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Fürst Myschkin: Peter Huchel und seine Katzen

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Autorenporträt

Über das Buch

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[Leseprobe – Ein ganz normaler Kater]

Peter Huchel mit Fürst Myschkin

Fürst Myschkin
Peter Huchel und seine Katzen

Bijou
Chéri
Chichi
Joujou
Minouche
Misi
Fürst Myschkin
Ninette
Stummelschwanzmutter

London, 16. Oktober (AP) Wer einen Vogel hat – oder irgendein anderes Haustier –, ist körperlich und geistig gesünder als Leute, die keine Haustiere halten. Diese Meinung vertritt der britische Verhaltensforscher James Serpel von der Universität Cambridge. In der jüngsten Ausgabe des »New Scientist« schreibt er, die Vorteile der Haustierhaltung würden kraß unterschätzt und mißverstanden. In Großbritannien werden, so Serpel weiter, 5,7 Millionen Hunde, 5,2 Millionen Katzen und einige Millionen Sittiche, Kanarienvögel, Kaninchen und andere Tiere zum Spielen, Streicheln und Hätscheln gehalten. Die meisten Tierbesitzer sind entgegen einem weitverbreiteten Vorurteil nicht einsame, alleinstehende Frauen, sondern junge Familien mit Kindern. »Haustiere sind höchst vorteilhaft, und es lohnt sich wirklich, sie zu halten«, schreibt Serpel. Sich mit seinem Tier zu unterhalten und es zu streicheln senke den Blutdruck und lockere nervöse Anspannungen und Depressionen. Leute mit verschiedensten Leiden, von Herzkrankheiten bis Alkoholismus, könnten ohne große Kosten behandelt werden, wenn man ihnen ein Haustier zum Umsorgen gebe. Der Verhaltensforscher zitiert auch eine Studie in einer amerikanischen Nervenanstalt, wo durch Tiertherapie die Zahl der Selbstmordversuche und der Gebrauch von Beruhigungsmitteln auf die Hälfte zurückgegangen sei. Klinische Versuche in den Vereinigten Staaten hätten deutlich gezeigt, daß bei der Behandlung psychischer Leiden Haustiere besonders wirkungsvoll seien. »Die Liebe, Achtung und Anerkennung anderer hat die Macht, die Gesundheit wiederherzustellen, und in einigen Fällen können Haustiere in dieser Hinsicht wirkungsvoller sein als Menschen«, meint der Wissenschaftler.

Frankfurter Allgemeine Zeitung, 17.10.1983

Peter Huchel mit Frau Mucke

Aufs schwimmende Nebelhaupt
der Eiche
setzt sich die Krähe.
Der Katzenbalken ist leer.

Peter Huchel

Gewiß, es gibt viel zu viele Katzen auf der Welt. Und zuwenig Menschen, die sich ihrer annehmen. Eine »natürliche« Auslese findet noch durch die auf den Landstraßen dahinrasenden Autos statt, durch Fänger, die die Tiere zu Versuchszwecken an Institute verkaufen, durch Gift und Fallen in Nachbars Garten. In Rom sah ich eines Tages in den Grünanlagen bei der Cestius-Pyramide, nahe dem evangelischen Friedhof, viele größere und kleinere Gehege. Die Stadtverwaltung hatte sie eingerichtet und Pfleger bestellt, die sich um die Katzen und deren Nachwuchs kümmerten. Das ist der berühmte Tropfen auf den heißen Stein. Denn im Park des Vatikans zählte ich an die neunzig Katzen, die sich klein, mager, buntscheckig und lebensgierig in der Sonne räkelten; vom Forum Romanum, wo sich hinter jedem Stein mindestens eine Katze sonnt, will ich gar nicht erst reden.

Auch in der Villa Massimo wimmelte es von Katzen, und ich glaube kaum, daß ich mich dort besonders beliebt gemacht habe, wenn ich auch noch Katzen mitbrachte, die halb verhungert im Rinnstein gegenüber, vor der algerischen Botschaft, gelegen hatten. Katzen, Katzen, wohin man sah. Bis Antonio, der neue Portier der Villa Massimo, auf die für seine Verhältnisse – oder stammte sie nicht von ihm – geniale Idee kam: Er stöberte in den Ateliers, im Park, in den Garagen, in den Waschküchen jeden frischen Wurf Katzen auf, steckte vier bis fünf von ihnen in einen fest verschließbaren Karton und gab einen dicken mit Chloroform getränkten Wattebausch hinein. Eine Viertelstunde später wurde der Karton dann verscharrt.

Nur einen bestimmten Wurf zu finden gelang ihm nie: einen Wurf der Stummelschwanzmutter. Das war eine alte, kluge, äußerst häßliche Katze, die ihren Schwanz bis auf einen kleinen, vom Körper abstehenden Rest eingebüßt hatte. Einmal im Jahr, seltener zweimal, war sie trächtig. Des Pförtners alles erspähenden Blicken war das natürlich nicht entgangen. Aber dann verschwand sie. Wo sie ihre Jungen warf, habe ich nie herausgefunden, doch durch Zufall entdeckte ich den Platz, wo sie sie versteckt hielt. Eines Abends, als es schon dämmrig war, huschte sie an mir vorüber, und mir schien, sie trüge etwas im Maul. Zuerst nahm ich an, es sei eine Maus, aber dann sah ich, wie sie mit einem gewaltigen Satz auf ein Garagendach sprang und von da aus geradezu halsbrecherisch über Mauervorsprünge in den alten Wasserturm kletterte. An dessen eisernem Tor hing ein Warnschild, er war schon lange wegen Baufälligkeit geschlossen. Während ich noch überlegte, warum ein so stämmiges und resolutes Tier wie sie solche Kletterpartien unternahm, um ihre Beute zu verzehren, sprang sie schon wieder vom Garagendach herunter und lief an mir vorbei. Wenn ich sie jetzt angerufen hätte, wäre sie stehengeblieben, ich hätte sie gestreichelt und mit ihr gesprochen, aber ich rief sie nicht. Denn mir war durch ihre Zielstrebigkeit und ihre Eile klargeworden, daß sie ihre bestimmt erst ein paar Tage alten Jungen in den Turm und in Sicherheit brachte. Noch zweimal wiederholte sich der Vorgang, beim letztenmal blieb sie im Turm. Erst am nächsten Morgen sah ich sie wieder, als sie unter den mißtrauischen Blicken des Portiers seelenruhig in die entgegengesetzte Richtung ging.

