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Cold East

Copyright

Widmung

Impressum

Prolog

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Kapitel 9

Kapitel 10

Kapitel 11

Kapitel 12

Kapitel 13

Kapitel 14

Kapitel 15

Epilog

Der Autor

Leseprobe

Der LUZIFER Verlag

Cold EastePub XHTML made using QuarkXPressePub XHTML made using QuarkXPressePub XHTML made using QuarkXPressePub XHTML made using QuarkXPressePub XHTML made using QuarkXPressePub XHTML made using QuarkXPressePub XHTML made using QuarkXPressePub XHTML made using QuarkXPressePub XHTML made using QuarkXPressePub XHTML made using QuarkXPressePub XHTML made using QuarkXPressePub XHTML made using QuarkXPressePub XHTML made using QuarkXPressePub XHTML made using QuarkXPressePub XHTML made using QuarkXPressePub XHTML made using QuarkXPressePub XHTML made using QuarkXPressePub XHTML made using QuarkXPressePub XHTML made using QuarkXPressePub XHTML made using QuarkXPressePub XHTML made using QuarkXPressePub XHTML made using QuarkXPressePub XHTML made using QuarkXPressePub XHTML made using QuarkXPress

COLD EAST

Alex Shaw

übersetzt von

Andreas Schiffmann

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Copyright © 2015 by Alex Shaw

All rights reserved. No part of this book may be used, reproduced or transmitted in any form or by any means, electronic or mechanical, including photocopying, recording, or by any information storage or retrieval system, without the written permission of the publisher, except where permitted by law, or in the case of brief quotations embodied in critical articles and reviews.

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Für meine Frau Galia sowie meine Söhne Alexander und Jonathan.

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Impressum

überarbeitete Ausgabe

Originaltitel: COLD EAST

Copyright Gesamtausgabe © 2024 LUZIFER-Verlag

Alle Rechte vorbehalten. Das Werk darf – auch teilweise – nur mit Genehmigung des Verlages wiedergegeben werden.

Cover: Michael Schubert

Übersetzung: Andreas Schiffmann

ISBN E-Book: 978-3-95835-117-2

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Die Deutsche Nationalbibliothek verzeichnet diese Publikation in der Deutschen Nationalbibliografie; detaillierte bibliografische Daten sind im Internet über http://dnb.d-nb.de abrufbar.

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Prolog

Oblast Donezk, Ukraine

  »Ich kann sie nicht sehen.«
  »Sie sind gleich hier, er hat es versprochen.« Blaskewitsch schaute auf die belagerte Stadt Donezk in der Ferne. Rauch stieg von den Wohnsilos in den Außenbezirken auf, die Folgen eines frühmorgendlichen Beschusses mit russischen Grad-Raketen. Das Waffenstillstandsabkommen zwischen der ukrainischen Regierung und den Rebellenverbänden der Volksrepubliken von Donezk (DNR) und Luhansk (LNR), die von den Russen unterstützt wurden, war schon vor mehreren Monaten in Kraft getreten, doch die Angriffe wurden fortgesetzt. Die Männer rings um Blaskewitsch setzten sich aus Infanteristen der offiziellen Armee des Landes und jungen, im Schnellverfahren ausgebildeten Mitgliedern eines Freiwilligenbataillons zusammen. Trotz der Kälte blieben die Ukrainer frohen Mutes, während sie abwechselnd den Kontrollpunkt bemannten, Essen zubereiteten und schliefen. Blaskewitsch brachte den Volontären nichts als Hochachtung entgegen, die bis vor Kurzem noch ein normales Leben als Universitätsstudenten, Handwerker, Busfahrer, Ärzte und Kaufleute geführt hatten. Hin und wieder stimmte die Gruppe spontan ukrainische Volkslieder oder etwas Altes aus der Sowjetunion auf Russisch an. Sie verstanden sich als Ukrainer, und am wichtigsten für sie war ein vereintes Land, nicht Sprachgleichheit. Der Kontrollpunkt befand sich nördlich der Kleinstadt Marjinka und versperrte die Straße nach Donezk. Die angrenzenden Felder, flaches Land aus fruchtbarer, schwarzer Erde, lagen im Krisengebiet brach. Ein kurzes Stück weiter gabelte sich der Weg vor der Baumgrenze.

  »Hier.« Nedilko reichte ihm eine Tasse.
  »Wir sollten mehr unternehmen, um ihm zu helfen«, antwortete Blaskewitsch seinem Kollegen vom SBU, dem ukrainischen Sicherheitsdienst, ehe er an dem bitter schmeckenden Soldatenkaffee nippte.
  »Er tut gern so, als wäre er Russe.«
  »Das stimmt.«
  Blaskewitsch sah Bewegungen vor ihnen. Er stellte die Tasse auf den Boden, hielt sich seinen Feldstecher vor die Augen und fokussierte die Straße. Aus dem Wald kam ein weißer Toyota Land Cruiser. Während er sich näherte, ließen sich die blaue Flagge und das Logo der Organisation für Sicherheit und Zusammenarbeit in Europa (OSZE) auf dem Lack erkennen. Die ukrainischen Soldaten, die immerzu auf einen Überraschungsangriff gefasst waren, griffen zu ihren Waffen. Der Kontrollpunkt war schon mehrere Male von einer Kriegspartei an die andere übergegangen, also wollten sich die Männer nicht auf Risiken einlassen.
  Nedilkos Handy läutete. »Hallo? In Ordnung.« Er zeigte auf den Geländewagen. »Er ist es, oder zumindest gehört er zu den Insassen.«
  »Sind vier an der Zahl«, präzisierte Blaskewitsch.
  Nedilko zog seine Glock aus dem Holster. »Wie lautet sein Sprichwort noch gleich? Rechne mit dem Besten und mach dich aufs Schlimmste gefasst?«
  »So etwas in der Art.«
  Als der Land Cruiser stehen blieb – sehr nahe vor der Straßensperre –, hallte Donnergrollen über die Felder. Die DNR nahm wieder Ziele unter Beschuss. Ein dünner Mann, der eine blaue OSZE-Weste über einer grauen Dreivierteljacke trug, stieg langsam auf der Beifahrerseite aus. Er hielt die Hände hoch, während sich zwei ukrainische Soldaten mit erhobenen Waffen näherten. Nun öffnete sich die Hintertür, und ein Mann asiatischer Herkunft zeigte sich, gefolgt von jemandem, den die beiden SBU-Agenten nicht verwechseln konnten: Aidan Snow.
  »Wer wagt, gewinnt«, sagte Blaskewitsch mit einem Lächeln.
  Snow führte die drei anderen zum Kontrollpunkt. Derjenige mit der Weste bot Blaskewitsch seine Hand an. »Gordon Ward, OSZE-Beobachter. Sie müssen für den ukrainischen Sicherheitsdienst arbeiten.«
  »Das ist korrekt, für den SBU«, bestätigte Blaskewitsch beim Händeschütteln. »Wird unübersichtlich dort drüben, was?«
  »Haarig trifft es wohl besser. Die DNR bricht konsequent den Waffenstillstand!«
  »Das hörten wir«, bemerkte Nedilko.
  »Also, hier sind sie, und es geht ihnen bestens.« Ward wandte sich Snow zu. »Sehen Sie zu, dass das keine Gewohnheit wird, ja?«
  »Ich werde es versuchen.«
  Ward ließ ein kurzes Lächeln aufblitzen, machte auf dem Absatz kehrt und stieg wieder in den Land Cruiser. Der Wagen fuhr quer über die Straße und beschleunigte dann in Richtung Donezk, wo die restlichen OSZE-Beobachter warteten.
  »Witalij Blaskewitsch, Iwan Nedilko, darf ich vorstellen? Mohammed Iqbal«, sagte Snow.
  »Meine Freunde nennen mich Mo«, ergänzte der Mann.

Snow hielt sich in der Ukraine auf, um die »Heimführung« von Iqbal zu erleichtern, eines britischen Staatsbürgers, der mehrere Monate in Donezk gefangen gehaltenen worden war. Er gehörte zu den vielen auswärtigen Medizinstudenten an der Universität der Stadt, doch die DNR hatte Anstoß an seiner Hautfarbe genommen und ihn deshalb entführt, obwohl sie sich normalerweise nicht um seinesgleichen scherte. Iqbals Zwangslage war durch ein befremdliches Posting auf der VKontakte-Seite der Volksrepublik öffentlich geworden; sie hatte diese slawische Facebook-Kopie verwendet, um die russischsprachige Welt über ihre jüngsten Ankündigungen und »Siege« gegen die ukrainischen Streitkräfte zu informieren. In dem sozialen Netzwerk war Iqbal von einem selbst ernannten Premierminister der DNR als »schwarzer Söldner« und »Spion« bezeichnet worden. Seine Kidnapper hatten den jungen Mann bedroht, verprügelt und hungern lassen. Erst nach langem Hin und Her hatte man seine Freilassung ausgehandelt und abgemacht, ihn in die Obhut der OSZE zu geben. So jedenfalls lautete die offizielle Geschichte, welche den Eindruck vermittelte, die DNR sei humanitär gesinnt, doch Snow kannte die Wahrheit; er hatte immer noch blaue Flecken und ein leeres Magazin, um sie zu beweisen.
  »In Deckung!«, schrie jemand, während eine Granate durch die Luft über ihnen pfiff.
  Snow packte Iqbal und warf ihn in den Graben am Wegrand, als eine zweite Granate vorbeiflog und mit ohrenbetäubendem Krachen etwas entfernt auf der Straße einschlug.
  »Schlitzpisser!« Iqbals Birminghamer Akzent trat mit seinem Verdruss umso deutlicher hervor, bevor er einen Mundvoll kalten Schlamm ausspuckte.
  »Geduckt bleiben!«, befahl Snow. Als er aufschaute, sah er, woher die Granaten kamen: Ein Wagen, den er für einen russischen Panzer hielt, wahrscheinlich einen BMP-2, war an der Gablung aufgetaucht. Da er zu weit entfernt blieb, um das Feuer auf ihn zu erwidern, suchten die Ukrainer so weit wie möglich Schutz. Snow sah den Toyota der OSZE, der noch nicht verschwunden war, an dem Kettenfahrzeug vorbeischlittern und an der Abzweigung die andere Richtung nehmen. Daraufhin hörte der Angriff so plötzlich auf, wie er begonnen hatte. Der Panzer wendete und folgte dem Land Cruiser nach Donezk.
  »Wie nett von denen, Ihnen einen denkwürdigen Abschied zu bereiten«, sagte Snow, während er Iqbal aufhalf.
  »Mir wäre eine Schachtel Pralinen lieber gewesen.«
  Snow grinste. »Kommen Sie, wir müssen uns eine Mitfahrgelegenheit nach Kiew suchen.«

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Eins

Morristown, New Jersey, USA

Als sich James East Morristown Green näherte, wehte ihm der kräftige Oktoberwind eiskalten Regen ins Gesicht, der wie Nadelstiche schmerzte. Dafür, dass er ein toter Mann war, fühlte er sich ausgesprochen lebendig. Im Winter verlieh der Schnee, der im Park lag und an den Fassaden der Geschäfte haftete, der ansonsten tristen Architektur aus der Zeit kurz nach dem Unabhängigkeitskrieg etwas von Charles Dickens' Stadtbildern. Heute jedoch bekam man nichts weiter als den Regen. Samstagseinkäufer bummelten mit Schirmen auf Schnäppchenjagd umher wie Herdentiere. East stellte den Kragen seiner Jacke auf. Es war nicht die Kälte, die er unangenehm fand, sondern der Wind, der erbarmungslos in seine ungeschützte Haut schnitt. Er betrat die Grünanlage auf einem Weg, der über den Platz in der Mitte führte, wo sich mehrere jugendliche Latinos in zu großen Freizeithosen unter den Bäumen trocken hielten, rauchten und dabei Fotos voneinander machten. Ein älteres Paar, das sich einen Golfschirm teilte, stellte sich zu East, während er darauf wartete, dass die Ampel umsprang. Die beiden hielten einander die Hände, wie sie es bestimmt schon in den 1950ern getan hatten. East wurde ein wenig neidisch. Dass er die Hand einer jungen Frau gehalten hatte, war drei Jahre her. Sie hatte ihn geliebt, doch er war ohne ein Wort verschwunden. Obwohl sie nicht viel Zeit miteinander verbracht hatten, erinnerte er sich an jede Sekunde, jeden Lidschlag und daran, wie sich ihre Unterlippe beim Lächeln gespannt hatte. Als er kurz seine Augen schloss, konnte er ihr Parfüm riechen und ihren Kopf an seiner Brust spüren. East schauderte. Es war an der Zeit, sie zu vergessen. Erschrocken riss er die Augen wieder auf, als ein Auto hupte. Die Ampel hatte auf Grün gewechselt, zurück in die Wirklichkeit: seine Wirklichkeit. Der Mann, den sie gekannt hatte, lebte nicht mehr – durfte nicht –, doch James East war alles andere als tot.
  Er überquerte die Straße und ging in ein Kaufhaus, das Designerkram zu günstigen Preisen anbot. Drinnen nickte er dem Wachmann zu, der die Geste gravitätisch erwiderte. East zog seine Jacke aus, fuhr sich mit einer Hand durchs nasse Haar und sah sich um. Zu seiner Linken standen Handtaschen aufgereiht, und rechts die Kosmetiktheke, wo eine Frau mittleren Alters von einer eifrigen Angestellten, die noch keine 20 war, mit Make-up »verschönert« oder besser gesagt verkleistert wurde wie ein Zirkusclown. Nachdem East an weiteren Frauen vorbeigegangen war, die Taschen begutachteten, gelangte er in die Abteilung für Männerkleidung. Die Hemden lagen ordentlich nach Marke, Farbe und Größe geordnet in den Auslagen. Er wählte eine Nummer größer, als er brauchte; ihm war es lieber, nicht darauf hinzuweisen, dass er trainierte. Drei Hemden in unauffälligen Farben und dazu passende Krawatten nahm er mit hinüber in die Schneiderei, wo ein weißhaariger Mann mit osteuropäischem Akzent arbeitete. Sehr zu dessen Freude griff East zu einem dunkelgrauen Zweiteiler und begab sich in die Umkleide.

Am Haupteingang tat sich Finch, der Sicherheitsbeamte des Geschäfts, schwer damit, seine Augen aufzuhalten. Zu behaupten, der ehemalige US-Marine langweile sich in seinem Job, wäre untertrieben gewesen. Nach zehn Jahren treuer Gefolgschaft der guten alten Stars and Stripes hatte man ihn mit einer lächerlichen Invalidenrente als arbeitsunfähig entlassen. Ironischerweise war er dem ärztlichen Befund der Navy gemäß außerstande, über lange Zeitspannen hinweg Wache zu halten, und eignete sich darum nicht für den aktiven Dienst. Dennoch stand er jetzt als Wachmann in einem Kaufhaus und hielt sich acht Stunden täglich auf den Beinen. Was war daran noch logisch? Finch ging hinaus, um sich von der eisigen Windbö frisch machen zu lassen. Als er das tat, piepten die Detektoren. Vier Männer traten ein, während zwei Frauen mit schweren Tüten das Lokal verließen. Finch seufzte und bat sie, wieder hineinzugehen, man habe wohl vergessen, den Diebstahlschutz von den Waren zu entfernen. Sie stellten sich an die Schmucktheke, wo er ihre Käufe herausnahm und untersuchte.

Plötzlich ertönten ein Schrei und mehrere Rufe, gefolgt von einem durchdringenden, abgehackten Knallen. James Easts Blick begegnete jenem des Herrenausstatters. Beide warfen sich auf den Boden, denn sie kannten das Geräusch: Schüsse aus Automatikwaffen.
  »Unten bleiben.« Easts Stimme klang fest und verbindlich. Der ältere Angestellte nickte zustimmend mit dem Kopf und kroch weiter in den Umkleidebereich. East schlich sich geduckt aus der Nische. Was sich vor ihm auf der Verkaufsfläche offenbarte, war bestürzend: Im mittleren Gang standen zwei Männer mit Uzi-Maschinenpistolen und feuerten wahllos auf jeden Kunden, der es wagte, sich zu bewegen. Der Wachbeamte – sein weißes Hemd war dunkelrot getränkt – lag lang gestreckt auf einer zusammengebrochenen Glasvitrine. Zwei Frauen waren neben ihm niedergestreckt worden. Als es still im Geschäft wurde, wechselte einer der Schützen sein Magazin, während der andere fortfuhr, seine Waffe in übertrieben weitem Bogen zu schwenken. East fiel das Verhalten als unbeherrscht, fahrig und amateurhaft auf. Unvermittelt nahm er eine verschwommene Bewegung wahr, als eine korpulente Frau hinter einem umgeworfenen Aufsteller hervorstürzte. Die Schützen nahmen sie mit Dauerfeuer aufs Korn. Die Mündungen spuckten Patronen auf die Kundin und in den umgebenden Raum. East legte sich flach hin, als mehrere in die hintere Wand einschlugen, Verstrebungen trafen und im stumpfen Winkel abprallten.
  Die Frau riss ihre Augen weit auf – wurde im Laufen zur Seite geworfen, ihr Fleisch von glühend heißem Blei zerhackt. Sie fiel mit einem widerlich dumpfen Plumpsen auf den dünnen Teppichboden des Lokals. Ihr Blick fiel auf East, und ihr Mund bewegte sich. Sie streckte eine Hand aus.
  »Pamageet minya« – »Helfen Sie mir« –, bat sie auf Russisch.
  »Ne dvigat'sya!«, zischte er in derselben Sprache zurück: »Bewegen Sie sich nicht!« Es war jedoch zu spät – ihre Hand zitterte und erschlaffte, die Augen wurden glasig. East biss krampfhaft auf seine Zähne; er würde die Kerle aufhalten.
  Von links, wo sich die Rolltreppe befand, hörte er Schritte, wo zwei weitere Bewaffnete auf dem Weg in die oberen Stockwerke waren. East verrenkte seinen Hals. Das erste Paar hatte ihm nun den Rücken zugedreht und hielt die Uzis in eine andere Richtung. Er näherte sich leise dem einen Schützen, der gerade verschwand. Als er den Fuß der Treppe erreichte, eilte er je zwei Stufen gleichzeitig nehmend hinauf, wobei er nicht mehr darauf bedacht war, möglichst leise zu sein, sondern nur darauf, den Typen einzuholen. Auf einmal drehte sich derjenige der beiden anderen um, der seine Maschinenpistole noch senkrecht in einer Hand hielt, sodass der kurze Lauf an die Betondecke zeigte. Seine Augen registrierten East, doch der rammte ihm bereits eine flache Hand unter die Nase, womit er den Knorpel stauchte und den Knochen brach. Wie von einem Vorschlaghammer getroffen, ließ der Mann die Uzi fallen und kippte seitwärts um. East schnappte sich die Waffe und drückte ab. Mit der Salve erzielte er drei Durchschüsse, wobei die Kugeln schließlich in die Balustrade der Treppe schlugen.
  Oben wurde weitergefeuert. East machte sich auf dem Treppenband klein, um nach oben zu fahren. Als er über den Boden der nächsten Etage schauen konnte, sah er, dass der vierte Killer, dem der Tod seines Gefährten nicht aufgefallen war, begonnen hatte, im Raum herumzuballern. East hob die Uzi und gab mehrere Schüsse in den Hinterkopf seines Gegners ab. Der fiel sofort um. Ringsum gingen weinend und schluchzend Kundschaft und Personal in Deckung. East drückte den Notfallknopf zum Anhalten der Treppe und schaute über die Balustrade ins Erdgeschoss. Abgesehen von Geschluchze war es dort wieder still, während die beiden Schützen wieder nachluden. East musste etwas unternehmen. Es galt, die beiden sofort unschädlich zu machen. Er bewegte sich die Metallstufen hinab und holte einmal tief Luft, bevor er seine Deckung aufgab.
  Der vorderste Bösewicht schaute auf und machte große Augen, als East feuerte. Er taumelte rückwärts, während die Kugeln seine Brust trafen, und stürzte schließlich in eine Theke. Der verbliebene Mann schoss zurück und stürmte auf East zu. Dieser schwenkte herum, fiel auf ein Knie, um weniger Angriffsfläche zu bieten, und erfasste sein Ziel.
  »Allahu akbar!«, rief der Mann.
  East schaute ihm in die Augen und übte festen Druck auf den Abzug aus. Der Getroffene sackte auf ihn, und Glas barst rings um die beiden Männer. Zwar war der Attentäter jetzt erledigt, doch East ging unter der Wucht seines Körpers mit zu Boden. Als sein Kopf mit einem lauten Knall auf den Teppichboden schlug, verlor er das Bewusstsein.

