Shadow Warriors

Tag der Abrechnung 

Band 2

Stephen England

Übersetzt von Peter Mehler

This Translation is published by arrangement with Stephen England
Title: DAY OF RECKONING. All rights reserved. First Published 2012. All rights reserved.

Diese Geschichte ist frei erfunden. Sämtliche Namen, Charaktere, Firmen, Einrichtungen, Orte, Ereignisse und Begebenheiten sind entweder das Produkt der Fantasie des Autors oder wurden fiktiv verwendet. Jede Ähnlichkeit mit tatsächlichen Personen, lebend oder tot, Ereignissen oder Schauplätzen ist rein zufällig.

Für alle Männer und Frauen, die mit Narben aus dem Krieg zurückkehrten, die man nicht sehen und noch weniger verstehen kann. Für all jene, die jeden Tag mit der Gewissheit leben müssen, dass nur die Toten das Ende des Krieges gesehen haben. Dieses Buch ist euch gewidmet. Möge Gott über euch wachen und euch beschützen, so wie ihr über diese Nation wacht.

Impressum

überarbeitete Ausgabe
Originaltitel: DAY OF RECKONING
Copyright Gesamtausgabe © 2024 LUZIFER-Verlag
Alle Rechte vorbehalten. Das Werk darf – auch teilweise – nur mit Genehmigung des Verlages wiedergegeben werden.

Cover: Michael Schubert
Übersetzung: Peter Mehler

Dieses Buch wurde nach Dudenempfehlung (Stand 2024) lektoriert.

ISBN E-Book: 978-3-95835-500-2

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Bibliografische Information der Deutschen Nationalbibliothek:
Die Deutsche Nationalbibliothek verzeichnet diese Publikation in der Deutschen Nationalbibliografie; detaillierte bibliografische Daten sind im Internet über http://dnb.d-nb.de abrufbar.

Inhaltsverzeichnis

Tag der Abrechnung

Impressum

Prolog

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Kapitel 9

Kapitel 10

Kapitel 11

Kapitel 12

Kapitel 13

Kapitel 14

Kapitel 15

Kapitel 16

Kapitel 17

Kapitel 18

Kapitel 19

Kapitel 20

Kapitel 21

Kapitel 22

Kapitel 23

Kapitel 24

Kapitel 25

Kapitel 26

Kapitel 27

Kapitel 28

Epilog

Anmerkung des Autors

Über den Autor

»Was hülfe es dem Menschen, wenn er die ganze Welt gewönne und nähme doch Schaden an seiner Seele? Oder was kann der Mensch geben, womit er seine Seele auslöse?«

Matthäus 16:26

»Wer mit Ungeheuern kämpft, mag zusehn, dass er nicht dabei zum Ungeheuer wird. Und wenn du lange in einen Abgrund blickst, blickt der Abgrund auch in dich hinein.«

Friedrich Nietzsche, Jenseits von Gut und Böse / Zur Genealogie der Moral

Prolog

23. November

23:23 Uhr Ortszeit

Big Bend National Park

Texas

Niemand kam je freiwillig, um den Big Bend zu besuchen. So lautete zumindest ein Scherz, den man sich hier erzählte. Der Nationalpark war noch nie ein besonders beliebtes Urlaubsziel für Babyboomer gewesen, und seit der Rezession waren selbst die wenigen Besucher noch ausgeblieben.

Außer den Kojoten, dachte Emmanuel Gutierrez und schnalzte leise mit der Zunge seiner Stute zu, während diese ihren Weg über das felsige Gestein und um einen Busch Kaktusfeigen herum suchte. Kojoten … aber nicht die vierbeinige Sorte, sondern jene Schmuggler, die ein paar Meilen weiter südlich illegale Einwanderer über den Rio Grande führten.

Er hatte das Lagerfeuer vor etwa einer Stunde bemerkt, eine unbedacht in den Himmel lodernde Flamme – zweifellos ein Kojote oder eine Gruppe von Einwanderern, die sich eine Mahlzeit aufwärmten, bevor sie weiterzogen. Die Nacht war kalt und wolkenlos, der Mond schien auf das felsige Terrain herab und die Temperaturen schwebten nur wenige Grad über dem Gefrierpunkt. Seine Remington-870-Schrotflinte hing locker in einem Gewehrholster vor seinem Sattel in Griffweite – mit einem nichttödlichen Sandgeschoss im Lauf und fünf Schrotpatronen dahinter.

Der dreiundfünfzigjährige Officer der Border-Patrol hatte schon alles erlebt. Vier Jahre Dienst an der Grenze zwischen den USA und Mexiko, davor zwei Einsätze in Afghanistan. Er hatte Freunde in Helmand zurücklassen müssen.

»Zac, bist du in Position?«, erkundigte er sich und drehte an dem Regler seines Funkgeräts herum, während er sein Pferd durch einen Salbeistrauch manövrierte. Er und sein Partner hatten sich aufgeteilt und näherten sich dem Lager nun von zwei Seiten.

»Beinahe, Manny. Sieht aus, als wären es neun, vielleicht zehn Männer. Ich werde zu Fuß weitergehen und sie ansprechen. Gib mir Rückendeckung und bleib im Sattel, falls einer auf den Gedanken kommt, abzuhauen.«

»Verstanden«, antwortete Gutierrez mit einem leichten Lächeln auf den Lippen. Es gab immer jemanden, der sich für besonders schlau hielt. Immer.

Er konnte das leise Murmeln ihrer Stimmen hören, als er die Anhöhe erklomm und dann den Hang hinabblickte, der in einer von Felsbrocken übersäten Schlucht endete.

Mach schon, Zac, dachte er bei sich, zog seine Remington aus dem Holster und legte sie in seinen Schoß. Als dunkle Silhouette, mit der er sich vor dem Nachthimmel abzeichnete, war es gut möglich, dass die Einwanderer ihn erblicken würden.

Und dann hörte er die Stimme seines Partners aus der Schlucht, die einen schroffen Befehl rief. Er sah, wie die Männer aufsprangen und Wasser über die Feuerstelle kippten.

Das metallene Funkeln eines Waffenlaufs tauchte unter einem Mantel auf und schimmerte im Mondlicht. »Die Hände dort, wo ich sie sehen kann«, rief er und gab seiner Stute die Sporen, den Hang hinabzutrotten, die Remington nun schussbereit in seinen Händen. Er sah, wie der Mann mit der Waffe aufblickte und den Reiter erst jetzt bemerkte.

Sah ihn zögern, sein Gesicht im Zentrum des Ghost-Ring genannten taktischen Visiers seiner Remington. Eine Hundertstelsekunde der Unentschlossenheit hing zwischen ihnen in der Nacht. Nicht lange genug.

Die Pistole kam gänzlich zum Vorschein, eine lange Waffe. Ende der Warnung. Gutierrez legte den Sicherungshebel um und die Schrotflinte stieß gegen seine Schulter, als er den Abzug drückte.

Es war zu dunkel, um zu sehen, ob er den Mann getroffen hatte, aber nichts hätte verhindern können, was dann geschah. Ein Geräusch wie von Feuerwerkskörpern explodierte und aus der Waffe des Einwanderers stoben Flammen. Vollautomatik, schoss es dem Officer durch den Kopf, während der Kugelhagel bereits die Erde um sein scheuendes Pferd aufriss. Er erkannte eine Kalaschnikow, wenn er eine hörte.

Etwas traf Gutierrez ins Bein. Grellweißer heißer Schmerz schoss durch ihn hindurch, während er rückwärts von seinem Pferd fiel, im Staub landete und die Beine unter ihm nachgaben. Er fluchte laut und kämpfte gegen die Panik an, die ihn zu überwältigen drohte.

Das war Afghanistan. Musste es sein. Sein Konvoi unter Beschuss, das ohrenbetäubende Rattern der Browning auf dem Dach. Mudschaheddin griffen an – und die Luftunterstützung war noch zwanzig Minuten entfernt.

Aber das hier war nicht Helmand – es war keine Luftunterstützung auf dem Weg zu ihnen und keine Ma Deuce auf dem Dach eines Humvee, die ihnen Unterstützungsfeuer geben konnte. Sie waren allein.

Er konnte die Schüsse automatischer Waffen aus der Schlucht hören – zusammen mit dem helleren Krachen von Zacs M-4. Der Klang des Krieges. Den Schmerz ignorierend, der durch sein blutendes Bein jagte, richtete er sich auf und griff nach seiner Schrotflinte. Eine weitere Salve prasselte auf die Felsbrocken um ihn herum ein und er warf sich hinter einem großen Stein in Deckung und presste das Funkgerät an seine Lippen.

»Hier spricht Charlie Patrol, wir werden beschossen. Ich wiederhole, wir werden beschossen. Benötigen Hilfe.«

Rauschen. Hier draußen an der Grenze durfte man sich nicht auf Empfang verlassen. Nicht, wenn man ihn am dringendsten benötigte.

Er stemmte sich hoch und zog die Heckler&Koch-Halbautomatik Kaliber .40 aus seinem Hüftholster. Lehnte sich gegen den Felsbrocken und zielte auf die schattenhaften Umrisse in der Schlucht unter ihm.

Wieder war eine abgehackte Salve zu hören, dann verstummte Zacs Gewehr. Die Stille des Todes. Gutierrez schoss, bis der Schlitten seiner H&K in zurückgezogener Position verharrte und ein leeres Magazin anzeigte. Kugeln pfiffen um seinen Kopf herum.

Mit einem Druck seines Daumens ließ er das Magazin herausschnappen. Metall klapperte über die Steine, als es herausfiel. Mit den Fingern tastete er nach der Tasche an seinem Gürtel. Eine Kugel bohrte sich durch das Fleisch in seinem Arm und wirbelte ihn halb herum, während eine zweite Kugel in seine Brust einschlug. Der Border-Patrol-Officer sackte nach hinten zusammen, seine Pistole glitt ihm aus den Fingern.

Dunkelheit. Die Sterne schienen um seinen Kopf zu kreisen, während er am Boden lag. Nichts von alledem schien real. Wie lange hatte das Feuergefecht gedauert? Zwei Minuten? Drei? Nicht lange, alles andere als lange, verglichen mit den Jahren des Krieges, die er überlebt hatte.

Und doch lag er im Sterben.

Gutierrez hustete, Blut besprenkelte seine Lippen. Stimmen, dann Schritte, die sich den Felsen näherten.

Sie suchten. Nach ihm.

Die Stimmen waren jetzt näher und unterhielten sich in ihrer Sprache. Das war kein Spanisch, wurde ihm in einem Moment plötzlicher Klarheit bewusst. Aber er hatte sie schon einmal gehört … irgendwo.

Er schloss seine Augen, versuchte sich zu erinnern, während Zweifel an seinem Gehirn nagten.

Und dann war er wieder in Afghanistan, transportierte Vorräte nach Norden, entlang der pakistanischen Grenze. Hörte ihrem Übersetzer zu, wie er sich mit den Dorfbewohnern unterhielt. Über die Monate hinweg hatte er sogar selbst ein paar Worte aufgeschnappt. Worte auf … paschtunisch.

Aber das war nicht Afghanistan. Er war zuhause. In den Vereinigten Staaten.

Flackernd schlug Gutierrez die Augen auf, sah in das Gesicht eines dunkelhäutigen, bärtigen jungen Mannes und in den Lauf einer Pistole in dessen Händen.

Er hörte eine weitere Stimme aus der Ferne, die etwas auf paschtunisch fragte. Es dauerte einen Moment, bis die Frage seinen sich immer mehr verdunkelnden Verstand durchquerte, dann fiel ihm die Übersetzung dafür wieder ein. »Ist er tot?«

Über ihm schüttelte der Pakistani den Kopf und zog den Hammer seiner Pistole zurück. »Nein.«

Kapitel 1

13. Dezember

05:25 Uhr Ortszeit

CIA-Hauptquartier

Langley, Virginia

Der Raum war spartanisch eingerichtet, weiße Wände auf drei Seiten und eine Einweg-Glasscheibe, die in Hüfthöhe der verbliebenen vierten Wand begann. Genau in der Mitte des Raums stand ein Klapptisch mit jeweils einem Stuhl auf jeder Seite unter einem Paneel hell leuchtender Glühbirnen direkt darüber an der Decke.

Nur drei Männer befanden sich in dem Raum. Der Erste war ein junger asiatischer Techniker, der vornübergebeugt an einem Lügendetektor arbeitete, der an dem Tisch befestigt war. Der zweite Mann war Mitte fünfzig, korpulent, in einem dunklen Anzug, der schon bessere Zeiten gesehen hatte, und dem konstant gelangweilten Blick eines Bürokraten ins Gesicht gemeißelt. Sein Name war Lucas Henderson Ellsworth IV, und auf diesen war er stolz, genau wie auf seine Familiengeschichte, die bis nach Jamestown zurückreichte. Was seine illustren Vorfahren von seiner Position als Generalinspekteur der CIA gehalten hätten, ließ sich nur schwer sagen.

Der Mann, der vor ihm saß, war achtunddreißig Jahre alt, groß – einen Meter neunzig, laut seiner Personalakte –, schlank und drahtig, was seine Kraft und seine Fähigkeit, gewalttätig werden zu können, gut verschleierte. Stahlblaue Augen blickten Ellsworth aus einem glattrasierten, markantem Gesicht entgegen. Ein Lächeln hätte ihn vielleicht sogar gutaussehend erscheinen lassen, aber der Mann unter den Lampen lächelte nicht. Drähte aus dem Lügendetektor führten zu Elektroden an seinen Armen und einem Gurt um seine Brust.

Der Techniker und der Bürokrat tauschten ein paar Worte aus, dann verließ der Techniker den Raum und ließ die Tür mit der Endgültigkeit einer Zellentür hinter sich zufallen.

Ellsworth lächelte und öffnete die Akte, die vor ihm auf dem Tisch lag. »Sie haben eine beeindruckende Karriere vorzuweisen, Mr. Nichols. Fünfzehn Jahre beim Clandestine Service, dazu sogar noch einige Jahre im früheren Directorate of Operations, vor der Gründung des NCS. Vor fünf Jahren mit dem Intelligence Star ausgezeichnet, für eine Operation, deren Details redigiert wurden. Höchst bedauerlich. Ich bin sicher, dass diese eine interessante Lektüre abgegeben hätten. Aber deswegen sind wir heute auch nicht hier.«

Der Mann vor ihm rutschte unruhig herum, über den Smalltalk ganz offensichtlich verärgert. »Ich habe schon darauf gewartet, dass Sie endlich zum Punkt kommen.«

»Natürlich. Lassen Sie mich Ihnen zuerst ein paar vorausgehende Fragen stellen, um einen Basiswert für die Maschine zu ermitteln. Ihr voller Name lautet?«

»Harold Nichols. Einen Mittelnamen hat man mir nicht gegeben.«

»Anfang Oktober dieses Jahres waren Sie und das Alpha Team der Special Activities Division an einer Operation im Mittleren Osten beteiligt. Sie sind der Anführer des Alpha Teams, nicht wahr?«

»Das ist korrekt.«

»Sehr gut. Darf ich Sie Harry nennen?«

»Meine Freunde nennen mich Harry«, antwortete der Mann gelassen und ohne jede Regung.

Ein Moment peinlicher Stille folgte, dann räusperte sich der Bürokrat. »Gut. Wir können jetzt beginnen, Mr. Nichols.«

Der Mann hob eine Hand vom Tisch und deutete auf die Drähte und das Equipment. »Was erhoffen Sie sich eigentlich von all dem?«

Ellsworth schien über die Frage nachzudenken, dann antwortete er: »Die Wahrheit, Mr. Nichols. Ich erhoffe mir, die Wahrheit herauszufinden.«

Ein Lächeln huschte über das Gesicht des Mannes, oder vielmehr die ironische, zynische Parodie eines Lächelns. »Ich werde Ihnen etwas verraten. Lügen ist mein Beruf. 2008 wurde ich in den Bergen des Hindukusch von einer Splittergruppe der Taliban geschnappt. Ich verbrachte drei Monate in Gefangenschaft, bis es einem Team gelang, mich zu befreien. Ich wurde jeden Tag gefoltert, um Informationen aus mir herauszubekommen. Es dauerte fünf Monate, bis ich wieder eine komplette Meile rennen konnte. An meinem Körper finden sich noch immer die Narben aus jenen Tagen. In all diesen Monaten erfuhren diese Männer nur das, was ich sie wissen lassen wollte. Desinformation, ohne dass sie es je bemerkten. Wenn Sie also glauben, dass dieser Maschine etwas gelingen könnte, wozu diese Männer nicht fähig waren, verschwenden Sie Ihre Zeit …«

05:42 Uhr Ortszeit

eine Stadtvilla

Fairfax, Virginia

Wie so oft schien der Wecker viel zu früh zu klingeln. David Lay öffnete seine Augen und starrte durch die Dunkelheit an die Decke, während der Alarm misstönend vor sich hin lärmte.

Ächzend schwang er seine Beine aus dem Bett und tastete nach dem leuchtenden Display. Mit zweiundsechzig Jahren war er nicht mehr so fit wie früher, was sicher damit zu tun hatte. Aber die Schlummertaste zu drücken war für den Direktor der Central Intelligence Agency keine Option.

Lay wickelte sich einen Morgenmantel um den Körper und öffnete die Tür, die zu dem Flur führte. Die Temperaturen waren in der vergangenen Nacht auf Minusgrade gefallen und ein Schneesturm zog von Westen heran, der den Vorhersagen zufolge fünf Zentimeter Neuschnee mit sich bringen würde. Der schwache Geruch von Rauch stieg ihm in die Nase und er beschleunigte seine Schritte auf seinem Weg in die Küche.

»Guten Morgen, Boss«, war die beinahe hellseherische Begrüßung des kleinen, stämmigen Mannes zu hören, der aus den Rauchschwaden trat, die den Herd umgaben.

»Na, zumindest haben Sie sich bemüht«, kommentierte Lay mit einem kritischen Blick auf den Stapel Pancakes, der sich auf der Kücheninsel türmte.

Peter Ramirez lachte und wedelte mit dem Pfannenwender in die Richtung des DCIA. »Die schmecken besser als sie aussehen, comprende?«

»Ich bin nicht sicher, ob mich das überzeugt«, lautete Lays Antwort. »Was gibt’s Neues aus Langley?«

»Die Stundenberichte liegen auf dem Tisch«, antwortete Ramirez und wandte sich wieder dem Ofen zu. Lay musterte die unpassende Wölbung einer Glock 21 im Holster unter der Schürze seines Leibwächters und schüttelte den Kopf.

Pete Ramirez war ein zweiunddreißigjähriger Ex-Navy SEAL, der sich nach einer Rückenverletzung während einer Mission auf Mindanao aus dem aktiven Dienst zurückziehen musste. Nach seiner Genesung war das massige, einen Meter achtundsechzig große Kampfschiff von einem Mann dem Secret Service beigetreten. Seit anderthalb Jahren diente er nun schon als Lays persönlicher Leibwächter und die beiden Männer kamen hervorragend miteinander aus. Der Leibwächter und seine Schutzperson.

»Irgendwelche Fortschritte mit Sergei Ivanovich?«

Ramirez schüttelte den Kopf. »Carters Team ist an der Sache dran, aber bisher haben sie noch nichts gefunden. Wenn sein Bild nicht auf diesen Überwachungskameras aufgetaucht wäre …«

»Sagen Sie mir nicht, dass wir uns keine Sorgen machen sollten, wenn ein ehemaliger Speznas-Söldner mit Verbindungen zur Mafia in Philly auftauchen kann, ohne dass wir auch nur die leiseste Ahnung davon haben, dass er sich überhaupt in diesem Land befindet.« Lay seufzte. »Das Bureau in die Sache einzuweihen, ohne erklären zu können, wie genau wir an diese Aufnahmen gelangt sind, wird eine meiner heutigen morgendlichen Freuden sein.«

Darüber hinaus fand sich in dem Stapel der stündlichen Berichte nichts, was erwähnenswert gewesen wäre, weshalb der DCIA ihn müde beiseitelegte und nach der Fernbedienung für den Fernseher griff.

»… und die Wahlschlacht hält auch zwei Monate nach der Wahl noch weiter an, nachdem Berichte über Wahlbetrug in New Mexico an die Öffentlichkeit gelangt sind. Es ist davon auszugehen, dass der Supreme Court sich innerhalb der nächsten beiden Wochen dieses Themas annehmen wird. Es wäre nach der erneuten Stimmenauszählung von 2000 in Florida zwischen dem ehemaligen Präsidenten George W. Bush und dem ehemaligen Vizepräsidenten Albert Gore das erste Mal, dass sich der oberste Gerichtshof in eine Präsidentschaftswahl einmischt. Seitdem Präsident Hancocks Führung vor Senator Richard Norton auf weniger als fünfzigtausend Stimmen geschrumpft ist, könnten die Vorwürfe, dass tausende Stimmen von illegalen Einwanderern abgegeben wurden, tiefgreifende Auswirkungen auf den Wahlausgang haben. Hier bei uns im Studio ist nun der Sprecher der Minderheitsfraktionen im Senat, Senator Scott Ellis aus Utah, mit dem wir uns über die möglichen Auswirkungen einer Entscheidung des Supreme Courts die Legitimation der Norton-Administration betreffend unterhalten wollen. Senator, Sie sprechen sich schon seit längerem …«

Mit einem verächtlichen Schnauben schaltete Lay den Fernseher aus. Außer einem Eingeständnis von Präsident Roger Hancock gab es nichts, was ihn an dieser Wahl interessierte. Und selbst dieses würde von irgendeinem dummen Kommentator ruiniert werden, der keine Ahnung hatte. Der nicht im Ansatz verstand, welcher Abgrund sich dahinter verbarg.

Aber vielleicht war das auch besser so. Das Land hatte schon genug durchmachen müssen …

06:01 Uhr

CIA-Hauptquartier

Langley, Virginia

Das Schicksal hat bestimmt, dass es so endet, Harry. Dem Willen Allahs kann man nicht entkommen.

Er hatte seit drei Tagen nicht geschlafen. Der klassische Schlafentzug vor einem Verhör, Standardvorgehensweise der Agency. Darauf war er trainiert.

Und genau das war es auch … ein Verhör. Der Lügendetektor war da, Ellsworth aber hielt sich nicht an die Vorschriften, wie dieses abzulaufen hatte. An die Standardabfolge von Ja/Nein-Fragen.

Er gierte nach Blut.

Diese Stimme. Sie verfolgte ihn in seinen Träumen. Um genau zu sein, hatte er schon seit langem nicht mehr richtig geschlafen. Er schloss für einen Moment die Augen und verbannte die Stimme aus seinem Kopf.

Ellsworth fuhr fort, und Harry hob den Kopf, um den Generalinspekteur anzusehen.

»Nachdem Hamid Zakiri das Alpha Team verließ und zum Feind überlief, erhielten Sie den Befehl, ihn zur Befragung zurückzubringen. Ist das korrekt?«

Du hast Befehl, mich lebend zu fassen, richtig?

Die Stimme eines toten Mannes, die aus dem Grab zu ihm sprach. Er konnte immer noch sein Gesicht sehen, dort in der Dunkelheit der Masjid al-Marwani, unter dem Tempelberg. Das Gesicht eines sterbenden Freundes. Das Gesicht eines Verräters …

»Haben Sie einen solchen Befehl erhalten?«, wiederholte Ellsworth gereizt, angesichts der Verzögerung. Normalerweise lag es nicht in der Verantwortung des Generalinspekteurs, eine Vernehmung wie diese selbst durchzuführen, aber er hatte hier noch ein Hühnchen zu rupfen.

»Ja«, antwortete Harry und sah Ellsworth mit einem kalten, eisigen Blick in die Augen.

Der nickte. »Und Sie entschlossen sich, diesen Befehl zu missachten. Nach seinem Mord an Ihrem Teamkameraden, Davood Sarami, wollten Sie lieber selbst den Henker spielen, nicht wahr?«

Er hat geschrien, als ich ihn erschoss, Harry. Und ich habe es genossen.

Ein unfreiwilliger Schauer lief Harry über den Rücken und er wendete den Blick ab. Selbst jetzt, zwei Monate später, konnte er noch immer den Zorn und die Wut spüren, die in ihm brannten. Sein Henker …

Ja, in diesem Punkt hatte er recht. Er konnte sich noch immer an den Spott in Hamids Augen erinnern, wie dieser hilflos vor ihm lag und die letzte Kugel erwartete. An die große Colt, die in seiner Hand zuckte. Jeder dieser Momente wiederholte sich endlos in seinem Geiste.

»Nein«, antwortete er, seine Emotionen nur mit Mühe unter Kontrolle haltend. »Zakiris Tod war unvermeidlich, die unausweichliche Konsequenz des Nahkampfes. Wenn ich ihn hätte nur verwunden können, hätte ich das getan. Er starb mit geladener Waffe in der Hand.«

Dunkelheit. Er sieht auf seinen Freund hinunter in jener düsteren Gebetshalle der Masjid. Nein, nicht seinen Freund – den Verräter, korrigierte er sich selbst. Sein Verstand hatte noch immer Mühe, diesen Umstand zu realisieren.

Eine Salve aus einer Maschinenpistole hatte Hamids Hüfte zerfetzt und er lag hilflos dort am Boden, als Harry ihn erreichte. Aber eine Waffe in seiner Hand?

Er hatte versucht, seine Glock zu erreichen. Harry hatte sie von ihm fortgetreten. Ihn entwaffnet …

»Hat es sich wirklich so zugetragen?«, hakte Ellsworth nach, dem die Skepsis ins Gesicht geschrieben stand. Harry hörte die Warnglocken läuten – aus den Resultaten der Maschine ließen sich Emotionen ableiten. Seine Emotionen. Kontrolle. »Ich werde Ihnen sagen, was ich denke, Mr. Nichols. Ich denke, es geschah vorsätzlich. Ich denke, Sie wollten ihn töten.«

Harry riss den Kopf nach oben und funkelte den Bürokraten finster an. »Ich wollte es? Ich wollte es?«, fauchte er, seine Stimme kaum mehr als ein Zischen. »Er war mein Freund.«

Doch als die Worte seinen Mund verließen, erkannte er seinen Fehler. Eine hübsch ausgelegte Falle, wie ihm beinahe losgelöst von jeglichen Emotionen klarwurde – oder dem völligen Fehlen derselben. Ellsworth war klüger, als er aussah.

»Das ist richtig«, erwiderte Ellsworth. »Er war Ihr Freund, nicht wahr? Und Ihr Rekrut, wenn mich mein Erinnerungsvermögen nicht täuscht. Sie haben ihn zur Agency gebracht, für ihn gebürgt. Ist das korrekt?«

»Ja.«

»Sagen Sie, Nichols, gibt es vielleicht noch einen anderen Grund, warum Sie ihn umbringen wollten?«

06:18 Uhr

Lays Residenz

Fairfax, Virginia

Das Geräusch eines startenden SUV-Motors drang im selben Moment in David Lays Ohren, als er gerade seine Krawatte fertig gebunden hatte. Zweifellos hatte Ramirez seine Suche nach Sprengstoffen beendet. Das war Teil der Morgenroutine, zusammen mit der stetig wechselnden Route zur Arbeit.

Lay verzog das Gesicht und richtete seinen Kragen. Wahrscheinlich war das Ganze nur Paranoia. Kein CIA-Direktor war je Ziel eines Attentats gewesen. Niemand hatte sich je auch nur die Mühe gemacht. Aber trotz allem hatte er auch nicht vor, der Erste zu werden. Und angesichts der vielen Feinde, die er sich in den letzten Monaten gemacht hatte …

Sein Blick fiel auf eine gerahmte Fotografie auf seinem Nachttisch. Das Gesicht einer jungen Frau Ende zwanzig lächelte ihn mit azurblauen Augen an. Sie hatte das Lächeln ihrer Mutter.

Seine Tochter Carol wieder in seinem Leben zu wissen – nach über zwanzig Jahren der Trennung – war für ihn ein größerer Segen als er verdiente. Seine Frau hatte ihn nur wenige Wochen nach Carols viertem Geburtstag verlassen, weil sie seiner langen Abwesenheit und der einsamen Nächte überdrüssig geworden war. Er konnte es ihr nicht verübeln.

Damals, gegen Ende des Kalten Krieges, war er ein aufstrebender junger CIA-Stabsoffizier gewesen. Jung und ungestüm. Patriotisch. Oder vielleicht auch nur übereifrig. Er wusste es immer noch nicht genau. Alles, was er wusste, war, dass er dafür seine Familie in Trümmern zurückgelassen hatte.

Selbst seine Tochter trug nicht mehr seinen Nachnamen, auch nicht nach ihrer kürzlichen Versöhnung. Und seine Frau war tot, vom Brustkrebs aus dem Leben gerissen. Es gab Zeiten, in denen Vergebung in unerreichbarer Ferne lag.

Ein Klopfen an der Tür riss ihn aus seinen Gedanken. Ramirez‘ Stimme. »Ich denke, wir sollten aufbrechen, Sir. Der Verkehr heute Morgen scheint interessant zu werden …«

06:27 Uhr

Einsatzzentrale des National Clandestine Service (NCS) 

Langley, Virginia

Manchmal war der frustrierendste Teil an einem Verrat, dass man das Warum dahinter nie erfuhr. Oder es keinen Sinn ergab. Carol Chambers strich sich ihre blonden Haare aus den Augen und klickte sich noch einmal durch die geöffneten Fenster auf dem Monitor an ihrem Arbeitsplatz. Nichts.

So hatte sie sich auch immer bezüglich ihres Vaters gefühlt. Vielleicht war die Suche nach dem Warum der Grund gewesen, weshalb sie sich der Agency angeschlossen hatte.

Etwas anderes konnte es nicht gewesen sein. Abgesehen von ihrem Abschluss am Massachusetts Institute of Technology war sie schlicht und ergreifend nur eine Hackerin, und auch wenn die CIA zumindest auf halblegalem Wege ihre Talente benötigen konnte, kannte sie doch einige Firmen, die sie deutlich besser bezahlt hätten.

»Immer noch keine Spur von dem Geld?«

Carol Chambers sah von ihrem Arbeitsplatz in der Einsatzzentrale auf. »Immer noch nichts, Ron. Es gibt keinen Hinweis darauf, dass Teheran ihm auch nur einen Cent bezahlt hat.«

Ron Carter nickte, mit einem ernsten Blick in seinem dunklen Gesicht. Der Afroamerikaner leitete die Abteilung Field Support and Analysis des NCS und war einer der besten Fotoanalytiker, die Langley je gesehen hatte.

»Dann haben wir es wohl mit einem Mann wahren Glaubens zu tun.«

»Kaum zu glauben, dass wir dachten, er wäre einer von uns.« Carol stieß ein langgezogenes Seufzen aus. Hamid Zakiris Geschichte war wahrscheinlich das größte geheimdienstliche Fiasko seit Bestehen der CIA.

Geborgen im Irak, oder zumindest hatte er sie das glauben lassen, war er als Folge der Operation Desert Storm als Kind in die USA gekommen. Nachdem er mit neunzehn Jahren in die US-Army eingetreten war, arbeitete er sich bis zu den Special Forces hoch, den legendären Green Berets.

Zakiri war in Afghanistan mit dem Bronze Star für Tapferkeit und dem Purple Heart für eine Beinverletzung in Tikrit im Irak ausgezeichnet worden. Und dort war er der CIA aufgefallen.

Sechs Jahre in der Armee, beinahe zehn Jahre im Clandestine Service. Sie hatten ihm vertraut. Selbst jetzt, mehr als zwei Monate nach seinem Verrat, war es immer noch schwer zu glauben, dass er ein iranischer Schläferagent gewesen war.

Die Akten die Operation betreffend waren versiegelt worden. Nur diejenigen, die ein Teil der Operation gewesen waren, kannten die ganze Wahrheit. Jene, die er betrogen hatte.

Die Welt hatte am Rande eines Krieges gestanden. Ein biologischer Anschlag auf die al-Aqsa-Moschee in Jerusalem, vom Regime des iranischen Präsidenten Mahmoud F’Azel Shirazi orchestriert und von Mitgliedern der Hisbollah ausgeführt. Ein geschickt eingefädelter Plan, Israel in den Angriff hineinzuziehen und seine Zerstörung zu bewirken.

Die CIA hatte ein Einsatzteam in Stellung gebracht, um die Freisetzung der Pestbakterien zu stoppen, aber sie hatten nicht geahnt, dass ihnen jemand aus den eigenen Reihen in den Rücken fallen würde.

Am Ende konnte der Angriff vereitelt werden, aber zu einem furchtbaren Preis. Ein weiterer Stern an der Wand, für den gefallenen Offizier Davood Sarami. Getötet von einem muslimischen Glaubensbruder.

Carter ergriff wieder das Wort. »Widmen wir uns erst einmal einer anderen Aufgabe«, sagte er und legte ihr einen USB-Stick auf den Tisch. »Sergei Ivanovich Korsakov.«

»Ehemals Speznas, richtig?«, erkundigte sich Carol und ordnete ihre Gedanken. »Scheint mir schon einmal auf unserem Radar aufgetaucht zu sein.«

»Hundert Punkte. Ist er auch. Nach seiner Entlassung aus der russischen Armee in 2000 mauserte er sich zu einer Art Söldner mit engen Verbindungen zur russischen Mafia und einem halben Dutzend anderer ähnlich dubioser Organisationen in ganz Osteuropa. Seit dem Attentat auf den Finanzminister der Ukraine vor drei Jahren, mit dem er in Verbindung gebracht wird, war er verschwunden.«

»Bis er vor zwei Tagen plötzlich in Philly wieder auftauchte.«

Der Analyst nickte. »Ich gebe dir und Danny die Leitung in dieser Sache. Der DCIA hat für 0800 eine Telefonkonferenz anberaumt, in der wir Haskel und seinen Leuten berichten werden, was wir wissen. Sieh zu, dass wir irgendwas für ihn haben.«

»Ist nicht sowieso das FBI dafür zuständig?«, fragte Carol und gestattete sich ein amüsiertes Lächeln in Bezug auf Carters Anspielung. FBI-Direktor Eric Haskel war in Langley alles andere als beliebt.

»Das stimmt. Wir schnüren es wie ein großes Weihnachtsgeschenk zusammen und überreichen es ihnen. Wenn du es besonders hübsch zurechtmachst, werden vielleicht die Götter der Bürokratie in Zukunft auf uns herablächeln.«

06:31 Uhr

»Wann haben Sie Hamid Zakiri das erste Mal getroffen?«

»2004«, antworte Harry knapp. »In Tikrit.«

Ellsworth schüttelte den Kopf. »Ich meine das erste Mal, als Sie ihn rekrutierten. Oder war es genau andersherum? Sie waren dafür verantwortlich, dass er den Clandestine Service infiltrieren konnte. Was hat man Ihnen dafür im Gegenzug geboten? Geld?«

Zorn flackerte in Harrys Augen auf und schwelte dort unter der Oberfläche. Ein weiterer Gefühlsausbruch würde ihm nichts nützen. »Er rettete mir im Irak das Leben. Ich hielt ihn für einen Patrioten – ich hielt ihn für einen von uns.«

Der Generalinspekteur fuhr fort, als hätte Harry die Frage nicht beantwortet. »Haben Sie ihn nicht deswegen getötet? Damit nur einer von Ihnen den Rest seines Lebens hinter Gittern verbringen muss?«

»Genug!« Harry sprang auf, hieb mit beiden Händen auf den Tisch und beugte sich zu Ellsworth herüber. Die Welt schien um die beiden Männer zusammenzuschrumpfen und beinahe konnte er die Angst im Atem des Bürokraten riechen, so wie den Alkohol. Das Gefühl war übermächtig, beinahe berauschend. Er hätte dem Mann im Handumdrehen das Genick brechen können, und sie beide wussten es. Nichts hätte ihn dann retten können.

»Sie haben doch keine Vorstellung, wie es dort draußen ist, außerhalb dieser Wände«, flüsterte er mit einem drohenden Unterton in der Stimme. »Da draußen, wo ein Fehler mit dem Tod enden kann und nicht einfach nur mit einer Verwarnung und einem Klaps auf die Hand. Da draußen gibt es niemanden, dem Sie vertrauen können. Niemandem außer Ihrem Team. Und manchmal nicht einmal denen.«

Hände ergriffen ihn am Arm und zogen ihn sanft auf seinen Stuhl zurück. Sicherheitsleute, wie ihm nach und nach bewusst wurde, während er den zitternden Ellsworth anstarrte. Vielleicht genügte es, aber es würde hier nicht aufhören. Vielleicht hörte es niemals auf …

06:35 Uhr

Virginia

Der Mann rieb die Handflächen aneinander. Die Heizung des Toyota Corolla schaffte es kaum, die Kälte aus dem Wagen zu vertreiben. Es musste jeden Moment soweit sein, dachte er und warf einen Blick auf die Glock in der Seitentasche der Tür. Man hatte ihm versichert, dass die Waffe sauber wäre und man sie unmöglich zu ihm zurückverfolgen könne.

Er ließ seinen Blick über den Parkplatz wandern und sah zu, wie ein State Trooper aus Virginia mit einem dampfenden Becher Kaffee in der Hand aus einem Gemischtwarenladen trat und zu seinem Streifenwagen zurückkehrte.

Ein Gauner in Polizeistiefeln, dachte der Mann, ohne die Pistole an der Hüfte des Troopers aus den Augen zu lassen. Ihre Zeit würde noch früh genug anbrechen … und dann würde Amerika sich wieder erheben.

»Er ist auf der Straße«, informierte ihn eine Stimme in seinem Ohr, und er griff nervös nach oben, um die Lautstärke seiner Bluetooth-Lautsprecher herunterzudrehen. Fast so, als hätte er Angst, dass die Polizei es hören könnte.

Diesen Mann zu treffen … hatte seinem Leben einen neuen Sinn gegeben. Ein Ziel. Seit Jahren hatte er hilflos und frustriert mit ansehen müssen, wie sich die Globalisten zusammenfanden, Pläne schmiedeten und ihm sein neugefundenes Land wegnahmen. Dreiste Unternehmen und Bankiers, in der Gewissheit, siegreich zu sein. Juden, die in den dunklen Winkeln dieser Welt intrigierten.

Und dann war er in sein Leben getreten … ein Mann wie kein anderer, den er je gekannt hatte. Und alles, was er benötigte, war seine Hilfe.

Wenn du eine Schlange bezwingen willst, dann stich ihr die Augen aus, hatte der Mann voller Weisheit erklärt. Voller Zuversicht.

Und wer diente dieser Neuen Weltordnung als Augen? Die NSA, die CIA – und die Männer, die diese leiteten. Männer wie David Lay.

»Bin unterwegs«, flüsterte er in seinen Ohrhörer, der Mund plötzlich ganz ausgetrocknet, und startete die Limousine. »Sic Semper Tyrannus.«

Tod den Tyrannen.

Es dauerte einen Moment, bis er die Stimme seines Freundes hörte – die bestärkende Stimme, die ihn auf seinem Weg führte. »Für die Freiheit, mein Bruder.«

06:38 Uhr

Auf der I-495 in der Nähe von Tyson’s Corner

Virginia

»Was sollte das denn bedeuten?«

Der Fahrer erlaubte sich ein Lächeln, während er aus den getönten Fenstern des Dodge Durango auf den vorbeifahrenden Verkehr hinausblickte. Ihr Fahrzeug stand auf dem Seitenstreifen der Interstate. Ein abgenutztes T-Shirt hing flatternd im kalten Winterwind zwischen Tür und Fenster und signalisierte, dass der Wagen zurückgelassen worden war – vielleicht mangels Sprit oder wegen technischer Probleme.

Oder wartete, was eher zutreffend war.

»Nur so eine Redensart, Pavel«, antwortete der Fahrer und erhaschte für einen kurzen Moment den Blick seines Partners im Rückspiegel. Sieben Wochen der Planung, die sie nun zu diesem Tag geführt hatten. Kürzer, als es ihm persönlich lieb gewesen wäre … aber den Amerikaner zu rekrutieren hatte sich als einfachster Teil herausgestellt. Ein nützlicher Idiot.

Völlig gefangen von seinen Fantasien über eine neue Weltordnung, mit ihm als Freiheitshelden, war ihm zu keinem Zeitpunkt der Gedanke gekommen, dass sie ihn nur benutzten. Dass er vielmehr nur ein Bauer in einem viel größeren Spiel war.

Oder dass er in den nächsten zwanzig Minuten sterben würde.

06:39 Uhr

Virginia

»Gerade wird ein Unfall mit zwei Fahrzeugen auf der Hauptroute gemeldet«, bemerkte Ramirez. »Offenbar ist jemand zu nah aufgefahren und ist dann auf dem Eis ins Rutschen gekommen. Diese saublöden Pendler.«

Ein Lächeln huschte über Lays Gesicht. Der Schnee war gar nicht so schlimm, aber die Leute in Virginia waren nicht daran gewöhnt. Er hatte seine Jugend in Vermont verbracht und dort Autofahren gelernt. Da hatte es Schnee gegeben. »Dann nehmen wir die Alternativroute?«

Der SEAL nickte. »Ist ein wenig länger, aber die andere wird durch den Unfall sicher verstopft sein. Außerdem sind wir sie seit zwei Tagen nicht mehr gefahren, also sollte es keine Probleme geben.«

Typisch Ramirez, immer ganz auf die Sicherheit bedacht, dachte der DCIA bei sich. Es mochte Zeiten gegeben haben, in denen er die Bedenken einfach abgetan hätte. Aber nicht in diesen Tagen.

Hinter ihnen fädelte sich der Toyota in den fließenden Verkehr ein. »Ich hab sie«, meldete der Mann über die kabellosen Kopfhörer seines Handys. Er zog die Glock aus der Seitentasche der Tür und legte sich die Waffe aus Polymer mit schwitzigen Fingern in den Schoß. Er verfluchte seine Angst. »Sie fahren die Route Drei entlang, dieselbe wie vor zwei Tagen. Was soll ich tun?«

»Bleib einfach an ihnen dran«, hörte er die ruhige Stimme sagen. »Ich erkläre dir unterwegs alles. Alles wird gut.«

06:43 Uhr

Ein Appartement

Manassas, Virginia

Sein verschwommenes Bild im Spiegel war das erste, was Thomas Parker an diesem Morgen erblickte. Plötzlich drehte sich alles um ihn herum und er streckte die Hand aus und klammerte sich an den Rand des Waschbeckens.

Eine Welle aus Übelkeit war über ihn geschwappt. Er würgte. Ihm war schlecht, sehr schlecht. Er griff nach dem Wasserhahn, drehte das kalte Wasser auf, ließ es sich über seine Hände laufen und spritzte sich etwas davon ins Gesicht. Über seinen schmerzenden Kopf.