Katzen vor der Mauer der algerischen Botschaft

In Venedig folgte ich eines Abends einer alten Frau, die mit einem Eimerchen von Trattoria zu Trattoria zog und mir plötzlich geheimnisvoll zuflüsterte: »Prego, Signora, andiamo« –, um mir zu zeigen, wie sie die eingesammelten Abfälle an mindestens dreißig Katzen, die im Handumdrehen herbeigeeilt waren, verteilte – es gibt wirklich schrecklich viel Katzen auf der Welt.

Und es gibt, wie gesagt, nicht genug Menschen, die Katzen zugetan sind. Das lautlose Schleichen, das bei plötzlichem Lichteinfall grell aufleuchtende Augenpaar, die schrille Katzenmusik bei Vollmond macht vielen die Katzen unheimlich. Haftet dieser Ablehnung vielleicht immer noch etwas von jenem mittelalterlichen Aberglauben an, wonach die Hexen es mit den Katzen hielten und umgekehrt, und weswegen man beide gleichermaßen verfolgte? Während die Hexen verbrannt wurden, tauchte man Katzen in siedendes Öl, schleuderte sie von hohen Mauern und Türmen in die Tiefe oder peitschte sie mit Geißeln zu Tode. Auch gefoltert wurden Katzen zu jener Zeit. In den sogenannten Katzenorgeln zwängte man sie in engste, rechteckige Gelasse vor der Klaviatur, und bei jedem Anschlag traf ein metallener Dorn den Schwanz der Katze, die dann qualvoll aufschrie. Stammt auch der Schreck vor der Unglück verheißenden schwarzen Katze, läuft sie einem unversehens über den Weg, aus dieser Zeit?

Katzen aus der Villa Massimo

Auch das ist Unsinn und Aberglaube. Stand die Katze doch zu anderen Zeiten und in anderen Ländern in hohem Ansehen. Landauf, landab wurde ein ansehnlicher Preis für sie gezahlt, damit sie Haus und Hof und vor allem die Kornspeicher von Ratten und Mäusen freihielt. Eine schöne Geschichte, die den damaligen Wert der Katze deutlich macht, ist uns aus der Wende des ersten Jahrtausends aus Japan überliefert. Dorthin war die Katze aus China gekommen. Eines Tages warf eine Kätzin in den Gemächern des kaiserlichen Palastes zu Kioto. Als der Kaiser den Wurf von sechs ungewöhnlich schönen Kätzchen erblickte, gab er sogleich den Befehl, diese Katzenfamilie in behüteter Abgeschiedenheit zu versorgen und vor allem fremde Katzen von ihr fernzuhalten. Da die Bewohner Kiotos ihrem Kaiser aufs Wort gehorchten, hielten sie ihre Katzen von nun an hinter verschlossenen Türen. Hier konnten sie zwar die wenigen Mäuse fangen, die sich an Kokons oder an kostbaren seidenen Bucheinbänden zu schaffen machten, doch es fehlte ihnen die Jagd auf den Feldern und in den Scheunen. So wurden die Katzen fett und faul. Das war die Chance der Mäuse: Es gelang ihnen, so viel Landwirtschaft und so viel Seidenweberei zu zerstören, daß beides im Begriff stand, zusammenzubrechen. Die Verwaltung erließ also ein neues Dekret, wonach alle Katzen augenblicklich freizulassen und ihrer Funktion als Staatsdiener des Mäusefangs wieder zuzuführen seien.

Beziehungen zwischen Mensch und Katze gab es bereits in der Mitte des 6. Jahrtausends vor unserer Zeitrechnung. Ausgrabungen in der Nähe der heutigen Stadt Burdur in Westanatolien förderten unter anderem Tonstatuetten zutage, die Frauen darstellen. Neben sitzenden, liegenden, stehenden Einzelfiguren gibt es auch Gruppen: Eine Frau auf einem Leopardenthron mit einer Katze auf dem Arm; eine andere Frau, die eine mit den Hinterbeinen auf ihrem Schoß stehende Katze vor sich hält. Es ist die Falbkatze, die in ganz Afrika und Vorderasien heimisch ist.

Katzen aus der Villa Massimo

Auch bei Hindus und Mohammedanern erfreute sich die Katze größter Wertschätzung. Eine mohammedanische Legende weiß zu berichten, die erste Katze überhaupt verdanke die Menschheit einem Löwen aus der Arche Noah – der habe sie aus seiner Nase herausgeniest. Eine andere Legende erzählt, Mohammed habe sich einmal ein Stück seines Gewandes abgeschnitten, auf dem seine Lieblingskatze, die er beim Aufstehen nicht wecken wollte, gerade eingeschlafen war.

Freia, die Göttin der Liebe und der Fruchtbarkeit bei den Germanen, fuhr in einem mit Wildkatzen bespannten Wagen. Die Kelten hielten Katzen für übernatürliche Wesen. Ihre Augen seien Spiegel, durch die nur wenige Auserwählte einen Blick in das Reich der Feen tun könnten. Die Feen wiederum betrachteten durch das Auge der Katze die Welt. Das Christentum hält nichts von Tieren, so ist ihnen auch kein Platz im Jenseits reserviert. Nach Thomas von Aquin haben Tiere zwar eine Seele, doch da die Tierseele nicht »unzerfällig« ist, wie die menschliche Seele, vergeht sie mit dem Zerfall des Leibes. Also kein Jenseits, keine Unsterblichkeit, kein Paradies.

Während die Ägypter lange vor unserer Zeitrechnung die Katze – die nordafrikanische Falbkatze, die Stammform unserer heutigen Katze – als heiliges Tier ansahen, das sie, wenn es gestorben war, mumifizierten und im Tempel der Göttin Bast beisetzten, und mit dem Tode bestraften, wer eine Katze umgebracht hatte, kam sie zu den Griechen und Römern erst viel später. Ihr uns geläufiger Name geht auf diese Zeit zurück, catus, das sowohl Katze als auch listig, schlau bedeutet. Auf dieser lateinischen Grundform basieren unter anderem das englische »cat«, das italienische »gatto«, das französische »chat«, das russische »koschka« und natürlich das deutsche Wort »Katze«.

