Andreas M. Sturm wurde 1962 in Dresden geboren. Der Diplom Betriebswirt war viele Jahre in der Informatik tätig. In seiner Freizeit fotografiert der Autor gern und hört Rockmusik. Er lebt gemeinsam mit seiner Frau in Dresden.

Die ersten Schreibversuche startete er mit 16 Jahren. Es entstanden Kurzgeschichten und Western. Sein Faible für Kriminalromane brachte ihn dazu, ab 2009 wieder selbst zur Tastatur zu greifen. Bei Streifzügen durch seine Heimatstadt entstehen die Kriminalromane um das weibliche Kommissarinnen-Duo Wolf und König.

Neben seinen Krimis schreibt er Kurzgeschichten und ist Herausgeber von Anthologien.

w w w . k r i m i s t u r m . d e

Andreas M. Sturm

Albträume

1. Auflage, Juli 2016

Copyright © 2016 by edition krimi, Leipzig

edition krimi

Alle Rechte vorbehalten

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Lektorat: Josepha Gelfert

Umschlaggestaltung: ama medien

Umschlagmotiv: photocases.com/Rina H

Satz: ama medien

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ISBN 978-3-946734-43-7 (ebook)

ISBN 978-3-946734-02-4 (print)

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www.edition-krimi.de

Gebote für seinen Inhalt

Prolog

1. Kapitel

2. Kapitel

3. Kapitel

4. Kapitel

5. Kapitel

6. Kapitel

7. Kapitel

8. Kapitel

9. Kapitel

10. Kapitel

11. Kapitel

12. Kapitel

13. Kapitel

14. Kapitel

15. Kapitel

16. Kapitel

17. Kapitel

18. Kapitel

19. Kapitel

20. Kapitel

21. Kapitel

22. Kapitel

23. Kapitel

24. Kapitel

25. Kapitel

26. Kapitel

27. Kapitel

28. Kapitel

29. Kapitel

30. Kapitel

31. Kapitel

32. Kapitel

Epilog

Danksagung

Prolog

Als Svenja Förster den kühlen Hausflur verließ und durch die Haustür hinaus ins Freie trat, traf sie die Hitze mit der Wucht eines Keulenschlags. Obwohl es erst 9 Uhr war, knallte die Sonne bereits unbarmherzig auf die junge Frau herunter. Svenja blinzelte vorsichtig in das grelle Licht und tauschte ihre normale Brille gegen eine mit getönten Gläsern aus. Die sonst ziemlich belebte Straße, die sie auf ihrem Weg zur Straßenbahnhaltestelle einschlagen musste, lag wie ausgestorben vor ihr. Wer nicht dazu gezwungen war, vermied es, den in der sengenden Sonne gelegenen Fußweg zu gehen.

Für gewöhnlich trug Svenja ihre langen blonden Haare offen. Doch heute hatte sie diese hochgesteckt, damit sie bei den herrschenden sommerlichen Temperaturen nicht im Nacken schwitzte. Einige Leute an der Universität würden ihr Outfit sicher als gewagt bezeichnen, aber Svenja sah das locker. Es war nichts falsch daran, sich um Attraktivität zu bemühen.

Bei der Auswahl der Shorts hatte sie lange mit sich gerungen, ob sie die wohl in der Öffentlichkeit tragen könnte. Nach einem kritischen Blick in den Spiegel hatte sie aber beschlossen, dass sie die kurzen Hosen anziehen könne, da man die Pobacken noch nicht sah. Nur ein wenig, wenn sie sich vorbeugte. Svenja war sich ihrer schönen Beine durchaus bewusst. Und mit dem Gedanken, was man hat, soll man auch zeigen, schob sie all ihre Bedenken zur Seite.

Sie hatte noch nicht einmal die Hälfte der Strecke zurückgelegt, da spürte sie bereits, wie sich die ersten Schweißtröpfchen auf ihrer Stirn sammelten. Doch dieser Umstand störte sie heute nicht so wie sonst. Etwas anderes bereitete ihr Unbehagen. Ein unbestimmtes Gefühl. Sie war sich selbst nicht klar darüber, was sie so irritierte. Svenja blieb stehen und drehte sich von einem inneren Zwang getrieben um. Eingehend musterte sie die hinter ihr liegende Straße. Außer einem Kellner, der mit schleppenden Bewegungen die Stühle für die ersten Gäste des Straßencafés bereitstellte, sah sie keine Menschenseele. Über sich selbst verwundert schritt Svenja weiter, doch das Gefühl einer Bedrohung blieb. Sie legte die Hand auf die Stirn und überprüfte die Temperatur. Vielleicht brütete sie einen grippalen Infekt aus. Doch die Stirn fühlte sich nicht heiß an. Als Nächstes überlegte sie, welchen Film sie am vorigen Abend im Fernsehen angeschaut hatte. Es fiel ihr nicht auf Anhieb ein. Erst nach einer Weile kam sie darauf. Sie hatte sich eine Liebesschnulze angesehen. Svenja lächelte. Davon konnte sie kein Fracksausen bekommen haben. Vielleicht werde ich ja hysterisch, dachte sie grinsend. Angestrengt versuchte sie, das Gefühl einer Gefahr zu verdrängen, doch es gelang ihr nicht. Abermals sah sie sich um. Und auch beim zweiten Mal fiel ihr niemand auf, der sie beobachtete. Sie beschleunigte ihre Schritte, um möglichst schnell die Haltestelle zu erreichen. Doch nach ein paar hastig zurückgelegten Metern zwang sie sich wieder zu einer normalen Gangart. Jetzt lief sie schon vor einem Phantom davon. Betont langsam ging sie weiter.

Aber als sie die Haltestelle erreichte, perlte der Schweiß auf ihrer Stirn – geboren aus Angst und dem herrschenden Treibhausklima. Ihr Herz schlug vor Aufregung schneller als gewohnt. Sie fühlte, dass irgendjemand sie beobachtete und jeden ihrer Schritte überwachte. Es war nur ein vages Gefühl, aber sie konnte es nicht abschütteln. Sie zwang sich zur Ruhe und begann argwöhnisch, die anderen Wartenden zu mustern. Zwei Schulmädchen zeigten sich gegenseitig anstößige Bilder und kicherten dabei verlegen. Keinen Meter entfernt las ein jüngerer Mann, eventuell ein Student, ohne seine Umwelt zur Kenntnis zu nehmen, in einem Buch. Eine Frau um die fünfzig fächelte sich Luft zu. Neben ihr starrte ein gedrungener Mann mit finsterem Blick den Fahrplan an. Er war der Einzige, der auf Svenja einen gefährlichen Eindruck machte. Doch als die Bahn kam, stieg er nicht mit ein. Svenja registrierte es erleichtert. Dennoch wählte sie instinktiv einen Platz in der letzten Reihe. Sie wollte alles im Blick haben und ihren Rücken frei halten.

In dem Moment, als sich die Straßenbahn in Bewegung setzte, verlor sich das Gefühl der Bedrohung. Svenja atmete auf. Es liegt bestimmt an der Hitze, tröstete sie sich. Wer sollte sich schon die Mühe machen und mich beschatten? Sie entspannte sich in ihrem Sitz und ging noch einmal ihren Tagesablauf durch. Schwachheiten konnte sie sich nicht leisten, ihr Terminplan war randvoll.

Einen Termin hatte Svenja bei ihrer Tagesplanung jedoch nicht berücksichtigt. Das lag nicht etwa an ihrer Vergesslichkeit, sie wusste einfach nichts von diesem Termin.

Ein anderer hatte einen Vermerk in ihren Kalender eingetragen. Und diese Notiz war sehr wichtig für Svenja, da dieser Mensch die Absicht verfolgte, ihr ein Rendezvous mit dem Tod zu arrangieren.

1. Kapitel

Schreie gellten in Karins Ohren. Schreie, immer neue Schreie. Verstört fuhr sie hoch und blickte sich verwirrt um. Doch um sie war nur Stille. Stille und Dunkelheit. Als Karin zu sich kam und realisierte, dass ihre eigenen Schreie sie aus dem Schlaf gerissen hatten, schluchzte sie leise auf.

In den vergangenen zwei Wochen, die sie auf einer sonnendurchfluteten Mittelmeerinsel verbracht hatte, hatten ihre Albträume sie in Ruhe gelassen. Karin hegte bereits die Hoffnung, ihr Martyrium wäre ausgestanden, aber die Dämonen der Nacht hatten getreulich auf sie gewartet. Es war immer derselbe Traum, der sie peinigte: Sie kämpfte mit einem viel zu starken Mann, der aus einer tiefen Stichwunde blutete. Während des Kampfes spritzte ihr ununterbrochen das Blut ihres Gegners ins Gesicht. Sie verlor den Kampf und wurde von dem Mann zu Boden gestoßen. Der Mann zog einen Trommelrevolver und schoss. Aber nicht auf sie, sondern auf ihre Partnerin Sandra. In ihrem Traum war es Karin möglich, die Flugbahn des Projektils zu verfolgen. Jedes Mal näherte es sich langsam, aber unaufhaltsam seinem Ziel und schlug mit immer wiederkehrender Konsequenz in Sandras Brust ein. Die Schreie, die Karin in diesem Moment ausstieß, rissen sie stets aus dem Schlaf.

Die Ursache für diese Träume war Karin bekannt. Vor einem reichlichen Jahr war es ihr gelungen, Sandra aus der Gewalt von René Witkowski, dem Chef einer kriminellen Organisation, zu befreien. Im Gegensatz zu ihren nächtlichen Schreckensvisionen konnte sie damals die Auseinandersetzung für sich entscheiden. Der Verbrecher war dabei schwer verletzt worden und saß seitdem eine lange Gefängnisstrafe ab. Bis auf einige Hämatome schien Karin bei der Auseinandersetzung keine Schäden davongetragen zu haben. Erst später stellten sich die Träume ein. Die ausgestandene Angst, sowohl um sich selbst als auch um Sandra, hatte Narben in ihrer Seele hinterlassen. Sie hatte Hilfe bei dem zuständigen Polizeipsychologen gesucht, doch Karin war nicht der Mensch, der sich einem Fremden gegenüber öffnen konnte. So wurde im gegenseitigen Einvernehmen die Behandlung ohne Ergebnis abgebrochen. Erst nach der vorzeitigen Beendigung der Therapie war Karin klar geworden, dass ihr Schritt, einen Spezialisten aufzusuchen, von Anfang an zum Scheitern verurteilt war. Niemals hätte sie einer fremden Person ihre tiefe Liebe zu Sandra gebeichtet. Und diese Liebe, die sie in ihrem Inneren unter Verschluss hielt, war der eigentliche Auslöser für ihre Albträume.

Karin versuchte, wie es schon immer ihre Art war, allein zurechtzukommen. Sie griff auf ihr altes Hausmittel Whisky zurück. Aber der Alkohol vermochte es nicht, die Erinnerungen fortzuspülen. Er verzerrte die Träume nur noch mehr ins Monströse und bescherte ihr zusätzliches Unwohlsein am Morgen danach. Also nahm Karin Abstand von diesem falschen Tröster.

Obwohl sie in ihrem Inneren ganz genau wusste, dass nur ein langes Gespräch mit Sandra ihre nächtlichen Horrorszenarien beenden würde, scheute sie sich davor. Zu tief saß die Angst in ihr, Sandra würde ihre Liebe nicht erwidern. So schob sie das Problem immer weiter vor sich her.

Müde wankte sie ins Bad, um den klebrigen Schweiß von ihrem Gesicht zu waschen. Die Erfahrung hatte Karin gelehrt, dass es keinen Sinn machte, wieder ins Bett zu gehen. Sie würde ohnehin keinen Schlaf finden. Außerdem lockte ihr klatschnass geschwitztes Bettzeug sie nicht zurück. Sie trug ihr Kopfkissen und die Schlafdecke auf den Balkon und legte beides auf den Wäscheständer zum Trocknen. Dann schaute sie nach unten über das Geländer in den schlafenden Hof. Die Nachtluft erfrischte sie nicht. Kein Windhauch spendete Kühlung, im Gegenteil, es war warm und schwül.

Vielleicht sollte sie zur Ablenkung ein Buch lesen. Schnell verwarf sie diese Idee sogleich wieder. Ihr würde es sicher nicht gelingen, die nötige Konzentration dafür aufzubringen. Stattdessen kehrte sie zurück in ihr Wohnzimmer und überlegte, ob sie sich den Kopfhörer aufsetzen und Musik hören, oder ob sie zu ihrer Maultrommel greifen und dieser traurige Melodien entlocken sollte.

Bevor sie sich entschied, schaute sie zur Uhr. Der neue Tag war gerade zwei Stunden alt. Sie musste noch die Zeit bis zu ihrem Arbeitsantritt überstehen. Hoffentlich wartete ein Berg voller Aufgaben auf sie. Vielleicht, wenn sie Glück hatte, würde sie in ihrer Arbeit Vergessen und somit Ruhe finden.

Überpünktlich betrat Kriminalhauptkommissarin Karin Wolf nach der desaströsen Nacht ihr Büro in der Polizeidirektion auf der Dresdner Schießgasse. Obwohl sie zu zeitig eintraf, war sie nicht die Erste. Die Tür war nicht mehr verschlossen und der Computer ihrer Partnerin, Kriminaloberkommissarin Sandra König, zeigte schon die Startseite für Internetrecherchen. Sandra selbst befand sich nicht im Raum, aber dafür stand ein geschmackvoll arrangierter Blumenstrauß auf Karins Schreibtisch. Noch nie in ihrer Dienstlaufbahn war Karin nach längerer Abwesenheit auf eine so liebe Art und Weise willkommen geheißen worden. Karin war gerührt. Sie musste sich setzen. Ach Sandra, das ist so lieb von dir. Aber du darfst doch kein Öl in offenes Feuer gießen, dachte Karin. Dann schnüffelte sie an den Rosen und stellte erfreut fest, dass diese sogar ein wenig dufteten. Sie hatte leidlich ihre Fassung wiedergefunden, als Sandra zur Tür hereinkam.

»Na, Morgenandacht beendet?«, fragte Karin betont forsch.

Sandra durchschaute Karin nach einem kurzen Blick sofort. Sie hatte das verräterische Glitzern in deren Augen wohl bemerkt, trotzdem ging sie auf Karins lockeren Ton ein: »Ja, es war eine Wohltat. Es ist schon eine recht lange Autofahrt von Klotzsche bis hierher und da braut sich doch einiges zusammen. Schön, dass du wieder da bist.«

Länger hielt es Karin bei Sandras Anblick nicht mehr auf ihrem Stuhl. Sie umarmte ihre Partnerin und flüsterte: »Danke für die schönen Blumen.«

»Nicht der Rede wert. Aber lass dich mal anschauen. Braun gebrannt bist du, aber deine Augen sehen müde aus. Hast du es zu toll getrieben auf der Ferieninsel? Wenn ja, dann will ich Details hören.«

»Nein, ich war artig. Aber letzte Nacht habe ich kaum geschlafen.«

»Haben dich deine Träume wieder gequält?«, fragte Sandra besorgt.

Karin winkte ab. Sie hatte Sandra zwar von ihren Albträumen berichtet, aber den Inhalt der Träume hatte sie ihr wohlweislich verschwiegen. Sandra würde sie im Handumdrehen durchschauen. Schnell wechselte sie das Thema: »Erzähl mir lieber von den aktuellen Fällen. Das bringt mich am ehesten auf andere Gedanken.«

Sandra, die wusste, dass Karin eine Meisterin im Ablenken war, entschied die Angelegenheit auf später zu verschieben. Sie zog mit dem Fuß einen Stuhl heran, angelte nach einem Aktenordner, seufzte tief und sagte: »Gut. Du willst es ja nicht anders. Aber ich warne dich, es ist ein ausgesprochen heikler Fall.«

»Ich bin ganz Ohr«, sagte Karin und lehnte sich erwartungsvoll zurück.

»Ich gebe dir erst einmal eine Zusammenfassung. Den ausführlichen Bericht kannst du dir in einer Mußestunde zu Gemüte führen. Also, du warst kaum weg . . .«, Sandra schlug kurz im Bericht nach. »Ja, hier geht’s los: Die Mieter eines Wohnblocks in Laubegast hatten sich über einen üblen Geruch beschwert, der aus einer der Wohnungen drang. Die Wohnungsgesellschaft beauftragte den zuständigen Hauswart der Sache auf den Grund zu gehen. Als der Hausmeister die Wohnung öffnete, fand er den Mieter dieser Wohnung tot vor. Ich hatte das Pech, mit eine der Ersten vor Ort zu sein. Da der Mann schon mehrere Tage vorher gestorben war, stank es in der Wohnung höllisch. In allen Räumen summten fette Fliegen umher.«

Sandra schüttelte sich bei der Erinnerung an das Erlebte. »An diesem Tag habe ich über eine Stunde in der Badewanne verbracht und meine Kleidung bereits dreimal gewaschen, aber ich befürchte, den Geruch bekomme ich nie wieder aus meiner Nase.« Misstrauisch schnüffelte Sandra an einer ihrer Haarsträhnen. »Ich denke, ich werde langsam paranoid. Aber genug von meinen Psychosen, weiter mit den Tatsachen: Der Anblick, der sich in der Wohnung bot, war jedenfalls nichts für schwache Nerven. Das Opfer . . .«, Sandra hielt kurz inne. »Entschuldige. Der Mann hatte einen Namen. Er hat es nicht verdient, dass ich ihn hier unnötig anonymisiere. Er hieß Martin Ulrich. Besagter Herr Ulrich war nackt, mit Kabelbindern an einen Stuhl gefesselt und sein Mund war mit Paketband zugeklebt. Die Obduktion hat ergeben, dass er durch einen Schlag auf den Hinterkopf verletzt wurde. Durch diesen Schlag ist er aber nur außer Gefecht gesetzt worden. Sein Tod war viel schrecklicher. Der Mörder hat ihn einfach verdursten lassen. Mir läuft jetzt noch ein Schauer über den Rücken, wenn ich mir die Qualen vorstelle, die dieser arme Mann erlitten hat.«

Ein Schatten glitt über Sandras Gesicht. Auch Karin war betroffen. Sie hatte schon einiges erlebt, aber dass man einen Menschen einfach verschmachten ließ, war selbst ihr neu.

»Irgendwie passte sein einsames, grässliches Ende zu seinen letzten Lebensjahren«, fuhr Sandra fort. »Er arbeitete bis vor sechs Jahren als Ingenieur für Maschinenbau, dann führte die Firma eine Stellenreduzierung durch, und weil er zu diesem Zeitpunkt bereits fünfzig Jahre alt war, war er fällig.«

Karin nickte freudlos: »Immer dieselbe Geschichte.«

»In seinem Alter einen neuen Job zu finden, ist ohne Beziehungen illusorisch. Und um das Kraut fett zu machen, verließ ihn seine Frau ein Jahr darauf. Aber er hat sich nicht gehen lassen. Unsere Nachforschungen haben ergeben, dass er nicht zum Trinker wurde und auch sonst nicht verwahrloste. Seine Wohnung war in einem Topzustand. Aber er lebte wie ein Eremit. Wir haben fast alle seine Nachbarn befragt, doch er hatte zu niemandem Kontakt.«

»Na ja, ich pflege auch keinen intimen Umgang mit meinen Nachbarn«, wurde Sandra von Karin unterbrochen. »Guten Tag und ein Spruch über das Wetter, mehr ist da nicht.«

»Du bist kein Maßstab! Ich muss dich doch nicht erst erinnern, wie du im Revier genannt wirst«, stichelte Sandra.

Karin, die wusste, dass sie sich ihren Spitznamen ›Die einsame Wölfin‹ redlich verdient hatte, wollte das so nicht auf sich sitzen lassen. »Das sagt ausgerechnet die Frau, die ihre Schwiegermutter in spe aus vollem Herzen hasst. Wie geht es der Dame eigentlich? Gestaltet sich euer Zusammenleben immer noch so harmonisch?«

Sandra streckte Karin die Zunge heraus.

»Was meinst du eigentlich mit ›fast alle Nachbarn befragt‹?«, kam Karin zum Thema zurück.

