Jörg H. Trauboth

Drei Brüder

Ein Deutschland-Thriller

Jörg H. Trauboth

Drei Brüder

Ein Deutschland-Thriller

Cover unter Verwendung des Fotos

© Smulsky - Fotolia.com #24723429

Dieses Werk ist urheberrechtlich geschützt.

Alle Rechte vorbehalten!

1. Auflage 2015

2. aktualisierte Auflage (2018)

Impressum

ratio-books • 53797 Lohmar • Danziger Str. 30

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Tel.: (0 22 46) 94 92 61

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www.ratio-books.de

eISBN: 978-3-939829-77-5

eISBN: 978-3-96136-030-7 (engl.)

Print ISBN: 978-3-939829-64-5

PoD: 978-3-96136-031-4 (engl.)

Hörbuch: GESAFA-Verlag ISBN: 978-3-943273-05-2

published by

FÜR MARTINA

ICH WILL!

Die Handlung dieses Deutschland-Thrillers spielt vor dem Hintergrund der aktuellen Terror- und Gefährdungslage in Europa und in der Welt. Gleichwohl sind alle in diesem Buch geschilderten Handlungen und Personen frei erfunden, sofern sie nicht als reale Personen oder Institutionen genannt werden.

Eine Ähnlichkeit der erdachten Handlungen und Personen mit realen Bezügen wäre zufällig und nicht beabsichtigt.

Die Personen sind in einem Personenverzeichnis gelistet, Fachausdrücke in einem Glossar.

Man bereut nie, was man getan hat,

sondern immer, was man nicht getan hat.

Marc Aurel,

Römischer Kaiser (161 bis 180)

Inhaltsverzeichnis

DREI ELITESOLDATEN

1. Afghanistan

2. Berlin

Bundeskanzleramt

3. Hammelburg

4. Nordirak / Berlin

5. Berlin

DREI CONSULTANTS

6. Rheinland

Flugplatz Bonn Hangelar

Köln / Remagen

Köln

Hangelar

Köln

Flugplatz Koblenz-Winningen

7. Berlin

8. Palma de Mallorca / Rheinland

DSCHIHAD

9. Mossul / Eifel / Köln

10. Rheinland-Pfalz, Büchel – Taktisches Luftwaffengeschwader 33

11. Köln

12. Westliches Mittelmeer / Berlin / Algerien

13. Berlin – Auswärtiges Amt

14. Nordafrikanisches Festland

OPERATION RESCUE

15. Köln

16. Algerische Wüste

17. Köln

18. Algerische Wüste

19. Rakka

20. Köln

21. Algerische Wüste

22. Rheinland / Mittelmeer

23. Algerische Wüste

24. Mallorca / Köln

25. Köln

26. Mallorca

27. Algerische Wüste

28. Berlin

29. Algerische Wüste

30. Spanische Küste / Algerien, Felsenstrand

31. Rakka

32. Köln

DER FLUG DER KRANICHE

33. Remagen

34. Calw

35. Rheinland / Berlin

36. Epilog

PERSONENVERZEICHNIS

GLOSSAR

ANMERKUNGEN

DANKSAGUNGEN

LITERATURVERZEICHNIS/-EMPFEHLUNGEN

ABBILDUNGEN

Abbildung 1 – Operation Eagle

Abbildung 2 – Operation Rescue

DREI ELITESOLDATEN

1.
Afghanistan

Seit fünf Stunden schon zieht die Gruppe von sechs Männern durch die dunkle, karge Landschaft des Hindukuschs. Begleitet nur von dem entfernten Heulen eines einsamen Wolfes und einem kalten Wind, den die Männer aber nicht zu spüren scheinen.

Plötzlich bleibt einer stehen. Marc Anderson, ein Hauptmann aus dem deutschen KSK, dem Kommando Spezialkräfte, hebt die Hand zum Hals. Er flüstert leise, aber bestimmt in sein Kehlkopfmikrofon.

»George, da liegt sie. Das vordere Flugzeugteil in elf Uhr, das Heck in zwei Uhr.«

George, der kleine, drahtige Truppführer Navy Seal One aus Ohio, klappt das Nachtsichtglas vom Helm herunter.

Aus welchen Gründen auch immer war der Kampfjet nicht explodiert. Lediglich die Trümmer schwelten noch etwas.

»Roger, Jungs, ich informiere Bagram Air Base.«

»Charlie Force from Echo Force – Over.«

»Echo Team – Go ahead – Over.«

»Wir haben den Jet – Suchen die Crew – Over.«

»Roger Echo Team – Wir warten auf euren Abruf – Over.« So ungewöhnlich es war, die Navy Seals hatten darum gebeten, den deutschen Elitesoldaten Marc Anderson dabei zu haben. Er ist einer der wenigen, die das Gebiet im tiefen, hinteren Afghanistan aus früheren Einsätzen wie kein anderer kennt. Der groß gewachsene, schlanke Soldat aus Calw hatte schon jetzt, mit seinen 27 Jahren, einen geradezu legendären Ruf bei den amerikanischen und britischen Spezialeinheiten. Zusammen mit den Navy Seals hatte er einige Amerikaner hinter den Linien befreit und zurückgeholt, und sich als Leader und Teamplayer ohne jegliche Allüren einen überragenden Ruf erworben.

Aber Anderson wollte den Job keinesfalls allein erledigen: »Nur, wenn ich meine Kommandobrüder mitnehmen kann«, hatte er in der US Air Base Bagram gesagt, »nur mit Thomas und Tim!«

»Okay, Marc, akzeptiert!«

Die Seals wissen genau, was »Band of Brothers« bedeutet. Elitesoldaten in allen Spezialstreitkräften sind nicht einfach Kameraden, sie sind Brüder. Nun, auf der gemeinsamen Suche nach einem verschollenen US-Kampfjet und dessen Besatzung haben die Seals drei deutsche Brüder. Nationalitäten spielen keine Rolle, nur Professionalität und bedingungsloses Vertrauen. Marc sagte auch zu, weil er George in gemeinsamen Einsätzen schätzen lernte.

Die Echo Force, bestehend aus den US Seals One, Two, Three und den deutschen KSK-Soldaten Marc, Thomas und Tim, war in der Nacht mit Gleitfallschirmen gelandet. Sie hatten sich einen Landeplatz 10.400 Meter von der letzten bekannten Position der F-15E Strike ausgesucht, in der Hoffnung, nicht schon bei Ankunft von den Taliban empfangen zu werden. Es gab keine genauen Koordinaten vom Absturzort. Schlimmer noch, sie hatten bisher kein Ortungssignal der Crew empfangen können. Der Pilot hatte im Tiefflug »No engine – Mayday – Mayday – Bailing out!« gemeldet. Eine kurze Ausschussmeldung, nicht mehr. Offensichtlich war alles sehr schnell gegangen. Vermutlich musste die Besatzung sofort raus, keine Zeit mehr zum Reden. Nach der gelungenen Landung mussten sie über fünf Stunden das auf dreitausend Meter Höhe liegende, in Frage kommende Suchfeld von zwanzig mal zwanzig Kilometern systematisch erkunden.

Marc war in dem unübersichtlichen und gefährlichen Terrain eine Art Pfadfinder. Die Amerikaner vertrauten ihm vollkommen, und zu Recht, wie sich wieder einmal gezeigt hatte. Er hatte die abgestürzte F-15 in der kürzest möglichen Zeit gefunden, bei Nacht und unentdeckt im feindlichen Gebiet. Sie hatten sich voran gearbeitet, als hätten sie das immer zusammen getan: Marc voraus, Terrain prüfen, Zeichen geben, die anderen fünf folgen, Etappe für Etappe, geduckt, sichernd, leise. In der Stille der Nacht wäre jedes zu laute Wort, jeder Ausrutscher auf dem Geröll ein Geschenk für den Taliban.

Während George nun die Koordinaten an die wartende amerikanische Eingreiftruppe durchgibt, sucht Marc mit dem Fernglas weiter die Umgebung des Flugzeuges ab. Die F-15 wurde nicht abgeschossen, sondern stürzte wegen technischer Probleme ab. Das schien klar. Aber der Aufschlag musste bis weit in die Berge des Hindukuschs hinein zu hören gewesen sein. Gut möglich, dass die Taliban die Crew bereits gefangen genommen hatte und jetzt die Navy Seals erwarteten. So war das meistens.

»Thomas, Bericht!«

»Links sauber!«

»Tim?«

»Rechts sauber!«

Langsam, nach allen Seiten sichernd, bewegt sich das Aufklärungsteam in Richtung der Absturzstelle.

»Ich übernehme, Marc!«

»Okay, George, du hast übernommen!«

George führt nun den Trupp bis auf dreihundert Meter an das Wrack heran. Die Flugzeugnase samt Cockpit steckt wie ein monströser Pfeil im Boden. Krumm, aber erstaunlich intakt. Ausgerechnet dort, wo etwas Erde ist, denkt er.

»Kannst du jemanden im Cockpit erkennen?«, fragt Marc.

»Negativ, durch das Glas nicht einsehbar, obwohl das Kabinendach fehlt.«

»Thomas und Tim – beide zum Wrack und berichten, alle anderen warten hier«, flüstert George ins Kehlkopfmikrofon.

Die beiden Deutschen setzen sich in Bewegung. Wie Pat und Patachon, denkt Marc. Der große, kräftige, blonde Thomas, ein wandelnder Kleiderschrank, neben ihm der kleine, zähe, durchtrainierte Tim mit seinem geliebten, schwarzen Zauselbart, wie die Afghanen.

Langsam nähern sie sich von beiden Seiten dem vorderen Teil des Wracks. Gespannt verfolgt die Gruppe die Bewegungen der beiden Deutschen. Es ist absolut ruhig, bis auf diesen einen Wolf. Den kalten Wind, der an diesem Ort wohl immer bläst, spüren sie auch jetzt nicht, während sie am Boden liegen und beobachten. Die Nacht ist nicht einfach nur dunkel, sie ist schwarz. Pechschwarz. Kein Stern, kein Licht am Boden. Karge Felsen, etwas Gestrüpp, keine Bäume mehr in dieser Höhe. Sie sehen nur, was sie mit ihren Nachtsichtgeräten anvisieren. Das wenige Licht wird elektronisch so verstärkt, dass ein grünes Bild von der Umgebung entsteht. Sie haben sich an dieses künstliche Bild gewöhnt.

»Option eins:«, sagt George, »sie hängen in den Sitzen, dann wird’s eine Drecksarbeit. Option zwei: einer hängt drinnen, dann suchen wir den anderen. Option drei: beide haben es geschafft.«

»Frage ist nur, warum sie vollkommen stumm sind«, flüstert Marc hinüber.

George flüstert zurück. »Spricht für Option eins.«

Thomas und Tim haben die Flugzeugnase erreicht.

»Thomas an Seal One, keiner im Cockpit, Schleudersitze fehlen, Crew hat sich raus geschossen!«

»Verstanden, gute Nachricht, seht ihr Dokumente?«

Sie leuchten rein.

Aus der Ferne sehen die drei Navy Seals und Marc das Licht der beiden KSK-Soldaten in ihren Gläsern wie grelle Blitze.

»Karten und ein Kniebrett!«, meldet Tim.

»Okay, rausnehmen. Thomas, du bereitest eine Sprengladung vor!«

Hauptfeldwebel Thomas Heinrich, ein 1,85 m großes Muskelpaket und Sprengstoffspezialist, legt seinen 40 Kilogramm schweren Rucksack ab, mit dem er sonst verwachsen zu sein scheint. Die Kameraden kennen Thomas eigentlich nur mit Gepäck oder unter Hanteln. Und immer mit einem Kampfmesser unter dem Kopfkissen.

Während er den Sprengstoffsatz legt, sichert sein kleiner Freund Tim die unmittelbare Umgebung des Jets. Die beiden reden kein Wort miteinander. Müssen sie auch nicht. Sie kennen sich besser als jedes Ehepaar. Auch deswegen hat George sie zusammen an das Wrack geschickt.

In weniger als vier Minuten hat Thomas das Cockpit für eine Sprengung mit Fernzündung vorbereitet.

»Erledigt, George!«

»Okay, Männer, langsam zurück!«

Kurze Zeit später ist der Trupp wieder komplett. Sechs Männer, zwei Nationen, ein Team.

Sie liegen zwischen Felsbrocken und suchen durch die aufgesetzten Nachtsichtröhren nach weiteren Anhaltspunkten. Felsen, Bergrücken, Spalten. Wo könnten die Fallschirme sein, wo die Schleudersitze? Wenigstens die beiden Sitze müssten doch erkennbar sein, wenn sie hier irgendwo liegen. George winkt Marc zu sich.

»Was schlägst du vor?«

»Die F-15 flog laut Radar mit östlichem Kurs. Also müssen wir die Jungs Richtung Westen suchen. Der Waffensystem-Offizier schießt sich zuerst raus, also sollten wir ihn westlich des Wracks finden, den Piloten aber hier, in der Nähe des Wracks.«

George nickt bestätigend. Der hinten Sitzende betätigt den Schleudersitz immer zuerst, sonst liefe er Gefahr, von der Sitzrakete des Vordermanns getroffen zu werden.

