Поэтический сборник о мистике
Произведения авторов сообщества «Неформатные стихи»

Автор-составитель Галина Игоревна Шляхова

ISBN 978-5-4485-6797-1

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Ирина Горелова

Полёт над городом

Когда умру я, свой оставив прах,
Освободясь от бремени земного,
Я буду тенью, как в волшебных снах,
Бродить среди волненья городского.
Осенний лист слетит с ветвей, звеня,
Ударит звон церковный на вечерню,
И только ветер разглядит меня,
Когда сойду на грешную я землю.
Увижу купола и крест святой,
Старинный знак, творца превозносящий,
И чёрный вечер в сети золотой
Зажжённых окон, в бездну тьмы манящий.
Их красотой опять покорена,
Исполнена восторгом до бессилья,
Лишь буду благодарности полна
За то, что Богом дарены мне крылья!
Я на огонь, как птица полечу,
Никто понять не сможет и предвидеть,
Что я всего одно окно ищу,
Что я хочу опять тебя увидеть.
Что я хочу во сне тебе сказать,
Что без тебя тоскливо так и скучно,
Что я хочу всю жизнь тебе отдать,
А от тебя мне ничего не нужно.
Но час пробьёт, и скатится слеза.
Увы, ведь не даётся жизнь вторая.
Я поднимусь опять на небеса,
Божественные песни напевая.
И буду так безмерно я любить,
Что целый мир любовью той объемлю.
И, чтоб спасти его и сохранить,
Приду опять я жить на эту землю.

Мария Юхманкова

Бесы

Сколько их! куда их гонят?

Что так жалобно поют?

(А.С.Пушкин «Бесы»)

Шорохи стихнуть ещё не успели за лесом,
Лунные блики гуляют улыбкой покойника.
С бешеным хохотом мчатся да по небу бесы:
Ищут своим преступлениям новых поклонников.
Речи укутают и убаюкают ядом
Чёрные души черничные, приторно сладкие.
Выучить надо грехи мировым постулатом,
Чтобы ответить потомкам потом на загадки их.
С хохотом, с визгами тени безумно запляшут
Перед глазами, судьбу залатая заплатами.
Бесы – Безумие и Одиночество в наши
Сны пробираются, тёмной печалью запятнаны.
Шорохи стихнуть ещё не успели за лесом.
Лунные блики гуляют огнями болотными.
По небу чёрному в скачке неистовой бесы
Мчатся над миром полуночи вечно свободные.

«Шагни в Зазеркалье…»

Шагни в Зазеркалье,
За грань.
Полночной печали
Грааль. А стекла не держат
Обид,
Их мир безнадежно
Забыт.
Давай же, родная,
Вперед!
Нас сказка иная
Зовет.
Оставь суету
Зеркалам,
На старом мосту —
Пополам.
Я здесь, я с тобою
Сейчас.
Стеклянной листвою
Рассказ.
Последней молитвой
Небес,
Страной незавидных
Чудес.
Я чувствую, знаю
Ответ —
Забытого Рая
Завет.
Хрустальные очи
Богов.
И мир мой не очень
Суров.
Прости, я сходила
С ума,
У свежей могилы
Сама
Просила у сна и
Времен,
Не веря, не зная
Имен.
За стеклами снова
Весна,
Иная основа
Ясна.
За стеклами алым
Закат,
Ни много ни мало —
Распят.
Ты слышишь, я здесь за
Стеклом!
По каплям с надреза:
«Потом…»
Ты слышишь? Нет. Что же,
Прощай.
Что дальше? – А может
Быть Рай?

Татьяна Костарева

«– Здравствуйте. Вы покупаете души?..»

– Здравствуйте. Вы покупаете души?
– Да, проходите. Присядьте, прошу.
– Я просто мимо… да мне и не нужно…
Ну, хорошо. Пять минут посижу.
– Что вас конкретно интересует:
Сроки, условия? Кофе? Коньяк?
– Часто ли люди душою рискуют?
– Да. Каждый день. И отнюдь не за так.
– Что же взамен мне? – Да всё, что хотите:
Власть абсолютную, деньги, успех.
– Вечную жизнь? – Нет, увы, извините.
Эта услуга закрыта для всех.
– Мне будет больно? – Ничуть. Обещаю.
– Просто контракт? Без чудных пентаграмм?
Если подумать… ну, что я теряю?
Это всего лишь душа. По рукам. __________________________________
Что со мной? Вдруг голова закружилась…
Странное чувство… чего?… пустоты?…
Сон или явь? Ну, конечно, приснилось.
Всё хорошо – сцена, слава, цветы.

