Werner Zillig

Mein Sonntag in Münster

Science-Fiction-Erzählungen 1978–2014

AndroSF 85

Werner Zillig

MEIN SONNTAG IN MÜNSTER

Science-Fiction-Erzählungen 1978–2014

AndroSF 85

Bibliografische Information der Deutschen Nationalbibliothek

Die Deutsche Nationalbibliothek verzeichnet diese Publikation in der Deutschen Nationalbibliografie; detaillierte bibliografische Daten sind im Internet über http://dnb.d-nb.de abrufbar.

© dieser Ausgabe: Juni 2017

p.machinery Michael Haitel

Titelbild: Lothar Bauer

Layout & Umschlaggestaltung: global:epropaganda, Xlendi

Lektorat: Michael Haitel

Herstellung: global:epropaganda, Xlendi

Verlag: p.machinery Michael Haitel

Norderweg 31, 25887 Winnert

www.pmachinery.de

für den Science Fiction Club Deutschland e. V., www.sfcd.eu

ISBN der Printausgabe: 978 3 95765 095 5

Werner Zillig

Mein Sonntag in Münster

Science-Fiction-Erzählungen 1978–2014

Die Finger im Licht

»Hier bist du verloren!«, sagte er.

Er trat auf mich zu, als ich versuchte, durch die Tür zu gehen. Er wollte mich nicht einlassen. Er versuchte, mich durch seine Worte am Weitergehen zu hindern. Er trat mir in den Weg, als ich dennoch weiterging. Ich sagte ihm nur den einen Satz. Ich sagte ihm, ich sei nicht der, den er sehe, ich sei überhaupt nicht da. Er schaute mich starr und ohne Verständnis an. Ich ging an ihm vorbei.

Der Raum ist leer. Er ist so vollkommen leer, dass es mir jetzt, nachdem ich mich zwei- oder dreimal gedreht habe, unmöglich ist zu sagen, woher ich gekommen bin. Ich drehe mich um, ich suche. Ich höre ein Lied. Das hat man an dem Feuer gesungen, in dem ich verbrannt bin. Das Lied weist mir keinen Weg. Ein Bündel Papier fällt ganz langsam auf einem schräg gestellten Kissen, gleitet mit einem kratzenden Geräusch, das ihm Leben eingibt. Auch das unbeschriebene Papier weist mir keinen Weg. Das Papier, auf dem Worte geschrieben sind, ist nur beschrieben, um mich zu verwirren. Die Tür ist ins Schloss gefallen. Sie ist von der Wand aufgenommen worden. Die Tür gibt es nicht mehr. Es gab nie eine Tür, es wird keine Tür geben. Aber ich bin stark genug, dieses Wissen zu ertragen, und ich suche nach der Tür, durch die ich gekommen bin und die es trotzdem nicht gab und nicht gibt und nicht geben wird. Der Raum ist dunkel, so dunkel, als gäbe es kein Licht. Es flackern nur Gedanken auf, ich denke an das Feuer, in dem ich verbrannt bin. Und ich glaube, zu leben.

Ich habe hierher kommen müssen, ich hatte nie eine Wahl. Der Mann vor der Tür war der Letzte, der mich hätte aufhalten können, aber er war nicht unüberwindlich. Er war nicht unbezwingbar, ja, er war nicht einmal stark. Er hatte die Gewissheit, und ich nahm sie ihm, und er verging. Draußen, außerhalb des Raumes, haben sie immer gewusst, dass es, steht man vor einer Tür, möglich ist, einzutreten oder wegzugehen.

Aber Wissen ist nichts. Es gibt diese Möglichkeit nicht, was hätte ich tun sollen? Ob ich aus einer Höhle komme oder von einem Berg, ob ich blind bin oder halb sehe, es gibt keinen anderen Weg. Ich bin in einem Raum und war nie außerhalb des Raumes. Ja, ich rede von draußen, aber warum eigentlich? Ich könnte von Städten reden, von den Menschen und ihren Gesichtern, ihren Haaren. Ich könnte von den Steinen reden. Aber alles ist draußen, nicht hier. Und dennoch: Nichts ist draußen, überhaupt nichts. Es ist nicht leicht zu sprechen. Wie schlägt man ein Licht, wenn man weiß, dass es kein Licht gibt? Es ist schwer, ein Wort zu sagen, ein Wort zu schreiben, wenn man weiß, dass es in einem Raum steht, den es nie verlassen wird.

Hier geschieht nichts. Hier lohnt es sich nicht, einen anderen zu kennen. Hier kann nichts heraus, und hier kann nichts herein. Hier gibt es nichts, worin ich mich betrachten könnte. Es gibt keine Spiegel. Es gibt die Erinnerung an das Feuer.

Ich kenne ihren Unglauben.

Ich kenne ihren Unglauben, und deshalb habe ich ihre Gesichter aufgesetzt, wenn ich auf die Straße ging. Nun gibt es die Straßen nicht mehr, und weder Unglaube noch Glaube existieren. Es gibt die Furcht, aber die ist nicht in diesem Raum. Jahrelang bin ich durch sie hindurchgegangen, seit dem Tag, an dem er mich von der Tür abzuhalten suchte. Aber es gibt den Mann vor der Tür nicht.

Zuerst ging ich mit ausgestreckten Händen, weil ich erwartete, an eine Wand zu stoßen. Jetzt gehe ich immer noch, doch ich strecke die Hände schon lange nicht mehr aus. Ich wollte, ich liefe gegen eine Wand. Ich wollte, ich zerschlüge mir daran mein Gesicht, ganz.

Irgendwo steht auf einem runden Tisch, auf dem ein rotes Wachstuch liegt, eine braune Limonadenflasche, ein kleines Blechgefäß mit Curry gefüllt, ein Band von Marcel Prevost, Lettres à Françoise, ein weiteres Buch. Eine Anzahl von Zetteln liegt neben einem niedrigen Glas. Vielleicht steht auf einem dieser Zettel, dass ich M. nicht kenne. Auf einem jedenfalls habe ich einen Satz, ein Zitat geschrieben, überflüssigerweise.

Und ich gehe. Und es gibt nicht den Tisch und nicht den Satz. Es gibt keine kleine Tänzerin, die in einem Loch aus Licht eine sehr schnelle Pirouette versucht, mit ausgebreiteten Armen. Diese Arme reichen in das Dunkel.

Ich habe gerufen. Ich wollte durch ein Echo, durch die Rückkehr meiner eigenen Stimme aus der Ferne eine Wand spüren, ein Ende. Nirgendwo stieß meine Stimme an eine Wand, nirgendwo war ein Hindernis.

Ich lache oft jetzt. Mein Lachen ist ein dauerndes Rufen, das mich nicht anstrengt. Mein Lachen wartet auf kein Echo. Das ist das Entscheidende.

In diesem Raum gibt es keine Wege. Überall ist der Weg, ein sorgfältig geebneter Weg ohne Steine. Nicht das kleinste Hindernis steht mir im Weg.

Der Raum: An einem Abend bemerke ich überrascht, dass eine der beiden Glühbirnen meiner Lampe nicht mehr brennt. Ich gehe zur Lampe und versuche, die Birne fester in die Fassung zu drehen. Ich spüre, dass sie fest darin steckt. Aber sie brennt dennoch nicht. Ich nehme die Birne heraus und lege sie ans Ohr. Ich vernehme ein kleines, dünnes Geräusch, das immer weiter bestehen wird, ohne Ende. Von nun an wird mich dieses Geräusch begleiten. Ich denke daran, dass die zweite, jetzt noch intakte Glühbirne auch kaputtgehen könnte. Dann wäre es plötzlich finster, und anstelle des Lichts träte ein doppeltes kleines Geräusch. Dann wäre die Tür endgültig verschlossen, keiner könnte sie mehr öffnen. Die Vorhänge vor dem Fenster blieben zugezogen, keiner könnte sie mehr bewegen.

Meine Bücher, in denen ich nicht mehr lesen könnte, rückten weiter und immer weiter von mir fort. Auch die anderen Gegenstände entfernten sich. Zuerst geschieht dies sehr langsam, dann immer schneller. Am Anfang brauche ich, um vom Tisch zu dem Sessel, der daneben steht, zu gelangen, eine Minute. Dann zwei Minuten. Irgendwann brauche ich einen vollen Tag. Das ist die Zeit, in der ich beginne, auf dem Fußboden zu schlafen, weil das Bett inzwischen so weit von mir entfernt ist, dass ich nicht mehr hinkommen kann, ohne unterwegs vor lauter Müdigkeit und Schwäche hinzufallen und einzuschlafen. Eines Morgens dann – ich nenne diese Zeit den Morgen, weil ich eben erwacht bin – gehe ich in die Richtung, in der ich meinen Sessel vermute. Und der Sessel, der bei meinem Einschlafen nur so weit von mir entfernt war, dass ich ihn, wenn ich meinen Arm ausstreckte, leicht berühren konnte, hat sich in der Nacht so weit entfernt, dass ich ihn nicht mehr erreiche. Der Abend ist die Zeit, in der ich müde bin. Als ich erwache und mich auf den Weg mache, habe ich jeglichen Orientierungssinn verloren. Ich gehe trotzdem, aber ich weiß jetzt, dass ich den Sessel nie mehr erreichen werde. Und auch der Tisch mit den nutzlosen Büchern darauf bleibt für immer unerreichbar. Die Kreisbögen zwischen Tisch und Bett werden mit jedem Tag größer, die Wahrscheinlichkeit, durch Zufall an einen Gegenstand zu stoßen, wird ständig geringer. Ich gehe dennoch.

In meinen Gedanken habe ich mir den Freudenschrei ausgemalt, den ich ausstoßen würde, wenn ich plötzlich an den Sessel stieße oder sogar an die Wand. Doch mit der Zeit verblasst auch die Erinnerung an diesen erdachten Schrei. Das Geräusch der Glühbirnen wird immer lauter. Wie bei vielen leisen und sehr gleichmäßigen Geräuschen kann ich ein Lauter- und Leiserwerden in regelmäßigen Abständen bemerken.

Im Zimmer war, daran erinnere ich mich noch, ein heller Teppichboden, die genaue Farbe habe ich vergessen. Jetzt, wenn ich niederknie und mit den Händen den Boden berühre, bemerke ich nicht die kleinste Rauheit. Selbst wenn ich mit einem Finger leicht über den Boden fahre, höre ich keinen Unterschied, in welche Richtung ich die Hand auch bewege. Also stehe ich auf und gehe weiter. Während ich gehe, rufe ich mir Gedichte oder Zeilen von Gedichten ins Gedächtnis. Die Erinnerung an ein Gedicht hält sich am längsten, doch auch sie vergeht mit der Zeit. Ich finde daraufhin in meinem Kopf nur noch Ausdrücke, von denen ich nicht mehr weiß, was sie bedeuten. Ich kann mir nicht mehr vorstellen, was es heißt, mit der Diligence nach Drusenheim zu fahren. Ich bemerke, dass die Namen nicht mehr zählen, kein Wort hat mehr Sinn. Es ist nur noch eine alte Gewohnheit, die sich bis jetzt gehalten hat: Ich sage einen Satz, von dem ich glaube, dass er aus meiner Erinnerung aufgestiegen ist. Aber ich bin mir nicht mehr sicher. Ich erwache, ich gehe, ich werde müde, ich schlafe wieder. Und über allem, was ich tue, liegt das Geräusch der Glühbirnen. Oder ist das kein Geräusch?

Und an einem Morgen erwache ich und habe geträumt, alles sei hell. In einem Raum mit lichten, grünen Wänden stehen die Gegenstände eng beieinander. Ich habe deutlich einen Tisch gesehen, ein rotes Wachstuch darauf, eine Glasschale stand in meinem Traum auf einem gelben Teppichboden. Ein Buch mit einem hellblauen Einband, in dem Buch steckte ein Küchenmesser als Lesezeichen. Der schwarze Griff des Messers war auf der Unterseite des Buches, dort wo die Zeilen in die nächste Seite springen, deutlich sichtbar. Ich sitze noch eine Weile da und denke benommen über meinen Traum nach. Ich kann keinen Wert darin entdecken, nichts, was mir in meiner Lage helfen könnte. Ich stehe also auf, strecke die Arme, die während der Nacht steif geworden sind, weit von mir und höre, wie die Gelenke der Ellbogen knacken. Ich spreize die Finger. Ich lasse die Arme wieder fallen. Meine ersten Schritte an diesem Morgen sind unsicherer noch als sonst. Ich bin noch unentschlossen. Am Morgen, beim Erwachen, denke ich immer noch, dass ich eine Richtung finden muss, für die ich mich entscheide. Ich muss, während ich laufe, das Gefühl haben, dass ich mich von der Mitte des Zimmers entferne. Ich drehe mich und habe nach kurzer Zeit das untrügliche Gefühl: Das ist die Richtung! Ich gehe weiter.

Ich erlebe heute eine Überraschung. Ich gehe etwa in der Mitte der Zeit, die zwischen Morgen und Abend liegt, und spüre den Wind zuerst nur ganz leicht, sodass ich im ersten Augenblick glaube, ich hätte nur eine schnelle Bewegung gemacht. Aber der Wind wird bald stärker. Er ist kalt. Ich bleibe wie vor einem steilen Abhang stehen. Ich blicke mich um, ich starre in die Nacht. Meine Augen, die jetzt schon, während ich gehe, halb geschlossen sind, habe ich weit geöffnet. Der Wind macht meine Augen tränen. Und er wird immer stärker und immer kälter. Aber dennoch hoffe ich, dass der Wind bleibt. Vielleicht bin ich in ein Gebiet gekommen, in dem der Wind dauernd weht, immer aus der gleichen Richtung. Damit böte sich eine einfache Orientierungsmöglichkeit. Möglicherweise gibt es hinter dieser Stelle, an der ich jetzt bin, eine Region, in der es regnet, schneit, gefriert. Da müsste es also Wasser geben. Ich habe, seit ich vom Mittelpunkt weggegangen bin, noch keinen Tropfen getrunken. Erst jetzt merke ich, dass ich großen Durst habe. Ich versuche, diesen brennenden Durst zu löschen, indem ich den Mund öffne und den Wind hineinströmen lasse. Er kommt bis zu meinem Gaumen, fährt zwischen den Zähnen herum, unter die Zunge. Ich spüre den Wind immer deutlicher. Er ist eine Art Gefühl, ein Gefühl wie die Dankbarkeit, die ich früher immer gegenüber dem Zufall hegte.

Der Wind wird mir die Richtung zeigen. Ich werde mich nicht mehr drehen, früh, wenn ich vom Boden aufgestanden bin. Ich werde einfach aufstehen und gegen den Wind gehen. Das ist die Richtung, von diesem Tag an. Ich greife mit meiner linken Hand in mein Haar. Es ist staubig. Der Wind wird den Staub in wenigen Tagen aus meinem Haar geweht haben. Die Haare werden sich mit der Zeit nach hinten legen und mir nicht mehr ins Gesicht fallen. Und da ich weiter und immer weiter gegen den Wind gehe, wird der Wind meine Haare eng an meinen Kopf pressen, sodass sie, auch wenn ich mich niederlege, um zu schlafen, wie ein Helm meinen Kopf umschließen.

Ich beschließe, einen Tag lang zu laufen. Nicht zu schnell, nicht so, dass ich früher müde sein werde als an den anderen Tagen. Der Wind weht immer noch. Es ist nicht anstrengend zu laufen, jedenfalls wird es nicht viel anstrengender sein als das langsame oder schnelle Gehen. Am Abend werde ich müde sein, aber nicht müder, als ich es sein werde, wenn ich gehe. So, einen Fuß immer vor den anderen. Ja, ich werde laufen.

Während des Laufens habe ich Zeit, daran zu denken, was ich tun werde, wenn ich die Wand erreiche. Ich gehe, berühre sie immerzu mit den Fingerspitzen. Ich gehe ganz langsam und bemerke plötzlich eine kleine Unebenheit. Meine Finger tasten jetzt ganz langsam weiter, noch langsamer als vorher. Sie betasten mit Ehrfurcht den Türrahmen und gehen weiter bis zum Türgriff. Wenn ich die Tür nicht an der Seite erreiche, an der sich der Griff befindet, muss ich mich erst über die breite Fläche, die die Tür bildet, vortasten. Die Tür wird nicht verschlossen sein. Ich öffne sie und verlasse diesen Raum, gehe auf die Straße. Vielleicht schneit es. Ich gehe zu einer Telefonzelle und stelle mich für eine Weile hinein. Anschließend schlendere ich weiter und merke, dass es langsam dunkel wird. Ich erkenne es an den Fenstern, die immer heller werden. Hinter diesen Fenstern sitzen Menschen und essen. Hinter einem Fenster mit zugezogenen Vorhängen badet ein junges Mädchen. Es ist Samstag, und in dieser Straße baden die Menschen an den Samstagen. Morgen wird Sonntag sein. Hier erleben die Menschen nach den Samstagen, an denen sie baden, einen Sonntag, Woche für Woche. Sie unterscheiden die Tage und sagen nicht nur: Tag, wenn sie gehen, und: Nacht, wenn sie schlafen. Ich gehe weiter und halte einen Schlüssel in der Hand. Ich habe ein Zimmer in einem Haus, am Ende der Straße. Ich habe Angst vor diesem Zimmer, und so gehe ich an dem Haus vorüber. Eine kleinere Straße führt nach rechts, und ich gehe nach rechts. Die Straße endet bald. Es gibt nur noch einen Feldweg anschließend. Die Straße, auf der ich mich jetzt befinde, führt zu den Hochhäusern. Sie ist leicht abschüssig, diese Straße. Am Schild, das dort steht, sehe ich, dass sie zwölf Prozent Gefälle hat. Ich gehe an den Hochhäusern vorbei und versuche mir vorzustellen, wie die Wohnungen hinter diesen Wänden aussehen. Dann wieder nach rechts, jetzt eine lange Straße entlang. Da bin ich wieder an der Telefonzelle. Am Ende der Straße habe ich ein Zimmer. Ich schließe es nie ab. Ich gehe in das Haus, öffne die Tür meines Zimmers, warte kurze Zeit und schließe sie dann hinter mir. Der Wind ist geblieben. Der Teppichboden trägt die Spuren des nassen Schnees, der mir schon vom Mantel getaut ist. Woran habe ich auf dem Weg hierher gedacht? Warum ist das Fenster offen, dass der Wind die Gardinen fast zerreißt? Ich habe einen Sessel, einen Stuhl, ein Bett und einen Tisch. Wann ist das Licht erloschen?

Ich warte auf den Regen. Den Wind spüre und begreife ich nicht mehr. Der Wind treibt mir entgegen, dass es Regen geben wird. Ich gehe hastig jetzt, aber ich laufe nicht mehr. Der Regen kommt nicht. Ich werde mich bald zum Schlafen hinlegen. Hier, nach diesem Schritt, nach diesem Schritt muss ich mich hinlegen. Ich bin schon müde. Ich kann den Regen nicht mehr erreichen, heute nicht mehr. Ich setze eine Hand auf den Boden, um mich niederzulassen. Ich versuche, mich auf diese Hand zu stützen. Ich ziehe sie wieder zurück, denn ich spüre den Boden nicht. Meine Hand ist in Wasser eingetaucht. Als ich die Hand erneut ausstrecke, ertaste ich wieder Wasser. Ich vermute mich am Rande eines Sees. Es war nicht der Geruch des Regens, was mir der Wind zugetragen hat, es war der Geruch des Sees. Ich will sehen – fühlen, wo überall dieser See ist. Hier, hier, auch da. Ich bin sicher, dass ich mich bereits einmal um mich selbst gedreht habe. Überall war Wasser. Ich drehe mich weiter, Wasser, Wasser, überall. Ringsumher ist Wasser, aber ich stehe fest, ich habe noch Boden unter den Füßen. Ich strecke meine Hand abermals aus, um den Boden, auf dem ich stehe, zu ertasten. Meine Finger berühren meine Füße, kriechen über die Füße hinunter zum Boden und tauchen wieder in Wasser. Jetzt ziehe ich meine Hände an mich heran, berühre meine Füße. Ich kann meine Füße von unten her umfassen. Ich begreife: Ich stehe auf dem Wasser, das zwar meine Füße trägt, das aber meine Hände, meinen Rücken, meinen Kopf nicht tragen kann. Ich habe den Regen nicht gefunden, nein. Für die neue Gewissheit, dass es Wasser gibt, habe ich den Schlaf eingetauscht. Ich werde von nun an nicht mehr schlafen können, ohne zu versinken. Ich werde nie mehr schlafen, sondern nur noch gehen.