Marc zeigt auf die digitale Karte im Maßstab 1:50.000. Berge, Flüsse, sonst nichts. Der raue, kalte Hindukusch hat für die Jungs aus dem Westen ein fremdes, karges Gesicht.

»Hier, ich schlage diesen Weg vor.«

»Okay, Pfadfinder, du übernimmst!«

»Habe übernommen.«

Es sind diese standardisierten Prozeduren, die Voraussetzung für das Funktionieren im Team sind. Einer gibt vor, die anderen bestätigen. Das ist im Cockpit so und ist nicht anders in der Echo Force, die Marc jetzt anführt.

Marc spricht leise zu der Gruppe.

»Seals One, Two, Three, ihr nehmt die linke Seite. Thomas, Tim und ich die rechte. Ich bin in der Mitte. Abstand zwischen euch maximal dreißig Meter. Jeder hat Kontakt zu seinem Nachbarn.«

Sie teilen sich auf.

»Position eingenommen«, bestätigt einer nach dem anderen. Sie stehen jetzt auf einer Linie von knapp einhundertfünfzig Metern. Jeder ist für sich allein. Aber sie können den Trooper an ihrer Seite sehen, den Bruder für den Notfall.

Marc schaut auf den Kompass, zweihundertsiebzig Grad. Sie setzen sich in Bewegung.

Nach dreißig Minuten erreichen sie einen langen, schmalen Höhenrücken.

»Runter«, gibt Marc leise durch. Sie pressen sich flach an den Boden. Langsam schiebt sich Marc an einen nackten Felsen. Er hebt den behelmten Kopf gerade so weit, dass er einen Überblick bekommt. Vor ihm liegt eine Landschaft mit riesigen, runden Felsbrocken und steil abfallenden, gigantischen Felswänden, unterbrochen von tiefen Spalten, die im fahlen Nachtlicht nur zu erahnen sind. Darüber das im Nachtsichtgerät leuchtende Weiß, der Schnee auf den Sechstausendern.

Marc sucht angestrengt die Gegend ab. Nichts. Kein Schleudersitz, kein Fallschirm. Nur dieses Felsenmeer und eine karge Vegetation. Eine erbärmliche Welt in der grünen, künstlichen Realität der Nachtsichtgeräte.

»Wir können nicht den geraden Weg nehmen, Gentlemen. In zweihundert Metern an der Spalte ist Feierabend.«

Die Gruppe bewegt sich, rundum sichernd, weiter nach Westen.

George bleibt plötzlich stehen.

»Hörst du das, Marc?«

Aus den Funkgeräten von George und Marc kommt ein leises, auf- und abschwellendes Heulen.

»Das Notsignal, George! Gentlemen, wir haben Kontakt!«

Der Trupp weiß, dass dieses Signal von den Piloten nach dem Ausschuss aktiviert und nur wenige Minuten pro Stunde gesendet wird.

»Es ist fünf Minuten nach der vollen Stunde, passt, ist gemäß Absprache! Das ist unser Mann, George!«

»Wie ist die Peilung, Marc?«

»Elf Uhr. Die Quelle ist verdammt leise. Er muss Lichtjahre weg sein.«

Bei den Männern der Echo Force steigt der Puls. Kontakt zu einem der Piloten! Doch sie halten die Suchformation bei und arbeiten sich weiter nach vorn. Noch haben sie nicht die Ortungsposition. Auf einmal geht es nicht mehr weiter. Wie ein unheimliches Maul tut sich eine mindestens acht Meter breite, dunkle Spalte vor ihnen auf.

Von einer Sekunde auf die andere wird der Heulton schrill. Erschrocken dreht George die Lautstärke herunter.

»Er muss hier sein, ganz in der Nähe!«

»Tim an Marc, ich sehe einen Fallschirm, in der Spalte, zwanzig Meter unten!«

»Alle Mann sammeln – zu Tim«, flüstert Marc ins Mikro.

»George, du übernimmst!«

»Habe übernommen!«

Sie robben sich zu ihm, dicht an die Spalte, und leuchten hinunter. Unten sehen sie etwas, was da nicht hingehört. Die Reste eines Fallschirms, er hat sich an zwei Felsvorsprüngen aufgehängt. Der Laser-Entfernungsmesser zeigt dreiundzwanzig Meter.

Und dann ist da noch etwas. George stockt der Atem, als er es im grünlichen Licht erkennt. Es ist nicht, dass jemand wie leblos an den Fallschirmfetzen hängt, sondern die endlose Tiefe darunter. George weiß, dass es eine Herausforderung sein wird, den Unglückskerl da herauszuholen, ohne dass der ganz abstürzt.

Aber was ist mit ihm?

Er richtet den Strahl der Lampe auf die Gestalt.

»Bist du okay, da unten?«

»Seid ihr Amerikaner?«, kommt es schwach aus der Tiefe.

George strahlt. Der Mann lebt!

»Ja, Darling, wir kommen direkt vom Himmel und holen dich jetzt raus!«

»Wird auch verdammt noch mal Zeit. Ich friere mir hier den Arsch ab!«

Er scheint in Ordnung zu sein, denkt George und ruft in die Tiefe: »Musstest du ausgerechnet diese Spalte nehmen?«

»Ich liebe Spalten, aber diese ist selbst für mich eine Nummer zu groß.«

George schaut stolz zu Marc hinüber.

»Da unten hängt ein cooler Typ, redet wie ein richtiger Texaner. Los, wir holen ihn raus!«

George blickt auf sein Team. Er braucht besser zwei Trooper da unten. Einen, der sofort sichert und den weiteren Absturz verhindert, und den anderen für das Bergen. Navy Seal One weiß, dass Tim und Thomas die meiste Erfahrung in derartigen Abseilsituationen haben, also müssen die deutschen Freunde wieder ran.

»Tim und Thomas, seilt euch ab!«

Kurze Zeit später lassen sich die Unzertrennlichen runter ins Dunkel der Spalte. Die Navy Seals sichern von oben. Marc und George leuchten tief in den dunklen Schlund hinein, um den beiden möglichst viel zusätzliche Orientierung zu geben. Doch das Licht verliert sich schnell. Sie müssen aufpassen, dass sie den Fallschirm und die Gurte nicht berühren. Trotzdem dauert der Abstieg keine sechzig Sekunden.

»Wir sind bei ihm!«, meldet Tim.

Der Texaner hängt frei. Völlig frei. Nichts ist da, wo er sich hätte abstützen können. Eine falsche Bewegung, und der Rest des Fallschirms würde mit ihm in den Abgrund rauschen.

Behutsam und Schlimmes ahnend hatte er zu seiner Taschenlampe gegriffen. Augenblicklich heftiger Schmerz oben rechts.

Was war da los? Er fasste mit der rechten Hand an die Schulter.

Entsetzlicher Schmerz.

Angst.

Nur keine falsche Bewegung!

Es dauerte, dann hatte er die Lampe endlich. Was er unter sich sah, schockte ihn.

Denn er sah – nichts.

Der Lichtstrahl konnte die Tiefe nicht annähernd erfassen. Unter ihm verbarg sich der Eingang ins Nirwana. 50 Meter, 1000 Meter? Er würde ein paar Mal an die Wände knallen und dann … Oh, my God …

Er leuchtete nach oben. Der Schirm hing einigermaßen gut eingehängt zwischen zwei Felskeilen.

Erst allmählich fasste er Vertrauen in die Verankerung über ihm. Er sprach mit seinem Schirm, ermahnte ihn in liebevollen Worten durchzuhalten. Mehrmals strich etwas an seinem Kopf vorbei.

Fledermäuse?

Was immer, keine unnötigen Bewegungen machen!

Diese verdammten Schmerzen. Diese Kälte.

Er hatte das Gefühl, sein Oberkörper würde unter dem Zug der Gurte absterben. Würden die Retter den Notcode überhaupt hören?

Als er wie durch ein kleines Fenster zum Himmel einige Sterne sah, fasste er Hoffnung. Die Rettung hinter den feindlichen Linien hatten sie mehrmals geübt. Er wusste, dass das CSAR-Team auf Weg sein musste.

Jetzt waren sie da! Thank God! Sie hatten ihn in dieser verdammten Spalte geortet.

»Nice to meet you!«, sagt Tim und greift nach dem Gurt des Texaners, um ihn bei sich einzuklinken. Doch der starrt nur auf Tim, dem ein verfilzter, schwarzer Zauselbart unter dem Kinnriemen des Helmes hervorquillt.

»Du bist kein Amerikaner, du bist ein Taliban!«

Tim lacht.

»Nein, ich bin Tim, dein Freund von der deutschen Bergwacht!«

Der Amerikaner guckt ungläubig in Tims Gesicht.

Thomas schaltet sich ein: »Und ich bin Thomas, alter Junge! Kannst heute ausnahmsweise Tom zu mir sagen. Du hast dir ja ein nettes Appartement ausgesucht!«

»Ich mache dich jetzt vom Fallschirm los«, sagt der vermeintliche Taliban, »und dann klinke ich dich an den Fahrstuhl nach oben ein. Halte dich bei mir fest! Bist du bereit?«

Der Amerikaner nickt.

Ein Ruck nach unten, ein kurzer Schrei, aber so laut, dass spätestens jetzt der Hindukusch aufgewacht ist.

»Verdammt, meine rechte Schulter ist im Eimer, Vorsicht!«

Mit schmerzverzerrtem Gesicht hängt der schwergewichtige Texaner am kleinen Tim.

»Thomas an George, Prellung oder Bruch der rechten Schulter. Kein Blut!«

Tim packt ihn um die Hüfte und stemmt sich mit den Füßen und dem Rücken von den Wänden ab.

»Auf geht’s, Cowboy, es geht jetzt hoch zu Mom!«

Wenig später sind die Drei oben. Während die Echo Force nach hinten sichert, empfangen George und Marc den Geretteten.

»Ich bin George, Navy Seals. Willkommen bei Freunden. Bist du der Pilot oder der Weapon Systems Operator?«

»Les Miller, WSO. Habt ihr meinen Piloten Buddy?«

»Negativ. Wie viel Zeit lag zwischen euren beiden Schleudersitzausschüssen?«

»Höchstens zwei Sekunden!«

George überlegt. Am Wrack war Buddy nicht, auf gerader Linie zu Les ebenfalls nicht.

»Dann muss dein Buddy hier in der Nähe sein! Wir müssen uns noch einmal umsehen.«

»Charlie Force from Echo Force. Wir haben Les.«

»Roger Echo Force – Sind abrufbereit in der Warteposition.«

»Kannst du laufen, Les?«

»Wenn dir sieben Stunden der Sack eingequetscht war, was glaubst du, wie schnell du laufen kannst?« Und mit Blick auf Tim: »Passt auf euren Taliban auf, traut dem nicht!«

Dann zieht er ein verklumptes Etwas aus der Tasche und gibt es seinem neuen Freund von der deutschen Bergwacht in die Hand.

»Was ist das?«

»Schokolade, Taliban!«

Tim lacht.

»Wie geht’s deiner Schulter, Les? Brauchst du eine Spritze?«, fragt er ihn.

»Hängt davon ab, was ihr jetzt mit mir vorhabt, am Boden robben kann ich nicht.«

Zu Buddy McAllen ist es nicht weit. Fast stolpern sie über den Schleudersitz des Piloten. Der Fallschirm bläht sich leicht im Wind auf, zieht am Körper des langen, schlanken Amerikaners und fällt dann wieder zusammen. Buddy zittert. Seine rechte Kopfhälfte ist unter den blonden, kurz geschnittenen Haaren blutverschmiert. Durch die olivfarbene Fliegerkombi sieht George unterhalb der rechten Hüfte einen großen dunklen Fleck, darunter eine breite Lache aus getrocknetem Blut am Boden.

»Sieht böse aus«, signalisiert George zu Marc, »er muss im Dunkeln voll an die Felskante geknallt sein.«

»Buddy, kannst du mich hören?« George rüttelt ihn. Thomas nimmt eine Flasche Wasser aus dem Rucksack und gießt sie ihm vorsichtig über den Nacken. Der Amerikaner gibt keinen Laut von sich. Marc klatscht leicht auf Buddys Wangen, spricht ihn an.

»Buddy, wir sind deine Freunde, kannst du mich hören, du bist fast zu Hause. Ich gucke mir jetzt deine Hüfte an!«

»Charlie Force from Echo Team. Wir haben Buddy – Brauchen einen Medic – Macht euch auf den Weg!«

George liest die Koordinaten von seinem mobilen GPS ab und lässt sie sich bestätigen.