»Das ist eine etwas merkwürdige Geschichte. Eine alte Dame, die unter Herrn Ulrich wohnt, erlitt, als sie von dem entsetzlichen Ende desselben erfuhr, eine schwere Herzattacke und liegt seitdem auf der Intensivstation. Bis jetzt ist sie nicht ansprechbar. Ob sie als Einzige im Haus eine nähere Beziehung zu Herrn Ulrich aufrechterhielt, konnte uns keiner der Mieter sagen.«

»Und außerhalb des Wohnhauses. Hat er da keinerlei Beziehungen unterhalten?«

Sandra hob die Hände. »Fehlanzeige. Keine Freunde oder Verwandten. Das heißt, Eltern hatte er schon noch, aber der Kontakt zu ihnen war abgebrochen. Ich war bei seinen Eltern. Eigentlich ganz normale Leute, aber . . . nun sagen wir mal, erzkonservativ. Als Herr Ulrich arbeitslos wurde, bekam er Streit mit seinem Vater. Irgendwie hat ein Wort das andere ergeben und als der Vater ihn einen Sozialschmarotzer nannte, verließ der Sohn grußlos die Wohnung und hat seitdem nichts mehr von sich hören lassen.«

Karin schüttelte empört den Kopf. »Erzkonservativ ist da eine sehr gnädige Beschreibung. Es ist schon eine reife Leistung, in der heutigen Zeit dem Arbeitslosen die Schuld an seinem Zustand zu geben.«

»Die Mutter ist jedenfalls total am Boden zerstört. Diesem Umstand verdanke ich ihre Offenherzigkeit. Von ihr habe ich die Informationen über die Entfremdung. Auch den Vater schien der Tod des Sohnes sehr mitgenommen zu haben. Er versuchte zwar, sich nichts anmerken zu lassen, aber hinter der Fassade sah ich die Trauer. Vielleicht wäre ja alles wieder ins Lot gekommen, doch nun ist es zu spät.« Sandra hob hilflos die Hände. »Das Zerwürfnis mit seinen Eltern hat Herrn Ulrich den Rest gegeben. Er hat sich völlig von anderen Menschen zurückgezogen. Er pflegte auch keine Hobbys, die ihn mit anderen Menschen zusammengeführt hätten. Das Einzige: Er joggte, jeden Tag mindestens zwei Stunden. Wir haben seine tägliche Route gecheckt, gesehen worden ist er, aber gesprochen hat er mit keinem. In den Einkaufsmärkten, die es in seinem Wohngebiet gab, war er bekannt. Alle beschrieben ihn als höflich und freundlich, aber auch hier kein nennenswerter Kontakt.«

Sandra lächelte resignierend. »Dumm ist nur, dass Herr Ulrich, genau wie du, die Einsamkeit liebte. Deshalb fanden wir bei den bisherigen Ermittlungen nicht die geringste Möglichkeit, einen Hebel anzusetzen, um tiefer zu schürfen. Wer tötet einen Mann, der allein in seiner Wohnung sitzt und sie nur zum Laufen oder Einkaufen verlässt?«

Karin hob die Hände. »Schau mich nicht so fragend an. Das weiß ich doch nicht. Gab es in der Wohnung keine Anhaltspunkte?«

»Die Wohnung wurde jedenfalls nicht vom Mörder durchsucht und irgendwelche Wertsachen kann sie auch nicht enthalten haben. Seine Hartz-IV-Bezüge waren nicht gerade üppig. Einen Raubmord haben wir deshalb ausgeschlossen. Die KTU hat festgestellt, dass in der Wohnung verschiedene Teile«, Sandra blätterte erneut im Bericht, »und zwar die Türklingel und die Tatwaffe, penibel gereinigt wurden. Das sind exakt die beiden Dinge, die der Täter angefasst haben muss, bevor er zuschlug. Anschließend hat er mit Sicherheit Handschuhe getragen, denn es konnten nur die Fingerabdrücke des rechtmäßigen Bewohners lokalisiert werden. Die Kollegen haben Haare gefunden, die nicht von Herrn Ulrich stammen, aber da in unserer Datenbank keine identischen DNA-Proben vorliegen, nutzen sie bis jetzt nichts.«

»Mit welchem Gegenstand wurde denn Herr Ulrich niedergeschlagen?«, wollte Karin wissen.

»Mit einer leeren Weinflasche, so eine mit einem Henkel dran. Herr Ulrich benutzte sie als Vase für Gräser.«

Karin stützte ihren Ellbogen auf und rieb nachdenklich ihr Kinn. »Da kann im Prinzip als Mörder nur ein böser Schatten aus der Vergangenheit infrage kommen. Habt ihr da etwas gefunden?«

»Seine Frau konnten wir nicht erreichen, da sie bis gestern auf den Kanaren weilte. Mit ihr zu sprechen wird heute vermutlich deine erste Amtshandlung sein. Und was seine ehemaligen Freunde und sonstige Bekannte anbelangt, hm . . .«

Sandra legte die Finger zu einem Dach zusammen und lächelte traurig. »Sie fielen nach seiner Entlassung von ihm ab wie Blätter im Herbst. Ist schon komisch. Wir haben sie alle abgegrast, aber keiner von ihnen konnte genau sagen, warum der Kontakt damals beendet wurde. Wenn du meine unmaßgebliche Meinung hören willst, die meisten von denen wollten einfach nichts mehr mit einem Arbeitslosen zu tun haben. Typische Schönwetterfreunde eben. Jedenfalls konnten wir in der Vergangenheit von Herrn Ulrich nichts aufspüren, was als Mordmotiv ausreichend wäre.«

Sandra unterbrach sich und sah auf ihre Uhr. »Ich muss los. Ich treffe mich mit Steffen. Wir haben ein langwieriges Verhör vor uns. Vorletzte Nacht hat ein Mann seine Frau erschlagen, aber bis jetzt beteuert er seine Unschuld. Alle Indizien sprechen gegen ihn und seine Aussagen sind widersprüchlich, nur gestanden hat er noch nicht. Jedenfalls werden wir ihn heute weichklopfen.« Sandra blickte siegesgewiss und hob ihren Zeigefinger: »Den werden wir knacken wie eine Laus.«

Karin wirkte etwas irritiert. »Und ich? Ich habe wohl ganz allein diesen Fall am Hals?«

»Erraten! Haupt ist die nächsten zwei Tage nicht da und er lässt dir ausrichten, dass er vollstes Vertrauen zu dir hat. Er sagte wörtlich: ›Wenn Karin sich an die Fersen des Mörders heftet, dann findet sie ihn.‹ Ich wünsche dir jedenfalls viel Freude mit dem Bericht.« Sandra warf Karin noch eine Kusshand zu und eilte aus dem Raum.

Karin warf dem Ordner, der den Bericht über den Mordfall enthielt, einen vernichtenden Blick zu. Sie hatte es absolut nicht eilig, mit dem Studium der Unterlagen zu beginnen. Erst mal kochte sie eine Kanne schwarzen Tee, danach lehnte sie sich aus dem Fenster und sah hinaus. Die drückende Hitze trieb sie allerdings schnell wieder in den kühleren Raum zurück. Sie schloss das Fenster und versuchte so, die schwüle Wärme auszusperren. Nach einem gemütlichen Gang zur Toilette fand sie beim besten Willen keinen triftigen Grund mehr, die Arbeit noch weiter vor sich herzuschieben.

Karin fiel es schwer, die nötige Konzentration aufzubringen. Sich durch Berichte zu kämpfen war selbst an guten Tagen nicht ihre starke Seite. Und heute war kein guter Tag. Der Schlafmangel zehrte an ihr und sie verspürte einen unangenehmen Druck im Kopf. Zu allem Übel zuckte auch noch ein Muskel in ihrem Unterlid. Dieses leichte Muskelflattern attackierte Karin immer, wenn sie zu wenig schlief oder sehr abgespannt war. Ein Gegenüber würde das winzige Zucken kaum bemerken, doch das Kribbeln, welches der vibrierende Muskel erzeugte, war störend und lenkte sie zusätzlich ab.

Zu ihrem Glück hatte ihr Sandra bereits einen informativen Überblick gegeben. Karin überflog deshalb alle Ermittlungsberichte und wandte sich lieber den Tatortfotos zu. Da sie selbst mit Leidenschaft fotografierte, widmete sie den beigelegten Fotos wesentlich mehr Aufmerksamkeit. Ein Blick auf die Bilder genügte Karin, um zu erkennen, welcher Polizeifotograf die Fotos geschossen hatte. Ihr alter Freund Matthias Lee, mit dem sie oft über Fotos oder Fototechnik fachsimpelte.

Zuerst betrachtete sie das Opfer. Der Täter war akribisch vorgegangen. Er hatte Löcher in die Stuhlbeine gebohrt und durch diese Kabelbinder gezogen. Die Füße und die Beine des Opfers waren so an die hinteren Stuhlbeine gefesselt, dass sie keinen Kontakt zum Boden hatten. Für Herrn Ulrich war es dadurch unmöglich, sich mit seinen Füßen abzustoßen. Die Arme und Hände waren fest an den Rücken des Stuhles gebunden, so blieben dem Opfer kaum Bewegungsmöglichkeiten. Zusätzlich hatte der Täter den Stuhl mittels Schrauben in der Stubenwand verankert. Damit nahm der Täter Herrn Ulrich jegliche Chance zu kippeln oder sich mit dem Stuhl fortzubewegen.

Der Mörder hatte alles bis auf das Kleinste bedacht.

Karin schlug im Bericht nach. Die Löcher waren frisch in die Wand gebohrt worden und der Betonstaub lag noch auf dem Boden. Auch Herr Ulrich besaß Werkzeug, aber mit diesen Geräten waren die Arbeiten nicht ausgeführt worden. Der Täter hatte den Mord demzufolge vorher gründlich geplant und alle Dinge, die er benötigte, mitgebracht.

An dieser Stelle gab der Täter etwas von sich preis: Er war handwerklich begabt. Die Löcher waren mit Präzision gebohrt, dieser Umstand war von den Kollegen der KTU hervorgehoben worden.

Und noch etwas war Karin beim Betrachten der Tatortfotos ins Auge gefallen: Der Mörder hatte Herrn Ulrichs Kleidung ordentlich gefaltet auf einem weiteren Stuhl abgelegt. Dieser Stuhl stand in unmittelbarer Nähe der Leiche. Es schien, als wolle der Täter direkt darauf hinweisen.

Rasch griff Karin zum Obduktionsbericht. Aha, Dr. Bretschneider hat die Obduktion durchgeführt. Sie nickte zufrieden. Karin wusste, dass Dr. Bretschneider stets akkurat arbeitete und sie sich auf dessen Aussagen immer zu hundert Prozent verlassen konnte. Kein Wort über sexuelle Übergriffe oder sonstige Spuren, die auf Geschlechtsverkehr hinweisen würden. Somit konnte Karin ein sexuelles Motiv ausschließen.

Aber warum hatte sich der Mörder die Mühe gemacht und Herrn Ulrich entkleidet, bevor er ihn fesselte?

Karin beschloss, die Frage nach hinten zu schieben. Sie blätterte weiter im Obduktionsbericht. Dr. Bretschneider beschrieb detailliert die Wunden, die sich Herr Ulrich bei seinen verzweifelten Befreiungsversuchen selbst zugefügt hatte. Zum Fesseln hatte der Mörder Plastikbänder benutzt. Diese Art, das Opfer auf den Stuhl zu zwingen, war angesichts der Umstände besonders perfide. Solche Kabelbinder zu zerreißen war unmöglich, aber die scharfen Kanten der Kunststofffesseln schnitten bei jeder Bewegung tief in die Haut. Karin las aus Dr. Bretschneiders Autopsiebericht, dass der Kampf, den das Opfer mit den Kabelbindern führte, sehr schmerzhaft gewesen sein musste. Der arme Mann hatte mit einer derartigen Intensität gegen die Fesseln gekämpft, dass sich die Kunststoffbänder tief in die Haut gegraben hatten.

Die eigentliche Todesursache, die mit ›Tod durch Dehydratation‹ beschrieben war, klang banal. Aber Karin wollte sich lieber nicht vorstellen, was in Herrn Ulrich vorgegangen war, als er die schreckliche Gewissheit erlangte, dass ihn niemand befreien kam und ihm klar wurde, dass seine Wohnung, der Ort, der ihm eigentlich Zuflucht geben sollte, zu seinem Grab werden würde.

Dass sie zu ihrer Arbeit immer einen Abstand einhalten musste, und auf gar keinen Fall emotional werden durfte, das hatte Karin bereits vor Jahren gelernt. Aber diesen Mörder, der seine eigenen Albträume zum Leben erweckte und einem anderen aufzwang, würde sie zur Strecke bringen.

Voll grimmiger Entschlossenheit breitete sie die Tatortfotos ein weiteres Mal auf ihrem Schreibtisch aus und betrachtete jedes einzelne eingehend. Plötzlich stutzte sie, dann holte sie ein Vergrößerungsglas aus ihrer Schreibtischschublade, stand auf und ging mit dem Glas und dem Bild ans Fenster. Bei dem hellen Licht wurde ihr Verdacht bestätigt. Sie nahm sich den Bericht erneut vor und arbeitete ihn ein zweites Mal, diesmal wesentlich gewissenhafter, durch. Sie fand nichts. Sollte sie die Erste sein, die diese Entdeckung machte?

Abermals musterte sie das Foto. Da sie sich nicht absolut sicher war, griff Karin zum Telefon und rief Matthias Lee an. Sie wusste, dass er jedes Foto gewissenhaft speicherte. Karin hatte Glück, er war an seinem Platz und versprach ihr, die Bilddatei in Originalgröße sofort zu schicken. Sekunden später erschien das Foto auf ihrem Monitor. Ein Blick genügte ihr. Sie hatte den Schatten an der Wohnzimmerwand, gleich neben Herrn Ulrichs Schrankwand, richtig gedeutet. An dieser Stelle hatte ein Kreuz gehangen und die ursprüngliche Farbe der Tapete war unter dem Kruzifix erhalten geblieben. Hatte Herr Ulrich aufgrund seiner Situation den Glauben verloren und es selbst entfernt, oder war es der Mörder gewesen? Und wenn ja, warum?

2. Kapitel

11 Uhr öffnete Tatjana die Eingangstür des Restaurants. Um ihr Arbeitspensum zu bewältigen, hätte sie bereits vor einer Stunde eintreffen müssen. Aber heute war wieder so ein Tag, an dem alles schiefging. Gleich nach dem Frühstück war ihre Tochter gekommen und hatte das betagte Familiennotebook vor sie auf den Tisch gelegt. Ein Blick in das Gesicht ihrer Tochter hatte Tatjana gesagt, dass das Gerät wieder streikte. Nach kurzer Prüfung hatte Tatjana den Fehler gefunden. Die Festplatte war an Altersschwäche eingegangen. Zu ihrem Glück hatte sie diesen Fall vorausgesehen und schon vor Wochen einen Ersatz bereitgelegt. Ein funktionierender Rechner war für ihre Tochter lebenswichtig, da eine Examensarbeit ins Haus stand. Stöhnend und mit nervösen Fingern hatte Tatjana die Festplatte gewechselt und das Betriebssystem neu aufgespielt. Dann war sie aus dem Haus geeilt. Obwohl sie den Weg zum Bahnhof im Sprint zurückgelegt hatte, hatte sie ihren Zug nur noch aus der Ferne gesehen. Auf einmal hatte sie ausreichend Zeit zur Verfügung, genau sechzig Minuten. Aus purer Verzweiflung kaufte sie sich eine Zeitung, damit die ihr half, die Zeit zu überbrücken und sie von ihrer Verspätung abzulenken. Doch es gelang ihr nicht, sich auf die Artikel zu konzentrieren. Zu viele Gedanken schlichen durch ihren Kopf. An erster Stelle stand ihre prekäre finanzielle Situation, schon deshalb durfte sie ihren Job als Putzfrau nicht verlieren. Ein zynisches Lächeln glitt über Tatjanas Gesicht, als sie an ihre derzeitige Tätigkeit dachte. In Russland hatte sie Informatik studiert, aber nach dem Zusammenbruch des Riesenreichs fand sie keine Arbeit mehr. Voll Hoffnung war sie nach Deutschland gegangen, der Heimat ihrer Großeltern. Nach einer endlos langen Suche war sie schließlich sogar noch dankbar, dass sie eine Beschäftigung als Reinigungskraft fand. Überdies war ihr Arbeitgeber auch noch anständig. Er zahlte ein angemessenes Gehalt und entrichtete sogar die Versicherungsbeiträge für sie. Aber der Betrag, den sie jeden Monat auf ihrem Konto vorfand, reichte für die eigene Versorgung und für ihre Tochter gerade so eben. Ein neues Notebook war derzeit einfach nicht machbar.

Das Restaurant, welches Tatjana täglich säuberte, lag im Szeneviertel der Dresdner Neustadt. Es zählte derzeit zu den bevorzugten Adressen für hungrige Dresdner und deren Gäste. Die gute Küche lockte die Besucher wie Honig die Bienen. Es war ein Glücksfall, wenn ein Gast ohne vorherige Reservierung abends sofort einen Platz bekam. Für Tatjana war es unvorstellbar, dort zu speisen. Diese Ausgabe würde ihren Etat sprengen.

Gleich beim Betreten ihres Arbeitsplatzes wurde Tatjana klar, dass etwas anders war als all die vorangegangenen Tage. Zunächst registrierte sie, dass die Eingangstür nicht verschlossen war, dann sah sie den an einem Tisch sitzenden Mann. Auf den ersten Blick wirkte der Mann ganz normal. Aber eben nur auf den ersten Blick.

Tatjana musste sich setzen. Das ist eigentlich die logische Fortsetzung der bisherigen Ereignisse des heutigen Tages, dachte sie bitter. Sie kannte den Mann, der so einsam in der Gaststube saß. Es war der Küchenchef. Er war mit Kabelbindern an einem Stuhl gefesselt. Nur noch diese Kabelbinder verhinderten, dass sein massiger Körper von dem Platz glitt. Denn die notwendige Kraft, sich selbst auf dem Stuhl zu halten, war genau wie das Leben aus dem Körper des Kochs gewichen.

Der Anblick eines toten Menschen war für Tatjana keine Premiere. Als Kind hatte sie beim Spielen hinter dem Stall ihren Onkel gefunden, der von einer Leiter gestürzt war und sich dabei sein Genick gebrochen hatte. Und ihre beste Freundin, mit der sie während der Schulzeit all ihre Geheimnisse geteilt hatte, war an den Folgen einer Sepsis gestorben.

Doch bei dem Anblick des Kochs überfiel sie eine fürchterliche Übelkeit. Das Bild, das sich Tatjanas schreckgeweiteten Augen bot, schien einem schlechten Horrorfilm entsprungen zu sein. Die Augen des Küchenchefs waren stumpf, doch Tatjana konnte noch immer die Angst und den Schmerz in seinem verzerrten Gesicht erkennen. Nur mit Mühe behielt sie ihr Frühstück bei sich. Speziell das lange Fleischmesser, das aus dem Unterleib des Kochs herausragte, erschwerte ihr den Kampf gegen den rebellierenden Magen.

Tatjana wurde schlagartig klar, dass hier ein Mörder am Werk gewesen war, der nicht nur den Chefkoch umgebracht hatte, sondern der zusätzlich die Drehbücher für die Albträume ihres verbleibenden Lebens verfasst hatte.

Svenja Förster hatte an diesem Tag nur die Vorlesung zum Thema Strafprozessrecht besucht. Diese Veranstaltung hatte sie so nachdrücklich fasziniert, dass sie beim Zuhören ihren Körper völlig verspannt hatte. Die zweite Vorlesung würde sie heute ausfallen lassen. Dafür fehlte ihr die Konzentration

Um ihre verkrampfte Muskulatur wieder friedlich zu stimmen, beschloss sie trotz der sengenden Sonne ein Stück zu laufen.

Kaum hatte sie der Hauptverkehrsstraße den Rücken gekehrt und war in das angrenzende Wohngebiet eingetaucht, nahm der Lärm der Stadt spürbar ab.

Svenjas Ziel war der Wasaplatz. Von dort aus wollte sie mit der Straßenbahn weiterfahren.

Die Bewegung tat ihr gut und es gelang Svenja, Abstand zu anstehenden Problemen zu gewinnen. Oft fand sie gerade auf diesem Weg eine Lösung dafür.

Wie üblich lag das Wohnviertel um diese Tageszeit fast menschenleer vor ihr. Da kein Lufthauch ging, bewegten sich nicht einmal die Blätter in den obersten Zweigen der hohen Pappeln. Fast bereute sie es, nicht mit dem Bus gefahren zu sein, denn die Sonne brannte gnadenlos auf sie nieder. Allerdings, sagte sie sich, im Bus ist es auch nicht angenehmer und die Luft ist wesentlich schlechter. Und zum Ausgleich grüßte die Lukaskirche mit ihrer fehlenden Turmspitze zu ihr herüber.

