Frank Eldering – Der Plot

www.frank-eldering.de

©2019 angard-verlag, Idstein

www.angard-verlag.de

2. überarbeitete Auflage, Juni 2019

Alle Rechte vorbehalten. Kein Teil des Werkes darf in irgendeiner Form ohne schriftliche Erlaubnis des Verlages reproduziert, vervielfältigt oder verbreitet werden.

Dieses Buch ist ein Werk der Fiktion.

Ähnlichkeiten mit Personen sind rein zufällig und nicht beabsichtigt.

Umschlaggestaltung, Layout und Satz:

eretier | grafische gestaltung, Christina Eretier,

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Umschlagmotiv: ©motortion

Autorenfoto: Kathryn Pfahler

Lektorat: Paul Pfeffer

Bibliografische Information der Deutschen Nationalbibliothek

Die Deutsche Nationalbibliothek verzeichnet diese Publikation in der Deutschen Nationalbibliografie; detaillierte bibliografische

Daten sind im Internet über http://dnb.de abrufbar

eISBN 978-3-948042-01-1

Printed in Germany

Der Plot

Thriller von Frank Eldering

angard-verlag 2019

Für Kathy

Inhalt

Teil I – der Auftrag

1Nächtlicher Stierkampf

2Ultimatum

3Schwarzer Drachen

4Der Richtige

5Jagdinstinkt

6Zettel

7Der Patient

8Im Schreibfluss

9Frühsport

10Papierfetzen

11Tödliche Zeilen

12Fuchsjagd

13Verdacht

14Mutmaßungen

15Drehbuch zum Töten

16Einbrecher

Teil II — erste Plot-Änderung

17Ohne Absender

18Ertappt

19Ein Plan

20Umschlagtausch

21Schweine

22Gedanken beim Frühstück

23Telefonat

24Gute Tat

25Drei alte Damen

26Königsfalter

27Lockenschnitt

28Aufs Land

29Nächtliche Gedanken

30Falkenhaus

31Patronentausch

32Ins Gebüsch

33Amok

34Geheime Notizen

35Nächtlicher Besuch

36Zugriff

37Wasser mit Wodka

38Befragung

39Nachbarin

40Gespräch mit einem Mörder

41Freudiges Wiedersehen

42Fremder Gast

Teil III – zweite Plot-Änderung

43Wie Karl May

44Kammerschreck

45Skalpell

46Mysteryman

47Schreib-Wut

48Trauma

49Frühstück mit Voronin

50Wurfsessel

51Fristlose Kündigung

52Störsender

53Kopfschmerzen

54Chaos

55In den Wind

Teil IV – Attentat

56Nächtlicher Damenbesuch

57Einbetoniert

58Aus dem Jenseits

59Security

60Zwickmühle

61Nächtliche Bootsfahrt

62Unter Schock

63Freund

64Fahrt ins Ungewisse

65Speicherkarte

66Gefahrenzulage

67Gespeicherte Anrufe

68Messer an die Kehle

69Dringender Tatverdacht

70Schnauze voll

71Taverna Luigi

72Fingerabdrücke

73Verbotenes Beweismittel

74Riesenkrake

75Lustspiel

76Messerstich

Teil V — Anklage

77Lady Hammer

78Beweisaufnahme

79Schmauchspuren

80Bestseller

81Raubvogel

82Aus dem Ruder

83Tablet-PC

84Zeuge der Anklage

85Schließfach

86Geheime Information

87Kinderspiel

88Fehlendes Beweismittel

89Zeuge der Verteidigung

90Einweisungen

91Selfie

92Polaroidbilder

Teil VI — Selbstjustiz

93Luftgewehr

94Echte Tote

95Major Karpow

96Zombie

97Überlistet

98Selbstversuch

99Plan B

Voronin

Nachwort des Autors

Biographie

Danksagung

Anhang

Referenzen

»Das Individuum mag glauben, die eigene Existenz sei das
Wichtigste, aber das ist nur sein persönlicher Standpunkt.
Das entbehrt der historischen Perspektive. Der Mensch hat
nicht das Recht, seinen eigenen Geist zu entwickeln …«

Aussage von Dr. José Delgado vor dem US-Congress;

Congressional Record No. 26, Vol. 118, Feb. 24.1974.

Dr. José M. R. Delgado, † 2011, Direktor der Neuropsychiatrie,

Yale University Medical School und Wissenschaftler vom

ehemaligen, geheimen MKULTRA Projekt.

Macht

Reine Magie.

Ein Wunderwerk.

Das vollkommene Instrument der Macht.

Er hob das Gerät behutsam vom Tisch. Seine Hände zitterten.

Ihm fielen die Worte des Lehrmeisters ein:

»Wir brauchen ein psycho-chirurgisches Programm für die mentale
Herrschaft über der Gesellschaft. Der Zweck ist die Kontrolle des
Geistes mit den Mitteln der Physik.«

»Psycho-chirurgisches Programm. Kontrolle des Geistes.« Er flüsterte
die Worte, ließ sie über den Gaumen gleiten, wie einen kostbaren
Chateauneuf du Pape.
Recht hatte er gehabt, der alte Visionär. Nur Wenige vermochten es
damals, ihn zu verstehen. Einer von ihnen er selbst, der Meisterschüler.
Ein hauchdünnes Lächeln umspielte seine Mundwinkel.

Der Tag ist gekommen.

Eine neue Ära beginnt.

Seine Finger liebkosten das kalte Gehäuse.

Das vollkommene Instrument der Macht.

Ein Wunderwerk.

Reine Magie.

Teil I — der Auftrag

1Nächtlicher Stierkampf

Der alte Volvo bog von der Hauptstraße ab, sein Lichtkegel streifte ein stählernes Tor. Dahinter tauchte die Silhouette eines grauen Gebäudes auf, die sofort wieder mit der Dunkelheit verschmolz. Die Scheinwerfer beleuchteten einen Weg, der auf beiden Seiten von Bäumen gesäumt war. Ihre verzweigten Äste bildeten ein Gewölbe, das den fahlen Schein des Halbmondes nur durchschimmern ließ.

Das Fahrzeug fuhr den Weg hinunter und parkte vor dem Sportstudio. Der Fahrer stieg aus, nahm eine Sporttasche vom Rücksitz und warf einen Blick auf die gläserne Tür. Im Innern brannte Licht, einige Fitnessbesessene trainierten noch.

Sein Auto fiel hier nicht auf. Er schwang die Tasche über die Schulter und ging den Weg zurück, den er heruntergefahren war.

Heute Abend ist es so weit.

Er schlich am Tor vorbei, das von Kameras überwacht wurde. Im Lichtschein, der durch die geöffnete Eingangstür auf die Einfahrt fiel, erspähte er den Umriss einer dunklen Limousine. Die Innenbeleuchtung des Fahrzeugs erlosch, als der letzte Insasse die Tür zuschlug. Drei Männer betraten das Gebäude.

Ich muss mich beeilen!

Außer Reichweite der Kameras hastete er den Weg zur Hauptstraße hinauf, an zwei eisernen Brücken vorbei, die einen Graben entlang der Straße überquerten. Dem ehemaligen Altersheim hatten sie als Fluchtwege gedient, jetzt endeten sie an einem Zaun. Stacheldraht war zwischen den Spitzen der nach innen gekrümmten Pfosten gespannt.

Die sollen verhindern, dass man hier ausbricht.

Nach etwa hundert Metern bog er von der Straße ab und rannte eine Wiese hinunter ins Tal.

An der Stelle, wo der Zaun in den Wald abknickte, ging er in die Hocke. Mit einer Kneifzange knipste er einen Streifen in den Maschendraht, den er hochklappte.

Aus der Sporttasche nahm er den schwarzen Overall mit Kapuze und zog ihn über. Eine Dämmung mit innenseitiger Alukaschierung verhinderte, dass die Körperwärme nach außen abstrahlte. Mit einem Stoßgebet, dass die Infrarot-Bewegungsmelder an der Gebäudeaußenwand ihn nicht erfassen möchten, robbte er durch die Öffnung. Sekundenlang verharrte er, bereit, sofort zurückzukriechen. Kein Strahler flutete das Gelände.

Er atmete durch, kroch weiter. Im Schutz des Gebäudes richtete er sich auf und schlich an der Wand entlang zum einzigen Fenster, dessen Lichtstreifen am Rand verriet, dass der Raum dahinter benutzt wurde. Er heftete ein mit Saugnapf versehenes Mikrofon an die Scheibe, steckte sich den Stöpsel ins Ohr. Er ließ sich aufs Gras sinken, schaltete das Aufnahmegerät ein und lehnte sich gegen die Wand.

Hoffentlich bin ich nicht zu spät!

Eine Tür öffnete und schloss sich, gefolgt von Schrittgeräuschen. Stühle wurden geschoben. Geflüster erstarb, als die Tür erneut geöffnet wurde. Anscheinend der Hausherr, denn es folgte eine kurze Begrüßung, bevor Ruhe einkehrte.

Der Lichtstreifen erlosch. Am Lichtflackern erkannte er, dass drinnen ein Film vorgeführt wurde.

Mist. Ein Stummfilm!

Nach wenigen Minuten erschien der Lichtspalt wieder, der Film war zu Ende.

Jemand räusperte sich. »Das war der Auftritt von Doktor José Delgado in der Stierkampfarena von Córdoba. Wie Sie gesehen haben, bekämpfte er den Stier mit einem Handsender. Er ließ ihm vorher Elektroden in die Amygdala einpflanzen, den Bereich im Zwischenhirn, worin das Hass- und Liebeszentrum liegen. Sehr nah beieinander, nebenbei bemerkt, meine Herren!«

Anscheinend wartete der Redner auf eine Lachsalve, doch keiner der Anwesenden tat ihm den Gefallen.

»Sie haben gesehen, dass der Stier wütend angriff und dann plötzlich abdrehte, was sich einige Male wiederholte. Wie hat Delgado das geschafft? Mit dem Sender schwächte er die Aggressivität des Tieres über die … nennen wir sie Liebeselektrode ab, so dass es den Angriff stoppte, und stimulierte sie wieder über die Hasselektrode.« Den Worten folgte ein Flüstern der Gäste.

»Meine Herren, darf ich Sie daran erinnern, dass Delgados Stierkampf 1965 stattfand.«

Der Redner legte eine Pause ein, bevor er weitersprach.

»Ich werde Ihnen zeigen, weshalb ich Sie heute Abend eingeladen habe …«

Jetzt wird es interessant!

Draußen unter dem Fenster drückte der Lauscher den Stöpsel fester gegen das Ohr. Je länger geredet wurde, umso kälter wurde ihm. Und das lag nicht an der plötzlich gefallenen Außentemperatur Ende September.

Plötzlich fiel der Ton aus. Das Mikrofon lag im Gras. Der Saugnapf hat sich gelöst! Er richtete sich auf, um ihn wieder an der Scheibe zu befestigen. Im gleichen Moment wurde der Vorhang zur Seite geschoben, ein Mann starrte auf ihn herunter.

Für den Bruchteil einer Sekunde verharrte er, dann schaltete sein Gehirn auf Flucht. Er wirbelte herum, rannte davon. Hinter ihm wurde das Fenster geöffnet.

»Halt! Stehen bleiben!«

Scheinwerfer tauchten das Gelände in grelles Licht.

Dann fielen Schüsse.

2Ultimatum

»Du gehst heute nicht auf die Messe!«

Max sah Jennifer an.

Da fehlt nur noch »… oder es passiert was!«

»Und warum nicht, wenn ich fragen darf?«

»Willst du mir etwa sagen, dass du nicht weißt, was für ein Tag heute ist?«

Max stocherte in seinem Gedächtnis nach dem Grund, weshalb Jennifer sich so aufregte. Er sah aus dem Fenster zum wolkenverhangenen Oktoberhimmel.

»Kein schöner Tag. Aber genau richtig, um zur Buchmesse zu fahren. Warum regst du dich so auf? Du willst doch sowieso nie mit.«

Jennifer schnaubte.

»Heute ist unser Hochzeitstag, Max. Der zehnte, um genau zu sein.«

Max´ Gesicht fing an, zu glühen.

»Das habe ich glatt vergessen«, flüsterte er.

Schweigen.

»Weißt du Max, das Traurige ist, dass ich von vornherein gewusst habe, dass du es vergisst. Und dass ich es immer noch nicht wahrhaben will, dass dir nichts mehr an mir … an uns liegt.«

»Aber Jenny, das ist doch Unsinn.«

»Nein, das ist die Wahrheit. Seit der Sache mit dieser Reporterin vor fünf Jahren. Da hätte ich es eigentlich wissen müssen.«

»Das war doch nur eine kurze Affäre, mir ging es damals nicht gut, das weißt du. Darüber haben wir uns ausgesprochen.«

»Mag sein, aber jetzt ist Schluss, ich mach das nicht mehr mit!«

Das hört sich nach einem Ultimatum an!

»Wie, jetzt ist Schluss, wie meinst du das?«

»Wenn dir heute dein Tag auf der Buchmesse wichtiger ist als unser Hochzeitstag, dann war es das für mich. Schluss, Ende! So meine ich das.«

»Aber Jenny … Ich habe einen wichtigen Termin. Einen sehr wichtigen sogar. Ein Verleger will mich kennenlernen, hat mich sogar eingeladen. Das ist eine Riesenchance!«

»Riesenchance, dass ich nicht lache! Wenn ich an alle deine Riesenchancen denke, die du mir die letzten Jahre präsentiert hast …«

Die unausgesprochenen Worte hallten wie ein Echo von den Wänden zurück.

Jennifer legte noch eine Schippe drauf. »Schau dir dein Arbeitszimmer an, Max. Die Wand vor deinem Schreibtisch, die du mit den vielen Absagen der letzten Jahre zugekleistert hast. Das ist doch purer Masochismus! Warum tust du das? Was willst du dir damit beweisen?«

»Dass ich nicht aufgebe. Wie Abraham Lincoln …« Weiter kam er nicht.

»Ach nein, nicht schon wieder diese Leier! Der Mann, der Jahr für Jahr unermüdlich versucht hat, zum Präsidenten gewählt zu werden, bis es irgendwann klappte! Ich kann es nicht mehr hören. Du bist Lehrer, hast einen Job, kannst jederzeit in deinen Beruf zurückkehren und wieder Geld verdienen.«

»Ich hatte ein Burn-out, Jenny, schon vergessen?«

»Das ist fünf Jahre her. Du wolltest es unbedingt mit Schreiben versuchen. Wir hatten damals eine Abmachung: Falls es nach fünf Jahren nicht klappt, mit der Schreiberei Geld zu verdienen, kehrst du in deinen alten Beruf zurück. Es sind jetzt sechs Jahre her, und du machst nicht den Eindruck, dich an die Abmachung halten zu wollen. Deshalb ziehe ich jetzt die Reißleine.«

Die Echos verstummten. Max wartete auf das, was kommen würde.

»Wenn du jetzt zur Buchmesse fährst, zieh ich aus!«

Sie verschwand im Schlafzimmer und schlug die Tür zu.

3Schwarzer Drache

Gewitterwolken verdunkelten den Himmel über Frankfurt, als der Shuttlebus vom Parkhaus am Rebstock mit einem Ruck vor der Messehalle 9 zum Stillstand kam. Gleichzeitig mit dem Zischen der Türen fuhr ein Blitz nieder, gefolgt von einem krachenden Donner und dem Stakkato der vom Himmel stürzenden Regenmassen. Die Insassen nützten eine Unterbrechung des Regenschwalls, um fluchtartig den Bus zu verlassen. Sofort bildete sich ein Stau an den Glastüren.

Der Regen nahm wieder an Heftigkeit zu.

Max wartete, bis die letzten Passagiere ausgestiegen waren. Er zog den Mantelkragen über den Kopf und rannte zum Eingang. Obwohl er nur kurz dem Schauer ausgesetzt war, fühlte es sich an, als sei er bis auf die Haut durchnässt.

Er durchquerte den Vorraum mit den Kassen, an den Besucherscharen vorbei, die sich vor den Schaltern aufreihten. An der Eingangskontrolle lächelte ihm eine Hostess zu und las die Eintrittskarte mit der Aufschrift ›Modric Verlag‹ mit dem Scanner.

Erneut warf er einen Blick auf die Karte, die ihm zugeschickt worden war. Er hatte gestaunt, nachdem er den Umschlag geöffnet und die Einladung gelesen hatte. Das Staunen wuchs beim Nachforschen im Internet: Was wollte ein wissenschaftlicher Verlag von ihm, einem unbekannten erfolglosen Krimiautor?

Der Verlagsinhaber wolle ihn persönlich treffen, hieß es im Begleitschreiben.

Er dachte an die Auseinandersetzung mit Jenny. Auch er glaubte nicht wirklich, dass etwas aus der Riesenchance werden konnte.

Eine Gruppe von farbenprächtig kostümierten Jugendlichen hastete aufgeregt gestikulierend an ihm vorbei. Cosplayers – er schmunzelte, jedes Jahr gab es mehr von ihnen.

Unten im Foyer der Halle 4 weckte eine Gruppe Messebesucher seine Neugierde. Ihm blieb noch Zeit bis zu der Verabredung und er fuhr die Rolltreppe hinunter. Eine Schar Menschen hatte sich um einen Jugendlichen in einem schwarzen Drachenkostüm versammelt. Drohend drehte sich der Drache um die eigene Achse, den Kopf auf und ab bewegend, als überlegte er, welchen der Zuschauer er zuerst verspeisen sollte. Die Flügel mit nahezu vier Metern Spannweite schlagend, trieb das Ungeheuer seine Beute im Kreis um sich herum. Plötzlich fixierte er Max, trat einen Ausfallschritt auf ihn zu. Die Schwingen wollten ihn einfangen. Max wich zurück, stolperte.

Die Umstehenden lachten.

Er sah auf seine Armbanduhr. Der Drache hatte ihn die Zeit vergessen lassen. Nur noch Minuten verblieben bis zum vereinbarten Termin.

Schwer atmend erreichte er den Stand des Modric-Verlags. Unzählige Exemplare der Neuerscheinung eines Autors namens Wladimir Voronin zogen Max´ Blick auf sich. Seine Augen huschten von den Büchern über die Namensschilder der Standmitarbeiter, auf der Suche nach Modric, dem Verleger.

»Herr Delius, nehme ich an?«

Max fuhr herum. Vor ihm stand ein hagerer, kräftiger Mann in einem scharf gebügelten grauen Anzug, der ihn mit durchdringendem Blick musterte. Eine Wolke von aufdringlichem Aftershave umhüllte ihn. Ein Kribbeln fuhr Max über den Rücken, als er ihm in die dunklen Augen sah.