»Unser Glückstag, Jungs, wir haben beide Männer, wir haben sichere Funkverbindung und die Charlie Force ist in fünfzehn Minuten da.«

Er schaut auf den schwer verletzten Buddy, dann rundherum und ergänzt: »Aber wir haben eine ganz schlechte Lage hier.«

Der Trupp ist von vorne bestens einsehbar. Keine natürlichen Hindernisse. Nach hinten ein Hügel mit Sicht von oben auf die Gruppe. Buddy sitzt wie auf einem Präsentierteller an einen Stein gelehnt. Ein Wunder, dass er bisher unentdeckt blieb.

Das Kommando liegt flach am Boden und sichert, während Thomas Buddy versorgt. Er begutachtet die tiefe Wunde an Buddys Oberschenkel, legt ihm einen Druckverband an und bedeckt ihn mit einer wärmenden Folie. Buddy hat viel Blut verloren, er droht zu kollabieren. Thomas ist Medic, aber Buddy braucht mehr, als Thomas im Gepäck dabei hat.

»Sein Kreislauf ist völlig im Keller, George.«

»Buddy, nicht einschlafen. Wie ist der Name deiner Frau?«, fragt George.

Buddys Augen öffnen sich langsam. Zum ersten Mal.

»… Linda … girlfriend …«

»Wo wohnt Linda, Buddy?«

»… New Jersey …«

George leuchtet über sein Gesicht. Buddy ist weiß, stöhnt und atmet schwer.

»… sag‘ ihr, dass ich sie liebe …«, flüstert er.

»Das wirst du ihr in Bagram gefälligst selber sagen, Buddy, hörst du! Was hältst du davon, Buddy? Buddy, sprich!«

Buddy schaut George aus leeren Augen an. Seine Lippen formen etwas. George legt das Ohr an seinen Mund.

»Les … is Les okay?«

George winkt den Backseater Les heran.

»Halt ihn wach, Les, mach‘ ihm Mut!«

Der dicke Les beugt sich über seinen Piloten.

»Buddy, alter Junge, nicht aufgeben, Linda braucht dich. Ich brauche dich in unserer fucking F-15. Du willst mich doch wohl in dieser alten Krähe nicht im Stich lassen? Wie willst du deinen Hamburger in Bagram, Buddy? Was hältst du von einem Texas-Burger mit Käse, Paprika, schönen Beilagen aus Mexico, mit Senf oder lieber mit Thomy Ketchup?«

Buddy hat die Augen wieder etwas geöffnet und reagiert mit einem leisen Lächeln. Schließlich hat Les, mit dem er hier seit sechs Monaten fliegt, gerade sein eigenes Lieblingsgericht beschrieben.

Dann fallen seine Augen wieder zu.

Thomas und Marc nicken sich zu. Zustand kritisch. Buddy muss in den nächsten dreißig Minuten an einen Tropf, sonst war’s das.

Tims grüne Gläser wandern über den Horizont von rechts nach links, links nach rechts.

»Wir liegen hier nicht gut, gar nicht gut …«

»Wir können nicht verlegen«, flüstert Marc, »die Charlie Force erwartet uns hier an diesen Koordinaten«, während er selbst die Gegend absucht, die in der Infrarotrestlichtverstärkung wirkt, wie die hässliche Landschaft eines anderen Sterns. Marc interessiert nicht das normale Grün. Er sucht das gleißende Grün, das Weiße von Kleidungsstücken und das Schwarze im Nachtsichtgerät. Menschen.

»Oh Mann, wir liegen hier überhaupt nicht gut, gar nicht gut, wie auf dem Präsentierteller«, wiederholt Tim.

Marc zuckt zusammen.

»Taliban in zehn Uhr!«

Im Fernglas wachsen die Umrisse mehrerer Männer heran. Fünf, sechs? Sie scheinen zu suchen, kommen langsam näher. Durch die diffuse Morgendämmerung erste Stimmen.

»Charlie Force – Tangos in area«, gibt George leise an die anfliegende Force durch.

»Roger – Five minutes to go – bleibt wo ihr seid!«

Die Echo Force liegt so flach am Boden wie möglich, nur wenig geschützt von kleinen Felsbrocken. Thomas zieht Buddy runter, der stöhnt laut. Jeden Augenblick kann es losgehen. Die Amerikaner mit individuell gestalteten Schnellfeuergewehren aus der geheimen Waffenkammer der Seals, die Deutschen mit G 36KA2. Feindkontakt ist tausendmal geübt. Und doch rast das Blut durch die Adern, der Puls geht hoch, das Adrenalin rauscht.

George sieht einen Afghanen den Arm hochreißen. Ein Zeichen? Jetzt lautes Rufen. Weitere Afghanen!

George überlegt kurz, wann der richtige Zeitpunkt ist.

»Feuer nur auf mein Kommando!«

Er mag den Kampf auf lange Entfernungen nicht. Die Männer auch nicht, nicken ihrem Leader zu.

»Zwei Tangos in drei, hinter dem Felsen, dreißig Meter«, gibt Seal Two durch.

»Okay, habe ich.«

»Vier Tangos in zehn …«, kommt von Seal Three.

Auf einmal kracht das Geschoss einer Panzerfaust ein, heftig und brutal. Sie verfehlt das Echo Team nur um wenige Meter.

George checkt die Lage. Das war knapp. Verdammt knapp! Im nächsten Moment springen die Taliban aus ihren Deckungen heraus und stürmen heran.

»Feuer frei!«

Gezielt nehmen sich die Elitesoldaten jeden Einzelnen vor. Treffer, Patsch!

Dunkle schwarze Flecken zwanzig Meter vor Marc im Nachtsichtglas.

Blut. Blut wird schwarz.

Zielen, patsch!

Tango drei Uhr! Absprache mit Handzeichen und Kopfbewegung.

Präzisionsschüsse.

Nur kurze Salven. Die Hülsen rasseln wie ein Rinnsal nach rechts raus.

Ziele von vorn, von der Seite, stehend, gebückt, im Sprung. Wie im Trainingsraum. Aber hier mit kurzen Schreien.

Das Team arbeitet präzise wie ein Uhrwerk.

Die Distanz zu den Angreifern wird kürzer. Es sind zu viele, viel zu viele …

»Gentlemen, sie wollen, dass wir uns leerschießen«, gibt Marc durch. Doch einen Marc wird man nicht leerschießen. Er zählt mit Tim und Thomas in Calw, am Heimatstandort der Spezialkräfte, zu den besten Scharfschützen. Und er vermeidet es, die Patronen aus dem Stangenmagazin im Dauerfeuer zu vergeuden. Selbst, wenn sie mit dreißig Mann auf ihn zustürmen. Danach wäre sein G 36 heiß und damit ungenau. Marc mag keine Ungenauigkeiten.

Einer der Taliban kniet seitlich an einem Felsen. Er sucht sein Ziel. Marc sieht durch den Nachtsichtaufsatz 80 nur den Sprengkopf der Panzerfaust. Eine hässliche, spitze, grüne Röhre. Entfernung hundert Meter.

Kurzer Feuerstoß aus dem Stangenmagazin. Direkt in den Kopf. Der Afghane wirbelt durch die Luft. Im grünen Glas schwarze Flecken. Kein Kopf mehr.

George nickt rüber. Er weiß, Menschen zu töten ist für die Germans ein verdammtes Rechtsproblem. Verdächtige totschießen gibt’s bei denen nicht. Das hier ist aber Kampf ums Überleben! Rules of Engagement, die genehmigten Einsatzregeln, erfüllt … und man ist unter sich …

Buddy stöhnt, versucht sich aufzurichten. Thomas drückt ihn runter.

»Er braucht dringend eine Infusion, sonst war’s das, George!«

»Sag ihm, in fünf Minuten ist er auf dem Weg nach Hause, zu Linda.«

Über ihnen pfeifen die Geschosse vorbei.

»Hast du gehört Buddy, wir sind gleich unterwegs, halte durch. Linda wartet auf dich.«

George und seine beiden Seals feuern nach vorn, die Deutschen nach hinten den Hügel hinauf.

Sie sind eingekreist. Jetzt wird es verdammt eng!

George spürt, wie erste Angst in ihm hochkriecht, dass sein Trupp es auf diesem verdammten Präsentierteller hier nicht schafft. Er hat keine Lösung. Die Hilfe muss sofort kommen.

»Charlie Force – Echo Team unter schwerem Beschuss!

»Roger Echo Team – wir sind …«

Der Spruch geht im Krach unter. Hubschrauberlärm! Der schönste Lärm, den Elitesoldaten sich in aussichtsloser Lage wünschen. Wie von Geisterhand stehen plötzlich zwei aus dem Tal kommende AH-64 Apache-Kampfhubschrauber vor ihnen in der Luft. Man hört sie mehr, als dass man sie sieht. Aus den Raketenbehältern rechts und links zischen Luft-Bodenraketen in die kleinen Gruppen der Taliban, gefolgt von Garben aus der dreißig Millimeter Bordkanone. George‘s aufgekommene Angst ist verflogen. Seine Feuer speienden Drachen sind da!

Spezialnachtvisier, Zielzuweisung, nicht hinschauen, sonst wirst du blind!

Neuer, tosender Lärm.

Die lange Silhouette eines Monsters taucht auf, kommt näher. Der Chinook-Transporthubschrauber hängt schwerfällig wenige Meter über dem Boden. Ratternde Salven aus dem Ungetüm. Fünfzig lebensrettende Meter vor den Elitesoldaten. Jeder Meter einer zu viel! Denn es sind noch zu viele Taliban. Die beiden Rotoren wirbeln Steine und Dreck durch die Luft.

Warum immer wieder dieses Monstergerät?, denkt Marc, hoffentlich geht das gut.

Das Monster bewegt sich auf den Boden zu, setzt erst hinten auf, dann vorne. Krach, Nachwippen, steht endlich auf dem leicht abfallenden, felsigen Boden. Sofort springen Charlie Force Fighter mit ihren bereits angelegten Nachtsichtgeräten aus dem Chinook.

Niederknien, zielen.

Die Apaches drehen sich wie computergesteuerte Wesen auf die Ziele zu, geben Feuerschutz für die Echo Force.

Marc wirft sich um die eigene Achse auf den Rücken, checkt die Lage für den Trupp. Jetzt kommt der gefährlichste Moment in diesem Hexenkessel. Für sie und die Hubschrauber, denn das ist eine perfekte Situation für einen grandiosen Feuerball mit nur einer einzigen Panzerfaust. Drei Seals schleppen unter dem Feuer der Apache-Hubschrauber Les und den mittlerweile bewusstlosen Buddy zum Hubschrauber.

Geschafft!

Der Medic nimmt Buddy in Empfang, er hat den Infusionsbehälter und die Sauerstoffmaske bereits in der Hand. Buddy hat jetzt eine Chance. Vielleicht.

Ein verkabelter Amerikaner an der Tür des Chinook winkt hektisch.

»Get in, get in!«

»Tim, Tango hinter dir!« Marc kann ihm nicht helfen, sein Bruder steht genau in der Schusslinie.

Der kleine Tim schnellt katzengleich herum, schießt aus der Hüfte. Der Taliban spreizt im Fallen die Arme. Seine Kalaschnikow wirbelt durch die Luft wie eine groteske Zirkusnummer.

»Danke, Marc.«

Tangos jetzt von allen Seiten. Die Echo Force rennt gebückt Richtung Hubschrauber.

Gucken, erkennen, Salve, neues Magazin, weiter!

Jeder sichert sechzig Grad.

Sechs mal sechzig. Kein Sektor darf offen bleiben. Einer für alle, alle für einen.

Noch zehn Meter bis zum Chinook!

Die Charlie Force und die Navy Seals One und Two sind drin, geben Feuerschutz für George und die drei Deutschen, unterstützt von den zwei Höllenmaschinen, die noch in der Luft warten.

Thomas kniet sich in der Deckung des Hubschraubers nieder und aktiviert die Fernzündung. In der Ferne gibt es eine gewaltige Explosion, die das Tal beben lässt. Das Echo will nicht aufhören. Es ist, als würde der Hindukusch zerbersten. Erledigt. Was geheim war, musste zerstört werden. Der US-Kampfjet dürfte nur noch aus kleinen Metallteilen bestehen.

»Hurry up, hurry up!«, kommt von dem Amerikaner in der Tür des Chinook. Er fuchtelt jetzt hektisch mit dem Arm herum. Das Monster ist in Gefahr. Es wäre nicht das erste Mal, dass Soldaten zurückbleiben müssen.

Tim und Thomas sind mit einem gewaltigen Sprung drin, hinter ihnen George, Seal One.

Marc ist der Letzte am Boden. Wie immer. Erst sein Trupp, dann er.

Das Monster hebt bereits ab. George winkt ihm hektisch zu. Marc wirft das Gewehr um die Schulter, dann ein Riesensatz zur Tür, George hält ihn fest, zieht ihn hinein. Halb hängend feuert Marc seine letzten Salven in Richtung der Mündungsfeuer am Boden.

Die drei Hubschrauber mit der Echo Force und der geretteten F-15-Crew tauchen ab in das dunstige Tal.

Seal One klopft seinem deutschen Freund von hinten anerkennend auf die Schulter.

