Impressum

© 1976/2013 Pabel-Moewig Verlag GmbH,

Pabel ebook, Rastatt.

ISBN: 978-3-95439-250-6

Internet: www.vpm.de und E-Mail: info@vpm.de

1.

Der Seewolf blickte zum Himmel hinauf und musterte mißtrauisch die zerfaserten Wolken, die im unwirklichen Licht der Sonne messinggelb schimmerten. Noch hielt die glühendheiße Brise aus, die die schlanke „Isabella III.“ nach Nordwesten vor sich hintrieb, doch der Seewolf wußte, daß sich der Wind bald legen würde. Die Vorzeichen waren untrüglich.

Ben Brighton schlief noch in seiner Kammer. Er hatte die Wache von vier Uhr morgens gehabt. Auch die meisten der anderen Männer schliefen unter Deck, da der Wind bisher mit gleichbleibender Stärke geweht hatte und nur wenige Männer nötig waren, die Segel zu brassen.

Viele von ihnen würden von dem Reichtum träumen, den sie in den Laderäumen der „Isabella“ mit sich führten.

Ein Lächeln glitt über die Züge des Seewolfs, als er daran dachte, daß seine Beute vielleicht schon größer war als die von Drake, der ein paar Tage weiter nördlich mit der „Golden Hind“ an der Küste entlangsegelte.

Obwohl in der Menge am geringsten, so war doch der Schatz, den sie auf der Chincha-Insel Isla del Medio gefunden hatten weitaus am wertvollsten. Hasard hatte die schönsten Stücke in seine Kammer bringen lassen. Immer wieder schaute er sie sich an, und wenn er daran dachte, mit welcher Brutalität die Spanier diese Kunstwerke einfach einschmolzen, um das reine Metall oder die Edelsteine nach Spanien schaffen zu lassen, schnitt es ihm ins Herz. Er wußte, daß diesen Kleinoden in England wahrscheinlich kein besseres Schicksal beschieden war. Am liebsten hätte er die schönsten Stücke ihren Besitzern zurückgegeben, aber er war sich darüber im klaren, daß es nur eine Frage der Zeit war, bis sich die Schätze wieder in den Händen der spanischen Conquisadoren befanden.

Der Wind war plötzlich verschwunden, als hätte der Himmel aufgehört zu atmen. Die Segel begannen zu killen, und Pete Ballie, der am Kolderstock stand, meldete, daß er den Kurs nicht mehr halten könne.

Der Seewolf nickte Ferris Tucker zu, der sich unter der Back erhoben hatte. Der rothaarige Riese warf einen kurzen Blick zum Himmel hinauf und wußte Bescheid.

„Alle Mann an Deck?“ fragte er.

Der Seewolf nickte.

„Beeil dich, Ferris“, erwiderte er. „Ich traue dem Frieden nicht. Laß die Segel bergen – bis auf die Fock und die Blinde.“

Ferris Tucker schaute sich um. Bis auf die dünnen, zerfaserten Wolken war am Himmel nichts zu erkennen. Er hob die Schultern. Wenn der Seewolf meinte, es würde ein Sturm aufkommen, so mußte das stimmen. Der schwarzhaarige Satansbraten hatte sich noch nie in solchen Dingen getäuscht. Ferris Tucker konnte sich jedenfalls nicht daran erinnern.

Hasard stand an der Galerie des Quarterdecks und beobachtete die Männer bei der Arbeit. Seit seine Crew um dreizehn Männer angewachsen war, war alles leichter für ihn geworden.

Die Karibik-Piraten waren vielleicht nicht gerade das, was man als Vertrauenspersonen bezeichnen würde, aber eines stand fest: Sie waren ausnahmslos alles hervorragende Seeleute.

Jean Ribault, der Franzose, grinste Hasard an, als er sich von ihm beobachtet fühlte. Der Seewolf blickte ruhig weiter. Um den Franzosen brauchte er sich nicht zu sorgen – ebensowenig um Jeff Bowie, den Engländer, der seine Peitschenhiebe, die ihm sein ehemaliger Kapitän Mac-Dundee-Einohr hatte verabreichen lassen, schon längst vergessen hatte. Auch der alte Will Thorne, in dessen Armen noch die Kraft eines Zwanzigjährigen steckten, war ein anständiger Mann. Er schien froh zu sein, auf der „Isabella“ fahren zu dürfen.

Bei den anderen Männern war sich der Seewolf nicht sicher. Der bärenstarke Ire Patrick O’Driscoll hielt sich bisher zurück. Er redete nur wenig. Ebenso die beiden Dänen und die beiden Holländer, die sich von den anderen ein bißchen absonderten.

Am wenigsten konnte Hasard den dürren Gordon Watts leiden. Der Mann mit dem Geiergesicht riß die Klappe ziemlich weit auf und wurde von der Mannschaft schon als Spinner bezeichnet. Hasard hatte ihn auf den ersten Blick durchschaut. Hinter seiner Quasselei verbarg er seine wirklichen Gedanken, die aber in seinen Blicken zu lesen waren. Er suchte überall nach Informationen und redete jedem nach dem Munde. Es war nur noch eine Frage der Zeit, wann der dürre Engländer damit beginnen würde, die Leute gegeneinander auszuspielen oder sie sogar aufeinanderzuhetzen.

Der Seewolf grinste grimmig. Er würde sofort merken, was los war, und dann rettete Watts nichts mehr vor einer kleinen Reise am Tampen unter dem Kiel der „Isabella“ hindurch.

„Laß die Kanonen dreifach festzurren, Ferris“, sagte der Seewolf, als die Segel geborgen waren. „Ribault, du nimmst dir ein paar Männer und sicherst die Rahen.“

„Aye, aye“, sagte der Franzose grinsend und drehte sich um, ehe Hasard noch etwas sagen konnte.