Der Anstieg zum Beutlerpark, der ihr an anderen Tagen keine Mühe bereitete, fiel ihr heute schwer. Als Svenja in den Schatten der Bäume eintauchte, stand ihr der Schweiß auf der Stirn.

Hier, wo ein Dach aus Laub sie vor den Sonnenstrahlen schützte, war die Hitze erträglich. Die Stille und das angenehmere Klima verführten sie zum Schlendern. Obwohl noch einige Termine auf sie warteten, schlug sie extra einen Bogen, um die Zeitspanne, die sie in dem Park weilte, möglichst hinauszuzögern. Bewusst genoss sie die kleine Auszeit. Auf dem höchsten Punkt der alten Schanzanlage kam ihr der Einfall, doch gleich die Taijiquan Übungen zu probieren, die ihr Julia gezeigt hatte. Julia war Svenjas beste Freundin und praktizierte dieses chinesische Schattenboxen schon mehrere Jahre. Vorsichtig blickte sich Svenja um. Niemand war zu sehen. Rings um sie war eine schon greifbare Stille, selbst die Vögel zogen es vor, in der Mittagsglut ihre Schnäbel zu halten.

Noch etwas unsicher begann Svenja zwischen zwei großen Bäumen mit den Übungen. Gerade als sie eine Bewegung – die ›einfache Peitsche‹ hieß – testete, schreckte sie ein leises, fast unhörbares Rascheln auf und beendete abrupt ihre Meditation. Svenja fuhr herum und suchte mit ihren Blicken das Gelände ab. Obwohl ihre Augen die Gegend gründlich durchforschten, konnte sie nichts entdecken. Trotz der drückenden Hitze überlief sie ein Schauer und die Haare auf den Unterarmen sträubten sich.

Die Angst von heute Morgen, die sie bereits wieder vergessen hatte, traf sie hart und unvorbereitet. Ihr Herz flatterte wie ein verstörter Vogel in ihrer Brust. Unwillkürlich presste sie die Hände auf ihren Oberkörper, um den Herzschlag zu beruhigen.

Nach kurzem Zögern rannte Svenja wie von Furien gehetzt los. Sie war so in Panik, dass sie einfach über die Grünanlagen lief. Blind vor Angst übersah sie eine Stufe und schlug der Länge nach hin. Sie registrierte es kaum. Sofort rappelte sie sich wieder hoch und jagte weiter. Auf dem Weg, der steil hinab aus dem Park herausführte, wäre sie fast ein zweites Mal gestürzt. Sie konnte sich gerade noch an dem Geländer am Parkausgang abfangen.

Sie hielt erst inne, als sie das am Park gelegene Wohnviertel verlassen hatte und wieder an einer stark befahrenen Straße stand. Völlig außer Atem stützte sie sich an einen Schaltkasten und versuchte wieder zur Besinnung zu kommen. Nun waren es der Lärm und die Betriebsamkeit der Straße, die sie wie eine alte Freundin willkommen hießen und mit dem Schutz der Öffentlichkeit umarmten.

Als sie wieder klar denken konnte, widmete sich Svenja erst einmal ihrer äußeren Erscheinung. Bei dem Sturz hatte sie sich ihre Handflächen aufgeschürft, aber sonst war alles heil. Ihr Shirt war nass vom Schweiß und an den Zustand ihres Höschens wollte sie lieber nicht denken. Ihre Frisur, auf die sie am Morgen so viel Mühe verwendet hatte, fühlte sich an wie ein zerstörtes Storchennest. Svenja entfernte die kleinen Plastikklammern und schüttelte ihren Kopf, sodass die Haare offen auf ihre Schultern fielen.

Was war bloß los mit ihr? In den vierundzwanzig Jahren ihres Lebens hatte sie noch niemals solche Angst verspürt. Und augenscheinlich auch noch grundlos. In dem Park war nichts – war niemand, präzisierte sie. Nicht, dass ich noch Geister heraufbeschwöre! Doch ihr gelang bei dem Gedanken kein Lächeln.

Sie lief nach Strehlen zum Wasaplatz, dabei hielt sie sich immer in der Nähe von befahrenen Straßen. Svenja war völlig verwirrt. Wenn das wieder passiert, gehe ich zum Arzt, beschloss sie.

Warum nur hatte sie derartige Panikattacken? Sie ging im Geist ihr derzeitiges Leben durch. Das Studium konnte nicht der Grund sein. Es hatte schon stressigere Zeiten gegeben. Zwar standen noch Prüfungen an, doch sie war gut vorbereitet. Eine Beziehung, die Probleme bereiten konnte, führte sie im Moment auch nicht. Ihrem Freund Paul hatte sie vor einem halben Jahr den Laufpass gegeben, da der seine Finger nicht von ihrer – seit dieser Zeit – Ex-Freundin Lisa lassen konnte. Aber Svenja war über diese Geschichte hinweg und dachte kaum noch daran.

Alle Grübeleien halfen ihr nicht, die Ursache für die Angstzustände zu entdecken. Da lauerte nichts in den Tiefen ihrer Psyche.

Und das jemand Zeit und Mühe aufwendete, nur um sie zu verfolgen, das konnte sich Svenja beim besten Willen nicht vorstellen. Wer war sie denn schon? Eine Jurastudentin im fünften Semester.

Sie wegen Geld zu kidnappen lohnte bei ihr auch nicht. Da würden die Entführer schön blöd schauen, wenn sie ihre Kontoauszüge zu Gesicht bekämen. Bei ihren Eltern war genauso wenig zu holen. Die Stiefmutter hatte zwar noch Arbeit, aber der Vater stand seit dem großen Industriesterben ohne Verdienst da.

Obwohl sie sich das Hirn zermarterte, fand Svenja keine plausible Erklärung für ihren plötzlichen Verfolgungswahn. Letztendlich schob sie es auf die Hitze. Womöglich hat mein Kopf zu viel Sonne abbekommen. Ich sollte mir einen Sonnenhut kaufen, schoss es ihr durch den Kopf. Svenja blickte auf ihre Uhr und stellte fest, dass sie gut in der Zeit lag und sich durchaus eine halbe Stunde Schaufensterbummel gönnen konnte. Etwas Freude nach den Schreckgespenstern dieses Tages hatte sie ihrer Meinung nach verdient. Dieser Gedanke lenkte sie vollends von ihren Sorgen ab und Svenja begann, die Auslagen der Bekleidungsgeschäfte nach Hüten zu durchforschen. Sie entdeckte ein Exemplar, welches ihr gefiel, aber ein Blick auf das Preisschild ließ sie vom Kauf Abstand nehmen. In ihrer Haushaltskasse gähnte ein zu tiefes Loch. Gerade deswegen war Svenja sehr froh, dass sie am Landgericht einen Job für die Zeit der Semesterferien ergattert hatte. Natürlich wäre sie lieber, wie einige ihrer Kommilitonen, in ein Urlaubsparadies gereist, aber das blieb ein Traum.

Ein Blick zur Uhr machte ihr klar, dass es höchste Zeit für ihren nächsten Termin wurde. Am Landgericht lag ein Arbeitsvertrag, der noch ihrer Unterschrift harrte.

Svenja begab sich zur Haltestelle. Der Wasaplatz war einer der Verkehrsknotenpunkte in Dresden. Hier trafen mehrere Bus- und Bahnlinien zusammen. Entsprechend hoch war der Andrang, als die Straßenbahn in den Haltestellenbereich fuhr. In dem Bestreben, einen Sitzplatz zu ergattern, wurde rücksichtslos geschubst und gedrängelt. Svenja bekam von hinten einen Stoß, wodurch sie beinah ein weiteres Mal an diesem Tag gestürzt wäre. Sie konnte sich gerade noch am Türgriff festklammern und so den Sturz abfangen. Als sie sich erbost umwandte, um mit dem Verursacher zu schimpfen, sah sie sich nur einer gesichtslosen Masse gegenüber.

Sofort empfand sie wieder dieses Gefühl der Bedrohung. Doch diesmal riss sie sich zusammen und verdrängte es. Es ist nur das ganz normale Chaos im Stadtverkehr, sagte sie sich. Kein Grund wieder in Panik zu verfallen.

Sie erkämpfte sich einen Sitzplatz und ordnete ihre Gedanken. Es gab noch ein paar Details, die sie vor der Unterzeichnung des Arbeitsvertrages besprechen wollte. Darauf würde sie sich jetzt konzentrieren und sich nicht von irgendwelchen Hirngespinsten hetzen lassen.

Karin kannte die Wohnsiedlung in Trachenberge. Auf ihren Wanderungen kam sie oft hier vorbei. Eigentlich gefiel ihr das von Wald umgebene Neubaugebiet. Aber eben nur eigentlich. Das permanente Rauschen, welches von der A4 bis hierher drang, würde sie sicher abhalten, in diesem Viertel eine Wohnung zu mieten. Aber andererseits, überlegte sie, ist es sehr ruhig hier. In ihrem Wohngebiet, wo ständig Straßenlärm herrscht, würde dieses Rauschen wahrscheinlich gar nicht auffallen. Und die Luft ist besser als unten im Elbtal, sinnierte sie weiter, wobei sie ihre Nase hob und die Luft einsog.

Aber auch hier, hoch über der Stadt, war es unerträglich heiß. Karin verließ nur ungern ihr klimatisiertes Fahrzeug. Hoffentlich war sie nicht umsonst den langen Weg hierher gefahren. Karin hatte Frau Ulrich nicht über ihr Kommen informiert. Sie fand es manchmal besser, unangemeldet zu erscheinen. Denn vielen Menschen war es eigen, ihren Lebensbereich ein wenig zu frisieren, wenn Besuch der Polizei ins Haus stand. Einige handeln nur aus einem Ordnungsgefühl heraus, aber es gab diejenigen, die ihr Umfeld gezielt präparierten. Ob das bei Cornelia Ulrich der Fall war, konnte Karin noch nicht wissen. Eventuell war diese Frau überhaupt nicht in den Mordfall involviert, aber sicher ist sicher.

Die Tat an sich konnte sie nicht begangen haben. Frau Ulrich hatte sich die letzten sechs Wochen nicht in Deutschland aufgehalten.

Karin war schon dankbar, wenn es ihr genehmigt wurde, vierzehn Tage Urlaub zu machen, und Frau Ulrich verbrachte gleich sechs Wochen auf Gran Canaria. Beneidenswert!

Sandra hatte für den relevanten Zeitraum mit dem ihr eigenen Bienenfleiß die Passagierlisten sämtlicher Flüge hin und zurück zu den Kanaren überprüft. Wenn Frau Ulrich nicht im Besitz gefälschter Personaldokumente ist, war es ihr nicht möglich gewesen, die Tat zu begehen.

Karin klingelte an der Haustür und ohne Nachfrage wurde der Türöffner betätigt. Auf dem Weg nach oben fiel Karin ihr Handy ein. Die Urlaubstage wirkten nach. Sie hatte vergessen, es einzuschalten. Ohne sich groß um verpasste Anrufe zu kümmern, steckte sie es wieder in ihren Rucksack. An der Wohnungstür musste sie erneut klingeln. Die Tür öffnete sich einen Spalt und ein nur zur Hälfte sichtbares Frauengesicht stellte mürrisch klar, dass kein Bedarf an Versicherungen oder sonstigem Trödel bestehe. Bevor sich die Tür wieder schloss, drückte Karin dagegen, stellte sich freundlich vor und hielt ihren Dienstausweis vor das sichtbare Auge.

»Es ist mir heute überhaupt nicht recht, Besuch zu empfangen. Ich bin erst gestern am späten Abend von einer Auslandsreise zurückgekehrt und bin gerade beim Aufräumen«, erklärte Frau Ulrich ungehalten. »Können Sie nicht morgen wiederkommen?«

»Es tut mir leid, Sie zu überfallen, Frau Ulrich«, sagte Karin und schob sich ungerührt an der Frau vorbei in die Wohnung. »Die Angelegenheit duldet jedoch keinen Aufschub. Mir ist bekannt, dass Sie gestern Abend zurückkehrten, und dass ich da nicht schon bei Ihnen geklingelt habe, ist allein meiner angeborenen Höflichkeit geschuldet.«

Karin warf Frau Ulrich einen unschuldigen Blick zu, um ihre Forschheit wiedergutzumachen, und ergänzte: »Ich weiß, dass nach einer Reise immer sehr viel Arbeit anliegt und ich verspreche, Sie nicht lange zu stören.«

Karins schmeichelnder Ton trug Früchte. Frau Ulrichs Stimmung besserte sich und sie wies Karin den Weg ins Wohnzimmer. Im Flur erhaschte Karin einen Blick auf die halb ausgeräumten Koffer und einen Haufen mit Schmutzwäsche. Die Kleidung sah teuer aus. Karin entdeckte mehrere Markenprodukte, die Frau Ulrich sicher nicht am Wühltisch beim Ausverkauf erstanden hatte.

»Um was geht es?«, fragte Frau Ulrich, als sie Karin einen Platz angeboten und sich selbst gesetzt hatte.

»Zu meinem Bedauern muss ich Ihnen eine traurige Nachricht überbringen. Ihr Mann ist einem Verbrechen zum Opfer gefallen.«

Cornelia Ulrich fuhr erschrocken zurück, dann barg sie ihr Gesicht in den Händen und schluchzte leise. Als sie wieder aufsah, wirkte ihr Gesicht traurig, aber Karin sah, dass ihre Augen nicht an der Trauer beteiligt waren. Sie blickten hart und wachsam.

»Wie . . .? Ich meine auf welche Art wurde er getötet?«

»Das kann ich Ihnen aus ermittlungstechnischen Gründen nicht mitteilen.«

Karin liebte diese Floskel. Ermittlungstechnische Gründe! Immer wenn sie etwas nicht preisgeben wollte, knallte sie ihrem Gesprächspartner diese Phrase an den Kopf und der musste dann sehen, wie er damit klarkam.

Auf Beileidsbezeugungen jeglicher Art würde Karin diesmal verzichten. Sie las in Frau Ulrichs Blick, dass sich deren Kummer in Grenzen hielt. Stattdessen begann Karin, ihre Fragen zu stellen: »Hatten Sie in letzter Zeit Kontakt zu ihrem Mann?«

»Nein, wir leben seit fünf Jahren getrennt und seit meinem Auszug habe ich ihn nicht mehr gesehen.«

»Aber gesprochen haben Sie ihn doch sicherlich? Sie sind immerhin noch verheiratet, da gibt es bestimmt Dinge, die geklärt werden müssen«, hakte Karin nach.

Auf Karins Frage offenbarte Frau Ulrich ihr eigentliches Talent. War sie bisher recht reserviert, gab sich das nun. Sie sprach viel und ununterbrochen. Sie stellte ihrem Mann nicht das beste Zeugnis aus, aber auf sich selbst hielt sie große Stücke. Die Trennung sei einzig die Schuld ihres Mannes gewesen. In diesem Tenor ging es weiter. Während des gewaltigen Redeflusses hatte Karin ausreichend Muße, Cornelia Ulrich zu mustern. Karin wusste, dass die Frau nur drei Jahre jünger als sie selbst war, aber der Zeit war es nicht gelungen, in Frau Ulrichs Gesicht Spuren zu hinterlassen. Sie sah nicht aus wie die zweiundvierzig Jahre, die sie bereits auf Erden weilte. Sie war überhaupt eine ausgesprochen attraktive Frau. Besonders bemerkenswert fand Karin die makellos, in reinstem Weiß schimmernden Zähne dieser Frau. Sie grübelte, ob die Beißer ein Werk der Natur oder eines Dentallabors waren. Nach kurzer Überlegung tendierte Karin zur Natur, denn auch die Haut von Cornelia Ulrich war erstaunlich. Porentief rein und, zu Karins Verdruss, bis auf zwei scharfe Falten neben den Mundwinkeln völlig glatt. Diese beiden Falten entstellten Frau Ulrich jedoch nicht, im Gegenteil, sie wirkte dadurch noch interessanter. Karin gönnte der Frau ihr gutes Aussehen nicht, besonders da Frau Ulrich gerade weitschweifig erklärte, es läge nur an dem Verhalten ihres Mannes, dass seit nunmehr fünf Jahren völlige Funkstille zwischen den Eheleuten herrschte.

An dieser Stelle beschloss Karin, dass sie mittlerweile ausreichend über Herrn Ulrichs Charakterfehler in Kenntnis gesetzt worden war, und stoppte den Redefluss der Frau. »Diese Frage ist jetzt ein wenig persönlich, ich muss sie Ihnen aber dennoch stellen. Weshalb haben Sie sich von Ihrem Mann getrennt?«

Frau Ulrich hob die Schultern. »Als Martin ohne Job dastand, wurde das Miteinander mit ihm unerträglich.«

»Inwiefern?«, setzte Karin nach.

»Es ging uns finanziell schlechter und wir waren gezwungen, uns sehr einzuschränken. Daran ist unsere Beziehung letztendlich zerbrochen.« Frau Ulrich sagte das wie nebenbei, aber Karin dachte sich ihren Teil.

»Sind Ihnen aus Ihrer gemeinsamen Zeit Feinde Ihres Mannes bekannt? Ich meine Menschen, die ihn so sehr gehasst haben, dass sie ihm etwas antun könnten.«

Frau Ulrich kniff ihre Lippen zusammen, schüttelte ihren Kopf erst langsam, dann aber vehement. »Nein, Martin war ein ruhiger, in sich gekehrter Mann. Er ging Konfrontationen immer aus dem Weg. Seine Arbeitskollegen schätzten ihn und in unserem Bekanntenkreis war er angesehen. Nein«, wiederholte sie, »er hatte keine Feinde. Ich hätte mir oft gewünscht, dass er energischer auftritt. Als er seine Arbeit verlor, waren seine Bemühungen, eine neue Anstellung zu finden, eher zurückhaltend.«

Karin blickte verwundert von ihrem Notizblock auf, denn ihr kam eine Passage des von ihr überflogenen Berichts in den Sinn. Sie sah Frau Ulrich fragend an und sagte: »Als wir die Wohnung Ihres Mannes durchgesehen haben, bekamen wir da allerdings einen anderen Eindruck. Er hatte seine gesamten Bemühungen akribisch dokumentiert, und wir haben Nachweise gefunden, dass er sich seit dem Tag seiner Entlassung kontinuierlich beworben hatte.«

»Ja, ja«, winkte Frau Ulrich ab. »Bewerbungen verschicken bringt aber nichts. Ich habe ihm oft gesagt, dass er sich vernetzen soll. Nur dadurch wäre ihm ein Neueinstieg gelungen.«

Karins Erstaunen wuchs. »Wie meinen Sie das in dem speziellen Fall ihres Mannes?«

»Martin hätte zu den richtigen Partys gehen müssen. Dort, wo man die entscheidenden Leute trifft. Die, die das Sagen haben. Ich meine, da hätte er Connections aufbauen können.«

Während Karin noch darüber nachgrübelte, woher ein arbeitsloser Maschinenbauingenieur wohl eine Einladung zu einem Treffen von Vorstandsmitgliedern oder Managern bekommen könnte, klingelte ihr Handy. Sandra rief an. Karin drückte das Gespräch weg. Gleich im Anschluss an diese Unterredung würde sie zurückzurufen.

»Darf ich fragen, welcher Tätigkeit Sie im Moment nachgehen?«, wandte sich Karin wieder an Frau Ulrich.

»Ich führe Kurse zum Thema ›Physiognomische Menschenkenntnis‹ durch«, antwortete Frau Ulrich und sah Karin bedeutungsvoll an.

Karin war wirklich neugierig. »Was beinhaltet solch ein Kurs?«

»Die Physiognomie ist eine hervorragende Methode, um die Wesensart eines Menschen zu erkennen, seine Begabungen besser zu verstehen und zu fördern . . .«, begann Frau Ulrich zu dozieren.

Welche Tür habe ich da aufgestoßen, stöhnte Karin innerlich und stellte ihre Ohren auf Durchzug.

