Impressum

© 1976/2018 Pabel-Moewig Verlag KG,

Pabel ebook, Rastatt.

eISBN: 978-3-95439-848-5

Internet: www.vpm.de und E-Mail: info@vpm.de

Fred McMason

Brücke des Todes

Es gab Zugänge zum Tal – und darum mußten sie zerstört werden

Pater Franciscus von den Dominikanern hatte das abgelegene Tal von Tacna nördlich der Hafenstadt Arica zu einer blühenden Oase gemacht. Vor mehr als zwei Jahrzehnten hatte er dort ein kleines Kloster errichtet und die dort lebenden Indios zu Freunden gewonnen. Der Frieden war vorbei, als der Trupp des Teniente de Mescua in das Tal einbrach, die Maisfelder mit Maultieren zertrampelte, die Kapelle schändete, die Vorräte plünderte oder zerstörte und den Pater samt seiner Brüder verhaften wollte, um sie als „brauchbare Arbeitssubjekte“ in die Silberminen von Potosi zu verschleppen, wo es an Sklaven mangelte. Es war ein unerhörter Vorgang: Die Krone vergriff sich an den Männern der Kirche. Nur wußte der Teniente de Mescua nicht, daß er in dem Tal nicht allein war …

Die Hauptpersonen des Romans:

Philip Hasard Killigrew – Der Seewolf interessiert sich für die Hängebrücken der Inkas.

Pater Aloysius – Ein Mann aus den Tiroler Bergen, der auch einen Kräuterschnaps zu brauen versteht.

Pedro de Garrida – Der Teniente tut Indio-Mädchen Gewalt an, aber er erreicht nicht alles, was er will.

Edwin Carberry – Er und Smoky legen sich mit einem Maultier an und haben zum Schaden auch noch den Spott.

Will Thorne – Der alte Segelmacher ist immer noch für Überraschungen gut.

Inhalt

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

1.

25. November 1594, Tacna – südliches Peru.

Pater Franciscus hatte die tröstenden Worte von Pater David nur halb im Unterbewußtsein vernommen. Sein Blick war noch verschleiert, sein Mund vor Schmerz halb geöffnet.

Die spanischen Sklavenjäger hatten ihn an einen Baum gefesselt und gefoltert. Hasard sah immer noch schaudernd auf den bedauernswerten Mann.

Sie hatten ihm brennende Kerzen unter den weißen Bart gehalten und sich nicht gescheut, ihm eine brennende Fackel mit aller Kraft in den Leib zu stoßen, immer wieder, bis Hasard mit seinen Männern aufgetaucht war und dem Spuk ein Ende bereitet hatte. Jetzt waren die Peiniger im Kampf gegen die Seewölfe gefallen. Die Bedrohung existierte nicht mehr.

Die Lippen des Paters zuckten. Er stöhnte leise und betastete sein Gesicht, nachdem sie ihn losgebunden hatten.

„Ja, vorbei“, hauchte er, „alles vorbei. Meinen Dank, Brüder.“

Er war aus einem Alptraum erwacht und konnte es immer noch nicht so recht glauben, daß von der brutalen spanischen Soldateska niemand mehr am Leben war.

Aber dieser Alptraum setzte sich gleich darauf fort, als er sich nach allen Seiten umsah.

Die mustergültige Klostersiedlung war ein einziger Trümmerhaufen. Die Soldaten hatten ihre Maultiere durch die Maisfelder gejagt und alles kurz und klein getrampelt. Die acht Mulis trampelten immer noch darin herum.

Aber das Maisfeld war nicht das Schlimmste. Viel schlimmer sah es im Kloster selbst aus. Die wildgewordenen Kerle des Teniente de Mescua hatten das Kruzifix und den Altar zerschlagen und zertrümmert, Geschirr an die Wände geworfen, Tische und Stühle zerstört, die Vorratssäcke mit Mais aufgeschlitzt und die Kirche geschändet.

Und das alles, weil der Pater auf die Fragen nach den anderen Leuten eisern geschwiegen hatte. Er hatte ihnen rechtzeitig die Flucht ermöglicht, damit sie nicht in den Silberminen von Potosi den Rest ihres Lebens unter entwürdigenden Umständen verbringen mußten.

Pater Franciscus’ Blickrichtung wechselte zu den fremden Männern hinüber. Er sah sie zwar, aber er war nicht in der Lage, einen klaren Gedanken zu fassen. Vor seinen Augen verschwamm alles, kehrte sich um oder stellte sich auf den Kopf.

Direkt hinter dem breitschultrigen Riesen mit den schwarzen Haaren stand die Kapelle. Sie war noch heil, wie es den Anschein hatte.

Er wollte etwas sagen und sich noch einmal für die unverhoffte Rettung bedanken, doch er sackte in die Knie, wobei seine Augen sich schlossen.