Dir werde ich das Grinsen eines Tages auch noch austreiben, dachte der Seewolf. Er ging zum Rudergänger hinüber, der nur eben mit dem Kopf das Achterdeck überragte.

Pete Ballie fluchte ununterbrochen, weil er das Schiff nicht auf Kurs halten konnte. Wütend schlug er gegen den Kolderstock.

„Spar dir deine Kraft für den Sturm auf“, sagte Hasard trocken. „Ich schicke dir drei Männer hinunter, die dir zur Hand gehen.“

„Such aber welche aus, die ein bißchen Mumm in den Knochen haben“, erwiderte Pete, „sonst laß mich lieber gleich allein hier unten.“

Der Seewolf wandte sich lächelnd ab. Er rief Blacky, den Engländer Jeff Bowie und den semmelblonden Kleiderschrank Buck Buchanan zu sich. Buchanan wirkte etwas schwerfällig, aber er hatte Kraft wie ein Ochse. Mit seinem Denkapparat war nicht viel los, doch er war gefällig und freundlich. Man sah ihm nicht an, welch grausamer Kämpfer er sein konnte. Hasard lief heute noch ein Schauer über den Rücken, wenn er daran dachte, wie der blonde Kleiderschrank unter seinen ehemaligen Kameraden auf der Silbergaleone aufgeräumt hatte.

Pete Ballie war mit Hasards Wahl einverstanden.

Hinter sich hörte Hasard das leise Knarren der Tür, die zu den Kammern führte. Er blickte sich um und sah Ben Brighton, der sich verschlafen die Augen rieb.

„Was ist denn hier los?“ fragte er. „Läßt du die Manner ein bißchen schwitzen, damit sie kein Fett ansetzen?“

Ehe der Seewolf antworten konnte, tönte die helle Stimme Dan O’Flynns vom Großmars.

„Wolken achteraus! Sie nähern sich verflucht schnell!“

Der Seewolf und Ben Brighton sahen sich um.

Ben wurde ein bißchen blaß um die Nase, als er die schwarzen, quellenden Wolken sah, die sich wie drohende Ungeheuer über die Kimm schoben und das Meer zu verschlingen schienen.

„Warum hast du das Großsegel bergen lassen?“ fragte er Hasard. „Wenn wir es reffen, fahren wir sicherer damit als mit der Fock und der Blinde.“

„Und was willst du unternehmen, wenn der Sturm das Großsegel zerfetzt?“ fragte Hasard zurück. „Blinde und Sturmfock haben wir noch als Ersatz an Bord, ein Großsegel nicht. Und ohne Großsegel werden wir Drake nie wieder einholen.“

Ben Brighton nickte schweigend. Er schien sich zu fragen, warum er eigentlich immer wieder etwas sagte, wenn Hasard ihn doch jedesmal von der Richtigkeit seiner Entscheidung überzeugen konnte.

Der Seewolf sah, wie Ferris Tucker die letzten Luken verschalkte. Das teergetränkte Segeltuch würde verhindern, daß allzuviel Wasser ins Schiff lief. Dann brüllte der Schiffszimmermann seinen Leuten ein paar Befehle zu und verschwand mit ihnen unter Deck. Wahrscheinlich ging er noch einmal das ganze Schiff ab, um jede noch so kleine Ritze im Rumpf mit Werg zuzustopfen.

Hasard teilte die Männer ein, die die Segel bedienen sollten, und schickte die anderen unter Deck.

„Runter vom Mars!“ brüllte er Dan O’Flynn an, der bisher noch keine Anstalten gemacht hatte, seinen Ausguckposten zu verlassen. „Und vergiß deinen Affen nicht!“

Nebeneinander turnten Dan O’Flynn und Arwenack an den Wanten herunter. Der Seewolf konnte sich ein Grinsen nicht verkneifen. Je länger das Bürschchen sich mit Arwenack dort oben im Mars aufhielt, desto ähnlicher schien er ihm zu werden. Auf jeden Fall hatte er von dem Schimpansen schon eine Menge gelernt. Er kletterte jetzt noch eleganter in der Takelage herum als früher. Manchmal schien es, als wollen sich die beiden im Wettstreit messen.

Die Männer, die an Deck blieben, sicherten sich mit langen Leinen, die verhindern sollten, daß sie von den Brechern über Bord gerissen wurden.

Blitze zuckten durch die näherrükkenden Wolken, die bereits die südliche Hälfte des Himmels bedeckten und die Sonne verschluckt hatten.

Und dann brach das Inferno wie ein schwarzes, wirbelndes Ungeheuer über die „Isabella“ herein.

Die Brecher schlugen mit unvorstellbarer Gewalt von achtern über das Deck der „Isabella“. Schon die ersten größeren Wellen hatten das kleine Boot, das die „Isabella“ an einer Leine hinter sich herzog, gegen den Rumpf der Galeone geschleudert und fast das Ruder in Mitleidenschaft gezogen.

Der Seewolf hatte geflucht wie ein Fuhrknecht, weil niemand mehr an das Boot gedacht hatte. Zu schnell war das Ungewitter über die hereingebrochen. Hasard und Ben Brighton hatten sich an der Quarterdeckgalerie festgezurrt.

Der Seewolf sah mit einem Auge die grünschwarzen Wellenlawinen, die die schlanke Galeone vor sich herhetzten und sich dann schäumend und brüllend auf den wehrlosen Feind stürzten. Mit dem anderen Auge erfaßte der Seewolf die schwankende Masse des Schiffes, das immer wieder tief in die Wellentäler hinabstieß. Jedesmal sah es so aus, als ob die Blinde wegtauchen würde, doch dann riß das zum Zerreißen gespannte Segel die Galeone förmlich wieder hoch.