Eine Katze, die ich einmal schwer verletzt im Straßengraben auflas, ließ sich widerstandslos ins Haus tragen und in einen Korb legen. Als ich sie eine Stunde später, im selben Korb und ohne sie anzurühren, ins Auto trug, um sie zum Arzt zu fahren, biß sie mir den Mittelhandknochen der rechten Hand durch. War diese Katze nun böse? Natürlich nicht. Warum hat sie gebissen? War es Angst, gerade erst überwundener Schock, das laute Aufspringen der Heckklappe? Wahrscheinlich alles zusammen. Der Arzt kommentierte kopfschüttelnd, nicht einmal seinen eigenen Hund fasse er an, wenn dieser verletzt sei. Umgang mit Tieren will gelernt sein. Vielleicht kann mein langjähriger Umgang mit Katzen ein wenig dazu beitragen.

Als wir nach Hause zurückkamen, war Fürst Myschkin gerade ausgegangen. Nur Chichi gähnte uns aus seinem Korb entgegen. Wir stellten die Tasche ab, die wir den ganzen Weg lang zwischen uns getragen hatten, unser Sohn Stephan und ich, und schlossen die Verandatür. In der Tasche rumpelte und fauchte es, Bijou und Joujou befanden sich darin, ein schwarzer und ein roter Zwilling, elf Wochen alt und unterwegs in eine fremde, Furcht einflößende Welt.

Wir liebten sie schon jetzt, die beiden Käterchen. Doch machten wir uns auch Gedanken darüber, daß wir sie von der Mutter fortgeholt hatten, sie mitnahmen in ein neues Zuhause mit neuen Gefahren? Ich gestehe, wir machten uns keine Gedanken darüber. Im Gegenteil, wir boten ihnen Haus und Garten, wir waren überzeugt davon, Gutes zu tun, zumal Katzenmutter Jacky nur noch widerstrebend ihren Pflichten nachgekommen war und schon wieder nach fremden Katern Ausschau hielt. Jacky ist unwiderstehlich schön, sie hat ein schwarzes Fell mit leuchtend roten Streifen. Sie ist breit und kurzbeinig, aber ihre malachitfarbenen Augen funkeln betörend. Niemand weiß, wie alt sie ist, sie hat Generationen von Katzen geboren. Ihre Jungen kommen immer schwarz oder rot zur Welt, die schwarzen haben noch den roten Schimmer im dunklen Fell und weiß gefütterte Öhrchen, die roten sind symmetrisch mit dunklerem Rot geringelt.

Bijou

Bijou und Joujou waren inzwischen aus der Tasche herausgeklettert. Sie hatten noch kein Frühstück gehabt, so war es ausgemacht. Denn die erste Frage beim Umgewöhnen in eine neue Umgebung ist immer: Nehmen sie zu essen an oder nicht. Sie nahmen an, die mit einem Eigelb verquirlte Milch schmeckte ihnen vorzüglich. Beim zweiten Gang, gekochter Fisch mit Haferflocken, bequemte Chichi sich von einer Sessellehne herunter, auf die ihn seine Neugier getrieben hatte. Er steuerte auf das Menu der Kleinen zu. Mit gesträubtem Fell, Buckel und kerzengerade in die Höhe gerecktem Schwanz stellte sich Joujou, der rotgeringelte, ihm in den Weg. Bijou, der schwarze mit den grünen Jackyaugen, verschwand unterm Schrank.

Chichi ist eine Seele von einem Katerjüngling. Ein Findling im mausgrauen Fell und einem schwarzen wie angemalt wirkenden Verlängerungsstrich über den Augenwinkeln, der ein bißchen an Geishas erinnert. Er streifte das Essen nur mit einem Blick. Sein Napf stand am gewohnten Platz, Katzen sind nicht futterneidisch wie Hunde. Sollte Joujou also ruhig fauchen, er drehte sich um und fraß aus dem eigenen Napf. Joujous Angstfauchen hörte auf, der Hunger war größer als die Angst, beide Köpfe, der schwarze und der geringelte, tauchten wieder im Fischmenu unter.

Chichi

Chichi beobachtete die Kleinen vorerst noch mit geziemendem Abstand. Er hatte seine Erfahrungen. Keine guten, fürchte ich. Wenn auch bestritten wird, daß Tiere kausal zu denken imstande sind, ist doch offenkundig, wie sicher sie aus Erfahrungen lernen. Ich male mir oft aus, woher Chichi wohl stammen könnte. Sein zutrauliches, zärtliches Wesen, sein variables Murr-Murr, das phonetisch kaum wiederzugeben ist und mich jedesmal an das lautmalerische russische Wort für schnurren »murlykatj« erinnert, lassen vermuten, daß er ein gutes Zuhause gehabt hat. Wie er auf eine Verkehrsinsel mitten in der Stadt verschlagen wurde, werde ich nie erfahren. Dort jedenfalls saß er im Regen, vom Straßenschmutz über und über bespritzt, verstört und offenbar unfähig, sich von dort fortzubewegen. Bijous und Joujous Ziehmutter, eine katzenfreundliche, hilfsbereite Frau, der er schon am Morgen aufgefallen war, nahm am Mittag das nasse, zitternde Tier mit nach Hause zu ihren zwei Katzenmüttern und einem Katerjüngling, einem früheren Sohn von Jacky. Doch die Katzenmütter verabscheuten Chichi. Sie teilten Ohrfeigen aus, und besonders Jacky verteidigte ihre Jungen. So wurde Chichi in die Küche verbannt. Dort hatte er zwar gutes Essen und auch menschliche Zuneigung – aber keine Freiheit. Und nichts begehren Katzen so sehr wie Freiheit und ein Leben nach eigenem Geschmack.

Chichi

Tagaus, tagein saß Chichi am Küchenfenster und sah den Vögeln nach. Die erste Woche verstrich. Wir hatten Bijou und Joujou besucht und standen beim Gartentor. Hinterm Küchenfenster saß Chichi. Sein Köpfchen bewegte sich im Rhythmus der vorbeihuschenden Vögel. Mein Mann sagte, der kleine Kater sei schön und nichts erschüttere ihn mehr, als jemanden der Freiheit beraubt zu sehen. Ich sagte nichts und dachte an Fürst Myschkin zu Hause und unseren Vorsatz, nur zwei gleichaltrige Kätzchen zusammen aufzuziehen.

