Impressum

© 1976/2019 Pabel-Moewig Verlag KG,

Pabel ebook, Rastatt.

eISBN: 978-3-95439-997-0

Internet: www.vpm.de und E-Mail: info@vpm.de

Inhalt

Nr. 561

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Nr. 562

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Nr. 563

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Kapitel 9

Kapitel 10

Nr. 564

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Kapitel 9

Nr. 565

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Nr. 566

Seewölfe Nr. 566

Nr. 567

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Kapitel 9

Nr. 568

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Kapitel 9

Nr. 569

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Kapitel 9

Nr. 570

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Kapitel 9

Nr. 571

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Kapitel 9

Nr. 572

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Nr. 573

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Nr. 574

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Nr. 575

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Nr. 576

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Nr. 577

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Kapitel 9

Nr. 578

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Nr. 579

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Kapitel 9

Kapitel 10

Nr. 580

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Kapitel 9

1.

Oktober 1597, Schwarzes Meer, Westküste.

Der neue Tag begann mit Sonne, auch im Herzen der Arwenacks. Immerhin hatte ihnen die vergangene Nacht ein neues Schiffchen beschert. Allerdings hatten ihre Fäuste kräftig dabei mitgeholfen. So alte Salzbuckel wie sie ließen sich nicht anstänkern, schon gar nicht von russischen Rabauken.

Deren zweimastige Dubas segelten sie reinen Herzens. Sie hatten sie beileibe nicht gestohlen. Gott bewahre! Das wäre nicht schicklich gewesen. Nein, sie hatten nur einen Tausch vorgenommen. Ehrlich, Sir!

Na ja, die neue Dubas war größer als die alte, die sie im Hafen von Varna zurückgelassen hatten. Aber das durfte man nicht so eng sehen. Sie hätten ihre alte Dubas ja auch versenken können, nicht wahr? Dann hätten diese Igors, Iwans und Pjotrs – oder wie sie hießen – gar nichts mehr gehabt und auf ihren Daumen lutschen können.

Außerdem war deren Crew kleiner als die der Arwenacks. Mit einer kleineren Dubas kamen die viel besser zurecht als mit der großen, die wiederum genau richtig für die Arwenacks war.

Als Muselmann hätte Hasard jetzt gesagt: Allah ist groß und weise und gerecht. Er gibt jedem, was ihm gehört, nicht mehr und auch nicht weniger – das kleine Schiff der kleinen Crew und das große Schiff der großen Crew. Die Russen hatten es zwar nicht mit Allah, die Arwenacks auch nicht – die ganz im Gegenteil –, aber die Anrainer des Schwarzes Meers waren solche und solche, das hatten die Arwenacks schon spitzgekriegt.

Mit Allahs Weisheiten hätte sich Hasard bei den Russen kaum entschuldigen können. Die wären vermutlich noch rabiater geworden. Aber als er so an diesem Morgen achtern auf der Dubas stand, die bis vor wenigen Stunden noch diesen wüsten Rabauken gehört hatte, da ging ihm einiges durch den Kopf – eben solche Fragen an das Gewissen, ob man hier nicht ein bißchen geschummelt hatte.

Aber wer schummelte nicht?

Diese russischen Rabauken hatten eh nicht gezeigt, daß ihnen die Milch der frommen Denkungsart ein willkommenes Getränk war. Die nicht! Die hielten es weder mit Allah noch mit dem Schöpfer des Himmels und der Erde.

So grübelte der Kapitän der Arwenacks achtern auf der ehemals russischen Dubas über gewisse Eigentumsveränderungen zugunsten des einen und zum Nachteil des anderen, aber im ganzen gesehen hatte er auch Sonne im Herzen. Da war im übrigen der feine Wind aus Nordosten, der die Dubas südwärts trieb, entlang der bulgarischen Küste. Ob dieser Kurs in das Mittelmeer führte?

Zwei von den Arwenacks hatten keine Sonne im Herzen, nämlich der Kutscher und Mac Pellew. Zwar hatten die sich auch über das größere Schiffchen gefreut, allerdings in der Erwartung, bei Übernahme auf eine gut bestückte Proviantlast zu stoßen – was auch einer der Gründe gewesen war, dieses Schiffchen hoppzunehmen.

Irrtum!

Mac und der Kutscher stellten nach gründlicher Besichtigung der Proviantlast fest, daß die Kerle zwar ein unheimlich scharfes Gesöff, einen klaren Branntwein, an Bord hatten – da waren noch vier Fässer voll –, doch dieser Rachenputzer ersetzte ihrer Meinung nach keineswegs das, was zum Füllen des Magens gehörte.

Also: in der Proviantlast herrschte eine ziemliche Ebbe. Was sich dort an miesen Resten in Säcken und Truhen befand, war auch nicht angetan, die beiden Kombüsenmänner jubeln zu lassen, ganz abgesehen davon, daß Kakerlaken-Geschwader nach Freibeutermanier Ernte hielten.

Nun hatten diese beiden, für die Verpflegung der Arwenacks verantwortlichen Männer bei ihrer Proviantbesichtigung allerdings die erwähnten vier Fässer geprüft, weil es ja hätte sein können, daß sie Essig oder schlichtes Wasser oder vielleicht Wein enthielten. Insofern taten sie ihre Pflicht.

Mac Pellew tat seine Pflicht mehr als der Kutscher, der angesichts von Branntwein immer etwas zimperlich wurde. Aber wie gesagt, sie überprüften die Inhalte der vier Fässer.

Dem ausgekochten Mac Pellew war bereits beim ersten Faß klar, daß sie auf etwas ganz Scharfes gestoßen waren – und daß die drei anderen Fässer Gleiches enthalten mußten. Denn die standen beieinander und glichen sich wie ein Ei dem anderen.

Der Kutscher wiederum war viel zu nervös, um Gleichheit festzustellen. Er sagte immer nur „Jaja“, wenn Mac darauf hinwies, man müsse auch noch das andere Faß anzapfen, um es zu prüfen. Während der Kutscher also Kisten, Truhen und Säcke auslotete, ließ Mac aus dem jeweiligen Faß klaren starken Branntwein in eine Muck gluckern, randvoll, versteht sich. Und wenn der Kutscher gebeugt über einer Kiste stand, kippte sich Mac den Inhalt der Muck hinter die Binde. Wenn sich der Kutscher zu ihm umdrehte, war Mac am Zapfen, um mit ihm „gemeinsam“ den Inhalt des neuen Fasses zu probieren. Der Kutscher kostete von dem Zeug – es handelte sich um hochprozentigen Wodka – ein Fingerhütchen voll. Den Rest gurgelte Mac weg.

Nach der Kostprobe vom vierten Faß urteilte der Kutscher wie beim ersten und bezeichnete den Branntwein als „fürchterliches Zeug“. Nach dem vierten Fingerhütchen blieb er weiterhin stocknüchtern, nur sein Durchblick war geschärfter geworden, aber der bezog sich auf die Proviantvorräte.

Er sagte: „Katastrophal!“

„Hä?“ fragte Mac. Er wußte tatsächlich nicht, was der Kutscher meinte. Außerdem stierte er auf seine Latschen und wunderte sich. Es mußten nach seiner Rechnung zwei Latschen sein. Aber er sah vier – zwei linke und zwei rechte.

Der Kutscher sagte unwirsch: „Mit unserem Proviant und dem Kram hier reichen wir allenfalls noch zwei Tage.“

Mac stellte die leere Muck auf das vierte Faß und betrachtete sie mißtrauisch. Sie verdoppelte sich ebenfalls.

„Hasard muß informiert werden“, sagte der Kutscher. „Melde ihm, daß wir noch knapp für zwei Tage Proviant haben. Wir müssen den nächsten Hafen anlaufen, um uns neu zu versorgen.“

Mac plierte den Kutscher an. Er tat es wie Sir John, die „Krachente“ Carberrys, nämlich ein Auge auf, das andere zu. Auf diese Weise sah er den Kutscher nur in einmaliger Ausführung. Sobald er auch das andere Auge öffnete, hatte der Kutscher einen Doppelgänger.

Der Kutscher runzelte die Stirn. „Hast du mich verstanden?“

„Nein.“

„Mann! Der Proviant reicht nur noch für zwei Tage!“ fauchte der Kutscher. „Das sollst du Hasard melden. Verstanden? Was kneifst du das linke Auge zu?“

„Die Kerle sollen nicht soviel fressen“, maulte Mac, öffnete das linke Auge, sah den Kutscher doppelt und kniff rasch das rechte Auge zu. „Warum immer ich? Geh du doch zu Hasard.“

Das Schott krachte auf. Carberry erschien.

„Na, Leute!“ röhrte er freundlich. „Alles klar hier?“

„Nichts ist klar“, murrte der Kutscher. „Möchte mal wissen, was die Russen gefuttert haben.“

„Wieso?“ fragte Carberry.

„Wieso, wieso!“ ereiferte sich der Kutscher und beschrieb mit dem rechten Arm einen weiten Kreis. „Hier herrscht Ebbe, keine Vorräte, nichts, alles leer bis auf ein paar vergammelte Reste.“

„Das ist nicht korrekt“, nuschelte Mac Pellew. „Vier Fässer sind voll.“

„Von dem Zeug wird man aber nicht satt“, sagte der Kutscher wütend.

„Satt nicht, aber keiner braucht zu verdursten.“ Mac hatte jetzt Schwierigkeiten mit dem Sprechen.

„Was ist denn in den vier Fässern?“ erkundigte sich Carberry interessiert.

„Irgend ’n Magenputzer“, sagte der Kutscher verächtlich.

Carberry horchte auf. „Magenputzer? Meinst du ’n Schnaps?“

„Ja“, erwiderte der Kutscher unwillig. „Dieses Zeug, das die Russen saufen.“

Mac Pellew wackelte bereits quer durch den Proviantraum zu einem der vier Fässer, um für den Profos eine Kostprobe in die Muck abzuzapfen. Er steuerte Kollisionskurs. Zwar sah er zwei Deckspfosten und meinte, zwischen ihnen hindurchkurven zu können. Tatsächlich handelte es sich aber um einen Pfosten. Mac sah ihn doppelt – wie alles, seit er vier Mucks voll mit Wodka heruntergegurgelt hatte.

In seinem Magen spürte er eine angenehme Hitze. Daß ihm das Hirn dösig wurde, bemerkte er nicht – bis auf die Doppelungen im Umkreis, die er sich nicht erklären konnte.

Er hatte den Kopf etwas vorgeschoben, um die Mitte zwischen den beiden Pfosten genau anzupeilen. Er meinte, gut hindurchzupassen.

So prallte er mit der Stirn vierkant gegen den Pfosten – Holz auf Holz, wie der Kutscher später mit einer gewissen Schadenfreude sagte.

Dem Pfosten war der Anprall egal. Der war aus Hartholz, wie sich das für einen tragenden Schiffspfosten gehört. Von so einem Bums blieb der völlig unberührt.

Mac hingegen empfand einen Huftritt, als habe ein Maultier ausgekeilt. Er stand mit wackligen Puddingknien da, und als die blitzenden Sterne davongestoben waren, umarmte er seufzend den Pfosten und rutschte an ihm in sich zusammen. Er versammelte sich sozusagen auf den Planken.

Die Muck kollerte dem Profos vor die Stiefel. Er hob sie auf und roch an ihr. Einen besonderen Geruch konnte er nicht feststellen – eine Eigenart des Wodkas. Er schüttelte verblüfft den Kopf, starrte auf den dahingesunkenen Mac hinunter und dann zum Kutscher.

„Was ist denn mit dem los?“ fragte er.

Dem Kutscher war längst ein Seifensieder aufgegangen: statt mit ihm sorgsam die Proviantlast zu überprüfen, hatte sich dieser verdammte Bastard heimlich hinter seinem Rücken die Hucke mit dem Schnaps vollgesoffen.

„Typischer Fall von total bezecht“, sagte er erbittert und klatschte die rechte Faust in die linke Handfläche. „Ich hätte es wissen müssen, verdammt! Während ich mich hier umgeschaut habe, hat er sich diesen Fusel in die Gurgel gegossen – muckweise, versteht sich! Dieser Pfeifenarsch!“ Der Kutscher knurrte wie Plymmie, die Bordhündin, wenn sie was witterte, das Gefahr bedeutete. Das schmale Kutscherlein war mächtig in Braß.

Und der Profos? Der feixte bis zu den Ohren. Der kannte seinen Mac Pellew. Wenn Mac an Schnaps rankam, dann gab er nicht eher Ruhe, bis der Pegel auf Niedrigwasser stand.

„Da gibt’s überhaupt nichts zu grinsen!“ fauchte der Kutscher. „Außerdem bin ich dafür, daß dieses Teufelszeug außenbords gekippt wird!“

Der Profos zuckte zusammen.

„Bist du verrückt?“ fuhr er den Kutscher an. „Das ist mutwillige Vernichtung wichtiger Nahrungsstoffe!“

Der Kutscher schnappte nach Luft. Fast verschlug’s ihm die Sprache. Dann legte er seinerseits los: „Vernichtung wichtiger Nahrungsstoffe? Du spinnst wohl? Dieser Sprit ist das reinste Rattengift! Die Wirkung siehst du ja bei diesem Blödmann!“ Er deutete zu Mac. „Dem hat diese Russenpisse die Augen verdreht! Geschielt hat er! Darum ist er gegen den Pfosten geknallt!“

Der Profos – selbst ein Meister im Erfinden nicht ganz stubenreiner Ausdrücke – zeigte sich plötzlich entrüstet, aber das war natürlich Heuchelei.

„Ts-ts!“ äußerte er. „Sagtest du eben ‚Russenpisse‘, Mister Kutscher? Ich muß doch sehr bitten und dich zur Ordnung rufen. Außerdem nanntest du Mac einen ‚Pfeifenarsch‘. Beide Ausdrücke sind unziemlich, äh, unflätig und gehören sich nicht …“

„Steig mir doch in die Tasche!“ unterbrach der erboste Kutscher die Predigt Carberrys.

„Wenn ich das tue“, höhnte der Profos, „dann brichst du zusammen, Kutscherlein. Deine Tasche ist für mich auch nicht groß genug, in die paßt allenfalls ’ne Maus, aber als eine solche bin ich wohl kaum zu bezeichnen. Sag mal, was verdrehst du dauernd die Augen? Fängst du auch an zu schielen?“ Der Profos drohte mit dem Finger. „Hast du dich ebenfalls an dem Schnaps gelabt, mein Guter? Na, wie finde ich denn das? Da verdrücken sich unsere beiden Kombüsenheringe in die Proviantlast und hängen ihre Schnorchel an die Zapfhähne von Schnapsfässern! Das muß man sich mal vorstellen! Von Solidarität keine Spur. Den Kameraden den Schnaps wegsaufen – das schmeckt mir vielleicht!“

„Sag doch gleich, daß du scharf auf den Fusel bist!“ fauchte der Kutscher.

„Ich?“ Der Profos dehnte das Wörtchen und spielte den Scheinheiligen. „Aber das ist wirklich eine gute Idee, Kutscherlein. Als Profos habe ich die verdammte Pflicht, für die ganze Mannschaft nachzuprüfen, ob der Schnaps gesundheitsgefährdend ist. Da hast du völlig recht, mit Rattengift ist nicht zu spaßen.“

Und schon marschierte der Profos mit der Muck zu einem Faß und zapfte ab – mit einem andächtigen Gesicht und einem versteckten Grinsen in den grauen Augen. Und natürlich drehte er den Zapfhahn erst ab, als die Muck voll war, wie der Kutscher ergrimmt feststellte.

„Geht’s nicht noch voller?“ sagte er aufgebracht.

„Leider nicht“, erwiderte der Profos unverfroren. „Und ich stimme dir zu, daß man zum Probieren eigentlich ein größeres Gefäß braucht, nicht so ’ne Nußschale wie diese Muck, in die kaum was reingeht.“

Und damit kippte er den Inhalt der Muck hinter die Binde, nachdem er vorher kurz geschnüffelt hatte.

„Uaaahh!“ sagte er und rieb sich mit der Linken den Bauch. Seine Augen glänzten. „Seidenweich! Und Medizin für den Magen. Ich spüre wohlige Wärme. Das ist kein Rattengift, Russen … äh, Russendingsda schon gar nicht.“ Und er peilte das nächste Faß an.

Der Kutscher kriegte sich nicht mehr ein. Am liebsten hätte er einen Affentanz aufgeführt und wäre bis unter die Oberdecksplanken gehüpft.

Na klar doch! Dieses Ungeheuer von Profos war um keinen Deut besser als sein Kumpan Mac Pellew, mit dem er schon Zechtouren unternommen hatte, die jeder Beschreibung spotteten. Der dünne, schlaksige Mac Pellew und der klotzige Edwin Carberry mit dem harten Rammkinn – das war vielleicht ein Gespann! Die hatten schon beim alten Francis Drake – Gott hab ihn selig! – die wüsteten Bolzen gedreht.

Das alles schoß dem Kutscher in diesem Augenblick durch den Kopf, während er gleichzeitig fieberhaft überlegte, wie er den verrückten Profos davon abhalten sollte, den drei anderen Fässern zu Leibe zu rücken. Denn darauf lief’s hinaus. Und der Kutscher zweifelte nicht, daß er es dann mit einer zweiten Schnapsleiche zu tun haben würde.

Vater unser – was für ein Zirkus!

Indessen kehrte Mac Pellew ins Dasein zurück, und das war ein Segen, denn der Profos mußte seine weitere Zapftour verschieben. Im Moment hatte der angeschlagene Mac Vorrang.

„Oh, oh, oh!“ jammerte Mac und betastete seine Stirn. Auf der war ihm ein Ding von Beule erblüht, das sich sehen lassen konnte. Eine Art Horn, das sich vorwölbte und einen Lilafarbton hatte.

„Tut’s weh, Mackilein?“ erkundigte sich der Profos mitfühlenden Herzens.

„Dämliche Frage“, knurrte der Kutscher.

„Ich sterbe“, ließ sich Mac vernehmen. „Es ist aus. Das Ende naht …“

„Quatsch!“ fuhr der Kutscher dazwischen. „An einer lausigen Beule ist noch keiner gestorben! Stell dich nicht so an, du Saufbold!“

Mac zog den Kopf ein. „Nicht so laut! Das hält mein Kopf nicht aus – oh, oh, oh! Mein armer Kopf. Wehe-wehe!“

„Vielleicht ist da was gebrochen“, sagte der Profos besorgt.

„Bei dem Holzkopf bricht nichts“, erklärte der Kutscher ungerührt. „Der jammert nur, damit er sich vom Kombüsendienst drücken kann.“

„Kutscher!“ sagte der Profos grollend. „Mir gefällt nicht, wie du über einen schwerverletzten Mann unserer Crew sprichst. Das geht mir zu weit.“

„Schwerverletzt?“ schnappte der Kutscher. „Der hat Selbstverstümmelung betrieben! Erst hat er sich heimlich mit Schnaps vollgepumpt, und dann ist er mit seinem vernebelten Poller gegen den Pfosten gerannt! Das ist die gerechte Strafe fürs Saufen. Hätte er die Pfoten vom Zapfhahn gelassen, wäre das nicht passiert. Aber nein, ihr gebt ja beide keine Ruhe, sobald ihr den billigsten Fusel wittert. Genau das ist es! Aber hinterher jammern und stöhnen, das könnt ihr!“

„Es ist deine Pflicht, dich um einen Verletzten zu kümmern!“ dröhnte der Profos.

„Ich denke nicht daran!“ brüllte der Kutscher zurück, jetzt hochrot im Gesicht vor Wut – und das passierte selten bei ihm, denn er war im Grunde ein zurückhaltender Mensch, der Selbstdisziplin übte und kaum einmal die Fassung verlor.

Was ihn so erboste, das war der jammernde Mac, der seine Beule selbst verschuldet hatte. Und zum anderen regte ihn der Profos auf, der genauso wie Mac scharf auf den Schnaps war und den Trunkenbold sogar noch in Schutz nahm.

Nun konnte der Profos den schmalen Kutscher am steifen Arm verhungern lassen, will sagen, er war ihm an körperlicher Kraft haushoch überlegen. Aber Carberry war über den ungewohnten Ausbruch des Kutschers derart verblüfft, daß er sogar zurückwich und beschwichtigend beide Hände hob.

„Mann, Mann“, sagte er hastig, „nur keine Panik. Kein Grund, sich aufzuregen. Soll ich dir einen Schnaps abzapfen?“

Das war ja wohl das Allerletzte. Fast wäre der Kutscher schon wieder explodiert, doch da meldete sich Mac erneut. Wenn er vorhin einen getrübten Blick gehabt hatte – sein Gehör hatte nicht gelitten. Und was wollte er?

„Ein Schnaps würde mir guttun!“ erklärte er unverfroren.

Der Kutscher stieß einen scharfen Zischlaut aus und warf dem Profos einen funkelnden Blick zu.

Aber der steuerte bereits richtigen Kurs. Er schüttelte den Kopf und sagte: „Für Kopfverletzte ist Schnaps nicht gut, Mac. Dann könntest du wirklich sterben.“

„Genau das“, sagte der Kutscher. „Apoplexia cerebri.“

„Was ist das denn nun wieder?“ fragte der Profos mißtrauisch.

„Gehirnschlag“, erwiderte der Kutscher lakonisch.

„Aha! Und wie äußert sich der?“

„Ohrensaus’ und aus“, sagte der Kutscher kurz und bündig, überlegte einen Augenblick und fügte hinzu: „Ach ja, Apoplexia cerebri kann auch nur zu Lähmungen führen, zu Lähmungen einzelner Glieder und so weiter.“

„Glieder?“ fragte der Profos etwas genervt.

„Ja, Glieder, Arme oder Beine, links- oder rechtsseitig.“

„Ach so“, murmelte der Profos und schien erleichtert zu sein.

Der Kutscher runzelte die Stirn. „Was dachtest du denn?“

„Ach, nichts – nur weil du ‚Glieder‘ sagtest – äh …“ Der Profos verstummte.

„Jawohl, Körperglieder, Gliedmaßen“, erläuterte der Kutscher, „auch das Gesicht. Bei Doc Freemont hatten wir ein paar solcher Fälle. An einen erinnere ich mich sehr gut – ein stadtbekannter notorischer Säufer. Der hatte linksseitige Gesichtslähmung, rechts bewegte sich alles, links war alles steif, das Augenlid hing schlaf nach unten, starrer Blick, rechts bewegten sich die Lippen beim Sprechen, links blieben sie unbewegt. So sah das aus!“ Und der Kutscher zeigte mit beachtlichem schauspielerischem Talent, wie der stadtbekannte notorische Säufer ausgesehen hatte. Nämlich reichlich blöd.

Mac zog sich hastig an dem Pfosten hoch und verkündete, daß er sich eigentlich ganz gesund fühle.

„Nur ein bißchen Kopfbrummen“, sagte er.

„Das kommt vom Schnaps“, sagte der Kutscher.

„Aber auch von der Beule“, meinte der Profos. „Vielleicht sollte er einen feuchten Umschlag um den Kopf legen.“

„Das kann er von mir aus tun“, sagte der Kutscher gleichmütig, „aber für den Borddienst ist er voll verwendungsfähig.“

„Schon gut, schon gut“, murmelte der Profos, „aber ein bißchen Rücksicht auf seine Kopfverletzung sollte man doch nehmen.“

„So?“ sagte der Kutscher spitz. „Ich bin da anderer Ansicht. Aber wie’s beliebt! Wenn sich hier an Bord Trunkenbolde die Köpfe einrennen und dann auch noch gepäppelt und gehätschelt werden, dann können wir uns bald einsargen lassen. Dürfte ich die Gentlemen nunmehr sehr höflich bitten, den Proviantraum zu verlassen. Es gibt hier nichts mehr zu untersuchen. Außerdem muß ich dem Kapitän Bericht erstatten, daß die Proviantlage mehr als trübe ist.“

Der Profos fügte sich – mit einem bedauernden Blick zu den vier Fässern. In seinem Magen spürte er immer noch eine angenehme Wärme. Aufgeschoben war nicht aufgehoben, was, wie?

Sie verließen den Proviantraum, den der Kutscher demonstrativ hinter sich abschloß und dann den Schlüssel einsteckte.

Mac sah noch grämlicher aus als sonst, auch käsig, darum wirkte die lilafarbene Beule so besonders attraktiv.

2.

Wer den Schaden hat, braucht für den Spott nicht zu sorgen – wie wahr!

Als die drei Mannen an Oberdeck erschienen, war es Smoky, der die Beule auf der Stirn Mac Pellews zuerst entdeckte und sofort zu kichern begann.

„Hö-hö-hö!“ prustete er los. „Wolltest du mit der Rübe durch die Bordwand, mein alter Mac?“

Sein alter Mac war sauer, was ihm nicht viel nutzte. Ein Mauseloch gab’s auf der Dubas nicht, wo er sich hätte verstecken können. Die ganze Bande war sofort alarmiert, und da ging das Gewiehere los. Nicht daß die Arwenacks hämisch oder schadenfroh waren, nein, damit täte man ihnen unrecht. Aber der griesgrämige Mac Pellew wirkte häufig genug – eben wegen seiner Griesgrämigkeit – als Clown. Und wenn er jetzt mit einer derart leuchtenden Beule auftrat, dann war die Reaktion nur zu verständlich.

Auf der alten „Isabella“ hätte Mac vielleicht in der Kombüse unterschlüpfen können, ohne daß allzu viele Mannen von ihm etwas bemerkt hätten. Auf der russischen Dubas war das nicht der Fall. Jeder sah ihn, zumal sich alle an Deck befanden, und das Gelächter brandete über den Zweimaster mit den Lateinersegeln, der mit Steuerbordbug, Wind aus Osten, in Sichtweite der Küste südwärts segelte.

Als das Gelächter verebbte, sagte Philip Hasard Killigrew: „Na, Mac? Irgendwo gegengestoßen?“

„Aye, Sir.“ Mac starrte auf seine Latschen. Nein, er sah sie nicht mehr doppelt. Sie waren so, wie sich das gehörte, einer links, einer rechts. Und er wiederholte: „Aye, Sir, alles klar soweit.“

„Hm-hm. Darf man sich erkundigen, wie das passiert ist?“

„Bin wo gegengerannt.“

„Richtig, wenn man gegen etwas stößt, ist man gegengerannt, das ist durchaus logisch. Ich fragte nur, wie das passiert ist. Na?“

„Da war ’n Pfosten im Weg, Sir“, sagte Mac. „Den muß ich übersehen haben.“

Der Kutscher räusperte sich gemessen.

„Ja, Kutscher?“ fragte Hasard.

„Das war im Proviantraum, Sir“, sagte der Kutscher mit unbewegter Miene. „Mac und ich überprüften die Vorräte. Aber von solchen kann keine Rede sein.“

„Du meinst, wir seien knapp an Proviant?“

„Das meinte ich, Sir. Unsere Vorräte reichen noch knapp zwei Tage.“

Hasard war nun doch verwundert.

„Soll das heißen“, fragte er, „daß die Russen nichts zu futtern an Bord hatten?“

Bevor der Kutscher antworten konnte, platzte der Profos heraus: „Nur flüssige Nahrung ist an Bord, Sir, nämlich vier Fässer Wodka.“

„Fusel“, korrigierte der Kutscher kühl.

„Ah!“ sagte Hasard. Sein eisblauer Blick wanderte zu Mac Pellew und blieb auf dessen lilafarbener Beule haften. Ihm ging ein Lichtlein auf, warum „’n Pfosten im Weg“ gewesen war.

Wie hatte der Kutscher gesagt? „Mac und ich überprüften die Vorräte!“

Hasard hatte das Bild genau vor Augen: ein halbdunkler Laderaum, vier Wodka-Fässer, und während der Kutscher nach den Vorräten schaut, „besichtigt“ Mac die Fässer. Und er tut das gründlich.

„Hat’s geschmeckt, Mac?“ fragte Hasard freundlich.

„Sir?“ Mac stellte sich dumm.

„Den Wodka meine ich“, sagte Hasard.

„Den Wodka? Ach so!“ Mac plierte hilfesuchend zu Carberry hinüber.

Der fuhr auch gleich ein Ablenkungsmanöver.

„Ein feiner Wodka, Sir!“ tönte er. „Soll ich dir eine Kostprobe holen?“

„Hast du auch probiert, Ed?“ fragte Hasard.

„Natürlich, Sir“, sagte der Profos treuherzig. „Muß doch prüfen, ob der Inhalt der Fässer einwandfrei ist. Hätte ja sein können, daß diese russischen Lümmel Rattengift reingekippt haben. Oder ’n Schlafmittel oder so was. Haben wir ja neulich erlebt, was, wie? Edwin Carberry, hab’ ich mir gesagt, da mußt du verdammt lausig aufpassen, daß deine Leute nicht vergiftet werden oder dieses Dingsda erleiden – äh – Alexia beri-beri …“

„Apoplexia cerebri“, knirschte der Kutscher.

„Richtig, genau das“, sagte der Profos. „Da ist nämlich nicht mit zu spaßen, Sir. Ohrensaus’ und aus, verstehst du? Und dein Glied ist gelähmt – äh – Arme oder Beine oder dein linkes Ohrläppchen, meine ich. Einfach furchtbar, was da alles passieren kann.“

„In der Tat“, sagte Hasard und schien sehr beeindruckt zu sein. „Aber ich sehe – bis auf Macs Beule –, daß ihr weder vergiftet noch gelähmt seid. Also ist der Wodka genießbar.“

„Du sagst es, Sir.“ Der Profos nickte.

„Da bin ich anderer Ansicht“, sagte der Kutscher erbittert.

„Du weißt ja immer alles besser!“ schnappte der Profos.

„Allerdings“, entgegnete der Kutscher spitz, „mein Gehirn ist ja auch nicht von billigem Fusel vernebelt, nicht wahr?“ Er wechselte den Blick zu Hasard. „Wie gesagt, Sir, wir haben vier Fässer mit miesem Sprit an Bord, den man wegschütten sollte …“

„Niemals!“ brüllte der Profos. „Nur über meine Leiche!“

„Ed!“ mahnte Hasard. „Nicht so laut. Und wegen der vier Wodka-Fässer zur Leiche zu werden, lohnt sich nicht. Fassen wir zusammen: Der Wodka hat zumindest Macs Sicht getrübt, sonst wäre er nicht gegen den Pfosten gerannt. Als Proviant ist er wohl nicht zu bezeichnen. Und der Kutscher meldet, die Vorräte reichten noch knapp zwei Tage. Das heißt, wir müssen schleunigst zusehen, irgendwo Proviant zu übernehmen. Möchte mal wissen, wie die Russen das gehalten haben. Die müssen doch vor dem gleichen Problem gestanden haben. In Varna hätten sie sich versorgen können.“

„Nicht unbedingt“, sagte jetzt Ben Brighton und lächelte hintergründig. „Ich schätze, die haben von der Hand in den Mund gelebt und sich dort bedient, wo sie was klauen konnten. Ihre Vorratswirtschaft beschränkte sich darauf, Wodka an Bord zu haben. Ziemlich bezeichnend für diese Rabauken, finde ich.“

„Das wäre eine Erklärung“, sagte Hasard. „Na gut, wir bleiben in Sichtweite der Küste. Sobald ein Hafen gesichtet wird, laufen wir ihn an und decken uns mit Proviant ein – gegen klingende Münze, versteht sich. Bis dahin schnallen wir den Gürtel enger. Alles klar, Freunde?“

Der Profos räusperte sich.

„Ja, Ed?“

„Schlage zum Frühstück einen Schluck Wodka vor, Sir“, sagte der Profos.

Der Kutscher stieß einen wütenden Zischlaut aus. Dieser Profos war unmöglich. Der war noch schlimmer als Mac Pellew.

„Auf nüchternen Magen, wie?“ fragte Hasard ein bißchen ironisch.

„Wer einen schwachen Magen hat, scheidet natürlich aus“, erklärte der Profos.

Jetzt war es der Kutscher, der Todesverachtung zeigte.

„Nur über meine Leiche!“ verkündete er wie zuvor Carberry. „Außerdem habe ich den Schlüssel zur Proviantlast. Und den rücke ich nicht heraus – basta!“

„Daß du ein alter Knicker bist, weiß hier jeder“, knurrte der Profos.

„Und wer der übelste Trunkenbold ist, dürfte auch bekannt sein!“ fauchte der Kutscher.

„Herrschaften, jetzt ist Schluß!“ sagte Hasard scharf. „Kutscher, gib mir den Schlüssel.“

„Glaubst du etwa, ich laß mir den Schlüssel von diesem Saufsack klauen, Sir?“ fragte der Kutscher empört.

„Ich glaube überhaupt nichts. Her mit dem Schlüssel!“ Hasard streckte die Rechte aus.

Widerwillig übergab ihm der Kutscher den Schlüssel. Er fühlte sich gekränkt, daß ihm der Kapitän nicht vertraute.

Der Profos grinste bis zu den Ohren, aber das verging ihm. Denn Hasard sagte: „Ich bitte um Verständnis, Kutscher. Ich will Mister Carberry gar nicht erst in Versuchung führen. Bei mir ist der Schlüssel gut aufgehoben und absolut sicher vor trickreichen Langfingern. Nicht wahr, Ed?“ Und er grinste den Profos freundlich an.

Der sah ziemlich vernagelt aus und brummte: „Versteh gar nicht, für was man hier alles gehalten wird.“ Und in einem Anflug von Selbstverleugnung fügte er hinzu: „Von mir aus könnt ihr das Zeug vergammeln lassen oder euch in die Haare schmieren! Mich kratzt das nicht.“

„Eben sagtest du was anderes, als der Kutscher vorschlug, den Wodka wegzuschütten“, erinnerte Hasard.

„Darüber müßte auch abgestimmt werden“, erklärte der Profos unbeeindruckt. „Und da würde ich dagegen stimmen, weil man nicht etwas wegschüttet, das dem Wohle der Allgemeinheit dient.“

„Nicht dem Wohle, sondern der Trunkenheit und dem Laster“, sagte der Kutscher.

„Jetzt fängt der auch noch an zu predigen!“ maulte der Profos. „Ist hier Bibelstunde, oder was?“

„Wäre für deine Läuterung gar nicht schlecht“, erwiderte der Kutscher. „Sich in die Bibel zu vertiefen, hat schon so manchem Sünder geholfen, wieder den rechten Weg zu finden.“

„Dann lies sie fleißig und laß dir helfen“, entgegnete der Profos. „Ich empfehle dir Römer zwölf, Vers zwanzig, der da lautet: So nun dein Feind hungert, so speise ihn; dürstet ihn, so tränke ihn!“ Der Profos räusperte sich. „Vor allem letzteres lege ich dir warm ans Herz, und ich wiederhole: Dürstet ihn, so tränke ihn!“

Der Kutscher war sprachlos, und das wollte etwas heißen.

Der griesgrämige, verbeulte Mac Pellew lebte auf: „Wahr gesprochen, mein lieber Edwin! Uns dürstete, aber er tränkte uns nicht. Statt dessen führte er lästerliche Reden und drohte wegzuschütten, wonach uns dürstete.“

Der Kutscher hatte sich von seiner Verblüffung erholt. Jetzt wetterte er los: „Wonach euch dürstet, ist Schnaps, ihr schlitzohrigen Halunken! Wenn es um den geht, stellt ihr sogar die Bibel auf den Kopf. Schämen solltet ihr euch!“

„Das empfehle ich auch“, erklärte Hasard. „Im übrigen gebe ich dem Kutscher recht. Außerdem: wenn euch dürstet, könnt ihr Wasser trinken – von nichts anderem ist in dem zitierten Römer-Vers die Rede, und das wißt ihr beide sehr genau.“

„Aye, Sir“, murmelte der Profos.

„Aye, Sir“, murmelte auch Mac Pellew, und er sah dabei so grämlich aus, daß bei seinem Anblick sogar ein Bruder Lustig zum Trauerkloß geworden wäre.

Er drehte sich um und schlurfte in Richtung der kleinen Kombüse.

Hinter ihm sagte Dan O’Flynn tiefsinnig: „Unser Mackilein ist heute morgen wieder in Höchstform – eine richtige Frohnatur, voll schäumender Lebenslust und wie immer zum Scherzen aufgelegt. Man könnte direkt heulen!“

Die Mannen grinsten, und sie grinsten noch mehr, als Mac sich noch einmal umdrehte und seiner Verachtung Ausdruck gab, indem er Dan O’Flynn einen „pinseligen Pickelhering“ nannte.

„Besser das“, rief Dan O’Flynn erheitert, „als eine lila-gehörnte Miesmuschel!“

„Phh!“ äußerte Mac, und hinter ihm krachte das Kombüsenschott zu, daß die beiden Masten wackelten.

„Jetzt schmollt er drei Tage“, sagte Dan O’Flynn.

So begann also der Morgen dieses sonnenreichen Tages, und er fand eine halbe Stunde später seine Krönung, als es den beiden Jungmannen Hasard und Philip gelang, mit ihren Blinkern einen Mordsburschen von Stör zu angeln und an Bord zu ziehen.

Es war ein sogenannter Hausen aus der Stör-Familie, und er hatte eine Länge von fast vier Yards, was die Arwenacks für enorm hielten, obwohl der Kutscher es mal wieder besser wußte und kundtat, daß solche „Fischlein“ die Kleinigkeit von acht bis neun Yards Länge erreichten.

Es grenzte an ein Wunder, daß die Angelschnur nicht gerissen war. Allerdings hatte der Stör selbst dabei geholfen, sich an Bord der Dubas zu befördern. Er hatte sich aus dem Wasser geschnellt, und diesen Moment hatten die Zwillinge genutzt, ihn mit einem ruckartigen Zug an der Angelleine binnenbords zu holen.

Immerhin reichte die Beute für mehrere Mahlzeiten, und die Arwenacks brauchten ihre Gürtel noch nicht enger zu schnallen. Zum Frühstück gab’s Kaviar – den Beluga-Kaviar, den der Kutscher mit Zitrone schmackhaft zubereitete und mit gerösteten Brotscheiben darbot.

„Igitt – Fischeier, so ein Schweinkram!“ lamentierte der Profos und geriet schon wieder mit dem Kutscher aneinander.

„Danach lecken sich Kaiser und Könige die Finger, du Blödmann!“ entgegnete der Kutscher. „Denn Kaviar vom Hausen ist das Köstlichste vom Köstlichen, und man sagt ihm nach, daß er die Manneskraft fordere und die Geisteskraft steigere. Aber keiner zwingt dich, davon zu essen. Von mir aus friß deine Schuhsohlen und sieh selbst zu, wie du satt wirst. Mir ist das doch piepe, du verdammter Mecker-Philipp!“

Der Kutscher rannte offene Türen ein. Der Profos hörte schon gar nicht mehr hin – die „Manneskraft“ war das Zauberwort gewesen, und er hatte zugelangt. Von dem Moment an schaufelte er buchstäblich Kaviar in sich hinein und stöhnte vor Behagen. Und als Hasard für jeden Mann ein paar Daumenbreiten Wodka freigab, kannte des Profosen Wonne keine Grenzen.

„Was geht’s uns wieder gut, Leute!“ tönte er lauthals. „Ich hab’s ja gleich gesagt: das Beste am Stör ist der Kaviar! Dagegen sind lausige Heringseier die reinsten Pickel und schmecken rauf wie runter!“ Und strahlend schob der Profos eine weitere Ladung nach, über daumendick auf die Röstscheibe gepackt, die er krachend zermalmte.

Der Kutscher konnte nur noch den Kopf schütteln.

Am Nachmittag dieses Tages umsegelte die Dubas das Kap Emine und stieß mit Südwest-Kurs in den Golf von Burgas vor. Jetzt lag sie platt vorm Wind, das vordere Lateinersegel nach Backbord und das achtere Lateinersegel nach Steuerbord ausgebaumt wie die Schwingen eines Riesenvogels. Sie lief rauschende Fahrt.

Hasard war gespannt, wohin der Kurs führte. Eine größere Ortschaft an der Küste auf Steuerbord hatten sie noch nicht passiert. Bisher hatte die Küste fast genau einen Nord-Süd-Verlauf gehabt. An dem Kap war sie scharf nach Westen abgebogen, dann nach Südwesten. Es war klar geworden, daß sie in einen Golf segelten. In der Regel – das war eine Erfahrung der Arwenacks – bot sich in der Tiefe eines Golfs immer ein günstiger Platz an, wo man einen Hafen angelegt und eine Siedlung gegründet hatte.

Es konnte auch sein, daß dort ein Fluß mündete, der im Lauf von Jahrtausenden die Küste in einen Trichter verwandelt hatte. Vielleicht befand sich ganz hinten im Westen des Golfes sogar jene Verbindung zum Mittelmeer, die sie suchten. Das waren natürlich Spekulationen.

Hasard spähte zum Vorschiff der Dubas. Dort stand am Bug Old Donegal, beschattete mit der Rechten die Augen gegen die im Südwesten stehende Sonne und starrte voraus. Dann schüttelte er den Kopf, zog sein Spektiv aus dem Gürtel und setzte es ans rechte Auge.

„Jetzt hat er was entdeckt“, sagte Dan O’Flynn neben Hasard. Er hatte seinen Alten ebenfalls beobachtet.

Hasard seufzte. „Hoffentlich keinen Wassermann.“

Es war kein Wassermann.

Old Donegal drehte sich halb um und rief nach achtern: „Voraus Fischerboote!“

„Na bitte“, sagte Dan, „kein Wassermännchen oder was Hübscheres mit Fischschwanz und rundem Busen.“

Stenmark, der die Ruderwache ging, fragte: „Kurs beibehalten, Sir?“

Die Frage war berechtigt, denn Vorsicht war die Mutter der Porzellankiste. Es konnten auch keine Fischerboote sein oder Boote, die sich nur als solche getarnt hatten und dann als was anderes entpuppten, zum Beispiel als die Fahrzeuge von Küstenwölfen.

„Auf Kurs bleiben, Sten“, sagte Hasard. „Wenn es Fischer sind, dann erfahren wir vielleicht etwas über diesen Golf und den weiteren Verlauf der Küste.“

„Aye, Sir, auf Kurs bleiben“, sagte Stenmark.

„Und wenn es keine Fischer sind?“ fragte Dan O’Flynn.

„Dann haben wir Pech gehabt“, erwiderte Hasard. „Was soll’s! Wir müssen eben jede Gelegenheit wahrnehmen, um etwas über dieses Meer in Erfahrung zu bringen.“

Dan O’Flynn nickte und brummelte: „Wird auch lausig Zeit.“

„Nervös?“

„Das nicht, eher kribbelig. Diese Küstenschleichfahrt geht mir allmählich auf den Geist.“

„Ist aber die einzige Möglichkeit, den Durchschlupf ins Mittelmeer zu finden“, sagte Hasard.

„Und wenn’s keinen gibt?“

„Dann haben wir noch mal Pech gehabt“, entgegnete Hasard lakonisch. „Aber wo Fischerboote sind, da muß es auch eine Ansiedlung geben. Da können wir zumindest unseren Proviant ergänzen und weiterfragen.“

„Hoffentlich.“ Dan O’Flynn schien skeptisch zu sein, was sonst nicht seine Art war.

Immerhin wurden die gesichteten Boote jetzt deutlicher. Es waren Fischerboote, sie fischten mit Schleppnetzen, das war klar zu erkennen.

Soweit, so gut. Die Dubas hielt auf sie zu. Und dann wurden sie gesichtet. Ein Mann in einem der Boote brüllte etwas, gestikulierte und deutete erregt zu dem Zweimaster mit den ausgebaumten Segeln.

Wieso erregt?

Auch die anderen Köpfe fuhren herum und starrten zu dem Segler. Was dann folgte, konnte man nur mit hektischer Betriebsamkeit bezeichnen. Auf zwei Booten holten sie wie die Irren die Netze ein, auf einem wurden die Schleppleinen einfach gekappt, drei andere Boote drehten nach Süden ab – sie waren unter Segeln und wurden jetzt zusätzlich gepullt.

„Sieht nicht so aus, als sei man über uns entzückt“, sagte Dan O’Flynn.

„Hm.“ Das war alles, was Hasard äußerte.

„Vielleicht sollten wir zu erkennen geben, daß wir nichts Übles von ihnen wollen“, sagte Dan O’Flynn.

Hasard grinste. „Und wie willst du ihnen das mitteilen? Vielleicht eine Bibel hochhalten, oder was?“

„Man könnte freundlich winken.“

„Dann wink mal freundlich. Vielleicht solltest du auch ‚Ju-hu‘ rufen“, empfahl Hasard. Er grinste immer noch, woraus hervorging, was er von dem freundlichen Winken hielt, nämlich gar nichts.

Aber Dan trat ans Backbord-Schanzkleid und winkte. Er winkte mit beiden Armen und ließ die Hände flattern. Eine entfernte Ähnlichkeit mit Sir John – wenn der mit den Flügeln schlug – war nicht zu verkennen. Die Mannen grinsten.

Die Antwort erfolgte prompt, und sie war auch wenig freundlich. Man hielt wohl nichts von einer Anbiederung.

In einem der drei Boote, wo man die Netze einholte, bückte sich ein Mann und förderte einen Schießprügel zutage, ein ziemliches Ding von Schießprügel, eine Donnerbüchse, die der Kerl auf eine Gabel auflegte.

„Der wird doch wohl nicht“, sagte Carberry erzürnt.

Und da krachte auch schon der Schuß. Vielleicht hatte der Kerl auf Dan gezielt, der immer noch winkte. Aber die Kugel zischte über den Schädel von Carberry und hätte ihm einen feinen Scheitel gezogen, wenn er nicht etwas in die Knie gegangen wäre.

„Du Affenarsch!“ röhrte der Profos zornerfüllt. „Ich habe doch gar nicht gewinkt!“ Das war nun ziemlich unlogisch, aber vielleicht hatte der „Affenarsch“ Dans Winken als Drohgebärde aufgefaßt.

Immerhin war die Gabel beim Schuß einem anderen auf die Füße geflogen, und der Schütze selbst betastete seine Wange, denn da hatte er vom Kolben eine gewischt gekriegt. Das hielt ihn nicht davon ab, die andere Faust zu schwingen und zu der Dubas etwas hinüberzubrüllen, das nicht so klang, als sei es eine herzliche Begrüßung.

Philip junior übersetzte sofort. „Scheint ’n Türke zu sein – der Sprache nach. Er verflucht uns in den finstersten Schlund der Hölle und wünscht uns die Pest an den Hals. Außerdem nennt er uns stinkende Ratten, schmutziges Gesindel und Abschaum der Menschheit.“

Wenn es nach Carberry gegangen wäre, dann hätte es jetzt eine handfeste Keilerei gegeben – längsseits gehen und drauf!

Aber Hasard ließ das achtere Lateinersegel nach Backbord übergehen und etwas anluven, um sich von den Booten deutlich abzusetzen. Weil von der Dubas keine Reaktion erfolgte, wurden die Fischer offenbar mutiger. Jedenfalls schimpften sie hinter den Arwenacks her, drohten mit den Fäusten, und der schießwütige Kerl ballerte noch einmal drauflos, ohne jedoch Schaden anzurichten.

Die Arwenacks waren ziemlich geladen. Schließlich hatten sie keinerlei feindliche Absichten gezeigt oder irgendwie gedroht – im Gegensatz zu den Fischern. Es schmeckte ihnen gar nicht, gewissermaßen vor einem einzigen Schießprügel ausgerissen zu sein. Und sich als stinkende Ratten und so weiter bezeichnen zu lassen, paßte ihnen noch weniger.

Am meisten plusterte sich der Profos auf. Er verspürte wohl immer noch den sengenden Lufthauch der Kugel auf seinem Kopf.

„So was muß sich unsereins von verlausten Heringsbändigern bieten lassen!“ wetterte er. „Da soll doch gleich der Gehörnte dreinfahren! Die gehörten geteert, gefedert und gekielholt, diese fischtranigen Lümmel!“

„Laß es gut sein, Ed!“ rief Hasard. „Wir legen uns doch nicht mit harmlosen Fischern an!“

„Harmlos, Sir?“ böllerte der Profos. „Dieser türkische Wasserfloh hätte mich beinahe erschossen – einfach so! Dabei bin ich völlig friedlich gewesen, das können alle bezeugen.“

„Weiß ich, Ed. Aber wenn’s dich beruhigt: Dan ist noch wütender. Schließlich hat er den Fischern freundlich zugewinkt.“

„Aber auf mich ist geschossen worden!“

„Das ist uns allen bekannt, aber getroffen hat er nicht“, sagte Hasard geduldig.

„Hätte er aber, wenn ich mich nicht geduckt hätte. Dann läge ich jetzt hier als Leiche mit ’nem Kopfschuß“, ereiferte sich der Profos. „Mausetot für immer, und ihr hättet keinen Profos mehr. Der alte Will hätte mich in Segeltuch einnähen müssen, und ihr hättet mich hier versenkt. Und keiner hätte sich mehr um mein armes hinterbliebenes Sir Jöhnchen gekümmert …“

Hasard platzte der Kragen. Der Profos schien sich so richtig ausjammern zu wollen.

„Red’ keinen Quatsch, Ed!“ fuhr er ihn an. „Du lebst, und wie ich dich kenne, wirst du wahrscheinlich hundert Jahre alt, es sei denn, du verschluckst dich am Schnaps!“

„Ich könnte jetzt einen vertragen“, erklärte der Profos prompt und ohne rot zu werden.

Hasard wurde einer Antwort enthoben.

Old O’Flynn meldete sich. Er stand immer noch am Bug, hatte den Kieker am Auge und rief: „Backbord voraus ein Hafen und Häuser in Sicht! Muß sich um einen größeren Ort handeln!“

„Hoffentlich sind die freundlicher“, sagte Dan O’Flynn.

„Du kannst ja wieder winken“, meinte Hasard.

3.

Burgas – wie die Seewölfe später erfuhren – lag an einer verträumten Bucht zwischen goldgelbem Sandstrand und jäh abstürzenden Felsriffen. Hinter dem Ort erhoben sich ausgedehnte Weinberge, unterbrochen von üppig-grünen Küstenwäldern. Der Hafen war von Kais gesäumt, von denen aus kräftige massive Holzstege ins Hafenbecken ragten. An ihnen waren einige Einmaster sowie Fischerboote wie jene, auf die sie draußen gestoßen waren, vertäut. Am Strand waren Fischernetze zum Trocknen oder Flicken ausgespannt.

Hasard ließ noch vor dem Hafen die Segel einnehmen und ging mit auslaufender Fahrt an einem freien Quersteg längsseits. Da niemand bereit stand, um die Leinen wahrzunehmen, sprangen die Zwillinge auf den Steg und vertäuten die Dubas.

Erst jetzt wurde den Arwenacks bewußt, daß sie offenbar einen Geisterhafen angelaufen hatten. Jedenfalls war kein Mensch zu sehen. Über dem Hafen kreischten Silbermöwen, hinten bei den weißgekalkten Häusern mit den niedrigen Dächern stolzierten ein paar Hühner herum. Irgendwo meckerte eine Ziege.

Plymmie, die Wolfshündin, sprang an Land, schnüffelte auf dem Steg herum, schnürte zum Kai und setzte dort ihre Marke an einen Steinpoller. Dann trollte sie zurück und wedelte mit dem Schwanz.

„Nicht viel los hier“, murmelte der Profos.

Nicht viel los? Das war mächtig übertrieben. Es war überhaupt nichts los.

Nils Larsen, der blonde Däne, packte noch drauf und sagte grinsend: „Wo kommen bloß die vielen Leute her? Ein Massenandrang ist das, so was hast du noch nicht erlebt!“

Paddy Rogers, der Schnelldenker der Crew, hatte wieder Schwierigkeiten, die Tatsachen unter einen Hut zu bringen.

„Massenandrang?“ fragte er verwundert. „Aber ich seh niemanden, Nils.“

„Du mußt genau hinschauen, Paddy“, sagte Nils, „dann siehst du, wie die Leute drängeln.“

Paddy reckte den Hals, was aber auch nichts brachte. Das Bild blieb gleich.

„Laß dich doch nicht verulken, Paddy“, sagte Jack Finnegan und warf Nils Larsen einen scharfen Blick zu. „Hier ist der Arsch der Welt. Jedenfalls sind hier keine Leute zu sehen.“

Das stimmte nicht, wie sich Minuten später herausstellte. Aus einem größeren Gebäude am Hafen trat eine Gruppe von Männern, alle uniformiert gekleidet und mit Musketen über der Schulter. Sie geleiteten einen etwas dicklichen Menschen zum Kai und dann auf den Steg, an dem die Dubas vertäut war. Ihr Tritt dröhnte auf den Holzbohlen.

Der dickliche Mensch war sehr sorgfältig und gut gekleidet und hatte ein freundliches Vollmondgesicht, das ein schwarzer Sichelbart zierte. Da er von den Uniformierten geleitet wurde, mußte er eine Respektsperson sein – was ja auch seine Kleidung andeutete.

Eine Waffe trug er nicht. Um seinen dicken Bauch war eine Schärpe geschlungen. Seinen Kopf bedeckte ein roter Fez mit goldener Quaste.

Hasard beschloß, den Dicken auf dem Steg zu empfangen, zusammen mit seinen beiden Söhnen, die er zum Dolmetschen brauchte.

Als die Prozession vor ihm hielt, lächelte er den Dicken freundlich an, verneigte sich leicht und ließ sich von Jung Hasard als Philip Hasard Killigrew vorstellen.

Der Dicke schaute erstaunt, runzelte die Stirn, betrachtete die Zwillinge, dann den großen, breitschultrigen Mann, zu dem er hochblicken mußte, und fragte: „Sind Sie Russe?“

Hasard verneinte. „Engländer. Wir sind aus England.“

„Inghilterra“, wiederholte der Dicke in der türkischen Sprache, wie Jung Hasard das übersetzt hatte, und schüttelte den Kopf, als begreife er nicht ganz. Vielleicht wußte er nicht, wo „Inghilterra“ lag. Wenn er es aber doch wußte, dann mußten die Engländer auf der Dubas für ihn so etwas Ähnliches wie die Männchen von einem anderen Planeten sein.

Der Dicke starrte zu den Mannen auf der Dubas, die freundlich zurückschauten. Einige grinsten. Dann sah es aus, als sträube sich sein Sichelbart. Da hatte er Arwenack entdeckt, den Schimpansen. Der kratzte sich gerade den Bauch, dann eine Kniekehle – mit der rechten Hand. Die Linke ragte nach oben und ruhte in der rechten Hand von Batuti. Der Riese aus Gambia und der Affe hielten gewissermaßen Händchen.

Ein rührendes Bild, doch es stürzte den Dicken offenbar in tiefste Verwirrung.

Leider wurde sie weiter vertieft. Sir John produzierte sich. Er trippelte mit auf und nieder ruckendem Kopf über das Steuerbordschanzkleid, das dem Steg zugekehrt war, drehte sich ein paarmal um sich selbst, stieß ein Glucksen aus, das man als Kichern bezeichnen konnte, und plärrte dann: „Arsch der Welt – keine Leute!“ Ein schriller Pfeifton folgte.

Carberry sagte wütend zu Jack Finnegan: „Das hat er von dir aufgeschnappt, Mister Finnegan.“

„Kann schon sein“, erwiderte Jack gelassen, „aber ich gehe jede Wette ein, daß der Dicke auf dem Steg nichts verstanden hat.“

Hatte der auch nicht, aber es sah aus, als wollte er lieber wieder den Rückzug antreten. Doch er faßte neuen Mut – vielmehr besann er sich auf die Höflichkeitsformen und stellte sich als Selim Güngör, Hafenkommandant von Burgas vor. Das übersetzte diesmal Philip junior.

„Ist er Türke?“ fragte Hasard rasch.

Ja, er war Türke, genauso wie die Uniformierten, die eine Art Miliz darstellten. Burgas stand offenbar unter türkischer Herrschaft, aber das mochte Hasard nicht fragen. Solche Dinge waren immer heikel und hätten den Hafenkommandanten möglicherweise mißtrauisch werden lassen.

Aber Selim Güngör erkundigte sich jetzt, warum sie Burgas angelaufen hätten.

Hasard war die Frage sehr willkommen.

„Wir möchten Lebensmittel einkaufen, um unseren Proviant zu ergänzen“, ließ er Philip junior antworten.

Der Dicke schien wieder verwirrt zu sein. Warum, das mochte der Teufel wissen. Aber dann wurde er plötzlich sehr lebhaft. Ja, natürlich könnten die „Inglis“ hier einkaufen. Am besten beim Kaufmann Kymet, der habe alles, was das Herz begehre, auch Hartproviant für längere Reisen, gute Räucherware, getrocknetes Obst, Dörrgemüse, erstklassiges Olivenöl und so weiter.

„Na, das ist doch was“, sagte Hasard lächelnd. „Und wo finden wir den Kaufmann Kymet?“

Er werde sich erlauben, den „Inglis“ einen Boten zu schicken, einen Jungen, der sie hinführen würde, bitte sehr, wenn’s recht ist, übersetzte Hasard junior. Und der Junge heiße Achmed, er werde sich beim englischen Kapitän melden.

Hasard bedankte sich sehr herzlich. Zwar interessierte ihn noch eine ganze Menge – zum Beispiel die Frage, wo denn die Leute von Burgas seien, und vor allem das Problem, ob es eine Verbindung zum Mittelmeer gebe –, aber er verschob diese Fragen. Morgen war auch noch ein Tag. Er sagte nur, er würde sich freuen, den Hafenkommandanten zu einem Umtrunk einladen zu dürfen. Vielleicht morgen?

Ja, das sei ihm recht, erwiderte der Dicke. Über die Zeit könne man sich ja noch einigen.

Verbeugung hier, Verbeugung dort, und der Dicke schritt mit seiner Eskorte wieder zurück. Sie verschwanden in dem größeren Gebäude, offenbar der Hafenkommandantur.

Hasard und die Zwillinge flankten übers Schanzkleid an Bord. Sie freuten sich, daß alles so gut geklappt hatte. Auch der Kutscher strahlte. Zwar hatte er zusammen mit Mac den Stör bereits portioniert, und das würde für zwei Tage reichen, aber ihm war als dem Verantwortlichen für den Schiffsproviant doch wohler, wenn er genügend Vorräte hatte und nicht zu geizen brauchte.

Er wußte, wie wichtig eine gute Verpflegung war, und er wußte auch, daß sie ausnahmslos alle seine Kochkünste anerkannten. Er hatte einen besonderen Status an Bord – im Gegensatz zu den Köchen auf den meisten anderen Schiffen, auf denen der Koch entweder der bestgehaßte Mann oder der Prügelknabe der Mannschaft war. Aber das waren dann auch Typen, die man mitnichten als Köche ansprechen konnte. Wildsäue waren das, und vom Kochen hatten sie soviel Ahnung wie ein Kamel vom Kuchenbacken.

Einer teilte die allgemeine gute Stimmung nicht, aber das wunderte niemanden, weil Old Donegal Daniel O’Flynn sowieso der Unker vom Dienst war.

„Dieser Dünger führt was im Schilde!“ verkündete er und hatte den finsteren Blick drauf.

„Der was?“ fragte Carberry.

„Der Dünger, dieser türkische Dickbauch.“

„Der heißt Selim Güngör, Granddad“, sagte Jung Philip feixend.

„Mir egal, wie der heißt, bei mir heißt er Dünger“, erklärte Old Donegal obstinat, „und das Feixen wird dir schon noch vergehen, wenn dir der Dünger die Ohren abschneidet.“

„Warum sollte er?“ fragte Jung Philip. „Wir sind höflich gewesen, haben mit ihm ein freundliches Gespräch geführt, und Dad hat ihn für morgen an Bord eingeladen. Er meint also auch, daß man ihm trauen kann.“

„Papperlapapp, alles dummes Zeug!“ polterte Old Donegal. „Ich weiß genau, daß der Dünger was ausgeheckt hat. Das ist ein ganz windiger Bursche, ein türkisches Schlitzohr, ein durchtriebener Halunke! Weißt du, warum er so dick ist?“

„Vermutlich ißt er zuviel“, meinte Philip junior.

„Ha! Er lebt wie die Made im Speck! Alle müssen für ihn arbeiten. Alle! Darum siehst du hier niemanden.“

„Ach ja? Wo arbeiten die denn alle?“ fragte jetzt Jung Hasard.

„Bestimmt in einem Silberbergwerk“, erklärte Old Donegal. „Dorthin hat sie der Dünger zwangsverschleppt.“

„Aha“, sagte Jung Hasard.

„Du glaubst mir wohl nicht?“ fuhr ihn Old Donegal an.

„Nein“, erwiderte Jung Hasard, ohne mit der Wimper zu zucken. Er wußte, „Granddad“ konnte ziemlich rabiat werden, wenn man so keck war, ihm zu widersprechen. „Nach dem Betrieb eines Silberbergwerks sieht das hier überhaupt nicht aus. Wie mir scheint, wird hier Weinanbau und Fischfang betrieben.“

Old Donegal wollte zu einer geharnischten Antwort ansetzen, aber da sagte Vater Hasard: „Dem pflichte ich bei. Du behauptest zwar etwas, Old Donegal, aber beweisen kannst du es nicht. Oder?“

„So was weiß man eben, oder man weiß es nicht“, sagte Old Donegal unwirsch. „Und ich weiß es, weil mich die schwarze Katze gewarnt hat.“

„Welche schwarze Katze?“

„Als wir anlegten, saß eine schwarze Katze dort hinten auf dem Schuppendach!“ Old Donegal deutete zu dem Schuppen rechts des Kais.

Hasard holte tief Luft, um dem alten Zausel den Marsch zu blasen, einen flotten Marsch mit Pauken und Trompeten.

Doch da sagte Philip junior grinsend: „Stimmt, da saß ’ne schwarze Katze! Die war aber nicht damit beschäftigt, Granddad zu warnen – wie denn auch, nicht wahr? Nein, die war scharf auf einen Piepvogel, der auf dem anderen Ende des Daches herumhüpfte und zwischen den Schindeln nach Insekten pickte. Als sie zum Sprung ansetzte, flog das Vögelchen davon, und die schwarze Katze stand ziemlich bescheuert da!“

Diese letztere Formulierung traf auch für Old Donegal zu.

„Ähem!“ äußerte er sich.

„Jaja“, sagte Vater Hasard mit Spott. „Da haben wir also eine Katze, die zufällig schwarz ist, und sie geht auf die Pirsch, wie das eben bei Katzen üblich ist. Daraus abzulesen, daß sie dich warnte, ist nicht nur absurd, sondern geradezu hirnverbrannt.“

„Schwarze Katzen sind Vorboten von Unheil!“ verkündete Old Donegal wütend.

„Das ist Altweibergewäsch“, sagte Hasard grob. „Hör auf, uns hier Quatsch zu erzählen. Schluß der Debatte!“

Die wäre sowieso beendet gewesen, denn der Junge tauchte auf, etwa zehn Jahre alt, ein pfiffiges Bürschchen mit schwarzen Igelhaaren und einer Stupsnase.

„Ich bin Achmed“, sagte er ohne Scheu, „und soll die Inglis zum Kaufmann Kymet bringen.“ Er sprach türkisch, und Philip junior übersetzte wieder.

„Schon mal einer, der offenbar nicht ins Silberbergwerk verschleppt wurde“, sagte Dan O’Flynn und grinste seinen Alten an.

Philip junior griff das Stichwort auf und fragte Achmed: „Gibt es hier ein Silberbergwerk?“

Achmed blinzelte verdutzt. „Silberbergwerk? Was ist das?“

Philip erklärte es ihm sehr genau und exakt.

Aber da lachte das Bürschchen und schüttelte den Kopf. „So was haben wir hier nicht. Zu was auch? Wir haben alles, was wir brauchen.“

Old Donegal hörte Philips Übersetzung und sagte giftig: „Der Lümmel lügt!“

„Leg dich schlafen, Old Donegal“, sagte Hasard, „und träum von Silber und schwarzen Katzen.“

„Ich will aber nicht schlafen“, sagte Old Donegal störrisch, „und was ich träume, bestimme ich selbst. Das lasse ich mir von niemandem vorschreiben, auch von dir nicht!“

Hasard wurde scharf: „Und ich verbitte mir dein dummes Geschwätz, alter Mann! Allmählich reicht’s mal wieder. Man sollte meinen, du seist nicht mehr ganz richtig im Kopf!“

Natürlich schnappte Old Donegal ein. Seine hellen Augen funkelten vor Zorn, aber er sagte nichts mehr.

Hasard teilte die Mannen ein, die den Kaufmann Kymet aufsuchen sollten: der Kutscher, Mac Pellew, Stenmark und die Zwillinge als Dolmetscher. Philip erkundigte sich, ob es weit bis zu dem Kaufmann sei. Nein, im Ort hinter der Kommandantur, erklärte das Bürschchen. Und der Kaufmann habe auch Karren, um den Proviant zum Steg bringen zu lassen. Der kleine Trupp zog los.

Dieser Mehmed Kymet war kein kleiner Krämer, wie sich herausstellte. Das heißt, er verkaufte nicht nur Lebensmittel, sondern nahezu alles, was es an Bedarfsgütern gab. In dem großen, ummauerten Hof, der einem Basar glich, war alles gestapelt, was das Herz begehrte. Das Angebot reichte von Geschirr und Haushaltswaren über Kleiderstoffe, Werkzeuge, Lederwaren und Möbel bis zu Teppichen, Fischerei- und Schiffsbedarf, darunter Segeltuch und Seilereiwaren. Die Lebensmittel waren allerdings in kühlen Gewölben gelagert.

Offenbar belieferte Kymet die gesamte westliche Schwarzmeerküste samt dem Hinterland mit Waren aller Art.

Der Kutscher schenkte Achmed eine Silbermünze, nachdem er sie zu dem Kaufmann gebracht hatte. Pfeifend verschwand der Kleine.

Wie der Hafenkommandant war auch Kymet ein rundlicher Mensch. Sie schienen beide ein gutes Essen zu lieben. Die Arwenacks störte die Beleibtheit nicht. Dicke Menschen waren meistens gemütlich und genossen die angenehmen Seiten des Lebens.

Kymet war ein bißchen kurzatmig. Er hatte listige Augen, eine Knubbelnase und ein Doppelkinn. Und er strahlte, als der Kutscher durch Philip vortragen ließ, was er alles einzukaufen gedenke.

„Haben wir, haben wir!“ rief er. „Alles erstklassige Ware, frisch und gut erhalten, beste Qualität. Sie werden sehen. Bitte mir zu folgen!“

Sie verließen den Hof, der keineswegs menschenleer war, und folgten dem dicken Handelsmann, der geschäftig voranwatschelte. Es ging eine breite Steintreppe hinunter, die zu den Gewölben führte. Sie schnupperten, denn der unverkennbare Geruch von Gewürzen drang ihnen entgegen, ein sehr angenehmer Duft, der verriet, daß der Kaufmann auch mit den Spezereien des fernen Ostens bestens eingedeckt war.

Sie waren im Schlaraffenland gelandet.

Zur Einstimmung ließ ihnen Mehmed Kymet einen mundigen Rotwein kredenzen, zusammen mit kleinen Käsehappen und Stücken von Fladenbrot. Er trank aus demselben Faß mit, ein Genießer, der die Lippen spitzte und die listigen Augen verdrehte, als er kostete.

Mac Pellew hätte an dem Faß am liebsten Wartestellung bezogen, was allerdings nicht nur mit dem vorzüglichen Wein zusammenhing, sondern auch mit der Lady, die hier ihres Amtes waltete. Sie hatte Glutaugen, rosige Wangen, einen Kirschmund und blitzende Zähne. Die Rundungen unter dem Gewand verrieten gleichfalls, daß die Schöpfung an nichts gespart hatte.

„Reiß dich zusammen!“ knurrte der Kutscher seinen Mac an, denn der stierte auf die Rundungen wie ein Hahn auf einen fetten Käfer – besser auf zwei fette Käfer, denn diese Rundungen waren ja immer zweifach anzutreffen. „Wir sind nicht hier, um uns zu verlustieren, verstanden?“

Philip junior feixte und fragte, ob er das für den Kaufmann übersetzen solle.

„Untersteh dich!“ schnappte der Kutscher.

„Nie darf man was“, maulte Mac Pellew. „Da kann ich auch gleich ins Kloster gehen.“

„Dem steht nichts entgegen“, sagte der Kutscher spitz. „Ich halte dich bestimmt nicht auf. Am besten nimmst du deinen Zechkumpan Carberry dann gleich mit, damit endlich Ruhe ist.“

„Das sage ich ihm“, erklärte Mac giftig, „und dann kriegst du was aufs Maul …“

Mehmed Kymet sagte etwas, und Philip junior übersetzte: „Er fragt, ob Mac der Wein nicht geschmeckt habe, weil er so sauer aussehe!“

Der Kutscher hätte am liebsten laut geflucht. Verdammt peinlich war das mal wieder.

„Nein, nein“, erwiderte er hastig. „Sag dem Mister Kymet, Mac sehe immer so aus. Das habe nichts zu bedeuten. Und der Wein sei hervorragend. Von dem möchte ich sechs Fässer ordern.“

„Sechs Fässer!“ motzte Mac Pellew. „Die sind ja für’n hohlen Zahn!“

„Wer kauft hier ein – du oder ich? Wer ist denn für den Proviant verantwortlich?“ fragte der Kutscher scharf.

„Ich jedenfalls nicht“, erwiderte Mac pampig.

„Dann spar die deine Kommentare über die Mengen, die ich einkaufe. Rechnen kannst du sowieso nicht. Aber Busen begaffen, das kannst du. Und am Zapfhahn hängen. Und bilde dir bloß nicht ein, du hättest Chancen bei dem Mädchen – mit deinem bunten Horn auf der Stirn!“

„Das werden wir ja sehen!“ trumpfte Mac auf.

Stenmark sprang dem Kutscher bei, dem die ganze Geschichte immer peinlicher wurde.

„Mac, halt’s Maul“, sagte er knapp. „Wir sind hier, um einzukaufen. Hör auf, herumzumeckern. Wenn dir das hier nicht paßt, dann troll dich. Wir kommen auch ohne dich zurecht.“

„Ich bleib aber“, sagte Mac und warf der Schönen einen schmelzenden Blick zu – oder das, was er für schmelzend hielt. So sah ein magerer Hund aus, wenn er den Mond anjaulte.

Viel Erfolg hatte er aber nicht. Die Schöne wußte den Schmachtblick nicht zu deuten und schaute verwundert drein.

Philip junior orderte sechs Fässer von dem Wein, wie der Kutscher gewünscht hatte, und der dicke Kymet rieb sich die Patschhändchen. Der Kutscher beglückwünschte sich aber auch, denn der Preis pro Faß – bei Abnahme von sechs Fässern erhielt er sogar noch Rabatt – war überhaupt nicht der Rede wert.

Der Einkauf ließ sich gut an, fand er.

Sie durchschritten einen Gang, nachdem sie sich artig für die Weinprobe und die Appetithappen bei der Maid bedankt hatten, und gelangten in ein Gewölbe mit Leerfässern und Leerkisten. Der Dicke watschelte wieder voran.

Er passierte eine Tür, sprang plötzlich sehr behende zur Seite – und schwupps! Die Tür krachte zu. Riegel wurden rasselnd vorgeschoben.

Die fünf Arwenacks standen wie vom Donner gerührt.

Bevor sie sich umdrehten, wurde auch die Tür hinter ihnen zugeschlagen und verriegelt.

„Das gibt’s doch gar nicht!“ sagte der Kutscher verdattert. „Soll das ein Witz sein?“

Stenmark glitt zu der hinteren Tür und warf sich dagegen. Er hätte auch versuchen können, einen gewachsenen Granitfelsen umzustürzen. Beide Türen bestanden aus massiven Hartholzbohlen. Die waren auch von fünf Männern nicht aufzusprengen.

Das Holz fing auch kein Feuer, wie sie feststellten, als sie mit einer der beiden Öllampen versuchten, die Tür in Brand zu setzen. Die Öllampen hingen an schmiedeeisernen Haken an den beiden Seitenwänden des sonst fensterlosen Gewölbes. Insofern hatten sie wenigstens Licht und hockten nicht im Dunkel.

Sie starrten sich ratlos an.

„Kann mir mal einer sagen, was das soll?“ fragte der Kutscher.

Sie wußten es nicht. Sie wußten nur, daß sie geleimt worden waren. Der dicke Kymet hatte sie so richtig eingelullt. Sie waren nichtsahnend in die Falle getappt.

Nichtsahnend?

„Granddads schwarze Katze“, sagte Hasard junior und grinste schief. „Und er hat dem ‚Dünger‘, wie er ihn nannte, nicht getraut und erklärt, der führe was im Schilde.“

„Und Dad hat ihn zur Schnecke gemacht“, setzte Philip junior hinzu.

„Wollt ihr behaupten, der Stadtkommandant und Kymet stecken unter einer Decke?“ fragte der Kutscher.

„Wer hat uns denn Kymet empfohlen und den Jungen geschickt, daß er uns hinführt?“ fragte Philip zurück.

„Stimmt“, sagte Stenmark.

Mac Pellew sagte gar nichts. Dafür stelzte er in dem Gewölbe herum und beklopfte jedes Faß. Offenbar suchte er nach einem vollen, aber hier befand sich tatsächlich nur Leergut. Mißlaunig setzte er sich auf eine Kiste und starrte vor sich hin.

„Ich kapier das nicht“, fing der Kutscher wieder an. „Was haben die davon, uns hier einzusperren?“

„Der Kymet ist ein Menschenhändler“, sagte Mac Pellew dumpf. „Der verschachert uns an einen reichen Sultan, und der läßt uns als Eunuchen seinen Harem bewachen.“

Der Kutscher tippte sich mit dem Zeigefinger an die Stirn und sagte: „Du spinnst ja! Für solche Zwecke nehmen sie athletische Schwarze, aber keine Heringe wie dich.“

„Du bist selbst ein Hering.“

„Deshalb bin ich als Haremswächter auch ungeeignet“, sagte der Kutscher kühl. „Außerdem ist dieser Kymet bestimmt kein Menschenhändler.“

Stenmark und die Zwillinge stimmten ihm zu, aber Mac beharrte auf seiner Meinung. Weiter brachte sie das jedoch nicht. Außerdem stellten sie fest, daß sie unbewaffnet waren. Nur Stenmark hatte sein Bordmesser dabei. Aber viel nutzte das auch nicht.

Sie sahen keine Möglichkeit, sich selbst aus dem Gewölbe zu befreien, jedenfalls vorerst nicht. Vielleicht konnten sie etwas unternehmen, wenn man ihnen Essen brachte.

Außerdem wußten Hasard und die Kameraden, wohin sie gegangen waren. Wenn sie nicht zurückkehrten, würde Hasard reagieren.

4.

Eine Stunde nach dem Abmarsch der fünf Mannen mit dem kleinen Achmed meinte Hasard zu Ben Brighton, es würde allmählich für deren Rückkehr Zeit.

„Der Kutscher braucht doch nicht eine Stunde, um Proviant einzukaufen!“ sagte er.

„Du weißt, daß er immer sehr gründlich ist“, entgegnete Ben. „Er überprüft eben genau die Ware, die er einkauft.“

„Na ja“, sagte Hasard vage und starrte hinüber zu den Häusern und zu der Gasse, in der die Arwenacks verschwunden waren.

Inzwischen hatte sich die Szenerie auch etwas belebt. Ein paar Milizsoldaten waren zu sehen, aber auch Frauen, die mit Besen die Plätze vor den Häusern fegten, einige alte Männer, die auf Bänken vor den Häusern saßen und schwatzten, sowie spielende Kinder. Um die Dubas kümmerte sich niemand. Am Strand legten zwei Fischer die Netze zusammen. Irgendwo bellte ein Hund. Burgas war ein Bild des Friedens.

Auf der Dubas waren die Ladeluken geöffnet. Carberry hatte eine Mehrfachtalje an den achteren Gaffel anschlagen lassen, mit der sie den Proviant an Bord schwenkten und in den Proviantraum abfieren konnten. Alles war bereit. Die Mannen warteten an Deck und dösten ein bißchen.

Es war Carberry, der sich darüber aufregte, daß ihn Smoky angähnte.

„Mach’s Maul zu!“ grummelte er. „Da kann man ja bis hinten in deinen Rachen sehen.“

„Brauchst ja nicht hinzuschauen“, sagte Smoky träge.

„Man schaut aber hin, wenn einer das Maul so weit aufreißt.“

„Auch gut. Mich stört’s nicht.“

„Aber mich.“

„Das ist dein Bier.“ Smoky ließ sich nicht erschüttern.

„Du könntest beim Gähnen ruhig deine Flosse vors Maul halten“, sagte Carberry grollend, „wie sich das für einen Gentleman gehört. Manieren sind das hier! Gähnst du bei deiner Gunnhild auch wie ein Nilpferd?“

„Das geht dich einen feuchten Staub an, Mister“, sagte Smoky etwas lebhafter.

Neben Smoky saß Pete Ballie mit angezogenen Knien am Schanzkleid und grinste zu Carberry hoch.

„Hast du schlechte Laune, Mister Profos?“ fragte er.

Carberry grunzte etwas Unverständliches, drehte sich um und stiefelte zur Ladeluke. Er blickte nach unten, schaute dann zu der Talje hoch, entdeckte dort seinen Sir John, der halb am Schlafen war, und erspähte den weißlich-grauen Klecks auf der Talje. Sir John hatte sie bekleckert. Er mußte ja auch mal, nicht wahr?

Carberry zuckte zusammen, fuhr herum und blaffte Pete Ballie an: „Fier die Talje ab, Mister Ballie!“

„Warum das denn?“

„Weil sie gesäubert werden muß, verdammt noch mal!“

„Von mir?“

„Von wem denn sonst? Oder spreche ich nicht mit Mister Ballie? Bist du vielleicht Mister Miller oder Mister Applepie oder was?“

„Nicht daß ich wüßte.“ Pete Ballie schaute zu der Talje hoch.

„Ah, da sitzt ja deine Krachente!“ Er schaute genauer und kniff die Augen zusammen. Dann wanderte sein Blick zu Carberry, und er sagte: „Für deinen Schnattergeier bist du verantwortlich, Mister, nicht ich. Wenn der eine Talje als Lokus benutzt, dann sieh zu, wie du das geregelt kriegst. Ich bin jedenfalls nicht euer Putzer, damit das klar ist.“

Aus Carberrys breiter Brust drang dumpfes Grollen. „Für die Bordtiere ist die ganze Mannschaft verantwortlich, Mister Ballie!“

„Na und? Gehörst du nicht zur Mannschaft, oder wie seh ich das?“

„Sehr richtig!“ bestätigte Smoky grinsend. „Und statt der Mannschaft mit gutem Beispiel voranzugehen, sollen wir plötzlich den Lokusreiniger für diesen Mister John spielen – nur weil sein Herrchen unfähig ist, seinen Krakeeler rechtzeitig aufs Töpfchen zu setzen!“

„Absolut unfähig“, bekräftige Pete Ballie. „Bis auf den heutigen Tag hat er es noch nicht fertiggebracht, seine Quakeule überhaupt ans Töpfchen zu gewöhnen.“

„Er hat noch gar kein Töpfchen!“ rief Smoky. „Nie hat er sich darum gekümmert. Das ist vielleicht eine Erziehung! Kein Wunder, daß das arme Tier überall seine Haufen hinsetzt.“

„Überall!“ tönte Pete Ballie. „Du sagst es, Smoky! Neulich fand ich einen Haufen in meiner Koje. Und was habe ich getan? Ich habe den Haufen weggeräumt – ohne großes Geschrei, ohne ein Wort darüber zu verlieren.“

„Ha! Wo ich schon überall Haufen gefunden und ohne viel Aufhebens beseitigt habe!“ rief Smoky. Und es folgte eine Aufzählung, aus der hervorging, daß Sir John keinerlei Hemmungen bezüglich seiner Platzwahl hatte. Sogar in der Kohlsuppe hatte eine Ablage stattgefunden.

Carberry kriegte kein Bein an Deck. Die Kerle standen wie ein Mann gegen ihn. Er war auf Glatteis marschiert, als er Pete Ballie zugemutet hatte, die Talje zu säubern. Das begriff er selbst, und so fierte er stumm die Talje ab, um eigenhändig die Reinigungsprozedur vorzunehmen.

Dafür wurde er von Sir John angemeckert, der sich offenbar auf der Talje wohlgefühlt hatte.

„Halt deinen verdammten Schnabel!“ blaffte er sein Sir Jöhnchen an, das sich beleidigt auf den Vormast verzog und ihn einen „besengten Hirsch“ nannte.

Carberry hätte ihm am liebsten einen Belegnagel oder einen Stiefel hinterhergeworfen.

Pete Ballie gab noch keine Ruhe.

„Dein Liebling hat dich eben einen ‚besengten Hirsch‘ genannt, Mister Carberry“, sagte er ein bißchen hinterhältig. „Wie findest du das?“

„Interessiert mich nicht“, knurrte Carberry. „Außerdem hat er nicht mich, sondern dich gemeint, und da hat er voll ins Schwarze getroffen. Besengt bist du sowieso, und wie ein Hirsch siehst du auch ohne Geweih aus, vor allem, wenn du mit deinen Ohren wedelst!“

„So! Dein Taljenbekacker hat also mich gemeint“, schnaubte Pete Ballie. Er stieß Smoky an. „Was hältst du davon?“

„Gar nichts. Er hat den Profos gemeint. Der hat ihn ja auch angelabert, er solle seinen Schnabel halten. Und wenn es hier das Abbild eines besengten Hirsches gibt, dann bist du das bestimmt nicht, Pete.“

„Sondern?“

„Dreimal darfst du raten!“

„Ach – den meinst du!“ rief Pete Ballie.

„Genau den“, sagte Smoky.

Und beide blickten impertinent feixend zu Carberry. Bei dem kam die Galle schon zu den Ohren raus.

„Ihr habt wohl lange nicht mehr euer eigenes Geschrei gehört, was, wie?“ fauchte er.

„Zuletzt als Büblein, Mister Profos“, sagte Pete Ballie freundlich. „Ich versteh gar nicht, daß du dich so aufregst! Hast du dich geärgert?“

„Nein! Überhaupt nicht!“ brüllte der Profos.

„Ed! Bist du verrückt, hier so zu brüllen?“ Das war die Stimme von Philip Hasard Killigrew, und er stand auf dem Achterdeck, die Fäuste in die Hüften gestemmt. „Sogar die Leute an Land schauen schon her!“

Carberry drehte den Kopf. Ja, die starrten zu der Dubas, die Leute von Burgas. Er schrumpfte etwas und sagte: „Hab’ nur dem Mister Smoky und dem Mister Ballie was geflüstert, Sir, weil die so schwerhörig sind.“ Und er polierte mit dem rechten Unterärmel heftig die Talje.

„Die solltest du noch mit Leinöl behandeln, Mister Profos“, sagte Pete Ballie, „weil der Stuhlgang von Papageien sehr ätzend ist!“ Er drückte sich sehr gewählt aus, der breitschultrige Gefechtsrudergänger der Arwenacks, der Pranken so groß wie Bratpfannen hatte.

„Uaahh!“ gurgelte der Profos.

„Er erstickt uns“, sagte Smoky besorgt.

„Er würgt nur an was rum“, sagte Pete Ballie unbeeindruckt. „Oder er hat was verschluckt.“

„Da hilft mehrmaliges Klopfen über die Schulter“, sagte Smoky. „Das weiß ich vom Kutscher – verdammt, wo steckt der überhaupt?“

Ja, genau das war die Frage. Die hatte der Kapitän schon vor über einer Stunde gestellt. Jetzt war inzwischen eine weitere Stunde vergangen. Hasard wurde unruhig und hatte die Warterei satt.

Zu Dan O’Flynn sagte er: „Schau nach, wo die Kerle bleiben. Und wenn sie eine Pinte angesteuert haben, dann soll sie der Teufel holen!“

Dan O’Flynn grinste. „Der Kutscher eine Pinte? Eher steigt ein Huhn auf den Hahn, und der Hahn legt Eier!“

„Dämlicher Vergleich!“ knurrte Hasard.

„Entschuldige.“

„Schon gut. Aber Mac ist dabei, und der läßt keine Pinte aus. Nimm Matt mit. Schaut zuerst bei dem Kaufmann nach – und dann in den Pinten.“

„Aye, Sir. Melde mich von Bord.“

Und so zog Dan O’Flynn los, zusammen mit Matt Davies, dem harten Kämpfer, dem eine scharfgeschliffene Hakenprothese die rechte Hand ersetzte, was ihn der Mühe enthob, eine Waffe bei sich zu tragen. Im Nahkampf fürchtete er keinen Gegner, es sei denn, er wurde von hinten angefallen.

Sie fragten sich durch. Kymet? Ah, gut, gut! Und sie zeigten den beiden fremden Männern den Weg zum Hof des Kaufmanns. Dort erkundigte sich Dan O’Flynn wieder nach Kymet, und sie wurden zu dem freundlichen Dicken mit den listigen Augen geführt.

Es stellte sich heraus, daß Mehmed Kymet die spanische Sprache einigermaßen beherrschte, und so war eine Verständigung möglich. Dan O’Flynn fragte nach dem Verbleib der fünfköpfigen Gruppe, die hier beim „Señor Kymet“ habe einkaufen wollen. Jedenfalls seien die Männer noch nicht an Bord zurückgekehrt.

Er nahm jetzt selbst an, Mac Pellew habe die anderen überredet – sogar den Kutscher –, auf dem Rückweg „so im Vorbeigehen“ noch eine Pinte zu besichtigen. Wenn es sich um solche Besichtigungen handelte, konnte der gute Mac ziemlich hartnäckig werden – und noch verdrießlicher als sonst. Da war es durchaus möglich, daß der Kutscher klein beigegeben hatte. Dem hingen die nöligen Tiraden seines zweiten Kombüsenmannes sowieso ständig zum Halse heraus. Also Grund genug, den Miesgram was schlucken zu lassen und dadurch aufgeheitert zu sehen.

So stellte Dan sich das vor – und war verblüfft, als der Dicke mit heiterer Miene abwinkte und verkündete, die fünf Señores könnten noch gar nicht an Bord sein, weil sie in den Gewölben noch damit beschäftigt seien, eine sorgfältige Auswahl zum Kauf des Proviants zu treffen.

„Seit mehr als zwei Stunden?“ fragte Dan O’Flynn entgeistert, und auch Matt Davies schüttelte verwundert den Kopf.

„Je nun“, erklärte der Dicke nicht ohne Stolz, „ich habe so viele Spezialitäten anzubieten, daß die Señores die Qual der Wahl haben!“

Spezialitäten, aha! Dan O’Flynn nickte. Das war nun mal wieder typisch der Kutscher. Bei dem spielte die Zeit keine Rolle mehr, wenn er die Nase in Köstlichkeiten stecken konnte, mit denen in den Küchen fremder Länder gekocht wurde. Da war sein Wissensdurst noch unersättlicher als sonst. Und das war gut so, denn letztlich profitierten die Arwenacks davon, weil der Kutscher unermüdlich darum besorgt war, ihnen eine abwechslungsreiche Kost vorzusetzen. Was hatte er da nicht alles schon gezaubert!

Matt Davies hatte wohl die gleichen Gedankengänge, denn er stieß Dan an und sagte: „Echt Kutscher! Der läßt sich bei den Spezialitäten auch gleich erklären, wie sie zubereitet werden müssen. Daß wir mit der Proviantübernahme warten, hat er längst vergessen.“

„Glaube ich auch“, meinte Dan grinsend und fragte den Dicken, ob er so freundlich sei, sie zu den Gewölben zu führen, wo die Kameraden den Proviant aussuchten.

„Aber gern“, sagte der Dicke und schien geradezu glücklich zu sein, ihnen einen Gefallen tun zu dürfen. „Und vorher kosten Sie von unserem Burgas-Wein – ein erlesenes Getränk, Sie werden sehen!“

„Wie bitte?“ Plötzlich war Dan O’Flynn mißtrauisch. „Haben unsere Kameraden den Wein auch probiert?“

„Natürlich!“ Der Dicke nickte strahlend. „Was man kauft, muß man doch vorher probieren. Das ist bei Wein besonders wichtig. Ihr Küchenmeister hat sechs Fässer geordert.“ Der Dicke kicherte. „Darüber gab es sogar einen Disput, von dem ich nur so viel verstand, daß der Mann mit dem traurigen Gesicht offenbar mehr Fässer einkaufen wollte, was der Küchenmeister aber ablehnte.“

Jetzt grinste Matt Davies. „Der Mann mit dem traurigen Gesicht – das war Mac! Dem reichten sechs Weinfässer nicht, diesem Saufkopp!“

Dan O’Flynn mußte lachen. Die alte Geschichte! Da hatte Mac wieder herumgelabert, war aber wohl beim Kutscher auf Granit gestoßen.

Und Dans Mißtrauen? Das war schon verflogen.

Auch sie gingen also mit dem Dicken die breite Steintreppe hinunter und betraten das erste Gewölbe, wo die Weinfässer gestapelt waren und die wohlgeformte Maid ihres Amtes als Mundschenkin waltete. Als gestandene Mannsbilder konnten Dan O’Flynn und Matt Davies mitnichten an der bulgarischen Venus vorbeischauen. Das ging auch gar nicht, weil sie ihnen ja den Wein kredenzte.

„Hm-hm“, ließ sich Matt Davies vernehmen.

„Du sagst es“, murmelte Dan O’Flynn, obwohl Matt ja auch die Güte des Weins gemeint haben konnte – oder beides.

Der Dicke strahlte.

„Gut?“ fragte er.

„Vorzüglich“, erwiderte Dan, und im stillen dachte er, daß Mac eigentlich recht hatte, wenn ihm sechs Fässer dieses Weins zu wenig gewesen waren. Na, da war das letzte Wort noch nicht gesprochen. Er würde jedenfalls dem Kutscher zureden, ein paar Fässer mehr zu kaufen.

Sie probierten auch den Käse und das Fladenbrot, und beides paßte hervorragend zu dem herben Rotwein.

„Oh!“ sagte da die Maid, und es klang etwas erschrocken. Sie hatte Matts Prothesenhaken entdeckt – und wurde verlegen, daß sie ihr Erschrecken geäußert hatte. Ihr hübsches Gesicht erblühte in Rot. Hastig sagte sie etwas.

Der Dicke übersetzte: „Zlatina bittet um Verzeihung, daß sie sich so auffällig benommen hat, Señor.“

Matt Davies lächelte. „Nicht der Rede wert, Señor Kymet. Ich bin es gewohnt, daß manche erschrecken, wenn sie den Haken sehen. Zlatina ist ein hübscher Name. Sagen Sie ihr, sie brauche sich nicht zu entschuldigen.“

Der Dicke übersetzte wieder, und da errötete die schöne Zlatina noch mehr. Matt schien es ihr angetan zu haben. Zweifelsohne wirkte er attraktiv mit seinem braungebrannten Gesicht, zu dem die grauen Haare einen scharfen Kontrast bildeten. Sie waren das äußere Merkmal einer Nacht, die Matt Davies – gegen Haie kämpfend – auf einer Gräting verbracht hatte, von der ihn dann die Kameraden am nächsten Tag hatten abbergen können. In dieser einen Nacht waren seine Haare grau geworden. Aber diese Nacht hatte ihn nicht zerstört, sondern noch härter geschmiedet.

Zlatina schenkte ihnen noch einmal nach, und sie genossen den Wein. Doch als sie die Becher absetzten, zitterte Zlatina und war so weiß wie die gekalkten Wände des Gewölbes.

„Na, na!“ sagte Matt Davies. „Wir beißen doch nicht.“

Dan O’Flynn hatte sich umgedreht – und erstarrte.

Zehn Soldaten der Miliz standen verteilt in dem Gewölbe, und die Pistolen in ihren Fäusten waren auf Matt und ihn gerichtet. Die Tür in das Gewölbe verbarrikadierte der dicke Hafenkommandant Selim Güngör. Er war mit einer doppelläufigen Pistole bewaffnet, sein Vollmondgesicht hatte keinen freundlichen Ausdruck mehr, sondern zeigte harte Unnachgiebigkeit.

Matt Davies hatte sich inzwischen auch umgedreht und fragte verblüfft: „Was soll das denn?“

„Das würde mich auch interessieren“, sagte Dan grimmig. Er schaute zu Mehmed Kymet. „Können Sie uns das erklären, Señor?“ fragte er eisig. „Nennt man das hier Gastfreundschaft oder was?“

Der dicke Kaufmann lachte scheppernd. „Gastfreundschaft? Russischen Halsabschneidern gegenüber?“

Matt und Dan wechselten einen Blick.

„Die halten uns für Russen“, sagte Matt kopfschüttelnd, „diese Idioten.“

„So ist es“, sagte Dan, „für russische Halsabschneider, die sogar spanisch sprechen!“

Sie führten ihren Dialog in der englischen Sprache, was Kymet nicht paßte. Er wollte wissen, was sie gesagt hätten, und wenn sie meinten, einen krummen Trick aushecken zu können, dann sollten sie lieber gleich ihr letztes Gebet sprechen – falls sie jemals beten gelernt hätten.

„Jetzt bleiben Sie mal ganz sachlich, Señor Kymet“, sagte Dan O’Flynn gelassen, „und beantworten Sie mir eine Frage: Kennen Sie einen einzigen Russen, der die spanische Sprache beherrscht?“

Der Dicke stutzte. Dann erwiderte er: „Ja, Sie beide!“

„Mann, ist das eine Logik“, entgegnete Dan. „Aber außer uns kennen Sie keinen, nicht wahr?“

„Was wollen Sie damit sagen?“

„Ganz einfach“, erwiderte Dan. „Wir sind Engländer, aber keine Russen. Für Engländer liegt es nahe, die spanische Sprache zu erlernen. Für Russen gilt das nicht. Ich bezweifle überhaupt, ob es russische Verbindungen nach Spanien oder spanische nach Rußland gibt. Vollends absurd ist der Gedanke, russische Schwarzmeer-Piraten – denn um die handelt es sich doch wohl, wenn Sie von Halsabschneidern sprechen – würden sich der Mühe unterziehen, die spanische Sprache zu erlernen. Können Sie mir geistig folgen?“

„Werden Sie nicht unverschämt!“ schnappte der Dicke wütend und begann ein Palaver mit dem Hafenkommandanten, von dem Matt und Dan leider nichts verstanden, weil die beiden türkisch sprachen. Oder bulgarisch.

„Wollen wir versuchen, durchzubrechen?“ fragte Matt unternehmungslustig. Er und Dan O’Flynn waren Draufgänger, aber genauso wie der Kutscher-Trupp unbewaffnet. Matt verfügte zwar über seinen mörderischen Haken, doch gegenüber elf Pistolen, die auf sie gerichtet waren, hatte auch er nicht den Hauch einer Chance.

Dan schüttelte den Kopf. „Hat keinen Zweck, Matt. Diese Bastarde haben die besseren Karten.“

„Fragt sich, ob sie die ausspielen“, meinte Matt ein bißchen verächtlich. Er meinte damit die Pistolen.

„Das auszuprobieren“, erwiderte Dan, „kann zu häßlichen Löchern in der Haut führen. Besser, wir versuchen’s mit Diplomatie.“

Matt grinste hart. „Bei diesen Holzköpfen?“

Dan wandte sich auf spanisch wieder an den dicken Kaufmann.

„Darf man sich erkundigen“, fragte er, „was Sie veranlaßt, uns für russische Halsabschneider zu halten?“

Der dicke Kymet schnaubte: „Lächerliche Frage! Ihr Kapitän ist der berüchtigte Igor Samoilow. Sie gehören zu seiner Verbrecherbande. Ihre Dubas ist an diesen Küsten bekannt wie ein bunter Hund …“

Er konnte nicht weitersprechen, weil Matt Davies und Dan, O’Flynn schallend lachten.

„Das Lachen wird Ihnen schon noch vergehen!“ schrie der Dicke zornig. „Und wenn Sie gedacht haben, auch Burgas überfallen zu können, dann haben Sie sich getäuscht! Wir werden Ihre ganze Bande hinter Schloß und Riegel bringen und Sie alle dem Richter vorführen. Danach werden Ihre Köpfe rollen – wie sich das für Mordbrenner, Frauenschänder und Halsabschneider gehört!“

„Ein Punkt in Ihrer phantasievollen Geschichte stimmt“, sagte Dan O’Flynn, und er war immer noch erheitert. „Die Dubas, mit der wir Ihren Hafen angelaufen haben, gehörte einem gewissen Igor Samoilow und seiner Horde wüster Strolche. Wir gerieten mit den Kerlen oben im Hafen von Varna aneinander. Dabei erlaubten wir uns, seine Dubas für uns zu beschlagnahmen. Unsere Dubas war nämlich kleiner und hatte auch ein paar Schäden in der Beplankung.“ Dan grinste. „Sie können uns allenfalls vorwerfen, einen nicht ganz legalen Tausch vorgenommen zu haben. Aber das wäre ja wohl ein Witz – angesichts dieser Samoilow-Rabauken.“

„Erstunken und erlogen!“ stieß der Dicke hervor.

„Vorsichtig, Kymet!“ sagte Dan scharf. „Wir Engländer lassen uns nicht als Lügner beschimpfen. Umgekehrt halte ich Sie und Ihren Hafenkapitän für reichlich schwachsinnig. Außer der Dubas haben Sie nicht den geringsten Beweis für Ihre Behauptungen. Kennen Sie diesen Samoilow überhaupt persönlich?“

„Nein!“

„Na also: Woher wollen Sie dann wissen, daß es sich bei unserem Kapitän um Igor Samoilow handelt? Aber ich kann diesen Kerl beschreiben. Er ist ein stiernackiger, blonder Mann mit wasserhellen Augen und einem Amboßkinn. Unseren Kapitän für diesen Mann zu halten, fasse ich nicht nur als Unverschämtheit, sondern mehr noch als Beleidigung auf. Wenn Ihre Miliz nicht wäre, würde ich Ihnen die entsprechende Antwort erteilen, Sie Narr!“

Der Dicke wollte etwas darauf erwidern, aber der Hafenkapitän schaltete sich ein und redete drauflos. Der Dicke nickte und sagte zu den beiden Arwenacks: „Der Hafenkapitän will wissen, wie Sie ins Schwarze Meer gelangt seien und was Sie hier wollen?“

„O Gott!“ Dan O’Flynn verdrehte die Augen. „Ob Sie’s glauben oder nicht, wir sind zu Fuß und mit Maultieren ans Schwarze Meer gestoßen, und zwar vom Tigris her, auf dem wir unser Schiff, eine Galeone, bei einer Naturkatastrophe verloren. In Batumi besorgten wir uns eine Dubas, nämlich jene, die wir in Varna zurückließen. Und was wir hier wollen, ist ebenfalls schnell erklärt. Wir suchen einen Weg ins Mittelmeer, um nach England zurückkehren zu können. Wir vermuten, daß es einen solchen Weg gibt, haben aber kein Kartenmaterial, und bisher hat uns niemand sagen können, ob es zwischen dem Schwarzen Meer und dem Mittelmeer eine Verbindung gibt. Aber vielleicht können Sie uns darüber aufklären. Dann sind Sie uns schon morgen los, wenn wir den Proviant übernommen haben.“

Der Dicke übersetzte Dans Antwort dem Hafenkapitän, und dann palaverten die beiden wieder. Der Miene des Hafenkapitäns war zu entnehmen, daß er Dan O’Flynn für einen ausgekochten Lügenbold hielt.

„Der nimmt uns unsere Geschichte nicht ab“, sagte Matt erbittert. „Wäre ja auch zu schön gewesen. Ich glaube, da können wir uns das Maul fusselig reden, die bleiben bei ihrer vorgefaßten Meinung.“

„Ist ja auch ’ne abenteuerliche Geschichte“, sagte Dan mit Galgenhumor.

Jetzt erklärte der dicke Kymet: „Der Hafenkapitän glaubt Ihnen nicht – und ich auch nicht. Man kann nicht mit einer Galeone den Tigris hinaufsegeln …“

„Doch“, unterbrach ihn Dan, „zumindest bis Assur. Von da ab sind wir mit Kamelen getreidelt.“

„Ach ja?“ sagte der Dicke höhnisch. „Und über die vergletscherte Bergwildnis sind Sie dann ans Schwarze Meer geflogen, nicht wahr?“ Er schüttelte den Kopf. „Sie hätten Märchenerzähler werden sollen, mein Freund!“

„Sie können jeden einzelnen Mann unserer Crew darüber befragen“, entgegnete Dan wütend, „er wird Ihnen nichts anderes berichten.“

„Natürlich“, erklärte der Dicke spöttisch, „und zwar deswegen, weil Sie sich genau über Ihre Märchengeschichte abgesprochen haben!“

Dan O’Flynn war drauf und dran, dem Dicken an die Gurgel zu springen. Aber jetzt war Matt der Besonnenere und hielt ihn zurück.

„Gib’s auf, Dan“, sagte er. „Sie wollen uns nicht glauben.“

Ein paar Minuten später landeten sie unter scharfer Bewachung in dem Gewölbe, in dem sich bereits der Kutscher-Trupp befand. Daß sie wie die Fuhrknechte fluchten, erleichterte sie zwar, aber das war auch alles.

Immerhin konnten sie die fünf Kameraden darüber aufklären, warum man sie gefangengesetzt hatte.

„Das gibt’s doch gar nicht“, sagte der Kutscher wild. „Habt ihr den Kerlen nicht erklärt, daß ihr gar kein Russisch könnt?“

Matt Davies feixte. „Wie denn, Kutscherlein?“

„Indem ihr verlangt, mit einem Russen konfrontiert zu werden – oder mit einem, der russisch spricht.“

„Na und? Der hätte uns auf russisch angequasselt, und wir hätten mit den Schultern gezuckt und gesagt: Nix verstehen! Und was weiter? Gar nichts, weil sie nämlich erklärt hätten, wir täten nur so, tatsächlich aber würden wir jedes Wort verstehen. Kapiert?“

Der Kutscher knirschte mit den Zähnen. „Wir und Russen! So ein Quatsch! Sehe ich vielleicht wie ein Russe aus?“

„Na, mit Dschingis-Khan hast du nicht viel Ähnlichkeit“, erwiderte Matt Davies grinsend, „aber was besagt das schon!“

„Hä-hä-hä!“ meckerte Mac Pellew. „Der Kutscher und Dschingis-Khan! Da lachen ja die Hühner!“

Matt Davies wandte sich zu ihm um und sagte trocken: „Bei dir würden sie einen Lachkrampf kriegen, sollte dich jemand mit Attila vergleichen!“

Macs Meckerlachen brach ab, und er sah mal wieder aus wie der Vorsteher einer Gemeinde von Trauerklößen.