Hasard wußte, daß er richtig kalkuliert hatte. Sie liefen genau vor dem Wind, und durch die Blinde, die das Schiff förmlich nach vorn riß, verringerte sich die Gefahr für die Galeone, querzuschlagen. Sie gierte zwar bei heftigen Brechern, doch die vier Männer am Kolderstock brachten sie mit harten Ruderlagen schnell wieder auf Kurs.

Der Seewolf schrie dem neben ihm stehenden Ben Brighton etwas zu, doch in dem Heulen des Windes und dem unvorstellbaren Dröhnen der Wellen und Brechern war kein Wort zu verstehen. Hasard wies mit dem rechten Arm auf das Sturmsegel, das sie statt der normalen Fock fuhren.

Ben Brighton schüttelte den Kopf, denn es war stockdunkel, obwohl es erst Mittag sein konnte. Nur die grellen Blitze, die unablässig aus der schwarzen Hölle herabzuckten, rissen das Schiff immer wieder für Augenblicke aus der Finsternis.

Im weißen Licht des nächsten Blitzes sah Ben Brighton, was den Seewolf beunruhigte. Das Focksegel drohte am Steuerbordliek zu reißen. Er hob die Schultern und blickte Hasard an. Sie konnten nichts tun. Jetzt einen Mann hinaufschicken, war Mord. Die Brecher, die auf das Deck schlugen, würden ihn zerschmettern.

Vier Stunden tobte dieser Sturm jetzt, aber die Männer an Bord der „Isabella“ hatten das Gefühl, als wären schon Tage vergangen. Riesige Wassermassen strömten aus den tiefhängenden Wolken. Knöchelhoch stand das Wasser auf allen Decks. Es konnte nicht so schnell aus den Speigatten ablaufen, wie der Regen und die gischtenden Wellen es wieder aufs Deck warfen.

Der nächste zuckende Blitz enthüllte dem Seewolf das, was er schon erwartet hatte. Das Sturmsegel am Fockmast hing in Fetzen herab. Durch das Brausen der Elemente meinte Hasard das Schreien Pete Ballies zu vernehmen. Er spürte, wie die schlanke Galeone zu gieren begann.

Ben Brighton begann mit den Armen zu fuchteln. Hasard sah, wie sich seine Augen an einer hohen, schaumgekrönten Welle festsogen, die mit dumpfem Dröhnen von schräg achteraus auf die Steuerbordseite zurollte.

Die „Isabella“ krängte nach Backbord.

„Gegenruder!“ brüllte der Seewolf aus Leibeskräften, doch er wußte, daß es zwecklos war. In dieser Hölle drangen seine Worte nicht weiter als bis zu seiner Nasenspitze.

Hasards Hände krallten sich in das Holz der Galerie. Wenn die Welle sie in dieser Lage überrollte, war es um die „Isabella“ und ihre Besatzung geschehen. Er schloß die Augen, die vom Salzwasser brannten.

Gib Gegenruder, Pete! betete er lautlos.

Die Decksplanken erzitterten unter dem Druck der tobenden Elemente. Hasard merkte, wie sich die „Isabella“ aufrichtete. Er öffnete die schmerzenden Augen und sah, daß sich die riesige Wellenlawine jetzt genau achterlich der Galeone befand.

Pete Ballie und seine drei bärenstarken Männer hatten es geschafft, das Ruder im letzten Moment herumzureißen.

Und dann war das Wasser über ihnen. Der Seewolf fühlte sich wie eine Fliege, nach der mit einer nassen Fliegenpatsche geschlagen wird. Die Wassermassen waren hart wie Holz. Sie schleuderten ihn gegen die Quarterdeckgalerie und preßten ihm die Luft aus den Lungen. Keuchend wollte er Atem schöpfen, aber überall um ihn herum war Wasser. Er schluckte hart, und als er endlich wieder Luft in die gequälten Lungen saugen konnte, fühlte er sich wie zerschlagen.

Er warf einen Blick über die Kuhl. Im Zucken des Blitzes sah er, wie sich die Männer an den Steuerbord- und Backbordbrassen wieder erhoben. Hart preßte er die Zähne aufeinander. Im Widerschein des Blitzes, der noch in seinen Pupillen nachflackerte, sah er das Bild, das er erwartet hatte: Die Männer an den Schoten und Brassen blickten zu ihm hinauf. Sie warteten auf seinen Befehl, das Ersatzsturmsegel, das Will Thorne unter Deck bereithielt, an der Fockrah anzuschlagen.

Der Seewolf warf einen Blick auf die Blinde. Würde sie dem ungeheuren Druck des Sturmes standhalten? Hasard bezweifelte es. Wenn er sich darauf verließ, spielte er mit dem Feuer, denn wenn sie ebenfalls zerfetzt wurde, waren sie endgültig verloren.

Der Seewolf wußte, daß jeder seiner Männer seinem Befehl gehorchen würde, ohne auch nur einen Lidschlag lang zu zögern. Aber es ging ihm wider die Natur, in dieser Situation seine Männer die selbstmörderische Arbeit allein ausführen zu lassen.

Er legte Ben Brighton kurz die Hand auf die Schulter. Dann löste er die Leine, mit der er sich an der Galerie festgezurrt hatte. Ben Brighton wollte ihn zurückhalten, doch Hasard war schon auf dem Weg zur Kuhl.

Seine Hände krampften sich um das Holz einer Nagelbank und dann um die Taue, mit denen der Baum des Gaffelsegels festgezurrt war. Schritt für Schritt mußte er sich vorkämpfen, bis er endlich unten in der Kuhl stand und sich die Leine um den Leib band, die ihm eine Hand aus dem Dunkel reichte.