Marc Anderson befindet sich auf dem Zenit seiner Karriere, nicht wissend, dass er seine eigentliche Prüfung noch vor sich und sein Glück als Elitesoldat heute für immer verbraucht hat.

2.
Berlin

Auch an diesem 17. Dezember röhrt der nicht ganz legale Auspuff der Harley Road King etwas zu laut bei der Einfahrt in die Garage des Auswärtigen Amtes in Berlin. Die Polizeiposten vom Amt wissen: Rudi fährt vor, Dr. Rudolf Kürten, der Mann für alle Fälle, wenn deutsche Staatsbürger irgendwo in der Welt ein gravierendes Problem haben.

»Guten Morgen, Herr Doktor Kürten!«

Rudi klappt das Helmvisier hoch: »Ich hab‘ doch gesagt, lasst endlich den Doktor weg!«

»Jawohl, Herr Doktor!«

Es ist in der Tat ein etwas untypischer Ministerialdirigent, mit Biker-Lederjacke, einem dezenten Ohrring, einem spitzen Kinnbärtchen und zum Zopf zusammengebundenen Haar, der da sein Reich betritt.

Sein Reich im Hochsicherheitstrakt unter Tage, eine 24-Stunden-Krisenmanagementmaschine, ist das Beste, was es in Deutschland gibt. Seine Leute sind Spezialisten vom Auswärtigen Amt, der Bundeswehr und aus den Nachrichtendiensten, Menschen, deren Vita er selbst nicht immer kennt. Doch Rudi muss sich vollkommen auf sie verlassen können. Jede falsche Koordinate, jede falsche Uhrzeit, jeder falsche Name, jede falsche Wetteranalyse oder jede falsche politische Einschätzung kann Leben gefährden. Rudis Job aber ist es, Leben zu retten. Am liebsten würde er das selbst tun.

Aber er ist nicht Frontsoldat, sondern am Schreibtisch so etwas wie der oberste Krisenmanager der Nation. Oft genug am finalen Hebel der Verantwortung, wenn die Leitung oder sogar die Regierungschefin nicht entscheiden will.

Rudolf betritt das Krisenreaktionszentrum durch die Tür aus Tresorstahl, einem Erbe aus früheren Tagen, als hier noch die Reichsbank untergebracht war. Der Ort war eine kluge Wahl. Die abhörsicheren, einhundertzwanzig Zentimeter dicken Stahlbetonwände und achtzig Zentimeter dicken Fensterläden aus Stahl leisten beste Dienste gegen das Abhören von außen. Da aber der Feind auch innen sitzen kann, legt jeder Teilnehmer einer Krisensitzung sein Handy vor der Tür in den kleinen Schrank mit den achtzehn verschließbaren Fächern ab, Minister eingeschlossen.

Rudolf schaut kurz in den Lombardraum hinein, in seine Schaltzentrale.

»Guten Morgen allerseits, irgendwelche besonderen Vorkommnisse?«

Alberne Nachfrage, denkt er, denn hier ist jede Nacht etwas los und wird routinemäßig von der Nachtschicht unter Leitung des Beamten vom Dienst abgearbeitet: Entführte werden zurückgeholt, Angehörige telefonisch beruhigt, Sanitäter und Seelsorger geordert, und es wird ständig nach verschollenen Deutschen gesucht. Oft tauchen die dann irgendwann von selbst wieder auf. Nichts Besonderes. Es gibt im Fachjargon die Unterscheidung zwischen Vorkommnissen und den Besonderen Vorkommnissen, den BV, bei denen ihn die Nachtwache der Nation aus dem Bett holen würde.

Vor dem Beamten vom Dienst stehen vier Telefone, eines mit der Aufschrift Vorsicht Abhörgefahr! An sich nicht notwendig, denkt Rudi, meine Leute sind von Haus aus verschwiegen. Sie reden auch über die verschlüsselten Geräte nur das absolut Notwendige. Am liebsten: Verstanden – Roger – Over – Out.

Die Welt draußen ist hier in einen einzigen Raum gepackt. Neun Normaluhren mit den Namen der Hauptstädte, austauschbar mit dem aktuellen Krisenort in der zugehörigen Zeitzone. An der Wand Karten und die Privat- und Handynummern der Minister und Staatssekretäre. Sensible Daten, die abgedeckt werden, wenn Fremde das Allerheiligste betreten. Rund um die Uhr gehen die Ticker-Meldungen der Agenturen über Bild und Text ein, ebenso die BND- und BKA-Berichte und die der zweihundertvierzig deutschen Botschaften, so genannte Drahtberichte, die immer noch so heißen, obwohl sie längst elektronisch sind. Überall flimmert es, zehn Bildschirme allein für die Nachrichtensender. Für fast jedes Land gibt es einen Länderordner. Es gibt kaum etwas, was hier planerisch nicht schon vorgedacht ist.

Jeden Morgen wundert sich Rudi darüber, dass es hier bei dem Rund-um-die-Uhr-Betrieb in drei Schichten nicht muffig riecht. Wenn es richtig heiß hergeht, hat er im Amt eine Reserve von über zweihundertfünfzig geschulten Beamten für den Telefondienst. Bei Rudi läuft alles zusammen. Er ist ein Kellerkind der besonderen Klasse.

Allerdings ist sein Dienstzimmer kein Kellerverließ, es ist wie alle Dienstzimmer der Ebene Abteilungsleiter/Ministerialdirigent/Besoldungsgruppe B 6 nach besonderen Standards ausgerichtet. Großer Mahagoni-Schreibtisch, schwerer Teppich, Besprechungsecke mit feinen, schwarzen Sesseln, das Bild des Außenministers in Öl.

Dieser, der Leiter des Amtes, Georg von Rüdesheim, hat ein nettes, freundliches Gesicht.

Minister kommen und gehen. Mit ihnen die Ölgemälde. Nur der kleine schwarze Nagel an der Wand bleibt. Jahrzehntelang. Er hat inzwischen quasi einen ministeriellen Status bekommen. Ein Nagel wie der ideale Beamte dieses Hauses. Unauffällig und leistungsstark.

Ein Schild in Rudis Zimmer wird jedoch nie bewegt:

Failure is not an option.

Rudi lebt konsequent nach diesem Prinzip. Es stammt von der NASA, und galt der zu rettenden Apollo 13-Crew im All. Katastrophen verhindern durch Vermeiden von Fehlern. Auf dem Motorrad wie auch im Krisenkeller. Da gibt es für Rudi keinen Spielraum.

Er mag seine achtunddreißig Frauen und Männer von der Abteilung 04 im geheimnisumwitterten Krisenkeller – und sie ihn. Denn Dr. Rudolf Kürten ist nicht der amtstypische, aalglatte Beamte, sondern stets locker, mit viel Herz, und dabei hoch kompetent. Er hat seine Krisenweihen als Botschafter in Kenia, und damit auch zuständig für Somalia und Burundi, bekommen. Niemand im Amt kennt das leidige Thema Piraterie so gut wie er. Mit zweiundfünfzig Jahren weiß er auch, dass ein lockeres Arbeitsklima die besten Erfolge garantiert.

Doch Fronterfahrung und kooperativer Führungsstil sind nur eine Sache. Rudi ist keineswegs naiv. Hier im Krisenmanagementzentrum der Republik ist analytischer und emotionsfreier Sachverstand gefragt. Ohne Wenn und Aber.

Für die Lösung komplexer Lagen hat Rudolf ein bestimmtes Konzept geradezu verinnerlicht.

Es war vor vier Jahren, bei einer Einweisung für Spitzen-Führungskräfte der Wirtschaft an der Führungsakademie der Bundeswehr in Hamburg Blankenese. Er sieht den Oberst noch vor sich: Linker Arm in einem Tragetuch, Narbe oberhalb des rechten Auges, ganz scharfer Blick. Ein Typ wie Graf von Stauffenberg, hingerichtet am 20. Juli 1944.

»Bevor Sie eine Entscheidung treffen, meine Damen und Herren, verfahren Sie nach diesen vier Schritten:

1. Situation Analysis:

Alle Faktoren der Situation, bitte ohne jegliche Bewertung. Wir Soldaten nennen das Eigene Lage und Feindlage. Bei Ihnen, meine Damen und Herren von der Wirtschaft, können das z.B. die Produktpalette und der Wettbewerb sein. Bei den Damen und Herren vom Auswärtigen Amt der eigene rechtliche Rahmen und die politische Situation im Problemland. Verstanden? Okay, weiter geht’s!

2. Assessment:

Bewerten Sie jetzt aus der Situation Analysis Ihre Lage und die des Gegners. Aber keine Emotionen, sachlich bitte! Sie fahren gut, wenn Sie nach Faktoren bewerten. Ich sehe, Sie schauen mich fragend an, was Faktoren sind. Sehr einfach. Zum Beispiel die Fähigkeit der eigenen und der gegnerischen Ressourcen, die Marktsituation, die politische Lage, je nachdem, wo immer Sie arbeiten. Bei uns Militärs kann zum Beispiel das Wetter der entscheidende Faktor sein. Je umfassender Sie bewerten, umso besser wird die Entscheidungsgrundlage. Ist das auch verstanden? Nun, dann komme ich zu:

3. Objectives:

Sie glauben, dass Sie jetzt entscheidungsreif sind? Falsch, meine Damen und Herren. An dieser Stelle werden leider zu oft zu frühe, und damit auch falsche Entscheidungen getroffen. Entschleunigen Sie einen Augenblick. Schauen Sie in sich und fragen Sie sich: Was ist die Zielsetzung meines Handelns in dieser Lage? Was will ich erreichen? Ihre Antwort wird den Kurs bestimmen. Wollen Sie vielleicht den ganz großen Krieg gewinnen oder in dieser Phase vielmehr nur die Medien beruhigen? Im letzteren Fall ist Ihr Handeln auf Krisenkommunikationsoptionen ausgerichtet. Sie sehen, wie schnell man sich hier verlaufen kann. Damit zum letzten Punkt.

4. Conclusions:

Jetzt dürfen Sie Ihre Entscheidung treffen. Vielleicht hatten Sie die schon in der Hosentasche. Gut, dann ist sie jetzt immerhin bestmöglich abgesichert. Vielleicht sind Sie aber nach dieser Analyse mit einer ganz anderen Entscheidung unterwegs. Aber Vorsicht meine Damen und Herren – meistens gibt es mehrere Optionen! Listen Sie diese auf und wählen Sie die Entscheidung aus, die Ihre Zielsetzungen, Ihre Objectives, am besten erfüllen. Machen Sie Gewichtungen. Aber behalten Sie immer Ihre Mittel und Möglichkeiten im Auge, bleiben Sie in der Realität.«

Der Oberst zeichnet vier Buchstaben.

»Wir nennen diesen Führungsprozess SAOC«, er zeigt dabei auf die Anfangsbuchstaben von Situation Analysis, Assessment, Objectives und Conclusions.

»Es ist das klassische Führungsinstrument von Streitkräften. Damit wurden Kriege gewonnen oder zumindest vermieden. Viele meiner Kameraden sind heute Kollegen von Ihnen in der Wirtschaft und fahren mit diesem System auch dort bestens. Trimmen Sie Ihren Stab auf diesen Prozess. Und wenn sich die Lage ändert, dann lassen Sie SAOC neu anlaufen.

Last but not least: Vergessen Sie nie die Kontrolle. Fragen? Ich danke Ihnen.«

Danach hätte Rudi eigentlich nach Hause fahren können. Das war doch mal etwas! Es gibt eben Klicks im Leben.

Und manches Mal braucht man dazu einen sympathischen und garantiert authentischen Uniformträger.

Seitdem nistet SAOC in Rudis Großhirn wie die Schaltungen vom ersten zum fünften Gang, wenn er aus dem Spreewald ins Amt fährt. Allerdings hat er es längst aufgegeben, SAOC seinem Leiter des Krisenreaktionszentrums, Ministerialrat Dr. Hartwig Bloedorn, beizubringen. Irgendwie kann er diesen Mann nicht erreichen oder die Chemie zwischen beiden stimmt einfach nicht.

Rudolf schaut auf die Wandtafel. Zwölf Entführungslagen mit verschiedenen, maßgeschneiderten Krisenstäben je nach Land des Geschehens. Er kennt jeden Fall. Jede Dramatik. Jede Person. Jede Familie.

Aber ein Fall ist anders. Ein Entführungsfall, der bereits über zwei Jahre läuft, ohne sichtbare Bewegung. Zwei Männer werden als Schutzschild gegen die permanente militärische Bedrohung missbraucht. Das Bundeskriminalamt hat inzwischen ein Team für die Betreuung der beiden Familien in Deutschland abgestellt. Doch eigentlich brauchen diese Familien vor allem psychologische Betreuung. Rudi hat dafür rund um die Uhr Zugriff auf eine Hotline, die ihm in fast jeder deutschen Stadt ein Kriseninterventionsteam garantiert.