»Oh, entschuldigen Sie, ich wollte Sie nicht erschrecken.« Der Mann reichte ihm eine klamme Hand: »Rupert Modric.« Er sprach es aus wie ›Modritsch‹ und fügte grinsend hinzu: »Nicht zu verwechseln mit einem britischen Medienmogul mit ähnlich klingendem Namen.« Er neigte den Kopf zu der korpulenten Person mit Halbglatze und Hornbrille neben ihm, den er um einen Kopf überragte. »Darf ich vorstellen: Doktor Wladimir Voronin, einer meiner wichtigsten Autoren.«

Der Angesprochene nickte lächelnd und reichte Max die Hand. »Angenehm, Sie kennenzulernen. Leider muss ich auch schon gehen. Auf Wiedersehen Herr Delius, … Rupert.« Mit einem Kopfnicken verschwand er in der Menschenmenge.

Modric zeigte auf einen Tisch am Stand. »Setzen wir uns. Darf ich Ihnen einen Sekt anbieten?« Er winkte einer Hostess, die kurz darauf zwei Gläser brachte. Modric hob das Glas.

»Auf die Literatur.«

Max trank einen winzigen Schluck. Er hatte kaum gefrühstückt und wollte sich vom Sekt nicht benebeln lassen. »Vielen Dank für die Einladung, Herr Modric. Ehrlich gesagt habe ich mich darüber ein wenig gewundert. Wie sind Sie auf mich gekommen? Ich schreibe Kriminalromane, Sie publizieren so viel ich weiß wissenschaftliche Werke.« Der Verleger lächelte. »Die Zeiten ändern sich, Herr Delius. Das große Geld lässt sich mit wissenschaftlichen Büchern allein nicht verdienen. Obwohl ich mit Autoren wie Doktor Voronin überaus glücklich bin. Wir haben gerade sein neuestes Werk herausgebracht. Waren Sie zufällig bei der ARD-Veranstaltung vorhin?«

Max verneinte.

»Schade, dann hätten Sie mitbekommen, dass sehr kontrovers über das Buch diskutiert wurde, was uns natürlich freut.«

Max hob die Brauen. »Das verstehe ich nicht so ganz, um ehrlich zu sein.«

»Kontroverse Diskussionen über ein Buch bringen den Autor ins Rampenlicht und steigern ganz nebenbei den Umsatz. Das sollten Sie sich für die Zukunft merken, Herr Delius.«

Eine kurze Pause, dann kam der Verleger zurück zum Thema. »Ich habe beschlossen, eine Belletristiksparte aufzumachen. Dazu benötige ich neue Autoren. Ehrgeizige Autoren. Autoren wie Sie.«

»Aber ich habe noch nichts veröffentlicht, bis auf ein paar selbst publizierte E-Books.«

»Ich weiß. Das spielt im Moment keine Rolle. Den Rest erkläre ich Ihnen in einer etwas gemütlicheren Umgebung. Darf ich Sie zum Mittagessen einladen? Ich kenne hier ein ruhiges Restaurant.«

Max, der die Buchmesse jedes Jahr besuchte, stutzte. »Ruhig? Hier, auf der Messe?«

Modric lachte verschmitzt. »Etwas für Eingeweihte.« Er hob eine Aktentasche vom Boden und stand auf. »Trinken Sie Ihren Sekt aus, Herr Delius.«

4Der Richtige

Je näher die Laufbänder sie zum Torhaus führten, umso ruhiger wurde es um sie herum. Ein lautstark telefonierender Japaner kam von hinten das Band herauf gelaufen und Max trat beiseite, um ihn vorbei zu lassen. Dabei bemerkte er aus dem Augenwinkel eine Bewegung am Anfang des Laufbandes. Jemand huschte hinter ein paar stehende Personen. Im nächsten Augenblick stellte Modric ihm eine Frage und er richtete seine Aufmerksamkeit wieder auf den Verleger.

In der Torhauspassage öffnete Modric die Tür zu einem Treppenhaus. Sie fuhren mit der Rolltreppe ins Stockwerk darunter. Ein Hinweisschild mit der Aufschrift: ›Restaurant Fontana‹ zeigte auf eine Glastür.

Der Verleger öffnete die Tür. »Hier entlang.« Schwarze, im weißen Boden eingelassene Quadrate führten sie in die scheinbar endlose Tiefe des Flures hin zu einer leicht gerundeten Ausgabetheke, wo sie ihre Menüs wählten. Modric zahlte.

Mit den Tabletts in den Händen betraten sie einen mit Spiegelwänden versehenen Raum, der einem Lichthof glich. Tageslicht fiel auf die in einem Schachbrettmuster verlegten Marmorplatten, in denen sich das Chrom der Tische und Stühle spiegelte. Max kam es vor, als schwebte er im Zentrum eines von M. C. Escher gezeichneten, sich in allen Richtungen endlos fortsetzenden Universums.

Modric wählte den Tisch in der Mitte des Raumes neben dem Brunnen, aus dem Wasser in ein Marmorbecken plätscherte.

Sie setzten sich. Der Verleger machte keine Anstalten, ein Gespräch anzufangen und Max, der vor Neugier fast platzte, bemühte sich, seine Aufregung nicht zu zeigen.

Sie aßen schweigend. Erst nachdem sie die Teller weggeräumt und sich einen Cappuccino geholt hatten, ergriff Modric das Wort.

»Sie wundern sich also, wie ich auf Sie gekommen bin?«

»Wie ich bereits sagte, ich frage mich, was Sie von einem unbekannten Krimiautor wollen.«

»Unbekannt heißt nicht unbegabt, Herr Delius. Sie sind begabt. Ich habe mehrere ihrer Krimis gelesen. Was und vor allem wie Sie schreiben, gefällt mir. Sie beschreiben Mordanschläge so exakt, dass man als Leser das Gefühl bekommt, man verübe sie selbst. Das gelingt nur wenigen Autoren. Ja, ich bin überzeugt, dass Sie der Richtige sind.« Max stutzte. »Der Richtige für was?«

Modric trank einen Schluck. Behutsam, fast andächtig, stellte er die Tasse zurück auf den Tisch. Seine Augen fixierten Max.

»Dafür, einen Bestseller zu schreiben.«

Das magische Wort. Aus dem Mund eines Verlegers!

»Das verschlägt Ihnen die Sprache, was? Ja, Sie haben richtig gehört: Sie sollen einen Bestseller schreiben.«

Max merkte, dass Modric seine Reaktion sehr genau studierte. »Aber … mit allem Respekt … einen Bestseller … kann man nicht planen.«

»Lassen Sie das meine Sorge sein und konzentrieren Sie sich auf das Schreiben. Das Zeug dazu haben Sie. Einen Verleger ebenfalls. Alles, was Sie noch brauchen, ist ein guter Plot. Und den …«, Modric griff in die Aktentasche und schob Max einen dicken DIN-A4-Umschlag zu, »… den habe ich bereits für Sie erstellt. Damit Sie sofort mit dem Schreiben anfangen können. Bevor Sie fragen, weshalb ich das Manuskript nicht selbst verfasse: Erstens fehlt mir die Zeit, zweitens will ich nicht als Autor im eigenen Verlag erscheinen und drittens … können Sie das als Krimiautor wohl besser als ich.«

Max versuchte, seine Gedanken zu ordnen. Einerseits widerstrebte es ihm, eine Geschichte zu schreiben, die er sich nicht selbst ausgedacht hatte. Anderseits bot sich hier die einmalige Chance, endlich ein gedrucktes Buch bei einem richtigen Verlag heraus zu bringen.

Er zögerte. »Ich weiß nicht, ob ich das kann. Ich meine, auf der Grundlage eines fremden Plots zu schreiben. Ich …« Weiter kam er nicht.

»Schauen Sie, Herr Delius, es ist ganz einfach: Sie wollen endlich publiziert werden, ich gebe Ihnen die Gelegenheit dazu und mache Umsatz mit dem Buch. Das nennt man ein Geschäft auf Gegenseitigkeit. Oder, auf Neudeutsch: eine Win-Win-Situation. Außerdem ist es in der Branche durchaus üblich, dass ein Autor ein Manuskript nach einer Idee seines Verlags verfasst.«

Als Max immer noch zögerte, beugte sich Modric zu ihm. »Ich zahle Ihnen einen Vorschuss von fünfundzwanzigtausend Euro. Auf ein Honorar von zwanzig Prozent des Verkaufserlöses versteht sich.«

Er lehnte sich zurück.

Verblüfft ließ Max die Zahlen auf sich wirken:Fünfundzwanzigtausend Euro? Zwanzig Prozent Honorar?

Er merkte nicht, dass er die Worte flüsterte. Zwanzig Prozent waren weit mehr als sonst in der Branche üblich. War das ein Traum? Er blinzelte. Seine Mutter und später auch Jennifer hatten ihn immer als Träumer bezeichnet. Er ahnte, dass es eine Kehrseite der Medaille geben musste.

»Das scheint zu schön, um wahr zu sein. Wo liegt der Haken?«

»Es gibt keinen Haken, Herr Delius. Aber wenn Sie nicht wollen … Es gibt drei weitere Autoren in Lauerstellung, die sich um den Auftrag reißen werden.«

Auch wenn Modric bluffte, wusste Max, dass es für den Verleger eine Kleinigkeit war, Autoren zu finden, die dieses Angebot mit Freude akzeptieren würden. Unwillkürlich musste er an den Streit mit Jennifer denken. Sie hatte gedroht, ihn zu verlassen, wenn er nicht bald ordentlich Geld verdiente.

Er beschloss, sich erst einmal die Unterlagen schicken zu lassen. Das würde ihm einige Tage Bedenkzeit verschaffen. »Okay. Schicken Sie mir den Vertrag zu.«

Modric lächelte, griff in seine Aktentasche und legte einen zweiten Umschlag auf den Tisch.

»Den habe ich bereits vorbereitet, Herr Delius. Ich werde Ihnen daraus die wichtigsten Bedingungen nennen.«

Bevor Max etwas erwidern konnte, las Modric aus dem Dokument vor:

»Erstens: Sie halten sich genau an den Plot. Er darf unter keinen Umständen geändert werden. Zweitens: Sie schicken mir jedes fertige Kapitel per E-Mail zu. Wenn Sie innerhalb eines Tages nichts von mir hören, schreiben Sie weiter. Drittens: Sie verpflichten sich zu absolutem Stillschweigen über unsere Vereinbarung und den Plot. Viertens und am Allerwichtigsten: Das Manuskript muss bis zum fünften Dezember dieses Jahres fertig sein. Wegen der Bearbeitungszeit für die Publikation. Das Buch soll auf der Leipziger Buchmesse erscheinen, die im kommenden Frühjahr stattfindet. Wenn Sie zehn Seiten am Tag schreiben, kommen zwischen dreihundertfünfzig und vierhundert Seiten zusammen. Sie sind jung, Sie schaffen das.«

Beim nächsten Satz drang der scharfe Blick des Verlegers wie ein Dolch in Max ein.

»Verstoßen Sie gegen eine dieser Bedingungen, ist der Vertrag hinfällig und der Vorschuss ebenso. Wenn Sie so wollen, sind das die Haken, die Sie befürchtet haben. Die sind zu verkraften, meinen Sie nicht?«

Max schluckte. Vierhundert Seiten in knapp zwei Monaten! Anderseits: Womit sonst sollte er die Zeit herumkriegen? Und schnelles Geld war ihm sicher. Sein Ehrgeiz gewann die Oberhand über die Vorbehalte.

»Einverstanden. Ich mache es.«

Modric schob den zweiten Umschlag zu Max herüber und erhob sich. »Lesen Sie den Vertrag bitte in aller Ruhe durch. Dann unterschreiben Sie. Ich hole mir noch einen Kaffee. Wollen Sie auch einen?«

Max schüttelte den Kopf. Seine Tasse hatte er vor Aufregung erst zur Hälfte getrunken. Aufgewühlt wie schon lange nicht beugte er sich über den Vertrag.

Er zwang sich, das Schriftstück aufmerksam zu lesen. Bis auf die vier Bedingungen entsprach er den Anforderungen, die er aus dem Internet kannte. Was konnte schon schief gehen?

Er unterschrieb die beiden Ausfertigungen.

Modric kehrte zurück. Er nickte zufrieden, setzte die eigene Unterschrift darunter und steckte ein Exemplar in die Aktentasche. Aus dem Jackett fingerte er ein Kuvert, das er Max reichte.

»Hier sind zwölfeinhalbtausend Euro als Anzahlung auf den Vorschuss. Den Rest bekommen Sie nach Fertigstellung des Manuskripts. Nach der Publikation erhalten Sie natürlich das Honorar nach Abzug des Vorschusses. Wenn alles gut geht, sind Sie bald Millionär.»

Ohne hineinzuschauen, steckte Max das Kuvert in die Tasche.

Modric sah auf die Uhr, leerte seine Tasse und erhob sich als Zeichen, dass das Gespräch beendet war. Er reichte Max die Hand. »Auf gute Zusammenarbeit, Herr Delius. Ich freue mich darauf.«

Max sah in die grauen Augen des Verlegers, konnte in ihnen beim besten Willen kein Anzeichen von Freude erkennen. Er schaute seinem Auftraggeber hinterher, bis dieser um die Ecke verschwunden war. Dann lehnte er sich zurück. Er konnte es immer noch nicht glauben, dass er soeben einen Vertrag für die Produktion eines Bestsellers unterschrieben hatte! Das musste er erst einmal sacken lassen. Er stand auf und holte sich einen frischen Cappuccino.

Zurück am Tisch öffnete er den dicken Umschlag, nahm den Stapel loser Blätter heraus und begann zu lesen.

5Jagdinstinkt

»Ist dieser Platz noch frei?«

Max zuckte zusammen. Einige Seiten flatterten auf den Boden. Einen Moment lang starrte er verdutzt in ein Paar blau schimmernde Augen. Chiara! Was macht die hier?

Er warf einen Blick auf den Presseausweis, den sie um den Hals hängen hatte.

»Hat es dir die Sprache verschlagen?«

Er löste sich aus seiner Starre. »Entschuldige, nein …«

»Heißt das: nein, nicht frei?«

Er winkte in den menschenleeren Raum. »Wie du siehst, sind alle anderen Tische belegt.«

Sie lächelte, bückte sich und sammelte die heruntergefallenen Blätter vom Boden auf. Sie warf einen kurzen Blick darauf, da riss er sie ihr aus der Hand.

Chiara hob die Brauen und legte ihre Tasche ab. »Du bleibst noch ein paar Minuten hier?« Mit einer Handbewegung zum Papierstapel fügte sie hinzu: »Hast noch einiges zu lesen, wie ich sehe. Ich hole mir in der Zwischenzeit was zu trinken.« Sie ging zur Theke und kehrte mit einer Tasse Espresso zurück. Die Schriftstücke waren verschwunden. Sie setzte sich Max gegenüber und warf die Haare nach hinten.

»Was wollte Modric von dir?«

Sie kennt den Verleger?

»Warum interessiert das die Presse?«

Sie nippte an der Tasse. »Weil die Presse zufällig mitbekommen hat, dass er dir vorhin einige Umschläge gab. Drei waren es, wenn ich mich nicht täusche. In einem befand sich ein Dokument, das du unterschrieben hast. Wenn zwischen einem Autor und einem Verleger Dokumente unterschrieben werden, handelt es sich meistens um Verträge.« Sie lächelte. »Oder etwa nicht?«

Er lehnte sich zurück.

»Das geht dich nichts an.«

Ihr Blick verdunkelte sich. Sie beugte sich zu ihm, stemmte die Ellbogen auf dem Tisch, das Kinn auf die verschränkten Hände.

»Vielleicht doch?«

Auch Max beugte sich vor, bis ihre Gesichter sich fast berührten. »Du bist uns gefolgt. Das warst doch du, die sich auf dem Laufband plötzlich versteckt hat?«

»Das hast du richtig erkannt. Als ich dich mit Modric sah, wurde ich neugierig. Der Modric Verlag publiziert nur wissenschaftliche Bücher. Ich war vorhin auf dem Stand der ARD bei der Vorstellung des neuesten Buches eines seiner Autoren. Aber du schreibst Krimis. Also fragte ich mich: Was will er von dir? Als er dir dann auch noch dicke Briefumschläge gab und zum Schluss ein schmales Kuvert aus der Innentasche, weckte das meinen Jagdinstinkt.«

Max kannte Chiara von ihrer kurzzeitigen Affäre vor fünf Jahren. Sie würde keine Ruhe geben, bis sie alles in Erfahrung gebracht hatte. Er beschloss, sie mit ein paar Informationen zu füttern, die nah an der Wahrheit lagen. Das sollte die Vereinbarung mit Modric nicht gefährden.

Er lehnte sich zurück. »Modric will seinen Verlag neu ausrichten, mehr Belletristik. Er hatte im Internet um Bewerbungen gebeten, ich schickte ihm ein Exposé mit Leseprobe. Es gefiel ihm, er lud mich auf die Messe und zum Mittagessen ein, gab mir einen Vertrag.«

»Das ging aber schnell. Und gleich eine Anzahlung dazu?«

Ihr Blick zeigte, dass sie ihm kein Wort glaubte.

»Über welches Thema schreibst du? Ein pseudo-wissenschaftliches? Depressionsbewältigung für erfolglose Autoren vielleicht?«

»Tut mir leid, Chiara, aber zu diesem Thema fehlt mir die nötige Erfahrung. Nein, ich schickte ihm meinen neuesten Krimi. Er gefiel ihm. Das ist alles.«

Ihre Augen erforschten seinen Blick, auf der Suche nach Anzeichen, die ihn als Lügner entlarven würden. So oft, wie er sie damals belogen hatte, musste sie darin geschult sein. Anscheinend fand sie nichts, denn sie leerte die Tasse und stand auf. Das Interesse an ihm schien erloschen. Vorerst.

»Freut mich für dich, Max. Mach´s gut.« Sie drückte ihm einen flüchtigen Kuss auf die Stirn, drehte sich um und verließ das Restaurant.

Er sah ihr nach.

Ein besserer Abschied als das letzte Mal.

6Zettel

Max verließ die Messe. Es hatte aufgehört zu regnen, sogar die Sonne zeigte sich wieder. Im Rebstock-Parkhaus stieg er in den roten Saab, öffnete zuerst das Verdeck, dann das Kuvert. Er zählte das Geld: fünfundzwanzig Fünfhunderteuroscheine. Der Verleger musste großes Vertrauen in den eigenen Plot besitzen, um eine so hohe Anzahlung zu leisten. Dazu in ihn, den unbekannten Schriftsteller. Er steckte die Scheine zurück in den Umschlag. Bevor er den Motor startete, rief er Jenny an. Mailbox. Er klappte sein Handy zu, ohne darauf zu sprechen.