Im grellen Schein des nächsten Blitzes erkannte der Seewolf das breite Grinsen des Schweden Stenmark. Die langen blonden Haare klebten auf seiner Stirn.

Andere Männer tauchten auf. Smoky, Batuti und Gary Andrews. Und der Ire O’Driscoll, den der Seewolf zum erstenmal grinsen sah. Dieser Teufel schien sich im Augenblick sauwohl zu fühlen.

Mit wenigen Handbewegungen erklärte der Seewolf den Männern, daß sie keine andere Wahl hatten, als ein neues Focksegel zu setzen, wenn die „Isabella“ von den Brechern nicht zu Kleinholz geschlagen werden sollte.

Es war ein Kampf auf Leben und Tod. Manchmal glaubte der Seewolf, die See würde sie mitsamt dem Ersatzsegel verschlingen, doch schließlich hatten sie es geschafft.

Hasard arbeitete sich von der Nock der Fockrah zum Fockmars vor. Im Licht der unablässig herabzuckenden Blitze sah er, daß die gesamte Mannschaft an Deck war. Auf Handzeichen von Ben Brighton hin wurde das neue Sturmsegel gebraßt. Die Blinde hielt zum Glück immer noch. Sie riß die „Isabella“ weiter nach vorn und verhinderte, daß die schlanke Galeone querschlug.

Als der Seewolf wieder in der Kuhl stand und von den anderen Männern in Empfang genommen und unter die Back geführt wurde, glaubte er, auf seinen zitternden Beinen nicht mehr stehen zu können. In seinem rechten Arm hatte er einen Krampf, der sich nur langsam löste.

Schwer keuchend lagen die anderen fünf Männer neben ihm, die ihm geholfen hatten, das Focksegel anzuschlagen.

Es war ein Sturm, der den Männern das Mark aus den Knochen sog, und der Seewolf war froh, daß er auf einem Schiff wie die „Isabella“ fuhr, die trotz ihrer schlanken Abmessungen diesem Höllensturm zu trotzen vermochte.

Hasard dachte an Francis Drake und die „Golden Hind“. Er hoffte, daß sich der Sturm totgeritten hatte, wenn er drei oder vier Tagesreisen weiter nördlich Drakes Schiff erreichte.

In Augenblicken wie diesen haßte man die See wie sonst nichts auf der Welt, aber der Seewolf wußte, daß er sich dieser Herausforderung jederzeit wieder stellen würde.

Der Sturm war so schnell vorbei, wie er über sie hereingebrochen war. Erleichtert blickten die Männer der „Isabella“ den davonjagenden schwarzen Wolken nach und begrüßten den blauen Himmel und die Sonne wie einen totgeglaubten Freund.

Schwankend stand der Seewolf mit Ben Brighton und Ferris Tucker auf dem Achterdeck und beobachtete den verhältnismäßig geringen Schaden, den der fürchterliche Sturm in der Takelage der Galeone angerichtet hatte. Bis auf die Spieren an den Topps der Masten hatte die „Isabella“ das Inferno heil überstanden. Ferris Tucker hatte schon Anweisungen gegeben, die zersplitterten Spieren zu ersetzen.

Ben Brighton ließ alle Segel setzen. Der Wind blies immer noch kräftig aus südlicher Richtung. Piek- und Klaufall wurden vorgeheißt, und dann halste die „Isabella“ und jagte in nordwestlicher Richtung vor dem Wind her.

Der Seewolf sah seinen Männern an, wie fertig sie waren. In den Augen einiger der neuen Leute sah er Bewunderung, wenn sie zum Achterdeck aufblickten. Wahrscheinlich hielten sie den Seewolf für eine Art Zauberer, weil er es geschafft hatte, die Galeone heil durch den Sturm zu bringen, den der Höllenfürst persönlich gesandt zu haben schien.

Hasard grinste Ben Brighton an, der diese Blicke ebenfalls richtig gedeutet hatte.

„Du bist für die Piraten ein Wundermann“, sagte er, „oder sie glauben, daß du mit dem Leibhaftigen im Bunde stehst.“

„Das kann nicht schaden“, sagte der Seewolf grimmig. „Und wenn einer meint, er könne mit mir umgehen wie mit einem Normalsterblichen, dann werde ich ihm beweisen, daß ich der Satan persönlich bin.“

Ben Brighton pfiff durch die Zähne.

„Mir zittern schon die Knochen“, sagte er grinsend.

„Das gilt doch nicht für die alte Crew, du Blödmann.“

Hasard wandte sich um, als Ferris Tucker auftauchte, um zu berichten, daß sie schon bald mit dem Lenzen aufhören konnten. Es war verhältnismäßig wenig Wasser ins Schiff gedrungen. Am meisten durch das Koldergat auf dem Achterdeck. Die vier Männer, am Kolderstock hatten praktisch die ganze Zeit, in der der Sturm getobt hatte, unter einem Wasserfall gestanden. Jetzt saßen sie unter der Back, in trockenes Zeug gehüllt, und schlürften das heiße Getränk, das der Kutscher ihnen gebraut hatte.

Die schlanke Galeone schoß wie ein Pfeil durch das aufgewühlte Meer, das sich sehr viel langsamer beruhigte als der Himmel, der wieder sein strahlendes Blau zeigte.

Der Seewolf blickte nach vorn, wo Will Thorna und ein paar andere auf Ben Brightons Befehl die Blinde einholten und das Ersatzsegel anschlugen. Will Thorne sollte das Segel, das den Sturm so gut überstanden hatte, überprüfen, ob es Schaden erlitten hatte.

Die ersten Seevögel tauchten wieder auf und kreisten kreischend über dem Schiff.