Und seit acht Wochen ist man in Sorge um die beiden deutschen Mitarbeiter eines Unternehmens, Helmut Weier und Josef Fischer, die entgegen der Reisewarnung des Amtes im Nordirak tätig wurden. Immerhin hatten sich beide in ELEFAND, die kostenlose, elektronische Liste der Erfassung von Auslandsdeutschen, eingetragen. Der Bundesnachrichtendienst vermutet sie in den Händen des Islamischen Staates, der schnell wachsenden muslimisch-militanten Terrorgruppe, die längst al-Qaida weltweit den Rang abgelaufen hat. Bisher gab es überhaupt kein Signal von irgendeiner Seite. Der Krisenstab Weier/Fischer, mit dem hausinternen Kürzel WEFI, ist auf Erkenntnisse der Nachrichtendienste angewiesen. Und in der Tat gibt es einen ersten Hinweis von der CIA, dass zwei deutsche Geiseln vermutlich im Nordirak festgehalten werden. In diese Richtung laufen jetzt alle Bemühungen von WEFI.

Rudolf weiß, dass die vergleichsweise komfortablen Zeiten vorbei sind, als es bei Entführungen nur um Lösegeld ging. Seitdem Deutschland sich zunehmend im Kampf gegen den internationalen Terror engagiert, nehmen die politischen Erpressungen zu und die Chancen für die Geiseln dramatisch ab.

Während er auf dem Weg zum Lagezentrum ist, stürzt Dr. Bloedorn hektisch auf ihn zu.

»Herr Dr. Kürten, gut, dass Sie da sind! Wir haben gerade über YouTube eine Videodrohung vom Islamischen Staat mit Ultimatum bekommen. Die Geiseln Weier und Fischer sollen am 25. Dezember enthauptet werden, wenn Deutschland sich nicht aus den Unterstützungsaktivitäten im Kampf gegen den IS heraushält!«

Rudolf vergisst einen Moment, dass er diesen aalglatten Bloedorn nicht mag. Der Mann kann geschlagene zwanzig Minuten bedeutungsvoll reden, ohne etwas zu sagen. Hohe Diplomatenschule. Hier im Krisenkeller hat das Amt ihn eigentlich auch nur geparkt. In Krisensituationen hyperventiliert er geradezu in so einer Art Krisenorgasmus. Leider ausschließlich um des blinden Aktionismus willen, weniger aus echter Sorge um die betroffenen Menschen.

Und an die denkt Rudolf jetzt, als sein Blick die Computer, Faxgeräte und Chiffriermaschinen im Lagezentrum streift, und dann wie so oft an den neun, leise im Gleichtakt tickenden Bahnhofsuhren hängen bleibt. Im Nordirak ist es bereits zwei Stunden weiter.

Wann soll enthauptet werden? 25. Dezember, also in neun Tagen! Das gibt wenigstens etwas Luft. Jede Stunde ist jetzt wertvoll. Sie müssen auf Vollgas-Modus umschalten.

»Herr Bloedorn, Krisenstab WEFI für 16:00 Uhr lokal einberufen! Leitungsebene informieren!«

Rudi eilt in sein Büro, das unbarmherzige Ticken der Uhren noch im Ohr.

»Sandra, ruf‘ Silberlocke zu mir und bitte meinen Blazer!«

Seine Sekretärin Sandra weiß, wenn die Harley-Jacke gegen den Blazer getauscht wird, ist der Ernstfall eingetreten. Und sie weiß natürlich auch, dass BKA-Direktor Harry Busch, genannt Silberlocke, der beste Kenner der islamistischen Terrorszene ist und ein ausgebuffter Verhandlungsfuchs dazu.

»Ich wollte Ihnen noch sagen, dass die Ehefrauen von Herrn Weier und Herrn Fischer eben angerufen haben. Chef, die sind am Ende ihrer Kräfte!«

»Haben wir die Erreichbarkeit?«

»Haben wir!«

»Sagen Sie beiden, ich rufe sie nach der Sitzung an.«

Er weiß, wie entsetzlich es für die Familien ist, die Enthauptungsdrohungen in den Nachrichten und die Enthauptungen selbst später wohlmöglich im Internet zu sehen.

Dann vertieft er sich in den Lagevortrag. Was wissen wir? Wie wird die Bewertung sein?

Doch schon jetzt ist ihm klar, es könnte die erste Enthauptung von Deutschen in diesem Jahr sein. Irgendwie war die RAF kalkulierbarer, geht es ihm durch den Kopf, da kannte man seinen Feind …

»Ich denke, Sandra, wir bekommen heute noch hohen Besuch.«

»Meinen Sie wirklich? Sie war in den zwei Jahren doch bisher nur ein einziges Mal hier, und das war zu ihrem Antrittsbesuch.«

Bundeskanzleramt

Als Susanne Ehrlich, die Leiterin des Kanzlerbüros, am Telefon die seltsam belegte Stimme des Bundesaußenministers Georg von Rüdesheim hört, ist ihr klar, dass es jetzt brennt. Sie ahnt nichts Gutes für den Dienstplan ihrer Chefin.

»Ist die Bundeskanzlerin erreichbar, sie antwortet nicht auf Ihrem Krypto-Handy?«, fragt von Rüdesheim.

»Das kann sein, Herr Minister, wenn sie das andere Telefon benutzt.«

»Diese Krypto-Dinger sind extrem unpraktisch«, entgegnet er etwas unwirsch.

»Darf ich die Chefin in Berlin vermuten? Ich muss sie dringend sprechen.«

»Darf ich erfahren, worum es geht?«

»Sie dürfen«, antwortet Georg von Rüdesheim nun etwas spitz. Es nervt ihn, dass in allen Vorzimmern dieser Welt die Büroleiter die Macht haben, wie bei ihm selbst …

»Der IS hat offensichtlich die beiden deutschen Geiseln Weier und Fischer in seiner Gewalt. Es gibt die klare Drohung, sie zu enthaupten, wenn wir uns nicht zurückziehen.«

»Ich darf Sie durchstellen Herr Minister, haben Sie Ihr Krypto-Handy aktiviert?«

»Ich rufe selbstverständlich bereits damit an.«

Bundeskanzlerin Dr. Henriette Behrens ist auf dem Weg von ihrer Wohnung im Süden Berlins zum Bundeskanzleramt. Vor und hinter ihr je ein Wagen mit Personenschutz.

Henriette ist gern Kanzlerin. Sie kommt aus einer bekannten Diplomatenfamilie, wohnte lange in Rom, studierte politische Wissenschaften, Geschichte und Philosophie und promovierte über den römischen Kaiser Marc Aurel. Sie ist bei vielen Menschen im Land wegen ihrer menschlichen Art und sachlichen Politik beliebt. Ihre Politik wirkt durchschaubar, so wie sie selbst erscheint, transparent und authentisch. Sie kann knallhart sein, aber sie ist berechenbar. Die Bundeskanzlerin sagt, was sie will und hält es ein. Man kann sich auf sie verlassen, national wie international. Den Parteivorsitz hasst sie eigentlich, braucht ihn aber zum Erhalt ihrer Macht wie ein notwendiges Übel. Und sie muss diese Macht festigen, denn sie regiert seit kurzem in einer komplizierten Dreierkoalition umgeben von politischen Gegnern, die nur darauf lauern, dass die Kanzlerin einen Fehler macht. Gemäß dem Auftrag jeder Opposition: Sturz der Herrschenden.

Henriette hat sich heute für eine ihrer weißen Seidenblusen entschlossen, darüber trägt sie ein dunkelblaues Kostüm. Eine dezente Perlenkette, zwei kleine diamantene Ohrstecker. Noch mehr Schmuck mag sie nicht. An dem leichten YPSILON-Parfümgeruch konnte man die heute Neunundvierzigjährige bereits seit zwei Jahrzehnten leicht identifizieren. Inzwischen ist es schwer, das Parfüm noch auf dem Markt zu bekommen.

Die Kanzlerin wird von ihren Ministerinnen überwiegend kritisch gesehen, von den männlichen Kollegen hingegen geradezu verehrt, besonders von ihrem italienischen Amtskollegen. Nicht nur wegen ihrer Affinität zu Italien, sondern wohl auch, weil sie jung, Single und außerordentlich hübsch ist. Das Bild von Signora Henrietta steht in Rom auf seinem Schreibtisch, seitdem die eigene Frau ihn verlassen hatte.

Ihre in Stufen geschnittenen, halblangen, schwarzen Haare wurden im ganzen Land zur Henriette-Frisur. Handtaschen und Schuhe bekamen ihren Markennamen. Ihre Kleidung ist ständig Thema in der Boulevardpresse. Die Times schrieb in der Titelgeschichte Germany‘s best Brand über den überwältigenden Charme und Verstand einer »einzigartigen Ausnahmeerscheinung« unter den Regierungschefs in Europa.

Was um alles in der Welt trage ich heute beim Empfang des Emirs von Katar?, fährt ihr durch den Kopf. Von Rüdesheim hatte betont, dass das reiche Katar für Deutschland immer wichtiger werde, und es Zeit wäre, die politische Zusammenarbeit zu verstärken.

Sie schaut in den Spiegel, fährt mit dem Stift über ihre Lippen, presst sie zusammen und betrachtet dabei kritisch ihren Mund.

Bei dem Emir liefe sie wenigstens nicht Gefahr, umarmt zu werden.

Henriette hasst es, wenn Männer sie in aller Welt in den Arm nehmen. Es macht sich gut auf Bildern, die schöne erste Frau im mächtigsten Staat Europas zu umarmen. Fast jeder giert danach. Körperliche Umarmung heißt auch, politisch Macht dort zu demonstrieren, wo das Wort nicht reicht. Selbst kleine Männer scheuen nicht davor zurück, die 1,76 Meter große, schlanke Henriette an sich zu ziehen.

Es gibt bei öffentlichen Umarmungen alle Sorten von Männern. Souveräne Beschützertypen, andere sind einfach nur gockelhaft. Wenn sie aus Brüssel zurückkommt, hat sie ein Bombardement von Küsschen links, Küsschen rechts hinter sich. Sie hat inzwischen ihre eigenen Abwehrstrategien entwickelt, indem sie früh abblockt. Nicht immer gelingt es.

Am liebsten würde ich mich vor dem Mittagstermin mit dem Emir noch frisch machen und umziehen, denkt sie.

Wie ist der Plan? Jetzt gleich noch ein einstündiges Treffen mit Vertretern von Banken und ein zweistündiges mit Gewerkschaften und den Repräsentanten der Kirchen …

Sie schaut auf die Notizen, die sie neben sich auf dem Rücksitz des Wagens ausgebreitet hat. Henriette mag keine Gittermappen. Die Papiere müssen, wenn möglich, immer greifbar um sie herum sein, wie die Zutaten in der Küche, dann kann sie am besten kochen.

Sie zählt. Sechzehn wichtige Telefontermine am Nachmittag. Auch der Bundespräsident möchte mit ihr über eine schwierige Gesetzesvorlage sprechen.

Ein gemeinsamer, dringender Brief einer Frau Weier und Frau Fischer ist dabei. Die Ehefrauen der zwei verschleppten deutschen Geiseln flehen sie verzweifelt um Hilfe an.

Beide Ehemänner hatten sich nach langem Drängen ihrer Baufirma aus Hanau bereit erklärt, in den gefährlichen Irak zu fahren, um dort Geschäftschancen wahrzunehmen. Beide Frauen sind in Todesangst um ihre Lieben und verzweifelt, dass sie ihre Männer trotz aller Warnungen von Kollegen und auch des Auswärtigen Amtes nicht zurückgehalten haben. Der Brief ist anrührend geschrieben. Henriette spürt die große Not. Sie wird sich noch genauer informieren, bevor sie heute Abend nach zwanzig Uhr endlich die Füße hochlegen kann.

Henriette Behrens hat ein diskretes Treffen, und das kennt nur ihre Büroleiterin und langjährige Freundin Susanne Ehrlich.

Auf dem Krypto-Handy erscheint die Nummer vom Außenminister von Rüdesheim. Die Bundeskanzlerin ist ihm gegenüber mehr als vorsichtig. Der Koalitionspartner hatte ihn bei der Regierungsbildung gnadenlos durchgeboxt, und nun ist er traditionsgemäß in dieser Funktion leider auch Vizekanzler. Was hinter den Kulissen läuft, kann selbst sie nur ahnen. Gelegentlich bleibt ihr nichts anderes übrig, als ihn zurückzupfeifen, was in der Presse sofort als Konflikt in der Außenpolitik zwischen ihr und dem Außenminister ausgelegt wird. Rüdesheim beobachtet sie argwöhnisch, auch in ihrem offensichtlich auffällig guten Verhältnis zum Verteidigungsminister.

»Herr von Rüdesheim, haben wir ein Problem?«

»In der Tat, Frau Bundeskanzlerin.«

Er berichtet von dem Erpressungsvideo.