Britische Botschaft – Kiew, Ukraine

Aidan Snow trank schwarzen Kaffee, während er sich die Nachrichtensendung von Radio 4 übers Internet anhörte. Die wichtigste Meldung des Morgens befasste sich mit einer Explosion in der Moskauer U-Bahn zur Hauptverkehrszeit. Sie hatte sich an einem Bahnhof ereignet, den Snow gut kannte, weil er in der Nähe der internationalen Schule lag, auf die er 20 Jahre zuvor als »Botschafterbengel« gegangen war. Die Zahl der Todesopfer hielt man vorerst noch zurück, doch Snow wusste, sie würde hoch sein. Der Nachrichtensprecher gab an, der Anschlag wäre mit einer nicht industriell hergestellten Sprengfalle begangen worden, und eine tschetschenische Gruppe, die »Internationale Islamische Brigade« (IIB), habe sich dazu bekannt. Man hatte schnell einen Experten für Russlands Sicherheitsangelegenheiten vom Zentrum für Slavistik und Osteuropastudien des University College London herangezogen, der in stark gebrochenem Englisch seine Meinung zum Besten gab. Er erklärte, die russischen Behörden glaubten nicht, dass die echte IIB verantwortlich wäre, weil der Inlandsgeheimdienst FSB deren Strippenzieher festgenommen oder umgebracht hatte. Tatsächlich war dem Anführer der Vereinigung öffentlich der Prozess gemacht worden, weshalb er eine lebenslange Haftstrafe im sichersten Gefängnis Russlands abbüßte. Der Fachmann nannte weiterhin Gründe dafür, warum man die Bombe seiner Ansicht nach gezündet hatte und wer sonst dahinterstecken könnte – eine Splittergruppe oder Trittbrettfahrer mit den gleichen Methoden …
  Snow klickte auf die Stopp-Schaltfläche, um den Stream zu beenden, und frühstückte weiter im Stillen, obwohl ihm der Appetit vergangen war. Er hielt Terrorismus für unsinnig: Unschuldige Zivilisten wurden nur aufgrund der Machenschaften ihrer Regierungen zu Zielscheiben, die sie vermutlich gar nicht gewählt hatten. Dennoch grassierte der Terror weltweit, und das widerte ihn an. Am Samstag hatte man von einem mutmaßlichen al-Qaida-Anschlag auf die Kunden eines Kaufhauses in New Jersey berichtet, und heute waren die Moskauer Pendler an der Reihe. Snow erschauerte, als er sich das Entsetzen vorstellte, das die Sprengung und die Panik unter den Städtern ausgelöst haben musste. Er vergegenwärtigte sich die U-Bahn-Station, so wie er sie im Gedächtnis behalten hatte, mit ihrem sauberen Boden und den werbefreien Wänden, die prachtvolle Architektur und die Pelz tragenden Massen. Als Teenager war er regelmäßig nach der Schule in die U-Bahn gestiegen, um Moskau zu erkunden, und zwar zum Leidwesen seines Chauffeurs von der britischen Botschaft. Er hatte dagesessen und den Moskauern zugehört, die Bahn oft bis zur Endstation genommen und so Bezirke gesehen, die ausdrücklich nicht auf den Plänen der Reiseagentur Intourist standen. Ende der 1980er, kurz vor dem Zusammenbruch der Sowjetunion, war die Stadt ein aufregender Ort gewesen. Etwas Besonderes hatte in der Luft gelegen; ein Hauch von Aufbegehren, der den Machthabenden keine Aufmerksamkeit wert gewesen und letztendlich zum Verhängnis geworden war.
  Die gegenwärtigen Volksvertreter hingegen waren nervös. Ein Angriff auf eine europäische Hauptstadt versetzte alle in höchste Alarmbereitschaft. Moskau hatte sich selbst auf den ersten Platz der Abschussliste gesetzt, weil es durch die widrige Annexion der Krim und den Einfall in die Ostukraine abermals versuchte, das Sowjetreich wiederaufleben zu lassen. Es konnte die Schuld nirgendwo anders abwälzen, doch die Leidtragenden waren die Bürger Russlands, nicht die eitlen Kriegstreiber im Kreml.
  Die Tür des Zimmers, in dem Snow sich eingerichtet hatte, ging auf, und Alistair Vickers trat ein. Er ließ sich beschwerlich in einem Sessel nieder. »Du hast die Nachrichten gehört, nehme ich an.«
  »Was geschieht als Nächstes?«
  Vickers zuckte mit den Achseln. »Ich habe keinen blassen Schimmer, aber Jack hat gerade zu einer Videokonferenz aufgerufen.«
  Wie auf dieses Stichwort hin vibrierte Snows abhörsicheres iPhone, um ihn auf eine erhaltene E-Mail von Jack Patchem hinzuweisen, seinem Vorgesetzten beim SIS. Sie bestand aus nur einem Wort: Moskau.
  »Dann gehen wir mal besser in dein Büro.«
  Vickers erhob sich widerwillig aus dem bequemen Sessel.

Mehrere Minuten später übernahm Patchem ohne Vorrede das Wort, als die Videoverbindung hergestellt war. »Schreckliche Neuigkeiten aus Russland, wenn wir eines nicht brauchen, dann, dass die Klapsmühlenbrigade dem Kreml auf den Sack geht.«
  »Kennen wir die Verantwortlichen?«, fragte Snow, während ihm Vickers einen Teller Gebäck mit Vanillecremefüllung zuschob.
  »Wir können uns nur auf die Informationen der Medien berufen, aber unser Mann vor Ort spricht mittlerweile von 30 Toten – irgendwelche Ausländer. Das Außenministerium kann noch nicht sagen, ob Briten dazugehören.«
  »Gab es im Vorfeld Zeichen dafür, dass sich etwas anbahnte«, wollte Vickers wissen, »etwa Geplapper, das dem Nachrichten- und Sicherheitsdienst auffiel?«
  »Nichts, und genau das bereitet uns Sorgen. Säbelrasseln fand erst hinterher statt, die übliche Phrasendrescherei zu Ehren des Selbstmordattentäters und um Allah zu danken – Allah dem Allmächtigen, der den Plastiksprengstoff erfunden hat!« Nach einer Pause entschuldigte sich Patchem. »Ich weiß, Gentlemen, ich weiß. Werfen Sie mir meinethalben Islamophobie vor, aber Ihnen ist klar, worauf ich hinauswill. Diese Verrückten wollen uns alle im Namen ihrer Religion in die Luft jagen.«
  »Ihrer Religion, so wie sie sie auslegen.«
  »Ja, Aidan, Sie haben selbstverständlich recht.« Patchem, der in London saß, trank einen Schluck Wasser. »Um genau zu sein, kam ein Begriff immer wieder auf: die Hand Allahs. Dazu fehlen uns noch Anhaltspunkte. Es könnte sich um einen neuen Zusammenschluss handeln, der mit al-Qaida oder dem IS in Verbindung steht, aber wer weiß? Vielleicht ist es auch der Name einer Operation oder lediglich eine Redewendung.«
  »Falls sich eine neue Organisation so nennt, würde das bestätigen, was die Russen behaupten.«
  »Dass die Internationale Islamische Brigade nichts damit zu tun hat? Aidan, Sie wissen so gut wie ich, dass der FSB und der Militärnachrichtendienst GRU niemals zugeben würden, dass ihnen Schlüsselmitglieder der Gruppe durch die Lappen gegangen sein könnten.«
  »Mich wundert, dass der Kreml es nicht ukrainischen Faschisten anhängt, den Banderiwtsi«, sagte Vickers.
  »Ich habe einmal ein Bier mit Banderas Enkel getrunken. Er war kein Faschist und lebte in Kanada«, erwiderte Snow.
  Patchem pflichtete bei. Der Kreml verschrie die neue ukrainische Regierung als faschistisch und nannte die Protestler Banderiwtsi, die den früheren, von Moskau unterstützten Präsidenten entmachtet hatten. Der Name bezog sich auf Stepan Bandera, den Führer der Organisation Ukrainischer Nationalisten während des Zweiten Weltkriegs, der sich den Nazis statt der Sowjetunion angedient hatte. »Wir dürfen zu diesem Zeitpunkt nichts ausschließen.« Sie sahen auf dem Monitor, wie Patchem die Augen schloss und seinen Nasenrücken rieb. »Passen Sie auf …«
  »Alles in Ordnung, Jack?«
  »Was, Alistair? Ja, ich schlafe bloß nicht so gut, wie ich sollte.« Nachdem Patchem noch etwas Wasser getrunken hatte, räusperte er sich. »Nun, Aidan, willkommen zurück, und Glückwunsch, dass Sie Mr. Iqbal eingesammelt haben. Wie geht es ihm?«
  »Er erholt sich. Sie hielten ihn die meiste Zeit angekettet in einer Garage fest, und wenn gerade nicht, musste er Gräben ausheben.«
  »Gräben?« Patchem runzelte die Stirn.
  »Anscheinend hat der Gouverneur der DNR einen Narren am Ersten Weltkrieg gefressen. Ihm gefällt die Vorstellung von Grabenkämpfen«, erläuterte Vickers, »was sehr merkwürdig ist, wenn man sich vor Augen hält, dass er sich mitten in einer Industriestadt verschanzt hat!«
  »Die ganze Sache ist merkwürdig. Alistair, wann dürfen wir Iqbal wieder in Großbritannien begrüßen?«
  »Mitte der Woche, schätze ich. Er spricht heute mit dem SBU. Die wollen ihn gründlich zu allem befragen, was er während seiner Gefangenschaft sah. Mit Aidan werden sie ebenfalls reden. Das soll alles als Beweismaterial gegen die DNR gesammelt werden. Natürlich bin auch ich dabei und zeichne das Verhör auf.«
  »Gut. Aidan, schreiben Sie Ihren Bericht zu Ende und bringen Sie Mr. Iqbal dann nach Hause, sobald der SBU zufrieden ist. Bis dahin verhalten Sie sich unauffällig, aber sehen Sie zu, dass Ihr ›Notfallrucksack‹ und Reisepass griffbereit liegen.«
  »Das tun sie immer.«

New York, USA

Der strömende Regen erschwerte die Sicht, was gut war, um unentdeckt zu bleiben. Er legte sich auf den nassen Beton unter dem Wagen, wo er mit der linken Seite am kalten Stahl des Containers lehnte. Seine dunkelblaue Regenkleidung bewahrte ihn größtenteils vor der Feuchtigkeit, nur dass beständig Tropfen in seinen Kragen rieselten und sich mit dem Schweiß auf seiner klammen Haut vermischten. In dem Holzlager ging Licht an, als die ersten Arbeiter zur Schicht eintrafen. Auf dem Gewerbegelände indes blieb alles ruhig. 7:00 Uhr wurde der Himmel heller, doch der Regen ließ nicht nach, sondern prasselte weiter auf den Stahlcontainer und die Motorhaube des Lasters ein. Was er sah, beschränkte sich auf den Bereich unmittelbar vor ihm zwischen Wagen und Behälter sowie den Boden rechter Hand unterm Fahrwerk. Sollte sich eine Person zu Fuß nähern, würde es ihm nicht auffallen, bis sie direkt vor ihm stand. Seine Position war alles andere als perfekt. Er schob die Gedanken beiseite und wartete weiter auf sein Opfer.
  Dass die erste Holzlieferung eintraf, spürte er vielmehr, als er es sah. Die Lastwagen konnten jederzeit auftauchen, nachdem die Transportschiffe den Zoll am Hafen von Newhaven durchlaufen hatten und entladen worden waren. Aus diesem Grund blieb das Lager stets besetzt. Um kurz vor acht streckte er sich, um seine verspannten Muskeln zu lockern. Leise betete er sich immer wieder vor, was man ihm beigebracht hatte … das Ziel war derjenige, der die Befehle ausgeführt hatte, das Ziel war ein Brandstifter, Mörder und Folterer. Er schwitzte in seinem Overall. Das Ziel sollte für die Tötung seines Bruders büßen. Ein Fahrzeug näherte sich – ein Mercedes AMG, wie er an dem markanten Brummen des Motors erkannte, der sich gegen das Rauschen des Regens absetzte. Mit einem Mal hatte er einen klaren Kopf, war konzentriert und atmete gleichmäßig. Als er seinen Hals streckte, sah er die Fahrertür aufgehen. Identität bestätigt. Nun bewegte er sich schnell und elegant wie ein Panther, der aufsprang und aus seinem Versteck stürzte. Mit der Uzi in der rechten Hand holte er sein Opfer ein und schlug es mit steifem Arm. Der Mann fiel rücklings auf die Haube des Mercedes, und keine Sekunde später drückte der Angreifer ab. Grelle Lichtblitze erhellten den stürmischen Morgen. Der Kerl wand sich im flammenden Kugelhagel, der auf seinen ganzen Oberkörper niederging und ihn aufs Karosserieblech drückte. Der Schießwütige hielt inne und schaute seinem Opfer in die Augen. »Za moyego brata«, hörte er sich auf Russisch brüllen: »Für meinen Bruder …« Er wiederholte den Ausruf, während er die übrigen Patronen im Magazin auf den leblosen Leib feuerte … das letzte Mal, dass er eine Uzi benutzt hatte, bis … seine Schläfen begannen zu schmerzen, ein Licht loderte auf. Der Schmerz nahm zu, während es näherkam und heller strahlte … er wollte, dass es aufhörte, wollte sich bewegen, die Flucht ergreifen, doch seine Beine gehorchten ihm nicht. Als er versuchte, seine Hände zu heben, um sich die Augen zuzuhalten, gelang ihm auch das nicht. Unterdessen nahmen die Helligkeit und der Schmerz weiter zu. Er nahm die Umgebung jetzt nicht mehr in tiefstem Schwarz wahr, sondern Dunkelrot. James East drängte sich eine Stimme in einer Sprache auf, die er selbst nicht gut sprach. Das Rot wurde nach und nach heller, bevor sie sich an ihn richtete: »Können Sie mich hören?« Es war tadelloses Russisch. »Ihnen geschieht nichts, Sie schweben nicht mehr in Gefahr.«
  Der Arzt bemerkte, wie die geschlossenen Lider seines Patienten flimmerten. Er sprach erneut. »Falls Sie mich hören, versuchen Sie doch bitte, Ihre Augen zu öffnen, ja?« Dem Arzt wurde ein Zettel in die Hand gedrückt. Er las ihn schnell. »Ich möchte, dass Sie mir die Namen Ihrer nächsten Angehörigen nennen. Wir müssen Ihre Familie kontaktieren, um ihr mitzuteilen, dass Sie hier bei uns in Sicherheit sind.«
  Familie? Irgendwo in seinem Gehirn ging East ein Licht auf. Er öffnete den Mund, woraufhin mehrere Silben Russisch heraussprudelten.
  »Verzeihung, das habe ich nicht verstanden. Würden Sie es bitte wiederholen?«
  Mehr Russisch: »U menya byl brat« – »Ich hatte einen Bruder …« East sprach weiter, stockte dann aber. Der Schmerz nahm immer noch zu, das Licht wurde weiß. Plötzlich wurde East klar, dass er einen Fehler begangen hatte. Er fing an zu stöhnen und gab unartikulierte Geräusche von sich.
  »Tut mir wirklich leid, ich verstehe das nicht. Können Sie es noch mal sagen?« Der Doktor rückte näher.
  East schlug seine Augen auf und sprach auf Englisch weiter. Er hatte einen rauen Hals, weshalb seine Stimme heiser war, doch sein Bostoner Akzent ließ sich nicht leugnen. »Wo bin ich?«
  Die beiden Männer, die am Bett standen, wirkten kurz verwundert, fassten sich dann jedoch wieder. Der Arzt redete zuerst, blieb aber beim Russischen: »Sie befinden sich in einem Krankenhaus. Es gab eine Schießerei, in die Sie verwickelt waren.«
  East blinzelte und tat begriffsstutzig. »Ich … Entschuldigung, aber wa… was s… sagten Sie?«
  Der Arzt hob erneut an, aber der andere Mann fasste ihm an die Schulter und schüttelte den Kopf. Er fragte auf Englisch: »Wie heißen Sie?«
  »Mein … mein Name lautet James – James East.«
  »Nun, Mr. East, ich bin Mr. Casey. Wie Ihnen Dr. Litwin schon zu erklären versuchte, waren Sie in einen Terroranschlag verstrickt.«
  East wollte sich im Bett aufrichten, doch der heftige Schmerz hinter seinen Augen raubte ihm die Sicht.
  Dr. Litwin legte eine Hand auf den Arm seines Patienten und behalf sich ebenfalls des Englischen. »Achten Sie darauf, sich nicht zu schnell zu bewegen, Ihr Körper ist sehr in Mitleidenschaft gezogen worden.«
  East schloss die Augen, und als er sie öffnete, war sein Blickfeld wieder klar. Er schaute sich im Raum um, der wie für ein Krankenhaus üblich weiß war. Zwar entging ihm das Abzeichen auf dem Kittel des Arztes nicht, doch er richtete seine Frage an Casey: »Wo bin ich?«
  »Sie sind in einem Hospital in Manhattan, Mr. East. Nach der Schießerei wurden Sie hierher gebracht. Erinnern Sie sich noch daran?«
  Das tat er, wenn auch nur vage. »Wie lange liege ich schon hier?«
  »Etwas über 48 Stunden. Sie haben eine Gehirnerschütterung.« Der Arzt drückte seinen Arm, um ihn zu beruhigen. »Sie dürfen froh sein, Mr. East, dass es nichts Ernsteres ist.«
  »Er hat wohl einen dicken Schädel, nicht wahr, Doktor?«, fragte Casey heiter.
  »Vermutlich, ja.«
  »Mr. East, es gibt da ein paar Fragen, die ich gern von Ihnen beantwortet hätte.«
  Der Arzt verzog sein Gesicht argwöhnisch. »Kann ich kurz mit Ihnen allein sprechen, Mr. Casey?«
  Vor dem Zimmer verschränkte er seine Arme. Er wartete, bis sein Besucher ebenfalls herauskam. »Wenngleich ich Ihnen liebend gerne bei Ihren Ermittlungen helfe, ist der Patient unter medizinischen Gesichtspunkten meiner Meinung nach nicht fit genug, um verhört zu werden.«
  Casey tat überrascht und zog seine Augenbrauen hoch. »Doc, niemand soll verhört werden. Ich muss ihm nur ein paar Fragen stellen.«
  »Nicht heute, Mr. Casey. Er geht ja nirgendwohin. Sie dürfen Mr. East befragen, wenn ich ihm zutraue, dass er es verkraftet.«
  Caseys Miene verfinsterte sich. »Die Befragung geschieht im Interesse der Staatssicherheit.«
  »Sie sind zu mir gekommen, weil Sie glaubten, der Patient sei vielleicht Russe, und tatsächlich habe ich ein paar Worte meiner Muttersprache gehört. Allerdings verwendete er, als er zu Bewusstsein kam, Englisch wie Sie und ich.« Litwin war zwar Einwanderer, lebte aber schon lange in den USA. »Mir ist klar, dass es sich bei Mr. East nicht um einen gewöhnlichen Patienten handelt, doch er muss wie ein solcher behandelt werden. Denken Sie daran, dass ich derjenige bin, der in Teufels Küche kommt, falls er das Krankenhaus wegen irgendwelcher Komplikationen oder Stümperei vor Gericht zieht.«
  »Danke für Ihre Offenheit, Doc.« Casey beschloss, nicht weiter darauf zu bestehen.