Pater David fing seinen Ordensbruder auf, griff ihm vorsichtig unter die Achseln und legte ihn behutsam zu Boden.

„Furchtbar“, sagte er erschüttert. „Seht nur, was diese Halunken ihm angetan haben.“

Hasard, Karl von Hutten und Dan O’Flynn standen mit zusammengepreßten Lippen daneben und sagten nichts. Sie blickten nur stumm auf die reglose bedauernswerte Gestalt. Der Pater hatte Schürfwunden im Gesicht. Sein weißer Bart war versengt und verbrannt, die linke Augenbraue war aufgeplatzt wie nach einem schweren Schlag, und auch seine Lippen bluteten noch, da er vor Schmerz auf sie gebissen hatte.

Das war es aber nicht, was die Männer so erschütterte. Wesentlich schlimmer war die furchtbare Brandwunde im Leib. Der Mann hatte unsägliche Schmerzen ertragen – und eisern geschwiegen.

Sie zogen dem Bewußtlosen die Kutte aus.

„Vorsichtig“, mahnte Pater David, „der Stoff ist ihm buchstäblich in die Haut eingebrannt. Wir müssen vorsichtig drumherum schneiden. Bringt mir aus dem Fluß bitte etwas Wasser.“

„Und werft dabei auch gleich die restlichen Kerle hinein“, sagte der Seewolf. „Pater David wird den Mann versorgen, er ist bei ihm in den besten Händen. Fangt auch die Maultiere ein und sorgt ein bißchen für Ordnung.“

„Was sollen wir denn mit den Mulis?“ fragte Smoky. „Das sind doch nur unnötige Fresser, die den ganzen Mais verwüsten.“

„Eben drum. Vielleicht können sie uns später auf dem Marsch nach Potosi von Nutzen sein.“

Bob Grey war inzwischen schon losgerannt und brachte in einem Ledereimer kühles Flußwasser.

Pater David schnippelte an den verbrannten Resten der Kutte herum, zupfte mit seinen großen Händen so behutsam und vorsichtig wie eine Krankenschwester und säuberte dann die Wunde. Dabei schüttelte er ständig den Kopf.

„Solch ein Vandalismus ist unbegreiflich“, murrte er. „Was, zum Teufel, sind das nur für gottlose Bestien!“

Pater Franciscus lag ausgestreckt auf dem Grasboden und rührte sich nicht. Er war immer noch bewußtlos, und seine Züge waren bitter gezeichnet.

Carberry sah noch einmal auf den Pater und nickte den anderen dann zu, ihm zu folgen.

„Erst die Kerle in den Fluß“, sagte er hart, „damit ich bei ihrem Anblick nicht noch das Kotzen kriege. Dann fangen wir die Mulis ein und sorgen für Ordnung, bis es hier wieder einigermaßen manierlich aussieht.“

Die sechs getöteten Dons lagen dicht am Kloster.

Carberry starrte finster auf den Teniente, der vor kurzer Zeit den Pater mit der brennenden Fackel traktiert hatte. Sie alle wußten noch nicht so recht, was hier gespielt wurde, aber sie ahnten bereits einiges. Den Rest würden sie von dem Franziskanerpater erfahren, wenn er wieder bei Bewußtsein war.

Bob und Ed packten den Teniente, trugen ihn zum Fluß und warfen ihn hinein. Hartgesichtig kehrten sie um und holten den nächsten Toten. Die Strömung nahm die Körper rasch mit, und nach kurzer Zeit waren sie bereits hinter der Biegung des Flusses verschwunden.

Danach waren die Maultiere an der Reihe, und dabei gab es wieder mal einen Zwischenfall, der mehr als erheiternd wirkte.

Acht Mulis waren es, die in dem Maisfeld herumtrampelten und sich an dem Grünzeug labten, als hätten sie tagelang nichts mehr zu fressen gekriegt.

Vier ließen sich mühelos einfangen und an einem Baum anbinden. Zwei kniffen aus, aber von Hutten und Dan fingen sie nach kurzer Zeit ein und brachten sie zurück.

„Dieser eine Ziegenbock gefällt mir überhaupt nicht“, sagte Ed zu Smoky, wobei er auf ein Muli deutete. „Das Biest glotzt so tückisch, oder bilde ich mir das nur ein?“

„Es glotzt wirklich tückisch“, sagte Smoky. „Aber den werden wir schon einsacken.“

Inzwischen gelang es von Hutten, auch das siebente Maultier mit Bob und Dans Hilfe einzufangen. Blieb noch das achte – und dieses Vieh war das Problem.