Ein geröstetes Brot stelle ich mir vor, als ich weitergehe. Draußen vor dem Fenster liegt Schinken. Ich kann Gewürz über den Schinken und das Brot streuen. Unter dem Deckel der kleinen Dose, in der ich das Gewürz aufbewahre, sammelt sich immer ein Rest. Ich muss achtgeben, dass ich ihn nicht, wenn ich den Deckel abnehme, aus Unachtsamkeit auf das Brot fallen lasse. Es wäre zu viel für eine Scheibe Brot. Ich wünsche mir das Brot und kann mir diesen Wunsch erfüllen. Bin ich müde? Warum bin ich nicht ganz wach? Warum gehe ich weiter? Warum bleibe ich nicht stehen, lasse mich hier, gerade hier, nieder mit der Gewissheit: Ich werde versinken. Gibt es noch eine Erklärung? Gibt es eine andere Erklärung als die, dass ich nicht bloß der bin, der immer wieder aufsteht, ohne dass er weiß, warum er aufsteht? Ich freue mich unsäglich, wenn ich auf dem Weg fremde Worte sprechen kann, deren Herkunft ich nicht kenne. Die Worte sagen dennoch genau das, was ich sagen will. Ich habe alle Worte gefunden, die keine Sprache mehr haben, die sie aufnehmen könnte. Ich weiß nicht, wann es war, dass ich diese Worte gefunden habe. Plötzlich waren sie in mir, heute, gestern? Schon immer vielleicht, ich weiß es nicht. Das Wasser kam, und es war doch schon immer da.

Die Wand wird kommen. Ich glaube daran, weil ich noch lebe. Ich lebe, weil ich noch daran glaube. Ich kann Brot, das ich gekauft habe, essen. Ich glaube daran. Ich kann sterben, weil ich lebe. Ich kann über die Straße gehen, weil die Straße wirklich da ist. Es muss die Straße geben. Der Geruch des Wassers liegt über meinem Wunsch. Ich esse das Brot. Ich rieche die Kälte. Das Geräusch fahrender Autos gefriert. Alles wird, während ich gehe, stehen bleiben und sich nicht mehr bewegen.

Während der Tage besinne ich mich darauf, dass noch vieles zu tun bleibt.

Ich bin müde, denn ich schlafe nicht mehr.

Ich bleibe ein immerwährendes, gleichbleibendes Auge.

Ich gehe über salziges Wasser. Das Meer trägt mich noch. Vielleicht schauen sie herüber, vom Ufer aus, und sehen mich wie ein dunkles Wunder. Ich kann ihnen nichts sagen. Sie sagen sich selbst, dass das, was auf dem Wasser geht, das sie nicht trägt, ein Wind sein muss und ein Gott. Sie umfassen die Knie und die Hüften derer, die über das Meer zu ihnen kommen. Sie weinen und bleichen unter den Tränen ihre Gesichter. Die Sonne macht die Tränen trocken.

Ich aber, ich weiß, dass ich ihr Gefangener bin. Ich weiß, dass ich untergehe, wenn ich nicht mehr gehe. Die Wand wird alt sein, sie wird Wurzeln haben und Runzeln. Die Wand wird ein einziges Gesicht haben. Alle alten Gesichter zusammen werden diese Wand bilden. Die Worte werden nur noch die Bedeutung des Augenblicks haben. Sie der Zeit zu erhalten, ist zwecklos.

Nur die Worte der Augen werden Bestand haben. Sie werden wieder denen gehören, die im flirrenden Licht auf das Wasser hinausstarren. Mit zusammengekniffenen Augen halten sie Ausschau. Stumm fragen sie sich, wann er auftauchen wird. Die Worte gehören jetzt nur noch denen, die auf das Wasser hinaussehen, den Wartenden.

1978 Die Finger im Licht. Aus: Science Fiction Story Reader 10. Hrsg. von Herbert W. Franke. München: Heyne. (Heyne TB 3602). – Unter dem Pseudonym Heinrich Werner.

Das Familientreffen

Im Laufe des Nachmittags sind wir alle angekommen. Am Abend war die ganze Familie versammelt. Es ist mehr als fünf Jahre her, seit wir uns das letzte Mal getroffen haben. Bea, die Jüngste von uns, Siria, meine Lieblingsschwester, Gulo und Misra, die Zwillinge. Und ich, ich bin die Älteste von allen. Wir sitzen um den Kamin und sprechen leise miteinander, berichten von den Erfahrungen der letzten fünf Jahre. Zum Telefonieren fehlt meistens die Zeit. Gulo ist der Einzige, der jedes Jahr einmal jedem von uns einen Brief schreibt. Er ist aus Prestigegründen altmodisch, denn er handelt mit Antiquitäten. Im letzten Jahr kam sein Brief sogar versiegelt. Woher er den Siegellack hatte, weiß ich wirklich nicht. Vermutlich ist er ihm auf einer Auktion in die Hände gefallen. Das Petschaft hatte ein zierliches Wort in den Lack gedrückt: Gulo. Ob er auch mit derselben Frau gekommen ist, weil er uns beweisen will, dass seine Liebe zum Vergangenen vor dem Privatleben nicht haltmacht? Alle meine Schwestern haben neue Männer mitgebracht. Das heißt: Bea hat erstmals einen Mann dabei. Sie ist erst sechzehn. Er heißt Seno – oder Semo, ich weiß nicht mehr genau. Ein dunkelhaariger Knabe, vielleicht ein Jahr jünger noch als sie.

Es ist spät geworden. Mutter sitzt in ihrem Stuhl, wir anderen auf dem Teppich zu ihren Füßen. Sie lächelt und fragt mit leiser Stimme, ob es nicht Zeit wäre, zu Bett zu gehen. Niemand widerspricht. Schließlich haben wir eine ganze Woche Zeit, um uns die Neuigkeiten zu erzählen. Wir beginnen also mit der Abendzeremonie. Die Männer begeben sich zu der dunklen Wand auf der Kaminseite und setzen sich dort nieder. Die Frauen sitzen ihnen gegenüber. Dugua, die Frau, die mit Gulo gekommen ist, hat als der Gast das Recht der ersten Wahl. Sie nimmt Seno. Seno – so heißt er also – lächelt, steht auf und geht zu ihr. Schade, ich hätte auch Seno genommen. Aber ich habe erst jetzt das Recht zu wählen. Ich wähle Gulo und nehme mir vor, ihn zu fragen, woher er den Siegellack genommen hat. Gulo glättet mit einer raschen Bewegung sein weites Gewand und kommt dann zu mir. Ich streiche ihm über das Haar, er lächelt und küsst mich auf die Wange. Ich bemerke, dass er exotisch duftet, vermutlich nach einem alten Parfüm, das er nach einem Originalrezept aus den Duftstoffen von kostbaren Blumen herstellen lässt.

Es dauert nicht lange, und auch die anderen haben ihre Wahl getroffen. Auf Bea, die als Letzte ihren Mann für diese Nacht findet und der also im eigentlichen Sinne keine Wahl mehr bleibt, fällt Misras Mann, ein großer, blonder Bursche. Sie scheint mit dem Los nicht unzufrieden zu sein. Wir küssen Mama noch auf die Wange und ziehen uns dann in unsere Zimmer zurück.

Durch die Papierwand, rechts neben meinem Bett, höre ich Beas leise Stimme, dann nur noch ihren Atem, der immer schneller wird, schließlich nur noch einen kleinen Schrei und ihr Stöhnen, das lange und tief nachklingt. Ich spreche noch ein wenig mit Gulo. Den Siegellack hat er tatsächlich auf einer Auktion ersteigert. Er hat vor, ihn bei einer Produktionsgenossenschaft in großem Stil herstellen zu lassen, und ist sicher, dass es ein Verkaufsschlager wird. Ja, Gulo ist ein geschäftstüchtiger Mann. Das Parfüm hat ihm Dugua geschenkt. Es ist synthetisch, allerdings sehr teuer. Die Hersteller bemühen sich, den Duft der Blumen völlig naturgetreu nachzuahmen. Nur bei den sehr teuren Markenartikeln gelingt das.

Gulo ist ein guter Mann, ich habe ihn mit einer Art wehmütiger Stimmung gewählt, weil ich mich an die frühere Zeit erinnert fühle.

Er war vierzehn Jahre alt, ich einundzwanzig, nein, zweiundzwanzig. Ich habe ihn genommen. Ja, ich war ein Jahr lang seine Lehrerin. Er war sehr begabt, wenn ich so sagen soll. Und seine Begabung ist in all den Jahren nicht geschwunden. Er will seine Zärtlichkeit nicht an das Geschäft verraten. Seine Hände streicheln noch immer mit kaum merkbarer Sanftheit über meinen Rücken, dass ich mich voller Verwunderung frage, wie man in aller Geschäftigkeit sich diese Sanftheit der Hände erhalten kann. O ja, ich liebe meinen Bruder Gulo! Während meine Begierde unter seinen Händen in viele einzelne Gefühle zerspringt, bin ich dem Zufall denkbar, dass ich neben Gulo liege. Wäre es nicht schön, ein Kind zu haben, das mich mit ebenso sanften Bewegungen streichelt? Doch ich werde kein Kind haben. Diesmal nicht.

Manchmal stelle ich mir vor, dass es vielleicht für Fremde und für die Menschen vergangener Zeiten seltsam sein könnte, wenn sie unsere Form des Zusammenlebens in der heutigen Gesellschaft erlebten. Oder ist es nicht seltsam für jemanden, der vor zweihundert Jahren sein ganzes Leben mit ein und demselben Mann verbracht hat, zu sehen, dass jede Frau heute das Recht hat, zu jeder Zeit einen anderen Mann zu nehmen? Und auch die Folgen dieser Freiheit müssten sich für Fremde sehr seltsam ausnehmen. So, dass wir alle keine Väter haben. Das heißt: Natürlich haben wir alle einen Vater. Die eine oder andere weiß sogar einiges über den Mann, der sie gezeugt hat. Aber das ist natürlich unwichtig. Ich zum Beispiel weiß nicht, wer damals der Urheber meines Lebens war. Wozu sollte ich mich dafür interessieren? Meine Geschwister sind, wie man früher gesagt hätte, Stiefschwestern von mir. Gulo ist ein Stiefbruder. Da dies jedoch selbstverständlich ist, brauche ich es nicht gesondert zu betonen, und ich spreche deshalb von meinem Bruder Gulo und von meinen Schwestern Bea, Siria und Misra. Während ich meine Arme um Gulo lege, begreife ich plötzlich, warum Dugua immer noch mit Gulo zusammenlebt. Gibt es einen zärtlicheren und zugleich stärkeren Mann als ihn? Er hatte ja, ich muss es aufrichtig sagen, keinerlei Einfluss auf Duguas Entscheidung. Aber ich begreife sie, ja, ja, ich begreife sie. Und in aller Lust bin ich ein wenig stolz, denn ich war seine Lehrerin.

Am nächsten Morgen sitzen alle anderen schon beim Frühmahl, als ich zusammen mit Gulo das große Zimmer betrete. Ehe ich mich auf die Frauenseite des Tisches begebe, küsst er mich auf die Wange und sagt, dass er mich liebt. Das ist der Morgengruß für mich wie für alle anderen, nichts weiter. Da wir nun vollzählig am Tisch sitzen, beginnt Mutter mit den Erläuterungen zum Ablauf des Vorbereitungstages. Zwar sind die wichtigen Ereignisse von vornherein festgelegt, aber unsere Mutter weiß sehr geschickt die kleinen, unwichtigen und der freien Entscheidung der Mutter überlassenen Möglichkeiten zu nutzen. So ist es selbstverständlich, dass das Vorbereitungsbad getrennt stattfindet. Dugua, meine Schwestern und ich baden vor den Männern. Aber ist es kein wunderbarer Einfall unserer Mutter, dass sie uns bittet, wir möchten den Mann bestimmen, der die Duftöle mischen soll? Natürlich gibt es viele fertig gemischte Öle. Will man das Bad des Vorbereitungstages individueller und kostbarer gestalten, so kann man auch nach einem Verzeichnis der Charakterprotokolle aller Teilnehmer ein eigenes Öl synthetisieren lassen. Viel aufregender aber ist es ohne Zweifel, wenn man einen Mann bestimmen kann, der sich ganz im Vertrauen auf sein Gefühl daranmacht, eine neue Mischung nur für diesen Tag zu erfinden.

Traditionell beginnt das Frauenbad um die Mittagszeit. In einer längeren Beratung haben wir Seno dazu bestimmt, das Öl zu mischen. In seinem schmalen Gesicht konnte man die unterdrückte Freude sehen, als Bea ihm sagte, dass wir ihn erwählt hätten. Wie sich zeigt, hätten wir keinen Besseren als Seno finden können. Als wir den Baderaum betreten, liegt der Badeteich in einem smaragdfarbenen Grün da und es entströmt ihm ein fremdartiger Duft. Obwohl niemand während des Badens spricht, erkenne ich, dass auch meine Schwestern voller Begeisterung sind. Dugua, die neben mir steht, schließt die Augen und atmet lächelnd in tiefen Zügen ein. Alle lösen jetzt zugleich die Kordeln, die die schwarzen Badeumhänge am Hals zusammenhalten, wir legen einander die Hände auf die Schultern und schreiten mit kleinen Schritten hinab zum Wasser, auf dem in einer dünnen Schicht das dampfende Duftöl liegt. Das Wasser ist sehr heiß. Das Bad des Vorbereitungstages ist immer so heiß, dass es gerade noch ohne Schmerz ertragen werden kann. Senos Öl aber scheint die Hitze noch zu verstärken. Es ist kein Schmerz in dieser Hitze, nur dieser Geruch, der die Blumen eines riesigen Urwalds in diese kleinen Ölflächen zu vereinen scheint. Als wir bis zu den Hüften im Wasser stehen, beginnt aus den Wänden die Musik wie Nebel auf uns herabzusinken. Manchmal staune ich über diese kleine, kunstreiche Vorrichtung der Badezimmer, die aus dem Herzrhythmus und den Bewegungen der Badenden solch eindringliche und harmonische Töne formt. Ich, als die Älteste, habe die Aufgabe, den Tanz zu beginnen. Meine Arme schweben wie ohne mein Zutun von den Schultern Duguas und Misras herab und beschreiben eine weite Bewegung, die darin endet, dass ich die Arme vor der Brust kreuze. Damit löse ich eine Tonfolge des Synharmonicums aus. Wie eine nicht endende, fallende Harfenmelodie kommen immer neue Töne aus den Wänden, brechen sich in den Sensoren zu anderen und immer wieder anderen Arpeggien, die aufsteigen und uns alle im Verein mit dem Duft des Öls zu tragen scheinen. Meine Schwestern und Dugua ahmen meine Tanzfigur nach. Die Musik wird nicht lauter, nur dichter. Es sind mehr und feinere Ober- und Untertöne in der Luft. Und unmerklich nimmt das Synharmonicum, das die Melodie bisher ohne klare Gliederung geformt hat, die Schläge unserer Herzen und die Bewegungen unserer Körper auf und errechnet im selben Augenblick daraus einen aufflammenden, synkopierten Takt. In diesem wunderbaren Kreislauf bewegen wir uns nun. Da wir nach der Melodie, die wir wahrnehmen, in einfachen und zärtlichen Bewegungen tanzen, entwirft das Instrument aus den allerkleinsten Abweichungen unserer Herzschläge und Körperschwankungen eine sich steigernde Symphonie. Es ist ein erhabenes Gefühl, mit dem Tanz der Frauen ein musikalisches Werk von unübertrefflicher Harmonie zu schaffen. Das Synharmonicum ist mit allen Harmonielehren programmiert, die je eines Menschen Geist erfunden und überliefert hat. Walzer, Choräle des Mittelalters und fernöstliche Erkenntnisse der Musikgeschichte haben ihre Regeln gestiftet, um dies möglich zu machen. Viele Versuche waren vonnöten, um das musikalische Empfinden unterschiedlichster Menschen zu prüfen und in miteinander verträgliche Programme umzuschreiben. Fürwahr, die Erfindung dieses Instruments ist die Vollendung der Musik.

Jetzt höre ich mich tief in die Musik hinein. Es gehört eine lange Übung dazu, will man aus all den sich überlagernden und umherschweifenden Tönen sich selbst heraushören. Ich habe dieses Heraushören lange geübt und kann, wenn ich mich im Tanz nur genügend konzentriere, auch die Herzschläge und Bewegungen der anderen unterscheiden. Ich durchstreife die Musik, die einem Labyrinth aus unzähligen Tönen gleicht, und bin auf der Suche nach meinem Herzschlag. Hinter einem Bündel hoher, singender Töne finde ich ihn und gleich daneben auch Misras Herz. Woher weiß ich, dass es Misras Herz ist? Das weiß ich nicht mehr, es ist einfach Gewissheit in mir, eine Art Instinkt und musikalisches Gefühl.

Während wir tanzen, steigen wir tiefer in den Badeteich hinein. Das Wasser umspielt meine Brüste und macht sie leicht. Meine Hände, die unter der Wasseroberfläche Beas Rücken ertasten, werden wie die der anderen durch den Widerstand des Wassers in ihren Bewegungen verlangsamt. So sinkt die Gewalt der Musik ein wenig zurück, gleicht einem trägen und breiten Strom jetzt. Siria schreitet quer durch den Teich auf mich zu und ergreift meine Hände. Ihr Gesicht leuchtet, und ihre Augen sind weit geöffnet, so, als habe sie mich niemals zuvor gesehen und doch schon immer gekannt. Sie wird mich waschen. Die Waschung des Vorbereitungstages ist ein altes Symbol. Vom Gesicht an beginnend, streicht Siria über meinen Oberkörper hin, geht um mich herum und lässt ihre Hände auf meinem Rücken liegen. Damit bin ich rein und vorbereitet. Nachdem ich Siria ebenfalls gewaschen habe und weil die anderen unserem Beispiel inzwischen gefolgt sind, ist die pflichtgemäße Übung des Frauenbades erfüllt. Nun können wir frei und ungezwungen das Bad genießen. Im Allgemeinen ist es so, dass alle durch den Tanz versuchen, jemanden aufzufinden, der die Tanzmeisterin spielt. Alle wollen dann den Bewegungen der Tanzmeisterin folgen, wodurch sich erfahrungsgemäß eine sehr komische Melodie ergibt, die in ein immer schnelleres und hemmungsloseres Tanzen führt. Heute jedoch brauchen wir keine Tanzmeisterin zu suchen. Bea ist zum ersten Mal mit uns allen zusammen in einem Vorbereitungsbad, so ist es selbstverständlich, dass wir sie zur Meisterin bestimmen. Ohne dass es eines Wortes bedürfte, ahmen wir Beas Schritte und Tanzfiguren nach. Sie lächelt ein wenig und ist sich der kleinen Ehre, die wir ihr erweisen, durchaus bewusst. Wie könnte man seinen Schwestern besser zeigen, dass man eine wirkliche Frau geworden ist! Beas Jugend fließt über in das Zucken ihrer Beine, in das Zittern ihres Bauches und ihres Halses. Wir lachen und folgen ihr, nicht ohne durch unser langsames Tanzen ihr die Bestätigung zu geben, dass sie in ihrer ganzen Jugend frischer und zu größerer Lust fähig ist als wir.

