И вскрикнули от боли струны…
Заброшенные рифмы
Клара Шахова

Ответственный редактор Яна Андреева

© Клара Шахова, 2020

ISBN 978-5-4498-2283-3

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

КЛАРА ШАХОВА

ВОДА и ПЛАМЕНЬ

Стихи покинули меня,
Их вытеснила проза жизни,
Лишив священного огня,
Волшебной многогранной призмы
И лиры – сонмища мелодий.
Пришёл неведомый грабитель,
Скорей всего из преисподней,
И это разом всё похитил.
Он бросил мою лиру в пламень.
И вскрикнули от боли струны.
А призму так хватил о камень —
Осколками весь свет проклюнул.
Хотел огонь залить водою.
Вода противиться вдруг стала:
«Останусь без огня вдовою!»
И лиру из огня достала.
Вмиг собрала осколки призмы,
Их обновив со всем стараньем.
Душа моя вернулась к жизни
И заиграла каждой гранью.
И к лире ластится ладонь,
В лад с обожжённою струною.
Молю божественный огонь:
Не оставляй меня вдовою!

 2014 г.

И НИКУДА ОТ ЭТОГО НЕ ДЕТЬСЯ…

Я всегда говорил, что у поэзии нет ни провинций, ни возраста, ни расстояний. Поэзия – это замечательная возможность выразить и понять себя, обрести гармонию с природой, со всем окружающим миром. И необязательно претендовать на лавры классиков, стать большим и признанным поэтом – многие ведь пишут для души. С годами у литератора в записных книжках и просто в памяти накапливаются обрывки мыслей, рассуждений, реминисценций, осколки зарисовок и задуманных стихотворений. Они будоражат душу, не дают уснуть, призывают к «священной жертве» – донести их до читателя. Опубликовать! Не лежать же им в столе мёртвым грузом. Тем более, как известно, без читателя нет писателя.

Клара Владимировна Шахова собрала целую книгу подобных произведений с символическим названием «И вскрикнули от боли струны!» В её стихах чётко просматривается эта боль – за судьбы людей, страны, окружающей природы, родного языка. И корни этой боли – в её основной профессии. Ведь начинающим автором Клару Шахову никак не назовешь. Она практически всю жизнь отдала журналистике: трудилась в разных газетах литсотрудником, корреспондентом, ответственным секретарём и редактором. Всё это дало автору немало интересного фактического материала. А филологическое образование, каждодневная работа со словом, доброжелательность и отзывчивость на боли и проблемы современников позволили переплавить этот опыт в добротную прозу и стихи.

«Стихи – внезапный божий дар:

Вдруг запылают, как пожар…

Нет-нет, нахлынут, словно дождь —

Его нигде не переждёшь.

Тебя он рифмами зальёт

И за собою поведёт.

Задаст упругий чёткий ритм

Раскатом грома озарит», – признаётся поэт.

Безусловно, газета много даёт любому литератору, но журналистика и художественная проза это всё-таки разные системы координат и совсем не просто избежать газетной риторики, эффективно использовать всё богатство русского языка.

Однако Кларе Шаховой в большинстве рассказов и стихотворений это удалось. Ей есть что сказать читателям.

«Две очереди страшных

Мне помнятся из детства,

Причём всегда-всегдашних —

И никуда не деться.

Нельзя без керосина.

А как прожить без хлеба?

Стояли до бессилья…

Да под открытым небом!»

(«Хлеб послевоенного детства»)

Клара Шахова пишет о том, что знает, что подметила своим острым взглядом журналиста, выстрадала своим сердцем, что пережила лично.

«Руки её с привкусом металла,

И с мозолями, хотя грубы на вид,

Ласковы в работе и любви,

Неслучайно милый целовал их.

Шеи лебединый поворот,

Взгляд, прорвавший томные ресницы…

Девушка, склонившись кружевницей,

Из металла кружево плетёт».

(« Арматурщица»)

Не может она стоять в стороне от проблем своей малой родины и Отечества. Отсюда появляются публицистические стихотворения. Присутствуют в произведениях автора ирония и юмор. Например, в стихотворениях «Ода комару», «Хорошенького – помаленьку», «НАчать или начАть?», «Симбирский ветер».

Проза и стихи Клары Шаховой – это раздумья о времени и о себе, о неуловимом движении души. Автор много пишет о природе. Однако не бывает стихотворений только о природе, как говорят, пейзажной лирики. Природа всегда выступает в стихах только как фон, который подчёркивает наши эмоции и чувства. Это остро выражено в стихотворении «Стихия»: буря в природе вызвала у лирической героини стихию чувств:

«И то, что не помнить хотелось,
Скосить безвозвратной косой,
Вдруг яростно так завертелось,
Пролившись кровавой слезой».

Или вот ещё:

«Тёмные ели, мохнатые ели,
Помните, летние грозы шумели?
Лапы колючие расставляя,
Подстерегали вы хищною стаей
Путников глупых, беспечных, случайных,
Их посвящали в дремучие тайны…»

В природных явлениях она видит некую подсказку: что же будет дальше…

«Морозный меч… Так вот в чём фишка:
Как символ антисил борьбы,
Он обещает мне затишье
Перед метелями судьбы».
(«Меч весны»)

В трудную минуту обращается к любимой реке:

«Вот бывает положенье —

Лишь руками разведёшь:

Несмотря на притяженье,

Не взлетишь, не упадёшь.