„Mit Matt und mir“, sagte Dan O’Flynn sachlich, „sind nunmehr sieben Mann der Crew abgängig, ohne daß die anderen ahnen, was mit uns passiert ist. Ich fürchte, wir können bald die nächsten bei uns begrüßen.“

„Das befürchte ich auch“, sagte der Kutscher düster.

5.

Old Donegal bekam immer mehr Auftrieb. Daß „der Dünger“ was im Schilde führte, hatte er ja vorausgesagt. Und außerdem hatte er die schwarze Katze gesehen. Zwar gab’s hier kein Silberbergwerk, aber Old Donegal war inzwischen schon wieder vom Gegenteil überzeugt. Aber er hütete sich, das laut zu verkünden.

Statt dessen hatte er insofern Oberwasser, als nunmehr auch sein Sohn Dan und Matt Davies nicht an Bord zurückkehrten, von den fünf anderen ganz zu schweigen.

„Hm-hm“, brabbelte er vor sich hin, „ich soll zwar nicht mehr ganz richtig im Kopf sein, und was ich sage, wird als dummes Geschwätz bezeichnet, aber ich sehe klar: das Unheil reitet auf einem schwarzen Rappen!“

„Rappen sind immer schwarz“, erklärte Gary Andrews, „es gibt keine weißen Rappen und auch keine schwarzen Schimmel, weil die weiß sind. Und ’ne schwarze Katze mit einem Rappen zu verwechseln, das kann nur einer, dessen Augen auf mindestens zehnfache Vergrößerung eingestellt sind.“

„Klugscheißer!“

„Lieber klug scheißen als eine Maus zum Tiger vergrößern“, entgegnete Gary Andrews gleichmütig.

„Kolossal witzig.“

„Oh, danke, das ist meine Art.“ Old Donegals Sticheleien prallten an Gary Andrews ab. Im übrigen zählte er zu jenen Arwenacks, die völlig immun gegen Old Donegals Prophezeiungen waren.

„Kannst du mir mal sagen, wo unsere Leute abgeblieben sind?“ fragte Old Donegal lauernd.

„Ja – an Land“, erwiderte Gary freundlich.

Old Donegal stieß einen Schnauflaut aus. „Und warum sind sie noch nicht zurück?“

„Sie werden ihre Gründe haben. Oder weißt du es mal wieder besser?“

„Sie sind in Gefahr“, sagte Old Donegal und blickte zum Land, wo sich nichts verändert hatte. Alles war beschaulich und friedlich.

Gary Andrews seufzte. „Hast du dafür einen Beweis?“

„Ich habe einen sechsten Sinn“, erklärte Old Donegal.

„Der genügt mir leider nicht. Aber du kannst ihn ja mal fragen, ob er Genaueres weiß. Sollte das der Fall sein, empfehle ich dir, alles unserem Kapitän zu melden, damit wir gegen die Gefahr etwas unternehmen können.“

„Der glaubt mir nicht.“

Gary nickte. „Ja, so ist das, Old Donegal. Ich glaube dir nämlich auch nicht.“

Carberry schob sich näher – er hatte was aufgeschnappt.

„Was glaubst du ihm nicht?“ fragte er.

Gary zuckte mit den Schultern. „Old Donegal behauptete, unsere Leute an Land seien in Gefahr. Ich fragte nach Beweisen, und da erklärte er, sein sechster Sinn sage ihm das. Na ja, ein sechster Sinn – was immer das auch sein mag – ist für mich kein Beweis.“

Old Donegal hob den rechten Zeigefinger und dozierte: „Ein sechster Sinn empfängt Wahrnehmungen aus der unsichtbaren Welt, die gewöhnlichen Sterblichen mit fünf Sinnen auf ewig verschlossen bleibt!“

„Ei der Daus!“ sagte der Profos. „Erzähl mal mehr aus der unsichtbaren Welt. Reiten da nackichte Hexen auf Besenstielen herum?“

„So ist es“, sagte Old Donegal dumpf, „vor allem gilt das für die Walpurgisnacht. Da reiten sie nicht nur auf Besenstielen, sondern auch auf Ziegen und Böcken zum Blocksberg, wo sie sich mit dem Teufel auf unzüchtige Handlungen einlassen!“

„Erklär das mal näher“, verlangte Carberry wißbegierig.

Old Donegal warf einen Blick nach achtern – und blieb stumm.

Dort stand nämlich Philip Hasard Killigrew, breitbeinig und die Fäuste in die Hüften gestützt. In seinen Augen schimmerte Gletschereis. Old Donegal zog den Kopf ein, drehte sich nach links und marschierte mit pochendem Holzbein zum Vorschiff.

„Wenn’s spannend werden soll, haut er ab“, grollte Carberry hinter ihm her.

Gary stieß ihn an und flüsterte: „Der Kapitän hat mitgehört!“

„Ach du Scheiße“, murmelte Carberry.

„Sollte da eben jemand etwas von Hexen auf Besenstielen und so weiter geschwafelt haben“, rief Hasard, „dann bitte ich das zu vergessen! Es handelt sich wieder mal um die Weisheiten eines Narren, der geistig nicht in der Lage ist, eine Katze von einem Rappen zu unterscheiden. Wenn der Kutscher hier wäre, würde er das vermutlich mit Altersschwachsinn bezeichnen. Aber der Kutscher ist überfällig und mit ihm sechs weitere Arwenacks. Das muß nicht unbedingt Gefahr signalisieren, aber ich möchte das auch nicht bagatellisieren. Ich schlage vor, daß wir noch einen Trupp an Land schicken, um ihn erkunden zu lassen, wo unsere Leute abgeblieben sind. Hat jemand einen anderen Vorschlag?“

Don Juan de Alcazar hob die Hand. „Nur den, daß ich den Trupp übernehme.“

„In Ordnung, Juan“, sagte Hasard. „Wer soll dich begleiten?“

„Der Profos, Ferris und Smoky.“

„Einverstanden. Ihr auch?“ Hasard blickte zu den drei Mannen.

Sie nickten und zeigten klar.

Don Juan sagte nachdenklich: „Unsere sieben Mann waren unbewaffnet. Vielleicht sollten wir das nicht tun.“

Hasard überlegte und schüttelte den Kopf. „Bisher habe ich hier keine ablehnende oder gar feindliche Haltung uns gegenüber erkennen können. Wir haben uns als Engländer vorgestellt und unsere Absicht erklärt, Proviant einzukaufen. Wenn ihr jetzt bewaffnet an Land geht, kann ein anderer Eindruck entstehen, verstehst du?“

„Das schon“, erwiderte Don Juan, „nur ist es eben doch merkwürdig, daß die sieben Mann noch nicht zurückgekehrt sind. Es geht auf den Abend zu. Aber gut, zeigen wir also weiterhin unsere friedlichen Absichten. Mir ist es recht.“ Er blickte zu Carberry, Ferris Tucker und Smoky. „Und ihr? Wollt ihr Waffen mitnehmen?“

Carberry grinste und streichelte mit der Linken seine rechte Pranke. „Ich hab’ meinen Hammer dabei, der genügt mir. Pistolen kann ich nicht leiden, die knallen immer so laut, und dann laß ich sie vor lauter Schreck fallen.“

Ferris Tucker, der rothaarige Riese, erklärte, das ginge ihm genauso wie seinem lieben Freund Ed. Und Smoky verkündete gar, er kriege bei dem Geballere von Pistolen immer Kopf sausen und sei danach noch drei Stunden schwerhörig.

Carberry bestätigte das, erhöhte Smokys Schwerhörigkeit jedoch auf sechs Stunden, die ihm ein wahres Kreuz seien, weil er in dieser Zeit seinem lieben Freund Smoky alles ins Ohr brüllen müsse, und doch verstehe er dann davon nur die Hälfte oder gar nichts.

„Und nach den sechs Stunden bin ich immer ganz heiser“, versicherte der Profos, „so heiser, daß ich was trinken muß, um meine Stimme wieder zu ölen.“

„Vornehmlich mit Milch und Honig, nicht wahr?“ sagte Hasard.

„So ist es, Sir“, erwiderte der Profos mit biederer Miene.

Das war alles mal wieder mehr Dichtung als Wahrheit – vor allem, was die Handhabung von Pistolen betraf, mit denen sie jedes Duell als Sieger bestehen würden. Und daß die Dinger knallten, hatte sie noch nie gekratzt. Nur wollten sie – etwas großspurig – kundtun, daß sie Manns genug seien, die Hölle auch ohne Wasser und Feuerpatsche anzugreifen.

Als sie von Bord gehen wollten, tauchte Old Donegal wieder mittschiffs auf und teilte ganz allgemein mit, daß er nachgedacht habe. Und er rate ihnen in aller Dringlichkeit, Waffen mitzunehmen.

„Wir möchten die Leute von Burgas nicht provozieren, Donegal“, sagte Don Juan.

Der Alte kniff die Augen zusammen und entgegnete: „Dann denke mal darüber nach, was passierte, bevor wir hier einliefen. Hatten wir die Fischer da draußen im Golf etwa provoziert? Doch wohl nicht, wenn ich das richtig sehe. Aber was taten die Kerle? Sie nannten uns stinkende Ratten und Abschaum der Menschheit und wünschten uns die Pest an den Hals. Und einer hätte dem Profos beinahe ein Loch in den Kopf geschossen. Stimmt das, oder stimmt das nicht?“

„Stimmt“, sagte Don Juan. „Und ich schätze, diese Fischer hielten uns für Piraten oder Schnapphähne.“

„Sehr gut!“ lobte Old Donegal. „Und was ist, wenn uns die Leute von Burgas für das gleiche halten, he?“

„Tun sie aber nicht“, sagte Don Juan, „denn Hasard hat dem Hafenkommandanten erklärt, wer wir seien. Es war eine insgesamt freundliche Unterhaltung ohne jeden Mißklang, und der Hafenkommandant empfahl uns sogar den Kaufmann Kymet und schickte uns den kleinen Achmed als Führer.“

„Und wo sind, bitte sehr, unsere Leute?“ fauchte Old Donegal.

Don Juan lächelte. „Um eben das zu ergründen, gehen wir jetzt an Land, Donegal.“

„Ja, unbewaffnet, ihr Idioten!“

„Donegalchen“, säuselte der Profos, „brauchst du ein bißchen Klopferchen auf dein Popöchen?“

„Beklopf dein Affenärschchen doch selbst, du Dummbärtchen!“ polterte Old Donegal. „Am besten mit deinem Hämmerchen!“ Wütend ruckte Old Donegal herum und marschierte wieder zum Vorschiff.

„Jetzt ist er in Braßchen“, sagte Carberry ein bißchen verdattert – dies jedoch hauptsächlich deswegen, weil Old Donegal den Profos-Hammer arg verniedlicht hatte. Dagegen waren „Affenärschchen“ und „Dummbärtchen“ wirklich harmlose Koseworte.

Na, da würde er dem alten Zausel später wohl mal den beachtlichen Unterschied zwischen Hammer und „Hämmerchen“ verklaren müssen.

Daß dieser jedoch mit seiner Einschätzung der Situation – was das Verhalten der Fischer im Golf von Burgas betraf – genau ins Schwarze getroffen hatte, das wurde keinem der Arwenacks klar. Ihnen ging nicht auf, daß man sie für Igor Samoilows Halsabschneider halten mußte, denn sie segelten auf deren Dubas, die an diesen Küsten „bekannt wie ein bunter Hund“ war.

Selim Güngör, der türkische Hafenkommandant von Burgas, war kein ausgesprochen kriegerischer, aber ein sehr listiger Mann. Er hatte sich mit eher weichen Knien und unter Milizbewachung auf den Steg begeben, um irgendwie zu erreichen, daß die russischen Schlagetots nicht über Burgas herfielen.

Zwar hatte ihn deren Freundlichkeit überrascht und wie wüste Strolche hatten sie auch nicht ausgesehen, aber das war Tarnung gewesen. Genauso hatte er ihnen nicht abgenommen, daß sie Proviant einkaufen wollten. Nein, das war ein Trick: sie wollten erfahren, wo es etwas zu erbeuten gab. Natürlich bei einem Kaufmann, wo denn sonst! Da schlug man gleich zwei Fliegen mit einer Klappe, denn außer den Sachwerten pflegte ein Kaufmann auch über Barmittel zu verfügen.

Und so hatte der listige Güngör blitzschnell die Idee gefaßt, den Spieß umzudrehen – nämlich die Gelegenheit beim Schopf zu packen, wenn die Kerle beim Kaufmann Kymet sondierten. Dort würde man sie geschickt überrumpeln und festsetzen, je mehr, desto besser, denn je weniger sich auf der Dubas befanden, desto eher würden sie zur Kapitulation bereit sein. Notfalls konnte man die bereits gefangenen Kerle als Geiseln benutzen, um Samoilow zur Übergabe zu zwingen.

Mehmet Kymet war sofort einverstanden gewesen, die Hauptrolle in diesem Coup zu übernehmen. Er hatte auch allen Grund dazu, denn er sollte ja ausgeplündert werden. Und er war schon ausgeplündert worden – von der Bande des Igor Samoilow! Darum hatte er seinen Küstenhandel einstellen müssen. Die Kerle hatten nämlich seine Handelssegler überfallen und ausgeraubt bis auf den letzten Nagel.

Nach diesen Überfällen waren die Kapitäne und Mannschaften nicht mehr bereit gewesen, für Kymet Handelsfahrten nach Norden durchzuführen. Das Risiko war zu hoch geworden. Kymet hatte sich zähneknirschend auf den viel teueren Landtransport umstellen müssen.

Daß er jetzt selbst Gelegenheit erhielt, diese Räuberhorde ein für allemal auszuschalten, war ihm Bedürfnis und Genugtuung zugleich. Endlich konnte er es den Kerlen heimzahlen und sie dem Henker überliefern.

Tatsächlich kannte er den Russen Samoilow nicht persönlich, sondern nur aus den Beschreibungen jener, die das seltene Glück gehabt hatten, den Überfall dieser gewalttätigen Horde zu überleben. Daß Dan O’Flynn den russischen Piratenhäuptling ziemlich genau beschrieben hatte, war ein Fehler gewesen, aber das hatte Dan nicht ahnen können. Gerade wegen dieser Beschreibung stand für Kymet unverrückbar fest, daß die Gefangenen zu Samoilowbande gehörten.

Bisher war alles bestens nach Plan gelaufen. Bereits sieben Kerle waren kampflos vereinnahmt worden. Und nun befanden sich vier weitere im Anmarsch, wie die heimlichen Späher gemeldet hatten …

Don Juan ging nach dem gleichen Schema vor wie Dan O’Flynn. Er fragte nach dem Kaufmann Kymet, und man erklärte ihm gestenreich den Weg zum Hof des Kaufmanns. So argwöhnisch die vier Arwenacks auch waren, sie konnten nichts Verdächtiges entdecken. Teilweise stießen sie auf scheue oder gar ängstliche Blicke, aber sie waren ja schließlich Fremde, und das noch dazu in einem Land, das ein bißchen hinter dem Mond zu liegen schien.

Nein, diese Blicke waren nichts Außergewöhnliches. In Spanien oder in England würden die Leute genauso schauen, wenn dort Chinesen durch die Gassen schlenderten.

„Alles ziemlich friedlich“, meinte Ferris Tucker, der neben Don Juan ging. Carberry und Smoky hielten sich seitlich hinter ihnen.

„Hm“, äußerte sich Don Juan, „aber trotzdem wachsam bleiben.“

„Das sowieso“, sagte Ferris, „man kann ja nie wissen.“ Er blickte zu einem Hauseingang, in dem zwei Frauen standen und sich unterhielten.

Als die beiden Frauen die vier Männer entdeckten, stürzten sie fluchtartig ins Haus und schlugen die Tür zu.

Ferris drehte sich zu Carberry um, der am Grinsen war.

„Hast du die Ladys erschreckt, Ed?“ fragte er.

„Erschreckt nicht, aber angelächelt“, sagte Carberry.

„Ach so, das erklärt natürlich alles.“

„Wieso?“

„Wenn ich eine Lady wäre, würde ich vor deinem Anlächeln auch die Flucht ergreifen“, sagte Ferris Tucker.

„Witzbold“, brummte der Profos. „Die sind nicht vor meinem charmanten Lächeln davongelaufen, sondern vor deinen roten Haaren. Die haben gedacht, ’ne Riesenrübe auf zwei Latschen zu sehen!“

„Ha-ha“, sagte Ferris Tucker.

Damit war der Dialog beendet, denn sie erreichten den Hof, blieben jedoch vor der Toreinfahrt stehen und schauten sich erst einmal um. Es gab nichts zu sehen, was sie hätte beunruhigen können. Außerhalb der Hofmauer waren ein paar Maultiere an Querbalken angebunden und dösten vor sich hin. Ein Mann war damit beschäftigt, sie einzeln zu tränken. Das Wasser holte er in Eimern aus einem Brunnen im Hof.

Carberry fand das unpraktisch und sagte: „Das hätte er im Hof am Brunnen leichter.“

„Klar“, sagte Ferris Tucker beziehungsreich, „der beste Platz ist immer der, wo man mit dem Schnorchel direkt unterm Zapfhahn hängt, nicht wahr, mein lieber Ed?“

„Dem stimme ich ausnahmsweise zu, mein lieber Ferris“, sagte Carberry.

Sie schlenderten in den Hof und blickten sich wieder um. An der Innenmauer standen leere Kisten zwischen Olivenbäumen. Auch Fässer waren dort gestapelt. Unter den Arkaden der Gebäude waren zwar längliche Tische aufgestellt, aber die Waren darauf wurden jetzt abgeräumt. Da und dort hängte man Lampen in eiserne Halterungen, denn die Dämmerung setzte ein.

„Hier ist Feierabend“, sagte Carberry, „aber weit und breit kein Kutscher, kein Mac, kein Stenmark und so weiter und so weiter. Schon verdammt merkwürdig.“

Don Juan nickte und hielt den Mann mit den Wassereimern an, der gerade wieder zum Brunnen ging.

„Kymet?“ fragte er.

Der Mann setzte die Eimer ab, zog seine Plunderhosen hoch, bohrte dann in seinem rechten Ohr, schaute sich tiefsinnig an, was er herausgeholt hatte – es klebte am Fingernagel des rechten Zeigefingers –, wischte den Nagel an der Hose ab und redete drauflos. Der Duft von Knoblauch umwehte die vier Mannen. Sie wichen schon zurück, um ihre Nasen zu schonen, da winkte ihnen der Ohrpuler zu, ihm zu folgen.

Sie gingen zu den Arkaden.

Unterwegs raunte Carberry seinem „lieben“ Ferris zu: „Ein vornehmer Mensch. Und er duftet so gut, was, wie?“

Ferris Tucker grinste nur. Es war die alte Leier. Wenn sie selbst Knoblauch futterten – und der Kutscher hatte daran nie gespart –, dann duftete der eine wie der andere und niemanden störte das. Enthielt man sich jedoch des Knoblauchs, dann rümpfte man die Nase, wenn man es bei anderen roch.

Bei dem Ohrpuler war der Duft so intensiv, daß sie ihm mit geschlossenen Augen hätten folgen können – immer der Nase nach.

Sie gelangten zu den Arkaden, und der Ohrpuler führte sie zu einem dicklichen, knubbelnäsigen Menschen, der unter den Arkaden zwei Karren beladen ließ, den einen mit Fässern, den anderen mit Säcken und Kisten, in denen sich Lebensmittel befanden. Mit einem Federkiel hakte er auf einer Liste ab, was auf die Karren geladen wurde.

Er schaute auf, als sich die vier Männer näherten.

„Ah, die Señores von der englischen Dubas!“ rief er in der spanischen Sprache. „Sie sind sicher schon ungeduldig, aber wir laden hier bereits auf, was Ihr Küchenmeister eingekauft hat. Ihre Leute sind noch unten in den Gewölben, wo wir die Lebensmittel aufbewahren.“ Er legte die Hand aufs Herz und verbeugte sich. „Ich bin Mehmed Kymet, Ihr ergebenster Diener.“

Don Juan stellte sich und seine drei Begleiter vor.

Der Dicke starrte ihn erstaunt an. „Sie sind Spanier, Señor?“

Don Juan nickte gleichmütig. „So ist es. Ich sehe, Sie sind verwundert. Darf ich fragen, warum?“

„Ich dachte, Sie seien alle Engländer.“

Don Juan schüttelte den Kopf. „Alle nicht, aber die meisten. Wir haben einen Schwarzen aus Gambia an Bord, ferner einen Iren, einen Schweden, zwei Dänen und zwei Holländer. Das ist nichts Ungewöhnliches. Oder finden Sie das?“

„Nein, nein!“ beteuerte der Dicke. „Ich hörte von Ihren Freunden, Sie seien den Tigris hinaufgesegelt?“

„Ja, bis Assur“, erwiderte Don Juan. „Von da ab mußten wir treideln, weil die Strömung zu stark wurde …“

Sie zuckten alle etwas zusammen, denn da schwirrte was heran und senkte sich im Dämmerlicht: Sir John landete auf der Schulter Edwin Carberrys, ruckte mit dem Kopf und plärrte ihm ein langgezogenes „Süüüßer!“ ins Ohr. „Gib Küüßchen!“

Der Dicke kriegte Glotzaugen.

„Das ist Sir John“, erklärte Don Juan lächelnd, „er ist insbesondere mit Señor Carberry befreundet.“

„Äh – hat der Papagei eben englisch gesprochen?“

„Ja, er sagte: Süßer – gib Küßchen!“ erwiderte Don Juan.

Der Dicke kicherte gequält und schien verwirrt zu sein.

Sir John plierte ihn an und sagte akzentuiert: „Leck mich am Arsch!“

Carberry hatte das oder Ähnliches erwartet und übersetzte sofort mit todernstem Gesicht: „Er sagt: Archibald, komm bitte jetzt ins Bett!“

Don Juan, Ferris Tucker und Smoky hatten beträchtliche Mühe, nicht herauszuplatzen. Don Juan räusperte sich und sagte: „Ich möchte nicht drängen, Señor Kymet, aber könnten Sie uns zu unseren Kameraden führen? An Bord warten unsere Leute auf die Proviantübernahme. Außerdem wird es dunkel.“

„Natürlich“, erwiderte der Dicke hastig, „entschuldigen Sie bitte. Ich bin noch ganz überrascht über den klugen Papagei. Wenn ich Sie bitten darf, mir zu folgen. Sicher werden die Señores und Ihr Küchenmeister inzwischen alles gefunden haben, was Sie an Bord brauchen.“

„Wenn der Kutscher keinen Mais für Sir Jöhnchen eingekauft hat“, brummte Carberry, „dann hat’s gescheppert.“

„Halleluja!“ tönte Sir John.

„Recht so, mein Kleiner“, lobte Carberry, „sei schön artig, auch wenn der Dicke nicht versteht, was du sagst.“

Sir John enthielt sich eines Kommentars. Er ließ nur ein Kollern hören, was, wie Carberry wußte, Zufriedenheit bedeutete.

Keiner der vier Mannen hatte den geringsten Verdacht geschöpft, und sie wurden auch nicht mißtrauisch, als sie von Mehmed Kymet im Weingewölbe zu einer Kostprobe eingeladen wurden. Das sei eine feste Sitte seines Hauses, sagte er, denn jeder Kunde sei auch gleichzeitig Gast, der sich wohlfühlen solle.

Klar, dachte Don Juan belustigt, mit Speck fängt man Mäuse. Hier wird der Kunde mit Wein geködert. Denn wenn er den getrunken hat, kann er sich schlecht drum herumdrücken, nichts einzukaufen. Der Dicke war ein Schlitzohr, aber durchaus sympathisch.

So genossen sie den Wein und den Anblick der schönen Zlatina, aber wie der Kutscher auf den guten Mac aufgepaßt hatte, so wurde jetzt Smoky von Carberry ins Gebet genommen – natürlich mit dem Hinweis auf dessen Ehefrau Gunnhild.

„Mann, ich hab’ doch gar nichts getan“, empörte sich Smoky.

„Doch, du kriechst mit deinen Augen bis unter ihre Bluse, und das gehört sich nicht“, tadelte der Profos. „Das ist schon so gut wie Ehebruch.“

„Du hast ja selbst Stielaugen“, verteidigte sich Smoky.

„Die stehen mir als Junggeselle auch zu“, erklärte der Profos von oben herab, „schließlich bin ich noch auf der Suche nach einer Lady, die mir geeignet erscheint, die Sippe der Carberrys nicht aussterben zu lassen.“

„Die arme Lady“, sagte jetzt Ferris Tucker.

„Wieso?“ erkundigte sich Carberry.

„Na ja“, sagte Ferris Tucker, „offenbar suchst du eine Zuchtstute, aber keine Frau fürs Leben.“

Da war der Profos nun doch betroffen. „So habe ich das doch nicht gemeint, Ferris.“

„Aber gesagt“, knurrte Ferris erbost, „als wenn Frauen immer nur dazu da wären, Kinder für ihre Kerle in die Welt zu setzen! Und diese Kerle protzen dann mit ihrer Manneskraft. Aber um die Kinder kümmern sie sich einen Dreck …“

Da wurde Smoky fuchtig. „Meinst du mich etwa?“

Don Juan hob die Hand und sagte: „Herrschaften, seid so freundlich und setzt das Thema an Bord fort. Wir sind nicht hier, um Eheprobleme zu besprechen, nicht wahr? Trinkt aus und bedankt euch bei der Lady für den Ausschank.“

Da wandten sie sich wieder der schönen Zlatina zu – und wunderten sich, warum sie so blaß wurde und nicht wußte, wo sie hinschauen sollte.

Don Juan wirbelte herum und griff automatisch zur Hüfte, wo sonst der Degen hing. Aber der war an Bord geblieben, und er hätte mit dem Degen auch nichts ausrichten können. Er fluchte nicht schlecht, der große Spanier mit den grauen Augen im scharfgeschnittenen Gesicht.

Auch Carberry, Ferris Tucker und Smoky waren herumgefahren – Carberry so heftig, daß Sir John von seiner Schulter flog, kreischend herumflatterte, dann jedoch durch die Tür nach draußen sauste, haarscharf am Kopf des Hafenkommandanten vorbei, der fast einen Herzschlag bekam. Für einen kurzen Moment hatte er gedacht, dieser rabiate Vogel wolle ihm die Augen aushacken.

Das war ein Augenblick der Verwirrung, den Carberry erkannte und nutzen wollte. Er war schon im Ansprung, um zur Tür durchzubrechen und den Hafenkommandanten über den Haufen zu rennen, da wurde er mit einem Pistolenschuß gestoppt. Die Kugel klatschte vor seinen Stiefeln auf die Steinfliesen, prallte dort ab und fuhr zwischen seinen Beinen hindurch in eins der Weinfässer.

Den Schuß hatte einer der Milizsoldaten abgefeuert, der direkt an der Tür Stellung bezogen hatte. Die anderen standen wie bei der Überrumpelung von Dan O’Flynn und Matt Davies längs der Innenwand des Gewölbes, die Pistolen auf die vier Mann gerichtet.

Smoky reagierte sonderbar und kümmerte sich nicht die Bohne um die auf sie angeschlagenen Pistolen.

Er hatte einen Eimer entdeckt, ihn sich geschnappt und war zu dem Weinfaß gesprungen. Aus dem Schußloch sprudelte, nämlich Rotwein. Und den ließ er nun in den Eimer fließen. Der war schnell voll. Da schob Smoky seinen rechten Daumen in das Schußloch.

6.

Das war vielleicht eine Situation!

Die Milizsoldaten glotzten wie Mondkälber.

Der dicke Mehmed Kymet hatte auch das Maul offen. Selim Güngör, der Hafenkommandant, stand da, als sei ihm ein Scheunentor an den Kopf geflogen. Die schöne Zlatina hatte einen wogenden Busen, unter dem offenbar ihr Herz flatterte.

Und Carberry? Der kriegte sich nicht mehr ein.

„Hast du nichts Besseres zu tun, Mister Smoky?“ bölkte er den stämmigen Decksältesten an.

„Soll der schöne Wein vielleicht ausfließen?“ brüllte Smoky zurück.

„Scheiß doch auf den Wein!“ röhrte der Profos. „Wir haben verdammt andere Probleme!“ Der Profos hatte blaurot geschwollene Stirnadern, und sein Gesicht glich einer überreifen Tomate.

„Steig mir doch in die Tasche!“ schrie Smoky.

„Nimm deinen dusseligen Daumen aus dem Loch!“ brüllte Carberry.

„Nein!“

„Das ist ein Befehl!“

„Du hast mir nichts zu befehlen! Hol lieber einen Eimer oder eine Balje, du Oberaffenarsch!“ donnerte Smoky.

Carberry hüpfte sozusagen im Viereck. Der grinsende Ferris Tucker hingegen hatte einen Holzpflock entdeckt und befreite Smoky vom Faß.

„Zieh deinen Stöpsel raus“, sagte er, „das Ding hier tut’s auch, da brauchst du keine Balje.“

Smoky zog den Daumen zurück, und blitzschnell rammte Ferris den Pflock in das Schußloch. Er hämmerte mit dem Handballen nach, und damit war der Fall geregelt.

„Danke“, sagte der dicke Kymet verstört.

Ferris drehte sich zu ihm um. „Treten Sie lieber diesem Idioten da in den Hintern, der geschossen hat! Was soll überhaupt der ganze Zirkus? Meinen Sie, wir wollten Sie abmurksen oder was?“

„Sie – Sie sind verhaftet!“

„Verhaftet? Wir? Warum das denn?“ blaffte Ferris.

„Weil Sie zu Igor Samoilows Mörderbande gehören!“

Ferris Tucker trat einen Schritt auf den Dicken zu, der zurückwich. Einer der Milizsoldaten richtete die Pistole auf den Schiffszimmermann und stoppte ihn.

Ferris blickte sprachlos zu Don Juan. Der nickte gleichmütig.

„Eine Verwechslung, Ferris“, sagte er, „mir ist das eben klar geworden. Old Donegal hatte recht. Die halten uns für diese russischen Rabauken, weil wir deren Dubas segeln. Aber das wird sich klären lassen.“

Nichts ließ sich klären. Sie landeten bei den anderen in dem Nebengewölbe, wo die leeren Fässer und Kisten standen. Allerdings nahm Smoky den Eimer mit dem Rotwein mit. Er fand, der stehe ihm zu. Schließlich hatte er verhindert, daß der Wein auslief.

„Na bitte!“ erklärte Dan O’Flynn. „Hatte ich nicht gesagt, daß wir hier bald die nächsten von uns begrüßen könnten? Jetzt sind wir schon elf. Dann ist ja wohl hier demnächst die ganze Crew versammelt.“ Er blickte zu Don Juan. „Ihr hättet doch schon mißtrauisch werden müssen, als Mat und ich nicht zurückkehrten.“

„Und ihr, als der Kutscher mit seiner Gruppe ausblieb“, entgegnete Don Juan. „Machen wir uns doch nichts vor: Wir sind alle elegant aufs Kreuz gelegt worden. Trotz allem glaube ich jedoch fest daran, daß sich der Irrtum aufklären läßt. Der dicke Kaufmann und der Hafenkommandant sind im Grunde anständige Männer. Um Schaden von ihrem Ort und den Bewohnern abzuwenden, haben sie zu einer List gegriffen, was ich ihnen kaum verübeln kann. Sie scheuten eine offene Auseinandersetzung, bei der es Verletzte und Tote gegeben hätte. Das spricht für sie. Sie sind keine wildgewordenen Eisenfresser, die aufs Blutvergießen scharf sind. So gesehen, finde ich es fast amüsant, wie sie uns hereingelegt haben.“

„Na, ich weiß nicht“, murmelte Dan O’Flynn und kratzte sich hinter dem Ohr. „Matt und mir sagte der Dicke, wir seien Mordbrenner, Frauenschänder und Halsabschneider, und deswegen würden unsere Köpfe rollen.“

„Logisch, daß er das sagte, er meinte damit ja auch Samoilow samt seiner Kerle“, erwiderte Don Juan. „Nur hatte ich den Eindruck, daß ihm wohl bereits erste Zweifel aufgestiegen sind. Er war darüber verwundert, einen Spanier in der vermeintlichen Russencrew anzutreffen, dann erschien Sir John, der uns nachgeflogen war, und krakeelte auf englisch los, was den Dicken noch mehr stutzen ließ, und als Smoky dann seinen Wein rettete und das Schußloch im Faß mit dem Daumen verstopfte, war Kymet vollends verwirrt.“

„Den Schuß haben wir gehört. Was war da los?“ fragte Dan.

Don Juan berichtete, was sich abgespielt hatte. Da ging das breite Grinsen um.

„Alles in allem, so glaube ich jedenfalls“, fuhr Don Juan fort, „haben sich Kymet und Güngör Mordbrenner, Frauenschänder und Halsabschneider wohl anders vorgestellt. Ich schätze, keiner von uns hat es an Höflichkeit mangeln lassen, und das ist wahrhaftig kein Kennzeichen für eine Horde von Strolchen, wie sie Samoilow und seine Kerle darstellen. Zumindest Kymet muß dieser Unterschied aufgefallen sein.“

„Hoffen wir’s“, sagte Dan skeptisch. „Ich konnte ihm erzählen, was ich wollte, er glaubte mir nicht, Güngör übrigens auch nicht. Allerdings kann ich mir vorstellen, daß der englischsprechende Sir John den Dicken stutzen ließ. Wie sollen Schwarzmeerpiraten an einen solchen Papagei gelangt sein, nicht wahr? Bin mal gespannt, wie’s weitergeht.“

„Ich hab’ Durst“, erklärte Mac Pellew und schielte zu Smokys Eimer. „Hast du nicht auch Durst, Ed?“

„Immer“, erwiderte der Profos.

„Das schmeckt mir vielleicht!“ legte Smoky los und warf Carberry einen Wilden Blick zu. „Sagtest du nicht: Scheiß auf den Wein, Mister Carberry?“

„Gebrüllt hat er’s“, sagte Ferris Tucker gemütlich.

„Iiich?“ fragte Carberry langgezogen und scheinheilig. „Da müßt ihr euch verhört haben. Ich rief Smoky zu: Reiß dich am Bein – wie man so sagt: Reiß dich am Riemen! Von Scheiß auf den Wein kann keine Rede sein. Wer wird denn auf Wein scheißen, was, wie? Ein so köstliches Getränk! Nein, nein, eine Sünde wär das! Ich wollte sogar eine Balje holen, wie du das ganz richtig erkannt hattest, Smokylein. Aber leider mußte das dieser Mister Tucker mit seinem Holzpflock verhindern, sonst hätten wir hier jetzt eine ganze Balje voll Wein. Stellt euch das vor, Leute!“

„Typisch“, sagte der Kutscher spitz. „Ihr denkt nur ans Saufen!“

„Mitnehmen, Kutscherlein“, sagte der Profos grinsend, „ich hab euch auch was mitgebracht!“ Sprach’s und entleerte seine Taschen auf ein Faß. Dort versammelten sich Käsestückchen und Fladenbrot. „Langt zu, Freunde!“ tönte der Profos.

„Ich werd’ nicht mehr“, stöhnte Ferris Tucker. „So was von dreister Schlitzohrigkeit! Da beklaut dieser durchtriebene Hundesohn schamlos seinen Gastgeber! Das muß man sich mal vorstellen!“

„Hat ja keiner gemerkt“, erklärte der Profos resolut. „Außerdem war er zu diesem Zeitpunkt nicht mehr unser Gastgeber, sondern hatte uns in die Pfanne gehauen. Und da sagte ich mir, Ed, sagte ich: Nimm mit, was du kriegen kannst, denn wer weiß, wann’s wieder was zu futtern gibt. Und weil Smokylein den Wein mitgehen ließ, hab’ ich für das andere gesorgt, damit hier nicht nur gesoffen wird!“

„Damit hier nicht nur gesoffen wird“, wiederholte der Kutscher fassungslos und griff sich an den Kopf. „Dieser Mensch ist ein Ungeheuer.“

„Iß Käse, Kutscherlein!“ dröhnte der Profos. „Der beruhigt!“

„Nein, der macht sinnlich“, widersprach Smoky. „Hat der Kutscher mal gesagt.“

Carberry fuhr zu ihm herum. „Hab’ ich’s doch gewußt! Darum hast du derart lüstern mit deinen Augen den Busen der schönen Lady befummelt, daß es mir die Schamesröte ins Gesicht trieb!“

Da ging Mac Pellew hoch. „Waaas? Die Lady hatte mit mir tiefe Blicke gewechselt, aus denen deutlich hervorging, daß sie mit mir ein Stelldichein vereinbaren wollte. Und da wagst du Schurke es, ihren Busen zu begrapschen?“

Carberry wiegelte ab – mit einem besorgten Blick zu Smokys Rotweineimer. „Ruhig, Mackilein, ganz ruhig. Das hatte Smoky ja nicht wissen können, daß du bereits mit der Lady verabredet warst, was, wie? Natürlich hätte er dir den Vortritt gelassen – schon weil er mit seiner Gunnhild verheiratet ist, was ich ihm auch in meiner verhaltenen Weise versuchte, anzudeuten. Erinnerst du dich, Smokylein?“

„Du hast gesagt, ich sei mit meinen Augen bis unter ihre Bluse gekrochen!“ fauchte Smoky und hätte beinahe seinen Eimer umgestoßen, weil er so wütend war.

„Schon gut, schon gut!“ Carberry war drauf und dran, die Hände zu ringen. „Kipp um Gottes willen nicht den Eimer um, Smokylein. Darin ist das einzige, was wir in den nächsten Tagen zu trinken kriegen. Sollte ich vielleicht besser auf den Eimer aufpassen?“

Da schritt Don Juan ein, bevor hier ein Unglück passierte. Denn Mac Pellew, zitterte vor eingebildeter Eifersucht, zu der kein Anlaß bestand, der Profos hatte sich zwischen alle Stühle gesetzt, und Smoky kochte über, weil ihm der Profos etwas unterstellte, was völlig aus der Luft gegriffen war.

„Ich schlage vor“, sagte Don Juan, „wir bedanken uns bei Smoky und dem Profos, daß sie so uneigennützig für unser leibliches Wohl gesorgt haben, und teilen redlich ihre Gaben auf. Smoky, Ed, seid ihr einverstanden?“

„Aber natürlich“, sagte der Profos.

„So soll es sein“, sagte Smoky.

Damit war der Frieden wiederhergestellt, und sie konnten tafeln. Fast schmeckten Käse, Fladenbrot und Wein jetzt noch besser als im Weingewölbe. Aber das hing mit der These der Apfeldiebe zusammen, die besagt, daß geklaute Äpfel immer besser schmecken als jene, die man auf dem Markt kauft.

Don Juan de Alcazar hatte – was den dicken Kaufmann Kymet betraf – gut beobachtet, denn dem war tatsächlich einiges aufgefallen.

Er stand inzwischen wieder oben unter den Arkaden, zusammen mit dem Hafenkommandanten, der zur Beobachtung der Dubas in seine Kommandantur zurückkehren wollte. Man hatte von den oberen Fenstern des Gebäudes aus einen Überblick über den ganzen Hafen.

„Ich weiß nicht, ich weiß nicht“, sagte der Dicke zu Güngör, mit dem ihn eine herzliche Freundschaft verband, „diese Männer sind zwar harte und gefährliche Kerle, aber unter so richtigen Halsabschneidern stelle ich mir was anderes vor.“

Selim Güngör runzelte die Stirn.

„Unsinn“, sagte er. „Ich habe eine genaue Beschreibung der Dubas von Samoilow, daran ist überhaupt nicht zu zweifeln. Diese Geschichte der Kerle, sie seien den Tigris hochgesegelt, dann durchs Gebirge gezogen und bei Batumi ans Schwarze Meer gestoßen, ist erstunken und erlogen. Mir ist nur eins immer klarer geworden: diese Halunken sind noch gefährlicher als Schlangen.“

Der Dicke schüttelte den Kopf und zählte auf: „Russen, die englisch und spanisch und türkisch sprechen, ein englisch sprechender Papagei, ein Neger an Bord, ferner ein Spanier, ein Ire, ein Schwede, zwei Dänen und zwei Holländer sowie ein Affe und ein Wolfshund. Die sollen alle aus Rußland sein? Nein, Selim, hier muß eine Verwechslung vorliegen. Woher soll Samoilow den Affen und den Papagei haben? Und wie gelangte ein Neger in seine Mannschaft? Oder der Spanier? Überhaupt der Spanier! Das ist ein Edelmann vom Scheitel bis zur Sohle. Dafür habe ich einen Blick.“

„Aber der Kerl mit dem Rammkinn und dem zernarbten Gesicht, zu dem der Papagei gehört, ist ein Monster, ein Ungetüm“, erwiderte der Hafenkommandant, „dem traue ich jede der schändlichen Taten zu, von denen über die Samoilowbande bisher berichtet wurde.“

Wenn das der Profos Edwin Carberry gehört hätte!

Nur urteilte der Hafenkommandant eben nach dem Äußeren des „Ungetüms“, ohne zu ahnen, was in ihm drinsteckte, nämlich reines Gold.

„Er war es auch“, fuhr der Hafenkommandant fort, „der die letzte Verhaftung beinahe verhindert hätte. Nur der Pistolenschuß hat ihn gestoppt.“

„Alle Männer waren unbewaffnet“, sagte Kymet, „das paßt doch nicht ins Bild, Selim! Piraten vom Schlage der Samoilowbande pflegen bis an die Zähne bewaffnet zu sein. Die gehen doch nicht ohne Waffen an Land!“

„Alles Tarnung“, erklärte Selim Güngör unbeeindruckt. „Gerade daran siehst du, wie gerissen die Kerle sind.“

„Von Gerissenheit wurde bisher nie etwas berichtet“, sagte der dicke Kymet, „im Gegenteil, man erzählte, die Kerle schlügen sofort mit Brachialgewalt drauflos, ohne lange zu fackeln. Außerdem wären sie ständig betrunken und führten sich wie die Barbaren auf. Bei den elf Männern, die wir gefangengesetzt haben, ist von alledem nichts zu bemerken. Zuerst dachte ich zwar auch, sie verstellten sich, um uns in Sicherheit zu wiegen, aber jetzt habe ich meine Zweifel.“

„Es sind Samoilow und seine Totschläger“, beharrte der Hafenkommandant, „verlaß dich drauf. Sie lügen, wenn sie behaupten, sie seien mit Samoilow und seinen Kerlen in Varna aneinandergeraten und hätten ihm die Dubas weggenommen. Wenn das der Fall gewesen wäre, hätte es bei ihnen Verletzte geben müssen. Ich habe aber keine gesehen.“

„Doch! Der dürre Mann mit dem grämlichen Gesicht hat eine hornähnliche Beule auf der Stirn.“

Selim Güngör winkte ab. „Das ist auch der einzige! Reiner Zufall. Wer weiß, gegen was der gerannt ist! Alle anderen haben nicht die geringste Verletzung, die auf einen Kampf hingedeutet hätte. Auch die Dubas ist völlig unbeschädigt, ich habe sie mir genau angeschaut. Du hättest mal sehen sollen, wie die Kerle grinsten, als ich auf dem Steg erschien. Und dieser Samoilow erst! Der hat einen Blick, daß dir das Blut in den Adern zu Eis gefriert. Und er hat eine Narbe von der rechten Stirn über die linke Augenbraue bis hinunter zur linken Wange!“

Der Dicke starrte ihn an. „Eine Gesichtsnarbe? Von der ist bei den Samoilowbeschreibungen aber nie die Rede gewesen. Was hat er denn für eine Haarfarbe?“

„Schwarz, an den Schläfen angegraut.“

„Samoilow ist blond!“ stieß er Dicke hervor.

„Weiß ich, aber der durchtriebene Hund hat sie sich gefärbt. Ist doch klar.“

„Und was ist mit der Narbe?“

Der Hafenkommandant zuckte mit den Schultern. „Die hat eben nie jemand richtig bemerkt.“

„Das glaubst du doch selbst nicht, Selim. Eine Narbe, die von der Stirn bis zur Wange reicht, die sieht man, die fällt auf. Du hast sie doch auch bemerkt!“

„Ich bin eben ein scharfer Beobachter.“

Der Dicke stieß zischend die Luft aus. „Mann, Mann, wenn wir bloß nicht die Falschen erwischt haben! Der Blonde mit den hellen Augen, der mit dem Hakenmann erschien, war sowieso schon ziemlich empört.“

„Sie haben zwei Hakenmänner“, sagte der Hafenkommandant triumphierend. „Wo gibt’s denn so was! Doch nur bei einer Horde wüster Piraten! Und da ist noch ein Alter mit einem Holzbein – ein ganz wilder Kerl! Der hat so helle Augen wie der Blonde und mich angestarrt, als wolle er mir die Kehle durchschneiden!“

Es nutzte nichts, Mehmed Kymet drang nicht durch, der Hafenkommandant blieb unbeirrbar.

„Dann tue mir wenigstens einen Gefallen“, sagte der Dicke. „Laß ein schnelles Pferd satteln und einen deiner Soldaten nach Varna reiten. Er soll sich beim Hafenkapitän erkundigen, ob die Geschichte stimmt, die uns der Blonde erzählt hat. Es muß dort ein Kampf stattgefunden haben – vorausgesetzt, daß er nicht gelogen hat. Darüber muß der Hafenkapitän Bescheid wissen. Wenn wir die Kerle vor Gericht bringen, will ich sicher sein, daß es sich um die Samoilowbande handelt.“

„Du mit deinen Zweifeln“, sagte Selim Güngör unwillig.

„Willst du, daß Unschuldige geköpft werden?“ sagte der Dicke scharf.

„Nein, natürlich nicht.“

„Na also.“

„Gut, gut, ich schicke einen Mann los, wenn es dich beruhigt.“

„Sofort!“

„Ja, sofort. Sei nicht so ungeduldig!“

„Selim“, sagte der dicke Kymet, „du scheinst nicht richtig zu begreifen. Was meinst du wohl, was los ist, wenn die Männer an Bord der Dubas allmählich Verdacht schöpfen – was ich ihnen nicht verdenken kann – und nun ihrerseits vom Leder ziehen? Na? Was meinst du? Glaubst du, die lassen sich das bieten? Die nicht! Das sind Kämpfer. Und ich bin mir gar nicht so sicher, ob deine Miliz dem etwas entgegenzusetzen hat. Wenn diese Männer mit der Samoilowbande aufgeräumt haben, was bisher noch keiner geschafft hat, dann solltest du jetzt um dich und deine Miliz zittern. Verstehst du mich?“

„Ja“, sagte der Hafenkommandant und hatte es plötzlich sehr eilig, zu seiner Kommandantur zu gelangen.

Mehmed Kymet starrte ihm nach, hatte feuchte Handflächen und das unbestimmte Gefühl, auf einem Pulverfaß zu sitzen. Und Selim Güngörs Plan, die Männer der Dubas in seinen Gewölben zu vereinnahmen, fand er gar nicht mehr so genial wie anfangs, als sie alles abgestimmt hatten.

Daß es bisher geklappt hatte, besagte gar nichts. Nein, falsch, es besagte doch etwas! Sie hatten die Männer nur überrumpeln können, weil sie völlig arglos gewesen waren. Und seit wann kaufte ein Samoilow Proviant ein! Der kaufte nicht, der plünderte und raubte!

Ja, bisher hatte Güngörs Plan geklappt. Doch das würde sich ändern. Das Verschwinden von elf Männern seiner Crew, das nahm kein Kapitän hin.

Jetzt stand dem Dicken der Schweiß auch auf der Stirn.

Er ließ das Hoftor verrammeln. Befehlsgemäß zog dort eine Wache der Miliz auf.

7.

„Der Hafenkapitän hat gerade seine Kommandantur betreten!“ meldete Gary Andrews, der als Posten auf dem Steg aufgezogen war.

„Danke, Gary!“ rief Hasard. „Sonst was Auffälliges?“

„Nein, Sir, alles ruhig.“

„Alles ruhig, alles ruhig“, murmelte Hasard. Er marschierte auf dem Achterdeck hin und her und blieb vor Ben Brighton und Big Old Shane stehen, die am Schanzkleid lehnten. „Jetzt fehlen elf Mann! Seit der Kutscher mit seinem Trupp losgezogen ist, sind über fünf Stunden vergangen. Fünf Stunden, um Proviant einzukaufen! Das gibt’s doch gar nicht.“

„War das vor einer halben Stunde ein Pistolenschuß, oder war das keiner?“ fragte Ben Brighton.

„Und danach flatterte Sir John an Bord und führte sich ziemlich verrückt auf“, sagte Big Old Shane.

„Beides kann einen Zusammenhang haben, muß aber nicht“, sagte Hasard. „Und was den Schuß betrifft – der klang ziemlich verzerrt und undeutlich. Vielleicht war’s gar kein Schuß.“

„Sondern?“ fragte Ben Brighton.

„Da kann irgendwo ein Kistendeckel zugekracht sein.“ Hasard nahm seinen Marsch wieder auf.

„Wenn aber kein Kistendeckel zugekracht ist, dann war’s ein Schuß“, sagte Big Old Shane hinter ihm her.

Hasard drehte sich um und rammte die Fäuste in die Hosentaschen. Dann schaukelte er auf den Fußballen.

„Gut, dann war’s ein Schuß“, sagte er. „Und weiter? Hat der Schuß was zu bedeuten?“

„Du stellst Fragen, die keiner von uns beantworten kann“, sagte Ben Brighton: „Du auch nicht.“

„Soll das ein Vorwurf sein?“

„Nein, aber allmählich werde ich nervös.“

„Ausgerechnet du“, sagte Hasard.

Er wandte den Kopf, denn das Holzbein pochte über die Planken. Old Donegal erschien. Hasard schaute ihn kurz an, zog die Hände aus den Hosentaschen und nahm erneut seine Wanderung auf, das heißt, er kehrte seinem Schwiegervater schlicht den Rücken zu.

Old Donegal verzog keine Miene. Als Hasard zurückkehrte, sagte der Alte gelassen: „Vielleicht sollten wir Plymmie mit zwei, drei Mann an Land schicken.“

Hasard hatte an ihm vorbeigehen wollen, blieb jetzt aber stehen, blickte ihn an und sagte knapp: „Nein!“

„Und warum nicht?“

„Weil ich jetzt zum Hafenkapitän gehe“, erwiderte Hasard, „darum.“

„Davon rate ich dir ab“, sagte Old Donegal.

„Ach ja? Hast du wieder deinen schwarzen Rappen gesehen?“

„Daß Rappen schwarz sind, habe ich inzwischen kapiert“, erwiderte Old Donegal mit stoischer Ruhe, „und daß Ochsen stur sein sollen, hat sich auch herumgesprochen. Stur wie ein Ochse, sagt man dazu.“

Hasards Augen waren schmal geworden. „Zu was sagt man das?“

Old Donegal zuckte mit keiner Wimper. „Es soll Kapitäne geben, die stur wie Ochsen sind.“

„Danke!“ schnappte Hasard.

„Keine Ursache“, sagte Old Donegal. „Ich bin nur der Ansicht, daß das Verschwinden von elf Männern dieser Crew allmählich reicht. Daß diese elf Männer nicht irgendwo spazierengehen oder ihren Auftrag, Proviant einzukaufen, vergessen haben oder in einem Bums mit Weibern herumturteln, das dürfte inzwischen ja wohl klar sein. Was dann? Wer zwei und zwei zusammenzählen kann, der weiß, daß etwas passiert sein muß. Wenn sich jetzt der Kapitän dieser Crew zu jenem Mann begibt, der aller Wahrscheinlichkeit nach für das Verschwinden der elf Männer verantwortlich ist, dann kann man diesen Kapitän nur als sturen Ochsen bezeichnen, Mister Killigrew, Sir!“

Das war starker Tabak.

Hasard starrte auf die Planken. Dann drehte er sich um und sagte zu Ben Brighton: „Übernimm das Kommando, Ben. Ich gehe zu Güngör und nehme ihn ins Gebet.“

Hinter ihm höhnte Old Donegal: „Klar, du sprichst ja auch fließend türkisch, nicht wahr?“

Hasard holte tief Luft – und atmete wieder aus. Er nickte Ben zu. „Alles klar?“

„Nein.“

Hasard zog die rechte Augenbraue hoch. „Wieso nicht?“

„Was ist, wenn dir was passiert oder du nicht zurückkehrst?“

„Dann macht ihr gefechtsklar und laßt ein paar Brandsätze los. Ich schätze, die reichen, um die Leute zu Verhandlungen zu zwingen. Ich muß diesen letzten Versuch unternehmen, um Klarheit zu erhalten.“ Er grinste hart. „Auch als sturer Ochse will mir nicht in den Kopf, daß hier dunkle Mächte am Werk sind. Außerdem halte ich den Hafenkapitän für einen anständigen Mann – im Gegensatz zu den Orakeln des Mister O’Flynn.“

Hinter ihm sagte Old Donegal: „Ich schließe mit dir eine Wette ab, Mister Killigrew, Sir. Ich wette, daß der Hafenkapitän dich vereinnahmt.“

Hasard drehte sich langsam zu ihm um. „Warum sollte er?“

„Weil er dich für Igor Samoilow hält!“

Hasard schob den Kopf etwas vor, als habe er sich verhört. „Wie bitte? Ich soll Igor Samoilow sein?“

„Richtig. Und wir, sind dessen Rabauken. Warum sind wir es? Weil wir deren Dubas segeln. Das erkannten bereits die Fischer draußen vor Burgas.“

„Könnte hinhauen“, sagte Ben Brighton.

„Das muß es sein“, ließ sich Old Shane vernehmen.

Hasard grinste. „Wenn dem so ist, habe ich noch mehr Grund, den Hafenkapitän mit meinem Besuch zu beehren. Danke für den Tip, Mister O’Flynn.“

„Keine Ursache“, sagte Old Donegal ein zweites Mal. „Was ist mit der Wette?“

„Die verlierst du!“

„Also wetten wir?“

„Ja. Güngör wird mich nicht vereinnahmen.“

„Da wäre ich mir nicht so sicher“, sagte Old Donegal. „Um was wetten wir?“

„Wir haben vier Fässer Wodka an Bord“, sagte Hasard. „Wer gewinnt, erhält eins dieser Fässer. Einverstanden?“

Da grinste Old Donegal geradezu teuflisch. „Zur eigenen Verfügung?“

„Natürlich“, erwiderte Hasard, „allerdings werde ich mein Faß mit der Crew teilen.“

„Mal sehen“, sagte Old Donegal vage. „Jedenfalls bin ich einverstanden. Wenn das der Profos und Mac wüßten!“

„Ihr seid beide verrückt“, sagte Ben Brighton wütend, denn er dachte daran, was sein würde, wenn er die Brandsätze losjagen mußte, weil der Kapitän nicht zurückkehrte. Und die wetteten um ein verdammtes Wodkafaß! In dieser Situation!

Hasard lachte nur, als er von Bord ging.

Später lachte er nicht mehr, doch er nahm es gelassen.

Die Falle war perfekt aufgebaut, als habe Güngör alles vorausgesehen.

Der Milizsoldat, der vor der Hafenkommandantur Wache ging, grinste freundlich, als Hasard nach „Güngör“ fragte. Dazu nickte der Posten und bedeutete dem großen Mann, er möge ihm folgen. Sie betraten die Kommandantur. Der Posten stellte seine Muskete in einen Gewehrständer, wo nach andere Musketen aufgereiht waren, und geleitete Hasard zu einem hinteren Raum, der mit bequemen Möbeln ausgestattet war.

Hier empfängt der Hafenkapitän offenbar Besuche, dachte Hasard und ließ sich auf einem Polster nieder. Interessiert betrachtete er ein Wandbild, auf dem eine Nymphe dargestellt war. Sie ritt auf einem Delphin durch die Wogen. Ihr Busen wogte auch. Es war ein recht erotisches Bild.

Die Tür schlug zu und wurde verschlossen.

Hasard blieb auf dem bequemen Polster und widmete sich weiter der Nymphe. Was sollte er sonst tun? Old Donegal hatte die Wette gewonnen.

Da war ein Fenster, aber das hatte man von außen verschalkt. Schreien und Brüllen? Aber nicht doch, dachte Hasard, immer die Form wahren. Ein Kapitän hatte Würde zu zeigen, auch in einer solchen Situation. Außerdem war das Spiel noch nicht beendet.

Also wartete er und vertiefte sich in das Nymphenbild. Und er seufzte ein bißchen. Gwendolyn Bernice O’Flynn, die Mutter der Zwillinge, war ein ferner, ferner Traum, der Traum bleiben würde, weil es aus dem Reich der Toten keine Rückkehr gab. Siri-Tong?

Hasard lehnte sich zurück und schloß die Augen.

Er mußte wohl eingeschlafen sein, denn er schreckte etwas auf, als die Tür geöffnet wurde. Zwei Milizsoldaten sprangen in den Raum und nach links und rechts. Sie hatten Pistolen in den Fäusten.

Dann erschien der Hafenkapitän – und mit ihm ein dicklicher Mensch mit einer Knubbelnase und wachsamen Augen, die ihn aufmerksam musterten.

Hasard blieb sitzen und verschränkte die Arme vor der Brust. Und er lächelte freundlich, obwohl er sich ärgerte. Was sollte dieses ganze Theater! Er war unbewaffnet wie die elf nicht zurückgekehrten Männer, und eigentlich sollten diese Gentlemen begreifen, daß sie die falschen Fische gefangen hatten – wenn Old Donegals Theorie stimmte.

„Sie sind Señor Killigrew“, sagte der dickliche Mensch auf spanisch.

Aha, ein Dolmetscher!

Hasard nickte. „Der bin ich. Und wer sind Sie?“

„Mehmed Kymet.“

„Der Kaufmann, bei dem meine Leute einkaufen wollten“, sagte Hasard. „Soso! Und Ihr Hafenkapitän ist der Ansicht, wir seien keine Engländer, sondern Igor Samoilows wilde Horde, nur weil wir dessen Dubas segeln.“

Der Dicke blickte ihn überrascht an. „Woher wissen Sie das?“

„Ich habe einen klugen Mann an Bord“, erwiderte Hasard, „der begann zu kombinieren, als unsere Provianteinkäufer nicht zurückkehrten.“ Und Hasards Stimme wurde scharf. „Was ist mit meinen Männern?“

„Sie befinden sich wohlbehalten in einem Gewölbe meiner Faktorei“, sagte Mehmed Kymet hastig.

Da war dieser Blick, von dem Selim Güngör gesagt hatte, dabei sei ihm das Blut in den Adern zu Eis gefroren. Es stimmte.

„Ihr Allah möge Ihnen gnädig sein, wenn einem meiner Männer auch nur ein Härchen gekrümmt wurde“, sagte Hasard. „Und jetzt teilen Sie dem Hafenkapitän mit, daß meine Männer an Bord die Hölle loslassen, wenn ich nicht zurückkehre. Wir haben chinesische Brandsätze aus Ostasien mitgebracht. Da reichen zwei, um Burgas in Schutt und Asche zu legen. Außerdem verlange ich die Freigabe meiner Männer. Wir sind keine Banditen, sondern englische Seefahrer. Aber wenn jemand meint, uns auf der Nase herumtanzen zu können – wie zum Beispiel dieser Strolch Samoilow –, dann rate ich ihm, vorher sein Testament zu machen. Übersetzen Sie da? Ihrem Hafenkapitän. Und sagen Sie ihm, noch seien wir friedlich. Aber jetzt reicht’s!“

„Einen Moment bitte, Señor Killigrew“, sagte der Dicke, und jetzt stand ihm wieder der Schweiß auf der Stirn. Und er mußte seine Handflächen an der Hose abwischen, weil die ebenfalls feucht geworden waren. „Ich bin inzwischen auch überzeugt, daß eine Verwechslung vorliegt, und ich bitte schon jetzt vielmals um Entschuldigung. Mir ist das alles sehr peinlich. Leider hat sich mein Freund Selim Güngör in die Idee verrannt, daß Sie mit Igor Samoilow identisch seien. Ich habe versucht, ihm das auszureden, aber vergeblich. Immerhin habe ich eins erreichen können: Er hat vor etwa einer halben Stunde seinen besten Reiter mit einem ausdauernden Pferd nach Varna geschickt. Dort soll sich der Mann beim Hafenkapitän erkundigen, ob Ihre Darstellung den Tatsachen entspricht – woran ich nicht mehr zweifele. Mir ist daran gelegen, diese dumme Sache friedlich zu regeln, bevor ein Unglück passiert. Daher erlaube ich mir, Ihnen einen Kompromiß vorzuschlagen: Warten Sie bitte ab, bis der Reiter zurückkehrt!“

„Hm.“ Hasard überlegte und nickte dann. „Warum nicht! Wir haben keinen Dreck am Stecken. Wie lange braucht der Mann bis Varna und zurück?“

„Zehn bis zwölf Stunden, Señor Killigrew.“

„Gut, ich bin einverstanden“, sagte Hasard.

Der Dicke atmete auf und übersetzte seinem Freund Selim Güngör, was er mit dem „Señor Killigrew“ vereinbart hatte. Hasard lauschte der türkischen Sprache und beneidete seine beiden Söhne, die sie perfekt beherrschten. Müßte ich auch mal lernen, dachte er. Nur – wann brauchte er sie? In der Karibik bestimmt nicht.

Jetzt antwortete der Hafenkapitän auf das, was ihm der Dicke vorgetragen hatte. Hasard beobachtete, daß das Gesicht des zuhörenden Mehmed Kymet zunehmend wütender wurde und er mehrmals den Kopf schüttelte. Ja, er stampfte sogar mit dem Fuß auf, der Dicke.

Hasard schaute amüsiert zu. Offenbar konnten sich die beiden nicht einigen.

„Gibt’s Ärger?“ fragte er dazwischen.

Mehmed Kymet schnaufte erbittert. „Dieser Idiot will Sie und Ihre ganze Crew in Haft nehmen, bis der Reiter zurück ist! Ich habe ihm gesagt, daß Sie ein solches Ansinnen strikt zurückweisen würden …“

„Tu ich aber nicht“, unterbrach ihn Hasard grinsend. „Was soll’s! Der beste Beweis, daß wir nicht diejenigen sind, für die er uns hält, ist der, daß wir uns in Haft nehmen lassen. Sagen wir – in eine Art Schutzhaft, das klingt angenehmer. Ihr vernagelter Hafenkapitän möchte sich unbedingt blamieren, und das gönne ich ihm aus vollem Herzen. Vielleicht lernt er daraus, nicht wahr? Und wir haben Gelegenheit, ihn herzlich auszulachen!“

Der Dicke hatte verblüfft zugehört. Und dann glitt ein breites Grinsen über sein Vollmondgesicht.

„Sehr gut, Mister Killigrew!“ rief er und klatschte in die Patschhändchen. „Genial! Sie sind ein ausgezeichneter Diplomat, meine Hochachtung! Da fällt mein guter Selim aber echt auf den Bauch!“

„Der ist auch dick genug, daß es nicht schmerzt“, sagte Hasard trocken.

Der Dicke kicherte, und Selim Güngör schaute verwirrt drein. Was es hier zu kichern gab, war ihm ein Rätsel.

„Allerdings stelle ich eine Bedingung“, sagte Hasard, „nämlich die, daß unsere Crew zusammengeführt und gemeinsam untergebracht wird. Außerdem gehört es sich, daß man Schutzhäftlinge mit allem versorgt und sie nicht darben läßt. Ich erinnere daran, daß wir hier Proviant einkaufen wollten, weil wir kaum noch etwas an Bord hatten – auch so ein Nachteil, wenn man von Strolchen ein Schiff übernimmt, von dem man nicht weiß, was seine Proviantlast enthält. Ich erwarte also, daß man uns entsprechend behandelt und verköstigt. Wir haben seit heute mittag nicht mehr gegessen. Bitte sagen Sie das Ihrem Freund.“

Der Dicke nickte eifrig und übersetzte dem Hafenkapitän Hasards Antworten und Forderungen. Dieses Mal war Selim Güngör einverstanden.

So geschah es, daß Hasard unter der Bewachung von vier Milizsoldaten und im Beisein des Hafenkapitäns und des dicken Kaufmanns auf den Steg zurückkehrte. Die Mannen auf der Dubas starrten teils verblüfft zu ihrem Kapitän, teils finster zu den Wachsoldaten.

Hasard baute sich auf dem Steg auf.

„Hat der Dünger dich vereinnahmt?“ platzte Old Donegal heraus. Dünger? Ach so, ja, so nannte Old Donegal den Hafenkommandanten. Hasard lächelte.

„Du hast ein Wodkafaß gewonnen, Donegal“, sagte er. „Dein Dünger hat mich vereinnahmt, wenn man das so nennen will.“

„Ha!“ frohlockte Old Donegal und klopfte sich auf die Brust. „Dann können wir ja gleich einen zwitschern, Leute!“

Das war Donegal Daniel O’Flynn, der Ältere! Manchmal scharfsinnig – wie im Fall des Igor Samoilow – und dann wieder bar jedes realen Sinnes wie jetzt.

„Daraus wird nichts, Donegal“, sagte Hasard, „jedenfalls nicht gleich. Wir sind nämlich alle vereinnahmt. Das heißt, wir dürfen uns als Schutzhäftlinge betrachten …“

Bei den Mannen an Bord entstand erbostes Gemurmel.

„Gemach, Freunde!“ rief Hasard. „Laßt mich doch erst mal ausreden, bevor ihr zu motzen anfangt. Man hält uns tatsächlich für die Samoilowbande. Aber der Hafenkommandant hat einen berittenen Boten nach Varna geschickt, der feststellen soll, ob wir dort mit den russischen Rabauken aneinandergeraten sind und deren Dubas beschlagnahmt haben. Wir wissen, daß dem so ist. Infolgedessen können wir uns getrost in Schutzhaft begeben, bis der Reiter zurückgekehrt ist und unsere Aussage bestätigt. Wir haben nicht verloren, aber eine Menge gewonnen, denn dann steht der Hafenkapitän in unserer Schuld, die ich dahin ausnutzen will, daß er mir einige Tips geben muß, wie wir ins Mittelmeer gelangen. Er muß es wissen, denn die Türkei grenzt ans Mittelmeer. Im übrigen werde ich ihn ein bißchen zwiebeln, weil er unsere Proviantübernahme verhindert hat. Ich denke, daß ich ihn für die Verwechslung zur Kasse bitten werde. So, das wär’s. Ach ja, euch knurrt sicherlich der Magen wie mir. Man hat mir versichert, daß es uns in Schutzhaft an nichts mangeln soll. Ich bitte euch also darum, nunmehr die Dubas zu verlassen und mir zu folgen. Vergeßt unser Bordgetier nicht. Waffen bleiben zurück, in der Zeit unserer Abwesenheit wird die Dubas von der Miliz bewacht.“

Die Mannen grinsten und stießen sich an. Das war mal wieder typisch der „Sir“. Er hatte diese verrückte Geschichte friedlich geregelt, und dabei sprang noch etwas heraus.

So gingen sie einer nach dem anderen von Bord. Batuti führte Arwenack, Old Donegal hatte Plymmie an einer Leine.

Und Sir John?

Der brasselte auf der angetoppten Rahrute des Großmastes herum und äugte mißtrauisch nach unten.

„Sir John!“ rief Pete Ballie nach oben. „Komm runter, wir ziehen aus und um! Na, los doch, du Geier!“

Sie starrten alle hoch.

„Quatschkopp!“ schrie Sir John. Es klang ziemlich höhnisch, aber wahrscheinlich bildete man sich das ein.

„Jetzt geht das Theater wieder los!“ schimpfte Pete. „Dieses Mistvieh!“

„Steig doch rauf und hol ihn einfach“, schlug Nils Larsen vor.

„Steig du doch hoch!“ sagte Pete wütend. „Bin ich vielleicht das Kindermädchen von diesem Papageienarsch?“

Da enterte Blacky auf, bevor das wieder in Streit ausartete, wer Sir John holen sollte.

Er hatte keinen Erfolg. Als er die Hand ausstreckte und dabei ein bißchen schnalzte und lockte, flog Sir John zur Rahrute des Fockmastes hinüber und stieß Schnatterlaute aus.

„Scheiße!“ grollte Blacky.

Nils Larsen grinste breit und sagte: „Eigentlich brauchte man die Rah nur abzufieren!“

„Sag das doch gleich, du Affe!“ fauchte Pete Ballie.

„Ist mir aber eben erst eingefallen.“

Hasard wandte sich an den Dicken. „Bitte lassen Sie die elf Männer holen, darunter auch den Profos, zu dem dieser Papagei gehört. Mein Erster Offizier wird Sie begleiten, damit alles seine Ordnung hat und die Männer nicht rebellieren, was durchaus möglich wäre.“

Der Dicke nickte, sprach sich mit dem Hafenkapitän ab und zog mit zwei Soldaten und Ben Brighton los.

Inzwischen versuchten weitere Arwenacks ihr Glück mit Sir John. Sie fierten die vordere Rahrute ab. Als Al Conroy nach dem zeternden Schreihals langen wollte, flatterte der wieder auf die Rahrute vom Großmast. Auch diese wurde abgefiert.

Sir John regte sich fürchterlich auf und zeigte sich von seiner ordinärsten Seite. Blackys Zugriff entging er durch die Flucht zum Fockmasttopp. Dort stimmte er ein wüstes Gelächter an, mischte es allerdings mit der Aufforderung, „Küüßchen“ zu geben.

„Dir geb ich was anderes!“ schrie Pete Ballie hoch, legte die klüsengroßen Pranken um den Fockmast und begann ihn wild zu schütteln.

Oben schwankte Sir John wie auf der Spitze einer sturmgepeitschten Tanne, aber er krallte sich fest, bis ihm die Schaukelei zu bunt wurde. Er flog hinüber zum Topp des Großmastes und krakeelte dort weiter.

Der Hafenkapitän schaute fasziniert zu, ebenso die Posten. Daß die Kerle, die sich dort an Bord mit dem Papagei beschäftigten, in einer ihnen fremden Sprache – und bestimmt nicht der russischen – herumfluchten, wurde ihnen nicht bewußt. Ebenso nicht, daß der Papagei in derselben Sprache zurückfluchte.

Als flotter Flieger krönte Sir John seine Überlegenheit damit, daß er Blacky, der nunmehr den Großmast schüttelte, einen grauweißen Haufen aufs Haupt setzte. Gewiß ein Zufallstreffer, aber immerhin.

„Hopp auf!“ schrie Sir John. „Pickelhering, verlauster!“

Blacky drohte mit der Faust nach oben und kündigte dem Krakeeler an, daß er ihm den Hals umdrehen werden, was Sir John wieder mit seinem fürchterlichen Gelächter quittierte.

„Vielleicht solltet ihr die beiden Masten umlegen“, schlug jetzt Nils Larsen vor, der sich wie die meisten Arwenacks köstlich amüsierte und natürlich ordentlich stichelte, um die Sir-John-Jäger noch mehr in Rage zu bringen.

Prompt reagierte auch Pete Ballie.

„Jaja!“ fuhr er ihn an. „Kannst du noch was anderes, als dumm herumzustehen, blöd zu grinsen und dämlich zu quatschen?“

„Muß mal nachdenken“, sagte Nils Larsen, „ob ich noch was anderes kann. Ja, da fällt mir was ein: ihr könntet versuchen, Sir John mit der Wurfleine einzufangen! Soll ich eine holen?“

Zum Glück erschienen die elf Mannen aus der Faktorei mit Ben Brighton, dem dicken Kymet und den Milizsoldaten. Carberry war bereits informiert und hatte listigerweise eine Tüte mit Erdnüßchen mitgebracht. Nach solchen hatte er bei dem Dicken gefragt und war auch prompt bedient worden. Er hatte die Erdnüßchen bezahlen wollen. Aber nichts da, das gehöre zur „Wiedergutmachung“, hatte der Dicke erklärt.

„Dem Herrn sei Lob und Dank“, murmelte Pete Ballie, als der Profos an Bord sprang. „Dein Pieper ist völlig aus dem Häuschen und will nicht von Bord, Ed.“

„Kleine Fische“, verkündete der Profos. „Ihr versteht eben nicht, wie man ein solches Vögelchen behandeln muß, das ein empfindsames Gemüt hat.“

„Aha“, sagte Pete Ballie ein bißchen perplex, denn davon, daß das „Vögelchen“ namens Sir John ein empfindsames Gemüt haben sollte, hatte er noch nie etwas bemerkt. Im Gegenteil, bisher hatte sich das „Vögelchen“ stets nur als rabiater Krachmacher dargestellt – und als ziemlich aggressiv. Da brauchte man nur an das Hühnervolk zu denken, das sie an Bord gehabt hatten. Mein Gott, was sich da alles schon abgespielt hatte!

Eine neue Vorstellung begann.

Carberry stand unten am Großmast, spähte zu seinem Liebling hoch und flötete: „Sir Jöhnchen! Komm zum lieben Edwin, mein Schätzchen!“

Die Mannen begannen zu glucksen. Carberry runzelte die Stirn und brummte: „Ich bitte mir absolute Ruhe aus! Sonst kann sich Sir John nicht konzentrieren!“

Die Mannen hätten am liebsten laut losgeprustet.

Carberry holte ein Erdnüßchen aus der Tüte, legte es auf die geöffnete rechte Hand und lockte: „Hier hab’ ich was für meinen Sir Jöhnchen! Ein Erdnüßchen, ein leckeres, ei-ei! Ob sich das mein kleiner Mann holt? Schau doch mal!“

Sir John schaute mit schiefem Kopf und verkündete: „Kreuz-Brassen-Affenarsch!“

Carberry zuckte zusammen und donnerte: „Komm sofort runter, du Lümmel!“

Der Lümmel pfiff ihm was. Er flog hinüber zum Fockmasttopp, plusterte sich dort auf und begann mit Gebrabbel, sein Gefieder zu putzen. Das bedeutete: Rutsch mir doch den Buckel runter, mein lieber Edwin. Carberry hätte die Erdnüßchentüte am liebsten auf die Planken gepfeffert.

Jetzt war es Pete Ballie, der beim Grinsen beinahe seine Ohrläppchen abbiß.

„Hat wirklich ein empfindsames Gemüt, das Vögelchen“, lästerte er.

Der Profos setzte zur passenden Antwort an, da rief Hasard von der Pier her: „Wir lassen Sir John an Bord, Ed! Er will eben nicht, und das sollten wir respektieren. Vielleicht überlegt er sich’s anders, wenn wir abmarschieren.“

„Aye, Sir“, murmelte der Profos, warf einen grimmigen Blick zu seinem Liebling hoch und stieg von Bord. In einer Kolonne zogen die Arwenacks ab, um in den Zellen der Kommandantur Quartier zu nehmen. Carberry bildete das Schlußlicht und drehte sich immer wieder um. Er war ziemlich erschüttert. Sein Sir Jöhnchen dachte nicht daran, vom Topp abzuheben und auf die breite Profos-Schulter zu fliegen, wo er gern seinen Stammplatz einnahm.

In den Zellen, die offen blieben – nur die Gittertür zu dem Trakt wurde später verschlossen –, erwartete die Arwenacks ein fürstliches Mahl, das Mehmed Kymet hatte zubereiten lassen: Brathähnchen mit diversen Beigaben, dazu der herbe Rotwein vom Faß!

Da war der Profos wieder obenauf.

„Von mir aus“, verkündete er, „kann der Reiter ein paar Tage in Varna bleiben oder zu Fuß zurückmarschieren. Geht’s uns wieder gut, Leute?“

„Ich war aber mit der schönen Zlatina verabredet“, nölte Mac Pellew.

„Davon kann überhaupt keine Rede sein!“ fuhr ihn der Kutscher an.

„Du verstehst eben nichts von der Sinnlichkeit der Augensprache“, entgegnete Mac verdrießlich, „sonst hättest du bemerkt, wie sie von meinem Blick dahinschmolz.“

„So ein Quatsch!“ sagte der Kutscher erbittert.

Es war wieder sehr lustig bei den Arwenacks, auch wenn sie in einem Zellentrakt einsaßen.

8.

Auf der früheren Dubas der Seewölfe – jetzt bemannt von Igor Samoilow und seinen Rabauken – war es nicht so lustig. Das hing damit zusammen, daß sie etwas tun mußten, was sie noch mehr verabscheuten als Wasser und Seife zum Waschen. Sie mußten arbeiten, und zwar hart arbeiten, nämlich an den beiden Pumpen der Dubas.

Hörten sie mit dem Pumpen auf, dann soff ihnen die Dubas unter dem Hintern weg. Insofern leisteten sie Zwangsarbeit, und es war die unsinnigste Arbeit, die sie jemals – wenn überhaupt – geleistet hatten. Denn was sie aus der Bilge herauspumpten, floß im selben Moment durch die Leckstellen wieder hinein. Es war ein idiotischer Kreislauf.

Der einzige, der sich nicht an einer Pumpe abrackerte, war Igor Samoilow. Dafür stand er an der Pinne, aber das war mehr symbolisch, denn er hätte die Pinne festbinden können. Die Dubas lag ausgewogen auf dem Ruder, und der Wind wehte gleichmäßig aus Nordosten.

Den Vorschlag eines seiner Kerle, die verdammte Dubas auf den Strand auflaufen zu lassen und die Verfolgung aufzugeben, hatte er mit der Faust beantwortet und dem Kerl dabei schier die Kinnlade ausgerenkt.

„Wer noch mal das Maul aufreißt“, brüllte er, „wird erschossen!“

Von einem verängstigten Fischer hatten sie erfahren, daß ihre Dubas mit den fremden Bastarden südwärts gesegelt wäre, immer an der Küste entlang.

Wenn sie ihre Dubas einholen wollten, mußten sie segeln, immer nur segeln – und pumpen. Jeweils vier Mann arbeiteten an einer Pumpe und wurden halbstündlich abgelöst. Acht Mann waren also ständig beschäftigt, während die anderen Pause hatten und keuchend an Deck hockten.

Weil die englischen Bastarde ihre verdammte Dubas ausgeräumt hatten, befand sich nichts an Bord – nichts zu fressen, nichts zu saufen. Diese Hurenknechte hatten außerdem nahezu alles abgetakelt, was nicht niet- und nagelfest gewesen war. Um Ersatz zu beschaffen, war Zeit verlorengegangen.

Kein Wunder, daß die Kerle in einer geradezu mörderischen Stimmung waren. Ihnen knurrten die Mägen, die Zunge hing ihnen aus dem Hals. Und Broz, Samoilows Steuermann und Stellvertreter, schlich mit der Neunschwänzigen um die beiden Pumpenmannschaften herum und drosch erbarmungslos drauf, sobald er meinte, einer pumpe nicht kräftig genug.

Aber er drosch auch einfach drauf, um seinem Häuptling zu beweisen, daß er aufpasse und nichts durchgehen ließe.

Dieser Broz war der Gevatter Tod in Person. Ein Türkensäbel hatte ihm die Nase abrasiert. Dort war nur noch ein Loch. Und so glich sein Kopf einem Totenschädel. Seine Seele war noch schwärzer als schwarz, und wahrscheinlich übertraf er seinen Häuptling an Bösartigkeit und Verderbtheit. Es war nur die hündische Angst vor diesem Stier, die ihn bisher daran gehindert hatte, seinen Häuptling abzumurksen und an seine Stelle als Kapitän zu treten.

„Pumpt, ihr faulen Hunde!“ brüllte Broz. „Pumpt, bis euch das Wasser im Arsch kocht! Oder ich gerb euch das Fell, daß ihr jubeln werdet! Schneller, schneller! Sollen wir wegen euch Lumpenpack vielleicht absaufen?“

Und die Neunschwänzige sauste auf einen Rücken nieder. Der Kerl jaulte auf, bog das Kreuz durch und riß heftiger an dem Schwengel.

Broz lachte höhnisch. „Na also! Du wolltest mogeln, du stinkende Laus! Du tust nur so, als ob du pumpst, in Wirklichkeit ruhst du dich aus und läßt die anderen schuften, du Schweinehund!“

„Nein!“ schrie der Kerl. „Das stimmt nicht …“

Ein neuer Peitschenhieb ließ ihn aufstöhnend verstummen.

„Wolltest du Widerreden führen, Brüderchen?“ fragte Broz gefährlich leise und mit einem Lauern in den verschlagenen Augen. „Wolltest du Väterchen Broz Lügen strafen?“

„Nein“, quetschte der Kerl heraus und pumpte noch hastiger, womit er seinen Nebenmann am selben Querholm des Pumpenschwengels zwang, sein Tempo mitzuhalten.

Der hielt aber nicht mit, und so fand der Schinder ein neues Opfer für seine Neunschwänzige. Der Kerl hieß Pjotr. Er hatte einen Stiernacken, war untersetzt und konnte sich mit seinen langen Armen die Kniekehlen kratzen. Im Gegensatz zu seinem Nebenmann jaulte er nicht, sondern stierte Broz nur tückisch aus blutunterlaufenen Augen an.

„Wirst du wohl!“ fauchte Broz ihn an und hob die Neunschwänzige zum zweiten Hieb.

Mit einem dumpfen Knurren sprang ihn der Stiernackige an, entriß ihm die Peitsche, holte aus und zog ihm die Riemen quer über die Totenkopfvisage. Broz schrie gellend auf und taumelte zurück, die Hände vorm Gesicht.

Der Stiernackige setzte nach.

Ein Schuß krachte. Der Stiernackige bäumte sich auf, stand ein paar Sekunden in fast tänzerischer Pose da und brach dann wie vom Blitz getroffen zusammen. Auf seinem Rücken breitete sich ein Blutfleck aus.

Igor Samoilow pustete den Pulverrauch von der Mündung seiner Pistole – die hatte er sich in Varna noch besorgt – und sagte roh: „Schmeißt ihn über Bord!“

Zwei von den momentanen Freiwächtern beeilten sich, diesen Befehl auszuführen. Ein dritter sprang auf den Wink Samoilows hin zur Pumpe und übernahm den Platz von Pjotr. Den kippten die beiden Freiwächter übers Schanzkleid, als handhabten sie einen Abfallkübel. Er klatschte ins Wasser. Ob er unterging oder achteraus trieb, das interessierte niemanden in dieser Horde abgestumpfter Strolche. Die beiden Freiwächter hatten noch nicht einmal untersucht, ob der Schuß in den Rücken tödlich gewesen war.

„Broz, du bist ein blöder Hund“, sagte Igor Samoilow träge. „Wiederhole das!“

Die Totenkopfvisage glühte, aber das hing mit den aufgequollenen Striemen zusammen, die quer über das Gesicht des Steuermanns verliefen.

„Ich – ich bin ein blöder Hund“, murmelte Broz.

„Du bist ein selten blöder Hund“, korrigierte Igor Samoilow seine erste Feststellung.

Es klappte auch ohne Aufforderung.

„Ich bin ein selten blöder Hund“, wiederholte Broz.

„Sehr schön, du selten blöder Hund“, sagte Igor Samoilow. „Und jetzt kümmere dich um deine Arbeit, die Scheißkerle faulenzen schon wieder. Denken wohl, das sei ’ne Lustfahrt bei Mondenschein.“

„Jawohl, Kapitän“, sagte Broz und hob hastig seine Neunschwänzige auf.

„Vergiß nicht, Broz“, sagte Igor Samoilow in seiner trägen Art, die aber trügerisch war, „vergiß nicht, daß es deine Schuld war, wenn ich den Dummkopf erschießen mußte. Wessen Schuld war es?“

„Meine Schuld, Kapitän.“

„Eigentlich hast du ihn erschossen, nicht wahr?“

„Ja, ich habe ihn erschossen.“

Igor Samoilow musterte seinen Steuermann aus kalten Augen. „Sage mir, Broz, wie kommst du dazu, einfach einen von diesen stinkenden Kerlen zu erschießen? Was hast du dir gedacht? Meinst du, daß wir zu viele stinkende Kerle an Bord haben, Broz? Meinst du das?“

„N-nein, Kapitän“, stammelte Broz.

„Was heißt das?“

„W-wir haben nicht zu viele stinkende Kerle a-an Bord, Kapitän.“

„Und warum erschießt du dann einen?“ brüllte Igor Samoilow. „Soll ich dich auspeitschen, du Hurensohn? Komm her und putz meine Stiefel!“

Zitternd näherte sich Broz seinem Kapitän, wissend, daß dessen Launen und Reaktionen so unberechenbar waren wie Blitz aus heiterem Himmel.

„Zieh dein Hemd aus, Broz“, sagte Igor Samoilow. „Oder womit willst du meine Stiefel putzen?“

„Na-natürlich mit meinem Hemd, Kapitän“, sagte Broz und zog es schleunigst aus.

Und dann kniete er nieder und putzte seinem Kapitän die Stiefel.

Igor Samoilow schaute mit einem zynischen Grinsen auf ihn hinunter und sagte: „Weil du einen meiner besten Leute erschossen hast, wirst du jeden Abend meine Stiefel putzen, Broz. Ferner wirst du dem englischen Kapitän, diesem Bastard, die Kehle durchschneiden, wenn wir unsere Dubas zurückerobern. Hast du verstanden, du blöder Hund?“

„Jawohl, Kapitän, ich soll jeden Abend deine Stiefel putzen und dem englischen Kapitän, diesem Bastard, die Kehle durchschneiden, wenn wir unsere Dubas zurückerobern.“

„Sehr gut. Wann schaffst du dir eine neue Nase an, Broz? Du siehst ohne beschissen aus.“

Broz war zusammengezuckt. Kein Mensch – außer Igor Samoilow – hätte diese Beleidigung länger als fünf Sekunden überlebt. Igor Samoilow wußte das. Er erinnerte sich an mindestens sieben Kerle, die sich über die fehlende Nase mokiert hatten. Danach waren sie tot gewesen. Broz benutzte ein Stilett, und er traf mit tödlicher Präzision.

„Man kann sich keine neuen Nasen anschaffen, Kapitän“, sagte Broz gepreßt.

„Man muß nur wollen, Broz“, sagte Igor Samoilow, „aber ich fürchte, du willst nicht. Du brauchtest dir zum Beispiel nur einen Kerzenstummel in das Loch zu stecken – und fertig ist die neue Nase. Wie findest du das?“

„Ich werde es versuchen, Kapitän“, sagte Broz heiser.

„Bedankst du dich gar nicht für meine gute Idee, Broz?“

„Ich bedanke mich, Kapitän“, flüsterte Broz.

„Ich mich auch für das Schuheputzen, Broz“, sagte Igor Samoilow. Und damit erhielt der Steuermann einen Tritt in den Hintern, der ihn bis zur ersten Pumpe beförderte.

Die lecke Dubas lief zwei Stunden nach Mitternacht in den Hafen von Burgas ein, und die Kerle johlten wie die Irren, als sie ihre Dubas an dem Bohlensteg entdeckten. Von Strategie und Taktik konnte da keine Rede sein. Sie beherrschten eh nur die Holzhammermethode und knüppelten mit roher Gewalt drauflos. Die Prügel, die sie von den Seewölfen bezogen hatten, waren in ihren dumpfen Gehirnen bereits vergessen. In diesen Gehirnen hatte nur ein Gedanke Platz: Rache!

Dieser Gedanke hatte in ihnen gebohrt und gefressen, seit sie hatten pumpen müssen. Allerdings hatte ihr genialer Kapitän dabei übersehen, daß ihnen die Pumperei das Mark aus den Knochen sog. Das Feuer der Rache, das in ihnen brannte, war ein Strohfeuer, das verpuffen würde, wenn’s zur Sache ging. Sie waren weiter nichts als Papiertiger. Sie konnten laut brüllen, aber ihre Prankenhiebe hatten keine Schärfe.

Nach der Holzhammermethode handelte Igor Samoilow. Er nahm einen Nebensteg aufs Korn und jagte die Dubas mit voller Fahrt hinein. Pfähle brachen weg, Stegbretter barsten kreischend auseinander, Splitter wirbelten durch die Luft, der Fockmast krachte weg und erschlug einen Mann, und in einem Trümmerhaufen blieb der Zweimaster stecken.

Die Kerle lachten sich halbtot über den Spaß. Sie wühlten sich durch die Trümmer und kletterten auf den Reststeg. Von dort stürmten sie grölend an Land und hinüber zu dem Steg, an dem ihre Dubas lag.

Daß sie von zwei Milizposten bewacht wurde, juckte sie nicht weiter. Die waren völlig entgeistert und wurden abgeräumt wie Strohpuppen. Von Holzprügeln getroffen, flogen sie ins Wasser.

Da legte Sir John los. Er saß auf dem Großtopp und kreischte sich seine kleine Seele aus dem Leib. Und dann stieß er im Sturzflug nach unten, streifte den Schädel Igor Samoilows und riß ihm mit dem Krummschnabel die Kopfhaut auf. Samoilow brüllte, als sei er skalpiert worden. Sir John brauste ab zur Kommandantur und veranstaltete dort einen Rabatz, als sei ein Papageiengeschwader im Anflug.

„Wuff-wuff!“ ertönte im Zellentrakt das Bellen von Plymmie, was Sir Johns Gekreische noch verstärkte.

Die Kommandantur geriet in Aufruhr, der Ort Burgas ebenfalls. Da bahnte sich einiges an.

Die Kerle kümmerte das nicht, wie es ihre Art war. Noch alle hatten vor ihnen gezittert und gebebt und um Gnade gewinselt. Aber jetzt waren erst mal die „Bastarde“ dran. Sie überfluteten die Dubas und brachen wie Berserker in die Unterdecksräume ein, die Messer, die sie fast alle noch hatten, in den Fäusten.

Leer!

Sie konnten es nicht fassen und stießen ihre Messer in die Kojenmatratzen, als hätten sich die englischen Hundesöhne darunter verkrochen.

In der Kapitänskammer hüpfte Broz herum und heulte: „Wo ist das dreckige Schwein? Komm her, du feiger Hund, ich will mit dir kämpfen!“

Igor Samoilow taumelte auf dem Deck herum, brüllte und konnte kaum etwas sehen, weil ihm das Blut über die Augen lief.

Drei Kerle waren in den Proviantraum gestürmt – sie hatten das verschlossene Schott aufgebrochen – und fielen bereits über den Wodka her. Sie soffen wie Verdurstende – und das auf nüchternen Magen.

Nicht einer verfiel auf die Idee, schleunigst die Vor-, Quer- und Achterleinen zu lösen und mit der Dubas aus dem Hafen zu verschwinden. Nein, sie hatten ihr Schiff „zurückerobert“ und damit basta. Und immer mehr drangen in den Proviantraum ein und prügelten sich um die Zapfhähne. An Ort und Stelle begann eine ihrer fürchterlichen Sauforgien. Sie lechzten nach Schnaps und waren entfesselt.

Igor Samoilow hatte keine Gewalt mehr über seine wüste Horde. Keiner kümmerte sich um ihn, auch Broz nicht, als er mitgekriegt hatte, was im Proviantraum los war. Er lief an seinem Kapitän vorbei und verschwand unter Deck.

Sie badeten da unten in Wodka und führten sich auf wie dem Narrenhaus entsprungene Veitstänzer. Einige schlürften und leckten den Wodka von den Planken, denn sie drehten wie irre an den Zapfhähnen, und das Zeug floß ab, bevor sich einer unter den Hahn hängen konnte. Und wenn er hing, wurde er wieder weggerissen. Der Proviantraum wurde zum Tollhaus. Das Gejohle, Gegröle und Gebrüll sprengte schier die Dubas auseinander.

In der Kommandantur war Selim Güngör entsetzt in den Zellentrakt gestürzt. Seine beiden ins Wasser beförderten Milizsoldaten hatten ihm gemeldet – triefend und bleich –, Russen wären über sie hergefallen und hätten die Dubas besetzt.

Russen? Jawohl, Russen!

Da war bei Selim Güngör, dem Hafenkapitän, ein spätes Licht aufgegangen, ein sehr spätes Licht. Und auch Mehmed Kymet erschien, erbittert und wutgeladen.

„Da hast du deinen Mist!“ schrie er den Freund an. „Jetzt ist der Teufel los! Samoilow und seine Horde werden ein Massaker veranstalten!“

Darum also war der Hafenkapitän in den Zellentrakt gestürzt – und beinahe zurückgeprallt, denn die Männer des schwarzhaarigen Riesen saßen mit verschränkten Armen auf ihren Kojen und grinsten ihm entgegen. Sie grinsten, jawohl, als sei nicht der Teufel los, sondern alles Friede, Freude, Eierkuchen.

„Helfen Sie mir, meine Herren!“ jammerte Selim Güngör – Philip junior übersetzte. „Igor Samoilow ist über Burgas hergefallen!“

„Ich höre wohl nicht recht“, sagte Hasard. „Ich denke, ich bin Igor Samoilow, und ich weiß genau, daß ich hier auf der Koje sitze! Wie kann ich da über Burgas hergefallen sein, ich bin doch kein Geist!“

Der Hafenkapitän rang die Hände. „Nein, nein, ich muß Sie verwechselt haben. Sie sind der Kapitän Killigrew, wirklich, das weiß ich jetzt, weil der echte Igor Samoilow da draußen herumtobt. O Allah, was tue ich bloß? Könnten Sie nicht … äh, ich meine, Sie haben doch schon einmal mit ihm gekämpft …“ Er brach ab, denn der englische Kapitän schien ihm gar nicht zuzuhören. Statt dessen hielt er den Kopf etwas schief und lauschte nach draußen.

Und dann grinste er geradezu impertinent. Er wandte den Kopf und blickte zu Dan O’Flynn, der zusammen mit dem Kutscher auf der gegenüberstehenden Pritsche saß.

„Denkst du auch, was ich denke?“ fragte er Dan.

Der nickte und grinste noch impertinenter. Und er sagte: „Genau das denke ich. Es kann gar nicht anders sein.“

Da seufzte Hasard. „Und mein verehrter Schwiegervater hat eins von den Wodkafässern gewonnen! Du meine Güte!“

„Und Ed und Mac waren so scharf auf das Zeug!“ ergänzte Dan O’Flynn.

Der Kutscher kicherte und rieb sich die Hände. Auch ihm war klar geworden, was Hasard und Dan meinten.

Der Hafenkapitän hingegen wurde immer nervöser und trat von einem Bein aufs andere. Und er schwitzte Blut und Wasser.

Hasard musterte ihn. „Warum sind Sie so aufgeregt, mein Guter? Es passiert doch gar nichts!“ Philip junior übersetzte.

„Kapitän!“ flehte Selim Güngör. „Bitte! Ich tue alles, was Sie wollen oder wünschen! Aber bitte helfen Sie mir, bevor diese Banditen Burgas anzünden.“

„Wie stellen Sie sich das vor?“ fragte Hasard gedehnt. „Wir sollen das tun, wofür Ihre Miliz zuständig ist? Und das, nachdem Sie elf meiner Männer und mich wegen eines idiotischen Verdachts gefangensetzten! Sie müssen nicht ganz bei Trost sein!“

Der gute Selim Güngör schmorte sozusagen in seinem eigenen Saft – und Hasard kochte ihn weich.

Old Donegal tauchte neben dem Hafenkapitän auf und schob ihn einfach beiseite. In seinen hellen Augen funkelte Zorn.

„Diese Hurensöhne saufen meinen Wodka aus!“ zischte er. „Wir müssen was unternehmen!“

„Das stimmt nicht ganz, Donegal“, sagte Hasard, „rein rechtlich gesehen gehört ihnen der Wodka, das mußt du zugeben.“

„Meine Herren!“ jammerte der Hafenkapitän. „Bitte …“

„Das ist ja die Höhe!“ tobte Old Donegal. „Wir haben den Wodka rein rechtlich gesehen erobert! Also gehört er uns, genauso wie die Dubas, verdammt noch mal!“

Hasard seufzte wieder und stand auf.

„Na ja, wenn das so ist“, murmelte er, „dann müssen wir uns das alles wohl wieder zurückerobern, rein rechtlich gesehen. Ich fürchte bloß …“ Er verstummte und blickte Old Donegal an.

„Was fürchtest du?“ schnappte der alte Zausel.

„Ich fürchte, daß von dem Wodka nicht mehr viel übrig sein wird, Donegal“, sagte Hasard. „Aber du kannst später dem Hafenkapitän ja mal verklaren, daß dir die Rabauken ein Faß Wodka weggesoffen haben. Rein rechtlich gesehen müßte er dir Ersatz beschaffen, eh?“

Old Donegal kniff die hellen Augen zusammen und blinzelte mit dem rechten Auge. „Hatte ich nicht zwei Fässer, eh?“

„Rein rechtlich gesehen hatten wir vier Fässer, Donegal“, sagte Hasard und blinzelte ebenfalls mit dem rechten Auge.

Da grinste nun auch Old Donegal auf die schlitzohrige Art.

Und die Arwenacks schritten zur Tat.

Ein verklärtes Strahlen erschien auf dem zerquälten Gesicht des Hafenkapitäns. Und er fragte, ob er den ehrenwerten Männern Waffen aushändigen solle. Sie hätten doch keine.

Hasard sagte von oben herab: „So was erledigen wir mit unseren Fäusten, mein Lieber. Sie brauchen nur dafür zu sorgen, daß Ihre Miliz bereitsteht, um die Kerle in Empfang zu nehmen.“

„Sehr wohl, Kapitän“, sagte der Hafenkapitän und verbeugte sich.

Die Arwenacks verließen die Kommandantur und schlenderten, die Hände in den Hosentaschen, über den Hafenvorplatz hinüber zu dem Steg, an dem der Zweimaster lag. Von dort dröhnte infernalischer Krach herüber.

Der Hafenkapitän starrte entgeistert.

„Mit bloßen Fäusten“, murmelte er, „o Allah, wenn das nur gutgeht! Was für tapfere Männer!“

Und er rückte mit dreißig bis an die Zähne bewaffneten Milizsoldaten langsam und vorsichtig hinter den „tapferen Männern“ her.

Der Totenkopfmann Broz hatte sich doch um seinen Kapitän gekümmert, allerdings auf seine Art. Jene, von denen er einmal wegen seiner abgeschnittenen Nase verhöhnt und beleidigt worden war, hatten das nur fünf Sekunden überlebt. Seinem Kapitän ließ er etwas mehr Zeit. Er mußte sich auch Mut ansaufen, und das tat er ausgiebig. Und dabei dachte er an den Kerzenstummel, den er sich in das Nasenloch stecken sollte.

Stecken schon, aber was anderes einem anderen!

Und so war er wieder an Deck erschienen, hatte sich hinter seinen Kapitän geschlichen und ihm das Stilett in den Rücken gerammt. Dort ließ er es stecken und hüpfte kichernd um den Toten herum, der verkrümmt auf dem Bauch lag, das Stilett aus dem Rücken ragend.

Er fand das sehr hübsch, dieser Broz. Er fand, daß es so aussah, als habe sein Kapitän die Nase auf dem Rücken. Eine lange Nase aus einem Hirschhorngriff. Und dann torkelte Broz wieder hinunter in den Proviantraum.

So fanden die Arwenacks zuerst den toten Igor Samoilow, den Schrecken der Küste, mit einem Stilett im Kreuz, und sie wunderten sich.

Sonst war alles fast wie beim erstenmal, als sie die Dubas in Varna geentert und die total bezechten Rabauken aus den Unterdecksräumen geholt hatten. Sie hätten sie gern wieder ins Wasser geworfen, aber besser war, daß die Kerle hinter Schloß und Riegel gebracht wurden, bevor sie neue Untaten begingen.

Die Arwenacks bildeten eine Kette, deren Anfang – wie konnte es anders sein! – der Profos Edwin Carberry übernahm. Ihm zur Seite stand Ferris Tucker. Sie bauten sich an dem Schott zum Proviantraum auf und langten sich die Kerle einzeln, wie sie gerade in ihre Nähe gerieten.

„Nur nicht drängeln“, sagte der Profos freundlich, zog einen taumelnden und schielenden Kerl zu sich heran und schlug ihm die Faust aufs Haupt. Das stauchte dem Kerl den Kopf zwischen die Schulterblätter, und er schielte noch mehr.

„Flasche“, murmelte der Profos und reichte den Schieler weiter. Batuti nahm ihn in Empfang, dann Smoky, Stenmark und so fort.

Und jeder der Arwenacks stupste ein bißchen an dem Schieler und seinen Nachfolgern herum. Nicht daß sie die Kerle etwa mißhandelten – bewahre! Nein, nein, das war nicht ihre Art. Aber besonders zärtlich waren sie zu den Rabauken auch nicht. Das hätten die wohlmöglich als Verbrüderung aufgefaßt.

Also, sie stutzten sie auf ein vernünftiges Maß zurecht, soweit das bei diesen bezechten Lümmeln überhaupt möglich war.

Natürlich, wer frech wurde, kriegte was aufs Maul, und das nicht zu knapp.

Da war einer, der den Profos mit dem Messer pieken wollte und ihn dumm anlaberte. Zwar verstand der Profos nicht, was der Kerl zu ihm sagte, aber nach „Süüßer, gib Küüßchen!“ klang das nicht.

„Du kannst mich mal“, sagte der Profos, schlug ihm die Handkante aufs Gelenk der Messerhand, kickte das entfallene Messer weg und schob dem Lümmel die Faust unters Kinn. Der flog gleich bis zu Stenmark, so daß Batuti und Smoky Arbeitspause hatten.

Ferris war nicht minder in Aktion, natürlich ohne Zimmermannsaxt, aber seine Fäuste waren auch nicht ohne. Allmählich leerte sich der Proviantraum – und oben auf dem Steg stapelten sich die Rabauken. Die Milizsoldaten und ihr Kommandant staunten Bauklötzer und glaubten zu träumen.

Carberry und Ferris Tucker betraten den Proviantraum und schauten sich kopfschüttelnd um.