Eine Woche lang hatte ich Chichis Kopf hinterm Fenster vor Augen. Mein Mann sicher auch, aber wir sprachen nicht darüber. Beim nächsten Besuch nahm ich Chichi mit. Vielleicht war das seine Rettung, denn er sollte jemandem gegeben werden, der ihn sofort kastrieren lassen wollte. Ich sagte ›vielleicht‹, weil ich nicht weiß, wie sein Katerleben von nun an verlaufen wird. Sicher hart und gefahrenreich, doch ohne ihn seiner wichtigsten Funktion beraubt zu sehen. Kater lieben die Liebe, sie sind Tage und Nächte unterwegs, sie sitzen viele Stunden lang vor dem Haus ihrer Schönen, sie maunzen und singen, und es ist erstaunlich, welche Skala von Tönen eine Katerbrust hervorbringen kann. Wieviel Zärtlichkeit, Klage und sehnsuchtsvolles Verlangen sind da herauszuhören, doch auch wieviel Selbstbewußtsein und Vertrauen auf die eigene Kühnheit. Auch Baudelaire sagt von der Katze, der geheimnisvollen, der seraphischen Katze, ihre Stimme schläfere die ärgsten Leiden ein, sie bedürfe keiner Worte, um die längsten Sätze zu sprechen, und in ihr sei alles, gleichwie in einem Engel, von Zartheit wie von Harmonie durchwirkt.

Als wir Bijou und Joujou zu uns nahmen, war Chichi erst wenige Wochen bei uns. Niemand wußte, wie alt er war. Ich taxierte ihn auf sieben Monate, denn der Zahnwechsel, der zwischen dem fünften und sechsten Monat stattfindet, mußte hinter ihm liegen, das war seinen Zähnen anzusehen. Auch Körperbau und Bewegungen sprachen für dieses Alter. Wie würde er sich nun den beiden Neuankömmlingen gegenüber verhalten? Das war die bängliche Frage. Elf Wochen alte Katzen erscheinen auf den ersten Blick tolpatschig. Sie sind ganz Kopf und Ohren, und man wundert sich, daß sie beim Gehen nicht vornüber fallen. Aber man täuscht sich. Sie sind harmonische, überaus graziöse Wesen, und sie vermögen bereits einem Standbild gleich zu sitzen, den Schwanz wohlgeordnet um die Vorderpfoten geschlungen wie die Alten – oder poetisch ausgedrückt, mit Baudelaire: »… ils prennent en songeant les nobles attitudes des grands sphinx …« Ein Buch ließe sich füllen über die Anmut und Grazie einer Katze. Keine ihrer Bewegungen, ob sie sich putzt, Nahrung zu sich nimmt, springt, schleicht, sich duckt, schreitet, zum Sprung ansetzt, ist unvereinbar mit ästhetischen Vorstellungen.

Bijou und Joujou

Ich spreche hier, wohlgemerkt, von unserer gewöhnlichen Hauskatze, Felis catus domestica, die jederzeit auch auf freiem Feld, in den Straßen und auf Müllabladeplätzen anzutreffen ist. Sie liegt mir am Herzen. Die feinere Spezies, die ebenfalls Felis catus domestica heißt, hat ein feineres Umfeld. Es ist die Rassekatze, die man für teures Geld erwerben kann, und die ich nicht besonders mag. Gewiß, sie sind schön anzusehen, die Perser- und Siamkatzen, die blauen Karthäuser, auch Malteser genannt, die schwanzlosen Manxkatzen. Doch wo immer ich mit ihnen in Berührung kam, konnte ich mich des Eindrucks nicht erwehren, die Zucht – und da vor allem die Ausrichtung auf noch schöneres Fell, noch stärkere Kontrastierung zwischen Augen- und Fellfarbe – habe ihnen doch viel vom kätzischen Wesen genommen.

Fürst Myschkin

Ich habe Perserkatzen – auch Angorakatzen genannt, weil sie ursprünglich aus der Türkei stammen – gesehen, die saßen auf samtbezogenen Fauteuils und beleckten, gewissermaßen kopfschüttelnd, ihre bis auf ein Minimum abgefeilten Krallen. Warum wohl abgefeilt? Die feinen Sessel hätten Schaden nehmen können. Daß man Luxuskatzen nicht auch noch Ohren und Schwänze kupiert, grenzt an ein Wunder.

Unsere gewöhnlichen Hauskatzen, das gebe ich zu, kratzen mit Vorliebe an Sesseln, sie zerkratzen auch die Tapete neben der Tür, wenn sie versehentlich eingesperrt wurden. Aber sie können auf Bäume klettern und vor allen Dingen auch wieder herunter, mit Hilfe ihrer Krallen, und sie können mit ebendiesen herausgestreckten nadelscharfen Krallen beachtliche Hiebe austeilen bei Revierkämpfen und Liebeshändeln. Was soll eine fast krallenlose Katze? Sie ist verunstaltet, geschädigt und schutzlos. Nein, man bleibe mir vom Leib mit Rasse. Nicht auszudenken, was wäre, träfe so ein feines Edelkatzenfräulein beim Abendbummel im Garten einen ordinären Hauskater! Das ganze Renommee wäre hin, denn der Fehltritt zöge sich durch Generationen.

Ein Bild vollendeter Harmonie ist Fürst Myschkin. Nach Körperbau und Größe verzeichnet die einschlägige Fachliteratur ihn schlicht als ›ägyptische Schlankrasse‹. Doch wieviel mehr steckt hinter dieser lakonischen Bezeichnung. Myschkin ist wahrhaft das Katzentier der alten ägyptischen Sage, in dessen Gestalt der Sonnengott Re gegen die Aphophi-Schlange, den Dämon der Finsternis, zu Felde zog. Denn Myschkin ist strahlend weiß, kein Fleckchen ist an ihm, und seine mondfarbenen Augen beschwören die märchenhafte Vorstellung, wonach die Katze bei den Ägyptern auch als Vertreterin des Mondlichts angesehen wurde, als ein dem Mond zugehöriges Wesen, gemäß den Analogien zwischen Mond und Katze: nächtliche Regsamkeit und Veränderlichkeit, sowie des Mondes Einfluß auf die Fruchtbarkeit der Katze. Nach Plutarch, der in den heiligen ägyptischen Dingen wohlunterrichtet war, soll die Katze zuerst ein Junges werfen, dann zwei, dann drei, vier, fünf, sechs, sieben, so daß es im ganzen achtundzwanzig sind, soviel der Monat Tage hat. Myschkins Augen füllen sich im Mondlicht mit flüssigem Gold, dieser weiche, metallene Glanz ist bei Tageslicht niemals zu sehen.