Die Musik steigt wieder zu größerer Dichte auf. Der Duft des Öls wird betäubend. Bea hat, die Lungen voller schwerer Luft, einige Schritte auf die Mitte des Badeteiches zugemacht, und wir sind ihr gefolgt. So stehen wir nun unter Wasser, öffnen die Augen und spüren die Musik, die unter der Wasseroberfläche noch intensiver zu vernehmen ist. Es ist nicht leicht, Beas Tanz zu folgen, denn hier ist ihr zierlicher Körper biegsam wie der Rücken eines Fisches. Wer wird zuerst auftauchen müssen? In dem unschuldigen Spiel bin ich die Verliererin. Lachend springe ich empor, die anderen folgen mir. Bea taucht als Letzte auf, glücklich, das Spiel gewonnen zu haben. Sie ist jung, und sie ist eine Frau, was kann es Schöneres geben, als zum ersten Mal mit den Schwestern im Vorbereitungsbad zu stehen? Wir tanzen weiter. Der Duft des Öls stimmt uns in einen Rausch ein, dem wir nicht mehr entkommen. Das Synharmonicum, das empfindlich genug ist, auch die leiseste Stimmungsänderung wahrzunehmen, wandelt die Symphonie in ein überschäumendes Finale. Ich schlage auf das Wasser, das emporspritzt und meine Haut mit feinsten Tröpfchen Öl bedeckt. Mein Schlag wird zum Auftakt eines wuchtigen, von Paukenwirbeln beherrschten Satzes, in dessen vibrierenden, schüttelnden Stakkatos sich meine Schwestern und Dugua ekstatisch umarmen. Es ist die schönste Einstimmung für den Familientag. Selbst wenn wir uns nicht nach fünf, sondern erst nach zehn Jahren wiedergesehen hätten, so wäre die Gemeinschaft der Familie in diesem Vorbereitungsbad vollständig wiederhergestellt worden.

Im Kreise stehend, die Arme wie zu Beginn des Tanzes um Schultern und Hals der Nebenstehenden geschlungen, beenden wir den Tanz. Das Synharmonicum spürt die ersten Anzeichen unserer Erschöpfung auf und überträgt sie in eine feierliche und erhabene Schlussmelodie. Wir drängen uns eng aneinander und steigen wie eine einzige, ganz mit sich einig gewordene Frau aus dem Wasser. Nachdem die Musik in einem Harfenakkord verklungen ist, greifen wir, noch ein wenig atemlos, zu den Badeumhängen. Wir sind gerüstet. Wir sind rein und berechtigt, die Zeremonie des Familientages zu begehen.

Nach dem Mittagsmahl folgt das Vorbereitungsbad der Männer. Natürlich hat es nicht die Kraft, die das Bad der Frauen hervorbringt. Dazu ist es nicht eingerichtet. Um das Teichbecken sind kleine Tische mit Stühlen aufgestellt worden. Wir sitzen zusammen mit unserer Mutter da und trinken Sekt. Die Männer betreten den Raum und legen ihre Badeumhänge ab. Mutter schaltet das Synharmonicum ein, das nun die Symphonie, die von uns vor dem Mittagsmahl geschaffen worden ist, noch einmal wiedergibt. Das Wasser im Teich ist das, in dem die Frauen gebadet haben. Auch das ist traditionell so. Zu den Klängen der Harfenmelodie steigen die Männer in den Teich, und unsere Blicke folgen ihnen. Wir freuen uns über den Anblick dieser schönen, starken Körper, die im Tanz den Versuch machen, die Gemeinschaft der Frauen nachzuahmen. Es kann ihnen nicht gelingen. Wir alle wissen, dass Männer zur wirklichen Ekstase unfähig sind. Sie wollen uns gefallen, und ihr Tanz erfreut uns wie das Spiel der Kinder, die die Schönheit der erwachsenen Frauen darstellen wollen, indem sie deren Bewegungen und Grußformeln imitieren. Die Schwestern erzählen von ihren Männern, wo sie sie kennengelernt haben, von ihren Vorzügen und ihren Nachteilen. Währenddessen haben die Männer ein wenig scheu und ungeschickt mit der Reinigungszeremonie begonnen. Der darauf folgende männlich-ungeschickte Schlusstanz macht jedem klar, dass zwischen der Seele der Frauen und den engen und fantasielosen Geistern der Männer immer ein unüberbrückbarer Unterschied bestehen wird, der nur in glücklichen Fällen außerordentlichen Zufalls einmal unterbrochen wird: wenn ein Mann geboren wird, der die Fähigkeiten der Frauen in seinem brustlosen Körper trägt. In der vergangenen Nacht habe ich mir überlegt, ob nicht Gulo ein solcher Mann ist. Doch der Tanz unten im Teich macht in aller Deutlichkeit klar, wie weit auch er davon entfernt ist, die freie Seele einer Frau zu besitzen. In seinem Gesicht erkennt man die männliche Ängstlichkeit, als er mit den anderen jenen ekstatischen Paukensatz zu ertanzen sucht, den wir heute Morgen erschaffen haben. Wir lachen, vom Sekt und von der Lust des Tanzens erheitert, da wir die bewussten Verrenkungen der Männer sehen. Diese nehmen uns das Lachen nicht übel, sie wissen um die Überlegenheit der Frauen. Von wem auch die Zeremonie des Vorbereitungstages erdacht worden ist, er hat uns damit ein Mittel in die Hand gegeben, die Freiheit und Macht der Frauen darzutun.

Mit dem Vorbereitungsbad ist der wichtigste Teil des Vorbereitungstages beendet. Am späten Nachmittag gehen wir mit den Männern spazieren. Mutters Haus liegt inmitten einer sehr anmutigen, hügeligen Landschaft. Es ist Herbst und die Blätter der Bäume sind rot. Neben mir geht Seno, dem ich ein Kompliment für die exzellente Zubereitung des Duftöls mache. Der Junge lächelt und blickt vor sich auf den Weg, ja es scheint, als erröte er sogar ein wenig. Er ist allerliebst, ich überlege, ob ich Bea nicht fragen soll, wie viel sie für Seno verlangt. Ich weiß, dass ich ihn nicht einfach tauschen kann. Frano habe ich nur als Verlegenheitslösung mit zu diesem Familientag gebracht. Frano ist ein guter Liebhaber, doch er ist ein wenig zu dick geworden. Er ist erst vierundzwanzig Jahre all und isst doch schon so viel, als wäre er fünfunddreißig und ohne Hoffnung, noch einmal auf einem Familientag oder bei einer ähnlichen Gelegenheit erlöst zu werden. Nein, Bea wird mir Seno nicht einfach so überlassen. Sie kennt ihn, wie sie mir während des Vorbereitungsbades der Männer erzählt hat, erst seit ungefähr vier Wochen, und wenn ich die Blicke, die sie manchmal mit Seno tauscht, richtig deute, ist sie sogar noch ein wenig verliebt in ihn. Ich werde ihr zehntausend Dollar anbieten oder, wenn es sich zeigen sollte, dass Seno zärtlich sein kann, möglicherweise sogar fünfzehntausend.

Bei der Abendzeremonie habe ich die erste Wahl, und ich wähle Seno. Er ist überaus scheu und zurückhaltend. Ob dies damit zusammenhängt, dass ich ziemlich genau doppelt so alt bin wie er? Ich glaube es nicht. Er scheint zu wissen – irgendwie mit einem nahezu weiblichen Instinkt scheint er es zu spüren, dass ich seine Zurückhaltung liebe. Ich gewinne sogar den Eindruck, dass er trotz seiner Jugend mehr über Frauen weiß als irgendein Mann vor ihm. In der Nacht zeigt mir Seno, dass ich recht habe. Er ist von einer über alle Maßen weisen, wissenden Zärtlichkeit. Ich bin sicher: Er – er ist einer jener wenigen Männer, deren Seele die Größe der weiblichen Empfindungen zu ahnen vermag. Wiewohl ich weiß, dass man, wegen der Kürze des Gedächtnisses in diesen Bereichen, sehr vorsichtig mit der Verwendung der Superlative sein muss: Am anderen Morgen bin ich mir völlig sicher, einem der genialen Männer begegnet zu sein, deren Geist und Sensibilität an den Geist und die Sensibilität der Frauen heranreicht. Seno hat sich während des Vorbereitungsbades selbst verborgen gehalten, weil er sah, dass seine Fähigkeit zur freien Ekstase die anderen nur verwirrt und beschämt hätte. Nur gegenüber einer Frau darf er zeigen, dass er wie eine Frau sein kann. Eine weibliche Seele in einem jungen, männlichen Körper, das ist die Erfüllung menschlicher Möglichkeiten! An diesem Morgen ist mir klar, dass ich dieses Haus nur mit Seno verlassen will. Was immer Bea verlangt, sie soll es bekommen.

Dieser Tag, der Tag nach der Reinigungszeremonie, ist der völligen Erholung gewidmet. Obwohl ich durchaus sicher bin, dass es unschicklich ist, diesen Tag der Erholung mit einem Mann zu verbringen, gehe ich doch wenigstens am Vormittag eine Stunde lang mit Seno spazieren. Ich lege meinen Arm auf seine Schulter, er lächelt. Er versteht mich in vollkommener Weise. Es muss erlaubt sein, mit Seno zusammen unter den herbstlichen Bäumen zu gehen. Ist er nicht einer Frau ebenbürtig, ja sogar mehr als eine Frau? Da ich das denke, erschrecke ich. Es ist blasphemisch, Derartiges zu denken. Aber Seno ist in der Tat nur so vollkommen – in ihm wohnt die Seele einer Frau, und in der Gestalt des Mannes hat er zugleich die Fähigkeit, den Frauen Lust und Zärtlichkeit zu bringen. Bea ist zu jung, sie kann nicht wissen, dass sie mit Seno eine Ausnahme gefunden hat. Sie wird enttäuscht werden, wenn sie sich einen anderen Mann sucht. Sie muss immer enttäuscht werden. So aber kann sie auch nicht ermessen, wie viel mehr an Freude ihr Seno gibt. Ich werde ihr das sagen. Offenheit ist die Tugend der Frauen. Nur dort, wo Frauen von Männern unterdrückt werden, entwickeln auch sie den hinterhältigen, machtgierigen Charakter der Männer. Wir sind Schwestern, und ich kann sicher sein, dass Bea mir Seno überlassen wird. Gerade weil ich ihr sage, dass sie mit Seno einen unbezahlbaren Mann verliert. Kein Betrag kann diesen Wert aufwiegen. Noch heute Abend werde ich mit ihr sprechen. Oder soll ich die Zeremonie des Familientages abwarten? Ich habe das Gefühl, dass ich bis übermorgen warten sollte, ehe ich mit Bea spreche.

Am Abend wählt Siria, die heute die erste Wahl hat, ebenfalls Seno. Es ist außergewöhnlich, sehr außergewöhnlich, dass ein Mann dreimal bei der Abendzeremonie als Erster genommen wird. Man spricht unter Frauen nicht über diese selbstverständlichen Dinge: Männer sind durch andere Männer zu ersetzen. Die Gefahr, einen Mann durch wiederholte Bevorzugung stolz und überheblich zu machen, wiegt schwerer als die Erwartung einer Nacht. Doch alle scheinen den Wert Senos zu spüren. Ich erinnere mich eines Begriffs, den ich, als ich noch zur Schule ging, in der historischen Anthropologie kennenlernte; die Lehrerin gab sich alle Mühe, uns die Bedeutung dieses Wortes klar zu machen. Es ist ihr nur sehr unvollkommen gelungen. Nun plötzlich begreife ich in einem seltsamen, geringen Schmerz, der meine Brust durchzieht, welches Gefühl dies gewesen sein muss: Eifersucht. In meinem Innern schlage ich danach wie nach einem Insekt, und das Gefühl fliegt schnell davon. Es ist nicht tot, es wird wiederkommen…

Dann der Morgen, der Tag der Familienzeremonie. Als ich neben dem großen, blonden Burschen, der mit Misra gekommen ist, erwache, rieche ich den strengen Duft des Gewürzweines. An der Tafel tragen wir schon alle die weiten, seidenen Festgewänder, und meine Schwestern und Dugua haben wie ich das Haar mit einem breiten Band zurückgebunden. Freude und Feierlichkeit mischen sich in den Geruch des Weines. Die Zeit vor dem Mittagessen vergeht mit dem Abstimmen der einzelnen Geräte. Das Gelingen der Familienzeremonie hängt von der Genauigkeit der Geräte ab, und diese kann nur voll ausgenutzt werden, wenn man genügend Zeit hierauf verwendet, die einzelnen Blocks genauestens auszupegeln. Mutter übergibt jedem von uns nach dem Morgenmahl die Enzos, jene kleinen, kaum fingernagelgroßen, jedoch hochempfindlichen Enzephalosensoren. Wir nehmen die Stirnbänder ab und befestigen die Sensoren mit leichtem Druck unterhalb des Haaransatzes. Dann werden die Stirnbänder darübergebunden. Wir setzen uns im Kreis auf den Teppich des Wohnraums nieder und bemühen uns, wie es für den ersten Abstimmungsvorgang notwendig ist, leichte und angenehme Gedanken zu denken. Ich erinnere mich an den Spaziergang mit Seno, an seine schönen, schmalen Schultern und seine zarten Hände. Bei Familienzeremonien liegen die Entscheidungen an zwei Stellen konzentriert: bei der Mutter, die die zentrale Abstimmung aller Geräte vornimmt, und bei den drei dunklen Kästchen, in denen das Empfinden der Familienmitglieder registriert und in neue Empfindungen umgeschrieben wird.

Nur Siria möchte während dieser Zeremonie ein Kind empfangen. Dadurch wird der erste Teil der Zeremonie kurz sein. Die Erlösungszeremonie wird unabhängig davon nur von uns und dem Erlösten abhängen. Während der Familienzeremonie vor fünf Jahren, als sowohl ich wie auch Misra Kinder empfingen, dauerte die Erlösung bis tief in die Nacht. Obwohl es bereits die zweite Zeremonie war, die ich mitmachte, war der Eindruck unbeschreibbar tief.

Nachdem die Zeremoniengeräte abgestimmt sind, gibt Mutter an die Frauen die letzte Tasse des Kräuterweins aus, in der sie die Droge aufgelöst hat, die zum Vollzug der Zeremonie einstimmt. Die Männer halten nacheinander ihre rechte Hand in die Drogengeber. Dann ziehen wir uns alle zurück. Für jede Frau ist ein einzelnes Zimmer bestimmt, die Männer gehen zusammen in einen etwas größeren Raum.

Ich setze mich nieder und spüre die Wirkung der Droge. Erwartung und Ruhe, so könnte man die beiden Gefühle bezeichnen, die durch die Droge aufgebaut werden. Ich fühle deutlich die leichte Erwärmung meiner Beine. Die Einstimmung dauert lange, misst man sie mit den Uhren der gewöhnlichen Tage. Doch die Zeit zieht sich für den, der auf die Familienzeremonie wartet, aus dem Bewusstsein zurück. Erinnerungen werden zu kleinen Einstichen in einem riesigen schwarzen Raum der Zeitlosigkeit. Die Gegenwart verschwindet, löst sich auf und gesellt sich zu den anderen Bildern des Gehirns. Wo habe ich die alte Frau gesehen, ihre zerfurchte Haut? In einem Buch, einem alten illustrierten Buch. Ich beschäftige mich lange mit den Falten, die um den Mund der Frau herum sich zusammenziehen. Ich möchte sie ansprechen, möchte sie fragen, wann sie gelebt hat. Was war das wichtigste Ereignis ihres Lebens. Fast glaube ich schon, dass sie mir antworten wird. Ehe dieser alte Frauenmund sich jedoch öffnen kann, wird die Tür zu meinem Zimmer aufgeschoben. Mutter tritt ein, nimmt mich bei der Hand und führt mich in den großen Wohnraum, wo ich mich auf den Boden setze. Dann holt sie nacheinander Misra, Siria und Bea, die sich in einem weiten Kreis neben mich setzen. Wir lächeln uns aus trüben, hellsichtigen Augen an und versinken dann in unseren Bildern.

Mutter öffnet die Tür des Raumes, in dem sich die Männer befinden. Diese gehen in die Mitte unseres Kreises und bleiben dort stehen, während Mutter sich auf einen Stuhl neben die Zeremoniengeräte setzt. Sie thront dort. Unsere Mutter ist die Königin der Zeremonie, ihr gebührt ein Thron. Ich sehe zu ihr auf. Um den Stuhl ranken sich goldene Schlingpflanzen, die sich nun straffen und den Thron erheben. Dann das Licht – sie ist in ein blendendes Licht getaucht. Auch meine Schwestern sehen zu unserer Mutter hin, denn nun wird sie die Zeremonie in Gang setzen. Sie beginnt langsam, leise zu singen. Und diesen kaum vernehmlichen Gesang hört das Zeremoniengerät, mit dem wir alle verbunden sind. Es schaltet sich selbstständig ein. Nun hören wir uns alle, alle Frauen spüren sich. Mutter hat die Augen geschlossen und singt lächelnd weiter. Das Lied erfasst uns, wir stimmen ein in den großen, so überaus harmonischen Ton. Wir alle werden nun zusammen sein, und wir werden zusammen entscheiden. Wir werden den Vater von Sirias Kind bestimmen. Wir werden den ersten Augenblick des neuen Lebens begleiten und werden in allen Zufällen sein, auch in jenem wichtigsten Zufall. Wir werden den Sohn dankbar begrüßen und werden jubeln, wenn eine Tochter dieser Zeremonie entspringt.

Die Zeremoniengeräte sind vollkommene und objektive Berater. Nicht sie bestimmen, wir, die Frauen vereinen uns in ihnen und planen alles. Ich fühle, wie ich mich mit Bea, Siria und Misra vereinige. Dugua, die nicht zu unserer Familie gehört, bestimmt die Zeremonie nicht mit, doch ist sie ebenfalls mit uns verbunden, sie kann unsere gemeinsamen Gefühle in sich wahrnehmen. Auch ihre Augen leuchten.

Ich habe mir vor dem Beginn der Zeremonie keinen Gedanken darüber gemacht, wen wir gemeinsam zum Vater für Sirias Kind erwählen werden. Gulo wird als unser Bruder von den Zeremoniengeräten ausgeschaltet und dringt nicht in unser Bewusstsein ein. Alle anderen werden wir prüfen. Die Auswahl ist nicht vorhersehbar, doch habe ich Seno ausgeschlossen. Er ist sehr jung, und es kommt ganz selten vor, dass ein Mann, der noch nicht zwanzig Jahre all ist, bei der Zeremonie zum Vater bestimmt wird. Seno also nicht. Doch die anderen. Wer sind die anderen Männer? Sie stehen noch immer in der Mitte. Nun, da wir uns in ihr Bewusstsein einschalten, bewegen sie sich leicht, so als fröstelten sie in einem kalten Abendwind am Meer. Doch sie frieren nicht, die Schauder auf ihrer Haut entspringen dem Gefühl der Lust. Um zu verhindern, dass sie ihre Gedanken und Erinnerungen, überhaupt ihre Körper wie ihr Bewusstsein vor unseren forschenden Blicken verbergen können, stimuliert das Zeremoniengerät in ihnen fortwährend eine Woge von Lust. Kein Mensch kann, wenn er dieses Gefühl verspürt, seinen Körper oder seinen Geist vor einem anderen verbergen. Dazu gehörten Konzentration und Anspannung. Beides wird durch die Angstgefühle hinweggespült. So sind die Männer wie Kinder wieder, die ins Spielen versunken sind und nicht bemerken, dass die Augen der Erwachsenen ihnen zusehen.

Doch zuerst müssen die Frauen sich zusammenfinden. Wir kreiden lange um die Gedanken unserer Mutter. Wie Rauch über dem Feuer suchen wir unseren Ursprung zu ergründen, um in ihm zu einem Geist zu werden. Plötzlich, in einem Blitz, sehe ich mich selbst. Ich öffne die Augen: Meine Mutter schaut mich an. Ich habe sie gefunden, ich sehe durch ihre Augen auf mich selbst. Dann sehe ich sie aus einem leicht veränderten Blickwinkel – Misra! So sieht Misra unsere Mutter. Und wieder verändert – Siria, dann die Augen und der Geist Beas. Nun müssen wir zusammengehen. Es ist wie ein Schreiten, jede Schwester geht auf jede ihrer Schwestern zu. In unser aller Mittelpunkt aber wartet still und mit weisem Lächeln unsere Mutter auf uns. Es geht schnell, ich spüre viele Gefühle in mir. Viele spüren mich. Wir spüren uns. Nun sind wir zusammen, ohne Geheimnis, ohne Arglist. Es ist Liebe. Liebe! Wir sind eine Familie, wir sind der Geist einer Familie und wir wollen, dass diese Familie weiter wächst. Wir wollen ein Kind.