Während sich East im Zimmer orientierte, bemerkte er, dass kein Fernseher in der Ecke hing, sondern nur eine Halterung. Er versuchte wieder, sich hinzusetzen, bekam dabei aber das Gefühl, eine übergroße Hand würde seinen Schädel zusammenquetschen.
  Die Tür ging auf, und Litwin kehrte zurück. Er lächelte beim Näherkommen. »Mr. Casey ist Regierungsbeamter und wollte Sie verhören. Ich sagte ihm, dass Sie noch nicht hinreichend genesen wären. Sie brauchen Ruhe.« Er setzte sich auf den Stuhl neben Easts Bett. »Wissen Sie noch, was geschehen ist?«
  »Ich denke schon. Wie viele haben die umgebracht?«
  »Es gab neun Tote, sieben weitere Personen erlitten Schussverletzungen. Es ist ein Wunder, dass nicht noch mehr unschuldige Kunden gestorben sind. Manche sagten, Sie wären ein Held. Wenn Sie mich fragen, stimmt das.«
  »Danke … sollte ich wohl sagen.« Neun Tote! East fluchte innerlich, denn warum war er nicht schneller gewesen? Wieso hatte er nicht am Eingang sein können, um die Kerle aufzuhalten?
  Litwin schien seine Gedanken zu lesen. »Ich nehme an, Sie fragen sich, weshalb es Ihnen nicht gelang, mehr Menschen zu retten oder die Terroristen früher zu erschießen, richtig?« Nachdem East genickt hatte, fuhr der Arzt fort: »Sie leiden unter dem Überlebendensyndrom, und das würde jedem so gehen. Ihnen ist unerklärlich, warum Sie verschont blieben, wohingegen andere starben, die es möglicherweise eher als Sie verdient gehabt hätten, am Leben zu bleiben. Das begreift niemand, jedenfalls nicht hier unten. Wir haben keinen Einfluss auf Gottes Plan. Sagen Sie, sind Sie ein frommer Mensch?«
  »Nein.«
  »Verstehe. Ich stamme aus Moskau, und Sie, Mr. East?«
  »Aus Boston.«
  »Gebürtig?« Litwin blickte erwartungsvoll drein. East antwortete nicht, also fragte er weiter: »Wo haben Sie Russisch gelernt?«
  »Ich musste einen Kurs am College belegen. Die Alternative wäre Spanisch gewesen.«
  »Sie verwendeten die Sprache mehrmals, während sie betäubt waren.« Eigentlich hatte er es getan, als er allmählich zu sich gekommen war, doch Litwin wollte nicht durchblicken lassen, dass sich der Narkosearzt mit der Dosis vertan hatte.
  East wechselte das Thema: »Wann entlassen Sie mich, Doktor?«
  »Sagen wir in ungefähr einer Woche. Ihr Kleinhirn war leicht geschwollen. Es liegt in der hinteren Schädelgrube und ist für Koordination sowie den Gleichgewichtssinn zuständig. Die gute Nachricht lautet: Unsere MRT-Aufnahmen lassen keinen offensichtlichen Schaden erkennen. Das konnten wir aber nicht sicher wissen, bis Sie Ihr Bewusstsein wiedererlangten. Nun, da es so weit ist, stehen weitere Untersuchungen für Sie an.«
  Das missfiel East sichtlich. »Was wollte dieser Casey hier?«
  »Mr. East, es gab eine Schießerei. Bei so etwas muss ermittelt werden. Ich halte es für das Beste, wenn Sie sich jetzt ausruhen. Mein Kollege von der Neurologie wird später vorbeikommen, um bei Ihnen nach dem Rechten zu sehen.« Damit stand Litwin auf und verließ das Zimmer. Sein Patient brauchte Ruhe, und wer auch immer die Männer in Anzügen waren, sie mussten warten.
  East schloss seine Augen wieder. Was der Arzt gesagt hatte, stimmte. Er verdiente nicht, am Leben zu bleiben, weil er in der Vergangenheit über die Leichen Unschuldiger gegangen war. Jedes der neun Opfer hätte einen wichtigeren Beitrag zur Gesellschaft geleistet als er. Er hielt die Augen eine Weile geschlossen. Veränderten die Betäubungsmittel seine Befindlichkeit und machten ihn verdrießlich, oder empfand er wirklich so? Er verharrte im Stillen, hatte keine Ahnung. Eines jedoch war ihm klar: Er hatte Mist gebaut und musste nun überlegen, wie er fliehen konnte.

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Zwei

Kabul, Afghanistan

  »Brüder, unser islamisches Emirat ist stark. Der Westen kann uns nicht schlagen, denn wenn wir alle sterben, werden wir es mit Allahs Gnaden tun. Friede sein mit ihm! Diejenigen von uns, die zum Martyrium bestimmt sind, werden als Heilige Krieger dahinfahren, indem sie den Dschihad gegen die ungläubigen Kreuzfahrer anführen! In dieser geweihten Mission sollen wir auf dem Boden des Feindes als Opfer fallen. Wir selbst kennen dabei keine Furcht, denn es werden die Ungläubigen sein, die vor uns und dem Zorn Allahs erzittern!« Die Zuhörer bekundeten Beifall. »Meine Brüder, ihr werdet furchtlos weiterkämpfen und wissen, dass wir den Segen unseres Glaubens haben! Brüder, es ist an der Zeit, dass wir unseren Weg antreten!« Mohammed Tariq erhob sich und umarmte nacheinander alle Männer, die in Kabul zurückbleiben sollten. Sie würden die Stellung in ihrem Heimatland halten, während er mit seinen fünf Gottessoldaten zur Grenze aufbrach.
  Die Gruppe heiliger Krieger verließ den dürftig beleuchteten Raum und ging zum Bus. Obwohl es kurz vor ein Uhr morgens war, herrschte reger Betrieb am Busbahnhof Südwest der afghanischen Hauptstadt. 24 Stunden täglich verließen Busse und Lastwagen Kabul, in denen Auswanderer den ersten Abschnitt ihrer Reise in – wie sie glaubten – ein besseres Leben in der Fremde antraten. Der Bus, den Tariqs Zelle nehmen würde, war unter Ansässigen als »Grenzbus« bekannt. Jede Nacht legte er die 400 Meilen zur Stadt Herat im Westen zurück, die an der Grenze zum Iran lag. In Herat sollten sich Tariqs Männer mit einer Kontaktperson aus dem Nachbarland treffen, die sie in ihrem Lkw verstecken würde, um sie am bewachten Übergang Islam Qala einzuschleusen. Sobald sie im Iran waren, wollten sie über Taybad nach Maschhad fahren, wo sich das Mausoleum des Imam Reza befand. Für Tariq spielte es keine Rolle, dass diese Stadt als eine der heiligsten der Schiiten galt, denn er hatte im Namen Allahs jeglicher Unterscheidung zwischen Sunniten und Schiiten abgeschworen. Spaltung war das, was die Muslime zurückhielt, und hatte es den Ungläubigen ermöglicht, sie auszunutzen.
  Tariq stieg in den Bus, dicht gefolgt von seinen Getreuen. Angespannte Gesichter, überwiegend junger Afghanen, starrten sie an. Sie brannten darauf, das Land zu verlassen, sie sehnten sich danach, vom Feind akzeptiert zu werden und sich dem Westen feilzubieten. Anders als Tariq und seine Gruppe hatte jeder der Auswanderer vor ihm im Schnitt 10.000 Dollar an einen Schmuggler gegeben, der sie nach Europa bringen sollte. Einige sogar mehr. Viele würden unterwegs den Tod finden, Opfer der Witterung, von Grenzbeamten, Mangelernährung und Wegelagerern werden. Tariq widerstand dem Drang, zu spucken und Schläge auszuteilen. Diese Flüchtlinge entzogen sich des Dienstes für ihre Heimat, ihren Verpflichtungen gegenüber des Dschihad und – besonders verabscheuungswürdig – des Gehorsams gegenüber ihres muslimischen Glaubens. In seinen Augen waren sie gottesabtrünnig, hatten den Islam verraten und das Todesurteil verdient. Tariq musste an sich halten, um einen gelassenen Eindruck zu vermitteln. Er verbarg sich mit seinen Männern unter Schafen, doch sie waren Wölfe – Raubtiere im Besitz der mächtigsten aller Waffen, die der Löwe – Scheich Osama bin Laden, Friede sei mit ihm – »Die Hand Allahs« genannt hatte. Was die kleine Kiste enthielt, war von Moskau bestellt und in der Ukraine gebaut worden. Die Ungläubigen, die darauf aus gewesen waren, das muslimische Kalifat zu zerstören, hatten Allahs Hand beschlagnahmt. Tariq erfreute sich an der Ironie dahinter, während er sich mit seinen Begleitern auf die letzten freien Plätze zwängte. Man würde den Feind mit seiner eigenen Waffe schlagen, um ihn endgültig zu vernichten.
  Tariq beugte sich nach vorne und stellte die Kiste zwischen seine Füße.
  »Fahrt ihr auch nach Westen?«
  Er schaute auf. Ein Knabe, der noch zu jung war, um sich einen Bart stehen zu lassen, aber alt genug, um sich den Ungläubigen anzubiedern, erwiderte seinen Blick.
  »Meine Familie hat mich losgeschickt, damit ich mir Arbeit suche. Ich weiß, es ist nicht leicht, aber im Westen gibt es viele Möglichkeiten.«
  »In der Tat, wir können eine Menge im Westen tun, mein Bruder.«
  »Mein Vater zahlte dafür, dass ich nach London gelange. Einen besseren Ort gibt es nicht. Er hörte, Frankreich, Deutschland und Italien seien voller Rassisten, aber England ist gut, und die Regierung gerecht. Dort werde ich Arbeit finden.«
  Das al-Qaida-Mitglied zwang sich zu einem Lächeln. »London ist ein sehr beliebtes Ziel, vielleicht begegnen wir einander dort eines Tages wieder. Insha'allah.«
  »Insha'allah.«
  Mit einem Knirschen, bedingt durch mangelnde Wartung sowie Dreck und Sand, die sich angesammelt hatten, ging die Einstiegstür zu. Kurze Zeit später sprang der Motor stotternd an, und der Bus rollte schwerfällig von der Haltestelle in die Nacht. Kurze Zeit später schloss Tariq seine Augen. Es gab wenig zu sehen und nichts zu tun. In dieser Nacht würden sie die dunkle Wüste auf der Fernstraße A01 durchqueren, zunächst in Kandahar haltmachen und schließlich in der Hitze des folgenden Tages Herat erreichen. Es war eine mühsame Strecke, auf der jedoch bestimmt nicht viele afghanische Soldaten mit einer al-Qaida-Zelle rechneten. Faule Schäfer kümmerten sich nicht um Schafe, und ihm war beigebracht worden, wie man blökte.