Fürst Myschkin

Eines Morgens im November saß er auf dem Holunderstrauch bei der Haustür. Stolz und edel, aber doch auch ein bißchen fremd und verloren. Wie eben Fürst Myschkin im Zug nach Petersburg gesessen hatte, mit seinem in verblichenes Seidentuch gewickelten armseligen Reisebündel. Da stand sein Name auch schon fest, er war in unser Haus geraten wie Fürst Myschkin zu den Jepantschins. Vielleicht sind auch wir ein wenig miteinander verwandt, ich weiß es nicht, geblieben aber ist eine Aura von Fremdheit, eine echte und wahre, wie sie eben Individualisten im Verkehr miteinander auszeichnet.

Fürst Myschkin führt sein eigenes Leben. Er liebt es, am Tag zu schlafen, denn Katzen sind Nachttiere. Im Sommer schläft er in einer Mulde im hohen Gras, im Winter auf einer Couch im Haus. Gegen achtzehn Uhr nimmt er sein Nachtmahl ein, das er im Laufe des Tages schon einmal begutachtet hat. Am liebsten ist ihm gekochter Fisch oder gekochtes Fleisch, auf rohes Fleisch ist er weniger aus als Chichi. Ein erwachsener Kater – natürlich auch die Katze – braucht einmal am Tag etwas zu fressen. Myschkin verteilt seine Ration über die ganze Nacht. Die letzten Happen verzehrt er morgens, bevor er sich für den Rest des Tages zur Ruhe begibt. Je älter ein Kater wird, desto weniger ausgiebig schnurrt er. Als ein Zeichen vertrauensvoller Sympathie ist schon anzusehen, wenn er in Achterschleifen die Beine des jeweils von ihm Bevorzugten umkreist. Dann darf man ihn auch anfassen und streicheln. Aber wehe, versucht man es, wenn der Fürst gerade nicht dazu aufgelegt ist! Im günstigsten Fall gibt er sein Mißbehagen in einem kurzen, knurrenden Fauchlaut kund, der ein bißchen an Raubtiergebrüll erinnert. Natürlich können Katzen nicht brüllen, ihr Zungenbein ist verknöchert, das der Großkatzen ist elastisch. Dafür kommen die Großkatzen aber auch mit dem Schnurren nicht gut zurecht, nur beim Einatmen gelingt ihnen der Schnurrlaut. Manchmal spart Myschkin sich auch das Knurren und umklammert statt dessen mit herausgestreckten Krallen die Hand, die ihn berühren möchte, und man tut gut daran, sich sehr vorsichtig und vor allem langsam aus dieser Umarmung zu lösen.

Der Katzenunkundige pflegt dann festzustellen, Katzen seien falsch, man habe es doch gut gemeint. Katzen sind natürlich nicht im mindesten falsch, sie sind nur Geschöpfe, deren Wesensart man respektieren sollte. Nur ein törichter Mensch kann sich einbilden, die Katzen seien für ihn da. Er ist allenfalls für die Katzen da. Sie brauchen ihn, weil es der Mensch war, der sie in Jahrhunderten domestiziert hat, ihnen Nahrung und Obdach gibt, und verhindert, daß sie sich wieder zurück in Wildkatzen verwandeln, vor denen kein Vogel, kein Eichhörnchen, kein Küken sicher wäre, fehlte ihnen der Napf am häuslichen Herd.

Katzen, die gut und ausreichend gefüttert werden, halte ich nach jahrelanger Beobachtung für verhältnismäßig vogelfromm. Ich habe viele Bruten der bei uns im Garten nistenden Stare, Amseln, Kohlmeisen, Spatzen und Rotschwänzchen entstehen und nach ihrem Flüggewerden unangefochten das Nest verlassen sehen. In den zwei Jahren, die Fürst Myschkin zu uns gehört, hat sich nichts daran geändert. Ein Finkenpärchen teilte einen Sommer lang allmorgendlich unser Frühstück, und es trank noch die Teetassen leer, wenn wir vom Tisch aufgestanden waren. Bei Chichi, der nach allem hascht, was an seiner Nase vorüberfliegt, bleibt abzuwarten, wie er sich mit den Vögeln stellt. Doch viele Abhandlungen, die sich mit dem Verhältnis von Katzen zu Vögeln befassen, versichern, es seien immer nur die schwachen und kranken Vögel, die der Katze zum Opfer fallen. Ich halte das nicht für einen tröstlichen Aberglauben. Ich habe einmal ein Amselmännchen Chichi so gezielt angreifen sehen, daß er entsetzt ins Haus und unter einen Schrank flüchtete. Trotzdem will ich nicht bestreiten, daß eine Katze die Lust an der Jagd überkommen kann. Es bliebe noch zu untersuchen, ob nicht der Mensch in weit größerem Maße der Feind der Vögel ist, in seiner unbegreiflichen Sucht, seine Gärten so naturfern wie möglich zu gestalten, mit exotischen Pflanzen und Bäumen, mit kahlgeschorenem Rasen, mit ewig gleichen quaderförmig getrimmten Hecken, in denen die Vögel keinen Lebensraum mehr finden – und auch über den Garten hinaus nicht in einer vom Menschen mehr und mehr ausgeräumten, zubetonierten Welt.