Smoky und der Profos näherten sich betont harmlos, als wollten sie an dem Vieh vorbeigehen. Erst dicht davor, als das Maultier sie beäugte, drehten sie sich blitzschnell um, um zuzugreifen.

Sie griffen ins Leere, denn das Biest sprang zur Seite, stellte sich auf die Vorderhufe und keilte wild aus. Smoky flog ein Maiskolben an den Schädel und auch etwas Dreck.

„Verdammt!“ rief er und rieb sich den Schädel, wo der Maiskolben ihn getroffen hatte. „Dieser Furzesel grinst auch noch.“

Ja, es sah wahrhaftig so aus, als würde das wild um sich keilende Halbeselchen grinsen. Es hatte sich ein paar Yards entfernt, scharrte mit den Hufen, hielt den Kopf etwas gesenkt und entblößte das Gebiß.

„Kein Problem“, sagte Ed, „den kriegen wir schon. Wir treiben ihn zu dem großen Walnußbaum hinüber. Dort können wir ihn dann packen, oder er muß ins Kloster rennen.“

Sie begannen erneut damit, den Zossen „einzukreisen“, wie Smoky das ausdrückte. Den Profos wunderte nur, daß keiner der anderen bei der „Einkreiserei“ half. Die standen in einiger Entfernung und sahen zu, wie er und Smoky sich mit dem störrischen und hinterhältigen Vieh abmühten.

„Die könnten ruhig mithelfen“, maulte Smoky, „aber sie stehen da und ziehen dämliche Gesichter.“

Der Ansicht war auch der Profos, aber er behielt sie für sich.

„Sollen wir vielleicht vor einem lächerlichen Maultier kapitulieren, was, wie? Daß ich nicht lache! Nachher heißt es wieder, Profos und Decksältester wären nicht in der Lage, einen lausigen Esel einzufangen.“

„Maultier“, verbesserte Smoky, „das ist kein Esel, sondern eine Mischung aus Eselsmutter und Pferdevater.“

„Und warum hast du ihn vorhin Furzesel genannt, wenn das gar kein Esel ist?“ fragte Ed. „Los, jetzt, ran an das Biest. Wenn er nicht will, kriegt er den Profos-Hammer auf den Schädel, dann braucht er eine Weile lang nichts mehr.“

Von leichtem Zorn erfüllt, stürzten sie jetzt auf den Zossen los und wollten das schleifende Zaumzeug ergreifen. Das Maultier ließ sie auch bis auf drei Yards an sich heran. Dann begann es unvermittelt zu toben, keilte achtern aus, keilte nach vorn und schnappte nach ihnen, wobei es Laute ausstieß, als wollte es die beiden verhöhnen.

Der Profos setzte schon zum Schlag an, um das Muli ein bißchen einzuschläfern. Aber da flogen ihm die Brocken auch schon von allen Seiten um die Ohren. Was da heransauste, war ein Gemisch aus Maiskolben, Stengeln und feuchter Erde, das pausenlos auf ihn eintrommelte. Es schien, als hätte der Himmel sich verdunkelt. Ed sah weder rechts noch links etwas.

Dann hörte das Sperrfeuer auf und zehn Yards weiter stand das Vieh in aller Seelenruhe und knabberte an dem Mais.

Ed wischte sich den Dreck aus dem Gesicht und stöhnte vor unterdrückter Wut.

„Hähä, nicht mal ein lausiges Maultier kann er fangen!“ lästerte Smoky kichernd. „Da war wohl nichts mit deinem Profos-Hammer?“

„Du kannst das noch viel weniger, du abgefeilte Seegurke. Hast ja gleich den ersten Maiskolben an die Rübe gekriegt. Das Vieh ist nur nervös, man sollte es mal in aller Ruhe versuchen.“

Den Profos fuchste es mächtig, daß die anderen immer noch feixend herumstanden und keine Hand rührten.

Er geriet jetzt langsam, aber sicher in Braß, zumal ihn der weidende Zosse tatsächlich anzugrinsen schien. Er hätte jede Wette gehalten, daß das Vieh hinterhältig und niederträchtig feixte.

Diesmal versuchten sie es in aller Ruhe, und Ed redete sogar noch beruhigend auf das Maultier ein. Der Zosse fand das jedenfalls gar nicht beruhigend, denn da war so ein bösartiger Klang in der Stimme, wie ihn die Soldaten mitunter haben.

Smoky pirschte sich von der anderen Seite heran. Dann griff er blitzschnell nach dem Zaumzeug. Er kriegte auch noch zwei Finger in die Leine, leider vergebens. Das bockige Maultier stürmte davon, als sei es von einem riesigen Insekt gestochen worden.

Smoky packte fester zu, doch der Ruck war so hart, daß ihm die Leine entglitt und er hart auf die Nase fiel. Die Maiskolben rauschten donnernd über ihm zusammen.