In einer Ecke schnarchten zwei Kerle. Unter einem Faß lag der Totenkopfmann und drehte den Zapfhahn auf und zu. Er lag mit dem Maul genau unter dem Hahn und brauchte nur zu schlucken.

Carberry war zutiefst erschüttert.

„Hast du so was schon mal gesehen, Ferris?“ fragte er ächzend.

„Der fühlt sich wie im Schlaraffenland“, sagte der rothaarige Riese grinsend und schob das Faß weg.

Broz drehte in der Luft weiter den Zapfhahn auf und zu – analog öffnete und schloß sich sein Maul wie bei einem Karpfen auf dem Trockenen. Na ja, trocken war’s, es kam nichts mehr. Broz hatte schadhafte Zähne und glasige Augen. Er sah so unerfreulich aus wie vergammelte Hafergrütze. Daß nichts mehr floß und der Zapfhahn verschwunden war, merkte er nicht.

Sie zogen ihn an den Füßen aus dem Proviantraum. Stehen konnte er nicht mehr, gehen schon gar nicht. Er war abgefüllt bis unter die Schädeldecke, sozusagen besoffen wie hundert Russen. Daß sie den Kerl auch noch von Bord tragen mußten, ergrimmte die Arwenacks.

Dafür wurden die beiden Schnarcher, inzwischen von Carberry und Ferris Tucker hochgepurrt, von Bord geprügelt.

Philip Hasard Killigrew erhielt, was er wünschte. Die Dankbarkeit des Selim Güngör kannte keine Grenzen. Und sie empfingen mehr als nur vier Wodkafässer. Der ausgelüftete und gesäuberte Proviantraum füllte sich mit den köstlichsten Lebensmitteln und den entsprechenden Getränken. Die Arwenacks brauchten keinen Nickel zu bezahlen.

Und Hasard erfuhr, daß es unten im Süden, an die hundert Seemeilen von Burgas entfernt, einen Meereskanal gab, Bosporus genannt, der ins Marmara-Meer führte – und von dort ins Mittelmeer.

Am Nachmittag des neuen Tages warfen sie die Leinen los und gingen auf Südkurs …

ENDE

1.

Philip Hasard Killigrew, der Seewolf, war sofort hellwach, als eine Hand seine Schulter berührte. Er schlug die Augen auf und blickte in das Gesicht von Ben Brighton, seinem Ersten Offizier und Bootsmann.

„Sir“, sagte Ben. „Dan hat eben etwas Interessantes entdeckt. Das schaust du dir am besten selbst an.“

„Kriegen wir Ärger?“ Hasard erhob sich und trat auf das Deck der zweimastigen Dubas. Es war noch früher Morgen. Das Licht war blaß, graue Schleier lagen über der See.

Die meisten der Männer waren auf den Beinen. Sie begrüßten ihren Kapitän. Dan O’Flynn, der ganz vorn am Bug stand, wies mit dem Zeigefinger voraus. Hasard ging zu ihm und spähte mit zusammengekniffenen Augen voraus.

„Ein Schiff, Dan?“ fragte er.

„Nein. Fällt dir nichts auf?“

Seit die Mannen Burgas verlassen hatten, waren sie mit dem Zweimaster meistens unter Land gesegelt – zunächst auf südöstlichem Kurs, dann auf Kurs Ostsüdost. Für den Seewolf war es folglich nichts Neues, jetzt die Küste vor Augen zu haben. Sie zeichnete sich als dunkelgrauer Streifen an der Kimm ab. Sein Blick wanderte an dem Streifen entlang – und mit einemmal fixierte er einen bestimmten Punkt.

„Da ist ein Einschnitt“, sagte er.

„Genau das ist auch mir aufgefallen“, erwiderte Dan grinsend.

„Eine Bucht?“

„Nach einer Bucht sieht mir das nicht aus.“

„Vielleicht ist es die Einfahrt zu einer größeren Bucht“, sagte Ben Brighton, der sich zu ihnen gesellt hatte.

„Auch das glaube ich nicht“, entgegnete Dan. „Wir haben da etwas ganz anderes vor uns, nämlich die Verbindung zum Marmarameer, die uns Selim Güngör, der Hafenkapitän von Burgas, beschrieben hat. Ich müßte mich schon sehr täuschen, wenn sie nicht von Norden nach Süden verläuft.“

„Der Bosporus“, sagte der Seewolf. „Hoffentlich behältst du recht, Dan. Wenn wir ihn durchsegeln, stoßen wir auf die Verbindung, die uns ins Mittelmeer führt.“

Die Mannen lachten, stießen sich mit den Ellenbogen an und rieben sich die Hände. Das Mittelmeer? Allein der Name klang, als sei man nicht mehr weit von der Heimat Old England entfernt. Denn das Mittelmeer gehörte zur Alten Welt, zu Europa. Und zur Zeit hatte die Crew kein größeres Ziel vor Augen, als endlich das Morgenland zu verlassen.

Hasard ordnete an, Kurs auf den Einschnitt in der Küste zu nehmen. Die Dubas luvte an und lief ab nach Süden. Keine halbe Stunde verstrich, und schon war das Land im zunehmenden Sonnenlicht besser zu erkennen.

„Hölle und Teufel“, sagte Ferris Tucker. „Das stimmt wirklich, Dan. Das ist die Wasserstraße.“

„Hoffentlich tief genug“, brummte Old O’Flynn, die Bordunke vom Dienst. „Daß wir bloß nirgends aufbrummen. Ich habe keine Lust, wieder Landratte zu spielen.“

„Das hat keiner von uns, Donegal“, sagte Big Old Shane drohend. „Du brauchst uns auch nicht dauernd an das zu erinnern, was hinter uns liegt.“

„Bist du so empfindlich?“ fragte der Alte.

„Nein, aber dein Gerede geht mir auf den Geist.“

„Deinetwegen verschalke ich mein Schott nicht“, erwiderte Old O’Flynn mit einem Grinsen. „Und, was ich noch sagen wollte, in meinem Beinstumpf zwackt es mal wieder. Ich schätze, wir kriegen demnächst Verdruß. Wir müssen höllisch auf der Hut sein.“

„Vor Werwölfen und Geistern?“ wollte Ferris Tucker wissen.

Der Alte spuckte ins Wasser und antwortete: „Eher vor Schnapphähnen und Galgenstricken.“

Die Dubas war der Küste sehr nah, die Distanz betrug nur noch etwa eine halbe Meile. Hasard ließ die Wassertiefe ausloten. Luke Morgan ging aufs Vorschiff, warf das Senkblei aus und meldete, daß sie noch mehr als sechs Faden unter dem Kiel hätten.

Daran änderte sich auch nichts, als die Dubas auf die Einfahrt zuglitt. Eine fächerförmige, sehr breite Einfahrt – links und rechts erhoben sich sanfte, bewaldete Hügel.

„Der Kanal ist breiter, als ich angenommen hatte“, sagte Dan überrascht.

Auch die anderen staunten nicht schlecht. „He, hier scheinen sich zwei Welten zu trennen!“ rief der Profos.

„Und tief genug ist er auch“, sagte Shane mit einem Seitenblick zu Old O’Flynn.

„Um so besser“, brummte der Alte.

„Sechs Faden!“ sang Luke Morgan voraus.

„Kurs Süden halten!“ befahl der Seewolf.

Er nahm seinen Blick nicht mehr von dem Gewässer, das vor ihnen lag. Seinen Zügen war abzulesen, wie fasziniert auch er von diesem Meereskanal war. Und unausgesetzt hielt er nach anderen Schiffen Ausschau. Wenn der Kanal tatsächlich die Verbindung darstellte und sich nicht doch noch als eine langgestreckte Bucht entpuppte, dann wurde er garantiert auch von anderen Seeleuten benutzt.

Die Dubas segelte in die Einfahrt. Wie die Mündung eines gigantischen Stromes mutete diese Öffnung an – etwa wie das Delta des Amazonas, fiel dem Seewolf ein. Vor vielen Jahren war er mit seinen Männern dort gewesen, und es war für sie alle eins der größten Naturschauspiele gewesen, das man sich vorstellen konnte.

„Ich würde verdammt gern wissen, ob das der Bosporus ist“, sagte Don Juan de Alcazar.

„Nach der Beschreibung unseres Freundes Güngör muß er es sein“, entgegnete Hasard.

„Den ersten Kahn, der sich uns nähert, preien wir an“, sagte Ben.

Dan lachte. „Vorausgesetzt, es ergeht uns nicht so wie in Batumi oder im Golf von Burgas.“

„Immerhin haben wir uns in Batumi unsere erste Dubas geholt“, sagte Carberry.

„Stimmt, aber das Risiko war hoch“, meinte Dan.

„Das gehört jetzt der Vergangenheit an“, sagte der Seewolf. „Viel wichtiger ist, was vor uns liegt.“

Der Zweimaster folgte dem Verlauf der Meerenge. Die letzten nebligen Schleier verflüchtigten sich, der Himmel färbte sich azurblau. Die Männer blickten nach Backbord und nach Steuerbord und musterten die flachen Hügel. Sie waren mit Zypressen, Olivenbäumen und Pinien bewachsen. Hier und dort waren Tiere zu erkennen, die sich zwischen den Bäumen bewegten.

„Wildziegen“, sagte Hasard.

„Und dort drüben fliegt ein Schwarm Enten“, sagte Dan und deutete nach Süden. Richtig – über dem Wasser flatterten in v-förmiger Gliederung Vögel. Und natürlich fehlten auch die Möwen nicht, die die Dubas begleiteten.

„Eine wirklich schöne Gegend“, urteilte Ben Brighton. „Mir gefällt es hier.“

„Aber wir werden vorläufig nicht landen“, erwiderte der Seewolf. „Proviant und Trinkwasser haben wir genug. Es besteht also kein Grund, hier irgendwo vor Anker zu gehen.“

Inzwischen waren auch die Zwillinge auf dem Vordeck erschienen. Sie schauten sich aufmerksam um.

„Merkwürdig“, sagte Philip junior mit einemmal. „Die Landschaft kommt mir bekannt vor.“

„Ja, mir auch“, sagte sein Bruder. „Fast habe ich den Eindruck, schon mal hier gewesen zu sein.“

„Dann strengt euren Grips mal an“, sagte Carberry. „Vielleicht kriegen wir auf diese Weise raus, wo wir jetzt stecken.“

Die Söhne des Seewolfs grübelten darüber herum, aber zu einem Ergebnis gelangten sie nicht.

Hasard junior erklärte lediglich: „Die Gegend sieht mir ziemlich türkisch aus.“

„Und mein Bein zwackt immer noch“, sagte Old O’Flynn mit knurrendem Unterton in der Stimme.

Bill, der den Posten des Ausgucks übernommen hatte, stieß plötzlich einen Ruf aus. „Segler voraus! Ein Einmaster!“

Die Mannen spähten voraus und entdeckten einen kleinen Küstensegler mit Lateinersegel, der genau auf die Dubas zusteuerte.

„Sehr gut“, sagte der Seewolf. „Ich hoffe, daß wir von der Besatzung des Kahns erfahren, ob wir uns hier im Bosporus befinden.“

Salome hockte unter einem knorrigen Olivenbaum. Sie war erschöpft. Sie hatte Hunger und Durst und war verzweifelt. Die Nacht über war sie durch die Gegend geirrt. Jetzt, im Hellwerden, wußte sie sich nicht mehr zu orientieren. Sie hatte nicht die geringste Ahnung, wo sie sich befand.

Vielleicht bin ich die ganze Zeit im Kreis gelaufen, dachte sie. Sie schlug die Hände vors Gesicht und weinte. Ihr war entsetzlich elend zumute. Was sollte sie tun?

Allmählich gewann sie die Fassung wieder. Erst einmal mußte sie wenigstens eine Quelle finden, um ihren Durst zu löschen. Wenn sie Glück hatte, stieß sie auf ein paar Beeren oder Früchte – gegen den größten Hunger. Danach mußte sie sich auf die Suche nach einem Gehöft begeben. Wenn sie auf Menschen stieß, die ihr halfen, die sie womöglich gar nach Istanbul begleiteten, war alles gewonnen.

Salome erhob sich und blickte zu dem Baum auf. Er trug dicke Oliven. Aber die waren leider nicht genießbar. Erst in einem Monat würden sie reif sein. Doch auch dann konnte man sie nicht essen. Sie schmeckten bitter. Erst, wenn man sie in Salzlake einlegte, konnte man sie verzehren.

Das Mädchen seufzte. Sie fror ein wenig. Aber als sie sich wieder in Bewegung setzte und durch den Olivenhain lief, wurde ihr wieder warm. Gut, daß es noch nicht allzu kalt ist, dachte sie.

Der Hain ging in ein Gehölz aus Laubbäumen über. Salome eilte auf nackten Sohlen über Gras und Moos. Einmal stolperte sie um ein Haar über eine Baumwurzel, fing sich aber rechtzeitig wieder.

Vor ihr raschelte es im Gebüsch. Das Mädchen fuhr zusammen. Zu Tode erschrocken kauerte sie sich hinter den Stamm einer alten Steineiche. Wieder war ein Geräusch zu vernehmen.

Salome hielt den Atem an. Sie wagte nicht, auch nur einen Blick auf das zu werfen, was sich da regte.

Dann aber sah sie es – eine Ziege. Die Ziege schlüpfte aus dem Unterholz, gab ein paar meckernde Laute von sich und trottete an Salome vorbei, als existiere das Mädchen überhaupt nicht.

Salome hielt sich die Hand vor den Mund. Unwillkürlich mußte sie lachen, obwohl ihr im Grunde gar nicht danach zumute war. Eine Ziege! Sie wußte doch, daß es in dieser Gegend wilde Tiere gab. Warum hatte sie nicht daran gedacht?

Ihr Vater war ein wohlhabender Kaufmann in Beylerbey bei Istanbul. Er hatte Salome, seiner einzigen Tochter, eine erstklassige Ausbildung angedeihen lassen, obwohl das sonst nicht üblich war.

Allah schrieb vor, daß nur Söhne etwas lernen durften. Töchter hatten sich gefälligst um die Hausarbeit zu kümmern.

Im übrigen mußten sie nicht nur ihren Körper, sondern auch ihr Gesicht verhüllen und durften nur ihr Heim verlassen, wenn die Situation es dringend erforderte. Beispielsweise, wenn sie ihren Vater irgendwohin zu begleiten hatten.

Unwillkürlich fragte sich Salome, welchen Eindruck es wohl erwecken würde, wenn sie in ihrem Zustand ein einsam gelegenes Gehöft aufsuchte und dort um Hilfe bat.

Was sollte man von ihr denken? Würde man sie nicht wie eine Aussätzige behandeln – oder wie eine Hure?

Nein. Sie brauchte ja nur zu erzählen, was ihr widerfahren war. Vor Tagen – wie viele es waren, vermochte sie selbst nicht mehr zu sagen – hatten maskierte Banditen die Pferdekutsche ihres Vaters überfallen. In der Kutsche hatten Salome und ihr Vater gesessen.

Wie die Teufel waren die Kerle über ihre Opfer hergefallen. Erst hatten sie den Kutscher, dann Salomes Vater bewußtlos geschlagen.

Danach hatten sie eine Schatulle mit Schmuck an sich gerissen, die Pferde ausgespannt und Salome aus dem Inneren gezerrt. Anschließend hatten sie sich mit den Pferden, der Schatulle und ihrer Geisel aus dem Staub gemacht.

Salome wußte nicht, wo sich der Schlupfwinkel befand, in den sie die wüsten Kerle verschleppt hatten. Es war ein Gemäuer, aus dem es kein Entkommen gab. Die Kerle hatten ihr die Augen verbunden, als sie sie in ihr Versteck gebracht und eingesperrt hatten.

Diese Kerle waren keine Einheimischen. Sie sahen anders aus. Salome vermutete, daß sie Giaurs waren, Ungläubige aus dem Abendland. Wer immer sie waren – sie benahmen sich wie die Tiere. Schlimmer.

Jeden Abend veranstalteten sie die schlimmsten Gelage. Dann hörte das Mädchen, wie die Kerle lachten und grölten. Und Frauen, die sie nicht kannte, kreischten und kicherten.

Der eine Kerl hieß Dario. Soviel hatte Salome begriffen. Immer wieder versuchte er, sie zum Liebesspiel zu bewegen. Aber Salome hatte sich gewehrt.

Zuletzt hatte er ihr angedroht, er werde sie dazu zwingen. Genau das hatte er in der letzten Nacht tun wollen. Aber ihre Panik hatte Salome ungeheuren Mut verliehen.

Sie wußte selbst nicht, wie sie es geschafft hatte, die Vase zu ergreifen und dem Strolch auf den Schädel zu donnern. Aber sie hatte es geschafft. Und der betrunkene Giaur war besinnungslos zusammengebrochen. Eine bessere Chance hätte es für sie, Salome, nicht geben können.

Oder hatte sie einen Fehler begangen? Was war, wenn sie verhungerte oder verdurstete? Oder wenn sie von einem wilden Tier angefallen wurde? Konnte es nicht sein, daß eine giftige Schlange ihr in den Fußknöchel biß?

Entsetzt blieb das Mädchen wieder stehen. Ihr Blick huschte über den Untergrund. Hatte sich da nicht etwas bewegt?

Unsinn, sagte sie sich. Es war November, und in diesem Monat hielten die Reptilien bereits ihren Winterschlaf. Keine Panik, schärfte Salome sich ein, benutze lieber deinen Geist, deinen Verstand.

Sie eilte weiter. Bald vernahm sie das Gurgeln und Plätschern von Wasser. Sie folgte den Lauten und stieß auf eine kleine Quelle, die aus einem steinigen Hang hervorsprudelte.

Gierig trank Salome von dem kühlen, frischen Naß. Als sie wieder den Kopf hob, fühlte sie sich bedeutend besser.

Noch einmal trank sie, dann setzte sie ihren Fluchtweg fort. In welche Richtung mußte sie überhaupt laufen? Wahrscheinlich nach Westen, denn nach dem Überfall auf die Kutsche hatten die Banditen sie nach Osten entführt. Soviel hatte sie immerhin registriert.

Doch wie sollte sie sich orientieren? Am Stand der Sonne? Das konnte sie nicht. Auch in der Nacht hatte sie mit den Sternen am Firmament nichts anzufangen gewußt. Sich auf diese Weise in der Natur, in der Wildnis zurechtzufinden, war denn doch zu schwierig für sie.

Etwa eine halbe Stunde hastete das Mädchen weiter, da hörte sie erneut Geräusche. Sie blieb stehen.

Was war das?

Die Laute ertönten aus einiger Entfernung, schienen sich aber zu nähern. Dumpfes Klopfen und Pochen. Jetzt begriff Salome: Es war der Hufschlag von Pferden.

Rasch versteckte sich Salome in einem nahen Gebüsch. Mit heftig schlagendem Herzen lauschte sie. Wer waren die Reiter? Etwa dieser Dario und seine Horde?

O Allah, laß es nicht wahr sein, flehte sie im stillen. Oder handelte es sich um Landsleute, Jäger beispielsweise, die sie um Hilfe und Unterstützung bitten konnte?

Wieder wagte das Mädchen nicht, zu atmen. Der Hufschlag wurde lauter. Die Stimmen von Männern waren zu vernehmen. Und plötzlich hörte Salome auch noch etwas anderes – das Winseln und Hecheln von Hunden.

Ich sterbe, dachte sie voll Panik.

Die Reiter galoppierten heran. Salome stöhnte auf. Durch eine Lücke zwischen den Blättern konnte sie den Anführer erkennen. Es war Dario. Hinter ihm ritten gut ein Dutzend Kerle. Ihre Mienen waren finster.

Die Hunde liefen vor den Reitern her und hatten ihre Nasen auf dem Boden. Große Hunde. Vier oder fünf. In den Tagen ihrer Gefangenschaft in dem Gemäuer hatte Salome die Hunde nie gehört. Sie hatte nicht gewußt, daß die Banditen auch Hunde hatten.

Jetzt weißt du es, dachte Salome.

Sie drehte sich um und kroch davon. Sie gab sich Mühe, sich so vorsichtig wie möglich zu bewegen und keine Laute zu verursachen. Hinter ihrem Rücken unterhielten sich die Kerle miteinander – in ihrer Muttersprache. Einige von ihnen – wie Dario – konnten Salomes Sprache. Doch wenn sie unter sich waren, bedienten sie sich natürlich ihres wüsten Kauderwelsches.

Was sie sagte, konnte Salome also nicht verstehen. Aber sie hörte die Hunde winseln und bellen. Die Männer waren mit einemmal sehr aufgeregt. Salome hatte nicht den geringsten Zweifel – die Hunde hatten ihre Spur entdeckt.

Salome sprang auf und rannte. Sie schluchzte und keuchte. Ihr Herz hämmerte, ihre Brust schmerzte und schien zerspringen zu wollen. Sie raste dahin und wußte selbst nicht mehr, was sie suchte und sich erhoffte. Sie war wie von Sinnen.

Sie hörte, wie sich das Trappeln der Pferdehufe, das Fluchen der Kerle und das Hecheln der Hunde immer mehr näherten, wie die Meute hinter ihrem Rücken auftauchte.

Jetzt sterbe ich, dachte sie voll Grauen, jetzt zerfetzen sie dich!

2.

Mißtrauisch blickten der Seewolf und seine Mannen zu dem sich nähernden Einmaster. Sie hatten allen Grund, argwöhnisch zu sein. Es geschah selten, daß man Fremden begegnete, die einem freundlich gesonnen waren. In der letzten Zeit hatten die Arwenacks immer wieder die übelsten Überraschungen erlebt – nicht nur in Batumi, auch anderswo.

Dan beobachtete den Einmaster durch den Kieker.

„An Deck befinden sich fünf Mann“, sagte er. „Vielleicht Fischer.“

„Der Kahn ist nicht armiert?“ wollte der Seewolf wissen.

„Sieht nicht so aus.“ Dan reichte seinem Kapitän das Rohr, und Hasard spähte selbst hindurch.

Nun konnte er die Männer an Bord des Einmasters erkennen. Die Kerle hatten pechschwarzes Haar und Schnauzbärte und waren bunt gekleidet. Grinsend blickten sie der Dubas entgegen.

„Wir preien sie an“, sagte der Seewolf.

Kurz darauf, als die beiden Schiffe nur noch etwa eine Viertel Kabellänge voneinander entfernt waren, rief Ben Brighton zu dem Einmaster hinüber! „Welches Schiff, welcher Kapitän?“

Die fünf Kerle grinsten immer noch, gestikulierten aber nur. Allem Anschein nach verstanden sie kein Wort. Hasard gab seinen Söhnen ein Zeichen. Jetzt waren sie an der Reihe.

Philip junior schrie etwas auf türkisch zu den Kerlen hinüber. Das wirkte. Plötzlich lachten die fünf. Einer von ihnen erwiderte etwas, was die Arwenacks ihrerseits nicht verstanden.

Philip junior rief noch ein paar Worte, und die Kerle antworteten erneut mit einem grölenden Gelächter. Sie schienen sich prächtig zu amüsieren.

„Sie sind Türken“, erklärte Hasard junior seinem Vater und den anderen Mannen. „Und wir befinden uns hier in der Türkei.“

„Was?“ Hasard konnte sein Erstaunen nicht verbergen. „Nach der langen Irrfahrt wieder in der Türkei?“

„Das ist wirklich ein starkes Stück“, sagte Shane.

„Hört denn diese Türkei nie auf?“ brummte Ferris Tucker.

„Um welche Meerenge handelt es sich?“ fragte der Seewolf.

„Um den Bosporus“, entgegnete Hasard junior.

„Na, das hört sich ja doch gar nicht so schlecht an“, sagte Ben. „Auf diese Weise gelangen wir nach Istanbul, wie uns das der gute Güngör erklärt hat.“

„Richtig“, pflichtete Hasard ihm bei. „Und von dort aus geht’s hinüber ins Mittelmeer.“

„Dann nichts wie klüsen“, sagte der Profos. „Wenn wir erst im Mittelmeer sind, gibt’s bestimmt wieder Schweinefleisch und guten Schnaps.“

„Wünsche hat der Mensch“, sagte der Kutscher mit schwachem Grinsen. Aber er selbst träumte auch von halbwegs heimatlichen Gaumenfreuden.

Der Einmaster glitt inzwischen an Backbord der Dubas vorbei. Die fünf Kerle johlten und pfiffen. Sie lachten wieder, besonders, als sie den Schimpansen Arwenack, den Papagei Sir John und Plymmie, die Wolfshündin, an Bord des Zweimasters erblickten. Auch Batuti, der schwarze Herkules aus Gambia, erregte ihre Aufmerksamkeit.

Die Mannen winkten zum Gruß, dann waren die Segler aneinander vorbei, und der Einmaster lief nach Norden ab. Die Dubas setzte ihren Kurs nach Süden fort.

„Sie sind tatsächlich Fischer“, sagte Philip junior. „Sicher habt ihr die Netze gesehen, die auf dem Deck liegen. Sie segeln ins Schwarze Meer, um Barsche und Makrelen zu fangen. Sie kommen aus Beylerbey, das ist ein nördlicher Vorort von Üsküdar auf der östlichen Seite des Bosporus. Dort könne man preiswert einkaufen, haben sie gesagt. Und es lohne sich, den Ort anzuschauen.“

„Die scheinen ja mächtig stolz auf ihr Nest zu sein“, sagte Carberry. „Was, zur Hölle, sollen wir dort? Proviant, Wasser und Wein haben wir genug, und Rum kriegen wir da bestimmt nicht.“

„Mal sehen“, sagte der Seewolf. „Vielleicht legen wir eine kurze Pause ein.“

„Damit irgendwelche Galgenstricke uns mit ihren Messern an die Gurgeln gehen?“ zischte Old O’Flynn. „Nun, da bin ich nicht mit von der Partie. Ich rate dir davon ab, Sir.“

„Wie wär’s, wenn wir ein wenig türkischen Honig kaufen?“ fragte Mac Pellew. „Das Zeug schmeckt verdammt gut.“

Die Mannen starrten ihn an, als sei er nicht mehr ganz richtig im Kopf.

Carberry stieß einen üblen Fluch aus.

„Sag mal, spinnst du?“ fragte Higgy. „Türkischer Honig, pfui Teufel! Das ist doch was für Weiber!“

„Du hast überhaupt keine Ahnung“, erwiderte Mac mit einer Miene, als habe er soeben eine Pütz voll Essig ausgetrunken.

„Das stimmt“, sagte der Kutscher. „Die Türken sind berühmt für ihre Süßigkeiten. Sie sind auch ausgezeichnete Kuchenbäcker.“

„Klar“, sagte Philip junior grinsend. „Die ganze türkische Küche ist ausgezeichnet.“

„Also, müssen wir uns hier jetzt einen Vortrag über Fresserei anhören?“ polterte der Profos. „He, Mac, du stieläugiger Rochen, sieh lieber nach, ob euer Kombüsenfeuer noch brennt. Und ihr anderen Rübenschweine, was steht ihr hier eigentlich rum und haltet Maulaffen feil? Was ist das überhaupt für ein Schlendrian? Bewegt euch, ihr Affenärsche, schwenkt eure lahmen Knochen! Es gibt genug zu tun! Mister O’Higgins, du irischer Rotbarsch, wenn du nicht aufpaßt, stolperst du gleich über das Tau hinter dir, das nicht richtig aufgeschlossen ist! Ja, pennt ihr denn heute alle, ihr Kanalratten?“

Die Männer bezogen ihre Stationen. Es hatte keinen Sinn, sich mit Carberry anzulegen. Wenn der seinen „Rappel“ kriegte, hielt man am besten den Mund. Außerdem war es schon einige Zeit her, daß der Profos mal wieder richtig vom Leder zog.

Sein Fluchen und Poltern gehörte bei den Arwenacks mit zur Seemannschaft. Das war der springende Punkt: Wenn der Profos nicht brüllte, war er nicht gesund. Jetzt aber schien er aufzuleben. Bald war das Mittelmeer erreicht! Wenn das keine gute Nachricht war!

Hasard, Ben und die anderen Männer der Schiffsführung versammelten sich auf dem Achterdeck. Sie beratschlagten, was sie in den nächsten Stunden unternehmen sollten – ob sie Istanbul überhaupt anliefen oder nicht.

Sicherlich – das wußte Hasard schon jetzt – würde es nicht ganz einfach sein, Istanbul völlig unbehelligt zu passieren. Hundert Schwierigkeiten konnten dort auf sie warten.

„Aber Probleme sind dazu da, in Angriff genommen zu werden“, sagte Don Juan de Alcazar.

„Stimmt“, erwiderte der Seewolf. „Wir könnten allerdings auch bei Nacht am Hafen von Istanbul vorbeilaufen.“

„Das findet sich schon“, sagte Ben. „Laß uns doch erst mal dort sein.“

„Denkt an meinen Beinstumpf“, knurrte Old O’Flynn. „Der zwackt immer noch. Wir kriegen Verdruß.“

„Wann?“ fragte Shane trocken.

„Wenn ich das wüßte!“

„Wir halten weiterhin Augen und Ohren offen“, sagte der Seewolf. „Sollten wir von Schnapphähnen angegriffen werden, wissen wir uns unserer Haut zu wehren.“

Vorsichtshalber ließ er gefechtsklar machen. Die sechs Drehbassen der Dubas waren bereits geladen. Kupferbecken mit Holzkohlenglut zum Entfachen der Lunten wurden bereitgestellt. Und die Arwenacks hielten auch ihre Musketen und Tromblons griffbereit.

Wer immer sie angreifen sollte, er würde nichts zu lachen haben.

In ihrer Panik kletterte Salome auf einen Baum. Sie schrammte sich die Knie auf, rutsche ab und dachte, sie würde es nicht mehr schaffen, aber dann erreichte sie doch einen größeren Ast, richtete sich auf und hielt sich zitternd am Stamm fest.

Unten sprangen die Hunde am Stamm hoch und schnappten nach den Beinen des Mädchens. Sie knurrten und geiferten. Salome konnte hören, wie ihre Zähne zusammenschlugen.

Und nun trafen auch die Reiter ein. Allen voran Dario Porceddu. Hart zügelten die Kerle ihre Pferde. Darios Tier stieg mit den Vorderhufen auf und schnaubte wild.

Salome versuchte sich zu verbergen. Vergebens. Die Kerle hatten sie schon entdeckt. Sie grölten und lachten.

„Komm herunter!“ schrie Dario.

Salome antwortete nicht. Sie bebte am ganzen Leib. Ihre Knie wurden weich und drohten nachzugeben.

„Komm her!“ brüllte der Anführer. „Oder ich hole dich!“

„Nein!“ schrie sie.

„Ich dachte schon, sie wäre stumm!“ brüllte einer der Banditen, und die anderen lachten wie verrückt.

„Mach nicht alles noch schlimmer!“ schrie Dario. „Noch hast du eine Chance! Ergib dich, und es passiert dir nichts! Oder willst du, daß ich dir mein Messer zwischen die Rippen stoße?“

„Nein!“

„Dann komm!“

„Die Hunde!“ jammerte das Mädchen.

Dario Porceddu glitt vom Sattel seines Pferdes. Er grinste hart, hob eine Peitsche und prügelte damit auf die Hunde ein. Die Tiere winselten und kniffen die Schwänze ein. Sie duckten sich und blickten aus triefenden Augen zu ihrem Herrn auf.

„Zurück!“ befahl Dario. Tatsächlich wichen die Hunde von dem Baum zurück. Dario gab seinen Kerlen einen Wink. „Festbinden, die Biester! Als Hundefutter ist mir die kleine Hure doch zu schade.“

Die Kerle lachten und kicherten, als habe ihr Anführer den großartigsten Witz der Welt gerissen. Ja, dieser Dario war wirklich ein Teufel! Ein Satansbraten erster Kategorie! Und sein Bruder Silvestro war noch wilder und brutaler. Doch von dessen Existenz wußte das Mädchen Salome nichts. Sie hatte bislang nur Dario gesehen.

Glucksend vor Vergnügen nahmen die Banditen die Hunde an die Leine. Ein großer, bärenstarker Kerl mit pechschwarzem Bart hielt die Tiere fest. Er hieß Brodzu.

Dario schaute zu Salome hoch. Seine Augen fixierten das Mädchen. Sie zitterte nach wie vor heftig. Das Grauen und die Panik schnürten ihr die Kehle zu.

„Alles in Ordnung, Dario“, sagte Brodzu.

„Gut.“ Dario Porceddus Augen verengten sich. „Also, zum letztenmal. Komm her, Salome.“

„Ich – habe Angst!“

„Die Hunde werden dir nichts tun.“

„Du willst – mich töten!“ stammelte das Mädchen.

„Ich könnte dich erschießen, mit meinem Gewehr“, sagte Dario mühsam beherrscht. „Aber ich tue es nicht. Du weißt, warum.“

„Nein! Nein!“

„Ich will dich lebend“, erklärte Dario. „Den Grund dafür kennst du.“

„Niemals!“ stieß Salome entsetzt hervor. Dann schrie sie: „Hilfe! Hilfe!“

„Schrei, soviel du willst“, sagte Dario unbeeindruckt. „Es wird dir keiner helfen. Hier in der Nähe befindet sich kein einziges Gehöft. Wir sind die einzigen Menschen weit und breit. Wie findest du das?“

„Du – Teufel!“ schrie sie.

„Mir reicht’s jetzt“, knurrte Dario.

„He“, sagte Brodzu. „Schüttel doch einfach den Baum, Dario. Dann fällt sie runter wie eine reife Olive.“

Dario trat mit dem Fuß gegen den Baum. Salome stieß einen klagenden Laut aus. Der Bandenführer trat noch einmal zu, und sie begann zu weinen. Die Kerle lachten und hieben sich mit den Händen auf die Schenkel. Die Hunde hechelten und winselten.

Salome klammerte sich verzweifelt fest. Aber es nützte ihr nichts. Die Panik gewann vollends die Oberhand über sie. Ihre Knie knickten ein. Mit einem spitzen Schrei kippte das Mädchen von dem Ast, auf dem sie stand.

Sie fiel, aber Dario fing sie unten auf. Sein Atem schlug ihr entgegen und traf ihre Wange.

„Endlich halten wir uns wieder in den Armen“, sagte er rauh. „Es wäre doch schade gewesen, wenn wir uns nie wiedergesehen hätten.“

Brodzu stieß einen Pfiff aus. „Hoppla, was ist das? ’ne Liebeserklärung?“

Die anderen johlten dazu.

Dario versetzte dem Mädchen einen Stoß. Sie stürzte auf den Boden. Sein Gesicht verzerrte sich zu eine Fratze des Hasses. Plötzlich hieb er mit der Peitsche auf sie ein. Salome stöhnte und schützte ihr Gesicht mit den Händen. Sie schrie und wimmerte, als der Lederriemen immer wieder ihre nackte Haut traf.

Dario ließ die Peitsche sinken. „Das ist nur ein Vorgeschmack auf das, was dich noch erwartet!“ zischte er. „Niemand überlistet mich ungestraft!“

Langsam wandte sich das Mädchen zu ihm um.

„Dann töte mich“, sagte sie.

„Das könnte dir so passen.“

„Es ist mir lieber, wenn deine Hunde mich zerreißen“, sagte sie.

„Ach, rede doch keinen Blödsinn.“ Er trat zu ihr und wollte sie packen. Aber sie kroch vor ihm davon – ins Dickicht.

Dario war mit einem langen Satz bei ihr, griff nach ihrem Arm und zerrte sie vom Boden hoch.

„Spiel doch nicht die Heldin“, sagte er verächtlich. „Das liegt dir nicht.“

Er riß sie mit sich und stieß sie zu seinem Pferd. Brodzu reichte ihm grinsend einen schwarzen Stoffetzen, und der Anführer band dem Mädchen damit die Augen zu.

„Auf geht’s“, sagte er. „Wir haben schon genug Zeit verloren.“

Er hievte Salome auf den Rücken seines Pferdes. Als sie zu zappeln begann, verpaßte er ihr wieder zwei Peitschenhiebe. Dann ließ er sie von seinen Kerlen am Sattel festbinden, damit sie nicht hinunterfallen konnte.

Dario Porceddu saß auf. Er gab seinen Begleitern ein Handzeichen, und die Meute setzte sich wieder in Bewegung. Im Galopp ging es zurück zum Schlupfwinkel. Die Hunde rannten kläffend neben den Reitern her.

Etwa anderthalb Stunden später erreichten die Kerle ihr Versteck, ein altes, burgähnliches Gemäuer in den Bergen. Früher hatten hier einmal türkische Wegelagerer gehaust. Die Pest hatte sie dezimiert, bis keiner von ihnen mehr am Leben gewesen war. Seit dem wurde das Gebäude von den Einheimischen gemieden.

Dario Porceddu, sein Bruder Silvestro und die Meute der Gesetzlosen, die auf ihr Kommando hörten, lebten schon seit einigen Jahren hier. Sie hatten sich so gut eingerichtet, wie es ging, und sie fühlten sich in dem düsteren, finsteren Gemäuer sicher und wohl. Etwas Besseres, darin waren sie sich einig, hätten sie für ihre verbrecherischen Zwecke gar nicht finden können.

Die Porceddu-Brüder und ihre Kerle stammten aus Sardinien. Dort wurden sie wegen Mordes, Raubes und Totschlags gesucht. Fing man sie, würde man sie auf der Stelle erschießen.

Diesem Risiko hatte sich die Bande nicht aussetzen wollen. Eines Nachts hatten die Kerle in einem Fischernest bei Cagliari eine größere Schaluppe entwendet und waren mit ihr auf und davon gesegelt.

Damals hatten sie zunächst einen Abstecher nach Sizilien unternommen. Eigentlich hatten sie sich dort niederlassen wollen. Aber die sizilianischen Banditen waren schlimmer als sie. Sie duldeten keine Sarden auf ihrer Insel. Bei einem Überfall, den die Gegner geführt hatten, hatten die Porceddus und ihre Kerle Federn lassen müssen. Dann war ihnen wieder nur die Flucht geblieben.

Dario und Silvestro gelangten zu der Erkenntnis, daß es wahrscheinlich keinen Sinn hatte, in italienischen Gefilden zu bleiben. Sie setzten mit der Schaluppe nach Tunesien über. Von dort aus ging es weiter nach Tripolis, dann zum Hochland von Barka.

Im Anschluß daran segelten die Kerle nach Kreta. Hier gefiel es ihnen aber auch nicht – es gab nichts zu holen. Sie suchten die Ägäis auf und stießen in die Dardanellen vor. Einem Zufall war es zu verdanken, daß sie ins Marmarameer gelangten und an der Küste der Türkei landeten.

Als erstes überfielen sie einen Kaufmann und plünderten ihn aus. Seine Leiche warfen sie ins Meer. Das Opfer hatte Gold- und Silbermünzen bei sich gehabt.

Das gefiel den Porceddus, und auch ihre Kumpane waren begeistert. In diesem Land mußte es noch mehr solcher Münzen geben. Hier sollte man also tunlichst die Zelte aufschlagen.

Irgendwie gelang es den Kerlen, die Schaluppe zu verkaufen. Sie besorgten sich Pferde und wagten sich immer tiefer ins Landesinnere vor. Mal überfielen sie ein Gehöft, dann wieder lauerten sie Handelsreisenden auf.

Sie drangen in einen Harem ein und entführten Frauen. Sie verschleppten alles, was ihnen in die Finger geriet, in die Berge. Und hier stießen sie dann auf das Gemäuer.

Die Burg des Scheitans, so nannten die Einheimischen das unheimliche Gebäude. Angeblich lastete ein schlimmer Fluch darauf. Aber all das konnte die Sarden nicht beeindrucken. Sie waren nicht sonderlich abergläubisch.

Dario und Silvestro verstanden es, ihren Spießgesellen alle Bedenken wegen des auserwählten Schlupfwinkels auszureden. Die Türken waren allesamt Narren, einem Moslem durfte man nicht trauen. Außerdem waren sie Memmen und Waschweiber. Ein richtiger Kerl fürchtete sich auch vor dem Teufel nicht.

So lebten die Sarden seit Jahren in dem alten Gemäuer. Sie hatten ihre Frauen und ihre Freuden. Einige der Haremsdamen hatten es vorgezogen, bei den Banditen zu bleiben, statt ins Frauenhaus zurückzukehren. Andere wurden dazu gezwungen, den Kerlen als Unterhaltung und Zeitvertreib zu dienen.

Nachts feierten die Sarden die wüstesten Orgien. Tagsüber ritten sie auf Raubzug aus. Es gab Wochen, da kundschafteten sie einfach nur neue Unternehmungen aus.

Dann aber schlugen sie zu. Wo sie hinlangten, zeichneten Leichen ihren Weg. Nur ganz selten brachten sie keine Beute in ihr Versteck.

Dario führte seinen Trupp in den Hof des Gemäuers. Die Hufe der Pferde klapperten auf dem Kopfsteinpflaster. Die Kerle saßen ab. Dario warf sich das Mädchen über die Schulter.

Sie war unterwegs ohnmächtig geworden. Als er aber die schwere Tür zu ihrem Verlies aufstieß und sie auf den Boden warf, erlangte sie das Bewußtsein wieder.

„Ich habe jetzt keine Zeit und keine Lust, mich mit dir zu beschäftigen“, sagte er schleppend. „Aber wir sprechen uns noch.“

Salome schlug die Hände vors Gesicht. Sie schluchzte. Wenn ich doch tot wäre, dachte sie verzweifelt. Die Tür krachte zu, Darios Schritte entfernten sich.

Dario Porceddu betrat den Raum, in dem sein Bruder sein Allerheiligstes eingerichtet hatte. Grinsend erwartete ihn Silvestro. Er verpaßte der dicken Frau, die auf seinem Schoß hockte, einen derben Klaps. Sie kicherte und eilte davon. Ihre Brüste und ihr Hinterteil wackelten.

„Na?“ fragte Silvestro. „Hast du deinen Liebling wiedergefunden?“

„Allerdings.“

„Und sie lebt noch?“

„Ja“, erwiderte Dario. „Du weißt, so schnell gebe ich mich nicht geschlagen. Ich kriege sie schon noch weich.“

„Ich an deiner Stelle würde sie zwingen“, sagte Silvestro ohne sichtbare Regung.

Im Gegensatz zu seinem schlanken Bruder war er untersetzt und hatte einen Schnauzbart, dessen Enden ihm sichelförmig über die Mundwinkel hingen. Darios Gesicht war glatt, spitz und verkniffen.

„Ich will, daß sie mitspielt“, entgegnete Dario. „Das finde ich besser. Darüber brauchst du dir aber nicht den Kopf zu zerbrechen.“

„Jeder hat eben seinen ganz persönlichen Geschmack“, sagte Silvestro höhnisch.

„Bist du fertig?“

„Ja“, sagte Silvestro. Seine Stimme wurde kalt und nüchtern. „Reden wir über das Wichtigere. Heute nachmittag geht es los, klar?“

„Wie besprochen.“

Silvestro faltete die Hände vor dem Bauch, gab einen grunzenden Laut von sich und sagte: „Dann sollten wir noch etwas essen und ein wenig ruhen. Vor der Arbeit ist es immer richtig, sich zu stärken und frische Kräfte zu schöpfen. Schließlich ist es heute nacht ja wieder sehr spät geworden.“

Dario grinste. „Weil du das Saufen und Huren nicht lassen kannst.“

„Was gibt es denn Schöneres im Leben?“

„Nichts“, erwiderte Dario. „Solange uns niemand an den Kragen will, führen wir hier ein herrliches Leben.“

„Dabei wird es bleiben“, sagte Silvestro Porceddu, und er glaubte wirklich fest an seine Worte.

3.

Nach fünfzehn Meilen Fahrt hatten sich der Seewolf und seine Mannen an die neue Umgebung gewöhnt. Es war angenehm warm, obwohl man den Monat November schrieb. Das Wetter blieb ruhig, der Wind fiel raumschots ein – und nirgends zeigten sich Schnapphähne. Was wollten sie also noch mehr?

„Ich sehe am Ufer nur Ziegen und Vögel“, sagte Dan O’Flynn. „Von Leuten keine Spur.“

„Vielleicht geht es den Menschen hier gut“, Sagte Don Juan de Alcazar. „Vielleicht existieren gar keine Banditen oder Piraten.“

„Das denkt nur einer, der an Märchen und Wunder glaubt“, erklärte Old O’Flynn. „Die Gegend ist nach wie vor für Überraschungen aller Art gut. Das sagt mir nicht nur mein Beinstumpf, sondern auch mein Verstand.“

„Wie weit mag es noch bis zu diesem Ort Beylerbey sein?“ fragte sich Ben Brighton.

„Nach dem, was die Fischer erklärt haben, höchstens noch zehn, fünfzehn Meilen“, entgegnete der Seewolf. „Irgendwann müßten die ersten Häuser auftauchen.“

Der Bosporus verlief nicht linear, sondern wies in seinem Verlauf einige Krümmungen auf. Gerade beschrieb er eine Biegung nach Südsüdost. Hasard rechnete damit, daß sich hinter der nächsten oder übernächsten Landspitze die ersten Häuser zeigten.

Die Dubas segelte mit etwa fünf Knoten Geschwindigkeit weiter. Hasard und seine Crew blieben weiterhin auf der Hut. Man konnte nicht vorsichtig genug sein.

Es wurde Mittag. Der Kutscher und Mac Pellew hatten einen Eintopf mit Fleisch und Gemüse zubereitet. Es wurde zum Backen und Banken aufgerufen. Die Zwillinge teilten die Mahlzeit aus. Die Arwenacks aßen mit Appetit, denn wie immer hatten es die beiden Kombüsenmänner verstanden, eine schmackhafte Mahlzeit zu zaubern.

„Wann haben wir das letzte Mal einen vernünftigen Humpen Bier getrunken?“ fragte Blacky. „Kann sich einer von euch daran erinnern?“

„Auf Tortuga“, antwortete Smoky.

„Bei Plymson in der ‚Bloody Mary‘“, sagte Stenmark.

„Also ungefähr vor zweihundert Jahren“, sagte Blacky. „Ich würde für einen Schluck Bier schon einiges geben.“

„Ein ganzes Faß müßte es sein“, sagte Al Conroy.

„Unter einem Faß fangen wir gar nicht erst an“, sagte Higgy feixend.

„Ihr habt vielleicht eine große Klappe“, sagte Will Thorne. „So hohe Ansprüche stelle ich nicht. Ich bin schon froh, daß ich keine Datteln mehr futtern muß.“

„Ja, da hast du recht“, pflichtete Gary Andrews ihm bei. „Der Orient liegt ja nun wirklich hinter uns. Aber wie schaffen die Araber das bloß, daß sie sich ihr Leben lang ein solches Zeug einverleiben?“

„Über Geschmack läßt sich eben streiten“, meinte der Kutscher. „Und jedes Land hat seine Kultur und seine Traditionen.“

„Halt uns jetzt keinen Vortrag“, sagte der Profos. „Verrate mir lieber, was für heute abend auf dem Speiseplan steht.“

„Fisch“, erwiderte der Kutscher.

Carberry blickte argwöhnisch drein. „Frischer?“

„Natürlich. Bei uns gibt’s nur frischen Fisch“, sagte der Kutscher.

„Das ist ja wohl Ehrensache“, sagte der Profos. „Weiß der Henker, was ihr uns alles unterjubelt. Ihr laßt euch ja nie in die Kübel schauen. Aber das eine sage ich euch. Wenn der Fisch heute abend stinkt, hau’ ich ihn euch um die Ohren.“

„Die Zwillinge haben ihn selbst gefangen“, entgegnete Mac mit griesgrämigem Gesicht. „Du kannst sie ja fragen, ob die Biester schon tot waren, als sie sie aus dem Wasser zogen.“

„Versuche bloß nicht, witzig zu werden, Mister Pellew, sonst schicke ich dich als Kundschafter zu den Nixen, die in diesem Kanal baden“, sagte Carberry.

Und Sir John, der auf seiner Schulter hockte, plärrte: „Pfeifen und Lunten aus – alle Mann von Bord!“

Die Zeit verging. Hinter der nächsten Krümmung der Meerenge entdeckte Bill, der Ausguck, ein paar Bauten am östlichen Ufer. Bald waren auch Menschen zu sehen, die auf einem Bootssteg zusammenliefen. Nur Männer. Sie schirmten ihre Augen mit den Händen gegen die Sonne ab und spähten zu der Dubas.

Hasard ließ etwas näher unter Land gehen. Kurze Zeit darauf waren die Mannen mit dem Zweimaster auf Rufweite an die Siedlung herangesegelt. Der Seewolf gab seinen Söhnen ein Zeichen. Sie sollten sich mit den Einheimischen verständigen.

„He, das soll Beylerbey sein?“ fragte Ferris Tucker. „Na, da bin ich aber enttäuscht.“

„Hallo!“ rief Philip junior zu den Türken hinüber. „Welcher Ort? Sind wir in Beylerbey?“

Die Türken begannen zu lachen.

„Nein!“ schrie einer von ihnen. „Dies ist Beikoz.“

„Ihr seid Fischer?“ wollte Philip wissen.

„Ja!“

„Und wie weit ist es bis Beylerbey?“

„Zwei, drei Stunden!“ erwiderte ein anderer Türke. „Wer seid ihr?“

„Handelsfahrer!“ rief Hasard junior.

„Woher?“

„Aus Batumi!“ antwortete Philip der Einfachheit halber.

„Nie gehört!“ schrie ein dritter Türke. „In welchem Land liegt das?“

„Im Morgenland!“ erwiderte Hasard junior kurzerhand.

„Aha! Segelt ihr nach Istanbul?“ erkundigte sich der erste Sprecher an Land.

„Die sind aber neugierig“, sagte Carberry mit finsterer Miene. „Was geht die das eigentlich alles an?“

„Wir wollen nach Istanbul!“ erklärte Philip junior. „Ist der Weg dorthin offen, oder muß man Zoll bezahlen?“

„Offen“, gab der zweite Türke Auskunft.

„Aber paßt auf!“ rief der dritte. „Es könnte unterwegs gefährlich sein! Geht nicht an Land! Es ist in eurem Interesse!“

„Warum?“ fragte Hasard junior.

„Weil es an Land Banditen gibt!“ schrie ein vierter Türke. „Eine schlimme Bande! Giaurs! Sie wüten wie die Teufel! Wir alle müssen uns vor ihnen schützen!“

„Aha“, sagte der Seewolf, als seine Söhne für ihn übersetzten. „Das hört sich nicht sehr gut an. Fragt doch mal, welcher Herkunft diese Banditen sind.“

Das taten die Zwillinge, und prompt wurden sie auch darüber unterrichtet.

„Giaurs!“ schrie einer der Türken auf dem Steg. „Weiße Gesichter, schwarze Haare! Sie töten, plündern, rauben – auch unsere Frauen!“

„Feine Gegend“, sagte Big Old Sahne. „Hier scheinen rauhe Sitten zu herrschen. Landsleute von uns werden diese sogenannten Giaurs aber wohl kaum sein. Sonst wären ein paar Blonde darunter.“

„Vielleicht sind es Griechen“, sagte Ferris.

„Warum zieht ihr nicht weg von hier, wenn es so gefährlich für euch ist?“ erkundigte sich Philip junior bei den Türken.

„Wir haben hier unsere Häuser!“ entgegnete der zweite Sprecher. „Und jeder hat sein Stück Land, wo er Knoblauch und Kürbisse anbaut! Das können wir nicht aufgeben! Lieber verrammeln wir unsere Türen und Fenster und gehen nachts mit der Flinte schlafen!“

„Seid ihr schon angegriffen worden?“ fragte Hasard junior.

„Wir noch nicht!“ rief der erste der Türken. „Aber Nachbarn von uns! Denen wurde ein junges Mädchen entführt! Bis heute ist es nicht wieder aufgetaucht!“

„Menschenraub“, sagte der Seewolf. „Das übelste aller Verbrechen. Man sollte diesen Hundesöhnen das Handwerk legen.“

„Mal nicht den Teufel an die Wand“, sagte Old O’Flynn. „Ein Gefecht mit solchen Bastarden hat uns gerade noch gefehlt.“

„Wo befindet sich denn der Schlupfwinkel der Bande?“ rief Philip junior den Türken zu.

Die Fischer konnten nur mit den Schultern zucken und die Köpfe schütteln.

„Das weiß keiner“, rief einer von ihnen zurück. „Man vermutet, daß sie in den Bergen hausen! Vielleicht in den Dodullu-Bergen! Aber es hat sich noch keiner dort hingetraut!“

„Hölle und Teufel“, sagte Carberry, der den Übersetzungen der Zwillinge ebenso gespannt lauschte wie die anderen Mannen. „Diese Galgenstricke scheinen aufzutauchen und wieder zu verschwinden wie der reinste Spuk. Ein starkes Stück. Sie müssen ziemlich gerissen sein, denn solche Hasenfüße und Memmen sind die Türken gewiß auch nicht.“

Die Dubas hatte sich während der Unterhaltung auf die Siedlung zugeschoben. Jetzt glitt sie an der wacklig wirkenden, aus Bohlen zusammengezimmerten Pier vorbei, auf der die Türken standen und an der die Fischerboote vertäut waren.

Der Zweimaster segelte weiter. Es blieb nicht mehr viel Zeit, noch weitere Worte zu wechseln. Die Distanz vergrößerte sich rasch wieder.

„Vielen Dank“, rief Hasard junior den Türken noch schnell zu. „Wir werden uns an eure Ratschläge halten!“

„Salem aleikum!“ erwiderte der erste Sprecher der Fischer. „Gute Fahrt!“

Etwa eine halbe Stunde verstrich, und es ereignete sich nichts Besonderes. Die Männer richteten ihre Blicke verstärkt auf das östliche Ufer. Etwas Bemerkenswertes war jedoch nirgends zu registrieren. Nichts regte sich. Nur Vögel kreisten wie üblich über den bewaldeten Hängen.

Plötzlich stieß Bill einen Warnlaut aus. „Achtung! Da sind Reiter!“

Die Männer richteten ihren Blick in die Richtung, in die Bill deutete. Hasard, Ben, Dan und Don Juan griffen sofort zum Spektiv. Und nun sahen sie deutlich, was sich am Land abspielte.

Ein Pulk Reiter raste hinter zwei einzelnen Männern her, die ihre Pferde zum Galopp antrieben. Eine Verfolgungsjagd. Sie führte quer durch den Zypressen- und Pinienwald.

Zwei weiße Wolken Pulverqualm stoben hoch. Gleich darauf war das Knallen von Schüssen zu hören. Die Reiter stoben den Hang hinunter und hielten auf das Ufer des Bosporus zu.

Schon lange planten die Brüder Porceddu, den reichen Kaufmann Kemil Haydar zu überfallen. Aber bislang hatten sie ihn nicht erwischen können. Einmal im Monat sammelte Haydar in den Dörfern nördlich von Üsküdar die Gelder ein, die die Bauern und Fischer ihm für die Waren schuldeten, die er ihnen auf Kredit verkaufte.

Sein Sohn Balat half ihm dabei, er begleitete seinen Vater auf Schritt und Tritt. Am Ende hatten sie eine Menge Geld zusammen, das sie nach Üsküdar transportierten. Sie nahmen ein hohes Risiko auf sich, wußten aber auch sehr gut mit ihren Musketen umzugehen.

Anderen Männern als seinem eigenen Sohn traute der Kaufmann Haydar nicht. Deshalb wollte er nur ihn bei sich haben, wenn die Gelder geholt wurden. Im übrigen legte Haydar nie den Tag und die Stunde fest, wann er nach Üsküdar zurückkehrte. Und jedesmal bediente er sich einer anderen Strecke, um dorthin zu gelangen.

Die Porceddus und ihre Kumpane hatten schon dreimal versucht, den beiden Haydars einen Hinterhalt zu legen. Jedesmal hatten sie vergebens gewartet. Dario und sein Bruder Silvestro wurden jedesmal fuchsteufelswild, wenn die Sache schiefging.

Aber vor Tagen hatten sie einen Hinweis von einem Türken erhalten, der Kemil Haydar wie die Pest haßte. Der Türke hatte bei Haydar in der Kreide gestanden und kaum noch einen Heller zahlen können. Haydar hätte ihn „ausgepreßt wie einen Schwamm“, behauptete der Kerl.

Jetzt war er bettelarm. Dafür wollte er sich rächen. Zufällig hatte er erfahren, durch welchen Wald die Haydars reiten würden, wenn sie nach Üsküdar zurückkehrten.

Für diese vorzügliche Information hatte Dario Porceddu dem Spitzel einen Goldpiaster gezahlt. Das war es ihm wert. Der Türke war überglücklich. Er würde auch in Zukunft mit guten Hinweisen dienen können, soviel stand fest.

Etwa anderthalb Stunden hatten die Porceddus mit ihrer Meute im Wald gelauert. Dann hatten sich die beiden Reiter genähert. Durch ein Fernrohr konnte Dario sehen, daß an den Sätteln ihrer Tiere dicke Ledersäcke hingen. Darin war das Gold. Die Beute.

Dario, Silvestro und Brodzu hatten als erste auf die Haydars gefeuert. Aber die hatten sich gerade noch rechtzeitig geduckt. Die Kugeln pfiffen an ihnen vorbei. Sie nahmen Reißaus – und die Bande preschte hinter ihnen her.

Jetzt trachteten die Porceddus danach, die beiden Opfer wieder einzuholen. Aber die Haydars hatten gute Pferde. Erstklassige Renner. Es war nicht leicht, den Abstand zu verkürzen, der zwischen beiden Parteien lag.

Wütend droschen die Porceddus mit Peitschen auf ihre Tiere ein. Hinter ihnen tobte die Meute. Um jeden Preis mußte man die Hundesöhne von Türken erwischen und ihnen die Hälse umdrehen. Die Beute, die da winkte, war zu fett!

Erstaunt nahmen die Banditen wahr, daß die Haydars nunmehr aus dem Wald auf das Ufer des Bosporus’ zuhielten. Und dort näherte sich ein Schiff. Ein Zweimaster. Was hatte das zu bedeuten? Erhofften sich Vater und Sohn Haydar etwa Unterstützung von der Besatzung?

Darüber mußte Dario nun doch lachen. Er blickte zu seinem Bruder hinüber. Der stieß ebenfalls ein Meckern aus.

„Die bilden sich ein, sie können uns noch abhängen!“ brüllte Silvestro.

„Da haben sie sich schwer geirrt!“ schrie Dario.

„Und Hilfe erhalten sie sowieso nicht!“

„Drauf!“ röhrte Brodzu hinter ihnen. „Machen wir sie kalt, diese Pfeffersäcke!“

Kemil Haydar uns sein Sohn Balat ritten in gestrecktem Galopp nebeneinander her. Sie wußten, daß es wenig Zweck hatte, sich im Sattel umzudrehen und auf die Banditen zu feuern. Es waren zu viele. Und bei diesem Tempo konnte man nicht gut zielen. Sie vergeudeten nur ihre Munition.

Früher oder später ermüdeten die Pferde. Dann konnten sich die Haydars ihren Gegner nur noch ergeben. Kemil Haydar wußte, was das bedeutete. Die Banditen schossen oder stachen sie nieder und entkamen mit dem Geld. Gnade kannten sie nicht.

Haydar wußte, mit wem er es zu tun hatte. Es waren die gefürchteten Wegelagerer und Schnapphähne, die schon seit Jahren die Gegend terrorisierten. Bisher hatte er es verstanden, ihnen auszuweichen. Dieses Mal hatten er und sein Sohn Pech gehabt.

Es gab nur noch eine Chance. Der Zweimaster, der sich dort näherte, schien ein Geschenk des Himmels zu sein. Gelang es Haydar und seinem Sohn, rechtzeitig ins Wasser zu springen und zu dem Segler zu schwimmen, so war die Lage gerettet.

Schwimmen konnten sie beide. Und die Geldsäcke ließen sich im Wasser leichter schleppen als an Land. All das war kein Problem. Es ging lediglich darum, den Kugeln der Banditen zu entgehen.

„Hilfe!“ schrie Kemil Haydar der Besatzung der Dubas zu. „Steht uns bei!“

„Was hast du vor?“ rief sein Sohn.

„Wir schwimmen!“

Ob die Männer an Bord der Dubas Türken waren? Bei Allah, hoffentlich verstanden sie Haydars Worte! Wieder versuchte er, einen Kontakt mit den Leuten aufzunehmen. Dieses Mal glückte es. Eine Stimme wehte von Bord des Zweimasters zurück.

„Wir geben euch Feuerschutz!“

Es war Philip junior, der auf die Anweisung seines Vaters diese Worte ausstieß. Dem Seewolf und seinen Männern fiel es nicht sehr schwer, die Meute zu taxieren, die hinter den beiden einzelnen Reitern her war.

Das waren Galgenstricke der übelsten Sorte – wahrscheinlich die Kerle, von denen die Fischer berichtet hatten. Also galt es, diejenigen zu unterstützen, die im Nachteil waren und das Recht auf ihrer Seite hatten.

Gefechtsklar war die Dubas ohnehin. Hasard ließ die beiden Verfolgten dicht genug ans Ufer reiten. Sie zügelten ihre Tiere, rissen die Satteltaschen an sich und sprangen von den Pferden. Im nächsten Gebüsch suchten sie Deckung.

„Feuer!“ rief der Seewolf.

Al Conroy, Gary Andrews und Sam Roskill traten als Schützen in Aktion. Sie zündeten die Drehbassen an der Backbordseite der Dubas. Zischend brannten die Lunten ab, dann krachten die Geschütze. Drei Kugeln rasten auf die heranpreschenden Sarden zu. Sie schlugen vor der Meute in die Erde.

Ganze Grassoden wirbelten hoch. Die Banditen fluchten. Ihre Pferde bäumten sich wiehernd auf. Einer der Kerle stürzte vom Sattel zu Boden und mußte sich schleunigst zur Seite rollen, um nicht von den Hufen der Tiere zu Tode getrampelt zu werden.

„Das war die Vorwarnung“, sagte der Seewolf. „Wenn sie sich nicht zurückziehen, gibt es Zunder. Ladet die Geschütze nach.“

4.

Kemil Haydar und sein Sohn Balat staunten nicht schlecht, als sie aus dem Uferdickicht verfolgten, wie die Männer der Dubas den Banditen die Kugeln entgegenfeuerten.

„Vater, siehst du das?“ fragte Balat überrascht. „Die helfen uns wirklich!“

„Der Scheitan soll mich auf der Stelle holen, wenn das harmlose Fischer sind“, erwiderte Kemil Haydar. „Und Türken sind sie auch nicht.“

„Du meinst, wir müssen uns auch vor ihnen in acht nehmen?“

„Wir haben keine Wahl.“

„Und wenn sie uns das Geld abnehmen?“ fragte Balat.

„Dann haben wir Pech gehabt“, erwiderte sein Vater mit unwiderlegbarer Logik. „Aber wir retten wenigstens unser Fell. Los!“

Sie schoben sich ins Wasser und zerrten die Geldsäcke mit. Im Wasser drehten sie sich auf den Rücken und nahmen die Säcke auf die Bäuche. Sie gingen mit ihrer Last zwar immer wieder unter, aber die Entfernung zur Dubas war nicht sehr groß.

Irgendwie schafften sie es, bis zu dem Zweimaster zu gelangen. Dort streckten sich ihnen Hände entgegen, und die Mannschaft zog sie an Bord.

Die Porceddus und ihre Spießgesellen gingen hinter Büschen und Bäumen in Deckung. Sie richteten ihre Musketen auf den Segler und verfolgten fluchtend, wie die Haydars an Bord geholt wurden.

Dario drückte auf den Vater ab. Die Muskete knallte. Aber der Sarde hatte schlecht gezielt, außerdem war die Distanz für einen präzisen Gewehrschuß noch etwas zu groß. Die Kugel prallte wirkungslos gegen die Bordwand der Dubas.

Auch Silvestro, Brodzu und die anderen Banditen feuerten. Doch keine einzige Kugel saß im Ziel. Die Haydars gingen unverletzt hinter dem Schanzkleid des Zweimasters in Deckung. Die Musketenkugeln konnten dem harten Eichenholz der Dubas nichts anhaben. Und auch von den Besatzungsmitgliedern vermochten die Banditen keinen einzigen zu treffen, weil diese ebenfalls die Köpfe eingezogen hatten.

Aber jetzt schossen die Unbekannten von der Dubas zurück. Wieder dröhnten die Drehbassen. Und auch Musketen belferten. Dann wirbelte etwas durch die Luft, das aussah wie eine Flasche.

Die Porceddus und ihre Kumpane hatten keine Zeit, sich über dieses Ding zu wundern. Die Flasche landete vor ihnen auf dem Gras und flog plötzlich mit einem ohrenbetäubenden Krach auseinander.

Splitter wirbelten – Glas und Blei. Die Kerle heulten und stöhnten. Einige von ihnen hatten blutige Gesichter. Einer, der rechts neben Brodzu kauerte, kippte plötzlich zur Seite. Tot. Der Splitter einer Drehbassenkugel, die gegen einen Baumstamm geprallt und zerplatzt war, hatte ihn in die Brust getroffen.

„Feuer! Feuer!“ brüllte Silvestro.

Die Musketen der Banditen krachten wieder, aber sie erwischten nicht einen einzigen der Gegner. Die Kerle stießen die übelsten Verwünschungen aus. Drüben blitzten wieder die Mündungen der Waffen auf, und neue Kugeln rasten den Sarden entgegen.

„Verflucht“, stieß Dario hervor. „Das geht nicht mit rechten Dingen zu. Ja, ist hier denn alles verhext?“ Er warf sich zur Seite. Eine Musketenkugel sirrte haarscharf an seiner Schulter vorbei.

Kein Zweifel, die Banditen hatten es mit einem harten Gegner zu tun. Daß er kämpfen konnte, hatte er ihnen soeben handfest gezeigt. Dario begriff, daß es keinen Sinn hatte, das Feuergefecht weiterzuführen. Ja, es war sogar Dummheit, auf diesen Abstand auf die Dubas zu feuern und zu riskieren, daß die Höhenbastarde einen nach dem anderen ins Jenseits schickten.

„Rückzug!“ befahl Dario.

„Bist du verrückt?“ zischte sein Bruder.

„Es hat keinen Zweck, daß wir hier noch länger herumballern! Das bringt nichts!“

„Hast du die Hosen voll?“ grollte Silvestro.

Darios Augen verengten sich. „Nicht voller als du. Willst du, daß noch mehr von uns krepieren?“

„Ich will diese Hurensöhne erledigen und mir das Geld holen!“ brüllte Silvestro.

Die Drehbassen der Dubas spuckten wieder Feuer und Eisen aus. Eine Kugel knickte einen jungen Baum um, die beiden anderen ließen Erde und Gras hochspritzen. Aber das war noch nicht alles. Eine Flaschenbombe torkelte durch die Luft.

„Aufpassen!“ heulte Dario.

Vor ihm griff sich plötzlich einer der Kerle an die Brust. Er gab noch einen gurgelnden Laut von sich, dann kippte er auf den Rücken. Aus seiner Brust ragte der Schaft eines Pfeiles.

„Die haben Pfeil und Bogen“, keuchte Brodzu. „Was sind das bloß für Kerle?“ Weiter gelangte er nicht. Die Höllenflasche detonierte, und noch einmal flog den Galgenstricken das Inferno um die Ohren. Fazit: Noch ein dritter Bandit blieb auf der Strecke.

Jetzt war auch Silvestro überzeugt, daß es klüger war, sich zu verziehen.

„Weg!“ stieß er hervor. „Sonst gehen wir alle drauf!“

Die Banditen krochen zu ihren Pferden und entfernten sich mit den Tieren. Von Bord der Dubas dröhnte ihnen ein „Arwenack“-Ruf nach, aber damit wußten sie nichts anzufangen. Die Porceddus und ihre Kumpane suchten den nahen Wald auf. Hier waren sie vor Schüssen aller Art, vor Wurfgranaten und Pfeilen sicher.

„Das war’s zunächst“, sagte der Seewolf. „Aber sie werden uns beobachten und uns auf den Fersen bleiben.“

„Damit müssen wir rechnen“, sagte Ben Brighton.

Kemil und Balat Haydar standen mit ihren Geldsäcken auf dem Deck des Zweimasters und musterten die „Giaurs“, als handle es sich um Gespenster.

„Ist das wirklich wahr?“ sagte Kemil Haydar. „Daß ihr so gut kämpfen könnt? Ihr seid noch besser als die türkische Marine.“

„Ist das als Lob zu verstehen?“ fragte Philip junior lächelnd.

„Ja.“

„Wer seid ihr?“ erkundigte sich Balat Haydar.

„Unser Kapitän ist Philip Hasard Killigrew“, erklärte Hasard junior. „Er steht dort.“ Er wies auf seinen Vater, dann auf seinen Bruder und sich. „Wir sind seine Söhne. Die meisten Männer unserer Crew stammen aus England. Wir sind freie Seefahrer.“

Kemil Haydar und sein Sohn verneigten sich tief vor dem Seewolf. Als sie sich wieder aufrichteten, sagte der Kaufmann: „Allah sei gelobt. Wir haben Ihnen unser Leben zu verdanken, großer Philip Hasard Killigrew, und stehen ewig in Ihrer Schuld. Was können wir tun, um Ihnen unseren Dank zu erweisen?“ Er deutete auf die Säcke. „Diese Säcke sind mit Geld gefüllt, Sie gehören Ihnen und Ihren Männern.“

Hasard schüttelte den Kopf. „Das kann und will ich nicht annehmen. Meine Männer und ich haben Ihnen geholfen, weil Sie in Not waren. Das ist alles. Wir haben unsere Pflicht als Menschen erfüllt. Sie sind uns nichts schuldig. Verraten Sie mir aber eins. Wer sind die Banditen?“

„Die Brüder Porceddu und ihre Meute“, erwiderte Kemil Haydar.

„Sind es Griechen?“ fragte Don Juan.

„Nein, Sarden“, antwortete der Kaufmann. „Schnapphähne der übelsten Sorte. Sie schrecken vor nichts zurück. Sie morden wie die Wölfe. Und sie entführen Frauen.“

„Das haben wir schon gehört“, sagte der Seewolf. Er berichtete von der Begegnung mit den Fischern von Beikoz. „Warum gibt es keine Garde oder Soldaten, die diesen Banditen das Handwerk legen?“

„Ach, das hat viele Gründe“, entgegnete Kemil Haydar. „Die Türkei ist kein sehr gut organisiertes Land. Die Städte sind untereinander verfeindet. Keiner arbeitet gern mit dem anderen zusammen. Und das Bergland ist eine Wildnis, in die sich kaum jemand traut.“

„Die Dodullu-Berge, nicht wahr?“ erkundigte sich Hasard.

„Ja.“ Wieder staunte Kemil Haydar. „Ihr kennt euch aber gut aus.“

„Auch das haben wir von den Fischern erfahren“, erklärte der Seewolf.

„Ja, die sind ein redseliges Völkchen“, sagte der Kaufmann.

„Aus welchem Ort seid ihr?“ wollte Hasard wissen.

„Üsküdar“, erwiderte Kemil Haydar.

„Liegt das bei Beylerbey?“ fragte Ben Brighton.

„Etwas weiter südlich“, erklärte Haydar. „Üsküdar ist größer und schöner als Beylerbey.“

Hasard deutete zum Wald. „Die Banditen lecken jetzt ihre Wunden und verschnaufen. Ganz zurückziehen werden sie sich nicht, wie ich sie einschätze.“

„Sarden sind sehr rachsüchtig“, sagte Don Juan. „Sie beratschlagen jetzt, wie sie uns am besten überrumpeln.“

„Deshalb schlage ich vor, Sie bleiben bis Üsküdar bei uns an Bord“, sagte der Seewolf zu den beiden Türken. „Dann kann Ihnen nichts mehr passieren.“

„Und die Pferde?“ fragte Ferris Tucker.

Kemil Haydar lächelte. Wieder verneigte er sich. „Ich danke Ihnen für dieses großzügige Angebot, Kapitän Killigrew“, sagte er. „Oh, die Pferde finden den Weg nach Hause allein. Sie kennen sich bestens aus.“

So segelte die Dubas weiter. Sie blieb weiterhin gefechtsbereit. Bill und Dan ließen die Wälder nicht aus den Augen. Sie konnten die Banditen nicht sehen, doch sie vermuteten, daß diese dem Segler folgten.

Die beiden Pferde der Haydars trotteten am Ufer entlang. Bald waren sie der Dubas um gut eine halbe Meile voraus. Der Gedanke an den wannen Stall und das Futter, das auf sie wartete, schien sie anzuspornen.

Häufiger waren nun Häuser und Siedlungen zu beiden Seiten des Bosporus zu erkennen. Und immer öfter tauchten Segler auf, deren Besatzungen neugierig zu der Dubas starrten. Nach einer Stunde glitt der Zweimaster an Beylerbey vorbei. Etwas später deutete Kemil Haydar voraus und wies die Mannen auf den Hafen hin, dessen Becken sich am Ostufer öffnete.

Gegenüber, an der westlichen Seite, erhoben sich im milchigen Licht des zur Neige gehenden Tages die Zwiebeltürme von Moscheen und die spitzen Nadeln der Minarette aus einem Meer von Dächern.

„Istanbul“, sagte der Seewolf.

Dario und Silvestro Porceddu dachten nicht daran, ihre Kumpane zu bestatten, die bei dem Gefecht ums Leben gekommen waren. Sie hatten nur eines im Sinn: Rache.

Büßen sollten die Giaurs von der Dubas, die gewagt hatten, den Haydars zu helfen und das Feuer auf die Sarden zu eröffnen. Sterben würden sie – auf grausame Weise. Und auch die Haydars würden verrecken. Das schworen sich die Porceddus und ihre Spießgesellen.

Also galt es, die Dubas fortan nicht mehr aus den Augen zu lassen. Mit finsteren Mienen verfolgten die Banditen aus ihrer Deckung im Wald, wie der Zweimaster weitersegelte. Am Ufer trabten die Pferde von Kemil und Balat Haydar.

„So“, sagte Silvestro mit verzerrtem Gesicht. „Die Hurensöhne geleiten die beiden Türkensöhne sogar noch feierlich nach Hause, wie’s scheint.“

„Ja“, sagte Dario erbittert. „Aber wir bleiben ihnen auf den Fersen. Wohin sie auch fahren, sie entgehen uns nicht.“

„Ich werde sie mit meinem Säbel köpfen“, sagte Brodzu. „Einen nach dem anderen.“

„Erst sind wir an der Reihe“, sagte Silvestro. „Mein Bruder und ich. Noch nie ist uns eine derartige Schmach zugefügt worden.“

„Es ist unsere erste Niederlage“, sagte Dario.

„Wer sind diese Hunde?“ fragte einer der Banditen. „Woher kommen sie?“

„Keiner von uns weiß es“, erwiderte Dario. „Aber wir werden es herauskriegen.“

Die Meute setzte sich in Bewegung. Im Schutz der Bäume und Büsche folgte sie der Dubas. Der Kurs des Zweimasters führte nach Süden, vorbei an Beylerbey und anderen Vororten von Üsküdar und Istanbul.

„Hölle“, sagte Silvestro. „Bald sind wir in Üsküdar.“

„Dort wohnen die Haydars“, entgegnete sein Bruder. „Wußtest du das nicht?“

„Ja, doch. Aber wir können uns in Üsküdar nicht zeigen.“

„Nicht die ganze Bande“, sagte Dario. „Wir werden uns zu dritt im Ort bewegen. Du und ich. Und Brodzu.“

„Wo ist das Haus dieser Pfeffersäcke?“ wollte Brodzu wissen.

„Das ist mir nicht bekannt“, antwortete Dario. „Aber auch das werden wir bald erfahren.“

„Wir schleichen uns in den Palast der Türken“, sagte Silvestro. „Und dann murksen wir jeden ab, der uns in die Quere gerät.“

„Vergiß das Geld nicht“, sagte Dario. „Ich will es mir holen.“

„Was glaubst du, was ich will?“ zischte Silvestro.

„Die Gelegenheit ist doch eigentlich günstig“, sagte Brodzu. „Wir schnappen uns nicht nur die Säcke, sondern den ganzen Reichtum dieser Bastarde. Wir plündern die ganze Burg aus.“

„Jawohl“, brummten, die anderen Kerle.

Der Gedanke, eine noch größere Beute zu reißen, als ursprünglich vorgesehen war, verlieh ihnen Auftrieb. Anfangs hatten sie angenommen, daß sie mit den beiden Haydars leichtes Spiel haben würden. Fast hatten sie sie eingeholt und gefaßt, doch dann waren ihnen diese verfluchten Bastarde, diese Giaurs, aufgetaucht.

Die Sarden konnten nicht verkraften, daß ihnen die fette Beute entgangen war und einige ihrer Kumpane ins Gras gebissen hatten. Drei! Ein hoher Preis für das Unternehmen, das ihnen im Endeffekt eine Niederlage gebracht hatte.

Aber es wäre falsch gewesen, jetzt ganz aufzugeben und zum Schlupfwinkel zurückzukehren. Das Eisen mußte geschmiedet werden, solange es noch halbwegs heiß war. Das wußten Dario und Silvestro Porceddu am allerbesten.

Vor ihren Kerlen durften sie sich jetzt keine Blöße geben, denn das wurde sofort als Schwäche ausgelegt. Die Entscheidung, der Dubas bis nach Üsküdar zu folgen, war richtig – nicht nur wegen der Rachepläne.

Die Porceddu-Brüder mußten ihren Anhängern beweisen, daß sie immer noch so verwegen und kaltblütig waren, wie sie bislang immer unter Beweis gestellt hatten.

Von einer Anhöhe aus beobachteten die Kerle durch ihre Fernrohre, wie die Dubas in den Hafen von Üsküdar einlief und an einer Pier vertäut wurde. Türken liefen auf den Segler zu. Es schien sich um Haydars Leute zu handeln.

Dario Porceddu konnte sehen, wie der Kaufmann ihnen durch Gesten und Rufe Befehle gab. Die Untertanen halfen ihrem Herrn und dessen Sohn an Land. Sie nahmen die Geldsäcke in Empfang. Und sie dienerten vor den verdammten Bastarden an Bord der Dubas.

„Das dauert noch ein wenig“, sagte Dario. „Los, wir reiten runter in die Stadt.“ Er drehte sich zu den anderen um. „Ihr wartet hier auf uns. Sollten unerwartet Soldaten auftauchen, zieht ihr euch zurück, klar?“

„Klar“, erwiderten die Kerle.

„Silvestro, Brodzu“, sagte Dario. „Beeilen wir uns, sonst verlieren wir die Hurensöhne aus den Augen.“

Silvestro hämmerte seinem Pferd die Hacken in die Weichen. Wie der Leibhaftige in Person jagte er auf die Häuser zu. Sein Bruder schüttelte den Kopf. Wollte Silvestro um jeden Preis auffallen? Nun, er konnte ihn nicht mehr zurückhalten. Dario folgte Silvestro. Brodzu trieb ebenfalls sein Pferd an und ritt hinter den Brüdern her.

Silvestro stieß die übelsten Flüche aus, während er dahinraste. Seit einiger Zeit fiel ihm auf, daß Dario ihn zu übertrumpfen versuchte. Dario wollte das Ruder ganz an sich reißen und das alleinige Kommando übernehmen. Und irgendwann würde er ihn, Silvestro, ausbooten. Jetzt gab er ihm schon vor der versammelten Meute Befehle!

Im stillen beschloß Silvestro, auf der Hut zu sein. Sein Bruder mochte glauben, daß er nur ans Huren und Saufen dachte. Aber Silvestros Verstand war nach wie vor klar. Wenn jemand ein Komplott gegen ihn schmiedete, so war er der erste, der es spürte. Und er würde sich dagegen zu wehren wissen.

Wenn Dario weiterhin den großen Macher spielte, der die Anweisungen gab, dann würde es zum offenen Konflikt zwischen ihnen kommen. Und Silvestro schreckte vor nichts zurück. Auch nicht davor, den eigenen Bruder zu töten.

Ein paar Kinder liefen vor den Reitern davon, als diese auf die ersten Häuser des nördlichen Stadtrandes zupreschten. Dann waren die Gassen wie leergefegt. Nur hinter den Fenstern der Häuser waren hier und dort Gesichter zu erkennen. Neugierige, verängstigte Augen beobachteten die Sarden.

Dario, Silvestro und Brodzu kümmerten sich nicht darum. Sie führten ihre Pferde auf einen Hof und banden sie fest, als gehöre der Hof ihnen. Zu Fuß setzten sie ihren Weg fort. Es war zu gefährlich, durch Üsküdar zu reiten. Leicht konnten sie an eine Patrouille der Stadtgarde geraten, die sie anhielt und ausfragte.

Und wenn die Soldaten sie erkannten, hatten sie kaum noch eine Chance, Üsküdar lebend zu verlassen. Zu dritt konnten die Banditen es höchstens mit fünf, sechs Gegnern aufnehmen, nicht mit einer kompletten Garde.

Folglich war es ratsam, sich vorsichtig zu bewegen. Die drei Sarden schlichen durch die Gassen und Gänge zum Hafen. Vor einem dunklen Tor aus verfolgten sie, wie eine Abordnung ihrer Gegner die Dubas verließ und mit den Haydars und deren Dienern zum Kai marschierte.

„Gut“, flüsterte Dario. „Wir sind gerade noch rechtzeitig erschienen.“

„Wir warten, bis sie an uns vorbei sind“, raunte Silvestro. „Dann klemmen wir uns hinter sie.“

„Soll ich hierbleiben und den Zweimaster im Auge behalten?“ fragte Brodzu.

„Nein, das ist nicht nötig“, erwiderte Dario. „Solange die Kerle an Land sind, wird der Zweimaster nicht auslaufen. Und wir sollten uns auf keinen Fall trennen.“

Ihre Gegner hatten den Kai erreicht und verschwanden in einer Gasse. Dario, Silvestro und Brodzu verharrten noch eine Weile, dann pirschten sie an der Mauer entlang und huschten auf die Gasse zu. Sie achteten darauf, ob man sie von Bord der Dubas aus beobachtete. Aber das schien nicht der Fall zu sein.

Die drei Banditen tauchten in der Gasse unter. Ein Blick genügte ihnen, und sie waren sicher – sie hatten die Gegner wieder vor sich. Jetzt konnten sie ihnen nicht mehr entkommen.

5.

Die Gruppe der Arwenacks bestand aus Hasard, Ben Brighton, Big Old Shane, Philip junior und Dan O’Flynn. Für die Zeit ihrer Abwesenheit hatte Old O’Flynn das Kommando über den Zweimaster übernommen. Der Rest der Crew wartete auf die Rückkehr der fünf Mannen und nahm die Gelegenheit wahr, sich ein wenig im Hafen von Üsküdar umzuschauen.

Der alte O’Flynn und die Männer an Bord der Dubas behielten die Piers und den Kai unablässig im Auge. Aber von den Banditen war nichts zu sehen. Die Porceddus und ihre Kerle mochten die Dubas verfolgt haben, aber in die Stadt wagten sie sich offenbar nicht – aus triftigen Gründen.

So übersahen die Arwenacks im Büchsenlicht die drei Gestalten, die den Haydars und den fünf Mannen folgten. Aber auch Dan O’Flynn, der immer wieder über die Schulter zurückblickte, entdeckte die Verfolger nicht.

„Bist du sicher, daß wir die Kerle nicht im Nacken haben?“ fragte der Seewolf im Dahinschreiten.

„Ich kann nichts Verdächtiges erkennen“, erwiderte Dan. Er kniff die Augen etwas zusammen. Viele Menschen waren in den Gassen unterwegs, doch es handelte sich ausnahmslos um Einheimische. Von den sardischen Banditen war nichts zu sehen.

Philip junior sprach die Haydars auf die Sarden an.

Kemil Haydar schüttelte lächelnd den Kopf. „Nein, so dumm sind die Kerle nicht, daß sie sich freiwillig in die Falle begeben. Ihre Gesichter sind überall bekannt. Es braucht sie nur ein Soldat der Stadtgarde zu erkennen, und schon sind sie geliefert.“

Hasard und seine Männer waren beruhigt. Was der Kaufmann sagte, leuchtete ihnen ein. Sicherlich lauerte die Porceddu-Bande vor den Toren der Stadt – irgendwo im Wald – und brütete finstere Rachepläne aus.

Bald hatten die Männer das Wohnhaus der Haydars erreicht. Ein richtiger Palast im Zentrum von Üsküdar – mit Arabesken, Säulen, Marmorfußböden und vielen üppigen Verzierungen. Ben und Shane setzten ehrfürchtige Mienen auf.

„Das ist ja ein richtiges Schloß“, sagte Ben.

„Prunkvoller als Arwenack Castle“, fügte Shane hinzu.

Hasard grinste. „Die Geschäfte unserer neuen Freunde scheinen gut zu laufen.“

Kemil und Balat Haydar luden die fünf Mannen durch Gesten ein, an eins der Fenster in der Eingangshalle zu treten. Von hier aus konnte man auf den Innenhof blicken. Auf der gegenüberliegenden Seite befanden sich die Stallungen. Dort waren soeben die beiden Pferde eingetroffen.

„Seht ihr“, sagte Kemil Haydar mit einem verschmitzten Lächeln. „Die Tiere sind eher eingetroffen als wir.“

„Na, die haben bestimmt Hunger“, sagte Dan.

„Lieber Kapitän Killigrew, ich möchte Sie und Ihre Männer zu einem Umtrunk einladen“, sagte Kemil Haydar. Es klang feierlich.

„Das nehmen wir gern an“, entgegnete der Seewolf.

„Ich weiß schon“, murmelte Sahne. „Es gibt Fruchtsaft und Datteln. Oder süßen Kuchen.“

Kurz darauf saßen die Männer in einem saalähnlichen Raum auf Kissen und ließen sich von den Dienern der Haydar-Familie bewirten. Milch und Säfte wurden serviert, dazu Gebäck.

Aber das kannten die Arwenacks bereits zur Genüge. Alkohol existierte im Orient offiziell überhaupt nicht. Der Koran verbot den Genuß von Wein und Schnäpsen. Nur hier und dort konnte man unter der Hand einen „ordentlichen Tropfen“ erstehen.

Kemil Haydar erkundigte sich im Verlauf der Unterhaltung, die nun begann, höflich nach der Herkunft der Arwenacks. Hasard gab ihm bereitwillig Auskunft und berichtete von den Reisen, die er mit seiner Crew unternommen hatte. Staunend hörten Vater und Sohn zu. Sie erfuhren vieles, was sie noch nicht gewußt hatten.

Anschließend erzählte Kemil Haydar seinen Gästen alles über die sardischen Banditen, was in Üsküdar über sie bekannt war. Es ging das Gerücht, daß sie in den Dodullu-Bergen in einem verwunschenen Gemäuer hausten, in der Burg des Scheitans.

Aber noch nie hatte sich jemand getraut, dort nach dem Rechten zu sehen. Es war eine Gegend, die von den Einheimischen gemieden wurde.

„Ich habe einen Berufskollegen in Beylerbey“, erklärte Kemil Haydar. „Er hat eine hübsche Tochter. Sie heißt Salome. Seit etwa zwei Wochen ist sie spurlos verschwunden. Banditen haben sie entführt.“

„Warum sucht dieser Kaufmann seine Tochter nicht?“ fragte der Seewolf.

„Er hat ein großes Aufgebot zusammengestellt“, erwiderte Kemil Haydar. „Und er hat tagelang nach ihrem Verbleib geforscht. Doch es ist ihm und seinen Männern nicht gelungen, auch nur eine Spur des armen Mädchens zu finden.“

„Warum haben sie nicht in der Burg des Scheitans nachgesehen?“ wollte Philip junior wissen.

„Keiner kennt den genauen Weg dorthin“, erwiderte der Kaufmann.

„Das kann doch nicht möglich sein“, sagte Dan O’Flynn.

„Und doch ist es so“, versetzte Haydar. „Es ist ihnen nicht gelungen, das Gemäuer zu finden.“

„Ich glaube eher, sie haben Angst, die Burg zu finden“, sagte Shane.

„Ein Vater, der seine verschwundene Tochter sucht, tut doch alles, um sie zurückzuholen“, erwiderte der Seewolf. „Ich verstehe die Zusammenhänge auch nicht ganz.“

Der Kaufmann stieß einen Seufzer aus. „Bei Allah und dem Barte des Propheten, ihr habt ja recht. Mein Freund aus Beylerbey hätte sich bis in die Höhle des Löwen gewagt. Doch seine Begleiter haben nicht mitgespielt. Sie fürchten den Fluch des Scheitans. Und allein konnte Salomes Vater nicht in die Burg eindringen.“

Hasard und seine Männer tauschten Blicke. „Wir würden es uns schon zutrauen, das Mädchen zu befreien und den Porceddus einen Denkzettel zu verpassen, den sie nicht vergessen“, sagte Hasard. „Ich werde mit meiner Crew darüber sprechen.“

„Es sind noch mehr Gefangene in der Burg“, sagte der Kaufmann.

„Und die Behörden von Üsküdar unternehmen nichts?“ fragte Ben Brighton verblüfft.

„Doch, es sind schon Soldaten in die Berge geritten“, erwiderte Kemil Haydar. „Aber auch sie haben nichts ausrichten können. Sie sind zurückgekehrt, ohne auch nur eine Fährte der Banditen zu entdecken.“

„Ein schwaches Bild“, sagte Dan. „Ich kann es verstehen, daß die Türken abergläubisch sind. Das sind die meisten Seeleute auch. Aber es muß doch einen Weg geben, die Gefangenen der Sarden zu befreien. Man kann doch nicht darauf warten, daß die Porceddus und ihre Hunde sie umbringen.“

„Wir kehren an Bord der Dubas zurück“, sagte der Seewolf. „Und dort beratschlagen wir.“ Er richtete seinen Blick auf Kemil Haydar. „Wären Sie bereit, uns Pferde zur Verfügung zu stellen, mein Freund?“

„Pferde, Waffen, Männer“, erwiderte der Kaufmann. „Alles, was Sie wollen. Und natürlich würden mein Sohn Balat und ich Sie begleiten.“

„Wir sehen uns morgen früh wieder“, sagte der Seewolf und erhob sich.

Kemil Haydar klatschte in die Hände. Ein Lakai erschien. Er trug ein rotes Kissen auf den Händen. Auf dem Kissen war ein glitzernder Gegenstand zu erkennen – eine Öllampe aus Gold.

„Dies ist mein Dankes-Geschenk für Sie und Ihre tapferen Männer, Kapitän Killigrew“, sagte der Kaufmann. „Die Lampe gehört zum privaten Schatz meiner Familie. Es ist ein sehr altes Stück. Ich weiß, daß Sie das Geschenk in Ehren halten und pflegen werden.“

Hasard hob ablehnend die Hand. „Das kann ich nicht annehmen.“

„Sie müssen es tun“, entgegnete Kemil Haydar. Um seine Mundwinkel zuckte es leicht. „Ich würde es als eine Beleidigung empfinden, wenn Sie dieses ehrlich gemeinte Geschenk zurückweisen würden.“

„Dad“, sagte Philip junior. „Du mußt es wirklich akzeptieren. Du kennst doch die Bräuche und Sitten im Orient.“

Der Seewolf atmete tief durch. Schließlich nickte er. „Also gut, Kemil, ich danke Ihnen.“

„Wir haben Ihnen zu danken.“ Vater und Sohn verneigten sich.

Hasard nahm das Geschenk entgegen. Die goldene Lampe war so blank, daß sich sein Gesicht darin spiegelte.

„Vater“, sagte Balat Haydar. „Ich möchte noch in die Moschee gehen und Allah dafür danken, daß er seine schützende Hand über uns gehalten hat.“

„Tu das, mein Sohn“, erwiderte der Kaufmann.

Balat verabschiedete sich von allen und verließ das Haus. Hasard und seine Mannen versprachen Kemil Haydar noch einmal, daß sie am nächsten Morgen wiederkommen würden. Dann traten auch sie aus dem palastähnlichen Gebäude auf die Straße.

Der Seewolf schaute Balat Haydar nach. Er konnte gerade noch sehen, wie der junge Mann in einer Gasse verschwand.

„Ganz allein?“ sagte Hasard nachdenklich. „Ist das nicht riskant?“

„Was denn?“ fragte Ben Brighton.

„Daß er keinen Begleiter mitnimmt. Zum Schutz.“

„Hier in der Stadt herrscht doch keine Gefahr für ihn“, sagte Big Old Shane.

„Trotzdem“, sagte der Seewolf. „Ich habe so ein merkwürdiges Gefühl. Besser, wir gehen ihm nach. Bis zur Moschee ist es sicher nicht sehr weit. Von dort aus können wir dann direkt zum Hafen zurückkehren.“

Die Brüder Porceddu und ihr Kumpan Brodzu hatten ihre Feinde bis zu dem Wohnhaus der Haydars verfolgt. Sie beobachteten, wie die Männer der Dubas und die Kaufleute im Inneren verschwanden. Die Banditen standen im Eingang einer Gasse. Hier konnten sie in der zunehmenden Dunkelheit nur von jemandem entdeckt werden, der direkt an ihnen vorbeiging.

Die Kerle berieten.

„Wir dringen in die Bude ein“, sagte Silvestro mit verkniffenem Gesicht. „Dort murksen wir einen nach dem anderen ab.“

„Zu gefährlich“, erwiderte sein Bruder. „Laß uns lieber warten.“

„Ah! Hast du etwa Angst?“

Dario sah Silvestro an. Fast wirkte es, als wolle er sich auf ihn stürzen. Doch Brodzu stieß plötzlich einen warnenden Laut aus. Zwei Gestalten schritten unmittelbar am Eingang der Gasse vorbei – türkische Soldaten.

Die Sarden zogen sich zurück. Zu spät. Die Soldaten, Mitglieder der Stadtgarde, hatten die Köpfe gedreht und waren auf sie aufmerksam geworden.

„Heda“, sagte der eine. „Stehenbleiben!“

Dario gab seinen beiden Begleitern einen Wink. Silvestro hatte schon sein Messer in der Hand. Doch es hatte keinen Sinn, sich mit den Soldaten anzulegen. Es konnten sich noch andere Gardisten in der Nähe befinden.

Aus Erfahrung wußte Dario, daß man im Handumdrehen ein ganzes Dutzend von ihnen auf dem Pelz haben konnte. Sie riskierten, im Kerker zu landen. Und was sie dann erwartete, ließ sich ohne Scharfsinn ausrechnen: das Schwert des Henkers.

Dario, Silvestro und Brodzu ergriffen die Flucht. Sie stürmten die Gasse entlang und bogen in einen schmalen Seitengang ein. Von hier aus eilten sie auf einen winzigen Hof. Hinter sich hörten sie das Trappeln der Soldatenstiefel.

Brodzu deutete auf eine Tür. Silvestro versuchte, sie aufzustoßen. Doch die Tür war verriegelt. Silvestro und Brodzu warfen sich mit den Schultern dagegen, da gab der Riegel nach. Sie drückten die Tür auf. Rasch schlüpften sie durch den Spalt ins Innere. Dario folgte ihnen, nachdem er noch einen prüfenden Blick über die Schulter zurückgeworfen hatte.

Offenbar waren die Soldaten in der Gasse weitergelaufen. Sie hatten nicht bemerkt, daß die drei Männer in den Gang abgebogen waren. Doch das war kein Anlaß zu großen Hoffnungen. Bald würden sie umkehren und alles absuchen. Und dann stießen sie zwangsläufig auch auf den kleinen Hof und sahen in allen Häusern nach, ob sich hier jemand versteckt hatte.

Dario, Silvestro und Brodzu standen in einem Warenlager, das mit Kleidung und Stoffen bis unter die Decke vollgestopft war. Sie atmeten tief durch und blickten sich in dem Raum um – da stand plötzlich ein kleiner Mann mit einem Fes vor ihnen und fuchtelte mit den Händen.

„Was wollt ihr hier?“ stieß das Männchen wütend hervor. „Was habt ihr hier zu suchen? Wie seid ihr überhaupt reingekommen?“

„Zu viele Fragen“, entgegnete Dario.

„Ich rufe die Garde!“

„Nein.“ Dario schüttelte den Kopf. „Das wirst du nicht tun.“

Etwas blitzte in seiner Hand auf. Das Messer. Es zuckte durch die Luft – und das Männchen brach röchelnd zusammen. Dario hatte gut gezielt und ebenso perfekt getroffen. Das Messer steckte im Hals des Mannes.

„Rasch!“ zischte Silvestro. „Weg mit dem Kerl!“

Sie verbargen die Leiche unter Stoffballen. Dario hatte sich eingehender umgeschaut und deutete auf einen Stapel Kleidung.

„Da müßte für uns was dabeisein!“ raunte er. „Schnell!“

Kurz darauf verließen drei Gestalten in langen türkischen Gewändern das Gebäude, in dem sich das Lager befand, durch die Vordertür. Keiner behelligte die Banditen. Jeder trug einen Fes. Sie mischten sich unter das Volk und fielen keinem auf – auch nicht den beiden Soldaten, die an ihnen vorbeimarschierten und sich nach allen Seiten umschauten.

Dario grinste seinem Bruder zu. „Wie haben wir das hingekriegt?“ flüsterte er.

Silvestro war jetzt besser gelaunt. Er grinste ebenfalls.

„Wie in alten Zeiten“, entgegnete er.

Nur wenige Minuten verstrichen, und sie standen wieder dem Palast der Haydar-Familie gegenüber. Dario stieß Silvestro mit dem Ellenbogen an. Ein junger Mann verließ das Gebäude – Balat Haydar.

„Na so was, wen haben wir denn da?“ raunte Brodzu.

„Das Söhnchen vertritt sich die Füße“, murmelte Dario.

„Ganz allein“, fügte Silvestro leise hinzu.

„Ist das was?“ fragte Brodzu.

Dario nickte. „Und ob. Den greifen wir uns.“

„Es wird mir ein Vergnügen sein, ihm die Kehle durchzuschneiden“, sagte Silvestro.

„Heb dir das für später auf“, erwiderte Dario mit verhaltener Stimme. „Erst nehmen wir das Bürschchen nur gefangen. Er ist die beste Geisel, die es gibt. Mit ihm als Gefangenen dringen wir bei Papa Haydar ein und verlangen die Herausgabe sämtlicher Gelder. Wenn wir die Gelder haben, räumen wir mit dem ganzen Pack auf.“

Silvestros Augen flackerten. „Du glaubst, daß das wirklich klappt?“

„Ja.“

„Dann los“, erwiderte Silvestro. „Ich bin einverstanden.“

Sie hefteten sich an Balat Haydars Fersen, ohne daß dieser etwas davon bemerkte. Allmählich holten die drei Sarden etwas auf. Der Abstand zwischen ihnen und ihrem auserkorenen Opfer schrumpfte zusammen. Doch bevor sie ihn ganz erreichten, verschwand Balat im Inneren einer großen Moschee.

Dario grinste hämisch. „Ist das nicht herrlich? Söhnchen betet zu Allah und bittet ihn darum, daß alle bösen Buben krepieren mögen. Aber ich glaube, wir stören ihn ein bißchen dabei.“

Brodzu kicherte. „Ja, irgendwie können wir das nicht zulassen. Er wird wohl nur Schlechtes über uns sagen.“

„Los“, sagte Silvestro. „In unserer Verkleidung erregen wir nicht den geringsten Verdacht. Man wird uns für echte Moslems halten.“

„Die Idee mit den Klamotten war wirklich gut“, meinte Brodzu.

Die Banditen schritten auf den Eingang der Moschee zu. Sie schauten sich noch einmal nach allen Seiten um. Aber nirgends war auch nur der Schatten eines Gardisten zu entdecken. Sie waren hier völlig ungestört. Mit gezügelter Hast betraten sie das Innere des Bethauses. Kühle schlug ihnen entgegen.

Auf dem mit Teppichen ausgelegten Boden der Moschee knieten die Betenden. Sie verneigten sich in Richtung Mekka, bis ihre Stirn den Boden berührte.

Dario, Silvestro und Brodzu hatten keine Schwierigkeiten, Balat Haydar unter den Gläubigen zu entdecken. Der junge Mann kniete etwas weiter rechts, halb hinter einer Säule versteckt.

Dario grinste seinen Bruder und Brodzu an. Sehr gut – sie würden Balat überwältigen und wegschleppen, ohne daß einer der anderen Türken es registrierte. Zu dritt hatten sie leichtes Spiel mit ihm. Ein Hieb, und er war bewußtlos.

Das Trio würde nicht einmal Geräusche verursachen. Alles sollte sich lautlos abspielen, mit der nötigen Diskretion sozusagen. Schließlich befand man sich in einem Gotteshaus.

Hasard, Ben, Shane, Dan und Philip junior folgten Balat Haydar in einiger Entfernung durch die Gassen von Üsküdar. Einmal verloren sie ihn fast aus den Augen. Aber Dan entdeckte ihn wieder. Der Seewolf wahrte weiterhin die Distanz. Er wollte auf keinen Fall, daß der Sohn des Kaufmannes darauf aufmerksam wurde, daß sie ihn beschatteten.

Dan war der erste, der auf die drei Fes-Träger aufmerksam wurde.

„Seht mal“, sagte er. „Die drei Türken da. Ich glaube, die sind auch hinter Balat her.“

„Vielleicht sind es Freunde von ihm“, sagte Ben Brighton.

„Möglich ist es“, sagte Hasard. Er beobachtete die drei Männer mit den langen Gewändern und dem Fes. Es entging ihm nicht, daß sie die Köpfe zusammensteckten und auf Balat deuteten.

Die Moschee tauchte vor den Mannen auf. Balat betrat sie – und kurz nach ihm verschluckte der Eingang auch die drei Fes-Männer.

„Das ist mir nicht ganz geheuer“, sagte der Seewolf. „Los, hinterher!“

„Dad“, sagte Philip. „Du weißt, daß es Ungläubigen untersagt ist, eine Moschee zu betreten.“

„Das ist mir bekannt“, entgegnete sein Vater. „Aber das ist mir jetzt egal. Außerdem bin ich kein Ungläubiger. Ich glaube ja an einen Gott.“

„Trotzdem sind wir für die Türken Giaurs“, sagte Dan. „Hoffentlich geht das gut.“

Sie stiegen die wenigen Treppenstufen zum Eingang der Moschee hoch. Dann betraten sie das Kirchenschiff. Hasard wurde sofort wieder auf die drei Fes-Träger aufmerksam. Sie steuerten nach rechts – dorthin, wo Balat kniete und betete.