»Das müssen Sie noch wissen: Die Drohung wird von einem sehr gut Deutsch sprechenden Terroristen vorgetragen. Sie, Frau Bundeskanzlerin, werden namentlich adressiert und massiv bedroht. Das Thema läuft bereits allen Medien mit den üblichen Spekulationen über unsere Reaktion. Ministerialdirigent Dr. Kürten bereitet für heute eine Sitzung des Krisenstabes WEFI bei uns im Lageraum vor.«

Henriette überlegt kurz.

Option eins, ich delegiere das Ganze wie so Vieles. Option zwei, ich mache den Fall zur Chefsache und greife aktiv in das Geschehen ein. In beiden Fällen: Ausgang offen. Option zwei kann ich zeitlich überhaupt nicht gebrauchen, und sie ist auch politisch gefährlicher …«

Sie weiß, dass sie in dieser brisanten Lage auf einem Feuerstuhl sitzt. Zwei deutsche Geiseln könnten erstmals von dieser Terrororganisation hingerichtet werden. Es ist nicht ihr Ding, heiße Themen auszusitzen. Sie wurde gewählt, um zu handeln. Sie handelt im Kabinett, in Brüssel, und sie muss jetzt auch einmal im Krisenkeller handeln! Henriette entschließt sich für die Option zwei.

»Um wie viel Uhr tagt der Krisenstab?«

»Um 16:00 Uhr.«

»Ich werde dazukommen. Bitten Sie auch Innenminister Dr. Bauer und Verteidigungsminister Voss dazu – und natürlich alle Ebenen, die wir für die Entscheidungsfindung benötigen.«

»Wird erledigt, Frau Bundeskanzlerin.«

So ein Blödmann, denkt Henriette. Wann begreift der endlich, dass ich kabinettsintern nur mit Namen angesprochen werden möchte?

Dann ruft sie ihr Leitungsbüro an, lässt die anstehenden Besprechungstermine mit Banken, Kirchen und Gewerkschaften kürzen. So wird sie noch einige Telefontermine schaffen. Das Umziehen kann ich vergessen, denkt sie und greift sich ein paar Akten.

»Zum AA Krisenreaktionszentrum!«

»Normal oder mit Blaulicht?«

»Normal, ich möchte vor Kriegsausbruch noch in Ruhe ein Nachmittagsschläfchen machen.«

Ihr Lieblingsfahrer gibt dem ersten Wagen die Einzelheiten durch und schmunzelt. Er ist stolz darauf, diese Chefin fahren zu dürfen. Sie sieht nicht nur verdammt gut aus, sondern hat es richtig drauf, und wie immer die Ruhe weg.

Im Lageraum sind alle versammelt. Noch ist der zentrale Bildschirm dunkel. Gespannte Ruhe. Zum ersten Mal wird die Chefin selbst bei einer Krise anwesend sein.

Seit 15:30 Uhr fahren gepanzerte Limousinen vor. Die Fahrer springen heraus und öffnen den Ministern die Türen. Raumschutz ist hier nachrangig, man ist im Innenhof bereits im gesicherten Bereich. Verteidigungsminister Paul Voss wird von einem Heeresgeneral begleitet, Innenminister Dr. Siegfried Bauer von einem hohen Beamten der GSG 9 Bundespolizei, der Hausherr, Außenminister Georg von Rüdesheim, kommt allein.

Dr. Rudolf Kürten begrüßt jeden Einzelnen seiner Gäste per Handschlag. Großes Kino heute. Doch in Krisen wie dieser wird Rudi ganz ruhig, noch ruhiger als sonst.

Die Herren werden höflich, aber bestimmt gebeten, ihre Handys vor Eintritt in den Lageraum abzugeben. Das dient nicht nur der Sicherheit, sondern folgt Rudis Prinzip. Das Prinzip heißt: Kopf vor Technik.

Rudi überblickt den Raum. Der ist so, wie er ihn immer haben wollte. Leere Tische, aneinandergereiht in einem langen ovalen Block, am Ende über Eck. Schreibblock, Stift, sonst nichts. Diese ungewöhnliche Logistik hatte ihm ebenfalls jener Oberst aus Blankenese empfohlen. Seitdem gibt es im Lageraum keine Informationsüberflutung mehr. Es wird konzentriert und kurz vorgetragen, zugehört und diskutiert. Krisenrelevante Informationen werden während der Sitzung aus den Fachbereichen außerhalb des Lageraumes abgerufen, aus allen Ressorts und den Geheimdienstquellen. Bei Bedarf wird alles, was wichtig ist, auf einen großen Schirm projiziert. Doch nur bei Bedarf.

Rudi ist zufrieden. Hier befindet er sich direkt auf der strategischen Ebene. Trotzdem ist er froh, dass heute die letzte Entscheidung nicht auf seinen Schultern ruht.

Um exakt 15:58 Uhr wird es plötzlich ruhig im Lageraum.

»Meine Damen und Herren, die Frau Bundeskanzlerin!«

Alles erhebt sich.

Strahlend betritt sie in ihrem dezenten, blauen Kostüm den nüchternen, unpersönlich großen Raum. Henriette gibt dem Hausherrn die Hand. Georg von Rüdesheim weiß, dass sie auf einen Handkuss keinen Wert legt.

»Guten Tag zusammen, ich freue mich, hier im Krisenkeller zu sein! Mein Handy hat man mir abgenommen. Wäre auch sinnlos gewesen, wenn ich die Wände hier sehe.«

Lachen im Raum. Vorschrift ist Vorschrift auch für die Nummer Eins.

»Frau Bundeskanzlerin, ich stelle vor, Ministerialdirigent Dr. Kürten, Ministerialrat Dr. Bloedorn, BKA-Direktor Busch und der Kommandeur KSK, Brigadegeneral Wolf.«

Es folgen Ressortleiter und eine Reihe von Mitarbeitern. Die Crème de la Crème im Krisenkeller.

Henriette legt Wert darauf, jedem Einzelnen die Hand zu schütteln. Wertschätzung durch persönliche Begrüßung, wann immer möglich, ist ihre Devise. Sie ist sich ihrer Premiere in diesem Kreise bewusst, und ihr Charme erfasst schnell den gesamten Lageraum.

»Ich möchte zuerst das Video sehen.«

»Selbstverständlich, Frau Bundeskanzler«, erwidert Bloedorn, grammatikalisch völlig korrekt.

»Ich bin bekanntlich eine Frau«, sagt sie gewinnend, »also können Sie ruhig Frau Bundeskanzlerin zu mir sagen, selbst, wenn das einem weißen Schimmel gleich kommt. Die Tautologie nehme ich zugunsten der Emanzipation gerne in Kauf!« Wieder Erheiterung. Sie hat schon jetzt den Schlüssel umgedreht, denkt Rudi. Señora Henrietta hat ein Gespür dafür, dass auch im Worst Case gelacht werden darf … die Spannung muss raus … denn gleich wird es ernst, verdammt ernst.

Das projizierte Video ist erschreckend. Eine Gruppe maskierter Terroristen. Aber irgendetwas ist anders als sonst, denkt Henriette. Die gesamte Inszenierung. Das ist wie Hollywood …

Der Mann im Vordergrund will gerade sprechen.

»Bitte Stopp!«, sagt die Kanzlerin.

Sie erträgt das nicht, denkt Bloedorn.

Stimmt nicht. Die Kanzlerin will sich das stehende Bild erst einmal genau ansehen, bevor die Sprache kommt. Für sie ist der Gesamteindruck, die Körpersprache mindestens so wichtig wie das gesprochene Wort. Und hier erst recht. Was ist Show, was ist echt?

Sie schaut sich die Figuren genau an. Beide Geiseln in der inzwischen typischen, orangefarbenen Häftlingskleidung, identisch mit der Kleidung im Gefangenenlager Guantanamo. Kleider als Unterdrückungssymbol. Ihr habt unsere Brüder, wir eure. Wir sind auf Augenhöhe – Gottlose!

Weier und Fischer knien gefesselt auf dem Wüstenboden mit einem Schild um den Hals:

Ich will nicht sterben, Frau Bundeskanzlerin. Bitte helfen Sie!

Eine Gruppe fünf maskierter Terroristen in schwarzer IS-Kampfkleidung, Maschinengewehre und Panzerabwehrraketen hochhaltend. Neben jedem Gefangenen steht ein Terrorist mit einem Messer in der Hand – am Hals der Geisel.

Jetzt steht die Bundeskanzlerin auf, geht näher an den Bildschirm heran, sie studiert die Augen hinter den Masken, alles junge Männer, nein, eindeutig eine Frau dabei! Die Uniformen sauber, perfekt. Geschnürte Kampfstiefel. Am Gürtel etliche Ausrüstungsteile. Bodyguards aus dem Vorhof der Hölle.

Im Hintergrund eine Fahne: Tod den Feinden der Gotteskrieger.

Die brauchen gar nicht mehr zu sprechen, denkt sie, die perfekte Inszenierung zum Angst machen.

Sie sagt kein Wort. Im Raum ist es mucksmäuschenstill, als sie sich wieder setzt. Ihr Gesicht ist ernst, aber nicht fassungslos.

»Bitte weiter!«

Der Krieger in der Frontreihe spricht frei, in tadellosem, fast akzentfreiem Deutsch:

»Wegen der Entscheidung der deutschen Bundesregierung, dem Islamischen Staat zu schaden, werden diese beiden deutschen Geiseln sterben. Wir werden Sie, Henriette Behrens, Kanzlerin der Bundesrepublik Deutschland, wo immer Sie sind, jagen, finden und schänden. Von nun an sind Sie nicht mehr allein. Noch haben Sie Zeit zum Überlegen. Wenn Deutschland unsere Forderung nicht erfüllt, werden Weier und Fischer an eurem Weihnachtstag, dem 25. Dezember, zwölf Uhr, enthauptet. Ein weiteres Ultimatum wird es nicht geben. Allahu Akbar!«

Im Hintergrund wird geschossen. Die Geiseln sind vor Angst erstarrt.

Dann dreht sich der Sprecher herum. Offensichtlich ist die Vorführung vorbei.

Doch dem ist nicht so.

Auf seinem Rücken sehen die Menschen im Krisenkeller ein großflächiges Foto von der Bundeskanzlerin. Henriette Behrens – verzerrt zu einer hämischen Fratze.

Um Gottes Willen, denkt sie, auch das noch …

Das Bild ist unerträglich, und doch kann sie den Blick nicht abwenden. Was sind das plötzlich für dunkle Flecken, die jetzt auf dem Orange der Gefangenenhemden zu erkennen sind? Wasser …?

Dann sieht sie einen Strahl.

Mein Gott … nein … er uriniert sie an … er uriniert Weier und Fischer an … ins Gesicht … mit meinem Bild auf dem Rücken …

Auf dem Bildschirm flimmert es. Der Spuk ist vorbei.

Es ist jetzt sehr still im Raum. Nur die Normuhren ticken in der Stille, leise und erbarmungslos, erinnern daran, dass die Zeit drängt.

Henriette trinkt einen Schluck Wasser. Sie wirkt äußerlich wenig beeindruckt. Aber in ihr lodert urplötzlich eine unglaubliche Wut. Es fehlen ihr die Worte.

Ein offensichtlich deutscher Terrorist, der auf zwei dem Tode geweihte deutsche Staatsbürger uriniert, und die Bundeskanzlerin und damit Deutschland in übelster Weise beschmutzt!

Sie weiß, dass sie nur mittelbar gemeint ist. Es ist primär eine Botschaft der IS-Terrormiliz an die Welt. Aber es ist auch eine höchst persönliche Drohung. Sie könnte tatsächlich jetzt hoch gefährdet sein. Die Sicherheitsstufe muss wohl auf 1+ hochgefahren werden, denkt sie als Erstes, nachdem sie sich gefangen hat.

»Wie ist ihre Bewertung, meine Herren?«

»Ministerialdirigent Dr. Kürten wird Ihnen die Lagebeurteilung vortragen«, sagt der Außenminister.

»Zunächst, Frau Bundeskanzlerin, das Video wurde nach fünf Minuten aus dem Netz genommen.«

»Zu lange. Damit ist es im Netz unterwegs«, bemerkt von Rüdesheim.

Rudi wendet sich direkt an die Kanzlerin. Er nimmt in Kauf, dass sein Chef ihn dafür nur von der Seite sieht.

Der oberste Krisenmanager der Nation ist rhetorisch perfekt und heute in Höchstform. Er braucht keinen Beamer. Sein Beamer ist er selbst, seine sichere Gestik und das Spiel mit den Augen. Er schaut nach rechts und links, als lese er von einem Teleprompter. Dabei wirkt er völlig unprätentiös, ohne jede Eitelkeit oder Überheblichkeit. Sobald er Quellen erwähnt, spricht er die betroffenen Experten direkt an.

Rudi entführt die Zuhörer für eine Zeit in den Abgrund des Dschihad. Die Zuhörer merken nicht, dass hinter dieser perfekten Präsentation eine komplexe Strategie steht, durch die alle Leitungsebenen, und die Kanzlerin insbesondere, zu bestimmten Entscheidungsoptionen geführt werden sollen. Der ungewöhnliche Ministerialdirigent mit kleinem Zopf und Kinnbärtchen hätte Turnschuhe anhaben können, an seiner Klasse würde dieses nichts ändern. Und die zählt hier.