Wer ein Kätzchen aufziehen will, braucht Zeit, viel Zeit. Es gibt nichts Unverantwortlicheres, als es um seiner Possierlichkeit willen besitzen zu wollen. Das ist schlimm und durchaus nicht im Sinn des Kätzchens. Eine Katze ist kein Spielzeug, sie ist ein Individuum. Sie braucht Pflege, viel Pflege. Wer also einen Terminkalender mit Einladungen außer Haus hat, tut gut daran, rechtzeitig abzusagen. Wem das peinlich ist, der suche nach glaubhaften Ausflüchten. Oder er schaffe sich kein Kätzchen an. Kleine Katzen sind wie Babys. Sie benötigen – außer dem täglichen Bad des Säuglings – die gleiche Wartung. Solange das Jungtier noch bei der Mutter ist, tritt die menschliche Zusatzpflege erst in der vierten bis fünften Woche in Kraft. Bis dahin reicht für das Kleine, wie für das Baby, die Muttermilch aus. Wenn dann aber die Milchzähne durchbrechen, muß mit der Zufütterung begonnen werden. Das Kätzchen erhält nun zweimal am Tag, am besten mittags und abends, sehr fein zerkleinertes rohes Fleisch, einen Eßlöffel voll und angewärmt. Im Fleisch sind die Stoffe, die es zusätzlich zur Muttermilch braucht. Lebte es noch in der Wildnis, brächte die Katzenmutter ihrem Wurf um diese Zeit die ersten Mäuse, die mit nadelscharfen Zähnen zernagt würden. Zieht man mehrere gleichaltrige Tiere zusammen auf, achte man darauf, daß jedes einzelne genau seinen Anteil an Fleisch bekommt. Denn es gibt auch unter den Kleinen gierige und langsame. Den gierigen macht es nicht das geringste aus, den langsamen alles wegzufressen. Es hat manchmal sogar den Anschein, als fräßen sie besonders schnell, um sich so noch den andern Anteil einzuverleiben. Das Fleisch, das verfüttert wird, muß einwandfrei sein, denn Katzen sind nicht Aasfresser wie Hunde. Am liebsten mögen sie fettloses Rindfleisch, aber auch mageres Hammelfleisch verschmähen sie nicht. Leber und Nieren lasse ich heute bei der Fütterung lieber weg, weil ich fürchte, sie enthalten Cadmium und andere Schadstoffe. Von den übrigen Innereien bevorzugen Katzen Herz, das ist kräftiges Muskelfleisch. Vor Pansen oder Kutteln, die an sich vitaminreich sind, weichen sie entsetzt zurück, sie sind ihnen wohl zu fleischunähnlich. Manche Katzen mögen Lunge. Meine nicht.

Aber Fleisch ist teuer. Wer aus diesem Grund eine reine Fleischzufütterung umgehen will, kann auf die reichlich im Handel angebotenen Katzennahrung aus Konserven zurückgreifen. Sie verheißt neben Fisch und Fleisch tierische Nebenprodukte, Mineralstoffe, pflanzliche Eiweißextrakte – aber auch Farbstoffe und Konservierungsmittel. Erwachsene Katzen mögen solche Konservennahrung ausgesprochen gern. Vor allem, weil man ihnen zwischen Geflügelfleisch, Wild, Rind und Fisch viel Abwechslung bieten kann. Doch für die Aufzucht meiner Kleinen bleibe ich lieber beim Fleisch, zumindest in den ersten vier Monaten. Zur Belohnung habe ich tagtäglich den Anblick blankfelliger, kraftvoller, stolzer Gesellen, die bei der Fliegenjagd viermal so hoch springen, wie sie groß sind, die Bäume im Spiel hinauf- und hinunterklettern und im Weit- und Hochsprung, proportional zu ihrer Körpergröße, das Olympiamaß beträchtlich hinter sich lassen.

Neben der Nahrung aus rohem Fleisch erhält das Kätzchen von der fünften Woche ab Zukost aus gekochtem Fleisch oder gekochtem Fisch. Vor der Verfütterung von rohem Fisch kann nicht nachdrücklich genug gewarnt werden; er ist eine der Ursachen zur Übertragbarkeit von Parasiten. Man hüte sich davor, nur filetierten Fisch zu kaufen, in der Annahme, etwas besonders Gutes für die Kleinen zu tun. Fischfilet hat natürlich den Vorteil, daß es grätenlos ist und das Kätzchen sich keine Gräte in den Hals spießen kann. Doch gerade die Gräten enthalten den Kalk, der dem Knochenaufbau dient. Deshalb mischt man am besten Kabeljau- oder Schellfischfilet mit grünem Hering, weil die Gräten des Herings weich sind und sich beim Kochen mit der Fischmasse vermengen. Ich bereite immer abwechselnd diese Gerichte für ein paar Tage vor und hebe sie dann im Kühlschrank auf. Ganz wichtig ist natürlich, daß man alles, auch das rohe Fleisch, vorm Verfüttern auf Zimmertemperatur erwärmt. Keine Katze, auch die erwachsene nicht, verträgt eiskalte Nahrung. Weiter achte man darauf, daß die Kleinen bis zu sechsmal am Tag etwas vorgesetzt bekommen, in der Regel melden sie sich. Ist man gerade eilig, oder das Vorbereitete ist ausgegangen, kann man, wie gesagt, auch auf Büchsennahrung zurückgreifen.

Das gekochte Fleisch und den gekochten Fisch versetze ich nach dem Kochen mit Haferflocken. Die Katze hat kurze Därme, man kann sie also nicht mit Gemüse oder Kartoffeln füttern. Wo wäre ihr das je in freier Wildbahn widerfahren? Bei aller Domestiziertheit hat sich ihr Organismus ja nicht umgebildet. Trotzdem sollte man besonders einer Stadtkatze, die nicht wie die Katze auf dem Land nach Herzenslust Gras abweiden kann, hin und wieder ein wenig geschabte Mohrrüben geben.

Wie wichtig es ist, den Katzen, ob groß oder klein, nur in sauberen Gefäßen anzurichten, sollte nicht besonders betont werden müssen. Auch das, was sie zu sich nehmen, muß einwandfrei sein, angesäuerte Milch und angesäuerter Fisch können schwere Magen- und Darmstörungen verursachen. Auch reichlich frisches Wasser verachten sie nicht. Fürst Myschkin zum Beispiel trinkt lieber Wasser als Milch. Die Kätzchen allerdings benötigen die Milch noch zur Ernährung, denn Milch enthält das für die Erhaltung der Zellen notwendige Milcheiweiß und viel Calcium, das dem Aufbau der Knochen und der Regelung der Herz- und Muskeltätigkeit dient. Es wird behauptet, sie mögen auch Milch, die mit etwas Sojamehl aufgekocht und mit Saccharin gesüßt ist, ich selbst habe keine Erfahrung damit gemacht. Ich habe nur Erfahrung mit Eiermilch, das ist kostspieliger, wird aber besonders gern genommen. Auf einen reichlichen Viertelliter Milch verquirle ich ein Eigelb, und alle meine vier Kater schwärmen für Eiermilch, selbst Fürst Myschkin, der gewöhnliche Milch sonst verachtungsvoll stehenläßt. Im Ei sind überdies viele wesentliche Aufbaustoffe so konzentriert, daß ein Ei eigentlich eine komplette Mahlzeit darstellt. Ich habe nur noch nie erlebt, daß Katzen auch dieser Meinung wären. Kaum haben sie mit Behagen ein Eigelb vom Schüsselchen geleckt, miauen sie nach voluminöserem Futter. Unter den Aufbaustoffen im Eigelb besonders wichtig ist das Vitamin D für die Festigung des Knochenbaus. Am Rande erwähnt sei noch, daß das Ei ein Schönheitselixier ist; sein Genuß macht das Fell der Katze seidenweich und schimmernd.