Постоишь, да из боязни,

Холодея, словно лёд,

Возвратишься восвояси…

Волга – та не повернёт».

(«Над Волгой»)

Безусловно, не все стихи в этой книге равноценны. В некоторых есть журналистская прямолинейность – видимо, это издержки основной профессии. Однако большинство рассказов и стихотворений Клары Шаховой, что называется, цепляют, камертоном отзываются в душе читателя, заставляют сопереживать, задумываться о своём личном и о судьбе России.

Александр ЛАЙКОВ,

лауреат международных и региональных литературных премий

ЗАБРОШЕННЫЕ РИФМЫ

Почти все мои стихи можно так и назвать – заброшенные рифмы – и в прямом, и в переносном смысле. Дело в том, что они роились в моей голове с детских лет. Где-то лет с одиннадцати я начала их записывать. К пятнадцати накопилось несколько толстых тетрадей. Однажды я села и все их перечитала. Конечно, я смотрела на свои детские стихи уже совсем другими – немного повзрослевшими – глазами. И мне стало стыдно. Я не увидела ни одного стихотворения, которое бы меня поразило, заставило бы перечитать ещё раз, запомнить какие-то необычные строчки… В это время мама разжигала огонь в плите-голландке в моей комнате. Когда она ушла, я собрала в стопку тетрадки и одну за другой побросала их в плиту через верхнее отверстие. Потом закрыла его, постояла немного, слушая, как бушует огонь, пожирая мои недостойные рифмы…

После этого я несколько лет не писала стихи. Нет, они, конечно, наведывались ко мне время от времени и просились на бумагу. Но я просто от них отмахивалась, а потом забывала. Значительно позже, уже в зрелом возрасте, некоторые всё-таки стала записывать, а иногда и публиковала. В основном же забрасывала черновики в отведённый для них картонный ящик и практически к ним не возвращалась.

И вот однажды, будучи уже на пенсии, я решила избавиться от хлама, накопившегося в кладовке. Безжалостно выбрасывала всё, что представлялось утратившим актуальность, в чём отпала необходимость. Схватилась за тот самый ящик. Сверху – неровно вырванный из блокнота листок, исписанный торопливым журналистским почерком. Читаю:

«Симбирская наша погодка:
Берёзка моя под окном,
Стоявшая только что кротко,
Вдруг стала ходить ходуном.
От ветра шарахаясь, хлёстко
Забила тревогу в стекло…»

А что, подумалось, в общем-то неплохо. И чего это я его (это стихотворение) забросила?! Вслед за ним перечитала остальные. За годы их накопилось несколько десятков. К своему горькому сожалению, я не нашла среди них тех, что были записаны не дома. Видимо, я их сразу выбрасывала в корзину для мусора, какие-то потерялись во время переездов с одного места жительства на другое. Это были в основном лирические стихи. Публиковать их тогда я не хотела – теперь лишилась совсем. Поэтому в предлагаемом ныне читателю сборнике лирики минимум.

Из оставшихся стихов какие-то требовали доработки, что я и сделала, поэтому под ними стоят разные даты. Потом появились новые стихи. Я так же была к ним строга – перечитывала, переписывала. И вот решилась, как раньше говорили, обнародовать с надеждой на то, что мои заброшенные рифмы западут кому-то в душу и дадут ростки новых идей, свежих чувств, добрых дел.

Автор

СИМБИРСКАЯ НАША ПОГОДКА…

СТОЯЛ ЯНВАРЬ УЖ НА ДВОРЕ

Секут дожди густую мглу,
Дома, деревья и траву.
Нещадно хлещут по зонтам.
Такой в природе тарарам:

Среди зимы потоп, разлив.
И по-осеннему сонлив
Мой город в сумраке дождей
И медленно текущих дней.

В дремучей слякоти увяз —
Картина маслом без прикрас.
Напомним снова о поре:
Стоял январь уж на дворе.

Прости, поэт, за плагиат —
Ассоциаций выплыл ряд.
Что может город мой встряхнуть?
Мороз и солнце – жизни суть,

Динамика и креатив —
Встряхнут – хоть трижды будь ленив.
Взорвётся музыкой каток,
Прорвётся лыжников поток.

Снежинки на ладонь летят,
Сугробы искрами горят.
Сразится город и с метелью!
Конца не видится веселью…

Да вот пока такой конфуз:
Снежинку пробовать на вкус
Не получается – хоть плачь,
А зиму протрубил трубач…

Один в особняке старинном
Сидит философ пред камином
И, зорко глядя на огонь,
Он искру ловит на ладонь.

 2013 г.

А В ДРЕМУЧЕМ ЛЕСУ…

Тёмные ели, мохнатые ели,
Помните, летние грозы шумели?
Лапы колючие расставляя,
Подстерегали вы хищною стаей

Путников глупых, беспечных, случайных,
Их посвящали в дремучие тайны…
Фея-зима вас заворожила —
Нет уж того агрессивного пыла.