Die Männer frieren stärker, als wir gemeinsam auf sie zugehen. Sie bemerken uns nicht, und wir treten bei allen zugleich ein. Frano zugleich neben dem blonden jungen Mann. Wie verschieden ihre Seelen sind! Und die anderen. Am Ende aber immer wieder und immer stärker. Seno. Seine Jugend? Nein, er ist nicht jung, er trägt die Last und die Erfahrung eines langen Lebens in sich. Er ist ein alter Mann und voll der Weisheit eines alten Mannes. Aber er ist kräftig und jung, er ist Jugend und Alter zugleich. Wir sind verwirrt, denn wir verstehen Seno nicht. Wir sind nicht in einen Mann eingedrungen, sondern stehen in einer Stadt voller Menschen. Frauen, ja auch Frauen sind darunter. Es ist ein Wunder, das uns Angst macht. Die Seelen der anderen haben wir vergessen, sie streifen uns wie leichte Schleier im Wind, und wir achten nicht mehr auf sie. Vor uns liegt, verborgen in einem einzigen Menschen, eine große Stadt voller Menschen. Wir werden nie verstehen können, dass es möglich ist, als ein Mensch eine Stadt in sich zu verbergen. Deshalb also war uns Seno Mann und Frau zugleich! Hinter der zufälligen Gestalt des jungen Mannes gibt es keinen einzelnen Geist, es gibt Tausende einzelner Geister. Fantasie – kann hinter diesem alltäglichen Wort das stehen? Aber dies ist Wirklichkeit!

Wir bemerken, dass wir nicht mehr fähig sind, uns von Senos Bewusstsein zu trennen. Wenn man ein Wunder sieht, wie kann man da zum Gewöhnlichen zurück? Wir starren Seno an, vieläugige Frau. Dann kommt der Auftrag auf uns zu. Wollen wir diesen Auftrag noch hören? Gewiss, bis heute war es unauslöschlich sicher, dass Frauen Kinder empfangen. Es war sicher, dass wir dazu zusammengekommen sind, um einen Vater für Sirias Kind zu bestimmen. Aber nun stehen wir vor einem Wunder, das wir nicht begreifen können. Soll Seno der Vater dieses Kindes sein? Seine Erlösung – das Wort kracht in unser Denken. Wir wollen kein Kind, nein, kein Kind mit Seno! Doch der Auftrag fließt wie siedender Honig aus den Zeremoniengeräten. Er treibt uns vor sich her. Sein süßer Geruch steigt heiß in unsere Nasen: Wenn wir dem Auftrag, den wir den Geräten selbst gegeben haben, nicht nachkommen, wird uns diese klebrige Substanz überfluten, unsere Gehirne werden ineinander verklebt bleiben. Die gewaltsame Trennung brächte uns allen den Wahnsinn. Jedes Mädchen lernt diese wenigen, einfachen Tatsachen in der Schule. Aber Seno ist ein Wunder. Kann man ein Wunder, einen Menschen, in dem Tausende von Frauen wohnen, einfach dazu benutzen, um ein Kind zu zeugen? Und sei es auch ein Mädchen. Wir stellen uns dem Auftrag entgegen. Es ist unmöglich, das Gerät ist nicht abschaltbar, seine Sicherheit ist die Gewähr der Fortpflanzung. Wir haben den Trieb, Kinder zu zeugen, er kommt auf uns zu, der Auftrag! Warum keinen anderen? Blutschänderische Fantasie – warum nicht Gulo? Aber wir können uns von Seno nicht mehr entfernen, und der Auftrag ist stärker als wir.

Wir öffnen die Augen. Die Männer stehen in einem schwachen Frösteln da. Nur Seno, Seno liegt am Boden, geschüttelt vom Fieber unserer gemeinsamen Anstrengung, ihn zu verlassen. Wir starren ihn mit allen unseren Augen an und sehen, dass er uns ansieht. Es ist Bewusstsein in ihm. Er lächelt. Was weiß – weiß er alles? Ja, er sieht uns und lächelt uns zu. Wir spüren seine Dankbarkeit. Er ist dankbar, dass wir den Versuch machen, ihn zu verlassen und das Wunder seiner Fantasie zu bewahren. Doch wir vermögen nicht länger der Lavamasse des Auftrags zu entgehen. Derjenige, in dessen Geist wir sind, wird für Siria bestimmt sein. Wir sind in Senos Seele, er hält uns fest. Er ist der Erwählte. Was bleibt uns nach diesem letzten Versuch, uns gegen den Auftrag aufzulehnen?

Unser Widerstand ist gebrochen. Wir haben Seno bestimmt, und die Zeremonie wird ihren festgelegten Fortgang nehmen. Wir folgen dem Körper von Siria. Die Männer mit Ausnahme von Seno erhalten von den Zeremoniengeräten den Befehl, sich zurückzuziehen. Sie begeben sich in den größeren Raum, aus dem sie zu Beginn der Zeremonie gekommen sind. Sirias Körper steht auf. Wir stehen auf. Seno kniet nieder und wir treten auf ihn zu. Zweimal zwei unserer Hände lösen sein Gewand und zwei andere Hände lösen das Gewand von Sirias Körper. Noch immer sehen wir die Stadt in Senos Seele. Viele andere Landschaften. Rot glühende, herbstliche Urwälder. Sternenräume aus Unendlichkeit. Doch nun, da wir den Widerstand aufgegeben haben, können wir all das staunend und mit großer Freude sehen. Wir treten auf Seno zu. Er liegt nun auf dem Rücken und erwartet unseren Kuss, unseren erlösenden Kuss. Seine Augen sind ein wenig starr, und er lächelt, als wir uns über ihn beugen. Er öffnet den Mund und heißt uns willkommen. Er ist ganz bereit für uns, wartet auf unsere schnellen, erfahrenen Bewegungen. Wir spüren ihn, riechen seinen Körper, der noch nach dem Öl des Vorbereitungsbades duftet. Wir hätten es ahnen können, dass dieser Duft nicht von einem Mann gemischt ist. Wie war es möglich, dass Frauen nicht auf diese naheliegenden Gedanken gekommen sind. Er hat sich vor uns verborgen, wie sich Wunder eben zu verbergen pflegen.

Unsere brennende Hoffnung, unsere Erwartung des Kindes überfällt uns vollkommen. Und da unsere Lust und unsere Freude sich mit Senos Gier mischen, da erkennen wir mit einem Mal: Wir bevölkern mit vielen anderen Frauen Senos Geist. Wir sehen uns. Nackt und mit vor Lust verzerrten Gesichtern entspringen wir seinen Gedanken. Dort an einer Straßenecke sehen wir Misra liegen. Auf dem Rasen eines Parks wälzt sich schreiend Dugua. Siria tanzt mit lüsternen Augen im Licht von hundert hell strahlenden Scheinwerfern. Bea steht bis zu den Hüften in warmem Wasser und zittert in ihrer Anstrengung. Mora liegt an einem weiten Strand, und der helle Sand wärmt ihren Rücken und ihre Beine. Wir alle sind Senos Fantasie und Lust. Er ist in uns. Er lebt von uns und erhält uns am Leben. Dann spüren wir ihn. Wir sehen sein Gesicht, seine Arme, seine Brust. Unser Blick verweilt dort, wo er sich mit Sirias Körper vereinigt. Seine Beine stützen diesen Körper unserer Schwester, der sich langsam auf und nieder bewegt. Dieser Körper gehört uns allen. Das ist die Zeremonie.

In einem Sekunden einer unbegreiflich langen Zeit währenden Blitz verbrennt dieser erste Teil der Zeremonie: Unser Kind soll wachsen und leben! Unser seufzender, langer Schrei hat ihm den Weg ins Leben gewiesen. Die Geräte instruieren uns, denn unsere Gedanken sind noch leer, und wir wissen nicht, was wir tun sollen. Als wir bemerken, dass wir wieder vereinzeln, haben die kleinen, dunklen Kästen uns bereits vorwärts geschoben.

Langsam sehe ich diesen schlanken Körper wieder aus meinen eigenen Augen. Als ich um mich blicke, treffen mich Beas Blicke, und ich erschrecke. Sie ist bleich und ihr blutleeres Gesicht steht voll Entsetzen. Sie weiß, dass die Zeremonie nicht aufgehalten wird. Senos Erlösung – wir dürfen sie nicht unterlassen. Wir sind an Seno herangerückt und legen unsere Hände auf seinen Körper. Wir streicheln über ihn hin. In den nächsten Minuten, vielleicht in den nächsten Stunden erst, werden wir ihn erlösen. Ich erinnere mich eines Traums, unseres gemeinsamen Traums. Die Erinnerung ist ebenso dunkel wie die Bilder, die von einem Spaziergang in mir emporsteigen. Seno ist jung. Er wird bald bereit sein für die Erlösung. Mutter beginnt zu singen. Meine Schwestern stimmen ein. Auch ich beginne, zu singen. Unsere weichen Frauenhände tragen Seno davon. Er lächelt. Wie jung er ist. Schon nach wenigen Minuten spürt er die Lust wieder in sich. Die Zeremoniengeräte melden es uns. Er vermag sich seinem erneuten Verlangen nicht entgegenzustellen. Auch darin zeigt sich seine Jugend. Ältere Männer versuchen, die Erlösung hinauszuzögern. Unser Gesang wird lauter. Wir berauschen uns daran, wiegen uns, immerfort Senos Körper berührend, im Takt des Gesangs hin und her. Bald glüht das Gesicht des jungen Mannes vor uns. Doch das ist noch nicht das Ende. Er wird unsere Dankbarkeit spüren, er wird die Lust eines ganzen langen Manneslebens in wenigen Minuten spüren, in die Grenzenlosigkeit zusammengedrängt. Er beginnt leise zu wimmern, dann zu schreien. Es ist, als versuche er, unseren Gesang zu vollenden. Wir singen lauter und übertönen seine leisen Schreie.

Die Männer bringen uns, von den Geräten zur rechten Zeit dazu aufgefordert, die Watte und das goldene Messer. Das vergoldete Stilett, das zur Erlösungszeremonie bestimmt ist, ist einer Nadel ähnlicher als einem Messer. Gulo trägt es auf einem blauen, mit Samt belegten Tablett. Er überreicht es Siria. Sie hat ihr Kind empfangen, ihr gebührt das Messer. Sie sitzt bereits an der rechten Stelle, links neben Senos Brust. Unser Gesang ist lauter und lauter geworden, und nachdem die Männer sich wieder entfernt haben, wird er zum Hymnus. Seno scheint mit uns zu singen. Es kann nicht mehr lange bis zum Ende sein. Unsere Hände in ihrer Zärtlichkeit und die Geräte werfen ihn höher und höher. Wir wissen, dass er sich dir Erlösung wünscht. Könnte er noch sprechen, so würde er uns anflehen, ihn schnell zu erlösen. Wir sind ihm dankbar und bemühen uns, seinem Wunsch zu entsprechen.

Alles geschieht rasch jetzt. Unser Gesang wird zum Schreien, unsere schwankenden Körper beschwören in ihrer Ekstase Senos Erlösung. Dann spüren wir das Ende, sehen es zugleich: Siria hebt ihr Messer und stößt zu. Sie trifft Senos Herz mit dem ersten Stich. Das Blut, das aus der winzigen Wunde fließt, fangen wir mit den Wattebäuschen auf. Seno öffnet die Augen und sein Blick dankt uns. Er lächelt. Sein Lächeln werden wir bis zur Geburt des Kindes aufbewahren.

Wir verbringen die Zeit bis zum Ende der Woche in Gesprächen. Bea fährt, wie es ihr zusteht, am selben Tag ab. Wir küssen unsere kleine Schwester und geben ihr Ratschläge für die Männersuche. Sie sieht dennoch ein wenig traurig aus. Mutter fragt sie, ob sie nicht bei der nächsten Zeremonie ein Kind haben wolle. Bea zuckt mit den Achseln, dann sieht sie uns alle noch einmal an, und wir erkennen, dass sie noch immer traurig ist.

Am letzten Tag unseres Zusammenseins erreicht uns die Nachricht, dass Bea tot ist. Wir wissen nicht, woran sie gestorben ist. Es ist nicht üblich, danach zu fragen. Wir werden es nie erfahren.

1978 Das Familientreffen. Aus: Science Fiction Story Reader 10. Hrsg. von Herbert W. Franke. München: Heyne. (Heyne TB 3602). – Unter dem Pseudonym Heinrich Werner.

Ein Mann für Jolanda

Eugen und Simon stehen nicht weit vom Eingang zur Höhle auf einer kleinen Anhöhe und schauen wie jeden Abend nach Westen. Heute geht die Sonne bei unbedecktem Himmel unter, und das heißt, dass man eine rot verhangene, blasse Scheibe am Horizont sehen kann. Eugen und Simon, so nennt auch die Gruppe diese beiden merkwürdigen Gestalten. Nachnamen gibt es nicht mehr. Sie sind überflüssig geworden, denn die Gruppen sind so klein, dass man alle leicht mit Hilfe von Vornamen unterscheiden kann.

Nachdem sie eine Weile stumm und ehrfürchtig in die Sonne gestarrt haben, fängt Eugen an zu reden. Er bemüht sich, seine hohe Fistelstimme leise zu halten. Es gelingt ihm nur sehr unvollkommen. Während des Redens gestikuliert er nervös mit seinem linken Arm, der ganz dünn und beinahe ohne alles Fleisch ist. Sein rechter Arm indessen, stark und kräftig und das Urbild eines gesunden Männerarms, hängt wie abgestorben an seinem Körper.

»Ich sage dir«, singt er mit sirenenhafter Stimme, »wir müssen uns nach einem Mann für Jolanda umsehen. Du wirst mit mir übereinstimmen, dass bei der einzigartigen Schönheit Jolandas kein Mitglied unserer Gruppe als Mann infrage kommt.«

»Ich glaube, wir sollten noch ein wenig warten«, sagt Simon. Seine Stimme ist eher ein Keuchen, asthmatisch und röhrend.

»Und ich sage dir«, singt Eugen dagegen, »dass sie bald vollständig geschlechtsreif sein wird. Hast du denn nicht bemerkt, wie Robert sie immer anstarrt? Warum? Weil die Narren das beste Gespür dafür haben. Darum.«

Simon, den das Sprechen allzu sehr anstrengt, schüttelt nur den Kopf und gibt so zu verstehen, dass er die Einschätzung Eugens noch immer nicht teilt.

»Aber du gibst wenigstens zu, dass Jolanda so schön ist, dass wir uns nach einem Mann umsehen müssen, der nicht zur Gruppe gehört, nicht wahr?«

Hier nickte Simon bedächtig. Er erinnerte sich für einen Augenblick an Jolandas Schönheit. Das heißt nicht, dass Simon an ein schlankes, blondes Mädchen mit hellen, wasserblauen Augen dachte. Nein. Jolanda war klein, rundlich, sogar dick. Sie hatte einen etwas dümmlichen Gesichtsausdruck, war über und über bedeckt mit Pickeln und hatte Füße, die für ein Mädchen ihrer Größe wirklich außergewöhnlich waren. Die Füße verliehen Jolanda ein entenhaftes Aussehen, das sie durch einen watschelnden Gang unterstrich. Und nebenbei gesagt: Jolanda hatte nicht nur ein dümmliches Gesicht, nein, sie war dumm. Hart an der Grenze zu den Narren. Aber sie war schön. Eugen hatte nicht übertrieben. Sie war schön, weil ihr nichts fehlte. Sie hatte Haare, Augen, Ohren, ein vollständiges Gesicht mit richtigen Lippen, Hals, Arme, Beine. Unter ihrem Kleid zeichneten sich bereits kleine Brüste ab. Sie hatte alle körperlichen Eigenschaften der früheren Menschen, und deshalb war sie schön. Um schön zu sein, brauchte man weder Eugens exakt arbeitenden Verstand noch Hermines wunderschöne, dunkle Augen zu besitzen. Schön zu sein, heißt vollständig sein. Eugen hatte recht, man musste sich nach einem Mann umsehen, der ebenso wie Jolanda vollständig war. Zusammen konnten sie die schönsten Kinder in ganz Europa haben. Selbstverständlich gab es keine Garantie. Es war durchaus möglich, dass keines der Kinder überhaupt lebensfähig war. Aber die Wahrscheinlichkeit, dass Jolanda mit einem schönen Mann wunderschöne, vollständige Kinder haben würde, war doch sehr, sehr groß.

In der Gruppe, der Jolanda ebenso wie Eugen und Simon angehörte, gab es keinen zeugungsfähigen Mann, der schön genug war, um mit Jolanda verheiratet zu werden. Das Problem war nur, dass die anderen Gruppen weit entfernt waren. Wer Jolanda besuchen wollte, musste mitten durch das verstrahlte Gebiet, das rings um die Höhle lag. Bei dieser Reise bestand die Gefahr, dass der junge Mann Genschäden davontrug, die das ganze Vorhaben sinnlos werden ließen. Eugen und Simon dachten schon seit geraumer Zeit über diese Sache nach. Die Chance, einige vollständige Kinder zu bekommen, war zweifellos gegeben. Das war das Wichtigste. Und es lag in ihrer Entscheidung, wie man vorgehen sollte, denn schließlich waren sie die Köpfe der Gruppe. Wenn sie auch alles andere als schön waren, so hatten sie doch einen klaren Verstand, ein Umstand, der ihnen in der Gruppe den Ehrentitel ›die Philosophen‹ eingetragen hatte. ›Das müssen wir unsere Philosophen fragen‹, war eine gängige Redewendung, wenn man vor einem Problem stand und nicht weiter wusste. Jolanda war ein solches Problem.

»Ich habe gestern mit Rudolf gesprochen. Er sagt, in einer der Gruppen ganz in ihrer Nähe, da gäbe es einen Jungen ungefähr so alt wie Jolanda. Der sei auch ganz und gar vollständig.«

»Rudolf? Seine Gruppe ist doch südlich von Nürnberg, oder?«, fragte Simon keuchend.

»Ja schon, aber sonst kennen wir doch niemand. Das ist doch immerhin etwas,«

Simon ließ seinen großen Kopf wieder bedächtig hin und her pendeln, ehe er antwortete. »Das sind über fünfzig Kilometer. Luftlinie. Das können wir nicht schaffen.«

Die Höhle, in der die Gruppe lebte, lag in der Fränkischen Schweiz. Die Tatsache, dass Simon sogleich die Entfernung kannte, zeigte, dass er einer war, der viel wusste. Um solche Dinge kümmerte sich sonst keiner in der Gruppe. Wozu auch. Außer Eugen hatte sich noch kein Mitglied der Gruppe jemals mehr als fünf Kilometer von der Höhle entfernt. Überall war stark verstrahltes Gebiet. Mit Rudolf hatte Eugen über das alte Funkgerät gesprochen, das die Gruppe besaß. Das Funkgerät war ein Schatz und unbezahlbar. Nur ganz wenige Gruppen hatten eine solche Zauberkiste. Eugen konnte gegenwärtig mit ungefähr zwanzig anderen Gruppen sprechen. Es wurden freilich immer weniger. Noch vor zwei Jahren waren es ungefähr dreißig gewesen. Irgendwann hatte jedes Gerät einmal einen Defekt. Es gab weder jemanden, der wusste, wie es zu reparieren war, noch Ersatzteile.

Wie sie es schaffen sollten, einen jungen Mann heil über fünfzig Kilometer zu Jolanda zu bringen, wusste auch Eugen nicht. Einmal, in seiner Jugend, war er selbst auf eine weite Reise gegangen. Er ganz allein, und mit nichts anderem, als einem guten Geigerzähler. Er hatte einfach immer versucht, irgendeinen Korridor in der Landschaft zu finden, der nicht unbegehbar war. Die ganze Gruppe, obwohl sie ihm von der Reise abgeraten hatte, war stolz auf ihn. Von jener Expedition damals stammte auch das Funkgerät. Die harte Strahlung? Nun, Eugen wusste, dass er trotz der Benutzung der Korridore so viel an Strahlung abbekommen hatte, dass seine Lebenserwartung deutlich unter der der anderen Gruppenmitglieder lag. Er war jetzt siebenundzwanzig Jahre alt. Die Reise lag mehr als zehn Jahre zurück. Er rechnete damit, dass er noch fünf, maximal zehn Jahre zu leben hatte. Ohne die Reise damals wäre er vielleicht fünfzig Jahre alt geworden. Aber trotzdem, die Reise hatte sich gelohnt. Er hatte nicht nur das Funkgerät, sondern auch einen Handkarren voller Bücher zurückgebracht. Mithilfe dieser Bücher hatten die Menschen in der Höhle lernen können, und heute gehörten sie sicherlich zu den wenigen Gebildeten in Mitteleuropa. Simon wusste sogar, wie weit Nürnberg von ihrer Höhle entfernt war. Den großen Atlas hatte er damals in einer halbwegs erhaltenen Bücherei in Bamberg gefunden.