Als er aus dem Parkhaus herausfuhr, blendete ihn das grelle Licht der tief stehenden Sonne. Er bremste, um sich eine Sonnenbrille aufzusetzen. Hinter ihm hupte es. Er hob die Hand zur Entschuldigung und fuhr los. Unterwegs auf der A66 dachte er an das Gespräch mit Chiara. Sie hatte ihm nicht verraten, wieso sie ein solches Interesse an Modric hegte. Und weshalb war sie so angriffslustig gewesen? Er schob den Gedanken beiseite. Sie hatte es damals bereits verstanden, Geheimnisvolles mit verletzender Geradlinigkeit zu mischen.

Fast hätte er ihr alles erzählt. Dann hätte sie aber den Plot lesen wollen. Das wäre peinlich geworden, wusste er doch selbst nicht, um was die Geschichte handelte.

Da fiel ihm ein, dass er Modric auch eine Bedingung hätte stellen können: Das Recht, den Plot zurückzugeben, falls dieser ihm absolut nicht zusagte. Er zuckte die Schultern, dann wäre auch die Anzahlung hinfällig geworden …

Seine Gedanken wanderten zu Jennifer. Warum stritten sie sich immer wieder über das gleiche Thema? Natürlich gab er ihr im Stillen recht. Die E-Books warfen nicht genug ab, er müsste entweder mehr publizieren, oder einen vernünftigen Verlag finden … einen Bestseller schreiben …

Jetzt besaß er endlich den heiß ersehnten Auftrag, dazu einen saftigen Vorschuss! Damit wäre der Streit vorerst wohl beendet. Vielleicht sollte er heute Abend für sie kochen. Nein, besser noch, sie zum Essen einladen. Als Wiedergutmachung. Er drehte das Radio auf und ließ einen Freudenschrei los.

Es hatte wieder angefangen zu regnen. Er parkte den Saab in der Tiefgarage und schloss das Verdeck. Der Platz neben ihm, wo Jennifers Golf für gewöhnlich stand, war leer.

Er betrat das Gebäude über den Hintereingang, stieg die Treppe hoch in den dritten Stock, öffnete die Tür.

Stille.

Er hängte den Mantel auf, die Jacken von Jennifer fehlten. Im Schlafzimmer lagen noch die zurückgeschlagenen Decken.

Warum hat sie die Betten nicht gemacht, das tut sie doch immer?

Er zog das Jackett aus, öffnete den Schrank. Jennifers Hälfte war fast ausgeräumt.

Ein Windstoß rüttelte am Fenster. Draußen nahm der Sturm an Heftigkeit zu.

Sie hat ernst gemacht!

Er schlich in die Küche. Ein Zettel lag auf dem Esstisch:

Max,

Ich bin ausgezogen, wie ich dir heute Morgen angekündigt habe. Wohne vorübergehend bei einem Freund, bis ich eine eigene Bleibe habe. Ich komme die Tage vorbei, um den Rest meiner Sachen zu holen.

Vielleicht bringt dich das endlich zum Sinneswandel.

Mach´s gut,

Jennifer.

Er las die Zeilen ein zweites Mal, dann fiel seine Hand schlaff hinunter, der Zettel flatterte auf den Boden.

Sie war zu einem Freund gezogen. Es konnte sich nur um diesen Jörg handeln, einen Arbeitskollegen, den sie ab und an traf. Rein beruflich, wie sie immer betonte.

Und Lena? Er eilte in ihr Zimmer, atmete auf. Alles schien noch da zu sein. Es hätte ihm das Herz gebrochen, wenn auch sie fort gewesen wäre.

Aber das konnte ja noch passieren. Dieser Jörg besaß eine geräumige Wohnung am Stadtrand von Frankfurt, da gab es genug Platz für sie und Lena.

Er griff zum Telefon, wählte ihre Nummer.

»Hi.«

»Hallo Lena. Hat dir Jennifer gesagt, dass sie …«

»Ja.«

»Was hat sie sonst noch gesagt?«

»Dass sie zu Jörg zieht.«

»Und was ist mit dir?«

»Weiß noch nicht. Bleib erst mal da.«

»Wo ist da?«

»Na, bei dir.«

Er schwieg. Was sollte er seiner Tochter auch sagen? Dass es ihm leidtat, dass ihre Mutter ihnen davongelaufen war?

»Lena, es … es tut mir leid.«

»Ist okay, Papa. Muss jetzt Schluss machen. Bis später.«

»Ja, bis später«, sprach er ins bereits stumme Telefon. Die Trennung ihrer Eltern schien sie kaum zu beeindrucken.

Er starrte ins Leere. Kein Abendessen, keine Feier. Warum musste sie ihn ausgerechnet im Moment seines bisher größten Erfolges verlassen? Er wählte ihre Nummer. Immer noch die Mailbox. Mit einem Seufzer legte er auf. Dann würde er nur mit Lena feiern. Mit ihr zur Pizzeria, denn er hatte nichts eingekauft.

So ein Mist! Er brauchte jetzt ein Bier.

Er öffnete eine Flasche, setzte sie an die Lippen und trank sie halb aus. Es gelang ihm nicht, an etwas anderes zu denken, immer wieder kehrten seine Gedanken zurück zu Jennifers Brief, vor allem zu den letzten Zeilen:

Vielleicht bringt es dich endlich zum Sinneswandel.

Er schüttelte den Kopf. Ein Sinneswandel allein würde keinen Unterschied machen. Nur ein regelmäßiges Einkommen würde das tun. Hatte er dazu nicht gerade den Anfang gemacht?

Er verbrachte den Rest des Nachmittags damit, den Plot zu studieren. Wie die Geschichte aufbauen? Die zündende Idee kam nicht, er konnte sich nicht konzentrieren. Der Sturm draußen und die Gedanken an seine gescheiterte Ehe lenkten ihn zu sehr ab.

Um neun war Lena immer noch nicht zu Hause, er begann, sich Sorgen zu machen. Hatte sie nicht ›bis später‹ gesagt? Bei nächster Gelegenheit würde er mit ihr eine Definition für ›bis später‹ vereinbaren. Er wärmte ein paar Reste aus dem Kühlschrank auf, aß ohne Appetit. Zog sich aus und kroch ins Bett.

Erst als der Sturm sich in den frühen Morgenstunden legte, schlief er endlich ein.

7Der Patient

Rolf Kramer wollte weg. Endlich raus aus dieser Klinik. Die Therapie sei erfolgreich verlaufen, hieß es. Der Doktor hatte versprochen, dass er es schaffen würde, sein Trauma zu überwinden. Er hatte sein Versprechen gehalten. Die Erinnerungen an die fürchterlichen Geschehnisse waren jetzt weggesperrt in die tiefste Kammer des Unterbewusstseins. Daraus sollten sie nie mehr ausbrechen, hatte er sich geschworen.

Ein neues Leben beginnen!

Natürlich kannte er das Risiko, der Therapeut hatte ihn gewarnt: »Was du einmal an Grausamkeit erlebt hast, kannst du zwar verdrängen, aber du wirst es nie mehr los. Doch im Gegensatz zu früher kannst du es kontrollieren, es beherrschen.«

Die Stimmen. Die Kommandos. Ab und zu hörte er sie noch. Sie kamen im Traum, mal geschrien, mal geflüstert.

Wie auch immer, keine Gedanken an die Vergangenheit mehr. Einen Job suchen, eine Frau finden, Familie gründen! Er betrachtete sich im Spiegel: ein Mann Anfang vierzig, gut aussehend, noch im besten Alter. Solche Einschätzungen von sich selbst hätte er früher nie gehabt. Spiegel? Die gab es für ihn und seine Kameraden nicht. Man schaute einander auch nicht ins Gesicht. Zumindest nicht lange genug, um darin zu entdecken, worüber nie geredet wurde.

»Guten Morgen, Rolf«, riss ihn die bekannte Stimme aus den Gedanken. »Heute heißt es Abschied nehmen. Freust dich schon darauf, was? Ich habe dir eine Wohnung in Niedernhausen besorgt, ganz in der Nähe. Für den Fall, dass du Heimweh kriegst.« Kramer entging das Lächeln nicht, mit dem der Sprecher seine Bemerkung begleitete. Der Blick des Doktors fiel auf die vollgestopfte Reisetasche. »Wie ich sehe, hast du bereits gepackt. Gut, dann wollen wir keine Zeit verlieren, ich bring dich hin.«

Doch statt nach Niedernhausen zu fahren, ging es in die entgegengesetzte Richtung. In einem nahe gelegenen Dorf bog der Mercedes an einem Platz mit grüner Wassertränke und Hebelpumpe nach rechts. Die Straße verengte sich zu einem asphaltierten Weg. Nach hundertfünfzig Metern fuhr das Fahrzeug auf eine steile Einfahrt und hielt auf einem bekiesten Hof. Zwei Autos standen vor einem L-förmigen Gebäude geparkt.

»Wo sind wir hier?« Argwöhnisch beäugte Kramer das Schild, das neben dem Eingang an der Mauer befestigt war.

Der Doktor stieg aus, öffnete die Beifahrertür. »Steig aus, Rolf, ich will dich mit jemandem bekannt machen.«

Kramer verharrte auf dem Sitz. »Hier habe ich nichts verloren.« Er fühlte die Hand auf seiner Schulter. »Das gehört zur Therapie, Rolf. Vertraue mir. Steig bitte aus.« Die Augen, in die er blickte, duldeten keine Widerrede.

Er gab nach, unterdrückte die aufkommende Wut und tat, was von ihm verlangt wurde.

8Im Schreibfluss

Max fand seinen Schreibrhythmus wieder. Nachdem er sich den Plot verinnerlicht hatte, schrieb er jeden Tag bis in die Nacht.

Der Plot handelte von einem Mann, der nach einer missglückten Gehirnoperation zum Serienmörder wird. Ein Bericht in einer Boulevardzeitung gibt der Polizei den entscheidenden Hinweis, den Mörder festzunehmen. Doch er kann aus der geschlossenen Anstalt fliehen, begibt sich auf einen Rachefeldzug gegen alle Personen, die ihm Unrecht angetan haben.

Es fiel ihm nicht schwer, Modrics Plot in eine spannende Geschichte umzusetzen. Der Verleger hatte ihm eine gute Basis geliefert, so viel musste er ihm lassen. Trotz des eng gesteckten Handlungsspielraums gewährte er ihm genügend gestalterische Freiheit. Das war wohl auch die Absicht gewesen. Sie beschreiben Mordanschläge so präzise, dass man als Leser das Gefühl bekommt, man verübe sie selbst. Endlich jemand, der ihn als Schriftsteller anerkannte.

Aber würden Plot und Schreibstil für einen Bestseller reichen?

»Lassen Sie das meine Sorge sein«, hörte er Modric sagen.

Dass er vom Verleger keine Korrekturvorschläge erhielt, wunderte ihn zwar, aber das konnte ihm ja egal sein. So konnte er wenigstens ungestört weiterschreiben. In diesem Tempo würde er das Manuskript innerhalb der Frist locker fertigstellen können.

Er schickte das soeben fertiggestellte Kapitel dem Verlag.

9Frühsport

Peter Reimann ging den kurzen Weg von seiner Wohnung zum Schlosspark Biebrich zu Fuß. Im Halbdunkel vor dem Sonnenaufgang sah er in einigen Hundert Metern Entfernung jemand aus einem Fahrzeug steigen. Ein Frühaufsteher, wie er selbst.

Er betrat den Schlosspark durch das Tor in der Bruchsteinmauer, die den Park umschloss, und überquerte das angrenzende Gelände der Gärtnerei. Er fühlte sich fit, heute wollte er zwei große Runden drehen. Vielleicht schaffte er sie sogar in unter einer Stunde.

Einen Moment lauschte er den ersten Rufen der Sittiche, die den Park bevölkerten. Dann zog er das Band der LED-Leuchte um die Stirn fest, drückte die Stoppuhrtaste an der Armbanduhr und lief los. Gleich zu Beginn passte er die Atmung der Schrittfrequenz an: EIN zwei-drei-vier, AUS zwei-drei-vier.

Das Laufen befreite den Kopf. Es gab ihm die Gelegenheit, über gewisse Dinge nachzudenken, für die er während der Arbeit keine Zeit hatte. Die Lauschaktion vor einigen Wochen, als auf ihn geschossen worden war. Sein Informant hatte recht gehabt: Aus dem, was er vom Gespräch aufgenommen hatte, ging klar hervor, dass es sich um die Neuschaffung eines Manchurian Candidate handelte. Und um ein Programm, das sich Monarch nannte.

EIN zwei-drei-vier, AUS zwei-drei-vier.

Die erste Runde war geschafft. Als er an der Stelle vorbeirannte, wo er den Park betreten hatte, nahm er eine Bewegung im Gebüsch war. Duckte sich da jemand weg?

Eine optische Täuschung. Er rannte weiter. Die Zeit der Dämmerung war die Zeit der schleichenden Schatten.

Als er merkte, dass er langsamer lief, beschleunigte er seine Schritte.

EIN zwei-drei-vier, AUS zwei-drei-vier.

Er ließ das Nachtsichtfernglas sinken. Nahm das SAKO TRG-22 Präzisionsgewehr und richtete es auf den Jogger, der seine letzte Schleife vor der Rückseite des Biebricher Schlosses zog.

Wut stieg in ihm hoch.

In knapp zehn Minuten hätte der Jogger den Ausgang aus dem Schlosspark erreicht und seine Joggingrunde beendet.

Es würde seine letzte sein.

Er streckte sich auf den Boden aus und setzte den Gewehrlauf mit den ausgeklappten Stützen aufs Gras. Als er den Läufer im Zielfernrohr auf sich zukommen sah, legte er den Zeigefinger sanft an den Abzug und atmete langsam aus.

EIN zwei-drei-vier, AUS zwei-drei-vier.

Peter Reimann lief die letzten Meter locker aus und betätigte die Stoppuhr. Geschafft! Ein paar Minuten länger als eine Stunde für die Strecke. Er drückte ein zweites Mal und der rote Punkt des Sekundenzeigers sprang auf null.

Den roten Laserpunkt auf seiner Stirn bemerkte er nicht. Während die Feuerglut am Horizont den Tag ankündigte, durchschlug ein Geschoss Winchester Kaliber .308 mit über tausend Metern pro Sekunde seinen Schädel.

Ein Schwarm Sittiche flatterte schreiend aus den Bäumen. Peter Reimann hörte sie nicht mehr. Er war bereits tot, als er auf dem Boden aufschlug.

Er schraubte den Schalldämpfer von der Gewehrmündung ab, steckte die Waffe zurück in den Koffer und verließ den Schlosspark.

Der Erste war beseitigt.

Noch zwei.

10Papierfetzen

Stumm saßen die Mitarbeiter der Redaktion auf ihren Plätzen.

Die Nachricht von der heimtückischen Ermordung ihres Chefredakteurs hatte alle für einen Moment der Wirklichkeit entzogen.

Die Zeit stand still.

Schniefen, Schluchzen.

Telefone klingelten, keiner nahm ab.

In ihrer Kabine starrte Chiara mit leerem Blick in die Ferne. Die Quelle ihrer Tränen war längst versiegt.

Peter war tot. Ermordet!

Ich muss hier raus!

Sie meldete sich für den Nachmittag ab und verließ das Gebäude.

Sie fuhr zum Tatort, stellte den Mini Cooper im Parkfeld ab. Bereits von Weitem sah sie das rot-weiße Absperrband mit der Aufschrift POLIZEI. Ein paar Schaulustige standen davor und unterhielten sich. Sie lief um das Band herum, setzte sich auf eine Sitzbank in der Nähe und versuchte, ihre Gedanken zu ordnen.

Die Novembersonne wärmte sie, in den Baumwipfeln über ihr klang das ihr bekannte Vogelgeschrei. Oft war sie mit Peter hier gelaufen, hatte sich über den Anblick der Halsbandsittiche gefreut, die über die Jahre im Schlosspark heimisch geworden waren.

Heute konnten die Vögel sie nicht erfreuen. Sie schloss die Augen. Unwillkürlich kehrten ihre Gedanken zurück zu ihrer Begegnung mit Max auf der Buchmesse. Die Erste seit fünf Jahren! Damals war er verheiratet gewesen, hatte eine elfjährige Tochter. Sie war es wohl, weshalb er nach wenigen Monaten zurück zu seiner Frau geschlichen war. Eines Tages war Peter in ihr Leben geschneit. Der erste Mann nach langer Zeit, für den sie sich ernsthaft interessiert hatte. Auch er verheiratet, aber im Unterschied zu Max wollte er sich von seiner Frau trennen. Dass sie beide glaubten, es geschafft zu haben, die Beziehung innerhalb der Redaktion geheim zu halten, hatte sich am heutigen Morgen als Irrglauben herausgestellt! Die verstohlenen Blicke in ihre Richtung belehrten sie eines Besseren.

Ein Windstoß ließ Blätter über den Boden rascheln. Ein Papierfetzen landete vor ihren Füßen. Sie hob ihn auf, wollte ihn gerade zusammenknüllen und in den Papierkorb werfen, als sie innehielt. Auf dem Papier stand etwas geschrieben, dass ihre Aufmerksamkeit weckte. Sie strich es glatt und las. Eine Ankündigung für eine Seniorenwanderung im Schlosspark Biebrich in Oktober. Warum interessierte sie der Text? Dann fiel es ihr ein: Die Worte Schlosspark Biebrich hatte sie doch vor Kurzem gelesen! Auf einem der DIN-A4-Blätter, die sie in Restaurant Fontana vom Boden aufgehoben hatte. Max hatte sie ihr aus der Hand gerissen und mit dem Rest der Papiere in den Umschlag zurückgesteckt. Doch das war noch nicht alles. Sie hatte erschießen gelesen. Ihr journalistischer Instinkt war geweckt. In ihrer Tasche wühlte sie nach dem Handy. Darin war immer noch Max´ Telefonnummer gespeichert.

Ich muss ihn sprechen!

11Tödliche Zeilen

Das Klingeln riss Max aus seinen Gedanken. Er strich über das Display.

»Bist du zu Hause?«

Chiara! Mit ihrem Anruf hatte er am allerwenigsten gerechnet. Was wollte sie von ihm?

»Warum willst du das wissen?«

»Das sage ich dir, wenn ich da bin. Gib mir bitte deine Adresse.«

Er gab sie ihr und das Gespräch wurde beendet. Die Stille klang auf einmal bedrohlich.

Eine knappe halbe Stunde später stand sie vor der Tür.

Sie trug eine Wolljacke über einer blauen Bluse und schwarze Jeans. Kein Make-up. Ihr Gesichtsausdruck verriet, dass etwas Schlimmes passiert war.

»Lange nicht gesehen«, versuchte er zu scherzen, »komm rein. Magst du einen Kaffee?« Er trat zur Seite.

Sie nickte bloß und lief an ihm vorbei.