Die Kanzlerin hört aufmerksam zu. Zwischendurch macht sie Notizen.

»Wie viel Lösegeld fließt jährlich in die Hände der Terroristen, Herr Kürten?«

Sie hat über die Arbeit dieses Krisenmanagers bisher nur das Beste gehört.

»Allein im letzten Jahr hat al-Qaida fünfzig Millionen Euro Lösegeld einkassiert.«

Rudi lässt die Zahl für einen kurzen Moment im Raum stehen.

Millionen für Geiseln, Millionen für neue Waffen. Neue Entführungen, neue Millionen … neue Waffen. Der Kreislauf des Terrors …, denkt Henriette.

»Wer ist unser Gegner in dieser Lage?«, fragt sie.

»Keiner von uns kennt die Lage so gut wie Direktor Harry Busch, Frau Bundeskanzlerin.«

Harry erfüllt ganz und gar nicht das Klischee eines BKA-Beamten. Gewinnend, groß, schlank, stattlich mit vollem, silberfarbenem Haar. Seit vielen Jahren leitet er die Verhandlungen der Bundesregierung mit kriminellen Gruppen und Einzeltätern im Ausland. Wenn er nicht direkt vor Ort ist, gibt er wenigstens für jede Phase die Verhandlungsstrategie vor. Sobald die Forderung auf dem Tisch liegt und der Fall einigermaßen klar ist, empfiehlt er der Leitung, ob und wie viel geboten werden sollte.

Lösegeldzahlungen sind eine heikle Sache im Amt. Natürlich geschehen sie, aber man spricht nicht darüber. Das Agreement in der Verhandlung macht er erst, nachdem er alles über seine Gegner weiß. Man muss den Gegner kennen, bevor man ihn füttert.

»Schießen Sie los! Herr Busch! Ich bin gespannt auf Ihr Wissen!«

Harry Busch verbeugt sich kurz, ist äußerlich unbeeindruckt.

Was hat der, was ich nicht habe, fragt sich Bloedorn. Dass die Bundeskanzlerin seinen Ohrring-Chef offensichtlich kennt und mag, gefällt ihm gar nicht. Nun auch noch dieser Harry! Er überlegt, wie er die Aufmerksamkeit der Kanzlerin auf sich ziehen kann.

Doch Harry startet.

»Die Geiseln befinden sich im Nordirak in Kalak Chyah, wie Sie hier sehen, nordöstlich von Mossul, etwa achtzig Kilometer Luftlinie hinter der türkischen Grenze. Die Gegend wird überwiegend von Sunniten bewohnt und wurde von den Dschihadisten eingenommen. Für die entflohenen Bewohner sind nicht die ebenfalls sunnitischen IS-Kämpfer die Schuldigen, sondern der schiitische Ministerpräsident in Bagdad. Beide Geiseln wurden vor vier Tagen durch amerikanische Drohnen identifiziert. Danach haben wir gebeten, die Drohnenflüge einzustellen.«

Es folgen sechs Luftaufnahmen von einem einsam gelegenen Haus. Flachbau, zwei sitzende Männer an einem Tisch davor. Ein Bild zeigt in einiger Unschärfe, wie zwei Menschen gefesselt vor das Haus geführt werden.

»Sind wir denn sicher, dass das unsere Geiseln sind? Ich erkenne das nicht«, fragt Henriette.

»Die beiden Figuren auf dem Hof wurden mit den besten Methoden der Bildauswertung als unsere beiden gekidnappten Deutschen identifiziert, Frau Bundeskanzlerin. Der linke ist Helmut Weier, der rechte Josef Fischer. Wir sind da sehr sicher, denn einer unserer eigenen Leute«, er schaut zu Brigadegeneral Wolf hinüber, »operiert seit Einstellung der Drohnenflüge in dem Gebiet. Er ist zurück und meldete, dass die Geiseln leben, und vermutlich nur von zwei bis vier Kämpfern bewacht werden. Vorher waren mehr da, aber die sind in die umliegenden Kämpfe am Staudamm verwickelt. Das Gebiet ist komplett in der Hand des IS. Man fühlt sich augenscheinlich sicher.«

»Haben wir weitere Erkenntnisse über die Gruppe und deren wahre Motive?«

»Der Bundesnachrichtendienst hat zweifelsfrei den Deutsch sprechenden Terroristen auf dem Video identifiziert. Es ist ein Wilfried Peschtl aus Hannover, seit elf Monaten verschwunden. Er hat derzeit die Rolle eines Vorzeigeterroristen.«

»Was wissen wir über die Vita dieses Mannes?«

»Peschtl ist ein Deutsch-Ägypter. Er steht bei uns auf der Liste radikaler Islamisten, weil er in Indonesien Kontakt mit al-Qaida hatte, und das auch nicht verheimlichte. Er hat lange Jahre in Köln gelebt und ist mit seiner Familie in Richtung Türkei verschwunden. Peschtl heißt beim IS Djehad Ardeshir. Er hält es für seine Pflicht, Ungläubige umzubringen.“

Harry zeigt mehrere Fotos des Dschihadisten: Groß, blond, Bart und Nickelbrille.

»Der sieht eher wie ein Gelehrter aus und nicht wie ein Gewalttäter«, bemerkt der Außenminister.

»Er ist intelligent und hat in Ägypten Religionswissenschaften und Kommunikation studiert. Hinter diesem Gesicht steckt allerdings einer der brutalsten ausländischen Terroristen. Vermutlich war er schon im direkten Umfeld von Bin Laden an Terrorakten in Pakistan beteiligt und ist dann mit einer Gruppe Islamisten zum IS gekommen. Er liebt die Außendarstellung und brüstet sich damit, engen Kontakt zu Kalif Abdullah, dem politischen und religiösen Führer des IS zu haben.«

»Gehen wir davon aus, dass der IS hinter dieser Entführung steckt, oder ist das eine Splittergruppe?«, fragt der Außenminister mit Blick auf Busch.

»Mit Sicherheit kommt diese Aktion von ganz oben. Die Drohung ist an die Bundesregierung gerichtet, das macht auch keine Splittergruppe ohne Weisung. Und die Geiseln werden bei Mossul, also in der Nähe des Hauptquartiers des IS gefangen gehalten. Das ist der Stand heute, und der kann sich mit Veränderung der Lage im Irak sehr schnell ändern. Vor allem sollten wir nicht darauf hoffen, dass irakische Spezialkräfte die beiden deutschen Geiseln heil herausbringen. Das ist bereits bei anderen Geiselbefreiungen gründlich missglückt.«

»Gibt es politische Kontakte zu diesem selbst ernannten Kalifen?«, fragt der Außenminister.

»Ob man mit dem Kalifen überhaupt in Kontakt kommen kann, ist zu bezweifeln, Herr Minister, und der Versuch auch nicht zu empfehlen. Er ist aktuell der meistgesuchte Terrorist der Welt. Die Amerikaner haben auf ihn eine Prämie von zwanzig Millionen US-Dollar ausgesetzt. Abdullah war ein Straßengauner. Mehrere Jahre saß er im Camp Bucca, dem zeitweise größten Gefängnis der Amerikaner im Irak. Drei seiner Vorgänger wurden ermordet. Als selbst ernannter Nachfolger Mohammeds muss er Erfolge in der Expansion des Gottesstaates nachweisen und sich zudem in seinem Handeln strikt an die Scharia halten, wohl wissend, dass der Schura-Rat ihn daraufhin ständig prüft, wie er ihn auch jederzeit absetzen kann.«

»Was ist der Schura-Rat?«, will die Kanzlerin wissen.

»Ein wichtiges Gremium in der IS-Führungsriege, in dem neun Geistliche sitzen, die in islamischem Recht bewandert sind. Der Rat soll gewährleisten, dass die IS-Spitze sich an die fundamentalistische Auslegung der Scharia hält. Nach der Lehre des Korans kann er den Kalifen sogar absetzen – theoretisch.«

»Und praktisch?«, setzt die Kanzlerin nach.

»Eher nicht, das ginge zu weit. Der IS ist zwar in seinen Ansichten extrem altmodisch, aber in seiner Führung hochmodern. Ich darf das an dieser Grafik erläutern.

Kalif Abdullah hat zwei Stellvertreter, einen für Syrien, den anderen für den Irak. Beide sind Oberstleutnante aus der irakischen Armee und Kampf- und Gefängnisgefährten des Kalifen. Das Trio bildet die Führungsebene, genannt das Emirat, darunter sind neun Räte.«

»Können die Drei allein entscheiden?«, will die Bundeskanzlerin wissen.

»Soviel wir wissen, nein. Das Emirat wird von dem Schura-Rat und dem Führungsrat durchaus überwacht. Nachgeordnet sind weitere Räte – ähnlich wie Ministerien – zuständig für Recht, Sicherheit, Militär, Geheimdienste, Medien, Finanzen und die Kämpfer.«

»Sie sagen, sie werden von den Ministerien überwacht? Sind ja Zustände wie bei uns …«

Die Herren schmunzeln.

»Teils, teils, Frau Bundeskanzlerin. Der Schura-Rat prüft, ob sich die Führung an die fundamentalistische Auslegung der Scharia hält. Wenn also Kalif Abdullah mit Ihnen einer Verhandlungslösung zustimmen würde, und der Rat der Auffassung ist, die beiden Gottlosen müssen enthauptet werden, dann wird sich der Kalif dem beugen müssen. Und davon ist auszugehen.«

»Ich halte das auch für einen theoretischen Ansatz, Frau Bundeskanzlerin«, bemerkt von Rüdesheim, »unsere Verbündeten hätten kein Verständnis dafür, dass wir mit dem meistgesuchten Terroristen über die Auslösung zweier Geiseln verhandeln.«

»Sie erinnern sich an den letzten Fall«, ergänzt Rudi, »da konnten wir mit dem IS noch verhandeln. Die Geisel kam frei. Aber da waren wir militärisch noch nicht engagiert. Heute ist die Lage ganz anders.«

Henriette bemerkt das zustimmende Nicken in der Runde. Trotzdem, sie ist immer für Verhandlungen. Gerade bei Entführungen.

»Hinzu kommt«, fährt Rudi fort, »die Terroristen setzen sich mit dieser multimedialen Inszenierung im Namen Allahs selbst unter Zugzwang. Bisher wurde jede öffentliche Enthauptungsdrohung realisiert. Die Entscheidung der Terroristen ist somit präjudiziert. Das Ultimatum wird nach unserer Einschätzung nicht verlängert, will sagen, die Geiseln haben ohne Hilfe keine Chance.«

»Und was heißt das?«, fragt die Bundeskanzlerin.

»Wenn es unsere Zielsetzung ist, das Leben der Geiseln nicht zu gefährden, und ich denke, das ist unumstritten, dann müssen wir zeitnah handeln«, sagt ihr oberster Krisenbeauftragter Rudolf Kürten. Er ist jetzt bei den Objectives, doch das weiß nur er.

Was heißt das nun wieder?, denkt Bloedorn.

Rudi lässt die Katze noch im Sack und kommt mit dem Ausschlussverfahren.

»Da es keine Geldforderung gibt, sondern nur eine politische Erpressung, sehen wir keine Verhandlungslösung.«

»Und wenn wir eine Menge Geld anbieten? Werden die dann doch weich?«, will die Bundeskanzlerin wissen.

»Der Islamische Staat hat durch die erbeuteten Öl- und Gasvorkommen, durch unveränderte Zuwendungen befreundeter Staaten und durch Raub in den eroberten Gebieten trotz seiner massiven Gebietsverluste immer noch genug Geld. Wir sprechen über Milliarden.«

»Und selbst wenn er etwas bräuchte, wir zahlen ja bekanntlich nicht in Geisellagen«, ergänzt der Außenminister.

Das wollen wir hier mal nicht näher ausführen, denkt Henriette und erwidert: »Natürlich nicht … und in diesem Fall können wir dem IS ja kaum Entwicklungshilfe anbieten, wie beim letzten Mal.«

Die Herren senken die Köpfe. Nur drei unter ihnen kennen die Summe, die unter einem unspektakulären Titel über den Haushalt eines anderen Ministeriums gezahlt wurde. Der Bundesrechnungshof prüft auch das Auswärtige Amt regelmäßig.

»Also gut«, sagt sie, »wenn Lösegeld nicht funktioniert, und wir zum Schein auf die politische Erpressung eingehen?«

»Das wird uns niemand abnehmen«, interveniert der Außenminister, »und würde auch öffentlich unserem Grundsatz widersprechen, dass wir nicht erpressbar sind. Ich muss wirklich davor warnen, Frau Bundeskanzlerin. Es würde auch nur ein einziges Mal funktionieren, was ich im Übrigen bezweifle. Der internationale Schaden wäre in jedem Fall enorm.«

»Könnte ein hochrangiger Vermittler eines anderen Staates helfen?« Henriette denkt dabei an den Emir von Katar. Der war äußerst zugänglich.