«Ворчит домовой: «И досталось же мне наказание…»

Ворчит домовой: «И досталось же мне наказание…
Ну что за хозяйка из этой субтильной девицы?
Вчера попыталась по книжке учиться вязанию,
запутала нитки и в кровь укололась о спицу.
Тихонько заплакала, глядя на алую капельку,
потом невпопад и беспомощно так улыбнулась
(в глазах голубых ярко вспыхнули серые крапинки),
вязание бросила, раненый палец лизнула
и вдруг закружилась легко и свободно по комнате,
красиво взлетали изящные тонкие руки…
Про суп на плите, разумеется, даже не вспомнила.
Я еле успел повернуть эти круглые штуки —
комфо…, нет, канфи… всё никак не запомню название —
но всё обошлось. не сбежало и не пригорело.
И вдруг я услышал – доставшееся наказание:
«Спасибо тебе, домовой,» – прошептало несмело
и дом осветило улыбкой, как ясное солнышко…
А если прикинуть – мне лучшей хозяйки не надо.
Подумаешь, плохо готовит, в уборке не Золушка.
Научится девочка. Я помогу. Я же рядом».

Александра Трубицына

Изнанка

Шелуху и сор новостных статей
Пробивают истинные слова:
На Изнанку есть миллион путей,
У нее имен не одно, не два.
Тонкий мир и Тёмная сторона,
И Реальность, спрятанная в тенях,
Зазеркалье, Грань – ну а суть одна,
Та, что снится людям в их вещих снах.
Пляшут строки, складываясь в маршрут,
И ни карт не нужно ему, ни схем:
Вот тропинка вьётся, ведёт в гору —
Ну и пусть здесь не было гор совсем.
Вот ступеньки лестницы, мрамор бел
(Ерунда, что местность – вагон метро);
Коридор, что с детства знаком тебе,
Наполняет шелест древесных крон;
А в избушке старенькой, вросшей в грунт —
Бальный зал дворцовый по-за окном…
И в каком бы времени и миру
Мне б родиться ни было суждено,
Жить десяток лет или сто веков,
Быть мужчиной, женщиной, чем-то меж,
Королевой быть или быть слугой,
Иль владельцем рыцарских быть одежд,
Возносить богам ли хвалу, хулу,
Или чёрту, или науке – пусть,
Подарить ли душу добру иль злу,
Сберегать ли в сердце улыбку, грусть,
На каких неведомых языках
За своё каких ни считать имён,
Я услышу Зов – крови шум в ушах,
По рукам прочту круговерть письмён.
Я возьмусь небрежно за рукоять,
Что торчит извечно в стене глухой,
И дорогу в Дом отыщу опять
Ради встречи с истинною собой.

Демон

Церковная площадь. Облава.
Весна. Деревья голы.
Что слева, что сзади, что справа —
Осиновые колы,
Святая вода и пули
Из чистого серебра
Вокруг меня мир замкнули
И в сердце вселили страх.

Горят купола золотые,
Кресты на ветру качаются.
А здесь уже не впервые
Демона жизнь кончается.
Мне не помогут проклятия —
В церкви они бесполезны.
Пылают на площади факелы
И слышится грохот железа.
Месяца серп багрян и остёр…
Мне не дожить до рассвета.
Старый монах запалит мой костер
Под завывания ветра,

Перекрестится, опустит взгляд,
Светом огня обласкан.
Демона люди убить хотят
Только лишь из опаски.
Нет! Не получится! Я взлечу!
А пули летят навстречу.
Я умирать еще не хочу,
Тем более этим вечером!

Я просыпаюсь. Кругом темно:
И слева, и справа.
Пусть страшный сон позабудется, но
Была облава!
Церковная площадь. Ветер в лицо.
Страхи над миром правят.
И наяву повторяется сон:
Демона люди травят.

Придуманные миры

Меня спасает от моих придуманных миров
Атлас гардины и в окне тройной стеклопакет.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.