Während er ihr eine Tasse einschenkte, musterte Chiara das Wohnzimmer.

»Schöne Wohnung. Die hattest du damals noch nicht.«

Ihr Blick fiel auf den Laptop und die Papiere auf dem Tisch.

»Deine neue Geschichte? Für den Modric Verlag?«

Max hob die Brauen. »Wie kommst du denn darauf?«

»Unser Gespräch auf der Buchmesse, schon vergessen?«

Themenwechsel! Er versuchte es mit einem Handschlenker in den Raum. »Sorry für die Unordnung.«

»Seit wann ist deine Frau unordentlich?«

Er wendete den Blick von ihr ab. »Sie ist vorübergehend ausgezogen.«

»Aha.«

Sah er da ein Augenzwinkern?

»Freut dich das etwa?«

»Bilde dir bloß nichts ein. Was hast du angestellt?«

Sie hob den Zettel auf, der auf dem Tisch lag. »Aha, Jennifer hat eine neue Liebe?«

»Das geht dich nichts an. Und die Antwort ist nein, tut mir leid, dich enttäuschen zu müssen.«

Als sie nicht reagierte, zuckte er die Schultern. »Jennifer war vom Anfang an dagegen, dass ich nach der Erbschaft eine Auszeit nahm, um zu schreiben. Meine Tätigkeit als Schriftsteller bringt ihr zu wenig ein. Sie will, dass ich in meinen alten Job zurückkehre. Ihr Verdienst reicht ihr nicht, um ihren Lebensstil aufrecht zu halten. Damit meine ich: immer neue Klamotten.«

Chiara beschloss, ein wenig zu plaudern, bevor sie das eigentliche Thema anschnitt.

»Hat sie einen neuen Freund?«

Er nickte. »Jemand von der Arbeit. Das machte es ihr natürlich leichter, auszuziehen.« Er schwieg eine Weile. «Aber du bist nicht hier, um über Jennifer zu reden, oder?«

»Nein.« Ihr Blick trübte sich. »Es geht um …«, sie zeigte auf die Papiere. »Woran schreibst du gerade? An deinem neuen Krimi für den Modric-Verlag?«

»Ja.«

»Wovon handelt er?«

»Das hast du mich bereits im Fontana gefragt. Ich kann dazu nichts sagen.«

»Kannst du nicht oder willst du nicht?«

Er drehte den Kopf weg.

»Moment mal … du darfst nicht, habe ich recht?«

Er seufzte. »Steht so im Vertrag. Ich darf mit niemandem darüber reden. Zufrieden? Wieso fragst du?«

»Als ich auf der Buchmesse zu dir kam, flogen ein paar Blätter auf den Boden, die ich für dich aufhob. Auf einem war die Rede vom Schlosspark Biebrich. Und vom Erschießen. Kannst du mir etwas darüber sagen?«

Max sah keinen Grund, ihr darauf nicht zu antworten. »Ich habe gemäß Plot einen Mord im Schlosspark beschrieben.«

Totenstille. Chiaras Augen weiteten sich. »Einen Mord im Schlosspark Biebrich?« Ihr Blick suchte das Zimmer ab. »Hast du die Zeitung von heute schon gelesen?«

»Die liegt noch im Briefkasten. Ich habe die halbe Nacht gearbeitet und noch keine Zeit gehabt, sie zu holen.«

»Dann tue es bitte. Jetzt!«

Kein Zweifel, Chiara war besorgt. So ernst hatte er sie noch nie erlebt. Und so niedergeschlagen.

»Okay. Bin gleich zurück.«

Der überfüllte Briefkasten bezeugte, dass er in letzter Zeit allzu sehr beschäftigt gewesen war. Er nahm die Post heraus, warf einen Blick auf die Zeitung. Die Schlagzeile auf der Titelseite war nicht zu übersehen: ›Heimtückischer Mord am Chefredakteur der Wiesbadener Nachrichten‹. Er überflog den Bericht, während er die Treppe hochstieg.

Das kann nicht wahr sein!

Zurück in der Wohnung sah er, dass Chiara vor dem Laptop saß.

Verflucht! Sie liest die Szene im Schlosspark!

Er klappte den Bildschirm zu. »Was soll das?«

Mit eisigem Blick nahm sie seine Hand weg und öffnete den Rechner wieder.

»Hast du das geschrieben?«

»Ja … Das muss ein Zufall sein«, flüsterte er.

Keine Antwort. Stattdessen Tränen. Solange er sie kannte, hatte er sie noch nie weinen sehen. Nicht Chiara, die hart gesottene Journalistin.

Er beugte sich zu ihr. »Was ist los?«

Sie zeigte auf das Bild in der Zeitung. »Peter Reimann war mein Chef.« »Das tut mir leid, ehrlich, aber … was hat das mit meinem Manuskript zu tun?«

»Ich weiß es nicht, Max. Ist doch ein seltsamer Zufall, findest du nicht? Vielleicht hat der Mörder es gekannt?«

Schnappt sie jetzt über?

»Das ist unmöglich! Wie kann jemand mein Manuskript kennen?«

»Ich weiß es doch nicht. Möglicherweise hat er sich in deinen Rechner gehackt.«

»Unmöglich! Und es ergibt überhaupt keinen Sinn! Außerdem: Ich habe die Mordszene erst Freitagabend an den Verlag geschickt. Der Mord geschah Sonntagmorgen früh. Viel zu schnell für einen Nachahmungstäter.«

Sie schwieg lange.

»Es war Zufall, Chiara, reiner Zufall. Etwas anderes zu denken, ist absurd.«

Kopfschüttelnd stand sie auf. »Hoffentlich hast du recht. Ich bin im Moment etwas durch den Wind.«

Sie öffnete die Tür und trat in den Flur. »Danke für den Kaffee.« Ohne sich umzudrehen, stieg sie die Treppe hinunter.

Er sah ihr nach, bis sie aus seinem Gesichtsfeld verschwunden war. Erst nachdem unten die Eingangstür zugeschlagen war, schloss er die Tür. Er schenkte sich einen zweiten Kaffee ein und öffnete die Terrassentür. Atmete mit tiefen Zügen die frische Luft ein.

Unten auf der Wiese war sein Nachbar dabei, seinen jungen Labrador zu trainieren. Der Hund rannte immer wieder von ihm weg und sollte sich auf ein Signal mit der Hundepfeife hinsetzen. Wenn er nicht sofort gehorchte, hantierte sein Nachbar mit einem Gerät, worauf das Tier kurz zuckte und dem Pfeifbefehl folgte.

Max betrachtete das Treiben eine Weile und ging zurück ins Wohnzimmer. Er las nochmals den Zeitungsbericht. War es wirklich Zufall? Die Erschießung des Opfers hatte sich genauso abgespielt, wie von ihm beschrieben. Könnte es vielleicht doch sein, dass …?

Nein, unmöglich!

Seine Gedanken schweiften zu Chiara. Ihr Erscheinen hatte etwas in ihm aufgewühlt. Fünf Jahre waren seit ihrer Affäre vergangen. Fünf Jahre, in denen sie nicht miteinander gesprochen hatten. Jetzt die zufällige Begegnung auf der Buchmesse.

Ihr Chef war ermordet worden. Wie ihre Tränen zeigten, vermutlich auch ihr Liebhaber.

Arme Chiara.

12Fuchsjagd

Der Fuchs schlich durchs Unterholz. Er hatte Witterung aufgenommen: Reh. Eigentlich keine Beute für ihn, zu groß und zu schnell. Doch das Kitz war verletzt, und ihn trieb der Hunger. Sein braungraues Fell verschmolz mit dem Herbstlaub, über das er sich lautlos fortbewegte. Manchmal harrte er sekundenlang regungslos, die Vorderpfote in der Luft, bevor er die Fährte wieder aufnahm. Er erreichte den Waldrand, wo sich eine Wildwiese vor ihm erstreckte. Auf der gegenüberliegenden Seite setzte sich der Wald fort. Die Spur führte geradeaus in die Wiese. Er senkte die Nase bis kurz über dem Boden und folgte ihr.

Gregor Hofstätter hatte es sich bequem gemacht. Er beobachtete die Wildwiese und den Waldrand gegenüber. Dort hatten Jäger einen zweiten Hochsitz hingestellt. Je nachdem, aus welcher Richtung der Wind kam, konnten sie den wählen, der vom Wind abgewandt lag, damit das Wild sie nicht witterte. Er schraubte den Deckel von der Thermoskanne und schenkte ein. Nur heißer Darjeeling vermochte ihm die Kälte des frühen Novembermorgens aus den Gliedern zu treiben. Er stellte die dampfende Tasse ab und spähte wieder durch den Feldstecher.

Am Waldrand erschien ein einzelnes Rehkitz. Ungewöhnlich um diese Jahreszeit. Es blickte um sich, nahm den Weg hinein in die Wiese. Etwas an der Art wie es lief, stimmte nicht, das Kitz schien zu humpeln.

Verletzte Tiere müssen geschossen werden. Er griff nach dem Jagdgewehr. Das Rehkitz kam direkt auf ihn zu, ein bewegliches Ziel zwar, aber dennoch leicht zu treffen. Als er es durch das Zielfernrohr ins Visier nehmen wollte, war es auf einmal verschwunden. Er sah auf, bemerkte, dass es einen Haken geschlagen hatte. Jetzt bewegte es sich parallel zum Waldrand weg von ihm. Trotz des Humpelns war es zu schnell für ihn, um es aus der Distanz tödlich zu treffen. Er lehnte das Gewehr gegen das Holzgeländer und wollte zur Tasse greifen, da nahm er erneut eine Bewegung wahr. An der gleichen Stelle, wo das Rehkitz aus dem Wald aufgetaucht war, erschien ein Fuchs. Er folgte der Fährte des verletzten Tieres. Nachdem auch der Verfolger zwischen das Gestrüpp geschlichen war, das ihn der Sicht entzog, wusste Hofstätter genau, wo der Jäger abdrehen würde. Natürlich wäre es sinnvoller, ihn nicht daran zu hindern, die Beute aufzuspüren. Doch der Fuchs weckte seinen Jagdinstinkt. Der Bestand an Füchsen hatte in den letzten Jahren drastisch zugenommen, einer weniger fiel nicht ins Gewicht.

Seit Stunden vor Sonnenaufgang harrte er nun auf dem Hochsitz an der Wildwiese aus. Als auf dem gegenüberliegenden Hochstand die Zielperson erschien, sah er durchs Zielfernrohr, dass er sich nicht geirrt hatte: Nummer zwei, der Anwalt! Er beobachtete ihn. Der Mann lehnte sich zurück, jetzt war sein Kopf nicht klar genug als Ziel zu erkennen.

Er schraubte den Schalldämpfer auf die Gewehrmündung, streckte sich auf dem Holzboden aus, steckte den Lauf durch die Öffnung in der Bretterwand.

Wartete.

Der Kopf der Zielperson erschien wieder, der Mann richtete sein Gewehr auf etwas in der Wiese.

Er fokussierte das Fadenkreuz auf den Kopf des Jägers.

Hofstätter beobachtete den Fuchs, der sich der Stelle näherte, wo das Rehkitz abgedreht war. Dort blieb er stehen, zögerte.

Hofstätters rechter Zeigefinger spannte den Abzug.

Zwei Schüsse fielen kurz nacheinander. Tödlich getroffen fiel der Fuchs um, zuckte kurz mit den Pfoten und lag still.

Die Wucht des zweiten Geschosses, das aus der entgegengesetzten Richtung kam, riss Hofstätter aus dem Stuhl. Sein Kopf schlug hart auf dem Boden auf. Der Notar spürte den Aufprall nicht mehr. Seine Augen starrten verwundert ins Leere. Aus einem Loch in der Mitte der Stirn floss ein Rinnsal Blut.

Während der Holzboden sich rot färbte, kletterte auf der gegenüberliegenden Waldseite ein Mann im dunkelgrünen Jogginganzug vom Hochsitz herunter.

Der Knall des Schusses gegenüber rüttelte etwas in seiner Erinnerung wach. Sein Gehirn spielte verrückt. Gedanken versuchten, ihn aus einer Art Tiefschlaf herauszuziehen. Eine fremde Stimme wollte ihn dorthin zurückdrängen.

Auf wen habe ich geschossen?

»Auf niemanden. Das sind Bilder aus deiner Vergangenheit.«

Die Stimme in seinem Kopf hinderte ihn daran, klar zu denken.

Er spähte über die Wildwiese zum Hochsitz auf der gegenüberliegenden Seite. Von hier aus konnte er nicht erkennen, ob sich darin jemand aufhielt.

Er hob den Schalldämpfer auf, den er bereits abgeschraubt hatte, steckte ihn mit dem Gewehr in den Koffer und kletterte die Leiter hinunter.

Lauf hin!

»Geh zurück zum Auto!«

Er zögerte, überquerte dann die Wiese, erreichte den Hochsitz. Am Fuß der Leiter sah er nach oben. Nichts regte sich dort. Etwas tropfte zwischen den Holzplanken herunter.

»Hau ab!«

Er legte den Koffer aufs Gras, kletterte die Leiter hinauf, hob den Kopf über die Ebene des Fußbodens. Zwei glasige Augen starrten ihn an. Der Tote lag in einem umgekippten Stuhl, den Kopf auf die Seite gerollt.

Er wich zurück, entsetzt.

»Du warst nie hier!«

Er stolperte die Leiter hinunter, hob den Koffer auf, rannte über die Wiese. Ein Rest Orientierungssinn führte ihn am Hochsitz vorbei bis an die Stelle, wo er das Fahrzeug geparkt hatte. Wie ferngesteuert fuhr er den Weg zurück aus dem Wald. Er bemerkte die Person nicht, die ihn hinter einem Gebüsch beobachtete.

Als er das Garagentor schloss, hatte sein Gehirn die Erinnerungen bereits ins Unterbewusstsein weggesperrt.

13Verdacht

Die Todesnachricht beherrschte am nächsten Montagmorgen die Schlagzeilen. Sobald die Polizei herausfand, dass der Notar mit der gleichen Waffe erschossen worden war wie der Redakteur eine Woche vorher, verhängte sie eine Nachrichtensperre.

Chiara hörte die Nachricht am Montagmorgen im Autoradio auf dem Weg in die Redaktion. Sie stellte den Mini am Straßenrand ab. Zwei Morde in zwei Wochen. Sie kannte den Notar. Auch Peter hatte ihn gekannt, sehr gut sogar.

Und es gab noch einen gemeinsamen Bekannten. Sie nahm ihr Handy aus der Tasche, wählte die Nummer der Kanzlei. Es dauerte lange, bis jemand aufnahm.

»Dorn, Kanzlei Hofstätter und Dorn.«

»Markus? Ich bin es, Chiara. Hast du es schon gehört?«

»Ja, gestern Abend, die Polizei war bei Emma, sie hat mich sofort angerufen.«

»Die Arme, wie geht es ihr?«

»Wie soll es ihr schon gehen? Beschissen!«

»Hat die Polizei etwas darüber gesagt, wer dahinter stecken könnte?« »Nein, dazu ist es wohl noch zu früh.«

»Peter und Gregor kannten sich. Für mich ist klar, dass auch der Mörder beide gekannt hat und einen Grund hatte, sie umzubringen. Auch du kanntest Peter und stehst vielleicht ebenfalls auf der Abschussliste. An deiner Stelle würde ich Polizeischutz beantragen.«

»Schon passiert. Ich habe nicht drum gebeten.«

»Trotzdem, es beruhigt mich. Ein bisschen.«

»Lieb von dir, Chiara, aber ich glaube, deine Angst ist überflüssig. Es gibt keine Mandanten, die einen Groll gegen die Kanzlei hegen.«

»Ich dachte eher an ehemalige Gegner. Du bist Strafverteidiger, es könnte ja sein, dass einer, den du mal in den Knast geschickt hast, jetzt raus ist und Rache nimmt.«

»Das erklärt aber nicht Peters Tod.«

»Da hast du auch wieder recht. War nur so ein Gedanke. Hältst du mich auf dem Laufenden?«

»Ja, aber nur unter der Voraussetzung, dass ich das, was ich dir sage, nicht am nächsten Morgen in der Zeitung lese. Einverstanden?« Chiara schwieg kurz.

»Klar, Markus. Kein Wort. Tschüss.« Sie beendete das Gespräch.

Erst Peter, eine Woche später Gregor. Zwei, die sich kannten und die sie selbst kannte. Anscheinend gab es da noch jemand. Jemand, der Menschen erschoss.

Willkürlich?

Ihr Instinkt als Journalistin sagte ihr, dass die Morde so kurz hintereinander kein Zufall waren. Es musste einen Zusammenhang geben. Da fiel ihr das Gespräch mit Max ein, das sie vor genau einer Woche geführt hatte. Sie wählte seine Nummer.

Eine schläfrige Stimme meldete sich.

»Wassis?«

»Was hast du zuletzt geschrieben?«

»Mensch Chiara, so früh am Morgen. Warum willst du das wissen?«

»Sag es mir einfach.«

»Eine Mordszene. Ein Anwalt wird auf der Jagd erschossen.«

Ein Stromstoß durchfuhr ihren Körper.

»Bist du noch da?«

»Ja, Max. Es ist wieder passiert.«

»Was ist wieder passiert? Ich verstehe nicht.«

»Ein Notar wurde Sonntagmorgen auf der Jagd erschossen.«

Totenstille.

»Ein Notar?«

»Gregor Hofstätter. Ein enger Freund von Peter Reimann.«

Erneutes Schweigen.

»Scheiße. Wo bist du?«

»Auf dem Weg zu dir.«

Max wirbelten die Gedanken im Kopf herum. Er wollte nicht glauben, was Chiara ihm soeben erzählt hatte. Ein Notar war auf der Jagd ermordet worden? Er holte die Zeitung, las den Bericht.

Verdammt! Da trieb jemand ein teuflisches Spiel mit ihm! Dabei hatte er vorsichtshalber den Rechner auf Viren und einen Hackerangriff prüfen lassen. Mit negativem Ergebnis!

Er stieg unter die Dusche. Als er gerade dabei war, sich abzutrocknen, klingelte es an der Tür. Er ging hin, um den Türöffner zu drücken. Als er Chiaras Schritte auf der Treppe hörte, ließ er die Tür einen Spalt breit offen und verschwand wieder im Bad.

Die Wohnungstür knallte zu.