„Zu dämlich, um diese lahme Krücke einzufangen“, sagte der Profos und lachte dröhnend. „Aber mich anstänkern! Was ist? Zählst du da unten die Maiskörner?“

„Ich verfluche die ganze Welt“, nuschelte Smoky. Als er wieder aufstand, wischte er sich fluchend die Erde aus dem Gesicht.

„Für diese Affenärsche ist das natürlich ein ergötzliches Schauspiel“, sagte er gallig, „die stehen da und lachen sich krank. Aber jetzt gebe ich erst recht nicht auf. Wo ist der Mistbock?“

„Da drüben, er frißt wieder und grinst dabei.“

Dem Profos schwoll der Kamm. Sein Gesicht wurde hart und kantig. Aus zusammengekniffenen Augen starrte er das bockige Tier an, das von ihnen nicht die geringste Notiz zu nehmen schien. Es haute sich den Magen ungerührt mit saftigem Mais voll, wobei es immer wieder die Zähne bleckte und Ed höhnisch anzugrinsen schien.

Es ließ sich auch nicht auf den riesigen Walnußbaum zutreiben, es dachte gar nicht daran. Lieber blieb es stehen, keilte nach allen Richtungen aus und rannte dann ein paar Yards weiter.

Bob Grey, Dan und von Hutten sahen gelassen und grinsend zu, wie die beiden mit knallroten Schädeln sich abmühten, um das widerborstige Tier zu fangen.

„Scheint ein ausgesprochen schwieriges Unternehmen zu werden“, sagte von Hutten amüsiert. „Ob sie es wohl schaffen?“

Auch Dan O’Flynn konnte sich ein schadenfrohes Grinsen nicht verkneifen. Er sah zu Hasard und dem Pater hinüber, die immer noch den bewußtlosen Mann verarzteten. Helfen konnten sie dabei nicht, also sahen sie noch ein Weilchen der eigenartigen Jagd zu, die weiter durch das zertrampelte Maisfeld führte.

Das störrische Halbeselchen hielt die beiden ganz schön auf Trab und nervte sie pausenlos. Mal sprang es wie ein Geiß hierhin, dann wieder keilte es aus oder versuchte zu beißen. Einmal rannte es in wilder Wut auf Smoky zu, der fluchend zur Seite sprang, um nicht von den Hufen getroffen zu werden.

„Himmel, Arsch und Ziegenbock!“ brüllte der Profos. „Warum hast du Esel denn nicht zugepackt? Beinahe hätten wir das Biest gehabt, aber du bist zu dämlich und kneifst einfach aus.“

„Soll ich mir vielleicht die Hufe an den Schädel knallen lassen?“ brüllte Smoky wütend zurück. „Du hast es ja selbst auch nicht geschafft, das Mistvieh zu bändigen!“

„Wenn man was in der Hand hat, dann hält man es auch fest!“ blökte der Profos zurück. „Aber du hast ja keinen Saft mehr in den Knochen.“

„Und dein Profos-Hammer ist wohl eingerostet, was?“

Sie sagten sich noch mehr Artigkeiten und geizten nicht mit deftigen Ausdrücken.

Währenddessen trabte das Eselchen zum nahen Fluß, blieb aber immer wieder stehen und sah sich fast einladend um.

Ed und Smoky trabten hinterher. Der Profos mit galligem Blick, Smoky mit vor Wut knallrotem Schädel. Carberry bückte sich, sammelte zusammengetretene und zermatschte Maiskolben auf und feuerte sie wütend dem Maultier aufs Kreuz. Das stieß bei jedem Treffer einen Laut aus, der sich aus Gewieher, Iah-Geschrei und Gemecker zusammensetzte.

Dann war das Muli am Fluß und soff Wasser.

„Ich feuer ihm jetzt noch ein paar Maiskolben aufs Achterkastell“, sagte Ed grimmig, „und dann treiben wir es in den Fluß. Wenn es drin ist, kann es nicht mehr entwischen.“

„Und ich versuche, ihm auf den Rücken zu springen.“

Der Versuch scheiterte jedoch kläglich und unter dem schadenfrohen Gelächter der anderen.

Der Profos warf mit zermatschtem Mais, und die Treffer bewirkten auch, daß das Maultier weiter ins Wasser ging. Dann stürmte der Profos von links heran, Smoky schräg von achtern. Er sprang wie ein Wilder aus dem Lauf und hob ab.

Offenbar schien das Maultier auf diesen Luftsprung nur gewartet zu haben. Smoky hechtete nach, als das Maultier erneut wild auskeilte und mit weitgreifenden Sätzen ans Ufer sprang. Diesmal riß es fast den Profos von den Beinen.