„Achtung!“ raunte der Seewolf seinen Mannen zu.

Von links näherten sich im selben Moment zwei Moscheewächter. Sie waren ganz in Weiß gekleidet, trugen als Waffen Säbel und zeigten finstere Mienen. Allein die Anwesenheit von Giaurs versetzte sie in Zorn. Kein Ungläubiger durfte Allahs Tempel beschmutzen und gegen die Gesetze des Korans verstoßen.

Hasard schritt auf Balat zu. Hinter ihm waren Ben und Shane, dann folgte Dan. Philip junior wandte sich den Wächtern zu und sagte etwas auf türkisch. Die Aufpasser erwiderten etwas Barsches. Einer von ihnen gestikulierte heftig.

Vor Hasard drehten sich die drei Fes-Träger halb um und blickten zu den Wächtern. Dann sahen sie zu Hasard. Der Seewolf erkannte zwei der Gesichter wieder. Die Banditen! Sie waren ihnen also doch bis nach Üsküdar gefolgt.

„Die Bastarde!“ zischte Dario Porceddu seinem Bruder zu.

Brodzu hatte schon das Messer in der Hand.

„Stirb, du Hurensohn!“ stieß Brodzu aus. Er wollte sein Messer auf Hasard schleudern.

Dario und Silvestro trafen unterdessen Anstalten, sich auf Balat Haydar zu stürzen. Der junge Mann hob in diesem Augenblick den Kopf.

Hasard handelte gedankenschnell. Sein rechter Fuß zuckte hoch und traf Brodzus Unterarm. Brodzu stöhnte auf. Der Seewolf sprang auf ihn zu und rammte ihm beide Fäuste mit voller Wucht gegen die Brust. Brodzu prallte zurück.

Ben und Shane waren bei Balat. Shane schlug Dario Porceddu die Faust ans Kinn, und der Sarde flog gut zwei Yards zurück. Er stieß gegen eine Säule und sank zu Boden. Silvestro wollte Shane mit dem Messer angreifen, aber es war Ben, der ihn daran hinderte. Ein Tritt beförderte Silvestro zu Dan. Dan hieb dem Kerl blitzschnell die Handkante auf die Schulter. Silvestro stöhnte auf und sank in die Knie.

Balat war vor Entsetzen wie gelähmt. Hasard eilte zu ihm, griff ihm unter die Achseln und zog ihn einfach weg. Er entfernte ihn aus dem unmittelbaren Gefahrenbereich.

Inzwischen waren auch die Wächter heran. Philip junior versuchte, ihnen den Sachverhalt auseinanderzusetzen, aber sie hörten nicht auf ihn. Für sie war die Lage klar. Giaurs waren gesetzeswidrig in die Moschee eingedrungen und brachen einen Streit vom Zaun. Ein Attentat! Sie griffen harmlose Muselmanen an. Man mußte sie festnehmen und vor den Kadi zerren – oder sie am besten gleich töten.

Die Türken, die eben noch in ihrem Gebet versunken gewesen waren, sprangen auf und schrien durcheinander. Weitere Wachen stürmten herbei. Plötzlich war der Teufel los.

Dario, Silvestro und ihr schwarzbärtiger Kumpan nutzten das Durcheinander. Sie sahen, daß es keinen Sinn mehr hatte, weiterzukämpfen. Balat Haydar war für sie ein unerreichbares Ziel geworden. Er war von den Bastarden und den Moscheehütern umringt, und es stießen immer mehr Türken hinzu.

„Weg!“ zischte Dario.

Es ging um die nackte Haut. Die drei Banditen mußten ihren Kopf retten. Nur Schnelligkeit konnte ihnen helfen. Sie waren noch benommen von den Hieben, die sie hatten einstecken müssen, aber sie konnten schon wieder laufen. Und so rappelten sie sich auf und liefen weg – durch die Moschee zum Ausgang, die Treppenstufen hinunter und ab in die nächste Gasse.

Hasard und seine Männer wollten die drei Banditen zurückhalten, aber die Wächter ließen sie nicht passieren. Schon blitzten die Säbel auf und hoben sich drohend über die Köpfe der Arwenacks.

Jetzt war es Balat Haydar, der die Initiative ergriff.

„Halt!“ rief er. „Erdreistet euch nicht, diese Männer anzugreifen! Sie haben mir soeben das Leben gerettet!“

„Sie sind Giaurs!“ brüllte einer der Wächter.

„Sie sind Freunde!“ stieß der junge Kaufmann hervor. „Sie haben meinen Vater und mich heute schon einmal vor dem Schlimmsten bewahrt! Banditen haben uns verfolgt! Die Sarden!“

„Die Sarden?“ murmelten die Türken. Entsetzt blickten sie sich nach allen Seiten um.

„Die drei, die eben weggelaufen sind, sind die Führer der Bande“, erklärte Philip junior. „Ihr könnt sie noch fassen.“

Endlich begriffen die Moscheewächter.

„Alarm!“ schrie ihr Anführer. „Banditen in der Stadt! Sarden! Faßt sie! Enthauptet sie! Riegelt alles ab!“ Er stürzte ins Freie, gefolgt von seinen Leuten.

In Nu herrschte in Üsküdar das reine Chaos. Die Nachricht, daß gefährliche Banditen in die Stadt, ja, sogar in die Moschee eingedrungen waren, verbreitete sich wie ein Lauffeuer. Die Bürger verbarrikadierten sich in ihren Häusern. Soldaten rannten durch die Gassen.

Und plötzlich wurde auch bekannt, daß ein Stoffhändler erstochen worden war. Sein Gehilfe hatte die Leiche entdeckt. Dort also hatten die Banditen die Kleidung geraubt, mit der sie vermummt gewesen waren.

Kemil Haydar traf mit vier Dienern bei der Moschee ein. Er atmete auf, als er seinen Sohn in Begleitung der Seewölfe vor dem Eingang erkannte.

„Allah sei gepriesen“, sagte er. „Ich habe gerade erfahren, was geschehen ist. Es war ein unverzeihlicher Fehler von mir, dich allein zur Moschee zu schicken, Balat.“

„Nein“, entgegnete der Seewolf. „Wir haben einen Fehler begangen. Wir sind nicht aufmerksam genug gewesen. Wir hätten merken müssen, daß uns die Kerle folgten.“

„Hölle und Teufel“, sagte Dan O’Flynn. „Ich muß wohl Tomaten auf den Augen gehabt haben.“

Es war dunkel geworden. Die Männer sahen zu den Soldaten und Wächtern, die von allen Seiten zusammenliefen.

„Ich hoffe, sie werden es schaffen, diese Banditen zu stellen“, sagte Kemil Haydar.

Hasard schüttelte den Kopf. „Die Sarden haben bereits einen zu großen Vorsprung. Es hat deshalb keinen Sinn, daß auch wir sie verfolgen.“

„Kehren wir lieber zur Dubas zurück“, sagte Ben drängend. „Donegal und die anderen werden sich fragen, was passiert ist.“

„Ja, geht zu euren Freunden“, sagte Kemil Haydar. „Wir erwarten euch dann morgen früh.“ Er legte seinen Arm um die Schulter seines Sohnes und zog ihn mit sich fort. „Du bist heute zweimal neu geboren, Balat. Es kann nur Allah gewesen sein, der uns diese Männer geschickt hat, sonst wären wir beide verloren gewesen.“

Hasard, Ben, Shane, Dan und Philip blickten den beiden noch nach, wie sie mit den Dienern in einer Gasse verschwanden. Dann gingen sie zum Hafen.

Old O’Flynn und die Crew hatten natürlich die Soldaten gesehen, die auch am Kai zusammenliefen. Lichter flammten auf. Der Schein von Fackeln tanzte durch die Gassen. Der Alte ließ vorsichtshalber die Waffen bereithalten, obwohl es nicht so aussah, als ob der Aufruhr ihnen galt. Aber man konnte ja nie wissen.

Endlich trafen Hasard und seine vier Mannen auf der Pier ein.

„Beim Henker!“ wetterte Old O’Flynn. „Schockschwerenot, wo seid ihr bloß gewesen und was ist geschehen?“

„Eins nach dem anderen“, erwiderte der Seewolf und enterte an Bord. „Daß uns nichts zugestoßen ist, seht ihr ja. Also beruhigt euch.“

„Wer regt sich denn auf?“ fragte Carberry. „Ich bin die Ruhe in Person. Von mir aus kann der Himmel runterfallen, auch das kann mich nicht mehr erschüttern.“

Hasard berichtete, was sich zugetragen hatte. Die Mannen fluchten und schimpften. Sie konnten nicht fassen, daß die Sarden um ein Haar den jungen Haydar gefangengenommen oder gar getötet hätten.

„Die größte Schuld habe ich“, sagte Dan. Er war ziemlich niedergeschlagen.

„Unsinn“, erwiderte der Seewolf. „Von Schuld kann nicht die Rede sein. Und Fehler können passieren. Keiner ist perfekt, merkt euch das. Ich finde, es ist sinnlos, sich darüber jetzt noch den Kopf zu zerbrechen. Die Hauptsache ist, daß wir Balat Haydar beschützt haben. Im übrigen haben wir jetzt noch einen zusätzlichen Grund und Anlaß, diesen Porceddu-Kerlen einen Denkzettel zu verpassen.“

„Ja, ganz meine Meinung“, sagte der Profos. „Aber wie erwischen wir diese Halunken?“

„Wir besuchen sie in ihrem Schlupfwinkel“, sagte Hasard. „Was haltet ihr davon?“

Die Mannen waren sofort Feuer und Flamme.

Carberry grinste wie der Leibhaftige und sagte: „Aber wenn du mich nicht mitnimmst, Sir, mustere ich auf der Stelle ab.“

Hasard ließ Mac Pellew zwei Flaschen Brandy holen. Im Schein der Bordlaterne hockten sich die Männer zusammen und beratschlagten, wie das Unternehmen am nächsten Tag ablaufen sollte.

Es würde nicht ganz leicht sein, die Burg des Scheitans zu finden und dort einzudringen. Man mußte sich entsprechend darauf vorbereiten.

Dario, Silvestro und Brodzu liefen um ihr Leben. Sie hatten die Soldaten im Nacken. Jeden Augenblick konnten jene, die hinter ihnen her waren, aufholen. Oder aus einer Seitengasse sprangen weitere Gardisten hervor. Oder es stürmten den drei Banditen sogar noch Türken entgegen. Dann waren sie geliefert.

Doch einen Verbündeten hatten die Sarden – die Dunkelheit. Im Laufen warfen sie die Tarnkleidung ab. Ihre dunklen Monturen ließen sie zu Schemen in der Finsternis werden.

„Schneller!“ zischte Dario.

„Kannst du fliegen?“ stieß sein Bruder aus.

Brodzu äußerte lieber gar nichts. Er hastete dahin. Sein Atem ging pfeifend und unregelmäßig. Er spürte Stiche in den Seiten. Er war daran gewohnt, stundenlang auf dem Rücken eines Pferdes zu reiten, nicht aber seine eigenen Beine zu benutzen. Er schwitzte. Sehr lange würde er diese Hetzerei nicht mehr durchhalten, das wußte er.

Aber jetzt hatten die Banditen den Platz erreicht, an dem sie ihre Pferde zurückgelassen hatten. Sie stolperten auf den Hof und banden die Zügel ihrer Tiere los. Fluchend schwangen sie sich in die Sättel.

Plötzlich waren Türken auf dem Hof.

„Das sind die Banditen!“ schrie einer von ihnen. „Sie werden in der Stadt gesucht!“

„Packt sie!“ brüllte ein anderer. „Laßt sie nicht entwischen!“

„Sie sind Mörder!“ kreischte irgendwo eine Frau.

Die Türken waren mit wenigen Sätzen bei den Banditen. Aber Dario, Silvestro und Brodzu hatten ihre Pistolen gezückt. Wild feuerten sie um sich. Die Schüsse krachten, die Türken heulten und fluchten.

Die Brüder Porceddu und ihr schwarzbärtiger Kumpan galoppierten vom Hof. Hinter ihnen brachen zwei der Türken getroffen zusammen.

Das Trio raste durch die Nacht. Rasch erreichten sie den ersten Hang, der sie zu den bewaldeten Hügeln hinaufführte. Dann preschten sie auf die Stelle zu, wo sie sich von ihrer Meute getrennt hatten. Dario rief das vereinbarte Losungswort. Als Antwort ertönte ein Pfiff.

„Was ist passiert?“ rief einer der wartenden Banditen. „Wir haben Schüsse gehört!“

„Großartig“, erwiderte Dario spöttisch. „Schwerhörig seid ihr also nicht.“

„Fast hätten wir uns den Haydar-Bastard geschnappt“, erklärte Silvestro. „Aber das erzählen wir euch später. Los, Beeilung jetzt! Wir haben die Stadtgarde am Hals! Wir müssen hier verschwinden, bevor uns die Hunde entdecken!“

Dario, Silvestro und Brodzu setzten sich an die Spitze der Meute. Dann tauchten die Reiter in der Nacht unter. Wenig später erschienen tatsächlich berittene Gardisten im Wald. Aber sie konnten keine Spur von den Banditen finden. Zwar suchten sie alles mit Hilfe von Fackeln ab. Doch es gab keinen einzigen Hufabdruck auf dem harten Untergrund. Die Soldaten mußten die Jagd abbrechen.

Die Sarden jagten durch die Dunkelheit. Keiner sprach ein Wort, während sie dahinpreschten. Nur Brodzu stieß einmal einen Fluch aus, als sein Pferd zu straucheln begann. Es gelang ihm aber, das Tier wieder voll in seine Gewalt zu bekommen.

Wie ein drohender Klotz ragte die Burg des Scheitans in der Dunkelheit auf. Dario rief die Parole, und die Banditen, die als Wachtposten indem Gemäuer zurückblieben waren, öffneten das Tor. Die Meute ritt auf den Hof. Dario zügelte sein Tier und glitt aus dem Sattel.

„Ihr braucht nicht so blöd zu glotzen!“ fuhr er die Wächter an. „Der Überfall ist schiefgelaufen!“

„Keine Beute“, fügte Silvestro hinzu. „Wir können noch von Glück sagen, daß wir mit heiler Haut zurückgekehrt sind.“

„Wie kann das angehen?“ fragte einer der Kerle.

Brodzu klopfte ihm mit der Rechten auf die Schulter. „Laß nur, ich erklär’s dir gleich noch. Was wir jetzt brauchen, ist was zu saufen.“

„Wo sind die Weiber?“ fragte Silvestro heiser.

„In ihren Kammern, wie üblich“, erwiderte einer der Posten.

„In einer halben Stunde will ich sie alle im großen Saal haben“, sagte Silvestro Porceddu. „Schleppt zwei Fässer Wein herbei. Der Wein soll in Strömen fließen.“

„Was feierst du?“ fragte Dario. „Unsere Niederlage?“

„Halt bloß dein großes Maul!“ sagte Silvestro gehässig.

„Wir sollten uns besser einen Plan zurechtlegen, wie wir die Haydars und die Kerle von dem Zweimaster doch noch erledigen können“, sagte Dario.

Silvestro sah seinen Bruder an, als wolle er ihm an die Gurgel springen. „Ach ja? Was denkst du wohl, was ich vorhabe? Wenn ich eine Gallone Wein im Bauch habe, fange ich mit dem Nachdenken an. Wußtest du das nicht? Wie gut kennst du mich eigentlich?“

„Wir könnten heute nacht in den Hafen von Üsküdar schleichen und den Zweimaster versenken“, sagte Dario.

„Zu früh“, entgegnete sein Bruder. „Die Türken sind heute nacht auf der Hut. Wir haben ein paar von ihnen abserviert. Glaubst du, die lassen die Stadt und den Hafen unbewacht?“

„Das bestimmt nicht“, brummte Brodzu.

„Was schlägst du vor, Silvestro?“ fragte Dario.

„Fällt dir nichts ein, du Klugscheißer?“

Dario holte tief Luft. „Hör zu, laß uns jetzt nicht streiten. Das hat keinen Sinn. Das würde den Absichten der Hurenknechte und Bastarde in Üsküdar nur entgegenkommen.“

Silvestro war wieder etwas versöhnlicher gestimmt. „Ja, schon gut. Also, wir sollten heute nacht und morgen den ganzen Tag über abwarten. Je mehr Zeit vergeht, desto besser.“

„Und die Fremden hauen mit der Dubas ab“, sagte Brodzu.

Silvestro schüttelte den Kopf. „So schnell läßt Haydar die Kerle doch nicht reisen. Er hat ihnen einiges zu verdanken. Erst haben sie ihm und seinem Sohn das Leben gerettet. Dann haben sie auch noch verhindert, daß wir dieses Bürschchen packen und entführen. Der Pfeffersack wird sie mindestens zwei, drei Tage bewirten.“

„Das leuchtet mir ein“, sagte Dario.

„Mir auch“, murmelte Brodzu.

„Ja, so wird’s sein“, sagte ein anderer Bandit.

„Und wir kehren nach Üsküdar zurück, wenn keiner mehr mit unserem Besuch rechnet“, sagte Silvestro Porceddu. „Die Türken und diese Seefahrer sollen denken, daß sie uns endgültig verjagt haben. Wenn sie sich richtig sicher fühlen, schlagen wir wieder zu. Dann sind sie nicht mehr so wachsam. Wir werden den Zweimaster versenken und allen die Gurgel durchschneiden. Wir stecken das Haydar-Haus in Brand – aber erst, nachdem wir uns das ganze Geld geholt haben.“

„Eine gute Idee“, sagte Brodzu.

„Ja, hört sich nicht schlecht an“, pflichtete Dario ihm bei. „Wir müssen nur die Geduld aufbringen, solange zu warten.“

Silvestro grinste. „Das dürfte uns nicht schwerfallen. Wir haben hier ja unseren Zeitvertreib.“

Die Wachtposten hatten sich von den anderen Banditen erzählen lassen, was sich am Bosporus und in Üsküdar zugetragen hatte. Einer von ihnen trat jetzt auf die Brüder Porceddu zu.

„Was sind das für Fremde?“ fragte er. „Woher kommen diese Kerle, die euch angegriffen haben?“

„Keine Ahnung“, erwiderte Dario. Er hob die Schultern und ließ sie wieder sinken.

„Ich bin doch kein Hellseher“, sagte Silvestro unwirsch. „Türken sind sie auf keinen Fall. Sie sind Giaurs, also Europäer wie wir.“

„Griechen? Italiener?“ wollte der Kerl wissen.

„Eine bunt zusammengewürfelte Horde“, erklärte Brodzu. „Wenn ich mich nicht täusche, haben sie sogar einen Nigger dabei, so einen schwarzen Hund. Ja, und einen Papagei und einen Affen habe ich auch an Bord des verfluchten Kahns gesehen.“

„Sie haben also Wunderwaffen?“ fragte ein anderer Wächter der Burg.

„Wunderwaffen gibt’s nicht“, entgegnete Silvestro barsch. „Schreib dir das hinter die Löffel.“

„Aber – was ist mit den explodierenden Flaschen?“ fragte ein Kerl, der unmittelbar neben Brodzu stand.

Brodzu stieß einen grunzenden Laut aus. „Ich sehe das so. Die Hunde füllen die Flaschen mit Pulver und Blei ab, stecken eine Lunte rein und zünden sie an. Dann schmeißen sie die Flaschen zu ihrem Gegner rüber.“

„Genial“, sagte ein Bandit. „Warum machen wir das nicht auch?“

„Du Idiot, ich kopiere nichts von einem Todfeind“, antwortete Dario. „Jeder hat seine eigene Kampfmethode. Diese Burschen haben unsere Methode nur noch nicht richtig kennengelernt.“

„Also schön“, sagte Silvestro Porceddu. „Ich gehe jetzt erst mal nach oben. Wir treffen uns dann im Saal.“

Er stapfte davon. Dario, Brodzu und die anderen blickten ihm nach. Sie verspürten jetzt ebenfalls Durst. Ja, der Wein würde sie aufmuntern und die Müdigkeit aus ihren Knochen vertreiben. Hunger hatten sie auch – nicht nur auf Brot, Wurst und Käse, sondern auch auf die Frauen.

Dario Porceddu dachte wieder an Salome. Du gehörst mir, dachte er, und du wirst meine ergebene Sklavin sein. Sonst geht es dir schlecht.

6.

Am nächsten Morgen verließ der Seewolf mit einer Abordnung seiner Mannen die Dubas. Dieses Mal waren Ferris Tucker, Don Juan de Alcazar, Carberry und Hasard junior bei ihm. Sie schritten durch das Hafenviertel und die Altstadt, neugierig beäugt von den Türken, die aus allen Himmelsrichtungen zusammenliefen.

Allerdings war der Anlaß für das Treiben nicht die Anwesenheit der „Giaurs“, sondern die Tatsache, daß an diesem Tag Markt abgehalten wurde. Alles, was Beine hatte, traf sich am Basar. Hasard und seine Kameraden sahen sich das bunte Durcheinander eine Weile an. Dann begaben sie sich zu Kemil Haydar und dessen Sohn Balat.

Die ganze Zeit über schauten sich die Arwenacks prüfend nach allen Seiten um. Doch dieses Mal gab es keine Schatten, die ihnen folgten. Im übrigen patrouillierten überall die Soldaten der Garde. Die Porceddus und ihre Spießgesellen wären wahnsinnig gewesen, wenn sie sich bei den jetzt herrschenden Zuständen erneut nach Üsküdar getraut hätten.

„So dumm sind die nicht“, sagte der Seewolf, als er sich mit seinen Mannen über das Thema unterhielt. „Sie geben ihre Rachepläne gewiß nicht auf. Aber sie werden eine Weile abwarten, bis sie wieder zuschlagen.“

Ferris Tucker grinste breit. „Und in der Zwischenzeit kommen wir ihnen zuvor, wie?“

„So stelle ich mir das vor“, entgegnete Hasard.

„Höllenflaschen habe ich genug zur Verfügung“, meinte der rothaarige Riese.

„Das weiß ich.“ Der Seewolf blieb im Eingang des prunkvollen Hauses stehen und wandte sich zu seinen Begleitern um. „Ich schätze, wir werden dieses Mal aber auch ein paar Brandsätze mitnehmen. Wir wissen ja nicht genau, mit wie vielen Gegnern wir es zu tun haben.“

Das wußte auch Kemil Haydar nicht. Der Kaufmann empfing sie in seinem mit Brokat und Samt tapezierten Privatgemach. Lakaien bewirteten die Gäste – wieder mit Fruchtsäften und anderen süßen Sachen.

„Keiner weiß über die Stärke der Bande Bescheid“, erklärte der Kaufmann, nachdem sie die üblichen Höflichkeiten ausgetauscht hatten. „Man kann sie nur schätzen. Ich glaube, es sind an die drei Dutzend Kerle.“

„Es können aber auch vier Dutzend sein“, gab der Seewolf zu bedenken. „Wenn sie zu einem Überfall ausrücken, bleiben bestimmt einige Kerle in der Burg des Scheitans zurück. Sie müssen den Schlupfwinkel bewachen. Das dürfen wir nicht vergessen.“

„Und sie müssen auch auf die Gefangenen aufpassen“, sagte Don Juan.

„Wie viele Frauen und Mädchen befinden sich in der Gewalt der Bande?“ erkundigte sich Ferris Tucker bei dem Kaufmann.

Kemil Haydar zuckte mit den Schultern. „Auch darüber kann man nur Vermutungen anstellen. Keiner hat die Zahl der Verschwundenen genau verfolgt.“

„Tolle Zustände“, urteilte der Profos. „Wir haben also im Grunde von nichts eine Ahnung und wissen auch nicht einmal, wo sich die Burg der Kerle genau befindet.“

„So ist es“, erwiderte der Kaufmann. „Ihr müßt die Burg suchen. Ich werde euch natürlich begleiten, und auch Balat wird mit dabeisein. Den Weg in die Dodullu-Berge kenne ich. Dort werden wir uns bei Tag umsehen, und vielleicht treffen wir jemanden, der uns weiterhilft.“

Hasard schüttelte den Kopf. „Nein, das kommt nicht in Frage. Ich halte es für einen Fehler, wenn ihr mitkommt. Die Porceddus werden nicht zögern, Sie beide kaltblütig aus dem Weg zu räumen, Kemil.“

„Auch ihr setzt euer Leben aufs Spiel“, entgegnete Haydar.

Don Juan de Alcazar lächelte. „Das ist schon richtig. Aber wir sind gewohnt, eine Menge zu riskieren. Ihr hingegen seid keine Kämpfer. Ich will Ihnen genauer erklären, was mein Kapitän meint. Die Porceddus haben sicherlich Späher und Kundschafter, die die Umgebung der Burg im Auge behalten. Angenommen, die entdecken uns. Dann kann jeder Heckenschütze zwei bis drei von uns aus dem Sattel schießen.“

„Und wenn es euch erwischt“, sagte der Seewolf zu dem Kaufmann, „tragen wir die Verantwortung dafür.“

Kemil Haydar sagte verwirrt: „Aber – genauso ergeht es mir, wenn euch etwas zustößt!“

„Nein, nein“, widersprach der Profos. „Wir nehmen das auf unsere Kappe. Wir haben mit diesen Porceddu-Kerlen ein persönliches Hühnchen zu rupfen. Und wir wollen die Ladys aus dem Gemäuer befreien. Wenn sie uns Ihre Pferde überlassen, Mister Kemil, haben Sie uns schon einen sehr großen Gefallen getan.“

„Aber das ist doch selbstverständlich“, erwiderte Haydar. „Ich werde euch auch Waffen und Geld zur Verfügung stellen.“

Der Seewolf hob die rechte Hand. „Das ist nicht erforderlich. Waffen haben wir selbst genug. Geld ebenfalls. Und ich schätze, daß wir in den Dodullu-Bergen nicht sehr viel Gelegenheit haben, etwas davon auszugeben.“

Ferris, der Profos, Don Juan und Hasard junior grinsten.

„Nein“, sagte der Schiffszimmermann. „Kneipen und Hurenhäuser gibt’s da oben bestimmt nicht.“

„Also“, sagte Hasard zu dem Kaufmann. „Unser Plan sieht folgendermaßen aus. Wir wählen die Pferde aus. Es sollten mehr als fünfzehn sein, falls das möglich ist.“

Kemil Haydar nickte bedächtig. „Es ist möglich. Ich kann Ihnen auch dreißig Tiere geben.“

„Nein“, entgegnete der Seewolf. „So viele brauchen wir nicht. Ein Dutzend meiner Männer werden an Bord der Dubas bleiben. Der Zweimaster darf nicht ohne Aufsicht und Bewachung bleiben.“

„Ich könnte meine Diener damit beauftragen“, sagte der Kaufmann.

„Nicht nötig“, antwortete Hasard. „Vielen Dank. Wir reiten nach Osten – dort befinden sich die Dodullu-Berge. Wir haben den ganzen Tag über Zeit, nach der Burg zu forschen. Wie weit ist es von hier bis in die Berge?“

„Zwei Stunden müßt ihr für den Ritt rechnen, bei anhaltendem Trab.“

„Also müssen es an die fünfzehn bis zwanzig Meilen sein“, rechnete der Seewolf aus. „Weiter müssen wir einige Zeit für die Suche veranschlagen.“

„Wenn wir das Gemäuer am Nachmittag finden, haben wir Glück“, sagte Don Juan.

„Dodullu ist übrigens auch ein Dorf“, erklärte der Kaufmann. „Ein winziges Nest zwischen den Felsen. Möglich, daß ihr dort Auskunft erhaltet, wo die Burg steht.“

„Wir werden unser Glück versuchen“, sagte Hasard. „Im Dunkelwerden legen wir dann los. Wir dringen in die Burg ein und reden ein paar Wörtchen mit den Porceddu-Kerlen.“

Carberry rieb sich grinsend die Hände. „Ich glaube, das wird eine feine Unterhaltung. Aber sicher, ich freue mich schon darauf.“

Kemil Haydar warf ihm einen verwunderten Blick zu und sagte: „Ich wünsche euch viel Glück bei eurem Vorhaben. Aber wollt ihr nicht wenigstens Balat als Helfer und Dolmetscher mitnehmen?“

Wieder lehnte der Seewolf ab. „Wir finden uns schon allein zurecht. Außerdem habe ich ja meine beiden Söhne als Übersetzer.“ Daß er Balat Haydar eher als eine Belastung bei dem Unternehmen angesehen hätte, sprach er natürlich nicht aus. Aber so war es – wenn die Mannen auch noch auf einen Begleiter aufpassen mußten, waren sie in ihrer Beweglichkeit eingeschränkt.

„Ja, das ist wahr, das sehe ich ein.“ Der Kaufmann sah Hasard junior an. „Wo habt ihr jungen Männer überhaupt so gut die türkische Sprache gelernt?“

„Das ist eine lange Geschichte“, antwortete Hasard junior. „Ich glaube, ich erzähle sie lieber, wenn wir von unserem Ausflug zurückkehren. Sonst verlieren wir jetzt zuviel Zeit.“

„Gewiß.“ Kemil Haydar erhob sich. „Laßt uns jetzt die Pferde auswählen, Freunde.“

Etwas später standen sie im Stall und prüften die Pferde eines nach dem anderen. Der Seewolf und seine vier Mann waren zufrieden. Es waren gute Tiere, sie standen allesamt gut im Futter. Sie würden den Tagesritt mit Leichtigkeit überstehen, ohne viel zu ermüden. Im übrigen waren die Pferde das Reiten im Bergland gewohnt. Auch das war von größter Wichtigkeit.

Ferris, der Profos und Don Juan begaben sich mit den Pferden, die von Lakaien des Kaufmanns geführt wurden, zum Hafen. Hasard und sein Sohn ließen sich so präzise wie möglich den Weg in die Dodullu-Berge beschreiben.

Inzwischen war auch Balat Haydar hinzugetreten. Er bot sich ebenfalls noch einmal an, den Trupp zu begleiten, aber der Seewolf setzte auch ihm auseinander, warum es besser sei, daß er mit seinem Vater in Üsküdar blieb. Balat sah es ein.

Die beiden Killigrews verabschiedeten sich von den Gastgebern. Rasch kehrten sie zum Hafen zurück. Hasard wollte jetzt keine Zeit mehr verlieren. Die Männer, die an dem Unternehmen dabeisein sollten, hatte er schon am Vorabend ausgesucht. Sie brauchten jetzt nur noch loszureiten.

Der Seewolf und sein Sohn trafen an der Pier ein, an der die Dubas vertäut lag.

„Neuigkeiten?“ fragte Hasard seinen Ersten Offizier und Bootsmann.

Ben Brighton verneinte. „Nichts. Wie sieht es bei euch aus?“

„Wir sind bereit“, erwiderte der Seewolf. „Es kann losgehen.“ Er schwang sich in den Sattel eines hochbeinigen Falben, den Kemil Haydar ihm besonders empfohlen hatte. „Es bleibt bei dem, was wir vereinbart haben. Morgen im Laufe des Tages sehen wir uns wieder.“

„Na, hoffentlich“, brummte Old Donegal Daniel O’Flynn und spuckte in hohem Bogen ins Wasser. Das war seine ganz persönliche Art, den Kameraden Erfolg zu wünschen.

Der Trupp, den der Seewolf zusammengestellt hatte, verließ die Dubas und nahm die Pferde von den Lakaien in Empfang: Carberry, Ferris Tucker, Don Juan de Alcazar, Batuti, Roger Brighton, der Kutscher, Dan O’Flynn, Big Old Shane, Matt Davies, Al Conroy, Luke Morgan, Stenmark, Higgy, Jack Finnegan, Paddy Rogers – und Plymmie, die Wolfshündin. Der Seewolf wollte sie unbedingt dabeihaben. Die Zwillinge hockten bereits in den Sätteln.

Ben Brighton übernahm das Kommando auf der Dubas, die weiterhin gefechtsbereit war. Bei ihm blieben als „Restcrew“ Old O’Flynn, Mac Pellew, Bob Grey, Gary Andrews, Smoky, Sam Roskill, Blacky, Pete Ballie, Jeff Bowie, Will Thorne, Bill, Piet Straaten, Jan Ranse, Sven Nyberg und Nils Larsen, außerdem der Schimpanse Arwenack und der Papagei Sir John.

Carberry wollte auf keinen Fall, daß der Aracanga sie begleitete, deshalb hatte er ihn ins Kabelgatt gesperrt. Dort zeterte und wetterte Sir John jetzt – auf englisch und auf spanisch.

Somit war einerseits Hasards Aktionskommando stark genug, es mit den sardischen Banditen aufzunehmen. Andererseits blieben genug Mannen an Bord der Dubas. Der Zweimaster war nach wie vor voll manövrierfähig und gefechtsklar.

Auch das konnte für den Fall, daß die Porceddus doch noch einen Abstecher nach Üsküdar unternahmen, von größter Wichtigkeit sein. Die Arwenacks trennten sich – doch beide Gruppen blieben eine wehrhafte Einheit.

Nur knapp war der Gruß, den die Männer wechselten. Hasard und sein Trupp verließen die Pier, ritten durch die Stadt und von dort aus zu den im Osten liegenden bewaldeten Hügeln. Ben und die Crew blickten ihnen nach, bis sie verschwunden waren. Die Lakaien zogen sich in die Stadt zurück.

„Na dann“, sagte Ben, „wird schon schiefgehen. Was sagt dein Beinstumpf, Donegal?“

„Schlechtwetter ist angesagt.“

„Ach ja? Haben wir auch lange nicht mehr gehabt.“

Old O’Flynn grinste schief. „Was fragst du mich dann? Du kennst mich doch. Ich sehe fast immer schwarz. Aber das kann auch ein gutes Omen sein.“

„Ja, da hast du recht.“ Ben trat ans Schanzkleid und blickte zum Wasser. „Es ist nur schade, daß wir nicht mit dabeisein können. Uns sind die Hände gebunden, und die Warterei kann einem auf den Geist gehen, wenn sie sich ausdehnt.“

„Darum empfehle ich Schnaps als Medizin“, erwiderte der Alte. „Der ist immer noch das beste Mittel gegen Trübsinn und schlechte Laune. Was sagst du dazu, Mac?“

„Melde ungehorsamst, daß sich Brandy, Wodka und Raki unter Verschluß befinden“, antwortete Mac mit der üblichen sauertöpfischen Miene. „Und den Schlüssel hat der Kutscher mitgenommen.“

„Was?“ Old O’Flynn lief grünlich im Gesicht an. „Ist das dein Ernst? Du spinnst wohl! Mister Pellew, bist du unter die Puritaner, Klugscheißer und Betbrüder gegangen? Was fällt dir ein, den Kutscher einfach mit dem Schlüssel abhauen zu lassen? Hast du keinen Grips mehr im Schädel, du triefäugige Miesmuschel?“

Mac zeigte etwas, das an den Anflug eines öden Grinsens erinnerte. „Habe nur einen Witz gerissen, Sir. Natürlich stehen uns die Schnäpse zur Verfügung.“

Old O’Flynn stieß einen pfeifenden Seufzer aus. „Hölle, du willst mich wohl in die Kiste hüpfen sehen, was?“

„Ich darf doch wohl auch mal Spaß machen“, knurrte Mac beleidigt.

„Der hat vielleicht einen Humor“, stöhnte der Alte.

Die Männer konnten sich das Lachen nicht mehr verkneifen.

„He, Donegal!“ rief Blacky. „Du hast wohl ganz vergessen, daß im Dienst nicht gesoffen wird!“

„Das gilt nicht für mich“, erwiderte das alte Rauhbein. „Ab zwölf Glasen habe ich dienstfrei.“

Der Seewolf und seine Begleiter hatten sich unterdessen den Hügeln genähert. Plymmie lief den Reitern voraus. Sie stoppte ab, senkte ihre Nase auf den Untergrund und verfolgte eine Spur. Fast konnte man meinen, sie sei einem wilden Tier auf der Spur. Im Wald streunte sie zwischen den Bäumen hin und her, blieb schließlich stehen und knurrte.

Die Mannen trafen bei der Hündin ein. Hasard und die Zwillinge saßen ab. Philip junior und sein Bruder beruhigten Plymmie. Der Seewolf untersuchte den Boden.

„Der Lagerplatz der Banditen?“ fragte Don Juan.

„Ja, hier müssen sie gestern gelauert haben“, erwiderte Hasard.

„Hier sind Hufspuren“, meldete Dan. „Aber nur ganz schwache.“

„Zeichen, die die Soldaten der Garde gestern abend sicherlich übersehen haben“, meinte der Seewolf.

„Und wahrscheinlich haben sie auch keine große Lust verspürt, den Sarden bis in die verwunschene Burg zu folgen“, sagte Big Old Shane.

„Egal“, sagte Hasard. „Dan, kannst du Abdrücke sehen, die weiter in den Wald führen?“

Dan O’Flynn war ebenfalls abgesessen. Er kniete sich hin und kniff die Augen zusammen.

„Der Boden ist hart“, erklärte er. „Ich glaube, wir verlieren Zeit, wenn wir versuchen, uns nach den Spuren zu orientieren.“

Der Seewolf stieg wieder auf sein Pferd. „Das hat keinen Sinn. Wir gehen anders vor – so, wie wir beratschlagt haben.“

So ritten sie weiter. Nach Osten. Hasard hatte die Beschreibung, die Kemil Haydar ihm gegeben hatte, im Kopf. Nach gut einer Dreiviertelstunde hielt er auf der Kuppe eines Hügels an. Hier, von einem kleinen Kahlschlag aus, konnte man das graue Bergmassiv sehen, das sich im Osten erhob.

„Dort liegt unser Ziel“, sagte der Seewolf.

„Die Felsen sehen sehr einladend aus“, sagte Don Juan.

„Was hast du denn erwartet?“ brummte der Profos. „Bei allen Flüchen, die auf der Scheitans-Burg liegen, müssen wir wohl aufpassen, daß wir nicht von Hexen und Dämonen totgetrampelt werden.“

„Weiter“, drängte Hasard. „Wir haben noch einige Meilen vor uns.“

Um die Mittagsstunde waren sie den Bergen sehr nah. Sie befanden sich jetzt in einer höheren Region, in der es keine Ölbäume mehr gab. Dafür hatte der Bestand an Pinien, Krüppelkiefern und Zypressen zugenommen.

Hasard führte seine Männer auf einen turmähnlichen Berg zu. Am Rand der Schlucht, die sich südlich des Berges wie ein Krater öffnete, sollte nach den Schilderungen von Kemil Haydar das Dorf Dodullu zu finden sein.

„Da bin ich mal gespannt“, sagte Carberry. „Aber eine Kneipe gibt es dort bestimmt nicht.“

„Mister Carberry“, sagte Ferris, „hast du irgendwo im Orient schon mal eine richtige Kneipe gesehen?“

„Nein, leider.“

„Dann laß die dummen Witze.“

Der Profos grinste den rothaarigen Riesen so freundlich an wie ein hungriger Wolf. „Halt schon mal deine Höllenflaschen bereit, Mister Tucker.“

„Noch ist kein Feind in Sicht“, entgegnete Ferris.

„Wer sagt dir, daß in Dodullu nicht die Sarden lauern?“

„Das würde uns die Sache erleichtern“, meinte Dan.

„Achtung“, sagte Philip junior. „Plymmie hat wieder etwas gewittert.“

Tatsächlich – Plymmie schnüffelte auf dem felsigen Untergrund herum, als habe sie eine Fährte aufgenommen. Plötzlich lief sie los und verschwand in einem dichten Piniengehölz.

„Hinterher!“ stieß Hasard aus. Er trieb seinen Falben an und heftete sich in gestrecktem Galopp der Hündin an die Fersen. Die Zwillinge hielten sich dicht hinter ihm. Es folgten Carberry, Dan, Ferris, Shane, Don Juan und der Rest des Trupps.

Als der Seewolf in das Gehölz eindrang, hatte der Plymmie aus den Augen verloren. Verflixt und zugenäht, dachte er. Ihm schwante nichts Gutes. Aber dann sah er die Hündin.

Plymmie stand zwischen den Bäumen. Wie erstarrt. Ihr Nackenhaar sträubte sich, ihr Schwanz war eine buschige Rute. Hasard wußte genau, was das zu bedeuten hatte.

Plymmie hatte jemanden entdeckt. Kein Tier – einen Menschen. Einen Mann, der mit dem Rücken gegen eine Pinie gelehnt dastand. Die Hündin knurrte ihn an und fletschte die Zähne. Der Mann hob ein krummes Messer. Wer war er? Einer der Banditen, ein Kerl der Porceddu-Meute?

7.

Der Seewolf zügelte den Falben. Er lenkte das Tier dicht hinter Plymmie und sah sich den Fremden genauer an. Der entpuppte sich als hagerer Mensch, um die fünfzig Jahre alt, mit einem zottigen Bart und ganz in Lumpen gekleidet. Er zitterte. In seinen Augen flackerte Angst – nackte Angst.

„Plymmie“, sagte Hasard.

Jetzt trafen auch die Zwillinge ein. Sie saßen ab und hielten die Hündin fest. Philip junior sprach den Fremden auf türkisch an. Er erklärte ihm, daß er keine Angst zu haben brauchte.

Der Fremde stieß nur unverständliche, gutturale Laute aus. Allem Anschein nach verstand er kein Wort.

Nun waren auch die anderen Mannen zur Stelle. Don Juan brachte sein Pferd neben Hasards Falben.

„Versteht der Mann die türkische Sprache nicht?“ fragte er.

„Offenbar nicht“, entgegnete Philip junior.

„Das ist merkwürdig“, sagte Carberry.

„Vielleicht spricht er Dialekt“, meinte Shane.

Philip junior versuchte noch einmal sein Glück. Wieder ohne Erfolg. Der Fremde rollte mit den Augen, stotterte und lallte.

„Der kann gar nicht richtig sprechen“, sagte der Profos. „Das ist ein Waldschrat.“

„Oder der Hexer von Dodullu“, fügte Ferris Tucker grinsend hinzu.

„Der Mann ist taubstumm“, sagte der Seewolf. Er trat dicht vor den Fremden hin und lächelte ihm aufmunternd zu. Der Mann nickte hastig und steckte das Messer weg. Hasard deutete mit dem Zeigefinger erst auf seinen Mund, dann auf das rechte Ohr.

„Nichts?“ fragte er.

Der Fremde stieß einen grunzenden Laut aus, der wie eine Bestätigung klang.

„Armer Teufel“, sagte Philip junior. „Aber wir können uns durch Zeichensprache mit ihm verständigen.“

Der Seewolf probierte es. Durch Gesten und Gebärden gab er dem Fremden zu verstehen, daß er von ihm wissen wollte, wer er sei. Der Fremde fuchtelte mit den Händen vor Hasards Gesicht und stieß wieder die gutturalen Laute aus.

„Er ist ein Waldläufer, Dad“, sagte Hasard junior. „Soviel habe ich begriffen.“

„Ja“, sagte sein Vater. „Also ein Jäger und Fallensteller, der im Freien lebt.“ Wieder gestikulierte er.

Tatsächlich gelang es dem Seewolf, sich sozusagen „mit Händen und Füßen“ mit dem Fremden zu unterhalten. Der Mann lebte allein in einer Höhle. Er mied die Nähe von anderen Menschen und wagte sich weder nach Dodullu noch zur Burg des Scheitans.

Wo das Dorf war, konnte er beschreiben. Seine Erklärungen deckten sich mit den Schilderungen von Kemil Haydar. Wo die Arwenacks allerdings die Burg zu suchen hatten, konnte er nicht ausdrücken.

Ja, die sardischen Banditen hatte der Waldläufer hin und wieder schon mal gesehen. Er hatte Angst vor ihnen. Er versteckte sich. Nie war es ihnen gelungen, ihn aufzustöbern – auch ihren Hunden nicht.

„Aha, sie haben also Hunde“, sagte Don Juan. „Es ist gut, das zu wissen.“

Nur Plymmie mit ihrer ausgezeichneten Nase war auf den Waldläufer gestoßen. Er hatte versucht, Reißaus zu nehmen, aber sie hatte ihn gestellt. In seiner Angst hatte er das Messer gezückt. Doch er gab zu, daß er es mit der Hündin nicht hätte aufnehmen können.

Mit viel grotesken Gebärden schilderte der Waldläufer den Arwenacks, daß er am Vortag eine haarsträubende Szene beobachtet hatte. Die Banditen hatten mit Pferden und Hunden ein Mädchen verfolgt. Ein hübsches Mädchen.

Sie war auf einen Baum geklettert, aber das hatte ihr nichts genutzt. Sie war hinuntergefallen. Einer der Kerle hatte sie mit einer Peitsche geschlagen. Dann hatten die Banditen sie weggebracht – fort in die Berge.

„Pfui, Teufel“, sagte Roger Brighton. „Was müssen das für gemeine Drecksäcke sein.“

„Eine ihrer Gefangenen konnte fliehen“, sagte der Seewolf. „Aber weit gelangte sie nicht. Wer weiß, was die Kerle jetzt mit ihr anstellen.“

„Das können wir uns wohl denken“, sagte Dan.

„Also, beeilen wir uns“, sagte der Seewolf.

Er versuchte noch, von dem Waldläufer zu erfahren, wie viele Menschen in Dodullu lebten und ob sich die Banditen unter den Bewohnern befanden. Aber der Taubstumme konnte ihm darüber keine Auskunft geben. Er war nie in dem Dorf gewesen.

Hasard nickte dem Mann zu. „Du kannst gehen“, sagte er. Wieder unterstrich er durch Gesten, was er meinte, und der andere verstand.

Der Kutscher drückte dem Taubstummen noch rasch etwas Proviant in die Hände. Dieser bedankte sich durch Grunzen und Stottern, dann verschwand er wie ein Spuk im Dickicht.

„Leute gibt’s“, sagte der Profos, „das gibt’s gar nicht. Na, ich bin mal gespannt, was für Menschen wir in Dodullu begegnen. Müssen ja interessante Zeitgenossen sein.“

Die Männer ritten weiter. Nach einer knappen halben Stunde hatten sie das Dorf vor sich. Es bestand aus etwa zwei Dutzend Häusern, die alle aus grauen Quadersteinen errichtet waren. Die Dächer der geduckten Bauten bestanden aus schwarzen Platten, die wie Schiefer anmuteten. Kein Mensch war zu sehen. Alles wirkte verlassen und tot.

„Das Nest sieht sehr einladend aus, wirklich“, sagte Big Old Shane. „Bestimmt warten die Bewohner nur darauf, ein paar Fremde bewirten zu können.“

„Oder es warten Heckenschützen auf uns“, sagte der Seewolf.

Plymmie lief wieder voraus. Sie strich zwischen den Häusern hin und her. Bei einigen stand die Tür offen. Die Hündin schlich ins Innere, erschien aber kurz darauf wieder.

„Hier tut sich nichts“, sagte Carberry.

„Freunde, wir befinden uns in einem Geisterdorf“, sagte Don Juan de Alcazar.

In der Tat, das Dorf war verlassen. Die Männer ritten auf den winzigen Platz, der das Zentrum der Siedlung darstellte, saßen ab und zückten ihre Waffen. Sie sahen sich nach allen Seiten um und behielten auch die nahen Felsen im Auge. Nichts rührte sich. Kein verdächtiger Laut ertönte. Nicht ein einziges Tier war zu sehen – nicht einmal ein Vogel.

„Hier spukt es“, sagte Dan. „Gut, daß mein Alter nicht mit dabei ist. Der würde jetzt die wüstesten Geistergeschichten zum besten geben.“

„Wenn wir wieder an Bord der Dubas sind, können wir ihm ’ne Menge erzählen“, meinte Higgy grinsend.

Die Männer durchsuchten die Häuser und Hütten. Nirgends stießen sie auf Menschen. Nicht einmal Anzeichen menschlichen Lebens waren zu entdecken – Feuer- oder Speisereste zum Beispiel.

„Das Dorf ist schon seit einiger Zeit verlassen“, sagte Hasard, als sie wieder bei den Pferden standen. „Vermutlich haben es die Bewohner aus Angst vor den Banditen verlassen. Ich nehme an, daß die Sarden hier alles geplündert haben. Danach haben die Bewohner, die am Leben geblieben sind, die Flucht ergriffen.“

„Ja, so reimt sich alles zusammen“, sagte Carberry. „Wo sie abgeblieben sind, weiß wohl kein Mensch.“

„Und in Üsküdar ist nichts darüber bekannt“, sagte Hasard. „Auch Kemil Haydar wußte nicht, daß Dodullu ein Geisterdorf ist. Himmel, die Türken müssen wirklich eine Heidenangst vor dieser Gegend haben. Keiner von ihnen traut sich hierher.“

„Lieber überlassen sie den Banditen ihre Frauen“, sagte Don Juan de Alcazar. „Das finde ich allerdings beschämend. Ich weiß, eine Frau zählt im Orient weitaus weniger als ein Mann. Aber deswegen kann man sie doch nicht ihren Entführern kampflos ausliefern.“

„Ganz so sehe ich das nicht“, sagte Hasard. „Haydar hat ja von seinem Kollegen berichtet, dessen Tochter Salome sich in den Händen der Banditen befindet. Der Mann hat versucht, mit einem Aufgebot die Burg des Scheitans zu finden. Es ist ihm nicht gelungen. Außerdem hätten seine Mitstreiter gekniffen, wenn es darum gegangen wäre, die Burg zu stürmen.“

„Das ist auch wieder richtig“, erwiderte Don Juan. Er blickte zu den Kameraden. „Glaubt ihr, daß wir diese verdammte Burg finden?“

„Wir haben Plymmie“, sagte Philip junior.

„Was ist, wenn sie keine Spur findet?“ fragte Luke Morgan.

„Wenn und aber“, sagte der Seewolf. „Halten wir uns nicht mit langen Reden auf, Freunde. Das hat am allerwenigsten Sinn. Los, es geht weiter.“

Sie folgten dem Verlauf der Schlucht. Plymmie strebte auf einen schmalen Pfad zu, der am östlichen Rand in die Höhe führte. Es war der einzige Weg, auf dem man die Schlucht verlassen konnte. Der Trupp bildete eine lange Kolonne, und im Gänsemarsch ging es den Pfad hinauf. Bald darauf erreichten die Mannen ein Plateau, von dem aus sie einen guten Überblick über die Umgebung hatten. Sie verharrten eine Weile. Dan und Don Juan spähten mit den Kiekern in die Runde.

„Seht ihr irgendwo eine Burg?“ fragte der Seewolf.

„Nicht die Spur“, antwortete Dan.

„Nichts“, sagte Don Juan.

„Das habe ich mir fast gedacht“, sagte der Seewolf. „Weiter.“

Der Ritt führte über das Plateau, dann durch ein Tal in etwas höhere Regionen. Plymmie war dem Trupp immer um ein paar Yards voraus. Sie schnupperte an jedem Baum, an jedem Stein. Ungefähr eine Stunde war vergangen – da, ganz unvermittelt, blieb die Hündin wie vom Donner gerührt stehen. Sie senkte ihre Nase auf den Boden. Ihr Schwanz zuckte leicht.

„Sie hat eine Witterung aufgenommen“, sagte Hasard junior.

„Los, altes Mädchen“, spornte Philip junior die Hündin an. „Zeig mal, was du kannst!“

Plymmie schnürte über den felsigen Boden. Sie machte ihrem Wolfsblut alle Ehre. Die Witterung, die sie einmal aufgenommen hatte, verlor sie nicht mehr. Es mußte sich um die Fährte der Banditen handeln. Sicherlich gab es nicht sehr viele Wege, die zur Burg des Scheitans führten. Wahrscheinlich nur diesen einen Weg. Durch Zufall hatten die Arwenacks den richtigen Pfad gewählt.

Die Mannen folgten Plymmie. Es ging kreuz und quer durch das Bergland, stundenlang. Die Geduld von Hasard und seinen siebzehn Begleitern wurde auf eine harte Probe gestellt.

Am späten Nachmittag gelangte der Trupp auf einen Berg, dessen Kuppe von einem Krüppelkieferwald gekrönt wurde. Unvermittelt öffnete sich der Wald – und hier war die Reise zu Ende. Vor den Hufen der Pferde ging es abrupt steil in die Tiefe. Ein Schritt zuviel, und man stürzte ab.

„Ein wirklich schöner Abgrund“, sagte Carberry, „so richtig was, um sich das Genick zu brechen.“

Plymmie lief aufgeregt auf und ab. Hatte sie die Fährte nun doch verloren? Sie knurrte wütend und suchte nach der Richtung, in der es weiterging. Was war los?

Dan O’Flynn blickte nur noch starr geradeaus.

„He, Freunde“, sagte er. „Sperrt mal schön die Klüsen auf.“ Er wies voraus.

Jetzt sahen es auch der Seewolf und die anderen. Unter ihnen öffnete sich eine zerklüftete Schlucht. Drüben, auf der gegenüberliegenden Seite klebte ein Gemäuer im Hang. Es war kaum zu erkennen, weil es die gleiche Farbe aufwies wie das Gestein des Hanges. Eine vorzügliche Tarnung.

„Potzdonner“, sagte Big Old Shane. „Was ist das? Ein Adlernest?“

„Die Burg des Scheitans“, erwiderte der Seewolf. „Wollen wir wetten?“

„Da verliere ich bestimmt“, sagte der graubärtige Riese grinsend. „Wir haben also unser Ziel erreicht.“

„Das wurde aber auch Zeit“, sagte Carberry trocken. „Es wird nämlich bald dunkel.“

„Alles verläuft nach Plan“, sagte Hasard. „Es geht jetzt nur noch darum, den Weg zu finden, der in die Schlucht hinunterführt und von dort aus hinauf zur Burg.“

„Drüben kann ich einen Pfad erkennen“, sagte Dan nach einem Blick durch den Kieker.

„Und da befinden wir uns für die Banditen wie auf einem Präsentierteller“, sagte Higgy.

„So ungefähr“, meinte Dan. „Aber wir können die Kerle vielleicht von oben packen. Auf diese Weise kommen wir meiner Ansicht nach leichter an die Höhle des Löwen heran.“

„Wir können nur vor Ort entscheiden, wie wir vorgehen werden“, sagte der Seewolf. „Sperrt die Augen und Ohren auf. Wir müssen von jetzt an mit Spähern und Wachtposten rechnen.“

„Aye, Sir“, murmelten die Männer. Ihre Blicke richteten sich wieder auf Plymmie. Die Hündin lief nach links. Nach wie vor hielt sie die Nase auf den Boden gesenkt. Sie verschwand zwischen den Bäumen.

„Los“, sagte Hasard. „Wenn mich nicht alles täuscht, hat Plymmie die Lösung für unser Problem gefunden.“

Auch dieses Mal zeigte sich wieder, daß Plymmie bei diesem Unternehmen von unschätzbarem Wert für die Arwenacks war. Sie führte den Trupp sicher durch den Kiefernwald. Die Mannen entfernten sich wieder von dem gefährlichen Abgrund. Bald gelangten sie an eine breite Geröllhalde, die relativ sanft in die Tiefe führte. Hier konnten sie den Abstieg wagen. Nur mußten sie darauf achten, daß die Pferde nicht ins Rutschen gerieten.

„Die Burg ist von hier nicht sichtbar“, sagte Dan nach einem neuerlichen Rundblick. „Folglich können uns die Kerle von dort aus ebenfalls nicht bemerken.“

„Ich glaube, dieser Hang führt in einen Seitenarm der Schlucht“, sagte der Seewolf. „Gibt es in der Schlucht genug Vegetation, Dan?“

„Ich habe vorhin Bäume und Büsche gesehen“, erwiderte Dan O’Flynn. „Da können wir uns einigermaßen gut anschleichen, ohne daß uns die Sarden auf Anhieb entdecken.“

Weiter ging es – die Geröllhalde hinunter bis in die Nebenschlucht. Ein kleiner Zwischenfall ereignete sich, als Shanes Pferd plötzlich anfing zu stolpern. Shane stieß einen leisen Fluch aus. Fast schien es, als würde das Tier in den Vorderläufen einknicken. Aber dem Schmied von Arwenack gelang es im buchstäblich letzten Augenblick, das Pferd wieder abzufangen.

Bald darauf bewegten sich die Pferde im Schrittempo durch die Nebenschlucht. Der Tag neigte sich seinem Ende entgegen. Das Licht wurde diffus, blaß. Mit jedem Schritt, den die Reiter zurücklegten, rückten die Schatten der Nacht von Osten näher, während die Sonne im Westen als milchigroter Ball hinter den Bergen wegtauchte.

„Jetzt ist es nur noch eine Frage von Augenblicken, dann wird es ganz dunkel“, sagte der Seewolf zu seinen Männern.

„Für uns ist das nur von Vorteil“, erwiderte Don. Juan. „Wir haben zwar größere Schwierigkeiten, uns zurechtzufinden. Aber wichtiger ist, daß uns die Sarden nicht entdecken.“

„Im übrigen haben wir Plymmie“, sagte der Seewolf.

„Ich frage mich, wo die Späher der Banditen sitzen“, murmelte Batuti. „Sind die etwa so unvorsichtig, die Burg von außen völlig unbewacht zu lassen?“

„Möglich wäre auch das“, sagte Hasard. „Sie fühlen sich hier völlig sicher. Trotzdem müssen wir höllisch aufpassen. Wir dürfen jetzt nicht den winzigsten Fehler begehen.“

Von der Nebenschlucht gelangten sie in die große Schlucht. Im Büchsenlicht ritten sie zwischen Kiefern, Pinien und struppigem Gebüsch dahin. Nach wie vor ließ sich kein Gegner blicken. In der Burg des Scheitans flammten Lichter auf, Fackeln und Öllampen. Sie wiesen den Seewölfen den Weg.

8.

Ein ganzer Tag war vergangen, seit die Brüder Porceddu mit ihren Kumpanen aus Üsküdar in die Burg des Scheitans zurückgekehrt waren. In der letzten Nacht hatten sie eine gewaltige Orgie gefeiert, von der sie sich bis in den Nachmittag hinein hatten erholen müssen. Jetzt hockten Dario und Silvestro bei einem Humpen Bier zusammen und beratschlagten, wie der Plan im Hinblick auf den Kampf gegen die Haydar-Familie und deren Verbündete aussehen sollte.

„Wir warten noch bis morgen früh“, sagte Silvestro. „Es hat wenig Sinn, im Dunkeln loszureiten und zu riskieren, daß sich die Gäule die Knochen brechen.“

„Einverstanden“, erwiderte Dario.

„Wir sind uns also einig?“

„Wie immer.“

„Ich will dir was sagen“, erwiderte Silvestro. „Ich hatte in Üsküdar schon das Gefühl, du wolltest mich ausbooten. Das hat mir schwer zugesetzt.“

„So was!“ Dario lachte und hieb seinem Bruder auf die Schulter. „Das hättest du mir zugetraut? Mann, dazu wäre ich nie in der Lage!“

„Dann ist ja alles in Ordnung“, brummte Silvestro. „Laß uns heute abend noch ein wenig feiern. Mir steht der Sinn danach.“

„Ja, von mir aus. Aber vor morgen mittag wird aus dem Aufbruch nichts, wenn wir uns heute nacht wieder sinnlos vollaufen lassen.“

Silvestro grinste. „Dann lassen wir uns eben sinnvoll vollaufen.“

„Gut gesprochen“, sagte Dario lachend.

Er verließ den Saal und ging in seine Kammer. Er wusch sich das Gesicht und überlegte dabei. Er würde in Zukunft sehr vorsichtig sein müssen. Silvestro hatte Verdacht geschöpft.

Natürlich war es Darios Plan, den Bruder auszubooten und allein den Befehl über die Bande zu übernehmen. Silvestro wurde alt, und manchmal schien er nicht mehr ganz richtig im Kopf zu sein. Brodzu hatte das auch bereits gemerkt. Die anderen Kerle noch nicht.

Wenn alle spitzkriegten, daß Silvestro am Rande des Wahnsinns stand, würde sie sich sehr schnell von den Porceddu-Brüdern abwenden. Das mußte verhindert werden. Dario wußte, was er zu tun hatte, aber er mußte aufpassen, daß Silvestro ihm nicht in die Quere geriet.

Dario verließ die Kammer und stieg in das Kellergewölbe hinunter. Heute nacht bist du dran, Salome, dachte er, endgültig.

In der vergangenen Nacht hatte Dario das Mädchen eigentlich holen wollen, doch er hatte so viel Spaß mit einer dickbusigen Rothaarigen gehabt, daß er Salome darüber vergessen hatte. Die Rothaarige war eine von denen, die lieber bei den Sarden als Hure diente, als im Harem zu leben. Noch zwei, drei andere Weiber hatten die gleichen Ansichten.

Der Rest – sieben Frauenzimmer – mußte immer wieder ausgepeitscht und traktiert werden, damit sie nicht wie Salome auf dumme Gedanken verfielen. Sie waren Sklavinnen der Liebe und wurden wie solche gehalten.

Dario öffnete die Tür zum Kerker. Eine Fackel spendete Licht.

„Salome“, sagte er. „Sei ein braves Mädchen.“

Salome wich vor ihm zurück. „Ich will sterben!“

„Nein, sei doch nicht so dumm.“ Dario lächelte und streckte die Hand aus. Er hatte sich überlegt, wie er das Mädchen am besten überrumpeln konnte. „Hör zu, ich habe nur eine Bitte an dich. Tanze heute abend für uns. Du sollst nur tanzen, verstehst du?“

„Nur – tanzen?“ Salome glaubte, nicht richtig gehört zu haben. Das konnte doch nicht sein Ernst sein. Aber vielleicht hatte es sich der Kerl wirklich anders überlegt. Sie nickte. „Gut. Ich komme. Freiwillig.“

„Sehr vernünftig.“ Dario führte sie nach oben.

Aus dem Saal tönten ihnen die Stimmen der Männer und Frauen entgegen. Es roch nach gebratenem Fleisch, Wein und Bier. Eine der Frauen spielte auf einer Leier, eine andere blies auf einer Flöte. Die Kerle grölten und klatschten in die Hände. Das Fest hatte begonnen.

Als Dario und Salome den Raum betraten, richteten sich alle Blicke auf sie. Brodzu kicherte.

„Oh, unser Jungfräulein!“ stieß er hervor. „Was für eine Überraschung!“

„Komm her, Türkin“, sagte Silvestro. „Zeig uns, wie hübsch du bist.“

„Keiner rührt sie an“, sagte Dario.

Er führte Salome zu den Frauen. Die Rothaarige musterte das Mädchen eifersüchtig. Aber ein Blick von Dario genügte, und sie wurde katzenfreundlich.

„Tanze“, sagte Dario – und Salome begann sich zu der Musik zu bewegen. Sie war jetzt völlig nackt. Die Kerle verschlangen sie mit ihren Blicken.

Der Aufstieg zur Burg des Scheitans hatte begonnen. Hasard und seine Mannen folgten dem Verlauf des Pfades, der direkt zu dem Gemäuer hinaufführte. Es war riskant. Aber bisher hatten sie noch keine andere Möglichkeit gefunden, sich dem Bau zu nähern. Doch sie hatten auch noch keinen Wachtposten entdeckt.

Plymmie verharrte plötzlich, duckte sich und fletschte die Zähne. Dan, der neben Batuti ritt, wies nach oben. Da legte der Gambiamann mit Pfeil und Bogen an und schoß. Der Pfeil surrte durch die Dunkelheit. Ein gurgelnder Laut ertönte, und vor dem Trupp stürzte ein Kerl aus den Ästen einer Krüppelkiefer.

„Hol’s der Henker“, brummte der Profos. „Da war also doch einer.“

Hasard, Dan und Batuti saßen ab und huschten zu dem Wächter. Der Pfeil ragte aus der Brust des Mannes. Er war tot. Ein Dunst von Wein umgab ihn.

„Betrunken auf Wache“, flüsterte der Seewolf. „Wahrscheinlich hat er sogar gedöst. Sonst hätte er uns gesehen und Alarm geschlagen.“

„Ja, sicher.“ Dan kroch zu dem Baum und schaute sich aufmerksam um. „He!“ zischte er. „Hier ist ein Fußpfad!“

Eine neue Entdeckung – der Pfad führte vom Hauptweg weg und schlängelte sich an dem Hang nach oben. Von ihm aus konnte man die Rückseite der Burg erreichen – jene, die direkt in den Felsenhang überging.

„Ausgezeichnet“, raunte der Seewolf. „Wir trennen uns und bilden zwei Gruppen. Ed, Ferris, Batuti und Roger begleiten mich. Wir packen den Gegner von hinten. Die anderen marschieren auf das Tor zu. Don Juan übernimmt das Kommando. Seht zu, wie ihr reinkommt. Entweder mit einem Trick durchs Tor oder mit Hilfe der Enterhaken über die Mauer.“

„Aye, Sir.“ Dan schlich davon und überbrachte den anderen den Befehl.

Die Pferde wurden bei der Krüppelkiefer zurückgelassen. Zu Fuß bewegten sich die Mannen weiter voran – auf die Burg des Scheitans zu, die drohend aus der Nacht aufragte. Plymmie blieb bei der Hauptgruppe.

Hasard und seine vier Mannen schlichen geduckt auf dem schmalen Fußpfad nach oben. Bald hatten sie das Gemäuer unter sich. Wie die Katzen bewegten sie sich auf die rückwärtige Mauer zu. Sie schob sich bis an den Felsen. Ein Sprung genügte, und man stand auf dem Wehrgang.

Der Seewolf bedeutete seinen Begleitern, in Deckung zu gehen. Er wies nach unten. Auf dem Wehrgang marschierte ein Wächter. Er trug eine Muskete am Riemen über der Schulter. Der Kerl blieb stehen, gähnte und schlurfte mürrisch weiter. Jetzt konnten die Männer auch die Hunde sehen, die auf dem Hof auf und ab liefen.

„Mit dem Kerl werden wir keine großen Schwierigkeiten haben“, murmelte Hasard. „Aber die Hunde …“

„Soll ich sie abschießen?“ fragte Batuti.

„Warte. Vielleicht gibt es einen anderen Weg.“

Kurz darauf pirschte sich Hasard dicht an den Wehrgang heran. Mit einem mächtigen Satz sprang er hinüber. Der Profos, Ferris, Roger und der Gambiamann kauerten mit gezückten Waffen in ihrer Deckung.

Der Seewolf schlich lautlos von hinten auf den Posten zu. Der Kerl merkte immer noch nichts. Plötzlich knurrte unten einer der Hunde. Da wandte der Wächter den Kopf.

Aber Hasard rammte ihm die Faust in den Nacken. Der Jagdhieb fällt den Kerl. Hasard fesselte ihm die Hände auf den Rücken und stopfte ihm einen Knebel in den Mund. Dann huschte er weiter.

Carberry und die drei anderen landeten ebenfalls auf dem Wehrgang. Sie schlichen an dem Bewußtlosen vorbei – zu Hasard. Der Seewolf wies nach drüben, wo auf dem gegenüberliegenden Wehrgang ein Posten stand und nach unten starrte.

„Den putzen wir weg“, brummte Carberry. Schon glitt er weiter. Batuti, Ferris und Roger folgten ihm.

Hasard stieg vorsichtig eine der Treppen hinunter, die auf den Hof führten. Auf dem Kopfsteinpflaster verharrte er. Die Hunde liefen auf und ab und schienen ihn noch nicht richtig gewittert zu haben.

Hasard hörte das Lachen und Grölen, das Kichern und die Musik, die aus dem Hauptgebäude herüberdrangen. Die Halunken scheinen sich prächtig zu amüsieren, dachte er. Dann bewegte er sich auf das Tor zu.

Der zweite Posten hatte draußen, nicht weit vom Tor entfernt, eine Bewegung registriert. Er kniff die Augen zusammen und versuchte, etwas zu erkennen. Was war das? Ein Tier?

Carberry saß dem Kerl plötzlich im Nacken. Ein einziger Hieb genügte, und der Kerl brach besinnungslos zusammen. Hasard sah es von unten und beschleunigte seine Schritte.

Einer der Hunde – ein großes Tier mit spitzen Ohren – wurde unversehens auf den fremden Mann aufmerksam. Er knurrte. Dann lief er auf den Seewolf zu. Aber Batuti war auf der Hut. Ein Pfeil huschte auf den Hof. Der Hund war getroffen. Er überschlug sich und blieb reglos liegen.

Hasard ging weiter. Hinter ihm knurrten und bellten die Hunde. Hasard packte den Riegel des Tores und schob ihn zur Seite. Mit leisem Quietschen öffneten sich die Flügel. Der Seewolf winkte seinen Kameraden, die draußen schon mit den Enterhaken in der Hand bereitstanden, zu.

Dann schoß Plymmie an Hasard vorbei und raste auf die Hunde zu. Es waren vier. Sie duckten sich und fletschten die Zähne. Plymmie schob sich halbwegs an ihnen vorbei, immer in Angriffsstellung. Sie bewegte sich auf einen kleinen Anbau zu. Was hatte sie vor?

Jetzt begriff Hasard. Der kleine Bau war der Hundezwinger. Die Tür stand offen. Vorsichtig schlich Hasard den Hunden nach. Die vier großen Burschen folgten der Hündin. Würden sie Plymmie angreifen – oder waren sie lediglich neugierig?

Das Vorhaben gelang. Plymmie lockte die Hunde in den Zwinger. Ehe sie richtig ahnten, wie ihnen geschah, war Plymmie wieder draußen – und der Seewolf schloß die Tür. Er schob den Riegel vor. Die Hunde bellten und geiferten – doch das spielte jetzt keine große Rolle mehr.

Hasard und seine Mannen liefen über den Hof auf das Hauptgebäude zu. Jack Finnegan, Paddy Rogers und Higgy blieben als Wachtposten zurück. Sie hatten Musketen, Pistolen, Höllenflaschen und zwei Brandsätze, für den Fall des Falles.

Der Seewolf und sein Trupp drangen in das Hauptgebäude ein. Kein Wächter stellte sich ihnen mehr entgegen. Sie brauchten nur den Lauten zu folgen, um ihr Ziel zu finden. Im großen Saal des Gemäuers nahm die Orgie der Banditen ihren Verlauf.

Silvestro Porceddu war bereits sturzbetrunken. Er stieß seinen Bruder mit dem Ellenbogen an, lachte dröhnend und deutete auf das nackte Mädchen, das zu der Musik tanzte. „He, kriegst du da keinen Appetit, Dario? Wie kannst du so ruhig dasitzen?“

„Ich genieße meinen Wein“, erwiderte Dario.

Gelassen leerte er seinen Becher. Dann erhob er sich vom Tisch und schritt auf Salome zu. Er setzte ein hämisches Grinsen auf. Jetzt bist du dran, dachte er.

Als Strafe dafür, daß sie sich gewehrt und geziert hatte, daß sie weggelaufen war, wollte er sie vor der versammelten Mannschaft nehmen. Es würde eine doppelte Schmach für sie sein.

Dario war voll auf Salome konzentriert. Und die Kerle glotzten gierig das Mädchen an. Silvestro vergaß sogar die Dicke, die neben ihm kicherte und ihm den Becher füllte.

So nahmen die Sarden zunächst gar nicht wahr, daß sich die beiden Türen des Saales öffneten. Wer sollte auch hereinkommen? Die Wachtposten hatten die strikte Anweisung, anzuklopfen, wenn es irgend etwas zu melden gab. Und so geschah es: plötzlich standen die Arwenacks mitten unter den Banditen.

Und eine Donnerstimme – die von Carberry – brüllte auf spanisch: „Ihr verdammten Schweine!“

Spanisch verstanden die Porceddus und ihre Spießgesellen. Aber was sich hier abspielte, ging über ihr Begriffsvermögen. Eindringlinge! Kerle mit Waffen! Die Hunde von der Dubas! Wie hatten sie hierhergefunden? Was war mit den Posten?

Fragen, auf die die Banditen keine Antwort erhielten.

Heulend fuhr Silvestro hoch und stürzte sich auf den Gegner, der ihm am nächsten stand – Carberry. Die Stimme des Profos dröhnte noch in Silvestros Ohren. Der Schädel drohte ihm zu platzen. Er riß seinen Säbel aus dem Gurt und wollte ihn dem Profos in den Leib stoßen.

Aber der Profos war schneller. Blitzschnell hieb er mit beiden Fäusten zu. Silvestro konnte nur noch die Augen verdrehen und zusammenbrechen. Er fiel unter den Tisch.

Jetzt war der Teufel los. Brodzu und die anderen Sarden zückten ihre Waffen. Ein Schuß knallte – Brodzu hatte auf Hasard abgedrückt. Aber die Kugel sirrte an Hasard vorbei. Shane war neben Brodzu und knallte ihm die Faust in die Seite. Brodzu krümmte sich. Shane hieb noch einmal zu, und auch Brodzu war außer Gefecht gesetzt.

Nur noch ein Schuß donnerte gegen die Decke. Der Rest wurde mit Blankwaffen ausgetragen. Die Arwenacks kreuzten mit den Sarden die Klingen. Es schepperte, klirrte und rasselte, und ein wilder Kampf tobte durch den Saal.

Dario Porceddu stieß Salome von sich weg. Wimmernd landete das Mädchen auf dem Boden. Die anderen Frauen krochen kreischend unter die Tische. Über ihnen brodelte und kochte das Inferno.

Die Sarden waren den Seewölfen zahlenmäßig überlegen. Doch die Arwenacks hatten das Überraschungsmoment auf ihrer Seite. Im Handumdrehen hatten sie über ein Dutzend Gegner zu Boden geschickt. Weitere zwei kippten in diesem Moment um – Ferris und Batuti hatten sie erledigt.

Dario stürzte sich mit blankem Säbel Hasard entgegen. Der Seewolf blockte den Ausfall des Sarden mit dem Degen ab. Dann fochten sie verbissen miteinander. Dario gewann einen Vorteil und trieb Hasard zurück gegen den Tisch. Der Tisch geriet ins Schwanken. Die Frauen kreischten und heulten.

Hasard wich aus – Darios Klinge knallte auf den Tisch.

„Du Hund!“ brüllte der Sarde.

Hasard sprang zur Seite. Dario fuhr zu ihm herum. Wieder kreuzten sich die Klingen. Hin und her ging das Duell. Aber Dario verausgabte sich sehr schnell. Der Haß verblendete ihn. Er ermüdete. Hasard brach seine Deckung auf. Der Säbel wirbelte plötzlich durch die Luft. Der Seewolf schnellte vor – und Dario brach getroffen zusammen. Er kippte auf die rechte Körperseite und blieb reglos liegen. Tot.

Silvestro war wieder bei Bewußtsein. Er riß eine Pistole an sich, richtete sich hinter dem Tisch auf und legte auf Hasard an. Aber ein Pfeil huschte auf ihn zu. Batuti hatte wieder geschossen. Silvestro heulte auf. Der Pfeil steckte mitten in seiner Brust. Mit einem dumpfen Laut fiel der Kerl auf den Rücken.

Panik ergriff den Rest der Bande. Sie sahen sich ihrer Anführer beraubt und wichen zurück. Brodzu hatte sich wieder aufgerappelt. Er torkelte noch, aber er konnte schon wieder denken.

„Weg!“ brüllte er seinen Kumpanen auf sardisch zu. „Auf den Hof!“

Neben dem Hundezwinger und den Stallungen befand sich das Arsenal der Bande. Dort hatten sie ein leichtes Geschütz auf Rädern untergebracht. Brodzu wollte es gegen die Feinde zum Einsatz bringen, wenn sie ihnen nachstürmten.

So jagten die Banditen ins Freie. Doch hier erwartete sie eine neue Überraschung. Plötzlich krachte und donnerte es. Buntes Feuer heulte kreuz und quer über den Hof. Einer der Kerle versengte sich den Hosenboden. Brüllend stürmte er fort – zum Tor.

Wieder krachte und blitzte es. Jack, Paddy und Higgy hatten den zweiten Brandsatz gezündet. Und dann schleuderte Higgy den Banditen noch eine Höllenflasche zwischen die Beine. Donnernd platzte die Flasche auseinander. Ein Kerl brach stöhnend zusammen.

Das reichte. Brodzu war von Splittern schwer verletzt. Er wankte zum Tor.

„Fort, fort!“ keuchte er.

Der Rest der Bande suchte das Weite. Die Frauen, die den Sarden hörig waren und zu ihnen hielten, ergriffen ebenfalls die Flucht. Im Freien versuchte die Rothaarige, Brodzu zu erreichen. Wenn Dario und Silvestro schon tot waren, mußte sie sich an den stärksten Mann halten, der nach ihnen das Ruder der Bande übernehmen würde.

Doch Brodzu lag am Rande des Weges. Die Rothaarige beugte sich über ihn. Seine blicklosen Augen starrten in den Nachthimmel. Sie stöhnte auf. Dann taumelte sie wimmernd davon.

Ruhe war im den großen Saal eingekehrt. Hasard hörte sich Carberrys Bericht an. Sechzehn Sarden hatte es erwischt. Von den Arwenacks hatten nur Al Conroy, Luke Morgan und Stenmark ein paar leichte Verletzungen davongetragen. Der Kutscher war bereits dabei, sie zu verarzten.

Der Seewolf trat mit seinen Söhnen zu den Frauen. Salome hatte vom Kutscher eine Jacke erhalten. Sie hüllte sich darin ein und sah die Männer aus angstgeweiteten Augen an.

„Ihr seid frei“, sagte der Seewolf. „Der Spuk ist vorbei. Wir begleiten euch nach Hause.“

„Wer schickt euch?“ fragte eine der Frauen.

„Niemand“, erwiderte der Seewolf. „Aber der Kaufmann Kemil Haydar und sein Sohn Balat aus Üsküdar haben uns den Anstoß gegeben, hier nach dem Rechten zu schauen.“ Er sah das Mädchen an. „Du bist Salome, nicht wahr?“ Die Zwillinge übersetzten jedes seiner Worte ins Türkische.

„Ja. Woher kennt ihr meinen Namen?“

„Wir haben ihn von den Haydars erfahren.“

„O ja, sie sind gute Freunde meines Vaters.“

„Wir bringen dich zu deinem Vater, Salome“, sagte der Seewolf.

Salome schlug die Hände vors Gesicht und weinte. Sie konnte es kaum fassen, daß doch noch alles ein gutes Ende gefunden hatte. Die Frauen verneigten sich tief vor ihren Rettern. Keine hatte mit der Befreiung gerechnet.

Hasard kehrte zu seiner Crew zurück.

„Wie sieht es unten aus?“ erkundigte er sich.

„Die Rübenschweine sind in die Flucht geschlagen“, erwiderte Carberry grinsend. „Natürlich haben unsere Kerle sie noch ein Stück verfolgt. Aber die Banditen sind spurlos verschwunden. Einer liegt tot am Wegrand, dieser Schwarzbart.“

„Die Sarden haben die Schnauze voll“, sagte Shane. „Sie werden sich hier nicht mehr blicken lassen. Ich schätze, sie werden ganz aus der Gegend verschwinden.“

„Das denke ich auch“, sagte Hasard. „Trotzdem wollen wir verhindern, daß sie jemals wieder ihren Schlupfwinkel in diesem Gemäuer einrichten.“

Als der Trupp einige Zeit darauf mit den befreiten Frauen davonritt, blieb ein loderndes Fanal hinter ihnen zurück. Hasard hatte die Burg des Scheitans in Brand setzen lassen. Weit flackerte der Schein des Feuers.

Der Fluch der Dodullu-Berge existierte nicht mehr …

ENDE

1.

Das Männchen mit dem Ziegenbart war dürr, klein und hatte graue schüttere Haare. Es trug Schnabelschuhe und ein langes silberblaues Gewand. Das Männchen hatte Weltschmerz im Blick und wässerige, etwas verschleiert wirkende Augen, die ständig an dem Angeklagten vorbeischauten.

„Ich wiederhole noch einmal die Anschuldigungen, Ali Mustafa, den Frevel, den man dir vorwirft und wegen dem du hier vor dem Gericht der Oberen Drei stehst.“

Neben dem Kadi saßen noch zwei ebenfalls alte Männer, die mit steinernen Gesichtern zu Boden blickten und sich nicht regten. Auch die Schergen im Hintergrund bewegten sich nicht. Wie aus Stein gehauen standen sie an den Wänden des Gerichts.

„Ich kenne die Anschuldigungen“, sagte Ali Mustafa ruhig. „Sie sind haltlos und verleumderisch. Sie sind außerdem durch nichts bewiesen worden.“

Der Kadi blickte unwillig auf den Angeklagten.

„Es gibt Zeugen“, beharrte er. „Zwei Zeugen, die einen einwandfreien Ruf haben.“

„Auch ich habe einen einwandfreien Ruf. Ich bin ein Nachfahre Suleiman des Großen. Man hat mir etwas derart Lächerliches noch nie in meinem Leben vorgeworfen.“

„Dein Leben war nur kurz“, sagte das ziegenbärtige Männchen, „und es wird auch nicht mehr lange währen. Es sei denn, du gibst deine schändliche Tat endlich freimütig zu, Ali Mustafa.“

„Ich habe nichts zuzugeben“, sagte der Angeklagte stolz und mit erhobenem Kopf. „Deine sogenannten Zeugen, hoher Kadi, sind erbärmliche Schufte, die mich um mein Vermögen gebracht haben. Sie haben intrigiert und mich durch ihre falschen Beschuldigungen vor Gericht gebracht. Wo sind die Zeugen denn, warum werde ich ihnen nicht gegenübergestellt?“

„Die Zeugen sind bereits vernommen worden. Eine Gegenüberstellung ist nicht mehr erforderlich.“

Der Ziegenbärtige verzog ein wenig das Gesicht. Er dachte an den großen Beutel mit Goldstücken, den er erhalten hatte. Wenn er Ali Mustafa nicht zum Tode verurteilte, konnte das für ihn selbst sehr üble Folgen haben. Nicht nur, daß er das Gold zurückgeben mußte, für ihn als Kadi stand noch mehr auf dem Spiel – Ansehen, Würde, Glaubwürdigkeit und was der edlen Dinge mehr waren.

„Die Anschuldigungen sind erfunden“, sagte der Gefangene noch einmal laut und deutlich. „Ich habe nie mit den Spaniern und Venezianern zusammengearbeitet, wie man mir das vorwirft. Ich kenne keinen einzigen Venezianer und erst recht keinen Spanier.“

„Du bist der Kollaboration mit dem Feind überführt“, sagte das Männchen böse. „Du hast mit den Teufeln zusammengearbeitet, die uns empfindliche Niederlagen beigebracht haben.“

Ali Mustafa lachte leise und hart. Ein verächtlicher Zug lag um seine Mundwinkel.

„Wo sind die Beweise, hoher Kadi? Bisher habe ich nur falsche Worte vernommen. Mit wem habe ich zusammengearbeitet, wo habe ich mich mit Spaniern und Venezianern getroffen? Bringt mir endlich den Beweis, hoher Kadi.“

„Verurteilt ihn endlich“, plärrte einer der alten Männer ungnädig. „Seine Schuld ist erwiesen. Wir haben noch mehr Fälle.“

Der Kadi nickte und erhob sich mit gekrümmtem Rücken.

„Im Namen Allahs verurteilen wir dich nach dem Gesetz des heiligen Korans. Man wird dich morgen, nach dem zweiten Gebet des Muezzin vom Leben zum Tode befördern. Der Henker wird dich, Ali Mustafa, vor eine Kanone binden. Wenn die Kanone gezündet wird, ist der Gerechtigkeit Genüge getan und dein Frevel gesühnt worden.“

Ali Mustafa hatte nichts anderes erwartet. Er sah den Kadi mit einem höhnischen Blick verächtlich an.

„Seit wann bestimmen die heiligen Gesetze des Korans, daß der Angeklagte vor eine Kanone gebunden wird? Mir ist kein derartiges Gesetz bekannt.“

„Das Urteil ist gesprochen!“ schrie das Männchen ärgerlich. „Du wirst nicht durch das Henkersschwert bestraft, sondern durch die Kanone. Das ist ein unehrenhafter Tod, und genau den hast du verdient, Ali Mustafa. Dir steht das letzte Wort zu. Hast du noch etwas zu sagen?“

In den kohlschwarzen Augen des Türken funkelte es.

„Ja. Verflucht sollt ihr alle sein, ihr hohen Herren, weil ihr durch meinen Tod eine goldene Nase verdient. Seid auf ewig verflucht, ihr und der Henker!“

„Bringt ihn hinaus!“ kreischte der Kadi wild. „Bringt ihn ganz schnell hinaus, damit sich der Fluch eines zum Tode Verurteilten nicht erfüllt.“

Voller Entsetzen sahen die drei Kadis zu, wie sich die Schergen auf Ali Mustafa stürzten und auf ihn einschlugen. Als er zusammenbrach, schleppten sie ihn an den Ketten hinaus.

Und da geschah das Unfaßbare: Der Kadi mit dem Zickenbart regte sich über die Verwünschung und den Fluch derart auf, daß sein Gesicht blau anlief, er am ganzen Körper zu zittern begann und schließlich zu Boden fiel, wo er sich in wilden Zuckungen wand.

Zwei Minuten später war er tot. Sein altes Herz hatte die Aufregung nicht verkraftet.

Die beiden anderen wurden bleich. Fassungslos starrten sie auf den Toten am Boden. Der Kadi lag jetzt auf dem Rücken. Sein Mund war wie zu einem Schrei geöffnet, seine gebrochenen Augen stierten seelenlos durch die Decke hindurch.

„Bei Allah“, stöhnte der eine. „Das hätten wir nicht tun sollen. Er ist Nachfahre Suleiman des Großen. Sein Geist wird nicht eher Ruhe geben, bis sich der Fluch auch an uns erfüllt.“

Der andere Kadi gab keine Antwort. Gebrochen an Leib und Seele stürzte er aus dem Verhandlungsraum. Er fühlte sich sterbenselend.

Für Ali Mustafa begann eine schlimme Nacht. Den Schergen war nicht entgangen, daß der „Fluch“ sofort in Erfüllung gegangen war. Sie waren selbst sehr abergläubisch, und so droschen sie auf Ali Mustafa ein, wenn er sich auch nur leicht bewegte.

„Du wirst Allah danken, wenn morgen die Kanone abgefeuert wird“, sagte sein Wächter. „Der Tod wird dir eine Erlösung sein, denn noch ist die Nacht nicht zu Ende.“

Danach wurde Ali Mustafa in einen stickigen und heißen Raum gebracht, wo man ihm die Augen verband. Es ging weiter in einen anderen Raum, wo er Stimmengewirr hörte. In dem Raum brannten nur ein paar Ölfunzeln, aber Ali sah das schwache Licht nicht. Er konnte überhaupt nichts erkennen.

„Heißt ihn willkommen“, sagte eine dunkle Stimme.

Leises Gelächter erklang. Ali Mustafa erhielt einen Tritt in den Rücken und fiel der Länge nach hin.

„Los, küß den Boden und neige dich vor Allah!“ rief ihm jemand zu.

Als er das unfreiwillig getan hatte, fielen sie wieder über ihn her. Diesmal rissen sie seine Kleidung herunter und zogen ihm die Schuhe aus.

Dann wurde er „willkommen geheißen“, wie sie es nannten.

„Vierundvierzig Hiebe“, sagte ein Mann, der die Bastonade überwachte. „Gebt ihm vierundvierzig Hiebe auf die Fußsohlen. Für jedes Wort der türkischen Eidesformel einen Schlag.“

Eine mörderische Prozedur begann, als der Kerl mit dem Stock zuschlug. Ali Mustafa krümmte sich und versuchte aufzuspringen, doch zwei starke Männer hielten ihn unbarmherzig fest.

Die Schmerzen waren kaum zu ertragen. Er biß sich auf die Lippen, bis er Blut im Mund spürte. Seine Fußsohlen brannten, als würde er durch glutendes Feuer laufen, und jeder weitere Hieb entrang ihm ein gequältes Stöhnen.

Die Schläge hörten nicht mehr auf. Ewigkeiten ging das so weiter, ein Klatschen, ein Zusammenzucken, bis er überhaupt kein Gefühl mehr in den Füßen hatte.

Dann war es endlich vorbei – vierundvierzig Hiebe, für jedes Wort der türkischen Eidesformel einen Hieb.

Sie stellten ihn auf die Beine. Aber er konnte nicht mehr laufen und brach wieder zusammen. Die Schmerzen waren grauenhaft und kaum noch zu ertragen.

„Bringt ihn weg“, sagte die Stimme. „Bringt ihn in den vornehmen Raum mit dem Bad, damit er sich erholen und ausruhen kann.“

Ali Mustafa sah nur rote Nebel kreisen. Er spürte, wie ihn zwei Mann hart bei den Armen ergriffen und wegzerrten. Um ihn her raunten leise Stimmen, alles war wie in dicke Watte gepackt. Nur dieser grauenhafte Schmerz blieb.

Seine Beine schleiften über den Boden. Die Kerle renkten ihm fast die Arme aus.

Dann warfen sie ihn in einen anderen Raum. Es war ein kleines enges Steinverlies, in dem kniehoch übelriechendes kaltes Abwasser stand. In diese stinkende Brühe ließen sie ihn hineinfallen.

„Gib doch zu, daß du mit den verdammten Venezianern paktiert hast“, sagte einer seiner Wächter fast mitleidig. „Du ersparst dir dadurch eine Menge Ärger. Morgen ist sowieso alles vorbei.“

„Ich habe nichts zuzugeben“, keuchte Ali. Stöhnend brach er in der kalten Brühe zusammen und übergab sich.

Wie lange er so gelegen hatte, wußte er später nicht mehr. Aber es mußten wieder Ewigkeiten vergangen sein.

Irgendwann holten sie ihn erneut. Und weil er immer noch nichts zugab, hängten sie ihn an den Füßen neben dem Türstock der Zelle auf und peitschten ihn aus.

Danach warf man ihn wieder in das übelriechende Verlies zurück.

Geschunden und zerschlagen lag er da und konnte sich nicht bewegen. Aus dem Funken Haß, den er anfangs verspürt hatte, war Glut geworden, dann ein Feuer und schließlich eine Feuersbrunst, die ihn fast selbst verzehrte.

Er haßte alle, die Kadis, die Betrüger, die ihn um sein Vermögen gebracht hatten, und die Schergen und Wächter, die ihn alle Augenblicke einer erneuten Folterung unterwarfen.

Er war drauf und dran, alles zuzugeben, damit diese fürchterlichen Torturen endlich ein Ende nahmen. Aber nahmen sie dann wirklich ein Ende? Er glaubte es nicht. Vielleicht würde dadurch alles nur noch schlimmer werden. Außerdem ließ sein Stolz nicht zu, sich selbst zu bezichtigen.

Mit Schaudern dachte er daran, was ihm noch alles bevorstand – morgen, wenn sie ihn vor die große Kanone banden. Zumindest wird es schnell vorbei sein, überlegte er. Nach dem zweiten Gebet des Muezzin hatte alles ein Ende.

Noch lange vor Morgengrauen erschienen sie wieder in seiner stinkenden Zelle. Sie nahmen ihm die Binde von den Augen, aber er sah trotzdem immer noch nichts. Er war auf eine weitere Folterung gefaßt. Doch sie schlugen ihn diesmal nicht.

Statt dessen sagte einer: „Hast du schon gehört, Ali Mustafa? Die beiden Kadis haben dich begnadigt.“

Natürlich hatte Ali das nicht gehört, woher sollte er auch! Er hatte auch nie damit gerechnet.

„Begnadigt?“ sagte er mit schwerer Zunge. „Dann hat Allah Gerechtigkeit geübt?“

„Ja, du wirst erst nach dem vierten Gebet des Muezzin vor die Kanone gebunden.“

Die beiden lachten schrecklich laut, stießen ihn in die Brühe zurück und entfernten sich, immer noch lachend.

Er war wieder allein mit der Dunkelheit, dem übelriechenden Wasser und den Ratten, die in seinem Verlies erschienen.

2.

Istanbul, vormals Konstantinopel, das antike Byzanz, das war der Orient in all seiner vielfältigen Pracht. Istanbul, an der südlichen Einmündung des Bosporus in das Marmarameer gelegen, war durch die Lage zwischen Europa, Asien, dem Mittelmeer und Schwarzen Meer ein Kreuzungspunkt wichtiger und alter Verkehrs- und Handelswege.

In Istanbul ging einem so richtig „das Herz auf“, wie der Profos Edwin Carberry es formuliert hatte. Hier gab es alles, aber auch wirklich alles, was einen Seemann erfreuen konnte.

So waren sie denn auch losgezogen, hatten sich zuerst Üsküdar auf der asiatischen Seite angesehen und waren Zeugen einer wilden Messerstecherei geworden. Danach hatten sie mit einer üblen Bande aufgeräumt, den Brüdern Porceddu.

Heute war ein anderer Trupp der Arwenacks durch Istanbuls Stadtviertel unterwegs, um sich ausgiebig alles anzusehen, es waren der Kutscher, der Decksälteste Smoky, Luke Morgan, Jung Philip und der Profos Edwin Carberry.

Sie waren von Sirkedschi herübergekommen, wo ihre Dubas lag, und befanden sich jetzt auf dem großen Basar. Etwas später sollte noch ein Abstecher zum Ägyptischen Basar folgen.

Der Profos schritt mit einem solchen zufriedenen Gesichtsausdruck daher, wie sie es selten an ihm gesehen hatten. Der Kutscher lächelte heimlich über die Glückseligkeit in dem wilden und narbigen Gesicht, dem „lieben Ed“ schien es hier ausnehmend gut zu gefallen, aber das war schließlich kein Wunder, denn hier taten sich alle Schönheiten des Orients auf.

Es gab Schleierladys, Bauchtänzerinnen, Gaukler, Bärenführer, Bratschenspieler, Goldschmiede, Händler und Marktschreier, daß es die reine Freude war.

Immer wieder blieben sie fasziniert stehen und sahen sich alles genau an.

„Wenn man bedenkt, was wir im Schwarzen Meer so alles versäumt haben“, sagte Carberry nachdenklich, „dann ist das hier eine ganze Menge, was einem geboten wird. Wir haben ja Zeit, also sehen wir uns alles in aller Ruhe und gründlich an. Wir können ja weiterschlendern, ein bißchen rumfressen, dann wieder ein kleines Schlückchen und so weiter, bis der Tag gelaufen ist.“

Der Kutscher sah ganz dezent und „rein studienhalber“ einer Lady nach, die einen zartgrünen Schleier trug und ihm einen schmachtenden Blick schenkte. Der Blick aus kohlschwarzen Augen brannte sich sekundenlang in seine Augen. Daraufhin seufzte der Kutscher verhalten.

Carberry grinste bis an die Ohren. Smoky und Luke Morgan starrten der Lady nach, und da begann auch Jung Philip zu grinsen.

„Jaja, die Ladys“, sagte Carberry versonnen. „Da geht sogar dem braven Kutscherlein das Herz in Flammen auf.“

„Mir geht gar nichts in Flammen auf“, verwahrte sich der Kutscher. „Ich pflege lediglich Land und Leute zu studieren, und wenn ich jemanden ansehe, dann geschieht das nur Interesse halber.“

„Aye, aye, Sir“, erwiderte der Profos ernst. „Womit du also zugibst, daß du Interesse an der Lady hast. Na ja, das ist durchaus verständlich, sie ist wirklich verdammt hübsch. Du hättest ihr ein bißchen nachpfeifen sollen.“

„Das ist Rabaukentum, von dem ich mich ganz entschieden distanziere. Man pfeift einer Lady nicht nach.“

„Ich tue das immer“, versicherte Carberry. „Sonst dreht sie sich ja nicht mehr um.“

„Sie wird sich nach einem Pfiff sowieso nicht umdrehen. Außerdem finde ich das geschmacklos.“

Der Profos hatte schon Daumen und Zeigefinger im Mund und stieß einen Pfiff aus. Und wahrhaftig – die Lady drehte sich ganz langsam um, blieb stehen und warf aus ihren kohlschwarzen Augen einen Blick zurück.

Der Kutscher, immerhin ein Mann von Welt, errötete leicht.

„Siehst du“, sagte der Profos überlegen, „so geht das. Vielleicht funktioniert das in der feinen englischen Gesellschaft nicht so einfach, aber hier klappt das immer. Soll ich die Lady mal für dich anpreien?“

„Himmel noch mal! Man preit keine Lady an, Ed. Untersteh dich!“

Aber da war die Lady schon im Gewühl verschwunden und nicht mehr zu sehen, was der Profos lebhaft bedauerte.

Luke Morgan hatte unterdessen sein Herz an etwas anderes verloren, und das betraf die türkischen Süßspeisen, denen er nicht widerstehen konnte. So stand er vor einer Bude und blickte begehrlich auf die Leckereien, die es da gab. Dabei schnüffelte er wie ein Jagdhund, der eine heiße Fährte entdeckt hat.

„Einfach himmlisch, diese vielfältigen Gerüche des Orients“, begann er zu schwärmen. „Da kann man nicht dran vorbei. Dieser betörende Duft von Honig und Mandeln, Nüssen und Rosenwasser, dieses Aroma von Pistazien und glasierten Melonenscheiben. Ah!“ Er schnalzte mit der Zunge und kramte eifrig eine Silbermünze hervor.

Sie blieben vor der Bude stehen, wo ein eifriger Händler mit einem kleinen Jungen zusammen leckere Sachen buk. Der Junge goß aus einer Schale zähflüssiges Zeug auf eine armlange Holzgabel und drehte sie dann eifrig.

Luke stand mit offenem Mund daneben und sah zu, wie sich die dunklen Fäden zu einem Gespinst zusammenwanden.

„Sieht fast aus wie der Bart vom Wikinger“, meinte er, weil er keinen besseren Vergleich fand. „Kann man das essen?“

Der Händler radebrechte, daß man das durchaus essen könne. Es sei eine Spezialität, genau wie die kandierten und gebrannten Mandeln, die so verlockend dufteten.

Etwas später hatte Luke ein gewaltiges Ding in der Hand, das noch größer und mächtiger als der Bart des Wikingers war. Dann zupfte er zaghaft mit den Zähnen daran herum.

Der Profos sah interessiert zu, wie sich der braune Kleister langsam wieder in seine einzelnen Fäden auflöste und zerrann. Das klebrige Zeug blieb in Lukes Gesicht hängen und pappte fest. Gleichzeitig auch löste sich die kandierte Schicht der gebrannten Mandeln langsam auf, und wenn Luke in die Hosentasche griff, dann klebten ihm sämtliche Finger zusammen, daß er sie kaum noch bewegen konnte.

„Fein, was, wie?“ höhnte der Profos. „Da laß ich mir lieber einen richtigen Bart wachsen. Du siehst aus, als hättest du dich hinter einem Gebüsch verkrochen. Wahrscheinlich pappt das Zeug bis zum Sankt-Nimmerleinstag und geht nie mehr weg. Da lobe ich mir doch was Kräftiges, Herzhaftes.“

Luke Morgan pappte und klebte zwar zum Gotterbarmen, doch das hielt ihn nicht davon ab, sich weiter mit Süßigkeiten einzudecken. Jetzt entdeckte er einen hölzernen Kübel, in dem der Türke herumstocherte.

Er packte Eier in den Kübel und verrührte sie. Dann fügte er Mandeln und Nüsse hinzu, dunklen Zucker, Honig und geleeartiges Zeug. Als die Masse zusammengerührt war, schob der Junge sie in einen Ofen, unter dem ein Holzkohlenfeuer brannte.

Gleich darauf verbreitete sich ein intensiver Duft, den selbst der Profos als verlockend empfand. Das klebrige Zeug nannte sich „Türkischer Honig“ und wurde dem Händler buchstäblich aus den Händen gerissen.

Luke Morgan war fünf Minuten später ebenfalls glücklicher Besitzer von Türkischem Honig. Der Honigmann flüsterte ihm hinter der vorgehaltenen Hand noch vertraulich zu, daß der Honig ganz speziell der Erhaltung und Förderung der Manneskraft diene. Daraufhin mußte sich Luke Morgan vom Profos einige derbe Bemerkungen gefallen lassen, als er mit seinem Honigtopf über den Platz von Kasimpasa marschierte.

„Der eine hat’s mit Räucherheringen“, sagte er, wobei er auf Mac Pellew anspielte, „der andere mit Honig. Ich glaube, ihr seid alle ein bißchen bescheuert.“

Der Profos und die anderen hatten es mehr mit dem Herzhaften, und auch sie konnten nicht widerstehen, als sie einen Stand passierten, von dem es ebenfalls lieblich roch.

Hier wurde Döner Kebab gebraten. Ein Mann drehte einen langen senkrechten Spieß, an dem ein großes Stück Hammelfleisch hing. Darunter befand sich ebenfalls glühende Holzkohle. Hin und wieder fiel ein Fettspritzer in die Glut, und dann wurde der Duft noch intensiver.

Sie bestellten sich eine ordentliche Portion. Während der Mann emsig den Spieß weiterdrehte und immer senkrecht hielt, säbelte ein anderer mit einem langen Messer schnell und gekonnt Fleischstücke ab, die in eine Kumme fielen. Das alles übergoß er anschließend mit einer scharfen Knoblauchsoße.

Die Arwenacks hauten rein, auch der Kutscher, der das als angenehme Abwechslung empfand. Heute hatte der Kutscher „kombüsenfrei“, während Mac Pellew die Kocherei übernommen hatte. Es waren ohnehin nur ein paar Seewölfe an Bord. Die meisten anderen trieben sich in kleinen Gruppen in Istanbul herum, sahen sich um und besuchten die Basare.

Auch die nächste Kneipe ließ der Profos nicht aus. Der Anisschnaps Raki hatte es ihm angetan, und so genehmigte er sich einen nach dem anderen.

Es war herrlich, hier zu sitzen und die ganzen vielfältigen Eindrücke an sich vorbeiziehen zu lassen. Sie genossen es so richtig und nach Herzenslust.

Nur Luke Morgan begann sich leicht unbehaglich zu fühlen. Er hatte zuviel von dem türkischen Honig und den anderen überzuckerten Süßigkeiten genascht, und so klebte und pappte er jetzt an allen Ecken und Enden.