Britische Botschaft – Kiew, Ukraine

Snow klappte den Laptop zu. Nachdem er den Nachbericht zur Rettung von Mohammed Iqbal geschrieben hatte, schaute er auf seine Armbanduhr. Er brauchte eine Auszeit mit Abstand von allem, was mit der Regierung Ihrer Majestät zusammenhing. Nach zwei Wochen intensiver Geheimdienstarbeit in Donezk und Umgebung war er erschöpft. Er nahm das iPhone vom Schreibtisch und suchte in seiner Kontaktliste nach dem Namen, der ein Lächeln auf seine Lippen zauberte. Dann wählte er die dazugehörige Nummer.
  Eine Stunde später setzte ein Taxi ihn vor dem Etablissement an der Ecke der Straßen Horenka und Swjatoschynskaja ab, das den klangvollen Namen ›Standard Hotel‹ trug. Es stand wie ein kleiner Würfel zwischen den höheren Appartementhäusern am Rand des Kiewer Zentrums, ein grau und cremeweiß gestrichenes, doppelstöckiges Gebäude, das an zwei riesige, gestapelte Schuhkartons denken ließ. Der Haupteingang befand sich genau mittig im Erdgeschoss unter einem weinroten Vordach, doch Snow nahm nicht ihn, sondern eine Tür an der rechten Ecke, über welcher ein ebenfalls weinrotes Schild mit der Aufschrift ›Café Bar Standard‹ hing. Nachdem er die schwere Holztür aufgedrückt hatte, suchte er in dem dunklen, verrauchten Lokal nach seinem alten Freund. Er entdeckte einen Mann mit zerfurchtem Gesicht, hellbraunem Haar und Drahtbrille, der mit einer Zigarette auf einer breiten Eckbank saß und weibliche Gäste an einem anderen Tisch bewunderte.
  Snow und Michael Jones hatten zu einer Zeit, da Snow davon ausgegangen war, dass seine draufgängerischen Tage vorüber waren, als Lehrer englischsprachige Einwanderer unterrichtet.
  »Na, wenn das nicht der Gordon Ramsey der Trinker ist!«
  »Aidan, ho-kay?« Durch seinen ausgeprägten walisischen Akzent handelte er sich vonseiten der anderen Gäste seltsame Blicke ein.
  Snow spielte mit, indem er gleichfalls aufgesetztes Waliserenglisch sprach: »Hallo Mr. Jones, wie geht es dir?«
  »Ach, nicht schlecht«, antwortete Michael strahlend. »Sieh dir nur die Bräute hier drin an!«
  Snow lachte laut. Jones würde sich nie ändern. »Freut mich, dass wir uns wiedersehen, Michael.«
  »Mich auch. Wie lange bist du in der Stadt?«
  »Nur ein paar Tage.« Jones wusste, dass sein Freund der SAS angehört hatte, einer Spezialeinheit der britischen Armee, doch dass er jetzt für den Geheimdienst arbeitete, davon wusste er nichts. Snow hielt sich an das Märchen vom Oberlehrer an einer kostspieligen Privatschule in Knightsbridge. »Die Anstalt bat mich um eine Präsentation vor ein paar ukrainischen Bonzen.«
  »Um sie davon zu überzeugen, ihre Kids bei euch unterrichten zu lassen, was?«
  »Korrekt. Heute Abend habe ich frei, doch bis Mittwoch, wenn ich zurückfliege, stehen Treffen und Geschäftsessen an.«
  Jones riss seine Augen auf. »Puh, ich bin froh, nur hier und da ein paar Englischstunden zu geben. So hab ich keinen Stress und eine Menge Zeit zum Trinken, Rauchen und Beschauen des lokalen Fleischangebots.«
  Der Waliser, der die 50 bereits überschritten hatte, veranlasste Snow zum Kopfschütteln. »Wie geht es Inna?«
  »Ganz gut, aber sie hat ihren Job verloren.« Die Frau, mit der Jones seit 16 Jahren verheiratet war, hatte als Bankkauffrau gearbeitet – und die Finanzen ihres Gatten zusammengehalten.
  »Bedaure, das zu hören.«
  »Ach was, sie hat einen neuen Job bei einer kanadischen Anlagegesellschaft gefunden. Gut möglich, dass sie nächsten Monat nach Übersee fliegen muss, aber das macht mir nichts aus, denn dann komme ich mal zur Ruhe.« Jones sprach gedehnt und säuselnd wie immer nach ein paar Gläsern Bier. »Ist aber echt klasse, dass wir uns über den Weg laufen, hm?«
  »Finde ich auch, Mr. Jones.« Daraufhin wurde Snow ernst. »Erzähl, wie ist es in den letzten Monaten bei euch gelaufen?«
  »Gar nicht übel. Wir haben der Krim in diesem Sommer den Rücken gekehrt und eine Zeit lang mit dem Gedanken gespielt, nach Großbritannien zurückzukehren, doch dann sah ich die Immobilienpreise. Ich kann es mir ums Verrecken nicht leisten, ein Darlehen für ein Haus aufzunehmen, also in meinem Alter! Darum ließen wir es bleiben. Unsere Gegend blieb relativ unberührt von Gewalt und Ausschreitungen – Gott sei Dank. Aber Mann … das alles ist schockierend, findest du nicht auch? Was maßt sich der Kreml an, bestimmen zu wollen, dass die Ukraine nicht der EU beitritt? Das sind redliche Menschen hier, die bloß von einem korrupten Präsidenten regiert wurden, und die Russen sind auch schwer in Ordnung, aber … Mensch ist Mensch, leben und leben lassen.« Er winkte mit einer Hand ab und trank sein Bier aus.
  Snow teilte diese Meinung, auch wenn sich Jones ein wenig unbeholfen ausgedrückt hatte, doch er wollte weder über Politik diskutieren noch seine gute Laune verlieren. Ausnahmsweise war ihm einzig daran gelegen, sich ein paar Drinks zu genehmigen, in Erinnerungen zu schwelgen und zu entspannen – und wie es aussah, hatte Jones mehrere Gläser Vorsprung. Snow machte sich bei der Bedienung bemerkbar, die daraufhin mit Getränkekarten zum Tisch kam.
  »Ist das dein Freund, Michael?«
  »Er heißt Aidan und unterrichtete früher mit mir.«
  »Freut mich, Sie kennenzulernen«, sagte Snow auf Russisch. »Zwei Bier, bitte.«
  »Darf's Oblon sein?«
  »Sicher.« Sie lächelte freundlich und kehrte mit einem Hüftschwung zum Tresen zurück, den er ignorieren wollte, was ihm aber nicht gelang.
  »Tafelservice mit Charme«, bemerkte Jones vergnügt.
  »Sag, was führt dich hierher?«, fragte Snow.
  »Der Laden gehört Wlad, einem meiner Schüler. Er ist ein guter Kerl und das Bier für Kiewer Verhältnisse spottbillig!« Jones drehte immerzu jede Münze zweimal um. Sein Hang zu findigen Geschäften hatte ihn mit seiner Liebe zum Alkohol zu einem Kenner der eher günstigen Gastschenken in der ukrainischen Hauptstadt gemacht.
  »Kein Wunder, dass es billig ist, der Laden steht mitten im Nirgendwo.«
  »Die U-Bahn ist um die Ecke, somit hat man es nirgendwohin weit.«
  »Das ist wahr.« Als das Bier gebracht wurde, hob Snow sein Glas. »Auf dein Wohl.«
  »Auf deins.«
  »Wann wollte Inna, dass du nach Hause kommst?«
  »Egal, sie hat nichts dagegen, dass ich mit dir trinke. Ihrer Meinung nach übst du einen beruhigenden Einfluss auf mich aus.«
  Snow saugte Schaum von seinen Lippen. »Ich dachte eigentlich, sie würde mich besser kennen.«
  Die Tür ging auf, und ein wuchtiger Mann duckte sich im Rahmen, um hereinzukommen.
  »Ein ganz schöner Brummer«, bemerkte Jones. »Dabei hielt ich dich schon für groß.«
  »Ich bin groß, er ist ein Riese. Kennst du ihn?«
  »Nein.« Jones widmete sich wieder seinem Bier.
  Der Riese, der einen Trainingsanzug und eine lange Lederjacke darüber trug, schritt zum Tresen und bestellte mit donnernder Stimme Wodka. Nachdem er das Glas hinuntergestürzt hatte, verlangte er ein Bier.
  Snows Ausbildung kam zum Tragen, während er seinen Blick an der Theke entlang schweifen ließ. Die anderen Gäste – es mochten ungefähr zehn sein – mieden es, dem Neuankömmling in die Augen zu sehen, vor allem die Frauen an dem Tisch, die Michael beobachtet hatte. Zwei von ihnen rückten dezent ihre Stühle herum. Der Mann war gefährlich, bekanntermaßen, wie die Reaktionen aus seinem Umfeld belegten.
  »Noch eins?«, fragte Jones.
  »Was für eine Frage.« Snow zwinkerte.
  »Pani!« Michael gebrauchte das ukrainische Wort für »Miss«, das sich auch als »Kellnerin« verstehen ließ. »Zwei Bier, bitte.«
  Der Riese drehte sich um, lehnte sich gegen die Theke, wandte ihnen seinen dicken Kopf zu und starrte die beiden an.
  Snow verspürte unwillkürliche Anspannung. »Dieser Wlad, wo steckt er eigentlich?«
  »Wahrscheinlich am Empfang, das ist ein Familienbetrieb. Das Hotel gehört seinem Dad. Wlad hat nur die Kneipe übernommen, während seine zwei Schwestern hier und dort arbeiten. Das am Tresen ist Swetlana.«
  »Du hast doch behauptet, ihn nicht zu kennen.«
  Jones kicherte. »Nicht der grobe Klotz, sondern die Bedienung.«
  »Hier.« Swetlana brachte das Bier. Sie schien nicht mehr gut gelaunt zu sein und zog sich schnell zum Ausschank zurück.
  Jones nahm einen kräftigen Schluck, bevor er aufstand. »Sorry, ich muss aufs Klo, meine Blase ist nicht mehr so aufnahmefähig.«
  Der Riese glotzte weiter, bis sich ein weiterer Mann im Lokal einfand. Er trug Jeans und ein schwarzes T-Shirt mit dem weinroten Schriftzug ›Café Bar Standard‹. Als er den großen Kerl sah, hielt er kurz inne und ging erst dann zum Tresen. Snow beobachtete, wie der Neuankömmling anfing, Gläser zu polieren, während der Riese zu ihm sprach.
  »Ho-kay, Wlad!«, rief Jones eine Minute später, als er von der Toilette kam.
  Der Lokalbesitzer hielt das Putztuch hoch, schwieg aber, und der Riese fixierte nun Jones.
  Dieser setzte sich wieder und stutzte wegen Snows Gesichtsausdruck. »Was ist?«
  »Ich glaube, der Kleiderschrank bedeutet Ärger, Michael.«
  »Wie, der? Ist doch nur irgendein Typ, der was trinken will. Du bist zu lange weg gewesen.« Jones nahm ein geschlossenes Päckchen ukrainischer Zigaretten aus seiner Jackentasche und machte sich an der Plastikfolie zu schaffen.
  »Vielleicht.«
  Plötzlich klirrte Glas am Tresen. Der Riese streckte einen Zeigefinger nach Wlad aus.
  »Scheiße.« Snow stand seufzend auf. Er hatte bei seiner Arbeit genügend Ärger erlebt, um zu begreifen, was geschah. »Michael, bleib auf deinem Platz.«
  »Was?« Jones schaute von seinen Kippen auf. »Oh, verstehe.«
  Snow stellte sein leeres Glas auf die Theke. Swetlana säuberte den Boden mit Besen und Kehrschaufel, während Wlad reglos dastand wie ein Reh im Scheinwerferlicht. »Noch zwei Bier, bitte, und …« Snow betrachtete die Züge des Riesen. »… was Sie wollen.«
  Falten zeichneten sich an der breiten Stirn des Riesen ab. »Wodka.«
  Wlad schaute zwischen den beiden hin und her, während er das Bier zapfte, und schenkte dann einen Wodka ein.
  »Zwei davon.« Der imposante Kerl packte ein Handgelenk des Inhabers und schaute Snow düster an. »Der andere ist für dich, es sei denn, du willst nicht mit Victor trinken.«
  »Doch, wäre mir eine Ehre, Victor«, versicherte Snow.
  Mit zitternder Hand stellte Wlad die Gläser auf die Theke, bevor er sich verzog. Als Victor seinen Wodka anhob, tat es ihm Snow gleich. Die beiden hielten einen Moment lang inne, ehe sie den Alkohol in ihren Rachen kippten. Victor achtete darauf, wie sein Gegenüber das starke Destillat vertrug, doch Snow ließ sich nichts anmerken.
  »Wer ist dein Ausländerfreund?«
  Snow zog die Schultern hoch. »Ein Englischlehrer.«
  »Ich wollte schon immer Englisch lernen.« Victor zog eine sonderbare Grimasse. »Um den Ausländern zu sagen, dass Sie sich aus meiner Heimat verpissen sollen.«
  »Ein berechtigter Grund«, entgegnete Snow.
  »Ich hab die Schnauze voll von dem ganzen Westpack in Kiew! Diese Leute spielen sich auf, als würde die Stadt ihnen gehören, und schmeißen mit ihrer Kohle um sich, während unsere Männer im Osten ohne Klamotten oder Waffen im Kampf für die Ukraine draufgehen – und was tun die Ausländer, um unserem Land zu helfen? Sie rufen den russischen Präsidenten an und sagen ihm, dass er aufhören soll!« Victor fuhr sich mit beiden Händen durchs Gesicht, bevor er sie auf den Tresen legte. »Noch einen!«
  Snow wusste, dass der Mann recht hatte, aber was sollte er dazu sagen? Er nickte lediglich Wlad zu, der die Gläser rasch wieder füllte.
  Daraufhin hob der Riese zu einem Trinkspruch an: »Auf die Ukraine.«
  »Auf die Ukraine«, wiederholte Snow.
  Victor warf seinen Kopf herum. »ich komme aus Kamjanka, einem Städtchen südlich von Donezk. Die DNP hat es verwüstet – und wieso konnte die ukrainische Armee es nicht verteidigen? Weil sie nicht das nötige Rüstzeug hatte! Verstehst du das?«
  Snow blieb still. Victor konnte jeden Augenblick ausrasten.
  »Ich hasse Ausländer. Sie machen sich breit und saufen, machen Dreck und zahlen, um unsere Frauen zu vögeln. Das ist alles.« Dann schaute er den Briten von oben herab an und fügte höhnisch hinzu: »Danke für den Wodka.«
  »Gern geschehen«, erwiderte Snow, während er die beiden Biere an sich nahm und zu seinem Tisch zurückging.
  »Du hast also einen neuen Freund gefunden?«
  »Er stammt aus dem Donezbecken. Mich mag er, denn ich bin ein netter Typ.«
  »Das meinst du, weil du nicht allzu gut Russisch sprichst. Ironisch, oder?«
  »Die Ironie besteht darin, dass er Ausländer nicht mag und glaubt, du wärest einer.«
  »Also, als Angehöriger einer ethnischen Minderheit fühle ich mich beleidigt! Kennt er die bedeutenden historischen Verbindungen zwischen Wales und Donezk etwa nicht? Die Stadt wurde von einem Waliser gegründet, der auch das erste Bergwerk und die erste Stahlhütte der Ukraine aus der Taufe hob. Die erste staatliche Schule des Landes wurde in Donezk eröffnet, genauso wie die erste englischsprachige Schule.«
  »Hast du das nachgeschlagen?«
  »Selbstverständlich, den Ukrainern gefällt es.«
  »Also, der große Victor möchte Englisch lernen.«
  »Das ist schön.«
  »Er möchte Englisch lernen, um uns Ausländern zu sagen, dass wir unseren Allerwertesten aus dem Land schieben sollen.«
  »Man sollte ihn zum Außenminister ernennen.« Jones zog an einer neuen Zigarette.
  Snow schlürfte sein Bier. »Im Ernst, Michael, er verheißt nichts Gutes, ist auch nicht mehr nüchtern und darum unvorsichtig. Ich gehe davon aus, dass er einem hiesigen Ring illegaler Geschäftemacher angehört.«
  »Du meinst, er handelt mit Versicherungen gegen Dachschäden«, erwiderte Jones mit einem weithin bekannten Euphemismus. »Mann, ich dachte eigentlich, dies wäre eines der Probleme, das im Zuge des Euromaidan der Vergangenheit angehört – organisiertes Verbrechen und Korruption. Neulich hielt mich ein Milizenführer an und wollte meinen Pass sehen. Ich erklärte ihm, dass ich den Wisch aus Sicherheitsgründen nicht mit mir herumtragen würde, woraufhin er 50 Dollar Strafgeld von mir verlangte.«
  »Wie hast du reagiert?« Snow war sich sicher, diese Geschichte schon einmal gehört zu haben, bloß dass sein Freund sie nun den aktuellen Umständen angepasst hatte.
  »Ich selbst habe nichts getan. Inna war zu Fuß mit mir unterwegs und ließ ihn wissen, dass sie ihn melden würde, falls er nicht Leine zog.«
  Snow schmunzelte. »Mit Inna legt man sich besser nicht an.«
  »Absolut nicht. Als wir nach Hause kamen, zeigte sie ihn tatsächlich an.«
  Es klirrte wieder am Tresen. Victor schwankte. Er torkelte auf die beiden zu. »Gib mir Unterricht.« Die drei englischen Worte lallte er langsam. Dann wurde er laut: »Gib mir Unterricht!«
  Snow stand auf, hob seine Hände und spreizte die Finger. »Okay … also gut, nehmen Sie Platz, darüber kann man sprechen. Wir sind nicht der Feind.«
  »Feind?« Ein Grinsen umspielte Victors Lippen. »Sag dem Ausländer, er soll mir seine Kohle geben, und du rückst deine auch raus. Dann dürft ihr euch beide verpfeifen.«
  »Ich bin Waliser«, merkte Jones auf. »Donezk wurde von einem Waliser gegründet!«
  Der große Mann blickte mürrisch drein, ging ohne Vorwarnung, aber verblüffend flink für jemanden seiner Größe, ein wenig in die Hocke und schlug mit seiner rechten Faust nach Snow. Der trat instinktiv einen Schritt zurück und holte mit beiden Händen gleichzeitig aus, wobei er Victors Arm mit der flachen Linken nach unten ablenkte und die Nase des Mannes mit dem Rücken der geschlossenen Rechten traf – ein simpler Zug, der jedoch Wirkung zeigte. Niemand, der zu einem Hieb ansetzte, rechnete mit einem Konter, bevor er selbst zugeschlagen hatte. Victor blinzelte und trat einen Schritt zurück. Snow kehrte den Schwung seiner rechten Faust in die Gegenrichtung um und rammte sie gegen seinen Unterkiefer. Die Beine des Riesen gaben nach, er ging auf die Knie. Er musste zu Boden gehen. Snow wollte in Anbetracht seiner Masse und zwangsläufigen Stärke verhindern, dass er sich weiter zur Wehr setzen konnte.
  »Ich komme in Olegs Auftrag, und er lässt ausrichten, dass du hier nichts mehr zu suchen hast. Oleg hat hier das Sagen!«
  »Welcher Oleg?« Victor war benommen.
  »Oleg einfach.« Snow stieß ihm ein Knie unters Kinn, wobei der Kopf nach hinten flog, die Augen zufielen und der Körper zusammensackte. »Michael, wir verschwinden.«
  »Ho-kay.« Jones erhob sich und schaute Wlad achselzuckend an.
  »Verständigen Sie schnell die Miliz. Sagen Sie, der SBU sei unterwegs.« Wlad sah Snow verwirrt an. »SBU?«
  »Ja.« Snow langte in seine Tasche, zog einen 100-Dollar-Schein heraus und gab ihn dem Gastwirt. »Das ist für Ihre Unannehmlichkeiten. Jeder Freund von Michael Jones ist auch mein Freund.«
  Jones schaute auf Victor hinab. »Besser kein Stress mit der SAS.«
  Snow zog an seinem Ärmel »Komm jetzt.«
  Draußen war es dunkel geworden. Sie gingen zur Vorderseite des Hotels. »Wer ist Oleg?«
  »Irgendwer heißt immer Oleg.«
  Michael zeigte die Straße hinunter. »Bis zur U-Bahn-Station Swjatoschyn sind es zehn Minuten dort entlang.«
  »In Ordnung, wir gehen zurück in die Stadt und trinken in einer Kneipe voller Ausländer weiter.« Snow tippte Jones an den Rücken. »Keine Bange, ich zahle.«
  »Oh, das ist großartig, aber würdest du kurz warten? Ich muss wieder pinkeln.«
  »Klar.« Jones trat in die Gasse neben dem Hotel, zog seinen Reißverschluss auf und urinierte in einen Immergrün-Strauch. Snow hatte sich schon Jahre zuvor abgewöhnt, Scham wegen des Gebarens seines Freundes zu empfinden, und nutzte diese Gelegenheit nun, um Blaskewitsch anzurufen.
  »Aidan? Was ist los?«
  »Wir hatten eine kleine Meinungsverschiedenheit mit einem Kneipengast, einem Bärenkerl, um genau zu sein. Kannst du jemanden herschicken, um ihn aufzulesen? Ich denke nicht, dass die Miliz vor Ort dazu imstande wäre.«
  Er hörte den Ukrainer seufzen. »Wo ist dieser Bärenkerl?«
  »In einem Hotel auf der Horenska, nicht weit von der U-Bahn-Haltestelle Swjatoschyn.«
  »Heißt er zufällig Victor?«
  »Aber ja doch, wieso?«
  »Kiew ist wirklich ein kleines Nest. Der SBU kennt ihn, und ihr hattet Glück.«
  »Warum?«
  »Victor Krilow war früher Profiboxer, und ein guter obendrein.«
  »Sauber.«
  »Aidan, handle dir keinen Ärger ein. Bis morgen mit Mr. Iqbal bei der Nachbesprechung.«

Außendienststelle des FBI in New York

Vince Casey schaute vom Laptop zum Abteilungsleiter Gianni auf, bevor er seinen dicken Zeigefinger auf den Monitor drückte, sodass das Bild an dieser Stelle die Farbe wechselte. »Der Mann weiß genau, was er macht, daran besteht für mich kein Zweifel.«
  Gianni starrte auf das Standbild des Mannes, der vier Schützen ausgeschaltet hatte.
  »Sieh dir noch einmal an, wie er sich bewegt.« Casey klickte, um den Mitschnitt der Überwachungskamera von vorne abzuspielen.
  Die beiden Männer sahen erneut, wie die Gestalt vorging: mit sparsamen Bewegungen, ohne Zögern und nicht ansatzweise unüberlegt.
  »Also, wer ist er?«, fragte Gianni.
  »Deshalb sind dein Büro und meine Behörde an ihm interessiert.«
  Gianni lehnte sich auf seinem Stuhl zurück und überkreuzte seine Arme. Die Geschwindigkeit des Mannes beeindruckte ihn genauso wie seine Methoden, um die Bewaffneten auszuschalten.
  »Vince, wie lautet deine Einschätzung?«
  »Ich glaube nicht, dass sie sich von deiner unterscheidet.«
  »Tu so, als stünde ich auf dem Schlauch. Spuck's aus.«
  »Er gehört definitiv einer Spezialeinheit an oder wurde entsprechend ausgebildet.«
  Gianni gab etwas auf die Meinung des CIA-Agenten, der in Sachen Geheimoperationen ein Veteran war. Auf dem Flur vor dem Büro wurden Schritte laut. Die beiden Männer blieben still – gewohnheitsmäßig –, bis die Person vorbeigegangen war. Dann beugte sich Gianni nach vorne, zog seinen Laptop näher heran und tippte auf der Tastatur. Er warf seinem langjährigen Freund von der »Behörde« einen kurzen Blick zu. »Laut seinen Fingerabdrücken spuckt die Datenbank einen Bostoner Banker aus.«
  »Darf ich mal sehen?«
  »Sicher.« Gianni schob Casey das Gerät zu. »Einfach nach unten scrollen, dort steht alles, was wir haben.«
  »Danke.« Casey las die Informationen, obwohl er das Grundlegende bereits kannte: James East, geboren in Boston, von seiner Mutter zur Adoption freigegeben, keine Angaben zum Vater. Er war in einem staatlichen Waisenhaus gelandet und hatte nie neue Eltern gefunden. Ein verrauschtes Foto aus einem Highschool-Jahrbuch zeigte East als blonden Teenager mit Brille. Wie war es jetzt um das Sehvermögen des Mannes bestellt? Casey überlegte. Am besten forschte er diesbezüglich nach. Zunächst las er weiter. Nach dem er die Schule verlassen hatte, war East an die Westküste gezogen, um an der Universität von Kalifornien zu studieren. Mit dem Abschluss in der Tasche hatte er sich bereit erklärt, als ehrenamtlich Lehrer für eine Wohltätigkeitsgesellschaft in Rumänien und dann in Bulgarien zu unterrichten, bis er mehrere Jahre später in die USA zurückkehrte.
  »Noch mal, Vince: Was sagst du als Fachmann dazu?«, fragte Gianni.
  »Ebenfalls noch mal: Das Gleiche wie du.«
  »Zu passend?«
  »Exakt«, antwortete Casey trocken. »Keine Angehörigen, keine persönlichen Bindungen, ausgewandert und ohne nennenswerte Erwerbstätigkeit bis vor drei Jahren, als er in die Staaten zurückkam?«
  »Nicht zu vergessen, wie du siehst, kein Eintrag im Strafregister und kein Militärdienst.«
  »Also ist er keiner von uns«, schlussfolgerte Casey. Seine erste Vermutung bestand darin, East wäre ein nicht amtlicher VE – ein verdeckter Ermittler, ohne offizielle Bande zur Regierung, ein auf sich allein gestellter Geheimagent. Die Gesichtserkennung der CIA-Datenbank hatte jedoch bislang zu keiner Übereinstimmung geführt. Seiner Erfahrung nach hinterließ selbst der umsichtigste Schattenmann Spuren. Casey würde seine Fahndung fortsetzen.
  »Was schließen wir also daraus?« Gianni lehnte sich wieder zurück und ließ seine Schultern kreisen.
  »Dass er für Dritte arbeitet?«
  »Könnte sein, aber wir lassen seine Vita gerade genauer von unserem Bostoner Büro durchleuchten. Sollte es irgendwelche Ungereimtheiten geben, werden wir sie finden.«
  Die bittere Lehre, die das Land aus den Anschlägen vom 11. September 2001 gezogen hatte, wurde mittlerweile in allen Belangen angewandt: Die verschiedenen Arme der US-Geheimdienste und Vollzugsbehörden arbeiteten zusammen, und zwar für alle Beteiligten durchschaubar und harmonisch. So zumindest lautete der förmliche Wortlaut, doch Gianni und Casey gewannen wirklich den Eindruck, die jeweiligen Tätigkeiten ihrer Einrichtungen würden sich zusehends überschneiden. Obwohl die Aufgaben des FBI im Bereich innerstaatlicher Sicherheit lagen und die CIA die Interessen der USA im Ausland vertrat, waren beide Organisationen darauf bedacht, »Verdächtige« ungeachtet ihres Aufenthaltsortes im Auge zu behalten.
  Gianni fuhr fort: »Per Gerichtsbeschluss durften wir sein Bankschließfach öffnen. Darin lag jedoch nichts außer mehreren Tausend Dollar Bargeld. Ich bat die NSA darum, etwas über etwaige Anrufe herauszufinden, die in letzter Zeit von dem iPhone getätigt wurden, das er bei sich trug.«
  Casey stand auf und schenkte sich eine Tasse Kaffee aus der Kanne ein, die in einer Ecke des Büros stand. »Wer auch immer Mr. East sein mag, er hat einiges zu erklären.«
  »Oh, das wird er auch. Held hin oder her, das Mindeste, was ihm blüht, ist eine Anklage wegen vorsätzlichen Totschlags in vier Fällen.«
  »Und wie viele unschuldige Kaufhauskunden haben die Bösewichte erwischt?«
  Gianni hielt seine Hände hoch. »Ich weiß, wäre Mr. East nicht gewesen, müssten wir uns jetzt für ein gewaltiges Blutbad rechtfertigen. Fakt ist und bleibt aber, dass er vier Menschen auf dem Gewissen hat. Die Justiz darf da keine Ausnahme machen.«
  Casey gab vor, ihm zuzustimmen. »Wie haben die es geschafft, unbemerkt zu bleiben?«
  »Hey, wenn wir das wüssten, hätten wir sie selbst aufhalten können.«
  »Warum ist nicht wenigstens einer am Leben geblieben – jedenfalls, bis wir ihn befragt hätten?«
  Dass die Schützen aus dem Nichts aufgetaucht waren, machte Casey wütend und ließ ihm keine Ruhe. Trotz der Hinweise, die sie durch den erhöhten Informationsaustausch infolge bin Ladens Gefangennahme beziehungsweise Tötung erhielten, bewegten sie sich bei ihren Untersuchungen selbst jetzt noch im Kreis – und hinzu kam, dass die neuen Androhungen vonseiten des IS, ihren Krieg nach Westen zu tragen, innerhalb kurzer Zeit solches Durcheinander erzeugt hatten, dass es Sicherheitslöcher gab. »Die wichtigere Frage lautet: Wie viele sind noch unbemerkt geblieben?«
  »Uns beiden ist doch klar, wie viele Daten die NSA sichten muss und welche Mengen Echelon auswertet. Ich würde gerne wissen, warum die ein Kaufhaus in Morristown in New Jersey angegriffen haben. Wieso keine Filiale in der Umgebung von Ground Zero?«
  Casey fragte sich das schon die ganze Zeit und fand keine Antwort. War es ein willkürlicher Anschlag oder Mitläufertum, ein Missverständnis oder persönlich motiviert? »Womöglich werden wir es nie erfahren.«
  »Genau«, stimmte Gianni zu. Die Identitäten der vier Männer blieben unbekannt. An den Leichen waren keine Ausweise auffindbar gewesen, und ihre Fingerabdrücke hatten auf falsche Fährten geführt, deren Ursprünge man immer noch zu ergründen suchte. »Wie geht es Mr. East?«
  »Warum fragst du?«
  Gianni gab Casey mit einem Blick zu verstehen, dass er es ernst meinte. »Ich muss mit ihm sprechen. Denk daran, dass wir hier in den USA sind. Die Gesetze müssen eingehalten werden, ansonsten sind wir nicht besser als die.«
  »Hey, ich bin nicht mehr grün hinter den Ohren, klar? Wir haben zwar Gesetze, aber sie sind mitunter dehnbar.«
  »Stattgegeben.« Gianni seufzte kaum merklich. Er wusste, dass er auf verlorenem Posten kämpfte. Casey hatte ein Abkommen mit dem Oberbefehlshaber, von dem der Abteilungsleiter nichts erfahren durfte. »Eines Tages wirst du deinen Willen mal nicht durchsetzen können, Vince. Hier geht es nicht um einen Schwanzvergleich, dazu kennen wir uns schon zu lange. East muss unter meiner Beobachtung stehen. Ich ziehe meine Agenten vorübergehend zurück. Wenn ihr ihn auf Herz und Nieren überprüft habt, treten wir wieder auf den Plan, und ich kümmere mich um ihn, okay? Was auch immer du herausfindest, leite es an mich weiter.«
  »Danke, Gianni.« Casey zeigte sich umgänglich. »Ich habe dich allerdings nicht um Erlaubnis gebeten.«
  Gianni wollte gerade antworten, als Caseys Blackberry piepte. Er zog es aus seiner Tasche und las die Nachricht: »Verdammt, ein weiterer Anschlag in Moskau.«