»Wir müssen uns eben etwas einfallen lassen«, sagte Eugen. »Von alleine geht nichts, das ist klar. Aber ich habe da so einige Ideen, die mir durchaus realisierbar zu sein scheinen.«

Die Sonne war im roten Nebel verschwunden. Aus den Büschen mit den lilafarbenen Blüten, von unterhalb der Höhle, kamen die letzten Sammler mit ihren Beeren und Pilzen zurück. Ein gutes Jahr. Genug zu essen. Keine Niederschläge, die die Nahrung aus dem Wald ungenießbar machten. Was noch gegessen werden konnte und von welchem Zeitpunkt an gehungert wurde, weil die Früchte zu stark strahlten, all das legten Eugen und Simon gemeinsam fest. Sie waren dafür häufig davon befreit, mit den anderen zusammen Früchte zu sammeln. In diesem Jahr würde es leicht gelingen, die Vorräte für den Winter anzulegen.

Mit den letzten Sammlern kam auch Jolanda zurück. Trotz ihres unbeholfen breiten Gangs kam sie leichter zur Höhle herauf als die meisten anderen. Es gab kaum einen, der nicht eine Krankheit oder eine Missbildung hatte, die ihn beim Gehen behinderte. Und diejenigen, die gut sehen und zupacken konnten, führten die Narren an den Händen. Die meisten der Narren waren durchaus imstande, Früchte zu sammeln. Es musste nur jemand da sein, der sie von Zeit zu Zeit neu anleitete, denn sie vergaßen immer wieder, was sie eigentlich tun sollten. So nahm man sie am Morgen und am Nachmittag mit in den Wald, sie verrichteten geduldig die Arbeiten, die ihnen einer aus der Gruppe auftrug.

»Wie ist es gegangen?«, fragte Simon, dessen Stimme beim Aussprechen des letzten Wortes aufkreischte.

»Hier, schau!«, sagte Jolanda stolz und wies auf ihren Korb, der bis zum Rand mit Himbeeren gefüllt war.

Simon verzog sein Gesicht zu einer anerkennenden Grimasse und ließ seinen Kopf ein paar Mal nach vorne auf seinen Brustkasten fallen. Er hörte mit Vergnügen Jolandas Stimme, die so wohltönend, ohne Zischen oder Kreischen war. Ja, sie mussten wirklich einen Mann finden, der genauso schön war wie Jolanda. Sie verdiente es, dass man sich um sie bemühte. Nur durch solche Menschen wie sie würde auf die Dauer der Bestand der Gruppen gesichert werden können.

Mit den Sammlern gingen Simon und Eugen zurück zur Höhle. Bald würde die Nacht kommen, sie mussten das Gatter vor die Höhle schieben. Zwar fanden die wilden Hunde jetzt im Sommer genügend Beutetiere, aber es war dennoch besser, wenn man vorsichtig war. Manchmal trieben sich die Hunde auch im Sommer in der Nähe der Höhle herum.

Als sie das Gatter geschlossen hatten, setzten sich Eugen und Simon in ihre Sesselstühle und warteten auf das Abendessen. Richard, der Koch, und zwei Frauen waren dabei, es zuzubereiten. Sie kochten Pilze und Kartoffeln. Als das Essen gar war, trat Eugen mit dem Geigerzähler an den Topf. Ein leichtes Rattern, nicht besonders stark. Eugen hörte sich das Geräusch ein paar Sekunden lang an, dann nickte er mit dem Kopf, und Richard begann, mit einem Schöpflöffel die Essensgefäße, Teller und kleinen Schüsseln, zu füllen.

Nach dem Abendessen rückten Eugen und Simon ihre Sessel näher an das Feuer, um noch ein wenig über grundsätzliche Fragen der Geschichte und Entwicklung der Gruppe zu sprechen. Manchmal setzten sich einige Gruppenmitglieder dazu und hörten verwundert, welch seltsame Ideen da gesponnen wurden. Jeder konnte bei dieser Gelegenheit feststellen, dass Eugen und Simon wirklich allen anderen geistig überlegen waren. Die Führung der Gruppe lag bei ihnen in guten Händen.

Heute setzte sich niemand zu den beiden Philosophen. Alle verkrochen sich nach dem Essen in ihre Ecken, um gleich darauf einzuschlafen. Die Arbeit während des Tages war anstrengend gewesen.

Eugen und Simon, die ihre Stimmen leise zu halten suchten, um die anderen nicht zu stören, waren nach kurzer Zeit bei einem ihrer Lieblingsthemen angekommen: Sie diskutierten darüber, wie es zum Krieg gekommen war. Manchmal, wenn sie sich über eine These besonders uneins waren, kreischte die Stimme Eugens auf, oder Simons Rede wurde von einem konvulsivischen, erbitterten Röhren unterbrochen. Die Schlafenden störte das nicht mehr.

Schon seit Jahren stritten Simon und Eugen über die Entstehungsursachen des Krieges. Sie taten es leidenschaftlich, sehr grundsätzlich und mit der Freude am intellektuellen Wettstreit. Ihre beiden Positionen waren seit Langem unverändert gegensätzlich, aber immer wieder bemühten sie sich, ihren Auffassungen neue Facetten hinzuzufügen. Noch immer hoffte jeder von den beiden, dass er eines Tages den anderen überzeugen werde.

Simon vertrat die Auffassung, an diesem letzten Krieg, wie an allen anderen Kriegen auch, sei die Unfähigkeit des Menschen schuld, seinen technischen Fähigkeiten moralische Schranken zu setzen. Wie auch immer, die Menschen seien nicht imstande, tödliche Auseinandersetzungen zu vermeiden. Sie könnten einfach nicht wissen, ob andere es ehrlich mit ihnen meinten. Misstrauen und Rüstung seien die natürliche Folge. Der Krieg sei immer das Überhandnehmen von Misstrauen und Rüstung.

Eugen setzte dem immer erst einmal entgegen, diese Betrachtungsweise sei viel zu ernsthaft. Heute sei die Zeit gekommen, aus der ironischen Distanz auf die Vergangenheit zu sehen. Gerade weil alles verloren sei, müsse man mit größerer Freiheit an die Erklärung gehen. Er mokierte sich über Simons anspruchsvolle Gedankengebäude und nannte sie bestürzend vollkommen. Sie hätten, wie sich Eugen auszudrücken pflegte, ›philosophische Vorkriegsqualität‹. Vor allem wenn er sich so über Simons Thesen lustig machte, geriet Eugens Stimme völlig außer Kontrolle und begann sich zu überschlagen.

Eugens Erklärung wiederum war so, dass Simon nicht müde wurde, ihr groteske Beliebigkeit anzuprangern. Eugen vertrat nämlich die Meinung, die Kriege seien ein Produkt der außer Kontrolle geratenen Ästhetik. Gerne zitierte er in diesem Zusammenhang Zeitungen, die er bei seinem Besuch in Bamberg in einer Bibliothek eingesehen hatte. Da hätten Journalisten, die es weit von sich gewiesen hätten, dass sie als Verherrlicher des Krieges bezeichnet wurden, seitenlang von der Schönheit und der Präzision neuer Waffen geschwärmt. Sogar die Vernichtungskraft sei häufig mit einer Sprache gefeiert worden, die an Feuilletonberichte über gewisse Opernaufführungen gemahnte. Simon ärgerte sich jedes Mal, wenn Eugen die Zeitungen zu zitieren begann, weil er meinte, dass das eine unfaire Diskussionsweise sei. Er könne diese Behauptungen nicht überprüfen, sodass Eugen einen Vorteil in Anspruch nähme, der ihm nicht zustünde. Vor längerer Zeit, mitten in der Hitze der Diskussion, hatte Eugen darauf geantwortet, er, Simon, könne ja, wenn er Lust habe, nach Bamberg gehen und alles überprüfen. Damals war Simon sehr getroffen gewesen und hatte über zwei Wochen lang kein Wort zu Eugen gesagt.

Auch an diesem Abend waren die beiden nach kurzer Zeit wieder bei ihren alten Thesen. »Was du vergisst«, sagte Simon, »ist die Tatsache, dass das Bewusstsein unserer Vorfahren einfach nicht deinen Konstrukten entsprochen hat. Sie haben sich bemüht, den Krieg zu verhindern. Was du dauernd zitierst, das mögen ja einige Journalisten einmal geschrieben haben. Aber deshalb ist es doch noch lange keine Erklärung für den Krieg!«

Hier kreischte Eugens Lachen so laut auf, dass sich einige Schläfer unruhig herumwarfen und fast aufgewacht wären. »Diese Forderung, mein Lieber, ist ja wieder einmal von bestechender Logik! Unsere Vorfahren! Soll ich wirklich meine Erklärung daran messen, ob sie den Einsichten einer Welt voll Geisteskranker entspricht? Das ist doch wieder so, als ob ich einen von unseren kleinen Narren nur so behandeln dürfte, dass es seinen dumpfen Gefühlen verständlich wird.«

Dies war ein Punkt, an dem sich Simons und Eugens Meinungen wiederum grundsätzlich unterschieden. Während Simon nicht aufhörte zu betonen, man müsse die frühere Geschichte und die eigenen Vorfahren trotz des Krieges mit Ernst und Ehrfurcht betrachten, sprach Eugen immer nur von den Idioten, die vor dem Krieg gelebt und alles verschuldet hätten. Simon wurde atemlos vor Zorn, wenn Eugen derartig blasphemisch sprach. Auch jetzt schwieg er, und man hörte nur ein Atemgeräusch, das sich von einem Röcheln langsam zu einem tiefen Stöhnen steigerte.

An Abenden wie diesem war es schon vorgekommen, dass sie kein Ende gefunden hatten. Am Morgen, wenn die anderen aufstanden, saßen sie noch immer am Feuer und stritten. Heute Abend allerdings überwanden sie diesen Punkt der Diskussion. Sie kamen auf das Thema zurück, das sie am Nachmittag schon einmal besprochen hatten. Es war Eugen, der das Gespräch wieder auf Jolanda brachte.

»Im Übrigen bin ich der Meinung, dass wir die Frage, ob unsere Vorfahren alle Idioten waren, zurückstellen sollten. Wir haben jetzt wichtigere Dinge zu besprechen. Oder bist du anderer Meinung?«

Simon, dem dieses Gezänk über die geistige Verfassung der Vorfahren immer ein wenig zuwider war und der sich nur darauf einließ, weil er meinte, im Namen der Vernunft sprechen zu müssen, nahm diesen Vorschlag Eugens dankbar an. Er wünschte sich manchmal, dass Eugen von dieser merkwürdigen Geschichtsphilosophie ablassen würde. Zusammen könnten sie dann daran gehen, die Geschichte vor dem Krieg sachlich zu diskutieren. Aber Eugen war und blieb ein Surrealist, eine Mischung aus klarem Verstand und verrückten Einfällen. Da musste man ja schon dankbar sein, wenn er wenigstens jetzt einmal die Augen nicht vor den dringenden Problemen verschloss. Jolanda war noch jung, aber Eugen hatte, auch wenn er selbst es am Nachmittag nicht hatte eingestehen wollen, trotzdem recht: Man musste sich rechtzeitig um einen Mann kümmern, der Jolanda angemessen war.

Anschließend redeten sie noch eine halbe Stunde lang darüber, was zu tun sei. Sie kamen überein, dass sie innerhalb von zwei Wochen eine Entscheidung suchen wollten. Auf welche Weise auch immer, Jolanda würde, wenn es soweit war, den schönsten Mann bekommen, den es in ganz Süddeutschland gab. Eugen wollte mit dem Funkgerät weiterhin herumhorchen, ob es noch andere junge Männer gab, die infrage kamen.

Die darauffolgenden Tage verliefen ohne besondere Vorkommnisse. Manchmal gingen Eugen und Simon mit den anderen Mitgliedern der Gruppe in den Wald, um Nahrung zu sammeln. Meist aber blieben sie vor der Höhle sitzen und beratschlagten, was sie tun wollten. Nachdem eine Woche vergangen war, hatte Eugen noch immer keinen geeigneten anderen Kandidaten mit dem Funkgerät ausfindig machen können. Alles deutete darauf hin, dass der Mann, der südlich von Nürnberg lebte, der einzige war, der über alle äußerlichen Merkmale eines gesunden Mannes verfügte. Rudolf, Eugens Verbindungsmann, hatte nur Gutes berichtet. So lief alles auf die Frage hinaus, wie es gelingen könnte, den Mann zu Jolanda oder Jolanda zu dem jungen Mann zu bringen.

Wie dringend diese Aufgabe war, zeigte sich drei Tage später. Eugen und Simon waren mit in den Wald gegangen. Als sie am Vormittag plötzlich auf den Gedanken kamen, dass es möglich sein musste, aus einem der ausgebrannten Dörfer ringsum so viel Material zu beschaffen, dass ein Fahrzeug gebaut werden konnte, gingen sie zur Höhle zurück. Unterwegs kamen sie an einer kleinen Höhle vorbei, aus der sie deutlich eine klare, unverzerrte Frauenstimme hörten. Als sie der Stimme nachgingen und die Höhle betraten, sahen sie zuerst Jolanda. Sie war bis auf ein dünnes Hemd ganz nackt und kniete vor dem halb ausgezogenen Robert. Die Augen des Narren zuckten nervös hin und her, und aus seinem Mund floss der Speichel vor lauter Erregung. Ganz offenbar war es Jolanda, die die Initiative ergriffen hatte und sich bemühte, Robert begreiflich zu machen, was er als Nächstes zu tun hatte. Obwohl der Narr nichts anderes wünschte, als seine Gier an Jolanda zu befriedigen, war er offenbar unfähig, die einfachsten, instinkthaften Handlungen auszuführen.

Simon sah, dass Eugen alles richtig eingeschätzt hatte. Jolanda war kein Kind mehr. Sie hatte Wünsche. Sie wollte einen Mann und nahm, wenn es nicht anders ging, sogar mit den Narren vorlieb. Sie konnten nur hoffen, dass sie bisher bei solchen Versuchen noch keinen Erfolg gehabt hatte. Eine weitere Missgeburt hätte die Versorgungslage der Gruppe verschlechtert. Es ging ihnen schon schlecht genug, auch wenn dieser Sommer gut war. Vielleicht war der Darauffolgende so, dass sie nur von Wurzeln leben mussten. Vielleicht verhungerten sie alle.

Eugen sprang vor, sein kräftiger rechter Arm wurde lebendig, packte Robert und warf ihn zwei, drei Meter durch die Luft. Der Narr rollte über den Boden, blieb ängstlich zusammengekauert liegen und schlang die Arme um seinen Kopf, als wollte er Schläge abwehren. Jolanda starrte Simon an und sagte nichts.

»Komm mit«, röhrte Simon.

Er zog Jolanda hoch, und sie machten sich zu dritt auf den Weg zur Höhle. Der Narr, der es gewohnt war, den anderen zu folgen, lief in einiger Entfernung hinter ihnen her.

In den folgenden Tagen sorgte Eugen dafür, dass immer eine der Frauen aus der Gruppe ein Auge auf Jolanda hatte. Nach einer weiteren Woche kam eine der Frauen und meldete, dass Jolanda Menstruationsbeschwerden habe. Eugen erzählte Simon davon. Sie waren erleichtert. Jolanda war nicht schwanger.

Als sie tags darauf den Rat einberiefen, an dem alle Mitglieder der Gruppe teilnahmen, konnten sie konkrete Vorschläge machen. Überall in der Gruppe ruckten die Köpfe in schweigender Zustimmung, als Eugen sprach. Er sagte zuerst, dass Jolanda – ›die schöne Jolanda‹, wie er sie nannte – wohl nach allgemeiner Auffassung nur an einen Mann gegeben werden dürfe, der in gleicher Weise vollkommen sei wie Jolanda selbst. Auch die jungen Männer widersprachen nicht. Unter ihnen war keiner, der sich jemals Aussichten gemacht hatte. Sie alle waren hässlich und in vielfältiger Weise verkrüppelt. Bei dem einen war das Gesicht eine grotesk verzerrte Maske, bei einem anderen waren die Beine so weit verkürzt, dass er nur mit lächerlichen Trippelschrittchen gehen konnte. Einige waren wahrscheinlich ohnehin zeugungsunfähig. Alle vertrauten sie ihren Philosophen, die schon das Richtige für Jolanda tun würden.

»Wir haben nun in der Nähe von Nürnberg einen jungen Mann gefunden. Er soll sehr schön sein. Aber nach Nürnberg sind es über fünfzig Kilometer. Das ist das Problem. Überall die Strahlung, wie ihr wisst. Simon und ich machen jetzt den Vorschlag, Jolanda dennoch zu dem jungen Mann zu bringen. Wir glauben, dass das möglich ist.«

Eugen erklärte weiter, wie der Plan aussah, den er zusammen mit Simon ausgedacht hatte. Es gab weit und breit keine Fahrzeuge. Aber in der Nähe, in einem der Dörfer, wo die Strahlung noch nicht tödlich war, da müsste es Fahrräder geben. Er erklärte der Gruppe, was man unter einem Fahrrad zu verstehen hatte. Es gelang ihm nur unvollkommen. Er hatte auf seiner Reise nach Bamberg zwar eine Vielzahl von Fahrrädern gesehen, aber er wusste nicht, wie man auf den schmalen Rädern fahren sollte. Wenn er auch nicht zweifelte, dass das möglich war.

Es musste ihnen gelingen, ein Fahrrad zu holen. Und sie brauchten Teile von anderen Fahrrädern für den Fall, dass etwas repariert werden musste. Und Werkzeug natürlich. Dann aber, und das sei die eigentlich wichtige Sache, müssten sie noch einen Karren herstellen, den man hinter dem Fahrrad befestigen und so ziehen konnte. Auf dem Karren würden sie eine Kiste befestigen, und in dieser Kiste würde sich Jolanda während der Reise aufhalten.

Natürlich konnte das keine Kiste aus Holz sein. Die würde ja keinen Schutz vor der Strahlung bieten. Nein, es gab andere Materialien. Blei sei am besten, Blei schütze gut. Man werde es sicherlich in den Batterien der Autos, die in den Dörfern herumstanden, finden. In den Büchern, die er gelesen habe, stünde jedenfalls, dass in den Batterien Blei sei. Daraus müssten sie eine Kiste bauen. Jetzt sei Juni. Zwei Monate Zeit, dann könnte alles fertig sein. Wenn die Gruppe gemeinsam ans Werk gehe. Gemeinsam könnten sie es schaffen.

Nachdem Eugen geendet hatte, nahm Simon all seine Kraft und all seinen Atem zusammen, und entwarf keuchend und manchmal brüllend ein Zukunftsbild, durch das er die Angehörigen der Gruppe zusätzlich zu motivieren hoffte.

»Später, vielleicht nach fünfzehn Jahren schon, da kommt vielleicht einer zu uns. Er ist groß und schön. Er ist ein Mensch, wie es ihn nur vor dem Krieg gab. Viele von uns können das noch erleben. Ein Sohn von Jolanda! Er wird eine schöne Frau mitbringen. Zusammen werden sie weitere Kinder haben. Sie werden unsere Gruppe führen. Wenn wir uns also anstrengen, dann tun wir es für uns. Und wir tun es, damit die Menschheit überlebt.«

Eugen grinste breit und mit zuckenden Lippen. Simon konnte von seinen Träumen nicht lassen. Das belustigte ihn. Er sah das Unternehmen für eine interessante Sache an und für nichts sonst. Das Überleben der Menschheit war ihm egal. Die Sache brachte Abwechslung. Besonders für ihn selbst. Das war Rechtfertigung genug.