Bijou und Joujou, fressend

Bijou und Joujou sind nun eine Woche bei uns. Nachdem sie der Tasche entschlüpft waren, Eiermilch und Fisch zu sich genommen hatten, standen wir erwartungsvoll da, um zu sehen, was weiter geschähe. Bevor ich mich mit Katzen eingelassen hatte, vermutete ich, nur Hunde seien Nasentiere, nur sie nähmen, wo sie gehen und stehen, Witterung auf. Doch Bijou und Joujou, die winzigen, übertrafen die Hunde bei weitem. Zuerst wurde jeder Millimeter Teppich abgeschnüffelt, dann kamen die Stuhl- und Sesselbeine an die Reihe, dann die Tischbeine. Nichts blieb unberührt. So tasteten sie sich langsam zur Verandatür vor. Nachdem sie mit ihren Nasen die Türfüllung und die Türkanten hinauf und hinunter abgetastet hatten, wagten sie den Gang auf die Veranda. Ich sage ›wagten‹, denn sie kannten das Leben bisher nur innerhalb der vier Wände, mit Teppichen und ein paar Ecken, um die man unversehens herumspringen konnte. Ihre Ziehmutter fürchtete, die freie Natur werde sie verwirren, sie könnten immer weiter der Nase nach gehen und nicht mehr zurückfinden. Diese Erfahrung hatte ich zwar nie gemacht, doch die Sorge, es könnte etwas derartiges passieren, zumal zu befürchten stand, die Kleinen wollten zu Mutter Jacky zurück, riet zur Vorsicht. In Eile wurde mit einem Klapptisch der Verandaausgang zugestellt. Wir atmeten auf, der Klapptisch paßte, und wir waren schneller gewesen als die Katzen. Kaum hatten wir aufgeatmet, saßen beide Käterchen bereits auf der Verandabrüstung. Reichlich ein Meter hoch saßen sie dort und schauten erstaunt in den Garten hinunter. Behutsam nahmen wir sie fort, denn der Sprung in den Garten hinab wäre zu tief gewesen. Sie wehrten sich nicht, angefaßt zu werden, doch die Verandabrüstung bot ihnen auch nicht die Wahl für eine andere Entscheidung. Man fasse Kätzchen übrigens immer unter dem Bauch, mit der anderen Hand halte man das kleine Hinterteil und die Hinterbeine. Kein Mensch soll meinen, er könne, wie die Katzenmutter, das Kleine im Nacken greifen. Das ist sträflich verkehrt. Beim mütterlichen Griff mit den Zähnen in den Nacken weiß das Kätzchen, daß ihm nichts geschieht. Sobald aber auch der vertrauteste Mensch das Kätzchen so packt, ist die Spanne zum zuversichtlichen Sich-in-die-Hand-geben größer, die Muskulatur des Kätzchens ist gespannter als beim mütterlichen Zugriff, und es kann leicht zu Zerrungen kommen. Daran denke man immer, wenn man die Hand nach den Kleinen ausstreckt.

Da die Verbarrikadierung des Verandaausgangs nur halb so hoch war wie die Brüstung, muß ich wohl niemandem beschreiben, wie bald schon Bijou und Joujou der Sprung in den Garten gelang. Die gepflasterte Sitzecke neben der Veranda passierten sie unangefochten. Doch dann kam das Merkwürdige: vertraut waren ihnen, wie gesagt, Teppich, Fußboden, Sessel und Stuhl. Aber nun war Gras da. Vorsichtig setzten sie die Pfoten, schnupperten an den Halmen, niesten und wagten sich weiter. Stephan hatte mir irgendwann einmal erzählt, die Berührung mit einem fremden Element wirke sich auf ein Tier lähmend aus. Das war zu Zeiten von Chéri gewesen. Und da stimmte es. Das kleine, kaum acht Wochen alte Käterchen taumelte im Gras und drohte ständig umzufallen. Auch er war ein Teppichkater von Hause aus. Bijou und Joujou benahmen sich anders; sie waren aber auch älter, drei Wochen zumindest, und fast doppelt so groß. Nach dem ersten vorsichtigen Tasten wagten sie kleine Sprünge. Außerdem waren sie zu zweit, und zu zweit, wie der Mensch weiß, meistert man das Ungewohnte natürlich besser. Diese Zweisamkeit wird in ihrem Kinderdasein noch lange eine Rolle spielen, und ich frage mich, ob überhaupt je der Augenblick kommt, wo sie einander als Fremde betrachten.

Da sich Chichi inzwischen von seinem zurückhaltenden Staunen erholt hatte und Gewitterwolken aufzogen, nahmen wir die Kleinen von der Wiese auf und trugen sie auf die Veranda zurück. Wir hatten Glück, denn dieser Zeitpunkt deckte sich genau mit ihrem Bedürfnis nach Siesta. Sie beschnupperten Verandatür und Türschwelle noch einmal ausgiebig, schritten dann auf das Eiermilchnäpfchen zu – die erste Begegnung mit etwas bereits Vertrautem – und ließen sich dann bereitwillig in den auf einem Sessel stehenden vorbereiteten kleinen Wäschekorb heben. Auf diesen Korb hatte ich meine Hoffnung gesetzt; in ihm waren sie von Mutter Jacky zur Welt gebracht worden. Vier an der Zahl, zwei schwarze und zwei rotgeringelte. Ein schwarzes und ein rotes waren weiblichen Geschlechts gewesen und zum Töten in die veterinärärztliche Klinik gebracht worden. Wenn man bedenkt, welch schreckliche Tötungsarten der Mensch für die Katzen erfunden hat, so gereicht ihm das wahrlich nicht zur Ehre: die Neugeborenen werden qualvoll ertränkt, mit dem Kopf auf einen Stein geschlagen oder achtlos beiseite geworfen, damit sie verhungern. Sie klinisch töten zu lassen garantiert zumindest einen schnellen, schmerzlosen Tod. Auch ein eben geborenes Katzenjunges ist ein Wunder an Vollkommenheit. Es hat ein seidenweiches Fellchen, wohlausgebildete Krallen und ein zierliches Schwänzchen. Die Augen öffnet es zwischen dem sechsten und achten Tag, sie sind lila-veilchenblau, unbestimmbar wie bei kleinen Kindern. Viel später erst nehmen sie nach und nach ihre endgültige Farbe an. So werden Bijous Augen einmal grün sein wie die seiner Mutter, vorläufig sind sie eher blau und nur dann grün, wenn sich das Gras darin spiegelt. Doch zurück zum Korb. Trotz langen Lüftens und Auswischens hoffte ich, daß sie vermittels ihrer geschulten Nasen noch einiges wahrnähmen. Und so war es auch. Sie rochen an den Rändern, an den Griffen, sie drehten und wendeten sich, die Einlage aus Kissen, altem Bademantel und frischem Handtuch kannten sie natürlich nicht. Doch irgendein Geruch muß ihnen etwas ins Gedächtnis gerufen haben, sie sperrten gähnend die Mäulchen auf, so daß man ihre nadelspitzen Zähne und den rosa Gaumen sah, sie streckten sich und fanden eine Liegestellung so tiefer Zufriedenheit, um die man sie hätte beneiden können. Bijou, der breitere und etwas längere, nahm Joujou zwischen Vorder- und Hinterbeine. Joujou hatte seinen Kopf mit dem Kinn nach oben gekehrt und sein Schwänzchen kunstvoll um sich geschlungen. Bijou leckte ihn den Hals hinauf bis zu den Ohren, eine überaus rührend anzusehende Geste, die er nur Jacky abgeguckt haben konnte.