SBU-Hauptquartier – Wolodymyrska-Straße, Kiew

Der Raum, den der Sicherheitsdienst für Iqbals Befragung ausgesucht hatte, war weitaus üppiger eingerichtet als jeder beliebige im SIS-Gebäude am Vauxhall Cross. Die Wände hatte man mit schnörkelhaft goldverzierten, von Hand bemalten Täfelungen versehen, und die Sessel waren dick gepolstert sowie mit exotischem Leder unterschiedlicher Art bezogen. An dem großen Tisch in der Mitte fanden 20 Personen Platz, doch heute saßen dort nur fünf: Mohammed Iqbal und die Geheimagenten, die seine Rettung koordiniert hatten – Aidan Snow, Alistair Vickers, Witalij Blaskewitsch und Iwan Nedilko.
  Zu Beginn der Unterredung übergab Vickers an Blaskewitsch, der Direktor Dudka vertrat, Abschriften der Aussagen von Iqbal und Snow. Diese gründlich durchzugehen, hatte fast den ganzen Tag gedauert, denn der SBU übersah ungern potenzielle Indizien, die sich im Antiterror-Kampf gegen die DNR und bei möglichen Anklagen in Zukunft als hilfreich erweisen konnten. Man zeigte sowohl Iqbal als auch Snow abwechselnd Fotos bekannter DNR-Vertreter und Videos bisher nicht identifizierter Männer. Alles in allem hatte der SBU durch Iqbals widerrechtliche Inhaftierung wertvolle Informationen gewonnen, an die sie auf anderem Wege nicht gelangt wären.
  Blaskewitsch gab Nedilko zu verstehen, dass er den Digitalrekorder abschalten konnte, und klappte gleichzeitig die Mappe zu, die vor ihm lag. »Meine Herren, das wäre dann wohl alles. Wir sind hier fertig.«
  Da der offizielle Teil der Nachbesprechung zu Ende war, stieß Snow einen tiefen Seufzer aus. »Ich könnte jetzt ein Bier auf ex trinken.«
  »Ich auch«, sagte Iqbal.
  Das verdutzte Nedilko. »Aber Sie sind doch Muslim, oder?«
  »Ja, doch einige von uns sind dem Alkohol durchaus nicht abgeneigt, verstehen Sie?«
  »Leider können wir uns nicht gemeinsam in einer Bar blicken lassen«, meinte Vickers. »Man wird fragen, wer Sie sind, Mo, und dann … na ja, Sie wissen, wie es läuft.«
  »Schon klar.« Iqbal hatte das Gesetz zur Wahrung von Staatsgeheimnissen mit einer Unterschrift zur Kenntnis nehmen müssen, wonach die Teilnahme des SIS an seiner Befreiung geheim bleiben sollte.
  »Dann treffen wir uns also in deiner Bude, Alistair?«, schob Snow rasch hinterher, um die ins Stocken geratene Unterhaltung voranzutreiben. »Prima, stimmen wir ab, ob wir zu Alistair gehen. Hände hoch, wer dafür ist.«
  Vickers schürzte seine Lippen, da alle die Arme hoben, nur er nicht. »Na gut, fahren wir zu mir.«
  Blaskewitsch zuckte mit den Schultern. »Bedauerlicherweise muss ich mich diesmal ausklinken, denn meine Frau wartet zu Hause.«
  Snow machte ein verständnisloses Gesicht, biss sich jedoch auf die Zunge. Es sah Blaskewitsch nicht ähnlich, sich eine Runde Bier entgehen zu lassen.
  Die fünf Männer verließen den Konferenzraum und gingen die Treppe hinunter ins Erdgeschoss. Blaskewitsch ließ sich zurückfallen und zog Snow beiseite. »Übrigens haben meine Kollegen den Bärenkerl, wie du ihn nanntest, in Verwahrung genommen. Es ist derselbe Typ, den Nedilko und ich letztes Jahr in den Knast steckten.«
  »Danke dafür.«
  »Er wollte jemanden aus Charkiw anzeigen, von dem er angegriffen worden war.«
  »Aus Charkiw?«
  »Er wurde nicht müde, uns zu sagen, dass ein Russisch sprechender Ukrainer ihn niedergeschlagen hätte.«
  »Dann muss ich meinen Moskauer Akzent wohl noch ein bisschen üben, was?«
  »Nein, er muss sich die Ohren waschen, aber wie dem auch sei: Wir haben ihn wegen Gaunerei hochgenommen – zum zweiten Mal. Wie gesagt, ihr hattet wirklich Glück. Mit ihm war schon früher nicht gut Kirschen essen, aber seit er kürzlich anfing, sein Unwesen im Donezbecken zu treiben, kennt er gar kein Halten mehr.«
  »Dann bin ich froh darüber, dass ihr ihn aus dem Verkehr gezogen habt.«
  »Ich auch, aber du hast ihm ziemlich übel mitgespielt.«
  »Ups.«
  »So, so, das ist also das ehemalige KGB-Gebäude, oder irre ich mich?«, fragte Iqbal, während er den bewaffneten Wachmann betrachtete, der die Empfangstheke besetzte.
  »Ja, und ich stelle mir ungern vor, was in den Untergeschossen vor sich ging«, entgegnete Vickers.
  »Was, hier gibt es Katakomben?« Iqbal bekam leuchtende Augen.
  »Nein, einen Keller mit Gefängniszellen.«
  »Ach so, verstehe.«
  »Richtig, mich haben sie auch mal in eine gesteckt«, rief Snow, bevor er die anderen einholte.
  »Du warst eine Person von besonderem Interesse«, meinte Blaskewitsch.
  »Was meinst du mit warst? Bin ich jetzt nicht mehr interessant?«
  »Sind Sie dem Gespenst begegnet?«, warf Nedilko ein.
  »Dem Gespenst?«, wiederholte Iqbal.
  Vickers erfreute sich an den Sticheleien, die sich die Gruppe im Lauf der Jahre angewöhnt hatte, seitdem SIS und SBS gezwungenermaßen gemeinsame Sache machten. Er würde das alles vermissen, wenn man ihn schließlich dazu nötigte, einen neuen Posten an einer anderen Botschaft zu übernehmen.
  Als sie den Ausgang zur Straße erreichten, klingelte das Telefon am Empfang. Der Wachmann hob ab und rief kurz darauf Blaskewitsch zu sich.
  »Hallo?«, meldete dieser sich. »Wann? Alles klar, vielen Dank, Gennadij Stepanowitsch.«
  Snow entging nicht, dass sein Kollege jetzt schwermütig dreinschaute. »Schlechte Neuigkeiten?«
  »Ja. Das war Dudka. Ihm wurde soeben mitgeteilt, dass Terroristen einen weiteren Anschlag auf die Moskauer U-Bahn verübt haben. Die Zahl der Toten steht noch nicht fest.«
  »Diese Dreckschweine«, fluchte Snow. In der russischen Hauptstadt hatte das Verkehrsaufkommen gerade seinen Höhepunkt erreicht.
  Die Handys von Vickers und Snow vibrierten gleichzeitig. Vickers schaute auf sein Display. Eine vertrauliche E-Mail. »Aidan, man braucht uns in der Botschaft. Witalij, Iwan – danke. Mo, Sie müssen mit uns kommen.«
  Draußen war es frisch geworden. Bis zur britischen Botschaft auf der Desjatynna wulyzja brauchte man fünf Minuten, wenn man sich beeilte, indem man die Wolodymyrska entlang und den Sophienplatz überquerte, wohingegen ein Chauffeur der Botschaft zu dieser Tageszeit erheblich mehr Zeit im Kiewer Verkehr einplanen musste. Vickers führte sie durch die Masse der Pendler auf dem Heimweg, während Snow die Nachhut bildete. Die beiden SIS-Männer rechneten nicht mit Schwierigkeiten, doch die Erfahrung hatte sie gelehrt, jederzeit auf der Hut zu bleiben. Als sie in der Botschaft eintrafen, verschwand Mo in dem Zimmer, das man ihm zuteilte, während Snow Vickers in dessen Büro begleitete, wo sie sich per Videochat mit Patchem kurzschlossen.
  »Aidan, Alistair, der Tatbestand ist der gleiche wie beim ersten Mal, ein Selbstmordattentäter in einer U-Bahn voller Berufspendler.«
  »Gab es dieses Mal irgendeine Vorwarnung?«
  »Nein, Alistair, keine – nichts dergleichen. Wer auch immer dafür verantwortlich ist, wird die geballte Macht des FSB empfindlich zu spüren bekommen, gerechterweise. Das waren Unschuldige, verdammt.«
  »Hat sich jemand zur Täterschaft bekannt?«
  Patchem schüttelte den Kopf. »Noch nicht.«
  »Was sagen die Russen dazu, Jack?«
  »Nichts Neues, Aidan. Falls es sich nicht um dieselbe Gruppe handelt, sind es äußerst akribische Nachahmer, und wenn ich akribisch sage, meine ich verhaltensgestört.«
  »Der SBU dürfte jetzt langsam in Panik geraten«, fügte Vickers an. »Immerhin haben Kiews U-Bahn-Netz dieselben Tiefbauingenieure geplant, aber hoffentlich hat die Stadt nicht auch dieselben Feinde.«
  »Also müsste man bei jedem Anschlag auf Kiew von Nachahmungstätern ausgehen«, kombinierte Patchem.
  »Oder von Scharfmachern unter falscher Flagge«, gab Snow zu bedenken. »Den Russen etwa, die vielleicht einen Angriff einfädeln und ihn dann auf die Internationale Islamische Brigade schieben.«
  »Na, dann hoffen wir mal, dass keines dieser Szenarios wahr wird. Alistair, haben Sie die Nachbesprechung geführt?«
  »Ja.«
  »Gut. Aidan, ich möchte, dass Sie sich morgen mit Mr. Iqbal in ein Flugzeug setzen und herkommen. Die DNR sprach auf ihrer VKontakte-Seite von einer ausgehandelten Freilassung. Ich habe den Eintrag von Neill Plato entfernen und die Seite aus dem Netz nehmen lassen, aber auch wenn er ein Technikass ist, kann er nicht sagen, wie lange sie offline bleiben wird. Hier liegt das Problem dieses Irrsinns um soziale Netzwerke; jedermann kann überall retweeten oder ein neues Posting erstellen. Das Letzte, was ich will, ist eine Horde Paparazzi von der Klatschpresse, die euch am Flughafen Gatwick abfangen.«
  »Können wir nicht am Stützpunkt Brize Norton landen?«
  »Die einfache Antwort lautet: nein. Der Außenminister hat unserem Generaldirektor unmissverständlich klargemacht, dass wir viel zu viel Zeit und Mittel aufgewandt haben, um Mr. Iqbal rauszuschlagen.«
  »Ich wette, er hätte sich nicht beschwert, wenn es bei der Rettung um seinen Arsch gegangen wäre!«
  »Aidan, ich hätte Ihnen nicht befohlen, seinen aufgeblasenen Arsch zu retten.«

New York, USA

East öffnete die Augen. Im Zimmer war es dunkel, bis auf einen dünnen Streifen Licht, der sich unter der Tür abzeichnete. Er richtete sich zaghaft auf und zog den Venenkatheder aus seinem Arm. Das zuständige Krankenhauspersonal hatte ihn für die Nacht »ruhiggestellt« und würde ihn mehrere Stunden lang in Frieden lassen, außer es gab einen Notfall. Dies war sein Zeitfenster, seine Chance. Während er die Augen wieder schloss, um sich gegen den Schmerz zu wappnen, der sich einstellen würde, schwang East die Beine von der Matratze und trat mit seinen nackten Füßen auf den Linoleumboden. Er schüttelte sich, als ihm die Kälte gleich einer Welle zu Kopf stieg, ehe ihm heiß wurde und die Schläfen stachen. Er schlug die Augen abermals auf und sog ruckartig Luft ein, schaffte es aber, sich am Metallrahmen des Bettes festzuhalten und abzudrücken, um sich aufzustellen, wobei der Schmerz in seinen Hinterkopf wanderte. Er schwankte mehrere Sekunden lang und wäre das Licht eingeschaltet gewesen, hätte er bemerkt, dass die Ränder seines Sichtkreises grau verblassten, während er sich anstrengte, bei Bewusstsein zu bleiben. Sobald East sein Gleichgewicht wiedergewonnen hatte, machte er einen Schritt auf den Eingang zu, dann noch einen und weitere, bis er sich zutraute, nicht zu stürzen. Er hielt den Atem an, während er die Tür etwa einen Zollbreit aufzog. Die Helligkeit blendete ihn und verursachte Schwindel. Er blieb völlig still stehen, solange das Gefühl andauerte, und gab seinen Augen Zeit, sich an das Licht zu gewöhnen. Dann öffnete er die Tür weiter, schaute nach links und sah einen Flur. Mehrere Türen führten in andere Krankenzimmer, wie er glaubte. Weiter voraus stand ein Putzwagen, und am Ende befand sich eine Flügeltür. Dann zweigte der Gang ab. Da er nicht imstande war, seinen Hals zu verdrehen, um den Kopf zu bewegen, schwenkte er seine Schultern nach rechts und sah zwei leere Stühle. Wer auch immer sein Zimmer bewacht hatte, war verschwunden. Er atmete tief ein, schob sich aus dem Raum und schlich in Richtung Putzwagen. Darauf lagen frische Handtücher. Davon nahm er eines, hängte es sich über den Arm, als wollte er duschen gehen, und setzte seinen Weg fort.
  Plötzlich wurde irgendwo hinter ihm eine Tür geöffnet. Er schaute nicht zurück, sondern ging weiter, wobei sein Kopf heftig zu pochen anfing, als er versuchte, einen schnelleren Schritt anzuschlagen. Gerade, als er die Flügeltür erreichte, warfen zwei große Männer in Anzügen sie auf. Der halb nackte Mann vor ihnen verwunderte sie sichtlich – derjenige, auf den sie hatten achtgeben sollen, der eigentlich nicht aus dem Bett aufstehen konnte. Ihre Pistolen und ihre Kleidung verrieten sie; East wusste sofort, dass es sich um seine Bewacher handelte. Er tat das Einzige, was er tun konnte, und warf das Handtuch auf sie. Einer der Anzugträger hob reflexartig die Arme, um sein Gesicht zu schützen, während der andere einen kurzen Schritt zur Seite wich. In dem Moment schnellte East vorwärts und trat ihm zwischen die Beine. Völlig unvorbereitet getroffen krümmte sich der Mann und brach zusammen. Ohne auf den blitzartigen Schmerz in seinem Kopf zu achten, fuhr East mit demselben Schwung herum und rammte dem anderen Wächter einen ausgestreckten Ellbogen gegen den Kehlkopf. Als beide Männer am Boden lagen, hob er die Pistole des einen auf und hielt sie ihm an die Stirn. Dabei betete er im Stillen darum, nicht ohnmächtig zu werden. »Langsam aufstehen, und dann die Hände hinter den Kopf.«
  Hustend raffte sich der Anzugträger auf, während sich sein Kollege weiter die gequetschten Genitalien hielt. East wollte gerade wieder sprechen, als nur wenige Zoll über seinem Kopf eine Kugel in die Tür schlug. Das Echo des Schusses hallte wie Donner auf dem engen Flur.
  »Legen Sie die Waffe auf den Boden, Mr. East.«
  Mit schwirrendem Kopf folgte er dem Befehl, und binnen weniger Sekunden hatten ihn die beiden Wächter überwältigt.
  Casey näherte sich und steckte die Glock ins Holster. »Sehr beeindruckend für einen Bankangestellten aus Boston. Sind Sie zufällig aufs Show-Einlagengeschäft spezialisiert?«
  »Keineswegs.« East tat sich zunehmend schwerer, klar zu sehen.
  »Alles okay mit Ihnen, Beck?«
  Der CIA-Agent ließ sich zu einem Grinsen hinreißen. »Ja, Mr. Casey, verletzt ist nur mein Stolz, weiter nichts.« Der ehemalige NavySEAL massierte nach wie vor seinen Schritt.
  »Ich würde das von jemandem untersuchen lassen.«
  »Darum bittet er die Schwestern schon den ganzen Tag«, meinte Needham, der andere Wachmann, der früher bei der Delta Force gedient hatte.
  »Bringen Sie den Patienten zurück in sein Zimmer. Ich werde Ihren Arzt rufen, Mr. East, und Sie untersuchen lassen. Wir unterhalten uns morgen.«
  East wollte antworten, doch ihm wurde schwarz vor Augen.