Ob Simons Appell es war, der die Gruppenmitglieder für die Reisevorbereitungen einnahm, oder ob sie deshalb arbeiteten, weil sie gewohnt waren, den Ideen ihrer beiden Philosophen zu folgen, das war nicht zu entscheiden. Sicher war nur, dass die ganze Gruppe zusätzliche Arbeit leistete. Sie vernachlässigte die Vorratsbeschaffung nicht. Außerdem aber trugen sie aus dem in der Nähe gelegenen Dorf alle Fahrräder zusammen, die sie fanden. Dazu kam, dass jemand in einem Haus, das am Weg stand, der hinunter ins alte Dorf führte, Zementsäcke entdeckte. Simon hatte diesem Mann einmal erzählt, dass man früher mit Zement Beton gemischt und Häuser gebaut hatte. Weil ein Haus für die Höhlenbewohner ein Kasten war und sie ja doch auch einen Kasten bauen wollten, erzählte der Mann Simon von seinem Fund. Simon, der niedergeschlagen war, lebte wieder auf. So konnte es vielleicht auch gehen.

Die Idee mit den Autobatterien war kein Fehlschlag gewesen, aber die ganze Sache war schwieriger als erwartet. Zwar standen in dem Dorf und auch auf der Straße dorthin verrostete Autowracks in großer Zahl, aber das Blei in ihren Batterien war bis auf Reste von der Säure zerstört. Es war mühsam und langwierig, so viel Blei zu sammeln, dass ein geeigneter Kasten gebaut werden konnte. Da kam der Zement gerade recht.

Nachdem die Rohmaterialien zusammengetragen waren, teilten Simon und Eugen die Gruppe in zwei Abteilungen. Die eine Abteilung, für die Simon zuständig war, beschäftigte sich mit der Konstruktion des Fahrrads und des Anhängerkarrens, die andere machte sich unter der Leitung Eugens daran, den Kasten zu bauen. Beide Werke waren schwierig, aber sie kamen doch stetig voran. Am einfachsten war die Zusammenstellung des Fahrrads. Weil der Gummi der Reifen spröde und brüchig geworden war, mussten sie nicht nur die besten Reifen heraussuchen, sondern auch dafür sorgen, dass eine gewisse Zahl von Ersatzreifen fertig auf die Felgen montiert zur Verfügung stand. Simon meinte, dass vier Ersatzreifen, je zwei für das Vorder- und zwei für das Hinterrad, genügen müssten.

Den Karren bauten sie aus den Teilen der übrigen Fahrräder. Er war dreirädrig, und das Vorderrad ließ sich so bewegen, dass der Karren immer der Laufrichtung des ziehenden Fahrrads folgen würde. Auf diese Konstruktion war Simon besonders stolz, weil nur sie es möglich machte, dass der schwere Kasten mit Jolanda transportiert werden konnte.

Der Kasten, den Eugens Abteilung baute, wurde aus Beton gemacht. Aus Brettern hatte Eugen einen großen und einen kleineren Holzkasten anfertigen lassen, die dann ineinander gestellt wurden, sodass der Zwischenraum mit dem Beton ausgegossen werden konnte. Das Ergebnis war eine unförmige, steinerne Kiste, die man dann noch mit einem nicht sehr dicken Mantel aus Blei umgab. Am Ende war die Kiste so schwer, dass sie nur von mehreren Männern gehoben werden konnte.

Das Gewicht des Kastens machte Simon skeptisch. Er war nicht sicher, ob der Karren genügend stabil und der Fahrer genügend kräftig sein würde, um Jolanda zu transportieren. Als er seine Bedenken Eugen mitteilte, grinste der und meinte, Simon müsse sich ja zumindest um die Kraft des Fahrers nicht allzu große Sorgen machen.

Als Fahrer des Gefährts war von Anfang an Eugen ausersehen. Er hatte sich freiwillig zur Verfügung gestellt und argumentiert, er habe die größte Erfahrung, was Reisen anbeträfe. Außerdem werde er nicht mehr lange leben. Sein Nutzen für die Gruppe sei also geringer als der Simons, der wegen seines Asthmas ja ohnehin nicht infrage käme.

Als in der Mitte des August die Arbeiten wider alles Erwarten vorzeitig abgeschlossen waren, musste Eugen erst einmal lernen, Fahrrad zu fahren. Er übte lange Zeit unter der Anteilnahme der ganzen Gruppe, die am Rande seiner Versuchsstrecke aufgereiht war. Eine von Grasbüscheln übersäte Straße, rechts und links die Mitglieder der Gruppe, auf der Straße Eugen, der erste kleine Anläufe nahm. Er machte Fortschritte, wobei das größte Problem blieb, dass sein linker Arm viel zu schwach für diese Fahrt war. Simon fand die Lösung. Er brachte an dem Fahrradlenker eine Stange an, auf deren Ende sich Eugen wie auf eine Krücke stützen konnte. Von da an war vieles einfacher, und Eugen machte zusehends Fortschritte.

Anfang September beherrschte Eugen das Fahrrad vollkommen. Auch die Fahrversuche mit dem Karren waren gut verlaufen. Dem Transport stand nichts mehr im Wege.

Eugen, der die Nürnberger Gruppe bereits in den vergangenen zwei Monaten von dem Fortgang der Arbeiten über Funk informiert hatte, meldete jetzt, dass alle Vorbereitungen zu einem guten Ende gebracht seien. Die anderen funkten zurück, dass sie alle, vor allem aber der junge Mann, für den Jolanda bestimmt sei, mit großer Spannung auf den Transport warteten.

Die Gruppe in der Höhle lebte in den letzten Tagen vor der Abreise in fiebriger Spannung. Sogar die Narren, die den Sinn des Treibens nicht verstehen konnten, liefen aufgeregter als sonst umher. Vorräte für Eugen und Jolanda wurden zusammengestellt. Eugen arbeitete zusammen mit Simon die endgültige Route aus, die Simon fahren sollte. An mehreren Punkten der Strecke wurden Ausweichstraßen für den Fall festgelegt, dass das Gebiet zu stark strahlte.

Dann, am 9. September, war es soweit. Die letzten Vorbereitungen waren abgeschlossen. Die Sonne schien und machte die mit dem Staub des Krieges immer noch angereicherte Atmosphäre wieder rötlich dunstig. Es war warm. Die ganze Gruppe begleitete Eugen und Jolanda zur Straße. Dort stieg Jolanda in den Kasten, der bis auf winzige, mit einfachen Filtern versehene Öffnungen verschlossen wurde. Eugen winkte noch einmal allen zu und gab Simon die Hand. Dann stieg er auf das Fahrrad, und das Gespann rollte zuerst langsam, dann schneller werdend die mäßig geneigte Straße hinab. Noch einmal hob Eugen mit einer altertümlich wirkenden, sportlichen Geste den linken, dürren Arm, ehe er hinter der Kurve verschwand …

Simon und Eugen hatten ausgerechnet, dass die Reise, wenn keine außergewöhnlichen Schwierigkeiten auftreten würden, ungefähr eine Woche dauern konnte. Dabei hatten sie berücksichtigt, dass Eugen häufig Straßen nehmen würde, die wie die blinden Gänge eines Labyrinths vor einer zerstörten Brücke oder einer zugeschütteten Stelle endeten. Obwohl also eine Woche vergehen musste, ging Simon doch am Abend zu dem Funkgerät und sprach mit der Nürnberger Gruppe in einer Weise, als könnte Eugen mit Jolanda schon eingetroffen sein. …

Ihm fehlte plötzlich die vertraute schrille Stimme. Wo war Eugen jetzt? Wo fand er eine ruhige Stelle für die Nacht? War er vielleicht trotz des bereitgehaltenen Geigerzählers schon in einen Bereich gekommen, in dem er vom Rad gestürzt war, weil sein Körper lautlos zerstört worden war?

In der Nacht träumte Simon, wie Eugen mit dem Fahrrad zwischen grünen Wiesen dahinfuhr. Die Sonne schien von einem blauen Himmel. Simon wunderte sich noch im Traum, denn in seinem ganzen Leben hatte er nie einen blauen Himmel gesehen. Der Himmel war rot. Wie oft hatte er mit Eugen darüber gesprochen, dass die Erde, wenn man sie von einem Satelliten aus noch einmal betrachten könnte, ein rötlich-gelber Planet wäre. Nicht mehr blau wie früher. Hier, in seinem Traum, fuhr Eugen in einen blauen Herbsttag. Und, was ebenso wunderlich war: Eugen, dessen Stimme doch in Wirklichkeit schrill und misstönend war, sang mit einer angenehmen Baritonstimme ein Lied, während er mit dem Fahrrad durch die Landschaft fuhr. Außerdem die Arme! Eugen hatte zwei gesunde Arme! Und ein Gesicht, das nicht mehr in spastische Zuckungen geriet, wenn er den Mund aufmachte. Ein ruhiges, schönes Gesicht hatte Eugen in dem Traum. …

Am Morgen, als Simon erwachte, sah er noch immer das Bild aus seinem Traum vor sich. Der Traum steigerte seine Unruhe, die ihn gleich nach dem Erwachen wieder befiel. Es war merkwürdig, an diesem zehnten September gab er den Sammlern, die am Morgen wie gewohnt in den Wald gingen, ganz allein die Anweisungen. Beim Frühstück konnte er sich mit Eugen nicht wie sonst über ein philosophisches oder historisches Thema streiten. Die Gruppe schien mit einem Male nur noch aus Narren zu bestehen.

Der erste Tag verging, und der zweite Tag verging. Simons Unruhe wuchs ebenso wie sein Gefühl der Einsamkeit. Wieder funkte er nach Nürnberg und ließ sich von Schilderungen der vorbereiteten Begrüßungsfeierlichkeiten ablenken. Und auch in den folgenden Nächten träumte er von Eugen.

Die Träume allerdings änderten sich. Einmal träumte er, dass Simon müde und unaufmerksam mitten hinein in ein Strahlenfeld gefahren war. Er hatte zu spät das Rattern des Geigerzählers bemerkt. Er stieg vom Rad. Schon wurde ihm übel. Nach einiger Zeit bildeten sich Blasen auf der Haut, und unter der Haut sammelte sich Wasser, das den Körper Eugens bald unförmig werden ließ. Am Ende platzten alle diese Blasen gleichzeitig auf, und Simon sah, wie Eugen, der tapfere Eugen, dampfend auf den Asphalt floss und in den Rissen der alten Fahrbahn versickerte.

Er erwachte darauf und spürte eine schreckliche Atemnot, röchelte, stöhnte, weckte damit einige der Schlafenden, die ihn stützten, sodass er aufstehen und ein paar Schritte gehen konnte. Auf diese Weise wurde zwar sein Atem rasch wieder ruhiger, aber die ganze Nacht über und auch am folgenden Morgen verließ ihn eine quälende, nervöse Angst nicht mehr. Sie nistete sich in seinem Kopf fest, bedrohte ihn mit neuen Träumen, denen er ganz und gar hilflos ausgeliefert war.

Noch mindestens drei Tage. Drei volle Tage – und Nächte! –, in denen die Ungewissheit schlimmer war als jede schlechte Nachricht. Unbemerkt wuchs der Hass auf Jolanda in Simon. Als er ihn plötzlich bemerkte, war es zu spät. Er giftete innerlich gegen ihre Schönheit, die ihn und Eugen zu dieser verrückten Unternehmung verleitet hatte, und sagte immer wieder zu sich, dass Eugen tausendmal mehr wert war als diese geile Jolanda. Eugen, ein philosophischer Mensch, dazu mutig, o ja, über alle Maßen mutig. Ein wenig exzentrisch, nun, das schon, aber auch ein anregender Gesprächspartner. Dagegen dieses Mädchen. Sie hatte alle körperlichen Vorzüge der Menschen vor dem Krieg, aber sie hatte keinen Verstand und, was noch viel schlimmer war, sie hatte kein Gefühl für das Denken. Für so ein Wesen, für solch eine leere Hülle riskierte Eugen sein Leben. Welch ein Wahnsinn!

Frühestens in zwei Tagen werden sie ankommen, sagt sich Simon und sucht sich selbst zu beruhigen. Frühestens in zwei Tagen. Doch dann, Simon ist an diesem Nachmittag zufällig in der Höhle, piepst das Funkgerät. Simon kann die Nachricht zuerst kaum glauben, und die anderen wiederholen sie daraufhin: Sie sind gerade angekommen. Alles ist in Ordnung. Eugen und Jolanda sind wohlauf.

Dann ist Eugen selbst am Mikrofon: »Hallo, Simon!« Das vertraute Kreischen, es ist kein Zweifel mehr möglich. »Es war alles ganz leicht. Ich habe fast keine Strahlung abbekommen. Vielleicht war es Glück. Jedenfalls führten alle Straßen durch schwach kontaminiertes Gebiet. Nur unwesentlich mehr als zu Hause in der Höhle.«

»Du bist ganz gesund?«, dröhnt Simons Stimme gerührt.

»Soweit man bei mir noch davon sprechen kann«, kreischt Eugen ironisch zurück. »Ich bin natürlich müde. Aber sonst fühle ich mich nicht schlechter als vor der Reise.«

Eugen muss aufhören zu sprechen, die Batterien sind sonst zu schnell erschöpft. Am Abend will er noch einmal anrufen und eingehender berichten. Außerdem – er deutet es geheimnisvoll an – hat er noch ›einen Plan‹.

Der Plan ist verrückt, aber beim zweiten Hinsehen kann Simon nichts mehr entdecken, was der Verwirklichung im Wege stünde. Eugen hat vorgeschlagen, die ganze Gruppe, soweit sie noch Rad fahren könne, solle die restlichen Räder, die bei der Reparaturaktion übrig geblieben sind, instand setzen. Der Weg sei erkundet. Alle könnten innerhalb von zwei Tagen nach Nürnberg fahren. Beide Gruppen zusammen könnten dann die Hochzeit von Jolanda feiern.

Es gibt da natürlich Bedenken, aber der Gedanke ist zu verlockend. Heraus aus dem engen Kreis der Höhle, andere Menschen sehen, eine Hochzeit zwischen zwei schönen jungen Menschen feiern. Lauter Neuigkeiten, die noch vor ein paar Tagen unerreichbar waren. Simon überlegt nur einen Tag, dann ruft er die Gruppe zusammen, um ihr Eugens Vorschlag zu unterbreiten.

Er selbst unterstütze diesen Vorschlag, sagt er noch.

Die meisten Mitglieder der Gruppe sind zuerst einmal erschrocken. Zu abenteuerlich ist diese Idee. Aber dann kommt die Neugierde auf, verbreitet sich in wenigen Minuten hektischen Palaverns. Als abgestimmt wird, sind alle dafür, zu fahren. Einige werden zurückbleiben müssen, weil sie mit Sicherheit unfähig sein werden, Rad fahren zu lernen.

Die ganze Gruppe geht mit großem Eifer ans Werk, denn in zwei Wochen soll die Hochzeit sein. Fahrräder sind in genügender Zahl vorhanden und werden hergerichtet. Simon hat nachgelesen und weiß jetzt sogar, wie man zerstörte Reifen flickt. Das Gummi wird elastisch gemacht, indem man es in warmes Öl legt, das jemand gefunden hat. Dann, als die Räder fertig sind, beginnt die ganze Gruppe das Fahren zu üben. Zu Simons Überraschung lernen alle Mitglieder, die an der Fahrt teilnehmen sollen, ziemlich schnell. Die Erwartung scheint sie anzuspornen.

Es gibt noch eine Überraschung. Robert, der Narr, der nicht sprechen konnte und dem die Koordination einfachster Bewegungen Schwierigkeiten machte, Robert lernt Rad fahren. An einem Spätnachmittag war es gewesen. Die, die geübt hatten, hatten ihre Fahrräder am Straßenrand abgestellt. Robert, der den Übenden vom Straßenrand aus zugesehen hatte, schlich sich an eines der Räder heran, stellte den Fuß auf das linke Pedal, schob hüpfend an und fuhr gleich darauf sicher und gewandt die Straße entlang. Simon wusste nicht, wie er sich die Sache erklären sollte. Er bestellte Robert zu sich. Der Narr grinste ihn aus seinem lippenlosen Gesicht an und schwieg. Erst als Simon ihn im Scherz fragte, ob er denn jetzt auch mit nach Nürnberg fahren wolle, hörte Robert auf zu grinsen und nickte heftig mit dem Kopf.

Simon war mehr als erstaunt. Robert verstand doch sonst nie. Er konnte einfache Arbeiten verrichten, ja, aber nur, wenn man sie ihm augenfällig demonstriert hatte. Vielleicht war das Kopfnicken nur Zufall gewesen?

Um das zu überprüfen, formulierte Simon die Frage um. »Du willst hierbleiben und nicht mit nach Nürnberg fahren?«, fragte er.

Sofort schüttelte Robert energisch den Kopf. Ganz offenbar wusste er wenigstens in diesem Fall ganz genau, was er wollte.

Simon sah keinen Grund, warum man Robert nicht mitnehmen sollte. Man baute noch ein weiteres Fahrrad für Robert. Stolz und sicher fuhr der Narr vor der erstaunten Gruppe die schwierigsten Kurven. Es war, als wollte er noch einmal beweisen, dass er sehr wohl imstande sein würde, die Fahrt zu den Hochzeitsfeierlichkeiten mitzumachen.

Es ist der 2. Oktober. Die Gruppe bricht auf. Simon, der wegen seines Asthmas nicht richtig in die Pedale treten kann, hat auf dem Rücksitz des einzigen Tandems der Gruppe Platz gefunden. Ein kräftiger Mann sitzt vor ihm und nimmt ihm die meiste Fahrarbeit ab. Die Zurückbleibenden, Narren, Kinder und fahruntaugliche Krüppel, haben zum Abschied gewunken. Genau nach Eugens Anweisungen sucht die seltsame Karawane ihren Weg.

Eugens Beschreibung ist gut. Ohne alle Probleme fährt die Gruppe an dem zu runden Klumpen zusammengeschmolzenen Nürnberg vorbei in den Süden. Am Mittag des 4. Oktober kommen sie, durch lautes Geschrei der fremden Gruppe willkommen geheißen, in deren Dorf an. Bewundernde Blicke folgen Eugen und Simon, als sie sich begrüßen. Das sind die beiden Männer, die dies möglich gemacht haben. Solche Männer werden es sein, die den Fortbestand der Menschheit ins Werk setzen. Tatkräftig, entschlossen, mutig.

Weil sie an dem Transport von Jolanda keine Verdienste haben erwerben können, haben es sich die Mitglieder der anderen Gruppe angelegen sein lassen, die Hochzeit so vorzubereiten, dass sie als ein unvergessliches, prachtvolles Ereignis gefeiert werden kann. Essen und Trinken, lange Tischreihen, feierliche Kleidung, alles ist vorhanden.

Am 7. Oktober, einem Samstag, findet die Hochzeit statt. Eugen, Simon und die besten Männer der anderen Gruppe haben sich zusammengesetzt, um eine Zeremonie auszuarbeiten, die dem Anlass entsprechen kann. Der Initiative Simons ist es zu verdanken, dass diese Hochzeit den Hochzeiten vor dem Krieg gleicht. Hier, mit zwei Menschen, die alle Eigenschaften, die die Menschen vor dem Krieg hatten, unverfälscht bewahrt haben, sollte die Vermählung möglichst so vor sich gehen, wie es vor dem Krieg üblich war. So hatte Simon argumentiert, und er hatte ›Vermählung‹ gesagt, ein Wort, das bis dahin nicht einmal Eugen gekannt hatte.

So hat man denn am Abend des 6. Oktober bereits gefeiert. Polterabend habe man diese Feier vor dem Krieg genannt, weiß Simon zu berichten. Am Morgen des 7. Oktober treffen sich alle im schönsten Haus des Dorfes. Vorne hat man einen großen Tisch aufgestellt. Das Brautpaar tritt durch die rückwärtige Tür des kleinen Saales und schreitet durch einen von allen Gruppenmitgliedern gebildeten Gang nach vorne. Aus einem Lautsprecher scheppert ein Marsch. Es ist die einzige Platte, die die Nürnberger Gruppe besitzt. Man ist stolz auf diese Musik, die sogleich eine gewisse Festlichkeit garantiert.