Doch als Frau Ulrich persönlich wurde: ». . . speziell Ihre Kopfform . . .«, wurde sie von Karin unterbrochen: »Das würde jetzt den Rahmen sprengen. Wann beginnt denn Ihr nächster Kurs?«

Diese Frage schien Frau Ulrich überaus unangenehm zu sein. Sie wand sich lange, bevor sie sich zu einer Antwort durchrang: »Seit der Wirtschaftskrise ist es schwer, einen Kurs ausreichend zu belegen. Die Leute sparen oft an der falschen Stelle, wie in diesem speziellen Fall.«

Soso, dachte Karin. Und wo sind deine Connections? Es war an der Zeit, das Gespräch zu einem Ende kommen zu lassen. Aber zuvor stellte sie noch die wichtigsten Fragen, die sie sich bis zum Schluss aufgehoben hatte: »War Ihr Mann gläubig, Frau Ulrich?«

»Martin war katholisch. Er wurde so erzogen und er nahm seinen Glauben ernst.«

»Und Sie? Teilten Sie diesen Glauben mit Ihrem Mann?«

»Ja. Ich gehe zwar nicht regelmäßig zur Kirche, aber ich versuche entsprechend meines Glaubens zu leben.« Dabei versuchte Frau Ulrich eine andächtige Miene zu zeigen.

Wenigstens ihre ständigen Begleiter Selbstsucht, Missgunst und Heuchelei hätten sich in ihrem Gesicht widerspiegeln sollen, schoss es Karin durch den Kopf, dann kam sie zum wesentlichen Punkt: »Neben der Schrankwand Ihres Mannes hing an der Wand ein Kruzifix. Es ist abgenommen wurden. Ist es möglich, dass Ihr Mann von seinem Glauben abgefallen ist, vielleicht aufgrund seiner prekären Situation, und es selbst entfernt hat?«

Frau Ulrich fuhr zusammen. Ihre auf den Kanaren erworbene Bräune wich einer grauen Blässe. »Ich weiß nichts über das Kruzifix. Als ich meinen Mann verließ, hing es noch in der Stube. Ob er es abgenommen hat, darüber kann ich nichts sagen.« Ihr fiel es sichtlich schwer, die Haltung zu bewahren. Auch ihre sonst so feste Stimme bebte.

»War das Kruzifix vielleicht wertvoll? Womöglich ein Erbstück?«, bohrte Karin nach.

»Nein.« Frau Ulrichs Hände hatten einen Korkuntersetzer ergriffen und spielten nervös damit. »Es war nur ein einfaches Kreuz aus Holz.«

Karin erhob sich. »Da kann man nichts machen. Jedenfalls vielen Dank für Ihre Auskünfte. Ich finde selbst den Weg.« Sie ließ die fassungslose Frau zurück und ging rasch aus der Wohnung.

Auf ein Wiedersehen mit Frau Ulrich hätte Karin gern verzichtet, aber es würde wohl nicht lange dauern, bis sie ihr erneut gegenübersitzen würde. Als sie die Frau nach dem abgenommenen Kreuz gefragt hatte, war wie ein Schatten Angst in Cornelia Ulrichs Augen aufgetaucht. Nichts als nackte, kalte Angst.

3. Kapitel

Sandra pochte unruhig mit ihrem Schuh auf den Fußboden des Restaurants, in welchem eine Reinigungskraft die Leiche des dort angestellten Chefkochs gefunden hatte. Dabei versuchte sie zum wiederholten Mal, ihre Chefin zu erreichen.

»Karin hat ihr Handy immer noch nicht eingeschaltet«, sagte sie entnervt zu ihrem Kollegen Kriminalhauptkommissar Steffen Dahlmann. Sie schaute auf die Uhr: »Eine halbe Stunde gebe ich ihr noch, dann hat sie eben Pech.«

Steffen schüttelte den Kopf: »Wir warten, solange es geht. Du weißt, dass Karin größten Wert darauf legt, einen Tatort mit eigenen Augen zu besichtigen.«

»Du hast recht«, stimmte Sandra zu, indessen sie unruhig weiterklopfte. »Ich habe, während wir hier gewartet haben, eine These über den Tathergang entwickelt. Ich denke mir, dass der Mörder sich einfach unter die Gäste gemischt hat, und sich dann kurz vor dem Schließen des Lokals in einer der Toilettenkabinen versteckte. Nach Geschäftsschluss, als das Personal die Gaststätte verlassen hat, ist er aus seinem Versteck gekommen und hat den Chefkoch erstochen.«

»Deine Theorie ist einfach, könnte aber durchaus zutreffen«, stimmte ihr Steffen nach kurzem Nachdenken zu. »Dr. Bretschneider hat den Todeszeitpunkt auf circa 2 Uhr festgelegt, das stützt deine Vermutung. Aber mit einem einfachen Erstechen ist es in diesem Fall nicht getan.« Er zeigte auf den immer noch auf dem Stuhl sitzenden toten Chefkoch. »Wenn man jemanden mit dem Messer umbringen will, sticht man in die Halsgegend oder in den Oberkörper, in der Hoffnung, ein lebenswichtiges Organ zu verletzen. Ein Stich in den Unterleib tötet das Opfer erst nach längerer Zeit. Entweder der Täter hatte einen triftigen Grund für diese spezielle Vorgehensweise, oder er hat sich einfach nur dämlich angestellt. In diesem Fall scheint der Mörder aber eine Arterie verletzt zu haben, das hat den Todeskampf mit hoher Wahrscheinlichkeit abgekürzt. Ich bin kein Rechtsmediziner, aber das halb verständliche Gebrumme von Dr. Bretschneider lässt keinen anderen Schluss zu. Ob der Täter die Arterie mit Absicht oder nur durch Zufall traf, kann ich zu diesem Zeitpunkt natürlich noch nicht sagen«

Einer der beiden Mitarbeiter eines Bestattungsinstitutes, die dafür zuständig waren, den Leichnam in die Gerichtsmedizin zu überführen, trat zu den beiden Beamten und fragte, ob sie den Toten nun endlich abtransportieren dürfen.

»Bitte gedulden Sie sich noch. Wir warten auf eine Kollegin. Es wird sicher nicht mehr lange dauern«, sagte Sandra freundlich zu dem Mann und ließ dabei ihren Charme spielen.

Steffen blickte nun ebenfalls auf seine Uhr, überlegte kurz und sagte dann zu Sandra: »Ich denke, es bringt uns nicht weiter, wenn wir beide hier auf Karin warten. Ich opfere mich und fahre zu den Eltern des Ermordeten, um ihnen die traurige Nachricht zu überbringen. Du kannst ja die Wartezeit überbrücken und mit dem Restaurantbesitzer und der Reinigungskraft sprechen.« Er nickte Sandra zu. Bevor er ging, ließ er seinen Blick noch einmal über den auf dem Stuhl gefesselten Koch wandern. Sandra sah ihm nach und spürte, dass in Steffen, genau wie in ihr, eine böse Ahnung wuchs.

Doch Sandra erlaubte es sich nicht, bitteren Gedanken nachzuhängen. Sie trat zu dem Gastwirt, der den größtmöglichen Abstand zwischen sich und dem Toten hielt und fiebrig seine Hände rang. Um ihn zu beruhigen, berührte sie ihn am Arm und sagte: »Kommen Sie, wir setzen uns hier in die Ecke und reden einfach.«

Er nickte und wählte seinen Platz, wobei er darauf achtete, den toten Koch nicht anschauen zu müssen.

Sandra sah ihm in die Augen und zwang ihn so, sich ausschließlich auf sie zu konzentrieren. »Ich weiß, dass die Situation furchtbar für Sie ist, aber vielleicht hilft es Ihnen, wenn wir uns unterhalten.« Sandra wartete einen Moment, bis sie der Meinung war, dass der Wirt sich ein wenig gesammelt hatte und fragte zur Einleitung: »Wie gut kannten Sie Ihren Koch Herrn Jabilonsky?«

»Er war mein Angestellter, seit drei Jahren. Das ist mein drittes Restaurant, aber einen so guten Maître de Cuisine habe ich noch nie zuvor beschäftigt. Beschäftigt ist vielleicht nicht der richtige Ausdruck. Ich versuche immer meinen Angestellten das Gefühl zu vermitteln, dass sie nicht bloße Angestellte sind, sondern Teil des Unternehmens. Ich bin nämlich der festen Überzeugung, dass eine Firma, gleich welcher Art, nur funktioniert, wenn sich die Mitarbeiter wohlfühlen.«

Sandra bemerkte erfreut, dass der Gastwirt bei diesem Thema lockerer wurde und auch ihr gelang es, ein wenig Abstand zu den grauenvollen Umständen zu erlangen. Immer wenn sie ihren Gesprächspartner betrachtete, fiel es ihr schwer, ihn mit dem Begriff Gastwirt in Verbindung zu bringen. Ein Wirt war in ihrer Vorstellung ein bulliger, gestandener Mann. Doch ihr Gegenüber war eher der Typ ›zarter Jüngling‹, obwohl er bestimmt bereits kurz vor seinem vierzigsten Jubiläum stehen musste.

»Und Timo, unser Koch, war auf gar keinen Fall ein Angestellter. Er selbst hätte sein Arbeitsverhältnis wohl vielmehr als Gastspiel gesehen. Er war ein Künstler in seinem Metier und das wusste er.« Der ›Jüngling‹ vollführte mit seinen reichlich beringten Händen eine flatternde Bewegung, die das Wesen des Kochs unterstreichen sollte.

»Wenn er nicht gerade seine Launen pflegte, war er ein umgänglicher Typ«, fuhr der Wirt fort. »Das Küchenpersonal mochte ihn, aber sie hatten auch den erforderlichen Respekt.«

»Der Gerichtsmediziner vermutet, dass die Tat in den frühen Morgenstunden, so gegen 2 Uhr, ausgeführt wurde«, sagte Sandra und fächelte sich Luft zu. »Ist es nicht ungewöhnlich, dass ihr Koch sich um diese Zeit noch im Restaurant aufhielt. An einem Werktag schließen Sie doch 24 Uhr?«

»Timo war ein Besessener. Er blieb oft nach Restaurantschluss allein in der Küche und experimentierte mit neuen Zutaten.«

»Immer allein?«

»Ja, er ließ sich bei seinen Versuchen nicht gern in die Töpfe schauen. Da war er sehr eigen. Er trat nie mit einer neuen Kreation an die Öffentlichkeit, bevor er nicht vollkommen zufrieden war.« Die Stimmung des Wirts sank wieder, seine Lippen zitterten und Tränen schimmerten in seinen Augen. Er stand auf und ging in Richtung Bar, doch nach zwei Schritten kehrte er um und sagte zu Sandra: »Ich brauche jetzt etwas Starkes. Darf ich Ihnen ebenfalls einen Drink anbieten?«

Sandra lehnte dankend ab, bestellte sich aber ein Glas Wasser.

Nach kurzer Zeit kam der Gastwirt zurück. Er balancierte eine Flasche Dujardin und zwei Weinbrandgläser sowie eine Flasche Mineralwasser mit dem dazugehörigen Wasserglas auf einem kleinen Tablett. Er goss reichlich von der braunen Flüssigkeit in beide Cognacgläser, stellte eines davon vor die einsam an ihrem Tisch sitzende Reinigungsfrau und nickte ihr freundlich zu. Bevor er wieder bei Sandra war, hatte sich diese bereits selbst bedient und das erste Glas Wasser durstig geleert. Auch der Wirt brauchte nicht lange, um seinen Weinbrand zu vernichten. Er lehnte sich zurück und sagte: »Das habe ich gebraucht. Ich befürchte, dass diesem Ersten im Laufe des Tages noch weitere folgen werden. Sonst trinke ich fast nichts, aber heute muss mir der Alkohol helfen.« Er lachte kurz auf. »Das ist schon paradox. Ausgerechnet ich habe immer mit Timo gezankt. Er lebte sehr ungesund, wissen Sie. Er hielt sich weder beim Essen noch beim Trinken je zurück. Wenn er mit hochrotem Gesicht wie ein Derwisch durch die Küche wirbelte, hatte ich oft Angst, ihn könnte jede Minute eine Herzattacke ereilen.« Erneut trat ein verdächtiges Glitzern in die Augen des Wirts.

Bevor er sich seiner Trauer hingeben konnte, stellte Sandra schnell die nächste Frage: »Wer könnte Ihrer Meinung nach einen so großen Hass auf Ihren Koch entwickelt haben, dass er ihn so grausam ermorden würde?«

Die Antwort bestand nur in einem hilflosen Heben der Schultern.

»Betrachten wir die Sache von einem anderen Gesichtspunkt«, änderte Sandra ihre Strategie. »Ihr Restaurant läuft sehr gut. Das liegt zu einem nicht unerheblichen Teil an dem sehr guten Essen. Wofür eindeutig Ihr Koch zuständig war. Der Konkurrenzkampf ist hart. Können Sie sich vorstellen, dass einer der anderen Restaurantbesitzer in dieser Gegend zu einem so drastischen Mittel greifen würde, um Ihr Restaurant ins Abseits zu schieben?«

Energisch schüttelte der Wirt den Kopf. »Sie haben recht mit dem, was Sie sagen, aber hier im Szeneviertel sind fast alle Gaststätten relativ gut besucht. Zwar gibt es Unterschiede, doch die sind nicht so gravierend, dass die Existenz davon abhängt. Selbst wenn mein Restaurant nun bald nicht mehr die Nummer eins sein wird, profitieren die anderen Lokale nicht in dem Maße, dass sich ein solches Verbrechen auszahlen würde.«

»Gut. Ich danke Ihnen für Ihre Hilfe und muss Sie noch darauf hinweisen, dass Sie erst wieder öffnen können, wenn die Spurensicherung fertig ist.«

Der Wirt sah Sandra betrübt an: »Heute bleibt das Lokal auf jeden Fall geschlossen, und ob wir in den nächsten Tagen wieder öffnen, das wird sich erst ergeben. Ich muss erst mit meinen Mitarbeitern sprechen. Wir werden uns zusammensetzen, gemeinsam trauern und versuchen über den Verlust hinwegzukommen.«

Sandra lächelte dem Wirt aufmunternd an und wollte gerade bei der Reinigungsfrau Platz nehmen, da forderte der Herr vom Bestattungsunternehmen ihre Aufmerksamkeit. Er erkundigte sich unfreundlich, ob die Leiche nun endlich abtransportiert werden kann. Zwar war Sandra genervt, aber sie zwang sich zur Ruhe und bat ihn erneut mit netten Worten noch etwas Geduld zu zeigen. Als er brüsk reagierte und weiter drängte, riss Sandra der Geduldsfaden. Sie musterte die beiden Männer in den schwarzen Anzügen genau. Beide waren über fünfzig. Ergo, dachte Sandra, ist die statistische Chance, dass ich je zu ihrer Kundschaft zählen werde, recht gering.

Sie holte tief Luft und fauchte den Mann an: »Sie setzen sich jetzt auf Ihren Hintern und warten, bis ich Ihnen sage, wann Sie die Leiche wegbringen dürfen und bis dahin . . .«, Sandra trat drohend auf den Mann zu, »will ich nicht einmal ein Räuspern hören. Habe ich mich klar ausgedrückt?«

Der Fahrer nickte erschrocken und schlich kleinlaut zu seinem Platz.

Zufrieden nickte Sandra. Das tat richtig gut. Eigentlich sollte sie öfter Dampf ablassen. Beschwingt setzte sie sich der Reinigungskraft gegenüber. Die Frau, die sich ihr als Tatjana Belowa vorgestellt hatte, war sehr attraktiv. Dass der Gastwirt diese rassige Schönheit ausschließlich als Putzfrau beschäftigte, war auf jeden Fall dem Umstand geschuldet, dass er für weibliche Reize nicht empfänglich war.

Sandra eröffnete das Gespräch. »Als Sie heute den Gastraum betraten, war da, bis auf die Leiche, irgendetwas anders als sonst? War die Eingangstür nicht ordentlich verschlossen oder lagen Gegenstände, die hier nichts zu suchen haben, herum? Waren vielleicht Stühle umgestoßen, die Sie wieder aufgestellt haben?«

Tatjana warf Sandra einen etwas merkwürdigen Blick zu, als sie antwortete: »Ich arbeite zwar nur als Putzfrau, aber ich bin nicht blöd. Ich habe nichts angefasst oder sonst wie verändert. Die Tür war nicht verschlossen, aber so, wie es jetzt hier ausschaut, sieht es immer aus.«

»Entschuldigung, ich wollte Sie nicht kränken, aber ich muss nach solchen Dingen fragen. Kommen wir zu einem anderen Punkt. Wie gut kannten Sie den Küchenchef?«

Tatjana drehte das leere Weinbrandglas in ihren schlanken Fingern und winkte mit der anderen Hand ab. »Ich kannte ihn nicht gut. Wenn er mit seiner Arbeit begann, war mein Job bereits getan. Die Küche zu säubern, gehört nicht zu meinen Aufgaben, das ist Sache des Küchenpersonals. Ich habe nur ein einziges Mal mit ihm gesprochen und da machte er mir einen eindeutigen Antrag.«

Sandra konnte sich gut vorstellen, dass bei einer Frau wie Tatjana die Männer auf entsprechende Gedanken kamen. Schon allein das Gesicht der Russin, mit den leicht hervorstehenden Wangenknochen, und ihre rauchige Stimme, beflügelten eines jeden Mannes Fantasie

»Es tut mir leid, aber ich muss Sie das jetzt fragen«, Sandra unterbrach sich und versuchte ein Lächeln auf ihr Gesicht zu zaubern, um die Peinlichkeit der Situation abzuschwächen. Ihr war unwohl dabei, dieser stolzen Frau eine so intime Frage stellen zu müssen. »Sind Sie auf sein Angebot eingegangen?«

Gerade als die schöne Russin tief Luft holte und zu einer Antwort ansetzte, verspürte Sandra ein Kribbeln an ihrem Oberschenkel. Ihr Handy steckte in der Jeanstasche und war auf Vibrationsalarm geschaltet. Sie hob um Entschuldigung bittend den Zeigefinger und entfernte sich vom Tisch.

Karin rief an.

Sandra schilderte ihr die Situation und bat sie, auf dem schnellsten Weg ins Restaurant zu kommen. Als Karin die Adresse erfuhr, meinte sie, dass sie nicht weit davon entfernt sei und in wenigen Augenblicken eintreffen würde. Sandra konnte sich trotz der grausigen Situation im Restaurant ein Grinsen nicht verkneifen. Sie wusste, wie sehr es Karin genoss, das Blaulicht auf dem Dienstwagen einzuschalten, um ungehemmt durch die Stadt rasen zu können. Schnell verbarg sie ihr Lächeln wieder hinter der Maske aus dienstlicher Professionalität, als sie sich zu Tatjana setzte.

Doch bevor sie etwas äußern konnte, sagte die Frau: »Um auf Ihre letzte Frage zurückzukommen: Ich bin zwar arm, aber ich habe immer noch meine Ehre.« Tatjana saß kerzengerade auf dem Stuhl und ihre Augen blitzten bei diesen Worten.

Sandra sah ihr ins Gesicht und nickte dann langsam: »Das deckt sich mit meiner Vermutung. Hat der Küchenchef später versucht Ihnen zu schaden, nachdem Sie ihn abblitzen ließen?«

»Das hätte er wagen sollen!«, sagte Tatjana mit kehliger Stimme.

Sandra glaubte der Frau aufs Wort. »Ich danke Ihnen für Ihre Hilfe. Es kann sein, dass wir später noch einmal . . .«

An dieser Stelle unterbrach Tatjana sie. Sie legte bedeutungsvoll die Hand auf Sandras Arm und sagte mit einer Stimme, die an feinkörniges Schleifpapier erinnerte: »Als er«, dabei machte sie mit dem Kopf eine bezeichnende Geste zu dem Toten, »sein schmieriges Angebot unterbreitete, meinte er, er würde es hart lieben.«

Svenja Förster fühlte sich wie ein toter Fisch an Land. Zu ihrem Verdruss registrierte sie bereits drei Dinge, die sie mit einem verstorbenen Kiemenatmer teilte. Die erste Übereinstimmung war der übereifrigen Sonne geschuldet. Wenn sie sich berührte, fühlte sich ihre Haut schmierig und nass an. Zwar hatte sie sich in der Toilette des Landgerichts ein wenig frisch machen können, aber das hatte nicht lange vorgehalten.