Hasards Haß auf den mächtigen, unendlichen Ozean war wie weggewischt. Das Herz ging ihm auf, wenn er die zum Zerreißen geblähten Segel seines Schiffes betrachtete.

Hier war er in seinem Element. Er wußte, daß er ohne die See nicht leben konnte, auch wenn sie ihn eines Tages wahrscheinlich umbringen würde.

Ihr Kurs stand fest.

Francis Drake war auf dem Weg nach Panama. Dort, wo die Silberschiffe des Stillen Ozeans ihre wertvolle Ladung löschten, damit diese über den Isthmus von Panama nach Porto Bello geschafft werden konnte, würde sich El Draque, wie die Spanier Francis Drake nannten, auf die Lauer legen, um wie ein reißender Wolf in die Schafherde einzudringen.

Der Seewolf war sicher, daß er Drake finden würde. Er hatte ein schnelles Schiff – und eine Crew, mit der er dem Teufel die Schwanzhaare absegeln konnte.

2.

Der Sturm erreichte die „Golden Hind“ am Abend desselben Tages, an dem er auch die „Isabella“ gebeutelt hatte. Doch er hatte längst nicht mehr die Kraft wie ein paar Stunden zuvor.

Thomas Moone und Edwin Carberry hatten alle Vorsichtsmaßnahmen getroffen, obwohl es nicht aussah, als ob die „Golden Hind“ in Schwierigkeiten geraten könne.

Thomas Moone zog sich deshalb beruhigt zu den anderen Gentlemen zurück, die an diesem Abend von Francis Drake zum Nachtmahl geladen waren. Edwin Carberry übernahm die Wache bis Mitternacht.

Der Wind blies kräftig, wechselte aber zum Glück nicht. Carberry blickte zum Fockmast und dachte, daß sie auch das Marssegel hätten stehenlassen können. Der Profos war allein auf dem Achterdeck. Er spuckte nach Lee, als er das Gelächter aus der Kammer des Kapitäns hörte. Sein Gesicht verzog sich zu einem grimmigen Lächeln.

Er konnte die Männer, die Francis Drake um sich versammelt hatte, nicht leiden. Die einzige Ausnahme bildete Thomas Moone, aber auch dem blieb nichts weiter übrig, als den Mund zu halten, wenn die feinen Pinkel und Möchtegern-Abenteurer sich mit dem Kapitän über Dinge unterhielten, die nicht einmal ein lahmes Maultier interessierten.

Carberry dachte an die guten alten Zeiten zurück, als Francis Drake noch einer der ihren gewesen war. Obwohl er nie gesoffen und geflucht hatte, war er doch immer ihr Kapitän gewesen, der sich bedingungslos auf ihre Seite gestellt hatte, wenn es irgendeinem von der Mannschaft an den Kragen gehen sollte. Jetzt umgab er sich mit Speichelleckern wie dem jüngeren Bruder von Sir Thomas Doughty, den Drake vor der Durchfahrung der Magellanstraße hatte köpfen lassen. Es war das erstemal, daß Carberry den Henker gespielt hatte. Wenn er heute darüber nachdachte, konnte er wahrhaftig nicht sagen, daß es ihm Spaß bereitet hatte, einem Menschen den Kopf abzuschlagen, aber es quälten ihn auch keine Gewissensbisse.

Sir Thomas Doughty war ein Verräter und Meuterer gewesen, der um ein Haar Francis Drakes gesamte Mission zum Scheitern gebracht hätte. Was ihm auf Drakes Schiff widerfahren war, wäre mit ihm auf jedem anderen Schiff der Welt ebenfalls geschehen.

Der Lärm in der Kapitänskammer wurde lauter. Carberry versuchte nicht hinzuhören, aber es war leichter gesagt als getan. Er leckte sich die Lippen. Er dachte daran, daß die Männer in Drakes Kammer jetzt den schweren Wein in sich hineinschütteten, den Drake von der letzten Prise übernommen hatte. Carberry schlug mit der Faust auf die Reling. Seine Kehle fühlte sich plötzlich so trocken an, als wäre er ein paar Meilen durch die Wüste gelaufen.

Er drehte sich etwas weg, als eine Welle gegen den Rumpf der Galeone klatschte und die Gischt in einem dichten Schleier über ihn hinwegwehte.

Aus den Augenwinkeln heraus sah Carberry den schwarzen Schatten.

„Was, zum Henker ...“

Der Stoß traf ihn völlig unvorbereitet und erwischte ihn, als er gerade sein rechtes Bein angewinkelt hatte, um einen Schritt zur Seite zu treten. Gleichzeitig gierte die Galeone nach Backbord.

Carberry fühlte sich hochgehoben. Er versuchte, mit den Händen die Wanten des Großmastes zu erreichen, doch das gischtende Salzwasser, das ihm in die Augen gedrungen war, nahm ihm die Sicht.

Er begann zu brüllen wie ein Stier. Mit strampelnden Armen und Beinen segelte er über die Reling und tauchte kopfüber in die nächste Welle, die gegen den Rumpf der „Golden Hind“ schlug.

Edwin Carberry wußte, daß die Hölle nicht mehr fern war. Mit aller Kraft, die in seinem stählernen Körper steckte, wühlte er sich durch die Wassermassen nach oben. Er sah einen Schatten auf sich zurasen und packte in Sekundenschnelle zu.

Das Holz des nachgeschleppten Beibootes war glatt. Einen Moment glaubte Carberry, er würde sich nicht halten können, doch dann prallte seine Hand gegen eine Dolle und fand Halt.

Der Profos wurde mitgerissen. Wellen schlugen über ihm zusammen, versuchten ihn zu verschlingen und ihn von seinem Halt loszureißen.