Es wäre leichter für ihn gewesen, wenn er tatsächlich krank gewesen wäre. Das Wissen, dass seine Kopfschmerzen und seine Übelkeit von zu viel Alkohol in der letzten Nacht herrührten, half jedoch wenig, dass er sich besser fühlte.

So oder so musste er aber einen klaren Kopf bekommen, sonst würde er zu spät kommen. Die CIA wusste nichts von seinem Alkoholproblem, und dabei wollte er es auch belassen. Schließlich gehörte er einer Spezialeinheit an, und da wurden Fehler nicht toleriert. Denn Fehler konnten tödlich enden.

Sein Blick wanderte zu dem Klebezettel an dem Spiegel und der Telefonnummer, die darauf notiert war. Der Nummer von Harrys Pfarrer. Nichols, sein Teamführer, wusste um sein Problem, und das war seine Lösung dafür gewesen.

Thomas schnaubte verächtlich. Ja, und was für eine tolle Lösung! Als überzeugter Agnostiker, der er sein ganzes Leben über gewesen war, sah er keinen Sinn darin, seine Meinung diesbezüglich jetzt zu ändern. Der Verrat von Hamid Zakiri hatte seinen Zynismus nur noch stärker werden lassen. Genau wie sein Verlangen nach Alkohol.

Sie hatten sich ein Appartement geteilt, er und Hamid, was eine gute Möglichkeit gewesen war, die Lebenshaltungskosten in den Außenbezirken von Virginia niedrig zu halten. Das war hauptsächlich Zakiri zugutegekommen, nicht ihm. Er war in den Jahren vor dem elften September Manager einer Fortune-500-Technikfirma gewesen und hatte sein Geld klug angelegt.

So ziemlich die einzig kluge Sache, die er in seinem Leben getan hatte.

»Thomas?« Ihre Stimme hörte sich heute Morgen schriller an. Er blickte in den Spiegel und sah eine Brünette mit zerzausten Haaren und in einem seiner Hemden in der Badezimmertür stehen.

Betrunken hatte sie auch besser ausgesehen, realisierte er verärgert. An ihren Namen konnte er sich nicht mehr erinnern, wie überhaupt nur an sehr wenig von letzter Nacht. Die Agency würde ihm die Hölle heißmachen, wenn sie davon erfuhren.

Die CIA, die mit Argusaugen über die Einhaltung der Sicherheitsvorschriften wachte, war von One-Night-Stands noch weniger erbaut als die meisten Eltern. Was das anging, glich die Agency einem Elternpaar mit einem millionenschweren Sicherheitsbudget.

Er senkte seinen Blick wieder in Richtung Waschbecken und versuchte ihre Stimme aus seinem Kopf zu verbannen. Er würde noch zur spät zur Arbeit kommen …

06:51 Uhr

Virginia

»Ziel nähert sich, noch etwa fünfhundert Meter. Bist du bereit?«

Sie spionieren uns hinterher, wir spionieren ihnen hinterher, pflegte der Mann zu sagen. Sie nehmen uns ins Visier … und wir sie. Alles, wovor Jones schon immer in Bezug auf die Schattenregierung gewarnt hatte, entsprach der Wahrheit. Die Tyrannen in Washington töteten seit Jahren Menschen … aber nun waren sie an der Reihe. Der Fahrer des Toyotas nickte nervös und überspielte seine Angst mit einem Lachen. »Ja. Ja, ich kriege das hin.«

»Dann sei leise und konzentriere dich«, lautete die ruhige Antwort. »Ich werde dich leiten. Dreihundert Meter.«

Für einen kurzen Moment nahm der Fahrer seinen Blick von dem Zielfahrzeug zwei Wagen voraus und sah noch einmal nervös auf die Glock hinunter. Er hatte noch nie einen Menschen getötet – aber hier ging es schließlich um Gerechtigkeit …

»Zweihundert Meter«, verkündete die Stimme in seinem Ohr. Der Fahrer setzte den Blinker, trat hart aufs Gas und schoss auf die Überholspur.

Defensives Fahren gehörte nicht zu den Trainings während der berüchtigten Hell Week der SEALS, aber der Secret Service hatte Ramirez alles beigebracht, was es darüber zu wissen gab.

Ein Fluch drang über seine Lippen, als er den Toyota im Außenspiegel auf der Fahrerseite erblickte, der rasch zu ihnen aufschloss. Eine mögliche Bedrohung.

Alarmiert von dem Wutausbruch seines Bodyguards sah Lay zu dem Rückspiegel auf. Die kleine Limousine füllte in diesem Moment sein Sichtfeld schon so gut wie aus, und er wusste, was das bedeutete. Sie waren hier …

Ihm blieb keine Zeit zu reagieren, keine Zeit für Schuldzuweisungen oder Zweifel. Alles passierte viel zu schnell.

Ramirez riss das Lenkrad hart nach rechts und trat aufs Gas, in dem Versuch, auf den Standstreifen ausweichen zu können.

Zu spät.

Die Limousine stieß heftig gegen die Fahrerseite des SUV und ließ ihn gegen die Leitplanke am rechten Straßenrand schlittern.

Aufprall.

Mit der Wucht eines Fausthiebes sprangen David Lay die Airbags entgegen und warfen ihn gegen die Rückenlehne. Benommen tastete er nach dem Verschluss des Sicherheitsgurtes. Ihm blieb nur wenig Zeit. Er hatte keine Vorstellung, wie wenig.

Die Männer in dem liegengebliebenen Durango beobachteten aus mehreren hundert Metern, wie sich die Kollision ereignete.

Der Fahrer nahm sein Hochleistungsfernglas von den Augen und warf einen Blick auf das Handy, das offen auf dem Sitz neben ihm lag. Ein einfaches Prepaid-Klapphandy, auf dessen Display bereits eine Nummer angezeigt wurde.

Ein grimmiges Lächeln huschte über sein Gesicht, dann streckte er seinen Zeigefinger aus … und drückte auf die Wähltaste.

Nein. Das war nicht der Plan gewesen, dachte der Mann und hieb auf die Airbags ein, die ihn gegen den Sitz des Toyotas pressten. Die Glock … wo war sie abgeblieben?

Durch das Beifahrerfenster und über den aufgeblähten Airbag hinweg konnte er die Leitplanke erkennen, in die er geprallt war, direkt vor dem SUV. Er fluchte, weil er wusste, dass jede Sekunde, die er hier herumstrampelte, seine Chancen auf Erfolg schmälerte. Dass sie erneut gewinnen würden …

Einen Moment später explodierte seine Welt in einem blendend weißen Lichtblitz. Flammen und Feuer …

Schweigend verfolgte der Fahrer des Durango, wie der im Fahrgestell des Toyotas eingebettete Sprengstoff detonierte und beide Fahrzeuge durch den endlos dichten Verkehr in Richtung Mittelstreifen beförderte.

Die Menschen waren so leicht hinters Licht zu führen, dachte er bei sich – wahrscheinlich, weil es stets leichter war, eine Lüge zu glauben, die ihr Weltbild bestätigte, als eine Wahrheit, die diesem entgegenstand.

Erzähle ihnen einfach, was sie hören wollen.

Das war das Geheimnis jeder erfolgreichen Rekrutierung gewesen. Er sah zu seinem Partner. »Das sollte genügen, meinst du nicht auch, Towarischtsch?«

Sein Kamerad nickte. Er streckte den Arm nach vorn und seine behandschuhte Hand schloss sich um den Zündschlüssel. Ein Ziel eliminiert.

Damit blieb noch eines.

Kapitel 2

07:01 Uhr

CIA-Hauptquartier

Langley, Virginia

Die Vernehmung dauerte bereits seit anderthalb Stunden an, als Harrys taktisches Satellitentelefon, das nur wenige Zentimeter von seiner Hand entfernt auf dem Tisch lag, zu brummen begann.

»Ignorieren Sie das«, befahl Ellsworth herrisch, dem die Verärgerung über die Störung anzuhören war.

Harry ignorierte ihn lächelnd, griff nach dem TACSAT und klappte es auf. »Nichols hier.«

Es war kein privater Anruf, und während er zuhörte, verschwand das Lächeln aus Harrys Gesicht. »In Ordnung, Boss«, sagte er schließlich. »Ich bin in fünf Minuten da.«

Er steckte sich das Telefon in die Hosentasche seiner Jeans, stand auf und riss sich dabei achtlos die Elektroden von seinem Arm, während der Generalinspekteur ihn sprachlos anstarrte.

»Wir sind hier fertig.«

Da schien Ellsworth seine Stimme wiedergefunden zu haben und schnellte wie ein Springteufel von seinem Stuhl auf. »Ich würde sagen, das sind wir nicht! Setzen Sie sich wieder hin, Nichols.«

Harry drehte sich zu ihm um und blickte dem Bürokraten gelassen in die Augen. »Gerade wurde Code MAGI erklärt – es gab einen Mordanschlag auf das Leben des DCIA. Ich werde das Sicherheitspersonal anweisen, Sie wieder in Ihr Büro zu eskortieren, Sir.«

»Warten Sie – was ist los?«, rief Ellsworth, aber Harry antwortet ihm nicht. Er griff sich sein Hemd von dem Regal neben der Tür, trat an das Sicherheitsbedienfeld und tippte dort den Code ein, den er früher an diesem Morgen Ellsworth hatte eingeben sehen.

Und dann war er auf dem Gang, knöpfte sich sein Hemd zu und eilte zu den Treppen. Krisenmodus …

05:07 Uhr Ortszeit

Apache-Reservat

New Mexico

Der Morgen war kalt. Eine kühle Brise wehte, als er in die Wüste hinauslief und immer wieder einen flüchtigen Blick gen Horizont warf, als könne er gar nicht erwarten, dass die Sonne aufging.

Jack Richards zog sich seinen Stetson in die Stirn und schob die Hände tiefer in die Taschen seines Mantels. Er hatte schon kältere Tage erlebt. Der große Mann erinnerte sich noch gut an die Berge Afghanistans, die erbitterte Kälte dort. Den Schnee. Damals war er Sprengstoffexperte bei der Marine Force Recon gewesen.

»Danke, dass du gekommen bist«, bemerkte der Mann neben ihm, und er drehte seinen Kopf, um zu seinem Halbbruder hinunterzublicken. »Ich war nicht sicher, ob du kommen würdest.«

Jack, oder Tex, wie ihn die meisten seiner Freunde nannten, quittierte den Kommentar mit einem wortlosen Nicken. Er war dafür bekannt, nur das Nötigste zu sprechen.

Und beinahe wäre er auch nicht hierhergekommen, aber es gab Bande, die stärker waren als Blut. »Wie ist Manny gestorben?«, fragte er und starrte auf das frische Grab hinunter. Ein kleines, schlichtes weißes Holzkreuz mit dem Namen Emmanuel Gutierrez darauf ragte aus dem oberen Ende des Grabes seines lebenslangen Freundes, einem Mann, der Richard nähergestanden hatte als die meisten Menschen seiner eigenen Familie.

»Seine Patrouille wurde vor drei Wochen in Big Bend vermisst. Er und ein anderer Officer. Ihre Leichen wurden schließlich am Achten dieses Monats gefunden. Erschossen. Die Untersuchungen dauern noch an … aber die meisten haben die Kartelle im Verdacht.«

Die Sommer im Reservat, dachte Richard, während seine tiefschwarzen Augen in die Wüste hinausstarrten. Er erinnerte sich an die langen Tage, an Football-Spiele und Mannys strahlendes Gesicht, wenn er die Arme in die Luft reckte, um einen Pass zu fangen.

Das waren goldene Tage gewesen. Bevor er mit Mitte zwanzig nach Texas ging. Lange, bevor sie in den Krieg gezogen waren.

»Tut mir leid«, flüsterte er und trat mit seinem Stiefel etwas von dem losen Dreck fort. Die Beerdigung war einen Tag zuvor gewesen, eine Zusammenkunft von Familie und Freunden, aber da war er unabkömmlich gewesen. Geschäftliches.

Richard war nur über seinen Großvater mütterlicherseits ein Mescalero. Sein Halbbruder hingegen war der Sohn ihrer Mutter und eines Vollblut-Apachen, den sie nach dem Tode seines Vaters geheiratet hatte. Trotzdem hatten sie die meiste Zeit ihrer Jugendjahre gemeinsam in diesem Reservat verbracht. Die beste Zeit …

»Wie lange hast du frei?«, drang die Stimme seines Halbbruders zu ihm, dessen Augen Tex‘ Gesicht absuchten.

Es gab so viele unausgesprochene Fragen zwischen ihnen … so vieles, das ungesagt geblieben war.

»Zwei Tage«, antwortete er und hob den Blick von Mannys Grab, um ihn über die Wüste schweifen zu lassen. Er erinnerte sich an einen ganz ähnlichen Morgen, vor langer Zeit – als er im Begriff war, erwachsen zu werden und einen Ausflug in die Wüste unternahm, um die Geister zu treffen, die ihn in seinem Leben den Weg weisen würden. Was er genau hier draußen erfahren hatte, würde er nie herausfinden. Doch er wusste mit Sicherheit, dass es noch Jahre gedauert hatte, bis er zu Gott gefunden hatte.

Das störende Brummen seines Satellitentelefons in seiner Jacke ertönte und er zog das TACSAT heraus und warf einen trägen Blick auf das Display.

»Das ist wichtig«, flüsterte er und legte seinem Halbbruder eine Hand auf die Schulter. Dann entfernte sich der Texaner ein paar Schritte und klappte das Telefon auf. »Richards.«

Bereits nach den ersten Worten wusste er Bescheid. Sein Urlaub war vorüber …

07:13 Uhr Ortszeit

NCS-Einsatzzentrale

Langley, Virginia

»Was soll das heißen, wir wissen es nicht?«, ereiferte sich Bernard Kranemeyer und starrte Ron Carter über den Konferenztisch hinweg an.

Obwohl bereits Anfang fünfzig strahlte der Direktor des Clandestine Service immer noch die Autorität des Sergeant Major der Delta Force aus, der er einmal gewesen war. Dasselbe galt auch für seine Stimme und sein aufbrausendes Temperament. Es war kein Zufall, dass man ihn unter den Geheimdienstmitarbeitern auch den Dark Lord nannte.

Carter schüttelte den Kopf. »Die Highway Patrol war fünf Minuten, nachdem die Bombe explodiert war, am Tatort. Sie fanden zwei Tote, die Leiche eines bislang noch nicht identifizierten Kaukasiers in einer Limousine, und die Leiche von Lays Bodyguard, Peter Ramirez, auf dem Fahrersitz des SUV. Vom DCIA fehlte jedoch jede Spur.«

»Irgendwelche Hinweise, wer der Fahrer des anderen Wagens war?«, fragte Kranemeyer und verzog das Gesicht, als er unter den Tisch griff, um dort ein schmerzendes Bein zu reiben, das es nicht länger gab.

Eine improvisierte Sprengvorrichtung, kurz IED, hatte eines sonnigen Tages des Jahres 2003 in Falludscha, Irak, seiner Militärkarriere ein jähes Ende beschert. Selbst damals war er bereits nach Spec-Ops-Maßstäben ein alter Mann gewesen, der sich verbissen gegen sein erzwungenes Ausscheiden aus dem aktiven Dienst gewehrt hatte.

Die Explosion hatte die Männer neben ihm getötet, seinen Sergeant, den genialen Stan Sniadowski, und alles unterhalb Kranemeyers rechtem Knie in eine blutige, zerfetzte Masse verwandelt. Keine rekonstruktive Chirurgie der Welt hätte sein Bein retten können.

Nun trug er also eine Prothese und litt an Phantomschmerzen. Berufsrisiko. Und er wusste sehr gut, wozu Bomben in der Lage sein konnten.

»Noch nicht«, antwortete Carter. »Das Bureau hat uns versprochen, alle Informationen mit uns zu teilen.«

»Das will ich hoffen«, erwiderte Kranemeyer mit einem gefährlichen Funkeln in den Augen. Oberflächlich betrachtet hatten Kranemeyer und der DCIA nur wenig gemeinsam.

Lay war der Politiker, er der Soldat. Aber über die Jahre hinweg hatte sich zwischen den beiden Männern eine tiefe Freundschaft entwickelt. Und nun war Lay verschwunden. Oder tot.

07:21 Uhr

CIA-Hauptquartier

Langley, Virginia

Ein metallischer Piepton erklang, dann öffnete sich die Tür des Konferenzraumes und Harry Nichols erschien.

»Sie sind spät dran«, lautete Kranemeyers leiser Kommentar. »Wie ist Ihr Status?«

»Ich habe eine Gulfstream von Monterrey nach New Mexico beordert, um Richards abzuholen«, antwortete Harry mit einem Verweis auf die CIA-Sprachschule in Kalifornien. Er zog es vor, den scharfen Unterton in der Stimme des DCS zu ignorieren. »Thomas ist auf dem Weg. Er sollte in fünfzehn Minuten hier sein.«

Kranemeyer nahm die Informationen kommentarlos auf und wandte sich wieder Carter zu. »Wo ist Shapiro?«

»Wir haben einen Hubschrauber zu ihm losgeschickt. Das Weiße Haus hat zwei Apache-Kampfhubschrauber als Eskorte autorisiert.«

Der DCS nickte. Normalweise überflogen die Apaches die Fahrzeugkolonne des Präsidenten, und ihre Freigabe für den Schutz des Deputy Director of Intelligence Michael Shapiro war ein Zeichen dafür, wie ernst die Regierung den Vorfall nahm. Zurecht, wie er fand.

»Wo befand sich Shapiro?«

»Hat sein Haus nicht verlassen.«

»Typisch Banker«, schnaubte der DCS verächtlich. Shapiro war der Einzige der Deputy Directors ohne geheimdienstliche Vergangenheit, was immer wieder deutlich wurde. Das und seine Arbeitsmoral, die Carter einmal so treffend »9-5, wobei die Neun Verhandlungssache ist, die Fünf aber pünktlich eingehalten wird«, genannt hatte. Doch jetzt hatte er das Sagen, und dagegen ließ sich nichts tun.

Kranemeyer holte tief Luft und sah Harry in die Augen. »Ich will Ihr Team einsatzbereit haben. Wenn wir die Leute gefunden haben, die dafür verantwortlich sind, schlagen wir zurück. Senden Sie denen eine Nachricht, laut und unmissverständlich. Mit uns hat man sich nicht anzulegen.«

»Meinem Team fehlen zwei Männer«, antwortete Harry und räusperte sich dabei. »Solange wir keinen Ersatz für Sarami und Zakiri gefunden haben, würde ich das Alpha Team kaum als einsatzbereit bezeichnen.«

»Wollen Sie damit sagen, dass Sie es nicht schaffen?«, wollte der DCS herausfordernd wissen.

Harry starrte den DCS regungslos an. »Das war eine objektive Einschätzung unserer Kampfbereitschaft. Wenn Sie Heldentaten erwarten, sollten Sie sich jemand anderes suchen.«

Es verging ein kurzer Moment, dann breitete sich ein grimmiges Lächeln auf Kranemeyers Gesicht aus. »Ihre Beurteilung ist zur Kenntnis genommen, Nichols. Das Problem ist nur, dass wir derzeit ausgelastet sind. Wie Sie wissen, haben wir Nakamura und das Bravo-Team letzte Woche nach Tadschikistan entsendet. Das macht Sie zu unserem Ersatzschlagmann. Carter wird in der Zwischenzeit die Leitung der Joint Terrorism Task Force übernehmen.«

Harry und Ron tauschten miteinander einen kurzen Blick aus. Sie hatten über die Jahre hinweg schon viele Male zusammengearbeitet, wenn auch nie unter solchen Umständen. Denn es hatte noch nie zuvor einen Anschlag auf den DCIA gegeben.

Kranemeyer stemmte beide Hände auf den Tisch und richtete sich auf. »Los geht’s, Gentlemen.«

07:22 Uhr

»Schon erste Theorien?«, erkundigte sich Harry, nachdem die beiden Männer den Konferenzraum verlassen hatten und in die Einsatzzentrale zurückgekehrt waren.

Carter schien aus seinen Gedanken gerissen worden zu sein. »Ja, habe ich.«

Ein Moment des Schweigens folgte, während sie weiter den Korridor entlangliefen. Harry räusperte sich. »Wie wäre es, wenn Sie mich einweihen, oder wollen Sie den Tag mit einer lustigen Fragerunde beginnen?«

»Oh. Tut mir leid«, entgegnete Carter geistesabwesend. »Ich habe Michelle angewiesen, Bildmaterial der VDOT zusammenzutragen. Ich will wissen, wer sich in der Nähe befand.«

Das Straßenverkehrsamt von Virginia, kurz VDOT, verfügte über reichlich Überwachungskameras, ganz besonders in dem weitläufigen Umland südlich des Potomac. Das Netzwerk war aber alles andere als flächendeckend.

»Suchen wir nach einem Gesicht?«

»Sergei Korsakov.«

Harry blieb abrupt stehen und starrte den Analysten an. »Der Ex-Speznas-Auftragskiller? Wieso?«

»Er ist in den Staaten«, antwortete Ron. Er atmete tief durch und fuhr fort: »Offiziell dürfen Sie davon nichts wissen – von mir haben Sie es also nicht – aber Korsakov wurde vor zwei Tagen von einer Überwachungskamera in Philly gefilmt. Wir sind seither fieberhaft damit beschäftigt, herauszufinden, wie er ins Land kommen konnte und wieso er hier ist. Ich fürchte, heute haben wir zumindest die Antwort auf den zweiten Teil erhalten. Der Anschlag am Morgen ähnelte auf frappierende Art und Weise seinem Mordanschlag auf den Bürgermeister von Tscheljabinsk in 2002. Das war einer der ersten Mafia-Aufträge Korsakovs gewesen.«

»Dann gehen Sie also davon aus, dass er tot ist.« Das war eher eine Feststellung als eine Frage.

»Das, oder er wurde als Geisel genommen. Was bedeuten dürfte, dass wir bald Finger mit der Post geschickt bekommen werden«, antwortete Carter mit der ihm eigenen Unverblümtheit. »Das ist ein weiteres von Korsakovs Markenzeichen. Aber eine Sache verstehe ich dabei nicht.«

»Und das wäre?«

»Was sollte die russische Mafia hier in diesem Land davon haben, sich mit uns anzulegen? Bislang ging es ihnen immer nur schlicht und einfach ums Geld.«

»Dann hat jemand dafür gesorgt, dass es sich für sie lohnt«, überlegte Harry. »Wer von ihren Leuten ist an Korsakov dran? Ich muss mit ihnen reden und sehen, ob sie alle nötigen Verbindungen nutzen.«

Carter schnaubte. »So ziemlich jeder in meinem Team, und das seit einigen Tagen. Carol leitete die Ermittlungen, aber man hat sie in Sicherheitsverwahrung genommen. Personenschutz-Protokoll. Sie ist in einem der Vernehmungsräume. Sie soll ziemlich aufgewühlt sein, wie ich gehört habe. Ich werde Lasker bitten, Ihnen die Zugangscodes für ihre Daten zu geben.«

»Klingt nach einem Plan.«

07:31 Uhr

Northbound I-495

Virginia

Irgendwo hinter ihm plärrte eine Autohupe los. Thomas massierte sich die Stirn. Der Lärm ließ seine Kopfschmerzen schlimmer werden. Der Verkehr kroch nach dem versuchten Mordanschlag nur noch im Schneckentempo voran, in dessen Folge für die Rettungskräfte ganze Fahrspuren abgesperrt worden waren.

Er sah nach vorn, wo sich bereits eine lange Staukette gebildet hatte, und warf sich ein weiteres Altoids-Minzdragee in den Mund. Mit etwas Glück würde seine Alkoholfahne verflogen sein, bis er in Langley eintraf.

Einen Moment später spürte er das Satellitentelefon in seiner Tasche vibrieren. Das zweite Mal in zehn Minuten. Ein Blick auf das Display des TACSAT bestätigte seinen Verdacht.

»Thomas hier«, meldete er sich, nachdem er es aufgeklappt hatte.

»Wo steckst du?«, wollte eine Stimme von ihm wissen. Nichols.

Müde schüttelte Thomas den Kopf und sah aus dem Fenster. »Ich hab in den letzten zehn Minuten gerade mal drei Meilen zurückgelegt. Es dauert eben so lange, wie es dauert.«

»Heute Morgen etwas spät aus den Federn gekommen, was?«

Er antwortete nicht darauf, sondern starrte einfach weiter auf die Straße hinaus. Sein Teamführer fuhr fort, ohne auf eine Antwort zu warten. »Das Treffen der Anonymen Alkoholiker in der Kirche war gestern Abend, Thomas. Warst du dort?«

»Nein.«

Ein langgezogener Seufzer war am anderen Ende der Leitung zu hören. »Ich werde dich decken, Thomas. Aber das muss in beide Richtungen funktionieren. Wenn du nicht gewillt bist, die Kurve zu kriegen, werde ich mit Kranemeyer reden müssen.«

Bitte nicht. »Nein«, presste Thomas hervor und kämpfte gegen den Wutausbruch an, den die Worte seines Freundes auszulösen drohten. »Tu das nicht. Ich hab es dir doch gesagt, Harry, ich brauche einfach etwas mehr Zeit. Das verstehst du doch, oder?«

»Das Einzige, was ich im Moment verstehe, ist, dass wir einer Krisensituation stecken und einer meiner besten Männer im Eimer ist. Also, ich will, dass du in dreißig Minuten hier bist, und zwar nüchtern. Tex kommt aus New Mexico rüberflogen, und ich will, dass wir einsatzbereit sind, wenn er hier eintrifft. Haben wir uns verstanden?«

»Klar und deutlich, Boss.«

07:33 Uhr

NCS-Einsatzzentrale

Langley, Virginia

Harry steckte das Telefon in seine Tasche zurück, seufzte angeschlagen und starrte die leere Wand am anderen Ende der Einsatzzentrale an.

Er hatte noch nie versucht, den Mitgliedern seines Teams seinen eigenen christlichen Glauben aufzudrücken. Das war einfach nicht seine Art. So, wie er die Dinge sah, ging ihn ihr Privatleben nichts an, solange es sich nicht negativ auf ihren Beruf auswirkte. Aber genau das war nun der Fall.

Und er hatte keine Zeit, sich darum zu kümmern. Nicht heute. Nicht bei dem Chaos, das ausgebrochen war. Er griff nach unten, drückte auf den Knopf an der Seite seines Arbeitsplatz-Terminals und wartete darauf, dass der Computer hochfuhr.

Dank Ellsworths Untersuchung, mit der er jedermanns Arbeitsablauf durcheinandergebracht hatte, war es nun schon ein paar Wochen her, seit er sich das letzte Mal ins System der Agency eingeloggt hatte. Es würde etwas dauern, bis er wieder in Schwung kam.

Unglücklicherweise aber blieb ihm auch dafür keine Zeit. Denn Lay war verschwunden.

Der Bildschirm sprang an. Harry tippte seinen Zugangscode ein und sah ungeduldig dabei zu, wie der Computer den Authentifizierungsprozess durchlief. Lay und er hatten eine lange gemeinsame Geschichte, eine Arbeitsbeziehung, die bis zu Harrys ersten Tagen als Operator zurückreichte.

Lay leistete damals seine letzten Tage als Station Chief in Tel Aviv ab, und Harry war ihm im Zuge einer Mission für das damalige Directorate of Operations begegnet.

Harry hatte ihn damals als Mann voller Prinzipien kennengelernt – ein strenger Mann, aber fair. Furchtlos.

Ihr Kontakt war über die Jahre seltener geworden, nachdem Lay die Karriereleiter emporgeklettert war und schließlich zum DCIA ernannt wurde.

Wie ihm das gelungen war, konnte Harry bis heute nicht genau sagen, aber zumindest hatte er allem Anschein nach seine Integrität bewahren können. Und vielleicht war es genau das, was ihn schlussendlich das Leben gekostet hatte.

07:35 Uhr

Auf dem Dach des CIA-Hauptgebäudes

Er hörte sie, noch bevor er sie sehen konnte. Drei Helikopter schwebten aus südlicher Richtung heran. Und wer immer in einem Hinterhalt lauerte, würde sie ebenfalls hören.

Kranemeyer zog den Reißverschluss seiner Jacke zu und stopfte sich die Hände in die Taschen, um sie vor dem rauen Dezemberwind zu schützen.

Scharfschützen der Special Activities Division waren auf dem Dach postiert worden und verschmolzen in ihren schiefergrauen Ghillie-Anzügen mit dem Betonboden. Für die meisten von ihnen war dies das erste Mal, dass sie auf amerikanischem Boden ihre Waffen anlegen mussten.

Der H-76 Sikorsky hing schwebend in der Luft, dann ließ er sich auf die Hubschrauberlandeplattform sinken. Die beiden Apache-Kampfhubschrauber blieben in der Luft und gaben ihm Deckung.

Er warf einen kritischen Blick in ihre Richtung, besonders auf die 30mm-Kettenkanonen, die unter dem Bug jedes Hubschraubers montiert waren. Gott mochte all jenen beistehen, die in deren Kreuzfeuer gerieten.

Der Sikorsky landete auf dem Dach und Kranemeyer schritt auf den Hubschrauber zu, noch bevor die Rotoren zum Stillstand gekommen waren.

Ein kleiner Mann in einem Geschäftsanzug tauchte in der Seitentür des Helikopters auf. Sein Jackett flatterte wild im Sog der Rotorblätter. Zwei Leibwächter mit gezückten Waffen flankierten ihn, als er ausstieg, um den DCS zu begrüßen.

Michael Shapiro.

»Irgendwelche Probleme auf dem Weg hierher?«, rief Kranemeyer im Näherkommen und über den Lärm der Motoren hinweg. Trotz seiner Abneigungen Shapiro gegenüber hatte der Mann jetzt das Kommando und sie mussten gemeinsam eine Krise bewältigen.

»Nein, nein«, presste der Deputy Director mit Mühe hervor. Sein Gesicht hatte eine leicht grünliche Färbung angenommen. »Ich hasse es, zu fliegen. Besonders bei diesen ganzen Ausweichmanövern …«

Kranemeyer ignorierte die Bemerkung und gemeinsam liefen sie auf die Tür ins Innere des Gebäudes zu. »Mein Team hat bereits einen Notfallplan ausgearbeitet. Er liegt auf Ihrem Schreibtisch. Sie warten nur noch auf Ihre Zustimmung, um ihn umzusetzen.«

»Notfallplan?«, keuchte Shapiro, der immer noch nach Luft rang.

»Eine Liste von Einsätzen, die so schnell wie möglich über die Bühne gehen müssen. Informanten, die exfiltriert werden müssen. Es wird einige Ressourcen kosten, sie alle herauszuholen, aber wir schulden diesen Leuten etwas.«

Shapiro bliebt abrupt stehen und starrte den DCS verwundert an. »Wovon reden Sie da eigentlich?«

»Es mag sich vielleicht gefühllos anhören«, erwiderte Kranemeyer, der mit kalten Augen Shapiros Blick standhielt, »aber es wäre für uns alle das Beste, wenn wir wüssten, dass Lay bereits tot ist.«

»Was?«

Der DCS hob eine Hand. »Solange er da draußen noch am Leben ist und sich womöglich in der Hand von Terroristen befindet, müssen wir davon ausgehen, dass jede Geheimoperation und jeder Agent und Informant, von denen er Kenntnis besaß, in Gefahr schwebt. Informationen, die an den Meistbietenden verschachert werden können. Und diese Liste ist länger als mein Arm.«

»Mein Gott, Sie glauben doch nicht etwa, dass er uns verraten würde, oder? Dann kennen Sie David aber schlecht …«

»Bei allem nötigen Respekt, Sir«, knurrte Kranemeyer und schob sich nahe genug an Shapiro heran, um dessen Leibwächter zu alarmieren, »aber Sie waren noch nie im Einsatz. Mit genügend Zeit und Ressourcen kann jeder Mann gebrochen werden. Und auf Basis dieser Annahme müssen wir handeln.«

07:41 Uhr

NCS-Einsatzzentrale

Korsakovs Dossier als unvollständig zu bezeichnen, wäre die Untertreibung des Jahrhunderts gewesen. Ihr Wissensstand über ihn enthielt große Löcher, die sich so auch in der Akte widerspiegelten. Niemand schien Kenntnis darüber zu haben, was er in der Zeit zwischen seiner Entlassung aus der russischen Armee 2000 und dem Anschlag auf Bürgermeister Anton Surorov 2002 getan hatte.

Aber eines schien sicher: Während dieser zwei Jahre war Korsakov zu einem zuverlässigen Mitglied der Mafyia geworden.

Ein störender Piepton informierte Harry über eine neue E-Mail, und in Erwartung eines Updates von Tex oder Carter scrollte er durch die Anzeige.

Die Nachricht war in seinem privaten E-Mail-Account eingegangen, stellte er mit wachsender Unruhe fest. Nur wenige Menschen kannten diese Adresse, und noch weniger benutzten sie.

Der Betreff lautete »CRITIC« und der Absendername war nur eine Ansammlung unzusammenhängender Buchstaben. Die Nachricht war über einen freien E-Mail-Anbieter irgendwo in der Tschechischen Republik verschickt worden.

Der Inhalt der E-Mail war so knapp wie der Betreff selbst gehalten. Er kniff die Augen zusammen und überflog den Text. Parkgarage, Tiefgeschoss, fünfte Reihe. Freefall.

Das letzte Wort ließ ihn stutzig werden. Freefall. Eigentlich zwei Worte. Ein Codewort aus alten Tagen.

Und in diesem Augenblick wusste er, wer der Absender gewesen war, und was die Nachricht bedeutete.

Sie waren verraten worden … ein weiteres Mal.

07:49 Uhr

Das CIA-Hauptquartier

Der Name auf seinem Ausweisschildchen lautete Alex Hall. Als Angestellter einer der vielen Privatfirmen, welche die CIA zur Erledigung von Wartungsarbeiten beschäftigte, hatte er die letzten fünf Tage damit verbracht, die Beleuchtung in der Tiefgarage unter dem Gebäude des Hauptquartiers neu zu verkabeln.

Als er sich dem letzten Kontrollpunkt näherte, erlaubte er sich, ein schmales Lächeln über sein Gesicht huschen zu lassen. Wie bei so vielen anderen Sicherheitsdiensten der Welt sorgte man sich auch hier sehr viel weniger um die Menschen, die den Komplex verließen, als um jene, die hinein wollten. Außer einer kurzen Leibesvisitation und einer Kontrolle seines Fahrzeuges – wie bei allen externen Unternehmen – hatte er keine Schwierigkeiten bekommen.

»Heute schon früher Schluss?«, erkundigte sich der Wachmann, während Hall ihm seinen Ausweis überreichte. In der Frage lag kein persönliches Interesse. Nur eine kalte, unpersönliche Routine.

Hall nickte und nahm die Hand vom Lenkrad, um damit ein müdes Gähnen zu verbergen. »Hab die ganze Nacht damit zugebracht, Schaltkreise zu ersetzen. Dafür sollten die Lichter in der Tiefgarage schon bald wieder dann angehen, wenn sie es sollen.«

Der Wachmann nickte, gab ihm sein Ausweisschildchen zurück und gab ein Zeichen, die Schranke hochzufahren.

Hall tippte das Gaspedal an und ließ den Wagen vorsichtig auf die Zugangsstraße hinausrollen, von der aus man auf den Highway gelangte. Geschafft.

Das Handy in seiner Tasche brummte und er kramte es mit seiner freien Hand hervor. »Hallo.«

»Aleksandr«, begann eine ihm vertraute Stimme, »ist das Paket in der Garage platziert?«

»Ja.«

»Bolshoe spasibo«, antwortete die Stimme. Ich danke dir vielmals. »Wir sehen uns bald, Towarischtsch.«

Der Anruf endete, als Aleksandr den Highway erreichte, und er öffnete das Fahrerfenster und ließ das Prepaid-Handy auf den Asphalt fallen.

Binnen Sekunden wurde es unter den Rädern eines anderen Fahrzeuges zermalmt.

07:53 Uhr

Die Tiefgarage

CIA-Hauptquartier

Verraten. Und wieder hatte es das Leben eines Freundes gekostet. Harry spähte zu dem stets wachsamen Auge der Sicherheitskamera hinauf, als sich die Fahrstuhltüren in die dahinterliegende Dunkelheit öffneten. Einige Handwerker, die sorgfältig vom FBI überprüft worden waren, hatten hier seit Wochen neue Kabel für die Beleuchtung verlegt. Offenbar waren die Arbeiten aber noch nicht abgeschlossen, zumindest nicht auf dieser Etage.

Die Tiefgarage war eines der besser gehüteten Geheimnisse der Agency. Man hatte sie in den Jahren nach dem elften September unter dem neuen Hauptquartiersgebäude errichtet. Amerika war nicht das einzige Land mit Spionagesatelliten … nicht mehr.

Reihe fünf. Zwei Worte, aufgeladen mit doppelter Bedeutung. Er schlängelte sich zwischen den Autos hindurch und zählte im Kopf die Betonsäulen ab.

Drei … vier. Und dann die fünfte Säule, in einer dunklen Ecke, die wenigstens drei Meter von der nächsten Lichtquelle und weit genug von der nächsten Sicherheitskamera entfernt war. Er ging in die Hocke und strich mit den Fingern über den feuchtkalten Beton.

Nichts. Für einen Moment dachte er, er hätte die Nachricht fehlinterpretiert und dass vielleicht eine andere Säule in einer anderen Ebene der Tiefgarage gemeint war. Oder vielleicht gar keine echte Säule. Wenn er falschlag … lief ihnen die Zeit davon.

Freefall.

Doch dann schlossen sich seine Finger um einen wasserdichten Beutel und er zog ihn zu sich heran. Der Beutel enthielt ein Handy, höchstwahrscheinlich ein Prepaid-Telefon. Er lehnte sich gegen den nächsten Wagen, hielt es in die Höhe und schaltete es ein. Das war sein Kommunikationsmittel. Musste es sein.

Unter den Kontakten gab es keinen Eintrag. Es gab auch keine Nummer unter den vermissten Anrufen, die er hätte zurückrufen können, und selbst dann hätte er hier unten auch keinen Empfang gehabt. Das Telefon schien absolut sauber zu sein – ein Wegwerftelefon, ganz sicher. Aber wozu? Lay war beinahe seit einer Stunde tot.

Und dann fand er es, im Ordner mit den Dateien … ein MP3 mit einer Sprachnachricht. Als er die Datei aufrief, erschien eine Passwortabfrage und er tippte Freefall in das Feld ein. Er sah sich noch einmal in der Garage um und prägte sich die Position der nächsten Kamera ein, dann hob er das Telefon an sein Ohr.

»Harry«, begann die Stimme eines Mannes. So vertraut. David Lay. »Wenn du das hier hörst, bin ich wahrscheinlich bereits tot. Meine Feinde haben ihren Zug gemacht und ich habe die Schlacht verloren. Ich wusste, dass es einmal so kommen würde, aber ich hatte immer Hoffnung, dass ich ihnen stets einen Schritt voraus sein würde. Vielleicht war das töricht, aber ich bereue nichts. Es war der einzige Weg – für das Wohl der Nation. Vor ein paar Jahren hätte nichts von dem eine Rolle gespielt und ich hätte im Traum nicht daran gedacht, dich in diese Sache hineinzuziehen. Aber das war, bevor Carol wieder in mein Leben trat.«

Eine Pause. Die eiserne Stimme wurde kaum merklich ein wenig brüchiger. »Sie ist alles, was mir noch geblieben ist, und ich habe mir geschworen, sie nie wieder im Stich zu lassen. Sie werden auch hinter ihr her sein – denn sie können nicht mit Sicherheit sagen, wie viel sie weiß. Die Agency wird sie beschützen, wenn ich nicht mehr lebe, aber das wird nicht genügen. Das Böse lauert in den höchsten Positionen in Langley, und niemand ist davor sicher. Finde sie, Harry, und verschwindet – so schnell wie möglich, so weit weg wie möglich. Taucht unter. Vertraue niemandem. Denke an die Moskauer Regeln, Harry. Jeder könnte unter der Kontrolle des Feindes stehen.«

Jeder. Irgendwo hinter sich hörte er, wie sich eine Fahrstuhltür öffnete. Aus der Richtung, aus der er gekommen war. Eine Bedrohung?

»Der Grund, der mich in diese Situation gebracht hat … es muss hier enden. Mit mir. Mit großem Wissen wächst die Gefahr.«

Es war ein Büroangestellter. Eine der über hundert männlichen Arbeitsbienen, die das Hauptquartier bevölkerten, der mit einem Koffer in der Hand zu seinen Wagen schlenderte. Harry hielt den Atem an und presste seine Hand auf den Lautsprecher des Handys, als der Mann an ihm vorüberlief. »Dir kann ich vertrauen, Harry. Ich kenne dich. Ich weiß, was du tun wirst. Vaya con Dios.«

Geh mit Gott.

Und dann Stille. Harry klappte das Telefon zu. Sein Gesicht nahm einen kalten, harten, entschlossenen Ausdruck an.

Er hatte seine Befehle. Dass sie von einem Toten stammten, machte keinen Unterschied.

Es war an der Zeit, sie auszuführen.

07:55 Uhr

»Ich weiß, ich weiß … Michelle soll sich darum kümmern«, erklärte Carter und schob einen USB-Stick seitlich in Daniel Laskers Terminal. »Ich brauche Sie, um die Comm für die Extraktion zu überwachen.«

Mit seinen achtundzwanzig Jahren wirkte der kleine, blonde Lasker eher wie eine Bürohilfskraft als der Kommunikationschef der CLANDOPS, aber so lautete seine Amtsbezeichnung in Langley. Und er war einer der Besten. »Haben wir je versucht, eine Operation dieser Größenordnung durchzuziehen, Ron?«

Carter antwortete mit einem Kopfschütteln. »Zwölf Agenten. Neun Länder. Und das ist erst der Anfang.«

Er spürte die plötzliche Anwesenheit von jemanden, und erblickte Harry, als er sich umdrehte. »Wie geht’s voran?«

»Wir positionieren unsere Teams im Mittleren Osten«, antwortete Carter. »Versuchen unsere Leute herauszuholen, bevor sie erwischt werden.«

»Das Loch, das sie in unserem HUMINT-Netzwerk hinterlassen werden, dürfte so groß sein, dass ein Auto hindurchpasst«, kommentierte Harry grimmig. Menschliche Aufklärung, das Ass im Ärmel eines jeden Staates.