В ельнике тихо стоите, смиренно,
Март поджидая и нощно, и денно.

1984 г.

ВОСПОМИНАНИЕ ОБ ИЮНЕ

Какое счастье – видеть небо
И золотые облака,
И зорьку нежную, где Вега
Не обозначилась пока.

Июнь, ты чудо: поздний вечер,
А на дворе светлым-светло.
И кажется: свет этот вечен,
И мне всегда во всём везло.

2006 г.

ПЕРВЫЙ СНЕГ

С асфальта не счищают снег.
Над ним он кружевной завесой
Струится тихо, без помех,
К себе не видя интереса.
Бывает, первая любовь,
Взаимностью нас не балует.
Надежда в остроте углов
Того гляди разочарует.
Обман или самообман?
Полёт не может быть напрасным.
В душе бушует ураган.
Что впереди – мы мним прекрасным!
И вот достигнутая цель:
Да, он сегодня самый первый!
Займётся радостью метель.
Но… первый снег – такой неверный!
Он не ложится на асфальт.
Он до него не долетает.
Непредсказуемый офсайд.
В избытке чувств он просто тает.

2015 г.

НЕБЕСНАЯ ЛАДЬЯ

Ладья плывёт над городом,
Исполненная облаком.
Всем видом радость обещает.
И увлекая, и маня
С собою в дальние края,
Весёлым странствием прельщает.
Но проплыла над городом
И стала просто облаком.

2020 г.

СИМБИРСКИЙ ВЕТЕР

Ах, какой бедовый ветер!
Ах, какой отчаянный!
И чего он рвёт и мечет
Злюка неприкаянный?!

Было время – были ветры.
Этот – изо всех ветров:
Налетал он километры,
Вымел сотни городов…

Наконец, остановился,
Огляделся: верть да верть!
Сколько люду – прицепился
Он ко мне и ну вертеть!

Трёт мне щёки жгучей лапой
И одёжки ворошит,
Норовит под мышки схапать.
В снег подножкою свалить.

Дикой пляской вкруговую,
Жмёт в кольцо морозное,
И бормочет, и колдует,
И несёт несносное…

Это наш – симбирский – ветер,
Города семи ветров.
Как метель – так он «приветит»,
Как жара – он был таков!

1971 г.

МЕЧ ВЕСНЫ

В закатном солнце столб родился.
К морозу. Уж таков закон.
Он к небу вихрем устремился.
И встал, не ведая препон.

Как меч, вонзённый в сумрак зимний,
Заточенный средь летних гроз.
Как крик Земли из недр глубинных —
Прорыв мечты – достать до звёзд.

Зов Космоса, его загадка,
Сулящая закат зимы.
Но в нарушение порядка
Мороз трещит, как в самый пик.

Мороз – зимы ударный выпад.
Но нанести ему туше,
Нацелясь на коронный выход,
Метель готовится уже.

Морозный меч… Так вот в чём фишка:
Как символ антисил борьбы,
Он обещает мне затишье
Перед метелями судьбы.

Тепла отчаянный предвестник,
Последний выкрутас зимы.
Стон лебединый или песня
Победный этот меч весны?

Морозный столб – подарок солнца.
Застывший огненный ручей.
Теперь теплом он разольётся
На землю хлынувших лучей.

2018 г.

ВЕСНА. ГАСТРОНОМИЯ ЦВЕТА

Глаза мои не сыты
Весенней красотой:
Сады будто облиты
Сметаною густой.

На вишне ни листочка.
Зато белым-бело:
Созвездий многоточье
Деревья замело.

Под розовым сиропом
Две яблони стоят.
И ветерок торопко
Ласкает их наряд.

Набухший цветом пенным
Врывается в поток
Лиловый куст сирени —
Всего один глоток…

И трепетная зелень
Мой не насытит взгляд,
Пока июнь с июлем
Её не запылят.

2009 г.

РАСТИ, ЗЕЛЕНЬ!

Тучка-хулиганка,
Скатерть-самобранка
Землю накрывает,
Щедро поливает.
Делает всё с чувством:
Расти, зелень, густо!

2019 г.

НА ВЕЛОСИПЕДЕ

Конь мой двухколёсный,
Ну, куда поедем?
А туда, где росы!
Take your place, my lady!

Да, туда скорее —
В золотое утро!
Горизонт, светлея,
Льётся перламутром…

И пускай соседи
Шепчутся вдогонку:
«На велосипеде —
Будто бы девчонка!»

Крутятся педали,
За спиною – вёсны.
Утоли печали,
Друг мой двухколёсный!

2008 г.

МАЛЕНЬКОЕ ОБЛАЧКО

Маленькое облачко по небу бежало
И на лёгких крылышках дождичек держало.
Белому пушистому влаги не хватало,
И оно по капельке росы собирало:
На лужайках, на полях – где бы ни застало.
Влагу рек, озёр, морей, как могло, вбирало.
Так его насквозь густой влагой пропитало.
Белое пушистое в небе проплывало,
Но в зеркальном озере себя не узнало:
Молнии метало да громом грохотало —

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.