»Max?«

Er steckte den Kopf aus der Badezimmertür. »Im Bad. Bin gleich da. Setz bitte Kaffee auf.«

Minuten später saßen sie am Tisch, tranken Kaffee. Chiara hatte den Fernseher eingeschaltet, in den Nachrichten des Hessischen Rundfunks lief eine Reportage über das Attentat. Der Notar war am frühen Sonntagmorgen auf einem Hochsitz erschossen worden. Der Schuss wurde von einem gegenüberliegenden Hochstand aus abgefeuert. Kein Jagdunfall, hieß es. Hofstätter war Opfer eines gezielten Attentats geworden. Wie eine Woche zuvor der Chefredakteur der Wiesbadener Nachrichten. Die Polizei hatte die Wiese abgesperrt und nach Spuren durchkämmt. Sie hatte einen toten Fuchs gefunden, vermutlich von Hofstätter erlegt, kurz bevor es ihn selbst erwischt hatte.

Max starrte auf den Fernsehschirm. Wieder hatte alles sich genauso abgespielt, wie von ihm beschrieben. Bis auf den Fuchs. Benützte jemand seinen Text als Anleitung zum Töten? Und wieder fielen ihm Modrics Worte ein, die er auf der Buchmesse gesprochen hatte: »Sie beschreiben Mordanschläge so präzise, dass man als Leser das Gefühl bekommt, man verübe sie selbst. Das gelingt nur wenigen Autoren.«

»Das kommt dir bekannt vor, habe ich recht?«, riss ihn Ciaras Stimme aus den Gedanken. Sie starrte in die Tasse, als versuche sie, die Wahrheit aus dem Kaffeesatz zu lesen.

Er zeigte ihr, was er geschrieben hatte. »Du könntest recht haben, dass mein Manuskript für jemand eine Anleitung zum Töten ist.«

»Dann ist es Zeit, deinen Verleger anzurufen.«

»Modric-Verlag. Was kann ich für Sie tun?«

»Hier spricht Max Delius. Bitte verbinden Sie mich mit Herrn Modric.«

»Herr Modric ist nicht da. Wie war noch mal Ihr Name?«

»Delius, Max Delius. Ich bin Schriftsteller und verfasse ein Manuskript für Ihren Verlag. Ich muss schnellstens Herrn Modric sprechen, es ist wichtig.«

»Ich versuche, ob ich ihn auf seinem Handy erreichen kann, haben Sie bitte einen Moment Geduld.«

Eine Bach-Kantate erklang. Nach knapp einer Minute meldete sich die Sekretärin wieder.

»Tut mir leid, auf seinem Handy kann ich ihn auch nicht erreichen. Soll ich Herrn Modric etwas ausrichten?«

Max überlegte, ob er ihr seine Vermutung offenbaren sollte, entschied sich aber dagegen. Es gab keinen Grund, Nichtbeteiligte aufzuschrecken. Das schaffte nur Unruhe.

»Sagen Sie ihm bitte, dass er mich zurückrufen soll. Nochmals, es ist sehr dringend. Es hat mit meinem Manuskript zu tun.«

»Ich werde es Herrn Modric ausrichten.«

Er wollte auflegen, als ihm noch etwas einfiel.

»Noch eine Frage: Wissen Sie zufällig, welcher Lektor mein Manuskript bearbeitet?«

»Wie lautet der Titel?«

»Mörder aus Versehen. Er müsste in der neuen Belletristiksparte aufgeführt sein.«

Klicken einer Tastatur.

»Tut mir leid, ich habe diesen Titel nicht im Verzeichnis.«

Einen Moment war er sprachlos.

»Sind Sie sicher? Ich habe Herrn Modric bereits mehrere Kapitel geschickt.«

»Dann bearbeitet er das vermutlich selbst oder hat es an einen auswärtigen Lektor gegeben. Wir waren bisher ein wissenschaftlicher Verlag und haben noch keine Lektoren für Belletristik.«

An einen externen Lektor hatte er nicht gedacht. Möglich, dass dort etwas falsch gelaufen war.

»Eine letzte Frage: Gab es bei Ihnen in letzter Zeit Hackerangriffe oder eingeschleuste Trojaner?«

»Nicht dass ich wüsste. Wie kommen Sie darauf?«

»Darüber wollte ich mit Herrn Modric sprechen. Es könnte sein, dass einer Ihrer Rechner gehackt wurde. Zumindest vermute ich, dass Teile meines Manuskripts an eine dritte Person gelangt sind …«

»Ausgeschlossen! Sie müssen sich irren, so etwas hat es bei uns noch nie gegeben. Wir haben strenge Sicherheitsvorkehrungen, wegen der wissenschaftlichen Veröffentlichungen, verstehen Sie?«

»Ich versuche es.«

Damit beendete er das Gespräch.

Er sah zu Chiara hinüber.

»Was machen wir jetzt?«

»Darf ich mal an deinen Rechner?«

»Bitte.« Er machte ihr Platz. »Was hast du vor?«

»Dein Manuskript googeln, vielleicht finden wir etwas darüber, das uns auf die Sprünge hilft.«

Chiara öffnete den Internetbrowser und gab bei Google ›Mörder aus Versehen‹ ein.

»Volltreffer! Max, schau her!«

Max stockte der Atem. Tatsächlich! Sein Manuskript stand im Internet. Unter dem Pseudonym Janusch Donker. Von diesem hatte er noch nie gehört. Die Anfangsseiten waren für jedermann zugänglich. Den Rest zu lesen, erforderte eine Registrierung.

Chiara gab ihren Namen ein und scrollte das bisher Geschriebene durch, bis zu dem Mord am Notar.

Max war entsetzt. »Ist das erlaubt? Kann ich dagegen vorgehen?«

»Nein, dein Verlag hat das Recht dazu.«

»Es gibt keinen Hinweis auf den Verlag.«

»Hm, verständlich, solange man nicht weiß, wie gut die Story bewertet wird. Deshalb benützt Modric ein Pseudonym.«

Sie sah vom Bildschirm auf.

»Als ich vor ein paar Tagen bei dir war, sagtest du, dass du dem Plot gemäß einen Mord beschrieben hast. Dem Plot gemäß! Ist dieser Plot eigentlich deine Idee?«

Das »Ja« lag Max auf den Lippen, doch er bekam Zweifel, ob er ihr nicht besser die Wahrheit sagen sollte.

»Der Plot stammt von Modric. Er gab ihn mir auf der Messe.«

»Aha. Zeig mir diesen Plot.«

Max gab ihn ihr.

Nachdem sie fertig gelesen hatte, sah Sie zu ihm auf. Die Kälte war in ihre Augen zurückgekehrt.

»Die beiden Tatorte sind darin genau beschrieben. Es sieht also danach aus, dass der Täter den Plot kannte. Er brauchte nur auf das Erscheinen des entsprechenden Textes im Internet zu warten, um sie auszuführen.«

»Ja, aber warum sollte er das tun? Wozu braucht er mein Manuskript?«

»Hat man dir nicht gesagt, dass es ein Bestseller werden soll?«

»Ja und?«

»Was wäre, wenn Täter und Verleger sich abgesprochen haben? Ein Mord, zeitnah an dem im Netz erschienenen Text, das könnte die Aufmerksamkeit für das Manuskript steigern, oder?«

14Mutmaßungen

»Das meinst du nicht im Ernst. Dann würde Modric dahinter stecken. Das glaube ich einfach nicht.«

»Und wer kann es deiner Meinung nach sonst sein? Für mich ist er der erste Kandidat.«

»Und wieso?«

»Weil ich den Autor wohl ausschließen kann – kleiner Scherz.«

»Haha.«

»Im Ernst: wegen der Publicity für seinen Verlag. Die Leute werden sich auf dein Buch stürzen. Er muss das so geplant haben, benötigte nur einen naiven Schriftsteller, der auf sein Angebot einging.«

Max entzog sich ihrem Blick.

Chiara fuhr fort: »Als Verleger von wissenschaftlichen Werken beauftragt er dich, einen Krimi zu schreiben und gibt dir einen Haufen Geld als Anzahlung. Wie viel genau?«

»Zwölfeinhalbtausend.«

»Das ist eine Menge Geld für einen unbekannten Autor.«

»Ich gebe zu, ich habe mich auch gewundert. Aber deshalb zu behaupten, dass er die Morde geplant hat? Ich glaube es einfach nicht.«

»Auf jeden Fall hat er ein Motiv. Ich habe mich erkundigt: Modric braucht viel Geld, sein Verlag kämpft ums Überleben. Es sind schon für weit weniger Geld Leute umgebracht worden.«

»Und die Wahl der Opfer? Weshalb gerade diese beiden Männer? Was hat Modric mit ihnen zu schaffen?«, entgegnete Max.

»Ja, das macht mich auch stutzig. Fest steht für mich nur, dass Peter Reimann und Gregor Hofstätter nicht willkürlich als Opfer ausgewählt wurden. Das war geplant, der Ablauf der Morde stand in groben Zügen bereits im Plot. Ich muss herausfinden, was Modric mit den beiden verbindet.«

»Willst du das nicht lieber der Polizei überlassen?«

»Wo denkst du hin! Ich bin Journalistin, es ist mein Job, das herauszufinden.«

Max zuckte die Schultern. »Von mir aus.«

Eine Weile schwiegen sie.

»Vielleicht sollten wir tatsächlich zur Polizei gehen, wenigstens um auf dieses Internetmanuskript hinzuweisen«, schlug Chiara vor.

»Vielleicht. Aber wir könnten Modric dabei in große Schwierigkeiten bringen, falls er nicht dahintersteckt. Vielleicht sollte ich vorher mit ihm reden, um herauszufinden, ob er bereits etwas unternommen hat.«

»Und ihm sagen, dass du dich weigerst, weiterzuschreiben, bis die Morde aufgeklärt sind.«

Max schluckte. Sie hatte mal wieder recht. »Das ist naheliegend. Falls da draußen tatsächlich ein Irrer diese Morde nach meinem Manuskript verübt hat, glaube ich, dass er das verstehen würde.«

Chiara nickte. »Okay, erst mal keine Polizei. Aber zurück zu den Morden. Gibt es noch mehr? Ich habe nicht den ganzen Plot gelesen.«

»Das nächste Opfer ist der Neurochirurg, dem der Fehler bei der Gehirnoperation unterlief.«

»Ein Neurochirurg? Wie wäre es mit Modrics Autor, diesem Voronin. Ist er nicht ein umstrittener Hirnforscher? Die Thesen in seinem neuen Buch schlagen in der Fachpresse Wellen! Und es wird gemunkelt, dass Modric ihm Geld schuldet. Könnte er vielleicht das nächste Opfer sein?«

Max erinnerte sich an die Begegnung auf der Buchmesse. Voronin hatte auf ihn einen freundlichen Eindruck gemacht. Anders als Modric. An Chiaras Vermutung könnte was dran sein.

»Wir sollten ihn warnen.« Ihm kam ein neuer Gedanke. »Du könntest einen Zeitungsartikel schreiben. Als einen verdeckten Hinweis an die Polizei.«

Chiaras Augen blitzten auf. »Super Idee! Warum bin ich nicht selbst darauf gekommen? Kopiere bitte dein bisheriges Manuskript auf einen Stick, wir fahren zu mir.«

Während Max die Dateien kopierte, telefonierte Chiara mit der Redaktion.

»Ich habe das Okay. Wenn ich es schaffe, den Artikel in zwei Stunden fertig zu haben, erscheint er in der morgigen Ausgabe. Komm!«

15Drehbuch zum Töten

Chiara parkte den Mini vor einem alten Fabrikgebäude, das zwischen Autobahn und Zuggleisen lag. Dass es sich um ein Wohngebäude handelte, war von draußen schwer zu erkennen.

Max stieg aus. »Gemütlich wohnst du hier.« Fahrzeuglärm dröhnte herüber. »Und in einer so ruhigen Gegend.«

»Drinnen bekommt man davon kaum etwas mit, außerdem sind die Mieten sehr günstig.«

»Alles hat seinen Preis. Auch wenn es nix kostet.«

»Wenn du deine philosophischen Abschweifungen beendet hast, sollten wir vielleicht hineingehen, wir haben zu tun.«

Er folgte ihr. Sie stiegen eine Treppe hoch auf ein Podest, wo Chiara die Wohnungstür öffnete.

Max klappte die Kinnlade herunter. Er musste den Kopf in den Nacken legen, um die Decke über dem offenen Raum zu erspähen. Eine Stahltreppe verband die unterschiedlich hohen Wohnebenen miteinander.

»Noch nie in einem Loft gewesen?«, riss ihn Chiara aus dem Staunen.

»Nein. Ich weiß nur, dass es sich dabei um umgebaute Fabrikgebäude handelt. Ein architektonischer Trend, der in New York und London der fünfziger Jahre seinen Ursprung nahm.«

»Schlaues Kerlchen.« Chiara klappte den Laptop auf. »Gib mir den Stick.«

Sie kopierte Max´ Dateien auf den Rechner und fing an, den Artikel zu schreiben.

Drehbuch zum Töten?

Zwei Morde in Wiesbaden innerhalb von zwei Wochen. Dass es sich um einen Serientäter handelt, der seine Opfer gezielt aussucht, ist mehr als nur eine Vermutung. Sie wird dadurch verstärkt, dass ein seit einigen Wochen im Internet erscheinendes Manuskript diese Morde haargenau beschreibt. In ›Mörder aus Versehen‹ zeigt der unter dem Pseudonym Janusch Donker schreibende Autor einen Mann, der durch einen Fehler bei einer Gehirnoperation zum Serienmörder wird. Er wird verurteilt, in eine psychiatrische Klinik eingewiesen. Nach seiner Flucht aus der Anstalt tötet er alle Personen, die er als verantwortlich für sein Handeln ansieht. Als Erster stirbt ein Journalist, danach ein Anwalt. Soweit das bisher veröffentlichte Manuskript, nachzulesen unter www.mörderausversehen.de.

Der Vergleich mit den Morden an Redakteur Peter Reimann und Notar Gregor Hofstätter lässt weiter vermuten, dass es einen Zusammenhang gibt. Einen Copykill, wie die Engländer sagen?

Tatsächlich gibt es eine Verbindung: Bei den Opfern handelt es sich um Mitglieder der deutschen Sektion der Human Dignity Watch. Im Fall Hofstätter sogar um den Vorsitzenden. Wie der Name sagt, widmet sich diese Organisation der Bewahrung der Menschenwürde. Sie hat viele Feinde in der Welt, Gruppierungen, die ihr das Leben schwer machen können. Wollte sich jemand an ihr rächen? Verhindern, dass sie eine Aktion durchführt, die dem Mörder oder seinem Auftraggeber zum Verhängnis werden könnte?

Und wer ist das nächste Opfer?

Die spannendste Frage aber lautet: Wird das Internetmanuskript als Drehbuch für diese Morde benutzt? Wenn ja, wer steckt dahinter?

Fragen, denen die Polizei nachgehen sollte.

An dieser Stelle unterbrach Chiara den Bericht. »Soll ich erwähnen, dass der Verfasser und der Verlag der Redaktion bekannt sind?«

Max überlegte kurz. »Besser nicht. Die Polizei könnte dich eventuell zwingen, die Namen herauszugeben. Solange wir nicht sicher sind, dass Modric dahintersteckt …«, er ließ den Satz unbeendet im Raum hängen.

»Du hast Angst, dass er das Projekt stoppen würde?«

»Unsinn. Wenn sich herausstellt, dass es tatsächlich einen Zusammenhang zwischen diesen Morden und meinem Manuskript gibt, schreibe ich natürlich keinen Satz mehr. Da verzichte ich lieber auf das Honorar. Doch falls es keinen Zusammenhang gibt, möchte ich weiterschreiben. Das verstehst du doch, oder?«

Sie wendete den Blick ab. »Okay.« Sie schrieb den Artikel zu Ende, druckte ihn aus und gab ihn Max zu lesen. Dann schickte sie ihn an die Redaktion.

Falls es mir gelingt, herauszufinden, wer hinter diesen Morden steckt, kann das mein Durchbruch als Journalistin sein!

Sie lehnte sich zurück, schwang den Drehsessel zu Max hinüber, verschränkte die Arme hinter dem Kopf. »Ich habe Hunger. Lust auf Pizza?«

Max sah auf die Uhr: sechs. Eigentlich wollte er mit Lena zu Abend essen.

Und dann lässt sie mich wieder hängen? Nein, carpe diem!

Er nickte Chiara zu. »Okay, wo gehen wir hin?«

»Unten am Rhein gibt es ein nettes Lokal. Um die Zeit bekommen wir auch ohne Reservierung einen Tisch.«

16Einbrecher

Um zehn wachte Max auf. Schlaftrunken setzte er einen Kaffee auf. Nachdem der Espresso ihm den Kopf halbwegs aufgeweckt hatte, tat eine abwechselnd warme und kalte Dusche den Rest.

Er verließ die Wohnung. Auf dem Weg in die Garage fischte er die Zeitung aus dem Briefkasten. Die wollte er beim Frühstück im Dorfcafé lesen.

Chiaras Bericht zierte die Frontseite. Ob er reichte, um eine Reaktion derjenigen hervorzubringen, die hinter den Anschlägen standen? Eines war sicher, er würde einen Ansturm auf die Webseite auslösen und Modric in die Karten spielen.

Die Glocken der Dorfkirche läuteten die Mittagsstunde ein, als Max heimkehrte. Beim Öffnen der Wohnungstür klingelte sein Handy.

»Guten Morgen Max. Hast du den Artikel schon gelesen?«

Er schloss die Tür. »Klar. Sag mal, ist dir eigentlich bewusst, dass du dich damit einer Gefahr aussetzt?«

»Journalisten setzen sich oft Gefahren aus, das ist nichts Neues. In Kriegsgebieten wird für eine Augenzeugenreportage sogar der Tod in Kauf genommen.«

»Es muss ja nicht gleich dein Tod sein.«

»Höre ich da eine gewisse Besorgnis heraus?«

»Nein, nur reines Eigeninteresse. Du bist die einzige Person außer mir, die vermutet, dass es einen Zusammenhang zwischen den Morden und dem Manuskript gibt. Ich will, dass das noch eine Zeit lang so bleibt. Ich meine natürlich, damit ich in Zukunft nicht der Einzige bin. Außerdem …« Er stockte.

»Außerdem was?«

»Ach, vergiss es.«

Mit einem Lächeln steckte Chiara das Telefon zurück in die Tasche. Max schien wirklich besorgt um sie zu sein. Wie rührend, warum hat er damals solche Charakterzüge nicht gezeigt? Sie beugte sich wieder über die Reportage, an der sie arbeitete.

In der Mittagspause verließ sie die Redaktion und fuhr zu Peter Reimanns Wohnung. Vorher hatte sie bei der ›Soko Schlosspark‹ des Wiesbadener Polizeipräsidiums angerufen, um zu fragen, ob sie freigegeben war. Peter hatte ihr einen Schlüssel gegeben, damit sie sich nach der Arbeit dort treffen konnten.

Sie öffnete die Tür.

Warum komm ich mir auf einmal vor wie ein Einbrecher?

