Hanne Egghardt

Habsburgs
schräge Erzherzöge

Dem Kaiser blieb auch nichts erspart

www.kremayr-scheriau.at

ISBN 978-3-218-01019-1
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Lektorat und Bildredaktion: Anna M. Katharina Berger
Satz und Layout: Ekke Wolf, typic.at
Datenkonvertierung E-Book: Nakadake, Wien

Inhalt

Erzherzog Leopold Ferdinand Salvator – Der „Herr Wölfling“

Erzherzogin Luise – Die Ausreißerin

Erzherzog Ludwig Viktor – Der jüngste Bruder des Kaisers

Erzherzog Ludwig Salvator – Der „schwimmende Habsburger“

Erzherzogin Elisabeth Marie – Die „rote Erzherzogin“

Erzherzog Otto Franz Joseph – Der „schöne“ Otto

Besonderer Dank gilt folgenden Personen, die mich
bei der Recherche und bei der Beschaffung von
Informationen freundlich unterstützt haben:

Johanna Bilik

Heinz Böhm, Maurer Heimatrunde

Reinhold Gayer, Salzburg

Dr. Wolfgang Löhnert, Begründer der Österreichischen Ludwig-Salvator-Gesellschaft (www.ludwig-salvator.com)

Adolf Plank, Bürgermeister Schönau

Gabriele Praschl-Bichler

Marina Watteck

Prof. Friedrich Weissensteiner

Der „Herr Wölfling“

Erzherzog Leopold Ferdinand Salvator
(seit 1902 Leopold Wölfling)

Der älteste Sohn von Großherzog Ferdinand IV.
und dessen zweiter Frau Alice von Bourbon-Parma

* 2. 12. 1868 in Salzburg, † 4. 7. 1935 in Berlin

Das Jahr 1859 bedeutete für Ferdinand IV., „Nando“, Großherzog der Toskana, die Katastrophe schlechthin: Erst 24 Jahre alt, verlor er seine junge Frau, sie starb an Typhus, nachdem sie in Neapel Austern gegessen hatte. Dann verzichtete sein Vater zu seinen Gunsten auf den Thron. Die Regierung aber konnte er nicht antreten. Im Zuge der Einigung Italiens war die Thronentsetzung der Habsburger in Florenz beschlossen worden. Die Familie Habsburg-Toskana hatte das Land zu verlassen.

Mit 24 Jahren Witwer und Vater einer kleinen Tochter, ein abgesetzter Monarch und noch dazu von den Geldflüssen aus der Toskana abgeschnitten, die diesem Zweig des Hauses Habsburg über vier Generationen zu beträchtlichem Wohlstand verholfen hatten, ließ sich Ferdinand IV. in Salzburg nieder. Er wurde wieder dem habsburgischen Familienstatut unterstellt. Damit war er vom Kaiserhaus vor allem in finanzieller Hinsicht abhängig, denn er war auf die Apanage angewiesen, die Erzherzögen zustand. Politischen Einfluss hatte er keinen. Und seine Beliebtheit bei Hof in Wien hielt sich auch in Grenzen – zum einen weil man befürchtete, durch die finanziellen Ansprüche der „Toskaner“ würden die Anteile der anderen Familienzweige geschmälert, und zum anderen weil er hauptsächlich italienisch sprach und sich in Auftreten und Stil geradezu peinlich vom Rest der Familie abhob.

1868 ging der Großherzog eine zweite Ehe ein, er heiratete auf Schloss Frohsdorf die ebenfalls italienisch sprechende Alice von Bourbon-Parma, „Alix“. Sie schenkte ihm im Laufe der Jahre zehn Kinder. Als erstes wurde am 2. Dezember 1868 in Salzburg Leopold Ferdinand Salvator geboren – ein Jahr später kam Luise, die spätere Kronprinzessin von Sachsen, zur Welt.

„Nando“ fügte sich in alles, nur in eines nicht: Er konnte und wollte nicht akzeptieren, dass er ein Herrscher ohne Reich war. Er fühlte sich als Großherzog im Exil und hielt auch im feuchten Salzburg eisern an der Fiktion fest, ein regierender Fürst zu sein. Mit allem, was dazu gehörte. Er unterhielt in der Salzburger Residenz, von der ihm der Kaiser weite Teile überlassen hatte, einen großen, von einem aus der Toskana stammenden Obersthofmeister dirigierten Hofstaat und eine Kanzlei, in der umfangreiche Korrespondenzen erledigt wurden. In der Residenz wimmelte es von livrierten Lakaien. An den Eingängen standen uniformierte Wachposten und im Vorbau des Glockenspielturms hatte eine Wachkompanie ihren Standort. Sie trat jedes Mal mit Gerassel an, wenn ein Mitglied der erzherzoglichen Familie vorfuhr. Damit die Familie des Erzherzogs nicht auf die gewohnten, in der Toskana üblichen Gerichte verzichten musste, waren meterhohe Ton-Urnen nach Salzburg geschafft worden, in denen feinstes Olivenöl aufbewahrt wurde.

Erzherzog Leopold Ferdinand beschrieb diese bizarre Situation später: „In Wien wäre mein Vater und seine Familie bald im Komplex der kaiserlichen Familie aufgegangen, und weder sein besonderer Rang als Erzherzog, noch seine Stellung als Großherzog der Toskana wäre zutage getreten. In Salzburg repräsentierte er nicht allein einen Zweig des Hauses; auch die Besonderheit, daß er sich regelmäßig für einen ausländischen regierenden Fürsten hielt, gab seiner Position etwas Auffälliges und vielleicht auch Geheimnisvolles, da er schlecht Deutsch sprach und sein Hofstaat zum Teil aus Italienern bestand …“ ¹

Kindheit

Die meiste Zeit verbrachte der Großherzog auf der Jagd. Seine zweite Leidenschaft galt seinem Segelboot in Lindau am Bodensee, wo er auch eine Villa besaß. Die Sommer über hielt sich die Familie meist im böhmischen Schlackenwerth auf. Bei all dem Aufwand, den der Großherzog nach außen hin trieb, wuchsen die Kinder aber keineswegs in Luxus auf. Ganz im Gegenteil, sie wurden nahezu spartanisch erzogen. Ein hartes Bett, eine einzige Decke Sommer und Winter, ein dünnes, hartes Kopfkissen und jeden Morgen Abduschen mit eiskaltem Wasser, das waren die Prinzipien, die der Vater als hygienisch betrachtete. Er selbst lebte nicht anders und verachtete jede Art von Verweichlichung.

Den Beginn des Tages schildert der Erzherzog in seinen Aufzeichnungen: „Zeitig morgens versammelten sich die Kinder, auch wenn sie schon lange als volljährig auf Urlaub zu Hause waren, zum Frühstück in der Kinderstube. Auf einem langen Tisch standen Tablette nebeneinander, jedes mit der Kaffee- und Milchkanne, Zucker, Butter und Semmeln sowie vier Biskuits. Meine Mutter trank Schokolade auf französische Art, sehr dick eingekocht, und benutzte hierzu eine silberne Kanne mit darin steckendem Quirl. Der Vater hatte eine besonders große Tasse, weil er es liebte, in den Milchkaffee Semmeln einzubrocken. Nach und nach bekam jedes der Kinder eine eigene Tasse oder eine besondere Kanne. Das übrige Porzellan war Meißner Zwiebelmuster, das auch im Allgemeinen gebraucht wurde. Für besondere Gelegenheiten war ein rotes Meißner Drachenmuster reserviert, von jenem hellroten Ziegelrot, das allein der königlichen Familie von Sachsen vorbehalten und nicht käuflich war. Es wurde gewartet, bis mein Vater erschien und an seiner Kleidung erkannte man sofort seine Laune. War er in Uniform, so war das häusliche Barometer auf stürmisch; wenn er jedoch eine alte Jagdjoppe anhatte, mit eigentümlichen graugrünen Knöpfen, so lachte heller Sonnenschein und man durfte sich erlauben, lauter zu sein, als sonst …“ ²

Ganz und gar nicht spartanisch ging es im Hause des Großherzogs bei so genannten „rekommandierten Diners“ zu, bei denen 30 bis 40 Gäste eingeladen waren. Die Kinder durften daran ebenso wenig teilnehmen wie an Bällen. Bevor die Gäste kamen, war es ihnen aber erlaubt, noch schnell durch die festlich mit Blumen und Pflanzen geschmückten und von Kronlüstern mit Wachskerzen erhellten Räume zu huschen, in denen die Dienerschaft in roten Escarpins und Offiziale in schwarzer geschlossener Uniform mit Degen und Zweispitz unter dem Arm warteten. Sie durften auch zusehen, wie ihre Mutter die Toilette beendete. Strahlend von Brillanten – sie besaß immerhin das legendäre Halsband Marie Antoinettes –, in Seide und Samt mit einer langen Schleppe rauschend, war sie dann ihr ganzes Entzücken.

Ein vorbildlicher Schüler

Leopold Ferdinand war ein aufgewecktes, kluges Kind, das seinen Hauslehrern auf Grund seiner raschen Auffassungsgabe und Interessiertheit Freude bereitete. Er hatte großes Sprachentalent, begeisterte sich für Mathematik, machte rasche Fortschritte im Fechten und Reiten. Mit 15 Jahren kam er als externer Zögling auf die k. k. Marineakademie in Fiume. Auch hier lief alles wie am Schnürchen. Als er 1887 nach vier Jahren als Seekadett zweiter Klasse ausgemustert wurde, waren seine Lehrer voll des Lobes. Sie attestierten ihm hohes Sprachtalent, größte Lernbegeisterung und fürsorglichen, ja sogar liebevollen Umgang mit der Mannschaft.

Das Meer übte auf den jungen Mann von Anfang an die größte Faszination aus. Schon nach der ersten Sommerreise auf der Korvette „Saida“, die ihn nach Dalmatien führte, schrieb er voll Begeisterung: „Wunderbar der Zauber, den ein Segelschiff überhaupt ausübt. Die ruhigen Bewegungen, die gleichmäßige Neigung bei stetigem Winde, das Rauschen der Bugwelle, das Sausen im Takelwerk und der ewige Wechsel von Wolken und Beleuchtungseffekten, die das Wasser bald ultramarinblau, bald grünlich, braun oder bleigrau erscheinen ließen, das gespannte Erwarten einer Bö, die man ja schon von weitem auf dem Wasser daherkommen sieht …“ ³

Mit erstklassigen Beurteilungen stieg er auch 1889 zum Seekadett erster Klasse auf und wurde kurz darauf im Alter von nur 21 Jahren zum Linienschiffsfähnrich befördert. Das alles waren die besten Voraussetzungen für eine glänzende Karriere in der k. k. Marine. Und die hätte der inzwischen zu einem attraktiven jungen Mann herangewachsene Erzherzog, dem die Uniform noch den zusätzlichen Pfiff von Schneidigkeit verlieh, auch mit Sicherheit gemacht – wäre da nicht ein Ereignis gewesen, das seinen Lebensnerv jäh durchschnitt wie ein Hieb einer Machete.