Bei ihrem Rundgang stießen sie etwas später auf eine Schaubude, vor der der Profos neugierig stehenblieb. Vor der Bude waren Bretter auf dem Boden ausgelegt und drumherum waren Seile gespannt. Es sah wie ein Boxring aus. Wie damals in Wyborg, dachte der Profos.

Auf der Schaubude prangte in bunter Schrift etwas, das der Profos beim besten Willen nicht entziffern konnte, und so wandte er sich an Jung Philip.

„Was heißt denn das?“ wollte er wissen.

Jung Philip entzifferte das mühelos.

„Ibrahim – der stärkste Mann der Welt“, las er vor.

„Das möchte ich aber noch bezweifeln“, sagte der Profos spontan. „So was hat mir schon immer mißfallen. Wie will der Kerl wissen, daß er der stärkste Mann der Welt ist? Er hat doch noch gar nicht gegen alle gekämpft, der Rumtöner.“

„So steht es jedenfalls da, Mister Profos, Sir. Und darunter steht noch, daß derjenige ein Goldstück erhält, der Ibrahim besiegt.“

„Ein Goldstück?“ fragte Carberry interessiert. „Wir haben sowieso viel mehr Geld ausgegeben, als wir wollten. Ich habe kaum noch etwas. Da käme mir ein Goldstück gerade gelegen.“

„Mein lieber Ed“, sagte der Kutscher etwas von oben herab. „Du willst doch hier nicht gegen den stärksten Mann der Welt anstinken, nur weil es ein Goldstück dafür gibt. Wir haben noch genügend Geld bei uns, auch einige Perlen. Ich helfe dir gern aus und lade dich auch ein.“

„Von mir kannst du auch was kriegen“, sagte Smoky.

„Ich werde doch nicht meine Kameraden anpumpen“, entrüstete sich der Profos. „Nein, nein, das würde meine Autorität herabsetzen. Überall würde es dann heißen, daß sich der Profos bei seinen Arwenacks was gepumpt habe. Wie stehe ich denn da? Ich wäre unglaubwürdig, profillos, oder wie man das nennt.“

„Das ist doch Quatsch“, sagte der Kutscher. „Es ist völlig selbstverständlich, daß es unser gemeinsames Geld ist. Es gehört jedem von uns.“

Carberry schien richtig beleidigt – oder zumindest tat er so. Der Kutscher hatte ihn längst durchschaut, den Profos. Den juckte es wieder einmal in den Fäusten, und es ging ihm gegen den Strich, daß dieser Ibrahim mit der größten Selbstverständlichkeit behauptete, der stärkste Mann der Welt zu sein. So was ließ ein Edwin Carberry nicht auf sich sitzen. Zumindest war das einen Versuch wert. Hinterher konnte der Kerl das immer noch behaupten – vorausgesetzt, er hatte ihn, den Profos, wirklich flachgelegt.

„Behaltet nur euer Geld“, sagte Carberry lässig. „Ihr seid ja schließlich nicht meine Ammen oder Milchbrüder, denen ich auf der Tasche liegen muß, wenn mir mal ein paar Copper fehlen. Wo ist dieser Kerl überhaupt?“

„Die Schaukämpfe finden nur alle Stunde statt“, erklärte Philip. „In einer halben Stunde müßte es wieder soweit seih.“

„Verstehe“, sagte der Profos. „In der Zwischenzeit pumpt der Kerl wohl seine Rosinchen am Arm zu Muskeln auf. Na, den werde ich mir jedenfalls zumindest mal genau ansehen. Vielleicht ist das so ein hinterhältiger Kerl wie damals in Wyborg, dieser glatzköpfige Rummelboxer.“

„Dem hast du damals prächtig die Zähne gezogen“, sagte Smoky. „Dem ist das Rumtönen vergangen. Und Batuti hat es ihm auch kräftig besorgt.“

„Ich habe dafür jedenfalls kein Verständnis“, meinte der Kutscher. „Diese Kerle sind doch wie Bluthunde. Die prügeln jedem anderen die Seele aus dem Leib, weil sie mit gemeinen Tricks kämpfen.“

„Darauf warte ich ja bloß“, tönte Carberry. „Miese und hinterhältige Tricks kann ich auf den Tod nicht ausstehen.“

Der Profos war von seiner Idee nicht mehr abzubringen. Was er sich in den Schädel gesetzt hatte, das boxte er auch durch. In der Beziehung war er genauso stur wie der alte O’Flynn.

„Wollen wir nicht lieber weiterziehen?“ fragte der Kutscher. „Es gibt hier noch herrliche Plätze.“

„Die gibt es in einer Stunde auch noch“, versicherte Carberry. „Die herrlichen Plätze laufen uns nicht davon.“

Mit dem Profos war nicht mehr zu reden. Der war schon jetzt ungeduldig und lauerte darauf, daß er den Kerl zu sehen kriegte. Er hatte den Hals hochgereckt und versuchte, in das Innere der Bude zu spähen. Doch dahinter war alles dunkel.

Es dauerte nur noch fünf Minuten, dann tat sich endlich etwas. Ein verwachsener kleiner Mann mit einem riesigen Buckel verkündete lauthals, daß Murad, der Kettensprenger, gleich auftreten werde.

Inzwischen hatten sich etliche neugierige Zuschauer eingefunden, die sich um die Bude drängten. Auch ein paar Langfinger waren dabei, die die Gunst der Stunde sofort nutzten.

Edwin Carberry spürte, wie sich ganz vorsichtig eine Hand in seine Hosentasche senkte, die unendlich feinfühlig nach Münzen suchte.

Der Profos griff zu und hielt die Hand fest. Dann drehte er sich langsam um. Hinter ihm stand ein verlegen grinsender Kerl mit einem Mottenbart, der heftig zu zittern begann.

Carberry hielt die Hand fest und begrüßte den Bartträger wie einen, den er schon lange nicht mehr gesehen hatte.

„Fein, dich hier zu treffen, Rübenschwein“, sagte er wohlwollend.

Und dann drückte er zu. Der Profos konnte fast aus Steinen Wasser quetschen. Aber der Klauer war von der weichen Sorte. Ein greller Schmerz durchfuhr ihn, und dann schoß ihm das Wasser in die Augen und perlte wie ein Sturzbach in seinen fusseligen Bart.

Der Profos drückte grinsend weiter, bis der Taschendieb winselnd in die Knie ging und weitere Tränen vergoß. Erst als er ihm die Hand so gequetscht hatte, daß er sie in den nächsten Tagen nicht mehr brauchen konnte, ließ er los. Zum Abschied stieg er dem Kerl noch einmal kräftig auf die Zehen.

„Was ist denn los?“ fragte der Kutscher irritiert, als er den winselnden Kerl sah, der sich vor Schmerzen krümmte.

„Ein alter Bekannter“, sagte der Profos. „Er ist ganz gerührt, daß er mich wiedergesehen hat.“ Er stand immer noch auf dem rechten Fuß des Mannes, der kaum noch Luft kriegte.

„Ein Bekannter – hier, in Istanbul?“ Der Kutscher starrte den Mann zweifelnd an.

„Das sind überall die gleichen Bekannten“, sagte Carberry. „Er hat gerade versucht, mich zu beklauen, aber das war wohl nichts. Brauchst du den Honigtopf noch, Luke?“

Bevor Luke antworten konnte, nahm ihm der Profos den Topf mit türkischem Honig ab, drehte ihn um und setzte ihn dem Kerl auf.

Die Menge schrie Beifall und lachte, als der Taschendieb den Topf auf dem Schädel hatte.

Carberry drehte ihn ein paarmal um seine Achse und sah angewidert zu, wie dem Kerl der zähe und klebrige Honig ins Hemd rann. Dann gab er ihm einen Tritt in die Kehrseite.

Unter dem brüllenden Gelächter der Zuschauer segelte der Kerl ab, landete an einem Posten und stülpte sich durch den Anprall den Topf noch fester auf den Schädel. Er zerrte vergeblich daran, er kriegte das klebrige Ding nicht mehr ab, und so taumelte er ziellos über den Platz und rempelte die Leute an.

„Kleine Sondereinlage“, sagte der Profos freundlich. „Wer mich beklauen will, der muß wesentlich früher aufstehen.“

Der Kerl verschwand irgendwo in der Menge. Unter dem Honigtopf klangen erstickte Laute hervor, und das freute die Menge. Einige nahmen an, das sei so beabsichtigt.

Dann erschien Murad, der Kettensprenger.

3.

Für die Zuschauer war das ein erstaunlicher Kraftakt, eine Sensation, die ihnen hier geboten wurde. Für die Arwenacks hingegen war es nichts Besonderes, und erst recht nicht für Jung Philip, der mit seinem Zwillingsbruder Hasard und der Gauklertruppe des Kaliban durch die Lande gezogen war. Ähnliches hatten sie tagtäglich erlebt und gesehen.

Der Mann, der da auf der Bühne erschien, war ein Kraftprotz mit mächtigen Muskeln. Zwei andere Männer wickelten ihn in eine starke Eisenkette, die sich um Arme, Brust und Schultern schlang. Die Kette wurde schließlich noch mit einem starken Schloß gesichert.

Der Muskelprotz stieg vom Ring und ließ die Ketten von der Menge befühlen. Dann verkündete der Bucklige, daß Murad diese schwere Eisenkette gleich sprengen würde, und weil das mehr als lebensgefährlich sei, müsse er um einen kleinen Obolus bitten. Daraufhin nahm der Bucklige seinen Hut und mischte sich unter die Zuschauer. Nachdem jeder sein Scherflein entrichtet hatte, zeigte der Bucklige Murad den Inhalt des Hutes.

Der Kettensprenger sah etwas mißmutig drein, denn er mußte die Münzen später noch mit einem Feuerspucker, einem Schwertschlucker und einem Schlangenbeschwörer teilen.

Dann stellte er sich breitbeinig in Positur und begann, seinen mächtigen Brustkasten immer weiter zu dehnen. Dabei lief sein Schädel knallrot an.

Die Zuschauer hielten den Atem an, als der Kerl fast zu platzen drohte. Immer mehr blies er sich auf, und dann gab es schließlich einen dumpfen Knall. Die Ketten fielen von ihm ab und klirrten zu Boden.

Murad hob in Siegerpose beide Arme hoch, nickte mürrisch in die Menge und verschwand in der Bude. Applaus erklang, ein paar Männer johlten begeistert.

Der nächste der auftrat, war ein kleines mickriges Männchen mit einem knallgelben Turban auf dem Kopf. Er hatte einen Korb unter dem Arm, den er vorsichtig abstellte, als würde er gleich explodieren. Dann zog er eine Tröte aus seinem Gewand und hockte sich im Schneidersitz auf den Boden, nachdem er den Deckel vom Korb genommen hatte.

Der Bucklige erklärte wichtigtuerisch, daß in dem Korb eine Schlange sei, die an Giftigkeit alles in der Welt übertreffe. Schon mehr als ein Dutzend Schlangenbeschwörer sei an ihrem Biß zugrunde gegangen, und er wolle mit Allahs Hilfe doch hoffen, daß heute alles gut gehen möge.

Die Leute glaubten den Stuß, und jene, die in der vorderen Reihe standen, wichen ängstlich zurück, als das Kerlchen die Tröte an den Mund setzte und eine schaurige Melodie blies.

Es dauerte auch nicht lange, da erschien ein Schlangenkopf aus dem Korb und begann hin und her zu pendeln. Der Mickrige bewegte den Oberkörper jetzt ebenfalls hin und her, und die „gefährlichste Giftschlange der Welt“ tat es ihm nach und wiegte sich anscheinend im Takt zu seinem schrecklichen Getröte.

Ein paar Minuten lang ging das so, und alle waren erleichtert, daß die Schlange das Männchen nicht gebissen hatte, denn sonst würde es jetzt sterbend auf der Matte liegen.

Als der Mickermann sich dann erhob, verhedderte er sich und stolperte über seine eigene Beine. Der Korb fiel um, er griff noch nach ihm, kriegte ihn aber nicht mehr zu fassen.

Die Schlange, offenbar froh, das Gejaule und Getröte nicht mehr ertragen zu müssen, wand sich in zuckenden Bewegungen davon – mitten zwischen die Zuschauer.

Im Nu war die Hölle los. Eine entsetzte Menschenmenge stob kreischend und brüllend auseinander und flitzte in alle Richtungen davon.

Der Bucklige schrie „Ah!“ und „Oh!“ und brüllte nach Allah, während der Mickrige stumm die Hände rang und entsetzt zum Himmel blickte, ob Allah denn das Biest nicht endlich zur Umkehr bewegen würde.

Auch Carberry, Smoky und Luke Morgan wichen ein paar Schritte zurück, als das Biest auf sie zuschlängelte. Nur der Kutscher und Jung Philip blieben stehen.

Der Sohn des Seewolfs bückte sich in aller Seelenruhe, griff der Schlange hinter den Kopf und hob sie hoch. Genauso ruhig trug er sie ein paar Schritte weiter, grinste, den Mickrigen an und packte die Schlange wieder in den Korb zurück.

Der Bucklige war starr vor Staunen, der Schlangenbeschwörer riß den Mund auf und stierte Philip ungläubig und fast ein wenig verärgert an. Aber er sagte nichts, auch kein Wort des Dankes wollte über seine Lippen gelangen.

„Bist du wahnsinnig?“ zischte der Profos, als Philip feixend wieder zurückkehrte und die entsetzte Menge ihn aus sicherer Entfernung neugierig anstarrte. „Wenn das Vieh dich gebissen hätte – ah, gar nicht auszudenken! Wir wären unseres Lebens nie mehr froh geworden.“

„Eine Naja“, sagte Philip lässig, „eine ganz stinknormale Kobra. Die hätte mich niemals gebissen. Die kannst du unbesorgt mit in die Koje nehmen, Mister Profos.“

„Kobras sind giftig“, erregte sich der Profos, „das weiß jeder, der mal mit Schlangen zu tun hatte.“

„Klar, sie sind giftig, will ich ja auch gar nicht abstreiten, sehr giftig sogar, sofern sie nicht einem Schlangenbeschwörer gehören, der damit die Leute begaunert.“

„Hat er nicht“, sagte der Profos.

„Hat er doch“, versicherte Philip. „Die Kobra hatte nämlich keine Zähne mehr und kann auch kein Gift mehr verspritzen. Die ist völlig harmlos. Bei Kalibans Gauklertruppe hatten wir auch einen Schlangenonkel, und der hat den Giftschlangen immer sehr sorgfältig die Beißerchen gezogen, damit ihm nichts passiert. Aber das wissen die Leute nicht, die glauben, das sei alles echt.“

„So ist das also“, murmelte der Profos. „Na ja, du mußt es ja wissen, aber es wirkte ganz echt.“

„Soll es ja auch, damit die Leute ihr Geld herausrücken.“

Die Menge fand sich wieder ein, denn jetzt trat ein anderer Mann auf, der nur eine Pluderhose und einen rotleuchtenden Turban trug.

Er blickte mit gefurchter Stirn in die Menge, griff dann nach einem großen Korb und schüttete den Inhalt auf dem Boden. Der Inhalt bestand aus Glasscherben und Nägeln.

„Selim zeigt euch nun, wie man über Glasscherben und Nägel geht, ohne sich zu verletzen!“ rief der Bucklige enthusiastisch. „Dabei wird ihm nichts geschehen!“

Er griff wahllos in die Glasscherben und Nägel und verteilte sie unter den Zuschauern, damit jeder prüfen konnte, daß sie auch echt und richtig scharf waren.

Der Mann, der sich Selim nannte, verteilte die Glasscherben mit den Händen, bis sie eine daumendicke Schicht bildeten. Dann blickte er wieder in die Menge und schien jeden einzelnen zu mustern.

„Latscht der da wirklich durch?“ fragte Smoky ungläubig. „Oder ist das auch wieder ein Trick?“

„Das ist kein Trick“, sagte Philip. „Das ist so eine Art von Konzentration. Ihm passiert wirklich nichts, aber ich selbst möchte es nicht unbedingt versuchen.“

Der Kerl schien sich in den Scherben regelrecht wohl zu fühlen. Fast genußvoll trampelte er mit den nackten Füßen darin herum, ging dann hin und her und hatte den Blick zum Himmel gerichtet.

Die Menge starrte ihn schweigend an.

Als er genug in den Scherben herumgelatscht war, ließ er sich auf den Boden nieder und legte sich in Glas und Nägel hinein. Dabei reckte und streckte er sich, als wolle er sich zu einem Schläfchen hinlegen.

Auf dem Rücken blieb er schließlich liegen und gab dem Buckligen ein Zeichen mit der Hand. Der sprang ihm daraufhin auf den Brustkasten und trampelte wild herum.

Wieder johlten einige vor Begeisterung. Sie erwarteten Blut zu sehen, doch als Selim sich erhob, waren Brust und Rücken nur ein bißchen staubig und verkratzt, und zwei Glasscherben klebten ihm noch am Rücken. Auch an seinen Füßen war keine Verletzung zu sehen.

Zwei Männer fegten den Scherbenhaufen zusammen und taten alles in den Korb zurück. Selim verneigte sich und verschwand ebenfalls in der Bude.

Carberry lauerte auf den stärksten Mann der Welt, doch der ließ sich vorerst noch nicht blicken. Anscheinend war er die Hauptattraktion.

Zunächst trat ein Feuerspucker auf, ein arroganter Kerl mit dem Gehabe eines eitlen Stutzers, der fast naserümpfend und erhaben in die Menge blickte. Er gab sich den Anschein, als sei er der einzige Feuerspucker auf der Welt und seine Kunst ein Geheimnis, das außer ihm niemand erlernen könne.

Er schob sich kleine brennende Fackeln in den Mund, erstickte die Flammen und blies dann darüber, bis sie wieder wild brüllend und fauchend gluteten.

„Der hätte sich bei dem Großbrand in London mal so richtig vollfressen können“, kommentierte der Profos. „Oder man könnte ihn als Brander gegen feindliche Schiffe einsetzen.“

Der arrogante Schnösel blies eine gewaltige Feuerwolke aus, die brausend in die Luft fuhr und dann versprühte. Dann warf er die erloschenen Fackeln dem Buckligen hochmütig vor die Füße und verschwand. Natürlich verbeugte er sich nicht vor einem Publikum wie die anderen. Das hatte er nicht nötig, denn die Leute waren hingerissen von dem billigen Zauber.

Der nächste war ein Schwert-, Degen- und Messerschlucker, der angekündigt wurde und natürlich genauso gefährdet war wie die anderen Gaukler auch.

„Solche Kerle müßte man auf dem Schiff haben“, sinnierte der Profos weiter. „Der Messer- und Degenschlucker könnte beim Entern eingesetzt werden. Innerhalb kurzer Zeit stehen die Gegner ohne Blankwaffen da, weil er sie alle im Magen hat.“

Fasziniert sah er zu, wie der Mann sich einen armlangen Säbel in den Mund steckte und ihn immer weiter nach unten schob, bis oben nur noch der Griff zu sehen war. Dabei drehte der Mann sich ganz langsam um seine Achse, damit alle sehen konnten, daß er sich keines Tricks bediente.

Danach traten noch ein paar verschleierte Ladys auf, die einen kleinen Bauchtanz aufführten. Als auch das vorbei war, kam endlich das, was den Profos schon die ganze Zeit über bewegte.

Ibrahim, der stärkste Mann der Welt, wurde mit großem Pathos angekündigt. Da begann Carberry breit zu grinsen.

4.

Was da auf die Bretter trat, nötigte sogar dem Profos Respekt ab.

Ein riesenhafter glatzköpfiger Mann mit einem gewaltigen schwarzen Schnauzbart erschien. Sein Körper war eingeölt, und am ganzen Körper zuckten Muskelwülste auf, sobald er sich bewegte.

Dieser Ibrahim trug nur eine knielange Hose und einen gewaltigen Ledergürtel. Sein Oberkörper war nackt, und den Schädel hatte er sich blitzblank rasieren lassen.

Er stellte sich in Positur und holte Luft. Dabei spannte er auch seine Muskeln an, riesige Wülste, die ruckartig aufquollen. Alles an diesem Mann strotzte nur so vor Kraft.

„Ibrahim, der stärkste Mann der Welt!“ verkündete der Bucklige. „Wer ihn besiegt erhält ein Goldstück. Wer ihn nicht besiegt, der wird ein paar Goldstücke brauchen, um seine Knochen zusammenflicken zu lassen. Wer von den ehrenwerten Herren wagt es, gegen Ibrahim anzutreten? Es wird geboxt. Schläge bis an die Gürtellinie sind erlaubt. Ein Goldstück für den, der Ibrahim auf die Bretter schickt!“

Der Bulle flößte zwar allen Respekt und vielen auch Angst ein, aber als der Bucklige das Goldstück hochhielt und es der Menge zeigte, da gab es immer wieder Kerle, die es sich verdienen wollten und direkt hungrig auf das Goldstück blickten.

Mit einem Goldstück ließ sich sehr viel anfangen. Damit war der Lebensunterhalt für mehr als zwei Monate gesichert. Viele waren davon überzeugt, bei Ibrahim den richtigen Schlag anbringen zu können, und viele hielten sich für wesentlich stärker, als sie in Wirklichkeit waren.

Noch bevor der Profos reagieren konnte, drängte sich bereits ein junger, kraftvoller Türke nach vorn. Seine Blicke waren begehrlich auf das Goldstück gerichtet.

„Ich trete gegen ihn an!“ rief er.

Ibrahim sah gelassen und mit über der gewaltigen Brust verschränkten Armen zu, wie sich der Türke das Hemd vom Körper riß.

Dann ging es auch gleich zur Sache. Der junge Türke stürmte wie ein wildgewordener Büffel vor und drosch Ibrahim die Fäuste mit aller Kraft ins Gesicht. Er wollte schon triumphierend losbrüllen, doch der Bulle nahm den Kopf blitzschnell zur Seite. Die Schläge verpufften wirkungslos und gingen ins Leere. Ibrahim erwartete seinen Gegner mit einem schiefen Grinsen.

Beim zweiten Ansturm gelang dem Türken ein Schlag gegen die gewaltige tonnenförmige Brust. Der Bulle steckte den Schlag gelassen weg, als hätte er ihn nicht gespürt.

Er wartete auch den nächsten Ansturm noch ab und stoppte den Türken mit seinen gewaltigen Fäusten. Der versuchte jetzt, angesichts des Goldstückes, alles auf eine Karte zu setzen und schlug wieder zu.

Ibrahim blockte ab. Nur seine Arme wurden getroffen.

Jetzt begann es in der Menge zu kochen und zu brodeln. Die Kerle feuerten den jungen Türken an und brüllten wild durcheinander.

Bei dem Türken rastete etwas aus. Er schrie ebenfalls und drang mit wildem Gebrüll auf Ibrahim ein. Er hatte einen mörderischen Blick drauf und verlor die Übersicht. Statt den Klotz kühl und überlegt anzugehen, um vielleicht dessen Schwäche auszunutzen, schlug er planlos, wild und unüberlegt zu. Seine Arme wirbelten wie Dreschflegel, aber es gelang ihm nicht, einen richtigen Treffer anzubringen.

Als er wieder ins Leere schlug, erwischte ihn ein harter Schlag, dessen Wucht ihn quer durch den provisorischen Ring trieb.

Er stand kaum auf den Beinen, als ihn ein zweiter Schlag erneut fällte. Diesmal blieb er benommen auf den Knien hocken und schüttelte den Kopf.

Ibrahim ließ ihm Zeit und wartete, bis er wieder auf den Beinen war.

„Fair kämpft er ja“, sagte Smoky, „das muß man ihm lassen. Dafür kann er aber verdammt hart schlagen.“

Ganz überraschend griff der Türke an. Offenbar hatte er jetzt eine wilde Wut im Bauch und sah sein Goldstück für immer entschwinden.

Bei diesem Angriff erwischten ihn zwei mörderische Haken. Sein Kopf flog in den Nacken, er überschlug sich fast und brach gurgelnd auf den Brettern zusammen. Dort blieb er stöhnend liegen.

„Der Kampf ist entschieden!“ rief der Bucklige. „Ibrahim hat gewonnen! Oder hat jemand Einwände?“

Keiner hatte Einwände. Der Türke kam von allein auch nicht mehr auf die Beine, und so trugen sie ihn aus dem Ring.

„Du willst doch nicht gegen das Monstrum antreten?“ fragte der Kutscher. „Der hat noch gar nicht richtig gezeigt, was er kann. Für den war das nur ein Spielchen. Immerhin hat er den Türken mit ein paar Schlägen fast zugrunde gerichtet.“

Carberry grinste schief. Er blickte dem Türken nach, den sie auf den Boden legten, und der immer noch so entsetzlich stöhnte, als hätte er keinen heilen Knochen mehr im Leib.

„Warum nicht“, sagte er gelassen. „Spaß muß sein und Abwechslung erst recht. Ich werde den Kerlen doch nicht das Goldstück schenken.“

„Der zermatscht dich“, warnte der Kutscher eindringlich, doch damit stieß er bei Carberry nur auf taube Ohren.

Während die beiden sich noch unterhielten, war bereits ein anderer Mann im Ring erschienen, ein breitschultriger Kerl mit einer Schlägervisage, einer mächtig plattgehauenen Nase und riesigen Fäusten. Offenbar war er ein Seemann von einem der zahlreichen Schiffe, die im Hafen lagen. Er sah lüstern auf das Goldstück, das der Bucklige wieder hochhielt, nickte dann und drehte sich blitzschnell um. Er begann schon draufloszuschlagen, noch bevor der Kampf angesagt wurde.

Für Ibrahim kam dieser Angriff überraschend, und so mußte er zwei harte Treffer auf die Brust einstecken.

Kumpane des Breitschultrigen begannen zu grölen und zu pfeifen und feuerten ihn an.

Aber auch der Schläger hatte keine Chance. Nach seinen Treffern erwischten ihn die gewaltigen Fäuste und fegten ihn erbarmungslos durch den Ring. Seine plattgeschlagene Nase begann zu bluten, ein Veilchen blühte in seinem Gesicht auf, und er sah nach einem weiteren Hieb sehr lädiert aus.

Ibrahim gab ihm den Rest. Seine Fäuste flogen von links, von rechts, gestochen oder als wilde Schwinger. Dann explodierte eine Faust unter dem Kinn des Mannes, die ihn aus dem Ring warf. Wie ein Bündel Lumpen flog er zwischen seine Kumpane.

Der Kutscher wollte den Profos wieder ablenken und in ein Gespräch verwickeln, doch da hatte sich Carberry bereits einen Weg durch die Menge gebahnt und stand dem Bullen grinsend gegenüber.

„Ah, hier will es noch einer versuchen!“ schrie der Bucklige. „Ein wahrhaft starker und furchtloser Mann! Ob er wohl das Goldstück gewinnen wird?“

Carberry spürte, wie er von dem Glatzkopf gemustert wurde. Der Kerl tastete ihn mit Blicken ab und taxierte ihn ein.

Aber Carberry hatte das längst getan, und dabei hatte er festgestellt, daß dieser Ibrahim mühelos die schwersten Körpertreffer wegsteckte. Solche Schläge prallten an ihm wirkungslos ab.

Der Profos grinste ein bißchen und hob die Arme in Brusthöhe, und damit ging es auch schon los.

Ibrahim hatte seinen Gegner offenbar richtig eingeschätzt und wollte nichts anbrennen lassen. Dieser Narbenmann war mit Vorsicht zu genießen, da kannte er sich aus, denn er hatte schon einige hundert Männer auf die Bretter geschickt. Dieser Kerl mit dem gewaltigen Kinn gehörte jedoch nicht zu der Sorte, die losbrüllten und wild drauflosschlugen, der schlug gezielter.

Zwei riesige Fäuste flogen auf Carberry zu. Der einen konnte er ausweichen, die andere erwischte seine Schulter und wirbelte ihn herum.

Der hat einen Schlag drauf wie ein Hammerwerk, dachte der Profos. Sekundenlang war seine Schulter wie gelähmt, dann verging der Schmerz jedoch schlagartig.

Der Profos drosch ihm eins an den Hals. Ein zweiter Schlag traf Ibrahim oberhalb des Gürtels. Den einen Schlag steckte er grinsend weg, der andere erschütterte ihn ein wenig.

Dann flogen nur noch die Fäuste, bis die Männer ins Schwitzen gerieten. Der Kampf verlief sehr zur Freude der Zuschauer, denn der Narbenmann ließ sich nichts schenken und drosch immer wieder zurück.

Carberry hatte sich eine besondere Taktik ausgewählt. Er schlug nur selten nach dem Gesicht des Glatzkopfes, er bearbeitete ihn mit Hieben und Treffern in die Magengegend, und damit erreichte er genau das, was er wollte. Ibrahim begann zu keuchen, das Trommelfeuer zeigte leichte Wirkung, obwohl auch der Profos eine Menge einstecken mußte.

„Den Profoshammer!“ brüllte Smoky wild. „Mann, laß den Profoshammer los, Ed!“

Carberry hörte nichts. Er sah nur diesen gewaltigen Kerl vor sich und mußte den heranfliegenden Fäusten ausweichen. Den Profoshammer, seinen ganz speziellen Schlag, hob er sich für später auf. Das sollte die Überraschung für Ibrahim werden.

Carberry fing sich einen Brocken ein, an dem er eine ganze Weile zu schlucken hatte. Der Kerl setzte immer wieder sofort nach und schlug jetzt ohne Pause auf ihn ein.

Aber Carberrys Schläge zeigten ebenfalls Wirkung. Ibrahim stand der Schweiß in dicken Perlen auf Stirn und Gesicht, und immer wieder mußte er tief Luft holen, denn dieser Narbenmann trieb ihm mit seinen fürchterlichen Schlägen die Luft aus den Lungen, wie er es noch nie erlebt hatte.

Die Zuschauer, die wie gebannt auf die Szene starrten, gaben keinen Mucks von sich. Eine fast beängstigende Stille herrschte auf dem Platz von Kasimpasa, wo sich immer mehr Zuschauer einfanden.

Ein schneller Haken erwischte das rechte Ohr von Ibrahim. Den Türken durchraste ein nie gekannter Schmerz. Er brüllte auf, sein Gesicht verzerrte sich, und dann hieb er wild um sich.

Der Profos setzte dem heranrasenden Büffel ein Ding auf das rechte Ohr und die andere Faust in die Schultergrube. Damit hatte er den Riesen genau da, wo er ihn haben wollte.

Ibrahim schlug jetzt unkontrollierter und beging den gleichen Fehler wie ihn seine anderen Gegner begangen hatten. Viermal schlug er an Carberry vorbei, dann geriet er in rasende Wut, als der Profos immer wieder unter seinen Fäusten wegtauchte.

Dem stärksten Mann der Welt rann Blut aus einer geplatzten Augenbraue. Sein linkes Ohr war eingerissen und blutete ebenfalls.

Er verstand die Welt nicht mehr und stierte mordgierig auf den Narbenmann. Dem lief zwar auch der Schweiß über das Gesicht, aber er zeigte noch keine Anzeichen von Erschöpfung. Sein Gesicht war auch noch nicht verbeult, er hatte nur schwere Körpertreffer eingesteckt.

Ibrahim riß die Arme hoch und wollte von der Seite zuschlagen. Aber da war der Narbenmann weg und die Schläge gingen ins Leere. Er wurde von der eigenen Wucht ein Stück nach vorn gerissen – und da stand der Narbenmann plötzlich wieder wie aus dem Boden gewachsen da.

Ibrahim sah noch klar und deutlich, wie der Kerl mit dem Amboßkinn sich einmal um seine Achse drehte. Es ging unwahrscheinlich schnell.

Weiter registrierte er noch, wie etwas auf ihn zuflog. Es war ein mörderisches riesiges Ding, das mit atemberaubendem Tempo heranraste. Er konnte nicht mehr ausweichen, er stolperte nur noch einen kleinen Schritt nach vorn – und damit lief er direkt in den Profoshammer hinein.

Das Ding, das der Profos abfeuerte, kam mit aller Kraft aus dem Schultergelenk, die Drehung um die eigene Achse verstärkte die Auftreffwucht noch ganz erheblich, denn dahinter saß die ganze geballte Kraft des Narbenmannes.

Dieser Brocken erwischte Ibrahim wie der Tritt eines Elefanten, und er landete knallhart auf seinem Kinn. Eine mächtige Explosion schüttelte ihn von oben bis unten durch und stoppte ihn auf der Stelle. Dann torkelte er zwei Schritte zurück, verdrehte die Augen und spürte, wie es Nacht um ihn wurde.

Die Bretter dröhnten und vibrierten, als Ibrahim mit seinem ganzen Gewicht auf ihnen landete. Reglos blieb er liegen.

Carberry schnaufte ein bißchen, blieb mit gesenkten Fäusten stehen und starrte auf den gefällten Mann. Er hörte kaum die wilden Rufe und das Gebrüll, das über den Platz hallte. Von überall her riefen, brüllten, kreischten, pfiffen und schrien sie.

Der Bucklige stand mit offenem Mund da, stierte auf Ibrahim, dann wieder zu Carberry und wußte nicht, was er davon halten sollte, denn Ibrahim rührte sich immer noch nicht. Es sah aus, als halte er auf den Brettern ein Nickerchen.

Der Profos befühlte vorsichtig seine rechte Faust, die den Koloß mit einem mörderischen Schlag gefällt hatte. Tat ganz schön weh, das Ding, er hatte das Gefühl, in eine Eichenwand gedroschen zu haben. Die Knöchel waren aufgeschrammt und brannten wie Feuer.

„Nun sag schon, wer der Sieger ist“, knurrte er den Buckligen an. „Sicher hat niemand Einwände, was, wie?“

Der Bucklige war immer noch starr und blickte auf seinen stärksten Mann der Welt, dessen linkes Augenlid jetzt zuckte. Das war aber auch die einzige Reaktion, die bewies, daß noch Leben in ihm war. Etwas Derartiges hatte der Bucklige noch nicht erlebt. Der stärkste Mann der Welt hatte eine empfindliche Niederlage hinnehmen müssen.

„Das – das Goldstück gehört Ibrahim“, stotterte er verwirrt. Er versuchte, den Profos hinzuhalten. „Er – er selbst überreicht es.“

„Dein Ibrahim kann gar nichts mehr überreichen“, fauchte Carberry. „Mit dem ist heute nicht mehr zu reden. Und wenn du die Siegerprämie nicht gleich herausrückst, wirst du auch lange nichts mehr überreichen. Dann wackel ich dich nämlich so lange durch, bis dir der Arsch voll Tränen steht.“

Als Jung Philip das übersetzte, brandete in der Menge Gelächter auf. Gleichzeitig wurden aber auch Drohungen gegen den Buckligen laut. Mit einer hastigen Bewegung überreichte er dem Profos des Goldstück. Der nahm es grinsend in Empfang und ließ es in der Hosentasche verschwinden.

Dann sagte er: „Einen Gruß noch an den zweitstärksten Mann der Welt. Und wenn du noch mehr Goldstücke übrig hast – wir sind mehr als dreißig Kerle, die dem lieben Ibrahim zeigen, wo es langgeht.“

Er ließ den völlig verstörten Buckligen stehen und bahnte sich seinen Weg durch die Menge zurück.

Der Kutscher sah ihn besorgt und kopfschüttelnd an.

„Du hast dir ein paar ganz schöne Brocken eingefangen, aber du hast den Kerl prächtig geschafft. Hast du Schmerzen, wollen wir an Bord zurück?“

„Ich doch nicht!“ tönte der Profos. „Was soll ich jetzt an Bord – mir das Goldstück ansehen? Nein, mein lieber Kutscher, das werden wir jetzt auf den Kopf hauen, ich habe nämlich Durst. So ein Kampf strengt schließlich an, was, wie? Also, gehen wir.“

Mit diesem Carberry ist es doch immer das gleiche, dachte der Kutscher. Der würde sich nie ändern. Prügelte sich aus reinstem Jux herum, gewann ein Goldstück und haute es anschließend in der nächsten Kneipe auf den Kopf. Nicht zu fassen! Und dafür ging er das Risiko ein, halbtot geprügelt zu werden.

Es dauerte auch nicht lange, da hatten sie die richtige Pinte gefunden. Sie war gar nicht weit vom Hafen entfernt.

Dann begann eine fröhliche Runde.

5.

Ali Mustafa hatte die schlimmste Nacht seines Lebens hinter sich.

Als der Morgen graute, hatte er nicht eine einzige Minute geschlafen. Sein Körper war nur noch ein Stück rohes Fleisch. Er war mit Blutergüssen und dunkelblauen Striemen von oben bis unten übersät. Jeder einzelne Knochen tat ihm weh, und auf den Beinen konnte er schon gar nicht mehr stehen. Alles brannte wie höllisches Feuer.

Er hörte Schritte, aber er sah niemanden. Er verspürte Hunger und einen entsetzlichen Durst, doch keiner kümmerte sich um ihn. Es war, als hätten sie ihn längst vergessen. Aber sie erschienen wenigstens auch nicht, um ihn wieder zu foltern.

Das erste Gebet des Muezzin war verklungen.

Als auch das zweite abgeleiert war, lag er immer noch fast reglos in der kalten stinkenden Brühe. Danach hörte er Schritte, die vor seinem Verlies abrupt endeten. Zwei Männer unterhielten sich leise, aber er konnte kein Wort verstehen. Sie flüsterten miteinander.

Angst wallte in ihm auf. Sicher wollten sie ihn holen. Er lauschte angespannt und mit plötzlich hellwachen Sinnen.

Nach einer Weile erstarb das Flüstern, und er hörte, daß sie an der Tür hantierten.

Die Ungewißheit peinigte ihn. Er wußte nicht, was sie taten. Aber vielleicht wollten sie ihn nur verunsichern, ihn ängstigen, bis er wahnsinnig wurde.

Die Schritte entfernten sich wieder. Ali Mustafa atmete erleichtert auf, daß die Schergen weg waren.

Nach endlosen Ewigkeiten hörte er den Muezzin wieder. Es war das dritte Gebet. Sein Herz begann laut zu pochen. Bald mußte es soweit sein.

Er versuchte den Gedanken zu verdrängen, wenn sie ihn vor das Kanonenrohr banden. Sicher würde es ein schneller und fast schmerzloser Tod sein, wenn die Kanone gezündet wurde. Doch der Gedanke ließ sich nicht verdrängen, er kehrte immer wieder beharrlich zurück.

Ali Mustafa zuckte zusammen, als erneut Schritte zu hören waren. Es waren drei Männer, das hörte er deutlich heraus. Mit klopfendem Herzen lauschte er.

Direkt vor seiner Tür blieben die Schritte aus. Geraschel und Gekratze waren zu hören, dann ein Quietschen der Türscharniere. Undeutlich erkannte er die Umrisse von drei Männern.

Es war soweit!

„Raus mit dir, Ali Mustafa“, sagte eine Stimme.

Der Gefangene rührte sich nicht.

„Raus mit dir!“ wiederholte die Stimme, jetzt schärfer.

„Vielleicht hat er die Nacht nicht überstanden“, sagte jemand. „So was soll ja passieren.“

„Der ist zäh wie Leder. Holt ihn da raus.“

Die Soldaten fluchten, als sie in das Verlies stiegen. Sie fluchten über den Dreck und die Brühe, aber nur, weil sie Angst hatten, sich die Schuhe zu versauen.

Sie packten Ali Mustafa bei den Armen und zerrten ihn hinaus. Mit einer Fackel leuchteten sie ihm ins Gesicht, bis seine Haare versengten.

„Vorwärts, durch den Gang hinaus“, befahl einer. „Du siehst ja noch ganz gesund aus, also kannst du auch laufen.“

Aber Ali konnte nicht laufen. Er war nicht einmal in der Lage, ein Bein vor das andere zu setzen. Jede Bewegung bereitete ihm höllische Qualen.

Als sie ihn einmal losließen, schrie er leise auf und sackte in sich zusammen.

Sie schleppten ihn fort, bis er das Tageslicht sah. Draußen wartete ein Karren, vor den ein Muli gespannt war. Sie warfen ihn auf den Karren und lachten roh.

Die Reise ging nach Yedikule an der südlichen Westmauer, wo die Häuser am Hang standen und sich weiter oben die Festung mit den Kanonen befand. Dort wurden auch die Verbrecher hingerichtet. Es war der „Platz der tausend Ängste“, wie die Türken ihn nannten.

Als sie in der Festung anlangten, zerrten sie Ali Mustafa von dem Eselskarren und stießen ihn auf den Platz, wo die Soldaten standen, die Ali unbeteiligt musterten.

Einer seiner Wächter ging auf einen breitschultrigen Mann zu, der einen roten Fez auf dem Kopf trug.

„Das ist Ali Mustafa Hayri. Die drei Kadis haben ihn zum Tode verurteilt. Er soll nach dem vierten Gebet vor die Kanone gebunden werden. Die Anklage lautet …“

„Ich weiß“, sagte der Hauptmann. „Er ist ein Verräter, ein Spion und ein Zauberer. Er hat den Kadi verflucht. Es wird dem Henker ein besonderes Vergnügen sein, ihn zu richten.“

Ali Mustafa sah die große Kanone, deren Mündung direkt auf das Wasser zeigte. Unter der Festung segelte gerade eine Sambuke vorbei.

„Das vierte Gebet beginnt gleich“, sagte der Hauptmann. „Bindet ihn vor die Kanone. Ein Hundesohn wie er hat kein Recht mehr auf ein letztes Gebet.“

Derbe Fäuste griffen zu und stießen Ali in Richtung der Kanone. Er sah den riesigen Schlund, diese gewaltige Mündung, und schluckte hart.

Die Kugel befand sich schon in dem Rohr, nur das Pulver wurde noch eingefüllt. Sie nahmen ziemlich viel, wie er entsetzt feststellte.

Gleich darauf erschien ein hünenhafter Kerl, der auf seinem riesigen Schädel einen lächerlich kleinen Fez trug. Der Kerl richtete den Blick drohend auf ihn und musterte ihn von oben bis unten, als wollte er berechnen, in wie viele Stücke Ali wohl fliegen würde, sobald die Kanone abgefeuert war.

Ali Mustafa hatte diesen riesigen Fleischberg schon einmal gesehen und wußte, daß es der Henker Omar war, ein Kerl, der fast tagtäglich Hinrichtungen in Istanbul und Umgebung vornahm.

Ali nahm einen schon widerlichen Geruch nach Knoblauch wahr, als der Henker sich ihm näherte. Seine riesigen Hände packten zu und hielten Ali unbarmherzig in einem mörderischen Griff fest. Mit wenigen Handgriffen band ihn der Henker an das Kanonenrohr. Alis Füße berührten gerade noch den Boden. Die Arme hatte er wie in einer liebevollen Umarmung um das Rohr geschlungen.

In diesem Augenblick rief der Muezzin. Es war das vierte Gebet, und es klang anfangs dünn und kehlig vom Minarett, und es dauerte auch sehr lange, als wolle der Muezzin die Hinrichtung hinausschieben.

Ali wußte, daß er sich das alles nur einbildete. Er hatte nicht mehr das richtige Gefühl für die Gegenwart und mit dem Leben schon fast abgeschlossen.

Dennoch sah er jetzt alles überdeutlich und von einer eindringlichen Klarheit. Er sah die Mauern der Festung, den großen Turm und auf der Zinne des Turmes einen dunkelgrauen Vogel, der sich mit aufreizender Langsamkeit das Gefieder putzte.

Du hast es gut, dachte er. Dir stellt keiner nach, dich klagt keiner fälschlicherweise an, und wenn es dir nicht mehr gefällt, dann fliegst du einfach auf und davon.

Der Vogel verschwand, als der Muezzin das vierte Gebet beendet hatte, und flog davon.

Der Henker, die Soldaten und der Hauptmann erhoben sich und warfen einen Blick zum Himmel.

Ali wurde nicht gefragt, ob er noch etwas zu sagen hatte. Das war hier nicht üblich. Von nun an ging alles sehr schnell.

Dem Henker wurde ein kupfernes Gefäß gereicht, in dem Holzkohle glühte. Er stellte es neben sich auf den Boden und griff zu der Zündlunte, die wie ein langer dünner Stock aussah. Mit einem kritischen Blick überprüfte er noch einmal das Zündpulver, das sich im Zündloch der Kanone befand. Den anderen bedeutete er mit einem Handzeichen, daß sie zurücktreten sollten, wenn die Kanone durch den harten Rückstoß zurückpolterte.

Dann sah er Ali höhnisch in die Augen, nahm den Luntenstock, stieß ihn in die Glut und hob ihn hoch.

Er trat ein wenig zur Seite und senkte das glutende Ende auf das Zündloch.

Ali Mustafa wurde es schwarz vor den Augen, als er das leise feine Knistern hörte. Alle seine Haare richteten sich in diesem fürchterlichen Augenblick auf, und sein Körper wurde taub und gefühllos.

Er hielt die Augen geschlossen. Jeden Augenblick würde es seinen Körper zerfetzen. Er wollte schreien, irgend etwas tun, doch er konnte sich nicht bewegen.

Jetzt! Das Zischen wurde zu einem Fauchen. Gleichzeitig pfiff und knisterte es immer lauter.

Wahnsinnige panische Angst erfaßte ihn. Er hatte schon oft dabeigestanden, wenn eine Kanone abgefeuert wurde, aber dieses grelle zischende Geräusch kannte er nicht und hatte es auch noch nie gehört. Es hatte immer ganz anders geklungen.

Mit aller Gewalt riß er die Augen auf.

Aus dem Zündloch stach eine helle blitzende Flamme, die explosionsartig hinausschoß. Er glaubte auch zu sehen, daß sich in dem Kanonenrohr ein Riß gebildet hatte. Fassungslos und unfähig, sich zu bewegen, sah er zu, wie diese grelle beißende Flamme nach dem Henker schlug und ihm ins Gesicht raste.

Der grobschlächtige Mann stieß einen gellenden, wilden Schrei aus, der bis zum Hafen zu hören sein mußte. Voller Angst und Entsetzen schlug er die Hände vor das Gesicht, aber es war schon zu spät. Die gewaltige Stichflamme hatte sein Gesicht innerhalb kürzester Zeit pechschwarz verfärbt.

Der Henker sah nichts mehr. Immer noch brüllend vor Schmerz, raste er in blinder Panik davon und rannte gegen die Mauer, die seinen Aufprall hart stoppte. Dann fiel er auf den Rücken, wälzte sich auf dem Boden und schrie immer noch wie ein Tier.

Ali Mustafa verstand die Welt nicht mehr. Aus der Kanone schoß nahe beim Zündloch immer noch grelles Feuer heraus. Eine gewaltige Feuerzunge leckte nach allen Seiten. Dazu zischte, fauchte und brauste es.

Der Hauptmann und seine Soldaten rannten blindlings davon und verschwanden durch das Tor, das nach unten zur Treppe führte. Nur ein Mann duckte sich in seiner Angst verstört vor der Mauer, hatte die Arme vor das Gesicht geschlagen und drehte der Kanone den Rücken zu.

Der Schuß aus der Kanone löste sich nicht mehr. Die Pulverladung wurde als riesige Stichflamme durch Zündloch und Riß hinausgeblasen und verlor an Wirkung und Intensität.

Das Rohr glühte jetzt stark, und der Geruch nach verbranntem Metall drang Ali in die Nase. Hinzu gesellte sich noch ein beißender, übelriechender Qualm, der träge aus dem Rohr quoll und ihn einnebelte.

Immer noch verständnislos blickte Ali Mustafa auf das Kanonenrohr. Dann fiel sein Blick auf den Henker, der sich am Boden wand und die Seele aus dem Leib schrie.

Mit den Händen hielt er weiterhin sein entstelltes und verbranntes Gesicht bedeckt, seine säulenförmigen Beine trommelten wie irr auf dem Boden herum.

Der Mann, der an der Mauer kniete, drehte sich vorsichtig um und konnte nicht glauben, was er sah. Da hing Ali Mustafa immer noch vor dem Kanonenrohr, und ihm war nichts passiert, gar nichts. Er hatte nur zähen Pulverqualm einatmen müssen.

Der Soldat erhob sich und schlich furchtsam näher. Das Rohr blickte er dabei mißtrauisch an, und auch Ali warf er einen ungläubigen Blick zu. Dem tobenden Henker näherte er sich allerdings nicht, sondern betrachtete ihn nur verstört.

Nach und nach erschienen der Hauptmann, die Soldaten und die drei Wächter, die Ali hergebracht hatten. Alle waren starr vor Staunen und blickten immer wieder zu der Kanone.

Der Hauptmann war am meisten betroffen. Kopfschüttelnd sah er Ali Mustafa an. Um den Henker kümmerte er sich ebenfalls nicht. Er warf ihm nur einen schnellen Blick zu.

„Ein Wunder ist geschehen, bei Allah!“ rief er bestürzt. „Allah will nicht, daß er den Tod findet.“

„Dann müssen wir ihn losbinden“, flüsterte einer der Männer. „Nach den Gesetzen des heiligen Korans darf er nicht ein zweites Mal mit dem Tode bestraft werden.“

„Dann bindet ihn los“, sagte der Hauptmann. Er schien Angst vor Ali zu haben, denn der schien über die Schwarze Kunst zu verfügen. Wie anders war sonst zu erklären, daß ihm nichts passiert war? Allah hatte schützend seine Hand über ihn gehalten, oder er war ganz einfach ein Scheitan, der sich der dunklen Mächte bediente.

Als sie Ali nur sehr zögernd losbanden, zitterte er am ganzen Körper und sackte langsam in die Knie. Jetzt erst überlief es ihn abwechselnd heiß und kalt. Er sah seine Umwelt nur noch wie durch einen dichten Schleier und hörte kaum die Worte, die gesprochen wurden.

„Was ist mit Omar, dem Henker?“ fragte der Hauptmann. „Seht mal nach, was mit ihm passiert ist.“

Der Henker war für die meisten Männer so unheimlich wie Ali Mustafa, der seinen sicheren Tod überlebt hatte. Aber dieser Henker schlug um sich und brüllte so laut, daß sich keiner an ihn herantraute. Seine Beine strampelten jetzt in der Luft herum. Er sah aus wie ein riesiger auf den Rücken gefallener Käfer, der sich aus eigener Kraft nicht mehr erheben konnte.

Einer brachte einen Eimer Wasser und leerte ihn über seinem Kopf aus. Das schien die furchtbaren Schmerzen ein wenig zu lindern, denn das nervtötende Gebrüll ließ etwas nach. Dafür verlangte der Henker mit heiserer Stimme nach noch mehr Wasser.

Sie brachten es, bis er sich langsam beruhigte. Dann halfen ihm zwei Männer auf die Beine und fuhren entsetzt zurück, als sie sein Gesicht sahen.

Das war nur noch eine schwarze verkohlte Scheibe, in der blutrote Lippen zu erkennen waren. Die Augen waren verbrannt und verklebt. Er wischte mit seinen ungeschlachten Händen ständig daran herum.

„Ich bin blind!“ schrie er immer wieder. „Allah hat mir mein Augenlicht genommen, als ich den Hundesohn hinrichtete! Was ist denn nur geschehen?“

Der Hauptmann erklärte es ihm.

„Der Schuß ist nicht losgegangen. Beinahe wäre die Kanone explodiert. Ali Mustafa ist nichts passiert, du hast ihn nicht gerichtet.“

„Dafür hat Allah mich gerichtet“, jammerte der Henker. „Dieser Hundesohn von einem Ali Mustafa hat mich verflucht, genau wie er die Kadis verflucht hat. Wo ist dieser räudige Sohn einer verfluchten Wanderhure? Ich bringe ihn eigenhändig um, diesen Bastard!“

„Du wirst niemanden mehr umbringen, Omar“, sagte der Hauptmann kühl. „Dem Gesetz nach darf Ali nicht mehr getötet werden, so steht es geschrieben, und so werden wir es halten.“

„Aber er muß bestraft werden, man kann ihn nicht freilassen. Er ist schuld daran, daß ich jetzt für alle Zeiten blind bin.“

Der Hauptmann schien mit dem Henker nicht gut auszukommen. Er mochte ihn nicht, auch die anderen mochten ihn nicht.

„Ob er daran schuld ist oder nicht, hat nichts mit dir persönlich zu tun. Wir werden noch einmal bei dem Kadi nachfragen. Der wird dann entscheiden, was zu geschehen hat.“

Der Henker wimmerte und begann zu laut zu klagen und zu lamentieren. Nicht nur, daß er erblindet war – auch sein Oberkörper wies schwere Brandwunden auf. Ein Teil seines Hemdes hatte sich ins Fleisch gebrannt.

Der Hauptmann schickte einen Mann los, der den Kadi befragen sollte. Gleichzeitig ließ er einen Arzt holen, der den Henker versorgen und seine Schmerzen lindern sollte.

„Du wirst solange auf der Festung eingesperrt, Ali Mustafa, bis der Kadi über dein weiteres Schicksal entschieden hat“, sagte der Hauptmann. „Aber freue dich nicht zu früh, man wird dich trotzdem gebührend bestrafen.“

Ali Mustafa gab keine Antwort. Ihm war alles gleichgültig. Er empfand weder Freude noch Genugtuung, er empfand überhaupt nichts. Er war dem Tod so nahe gewesen, daß er immer noch nicht glaubte, was er sah und erlebte.

Zwei Männer trugen Ali in das Verlies, weil er nicht laufen oder gehen konnte. Aber diesmal behandelten sie ihn etwas besser, und er erhielt auch etwas zu essen und zu trinken.

Dann mußte er warten.

Er wartete genau drei Stunden, dann war der Mann wieder zurück und hatte ein Schreiben des Kadi mitgebracht.

Der Hauptmann las es und ging persönlich zu Ali Mustafa.

„Der Kadi will dich nicht persönlich sehen“, sagte er. „Aber da du offenbar über geheime Kräfte verfügst, hat er dich begnadigt, damit du diese Kräfte woanders einsetzen kannst. Hier ist das Urteil. Du wirst den Rest deines Lebens auf der großen Galeere verbringen – das heißt lebenslänglich.“

„Galeere?“ fragte Ali leise.

„Ja, als Ruderer, und wenn du sehr fleißig bist, kannst du dich eines Tages bis zum Schlagmann hocharbeiten. Das ist ein sehr ehrenhafter Beruf.“

„Ich kann nicht einmal stehen“, sagte Ali.

„Das ist auch nicht nötig. Auf den Galeeren ist es bequem und gemütlich. Da dürfen alle sitzen, solange sie wollen.“

Der Hauptmann warf Ali noch einen nachdenklichen Blick zu. Dann ging er wortlos hinaus.

Ali Mustafa war mit seinem Kummer allein.

6.

Die Galeere war das größte Schiff der Türken in Istanbul.

Genaugenommen war sie eine Dromone, wie Türken, Griechen und Araber sie bezeichneten. Aber der Ausdruck Galeere hatte sich längst eingebürgert und blieb erhalten.

Sie hatte zwei große Decks für die Ruderer. Das eine befand sich oben und war bei Wind und Wetter ungeschützt. Das andere lag etwas tiefer darunter, nur ein wenig höher als die Wasseroberfläche.

Vorn am Bug trug dieses riesige schwimmende Monstrum einen gewaltigen eisenbeschlagenen Rammsporn in der Form eines fürchterlich häßlichen Schädels mit finsteren und unheilvoll blickenden Augen.

Auf dem Vordeck befand sich ein riesiger Holzwurm, gleich daneben gab es auf jeder Seite große Armbrüste und lange Rohre, aus denen man „Griechisches Feuer“ schleudern konnte. Ein ausgeklügelter Mechanismus sorgte dafür, daß das „Griechische Feuer“ bei widrigen Verhältnissen nicht auf das eigene Deck fiel.

Auf dem Oberdeck konnte auch stehend gerudert werden. Das war dann der Fall, wenn höchste Eile geboten war. Da gab es einen langen Mittelgang, von dem rechts und links in fast endloser Reihe Ruderbänke abzweigten. Bis zu vier Männer saßen jeweils auf diesen Bänken und waren angekettet.

Die Galeere war ein Dreimaster, der außerdem gesegelt werden konnte. Das Ruderdeck war übersichtlich und endete abrupt. Dort folgte ein erhöhtes Deck, auf dem wiederum Riesenarmbrüste und lange Rohre montiert waren. Von diesem Deck ging es weiter zum überdachten Heck, wo eine stabile Holzhütte stand.

Etwa zweihundertvierzig Ruderer hatten auf der Galeere Platz. Dazu kam noch einmal eine Besatzung von mehr als vierzig Leuten.

Einer dieser Ruderer war Ali Mustafa. Er befand sich jetzt seit acht Tagen auf der Galeere.

Direkt neben ihm hockte – klein, verbittert und verkrümmt, ein Türke, der nicht älter war als er selbst. Der Mann hieß Ahmed, und sie hatten sich in den paar Tagen angefreundet, wenn man das so nennen wollte. Dabei war es aber meist nur bei ein paar Worten geblieben, denn wen der peitschenschwingende Aufseher bei einer Unterhaltung erwischte, dem zog er unbarmherzig eins über.

Tam – Tam! Tam – Tam!

Die Schläge dröhnten durch das untere Deck, das von stickiger Luft erfüllt war. Jeder Hieb auf die Trommel erzeugte eine dumpfe Resonanz im Schädel. Mitunter veränderte sich der Rhythmus, dann wurde die Trommel schneller geschlagen, und damit begann das Martyrium.

Die Männer schwitzten, keuchten oder stöhnten. Sie verkrallten sich in diesen gewaltigen Riemen, hatten beide Hände um die großen Holzschäfte gelegt und zerrten wie wild daran. Dabei blieb es auch nicht aus, daß die „Neuen“ öfter mal aus dem Takt gerieten, weil sie sich noch nicht an den Rhythmus der Trommelschläge gewöhnt hatten.

Sie versuchten zwar, den Peitschenschwinger nicht herauszufordern, doch das gelang nicht immer, und so wurde wieder die Peitsche hart eingesetzt.

Manchmal hatten Ali Mustafa und Ahmed nicht die geringste Ahnung, wo sie sich befanden, denn im unteren Deck herrschte ein diffuses Zwielicht, in dem nur die gekrümmten Rücken der anderen Ruderer zu erkennen waren, oder der Schlagmann, der vor seiner gongähnlichen Trommel hockte und den Takt schlug, mit dem die Riemen durchs Wasser gezogen werden sollten.

Hin und wieder beneideten sie die Ruderer auf dem oberen Deck, denn die konnten wenigstens noch etwas sehen. Dafür waren sie jedem Wetter ausgesetzt und konnten sich weder gegen große Hitze noch gegen prasselnden Regen schützen.

Seit sie auf der Galeere waren, bewegte sie nur noch der Gedanke an Flucht.

„Es geht nicht“, sagte Ahmed entsagungsvoll. „Glaube mir, schon viele haben es versucht, aber bisher ist es niemandem gelungen. Wie willst du die Ketten loswerden? Sie laufen am Gang durch die eisernen Ringe und sind an deinem Bein befestigt, angeschmiedet. Ich habe es auch schon oft überlegt, aber es gibt keine Möglichkeit.“

„Vielleicht fällt mir ein Ausweg ein. Man müßte es dann versuchen, wenn die Ruderer ausgewechselt werden oder wir im Hafen liegen.“

„An Deck sind überall Wachen, die passen auf.“

„Auch Wachen werden mal nachlässig oder unaufmerksam.“

„Schön wäre es“, seufzte Ahmed. „Ich warte ja auch nur auf eine solche Gelegenheit. Ich bin unschuldig, so wie viele andere hier auch. Die Bastarde haben mich verleumdet, mir mein Haus weggenommen und mich auf die Galeere geschickt. Ich glaube, daß die Kadis dahinterstecken, die sich bereichern wollen.“

Während sie leise miteinander flüsterten, bewegten sie die Riemen.

„Vielleicht gibt es eine Möglichkeit“, deutete Ali an. Er wollte gerade weitersprechen, als ihn ein schmerzhafter Hieb ins Kreuz traf.

Der Zuchtmeister war lautlos aufgetaucht und schlug zu.

Auf Alis Rücken platzte die Haut auf. Er biß sich vor Schmerz auf die Zunge.

„Bastarde!“ schrie der Zuchtmeister. „Ihr sollt pullen, nicht quatschen! Ihr seid nicht zur Erholung hier! Und du nimm dich ganz besonders in acht, Ali Mustafa!“

Der Kerl schlug noch einmal von der Seite her mit der Peitsche zu. Die Schnüre wickelten sich um Alis Hals. Er ließ den schweren Riemen los und griff mit beiden Händen an die Stelle.

Der Zuchtmeister lachte höhnisch.

„Kein Wasser und kein Essen heute“, sagte er. „Weiterpullen und kräftiger durchziehen, sonst blüht dir morgen das gleiche. Ich werde dich besonders scharf im Auge behalten.“

Ali Mustafa warf seinem Peiniger einen haßerfüllten Blick zu. In seinen Augen standen Tränen der hilflosen Wut, des Schmerzes und der Enttäuschung.

„Einmal komme ich hier heraus“, flüsterte er so leise, daß es nicht einmal Ahmed hörte. „Und dann kannst du verdammter Hundesohn etwas erleben.“

„Hör auf zu flüstern“, zischte Ahmed aus dem Mundwinkel. „Der Kerl beobachtet dich und wartet nur auf eine Gelegenheit, dir eins überzuziehen.“

Ali Mustafa sagte vorerst nichts mehr. Aber in seinen Augen brannte es wie Feuer. Er hätte das alles ja noch hingenommen, wenn er wirklich schuldig gewesen wäre. Aber das war nicht der Fall. Auch bei Ahmed war es so. Er hatte keinem etwas getan, er war nur einigen Männern im Weg gewesen, die sich auf seine Kosten bereichern wollten.

Tam – Tam! Der Rhythmus der Trommelschläge steigerte sich. Die Galeere beschrieb einen Bogen und steuerte ein Ziel an, das im Unterdeck niemand kannte.

Auch diese ständige Ungewißheit zerrte an den Nerven.

Philip Hasard Killigrew, Dan O’Flynn und der Spanier Don Juan de Alcazar hatten ebenfalls eine Exkursion durch Istanbul unternommen. Jung Hasard begleitete die Männer und fungierte wieder als Dolmetscher, der auch hervorragend die Kunst des Feilschens beherrschte und selbst den ausgekochten Händlern mitunter mächtig auf die Nerven ging.

Sie sahen sich alles an – die Bärenführer, die Geigen- und Bratschenspieler, die an allen öffentlichen Plätzen zu finden waren, und auch die Bärenführer, die mit ihren Tieren Kunststücke vollführten.

Sie gingen durch die malerische Altstadt, wo die Häuser uralt und wie hingeduckt standen. Hier gab es ungeahnte Einkaufsmöglichkeiten.

„Ich bedauere schon heute den Tag, an dem wir Istanbul wieder verlassen“, sagte Don Juan. „Es gefällt mir hier ausnehmend gut.“

„Ein paar Tage bleiben wir noch“, sagte Hasard. „Bevor wir weitersegeln, müssen wir uns ja auch noch mit Proviant und frischem Trinkwasser eindecken, weil wir immer noch nicht wissen, wo wir denn eigentlich genau herauskommen.“

Daß es den Weg vom Schwarzen Meer ins Mittelmeer gab, war ihnen mittlerweile bekannt. Das hatten sie in Erfahrung gebracht. Der weitere Kurs würde nach Griechenland führen, das wußten sie auch, aber es fehlten eben noch ein paar Einzelheiten.

Sie schlenderten durch eine Gasse, in der es intensiv nach Gewürzen aller Art duftete. Der Geruch war fast betäubend und wirkte einschläfernd auf die Sinne.

Die Händler hockten vor ihren Buden oder Ständen und dösten im Sonnenschein vor sich hin. Hin und wieder trabte ein Muli mit seinem Herrn auf dem Rücken vorbei.

Das Hämmern der Silber- oder Kupferschmiede war zu hören. Manche Händler fuhren aus ihrem leichten Schlummer hoch, wenn die vier „Efendis“ vorbeimarschierten. Dann priesen sie lautstark ihre Waren an und überboten sich gegenseitig mit ihrem Geschrei.

Jung Hasard blieb vor einem winzigen Laden stehen. Der Laden war nur eine Bretterbude ohne Fenster.

„Hier gibt es Bücher, Dad, Sir“, sagte er. „Richtige dicke Schwarten und Folianten. Vielleicht finden wir hier auch Karten. Wollen wir uns einmal umsehen?“

„Warum nicht? Wir sind ohnehin auf der Suche nach Karten. Möglicherweise kann der Mann uns weiterhelfen.“

Der Türke, ein älterer Mann mit grauen Haaren und grauem Bart, begann sogleich zu dienern.

„Aladin hat alles, was Sie sich wünschen, Efendis“, radebrechte er zum Erstaunen der Arwenacks.

„Aladin?“ Hasard sah den Alten fragend an. „Aladin hört sich arabisch an.“

„Ich stamme aus Al Iskandariyah, Efendi. Aladin ist ein alter Seemann, viel in der Welt herumgekommen. Aladin versteht viele Sprachen.“

Der Alte wirkte verschmitzt, aber nicht schlitzohrig. Er bewies auch gleich, daß er Englisch, Spanisch, Portugiesisch und Italienisch verstand und auch ganz leidlich sprechen konnte. Er war sogar einer der wenigen, die von England eine Vorstellung hatten, obwohl er noch nicht dagewesen war. Die meisten anderen, auf die sie getroffen waren, hatten nicht einmal gewußt, wo das lag.

Aladin klatschte in die Hände. Daraufhin erschien ein kleines Kerlchen mit einem Hemd, das bis auf den Boden reichte.

Aladin orderte Tee, und das Kerlchen verschwand wieder.

„Wir wollten uns ein wenig umsehen“, sagte Hasard. „Vielleicht finden wir brauchbares Kartenmaterial oder ein paar interessante Bücher. Wir haben nämlich einen sehr belesenen Mann an Bord.“

Die Idee, dem Kutscher eine Freude zu bereiten und ihm ein paar Bücher zu schenken, war Hasard sofort gekommen, als er sich in dem Laden einmal flüchtig umgeblickt hatte.

Aladin begann zu palavern und ließ winzige Teetassen an die Arwenacks verteilen. Das Kerlchen schenkte einen duftenden, sehr aromatischen Tee ein.

„Ich glaube, ich kann Ihnen helfen, Kapitän. Ich kaufe von den Schiffen aus aller Welt immer interessante Sachen auf, die ich dann weiterverkaufe. Ich habe sogar Papageien und zwei kleine Affen. Sie können auch chinesisches Porzellan haben. Ich werde Ihnen alles zeigen, was Sie wünschen.“

Zuerst aber wurde geplaudert, wie das üblich war. Aladin erzählte von seiner früheren Zeit, als er noch die Meere befahren hatte. Vor ein paar Jahren hatte er sich dann in Istanbul zur Ruhe gesetzt. Er hatte ein gutes Auskommen und war mit sich und der Welt zufrieden.

Hasard erzählte ihm in kurzen Sätzen, welchen Weg sie in letzter Zeit zurückgelegt hatten und was ihnen widerfahren war.

„Jetzt wollen wir ins Mittelmeer“, schloß er. „Nach dem Weg haben wir im Schwarzen Meer lange gesucht, wir wissen auch, daß es ihn gibt, nur liegt unser genauer Kurs noch nicht fest.“

Bei Aladin trafen sie endlich auf einen belesenen, erfahrenen und weltoffenen Mann, der wirklich viel gesehen hatte und sich auch hervorragend auskannte.

Er trank einen kleinen Schluck Tee und lehnte sich auf seinem Sitzkissen ein wenig zurück. Dann rief er nach dem Jungen, der wie aus dem Boden gewachsen hinter einem Vorhang erschien.

Er sagte ein paar kurze Sätze auf Türkisch. Gleich darauf erschien der Junge wieder und gab Aladin ein paar Rollen, die er auf den Boden legte und beschwerte.

„Hier habe ich das, was Sie suchen. Es sind vier Karten, die man aneinanderreihen kann. Mit Hilfe dieser Karten können Sie über Kreta bis zur libyschen Küste segeln. Die meisten Inseln sind eingezeichnet, bis auf ein paar kleine Eilande, und viele sind auch namentlich benannt. Sehen Sie sich die Karten nur gründlich an. Ich werde Ihnen auch die nötigen Erklärungen geben, wenn Sie es wünschen.“

Hasard und Dan stießen fast mit den Köpfen zusammen, als sie sich über die Karten beugten. Der Seewolf brauchte nur einen kurzen, aber intensiven Blick.

„Phantastisch“, sagte er, „die Karten scheinen ganz hervorragend zu sein. Würden Sie sie verkaufen?“

„Natürlich, wir müssen auch nicht darum feilschen. Ich nenne Ihnen einen annehmbaren Preis.“

Der Preis, den Aladin nannte, war so lächerlich gering, daß Hasard ihn erstaunt anblickte.

„Das ist zu wenig“, sagte er entschieden.

„Dann könnten Sie die Karten auch um den Preis eines Fasses Rotwein verkaufen.“

„Es kommt immer darauf an, wem ich sie verkaufe“, sagte Aladin ruhig. „Wenn ich sehe, daß jemand wirkliche Freude daran hat und auch etwas damit anfangen kann, dann bescheide ich mich mit einer kleinen Verdienstspanne. Ich will ja nicht reich werden, ich will nur in einem bescheidenen Rahmen meinen Lebensabend genießen. Allah weiß, daß ich kein Mensch bin, der nach Macht, Ruhm oder Reichtum strebt.“

Aladin war wirklich bescheiden. Er freute sich, daß er mit den Männern plaudern konnte, und das tat er gern und ausgiebig. Er ließ noch frische Melonen reichen und blickte zu Dan, der die Karten intensiv studierte und offenbar etwas nicht richtig verstand.

„Fragen Sie nur, wenn Ihnen etwas unklar erscheint, Efendi.“

Dan deutete auf die erste Karte. „Was bedeuten diese schraffierten Linien?“

Hasard konnte ebensowenig damit anfangen wie Dan oder Don Juan.

Der alte Seemann erläuterte es ihnen.

„Am Eingang zum Bosporus liegt Istanbul. Das ist von hier oben aus deutlich und klar zu erkennen. Wenn Sie weitersegeln, gelangen Sie in das Marmarameer, das man früher Propontis nannte. Es ist ein Nebenmeer zwischen dem Ägäischen und dem Schwarzen Meer. Wenn Sie dieses Meer erreicht haben, wird Ihr Kurs etwa Südsüdwest sein. Er führt Sie weiter nach dem antiken Hellespont. Das ist eine Meeresstraße, die man die Dardanellen nennt. Sie liegt zwischen der Halbinsel Gallipoli und Kleinasien und verbindet die Ägäis mit dem Marmarameer.“

„Interessant“, sagte Hasard. „So genau hat uns das noch niemand erklären können. Das ist wirklich erstaunlich. Diese dünne Linie ist also die Meeresstraße, durch die wir hindurch müssen.“

„Sehr richtig. Hier müssen Sie besonders gut aufpassen, denn in den Dardanellen herrschen starke Strömungen, die das Marmarameer hineindrückt. Deshalb ist diese Stelle als Markierung besonders schraffiert. Die Straße ähnelt einem breiten Kanal und ist etwa fünfunddreißig Meilen lang. Ja, und dann ist da noch etwas, über das aber nicht gern gesprochen wird.“

Aladin ließ wieder Tee nachschenken und die Melonenscheiben reihum gehen. Er sah, daß seine Zuhörer beeindruckt waren, und lächelte.

„Denken Sie beim Durchsegeln an die starke Oberflächenströmung. Schon so manches Schiff ist daran gescheitert, wenn es das ertrunkene Tal durchsegeln will.“

„Ertrunkenes Tal?“ fragte Don Juan. „Was bedeutet das?“

„Das ist eine uralte Bezeichnung für jene Wasserstraße mit der starken Strömung. In früheren Zeiten befand sich dort angeblich einmal ein riesiges und fruchtbares Tal. Eines Tages bahnten sich die Wassermassen des Marmarameeres einen Weg und überfluteten das Tal. Man sagt, daß noch heute die Seelen Ertrunkener in diesem Tal umgehen. Sie wirbeln mit den Armen um sich, damit sie wieder nach oben gelangen. Daher rühren auch die vielen Strömungen. So sagt man jedenfalls.“

„Und was glauben Sie selbst?“ fragte Hasard lächelnd. „Glauben Sie auch an die Geschichte?“

„Sie mag stimmen, bis auf die Erzählung mit den wandernden Seelen. Ich habe jedenfalls eine andere Erklärung, und die ist ganz einfach. Das Mittelmeer liegt niveaumäßig ein wenig tiefer. Das Schwarze Meer wird von etlichen Flüssen gespeist, und das Wasser sucht sich den Weg durch den Bosporus ins Marmarameer. Und dieses Meer schiebt das Wasser durch die Dardanellen, denn bekanntlich fließt Wasser ja immer den leichtesten Weg und flußabwärts.“

Die Arwenacks grinsten bis zu den Ohren. Auch der Alte lächelte wieder verschmitzt.

„Natürlich ist es so“, sagte Hasard. „Eine absolut einleuchtende und logische Erklärung. Hoffentlich akzeptiert sie dein Vater auch, Dan.“

„Das bleibt noch abzuwarten“, murmelte Dan.

„Sie erwähnten vorhin etwas, über das nicht gern gesprochen wird“, sagte Don Juan. „Bezieht es sich auf diese Wasserstraße?“

Aladin nickte ein paarmal. „Ja, man sagt, daß sich in jeder Ecke Gesindel herumtreibt, das die Unwissenheit mancher Kauffahrer ausnutzt, um sich zu bereichern. Diese Leute verlangen einen hohen Zoll und sind manchmal recht unverschämt. Es soll auch schon zu harten Kämpfen gekommen sein. Aber, wie gesagt, darüber wird hier nicht gern gesprochen. Vermutlich stecken ein paar hohe Herren dahinter.“

„Aber die Benutzung dieser Straße ist zollfrei?“ vergewisserte sich Hasard.

„Ja, hier werden keine Zölle erhoben, denn der Handel wirft sehr viel ab.“

Sie staunten immer wieder über den alten Burschen, der hier nach Jahren der Plackerei vor Anker gegangen war. Vor allem verfügte er über ein beachtliches Wissen. Das bewies er jetzt wieder, als er sich über die Karten beugte und ihnen den weiteren Weg erklärte, der sie ins Mittelmeer brachte.

„Diesmal haben wir erstaunliches Glück gehabt“, sagte Dan. „Damit habe ich wirklich nicht gerechnet.“

Aladin zeigte ihnen etwas später seine Schätze, auch die Papageien und die kleinen Affen, die er von Seeleuten erworben hatte.

Es war ein Laden, in dem man sich stundenlang aufhalten konnte und immer wieder neue und interessante Dinge entdeckte.

Hasard sah sich ein paar Bücher an. Dabei erzählte er Aladin ein wenig über den Kutscher.

„Koch und Feldscher ist er“, sagte Aladin. „O ja, da habe ich auch eine ganze Menge. Es gibt Bücher in lateinischer Schrift über die ärztliche Kunst, über Heilkräuter und Magie. Es sind gelehrte Bücher, in denen er sicher etwas findet.“

Er zeigte ihnen ein paar Folianten, Bücher über Magie, die Kunst des Kochens, über Kräuter und Medizin. Insgesamt waren es sieben ziemlich dicke Bücher.

„Die kaufe ich alle“, sagte Hasard. „Ich werde den Mann morgen oder übermorgen noch einmal persönlich vorbeischicken, damit er seine helle Freude an all den Schätzen hier hat.“

Aladin war sehr erfreut, daß er endlich mal auf Leute traf, mit denen man über „Gott und die Welt“ plaudern konnte. Er ließ es sich nicht nehmen, die Seewölfe zum Essen einzuladen, und Hasard wollte ihm die Bitte auch nicht abschlagen. Sie hatten ja ohnehin noch Zeit, und dieser Mann hatte ihnen sehr geholfen.

Sie hatten jetzt alles, was sie brauchten, um den Weg ins Mittelmeer zu finden. Keiner von ihnen hatte das erwartet.

Aladin ließ auftafeln. Es gab ein Haschee mit Reis und Eiern, in Butter gebraten und scharf gewürzt.

„Das ist Kadinbudu“, erklärte ihr Gastgeber lächelnd. „Das heißt soviel wie Frauenschenkel. Die türkische Küche hat da mitunter sehr eigenwillige Bezeichnungen für die Gerichte. Aber sie schmecken hervorragend.“

„Das kann man wohl sagen“, stimmte Hasard zu. „Vor allem erstaunte mich die Schnelligkeit bei der Zubereitung.“

„Man hat so seine guten und fast unsichtbaren Geister“, sagte Aladin verschmitzt.

Nach Kadinbudu folgte ein Auberginengericht. Die Auberginen waren mit Speckstreifen umbunden und mit einer scharfen pikanten Masse gefüllt. Auch das kannten sie noch nicht. Der Kutscher hätte mal wieder seine helle Freude daran gehabt.

„Das nennt sich Iman Bayaldi“, erläuterte Aladin. „Auch das ist wieder ein sehr eigenwilliger Name.“

Jung Hasard grinste bis an die Ohren. „Das heißt: Der Vorbereiter fiel in Ohnmacht. Oder habe ich das falsch ausgedrückt?“

Aladin blickte zu Hasard, dann zu seinem jüngeren Ebenbild. Er wußte bereits, daß es noch ein weiteres Ebenbild gab. Dieser Sohn hier war dem Vater wie aus dem Gesicht geschnitten.

„Nein, das ist ganz korrekt wiedergegeben, der Vorbereiter fiel in Ohnmacht, heißt es. Natürlich konnte er nur vor Entzücken in Ohnmacht gefallen sein, als er das Gericht vorbereitet und gekostet hatte.“

Zum Abschluß gab es Kabak Dolmasi, das war ein ziemlich großer gefüllter Kürbis mit unzähligen Leckereien. Danach wurde wieder Tee oder Fruchtsaft getrunken, diesmal zur Abwechslung hinter dem kleinen Laden, wo man einen herrlichen Blick auf Istanbul und den Hafen hatte.

Aladin kniff die Augen zusammen, ein Schatten fiel über sein Gesicht.

Die Arwenacks drehten die Köpfe zur Seite und blickten interessiert auf eine riesige Galeere, die in den Hafen einlief.

Es war ein prachtvolles Schiff mit einem gewaltigen Rammsporn am Bug und reichen Verzierungen. Vorn und achtern und an den Oberdecks waren große Armbrüste montiert, die schenkelstarke Eisenbolzen verschießen konnten.

Die Galeere lief nur unter dem Großsegel, die anderen Segel waren aufgetucht. Die Riemen tauchten ein, wurden durchgezogen, und die Galeere glitt wie ein riesiger Vogel durch das Wasser. Der Anblick war beeindruckend. Hasard sagte das auch.

„Ja, es ist ein schönes Schiff“, gab Aladin widerwillig zu. „Eine Dromone, aber man nennt sie hier nur die große Galeere. Es ist das stärkste Kampfschiff der Türken in Istanbul. So prächtig der Anblick von außen ist, so bejammernswert sieht es unter Deck aus. Dort rudern nur Gefangene, die meist zu lebenslänglich auf der Galeere verurteilt sind. Zu Unrecht allerdings“, fügte er leise hinzu. „Es sind kaum wirkliche Verbrecher dabei.“

„Und trotzdem sind sie verurteilt worden?“ fragte Don Juan.

„Das Osmanische Reich geht seinem Untergang und Verfall entgegen, das ist unausbleiblich, und es zeigt sich besonders kraß hier in Istanbul, wo Haremsintrigen, Zank und Hader bei den Führungskräften an der Tagesordnung sind. Seltsamerweise verschwinden immer mehr jüngere Männer, die wohlhabend sind. Man beschuldigt sie und klagt sie an, bringt sie dann um oder steckt sie auf die Galeeren. Es wird gemunkelt, daß die drei obersten Kadis dahinterstecken.“

„Weshalb beschuldigt man sie?“ fragte Hasard.

„Damit man sie los wird, denn wer in der Türkei Geld hat, der verfügt auch über einen gewissen Einfluß, und das versucht man, von oben herab auszumerzen. Zudem fällt das konfiszierte Vermögen dann meist auf Umwegen und dunklen Kanälen den Richtern zu.“

„Wie in vielen anderen Ländern auch“, sagte Hasard. „Korruption, Geldgier, Machthunger, Einflußreichtum und was der Dinge mehr sind. Wir haben es oft genug kennengelernt. Dieses Übel wird nie auszurotten sein.“

„Ganz sicher nicht. Es gab hier kürzlich einen Fall, der in ganz Istanbul großes Aufsehen erregt hat. Er liegt erst zwei Wochen zurück. Da wurde ein junger Mann zum Tode verurteilt. Man warf ihm vor, mit den Spaniern und Venezianern paktiert zu haben. Eine lächerliche Anschuldigung. Dieser Mann, er hieß Ali Mustafa, wäre ebenfalls sang- und klanglos verschwunden, aber er verfluchte nach seiner Verurteilung den Kadi und den Henker.“

„Und sein Fluch hat sich erfüllt?“

„Ja, das ist es ja, was hier soviel Aufsehen erregt hat. Der Kadi brach kurz nach der Urteilsverkündung tot zusammen.“

„Ein Zufall“, sagte Hasard. „Ich glaube nicht an die Wirksamkeit eines Fluches. Ähnliche Sachen sind schon oft passiert. Möglicherweise hat sich der Kadi so über den Fluch erregt, daß sein Herz dabei versagte, zumal er sicher kein junger Mann mehr war.“

„Das ist richtig, er war schon alt. Nun, dieser Ali Mustafa, der nie mit den Spaniern oder gar Venezianern paktiert hat, wurde oben auf der Festung vor das Rohr einer großen Kanone gebunden. Dann wurde das Rohr von dem Henker Omar gezündet.“

„Ich nehme an, diesem Ali Mustafa passierte nicht viel“, meinte Hasard.

„So war es. Das Pulver wurde aus unerklärlichen Gründen durch das Zündloch und einen Riß im Kanonenrohr abgeblasen und verbrannte mit langer Stichflamme. Ali passierte nichts, absolut nichts. Aber der Henker geriet in die Stichflamme und zog sich schwere Verletzungen zu. Seither ist er erblindet. Was halten Sie davon?“

„Ich weiß nicht, was ich davon halten soll“, sagte Hasard vorsichtig. „Es kann eine Verkettung besonderer Umstände sein, die zu den Ereignissen geführt hat. Mir leuchtet nicht so richtig ein, daß der Fluch sich so prompt erfüllt hat.“

„So war es aber.“

„Und was geschah mit diesem Ali dann?“

„Nach den Gesetzen des Koran mußten sie ihn begnadigen, und das haben sie getan, indem sie ihn lebenslänglich auf die Galeere verbannten. Jetzt sitzt er dort im Unterdeck und rudert, und er hat wohl kaum Aussicht, jemals lebend diese Dromone zu verlassen.“

Die Galeere steuerte eine breite Pier an. Die Riemen wurden eingezogen, und die Arwenacks sahen nachdenklich auf das schöne, aber auch schaurig wirkende Schiff.

Wie viele unschuldige Männer mochten dort sitzen, Männer, die irgendwelchen Intrigen zum Opfer gefallen waren und nun ihr Leben als Galeerensträflinge beschließen mußten – welche Schicksale hatten diese Männer hinter sich?

Hasards Blicke verfinsterten sich, wenn er daran dachte. Er kannte die menschenunwürdige Behandlung, und auch seine Arwenacks kannten sie, denn einige von ihnen hatten schon die Ketten getragen und sich auf den Ruderbänken abgeschunden.

Die Galeere hatte jetzt angelegt, doch sie blieb nicht lange an der Pier liegen. Männer eilten geschäftig hin und her und brachten irgendwelche Sachen an Bord.

Schon nach einer halben Stunde legte das große und beängstigend wirkende Schiff wieder ab. Diesmal fuhr es ohne Segel, es wurde nur gerudert. Das nervtötende dumpfe Tam-Tam der Trommel war bis hier oben zu hören.

7.

Aladin hatte sie gar nicht mehr gehen lassen wollen. Aber Hasard hatte versprochen, daß es nicht bei diesem einen Besuch bleiben würde. So waren sie an Bord zurückgekehrt.

Der Kutscher war völlig überrascht, als Hasard ihm die Bücher gab.

„Medizin, Kochkunst, Heilkunde, Magie und Latein“, zählte der Seewolf auf. „Wir haben alles mitgenommen, was uns interessant erschien. Du kannst mit den Büchern sicher etwas anfangen, und Mac wird vielleicht auch mal einen Blick hineinwerfen wollen.“

Der Kutscher bedankte sich und versprach, sich am heutigen Abend mit einem „Gala-Essen“ zu revanchieren. Er war überglücklich über die vielen Bücher.

„Dann werden wir ihn wohl einige Tage lang nicht mehr sehen“, lästerte Smoky. „Der Kutscher muß doch erst alles lesen, sonst gibt er keine Ruhe.“

Hasard sah den Profos an und stutzte. Dem „lieben Ed“ war der linke Wangenknochen geschwollen und bläulich verfärbt. Er hatte auch eine dunkle Stelle am Hals und ein paar weitere Flecken.

„Was ist denn mit dir passiert?“ fragte Hasard. „Bist du jener Galeere dort vor den Rammsporn gelaufen?“

Carberry hüstelte verlegen und grinste ein bißchen. Er fuhr sich mit der Hand über das Gesicht.

„Oder hat es wieder beim Landgang in einer Kneipe eine Schlägerei gegeben?“ hakte er nach.

„Aber nein, Sir“, versicherte Carberry rasch. „In der Kneipe war alles sehr friedfertig, nett und freundlich. Wirklich, die Leute waren alle sehr zuvorkommend. Da werde ich doch keinen Streit anfangen.“

„Und woher stammen die Blessuren?“

„Die – äh – Blessuren, Sir? Ach, du meinst diese kleinen Flecken?“

„Genau die meine ich.“

„Ja, die – ja, also die stammen von Ibrahim. Der hat nämlich behauptet, der stärkste Mann der Welt zu sein.“

„Der Bulle vom Großen Basar? Den habe ich vor zwei Tagen schon gesehen. Hast du dich etwa mit dem geprügelt?“

„Ein netter Mensch, Sir“, sagte der Profos. „Ein ehrlicher Kämpfer, alles was recht ist, er kämpft ohne Tricks. Und er hat mir ein Goldstück versprochen, falls ich ihn auf die Bretter schicke. Das Goldstück haben wir dann angefeuchtet, und dabei ging es sehr friedlich zu.“

„Du hast also gegen dieses Monstrum gewonnen“, stellte Hasard fest. „Sonst hättest du ja logischerweise das Goldstück nicht.“

„So war es, Sir. Aber das hatte nichts mit einer Prügelei zu tun, da sei Gott vor. Ich habe nur eine Herausforderung angenommen und ihm den Profoshammer gezeigt. Jetzt kennt er ihn, aber das Boxen ist ihm für heute wohl vergangen.“

„In der Tat“, sagte Hasard und grinste auch ein bißchen. „An der Bude war heute absolut nichts los.“

Na, da hat der liebe Ed ja wieder einmal kräftig zugelangt, dachte er, aber das war schließlich seine Sache. Carberry war es auch ganz sicher nicht um das Goldstück gegangen, dazu kannte er den Profos viel zu gut. Der hatte nur einmal wieder etwas beweisen wollen, entweder sich selbst oder den anderen.

Ben Brighton blickte aufmerksam zu der Galeere, die immer noch im Hafen wie ein riesiger Hammer herumkrebste. Hasard folgte dem Blick.

„Eigenartig“, meinte Ben. „Das sieht so aus, als suchten sie etwas. Sie rudern von einer Pier zur anderen und sehen sich genau die Schiffe an, auch jene, die auf der Innenreede vor Anker liegen. Was mag da nur los sein?“

Das Gebaren kam den Arwenacks merkwürdig vor. Sie hörten laute Kommandos herüberschallen, dann immer wieder den überraschend schnell wechselnden Trommelschlag. Mal hörte er sich träge an, dann wieder war es wie ein einziges schnelles Hämmern. Und jedesmal änderte sich ebenso schnell der Rhythmus der Riemenschläge.

Eine Truppe Soldaten erschien am Hafen. Es waren etwa dreißig Mann, die mit Musketen und Säbeln bewaffnet waren. Der Trupp teilte sich und ging in entgegengesetzten Richtungen davon. Alle schienen es ziemlich eilig zu haben. Die Hektik war fast von einem Augenblick auf den anderen ausgebrochen.

„Keine Ahnung“, erwiderte Hasard. „Anscheinend suchen die etwas.“

Erstaunt sahen sie zu, wie die große Galeere Kurs auf eine Dhau nahm, die auf der Binnenreede ankerte.

Zwei Männer in einer Jolle pullten am Schiff der Arwenacks vorbei. Auch sie schienen es ziemlich eilig zu haben, denn sie droschen die Riemen nur so durchs Wasser.

„Frage sie mal, was da los ist, Philip“, sagte der Seewolf zu seinem Sohn.

Jung Philip preite die beiden Ruderer auf türkisch an. Sie gaben auch Antwort, pullten aber weiter.

„Venezianische Spione sind im Hafen“, übersetzte Philip zur Verblüffung der anderen. „Die sollen sich hier eingeschlichen haben, um alles auszukundschaften. Offenbar sind sie drüben auf der Dhau.“

„Ach, du lieber Himmel“, sagte Vater Hasard. „Was wollen die denn hier groß ausspionieren? Der Hafen ist doch für jeden zugänglich.“

„Venezianer“, wiederholte Dan O’Flynn. „Von Venezianern und Spaniern hat auch Aladin gesprochen. Vielleicht steht das in einem Zusammenhang. Es ist nicht ausgeschlossen, daß Spione strategische und wichtige Punkte im Hafen auskundschaften.“

„Ausgeschlossen ist es nicht“, gab Hasard zu. „Mir ist über die internen Machtkämpfe in der Türkei nicht allzuviel bekannt. Aber Spanier und Venezianer haben ja bekanntlich an der türkischen Vormachtstellung ziemlich herumgesägt.“

Das Augenmerk aller Arwenacks richtete sich weiter auf die Galeere. Dort tat sich jetzt einiges.

Auf der Dhau begann es hektisch zu werden. Entweder handelte es sich wirklich um Spione, die ein unauffälliges Schiff benutzt hatten, oder die Besatzung hatte ganz einfach Angst vor diesem schwimmenden Monstrum mit dem gewaltigen Rammsporn.

Jedenfalls sprangen zwei Kerle mit riesigen Sätzen nach vorn und kappten das Ankertau. Die anderen setzten in aller Eile die Segel. Da sie an einer langen Rah gefahren wurden, ging das alles blitzschnell. Für die Dhau stand der Wind auch günstig. Sie nahm sofort Fahrt auf und versuchte in Richtung Marmarameer zu entwischen.

Auf der Galeere wurde gebrüllt. Laute Kommandos erklangen. Ein paar Männer sprangen an die riesigen Armbrüste.

Gleichzeitig beschrieb die Galeere eine schnelle Wendung nach Steuerbord.

Von einer Armbrust zischte der erste Pfeil los. Es war ein schenkelstarker Eisenpfeil mit einem Flügelschaft, der gradlinig und mit unheimlicher Wucht hinübersauste.

Das riesige Geschoß traf den Bug der Dhau, drang ein Stück durch das Holz und blieb zitternd stecken.

Auf der Dhau rannten sie hin und her. Einer beugte sich über Bord und betrachtete den eisernen Pfeil. Er hatte offenbar nicht viel Schaden angerichtet, denn er befand sich weit oberhalb der Wasserlinie. Aber eine Planke war zu Bruch gegangen. Die Wucht hatte das Holz bersten lassen.

„Sieht so aus, als würden sie es schaffen, der Galeere zu entwischen“, meinte Ferris Tucker. „Aber wenn sie ihr Griechisches Feuer einsetzen, dann ist es aus.“

Die Dhau war wendiger, kleiner und flacher als die Galeere, die immer schwerfällig manövriert werden mußte.

„Ich glaube nicht, daß sie es im Hafen einsetzen werden“, meinte Big Old Shane. „Sie könnten andere Schiffe treffen. Außerdem brennt das Höllenzeug auf dem Wasser weiter.“

„Ganz richtig“, sagte Al Conroy. „Damit können sie das größte Unheil anrichten, wenn der Wind das Feuer auf die Schiffe zutreibt. Unter Umständen kann der ganze Hafen in Flammen geraten und das Feuer auf die Holzhäuser übergreifen.“

Das Griechische Feuer wurde auch nicht eingesetzt. Auf der Galeere war man wohl zu der gleichen Erkenntnis gelangt. Also wurden die vermeintlichen Spione gejagt, indem man versuchte, ihnen den Weg zu verlegen und abzuschneiden.

Das Tam-Tam der Trommel steigerte sich zu einem dumpfen Wirbel. Es hörte sich an, als würden pausenlos riesige Gongs geschlagen.

Dann erklang ein scharfer Befehl.

Verblüfft sahen die Arwenacks, wie sich die Ruderer auf dem oberen Deck erhoben. Es geschah in einer einzigen fließenden und schnellen Bewegung. Dann wurde die Galeere stehend gerudert, und das in einer Schnelligkeit, die atemberaubend wirkte.

Die Dhau versuchte, mit Kreuzschlägen davonzusegeln, und es wäre ihr auch fast gelungen, doch dann wurde wieder einer dieser schrecklichen Eisenpfeile abgefeuert. Er traf den Mann an der Ruderpinne, durchbohrte ihn und fuhr krachend in das Holz. Der Rudergänger wurde buchstäblich an die zerschossene Pinne genagelt.

Die Dhau lief aus dem Kurs und ließ sich nicht mehr steuern. Damit war ihr Schicksal auch schon besiegelt, als sie quer zur eigentlichen Fahrtrichtung trieb.

Die Galeere schwang herum und nahm Kurs auf die Backbordseite der Dhau. In diesem Augenblick, als das riesige Monstrum mit wildem Riemenstoß heranjagte, verloren ein paar Männer die Nerven. Sie sahen nur den gewaltigen Rammsporn, der immer größer und mächtiger wurde. Da sprangen sie in ihrer Verzweiflung über Bord.

„Sind unsere Drehbassen feuerbereit, Al?“ fragte Hasard den Waffen- und Stückmeister Conroy.

„Ja, Sir, ich habe heute mittag alles noch einmal kontrolliert. Wollen wir etwa …?“

„Nein, natürlich nicht. Außerdem ist es zu spät zum Eingreifen. Wir halten uns da heraus. Es ist nur für den Fall, daß man uns ebenfalls für Spione hält und die Galeere uns einen Besuch abstatten sollte.“

Dreihundert Yards entfernt vollzog sich jetzt der letzte Akt des Dramas. Unaufhaltsam schob sich der Rammsporn der mächtigen Galeere auf die Dhau zu. Da sprangen noch ein paar weitere Männer in ihrer Angst über Bord.

Auf dem Oberdeck wurden die Riemen mit aller Gewalt durchs Wasser gezogen. Die Ruderer erhoben sich, stießen die Riemen ein, setzten sich dann für einen Augenblick und zogen durch.

Sie ruderten selbst dann noch, als sich der Rammsporn mit einem lauten Krachen und Bersten in die Bordwand der Dhau bohrte.

Erst jetzt wurde deutlich, welche geballte Kraft hinter der Galeere steckte. Es gab ein Geräusch wie bei einer hallenden Explosion. Dann flogen nach allen Seiten Holztrümmer davon.

Wie ein riesiges Einhorn donnerte der Rammsporn in die berstenden Planken. Die Dhau erhielt Schlagseite und wurde von der nachdrängenden Galeere quer durch das Wasser geschoben, bis sie sich immer mehr zur Seite neigte. Gleichzeitig schlitterte und krachte es weiter, und immer mehr durchbohrte Holzplanken flogen ins Wasser. Die Dhau wurde regelrecht zermalmt.

Schreie von verwundeten Männern drangen herüber. Im Wasser schwammen Wrackteile und Menschen herum.

Eine kleine Schaluppe hatte losgemacht und nahm Kurs auf die Männer. Sie fischte einen nach dem anderen heraus. Die Schiffbrüchigen wurden noch an Deck in Ketten gelegt und dann in den Laderaum verfrachtet.

„Wenigstens haben sie nicht auf die im Wasser treibenden Männer geschossen“, sagte Hasard. „Das haben wir ja leider schon oft erleben müssen. Ich hätte dann eingegriffen.“

Sie sahen zu, wie die Dhau unterging. Sie bestand ohnehin nur noch aus einem Trümmerhaufen, an dem nichts mehr heil war.

„Wenn wir eingegriffen hätten“, sagte Ben nachdenklich, „dann wäre von uns vermutlich nicht mehr viel übriggeblieben. Die Galeere hätte uns so im Vorbeimarsch erledigt.“

„Zumindest hätte ich nicht tatenlos zugesehen, wenn auf hilflose Menschen im Wasser geschossen wird. Ob es nun Spione sind oder nicht, mag dahingestellt bleiben.“

„Jedenfalls ist diese Lösung etwas besser – für beide Teile“, setzte Ben hinzu.

Hasard sah der Schaluppe nach und nickte unmerklich. Sicher, Ben hat recht, dachte er. Mit der Dubas können wir gegen die mächtige Galeere so gut wie nichts ausrichten.

Die Schaluppe vertäute an einer entfernt liegenden Pier, wo schon die Soldaten bereitstanden. Die Gefangenen wurden sofort an Land gebracht und mußten in Dreierreihen Aufstellung nehmen. Der Trupp zog unter scharfer Bewachung los und verschwand nach einer Weile in einer der Hafengassen. Im Hafen selbst schwammen nur noch ein paar Trümmer. Die große Galeere drehte langsam ab.

8.

Auf dem unteren Deck der Galeere war eine heimliche Verschwörung im Gange, von der die Offiziere und Bewacher noch nichts mitgekriegt hatten. Ali Mustafa und Ahmed hatten damit begonnen, und sie fanden auch sofort viele Sympathisanten, die genug vom Galeerenleben hatten.

„Eine andere Möglichkeit, hier zu entkommen, gibt es nicht“, sagte Ali Mustafa. „Wir müssen sie provozieren und für einen Unfall sorgen, bei dem einiges zu Bruch geht. Das kann aber nur dann geschehen, wenn mit hoher Schlagzahl gerudert wird und die Galeere hohe Fahrt draufhat.“

Sie flüsterten nur aus den Mundwinkeln miteinander, damit der Peitschenschwinger nichts mitkriegte, der alle paar Augenblicke durch den Gang lief.

„Aber ein solch großes Schiff ist nicht so einfach kleinzukriegen“, meinte Ahmed. „Da geht nichts zu Bruch, wenn es mal aus dem Kurs läuft und irgendwo aneckt.“

„Es ist durch seine riesige Masse empfindlich. Die schiebt und drückt und zehrt sich nicht so schnell auf.“

„Und wenn es nicht klappt?“

„Dann werden wir ausgepeitscht“, flüsterte Ali Mustafa. „Aber lieber lasse ich es auf den Versuch ankommen. Ich will nicht den Rest meines Lebens auf diesem Höllenschiff verbringen.“

Unter den Gefangenen herrschte Aufregung, die sich die meisten jedoch nicht anmerken ließen, um nicht aufzufallen.

Das, was Ali Mustafa vorgeschlagen hatte, ging im Flüsterton von einer Bank zur anderen, bis es überall die Runde gemacht hatte.

Alis Vorschlag war ganz einfach. Er hörte sich vielleicht zu einfach an, und so gab es natürlich einige Zweifler.

Ali schlug vor, daß sie ein anderes Schiff oder die steinerne Pier rammen sollten, sobald sich die Gelegenheit dazu bot. Das sollte dann geschehen, wenn die Galeere unter vollem Riemenschlag lief. Auf der Backbord- oder Steuerbordseite sollte scharf gerudert werden. Die der Situation angepaßte andere Seite sollte das Rudern einstellen und die Riemen sausen lassen. Zwangsläufig würde die große Galeere dann aus dem Kurs laufen und mit dem entsprechenden Hindernis kollidieren. Daß dabei einiges zu Bruch gehen würde, stand für Ali Mustafa außer Zweifel.

Es gab im Unterdeck jedoch nur zwei Ruderer, die einen Ausblick auf das Umfeld hatten. Sie saßen dicht bei einer der wenigen Öffnungen, durch die frische Luft in das untere Deck strömte.

Auf die beiden Männer mußte er sich verlassen.

Es war eine wahnwitzige Idee, aber sie war trotzdem einen Versuch wert. Daß die Galeere bei einer solchen Kollision unterging, war nicht zu befürchten. Daher würde für die Ruderer im unteren Deck auch keine große Gefahr bestehen, und niemand würde ertrinken.

An diesem Tag ergab sich die Gelegenheit allerdings nicht mehr. Die Ruderer durften, wie üblich, ein paar Minuten frische Luft schnappen. Dann wurden sie wieder angekettet, und die Galeere nahm ihren Liegeplatz ein.

Am späten Nachmittag des nächsten Tages krebste sie wieder durch den Hafen und nahm Kurs auf eine Galeone, die auf der Innenreede vor Anker lag und gerade eingelaufen war. Die Mannschaft war noch mit dem Klarieren beschäftigt.

Offenbar waren es Portugiesen, aber die mißtrauischen Türken glaubten an Spanier, die sich wieder einmal eingeschlichen hatten.

Ein ähnliches Drama wie am Vortag nahm seinen Lauf.

Kaum nahm die Galeere Kurs auf die Galeone, brach da fast eine Panik aus, als sich die höllische Mordmaschine näherte.

Der Kapitän der Galeone verlor die Nerven und handelte in blinder Angst. Auch er ließ das Ankertau kappen und die Segel setzen, denn es hatte ganz den Anschein, als würde die Galeere sie rammen. Der riesige Rammsporn wurde immer größer und näherte sich beängstigend rasch der Bordwand.

Die Galeone war schwerfälliger als die Dhau, und die Manöver dauerten entsprechend länger.