Im flachen Bach gab es ein lautes Geplätscher. Smoky flog der Länge nach hinein, tauchte prustend auf und wollte gerade fluchen, diesmal aber nicht auf die feine Art, denn er sah schon an Eds Gesicht, daß der fast Tränen weinte.

Wütend marschierte er aus dem Bach, geladen bis zum Bersten, weil auch die anderen lachten.

Da legte Edwin Carberry den Zeigefinger auf die Lippen.

„Nicht fluchen“, sagte er grinsend, „hier ist ein Kloster in der Nähe. Da flucht man als Gentleman nicht.“

„Ich scheiß auf …“

„Nein, nein, das wirst du schön bleiben lassen. Herrgott, bist du ein dämlicher Hirsch. Das gibt’s doch gar nicht, gibt’s das.“

„Ich hätte es fast gekriegt“, flüsterte Smoky heiser, weil ihm vor Wut ein dicker Kloß im Hals steckte.

„Aber nur fast. Erst knutscht du wie ein Elch die Erde ab, und dann gehst du auch noch schwimmen. So was von dusselig!“

Es sah so aus, als ob Smoky dem Profos an den Hals wollte.

„Du gibst auch keine gute Figur ab!“ fauchte er. „Stehst hier rum und lachst blöde. Das nächste Mal landest du vielleicht selbst im Bach.“

„So dämlich bin ich ganz bestimmt nicht.“

Smoky sah mit wilden Blicken zu den anderen hinüber. Die hielten sich ganz unauffällig die Bäuche, aber es war doch nicht zu übersehen, daß sie lachten, auch wenn sie das zu verbergen suchten.

„Sollen wir sie nicht doch zu Hilfe bitten, Ed? Wir blamieren uns ja bis auf die Knochen.“

„Erstens würde von denen doch keiner einen Finger rühren, und zweitens hast du dich blamiert, nicht ich. Die lachen doch noch mehr, wenn wir sie bitten müßten.“

Smoky – immer noch klatschnaß und tropfend – kriegte fast die Maulsperre, als er nach dem Maultier sah. Das trottete ganz gemächlich aus dem Maisfeld und spazierte in aller Ruhe zu dem Walnußbaum, wo es dicht davor stehenblieb.

„Ich krieg mich nicht mehr“, sagte Smoky verblüfft. „Da jagt man diesen dämlichen Furzesel quer durchs Gelände, und jetzt trottet er genau dahin, wo wir ihn haben wollten. Diesmal bring ich das Vieh um“, sagte er drohend.

„Jetzt kann er mit den Hufen trommeln, soviel er will“, sagte der Profos entschlossen. „Jetzt ist es endgültig aus, denn auch meine Geduld ist einmal zu Ende. Wenn wir ihn jetzt nicht kriegen, dann soll ihn der Teufel holen.“

Beide waren wild entschlossen, den Zossen in die Enge zu treiben, der sie solange zum Narren gehalten hatte. Er konnte jetzt auch nicht mehr auskneifen, höchstens zum Kloster hin.

Carberry warf wieder mit Maiskolben, während Smoky wie ein Wilder auf das Maultier zustürmte. Der Profos kam von der anderen Seite.

Smoky, wild entschlossen, die Blamage auszubügeln rannte wie ein Stierkämpfer auf das tückische Biest zu, ohne sich von dem Auskeilen beeindrucken zu lassen.

Dann hatte er das zurückweichende Tier erreicht und schwang sich mit lautem Gebrüll todesmutig auf den Rücken. Sein Jubelgebrüll ließ den Profos fast neidisch werden.

Smoky triumphierte. Er hockte dem Maultier auf dem Rücken, dicht unter den Zweigen des Baumes und grinste den Profos überlegen an. Er hatte es geschafft.

„So macht man das“, sagte er höhnisch. „Können ist alles.“

Für eine Weile waren das seine letzten Worte, denn was nun folgte, zog dem Profos fast die Stiefel aus.

Das Maultier raste, sprang mit allen vieren gleichzeitig in die Luft, bog das Kreuz durch und entfesselte in seiner tückischen Wut fast einen Vulkanausbruch. Es keilte aus – und wie! Auf und nieder ging es auf der Stelle.

Smoky hockte wie auf einem Katapult, dessen Bänder immer straffer gespannt wurden. Weil er das Zaumzeug nicht in die Hände kriegte, konnte er sich auch nicht mehr halten.

Das Maultier katapultierte ihn in einem hohen kraftvollen Bogen in die Luft. Genauer gesagt: in den Walnußbaum mit seinem dichten Laubwerk. Darin verschwand er mit einem gequälten Aufschrei.

Carberry war total verblüfft, denn Smoky war verschwunden, als sei er gen Himmel gefahren.