Die unglückliche Liebe

Im Alter von 16 Jahren hatte sich Leopold Ferdinand in seine Cousine Elvira von Bourbon, die zweitälteste Tochter des spanischen Thronprätendenten Don Carlos, verliebt. In der harten Zeit des rastlosen Studiums und der angestrengten Arbeit war sie es, die ihm eine innere Stütze war und mit der er die Dinge besprechen konnte, die ihn im Innersten bewegten wie etwa Fragen der Religion. Zwischen beiden herrschte die Gewissheit, dass es nicht möglich sei, sie jemals zu trennen. Als er 1891 anlässlich der Hochzeit seiner Schwester Luise nach Wien kam, traf er Elvira wieder. Später erinnerte er sich: „Wenige Worte zwischen uns beiden, die wir ja insgeheim schon sieben Jahre verlobt waren, genügten. Ich fuhr nach Salzburg, und getreu den Traditionen des Hauses, erbat ich die Zustimmung meines Vaters, die Erlaubnis zu meiner Verheiratung mit Elvira von Bourbon beim Kaiser einzuholen.“ ⁴

Der Großherzog äußerte sich nicht. Gemeinsam mit seiner Frau und seinem Sohn reiste er aber nach Wien zum Kaiser. Dieser führte zuerst ein Gespräch allein mit den Eltern. Dann wurde Erzherzog Leopold gerufen. Mit trockenen Worten teilte ihm der Kaiser mit, dass er die Zustimmung nicht geben werde. Die Staatsräson erlaube keine neuerliche Verbindung mit dem Haus Bourbon, Elviras Schwester habe zwei Jahre zuvor Johann Salvator geheiratet, das reiche.

Für Leopold Ferdinand brach eine Welt zusammen: „Der Kindertraum war aus. Etwas in mir war gebrochen. Elvira, meine stille Braut, mein Freund, mein Kamerad, die mir Halt, ja Freude und Liebe zum Beruf gab, für mich verloren. Was künftig sein sollte, war mir egal; von diesem Moment an habe ich kein weiteres Interesse an der Entwicklung meiner Karriere, meiner ganzen Zukunft gehabt. Wozu auch …“ ⁵

Bruch mit dem Thronfolger

Dass ihm tatsächlich alles egal war, zeigte sich im folgenden Jahr. Inzwischen zum Linienschiffsleutnant befördert, wäre er für sein Leben gerne auf der Korvette „Saida“ nach Amerika gefahren. Der Kaiser hatte in Ischl sogar versprochen, ihm diesen Wunsch zu erfüllen. Darauf, auf die „Saida“ abkommandiert zu werden, wartete er jedoch vergeblich. Stattdessen wurde er dazu bestimmt, an der Seereise teilzunehmen, die den späteren Thronfolger Franz Ferdinand von Triest aus auf dem Torpedo-Rammkreuzer „Kaiserin Elisabeth“ rund um die Welt führen sollte. Neben 40 Offizieren, Kadetten und Beamten war Erzherzog Leopold zum Dienst als Wach-, Batterie- und Quartieroffizier verpflichtet.

„Von allen meinen Verwandten war er der einzige, den ich nicht liebte“, schrieb Leopold Ferdinand später in seinen Erinnerungen über Franz Ferdinand. „Mich empörte die verächtliche Art, mit der er die Menschen behandelte. Er sah auf alle von oben herab wie auf niedere Kreaturen. Er wußte von meiner Abneigung und zahlte mir mit gleicher Münze. Bei unseren Begegnungen zog er eine verächtliche Grimasse, seine Lippe schob sich noch um einige Millimeter weiter vor und hing höchst geringschätzig herunter. Wenn er mit mir sprach, stieß er die Worte so undeutlich zwischen den Zähnen hervor, daß ich manchmal gar nicht verstand, was er meinte. Ich verlor übrigens nichts dabei: er konnte mir sowieso nichts Angenehmes zu sagen haben …“ ⁶

Was Leopold Ferdinand am meisten störte, war, dass sich Franz Ferdinand immer wieder negativ über seinen Vater äußerte, über den Menschen, den er über alles auf der Welt liebte. „Er machte boshafte Scherze über seine Art zu leben“, erinnerte er sich später, „darüber, daß er sich in Gesellschaft von Bauern und Bürgerlichen wohler fühlte als in der Hofburg – und über seine Leidenschaft für Bücher und für die Jagd.“ ⁷

Diese Voraussetzungen ließen die Reise schon von vornherein unter keinem guten Stern stehen. Die Stimmung zwischen den beiden Erzherzögen verschlechterte sich aber noch zunehmend, je weiter sich die „Kaiserin Elisabeth“ vom heimatlichen Hafen entfernte. Franz Ferdinand meldete dem Kaiser, Leopold nütze jede Gelegenheit, mit dem Schiffskommandanten und auch mit ihm anzuhängen. Er bat telegraphisch um die Erlaubnis, ihn von den Landgängen ausschließen zu dürfen. Die Zustimmung wurde prompt erteilt.

Das war ein Schuss vor den Bug. Bewirkt allerdings hat er nichts. Als Leopold eines Nachts auf der Kommandobrücke seinen Dienst versah, erschien Franz Ferdinand schwer betrunken und versuchte, Leopold Ferdinand zu provozieren. Der Kaiser sei mit seinen Verwandten viel zu milde umgegangen, wenn er erst Kaiser sei, werde er jeden an seinen Platz verweisen. Der so Angegriffene schwieg. Das brachte ihn noch mehr in Rage. Was weiter geschah, schilderte Leopold Wölfling später in seinen Memoiren:

„Du wirst der erste sein, den ich gründlich belehren werde!“ zischte er plötzlich durch die Zähne, packte mich dicht über dem Handgelenk und preßte meinen Arm so stark, daß er mir wehtat. Ich riß mich los und schrie bebend vor Wut:

„Wenn du nicht sofort verschwindest, stehe ich für nichts!“

Er kniff verächtlich die Augen zusammen, und ein böses Lächeln verzerrte seine Lippen.

„Was willst du denn tun?“

„Ich werfe dich über Bord …“

In diesem Augenblick war ich wirklich dazu fähig. Die Wut hatte mir jede Überlegung geraubt. Vielleicht hätte ich mich nachher selbst ins Meer gestürzt …

Franz Ferdinand fühlte, daß meine Worte nicht eine bloße Drohung waren und wurde mit einem Schlage nüchtern. Er murmelte „Du bist wohl verrückt geworden!“ kehrte mir den Rücken zu und ging pfeifend davon.

Ich wußte, daß er von nun an mein gefährlichster Feind war – fürs ganze Leben. Und noch eins begriff ich: daß es mit meiner Karriere zu Ende war. Ich mußte sofort um meinen Abschied bitten …

Als wir nach Sidney kamen, meldete ich mich beim Kommandanten krank und verließ den Kreuzer. Das war der Anfang vom Ende …“ ⁸

Franz Ferdinand stellte die Vorfälle auf der „Kaiserin Elisabeth“ naturgemäß anders dar. Leopold habe in der Offiziersmesse Respekt und Höflichkeit vermissen lassen und habe sich nur im Kreis der Kadetten aufgehalten. Ja, er habe sogar eine Geliebte an Bord geschmuggelt und sie als Kadett verkleidet. Als der Kapitän versucht hätte, dieses Verhältnis zu unterbinden, habe er mit Selbstmord gedroht. Er habe ihn daher in Australien von Bord gewiesen und zurück in die Heimat geschickt.

Tatsächlich musste Leopold Ferdinand in Begleitung eines Linienschiffsleutnants die Rückreise antreten. Aus gesundheitlichen Gründen, wie die offizielle Version lautete. Er reiste inkognito, unter dem Namen Leopold Wölfling, den er in Anlehnung an einen Gipfel des Erzgebirges gewählt hatte. Als sein Schiff unterwegs den Weg der „Saida“ kreuzte, konnte er sich der Tränen nicht erwehren.

Für Franz Ferdinand war die Angelegenheit mit der Abschiebung des „aufmüpfigen“ Erzherzogs noch nicht erledigt. Er machte seiner Wut auch noch in einem Schreiben Luft. Leopold Ferdinand sei ohne jegliche Erziehung und moralischen Halt, meldete er dem Kaiser und forderte drastische Maßnahmen gegen diesen „… jungen Mann, der wirklich das Ansehen, die Ehre unseres Namens und unserer Familie verunglimpft, der das schlechteste Beispiel gibt und dessen Ruf in der ganzen Marine bereits vollkommen untergraben ist …“ ⁹

Brünn und die Liebschaften

Nach den tragischen Ereignissen um Kronprinz Rudolf und dem Skandal um Johann Orth war dies der dritte schmachvolle Fall im Erzhaus. Der Kaiser musste rasch handeln. Fürs Erste beurlaubte er Leopold Ferdinand für ein Jahr, und zwar mit der Begründung, seine Konstitution sei dem nervenaufreibenden Seedienst nicht gewachsen. Dann versetzte er ihn zur Infanterie. Im März 1894 musste er auf kaiserlichen Befehl seinen Dienst im Infanterieregiment Nr. 8 in Brünn antreten.

Die Umstellung fiel Leopold Ferdinand alles andere als leicht. Er fühlte sich in der kleinen Garnisonsstadt Brünn anfangs überhaupt nicht wohl. „Schon nach einem Monat wird mir dieses neue Leben lästig“, schrieb er später in seinen Memoiren. „Es ist einförmig und farblos. Heute wie gestern, morgen wie heute … Abend für Abend sitzen wir Offiziere im Offizierskasino oder im Café, essen, rauchen, trinken – manchmal spielen wir Schach oder Karten – und sprechen dieselben Sätze, die wir bereits gestern und vorgestern und in der vorigen Woche gesprochen haben … Ich fühle mich in Brünn wie lebendig begraben …“ ¹⁰

Trotz allem bemühte sich der Erzherzog ernsthaft, sich mit der für ihn neuen Waffengattung der Infanterie vertraut zu machen. Mit dem Offizierscorps freilich segelte er auf Kollisionskurs. Weil er der Mannschaft ein väterlicher Freund war, wie er später in seinen Erinnerungen erklärte. Und weil er sie als Menschen sah, und nicht als Maschinen. Das stieß auf Unverständnis und heftigste Ablehnung.

Als seine Sehnsucht, endlich wieder in einer großen Stadt sein zu können, immer stärker wurde, beschloss er, eine Reise nach Deutschland zu unternehmen. Ein Erzherzog konnte aber nicht einfach Urlaub nehmen und wegfahren. Ohne kaiserliche Erlaubnis durfte er keinen einzigen Schritt über die Landesgrenzen machen. Er musste seine Reiseroute und seine Gründe für die Reise schriftlich darlegen, um Audienz beim Kaiser ansuchen und dann persönlich um die Genehmigung bitten. Wie sehr der Kaiser mit seiner Engstirnigkeit und Sparsamkeit sein ganzes Leben bis hin ins kleinste Detail beherrschte, zeigt die Audienz. Der Erzherzog in seinen Erinnerungen:

„Eure Majestät“, beginne ich, „ich bitte gehorsamst um die Erlaubnis, eine Reise nach Deutschland machen zu dürfen.“

„Ich weiß“, brummt er. „Wohin willst du fahren?“

Dabei liest er laut vom Blatt: „München, Nürnberg, Würzburg, Ansbach, Rothenburg, Frankfurt, Freiburg, Schwarzwald, Bodensee, Lindau …“ Bei diesem letzten Namen blickt er auf, sieht mich über den Rand des Zwickers an und sagt:

„Warum nicht gleich nach Lindau? Nando (mein Vater) wird sich freuen, dich bei sich zu sehen.“

„Eure Majestät“, antworte ich bescheiden, aber fest, „diese Reise soll zur Vervollkommnung meiner allgemeinen Bildung dienen; ich möchte die süddeutschen Städte kennenlernen, Schlösser und Museen besuchen, Sammlungen …“

„Schmetterlingssammlungen!“ unterbricht er mich unwirsch.