Außerdem stand Svenja kurz vor dem Verdursten. Wie jeden Tag bei dieser Hitze begleitete sie eine Literflasche mit Wasser, aber durch die Panikattacken war ihr Verbrauch in die Höhe geschnellt und sie saß, genau wie der verendete Fisch, auf dem Trockenen. An die dritte Gemeinsamkeit wollte sie lieber nicht denken. Sie stank. Ein Tag bei Temperaturen über dreißig Grad, ohne die Möglichkeit zu duschen, hatte Geruchsspuren hinterlassen.

Nach Möglichkeit vermied Svenja es, die Arme zu heben. Ihr morgendliches Deodorant hatte im Verlauf des Tages seinen angenehm frischen Geruch eingebüßt und die Rückstände der Chemikalien vermischten sich nun mit ihrem Schweiß zu einem Aroma, das an den scharfen Duft eines Raubtierkäfigs erinnerte.

Svenja hatte die Nase von diesem Tag voll. Zugegeben, die Dinge im Landgericht waren zu ihrer Zufriedenheit verlaufen und sie verfügte nunmehr während der Semesterferien über ein sicheres Einkommen, doch die Anstrengungen der Angstattacken hatten sie sehr mitgenommen. Sie war froh, dass sie nur noch wenige Meter bis zu ihrer Wohnung laufen musste.

Als Erstes würde sie duschen, lange und ausgiebig. Und später vielleicht Julia besuchen. Julia wohnte eine Etage über ihr, und zu zweit könnten sie es sich gemütlich machen, quatschen und sich bei jeder Menge kühler Drinks entspannen. Gemeinsam würden sie über Svenjas Panikattacken lachen und der nüchternen Julia fiel bestimmt eine logische Erklärung für alles ein.

Die Haustür stand – wie so oft – einladend offen und die wenigen Stufen bis zum ersten Stock eilte Svenja hinauf. Sie griff in ihre Handtasche und wollte nach dem Schlüssel greifen, doch der versteckte sich scheinbar unter all den anderen Sachen, die sich in ihrer Tasche befanden. Leicht genervt setzte sich Svenja auf eine Treppenstufe und begann mit einer intensiven Suche. Als sie ihren Wohnungsschlüssel nicht fand, wurde sie hektisch. Doch auch eine weitere fieberhafte Razzia brachte kein Ergebnis. Schließlich riss ihr der Geduldsfaden und sie kippte den Inhalt der Tasche einfach vor ihrer Wohnungstür aus. Gehetzt suchte sie in dem Sammelsurium nach dem Schlüssel, doch der befand sich nicht bei den anderen Dingen. Sie langte erneut zur Tasche und tastete sie ab, ob der Schlüsselbund eventuell durch ein verborgenes Loch hinter das Futter gerutscht sein könnte.

Als Svenja sich eingestehen musste, dass sie ihren Schlüssel verloren hatte, brachen die Dämme. Sie sank vor ihrer Wohnungstür zusammen und heulte los. Als der Weinkrampf nachließ, besann sie sich auf Julia. Sie fuhr sich mit dem Handrücken über die Augen, schniefte herzhaft und nahm ihre letzte Kraft zusammen. Vor Julias Wohnungstür schickte sie gleichzeitig mit dem Betätigen des Klingelknopfes ein Stoßgebet gen Himmel: »Bitte lass Julia zu Hause sein. Bitte!«

Ihr Flehen wurde erhört.

»Hallo Svenja . . . Aber wie siehst du denn aus?« Ohne zu zögern, griff Julia nach ihrer Freundin und zog sie in die Wohnung.

»Was haben sie denn mit dir angestellt?« Julia stand kopfschüttelnd vor ihrer sonst so gepflegten Freundin.

Vor Erleichterung, dass sie nicht vergeblich geklingelt hatte, wollte Svenja ihrer Freundin um den Hals fallen, aber die streckte schnell die Arme aus und hielt sie auf Abstand. »Zärtlichkeiten erst nach dem Duschen. Du riechst nach Schimpansenkäfig.«

Julia führte die schniefende Svenja in die Küche und dirigierte sie auf einen Stuhl. »Nun erzähle der Reihe nach, was los ist.«

Svenja hielt es nicht auf dem Stuhl, sie stand wieder auf, schnappte sich eine Flasche mit Wasser, setzte sie an den Mund und trank sie halb leer. Nachdem der Brand gestillt war, ging es ihr erheblich besser. Sie stieß erleichtert auf und erzählte Julia, was ihr an diesem Tag wiederfahren war. Als sie zu ihren Erlebnissen im Park kam und die Vermutung formulierte, dass sie nur dort den Schlüssel verloren haben kann, zog sich Julia eine Jeans über, griff nach ihrem Autoschlüssel und fiel Svenja ins Wort: »Du kannst mir im Auto weiter berichten. Wir fahren sofort los. Vielleicht haben wir Glück und deine Schlüssel liegen noch dort.«

Fünf Minuten später war Julias betagter, an allen Ecken klappernder Corsa Teil des fließenden Verkehrs und fuhr Richtung Südvorstadt.

Jeden Quadratzentimeter der Stelle, wo Svenja gestürzt war, suchten die beiden jungen Frauen ab. Doch der Schlüssel war unauffindbar. Während ihrer Suche wurden sie von neugierigen Eichhörnchen beobachtetet.

Schließlich erhob sich Julia und sagte »Ich habe zwei Nachrichten für dich. Eine gute und eine schlechte. Welche willst du zuerst hören?«

Die Enttäuschung ins Gesicht geschrieben, zuckte Svenja die Schultern.

»Gut, zuerst die Schlechte: Dein Schlüssel ist definitiv nicht hier. Aber vielleicht baut dich die gute Nachricht etwas auf. Das Knacken, was dich heute so in Angst versetzt hat, hat bestimmt eines dieser roten Kerlchen mit dem buschigen Schwanz verursacht.«

Svenja nickte: »Da hast du sicher recht. Ich bin vor einem Eichhörnchen ausgerissen.« Sie versuchte über ihre Angst zu lachen, aber ihr Lachen klang hohl. Die Furcht hatte zu tiefe Narben in ihrem Innersten hinterlassen.

Julia nahm ihre immer noch verstörte Freundin bei der Hand und zog sie zu dem kleinen Parkcafé. Doch niemand hatte einen Schlüssel in der Gaststätte abgegeben. Auf dem Rückweg war daher die Stimmung im Corsa gedrückt.

»Du kannst von Glück reden, dass in unserem Haus kein Schließsystem installiert wurde, sonst wäre es ein teurer Spaß für dich geworden«, startete Julia einen Aufheiterungsversuch. »Ich komme morgen an einem Baumarkt vorbei, da besorge ich gleich ein neues Schloss für deine Wohnungstür. Und die anderen Schlüssel, die du benötigst, dupliziert dir der Schlüsseldienst.«

Dankend drückte Svenja der Freundin den Arm. Da die beiden jungen Frauen schon vor längerer Zeit jeweils einen Wohnungsschlüssel bei der anderen hinterlegt hatten, konnte Julia Svenjas Wohnung öffnen.

Allein in ihrer Wohnung zog sich Svenja sofort aus. Zielgerichtet ging sie ohne Umwege in ihr Badezimmer. Ihre Kleidung wanderte komplett in den Waschkorb. Sie konnte es kaum erwarten, endlich reines, klares Wasser auf ihrer Haut willkommen zu heißen. Als sie die Hähne aufdrehte, zitterten ihre Hände vor Ungeduld. Sie genoss jeden einzelnen Wasserstrahl, der aus dem Duschkopf brauste. Schweiß, Schmutz und Angst wurden von ihrem Körper abgespült und liefen gurgelnd in den Abfluss. Sie duschte lange, viel länger als gewöhnlich. Erst als die Haut ihrer Finger von der Nässe faltig wurde, stieg sie aus dem Becken.

Zurück in der Küche, den Kopf in ein Handtuch gewickelt, fiel ihr Blick auf eine bereitgestellte Tasche mit leeren Flaschen. Svenja seufzte auf. Seit Tagen nahm sie sich vor, endlich das Leergut zu entsorgen und mit schöner Regelmäßigkeit vergaß sie es. Aber morgen nicht, beschloss sie und stellte den Beutel kurzerhand in den Flur vor ihre Wohnungstür. Sobald sie das nächste Mal die Wohnung verließ, würde sie nun zwangsläufig an die Tasche denken müssen.Jetzt würde sie zum angenehmen Teil des Tages kommen. Sie dachte an ein Buch oder einen Film, Unmengen von Flüssigkeit und, da ihr Appetit zurückgekehrt war, etwas Leckeres zum Essen. Anschließend würde sie sich in ihr Bett fallen lassen und morgen wäre dieser schreckliche Tag nur noch eine verblassende Erinnerung.

4. Kapitel

»Und, ist es dir und Steffen gelungen, die Laus zu knacken?«, fragte Karin, nachdem sie gemeinsam mit Sandra die Wohnung des ermordeten Küchenchefs betreten hatte.

»Die Nacht in der Zelle hat das Gemüt des Mannes geläutert. Als wir ihn heute verhörten, wollte er nur noch reden. Es ist eine traurige Geschichte. Die Eheleute hatten sich im Lauf der letzten Jahre aus enttäuschter oder abgewiesener Liebe gegenseitig so tiefe Wunden geschlagen, dass nur diese Gewalttat den Konflikt letztendlich lösen konnte.«

»Vielleicht wäre es besser gewesen, wenn die beiden, statt sich die Köpfe einzuschlagen, ihren Zwist mit einer Partie Schach entschieden hätten«, meinte Karin.

»Ein Schachspiel wäre in der Wohnung der beiden ebenso deplatziert gewesen wie ein Fertiggericht in dieser hier«, sagte Sandra staunend, als sie in die Küche des toten Kochs kamen.

Die Küche bot in der Tat einen beeindruckenden Anblick. Alle Töpfe und Pfannen waren von erlesener Qualität und der Herd befand sich nach amerikanischer Mode in der Mitte des großen Raumes. Es handelte sich auf jeden Fall um eine Sonderanfertigung. Sandra öffnete den gigantischen Kühlschrank, der bis zur Decke reichte.

»Schau, von den Leckereien, die hier gelagert werden, können wir beide bequem ein Vierteljahr leben und da würde jeden Abend ein lukullisches Mahl auf dem Tisch stehen.«

»Okay, wir nehmen alles mit, aber nur wenn du kochst«, antwortete Karin trocken.

Das Badezimmer war gegen die Küche eher mittelprächtig. Alles war ordentlich und sauber, aber nicht übertrieben elegant. Der Raum diente seinem Zweck, mehr nicht.

Im Schlafzimmer standen die zwei Kommissarinnen einem Doppelbett von enormen Ausmaßen gegenüber. Als Sandra die Tür zu dem ersten Schrank öffnete, pfiff sie leise durch die Zähne. »Schau an, jetzt wissen wir zumindest, wo unser Smutje seine Prioritäten gesetzt hat.«

Im Schrank befand sich eine umfangreiche Auswahl an Sexspielzeug, wobei die Utensilien, die zum Ausleben von sadomasochistischen Fantasien dienten, eindeutig die vorherrschende Rolle beanspruchten.

»Genau das hat die Reinigungskraft angedeutet. Sie wusste nichts Exaktes, aber als der Koch ihr ein delikates Angebot unterbreitete, erwähnte er gleich seine Vorlieben.« Sandra putzte ihre Nase und fügte hinzu: »Eigentlich fair. Da weiß man wenigstens gleich, woran man ist und erlebt keine bösen Überraschungen.« Als sie nach diesen Worten über ihre Schulter blickte, bemerkte sie, dass Karin den Raum bereits verlassen hatte und der Rest ihres Satzes somit ungehört blieb.

»Typisch«, brummelte Sandra in gespieltem Zorn. »Da gebe ich der Welt Einblick in meine tiefen philosophischen Erkenntnisse und wen interessiert das . . .?«

Sie folgte Karin in das Wohnzimmer und fand sie, wie sie nachdenklich ein Kruzifix betrachtete, das an der Wand hinter einer gemütlichen Sitzecke hing.

»In seinem Wohnzimmer hängt auch ein Kreuz«, hörte sie Karin gedankenversunken murmeln.

»Im Schlafzimmer hat er es sicher aus gutem Grund nicht aufgehängt. Er musste damit rechnen, dass es den Herrn bei seinem ausgefallenen Treiben derart schütteln würde, dass die Gefahr besteht, dass er von seinem Kreuz fällt«, hüstelte Sandra.

»Oh, entschuldige«, sagte Karin. »Du weißt ja nicht, wovon ich spreche.« Dann berichtete sie von ihrer Entdeckung auf den Tatortfotos und von ihrem Gespräch mit Frau Ulrich. »Als ich die Frau über das Kruzifix befragte, hat sie mich, ohne rot zu werden, angelogen. Dass sie nichts über das Kreuz weiß, glaube ich ihr nicht, dafür hat sie viel zu viel Angst bekommen.«

»Ich hege die Befürchtung, dass die beiden Fälle zusammengehören. Beide Male waren die Opfer mit Kabelbindern gefesselt. Bevor ich bei der Polizei anfing, kannte ich diese festen Plastikbänder nur aus der PC-Technik. Ich habe mit diesen Dingern immer versucht, den Kabelsalat in einem Computergehäuse zu bändigen.«

Karin schaute skeptisch. »Ob die Kabelbinder ein Verbindungsglied sind, kann ich noch nicht beurteilen. Seit in jedem zweiten Kriminalfilm die Bösewichte mit diesen Kunststoffbändern arretiert werden, kommt selbst der dämlichste Verbrecher auf den Gedanken, sie zum Fesseln zu verwenden. Die Geschichte mit dem Kruzifix dagegen . . .«

Karin öffnete der Reihe nach die Schubfächer eines antiken Schreibsekretärs und sah die Schriftstücke durch. Sandra widmete sich in dieser Zeit dem Bücherregal des verstorbenen Wohnungsinhabers. Sie nahm einige Bücher heraus und blätterte darin.

Nach kurzer Zeit wurde Karin fündig: »Der Koch war katholisch«, sie zuckte die Schultern, »liegt ja nahe, bei dem Wandschmuck. Und er pflegte Verbindung zu einer Kirchgemeinde. Hier sind die entsprechenden Unterlagen. Da werden wir morgen aufkreuzen.«

Auf dem kurzen Weg vom Parkplatz auf der Schießgasse bis zu dem wuchtigen Gebäude der Polizeidirektion begegnete Karin und Sandra ein vor sich hinbrabbelnder alter Mann. Er blieb am Straßenrand stehen und fixierte aufgebracht den Kleinwagen eines Pizzadienstes. »Auch so ein Fraß! Pizza! Furchtbar!«, schimpfte er.

In einer Mischung aus Erstaunen und Belustigung sah Sandra ihn an, aber Karin wirkte auf einmal sehr geschäftig. Sie griff zu ihrem Handy und bedeutete Sandra, dass diese schon vorausgehen soll.

Sandra war noch nicht am Besprechungsraum angelangt, da holte Karin sie bereits ein. »Vielleicht haben wir Glück und Steffen und Mackie sind schon da«, schnaufte sie nach ihrem Spurt.

Als die beiden Kriminalistinnen den Versammlungsraum betraten, wartete Steffen tatsächlich schon auf sie. Steffen Dahlmann, ein ruhiger, zur Korpulenz neigender Mann, der durch seine überlegte Art an Ermittlungen heranzugehen, oft große Erfolge erzielte, saß mit aufgekrempelten Hemdsärmeln auf einem Stuhl und fächelte sich mit einem aus einem Blatt Papier gefalteten Fächer Erfrischung zu. »Ich wäre nicht böse, wenn die Sonne einen kleineren Gang einlegen würde. Es ist wieder einmal unerträglich«, begrüßte er seine Kolleginnen.

»Weißt du, wo Mackie steckt?«, fragte ihn Karin, die ihren beiden Kollegen jeweils eine SMS geschickt und sie in das Revier bestellt hatte.

»Ja, das weiß ich«, meinte Steffen trocken und intensivierte sein Fächeln.

»Und?«, leicht genervt zog Karin ihre Stirn in Falten.

»Er ist auf der Toilette. Kein Grund zur Panik, er wird gleich erscheinen.«

»Hoffentlich, sonst wird noch das Bier warm!«

»Bier?!« Steffen unterbrach sein Wedeln und sah Karin voller Begeisterung an.

Karin schenkte ihm ein geheimnisvolles Lächeln und verschwand für eine Weile auf der Toilette, um sich frisch zu machen. Sandra folgte ihr auf dem Fuß.

Kurz nach der Rückkehr der beiden klingelte das Telefon im Beratungsraum und Karin hob ab. Nach einem kurzen ›ich komme‹, sah sie ihre Kollegen auffordernd an »Wer hilft mir tragen?«

Sandra, die bemerkte, dass Steffen jede Bewegung zu viel war, hob ihre Hand und schob Karin zur Tür hinaus. Auf dem Flur lief ihnen Jan in die Arme und wurde gleich zur Hilfeleistung verdonnert.

Kurze Zeit später stellte Karin vier Pizzen und zwölf Flaschen alkoholfreies Bier auf den Tisch und sagte: »Da ich annehme, dass heute noch keiner von uns die Zeit gefunden hat, in Ruhe einen Happen zu essen, schlage ich vor, dass wir uns erst einmal stärken, danach können wir besser denken. Betrachtet dieses fürstliche Mahl als meine Urlaubsrunde und nun guten Appetit und Prost!«

Im Nu wurden die ersten vier Flaschen geöffnet und nach dem Klappern des Zusammenstoßens war eine geraume Weile nichts mehr zu hören.

»Das tat gut«, meinte Steffen zufrieden, als er seine fast geleerte Flasche Clausthaler absetzte. »Vielen Dank der edlen Spenderin, das war ein wirklich reizender Einfall von dir, Karin.«

»Oh, darauf hat mich ein netter älterer Herr gebracht«, winkte die Gelobte beiläufig ab und Sandra, die noch trank, verschluckte sich prompt. Hustend drehte sie Jan, der neben ihr saß, den Rücken zu und bedeutete ihm zu klopfen. »Das ist so gemein von dir, Karin«, schimpfte sie. »Das machst du mit Absicht! Immer wenn ich gerade trinke, versuchst du mich zum Lachen zu bringen.«

»Oh, das tut mir aber leid!«, antwortete Karin treuherzig, worauf Sandra ihr eine Grimasse schnitt.

Während des gemeinschaftlichen Pizzaessens verlor keiner der Anwesenden ein Wort über die aktuellen Mordfälle. Karin berichtete von ihrer Reise und alle gaben sich ganz dem Mahl hin und genossen die kurze Zeit der Entspannung.

Nachdem der Tisch abgeräumt war, saß die Runde satt und schläfrig auf ihren Stühlen und keiner entwickelte Lust, zur Tagesordnung überzugehen.

Steffen grinste zufrieden seine Kollegen an, hob den Zeigefinger und sagte: »Wenn ich uns so ansehe, stelle ich fest, dass meine Mutter recht hatte. Einer ihrer Sprüche lautete: Vor dem Essen hängt man’s Maul, nach dem Essen ist man faul. Aber wir müssen uns aufraffen und ein wenig Mörderjagd spielen. Wer will anfangen?«

»Ich.« Karin quälte sich in eine aufrechte Haltung, stieß hinter vorgehaltener Hand leise auf und ergriff das Wort. »Da unser Chef erst übermorgen wieder eintrifft, reiße ich die Leitung der Ermittlungen bis dahin an mich. Die wichtigsten Fragen, die wir uns heute vorlegen müssen, lauten: Hängen die beiden Morde zusammen und wurden sie von ein und derselben Person verübt? Da beide Mordmethoden äußerst ausgefallen sind, vermute ich, dass wir es mit nur einem Täter zu tun haben. Herr Ulrich wurde dem Tod durch Verdursten ausgesetzt und der Chefkoch, Timo Jabilonsky, wurde durch einen Messerstich in den Unterleib getötet. Aber was am wichtigsten ist«, Karin blickte ihre Kollegen eindringlich an, »beide Morde wurden planvoll vorbereitet und durchgeführt.«

An dieser Stelle fiel ihr Sandra ins Wort: »Ehe ich es vergesse, hast du im Krankenhaus angerufen?«

»Du meinst bezüglich der Dame, die im selben Haus wie Herr Ulrich wohnt? Ja, das habe ich, aber sie liegt immer noch auf der Intensivstation und ist noch nicht aus dem Koma erwacht. Die Schwester, mit der ich sprach, hat mir keine Hoffnung gemacht, dass sich das bald ändert.« Karins Tonfall war anzuhören, dass sie durch Sandras Unterbrechung leicht genervt war.