***

Man hatte das Kopfteil seines Krankenbettes hochgestellt, sodass sein Oberkörper aufgerichtet war. Casey saß mit zwei Mappen auf dem Schoß auf dem Stuhl daneben. »Wer sind Sie, Mr. East?«
  »Soll das eine existenzielle Frage sein, Mr. Casey?«
  »Wenn Sie meinen.«
  »Ich bin eine alte Seele in einem jung gebliebenen Körper.«
  »Wie reizend. Wer sind Sie, Mr. East?«
  »Ich bin ein Investmentbanker.«
  Casey legte eine Mappe auf die Bettdecke. »Ihr Lebenslauf liest sich etwas zu makellos. James East aus Boston, Inhaber eines neu gegründeten Unternehmens zur Anlagenberatung mit Sitz in Yonkers. Gegenwärtige Kunden empfehlen Sie übrigens in den höchsten Tönen weiter. Wo haben Sie Ihre Kampfausbildung gemacht?«
  East spürte, wie sein Herzschlag beschleunigte. Da man ihn an ein EKG-Gerät angeschlossen hatte, konnte er nicht verhindern, dass es auffiel. »Ich bin Wrestling-Fan.«
  »Ja, ja, Undertaker und so.« Casey verbarg seinen Sarkasmus nicht. »James – ich werde Sie fürs Erste noch so nennen –, lassen Sie uns nicht noch mehr Zeit vergeuden. Ich weiß, Sie sind kein Banker und wahrscheinlich nicht einmal amerikanischer Staatsbürger. Nun spreche ich zwar nicht fließend Russisch, verstehe aber genug, um zu erkennen, dass Sie es hingegen sehr wohl tun. Dr. Litwin jedenfalls ist davon überzeugt.«
  »Ich habe einen Kurs auf dem College besucht.« East nahm ein Glas Wasser von seinem Klapptisch und trank einen Schluck.
  »Ich habe Ihre Fingerabdrücke durch jede unserer Datenbanken gejagt. Ein Mal stimmten sie teilweise mit gespeicherten Daten überein. Diese stammten aus einem ungelösten Fall von Interpol. Würden Sie gern einen Blick darauf werfen?«
  »Sicher.« East versuchte, Ruhe zu bewahren.
  Casey reichte ihm die eine Mappe. »Hier.«
  Als East die Unterlagen aufschlug, fiel ihm ein undeutlicher Schnappschuss ins Auge, den eine Überwachungskamera am Londoner Flughafen Gatwick von ihm gemacht hatte. Er blätterte zu einem Bericht über die Ermordung eines britischen Geschäftsmannes namens Bav Malik um. Im Anhang befanden sich mehrere grausig anzusehende Fotografien. Während er das Dokument überflog, ließ er sich äußerlich nichts anmerken. Darauf folgte ein weiteres Kamerastandbild aus einem österreichischen Restaurant. Es war schärfer und zeigte ihn bebrillt mit einem Drink beim Plausch mit einer hübschen Frau. Ihr Anblick ließ Easts Puls rasen. Der Bericht auf der nächsten Seite war auf Ukrainisch verfasst – er beherrschte die Sprache nicht – und mit Fotos einer zweiten Leiche versehen, der von Jas Malik, des Sohnes jenes Unternehmers. Als East aufschaute, sah er ein Lächeln im Gesicht des Agenten, aus dem er nicht schlau wurde.
  »Ich weiß, was Sie sind, aber nicht wer, James.«
  »Was bin ich denn, Mr. Casey?«
  »Ich halte Sie für einen Auftragskiller – womöglich ein früheres SpezNas-Mitglied, jetzt freischaffend.«
  »Ist das der offizielle Verdacht des FBI?«
  »Habe ich angegeben, vom FBI zu sein?«
  »Sie haben gar nicht gesagt, für wen sie arbeiten.«
  »Der Punkt geht an Sie. Ich bin der Einzige, der diese Vermutung aufstellt, James. Aus dem Grund führen wir diese Unterhaltung. Sie haben eine tapfere Tat begangen: Eine Zelle von al-Qaida-Schläfern eliminiert, die uns entgangen ist. Dadurch haben Sie die Leben zahlloser Zivilisten gerettet.«
  »Bekomme ich dafür eine Medaille?«
  »Nichts dergleichen, James. Gewisse Parteien möchten mehr über Sie erfahren – das FBI inbegriffen –, und diese Akte wird schlussendlich ans Tageslicht gelangen … außer, ich lasse sie verschwinden oder verliere sie. Jemanden wie Sie könnte ich vielleicht gebrauchen, falls Sie das sind, was ich vermute. Ich biete Ihnen eine Chance an. Ich kann Sie vor alledem beschützen, also den Wölfen hier in den USA und vor Interpol, doch im Gegenzug müssen Sie ehrlich zu mir sein. Sie sind nicht James East. Ich will wissen, wer Sie wirklich sind und was Sie in New Jersey zu suchen hatten.«
  East rang sich eine Entscheidung ab. »Mein Name lautet Sergej Gorodezki, und ich war am Einkaufen.«
  Darauf folgte einstweilige Stille, während ihm Casey weiter in die Augen schaute. Dann antwortete er: »Es mag Sie erstaunen, Sergej, aber ich glaube Ihnen. Sie sind also Russe, oder sprechen Sie nur die Sprache?«
  »Ich bin Russe.«
  Casey tippte mit seinem Zeigefinger auf die Mappe. »Und jetzt hierzu. Warum haben Sie diese beiden Briten getötet?«
  »Welche Garantie habe ich, dass Sie dieses Gespräch nicht mitschneiden – dass Sie mich nicht den Regierungsbeamten ausliefern, um mich nach Großbritannien zu überführen?«
  »Nachvollziehbare Bedenken.« Casey zog eine Glock 19 unter seinem Jackett hervor und legte sie auf den Nachttisch. Er drehte sie so, dass der Russe sie greifen konnte. »Da, nehmen Sie sie – ist geladen. Ich vertraue Ihnen, Sergej, und hoffe, das beruht auf Gegenseitigkeit.«
  Gorodezki streckte sich langsam nach der Waffe aus und war verblüfft darüber, dass der Amerikaner mit keiner Wimper zuckte. Er richtete die Pistole auf ihn, wog sie in seiner Hand und nahm sie langsam wieder herunter. »Sie ist tatsächlich geladen.«
  »Sagte ich doch.«
  »Ich hätte Sie erschießen können.«
  »Und könnten es auch weiterhin, wenn Sie wollten. Ich habe eine gute Menschenkenntnis, Sergej, und weiß deshalb, dass Sie es nicht tun werden. Nennen Sie mich einen Romantiker – meine Ex-Frau würde das nicht tun –, aber ich kann sagen, wer Sie sind, also als Mensch und wie Sie ticken. Sie sind kein eiskalter Killer, also erhellen Sie mich, klären Sie meine Verwirrung auf und rücken Sie mit der Sprache heraus. Warum haben Sie diesen Vater und seinen Sohn, Jas und Bav Malik umgebracht?«
  »Ich ging in der Annahme, sie hätten meinen Bruder ermordet.«
  Damit hatte Casey nicht gerechnet. »War dem denn so?«
  »Nein.« Gorodezki schob die Glock zurück. »Sie hatten nichts verbrochen. Ich brachte sie um. Ich bin ein Killer und verdiene eine Kugel in den Kopf.«
  »Das ließe sich einrichten, aber vergessen Sie's. Ich glaube, ich könnte Sie gebrauchen, falls Sie damit einverstanden sind.«
  »Bin ich.«
  Casey lächelte süffisant. »Erzählen Sie mir mehr. Fassen Sie es als Beichte auf, aber nicht vor einem Polizisten, sondern bei einem Priester. Warum dachten Sie, jene beiden Männer hätten Ihren Bruder auf dem Gewissen?«
  Gorodezki holte Luft und erzählte, was ihm als angebliche Wahrheit zugetragen worden war: »1989 war mein Bruder Michail Rotarmist. Sein leitender Offizier gab an, dass ihre Einheit vor Kabul von Mudschaheddin überfallen worden wäre. Sie hätten Michail angeschossen und gefangen genommen, gefoltert und schließlich zerstückelt. Viel später teilte mir der Kommandeur mit, dass er zwei der Mörder meines Bruders ausfindig gemacht hätte, als normale Bürger mit britischen Pässen.«
  »Konnten Sie den wirklichen Täter stellen?«
  »Ja.«
  »Haben Sie ihn zur Rechenschaft gezogen?«
  »Ja.«
  »Wer war es?«
  »Michails Vorgesetzter.«
  »Wie haben Sie sich daraufhin gefühlt?«
  »Leer.«
  »Verstehe.«
  »Ich wurde getäuscht, aber das ist keine Entschuldigung. Ich exekutierte zwei Männer, die nichts verbrochen hatten. Keine Nacht vergeht, ohne dass ich ihre Gesichter vor mir sehe.«
  »Wir alle begehen Irrtümer, Sergej. Fragen Sie nur meine Frau.« Gorodezki suchte einen Ehering an den Fingern des Mannes. Casey trug keinen. »Ganz genau. Einige Irrtümer sind ärgerlich, andere unbedeutend, und manche ziehen schwere Folgen nach sich. Ich kann Ihnen eine zweite Chance geben, die zu bieten, sonst niemand in der Lage ist – eine Chance, um etwas Entscheidendes zu bewirken. Dieses Glück haben nicht viele.«
  »Warum sollte ich Ihnen glauben? Es gibt Tausende SEALs, Delta-Force- oder Intelligence-Activity-Leute und Ranger, aus denen Sie wählen können.«
  »Gute Frage. Ich gehöre zur CIA. Was ich tue, ist geheim – geheimer als streng geheim. Sie könnten meine Arbeit als geheimen Kalten Krieg bezeichnen. Weltweite Terrorismusbekämpfung. Es gibt nur vier weitere Männer, die wissen, dass ich Sie in meiner Gewalt habe, und einem davon haben Sie in die Familienjuwelen getreten. Ich darf mir meine Mitarbeiter frei aussuchen, die Mittel der Behörde nutzen und mich darauf verlassen, dass niemand Fragen stellt. Allerdings – und an diesem Punkt kommen Sie ins Spiel – verfügen wir ungeachtet dessen, was man in der Presse oder auf Wikileaks liest, nicht über unbegrenzte Mittel, weder in Hinblick aufs Personal noch anderweitig. Kurz gesagt verschob sich unser Fokus, was potenzielle Bedrohungen angeht, nach dem Ende des Kalten Krieges in den Mittleren Osten. In Langley hielt man es nicht für angebracht, sowjetische Sprecher, geschweige denn in Russland geborene Agenten und somit Muttersprachler einzustellen. Dann jedoch fielen die Russen in Georgien ein, annektierten schließlich die Krim und schossen wahrscheinlich ein Passagierflugzeug vom Himmel, während sie in die Ostukraine eindrangen. Die CIA beging einen Fehler, und ich hatte ein Problem. Mir war noch nicht eingefallen, wie ich es lösen sollte, als Sie auftauchten.«
  »Danke.«
  »Lassen Sie sich nicht zu unangebrachten Vorstellungen verleiten. Das war Zufall, keine schicksalhafte Fügung. Halten Sie sich für einen Patrioten?«
  »Was Russland angeht?«
  »Wen denn sonst?«
  »Ich liebe die Menschen, ja, und das Land vielleicht auch, aber den Kreml? Nein.«
  »Das zu hören, freut mich sehr, falls es von Herzen kommt. Ich muss Sie genau einschätzen können, doch selbst, wenn Sie meine Anforderungen am Ende erfüllen, stelle ich Sie ausdrücklich nur auf Probe ein. Sollten Sie einmal Mist bauen oder aus der Reihe tanzen, wird diese Akte auf den neusten Stand gebracht und gemeinsam mit Ihnen ohne Rückflugticket nach London geschickt … oder falls ich das nicht schaffe, ertränke ich Sie vielleicht im nächstbesten Fluss. Ist alles von meiner jeweiligen Tagesstimmung abhängig.«
  Gorodezki nahm sich heraus, verhalten zu lächeln. »Sie sollten im Rekrutierungsbüro der Armee arbeiten.«
  »Wer sagt denn, dass ich das nicht schon getan habe? Kommen wir zu Ihrem ersten Test, den Sie als Leistung nach Treu und Glauben bezeichnen dürfen.« Casey nahm die Mappe mit den Angaben zu ›James East‹. »Ich brauche etwas, womit ich Ihre Übergabe – wie drücke ich das am besten aus? – vom FBI in meine Obhut vereinfachen und mich davon überzeugen kann, dass ich mir mit Ihnen kein Ei ins Nest lege.«
  »Das verstehe ich.«
  Casey klopfte wieder auf die Akte. »Wer war für Ihren Lebenslauf verantwortlich.«
  Gorodezki stockte. »Verantwortlich?«
  »Woher haben Sie Ihre falsche Identität?«
  Er zögerte die Antwort kurz hinaus. »Von Tim Bull. Er ist Lehrer für Naturwissenschaften auf einer Highschool in Miami, der früher für den KGB arbeitete.«
  »Und jetzt auch freischaffend ist?«
  »Wenn man ihm genügend Geld bietet. Er mag den amtierenden russischen Präsidenten nicht.«
  »Wer tut das schon?«, fragte Casey mit wegwerfender Geste. »Sie werden mir alles über ihn erzählen müssen, was Sie wissen.«
  »Einverstanden.«
  »Das war keine Bitte, Sergej.«

Sol-Ilezk, Russland

Die Strafkolonie Nr. 6 in Sol-Ilezk am südlichen Ural war auch unter dem Namen ›Schwarzer Delfin‹ bekannt und wurde offiziell als Haftanstalt eingestuft, aus der niemand mehr freikam. Sie gehörte zu jenen fünf Gefängnissen in Russland, in denen man zum Tode verurteilte Verbrecher festhielt, war aber das bei Weitem Ungeheuerlichste. Wer das Pech hatte, dort zu landen, hatte keine Aussicht auf Flucht und brauchte sich auch keine Hoffnung mehr darauf zu machen, begnadigt zu werden. Die 700 Häftlinge in ›Schwarzer Delfin‹ zählten zu den brutalsten Kriminellen des Landes und setzten sich aus Mördern, Kannibalen, Vergewaltigern, Pädophilen sowie Terroristen zusammen.
  Einer von ihnen war der Tschetschene Aslan Kischiew. Er saß lebenslang ein, weil er an Attentaten auf zivile Ziele in Russland beteiligt war, und trug den Spitznamen »Mini-Laden«. Er galt als Oberhaupt der Internationalen Islamischen Brigade, nachdem ihr Gründer Schamil Bassajew 2006 liquidiert worden war.
  Kischiew hatte den Dschihad gegen Russland weitergeführt, sich aber letztlich von einem vermeintlich engen Freund verraten lassen. Voller Hass über den Verrat schwor er öffentlich während seiner Gerichtsverhandlung, Rache zu üben und eine Belohnung zu zahlen, wenn man ihm den Kopf des Verräters brachte.
  Um ihn noch weiter zu erniedrigen, hatte der Generalstaatsanwalt veranlasst, den Denunzianten nur zehn Fuß vor Kischiew stehend aussagen zu lassen. Nachdem er gemäß des russischen Strafgesetzbuches in allen 23 Anklagepunkten für schuldig gesprochen worden war – darunter Mord, Folter, Geiselnahme, illegaler Waffenhandel, Terrorismus und gewaltsamer Widerstand –, hatte er von seinem Schicksal erfahren: Kischiew sollte für den Rest seines Lebens im berüchtigten ›Schwarzen Delfin‹ inhaftiert werden, wo man ihn 24 Stunden täglich überwachte – zum Schlafen unter eingeschalteter, greller Deckenbeleuchtung gezwungen, ohne sich von 6 bis 22 Uhr auf sein Bett setzen zu dürfen. Alle 15 Minuten durften ihn vorbeikommende Wärter kontrollieren, während er gänzlich von der Außenwelt abgeschnitten blieb. Der Generalstaatsanwalt schloss den Prozess mit der Bemerkung ab, dass Kischiew nicht zum Märtyrer stilisiert, sondern einfach »vergessen« würde.

Er traf an einem erbärmlich kalten Nachmittag im Februar 2011 in seinem zukünftigen Zuhause ein. Mit verbundenen Augen und schwarzer Kapuze auf dem Kopf ließ man ihn und die anderen neuen Häftlinge aus dem Gefängnistransporter steigen und zu ihren Zellen gehen, vorbei an einer Reihe von Wachhunden, die wild bellten. Da er nicht einmal seine eigenen Füße sehen konnte, hatte er keine Ahnung, ob die Köter angeleint waren oder ihn ohne Vorankündigung anfallen würden.
  Als er seine Zelle bezog, begann eine zweiwöchentliche erzieherische Einweisung in sein weiteres Leben im ›Schwarzen Delfin‹ – eines, das mit Tod auf Raten umschrieben wurde. Jeder Sträfling in der Anstalt hatte im Schnitt fünf Menschen getötet, Kischiew viel mehr. Die genaue Zahl der Opfer, die seine Organisation verschuldet hatte, war im Grunde nie nachvollziehbar gewesen. Man behandelte ihn wie einen Terroristen, wohingegen er sich selbst für einen Soldaten Allahs und einen Gläubigen hielt, dessen friedliebende Seele geraubt und zerstört worden war, als sich die Russen ohne Gnade über sein Land und seine Religion hergemacht hatten. Als Terrorist jedoch wurde er mit dem schlimmsten Abschaum zusammengeworfen, den es in Russland gab. Er sah sich gezwungen, einen Verschlag mit einer Grundfläche von viereinhalb Quadratmetern mit einem Mann aus Murmansk zu teilen, der wegen Kannibalismus verurteilt worden war – eines Verbrechens, von dem Kischiew nicht gedacht hätte, dass es tatsächlich existierte.
  Eingeschlossen in einer doppelwandigen Zelle mit drei hintereinanderliegenden Stahltüren fristete er ein tristes, isoliertes Dasein bar jeglicher Hoffnung.