„Auch das, Eure Majestät, vor allem aber möchte ich das Land im allgemeinen sehen.“

Wieder ein Blick über den Kneifer hinweg:

„Dazu brauchst du nicht so weit zu fahren. Ich gebe dir den Rat, bitte Nando, er solle dich in eins seiner Jagdhäuser schicken, da kannst du einen guten Hirsch oder Gemsbock schießen, und du hast deine Freude daran. Es ist ja überall alles gleich, überall sind Städte und Wälder und Flüsse und auch Museen … warst du überhaupt schon im naturhistorischen und kunsthistorischen Museum?“

„Jawohl, Eure Majestät.“

„Etwas Besseres gibt es nicht. Und was ist mit unseren Gebirgen, den Wäldern und Seen zu vergleichen? Überall gibt es das, aber so schön wie in Österreich nirgends.“

„Eure Majestät, ich bitte herzlichst, lassen Sie mich reisen!“

„Bedenke, daß du allerlei Strapazen in den Kauf nehmen mußt.“

Bei diesen Worten nimmt er wieder das Blatt mit meinem Reiseplan auf, richtet den Zwicker auf der Nase und sagt langsam:

„Du fährst inkognito als ein Herr Wölfling. Du wirst nicht so angenehm reisen wie hier als Erzherzog. Ich höre, daß die Züge im Sommer sehr voll sind. Vielleicht wirst du nicht einmal allein im Coupé sein.“

„Eure Majestät, ich freue mich schon sehr lange auf diese Reise, seien Sie doch so gnädig und geben Sie Ihre Einwilligung!“

„Oh, du hartnäckiger Toskaner. Nando zuliebe will ich dir also erlauben, zu fahren. Aber ich weiß, wenn du zurückkommst, wird es dir leid getan haben, so viel Geld unnütz verbraucht zu haben und du wirst mir sagen, daß ich recht gehabt hatte.“

„Darf ich Eurer Majestät meinen innigsten …“

„Schon gut. Reise mit Gott. Du kannst gehen.“ ¹¹

In Wien wetzte zu dieser Zeit ein gewichtiger Gegner seine Messer. Erzherzog Albrecht, der Leopold Ferdinand schon nach dem Skandal auf der Seereise als „schwierigen, um nicht zu sagen bösen Charakter, als hochmütig, ungehorsam und irreligiös“ bezeichnet und sein Verhalten als Beweis dafür ins Treffen geführt hatte, „… was in der toskanischen Linie an wällischer Verschlagenheit, bourbonischer Miserabilität und antiösterreichischer Gesinnung geleistet wird und fortwuchert …“ ¹² Seine ständigen Anschuldigungen fanden beim Kaiser offene Ohren. Dafür, dass Erzherzog Leopold im Mai 1897 nach dreijähriger Dienstzeit aus Brünn versetzt wurde, waren aber noch andere Gründe ausschlaggebend.

Leopold Ferdinand hatte in Brünn durch „Weibergeschichten“ von sich reden gemacht. Er hatte bereits eine Geliebte mit Kind. Die Tochter eines Zuckerbäckers wurde aber auf die übliche Art ruhig gestellt. Sie erhielt eine Abfertigung und für das Kind wurde ein namhafter Geldbetrag deponiert. Die junge Frau starb wenig später an der Schwindsucht. Die uneheliche Tochter Leopolds aber sorgte viel später, 1928, für großes Aufsehen, als sie bei Gericht eine Klage auf Alimentation gegen ihren Vater einbrachte.

Die „Künstlerin“ Wilhelmine Adamovic

Weit schwerwiegender als diese Episode war, dass sich Leopold Ferdinand in ein junges, bildhübsches Mädchen verliebte. Über den „Liebesroman“ des Erzherzogs konnten die Wiener später in der Zeitung „Wiener Bilder“ lesen: „Wilhelmine Adamovic war vor sieben Jahren als Verkäuferin in einem Handschuhmachergeschäft thätig, dort lernte sie den Erzherzog Leopold Ferdinand, der damals den Majorsrang hatte, kennen. Fräulein Adamovic wußte nicht, daß ein Prinz mit ihr verkehrte, sie sprach darum stets den Erzherzog als Herr Major an …“ ¹³

Die Geschichte von der süßen, kleinen Handschuhverkäuferin rührte zwar das Herz der Leser, sie hatte aber einen gewaltigen Schönheitsfehler: Sie war nicht wahr. Wilhelmine Adamovic war 1877 in Lundenburg als Tochter eines Postbeamten zur Welt gekommen. Ihre Mutter war früh gestorben, das hatte ihr eine schwere Kindheit beschert. Schließlich war sie mit ihrer Familie in Brünn gelandet, hatte in bitterarmen Verhältnissen gelebt und musste schon mit 14 arbeiten gehen. Sie wurde Kellnerin und Kassierin in Kaffeehäusern – in „feinen“ und in solchen, die zwei Abteilungen hatten, eine solide, in der die gewisse Damenwelt nicht verkehren durfte, und eine solche, wo sie unumschränkt regierte. In ihren Memoiren schreibt sie: „Ich gewann dadurch von dem Berufe des weiblichen Geschlechts ein ganz neues Bild, und in diesem Cafehause erwachte zum ersten Male in mir der neugierige Trieb nach ebenso schönen Kleidern und Hüten. Ich begann darüber nachzudenken, wie denn andere dazu kämen, so schöne Kleider zu haben. Ich sah mich in den Spiegel, und ich konnte mir beruhigt sagen: So schön wie die meisten von denen bin ich auch!“ ¹⁴

Da sie schon einiges gelernt hatte wie „das Trinken von süßen Schnäpsen“, ergab sich alles andere recht schnell. Unter der kundigen Führung ihrer um zwei Jahre älteren Schwester trat sie in ein Bordell ein. Sie lebte in ständiger Angst vor der Polizei, wurde auch mehrmals verhaftet. Später ging sie in ein Bordell nach Wien und kam auch dort immer wieder mit der Polizei in Konflikt. Als die „Puffmutter“ für sechs Monate ins Gefängnis musste, entschloss sie sich schließlich dazu, sich ein „Gesundheitsbuch“ geben zu lassen. Sie gab es zwar bald wieder ab, das änderte aber nichts daran, dass sie aktenkundig war. Und immer irgendwie auf der Flucht. So pendelte sie zwischen Wien und Brünn hin und her.

Erzherzog Leopold lernte sie in Brünn kennen. Zufällig mehr oder weniger. Sie überbrachte ihm einen fälschlich bei ihr gelandeten, für ihn bestimmten Brief. „Von der Minute an, wo ich sein liebes Gesicht sah, fühlte ich mich ganz als die seine“, erinnerte sie sich später. Und auch er war auf Anhieb von der schönen jungen Frau mit dem tizianroten Haar und der porzellanhellen Haut fasziniert.

Im Oktober 1896 machte „Poldi“ seiner „Duzzi“ den ersten Antrag, in dem er sie bat, ihm allein und ganz anzugehören. Er wollte für sie aufs beste sorgen.

Das bedeutete eine jähe Umstellung. Wilhelmine Adamovic: „… ich nahm mit großem Dank seinen Antrag an und schwur ihm innerlich, daß ich ihm immer treu bleiben wolle. Ich beschloß, auch dem Alkohol zu entsagen und mir das Trinken von Schnaps vollkommen abzugewöhnen. Von diesem Laster war ihm noch nichts bekannt geworden. Ich führte diesen Entschluß alsbald zum Gelingen, und ich trank von nun ab höchstens nur mehr Bier und Wein, und das nur in mäßigen Quantitäten … Aber ich konnte eigentlich nicht so recht von Herzen glücklich werden: Mein Herz war durch das Vorleben zu sehr verwundet! Diese Trübung meines Glücks hielt viele Wochen lang an. Meine Seele und mein Herz waren durch den Stachel der Vergangenheit verletzt … Nach vielen Monaten war meine tiefe, harte Wunde ausgeheilt und meine Seele dazu fähig, der Liebe zu geben, was der Liebe ist. In einem heiligen Wonnemeer lernten wir beide zum ersten Male kennen, was Mann und Weib und deren innigste Verbindung bedeutet. Die unmittelbare Folge dieser Vereinigung war die heißeste, reinste und wärmste Liebe und völlige gegenseitige Hingabe.“ ¹⁵

Der von seiner Geliebten abwechselnd „Poldi“ oder „Bubi“ Genannte setzte auch sonst Veränderungen durch: kein Korsett und keine Schminke mehr, das Haar natürlich getragen, tägliches Duschen mit kaltem Wasser, dann Trocknen in der Luft. Im Jänner 1897 erlitt die junge Liebe zwar einen gewaltigen Dämpfer, weil der Erzherzog seine Geliebte mit einer Geschlechtskrankheit ansteckte, sie gab sich aber tapfer: „Es war meine erste sexuelle Erkrankung, und ich habe ihre Tücken und Schmerzen leicht getragen, weil mir das Leid von ihm zugefügt worden war.“ Und er revanchierte sich mit Fürsorge an ihrem Krankenbett. Nach ihrer Genesung kümmerte er sich um ihre Bildung. Er gab ihr selbst Unterricht in Englisch und deutscher Orthographie, überhäufte sie mit Geschenken und guter Lektüre und ließ sie Klavierunterricht nehmen.

Das Kaiserhaus in Wien beobachtete diese Beziehung mit größter Skepsis. Wilhelmine Adamovic war als ernsthafter Umgang für den Erzherzog schlicht undenkbar. Es reagierte prompt: Um dem Spuk ein Ende zu bereiten, wurde Leopold Ferdinand versetzt. In die weit entfernte und äußerst unbeliebte Garnisonsstadt Przemýsl.

Und er trennt sich nicht

Der Erzherzog nahm Wilhelmine mit nach Przemýsl und machte sie zu seiner Haushälterin. „Poldi“ und „Duzzi“ tauschten ganz im Geheimen Ringe ihrer „himmlischen Hochzeit“ und schworen, einander nie, niemals zu verlassen. In der Öffentlichkeit konnte sich das Paar zwar nicht zeigen, von der Haushaltsführung war Wilhelmine heillos überfordert und langsam wuchsen dem Erzherzog seine Schulden über den Kopf, dennoch zählte diese Zeit für ihn wahrscheinlich zur schönsten seines Lebens. Und sie diente auch seiner Karriere. Er stieg 1899 zum Oberstleutnant auf und ein Jahr später zum Oberst des 3. Feldbattaillons in Iglau.