Jolanda hat ein weißes Kleid bekommen und dazu einen Schleier. Ihr Mann, der sie um mehr als zwei Köpfe überragt, trägt einen abgewetzten schwarzen Anzug und eine dunkelrote Schleife. Kaum jemand in dem Saal kann seine Rührung verbergen. Einige Frauen weinen.

Vorne, hinter dem Tisch und mit dem Gesicht zum Publikum, stehen Eugen, Simon und zwei Männer aus der Nürnberger Gruppe. Diese vier Männer haben in den Tagen zuvor die Einzelheiten der Zeremonie festgelegt. Ihre Kenntnisse der Geschichte haben ihnen dabei geholfen. Man war sich einig gewesen, dass es so, wie es bisher in den Gruppen üblich gewesen war, nicht zugehen durfte. Sonst waren die Mitglieder, die einen Geschlechtspartner gefunden hatten, zu den Anführern der Gruppen gegangen und hatten das einfach mitgeteilt. Die Anführer legten dann im Gespräch mit den zukünftigen Eheleuten fest, ob diese Kinder bekommen sollten. Wenn dies nicht geraten schien, wurde über mögliche Methoden der Empfängnisverhütung gesprochen. Das war alles.

Jetzt besann man sich in den Gruppen der Tradition. Wie war es früher gewesen? Da hatte man ein Fest veranstaltet. Freunde eingeladen. Nachdem sich die Frau und der Mann das sogenannte Jawort – was für ein schöner altertümlicher Ausdruck! – gegeben hatten, aß und trank man zusammen. So soll es dieses Mal wieder sein, denn die beiden, die da heiraten, sind neue Menschen, weil sie den alten Menschen so sehr ähnlich sind.

Jolanda und ihr zukünftiger Ehemann stehen jetzt vor dem Tisch. Simon ist zuerst an der Reihe. Er spricht von der Schönheit der beiden jungen Leute, er erinnert an die Zeit vor dem Krieg, deren Errungenschaften und Feste. Anschließend rühmt einer der Männer aus der Nürnberger Gruppe den Mut der Mitglieder der fremden Gruppe. Mehrmals spricht er von ›unseren Freunden aus den Bergen‹. Es hat den Anschein, dass er sich unter der Heimat der Höhlenbewohner ein furchtbares, hohes Gebirge vorstellt. Eugen erwähnt er gesondert und nennt ihn mutig und stark. Eugens Miene zeigt eine Mischung aus Ironie und Stolz.

Dann ist der Augenblick der eigentlichen Trauung gekommen. Zuerst tritt Jolanda einen Schritt vor, und Simon, der nun an der Reihe ist, bemüht sich, seiner Stimme Festigkeit zu geben und das Keuchen zu unterdrücken. Er hat sich feierliche Formeln ausgedacht. Jeder Zuhörer spürt die kleine Erhabenheit dieser Stunde.

»Ich also will dich, Jolanda, fragen, ob es dein Wille ist, dich dem neben dir stehenden jungen Mann zu vermählen. Ist es so, dann antworte mit einem vernehmlichen Ja.«

In der allgemeinen Rührung und weil niemand diese Sprache überhaupt noch kennt, ist untergegangen, dass Jolanda offensichtlich ein wenig konsterniert ist. Die geschwungenen Sätze Simons fliegen über das Maß des ihr gerade noch Verständlichen kühn hinweg, verbreiten eine wolkige Stimmung in dem Raum, ohne auf ihre Beklemmung Rücksicht zu nehmen. In der Aufregung der vergangenen Tage sind in Jolandas Gesicht drei große Pickel gewachsen, haben sich rötlich angefüllt und blühen jetzt, in der entscheidenden Stunde, auf das Heftigste. Auch die kleinen Ungereimtheiten des Protokolls fallen niemandem auf. Nun, da Jolanda vorgetreten ist, steht sie nicht mehr neben dem schwarzhaarigen jungen Mann. Aber soll eine solche Kleinigkeit überhaupt beachtet werden? Nein, das wäre schamlos.

Jolanda öffnet ihren kleinen Mund. Er bleibt für einen Moment offen stehen, dann sagt sie mit ihrer schönen, klaren Stimme: »Jaaa!«

Sie hat das Ja ein wenig hingezogen. Der hinter ihr stehende Mann ist, kaum dass sie dieses Wort gesprochen hat, mit einem eiligen Schritt neben sie getreten. Der Repräsentant der Nürnberger Gruppe, der bis dahin geschwiegen hat, spricht jetzt im Wortlaut Simons Formel nach. Nur dass er für Jolandas Namen den des Jungen einsetzt: Patrick. Auch der Junge antwortet mit einem lang gezogenen Ja.

Gleich darauf bricht im Saal Jubel aus. Simon, der Zeremonienmeister, hat es so einstudiert. Jolanda und Patrick rühren sich nicht von der Stelle. Die Verwirrung ist den beiden Jungvermählten ins Gesicht geschrieben. Simon deutet die Miene der beiden als Ausdruck des Glücks, Eugen empfindet im Anblick der ganzen Szene ein Gefühl erregender Sonderbarkeit.

»Nun wollen wir feiern!«, sagt Simon und gibt dem Brautpaar einen Wink. Beide wenden sich um und schreiten mit bewusst langsamen Schritten zur Tür.

Die Zuschauer folgen. Draußen im Freien sind Tische und Bänke aufgestellt, und es beginnt das Hochzeitsessen, ein Mahl mit ungeahnten Überraschungen in der Speisenfolge. Von allem ist genug da, Bohnen, Salat, verschiedene Soßen und vor allem: Fleisch. Genießbares, zartes Fleisch. Dazu serviert man Einheimischen wie Gästen Apfelwein. Es ist mit einem Wort ein wunderbares, unvergessliches Fest. Eugen und Simon gehen, nachdem sie gegessen haben, zwischen den Tischen umher. Überall sagt man ihnen, wie unvergleichlich schön die Trauung am Morgen gewesen sei, wirklich unvergleichlich schön.

Es ist Eugen, der am Mittag bemerkt, dass Robert nicht unter den Hochzeitsgästen sitzt. Er fragt zuerst Simon. Auch der weiß nicht zu sagen, wann Robert sich entfernt hat. War er überhaupt bei der Trauung anwesend? Sie wissen es nicht. Sollte man das ganze Fest zerstören, jetzt, da die Stimmung ihren ersten Höhepunkt erreicht hat? Simon und Eugen beschließen, erst einmal unauffällig zu suchen. Sie vergewissern sich, dass Robert wirklich nicht bei den anderen sitzt, dann gehen sie durchs Dorf. Als sie den Narren nach einer halben Stunde noch nicht gefunden haben, wird Simon unruhig, während Eugen meint, dass Robert schon in der Nähe sein werde. Er habe sich doch nie von der Gruppe entfernt.

Eugen behält recht. Nach ungefähr einer Stunde finden sie Robert hinter einem Haus am Rande des Dorfes. Er sitzt ruhig auf dem Boden und blinzelt in die Sonne.

»Möchtest du nicht mit uns feiern, Robert?«, fragt Eugen.

Robert scheint die Frage verstanden zu haben. Langsam, ohne Simon und Eugen anzublicken, schüttelt er den Kopf. Er ist – ja, er ist ohne Frage traurig, und Trauer hat man zu respektieren. Die Trauer der Narren ist in nichts geringer als die der Verständigen. Robert wird, wenn das Fest geendet hat, wieder mit zurückfahren, gewiss. Jetzt soll er, wenn er es so will, hier allein bleiben dürfen.

Als Eugen und Simon schweigend zum Festplatz zurückgehen, sind sie sich, ohne dass sie darüber ein Wort verlieren müssten, darin einig, dass Roberts Trauer dem Tag nichts von seiner Feierlichkeit nimmt. Der Kontrast erhöht das freudige Gefühl, gibt der Festlichkeit eine gewisse Randschärfe und verhindert so, dass der Tag ins diffuse Wohlgefühl abgleitet.

»Wir werden hoffen dürfen«, sagt Simon endlich. Er fügt nicht hinzu, worauf sie hoffen sollen. Aber das ist auch nicht notwendig. Eugen grinst ihn von der Seite her an. In spöttischer, herzlicher Freundschaft.

1980 Ein Mann für Jolanda. Aus: SF-International 1. Hrsg. von Herbert W. Franke. München: Goldmann. Goldmann TB 23345.

Das Mädchen aus der weißen Zeit

»Georg, wir gehen jetzt«, rief Frau Klein und hob ihre Skier auf. Georg ging zur Tür seines Zimmers, um sich von seiner Mutter zu verabschieden. Sie fuhr zusammen mit seinem Vater und Katia, seiner Schwester, über das Wochenende zum Skilaufen. »Ja, tschüs denn!«

»Willst du nicht noch mit rauskommen und Vater und Katia Auf Wiedersehen sagen?«, fragte Frau Klein.

»Ach Gott, ihr fahrt doch nicht zum Südpol! Sag ihnen halt, dass ich mich hier verabschiedet habe.«

Frau Klein warf ihrem Sohn einen vorwurfsvollen Blick zu, so einen Ja-wenn-die-Kinder-älter-werden!-Blick, dann ging sie aus der Wohnung, und Georg trottete zur Haustür, um sie hinter seiner Mutter zuzumachen. Er fühlte sich sehr unwohl. Alle diese Bräuche! Guten Tag und Auf Wiedersehn, Mein Name ist – Gestatten Sie, dass – Dürfte ich Sie bitten – idiotisch! Die ganze Welt ging ihm auf die Nerven. Es war Zeit, dass er in sein Labor kam und nichts mehr von diesem ganzen Firlefanz hörte. Er nahm den Schlüssel vom Brett und ging hinunter in den Keller.

Hier im Keller, in seinem kleinen Labor, fühlte er sich wohl. Hier hatte er alle Bücher, Aufsätze, Tabellen, Werkzeuge und Materialien, um sich seine eigenen Dinge zu bauen. Das, was ihn interessierte. Seine Eltern und Katia verstanden davon sowieso nichts. Es war gut, dass sie weggefahren waren. So hatte er Zeit für sein entscheidendes Experiment. Die neue Chronobox war schon seit über vier Wochen fertig, und alle Tests waren erfolgreich verlaufen. Gegenüber der alten hatte er diese Box in vielen Punkten verbessert. Außerdem war sie jetzt so geräumig, dass er bequem selbst darin Platz hatte. Natürlich war sie nicht so groß wie die Riesenboxen in den Labors der Universitäten und der Industrie, aber das war egal. Die Technik beherrschte er jedenfalls. Georg betrachtete die Kontrollinstrumente. Die Box wurde seit dem Vormittag aufgeladen. Noch eine Viertelstunde ungefähr, dann war es soweit. Er setzte sich in den alten Sessel in der Ecke und stellte auf dem kleinen Rechner die Vibrationswerte ein. Alles andere konnte er vom Innern der Box aus steuern. Er wartete. Eine rote Lampe leuchtete auf und zeigte an, dass die Ladung für die Box ausreichend war. Jetzt – ja, jetzt war es soweit. Georg stand auf und mühte sich um Festigkeit und Entschlossenheit. Er zitterte trotzdem ein wenig. Angst war das nicht. Das Gefühl ähnelte jenem Schwindel, der einen überkommt, wenn man in großer Höhe über ein breites, festes Brett gehen soll. Wenn das Brett sich am Boden oder nur einen Meter darüber befände, dann wäre alles ganz leicht. Aber so?

Überlege nicht zu viel, sagte Georg zu sich selbst. Es ist alles in Ordnung. Er legte die Hand auf den schweren Würfel in der Mitte des Raums. Kaum mehr als einen Meter Kantenlänge hatte das Ding. Aber es würde genügen. Er hatte es ja schon ausprobiert. Er passte bequem hinein. Also, Luke auf!

Georg drückte auf den Knopf des elektrischen Flaschenzugs. Der Elektromotor straffte die Kette und hob langsam und gleichmäßig den schweren Deckel der Kiste hoch. Ungefähr einen halben Meter über der Box blieb der Lukendeckel dann stehen, und Georg stieg ein. Vor sich hatte er die schmale Konsole mit den Instrumenten. Die Innenbedienung für den Flaschenzug, die Anzeigen für die Vibrationswerte und die Zeit- und Raumkoordinaten, die verschiedenen Stellhebel zur Veränderung der Koordinaten während der Fahrt – und dann der rote Startknopf. Von oben tönte das Summen des Flaschenzugs, der die Decke auf die Luke herunterließ. Das harte Einrasten des zentnerschweren Stahlbetonteils, das die Umgebung schützen sollte – fertig? Ja, fertig, natürlich. Was würde geschehen, wenn er – vielleicht fand er nicht mehr zurück, oder die Reise wurde nicht richtig gesteuert? Inmitten seiner Zweifel und Überlegungen, plötzlich und sogar für sich selbst ein wenig noch überraschend, drückte Georg auf den roten Knopf. Für einen kurzen Augenblick geschah nichts, und er glaubte eben diesen kurzen Augenblick lang, dass nun gar nichts mehr geschehen würde.

Aber dann setzten die Vibrationen ein. Das Innere des Betonwürfels zerstob in weniger als einer tausendstel Sekunde. Dass er zu wenig Dämpfung habe, dachte Georg noch, dann verlor er das Bewusstsein.

Als Georg Klein aus der Ohnmacht erwachte, glaubte er zuerst, er befände sich noch immer im Innern der Chronobox. Er konnte sich nicht vorstellen, dass sein entscheidendes Experiment gelungen war. Nach einigen Überlegungen griff er nach oben und löste den Verriegelungshebel. Als die Luke daraufhin einen Spaltbreit aufsprang, wusste er, dass er nicht mehr in seinem kleinen Kellerlabor war: Blau. Blauer Himmel! Nein, doch nicht. Aber was? Georg richtete sich auf, indem er mit einer Hand die Luke ganz aufdrückte. Er stand in der inneren Schale seiner Chronobox. Die äußere, zentnerschwere Hülle war verschwunden, sie war im Labor zurückgeblieben. Hier war nur der dünne Metallmantel des Innenraums. Also war das Experiment doch gelungen. Aber was bedeutete das? Wo war er, und in welcher Zeit befand er sich? Georg hatte sich lange genug mit der Theorie der Raum-Zeit-Verschiebung beschäftigt und wusste, dass diese Fragen, auch wenn man sie fast zwangsläufig stellen wollte, völlig ohne Sinn waren. Er war außerhalb des Weltraums, in dem sich die Erde drehte. Deshalb war es sinnlos, zu fragen, wo er sich jetzt befand. Diese Welt hier war wirklich, und sie war es auch nicht. Wenn man, wie er, hier stand, dann war alles real und deutlich sichtbar. Für die anderen Menschen aber, für seine Eltern und für Katia zum Beispiel, existierte sie weniger als ein Traum in seinem Kopf. So war das nun einmal, auch wenn man es zuerst nicht so recht glauben konnte. Als Georg sich, noch immer in der inneren Schale stehend, die Umgebung besah, wunderte er sich. Alles hier war vertraut und doch wieder sehr merkwürdig. Das Gras und die Sträucher – er stand mitten in einem grünen Garten. Aber das Grün war dunkel, fast blau, und die Sträucher sahen seltsam unecht aus. Und außerdem das Licht! Auch das Licht war bläulich. Ganz weich und diffus war dieses Licht, sodass es keine Schatten warf, sondern alle Pflanzen dicht umschloss und sie, zumindest dem Anschein nach, dichter zusammenrückte, als es der Wirklichkeit entsprechen mochte. Nachdem er aus dem Würfel der inneren Chronobox ausgestiegen war, schaute Georg zuerst zum Himmel, um zu überprüfen, woher dieses überaus seltsame blaue Licht kam. Es gab nirgends eine Sonne, obwohl keine Wolken zu sehen waren. Das Blau wurde, wenn man hinaufsah, nur immer dichter. Es wölbte sich und fiel, irgendwo hinter Bäumen und Sträuchern, hinunter zum Horizont. Hier also war er gelandet. Es sah nicht so aus, als ob es hier viel zu entdecken gäbe. Vermutlich war diese Welt unbewohnt. Ein unbewohnter, gut gepflegter Garten, angenehm, aber langweilig. Leben konnte man hier, gewiss. Die Sensoren der Chronobox, die verhinderten, dass die Box auf einem unbewohnbaren, toten Planeten landete, diese Sensoren hatten gut gearbeitet. Aber gegen Langeweile gab es keine Außenfühler. Er konnte trotzdem zufrieden sein. Vielleicht war es richtig so. Zuviel Aufregung auf einmal war auch nicht gut. So konnte er, ohne dass er sich um seine Box Sorgen zu machen brauchte, zu einem Spaziergang aufbrechen und die nähere Umgebung erkunden.

In einer nicht allzu großen Entfernung – die genaue Distanz war wegen der ungewohnten Lichtverhältnisse nicht zu bestimmen – erhob sich ein Hügel aus dem ansonsten flachen Garten. Dahin wollte Georg zuerst gehen. Wenn er auf den Hügel stieg, hatte er einen guten Rundumblick über die kleineren Bäume hinweg. Er nahm ein kleines Peilgerät aus dem Innern der Box und machte sich auf den Weg. Das Peilgerät würde ihn sicher wieder zu seiner Chronobox zurückleiten, auch wenn er sich auf seinem Marsch zu dem Hügel weiter als erwartet entfernen sollte.

Nach einem Fußmarsch von ungefähr einer Viertelstunde langte er in der Nähe des Hügels an. Während des ganzen Weges war es ganz still gewesen. Diese vollkommene Stille, in der es nicht einmal das Rauschen von Blättern gab, war wohl das einzige Unheimliche hier. Aber dann, plötzlich, Georg wollte gerade an einem Baum vorbei zum Fuß des Hügels gehen, da hörte er ein vieltausendstimmiges Zwitschern, und gleich darauf stieg hinter dem Hügel eine bunte Wolke auf und breitete sich mit großer Schnelligkeit über diesen ganzen Garten aus. Jetzt war mit einem Male Leben überall, denn diese bunte Wolke hatte aus unzähligen kleinen Vögeln bestanden, die sich auf die Bäume niedergelassen hatten. Dort saßen sie jetzt. Die Kronen der Bäume hatten viele bunte Tupfen, und diese kleinen Flecken schrien und sangen eine seltsame, unabgestimmte, aber doch wieder zusammentönende Melodie.

War dieses Auftauchen der Vögel schon eine Überraschung, bei der Georg Klein stehen geblieben und dann, ohne nachzudenken, hinter einen nahestehenden Baum gelaufen war, so gewahrte er jetzt etwas noch viel Merkwürdigeres. Auf dem Hügel erschienen – Menschen. Zuerst nur einige, in kleinen Gruppen, dann immer mehr. Monströse Tiere, Ungeheuer, auf so etwas war Georg Klein gefasst gewesen. Er wäre erschrocken, gewiss, aber er hätte sich dann gesagt, dass er schließlich in einer völlig unbekannten Welt war. Aber dass er Menschen antreffen würde, unzweifelhaft zweibeinige, aufrecht gehende und miteinander sprechende Menschen, nein, das war nicht zu erwarten gewesen. Flucht? Diese Menschen sahen nicht so aus, als ob sie jemandem Anlass geben würden, vor ihnen die Flucht zu ergreifen. Sie gingen langsam, ein wenig stolzierend, machten gemessene, sparsame Handbewegungen und schienen im Übrigen an nichts anderem als an ihren Gesprächen interessiert. Dennoch war es natürlich unsicher, was diese Menschen tun würden, wenn sie einen Fremden anträfen.

Der unterste Ast des Baumes war nicht allzu hoch, und Georg ergriff ihn, schlang ein Bein um den danebenliegenden Ast und kletterte weiter nach oben. Hier konnte er sicher sein, dass ihn diese Menschen nicht so leicht entdecken würden. Er atmete, um sich zu beruhigen, lief durch und schaute durch eine Lücke im Blattwerk hinunter auf die blaugrüne Ebene und den Hügel. Die ersten kleinen Gruppen waren inzwischen schon ganz nahe herangekommen. Es war abzusehen, dass einige dieser Menschen direkt an dem Baum, auf dem Georg Klein saß, vorbeigehen würden. Jetzt, da sie nähergekommen waren, konnte man ihre Gesichter erkennen. Sie sind alle jung, ungefähr so alt wie ich, dachte Georg. Es gibt keine älteren Männer und Frauen unter ihnen. Das ist seltsam! Aber vielleicht folgen die Älteren später?