»Ich weiß. Aber bis wir den Director finden … bleibt uns keine andere Wahl.« Der Analytiker hob die Schultern. »Wollten Sie etwas Bestimmtes?«

»Ja, wollte ich tatsächlich. Ich muss mit Carol sprechen.«

Ron runzelte die Stirn. »Das halte ich nicht gerade für die beste Idee. Wieso?«

»Sie konnte ihre Nachforschungen in Bezug auf Korsakov noch nicht beenden. Ich muss nur ein paar Minuten mit ihr reden und herausfinden, welche Hinweise sie bisher ausgraben konnte, besonders im Hinblick auf mögliche Verbindungen in die Vereinigten Staaten. Wo ist sie?«

»Unten in Vernehmungsraum A-13«, antwortete Carter nach einer langen Pause. Er griff nach dem Telefon auf Laskers Tisch. »Ich sage Bescheid, dass Sie kommen.«

06:03 Uhr Ortszeit

Ein Flughafen in Albuquerque, New Mexico

Der Abschied von seinem Bruder war nicht gerade das Highlight von Richards Reise gewesen, aber das war nichts Neues. Ihre Beziehung war angespannt gewesen, seit er mit neunzehn die Ranch der Familie in Texas verlassen und sich dem Marine Corps angeschlossen hatte.

Seine Arbeitskraft fehlte ihnen in jenem Sommer, der von einer großen Dürre und einer grassierenden Krankheit unter den Rindern geprägt war. Dagegen hätte er nicht viel unternehmen können, selbst wenn er bei ihnen geblieben wäre, aber es gab einige in seiner Familie, die der Ansicht waren, er hätte sie im Stich gelassen.

Fünf Jahre später war die Ranch pleite gewesen, und seine Familie war ins Mescalero-Reservat in New Mexico zurückgekehrt. Ende der Geschichte.

Er seufzte und betrachtete dabei die Gulfstream IV, die von Westen herangerollt kam. Ein ungewöhnlicher Anblick auf dem kleinen Rollfeld. Er trug nur eine Tasche bei sich, reiste mit leichtem Gepäck, wie er es die letzten fünfzehn Jahre seines Lebens getan hatte.

Ein kalter Dezemberwind wehte über den kleinen Flughafen hinweg, ließ sein Jackett im Wind flackern und offenbarte die Glock in ihrem Holster an seinem Gürtel. Er war bereit. Zeit, aufzubrechen.

08:05 Uhr Ortszeit

CIA-Hauptquartier

Langley, Virginia

Der Bereitschaftsraum des NCS war verlassen, genau wie Harry es vermutet hatte. Er ließ die Lampen ausgeschaltet und bewegte sich schnell auf seinen Spind am hinteren Ende des Raumes zu.

Er fuhr mit seinem CIA-Ausweisschild über das Schloss, um die Tür zu entsperren, griff hinein und holte eine Colt 1911 und eine weitere Waffe in der Größe einer Pistole daraus hervor.

Die Colt war geladen, das war sie immer. Er schob den Lauf zurück, lud eine Patrone in die Kammer, dann legte er sorgfältig den Sicherungshebel um, bevor er sich die große Pistole in das Holster an seinem Gürtel steckte. Geladen und gesichert.

Er durchquerte den Raum, dann legte er die zweite Waffe, einen Taser X3, auf den Tisch. Die Elektroschockwaffe, die ein wenig so aussah, als wäre die Vorstellung des Designers von einer Laserpistole mit ihm durchgegangen, war 2009 als Reaktion auf den Hauptkritikpunkt der Polizeikräfte an dem Originalmodell X26 entwickelt worden – nämlich deren Eigenschaft, nur einen einzigen Schuss abfeuern zu können.

Der neue und verbesserte Taser hatte sich dieses Problems angenommen, mithilfe eines neuromuskulären Impulses, der auf mehrere Ziele abgefeuert werden konnte. Die Waffe war in der Lage, drei Schüsse abzugeben, nacheinander. Dann war sie leer, aber das störte Harry nicht im Geringsten. Ausgehend von den Überwachungsaufnahmen des Vernehmungsraumes würde er es nur mit drei Zielobjekten aufnehmen müssen.

Nachdem er die Waffen überprüft hatte, steckte er sich den Taser in die Innentasche seiner Lederjacke, gegenüber der Pistole. Acht Minuten nach acht Uhr. Ihm blieben noch etwa fünfzehn, vielleicht zwanzig Minuten, bevor jemand bemerken würde, dass er die Aufnahmen aus dem Vernehmungsraum in einer Schleife ablaufen ließ.

Doch das sollte genügen.

07:12 Uhr Ortszeit

Ein Appartement

Dearborn, Michigan

»Wie viele starben?«

Nasir al-Khalid sah von dem Frühstücksgeschirr auf und erblickte seinen Bruder Jamal in der Küchentür des kleinen Appartements, das sie miteinander teilten.

»Darüber schweigen sich die Amerikaner aus«, antwortete dieser und deutete mit dem Kopf zu dem Fernsehgerät in der Ecke. »Sieht für mich nach einer Autobombe aus.«

Er musste es wissen. Beide Männer hatten ihre Kindheit im Libanon verbracht und waren während des blutigen Bürgerkriegs immer wieder gezwungen gewesen, Kugeln und Autobomben aus dem Weg zu gehen.

»Vielleicht war es ja eine von unseren. Inschallah.«

Wenn es Allahs Wille ist.

»Du solltest nicht so reden«, begann Nasir und sah seinen Bruder an. »Wenn die falschen Leute dich so hören …«

Sein älterer Bruder schnaubte und griff nach einer Jacke. »Bring eine Palette Mountain Dew aus dem Laden mit, wenn du nachher gehst, okay? Wir haben fast keine mehr.«

Er hatte ihn ignoriert. Aber das war zumindest besser als Jamals übliche Tiraden.

»Wann wirst du zurück sein?«

»Ich habe bis Nachmittag Unterricht und werde dann noch in der Moschee sein. Ich weiß es wirklich nicht.«

»Ich sollte mit der Tour gegen fünf fertig sein.« Nasir nickte, zog die letzte Tasse aus dem Wasser und legte sie zum Abtropfen auf das Gestell. Er verbrachte seine Arbeitstage hinten auf einem Müllfahrzeug, was ihn immer wieder daran erinnerte, dass er sich im Gegensatz zu seinem Bruder illegal in den Vereinigten Staaten aufhielt.

Wenn er ein Studentenvisum bekommen hätte, wären die Dinge anders verlaufen. Sehr viele Dinge.

Er hörte, wie sich die Wohnungstür hinter Jamal schloss, und seufzte. Irgendetwas ging in der Moschee vor sich, und das schon seit ein paar Monaten. Und sein Bruder veränderte sich. Dieses Land hatte irgendetwas mit ihm gemacht.

Diese Vereinigten Staaten.

Nasir murmelte etwas Gotteslästerliches vor sich hin, wusch sich die Hände, griff nach seiner Jacke und lief ebenfalls zur Tür. Es würde ein kalter Dezembertag in Michigan werden.

08:13 Uhr Ortszeit

CIA-Hauptquartier

Langley, Virginia

Auf seinem Weg von einer Sektion des Gebäudes zur nächsten zeigte Harry dem Wachposten im Durchgang seinen Sicherheitsausweis und wurde ohne genauere Prüfung hindurchgewunken. Selbst an einem Tag wie diesem.

Aber das war auch nicht weiter verwunderlich. Er hatte die letzten fünfzehn Jahre seines Lebens hier gearbeitet.

Er bog um die Ecke, beschleunigte, und seine Schritte hallten wie das Geräusch von aneinandergeschlagenen Händen durch den weißgetünchten Korridor, den er entlang eilte. Ein Todesmarsch.

Nur noch ein paar Meter. Trotz der Kühle in dem Gebäude schwitzten seine Hände. In all den Jahren hatte er nie etwas Ähnliches versucht.

Dabei machte er sich keine Illusionen. Er wusste, dass seine Taten nicht unbemerkt bleiben würden. An der Tür vor A-13 angekommen, sprach er den wachhabenden Sicherheitsoffizier an, einen Mann namens Kauffman.

»Alles in Ordnung?«

Dessen Antwort bestand aus einem knappen Nicken. »Ron sagte bereits, dass Sie auf dem Weg sind.« Der große, muskulöse Mann Ende vierzig, durch dessen blondes Haar sich die ersten grauen Strähnen zogen, war schon so lange Teil des Langley-Sicherheitspersonals gewesen, wie Harry sich entsinnen konnte. Ex-Militär – niemand, mit dem zu spaßen war.

Sein Gesichtsausdruck entspannte sich etwas, als er sich umdrehte, um seine Ausweiskarte über den Scanner an der Tür zu ziehen. »Versuchen Sie, es kurz zu machen, Harry. Sie musste heute Morgen schon durch die Hölle gehen.«

»Ich verstehe«, erwiderte Harry mit einem grimmigen Lächeln und griff nach dem Türknauf.

Eines war sicher. Wenn er wieder aus dieser Tür trat, würde er auf der Flucht sein.

Tot. Es schien beinahe unbegreiflich. Dass sie ihn nach so langer Zeit wieder verlieren würde. Nach einer Kindheit, die sie damit verbracht hatte, sich nach seiner Gegenwart zu sehnen, und einer Jugend, die sie den Sog des fehlenden Elternteils spüren ließ. Der bittersüße Schmerz bei ihrem Wiedersehen.

All das war jetzt vergangen. War vergebens gewesen.

Ein elektronisches Piepen signalisierte das Öffnen der Tür und Carol fuhr sich mit der Hand über ihre Augen und wischte verärgert die Tränen fort. Als sie die Hand wieder von ihrem Gesicht nahm, war diese mit Mascara verwischt, der sich in ihrer Trauer aufgelöst hatte.

Es kümmerte sie nicht mehr.

Mit einem unheilvollen Klick schloss sich die schalldichte Tür hinter Harry. Er drehte sich um und zwang sich, all seine Emotionen beiseitezuschieben. Ruhig. Werde zum Auge des Sturms.

Sein Blick huschte durch den Raum, eine Abschätzung der Gefahrenlage. Zwei Wachleute waren bei Carol, beide bewaffnet. Lopez und Hendricks, wurde ihm klar, als er die beiden wiedererkannte.

»Morgen«, begrüßte er sie mit einem Nicken, während er an ihnen vorbei den Raum betrat.

Hendricks schenkte ihm ein knappes Lächeln. »Morgen, Harry.«

»Ron sagte, Sie benötigen Informationen über Korsakov«, brachte Carol hervor und sah zu dem NCS-Teamführer auf, der zu ihrem Tisch gelaufen kam und dabei in sein Jackett griff. »Ist er dafür verantwortlich?«

Er schien zu zögern, etwas Ungewöhnliches lag in seinem Blick. Er sah von ihr zu Lopez, dem ranghöchsten Sicherheitsoffizier. »Ich fürchte, diese Unterhaltung liegt einiges über Ihrer Gehaltsstufe. Könnten wir den Raum allein haben?«

Lopez deutete mit dem Kopf auf das Fenster, welches eine Wand des Vernehmungsraums bedeckte. »Wir warten auf der anderen Seite.«

Es verlief nicht so wie geplant – aber Pläne mussten geändert werden, um sich an ungewisse Situationen anpassen zu können.

»Sorgen Sie dafür, dass die Mikrofone abgeschaltet sind.«

»Verstanden.« Er wartete, bis sich die Tür hinter den beiden Männern geschlossen hatte, bevor er sich, die Hände auf den Tisch gestemmt, zu ihr beugte. »Es geht nicht um Korsakov – sondern um Ihren Vater. Er hat mich geschickt.«

Sie zuckte zusammen, als hätte er sie geschlagen. Kummer flackerte in ihren Augen. »Mein Vater ist tot.«

Und er war mein Freund, dachte er, doch das war jetzt nicht der richtige Zeitpunkt dafür. Oder der richtige Ort. »Ich weiß«, antwortete er mit Blick auf das Fenster, von dessen Einwegglas aus ihn sein Spiegelbild ansah. »Und er glaubt, dass Sie als nächstes an der Reihe sind. Ich muss Sie hier rausschaffen.«

Sie sah ihn ungläubig an, aber er hatte ihre Aufmerksamkeit gewonnen. »Wir befinden uns unter dem CIA-Hauptquartier, Harry. Shapiro hat Personenschutz für mich angeordnet. Sicherer geht es nicht.«

»Ihr Vater genoss den gleichen Schutz der Agency.« Diese Anmerkung war so rücksichtslos wie nötig. »Das Böse lauert in den höchsten Positionen in Langley, lauteten seine Worte. Wir müssen verschwinden.«

Sie hob den Kopf und er konnte den gleichen herausfordernden Blick wie bei ihrem Vater in ihren blauen Augen funkeln sehen. »Nein, das muss ich nicht. Die Männer, die ihn getötet haben, sind immer noch da draußen. Meine Aufgabe ist es, sie zu finden. Und das werde ich auch.«

»Nicht, wenn die Sie zuerst finden.«

08:16 Uhr

NCS-Einsatzzentrale

Der Trick, stocknüchtern zu wirken, lag darin, nicht zu viel Zeit in Gegenwart anderer Personen zu verbringen. Thomas fuhr mit seiner Karte über die Tür und zog sein Jackett in Form, als er die Einsatzzentrale betrat. Die Show konnte beginnen.

Harrys Arbeitsplatz war unerwarteterweise verlassen und Thomas erkundigte sich bei dem vorbeilaufenden Daniel Lasker nach ihm.

»Harry ist unten in der Vernehmung«, lautete dessen Antwort. »Da liegt ein Ausdruck möglicher Zielpersonen auf seinem Schreibtisch – er meinte, Sie sollen die Missionspläne ausarbeiten.«

Viel zu tun, dachte Thomas und starrte Lasker hinterher. Missionspläne zu bearbeiten war nicht seine Aufgabe. Seine Aufgabe war es, sie auszuführen.

Ein leichter Schauer lief ihm über den Rücken. Hatte man ihn vielleicht schon ausgemustert?

08:18 Uhr

A-13

»Dann sind wir hier fertig?«, fragte Hendricks, der zusammen mit Lopez wieder den Vernehmungsraum betrat.

Fertig? Nicht, dass ich wüsste. Sie schien sich nur um eine Sache zu sorgen, und das war nicht ihr eigenes Leben. Sie war eindeutig die Tochter ihres Vaters, da bestand kein Zweifel.

Harry nickte, griff nach der Tür und ließ seine Hand mit beinahe ausdrucksloser Miene in seine Jackentasche gleiten. »Ich denke schon.«

Und dann sah er es in ihren Augen, die plötzliche Erkenntnis, was er vorhatte. Ihre Lippen öffneten sich, um die Männer zu warnen.

Er zog die Hand wieder aus seiner Tasche, der Taser nur ein verschwommener Fleck, als er ihn auf Hendricks‘ Brustkorb richtete.

Angst und Erschrockenheit huschten über das Gesicht des Ziels, dann drückte Harry den Abzug und ließ zwei Elektroden wie in Zeitlupe durch die Luft schnellen.

Der Wachmann schrie auf, taumelte zurück und sank zuckend zu Boden.

Aus der Ferne und wie in einem Albtraum hörte er die Schreie einer Frau. Erkannte Carols Stimme. Schob sie aus seinen Gedanken.

Lopez hatte bereits seine Hand an der Waffe und die Beretta halb aus dem Holster gezogen, als er reagierte. Überrascht verzog der zweite Sicherheitsmann das Gesicht.

Die Elektroden bissen ihm in die Brust und schalteten ihn aus, noch bevor er die Waffe ziehen konnte. Sein Körper zuckte wie bei einem Krampfanfall, dann sackte er zu Boden und schlug sich im Fallen den Kopf an der Tischkante an.

Harry drehte sich zu Carol um, den Taser noch immer in seiner ausgestreckten Hand. Sie starrte ihn ungläubig und mit offenem Mund an. »Ihr Vater und ich … wir haben schwere Zeiten überstanden, und ich habe nicht vor, ihn jetzt im Stich zu lassen. Das schulde ich ihm. Also, wie schwer wollen Sie es mir machen?«

Es war klar, was er mit seiner Frage andeuten wollte: Ihnen lief die Zeit davon. Genug mit den Spielchen.

Wortlos griff sie nach ihrer Handtasche auf dem Tisch und schlang sie sich um die Schulter. Ihre Entscheidung stand offenbar fest. Eine trotzige Träne rann an ihrer Wange hinab, als sie sich eine Haarsträhne aus dem Gesicht strich. »Dann … verschwinden wir.«

Das könnte funktionieren.

»Folgen Sie mir«, befahl Harry und schritt schnell auf die schalldichte Tür zu. Er konnte ihre Schritte hinter sich hören.

Die Tür schwang auf, und er erhaschte einen Blick auf Kauffman, der in dem Korridor dahinter stand. Der ältere Mann begann bereits, sich nach ihm umzudrehen und die Augen aufzureißen, als er den Elektroschocker in Harrys Hand erblickte.

Doch ihm blieb keine Zeit, zu reagieren oder eine Warnung in den Gang zu rufen, denn Harry war sofort bei ihm und rammte ihm bereits den Taser in die Rippen. Drückte ab.

Kauffman sackte zusammen. Harry legte ihm einen Arm um die Taille und ließ ihn sanft zu Boden sinken. Immerhin kannten sie sich schon eine Ewigkeit.

Aber das lag jetzt alles hinter ihm. Die Würfel waren gefallen und er ein Mann auf der Flucht. Ein Verräter.

Aber darüber durfte er jetzt nicht nachdenken. Er warf den leergeschossenen Taser zurück in den Vernehmungsraum und gab Carol zu verstehen, sich einen von Kauffmans Armen zu schnappen, um ihn hochzuheben. »Na los, machen Sie schon, wir müssen uns beeilen.«

08:22 Uhr

Am Schauplatz des Bombenanschlags

Der Geruch brennenden Fleisches. Die Art von Geruch, an den man sich nie so ganz gewöhnen konnte, so wie er in Luft hing, lange, nachdem die Leichen bereits fortgebracht wurden. Ein Geruch, den man nicht vergessen konnte.

Es war schon Jahre her, dachte Vic Caruso, der neben dem verbogenen Stück Metall hockte, das einmal ein Teil des Autorahmens gewesen war. Jahre, und doch brach alles wieder über ihn herein wie Wasser durch einen zerstörten Damm.

Der FBI-Agent schloss seine Augen, als ob das allein genügen würde, den Ansturm der Erinnerungen zu verdrängen.

Die Wüste Iraks. Konvois auf dem Weg nach Norden, nach Mosul. Selbstgebaute Sprengkörper, so wie dieser hier. Explosionen.

Damals war er noch ein junger Mann gewesen, ein frischgebackener Army-Lieutenant. Er hatte seine Lektion auf die harte Tour lernen müssen. Letzten Endes spielte alles Geld in der Welt keine wirkliche Rolle. Ob nun eine Millionen-teure-Tomahawk-Rakete oder eine Granate, die man in einer leeren Campbells-Suppendose versteckt hatte – der Tod war hier wie da derselbe.

Seine Finger zitterten, als er aufstand, und er stopfte sich beide Hände in die Taschen seines Mantels. Caruso, in dessen Adern sizilianisches Blut floss, hatte nie viel darauf gegeben, in der Öffentlichkeit Nerven zu zeigen.

Flashbacks. »Wissen wir schon etwas über den Fahrer?«, fragte er und drehte sich zu der hochgewachsenen Agentin neben ihm um.

»Ein Russe«, antwortete Marika Altmann ohne eine Spur von Zweifel in der Stimme.

»Sind Sie sicher?« Als Folge der Platzierung des Sprengstoffs hatte der Fahrer der Limousine weit mehr von der Explosion abgekommen als sein eigentliches Ziel. Der Zustand seiner Leiche hatte erheblich darunter gelitten.

»Natürlich«, erwiderte sie und warf ihm einen irritierten Blick zu. »Ich bin in der Deutschen Demokratischen Republik aufgewachsen, schon vergessen? Ich erkenne einen Russen, wenn ich einen sehe.«

Sie strich sich eine Haarsträhne aus der Stirn. Haar, dass früher einmal golden gewesen und jetzt mit silbernen Strähnen durchsetzt war.

Caruso trat mit der Spitze seines Budapesters gegen einen Haufen schmutzigen Schnees. Natürlich würde sie es wissen.

Altmann war siebzehn Jahre alt gewesen, als ihre Familie auf dem Höhepunkt des Kalten Krieges aus Ostdeutschland geflohen war. Neun Jahre später war sie in die Vereinigten Staaten gekommen.

Und der Rest war, wie man so schön sagte, Geschichte. Für ihr fundiertes Wissen und ihr explosives Temperament bekannt, war sie zu einer Legende unter den Agenten des Bureaus geworden. Legende und Schrecken gleichermaßen. Caruso war sich immer noch nicht sicher, ob es als Kompliment gedacht gewesen war, ihr zugeteilt zu werden … oder als Bestrafung, nachdem er die Untersuchung über das CIA-Agententeam im September in den Sand gesetzt hatte.

In diesem Augenblick begann das Telefon in Carusos Tasche zu klingeln. Er nahm den Anruf entgegen, hörte einen Moment lang zu und drehte sich dann zu seiner Partnerin um. »Sie wollen, dass wir zurück ins Hoover Building kommen.«

Für einen Augenblick glaubte er, die ältere Frau hätte ihn nicht gehört. Sie atmete tief ein, als würde sie nach etwas schnüffeln, und sah zu der Crew aus Agenten hinüber, welche die Überreste des Inneren der Limousine durchsuchten.

»Er war nicht allein.«

»Wie bitte?«

»Es war nicht nur der Fahrer allein. Das ist nicht die Art, wie diese Leute arbeiten. Es gibt ein Team von Russen, hier in diesem Land …«

Kapitel 3

08:26 Uhr

CIA-Hauptquartier

Langley, Virginia

Als sie die Tiefgarage erreichten, blieben ihnen nach Harrys Uhr noch fünf Minuten.

Fünf Minuten, bevor die Agency bemerken würde, dass etwas nicht stimmte. Fünf Minuten, bevor man den Komplex abriegeln würde.

So, wie er die Männer und Frauen kannte, mit denen er zusammenarbeitete, wunderte es ihn fast ein wenig, dass diese nicht schon früher begonnen hatte. Die Kollegen, mit denen er früher zusammengearbeitet hatte, korrigierte er sich in Gedanken, während er die Tür zur Tiefgarage aufstieß.

»Wir können meinen Wagen nehmen«, schlug sie vor, während sie ihm folgte. In ihrer Stimme lag noch immer eine Spur von Anspannung, aber sie hielt sich überraschend gut.

Er warf einen kurzen Blick über die Schulter. »Verfügt Ihr Auto über ein eingebautes GPS?«

»Ja, das tut es …« Er hörte, wie sie sich mitten im Satz selbst unterbrach, als der Hackerin in ihr die Bedeutung ihrer Worte dämmerte.

»Wir nehmen meinen Wagen«, antwortete er leise. Die Hände in den Jackentaschen, dabei den Griff seiner Waffe umfassend, lief Harry durch die Tiefgarage voraus, bis er vor einem nichtssagenden 1993er Oldsmobile Cutlass Ciera stehen blieb.

»Ist das Ihr Wagen?«, fragte Carol, die bereits zur Beifahrerseite herumlief.

Harry nickte, hob jedoch warnend die Hand. Eigentlich sollte die Tiefgarage sicher sein, wobei die Betonung auf eigentlich lag. Er war noch nie in sein Auto eingestiegen, ohne es vorher nach Sprengstoffen untersucht zu haben, und machte auch dieses Mal keine Ausnahme. Auch wenn die Zeit drängte.

Die ganze Eile würde ihnen nicht viel nützen, wenn sich unter dem Fahrgestell eine Bombe verbarg.

08:35 Uhr

NCS-Einsatzzentrale

»In Ordnung, Ethan, ich kümmere mich sofort darum.« Daniel Lasker legte das Handy auf den Tisch zurück und warf Carter einen verzweifelten Blick zu.

»Keine Ahnung, seit wann ich Teil des Security Directorate bin.«

»Was ist los?«

»Unten in der Vernehmung sind die Überwachungskameras ausgefallen und sie wollten wissen, ob ich das von hier aus beheben kann«, seufzte Lasker. »Als ob die nicht selbst jemanden da runterschicken könnten.«

Mit einem erschöpften Grinsen im Gesicht sah Ron von seinem Arbeitsplatz auf. »Das kommt davon, wenn man hier erst einmal den Ruf eines Technik-Nerds weg hat.«

»Nein«, antwortete Lasker und tippte einen Befehl in seinen Computer. »Das kommt davon, wenn man was mit seiner Schwester am Laufen hat. Ethan bittet mich ständig um Gefallen, seit er uns miteinander bekannt gemacht hat.«

»Ist sie’s wert?«

Laskers Mundwinkel zuckten. »Ein Gentleman genießt und schweigt, Ron.«

»Gentleman … was hat das mit dir zu tun?«

Der Jüngere der beiden fing an zu lachen, wollte schon etwas entgegnen. Dann erwachten die Bildschirme auf seinem Arbeitsplatz zum Leben und das Gelächter erstarb. »Was zur Hölle?«

Auf den Ausruf des Kommunikationschefs hin stieß sich Carter von seinem Platz ab und ließ seinen Bürostuhl über den glatten Fliesenboden der Einsatzzentrale neben Lasker rollen.

Das Problem war gar nicht, was die Überwachungskamera ihnen zeigte, sondern vielmehr das, was sie nicht zeigte. Im Korridor vor Raum A-13 war kein Wachposten mehr zu sehen. Wie ausgestorben.

Auch das Umschalten der Kamera auf das Innere des Vernehmungszimmers offenbarte nichts weiter außer dem Gewebe eines Jacketts, das jemand über die Kameralinse geworfen hatte.

Ohne zu zögern griff Carter nach dem Telefon. »Ich brauche die Sicherheit in Vernehmungsraum A-13. SOFORT. Riegeln Sie das Gebäude ab.«

08:36 Uhr

Das gehörte zur Standardvorgehensweise, das wusste er. Trotzdem schien es ihm, als ob der Wachmann sich dieses Mal ungewöhnlich viel Zeit dafür nahm, ihre Ausweise zu studieren.

Die Pistole unter Harrys Jacke schien bereits unruhig zu werden. Er wollte keinen befreundeten Agenten erschießen, aber seine Wünsche waren zweitrangig. Die Mission hatte Priorität.

»Scheint alles in Ordnung zu sein, Sir«, erklärte der Wachmann schließlich und griff neben sich nach einem Schalter, um die Schranke zu öffnen.

Harry warf Carol ein knappes Lächeln zu und fuhr langsam an.

»Wie viel Zeit geben Sie ihnen?«, fragte sie mit einem Blick aus dem Fenster.

»Nicht viel. Der Alarm ist wahrscheinlich schon ausgelöst worden. Wenn wir das Gelände erst einmal hinter uns gelassen haben, befinden wir uns außerhalb ihrer Zuständigkeit, weshalb sie dann die örtlichen Polizeikräfte mobilisieren müssten. Noch eine Verzögerung. Also vielleicht zehn, fünfzehn Minuten.«

Carol drehte sich zu ihm und er sah die Entschlossenheit ihres Vaters in ihren Augen aufblitzen. »Und Sie sind sicher, dass sie sich davon aufhalten lassen werden?«

»Ihren Vater wahrscheinlich nicht«, antwortete Harry leise, »aber jetzt hat Shapiro das Sagen. Und Shapiro hält sich genau an die Vorschriften. Er wird einen Fahndungsaufruf herausgeben und die Verantwortung an andere übergeben.«

Carol schwieg für einen Moment. »Haben Sie einen Plan?«

»Zumindest die Idee für einen Plan. Öffnen Sie das Handschuhfach und holen Sie heraus, was Sie darin finden.«

Sie zögerte, und er konnte spüren, wie sie ihn ansah. Er tippte auf die Bremse und setzte den Blinker, als sie sich dem Highway näherten. Am sichersten würden sie sein, wenn sie im Verkehr Richtung Westen untertauchen konnten. Eine Verfolgungsjagd gewann man nur im Film. Und dies war ganz gewiss nicht Hollywood.

Er hörte, wie sie das Handschuhfach öffnete, und warf einen kurzen Blick auf Carol, die eine Halbautomatik in einem Holster herausholte.

»Das ist eine Kahr PM-45«, erläuterte er ohne Umschweife. »Eine halbautomatische Schlagbolzenpistole. Verschießt .45 ACP-Munition, fünf Schuss. Wissen Sie, wie man so was benutzt?«

»Ja«, antwortete sie mit einer Spur von Verwirrung in der Stimme. »Mit zwanzig habe ich fünf Monate auf der Thunder Ranch verbracht.«

Das waren gute Nachrichten, dachte er, während er in den Rückspiegel sah und die Information verarbeitete.

Die Thunder Ranch gehörte zu den besten Schulen für Waffentraining im Land und Clint Smiths Ausbilder waren alles andere als Bürohengste. Sie konzentrierten sich auf die reale Welt. Trotzdem …

Soweit er es beurteilen konnte, war ihnen noch niemand gefolgt. Er erspähte eine Lücke, wechselte die Spur und beschleunigte, bis ein Sattelschlepper sie verbarg. »Schon mal jemanden umgebracht?«, fragte er rundheraus und sah sie an, um ihre Reaktion darauf zu studieren.

Doch diese blieb aus. Carol sah einfach nur auf die Pistole in ihren Händen hinunter und schüttelte den Kopf.

»Dann beten Sie zu Gott, dass Sie es niemals tun müssen.«

08:45 Uhr

Annapolis, Maryland

Hundert Meter vom Jachthafen von Annapolis entfernt schien die Meeresluft gleich merklich kühler geworden zu sein. Ein Frösteln lief durch Sergei Korsakovs Körper. Das konnte nicht sein.

»Nein«, rief er grob in das verschlüsselte Satellitentelefon, das er sich an sein Ohr presste. »Das ist unmöglich.«

»Glauben Sie mir, so lautet der Bericht auf meinem Tisch. Sie haben ihn verfehlt.«

»Die lügen«, spie Korsakov aus und schob noch ein paar russische Flüche hinterher. Erneut schloss er die Augen und stellte sich noch einmal die Szene vor, wie er sie durch die Windschutzscheibe des Durango verfolgt hatte. Die feurige Explosion, das Metall, das wie Schrapnelle durch die winterliche Luft peitschte. Diese Operation war seit Wochen geplant worden, alles war bis ins kleinste Detail vorbereitet gewesen. Und außerdem hatte er zugesehen …

»Das würden sie nicht tun, Sergei«, antwortete die Stimme gelassen und selbstsicher. »Nicht mir gegenüber. Und das wissen Sie.«

Da hatte der Mann recht. Der ehemalige Speznas-Söldner fluchte noch einmal leise in sich hinein und blickte vorsichtig die Straße entlang. »Wieso rufen Sie mich an?«

»Ich denke, das wissen Sie.«

Und auch das stimmte. Korsakov räusperte sich. »Ich bin nicht sicher, ob Sie die Tragweite des Problems begreifen. Wenn das, was Sie mir erzählen, wahr ist – dann ist unser Freund verschwunden. Und ich werde keine weitere Chance mehr bekommen, an ihn heranzukommen. Nicht, wenn das Bureau nach mir sucht. Meine Männer und ich müssen sofort das Land verlassen.«

»Sie suchen nicht nach Ihnen, Sergei«, antwortete die Stimme. »Und wenn Sie wollen, dass das so bleibt, sollten Sie mir jetzt sehr genau zuhören …«

Zorn flackerte in den dunklen Augen des Russen auf. Er wartete einen kurzen Moment lang, spürte, wie der Wind an seinem Mantelsaum zerrte. Dann leckte er sich über die trockenen Lippen und sagte: »Reden Sie weiter.«

08:50 Uhr

NCS-Einsatzzentrale

Langley, Virginia

»Würde mir irgendjemand mal erklären, was genau hier vor sich geht?«, bellte Kranemeyer, der wie eine Sturmböe in die Einsatzzentrale fegte. Für einen Mann mit nur einem Bein bot er noch immer einen recht eindrucksvollen Auftritt.

»Wir haben die Meldung vor fünf Minuten an die örtlichen Polizeikräfte herausgegeben«, antwortete Carter, der kurz von seinem Computer aufsah. »Laut den Berichten der Perimetersicherheit hat Nichols vor dreizehn Minuten den äußeren Checkpoint passiert.«

»Und Carol war bei ihm?«, erkundigte sich Kranemeyer und sein Blick verfinsterte sich dabei.

»Ja.«

Der DCS fluchte. »Wovon sollen wir ausgehen – dass er sie entführt hat?«

»Wir haben drei Wachmänner auf der Krankenstation liegen. Sie wurden mit einem Taser überwältigt und gefesselt. Kameraaufnahmen aus der Tiefgarage zeigen, wie sie mit ihm zusammen in ein Auto stieg, aber wer weiß, vielleicht hat er sie mit gezogener Waffe gezwungen.«

»Was ist mit ihrem Handy?«, fragte Kranemeyer. »Es muss eine Möglichkeit geben, sie aufzuspüren.«

»Ihr Handy ging offline, kurz nachdem sie das Gelände verließen«, erwiderte Daniel Lasker, der weiter konzentriert auf seine Bildschirme starrte. »Ich habe einen Hinweis auf ihren letzten bekannten Aufenthaltsort. Fünfhundert Meter außerhalb des Geländes. Unsere einzige Spur ist der Wagen. Nichols fuhr seinen Cutlass.«

Der DCS quittierte die Information mit einem weiteren Fluch und schüttelte den Kopf. »Das ist nicht gut. Er wird den Wagen bei der erstbesten Gelegenheit loswerden. Das ist Standardvorgehensweise.«

In diesem Moment begann das Telefon in Kranemeyers Tasche zu klingeln. Laskers Gehirn konnte den Klingelton noch als »Wanted Dead or Alive« von Jon Bon Jovi erkennen, bevor der DCS auf eigentümliche Art rot anlief.

»Das ist er«, zischte Kranemeyer kaum hörbar und deutete mit seinem langen und dicken Zeigefinger in Carters Richtung. »Hängen Sie sich dran.«

Es läutete viermal, dann nahm er den Anruf entgegen. »Kranemeyer hier.«

»Freefall«, meldete sich eine bekannte Stimme, gefolgt von einem lauten Knacken. Dann starrte der DCS auf sein Telefon hinunter. Die Leitung war tot.

»Haben wir was?«, fragte er mit einem scharfen Blick hinüber zu Carter.

»Nein«, lautete die Antwort des Analysten. »Dafür dauerte es nicht lange genug. Was bedeutet Freefall?«

»Das ist ein Notfall-Codewort der Agency«, erwiderte Kranemeyer, der nun seltsam blass wirkte.

Danny Lasker tippte etwas in seine Konsole, dann sah er zu seinem Boss auf. »Wieso habe ich noch nie davon gehört?«, fragte er sichtlich verwirrt.

»Das war vor Ihrer Zeit«, erwiderte Kranemeyer, der sich ein grimmiges Lächeln abrang. »Es stammt aus Tagen des alten Directorate of Operations. Ich war damals noch bei der Delta, auf einer Geheimmission der Agency im Westjordanland. David Lay leitete die Operation als Station Chief von Tel Aviv und Nichols war die Agency-Ausgabe der Bodentruppen vor Ort. Er war damals fast noch ein Kind, sein zweites Jahr im Einsatz.«

»Was will er uns dann damit sagen?«, warf ein völlig ratloser Ron Carter ein.

Der DCS schüttelte den Kopf. »Ich habe keine Ahnung.«

08:57 Uhr

Der Highway

»Was sollte das bedeuten?«, erkundigte sich Carol, als Harry ihr das TACSAT zurückgab.

»Nehmen Sie das Gehäuse an der Rückseite ab und entfernen Sie die SIM-Karte«, wies er sie an und ignorierte die Frage. »Wir müssen die Karte und den Wagen loswerden.«

»Wie?«

Er deutete zu einer WAWA-Tankstelle und betätigte den Blinker. »Halten Sie sich bereit.«

Berufsverkehr. An der Tankstelle herrschte in den frühen Morgenstunden reges Treiben. Harry steuerte den Cutlass in eine der wenigen leeren Parklücken. »Verstecken Sie die Pistole unter Ihrer Jacke«, wies er Carol an. »Und bleiben Sie nah bei mir.«

Die eisige Morgenluft raubte Harry beinahe den Atem, als er seine Beine aus dem Auto schwang. Er gab Carol mit einer Geste zu verstehen, ihm zu folgen, dann schritt er über den Parkplatz zu den Fahrzeugen, die direkt vor der WAWA parkten.

Während er sich dem Gebäude näherte, suchte er den Rand der Dachverkleidung nach Sicherheitskameras ab. Auf den ersten Blick schien die Tankstelle keine zu besitzen. Wahrscheinlich gab es nur eine in der Tankstelle, um mögliche Raubüberfälle aufzuzeichnen.

Das machte die Sache leichter. Drei Wagen neben dem Eingang erspähte er einen älteren Chevy Impala, der im Leerlauf vor sich hintuckerte und Abgase aus dem Auspuff spuckte.

Ein grimmiges Lächeln huschte über Harrys Gesicht. Er hatte noch nie verstehen können, wieso Leute ihr Auto laufen ließen, während sie in den Laden gingen, um sich einen Kaffee zu holen. »Wir nehmen den hier«, erklärte er und zog die Tür auf.

»Sie wollen ein Auto stehlen?« Fassungslos starrte Carol ihn an. Der Blick eines Menschen, der noch nie im Einsatz gewesen war.

»Ja«, antwortete er, nahm ihren Arm und schob sie durch die geöffnete Tür des Impala. »Natürlich.«

08:18 Uhr Ortszeit

Die Gulfstream IV

Über Louisiana

»Ein Anruf für Sie, Mr. Richards.« Der Texaner sah von seinem Sudoku auf und erblickte die männliche CIA-Ausgabe einer Stewardess vor sich: um die vierzig, übergewichtig, mit beginnender Glatze. Wortlos nahm ihm Tex das Telefon ab. »Richards.«

»Hier spricht Thomas. Hör zu, wir haben ein Problem.« So viel verriet bereits seine Stimme, dachte Tex. Das war nicht der gute alte Parker, nicht seine ruhige, gelassene Ausgeglichenheit, die ihn zu einem der besten Scharfschützen des Geheimdienstes gemacht hatte. Dieser Thomas Parker hörte sich verwirrt und nervös an. Aufgewühlt.

»Ich höre.«

»EAGLE SIX ist abtrünnig geworden.«

»Was weißt du darüber?«, erkundigte sich Tex mit einem Blick auf die geschlossene Cockpittür. »Aber denke daran, das ist keine abhörsichere Verbindung.«

»Ich weiß, ich weiß. Er hat Carol Chambers aus der Vernehmung entführt und es von dem Gelände heruntergeschafft, bevor der Alarm ausgelöst wurde.«

»Das ergibt keinen Sinn«, erwiderte Tex, der in Gedanken bereits die Möglichkeiten durchspielte. »Wo befindet er sich jetzt?«

»Das wissen wir nicht. Die Polizei hat seinen Wagen an einer Tankstelle gefunden, etwa sechzehn Kilometer westlich von Langley – zusammen mit einer sehr verzweifelten alleinerziehenden Mutter, die einen Wagendiebstahl melden wollte.«

»Standardvorgehensweise, Thomas«, folgerte Tex. Die Frage aber lautete: Wieso? »Sechzehn Kilometer westlich, sagtest du?«

»Ja«, antwortete Thomas. »Denkst du dasselbe wie ich?«

»Wahrscheinlich. Unternimm nichts, bevor ich angekommen bin. Versuche Kranemeyer dazu zu bringen, mich von dir in Dulles abholen zu lassen. Auf die Weise können wir die Passagierlisten umgehen.«

»Verstanden. Bis dann.«

Von seinem Wortschwall sichtlich erschöpft tippte Tex auf die Taste, um das Gespräch zu beenden, und legte das Telefon neben sich auf den Sitz. Draußen vor dem Fenster trieben die Wolken an dem schnellen Businessflugzeug vorüber, luftig und weiß. Friedlich. Was ist in dich gefahren, Harry?

09:22 Uhr Ortszeit

Ein Wal-Mart

Manassas, Virginia

Für einen Mann, der in den Achtzigerjahren in Russland aufgewachsen war, stellte ein Wal-Mart noch immer ein Bild beinahe unermesslichen Reichtums dar.

Und doch schien es niemand zu würdigen. So waren sie, diese Amerikaner. Pavel Nevaschkin seufzte schwer, als er nach dem Motorradhelm griff, der vom Lenker der Honda baumelte. Der Dezemberwind war kalt, selbst durch die dicke Wollfütterung seiner Lederjacke hindurch. Aber längst nicht so kalt wie in Tschetschenien. Nichts konnte je so kalt sein.

Damals, als das neue Millennium vor der Tür stand und nichts als weitere gewaltsame Tode verhieß, diente er in der Alfa Group. Das waren üble Zeiten gewesen. Selbst als Speznas verdiente man nicht genug, um solche Risiken einzugehen.

Pavel überprüfte ein letztes Mal seine Satteltaschen und stellte sicher, dass die Glock 21 einsatzbereit war. Eine Kugel steckte bereits in der Kammer, zwei weitere volle Magazine in der Tasche daneben.

Alles war bereit. Er warf seinem Partner, einem Moskauer Schützen, den er nur als Grigori kannte, einen flüchtigen Blick zu. »Du kennst den Plan?«

Der Mann lächelte und offenbarte dabei eine Reihe abgebrochener, rissiger Zähne, die beispielgebend für die Qualität osteuropäischer Zahnmedizin waren. »Natürlich – den Mann umbringen und das Mädchen schnappen. Sollte nicht so schwer sein, da?«

Pavel zuckte mit den Schultern. »Da. Halte dich einfach an den Plan. Sergei meinte, dass sie etwa sechzehn Kilometer vor uns sind, also sollten wir sie rechtzeitig einholen.«

Dann brüllte der Motor seines Motorrades auf und übertönte jede weitere Unterhaltung. Pavel schwang sein Bein über den vibrierenden Sattel und winkte Grigori zu, sich hinter ihn zu setzen. Dieser Job sollte in weniger als einer Stunde über die Bühne gegangen sein.

08:31 Uhr Ortszeit

Dearborn, Michigan

Das Haus war das dreizehnte auf Nasir Khalidis Route. Ganz sicher seine Unglückszahl. Als der Müllwagen bremste, sprang er herunter und eilte über den festgefahrenen Schnee auf die Mülltonnen zu.