Verdammt, der Kerl mußte doch – den Gesetzen der Schwerkraft folgend – sofort wieder unten sein. Aber er war nicht unten, er schien irgendwo dort oben in der Baumkrone hängengeblieben zu sein.

Des Profos’ Verblüffung ging in ein hinterhältiges Grinsen über. Er stand unter dem Baum und lachte. Anfangs war das ein glucksendes Gelächter, dann steigerte es sich auf schreckliche Weise, und Ed krümmte sich vor Lachen.

Das ist mal eine feine Situation, dachte er. Jeden Augenblick mußte Smoky wie eine reife Pflaume durch die Blätter prasseln.

Der Profos kriegte sich nicht mehr ein und lachte noch lauter und schrecklicher.

Und aus dem Baum troff auch noch Wasser! Zu köstlich war das.

Der gute Smoky würde doch nicht etwa vor Schreck … was, wie?

Den wildgewordenen Zossen hatte Ed längst vergessen. Er konnte auch nicht mehr an ihn denken, denn ihn plagten bereits Bauchkrämpfe, so sehr mußte er lachen. Er sah auch nicht, daß Hasard recht indigniert herüberblickte. Er hatte so viel Tränen in den Augen, daß er gar nichts mehr sah.

Verständlicherweise sah er auch nicht das Maultier, das etwas achteraus vom Profos stand und tückisch den Kopf senkte. Da bot sich so ein mächtiger Hosenboden geradezu einladend an.

Das Maultier rannte los, den Kopf immer noch gesenkt.

„He, Smoky!“ brüllte Ed gerade. „Wann gedenkst du …“

Der Rest der Frage ging in einem gurgelnden Geräusch unter. Ein ungeheurer Rammstoß erfolgte.

Der noch halb gekrümmt dastehende Ed wurde von der Auftreffwucht ruckartig nach vorn geschleudert. Sein Lachen brach abrupt ab.

Der Stamm des Nußbaums wurde groß und größer, schließlich sehr breitflächig.

Carberry knallte mit dem Schädel kraftvoll dagegen, und die Masse des Profos reichte aus, um den ganzen Baum zu erschüttern.

Smoky der irgendwo da oben hing, verlor den Halt und rutschte ab. Jetzt prasselte er wirklich wie eine reife Pflaume durchs Geäst und griff haltsuchend um sich.

Aber da gab es nichts zum Halten, denn alles ging rasend schnell. Ihm flutschten nur noch ein paar Blätter durch die Hände. Er donnerte dem Profos genau ins Kreuz, und alle beide landeten unsanft und hart auf dem Boden.

Ed war schon von dem heimtückischen Rammstoß benommen, aber als ihm jetzt auch noch der nicht gerade leichtgewichtige Smoky ins Kreuz krachte, kriegte er sekundenlang glasige Augen.

Smoky erging es nicht viel anders. Der Zossen hatte ihn kräftig durchgeschüttelt, und jetzt war er auf dem Profos gelandet. Der bestand nur aus Muskeln, Knochen und Sehnen und war so hart wie ein Amboß.

Smoky taumelte benommen hoch, und setzte sich prompt wieder auf den Hosenboden. Er hockte Ed genau gegenüber und lallte etwas, daß er geradewegs vom Himmel gefallen sei. Er glaubte auch noch, ein paar Englein singen zu hören.

Jedenfalls war allen beiden das Lachen vergangen. Dafür amüsierten sich die anderen Zuschauer um so mehr.

Endlich sah der Profos wieder klar und schüttelte sich. Smoky sah ihn verständnislos an.

„Du bist der größte Affenarsch, der je auf Gottes Erdboden gefallen ist“, knurrte Ed. „Das ist ja nicht zu fassen mit dir. Und dieser dreimal verfluchte Ziegenbock …“

Smoky kriegte kaum die Zähne auseinander. Ihm tat alles weh. Er war mit dem Unterkiefer hart auf Eds Rücken gelandet und hatte das Gefühl, ein Siebzehnpfünder hätte ihn voll getroffen.

„Du bist noch dämlicher“, nuschelte er. „Hältst dem Esel deinen Bierarsch hin und läßt dich an den Baum jagen. Kein Wunder, daß ich dann ’runterfiel. Sonst wäre ich nämlich in aller Ruhe hinuntergeklettert.“

„Was hockst du dickwanstiger Bilgenfrosch auch auf dem Baum! Nur ein Blödmann läßt sich von einem Esel auf einen Baum werfen. Aber du Luvscheißer wolltest wieder mal den Helden spielen.“

„Ich hatte den Esel ja schon.“

„Hatte den Esel schon“, äffte der Profos nach. „Einen Scheiß hattest du! Der Esel hatte dich. Jetzt steht er da hinten und lacht sich krank.“

„Klar, über dich. Ich mußte ja selbst lachen.“

Sie warfen sich gegenseitig alles an Artigkeiten an den Kopf, was sie auf Lager hatten. Und das war eine ganze Menge. Smoky war fassungslos erstaunt über den ungeheuren Wortschatz des Profos’ und vernahm verstört, daß er ein amputierter Taschenkrebs, eine genotzüchtigte Bilgenlaus, ein Bratspillhering, ein klarierter Windbeutel und eine ins Gei gehängte Kanalratte sei. Und eine flachbordige Großlordvisage habe er ebenfalls, weil er so selten dämlich glotze.