Sie ließ die Tür hinter sich ins Schloss fallen und sah sich um. Sofort fiel ihr auf, dass Peters Laptop nicht am gewohnten Platz auf dem Schreibtisch stand.

Den hat die Polizei wohl beschlagnahmt.

Ein mulmiges Gefühl beschlich sie, als sie die Tür zum Schlafzimmer öffnete. Es verstärkte sich mit jedem Schritt, den sie zum Bett führte. Die zurückgeschlagene Bettdecke – Zeugnis von Peters letztem Morgen. Sie zeigte außerdem, dass in der Zwischenzeit niemand die Wohnung betreten hatte. Zumindest nicht, um aufzuräumen und Bettwäsche abzuziehen.

Sie unterdrückte die Tränen, machte sich auf die Suche nach Spuren, die eventuell Aufschluss über Peters Tod geben konnten.

In der Schublade des Nachtschränkchens fand sie ein digitales Aufnahmegerät. Peter benutzte es oft, um Ideen zu speichern. Daneben lag ein Mikrofon mit einem Saugnapf. Sie wunderte sich, wozu er so etwas benötigte. Etwa zum Abhören von Gesprächen? Sie drückte die Abspieltaste, um zu hören, was er zuletzt darauf gesprochen hatte.

Nichts geschah. Sie öffnete das Gerät. Die Speicherkarte fehlte. Hatte er sie herausgenommen? Etwa um sie zu verstecken? Um die Daten auf den Rechner zu überspielen? Sie lief zurück ins Wohnzimmer, suchte in den Schreibtischschubladen. Vergebens. Einen Safe gab es in der Wohnung nicht. Vielleicht bewahrte er die Karte in der Redaktion auf?

Sie öffnete den Kühlschrank, nahm den halb leeren Milchkarton heraus, leerte die flockig gewordene Milch in die Spüle aus. Im Tiefkühlfach lag ein Behälter mit Vanilleeis. Eine flüchtige Erinnerung fuhr ihr durch den Kopf, die sie nicht recht orten konnte. Sie schloss das Kühlfach, würde mit einer Kühltasche wiederkommen, um das Eis und die restlichen Lebensmittel zu entfernen. Irgendwie fühlte sie sich dafür verantwortlich.

Sie suchte nochmals die Wohnung ab nach einem geheimen Versteck, fand aber keines. Sie lief zurück ins Schlafzimmer.

Ein Geräusch an der Tür! Ein Schlüssel wurde ins Schloss gesteckt. Panik stieg in ihr hoch. Die Schlafzimmertür stand auf, mit freier Sicht in den Raum! Es gab nur einen Ort, um sich zu verstecken. Sie kroch unters Bett.

Sie horchte. Die Tür wurde geöffnet, schloss sich wieder. Schritte näherten sich, jemand blieb in der Tür stehen. In diesem Augenblick fiel ihr ein, dass sie vergessen hatte, die Schublade des Nachtschränkchens zu schließen.

Die Person betrat das Zimmer.

Chiara hielt den Atem an. Mit verdrehtem Kopf konnte sie den Eingang nicht sehen, nicht erkennen, ob es ein Mann oder eine Frau war, die hereinkam. Eine Schranktür wurde geöffnet, wieder geschlossen. Die Schritte näherten sich dem Bett …

Damenschuhe!

Die Frau setzte sich aufs Bett und schob die Schublade zu.

In diesem Moment klingelte Chiaras Handy.

Teil II — erste Plot-Änderung

17Ohne Absender

Max stellte die Tasse in die Espressomaschine und drückte die Taste. Nichts geschah. Das Gerät hatte in letzter Zeit öfter den Dienst verweigert.

Zeit für eine neue Kaffeemaschine.

Er nahm den alten Bialetti-Espressokocher aus dem Regal. Der funktionierte immer, solang man nicht vergaß, von Zeit zu Zeit die Dichtung zwischen Wasserbehälter und Kanne zu erneuern. Während das Gerät gluckerte, dachte er über das Gespräch mit Chiara nach. Eigentlich sollte er jetzt Modric anrufen. Doch etwas hielt ihn davon ab. Was, wenn der Verleger ihm sagte, dass die Morde reiner Zufall waren, dass sie die Auflage des Buches erhöhten und er weiterschreiben müsse?

Könnte er ihm das Gegenteil beweisen?

Wenn er sich weigerte, beging er Vertragsbruch, gleichbedeutend mit dem Verzicht auf die fünfundzwanzigtausend Euro. Geld, das er gut gebrauchen konnte. Nein, er würde jetzt nicht anrufen. Er vertagte die Entscheidung, verließ die Wohnung, um sich eine neue Espressomaschine zu kaufen.

Als er nach zwei Stunden zurückkehrte, lag ein DIN-A4-Umschlag ohne Anschrift vor der Wohnungstür. Er hob ihn auf und öffnete ihn. Ein paar beschriebene Seiten und ein Begleitschreiben:

Geehrter Herr Delius.

Es gibt eine Änderung im Plot. Es sollte für Sie nicht schwierig sein, sie ohne Gefährdung der Frist einzuarbeiten, da das bisher geschriebene Manuskript dafür nicht geändert werden muss.

Kein Absender. Wieso diese Geheimniskrämerei? Er ging in die Wohnung, las die beigefügten Blätter. Erstarrte.

Das darf nicht wahr sein!

Er musste Chiara sprechen, wählte ihre Nummer. Eine Mailbox meldete sich.

»Wir müssen dringend reden, ruf mich bitte sofort an.«

Mit zitternden Händen legte er das Telefon auf den Tisch.

18Ertappt

»Wer sind Sie und was tun Sie hier?«

Mit flammenden Augen sah die Frau Chiara an, nachdem sie unter dem Bett hervorgekrochen war. Von Peters Bildern erkannte sie Marianne Reimann sofort.

»Mein Name ist Chiara Ludwig …«, stammelte sie. »Ich war eine Kollegin …«, die Worte: ›Ihres Mannes‹ schluckte sie in letzter Sekunde herunter, »… von Herrn Reimann. Und wer sind Sie?«

Ohne zu antworten, taxierte die Frau sie misstrauisch. »Sie haben den zweiten Teil meiner Frage nicht beantwortet.«

Chiara beschloss, teilweise die Wahrheit zu sagen. »Ich habe etwas gesucht, das Peter aus der Redaktion mitgenommen hat.«

»Vorhin noch ›Herr Reimann‹, jetzt ›Peter‹, Sie duzen sich also?«

»In der Redaktion duzen wir uns alle. Und wer sind Sie, wenn ich fragen darf?«

Jetzt schossen die Augen der Frau Giftpfeile auf sie ab. »Ich bin Peters Frau. Erklären Sie mir bitte, weshalb Sie einen Schlüssel zu dieser Wohnung besitzen?«

»Den … habe ich in seinem Schreibtisch in der Redaktion gefunden.«

»Und Sie wussten natürlich auch sofort, dass es der Wohnungsschlüssel ist und wo sich die Wohnung befindet.«

Jetzt nur nichts Falsches sagen. »Die Adressen der Redakteure und Journalisten sind in der Redaktion gespeichert. Den Schlüssel habe ich einfach ausprobiert und hatte Glück. Allerdings hätte ich gerne darauf verzichtet, hätte ich gewusst, dass ich Sie hier treffen würde.« Sie bereute die Worte, noch bevor sie den Satz zu Ende gesprochen hatte. Diese Frau verdiente mehr Mitgefühl, hatte sie doch gerade ihren Mann verloren. Schließlich war sie, Chiara, der Eindringling.

Die Pupillen der Frau weiteten sich, Chiara machte sich auf eine scharfe Retourkutsche gefasst. Doch Marianne Reimann schlug die Augen nieder, verlor ihre starre Haltung und brach in Tränen aus.

»Es tut mir leid!« Chiara trat einen Schritt auf sie zu.

Die Reue kam zu spät. Die Frau floh aus dem Zimmer. Chiara eilte ihr hinterher. »Frau Reimann, hören Sie, das war blöd von mir. Es tut mir aufrichtig leid, ich wollte Sie nicht kränken.«

Marianne Reimann öffnete die Tür, hielt inne, straffte die Schultern, drehte sich um. »Wenn es Ihnen wirklich leidtut, dann beantworten Sie mir eine letzte Frage. Waren Sie die Geliebte meines Mannes?«

Chiara senkte den Kopf. »Ja«, flüsterte sie.

Marianne Reimann fixierte sie mit eiskaltem Blick.

»Das habe ich mir sofort gedacht. Habe es in Ihren Augen gesehen. Peter stand auf Dunkelhaarige. Warum er eine blonde Frau wie mich geheiratet hat, wird für immer sein Geheimnis bleiben.«

Chiara sah sie an. Peters Frau hatte also von einem Verhältnis ihres Mannes gewusst. Wie lange schon?

Etwas fiel ihr ein. »Frau Reimann, Peters Laptop ist verschwunden. Wissen Sie zufällig, wo der ist?«

»Keine Ahnung, interessiert mich nicht.« Sie hielt die Hand auf. »Und jetzt geben Sie mir bitte den Schlüssel und verlassen Sie die Wohnung.«

Sie gehorchte und schlich an ihr vorbei nach draußen.

Marianne Reimann schloss die Tür. Ohne einen weiteren Blick an Chiara zu verschwenden, stieg sie in einen schwarzen BMW und fuhr aus der Parklücke.

Chiara sah dem Fahrzeug hinterher, bis es um die nächste Ecke verschwand. Sie warf einen letzten Blick auf das Haus.

»Ich werde dich vermissen, Peter«, flüsterte sie, wischte sich eine Träne aus dem Auge und lief den Weg hinunter.

19Ein Plan

Als sie in ihren Mini stieg, erinnerte sie sich an den Anruf, der die Konfrontation mit Marianne Reimann ausgelöst hatte. Sie sah auf das Display. Max. Sie hörte die Nachricht, drückte die Rückruftaste.

»Was war so dringend?«

»Ich habe soeben Post erhalten. Der Plot wurde geändert.«

»Und? Was hat das mit mir zu tun?«

»Es gibt eine neue Figur, die umgebracht werden soll. Eine Journalistin.«

Sie spürte ein Kribbeln im Nacken. »Und die bin vermutlich ich.«

»Vermutlich? Ich zweifle nicht daran. Kannst du herkommen? Wir müssen reden.«

»Tun wir das nicht bereits?«

»Du sollst die Änderung lesen. Komm bitte, so schnell du kannst.«

»Okay. Bis gleich.«

Kurze Zeit später stand sie in der Wohnung.

Max drückte ihr die Papiere in die Hand. »Hier, lies. Ich schenke dir in der Zwischenzeit einen Espresso ein.«

Sie setzte sich an den Tisch und las.

Max stellte ihr die Tasse hin, setzte sich ihr gegenüber und verschränkte die Arme vor der Brust.

Minuten vergingen, draußen fuhr ein Güterzug vorbei, in der Ferne wieherte ein Pferd.

Als sie fertig gelesen hatte, hob sie den Kopf. »Die Sache scheint klar. Die Kollegin des ermordeten Journalisten soll umgebracht werden, weil sie ihre Nase in eine Sache gesteckt hat, die sie nichts angeht. Wie bei mir.«

Sie legte die Blätter auf den Tisch. »Der Zeitungsbericht war also ein großer Erfolg, wie es scheint.«

Max hob die Brauen. »Einen Erfolg nennst du das? Für mich ist das ein Albtraum! Aber ich verstehe eines nicht: Falls es darum geht, das Manuskript in die Öffentlichkeit zu bringen, war dein Bericht die reinste Werbung für das Manuskript und damit für Modric. Kein Grund, dich zum Schweigen zu bringen.«

»Auf den ersten Blick scheint das ein Argument. Aber ich habe nicht nur auf einen Zusammenhang der Morde mit dem Manuskript hingewiesen, sondern auch auf einen möglichen Zusammenhang zur Human Dignity Watch. Das gefällt jemandem nicht. Hast du mit Modric gesprochen?«

»Noch nicht. Das hat sich jetzt wohl erübrigt. Du hattest recht, Modric steckt dahinter.«

»Was willst du jetzt tun?«

»Keine Ahnung. Ich könnte den Auftrag zurückgeben. Mich lässt dabei das Gefühl nicht los, dass es damit trotzdem nicht getan ist. Oder ich schreibe weiter, dann hätten wir eine größere Chance zu erfahren, wer dahinter steckt.«

»Und wie willst du das anstellen?«

»Der Gegner weiß nicht, dass wir uns kennen. Er geht davon aus, dass ich keinen Verdacht schöpfen werde. Wir müssen ihn aus der Deckung locken. Mir ist dazu etwas eingefallen.« Er zeigte es ihr.

Als der Text am nächsten Tag unverändert im Netz stand, wusste er, dass der Plan eine Erfolgschance hatte.

Er las die Nachricht, die sie ihm geschickt hatte. Sie wusste also, wer er war und dass sie auf der Abschussliste stand. Trotzdem war sie von seiner Unschuld überzeugt und wollte ihm helfen? Sie sei keine Feindin, im Gegenteil: Sie sei seine einzige Chance, denn sie wisse, was mit ihm geschehen sei. Deshalb wolle sie sich mit ihm treffen, an einem sicheren Ort. Um Mitternacht von Dienstag auf Mittwoch würde sie am Rheinufer im Abfallkorb der ersten Sitzbank nach dem Bootssteg einen Umschlag mit Angabe des Treffpunktes für ihn deponieren. Als Zeichen, dass er ihren Vorschlag akzeptiere, solle er eine Bestätigungsnachricht hinterlegen.

Er las ihr Schreiben zweimal, zerknüllte das Papier und warf es in den Papierkorb. Das könnte einfacher werden, als er gedacht hatte. Natürlich würde er mitspielen.

20Umschlagtausch

Chiara stellte den Mini auf einem Parkplatz in der Nähe des Rheinufers ab, von wo aus sie die Übergabestelle leicht überschauen konnte. Nachdem sie den Umschlag im Korb deponiert hatte, kehrte sie zum Auto zurück. Von dort aus würde sie mit Kamera und Teleobjektiv versuchen, ein Foto des Täters zu schießen. Die Übergabestelle hatten sie ausgewählt, weil sie im Lichtkegel einer Laterne lag.

Kurz vor dem Zeitpunkt der Übergabe stieg Max aus. Mit einer schwarzen Jacke bekleidet, schlich er im Schutz der Dunkelheit an die Sitzbank heran, versteckte sich hinter einem Busch. Dort verharrte er, Sitzbank und Abfallkorb im Blick. Jetzt kam es darauf an, dass die Szene auch wirklich so umgesetzt würde, wie er sie geschrieben hatte. Innerhalb der festgelegten Zeit. Er sah auf die Uhr, kurz vor elf. Noch eine Viertelstunde.

Um Mitternacht löste sich eine Gestalt aus der Dunkelheit der Anlegestege und näherte sich der Übergabestelle.

Instinktiv wich Max tiefer ins Gebüsch zurück. Ein Mann mit Kapuzenjacke schlenderte auf den Abfallkorb zu, fischte den Umschlag heraus, ließ einen neuen hineinfallen. Er verschwand in die Richtung, aus der er gekommen war.

Hinter ihm raschelte es. Max fuhr herum. »Chiara, verdammt, hast du mich erschreckt. Das nächste Mal anklopfen, okay?«

Sie hockte sich neben ihn. »Konntest du ihn erkennen?«

»Nein. Er hatte die Kapuze zu tief übers Gesicht gezogen.«

Sie warteten, bis der Mann außer Sichtweite war. Max schlich zum Abfallkorb, nahm den Umschlag heraus.

»Jetzt können wir nur hoffen, dass er tut, was ich geschrieben habe. Dann müssen wir nur noch die Polizei davon überzeugen, wo der nächste Tatort sein wird. Der, der nicht im Manuskript steht.«

Sie kehrten zurück zum Auto. Max ließ sich auf den Beifahrersitz sacken. »Ich warte mit dem Öffnen, bis wir im Warmen sind. Meine Finger sind trotz Handschuhe steif gefroren.«

»Ist sowieso besser, wenn du ihn nicht mit den Fingern anfasst, wegen der Fingerabdrücke.« Chiara drehte den Zündschlüssel. »Wir fahren zu mir, da kannst du dich aufwärmen und den Umschlag mit einem Messer öffnen. Und da ich keine Lust habe, dich noch heimzufahren, kannst du heute Nacht bei mir pennen. Auf der Couch ist noch Platz für einen Mann. Vorausgesetzt, er benimmt sich.«

Früh war er zum verabredeten Übergabeort gefahren, hatte die Journalistin beobachtet, als sie den Umschlag in den Abfallkorb legte. Genau um Mitternacht schlenderte er dorthin, nahm den Umschlag heraus und warf den eigenen hinein. Schnell entfernte er sich, bis er außer Sichtweite war, stieg in seinen Wagen, den er auf dem gleichen Parkplatz in einiger Entfernung abgestellt hatte. Er beobachtete, was geschah. Die Frau fischte den Brief aus dem Korb, stieg ins Auto und fuhr davon. Er folgte ihr. Ihm war klar, dass sie gelogen hatte, auf Rache sann und ihn in eine Falle locken wollte. Weil er ihren Liebhaber getötet hatte.

Sie muss ebenfalls sterben.

Die Journalistin stellte den Mini vor einer umgebauten Fabrik ab, verschwand im Gebäude. Er lächelte, stieg aus. Neben der Eingangstür fand er ihren Namen auf einem der Klingelschilder. Er erkundete die Umgebung und fand eine geeignete Stelle, von wo aus er zuschlagen würde.

21Schweine

In der Wohnung setzte Chiara Kaffee auf. Sie gab Max ein Messer. »Bin gespannt, was er geschrieben hat.« Sie hörte das Aufreißen des Kuverts.

Ein Schrei.

Sie wirbelte herum.

Er stand da, ein Foto in der Hand.

»Max! Was ist los?«

Sie riss ihn das Foto aus den Fingern, betrachtete das Bild. Ein Polaroid von Lena. Sie lag in einem Bett, den Kopf auf einem weißen Kissen.

»Scheiße!«

»Diese Schweine«, zischte er, zog sein Handy aus der Tasche, wählte mit zitterndem Finger. »Mailbox! Lena, wo bist du? Ruf mich bitte sofort an. Sofort, hörst du? Ich mache mir große Sorgen.«

Er senkte das Telefon. »Sie haben den Trick durchschaut und wollen mir einen Denkzettel verpassen.«

»Kann dieses Foto bei dir in der Wohnung aufgenommen worden sein?«

»Unmöglich. Das ist nicht ihr Bett und nicht ihre Bettwäsche, ihre ist lilafarben.«

»Vielleicht bei einer Freundin? Oder ihrem Freund?«

»Sie war noch nie über Nacht bei ihrem Freund. Das lasse ich nicht zu.« Chiara hob kurz die Brauen. »Dann bei einer Freundin.«

»Bei einer Freundin, die mit dem geheimnisvollen Mörder zusammenarbeitet? Das glaubst du doch selber nicht. Woher sollen die, die das Foto ins Kuvert gesteckt haben, es herhaben?«

Chiara zuckte die Schultern, verschwand in der Küche, kam mit zwei gefüllten Tassen Kaffee zurück.