Als er jedoch darauf beharrte, die „Künstlerin“ Wilhelmine zu heiraten, die ihre tragenden Rollen weniger auf der Bühne als in seinem Leben spielte, bekam er die Macht des Kaisers abermals in voller Wucht zu spüren: Die „Wiener Bilder“: „In Iglau mußte der Herr Erzherzog zwischen dem Commando und dem Fräulein wählen. Er zog letzteres vor, und das Verhältnis setzte sich in Wien fort, wo der Erzherzog seiner Freundin eine Villa im Währinger Cottage ankaufte. Diese Villa trägt in der Sternwartestraße die Nummer 56 … In diesem Hause setzte der Erzherzog die Beziehungen zu Wilhelmine fort, und deren Schwester Gusti, die heute beim Varieté ist und früher Choristin an einer Wiener Bühne war, wohnte als ihre Gesellschafterin bei ihr. Die ganze Nachbarschaft war in Kenntnis der häufigen Besuche des Erzherzogs in der Villa … Der Erzherzog Leopold hatte dort seine für ihn eingerichteten Wohnräume.“

Was die Nachbarn schmunzelnd duldeten, war für den Kaiser untragbar. Er bereitete auch dieser Idylle ein jähes Ende: Erzherzog Leopold Ferdinand musste in die geschlossene Anstalt des Dr. Erlenmeyer nach Bendorf bei Koblenz am Rhein. Zur Auskurierung seiner „nervösen Zustände“, wie die offizielle Version lautete. Tatsächlich zeitigte die Kur und „Gehirnwäsche“ den gewünschten Erfolg. Im Jänner 1902 meldete der Geläuterte seinem Kaiser, er habe sein Verhältnis zu Fräulein Adamovic gelöst und sei nun davon überzeugt, dass dies der einzige Weg sei, „um wieder ein anständiger Mensch und ein braver Soldat zu werden.“ ¹⁶

Wilhelmine Adamovic hatte inzwischen in der Villa in der Sternwartestraße hohen Besuch erhalten. Erzherzog Josef Ferdinand, der Bruder von Leopold, war in Begleitung eines Rechtsanwaltes erschienen und hatte ihr unmissverständlich erklärt, sie habe die Villa innerhalb von acht Tagen zu verlassen. Vom Großherzog mit dem Betrag von 100 000 Kronen in Wertpapieren „abgefertigt“ und um das Versprechen erleichtert, den Erzherzog nie wieder zu treffen, zog sie sich nach Baden zurück.

Erzherzog Leopold Ferdinand fügte sich in sein Schicksal. Nach seiner Entlassung aus der Nervenheilanstalt ersuchte er den Kaiser um neuerliche Aufnahme in den Militärdienst. Dieser lehnte ab. Stattdessen gewährte er lediglich unbegrenzten Urlaub, aus gesundheitlichen Gründen. Das schmerzte. Der Erzherzog in seinen Erinnerungen: „… Ich hatte mich im Frühjahr und Sommer 1902 mehrfach direkt und indirekt an den Kaiser gewandt, mit der Bitte um Reaktivierung, bekam aber immer wieder den gallertartigen Entscheid, äußerst wohlwollend und scheinbar besorgt: mein Gesundheitszustand sei noch nicht genügend gekräftigt und ähnliches mehr. Ich sah nun klar, man hatte mich kaltgestellt. Meine liberalen Anschauungen, meine Bestrebungen, selbständige Arbeit zu leisten, mein Widerwille gegen alles, was Schablone hieß, war der damals herrschenden Richtung, die krampfhaft und ängstlich an Althergebrachtem und schon lange Überlebtem festhielt, störend und beunruhigend. Man war bemüht, sich eines so unbequemen Elements, das sich in den starren Rahmen nicht einfügen konnte und wollte, zu entledigen …“ ¹⁷

Der Zurückgewiesene und Gedemütigte, dem nicht einmal ein Universitätsstudium erlaubt worden war, zog sich nach Salzburg zurück. Sein Vater, der Großherzog, nahm ihn liebevoll auf, er stand ihm mit Rat und Tat zur Seite. Und sogar für seinen Entschluss, „ein freies, von keinem äußeren Zwang, keiner verknöcherten Familientradition, keiner Etikette eingeengtes Dasein zu wählen“,¹⁸ hatte er Verständnis.

Flucht in die Schweiz

Die dramatischen Tage Anfang Dezember schildert Erzherzog Leopold Ferdinand: „Die erste Gelegenheit ergriff ich, um den Ekel, der sich angesammelt hatte und unerträglich geworden war, abzuschütteln. Am 11. Dezember 1902 begleitete ich meine Schwester Luisa nach Zürich. Ich war frei; es kam nun der erwartete große Krach, die lächerlichen Versuche, mit Gewalt, Drohung, mit List meine Rückkehr zu erzwingen. Nicht etwa im Interesse des Freigewordenen, o nein, nur damit auf der Familie kein Makel liegen bleibe. Johann Orth hatte dem System einen Stoß versetzt, nun kam der zweite. So leid es mir um meinen Vater, der nahe am Erblinden war, um meine Mutter, die schwer darunter litt, und meine geliebte Kinderfrau tat, ich konnte nicht zurück.“ ¹⁹

Luise hatte sich in Dresden in ähnlich prekärer Lage befunden wie ihr Bruder. Auch ihr hatte man gedroht, sie in ein Irrenhaus zu sperren. Was also lag näher als die gemeinsame Flucht in die Schweiz. Luise war der festen Überzeugung, dass Leopold Ferdinand mit ihr in der Schweiz ein Heim gründen wolle, und zwar bis zu dem Tage, an dem sie als Königin gefahrlos nach Sachsen zurückkehren könnte. Dass er auch Wilhelmine Adamovic nach Zürich kommen lassen wollte, hatte er allerdings vergessen, seiner Schwester zu erzählen.

Auch Wilhelmine Adamovic reiste in größter Hektik und Angst. Mit einer ungeheuren Menge Gepäck – sie hatte nicht einmal auf ihren Kanarienvogel verzichtet, der wie ihr Geliebter auf den Namen „Bubi“ hörte – war sie in Begleitung ihres Hausmädchens Grete in den Zug nach Zürich gestiegen. Ihr Geliebter hatte erfahren, dass seine Mutter zu Luise gesagt hatte: „Der Leopold muß unter Kuratel – er fängt mit der Person wieder an!“ Ihm blieb nur die Flucht. Und Wilhelmine folgte ihm. So Hals über Kopf, dass sie vergaß, ihn zu fragen, wo sie in Zürich aussteigen sollte.

Als Wilhelmine in Zürich auftauchte, war dies eine große Überraschung für Luise. Sie beschreibt das Zusammentreffen in ihren Memoiren: „Ich erwachte durch das Geräusch einer Tür. Das elektrische Licht wurde aufgedreht, und als ich mich erhob, um zu sehen, wer der Eindringling sei, begegnete mir der Blick von einem Paar madonnenhaft schöner, dunkler Augen, die aus einem regelmäßigen Gesicht, das von dichtem, prachtvollem tizianrotem Haar eingerahmt war, leuchteten. Die Neuangekommene gehörte sicher nicht in meine Welt. Ich war bestürzt. Ich hatte das weder erwartet noch gewünscht. Ich wußte, daß mein Bruder sich in ein schönes Mädchen aus dem Volk verliebt hatte, dachte aber nie daran, daß er sie heiraten wolle. … Ich versuchte jedoch, meine Mißstimmung zu verbergen und einige Wärme in meine Worte zu legen. Es wurde mir aber unmöglich, ihr näher zu kommen, da ich sofort entdeckte, daß sie nicht gewohnt war, selbst die einfachsten Grundsätze der Erziehung und des Benehmens bei Tisch zu berücksichtigen …“ ²⁰

Luise reagierte schnell. Sie ließ André Giron nach Zürich kommen. Alle vier begaben sich nach Genf, nahmen Wohnung im Hôtel d’Angleterre und schmiedeten Zukunftspläne. Der Erzherzog verfasste ein Schreiben mit der fingierten Absender-Adresse Brüssel an den Kaiser, das an Knappheit nicht zu überbieten ist: „Eure Majestät! Ich bitte Eure Majestät meine Stellung und Rang als Erzherzog ablegen zu dürfen, und den Namen Leopold Wölfling anzunehmen. Ich habe Dr. Adolf Ritter von Ofenheim mit der Regelung meiner Privatangelegenheiten betraut.“

Der Kaiser reagierte kalt und unbarmherzig. Wie 13 Jahre zuvor bei Johann Orth genehmigte er auch diesmal den Austritt aus dem Kaiserhaus. Und er setzte auch andere Familienmitglieder davon in Kenntnis. Der Entwurf eines kaiserlichen Schreibens in dieser Causa gelangte im September 2005 im Auktionshaus Zeller in Lindau am Bodensee zur Versteigerung:

„Lieber Herr Neffe Erzherzog Ferdinand Carl! Seine k. und k. Hoheit Erzherzog Leopold Ferdinand hat mich in seinem, Brüssel 14. Dezember 1902 datierten Schreiben gebeten, seine Stellung und seinen Rang als Erzherzog ablegen und den Namen ‚Leopold Wölfling‘ annehmen zu dürfen. In Folge dessen habe Ich Mich bestimmt gefunden, mit Meinem Handschreiben vom 17. Dezember 1902 folgende Bestimmungen an ihn zu veranlassen: Ich habe seine Verzichtleistung auf die ihm durch die Geburt als Mitglied Meines Hauses zustehenden eventuellen Ansprüche und Rechte, insbesondere auch auf das Recht, als kaiserlicher Prinz und Erzherzog von Österreich, königlicher Prinz von Ungarn, Böhmen, etc. angesehen und behandelt zu werden, genehmigt und ihm die erbetene Annahme des bürgerlichen Namens ‚Leopold Wölfling‘ gestattet. Ferner habe ich ihm die Ablegung der Officiers-Charge bewilligt und seine Entlassung aus dem Heeresverbande verfügt, sowie verordnet, daß er aus der Reihe der Ritter des Ordens vom goldenen Vließe gestrichen werde. Auch habe ich ihm untersagt, ohne Meine ausdrückliche Erlaubnis von seinem Aufenthalte im Auslande die Grenzen der österreichisch-ungarischen Monarchie, sowie Bosniens und der Herzegowina zu dauerndem oder auch nur vorübergehendem Aufenthalte zu überschreiten und ihm die Erwerbung einer fremden Staatsbürgerschaft, deren Wahl er Mir vorher anzuzeigen hat, aufgetragen.“

Erzherzog Leopold Ferdinand fügte sich nicht sofort in die Bedingungen des Kaisers. Er hatte erlebt, wie es Johann Orth ergangen war, dieses Schicksal wollte er nicht erleiden. Bis zum April 1903 rangen Anwälte und kaiserliche Behörden verbissen darum, sämtliche rechtlichen Punkte und auch die finanzielle Seite zu regeln. Erst als Großherzog Ferdinand IV im Gegenzug für seinen Verzicht auf alle familien- und erbrechtlichen Ansprüche die einmalige Zahlung von 200 000 Kronen und eine monatliche Unterhaltszahlung von 3000 Kronen zusagte, hatte das Tauziehen ein Ende. Leopold unterschrieb am 10. April 1903 seinen Austritt aus dem Hause Habsburg. Er verzichtete damit auf die Erbfolge, hatte alle bis dahin erhaltenen Orden zurückzugeben, sein Name wurde aus dem Gotha gestrichen und er durfte nie mehr in seine österreichische Heimat zurückkehren.