»Entschuldige bitte, es fiel mir nur gerade ein.« Auch Sandra war Karins ungeduldige Miene nicht entgangen. Doch deswegen fühlte sie sich keineswegs schlecht. Stattdessen zeigte sie ihren Missmut über die genervte Reaktion deutlich.

Karin schien nichts zu bemerken und fuhr fort: »Ich habe aber eine ganz andere mögliche Verbindung entdeckt.« Nun berichtete sie von dem verschwundenen Kreuz an der Wand in Herrn Ulrichs Wohnung, ihrer Befragung von Frau Ulrich und welche Reaktion ihre diesbezügliche Frage bei dieser auslöste sowie von dem Kruzifix in der Wohnung des toten Chefkochs.

Steffen kratzte sich peinlich berührt am Hinterkopf. »Das wirft nicht gerade ein gutes Licht auf uns, dass wir den Schatten an der Wand übersehen haben.«

Sandra, die nie etwas lange übelnahm – und Karin schon gar nicht – hatte ihren Verdruss bereits vergessen. Mit der ihr üblichen Lockerheit räumte sie ein: »Da brauchst du dir keinen Kopf zu machen. Karin mit ihrem Objektiv-Auge sieht Fotos anders als normale Sterbliche. Sie hat da einen speziellen Kamerablick für Details, weißt du.«

»Trotzdem . . .«, grummelte Steffen.

»Auf jeden Fall werde ich morgen Vormittag in der Kirchgemeinde des Chefkochs vorstellig werden«, entschied Karin. »Hast du bei den Eltern des ermordeten Kochs etwas erfahren können, Steffen?«

»Das war ein schwerer Gang!« Steffen seufzte tief. »Das Elternpaar liebte den einzigen Sohn abgöttisch. Als ich kam, fand ich ein fröhliches, agiles Rentnerehepaar vor. Nachdem ich meine Botschaft losgeworden war, alterten die beiden vor meinen Augen um Jahre. Erst als ich sie über ihren Sohn befragte, kam wieder ein wenig Leben in die beiden. Sie waren sehr stolz auf ihren Sohn. Sie zeigten mir alle Bücher, die dieser geschrieben hat. In jedes Buch hatte der Sohn für seine Eltern liebevolle Widmungen eingetragen. Der Koch hat gut bezahlte Jobangebote in Berlin und München ausgeschlagen, weil er die räumliche Entfernung von seinen Eltern nicht wollte.«

»Na ja, finanziell schien es ihm ganz gut zu gehen. Die Wohnungseinrichtung, vor allem die Küche, war recht anspruchsvoll. Was fuhr er eigentlich für ein Auto?«, wollte Sandra wissen.

»Einen Volkswagen, warte . . .«, Steffen schlug in seinem Notizbuch nach. »Phaeton 6.0. Der kostet um die 114.000 Euro.«

Karin pfiff leise. »Am Hungertuch hat er nicht gerade genagt.« Und zu Sandra gewandt: »Kannst du bitte recherchieren, ob er sein Geld rechtmäßig erworben hat? Der Verdienst in der Neustädter Gaststätte wird für einen Phaeton wohl nicht gereicht haben.«

»Das werde ich machen. Aber während du in seiner Wohnung nur Augen für das Kruzifix hattest, habe ich mir die von ihm verfassten Kochbücher angesehen. Er war da ziemlich produktiv. Und ich weiß, dass sich die Bücher gut verkaufen. Ich besitze selbst ein Kochbuch von ihm, und ich musste zweimal zum Buchgeschäft laufen, um es zu bekommen, weil sie auf eine neue Lieferung warteten.«

»Gut, das wird dann schon stimmen, aber wir lassen es uns noch bestätigen. Hast du bei den Eltern etwas erfahren, was uns weiterhilft, Steffen?«

»Ein Gutes hatte das liebevolle Verhältnis auf jeden Fall: Eltern und Sohn schienen keine Geheimnisse voreinander zu haben. Die Eltern kannten sich außerordentlich gut im Privatleben ihres Sohnes aus. Sie verneinten meine Frage, ob der Sohn Feinde hatte und kriminelle Verstrickungen schlossen sie empört aus. Das war auch das einzige Mal, dass wieder Leben in sie kam. Als ich ging, verließ ich total gebrochene Menschen. Ich bezweifle, dass die beiden je über den Tod ihres Sohnes hinwegkommen.« Steffens Gesicht spiegelte seine Anteilnahme an dem Schicksal wider, als er fortfuhr. »Da sie keine Verwandten oder nähere Bekannte haben, informierte ich den Hausarzt. Der kümmert sich erst einmal um sie.«

»Wussten die Eltern von den sexuellen Vorlieben ihres Sohnes?«, fragte Sandra.

Auf Steffens verwunderten Blick berichtete sie von den Andeutungen der schönen Reinigungsfrau und von den Funden im Schlafzimmer des Kochs.

Steffen schüttelte den Kopf: »Ich denke, so weit ging die Vertraulichkeit definitiv nicht.«

»Der Meinung bin ich ebenfalls«, nickte Karin. »Wir dürfen jedoch die Möglichkeit nicht außer Acht lassen, dass sich unser Koch bei seinen SM-Spielchen zu weit aus dem Fenster gelehnt hat, und eine seiner Partnerinnen oder auch Partner die Spielregeln kurzerhand verschärfte.«

»Das wäre eine ziemlich radikale Verschärfung«, meinte Steffen.

»Ja, ich weiß. Aber der tödliche Messerstich in den Unterleib könnte einen sexuellen Hintergrund haben.« Nach dieser Bemerkung drehte sich Karin demonstrativ zu Jan Klingenberg, lächelte ihn zuckersüß an und sagte: »Und an dieser Stelle kommst du ins Spiel, Mackie.«

Kriminalkommissar Jan Klingenberg, der immer noch rot wurde, wenn er in Verlegenheit geriet, glühte unter Karins Blick auf. Ihn selbst ärgerte die Reaktion seiner Gesichtshaut furchtbar und das machte es jedes Mal noch schlimmer. Vor allem Karin, seine Chefin, die mit ihren Blicken stets den Eindruck erweckte, als könnte sie ihn durchschauen, verwirrte ihn ständig.

»Deine Aufgabe besteht darin, die einschlägigen Etablissements abzuklappern und herauszufinden, wo und mit wem der verblichene Chefkoch seinen Hobbys nachging.« Karin sah Jan an und Spott stahl sich in ihre Augen, als sie fortfuhr: »Und sei bitte nicht gar zu enthusiastisch, vor uns liegt sehr viel Arbeit und wir können es uns nicht leisten, dass einer von uns ständig die Hautklinik frequentieren muss.«

Das war Wasser auf Sandras Mühle. Sie nahm Jan für ihr Leben gern hoch.

»Du kannst dich ja zuvor von Claudia immunisieren lassen, damit du nicht bei einer der Schönen in Versuchung gerätst«, flötete sie und freute sich dabei diebisch.

Jan musterte Sandra mit leichter Ironie. »So ein wenig Sadomasochismus würde dir vielleicht ganz gut bekommen. Es würde sicher helfen, deine vorlaute Zunge zu zähmen.« Vor Sandra hatte Jan längst nicht so viel Respekt wie vor Karin. Die beiden pflegten einen locker freundschaftlichen Umgangston und nahmen sich ihre gegenseitigen Frotzeleien nicht übel.

Karin hatte es sich gut überlegt, ob sie Jan mit dieser delikaten Untersuchung betrauen konnte. Aber seit er mit Claudia zusammenlebte, war er gereift. Da Jan sehr ehrgeizig war und sich ständig weiterbildete, bestand seine Freizeitgestaltung, bevor er Claudia kennenlernte, fast ausschließlich aus dem Studium von Sachbüchern über Polizeiarbeit und Jura. Claudia hatte ihn aus seinem einsamen Studierstübchen herausgeholt und sein Weltbild erweitert. Karin fand, dass Claudia es verstanden hatte, diesen Rohdiamanten zu schleifen, um seine Facetten zum Strahlen zu bringen. Zudem hatte er sich eine flottere Frisur zugelegt. Früher trug er nur einen Bürstenhaarschnitt, welcher ihm den Spitznamen Mackie eingebracht hatte. Auf Jan konnte Karin sich verlassen. Er war sehr genau, und wenn er eine Aufgabe in Angriff nahm, verbiss er sich regelrecht in diese. Wenn Jan ausreichend Erfahrung gesammelt hatte, würde aus ihm zweifelsohne ein sehr guter Kriminalist werden.

An dieser Stelle mischte sich Steffen ein: »Wenn du nach dem Chefkoch fragst, erkundige dich doch gleich mit, ob Herr Ulrich ebenfalls in diesen Kreisen verkehrte. Er war zwar in den letzten Jahren knapp bei Kasse, aber in dem Zeitraum vor seiner Entlassung hätte er sich den Besuch von Bordellen durchaus leisten können.«

»Guter Einwand«, bestätigte ihn Karin nickend und fügte nach kurzem Überlegen grinsend hinzu: »Obwohl, wenn ich an den Giftzahn denke, den Herr Ulrich zu Hause hatte, warum sollte der zu einer Domina gehen? Der wurde doch jeden Tag in seinem trauten Heim geknechtet. Apropos Giftzahn, da fällt mir ein, Frau Ulrich trägt kostspielige Markenklamotten und sechs Wochen Gran Canaria wollen finanziert sein. Sie hat mir auf meine Frage nach ihrem Einkommen erzählt, sie würde Kurse über Physiognomie halten. Sie musste dann allerdings zugeben, dass dieses Geschäft zurzeit nicht gut läuft. Sandra, würdest du bitte bei deinen Recherchen die finanziellen Verhältnisse der Frau mit überprüfen?«

Sandra nickte und fügte ihrer Liste einen weiteren Punkt hinzu.

»So, besprochen ist damit alles und wir kommen als krönenden Abschluss zur Aufgabenverteilung. Jan ist bereits versorgt, ich kümmere mich um die Geschichte mit den Kruzifixen und Steffen, deine Aufgabe besteht darin, sämtliche Angestellte im Restaurant sowie den Bekanntenkreis des Kochs zu befragen. Und du Sandra, würdest du bitte bei deinen Recherchen zusätzlich alle Morde der letzten Jahre auf mögliche Übereinstimmungen prüfen. Vielleicht findest du Gemeinsamkeiten, wo wir den Hebel ansetzen können. Mir lassen nämlich die ungewöhnlichen Mordmethoden keine Ruhe.«

5. Kapitel

Svenjas Geist brauchte eine geraume Weile, um sich zwischen Wachwerden oder wieder Einschlafen zu entscheiden. Doch die Bedürfnisse ihres Körpers zwangen sie schließlich in die Realität. Und es war eine bittere Realität, die auf Svenja wartete. In ihrem Kopf hackte ein grausamer Schmerz, der es ihr schwer machte, die Lider zu öffnen. Zitternd kam sie auf die Beine und schleppte sich mühsam ins Badezimmer. Noch während sie auf der Toilette saß, wurde ihr übel. Sie schaffte es gerade noch rechtzeitig, einen Eimer unter dem Waschbecken hervorzuziehen.

Nachdem sie sich übergeben hatte, holte sie aus der Küche eine Flasche Wasser und trank diese auf dem Balkon fast leer. Als der erste Durst gestillt war, wanderten ihre Gedanken zu dem gestrigen Abend. Dieser war nicht so angenehm verlaufen, wie sie es geplant hatte. Nach dem Abendessen hatte sie völlig arglos im Internet nach Ursachen für Wahnvorstellungen gesucht. Am häufigsten wurden seelische Überbelastung, Traumata und Stoffwechselstörungen angeführt. Stress in jeglicher Form hatte Svenja bereits am vergangenen Nachmittag eliminiert. Da sie sich einmal im Jahr vom Hausarzt durchchecken ließ und der bisher nie etwas gefunden hatte, kam eine Stoffwechselstörung für sie nicht infrage. Weiter hatte sie gelesen, dass Psychosen oftmals innerhalb einer Familie vorkamen. Ihr Vater sammelte zwar mit Leidenschaft Schlümpfe, aber für eine Paranoia dürfte dessen Faible für die blauen Kerlchen wohl nicht ausreichen. Alkohol und Drogenmissbrauch hatte Svenja von sich gewiesen. Sie trank hin und wieder, ab und zu auch zu viel, doch dies war nicht die Regel. Da sie ein pragmatischer Mensch war, entlockten ihr Seiten, die Magnetfelder oder Amalgam als Alternative anboten, nur ein Kopfschütteln, die Wahrscheinlichkeit war einfach zu gering. Doch was sie zum Schluss auf einer Seite gefunden hatte, verschlug ihr den Atem: Halluzinationen konnten die Vorboten einer organischen Erkrankung sein. Verletzungen am Kopf oder eine schwere Infektion in früher Kindheit waren Svenja nicht bekannt. Was blieb, war nur ein Hirntumor. Auch das war selten, trotzdem hatte sich diese Schreckensvision in Svenjas Hirn verhakt. Zwar hatte sie versucht, diesen absurden Gedanken beiseitezuwischen, doch wie ein flammendes Menetekel hatte sich das Wort Tumor in ihre Hirnrinde gebrannt. Noch nie zuvor hatte sie hypochondrische Anwandlungen, aber der Gedanke, dass in ihrem Kopf etwas wuchs, was da nicht hingehörte, hatte Svenja maßlos gepeinigt. Alle Ablenkungsversuche, die sie gestartet hatte, waren kläglich gescheitert. Als letztes Mittel hatte sie zum Alkohol gegriffen. Sie hatte mehrere Wodka-Cola getrunken, bis sie fast besinnungslos ins Bett gefallen war.

Die Rechnung dafür durfte sie jetzt bezahlen. In kaltem Schweiß gebadet stand sie auf dem Balkon und zusätzlich zu ihrer Angst vor einer tödlichen Krankheit plagten sie noch Kopfschmerzen und Übelkeit. Svenja war sauer auf sich. Sie vertrug Alkohol schlecht und sie wusste, dass sie am kommenden Tag mit den Folgen kämpfen würde. Da sie keine Vorstellungen hatte, wie spät oder früh es eigentlich war, kehrte sie in ihr Wohnzimmer zurück und sah auf die Uhr. Der neue Tag war erst zwei Stunden alt. Sie beschloss, eine Aspirin zu nehmen und wieder ins Bett zu gehen.

Doch bevor sie dazu kam, hörte sie das Klirren der Flaschen, die sie in einem Beutel im Flur vor ihre Wohnungstür gestellt hatte. Dieses Geräusch verdrängte schlagartig ihre Sorgen und ihr Unwohlsein. Svenjas Herz hörte vor Schreck einen Augenblick auf zu schlagen, dann rannte sie in ihr Schlafzimmer, verriegelte die Tür hinter sich und griff zu ihrem Handy, das wie immer neben ihrem Radiowecker auf dem Nachttisch lag. Fieberhaft wählte sie Julias Nummer und riss diese aus dem Schlaf. Nach wenigen, panisch gestammelten Worten gab sie sich der Angst hin. Gellend schrie sie aus Leibeskräften und presste das Kopfkissen vor ihren Oberkörper.

Als sie keine Kraft mehr zum Schreien hatte, hörte sie Julias Stimme und deren Klopfen an der Schlafzimmertür. Zaghaft öffnete sie, und als sie sah, dass Julia allein davorstand, sank sie ihrer Freundin heulend und zitternd in die Arme.

»Der Einbrecher ist abgehauen, als ich die Treppe herunterstürmte«, sagte Julia, nachdem sie die vor Angst schlotternde Svenja wieder zum Bett gebracht hatte. »Ich rufe jetzt erst einmal die Polizei.«

»Nein! Keine Polizei!«, sagte Svenja und fuhr hoch.

»Wieso? Du hast doch nichts zu verbergen, oder?«

»Nein, aber die glauben mir doch kein Wort. Die schreiben ein Protokoll und verschwinden wieder.«

»Ich habe den Kerl schließlich auch gesehen. Da wollen wir doch mal sehen, ob die so einfach wieder gehen können.« Julia verstand ihre Freundin nicht und schüttelte den Kopf.

»Ja, schon. Aber dass ich bereits den ganzen Tag verfolgt wurde, das werden sie nicht glauben. Wenn die mich in meinem jetzigen Zustand sehen, verbuchen sie nur eine hysterische Alte mehr auf ihrer Liste. Ich rufe die Polizei, aber nicht irgendwelche Beamte. Ich kenne da jemanden, der mir bestimmt hilft.«

Eine knappe Stunde später stand Steffen Dahlmann in Svenjas Wohnzimmer und blickte auf die verängstigte Frau hinunter, die sich wimmernd in einem Sessel zusammengerollt hatte. Als er sie vor mehr als einem Jahr kennengelernt hatte, war Svenja Förster die Einzige, die bereit gewesen war, einen freien Tag zu opfern, um ihm bei einer Ermittlung behilflich zu sein. Sie war ihm als natürliche und pragmatisch veranlagte Frau im Gedächtnis geblieben. Umso erstaunter war er, sie in diesem Zustand anzutreffen. Ihre Freundin hockte neben dem Sessel und hielt tröstend die Hand der am Boden zerstörten jungen Frau. Die Freundin hatte ihn in die Wohnung gelassen, nachdem sie misstrauisch und sehr gründlich seinen Dienstausweis geprüft hatte. Sie war es auch, die ihn mit wenigen Worten einen Einblick in die Situation verschafft hatte.

Wenn das alles wahr ist, was die Kleine mir erzählt hat, dachte Steffen, dann hat jemand ganze Arbeit geleistet. Diese lebensbejahende, tüchtige Frau in ein schlotterndes Bündel zu verwandeln, war bestimmt nicht einfach.

Er sah sich im Wohnzimmer um, anschließend inspizierte er, ohne dabei etwas zu berühren, die Wohnungstür. Zurück in der Stube betrat er den Balkon und blickte hinunter. Nachdem er sich so einen ersten Eindruck verschafft hatte, rückte er sich einen Sessel zurecht und nahm gegenüber den beiden Frauen Platz. Er wandte sich mit seiner ersten Frage direkt an Julia: »Haben Sie die Wohnungstür um das Schloss herum berührt, als Sie Frau Förster zu Hilfe eilten?«

Julia starrte Steffen an, als wäre er ein Alien. »Sie haben vielleicht Nerven! Als Svenja mich anrief und ich die Schreie hörte, habe ich mir den Baseballschläger geschnappt, der immer neben meiner Tür lehnt, und bin die Treppe hinuntergestürmt. Ich sah, wie der Einbrecher Fersengeld gab, und bin dann gleich in die Wohnung. Denken Sie, ich habe mir dabei großartig überlegt, was ich anfassen darf und was nicht?«

Steffen musste ihr im Stillen Recht geben. War eine blöde Frage, dachte er. Er versuchte seinen müden Verstand ein wenig aufzuwecken und strich mit der Rückhand über seine unrasierte Wange. Kurz lauschte er dem Knistern der Bartstoppeln, dann setzte er neu an: »Es war ja nur eine Frage und kein Vorwurf. Trotzdem bitte ich Sie, das Türschloss von jetzt an nicht mehr zu berühren. Ich werde im Anschluss einen Kriminaltechniker herbestellen, um Fingerabdrücke sicherstellen zu lassen. So, und jetzt«, er blickte Svenja an, »möchte ich die ganze Geschichte der Reihe nach erzählt bekommen.«

Unterbrochen von Schniefen und Nase putzen, berichtete Svenja von ihrem verheerenden Tagesablauf. Dass sie beim Eindringen des Einbrechers nicht die Polizei, sondern sofort Julia zu Hilfe gerufen hatte, nötigte Steffen Respekt vor Svenjas Geistesgegenwart ab. An dieser Handlung erkannte er die junge, tatkräftige Frau wieder, die ihm vor einem Jahr begegnet war. Es war das einzig Richtige, was Svenja in dieser Situation tun konnte, denn in den seltensten Fällen stand die Polizei einsatzbereit vor der Haustür des Opfers.

Als Svenja mit ihrer Schilderung fertig war, blickte sie Steffen um Entschuldigung bittend an und erklärte ihm, warum sie nicht die Polizei gerufen, sondern ihn aus dem Schlaf gerissen hatte.