Vom Oberdeck ertönte der Befehl, den Riemenschlag zu erhöhen. Das Tam-Tam der Trommel schwoll an. Hektik herrschte auf den Ruderbänken. Zwei peitschenschwingende Aufseher liefen an den Bänken vorbei.

Die Ruderer gaben ihr Bestes und legten sich in die Riemen. Auch Ali Mustafa und Ahmed packten zu, um die Schlagzahl einzuhalten.

Ali hörte sein Herz im Rhythmus der Trommel schlagen. Vermutlich war jetzt die Gelegenheit da.

Er und Ahmed blickten zu den beiden Männern, die den Überblick nach draußen hatten. Der Schweiß lief ihnen in die Augen. Die Schlagzahl wurde noch einmal erhöht, und dann vernahmen sie das bekannte Geräusch, als im Oberdeck stehend gerudert wurde. Immer schneller glitt die Galeere durch das Wasser.

Was um sie herum geschah, konnten Ali und Ahmed nicht sehen. Sie hörten nur das Keuchen der Männer und das Rauschen des Wassers, das an der Bordwand vorbeigurgelte.

Scharfe Befehle erklangen vom Oberdeck. Der Kurs des Riesenschiffes wurde geändert.

Ali Mustafas Blicke saugten sich an den beiden Männern fest. Noch gaben sie kein Zeichen – oder sie trauten sich nicht. Vielleicht hatte sie plötzlich der Mut verlassen.

Das ganze Schiff war in Aufruhr. Im Unterdeck herrschte eine ungeheure Spannung. Die Männer pullten verbissen und mit einem Lauern in den Augen.

Ali sah, daß einer der Männer einen kurzen Blick nach achtern warf. Der andere schien noch unsicher zu sein. Er starrte auf den Holm des Riemens, blickte wieder nach draußen und geriet aus dem Takt. Die anderen Männer zogen ihn mit, doch dem Peitschenschwinger waren die Unsicherheit und das Zögern nicht entgangen. Er schlug aus dem Handgelenk zu und über einen anderen Mann hinweg.

Die Striemen wanden sich um den Hals des Mannes wie feurige Schlangen. Er verzog das Gesicht und drehte sich zur Seite.

Dann ließ er den Riemen fahren und hob beide Hände hoch. Sein Gegenüber tat es ihm nach, aber er hob nur eine Hand hoch.

Was dann geschah, war für Ali Mustafa auch später noch wie ein Alptraum.

Die Ruderer auf der Backbordseite reagierten wie ein Mann. Verkrampfte Hände lösten sich und ließen die Riemen los, die unkontrolliert ins Wasser tauchten und hochgewirbelt wurden.

Auf der Steuerbordseite pullten die Männer wie besessen weiter und taten so, als sei nichts geschehen.

Zuerst geriet der Schlagmann vor Verblüffung aus dem Takt. Er hieb auf die Trommel, sah sich dann verwirrt um und schlug zweimal hintereinander drauf. Dann versuchte er, den Takt wiederzufinden, geriet aber immer mehr aus dem Konzept.

Die beiden Aufseher trauten ihren Augen nicht und konnten nicht glauben, was sie sahen. Die eine Seite hatte das Rudern eingestellt, die anderen pullten verbissen weiter.

„Auf Riemen, ihr Bastarde!“ brüllte der eine. Sein kantiges Gesicht war dunkelrot angelaufen. Er schwang die Peitsche und wußte nicht, wohin er zuerst schlagen sollte.

Ali Mustafa spürte voller Genugtuung, wie die Galeere hart aus dem Kurs lief. Dagegen konnte auch der Rudergänger nichts mehr tun, obwohl er sich verzweifelt bemühte.

Ein Offizier stürzte den Niedergang hinunter und brüllte den Schlagmann an, der wahllos auf die Trommel schlug. Dann begann er zu toben, als er sah, daß sich auf der Backbordseite keine Hand mehr rührte.

„Pullen, ihr Hunde!“ schrie er. „Bewegt euch sofort. Ich lasse auf der Stelle jeden erschießen, der nicht sofort zu den Riemen greift. Und ihr“, wandte er sich brüllend an die Aufseher, „schlagt auf die Bastarde ein und steht nicht herum!“

Seine Worte verhallten. Immer noch rührte sich auf der Backbordseite keine Hand, während die Ruderer an Steuerbord weiterpullten und die Riemen mit aller Kraft durch das Wasser zogen.

Die beiden Wächter reagierten endlich. Nur der Schlagmann war völlig kopflos geworden und hieb wie wild auf die Trommel ein.

Ein zweiter Offizier tauchte auf, auch er knallrot im Gesicht und mit einem irren Flackern in den Augen.

„Wir laufen auf die Mauer“, schrie er wild. „Hört sofort auf zu pullen.“

Ein paar Kerle grinsten ganz offen. Der eine Offizier gab den Befehl, weiterzupullen, der andere befahl, das Pullen einzustellen.

Also blieb alles beim alten Zustand. Die einen pullten wie besessen, die anderen rührten sich nicht.

Dafür schwangen die Aufseher jetzt ihre Peitschen und setzten sie erbarmungslos und mit aller Härte ein. Sie schlugen wahllos zu und droschen nach allen Seiten auf Köpfe, Rücken, Arme und Beine.

Der eine Offizier riß seine Pistole aus dem Bandelier und spannte den Hahn. Dann wollte er abdrücken, indem er wahllos auf die Männer anlegte, die nicht pullten.

In diesem Augenblick erklangen von oben laute Schreie. Offiziere und Wachmannschaften brüllten, die Ruderer schrien, und im Unterdeck hockte mit stoischem Gesichtsausdruck der Kerl, der immer noch wahllos die Trommel schlug.

Da gab es ein entsetzliches Krachen und einen mörderischen Aufprall. Die Galeere wurde auf der Stelle wie von einer riesigen Faust gestoppt.

Die gewaltigen Riemen zerbrachen und splitterten. Einige schoben sich mit Urgewalt durch die Bänke und zerfetzten das Holz.

Krachen, Splittern, Bersten und laute Schreie. Das Schiff bäumte sich auf. Die beiden Offiziere rasten wie Kanonenkugeln durch die Gänge, begleitet von den Aufsehern, die auf den Anprall ebenfalls nicht vorbereitet waren.

Auf dem Oberdeck war ebenfalls der Teufel los. Da schrien alle wild durcheinander, und da war offenbar auch einiges zu Bruch gegangen.

Das war der Zeitpunkt, als draußen gerade die Dämmerung einsetzte.

Im Unterdeck brannte keine Lampe. Es herrschte ein Zwielicht, in dem man gerade noch die Männer erkennen konnte.

Ali Mustafa tastete in dem Chaos um sich. Eine Hand berührte leicht seinen Arm. Es war Ahmed.

„Die Ruderbank ist zum Teufel gegangen“, sagte er. „Da ist alles zersplittert.“

Sie erhoben sich. Ali fühlte Splitter, Holzstücke, den Teil eines zu Bruch gegangenen Riemens. Neben ihm hing reglos ein Mann halb zwischen den Bänken und rührte sich nicht mehr.

Noch ein paar Bänke waren bei dem Anprall zerborsten.

„Die Kette“, sagte Ali leise, „was ist mit der Kette, Ahmed? Ist sie noch heil?“

„Ich weiß nicht.“

Sie drängten von der Bank weg. Andere Männer waren ebenfalls aufgesprungen und versuchten, in dem Chaos und Getümmel zu entkommen. Aber da war noch die Kette, mit der ihre Beine angeschlossen waren und die durch die Eisenringe lief. Diese Kette war mit Schlössern gesichert.

Ali Mustafa schlug einem der Aufseher beide Fäuste ins Genick. Der Peiniger hatte sich gerade erhoben und suchte seine Peitsche, um die Ruderer zur Räson zu bringen. Er sackte zusammen und blieb unter der Bank liegen.

„Die Offiziere“, sagte Ali keuchend. „Da vorne bei dir muß einer liegen. Schnapp dir den Kerl, ich reiche nicht heran. Die Offiziere haben die Schlüssel.“

Immer noch wußte im Unterdeck kaum jemand, wo die Galeere jetzt lag, ob sie mit der steinernen Mauer oder einem anderen Schiff kollidiert war. Aber das war jetzt auch egal. Der Zeitpunkt zur Flucht war so günstig wie noch nie, und den gedachten die Männer auch auszunutzen.

Ahmed schnappte sich den bewußtlosen Offizier und durchsuchte mit zitternden Händen dessen Taschen. Als er in der Aufregung den Schlüssel nicht gleich fand, zerfetzte er ihm die Uniform.

„Ruhig bleiben“, zischte Ali, „laß dir Zeit, nichts überstürzen. Es ist gleich dunkel, und damit vergrößern sich unsere Chancen.“

Ahmed suchte immer noch fieberhaft weiter. Mit jedem Augenblick wurde er unsicherer und nervöser. Da lag die Rettung so nahe, und er fand den verdammten Schlüssel nicht, der sie von den Ketten erlösen würde.

Er drehte den Bewußtlosen hin und her, und dann fand er endlich, was er so fieberhaft suchte. Der Offizier trug den Schlüssel an einer dünnen Lederschlaufe um den Hals.

Von da an wurde Ahmed ruhiger und gefaßter, wenn auch sein Herz noch bis zum Hals schlug und ihm fast die Luft abdrückte.

Innerhalb kurzer Zeit hatte er das Schloß geöffnet und zog mit fliegenden Fingern die Kette durch die Ringe.

Dann waren sie frei und trugen nur noch ihre eisernen Manschetten um die Fußgelenke.

Vom Oberdeck her rumorte es. Kein weiterer Offizier ließ sich blicken. Sie waren offensichtlich mit sich selbst beschäftigt und kümmerten sich nicht um die Gefangenen.

Ein paar Männer drängten bereits nach vorn und verstopften in ihrer Eile den Niedergang. Sie wollten nur raus, und so drängten und schoben sie rücksichtslos.

Inzwischen war es fast dunkel geworden. Über dem Hafen lag ein seltsames Zwielicht. Auf einigen Schiffen brannten bereits Laternen. Auch am Hafen flackerten Lichter auf.

Ali hielt Ahmed am Arm zurück.

„Warte noch“, sagte er heiser. „Oben an Deck sind viele Wachen. Es wird nicht mehr lange dauern, bis sie einen Überblick haben, und dann werden sie eingreifen. Wir nehmen den achteren Niedergang, laufen an Deck und springen über Bord. Das muß alles ganz schnell gehen, sonst erwischen sie uns doch noch, und alles war umsonst.“

Sie kümmerten sich nicht mehr um die schreiende und brüllende Horde, die jetzt zu einem Teil das Oberdeck erreicht hatte. Die Kerle drängten rücksichtslos nach oben und schrien und brüllten wie die Irren. Über ihnen waren Schüsse zu hören. Männer prügelten sich, und laute Flüche hallten über Deck.

Ali und Ahmed schlichen den achteren Niedergang hinauf und sahen sich immer wieder vorsichtig um. Ein paar anderen Männern war anscheinend bereits die Flucht gelungen, denn sie hörten Schreie im Wasser und bemerkten, daß an Deck Laternen entzündet wurden. Das Chaos begann sich langsam zu legen.

Ungehindert erreichten sie das Oberdeck. Sie nahmen sich nur für einen kurzen Augenblick die Zeit, sich zu orientieren.

Es schien so, als habe die Galeere nur wenig von ihrer Kampfkraft eingebüßt. Sie war mit dem gewaltigen Rammsporn an der steinernen Mauer entlanggeschrammt und hatte sich dann zur Seite gedreht. Jetzt schwamm sie allerdings wieder und hatte auch keine Schräglage mehr. Wasser war anscheinend auch nicht eingedrungen.

Der Galeone, die von weitem nur noch ihr Heck zeigte, schenkten sie nur einen flüchtigen Blick.

An Deck kämpften Männer miteinander. Etliche andere lagen auf den Planken, über die sie hinwegsteigen mußten. Aber Offiziere und Wachmannschaften waren wieder Herren der Situation.

Jetzt wurde es allerdings höchste Zeit, zu verschwinden, denn die Ruderer des Oberdecks, die keine Gefangenen waren, griffen die anderen an und prügelten auf sie ein.

Ali Mustafa und Ahmed liefen ein paar Schritte nach achtern und sprangen dann mit einem gewaltigen Satz über Bord.

Als sie wieder auftauchten, war die Bordwand immer noch gefährlich nahe.

„Tauchen und schwimmen“, sagte Ali. „Du mußt tauchen und solange unter Wasser schwimmen, wie du kannst. Wir werden versuchen, den kleinen Fischerhafen zu erreichen.“

„Ja, da kommen die Soldaten auch nicht hin. Sicher werden sie alles absuchen.“

Bevor Ali untertauchte, hörte er einen hallenden Schuß und zog den Kopf ein. Aber er hörte auch noch etwas anderes, das ihm das Blut in den Adern gefrieren ließ.

Ahmed schrie auf, hob die Arme aus dem Wasser und drehte sich halb zur Seite. Dann stieß er ein Gurgeln aus und ging unter.

Eine der Musketenkugeln hatte ihn getroffen.

9.

Aus der Sicht der Arwenacks sah das alles ganz anders aus. Es waren nicht viele an Bord. Die meisten sahen sich noch Istanbul an und trieben sich auf den bunten Märkten herum, die soviel Abwechslung boten.

Die anderen Arwenacks standen an Deck und sahen dem lebhaften Treiben im Hafen zu, das ebenfalls viel Abwechslung bot.

Hasards Blick galt einer Galeone, die die Innenreede anlief und dort vor Anker ging. Da sie keine Flagge zeigte, tippte der Seewolf auf einen Portugiesen, was Ferris Tucker auch bestätigte.

Gleich darauf änderte sich das Bild.

Die große Galeere nahm Kurs auf die Galeone, und dort reagierte man sichtlich nervös.

„Seltsam“, sagte Hasard, „das scheint sich zu wiederholen. Oder die Portugiesen haben erfahren, was sich hier getan hat.“

„Sieht aus, als wollen sie die Galeone kontrollieren“, meinte Don Juan nachdenklich. „Aber wenn sie gleich mit einer Galeere aufkreuzen, versetzen sie die Leute nur in Angst und Schrecken. Sehr gastfreundlich ist das jedenfalls nicht. Sie haben doch ihre Schaluppen.“

„Das verstehe ich auch nicht.“

Auf der Galeone ging das gleiche Theater los wie auf der Dhau. Als die Besatzung das mächtige Schiff mit dem Rammsporn sah, das direkt auf sie zulief, kappte man das Ankertau und setzte in aller Eile die Segel.

Daraufhin erhöhten die Ruderer auf der Galeere die Schlagzahl, und so wurden die Arwenacks erneut Zeugen eines sich zuspitzenden Dramas.

Doch diesmal lief alles ganz anders ab.

Die Galeone schaffte es gerade noch, vor der Galeere abzulaufen, aber sie hatte keine Chance. Es war nur eine Frage der Zeit, wann der Rammstoß erfolgen würde, denn die Galeone war schwerfällig mit ihren Segelmanövern. Sie segelte in Richtung einer steinernen Mole, wo es eine Durchfahrt gab, aber sie war immer noch langsam.

Eine harte Kursänderung der Galeere folgte, die jetzt der Galeone achtern aufzulaufen versuchte.

Innerhalb kurzer Zeit würde sie die flüchtende Galeone gestellt haben, daran bestand kein Zweifel.

Doch nun geschah etwas, das die Arwenacks verblüffte.

Ohne jeden erkennbaren Grund wurde auf der Backbordseite das Rudern eingestellt. Es war, als hätten alle Männer schlagartig die Riemen losgelassen.

„Was ist denn da los?“ fragte Don Juan erstaunt. „Was hat das seltsame Manöver zu bedeuten?“

„Das ist mir auch unerklärlich“, sagte Hasard. „Fast sieht das nach einer Meuterei aus, Ungehorsam, oder was weiß ich. Jedenfalls ist das nicht üblich. Die Galeere muß aus dem Kurs laufen.“

An Steuerbord wurde weitergepullt, als sei nichts geschehen. In gleichmäßigem Takt wurden die Riemen durchgezogen, und das mit einem direkt atemberaubenden Tempo. Auf der anderen Seite dagegen herrschte Chaos, als die Riemen wild durchs Wasser pflügten.

Auf dem Oberdeck pullten sie stehend mit wildem Schlag. Dann war lautes Gebrüll zu hören.

„Himmel, die rennen auf die Mole zu“, sagte Ferris Tucker. „Das ist kein Zufall mehr, da steckt wirklich Meuterei dahinter, zumindest aber eine gezielte Absprache.“

Innerhalb kurzer Zeit herrschte eine unglaubliche Wuhling auf dem Riesenschiff, und alles ging drunter und drüber.

Der Rammsporn zielte auf die Steinmole, und unter Gebrüll und Geschrei streifte er sie hart. Holzsplitter flogen durch die Luft, ein entsetzliches Krachen war zu hören, als das Schiff die Mole rammte. Dann wurde es jäh gestoppt. Die Masten wackelten und schwankten, der ganze riesige Kasten wurde hart durchgeschüttelt.

Danach ging das Gebrüll erst richtig los. Die Galeone segelte davon und zeigte das Heck, die Galeere saß fest.

Schüsse krachten. Auf dem Oberdeck prügelten sich Männer. Aber das Bild wurde immer undeutlicher in der beginnenden Dämmerung. Es wirkte jedoch wie ein Alptraum.

„Die haben tatsächlich gemeutert!“ rief Old O’Flynn. „Jetzt haben sie sich von den Ketten befreit und springen über Bord!“

Überall im Hafen war man jetzt aufmerksam geworden, denn was sich an der Mole abspielte, war einfach unglaublich.

Es dauerte auch nicht lange, da rückten wieder Soldaten an, und zwei Schaluppen lösten sich von der Pier, die zu der Galeere hinübersegelten.

Das Geknatter von Musketen übertönte jedes andere Geräusch. Dort drüben kochte und brodelte ein Hexenkessel. Verzweifelte Gefangene kämpften sich mit den Fäusten einen Weg zum Oberdeck frei und schlugen auf alles ein, was ihnen im Weg stand. Die meisten trugen noch ihre eisernen Manschetten. Damit sprangen sie ins Wasser.

Hasard zählte mindestens zwei Dutzend Männer, die sich befreit hatten und nun ihr Heil in der Flucht sahen. Aber etliche von ihnen tauchten nicht mehr auf.

Mit zusammengepreßten Zähnen Sah er zu und konnte doch nichts unternehmen. Außerdem wurde es jetzt zunehmend dunkler und die Sicht immer schlechter.

Das ganze Spektakel dauerte keine halbe Stunde. Dann hatten die Schaluppen etliche Männer aus dem Wasser gefischt. Es waren auch ein paar Tote dabei, die den Musketenkugeln zum Opfer gefallen waren.

Die Galeere war inzwischen vor Anker gegangen. Von außen sah man ihr keine Beschädigung an, bis auf die zersplitterten Riemen, die auf der Backbordseite zu Bruch gegangen waren.

Hasard und seine Männer waren so in den Anblick versunken, daß sie nicht bemerkten, wie sich eine triefende Hand an der Bordwand festkrallte. Ein ausgelaugter Mann hielt sich fest und atmete langsam und bedächtig ein und aus. Dann zog er sich unendlich langsam an Deck, robbte dort ein Stück entlang, entdeckte eine Kammer und verschwand darin, ohne daß ihn jemand bemerkte.

Die Bordhündin Plymmie hätte ihn ganz sicher bemerkt, aber die war mit Smoky, Jung Philip und ein paar anderen ebenfalls an Land.

Ali Mustafa hatte ganz erbärmliche Angst. Hinzu kam der Schock, als Ahmed unterging, nachdem ihn eine Musketenkugel getroffen hatte.

Er sah ihn versinken und streckte noch die Hand aus, aber Ahmed war tot und ging unter.

Ali Mustafa würgte es. Etlichen Männern war die Flucht von der Galeere gelungen, aber jetzt suchten die Schaluppen und Männer in Beibooten und erwischten immer wieder einige von ihnen.

Er hielt die Luft an, solange er konnte und schwamm unter Wasser weiter. Erst als seine Lungen zu platzen drohten, tauchte er auf und streckte ganz vorsichtig den Kopf aus dem Wasser. Dann sah er sich für einen kurzen Augenblick um.

Er war ein Stück abgetrieben, aber das hatte den Vorteil, daß sie ihn in dieser Ecke nicht suchten. Ihre Suche konzentrierte sich vielmehr auf die Nähe der Galeere. Er hatte auch noch mitgekriegt, daß es zwei Männern gelungen war, die Mole zu überwinden. Sie waren in der Dunkelheit verschwunden.

Er schwamm und schwamm um sein Leben, tauchte, wenn er ein Boot entdeckte, und hielt wieder die Luft an, bis er feurige Ringe vor seinen Augen sah. Erst dann holte er ganz schnell einmal Luft.

Zum Glück war es jetzt so dunkel, daß die Schergen alle Mühe hatten, noch Männer aufzufischen. Bei Tage wäre das wesentlich schwieriger und mit größerer Gefahr verbunden gewesen.

Seine rechte Hand stieß plötzlich an ein Hindernis im Wasser, und er erschrak im ersten Augenblick. Unter Wasser tastete er es ab und spürte, daß es die Planken eines Schiffes waren, das ziemlich tief im Wasser lag.

Vorsichtig zog er sich hoch und warf einen Blick in die Runde. Es war tatsächlich ein Schiff, das an einer hölzernen Pier lag. Jetzt zog er sich mit beiden Händen hoch.

Auf dem Schiff waren ein paar Männer. Er vernahm Worte in einer Sprache, die er schon einmal gehört hatte, aber er konnte sich nicht mehr daran erinnern. Er war jetzt auch so erschöpft, erledigt und ausgelaugt, daß ihm fast alles egal war.

Vielleicht entdeckten ihn die Männer, vielleicht lieferten sie ihn den Behörden aus, aber vielleicht halfen sie ihm auch.

Auf den Planken blieb er ein paar Augenblicke reglos liegen. Die Männer sahen ihn nicht. Sie blickten zu der Galeere hinüber, auf der jetzt überall Laternen entzündet waren.

Er robbte mühsam weiter und entdeckte einen Niedergang, den er hinunterkroch. Er fand eine Kammer, in der eine Funzel brannte, die von einem Deckenbalken hing. An der Wand in der Kammer stand eine Koje. Einen Augenblick zögerte Ali Mustafa, ob er sich auf die verlockend dastehende Koje legen sollte.

Er entschied sich dafür, sich unter die Koje zu legen. Im Schein der trüben Funzel sah er noch, daß ein Schlüssel im Schloß des Schotts steckte. Er zog ihn ab und legte ihn auf den kleinen Teppich.

Dann rollte er sich unter die Koje und schlief augenblicklich vor Erschöpfung ein.

Zwei Stunden später kehrten auch die anderen Arwenacks in kleinen Gruppen zurück an Bord. Für die meisten war es ein recht anstrengender Tag gewesen.

Old O’Flynn berichtete ihnen, was vorgefallen war, und so wurde an Deck noch darüber diskutiert.

Die Bordhündin Plymmie begann auf dem Achterdeck zu schnüffeln und zu kratzen, aber niemand schenkte ihr Beachtung. Die Zwillinge Hasard und Philip nahmen sie mit nach vorn.

„Mir langt’s für heute“, sagte Old Donegal. „Ich werde erst einmal meine Pflichtübung absolvieren und in die Koje gehen. Morgen ist ja auch noch ein Tag.“

„Das ist anzunehmen“, sagte der Profos grinsend. „Denn wenn morgen kein Tag ist, sieht es verdammt schlimm aus.“

Old O’Flynn verzog sich nach unten, doch nach ganz kurzer Zeit war er wieder an Deck und blickte die anderen mürrisch an.

„Ist was?“ fragte der Profos. „Ich denke, du wolltest auf deinen Lauscherposten gehen.“

„Du mußt gerade noch so dämlich fragen“, motzte der Alte. „Das ist doch wieder mal dein Werk. Aber ich habe jetzt keine Lust, mit dir herumzustreiten. Gib mir also den Schlüssel.“

„Welchen Schlüssel?“

„Den zu meiner Kammer. Und tu nicht wieder so unwissend.“

Carberry sah den Alten forschend und etwas besorgt an.

„Hast du zuviel gesoffen, Mister O’Flynn? Was, zum Teufel, soll ich mit deinem Schlüssel?“

„Weiß ich nicht“, sagte der Alte erbost. „Aber dem einzigen, dem ich solche Lumpereien zutraue, bist nun mal du.“

Der Profos kniff die Augen zusammen und schob sein Rammkinn vor.

„Sieh dich vor, Old Man. Ich habe keine Lumpereien getrieben, und von deinem Schlüssel weiß ich nichts.“

„Was geht hier eigentlich vor?“ fragte Hasard. „Kann mir das mal einer erklären, ohne daß ihr euch gegenseitig immer gleich anstänkern müßt?“

„Einer hat meine Kammer abgeschlossen und den Schlüssel versteckt“, sagte Old Donegal wütend zu Hasard. „Und man weiß ja mittlerweile, wer für solche Bubenstücke zuständig ist. Aber auf solche lausigen Scherze bin ich heute nicht scharf.“

„Hast du den Schlüssel, Ed?“ fragte Hasard.

„Nein, Sir, mein Wort darauf. Außerdem war ich den ganzen Nachmittag an Land und bin eben erst zurückgekehrt. Old Donegal wird wohl mal wieder Tomaten auf den Augen haben, wenn er den Schlüssel nicht sieht.“

„Dann sehen wir noch einmal nach“, sagte Hasard unwillig.

Sie gingen hinunter und sahen nach. Das Schott war dicht, und der Schlüssel verschwunden.

„Ich habe ihn von innen steckenlassen“, sagte Donegal.

„Das spielt keine Rolle, ob von außen oder innen. Jedenfalls ist das Schott dicht.“

Hasard wollte sich gerade abwenden, als sein Blick auf den Boden fiel.

Auf den Dielen befand sich ein feuchter Fleck, der vor Donegals Kammer abrupt endete. In dem kurzen Gang war auch so etwas wie eine Schleifspur zu erkennen.

„Das ist aber merkwürdig“, sagte der Profos nachdenklich. Dann grinste er ein wenig. „Vielleicht haben dir deine Enkelchen einen kleinen Schabernack gespielt. Wollten vielleicht mal das alte Zauselchen ein bißchen auf die Schippe nehmen, was, wie?“

„Das tun meine Enkelchen nicht“, verwahrte sich der Alte.

Hasard ließ sie trotzdem holen, weil er das geklärt haben wollte.

Sie brachten Plymmie mit, und kaum war die Hündin in dem Gang, als sie sich auch schon eigenartig benahm. Sie streckte die Pfote nach dem Schott aus, winselte, bellte heiser und kratzte daran herum.

„Vielleicht hat sich ein Wassermann in deine Kammer geschlichen“, höhnte Carberry, „sieht ganz danach aus. Ein türkischer Wassermann natürlich, mit einem grünen Fez auf der Rübe und Tang an den Ohren.“

Er ahnte nicht, wie nahe er damit bei der Wahrheit lag – im übertragenen Sinne natürlich.

Der Alte sah schaudernd auf die feuchte Schleifspur, und dann wurde ihm der Hals zu eng. Er schien tatsächlich den Stuß zu glauben, den Carberry ihm grinsend verklarte.

„Glaubst du wirklich?“ fragte er verwirrt.

„Aber sicher. In Istanbul schleichen jede Menge Wassermänner rum. Mal erkennt man sie sofort, manchmal haben sie sich aber auch hinter einem Schleier getarnt. Oder sie rauchen Wasserpfeife, wie sich das für einen Wassermann gehört. Daher …“

„Ed“, sagte Hasard sanft. „Geh bitte in meine Kammer und hole den anderen Schlüssel. Er hängt an dem Brett links neben dem Schott.“

„Aye, aye, Sir.“

Als Carberry weg war, fragte Old O’Flynn: „Und wenn wirklich einer drinliegt – ein Wassermann, meine ich.“

„Dann darfst du ihn behalten“, sagte Hasard trocken. „Du kannst ihn dir auch ausstopfen – ganz wie du willst. Hier nimmt man das mit Wassermännern nicht so genau.“

Carberry kehrte mit dem Schlüssel zurück, und dann wurde das Schott geöffnet.

Die Bordhündin raste in die Kammer, hatte die Vorderläufe gespreizt und stand vor der Koje, die sie verbellte.

Der Schlüssel lag auf dem Boden, und auch hier war wieder die nasse Schleif spur zu sehen.

Als Donegal das sah, flitzte er mit einem heiseren Schrei aus der Kammer und rannte fast Ben Brighton um. Carberry standen ebenfalls die Haare zu Berge, als er unter die Koje blickte. Da lag doch wahrhaftig ein Wassermann drunter, zwar nicht mit einem grünen Fez auf „der Rübe“, und Tang an den Ohren, aber schwarzen Haaren und tropfnaß. Für Old O’Flynn war das natürlich ein Anlaß, wirklich an Wassermänner zu glauben, wenn die auch anders aussahen.

„Mir geht langsam ein Licht auf“, sagte Hasard. „Dieser Mann muß von der Galeere stammen. Er ist herübergeschwommen und hat sich unbemerkt an Bord geschlichen. Niemand hat ihn bemerkt.“

Er griff unter die Koje, hackte den „Wassermann“ an den Beinen und zog ihn hervor. Der Mann war noch jung. Er trug nur eine Hose und ein durchlöchertes verschwitztes Hemd.

Hasard legte ihn vorsichtig auf die Koje und wandte sich an den Kutscher, der der Szene mit hochgezogenen Augenbrauen zusah.

„Jetzt bist du dran, Kutscher.“

Mittlerweile hatte sich Donegals Kammer mit Arwenacks gefüllt, die erstaunt auf den Mann blickten, dem es gelungen war, sich unbemerkt an Bord zu schleichen. So was gab es auch nur selten, aber es war darauf zurückzuführen, daß sie ausnahmslos auf die Vorgänge an Bord der Galeone geachtet hatten.

Der Kutscher untersuchte Ali Mustafa rasch.

„Totale Erschöpfung“, stellte er fest. „Der Mann ist vor Erschöpfung bewußtlos. Außerdem hat er Peitschenwunden.“

„Was können wir tun?“

„Vor allem dafür sorgen, daß wir keinen Ärger kriegen“, meinte der Kutscher. „Wir sollten ihn an Bord behalten und dann versuchen, ihn in Sicherheit zu bringen. Ich bin davon überzeugt, daß die Soldaten den ganzen Hafen durchkämmen werden. Finden sie ihn bei uns, dann dürfte das mit einigem Ärger verbunden sein. Aber im Augenblick sollten wir ihn schlafen lassen. Er ist nicht krank, nur total ausgelaugt und fertig.“

Hasard nickte. Der Kutscher hatte recht. Sie durften den Mann nicht lange an Bord behalten, aber sie konnten ihn auch nicht einfach fortschicken, sonst war er erledigt.

„Immerhin gehört er zu den Meuterern“, sagte Ben Brighton. „Das kann uns wirklich eine Menge Ärger einbringen.“

„Schuldig oder nicht“, meinte Hasard. „Im Augenblick will ich keine Entscheidung treffen, nur die, daß wir ihn erst einmal an Bord behalten, bis er wieder auf den Beinen ist.“

„Und wenn sie die Schiffe durchsuchen und ihn finden?“

„Sie werden ihn nicht finden. Zwei Mann bleiben bei ihm, und wenn heute nacht wirklich Soldaten nach ihm suchen, dann bringt ihr ihn in den kleinen Raum, der sich unterhalb der Pulverkammer befindet. Da gibt es ein schmales Versteck, das selbst wir nur durch einen Zufall gefunden haben. Dort paßt ein Mann genau der Länge nach hinein, und dann stellt ihr ein paar Fässer darüber.“

„Wir sollten ihm die Eisen abnehmen“, sagte Big Old Shane. „Es sind nur die ganz gewöhnlichen Manschetten. Die kann man aufbiegen, wenn man etwas Kraft aufwendet.“

„Das tun wir am besten gleich.“

Für Big Old Shane war das Problem gleich darauf gelöst. Die schmalen Eisenbänder wurden aufgebogen und über Bord geworfen. Damit war er von den Dingern befreit.

Dann kam jedoch wieder einmal alles ganz anders, als die Arwenacks es geplant hatten.

Ali Mustafa schlug plötzlich die Augen auf.

10.

Der Blick war völlig klar, etwas erstaunt vielleicht, doch dann lag ein jähes Erschrecken darin, als er die vielen Männer sah, die ihn im Halbkreis umstanden.

Mit einem Ruck wollte er aufspringen.

Hasard legte ihm die Hand auf die Schultern und drückte ihn auf die Koje zurück.

„Nur keine Aufregung“, sagte er besänftigend. „Sie sind vorerst in Sicherheit. Ihnen wird nichts passieren. Sie sind doch von der Galeere geflüchtet, oder?“

Als Jung Hasard das übersetzte, nickte der Mann kläglich. Noch einmal sah er sich scheu um. Dabei kehrte auch schlagartig seine Erinnerung zurück.

„Ja, ich bin von der Galeere“, sagte er heiser. „Mein Name ist Ali Mustafa.“

„Ali Mustafa“, wiederholte Hasard und nannte seinen Namen. „Den Namen haben wir doch erst kürzlich gehört.“

„Bei Aladin“, sagte Dan O’Flynn. „Der hat von einem Ali Mustafa erzählt, der zu Unrecht verurteilt wurde.“

„Richtig, so war der Name“, sagte Hasard. „Sind Sie dieser Ali, der die Kadis und den Henker verflucht hat?“

„Ja, ich habe das getan.“ Ali Mustafa setzte sich ganz langsam aufrecht hin. „Aber man hat mich betrogen und zu Unrecht verurteilt. Das ist auch wahr. Ich sollte zum Tode verurteilt werden, und man band mich vor ein Kanonenrohr.“

Hasard nickte. „Ich kenne Ihre Geschichte so einigermaßen. Ein Mann namens Aladin aus Sulukule hat sie uns erzählt. Man sprach in ganz Istanbul darüber. Ihr Fall hat viel Aufsehen erregt.“

Der Kutscher hielt Ali eine Muck hin. Der Mann trank dankbar und in langen Schlucken, dann bedankte er sich.

„Sie begeben sich in Gefahr, wenn Sie mich weiterhin an Bord behalten“, sagte er leise. „Ich will Ihnen keine Schwierigkeiten bereiten. Ich bin nur geschwommen, bis ich nicht mehr konnte. Dann habe ich mich an einem Schiff hochgezogen und zu einer Kammer verschleppt. Mir war in dem Moment alles egal.“

„Das kann ich mir vorstellen. Wir haben die Vorfälle auf der Galeere von Anfang an beobachtet. Es war eine Meuterei, nicht wahr?“

„Ja, und ich war der Initiator. Mein Freund Ahmed war auch daran beteiligt, aber er hat es nicht überlebt. Er ist vor meinen Augen untergegangen, und ich konnte ihm nicht mehr helfen.“

Ali Mustafa strich mit der Hand über seinen sichelförmigen schwarzen Schnauzbart.

„Wir konnten nicht anders“, setzte er wie entschuldigend hinzu. „Die meisten hatten nichts verbrochen und waren unschuldig. Da ist es besonders schwer, wenn man für etwas büßen muß, was man nicht getan hat.“

Als auf dem Deck über ihnen Schritte erklangen, glomm Furcht in den Augen des Türken auf.

„Soldaten?“ fragte er heiser.

Hasard schüttelte den Kopf.

„Nein, keine Soldaten, jedenfalls bis jetzt noch nicht. Es sind unsere Leute, die an Deck Wache gehen.“

„Aber sie werden kommen. Sie werden nach den Gefangenen suchen, und wenn sie mich finden, wird man ihnen Ärger bereiten.“

„Davon bin ich überzeugt, aber man wird Sie nicht finden. Wir bringen Sie später in Sicherheit, doch im Moment geht das nicht, der Hafen ist noch in Aufruhr.“

Hasard sah den Türken noch einmal nachdenklich an. Als sein Blick auf den Schnauzbart und die vielen Bartstoppeln fiel, lächelte er.

„Wir haben zwar ein kleines Versteck an Bord, aber ich habe gerade eine andere Möglichkeit in Betracht gezogen. Wir werden Sie für einige Zeit in unsere Mannschaft aufnehmen. Das würde gar nicht einmal auffallen. Sie müßten nur die Rolle eines Taubstummen spielen, falls die Soldaten hier aufkreuzen.“

„Das würde mir nicht schwerfallen“, sagte Ali erleichtert. „Aber die Kerle kennen mein Gesicht.“

„Man müßte ihm den Schnauzbart abrasieren und die Haare kürzer scheren“, meinte Mac Pellew. „Wenn er dann noch ein paar Klamotten von uns trägt, fällt er überhaupt nicht auf. Kein Mensch wird vermuten, daß er die Frechheit hat, öffentlich an Bord zu arbeiten.“

„So ähnlich dachte ich mir das auch“, sagte Hasard. „Aber dann sollten wir nicht lange zögern und gleich damit beginnen.“

Als Ali das übersetzt wurde, glitt seit langer Zeit wieder ein Hoffnungsschimmer über sein Gesicht. Er brachte sogar ein zaghaftes Lächeln zustande.

„Wenn das wirklich geht …“

„Natürlich geht das. Wir haben ja etliche dunkelhaarige Männer an Bord. Es wird nicht auffallen.“

Ali betrachtete seine Hände. Erst jetzt fiel ihm auf, daß er keine Manschetten mehr trug.

„Die haben wir Ihnen abgenommen.“

„Vielen Dank. Ich war schon so daran gewöhnt, daß ich es anfangs gar nicht bemerkt habe.“

„Wollen wir nun, oder was ist los?“ fragte Mac Pellew. „Reden können wir nachher immer noch.“

„Gut, dann fang an“, sagte der Seewolf.

Will Thorne brachte schweigend ein paar Sachen für Ali. Das alte Zeug nahm er mit und warf es über Bord. Dann erhielt Ali Mustafa ein helles grobes Leinenhemd, ebensolche Hosen und ein paar Stiefel. Auch ein Entermesser steckte Will Thorne ihm in den Gürtel, wie die anderen es trugen.

Danach erschien Mac Pellew, der an Bord auch für das Haareschneiden zuständig war.

„Sie werden sich nachher selbst nicht mehr wiedererkennen“, versprach er.

Darauf schnitt er Ali mit einer Schere den Bart ab, sozusagen als Grobschnitt, dann seifte er ihn gründlich ein und begann hingebungsvoll zu schaben.

Unter Macs kundigen Händen verwandelte sich Ali erstaunlich rasch, was den Profos zu der Bemerkung veranlaßte, dieser Ali sei jetzt so glatt wie ein Affenbabyarsch.

Zum Schluß waren die Haare dran, die immer kürzer wurden.

Während der ganzen Prozedur erfuhren die Seewölfe Alis Geschichte. Sie erfuhren auch von der Korruption, die in Istanbul herrschte, von den Intrigen, die hier gesponnen wurden und von den Kadis, die allesamt Dreck am Stecken hatten und sich auf Kosten anderer bereicherten. Fast das gleiche hatte Aladin ihnen auch schon berichtet.

Ali sah jetzt aus wie einer von ihnen. Hasard schärfte ihm nur noch ein, daß er die Rolle des Taubstummen perfekt beherrschen müsse, falls die Soldaten erschienen.

Das versprach Ali. Danach brachte ihm der Kutscher zu essen und zu trinken, und er wurde im Mannschaftslogis einquartiert.

Als Ali schlief, durchsuchten die Soldaten immer noch den Hafen und knöpften sich ein Schiff nach dem anderen vor.

Am anderen Morgen war auch die Dubas der Seewölfe an der Reihe. Das Hafengelände war abgesperrt worden, überall wurden die Leute kontrolliert.

Hasard sah aber auch noch etwas anderes. Die große Galeere hatte an einer Pier vertäut. Offenbar hatte man sie in der Nacht noch notdürftig repariert. Jetzt wurden neue Riemen an Bord genommen und ins Unterdeck gebracht.

Etwas später erschienen fast vierzig Gefangene, die ebenfalls im Unterdeck des Schiffes verschwanden.

Hasard warf einen Blick zu Ali, der zusammen mit Bill, Bob Grey, Blacky und Gary Andrews das Deck schrubbte. Die anderen Arwenacks taten auch so, als seien sie beschäftigt.

„Er fällt wirklich nicht auf“, sagte Don Juan. „Niemand würde glauben, daß er nicht zur Mannschaft gehört.“

„Ich habe auch keine Befürchtungen, daß man ihn entdecken wird. Sobald hier Ruhe eingekehrt ist, bringen wir ihn unauffällig weg. Aber jetzt sind wir erst einmal dran.“ Hasard deutete dabei auf einen Trupp bewaffneter Türken, die im Gleichschritt über die Pier marschierten und genau auf sie zuhielten.

Ihr Anführer war offenbar ein Hauptmann, der einen noch größeren sichelförmigen Schnauzbart trug als Ali. Sein Gesicht war böse verkniffen, er hatte noch keine Erfolgsmeldungen bringen können, denn etliche der Gefangenen waren entwischt und spurlos verschwunden. Das hob nicht gerade seine Laune. Zudem war er übernächtigt und seine Soldaten auch.

Vor der Dubas blieb er stehen.

„Kapitän?“ fragte er, auf Hasard deutend.

„Ja, ich bin der Kapitän“, sagte Hasard. „Was kann ich für Sie tun?“

„Ich muß das Schiff durchsuchen“, erklärte der Hauptmann übellaunig. „Es besteht der Verdacht, daß sich entlaufene Sträflinge bei Ihnen an Bord versteckt haben.“

„Bei mir?“ Hasard lachte leise. „Das würde ich aber mit Sicherheit wissen.“

„Ich muß trotzdem das Schiff durchsuchen“, beharrte der Hauptmann. „Wenn Sie ablehnen, muß ich Gewalt anwenden.“

„Aber bitte, durchsuchen Sie das Schiff. Wir haben nichts zu verbergen. Mein Offizier wird Sie begleiten.“

Ali schrubbte weiter, kniend auf den Planken, als sei nichts geschehen. Die innere Aufregung und Anspannung sah ihm keiner an, obwohl ihm das Herz bis zum Hals schlug. Aber keiner der Soldaten warf ihm auch nur einen Blick zu.

Ben Brighton begleitete den Trupp und zeigte ihnen alles, was sie sehen wollten. Er verzog nicht einmal das Gesicht, als der Hauptmann in der Pulverkammer darauf bestand, ein paar Fässer zur Seite zu rücken. Zu Bens Erstaunen entdeckte er das winzige Versteck auf Anhieb und begann zu grinsen. Anscheinend glaubte er, fündig zu werden.

Doch das Grinsen verging ihm, als er in der länglichen Vertiefung lediglich ein paar Luntenstöcke entdeckte.

Sie nahmen sich jede Kammer sehr gründlich vor und sahen auch in den Schapps und unter den Kojen nach.

Das alles dauerte fast eine halbe Stunde. Dann erschien der Hauptmann mit seinen Leuten wieder an Deck. Sein Gesicht war noch mürrischer geworden, denn er konnte wieder keinen Erfolg vorweisen.

„Die Mannschaft soll antreten“, befahl er. „Aber alle, ich will sie mir ansehen.“

Hasard ließ auch das geduldig über sich ergehen. Er gab sich den Anschein größter Gelassenheit, und doch war ihm reichlich mulmig zumute, als der Hauptmann die Reihen abschritt und jeden einzelnen sehr genau musterte.

Als er dem Profos ins Gesicht blickte, schluckte er. Ferris war an der Reihe, Matt Davies, bei dem er fast ehrfürchtig auf die Hakenprothese starrte.

Als er Old O’Flynn mit seinem Holzbein sah, zuckte er erneut zusammen. Dann fiel ihm ein weiterer Mann mit einer Hakenprothese auf, was ihn ziemlich verwirrte.

Bei Ali Mustafa zogen sich seine Augen zusammen. Dann sprach er ihn unvermittelt auf Türkisch an.

Ali Mustafa gab sich die größte Mühe, etwas dümmlich zu grinsen, was ihm auch prächtig gelang.

„Er kann Sie nicht verstehen“, sagte Hasard, „er ist seit seiner Geburt taubstumm und kann sich nur durch Zeichen verständigen.“

„Türkenblut“, sagte der Hauptmann sehr bestimmt.

Hasard lächelte milde und nachsichtig.

„Er ist Engländer und schon acht Jahre bei mir. Er hat als Schiffsjunge angefangen. Ich habe noch mehr Leute, die so ähnlich aussehen. Überzeugen Sie sich selbst.“

Der Hauptmann starrte wieder auf die Männer mit dem Haken, den alten Mann mit dem Holzbein und den Taubstummen. Einen riesigen Schwarzen hatten sie auch noch. Warum sollten sie da nicht auch einen Taubstummen haben?

„Eine Frage noch“, sagte Hasard. „Dürfen meine Männer wieder an Land gehen, oder gibt es eine Ausgangssperre?“

„Sie können an Land gehen, wann Sie wollen“, sagte der Hauptmann verdrossen. „Istanbul ist eine freie Stadt, wo jeder tun kann, was ihm beliebt.“

Damit drehte er sich um, gab seinen stumm dastehenden Soldaten einen Wink und verschwand übelgelaunt.

„Das wäre überstanden“, sagte Hasard. Er wirkte erleichtert. „Aber der Kerl hat doch gezweifelt. Irgendwie haben sie für ihre Landsleute einen ganz besonderen Blick.“

„Die Bewährungsprobe war kurz, aber gründlich“, meinte Dan. „Ich habe fast ein bißchen geschwitzt.“

„Und den Hohlraum, wo wir Ali verstecken wollten, hat dieser Bursche auf Anhieb gefunden“, sagte Ben. „Wenn wir ihn da wirklich verborgen hätten, wären wir jetzt in einer schwierigen Lage.“

„Na ja, es hat alles bestens geklappt. Gegen Mittag werden wir Ali wegbringen. Er kennt sich hier aus und hat ja auch gesagt, daß er Freunde hat, die ihn aufnehmen werden. Damit ist er dann vorerst in Sicherheit und kann später immer noch untertauchen.“

Auch Ali wirkte sehr erleichtert, als die Soldaten endlich abgezogen waren und das nächste Schiff durchsuchten. Ein ganzer Felsen war ihm von der Seele gerutscht.

„Ich habe Blut und Wasser geschwitzt“, gab er zu. „Als der Kerl mich ansprach, hätte ich im ersten Schreck fast geantwortet. Aber dann habe ich mir auf die Zunge gebissen.“

„Er hat nichts gemerkt“, sagte Hasard.

Gegen Mittag zog ein kleiner Trupp los zum Landgang. Ali befand sich unter ihnen, und so schlenderten sie durch die Stadtviertel, wo Ali dann unauffällig nach vielen Dankesworten verschwand. Sie waren am Hafen nur noch einmal flüchtig kontrolliert worden.

Am Nachmittag erschien der Hauptmann zu ihrer großen Überraschung erneut. Er sah noch übernächtigter und vergrämter aus. In seinem Gesicht sprossen Bartstoppeln.

„Fünf Ihrer Männer sind heute mittag an Land gewesen“, sagte er. „Aber nur vier sind zurückgekehrt. Wo ist der fünfte Mann?“

Hasard zuckte mit den Schultern und blieb wieder die Gelassenheit in Person.

„Wo habt ihr Jack gelassen?“ fragte er den Profos.

„Jack ist auf dem großen Basar geblieben“, sagte der Profos trocken. „Er sieht sich die Märkte und die Spiele an.“

„Da hören Sie es“, sagte Hasard. „Er wird später zurückkehren.“

Aber der Hauptmann blieb mißtrauisch und musterte einen nach dem anderen.

„Man hat euch an Land beobachtet“, sagte er.

Er drehte sich um und murmelte ein paar Worte zu einem der Soldaten, der gleich darauf verschwand, über die Pier stiefelte und zu der Galeere eilte, die gerade mit dem Ablegemanöver begann. Dort rief er etwas hinauf und deutete auf die Dubas der Seewölfe.

„Jetzt wird’s aber lustig“, sagte Hasard, als die Galeere gerudert wurde und Kurs auf sie nahm.

Dan O’Flynn schluckte trocken, als das Ungeheuer sich anfangs schwerfällig, dann immer schneller, in Bewegung setzte.

Der Hauptmann stand da und grinste hinterhältig. Seine Soldaten gingen ein paar Yards über die Pier, als wollten sie sich vor dem schwimmenden Monstrum in Sicherheit bringen.

„Die will uns tatsächlich rammen“, ächzte der Profos, „aber unverkennbar.“

Es war beileibe keine bloße Drohgebärde, wie Hasard sah. Das Schiff hielt genau auf sie zu. Der riesige Rammsporn zielte auf die Dubas.

„Ihr habt einen Verbrecher gedeckt!“ schrie der Hauptmann. Dann hatte er es ebenfalls sehr eilig, ein paar Yards zu verschwinden.

Hasard konnte immer noch nicht glauben, was er sah. Das gewaltige Schiff setzte zum Rammstoß an, und dieser Rammstoß galt ihnen, das war gar keine Frage mehr.

„Leinen los!“ rief er. „Klar bei Backborddrehbassen!“

Unaufhaltsam schob sich das Monstrum näher heran. Es war jetzt höchstens noch fünfzig Yards entfernt. Wenn der Rammsporn sie traf, würde er die Dubas in zwei Teile spalten oder total zersplittern.

Die Arwenacks rannten nur so.

Carberry kappte achtern die Leinen, Smoky tat es vorn, und Batuti und Roger Brighton drückten das Schiff von der Pier ab.

An den Drehbassen standen Al Conroy, Ferris Tucker und Jack Finnegan. Der Kutscher brachte in aller Eile glimmende Lunten an Deck und verteilte sie.

In einem wahren Affentempo wurden die Segel gesetzt.

„Jetzt geht es uns genauso wie den anderen“, knirschte Ben. „Die sind doch nicht mehr normal, diese Halunken.“

Der Rammsporn kam näher. Er wirkte wie ein riesiges Ungeheuer, das sich auf sein wehrloses Opfer stürzen will. Jede noch so kleine Einzelheit war zu erkennen.

„Feuert nach oben auf die Armbrüste und Segel!“ rief Hasard. Er hatte selbst die Ruderpinne übernommen und legte Hartruder. Sie hatten nur noch ein paar Sekunden Zeit, dann würde sie die schwimmende Festung in Kleinholz verwandeln.

An den gespannten Armbrüsten standen Männer, die auf den Befehl zum Feuern warteten. Aber der wurde nicht gegeben. Die Distanz war so zusammengeschrumpft, daß sich der Einsatz von Waffen nicht mehr lohnte. Das Gewicht und der Rammsporn genügten, um ein kleineres Schiff zu versenken. Und sehr groß war die Dubas nicht.

Hasard gelang es buchstäblich im allerletzten Augenblick, vor dem gewaltigen Rammsporn freizukommen.

Da blitzte die erste Drehbasse auf. Al Conroy hielt mit dem groben Schrot genau in die Segel.

Der Blei- und Eisenhagel löste sich unter grellem Blitz und urweltlichem Getöse. Das Segel zerfetzte.

Ein zweiter Blitz zuckte aus dem nächsten schwenkbaren Rohr und prasselte auf dem Rammsporn. Aus dem Holz wurden große Brocken gefetzt, aber mehr geschah nicht.

Die Galeere lief hart an ihnen vorbei. Dabei hörte Hasard, wie der Hauptmann etwas brüllte. Augenblicklich wurde der Riemenschlag des unheimlichen Schiffes langsamer. Und dann glitt sie auf die Pier zu, an der vorher die Arwenacks vertäut hatten.

Kein Schuß fiel mehr. Es war noch einmal gutgegangen, aber viel hätte an einer Ramming nicht mehr gefehlt.

„Was jetzt?“ fragte Ben. „Verschwinden wir gleich? Wir werden sonst eine Menge Ärger kriegen.“

„Wenn wir verschwinden, kriegen wir noch mehr Ärger“, sagte Hasard. „Wir segeln zu den Piers im Binnenhafen von Unkapani und machen dort fest. Ich werde versuchen, den Kerlen eine vernünftige Erklärung abzugeben.“

Der Hauptmann und die Soldaten sahen ihnen nach. Dann setzten sie sich langsam in Marsch und gingen zur anderen Seite hinüber.

Mac Pellew hatte in der Zeit, in der sie im Goldenen Horn nach Nordwesten hochsegelten, nichts anderes zu tun, als Blacky zu „frisieren“, denn der hatte fast das gleiche Aussehen und dieselbe Haarfarbe wie Ali Mustafa. Auch die Figur stimmte überein.

Nach einer guten halben Stunde war der Hauptmann wieder da. Es sah nach Ärger aus, aber das konnte Hasard schnell beilegen, denn „rein zufällig“ erschien „Jack“, der mit Händen und Füßen erklärte, daß er sich verspätet habe. Und dann habe er von Land aus beobachtet, daß das Schiff in Bedrängnis geraten sei und verholt habe.

Das alles ließ Hasard dem Hauptmann durch Philip und Jung Hasard verklaren. Blacky stieß dabei immer wieder urige laute aus und wedelte mit Armen und Beinen.

Der Hauptmann schluckte das schließlich und rang sich sogar noch zu einer Entschuldigung durch. Er war müde und wollte nur noch schlafen, nichts als schlafen, deshalb hatte er auch nicht mehr so genau hingesehen.

Als er endlich abzog, waren die Arwenacks erleichtert.

„Na, das ging ja noch einmal gut“, sagte Hasard. „Ich hatte mit wesentlich größeren Schwierigkeiten gerechnet, aber ich wollte auch nicht einfach aus Istanbul flüchten und verschwinden. Die Stadt ist es wert, daß wir sie uns noch gründlicher ansehen.“

Das fanden die anderen auch. Sie wollten noch ein paar Tage bleiben, denn in dieser Stadt gab es noch viel zu entdecken. Sie steckte immer wieder voller Überraschungen …

ENDE

1.

Der Wartende beschloß, noch höchstens eine Stunde auszuharren. Mehr Geduld konnte man nicht einmal von ihm verlangen, obwohl er nichts weiter als ein kleiner Befehlsempfänger war, einer, der für Geld mündliche und schriftliche Nachrichten überbrachte oder kleine Dienstleistungen ausführte.

Das bedeutete aber noch lange nicht, daß man ihn behandeln konnte wie einen Köter.

Er schloß seinen zerschlissenen Umhang höher um den Hals. Der Stoff war dünn und erfüllte seinen Zweck nur tagsüber, wenn die Sonne auf die große Stadt am Bosporus niederbrannte. Der Ziegenbärtige war es nicht gewohnt, sich halbe Nächte im Freien um die Ohren zu schlagen.

Er sehnte sich nach seiner Behausung, die zwar ärmlich sein mochte, in der aber die weiche Wärme eines weiblichen Körpers auf ihn wartete. Er würde nie wieder Aufträge wie diesen annehmen – ohne Vorauszahlung, nur in der Hoffnung, daß der Mann, den er treffen sollte, auch wirklich auftauchte und ihm seinen Botenlohn aushändigte.

Während der folgenden Minuten erging er sich im Selbstmitleid. Er trat von einem Bein auf das andere und schlug die Arme um den Oberkörper, um sich warm zu halten. Dabei beklagte er in Gedanken sein Schicksal.

Was mochte sich Allah nur dabei gedacht haben, daß er ihn sein Geld auf diese Weise verdienen ließ – auf diese erbärmliche Weise. Immer mußte er sich nach den Wünschen und Befehlen anderer richten, immer mußte er bereit sein und konnte praktisch nie über sich selbst bestimmen.

Aber er konnte noch von Glück reden, daß er überhaupt eine Möglichkeit hatte, für das tägliche Brot seiner Familie zu sorgen. Viele in dieser erhabenen und doch zugleich so grausamen Stadt lebten in Armut. Die Reichen kümmerte das nicht.

Nein, falsch, sagte sich der einsame, frierende Mann. Sei nicht ungerecht. Du weißt, selbst unter den Reichen gibt es Menschen, die ein Herz haben. Er dachte an Münnever, die Frau des reichen Kaufmanns Kemal Yildiz.

Ihre grenzenlose Güte rührte an das Herz eines jeden armen Menschen in Istanbul.

Sie war eine Heldin.

Erneute Hufgeräusche rissen den Mann mit dem Ziegenbart aus seinen Gedanken. Er horchte und vergaß dabei das Zittern. Die Erwartung eines baldigen Heimwegs stimmte ihn froh.

Auf eine seltsame Weise war er sicher, daß dies der Reiter sein mußte, mit dem er verabredet war. Manchmal gab es das eben – etwas wissen, ohne es erklären zu können.

Das Hufgetrappel näherte sich in der Tat. Es erreichte die Gasse, in der der Ziegenbärtige wartete. Sekunden später, als der Reiter ganz nahe war, trat er aus seinem Versteck hervor. Er war nur ein Schatten in der Dunkelheit, aber das Pferd schnaubte und stieg auf die Hinterhand. Der Reiter beruhigte es mit leisen Worten.

Im Mondlicht, das nur einen Hauch von Helligkeit spendete, war er nur schemenhaft zu erkennen. Wo sein Gesicht war, schimmerte helle Seide. Er trug eine Maske. Der Ziegenbärtige konnte jetzt die dunklen Augenschlitze erkennen.

„Bist du der Mann, der einen Botendienst für mich übernehmen wird?“ fragte der Reiter. Der Klang seiner Stimme und die Wahl seiner Worte waren die eines gebildeten Menschen.

„Ja, Effendi, der bin ich“, erwiderte der Ziegenbärtige. Er verneigte sich, obwohl das in der Dunkelheit kaum zu sehen war. Aber ohne erklärbaren Grund schrieb er dem hohen Herrn die Fähigkeit zu, ihn trotz der Finsternis beobachten zu können.

„Tritt näher“, befahl der Reiter.

Der Mann in dem dünnen Umhang gehorchte. Das Pferd schnaubte leise. Er roch den Schweiß des Tiers und das Fett, mit dem das Sattelleder eingerieben war. In dem Haus, aus dem der Mann stammte, mangelte es offenbar an nichts. Auch nicht an der Zeit, die für eine gründliche Pflege aufgewendet werden mußte, damit Gegenstände ihren Wert behielten.

„Zu Ihren Diensten, Effendi“, sagte der Ziegenbärtige und verbeugte sich abermals.

Der Mann im Sattel zog einen kleinen Briefumschlag unter seinem Gewand hervor.

„Der Brief ist versiegelt“, sagte er. „Der Empfänger würde es sofort bemerken, wenn jemand versuchte, ihn zu öffnen.“

„Niemals würde ich auf einen solchen Gedanken verfallen, Effendi“, beteuerte der Bote.

Er sagte die Wahrheit. Um nichts in der Welt hätte er sich dazu bringen lassen, sich die Finger zu verbrennen. Andere mochten das riskieren – sich gefährliches Wissen verschaffen und daraus Kapital zu schlagen versuchen. Die meisten, die das versucht hatten, waren spurlos verschwunden. Oder man hatte sie als Leiche aus dem Hafenwasser gefischt.

Nein, es hatte einfach keinen Sinn, sich ausgerechnet an der Macht der Reichen messen zu wollen. Sie waren einem kleinen Handlanger immer überlegen. Immer.

Der Reiter stieß einen zufriedenen Laut aus. Allein die Stimme des Zuträgers verriet, wie ehrfürchtig er über jene dachte, die ihm überlegen waren. Nein, bei ihm brauchte man mit einem Verrat nicht zu rechnen. Das System, sein Ansinnen in einem der Kaffeehäuser zu äußern, funktionierte hervorragend. Niemand konnte die Kette der Nachrichtenübermittlung zurückverfolgen. Zu viele Leute waren eingeschaltet, und keiner kannte die Identität des anderen gut genug, um ihn in Schwierigkeiten bringen zu können.

„Nimm die Botschaft“, sagte der Reiter. „Verwahre sie gut, solange du sie bei dir trägst. Der Empfänger ist der Höllenfürst. Du weißt, wie du ihn erreichst?“

Der Ziegenbärtige erschauerte. „Ja, Effendi. Aber ich erreiche ihn nicht direkt. Ich kenne nur seinen Übermittler. Niemals kann man den Höllenfürsten persönlich ansprechen.“

„Das ist in Ordnung“, sagte der Reiter. Er war nun endgültig von der Zuverlässigkeit dieses Boten überzeugt. Andere spuckten große Töne oder prahlten mit ihrem Wissen. Und dann ging meist etwas schief.

Es stimmte. Niemand kannte den Höllenfürsten.

Der Reiter beugte sich etwas nieder und drückte dem Mann im armseligen Umhang zwei Silbermünzen in die Hand. Den Brief hatte er bereits unter dem zerschlissenen Stoff verschwinden lassen.

Der Ziegenbärtige fühlte die Größe der Münzen und ihr Gewicht, und er glaubte zu träumen. Sein Herz schlug schneller. Dies mußte ein wahrhaft fürstlicher Lohn sein. Bei Allah, dafür hätte er noch ein paar Stunden länger gewartet!

„Danke, Effendi!“ rief er. „Danke! Wie soll ich euch nur …“

„Sorge dafür, daß die Nachricht so schnell wie möglich ans Ziel gelangt“, unterbrach ihn der Maskierte barsch. Dann trieb er sein Pferd an und verschwand nach Sekunden in einer Seitengasse.

Der Ziegenbärtige lief zum Hafen, die beiden Münzen fest mit der rechten Hand umklammert. Er konnte es noch immer nicht glauben. Vielleicht täuschte er sich. Vielleicht war er getäuscht worden. Konnte es sein, daß ihm der Fremde Bleistücke gegeben hatte? In der Dunkelheit war das leicht möglich.

Aber andererseits – welchen Grund sollte er haben, ihn so zu täuschen? Dann war die Nachricht nichts wert, dann konnte dem Fremden nichts daran gelegen sein, daß sie ihren Empfänger erreichte.

Das Hin und Her und Wenn und Aber kreiste im Kopf des Boten, bis er endlich eine der Kaistraßen erreichte, wo Laternen brannten. An einer Hausecke verharrte er unter einer solchen Laterne und überzeugte sich mit hämmerndem Herzen, daß er nicht beobachtet wurde. In der unmittelbaren Umgebung war alles still. Keine Menschenseele war zu sehen.

Er öffnete die rechte Hand.

Das Silber funkelte im Laternenschein.

Er war versucht, einen Freudenschrei auszustoßen. Aber er beherrschte sich. Noch hatte er seine Pflicht nicht erfüllt. Niemals hätte er es fertiggebracht, den Brief wegzuwerfen und mit dem Geld zu verschwinden. Wirrköpfe, die nicht an morgen dachten, taten so etwas.

Aber er, nein, er würde sich nicht sein eigenes Grab schaufeln. Seine Zuverlässigkeit und sein entsprechend guter Ruf hatten sich zum erstenmal richtig ausgezahlt. Von diesem Botenlohn konnten seine Familie und er mindestens einen ganzen Monat leben.

Er verstaute die schweren Silbermünzen sorgfältig unter seinem Umhang.

Dann eilte er im Trab durch das nächtlich-stille Labyrinth der Hafengassen.

Mehr als eine halbe Stunde war er unterwegs, bis er sein Ziel erreichte. Es war eins dieser primitiven Häuser, die praktisch nur aus Lehmwänden, einem Fenster und einem Dach bestanden. Ein besserer Viehstall. Ganze Blöcke davon hatten sie aneinandergereiht, die Reichen, die diese Unterkünfte hatten bauen lassen.

Die Mildtätigkeit hatte jedoch nur für einen verschwindend geringen Teil der ärmsten Bevölkerung von Istanbul gereicht. Oder aber, die Reichen hatten die Lust daran verloren, ihre Spendefreudigkeit weiter zu pflegen.

Der Ziegenbärtige klopfte an die Tür aus einfachen Bohlen.

Schlurfende Schritte näherten sich erstaunlich schnell. Der Mann, der die Tür öffnete, war klein und dünn, sein Gesicht im Dunkeln nicht einmal zu erkennen.

„Du bist es“, flüsterte er. „Komm herein.“

Der Bote gehorchte. Er wußte, daß Öbül es nicht schätzte, in aller Öffentlichkeit Nachrichten entgegenzunehmen. Denn selbst bei Nacht konnten Wände Augen und Ohren haben.

Öbül nahm den Brief mit seinen knochigen Händen. In der einfachen Behausung blakte eine winzige Öllampe.

„Eine Botschaft für den Höllenfürsten“, sagte der Ziegenbärtige.

„Gut“, erwiderte Öbül und nickte. „Dann verschwinde jetzt. Und vergiß, was du gesehen und gehört hast.“

„Du weißt, daß ich das immer tue“, entgegnete der Bote.

Er war bereits in der Dunkelheit verschwunden, als der kleine, dünne Mann die Tür wieder schloß.

Der Brief, den er erhalten hatte, bedeutete den Tod für einen oder mehrere Menschen in Istanbul. Sein Herr würde sich darüber freuen.

Es war einer jener Sonnentage, wie er die Menschen in diesem Teil der Welt auch im November noch oft verwöhnte. Das Jahr 1597 ging auf sein Ende zu, und für Philip und Hasard Killigrew schien es die Gewißheit zu bringen, daß es einen praktikablen Seeweg, eine mehr oder weniger direkte Verbindung zwischen dem Golf von Persien und dem Mittelmeer nicht gab.

Istanbul, das in der Frühzeit einmal Byzanz geheißen hatte, war eine Stadt voller orientalischer Geschäftigkeit. Der Ruf des Muezzin, der ganz in der Nähe auf einem Minarett Allah gepriesen hatte, war verhallt.

Nach ihrem Morgengebet waren die Menschen zur gewohnten Arbeit zurückgekehrt. Rings um die zweimastige Dubas, mit der die Arwenacks an einer Pier vertäut hatten, herrschte lärmende und hektische Betriebsamkeit.

Seefahrer und Händler palaverten über Preise. Handwerker hämmerten und sägten auf den zumeist kleinen Zubringerschiffen. Ausrüster karrten Proviant und Wasserfässer herbei, und Seeleute erledigten ihre gewohnten Arbeiten an Bord.

Für die Männer an Bord der Dubas hieß es nach der Morgenmahlzeit, das Schiff vom Kielschwein bis zu den Masttoppen zu untersuchen. Der Seewolf hatte angeordnet, daß der Rest der Liegezeit in Istanbul für Reparaturen genutzt werden sollte.

Hasard und Dan O’Flynn unternahmen einen Rundgang auf dem Hauptdeck, als ein Reiter sein Pferd auf die Dubas zutrieb und längsseits anleinte. Das Pferd war ein Rappe, ein edler Araber, und das Sattelzeug war aus dem allerfeinsten Leder gefertigt.

Hasard und Dan traten an die Verschanzung. Auch die Arwenacks, die sich auf dem Hauptdeck aufhielten, verharrten, um den Reiter zu mustern. Ein drahtiger, mittelgroßer Mann mit einem kostbaren Turban. Sein ganz aus Seide gefertigtes Gewand war eine Art Uniform. Er trat an die Pforte im Schanzkleid und verneigte sich.

„Mein Name ist Ismail Kaymaz, Abgesandter des Kemal Yildiz. Ich bitte an Bord kommen und den Kapitän sprechen zu dürfen.“

„Schon genehmigt“, sagte der Seewolf. „Ich bin Philip Hasard Killigrew, der Kapitän dieses Schiffes.“

Kaymaz enterte auf und verneigte sich abermals. Sein Gesicht spiegelte echte Freude. Es war ein offenes und ehrliches Gesicht, das vermochte jeder an Bord der Dubas sofort zu erkennen.

„Ich danke Ihnen, Effendi“, sagte Kaymaz. „Sie erweisen mir eine große Gunst, indem Sie mich sofort empfangen. Ich bin es gewohnt, manchmal stundenlang warten zu müssen.“

Der Seewolf winkte ab und lächelte. „Sie tun mir einen Gefallen. Ich gebe zu, daß ich zur Zeit nichts Besonderes zu tun habe. Deshalb ist Ihr Besuch ein willkommener Zeitvertreib.“

Der Türke sah ihn überrascht an. „Das hat noch nie jemand zu mir gesagt“, gestand er leise.

„Dann waren Sie noch nie an Bord eines englischen Schiffes“, sagte Dan O’Flynn.

„Ehrlich gesagt, nein“, erwiderte Kaymaz. „Obwohl Istanbul eine große Hafenstadt ist, gibt es eben doch manches, was einem von der Welt verborgen bleibt. Aber“, er senkte erneut den Blick, „mit Verlaub, Ihr Schiff ist nicht gerade englischer Bauart. Eine russische Dubas, schätze ich.“

Hasard und Dan lachten. „Manchmal ist man gezwungen, auf Dinge zurückzugreifen, die eben möglich sind“, antwortete der Seewolf. „Wir haben unser eigenes Schiff verloren. Aber wir sind zufrieden mit dem Ersatz, den wir beschaffen konnten.“ Er klopfte mit der Hand auf die Verschanzung.

Ismail folgte den beiden Männern auf das Achterdeck, wo Ben Brighton und Don Juan de Alcazar standen und das Geschehen im Hafen beobachteten. Jetzt wandten sie sich dem Besucher zu. Der hochgewachsene Spanier lächelte freundlich. Ben Brightons Miene war verschlossener, wie meist, wenn er es mit Fremden zu tun hatte.

Die Bemerkung des Türken rief die Erinnerung an Varna in Bulgarien wach. Dort hatten die Arwenacks ihr jetziges Schiff „erworben“. Jene Russen, die ihnen den Liegeplatz streitig gemacht hatten, waren mit ihrer eigenen Unverfrorenheit schlecht beraten gewesen.

Da die Dubas der Russen wesentlich größer und besser war als die bisherige eigene, hatte sich der Seewolf zu einem Raid entschlossen. Und die „Umtauschaktion“ hatte geklappt. Jetzt verfügten sie über das neue Schiff, das ebenfalls zweimastig und mit sechs Drehbassen armiert war.

Der Seewolf stellte die Männer einander vor. Erwartungsvoll blickten die Engländer und die Spanier ihren Besucher an. Hasard forderte Kaymaz mit einer Handbewegung auf, zu sprechen.

„Mein Herr ist Kemal Yildiz, wie schon gesagt“, erklärte der Türke. „Ihnen, als Fremde, wird der Name nicht viel sagen. In unserer Stadt jedoch ist es einer der klangvollsten Namen. Mein Effendi gehört zu den bedeutendsten Kaufleuten Istanbuls. Aber er erfreut sich als politisch verantwortungsbewußter Mann auch der Gunst des Sultans. Ich will meinen Herrn nicht in den Himmel heben, Gentlemen, das würde ihm selbst auch am allerwenigsten gefallen. Aber er ist ohne Übertreibung eine der wichtigsten Persönlichkeiten der Stadt.“

„Um so mehr ehrt es uns, wenn er mit uns in Verbindung treten möchte“, entgegnete der Seewolf.

Ismail Kaymaz schüttelte den Kopf und lächelte mild. „Kemal Yildiz läßt Ihnen ausrichten, daß er den Kontakt mit Ihnen aus sehr eigennützigen Motiven sucht.“

Der Seewolf zog die Brauen hoch. „Das nenne ich Offenheit.“

„Mein Herr ist bekannt dafür“, erwiderte Kaymaz stolz. „Allerdings hat er sich auf diese Weise auch schon eine Menge Feinde geschaffen. Nicht jeder schätzt es, wenn die Wahrheit ausgesprochen wird. Nun, ich habe den Auftrag, ein Gespräch vorzubereiten. Effendi Yildiz möchte sich gern mit Ihnen treffen, falls Sie bereit sind, über bestimmte Themen zu sprechen.“

„Welche Themen?“ fragte Hasard knapp.

„Mein Herr ist sehr interessiert, seine Handelsbeziehungen auszuweiten. Es ist die Neue Welt, die ihn fasziniert. Unser Land ist aus eigener Kraft kaum noch in der Lage, sich neue Handelswege zu erschließen. Das ist es, worüber Effendi Yildiz mit Ihnen reden möchte.“

Der Seewolf lächelte erneut. „Wir haben als Engländer zwar nicht unbedingt den direkten Zugang zur neuen Welt, aber ich denke, es ist doch ein lohnendes Thema.“

„Mein Herr wird beglückt sein. Er würde Sie gern auf Ihrem Schiff besuchen.“

„Nichts dagegen einzuwenden. Wann?“

„Morgen, am späten Vormittag, wenn es Ihnen recht ist.“

„Einverstanden“, sagte Hasard. „Richten Sie Ihrem Herrn meine Grüße aus. Ich erwarte ihn morgen hier an Bord, wie vereinbart.“ Er begleitete den Türken zur Pforte im Schanzkleid.

Die Männer an Bord der Dubas blickten dem Reiter nach, wie er im Gewühl des Hafens verschwand.

Edwin Carberry trat auf den Seewolf zu. „Keine Falle, Sir? Bist du sicher, daß nicht wieder irgendeine Schweinerei dahintersteckt?“

Der Seewolf hob die Schultern. „Sicher kann man selten sein. Mir scheint aber, daß wir es mit einem ehrlichen Menschen zu tun hatten.“

„Ehrliche Menschen können mißbraucht werden. Von irgendwelchen verdammten Schlitzohren.“

„Kein Widerspruch, Mister Carberry.“ Hasard lächelte. „Sag mal, willst du jetzt unserem Ersten nacheifern?“

„Als Schwarzseher.“

„O nein, Sir!“ rief Carberry grollend. „In dieser Stadt braucht man kein Schwarzseher zu sein, um böse Ahnungen zu kriegen. Ich wette, der alte O’Flynn spitzt schon wieder die Ohren. Wenn du dich jetzt nicht verziehst, Sir, wirst du gleich den neuesten Stand der Prophezeiungen hören.“

Der Seewolf nickte dem Profos zu, indem er zur Verschanzung auf der anderen Seite der Dubas blickte. Old Donegal lehnte dort, in der Tat mit aufmerksam-wachem Gesichtsausdruck.

„Danke für den Hinweis“, sagte Hasard und erwiderte das Grinsen des Profos.

Er wandte sich ab und dem Achterdeck zu. Es gehörte keine besondere prophetische Gabe dazu, um in Istanbul mit weiteren Komplikationen zu rechnen. Nach den Geschehnissen der vergangenen Tage konnte man sich an den Fingern zweier Hände ausrechnen, daß in dieser Stadt in absehbarer Zeit kaum jemals Ruhe einkehren würde.

Was Old Donegal Daniel O’Flynn als Anlaß nahm, seine düstersten Voraussagen vom Stapel zu lassen, beruhte auf Geschehnissen, die niemandem verborgen waren. Es war eine Tatsache, daß der Niedergang des Osmanischen Reiches – von seinen Feinden lange ersehnt – begonnen hatte. Überall in dieser einst glorreichen Stadt konnte ein aufmerksamer Beobachter die Anzeichen sehen.

Vor 14 Jahren hatten die Osmanen das damalige Konstantinopel nach langer Belagerung erobert und es zum Regierungssitz ihres Reiches gemacht, zum kulturellen Zentrum und zum Wirtschaftszentrum. Aber die Expansionsgelüste der Türken waren letztlich nicht von Erfolg gekrönt gewesen.

Eine vereinte Gegnerschaft hatte den Machtanspruch der Osmanen im Mittelmeer zum Scheitern verurteilt und dem Türkenreich zugleich den entscheidenden Todesstoß versetzt. Spanier, Venezianer und der Papst hatten 1571 in der Seeschlacht bei Lepanto eine Kriegsflotte eingesetzt, die den Türken eine Niederlage beigebracht hatte, von der sie sich nie wieder erholen sollten.

Die Folgen, das hatte Hasard inzwischen beobachten können, waren in der einst blühenden Metropole Istanbul deutlich zu erkennen. Zwar bewahrte die Stadt nach außen hin weiter ihren Glanz. Aber die Zeichen des Verfalls waren unübersehbar und sie zeigten sich hinter den Kulissen ebenso deutlich wie am äußeren Erscheinungsbild.

In der Stadt des Sultans und der Wesire herrschten die Privilegierten als eine geschlossene Gesellschaft, in die ein Außenstehender niemals eindringen konnte. Aber die Macht der Reichen begann zu zerbröckeln. Mit den politischen Schwierigkeiten des Osmanischen Reiches gingen in Istanbul Parteihader und Haremsintrigen einher.

Was Stimmen in der abendländischen Welt lange vorhergesagt hatten, war nach Hasards Eindruck nicht mehr von der Hand zu weisen: Der Niedergang des Osmanienreiches hatte eingesetzt.

Der Seewolf kehrte auf das Achterdeck zurück.

„Was haltet ihr von dieser Verabredung?“ wandte er sich an die Männer. „Auf der Kuhl kursieren schon wieder die schlimmsten Weissagungen.“

Dan O’Flynn lachte leise. „Ein gefundenes Fressen für den Old Man, wette ich. Nach allem, was schon schiefgegangen ist, dürfte der Verdruß nun ja auch wirklich nicht mehr abreißen.“

„Ein anständiger Kerl, dieser Kaymaz“, sagte Ben Brighton. „Ich halte deine Entscheidung für richtig, Sir. Außerdem erscheinen mir die Absichten dieses Kemal Yildiz plausibel.“

Der Seewolf blickte den Ersten Offizier erstaunt an. „Du findest ausnahmsweise kein Haar in der Suppe?“

Ben schüttelte den Kopf und grinste. „Das mußt du wohl immer falsch gesehen haben. Ich weise nur da auf Risiken hin, wo wirklich welche vorhanden sind.“

„Ich stimme Ben zu“, meldete sich Don Juan de Alcazar zu Wort. „Ein bedeutender türkischer Kaufmann sucht Handelsbeziehungen zu europäischen Ländern. Er wird sich kaum mit Venezianern oder Spaniern in Verbindung setzen. Wir – ich meine, ihr kommt ihm wie gerufen.“

Hasard lächelte. „Du kannst ruhig zugeben, daß du dich schon mehr als Engländer fühlst.“

Don Juan nickte und lachte, und die anderen stimmten mit ein.

Der Seewolf war zufrieden. Er war sich darüber im klaren, daß er trotz allem ein gewisses Risiko einging. Andererseits waren sie sich von vornherein einig gewesen, die Liegezeit in Istanbul nur dann zu verlängern, wenn sich Möglichkeiten ergaben, lohnende Beziehungen anzuknüpfen. Eben dies schien sich nun durch die Verabredung mit Kemal Yildiz abzuzeichnen.

2.

Das Tageslicht fiel durch kleine Fensterscheiben, und es legte eckige Bahnen, in denen grauer Staub spielte. Der ganze Raum war schwarzgrau, vom Fußboden bis zur Decke. Ein trockener, schwefliger Geruch lastete auf der gesamten Einrichtung. Düsternis herrschte vor. Auf Werkbänken und in Wandfächern hatte sich ein schwarz-grauer Belag gebildet, der bis in den unergründlichsten Winkel reichte.

Stille hüllte das verwinkelte Gemäuer am Stadtrand ein. Olivenhaine schirmten es von der hügeligen Umgebung ab, lediglich ein schmaler Weg führte von der breiteren Straße herüber. Nachbarn gab es nur in einiger Entfernung, und sie sahen den Bewohner des Gemäuers so gut wie nie.

Er galt als Sonderling, als Kinderschreck. Wenn er überhaupt einmal aus seiner Behausung auftauchte, dann stets bei Dämmerung oder Dunkelheit. Wie ein Geist schlurfte er dann durch die Olivenhaine, deren Früchte nie geerntet wurden.

Niemand aus der Umgebung wagte sich nach Sonnenuntergang in die Nähe jener Bäume mit dem dunklen, mattgrünen Laub, und Eltern schärften ihren Kindern ohnehin ein, dem Haus in den Olivenhainen niemals zu nahe zu geraten.

Es war ein nahezu überflüssiges Verbot. So viel Unheimliches ging von diesem wirr zusammengefügten Gebäude aus, daß sich die Mädchen und Jungen vom Stadtrand ohnehin fernhielten.

Und hätten sie einen Blick durch die grauverschleierten kleinen Fensterscheiben riskiert, dann wäre ihnen der Anblick des Entdeckten sicher nicht als lohnend erschienen.

Im Grau und Schwarz des großen Werkraumes, der den Hauptgebäudeteil einnahm, ließen sich Konturen nicht einmal unterscheiden – besonders für einen Beobachter, dessen Augen an das helle Tageslicht und nicht an das Halbdunkel unter den brüchig wirkenden Dachschindeln gewöhnt waren.

So wäre er ihnen, hätte es die heimlichen kleinen Fensterspäher tatsächlich gegeben, nicht einmal auf den ersten Blick aufgefallen.

Denn der Mann, der da nahezu bewegungslos vor einem Werktisch ausharrte, war so schwarzgrau wie seine Umgebung. Die einfache Leinenkleidung, die er trug, hatte diese Farbe angenommen. Eine topfförmige Mütze ebensolcher Farbe bedeckte den Kopf des Mannes.

Sein Gesicht hatte einen unnatürlichen Grauton, scharf gezeichnete Furchen gaben ihm einen Ausdruck von Grausamkeit. Das Weiße der Augen stach als deutlichster Kontrast hervor. In den Pupillen loderte Feuer, das nie zu erlöschen schien.

Seinen Namen kannten nur die alten Leute in unmittelbarer Nachbarschaft. Selten aber sprachen sie diesen Namen aus. Die jüngeren Leute wollten nichts über ihn wissen. Mit Zurückhaltung, so glaubten sie, konnten sie sich vor dem Unheilvollen schützen, das von dem einsamen Sonderling ausging.

Süleyman Ayasli.

Er selbst sorgte dafür, daß sein Name so unbekannt wie möglich blieb. Seine Verbindungen zur Außenwelt bewegten sich in festgefügten Kanälen – Kanälen jedoch, deren einzelne Abschnitte sich nicht bis zu ihm zurückverfolgen ließen.

Funken sprühten in der düsteren Werkstatt Ayaslis. An einem Holzrahmen über einer Werkbank hatte er sechs Luntenstränge aufgehängt. Alle Lunten hatten die gleiche Länge von etwa eineinhalb Fuß. Nur das Wesentliche unterschied sich: die Stärke der einzelnen Lunten, die Beschaffenheit und die Art der Fasern, aus denen sie zusammengefügt waren.

Ayasli hatte ein kurzes Luntenstück, das er in der Hand hielt, mit Feuersteinen und Zunder entfacht. Unter dem Holzrahmen hielt er nun die Enden aller sechs Lunten zusammen und entzündete sie gleichzeitig.

Sofort ließ er los und blickte auf die Sanduhr mit den Markierungen, die er bereitgestellt hatte. Auf einen Bogen Papier hatte er für die verschiedenen Luntensorten Buchstabensymbole geschrieben. Er zog ein Tintenfaß mit Feder zu sich heran, um die Abbrennzeiten einzutragen.

Nach zweieinhalb Minuten erreichte die Glut der ersten Lunte den oberen Teil des Holzrahmens und erlosch. Ayasli notierte die Zeit. Nachdem er wenig später die Zeiten der übrigen fünf Lunten festgehalten hatte, begann er, eine Tabelle mit Brennzeiten für verschiedene Luntenlängen anzufertigen. Bisher hatte er für jeden Einzelauftrag besondere Berechnungen mit der Luntensorte angestellt, die er jeweils für geeignet gehalten hatte.

In Zukunft wollte er planvoller vorgehen, auch was die Einsatzart der Lunten betraf.

Ein Klopfen hallte durch die verwinkelten Räume des Hauses. Dreimal lang, zweimal kurz.

Ayasli blickte von seiner Tabelle auf. Anders als sonst war er erfreut über die Unterbrechung. Bei seltenen Gelegenheiten hatte er das Bedürfnis, sich mitzuteilen. Dies war einer der Augenblicke, in denen er über das Erscheinen seines Gehilfen froh war.

Er ließ die Werkstatt hinter sich und durchquerte den vorderen Wohnraum. Das helle Licht der. Morgensonne flutete herein. Der dünne kleine Mann war wie üblich zu Fuß erschienen. Und natürlich hatte er darauf geachtet, daß ihn niemand verfolgte.

Diese Gewohnheit war ihm längst in Fleisch und Blut übergegangen, und Ayasli brauchte nicht jedesmal extra zu fragen, ob alles in Ordnung sei. Wenn es Verdruß gab, dann berichtete Öbül schon von selbst darüber.

Es gab genügend Platz im Haus Ayaslis, so daß er seinen Gehilfen ohne weiteres bei sich hätte wohnen lassen können. Dadurch jedoch wäre die Gefahr des Entdecktwerdens um ein Vielfaches gestiegen. Süleyman Ayasli beließ es deshalb beim Bestehenden.

Er zahlte Öbül zusätzlich zu seinem Lohn die Miete für das Häuschen in der Stadt, eine Sicherheitsmaßnahme, die sich als richtig erwiesen hatte. Ayasli ging es darum, seine Arbeit in Ruhe tun zu können, ungestört von lästigen Nachforschungen, wie sie immer wieder auf Geheiß des Sultans angestellt wurden.

Aber der Sultan konnte sich schon lange nicht mehr durchsetzen. Es zeichnete sich immer deutlicher ab, daß neue Kräfte die Verantwortung in der Stadt und im Land übernehmen würden. Süleyman Ayasli hatte daran wesentlichen Anteil, und er freute sich auf den Tag, an dem er in aller Öffentlichkeit stolz, darauf sein konnte.

Öbül drückte die Tür zu und legte den Riegel vor.

„Gut, daß du da bist“, sagte Ayasli. „Ich muß dir etwas zeigen.“

Öbül holte den Brief unter seinem Umhang hervor. „Eine Nachricht“, sagte er und legte das Gesicht in listige Falten. „Der Höllenfürst wird wieder einmal gewünscht, Effendi. Ich habe den Brief in der Nacht erhalten. Bitte überzeugen Sie sich, daß das Siegel unversehrt ist.“

Ayasli winkte ab. Er nahm den Umschlag entgegen, ohne ihn zu öffnen. „Ich vertraue dir, das weißt du. Sieh dir erst einmal an, was ich entwickelt habe.“

Öbül widersprach nicht. Es war sein regulärer morgendlicher Arbeitsbeginn, und er hatte das zu tun, was sein Herr anordnete. Was dieser mit dem Brief anstellte, war letztlich einzig und allein dessen Sache.

Süleyman Ayasli führte seinen Gehilfen zu einem Arbeitstisch an der Stirnseite der Werkstatt. In den Lichtbahnen, die durch das Fenster hereinfielen, stand eine kleine Truhe aus poliertem, edlem Eichenholz. Die Beschläge bestanden aus starkem Messing, ebenfalls poliert.

„Sieh her“, sagte Ayasli und klappte den Deckel auf.

Öbül beugte sich weisungsgemäß vor, konnte aber nichts als den leeren Innenraum der Truhe erkennen.

„Mir fällt nichts auf“, gestand er.

„Sieh dir das Schloß ein bißchen näher an“, gebot Ayasli mit dem Stolz des Mannes, der sich des baldigen Begeisterungsausbruchs seines Gesprächspartners sicher war.

Der Gehilfe des Höllenfürsten betastete den Schloßmechanismus im Inneren der Truhe. Im nächsten Moment stieß er einen überraschten Pfiff aus und sah seinen Herrn mit großen Augen an.

„Das ist ja …“ Vor Staunen konnte er nicht weitersprechen.

„… ein Steinschloß“, vervollständigte Ayasli den Satz des kleinen Mannes. „Du erinnerst dich an den Auftrag, den ich vor zwei Wochen angenommen habe? Der, bei dem ein Zeitraum von Wochen oder Monaten überbrückt werden muß.“

„Ich fange an, zu begreifen“, sagte Öbül gedehnt und mit eben jener Begeisterung, auf die sein Herr gewartet hatte. „Wenn man den Schlüssel dreht, wird der Hahn gespannt?“

„Richtig, und zwar beim Schließen der Truhe.“

Öbül zog die Brauen hoch und rieb sich mit seinen pulvergeschwärzten Fingern das Kinn. „Das heißt, derjenige, der die Truhe wieder öffnet, löst die Zündung aus. Durch einen kurzen Zündkanal wird das Feuer des Zündkrauts ins Pulver geleitet. Die Truhe explodiert und tötet jeden in unmittelbarer Umgebung. Aber …“ Er hielt inne und begann offensichtlich, angestrengt nachzudenken.

Ayasli lächelte mit wissender Miene. „Du meinst das Zeitproblem, nicht wahr? Die Frage, wie sorge ich dafür, daß der Empfänger die Truhe nicht zu einem Zeitpunkt öffnet, den er selbst bestimmt?“

„Genau das“, sagte Öbül, erleichtert darüber, daß sein Herr ihn nicht zwang, über die Lösung nachzugrübeln.

„Für den richtigen Zeitpunkt sorgt der Auftraggeber“, erklärte Ayasli. „Damit brauche ich mich überhaupt nicht abzugeben. Folgendermaßen: Der Auftraggeber schickt die Truhe mit einem Brief an denjenigen, den er aus der Welt haben will. In dem Brief wird der Empfänger gebeten, die Truhe in Verwahrung zu nehmen, da man selbst in Gefahr geraten sei. Nach Wochen oder Monaten, wenn der Auftraggeber den Zeitpunkt für den Tod des anderen für richtig hält, wird er ihm mit einem zweiten Brief den Schlüssel der Truhe schicken und ihn bitten, aus persönlichen Gründen gewisse Wertgegenstände zu entnehmen. Die Neugier des Empfängers spielt natürlich auch eine Rolle. Er wird nichts Eiligeres zu tun haben, als die Truhe – nun ja mit Erlaubnis des Absenders – zu öffnen. Und dann …“ Ayasli ließ seine Hände wie von einer Explosion auseinanderfliegen.

„Eine phantastische Idee!“ rief Öbül bewundernd. „Ihr Auftraggeber wird voll und ganz zufrieden sein.“

„Das will ich hoffen“, entgegnete Ayasli.

Nun endlich nahm er sich die Zeit, den Brief zu öffnen. Mit hastigen Bewegungen riß er den Umschlag auf und zog das Blatt Papier heraus. Er überflog die Zeilen, knüllte das Papier zusammen und ging nach nebenan, wo er es in der Feuerstelle verbrannte.

„Ein leichter Auftrag“, sagte er, als er zurückkehrte. „Das wird im Handumdrehen erledigt sein. Kümmern wir uns jetzt wieder um unsere Arbeit.“

Öbül nickte wortlos und begab sich an seinen Platz, wo er eine Versuchsreihe vorbereitet hatte. Es ging darum, die Brenneigenschaften von Lunten in verschiedenen Gehäusen zu testen – unter Glas, in Holz- und Eisenbehältern.

Die erforderliche Luftzufuhr, darauf hatte Ayasli ausdrücklich hingewiesen, mußte ausreichend bemessen werden. Andererseits mußte gewährleistet sein, daß die Ladung nicht vorzeitig explodierte.

Öbül wußte, daß sein Herr ein Meister seines Faches war – eines Faches, das selbst in einer Riesenstadt wie Istanbul außer ihm niemand beherrschte. Und Süleyman Ayasli arbeitete nach dem Grundsatz, bei einem Tötungsauftrag niemals zu versagen.

Bislang hatten seine Bomben mit vorausberechnetem Zündzeitpunkt immer präzise funktioniert.

Die Sonne brannte auf den Platz, auf den die Gassen sternförmig mündeten. Eine dichte Menschentraube hatte sich gebildet. Sie nahm nahezu die gesamte Fläche ein, und jene, die sich am Rande drängten, hatten vorerst noch keine Chance, vom Zentrum des Geschehens auch nur das geringste zu sehen. Aber alle wußten dennoch, daß sie nicht benachteiligt werden würden.

Münnever Yildiz hatte ein Herz für jeden einzelnen von ihnen.

Deshalb wachte sie persönlich darüber, daß niemand bevorteilt, aber auch niemand benachteiligt wurde. Ihre einspännige Kutsche stand zwischen den beiden großen Frachtwagen, die in der Mitte des Platzes aufgefahren waren.

Münnever, eine schlanke, dunkelhaarige Frau mit sanft blickenden braunen Augen, hatte das Verdeck ihrer Kutsche herunterklappen lassen, so daß sie das Geschehen leicht beobachten konnte.

Ihre Helfer arbeiteten unermüdlich vor den offenen Ladeflächen der Frachtwagen. Frisch gebackene Brote verteilten die einen, eine nahrhafte Gemüsesuppe mit viel Fleischeinlage die anderen. Die Suppe war in großen Kübeln herbeigeschafft worden. Die Menschen, die in Reihe anstanden, hatten jeweils kleine Kannen oder Schüsseln mitgebracht, in die sie ihre Ration füllen ließen.

Münnever Yildiz, der Frau des Großkaufmanns Kemal Yildiz, wurde es jedesmal von neuem warm ums Herz, wenn sie die dankbaren Blicke der armen Menschen sah. Sobald sie mit gefülltem Suppenbehälter den Wagen zur Linken verließen und die Kutsche passierten, verneigten sie sich tief, ehe sie zum Wagen mit den Brotlaiben weitergingen.

Münnever hätte ihnen am liebsten zugerufen, sich nicht so unterwürfig zu zeigen, denn sie mochte das Gefühl nicht, daß sie den Armen ihren letzten Rest von Stolz nahm, indem sie sie beschenkte.

Am liebsten hätte sie ihnen erklärt, daß sie ihrer Meinung nach ein Anrecht darauf hätten, nicht in Elend und Hunger zu vegetieren, daß es die Pflicht der Reichen sei, etwas vom eigenen Wohlstand abzugeben und den Menschen damit zu helfen, die vom Schicksal benachteiligt worden waren.

Aber sie konnte es nicht jedem einzelnen erklären. Und vielleicht würde sie auch falsch verstanden werden. Ihr Mann unterstützte sie bei ihren Bemühungen um die Benachteiligten dieser Stadt mit vollem Herzen. Doch dabei konnte er keineswegs mit der Unterstützung von Männern gleichen Standes rechnen.

Eher wurde er dafür kritisiert, daß sich sein Eheweib die Freiheit herausnahm, etwas zu tun, was ihr in keiner Weise zustand. Gehorsame Ehefrauen hatten sich in den Harem einzuordnen und die ihnen zugewiesenen häuslichen Aufgaben zu erfüllen. Nichts anderes.

Eine Frau wie Münnever Yildiz war den nach althergebrachten Maßstäben denkenden Männern ein Dorn im Auge. Und sie konnten nicht begreifen, daß Kemal Yildiz ein Mann war, der so etwas zuließ.

Aus der Reihe der Bedürftigen trat einer vor und auf die Kutsche der Frau zu. Der Kutscher wollte sich ihm in den Weg stellen, aber Münnever rief ihn zurück.

Der Mann, der eine gefüllte Kanne in der Rechten hielt und in graubraune Lumpen gekleidet war, blieb in respektvollem Abstand vor der Kutsche stehen und verbeugte sich tief.

Münnever tat es in der Seele weh, sein eingefallenes Gesicht und die glanzlosen Augen zu sehen. Dabei war er ein hochgewachsener Mann, der sicher stark und gesund wäre, wenn er nur Arbeit und Brot gehabt hätte.

„Richte dich auf“, bat sie mit fester Stimme. „Ich bin keine Herrscherin. Ich bin nur eine einfache Frau, die es zufällig etwas besser getroffen hat. Also sprich, wenn du etwas zu sagen hast. Sprich, wie du mit einem normalen Menschen sprechen würdest.“

Der Mann richtete sich auf. In seinen Augen leuchtete unendliche Dankbarkeit.

„Mit Verlaub“, sagte er leise, „Ihr irrt euch. Von den gewöhnlichen Menschen unterscheidet Euch die Güte. Selbst unter meinesgleichen“, er deutete mit einer ausholenden Handbewegung auf die Menschenmenge, „wird es nicht einmal einen geben, der die gleiche Mildtätigkeit zeigen würde. Eigennutz ist das Grunddenken, das die menschliche Natur bestimmt. Davon bin ich überzeugt.“

„Du schmeichelst mir“, sagte die Kaufmannsfrau mit gerührtem Lächeln. „Das ist doch bestimmt nicht der Grund, warum du an mich herangetreten bist.“

Der zerlumpt Gekleidete mit dem hohlwangigen Gesicht lächelte. „Ihr habt recht. Es war nicht der Grund, aber die Gelegenheit, Euch einmal Dank zu sagen.“

„Nun gut. Ich freue mich darüber. Es ist so, wie ich es sage.“

„Ihr braucht das nicht extra zu betonen. Ihr könntet gar kein falsches Wort sagen, selbst wenn Ihr es wolltet.“

„Nun bring mich nicht in Verlegenheit!“ rief Münnever und lächelte. „Rede über das Thema, das du eigentlich im Sinn hattest.“

Das Lächeln des Zerlumpten schwand.

„Ich möchte Euch darauf hinweisen, daß Ihr seit einiger Zeit beobachtet werdet“, sagte er halblaut. „Bitte dreht Euch jetzt nicht um, denn dann würde es auffallen. Es sind zwei Männer an einem offenen Fenster im zweiten Stockwerk eines Hauses. Schräg hinter Euch. Sie stehen da und schauen die ganze Zeit zu.“

„Wie sehen sie aus?“ fragte Münnever, und auch sie hatte aufgehört zu lächeln.

„Der Kleidung nach gehören sie zu Eurem Stand.“

„Dann kann ich es mir denken.“

Der Zerlumpte zog die Brauen hoch. „Es berührt Euch nicht weiter?“

„Doch. Nur – ich muß damit leben.“

„Ich möchte Euch nur eins sagen: Wenn Ihr Hilfe braucht, werden Euch alle Menschen auf diesem Platz zur Seite stehen. Jeder von uns würde eher sterben, als zulassen, daß Euch etwas geschieht.“

Münnever lächelte wieder. „So ernst ist es nicht, keine Sorge. Vorerst beschränken sie sich darauf, mich zu beobachten. Ich bin ihnen ein Dorn im Auge. Aber sie wissen noch nicht, was sie gegen mich unternehmen sollen.“

Sie ahnte nicht, wie sehr sie sich in diesem Punkt irrte.

3.

„Ich bin Ihnen zu großem Dank verpflichtet, Ravet“, sagte Mehmet Küzürtüsi, einer der beiden Männer, die am offenen Fenster standen. „Daß Sie Ihr Haus für Beobachtungszwecke zur Verfügung stellen, ist nicht selbstverständlich.“

Küzürtüsi faltete die Hände über dem stattlichen Bauch. Sein Seidengewand vertuschte durch den raffinierten Schnitt ein wenig von seiner Leibesfülle. Das Doppelkinn vermochte es jedoch nicht zu verbergen.

„Eine Selbstverständlichkeit“, entgegnete Ravet Antasi, der – wie sein Gesprächspartner – zur Kaufmannschaft von Istanbul gehörte. „In unserem gemeinsamen Bestreben müssen wir alle einen Beitrag leisten, wenn es an der Zeit ist. Mir geht es darum, das Tun dieser Frau einmal deutlich werden zu lassen. Jeden Tag spielt sich hier das gleiche ab. Es ist ein Skandal, wie unser ehrenwerter Freund Yildiz es zuläßt, daß sein Weib die Profite seines Unternehmens mit offenen Händen zum Fenster hinauswirft.“

Küzürtüsi nickte bedächtig und sah sein Gegenüber mit ernster Miene an. Antasi war ein schlanker, schwarzhaariger Mann mit dünnem Oberlippenbart.

„Nun, wir wissen es ja längst“, entgegnete der Füllige. „Aber es ist doch einmal recht anschaulich, es mit eigenen Augen zu beobachten.“

„Wir müssen schleunigst etwas dagegen tun.“

„So ist es, so ist es.“

„Aber was kann man tun?“

Küzürtüsi lächelte hintergründig. „Seien Sie beruhigt, mein Freund, es sind bereits wirkungsvolle Schritte in die Wege geleitet worden.“

„Darf man erfahren, um was es sich handelt?“

Küzürtüsi schüttelte den Kopf. „Ich bin leider zur Geheimhaltung verpflichtet. Das bedeutet nicht, daß ich kein Vertrauen zu Ihnen hätte. Aber Sie werden verstehen, daß ich mich an Zusagen halten muß.“

„Natürlich, selbstverständlich. Hauptsache ist, es wird etwas gegen dieses Weib unternommen. Mit dieser verfluchten Großherzigkeit fällt sie unsereinem in den Rücken. Wie stehen wir denn da, wenn wir es ihr nicht gleichtun!“

„Keine Sorge“, entgegnete Küzürtüsi. „Sie wird bald ganz andere Gedanken haben.“

Der neue Tag hatte für die Arwenacks mit der Bordroutine begonnen. Abermals zeigte sich der Himmel von seiner strahlendsten Seite, und das geschäftige Treiben im Hafen unterschied sich wenig von dem Geschehen an den Tagen zuvor.

Es war am späten Vormittag, als die Söhne des Seewolfs mit Plymmie, der finnischen Wolfshündin, von einem Landgang zurückkehrten. Plymmie flitzte als erste an Bord, als wollte sie es sein, die hechelnd die Neuigkeit kundtat.

Der Seewolf, der sich mit Ben Brighton auf dem Achterdeck aufhielt, strich der Hündin über den Kopf, und sie schmiegte sich an seine Stulpenstiefel.

Sekunden später waren auch Philip und Hasard junior zur Stelle. Keuchend verharrten sie vor ihrem Vater. Der Seewolf wechselte einen Blick mit dem Ersten Offizier.

„Da scheint sich ja eine Sensation anzubahnen“, sagte Hasard lächelnd. „Oder weshalb seid ihr so aus dem Häuschen?“

„Da wird eine Sänfte getragen!“ rief Philip, der als erster wieder zu Atem gelangt war. „Sie nähert sich unserer Pier.“

„Wir glauben, daß es der Besucher ist, der sich für heute vormittag angesagt hat“, fügte Hasard junior keuchend hinzu.