Seine erste Handlung als freier Bürger namens Leopold Wölfling bestand darin, dem „Drang seines Herzens“ zu folgen und der Majestät für das „ganz außergewöhnliche Wohlwollen“ zu danken, das ihm der Kaiser zeitlebens entgegengebracht hatte.²¹ Im Juli 1903 heiratete er dann in Veyrier in der Schweiz Wilhelmine Adamovic. Das Paar übersiedelte bald in eine hübsche Villa in Zug, die Großherzog Ferdinand finanziert hatte.

Leutnant Gräsers Abhärtungskuren

Das Eheglück allerdings war nicht von langer Dauer. Auf einer Reise nach Südfrankreich traten die Unterschiede der beiden ungleichen Partner in Interessen und Bildung dramatisch zutage. Während sich Leopold wie gewohnt schon vor Reiseantritt einen genauen Plan gemacht hatte, was er alles besichtigen und welche Veranstaltungen er besuchen wollte, zeigte seine junge Frau nur Interesse für Trivialitäten. Es kam aber noch schlimmer.

Auf dem Monte Verità, einem Hügel über Ascona, hatte Leutnant Karl Gräser, den Wölfling beim Militär in Przemýsl kennengelernt hatte, eine „Aussteiger-Kolonie“ gegründet. Hier versammelte er „Naturmenschen“ um sich, ein bunt zusammengewürfeltes Häufchen aus Vegetariern, Anarchisten und Intellektuellen, die sich dazu entschlossen hatten, ein besseres, ein „alternatives“ Leben zu führen. Man hauste in einem einfachen Holzhaus und kleidete sich in handgewebte, grobe Leinengewänder. Auf dem Speiseplan standen nur Obst und Gemüse, kein Fleisch.

So wohl sich Leopold Wölfling anfangs auch bei den „Naturmenschen“ gefühlt hatte, so rasch ließ seine Begeisterung nach wenigen Wochen auch wieder nach. Wilhelmine hingegen war ganz in ihrem Element. Sie dachte nicht daran, die Kolonie zu verlassen. Schließlich entschloss sich Wölfling allein zur Abreise und ließ seine Frau zurück. Die Ehe wurde im Juli 1907 geschieden.

Ein Paukenschlag folgte noch bei der Klärung der rechtlichen Situation. Das Berliner Tagblatt ließ seine Leser in der Sonntags-Ausgabe vom 8. 3. 1908 wissen: „… Auch wollte sie ihren Advokaten, Leopold Wölfling und sich selbst erschießen. Ihre Aufregung war derart, daß ihre Schwester die Polizei rief, worauf Wilhelmine Adamovics tobsüchtig wurde. Als ihre Kleider sich dabei am Gasofen entzündeten, drohte sie, sich mit einer Hutnadel zu erstechen. Die Rettungsgesellschaft schnallte sie an eine Tragbahre, mußte sie aber wieder freilassen, worauf sie den Versuch machte, sich aus dem Fenster zu stürzen. Endlich gelang es, sie im Automobil auf die Polizei zu bringen, wo sie erklärte, niemanden als sich selbst umbringen zu wollen.“

Wilhelmine konnte die Trennung nie verwinden. So schreibt Josef Schmall, der Herausgeber ihrer Memoiren, Frau Wölfling träume den schönen Traum einer Wiedervereinigung mit dem von ihr geliebten Mann jeden Tag und mit allen Fasern ihres Herzens: „Sie davon zu überzeugen, daß die Trennung endgiltig ist, hieße, ihr den Lebensfaden abschneiden. Sie ist ihm herzensgut geblieben, und herzensgut wird sie ihm wohl auch bis an ihr Lebensende bleiben.“ ²²

Viel Zeit dafür war ihr allerdings nicht mehr vergönnt. Der extreme Vegetarismus und die radikalen „Abhärtungskuren“ setzten ihr schwer zu. Josef Schmall: „Nun aber reichte der Verstand der armen Frau nicht so weit, daß sie die weisen Grenzen dieser Abhärtungskur zu bestimmen verstanden hätte. Sie ‚härtete‘ also flottweg jahraus jahrein ‚ab‘ und verlor dabei immer mehr an Lebenskraft und Blutwärme“. So habe er sie auch an jedem Vormittag des Winters in einem eiskalten Zimmer angetroffen. „… Ich selbst hätte mich bald an ihrem Anblick erkältet – wenigstens schüttelte mich ein arger Frostschauer – und die Hand, die sie mir zur Begrüßung reichte – eine starre Totenhand hat dagegen Wärme!“ ²³ Tatsächlich starb Wilhelmine Wölfling Adamovic 1910 in Genf, nur drei Jahre nach der Scheidung.

Die Scheidung des ehemaligen Erzherzogs beschäftigte die Presse ungemein, sie füllte unzählige Titelblätter. Karl Kraus kommentierte den Presserummel ätzend: „Ob Leopold Wölfling sich deshalb von seiner Frau scheiden läßt, weil sie ihn zu vegetarischer Kost zwingen will, oder ob er wieder Erzherzog werden möchte … darüber zerbricht sich die Wiener Presse seit einiger Zeit den Kopf … Und so blieb uns denn kein intimes Detail, das zur Klärung der ehelichen Wirren im Hause Wölfling beitragen könnte, erspart. Offenbar gibt es interredaktionelle Konferenzen, die verhüten sollen, dass irgendein Blatt eine Lumperei vor den anderen voraushabe …“ ²⁴

Wölfling bleibt dem horizontalen Gewerbe treu

Aber damit nicht genug. Während die Scheidung des Ex-Erzherzogs noch heftig diskutiert wurde, platzte schon die nächste Bombe: Im Oktober 1907, knapp drei Monate nach seiner Scheidung, heiratete Leopold Wölfling zum zweiten Mal. Diesmal gab er auf einem Zürcher Standesamt Maria Magdalena Ritter das Ja-Wort, einer Prostituierten, die er wenige Wochen zuvor einem Zuhälter für 10 000 Mark „abgelöst“ hatte, der mit diesem Betrag später in Berlin ein Butter- und Käsegeschäft eröffnete.

Die „New York Times“ berichtete, der ehemalige Erzherzog habe abermals unter seinem Stand geheiratet und abermals ziehe er das einfache Leben vor. Er sei mit seiner Frau in das kleine Fischernest Blonville in der Normandie gezogen. Das Paar habe keine Bediensteten, die Hausarbeit erledige eine Zugehfrau. Frau Wölfling trage Bauernkleider und koche. Herr Wölfling besorge in groben Leinenhosen, schäbigem Mantel und Kappe den täglichen Einkauf.

Während das Paar wenig später in Paris lebte, ging in der Schweiz eine Diskussion um seine Person los. Leopold Wölfling hatte um Einbürgerung angesucht und das passte den braven Schweizern nicht. Sie machten gegen den einstigen Erzherzog mobil, der „weltweit durch seine Weibergeschichten bekannt“ sei. Die Behörden gaben sich offener. Sie erteilten Wölfling die Aufenthaltsgenehmigung.

Genützt allerdings hat er sie vorerst nicht. Er zog mit seiner Frau nach Deutschland und mietete sich in dem kleinen Ort Schlangenbad nahe Wiesbaden in der „Villa Dagmar“ ein. Er verwöhnte seine unter Nervenfieber leidende Frau mit großzügigen Geschenken, mit Geld und Schmuck. Und die frisch gebackene Ehefrau zeigte ihrem Mann, wer der Herr im Hause war. Während sie schlief, sich zurechtmachte oder ausging, hatte er zu putzen, einzukaufen und zu kochen. Wölfling spielte einige Wochen mit. Dann platzte ihm der Kragen. Am 31. Mai verließ er vormittags das Haus. Am Nachmittag erhielt seine Frau ein Telegramm: „Ich kehre nicht zurück. Kein Grund zur Besorgnis. Gruß und Dank, Leopold.“ So scheiterte auch diese Ehe nach nur vier Jahren. Die beiden sahen sich nie wieder. Geschieden wurde die Ehe erst 15 Jahre später.²⁵

Dem horizontalen Gewerbe blieb Wölfling dennoch treu. Schon im Oktober 1912 suchte er bei der Münchner Polizei darum an, die Prostituierte Maria Schweikhardt aus der Aufsicht zu entlassen, weil er zur Gänze für sie sorgen wolle. Das konnte er sich auch leisten. Sein seit 1891 in den Gewässern um Kap Horn verschollener Onkel Johann Salvator, Johann Orth, war im Mai 1911 amtlich für tot erklärt worden, das bescherte ihm ein Zwölftel der Hinterlassenschaft, 300 000 Kronen.

Um 1914 befand sich Leopold Wölfling in der Schweiz. Jetzt endlich fand er Zeit und Muße für seine naturwissenschaftlichen Studien und beschäftigte sich mit Mathematik, Botanik und Astronomie. Als der Erste Weltkrieg ausbrach, entdeckte er sein Herz für sein Vaterland. Er bemühte sich, in die Reihen seiner Verteidiger aufgenommen zu werden. Mutter Alix wurde bei Kaiser Franz Joseph vorstellig. Doch dieser reagierte eisig: „Erwähne den Namen Leopold nicht mehr. Er ist, seit ich ihn verbannt habe, tot für mich und wird es immer bleiben!“ ²⁶

Die wirkliche Katastrophe brach über Wölfling nach dem Ende des Krieges herein. Bis dahin hatte er regelmäßige Zahlungen von seinem Vater erhalten. Diese Apanage hatte ausgereicht, um seinen Lebensunterhalt zu finanzieren. Nach dem Krieg aber fiel sie weg. Und damit begann für ihn der Kampf ums Dasein. Er war einmal Erzherzog. Einen Beruf, mit dem er seinen Lebensunterhalt verdienen konnte, hatte er nie gelernt.

Rückkehr nach Wien, Gelegenheitsjobs
und verzweifelte Geldnot

1921 kam er nach 19 Jahren wieder nach Wien. Inzwischen hatte sich vieles verändert. Die Straßen ebenso wie die alten Bekannten, die er kaum wiedererkannte und die ebenso Not litten wie er. Das Angebot einer Filmgesellschaft, in einem Film über die Habsburger sich selbst in der Zeit zu spielen, als er Erzherzog war, lehnte er entrüstet ab. Ebenso das Angebot eines noblen Hotels an der Ringstraße, das ihn als Portier einstellen wollte – in der Hoffnung, ein ehemaliger Erzherzog gäbe einen guten Lockvogel für die Gäste ab. Der Geschäftsführer argumentierte, der Enkel des Erzherzogs Ernst verdiene als Oberkellner in einem Kaffeehaus in Budapest erstklassiges Geld. Wölfling: „Wenn sein Stolz es zuläßt, Trinkgelder in Empfang zu nehmen, soll er nur so weitermachen. Was mich anbetrifft – so haben die Trinkgelder für mich nichts Verlockendes.“ ²⁷

Ein Hoffnungsschimmer tauchte auf, als er eine Stelle als Korrespondent für Fremdsprachen erhielt – immerhin beherrschte er zwölf Sprachen. Wölfling in seinen Erinnerungen:

„Voller Eifer mache ich mich an die Arbeit. Schreibe Briefe in englischer, französischer, italienischer, ungarischer, spanischer, portugiesischer Sprache – arbeite vom frühen Morgen bis in die späte Nacht – und fühle mich sehr befriedigt. Doch mein Glück hält nicht lange an. Eines Tages lädt mich mein Chef zu sich ein.