Steffen konnte sich ihrer Argumentation nicht verschließen und musste ihr in Gedanken zustimmen. Die Kollegen der Streife hätten einer hysterisch wirkenden Frau nicht geglaubt, zumal auf deren Küchentisch eine Flasche Wodka stand. Aber er kannte Svenja und er meinte nicht, dass der erste Eindruck von ihr ihn damals so getäuscht hatte. Wenn sie sagte, dass sie sich verfolgt fühle, dann war die Sache mehr als nur die Wahnvorstellung einer überspannten jungen Frau. Das flüsterte ihm seine Intuition. Er befürchtete vielmehr, dass hinter dieser Geschichte weit mehr als ein makaberer Scherz unter Kommilitonen steckte. Unwillkürlich wanderten seine Gedanken fünfundzwanzig Jahre zurück in die Vergangenheit. Auch damals vermutete eine Frau, dass man sie verfolgte, doch Glauben fand sie erst nach ihrem schrecklichen Ende.

Steffen wollte auf gar keinen Fall riskieren, dass sich diese Geschichte wiederholte. Unverzüglich leitete er alle notwendigen Maßnahmen ein. Er rief den diensthabenden Beamten an und bestellte einen Kriminaltechniker, um eventuelle Fingerabdrücke an Svenjas Wohnungstür zu sichern.

Als das erledigt war, zückte er sein Notizbuch, sah Julia auffordernd an und fragte: »Können Sie mir eine Beschreibung des Eindringlings liefern?«

»Viel habe ich nicht gesehen. Als ich die Treppe herunterlief, türmte er schon. Aber ich denke, dass es ein Mann war . . .«, sie machte eine Pause und dachte nach. »Ja, ich bin mir sicher. Ein Mann bewegt sich anders als eine Frau. Er ist auf jeden Fall körperlich gut in Form. Das vermute ich, weil seine Bewegungen geschmeidig wirkten. Die Körpergröße kann ich nur schätzen, da ich ihn nur von oben gesehen habe. Ich denke ein Meter achtzig, vielleicht«, sagte sie zögernd und machte eine vage Bewegung mit ihren Händen. »Über sein Gesicht und die Haare kann ich nichts sagen, weil er eine Kapuze über den Kopf gezogen hatte. Seine Jacke war dunkelgrau, die Kapuze hellgrau.«

»Na, das ist doch eine ganze Menge.« Steffen zeigte sich zufrieden, er hatte schon bedeutend schlechtere Personenbeschreibungen bekommen. Er rief sofort die Beamten der zuständigen Polizeiwache an und gab die Personenbeschreibung durch. Über den Einbruch an sich hatte er den Nachtdienst bereits auf seiner Herfahrt informiert und gebeten, die Gegend nach verdächtigen Personen abzusuchen.

Steffen gähnte und blickte zur Uhr. Hier konnte er jetzt nichts mehr tun. Und wenn er Svenja so betrachtete, dann wurde ihm klar, was die junge Frau jetzt benötigte. Ein Bett und einen Platz, an dem sie sich sicher fühlen konnte.

Er ging vor Svenja in die Hocke.

»Vertrauen Sie mir?«

Zwei vom Heulen verquollene rote Augen sahen ihn an. Nach einem kurzen Moment nickte Svenja.

»Gut. Hier sind Sie nicht sicher und in der Wohnung Ihrer Freundin ebenfalls nicht. Sie packen jetzt alles Notwendige zusammen und kommen erst einmal mit zu mir. Morgen sehen wir dann weiter.«

Julia half der angeschlagenen Svenja die nötigsten Dinge in einer Reisetasche zu verstauen und kurz darauf führte Steffen Svenja zu seinem Wagen.

Bevor Svenja einstieg, blickte sie noch einmal zurück und schaute zu den Fenstern ihrer Wohnung hinauf. Sie beschlich das Gefühl, als ob der Tod ihr heute Nacht einen Besuch abgestattet, dann aber doch beschlossen hatte, ihr noch einige Tage zu schenken.

6. Kapitel

Zwischen dem morgendlichen Berufsverkehr und dem Öffnen der Geschäfte kam die Stadt auch an diesem Tag einen Augenblick zur Ruhe. Deshalb waren die Bürgersteige noch weitgehend unbevölkert, als Karin den Weg von ihrem Auto zu dem wuchtigen Bau der Kirche zurücklegte.

Um zu vermeiden, vor einer verschlossenen Kirchentür unverrichteter Dinge wieder umkehren zu müssen, hatte sie gleich nach der gestrigen Beratung im Pfarrbüro angerufen, um sich für heute anzumelden. Eigentlich hatte sie nicht damit gerechnet, jemanden zu erreichen, aber der Pfarrer hatte trotz der späten Stunde das Gespräch entgegengenommen. Er hatte ihr versichert, dass er den kommenden Vormittag in der Kirche sei, sie ihn also während dieser Zeit gern aufsuchen könne.

Da Karins Termin mit Pfarrer Leonhardt nicht auf die Minute genau festgelegt war, nahm sie sich die Zeit, erst einmal um die Kirche herumzulaufen. In Architektur war sie nicht bewandert, trotzdem stellte sie die Vermutung auf, dass es sich um einen neugotischen Baustil handeln könnte. Bei ihrem Rundgang entdeckte sie einige schöne Motive und bedauerte es sehr, dass sie ihre Kamera nicht dabei hatte.

Nach ihrer kleinen Besichtigungstour betrat sie die Kirche. Die Kirchentür war offen. Also befand sich der Pfarrer mit Sicherheit im Gebäude. Karin wusste, dass Kirchen in der Regel verschlossen waren und sie wurde wütend, wenn sie an den Grund dafür dachte. Irgendetwas läuft in unserer heutigen Zeit falsch, wenn Diebe nicht einmal davor zurückschrecken Kirchen auszuplündern, war ihre Meinung.

Bei ihrem Eintritt wurde sie von einer angenehmen Kühle empfangen. Ein lautes Hämmern hallte von den Wänden wider. Zwischen dem Kirchengestühl war ein Mann mit der Reparatur einer Armlehne beschäftigt. Ein weiterer Mann, der mehrere Ordner unter dem Arm trug, stand neben ihm. Sobald der arbeitende Mann Karin gewahr wurde, erhob er sich und kam auf sie zu.

»Sie sind bestimmt die Dame von den Ordnungshütern«, sagte er, klopfte den Holzstaub von seinen Händen und streckte Karin die rechte Hand entgegen.

Karin musterte Pfarrer Leonhardt, denn nur um den konnte es sich nach der Begrüßung handeln. Sie fand, dass er genau so aussah, wie sie sich immer einen Pfarrer vorgestellt hatte. Er war korpulent, hatte eine Halbglatze und sein rundes Gesicht strahlte sie entgegenkommend an. Nur seine Bekleidung entsprach nicht Karins Klischee. Er trug eine blaue Latzhose und ein Holzfällerhemd. Alles in allem machte er einen sehr weltlichen Eindruck auf sie.

Lächelnd registrierte Pfarrer Leonhardt Karins Musterung. »Ich hoffe, ich enttäusche Sie nicht gar zu sehr, weil ich keine Soutane trage. Aber dieses Kleidungsstück wäre bei meiner derzeitigen Tätigkeit eher lästig.«

Karin war überrascht, dass er sie so leicht durchschaut hatte und suchte nach einer passenden Entgegnung. Er ließ sie jedoch nicht zu Wort kommen.

»Genau wie Sie gehe ich einem Beruf nach, der es mit sich bringt, zu bemerken, was hinter einer Stirn vorgeht. Jetzt bin ich erst einmal sehr neugierig, was die Kriminalpolizei von mir will. Oh, Entschuldigung! Ich vergaß unseren Kaplan vorzustellen.« Er wies auf den Mann mit den Ordnern. »Das ist Herr Geyer.« Er nickte diesem kurz zu und sagte: »Wir machen später mit der Abrechnung weiter.«

Der Kaplan, ein schlanker, fast asketisch wirkender Mann um die fünfunddreißig Jahre, reichte Karin ebenfalls die Hand, deutete eine leichte Verbeugung an und zog sich still zurück.

Pfarrer Leonhardt wandte sich gleich wieder gut gelaunt an Karin: »Kommen Sie, wir gehen in die Sakristei, da steht etwas zu trinken für durstige Kehlen bereit.«

In dem kleinen, aber ordentlichen und zweckmäßigen Raum stellte Pfarrer Leonhardt, ohne zu fragen, ein Glas Orangensaft vor Karins Platz.

»Bei dieser Hitze ist es wichtig, ausreichend Flüssigkeit zu sich zu nehmen«, sagte er und hob sein Glas. »Es ist schon ein Segen, dass es hier im Gotteshaus erfreulich kühl ist.« Daraufhin lehnte er sich zurück und blickte Karin gespannt an.

Karin bedankte sich für den Saft und dafür, dass er so rasch Zeit für sie gefunden hatte, und kam gleich auf den Punkt: »Ich bin aus einem traurigen Anlass hier. Eines Ihrer Gemeindemitglieder ist ermordet wurden. Und zwar Timo Jabilonsky. Ich hoffe, von Ihnen einiges über ihn zu erfahren.«

Das gutmütige Lächeln verschwand aus dem Gesicht des Pfarrers und wich einer tiefen Bestürzung. Karin beobachtete ihn scharf und versuchte dabei, ihre Gesichtszüge hinter dem Glas zu verstecken. Sie wollte vermeiden, dass Pfarrer Leonhardt ihre Gedanken ein zweites Mal analysierte. Aber der barg sein Gesicht in den Händen und ein Schauer durchlief seinen Körper. Erst nach einer geraumen Weile blickte er wieder auf und sagte: »Ich bin dankbar, dass mein Glaube so tief ist, denn in Momenten wie diesen frage auch ich nach dem Warum. Es ist noch keine vier Wochen her, da feierte Timo seinen fünfunddreißigsten Geburtstag. Er war voller Leben und keiner der Anwesenden hätte vermutet, dass sein irdischer Weg so kurz bemessen ist. Warum der Herr ihn so jung abberufen hat, werde ich wohl erst nach meinem Ende erfahren.«

Karin mochte derart salbungsvolle Worte nicht, deshalb sagte sie kalt: »Nun ja, der Mörder hatte sicher einen Grund. Gab es unter Ihren Schäfchen eventuell eines, das einen so starken Hass auf Herrn Jabilonsky entwickelt hat, dass es zu so einer Tat fähig war?«

»Ich bevorzuge den Terminus Gemeindemitglied, Frau Wolf. Sie selbst haben ihn vor wenigen Augenblicken gebraucht.«

Kurz schlich sich Unmut in Pfarrer Leonhardts Miene. Doch er fing sich auf der Stelle und fuhr gewohnt gutmütig fort: »Die Gemeindemitglieder, die mit Timo in näherem Kontakt standen, schließe ich aus. Er wurde von allen geschätzt.« An diesem Punkt zog ein genießerisches Lächeln über Pfarrer Leonhardts Gesicht. »Nicht zuletzt wegen seiner Kochkünste.«

»Ihren Worten entnehme ich, dass Sie mit Herrn Jabilonsky auf vertrautem Fuß standen, oder liege ich da falsch?«

»Tatsächlich verband mich mit Timo eine engere Beziehung als zu anderen Kirchenmitgliedern. Sie müssen wissen, dass ich erst seit einem reichlichen Jahr Seelsorger dieser Gemeinde bin. Ich bin zu meinem Amtsantritt in diese schöne Stadt gezogen und stand vor der Aufgabe, eine neue Wohnung einzurichten. Er hat mir bei der Konzeption meiner Küche mit Rat und Tat zur Seite gestanden und reichte einige sehr leckere Rezepte an mich weiter. In der Küchenarbeit war ich bis dahin immer etwas unbeholfen, konnte das aber mit Timos Hilfe ändern.«

»Verband Sie mit Herrn Jabilonsky nur die Leidenschaft für gutes Essen oder teilten Sie weitere Gemeinsamkeiten mit ihm?«

Pfarrer Leonhardt lächelte wissend, als er sagte: »Außer den schon erwähnten Dingen, und dass er eine wertvolle Stütze bei der Gemeindearbeit war, gab es nichts, was uns verband. Oder was hatten Sie vermutet, Frau Kommissarin?«

Unschuldig lächelnd überging Karin seine Frage und kam zum nächsten Punkt: »Bei der Erledigung welcher Aufgaben hat sich Herr Jabilonsky hervorgetan?«

»Er stand finanziell gut da und hat der Kirche einiges zukommen lassen. Und bei Veranstaltungen der Gemeinde übernahm er immer die Versorgung.« Pfarrer Leonhardt lächelte wehmütig. »In Zukunft werden wir nicht mehr derart vorzüglich speisen. Aber bei allen körperlichen Betätigungen, wie zum Beispiel dem gemeinsamen Frühjahrsputz, hat er sich leider nicht beteiligt. Ich habe das immer sehr bedauert und ihm ins Gewissen geredet, da es ihm gesundheitlich doch sehr gut getan hätte.«

Das nächste Thema, das Karin ansprechen wollte, war heikel. Sie hatte schon auf dem Weg zur Kirche intensiv gegrübelt, wie sie dieses Problem angehen sollte, und sich schließlich für den direkten Weg entschieden.

»Ich weiß«, begann sie vorsichtig, »dass Sie an das Beichtgeheimnis gebunden sind, aber es handelt sich hier um Mord. Hat Herr Jabilonsky in der Beichte etwas gesagt oder angedeutet, das mir bei meinen Ermittlungen weiterhelfen würde? Hat er sich bedroht gefühlt, oder war er in eine unangenehme Sache hineingeraten?«

»Sie haben es korrekt formuliert. Ich bin an das Beichtgeheimnis gebunden und daran halte ich mich.« Pfarrer Leonhardt sah Karin ernst an, dann stand er auf, holte eine neue Flasche Saft und schenkte nach. Er setzte sich nicht wieder, sondern begann in dem kleinen Raum Runden zu drehen. Offensichtlich rang er schwer mit sich. Schließlich, nach mehreren langen Minuten des Schweigens, kehrte er auf seinen Stuhl zurück.

»Ich versuche Ihnen zu helfen, so gut es mir möglich ist. Es liegt auch in meinem Interesse, dass Timos Mörder der irdischen Gerechtigkeit zugeführt wird. Von den Dingen, die Sie angesprochen haben, hat Timo nichts erwähnt. Seine Verfehlungen waren ausschließlich fleischlicher Natur, mehr sage ich dazu aber nicht.«

Karin beschloss, nicht darauf einzugehen. Stattdessen stellte sie die nächste Frage: »Gab es weitere Gemeindemitglieder, zu denen Herr Jabilonsky einen näheren Kontakt pflegte?«

Pfarrer Leonhardt musste nicht lange nachdenken. »Ja, zu Herrn Jahn. Herr Jahn ist Psychotherapeut und Timo war bei ihm in Behandlung.«

Schnell schrieb sie den Namen in ihr Notizbuch und hakte nach: »Wissen Sie, wegen welchen Beschwerden ihn Herr Jabilonsky aufsuchte?«

Doch diesmal winkte der Pfarrer entschieden ab. »Ich habe Ihnen fast schon mehr gesagt, als ich verantworten kann. Über dieses Thema sollten Sie sich wirklich mit Herrn Jahn weiterunterhalten.«

»Sie haben recht. Ihr Vorgänger kann mir vielleicht weiterhelfen. Wo kann ich ihn erreichen?«

»Meinen Vorgänger erreichen Sie nicht mehr. Er ist von uns gegangen. Ich selbst kannte ihn nicht. Er verstarb unerwartet und ich wurde aufgrund seines Todes hierher berufen.«

Karin war der Unterton in seiner Stimme nicht entgangen, sie sah Pfarrer Leonhardt prüfend an, zögerte kurz, doch dann fragte sie ihn ohne Umschweife: »An was ist Ihr Vorgänger so unerwartet gestorben?«

»Er hat seinem Leben selbst ein Ende gesetzt. Aber bevor Sie weiter in mich dringen, ich weiß weder wie noch weshalb. Ich verweise Sie da an einen Pfarrer im Ruhestand, nämlich Herrn Fröbel.« Pfarrer Leonhardt stand auf und kramte in seinen Unterlagen. Er schien Ordnung zu halten, denn bereits nach wenigen Minuten hatte er gefunden, was er suchte. Er reichte Karin eine Adressliste und wies mit dem Finger auf den entsprechenden Eintrag.

Wieder kritzelte Karin alles Notwendige in ihr Notizbuch, während sie überlegte, ob es noch weitere Fragen zu klären gab.

Eine fiel ihr noch ein. »Sind Ihnen die Namen Cornelia oder Martin Ulrich bekannt?«

»Nein, da kann ich Ihnen nicht weiterhelfen.«

Erneut äußerte Karin ihre Dankbarkeit für die geopferte Zeit, bevor sie sich erhob.

Der Pfarrer ließ es sich nicht nehmen, Karin durch die Kirche zum Ausgang zu geleiten. Als Karin an der Kirchenbank vorüberkam, an der Pfarrer Leonhardt herumgewerkelt hatte, fiel ihr Blick auf den gut bestückten Werkzeugkoffer des Seelsorgers. Als sie ihm einem fragenden Blick zuwarf, meinte er lächelnd: »Die Arbeit mit den Händen ist eine Leidenschaft von mir. Ich stöbere für mein Leben gern in Baumärkten herum und repariere in meiner Wohnung alles selbst. Da die Kollekte nicht mehr so reichlich ausfällt wie früher, muss die Gemeinde mit ihren Mitteln rechnen. So kommt es dem Kirchengebäude zugute, dass ich meiner Begeisterung für handwerkliche Tätigkeit freien Lauf lasse. Dadurch, dass ich vieles selbst in Ordnung bringe, konnte die Kirchgemeinde manchen Euro sparen.«

Wie zur Bekräftigung seiner Worte griff er nach einer großen Bohrmaschine und setzte sie gleich an der Kirchenbank an. Karin entging nicht, wie vertraut er im Umgang mit dem Werkzeug war und mit welcher Leichtigkeit er die schwere Maschine handhabte. Hinter dem gemütlichen Körperbau des Pfarrers mussten sich harte Muskeln verstecken.

Karin nickte Pfarrer Leonhardt noch einmal zu und verließ das Kirchenschiff. Im Vorraum entdeckte sie eine Pinnwand, an die Anzeigen der Kirchgemeinde geheftet waren. Daran hing auch ein Foto von Pfarrer Leonhardt. Karin blickte sich kurz um und untersuchte die Wände und die Decke, ob eventuell eine Videokamera installiert war. Als ihr nichts Derartiges auffiel, nahm sie das Foto ab und steckte es in ihren Rucksack.

Hauptkommissar Steffen Dahlmann fühlte sich alt und verbraucht. Die gestörte Nachtruhe, die in trauter Gemeinsamkeit mit der drückenden Hitze arbeitete, nagte an seiner Verfassung. Das Hemd klebte an seinem Rücken und vom Durst und dem ständigen Fragen schmerzte sein Hals. Als er die versammelte Schar der Küchenangestellten musterte, die ausnahmslos trübsinnig zu Boden blickten, als könnten sie Kraft aus den schwarz-weißen Fliesen schöpfen, wurde ihm klar, dass er hier nichts Substanzielles mehr erfahren würde. Sie alle hatten zwar auf engstem Raum mit dem Küchenchef gearbeitet, aber wirklich gekannt hatte ihn keiner. Dementsprechend dürftig waren seine Notizen. Er überflog die wenigen Anstriche und stellte fest, dass es nichts war, was bei den Ermittlungen in irgendeiner Art weiterhelfen würde.

Der Gedanke, wieder nach draußen in die noch heißere Mittagsglut zu kommen, verleitete ihn zu einem tiefen Seufzer und er erhob sich zögernd. Noch ein letztes Mal musterte er die Runde, da erregte ein Augenpaar seine Aufmerksamkeit. Er glaubte, ein leichtes Blinzeln wahrgenommen zu haben. Die zierliche, unscheinbare Frau, von der das Signal kam, schaute aber gleich darauf wieder weg. Als sei nichts gewesen, legte Steffen seine Visitenkarte auf den Pausentisch und murmelte: »Sollte noch jemandem etwas einfallen, ich bin unter dieser Nummer erreichbar.«

Der nur leicht angedeutete Wink half Steffens Allgemeinwohl auf die Sprünge und mit neu erwachter Spannkraft beschloss er, sich nicht allzu weit von dem Restaurant zu entfernen. Nur wenige Straßen weiter suchte er sich einen schattigen Platz in einem Straßencafé, in dem er gleich sein Mittagsmahl einzunehmen gedachte. Als er kurz sein Studium der Speisekarte unterbrach, fiel sein Blick zum Nachbartisch, wo zwei junge Männer Bier tranken. Der Anblick der verlockend golden schäumenden Flüssigkeit und der kleinen Wasserperlen an den Gläsern, die ein kühles Getränk versprachen, vernichteten sein Pflichtbewusstsein und er bestellte sich ein großes Pilsner.