Carberry ließ nicht locker. Er kämpfte um sein Leben.

Mit unmenschlicher Anstrengung gelang es ihm, sich an Bord des Beibootes zu ziehen. Er hatte Unmengen von Wasser geschluckt. Seine Augen schmerzten höllisch. Als er aufblickte, sah er nur schemenhaft die Umrisse des breiten Hecks, das in dem aufgewühlten Meer auf und nieder tanzte.

Carberry schrie sich die Kehle heiser.

Irgend jemand mußte ihn doch hören!

Er sah den Schatten, der zur Heckgalerie hinabkletterte und wollte aufatmen. Aber dann traf ihn die Erkenntnis wie ein Schock.

Dieser Schatten hatte ihn über die Reling gestoßen!

Wer war der Mann, der ihm nach dem Leben trachtete?

Zum erstenmal in seinem Leben spürte Edwin Carberry so etwas wie Angst in sich aufsteigen. Er sah, wie der Schatten sich zu der Stelle vorarbeitete, an der das Beiboot mit der Vorleine vertäut war.

Doughty! schoß es ihm durch den Kopf. Das mußte John Doughty sein!

Der Mann hatte die richtige Gelegenheit genutzt, sich dafür zu rächen, daß Carberry seinen Bruder geköpft und ihn selbst ausgepeitscht hatte!

Carberry schrie.

„Du verfluchter Hurensohn! Du Ausgeburt der Hölle! Du elendes Rübenschwein, laß deine dreckigen Pfoten von der Leine!“

Der Sturm riß ihm die Worte von den Lippen.

Carberry kroch im Boot nach vorn und packte die Vorleine. Er zerrte daran. Die Muskelstränge auf seinen Oberarmen schienen zerreißen zu wollen. Stück um Stück zog er sich näher an den Heckspiegel der „Golden Hind“ heran, der Rettung für ihn bedeutete.

Carberrys Augen waren weit aufgerissen. Sie versuchten, das Dunkel zu durchdringen und den Schatten zu identifizieren, der jetzt auf der Heckgalerie hockte und an der Vorleine des Beibootes hantierte.

Er konnte nichts erkennen. Eine Welle schlug über ihm zusammen. Der fürchterliche Druck des Seiles ließ von einem Augenblick zu anderen nach. Carberry fiel zurück. Er stieß gegen die harte Kante einer Ducht. Der Schmerz schnitt durch seinen Rücken, und er dachte für einen Moment, sein Rückgrat wäre gebrochen.

Er schluckte Wasser und spuckte es wieder aus. Er merkte kaum, daß er sich dabei übergab. Die Schaukelbewegungen des Bootes hatten sich verdoppelt. Seine Hände krallten sich in der Ducht fest. Langsam zog er sich hoch.

Es war reiner Zufall, daß er das in der Dunkelheit hell schimmernde Focksegel der „Golden Hind“ noch einmal sah, bevor die Galeone von der Finsternis verschluckt wurde.

Ein wilder Schrei brach aus Carberrys Kehle. Er dachte nicht daran, daß es niemanden gab, der ihn hören konnte. Er schrie sich die Seele aus dem Leib, bis ihn ein dichter Gischtschleier zum Schweigen brachte.

Wieder übergab er sich. Er würgte, obwohl er nichts mehr im Magen hatte. Der bittere Geschmack der Galle brachte ihn wieder zur Besinnung.

Er tastete sich vor und holte die Vorleine ein. Seine großen lederhäutigen Hände betasteten das Endes des Seils. Es gab keinen Zweifel. Es war nicht gebrochen. Jemand hatte es mit einem Messer durchtrennt.

Carberry schüttelte den Kopf. Er wollte nicht daran denken. Nicht jetzt. Er lebte, und solange noch ein Funken Leben in seinem Körper war, hatte er die verdammte Pflicht, um dieses Leben zu kämpfen.

Er band sich die Vorleine um den Leib und befestigte sie an Back- und Steuerbord an den Dollen. Das Boot tanzte wie eine Nußschale auf den immer stärker werdenden Wellen. Mit den Händen begann Carberry, das Wasser hinauszuschöpfen. Er arbeitete wie ein Verrückter. Nichts konnte ihn davon abbringen, mit aller Macht um sein Leben zu kämpfen, nachdem er sich erst einmal dazu entschlossen hatte.

Er merkte nicht, daß die ersten Sterne bereits am Himmel erschienen. Die Wolkenbänke waren nach Norden davongejagt und hatten einen blanken Himmel zurückgelassen. Noch tobte das Meer, aber nur selten schlug das Beiboot noch voll Wasser.

Als der erste graue Schimmer über der Kimm erschien, erwachte Carberry zu neuem Leben. Er hörte auf, Wasser zu schöpfen und ließ sich auf eine Ducht sinken. Seine schmerzenden und vom Salzwasser entzündeten Augen richteten sich auf den schmalen Streifen Lichtes, das den neuen Tag verkündete.

Der erste Sonnenstrahl entzündete in ihm einen Funken. Er atmete die scharfe, belebende Luft ein, die das Gewitter zurückgelassen hatte, und beugte sich hinunter, um die festgezurrten Riemen zu lösen.

Er war froh, daß er sie nicht während des Sturmes gelöst hatte. Vielleicht wären sie ihm weggerissen worden.

Er schob sie in die Dollen. Einen Moment lang überlegte er, ob er in dieselbe Richtung pullen sollte, in der die „Golden Hind“ verschwunden war. Aber dann verwarf er den Gedanken. Er wußte nicht, wie weit der Sturm sie von der peruanischen Küste fortgetrieben hatte. Auf alle Fälle war es besser, den Mittelweg zu wählen: nach Nordosten auf die Küste zu.