„Es werden ein paar Freunde bei mir sein …“

Ich gehe hin. Die Gäste sind schon versammelt. Oh, was für Gesichter! Der boshafteste Karikaturenzeichner wäre nicht imstande, eine solche Galerie von Schiebern zusammenzustellen. Von allen Seiten strecken sich mir fette, schweißige Hände entgegen, und in Fettpolster gebettete Äuglein sehen mich neugierig an.

„Erzählen Sie uns etwas über die Hofburg …“ – höre ich von allen Seiten …

Ich kann nicht in einer solchen Gesellschaft bleiben. Ich gehe. Am nächsten Tage erklärt mir mein Chef kurz, mit kalter Feindseligkeit, daß er mich nicht mehr brauchen könne …“ ²⁸

Wölfling suchte um eine Gnadenpension an, sie wurde aber abgelehnt. In einem abgewetzten Mantel und in zerschlissenen Stiefeln, durch die das Wasser eindrang, ging er auf Jobsuche. Es gelang ihm, sich als Versicherungsagent, Beamter in einer Wechselstube oder Inseratenacquisiteur durchzuschlagen. Bis plötzlich überhaupt nichts mehr ging. Wölfling in seinen Erinnerungen:

„Und dann kommen lange, böse Tage: Ich kann gar keine Arbeit finden und nichts selbständig anfangen. Ich befinde mich in einer so entsetzlichen Lage wie noch nie zuvor. Ich hungere nicht nur, ich habe auch nicht einmal ein Dach über dem Kopf – meine Wirtin hat mir die Tür vor der Nase zugeschlagen, weil ich ihr schon lange keine Miete mehr gezahlt habe … Ich bin auf der Straße. Hungrig und vom Regen durchnäßt, schleppe ich mich den Ring entlang und blicke voller Neid in die Fenster der hell erleuchteten Cafés … Wenn ich jetzt nur eine Krone hätte, würde ich mir Brot kaufen – frisches, heißes Brot, das mir in dieser Minute schmackhafter erscheint als alle Delikatessen, die ich einst gegessen habe …“ ²⁹

In der ärgsten Bedrängnis erreichte ihn ein Telegramm: Er wurde gebeten, in Berlin bei der Premiere eines Stummfilmes über die Habsburger einen kleinen einleitenden Vortrag zu halten. Er nahm an. Und als das Publikum im Primus-Palast an der Potsdamer Straße begeistert applaudierte, wurde er dazu verpflichtet, diesen Vortrag auch in anderen Städten zu halten. So wurde er Conférencier und reiste mit dem Film auch ins Ausland. Im folgenden Frühjahr allerdings war seine Tournee zu Ende: Der Tonfilm hatte den Stummfilm ersetzt, jetzt konnte man auf Conférenciers verzichten. Wieder in Berlin, zeigte die Not Leopold Wölfling ihr schreckliches Gesicht, wie er sich ausdrückte. Da erfuhr er, dass im Kabarett „Rakete“ ein Türsteher gesucht wurde. Er bewarb sich um die Stelle. Als der Inhaber des Kabaretts aber sah, dass er einen waschechten österreichischen Erzherzog vor sich hatte, engagierte er ihn als Schauspieler.

Das Angebot abzulehnen, konnte sich der mittlerweile 53-jährige, ergraute Leopold Wölfling nicht leisten. Also stand er ab dem Sommer 1922 täglich außer Montag auf der Bühne. In Tropenuniform, mit Helm und „scheuchender“ Hose gab er einen Erzherzog-Admiral, der auf der Suche nach einer Jugendfreundin in ein eindeutig-zweideutiges Etablissement gerät. An Text war für ihn nicht viel vorgesehen. Er hatte lediglich Worte zu sagen wie „Bittschön“ oder „ganz meinerseits“. Wenn er jedoch mit „Hoheit“ angesprochen wurde, applaudierte das Publikum. Es wusste, dass hier eine echte Hoheit auf der Bühne stand. Schließlich waren die „Sensation“ und „die Hoheit“ in zwei Schaukästen neben dem Kassenhäuschen angekündigt. Und im Programmheft war die ganze Titelflut angeführt: „Kaiserlicher Prinz und Erzherzog von Österreich, Königlicher Prinz von Ungarn und Böhmen, Großherzog von Toscana und Ritter des Ordens vom Goldenen Vlies.“ ³⁰

Wohl gefühlt hat sich der Ex-Erzherzog in dieser Rolle mit Sicherheit nicht. In seinen Erinnerungen verteidigte er sich aber lapidar: „Man muss schließlich von etwas leben.“ In Wien adoptierte Wölfling, der mittlerweile unter Asthma und Bronchitis litt, Aloisia Böhm, aller Wahrscheinlichkeit nach seine in Brünn geborene Tochter, die sich durch ihre Alimentationsklage in Erinnerung gerufen hatte. Ihr Mann, der Sozialdemokrat Johann Böhm, betrieb in Kaisermühlen, in der Schiffsmühlenstraße 58, eine Greißlerei. Der ehemalige Erzherzog half oft aus, schnitt Wurst auf und packte Brötchen ein, das Geschäft aber ging schlecht und machte bald Pleite. Die „Familie“ übersiedelte daraufhin in ein kleines Einfamilienhaus in Mauer, Rosenhügelstraße 239, wo Aloisia ihren Vater liebevoll betreute. 1929 bat Wölfling in seinem neuerlichen, von Trier aus eingereichten Gesuch um Gnadenpension, um Antwort an die Adresse von Johann Böhm, Ortsleiter der Heimwehr, in Mauer.

Eine Gelegenheit, seine Vergangenheit zu bewältigen, ergab sich Ende der 1920er Jahre in Berlin, als ein Verleger Wölfling zum Schreiben ermunterte und ihm zusagte, seine Erinnerungen an die Hofburg und die Habsburger in seiner Zeitung abzudrucken. Seine Artikel erschienen in der Berliner Morgenpost. Es folgte eine Serie unter dem Titel „Habsburger Kaiserinnen, die ich kannte“. Die Leser waren begeistert und verlangten nach mehr. Der Verleger hätte nur zu gerne auch eine Serie über Wölflings eigene „Weibergeschichten“ gehabt – mit diesem Wunsch biss er bei ihm aber auf Granit. Nicht zuletzt, weil sich im Leben des früheren Erzherzogs auch privat vieles zum Positiven gewendet hatte. Wölfling: „… Berlin ist mir eine neue Heimat geworden, denn nach langen und vielen Mißverständnissen und Sorgen habe ich einen friedlichen und bescheidenen Hausstand gegründet, in den das unscheinbare Blümelein eingezogen ist.“ Weniger poetisch ausgedrückt bedeutete das: Leopold Wölfling hatte im Juli 1933 ein drittes Mal geheiratet, Klara Hedwig Pawlowski, die um 34 Jahre jüngere Tochter eines Eisenbahners.

Das Ehepaar bewohnte ein graues Hinterhaus in der Belle-Alliance-Straße 53 in Kreuzberg, dem heutigen Mehringdamm. In einer kleinen, dunklen Wohnung im zweiten Stock arbeitete der Ex-Erzherzog an seinen Artikeln und an seinen Memoiren mit dem Titel „Als ich Erzherzog war“. Er schloss mit den Worten: „Ich bin 66 Jahre alt. Habe ein langes und buntes Leben hinter mir und wollte jetzt, da ich mich der Schwelle der Tür nähere, die in eine andere, geheimnisvolle Welt führt, noch einmal auf die Vergangenheit zurückblicken. So blickt der Wanderer von einem hohen Berge aus auf den von ihm zurückgelegten Weg hinab … Meine Arbeit ist beendet. Ich habe meinen Lesern alles mitgeteilt, was ich erzählen konnte, und mache zufrieden einen Punkt.“

Das Erscheinen dieses Buches durfte er allerdings nicht mehr erleben. Er starb am 4. Juli 1935 in Klaras Armen. Zu seinem Begräbnis auf dem Friedhof III der Jerusalems- und Neuen Kirche am Mehringdamm kam nur eine Handvoll Trauergäste.

Die Ausreißerin

Erzherzogin Luise, das zweite Kind von
Großherzog Ferdinand IV. und dessen zweiter Frau
Alice von Bourbon-Parma

* 2. 9. 1870 in Salzburg, † 23. 3. 1947 in Brüssel

Die beiden Kinderfrauen Tatl und Nockerl hatten ihre liebe Not: Luise, die nach Leopold Ferdinand als zweites Kind geborene Tochter des Großherzogs Ferdinand IV. und seiner jungen Frau Alice von Bourbon-Parma, war ein richtiger Wildfang. Hochbegabt und blitzgescheit, war sie immer für Überraschungen und Unfug gut. Sie besaß schon als kleines Kind sprühende Lebensfreude, ein mitfühlendes Herz und die Gabe, gegen Zwang und Zumutung zu rebellieren. Das machte ihre Erziehung nicht gerade einfach.

Die Umgebung, in der Luise geboren wurde und aufwuchs, war alles andere als lieblich und freundlich. Nach ihrer Flucht aus Florenz hatte Kaiser Franz Joseph den „Toskanern“ Teile der Salzburger Residenz zur Verfügung gestellt. Während sich der im ähnlich finsteren und unfreundlichen Palazzo Pitti in Florenz aufgewachsene „Nando“ rasch an das weit verzweigte, düstere und kalte Gewirr von Gängen, dicken Mauern und muffigen, herabgekommenen Zimmerfluchten gewöhnte, empfanden die Kinder das Residenzschloss jedoch als Albtraum.