Als Zelle 174 zum Morgenappell aufgerufen wurde, nahmen die beiden Häftlinge »Haltung« an: Nach vorne gebeugt gingen sie rückwärts auf die Innentür zu, während sie ihre Arme mit hochgehaltenen Handflächen seitwärts ausstreckten, den Kopf jeweils mit geschlossenen Augen in den Nacken legten und den Mund öffneten. Wer solche Verrenkungen machen musste, konnte nicht einmal annähernd einen Angriff versuchen. Davon abgesehen sah es lächerlich aus. Nacheinander nannten die Gefangenen ihren vollständigen Namen, bevor die zwei Wärter ihnen Handschellen anlegten. Als sie damit fertig waren, wurden die Männer im Genick gepackt und auf den Korridor geschubst. Dort mussten sie abermals eine demütigende, verkrampfte Haltung annehmen, indem sie ihre verschränkten Hände über den Kopf hoben und sich wieder nach vorne neigten, bis ihre Stirn die Wand berührte. Kischiew hörte zwei weitere Wärter in die Zelle treten, um mit der täglichen Durchsuchung zu beginnen, während er den heißen Atem eines Deutschen Schäferhundes spüren konnte, der hinter ihm an seiner Leine zerrte. Für Kischiew, der die Augen geschlossen hielt, bis man ihn aufforderte, sie wieder zu öffnen, war ein weiterer Tag angebrochen.
  Leutnant Grigorj Zontow, der Gefängnisdirektor des ›Schwarzen Delfins‹, stand mit seinen Männern vor Kischiews Zelle. Es war Punkt 6:00 Uhr. Dies entsprach seiner Routine, denn er bestand darauf, bei der morgendlichen Inspektion anwesend zu sein. Der heutige Tag allerdings war kein gewöhnlicher, denn man empfing Besuch. Genauer gesagt kam jemand wegen Kischiew, was es noch nie gegeben hatte. Ein Mitglied des FSB erwartete ihn in Zontows Büro. Der Mann verlangte im Auftrag von niemand Geringerem als dem russischen Präsidenten, sofort mit dem Tschetschenen sprechen zu dürfen.
  »Zelle 174, rührt euch.« Zontow betrachtete den menschlichen Abschaum, der vor ihm stand, mit unverhohlener Verachtung.
  »Jawohl, Herr«, erwiderten Kischiew und Rasatkin – der Kannibale – gleichzeitig. Die Aufforderung besagte, die Augen zu öffnen, aber keine bequeme Haltung anzunehmen.
  »Versteckt ihr irgendetwas Unerlaubtes?«
  »Nein, Herr.« Ohne dazu aufgefordert werden zu müssen, klappten die Männer ihre Kiefer auf und streckten die Zunge heraus, damit man den Mundraum ausleuchten konnte, um eventuelle verborgene Gegenstände zu finden.
  Zontow empfand kein Mitgefühl für die zwei armseligen Gestalten vor ihm. Sie als Menschen zu bezeichnen, hätte seine Zunge Blasen schlagen lassen. Als die Zelle durchsucht war, befahl er »Sträfling Rasatkin« zurück hinein, während die Wärter eine schwarze Kapuze über Kischiews Kopf stülpten. Zontow bemüßigte sich nicht, den Tschetschenen aufzuklären, warum man ihn nun von seinem Zellengenossen trennte und mit vorgehaltenen Waffen abführte. Nach einem fünfminütigen Weg mit zahlreichen Abzweigungen wurde die Kapuze abgestreift. Kischiew kniff die Augen zusammen und stellte erstaunt fest, dass er in einem Büroraum stand. Zontow zog rasch die Fensterläden zu und schaltete das Licht an. Er wollte nicht, dass sein Gefangener irgendeinen Anhaltspunkt dafür erhielt, wo im Gefängnis das Büro lag oder auch nur das Tageslicht sah.
  Ein Mann am Tisch sagte zu dem Direktor: »Danke, das wäre dann alles.«
  »Ich muss hierbleiben. So steht es in der Verordnung.«
  »Sie werden den Raum sofort verlassen, Herr Zontow. Das verordne ich.«
  Der Zurechtgewiesene zögerte. Dies waren sein Büro, sein Gefängnis und sein Amt. Ärgerlich nur, dass der Mann, der in seinem Sessel an seinem Schreibtisch saß, eine Verfügung mit dem Stempel des Präsidenten hatte. »Selbstverständlich.«
  Kischiew gab nach außen keine emotionale Regung preis, sprach jedoch insgeheim einen Dank an Allah aus, da ihm allmählich dämmerte, dass sich seine Lebensversicherung bezahlt gemacht haben könnte.
  Der Mann, der vor ihm am Tisch saß, trug einen teuren Anzug und sprach mit Moskauer Akzent: »Ich hoffte eigentlich, dass Sie bereits tot wären, Kischiew.«
  In den Augen des Tschetschenen flammte Hass auf, als er sein Gegenüber wiedererkannte. Es war derselbe FSB-Agent, der seine Kampfesbrüder ausradiert hatte und einen persönlich motivierten Kreuzzug gegen ihn führte. »Strelkow.«
  »In der Moskauer U-Bahn hat es eine Explosion gegeben. Dabei wurden viele russische Bürger getötet und noch mehr verletzt. Ihre Brigade behauptet, dafür verantwortlich zu sein.«
  Kischiew fiel ein Wandkalender mit einem roten Schieber ins Auge, der das aktuelle Datum zeigte. »Das liegt daran, dass sie tatsächlich dafür verantwortlich ist.«
  »Sie haben gewusst, dass das passieren würde, nicht wahr?«
  »Das war erst der Anfang. Morgen folgt der zweite Anschlag, und ein weiterer in drei Tagen.«
  »Sie werden mir Details zu den geplanten Attentaten nennen.«
  »Nein.«
  »Ich glaube, Ihnen ist nicht ganz klar, welche Position ich innehalte, Kischiew. Mein nächsthöherer Vorgesetzter ist der Direktor des FSB.«
  »Und ich habe mich nur vor Allah zu rechtfertigen, Friede sei mit ihm.« Strelkows Rang oder Titel spielten für Kischiew keine Rolle. Wichtig war nur, was er von ihm geboten bekam.
  Die Nasenlöcher über dem sorgfältig getrimmten Schnurrbart des Mannes weiteten sich. »Sie werden mir die Informationen geben, die ich verlange, oder Sie müssen mit Konsequenzen rechnen.«
  »Erschießen Sie mich doch.« In Anbetracht der Eintönigkeit, die seine momentane Situation bestimmte, kam ihm der Tod wie eine Erlösung vor.
  »Ich habe kommen sehen, dass Sie unvernünftig sein würden«, meinte Strelkow. »Ihre Frau und Ihre Tochter befinden sich in unserer Gewalt. Sollten Sie nicht kooperieren, werde ich dafür sorgen, dass es für die beiden höchst ungemütlich wird.«
  Kurz blitzte Wut in Kischiews Pupillen auf, doch dann wurde ihm vor Angst eng ums Herz. Seine Familie hatte sich versteckt gehalten, war in Abchasien untergetaucht, weit entfernt von Tschetschenien. »Ich glaube Ihnen nicht.«
  Strelkow zeigte ihm ein Foto von einer Frau und einem kleinen Mädchen mit zwei vermummten FSB-Soldaten. »Wir fanden sie in Sochumi, wo sie Meeresluft schnupperten.«
  Kischiews Kiefermuskeln spannten sich an. »Ich werde diesen Ort nie wieder verlassen und sie nicht mehr zu sehen bekommen, muss mich also damit abfinden, dass sie für mich tot sind.«
  »Sollten Sie sie gerne tot zu sehen bekommen, ließe sich das arrangieren. Wollen Sie, dass ich mit einem weiteren Foto zurückkehre, welches genau das zeigt?« Der Agent wurde laut. »Legen Sie es darauf an? Möchten Sie den Tod Ihrer Ehefrau und Ihrer eigenen Tochter verschulden?«
  Kischiew bemerkte, dass eine Ader an Strelkows Hals pulsierte. »Was springt für mich heraus, wenn ich aussage?«
  »Ich werde mich dafür verbürgen, dass Ihre Familie unversehrt bleibt.«
  Der Sträfling schüttelte langsam den Kopf. »Nein. Was Sie tun werden, ist mich hier rausholen und wieder mit meiner Familie zusammenbringen.«
  »Das ist ausgeschlossen. Jetzt erzählen Sie mir von dem nächsten Attentat.«
  »Sie haben meine Bedingungen gehört.«
  »Ihnen steht es in keiner Weise zu, Bedingungen zu stellen!«
  »Dann finden die Attentate statt, der große Scheich Al-Muhadschid erfährt davon und ernennt mich zu einem wahren Krieger für den Islam. Er wird verkünden, dass ich den Dschihad weiterführe, obwohl ich in Ihrem Hochsicherheitsgefängnis stecke – dass ich nicht aufzuhalten bin! Allahu Akbar!«
  Strelkow grinste spöttisch. »Mit dem großen Scheich meinen Sie wohl Osama bin Laden, richtig?«
  »Ihn, der allmächtig ist, den Löwen. Die Ungläubigen erzittern, wenn sie seinen Namen hören.«
  »Ihr Löwe ist zu einem Opferlamm geworden. Die Amerikaner nahmen ihn am 2. Mai 2011 fest. Er wurde hingerichtet, und sein Leichnam ins Meer geworfen.«
  Kischiew spürte, wie sich seine Muskeln wieder entspannten und sein Unterkiefer herabhing. Er hatte sich vor über zehn Jahren eine Zeit lang in Afghanistan ausbilden lassen, bin Laden getroffen und sich zu mehreren Gelegenheiten mit ihm unterhalten. Als hochrangiger Befehlshaber einer Splittergruppe von al-Qaida war er einer der wenigen Mitwisser gewesen, die man bei Planungsbesprechungen hinzugezogen hatte. »Sie lügen. Die Amerikaner werden den Scheich nie finden. Er ist ein großer Krieger und zieht dahin wie der Wind.«
  »Er hielt sich in Abbottabad in Pakistan versteckt. Dort lebte er nicht wie ein Krieger, sondern wie eine alte Frau.«
  Darauf kehrte Stille ein, und Kischiew versuchte, Strelkows Gesichtsausdruck zu deuten. Er erkannte, dass der Geheimagent zu arrogant war, um die Genugtuung zu verbergen, die er erfuhr, indem er dem Sträfling die Neuigkeit unter die Nase rieb. Er bildete sich zu viel auf sich selbst ein, um etwas anderes als die Wahrheit zu sagen. Kischiew gönnte sich ein Lächeln, bevor er in Gelächter ausbrach, bis er unkontrolliert husten musste. Strelkow konnte sich das nicht erklären. Nachdem sich der Tschetschene beruhigt hatte, fuhr er fort: »Sollte das der Fall sein, haben Sie endgültig verloren. Die Hand Allahs wird niedersinken und Ihre Großstädte in Schutt und Asche legen!«
  Strelkow nickte abfällig mit dem Kopf. »Genug mit Ihrem religiösen Geschwätz – bin Laden ist tot, und Ihr Unterfangen hinfällig.«
  »Sie nennen es Geschwätz, ich spreche von einer realen Waffe.« Für Kischiew ergab es wenig Sinn, weiterhin ein Geheimnis daraus zu machen. »Die Hand Allahs ist ein Nuklearsprengsatz. Der Löwe ordnete an, sie einzusetzen, wenn er einmal sterben würde.« Er lachte weiter, diesmal aber noch ausgelassener als zuvor.
  Strelkow war fassungslos. Hatte sich al-Qaida zuletzt tatsächlich nukleares Material beschaffen können? Log der Gefangene? »Was wissen Sie über diesen Sprengsatz?«
  »Ich weiß, dass er als Kofferbombe getarnt ist – und ich kenne seinen Anwendungsort. Mich wundert allerdings doch schwer, dass er nicht schon gezündet worden ist, aber andererseits liegt das Überraschungsmoment möglicherweise gerade im gegebenen Zeitpunkt.«
  »Wo wird die Bombe hochgehen?« Strelkows Frage kam zu schnell.
  »Was geben Sie mir dafür, dass ich Ihnen das sage?«
  Der Agent betrachtete das Gesicht des Terroristen eingehend. Dies war eine Finte, daran bestand kein Zweifel – ein Trick, mit dem Kischiew freikommen wollte. Anders konnte es nicht sein, aber falls er doch die Wahrheit sagte: Was sollte geschehen, falls eine der verheerendsten Waffen der Welt in die Hände militanter Islamisten geraten war? Strelkow hatte Überfälle auf Zellen in Afghanistan, Tschetschenien und Dagestan geleitet. Muslimische Extremisten aufzuspüren und aus dem Verkehr zu ziehen war der Schwerpunkt seiner Laufbahn gewesen, zumal von Erfolg gekrönt, doch hatten die Terroristen jetzt das Unmögliche geschafft? So langsam konnte er nicht mehr verdrängen, dass sein Herz schneller schlug und tiefere Atemzüge erforderlich wurden, um seine zunehmende Beklemmung im Zaum zu halten. Während das alles durch seinen Kopf ging, gackerte der Sträfling wie ein Idiot, und dennoch musste Strelkow die Behauptung ernst nehmen. »Nennen Sie mir den Anwendungsort des Sprengsatzes.«
  »Nennen kann ich Ihnen nur die Kennzeichnung, und die lautet RA-115A.«
  Strelkow kam es vor, als würde das Blut in seinen Adern gefrieren, und er blieb für einen Moment sprachlos. Vor einer gefühlten Ewigkeit, als seine Arbeitgeber noch unter dem Kürzel KGB bekannt gewesen waren, hatte man ihn einem Wachtrupp zum Schutz des Zaunes einer Militärbasis zugeteilt. In einer Anlage darin waren auch Waffen getestet worden. Er hatte weder je eine zu Gesicht bekommen noch gewusst, ob sie eingesetzt worden war, doch Gerüchten unter den Kameraden seiner Einheit zufolge, war es eine Atombombe neuen Typs mit Namen RA gewesen, so wirkungsvoll wie handlich.
  »Wo ist die Bombe?«, beharrte Strelkow.
  Kischiew hüllte sich in Schweigen.
  Der Agent sprang wutentbrannt vom Tisch auf und schlug mit einem Handrücken ins Gesicht des Tschetschenen.
  Der Mann rutschte seitlich vom Stuhl auf den Boden. Geschwächt nach über drei Jahren Haft konnte der vormals Furcht einflößende Kämpfer nichts entgegensetzen. Er schmeckte Blut in seinem Mund, während er wieder sprach. »Ich kenne die Pläne und den Weg, auf dem sie wahrscheinlich befördert wird. Ich kläre dich auf, wenn du mir die Freiheit schenkst.«
  Strelkow stürzte zur Tür hinaus. Er hielt sich sein Handy schon ans Ohr, als zwei von Zontows Männern eintraten, um den Häftling abzuführen. Strelkow wählte rasch die Nummer des FSB, konnte aber keine Verbindung herstellen. Nachdem er aufs Display gestarrt hatte, schrie er Zontow an: »Warum haben Sie hier keinen Empfang?«
  »Aus Sicherheitsgründen, Kamerad.« Zu sehen, wie der von sich eingenommene Geheimagent die Fassung verlor, gefiel dem Leutnant irgendwie.
  »Was? Und wo erhält man ein Signal?«
  Zontow neigte seinen Kopf zur Seite. »Ich glaube, dazu müssen sie zwei Kilometer weiter in diese Richtung gehen.«
  Strelkow ballte seine Hände zu Fäusten, sodass die Fingergelenke weiß hervortraten. »Wo steht das nächste Festnetztelefon?«
  »In meinem Büro.«
  »Ist die Leitung gesichert?«
  »Es ist ein Telefon in meinem gesicherten Büro.«
  »Das meinte ich nicht damit!«, blaffte Strelkow, drehte sich um und kehrte in den Raum zurück. Als er das Mobilteil des Gerätes vom Schreibtisch nahm und wählen wollte, bemerkte er, dass Kischiew noch da war und zwischen den beiden Wärtern stand. »Bringen Sie diesen Dreck raus und warten Sie.«
  Sobald das Büro leer war, hob er den Hörer, um in Moskau anzurufen, zögerte dann aber. Die Hauptstadt war fast 1.600 Kilometer entfernt und lag aufgrund der Zeitverschiebung zwei Stunden hinter Sol-Ilezk. Er schaute auf seine Uhr. Es war fast Viertel vor sieben, also 5:45 Uhr in der Moskauer Villa des FSB-Leiters. Strelkow seufzte, schüttelte seinen Kopf und rief die Mobilnummer seines Vorgesetzten Direktor Newski an. Nach ein paar Freizeichen meldete sich der Anrufbeantworter. Strelkow beendete die Verbindung und wählte sofort wieder. Daraufhin wurde beim vierten Tuten abgehoben, und eine schlaftrunkene Stimme meldete sich. Der Agent holte Luft und gab wieder, was ihm der Tschetschene unterbreitet hatte.
  Noch mehrere Zeitzonen weiter entfernt im Hauptquartier der NSA in Fort Meade hielt sich ein Beobachter an seinem Schreibtisch fest, um nicht vom Stuhl zu fallen. Das Echelon-System hatte eine Telefonverbindung zu einem gekennzeichneten, abhörsicheren Mobilfunkanschluss verzeichnet, doch der Anrufer benutzte unüblicherweise eine nicht gesicherte Freileitung. Das überraschte, doch umso brisanter waren die Schlüsselworte, die aufgeschnappt wurden: al-Qaida … Nuklearsprengsatz … zünden … Stadt im Westen … Hand Allahs.

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Drei

Maschhad, Iran

In Herat wurden die sechs Gotteskrieger ohne vorherigen Zwischenfall von ihrem iranischen Schmuggler empfangen. Als Mann, der den Grenzwächtern beiderseits einschlägig bekannt war, erhielt er seine Befehle von einem Ägypter, der seit Oktober 2001 unberührt von Übergriffen der USA im Land lebte und als Kopf von al-Qaidas Sicherheitskomitee fungierte. Ihr Lkw wurde offiziell für den grenzübergreifenden Handel eingesetzt, insgeheim jedoch zum Schleusen ausländischer Kämpfer durch den Iran. Die Beziehung zwischen der Terrorgruppe und dem Land war vertrackt, gereichte Mohammed Tariq und seiner Zelle aber momentan zum Vorteil. Am Grenzübergang wurden sie nach einer oberflächlichen Kontrolle durchgewunken, wohingegen man andere mutmaßliche afghanische Auswanderer von Ladeflächen zerrte und verprügelte. Wer zu fliehen versuchte, fing sich eine Kugel ein. Anders als an den »weichen« Binnengrenzen Europas war das Wachpersonal im Iran berechtigt, zum Schutz ihres geliebten Vaterlandes vor jeglichen »unerwünschten« Besuchern zu tödlichen Mitteln zu greifen. Tariq bemühte sich, seinen kreisenden Gedanken Einhalt zu gebieten. Im Halbdunkel des Lastwagens sah er sich unter seinen fünf Begleitern um, die ausnahmslos seinen Rat beherzigt hatten und eingeschlafen waren. Das konnte er selbst jedoch nicht. Während der selige Scheich und der Führungsrat die Ein-, Durch- und Ausreise eigens für sie festgelegt hatten, wurde Tariq das Gefühl nicht los, dass sie jeden Augenblick in einen Hinterhalt der Iranischen Revolutionsgarde geraten konnten. Er ließ sich seine Befürchtungen nicht ansehen, wenn seine Gefährten wach waren. Er leitete eine heilige Mission und musste in dieser Funktion resolut auf ihren Erfolg hinarbeiten. Während er den Koffer streichelte wie ein Schoßtier, blendete er das Vernichtungspotenzial des Inhaltes aus. Zu guter Letzt überwog seine Erschöpfung gegenüber den Bedenken, und er fiel in einen unruhigen Schlaf, aus dem ihn nur Minuten später – so jedenfalls kam es ihm vor – das laute Knirschen der Lkw-Reifen auf Schotter weckte. Reza Khan neben ihm war der Erste, der reagierte. Er fuhr erschrocken hoch und griff zu seinem Messer. Zu dem Zeitpunkt, da die Heckklappe des Wagens geöffnet wurde, waren alle sechs Männer hellwach. Der Fahrer ließ sie wissen, dass man in der geheiligten Stadt Maschhad angekommen war. Als sie aus dem Laderaum sprangen, fanden sie sich im Hof einer großen Villa wieder. Der Himmel erstrahlte in stechendem Blau, und eine leichte Brise machte die Mittagshitze etwas erträglicher. Dies war der Wohnsitz von al-Qaida-Unterstützer Yassin al-Suri, der seitens Teherans mit einem gewissen Spielraum innerhalb des Landes eigenmächtig walten durfte. Das bedeutete unter anderem, dass er von Gönnern Gelder sammelte, die der Führung des Terrornetzwerks in Pakistan zukommen sollten, und Rekruten aus den Golfstaaten die Einreise nach Pakistan und Afghanistan erleichterte. In seinem grauen Maßanzug und mit säuberlich kurz geschnittenem Haar, das andernfalls lockig gewesen wäre, glich er eher einem Bankkaufmann als einem Extremisten. Nichtsdestotrotz war er beides. Er zählte zu den drei einzigen Männern, die wussten, was Tariqs Koffer tatsächlich enthielt. Mehr Eingeweihte hätten Sicherheitslücken heraufbeschworen und das Gelingen der Operation gefährdet. Al-Suri stand parat, um ihre Handlungen persönlich zu beaufsichtigen und falls nötig Schmiergeld springen zu lassen. Dies war die gewagteste Aktion in der Geschichte von al-Qaida und ging sogar weiter als die Anschläge in New York, denn nicht nur die Ungläubigen, sondern auch die Iraner würden alles dafür geben, in Besitz der Bombe zu gelangen, die Tariq trug. »Willkommen, Brüder!« Al-Suri streckte die Arme weit aus, als er die Männer begrüßte.
  Tariq küsste ihn auf beide Wangen und stellte seine Kameraden vor: Reza Khan, Sharib Quyeum, Ashgollah Ahmadi, Lall Mohammad und Abdul Shinare. Ein jeder von ihnen war ein listiger Mann, hatte sich als Kämpfer bewährt und sich ihrer gemeinsamen Sache mit Leidenschaft verschrieben. »Ist alles bereit?«
  Al-Suri zog seine Mundwinkel hoch. »Alles. Jetzt lasst uns essen. Morgen werdet ihr weiter auf eurem Weg zum Märtyrertum schreiten.«
  »Insha'allah.«
  »Genau, mein Bruder, Insha'allah.« Der Blick des Gastgebers wanderte auf den Koffer. »Ist sie das?«
  »Ja.«
  »Darf ich sie halten?«
  »Nein.«
  »Na gut. Lass sie nicht aus den Augen und gib acht, dass niemand sie stiehlt. Kommt, gehen wir hinein. Ihr müsst euch waschen, dann essen wir.«
  Tariq winkte seinen Männern. »Auf.«