Es war die dritte Tonne. Immer war es die Dritte. Er blies sich auf seine kalten Hände und sah zu, wie der mechanische Arm den Inhalt der Tonne in die Presse am hinteren Ende des Müllfahrzeugs kippte. So schlimm die Kälte auch war – im Sommer war der Job noch unerträglicher. Denn dann begann der Müll zu stinken.

Als die Tonne wieder herabgesenkt wurde, zog Nasir den Reißverschluss seiner Jacke auf. Er zitterte, denn ein kalter Windhauch kam die Straße zwischen den mehrgeschossigen Gebäuden auf beiden Seiten hinuntergeweht, die eine Art Windtunnel bildeten.

Hier war alles so anders als im Libanon, aus dem er stammte. Nachdem er sich mit einem Blick in beide Richtungen davon überzeugt hatte, dass ihn niemand beobachtete, griff Nasir in die Innentasche seiner Jacke und zog einen DIN-A5-großen Briefumschlag hervor. Nach einem weiteren verstohlenen Blick auf die umstehenden Gebäude ließ er ihn in die Tonne fallen und schob sie an den Bürgersteig zurück.

Ja, es gab wirklich üblere Jobs als Müllfahrer. Er musste es wissen, denn er hatte einen davon.

In einem Zimmer in einem der heruntergekommenen Mietshäuser nahm ein Mann seinen Blick von der Reihe von Monitoren, die an der Wand befestigt waren und auf denen er Nasir Khalidi mit einer unauffällig drapierten Kamera beobachtet hatte. Er spulte die Aufnahme zurück, ließ sie noch einmal in Zeitlupe ablaufen und sah zu, wie der gelbe Umschlag in die Untiefen der grauen Mülltonne fiel. Ein Lächeln breitete sich langsam auf seinem Gesicht aus und er griff nach dem Telefon auf dem Tisch vor ihm, direkt neben seiner Beretta. »Status bestätigt«, meldete er, nachdem sein Gespräch angenommen worden war. »Die Übergabe ist erfolgt.«

09:47 Uhr Ortszeit

Der Impala

Virginia

Schweigen. Harry warf Carol einen verstohlenen Blick zu, während der Wagen nach Süden preschte. Sie hatte kein Wort gesprochen, seit sie das Fahrzeug an der Tankstelle gewechselt hatten. Saß einfach nur da und starrte neben ihm aus dem Fenster. Eine kalte blonde Statue.

Er seufzte und beobachtete die Nadel der Tankanzeige dabei, wie sie bei jeder Bodenwelle zitterte. Sie hatten noch etwa einen Vierteltank, und das sollte bis zu ihrem Ziel reichen.

»Ihnen gefallen meine Methoden nicht, stimmt’s?«, fragte er schließlich, um das Schweigen zu brechen.

Sie ließ sich Zeit, aber dann sah sie ihn an. Er konnte noch immer das Gefühl des Verlustes in ihren Augen sehen, aber auch eine unerwartete Feindseligkeit. »Diebstahl, meinen Sie? Nein.«

»Was dachten Sie denn, womit ich mir meinen Lebensunterhalt verdiene?«, fragte Harry. »Ich breche das Gesetz. Darauf hat man mich trainiert.«

»Aber nicht die Gesetze unseres Landes«, antwortete sie mit einer gewissen Schärfe. »Wir wissen beide, dass dort die Grenze gezogen wird. Das ist das Erste, was sie einem auf der Farm beibringen.«

»Und wie so vieles, was sie einem dort beibringen, wird es sofort irrelevant, sobald man die dortigen vier Wände verlässt.« Harry kniff die Augen zusammen und spähte in den Rückspiegel. Die Trainingseinrichtung der CIA im Camp Peary – oder die Farm, wie sie genannt wurde – war gut, aber es gab so viele Dinge, die man einfach nicht theoretisch lehren konnte.

Da war ein Motorrad hinter zwei Fahrzeugen, während sie durch die Kleinstadt fuhren. »Sobald Sie aber das erste Mal zum Personenschutz eingeteilt werden, stellen Sie fest, dass das Leben sehr viel simpler ist und es nur eine Regel gibt, die wirklich eine Rolle spielt: Schützen Sie diese Person und tun Sie alles, was nötig ist, damit sie überlebt.«

Carol sah ihn von der Seite an. »Es hat uns doch noch nicht einmal etwas genützt. Wir haben einfach nur ein gestohlenes Auto gegen ein anderes eingetauscht.«

»Nicht ganz«, entgegnete Harry, ohne den Blick vom Rückspiegel abzuwenden. »Ich habe uns etwas Zeit verschafft und außerdem einen Wagen, bei dem wir sicher sein können, dass er nicht verwanzt ist. Dafür konnte ich bei meinem nicht mehr garantieren. Zumindest nicht in der kurzen Zeit.«

»Wie lange folgt uns dieses Motorrad schon?«, fragte sie und wechselte abrupt das Thema.

Sehr gut. Sie hatte also noch nicht alles aus ihrem Agententraining auf der Farm vergessen, dachte Harry und beschleunigte, um einen langsam dahinrollenden Lastwagen zu überholen. Schreibtischhengste taten das nicht selten. »Schon zu lange.«

Auf dem Motorrad saßen zwei Personen. Unwillkürlich musste er an einen Einsatz damals in Italien zurückdenken, nur ein paar Jahre her. Anderes Klima, andere Zeit, aber der gleiche Anblick. Nach Jahren politischer Attentate hatte die italienische Regierung schließlich Motorräder mit mehr als einer Person verboten.

Nicht, dass sich die tunesischen Attentäter von diesem Gesetz hätten abhalten lassen, als sie die Wagenkolonne des amerikanischen Botschafters überfielen – und James Holbrook, der Chief of Station der CIA, dabei ebenfalls ins Kreuzfeuer geriet. Aber das spielte jetzt keine Rolle. Denn das hier war nicht Italien.

Der Abstand zwischen ihnen hatte sich inzwischen verringert. »Die Polizei?«, fragte Carol, deren Stimme wie von weit her zu ihm drang.

Er schüttelte den Kopf und konzentrierte sich auf die aktuelle Bedrohung. »Nein, das sind keine Cops. Und für Verfolger fahren sie viel zu aggressiv.«

»Wieso folgen Sie uns dann?« Ihr Tonfall verriet ihm, dass sie die Antwort auf die Frage bereits ahnte.

»Hat man schon mal auf Sie geschossen?«, fragte er und drängelte sich an einem Sattelschlepper vorbei. Der Drang, einfach das Gaspedal durchzutreten, nagte an ihm, aber er kämpfte gegen den Impuls an. Noch nicht.

»Nein.«

Harry sah, wie sie in ihrer Handtasche nach der Kahr griff. Sie war blass geworden, aber er erkannte auch einen Funken Entschlossenheit in ihren Augen, als sich ihre Hand um die Halbautomatik schloss. Die Tochter ihres Vaters eben.

Der kalte Wind zerrte an Pavel Nevaschkins Körper, als dieser sich tief über sein Motorrad beugte und die Maschine immer mehr beschleunigte. Ihr Ziel war nun auf der Flucht. Man hatte sie bemerkt. Jetzt ging es nur noch darum, zuzuschlagen.

Er hörte das Kreischen der Luftdruckbremsen, als er vor dem Sattelschlepper einscherte und seine Beute verfolgte. Auf so viele Arten war ihre Aufgabe durch den Fakt erleichtert worden, dass ihr Ziel nun einen gestohlenen Wagen fuhr. Sein eigenes Fahrzeug hätte möglicherweise über eine Panzerung verfügt. Doch das ließ sich jetzt ausschließen.

Pavel nahm eine Hand vom Lenker, streckte sie hinter sich und tippte seinem Partner auf dessen Knie. Halt dich bereit.

Harry warf einen weiteren verstohlenen Blick in den Rückspiegel. Das Motorrad kam nun schnell näher, da bestand kein Zweifel mehr. Das waren keine Cops. Und sie waren auch nicht losgeschickt worden, um Carol nur zu beschatten. Das war ein Killerkommando. »Stecken Sie die weg«, wies er Carol an und deutete auf die Kahr in ihrer Hand.

Anders, als in vielen Filmen gezeigt, war der Versuch, auf einen kampferfahrenen Motorradfahrer zu schießen, eher eine Frage von Glück als von Talent.

Und sie hatten keine Zeit, nur auf ihr Glück zu hoffen. Nicht jetzt.

Nun tauchte das Motorrad im Seitenspiegel auf der Fahrerseite auf, brachte sich auf einen geeigneten Winkel heran, um von der Seite auf sie zu schießen. Auf ihn.

War er das Ziel? Er grübelte einen Moment lang darüber nach, aber dann verwarf er die Frage. Es spielte keine Rolle. Nicht jetzt.

Noch hatten die Attentäter das Feuer nicht eröffnet. Und das bereitete ihm weitaus größere Sorgen. Denn es bedeutete, dass diese Kerle Profis waren.

Er zog den Wagen auf den Mittelstreifen und schoss im Handumdrehen über zwei Fahrspuren hinweg. Harry zuckte kurz zusammen, als hinter ihm ein Auto auf die Bremsen stieg und beinahe im selben Augenblick ein SUV von hinten auf ihn auffuhr.

Nichts spielt eine Rolle. Nichts, außer dem Überleben der zu schützenden Person.

Das Motorrad kam näher, nun noch schneller, bahnte sich seinen Weg durch das Chaos hinter ihnen, doch er fuhr jetzt dicht am Mittelstreifen entlang und seine linke Flanke war somit gesichert. Die Suzuki war auf Geschwindigkeit ausgelegt, aber nicht fürs Gelände.

»Gehen Sie in Deckung«, befahl er, ohne seine Augen von der Straße zu nehmen, »und machen Sie sich bereit.«

Jetzt, da der Impala am Rand des Mittelstreifens immer mehr an Tempo gewann, konnte sich das Tötungskommando ihnen nur noch von Carols Seite aus nähern. Hohlmantelgeschosse würden die Plastikkarosse des Wagens zwar mühelos durchdringen können, aber wenn sie blindlings auf sie hätten schießen wollen, hätten sie das bereits getan.

Manchmal ließ sich selbst die Professionalität eines Gegners gegen ihn verwenden.

»Sie werden jetzt an Ihrer Seite auftauchen«, erklärte er langsam und ruhig. Keine Situation war so ernst, als das man sie mit mangelhafter Kommunikation nicht noch hätte schlimmer machen können. »Und sie werden auf uns schießen.«

Carol, die im Fußraum kauerte, nickte. Ihre Lippen waren zu einem dünnen, blutleeren Strich zusammengepresst. »Auf mein Signal hin müssen Sie Ihre Tür aufstoßen, so stark und schnell Sie nur können. Schaffen Sie das?«

Wieder ein Nicken. Man musste ihr hoch anrechnen, dass sie ihn nicht nach einer Erklärung fragte. Dafür blieb keine Zeit.

Ein Fluch brach durch Pavels Lippen, als der Wagen vor ihm dicht an den Mittelstreifen heranfuhr und ihn damit zwang, abzubremsen, um nicht mit ihm zusammenzustoßen. Auch wollte er es nicht riskieren, Zeit zu verlieren, wenn er mit der Suzuki auf den Grasstreifen wechselte.

Also blieb ihnen nur noch eine Möglichkeit; die Beifahrerseite. Zweimal tippte er auf Grigoris Knie. Es geht los.

Er konnte nicht hören, wie die Glock hinter ihm aus der Satteltasche gezogen wurde, aber er wusste, dass sie da war, in der Hand seines Partners.

Da. Der Mann, den sie umbringen sollten, saß hinter dem Steuer, immer noch relativ aufrecht in seinem Sitz. Die Frau war nirgendwo zu sehen, war aber zweifellos in Deckung gegangen.

Pavel drehte die Maschine auf und brachte sich auf eine Höhe mit dem Impala. Der Moment war gekommen, es zu Ende zu bringen.

Das Brüllen der Glock dröhnte Harry fast zeitgleich wie das Geräusch zersplitternden Glases in den Ohren. Er hörte, wie die Kugel an seinem Ohr vorbeisauste und neben seinem Kopf durch das Seitenfenster wieder austrat.

Die Zeit schien stehenzubleiben, als er einen letzten, prüfenden Blick nach rechts warf. Alles, was er sah, war die kalte, schwarze Mündung einer Glock, die ihn anstarrte.

»Jetzt!«

Pavel versuchte die Maschine ruhig zu halten, und fuhr noch näher an den Impala heran, damit sein Partner besser zielen konnte, als plötzlich die Tür der Limousine aufflog und gegen sein linkes Knie krachte.

Der Lenker der Maschine wurde herumgerissen und das Motorrad kam vom Kurs ab, drohte das Gleichgewicht zu verlieren. Beinahe blind vor Schmerzen versuchte der Ex-Speznas-Söldner wieder die Kontrolle über das Motorrad zu gewinnen, während dieses über zwei Fahrspuren hinweg schlingerte. Er sah den SUV gerade noch rechtzeitig, um zu schreien …

»Alles okay?«, fragte Harry und sah zu Carol hinunter, die noch immer den Türgriff umklammert hielt. Am Rand des Mittelstreifens brachte er den Impala zum Stehen.

Sie nickte und schien von dem, was sich eben ereignet hatte, noch ganz benommen zu sein. Er schnallte sich ab und streckte ihr die Hand entgegen. »Kommen Sie, kommen Sie, wir müssen weiter.«

Der Chevy Tahoe, der das Motorrad der Attentäter gerammt hatte, war am Straßenrand stehengeblieben. Der Verkehr begann sich zurückzustauen. Mit einem Blick zurück, um sicherzugehen, dass Carol ihm folgte, schritt Harry zielgerichtet über den Highway, auf mögliche weitere Gefahren gefasst. Die Colt befand sich in seiner rechten Hand, schussbereit.

Die Fahrerin des Tahoe, eine dickliche Frau mittleren Alters, war bereits aus dem Wagen gestiegen und schluchzte hysterisch in ihr Telefon.

»… die kamen einfach aus dem Nichts. Ich hatte überhaupt keine Zeit, um zu … du lieber Gott, vielleicht sind sie tot.«

»Ma’am«, begann Harry, der um die Vorderseite des Tahoe lief. »Ich muss Sie bitten, aufzulegen.«

Beim Anblick der Pistole, die er fest umklammert hielt, bekam sie große Augen und begann mit der Dame der Notrufleitstelle am anderen Ende zu sprechen. Mit einer geschmeidigen Bewegung riss Harry ihr das Handy aus der Hand und warf es über die Straße.

»Was tun Sie da?«, hörte er Carol fragen, aber er ignorierte sie und konzentrierte sich auf die verängstigte Frau vor ihm. Sie war allein, wie ihm klar wurde, als er die Sitze in dem SUV absuchte.

»Ma’am, ich bin FBI-Agent« fuhr Harry fort und klappte seine Brieftasche auf. Der CIA-Ausweis war weitaus weniger protzig als eine FBI-Plakette, doch das fiel den wenigsten Leuten auf. »Ich brauche Ihren Wagen.«

»Was geht hier vor?«, fragte sie, eine Hand auf ihren Mund gepresst. Sie wich vor ihm zurück und ihre Angst stand ihr deutlich ins Gesicht geschrieben. »Wer sind diese Leute?«

»Vertrauen Sie mir einfach, wenn ich Ihnen sage, dass Sie das nicht wissen wollen. Die Schlüssel?«

Sie ließ einen ängstlichen Blick zwischen seinem und Carols Gesicht hin und her huschen. »Sie stecken im Zündschloss.«

»Gut. Sie können mit den Rettungsdiensten mitfahren, wenn diese hier eintreffen. Bis dahin treten Sie bitte zurück.« Er deutete auf Carol. »Und Sie steigen ein.«

»Wo fahren wir hin?«, hörte er sie fragen. Harry zog einen dünnen Metallzylinder aus seiner Jackentasche und schraubte ihn auf das Mündungsgewinde seiner Colt. »Wir haben noch etwas zu erledigen.«

09:02 Uhr Ortszeit

Dan Ryan Expressway

Chicago, Illinois

Zu den Dingen, an die man sich in Amerika am schwersten gewöhnen konnte, gehörte, dass die Polizei hier tatsächlich einen ausreichenden Grund benötigte, um jemanden anzuhalten.

Tarik Abdul Muhammad faltete seine Hände und starrte von dem Rücksitz des SUV aus angestrengt auf den vorbeiziehenden dichten Verkehr hinaus. Um ihnen einen solchen Grund nicht zu geben, hatte er einen örtlichen Fahrer angefordert.

Selbst ein Schwarzer war für diese Aufgabe besser geeignet als die Männer, die er über die amerikanisch-mexikanische Grenze gebracht hatte. Obwohl es sich bei ihnen um erbitterte Kämpfer handelte, die bereit waren, für Allah ihr Leben zu lassen, sahen seine Pakistanis das Fahren von Autos als ultimativen Test ihrer Männlichkeit an. Ein Wettstreit, bei dem alle Mittel erlaubt waren.

In Peschawar mochte dies zu ihrem Vorteil gewesen sein, in einer eher zivilisierten Umgebung wie den Vereinigten Staaten hingegen hätten sie jedoch keine fünf Minuten überlebt.

Amerika. Er lehnte sich in seinem Sitz zurück und die Erinnerungen strömten auf ihn ein. Dem Land am nächsten gekommen war er bislang in Kuba. Die imperialistische Militärbasis mit Blick auf die Bucht von Guantanamo. Der Blick durch den Maschendrahtzaun.

Er beugte sich nach vorn und tippte dem Schwarzen auf die Schulter. »Wie lange noch, bis wir Dearborn erreichen?«

Sein Englisch hatte er auf diesem trostlosen Felsen in Kuba gelernt. Es war gut, wenn auch nicht fließend.

»Hey Mann, das hängt ganz allein vom Verkehr ab«, antwortete der schwarze Mann. »Sie wollen heute Nachmittag in der Moschee sein, nicht wahr?«

Tarik nickte. »Das wäre ideal.«

»Dann bringe ich Sie dahin, Bruder.«

Bruder? Tarik konzentrierte sich wieder auf den Verkehr draußen vor dem Fenster. Vielleicht …

10:03 Uhr

Der Highway

Virginia

Der Schütze war tot, sein Genick bei der Wucht des Aufpralls gebrochen. Wahrscheinlich hatte er davon nicht einmal etwas gespürt.

Harry erhob sich von der Stelle, wo der Attentäter wie eine kaputte Puppe auf dem Asphalt lag, und wendete sich dessen Partner zu.

Der Fahrer war von der Suzuki katapultiert worden und lag beinahe vier Meter entfernt. Er stöhnte, sein Helm war zur Hälfte abgerissen worden und ließ ein eindeutig slawisches Gesicht darunter erkennen. Sein rechtes Bein war unterhalb des Knies verdreht und stand in einem rechten Winkel von seinem Körper ab.

»Wer hat dich geschickt?«, fragte Harry auf Russisch und ließ sich neben dem Fahrer auf eines seiner Knie sinken.

Der Husten des Mannes war die einzige Antwort. Blut spritzte auf die Straße. Trotz funkelte in seinen Augen. Harry seufzte und sah sich um. Der Verkehr kam zum Erliegen. In wenigen Minuten würde die Polizei eintreffen.

Und auch er war jetzt ein gesuchter Mann. Nach einem kurzen Moment griff er nach unten, übte Druck auf das verletzte Bein des Russen aus und drehte es zur Seite.

»Ich will einen Namen«, flüsterte Harry, seine Lippen nur wenige Zentimeter von dem Ohr des mit dem Gesicht nach unten liegenden Mannes entfernt. »Nur ein Name und der Schmerz wird aufhören.«

Schweiß rann dem Russen übers Gesicht, kleine Tropfen, die in der kalten Winterluft gefroren. Sein Gesicht war schmerzverzerrt, aber er gab keinen Laut von sich, biss die Zähne zusammen.

»Ein Name, das ist alles. Wer hat dich geschickt, mich umzubringen?«

Immer noch Schweigen. Nicht einmal ein Stöhnen drang über die Lippen des Fahrers. Ein weiterer Moment verging, dann ließ Harry das Bein los und stand auf.

»Wie du willst«, erklärte er und überprüfte noch einmal die Kammer seiner 1911, als wolle er sich überzeugen, ob sie geladen sei. »Du kannst Sergei Ivanovich eine Nachricht von mir überbringen.«

Und dann sah er es, genau in jenem letzten Moment, bevor er den Schalldämpfer seiner Colt zwischen die Augen des Russen presste und den Abzug drückte. Die Erkenntnis. Die Einsicht, dass er umsonst gestorben war.

Korsakov stand hinter diesem Anschlag.

10:06 Uhr

CIA-Hauptquartier

Langley, Virginia

»Wir bringen Einsatztrupps in Stellung – alles, was wir dafür noch brauchen, ist Ihre Unterschrift für die Autorisierung«, erklärte Kranemeyer und legte einen Aktenordner auf Shapiros Schreibtisch.

Der DD(I) setzte seine Brille auf, öffnete das Dossier und überprüfte die Akten. »Dafür braucht es nicht nur meine Unterschrift, Barney. Eine Operation dieser Größenordnung bedarf der grenzüberschreitenden Ermächtigung des Präsidenten.«

»Ich kenne die Standardvorgehensweise, Direktor«, antwortete Kranemeyer und beugte sich soweit nach vorn, bis seine Handflächen auf der glatten Glasfläche von Shapiros Schreibtisch ruhten. »Es bleibt jedoch der Umstand, dass der Präsident gerade zu einem G-8-Treffen in Paris weilt. Sein Augenmerk gilt derzeitig der unsicheren finanziellen Lage der EU und der jüngsten Debatte im Hinblick auf seine Wahlkampagne vor dem Supreme Court.«

»Worauf wollen Sie hinaus, Barney?«

Kranemeyer stieß ein langes Seufzen aus. »Mein Punkt ist, dass uns nur wenige Stunden zum Handeln bleiben, sollte der DCIA kompromittiert worden sein. Der Präsident wird nicht schnell genug eine Entscheidung fällen, nicht bei all dem, was noch auf seinem Tisch liegt.«

Shapiro schien über das Argument für einen Moment nachzudenken, dann schloss er das Dossier. »Ich überlege es mir, Barney. In fünf Minuten habe ich eine Telefonkonferenz mit Direktor Haskel und dem Bureau. Wollen Sie mich begleiten?«

10:07 Uhr

Der Highway

Virginia

»Sie haben ihn umgebracht.« Das war eher eine Feststellung als eine Frage, aber in ihrer Stimme lag auch Zweifel.

Harry sah zu ihr hinüber und ihre Blicke trafen sich. Carols Gesicht war aschfahl und ihre Augen betrachteten ihn, als würden sie ihn zum ersten Mal ansehen.

»Sie hätten nicht zusehen sollen«, antwortete er und widmete seine Aufmerksamkeit wieder der Straße, während der Tahoe weiter in Richtung Culpeper dahinjagte. »Das ist nie besonders nett.«

»Nett?«, fragte sie ungläubig mit zitternder Stimme. »Wie konnten Sie so kaltherzig werden? Mein Gott, Harry … Sie haben ihm das Hirn rausgepustet!«

»Das ist im Moment nicht wichtig«, erwiderte er knapp. Er durfte sich nicht erlaufen, darüber nachzudenken. Zu viele Variablen waren noch im Spiel.

»Was zählt, ist, dass sie uns gefunden haben«, fuhr er fort, ohne ihr genügend Zeit zu geben, darüber nachzudenken. »Die waren viel zu schnell an uns dran. Besitzen Sie irgendetwas, dass Sie regelmäßig bei sich tragen?«

Seine Frage schien Carol aus ihren Gedanken zu reißen. »Was?«

»Schuhe, eine Handtasche – irgendetwas, dass Sie bei sich tragen, worüber man uns orten konnte.«

Erst jetzt verstand sie, worauf er hinauswollte. »Ich … ich bin nicht sicher.«

»Denken Sie nach«, drängte Harry. »Zehn zu Eins, dass Sie einen Tracker bei sich haben.«

Er sah zu ihr hinüber und musterte sie von oben bis unten. »Diese Ohrringe kommen mir bekannt vor.«

»Sie gehörten meiner Mutter«, antwortete sie abwehrend.

»Und Sie tragen sie sicher beinahe jeden Tag, oder?«

10:12 Uhr

CIA-Hauptquartier

Langley, Virginia

In dem Telefonkonferenzzimmer war es nicht übermäßig warm, wurde Kranemeyer bewusst, als er an einer Seite des Tisches Platz nahm. Präsident Hancock hatte noch nicht in der guten alten Tradition von Jimmy Carter auf die wirtschaftliche Lage reagiert, indem er einen Pullover trug, von den restlichen Regierungsangestellten schien man es aber zu erwarten.

»Director Haskel«, begann Michael Shapiro und eröffnete damit die Konferenz. »Ich befinde mich hier im Beisein des Direktors des Clandestine Service, Bernard Kranemeyer, sowie dessen leitendem Analysten, Ron Carter. Fahren Sie doch fort.«

»Danke, Mike«, antwortete Eric Haskel über die Videoverbindung. »Ich bin sicher, die Herren sind alle schwer beschäftigt, also will ich Sie nicht lange aufhalten. Kurz gesagt haben wir den Fahrer des Wagens identifizieren können, der heute Morgen gegen Director Lays SUV krachte, und unsere Untersuchungsergebnisse schließen eine Verbindung mit der russischen Mafia aus, wie sie von unseren Leuten zuerst vermutet wurde.«

Ein Archivfoto erschien auf dem Bildschirm, während der FBI-Direktor weiter ausführte: »Michael Fedorenko, eingebürgerter US-Staatsangehöriger, vormals Mikhail Fedorenko aus der UdSSR. Nach dem Zusammenbruch der Sowjetunion kam er im Alter von vierzig Jahren in dieses Land. Als ehemaliger Sprengstoffexperte der Roten Armee verdiente sich Fedorenko Ende der Neunziger ein ansehnliches Vermögen im Baugewerbe, hauptsächlich mit privaten Bauvorhaben im nördlichen Virginia.«

Auf dem Bildschirm erschienen weitere Daten, hauptsächlich Finanzberichte. »Dann schlug 2008 die Finanzkrise zu und seine Baufirma ging den Bach runter. Ohne Arbeit und knapp bei Kasse schien Fedorenko zunehmend desillusioniert zu werden, was dieses Land angeht. Im Frühjahr 2009 schloss er sich einer TEA-Party-Gruppierung in Alexandria an und startete den erfolglosen Versuch, Bezirksleiter zu werden.«

Shapiro nickte. »Und wie brachte es dieser Mann vom TEA-Party-Kandidaten zum Bombenattentäter?«

»Wir untersuchen noch die Verbindungen«, antwortete Haskel mit fester Stimme. »Zudem überprüfen wir mögliche Verbindungen zwischen Fedorenko und Ihrem flüchtigen Agenten. Im Moment wissen wir folgendes.« Weitere Bilder erschienen auf dem Bildschirm. Dieses Mal zeigten sie ein SWAT-Team während eines Einsatzes. »Vor dreißig Minuten autorisierte ich ein SWAT-Team, Fedorenkos Farm außerhalb von Manassas durchsuchen zu lassen. Die Farm war verlassen, aber in der Scheune entdeckten sie Sprengkapseln, Dynamit und dreihundert Pfund Ammoniumnitrat.«

Shapiro blinzelte und rückte seine Brille zurecht, während er wieder auf den Bildschirm sah. »Irgendwelche elektronischen Aufzeichnungen?«

In diesem Moment brachte eine eintreffende Textnachricht Ron Carters Handy mit einem nervigen Geklimper zum Klingeln.

Kranemeyer warf ihm einen mürrischen und missbilligenden Blick zu.

»Negativ«, antwortete Haskel, der die Störung nicht bemerkt zu haben schien. »Ausgehend von seiner Verbindung zu TEA-Party schien Fedorenko von der Idee besessen gewesen zu sein, von der Bildfläche verschwinden zu können. Offenbar besaß er nicht einmal ein Handy.«

»Außer jenem, das verwendet wurde, um die Bombe zu zünden«, warf Kranemeyer dazwischen.

»Das ist korrekt, wahrscheinlich hat er es nur für diesen Zweck erworben. Es scheint sich bei der ganzen Sache um eine kleinere Operation zu handeln, und ich bin optimistisch, dass wir, vorausgesetzt, er ist noch am Leben, sowohl Lay als auch seine Tochter sehr schnell wiederfinden werden.«

Carter sah von seinem Telefon auf. »Ich weiß nicht, ob ich Ihren Optimismus teilen kann, Direktor. Ich wurde soeben von einer Quelle darüber informiert, dass vor zehn Minuten die State Trooper in Virginia zu einem Doppelmord auf der Route 211 in der Nähe von Warrenton gerufen wurden. Bei beiden Opfern scheint es sich um Russen zu handeln. Vielleicht sollten wir die Verbindungen zur Mafiya noch nicht ganz ausschließen.«

10:31 Uhr

Culpeper, Virginia

Harry mochte Farmen schon immer. Ländliche, abgelegene Orte. Ein Minimum an Menschen, dafür ein Maximum an Fernsicht. Weniger Menschen, die dumme Fragen stellen konnten, und weniger Kollateralschäden, falls etwas schieflief.

Der einzige Nachteil war, dass sich hier jeder kannte.

Aus diesem Grund befand sich das Safehouse auch weit abseits der Straße, am Ende einer langen Auffahrt, die von achtzigjährigen Kiefern abgeschirmt wurde.

Harry stieß die Tür auf und stieg aus dem im Leerlauf befindlichen Tahoe. Seine Augen suchten das umliegende Gelände ab, während er zu dem Briefkasten lief, der neben dem Eingang der Auffahrt stand.

Der Briefkasten war leer. Was zu erwarten war – sie hatten nie eine Zeitung abonniert. Er strich mit seiner Hand über die Seite des Briefkastens, dann stieg er in den SUV zurück.

»Was sollte das mit der Kreide?«, hörte er Carol fragen. Er setzte ein grimmiges Lächeln auf und sah noch einmal zu der dünnen gelben Kreidelinie zurück, die quer über die Seite des Briefkastens verlief. Sie mochte noch nie im Außeneinsatz gewesen sein, aber ihr entging nur sehr wenig.

»Das ist für den Verwalter«, erklärte er und legte einen Gang ein. »Damit er weiß, dass er nicht nach dem Rechten sehen muss.«

Die Perlenohrringe lagen auf dem Armaturenbrett, von dem Griff an Harrys Colt in tausend Stücke zertrümmert. Der GPS-Tracker, der sich im linken Ohrring befunden hatte, war weiter gen Süden unterwegs, in der Satteltasche einer Harley-Davidson, in der Harry ihn bei einem Zwischenstopp an einer Tankstelle entsorgt hatte.

Der Biker hatte so ausgesehen, als könne er ganz gut auf sich selbst aufpassen.

»Tut mir leid, dass ich sie zerstören musste«, sagte Harry sanft, als der SUV der Auffahrt folgte.

Sie sah ihn nicht an. »Das muss es nicht«, antwortete sie erzwungen ruhig. »Es gab keinen anderen Weg. Manchmal müssen eben selbst Erinnerungen dran glauben …«

10:39 Uhr

CIA-Hauptquartier

Langley, Virginia

Freefall. Der DCS schloss die Tür zu seinem Büro und sann noch einmal über Nichols‘ letzte Worte nach.

Sie enthielten eine Botschaft, da war er sicher. Entgegen seiner Aussage gegenüber Carter und Lasker handelte es sich bei Freefall um mehr als nur einen Notfallcode. Dieser Code war benutzt worden.

Ein Phantomschmerz schoss durch Kranemeyers nicht mehr vorhandenes rechtes Bein, als er zu seinem Tisch humpelte.

Ein Foto stand auf seinem Tisch, das ihn beim 5.000-km-Lauf in Chesapeake zeigte. Ein Wohltätigkeitsrennen, keine neun Monate zuvor. Ja, vor neun Monaten. Bevor seine Welt von einem abtrünnigen Agenten auf den Kopf gestellt worden war.

Der DCS biss vor Schmerz die Zähne zusammen und ließ sich in seinen Bürostuhl sinken. Heute hätte er keine fünf Kilometer mehr rennen können, um sein Leben zu retten.

Das wahrscheinlich Schlimmste daran, einen Verräter wie Hamid Zakiri in den eigenen Reihen aufzuspüren, war, dass man irgendwann anfing, an jeder Ecke Verräter zu wittern. Paranoia gehörte zum Rüstzeug für jeden anständigen Spion –- der Trick dabei war jedoch, es damit nicht zu übertreiben. Was höllisch schwer war.

Kranemeyer begrub das Gesicht in seinen Händen und versuchte sich zu erinnern. Da war etwas, eine flüchtige Erinnerung aus seiner Vergangenheit. Aber Nichols war kein Verräter.

Er zog das Handy aus seiner Tasche und sah für einen Moment nachdenklich darauf hinab, bevor er eine Nummer wählte.

»Marcia«, begann er, als sein Anruf entgegengenommen wurde, »besorgen Sie mir doch bitte ein Dossier aus dem Archiv. Ich brauche alles, was wir über eine geheime CIA-Operation im Westjordanland von 2000 haben. Operation RUMBLEWAY, um genau zu sein. Ja, Marcia, die Unterlagen sind streng geheim. Deshalb frage ich Sie …«

10:41 Uhr

Das Safehouse

Culpeper, Virginia

»Sehen Sie es dem Innenarchitekten nach.« Harry, der in der Eingangshalle des Safehouses stand, deutete auf die ausgeblichenen Tapeten und die Farbe, die sich von den Wänden löste. »Wir haben nicht viele Gäste.«

Carol schüttelte den Kopf. Das Safehouse war ein kleines Farmhaus, gebaut in einem Stil, der auf die Fünfzigerjahre zurückging. Was wahrscheinlich auch das letzte Mal gewesen war, dass man es renoviert hatte.

»Wem gehört das hier?«, fragte sie und sah sich um. »Langley?«

Harry räusperte sich. »Nicht wirklich. Tatsächlich gehört es uns.«

»Ihrem Einsatzteam?«

»Ja«, antwortete er und öffnete auf dem Weg in den angrenzenden Raum den Reißverschluss seiner Jacke. Die Colt ließ er im Holster, nur wenige Zentimeter von seinen Fingern entfernt. »Wir sind gerade erst eingezogen, um genau zu sein … wir mussten das Safehouse wechseln, nachdem … nun, nach der Sache mit Zakiri.«

Selbst jetzt fühlte er noch, wie sich seine Brust schmerzhaft bei der bloßen Erwähnung des Namens zusammenzog und Hass und Wut bei dem Gedanken an seinen Verrat tief in ihm zu brodeln begannen.

Bei dem Gedanken an einen toten Mann.

»Wozu brauchen Sie ein Safehouse?«

»Wegen Tagen wie diesen«, erwiderte er, dankbar für die Frage, die Ablenkung. »Haben Sie einen Plan für jede Eventualität – bringt man Ihnen das nicht im Training bei?«

Ein Nicken.

»Das war unser Notfallplan für den Fall, dass unsere Regierung nicht mehr in der Lage ist, uns zu beschützen – oder selbst hinter uns her ist«, fuhr Harry fort und sah auf seine Uhr. »Wir werden uns zwei Stunden hier aufhalten, nicht länger.«

Sie drehte sich zu ihm. Überraschung stand ihr ins Gesicht geschrieben. »Wir bleiben nicht hier?«

»Nein. Der Ort war nie als dauerhafte Zuflucht gedacht, nur als Möglichkeit, Vorräte zu lagern. Ich bin in der Scheune und tanke unser neues Fahrzeug auf«, sagte er mit der Hand auf dem Türknauf. »Sie sollten duschen.«

»Wieso?«

»Könnte für eine Weile das letzte Mal sein. Außerdem muss ich Ihre Kleidung nach weiteren Peilsendern absuchen. Ich könnte mir denken, dass es für Sie angenehmer ist, wenn Sie sie dabei nicht anhaben.«

10:52 Uhr

U.S. Route 211

Virginia

Die Leichen hatte man fortgebracht, doch die Polizei war noch vor Ort. Flackernde Lichter füllten den Highway, so weit das Auge reichte, und das Heulen der Sirenen schrillte durch die kühle Morgenluft. Umrisse aus Kreide markierten die Positionen der Leichen auf dem gefrorenen Asphalt, über die sich FBI-Agenten in Mänteln beugten, in dem vergeblichen Versuch, sich warmzuhalten.

Sergei Korsakov hielt sich abseits, mischte sich unter die Schaulustigen, die sich trotz der Versuche der Virginia State Police, sie abzuhalten, zusammengedrängt hatten. Einen Doppelmord sah man in diesem Teil von Virginia schließlich nicht alle Tage.

Der CIA-Agent war nicht Teil ihres Plans gewesen. Ihr Geheimdienst hatte versagt, auf verhängnisvolle Weise. Alles hatte darauf hingedeutet, dass der Mann, der Carol Chambers begleitete, nur ein Freund sei. Ein weiterer Analytiker. Ein Schreibtischhengst.

Korsakov blickte auf das Dossier der CIA in seinem PDA hinab und scrollte durch die Seiten. Harry Nichols.

Ein Schreibtischhengst? Wohl kaum.

Der ehemalige Speznas-Sergeant rieb sich mit einer Hand über seinen Zwei-Tage-Bart. Kenne deinen Feind.

Wenn er das gewusst hätte, hätte er niemals nur ein Zweimann-Team auf Chambers angesetzt, selbst dann nicht, wenn ein Mann wie Pavel Nevaschkin es leitete.

Korsakov drehte sich um und seufzte schwer, während er sich zu seinem SUV begab. Es war Anfang Winter im Jahre 1997 gewesen, in einer dunklen Nacht in Dagestan, als er und Pavel sich kennenlernten. Beide waren Teil eines Speznas-Teams gewesen, das einen Panzerstützpunkt in Buinaksk bewachen sollte.

Angeführt von ausländischen Mudschaheddin hatten die Tschetschenen ohne Vorwarnung zugeschlagen, waren mit kleinkalibrigen Waffen und Raketenwerfern durch den Zaun gebrochen.

Er hatte in dieser Nacht Freunde verloren – und wäre beinahe selbst gestorben, wenn ihm Pavel nicht zu Hilfe gekommen wäre, als seine AK-47 sich verklemmt hatte.

Er schloss für einen kurzen Moment seine Augen und spürte wieder die eiskalte Angst, die er in diesen Stunden durchlebt hatte. Und nun war Pavel tot.

Korsakov streckte die Hand aus und zog die Tür des gemieteten SUV auf. Der Anschlag auf David Lay war zuerst rein geschäftlich gewesen, aber die Nachricht, die Nichols ihm in dem Loch zwischen Pavels Augen hinterlassen hatte, war eindeutig gewesen.

Nun nahm er die Sache persönlich. Das bedeutete Krieg. Und dieser konnte nur mit dem Tod enden.

11:03 Uhr

CIA-Hauptquartier

Langley, Virginia

»Das Bureau hat uns die Bilder der zwei toten Männer geschickt, die man auf der Route 211 fand«, verkündete Daniel Lasker, als Ron Carter an seinem Tisch vorbeilief.

»Pünktlich zum Mittagessen«, lautete Carters sarkastische Antwort. »Jagen Sie sie durch die Datenbank und schicken Sie mir die Ergebnisse. Ah, Ames, nach Ihnen habe ich gesucht.«

Ein junger Mann an der Espressomaschine sah auf. Mit zweiundzwanzig Jahren war Luke Ames einer der jüngsten Analytiker im Stab des NCS, und außerdem einer der bestaussehendsten – zumindest unter den Männern. Er war erst neu dabei, nur wenige Tage vor der Iran-Krise im September zu ihnen versetzt worden.

»Fangen Sie«, warnte ihn Ron und warf einen Schlüsselbund quer durch die Einsatzzentrale.

Luke lächelte, hielt mit der einen Hand seinen Espresso und fing mit der anderen mühelos die Schlüssel im Flug.

»Einfacher Job, Ames«, fuhr Carter fort, der sich zu einem leicht scherzhaften Ton zwang. Alles, was ihn an diesem Morgen ein wenig ablenkte, war willkommen. »Sie müssen für mich runter in die Tiefgarage fahren und Chambers Wagen öffnen, damit die Jungs vom Security Directorate anfangen können zu zaubern. Sollte für einen Schlagmann wie Sie zu machen sein.«

»Verstanden.« Ames war zumindest schon lange genug beim NCS, um zu wissen, dass man als Frischling erst einmal der Laufbursche war. Während er auf dem Weg aus dem Einsatzzentrum seine Ausweiskarte zückte, warf er noch einen Blick über seine Schulter. »Aber für die Akten, Ron – ich war Outfielder, kein Schlagmann. Sie werden den Unterschied aber nicht kennen.«

Lasker sah ihm nach. »Ich muss sagen, der Junge scheint Potenzial zu haben.«

Ron warf seinem Comm Chief einen Blick zu und konnte sich ein Lächeln nicht verkneifen. Das von dem engelsgesichtigen Lasker zu hören, war eine ziemliche Ansage. »Ja, wahrscheinlich. Wo waren wir stehengeblieben?«

»Bei den toten Russen.«

»Ich wusste, dass es etwas Unschönes war.«

11:16 Uhr

Das Safehouse

Culpeper, Virginia

Das Badezimmer war bestimmt so alt wie das Haus selbst, in einem avocadogrünen Farbton, der entfernt an Erbrochenes erinnerte. Harry hatte nicht übertrieben, was die Inneneinrichtung anbetraf.

Aber zumindest war das Wasser heiß. Carol lehnte sich gegen die Fliesen und schloss die Augen, ließ das Wasser über ihren Körper rinnen, während der Wasserdampf aus der Duschkabine das Badezimmer füllte.

Vier Stunden.

Es schien unglaublich, dass sich das Leben in derart kurzer Zeit so drastisch ändern konnte. Und doch war genau das geschehen.

Sie drehte das Wasser ab, stieg aus der Dusche und strich sich ein paar nasse Strähnen ihrer goldblonden Haare aus dem Gesicht. Ein Bademantel für einen Mann hing von einem Haken an der Tür, doch Carol schlüpfte hinein und registrierte am Rande, dass er ihr bis zu den Knöcheln reichte.

Ein Bademantel. Für einen großen Mann. So wie ihr Vater. Sie blickte in den angelaufenen Spiegel und die verschwommenen Umrisse darin waren kaum als die ihren auszumachen.