Auch Hasard war dieser einfallsreiche Dialog nicht entgangen, denn die beiden sprachen nicht gerade leise. Er schüttelte jedoch nur fassungslos den Kopf.

Das Maultier hatte sich ein paar Yards genähert, scharrte mit dem rechten Vorderhuf und tat seine Überlegenheit kund, indem es wieder das Gebiß bleckte.

Der Profos kriegte sich nicht mehr ein, wenn er das Vieh sah. Dann schwoll ihm jedesmal eine Ader am Hals. Zudem litt er wieder unter „Gehirnsausen“, denn in seinem Schädel brummte und summte es.

Er sah Dan O’Flynn nach, der die Mulis inzwischen zum Klosterhof gebracht und dort an einem Querbalken angebunden hatte. Alle sieben Mulis standen ruhig da, nur dieses eine Mistvieh war so störrisch, hinterhältig und bösartig.

Dan O’Flynn kehrte zurück und näherte sich gelassen dem verdammten Vieh, das ihnen soviel Ärger bereitet hatte.

Als der Profos das sah, stieß er Smoky an und grinste.

„Paß auf, jetzt können wir uns gleich totlachen.“

Smoky nickte begeistert. Sie waren wieder ein Herz und eine Seele, und sie freuten sich schon auf das unausbleibliche Theater, das gleich folgen würde.

Erwartungsvoll und gespannt sahen sie zu. Im Gesicht des Profos’ stand ein boshaftes Grinsen, während Smoky lauernd dahockte und starr zu Dan O’Flynn blickte.

Dan ging lächelnd auf das Maultier zu, das mit dem störrischen Schädel nickte und ruhig stehenblieb. Gleich würde es zuschnappen oder auskeilen, und dann würde Dan O’Flynn wie vom Affen gebissen durch das Maisfeld flitzen. Genauso malten es sich Smoky und der Profos aus.

Doch ihre Gesichter wurden immer länger, ihre Blicke immer fassungsloser, denn jetzt griff Dan nach dem schleifenden Zügel am Boden und hob ihn auf.

Dem Profos quollen fast die Augen aus dem Kopf. Smoky stierte, als sähe er einen Geist.

Dan hielt immer noch den Zügel in der Hand. Mit der anderen Hand klopfte er dem Maultier leicht auf den Hals.

„Na, nun komm schon, mein Freund“, sagte er leise.

Mein Freund! Himmel, dachte der Profos, diesen stinkenden Auskeiler und Rumhüpfer nennt er seinen Freund. Und das bösartige Vieh gehorchte lammfromm und brav und nickte wieder.

Kreuzbrav folgte es Dan, ohne zu beißen, auszukeilen, ohne Mucken, ohne jeglichen Zirkus. Es folgte ihm bis in den Hof, wo die anderen Mulis standen. Dort ließ es sich anbinden.

Dan ging danach seelenruhig zu Pater David hinüber.

Während es dem Profos glatt die Sprache verschlug, kriegte Smoky ganz schmale Augen.

„Aha!“ sagte er unheilschwanger, und in diesem „Aha“ lag alle Weisheit der Welt drin. „Mir schwant bereits etwas.“

„Was schwant dir?“

„Da steckt der alte O’Flynn dahinter“, raunte Smoky geheimnisvoll. „Der ist schuld an der ganzen Sache.“

„Old Donegal?“

„Genau! Der hat das Vieh verhext!“

„Aber – der hockt doch auf der Schlangen-Insel“, wandte der Profos ein. „Wie kann er denn …?“

„Hexerei kennt keine Grenzen und Entfernungen“, sagte Smoky selbstsicher. „Das weiß ich aus Erfahrung. Er hat das Biest eben aus der Ferne verhext, damit sein Sohn es bändigen kann. Du weißt ja, daß der alte Bursche hinter die Kimm peilen kann.“

„Jaja“, sagte Ed, „das stimmt. Da ist was dran. Er kann wirklich hinter die Kimm peilen. Aber warum hat er es getan?“

Auch darauf wußte Smoky – vom Aberglauben beseelt – eine für den Profos einleuchtende Antwort.