Die unpraktisch angeordneten, mit uraltem, zum Teil vergilbtem Papier tapezierten Räume machten ihnen Angst. Ebenso wie die unheimlichen Erzählungen von Morden und grauenhaften Ereignissen, die sich angeblich in diesen Mauern zugetragen haben sollten. So erinnert sich Luise in ihren Memoiren an die Angst, die sie empfand, wenn sie durch die kalten Säle schritt. An den Wänden hingen die Ahnenbilder ihrer habsburgischen Familie und sie stellte sich vor, wie diese „… nachts blaß und stumm aus ihren Bilderrahmen steigen und durch die dunklen Räume wandeln“.¹

Abgesehen von diesen Schreckensvorstellungen, verlebte die von Tatl und Nockerl betreute kleine Erzherzogin bis zu ihrem siebenten Lebensjahr dennoch relativ unbeschwerte Kinderjahre. Dann aber begann für sie wie für jedes königliche Kind der bittere Ernst der Erziehung. Jetzt waren anstelle der Kinderfrauen Erzieher und Erzieherinnen für sie zuständig. Sie sollten Musterkinder werden: „Geistvolle Automaten, das war das Ziel der Erziehung, nur keine individuelle Persönlichkeit, schablonenhaftes Nachplappern von Gehörtem, kein Fragen und Selbstbeantworten …“ ²

Kinderstreiche

Ab sofort galt es, strikte Benimm-Regeln zu beachten. Für alles und jedes. Es gab exakte Vorschriften, wie ein Zimmer zu betreten war, wie man aus dem Wagen zu steigen, jemandem die Hand zu reichen oder Konversation zu führen hatte. Schon damals meldete sich ihr kritischer Geist. Sie spürte, dass ihr junges Leben der kalten, toten Stellung geopfert wurde, in die sie später einmal gezwungen werden sollte. Ohne jegliche Rücksicht auf ihre persönlichen Bedürfnisse und ihre privaten Neigungen. Luise wusste diesem Zwang zu trotzen. Sie wuchs als einziges Mädchen unter vier Brüdern auf, ein Schwesterchen bekam sie erst, als sie schon acht Jahre alt war. Dass diesem unternehmungslustigen Kreis an kleinen Erzherzögen einiges an Unfug einfiel, ist nur natürlich. Dem stand jedoch der Ehrgeiz der Erzieher entgegen, aus dieser Rasselbande die besterzogenen Prinzen der Welt zu machen.

Einmal war Luise besonders ungezogen. Zur Strafe wurde ihre Schwimmstunde gestrichen. Das traf sie hart, denn sie liebte das Schwimmen über alles. Am Nachmittag unternahm die Erzieherin mit Luise und ihren Brüdern einen Spaziergang an einen kleinen See nahe der Stadt, an dem sich das elegante Salzburg gerne traf. Die kleine Gruppe wurde von den Ausflüglern neugierig betrachtet. Am Ufer wartete ein kleines Boot, die Erzieherin stieg mit den Kindern ein. Da stach den kleinen Leopold Ferdinand der Hafer. „Stellen wir was an!“, flüsterte er seiner Schwester heimlich zu – und diese nickte verschwörerisch. Kaum hatte das Boot abgelegt, bat Luise, baden zu dürfen. Die Erzieherin lehnte den Wunsch der Kaiserlichen Hoheit entrüstet ab. Die Buben kicherten – und Luise sprang in ihren Kleidern in einem raschen Satz ins Wasser. Vor den Augen der amüsierten Zuschauer, begleitet von aufmunternden Rufen ihrer Brüder und dem wütenden Gezeter der Erzieherin schwamm sie glückselig einige Runden.

Der Heimweg verlief schweigend. Luise trotzte. An der Treppe der Residenz begegnete sie Erzherzog Ludwig Victor, dem Bruder des Kaisers. Er brach in fröhliches Lachen aus, als er das völlig durchnässte Kind sah. Die Mutter reagierte weitaus strenger. Sie sagte: „Nur eine Sache ist möglich, Luisa, und das ist, daß ich sofort nach einem Irrenarzt senden werde, da du verrückt geworden sein mußt!“ ³

Schwerwiegende Drohungen wie diese sollte sie später noch oft zu hören bekommen.

Vorerst aber hatte sie sich durch eine Reihe von Jugend- und Mädchenjahren zu kämpfen, die vor allem von Eintönigkeit und Drill geprägt waren. Neun Stunden hatte sie jeden Tag Unterricht. Am Ende jedes Schuljahres standen strenge Prüfungen. Luise war zudem ebenso wie ihre Brüder völlig von der Außenwelt abgeschirmt. Sie bekam weder Zeitungen noch moderne Literatur zu lesen, Konzert- oder Theaterbesuche fanden äußerst selten statt. Was zählte, war die Religion. In der Residenz hatten die Priester und Beichtväter das Sagen. Die Kinder besaßen eine Sammlung an Gebetbüchern und Rosenkränzen, die jedem Kirchenmuseum Ehre gemacht hätte.

Als Lichtblicke empfand Luise später die Jagdausflüge, zu denen sie ihren Vater begleiten durfte. Sie lernte bald gut schießen und genoss den Aufenthalt in der Natur, die würzige Gebirgsluft und das Gefühl von Freiheit und Weite – im Gegensatz zur Salzburger Enge.

Heiratspläne

Wie in allen Fürstenhäusern spielte auch bei den „Toskanern“ die Heiratspolitik eine große Rolle. Luise war noch nicht 16 Jahre alt, da begann ihre Mutter schon Ausschau nach einem geeigneten Heiratskandidaten für ihre Tochter zu halten. In die nähere Auswahl kam Don Pedro, der Neffe von Luises Großtante, der Kaiserin von Brasilien. Als sich die Kaiserin mit Don Pedro in Baden-Baden aufhielt, reiste Mutter Alix mit ihrer Tochter eiligst dorthin. Luise war der Grund der Reise vorerst gar nicht klar. Erst als sie ihre Brüder hänselten, sie werde schon sehen, an wen sie verkauft werde, begann ihr einiges zu dämmern.

Mit Don Pedro verstand sich Luise auf Anhieb sehr gut. Noch ganz Kinder, vergnügten sich die beiden damit, im Garten der Villa herumzutollen und über Blumenbeete zu springen. Die beiden Familien ließen die Heiratspläne dennoch fallen. Zum Glück für Luise, denn Don Pedro verfiel drei Jahre später in geistige Umnachtung und musste sein Leben in einem österreichischen Schloss unter ärztlicher Aufsicht verbringen.

Im folgenden Sommer startete der nächste Versuch. Das Königshaus Sachsen sprach eine Einladung an den Großherzog von Toskana aus und dieser reiste mit Frau, Tochter und zwei Söhnen nach Schloss Pillnitz. Wieder hielten sich die Brüder mit ihren Hänseleien nicht zurück. Luise werde eines Tages noch Königin von Sachsen, spotteten sie diesmal. Luise ärgerte sich grün und blau über ihre frechen Brüder. Und dann kam alles ganz anders.

Königin Carola von Sachsen gab sich liebevoll und reizend. Sie veranstaltete für Luise einen Ball. Und diese verwendete voll Eifer und Glück Stunden darauf, sich für dieses große Ereignis herauszuputzen. Das Ergebnis war beeindruckend: Luise trug ein Ballkleid aus zarten blassrosa Mousseline mit kleinem Halsausschnitt und kurzen Ärmeln. Mama Alix hatte in ihre reiche Schmuckschatulle gegriffen und für diesen Anlass aus Salzburg ein paar besonders schöne Stücke mitgebracht. Das dunkelbraune Haar war in sanften Wellen um die Stirn gelegt und mit rosa Rosen geschmückt.

Auch Prinz Friedrich August bot an diesem Abend einen höchst erfreulichen Anblick. Er trug eine hellblaue, mit Gold verzierte Husarenuniform, erwies sich als brillanter Tänzer und wusste charmant und freundlich zu plaudern. Wer immer den beiden beim Tanzen zusah oder ihre angeregte Unterhaltung beobachtete, war überzeugt, dass sie ein ideales Paar waren. Hübsch wie aus dem Bilderbuch.

Luise war auch von dem Land Sachsen angetan. Sie fand die Menschen, die sie kennenlernte, interessant und sympathisch und begeisterte sich für die Schlösser des Königs. Nach Salzburg kehrte sie dennoch unverlobt zurück. Das Thema war nicht einmal besprochen worden. Prinz Friedrich August aber spukte Luise gehörig im Kopf herum – viel mehr, als ihre Eltern ahnen konnten.

Der brüskierte Bulgare
und der glückliche Sachse

Vier Jahre später, im Winter 1891, trat ein weiterer Heiratskandidat auf den Plan: Prinz Ferdinand von Bulgarien. Er gefährdete beinahe den häuslichen Frieden in Salzburg, denn Luises Vater war für diese Verbindung, ihre Mutter aber dagegen. Aus diesem Dilemma sollte eine Wallfahrt nach Mariazell Abhilfe schaffen. Die gute Absicht allein genügte der Gnadenmutter offenbar, um einzugreifen: Auf halbem Weg erreichte Mutter und Tochter am 11. Juni ein Telegramm, das den Besuch von Prinz Georg von Sachsen und seinem Sohn Prinz Friedrich August in Lindau ankündigte. Und das schon für den 19. Juni!

Zuvor aber galt es, den bulgarischen Prinzen in Augenschein zu nehmen. Jetzt musste alles sehr rasch gehen. Mutter Alix und Luise kehrten in rasender Eile nach Wien zurück, nahmen einen Zug nach Budapest und fuhren in halsbrecherischer Kutschenfahrt nach Schloss Alcuth, wo ein Zusammentreffen mit Prinz Ferdinand von Bulgarien vereinbart wurde. Dieser Prinz präsentierte sich fesch und schneidig, in grauem Anzug und Panama-Hut, eine Operetten-Hoheit. Er bat Luise, ihn zu heiraten. Diese aber lehnte ab: „Ich bin überzeugt, daß Sie mich nur heiraten wollen, weil ich eine österreichische Erzherzogin bin, und das Wort Erzherzogin steht vor dem Wort Liebe in ihrem Wörterbuch … Ich werde Sie niemals heiraten. Gehen Sie zum Herzog von Parma und bitten Sie um die Hand meiner Cousine Marie Luise.“ ⁴

Diese Ablehnung hatte zu Hause natürlich Konsequenzen. Vater Ferdinand war wütend, er befürchtete, Ärger mit dem Haus Coburg zu bekommen, was auch tatsächlich eintrat. Mutter Alix hingegen triumphierte. Trost für Luise fand nur die Großmutter. Sie bestärkte sie darin, sich zu nichts zwingen zu lassen, was ihr widerstrebte. Luise aber hatte zum ersten Mal in ihrem Leben deutlich das Gefühl, sich unentrinnbaren Zwängen fügen zu müssen. Sie weinte.

In diese gewitterschwangere Atmosphäre fiel der Besuch von Prinz Friedrich August. Er kam mit seinem Vater und seiner Schwester nach Lindau und blieb nur zwei Tage. Vor seiner Abreise hielt er offiziell um Luises Hand an. Sie erbat sich Bedenkzeit. Die Vorstellung, einmal Königin zu sein, schmeichelte ihrer Eitelkeit. Und in ihren Mädchenträumen malte sie sich aus, wie sie ihrem Volk Gutes tun und die Herzen ihrer Untertanen gewinnen könne. Schließlich sagte sie zu. Ihr Vater benachrichtigte Prinz Friedrich August, dass sie bereit sei, seine Gemahlin zu werden, und dieser reiste sofort nach Lindau, wo offiziell Verlobung gefeiert wurde. Je besser sie ihren Bräutigam kennen lernte, desto glücklicher war sie über ihre Wahl: „Ich glaube nicht, daß es einen Mann mit edlerem und besserem Herzen wie ihn auf der Welt gibt. Er schien damals, wie er es jetzt noch ist, unfähig, an Intrigen und Bosheit zu glauben …“ ⁵

Jetzt galt es nur noch, eine Formalität zu erledigen: Die Genehmigung seiner allerhöchsten Majestät des Kaisers musste eingeholt werden. Papa Ferdinand telegrafierte nach Wien. Der Kaiser, wie immer bereits über alles genauestens informiert, erteilte seine Zustimmung sofort und übermittelte seine herzlichen Glückwünsche.