Inzwischen kamen keine neuen Menschen mehr über den Hügel, und alle die, die Georg jetzt sehen konnten, waren jung. Das war die eine Merkwürdigkeit. Die andere seltsame Sache: Alle diese jungen Leute trugen weiße Kleider, schneeweiße Kleider sogar, die nur einen Schimmer aus wechselndem Blau aufwiesen, wo der Stoff Falten warf. Diese Kleider waren bei den Jungen und den Mädchen vollkommen gleich geschnitten. Sie waren lang und ziemlich weit, allerdings nicht so weit, dass man nicht hätte erkennen können, dass diese Jungen und Mädchen athletisch und offenbar, trotz ihrer gemessenen Bewegungen, auch sportlich trainiert waren. In Haut- und Haarfarbe glichen sie den verschiedenen Rassen auf der Erde. Es gab dunkle, bläulich schwarze und hellhäutig blonde und dazwischen jeden Ton.

Eine Erklärung dafür, dass es hier, in einer anderen Welt und in einem anderen Kosmos, Menschen gab, die sich in nichts von den Menschen auf der Erde unterschieden, nein, eine Erklärung dafür würde er nicht finden. Das wusste Georg. Jedenfalls so lange nicht, als er nicht mit diesen Menschen selbst sprechen oder sich wenigstens durch Zeichen verständlich machen konnte. Er überlegte, ob er es wagen sollte, den Baum zu verlassen. Diese Jungen und Mädchen sahen wirklich nicht kriegerisch oder gefährlich aus. Aber konnte er sicher sein, dass sie ihn nicht doch angreifen würden, vielleicht sogar mit Mitteln, die es auf der Erde nicht gab?

Er blieb wohl eine halbe Stunde auf dem Baum. Den Entschluss, herabzusteigen, fasste er erst, als sich eine Gruppe direkt unter dem Baum gelagert hatte. Er hörte ihrer Sprache zu. Wenn diese Jungen und Mädchen sprachen, dann war es einem weichen Singen nicht unähnlich. Viele »u« und »o« kamen in dieser Sprache vor. Und viele Pausen. Manchmal schwieg die ganze Gruppe einige Minuten lang, und dann lachten alle wie auf ein geheimes Kommando. Dieses Lachen war es, das Georg bewog, von dem Baum herabzusteigen. Es klang wirklich sehr freundlich, und je länger er dem Lachen dieser Menschen zuhörte, desto stärker wurde in ihm die Sehnsucht, bei ihnen zu sitzen. Und außerdem konnte er ja nicht den ganzen Tag über auf diesem Baum bleiben. Wenn sie ihn entdeckten – es war auf jeden Fall besser, wenn er aus eigenem Entschluss auf sie zuging.

Georg bemühte sich, die unter dem Baum Sitzenden nicht zu erschrecken. Er machte also absichtlich Geräusche, um sie zuerst auf sich aufmerksam zu machen. Dann wollte er wie selbstverständlich von dem Baum heruntersteigen. Zu seiner Verwunderung achtete niemand auf die Zeichen, die er gab. Selbst als er laut hustete und sich vernehmlich räusperte, sah niemand zu ihm hinauf. So stieg er denn herunter, ohne sie vorher von seiner Anwesenheit in Kenntnis gesetzt zu haben.

Nun allerdings wurde Georgs Überraschung vollkommen. Er ging langsam auf die Gruppe zu. Die, die ihm das Gesicht zuwandten, konnten ihn jetzt sehen, sie mussten ihn einfach sehen. Aber – sie zeigten keinerlei Reaktion. Sie standen nicht auf, machten die, die ihm den Rücken zuwandten, nicht auf ihn aufmerksam, ja sie folgten ihm nicht einmal mit ihren Blicken. Sie schauten für einige Augenblicke geradewegs in die Richtung, in der er sich befand, aber sie unterbrachen das Gespräch nicht, sondern sahen nach kurzer Zeit wieder jemanden aus der Gruppe an. So als ob er gar nicht existierte.

Sind sie vielleicht gar nicht wirklich da, fragte sich Georg. Vielleicht bilde ich mir das, was ich hier sehe, nur ein? Aber er stand doch jetzt nur noch ein bis zwei Meter von einem Mädchen aus der Gruppe entfernt, und er konnte sie ganz genau sehen. Er konnte sie ansprechen. Er verstand ihre Sprache nicht, gut, aber sie mussten seine Stimme hören!

»Guten Tag«, sagte Georg, »ich heiße Georg Klein.«

Er wollte, wenn sie ihm den Kopf zuwandten, einfach weitersprechen und erzählen, dass er mit seiner Chronobox hierher gekommen war. Er zweifelte nicht, dass sie ihn, da er doch nun mit einer deutlich hörbaren Stimme sprach, sogleich ansehen würden. Aber nichts dergleichen geschah. Alle sprachen einfach weiter. Oder sie schwiegen. Er musste feststellen, ob es sich um eine Täuschung handelte. Also ging er zu einem der Jungen hin und berührte ihn vorsichtig an der Schulter. Er spürte unter seinen Fingerspitzen den seidigen Stoff des Gewandes, aber der andere bemerkte ihn offenbar noch immer nicht. Eine Art Verzweiflung überkam Georg. Er fühlte sich ausgeschlossen und grenzenlos allein. Dieses Gefühl war nicht zu ertragen, und so ging er mitten hinein in den Kreis, den die Gruppe gebildet hatte. Er stellte sich reihum vor jedem auf, beugte sich vor und sagte ein paar Worte. Es gab niemanden, der auch nur den Versuch gemacht hätte, an ihm vorbei zu sehen. Alle ohne Ausnahme sahen sie direkt durch ihn hindurch. Am Ende, als er schon nicht mehr hoffte, irgendein Zeichen zu erhalten, ging er auf einen Jungen zu, fasste ihn bei den Füßen und warf ihn, indem er die Füße hochhob, auf den Rücken. Einige aus der Gruppe lachten jetzt, aber es blieb keinen Moment lang unklar: Sie lachten nur über den, der da rücklings im Gras lag. Ihn beachtete keiner.

Für einige Zeit stand Georg ratlos zwischen den weiß gewandeten Jungen und Mädchen. Dann ging er weiter, hinüber zu einer anderen Gruppe. Dort erging es ihm nicht anders als bei der ersten. Er wusste sich jetzt keinen Rat mehr und setzte sich einfach ins Gras und dachte nach. Er konnte sich irgendeine fadenscheinige Erklärung für alle diese Merkwürdigkeiten ausdenken, natürlich; aber eine wirkliche Erklärung gab es nicht; er spürte das sofort. Einfach weitergehen, das wollte Georg nicht. Oder zurückgehen zur Box? Nach Hause, ohne zu wissen, was auf diesem merkwürdigen Planeten, hier in diesem Garten vorging? Das wollte er auch nicht. Nein, das war ganz und gar unmöglich. Also konnte er nur warten. Es saß sich angenehm hier, fand Georg nach einiger Zeit. Es war ihm, als gehörte er hierher. Er wusste nicht, warum er das dachte, wo er doch so einsam und ausgestoßen hier herumhockte. Aber er fühlte sich wohl.

Der Tag ging dahin. Die kleinen bunten Vögel waren ein wenig stiller geworden. Die Mädchen und die Jungen in ihren weißen Gewändern gingen umher, sprachen miteinander, lachten. Sie waren alle (warum sah Georg das erst jetzt?) sehr ruhig und feierlich. Auch wenn sie lachten. Sie kamen ihm wie Auserwählte vor. Er wusste nicht, wie er auf diesen Gedanken kam. Hunger schienen sie jedenfalls keinen zu haben. Georg lachte ein wenig, als er zu sich selbst sagte, dass das kein gutes Zeichen für eine Auserwähltheit war. Aber vielleicht hatten sie doch Hunger? Denn jetzt gaben sie sich Zeichen und riefen sich Worte zu, die Georg nicht verstand. Und dann standen alle auf und gingen, so wie sie gekommen waren, wieder auf den Hügel zu.

Als sie ein Stück weit gegangen waren, flogen alle Vögel von den Bäumen auf und zogen, wieder eine große bunte Wolke, über die Dahingehenden hinweg.

Georg, der überlegt hatte, ob er den Gruppen folgen oder zu der Box zurückgehen sollte, hatte nicht sogleich bemerkt, dass ein Mädchen in seiner Nähe stehen geblieben war. Es ging nicht mit den anderen zurück, sondern stand unschlüssig und wartete. Als alle anderen schon beinahe die Anhöhe erreicht hatten, wandte es plötzlich den Kopf und – das war eine Täuschung. War es keine Täuschung? Das Mädchen sah herüber? Es lächelte ein wenig spöttisch und kam auf ihn zu. Georg fühlte, dass er dumm und fassungslos dastand, während das Mädchen auf ihn zukam. Konnte es ihn denn sehen, und warum konnte es ihn jetzt plötzlich sehen? Das Mädchen stand vor ihm und sah ihn an. Es lächelte, und Georg hatte das Gefühl, es zu kennen. Dabei sah es niemandem ähnlich. Keine seiner Mitschülerinnen sah so aus. Es hatte ein, nun ja: es hatte ein strahlendes Gesicht, ein Gesicht, dessen Eigenart keine Beschreibung wiedergibt. Große Augen, blau wie die Luft hier und ebenso durchsichtig, langes, hellblondes Haar. Das Mädchen war ungefähr so alt wie er, aber er hatte dennoch das Gefühl, viel jünger zu sein als dieses Mädchen. Wäre sie ihm auf der Erde begegnet, dann hätte er sich in sie verliebt, hoffnungslos, und er hätte gleichzeitig gewusst, dass er es nie auch nur kennenlernen würde, und das hätte ihn, gegen alle Logik, überhaupt nicht gestört. So schnell ging das alles. Tausend Gedanken in diesem Augenblick – und vollkommene Verwirrung. Georg Klein begriff: Die Gefahren, die auf unbekannten Planeten drohen, treten nicht unbedingt in der Gestalt von Monstern auf. Das wusste er in diesem Moment. Er wusste es, aber verstand nicht, warum es so war. Das Mädchen öffnete den Mund. Es sagte etwas in seiner singenden Sprache, und Georg verstand, was es sagte. Er verstand die Sprache nicht, aber er spürte, wie sich die Bedeutung dessen, was das Mädchen gesagt hatte, in seinem Kopf auftat. Die Bedeutung kam irgendwoher, irgendwo aus der Richtung, aus der in den Köpfen der Menschen auch die Gedanken kommen, die sie dann in Worte fassen und aussprechen. Er wusste einfach, was die Bedeutung dieser Worte war. Sie hatte gesagt: »Willkommen in der weißen Zeit!«

»Guten Tag«, sagte er, »ich heiße Georg Klein.« Georg wusste nicht, was er sagen sollte.

»Ich heiße Krina«, sagte das Mädchen. Es schien verstanden zu haben, was er gesagt hatte. »Woher kommst du?«

»Ich komme von der Erde«, antwortete er. »Aber das ist nicht wichtig. Ich kann dir nicht sagen, wo die Erde ist. Sie liegt in einem anderen Kosmos und in einer anderen Zeit.«

»Und warum bist du zu uns gekommen?«, fragte Krina.

»Das ist Zufall. Ich habe nur einen ungefähren Bereich in der Chronobox eingestellt. Die Sensoren haben dann die Signale von diesem Planeten empfangen. Die Landung und alles das ging automatisch.«

»Das kann ich nicht verstehen«, sagte Krina. »Aber ich weiß, dass du nicht einer von uns bist. Niemand kommt in die weiße Zeit mit solchen Kleidern.«

Jetzt fiel Georg ein, dass er viele Fragen hatte. Vor allem: Wie kam es, dass die Bewohner dieses Planeten genauso aussahen wie die Menschen auf der Erde? Wer waren sie? Und warum hatten alle anderen so getan, als ob sie ihn nicht sehen könnten?

»Warum wir so aussehen wie du, das weiß ich nicht«, sagte das Mädchen auf seine Frage hin.

»Und warum die anderen dich nicht gesehen haben? Nun ja, sie leben in der weißen Zeit. Deshalb.«

»Das verstehe ich nicht. Was bedeutet das: in der weißen Zeit leben? Sie haben sich doch auch gegenseitig gesehen. Sie haben sich unterhalten. Warum haben sie mich nicht gesehen?«

»Du weißt nicht, was die weiße Zeit ist«, antwortete Krina. »Deshalb verstehst du das alles nicht. Wenn man in der weißen Zeit lebt, sieht man nur die Menschen, mit denen man sich in Übereinstimmung befindet, in Harmonie, verstehst du? Alle anderen sieht man nicht, man hört sie nicht, sie sind überhaupt nicht da. Manche von uns können viele von den anderen sehen, manche sehen nur wenige. Es gibt aber keinen, der alle anderen sieht. Ich habe dich die ganze Zeit über gesehen. Ich nehme an, dass ich die Einzige bin, die dich sieht.«

»Und wer lebt alles in der weißen Zeit?«, fragte Georg weiter.

»Man wird in der silbernen Zeit geboren. Dann, wenn man kein Kind mehr ist und nicht mehr versorgt werden muss, kommt man in die weiße Zeit. Die weiße Zeit verlässt man, wenn man jemanden gefunden hat, mit dem man sein ganzes Leben verbringen möchte. Von diesem Zeitpunkt an kann man übrigens alle anderen sehen. Vorher nicht. Ja, und dann kommt noch die grüne und die braune Zeit. Solange man kräftig ist und arbeiten kann, bleibt man in der grünen Zeit und sorgt für alle anderen Zeiten mit. In der braunen Zeit blickt man auf das Leben zurück und bemüht sich um die Weisheit.«

»Das ist seltsam«, sagte Georg. »Bei uns ist das ganz anders. Bei uns leben alle in Familien. Die alten Leute leben manchmal in Altenheimen. Wenn sie nicht mehr für sich selbst sorgen können.«

»Das ist sehr interessant«, hörte Georg in seinem Kopf. »Ich möchte noch mehr erfahren. Mir scheint, ihr lebt wirklich ganz anders. Obwohl ihr uns so ähnlich seht. Aber wir müssen jetzt zurückgehen. Es wird bald dunkel werden. Das Tor wird gleich geschlossen. Die Vögel sind alle schon zurückgeflogen. Komm!«

Georg sah auf seine Uhr. Er konnte das Mädchen nicht begleiten, denn in einer knappen halben Stunde wurde die Box automatisch zurückgeholt. Die Zeit war festgelegt, er konnte sie von hier aus nicht verändern. Das sagte er auch zu Krina.

»Wo ist diese Box?«, fragte Krina.

»Dort«, antwortete Georg und deutete mit dem Finger in die Richtung, in der die Box stand.

»Kannst du morgen wiederkommen?«

»Morgen? Was bedeutet für euch morgen?«

»Morgen, das ist dann, wenn die Vögel das nächste Mal hierher fliegen.«

»Das ist nicht besonders genau«, sagte Georg. »Man kann hier auch keine Sonne sehen, sonst könnte ich berechnen, wie lange ein Tag bei euch dauert.«

»Ich möchte, dass du wiederkommst.« Krina lächelte. »Komm bald zurück, ja?«

»Ja«, sagte Georg, »sobald die Box aufgeladen ist, komme ich zurück. Ich verspreche es dir.«

»Ich kann dich leider nicht begleiten, sonst komme ich zu spät.«

Krina hob langsam die Hände, sodass ihre Handflächen zu sehen waren. Dann schloss sie die Augen und senkte langsam den Kopf. Vermutlich war das die Geste, mit der man sich hier verabschiedete.

Georg streckte die Hand aus und ergriff Krinas rechte Hand: »Es ist sehr schön hier.«

Krina lächelte. Ihre durchsichtig blauen Augen sahen direkt in seinen Kopf. Sie kannte die Bedeutung seiner Äußerung aus den Gedanken. Deshalb wusste sie jetzt vermutlich, was er ihr sagen wollte. Er war ein wenig verlegen und dachte einen Augenblick lang daran, die Box allein zurückkehren zu lassen. Aber dann drehte er sich um und lief schnell davon.

Genau zum vorberechneten Zeitpunkt wurde die Chronobox aus dem einen in den anderen Kosmos herübergerissen. Jetzt wurde Georg nicht mehr ohnmächtig, sondern saß nur nach der Ankunft ungefähr eine Minute unbeweglich da. Dann drückte er auf den Knopf für die Innenbedienung des Flaschenzugs. Der schwere Verschluss der Box wurde langsam wieder nach oben gezogen, und Georg stieg aus. Als Erstes verglich er seine Armbanduhr mit der Laboruhr. Er hatte fast neun Stunden auf dem anderen Planeten verbracht. Hier auf der Erde aber waren seit seiner Abreise nur sieben Minuten vergangen.

Das war zu erwarten gewesen. Georg gab alle verfügbaren Werte nach einem vorbereiteten Programm in einen kleinen Rechner ein. Der Computer sollte die Daten herausfinden, durch die Krinas Planet bestimmt war. Außerdem musste sichergestellt werden, dass die Box beim nächsten Mal nicht tausend Kilometer vom ersten Ankunftsplatz entfernt eintraf.

Als er die Werte eingegeben hatte, wandte sich Georg dem Aufladegerät zu und schaltete es ein. Er wollte zum frühestmöglichen Zeitpunkt wieder starten und Krina wiedersehen. Der Ladevorgang dauerte mehr als sieben Stunden. Das gab ihm die Zeit, um in die Küche zu gehen. Er hatte Hunger, denn die Stunden auf dem fremden Planeten hatte er ja wirklich erlebt. Georg ging durch das Haus. Die vertraute Umgebung schien zufällig und warm und sehr angenehm. Und doch: Über allem lag, dünn und durchsichtig wie ein hauchfeiner Film, die Sehnsucht nach der fernen Welt.

Als Herr und Frau Klein und Katia, ihre Tochter, am Sonntag Abend von ihrem Wochenendausflug zurückkamen, fanden sie das Haus leer. Georg war nicht da. Niemand war beunruhigt, und erst am Abend gegen zehn Uhr begann Frau Klein bei Schulkameraden ihres Sohnes anzurufen, um zu fragen, ob sie Georg am Wochenende getroffen hätten und ob er sich vielleicht noch bei ihnen aufhalte. Keiner hatte Georg Klein in den vergangenen Tagen gesehen. Am nächsten Vormittag ging Frau Klein zur Polizei, um ihren Sohn all vermisst zu melden. Es schien ihr, als nähme der Beamte, der die Vermisstenanzeige auf ein Formblatt schrieb, die Angelegenheit nicht sonderlich ernst. Die meisten der als vermisst gemeldeten Jungen würden nach einigen Tagen erfahrungsgemäß wieder auftauchen, sagte der Polizist am Ende.

Georg Klein tauchte nicht wieder auf. Auch nach einer Woche nicht. Jetzt schaltete sich die Polizei ein: Fragen über Freunde und Gewohnheiten und Fragen nach möglichen Gründen für sein Verschwinden wurden gestellt. Die Nachforschungen nach dem Verbleib den Schülers Georg Klein blieben dennoch ohne Ergebnis. Nach zweieinhalb Wochen erst führten Herr und Frau Klein zwei Polizeibeamte auch in das Kellerlabor ihres Sohnes. Der eine der beiden Beamten, der sich für moderne wissenschaftliche und technische Entwicklungen interessierte, inspizierte die Aufbauten des Labors genauer. Dieser schwere Würfel sehe ja fast wie eine einfache Chronobox aus, sagte er und lächelte. Aber schließlich beherrschten nur wenige Forschungslabors diese komplizierte Technik. Man suchte Georg Klein also weiter. Er blieb verschwunden.

Als Herr Klein mehr als ein Jahr später das Kellerlabor ausräumte, fand er einen Zettel. Koordinaten las Herr Klein. Es war Georgs Handschrift. Unter dieser Überschrift standen einige unverständliche Zahlen und Formeln. Herr Klein betrachtete den Zettel eine Zeit lang, dann legte er ihn zu den anderen Papieren.

1980 Das Mädchen aus der weißen Zeit. In: Die andere Seite der Zukunft. Moderne Science-Fiction-Erzählungen. Hg. von Jörg Weigand. Dortmund: Schaffstein.

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