Noch bevor das Essen kam, klingelte sein Handy. Was er erhofft hatte, trat ein. Die Frau aus der Küche wollte ihn sprechen. Er sagte ihr, wo sie ihn finden konnte und widmete sich dann seinem eben aufgetragenen Mahl.

Sie brauchte nicht lange, bis sie an seinen Tisch trat. Fast hätte er sie nicht wiedererkannt, so enorm war die Verwandlung. Dabei hatte sie nur die Bekleidung gewechselt. Ihre Haare, die unter einer Kochmütze verborgen gewesen waren, trug sie nun offen. Und das farbige Sommerkleid stand ihr um Längen besser als die weiße Kochuniform. Steffen fand sie nun nicht mehr unscheinbar, eher recht interessant. Sie war zwar nicht ausgesprochen hübsch, aber auf eine gewisse Weise sehr attraktiv.

Zu seiner Schande hatte er sein Notizbuch konsultieren müssen, um sich ihren Namen wieder in Erinnerung zu rufen. Da sie das aber nicht weiß, ist es egal, dachte er bei sich und bestellte für sich und Frau Seifert jeweils einen Eis-Kakao.

»Was ist es, was Sie mir mitteilen wollen und wovon Ihre Kollegen nichts erfahren sollen?«, begann er das Gespräch.

»Sichern Sie mir zu, dass Sie alles, was ich Ihnen jetzt erzähle, nicht publik machen?«

Steffen sah der Frau an, dass ihre Frage sehr ernst gemeint war. Sie saß sprungbereit auf dem Stuhl und würde mit Sicherheit sofort wieder losstürzen, wenn er nicht auf ihre Bedingungen eingehen würde.

Er nickte bedächtig. »Wenn sich nicht herausstellt, dass Ihre Aussage vor Gericht benötigt wird, können Sie sich auf meine Diskretion verlassen.«

»Gut. Das genügt mir erst einmal.« Frau Seifert wurde lockerer und schaffte es sogar, ein Lächeln in ihr Gesicht zu zaubern. »Sie können mir glauben, dass das, was ich im Begriff bin, vor Ihnen preiszugeben, mir nicht leicht fällt. Ich wollte die ganze Geschichte eigentlich vergessen und nie wieder daran denken.«

Steffen nickte nur und lächelte ihr aufmunternd zu.

»Ich hatte eine Affäre mit Timo. Naja, Affäre kann man es im Grunde nicht nennen, ich war zweimal bei ihm.«

Nach ihrer Einleitung hatte Steffen zwar mit etwas in der Art gerechnet, aber wenn er an den ziemlich fetten Koch dachte und dann die schlanke, durchaus sehenswerte Frau an seinem Tisch betrachtete, wunderte er sich doch ein wenig.

Frau Seifert schien an seiner Miene den Zweifel abzulesen, denn sie sagte verlegen: »Es hat mir zu Beginn geschmeichelt, dass ein zehn Jahre jüngerer Mann mich begehrt und ich lebe schon viele Jahre allein, sodass ich es einfach zugelassen habe. Und abgesehen von seinem Äußeren war Timo ein netter, umgänglicher Kerl.«

»Haben Sie nach den zwei Treffen die Liaison beendet oder er?«

»Wir beide. Unsere Vorstellungen von Sex waren zu verschieden.« Es war Frau Seifert sichtlich unangenehm, über ihre Liebesbeziehung zu dem verstorbenen Koch zu sprechen. Sie rutschte nervös auf dem Stuhl herum und hatte Mühe, das Glas mit dem Eis-Kakao ruhig in ihren Händen zu halten. Steffen konnte sie verstehen und ließ ihr die Zeit, die sie brauchte, um sich zu sammeln. Er wechselte das Thema und sagte ein paar belanglose Worte über das Dessert und die Hitze. Frau Seifert ging erleichtert auf sein Geplauder ein und fing sich wieder. Die Ablenkung löste ihre Anspannung. Schließlich gelang es ihr, noch immer mit Unbehagen, aber deutlich gefasster, sich wieder auf ihre Schilderung zu konzentrieren.

»Es ist, wie ich schon gesagt habe, schwer für mich, einem Fremden gegenüber offen über eine Sexbeziehung zu sprechen. Aber es muss wohl sein. Als ich mit Timo zusammen war, fand ich schnell heraus, dass er gar nicht an mir als Frau interessiert war. Er brauchte nur eine Partnerin für seine sadomasochistischen Spiele. Sein Fetisch war ihm wichtiger als der Partner. Er wollte erniedrigt, geschlagen und beschimpft werden. Zuerst fand ich die Lederklamotten, in die er mich steckte, recht erregend. Aber einen nackten Mann zu peitschen, das hat mich eher ernüchtert als auf Touren gebracht. Aber ohne diesen speziellen Kitzel bekam Timo keine Erektion, also habe ich mitgespielt. Der eigentliche Akt war dann sehr enttäuschend. Timo war nach meiner Domina-Tätigkeit so aufgegeilt, dass es nach wenigen Augenblicken vorbei war. Für ihn war es ebenfalls nicht zufriedenstellend, denn er bemerkte natürlich, dass ich seinen Fetisch nicht teilte. Wir haben es nach den zwei Versuchen einfach gelassen. Er bat mich, die ganze Geschichte nicht herumzuerzählen, und bis heute habe ich mich daran gehalten.«

Nach diesen Worten schwieg Frau Seifert, sodass Steffen annahm, sie hätte ihm alles berichtet: »Ich danke Ihnen, dass Sie sich mir mit so großer Offenheit anvertraut haben, . . .«

Frau Seifert, die bis zu Steffens Worten nachdenklich ihr leeres Glas angestarrt hatte, hob ihre Hand und sagte schnell: »Nein, ich bin noch nicht fertig. Als ich nach meinem zweiten und letzten Besuch bei Timo sein Haus verließ, fiel mir ein Mann auf, der das Haus beobachtete. Normalerweise achte ich nicht auf andere Personen, aber an diesem Tag habe ich mich umgeschaut, weil ich sichergehen wollte, dass mich kein Bekannter beim Verlassen von Timos Wohnung sieht. Der Mann verfolgte mich sogar noch, bis ich in meinen Wagen stieg. Auf irgendeine Weise machte er einen unheimlichen Eindruck auf mich.«

Da Steffen bereits über die sadomasochistischen Neigungen des ermordeten Küchenchefs informiert war, hatte Frau Seiferts Bericht keine große Spannung in ihm hervorgerufen, doch jetzt wurde er hellhörig.

»Können Sie den Mann beschreiben?«

»Er war recht groß, aber über seine Figur kann ich nichts sagen, weil er einen weiten Mantel trug. Sein Gesicht habe ich nicht erkennen können. Er hatte eine Kapuze über den Kopf gestülpt und es lag dadurch im Schatten.«

Bei dem Wort Kapuze schalteten in Steffens Kopf alle Warnlampen auf Rot. »Wann war Ihr zweiter Besuch bei dem Küchenchef?«

Frau Seifert überlegte kurz und meinte dann: »Ich denke Ende April. Aber was noch außergewöhnlich war, der Mann schien Timos Haus zu fotografieren. Er hatte eine Kamera dabei, mit so einem langen großen Ding vorn.«

Diese Information war mit Sicherheit eine Untersuchung wert. Steffen bedankte sich ein zweites Mal für Ihre Aufrichtigkeit und konnte ihr zum Abschied mit ruhigem Gewissen die Versicherung geben, dass er über ihr Verhältnis mit Timo Jabilonsky absolutes Stillschweigen bewahren würde.

Auf seinem Rückweg dachte er noch einmal gründlich über das Gehörte nach. Er bedauerte es sehr, dass Karin bei dem Gespräch mit Frau Seifert nicht dabei gewesen war. Er hätte zu gern ihr Mienenspiel studiert, als Frau Seifert von dem ›langen, großen Ding‹ an der Kamera sprach.

Dass der Mann, der Frau Seifert aufgefallen war, im Frühjahr eine Kapuze auf dem Kopf trug, war angesichts der kühlen Jahreszeit nicht so außergewöhnlich. Aber der Einbrecher hatte ebenfalls eine Kapuze getragen. So selten ist dieses Kleidungsstück nicht, dachte Steffen, doch er würde sich diesen Sachverhalt gut merken.

7. Kapitel

Karin war sehr froh, dass Pfarrer Fröbel bei ihrem Anruf gleich eine Wegbeschreibung geliefert hatte. Er wohnte in Radebeul und sein Haus war, genauso wie er es formuliert hatte, nicht leicht zu finden. Es lag versteckt, mehrere Nebenstraßen von der Hauptstraße entfernt.

Karins Begeisterung kannte keine Grenzen, als sie es betrachtete. Die Wände des hübschen, alten Einfamilienhauses waren bis zum Giebel mit wildem Wein bewachsen, dessen Blätter in der strahlenden Sonne aufglühten und es stand inmitten eines Gartens, dessen alte Bäume dem Anwesen einen Hauch Romantik verliehen. Auch die Lage des Hauses war ideal. Nur ein kurzer Fußmarsch trennte die Bewohner von den öffentlichen Verkehrsmitteln und dennoch lag es ausreichend weit vom Lärm der Straße entfernt.

So möchte ich auch gern wohnen, wenn ich in Rente gehe, schwärmte Karin innerlich. Es fiel ihr schwer, sich von dem Anblick loszureißen, doch dann erblickte sie hinter der Gartentür einen alten Mann, der sie freundlich anlächelte. Mit seiner bequemen Sommerkleidung, dem Strohhut auf dem Kopf und der Pfeife im Mund wirkte er, als sei er mit dem Anwesen verwachsen.

Karin näherte sich der Gartentür. Sogleich öffnete er diese einladend und winkte sie herein.

»Das ist eine Premiere für mich«, freute er sich. »Die Polizei war noch nie bei mir zu Gast. Kommen Sie, wir gehen nach hinten, da ist es angenehm schattig.«

Unter einem alten Nussbaum standen schwere Gartenmöbel aus schwarzem Holz, die gemütlich knarrten, als Karin und ihr Gastgeber sich setzten.

»Darf ich Ihnen einen Kaffee anbieten?«

Karin wehrte ab. »Nein danke. Bitte keinen Kaffee.«

»Mögen Sie keinen Kaffee oder ist es wegen der Wärme?«

»Ich mag keinen Kaffee.«

Er fuhr sich nachdenklich durch seinen weißen, gepflegten Bart und meinte: »Es ist sehr selten, dass Menschen den Türkentrank nicht mögen, aber das bringt mich nicht in Verlegenheit.« Er zog unter seinem breiten Gartenstuhl eine Kühlbox hervor, öffnete sie und brachte eine Flasche Wasser zum Vorschein. Er füllte Karin ein Glas, welches er ebenfalls der Kühlbox entnahm, und schenkte sich Kaffee aus einer Thermosflasche ein.

»So, da nun für unser leibliches Wohl gesorgt ist, bin ich bereit, Ihre Fragen zu beantworten.« Er lehnte sich zurück und schaute Karin erwartungsvoll an.

»Ich komme wegen des Selbstmordes von Herrn Pfarrer Oldenburg. Der jetzige Pfarrer, Herr Leonhardt, konnte mir darüber nichts sagen und hat mich an Sie verwiesen.«

Mit einem schweren Seufzer stellte Pfarrer Fröbel seine Tasse auf dem Tisch ab. »Das ist ein Thema, bei dem selbst mir der Appetit auf Kaffee vergeht. Obwohl der bittere Trank passen würde.« Traurig blickte er Karin an. »Bitter, das trifft es«, fuhr er fort. »Die Erinnerung an den Tod von Reinhardt ist immer noch schmerzlich für mich und so wird es wohl bis zu meinem Ende bleiben. Er war mir ein guter Freund. Unzählige Male bereitete er mir die Freude seiner Gegenwart und wir haben manche Partie Backgammon gemeinsam bestritten. In der Zeit nach seinem Tod zweifelte ich an fast allem. Sie müssen wissen, dass es mich viel Kraft gekostet hat, nicht zu verzweifeln und der Bitterkeit mein Herz zu öffnen. Erst viele Monate später fand ich Trost in meinem Glauben, konnte loslassen und trauern.« Er strich mit seinen faltigen Händen über die Augen, als versuchte er den Gram wegzuwischen. Langsam richtete er seinen Blick zurück auf Karin. Trotz der Trauer in seinen Gesichtszügen funkelte der Lebensmut wieder in seinen Augen. Er lächelte sogar leise, als er sagte: »Es mag in Ihren Ohren seltsam klingen, dass gerade ein Pfarrer an seinem Glauben zweifelt, aber selbst ich bin nur ein schwacher Mensch. Ich haderte tatsächlich mit Gott und habe aus Trotz mehrere Tage nicht gebetet, bis ich dann bemerkte, dass ich damit nicht Gott bestrafte, sondern nur mich selbst. Allerdings wagte ich im Gebet die Frage, warum ein noch junger Mann an Krebs erkrankt und nicht ich.«

Karin war unwohl zumute. Sogar an diesem idyllischen Ort brachte ihr Beruf nur Trauer und Dunkelheit. Manchmal kam sie sich wie ein Todesengel vor, der, egal an welchem Ort er auftauchte, immer von dem kalten Hauch des schwarzen Schnitters begleitet wurde. Sie räusperte sich, um ihrer Beklemmung Herr zu werden und fragte: »Somit war die Krebserkrankung von Pfarrer Oldenburg der Grund für seinen Suizid?«

»So haben es jedenfalls Ihre Kollegen dargestellt«, nickte der alte Mann. »Ich bin da aber skeptisch. Wenn zwei im Zölibat lebende Männer eng befreundet sind, wie das bei mir und Reinhardt der Fall war, dann haben sie keine Geheimnisse voreinander. Dass Reinhardt mir von seiner Erkrankung nichts erzählte, hat Zweifel in mir gesät.«

»Sie denken, die Krankheit sei nicht der Grund für den Selbstmord gewesen?«

»Genau das vermute ich«, nickte Pfarrer Fröbel bedeutungsvoll. »Ich habe inzwischen ein ganzes Jahr damit verbracht, mich intensiv mit derartigen Überlegungen zu martern. Und ich bin zu dem Ergebnis gekommen, dass es für Reinhardt überhaupt keinen Grund gab, seinem Leben ein Ende zu setzen. Wenn ein anderer Kummer auf seiner Seele gelastet hätte, glauben Sie mir, er hätte sich mir anvertraut.«

»Wenn Sie einen Suizid ausschließen, wer hätte Ihrer Meinung nach ein Motiv, den Selbstmord von Herrn Oldenburg zu inszenieren?«

Pfarrer Fröbel hob die Hände. »Diese Frage hat mir, weiß Gott, schlaflose Nächte bereitet. Aber trotz allem Grübeln ist mir da niemand eingefallen. Reinhardt wurde von allen Gemeindemitgliedern geschätzt und er verfügte über keinerlei Reichtum, der eventuelle Erben zu so einer Tat treiben könnte.«

Karin war unsicher. Wollte der alte Pfarrer einfach nicht wahrhaben, dass sein Freund und Kollege sich selbst umgebracht hatte? Vielleicht war Reinhardt Oldenburg doch nicht immer so offen zu ihm gewesen, wie er dachte, oder hatten die Überlegungen des alten Pfarrers einen realen Hintergrund? Für Karin war es unmöglich, diese Fragen zu beantworten. Allerdings würde ein weiteres Beharren auf diesem Punkt sie allem Anschein nach nicht weiterbringen. Stattdessen beschloss sie, das Thema vorerst auf Eis zu legen und überlegte angestrengt, wie sie die Gesprächsstimmung auflockern könnte, da Pfarrer Fröbel inzwischen einen sehr gedrückten Eindruck auf sie machte.

Während Karin ihre Gehirnzellen anstrengte, griff Pfarrer Fröbel zu seiner Pfeife. Er blickte sie nachdenklich an und sagte: »Unser trauriges Gesprächsthema hat sogar meine Pfeife erlöschen lassen.« Er kramte umständlich einen Tabaksbeutel hervor und stopfte den Pfeifenkopf neu. Als er fertig war, waberte ein angenehmer, nach Vanille duftender Rauch durch die Blätter des Nussbaumes.

»Ich rieche diesen Tabak gern«, meinte Karin schnüffelnd. »Aber aus Erfahrung weiß ich, dass Pfeifentabak nicht so sanft schmeckt, wie er riecht.«

»Sie sind auch Raucherin?«

»Nein, schon viele Jahre nicht mehr. Eigentlich habe ich nie wirklich geraucht. In meinen jungen Jahren wollte ich erwachsener wirken, als ich war, da habe ich es versucht. Ich fand damals, dass ich sehr cool mit einer Zigarette im Mundwinkel wirkte, aber letztendlich habe ich nur Halsschmerzen von dem Rauch bekommen.« Karin musste lächeln. »Was soll der blaue Dunst? Wenn die Zigarette aufgeraucht ist, habe ich immer noch Durst.«

»Das ist eine gute Idee! Nach dieser bedrückenden Unterhaltung kann ich etwas Starkes vertragen. Was darf ich Ihnen anbieten? Wein, Bier oder einen Cognac?«

»Oh nein. So war das nicht gemeint«, wehrte Karin lachend ab. »Ich bin im Dienst und muss noch fahren.«

»Aber ich muss nicht fahren. Da kann ich mir einen Schluck zur Aufmunterung genehmigen.« Als Karin Zeugin wurde, wie Pfarrer Fröbel unter seinem Gartenstuhl eine Flasche Weinbrand und ein schweres Kristallglas hervorholte, wurde ihr klar, dass der alte Herr sein Leben zu genießen verstand und außerdem über einen ausgeprägten Planungssinn verfügte.

Schmunzelnd stellte sie ihre nächste Frage: »Kannten Sie Timo Jabilonsky? Er war Gemeindemitglied in der Kirche, in welcher Ihr Freund Pfarrer Oldenburg wirkte.«

Pfarrer Fröbel ließ die bernsteinfarbene Flüssigkeit in seinem Schwenker kreisen. Er nahm einen Schluck, verzog beglückt das Gesicht und schüttelte den Kopf. »Dieser Name sagt mir nichts. Wie alt ist denn dieser Timo?«

»Er wäre im nächsten Jahr sechsunddreißig Jahre alt geworden«, sagte Karin mit dumpfem Unterton in der Stimme.

Pfarrer Fröbel legte seinen Kopf schief und sah sie prüfend an. »Nun wird mir klar, weshalb Sie sich nach Reinhardt erkundigen. Es hat ein weiteres Verbrechen gegeben und nun wird nachgegraben.«

Karin nickte nur.

»Wie dem auch sei, es kann nur gut sein, wenn Sie noch einmal gründlich nachforschen. Vielleicht kann Reinhardt auf diese Weise doch noch späte Gerechtigkeit zuteilwerden.« Er stellte sein leeres Glas vor sich auf den Tisch und grübelte noch einmal nach. »Doch mit diesem Timo kann ich Ihnen nicht behilflich sein, so leid es mir auch tut. Aber bei so einem jungen Mann ist es nicht verwunderlich, dass ich noch nie etwas von ihm gehört habe. Es ist immerhin zehn Jahre her, dass ich das letzte Mal auf einer Kanzel stand.«

Ein Gedanke beschäftigte Karin schon länger. »Als Pfarrer Oldenburg starb und die Stelle des Pfarrers neu zu besetzen war, da wurde ein Pfarrer von außerhalb berufen. Ich kenne mich in der Kirchenhierarchie nicht gut aus, aber hätte nicht der Kaplan, Herr Geyer, aufrücken und das Pfarramt übernehmen sollen?«

»Für jemanden, der sich in den Gepflogenheiten der katholischen Kirche nicht gut auskennt, sind Sie hervorragend informiert.« In Pfarrer Fröbels Augen blitzte eine leichte Belustigung auf. »Es ist in der Tat so. Herr Geyer hat seine Prüfungen mit Bravour absolviert und seine Praxiszeit war ausreichend lang. Reinhardt und ich sind diejenigen, die die Schuld daran tragen, dass er übergangen wurde.