Die folgenden Wochen vergingen wie im Flug. Der Trousseau, die Aussteuer, wurde in Wien bestellt. Er enthielt kostbare Toiletten und Juwelen von unschätzbarem Wert. Vom Kaiser kamen die jeder mit seiner Zustimmung heiratenden Erzherzogin zustehenden hunderttausend Gulden und dazu ein Diadem aus Diamanten, Saphiren und Perlen. Prinz Friedrich August überhäufte seine junge Braut mit kostbarem Schmuck aus dem Besitz seiner verstorbenen Mutter, der Infantin von Portugal. Der König von Sachsen überreichte prachtvollen Hausschmuck der sächsischen Familie und Mutter Alix griff auch diesmal in ihre tiefe Schmuckschatulle. Luise fühlte sich wie eine Prinzessin in „Tausendundeiner Nacht“.

Ende November schließlich reiste die Familie nach Wien. Zur Renunziation, jenem Akt, in dem eine ins Ausland heiratende Erzherzogin auf den Thron und die Erbschaftsrechte verzichten musste. Sie ging vor 400 geladenen Gästen und in Anwesenheit des Bräutigams in aller Feierlichkeit im Thronsaal der Wiener Hofburg über die Bühne. Damit stand der Hochzeit auch formal nichts mehr im Wege. Sie fand unter größtem Pomp am 21. November 1891 in der Hofburgkapelle statt.

Luise ist anders

Bei der Trauung trug Luise eine Robe aus weißem „Moiré antique“, in Reliefstickerei mit goldenen Rosenzweigen bestickt. Dazu ein Kornährendiadem, das einen langen Tüllschleier hielt. Ein Page musste die schwere Schleppe über die Stiege zur Kirche tragen. Als Luise sah, dass der kleine Bub auf Grund des Gewichtes den Tränen nah war, nahm sie die Schleppe selbst in die Hand, das bedeutete zwar einen schweren Verstoß gegen die Etikette, aber so war Luise nun einmal.

Nach der Hochzeit reiste das Paar im Hofzug des Kaisers nach Prag, verbrachte zwei Tage auf dem Hradschin und fuhr dann weiter nach Sachsen. Der Hofzug hielt in jeder Bahnstation und überall wurde ein triumphaler Empfang bereitet. In Dresden selbst war alles auf den Beinen, um die achtspännige Staatskarosse mit Hochrufen zu begleiten und mit Rosen förmlich zu überschütten.

Noch war das Königspaar, Albert und Carola, am Leben, das sein Amt nachsichtig und klug erfüllte. Sie bemerkten zwar, dass die impulsive Luise „ganz anders war“, ein richtiges Kuckucksei am Hof, aber sie nahmen sie so, wie sie war. Die Kronprinzessin selbst sprach von ihnen nur voll Hochachtung. Den spießigen, philisterhaften Hof hingegen empfand sie als äußerst unangenehm. Mit blankem Entsetzen bemerkte sie einmal, als ein junges Mädchen während eines Hofballs im Taschenbergpalais beim Tanzen ausrutschte und stürzte, dass es üblich war, statt seidener Strümpfe und feinster Batist-Wäsche selbst gestrickte Strümpfe und mit Häkelspitze versehene, gestreifte Barchent-Unterwäsche zu tragen.

Auch die Eleganz des Königs selbst hielt sich in Grenzen. Die Uniform ließ ihn zwar stattlich aussehen, in seinen Privatkleidern aber wirkte er mit zu kurzer Hose, hässlichen Gummihalbschuhen und gestrickten weißen Wollsocken richtig armselig. Das war aber nur der äußere Eindruck. Luise später in ihren Memoiren: „Der Hofkreis bestand während der Zeit, die ich in Sachsen verlebte, aus einer Sammlung der kleinlichsten, böszüngigsten und eingebildetsten menschlichen Wesen, die ich mir nur denken kann“. ⁶

Luise sorgte für reichliche Nachkommenschaft. Sie liebte Kinder über alles und genoss ihr Mutterglück. Für ihren Erstgeborenen bestellte sie eine genaue Kopie der vergoldeten Wiege in Salzburg. In den Jahren von 1893 bis 1901 brachte sie sechs Kinder zur Welt – ein kleines Mädchen starb kurz nach der Geburt. Auch die Bevölkerung Sachsens liebte die Kronprinzessin, es nannte sie „unsere Luisa“.

Die Prinzen und Prinzessinnen zu stillen, wurde der jungen Mutter untersagt. Das schicke sich nicht für eine Prinzessin, erklärte der König hartherzig. Auch um die Erziehung durfte sie sich nicht kümmern. Diese Aufgabe erfüllte die Frau Oberhofmeisterin, schließlich waren Prinzen keine gewöhnlichen Kinder, sondern gehörten dem Staat. Ihre Erziehung wurde daher von der Staatsräson bestimmt.

Stubenarrest für die Kronprinzessin

Bei Hof sorgten Luises „Exzentrizitäten“ zunehmend für Reibereien. Der Hofstaat, eine verschworene Schar von Schnüfflerinnen und Gouvernanten, überwachte das Leben der Kronprinzessin bis ins kleinste Detail. Für „Verfehlungen“ wurde sie bestraft. Mit Stubenarrest hatte sie zum Beispiel dafür zu büßen, dass sie mit ihrem kleinen Sohn einen Badeausflug in Loschwitz unternahm und dort Aufsehen verursachte, weil sie sich in ihrem – ohnehin züchtigen – Badekostüm zeigte. Auch ein Stück Kuchen, genossen im Atelier eines Malers in Loschwitz, eine Straßenbahnfahrt in Dresden oder ein Bummel über den Altenmarkt zogen Stubenarrest nach sich. Luises Ehemann Friedrich August hielt sich aus allem heraus. Er beschäftigte sich mit Skat und Reiten und fand Trost beim Bier im Offizierscasino.⁷

Die Situation verschlimmerte sich dramatisch, als Luises Schwiegervater, Prinz Georg, ein religiöser Fanatiker, der stundenlang vor dem Altar seiner Hauskapelle kniete, den Thron bestieg. Ihm waren Luises Originalität und Phantasie ein Dorn im Auge. Dass sie sich in Zeiten, in denen das Radfahren Männern vorbehalten war, darauf kaprizierte, mit dem Fahrrad durch Dresden zu radeln, betrachtete er als Skandal. Erst recht provoziert fühlte sich der streng katholische König aber dadurch, dass sie ihre Vorliebe für das protestantische Volk zeigte. Die schweren Differenzen erreichten ihren Höhepunkt, als der König sagte: „Es ist ein Unglück, dass du in unsere Familie gekommen bist, da du niemals eine der unseren werden wirst.“ ⁸ Diese Worte trafen schwer.

Das alles war schlimm genug. Das Fass zum Überlaufen aber brachte Luises Vorliebe für André Giron, den aus Brüssel stammenden Sprachlehrer ihrer Kinder. Dass sich zwischen Luise und dem eleganten und geistvollen Sprachlehrer etwas abspielte, hatten die Schlüsselloch-Spioninnen bald herausgefunden. Außerdem war entdeckt worden, dass das Paar heimlich Briefe austauschte und als Versteck eine große Salonvase benützte.

Giron wurde am 2. Dezember 1902 entlassen. Luise war abermals schwanger. Ihr Schwiegervater stellte sie vor die Alternative: Irrenhaus oder Kloster. In Panik entschloss sie sich zur Flucht. Sie verließ Dresden und fuhr nach Salzburg, um sich mit ihrem Vater auszusprechen. Dieser aber zeigte kaum Verständnis. Er schrieb ihre Ängste und Verfolgungsvermutungen ihren durch die Schwangerschaft überreizten Nerven zu und versuchte, sie zur Rückkehr an den Dresdner Königshof zu bewegen. Bei ihrem Bruder, Erzherzog Leopold Ferdinand, fand sie mehr Verständnis. Er befand sich in einer ähnlichen Situation wie
sie. Er schlug ihr die gemeinsame Flucht in die Schweiz vor. In der Nacht zum 11. Dezember 1902, nach der letzten versuchten, aber erfolglosen Aussprache mit ihrem Vater, unternahmen beide den folgenschweren Schritt. Luise: „Wir schlichen auf Strümpfen durch die eisigen Säle bis zu meines Bruders Wohnung. Wir gingen vorsichtig durch die Empfangsräume und durch den Ahnensaal, wo ich im Mondlicht die Bilder meiner Vorfahren sehen konnte, wie sie auf uns, ihre flüchtenden Nachkommen, herabsahen. Ihre Gesichter erschienen meinen aufs äußerste angespannten Nerven, als wenn sie einen Ausdruck höhnischer Freude trügen. Leopold schloß eine Türe am Ende der Treppe auf, und wir befanden uns auf dem Salzburger Domplatz …“ ⁹

Flucht in die Schweiz

Die Flucht glückte. In Zürich angekommen, staunte Luise zuerst einmal darüber, dass für sie kein Empfang mit rotem Teppich und Begrüßungsspalier bereitet worden war. Niemand hatte bemerkt, dass es sich bei der schwarz gekleideten Frau in Begleitung des gut aussehenden jungen Mannes um die Kronprinzessin von Sachsen und einen Erzherzog von Österreich handelte. Das war eine völlig neue Erfahrung.

Dazu kam die Erkenntnis, dass die verwöhnte Kronprinzessin, der bisher ein riesiger Hofstaat von Bediensteten jeden auch noch so kleinen Handgriff abgenommen hatte, nun auf sich selbst gestellt war. Mit ihrem Bruder hatte sie in nächtelangen Gesprächen versucht, Pläne für die Zukunft zu entwerfen. Mit Wilhelmine Adamovic kam sie nicht zurecht: „Leopolds Braut war so ungeschickt und zum Verzweifeln taktlos, daß sie meinen nervösen Zustand nur noch verschlimmerte. Ich bin überzeugt, das arme Geschöpf meinte es wirklich gut; aber wenn sie mich als Prinzessin behandelte, war sie lächerlich, und wenn sie mich wie ihresgleichen behandelte, noch lächerlicher.“ ¹⁰

Eine Rückkehr nach Dresden schien unmöglich. Die Vorstellung, dort in ein „Irrenhaus“ eingewiesen zu werden, entwickelte sich geradezu zur fixen Idee. An ihren Mann, den Kronprinzen, konnte sie sich nicht wenden. Sie wusste, dass er zu schwach war, um sie zu schützen. Also entschloss sie sich zu einem kompromittierenden Ausweg: Sie sandte ein Telegramm an André Giron – und dieser kam sofort.

Während der Dresdner Hof Suchtrupps aussandte, die Luise in Deutschland aufspüren sollten, entschlossen sich die beiden Paare zur Weiterreise nach Genf. Schließlich tauchte sogar die deutsche Geheimpolizei in der Schweiz auf. Sie musste unverrichteter Dinge abziehen: In der Schweiz durfte niemand von ausländischer Polizei festgenommen werden.

Luises Flucht löste in Sachsen tumultartige Zustände aus. „Flucht der Landesmutter Luise“, „Irrenhaus! – Das Drama ist zu Ende“ – so titelten sächsische Tageszeitungen 1903. Und Luises zahlreiche Anhänger beschuldigten