Vier Stunden.

Sie erinnerte sich noch an den Klang seiner Stimme, als er sie letzte Nacht anrief. Er wollte nur hören, wie es ihr geht, hatte er gesagt. Das tat er in letzter Zeit öfter, seit dem Einsatz in Jerusalem.

Er hatte es geahnt. Diese Erkenntnis schwappte mit der Wucht einer Flutwelle über sie hinweg. Er hatte es bereits geahnt.

Und jetzt war er tot. Oder, was vielleicht noch schlimmer war, als Geisel genommen worden. Sie arbeitete bereits lange genug in Langley, um zu verstehen, welche Folgen das haben würde.

Verschwunden, so oder so. Erschrocken ertappte sie sich bei dem Gedanken, dass sie nicht weinen würde, dass die Trauer der ersten wenigen Stunden von einer zwar fragilen, aber nicht minder erschreckenden Ruhe abgelöst worden war.

Carol holte tief Luft, drehte den Türknauf und entließ sich zusammen mit einem Schwall aus heißer, feuchter Luft in den angrenzenden Raum.

Eigentlich hatte sie erwartet, allein zu sein … doch Nichols stand neben dem Bett und war damit beschäftigt, die Magazine der Gewehre zu laden, die verstreut auf den Bettlaken lagen. Ihre Kleidungsstücke lagen sauber gefaltet schräg vor ihm, ihr Oberteil und ihr Rock auf einem Stapel, ihre Unterwäsche auf einem zweiten.

Sie spürte, wie ihr die Röte übers Gesicht kroch und zog reflexartig den Bademantel enger um ihren Körper zusammen. Hätte er sich dafür nicht einen anderen Ort suchen können?

»Ich bin hier gleich fertig«, erklärte er, als könne er ihre Gedanken lesen. »Sie sind sauber.«

»Oh«, antwortete Carol, nachdem ihr klar wurde, dass er sich dabei auf den GPS-Tracker bezog. Natürlich.

Er sah auf. »An Ihrer Stelle würde ich mit dem Anziehen noch warten. Zumindest solange, bis ich Ihnen die Haare geschnitten habe.«

»Geben Sie mir einen Moment«, antwortete sie unsicher. All das fühlte sich so seltsam an.

»Natürlich.« Harry legte die AK-47 in ihren Polymer-Koffer zurück, zusammen mit fünf geladenen Magazinen. Einhundertfünfzig Schuss 7.62mm-Vollmantelgeschosse – genug, um einen kleinen Krieg anzuzetteln.

Oder ihn zu beenden.

Er klappte den Koffer zu, warf ihn sich auf den Rücken und schloss die Tür hinter sich. Dann machte er sich auf den Weg zu dem wartenden SUV. Keiner von beiden konnte wissen, wie viel Zeit ihnen tatsächlich noch blieb.

11:18 Uhr

CIA-Hauptquartier

Langley, Virginia

Als Luke Ames die Tiefgarage erreichte, umringten dort bereits fünf Officer des Security Directorate den Wagen, begleitet von einem Deutschen Schäferhund, den ihre K-9-Einheit bereitgestellt hatte.

Chambers Wagen war ein viertüriger hellblauer Toyota Camry. Der leitende Agent des Sicherheitsdienstes warf einen Blick auf Ames‘ Ausweis, als dieser auf das Auto zuschritt. »Alles soweit in Ordnung, Sir. Unsere erste Untersuchung hat keinerlei Hinweise auf Sprengstoffe erbracht.«

Der junge Analytiker nickte. Er war in Gedanken woanders. Das Carol verschwunden sein sollte … schien unvorstellbar. Sie war es gewesen, die ihn an seinem ersten Tag im Hauptquartier herumgeführt hatte und zwischen ihnen war in den letzten Monaten eine enge Freundschaft gewachsen. Er war noch nicht an dem Punkt angekommen, sie zum Essen einzuladen, aber …

Und nun war der DCIA tot. Und sie entführt. Von einem der ihren.

Ames drückte auf seinem Weg zum Wagen auf den Entriegelungsknopf der Fernbedienung. Nichts.

Na ja, die Batterien waren ständig leer. Ohne nachzudenken, schob er seinen Schlüssel ins Türschloss und drehte ihn herum.

Der Schlüssel aktivierte den Zündmechanismus, mit dem Alex Hall an diesem Morgen die Wagentür präpariert hatte.

Eine Sekunde später erreichte der elektrische Impuls die beiden Pakete Semtex, die sich in der Türverkleidung versteckten. Von dem, was als Nächstes geschah, sollte Luke Ames nichts mehr spüren.

So wie er nie wieder etwas spüren sollte …

11:31 Uhr

Das Safehouse

Culpeper, Virginia

Wie er Carol bereits erklärt hatte, waren CIA-Agenten darauf trainiert, sich auf jede Eventualität vorzubereiten. Was jedoch nicht bedeutete, dass sie wirklich damit rechneten, dass dieser Fall auch eintrat.

Harry hob den dritten langen Waffenkoffer in den falschen Boden im Kofferraum des massigen Ford Excursion, welcher seine Heckler&Koch UMP-45 Maschinenpistole enthielt. Es war ein Duplikat der Waffe, die er in Jerusalem bei sich getragen hatte, das Gewehr, mit er Hamid Zakiri tödlich verwundete.

Sie war zudem für den Privatbesitz untersagt, aber davon hatte er sich bislang nicht aufhalten lassen. Dasselbe galt für die acht Blendgranaten, die in einem Netz neben dem Koffer mit seiner Mossberg 500 lagen.

Er hielt für einen Moment inne und ging in Gedanken noch einmal die Liste durch, eine Liste, die er sich schon vor langer Zeit eingeprägt hatte. Der Tag war gekommen.

Zufrieden legte Harry den falschen Kofferraumboden zurück und lief wieder ins Haus. Die Schlafzimmertür war geschlossen. Er wollte sich schon abwenden, als er gedämpfte Stimmen hörte.

»Carol?«, rief er. Sein Herz war von einer plötzlichen Unruhe erfüllt. Nichts.

Mit einer Hand an der Tür und der anderen an seiner Colt drehte er vorsichtig den Türknauf. Unverschlossen.

»Carol?« Immer noch nichts. Nur die Stimmen. Die Colt glitt aus dem polierten Leder seins Holsters und er drehte den Türknauf herum, stieß die Tür auf und trat mit vorgehaltener Waffe in den Raum.

Carol saß auf dem Bett, die Knie bis ans Kinn herangezogen, und starrte auf den Fernsehbildschirm am anderen Ende des Raumes. »… befinden wir uns mit unserem Korrespondenten Roger Ginsburg vor dem CIA-Gelände in Langley, wo Berichten zufolge vor zehn Minuten eine Bombe explodierte. Einsatzfahrzeuge sind bereits eingetroffen und es gibt Hinweise auf Todesopfer, allerdings konnten wir von der Agency bislang noch keine offizielle Stellungnahme …«

Harry steckte seine Waffe zurück ins Holster und trat neben Carol. Sanft strich er ihr mit einer Hand über die Schulter. In ihren Augen schimmerten Tränen.

»Es wird alles wieder gut«, sagte er, knetete behutsam ihre Schultern und ließ sich neben ihr auf dem Bett nieder. »Es wird alles wieder gut.«

Sie sah ihn an und dann zu dem Fernseher zurück, und er spürte, dass sie kurz davor war, zusammenzubrechen. »Wieso geschieht das alles? Mein Gott, sie sagen, es hat Tote in Langley gegeben.«

»Wir werden es erfahren«, flüsterte Harry, zog sie zu sich heran, als ihr Körper von heftigem Schluchzen geschüttelt wurde und hielt sie fest an seine Brust gedrückt, als sie in Tränen ausbrach. »Wir werden es noch früh genug erfahren.«

08:31 Uhr Ortszeit

Kanzlei Snell & Kilmer

Las Vegas, Nevada

Die Arbeit bei Snell & Kilmer riss nie ab, dachte der junge Mann bei sich, besonders dann nicht, wenn man noch immer versuchte, sich als Anwalt einen Namen zu machen. Und das war alles andere als einfach, wenn der aktuelle Fokus auf Steuerrecht lag. Nicht gerade sein Traum, als er vor fünf langen Jahren aus Pakistan kam … aber nun war er hier.

Und doch war die Stimmung an diesem Morgen anders, als er seine Etage im Hughes Center betrat, wo die Kollegen einen kleinen Fernseher umringten. »Was ist los?«, fragte er und stellte seinen Milchkaffee auf dem Schreibtisch ab, direkt neben dem kleinen Messingschild mit der Aufschrift Samir Khan, Rechtsanwalt.

Es schien ihn niemand gehört zu haben, außer seiner Freundin Cathy, die am Rand der Gruppe stand und deren Daumen unruhig über die Tasten ihres Telefons huschten. »Sie sagen, dass es in Virginia eine Reihe von Bombenanschlägen gegeben hatte. Und Dave geht nicht ans Telefon.«

Sein Blick wanderte von den Augen der dunkelhäutigen Frau zu dem Fernsehschirm, und er spürte, wie sich sein Atem beschleunigte, während er den Worten des Moderators lauschte. Konnte … konnte das der Anfang sein? »Ya Allah«, keuchte er, ohne wirklich zu bemerken, dass er laut vor sich hingesprochen hatte. Das Arabisch kam ihm zu leicht über die Lippen. Oh Gott.

»Was hast du gesagt?«, fragte Carol, die den Blick von ihrem Handy gehoben hatte.

Er rang sich ein Lächeln ab und lief zu seinem Tisch zurück. »Nichts, Cathy … ich war nur geschockt. Ich bete dafür, dass du deinen Mann erreichen wirst.«

Er fuhr seinen Computer hoch, lehnte sich in seinem Bürostuhl zurück und starrte auf seine Fingernägel. Es war nun schon so lange her … so lange, dass er beinahe den Glauben daran verloren hätte. Ich bitte Allah um Vergebung …

Aber als er den Entwurfsordner seines E-Mail-Programmes öffnete, fand sich nichts darin, egal, wie oft er seinen Account erneut lud. Ganz so, als wäre ihre Zeit noch nicht gekommen.

Und während er seine Kollegen musterte und sein Blick zu dem Fernsehschirm zurückwanderte, ertappte er sich bei der Frage, ob er bereit sein würde, wenn die Zeit reif war. Inschallah.

11:42 Uhr

CIA-Hauptquartier

Langley, Virginia

Der Teil der Tiefgarage, an dem Chambers Wagen parkte, hatte das Aussehen einer Leichenhalle angenommen.

Fünf Tote. Ames und vier Angehörige des Sicherheitsteams. Vier weitere Männer, darunter der Hundeführer, waren mit Krankenwagen abtransportiert worden. Einer von ihnen schwebte in Lebensgefahr.

Flackernde Lichter warfen gespenstische Schatten auf den blutigen Betonboden, während Rettungsmannschaften damit beschäftigt waren, einen der Stützpfeiler der Garage zu reparieren.

Kein Anblick, den er nicht zuvor schon einmal gesehen hatte. Viel zu oft. Eine zunehmende Wut wuchs in Kranemeyers Brust heran, während er den Schauplatz in sich aufnahm, und er kämpfte dagegen an, wohl wissend, dass er die Kontrolle zurückgewinnen musste.

Einige Meter entfernt stand Michael Shapiro, ein Taschentuch vor den Mund gepresst, das Gesicht aschfahl. »Wie konnte das passieren?«, fragte er und warf dem DCS einen verängstigten Blick zu.

»Offenbar haben wir unseren Gegner unterschätzt«, bemerkte Kranemeyer und versuchte eisige Ruhe zu bewahren. Er musste bei klarem Verstand sein. Im selben Moment tauchte Ron Carter neben ihm auf.

»Wir haben noch jemanden auf dem Weg ins Krankenhaus verloren«, berichtete er. »Er verblutete, bevor sie ihn stabilisieren konnten. Und das ist nicht alles.«

»Was?«

Carter zögerte. »Unsere Überwachungskameras zeigen Nichols hier in der Garage, keine zwanzig Minuten, bevor er Chambers entführte.«

Kranemeyer fluchte leise vor sich hin. »Wo ist Parker?«

»In Dulles, denke ich. Er sollte Richards von dort abholen.«

»Rufen Sie ihn an und sagen Sie ihm, dass ich ihn hier brauche. Sofort.«

11:57 Uhr

Dulles International Airport

Virginia

Warten. Die Arbeit beim Geheimdienst wurde oft als lange Phasen unendlicher Langeweile beschrieben, unterbrochen von kurzen Momenten reinen Terrors.

Für Thomas, der im Terminal in Dulles wartete, war es eine Kombination aus beidem. Jetzt war er nüchtern, stocknüchtern.

Harry, der spurlos vom Radar der CIA verschwunden war, hatte dafür gesorgt. Und nun hatte es allein sechs Tote in Langley gegeben.

Der Tag hatte schlecht begonnen und war von Minute zu Minute schlimmer geworden. Er bemerkte, dass seine Hände zitterten, und schob sie sich tief in seine Manteltaschen. Das Letzte, was er jetzt gebrauchen konnte, war, von der Flughafensicherheit hinausgeführt zu werden.

Warten. Thomas sehnte sich nach etwas zu rauchen. Er war Zigarrenraucher gewesen. Damals, in seinen Tagen an der Wall Street. Hatte es aber aufgegeben. Ihm war auch kaum eine andere Wahl geblieben, nachdem er im ersten Anlauf auf der Farm durch die Untersuchungen gefallen war.

Hin und wieder brach das Verlangen aber noch durch. Er atmete tief ein, zwang sich, sich umzudrehen. Als er das tat, erblickte er eine hochgewachsene Gestalt, die durch das Terminal auf ihn zuhielt. »Alles bereit?«

»Dachte schon, du würdest gar nicht mehr kommen«, sagte Thomas verärgert.

Der Gesichtsausdruck des Texaners blieb unverändert. »Die Berichte über die Attacke haben den Flugverkehr durcheinandergebracht. Wir haben eine Dreiviertelstunde darauf gewartet, eine Landeerlaubnis zu bekommen.«

»Ich dachte, dass Regierungsflüge Priorität hätten.«

»Haben sie auch«, antwortete Tex, der seinem alten Teamkameraden einen scharfen Blick zuwarf. »Aber im Himmel wimmelt es gerade von Feds.«

»Tja, am Boden ist es nicht anders.«

»Dachte ich mir. Lass uns gehen«, drängte der große Mann. »Je eher wir das Safehouse erreichen, umso besser.«

»Keine Chance. Wir wurden nach Langley zurückbeordert, auf dem schnellsten Weg.«

»Wieso?«, fragte Tex und sah Thomas in die Augen.

»Vor vierzig Minuten ging in der Tiefgarage in Langley ein Sprengsatz hoch. Sechs Tote. Kranemeyer will dich vor Ort haben.«

Der Texaner packte ihn am Arm. »Harry wird komplett und unauffindbar von der Bildfläche verschwinden, das weißt du so gut wie ich. Ihn in unserem Safehouse abzufangen ist unsere beste, unsere vielleicht einzige Chance.«

»Ich weiß.«

12:04 Uhr

Das Safehouse

Culpeper, Virginia

In der mittleren Schublade der Kommode im Schlafzimmer befand sich ein Adressbuch. Die dritte Seite darin enthielt eine Reihe von Nummern. Keine Namen, nur Nummern. Aber das spielte keine Rolle – er hatte sich die dazugehörigen Namen schon vor langer Zeit eingeprägt.

Harry nahm ein Prepaid-Handy zur Hand und begann die vierte Nummer von unten einzugeben. Das Telefon hatte er erst vor fünf Minuten aktiviert, trotzdem würde es das Beste sein, den Anruf kurzzuhalten.

Er drückte auf die Anruftaste und hörte, wie es klingelte. Einmal, zweimal. Er warf einen Blick auf die geschlossene Badezimmertür hinter sich. Carol zog sich gerade an.

Sie mussten verschwinden. Beim vierten Klingeln wurde der Anruf angenommen, von einer Frau mit einem deutlichen jamaikanischen Akzent. »Hallo?«

Harry gestattete sich ein schmales Lächeln. »Du bist so vorsichtig wie eh und je, Rhoda. Hast nichts vergessen, oder?«

»Weshalb rufst du an?«, erkundigte sich die Frau, die ihre Worte mit einem französischen Akzent betonte. »Dein Name steht auf der Fahndungsliste der Polizei – und sie sind bereits dabei, ein Suchraster über den Norden Virginias auszubreiten.«

»Wenn du das weißt, dann weißt du auch, wieso ich anrufe.«

Eine lange Pause. »Ich bin gut in dem, was ich tue. Aber ich kann nicht zaubern, Harry. Wirklich nicht. Alles Voodoo dieser Welt könnte dir jetzt nicht mehr den Arsch retten. Was hast du angestellt, um diese Reaktion auszulösen?«

»Nicht übers Telefon. Das weißt du«, antwortete Harry und räusperte sich. »Hast du die Sache in Kingston vergessen?«

Wieder eine Pause, dann seufzte die Frau. Ein langes, schweres Seufzen der Resignation. »Nein. Habe ich nicht. Um welche Zeit ist mit dir zu rechnen?«

»Wir werden in einer Stunde bei dir auf der Matte stehen«, antwortete Harry, dann klappte er das Telefon zu. Der alte Hollywood-Mythos vom einsamen Agenten war genau das – ein Mythos. Niemand überlebte da draußen ohne ein entsprechendes Netzwerk. Vielmehr ging es darum, alles Nötige zu unternehmen, um es zu aktivieren. Manchmal bedeutete das, ein paar Gefallen einzufordern oder ein paar Leuten auf die Füße zu treten.

11:32 Uhr Ortszeit

Dearborn, Michigan

Es gehörte zu einer der vielleicht größten Ironien der Stadt Dearborn, dass sich in dieser Stadt, die früher einmal die Heimat so vieler Angestellter der Automobilbranche Amerikas gewesen war, die meisten der nun hier lebenden Bewohner auf öffentliche Verkehrsmittel verließen, die von der Bundesregierung subventioniert wurden.

Aber es half, die Stauproblematik in den Griff zu bekommen. Der schwarze Mann schnaubte verächtlich, als er einen Blick in den Rückspiegel warf und nach der Polizei Ausschau hielt. Wie sind die Helden doch gefallen!

Mittlerweile subventionierte die Staats- und Landesregierung beinahe den gesamten Polizeiapparat von Dearborn. Ihnen blieb auch kaum eine andere Wahl – denn man konnte darauf wetten, dass die eine Hälfte der Stadtbewohner noch nicht einmal genug verdiente, um Steuern zahlen zu müssen, und die andere Hälfte kein Interesse an Polizeikräften hatte.

Abdul Aziz Omar gehörte fraglos der zweiten Kategorie an, besonders an einem Tag wie diesem.

Er sah noch einmal in seinen Rückspiegel, um einen kurzen Blick auf seine Mitfahrer zu erhaschen? Ihre Namen kannte er nicht – aber den Mann in der Mitte, diesen jungen Mann mit dem verträumten, beinahe jenseitigen Blick kannte er als den Scheich.

Was er hier in Dearborn tat, war ebenfalls ein Mysterium.

Aber das würde sich alles schon zur rechten Zeit aufklären, dachte der schwarze Mann und griff nach seiner Thermoskanne mit Tee in der Mittelkonsole. Inschallah.

12:34 Uhr Ortszeit

U.S. Route 211

Virginia

Er hatte dieses Gefühl schon einmal verspürt – damals, als er einen Serienkiller durch fünf Bundesstaaten jagte, und bevor er sich der Anti-Terror-Division des Bureaus angeschlossen hatte. Das unerträgliche Gefühl, immer einen Schritt hinterherzuhinken, immer zu spät zu sein.

Vic Caruso umrundete das hintere Ende des SUV und sah dort Marika Altmann stehen, die eine durchsichtige Plastiktüte gegen die Sonne hielt.

»Schon Glück bei der Suche nach den Hülsen gehabt?«, fragte er und zog den Reißverschluss seines Mantels gegen den kühlen Wind zu.

Altmann antwortete mit einem Kopfschütteln und legte die Tüte mit der verformten Kugel Kaliber .45 in die Kiste für die Beweismittel im Fußraum des Wagens zurück. »Wenn er bei der Agency ist, hat er wahrscheinlich seine Hülsen aufgesammelt. Der Typ ist gut.«

»Das ist er«, antwortete Caruso leise. Seine Partnerin warf ihm einen scharfen, durchdringenden Blick zu.

»Kennen Sie ihn?«

»Gewissermaßen«, antwortete er und erwiderte ihren Blick. »Mitte September wurde ich damit beauftragt, die Ermittlungen in einem CIA-Informationsleck zu leiten. Er war eine der Zielpersonen.«

»Und?«, hakte sie neugierig nach.

»Und das ist eine lange Geschichte.« Das war es in der Tat, dachte Caruso und ließ seinen Blick über den Highway schweifen, wo kurz vorher noch die Leichen gelegen hatten. Er hatte in die Mündung jener 1911 Colt Kaliber .45 geblickt.

Die Untersuchung war aufgeflogen, nachdem Nichols zurückgekehrt war und Caruso in seinem Haus dabei ertappt hatte, wie dieser seinen Computer durchsuchte. Er hatte den Tod in Nichols Augen gesehen und doch überlebt. Die beiden hier draußen auf dem Highway hatten nicht so viel Glück gehabt.

»Was halten Sie von diesem russischen Einwanderer, dem Kerl, der laut unserer Einsatzbesprechung als der Bombenattentäter identifiziert wurde?«

Die Frau antwortete zuerst nicht, ihr Gesicht auf seltsame Weise undurchdringlich, während sie auf die verschneite Landschaft starrte. Eine silbrig-goldene Haarsträhne entkam ihrer Baseballkappe und sie klemmte sie sich wieder hinters Ohr.

»Ich denke, man lässt uns absichtlich im Dunklen tappen«, sagte sie schließlich mit einer Stimme so kalt wie der Wind, der um den SUV fegte. »Sie verschweigen uns etwas und füttern uns stattdessen mit dieser Hundescheiße.«

Kapitel 4

12:48 Uhr

Graves Mill, Virginia

Am furchteinflößendsten schien er ihr, wenn er schwieg. Carol betrachtete ihren Begleiter für einen weiteren langen Moment, dann sah sie aus dem Fenster des SUV, hinaus auf die schmutzig-braunen Schneehaufen, die am Straßenrand zusammengeschoben worden waren.

Seit sie das Safehouse verlassen hatten, hatte er keine fünf zusammenhängenden Sätze gesprochen. Sie konnte noch immer seinen Gesichtsausdruck vor sich sehen, als er diesen Russen exekutierte – ein Blick bar jeglicher Emotion. Berechnend. Gnadenlos.

Derselbe Blick, den er auch jetzt trug. Der Mann, der seinen Arm um sie gelegt und sie getröstet hatte, als sie gemeinsam auf dem Bett im Safehouse saßen, war verschwunden, ausgetauscht mit … ihm. »Was macht Sie so sicher, dass diese Frau uns helfen wird?«, fragte sie schließlich und musterte ihn dabei. Seine offene Lederjacke gab den Blick auf die Colt frei, die seitlich im Holster steckte. Eine Waffe wie der Mann selbst.

»Weil ihr keine andere Wahl bleibt«, lautete die kryptische Antwort. »Wenn Sie genug Zeit im Einsatz verbracht haben, lernen Sie, dass die Menschen aus Angst Dinge tun, zu denen sie selbst aus Liebe nicht fähig wären.«

Erpressung. Carol arbeitete lange genug in der Agency, um davon nicht überrascht zu sein. Trotzdem empfand sie diese Realität als beunruhigend, ganz besonders außerhalb der schützenden Wände in Langley.

»Wie sind Sie bei der Agency gelandet?«, fragte sie, während draußen die Landschaft an ihnen vorbeiflog.

Er sah sie an und Überraschung blitzte in seinen stahlblauen Augen auf. »Wieso fragen Sie?«

»Oh, einfach nur so«, antwortete Carol, die von der Heftigkeit seiner Antwort aus dem Konzept gebracht wurde.

Wieder senkte sich das Schweigen über die beiden herab, während Harry den SUV auf eine Nebenstraße lenkte. Als er ihr schließlich antwortete, war die Ironie in seiner Stimme nicht zu überhören. »Manchmal muss man seine Träume loslassen und stattdessen zur Waffe greifen …einfach nur deshalb, weil es das Richtige ist und weil es sonst keiner tut. Hat nicht viel Sinn, zurückzublicken.« Er deutete auf die Straße hinauf und auf einen schmutzig-weißen Wohnwagen in der Größe eines Doppelhauses, eingerahmt von einem kleinen Wald kahler Bäume. »Wir sind da. Tun Sie mir einen Gefallen.«

Sie zögerte einen Moment, dann nickte sie. »Welchen?«

»Überlassen Sie das Reden mir.«

11:57 Uhr

Die Moschee

Dearborn, Michigan

Worte der Reinheit. Worte der Wahrheit. Die Worte Allahs. Subhanahu wa ta’ala. Dem Glorreichen, dem Herrn. Tarik Abdul Muhammads Finger fuhren über die fließende arabische Kaligraphie hinweg, während er die heiligen Worte des Korans las. Wer tut mehr Unrecht als der, der eine Lüge gegen Gott erfindet …

»Salaam Alaikum, mein Bruder«, begrüßte ihn eine vertraute Stimme und riss ihn aus seinen Gedanken. Friede sei mit dir.

Ein Lächeln kroch über Tariks Gesicht, als er in die Augen des Imams blickte, einem graubärtigen Mann Ende fünfzig. Er trug westliche Kleidung, so wie sie alle. Es bestand kein Grund, unnötige Aufmerksamkeit auf sich zu ziehen.

»Alaikum Salaam«, antwortete er, legte dem älteren Mann seine Hände auf die Schulter und zog ihn zu sich heran, damit sich die beiden auf traditionelle arabische Art die Wangen küssen konnten. »Ist alles bereit?«

»Die Vorkehrungen wurden getroffen«, antwortete Abu Kareem al-Fileestini und wandte sich mit einem warmen Lächeln Tariks vier Begleitern zu. »Man wird gut für sie sorgen, Inschallah.«

»Und der Wissenschaftler?«

»Steht zu unserer Verfügung«, lautete die Antwort des Imams. Abu Kareem drehte den Kopf und winkte einen dunkelhäutigen jungen Mann heran, der mit einer Dose Mountain Dew im Eingang stand.

Etwa fünf oder sechs Jahre jünger als er selbst, schätzte Tarik, der den Mann mit einem schnellen Blick musterte, während der Imam fortfuhr: »Unser Bruder aus dem Libanon, Jamal al-Khalidi, Student mit Auszeichnung an der Universität von Michigan.«

Tarik lächelte und streckte die Arme aus, um die Hand des jungen Mannes mit seinen beiden Händen zu umfangen. »Wolverines …«

13:19 Uhr Ortszeit

Graves Mill, Virginia

Die Kamera klickte, schoss Foto um Foto, und alle Bilder zeigten im Prinzip das Gleiche: ein lächelndes, glückliches Paar. Familienschnappschüsse. Ein vernarrter Ehemann, eine hinreißende Ehefrau.

Wer sagte, dass Bilder niemals lügen würden?

»Ich habe genug«, erklärte Rhoda Stevens nach einer Weile, legte ihre Kamera ab und zog sich hinter ihren Laptop zurück. Als Frau Mitte fünfzig bewegte sie sich noch immer mit der Anmut der Läuferin, die sie einmal gewesen war.

Carol hob ihren Arm und nahm entschieden Harrys Hand von ihrer Schulter, dann stand sie auf und streckte sich.

Sie lief zu der Jamaikanerin, die vor ihrem Computer saß und nun eifrig mit einem Fotobearbeitungsprogramm beschäftigt war. Der grüne Vorhang, der ihnen als Hintergrund gedient hatte, war nun verschwunden und mit einem prächtigen Blick auf die Blue Ridge Mountains ersetzt worden.

Rauch stieg von einer Zigarette in den ebenholzfarbenen Händen der Frau auf, zarte Kringel, die die Luft mit dem stechenden Geruch von Marihuana füllten.

»Sie haben so was schon mal gemacht, oder?«

Rhoda gluckste, ein sattes, kehliges Geräusch. »Dreißig Jahre lang, auf beiden Seiten des Gesetzes. Ich wünschte, ich könnte das auch im echten Leben machen … dann würde ich nicht so alt aussehen.«

Aus dem Augenwinkel heraus beobachtete Carol Harry, der am anderen Ende des Raums vorsichtig aus dem Fenster spähte. »Wie schnell kannst du die Dokumente fertig haben, Rhoda?«

»Vierzig Minuten etwa.« Ein weiterer langer Zug an ihrem Joint. »Seit wann bist du so nervös, Harry? Das kenne ich gar nicht von dir.«

Der Blick, den ihr Harry vom anderen Ende des Zimmers zuwarf, hätte einen zu Stein erstarren lassen können. »Mach einfach so schnell du kannst. Sie werden das Netz mit jeder Stunde weiter ausbauen.«

Die schwarze Frau starrte unbeeindruckt weiter auf den Bildschirm ihres Laptops. »Dann warte doch besser im Nachbarzimmer. Du machst mich nervös.«

12:23 Uhr Ortszeit

Dearborn, Michigan

Einer der Vorteile der Verbrechensrate in Dearborn war, dass man keinerlei Schwierigkeiten hatte, einen Wagen loszuwerden. Man musste ihn nur lange genug irgendwo unbeaufsichtigt stehen lassen, und schon war er verschwunden. So einfach war das.

Abdul Aziz Omar beugte sich ein letztes Mal in das Fahrzeug hinein und wischte mit einem Lappen über das Lenkrad. Es wäre töricht gewesen, seine Fingerabdrücke zu hinterlassen – einunddreißig Jahre hinter schwedischen Gardinen im Staatsgefängnis bedeuteten, dass die Cops sie in ihren Akten hatten.

Er schloss die Wagentür und schob sich die Hände tief in seine Taschen, seine Finger umfassten den gebogenen Griff eines Smith&Wesson Model 27 Revolvers. In diesen Tagen war es nicht sicher, unbewaffnet durch die Straßen zu laufen, dachte der große schwarze Mann und sah sich vorsorglich nach beiden Seiten um, als er die Gasse verließ, in der er den Wagen zurückgelassen hatte.

Die Gangmitglieder und Cracksüchtigen bevorzugten halbautomatische Waffen, wenn sie welche in die Finger kriegen konnten, was heutzutage viel zu oft vorkam. Schließlich waren das die Kanonen, die man auch im Fernsehen und in Musikvideos sah.

Omars Wahl einer .357er Magnum war nüchterner ausgefallen, basierend auf einem einfachen Ratschlag eines Mithäftlings. Der Mann war ein reueloser Ungläubiger gewesen, der eine lebenslange Haftstrafe wegen Mord und Vergewaltigung absaß, aber sein Rat hatte vernünftig geklungen.

Revolver warfen ihre Patronenhülsen nicht aus. Wenn du dich also auf ein paar wenige, effektive Schüsse beschränkst, kannst du den Tatort mit der Hälfte der Beweismittel verlassen, auf die sich die Cops üblicherweise verließen.

Das ergab Sinn. Er ließ seine Augen weiter über die ausgestorbene Straße schweifen, während er sich zurück auf den Weg zur Moschee machte, die sich nur ein paar Querstraßen weiter befand. Ein Paradies der Ruhe inmitten der Hölle.

Etwas, das man von der Bar zu seiner Rechten nicht sagen konnte. Er lief weiter die Straße hinunter, schritt mit kräftigen, weit ausholenden Schritten voran. Im Moment erschien sie unschuldig, beinahe harmlos bei hellem Tageslicht, aber er wusste, dass der Schein trog.

In fünf oder sechs Stunden würde sie sich in einen dröhnenden, lärmenden Sündenpfuhl verwandeln.

Er musste es wissen, schließlich hatte er früher einmal hier aufgelegt. Er schloss die Augen und konnte in seiner Erinnerung wieder spüren, wie sich die Schallplatten unter seinen geschickten Fingern drehten. DD Cool hatten sie ihn in diesen Tagen genannt, in jenen berauschenden, sündhaften Tagen voller Drogen, Sex und Musik.

Das Cool in seinem Namen war selbsterklärend. Was das doppelte D anbelangte … nun, damals besaß er eben gewisse Neigungen.

Damals … Er sog die eiskalte Luft tief in seine Lungen, so voller Scham, dass sein Körper selbst jetzt noch bei den Erinnerungen zitterte. Bevor er den Frieden Allahs fand, subhanahu wa ta’ala.

Im Nachklang dieses Friedens, in der dunklen Enge dieses Gefängnisses, hatte man ihm einen neuen Namen gegeben. Abdul Aziz, der Diener des Allmächtigen, einer der hundert Namen Allahs.

Seine Schritte wurden schneller, als er sich der Moschee näherte. Nun war er nur noch ein demütiger Diener. Ein Diener auf einer göttlichen Mission …

13:56 Uhr Ortszeit

Graves Mill, Virginia

Nervös. Rhodas Wahrnehmung war korrekt gewesen, wie gewöhnlich – sie war schon lange im Geschäft, länger als er, und ihr entging kaum etwas.

Nervös. Wann hatte es angefangen? Eigentlich musste sich Harry die Frage nicht stellen, denn er wusste es.

Hamid Zakiri. Alle Wege führten dorthin zurück, zu jenem vernichtenden Moment des Verrats in Jerusalem. Denn letztendlich spielte es keine Rolle, dass Zakiri auch alle anderen in Langley getäuscht hatte.

Alles, was zählte, war, dass er dabei versagt hatte, es zu sehen, und seinetwegen Menschen gestorben waren. Ganz besonders ein Mann: Davood Sarami.

Sein Mann. Einer aus seinem Team.

Einem antrainierten Instinkt folgend riss sich Harry aus seinen Gedanken und warf einen weiteren argwöhnischen Blick aus dem vorderen Fenster des Hauses. Ein Wagen schoss draußen vorbei, seine Räder wirbelten Schneematsch auf.

Zu früh für ein Beobachtungsteam. Er spürte ein Augenpaar im Rücken, und als er sich umdrehte, sah er Carol, die ihn anstarrte.

Bei seinem Blick wandte sie sich ab. Unangenehmes Schweigen hing über ihnen. »Tut mir leid …«, begann sie langsam, die Hände tief in ihre Jackentaschen geschoben.

Carol sah ihn immer noch nicht an, aber er konnte sehen, wie sie unentwegt auf ihrer Unterlippe kaute, während sie über ihre nächsten Worte nachdachte. Er musste ihr Selbstvertrauen stärken, sie auf das vorbereiten, was vor ihnen lag. Was immer dafür auch nötig war, was immer er dafür auch sagen musste. Was immer sie hören wollte.

»Was meinen Sie?«

»Dass ich zusammengebrochen bin … vorhin. So etwas können Sie nicht gebrauchen, besonders nicht jetzt.« Zorn flackerte in ihren blauen Augen auf, funkelte durch frische Tränen hindurch. »Ich fühle mich einfach nur so hilflos … so … schwach. Ich schäme mich für mich selbst.«

Harry durchquerte den Raum und sah auf sie hinab. Sie wollte etwas sagen, aber er legte ihr einen Finger auf die Lippen. »Es gibt nichts, wofür Sie sich schämen müssen, überhaupt nichts. Beim ersten Außeneinsatz macht niemand eine gute Figur … und ganz besonders nicht, wenn man jemanden verloren hat, den man liebte.«

Unmöglich. Und während er sie sanft an sich drückte, und auch dann noch, als ihr die Tränen übers Gesicht rannen, war ein Teil von ihm schockiert darüber, dass er es tatsächlich ernst meinte.

13:59 Uhr Ortszeit

NCS-Einsatzzentrum

Langley, Virginia

»Schon irgendwelche Fortschritte, was Harrys bekannte Kontakte im größeren Umkreis von D.C. angeht?«, fragte Carter, der ins Einsatzzentrum zurückgekehrt war.

Lasker spähte über die Wände seiner Bürokabine hinweg und schüttelte den Kopf. »Die meisten Leute, mit denen Nichols in den letzten Jahren zusammenarbeitete, sind Auslandskontakte – und nicht die Art von Personen, denen man ohne weiteres eine Greencard aushändigen würde.«

Carter rieb sich die Stirn. »Gibt es denn niemanden, der eine Möglichkeit darstellt? Irgendjemand, an den er sich in einem solchen Fall wenden würde?«

»Doch, gibt es.«

»Lebt er innerhalb der derzeit eingegrenzten Suchquadranten?«

Lasker räusperte sich. »Es ist eine Sie, und sie ist tot.« Er drückte ein paar Tasten und ein Bild erschien auf Carters Monitor. »Rhoda Stevens, eine private Auftragnehmerin der Agency Ende der Neunziger und Anfang 2000. Eine begabte Fälscherin, wurde zweimal wegen Identitätsdiebstahls und Dokumentenfälschung im Zusammenhang mit dem Drogenschmuggel aus und nach Jamaika festgenommen. Wir setzten sie für so ziemlich dieselben Tätigkeiten ein, nur eben … legal.«

»Was wurde aus ihr?«

Der junge Chief der CLANDOPS COMM tippte auf seinen Bildschirm. »Abgesehen von ihren eher unerlaubten Talenten war Ms. Stevens eine beachtliche Marathonläuferin. Sie hatte gerade die letzten zwei Meilen des Bostoner Marathons 2012 vor sich, als sie zusammenbrach. Die Sanitäter, die auf einen Notruf hin dort eintrafen, erklärten sie daraufhin für tot. Todesursache war ein schwerer Herzanfall.«

Carter musterte das Bild gedankenverloren. »Gibt es sonst noch etwas?«

»Gibt es tatsächlich«, antwortete Lasker, nahm einen Ausdruck von dem vor ihm liegenden Stapel und reichte ihn dem Analytiker. »Das stammt von den Jungs aus Fort Meade. Sie haben die letzten Stunden damit verbracht, mit einem sehr feinen Kamm hunderte von Handytelefonaten zu durchkämmen, die heute Morgen in der Umgegend der Bombenanschläge getätigt wurden, zurückgehend bis auf einige Stunden vor den Explosionen.«

»Und?«

»Ein Anruf wurde genau fünf Minuten nach der Explosion der Bombe abgesetzt. Der Anruf war kurz und verschlüsselt, aber es gelang ihnen schließlich, Teile davon zu rekonstruieren. Der Anrufer, ein Mann kaukasischer Abstammung, benutzte das Wort Eaglefire.«

Carters Augenbrauen schnellten nach oben. »Irgendeine Idee, was das bedeuten soll?«

»Es ist der Grund, warum die NSA ebenfalls auf den Anruf aufmerksam wurde – das ist eines unserer Codeworte, oder war es zumindest mal. Ich erinnere mich, dass sie den Begriff ausmusterten, kurz nachdem ich die Comms letztes Jahr übernahm. Es ist die Bitte um Verstärkung.«

»Davon scheint es gerade eine Menge zu geben«, grübelte Carter und überflog das Dokument. »Ich werde das nach oben weitergeben müssen … irgendeine Idee, wo der Boss steckt?«

»Das Letzte, was ich hörte, war, dass er im siebten Stock ist, zusammen mit Shapiro. Wurde in ein Meeting mit den anderen beordert.«

Der Analytiker schnaubte. »Kein Wunder, dass sie Kranemeyer brauchten …«

14:01 Uhr Ortszeit

Graves Mill, Virginia

Der Führerschein und der Pass waren echt – zumindest sahen sie echt aus. Dasselbe galt für die Urlaubsfotos, die nun Carols neue Brieftasche füllten.

Harry klappte die Brieftasche zu und reichte sie Carol. »Ich denke, das sollte genügen«, erklärte er und sah zu Rhoda Stevens, die an ihrem Laptop saß. »Du warst mir eine große Hilfe.«

Wieder dieses kratzende Glucksen. Die schwarze Frau drückte ihre Zigarette in dem gravierten Zinnaschenbecher auf ihrem Schreibtisch aus und stand auf. »Na ja, du hast immer noch die Feds und die Hälfte der Polizeikräfte des ganzen Bundesstaates auf den Fersen. Wo willst du jetzt hin?«

In ihrer Stimme schwang etwas Ungewöhnliches mit, eine gezwungene Beiläufigkeit. Harrys Alarmglocken ertönten, während er sich zu ihr umdrehte. »Weiß ich noch nicht, Rhoda … hast du eine Ahnung, wie die Wettervorhersagen für North Carolina lauten?«

Sie lachte und sah zur Tür, wo Carol stand. »Nein, weiß ich nicht, aber wie ich hörte, soll es dort zu dieser Jahreszeit traumhaft sein.«

Das Gefühl, beobachtet zu werden, verfolgte Harry auch noch auf dem Weg zurück zum SUV. Er konnte die Blicke förmlich in seinem Rücken spüren und die Colt unter seiner Jacke schien angesichts der drohenden Gefahr vor Nervosität zu vibrieren. Als sie das Auto erreichten, blieb Carol stehen. »Ich hätte ihr nicht gesagt, wohin wir unterwegs sein werden«, sagte sie tadelnd.

Er sah sie an. »Sie haben es also auch gespürt?«

Sie nickte, während er die Wagentür des SUV für sie öffnete. »Sie verschweigt uns etwas.«

Harry lief um die Vorderseite des Excursion herum und ließ sich auf den Fahrersitz sinken. Dann sah er zu ihr hinüber. »Dann wird es Sie freuen zu hören, dass ich gelogen habe.«

Rhoda sah ihnen hinterher, beobachtete, wie der SUV die Auffahrt verließ und nach Süden davonschoss. Erst, als sie außer Sicht waren, trat sie von dem Fenster zurück, lief den Flur hinunter und bliebt vor der Schlafzimmertür stehen.

Stille. Sie klopfte leise an, dann schob sie die Tür auf, ohne eine Antwort abzuwarten.

»Ich denke immer noch, dass Sie es ihnen hätten sagen sollen«, erklärte sie missmutig dem großen Mann, der in Bandagen eingewickelt auf ihrem Bett lag.

David Lay schüttelte schwach den Kopf und zuckte bei den Schmerzen zusammen, die selbst diese kleine Bewegung verursachte. »Dafür gibt es keinen Grund, Rhoda. Das Wissen um meine Anwesenheit hier hätte sie nur zusätzlich in Gefahr gebracht. Bei ihm wird sie sicher sein.«

Er hielt inne. Ein schmerzverzerrter, aber von Verzweiflung gezeichneter Blick huschte über das Gesicht des verwundeten Mannes. »Das hoffe ich.«

Kapitel 5

13:31 Uhr Ortszeit

Fargo, North Dakota

Es bedurfte schon eines gewaltigen Schneesturmes, um die Schulen von Fargo zu schließen, aber genau das war eingetreten. Einundsiebzig Zentimeter Schnee bedeckten die Northern Plains.