Sie schliefen lange. Chichi umwanderte mehrmals den Korb, roch an den schlafenden Kleinen und spielte, da sich nichts rühren wollte, vor Verzweiflung Ball. Als er seinen Kopf zum x-ten Mal über den Korbrand gestreckt hatte, wachte Joujou auf. Er gähnte, doch angesichts des fremden Katerkopfes verwandelte sich sein Gähnen augenblicklich in Fauchen. Ein zischendes, knurrendes Geräusch, bei weit geöffnetem Mäulchen. Das sollte für die nächsten Tage seine Hauptbeschäftigung bleiben. Sobald er Chichi sah, fauchte er, die Vorderpfoten fest auf den Boden gestemmt, das Nackenfell leicht gesträubt. Bijou zog es vor, bei jeder Begegnung mit Chichi in einem schützenden Unterschlupf zu verschwinden. Er fauchte nur, wenn sich weit und breit kein Unterschlupf bot. Aber er fauchte gelassener, fast schon männlicher und nachdrücklicher als Joujou. Joujou fauchte wie eine aufgeregte Dampflok, doch auch aggressiv. Er wich keinen Schritt dabei zurück. Sein Fauchen paßte zu seiner drahtigen, mageren Gestalt. Er war eine Art Neurastheniker, Bijou dagegen, von der wohlproportionierten Leiblichkeit bis zum blitzschnellen Erfassen der günstigsten Gelegenheit zu verschwinden, war die Ruhe selbst.

Joujou

So saß er auch gerade gut geschützt unterm Schrank, als Chichi sich anschickte, durch die angelehnte Verandatür in den leise tröpfelnden Regen hinauszugehen. Joujou fauchte vom Korbrand her ihm noch einmal nach. Katzen gehen höchst ungern im Regen spazieren. Doch hier hatte etwas anderes Chichis eiliges Hinausgehen bewirkt. Chichi ist ein reinliches Tier, und mit drei Sprüngen erreichte er dichtes Gebüsch. Die diesbezüglichen Gepflogenheiten von Bijou und Joujou waren Neuland für mich. Ihre Ziehmutter hatte zwar diskrete Stellen für die unvermeidlichen Geschäftchen eingerichtet, aber vielleicht teilten sich zu viele Katzen darin. So hatten es die beiden vorgezogen, es einmal hier und einmal da zu versuchen. Möglichst nicht dort, wohin die anderen gingen. Die Katze ist, wie gesagt, ein auf Reinlichkeit bedachtes Tier, man darf es nur nicht an der nötigen Unterstützung fehlen lassen. Da ich beabsichtigte, Bijou und Joujou nachts im geschlossenen Raum zu halten, mußte ich also ein Katzenklo für sie einrichten. Das ist eigentlich nur etwas für Stadtkatzen. Die Landkatzen, die in Schuppen und Scheunen zu nächtigen gewöhnt sind, haben immer die freie Natur zur Verfügung. Bijou und Joujou waren ein Mittelding zwischen Stadt- und Landkatze. Sie hatten so nah an der Chaussee in einem mangelhaft eingezäunten Grundstück gewohnt, daß ihre Ziehmutter es nicht wagen konnte, sie in den Garten gehen zu lassen. Den Zaun hätten sie mit Leichtigkeit über- und unterklettert, und auf der stark befahrenen Durchgangsstraße wären sie mit Sicherheit umgekommen. Natürlich wäre es die Aufgabe von Mutter Jacky gewesen, ihre Kleinen zur Reinlichkeit zu erziehen, denn solange sie bei der Katzenmutter im Korb liegen, säubert sie die Kleinen mehrmals täglich, vom Kopf bis zum Schwanz. Auch die ersten Schritte der Jungen außerhalb des Korbes und außer Haus werden von der Katzenmutter sorgsam überwacht. So lehrt sie ihre Jungen bald, wie sie sich ein Loch zu scharren haben und wie sie es nach verrichteten Dingen wieder zukratzen müssen. Die Kleinen sind darin lange ungeschickt, sie kratzen zwar andächtig und umständlich, setzen sich aber anfangs nie auf die so hergerichtete Vertiefung. Und wenn sie sie zuscharren, haben sie meist schon ein paar Schritte vorwärts getan und kratzen zwar emsig doch völlig umsonst. Ganz zu Beginn von Bijous und Joujous Versuchen im Garten scharrte Chichi der Kleinen Exkremente doppelt und dreifach ein. Ich glaube, weniger aus Hilfsbereitschaft als mehr aus der eingeborenen Erkenntnis, ein Feind – natürlich ein fremder Kater – könnte diese Stelle aufspüren und sich Rechte anmaßen, die ihm nicht zustehen.

Bijou

Bijous und Joujous Katzenklos sind zwei ovale dreizehn Zentimeter hohe Plastikwannen von einem halben Meter Durchmesser, gefüllt mit einer mindestens drei Zentimeter