Carberry tauchte die Riemen ins Wasser und begann nach Nordosten zu pullen. Er sah die glutrote Sonne über der Kimm auftauchen. Noch wies sie ihm den Weg, doch bald schon würde sie der zweite grausame Feind nach dem unendlichen Meer sein, der Carberry nach dem Leben trachtete.

Mit unerschütterlicher Gewißheit glaubte Carberry daran, daß Francis Drake ihn suchen würde, wenn sich erst einmal herausstellte, daß sich der Profos nicht mehr an Bord der „Golden Hind“ befand.

Mit dem Sonnenaufgang waren die dunklen Gedanken an den Tod verschwunden. Fast hätte Carberry eins von den obszönen Liedern angestimmt, die er so oft mit seinen Kameraden in der Bloody Mary des alten Fettsackes Nathaniel Plymson gesungen hatte, doch die aufgewühlte See nahm seine Aufmerksamkeit voll in Anspruch.

Immer wieder schaute er sich um, ob nicht schon irgendwo im Nordosten die Umrisse von Land an der Kimm auftauchten. In der Dunkelheit, die noch an der westlichen und nördlichen Kimm herrschte, war nichts zu erkennen.

Edwin Carberrys muskelbepackte Arme zogen unentwegt die Riemen durchs Wasser. Er wußte, daß er weiterpullen würde, bis sein Herz aufhören würde zu schlagen.

Der Rudergänger der „Golden Hind“ fluchte lautlos, als er das Schralen des Windes bemerkte. Die Galeone neigte sich nach Backbord. Er gab dem Ruder nach und ließ die Galeone abfallen. Mit einem Ohr lauschte er nach Backbord, wo Carberry stehen mußte. Gleich würde seine rauhe Stimme über Deck schallen und den Männern befehlen, die Schoten und Brassen zu bedienen, um das Focksegel wieder richtig an den Wind zu bringen.

Das Knattern des Segeltuchs riß den Mann aus seiner Lethargie.

„He, Profos!“ brüllte er. „Willst du uns in Teufels Küche bringen?“

Fast wäre er ausgerutscht und mit einem Fuß ins Koldergat abgeglitten.

Verdammt, pennte der Profos etwa? Der Rudergänger schüttelte den Kopf.

Nicht Carberry. Wenn der Wache hatte, war er überall, wo es etwas zu tun gab, und wenn alles in Ordnung wäre, hätte der Profos wahrscheinlich schon etwas unternommen, bevor der Rudergänger das Schralen des Windes bemerkt hätte.

„He, Deck! Ist da denn niemand?“

Er verrenkte sich fast den Hals. Er hörte das Schlagen einer Tür und schrie abermals, bis er das Gesicht von Thomas Moone über sich erkannte.

Moone hatte sofort bemerkt, was los war. Mit ein paar Befehlen jagte er die Fockgasten an die Brassen und Schoten und ließ die Segelstellung regeln. Dann erst wandte er sich wieder dem Rudergänger zu.

„Wo ist Carberry?“ fragte Moone.

Der Rudergänger hob die Schultern.

„Ich habe nach ihm gerufen, aber er hat sich nicht gemeldet“, sagte er.

„Wann haben Sie ihn zum letztenmal gesehen?“

Der Rudergänger überlegte.

„Seit fast drei Glas“, sagte er dann. „Ich dachte, weil ...“

Thomas Moone winkte ab. Er rief einem anderen Mann zu, sofort alle Mann an Deck zu holen.

Er ging auf die Tür zu, die zu den Kammern führte, als John Doughty erschien. Moone blieb stehen.

„Sie sind doch vorhin einmal längere Zeit auf dem Achterdeck gewesen, Sir“, sagte er zu Doughty. „Haben Sie da nicht den Profos gesehen?“

John Doughty warf den Kopf in den Nacken.

„Sie werden von mir nicht verlangen können, daß ich mich um solche Kreaturen kümmere, Mr. Moone“, erwiderte Doughty.

Thomas Moone verschränkte die Arme vor der Brust und hatte Mühe, das Zittern seiner Hände zu unterdrücken. Der arrogante Bursche brachte ihn jedesmal so in Wut, daß er nahe daran war, sich zu vergessen.

„Sie sollten wissen, daß Mr. Carberry für dieses Schiff sehr viel wichtiger ist als Sie, Sir“, sagte er gepreßt.

Doughty schnappte nach Luft.

„Wie wagen Sie es, mit mir zu sprechen, Moone!“ rief er mit erregter Stimme.

„Sie werden mir ...“

„Was geht hier vor?“ Die ruhige Stimme von Francis Drake unterbrach ihn. Der Kapitän der „Golden Hind“ trat an John Doughty vorbei aufs Achterdeck und blieb zwischen Doughty und Moone stehen.

Thomas Moone warf noch einen kurzen Blick auf den eingebildeten Laffen, der einem Mann wie Edwin Carberry nicht das Wasser reichen konnte. Dann drehte er sein Gesicht Drake zu und sagte: „Mr. Carberry ist verschwunden, Sir. Der Rudergänger bemerkte es, weil die Wache keinen Befehl erhielt, die Schoten und Brassen zu bedienen.“

Francis Drake schüttelte den Kopf.

„Das gibt es doch nicht“, sagte er. „Lassen Sie das ganze Schiff durchsuchen, Mr. Moone. „Leise fügte er hinzu: „Halten Sie es für möglich, daß Carberry über Bord gegangen ist? Hat er vielleicht einen von den Ziegenschläuchen Wein ...“

Thomas Moone schüttelte den Kopf.