Was bedeutete, dass es für sie heute nichts zu unterrichten gab. Es hatte Tage gegeben, da hätte sie eine Pause willkommen geheißen, aber nicht heute. Nicht nach dem Tod ihrer Schwester vor nicht einmal einem Monat.

Mary – groß gewachsen und hübsch, mit langen kastanienbraunen Locken. Ihre süße kleine Schwester, vier Jahre jünger als sie. Ihre Familie hatte immer wieder Witze darüber gemacht, dass die beiden Mädchen nicht unterschiedlicher hätten sein können – Mary war lebhaft gewesen, stets gutgelaunt und unbekümmert. Sie hingegen reserviert, ernst. Analytisch. Eigenschaften, die sie schließlich Lehrerin für Mathematik an einer der vielen Highschools von Fargo werden ließen.

Sie war unverheiratet und zog die Männer nie auf dieselbe Weise wie ihre jüngere Schwester an. Nicht, dass sie unattraktiv gewesen wäre, aber ihre Persönlichkeit wirkte auf viele Männer eher einschüchternd. Sie war nicht der Typ, der gern freitagnachts in Singlekneipen abhing.

Alicia Workman sah auf das Bild ihrer Schwester auf ihrem Computertisch hinunter und spürte, wie ihr Tränen in die Augen stiegen. Marys Hang zur Romantik, ihre Fähigkeit, auf Männer anziehend zu wirken und sich Hals über Kopf zu verlieben, waren ihr zum Verhängnis geworden.

Man fand Mary tot in ihrem Appartement in D.C., gestorben an einer Überdosis verschreibungspflichtiger Schmerzmittel. Der Abschiedsbrief war wirr und zusammenhanglos gewesen. Nichts darin hatte Sinn ergeben – es sei denn, man kannte alle Teile des Puzzles.

Ihre Hand glitt von dem Foto zu dem Brief hinab, der darunter lag. Ein Ausdruck der letzten E-Mail ihrer Schwester, fünf Tage vor ihrem Selbstmord. All ihre Hoffnungen und Träume, schwarz auf weiß in 12 Punkt großer Times New Roman.

Ihre Liebe zu einem Mann.

Einem verheirateten Mann.

Alicia warf einen Blick aus ihrem Appartementfenster auf den immer noch wirbelnden Schnee hinaus. Die Einzelteile einer auseinandergenommenen Bersa Firestorm lagen neben Marys Brief, zum Reinigen zerlegt.

Es war eine kleine Pistole, eine halbautomatische Kleinwaffe, geladen mit 0.380 ACP Munition. Alicia, die auf der Farm ihres Großvaters mit Waffen aufgewachsen war, kannte die Möglichkeiten und Grenzen dieser Pistole zu gut.

Ihr Blick huschte zu den Zeitungsausschnitten und Ausdrucken, die eine Wand ihres Zimmers dekorierten. Das lächelnde Gesicht eines Mannes, der von so vielen Menschen geliebt wurde.

Es stellte sich nur eine Frage: Würde das genügen?

08:35 Uhr Ortszeit

Bonn, Deutschland

»Mr. President, eine Stellungnahme, bitte!«

»Wie lautet Ihr Kommentar zum möglichen Zerfall der EU, Mr. President?«

»Ein Kommentar?«

»Mr. President! Wird es eine Überein…«

Die Wagentür der Limousine schloss sich mit einem befriedigenden Klick und der Lärm von draußen verebbte zu einem dumpfen Dröhnen.

»Was für ein Morgen.«

Präsident Roger Hancock blickte seinem Chief of Staff in die Augen. »Das dürfte die Untertreibung des Jahres sein, Ian.«

Die wirtschaftlichen Schwierigkeiten, welche die Europäische Union seit der Finanzkrise Griechenlands erschütterten, hatten sich nun zugespitzt. Spanien und Portugal waren Griechenland rasch in die Zahlungsunfähigkeit gefolgt, was Schockwellen durch den gesamten Kontinent schickte.

Nun, nachdem ein Land nach dem anderen den Bach runterging, waren Deutschland und Frankreich – die vielleicht stärksten Wirtschaftsmächte in Europa – zu dem Entschluss gekommen, dass ein Verbleib in der EU nicht mehr länger in ihrem Interesse wäre.

Und deshalb war er hier. Um sein politisches Kapital dafür zu nutzen, sie umzustimmen.

Mit dreiundfünfzig war er als Präsident der Vereinigten Staaten noch ein junger Mann, aber vier Jahre im Amt hatten ihren Tribut an seinem jugendhaft guten Aussehen gefordert. Sein braunes Haar war nun stark von silbernen Strähnen durchzogen, etwas, das ihm nach Aussage seiner Berater mehr Würde verlieh.

Zum Teufel mit der Würde.

»Gibt es Neuigkeiten aus D.C.?«

Ian Cahill schüttelte den Kopf. Der Ire war seit zehn Jahren an Hancocks Seite, seit der aus Wisconsin stammende Mann das erste Mal für den US-Senat kandidiert hatte. Zuerst als Wahlmanager, dann als Chief of Staff. Geboren und aufgewachsen in Chicago, hatte sich der zweiundsechzigjährige Cahill seine Reputation als Straßenkämpfer in dem als hinterhältig geltenden Politzirkus Illinois erworben.

Ein Ruf, der ihm in der Hancock-Administration gute Dienste leistete.

»Das Bureau hat Virginia total abriegeln lassen, überall schwirren Agenten herum«, antwortete Cahill und sah auf das Display seines Handys hinunter. »Bislang … gibt es noch keine Erkenntnisse. Sowohl was den flüchtigen Agenten als auch den DCIA selbst angeht.«

Hancock fluchte leise in sich hinein und starrte aus den getönten Fenstern auf die Schilder der Demonstranten hinaus, welche die lange Straße säumten. Dann beschleunigte der Autokorso und ließ die Rufe und Schreie der Demonstranten in der Ferne verhallen.

Wenn sich doch nur alle Probleme so leicht lösen ließen.

16:11 Uhr Ortszeit

NCS-Einsatzzentrale

Langley, Virginia

Thomas sah von seinem Monitor auf, als Tex Richards den kleinen, fensterlosen Bürowürfel betrat.

»Hab deine Nachricht erhalten«, sagte Tex einfach nur. »Konntest du schon Zugang zu den Satellitenübertragungen erhalten?«

»Negativ«, antwortete Thomas kopfschüttelnd. »Die sind seit heute Morgen alle blockiert und gesichert – ich habe keinen Zugang, zumindest nicht von hier aus. Nein, ich bin über die Hintertür rein und habe angefangen, Versorgungsdienstleister zu checken.«

Tex durchquerte den Raum, um die sich kontinuierlich erneuernden Graphen und farbigen Zickzacklinien auf dem Bildschirm anzusehen. »Und?«

»Genau hier … um 11 Uhr gab es eine Spitze im Wasser- und Stromverbrauch in unserem Safehouse. Keine große Sache, aber wenn McNab im Dienst ist …«

»Ist er?«, erkundigte sich Richards bei der Erwähnung des Air-Force-Piloten im Ruhestand, der als Hausmeister des Safehouses fungierte, mit ungewöhnlicher Schärfe in der Stimme.

Thomas nickte. »Ist er. Ich habe mich bei seinem Arbeitgeber erkundigt – er ist seit heute Morgen im Dienst. Kurz nach Mittag sank der Verbrauch wieder auf das übliche Level ab.«

Damit blieb nur eine Erklärung und beide Männer wussten das.

»Er ist gekommen und wieder gegangen«, flüsterte Tex und starrte auf den Bildschirm. »Was hast du nur vor, Harry?«

17:02 Uhr Ortszeit

New Market, Virginia

Es gab keinerlei Anzeichen, dass sie verfolgt wurden. An einem guten Tag dauerte die Fahrt von Graves Mill bis in die Vorkriegsstadt New Market etwa anderthalb Stunden.

Aber das war kein guter Tag, und der Umstand, dass er eine als SDR bezeichnete nicht überwachte Route nehmen musste, bedeutete, dass Harry die meisten der direkten Straßen meiden musste.

»Darf ich fragen, wohin wir fahren?«, erkundigte sich Carol auf dem Beifahrersitz neben ihm nach einem Räuspern. Sie nahm kein Blatt vor den Mund, eine erfrischende Abwechslung im Gegensatz zu den meisten anderen Frauen, die er kannte. Und wahrscheinlich war es an der Zeit, sie einzuweihen.

Harry nahm seine Augen lange genug von der Straße vor ihm, um ihr einen kurzen Blick zuzuwerfen. »Sagt Ihnen der Name Samuel Han etwas?«

Ein langer Moment des Schweigens folgte, dann antwortete sie: »Er war einer Ihrer Männer, nicht wahr?«

Allein, dass sie seinen Namen kannte, überraschte Harry. Er hätte nicht erwartet, dass sie …

»Ja, das war er«, antwortete Harry und starrte durch die Windschutzscheibe auf die Wälder der Appalachen hinaus, unbelaubt und mit einer Schicht frischen Schnees bedeckt. Weiße Flecken fielen um den dahinrasenden Excursion vom Himmel, während langsam die Dunkelheit hereinbrach.

Was sollte er ihr sagen? Wie sollte man das gesamte Leben eines Mannes in ein oder zwei Sätzen zusammenfassen können?

Harry konnte schon immer gut mit Worten umgehen. Er war gut darin, andere zu überzeugen, zu manipulieren.

Zu täuschen … doch jetzt, als zusammen mit den Erinnerungen eine Flut aus Emotionen über ihn hereinbrach, fehlten ihm die Worte.

Han war einer der besten Agenten der Agency gewesen, den er je erlebt hatte. Der Sohn eines vietnamesischen Söldners, der an der Seite der Vereinigten Staaten in Vietnam kämpfte – Samuel, oder Sammy, wie ihn die Männer des Alpha Teams genannt hatten – war direkt aus Little Creek, der Heimat des SEAL Teams Two, zur CIA Special Activities Division gestoßen.

Sammy, ein großer Mann und damit das genaue Gegenteil des stereotypischen Asiaten, war ein sanfter Riese gewesen, und wahrscheinlich der netteste Kerl, dem Harry während seiner fünfzehn Jahre im Geheimdienst über den Weg gelaufen war.

Tödlich auf dem Schlachtfeld, zuhause ein liebender Ehemann und Vater von zwei kleinen Jungen. Zumindest bis zu dem Tag, an dem alles zusammenbrechen sollte.

»Ja«, wiederholte Harry eher zu sich selbst. »Sammy war ein Freund.«

17:12 Uhr

CIA-Hauptquartier

Langley, Virginia

An jedem anderen Tag hätte sich Michael Shapiro Punkt siebzehn Uhr bereits auf den Heimweg begeben. Ganz besonders in diesem Monat, wo die Weihnachtseinkäufe anstanden.

Seine Zwillinge hatten an diesem Morgen ihre Wunschzettel im Cornflakes-Glas deponiert, der vergebliche Versuch, harmonisch in einen Tag zu starten, an dem sehr schnell alles danebenging.

Nichts an diesem Tag war nach Plan verlaufen. Aber so, wie sich die Dinge entwickelt hatten, hatte der Morgen nur den besten Beweis dafür geliefert, dass sich sofort ein neues Problem auftat, wenn man ein anderes beseitigen konnte. Selbst dann, wenn man sein Bestes gab.

»Eines noch«, sagte er und hob den Finger. Bernard Kranemeyer stand im Türrahmen von Shapiros Büro und wollte gerade gehen.

»Ja?«

Shapiro atmete tief ein. In Gegenwart des DCS hatte er sich noch nie wohlgefühlt. Der ehemalige Sergeant der Delta Force passte einfach nicht in den Zirkus hier. Und bei jemandem, der nicht hineinpassen wollte, konnte man nicht darauf vertrauen, dass er erwartungsgemäß reagierte – oder einfach die Klappe hielt und tat, was getan werden musste, wenn die Situation es erforderte.

»Sie müssen für mich das Alpha Team kaltstellen.«

Kranemeyer hob die Augenbrauen. »Wieso?«

Shapiro fluchte innerlich. Die Delta Force, von Insidern auch nur die Unit genannt, bestand nahezu ausschließlich aus Unteroffizieren. Keine Ränge darunter. Und angesichts dieser Realität waren es die D-Boys nicht gewohnt, Befehle unkritisch einfach nur hinzunehmen. Einsatzbesprechungen der Unit waren dafür bekannt, darin zu enden, dass sich alle gegenseitig anbrüllten.

»Sie stehen der gegenwärtigen Lage zu nahe.«

»Blödsinn«, antwortete Kranemeyer, in dessen Augen es aufblitzte. »Das Bureau kümmert sich um die Lage. Ich brauche jeden Mann in Bereitschaft, den ich kriegen kann – für die Extraktions-Einsätze, die wir initiiert haben. Jeden Mann. Und Richards und Parker sind zwei meiner besten.«

Der DD(I) atmete erneut durch. Er war Konfrontationen wie diese einfach nicht gewohnt. »Im Oktober stellte sich heraus, dass der stellvertretende Kommandeur des Alpha Teams, Hamid Zakiri, ein Schläferagent war, der für die Ayatollahs arbeitete. Und an diesem Morgen hat der Teamführer in diesem Gebäude eine Geisel genommen und ist gegenwärtig das Ziel einer Großfahndung. Das ist ein Befehl, Kranemeyer. Schicken Sie sie in Urlaub, schaffen Sie sie aus dem innersten Kreis, bevor es zu spät ist.«

»Schon erledigt«, erklärte der DCS kopfnickend. »Sonst noch etwas?«

»Nein, nein, das wäre alles«, antwortete Shapiro, von Kranemeyers unverhoffter Kapitulation gleichzeitig erleichtert wie überrumpelt. Das war nicht seine Art.

Und dann war Kranemeyer verschwunden, das vage Gefühl des Unbehagens aber blieb. Shapiro starrte auf seinen Computerbildschirm und die Telefonnummer, die dort zu sehen war. Irgendetwas stimmte hier nicht …

17:34 Uhr

Cypress Manor

Cypress, Virginia

Die Dunkelheit war hereingebrochen, aber die Lampen, die von dem guten Dutzend an FBI-Agenten aufgestellt worden waren, die durch die alte Vorkriegsvilla schwärmten, erhellten den Vorgarten und die Zufahrtsstraße und warfen monströse Schatten in der Form der Buchsbaumhecken, die entlang des Weges wuchsen, über das gesamte Areal.

Bei seinem letzten Besuch in Nichols Haus war es dunkel gewesen, völlig dunkel. Ein Besuch so zwecklos wie dieser.

Vic schaute von dem Buffetschrank auf, den er gerade inspizierte, und sah Marika Altmann die Mahagonitreppe herunterkommen. Ihre Hände waren in den Taschen ihrer Windjacke vergraben und der Blick in ihrem Gesicht wirkte alles andere als aufmunternd.

»Gibt‘s gute Neuigkeiten? Konnten Sie Nichols Safe knacken?«

Der wütende Blick, den sie ihm zuwarf, verriet alles. »Ja. Und nein. Der Mechanismus war mit einem Selbstzerstörungscode präpariert.«

»Und?«

Sie fluchte leise in sich hinein. »Alle Dokumente in dem Safe sind zu Asche verbrannt, Vic.«

Caruso schloss mit einer seiner Hände, die in Gummihandschuhen steckten, die Schublade des Schranks und nickte. »Hier ist auch nichts zu finden. Nicht der kleinste verdammte Hinweis.«

»Ich hatte schon früher mit einigen paranoiden Verdächtigen zu tun, aber …« Die ältere Frau sah ihn an. »Das hier schlägt alles.«

17:41 Uhr

Staples

New Market, Virginia

Der Schnee fiel dichter, als Harry die Tür des SUV schloss und die Frau beobachtete, die gerade Papiertüten mit Einkäufen in den Kofferraum ihres Kombi lud.

Der Parkplatz vor dem Einkaufszentrum war voller Fahrzeuge – zweifellos wegen des Schneefalls. Es erstaunte ihn immer wieder, aber es war stets dasselbe Schauspiel – niemand schien jemals vorauszuplanen.

Aber er war nicht hier, um einzukaufen. Er sah geradeaus, musterte sein Zielobjekt – das Staples-Einkaufszentrum – und dann über den Parkplatz zurück zu den zwei Streifenwagen der Virginia State Police, die vor einem Dunkin‘ Donuts parkten.

Mit etwas Glück waren sie halb erfroren, hungrig und es leid, einem Phantom nachzujagen. Aber es war gefährlich, sich auf sein Glück zu verlassen.

Er sah auf die Uhr. Fünf Minuten.

Eine Schneeflocke biss in seine Wange und er zog sich den Kragen der Jacke über sein Gesicht und schritt zügig auf die Wärme im Laden zu.

Harry war kaum zur Tür herein, als auch schon einer der Angestellten auf ihn zusprang und fragte, ob er ihm helfen könne.

»Heute nicht«, hörte er sich sagen. Verdammter Kundenservice. Vier Minuten.

Die Laptops waren fein säuberlich an einer Seite des Geschäfts aufgereiht worden, zusammen mit kleinen Schildchen, auf denen sich ihre Rechengeschwindigkeit, die Festplattengröße und so weiter ablesen ließ. Er wusste, dass hier sein Alter aus ihm sprach, aber er konnte sich noch gut daran erinnern, als man Festplattenspeicher noch in Megabytes maß.

Das Gute an den Laptops im Staples war, dass sie mit dem Internet verbunden waren. Nachdem er für einen kurzen Moment so getan hatte, als würde er die verschiedenen Modelle vergleichen, klickte Harry auf einem der Geräte auf das Symbol des Internet Explorers und ging ins Netz.

Er brauchte nicht lange, um zu finden, wonach er suchte – und es befand sich gar nicht weit außerhalb der Stadt.

Er zog einen Kuli aus der Innentasche seiner Jacke und kritzelte die Adresse auf seinen Handrücken.

Drei Minuten. Er lud die MapQuest-Seite und tippte sowohl seine gegenwärtige Position als auch seinen Zielort in die beiden Suchfelder ein.

Gefunden.

18:03 Uhr

CIA-Hauptquartier

Langley, Virginia

Der beißende Geruch von Zigarettenrauch stieg Thomas in die Nase, als er die Tür zu Kranemeyers Büro aufstieß. In Regierungsgebäuden war das Rauchen offiziell untersagt, aber der DCS war nie dafür bekannt gewesen, sich an die Regeln zu halten.

Er schloss hinter sich die Tür, schritt in den Raum hinein und bemerkte erst dann Richards, der bereits vor Kranemeyers Schreibtisch saß.

»Setzen Sie sich, Thomas«, sagte Kranemeyer und deutete mit einer knappen Handbewegung vor sich. Die unerlaubte Zigarette glomm wenige Zentimeter von ihm entfernt in einem Aschenbecher.

»Was ist los?«, fragte Thomas noch im Stehen. Irgendetwas war im Gange. Nachdem ihn Kranemeyer mit einer Geste ein zweites Mal dazu aufgefordert hatte, setzte er sich.

»Ich habe so lange gewartet, bis Sie da sind.« Kranemeyer sah auf seinen Tisch hinunter und dann zurück zu den beiden Männern. »Die Befehle stammen von ganz oben. Sie beide sollen kaltgestellt werden, bis Nichols verhaftet wurde und die Ermittlungen vorüber sind.«

Thomas wollte etwas entgegnen, aber der DCS schnitt ihm das Wort ab. »Ich habe die Entscheidung bereits angefochten, aber der Befehl bleibt solange gültig wie Shapiro der amtierende Direktor ist.«

»Dann stehen wir unter Arrest?« Die Frage kam von Tex, dessen kohlrabenschwarze Augen so ausdruckslos wie immer funkelten. Nur seine zusammengebissenen Kiefer verrieten seine innere Anspannung.

»Nicht unbedingt«, erwiderte Kranemeyer seufzend. »Shapiro will Sie nur so weit wie möglich aus der Schusslinie haben. Wir haben noch Jagdsaison. An Ihrer Stelle würde ich das Beste daraus machen.«

Thomas blinzelte, als hätte er sich gerade verhört. Der DCIA galt als vermisst und war entweder bereits tot oder entführt worden, ihre Kollegen hatten eine Bombe in den Eingeweiden ihres Hauptquartiers hochgehen lassen und ihr Teamführer war Ziel einer groß angelegten Fahndung – und sie sollten Urlaub nehmen?

Dann nahm Kranemeyer den Laptop von seinem Tisch und drehte dessen Display zu den beiden Paramilitärs herum.

Auf dem Bildschirm stand eine einfache Nachricht: TREFFEN SIE MICH IM BLACK ROOSTER. 21.00 UHR.

Der ehemalige Sergeant der Delta Force lächelte kurz und drückte auf die Löschtaste. Einen Augenblick später war die Nachricht verschwunden.

»Noch Fragen?«, erkundigte sich Kranemeyer, was ganz offensichtlich nicht auf seine Botschaft bezogen war.

Die beiden Männer schüttelten die Köpfe.

18:21 Uhr

Ein Lagerhaus

Manassas, Virginia

Das Lagerhaus war ein dürftiger Sammelpunkt, aber es würde genügen. Sergei Korsakov hatte schon Schlimmeres gesehen.

Die russische Armee war schon immer knapp bei Kasse gewesen, selbst nach dem Fall der Sowjetunion und sogar innerhalb der elitären Speznas-Einheiten.

Deshalb musste man lernen, zu improvisieren – das Beste aus dem zu machen, was man zur Verfügung hatte. Ihm kam das abgedroschene Klischee von der Not, die erfinderisch machte, wieder in den Sinn.

»Schon was neues, Viktor?«, erkundigte sich Korsakov und rieb die Handflächen aneinander, um sie aufzuwärmen.

Der hagere junge Mann sah von seinem Toshiba-Laptop auf, den er auf einem 200-Liter-Ölfass abgestellt hatte. »Njet.«

Mit seinen einundzwanzig Jahren war der in Bulgarien geborene Viktor das jüngste Mitglied im Team und der Einzige, der noch über keine militärische Erfahrung verfügte. Ein zotteliger Bart bedeckte die untere Hälfte seines leichenblassen Gesichts und die Glock 19 wirkte in ihrem Holster an seiner schmalen Hüfte auf groteske Weise fehl am Platz. Aber was dem Mann an Physis fehlte, machte er mit seinem technischen Wissen wieder wett.

Sie waren seit sechs Jahren ein Team, seit Korsakov ihn aus einem Bordell am Schwarzen Meer rettete, in das man ihn verschleppt hatte.

Sechs Jahre, und doch zuckte der Junge noch immer zusammen, wenn sich ihm ein Fremder näherte. Sein Körper trug noch immer die Narben aus jenen Tagen.

Ein Großteil seiner Schnelligkeit im Umgang mit Computern verdankte er dem Umstand, dass man ihn gezwungen hatte, Videos aus dem Bordell auf die Server einer pornografischen Website aufzuspielen.

Dass der größte Teil seiner Narben daher stammte, weil er beinahe zu Tode geprügelt wurde, nachdem er die Videodateien mit einem selbstgeschriebenen Computervirus infiziert hatte, war für Korsakov nur der Beweis dafür, dass in dem Jungen ein unbändiger Wille schlummerte.

»Bist du sicher, dass die Amerikaner nicht ihre Spielchen mit uns treiben, Viktor?«, fragte Korsakov sanft und legte seinem Protegé eine Hand auf die Schulter. Er spürte, wie der Junge unter seiner Berührung erschauderte, und schalt sich insgeheim dafür. Die Besitzer des Bordells waren tot, durch seine Hand gestorben, aber es gab nichts, was die Schäden ungeschehen machen konnte, die sie angerichtet hatten.

Der Junge dachte einen Augenblick nach. »Es ist schwer zu sagen, ob man meinen Zugang beschränkt hat, wenn ich gar nicht weiß, was ich eigentlich vorfinden müsste. Aber ich bin auf den FBI-Servern, soviel ist sicher. Hier, ich kann dir ihr Suchgitter zeigen.«

Seine Finger tanzten über die Tasten und riefen eine Karte der Tri-State-Region auf. »Die roten Punkte sind FBI und DHS. Aus den Memos, die ich gesehen habe, geht hervor, dass das Department of Homeland Security versucht, die Suche zu übernehmen.«

Nach ein paar weiteren Tastenanschlägen erschienen weitere gelbe Punkte auf der Rasterkarte. »Polizeikräfte von Virginia.«

Blaue Punkte. »Die örtlichen Truppen, Hilfssheriffs und so weiter.«

Korsakov fluchte leise. Sie waren überall. Wäre seine Mission nicht von so entscheidender Bedeutung gewesen, wäre es ehrfurchtgebietend gewesen – die gesamte Macht der amerikanischen Regierung, wegen eines Mannes in Bewegung gesetzt. Aber so …

»Bleib wachsam, Viktor. Wenn Sie Nichols und Chambers finden, müssen wir bereit sein, sie abzufangen.«

»Da, Towarischtsch.«

Der Attentäter hatte sich von ihm abgewandt, als ihm noch etwas einfiel. »Viktor?«

»Da?«

»Wie lange noch, bis der zweite Tracker aktiviert wird?«

Der Junge sah auf seinen Computerbildschirm, dann blickte er auf die Uhr, als müsse er die Zeit vergleichen. Als er Korsakov ansah, schienen seine Augen mit einem Tadel zu rechnen. »Noch sechzehn Stunden.«

18:29 Uhr

Außerhalb von New Market

Virginia

Es schneite immer noch, als Harry zurück auf den Fahrersitz des SUV kletterte. »Sieht aus, als wäre die Luft rein.«

In dem kurzen Augenblick, bis das Innenlicht von allein ausging und sie beide in Dunkelheit hüllte, warf er ihr einen Blick zu. Sie sah erschöpft aus und in ihrem Gesicht ließ sich der Kummer dieses Tages ablesen. Die Kahr .45 lag noch immer in ihrem Schoß, fest von ihren beiden Händen umklammert, so wie sie die Waffe bereits hielt, seit er sie allein gelassen hatte.

Harry nahm die zerknüllte Verpackung einer Feldration von der Mittelkonsole, legte einen Gang ein und fuhr langsam die Straße entlang, vorbei an einem der Maklerschilder, wie man sie seit der Finanzkrise 2008 öfter sah: Zwangsversteigerung.

Das verlassene Terrassenhaus lag abseits der Hauptstraße, versteckt in einer Senke, wie sein Großvater es genannt hätte. Für ihre Zwecke wie geschaffen.

Harrys Sperrpistole brauchte nicht einmal eine Minute für das Vorhängeschloss und das Türschloss an der Vordertür. Schlösser hielten nur die Ehrlichen fern, daran hatte sich nichts geändert.

Mit seiner taktischen Taschenlampe zwischen den Zähnen und seiner 1911 in beiden Händen lief Harry voraus und sicherte Zimmer für Zimmer des verlassenen Hauses.

Die ehemaligen Besitzer hatten ein Bett und einen mottenzerfressenen Lehnstuhl in einem Schlafzimmer im Erdgeschoss zurückgelassen, einem Raum mit dem Bild eines Einhorns an einer der Wände. Das Kinderzimmer eines kleinen Mädchens.

Früher mochte es einmal hübsch ausgesehen haben, doch nun ragte das verblassende Gemälde bedrohlich im Schein von Harrys Taschenlampe auf. Ein Relikt aus glücklicheren Tagen.

Er versetzte dem Lehnstuhl einen misstrauischen Tritt mit seinem Fuß, so als würde er befürchten, dass der Stuhl in sich zusammenfallen könnte.

Aber das tat er nicht. Sein Licht glitt noch einmal durch den Raum, ein letzter Kontrollblick, bevor er sich zu ihr umdrehte. »Sie können das Bett haben.«

Er konnte ihr Gesicht nicht sehen, konnte ihr Zögern aber in ihrer Stimme hören. »Danke, schätze ich. Werden Sie in dem Lehnstuhl schlafen können?«

Harry schlug seine Jacke zurück und ließ die große Colt in das Lederholster gleiten. »Ich werde nicht viel schlafen.«

20:53 Uhr

Der Black Rooster Pub

Washington, D.C.

Thomas war noch nie zuvor im Black Rooster gewesen, hatte noch nicht einmal von dem Laden gehört, bevor er die Worte von Kranemeyers Bildschirm in die Google-Suche eingegeben hatte.

Als er an dem Pub eintraf, war ihm auch klar, wieso. Die Bar nahm die Ecke eines Bürogebäudes auf der L Street ein, seine Ziegelfassade das Einzige, was es von den anderen Gebäuden hier unterschied.

Warme Luft und Siebzigerjahre-Musik wehten ihm entgegen, als er eintrat. Er strich sich ein paar schmelzende Schneeflocken von seinen Jackenärmeln und sah sich um.

Tex war bereits da, die langen Beine um einen Barhocker vor einer massiven Holztheke gewickelt. Selbst vom anderen Ende der Bar aus konnte Thomas die Augen des großen Mannes sehen, mit denen er die Spiegel hinter der Theke im Blick behielt. Ein beinahe perfektes Setup.

»Was darf’s sein, Kumpel?«, fragte ihn der Barkeeper mit müden Augen, als Thomas sich auf den Barhocker neben Tex setzte.

»Kommt ganz drauf an – was hatte denn mein Freund hier?«, fragte er und musterte die klare Flüssigkeit in Tex‘ Glas.

Das Lächeln wich einem schiefen Grinsen. »Wasser.«

Natürlich. Thomas schüttelte den Kopf. Was für ein Tag … aber natürlich wusste er, dass Tex nicht trank. Er besuchte dieselbe Kirche wie Harry – natürlich trank er nicht. Wie konnte er das vergessen?

»Was können Sie denn empfehlen?«

»Vielleicht einen Dark&Stormy?«, schlug der Barkeeper vor und sah von dem Schnapsglas auf, das er gerade putzte. »Jamaikanischer Rum und Ingwerbier.«

»Klingt nach einem Plan.«

»Er ist hier«, raunte ihm Tex zu, nachdem ihnen der Barkeeper den Rücken zukehrte, um sich um die Bestellung zu kümmern. Thomas hob den Kopf und erkannte den Umriss des DCS, der sich wie ein Schatten in der Tür abzeichnete.

21.00 Uhr, auf die Minute. Pünktlich wie immer.

Kranemeyer durchquerte die Bar und legte Thomas die Hand auf die Schulter. »Schön, dass ihr es einrichten konntet, Jungs.«

Und dann lief zu einem leeren Ecktisch im hinteren Ende des Pubs. Thomas streckte die Hand nach seinem Glas aus und kippte es mit einer schnellen, ruckartigen Bewegung nach hinten. Der Rum rann ihm die Kehle hinab und half gegen die Kälte in seinem Inneren.

Aber das würde nicht genügen. Er leerte sein Glas, stellte es auf die Bar zurück und folgte Kranemeyer.

Die Party war vorbei.

21:05 Uhr

Das zwangsversteigerte Haus

New Market, Virginia

Sie schlief nicht. Harry bemerkte es sofort, als er den Raum betrat, schloss die Tür aber genauso behutsam hinter sich, als würde sie tief und fest schlummern.

Er nahm die AK-47 von der linken in seine rechte Hand und ließ sich leise in den Lehnstuhl sinken. Unter den Waffen im Wagen war seine Wahl nach kurzem Überlegen auf diese gefallen. Die Motorradfahrer hatten Körperpanzerung getragen.

Er konnte Carols Umrisse in der Dunkelheit kaum ausmachen, wie sie auf dem Bett lag, eingewickelt in den Schlafsack, den sie aus dem Safehouse mitgebracht hatten.

Sie war wach, lag nur da. Das konnte er an ihrer Atmung hören. Er hatte lebenslange Erfahrung damit, anderen Menschen beim Schlafen zuzuhören. Nicht alle von ihnen waren danach wieder aufgewacht.

Harry lehnte sich in dem Lehnstuhl zurück und legte sich das Sturmgewehr in den Schoß. In dem Haus war es kalt, bitterkalt, aber dagegen ließ sich nichts tun. Die Wasser- und Stromzufuhr waren gekappt worden. Das doppelstöckige Gebäude war wie so viele andere Mitte der Neunzigerjahre gebaute Häuser ohne eine alternative Heizquelle konzipiert worden. Erst gegen Ende der Obama-Administration, als die Energiepreise durch die Decke gingen, hatten die Leute begonnen, dies zu überdenken.

In der Kälte, auf sich allein gestellt, das war er. Er hatte es von jenem Moment an gewusst, als er sein Bild groß auf Rhoda Stevens Fernsehschirm prangen sah, zusammen mit dem Fahndungsaufruf des Bureaus. Eine schlechte Aufnahme, verschwommen … aber sein Leben war damit vorbei gewesen. Und seine Tage auf der Flucht hatten gerade erst begonnen.

Harry sprang auf die Beine und ein leicht sardonisches Lächeln umspielte seine Mundwinkel. Er strich mit seiner behandschuhten Hand über den Empfänger der Kalaschnikow, spürte das kalte Metall durch das Neopren. Tief in sich drin hatte er die ganze Zeit gespürt, dass es einmal so kommen würde.

21:15 Uhr

Das Black Rooster

Washington, D.C.

Eine Sache, die unweigerlich in einer gewissen sozialen Unbeholfenheit unter Spionen mündete, war der universelle Drang, mit dem Gesicht zur Tür zu sitzen. Bernard Kranemeyer wertete es daher als ein Zeichen des Respekts, dass Thomas und Tex ihm diesen Platz überlassen hatten.

Des Respekts, und in dem Maße, wie es ihnen möglich war, auch des Vertrauens. Er war lange genug durch die Hölle gegangen, um sich dieses zu verdienen.

Thomas war bereits bei seinem zweiten Dark&Stormy angelangt, als der DCS endlich zum eigentlichen Punkt ihres Treffens kam. Er zog ein kleines HP-Notebook aus der Umhängetasche an seiner Seite, stellte es auf den Tisch und schaltete es ein.

Als der Computer lief, kramte er einen USB-Stick aus seiner Manteltasche und steckte ihn an der Seite in den kleinen Rechner. Kurz darauf erschien eine Datei auf dem Bildschirm.

»Ist es das, was ich glaube, das es ist?«, fragte Tex, der seine dunklen Augen zu obsidianfarbenen Dolchen zusammenkniff und Kranemeyer über den Tisch hinweg musterte.

Der Direktor verzog seinen Mund zu einem knappen Lächeln.

»Ich habe kurz darüber nachgedacht, mir die Dokumente einfach vorn in die Unterhose zu stopfen, aber …« Er zuckte mit den Achseln. »Datenklau hat sich seit den Tagen von Sandy Berger ziemlich gewandelt.«

»Wieso fangen wir nicht einfach damit an, was für eine Datei das ist und was sie außerhalb der Agency zu suchen hat?«, unterbrach ihn Thomas, der sich den letzten Rest Rum von den Lippen leckte. Plötzlich war er überhaupt nicht mehr durstig.

Kranemeyer seufzte. »Sie haben wahrscheinlich schon gehört, dass ich einen Anruf von Nichols erhielt, kurz nachdem er heute Morgen auf eigene Faust handelte und verschwand.«

Die beiden Männer nickten. »Während des Anrufs benutzte Nichols den Notfallcode Freefall.«

Thomas und Tex tauschten einen kurzen Blick miteinander aus. »Nie davon gehört.«

»Das sagte Lasker auch«, nickte der DCS. »War lange vor Ihrer Zeit.« Er räusperte sich. »Es war Ende November des Jahres 2000, und die Lage im Westjordanland spitzte sich gerade zu.« Dann schnaubte er. »Okay, streichen wir das – wann war die Lage in diesem gottverlassenen Landstrich jemals entspannt?«

Vom anderen Ende der Bar, wo eine Gruppe von Leuten Dart spielte, brandete Gelächter auf, und Kranemeyers Augen suchten instinktiv den Raum ab. Keine sichtbaren Gefahren. »David Lay war damals das dritte Jahr Station Chief in Tel Aviv, was bedeutete, dass die Operation RUMBLEWAY seiner Leitung unterstand. Ich war noch beim Militär, landete für die Dauer der Mission aber in Langleys Operations Directorate.«

Er deutete auf den Bildschirm. »Das sind die Missionsunterlagen für RUMBLEWAY. Nichols empfing mich am Ben-Gurion-Flughafen und weihte mich auf dem Weg in die Botschaft in alles ein. Er kam mir wie ein Kind vor … aber wie sich herausstellte, hatte er da schon beinahe ein ganzes Jahr Black-Ops-Erfahrung hinter sich. Er kannte die Sprachen, die Kultur und die wichtigsten Akteure in der Region. Hinter vorgehaltener Hand nannte man ihn schon den wiedergeborenen Lawrence von Arabien. In den Tagen vor 9/11 gab es niemanden, der die Region besser kannte als Nichols, und niemanden, der größeren Respekt vor den Menschen und ihrer Religion hegte. Es gab Zeiten, da fragte ich mich, ob er vielleicht selbst ein Moslem war. Aber wie sich herausstellte, war das falsch.«

»Worum ging es bei RUMBLEWAY?«, warf Tex leise ein.

»Es war kurz nach dem Bombenanschlag auf die USS Cole im Jemen. Die NSA hatte Zahlungen der PLO an die Familien der Selbstmordattentäter zurückverfolgen können. An sich nicht ungewöhnlich, aber sie gruben tiefer und fanden heraus, dass ein Mitglied der PLO die Operation unterstützte und mit Bin Laden zusammenarbeitete. Eine recht ungewöhnliche Verbindung, aber so läuft das eben im Terrorismus.«

Ein ironisches Kichern drang über seine Lippen, als sich der DCS in seinem Stuhl zurücklehnte. »Er war für beinahe zwanzig Jahre auf dem Radar des Mossad gewesen. ‘93 hatten sie versucht, ihn auszuschalten, aber die Regierung unter Clinton bekam davon Wind und bedrängte Rabin, den Todesbefehl aufzuheben. Dieser Drecksack – den ich Yusuf nennen werde – war Arafats Cousin.«

20:29 Uhr Ortszeit

Ein Appartement

Dearborn, Michigan

Das Rattern von Gewehrfeuer aus dem laut aufgedrehten Fernseher übertönte beinahe das Geräusch eines Schlüssels, mit dem die Vordertür aufgesperrt wurde. Beinahe, aber nicht ganz.

Nasir Khalidi sah gerade noch rechtzeitig von seinem Videospiel-Controller auf, um seinen Bruder durch die Tür kommen zu sehen. Als er sich wieder dem Fernsehschirm zuwandte, lag seine Spielfigur tot am Boden, von der Kugel eines Scharfschützen niedergestreckt.

Jamals Gesicht spiegelte sein nur allzu bekanntes Missfallen wider. »Diese Zeit, die du mit diesem Ding verschwendest …«

Ein Kichern entwich Nasirs Lippen, während er die RELOAD-Taste betätigte. »Ist eine nette Art, sich zu entspannen, nachdem man für acht Stunden hinten an einem Müllwagen hing.«

Fünf Sekunden, dachte er bei sich. Gleich geht es los.

Dieses Mal waren es eher zehn Sekunden, dann drang Jamals Stimme aus der Küchenecke, die das immergleiche Mantra wiederholte. »Eine nette Art zu entspannen? Ein Werkzeug der Imperialisten, wolltest du eigentlich sagen.« Wie ein Hase aus seinem Bau war sein Bruder urplötzlich wieder aus der Küche aufgetaucht und starrte ihn mit verschränkten Armen an. »Du weißt schon, dass die amerikanische Regierung diese … diese Spiele dazu benutzt, ihre Kreuzritter auszubilden und sie darauf zu konditionieren, unsere Brüder im Haus des Islam umzubringen.«

Nasir zuckte mit den Schultern und trank einen weiteren Schluck aus seinem Mountain Dew. »Wenn du es so sehen willst …«

»Wenn ich es so sehen will?«

»Entspann dich«, antwortete Nasir, der mit einem Tastendruck den Fernseher und die Spielkonsole ausschaltete. Offenbar würde es wieder eine von diesen Nächten werden. »Du hast deinen Sinn für Humor verloren, Bruder. Was ist nur aus dir geworden?«

Er sah, wie sein Bruder sich auf die Zunge biss, als würde er eine passende Antwort parat haben, die er jedoch nicht sagen wollte.

Nach einer Weile kehrte Jamal zu der Couch zurück und blieb zögernd hinter Nasir stehen. »Vergib mir, Bruder … eine Familie sollte sich nicht auf diese Weise streiten. Was aus mir geworden ist? Ich habe zu einem Glauben zurückgefunden, von dem ich dachte, ich hätte ihn für immer verloren«, flüsterte er ehrfürchtig, und für einen Moment schien er wieder der Bruder zu sein, den Nasir von früher kannte. »Und das hat meinem Leben wieder einen Sinn gegeben. Dasselbe wünsche ich mir auch für dich.«

Er drückte Nasirs Schultern. »Das ist alles, was sich unser Vater für uns gewünscht hätte.«

Und dann war er verschwunden und ließ Nasir allein in dem beengten, nunmehr dunklen Wohnzimmer ihres kleinen Appartements zurück.

Familie. Sie bedeutete ihnen alles. Sie war die einzige Verbindung zurück in eine Welt, die sie einmal gekannt hatten. Dieses Band durfte er nicht verraten, egal, wie groß ihre Differenzen auch sein mochten. Aus diesem Grund tauchte Jamals Name auch nie in den Berichten auf, die er in wöchentlichen Abständen im Austausch für ihre Freiheit ablieferte.

Und doch wusste er es – ganz egal, wie sehr er versucht hatte, es zu verleugnen, sich selbst etwas vorzumachen.

Es hat meinem Leben wieder einen Sinn gegeben.

Sein Bruder gehörte zu ihnen.

21:32 Uhr Ortszeit

Das Black Rooster

Washington, D.C.

»… wir wussten, dass wir ohne die Unterstützung Israels nicht gegen Yusuf vorgehen konnten, und das Letzte, was Clinton wollte, war, Arafat während seiner halbseidenen Präsidentschaft zu verärgern.« Kranemeyer schnaubte verächtlich. »Nach allem, was ich gehört habe, hätte er den Mistkerl sogar begnadigt, wenn ihn nicht jemand davon überzeugt hätte, dass wir ihn schnappen könnten. Ihn im Westjordanland einfangen, eine Tüte über den Kopf ziehen und nach Ägypten ausfliegen. Dort hätten sich Mubaraks Jungs um ihn kümmern können.«

»Als außerordentliche Auslieferung«, bemerkte Tex. Es schien seltsam, sich in diesen Tagen noch auf Mubarak zu beziehen, viele Jahre, nachdem er die Macht verloren hatte, aber zu jener Zeit war er das Gesicht Ägyptens gewesen.