»Trink erst mal einen Schluck. Danach rufst du ihren Freund an. Vielleicht weiß er, wo sie ist. Hast du seine Nummer?«

Er schüttelte den Kopf. »Ich habe ihn erst vor ein paar Tagen kennengelernt.«

»Weißt du wenigstens seine Adresse?«

Erneutes Kopfschütteln.

Sie seufzte. »Lena schreibt E-Mails, oder?«

»Na klar, sie hat einen eigenen Rechner, aber ich sehe sie immer nur an ihrem Handy.«

»Wir trinken den Kaffee, dann fahren wir zu dir und sehen nach.«

Eine halbe Stunde später saßen sie vor Lenas Computer. Max öffnete das E-Mail-Programm. Passwort? Er gab ›Daniel‹ ein. Volltreffer! Es gab acht Nachrichten, sieben davon Werbung, eine von Daniel:

Hallo Lena,

ich kann dich auf deinem Handy nicht erreichen. War schön mit dir neulich. Melde dich. ILD, Daniel.

»ILD? Was soll das nun wieder heißen?«

»Ach Max, in welcher Zeit lebst du eigentlich? Das heißt: I-L-D, ›Ich liebe Dich‹, schon mal gehört?«

»Aus deinem Mund bisher nicht.«

»Hast dich auch nicht gerade darum bemüht, meinem Mund dazu Anlass zu geben.«

Schweigen.

»War schön mit dir neulich«, flüsterte er auf einmal.

»Redest du mit mir?«

»Das hat Daniel geschrieben. Weißt du, was das bedeutet?«

»Dass es neulich schön war mit ihr. Nichts sonst. Wann hat er die Mail geschickt?«

»Vermutlich heute Abend. Lena muss, kurz nachdem wir die Wohnung verlassen haben, nach Hause gekommen und danach zu einer Freundin gegangen sein. Davon hat sie mir aber nichts gesagt.«

»Sagt sie dir immer alles, was sie vorhat? Vielleicht ist sie bei deiner Frau.«

»Mitten in der Woche? Sie muss doch zur Schule. Nein, bei Jennifer ist sie bestimmt nicht.«

»Das Bild wurde vor unserer Aktion aufgenommen. Nachdem du den Text verschickt hattest. Da bleibt nur wenig Zeit dazwischen, die müssen also damit gerechnet haben, dass du etwas ausheckst.«

Max nickte.

»Vielleicht ist sie in der Zwischenzeit bei ihrem Freund aufgetaucht.« Er klickte auf ›Antworten‹, schrieb Daniel, dass er sich sofort bei ihm melden sollte. Er fügte die Telefonnummer hinzu und schickte die Mail ab. »Jetzt können wir nur warten.« Er schaltete den Rechner in den Schlafmodus, damit er ein Signal bekam, wenn eine neue Nachricht einging.

Er schielte zu Chiara. »Du kannst hier schlafen, wenn du willst. Ich beziehe schnell Lenas Bett neu.«

»Und was ist, wenn sie heute Nacht spät heimkommt?«

»Ich lege ihr einen Zettel hin, dass ihr Bett belegt ist und sie zu mir kommen soll.«

Sie zögerte kurz. »Okay, ausnahmsweise, aber spar dir die Mühe mit dem Neubezug, das geht auch so. Ich bin todmüde.« Sie zog sich die Jacke und Schuhe aus, setzte dazu an, sich die Hose auszuziehen. Als sie merkte, dass er keine Anstalten machte das Zimmer zu verlassen, hielt sie inne. »Worauf wartest du?«

»Sorry, ich war in Gedanken. Gute Nacht und danke für alles.«

Er zog die Tür leise hinter sich zu und ging ins Schlafzimmer. Ohne sich auszuziehen, ließ er sich aufs Bett fallen, zog die Decke über sich. In dieser Nacht ließ der Schlaf lange auf sich warten.

22Gedanken beim Frühstück

Es klingelte. Einen Moment wusste Max nicht, wo er das Mobilteil hingelegt hatte. Seine Hand klatschte einige Male auf das Nachtschränkchen, bis sie das Telefon traf.

»Delius.«

»Daniel hier. Ich habe Ihre Mail gelesen, dachte zuerst, sie sei von Lena. Sie geht nicht ans Handy. Wo ist sie?«

»Das wollte ich eigentlich von dir wissen. Ich habe sie seit gestern Mittag nicht mehr gesehen oder gesprochen.«

Das Polaroidbild erwähne ich lieber nicht.

»Vielleicht ist sie bei Cecilia, ich könnte sie anrufen.«

»Tu das bitte.« Er legte auf.

Ein paar Minuten später rief Daniel zurück. »Da ist sie nicht. Ist etwas passiert?«

»Nein, Daniel. Ich sage ihr, dass sie dich anruft, sobald sie auftaucht. Melde dich bitte, wenn du von ihr hörst, okay?« Er beendete das Gespräch.

Er stand auf, öffnete die Tür zum Bad. Wasser plätscherte, hinter der Milchglasscheibe zeichnete sich eine Silhouette ab. Lena? Er wollte bereits die Glastür der Duschkabine aufreißen, da fiel es ihm ein. Ein Gefühl wie vor fünf Jahren, als er zum ersten Mal zu Chiara in die Wohnung gekommen war, die Ehe mit Jennifer auf einem Tiefpunkt. Er hatte ihr bei einer Autopanne geholfen, sie ihn darauf zum Kaffee eingeladen. Und zu mehr. Mit gemeinsamem Duschen hinterher.

Und jetzt? Kaum hatte Jennifer ihn verlassen, tauchte Chiara wieder auf. Stand hinter dieser Glastür. Nackt. Zufall? Schicksal? Er schob die Gedanken beiseite, schloss die Tür und schlurfte in die Küche. Ihn plagten jetzt andere Sorgen. Lena war verschwunden, er wurde gezwungen, ein Manuskript weiterzuschreiben, das Chiara bedrohte. Er schäumte Milch für einen Latte macchiato, setzte sich an den Tisch.

Die Badezimmertür ging auf, Füße trippelten übers Parkett, verschwanden in Lenas Zimmer. Kurz darauf betrat Chiara den Raum.

»Das riecht aber gut. Machst du mir auch einen?«

»Schwarz?« Er schob eine Tasse in die Maschine.

Sie nickte. »Gibt´s Neuigkeiten?«

Er schüttelte den Kopf, stellte die gefüllte Tasse vor sie hin und setzte sich wieder.

»Als ich dich vorhin in der Dusche hörte, dachte ich einen Moment, es wäre Lena.«

»Das tut mir leid, Max.« Sie beäugte ihn, während sie an der Tasse nippte.

»Und dann musste ich unwillkürlich an das erste Mal mit dir denken.« Sie legte die Hand auf seinen Arm. »Vergiss es, Max. Das ist vorbei. Du hast damals einen anderen Weg gewählt, den sicheren Weg … Vermutlich auch den vernünftigeren.«

Sie wechselte das Thema. »Was hast du jetzt vor? Gehst du zur Polizei?«

»Eine Vermisstenmeldung aufgeben? Lena ist sechzehn. Ich höre bereits die Sprüche: ›Teenager reißen oft von zu Hause aus und verschwinden, manchmal für Wochen. Wir warten erst mal drei Tage ab, bevor wir etwas unternehmen. Machen Sie sich keine Sorgen, Herr Delius‹, und so weiter und so fort.«

»Und das Polaroidbild?«

»Ich weiß nicht. Die Geschichte klingt zu abenteuerlich.«

»Vorläufig also keine Polizei?«

Max schüttelte den Kopf.

»Glaubst du wirklich, dass sie entführt wurde?«

Er fuhr hoch, Kaffee schwappte über den Tassenrand. »Klar wurde sie entführt. Ich soll brav deine Ermordung schreiben, danach kommt sie bestimmt wieder, versprochen.«

»Werd nicht zynisch Max, das bringt nichts. Überleg dir lieber, was du tun wirst. Was wir tun können.«

»Ich weiß es nicht. Soll ich warten, bis sie wiederkommt? Soll ich Modric benachrichtigen? Ich habe mich da in etwas verstrickt. Etwas, aus dem ich nicht mehr herauskomme. Irgendwer hat mich voll im Griff.«

Sie seufzte. »Vielleicht sollten wir erst mal frühstücken, vielleicht fällt uns dabei etwas ein.«

»Ich habe keinen Appetit.«

»Wir müssen herausfinden, wer dahintersteckt. Vielleicht sollten wir uns auf die Human Dignity Watch konzentrieren. Sie scheint der Schlüssel zu sein.«

»Mach du das, ich kann mich im Augenblick auf nichts konzentrieren. Aber sag mir ruhig, woran du denkst, ich höre dir zu.«

»Okay. Peter war das erste Opfer. Die wichtigste Person also. Gestern Morgen habe ich in seiner Wohnung etwas gefunden.«

»Du warst in seiner Wohnung?«

»Ich besaß einen Schlüssel. Wir waren befreundet.«

Habe ich es mir doch gedacht.

»Das tut mir wirklich leid.«

»Schon gut.«

»Was hast du gefunden?«

»Ein Aufnahmegerät, dazu ein kleines Mikrofon mit Saugnapf. Zur Befestigung an Fensterscheiben, vermute ich. Die Speicherkarte fehlte, Peter muss sie herausgenommen haben. Vielleicht hat er etwas draufgesprochen, das Licht in die Sache bringen könnte.«

Schweigend frühstückten sie zu Ende. Chiara stand auf, legte ihr Geschirr auf die Anrichte. »Was wirst du wegen Lena unternehmen?«

»Ich schicke Modric eine Mail. Er soll wissen, was geschehen ist, wenn er es nicht bereits weiß. Und dass ich vorerst nicht weiterschreiben werde, bis Lena wieder unversehrt zu Hause ist.«

»Tu das. Und halte mich bitte auf den Laufenden. Ich fahre in die Redaktion, suche noch mal nach Peters Laptop. Bis später.« Sie öffnete die Tür.

»Warte Chiara! Du bist gefährdet, solltest nicht allein fahren. Ich komme mit dir. Anschließend sollten wir vielleicht in die Kanzlei Hofstätter fahren. Vielleicht finden wir dort einen Hinweis, der uns zu einer Verbindung von … Peter zu Hofstätter führt.«

»Gute Idee, als Mitglied der Human Dignity Watch kenne ich mich in der Kanzlei ein wenig aus. Dort treffen wir uns immer. Ich rufe Markus an, Gregors Partner. Er ist jetzt unser Vorsitzender.«

Sie wählte die Nummer, ließ sich mit Rechtsanwalt Dorn verbinden.

»Markus, ich habe Neuigkeiten. Können wir uns nachher sprechen? … Über die Mordfälle … Nein, ich war nicht bei der Polizei, es sind bisher nur Vermutungen … Okay, um drei, bis dann.« Sie steckte ihr Handy weg. »So, das ist geregelt, Markus nimmt sich die Zeit. Aber du brauchst nicht mitkommen. Ich benötige keinen Bodyguard.«

Max schüttelte den Kopf. »Sehe ich so aus, als würde ich diese Rolle spielen können? Trotzdem, es wäre sicher klug, wenn du eine Weile deinen Mini nicht fährst. Du bist jetzt Zielperson, auch wenn dir vermutlich nichts zustößt, solange ich den Mord an der Reporterin nicht geschrieben habe.«

»Das beruhigt mich aber.« Sie zog die Mundwinkel nach unten.

»Gut, von mir aus.«

»Du kannst den Mini auf Jennifers Garagenplatz stellen.«

»Dann musst du mich später nach Hause fahren. Ich besitze noch ein Motorrad.«

»Die alte 500er Yamaha? Sag bloß, du fährst das Ungeheuer noch immer.«

»Ich habe dir damals schon gesagt, dass es ein Liebhaberstück ist.« Max schüttelte den Kopf, er hatte nicht viel für Motorräder übrig. Er war einmal bei ihr mitgefahren. Noch nie im Leben hatte er solche Angst gehabt!

»Warte bitte. Ich schreibe noch schnell die Mail an Modric, dann gehen wir.«

Die Durchsuchung der Redaktion brachte Peters Laptop nicht zutage und auch das Gespräch mit Markus Dorn in der Kanzlei ergab keine neuen Erkenntnisse. Gegen die Human Dignity Watch hatte es keinerlei Drohungen gegeben. Dorn äußerte seine Verwunderung darüber, dass Max bisher den Verleger nicht hatte kontaktieren können. Auch er war der Meinung, dass der Gang zur Polizei im Moment nichts bringen würde.

»Da läuft etwas Heimtückisches hinter eurem Rücken ab, Chiara. Seid bitte vorsichtig und informiere mich sofort, sobald wieder etwas Verdächtiges geschieht. Und Ihnen, Herr Delius, rate ich, eine eidesstattliche Versicherung abzugeben, dass Sie nichts mit den Morden zu tun haben, falls die Polizei sich bei Ihnen meldet. Sie können das vor mir als Bevollmächtigten des Notars Hofstätter tun, wenn Sie wollen.«

Eine eidesstattliche Versicherung! So weit wird es noch kommen.

Max verzichtete dankend.

Sie verabschiedeten sich von Markus Dorn und fuhren zu Chiaras Loft. Als sie die Tür öffnete, blieb Chiara auf der Schwelle stehen. Herausgerissene Schubladen, auf dem Boden verstreute Papiere, Chaos.

Sie trat in den Raum, verharrte.

»Mein Laptop ist weg.«

23Telefonat

Mit versteinerter Miene starrte Modric auf die Mail, die soeben eingegangen war. Ein zweites Mal las er die letzten Zeilen:

Sollen die Morde das Leserinteresse an dem Manuskript steigern? Stichwort Bestseller?

Nicht mit mir! Ich kündige hiermit den Auftrag fristlos und werde die Polizei informieren.

Er fluchte. Delius war der Einzige, der beweisen konnte, dass der Modric-Verlag etwas mit dem Manuskript zu tun hatte.

Wenn er zur Polizei geht, wird es nicht lange dauern, bis sich herausstellt, wer wirklich hinter den Morden steckt. Das darf nicht passieren!

Dabei hatte der unverhoffte Zeitungsbericht die Klicks auf der Webseite in den fünfstelligen Bereich explodieren lassen. Warum also eine Plot-Änderung? Und jetzt die angebliche Entführung von Delius´ Tochter? Er musste herausfinden, ob was dran war. Falls ja, müsste das Mädchen sofort freigelassen werden. Eine Kindesentführung würde nur Komplikationen mit sich bringen! Wie lange hatte er noch Zeit? Er schrieb Delius eine kurze Mail, griff zum Telefon und wählte eine Nummer.

»Wir müssen reden.«

»Worüber?«

»Über eine Mail, die ich gerade zugeschickt bekam. Ich leite sie an dich weiter. Schau sie dir bitte an. Ich fahre jetzt zu dir.«

24Gute Tat

Ein blauer Lieferwagen hielt vor dem Platz mit dem Brunnen. Zwei Männer stiegen aus, sahen sich um. Nachdem sie sich davon vergewissert hatten, dass niemand in der Nähe war, hievten sie ein regungsloses Mädchen aus dem Laderaum. Sie setzten sie auf eine der Bänke, die um die Tränke gruppiert standen.

»Hübsches Ding«, sagte der eine. »Schade, dass wir sie nicht länger da behalten können. Hätte gerne ein kleines Experiment an ihr durchgeführt.«

Der andere lachte hämisch. »Allerdings, ein sehr kleines Experiment.« Er streckte den kleinen Finger aus, bewegte die Kuppe. »Frag mal den Doktor, ob er dir dabei nicht mit einer großen Spritze auf die Sprünge helfen kann.« Brüllend vor Lachen schlug er seinen Kumpel auf den Rücken, nahm auf dem Beifahrersitz Platz.

»Arschloch«, zischte der Kumpel, stieg ein und fuhr los.

Rolf Kramer trank die Apfelschorle aus, verabschiedete sich und stieg ins Auto. Als er am Ende der Straße nach links abbiegen wollte, zog etwas am Dorfbrunnen seinen Blick auf sich. Vor einem Haus auf der rechten Straßenseite hielt er an, sah genauer hin. Im kargen Licht der Laterne lag ein Mädchen zusammengekauert auf einer der Bänke. Er stellte den Motor ab und stieg aus. Sie schien zu schlafen, eine Tasche lag vor ihr auf dem Boden. Er rannte hinüber, fasste sie an der Schulter. »He, Mädchen, wach auf, du kannst hier nicht liegen bleiben.«

Sie wimmerte vor sich hin. Er beugte sich über sie, schüttelte sie. »Steh auf, du erfrierst sonst.«

Das Mädchen schien nicht ansprechbar. Er kannte die Symptome aus Afghanistan, dort war es die Angst, die Menschen verstummen ließ. Aber nicht im Fall dieses Mädchens, mit ihr stimmte was nicht. Drogen? Sie musste sofort ins Krankenhaus, doch er wusste nicht, wo sich hier in der Gegend eins befand. Da fiel ihm die Nervenklinik ein, sie lag auf dem Nachhauseweg. Vielleicht konnte man dort etwas für sie tun.

Im selben Moment, als er sie aufheben wollte, schlug sie die Augen auf. »Wo bin ich? … Wer sind Sie?«

Er ließ sie los, trat einen Schritt zurück. Auch das hatte er in Afghanistan gelernt. Der Schritt zurück, um den Leuten die Angst zu nehmen. Auf eine Hand gestützt, richtete sie sich auf. »Wo bin ich?«, wiederholte sie.

»In Goldbach, am Dorfbrunnen. Wie bist du hierher gekommen?«

»Weiß nicht. Ich weiß überhaupt nichts.« Sie suchte in ihre Jackentasche. »Wo ist mein Handy?«

Er zeigte auf die Tasche am Boden. »Vielleicht darin?«

Sie fand es, schaltete es ein. »Akku leer. Verdammt.«

Da konnte er ihr nicht weiterhelfen. Er hatte sein eigenes Handy zu Hause liegen lassen. »Wo wohnst du? Wenn du möchtest, fahre ich dich heim.«

Ihre Augen fokussierten auf sein Gesicht. Ihm kam es vor, als nehme sie ihn zum ersten Mal richtig wahr.

»Ich wohne in Lorsbach.« Sie versuchte aufzustehen, ihre Knie gaben nach. Mit einem Griff an den Arm hielt er sie aufrecht.