„Ganz einfach. Er will uns ärgern, weil wir ihn nicht mit nach Potosi genommen haben. Deshalb hockt er jetzt auf der Schlangen-Insel und verhext die Maultiere. Du hast ihm ja vor der Abreise noch kräftig deine Meinung gesagt, daß Potosi kein Hafen sei und da nicht mal ein Idiot hinaufsegeln könnte. Nun – um uns zu ärgern, hat er eben ein bißchen gehext. Das Maultier ist doch mit uns umgesprungen wie mit zwei Blödmännern, stimmt’s?“

„Stimmt“, sagte der Profos beeindruckt.

„Na also, da war es schon verhext. Es schmiß mich ins Wasser, dann auf den Baum, und dann ging es auf dich los. Da hat Donegal sich mal so richtig ausgetobt. Das Vieh hat auch gelacht, obwohl Maultiere sonst überhaupt nicht lachen.“

„Weiter“, sagte Ed heiser und leckte sich über die Lippen.

„Nichts weiter. Nachdem er uns genug geärgert hatte, enthexte er den Satansbraten wieder, und danach war er lammfromm. Haben wir ja mit eigenen Augen gesehen, nicht?“

Der Profos nickte erschüttert.

„Hätte ich Donegal gar nicht zugetraut“, sagte er. „Aber dem werde ich was verklaren, wenn wir wieder zurück sind. Da kann der alte Bursche was erleben.“

„Hoffentlich hext er nicht noch mehr Mist zusammen“, sagte Smoky besorgt. „Von der Schlangen-Insel aus kann er das ja, ohne daß es groß auffällt.“

„Meinst du, er hockt in seiner Kneipe und hext da so rum?“

„Vielleicht hat er sich auch in den Schlangen-Tempel geschlichen, dort hext es sich ja besonders gut, und da sieht und hört ihn auch keiner.“

Der Profos stellte sich schaudernd vor, wie Old O’Flynn im Schlangen-Tempel das unheimliche Feuer entzündet hatte und jetzt um den Gott herumhüpfte, während er unaufhörlich Zaubersprüche murmelte. Kein Wunder, wenn dann hier die Maultiere verrückt spielten – oder ganz speziell das eine, das ausgerechnet er und Smoky einfangen wollten.

„Vielleicht hat Old Donegal auch in euren Schädeln herumgehext“, sagte eine Stimme neben ihnen. „Und jetzt sind sie ausgetrocknet.“

Hasard stand da und sah auf die beiden hinunter, die sich so eifrig über Old O’Flynns Hexenkünste unterhielten. Weder Smoky noch dem Profos waren diese Eingebungen auszutreiben.

„Ihr redet einen Quatsch und einen Stuß, daß es einem die Stiefel ausziehen kann. Donegal hockt auf der Schlangen-Insel und verhext die Maultiere. Nicht zu fassen ist das!“

Alle beide hatten in ihrem Eifer nicht gemerkt, daß sich Hasard genähert hatte. Jetzt schreckten sie hoch und sprangen auf die Beine. Smoky kratzte sich verlegen das stoppelige Kinn. „Na ja, Sir, merkwürdig war das aber doch, das läßt sich wohl kaum abstreiten.“

„Das war überhaupt nicht merkwürdig, und von Hexerei kann keine Rede sein. Wenn man die Viecher mit Mais bewirft und sie querbeet durchs Gelände scheucht, werden sie schon mal tückisch. Vorwärts jetzt, der Pater ist wieder bei Bewußtsein. Er wird uns sicher erzählen, warum er sich hier mutterseelenallein aufhält.“

Smoky und Carberry nickten sich zu. Von wegen Hexerei sei unmöglich, sagte dieser Blick. Beide humpelten noch etwas.

Als sie in den Hof gingen, stand das Maultier angebunden da und schaute sie tückisch an. Wieder bleckte es leicht die Zähne.

Smoky rückte dicht an den Profos heran und sagte so leise, daß Hasard es nicht hören konnte: „Sieh dir das Biest an. Ich schwöre jeden Eid, daß Old Donegal uns so hinterhältig angrinst. Wetten?“

„Brauchen wir nicht“, raunte Ed, „ich bin ganz deiner Ansicht.“

Erneut stellte er sich vor, daß Old O’Flynn durch die Augen dieses bösartigen Tieres sah und sie genau anstarrte. Unheimlich war das. Und er brachte es auch noch fertig, diesen Esel grinsen zu lassen. Das ist genau das Old O’Flynnsche Geistergrinsen, dachte der Profos. Dabei lief es ihm eiskalt über den Rücken. Old O’Flynn wurde man eben nie los, selbst wenn man ins Grab stieg. Mit Sicherheit würde der früher oder später aufkreuzen und ein bißchen auf den Sargdeckel klopfen, nur um einen zu ärgern.

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