„Durchaus möglich“, erwiderte der Seewolf. „Aber ihr solltet euch doch langsam daran gewöhnt haben, wie sich reiche Leute hierzulande fortbewegen.“

„Das schon“, sagte Philip. „Aber in diesem Fall ist es etwas ganz Besonderes. So eine kostbare Sänfte hat nämlich noch keiner von uns gesehen. Da sind Hasard und ich völlig sicher.“

Der Seewolf zog in gespielter Ehrfurcht die Augenbrauen hoch. „Nun, dann werden wir uns mal gehörig überraschen lassen, denke ich.“ Er klopfte seinen Söhnen auf die Schultern. „Gut, daß ihr uns vorgewarnt habt. Dann fallen wir wenigstens nicht vor Respekt auf die Knie.“

„Dad, du nimmst uns nicht ernst!“ rief Hasard junior empört.

„So viel Reichtum auf einmal ist wirklich ungewöhnlich“, fügte sein Bruder im gleichen Tonfall hinzu.

„Ich glaube, eure Ehrenrettung vollzieht sich ganz von selbst“, ließ sich Ben Brighton vernehmen. Er wies mit ausgestrecktem Arm zum Kai, wo der Hafenbetrieb plötzlich ins Stocken geriet.

Lastenträger blieben stehen, wichen zur Seite und ließen Kisten und Ballen zu Boden sinken. Handwerker hielten mit ihrer Arbeit inne und hoben die Köpfe. Ein Frachtfuhrmann beeilte sich, sein Pferdegespann aus dem Weg zu treiben, und Kinder erschienen lärmend in der Einmündung einer Gasse, die auf den Kai hinausführte.

Auch die Arwenacks, auf der Kuhl der Dubas, waren jetzt aufmerksam geworden. Da ihr Zweimaster die kleineren Schiffe in der Umgebung überragte, hatten sie keine Mühe, das Geschehen auf dem Platz am Kai zu beobachten.

Hinter dem Pulk von Kindern tauchten gemessenen Schrittes die beiden vorderen Sänftenträger auf. Ihre Kleidung war uniformartig und hatte doch zugleich den Schnitt eines außergewöhnlichen Kostüms – mit silbern durchwirktem Stoff, silberfarbenen Schnabelschuhen und einem edelsteinbesetzten Turban.

Gleich darauf schob sich die Sänfte ins Blickfeld, und sie bildete einen wirkungsvollen Kontrast zur silbern schimmernden Kleidung ihrer Träger.

Die Sänfte, das konnte man selbst von der Dubas aus einwandfrei erkennen, war rundum mit Blattgold belegt. Die Sonne verursachte einen rötlich-goldenen Glanz auf den gerundeten Dachkanten und den kunstvoll gedrechselten Säulen. Die Seidenvorhänge waren zurückgezogen.

Der Mann in der Sänfte trug ein Gewand, das mindestens so kostbar war wie das Blattgold, mit dem er sich umgab. Seine Statur war imposant, doch konnte man ihn nicht als massig bezeichnen.

Was den Seewolf und seine Gefährten am meisten erstaunte, war die Tatsache, daß der Mann in der Sänfte mit keinem einzigen feindseligen Blick betrachtet wurde. Im Gegenteil, jene, die ihm auf seinem Weg zuschauten, bedachten ihn mit begeisterten Rufen. Und die Art, wie er ihnen zuwinkte, hatte nichts Herablassendes oder gar Blasiertes.

Dieser Kemal Yildiz mußte ein überaus beliebter Mann sein.

Nur um ihn konnte es sich handeln, denn seine Träger hielten auf die Pier zu, an der die Dubas vertäut lag.

„Auf den Mann bin ich ehrlich gespannt“, sagte Ben Brighton leise.

„Dann geht es dir nicht anders als mir“, entgegnete der Seewolf. Er wollte weitersprechen.

Ein greller Blitz verhinderte es.

Der Blitz zuckte aus der Sänfte, gut zweihundert Yards entfernt, und er wurde im winzigsten Bruchteil einer Sekunde vom Donner der Explosion gefolgt.

Das schimmernde Gold der Sänfte wurde vom Gleißen des Detonationsfeuers verschlungen. Die Körper der Träger wirbelten durch die Luft. Von Kemal Yildiz war nichts mehr zu sehen. Es war, als hätte ihn das Zentrum der Detonation ebenso verschlungen wie seine kostbare Sänfte.

Arbeiter und Handwerker, die in der Nähe gestanden hatten, wurden von der Druckwelle zu Boden geschleudert. Kisten und Ballen fielen durcheinander. Erst im Nachhall der Explosion waren die gellenden Schmerzensschreie von Verwundeten zu hören. Durcheinander entstand. Jene, die unverletzt geblieben waren, schrien ebenfalls und rannten nach allen Seiten auseinander. Einige sprangen ins Wasser, wo sie sich vor möglichen weiteren Explosionen sicher glaubten.

In Sekundenschnelle war der Platz am Kai wie leergefegt.

Nur die zerfetzten Leiber der Sänftenträger lagen noch dort. Die Verwundeten, die in unmittelbarer Nähe der Sänfte gestanden hatten, wälzten sich in ihrem Blut. Ihre Schreie wollten nicht enden.

Der Seewolf überwand den Moment des fassungslosen Entsetzens als erster. Er stürmte los und war im nächsten Moment bereits an der Verschanzung.

„Kutscher!“ brüllte er. „Mister Pellew!“ Die beiden Kombüsenmänner fungierten zugleich als Feldschere, wenn es erforderlich sein sollte.

Und jetzt wurden ihre medizinischen Künste verdammt nötig gebraucht, wie es schien.

Sie packten ihre Tragekisten mit den Instrumenten zusammen und eilten hinter dem Seewolf her.

Die übrigen Arwenacks hielten sich zurück. Sie gehörten nicht zu jener Sorte, die als Gaffer immer und überall zur Stelle war, wenn sich blutiges Geschehen abgespielt hatte.

Der Seewolf ging auf die Stelle zu, an der die Explosion stattgefunden hatte. Aus einiger Entfernung war Befehlsgebrüll zu hören. Entweder hatten sie es bei der Stadtwache selber gehört, oder ein erster Augenzeuge war bereits dort eingetroffen und hatte Alarm geschlagen.

Die zerborstenen Bestandteile der Sänfte waren dreißig bis vierzig Yards weit auseinandergeflogen, an den Köpfen der Träger vorbei. Kemal Yildiz indessen existierte nicht mehr.

Dort, wo ihn die Explosion zerrissen hatte, befand sich lediglich ein rußartiger Fleck auf den Pflastersteinen.

Hasard betrachtete die Steine mit gefurchter Stirn.

Schritte näherten sich aus einer der Gassen. Der Kutscher und Mac Pellew waren zur Stelle und kümmerten sich um die Verwundeten. Nur noch deren Schmerzenslaute waren zu hören. Die Angstschreie der Fliehenden waren verstummt. Aus der nächstgelegenen Gassenmündung erschienen Wachsoldaten im Laufschritt. Ein Offizier lief an der Spitze der Gruppe.

Hasard konnte den Blick nicht von jenem Punkt wenden, an dem sich das Zentrum der Detonation befunden haben mußte. Dann, nach kurzem Überlegen, drehte er sich zu den Arwenacks um, die in Steinwurfweite entfernt auf der Pier ausharrten.

„Al!“ rief der Seewolf. „Mister Conroy!“ Mit einer Handbewegung forderte er ihn auf, näherzutreten.

Als der schwarzhaarige Stückmeister zur Stelle war, verlangsamten auch die Soldaten ihre Schritte. Der Offizier ließ sie Aufstellung nehmen und wandte sich den Engländern zu.

„Was hältst du von der Sache?“ fragte der Seewolf seinen Stückmeister.

Al Conroy begriff sofort, auf was Hasard hinauswollte. Er zeigte auf die geschwärzten Steine. „Ich nehme an, es ist das, worüber du dich wunderst.“

Hasard nickte. „Ich vermisse einen Explosionstrichter. Oder liegt es daran, daß die Pflastersteine zu hart sind?“

Al Conroy schüttelte den Kopf. „Kaum.“

Der türkische Offizier verfolgte das Gespräch der beiden Männer mit interessierter Miene. Hasard bemerkte es und folgerte daraus, daß der Mann offenbar die englische Sprache verstand.

„Hast du eine Erklärung?“ fragte er den Stückmeister.

„Plausibel wird es nur folgendermaßen“, erwiderte Al Conroy, „wir gehen mit unseren Überlegungen von falschen Voraussetzungen aus. Du vermutest, daß jemand einen Sprengsatz unter die Sänfte geworfen hat. Stimmt’s?“

„Richtig.“

„Deshalb deine Folgerung.“

„Auch richtig.“

„Davon mußt du dich lösen“, sagte Al. „Der Sprengsatz oder die Bombe, was immer es war; wurde nicht unter die Sänfte geworfen, sondern hinein.“

Hasard furchte die Stirn. „Daß es keine Wurfbombe war, erscheint mir plausibel. Der Rest deiner Erklärung aber nicht. Gerade der Boden der Sänfte muß aus so starkem Material gefertigt gewesen sein, daß es diese Spuren kaum gegeben haben dürfte.“

„Einverstanden“, sagte der Stückmeister und nickte. „Daraus folgt aber, daß sich der Sprengsatz unter der Sänfte befunden haben muß. Und wie, bitte sehr, soll so etwas möglich sein? Der Mörder hätte sich heranschleichen müssen, um die Ladung unter dem Boden zu befestigen und die Lunte zu zünden. Das hätte er niemals schaffen können.“

„Aber die Ladung muß unter dem Boden geklebt haben“, sagte der Seewolf beharrlich. „Anders sind die Explosionsspuren beim besten Willen nicht zu erklären.“

Der Offizier räusperte sich. „Bevor Sie sich weiter den Kopf zerbrechen, Gentlemen, sage ich Ihnen lieber, womit wir es zu tun haben. Dies dürfte eindeutig das Werk des Höllenfürsten gewesen sein.“

Hasard und Al starrten den Offizier an. Hatten sie es hier mit einer türkischen Ausgabe des alten O’Flynn zu tun? Mit einem, der auch gleich behaupten würde, das Zweite Gesicht zu haben?

„Nichts für ungut“, entgegnete der Seewolf. „Aber Schauermärchen sind keine Erklärung.“

Der Offizier schüttelte den Kopf, und er wirkte absolut ernst dabei. „Seit einiger Zeit passieren in Istanbul immer wieder Fälle dieser Art. Immer sterben einflußreiche Persönlichkeiten dabei, und immer explodiert eine Ladung, ohne daß jemand in der Nähe ist, der sie gezündet haben könnte. Der Täter ist unbekannt. Er wird der Höllenfürst genannt, weil er offenbar die Fähigkeit hat, Sprengladungen hochgehen zu lassen, wann immer und wo immer er will, ohne selbst dabeizusein.“

„Das hört sich in der Tat teuflisch an“, sagte Hasard. „Aber Hexerei kann es nicht sein. Es muß eine Erklärung dafür geben. Hast du eine, Al?“ Er blickte den Stückmeister an.

Al Conroy rieb sich das Kinn mit Daumen und Zeigefinger. „Ich bin mir nicht sicher. Ich erinnere mich an Berichte über einen deutschen Schwarzpulverfachmann, der Knochenbomben gebaut haben soll. Die Dinger sollen wie von selbst explodiert sein. Ich habe das bislang immer für eine Legende gehalten.“

Jetzt war selbst der türkische Offizier überrascht. „Knochenbomben?“ rief er. „Was heißt das – Knochen?“

„Ich kenne keine Einzelheiten“, antwortete der Stückmeister. „Nur so viel, daß Schwarzpulver in einen hohlen Knochen und in einer abgeteilten Kammer mit einer brennenden Lunte versehen wurde. Die Brenndauer soll dann für eine bestimmte Zeit genau berechnet worden sein. Ich konnte mir aber nie erklären, wie so was funktionieren soll. In dem geschlossenen Knochen, habe ich mir gedacht, muß die Zündflamme doch ersticken.“

„Vielleicht funktionierte es mit winzigen Luftlöchern“, sagte der Seewolf. „Und Knochen hat dein deutscher Pulverkollege wahrscheinlich deshalb verwendet, weil man sie in Speisezimmern oder Speisesälen unauffällig auf den Fußboden plazieren kann.“

Al Conroy nickte. „Trotzdem hat es für meine Begriffe immer sehr unwahrscheinlich geklungen.“

„Aber es wäre eine Erklärung!“ rief der Offizier. „Vielleicht hat der Höllenfürst solche Methoden verfeinert und bietet nun seine Dienste an.“

„Interessenten dafür gibt es in Istanbul genug, nehme ich an.“ Hasard blickte den Offizier fragend an.

Der Türke nickte. „Die Machtverhältnisse in unserer Stadt werden immer unklarer. Teilweise finden bereits offene Kämpfe zwischen verfeindeten Gruppen statt. Und dieser Mann“, er deutete auf die Reste der Sänfte, „hatte eine Menge Feinde.“

„Kemal Yildiz“, sagte der Seewolf. „Er wollte mich zu einer Besprechung aufsuchen. Er hatte vor, Handelsbeziehungen mit England aufzunehmen.“

Der Offizier sah ihn überrascht an. „Dann sind Sie ein wichtiger Zeuge, Sir. Ich muß Sie bitten, sich zu meiner Verfügung zu halten.“

Hasard hatte nichts dagegen einzuwenden. „Unser Schiff bleibt an seinem Liegeplatz. Ich nehme aber an, daß wir uns innerhalb der Stadt frei bewegen können, sofern wir immer wieder auf die Dubas zurückkehren.“

„Selbstverständlich, Sir.“

Der Kutscher und der Feldscher hatten ihr möglichstes für die Verwundeten getan. Sie wurden in ein Lazarett abtransportiert. Der Offizier ließ die Soldaten am Ort des grausigen Geschehens aufräumen. Schon eineinhalb Stunden nach der Explosion erinnerte nichts mehr an den Tod des Kemal Yildiz und seine Sänftenträger.

Hasard und seine Gefährten hatten sich unterdessen vorgenommen, diese Angelegenheit nicht auf sich beruhen zu lassen. Schließlich war der Kaufmann auf dem Weg zu ihnen umgebracht worden. Fast waren sie es ihm schuldig, die Umstände seines Todes aufzuklären.

4.

Am späten Nachmittag verließen Hasard und Don Juan die Dubas. Ben Brighton übernahm wie üblich das Kommando an Bord. Im Labyrinth der Gassen steuerten die beiden Männer ihr Ziel an, eines der vielen Kaffeehäuser.

Die Orientierung war einfach. Sobald man sich in einer Gasse befand, brauchte man nur dem unvergleichlichen Duft nachzugehen. Kaffeehäuser gab es überall, und es war die Tageszeit, zu der sich die Männer dem Genuß des schwarzen Getränks hingaben.

Hasard und Don Juan entschieden sich für ein abseits gelegenes Haus, das schon von außen einen verschwiegeneren Eindruck erweckte. Die Räume, aus deren offenen Fenstern und Türen lautes Stimmengewirr drang, befanden sich an einem Innenhof, den sie durch einen Torweg erreichten.

Der gesamte Hof war vom Kaffeeduft ausgefüllt. Je weiter sie sich dem Eingang näherten, desto mehr schien die Luft nur noch aus jenem bittersüßen Aroma zu bestehen, das sich bei der Zubereitung des Türkentranks entfaltete.

Der Seewolf und sein Begleiter betraten den großen, saalartigen Raum, in dessen Mitte Kohle in einem Kupferbecken von Wagenrad-Durchmesser glühte. Über dem Becken hing ein mächtiger Topf, aus dem Männer mit Schürzen unablässig den Kaffee in kleine Porzellantassen schöpften.

Der Dampf aus dem Kaffeetopf vermischte sich mit dem Rauch des Feuers und stieg in einen geschwärzten Abzug, der vermutlich durch das Dach des Gebäudes reichte. Jungen, die gleichfalls Schürzen trugen, beförderten den brühheißen Kaffee auf Tabletts zielsicher durch die Tischreihen.

Nach einem unergründlichen System wußten sie stets genau, wann und wo jemand seine Tasse gerade geleert hatte. Niemand, so schien es, mußte länger als eine Minute ohne frischen Kaffee ausharren. Und die Bezahlung wurde offenbar nach einer Art Pauschalsystem geregelt.

Nirgendwo war auch nur der Zipfel eines Frauengewands zu sehen. Die Kaffeehäuser der Türken waren der Männerwelt vorbehalten. Das tosende Stimmengewirr ließ erkennen, wie sehr die Herren der Schöpfung es genossen, nach den Mühen des Tages bei einem anregenden Getränk unter sich zu sein.

Es hieß allerdings, daß die Kaffeehäuser den ganzen Tag über geöffnet wären und auch besucht würden. Während der früheren Tagesstunden mußten es dann die privilegierten Schichten sein, die es sich leisten konnten, ihre Tätigkeit für einen Kaffee zu unterbrechen.

Hasard und Don Juan sahen sich nach einem geeigneten Platz um. Die Männer hockten auf kissenartigen Lederpolstern, rings um flache Tische, auf denen neben den dampfenden Tassen auch Krüge mit klarem Wasser standen. Zwischen zwei Tassen Kaffee nahm man ein paar Schlucke Wasser zu sich, wohl, um den Geschmack zu neutralisieren.

Ein Servierjunge, dessen Tablett geleert war, winkte den Seewolf und den Spanier hinter sich her. Mit selbstbewußt erhobenem Kopf führte er sie zu einem Tisch in der Nähe der Hintertür.

Hasard und Don Juan setzten sich so, daß sie den Raum überblicken konnten. Der Junge entschwand, war jedoch in Sekundenschnelle wieder da – mit gefülltem Tablett, das er geschickt balancierte. Er stellte Tassen, aus denen es brühheiß dampfte, auf den Tisch, dazu saubere Gläser für das Wasser. Das Tablett mit weiteren Kaffeetassen auf der linken Handfläche balancierend, überprüfte er den Inhalt des Krugs.

Hasard winkte den Jungen zu sich, bevor er davoneilen konnte. „Verstehst du unsere Sprache?“

„Verstehen viel – sprechen bißchen“, radebrechte der Kleine.

Der Seewolf drückte ihm eine Silbermünze in die Hand.

„Wir suchen jemanden, mit dem wir über Kemal Yildiz sprechen können“, erklärte Hasard. „Für gute Informationen bezahlen wir einen guten Preis.“

Der Junge ließ die Worte in sich nachklingen. Dann nickte er.

„Warten hier“, sagte er. „Wird Mann kommen.“

Gleich darauf tauchte der Kleine mit seinem Tablett im Gewühl unter. Hasard und Don Juan sahen ihn noch ein- oder zweimal, wie er volle Tassen austeilte und leere einsammelte, ohne dabei das Tablett auch nur einmal aus der Balance zu verlieren.

Die beiden Männer von der Dubas schlürften den Kaffee in vorsichtigen Schlucken, wie es die Türken taten. Der heiße Trank war bitter, aber sie spürten doch jenes unvergleichliche Aroma, das dieses Gebräu erst bei den Ägyptern und dann beiden Türken so beliebt hatte werden lassen.

„Man muß positiv eingestimmt sein“, sagte Don Juan. „Wenn man von vornherein eine Abneigung gegen den Kaffee hat, wird er einem auch nicht schmecken.“

Hasard nickte. „So würde es den Türken wahrscheinlich ergehen, wenn sie unser englisches Bier trinken sollten.“

„Was sie nicht dürfen. Der Koran verbietet es ihnen.“

„Der Koran hat keine Ahnung, was englisches Bier ist“, sagte Hasard grinsend. „Mohammed hat den Wein verboten, wenn ich mich nicht irre. Aber von Bier hatte er bestimmt noch nie etwas gehört, als er seine Prophezeiungen aufschrieb.“

„Vom Kaffee auch nicht“, sagte Don Juan lächelnd. „Ich habe gelesen, daß sich die Schriftgelehrten des Islam den Kopf darüber zerbrochen haben, ob sie dem Volk den Kaffee erlauben sollten oder nicht. Irgendwann müssen sie festgestellt haben, daß das schwarze Zeug keine so schlimme Wirkung wie Wein hat.“

„Ich denke, wir wissen es besser“, entgegnete Hasard, immer noch grinsend. „Wer mit Wein und Bier umzugehen weiß, hat viel mehr davon als jene, die das Zeug sinnlos in sich hineinkippen.“

„Vom karibischen Rum ganz zu schweigen.“

„Und vom Wasser des Lebens.“

„Was soll denn das nun schon wieder sein?“

Hasard lachte. Die besonderen Erfahrungen, die die Arwenacks mit dem dänischen Schnaps gesammelt hatten, lagen vor jener Zeit, in der Don Juan zu ihnen gestoßen war.

„Die Dänen nennen es Aquavit“, sagte der Seewolf.

Don Juan nickte verstehend. „Aqua, das Wasser, Vita, das Leben. Die Iren haben allerdings auch ein Wasser des Lebens. Uisge Beatha, Gälisch für Whisky.“

„Donnerwetter“, sagte Hasard beeindruckt. „Deine Kenntnisse sind enorm.“

„Überhaupt kein Wunder“, entgegnete Don Juan abwehrend. „Vergiß nicht, daß Spanien seit Generationen Handelsbeziehungen mit dem Westen Irlands pflegt. Im Hafen von Galway wirst du mehr spanische als englische Schiffe sehen.“

„Stimmt. Mit Galway haben wir unsere besonderen Erfahrungen.“ Hasard ging nicht weiter darauf ein, denn ein Mann näherte sich ihrem Tisch. Die Abenteuer, die Hasard und die Arwenacks im irischen Rebellenland bei Galway erlebt hatten, lagen ohnehin schon Jahre zurück.

Der Mann, seiner Kleidung nach ein Türke, verneigte sich vor dem Tisch.

„Ich bitte um Erlaubnis, Sie anzusprechen, Gentlemen“, sagte er in hart rollendem Englisch und verneigte sich dazu. „Mein Name ist Ahmet Ezgin. Ich habe erfahren, daß Sie an gewissen Informationen interessiert seien.“

„So ist es“, antwortete der Seewolf. „Bitte setzen Sie sich zu uns, damit wir darüber reden können.“

Ezgin, ein schlanker Mann mit gepflegtem Spitzbart, folgte der Aufforderung. Er lächelte dankbar, als Don Juan ihm unter dem Tisch die ersten Silbermünzen reichte. Ezgin ließ die Münzen geschickt unter seiner Kleidung verschwinden.

Unvermittelt tauchte der Servierjunge wieder auf und brachte frischen Kaffee. Gleich danach verschwand er erneut im Gewühl des von Palaver erfüllten Raumes. Die Männer brauchten keine Sorge zu haben, daß man am Nebentisch auch nur Wortfetzen ihres Gesprächs mithörte. Jeder führte seine Unterhaltung lautstark, so daß sich nur unmittelbare Sitznachbarn untereinander verstehen konnten.

„Sie wissen, es handelt sich um Kemal Yildiz“, sagte Don Juan. „Wir möchten mehr über ihn erfahren.“

Ahmet Ezgin lächelte kaum merklich. „Er hatte eine Verabredung mit Ihnen, nicht wahr? An Bord Ihres Schiffes. Auf dem Weg dorthin wurde er umgebracht.“

„Sie sind gut informiert“, sagte Hasard.

„An guten Informationen sind Sie interessiert“, entgegnete der Türke. „Wenn ich sie nicht liefern könnte, würde ich mich nicht erdreisten, Ihnen meine Dienste anzubieten.“

„Ein vernünftiger Grundsatz.“ Der Seewolf schlürfte von seinem Kaffee und beugte sich vor. „Was für ein Mann war Yildiz? Wer waren seine Feinde? Und warum mußte er sterben?“

„Über die letzte Frage gibt es nur Vermutungen“, erwiderte Ezgin. „Wenn ich Ihnen darüber Auskunft geben könnte, wäre ich schlauer als alle amtlichen Organe, die sich mit dem Fall zu befassen haben. Sie werden sich lange damit befassen, und am Ende verläuft die ganze Angelegenheit im Sande, wenn niemand mehr darüber spricht. So viel vorweg zum Offiziellen.“

„Yildiz wollte über uns Handelsbeziehungen mit England anknüpfen“, sagte Don Juan. „Vielleicht ist das ein Ansatzpunkt für Sie.“

„Haargenau“, erwiderte Ezgin und setzte seine Kaffeetasse ab. „Kemal Yildiz war für seine ungewöhnliche Denkweise bekannt. Daß er zu den reichsten Kaufleuten von Istanbul gehörte, brauche ich nicht extra zu betonen. Kein anderer Kaufherr würde aber auf die Idee verfallen, mit – Verzeihung – Ungläubigen Handelskontakte anzustreben. So etwas, würden sie sagen, konnte sich nur Yildiz leisten. Es paßte zu seiner merkwürdigen Einstellung – genauso, wie er einen Teil seines Barvermögens für mildtätige Zwecke zur Verfügung stellte. Deswegen hat er sich allerdings wohl die meisten Feinde geschaffen.“

„Erklären Sie das genauer“, bat der Seewolf und leerte seine Tasse.

„Die Armut in Istanbul ist groß“, sagte Ezgin. „Noch bedenklicher erscheint verantwortungsbewußten Männern wie Kemal Yildiz die Kluft zwischen arm und reich, die immer größer wird. Die Gegenseite im Lager der Reichen hält es für das beste Mittel, den Pöbel mit Gewaltmaßnahmen zu unterdrücken. Die Freunde des Kemal Yildiz vertreten dagegen die Ansicht, daß nur Verständnis und Hilfe für die Schwachen und Benachteiligten auf Dauer den Verdruß beseitigen könne.“

Hasard und Don Juan wechselten einen Blick. Istanbul, so schien es, unterschied sich kaum von anderen Orten dieser Welt, an denen Menschen auf engem Raum zusammenlebten. Mit Ungerechtigkeiten machten sie sich gegenseitig das Leben zur Hölle. Und Männer, die ehrlich versuchten, etwas dagegen zu unternehmen, wurden wegen ihrer Hilfsbereitschaft von ihresgleichen angefeindet.

„Wir wollen versuchen, den Mörder von Yildiz zu finden“, sagte der Seewolf. „Wo können wir mit der Suche anfangen?“

Der Informant senkte seine Stimme zum Flüsterton. „Es ist so gut wie unmöglich, eine Spur aufzunehmen. Ich wüßte nur einen einzigen Weg. Aber der wäre sehr gefährlich.“

„Wir sind bereit, ein Risiko zu tragen“, sagte Don Juan.

„Lassen Sie hören“, drängte Hasard.

Der Spanier steckte dem Türken eine weitere Silbermünze zu. Der Servierjunge erschien mit neuem Kaffee. Ezgin wartete, bis der Junge außer Hörweite war.

„Es kursiert ein bestimmtes Gerücht in der Stadt. Und zwar darüber, wie man jemanden ermordet, ohne sich selbst die Finger zu beschmutzen. Man beauftragt den Höllenfürsten.“

„So soll es auch im Falle Yildiz gewesen sein“, entgegnete Hasard.

Ezgin nickte. „Lassen Sie durchsickern, daß Sie jemanden aus dem Weg geschafft haben möchten. Wer das Opfer sein soll, ist zunächst unwichtig. Ein Bote wird an Sie herantreten und sich anbieten, dem Höllenfürsten eine Nachricht zu überbringen. Das ist die Möglichkeit für Sie, eine Spur aufzunehmen.“

„Und wie setzen wir das in Gang?“ fragte Don Juan.

„Ich würde es übernehmen, die Nachricht unter das Volk zu bringen“, erwiderte Ezgin. „Sie müßten sich dann nur regelmäßig am selben Ort blicken lassen. Beispielsweise hier, in diesem Kaffeehaus, an diesem Platz.“

„Einverstanden“, sagte der Seewolf.

Don Juan erhöhte den Lohn des Türken um eine weitere Münze.

„Wenn Sie sich gründlich informieren wollen, sollten Sie unbedingt auch noch mit Münnever Yildiz sprechen“, sagte Ezgin. „Das ist die Witwe des Ermordeten. Sie hat seine gedankliche Einstellung in die Tat umgesetzt. Es gibt bei den armen Leuten von Istanbul keinen beliebteren Menschen als Münnever Yildiz. Nun, ich denke, ich werde jetzt …“ Er unterbrach sich, während er dabei war, sich zu erheben. „Blicken Sie nicht zum Vordereingang“, sagte er, indem er sich wieder seinen beiden Gesprächspartner zuwandte. „Da sind ein paar Burschen aufgetaucht, denen wir besser nicht gemeinsam begegnen. Noch haben sie uns nicht gesehen. Es wäre ratsam, durch den Hinterausgang zu verschwinden.“

„Was für Burschen?“ fragte Hasard.

„Sie arbeiten für jenen Machtblock, gegen den sich Kemal Yildiz gewandt hat“, erwiderte Ezgin. „Niemand weiß genau, wer dahintersteht. Aber es sind einflußreiche Kreise, soviel steht fest.“

Hasard und Don Juan waren einverstanden, sich zurückzuziehen. Ahmet Ezgin wirkte auf sie vertrauenerweckend. Kein Halsabschneider, der falsche Informationen verkaufte und seine Abnehmer hinterher ans Messer lieferte.

Die Gelegenheit, unbemerkt zu verschwinden, ergab sich, als am Nebentisch drei Männer auf einmal aufstanden und sich in Richtung Vorderausgang zum Gehen wandten.

Hasard, Don Juan und ihr türkischer Verbündeter schlüpften durch die Hintertür.

Sie fanden sich auf einem weiteren Hof wieder, der von weißen, fensterlosen Mauern eingegrenzt wurde. Eine schmale Gassenverbindung führte offenbar zur nächstgelegenen Straße.

„Ich werde von der Vorderseite ins Kaffeehaus zurückkehren“, sagte Ezgin. „Es ist mein gewohnter Aufenthaltsort. Sie sollten sich dagegen lieber entfernen.“

Hasard wollte zustimmen und etwas erwidern.

Ihm blieb der Ansatz der ersten Silbe im Hals stecken.

Zwei Gestalten schnellten aus der Gassenverbindung hervor. Klingen blitzten.

Ezgin stieß einen Entsetzenslaut aus. Im hastigen Zurückweichen stolperte er und schlug der Länge nach hin.

Einer der Angreifer wollte sich auf ihn stürzen und mit seinem Krummsäbel zustoßen.

Reaktionsschnell hatten Hasard und Don Juan blankgezogen.

Mit einem sausenden Hieb traf Don Juan die Klinge des Mannes, der im Begriff war, Ezgin zu töten. Der Türke wurde aus dem Schwung gerissen. Durch die Wucht des Hiebes verlor er den Säbelgriff aus den Fingern. Er ruckte herum und wich von dem am Boden Liegenden zurück.

Hasard hatte den zweiten Angreifer mit einer unbezwingbaren Parade zurückgetrieben. Geduckt und lauernd stand der Türke vor ihm, den Krummsäbel erhoben, bereit zur neuen Attacke. Keinen Sekundenbruchteil ließ Hasard den Mann aus den Augen. Am Rand seines Blickfelds sah er gleichzeitig, wie Don Juan den anderen mit dem Entersäbel zurückdrängte.

Urplötzlich, ohne erkennbaren Bewegungsansatz, schnellte Hasards Gegner los.

Der Seewolf duckte sich und federte zur Seite. Zischend fuhr die gekrümmte Klinge durch die Luft – haargenau an der Stelle, an der er eben noch gestanden hatte. Aus der Bewegung heraus antwortete Hasard mit einem blitzschnellen Gegenangriff. Der Türke parierte und schaffte es, noch einmal mit einer Attacke durchzustoßen.

Hasard tauchte weg und konterte. Einmal gelang es dem Türken noch, seinen Gegenangriff abzuwehren. Dann hatte er der Kraft des hochgewachsenen Engländers nichts mehr entgegenzusetzen. Seine Klinge wurde zur Seite gefegt, der Stahl des Entersäbels traf ihn tödlich.

Im selben Moment hatte Don Juans Gegner zum Krummdolch gegriffen. Die Aufforderung des Spaniers, sich nicht länger zur Wehr zu setzen, ignorierte er. Sein Angriff war blindwütig. Er lief geradezu in Don Juans Klinge hinein.

Ahmet Ezgin rappelte sich auf und starrte fassungslos auf die beiden Toten.

„Die Leichen müssen verschwinden“, sagte er atemlos. „Sie müssen wie vom Erdboden verschluckt sein. Kein Mensch darf jemals erfahren, wo sie geblieben sind.“

„Wie wollen Sie das anstellen?“ sagte Hasard verwundert, während er den Säbel in die Scheide schob.

Don Juan tat es ihm nach.

„Wenn Sie mir nur rasch helfen“, sagte Ezgin und deutete auf eine Kellerluke. „Nach Einbruch der Dunkelheit werde ich die Toten von hier aus zur Küste bringen. An eine einsame Stelle. Dort werde ich sie versenken. Und zwar so, daß sie nie wieder auftauchen.“

Hasard und Don Juan packten zu. Sie trugen die Toten zur Luke und senkten sie in das kühle, dunkle Geviert. Ezgin beseitigte unterdessen die Blutspuren, indem er sie mit Sand überdeckte.

Keine drei Minuten waren nach dem Vorfall vergangen, als sie den Hinterhof verließen. Ihre Wege trennten sich, nachdem sich Ezgin dafür bedankt hatte, daß sie ihm das Leben gerettet hatten. Hasard und Don Juan waren sicher, daß sie sich auf ihn verlassen konnten. Die Ehrlichkeit dieses Mannes war nicht gespielt.

Sie wußten jetzt, daß die Gegner des Kemal Yildiz bereits auf sie aufmerksam geworden waren. Man fürchtete ihre Nachforschungen. Die Gegenseite wußte allerdings nicht, daß Ahmet Ezgin ihr Informant war. Es war der Zeitvorsprung, den Hasard und Don Juan hatten.

5.

Münnever Yildiz empfing die beiden Männer in einem weißgetünchten Raum, einem der Besprechungszimmer des Palastes, in die sich ihr Mann oft zu vertraulichen Gesprächen mit seinen Geschäftsfreunden und auch mit seinen politischen Freunden zurückgezogen hatte.

Hasard und Don Juan hatten Münnever ihre Anteilnahme ausgesprochen. Die schlanke, dunkelhaarige Frau wirkte sehr beherrscht. Nur die Ränder ihrer Augen zeigten, wie sehr sie um ihren Mann geweint haben mußte.

„Es hat uns besonders getroffen“, sagte der Seewolf leise, „weil Ihr Mann ausgerechnet auf dem Weg zu unserem Schiff war. Man könnte fast meinen, daß es einen Zusammenhang zwischen dem Mord und seiner Besuchsabsicht gab.“

Münnever nickte bedächtig. „Das ist möglich. Aber wir werden es wohl nie herausfinden. Es muß schon lange geplant gewesen sein, Kemal zu töten. Und jetzt, als er nicht mehr verhehlte, daß er Handelsverbindungen nach England suchte, haben die Mörder zugeschlagen. Vielleicht aber auch nur deshalb, weil die Gelegenheit besonders günstig war.“

„Oder wirkungsvoll“, sagte Don Juan. „Man hätte ihn auch in einer einsamen Gasse umbringen können. Aber man tat es da, wo es viele Zuschauer gab. Vielleicht sollte es eine deutliche Warnung sein.“

„An mich gerichtet“, sagte Münnever. „Das ist durchaus möglich.“

„Wie werden Sie sich verhalten?“ fragte der Seewolf.

Ein Feuer erwachte in der Tiefe von Münnevers braunen Augen.

„Ich lasse mich nicht einschüchtern“, sagte sie energisch. „Jetzt werde ich erst recht weitermachen. Es ist Kemals Vermächtnis, das ich zu erfüllen habe.“

„Aber es wird schwieriger sein – ohne seine Rückenstärkung“, wandte Don Juan ein.

Münnever nickte. „Ich habe noch längst nicht alles durchdacht“, sagte sie bedrückt. „Ich werde mich auch um das Geschäftliche kümmern müssen, wobei ich nur hoffen kann, daß mir Kemals leitende Mitarbeiter die gleiche Treue erweisen, wie sie es bei ihm getan haben.“

„Ich bin sicher, daß er entsprechend vorgesorgt hat“, sagte Hasard.

„Davon gehe ich aus. Im Geschäftlichen sehe ich auch das geringere Problem. Was die politische Seite betrifft, könnte es wesentlich schwieriger werden. Gewiß, Kemals Freunde werden mich unterstützen, wo sie können. Aber er war ihr Vorbild, eine Art Leitfigur. Es gibt niemanden, der sein Durchsetzungsvermögen und seine Energie hätte.“

„Sie werden an seine Stelle treten“, entgegnete der Seewolf. „Sie haben das Zeug dazu.“

Münnever lächelte überrascht. „Danke. Aber ich möchte es so ausdrücken. Ich habe den festen Willen. Ob ich meine Ziele in allen Punkten erreiche, hängt wohl auch von Kemals und meinen Gegnern ab.“

„Sie meinen, diese Leute könnten jetzt schwerere Geschütze auffahren?“

„Damit rechne ich. Sie halten mich für geschwächt, nachdem ich meinen Mann verloren habe. Sie werden versuchen, mich zu ruinieren. Das wird der einfachste Weg sein. Denn ohne den finanziellen Hintergrund, den ich bislang hatte, kann ich meine Arbeit für die Armen nicht fortsetzen.“

„Kennen Sie Ihre Gegner?“ fragte Hasard unverblümt. „Die Mörder Ihres Mannes?“

Einen Moment sah ihn die Frau an, als müsse sie nachdenken.

„Ich habe natürlich keine Beweise“, sagte sie dann. „Aber der Kopf der politischen Gruppierung ist Mehmet Küzürtüsi. Als Kaufmann ist er einer der größten Konkurrenten unseres Handelshauses. Privat war er ein erklärter Feind Kemals. Er hat meine Hilfsaktionen in öffentlichen Reden in den Dreck gezogen. Aber er würde es natürlich weit von sich weisen, mit verbrecherischen Umtrieben zu tun zu haben.“

„Man muß Beweise gegen ihn sammeln“, entgegnete der Seewolf. „Und genau das werden wir tun.“

Don Juan de Alcazar nickte zustimmend und voller Entschlossenheit.

Münnever Yildiz blickte die beiden Männer an. „Ich bin froh über Ihre Hilfe. Ich wäre unehrlich, wenn ich das nicht zugeben würde. Aber es ist meine Pflicht, Sie zu warnen. Sie haben miterlebt, wie wenig ein Menschenleben in dieser Stadt wert ist. Auf Sie als ungläubige Ausländer wird man noch viel weniger Rücksicht nehmen. Wenn Sie in die Fänge der Mörder-Clique geraten, fürchte ich, sind Sie verloren.“

Hasard und Don Juan standen auf, um sich zu verabschieden.

„Wir sind gewohnt, auf uns aufzupassen“, sagte der Seewolf. „Bereiten Sie sich also keine Sorgen. Und quälen Sie sich vor allem nicht mit Selbstvorwürfen. Sie tragen keinerlei Schuld. Sie haben sich den Aufgaben gestellt, die gelöst werden müssen. Bleiben Sie dabei.“

Münnevers Blick war voller Dankbarkeit, als sie dem großen Mann die Hand reichte.

Süleyman Ayasli nahm den Schweren Lederbeutel, den Öbül ihm gebracht hatte. Er ging damit in den Wohnraum seines Gemäuers, schloß die Verbindungstür zur Werkstatt und ließ den kleinen dünnen Mann vorerst allein. Zu tun gab es immer etwas. Öbül würde um Beschäftigung nicht verlegen sein.

Ayasli setzte sich unter eine blakende Wandlampe, öffnete den Lederbeutel und schüttete den Inhalt auf den Tisch. Die schweren Goldstücke verursachten harte Geräusche. Ayasli beobachtete sie mit ihrem milden Glanz, bis sie zur Ruhe gelangten und liegenblieben. Ein regelrechtes Feuer ging von ihnen aus. Für Ayasli war es die Glut, die ihren Wert bedingte.

Er zählte nach. 50 Piaster.

Der Wert eines Menschenlebens.

Der Wert des Kemal Yildiz.

Ayasli ließ 45 Goldstücke zurück in den Lederbeutel gleiten. Er schnürte ihn sorgfältig zu und trug ihn zu einer Kommode auf der anderen Seite des Zimmers. Dort rückte er die Kommode weit genug beiseite, so daß er einen Ausschnitt zweier Fußbodendielen anheben konnte. Die beiden Dielen bildeten eine kleine Luke, die nicht zu erkennen war, wenn die Kommode darüberstand.

In der gemauerten Aussparung unter dem Fußboden des Wohnraums lagen Beutel aus Leder und grobem Leinen. Sie enthielten Süleyman Ayaslis Todeslohn vergangener Aufträge. Es war seine Art von Reichtum, den er hortete – bis er sich eines Tages nicht mehr verstecken mußte.

Es würde der Tag sein, an dem seine Auftraggeber alle Macht an sich rissen. Dann würden sie ihn aus seinem Schattendasein befreien. Allerdings fühlte er sich wohl in seinem unauffälligen Leben, und er fürchtete sich manchmal vor dem Tag, an dem er sich nicht mehr in die Einsamkeit zurückziehen konnte.

Nun, immerhin konnte er selber entscheiden, welche Art von Leben er bevorzugte.

Unter den neuen Machthabern ein öffentliches Amt zu bekleiden, würde er nicht ablehnen. Aber sie konnten ihn nicht zwingen, sein Leben außerhalb des Amtes anders zu gestalten, als er es wollte.

Er ließ den Lederbeutel zu den anderen gleiten, schloß die kleine Luke und schob die Kommode wieder an ihren Platz.

Er nahm die fünf Goldstücke für Öbül und ging damit in die Werkstatt.

Sein Gehilfe war damit beschäftigt, kleine Pulversäcke aus fein gewebtem Leinen in jene Truhe zu packen, die mit dem Steinschloß hinter dem Schließmechanismus ausgestattet war.

„Dein Lohn“, sagte Ayasli und legte die Goldstücke auf die Werkbank neben der Truhe.

Öbül sah kaum hin. Er strich die Piaster ein und nuschelte ein Wort des Dankes. Wohlstand bedeutete ihm nicht viel. Er war zufrieden mit dem Dasein, das er führte. Ein Dach über dem Kopf, Essen und Trinken, mehr brauchte er nicht.

„Wann soll ich die Truhe ausliefern?“ fragte Öbül. Er hielt mit der Arbeit inne und sah seinen Meister voller Respekt an.

Der Mann mit der topfförmigen Mütze wirkte geistesabwesend – schon den ganzen Abend, seit Öbül den Lohn für den Mord an Yildiz an einem Treffpunkt in der Stadt abgeholt und hergebracht hatte.

Der Höllenfürst schien die Frage gar nicht gehört zu haben.

„Was ist mit diesen Engländern?“ fragte er seinerseits, statt zu antworten. „Ich will die ganze Geschichte hören.“

Öbül seufzte. Er begriff nicht, daß Ayasli an diese Sache Gedanken verschwendete. Gut, er hatte schon am Nachmittag berichtet, daß der Kapitän der Dubas und ein Begleiter mit der Witwe des getöteten Kaufmanns Kontakt aufgenommen hatten. Öbül verstand jedoch beim besten Willen nicht, warum sich Ayasli deshalb sorgte.

„Ich habe doch schon alles gesagt“, erwiderte der Gehilfe des Höllenfürsten.

„Dann sage es noch einmal. Vielleicht fällt dir etwas ein, was du vorher vergessen hast.“

Öbül wagte nicht, zu widersprechen. „Der Kapitän der englischen Mannschaft heißt Philip Hasard Killigrew. Der Mann, mit dem er in der Stadt unterwegs war, ist allerdings Spanier. Ein gewisser Don Juan de Alcazar. Was sie mit Münnever Yildiz besprochen haben, weiß natürlich niemand. Aber es wird gemunkelt, daß sie ihr Hilfe angeboten haben.“

„Hilfe wobei?“ stieß Ayasli hervor.

„Diejenigen zu finden, die für den Tod ihres Mannes verantwortlich sind.“

„Die Auftraggeber?“

„Ich weiß es nicht, Effendi.“

„Oder die Ausführenden?“

„Ich weiß es wirklich nicht, Effendi. Aber wenn ich meinen nüchternen Menschenverstand gebrauche, sage ich mir, daß sie sowohl hinter den Auftraggebern als auch hinter den Ausführenden her sind. Wenn sich diese Ungläubigen einmischen, so vermute ich, dann tun sie das gründlich. Sie fühlen sich uns überlegen, diese Ausländer. Und sie wollen uns beweisen, daß sie es sind.“

Ayasli grinste. Sein Furchengesicht wurde zu einer diabolischen Maske. „Du hast unsere Feinde sehr genau studiert, mein Lieber. Du bist überhaupt nicht auf den Kopf gefallen. Was würdest du mir also raten?“

Der kleine Mann mit den vom Schießpulver geschwärzten Händen wurde rot vor Verlegenheit. „Ich würde etwas gegen diese ungläubigen Bastarde unternehmen, bevor sie es tun können.“

Ayasli klopfte ihm auf die schmale Schulter. „Das ist es! Wir sind uns in unserem Denken sehr ähnlich. Ich nehme deinen Rat an. Du wirst mich zum Hafen führen und mir das Schiff zeigen. Ist die Zeit dafür günstig?“

„Sie könnte nicht günstiger sein, Effendi. Mitternacht ist vorüber. Wir werden zwar aufpassen müssen, daß wir keiner Streife in die Hände fallen, aber sonst wird es wohl niemanden geben, der uns aufhält.“

Süleyman Ayasli überlegte nicht lange und holte seinen schwarzgrauen Umhang. Nachdem sie alle Fenster und Türen sorgfältig verriegelt hatten, strebten Öbül und er durch die Dunkelheit der Stadt entgegen. Der Gehilfe des Höllenfürsten kannte selbst die winzigsten Pfade und die engsten Gassen.

Zielstrebig führte er seinen Herrn durch das Hafengebiet, bis sie jenen Kai erreichten, auf dem sich erst vor Stunden das blutige Geschehen abgespielt hatte, dessen Opfer Kemal Yildiz und seine Sänftenträger geworden waren.

Ayasli und sein Gehilfe drückten sich in eine Tornische.

Der Höllenfürst ließ seinen Blick über den Platz vor dem Kai und über die Liegeplätze der Schiffe an den Piers gleiten. Wie mochte es hier ausgesehen haben, als die Bombe unter der Sänfte hochgegangen war? Welches Entsetzen, welche panische Angst mochte um sich gegriffen haben?

Er konnte es sich nur vorstellen. In diesem Fall hatte er den entscheidenden letzten Schritt des Vorhabens auch nicht selbst gestalten können. Die Handlanger seiner Auftraggeber hatten es übernommen, sich in Yildiz’ Kontorhaus einzuschleichen und die Bombe unsichtbar unter der Sänfte zu befestigen.

Es mußte eine leichte Aufgabe gewesen sein, denn das Kontorhaus wurde nicht bewacht. Natürlich nicht. Welche Gefahr sollten Pfeffersäcke auch schon zu befürchten haben?

Ayasli spähte zu dem Zweimaster hinüber. Die Hecklaterne brannte, und die Gestalt eines einzelnen Mannes, der an Deck auf und ab schritt, war zu erkennen. Die Wache. Ein Mann, mehr nicht. Günstiger konnte man es nicht antreffen. Das Risiko war minimal.

Entsetzen und panische Angst bei der Explosion der Yildiz-Bombe.

Schlimmeres Entsetzen und größere Angst, wenn der Zweimaster auseinanderflog. Dies, so beschloß Ayasli, während er weiter beobachtete, sollte seine Meisterleistung sein.

Und das Ergebnis seiner Meisterleistung würde er mit eigenen Augen beobachten. Es sollte etwas Großartiges werden, soviel stand fest.

Niemals zuvor hatte jemand eine Bombe gebaut, die unter Wasser explodierte. Er setzte ein wasserdichtes Gehäuse für das Pulver und ein wasserdichtes Gehäuse mit Luftzufuhr für die brennende Lunte voraus. Kein Mensch hatte so etwas jemals geschafft. Er, Süleyman Ayasli, würde es zustande bringen.

Diese britischen Bastarde würden in ihre Christenhölle geblasen werden, bevor sie überhaupt wußten, wie ihnen geschah!

Nur einmal, am darauffolgenden Tag, sahen Hasard und Don Juan ihren Informanten im Gewühl des Kaffeehauses. Ahmet Ezgin schob sich durch die Tischreihen und gab mit keiner Miene zu erkennen, daß er mit den Männern von Bord der Dubas etwas zu tun haben wollte oder gehabt hätte.

Erst bei beginnender Dämmerung näherte sich ihnen jemand. Es war ein drahtiges Kerlchen, das da mit verschwörerischem Grinsen herantänzelte und sich unaufgefordert an ihrem Tisch niederließ. Ein Ziegenbart gab dem Kerlchen ein Aussehen, das zum Lachen reizte.

„Ich habe gehört, die Gentlemen suchen einen Boten für gewisse Nachrichten?“ Er blickte lauernd-listig von einem zum anderen.

„Wie heißt du?“ antwortete der Seewolf mit einer Gegenfrage.

„Oh, mein Name tut nichts zur Sache. Wenn Sie auf solche Nebensächlichkeiten Wert legen, sind wir die falschen Gesprächspartner. Aber Sie sollten es sich überlegen. Ich bin der beste Nachrichtenübermittler, den Sie sich wünschen können. Weil ich nämlich die besten denkbaren Beziehungen in Istanbul habe.“

„Man könnte annehmen“, sagte Don Juan lächelnd, „daß ohne dich praktisch jegliches Leben unmöglich ist.“

Das Kerlchen verzog sein Ziegenbartgesicht. „Sie müssen selber wissen, wie Sie entscheiden. Ich dränge mich nicht auf.“

„Nicht beleidigt sein.“ Hasard klopfte ihm freundlich auf die schmale Schulter. „Vielleicht kommen wir ins Geschäft. Aber wir möchten dir unsere Nachricht nicht hier drinnen anvertrauen. Hier gibt es zu viele Ohren.“

„Wie Sie wollen. Mein Lohn beträgt einen Piaster. Ich weise vorher darauf hin, damit es nachher keine Unklarheiten gibt. Und gezahlt wird immer im voraus.“

„Selbstverständlich“, sagte der Seewolf mit wegwerfender Handbewegung.

„Haben Sie Ihre Nachricht nicht schriftlich aufgesetzt?“ fragte das Kerlchen erstaunt.

„Wir vertrauen deinen Fähigkeiten als bester Übermittler von Istanbul“, sagte Don Juan grinsend. „Und jetzt raus mit uns, sonst palavern wir uns hier drinnen noch fest.“

Sie nutzten einen Moment, in dem im Kaffeehaus besonders reges Kommen und Gehen herrschte. So gelang es ihnen, auf den schon hinreichend bekannten Hinterhof hinauszuschlüpfen, ohne daß jemand mit sonderlichem Interesse darauf achtete.

„Du kennst den Höllenfürsten?“ fragte Hasard, als sie im Schatten eines Mauerwinkels standen. Die Dunkelheit würde innerhalb weniger Minuten hereinbrechen.

„Den kennt niemand“, sagte das Kerlchen. „Und wenn ihn jemand kennt, dann ist das gleichbedeutend mit dem sicheren Tod.“

„Aber du weißt, wie man ihm eine Botschaft übermitteln kann“, fuhr der Seewolf fort.

„Klar“, erwiderte der kleine Türke etwas prahlerisch. „Ich habe schon jede Menge Nachrichten für ihn angenommen und korrekt weitergegeben. Allerdings immer schriftlich. Mündlich ist es das erste Mal, daß ich …“

Er gurgelte vor Schreck, denn der Seewolf hatte ihn blitzartig am Kragen gepackt. Ohne sonderliche Mühe hob Hasard das Kerlchen hoch, so daß es um Fußeslänge über dem Boden schwebte.

Er riß den Mund auf, um zu schreien. Und er wollte anfangen zu zappeln.

Don Juan hob die flache Hand zur Ohrfeige.

Das Kerlchen blieb ruhig. Sein Gesicht wurde weißgrau, und die Augen ragten daraus wie sich wölbende starre Knöpfe hervor.

„Wir wollen keine Zeit verschwenden“, sagte der Seewolf eisig. „Wenn du unsere Fragen beantwortest, passiert dir nichts. Darauf gebe ich dir mein Wort.“

„Aber ich – ich kenne den – den Höllenfürsten wirklich nicht!“ stotterte der kleine Mann. „Ich habe ihn nie gesehen. Kein Mensch kennt ihn!“

„Uns geht es um die andere Seite“, entgegnete Hasard. „Wer erteilt dem großen Unbekannten die Mordaufträge? Wer hat den Befehl gegeben, Kemal Yildiz umzubringen?“

Der Mund des Kerlchens klappte auf. „Das – das kann nicht Ihr Ernst sein“, stammelte er nach Sekunden. „Sie verlangen von mir, daß ich – daß ich …“ Er wußte nicht weiter.

„Er kennt den Namen“, sagte Don Juan trocken.

„Den Eindruck habe ich auch“, entgegnete Hasard und nickte. „Es liegt natürlich an ihm selber, wie lange er es aushalten muß.“ Er drückte etwas fester zu und hob das Kerlchen noch ein Stück höher.

Der Zuträger begann zu wimmern. „Ich spreche mein eigenes Todesurteil, wenn ich es sage! Ich könnte mich ebensogut selbst töten.“

„Nun übertreibe mal nicht!“ Hasard schob ihn mit dem Rücken gegen die Wand. Durch den unverminderten Druck am Hals wurde die Atemluft des Kerlchens noch knapper. „Ernsthafte Probleme kriegst du in erster Linie mit uns, wenn du nicht bald ein bißchen plauderst.“

Don Juan zog zur Untermalung seinen Entersäbel. In der nun einsetzenden Dunkelheit war das Funkeln der Klinge auf bedrohliche Weise zu erkennen, zumal der Spanier die Klingenspitze beeindruckend nahe vor das weißgraue Gesicht mit den hervorquellenden Augen hielt.

Die Wirkung blieb nicht aus. Das Wimmern des Kerlchens steigerte sich zu hohen Tönen, die fast wie ein Quieken klangen. Nicht einen Atemzug lang zweifelte er daran, daß diese Ungläubigen ihn massakrieren würden.

Nach allem, was man über sie hörte, mußten sie wahre Bestien in Menschengestalt sein. Das Kerlchen bedauerte sich selbst zutiefst. Ausgerechnet ihm mußte es widerfahren, solchen Teufeln in die Hände zu fallen! Womit, bei Allah, hatte er das verdient?

Aber sollte er selbst zugrunde gehen, damit sich ein anderer ins Fäustchen lachte? Die Gedanken jagten sich in seinem Kopf. Gewiß, er würde aus Istanbul verschwinden müssen, damit er nicht gejagt und umgebracht wurde.

Denn er konnte sich beim besten Willen nicht vorstellen, wie diese Engländer gegen eine Übermacht bestehen wollten. Sie hatten einfach keine Chance. Aber sie hatten es, verdammt noch mal, in der Hand, über sein Leben oder Sterben zu entscheiden.

Und er wollte nicht sterben.

„Unsere Geduld ist nicht grenzenlos“, sagte der Seewolf leise und doch drohend.

Don Juan de Alcazar bewegte den Säbel ein Stück und ließ die Klingenspitze sachte das Kinn des Kerlchens berühren.

Er zuckte zusammen und riß den Mund weit auf, um zu schreien. Er fing an zu zappeln.

Hasard rammte ihn fester gegen die Wand, und sofort wurde er wieder still.

„Ich – ich rede“, keuchte er.

Hasard ließ ihn zu Boden sinken und lockerte seinen Griff – doch nur ein wenig.

„Wer hat Kemal Yildiz umbringen lassen?“ wiederholte er seine Frage in rauhem Ton.

„Es ist einer der mächtigsten Männer in Istanbul“, antwortete das Kerlchen schnaufend. „Wenn nicht der mächtigste überhaupt.“

Der Seewolf lachte leise. „Niemand ist so mächtig, daß er nicht zur Rechenschaft gezogen werden kann. Den Namen!“

„Mehmet Küzürtüsi.“

Hasard und Don Juan wechselten einen Blick. Also hatte Münnever Yildiz mit ihrer Vermutung recht gehabt. Dieser Küzürtüsi zählte zu jenen Kreisen in Istanbul, die alles Herkömmliche und Überlieferte eisern bewahrten und um nichts in der Welt durch neue Denkanstöße ablösen lassen wollten.

Männer wie Kemal Yildiz, der die Grenzen seines eigenen Standes mutig überschritt und für Gerechtigkeit eintrat, waren Küzürtüsi und seinesgleichen in höchstem Maße unbequem.

Yildiz hatte sie in ihren Machtansprüchen zu sehr gestört.

Hasard ließ das Kerlchen los. „In Ordnung. Du wirst uns zu Küzürtüsi führen.“

Der Zuträger erschauerte. „Aber – aber …“ Seine Stimme erstickte.

Hasard lachte rauh. „Keine Angst. Wir lassen dich rechtzeitig vorher laufen. Du wirst niemandem in die Hände fallen.“

6.

Das Kerlchen war erleichtert, als der Seewolf sein Versprechen einhielt.

Hasard ließ ihn laufen, als er gemeinsam mit den Männern in einer Seitengasse verharrte. Die Gasse mündete in den Platz vor dem Küzürtüsipalast. Die Zwillinge, Old Donegal, der Kutscher und das „Viehzeug“, Carberrys Sammelbegriffe für Plymmie, Arwenack und Sir John, waren auf Befehl des Seewolfs an Bord geblieben.

Sämtliche übrigen Männer waren mit Säbeln und Pistolen ausgerüstet, und sie hatten eine Mordswut im Bauch, die sie beim besten Willen nicht unterdrücken konnten.

Menschen, die wehrlos und ahnungslos waren, mit einer Pulverladung zu töten, war nach ihrer übereinstimmenden Meinung so ziemlich das Niederträchtigste, was man sich vorstellen konnte.

Man muß einem Gegner die Chance geben, sich zu wehren. Das war das mindeste, was man tun konnte.

Dieser Küzürtüsi und sein Höllenfürst waren zusammen gewissermaßen ein Ausbund an Gemeinheit. Den Arwenacks lief die Galle über, wenn sie nur daran dachten, in wie vielen Fällen diese Hundesöhne schon auf ähnliche Weise gemordet hatten.

Es wurde höchste Zeit, daß man ihnen das Handwerk legte. Dabei hatten weder der Seewolf noch einer seiner Männer das Gefühl, daß sie sich in eine Sache einmischten, die sie nichts anging.

Kemal Yildiz wäre eine Art Verbündeter geworden, ein guter Freund, da waren sie sicher. Yildiz hatte das Format gehabt, den Mittler zwischen unterschiedlichen Weltanschauungen zu spielen. Die Arwenacks hatten das allein aus den Worten seines Abgesandten schließen können. Und was sie von Münnever Yildiz erfahren hatten, bestätigte ihr Urteil.

Dem Andenken dieses Mannes waren sie es schuldig, seinen Tod zu rächen.

Die Männer verharrten mehrere Minuten lang. Regungslos beobachteten sie den Palast, dessen filigran wirkende Türme und Zinnen wie ein kunstvoller Scherenschnitt vor dem Nachthimmel aussahen.

Die Schritte des davoneilenden Kerlchens waren längst verklungen. Er hatte sorgfältig darauf geachtet, daß ihn niemand zusammen mit den Engländern bemerkte. Einen Erfolg ihrer Aktion schien er nicht zu erwarten.

Der Palast war von einer etwa mannshohen Mauer umgeben. Auf der Mauerkrone befand sich ein schmiedeeisernes Gitter von drei Fuß Höhe. Die oberen Enden des Gitters waren wie Speere zugespitzt und nach außen gebogen. Auch das Haupttor, ganz aus Gitterwerk, war auf diese Weise geschmiedet.

Sam Roskill und Bob Grey übernahmen die erste Aufgabe. Auf ein Zeichen des Seewolfs huschten die beiden schlanken Engländer los. Sam trug ein zusammengerolltes Tau über der Schulter, an dessen Ende sich ein Enterhaken befand, den sie mit Lappen umwickelt hatten. Bob hatte sich ein zusammengerolltes Bündel von dickem Segeltuch unter den Arm geklemmt.

Ohne ein verräterisches Geräusch erreichten sie die Umfassungsmauer unmittelbar neben dem rechten Torpfeiler. Bewegungslos verharrten sie. Von dem Kerlchen wußten sie, daß zwei Posten in entgegengesetzter Richtung auf der Innenseite der Mauer patrouillierten.

In Abständen von etwa fünfzig Yards gab es Treppen, die zu kleinen, wehrturmartigen Plattformen hinaufführten. Von dort aus konnten die Posten überblicken, was sich außerhalb des Palasts abspielte.

Sie mußten beseitigt werden, wenn man in den Palast vordringen wollte. Es gab keinen Weg, der daran vorbeiführte.

Sam und Bob spähten zu den Turmplattformen in ihrer Nähe. Noch war dort niemand zu sehen. Auch Schritte waren auf der anderen Seite der Mauer nicht zu hören. Besser konnte die Gelegenheit nicht sein. Die Posten mußten sich an entfernteren Stellen des Grundstücks befinden.

Sam Roskill nahm das Tau in die Linke und schleuderte den dick ummantelten Enterhaken senkrecht hoch. Es klappte schon beim ersten Versuch. Mit einem dumpfen Laut verfing sich der Enterhaken in den schmiedeeisernen Spitzen des Gitters. Sam Roskill zog an dem Seil, und der Haken saß unverrückbar fest.

Angespannt horchten die beiden Männer.

Kein Alarmgebrüll, keine eiligen Schritte. Bob Grey riskierte einen vorsichtigen Blick durch die Gitterstäbe des Tors. Da waren auch keine Lichter von Laternen, die im Palast angezündet wurden. Noch schien keiner etwas bemerkt zu haben.

Bob zögerte nicht. Er hatte sich das Segeltuchbündel mit einer Schnur um die Hüfte gebunden. Mit kraftvollen Bewegungen hangelte der drahtige blonde Engländer am Tau nach oben. In Sekundenschnelle erreichte er die Mauerkrone, hielt sich am Gitter fest und löste das Bündel von der Hüfte. Geschickt warf er es über die gefährlichen Eisenspitzen und zupfte es so zurecht, daß mehrere Lagen Segeltuch das Eisen entschärften.

Es bereitete ihm keine Mühe, sich trotz der gebogenen Gitterspitzen hinüberzuschwingen. Auf der Innenseite des Gitters wollte er verharren, um sich einen erneuten Überblick über die Lage zu verschaffen.

Eine schneidende Stimme ließ ihn zusammenzucken.

„Keine Bewegung, oder du stirbst!“

Bob wandte den Kopf vorsichtig nach links. Das Licht von Mond und Sternen reichte aus. Er sah den Posten, der hinter dem linken Torpfeiler gelauert haben mußte. Der Mann hatte eine ziselierte einläufige Pistole im Anschlag. Wo steckte der andere? Wollte dieser eine sich Lorbeeren verdienen und alle Schwierigkeiten selbst beseitigen?

Bob hörte seinen Gefährten, der begonnen hatte, die Mauer zu erklimmen. Keine Zeit mehr, ihn zu warnen.

Schon im nächsten Atemzug erschien Sam Roskill auf der anderen Seite des Eisengitters.

Der Mann mit der ziselierten Pistole war einen Sekundenbruchteil lang irritiert. Bob sah es an der ruckartigen Bewegung seines Kopfes. Die winzige Zeitspanne genügte dem drahtigen Engländer.

Blitzartig griff er zum Gurt, zog das Messer mit einer fließenden Bewegung und warf es mit der ganzen Kraft seiner Armmuskeln.

Den dumpfen Einschlag der Klinge, die bis zum Heft in die Brust des Postens drang, folgte das Krachen der Pistole. Aber der Schuß bedeutete keine Gefahr. Der Mann, der schon hintenüber kippte, riß den Abzug nur noch reflexartig durch. Das Blei raste in den Nachthimmel.

Bob Grey sprang auf den gepflasterten Weg, der sich an der Innenseite der Mauer entlangzog. Sam Roskill überwand das Eisengitter und folgte seinem Gefährten.

Innerhalb der nächsten Sekunden mußte die Hölle losbrechen.

Tatsächlich ertönte wildes Alarmgebrüll aus dem hinteren Teil des Palastgartens. Bob Grey kniete bei dem Toten, nahm sein Messer wieder an sich und löste ein Schlüsselbund vom Gurt des Postens. Sam Roskill stand mit schußbereiter Pistole hinter einem Zierstrauch am Rand der Zufahrt, die vom Tor zum Palast führte.

Zusehends mehr Stimmen wurden dort laut. Lampenlicht flutete aus einer aufschwingenden Tür. Die Palastwache reagierte schnell. Gestalten stürmten ins Freie. Waffenstahl erzeugte matte Reflexe.

„Beeil dich, verdammt noch mal!“ rief Sam zischend.

Bob hatte das Messer in die Scheide geschoben. Mit dem Schlüsselbund lief er zum Tor.

Draußen stürmten die Arwenacks über den Platz.

In Bobs Händen klirrten die Schlüssel. Fieberhaft suchte er den passenden.

Die Männer der Palastwache rannten mit langen Sätzen. Mehr als vierzig, fünfzig Yards waren sie nicht mehr vom Tor entfernt.

Sam Roskill duckte sich unwillkürlich. Er hielt die schwere Pistole im Beidhandanschlag.

Noch dreißig Yards. Die Gesichter der Palastwächter waren im Mondlicht schon zu erkennen.

Endlich fand Bob Grey den richtigen Schlüssel. Die Torflügel schwangen mit leisem Kreischen auf.

Aus den Augenwinkeln heraus sah Sam Roskill den Seewolf und die anderen herbeistürmen. Sam feuerte.

Die Pistole ruckte in seinen Fäusten. Eine grelle Feuerzunge stieß in das bleierne Mondlicht.

Einer der Küzürtüsi-Männer überschlug sich im Laufen. Die anderen, links und rechts von ihm, gerieten ins Stolpern, da er ihnen quer vor die Füße stürzte.

Der alte Kampfruf aus Cornwall donnerte in den Palastgarten. „Ar – we – nack! Ar – we – nack!“ Es war wie der tönende Ausdruck einer entfesselten Urgewalt, die den Palastwächtern entgegenbrandete.

Und eben dieses Gefühl hatten sie im nächsten Moment.

Ihre Schüsse waren schlecht gezielt, zu überhastet. Durch die präzise Kugel von Sam Roskill war das Verteidigungskonzept der Türken völlig durcheinandergeraten.

Der Anblick der Angreifer, die durch das offene Tor hereinstürmten, bewirkte ein übriges. Die Verwirrung steigerte sich ins Grenzenlose. Als sie ihre Krummsäbel zogen, waren der Seewolf und seine Männer bereits zur Stelle.

Klingenstahl klirrte.

Die Wächter Mehmet Küzürtüsis mußten all ihr Beharrungsvermögen zusammenraffen, um angesichts der Angreifer nicht in Panik zu geraten. Da waren so furchterregende Gestalten wie der hünenhafte Mann mit dem Narbengesicht, der riesige Schwarze mit dem mörderisch funkelnden Gebiß und der rothaarige Riese, der statt eines Säbels eine Zimmermannsaxt schwang. Eine Waffe, die gleich zwei Palastwächter auf einmal niedermähte.

Hasard stürmte über den zusammensinkenden Gegner hinweg, den er mit einer blitzartigen Attacke niedergestreckt hatte. Ben Brighton, Dan O’Flynn und die anderen waren unmittelbar hinter ihm. Gemeinsam stürmten sie auf den offenstehenden Eingang der Wache zu.

Der Haupteingang des Palasts befand sich ungefähr zehn Yards weiter rechts. Auch dort brannte jetzt Licht hinter den Fenstern. Man richtete sich auf die weitere Verteidigung ein.

Der Seewolf und seine Gefährten fackelten nicht lange. Wie erwartet, gab es einen Durchgang von der Wache zur Eingangshalle des Palasts. Hasard riß die Tür auf und schnellte mit flachem Sprung in die Halle.

Schüsse krachten. Kugeln sirrten über ihn hinweg, durch die offene Tür zur Wache. Auf der anderen Seite des Raums klatschte das Blei in die Wand.

Hasard federte hoch. Der Radschloßdrehling lag in seiner Rechten. Im Bruchteil einer Sekunde erfaßte er die Lage. Weitere Wächter waren bei der großen Eingangstür herumgewirbelt. Einer von ihnen, am weitesten links, hatte seine Pistole noch nicht abgefeuert.

Hasard zog durch und ließ sich sofort darauf fallen. Der Drehling wummerte. Im Fallen spürte der Seewolf den sengenden Hauch des Bleies aus der Pistole des anderen. Aber seine Kugel hatte getroffen.

Hasard feuerte im Liegen, als die drei anderen Kerle nach bereitliegenden geladenen Pistolen griffen. Grenzenloses Erstaunen zeichnete ihre Gesichter. Eine sechsschüssige Waffe hatten sie noch nicht gesehen. Es war dieses Erstaunen, mit dem sie starben.

Der Seewolf gab den anderen mit einem knappen Ruf zu verstehen, daß die Gefahr beseitigt war. Zügig drangen sie weiter vor und schwärmten im Palast aus. Hasard, Ben Brighton, Don Juan de Alcazar und Dan O’Flynn stürmten die breite Treppe hinauf, die von der Halle ins obere Stockwerk führte. Das Kerlchen hatte ihnen den Weg zu Küzürtüsis Schlafgemach beschrieben.

Hasard ließ die Tür mit einem Fußtritt auffliegen. Drinnen krachte sie gegen eine Kommode. Mit wenigen langen Sätzen war er als erster im Zimmer.

Keine weiteren Wächter.

Nur ein schlotternder Koloß von Kerl war da, der sich die seidenen Decken bis zum Kinn hochgezogen hatte. Unter dem Baldachin seines Luxusbetts wirkte er wie ein verängstigtes Riesenbaby, dessen Augen von innen her aus den Höhlen gedrückt zu werden schienen. Es sah beängstigend aus.

„Sie sind Mehmet Küzürtüsi“, sagte der Seewolf und ließ es nicht wie eine Frage, sondern wie eine Feststellung klingen.

Statt einer Antwort erschauerte der Füllige heftiger. Seine Zähne begannen zu klappern.

„Sie haben Kemal Yildiz ermorden lassen“, fuhr Hasard mit klirrender Stimme fort. „Geben Sie es zu.“

Das Zähneklappern des Dicken wurde zu einem rasenden Rhythmus. Wieder brachte er keine Antwort hervor. Doch seine unverhohlene Angst war wie ein Geständnis.

Der Seewolf ließ den Drehling sinken, den er bis eben noch auf Küzürtüsi gerichtet hatte. „Wir werden dafür sorgen, daß Sie zur Rechenschaft gezogen werden, darauf können Sie sich verlassen. Erleichtern Sie Ihr Gewissen, Küzürtüsi. Sagen Sie uns, wer der Höllenfürst ist, wo wir ihn finden. Heraus damit!“

Der feiste Türke stieß einen kreischenden Laut aus. Plötzlich brachte er die schwammige Rechte unter der Decke hervor.

Hasard reagierte sofort. Mit einem Satz flankte er um den Bettpfosten herum auf Küzürtüsi zu.

Aber der Feiste war erstaunlich schnell. Was er zwischen den Fingern hielt, stopfte er sich hastig in den Mund.

Als der Seewolf sein Handgelenk packte, war es zu spät.

Küzürtüsi schluckte angestrengt. Ein triumphierender Ausdruck erschien auf seinem vom Angstschweiß nassen Gesicht.

Hasard schleuderte die Decke beiseite. Ben Brighton und die anderen blickten mit fassungslosem Kopfschütteln auf das, was überdeutlich alles erklärte – eine offene Pillendose neben Küzürtüsis Körpermasse, das Eingeständnis seiner Schuld, seine Feigheit, sich vor irdischen Richtern zu verantworten.

Sein Gesicht verkrampfte sich jäh, sein Körper begann zu zucken. Innerhalb von Sekunden war es vorbei. Mehmet Küzürtüsi starb mit fratzenhaft verzerrtem Gesicht.

7.

„Ich bin ganz sicher“, sagte Philip, nachdem er gemeinsam mit seinem Bruder erneut zur Back aufgeentert war. Plymmie folgte ihnen leise hechelnd. „Der Kerl steht noch immer da.“

„Und ich behaupte, du siehst Gespenster“, entgegnete Hasard junior.

„Gehen wir der Sache auf den Grund“, sagte Philip kurzentschlossen. „Zu was haben wir Plymmie!“

Beim Klang ihres Namens stellte die Wolfshündin die Ohren steil auf. Ihr Nackenfell sträubte sich sichtlich. Sie spürte, daß ihr eine besondere Aufgabe bevorstand. Schon oft hatten die Arwenacks ihre Klugheit bewundert.

Der junge Hasard hatte, nichts gegen den Vorschlag seines Bruders einzuwenden. Auf leisen Sohlen zogen sie sich von der Back zurück und meldeten sich beim Kutscher ab.

Auch, als sie auf die Pier abenterten, verhielten sie sich noch leise.

Philip spähte zum Kai hinüber und empfand grimmige Zufriedenheit.

Der Kerl, der da in einer Türnische lauerte und die ganze Zeit zur Dubas gelinst hatte, stand immer noch da. Mochte Hasard zehnmal behaupten, daß es sich nur um eine zufällige Schattenbildung handelte, er, Philip, war überzeugt, daß es ein Mensch war.

Er vermochte sich keinen Vers darauf zu bilden, aber es mußte mit dem Mordanschlag zusammenhängen, dem Kemal Yildiz und seine Sänftenträger zum Opfer gefallen waren. Was, zum Teufel, hatte irgendwelches lichtscheue Gesindel ausgerechnet am Schauplatz des Geschehens zu suchen?

An die Bordwand der Dubas geduckt, wies Philip der Wolfshündin die Richtung.

„Faß, Plymmie, faß!“ stieß er zischend hervor.

Die Wolfshündin fegte los, wie von einer Bogensehne wegschnellend. In weniger als einem Atemzug erreichte sie das Ende der Pier. Und erst in diesem Moment löste sich der Schatten aus der Türnische. Viel zu spät begriff er, daß es ihm an den Kragen ging.

Er stieß einen erschrockenen Laut aus, wollte davonhasten und in der nächsten Gasseneinmündung verschwinden. Denn er hörte jetzt das heisere Knurren des heranjagenden grauen Wesens, das in der Dunkelheit nicht mehr als ein Huschen war.

Er schaffte nur fünf oder sechs Schritte.

Plymmie überbrückte die letzte Distanz mit einem gewaltigen Sprung. Ihre gestreckten Vorderpfoten trafen den Nacken des dünnen kleinen Mannes, und er hatte das Gefühl, von der Wucht eines Hammerschlages gefällt zu werden.

Mit einem gellenden Schrei stürzte er der Länge nach auf das rauhe Steinpflaster. Mehr als einen Yard weit schlidderte er über die Steine und schrammte sich das Gesicht dabei auf. Er warf sich herum, wollte aufspringen und noch einmal die Flucht versuchen.

Doch im selben Moment war der graue Schatten über ihm.

Er wurde vor Entsetzen starr. Mächtige Reißzähne, höllisch spitz zulaufend, schimmerten direkt über seinem Gesicht. Der heiße Atem des vermeintlichen Untiers schlug ihm ins Gesicht. Er konnte nicht einmal schützend die Arme hochreißen, denn die Bestie stand mit den vorderen Pranken auf seinen Armen. Eine Last wie von Tonnengewichten. Öbül begriff nicht, daß er in seiner panischen Angst-Trugschlüssen erlag.

„Nein!“ schrie er. „Nein, um Himmels Willen!“

Die Söhne des Seewolfs waren mittlerweile zur Stelle.

„Plymmie!“ sagte Hasard junior energisch. „Zurück!“

Philip trat von der anderen Seite auf die Wolfshündin und den am Boden Liegenden zu und kraulte ihr zur Belohnung die Nackenhaare.

Plymmies leises Grollen ließ nach, sie gehorchte und wich ein Stück von der Kehle des Kerls weg. Aber sie blieb ihm gefährlich nahe, und den Anblick ihrer Reißzähne mußte er auch weiter ertragen.

Jemand eilte mit einer Laterne herbei. Es war der Kutscher. Der alte O’Flynn war als Wache auf der Dubas geblieben. Der Kutscher hielt die Laterne so, daß das Gesicht des kleinen Mannes erkennbar wurde. Es war ein Gesicht von ungesunder grauer Farbe. Als er die Hände vor das Gesicht hob, waren seine geschwärzten Finger zu sehen.

Plymmie ließ wieder ein heiseres Knurren ertönen, und er nahm die Hände sofort wieder herunter. Angst flackerte in den Augen des kleinen Mannes.

„Wer bist du?“ fragte der Kutscher. „Und was hast du hier zu suchen?“

„Ich heiße Öbül. Und ich habe auf einen Freund gewartet.“

„Ausgerechnet hier?“ fragte Hasard junior. „Ausgerechnet an der Stelle, an der Kemal Yildiz einer Explosion zum Opfer fiel?“

„Dann hättest du nicht wegzulaufen brauchen“, fügte Philip hinzu.

„Aber diese Bestie – diese …“

„Sie greift niemanden an, der ein reines Gewissen hat“, behauptete der junge Hasard. „Sie ist eine Wolfshündin, und sie spürt, was in einem Menschen vorgeht.“

„So, wie jetzt“, sagte Philip grimmig. „Sie spürt, daß du lügst, Öbül. Ein Wort von uns, und du hast sie an der Kehle.“

Als hätte die Wolfshündin verstanden, ruckte sie unvermittelt ein Stück vor. Ihr wildes Knurren und der mörderische Fang waren unmittelbar vor Öbüls Kinn.

Er wimmerte.

„Willst du jetzt reden?“ fragte der Kutscher mit ruhiger Stimme.

„Ja, um Himmels willen, ja!“ jammerte der kleine Türke. „Nur nehmt diese Bestie weg!“

Schritte näherten sich in einer der Gassen.

Der Seewolf und die Arwenacks kehrten zurück.

„Das trifft sich gut“, sagte Hasard junior. „Warte einen Moment, mein lieber Öbül, dann wird dein Geständnis gleich von den richtigen Ohren gehört.“

Wohlweislich ließen die Zwillinge und der Kutscher die Wolfshündin in ihrer augenblicklichen Stellung, damit der kleine Mann nicht noch auf andere Gedanken verfiel, bevor die Männer zur Stelle waren.

Sie prallten unwillkürlich zurück, als sie die Szene vor Augen sahen. Dann aber traten sie rasch näher und bildeten einen Halbkreis. Die Zwillinge berichteten, was sich abgespielt hatte.

„Mehmet Küzürtüsi hat sich vergiftet“, sagte der Seewolf. „Er hat sich aller irdischen Verantwortung entzogen, als er keinen Ausweg mehr sah.“

Der am Boden Liegende stieß einen entsetzten Laut aus.

„Ich sehe“, sagte der Seewolf mit hartem Lächeln, „die Nachricht vom Tod Küzürtüsis läßt dich nicht unberührt. Was hast du mit ihm zu tun?“

„Ich – ich …“

„Sprich!“ sagte Philip scharf.

Plymmies Knurren schwoll an und wurde rauher und drohender.

„Nehmt die Bestie weg!“ heulte Öbül. „Ja, ich rede! Ich rede!“

Hasard junior zog die Wolfshündin um eine Handbreite zurück.

„Es ändert sowieso nichts“, keuchte der kleine Mann. „Für euch gibt es keine Rettung mehr. Der Meister wird euch auslöschen – euer Schiff, alles!“

„Der Meister?“ sagte der Seewolf gedehnt. „Wer soll denn das sein?“

„Wer schon!“ Öbül stieß ein abgehacktes Lachen aus. „Der Mann, in dessen Händen alles Leben in dieser Stadt liegt. Er beherrscht Istanbul, doch niemand weiß es! Sie ahnen es nur alle.“

„Der Höllenfürst“, sagte der Seewolf. „Was hast du mit ihm zu tun? Bist du sein Diener?“

„Sein Gehilfe.“ Öbüls Antwort klang stolz.

„Wie heißt er?“

Noch einmal mußten sie ihn durch Plymmie bedrohen lassen. Dann endlich redete sich Öbül alles von der Leber. Der Seewolf und die Arwenacks erfuhren, daß Süleyman Ayasli der geheimnisvolle Mann im Hintergrund war, der das heimtückische Handwerk beherrschte, eine Sprengladung zum erwünschten Zeitpunkt hochgehen zu lassen.

Öbül beschrieb den Weg zu Ayaslis Behausung, und er schilderte sogar das Versteck des Reichtums, den der Höllenfürst bereits angesammelt hatte.

Dann aber, als ihn Hasard zur Dubas bringen ließ, wo er in die Vorpiek gesperrt werden sollte, sträubte er sich. Sie mußten kräftig zupacken, um seinen Widerstand zu brechen.

Für den Seewolf gab es keine offenen Fragen mehr. Er teilte Smoky und Matt Davies als Deckwache ein. Old Donegal und der Kutscher blieben als mögliche Ablösung an Bord. Desgleichen die Zwillinge mit Plymmie, die die Wachen zu unterstützen hatten. Plymmies Aufgabe sollte es wieder sein, die besonderen Qualitäten ihrer Spürnase unter Beweis zu stellen.

Hasard und seine Gefährten brachen auf. Es gab keine Zeit zu verlieren. Kemal Yildiz’ Tod mußte vollends gesühnt werden. Gleichzeitig wurde Istanbul von einem Alptraum befreit.

Münnever Yildiz sollte wieder in der Lage sein, ihr wohltätiges Werk für die Armen dieser Stadt fortzusetzen.

Süleyman Ayasli verharrte regungslos. Im nächsten Moment setzte er sich wieder in Bewegung und schob seinen kleinen Handkarren in einen Torweg. Die Häuser ringsum lagen in völliger Dunkelheit. Nirgendwo deutete etwas darauf hin, daß es auch nur eine Menschenseele gab, die ihn beobachtete.

Aber jetzt hörte er deutlich die Schritte. Sie näherten sich und mußten jeden Moment die Gasse erreichen, in der er sich befand.

Er bewegte sich nicht und wirkte wie ein Baumstamm in der Finsternis.

Die Schritte gewannen einen hohlen Nachhall. Also hatten sie die Gasse erreicht. Der Höllenfürst hielt den Atem an. Wer war so spät noch unterwegs? Ein Trupp der Stadtwache? Er hoffte, daß sie nicht Hauseingänge und Torwege kontrollierten. Er fühlte sich außerhalb seiner Werkstatt verwundbar. Öbül war nicht pünktlich zurückgekehrt, und er war nun vollends auf sich allein gestellt.

Die entscheidende Aufgabe mußte er allein bewältigen.

Er war entschlossen, es zu schaffen.

Seine Konstruktion, die er auf dem Handkarren transportierte, war ein Meisterwerk. Die Welt würde staunen, wenn sie davon hörte.

Schwankender Lichtschein fiel auf die Pflastersteine vor dem Torweg. Die Schritte dröhnten jetzt. Gedämpftes Murmeln war zu vernehmen.

Der Mann, der an der Spitze ging, trug eine Schiffslaterne. Ihm folgte der hochgewachsene Engländer, der Philip Hasard Killigrew sein mußte. Ayasli hatte sich die Beschreibung, die Öbül ihm gegeben hatte, genau eingeprägt.

Der Höllenfürst erschrak.

Fast die gesamte Mannschaft war da unterwegs, und sie drangen in die Richtung vor, aus der er gekommen war. Ihre Schritte waren voller Entschlossenheit, und sie hatten sich mit Säbeln und Pistolen bewaffnet.

Schlagartig wußte Ayasli, was sie vorhatten. Bei dem Gedanken traf ihn neuer Schreck wie ein Hieb.

Öbül hatte versagt. Eine andere Erklärung gab es nicht. Sie mußten ihn gefangengenommen haben. Nur deshalb war er nicht zurückgekehrt. Öbül war sonst noch nie unpünktlich gewesen. Immer war er vor der vereinbarten Zeit eingetroffen.

Sie mußten ihn gefoltert haben, die verfluchten Bastarde.

Unter Zwang hatte er verraten, wo sich die Werkstatt befand.

Für einen Moment spielte Süleyman Ayasli mit dem Gedanken, auf einer Abkürzung zu seinem Haus zurückzukehren, um es zu verteidigen.

Verteidigen? höhnte eine innere Stimme. Was könntest du schon ausrichten!

Nein, es gab nur den anderen Weg. Jetzt mußte er seinen Plan erst recht in die Tat umsetzen. Wenn es denn sein sollte, lief es eben auf gegenseitige Vernichtung hinaus.

Sie würden sein Lebenswerk zerstören, seine Werkstatt, sein Handwerkszeug, seine Vorräte.

Und er würde ihnen alles nehmen, was sie hatten – ihr Schiff mitsamt der Ausrüstung und den paar Mann, die wahrscheinlich als Wachen zurückgeblieben waren.

Vorsichtig näherte er sich der Gasse und spähte nach links.

Der Lichtschein war nicht mehr zu sehen. Sie waren also bereits abgebogen und in einer Abzweigung verschwunden. Aber der leise, dumpfe Hall ihrer Schritte war noch zu vernehmen.

Ayasli verharrte weitere fünf Minuten in dem Torweg, ehe er den Handkarren nahm und seinen Weg fortsetzte. Von den Rädern hatte er die Eisenreifen entfernt, so daß die Rollgeräusche kaum zu vernehmen waren. Überdies bewegte er den Karren vorsichtig genug, um nicht gegen unerwartete Hindernisse zu stoßen.

Er hatte sich Öbüls Wegbeschreibung genau eingeprägt. So umrundete er jenen Teil des Hafens, in dem das Schiff der Engländer lag, und drang auf ein jenseitiges Werftgelände vor, das durch keinerlei Einfriedung abgesichert war.

Zu stehlen gab es hier ohnehin nichts. Niemand konnte Schiffe entführen, die sich im Bau oder in Reparatur befanden. Bei den Wachen am Hafenausgang waren alle diesbezüglichen Einzelheiten registriert.

Ayasli schob seinen Karren vorsichtig an die zum Hafenbecken gewandte Seite einer Dockanlage. Das Wasser reichte nur bis zur trichterförmigen Einmündung des Docks. Der Einmaster, den sie mittels Seilzügen zur Reparatur hineinbugsiert hatten, lag auf dem Trockenen.

Vorsichtig hob der Höllenfürst die Einzelteile seiner empfindlichen Fracht von der Ladefläche des Karrens. Als erstes ließ er das kleine Floß, das er gebaut hatte, zu Boden gleiten. Das Licht, das von den Hecklaternen der Schiffe herüberfiel, reichte ihm. Er konnte immerhin Umrisse erkennen.

Die eigentliche Bombe bestand aus zwanzig Kilogramm Schwarzpulver. Er hatte sich für die feinste Körnung entschieden, um eine absolut sichere Zündung zu gewährleisten.

Das Pulver befand sich in zwei aneinandergeschraubten Kisten, zwischen denen er in der Mitte einen Hohlraum ausgespart hatte. Der Hohlraum, mit Kalfaterpech und mehrfachen Lagen von Ölpapier wasserdicht verschlossen, enthielt die Lunte.

Das Ende hatte er Y-förmig geteilt, so daß jeweils ein Ende durch einen ebenfalls wasserdichten Zündkanal in die Pulverladung reichte. Die Windungen der Lunte, die für eine Stunde Brenndauer berechnet war, hatte er in dem Hohlraum durch dünne Metallplättchen voneinander getrennt. Dadurch vermied er, daß sich die Lunte an Berührungspunkten mehrfach entzündete, wodurch die Brenndauer verkürzt worden wäre.

Das Risiko, selbst mit in die Luft zu fliegen, wollte er natürlich ausschalten.

Die Luftzufuhr für die Lunten-Brennkammer erzielte er durch ein getrocknetes Schilfrohr von zwei Yards Länge, das er außen mit Pech angestrichen und dadurch gleichfalls wasserfest abgedichtet hatte. Das untere Ende des Rohrs mündete durch eine sorgfältig mit Pech verschmierte Öffnung in die Brennkammer.

Ayasli vergewisserte sich noch einmal, daß Öbüls Beschreibung stimmte.

Das Schiff der britischen Christenhunde lag ungefähr zweihundert Yards von der Werft entfernt an einer Pier.

Mit der Lunten-Brenndauer von einer Stunde würde es reichen.

Er mußte die Lunte zünden und die Kammer gründlich verschließen, bevor er losschwamm. Und er mußte gefahrlos zurückschwimmen können, um das Feuerwerk aus sicherer Entfernung beobachten zu können.

Er baute darauf, daß die Explosion der Unterwasserbombe das Schiff aufreißen und in Brand setzen würde. Entweder würde es durch raschen Wassereinbruch schnell sinken, oder es würde durch die explodierende Munitionskammer in Stücke gerissen werden.

Wenn die Engländer zurückkehrten, würden sie mächtig ins Staunen geraten.

Voller Vorfreude rieb er sich die Hände.

8.

Philip Hasard Killigrew und seine Männer verharrten in dem Olivenhain oberhalb des verwinkelten Gemäuers. Rechtzeitig hatten sie die Laterne gelöscht und waren im Dunkeln weiter vorgedrungen.

Zwischen den Olivenbäumen war es stockfinster, aber das Gebäude, in dem sich die Werkstatt des Höllenfürsten befand, war recht gut zu erkennen. Nach wie vor war der Himmel sternenklar.

Nirgendwo brannte Licht. Und kein Laut war zu hören.

Hasard gewann den Eindruck, daß es sich nicht um ein gegenseitiges Belauern handelte. Dank Öbüls Geständnis ließen sich zwei und zwei leicht zusammenzählen. Der Höllenfürst mußte bereits unterwegs sein, um sein sogenanntes Meisterstück zu vollbringen.

Hasard, Ben Brighton, Dan O’Flynn und Don Juan de Alcazar drangen als erste zum Gebäude vor.

Abermals blieben sie bewegungslos stehen, als sie die Außenwand eines der verwinkelten Trakte erreichten.

Kein Laut war aus dem Haus zu hören.

Der Seewolf stieß einen leisen Pfiff aus – das Zeichen für die anderen. Sie rückten nach und kreisten das Gebäude innerhalb von Sekunden ein.

Mit ihren Entersäbeln hebelten Hasard und Ben Brighton einen Fensterladen auf. Der Seewolf zertrümmerte die Fensterscheibe, öffnete das Fenster und schwang sich hinein. Es war ein Wohnraum, in dem er sich befand. Den Säbel in der Rechten, orientierte er sich rasch und fand den Vordereingang.

Kurz darauf waren alle Fenster und Türen geöffnet. Die Männer entfachten vorhandene Öllampen und verschafften sich einen Überblick.

Hasard zog die Kommode beiseite, die der Beschreibung nach jenes Möbelstück sein mußte, das den Zugang zum Schatz Ayaslis verdeckte.

Der Teil der Fußbodendielen, der eine Luke bildete, war nicht zu übersehen.

Im Halbdunkel erblickten die Männer die gestapelten Beutel aus Leinen und Leder. Batuti hatte eine Schubkarre in einem Lagerraum entdeckt. Sie holten die Beutel mit Gold und Silber aus dem Hohlraum und verluden den Reichtum auf die Karre. Dann sahen sie sich weiter um.

Al Conroy hatte sich in der Werkstatt bereits bestens orientiert.

„Ein teuflisches Genie“, sagte der schwarzhaarige Stückmeister und zeigte dem Seewolf eine Tabelle, die er gefunden hatte. „Luntensorten, Brennzeiten und so weiter. Alles exakt bis ins kleinste Detail festgehalten. Die interessantesten Sachen haben wir aber wohl hier.“ Er wies auf die Versuchsanordnungen, mit denen Ayasli und sein Gehilfe geprüft hatten, in welchen Arten von Hohlräumen und mit wieviel Luftzufuhr Lunten am besten brannten.

Das Pulverlager befand sich in einem Raum neben der Werkstatt, wohlweislich durch eine Doppeltür gesichert.

Ein besonderes Stück fanden die Arwenacks auf einer Werkbank am anderen Ende der Werkstatt.

Eine kleine Truhe, wie man sie für wichtige Dokumente und sonstige persönliche Habseligkeiten verwendete.

Al Conroy überprüfte das Schloß mit dem verbundenen Steinschloßmechanismus und führte die Funktion vor.

Betroffenes Schweigen kehrte ein.

„Zum Kotzen!“ knurrte Carberry in die Stille. „Einfach widerlich, solche Sachen. Was für verdammte, lausige Schurken müssen das sein, die mit so was ihre Gegner aus dem Weg räumen!“

Die Arwenacks nickten beipflichtend.

Ihnen drehte sich fast der Magen um, wenn sie sich vorstellten, wie wehrlose und vor allem völlig ahnungslose Menschen mit solchen Höllenmaschinen ins Jenseits befördert wurden. Die gemeinste und widerwärtigste Art der Auseinandersetzung überhaupt.

Der Seewolf sah sich noch einmal um. „Wenn wir die Bude vernichten, tun wir ein gutes Werk. Oder ist jemand anderer Meinung?“

„Keiner!“ rief Ferris Tucker überzeugt. „Besser würde uns wahrscheinlich gefallen, wenn wir den Höllenfürsten mit in die Luft jagen könnten!“

Beifallsgemurmel wurde laut.

Hasard sorgte mit einer Handbewegung für Ruhe. „Ich will nicht sagen, daß wir uns einfach so zurückziehen. Aber ich schlage vor, daß wir Al freie Hand lassen, damit er sein Meisterwerk vollbringen kann.“

Die Arwenacks stimmten begeistert zu.

Der schwarzhaarige Stückmeister lächelte gerührt. Hasard legte ihm die Hand auf die Schulter. „Einverstanden, Al?“

„Keine Frage.“

„Kriegst du es so hin, daß von dem gesamten Gemäuer nichts mehr übrigbleibt?“

Al grinste und deutete auf die Tür zum Pulverlager. „Mit dem Vorrat da drinnen, könnte ich halb Istanbul in die Luft jagen.“

Seine Gefährten glaubten es ihm unbesehen. Hasard mahnte zum Aufbruch. Sie vereinbarten, sich in fünfhundert Yards Entfernung an einer Gassenkreuzung zu treffen, die sie noch gut in Erinnerung hatten. Batuti übernahm die Schubkarre, und Stenmark ging mit der Laterne voraus.

Der Stückmeister blieb zurück – in seinem Element.

Al öffnete das Pulverlager und begann, Fässer mit Schwarzpulver in die einzelnen Räume des Gemäuers zu tragen. Er verteilte das Pulver so, daß auf jeden Raum etwa gleich große Ladungen entfielen.

In der Werkstatt suchte er Luntenrollen zusammen. In einem Korridor, so ermittelte er, befand sich ungefähr der zentrale Punkt, den alle Lunten von den einzelnen Räumen aus erreichen mußten.

Er wählte die Lunten für die jeweiligen Ladungen sehr sorgfältig aus. Wo die Entfernung bis zum zentralen Punkt etwas größer war, verkürzte er die Brenndauer, indem er eine dünnere Luntenart verwendete.

Schließlich verband er alle Lunten miteinander und verflocht sie mit einem einzelnen Strang, den er so durch die vordere Haustür führte, daß er keine der sternförmig auseinanderlaufenden anderen Lunten berührte.

Er unternahm einen letzten Kontrollgang durch das Gemäuer und überzeugte sich, daß alle Luntenverbindungen in Ordnung waren.

Die nächsten Nachbarn wohnten weit genug entfernt. Sie würden unsanft aus dem Schlaf geweckt und vielleicht ein leichtes Beben ihrer Häuser verspüren. Dafür aber wurden sie von der Hexenküche eines unheimlichen Zeitgenossen befreit.

Vor dem Haus entfachte Al Conroy das Luntenende, indem er zwei Flints aneinanderschlug. Er richtete sich erst auf, als er sicher war, daß die leise zischende Glut in dem Gewebestrang nicht mehr verlöschen würde.

Über den Daumen gepeilt, mußte es eine halbe Stunde dauern, bis die gesamte Bude in die Luft flog.

In leichtem Trab lief Al Conroy hinter seinen Gefährten her.

Nach etwa zehn Minuten traf er sie an der vereinbarten Stelle.

„Wir können weitermarschieren“, beantwortete der Stückmeister die fragenden Blicke der anderen. „Bevor wir den Hafen erreichen, wird es ein paar Leuten in Istanbul die Nachtruhe rauben.“

Sie setzten ihren Weg fort.

Für geraume Zeit waren der Nachhall der eigenen Schritte und das Rollen der Schubkarre die einzigen Geräusche, die sie vernahmen.

Jäh zuckte ein Blitz über das nächtliche Istanbul.

Die Arwenacks verharrten und wandten sich rasch um.

Mit grellem Rot, das sich fast zum Weiß hin färbte, stieg der Blitz am entfernten Stadtrand zum Nachthimmel auf.

Erst im nächsten Sekundenbruchteil folgte das urgewaltige Brüllen der Explosion. Es war, als hätte sich ein Gewitter zu einem einzigen geballten Donner vereinigt, der imstande war, jegliches Leben auszulöschen.

Doch dieser Eindruck trog.

Der Schaden, den die Detonation anrichtete, beschränkte sich auf das Gemäuer des Höllenfürsten.

Deutlich sahen die Arwenacks, wie Trümmerteile in der rot-weißlichen Lohe emporgewirbelt wurden. Nur langsam, unendlich langsam sank der Explosionsblitz in sich zusammen.

Der Seewolf und seine Männer marschierten weiter.

Sie hatten dem Höllenfürsten die Grundlage für sein teuflisches Handwerk entzogen. Das bedeutete aber noch lange nicht, daß er schon völlig am Ende war. Ein Mann von seiner Besessenheit würde immer wieder zu einem neuen Anfang finden.

Und ebenso würden immer wieder Auftraggeber zur Stelle sein, die begierig darauf waren, seine Dienste in Anspruch zu nehmen. Raffgier und Mißgunst mochten es in erster Linie sein, die in einer Stadt wie Istanbul dazu führten, daß sich Menschen gegenseitig nach dem Leben trachteten.

Deshalb durfte es einen Verbrecher wie den Höllenfürsten, der ihnen seine teuflischen Dienste anbot, nicht geben. Die möglichen Auftraggeber durften gar nicht erst in Versuchung geführt werden.

Süleyman Ayasli war eine Gefahr für das Gemeinwohl in dieser Stadt.

Und wenn man ihm nicht endgültig Einhalt gebot, konnte er mit seinem Fanatismus zu einer Gefahr für alle Bürger werden.

Er fror.

Die Nacht wurde merklich kühl, und etwas ging in seinem Inneren vor, das spürte er. Eine unerklärliche Art plötzlichen Ungehagens war es. Der Gedanke, in das kalte Wasser steigen und schwimmen zu müssen, war alles andere als erbaulich. Aber daran allein konnte es nicht liegen.

Süleyman Ayasli spürte mit allen Fasern seiner Sinne, daß sich etwas zusammenbraute, das gegen ihn gerichtet war.

Ein feindliches Bestreben, das sich gegen seine Macht wendete. Dabei hatte er sein Ziel nahezu erreicht – Herrscher über Leben und Tod zu sein. In Istanbul. Und bald auch darüber hinaus.

Seine Feinde wollten ihm diese Macht nehmen – diese verfluchten Christenhunde, die so unerwartet aufgetaucht waren und sich in alles einmischten. Was ging sie diese Stadt an? Welche Ansprüche leiteten sie aus der Tatsache ab, daß sie mit ihrem Schiff im Hafen vertäut hatten? Sie mußten größenwahnsinnig sein, daß sie sich solche Überheblichkeit anmaßten.

Aber er dachte nicht im entferntesten daran, etwa schon aufzugeben. Ihn, Süleyman Ayasli, beeindruckte man nicht durch Erfolge, die nur äußerlicher Art waren. Am Ende hatte er immer den längeren und vor allem stärkeren Arm gehabt. Nein, es gab niemanden, der ihm überlegen war.

Mit dieser neugewonnenen Zuversicht begann er, das Floß mit der Unterwasserbombe noch einmal genau zu überprüfen. Längst hatten sich seine Augen an das Mondlicht gewöhnt, so daß er die Einzelheiten fast wie bei Tage erkennen konnte.

Die Pulverladungen waren sicher befestigt, und alle Stellen, an denen möglicherweise Wasser hätte eindringen können, waren sorgsam abgedichtet. Die kleinen Eisendorne, die er an der Oberseite der Pulverkisten befestigt hatte, dienten dem Zweck, die Bombe unter dem Schiffsrumpf zu fixieren.

Mitsamt dem Floß würde er die Pulverladung unter Wasser drücken, am Schiffsrumpf entlang. Mittels der Dorne und der Auftriebskraft des Floßes würde die Bombe dann sicher an der Außenbeplankung des Zweimasters „kleben“. Und das Rohr, das über die Wasseroberfläche hinausragte, sorgte dann für eine ausreichende Luftzufuhr, wie sie für die glimmende Lunte erforderlich war.

Blitz und Donner ließen ihn zusammenzucken, als wäre er von einem furchtbaren Hieb getroffen worden.

Mit flackernden Augen starrte er zwischen den Schiffsmasten hindurch zum fernen Stadtrand, wo das Explosionsfeuer mit wirbelnden Trümmern zum Himmel emporstieß.

Also hatten sie es geschafft, diese Bastarde.

Diese verfluchten Christenhunde hatten ihr Ziel erreicht und ihm alles genommen.

Alles?

Nein. Er zwang sich, klar und nüchtern zu denken. Das Wertvollste hatte er noch immer. Die Kraft und Unüberwindbarkeit seiner Gedanken. Er war ihnen überlegen. Sie würden es schon noch spüren. Jetzt erst recht.