»Soll ich dich nicht lieber fahren?«

Sie nickte, gedanklich immer noch abwesend. Er führte sie zum Auto, schnallte sie auf dem Beifahrersitz fest.

»Einen Moment noch, ich hole deine Tasche.« In wenigen Sekunden kam er wieder, warf die Tasche auf den Rücksitz. Als er sich aufrichtete, bemerkte er im Fenster des Hauses das Gesicht einer alten Frau. Er lief um das Auto herum, um sie zu fragen, ob sie gesehen hatte, wie das Mädchen dorthin gekommen war. Sie wich zurück, zog den Vorhang zu.

Er zögerte, zuckte die Schultern, stieg ein und fuhr los. Während der Fahrt fragte er noch einmal, wie sie auf der Sitzbank am Brunnenplatz gelandet war.

»Ich weiß es nicht, kann mich an nichts erinnern.«

K.-o.-Tropfen, da gehe ich jede Wette ein.

»Ich sollte dich ins Krankenhaus fahren, wir kommen auf dem Weg nach Lorsbach an einer Klinik vorbei.«

Sie sperrte die Augen auf. »Nein, wird schon gehen, bringen Sie mich bitte nach Hause.«

Kramer sah Angst in ihrem Gesicht, fuhr weiter.

Der Rest der Fahrt verlief schweigend. Nach einer Viertelstunde hielt er vor einem mehrstöckigen, quer zur Straße stehenden Backsteingebäude mit vier vorgehängten, hellblau gestrichenen Laufstegen. Er fuhr in die Einfahrt, stellte den Motor ab. »Hier wohnst du?«

Sie nickte. »Im dritten Stock.« Sie stieg aus, wankte, konnte sich gerade noch am Auto festhalten.

»Warte, ich helfe dir.« Er packte die Tasche, legte den Arm um ihre Schulter. Sie gingen den Laufsteg hinunter zum Eingang. Dort drückte sie die Klingel mit der Aufschrift ›Delius‹.

Aus dem Lautsprecher krächzte es. »Ja bitte?«, fragte eine Männerstimme.

»Papa, ich bin´s.«

»Lena!« Kramer hörte die Erleichterung, die aus dem Lautsprecher klang. Er beugte sich zur Sprechanlage. »Herr Delius? Mein Name ist Rolf Kramer. Ich habe Ihre Tochter gefunden. Sie sollten herunterkommen, sie ist sehr schwach.«

Am anderen Ende hielt jemand den Atem an. »Ich bin gleich da.«

Max raste die Treppe hinunter, gefolgt von Chiara. Im Eingang löste sich seine Tochter aus dem Arm eines fremden Mannes, wankte auf ihn zu. Er drückte sie fest an sich, streichelte ihr Haar. »Lena, mein Mädchen, wo bist du gewesen?« Erst dann nahm er den Mann wahr, der sie hergebracht hatte. »Ich danke Ihnen, Herr …?«

»Kramer, Rolf Kramer.« Sie reichten sich die Hand.

»Wo haben Sie sie gefunden?«

»Sie lag am Dorfbrunnen von Goldbach auf einer Bank. Zuerst war sie nicht ansprechbar. Ich wollte sie ins Krankenhaus fahren, aber dann kam sie zu sich und konnte mir wenigstens sagen, wie sie heißt und wo sie wohnt. Soll ich Ihnen helfen, sie hinaufzubringen? Sie ist sehr schwach.«

»Danke, das schaffen wir schon. Aber kommen Sie trotzdem kurz mit hoch, darf ich Ihnen etwas zu trinken anbieten?«

Kramer winkte ab. »Nein danke. Ich freue mich, dass Ihre Tochter zu Hause ist. Tschüss, Lena.«

Während Chiara mit Lena die Treppe hochstieg, reichte Kramer ihm Lenas Tasche und nickte Max zu. »Auf Wiedersehen, Herr Delius.« In der Tür drehte er sich noch einmal um. »Sie sollten sie sicherheitshalber ärztlich untersuchen lassen. Ich vermute, dass man ihr K.-o.-Tropfen gegeben hat, die lassen sich nur kurze Zeit im Körper nachweisen. «

Max bedankte sich nochmals und schloss die Tür. Eilte zurück in die Wohnung.

Chiara kam aus Lenas Zimmer. »Sie hat sich hingelegt.«

»Danke. Der Mann, der sie hergebracht hat, meinte, dass man ihr K.-o.-Tropfen verabreicht hat. Ich lasse sie sofort untersuchen.«

»Hast du seinen Namen notiert? Er könnte doch der Entführer gewesen sein.«

»Er stellte sich mit Rolf Kramer vor. Ich glaube nicht, dass er sie entführt hat. Er wirkte wirklich besorgt um sie. Warum sollte er mir den Hinweis auf K.-o.-Tropfen geben, wenn er der Täter ist?«

Chiara blieb skeptisch. »Hoffentlich wurde sie nicht vergewaltigt. Lass sie auch auf Spermaspuren untersuchen. Gibt es dort, wo sie gefunden wurde, in der Nähe eine Diskothek?«

Spermaspuren?

»Das weiß ich nicht.«

»Willst du nicht lieber mit ihr zur Polizei?«

»Falls der Befund positiv ist, ja. Dann würde ich auch Kramer erwähnen. Falls negativ … Was sollte ich der Polizei sagen? ›Meine Tochter wurde nach einer Nacht Abwesenheit auf einer Bank an einem Dorfbrunnen gefunden? Sie wurde betäubt?‹ Die würden mich auslachen.«

Nach der Untersuchung in der Hofheimer Klinik rief Max Chiara an, um sie über das Ergebnis zu informieren.

»Sie haben kein Zeichen sexuellen Missbrauchs bei Lena festgestellt. Soweit die gute Nachricht. Aber dieser Kramer hatte recht, im Blut wurde GHB, Gamma-Hydroxybuttersäure, nachgewiesen, Liquid Ecstasy. Das Labor konnte feststellen, dass es Lena in einer hohen Dosis verabreicht worden sein muss. Nach Aussage der Ärztin hat sie sich längere Zeit in einem narkoseähnlichen Schlafzustand befunden.«

Kurzes Schweigen.

»Scheiße.«

Max drehte sich zu Lena, um zu sehen, ob sie sich in Hörweite befand. Durch die geschlossene Glastür sah er sie am Empfangstresen stehen, wo sie auf die Herausgabe des Berichtes wartete.

»Morgen fahre ich nach Goldbach, werde die Leute dort fragen, ob sie etwas bemerkt haben. Sobald ich zurück bin, melde ich mich bei dir.«

25Drei alte Damen

Am nächsten Morgen rang Max Lena das Versprechen ab, in der Wohnung zu bleiben und das Handy eingeschaltet zu lassen, bis er wiederkam. Dann fuhr er nach Goldbach.

Am Brunnenplatz saßen drei alte Damen zusammen und genossen, in dicke Wintermäntel gehüllt, die tief stehende Herbstsonne. Als der hübsche junge Mann aus dem schicken Cabrio stieg, unterbrachen sie ihr Geplauder. Ihre Blicke musterten Max, während er sich dem Dorfbrunnen näherte.

»Guten Tag, meine Damen, darf ich Sie kurz stören?«

»Kommt ganz druff an, junger Mann«, sagte die Weißhaarige in der Mitte.

»Oh … und eh … worauf kommt es an?«

»Ob´s wischtisch iss.«

»Für mich schon, für Sie vermutlich weniger. Darf ich Sie trotzdem etwas fragen?«

»Wenns net stört.« Die alte Frau prustete vor Lachen.

»Kommen Sie, setzen Sie sich zu uns, junger Mann, lassen Sie sich von der Erna nicht veräppeln«, sagte die vermutlich Jüngste der Damen.

»Danke.« Er nahm auf der Bank Platz und beugte sich nach vorne, um die drei anschauen zu können. »Haben Sie vielleicht gesehen, wer hier gestern ein junges Mädchen auf einer Bank abgelegt hat? Es handelte sich um meine sechzehnjährige Tochter.«

Die Jüngere richtete den Blick auf die beiden anderen Damen. »Er will wisse, wer des Mädsche gebrocht und warum mer se hier hiegelecht hot. Ilse, du wohnst doch gescheübber, hoste nix gesehe?«

»Naa, nix habbisch gesehe. Wann soll´n des gewese soi?«

Geduld.

»Gestern, gegen Abend.«

»So geesche sechs?«

»Ja, das könnte hinhauen.«

Ilse schien sich an etwas zu erinnern.

»Da warn Lifferwaache. Hat genau vor meim Fenster gehalde. Wie isch nausbin, habbisch en nur noch wegfahrn sehn.«

»Ein Lieferwagen, sind Sie sicher? Was für eine Farbe?«

Überflüssig, nach der Automarke oder dem Kennzeichen zu fragen.

»Isch waas net, vleischt dunkelblau. Rüdeshaamer Kennzeische.«

Ein dunkelblauer Lieferwagen mit Rüdesheimer Kennzeichen. Die ist auf Zack, die Alte.

»Zwaa Männer. Ham komisch gredd. Von Spiramente oder so was.«

»Spiramente?«

»Ekspärimente, junger Mann. Verstanne habbischs aach nit. Und vonneme Doktor habbese auch gredd.«

Er überlegte. Experimente und ein Doktor! Vorhin war er an einem weißen Gebäudekomplex vorbeigefahren. Das frühere Altenheim, heute eine Nervenanstalt oder Ähnliches.

»Vielen Dank, Sie haben mir sehr geholfen. Auf Wiedersehen.«

Er lief zum Wagen, winkte den Damen zu und fuhr in Gedanken davon. Nervenanstalt, Gehirnkranke. Wie ein Mantra kreisten die Wörter in seinem Kopf umher. Ihm fiel der Plot ein, darin ging es um einen Arztfehler bei einer Gehirnoperation. Er erinnerte sich an das Gespräch mit Chiara, das sie vor der Aktion am Rheinufer geführt hatten: »Wie wäre es mit Modrics Autor, diesem Voronin. Könnte er vielleicht das nächste Opfer sein?« Die Bücher auf dem Messestand des Modric-Verlags. Wie lautete noch mal der Titel? Irgendwas mit Heilung von Gehirnkrankheiten?

In der Ferne tauchten die weißen Gebäude auf. Sie lagen etwas zurückgesetzt von der Straße, durch einen hohen Zaun gegen sie abgeschirmt. Er fuhr daran vorbei, bog nach rechts auf einen ins Tal hinabführenden Weg. Er parkte den Saab auf der rechten Seite unterhalb eines eisernen Tors und stieg aus.

26Königsfalter

Er sah auf das Schild am Tor.

Klinik für Neuropsychiatrie. Dr. Wladimir Voronin.

»Das gibt´s doch nicht«, flüsterte er.

Wenn man vom Teufel spricht.

Durch das Gittertor spähte er in die Einfahrt des Klinikgeländes. An einem der hinteren Gebäude waren zwei Männer im Begriff, einen blauen Lieferwagen zu beladen. Ein Kribbeln fuhr seinen Rücken hinunter. Konnte es sein, dass sie …?

Ausgeschlossen, es gibt so viele blaue Lieferwagen.

Die Männer stiegen ein, der Motor sprang an. Als der Wagen auf das Tor zufuhr, trat Max beiseite. Es öffnete sich automatisch, der Lieferwagen fuhr aus der Einfahrt. Keiner der Insassen schaute in seine Richtung.

Statt zu klingeln, schlüpfte er durch das sich schließende Tor. Hinter ihm fiel es mit einem metallischen Klicken ins Schloss.

Er ging über die Einfahrt, stieg die Stufen zur Eingangstür hoch, öffnete sie und betrat eine Halle mit weißem Marmorboden. Eine junge Dame in weißem Kittel mit einem Headset saß hinter einem Tresen mit Monitoren. Sie blickte zu ihm auf, als er sich mit den Händen auf dem Tresen vor sie hinstellte.

»Wie sind Sie reingekommen?«

Eine freundliche Begrüßung klingt anders.

»Das Tor stand auf.«

»Kann nicht sein. Wenn es öffnet, schließt es automatisch. Also noch einmal, wie sind Sie hier reingekommen?«

Er verzog keine Miene. »Noch einmal, durch das Tor und durch die Glastür dort.«

Ihre Augen funkelten. »Sie hätten klingeln müssen.«

»Ich hatte den Finger bereits auf der Taste, doch dann öffnete das Tor wie von Geisterhand. Ich habe kein Eintreten-Verboten-Schild gesehen. Das ist doch eine Klinik, nicht wahr? Ich meine, für kranke Leute?«

»Eine Spezialklinik für psychisch Gestörte. Sie machen auf mich nicht den Eindruck, psychisch gestört zu sein.«

Max setzte dem Wortgefecht ein Ende. »Mein Name ist Delius. Ich will Doktor Voronin sprechen.«

»Haben Sie einen Termin?«

»Nein.«

»Das habe ich mir fast gedacht. Und in welcher Angelegenheit wollen Sie den Herrn Doktor sprechen?«

»Ich bin Autor, wir publizieren beim selben Verlag, sind uns auf der Buchmesse begegnet. Ich habe etwas mit ihm zu bereden. Etwas Wichtiges.«

»Herr Voronin ist nicht für jedermann zu sprechen.«

»Bitte. Es geht vielleicht um sein Leben. Mehr kann ich nicht sagen.« Sie hob die Brauen, drückte eine Taste auf dem Terminal vor ihr. »Doktor Voronin, hier ist ein Herr Delius, der Sie sprechen will. Ein Autor. Es sei … wichtig.« Sie hörte kurz zu, drückte ein zweites Mal, nahm das Headset ab und stand auf. »Folgen Sie mir bitte.«

Es geschehen noch Wunder.

Sie führte ihn einen langen Korridor hinunter. Am Ende des Flurs klopfte sie an eine Tür, öffnete, trat einen Schritt zur Seite, um ihn vorbeizulassen.

Max betrat den Raum, die Tür schloss hinter ihm. Sofort erkannte er den untersetzten Mann mit der Hornbrille.

Voronin kam hinter einem schweren Schreibtisch hervor, reichte ihm die Hand. Er zeigte auf einen der beiden Sessel vor dem Tisch. »Nehmen Sie bitte Platz.«

Max setzte sich, dabei fiel sein Blick auf drei gerahmte Bilder, die hinter Voronin an der Wand hingen. Links war eine Raupe mit gelb-schwarzen Querstreifen abgebildet, in der Mitte ein grün gefärbter Kokon mit goldfarbenem Streifen, rechts ein rot-schwarz gestreifter Falter mit gespreizten Flügeln und hellen Punkten an den Flügelrändern. Der Hirnforscher nahm wieder Platz und fixierte ihn. »Sagen Sie, Herr Delius, sind wir uns nicht schon mal begegnet?«

»Ich wurde Ihnen vom Verleger Modric auf der Buchmesse vorgestellt.«

»Ach ja, ein interessanter Nachmittag war das. Aber deswegen sind Sie wohl nicht hier, oder? Meine Sekretärin sagte, dass es wichtig sei?«

Max zögerte. »Haben Sie zufällig von den Morden gehört, die in jüngster Zeit verübt wurden?«

Voronin hob die Brauen. »Ja, darüber habe ich gelesen. Einer war Zeitungsredakteur, glaube ich.«

»Ja, und der andere war Notar.«

»Und weshalb kommen Sie damit zu mir, wenn ich fragen darf?«

»Nun, ich schreibe momentan an einem Manuskript, worin ähnliche Morde stattfinden. Beängstigend ähnlich.« Er stockte.

Voronin musterte ihn durch die Hornbrille. »Reden Sie weiter.«

»Ich glaube, es gibt einen Zusammenhang zwischen diesen Morden und dem Manuskript, zum Beispiel die Berufe der Ermordeten und die Tatorte, sie stimmen genau überein.«

Voronin kniff die Augen zusammen. »Ja, das ist merkwürdig. Aber ich verstehe immer noch nicht, was das mit mir zu tun hat.«

»Der letzte Mord im Plot wird an einem Neurochirurgen verübt.«

Ein Lächeln zog über das Gesicht des Hirnforschers. »Und jetzt meinen Sie, ich könnte das nächste Opfer sein?«

Max errötete leicht. »Ja, ich habe an Sie gedacht. Ich weiß auch nicht, warum. Aber Sie haben gerade Ihr neuestes Buch herausgebracht und ich habe mir sagen lassen, dass es darüber etwas … Aufregung gibt. Könnte doch sein, dass sich jemand darüber so sehr aufregt, dass er bereit wäre, Sie zu töten?«

»Ehrlich gesagt, Herr Delius, finde ich das sehr weit hergeholt. So kompromittierend ist mein Buch nun auch wieder nicht. Aber wenn es Ihnen Angst macht … warum ändern Sie dann Ihre Geschichte nicht? Sie sind doch der Autor. Nicht, dass ich meine, Sie sollten Ihre Vermutung so ernst nehmen, aber falls es Sie beruhigt …«

»Das Problem ist, ich schreibe nach einem vorgegebenen Plot, woran ich nichts ändern darf. Und diese Morde sind darin beschrieben.«

Voronins Kopf zuckte. »Das ist wirklich merkwürdig. Reden Sie doch mal mit Ihrem Auftraggeber.«

»Das habe ich versucht. Im Verlag weiß keiner, wo er ist und er antwortet nicht auf meine Mails.«

»Merkwürdig. Aber Sie sind doch nicht nur gekommen, um mich zu warnen, oder? Da ist noch etwas, das Sie mir sagen wollen, habe ich recht?«

Max nickte. »Mein Auftraggeber ist der Modric-Verlag.«

Die Rückenlehne quietschte, als Voronin sich zurücklehnte. »Ach so. Ich kenne Rupert Modric sehr gut, wir sind Freunde. Er ist zurzeit sehr viel unterwegs und hat viel um die Ohren. Warum denken Sie, dass er etwas damit zu tun hat?«

»Herr Modric will, dass aus meinem Manuskript ein Bestseller wird. Die Kapitel des Manuskripts werden ins Internet gestellt, sobald ich sie geschrieben habe. Kurz darauf geschehen die Morde. Das kann doch kein Zufall sein?«

Voronin schüttelte den Kopf. »Ich gebe zu, es fällt mir schwer, das zu glauben, aber falls es da einen Zusammenhang gibt, hat Rupert nichts damit zu tun, das kann ich Ihnen versichern. Der setzt seinen Ruf und seinen Verlag nicht aufs Spiel. Außerdem …«, er beugte sich nach vorne, »ist das Sache der Polizei. Ich würde mir da an Ihrer Stelle keine Gedanken machen.« Voronin erhob sich, als Zeichen, dass das Gespräch zu Ende war. »Aber danke für die Warnung, Herr Delius. Ich habe sie zur Kenntnis