„Nicht, wenn er auf Wache war, Sir“, sagte er. „Carberry war immer ein Vorbild für die Mannschaft.“

„Bei diesen primitiven Menschen weiß man doch nie ...“, warf John Doughty ein, aber ein einziger Blick von Francis Drake brachte ihn zum Schweigen.

„Wenn Ihre Suche ergebnislos verläuft, gehen Sie auf Gegenkurs“, sagte Francis Drake zu Moone. „Und zwar so lange, bis wir morgen früh die Position haben, an der Carberry vermutlich über Bord ging.“

„Aye, aye, Sir“, sagte Thomas Moone.

Er riß den Kopf herum, als er einen Schrei von Steuerbord hörte.

„Das Beiboot ist verschwunden!“

Francis Drake und Thomas Moone eilten an die Reling. Tatsächlich, vom Beiboot war nichts mehr zu sehen. Moone schickte einen Mann auf die Heckgalerie, um nachzuprüfen, ob die Schleppleine vielleicht gerissen war. Doch es war nichts von der Leine zu sehen.

Francis Drake schüttelte den Kopf. Moone las in seinen Augen die Sorgen, die sich auf seinem Haupt häuften. Erst hatten sie den jungen Killigrew und seine Mannschaft abschreiben müssen, und jetzt war einer der besten Männer der Crew verschwunden. Sollte es ihnen vielleicht so ergehen wir dem Portugiesen Magalhaes bei der ersten Weltumseglung, als von seiner Mannschaft nach drei Jahren nur noch siebzehn Männer die Heimat wiedersahen?

Der Kapitän blieb auf dem Achterdeck. Er wollte das Ergebnis der Schiffsdurchsuchung abwarten.

Schon bald schwirrten die wildesten Gerüchte unter der Mannschaft. Mac Pellew war fleißig dabei, eins nach dem anderen in die Welt zu setzen.

„Carberry gehört zu den Kerlen, die nachts allein auf dem Südmeer spazierengehen. Ihr sollt mal sehen, wenn wir morgen wieder umkehren, latscht er uns entgegen und fragt uns, wo wir so lange geblieben sind.“

Patrick Evarts, der Segelmacher, scheuerte dem Koch eine, daß er gegen die Wanten krachte.

„Halt dein verdammtes Lästermaul“, sagte er grimmig, „oder ich werde dich ebenfalls über Bord schmeißen und zusehen, ob du auf dem Meer spazierengehst.“

Mac Pellew rieb sich die Wange. Er nahm den Schlag nicht übel. Er war es gewohnt, von der Mannschaft was einzustecken.

„Du meinst, man hat ihn über Bord geworfen?“ fragte er interessiert. „Weißt du auch, wer das getan hat?“

„Ooouuh!“ Evarts raufte sich die Haare. „Ich hab gar nichts behauptet!“ brüllte er. „Halt endlich deine Klappe, sonst wickel ich dich in Segeltuch und nagle dich hier unten in der Bilge fest!“

Mac Pellew rümpfte die Nase.

„Hast du das vielleicht mit Carberry auch ...“

Die anderen mußten Patrick Evarts festhalten, sonst hätte er tatsächlich das mit dem Koch angestellt, was er ihm angedroht hatte.

Sie suchten das Schiff dreimal gründlich ab, und als sie immer noch nichts gefunden hatten, gab Francis Drake den Befehl, auf Gegenkurs zu gehen.

Sie wußten alle, daß es in der stürmischen Nacht ein Ding der Unmöglichkeit war, Carberry in den tosenden Wellen zu finden. Sie hatten nur eine Chance. Sie mußten zurücksegeln und bei Tagesanbruch dort zu suchen beginnen, wo der Profos mit aller Wahrscheinlichkeit über Bord gegangen war.

Drake ließ die Mannschaft einen Tag suchen, denn er hatte an ihren Gesichtern abgelesen, daß sie es ihm sehr übelnehmen würde, wenn er nicht alles tat, um Carberry zu finden.

Doch dann waren auch die Hartnäckigsten davon überzeugt, daß sie Carberry höchstens in der Hölle wiedersehen würden. Niedergeschlagen gaben sie die Suche auf.

Die „Golden Hind“ ging auf Nordwestkurs und segelte ihrem Ziel Panama entgegen. Francis Drake schloß sich in seiner Kammer ein. Er mußte diesen zweiten Schlag erst einmal verdauen. Er wurde das Gefühl nicht los, daß an Bord der „Golden Hind“ ein unsichtbarer Feind saß, der dem Unternehmen Unglück brachte.

Carberry und bei der Wache über Bord gefallen?

Francis Drake schüttelte den Kopf. Das war undenkbar. Irgend etwas war geschehen, was er nie würde aufklären können.

Er dachte an die Männer, die ihm in der letzten Zeit Gesellschaft leisteten, und er erkannte, daß er sich in diesen Tagen so weit von seiner Mannschaft entfernt hatte, daß sie ihm schon fremd zu werden begann.

Drake beschloß in diesen Stunden, sich wieder mehr um sein Schiff und die Mannschaft zu kümmern. Er brauchte seine Seeleute für das Unternehmen weit mehr als die Abenteurer an Bord, die zwar amüsant plaudern konnten, aber mit grünlichem Gesicht und voller Hose dastanden, wenn es hart auf hart ging.

Er dachte zurück. Er hatte geglaubt, daß mit Thomas Doughtys Hinrichtung der Störenfried beseitigt worden sein. Er schien sich getäuscht zu haben.

Francis Drake stand auf und lief wie ein gefangenes Raubtier in seiner Kammer hin und her. Dann blieb er stehen und schlug die Faust auf den Schreibtisch.

Ja, er würde noch einmal hart durchgreifen, wenn sich herausstellte, daß es irgend jemanden gab, der es wagte, sein Unternehmen zu sabotieren.

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