Der DCS nickte. »Ganz genau, aber die Dinge liefen leider nicht wie geplant.«

»Wann tun sie das je?«, fragte Thomas bitter. Er starrte auf das Glas mit Brandy in seiner Hand hinunter, sein dritter Drink an diesem Abend. Der Alkohol begann seine Wirkung zu zeigen, das wusste er … aber zur Hölle, schließlich war es ein beschissener Tag gewesen!

»An dem Tag, an dem die Operation starten sollte, traf Nichols noch vor dem Morgengrauen in Ramallah ein, mit einer Kalaschnikow bewaffnet und als palästinensischer Fellache verkleidet. Über Stunden hinweg hörten wir nichts von ihm. Zusammen mit Avi ben Shoham und einem Überfallkommando der Sayeret Matkal bereitete ich mich ebenfalls auf einen Einsatz vor. Wir hätten auf der Ladefläche eines Pick-ups nach Ramallah hineinfahren sollen, mit schwarzen Balaklavas über den Köpfen und der grünen Flagge der Hamas. Mit etwas Glück hätten die PLO und die Hamas sich gegenseitig beschuldigt, und nicht uns.«

Der DCS unterbrach sich kurz, um an seinem Drink zu nippen. »Zwanzig Minuten vor unserem Start stellte Nichols den Kontakt her. Freefall. Dieser spezielle Notfallcode war als Signal bestimmt worden, eine Mission sofort abzubrechen. Wie sich herausstellte, wären wir direkt in eine Falle getappt. Zuerst glaubten wir, dass unser Informant uns verraten hatte, aber fünf Tage später fand man seine Leiche vor den Toren der Botschaft in Tel Aviv. Man hatte ihm die Genitalien abgetrennt und in den Mund gestopft.«

Willkommen im Mittleren Osten, dachte Thomas und ließ seinen Blick durch die Bar schweifen, in der Hoffnung, eine Kellnerin zu erspähen, die ihm nachschenken konnte. Man hatte sie hereingelegt. »Was geschah mit Yusuf?«

»Sechs Wochen nach Abbruch der Operation RUMBLEWAY stieg Yusuf in seinen Wagen und flog in die Luft. Die Explosion tötete ihn, seinen Leibwächter und seinen vierzehnjährigen Sohn. Unsere glaubwürdigste Information lässt darauf schließen, dass der Anschlag auf den Mossad zurückgeht.« Der DCS schüttelte den Kopf. »Und die Moral von der Geschichte? Leg dich niemals mit den Juden an.«

Tex räusperte sich. »Was hat das Ganze mit den Ereignissen von heute zu tun?«

Thomas lächelte in sich hinein und drehte das Glas zwischen seinen Fingern. Direkt auf den Punkt, so wie immer. Kein großes Herumgerede. So war Tex.

»Um ganz ehrlich zu Ihnen zu sein: Ich weiß es nicht«, antwortete Kranemeyer. »Aber das war die einzige Operation, in die Lay, Nichols und ich involviert waren, bevor ich zum DCS ernannt wurde.«

»Ein Signal?«, überlegte Thomas.

Der ältere Mann nickte. »Zehn Minuten nach dem Anschlag auf Lays SUV wurde ein Anruf von einem verschlüsselten Satellitentelefon ganz in der Nähe abgesetzt. Aus dem, was sie in Fort Meade entschlüsseln konnten, geht hervor, dass der Anrufer das Wort Eaglefire benutzte. Das war ebenfalls ein RUMBELWAY-Codewort.« Er beugte sich über den Tisch. Die Musik in der Bar hatte gewechselt, härtere Riffs lösten die bislang ruhigeren Klänge der Happy Hour ab. Bruce Springsteens Stimme, die »Born in the U.S.A.« schmetterte, half dabei, Kranemeyer Worte weiter untergehen zu lassen.

»Ich werde keinen von Ihnen fragen, ob Sie wissen, wohin Nichols gegangen sein könnte«, begann der DCS. Die beiden blickten sich nicht an. »Aber ich weiß, wie diese Dinge ablaufen. Jeder in diesem Geschäft verfügt über einen Notfallplan. Das galt schon zu meinen Delta-Force-Zeiten und ich halte mich immer noch daran. Wenn das FBI Harry zu fassen bekommt, stecken sie ihn in eine Zelle und werfen die Schlüssel weg. Und wenn meine Vermutungen zutreffen sollten und er auf direkten Befehl von David Lay handelt, müssen wir zuerst mit ihm reden.«

»Und Sie wollen, dass wir ihn für Sie finden?«, fragte Tex und starrte ihn mit seinen dunklen, unergründlichen Augen über den Tisch hinweg an.

»Offiziell nein«, erwiderte Kranemeyer, klappte das Notebook zu und steckte es in die Umhängetasche zurück. »Jeder weiß, dass die CIA nicht auf dem Boden der Vereinigten Staaten operieren darf.«

Dann verfinsterte sich sein Blick, und seine Gesichtszüge nahmen einen entschlossenen Ausdruck an. »Inoffiziell hingegen … kommen Sie bloß nicht ohne ihn wieder.« Kranemeyer erhob sich und zog seinen Mantel über. »Und falls sich herausstellen sollte, dass er tatsächlich ein Teil des Problems ist, dann wissen Sie, was zu tun ist. Waidmanns Heil, Jungs.«

Und damit war er verschwunden.

Kapitel 6

14. Dezember

04:00 Uhr 

Das zwangsversteigerte Haus

New Market, Virginia

Sie konnte seine Anwesenheit spüren, irgendwo in der Dunkelheit. Seinen Blick, mit dem er sie beobachtete. Wie spät war es?

Eine Hand berührte sie sanft an der Schulter. »Zeit, aufzubrechen.«

Harrys Stimme. Carol drehte sich auf den Rücken, streckte sich müde und sah zu ihm auf. Sie konnte sein Gesicht in der Dunkelheit kaum erkennen.

»Ein wenig geschlafen?«

Ihre einzige Antwort bestand aus einem Kopfschütteln. Sie zog den Reißverschluss ihres Schlafsacks auf und schwang ihre Beine aus dem Bett. »Und Sie?«

»Wenn, dann nur so, dass Sie nichts davon mitbekommen.« Ein freudloses Kichern untermalte seine Worte. »Über Nacht fielen fünfzehn Zentimeter Neuschnee und es schneit immer noch.«

Seine Stimme hatte sich verändert, wie sie feststellte. »Ist das ein Problem?«

»Es könnte eines werden«, antwortete er, während er ihr dabei zusah, wie sie den Schlafsack zusammenrollte. »Könnte auch ein Segen sein – wegen des Schnees werden ihre Hubschrauber nicht starten können. Deswegen werden sie ihr Suchraster für heute aber trotzdem ausweiten.«

Sie griff nach der Kahr und schob sie sich in ihre Jacke, nah an ihren Körper. »Haben Sie einen Plan?«

»So könnte man es nennen.«

04:23 Uhr

An der westlichen Grenze von Virginia

In der Nähe von Orkney

Der Morgen war kalt – kalt und dunkel, während der herabfallende Schnee sich grellweiß vor den blauen und roten Rundumleuchten abzeichnete. Der metallene Lauf der Mossberg 500 in den Händen von Deputy Sheriff Ricardo Sanchez fühlte sich sogar noch kälter an.

Mit einem leisen Fluchen legte der siebenundzwanzigjährige Sanchez die Pumpgun auf der Motorhaube des Polizeiwagens aus Shenandoah County ab und griff nach seiner Thermoskanne voll Kaffee.

Vier Stunden. Blieben noch drei. Verdammt, war das kalt. Die Umrisse seines Partners tauchten von der anderen Seite der Straßensperre aus zwei Fahrzeugen auf, die auf dieser Seite der Gebirgsbrücke errichtet worden war.

»Was gibts Neues?«, fragte Sanchez, dem das Handy seines Partners aufgefallen war.

»Nada, Rick«, antwortete Deputy Matthew Wilkes und schlang sich seine AR-15-Dienstwaffe um die Schultern. »Das war meine Frau. Wollte wissen, wann ich zurück bin. Ihr ist kalt.«

Darüber musste Sanchez lachen. Er konnte nicht anders. »Ihr seid jetzt drei Monate verheiratet, oder? Wie hat sie sich denn warm gehalten, bevor sie dir über den Weg gelaufen ist?«

»Hab ich sie noch nicht gefragt«, antwortete Wilkes mit einem trockenen Kichern. »Bin auch nicht sicher, ob ich das wissen will.«

»Kluger Mann. Wie lange noch – zehn Minuten bis zur nächsten Meldung?«

»Fünf. Sie haben die Frequenz erhöht. Dieser Nichols scheint einiges auf dem Kerbholz zu haben.«

»Hast du nicht die Elf-Uhr-Nachrichten auf FOX News gesehen?«, fragte Sanchez und warf seinem Partner einen ungläubigen Blick zu. »Afghanistan, Irak … dieser Kerl ist überall gewesen, und das ist nur der Teil, den sie uns erzählen wollen.«

»Und?«

Sanchez schüttelte den Kopf. Wilkes war schon immer jemand mit einer großen Klappe gewesen. Für gewöhnlich kam er damit klar. Aber heute Nacht? »Und das heißt, dass wir es hier mit Jason Bourne persönlich zu tun haben, und du das Ganze besser ernst nehmen solltest, compadre.«

04:31 Uhr

Das Safehouse

Culpeper, Virginia

»Tut mir wirklich leid, Jungs.« Das war bestimmt bereits das sechste Mal in den letzten fünf Stunden, dass Steve McNab diese Worte über die Lippen kamen. Die Worte eines Mannes, der nicht wusste, was er sonst hätte sagen sollen.

»Keine Ursache«, antwortete Thomas und sah über die Schulter zu dem F-16-Piloten im Ruhestand, der nun als Verwalter des Safehouses arbeitete. »Sie haben das Protokoll befolgt. Und das Protokoll besagt: Wenn Sie den Kreidestrich sehen, halten Sie sich fern. Und genau das haben Sie getan, bis wir Sie angerufen haben.«

»Manchmal beißt einen das Protokoll aber auch in den Schwanz«, war Tex‘ lapidarer Kommentar zu hören. Er kniete vor der geöffneten Tür des Waffenschranks mit einem Notizblock in der Hand.

»Geben Sie uns einen Moment, Steve«, bat Thomas den Piloten mit einer Geste, den Raum zu verlassen. Er wartete, bis McNab hinter der Tür verschwunden war, dann öffnete er seinen Laptop. »Harry fährt einen 2004er Ford Excursion, New Yorker Nummernschild, Kennzeichen Alpha Delta Neun Romeo Zwei Sieben. Das Fahrzeug ist auf einen Robert L. Stephenson zugelassen, also ist das wahrscheinlich einer seiner Decknamen.«

Tex sah von seinen Notizen auf. »Irgendwelche Kreditkarten unter diesem Namen?«

»Bestimmt … das überprüfe ich gerade.«

»Harry bevorzugte immer American Express, falls das etwas helfen sollte.«

»Typisch«, sagte Thomas, der sich rasch durch die Datenbank auf seinem Bildschirm klickte. »Gehen Sie nie ohne aus dem Haus. Hab sie … Ablaufdatum ist Februar 2018, ausgestellt auf den Namen Robert Lewis Stephenson. Na ja, zumindest hat er seinen Sinn für Humor noch nicht verloren.«

»Kannst du damit was anfangen?«

Thomas kniff die Augen zusammen, während er bis zum unteren Ende des Bildschirms scrollte. »Ich denke schon. Das Problem besteht darin, es ohne die Rückendeckung aus Langley tun zu müssen. Es gibt da eine Hintertür im Netzwerk von AmEx – Carol hat mir gezeigt, wie man da reinkommt, während der Caracas-Operation vor zwei Jahren.«

»Caracas?«, wunderte sich Tex, stand auf und kam zu ihm herübergelaufen. »Das war kurz nachdem sie überhaupt erst in Langley anfing – wie hat sie es geschafft, schon so schnell eine Freigabe für eine Hintertür wie diese zu bekommen?«

Ein amüsiertes Lächeln kroch über Thomas‘ Gesicht. »So wie ich die Geschichte verstanden habe, was es ihr Hintertürchen. Niemand stellte viele Fragen. Wenn ich da hineinkomme, finden wir ihn – sobald Harry mit der Karte etwas bezahlt.«

»Das könnte eine Weile dauern.«

Thomas sah zu Tex auf, dessen Gesicht vor seinen Augen immer wieder verschwamm. Er blinzelte und kämpfte gegen die drohende Müdigkeit und den Alkohol in seinem Blutkreislauf an. »Wieso?«

»Er hat alles an Bargeld mitgenommen.«

»Großartig«, ächzte Thomas und begrub das Gesicht in seinen Händen. Er hätte es wissen müssen.

»Wie viel?«

»Der Größe der Security-Box nach zu urteilen … und ausgehend von den gebräuchlichen Scheinen würde ich auf Zehntausend tippen. Minimum. Er wird sich einem Flughafen nicht mal auf zehn Kilometer nähern, und das ist so ziemlich der einzige Ort, an dem er mit Karte zahlen würde.«

Dann blieb nur Plan B. Die einzige Frage aber lautete: Was war Plan B?

05:02 Uhr

Der SUV

»Also, was tun wir jetzt?«

Carol, die sich eine Haarsträhne zurückstrich, sah von der Straßenkarte auf, die sie unter der Deckenbeleuchtung studiert hatte. »Wir nähern uns Orkney Springs. Noch zehn Meilen, dann sind wir in West-Virginia.« Sie sah in die Dunkelheit hinaus, die ihren Wagen umhüllte, und schaltete die Innenbeleuchtung aus. »Wann werden Sie mich in Ihren Plan einweihen?«

Wann? Er startete den Wagen und brachte ihn auf die Straße zurück.

»Ich denke, ich habe Samuel Han bereits erwähnt.«

»Das haben Sie.«

Harry räusperte sich, konzentrierte sich auf die vor ihm liegende Aufgabe. Die Nebenstraßen waren nicht geräumt worden – Virginia, so wie jedes andere Bundesland der Staaten auch, war seit Jahren knapp bei Kasse. Außerdem bedurfte es schon eines Wirbelsturms, um vor Weihnachten noch genügend Salz auf alle Highways zu bekommen.

Aber die Nebenstraßen? Keine Chance.

»Sammy war einer der besten Agenten, mit denen ich jemals zusammengearbeitet habe«, sagte er nach einer Weile. »Unerschütterlich. Er heiratete ein Mädchen namens Sherri aus Virginia Beach, bekam Zwillinge – zwei Jungen. Als sie heirateten, war er noch bei den SEALs in Little Creek, also wusste sie, wie der Hase läuft. Oder glaubte zumindest, es zu wissen.«

Er konnte ihren Blick auf sich spüren, als er für einen Moment schwieg. »Er war anders als die anderen. Also, um ehrlich zu sein, trägt niemand bei einem Einsatz seinen Ehering. Eine Menge Jungs nutzen die Gelegenheit, im Ausland so oft wie möglich einen wegzustecken. Aber nicht Sammy. Das mit ihnen war eine echte Liebesgeschichte. Der amerikanische Traum.«

»War?« Harry konnte den Schmerz in ihrer Stimme hören. Den Schmerz Hinterbliebener.

»Ja, es gibt immer ein war. Sherri war daran gewöhnt, dass er mitten in der Nacht aufbrach – aber sie konnte sich nie an die Häufigkeit der Einsätze bei der Special Activities Division gewöhnen. Sammy war mehr unterwegs als zu Hause. Viele Frauen hätten ihn deswegen verlassen, aber sie blieb.«

Die Räder des Excursion schlingerten ein wenig in dem nassen, glitschigen Schneematsch, und Harry lenkte seine Aufmerksamkeit wieder auf die Straße. »Wir kommen an eine Kreuzung – rechts oder links?«

»Links«, antwortete sie nach einem kurzen Blick auf die Karte in ihrer Hand.

»Sammy war im Einsatz, als es passierte«, fuhr Harry fort, nachdem er den SUV nach links um die Kurve gelenkt hatte. »Sein Sohn Lee spielte auf der Straße in der Nähe ihres Hauses in Norfolk mit dem Ball, als er von einem Wagen erfasst wurde. Wie sich herausstellte, saß ein alter Mann am Steuer, Mitte achtzig. Er war durcheinander gekommen und hatte Gaspedal und Bremse verwechselt. Wir waren in der Wüste vom Jemen, als ich den Anruf erhielt, und ich musste entscheiden, ob ich es ihm erzähle.«

»Das haben Sie, oder nicht?«, hakte sie nach, als er zögerte.

»Ein abgelenkter Operator ist ein toter Operator«, antwortete Harry ruhig. »Wir waren seit drei Wochen untergetaucht. Ich hatte zwei Möglichkeiten: Es Sammy erzählen und die Mission abblasen, oder es ihm zu verschweigen und die Mission durchzuziehen.«

»Drei«, widersprach Carol mit eisiger Stimme.

»Was?«

»Sie hatten noch eine dritte Möglichkeit – es Han zu erzählen und ihm zu vertrauen, dass er einen klaren Kopf behält.«

Harry sah aus dem Fenster des SUV. Weißer Schnee trieb vor der nächtlichen Dunkelheit der Appalachen vorbei. Kiefern, die unter der schweren Schneedecke ächzten, flackerten im Licht der Scheinwerfer auf.

»Das stand nicht zur Debatte«, sagte er schließlich. »Die Leute tun oft so, als wäre Vertrauen so etwas wie eine Tugend. Aber das ist es nicht. Es ist vielmehr eines der größten und trügerischsten Laster. Vertrauen tötet.«

05:17 Uhr

Die Grenze zu West-Virginia

Langeweile. Das war der schlimmste Teil ihres Jobs. Deputy Sanchez griff nach der Pumpgun und lief zur Vorderseite des Streifenwagens.

Vor drei Jahren hatte er sich dem Shenandoah County Sheriffs Departement angeschlossen, aus einer Laune heraus. Zu der Zeit war sein Job als Montagearbeiter auf Eis gelegt worden und die Regierung war so ziemlich der einzige Arbeitgeber gewesen, der noch Leute einstellte. Ein Job wie dieser musste einfach aufregender sein, als einen Bulldozer zu fahren.

Mit der Mossberg unter den Arm geklemmt, hauchte er in seine Hände und musste innerlich kichern. Aufregend …

Ja, schon klar. Seine Dienstwaffe, eine Glock, hatte er in den drei Jahren im Dienst erst zweimal abgefeuert. Selbst zum Schießstand ging er kaum noch.

Ein Wagen schälte sich ohne Vorwarnung aus der verschneiten Nacht. Die Lichter eines großen Ford Excursion strahlten den Deputy direkt an.

Das vierte Fahrzeug in einer weitestgehend ereignislosen Nacht. Sanchez lief in die Mitte der Straße und Wilkes ging hinter ihm in Position, während er mit einer Handbewegung den SUV zum Halten brachte.

Das Fenster auf der Fahrerseite wurde heruntergelassen, als Sanchez sich ihm näherte.

»Deputy Sanchez, Shenandoah County Sheriffs Departement. Führerschein und Zulassung bitte, Sir«, forderte der Deputy die einzige Person in dem Excursion auf, einen Mann Mitte vierzig.

Das Profil seines Gesichts … Sanchez sah auf den zerknitterten Ausdruck in seiner Hand hinunter. Das Bild von Nichols war ohnehin schon nicht sonderlich deutlich gewesen, doch nun hatte der fallende Schnee die Fotokopie zusätzlich verschwimmen lassen. Farbausdrucke waren ihnen mittlerweile untersagt, wegen der Budgetkürzungen.

»Sicher doch«, antwortete der Fahrer des SUV und griff langsam ins Handschuhfach. »Auf der Suche nach dem Spion?«

Sanchez zuckte unwillkürlich zusammen. »Wieso fragen Sie?«

Der Fahrer kicherte und reichte ihm durchs Fenster seine Papiere. »Weil Sie für eine normale Verkehrskontrolle ziemlich stark bewaffnet sind. Ich hab die ganze Geschichte gestern Abend auf CNN verfolgt, ist echt ‘ne verrückte Sache, was?«

»Das stimmt«, antwortete der Deputy und betrachtete ausgiebig das Foto auf dem Führerschein. Robert Stephenson.

»Sie sind aus New York?«

»Ja, noch«, antwortete Harry und sah dem Deputy mit der spanischen Herkunft in die Augen. »Meine Frau ist vor einem Monat wegen ihrer Arbeit hierhergezogen – und ich komme nach, sobald ich einen Job gefunden habe.«

Der Deputy gab ihm mit einem verächtlichen Schnauben die Dokumente zurück. »Kein guter Zeitpunkt dafür. Was arbeitet Ihre Frau denn?«

Das schien eine beiläufige Frage zu sein, aber Harry konnte ein leichtes Funkeln in den Augen des Deputys sehen. Nicht schlecht. »Sie ist eine private Krankenschwester. Ihrem Patienten – der wohl mal ein hohes Tier bei Apple war – hatte man empfohlen, aus der Stadt rauszuziehen, wegen des Smogs, der Luftverschmutzung und all so was. Also kam sie hierher.«

Ein Kopfnicken. »Und was führt Sie zu so später Stunde noch raus auf die Straße, Mr. Stephenson?«

»Ich hab Sie seit achtundzwanzig Tagen nicht mehr gesehen, Kumpel.« Harry hob entschuldigend die Hände. »Kein Grund, mitten in der Nacht irgendwo anzuhalten, wenn sie gleich hinter den Bergen dort auf mich wartet. Ich war einsam.«

»Und frustriert«, ergänzte der Deputy mit einem schiefen Grinsen.

Harry lachte. »Ja, das auch.«

Das Grinsen verschwand so schnell, wie es gekommen war. »Ich muss Sie bitten, aus Ihrem Wagen auszusteigen, Mr. Stephenson. Die Hände so, dass ich sie sehen kann.«

Ihm blieb keine Zeit, sich zu fragen, was ihn verraten hatte. Harry griff nach unten, löste seinen Sitzgurt und öffnete die Tür des Excursion. Es handelt sich um eine Zwei-Personen-Straßensperre, und der zweite Deputy kam bereits auf sie zugeeilt, eine AR-15 fest mit seinen in Handschuhen steckenden Händen umklammert.

Die Art, wie er das Sturmgewehr hielt, verriet Harry alles, was er wissen musste. Der Deputy hatte keine Ahnung, wie man damit umging. Das konnte ein Vorteil, aber auch ein Nachteil sein.

»Behalt ihn im Auge, Wilkes.«

Sein Blick wanderte nach Süden, wo er die Umgegend mit einem einzigen Blick erfasste, bevor ihn der erste Deputy herumdrehte, gegen die Motorhaube lehnte und abzutasten begann.

Er hatte Lichter im Süden gesehen, die Lichter eines Hauses, die durch den Schnee gedrungen waren. Wahrscheinlich keine hundert Meter hinter der Straße. Nahe genug, um zu hören, wenn Schüsse abgefeuert wurden.

Harry spürte, wie Hand des Deputys an seinem Körper hinuntertastete, unter seine Jacke, und er lächelte, dankbar dafür, dass er die 1911 Carol überlassen hatte. Jetzt musste sie sich nur noch genau an das halten, was er ihr gesagt hatte – außer Sicht bleiben.

»Er ist sauber«, hörte er den Deputy rufen, der daraufhin einen Schritt von ihm zurücktrat. »Wenn Sie uns Ihre Schlüssel geben würden, Mr. Stephenson, würde ich gern einen Blick in Ihren Kofferraum werfen.«

Selbst nach so vielen Jahren, so vielen Einsätzen konnte Harry noch spüren, wie sich sein Körper bei dieser Frage verkrampfte. Der Punkt, an dem seine Lügengeschichte zusammenbrechen würde. Die Waffen – nun, die waren sicher in dem eigens dafür eingebauten Fach unter dem falschen Boden des Excursion versteckt. Aber die Notrationen, die restliche Ausrüstung … das würde zu viele Fragen aufwerfen. Also jetzt oder nie.

»Die Schlüssel stecken im Zündschloss«, erklärte er mit einer vagen Handbewegung und nutzte die Gelegenheit für einen letzten Blick auf die Positionen der beiden Männer. Der Mann mit dem Namen Sanchez befand sich etwas über einen Meter zu seiner Linken, nahe der geöffneten Tür des SUV. Er würde derjenige sein, der die Schlüssel holen würde.

Der zweite Deputy stand auf Armlänge hinter ihm, fahrlässig nahe, die AR-15 lose in den Händen. Wenn er sich an sein Training hielt, war die Waffe sogar noch gesichert.

Männer wie er würden nie etwas anderes als Trainingssituationen kennenlernen.

Sanchez ließ die Pumpgun sinken und beugte seinen Oberkörper in den Excursion hinein. Seine Finger tasteten das Zündschloss nach den Schlüsseln ab. Das war der Moment, in dem Harry zuschlug, sich mit seinem gesamten Körpergewicht gegen die offene Tür warf.

Die Fahrertür des Excursion war gepanzert, um Einschlägen von 7.62mm Gewehrmunition standzuhalten. Das hatte das Gewicht der Tür verstärkt, die nun gegen Sanchez‘ Unterschenkel schlug und ihn einklemmte. Ein Schrei, halb vor Schmerz, halb vor Überraschung, zerriss die Nacht.

Harry wirbelte durch den Schnee, seine Hand fuhr im selben Moment nach oben, als der zweite Deputy einen Schritt zurücktrat und mit seinen Fingern an dem Sicherheitshebel der AR-15 herumnestelte.

Harrys Hand traf gegen Wilkes Kehle, mit einem brutalen Handkantenschlag, der ihn zurücktaumeln ließ.

Der Deputy brach im Schnee zusammen und krallte wild nach seinen zerquetschten Stimmbändern. Harry ließ sich neben ihm auf die Knie fallen, zog die Glock 19 aus Wilkes Holster, riss sie nach oben und zog den Schlitten zurück, um sie zu laden.

Aus dem Augenwinkel nur nahm Harry eine Bewegung wahr, also presste er den Lauf der Glock gegen die Schläfe des auf dem Boden liegenden, japsenden Deputys. Er blickte auf und erkannte Sanchez, der mit vorgehaltener Mossberg auf ihn zuhumpelte. Die Mündung der Waffe wirkte so groß wie die Öffnung eines Kanonenrohrs, ein gähnender Schlund, so schwarz wie die Nacht selbst.

»Noch ein Schritt und ich jage ihm eine Kugel in den Kopf«, erklärte Harry ruhig und ließ Sanchez nicht aus den Augen. Der Deputy blieb wie in Schockstarre stehen. Die Schrotflinte zitterte in seinen Händen. Er keuchte, große Atemwolken entwichen seinen Lippen und drifteten in die Dunkelheit. Die roten und blauen Lichter der Streifenwagen flackerten unbeirrt weiter über die Schneelandschaft und verliehen der Szenerie einen zusätzlichen surrealen Anstrich.

»Das … das würden Sie nicht tun«, sagte er schließlich mit zitternder Stimme. »Sie würden keinen Cop töten.«

Harrys Blick blieb unverändert, doch seine Lippen formten ein kaltes, böses Lächeln. »Glauben Sie das ruhig, wenn Sie wollen. Sie können das dann auch seiner Witwe erzählen. Ich habe fünfzehn Jahre meines Lebens damit verbracht, Menschen zu töten … was macht da schon eine Leiche mehr oder weniger?«

»Sie werden es niemals lebend hier rausschaffen«, erklärte Sanchez und hob die Pumpgun wieder an seine Schulter. Harry konnte sehen, wie seine Hände zitterten, konnte die Unsicherheit sehen, die ihm quer über sein Gesicht geschrieben stand. Die Verzweiflung eines Mannes, der nicht wusste, ob er es über sich bringen würde, den Abzug zu drücken.

»Das ist kein Film, Kleiner«, sagte Harry und streckte ihm seine linke Hand entgegen. »Versuch also besser nicht, den Helden zu spielen. Niemand muss hier sein Leben lassen. Leg einfach nur das Gewehr hin und wir gehen alle nach Hause.«

Es verging ein scheinbar unendlich langer Moment, in dem der Deputy in quälender Unentschlossenheit gefangen schien. Schließlich verlagerte Sanchez die Mossberg in seine linke Hand und warf sie in den Schnee. »Sie haben gewonnen.«

Harry stand auf, die Glock in seiner Hand zielte jetzt auf Sanchez‘ Herz. »Drehen Sie sich um.«

04:28 Uhr Ortszeit

Ein Appartement

Dearborn, Michigan

Tarik stand noch vor Sonnenaufgang auf, noch bevor der Ruf zum Faijr, dem Morgengebet, über die Stadt erschallte.

Sicher, es war nur eine Aufnahme, nichtsdestotrotz aber ein wunderschöner Klang, und einer, der in diesem Land immer häufiger zu hören war.

Ein stummes Lächeln huschte über das Gesicht des Pakistanis und in seinen verträumten Augen flackerte für einen kurzen Moment ein Licht auf. Das war der Wille Allahs. Er lief zum Fenster, öffnete die Jalousien und blickte über die Stadt hinweg, deren Lichter in der Dunkelheit funkelten. Dār al-Harb.

Das Haus des Krieges.

Sein Laptop auf dem kleinen Tischchen neben seinem Bett war noch aufgeklappt, und die Website, die er letzte Nacht besucht hatte, noch auf dem Bildschirm zu sehen.

Das Gesicht einer Frau starrte ihn von dem Display an, kühn, ohne jede Scham – eine Frau um die fünfzig, ihr unbedeckter Kopf von braunen Haaren umrahmt. United States Representative Laura Gilpin, Texas, lautete die Bildunterschrift.

Er erinnerte sich an das Gesicht. Er würde sich immer an dieses Gesicht erinnern, wutverzerrt hinter einer Reihe von Mikrofonen. Sie hatte die Gegner seiner Freilassung aus Guantanamo angeführt, eine selbsterklärte Kreuzritterin. So typisch für die Amerikaner, die stets Worte benutzten, ohne sich deren Bedeutung in Gänze vor Augen zu führen.

Tarik lächelte, griff nach der Maus, doppelklickte auf die VERANSTALTUNGEN-Schaltfläche ihrer Website und scrollte so weit hinunter, bis er das Ende der aufgeführten Termine erreichte. 25. Dezember – noch elf Tage. Nur elf Tage. Der Pakistani lehnte sich auf seinem Stuhl zurück und versank in einen Zustand der Meditation, während die Worte der Sure seinen Geist füllten.

Sind sie denn sicher davor, dass nicht eine überwältigende Strafe von Allah über sie kommt, oder dass nicht plötzlich die Stunde über sie kommt, während sie nichtsahnend sind?

05:31 Uhr Ortszeit

Crooked Run Road

An der westlichen Grenze Virginias

Harry war gerade damit fertig geworden, die bewusstlosen und mit Kabelbindern gefesselten Körper der beiden Deputys auf der Rückbank des Streifenwagens abzulegen, als er eine Bewegung wahrnahm und hinter sich im Schnee ein Geräusch hörte.

Kurzerhand ließ er Deputy Sanchez auf den Rücksitz fallen, wirbelte mit der Glock in beiden Händen herum und zielte auf die Bedrohung.

Carol. Er ließ die Waffe sinken und nahm den Finger vom Abzug. »Ich dachte, ich hätte Ihnen gesagt, dass Sie die Straßensperre durch die Baumkette umgehen und etwas weiter die Straße hinunter auf mich warten sollen.«

Sie strich sich ein paar Schneeflocken von ihrem Arm und ließ ihn nicht aus den Augen, während sie auf ihn zuschritt. »Und Sie wollten sich mit einer Ausrede durchmogeln. Was ist schiefgelaufen?«

»Sie stellten zu viele Fragen.« Er schlug die hintere Tür des Streifenwagens zu. »Wir müssen von hier verschwinden – in der Gegend wird es von Bureau-Agenten nur so wimmeln, wenn sie keine Rückmeldung bekommen. Und dann werden sie unser Nummernschild kennen.«

Carol sah ihn an. »Nicht unbedingt.«

Harry schüttelte den Kopf und schob sich die Glock unter seine Jacke. »Sobald sie das Kennzeichen prüfen lassen, wird die Suche nach der Nummer in der Datenbank aufgezeichnet. Das ist die Standardvorgehensweise.«

Ihre Lippen öffneten sich zu dem ersten Lächeln, das er an ihr gesehen hatte, seit dieser Albtraum begonnen hatte. »Das ist Standardvorgehensweise … was aber nicht bedeutet, dass die Datenbank nicht gehackt werden kann. Wenn ich es schaffe, die Nummern auszutauschen, bevor die Suchanfrage eine Warnung ausspuckt …«

Das war verlockend – beinahe zu verlockend. »Dafür haben wir keine Zeit«, sagte er schließlich. »Tut mir leid.«

Sie trat näher heran und ihre Augen durchbohrten ihn mit geradezu respekteinflößender Intensität. »Ich schaffe das. Fünf Minuten.«

Es verging einige Zeit, bevor er als Antwort lächelnd das Gesicht verzog. Er schritt an ihr vorbei, um eine Beobachtungsposition über der Straße zu beziehen, und legte ihr im Vorbeigehen eine Hand auf den Arm. »Dann hauen Sie mal in die Tasten!«

06:42

NCS-Einsatzzentrum

Langley, Virginia

Im Einsatzzentrum herrschte bereits Hochbetrieb, als Danny Lasker zur Tür hereinkam und sich seine Schlüsselkarte in seine Hemdtasche zurücksteckte.

Nicht, dass es an diesem Ort jemals ruhig gewesen wäre – der Clandestine Service war rund um die Uhr mit einer Notmannschaft aus Kommunikationsspezialisten und Analytikern besetzt – aber dieser Morgen war anders.

»Morgen, Ron«, grüßte Lasker, als er den Bürowürfel des Analytikers passierte. Als Antwort bekam er ein Grunzen zu hören. Er hängte seinen Mantel über die Rückenlehne seines Stuhls, bevor er Carter einen zweiten Blick zuwarf.

Blaues Anzughemd, voller Schweißflecken. Schwarze Hose, die im Clinch mit Knitterfalten lag. Immer noch die gleiche Krawatte, am Hals gelockert, mit den roten und grünen Weihnachtsornamenten, die der Länge nach daran hinunterliefen.

Sein Blick wanderte über Carters Arbeitsplatz. Auf der einen Seite des LCD-Monitors stand eine große Thermoskanne Kaffee, auf der anderen ein bereits deutlich dezimierter Karton mit Bagels. »Sie sind gestern Abend nicht nach Hause gegangen, oder?«

Ein Kopfschütteln. »Sehen Sie sich das mal an.«

Lasker gab sich einen Ruck und ließ seinen Stuhl über den Boden rollen, bis zu Carter hinüber. »Was gibt’s?«

Der Analytiker öffnete ein Browserfenster und rief ein Bild von Harry Nichols auf. Eine alte Aufnahme, Überwachungskamera-Qualität. »Dieses Bild ging gestern ans Bureau und die Polizeikräfte raus. Es wurde verändert.«

»Sind Sie sicher?«

Carter stieß ein gereiztes Ächzen aus. »Ich bin Fotoanalytiker – natürlich bin ich sicher. Jemand hat absichtlich daran herumgeschraubt, bevor es rausgeschickt wurde.«

»Wer hatte Zugang dazu?«

»Genau das kann ich nicht sagen … aber ganz eindeutig wollten sie es dem Bureau damit schwerer machen.« Carters Gesicht verfinsterte sich. Wut kroch in seine rotgeäderten Augen. »Und das ist nicht das Einzige. Jemand führt uns an der Nase herum.«

Nach ein paar weiteren Klicks tauchte ein weiteres Foto auf dem Bildschirm auf. »Was halten Sie davon?«

Das Bild zeigte ganz eindeutig die Unterseite eines menschlichen Armes. Den Arm eines toten Mannes.

»Ein Freund beim Bureau hat mir die hier letzte Nacht geschickt. Aufnahmen aus dem Leichenschauhaus, von den beiden Russen, die gestern auf dem Highway getötet wurden.« Unter den aufmerksamen Blicken Laskers malte Ron mit seiner Maus einen roten Kreis um eine kleine weißliche Stelle aus Narbengewebe.

»Sieht aus, als hätte sich dort jemand ein Tattoo entfernen lassen«, stellte Danny fest und lehnte sich in seinem Stuhl zurück. »Eine alte Freundin von mir hat sich mal eine Drachentätowierung über ihrem Hintern entfernen lassen. Das sah genauso aus.«

Zu einem anderen Zeitpunkt hätte Carter darüber einen Witz gerissen oder ihn zumindest nicht einfach mit einer Anekdote wie dieser davonkommen lassen. Aber nicht an diesem Morgen. »Wissen Sie, was dort stand? Das war kyrillisch.«

»Na und? Laut dem Bureau waren das Russkies.«

Ein verzweifelter Fluch entwich Carters Lippen. »Das ist nicht der Punkt. Das hier waren die kyrillischen Buchstaben A und B. Der andere Mann trug eine 0 auf seinem Unterarm.«

»Ihre Blutgruppen«, keuchte Lasker. Es war, als hätte jemand das Licht eingeschalten. »Speznas.«

»Exakt. Mit einiger Sicherheit Korsakovs Männer. Und das Bureau tut weiterhin so, als wären das ganz gewöhnliche Kriminelle gewesen.«

»Das ergibt keinen Sinn. Wieso sollten sie so etwas tun?«

»Keine Ahnung. Aber ich will verdammt sein, wenn ich es nicht herausfinde.« Carter sah ihn an, das verfinsterte Gesicht zu einer wehleidigen Grimasse verzogen. »Ich habe Luke in den Tod geschickt, Danny. Ich muss herausfinden, wieso.«

08:29 Uhr

Das Lagerhaus

Manassas, Virginia

Auf dem Bildschirm schwärmte eine größere Schar von Personen in blauen Jacken und mit grellgelbem FBI-Aufdruck auf dem Rücken in den Randbezirk von Virginia aus und huschte von Deckung zu Deckung. Ihr Zielobjekt, welches man durch die Helmkamera eines der Agenten verfolgen konnte, war ein weißes Terrassenhaus am Ende einer Sackgasse mit einem grauen Ford Excursion in der Einfahrt.

Während sich die Agenten noch in taktischer Formation mit schussbereiten AR-15 näherten, tauchte ein grauhaariger Mann in der Garagentür des Terrassenhauses auf. Er trug noch immer seinen Morgenmantel.

Sofort richteten sich alle Waffen auf ihn. »Auf den Boden! Nehmen Sie die Hände hoch! FBI!«

Ein schmales Lächeln huschte über Korsakovs Gesicht, als er die Videoübertragung abschaltete. »Wann fand die Razzia statt?«

»Vor zwanzig Minuten.«

»Nun, dann waren unsere Vermutungen korrekt, Viktor. Wie immer.«

Der Junge grinste. »Da. Sie waren gut«, gestand er widerwillig ein, »aber nachlässig. Sie waren schnell. Vielleicht fanden sie ein paar Codeschnipsel von unserem Eindringen in die Datenbank.«

»Genügt das, um das wirkliche Kennzeichen rekonstruieren zu können?«

Viktor dachte einen Moment darüber nach und fuhr sich mit den Fingern über seinen Dreitagebart, während er dabei auf den Bildschirm starrte. »Njet«, sagte er schließlich. »Sie haben gute Arbeit geleistet, aber das spielt keine Rolle.«

Gut.

»Wie lange noch, bis sich das Signal von Chambers Tracker einschaltet?«

»Neunzig Minuten.«

09:33 Uhr

West Virginia

»Was glauben Sie – wie viel Zeit bleibt uns noch?«

Sie befanden sich jetzt tief in den Bergen. Vor einigen Kilometern hatten sie ein paar Schneepflüge hinter sich gelassen – die einzigen Fahrzeuge, denen sie in den letzten dreißig Minuten begegnet waren. Harry tippte auf die Bremse, verlangsamte den Excursion etwas, um die kurvige Gebirgsstraße passieren zu können. Der Schnee verwischte den Übergang zu dem steilen Abhang an einer Seite der Straße, aber er war immer noch da.

»Schwer zu sagen«, antwortete er. »Ist schon eine Weile her, seit das Bureau das letzte Mal nach mir suchte.«

Ihr Gesichtsausdruck war unbezahlbar. »Eine Weile? Das ist schon mal vorgekommen?«

Harry schüttelte den Kopf. »Nicht so wirklich. Sommer ‘05, ausgedehntes Wiederholungstraining auf der Farm. Sechs von uns ließen sie in D.C. laufen, mit geheimen Befehlen und zwei Stunden Vorsprung vor den G-Men.«

»Sie haben zu viel Zeit mit Carter verbracht«, bemerkte sie. »Wie ist es Ihnen ergangen?«

»Zwei von uns hielten die achtundvierzig Stunden durch und absolvierten die Mission. Wie sich herausstellte, hatte Kranemeyer eine Wette über eintausend Dollar mit dem Leiter der Antiterroreinheit des FBI laufen. Er gewann.«

»Dann haben Sie es also geschafft. Wer war der andere glückliche Gewinner?«

Der Blick in seinen stahlgrauen Augen verfinsterte sich.

»Sammy Han.«

09:38 Uhr

Die Allegheny Mountains, in der Nähe von Bickle Knob

West Virginia

In dem Wald herrschte Totenstille. Die schwere Schneedecke des frühen Morgens bedeckte alles wie ein Leichentuch.

Schnee knirschte unter seinen Schneeschuhen, als der große Mann zwischen den Bäumen auftauchte und mit geübter Leichtigkeit über die Schneedecke glitt. Seine Hose und sein Parka waren in Winterdigitaltarnmuster gehalten, US-Armee-Uniform, schon einige Jahre alt. Aus ein paar Metern Entfernung betrachtet verschmolz er damit mit dem Hintergrund.

Er blieb eine Weile stehen und musterte das vor ihm liegende Gelände. Eine Bewegung am Fuße des Berghanges erregte seine Aufmerksamkeit und er nahm seine Rayban ab, unter der ein schmales, scharfgeschnittenes asiatisches Gesicht zum Vorschein kam. Er konnte kaum älter als einundvierzig sein, höchstens dreiundvierzig, aber seine Augen … seine Augen waren älter. Die Augen eines Mannes, der im Leben schon zu vieles mit angesehen hatten. Zu viel Tod.