New York, USA

  »Das verstößt gegen alle Regeln.« Dr. Litwin schaute Needham und Beck verärgert an, während er die Arme trotzig verschränkt hielt.
  Needham zuckte mit den Achseln, als seien ihm in dieser Angelegenheit die Hände gebunden. »Ich verstehe, Doktor, aber dass Mr. East in eine abgesicherte Einrichtung verlegt wird, geschieht im besten Interesse der nationalen Sicherheit.«
  »Sie handeln meiner Einschätzung als Fachkraft zuwider. Noch stehen weitere Untersuchungen an, die wir an ihm durchführen müssen.«
  »Sie dürfen davon ausgehen, dass ein Arzt zugegen sein wird. Unser ärztliches Personal besteht ausschließlich aus erfahrenen Spezialisten.«
  »Ach ja?« Das beleidigte den Doktor. »Wie heißt das medizinische Institut, in welches Sie ihn überweisen?«
  »Das darf ich nicht preisgeben – aus Gründen der Staatssicherheit –, aber für ihn wird bestens gesorgt sein.«
  »Mr. East, was genau wollen denn Sie? Erklären Sie sich bereit zu der Umlegung?«
  Gorodezki schaute zwischen den beiden Streitenden hin und her. »Ich denke, es ist am besten, wenn ich mitspiele, also ja.«
  Litwin schüttelte langsam den Kopf. »Dann sei es eben so. Mr. East, Sie sind so weit genesen, aber ich warne Sie, Kopfverletzungen sind eine sehr heikle Sache. Bestimmte Symptome können verzögert nach einem Unfall auftreten. Möglicherweise bekommen Sie Konzentrationsstörungen, bemerken Gedächtnislücken, sind schnell gereizt und können nicht schlafen oder reagieren überempfindlich auf Helligkeit sowie Lärm. Sie dürfen sich nicht überanstrengen und müssen sofort Bescheid geben, falls Sie unter irgendeinem dieser Symptome leiden. Habe ich mich klar ausgedrückt?«
  Gorodezki nickte, was sein Körper mit einem unvermittelten Stechen hinter seinen Augen quittierte.
  »Also machen Sie es gut – oder wie wir auf Russisch sagen: Do swidanja.« Litwin streckte seine Rechte aus.
  Sein Landsmann nahm sie und entgegnete in ihrer Muttersprache: »Danke sehr, Doktor, für Ihre Zuwendung und die Ratschläge. Ich wusste beides durchaus zu schätzen. Auf bald und alles Gute.«
  Der Arzt strahlte, als er die Worte aus seiner Heimat hörte. »Moskau?«
  »Tula.«
  »Ah. Dort war früher ein Hörgerätehersteller angesiedelt. Passen Sie auf sich auf, mein Freund aus Tula, und das meine ich ernst.«

Beck und Needham nahmen Gorodezki in ihre Mitte, als sie die Tiefgarage betraten. Der Russe fühlte sich wacklig auf den Beinen, wollte es aber auf keinen Fall zeigen. Needham richtete seinen Autoschlüssel auf einen schwarzen Cadillac Escalade und betätigte die Fernbedienung, woraufhin die Blinker aufleuchteten, um zu bestätigen, dass der Alarm abgeschaltet war und die Türen jetzt geöffnet werden durften.
  Gorodezki schaute zu Beck auf, der größer war als er und nun die Schiebetür aufzog. »Ich hoffe, Ihre Schwellung ist einigermaßen abgeklungen.«
  »Untenrum schon seit einer Woche, meinte eine der Schwestern.« Er verzog keine Miene.
  »Wer seine Rute schont, hasst seinen Sohn«, zitierte Needham, als er auf der Fahrerseite einstieg.
  Als sie die Tiefgarage verließen, schauten sich die beiden Agenten automatisch nach etwaigen Bedrohungen um. Der New Yorker Verkehr war dicht, doch schlussendlich gelangten sie auf die weniger stark befahrenen Straßen von New Jersey.
  »Wird noch eine Weile dauern, James, also würde ich mir 'ne Mütze Schlaf gönnen, wenn ich Sie wäre.« Weder Needham noch der Rest von Caseys Team kannte Gorodezkis wirklichen Namen. »Schlaf, wo du stehst, und iss, wo du gehst, kennen Sie den?«
  »Ja, das tue ich.« Den Leitsatz hörte man auf der ganzen Welt unter Mitgliedern von Spezialeinheiten. Gorodezki musste sich nicht zweimal bitten lassen. Dank des Betäubungsmittelcocktails, den Litwin ihm verabreicht hatte, nickte er bereits ein.

Camp Bastion – Provinz Helmand, Afghanistan

Als Angehöriger einer der letzten Einheiten, die das Feldlager räumen sollten, war Captain Mike Webster von der Spionageabteilung der British Army seines Postens allmählich überdrüssig. Die allseitige Hektik im Rahmen der Zielerfassung und Exekution Osama bin Ladens war längst abgeklungen. Vereinzelt hatte es Ärger zwischen rivalisierenden Gruppen gegeben, und abgespaltene Lager waren im Bestreben ihrer Anführer, die Nachfolge des saudischen »Scheichs« anzutreten, neue Bündnisse eingegangen, doch jetzt blieb es zumindest in Afghanistan gespenstisch still um al-Qaida. Der Westen hatte seine Aufmerksamkeit auf eine neue Bedrohung gerichtet – den Islamischen Staat oder IS, wie der britische Geheimdienst die neue Vereinigung offiziell benannte. Al-Qaida und die Taliban hatten seit der Ankündigung, dass in Camp Bastion die Zelte abgebrochen wurden und die ISAF sich aus dem Land zurückzog, keine nennenswerten Anschläge verübt. Es war, als würden sie geschlossen den Atem anhalten, bis das Verlassen des Lagers endgültig wahr wurde. Unabhängig von der trügerischen Ruhe war Webster überzeugt davon, dass irgendwo irgendwelche Fanatiker ein zweites 9/11 anzettelten. Die Frage begann nicht mit »ob«, sondern mit »wann«.
  Er trank seinen Tee mit Milch und wertete die Fotografien der US-Überwachungsdrohnen aus. Die vorliegenden Bilder waren das Aufregendste, was er seit Monaten sah. Man hatte bekannte führende Köpfe der pakistanischen Taliban nach Afghanistan verfolgt, wo sie dann bei Treffen mit dortigen »Schülern« und mutmaßlichen Mitgliedern von al-Qaida abgehört worden waren. Websters Meinung nach wäre die Gruppe ein perfektes Ziel für eine Hellfire-Rakete gewesen, doch irgendjemand von hohem Rang, zweifellos ein Amerikaner, hatte beschlossen, die Sache laufen zu lassen, um herauszufinden, was die »Männer mit den schwarzen Turbanen« im Schilde führten.
  Webster schob die Fotos beiseite und seufzte. In seinem Arbeitszimmer war es stickig, und er fühlte sich matt. Er schloss die Augen und dämmerte weg … mit einem Mal saß er mit seiner Ehefrau an einem Stand und nippte Rum, während die Sonne unterging. Er konnte den Alkohol schmecken und die Wärme der Lippen seiner Liebsten spüren …
  »Captain Webster.«
  Er riss verlegen die Augen auf und schaute hoch. »Hab nur nachgedacht. Was ist los?«
  Corporal Ian McAdam wirkte leicht nervös. »Wir halten einen … äh … jemanden von hier fest, der sich mit einem Vertreter des britischen Geheimdienstes unterhalten will.«
  Das war keine ungewöhnliche Bitte. Jeder dahergelaufene Kopftuchträger meinte, gehaltvolle Informationen zu besitzen, vor allem, wenn Gerüchte über hohe Belohnungen in Form von Bargeld umgingen.
  McAdam schaute seinem Vorgesetzten in die Augen. »Dieser Kerl ist aber ein bisschen anders.«
  »Wieso?«
  »Er behauptet, ein Russe zu sein.«
  »Russe?«
  »Ex-Soldat der Roten Armee aus Sowjetzeiten, Sir.«
  Webster staunte nicht schlecht. Eine unbestimmte Anzahl ehemaliger Rotarmisten war nach dem Abzug der Kommunisten in Afghanistan geblieben. Bei manchen handelte es sich um Kriegsgefangene, bei anderen um Deserteure, die vor Ort eine neue Heimat gefunden hatten, oder Banditen, die nach dem Untergang der Sowjetunion aufs große Geld im »Wilden Osten« aus gewesen waren.
  McAdam hielt ihm eine Hand hin. »Das hatte er bei sich.«
  Webster kniff seine Lider zusammen. Er betrachtete das Blatt Papier verständnislos. Es sah nach einem Bauplan für irgendetwas Technisches aus, von Hand gezeichnet und teilweise mit kyrillischem Text beschriftet. »Okay, geh vor, MacDuff.«
  »McAdam, Sir.«
  Webster seufzte wieder. »Schon klar.«
  Der Rangniedere führte ihn aus der dunklen Abgeschiedenheit des Büros an die staubige Luft und ins blendend helle afghanische Tageslicht, wo Gebäude standen, die eigens für ›Verhöre‹ ausgewiesen waren. Sie erinnerten Webster an eine Filmkulisse für ›Krieg der Sterne‹. Man hatte vorsichtshalber zwei bewaffnete Soldaten als Wachen davor postiert. Sie salutierten. Webster tat es ihnen gleich und trat ein.
  Drinnen saß mit überkreuzten Armen und einem Blick, der eine gewisse Abgebrühtheit verhieß, sein Gast. Er würde sich nicht einschüchtern lassen. Als er sprach, ließ sich eindeutig ein russischer Akzent erkennen. »Sie sind vom Militärgeheimdienst?«
  »Ich bin Ihr Ansprechpartner, Mr. …«
  »Heißt das also ja? Mein Name Michail. Ich haben wichtige Informationen, die Sie an Ihre Chefs in London müssen weitergeben.«
  Webster behielt seinen unverbindlichen Gesichtsausdruck bei. »Um was genau geht es?«
  Michail redete nicht lange um den heißen Brei: »Al-Qaida ist in Besitz von Kernwaffe.«
  »Was?«
  Hatte sich Webster verhört?
  »Al-Qaida ist in Besitz von Kernwaffe. Ich brachte sie 1989 in dieses Land. Handelt sich um eine RA-115A, die in einen Koffer passt. Papier, das Sie haben von mir, ist Schaltbild der Bombe.«
  Webster versuchte, ein Lächeln zurückzuhalten. Man war besser beraten, die Verrückten bei Laune zu halten, statt sich über sie zu belustigen. Er nahm sich vor, »Michail« reden zu lassen und so zu tun, als würde er sich Notizen machen. »Damit sagen Sie also, dass die Rote Armee in den 1980ern Kernmaterial nach Afghanistan gebracht hat?«
  »Das korrekt. Ich war Leutnant von SpezNas. Man mir erteilte streng vertrauliche Auftrag, gewisse Waffen zu bringen ins Einsatzgebiet. Sollte behalten sie, bis würden gebraucht.«
  »Wie viele?«
  »Wie viele Kernwaffen?«
  »Ja.«
  »Ich selbst hatte eine Bombe. Weitere, von denen ich nichts wissen, in anderen Stützpunkten möglich.«
  Webster starrte auf das Papier. Russisch beherrschte er zwar weder in Wort noch Schrift – falls es tatsächlich diese Sprache war, die er vor sich hatte –, doch je länger er den Bauplan betrachtete, desto mehr Zweifel kamen ihm und er dachte daran, dass Michail vielleicht – ja vielleicht – doch kein Irrer war. Was, wenn das Ganze stimmte? »Wie sind Sie zu diesem Dokument gekommen?«
  »Ich selbst habe angefertigt.«
  »Anhand welcher Grundlage?«
  »Aus dem Kopf. Kann mich erinnern ganz genau. Wie heißt bei Ihnen … Fotograf Gedächtnis?«
  »Fotografisches Gedächtnis.«
  »Genau. Mir gezeigt wurde, wie man Bombe benutzt und wartet, aber auch anders einstellt. Dadurch ich gesehen, wie funktioniert. Wenn man hat Technikkenntnisse, ist eigentlich nicht so kompliziert.«
  Webster erwiderte nichts, sondern unterzog das Blatt einer weiteren kritischen Durchsicht. Er verstand nur Bahnhof. Was er erkannte, war das Gehäuse eines Koffers mit einem Schlauch und mehreren Kästchen darin, doch weiter reichte sein Verständnis von technischen Dingen nicht. »Mr. Michail …«
  »Einfach Michail genügt.«
  »Michail, das sind natürlich sehr schwere Vorwürfe, die sie da erheben, und ich werde sie auf ihren Wahrheitsgehalt hin überprüfen müssen, ehe wir fortfahren.«
  »Sie nicht glauben mir? Sie mich halten für verrückten Mann? Vielleicht ich bin das, weil ich bleiben in Afghanistan, aber zulassen, dass Terroristen Kernwaffe zünden – so verrückt ich kann nicht sein.«
  Webster fiel auf, dass Michail unerschrocken dreinschaute. Es gab immer noch berechtigte Gründe dafür, das Ganze als bloße Fantasie eines vor lauter Hitze wahnsinnig gewordenen russischen Deserteurs abzutun. Zwar deckte es sich nicht mit seinem Aufgabenfeld, doch die Vorstellung, dass solche Kofferatombomben existierten, konnte eigentlich nur Spinnerei sein, oder?
  »Wo genau befindet sich die Kernwaffe?«
  »Wo genau, das ich nicht wissen. Ungefähr? Ist unterwegs nach Europa – über Iran.«
  »Und wo soll Sie gezündet werden?«
  Michail zog seine Schultern hoch. »Wüsste ich das, ich hätte schon gesagt. Auf keinen Fall wollen, dass Atombombe hochgeht, egal wo.«
  »Und warum haben Sie sie dann in die Hände von al-Qaida fallen lassen?«
  »Habe niemandem in Hände fallen lassen. Hielt sie versteckt vor Welt. Die ganze Zeit. Terroristen haben genommen und beschlossen, zu benutzen, dann ich habe beschlossen, zu erzählen Ihnen, damit Sie können aufhalten.«
  Webster wusste nicht, wo ihm der Kopf stand. »Wieso haben sie die ISAF nicht schon früher darüber informiert. Sind Sie ein Mitglied der Taliban, Mr. Michail, oder vielleicht von al-Qaida?«
  »Ich Muslim. Diese Menschen in Afghanistan jetzt mein Volk sind. Es keinen Grund zu befürchten, die Bombe entdeckt würde.«
  Der Captain schürzte seine Lippen. Der Gedanke, dass diese Bombe real sein könnte, war schon verwegen genug, doch eine Erklärung dafür, dass Michael, falls sie real war, ihren Diebstahl zwar jederzeit habe verhindern oder die ISAF einschalten können, es aber unterlassen hatte, wollte ihm nicht einfallen. Er hatte jetzt aber keine Zeit, um sich weiter damit zu beschäftigen, sondern musste sich in London melden, und zwar einfach für den Fall, dass in dem, was der Russe ihm weismachen wollte, ein Funken Wahrheit steckte.
  »Erzählen Sie mir alles über diese Bombe.«
  »Das ich tun werde sehr gern, aber Sie dafür müssen helfen mir, sicher aus Afghanistan zu kommen.«
  »Zurück nach Russland?«
  »Nein, Großbritannien.«
  Daher wehte also der Wind? War dies der eigentliche Grund dafür, dass der Russe vor ihm saß – um aus Afghanistan zu fliehen? »Ich weiß nicht, ob das machbar ist.«
  »Das ganz bestimmt ist machbar«, erwiderte Michail langsam. »Die Bombe sein auf Weg nach Europa, und ich wissen, wer hat sie. Welche Information Sie brauchen, um bestätigen, dass ich spreche Wahrheit?«
  »Ich brauche Ihren vollen Namen, eine Angabe des Ortes, an dem die Bombe aufbewahrt wurde, die Namen der Männer, die sie entwendeten, und jene derer, die sie jetzt haben, den Namen Ihrer alten Einheit und Auskunft über Ihre Stationierung, den Namen Ihres befehlshabenden Offiziers und jenen, den man Ihrer Operation gegeben hat, Ihr …«
  »In Ordnung.« Michail hielt eine Hand hoch, wodurch er sein Gegenüber mitten im Satz unterbrach. »Sie mitschreiben.« Der Russe nannte übergangslos seine Antworten, und der Captain vermerkte sie. »Also, was nun geschehen?«, fragte er, als Webster fertig war.
  »Ich muss nachforschen, ob wahr ist, was Sie mir gesagt haben.«
  »Wie lange dauern?«
  Webster hatte keinen Schimmer. »Ein paar Stunden.«
  »Dann ich warten hier.«
  Webster öffnete den Mund, um etwas zu erwidern, sagte dann aber nur: »Na gut.«
  Er verließ den Raum – nicht ohne den Wächtern Anweisung zu geben, den Russen nicht fortgehen zu lassen, und eilte zurück in sein Büro. Die Geschichte kam ihm unmöglich vor, und dennoch … dennoch gab es da diese Stimme in seinem Kopf, die ihm sagte, dass es der Realität entsprach.

Konferenzraum A im Cabinet Office (COBRA) – Whitehall, London, Großbritannien

Abigail Knight, die Generaldirektorin des Secret Intelligent Service, rührte ihren starken Kaffee um, während sie sich mental auf die Notfallbesprechung am frühen Morgen vorbereitete. Ihr »Boss«, Außenminister Robert Holmcroft, saß neben ihr, und ihnen gegenüber hatte Innenminister Malcolm Wibly mit Ewan Burstow Platz genommen, dem Leiter des Geheimdienstes MI5. Die Männer bemühten sich nicht um einen Austausch. Falls die anderen den Grund für ihr Treffen kannten, hielten sie sich bedeckt. Noch in der Nacht hatte Knight eine dringende Nachricht von der Regierungskommunikationszentrale GCHQ erhalten. Das Überwachungsprogramm Echelon der USA gab seine Informationen auch an sie weiter, also hatten ebenjene Schlüsselworte, die der NSA Sorgen bereiteten, auch die Briten in Aufregung versetzt.
  Knight war umgehend mit Holmcroft in Kontakt getreten, und seit drei Stunden nun warteten die beiden darauf, dass der Premierminister eintraf. Es war fast fünf Uhr morgens. Auf den Straßen der Stadt herrschte noch Dunkelheit. Holmcroft drehte den linken Unterarm, um auf seine Rolex zu schauen, und stieß einen verärgerten Zischlaut aus. Er war selbstgefällig – zufrieden darüber, im Bilde zu sein, während seine Kollegen nichts wussten –, aber auch ungeduldig. Zudem war er im Führungskampf der Konservativen als Kandidat gegen den Premier angetreten; den Mann, der seiner eigenen Meinung nach jetzt hätte König sein sollen, es aber nicht war.
  Die Tür ging abrupt auf, und Daniels trat ein. Als Knight ihn mit rot unterlaufenen Augen ansah, musste sie zugeben, dass Daniels eine Energie versprühte, die sie bisher selten bei einem Politiker erlebt hatte, allerdings auf seine relative Jugend und Sportlichkeit zurückführte. Er war der beliebteste Premier seit Jahrzehnten. Dies hatte sich die Opposition zuzuschreiben, weil ihr Versuch, die Regierung im Ansehen der Öffentlichkeit als »Haufen von Lobbygängern« herabzuwürdigen, fehlgeschlagen war. Daniels hatte für Entrüstung im House of Commons gesorgt, indem er schlicht sein Hemd hochgehoben hatte, um dem dicklichen Oppositionsführer seinen flachen Bauch zu zeigen. Seinerzeit war es Knight ein Schmunzeln wert gewesen, und eine britische Frauenzeitschrift hatte den Premier auf den zweiten Platz ihrer Liste der »fittesten Männer des Landes« gestellt, nach Daniel Craig. Heute jedoch gab es nichts zu schmunzeln. Dringliche Ernsthaftigkeit prägte die Stimmung. Ein Mann der Royal Air Force kam gleich hinter Daniels herein.
  »Danke, dass Sie uns so kurzfristig beehren.« Wibly lächelte andeutungsweise, wohingegen Holmcroft seine Arme verschränkt hielt. Daniels fuhr fort: »Sie alle kennen Air Marshal Christopher Naylor, den Leiter des Verteidigungsspionagedienstes, nicht wahr?« Man nickte und nahm ihn wortlos zur Kenntnis. »Diese Besprechung fällt unter Verschlusssache höchster Geheimhaltungsstufe, ist das klar?«
  Knight verbarg ihr Staunen. Eine höhere Geheimhaltungsstufe gab es in Großbritannien nicht, und man verhängte sie nur selten – um genau zu sein so selten, dass das einfache Volk nicht einmal von ihrer Existenz wusste. Niemand würde sich Notizen machen oder die Unterhaltung protokollieren, und sämtliche Dokumente, die man austeilte, durften den Raum nicht verlassen. Dies war erst das zweite Treffen dieser Art, dem Knight beiwohnte.
  Der Premier strich nervös eine Strähne seines dunkel gefärbten Haars zurück, als er sich niederließ. »Wir erhielten innerhalb der vergangenen 24 Stunden zwei Hinweise, die auf die Existenz einer Kernwaffe in den Händen von Terroristen hindeutet.«
  Der Schock stand sowohl Wibly als auch Burstow ins Gesicht geschrieben. Das war ein Szenario, welches jeder Sicherheitsdienst