Er öffnete den Deckel des Luntengehäuses und wandte sich so mit dem Rücken zum Hafenbecken, daß die Zündfunken seiner Feuersteine nicht zu sehen waren. Innerhalb von Sekunden brachte er die Lunte zum Glimmen. Vorsichtig versenkte er das Ende in den Behälter, so daß die übrigen Windungen nicht berührt wurden.

Dann schloß er den Deckel und strich die Ränder mit Fett zu, das er in einer kleinen Dose bei sich hatte. Anschließend umhüllte er den Deckel mit zusätzlichem Ölpapier, das er festschnürte. Bei jeder Handbewegung achtete er darauf, das aus dem Luntenbehälter ragende Rohr nicht zu beschädigen.

Es war geschafft.

Langsam und vorsichtig zog er das Floß zum Ufer, direkt neben der trichterförmigen Einmündung zum Dock. Der Wellengang war mäßig, es wehte nur eine schwache Brise. Gefahr, daß die Pulverladung durch Spritzwasser vorzeitig unbrauchbar wurde, bestand also ebenfalls nicht.

Das Floß schwamm einwandfrei.

Ayasli ließ sich ins Wasser gleiten und zwang sich, die Kälte, die seinen Körper umhüllte, zu ignorieren. Er hatte Mühe, die Zähne so fest zusammenzupressen, daß sie nicht klapperten.

Dann schob er das Floß vor sich her und begann, mit kraftvollen Schwimmzügen in das Hafenbecken hinauszugleiten. Auf den Schiffen herrschte Nachtruhe. Die Wachen, die auf den Donner der Explosion aufmerksam geworden waren, starrten sich die Augen aus dem Kopf.

Ihre ganze Aufmerksamkeit galt jenem weit entfernten Punkt, wo der Flammenschein immer mehr in sich zusammensank. Niemand achtete auf die düstere Wasserfläche des Hafenbeckens, wo sich der Tod in seiner teuflischsten Form auf den Zweimaster der Engländer zubewegte.

„Das Fanal der Hölle!“ rief Old Donegal Daniel O’Flynn triumphierend. „Jetzt haben sie ihn beim Wickel, den Lumpenhund!“

„Sei still, Grandpa!“ rief Philip junior vorwurfsvoll. „Plymmie kann sich sonst nicht konzentrieren!“

Smoky und Matt Davies, die eben ihren Rundgang auf der Kuhl unterbrochen hatten, wechselten einen Blick und grinsten.

Old Donegal und der Kutscher hatten sich auf der Back postiert, während die Zwillinge mit der Wolfshündin auf dem Achterdeck Stellung bezogen hatten.

„Hast du so was schon gehört!“ Der alte O’Flynn kicherte. „Seit wann muß ein Hundevieh nachdenken! Ist doch ein Schnüffeltier, oder was sonst, he?“

„Plymmies Gehör spielt eine genauso große Rolle!“ rief Hasard junior empört. „Außerdem ist sie fast so intelligent wie ein Mensch. Der einzige kleine Unterschied ist bloß, daß sie nicht sprechen kann.“

„Hast du Töne!“ schnaufte Old Donegal. „Schnappt nur nicht über mit eurem vierbeinigen Liebling! Entweder er paßt auf, oder er paßt nicht auf. Da können doch ernsthafte Gespräche von Menschen nicht zurückstehen.“

„Das Fanal der Hölle!“ konterte Philip junior unerschrocken. „Was soll denn daran wohl ernsthaft sein?“

„He, he, he!“ schrie der Alte erbost. „Sieht so aus, als ob ich mein Holzbein abschnallen muß! Das möchte ich dir nicht wünschen, Bürschchen!“

Smoky und Matt Davies mußten sich zusammenreißen, um nicht in Gelächter auszubrechen. Auf dem Achterdeck kicherten die Zwillinge leise hinter der hohlen Hand.

„Nun laß es gut sein, Mister O’Flynn“, sagte der Kutscher versöhnlich. „Wie in den meisten Fällen, haben beide Seiten recht. Ich kann den Jungen ohne weiteres bescheinigen, daß ihre Plymmie ein außergewöhnlich intelligentes Wesen ist.“

Old Donegal schnappte nach Luft.

„Und sie muß sich in der Tat konzentrieren“, fuhr der Kutscher fort. „Sicher hat sie einen schärferen Geruchssinn als wir Menschen. Aber wenn sie zu sehr abgelenkt wird …“

Die Erläuterungen des Kutschers wurden zu einem längeren Vortrag über das mögliche und wahrscheinliche Seelenleben von Hunden, die dem Menschen treu ergeben waren. In seiner etwas geschraubt klingenden Art belehrte der Kombüsenmann den Alten darüber, wie man auf Hunde, von denen man außergewöhnliche Dienste erwartete, einzugehen hätte.

Während dieser Rede des Kutschers, der Old Donegal mit offenem Mund zuhörte, spürten die Zwillinge plötzlich, wie sich Plymmies Haltung versteifte.

Die Wolfshündin, die zwischen ihnen stand, spannte die Muskeln. Ein kaum hörbares Grollen drang aus der Tiefe ihrer Kehle, und ihre Nackenhaare sträubten sich unverkennbar. Ihr geduckter Kopf war dem Hafenbecken zugewandt.

Hasard und Philip bemerkten es sofort und wechselten einen Blick.

„Ganz still bleiben, Plymmie“, flüsterte Philip. „Ganz still!“

Sie brauchten keine Worte zu wechseln, um zu wissen, daß sie auf ihrem Platz ausharren mußten.

„Mister Smoky!“ rief Hasard junior im Flüsterton, während der Kutscher redete und redete.

Der Decksälteste hörte es sofort, und er reagierte prächtig, indem er sich nicht umwandte.

„Was gibt’s?“ entgegnete er mit ebenfalls leiser Stimme.

„Plymmie wittert etwas. Wir sollten so tun, als ob wir nichts mitgekriegt haben.“

Smoky und Matt Davies waren mit dem Vorschlag des Seewolf-Sohnes sofort einverstanden. Old Donegal und der Kutscher waren ausreichend in ihr spezielles Thema vertieft, und im übrigen konnte man so tun, als widme man seine ganze Aufmerksamkeit dem Flammenschein über der Stadt. So, wie es auch die Deckswachen auf den übrigen Schiffen taten.

9.

Süleyman Ayasli empfand keine Kälte mehr.

Das Wasser war zu seinem Element geworden, in dem er sich wohl fühlte. Denn es war das Element, das ihm den Sieg bringen sollte. Den Sieg zu guter Letzt. Die überragende Macht. Die Gewißheit, allen anderen überlegen zu sein.

Nur noch fünfzig Yards war er von der Dubas entfernt. Die Gestalten an Deck zeichneten sich deutlich vor dem Flammenschein am Nachthimmel ab. Vielleicht war der Olivenhain in Brand geraten. Die knorrigen alten Bäume boten den Flammen gute Nahrung.

Nun, wenigstens hatten die Neugierigen dann mit dem Löschen zu tun, statt herumzustehen und zu gaffen, wie sie es auf den Schiffen im Hafen taten.

Wohin Ayasli auch blickte, es war überall das gleiche. Die Deckswachen stierten sich mit nicht nachlassender Neugier die Augen aus dem Kopf. Dabei hatten sie nicht die geringste Chance, durch Blicke herauszufinden, was sich abspielte. Das Geschehen war viel zu weit entfernt.

Wahrscheinlich, so dachte er grinsend, würden die meisten in dieser Nacht kein Auge mehr zukriegen, ehe sie nicht wußten, was die Explosion zu bedeuten hatte.

Auf geradem Kurs schob er das kleine Floß vor sich her. Die Schwimmbewegungen liefen wie von selbst ab. Er wußte nun, daß er genügend Ausdauer hatte, auch den Rückweg ohne Mühe zu bewältigen.

Zwei der Christenbastarde auf der Dubas palaverten. Ayasli konnte nur Wortfetzen verstehen. Weitere Gestalten sah er auf dem Achterdeck. Die beiden, die sich auf der Kuhl befanden, marschierten auf und ab. Die eigentlichen Wachen?

Ayasli entschied, sich dem Bug des Zweimasters zu nähern. Er begann, einen weiten Bogen nach rechts zu schwimmen, um der Dubas dann schräg von vorn entgegenzustreben. Die beiden Redseligen auf dem Vordeck konnten ihn unmöglich entdecken, denn der Bug ragte hoch genug auf. Auch auf den übrigen Schiffen an der Pier galt alle Aufmerksamkeit dem fernen Flammenschein.

Der Höllenfürst frohlockte, als er den Bogen fast vollendet hatte. Hoch und düster sah er den Bug des Zweimasters nun zum Greifen nahe vor sich. Die Stimmen waren klarer zu vernehmen, türkische Stimmen von den kleineren Seglern, englisch von Bord der Dubas, irgendein wirres Zeug über das Verhalten von Hunden.

Ayasli hielt das Floß fest, damit es nicht mit Schwung gegen die Außenbeplankung prallte.

Plötzlich hörte er ein heiseres Grollen, das aus keiner menschlichen Kehle ertönte.

Das Gespräch an Bord brach ab.

Dem Grollen folgte Gebell, furchterregend wildes Gebell. Das war kein Straßenköter, der da kläffte. Nein, die Stimme dieses Hundes klang machtvoll und gefährlich.

Ayasli wollte sich herumwerfen, er fror auf einmal. Und erschrak über sich selbst, als ihm klar wurde, daß er drauf und dran war, seine Unterwasserbombe einfach zu vergessen.

Plymmie hatte sich losgerissen.

Mit schleifender Leine und zornig bellend jagte die Wolfshündin über die Kuhl nach vorn, vorbei an Old Donegal und dem Kutscher. Die Zwillinge rannten hinterher. Hasard junior stieß einen Fluch aus, den er in Gegenwart seines Vaters niemals riskiert hätte. Smoky und Matt Davies waren ebenfalls auf dem Weg zum Bug.

Plymmie verharrte bei der Bugverschanzung, vorgeneigt, die muskulösen Läufe gegen die Planken gestemmt. Nur noch ein tiefes, heiseres Grollen drang jetzt aus ihrer Kehle.

Hasard junior war als erster zur Stelle, und er packte ihre Leine. Was sich auch abspielen mochte: wenn die Hündin über Bord sprang, geriet sie ins Hintertreffen. Verglichen mit einem Menschen, war sie im Wasser unbeholfen und konnte sich nicht so geschickt bewegen.

Philip erreichte die Bugverschanzung und spähte auf die Wasseroberfläche.

„Ein Kerl mit einem Floß!“ rief er, und bevor einer der anderen auch nur eine Silbe von sich geben konnte, schwang er sich nach außenbords.

Ein heiserer Wutschrei empfing ihn.

Mit senkrecht gestreckten Beinen tauchte Philip unter. Da waren Hände, die nach ihm greifen wollten. Doch er war schneller unter Wasser, als der Kerl vermutlich erwartet hatte. Wie ein Stein ließ er sich sacken, und dann strebte er mit drei, vier kraftvollen Zügen zur Mitte des Bugs hin, wo er das Floß gesehen hatte.

Jemand sprang. Philip hörte den klatschenden Aufschlag auf die Wasseroberfläche mit vervielfachter Lautstärke. Es war nicht Plymmie, das hörte er an den Bewegungen. Er schickte ein Stoßgebet zum Himmel, daß es nicht sein Bruder war. Denn der mußte ja die Hündin zurückhalten. Wenn es ihm nicht gelang, war die Wolfshündin verloren. Denn der Kerl im Wasser hatte garantiert ein Messer.

Philip tauchte auf.

Nur um Handbreite vor seinem Gesicht war das Floß.

Es war Smoky, der gesprungen war. Deutlich erkannte Philip die Riesenfäuste des Decksältesten, wie dieser auf den Schwimmenden eindrang. Der Kerl stieß heiseres Wutgeschrei aus und versuchte immer wieder, die Hiebe des muskulösen Mannes an Bord der Dubas abzuwehren. Es gelang ihm nur unvollkommen. Mehrmals wurde er getroffen, versank, schluckte Wasser, stieg wieder hoch und versuchte, die Flucht zu ergreifen.

Aber Smoky holte ihn jedesmal mit schnellen Schwimmzügen wieder ein. Und der Kampf begann von neuem. Wasser spritzte hoch, wenn der Fremde ins Leere hieb.

Philip hatte Zeit, sich mit dem Floß zu befassen.

Er betastete es, und als erstes fiel ihm das lange dünne Rohr und die herausragenden Eisendorne auf.

Über der Bugverschanzung erschien die Silhouette von Matt Davies.

„Laß die Finger davon!“ rief der Mann mit der Hakenprothese warnend. „Komm an Bord, wir kümmern uns darum.“

„Vielleicht ist es dann zu spät“, entgegnete Philip, den bereits eine deutlich umrissene Ahnung beschlich.

Matt Davies schleuderte ein Tau in die Richtung, in der Smoky mehr und mehr die Oberhand über den Mann gewann, der nur der Höllenfürst sein konnte.

Philip schob sich mit den Unterarmen auf das Floß, so daß er sich die Schwimmbewegungen ersparen konnte. Er hielt ein Ohr an die Kisten.

Und erschrak.

Etwas zischte.

Auf einmal wurde ihm die Bedeutung des langen Rohrs klar. Ohne zu zögern, riß er es heraus. Nach kurzem Tasten fand er den Deckel des Behälters zwischen den beiden großen Kisten. Er fetzte das Ölpapier weg. Seine Fingerkuppen stießen in Fett, aber darunter fühlte er den Deckelrand. Er klappte ihn auf.

In dem Behälter zischte es, und die Glut war weißlich.

„Philip, verdammt noch mal!“ brüllte Matt Davies.

Und dann verstummte er, denn der Sohn des Seewolfs tat, was einzig getan werden konnte.

Mit der freien Hand schöpfte er Wasser in den Behälter.

Die Lunte zischte heftiger, weißer Qualm stieg auf. Philip packte zu, riß die helle Schnur heraus und tauchte sie unter Wasser. Minutenlang.

Kein weiteres Zischen war zu hören.

An Bord der Dubas holten Matt Davies und die anderen das Tau ein, an dessen Ende Smoky den mittlerweile bewußtlosen Höllenfürsten „belegt“ hatte.

Philip ließ die Lunte los. Sie hatte sich mit Wasser vollgesogen und versank. Es schien keine Gefahr mehr zu drohen. Trotzdem wollte er ganz sicher sein. Gründlichkeit war das oberste Gebot – in diesem wie in vielen anderen Fällen.

Er zog sein Entermesser und hebelte die Kistendeckel auf, die ebenfalls wasserdicht verschlossen waren. Kurz nacheinander fielen beide Deckel weg. Philip schob sich ein Stück höher und linste in die Kisten.

Pulversäcke. Sorgfältig geschichtet.

Es gab nur noch das eine.

Philip packte die Kistenränder, ließ sich fallen und brachte das Floß zum Kentern. Mit einem Schwall strömte das Wasser in die Kisten und durchtränkte die Pulversäcke.

Wasser – das einzige Mittel, um Schwarzpulver so wirkungslos werden zu lassen wie Mehl.

Die Männer hievten erst den Höllenfürsten an Bord. Danach, nachdem Philip den Tampen um das Floß geschlungen hatte, beförderten sie auch die Unterwasserbombe des Höllenfürsten an Deck. Philip folgte ohne Hilfe. Mit katzenhafter Gewandtheit enterte er an Steuerbord auf.

Der Seewolf und seine Männer erreichten die Pier.

Hasard erfaßte als erster, was sich an Bord der Dubas abspielte.

Der Mann, der auf den Planken lag, schnellte plötzlich hoch. Er mußte seine Bewußtlosigkeit in den letzten Sekunden nur noch gespielt haben. Keiner an Bord war reaktionsschnell genug, denn es geschah in dem Moment, in dem sie das Floß mit den Kisten über die Verschanzung wuchteten.

Auch Plymmies alarmierendes Gebell half nichts mehr.

Hasard wußte sofort, daß es der Höllenfürst war, der da über Bord sprang.

Der Seewolf zögerte keinen Augenblick. Vor dem Bug, wo sein Sohn eben erst die Unterwasserbombe entschärft hatte, tauchte er mit flachem Sprung ins Wasser. Mit kraftvollen Zügen katapultierte er sich durch das schwarze Naß. Auch beim Auftauchen hielt er nicht inne.

Er sah, daß der Fliehende dem jenseitigen Ufer des Hafenbeckens zustrebte. Sein Ziel schien die Werft zu sein. Dort mußte er die Höllenmaschine zu Wasser gelassen haben. Aus einem irrwitzig versteiften Entschluß heraus mußte er sich genau jene Stelle jetzt als Fluchtpunkt ausgesucht haben.

Vielleicht, weil es die einzige Stelle im Hafen war, die er gut genug kannte.

Hasard schätzte den Abstand auf zwanzig Yards, kaum mehr. Und der Höllenfürst war kein geübter Schwimmer.

Zügig holte der Seewolf auf. Schon in der Mitte des Hafenbeckens hatte er den Vorsprung Ayaslis auf zehn Yards verringert. Dessen Arme peitschten das Wasser in wildem Rhythmus. Längst hatte er begriffen, wer ihm im Nacken saß. Und längst wußte er, daß er diesmal kein so leichtes Spiel haben würde.

Niemand von Bord der Dubas war gefolgt. Selbst Smoky, der wegen ihrer Unaufmerksamkeit am meisten fluchte, wußte, daß es für Hasard eine Beleidigung gewesen wäre, ihm nicht zuzutrauen, den Höllenfürsten allein zu stellen.

Er erwischte ihn im seichten Uferwasser.

Nahezu gleichzeitig richteten sich die beiden Männer im knöchelhohen Schlamm auf. Nur zwei Yards trennten sie voneinander. Hasard sprang. Ohne Mühe überbrückte er die Distanz.

Ayasli wollte sich nach vorn werfen. Er schaffte es nicht mehr rechtzeitig. Hasard erwischte ihn an den Schultern. Aber seine Hände glitten an dem nassen Rücken des Höllenfürsten ab.

Dennoch stürzte Ayasli. Mit ausgebreiteten Armen fiel er nach vorn. Er stieß einen gellenden Wutschrei aus. Im nächsten Moment verstummte er, als er mit dem Gesicht im Schlamm landete.

Reaktionsschnell warf er sich herum und entglitt den erneut zupackenden Fäusten des Seewolfs nach rechts. Ayasli zog die Beine an, stieß sich ab, kam halb hoch und stolperte vorwärts.

Hasard war im selben Augenblick auf den Beinen.

Der Höllenfürst behielt die Balance. Es gelang ihm, seine Schritte zu beschleunigen.

Aber der Seewolf setzte sofort nach. Ayasli war unmittelbar vor ihm. Der Boden wurde fester und stieg schräg an.

Der Höllenfürst packte einen Karren, der plötzlich im Weg stand. Er verschaffte sich einen geringen Zeitvorsprung.

Mit knapper Mühe konnte Hasard dem klobigen Ding ausweichen, das ihm auf einmal entgegenrollte. Im nächsten Moment verharrte er.

Ayasli war herumgewirbelt. In seiner Rechten blitzte ein Messer. Seine Augen glühten haßerfüllt, die Furchen seines Gesichts formten eine teuflische Fratze.

Der Seewolf hielt die leeren Hände vom Körper weg.

„Spiel nicht verrückt, Ayasli“, sagte er ruhig. „Du hast keine Chance mehr. Sei so vernünftig, dich der Gerechtigkeit zu stellen.“

„Du kennst meinen Namen?“ zischte der Höllenfürst.

„Allerdings. Dein Gehilfe Öbül hat ein Geständnis abgelegt. Du solltest es ihm nachtun.“

„Niemals!“ schrie Ayasli. „Stell dich zum Kampf, Christenhund! Damit ich dich töten kann! Glaube nur nicht, daß ich dir nicht ebenbürtig wäre. Mich schüchterst du nicht ein, Ungläubiger!“

„Ich will dich lebend“, sagte der Seewolf kalt. „Ich will, daß du deinen Richtern gegenübertreten mußt.“

„Damit sie mich aufhängen?“ kreischte der Höllenfürst. „Oder vierteilen? Wenn ich mich darauf einließe, müßte ich verrückt sein.“

Hasard sah ein, daß es keinen Sinn hatte. Er zog das Entermesser. Die schwere Klinge in der Rechten, trat er einen Schritt auf Ayasli zu und verharrte erneut.

„Wehre dich!“ schrillte die Stimme des Höllenfürsten. Seine Nervenstränge mußten dem Zerreißen nahe sein.

Jäh schnellte er auf den Seewolf zu.

Hasard blockte ihn ab. Das Mondlicht genügte ihm, um einen präzisen Hieb zu landen.

Der Höllenfürst schrie markerschütternd, als ihm das Messer aus der Hand gewirbelt wurde. Mit der Linken umklammerte er das schmerzende Gelenk. Er krümmte sich und wankte zurück. Sein Schrei ging in ein schmerzerfülltes Gurgeln über.

Hasard ließ das Entermesser sinken und wollte mit einem Satz auf den Taumelnden zu.

Ayasli kippte hintenüber und verschwand im schwarzen Nichts.

Sein Schrei dauerte nur einen winzigen Moment. Dann wurde der Schrei von einem dumpfen Aufschlag ausgelöscht.

Hasard schob das Entermesser in die Scheide und trat an den Rand des Docks. Er brauchte eine Weile, bis sich seine Augen an die Dunkelheit in zehn Fuß Tiefe gewöhnt hatten.

Ayasli war mit dem Schädel gegen eine der Schrägverstrebungen jener mächtigen Böcke geprallt, auf denen der in Reparatur befindliche Einmaster ruhte.

Doch er hatte schon einmal ein Täuschungsmanöver in die Tat umgesetzt.

Hasard kehrte um und betrat das Dock von der flachen Einmündungsseite her. Augenblicke später kniete er neben dem reglosen Körper, der so schwarzgrau war wie das Pulver, mit dem er ständig hantiert hatte.

Diesmal war es keine Täuschung.

Hasard sah die blicklosen Augen.

Der Höllenfürst hatte sich das Genick gebrochen.

Als er sich abwandte, sah er seine Söhne. Sie waren mit dem Beiboot der Dubas zur Stelle, um ihn abzuholen.

Schon am nächsten Tag wurden der Seewolf und seine Gefährten in einem Saal des Yildizpalasts empfangen. Ihnen zu Ehren gab es ein großes Festessen.

„Es ist nur ein bescheidenes Zeichen meines Dankes“, sagte Münnever Yildiz, die den Platz neben Philip Hasard Killigrew eingenommen hatte. „Sicher werden uns unsere Wege nie wieder zusammenführen, aber ich werde Sie stets in guter Erinnerung behalten. Sie und Ihre Freunde haben ermöglicht, daß ich das Vermächtnis meines Mannes erfülle. Jetzt kann ich mit meiner Arbeit fortfahren. Dort, wo Kemal jetzt ist, wird er stolz auf mich sein.“

Hasard konnte sich nicht entsinnen, jemals so viel Mühe gehabt zu haben, die aufwallende Verlegenheit zu unterdrücken. Den Arwenacks erging es nicht anders, und so wechselte Hasard rasch das Thema, indem er die vorzüglichen Speisen aus der Küche des Hauses Yildiz rühmte.

Sie hatten Öbül, den Gehilfen des Höllenfürsten, den zuständigen Behörden von Istanbul übergeben. Da es einen Mehmet Küzürtüsi und seine Machenschaften nicht mehr gab, war auch die Macht seiner Gefolgsleute gebrochen. Es würde ihnen nicht mehr gelingen, Öbül aus dem Gefängnis zu befreien.

Seiner Strafe konnte er nicht entgehen. Er hatte ebenso gemordet wie Süleyman Ayasli. Auf Öbül wartete nichts anderes als jene Todesstrafe, der sich der Höllenfürst durch einen Zufall entzogen hatte.

Hasard hatte Münnever Yildiz den Schatz des Süleyman Ayasli ausgehändigt, und sie entsprach noch am Nachmittag desselben Tages der Bitte, die der Seewolf und die Arwenacks einmütig an sie gerichtet hatten.

Die Münzen aus Gold und Silber wurden an die Armen verteilt.

Münnever überwachte das stundenlange Verteilen persönlich, und auch die Männer von Bord der Dubas waren dabei. Für jeden der armen Leute gab es zwei Münzen, eine aus Gold und eine aus Silber.

Es dunkelte bereits, als Ayaslis Schatz für einen guten Zweck vollständig aufgeteilt war …

ENDE

1.

Auch vor Mac Pellew tauchte so ein Ungetüm von Muskelgebirge auf, bestimmt die fünffache Portion vom Zweitkoch der Arwenacks, der ja eher als hager zu bezeichnen war.

Macs Ungetüm gab ebenfalls ein „Uhh!“ von sich und rollte dazu mit den Augen. Dazwischen keifte der Liliputaner und schien sich zu erregen. Der Grund dafür war zu erraten: Die beiden Giaurs hatten Fatimas Bauchtanz zwar begierig zugeschaut, aber für ihre Schaulust zu bezahlen, daran dachten sie nicht.

Mac krempelte hastig seine Hosentaschen um, aber davon wurden die auch nicht voller. Ein bißchen packte ihn die Panik, zumal ihn ein schneller Blick belehrte, daß das Ungetüm vor ihm langsam die Pranken zur Faust schloß.

Ogottchen! schoß es ihm durch den Kopf. Was für Fässer!

„Wir müssen hier weg!“ zischte er Old Donegal zu. „Die hauen uns zu Mus!“

Und Mac dachte mit Schaudern daran, daß Old Donegal mit seinem Holzbein keineswegs einer der Schnellsten war – was sich kurz danach als Irrtum herausstellte.

Jedenfalls war Old Donegal zu der gleichen Ansicht wie Mac gelangt, daß sie beide rein kräftemäßig kaum eine Chance hatten, einen Kampf gegen diese Muskelgebirge zu bestehen. Im übrigen schienen sich da noch mehr finstere Kerle zusammenzurotten, in der Absicht, sie durchzumangeln.

„Rückzug!“ sagte Old Donegal mit knirschenden Zähnen und stieß seinem Gegenüber die Zwinge der rechten Krücke mit Wucht auf die Zehen.

Der Kerl riß den Kopf in den Nacken und jaulte den Nachthimmel an.

Sekunden später stimmte auch Macs Ungetüm in die Jaulerei ein. Mac hatte ihm einen Stiefeltritt ans Schienbein verpaßt, so richtig aus dem Hüftgelenk heraus und ziemlich explosiv.

Zwei Davids gegen zwei Goliaths. Und die Goliaths hüpften.

Mac und Old Donegal gaben Fersengeld, wobei es Old Donegal sogar noch gelang, einem dritten Kerl, der ihn anspringen wollte, mit der Krücke die Beine wegzuschlagen. Der Kerl fiel platt auf den Bauch und küßte das Kopfsteinpflaster, was ihn einen Zahn kostete. Nun wurde im Trio gejault.

Als sich die anderen Kerle von ihrer Verblüffung erholt hatten, waren die beiden Arwenacks bereits in einer Gasse verschwunden. Doch drei oder vier setzten ihnen nach.

Auch sie wurden von Old Donegal abgefangen. Er lauerte mit Mac in einer Türnische. Als die Kerle vorbeistürmten, hielt Old Donegal seine eine Krücke dazwischen. Es gab einen Massensturz, den die beiden Arwenacks hurtig in einen allgemeinen Langschlaf umwandelten. Noch bevor sich die Kerle aufrappeln konnten, verteilten Old Donegal und Mac Kopfnüsse von der harten Sorte. Old Donegal klopfte mit der Schmalseite der Achselstütze seiner Krücke und Mac mit den Knauf seines Messers.

Das Klopfen wurde von Ächzen und Seufzen begleitet, dann war Stille. Mac und Old Donegal lauschten, grinsten sich an und verdrückten sich in eine weitere Gasse.

Ihren Landgang konnten sie in den Schornstein schreiben: ohne Geld kein Amüsement. Gerade Mac war so richtig spitz darauf gewesen, sich unterm Kinn kraulen zu lassen. Und Old Donegal war auf der Suche nach einer Wahrsagerin gewesen, von der Nils Larsen berichtet hatte.

Der war am gestrigen Abend in dieser Gegend – zusammen mit Sven Nyberg – auf die Alte gestoßen, und die hatte aus der Hand von Nils geweissagt, er werde fünf Töchter und fünf Söhne haben. Bei Sven war das Ergebnis magerer gewesen: er würde es nur zu drei Töchter bringen.

Nils Larsen war über seinen künftigen Kinderreichtum entzückt gewesen. Bei Sven Nyberg war das Gegenteil der Fall. Er nannte die Wahrsagerin eine verdammte alte Schleiereule, die weiter nichts als Kohl rede und sich diesen Kohl auch noch teuer bezahlen ließe. Er und Nils hatten je fünf Taler berappen müssen.

Für nichts und wieder nichts! hatte Sven gewettert, was von Nils nur mit einem Grinsen quittiert worden war. Sicher, drei Kinderchen waren eben weniger als zehn, nicht wahr?

Darum also war Old Donegal mit Mac losgezogen – in froher Erwartung, vielleicht von der Alten zu erfahren, daß auch ihm noch weitere Vaterfreuden ins Haus standen. Immerhin war er der Großvater der beiden Killigrewjunioren und Vater von sieben Söhnen und einer Tochter. Und Mary Snugglemouse, seine zweite Frau, hatte ihm noch einen achten Sohn geschenkt – den kleinen Edwin Shane O’Flynn.

Ha! Das sollte ihm mal einer nachmachen!

Also: Mac würde an diesem Abend auf Liebesfreuden verzichten müssen und Old Donegal auf die frohe Kunde, daß der Klapperstorch noch weitere O’Flynnchen bringen werde. Auf einigen Umwegen kehrten sie zu der Pier zurück, an der die Dubas im Binnenhafen auf der Westseite des Goldenen Horns vertäut war.

Natürlich mußte ihnen ausgerechnet Carberry über den Weg laufen, als sie an Bord gingen.

„He, Mackilein, was ist denn mit dir los?“ dröhnte er und starrte grinsend auf die beiden Säcke, die Mac links und rechts aus der Hose hingen.

Mac stopfte sie hastig zurück und murmelte etwas Unverständliches. Old Donegal war auch nicht sehr redselig. Er sah ziemlich muffig aus.

Carberry kombinierte richtig: den beiden mußte eine Riesenlaus über die Leber gekrochen sein, sie waren außerdem stocknüchtern, und Mac hatte leere Hosentaschen. Wieso das?

„Bist du blank, Mackilein?“ erkundigte sich der Profos wohlwollend.

„Ja.“ Das klang recht einsilbig.

Carberry wußte genau, daß der gute Mac und Old Donegal voller Tatendrang an Land gezogen waren. Old Donegal hatte die Absicht gehabt, sich von der alten Zigeunerin etwas aus den Handlinien vorlesen zu lassen und Mac hatte mit türkischen Ladys schäkern wollen. Aus beiden Absichten schien nichts geworden zu sein.

Carberry wunderte sich. Mac war blank, aber eingekauft hatte er auch nichts. Jedenfalls war nichts sichtbar.

„Warum bist du denn blank?“ fragte der Profos.

Da ließ Mac es raus. „Bin beklaut worden – Donegal auch!“

„Waaas?“ Der Profos stemmte die Fäuste in die Hüften und legte den Kopf schief. „Ihr habt euch beklauen lassen? Das gibt’s doch gar nicht. Seid ihr überfallen worden?“

Sie schüttelten beide die Köpfe.

„Wir haben Fatima zugeschaut“, knurrte Old Donegal.

„Fatima?“

„’ne Bauchtänzerin“, erklärte Mac. Sein Essiggurkengesicht hellte sich etwas auf, und damit der Profos auch erfuhr, was „’ne Bauchtänzerin“ war – obwohl ihm das sehr genau bekannt war –, ließ der dürre Mac seine Hüften kreisen und mimte Bauchtänzerin. Zweifellos waren Fatimas Darbietungen wesentlich eindrucksvoller, und an Busen hatte Mac auch nichts vorzuzeigen.

Carberry grinste bis zu den Ohren über sein bauchtanzendes „Mackilein“. Den Mannen, die sich um die beiden versammelt hatten, erging es genauso. Macs Bauchtanz war eine Clownsnummer.

„So hat sie getanzt“, sagte Mac und war etwas aus der Puste.

„Ja. Und dann?“ fragte der Profos. „Hat sie sich entschleiert?“

„Entschleiert?“ Mac schüttelte den Kopf. „Du meinst, ob sie dann nackicht war?“

„War sie nicht!“ fuhr Old Donegal dazwischen. „Nur ihre Bluse war offen – bis zum Bauchknöpfchen. Da steckte ’ne Kirsche drin!“

„’ne Kirsche?“ fragte Carberry verblüfft.

„Keine Kirsche, ’n Rubin“, verbesserte Mac.

„’ne Kirsche“, beharrte Old Donegal.

„Was soll denn ’ne Kirsche im Bauchknöppchen!“ ereiferte sich Mac.

„Ha! Und was hat da ’n Rubin zu suchen?“ setzte Old Donegal dagegen.

Mac winkte überlegen ab. „Rubine sind Liebessymbole! Je röter sie sind, desto heißer entbrennt die Liebe. Bei Fatima war der Rubin glutrot. Sie hatte mich gesehen und war entflammt!“

Old Donegal starrte Mac an, als habe er Rubine in den Nasenlöchern. Was Mac da behauptete, verschlug ihm schier die Sprache. Und die Mannen konnten wieder ausgiebig grinsen. Allerdings neigte der gute Mac in letzter Zeit immer häufiger dazu, sich einzubilden, daß es die Ladys stets nur auf ihn abgesehen hätten. Er stilisierte sich selbst zum Hahn im Korbe, als den Liebling aller Frauen und großen Herzensbrecher.

Old Donegal fand seine Sprache wieder.

„Was hat Fatima?“ schnappte er. „Dich gesehen? Die hatte gar keine Zeit dazu beim Bauchwackeln. Außerdem hingen ihr die Haare vor den Augen. Und ganz vorn standen wir auch nicht.“

Old Donegal wurde mit seinen eigenen Waffen geschlagen. Von oben herab erklärte Mac: „Davon verstehst du nichts. Fatima brauchte mich gar nicht zu sehen, nicht mit den Augen – wir standen mit unseren Herzen in magischem Kontakt, das ist es!“

Old Donegal schnappte nach Luft.

Carberry hingegen beugte sich vor und fragte besorgt: „Mackilein, bist du ganz in Ordnung?“

„Natürlich. Warum soll ich nicht in Ordnung sein?“

Old Donegal ächzte. „Dieses Luder hat ihn verhext! Darum hält er die Kirsche auch für ’nen Rubin!“

„Es war ja auch einer!“ fauchte Mac. „Glutrot …“

„… und flammend“, sagte der Profos.

„Genau. Woher weißt du das?“

„Hab ich mir gedacht“, sagte der Profos, „weil du das so bildlich beschrieben hast.“

„Magischen Kontakt!“ sagte Old Donegal erbost. „Herzen! Du hast ja ’n Hai verschluckt, Mister Pellew! Und es war doch ’ne Kirsche!“

„War es nicht!“

„War es doch!“

Sie stierten sich an wie zwei Kampfhähne, die gleich wieder hochspringen, um sich mit den Sporen zu bearbeiten. Carberry schob sich dazwischen.

„Nun mal Ruhe, Leute“, sagte er, „und immer ein Bein vors andere. Ihr habt also Fatima zugeschaut …“

„Der Blume von Istanbul“, unterbrach ihn Mac.

„Gut, der Blume von Istanbul. Und dann?“

„Was dann?“

Carberry schickte einen Blick zum Himmel. Mac war heute abend wohl doch etwas bescheuert.

„Was ist dann passiert? Ihr seid doch beklaut worden!“

„Ach so.“ Mac schielte zu Old Donegal. Aber der war wieder oder immer noch muffig. Der vertrug’s eben nicht, wenn auch mal andere magische Kontakte aufnahmen. „Ja.“ Mac kratzte sich hinterm Ohr. „Da stand plötzlich so ’n Liliputaner vor uns, so ’n Wurzelzwerg, verstehst du?“

Carberry nickte. „Verstehe, ein Gnom, was, wie?“

„Genau, ein richtiger Gnom. Und der hielt uns ’n Topf hin …“

„Kupferschale“, verbesserte Old Donegal.

„Erzähl ich hier, oder erzählst du?“ fuhr ihn Mac an.

„Du. Aber es war ’ne Kupferschale, kein Topf. Genauso wie der Rubin ’ne Kirsche war.“

„Es war ein Rubin!“ brüllte Mac hysterisch. „Keine Bauchtänzerin steckt sich Kirschen ins Bauchknöppchen. So ein Scheiß! Sollen da Kirschbäume aus den Bäuchen wachsen?“

Ausnahmsweise blieb Old Donegal ganz ruhig. Und er ging auch gar nicht weiter auf das Problem – Kirsche oder Rubin – ein.

Er sagte: „Der Gnom wollte bei uns kassieren, klarer Fall. War auch sein gutes Recht. So ein Bauchwackeln siehst du nicht jeden Tag, ich kann das beurteilen. Fatimas Busen wackelte auch. Mann-Mann! Ganz spitz! Ich langte also in die Tasche, um für die ganze Wackelei zu berappen. Erst in die eine, dann in die andere. Beide Hosentaschen waren leer …“

„Genau! Meine auch!“ Und wieder zerrte Mac seine Taschensäcke aus den Hosen und zeigte deren Leere.

Old Donegal warf ihm nur einen schiefen Blick zu und räusperte sich. Als er fortfahren wollte, fragte Paddy Rogers: „Und Fatimas Busen war ganz spitz?“

Mac ruckte herum und zischte: „Das hat dich überhaupt nicht zu interessieren, Mister Rogers! Fatima ist mit mir verlobt!“

Paddy Rogers, sonst mit dem Denken um Stunden oder noch länger zurück, fragte schlagfertig: „Ach – müßt ihr heiraten?“

Die Mannen hielten die Luft an.

„Heiraten? Wieso das denn?“ fragte Mac verdattert.

„Weil ihr schon magischen Kontakt hattet“, sagte Paddy treuherzig und fügte etwas verlegen hinzu: „Bei magischem Kontakt – hab’ ich mal gehört – sollen Frauen sofort gesegnet ten Leibes sein.“ Und Paddy kriegte einen roten Kopf.

Was auf der Dubas der Arwenacks einschlug, war eine Lachbombe. Sie explodierte mit infernalischem Getöse. Und die Arwenacks hielten sich die Bäuche oder betrommelten ihn und hüpften, genauso wie der richtige Arwenack, der sich in diesem Moment freute, weil sich seine Leute freuten. Fehlte nur noch, daß sie keckerten, die Zähne fletschten und einen Kobolz schossen.

Einzig Mac Pellew stand da wie eine Trauerweide im Spätherbst und bei Nieselregen. Der fand das überhaupt nicht lustig. Die wieherten auf seine Kosten. War wohl doch keine gute Idee gewesen mit dem magischen Kontakt. Und der Himmel sei davor, daß jene Folgen eintraten, die dieser Mister Rogers, dieser Blödmann, angekündigt hatte!

Mac schüttelte sich. Und er sah vergrämt wie eh und je aus. Dabei hatte ihn Fatima, die Blume von Istanbul, tatsächlich entflammt. Vielleicht würde er ihr morgen abend seine Reverenz erweisen und sie zu einem Spaziergang einladen. Ei-ei!

Holde Tulpe von Istanbul, würde er sagen, deiner Knospen Pracht hat; mich … Scheiße! Um das zu sagen, mußte er Türkisch sprechen. Vielleicht sollte er Hasard und Philip ins Vertrauen ziehen und sich von ihnen das Passende übersetzen lassen. Das würde er üben müssen. Außerdem konnte er mit den Händen reden …

Es kehrte wieder Ruhe ein.

„Ja, Mackilein“, sagte der Profos immer noch grinsend, „da wird man plötzlich Papa und weiß gar nichts davon, eh?“

Mac warf einen giftigen Blick zu Paddy hinüber.

„Dieser Mister Rogers ist ein stoffeliger Einfaltspinsel“, erklärte er wütend. „Außerdem frißt er zuviel, und darum ist sein Gehirn verfettet.“

Bei Jack Finnegan, der seinen Freund Paddy stets verteidigte und nicht aufs Maul gefallen war, kam er damit schlecht an.

Ziemlich scharf sagte Jack: „Fragt sich nur, wie stoffelig einer ist, der uns hier was von magischen Kontakten vorschwafelt. Du hast mit diesem Unsinn angefangen, Mister Pellew, dann wundere dich also nicht, wenn andere darauf reagieren. Wenn bei Paddy das Gehirn verfettet, sein soll, dann scheint mir deins eher an der Auszehrung zu leiden!“

Bevor Mac loslegen konnte, dröhnte der Profos: „Nachdem das geklärt ist, bitte ich Old Donegal um Fortsetzung der Geschichte! Ihr hattet also leere Taschen, was bedeutet, daß ihr beklaut wurdet.“

„So ist es“, sagte Old Donegal, „und ich weiß sehr genau, daß ich einige Talerchen eingesteckt hatte, bevor wir an Land gingen. Als der Gnom nun merkte, daß wir nicht berappen konnten, fing er an zu lamentieren. Und plötzlich stand so ein Riesenaffe vor mir …“

„Vor mir auch!“ ereiferte sich Mac. „Meiner war noch größer als deiner!“

„Aber meiner hatte ’ne Glatze!“

Es war zum Auswachsen mit den beiden, und damit sie sich nicht wieder über die Einzelheiten in die Haare gerieten, sagte der Profos schnell: „Die haben euch bedroht, eh?“

„Bedroht ist gar kein Ausdruck“, sagte Old Donegal, „bei meinem hatte ich Angst, daß ich dem unter der Nase hänge, wenn er Luft holt.“

Mac packte noch drauf. „Meiner hatte einen Nacken wie zwei Ochsen, Muskeln so prall wie Mehlsäcke und Finger so dick wie mein Oberschenkel!“

Der Profos war beeindruckt – mit der Einschränkung, daß es so schlimm nicht gewesen sein konnte, denn die beiden Landgänger zeigten keine Beschädigungen und waren heil und in einem Stück. Anders ausgedrückt: Senge hatten sie demnach nicht bezogen.

„Wir hatten also“, fuhr Old Donegal fort, „kaum eine Chance, mit diesen beiden Ungetümen fertigzuwerden …“

„Überhaupt keine“, redete Mac wieder dazwischen.

„Sagte ich doch“, knurrte Old Donegal.

„Du sagtest ‚kaum‘“, nörgelte Mac.

Jetzt wurde auch der Profos grantig. „Mac, sabbel nicht dauernd dazwischen, laß Old Donegal endlich mal ausreden, sonst stehen wir morgen früh hier noch rum!“

„Dann sage ich gar nichts mehr.“

„Sehr gut“, lobte der Profos, „erzähl weiter, Donegal.“

Der Alte räusperte sich. „Ich schätze, diese beiden Kerle waren so etwas wie Geldeintreiber. Der Gnom hätte uns nicht gefährlich werden können. Aber ich hatte den Eindruck, daß da noch mehr Typen darauf scharf waren, sich mit uns anzulegen. Die hielten uns wohl alle für so ’ne Art Zechpreller.“ Old Donegal grinste. „Und daß wir keine Muselmännchen sind, werden sie wohl auch bemerkt haben. Nächstes Mal setz ich ’n Fez auf und zieh mein Nachthemd an, wenn ich an Land gehe.“

Es wurde wieder heiter bei den Arwenacks, denn sie stellten sich vor, wie ihr Old Donegal mit Fez und im Nachtgewand aussehen würde.

„Du gibst bestimmt ein prächtiges Muselmännchen ab“, bestätigte der Profos grinsend.

„Siehst du“, sagte Old Donegal, „und man fällt nicht so auf. Aber zurück zu unserer Geschichte. Uns blieb nur der Rückzug, bevor es uns an den Kragen ging. Ich stieß also meinem Gegenüber die Zwinge der Krücke auf die Zehen, und Mac verpaßte seinem Riesenaffen einen saftigen Tritt vors Schienbein. Einem anderen Kerl, der mich anspringen wollte, schlug ich mit der Krücke die Beine weg. Mac und ich zeigten die Hacken. Dann versteckten wir uns in einer Türnische. Die vier Kerle, die uns verfolgten, ließ ich über meine Krücken stolpern, wir klopften ihnen was an die Köpfe und verdrückten uns. Das war’s auch schon. Eins steht fest: Da waren Langfinger am Werk, und die haben uns satt ausgenommen.“

„Während ihr abgelenkt wart, weil ihr Fatima zuschautet“, sagte Hasard junior.

Old Donegal runzelte die Stirn. „Was soll das heißen?“

„Ganz einfach“, erwiderte Hasard junior, „das ist ’n uralter Trick, ’ne abgekartete Sache.“

„Was verstehst du Hüpfer denn davon?“ schnappte Old Donegal.

Der Junior feixte seinen Großvater an. „’ne ganze Menge, Granddad, genau wie Phil.“ Er schaute zu seinem Bruder. „Zeig ihm mal, was du Mister Carberry aus der Hosentasche geholt hast!“

Grinsend langte Philip in die eigene Tasche und zog eine Geldkatze hervor, ein Ledersäckchen mit Talern.

„Und das hier“, sagte Hasard junior und brachte einen zusammengerollten Ledergürtel zum Vorschein, „habe ich mir erlaubt, Mister Tucker aus den Schlaufen zu ziehen, während er wie ihr alle Mister Pellew beim Bauchtanz zuschaute!“ Mit einer leichter Verbeugung gab er dem riesigen Schiffszimmermann den Gürtel zurück. Der sah ziemlich dumm aus.

„Da soll doch gleich der Teufel dreinfahren!“ wetterte der Profos. „Dieser Spitzbube! Langt einem ehrlichen Seemann in die Tasche und klaut ihm die Talerchen!“

„Nur zur Demonstration, Mister Carberry“, sagte Philip, „und zum Beweis, daß du abgelenkt warst, genauso wie Granddad und Mister Pellew, als sie Fatima bewunderten.“

„Ich laß mich doch von so einem Weibsbild nicht ablenken“, sagte Old Donegal empört. „Wer bin ich denn!“

„Aber deine Taschen sind leer“, sagte Hasard junior.

„Fatima ist kein Weibsbild“, maulte Mac Pellew.

„Eine Schlange ist das“, zischte Old Donegal. „Aber du mußtest dich auch noch vordrängeln, um sie besser beglotzen zu können!“

„Du hast genauso geglotzt“, sagte Mac hitzig.

„Wie sieht diese Fatima eigentlich aus?“ fragte Hasard junior sachlich. „Gibt’s da irgendwelche besonderen. Merkmale?“

„Ob sie ’n Leberfleck auf dem Busen hat, hab’ ich nicht gesehen“, sagte Old Donegal brummig, „so was weiß auch dieser Mister Pellew immer besser, woanders guckt der ja nicht hin.“

„Da war kein Leberfleck“, sagte Mac Pellew.

„Das meinte ich nicht“, sagte Hasard junior und war darum bemüht, ernst zu bleiben. „Ich wollte wissen, wie sie sonst so aussieht.“

„Schlampig“, sagte Old Donegal abfällig. „Die müßte mal ihre Bluse waschen oder sich ’ne neue kaufen.“

Hasard junior räusperte sich. „Hat sie vielleicht zufällig eine Nase?“

„Natürlich hat sie eine – dämliche Frage!“

„Dünn, dick, gekrümmt, gerade?“ fragte Hasard junior beharrlich.

„Weiß ich nicht“, sagte Old Donegal muffig.

Mac wußte es auch nicht.

„Aha“, sagte jetzt der Profos und grinste wieder. „Wie ihr Busen aussieht, wißt ihr ziemlich genau, aber von ihrem Gesicht habt ihr keine Ahnung – mithin wart ihr also doch abgelenkt.“

Die beiden Bauchtanz-Beschauer schwiegen verdrossen.

Philip fragte: „Könntet ihr denn den Liliputaner beschreiben?“

„Der war klein“, sagte Mac sofort.

„Hätte ich mir fast gedacht“, sagte Philip trocken.

Mac biß sich auf die Lippen – er hatte begriffen, daß seine Antwort nicht sehr geistreich gewesen war.

Old Donegal sagte: „Der Gnom hatte im Verhältnis zu seiner Zwergenhaftigkeit einen ziemlich großen Kopf mit vorragender Stirn und breiter, eingesunkener Nase sowie abstehenden Ohren.“

„Und krumme Beine“, sagte Mac.

„Aha“, sagte Philip und wechselte einen Blick mit seinem Bruder. Dann fragte er: „Gab’s einen Unterschied zwischen den beiden Riesenkerlen, die vor euch auftauchten? Granddad sprach davon, seiner habe eine Glatze gehabt.“

„Meiner war zwar auch ganz kahl“, sagte Mac, „aber in Schädelmitte hatte er einen geflochtenen langen schwarzen Zopf.“

„Woher wißt ihr, daß die Bauchtänzerin Fatima heißt?“ fragte jetzt Hasard junior.

„Weil der Gnom sie ansagte oder so ansprach“, erwiderte Old Donegal. „Könnt ihr mir mal verraten, was die ganze Fragerei soll?“

„Weil wir was vermuten“, sagte Hasard junior geheimnisvoll.

2.

Die Zwillinge hatten eisern geschwiegen und nicht verraten, was sie vermuteten. Das Palaver war noch eine ganze Weile weitergegangen, und die beiden bestohlenen Landgänger hatten zum Schaden auch noch den Spott geerntet, am meisten allerdings der grämliche Mac Pellew wegen seines „magischen Kontakts“, den er angeblich zu Fatima, der Blume von Istanbul, hergestellt hatte.

Philip Hasard Killigrew hatte herzlich gelacht, als er die Geschichte hörte, und seine Arwenacks gewarnt, beim Landgang schärfer aufzupassen. Am Binnenhafen traf man auf ein ziemlich gemischtes Volk und mußte immer damit rechnen, ausgenommen zu werden.

Im übrigen würden sie noch zwei, drei Tage am Goldenen Horn bleiben – die Stadt war viel zu interessant, um sie unbeachtet zu lassen. Sie machten also sozusagen Urlaub vor ihrer Weiterfahrt ins Mittelmeer. Nach dem Verlust ihrer „Santa Barbara“ auf dem oberen Tigris, dem Marsch zum Schwarzen Meer und der Suche nach einer Durchfahrt zum Mittelmeer hatten sie sich ein paar faule Tage auch verdient.

Am Spätnachmittag des nächsten Tages meldeten sich Hasard und Philip – wie sich das gehörte – beim Profos von Bord. Der staunte nicht schlecht, denn die beiden Junioren hatten sich türkisch gewandet und waren kaum von den Einheimischen zu unterscheiden. Allenfalls fiel das intensive Blau ihrer Augen auf, das durch die Bräune ihrer Gesichter noch gesteigert wurde. Aber wenn es dunkler wurde, würde das nicht mehr so deutlich sichtbar sein.

„Aha, Tarnung, eh?“ fragte der Profos wohlwollend.

„So ist es, Sir“, erwiderte Hasard junior.

„Darf man fragen, wohin die Gentlemen ihre Schritte zu lenken gedenken?“

„Och“, sagte Philip, „mal sehen. Was Besonderes haben wir eigentlich nicht vor.“

„Ein bißchen bummeln“, ergänzte Bruder Hasard.

„Soso, ein bißchen bummeln.“ Der Profos räusperte sich. „Ähem – ähem! Ich warnige euch vor – ähem – schlechten Weibern!“ Er sagte „warnige“, der Profos, weil er das für eine Steigerung von „warnen“ hielt.

Die Zwillinge wußten das, aber deswegen zogen sie nicht die Augenbrauen hoch.

„Sir?“ fragten sie unisono.

„Ähem.“ Der Profos hatte es momentan in der Kehle. „Schlechte Weiber sind Lotterweiber, verstanden?“

„Aye, Sir. Und woran erkennt man die?“ fragte Philip mit ernstem Gesicht, das auch sein Bruderherz aufgesetzt hatte.

Zur Abwechslung hustete jetzt der Profos, und seine Gesichtsfarbe wurde etwas dunkler.

„Ähem!“ brachte er nach dem Husten heraus. „Lotterweiber sind solche, die euch Liebe verkaufen wollen, klar? Und die können – ähem – ansteckende Krankheiten haben …“

„Aye, Sir“, sagte Hasard junior, „zum Beispiel die Französische Krankheit. Aber Phil und ich haben nicht die Absicht, zu solchen Frauen zu gehen.“

„Nicht? Soso – ähem, aha!“ Der Profos war sich absolut im unklaren darüber, ob ihn diese beiden Kerle überhaupt ernst nahmen – ganz abgesehen davon, daß sie bestens Bescheid wußten, jawohl, die wußten haargenau, was Lotterweiber waren, diese Spitzbuben! Ah, das war das Stichwort.

„Wollt ihr etwa klauen gehen?“ fuhr er sie an.

„Wir doch nicht, Sir“, sagte Hasard junior prompt. „Haben wir das nötig?“

„Schießt an Land“, sagte der Profos ein bißchen geschafft. „Wenn ihr bis zehn Uhr nicht zurück an Bord seid, soll euch der Teufel holen!“

„Zehn Uhr heute abend oder morgen vormittag?“ fragte Philip grinsend.

„Zehn Uhr heute abend!“ donnerte der Profos. „Als ich so alt war wie ihr jetzt, durfte ich überhaupt noch nicht an Land!“

„Das waren auch noch andere Zeiten, Sir“, sagte Philip. „Stell dir mal vor, was du alles versäumt hast!“

„Den ganzen schönen Rum“, sagte Hasard junior.

„Und die Keilereien in Plymsons ‚Bloody Mary‘ in Plymouth“, fügte Philip hinzu.

Carberry wurde nervös.

„War da nicht auch mal eine gewisse Kellnerin namens Maggy in der ‚Bloody Mary‘?“ fragte Hasard junior gedankenvoll.

Der Profos zuckte etwas zusammen und sagte hastig: „Wolltet ihr nicht an Land, was, wie?“

„Das wollten wir, Sir“, sagte Philip, „aber wir dachten, du wolltest mit uns ein bißchen plaudern, und da ist es ungehörig, nicht Rede und Antwort zu stehen.“

„Unschicklich ist das“, bestätigte Hasard junior. „Ist sonst noch etwas, Mister Carberry, Sir?“

„Nein, nein – äh, der Kapitän ist mit eurem Landgang einverstanden?“

„Aye, Sir“, erwiderte Hasard junior, „er sagte nur, wir sollten uns bei dir von Bord melden, was wir hiermit gehorsamst noch einmal tun.“

„In Ordnung, danke.“ Der Profos hielt rechten Zeigefinger und Mittelfinger an die Schläfe und zirkelte einen Gruß.

Die beiden Jungen grüßten genauso, straff und gerade und bereits ein wenig größer als der Profos. Sie würden so groß wie ihr Vater werden, das stand mal fest. In der Breite der Schultern hatten sie auch zugelegt.

Sie wandten sich der Stelling zu, doch da pochte Old Donegals Holzbein über das Deck.

„Ihr wollt an Land?“ fragte er barsch.

„Aye, Sir.“

„In dem Aufzug?“

„Wir gehen als Türken, Sir“, erwiderte Philip. „Die Idee stammt von dir.“

„Äh – von mir, aha“, brummelte Old Donegal, „gut-gut. Und wo wollt ihr hin?“

„Bißchen bummeln, Sir“, sagte Hasard junior.

„Bummeln? Ihr wollt die Bauchtänzerin begaffen!“

„Hast du doch auch getan“, sagte Philip kühl.

„Stimmt genau“, sagte der Profos grinsend, „und beim Gaffen wurden deine Taschen immer leerer. Du hättest nicht mal gemerkt, wenn dir jemand dein Holzbein geklaut hätte.“

„Lächerlich! Diese beiden Burschen wollen sich an Land herumtreiben und mit liederlichen Weibern amüsieren!“ fauchte Old Donegal. „Als ich in dem Alter war, habe ich um diese Zeit in der Bibel gelesen oder Flöte gespielt!“

„Ach du lieber Gott“, sagte der Profos, „man hört’s, bei dir piept’s immer noch!“

Old Donegal ging nicht darauf ein.

„Ihr bleibt an Bord!“ fuhr er die beiden Junioren an. „Soweit kommt das noch, daß solche Hänflinge an Land schießen und den Weibern nachstellen! Das gab’s zu meiner Zeit nicht! Da herrschte noch Sitte und Anstand! Aber das hier ist ja das reinste Sodom und Kamarra!“

„Gomorrha“, verbesserte Philip.

„Wie?“

„In der Bibel steht ‚Sodom und Gomorrha‘, Sir“, sagte Philip, „aber vielleicht fehlte die Seite in deiner Bibel, in der du gelesen hattest, als du noch in unserem Alter warst.“

„Was hast du denn auf der Flöte gespielt, Sir?“ erkundigte sich Hasard junior interessiert. „Hirtenlieder oder Schlafliedchen oder was? Konntest du gut spielen?“

„Vielleicht sollten wir Granddad von Land eine Flöte mitbringen, damit er uns mal was vorspielen kann“, schlug Philip vor. „Hirtenlieder höre ich sehr gern.“

„Oder Liebeslieder“, sagte Hasard junior.

„Ich werde euch was anderes flöten!“ wetterte Old Donegal, und er hatte rote Ohren.

„Ich glaube, er kann gar nicht Flöte spielen“, sagte Philip.

„Und in der Bibel hat er auch nicht gelesen, sonst wüßte er, daß es ‚Gomorrha‘ und nicht ‚Kamarra‘ heißt“, sagte Hasard.

Jetzt war Old Donegals ganzes Gesicht dunkelrot, während Carberry bis zu den Ohrläppchen grinste, denn die beiden Enkelchen hatten das Großväterchen ziemlich schnell entlarvt, so mal eben im Handumdrehen. Und sie heizten ihm mächtig ein, dem alten Zauselchen.

„Gut, wir bringen ihm eine Flöte mit“, sagte Philip, „da kann er Klein-Edwin-Shane, der unser Onkel ist, lustige Weisen vorflöten, wenn der am Plärren ist.“

„Da plärrt unser Onkel noch lauter, Phil“, sagte Hasard, „was ich gleichfalls tun würde, wenn mir einer falsche Töne ins Ohr bläst.“

„Hast du auch wieder recht, das können wir unserem Onkel nicht zumuten“, meinte Philip.

„Unserer Großmutter Mary ebenfalls nicht“, erklärte Hasard, „sie würde hysterisch reagieren, schätze ich.“

„Ihr bleibt an Bord!“ brüllte Old Donegal. „Unverschämte Lümmel!“ Er stampfte mit dem Holzbein auf.

Carberry schaltete sich ein. „Jetzt hör mir mal zu, Mister O’Flynn: Hier an Bord hat der Kapitän das Sagen, und der Kapitän hat den beiden Junioren den Landgang genehmigt, da kannst du dich auf den Kopf stellen oder dein Holzbein auffressen – die beiden gehen an Land, basta!“

„Unerhört! Was ist das für eine Erziehung!“ tobte Old Donegal. „Und wer trägt die Verantwortung?“

„Die beiden selbst“, erwiderte der Profos, grinste und fügte hinzu: „Sie sind ja schließlich keine Wickelkinder mehr wie ihr Onkel.“

„Hört endlich auf, dauernd diesen Onkel herauszukehren!“ erboste sich Old Donegal.

„Ach ja? Wer ist denn für diese verrückten Familienverhältnisse verantwortlich?“ fragte der Profos. „Habe ich vielleicht Klein-Edwin-Shane auf Stapel gelegt? Kann ich was dafür, daß die Neffen älter als ihr Onkel sind?“ Der Profos schnaufte erbittert. „Aber du scheinst die Neffen dauernd mit ihrem Onkel zu verwechseln und sie für Windelpisser zu halten.“

„Jedenfalls verbiete ich, daß sie an Land gehen.“

„Das hast du Flötenspieler gerade zu bestimmen!“ höhnte der Profos.

„Ich werde beim Kapitän Einspruch erheben“, verkündete Old Donegal und schwang drohend die Faust. „Hier geht es schließlich um Zucht und Ordnung, um Sitte und Moral!“

„Einspruch abgelehnt“, ertönte hinter ihm eine Stimme.

Er drehte sich um, und da stand Philip Hasard Killigrew. Er winkte seinen Söhnen zu und sagte: „Ihr könnt abziehen, Gentlemen.“

Das ließen sich die beiden „Gentlemen“ nicht zweimal sagen – das Palaver hatte ja auch lange genug gedauert. Sie schoben ab und schlenderten am Kai entlang.

„Es ist unerhört!“ sagte Old Donegal keuchend.

Hasard nickte. „Da stimme ich dir zu. Es ist wirklich unerhört, wenn einer hier was von Sitte und Moral predigt, der sich beim Busenbegaffen einer Bauchtänzerin das Geld aus den Hosentaschen klauen läßt, was wohl klar beweist, wie hingerissen der Betreffende gestarrt haben muß. Im übrigen sind Hasard und Philip Killigrew vollwertige Mitglieder dieser Crew und haben die gleichen Rechte und Pflichten wie alle anderen auch. Zu ihren Rechten gehört folglich – jedenfalls nach meiner Logik – unter anderem der Landgang. Bei diesem Landgang steht es ihnen, völlig frei, was sie tun. Das ist ihre Privatsache. Daß sie sich mit liederlichen Weibern amüsieren oder ihnen nachstellen – wie laut genug zu hören war –, ist eine böswillige Unterstellung nach dem Motto: Was ich denk und tu, das trau ich auch dem anderen zu. Ferner hatten die beiden meine ausdrückliche Genehmigung zum Landgang. So ist denn zu fragen, ob du jetzt hier an Bord darüber befindest, wer an Land geht und wer nicht. Ich schätze, als Kapitän dieser Mannschaft habe ich wohl ein Recht, diese Frage zu stellen. Also, ich höre!“

„Ich bin der Großvater“, trumpfte Old Donegal auf, „und habe als solcher die Pflicht, mich um die Erziehung meiner Enkel zu kümmern.“

„Da bin ich dir sehr dankbar, Donegal“, sagte Hasard ein bißchen hintergründig, „nur sind diese beiden Knaben inzwischen siebzehn Jahre alt und stehen bereits ihren Mann – ob im Gefecht, im Sturm, oder was weiß ich wo. Über das, was sich zwischen Frau und Mann abspielt, sind sie aufgeklärt. Das Thema wird ja hier häufig sehr drastisch behandelt. Erfahrungen, mein lieber Donegal, haben sie gefälligst selbst zu sammeln. Ich stehe als Vater nicht an, sie bis ins Bett ihrer Geliebten zu begleiten und auch dort noch zu bevormunden!“

Der Profos grinste unverhohlen. Old Donegal hingegen wirkte ziemlich verdattert.

„Oder“, fuhr Hasard fort, „war dein Vater dabei, als du die Liebe kennenlerntest? Wie alt warst du da eigentlich?“

„Ich – ich“, stotterte Old Donegal, „äh – das weiß ich nicht mehr!“

„Dann sollten wir darauf einen trinken“, sagte Hasard grinsend und holte die Flasche aus der Jacke.

Die Beule in der Jacke war dem Profos eh aufgefallen. Das war vielleicht ein Kapitän – Himmel-Arsch-und-Bauchgewackel …

Fatima, die Blume von Istanbul, tanzte wieder.

Der Platz war günstig gewählt, nämlich in unmittelbarer Nähe des Anlegers von Cibali auf der Westseite des Goldenen Horns, jener tiefen und langen Bucht, die Istanbul in zwei Hälften teilt.

Vom Anleger Cibali aus fuhren Fähren im Pendelverkehr hinüber zum Anleger von Kasimpasa am Ostufer des Goldenen Horns. Die Fähren waren ständig in Betrieb und bildeten eine Art Brücke zwischen den beiden Stadtteilen. Istanbul war und ist wahrscheinlich die einzige Stadt der Welt, die auf zwei Erdteilen zugleich liegt – der Bosporus bildet die Nahtstelle der beiden Kontinente.

Auch an diesem Spätnachmittag im November 1597 herrschte am Anleger von Cibali emsiger Betrieb. Fähren legten ab, andere kamen von Kasimpasa herüber, vertäuten und entließen schwatzende und drängende Pulks von Menschen in bunter Mischung – Händler mit allen möglichen Waren, Bauern, die auf den Basaren Naturalien verkaufen wollten, Kauflustige von drüben, die auf dieser Seite des Horns die größere Auswahl hatten, Soldaten, Fischer, Wanderhandwerker, Moscheenbesucher oder auch einfach nur Stadtbummler.

Es ging zu wie in einem Ameisenhaufen.

Wer zu den Basaren in Hafennähe oder zum Kapali Carsi, dem Großen Basar im Stadtkern wollte, der passierte jenen Platz am Anleger, auf dem das Tamtam eines Tamburins und die Zupfklänge ertönten, zu denen die Blume von Istanbul tanzte.

Verschleierte Frauen eilten gesenkten Kopfes an dieser Stelle vorbei – was bei ihnen verschleiert war, zeigte Fatima in aller Offenherzigkeit.

Um so neugieriger verhielten sich die Mannsleute. Sie hingen in dichten Trauben um die etwas überhöhte Rundplattform, trampelten sich gegenseitig auf die Füße und taten ansonsten nur eins: sie glotzten – dies natürlich in verschiedenen Variationen. Die einen grinsten lüstern, andere spitzten die Lippen, wieder andere hatten Augen, die jenen eines Frosches nicht unähnlich waren. Und da gab es auch einige, die empört taten, aber dennoch stierten.

Hasard und Philip standen etwas abseits „in Luv“ eines emsigen und schwitzenden Mannes, der auf einem Holzkohlenrost kleine Fische grillte und lauthals zum Verkauf anpries. Sein Geschäft ging gut.

Daß die beiden Junioren „in Luv“ standen, hatte den Vorteil, daß ihnen der Fischbratdunst nicht unmittelbar in die Nase stieg. Außerdem hatten sie durch den Fischbrater und die Käufer ganz gute Deckung zur Plattform hin.

Sie hatten zwar nur etwas Bestimmtes vermutet oder auch nur geahnt, aber es war doch fast wie ein Keulenschlag gewesen, daß Vermutung und Ahnung zutreffend gewesen waren.

Sie feierten nach zehn Jahren ein Wiedersehen, nein, kein stürmisches, sondern ein sehr verhaltenes und zurückhaltendes Wiedersehen, von dem die anderen allerdings nichts ahnten. Das Wiedersehen war einseitig.

Sie waren beide ziemlich erschüttert. Kein Wunder, wenn man bedenkt, daß sie die Jahre ihrer Kindheit – bis sie sieben wurden – bei Menschen verbracht hatten, die plötzlich und unerwartet wieder leibhaftige Wirklichkeit wurden.

Ende März 1587 in Tanger hatten sie diese Menschen zuletzt gesehen oder zu ihnen gehört. Dort in Tanger war der wohl wichtigste Einschnitt in ihrem jungen Leben erfolgt, denn der Zufall hatte sie wieder mit ihrem Vater zusammengeführt, der durch eine falsche und darum teuflische Information geglaubt hatte, sie wären nicht mehr am Leben. Er hatte nicht gezögert, sie zu sich an Bord der „Isabella VIII.“ zu holen.

Kurz und gut, die beiden Junioren waren hier am Anleger von Cibali auf Kalibans Gauklertruppe gestoßen, mit der sie einst als Jungen durch die Lande gezogen und in der sie selber mit zum Teil faulen Tricks aufgetreten waren.

Kaliban, der große Zauberer, hatte ihre verblüffende Ähnlichkeit dazu benutzt, um dem Publikum schier übernatürliche Kunststückchen vorzuführen. Ja, sie waren im wahrsten Sinne des Wortes „benutzt“ worden, nämlich dazu, dem großen Zauberer und seiner Truppe die Kasse zu füllen und zum Wohlleben zu verhelfen.

Sie hatten bei Kaliban durch eine harte Schule gehen müssen, obwohl der Begriff „Schule“ hier unangebracht ist. Er hatte sie nämlich unter anderem darin unterrichtet, wie man mit spitzen, langen und schnellen Fingern Kleider- und Hosentaschen entleert und darüber hinwegzusehen hat, daß man eine ungesetzliche Eigentumsveränderung vornimmt. Denn anfangs hatten sie sich gesträubt, in die Taschen fremder Menschen zu langen. Da hatte er sie die Knute spüren lassen. Oder – fast noch drastischer – er hatte sie auf eine Hungerration gesetzt.

Diese kleinen Kerle hatten gelernt, sich durchzubeißen. Eins war Kaliban nicht gelungen, sie nämlich zu verderben. Um zu überleben, hatten sie sich angepaßt. Aber sie waren entschlossen gewesen, eines Tages, wenn sie älter waren, auf Nimmerwiedersehen zu verschwinden.

Kaliban hatte ihnen weismachen wollen, ihr Vater zu sein. Auch das war ihm nicht gelungen. Sie hatten lediglich Respekt vor seiner harten Hand – das war ihre einzige Beziehung zu ihm, und die war von einer Sohn-Vater-Liebe weit entfernt.

Außerdem: Kinder sahen ihren Eltern zumeist irgendwie ähnlich, aber daß sie von diesem Zickenbart mit dem Habichtgesicht abstammen sollten, das wollte ihnen nicht in den Kopf. Es wurmte sie sogar. Sie hatten sich damals oft gefragt, woher sie die blauen Augen hatten – im Gegensatz zu den verschlagenen, dunklen Augen Kalibans. Die Antwort war ihre Begegnung mit ihrem wirklichen Vater gewesen. Vor zehn Jahren.

Damals hatte die Gauklertruppe ein großes Zelt mit einer Bühne und vielen Requisiten gehabt, und wenn sie von einem Ort zum anderen gezogen waren, hatten sie eine kleine Karawane gebildet.

Gab es das alles nicht mehr?

Fatima hatten sie sofort erkannt, allerdings eine Fatima, die sie niemals als „Blume“ ansprechen würden. Sie war damals schlanker und hübscher gewesen. Heute wirkte sie schlampig und heruntergekommen. Ihre Figur war auseinandergegangen. Was Mac an ihr fand, war den beiden Junioren ein Rätsel. Außerdem tanzte sie geradezu ordinär, was jedoch von der Mehrzahl der Kerle begrüßt wurde.

Im Bauchnabel hatte sie tatsächlich einen Rubin, da war Mac scharfäugiger als Granddad gewesen. Von einer Kirsche konnte überhaupt keine Rede sein. Na ja, und so spitzbusig war sie nun auch wieder nicht. Sie hatte zwar eine Menge zu zeigen, aber damals war das alles straffer und knackiger gewesen.

Am Rand der Plattform saß Batula und beklopfte das Tamburin. Batula war damals der Feuerschlucker in der Truppe gewesen. Offenbar hatte er den Beruf gewechselt. Das Zupfinstrument bediente Kiki, der Liliputaner mit dem Kretingesicht. Hinterher sammelte er laut Macs und Old Donegals Aussage das Geld ein. Auch er schien einen Berufswechsel vorgenommen zu haben. Früher war er als Männchen mit den Gliedmaßen aus Gummi aufgetreten, hatte sie verbogen und verdreht oder war herumgehüpft und hatte Saltos geschlagen. Auch auf dem Seil war er spazierengegangen wie Hasard und Philip.

Unübersehbar als mächtige Muskelkolosse ragten Baobab und Mehmed Bulba hinter der Plattform auf, die beiden riesigen Gorillas, die Ketten sprengten, Eisenstangen verbogen oder für Schaukämpfe zuständig waren. Jetzt schienen sie weiter nichts als Aufpasser zu sein. Und vermutlich gingen sie Kiki „zur Hand“, wenn sich einer der Schaulustigen vorm Berappen drücken wollte.

Kaliban hätten Hasard und Philip nicht auf Anhieb erkannt. Er hatte früher fast nur einen spitzen und hohen Hut, eine Art Tüte, auf dem Kopf getragen. An der Tüte hatten funkelnde Metallplättchen geklimpert und geklirrt. Für die beiden Jungen war das damals ein gewohnter Anblick gewesen – und so existierte Kaliban in ihrer Erinnerung.

Aber jetzt trug er einen gewöhnlichen Turban, und sein Ziegenbart war grau geworden, etwas kürzer und zerfranster. Er hielt sich auch nicht sehr gerade und mimte auf alter Mann, denn er benutzte einen Krückstock.

Im übrigen befand er sich mitten zwischen den Schaulustigen, von denen er sich mit Turban und Burnus in nichts unterschied.

Wenn er damals aus seiner Tüte Tauben gezaubert oder sonstige Zauberkunststückchen vorgeführt hatte, so war auch das ein ferner Traum oder eine Fata Morgana. Hier jedenfalls widmete er sich mit Eifer und Fleiß jener verabscheuungswürdigen Tätigkeit, die darin besteht, in fremde Taschen zu langen.

Gelernt war gelernt. Er tat es mit jener Unverfrorenheit und Geschicklichkeit, die nun einmal den guten Taschendieb auszeichnen. Er hatte sich einmal in eitler Selbstgefälligkeit als den „König der Taschendiebe“ bezeichnet, und das stimmte wahrscheinlich, denn Hasard und Philip konnten sich nicht erinnern, daß er ein einziges Mal erwischt worden wäre.

Aus Erzählungen der anderen in der Truppe wußten Hasard und Philip, daß Kaliban der Sohn eines Taschenspielers und Beutelschneiders war. Er war bei seinem Vater schon als Knirps in die Lehre gegangen. Allerdings hatte man den Vater in Beirut um Haupteslänge verkürzt, nachdem er dreimal hintereinander als Taschendieb entlarvt worden war. Das hatte Kaliban noch vorsichtiger werden lassen.

Weil Taschendiebe geschickt mit den Fingern sind, hatte Kaliban dann das Nützliche mit dem Praktischen verbunden und sich zum Zauberer und Magier mit eigener Truppe hochgearbeitet. Unbestritten war er ein Künstler seines Fachs, besser gesagt, seiner Fächer. Als Zauberer war er genauso genial wie als Taschendieb.

Und noch drei Langfinger waren am Werk – Achmed Ali, der Messerwerfer, Muzaffer, der Jongleur, und der fischige Hassan, der seinerzeit so eine Art Mädchen für alles gewesen war. Mit ihm hatten die Zwillinge damals in ständiger Fehde gelegen. Er hatte sie herumkommandiert beim Zeltauf- und -abbau, beim Packen der Requisiten, beim Bekochen der Truppe, beim Holzsammeln, bei der Versorgung der Tiere, beim Putzen von Gemüse – kurz bei allem, was den Tagesablauf der Gauklertruppe irgendwie betraf.

Sie waren Handlanger, Putzer und Laufburschen gewesen, und der fischige Hassan hatte sie beaufsichtigt. Und er hatte jede Gelegenheit wahrgenommen, ihnen die Ohren langzuziehen, sie zu piesacken und zu verdreschen.

Ihn entdeckten Hasard und Philip ganz zuletzt, und da beklaute er gerade einen alten blinden Mann, der am Straßenrand saß, bettelte und vier oder fünf Münzen in dem Fez zwischen den Beinen hatte, der ihm als Almosenschale diente.

Der fischige Hassan klaute die Münzen aus dem Fez und durchforschte anschließend die Taschen des Blinden, wo er jedoch bis auf einen Kanten Brot nicht weiter fündig wurde. Das Brot warf er achtlos in die Gosse, wo es von einem streunenden Hund aufgeschnappt wurde.

„Dieser dreckige, hundsgemeine Bastard“, knurrte Philip zwischen den Zähnen, „dem schlag ich die. Fischklüsen dicht!“

„Ruhig Blut, Phil“, mahnte Bruder Hasard, „ich glaube, er hat uns entdeckt und wird sich bei uns anpirschen!“

Tatsächlich wilderte der fischige Hassan am Rande des Geschehens und außerhalb des Zuschauerrings um die Plattform.

Hasard und Philip schlugen die Kragen ihrer Gewänder hoch und zogen sich die Turbane über die Augen.

3.

Der fischige Hassan – von den Junioren so wegen seiner kalten Fischaugen genannt – schlich sich von hinten an und blieb hinter Hasard stehen.

Philip stand rechts von seinem Bruder. Als er aus dem linken Augenwinkel sah, daß Hassans rechte Hand im Gewand Hasards verschwand, fuhr er wie der Blitz um einhundertachtzig Grad nach rechts herum, den rechten Arm in Gesichtshöhe angewinkelt, die Hand straff ausgestreckt.

Aus der Bewegung heraus landete er einen kurzen Handkantenschlag am Hals Hassans. Der schnaufte kurz, verdrehte die Augen und sackte in sich zusammen.

Noch bevor er ganz zu Boden ging, unterfingen sie ihn geschickt links und rechts und marschierten mit ihm ab. Er hing in ihrer Mitte wie ein Betrunkener, dessen Füße nicht mehr so recht wollen. Es fiel überhaupt nicht auf. Ein paar Leute, die sie passierten, grinsten verständnisinnig.

Einer sagte auf türkisch: „Total besoffen, was?“

„Bis unter die Haare“, erwiderte Philip in derselben Sprache, die sie von kleinauf gelernt hatten und genausogut beherrschten wie die arabische und englische Sprache – nicht zu vergessen die spanische. Sie hatten immer gut gelernt, diese beiden Killigrew-Söhne. Sie hatten lernen wollen, das war’s.

Auch den Nahkampf hatten sie gelernt, jenen mit Fäusten und Handkanten – samt der Schläge auf gewisse empfindliche Körperteile, die zu zeitweiligen Bewußtseinsstörungen oder Lähmungen führen. In der Kunst der Selbstverteidigung war Dan O’Flynn ihr Lehrmeister gewesen, der wiederum bei den Mönchen auf Formosa der beste Schüler gewesen war.

Oh, was hatten sie alles in ihren siebzehn Lebensjahren gelernt! Ja, sicher, auch die Taschenspielerkünste eines Kaliban, aber genauso – und das viel eifriger – die Seemannschaft von der Pike auf, den Umgang mit den Waffen, die Kunst, auf gefährliche Situationen richtig und schnell zu reagieren.

Sie waren jung – und doch schon mit allen Wassern gewaschen.

Im Handumdrehen verfrachteten sie den fischigen Hassan ohne viel Aufsehen hinter ein verfallenes Gemäuer am Hafen. Dort empfing dieser Mensch, der sich nicht scheute, einen alten blinden Mann zu bestehlen, noch eine kräftige Kopfnuß, die dafür garantierte, daß er noch für längere Zeit im Land der Träume verweilen würde.

Als dann förderten sie zutage, was dieser Hundesohn alles an diesem Tage bereits vereinnahmt hatte. Es war in einem ledernen Sack versammelt, den der Fischäugige unter seinem Gewand vorm Bauch verzurrt hatte.

Er mußte schon tagsüber bei den Basaren gewildert haben, denn außer den Münzen befanden sich unter dem Diebesgut Ketten, Ringe, Broschen und sogar zwei Diamanten nicht unbeträchtlicher Größe sowie einige Edelsteine. Vielleicht stammte der Rubin im Bauchnabel der Fatima sogar aus einem dieser Raubzüge.

Vom rechten Bein des Fischäugigen schnallten die Junioren mit grimmiger Miene eine Lederscheide mit einem Stilett ab. Und unter der linken Achsel am linken Unterarm fanden sie ein Wurfmesser, das wie das Stilett in einer Lederscheide steckte und mit Lederriemchen am Oberarm festgebunden war.

„Mann-Mann“, murmelte Hasard, „das ist doch nicht zu fassen.“ Er starrte auf den Ledersack und die beiden Scheiden mit den Messern. „Was sollen wir mit dem Zeug, verdammt noch mal?“

„Vereinnahmen“, sagte Philip lakonisch, „das heißt, dem Blinden packen wir davon einiges in den Fez.“ Er richtete sich auf und spähte über das Gemäuer. „Bis jetzt hat keiner was gemerkt“, sagte er über die Schulter. „Ah, Fatima hat mit ihrem Bauchgewackel aufgehört, Kiki kassiert jetzt … He! Was soll das denn? Schau dir das an, Hasard!“

Hasard glitt hoch und neben den Bruder. Und da sah er es.

Es war eine Wiederholung dessen, was Mac und Old Donegal berichtet hatten.

Kiki beschimpfte einen Mann, der verdattert dastand und seine Taschen umkrempelte. Und Baobab, der Riesengorilla, walzte heran und baute sich vor dem Mann auf. Der schüttelte den Kopf und beteuerte offenbar, er wolle ja gerne zahlen, und er habe auch Geld bei sich gehabt, aber das sei verschwunden, wie aus seinen leeren Taschen hervorgehe.

Hasard und Philip konnten zwar aus der Entfernung zu dem Mann nicht verstehen, was er genau sagte, aber aus seinen Gesten war deutlich zu erkennen, was er meinte.

Und was tat der Riesengorilla?

Der langte sich den Mann, klopfte ihn durch – aber wie! – und warf ihn mal eben so durch die Gegend. Was er dabei brüllte, war nun wiederum bis zu den beiden Junioren deutlich zu verstehen, Baobab hatte eine sehr laute Stimme.

Er brüllte: „Faule Ausrede! Hier wird nicht gestohlen! Dafür passen wir auf. Aber du willst Fatima beglotzen und dich dann davor drücken, dafür zu bezahlen!“

Erstaunliches passierte.

Eingeschüchtert von dieser Gewaltdemonstration, beeilten sich die Schaulustigen, schleunigst ihren Obolus an den grinsenden Liliputaner zu entrichten. Auch Batula, der Tamburintrommler, war am Einsammeln. Und von nun an wurde von den Gauklern großzügig übersehen, daß sich einige davon stahlen, nämlich jene, die inzwischen festgestellt hatten, daß auch ihre Taschen leer waren.

Bei den Gauklern – so man sie als solche überhaupt noch bezeichnen konnte – rollte der Rubel, wie man in Rußland zu sagen pflegt. Hier waren es Piasterchen, Altiliks, Beschliks und Paras.

Es klingelte Münzen – und das für eine Darbietung, die aus nichts weiter als ein bißchen Bauchwackeln bestand. Früher hatte Fatima Schleiertänze aufgeführt und war am Schluß bar aller Hüllen von der Bühne gehüpft, allerdings mit dem Rücken zum Publikum. Sie hatte nur ihren Popo gezeigt. Die Zeiten waren vorbei.

Kalibans Gauklertruppe hatte sich in eine Gilde von Langfingern verwandelt.

Hasard und Philip waren erbost, und die Galle stieg ihnen hoch. Sie durchschauten das üble Spiel, das hier betrieben wurde. Früher zu ihrer Zeit wurde dem Publikum immerhin etwas geboten. Kaliban hatte ein buntes Programm aufgebaut, und jedes Mitglied der Truppe war mit seiner Darbietung sehenswert gewesen. Man hatte ehrliche Arbeit geleistet, auch wenn zum Beispiel Kalibans Zauberkunststückchen aus faulen Tricks bestanden. Aber die mußte man ja erst einmal erfinden, entwickeln und immer wieder üben bis hin zum verblüffenden Effekt.

Doch, das war harte Arbeit gewesen, Knochenarbeit, aber ehrliche Arbeit. Aber was Kaliban und seine Leute hier betrieben, war schamlos. Sie sahnten doppelt ab, einmal mit Taschendiebstahl und zum anderen mit ihrer Gewaltmethode, für Fatimas billigen Bauchtanz Geld zu kassieren.

Ja, das hatte Methode: sobald ein Bestohlener sozusagen als Zechpreller „entlarvt“ war wurde er von Baobab oder Mehmed Bulba zusammengedroschen, was bewirkte, daß die anderen Zuschauer fleißig zahlten.

Und es stand fest, daß Baobab und Mehmed Bulba sehr genau beobachtet hatten, welche Zuschauer vom „König der Taschendiebe“, dem Obergauner Kaliban, bestohlen worden waren. Sie brauchten sich dann nur einen vorzunehmen, um ihn durchzumangeln. Und schon klingelten die Talerchen.

Dieses miese Spiel war auch mit Mac Pellew und Old Donegal geplant gewesen, aber die hatten wenigstens schnell und hart reagiert und waren dann abgesaust.

Klar auch, daß sich diese Langfinger – insbesondere Kaliban – Leute aussuchten, die von Aussehen und Kleidung her als Fremde zu erkennen waren, als ungläubige Christenhunde. Wenn die als Schwarzgucker entlarvt worden waren, dann konnte geschickt die Volkswut aufgestachelt und somit nutzbar gemacht werden. Nicht auszudenken, was mit Old Donegal und Mac passiert wäre, wenn sie nicht sofort hart und schnell reagiert hätten.

„Sie sind zu miesen Beutelschneidern geworden“, sagte Philip erbittert. „Hättest du das für möglich gehalten?“

„Wir haben damals auch schon klauen müssen“, erwiderte Hasard, „vergiß das nicht.“

„Das schon, aber doch nicht in einem solchen Ausmaß. Die betreiben das ja richtig mit System.“

Hasard lächelte hart. „Sie brauchen nicht mehr hart zu arbeiten. Das Klauen, wenn man es einmal beherrscht, ist bequemer, leichter und schneller. Denk mal daran, was wir haben trainieren und üben müssen, bis wir auftreten konnten. Und dann noch tägliche Übungsstunden vor der abendlichen Vorstellung! Was haben wir uns abgerackert!“

Philip nickte. „Kann man wohl sagen.“

Hasard drehte sich zu dem fischigen Hassan um. „Sag mal, ob er dich erkannt hat?“

Philip schüttelte den Kopf. „Glaube ich nicht. Es ging zu schnell für ihn. Außerdem hatte ich den Ellbogen vorm Gesicht, bevor ich zuschlug.“ Jetzt grinste er. „Inzwischen sind wir ja auch ein bißchen größer geworden und haben uns verändert. War gut, daß wir uns kostümiert haben. Hassan und die anderen Kerle haben uns zehn Jahre lang nicht gesehen und nicht die geringste Ahnung, wo wir abgeblieben sind. Um uns hier zu vermuten, müßten sie Hellseher sein – und die gibt’s nicht.“

„Laß das nicht Granddad hören“, sagte Hasard und grinste ebenfalls. Er spähte wieder über die Bruchmauer. „Sie legen ’ne Pause ein und hocken sich um ein Holzkohlenfeuerchen. Könnte sein, daß sie diesen Bastard hier vermissen. Am besten, wir verdrücken uns und beobachten weiter. Was meinst du?“

„Ich würde gern tätig werden“, erwiderte Philip.

Hasard blickte seinen Bruder aufmerksam an. „Du hast was auf der Pfanne, eh?“

„Richtig.“ Philips Stimme klang ziemlich grimmig. „Ich finde, wir sollten den Spieß umdrehen.“

Bruder Hasard schaltete nicht so rasch wie sonst und runzelte die Stirn. „Was für’n Spieß soll umgedreht werden?“

„Mann! Wir klauen auch, aber bei Kaliban, Achmed Ali und Muzaffer. Was die bei den Zuschauern einsacken, fischen wir ihnen wieder aus den Taschen – Langfinger, die ihrerseits beklaut werden, verstehst du? Was meinst du, was bei denen los ist, wenn sie feststellen, daß ihre eigenen Taschen leer sind?“

Hasards überraschte Miene wechselte zum entzückten Grinsen.

„Das ist ein Ding!“ stieß er hervor. „Genial, Brüderchen! Jawohl, das tun wir, genau das! Wir beklauen die Langfinger. Aber halt! Die merken doch vom Gewicht her, daß ihre Taschen wieder leer sind – oder der Sack, den Hassan vorm Bauch hatte. Ich schätze, auch die drei anderen sind so ausgerüstet.“

„Merken sie nicht“, entgegnete Philip grinsend, „weil wir ihnen im Gegenzug Kieselsteinchen hineinpacken werden, um das fehlende Gewicht auszugleichen. Klar?“

„Ich merke schon, du hast heute deinen hellen Tag“, unkte Bruder Hasard. „Dann laß uns jetzt erst einmal Steinchen sammeln.“

Der Ledersack Hassans wie dessen Messer verschwanden unter ihren Gewändern. Dann huschten sie aus dem Gemäuer und wandten sich einem Strandstreifen nördlich des Anlegers zu, wo Kiesel in Mengen herumlagen. Inzwischen hatte die Abenddämmerung eingesetzt.

Der fischige Hassan weilte noch im Traumland – jenseits von Gut und Böse.

Und wieder tanzte Fatima.

Abgesehen von Batulas Tamtam und Kikis Gezupfe war sie die einzige aus der Truppe, die Schweiß vergoß und wie in früheren Zeiten noch etwas darbot, auch wenn es dazu diente, die Aufmerksamkeit des Mannsvolkes so weit zu fesseln, daß die Langfinger ans Werk gehen konnten. Baobab und Mehmed Bulba hatten den faulsten Job. Daß sie irgend so einen Unglücksraben verprügelten, konnte ja wohl schlecht als Arbeit bezeichnet werden.

In Stangenkörben am Anleger und entlang des Kais brannten Pechfackeln und beleuchteten die Szenerie auf der Plattform. Zweifellos war Fatimas Tanz bei diesen Lichtverhältnissen effektvoller und aufregender als bei Tageslicht, bei dem man doch recht deutlich sah, daß die Blume von Istanbul ihren Frühling längst hinter sich hatte. Verwelkt war sie noch nicht, aber ihre Spätsommerzeit hatte begonnen.

Immerhin hatte sie genug Routine, um das zur Geltung zu bringen, was Männeraugen gern zu sehen wünschten. Im Licht der Fackeln funkelte und gleißte der Rubin, er kreiste und wippte im schnellen Takt, und es war doch ein Wunder, daß er bei all der Wackelei nicht auf und davon hüpfte.

Der blinde alte Mann saß noch am selben Platz und lauschte dem Tamtam und den Zupfklängen. Er war zutiefst verwundert, und Allah mochte wissen, wie es hatte geschehen können, daß die Münzen aus seinem Fez verschwunden gewesen, jedoch in dreifacher Menge zurückgekehrt waren. So viele Münzen hatte er noch nie in seinem Fez gehabt.

O Allah, ich danke dir, dachte der alte Mann.

Eine halbe Stunde später liefen Tränen aus den Augen des blinden Mannes, denn Allah hatte ihn wieder verlassen. Nichts mehr war in dem Fez, gar nichts mehr, nicht eine einzige Münze. Allah trieb Schindluder mit dem blinden alten Mann.

Kaliban hatte den Fez geleert, der hartherzige Kaliban mit seinen schnellen und geschickten Spinnenfingern. Er grinste sogar, dieser Zickenbart, denn in der Gilde der Taschendiebe ging der Spruch um, man solle die Finger von Blinden lassen – nicht, weil sie die Ärmsten der Armen waren, o nein! Aber man sagte von ihnen, daß sie nicht zu übertölpeln seien.

Ha! Er, Kaliban, war eben der Größte! Der König!

Und was der Alte alles in seinem Fez hatte, viel zuviel für diesen Tagedieb!

Ja, Kaliban war herzlos. Und habgierig. Früher hatte er wie ein Habicht ausgesehen, jetzt war sein Gesicht zu einer Geiervisage geworden. Es war immer ein listiges Gesicht gewesen, wie es Schlitzohren eigen ist und nicht unbedingt unsympathisch sein muß.

Doch das war Vergangenheit. Kaliban fledderte, und das stand in seiner Geiervisage. Es hatte sich dort eingegraben, in den Mundwinkeln nistete es, die hämisch verzogen waren, in den flinken, kalten Augen war es ablesbar, die herumtasteten, abschätzten, lauerten.

Nur eins bemerkten diese beschäftigten Augen nicht – den Schatten.

Dieser Schatten verfolgte den Zickenbart auf Schritt und Tritt, auf lautlosen Sohlen und geschmeidig wie eine Raubkatze. Und sie raubte auch, diese Katze, denn sie hatte alles von eben diesem Mann gelernt, den sie so beharrlich verfolgte. Sie kannte alle Schliche und Kniffe und jeden Handgriff beim Wildern in fremden Taschen.

Denkt ein Taschendieb daran, daß er beim Stehlen selbst bestohlen wird? Wohl kaum. Vielmehr konzentriert er sich auf sein Opfer – und ist abgelenkt. Das ist seine Schwachstelle.

Die Raubkatze wußte das. Es fiel ihr leicht, den Zickenbart auszunehmen und den Ledersack, den auch er vor dem Bauch trug, mit Kieselsteinchen aufzufüllen.

Der blinde alte Mann brauchte nicht mehr zu weinen. Und Allah war groß und weise und gütig. Denn der Fez war wieder voll, fast bis zum Rand. Es geschahen Zeichen und Wunder. Ja, so voll war der Fez in all den vielen Jahren noch nie gewesen. Richtig schwer war er.

Als der kleine Jussuf erschien, um den Großvater heimzuführen, weinte der alte Mann wieder, aber es waren Tränen des Glücks.

„Schau, was mir Allah heute geschenkt hat“, sagte der alte Mann und hielt dem kleinen Jussuf mit zitternden Händen den Fez entgegen. „Deine Mutter wird sich freuen, und wir werden morgen einen Lammbraten essen können.“

„Oh!“ staunte der kleine Jussuf, nahm vorsichtig den Fez entgegen und leerte ihn in einen Beutel, den er sich um den dünnen Hals hängte. „Soviel Geld habe ich noch nie gesehen, Großvater. Es sind sogar Goldmünzen dabei!“

„Goldmünzen“, flüsterte der blinde alte Mann, „o Allah, Goldmünzen! Ich weiß nicht, wie ich dir danken soll …“

„Gib den Beutel her, du Lümmel!“ ertönte eine harte Stimme. „Hast du geklaut, was?“

„Nein, Herr“, stammelte der kleine Jussuf und schaute zu dem Mann hoch, der fordernd die Hand ausstreckte. Er wußte nicht, daß dieser Mann mit dem Schnauzbart Muzaffer hieß und vor vielen Jahren einmal ein geschickter Jongleur gewesen war.

„Mein kleiner Jussuf stiehlt nicht“, sagte der blinde alte Mann empört. „Wer bist du?“

„Halt’s Maul, du alte Krücke“, sagte Muzaffer kalt. „Oder soll ich dir den Hals umdrehen?“

Mehr konnte er nicht sagen. Etwas krachte ihm ins Genick, und er versammelte sich auf dem Kopfsteinpflaster.

Der Turbanmann hinter ihm hatte eine junge Stimme, und er sagte: „Geht heim, ihr beiden, schnell! Und es ist besser für den alten Mann, wenn er morgen und später nicht mehr hierher zurückkehrt. Ich werde nicht immer eingreifen können.“ Und er half dem alten Mann hoch.

„Allah sei mit dir“, sagte der alte Mann, faßte nach der Hand Jussufs und ließ sich von ihm fortführen.

Philip Killigrew bückte sich, packte zu und warf sich Muzaffer mit einem kräftigen Schwung über die rechte Schulter. Minuten später deponierte er ihn in einem leeren Schuppen am Hafen, betäubte ihn noch einmal und durchsuchte ihn, obwohl er wußte, daß sich in Muzaffers Ledersack nur Kieselsteinchen befanden, denn er, Philip, war der unsichtbare Schatten des Jongleurs gewesen. Und was Muzaffer geräubert hatte, befand sich in Philips Taschen.

Nein, es ging ihm um die Waffen, die von diesen Kerlen herumgeschleppt wurden. Sie deuteten auf Schlimmeres hin als die Langfingerei. War aus Kalibans Gauklertruppe eine Bande von Messerstechern geworden, die neben dem Taschendiebstahl auch Raubmord betrieb? Hier im Hafengebiet von Istanbul?

Möglich war alles, und es schauderte Philip bei diesem Gedanken.

Er und Hasard waren im Grunde in der Gauklertruppe kujoniert und ausgenutzt worden, aber sie hatten bei ihr gelebt, waren mit ihr herumgezogen, und es gab auch Bindungen.

Fatima zum Beispiel war nie böse zu ihnen gewesen. Und ausgerechnet Baobab und Mehmed Bulba, diese Muskelriesen, hatten sich nie an ihnen vergriffen. Ja, Baobab hatte dem fischigen Hassan sogar einmal ein Ding gescheuert, daß der noch Tage später mit einem schiefen Kopf herumlief. Hassan hatte sie beide auspeitschen wollen, und Baobab war dazwischengetreten.

„Verdammt!“ murmelte Philip, denn er förderte bei Muzaffer gleich zwei Stiletts und ein Wurfmesser zutage.

Ein Schatten huschte in den Schuppen, und sofort hatte Philip eins der Stilette in der Hand und duckte sich. Aber es war das Bruderherz, und Philip stieß zischend die Luft aus.

„Mann, hast du mich erschreckt!“ knurrte er.

Hasard grinste. „Kann man das überhaupt?“

„Und ob man das kann! Mir wird’s sowieso ziemlich mulmig. Dieser Schweinehund hatte gleich zwei Stiletts und ein Wurfmesser bei sich – bißchen viel für einen lausigen Beutelschneider, findest du nicht?“

„Ich habe die Szene bei dem Blinden beobachtet“, sagte Hasard. „Dem hatte ich den Fez gefüllt mit dem, was Kaliban bereits geklaut hatte. Muzaffer forderte von dem kleinen Jungen das Geld, nicht wahr?“

„Ja, und dem Blinden drohte er, ihm den Hals umzudrehen“, erwiderte Philip. „Da habe ich ihm die Handkante ins Genick gedroschen.“

„Recht so. Aber um deine Frage zu beantworten: Wenn sie einen alten und blinden Mann bestehlen und bedrohen und ein Arsenal von Stichwaffen mit sich herumschleppen, dann spricht das dafür, daß sie auch noch härter vorgehen. Da ist die Langfingerei sogar das kleinere Übel, wie ich das sehe.“

„Sehe ich genauso. Fragt sich noch, was unser Messerwerfer Achmed Ali alles bei sich hat. Du hast Kaliban ausgenommen?“

Hasard nickte. „Total. Sein Ledersack ist voller Kieselsteinchen, da geht nichts mehr rein. Als er das selbst gemerkt hat, ist er erst mal zu der Bude mit den Weinen gegangen und hat sich gestärkt. Und dann hat er sich zu Baobab und Bulba gesellt und ihnen zugeflüstert, für ihn sei Feierabend. Soviel wie diesmal habe er noch nie eingesackt.“

„Tanzt Fatima noch?“

„Ja.“

„Dann sollten wir uns noch Achmed Ali vornehmen, Bruderherz“, sagte Philip.

„Einverstanden, wenn der nicht auch schon Feierabend hat“, meinte Hasard.

Hatte er nicht. Achmed Ali, der frühere Messerwerfer der Truppe, war noch am schmutzigen Werk. Trotz seiner flinken Hände beim Werfen war er als Taschendieb allenfalls Lehrlingsklasse. Er brauchte lange, bis er die Hand in der fremden Tasche hatte, und noch länger, um sie wieder herauszuziehen. Da konnte man Schweißausbrüche und das große Zittern kriegen, wenn man ihm zuschaute.

Achmed Ali selbst verriet Nervosität beim Klauen. Dem fehlte schlichtweg die kühle Gelassenheit, die ein Langfinger zum Erfolg braucht. Er war zögerlich und hatte keinen Biß, der Gute.

Hasard und Philip räumten ihn abwechselnd aus und mit Kieselsteinchen ein. Viel war’s nicht, geradezu läppisch.

Und dann genossen sie, wie der fischige Hassan herantorkelte und dem großen Zauberer verklarte, er sei überfallen worden.

Kaliban brach diesen Abend ab, ohne noch Baobab und Mehmed Bulba in Aktion treten zu lassen. Kein Schwarzgucker wurde entlarvt. Mochte sein, daß er diesen Dreh nur einmal am Tage ausprobierte. Vielleicht dachte er aber auch, dieses Mal satt in die Vollen gegriffen zu haben. Oder es verwirrte ihn, daß Hassan überfallen worden war.

Als sich die Zuschauer verliefen, wartete die Truppe auf Muzaffer. Hasard und Philip standen hinter einer Bude und beobachteten.

„Der muß doch irgendwo sein!“ schimpfte Kaliban und blickte sich wütend um. „Wer hat ihn zuletzt gesehen?“

Allgemeines Schulterzucken. Keiner hatte ihn „zuletzt“ gesehen.

„Vielleicht ist er auch überfallen worden. Oh – mein Kopf!“ jammerte Hassan.

„Quatsch!“ fuhr ihn Kaliban an. „Wo bist du überhaupt überfallen worden, he? Etwa hier auf dem Platz?“

„N-nein, in einer Gasse“, log der fischige Hassan, „gleich vier Kerle sind über mich hergefallen und haben mich niedergeschlagen.“

„Verdammt, ich habe euch hundertmal gesagt, nicht in die Gassen zu gehen – und niemals allein!“ schnauzte Kaliban. „Was hattest du in der Gasse zu suchen?“

„Ich mußte mal.“

„Idiot!“

Hasard und Philip waren am Grinsen. Hassan, der fischige Bastard, wollte offenbar nicht eingestehen, daß er beim Klauen erwischt worden war.

„Ich will jetzt wissen, wo Muzaffer steckt!“ fauchte Kaliban und stampfte mit dem Fuß auf. Richtig krötig wurde er. „Los, sucht ihn!“

Bis auf Fatima zogen sie widerwillig los. Kaliban selbst hielt sich natürlich vornehm zurück und wärmte sich die Spinnenfinger über dem verglimmenden Holzkohlefeuer. Jetzt war Fatima dran.

„Dein Bauchtanz wird auch immer schlechter“, motzte Kaliban.

„Ach ja?“ Sie gähnte ungeniert. „Dann tanz du doch, Alterchen!“

„Werd’ nicht frech, du alte Schlampe!“

Sie funkelte ihn an und wollte etwas erwidern, aber da marschierte Mehmed Bulba an. Über seiner Schulter hing Muzaffer wie ein nasser Sack. Die anderen folgten ihm.

„Lag betäubt in einem Schuppen“, sagte Mehmed Bulba.

„Besoffen?“

„Weiß ich nicht.“

Kaliban befahl Abmarsch. Die Truppe zog am Kai entlang nordwärts. In knapper Sichtweite folgten Hasard und Philip.

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