Er hob das .308 FNH SCAR-Sturmgewehr in seinen Händen und zielte mit ihm hinunter ins Tal, dorthin, wo er die Bewegung ausgemacht hatte. Da – der Kopf eines Hirsches tauchte im Zielfernrohr der SCAR auf und ein Schaudern fuhr durch Samuel Hans Körper.

Er ließ das Gewehr sinken und wischte sich mit seinem Handschuh über die Stirn. Fünfzehn Grad Fahrenheit. Fünf Grad unter der Windkühle. Und er schwitzte.

Es war an der Zeit umzukehren. Jeder Mensch hatte seine Grenzen. Er durfte nicht wieder an einen Punkt wie beim letzten Mal gelangen. Zu viele Erinnerungen.

Han sicherte die SCAR und wandte sich nach Westen. Nach Hause. Ein Kompass ruhte in der Brusttasche seines Parkas, aber er machte sich nicht die Mühe, ihn zu befragen. Nach zweieinhalb Jahren, in denen er nun schon durch diese Wälder streifte, kannte er sie fast so gut, wie er einst die Wüste gekannt hatte.

So viele Erinnerungen …

09:41 Uhr

West Virginia

»Was ist passiert?«

Harry sah in den Rückspiegel. Seit ein paar Minuten war dort nur ein Wagen zu sehen, ein viertüriger Nissan. Etwas, das man im Auge behalten sollte. »Mit wem?«

»Han. Seiner Ehe.« Da war ein seltsamer Klang in ihrer Stimme, neugierig, aber auch zögerlich.

»Als Sammy aus dem Jemen zurückkehrte, lag sein Sohn bereits zwei Wochen auf der Intensivstation. Lebenserhaltung«, antwortete Harry und holte tief Luft. »Er kam durch. Sie wissen ja, was man über kleine Kinder sagt: sie erholen sich wieder, wenn man sie mit all ihren Sachen umgibt, aber es dauerte sechs Monate, bis er wieder nach Hause durfte. Doch er sollte nie wieder laufen können. Sammy traf es hart und er verbrachte immer mehr Zeit in Langley.«

Hinter ihnen bog der Nissan auf eine Seitenstraße ab. Falscher Alarm. »Es schien, als würde es ihm Schmerzen bereiten, bei seiner Familie zu sein – also stürzte er sich in die Arbeit. Der Heilungsprozess erwies sich als schlimmer als der Unfall selbst. Einmal fuhr ich bei ihnen vorbei und führte ein langes Gespräch mit Sherri. Sie wollte alles zusammenhalten, aber die Belastungen als Mutter, Krankenschwester und Frau eines ständig abwesenden Ehemannes zermürbten sie zusehends. Mit Sammy darüber zu sprechen, war so, als würde man mit einer Wand reden, und weder sie noch ich schafften es, zu ihm durchzudringen.«

»Also verließ sie ihn?«, fragte Carol leise. Er nickte.

Ein leises, freudloses Kichern drang über ihre Lippen.

»Was ist so lustig?«

»Nichts«, antwortete sie und sah ihn an. »Sie sind nur der erste Mann, den ich kenne, der nicht versucht, die Schuld für die Scheidung der Frau in die Schuhe zu schieben.«

Er zuckte mit den Schultern und konzentrierte sich wieder auf die Straße vor ihm. Schwarzes Eis hatte sich unter dem Schatten eines Nadelbaums gebildet und er dirigierte den SUV darum herum. Der gepanzerte Excursion verhielt sich anders auf der Straße als ein gewöhnliches Fahrzeug. »Wenn eine Beziehung den Bach runtergeht, gibt es meistens genug Gründe für Schuld und Vorwürfe. Aber am Ende spielt das alles keine Rolle. Nach der Scheidung bat Sammy Kranemeyer, wieder in den Einsatz geschickt zu werden. Wir nahmen uns für die Entscheidung ein paar Wochen Zeit, aber schließlich kamen wir seiner Bitte nach.«

»Und?«

»Und die nächste Mission führte uns nach Aserbaidschan«, antwortete Harry. Aus den Augenwinkeln sah er sie zusammenzucken. Die Mission ereignete sich, noch bevor sie sich der Agency angeschlossen hatte, doch der Einsatz galt in Langley als legendär. Aus den falschen Gründen.

Zehn Männer sprangen mit Fallschirmen über dem winterlichen Aserbaidschan ab. Zwei komplette Einsatzteams – Alpha und Charlie. Ihr Zielobjekt: Ein russischer Konvoi, von dem man annahm, dass er Atomwaffen in den Iran transportierte.

Achtundvierzig Stunden vor Missionsantritt fiel der Anführer des Charlie-Teams mit einer Lungenentzündung aus. Und Sammy meldete sich freiwillig dafür, seinen Platz einzunehmen.

Zu jenem Zeitpunkt schien das eine gute Idee zu sein. Trotz seiner untergeordneten Rolle im Alpha Team besaß der Asiat bereits Führungserfahrung aus seiner Zeit bei den SEALs.

Harry räusperte sich. »Aserbaidschan, genau. Zehn Männer starteten … und nur fünf kamen wieder zurück. Zwei Männer wurden von den Querwinden im Gebirge erfasst und überlebten die Landung nicht. Sammy war der einzige Überlebende des Charlie-Teams, der letzte Strohhalm.«

»Was hat er aber damit zu tun, dass wir nun in West Virginia sind?«

»Alles«, erwiderte Harry. »Zwei Tage nach unserer Rückkehr aus Aserbaidschan reichte er seine Kündigung ein. Er verkaufte sein Appartement und so gut wie alles, was er besaß, und verschwand von der Bildfläche. In diese Berge. Eine wilde Gegend, von der Außenwelt weitgehend abgeschieden. Genauso, wie Sammy es wollte.«

»Und er wird sich freuen, Sie wiederzusehen?«

Es dauerte lange, bis Harry darauf antwortete und mit sich rang, was er dazu sagen sollte … wie viel Ehrlichkeit an diesem Punkt angemessen sein würde. Aber eigentlich machte es keinen großen Unterschied, denn früher oder später würde sie es selbst herausfinden.

»Nein«, entgegnete er schließlich. »Nein, er wird alles andere als erfreut sein.«

Kapitel 7

10:07 Uhr

Das Lagerhaus

Manassas, Virginia

Eine Minute. Neunundfünfzig Sekunden. Achtundfünfzig. Viktor nahm seine Augen nicht von dem Bildschirm und atmete flach, während die Anzeige herunterzählte. Es war kalt in dem Lagerhaus, aber der Junge rieb sich trotzdem seine schwitzigen Handflächen an seinen Skihosen ab. Es war derselbe Adrenalinschub, der ihn auch durch die dunklen Nächte in dem Bordell gerettet hatte. Die Erregung, wozu er alles in der Lage sein würde, trotz seiner körperlichen Grenzen. Macht.

»Kennen wir schon ihre Position?« Das war Korsakov, der soeben allein das Lagerhaus betrat. Alle anderen saßen bereits in den drei Suburbans.

Viktor hob einen Finger, als das Positions-Icon auf dem Bildschirm aufflackerte. »Da, da, wir haben sie.« Seine Finger huschten über die Tastatur und riefen eine Ansicht von Google Maps auf, die sich darüberlegte. »Sie befinden sich in West Virginia, genau hier. Sie bewegen sich in westliche Richtung, mit etwa fünfundfünfzig oder sechzig Kilometern pro Stunde.«

Korsakov klopfte ihm auf die Schultern. »Spasiba, Viktor, ausgezeichnet! Pack den Laptop ein und steig in den Wagen.«

Der Ex-Speznas ließ ein letztes Mal seinen Blick durch das nun leere Lagerhaus schweifen. Alles war sauber.

Als er sich umdrehte, um die Halle zu verlassen, zog er den Reißverschluss seiner dicken Winterjacke zu, unter der sich eine kugelsichere Weste vom Typ III verbarg. Sie würden zuschlagen.

10:41 Uhr

Crooked Run Road

Virginia

Der Schnee verwandelte sich langsam in Matsch, als die Sonne am Himmel höher stieg und auf die Rücken der beiden Männer herunterbrannte.

»Wenn du an Harrys Stelle wärst, was würdest du als Nächstes tun?«

Tex ließ das Hochleistungsfernglas sinken und reichte es weiter. »Schwer zu sagen.«

Thomas tippte auf einen Knopf an der Seite des Fernglases, um die Wärmebildansicht zu aktivieren, und richtete es durch die Bäume den Hang hinunter auf den Teil der Straße, der mit gelbem Absperrband abgeriegelt worden war.

»Wissen wir denn genau, dass Harry in diesen Zwischenfall verwickelt war?«

»Seine Handschrift ist kaum zu übersehen«, erwiderte Tex und verlagerte sein Gewicht auf die Ellbogen. »Aber ob ich sicher bin? Nein.«

»Über keine anständigen Informationen zu verfügen kann einem ganz schön auf die Eier gehen«, bemerkte Thomas. Es befanden sich noch immer drei FBI-Agenten dort unten, die sich mit ihrer forensischen Ausrüstung die Zeit vertrieben und im Schnee herumspielten. Typisch für das Bureau.

Dieses Mal nickte Tex. »Willkommen in der Kälte.«

Kälte. Ja, das stimmte. Thomas verzog das Gesicht und stemmte sich hoch. Der geschmolzene Schnee hatte bereits die äußere Schicht seines Parkas durchdrungen.

»Was tun wir jetzt?«

»Harry hatte schon immer eine Schwäche für Berge«, lautete Tex‘ lakonische Antwort, während er nach Westen starrte, in Richtung West Virginia.

Ihre Blicke trafen sich, dann verstand Thomas. »Denkst du dasselbe wie ich?«

»Wahrscheinlich. Haben wir eine Adresse?«

»Negativ. Aber ich weiß, wie wir eine bekommen könnten …«

11:13 Uhr

Die Alleghenies

West Virginia

Wenn das eigene Gesicht in jedem Fernsehgerät über knapp fünfhundert Kilometer hinweg zu sehen war, wurde selbst Tanken zu einem Problem. Zum Glück war der Wind in den Bergen so kalt, dass der rot-schwarz karierte Schal, der die untere Hälfte von Harry Gesicht bedeckte, keinerlei Aufsehen erregte.

»Ein gepanzerter SUV dürfte so ziemlich der größte Albtraum für einen Öko-Spinner sein«, sagte er, als er zurück in den Excursion stieg und einen Blick auf die Tankanzeige warf. »Damit geht der Spritverbrauch durch die Decke. Meiner Schätzung nach sollten wir unser Ziel in dreißig oder vierzig Minuten erreicht haben.«

»Und was dann?«

Harry sah zu ihr hinüber, während er einen Gang einlegte. »Was meinen Sie damit, was dann?«

»Ich will diese Leute finden, Harry.«

»Tja. Also, im Moment ist es das Wichtigste, dass die Sie nicht als Erstes aufspüren. Sammys Hütte ist derzeit der sicherste Ort für Sie. So lauteten meine Befehle.«

»Ich glaube, Sie haben mich nicht verstanden«, antwortete sie mit bröckelnder Ruhe. »Ich werde die Männer finden, die meinen Vater umgebracht haben. Und dafür sorgen, dass sie sterben werden.«

»Reichen Sie mir die Karte«, wies Harry sie leise an. Es dauerte einen Moment, bis er die Straße gefunden hatte, nach der er suchte. Seine Schätzung war ziemlich exakt gewesen. Er sah in beide Richtungen und bog auf die Straße ab. »Ich glaube, Sie wissen nicht, was Sie da reden.«

Ihre Verbitterung stand ihr ins Gesicht geschrieben, und er konnte sehen, wie sie zu einer wütenden Antwort ansetzte. Er hob eine Hand.

»Wenn Sie einem Menschen das Leben nehmen … übertreten Sie eine Grenze, in Ihrer Seele. Von da an gibt es kein Zurück mehr, egal, wie sehr Sie sich das wünschen, und glauben Sie mir … das werden Sie.«

Er machte eine kurze Pause, bevor er mit zitternder Stimme fortfuhr. »Ich war dreiundzwanzig, als ich das erste Mal einen Mann tötete. Das ist jetzt fünfzehn Jahre her, und ich kann immer noch sein Gesicht vor mir sehen, und den Ausdruck in seinen Augen, als er starb. Gott weiß, wie sehr ich versucht habe, das zu vergessen.«

Sie schwieg. Harry warf ihr einen Blick zu. »Er mag der Erste gewesen sein, aber war keinesfalls der Einzige. Bei allen verhielt es sich gleich. Ich werde niemals allein sein, Carol. Die Geister aller Männer, die ich getötet habe, weichen nie von meiner Seite.«

11:47 Uhr

CIA-Hauptquartier

Langley, Virginia

»Ich verstehe nicht, wie ich Ihnen helfen kann.« Ron Carters Windjacke war bis zum Hals zugezogen, gegen den kalten Wind, der über das Gelände der CIA wehte. Vorsichtig drehte er sich zu dem nächsten Wachmann um, der etwa fünfzig Meter entfernt hinter dem Parkplatz stand, dann presste er seine Beine unter der Parkbank fester aneinander.

»Ihnen ist bewusst, dass dieser Anruf verfolgt werden kann, nicht wahr?«, erkundigte sich Carter gereizt und verlagerte seine Aufmerksamkeit für einen Moment von seinem Handy auf die angezündete Zigarette in seiner linken Hand. Das hätte eigentlich seine Raucherpause sein sollen.

Er sah dabei zu, wie der Wind die Glut auslöschte. Er fluchte.

»Ich werde sehen, was ich tun kann«, sagte er schließlich. »Geben Sie mir fünf Minuten, bis ich wieder an meinem Platz bin. Ich melde mich über eine sichere Leitung.«

Unregelmäßige und nicht selten ausgelassene Mahlzeiten waren der einzige Grund für seine noch schlanke Taille, dachte Carter. An jedem normalen Arbeitsplatz wäre das Büro während der Mittagszeit geschlossen gewesen.

Aber nicht in der Einsatzzentrale. Einige hatten ihren Arbeitsplatz aber verlassen – genug, um ihm etwas Privatsphäre zu verschaffen. Er nahm an seinem Schreibtisch Platz, öffnete die Schublade und kramte etwas hervor, das er sein Notfall-Telefon getauft hatte.

»Hören Sie«, begann er, als sich Thomas‘ Stimme am anderen Ende meldete. »Als Samuel Han Langley den Rücken kehrte, wurde er Hausmeister eines Regierungseigentums.«

»Ein Hausmeister?«

»Ja. Ein stillgelegter Bunker auf einem Berggipfel in West Virginia, Codename CHRYSALIS. Er wurde in den Fünfzigern als Unterschlupf für hochrangige Militärs des Pentagon erreichtet. Ein Ort, an dem die glücklichen Auserwählten die Apokalypse aussitzen konnten. Hubschrauber steckten damals noch in den Kinderschuhen, aber irgendein progressiv denkender Architekt ließ noch einen Landeplatz hinzufügen, damit sie die Schutzräume im Notfall schnell erreichen konnten.«

»Was … was ist dann passiert?«

Carter lachte auf. »Die Wasserstoffbombe. Der Bunker war nur für Bomben in der Größe des Fat Mans konzipiert worden, also wurde er 1957 offiziell stillgelegt. Und da die Regierung für ihre Effizienz berühmt ist, blechen die Steuerzahler bis heute die Rechnungen dafür.«

»Und Han ist jetzt dort … können Sie mir die Adresse geben?«

»Einen Moment«, antwortete der Analytiker. »Kram wie dieser sollte auf den DoD-Servern zu finden sein.«

Nach wenigen Tastenanschlägen erschien eine Passwortabfrage auf dem Bildschirm. Carter tippte seinen CIA-Login ein und die Datenbank öffnete sich.

»Ich starte die Suche«, kommentierte er, während seine Finger über die Tastatur flogen. Was um alles in der Welt? Das konnte nicht wahr sein …

»Thomas, wir haben ein Problem.«

»Ich höre.«

»Die CHRYSALIS-Daten gehörten zu den Informationen, die während der Attacke von Anonymous auf das Pentagon verlorengingen. Sie sind weg.«

»Bewahrt ihr Typen denn keine Back-ups auf? Als vorbeugende Maßnahme für einen Fall wie diesen?«

»Hören Sie«, konterte Carter mit beleidigter Miene. »Ich bin keiner von den Flachwichsern beim DoD, also ersparen Sie mir diesen Ihr-Typen-Scheiß. Wenn ich es noch richtig im Kopf habe, hatten die Trottel im Puzzle-Palace damals ein paar veraltete Datensätze auf einen ungeschützten Server übertragen, nur einen Monat bevor der Hacker, der sich selbst Legion1337 nannte, seinen Angriff startete. Anonymous übernahm die Verantwortung für den Anschlag, aber da Legion1337 niemals identifiziert oder aufgespürt werden konnte und ausschließlich Daten aus dem Kalten Krieg an die Öffentlichkeit gerieten, beschloss das DoD, der Sache ein Ende zu machen. Wenn es ein Back-up für CHRYSALIS geben sollte, kann ich es nicht finden.«

»Dann stehen wir wieder ganz am Anfang.«

»Sieht ganz so aus … halt, warten Sie.« Carter verkleinerte das Fenster der Datenbank und holte ein anderes in den Vordergrund. Seine Augen wanderten über den Bildschirm. »Hier geht irgendetwas Seltsames vor sich. Die Pentagon-Akten wurden alle über Wikileaks veröffentlicht – bis auf eine. Die Akte über den CHRYSALIS-Bunker. Und das ist noch nicht alles. Die Cyber-Attacke fand fünf Wochen nach Hans Ausscheiden aus der CIA statt …«

Thomas stieß ein leises Pfeifen aus. »Was wollen Sie mir damit sagen?«

»Ist es nicht das, was sie einem auf der Farm beibringen?«, fragte Carter und rieb sich mit der Hand über die Stirn. »Das man seine Spuren verwischen soll?«

12:03 Uhr 

Die Alleghenies

West Virginia

Han verließ seine Bleibe jeden Morgen für beinahe fünf Stunden – eine Routine, die er nur so weit variierte, um nicht zu vorhersehbar zu werden.

Wahrscheinlich war das Ganze sinnlos, aber die morgendliche Patrouille über sein Anwesen war so ziemlich das Einzige, was ihn bei Verstand hielt.

Er schüttelte den Kopf, während er die leichte Anhöhe zu dem Kamm hinaufstieg, von dem aus man die Hütte überblicken konnte. Aber andererseits, welcher geistig gesunde Mann verbrachte schon täglich fünf Stunden damit, mit geladenem Sturmgewehr durch die Wälder zu streifen?

Han erreichte den Gipfel des Bergrückens, blickte nach Westen und riss überrascht die Augen weit auf.

Es war ein Moment reinsten, blinden Instinktes. Er warf sich flach auf den Boden, seine Hände rissen die SCAR von seinem Rücken und brachten sie in Anschlag.

Da stand ein SUV in seiner Einfahrt, ein verdunkelter Ford Excursion. Tiefergelegt, wahrscheinlich gepanzert.

Die Art von Fahrzeug, wie es für den Personenschutz eingesetzt wurde. Wie es die Regierung verwendete.

Er holte tief Luft, richtete seine Waffe aus und beobachtete das Fahrzeug durch das Zielfernrohr der SCAR. Sechzig Meter. Ein einfacher Schuss.

»Glauben Sie wirklich, dass es eine gute Idee ist, hier einfach so vorzufahren?«, fragte Carol und musterte durch die Windschutzscheibe des Excursion hindurch die Jagdhütte.

Das waren die ersten Worte, die sie seit der Tankstelle gesprochen hatte. Harry schüttelte den Kopf. »Ist es nicht, aber sich an Sammy heranzuschleichen ist der sicherste Weg, das Leben zu verlieren. Deshalb bin ich auch nicht schon letzte Nacht hierhergekommen.«

»Es gibt da etwas, das Sie mir nicht erzählen wollen.«

Er seufzte. »Ja. Sammys letzter psychischer Bewertungstest vor seinem Ausscheiden diagnostizierte bei ihm akuten beruflichen Stress.« Ein trockenes Lachen. »Die posttraumatische Belastungsstörung für Agenten … Stress am Arbeitsplatz. Eine nette Art, wie die Bürokraten damit umgehen. Also überlassen Sie das Reden besser mir.«

Er wartete lange genug auf ihr Nicken als Antwort, bevor er die Tür des Excursion aufstieß und in den frisch gefallenen Schnee hinaustrat.

Der Wind wehte wild und rau durch die blattlosen Bäume und Harry griff an sich hinunter, um seine Jacke zuzuziehen.

Seine Finger erstarrten. Über den Stoff seines Hemdes tanzte der leuchtend rote Punkt eines Lasers.

Die Zeit selbst schien sich zu verlangsamen. Er hörte, wie Carol die Wagentür zuschlug, aber es erschien ihm unwirklich und weit entfernt. Er nahm den Augenblick auf eine übernatürliche intensive Weise wahr, spürte jeden Atemzug. Jeden Moment. Die Bewusstwerdung des eigenen Todes.

Er hob die Hand, bewegte sich dabei langsam, wohlüberlegt. »Nicht bewegen«, befahl er und warf Carol über die Schulter einen Blick zu.

»Was ist los?«

»Bleiben Sie einfach hinter dem Wagen und bewegen Sie sich nicht.« Er trat einen halben Schritt vor, seine Augen suchten den Berghang ab. Ausgehend von dem Winkel …

»Bist du das, Sammy?« Es klang wenig überzeugend, war aber so gut wie jeder andere Satz.

Keine Antwort. Der Laserpunkt verharrte nun regungslos auf seiner Brust.

Auf die gleiche methodische Art und Weise zog Harry sein Jackett auf und streifte es sich über die Schultern. Er warf die Jacke auf die Motorhaube des Excursion, bevor er mit seiner linken Hand nach seiner Colt in ihrem Holster griff.

Die Waffe nützte ihm nichts. Nicht in diesem Moment. Er zog sie mit den Fingerspitzen heraus und ließ sie in den Schnee fallen. Trat ein paar Schritte zurück.

Eine Stimme drang von dem Berggipfel herab, seltsam geisterhaft, aber vertraut, trotz der drei Jahre, die vergangen waren, seit er sie das letzte Mal gehört hatte.

»Das ist schon mal ein guter Anfang.«

11:09 Uhr Ortszeit

Die Moschee

Dearborn, Michigan

»Wir müssen wissen, womit wir es im Inneren zu tun haben werden«, erklärte Tarik und drehte den Laptop so, dass die kleine Gruppe von Zuhörern die Bilder auf dem Display ebenfalls sehen konnte. »Bilder sind eine Sache, aber es fehlt die Perspektive und damit die Realität. Wir benötigen die tatsächliche Größe, ein Gefühl für den Raum. Unser Timing muss präzise sein.«

Jamal al-Khalidi räusperte sich. »Möglicherweise kann ich einen Grundriss beschaffen. Ich kenne ein paar Architekturstudenten an der UofM – womöglich haben sie über ihr Programm Zugriff auf die Blaupausen.«

Der Scheich musterte den Mann mit seinem hypnotischen Blick. »Das ist möglich? Ohne dabei die Behörden über unser Interesse an dem Gebäude zu alarmieren?«

Der Collegestudent zuckte mit den Schultern und ein Lächeln huschte über sein Gesicht. »Hey, das ist Amerika, Mann. Land der Freien, Heimat der Tapferen. Und der Dummen.«

Al-Fileestini, der ihm gegenüber am anderen Ende des Tisches saß, sah nicht von dem Laptop auf. »Es ist so, wie Jamal sagt«, bestätigte er, während er sich scheinbar gedankenversunken über seinen ergrauenden Bart stricht. »Es gibt gewisse Freiheiten in diesem gottlosen Land, die zu unserem Vorteil sind, Inschallah. Aber vielleicht gibt es einen schnelleren Weg.«

»Und welcher wäre das, Vater?«, fragte Tarik.

»Allahs Gnade sorgte dafür, dass einer von uns das Gebäude kennt …« Al-Fileestini hob seine Hand und gab einem Mann, der an der Tür stand, ein Zeichen. »Schick Omar zu mir.«

Tariks Augenbrauen wanderten nach oben. »Der Schwarze?«

12:11 Uhr Ortszeit

Die CHRYSALIS-Hütte

West Virginia

Er hatte schon kältere Winde gespürt. In den Bergen des Hindukuschs war es kälter gewesen. Rein verstandesmäßig wusste er das natürlich.

Allerdings war er im Hindukusch nie nur in seinen Boxershorts herumgerannt. Harry verschränkte die Arme vor seiner nackten Brust und zwang sich, die Kälte zu ignorieren.

»Dreh dich einmal komplett um die eigene Achse«, befahl die Stimme von ihrer immer noch unbekannten Stellung irgendwo auf dem Berghang.

»Zufrieden, Sammy?«, fragte er nach einer wenig grazilen Pirouette im Schnee. Sein Blick wanderte zu Carol hinüber, die ein paar Meter abseits stand. Ihr Jackett und die Khar lagen auf der Motorhaube des Excursion, aber weiter war er bei ihr nicht gegangen. So viel zum Thema Gleichberechtigung …

Eine Gestalt richtete sich etwa sechzig Meter den schneebedeckten Hang hinauf auf. Der Tarnanzug ließ den Mann wie den Schneemenschen persönlich wirken, der auf sie zukam. Die SCAR hielt er weiter auf sie gerichtet.

»Du solltest dich besser wieder anziehen, Nichols«, ermahnte ihn Han und deutete mit dem Gewehr auf die Kleidungsstücke. »Bevor du dir noch eine Erkältung einfängst.«

Harry hielt dem Blick etwas länger stand und starrte seinen ehemaligen Teamkollegen an. Dann griff er nach seiner Hose.

»Nichols, du wirst alt. Früher wäre es nicht so leicht gewesen, dir zuvorzukommen.«

Harry sah auf. »Dasselbe gilt für dich, Sammy. Wann hast du angefangen, Frauen zu vertrauen?«

»Oh, du meinst sie?«, fragte Han mit einer Handbewegung in Carols Richtung, der aber immer noch Abstand zu ihnen hielt. Fünf Meter waren es jetzt. »Carol Chambers mag viele Talente haben, aber im Gegensatz zu dir ist sie keine Gefahr.«

Da lag irgendetwas in seiner Stimme. Harry streifte sich sein Hemd über und ließ seinen Blick von Sammy zu Carol und wieder zurückwandern. »Ich denke, ich habe hier wohl etwas nicht mitbekommen. Ihr zwei kennt euch?«

Carol wollte etwas antworten, aber Han schnitt ihr das Wort ab. »Nicht wirklich. Aber wir haben ein paarmal miteinander gechattet. Nicht wahr, Legion1337?«

12:15 Uhr

Ein Suburban

Virginia

Es dauerte für gewöhnlich ein wenig, bis man sich an amerikanische Straßen gewöhnte, zusammen mit dem Umstand, dass die amerikanische Polizei tatsächlich immer einen triftigen Grund vorweisen musste, um jemanden anzuhalten.

Trotzdem war Korsakov froh darüber, nicht selbst am Steuer zu sitzen. Yuri, ein kleiner, muskulöser Mann aus Leningrad – St. Petersburg, wie Korsakov sich unterbewusst selbst berichtigte – lenkte den Wagen.

»Sie haben angehalten«, meldete Viktor von der Rückbank aus. »Wir können in drei Stunden bei ihnen sein. Sofern die Straßen frei sind.«

»Und vorausgesetzt, dass sie sich dort so lange aufhalten«, überlegte Korsakov. »Wie ist das umliegende Gelände dort beschaffen, Viktor?«

Eine Pause. »Ich weiß nicht.« Der Junge klang verwirrt.

Korsakov spähte in den Rückspiegel. »Was ist los?«

Viktor lehnte sich zurück, rieb sich über seine Bartstoppeln und starrte auf das Display seines Laptops. »Die Software springt immer wieder zurück, wenn ich heranzugehen versuche. Es gibt kein Bild von dem Ort. Vielleicht liegt es an den Bergen. So etwas habe ich noch nie zuvor gesehen.«

Korsakov schüttelte den Kopf. Ein Phänomen wie dieses ließ sich nicht durch die Berge erklären. Mit einer Regierungseinrichtung hingegen schon …

12:21 Uhr

Die CHRYSALIS-Hütte

West Virginia

»Sie haben was?« Sie konnte seinen Blick auf sich spüren, kalt und anklagend.

»Es war ein Job, Harry«, antwortete Carol und hob den Kopf, um ihn anzusehen. »Ich hatte meine Quellen im Pentagon und wusste, wann sie die Akten transferieren würden. Es war ein simpler Hack. Rein und wieder raus und alle Hinweise auf CHRYSALIS waren gelöscht.«

Sie sah zu Han hinüber. Leibhaftig erschien ihr der SEAL im Ruhestand anders. Vielleicht lag das an den Jahren, die dazwischen lagen, oder weil sie den Rest seiner Geschichte kannte. Der große Mann wirkte auf täuschende Weise entspannt, wie er dort stand, das Gewehr in seinem Arm. »Und außerdem hat er mich gut bezahlt.«

»Sie wissen, was Ihnen blüht, sollte irgendjemand je dahinterkommen, was Sie getan haben?«, fragte Harry kopfschüttelnd. »Dann sind Sie geliefert.«

»Was glauben Sie denn, wieso wir Anonymous und WikiLeaks in den Angriff verwickelt haben?«

Sie konnte sehen, wie Harry bereits eine Antwort formulierte, aber Han unterbrach sie beide. »Wisst ihr was, das könnt ihr später noch ausdiskutieren. Im Moment erklärt das aber nicht, wieso ihr überhaupt hier seid.«

Harry ließ seinen Blick zu Carol wandern und dann wieder zurück zu seinem alten … Freund?

»Macht es dir was aus, wenn wir uns drinnen weiter unterhalten?«

»Macht es in der Tat«, antwortete Han mit eisiger Stimme. »Du wirst meine Frage beantworten, bevor wir irgendetwas anderes tun. Was hast du hier verloren?«

»David Lay ist tot, Sammy. Ein russisches Killerkommando hat ihn gestern Morgen in Virginia ausgeschaltet.« Harry bemerkte, wie Carol angesichts der rohen Brutalität in seiner Aussage zusammenzuckte. Hans Gesicht blieb regungslos.

»Und was hat das mit mir zu tun?«

Kapitel 8

12:29 Uhr

Die CHRYSALIS-Hütte

Auch wenn Carol die meiste Zeit mit Computern verbrachte, hatte sie nicht verlernt, wie man Körpersprache deutete. Und Han war alles andere als gut darin, diese Zeichen zu verbergen.

Sie standen zusammen in der Küche der kleinen Jagdhütte und Carol hielt ein Glas mit eiskaltem Quellwasser in der Hand.

»Was hast du dir dabei gedacht, Nichols?«, fragte Han, nachdem Harry seine Geschichte beendet hatte. Das Gesicht des SEALs wirkte im Lichtschein des Kaminfeuers leichenblass. »Du weißt, dass ich raus bin.«

Harry schüttelte entschieden den Kopf. »Wieso ziehst du dann mit einem Sturmgewehr durch die Wälder? Mach dir nichts vor, Sammy. Niemand scheidet jemals wirklich aus dem Spiel aus. Du bildest da keine Ausnah…«

»Das ist kein Spiel!«, entgegnete Han. Seine dunklen Augen loderten vor kaum beherrschter Wut. »Was glaubst du denn, wieso ich in diesen gottverlassenen Winkel des Landes gezogen bin? Weil ich nicht gefunden werden wollte.«

Natürlich wusste er es. Wusste es von Anfang an. Aber Sammy hatte sich verändert.

Harry sah seinem alten Freund in die Augen. Seine Gefühlskälte traf auf Hans Wut. »Du weißt, dass ich nicht hierhergekommen wäre, wenn es einen anderen Weg gegeben hätte. Das musst du mir glauben.«

Han strich sich mit einer Hand über die Augenbrauen, wendete sich ab und starrte ins Feuer. Die Flammen verzehrten das Holz darin und kleine Funken stiegen den Kamin hinauf und verschwanden. Flackernde, alles verschlingende Zungen aus Feuer. Ein Stück Holz zerbrach in der Mitte und fiel in sich zusammen. Das plötzliche Knacken ließ sie zusammenzucken.

»Du hast dich kein Stück verändert, Harry, weißt du«, sagte der ehemalige SEAL schließlich verbittert. Als er wieder aufblickte, war der Zorn aus seinen Augen verschwunden und an seine Stelle war eine unermessliche Trauer getreten. »Es geht immer nur um die Mission, nicht wahr? Egal, was es kostet oder wen du damit ruinieren musst, um sie zu erledigen.«

Harry sah zu Carol, die an der Kücheninsel aus Holz lehnte. Innerlich kämpfte er mit sich, wollte die Anschuldigung leugnen, aber es gelang ihm nicht. Es war die Wahrheit. Und es spielte keine Rolle.

»Du warst dabei, Sammy«, antwortete er. »Tu nicht so, als wüsstest du nicht, wieso. Man darf nicht zulassen, dass die eigenen Gefühle einen davon abhalten, die Mission zu beenden. Wenn man das tut, ist man tot. Oder hast du das vergessen?«

Han ließ sich in einen der Küchenstühle zurücksinken. Er seufzte, dann begrub er seinen Kopf in den Händen und raufte sich mit den Fingern die kurzgeschorenen schwarzen Haare. »Nein, das habe ich nicht. Bist du sicher, dass euch niemand gefolgt ist?«

»Ich bin sicher«, antwortete Harry und musterte ihn genau. Seine Stimme hatte sich verändert. Jetzt lagen Jahre der Erfahrung darin. Und in diesem Moment wusste er, dass er gewonnen hatte. Ein hässliches Gefühl.

Han stand auf und ließ seinen Blick zwischen seinen beiden Gästen hin und her wandern. »Ihr könnt hierbleiben. Die Jagdhütte hat eine Garage – dort können wir euer Fahrzeug unterstellen, bevor die NRO sich dazu durchringen, ihre Satelliten an der Suche zu beteiligen. Hat Sorenson immer noch das Sagen?«

Harry lächelte und schob die Schuldgefühle beiseite. »Ja, das hat er, Sammy. Ich komm mit raus und helfe dir.«

12:07 Uhr Ortszeit

Die Moschee

Dearborn, Michigan

»Von welcher Art Hardware sprechen wir?«, fragte Omar, der mit seinen dunklen Händen den Laptop umklammert hielt, während seine Augen über den Bildschirm huschten. Ja, das kam ihm bekannt vor. Wenn er seine Augen geschlossen hätte, hätte er in jene Nacht zurückreisen können, zu dem Höhepunkt seiner Karriere. Die Schreie der Menge und die animalischen Blicke der Frauen, die an seinen Kleidern zerrten, als er von Sicherheitskräften umringt das Gebäude verließ.

Tarik war für einen Moment verwirrt. »Ich verstehe nicht ganz. Welche Hardware?«

»Amerikanischer Slang«, erklärte al-Fileestini entschuldigend. »Er meint damit Waffen.«

»Ah!« Der Pakistani lächelte. »Wir sind vorbereitet; Kalaschnikows für jeden Mann in unserem Angriffsteam. Das sollte genügen, um die Sicherheit zu überwältigen.«

»Das ist eine Menge Feuerkraft, mein Bruder. Darf ich fragen, wo du die bekommen willst?«

Die hypnotischen Augen des Scheichs zogen sich zu Schlitzen zusammen, doch al-Fileestini hob die Hand. »Du bist hier in Gegenwart der Ichwān, Scheich.« Die Bruderschaft. »Du kannst vor Omar frei sprechen.«

Tarik nickte, als er die beschwichtigenden Worte des älteren Mannes vernahm. Er nahm Omar den Laptop aus den Händen und tippte einen Befehl ein. Seine schlanken, beinahe feminin anmutenden Finger huschten geschwind über die Tasten. »Wir werden die Waffen und herkömmlichen Sprengstoff von demselben Mann bekommen, der uns dabei half, ins Land zu kommen. Von diesem Mann.« Er drehte den Bildschirm so, dass ihn alle sehen konnten. »Valentin Stephanovich Andropov. Wir treffen uns in drei Tagen mit ihm.«

13:36 Uhr Ortszeit

CIA-Hauptquartier

Langley, Virginia

Von einem James Bond war er weit entfernt, das wusste Michael Shapiro schon seit Jahren.

Von Stress bekam er Migräne, und er hatte die schlimmsten Kopfschmerzen seines Lebens, seitdem gestern die Bombe hochgegangen war, die David Lay das Leben gekostet hatte.

Er schnippte den kindersicheren Deckel der Aspirinflasche in seiner Hand auf und sah auf die letzten beiden Pillen hinunter.

Aber das war genau das Problem, nicht wahr? Er beugte sich nach vorn und zuckte ein wenig zusammen, als er sich die beiden Pillen in seine schwitzige Handfläche schüttelte. Er wusste nicht, ob Lay tot war. Niemand wusste es.

Nichts war nach Plan verlaufen. Shapiros Finger zitterten, als er nach dem Glas Wasser auf seinem Tisch griff. In Gedanken rechnete er beinahe damit, dass Lay jeden Augenblick durch die Tür kommen würde.

Es hätte ein sauberer Mord werden sollen. Dieser Gedanke ließ ihn wütend werden.

Der DD(I) wischte sich mit dem Handrücken das Wasser aus den Mundwinkeln, griff nach seinem Handy und wischte mit einem dicken Finger über das Display, bis Kranemeyers Nummer erschien.

Shapiro starrte durch das Büro auf die Wanduhr, während es klingelte. Mittlerweile waren über vierundzwanzig Stunden vergangen, seit Nichols auf eigene Faust gehandelt und Lays Tochter mit sich genommen hatte. Auch das war so nicht geplant gewesen … und das Bureau tappte bislang im Dunkeln.

Nach dem vierten Klingeln nahm der DCS ab. »Kranemeyer – sprechen Sie.«

»Hören Sie, Barney«, begann Shapiro, der sich zur Ruhe zwang. »Ich habe heute Morgen mit Director Haskel gesprochen, und er hielt es für hilfreich, wenn das Bureau Nichols Teammitglieder befragen könnte. Ich würde es zu schätzen wissen, wenn Sie das einrichten könnten – sorgen Sie einfach dafür, dass Richards und Parker bis zum Abend im Büro in Alexandria vorbeischauen.«

Es folgte eine lange Pause, so lange, dass der DD(I) schon glaubte, die Verbindung sei unterbrochen worden. Dann antwortete Kranemeyer: »Ich habe beide Männer gestern auf unbestimmte Zeit beurlaubt, Shapiro. Ich dachte, Sie wollten sie aus dem Spiel haben?«

»Das will ich auch … ich meine, das wollte ich … aber Sie haben doch sicherlich eine Möglichkeit, sie zu kontaktieren?«

»Nein«, lautete die knappe Antwort. »Es ist Jagdsaison … und Richards sprach davon, auf einen Jagdausflug zu gehen. Und so wie ich ihn kenne, bin ich ziemlich sicher, dass sie ihre Handys zuhause gelassen haben.«

Shapiro stand auf und lief zu einem Buffet aus Eichenholz, das neben dem großen Fenster stand. Ein Dekanter aus Kristallglas mit Brandy darin funkelte im Sonnenlicht. Alkohol und Pillen, die beste aller Kombinationen. Er holte tief Luft, rieb sich über die Stirn. »Versuchen Sie es einfach, okay?«

16:32 Uhr Ortszeit

Ein Appartement

Fargo, North Dakota

»… des Schützen, der später als John Warnock Hinckley Jr. identifiziert werden konnte.« Alicia griff nach ihrer Fernbedienung, tippte auf die Rückspultaste und lehnte sich auf der Couch zurück, als die Aufnahme noch einmal abgespielt wurde. Das Video war grobkörnig, aber zu erkennen. Ein lächelndes Gesicht, das in die Menge winkte. Dann Schüsse.

Es war bestimmt bereits das zehnte Mal, dass sie sich das Video ansah. Genug, um zu wissen, was nicht funktionieren würde. Genug, um zu wissen, dass sie danach nicht einfach davonspazieren würde. Und es keine zweite Chance geben würde.

Das Geräusch von Schritten auf dem Flur vor ihrem Appartement riss sie aus ihren Gedanken und sie sah auf ihre Uhr. Höchste Zeit, um mit den Korrekturen des Mathetests anzufangen, den ihre Schüler an diesem Vormittag abgeben mussten, aber es fiel ihr schwer, sich dafür zu motivieren. Der Direktor würde ohnehin alle mangelhaften Tests um zehn Punkte aufpolieren. Das war das Vermächtnis, welches sie George W. Bushs Kein-Kind-wird-zurückgelassen-Gesetz zu verdanken hatten. Und da die Schulamtsbezirke fürchten mussten, dass auch die wenigen Fördergelder noch ausblieben, war die Lösung einfach: Alle betrogen.

Welche Lektion die Kinder für ihr Leben daraus ziehen sollten, darüber wollte sie lieber gar nicht erst nachdenken.

Alicias Blick wanderte zu dem Fernseher zurück und von dort aus zu der kleinen Halbautomatik auf dem Couchtisch. Über die Lektion, die sie aus ihrem Verhalten ableiten würden, wollte sie erst recht nicht nachdenken.

Am Ende spielte es auch keine Rolle. Sie mochte Mathematik studiert haben, aber eine Sache hatte sie zumindest aus dem Geschichtsunterricht gelernt: Die Menschen neigten dazu, stets die falschen Schlüsse aus ihr zu ziehen.

18:23 Uhr Ortszeit

Der CHRYSALIS-Bunker

West Virginia

Überfluss war in den Bauplänen der Architekten des CHRYSALIS-Bunkers sorgsam ausgeklammert worden. So viel war offensichtlich, selbst im flackernden, schwankenden Lichtschein der Campinglampe in Hans Hand. Harry und Carol folgten dicht hinter ihm, als er sie die Stufen in die Bunkeranlage hinabführte.

»CHRYSALIS war von Anfang an nicht dafür gedacht gewesen, die Bauweise anderer Regierungsanlagen fortzuführen«, erklärte der große Mann, der die Lampe über seinen Kopf gehoben hatte. Die dicken Betonwände reflektieren das Licht und warfen seltsame Schatten um sie herum. »Es ging ihnen schlicht darum, die ranghöchsten Militärs lange genug am Leben zu halten, um einen Gegenschlag vorbereiten