»Eine interessante Option«, fährt Rudi fort, »die Erfahrungen aus den Hinrichtungen der bisher enthaupteten westlichen Geiseln zeigen jedoch, dass es den Dschihadisten überhaupt nicht um Verhandlungen geht. Es geht ihnen um den öffentlichen Showdown, in dem wir, die Regierungen, die tatsächlichen Opfer sein sollen. Die Geiseln sind denen völlig egal.«

Die Spannung im Raum erhöht sich. Hoffentlich sagt sie jetzt das Richtige, denkt Rudi.

Sie sagt es.

»Ich will, dass die Geiseln rauskommen. Also, welche machbaren Optionen haben wir?«

Zum ersten Mal meldet sich der Bundesminister der Verteidigung, Paul Voss, zu Wort. Man weiß, wann immer er sich meldet, und das ist selten, macht er eine Punktlandung. Und er scheint im Anflug zu sein.

Er schaut sie mit festem Blick an. »Ich sehe nur eine Lösung in dieser Lage, Frau Bundeskanzlerin. Wir holen sie SOFORT SELBST heraus!«, spricht er ruhig und bestimmt.

Der Satz schlägt ein wie eine Bombe. Man kennt den Einfluss von Voss bei der Kanzlerin. Sie selbst hat den Parteilosen in das Ressort geholt. Und sicherlich nicht, weil der Mitte fünfzigjährige blonde Riese der best aussehende und best angezogene Mann im Kabinett ist, sondern weil er ebenso unkonventionell Problemlösungen ansteuert wie sie selbst. Er gilt konkurrenzlos als der Vertraute in ihrem engsten Zirkel.

»Und wie stellen Sie sich das SOFORT RAUSHOLEN vor?«, will die Kanzlerin mit Blick auf Voss wissen.

»Wir machen das mit dem KSK, dem Kommando Spezialkräfte. Die Chancen stehen gut. Wir sind nicht weit von der türkischen Grenze entfernt und operieren somit aus dem NATO-Territorium heraus. Der Plan steht im Wesentlichen bereits. Wenn Sie möchten, wird Brigadegeneral Wolf, Kommandeur KSK, den Befreiungsplan vortragen.«

Die Kanzlerin runzelt die Stirn, ist offensichtlich etwas überrascht über diese Vorplanung innerhalb des Heeres.

»Hm, aber warum das KSK und nicht die GSG 9?«, wirft sie ein, »die waren doch schon 1977 in Mogadischu extrem erfolgreich, wenn ich mich recht erinnere.«

»Würden wir gern übernehmen«, sagt Innenminister Dr. Bauer, »aber in diesem konkreten Fall hat das KSK größere Erfahrung, sowohl durch das Personal wie auch im Gelände, das dem in Afghanistan nicht unähnlich ist.«

»Wir haben das Szenario seit den ersten Hinweisen bereits auf Machbarkeit geprüft. Männer und Ausrüstung stehen seitdem bei mir in Calw bereit«, ergänzt der Brigadegeneral.

Henriette sieht bereits den Protest im Bundestag. Wenn Militärs im vorauseilenden Gehorsam vorpreschen, müssen Politiker besonders aufpassen.

»Wie ist die rechtliche Situation zum Einsatz des KSK? Brauchen wir die Zustimmung des Iraks?«

»Wir haben und wollen aus Geheimhaltungsgründen nicht die Zustimmung des Iraks. Ein Einsatz des KSK in fremden Staaten ohne deren Einwilligung verstößt klar gegen das Völkerrecht«, erläutert Innenminister Dr. Bauer. Er blickt vielsagend über seine Lesebrille zur Kanzlerin und ergänzt, »das kann man später regeln.«

Der Bundesaußenminister wackelt sichtbar und bedeutungsvoll mit dem Kopf – aber er schweigt. Die Kanzlerin versteht das als Zustimmung.

»Angenommen, wir kommen unserer Schutzverpflichtung mit allen Konsequenzen nach: Spielt es rechtlich eine Rolle, dass die Geiseln sich freiwillig und entgegen aller Warnungen in das Kriegsgebiet begeben haben?«, fragt sie.

»Niemand darf gegen seinen Willen an einer derartigen Reise gehindert werden«, antwortet Dr. Bauer, »die Entscheidung für die Reise hebt die Schutzpflicht des Rechtsstaates nicht auf.«

Diese geldgierigen Firmen, denkt Henriette, das kann Menschenleben kosten und uns eine Menge politischen Ärger.

»Gut, weiter. Ist der mögliche Einsatz des KSK im Nordirak durch das Parlament zu genehmigen? Wenn ja, können wir das gleich vergessen.«

Sie blickt zum Bundesverteidigungsminister.

»Das KSK kann, wie auch die Bundeswehr an sich, grundsätzlich nicht ohne Zustimmung des Deutschen Bundestages an bewaffneten Einsätzen im Ausland teilnehmen. Wir kennen ja die ministerielle Bedeutung von grundsätzlich, soll heißen, Ausnahmen sind erlaubt. Und das wäre auch der Weg. Die einzige Ausnahme ist: Gefahr im Verzug für deutsche Staatsbürger. In diesem Fall ist das Parlament so schnell wie möglich nachträglich zu befragen.«

»Dann hätten wir das Thema ja vom Tisch. Hoffentlich! Gut, meine Herren, kommen wir zu den Fähigkeiten des KSK. Was darf das KSK vor Ort, was darf es nicht?«

Alles schaut gespannt auf den Brigadegeneral. Die meisten wissen, dass Frank Wolf stolz auf seine Truppe ist, aber auch, dass es für die deutschen Elitesoldaten klar definierte Grenzen im Einsatz gibt.

»Das KSK ist von der Ausrüstung und Ausbildung eine Eliteeinheit, auch wenn es offiziell nicht so heißt. Die Spezialkräfte haben keine besonderen rechtlichen Einsatzgrundlagen. Aus diesem Grund sind sie auch allen anderen Bundeswehreinheiten gleichgestellt.«

»Können Sie das bitte übersetzen, Herr General?«

»Es bedeutet, dass wir nicht die gleiche Handlungsfreiheit im Einsatz haben wie zum Beispiel amerikanische, englische oder israelische Spezialkräfte. Schießen ist nur bei Abwehr von Gefahren oder in Notwehrsituationen erlaubt. Gezielte Tötungen Verdächtiger im Sinne einer Liquidierung sind bei den Partnern üblich, bei uns sind sie strikt verboten. Verdachtspersonen muss man nach Ansprache festnehmen, im Zweifelsfalle laufen lassen. Wir dürfen Gefangene nicht an Länder übergeben, in denen die Todesstrafe droht. Der KSK-Soldat agiert also in vielen Situationen in rechtlich ungeklärtem Rahmen, und das kann schon mal Verwirrung schaffen.«

»Erläutern Sie das bitte genauer.«

»Die Verbündeten sind von der Einsatzbefähigung des KSK hoch beeindruckt. Wir trainieren Seite an Seite, auch in deren Hubschraubern. Im gemeinsamen heißen Einsatz allerdings sind wir nicht wirklich beliebt. Wenn die anderen kurzen Prozess machen, stehen wir aus rechtlichen Gründen im Zweifelsfall voll auf der Bremse.«

Man spürt im Raum, auf welch dünnem Eis sich der Kommandeur KSK bewegt. Steht er in Konflikt mit seinem rechtlichen Umfeld? Hat er ein Problem mit dem Primat der Politik? Es könnte sein letzter Auftritt sein, denkt Bloedorn zufrieden.

»Sind ja gute Aussichten, Herr General. Ich höre die Jungs im Irak schon rufen Sie sind vorläufig festgenommen! Warum schlagen Sie mir diese Unwägbarkeiten vor?«

Der drahtige, baumlange Wolf, der für Henriette eine gewisse Ähnlichkeit mit dem legendären Kommandeur GSG 9 im Mogadischu-Einsatz hat, fährt unbeirrt fort:

»Ich musste das grundsätzlich ausführen, damit das Ganze klar wird. Hier aber ist die konkrete Gefahrenlage anders. Wir haben ein kleines, überschaubares Handlungsfeld. Jeder Dschihadist, den wir im Umfeld der Geiseln antreffen, ist eine potenzielle Gefahr. Es wird natürlich keiner vorläufig festgenommen. Das heißt wie bei den anderen Spezialkräften: Überraschung, kompromissloser Angriff und Rückzug.«

»Können Sie das bitte mal übersetzen?«

»Keine Verwundeten, keine Gefangenen, Rückkehr mit zwei lebenden Geiseln.«

»Und wenn Zivilisten als Schutzschild im Einsatzgebiet sind?«

»Davon gehe ich nicht aus, und letztlich – ein Restrisiko bleibt.«

»Über welche Kräfte reden wir?«

»In der Befreiungsoperation sieben Elitesoldaten. Dazu zwei Hubschrauber, zwei weitere als Back-up, und eine 120 Mann starke Logistik- und Einsatzzentrale auf türkischer Seite unter meiner Führung. Die türkische Seite wird unser Vorhaben nach meiner Einschätzung auch genehmigen. Ich erinnere an den Einsatz meiner Soldaten an der türkisch-syrischen Grenze, die bei der erfolgreichen Befreiung von zwanzig türkischen Soldaten maßgeblich beteiligt waren. Wir haben bei unserem NATO-Partner Türkei noch etwas gut, und das hat man uns danach auch klar gesagt.«

»Na ja, dann hoffen wir das mal. Sind unsere Kräfte denn in dieser schwierigen Lage ausreichend?«

»Angesichts der sehr überschaubaren Lage denken wir – ja.«

»Haben wir Ausrüstungslücken?«

»Dieses Kommando hat das Beste, was auf dem Markt ist. Wir setzen den neuen Hubschrauber H145M für die Spezialkräfte ein. Gepanzert, bewaffnet, Nachtsichtfähigkeit. Ein Prototyp, extra für solche Aufgaben vorbereitet.«

»Ich sehe, da wurden schon vorsorglich einige Hausaufgaben gemacht. Wann haben Sie denn vor, die Operation zu starten?«

»Am ersten Weihnachtstag. Zeit über dem Ziel zwei Uhr nachts Irak-Zeit. Also Mitternacht unserer Zeit. Bis zum 23. Dezember hätten wir auf dem Flugplatz Diyarbakir in der Nähe der türkisch-irakischen Grenze alles fertig, wenn wir heute loslegen.«

Die Runde spürt, dass man angesichts des Ultimatums und des Vorbereitungsdrucks vor einer Go-No-Go-Entscheidung steht.

»Sind wir sicher, dass die Geiseln beim Zugriff vor Ort sind?«, fragt die Kanzlerin.

»Wir werden das vorher noch einmal verifizieren.«

Henriette analysiert die Situation: Die Geiseln in Lebensgefahr, Verhandeln nicht möglich, Lösegeldzahlung keine Option, militärische Spezialkräfte einsatzbereit, die Chancen für eine Rettungsaktion hoch, rechtlich vertretbar. Habe ich eine sinnvolle Alternative, die dem Ziel der Rettung gerecht wird? Nein.

»Sie haben doch immer Decknamen, Herr Wolf. Wie soll denn Ihre Operation heißen?

»Operation Eagle.«

»Warum Eagle?«

»Unsere Kräfte kommen wie ein Adler blitzartig aus der Luft, greifen sich die Geiseln und sind wieder weg. Wir rechnen mit drei bis fünf Minuten. Dann ist der Spuk vorbei und wir sind mit den beiden Geiseln wieder auf dem Heimflug.«

»Und das klappt wie bei der Navy Seals-Operation gegen Bin Laden in Pakistan?«

»Jede Situation ist anders, Frau Bundeskanzlerin, wir haben alle Optionen gedanklich durchgespielt. Meine Männer werden in der Lage eigenständig entscheiden. Selbst ich habe in der Phase des Zugriffs keine Einwirkungsmöglichkeiten mehr. Es wird alles rasend schnell gehen, keineswegs einfach, aber es ist machbar.«

Henriette denkt noch einmal nach. Worauf werde ich mich hier einlassen? Kann ich den Informationen vertrauen? Was sagt mein Bauch?

Der Brigadegeneral Spezialkräfte spürt die Zweifel der Kanzlerin. Er führt ein Kommando, das weltweit zu den besten dieser Art gehört, und ist völlig überzeugt, dass diese Geiselbefreiung eine klassische Aufgabe für seine Elitesoldaten ist. Mit hoher Aussicht auf Erfolg. Es gab schon gefährlichere Szenarien.

»Das Ziel meines Kommandos ist es, die beiden Deutschen, Helmut Weier und Josef Fischer, und unsere Männer in einer perfekt geplanten Überraschungssituation unbeschadet zurückzubringen. Unser Plan ist die einzige und letzte Chance für die Geiseln. Wir setzen modernste Technik und Aufklärung ein und gehen von der Vorbereitung bis zur Durchführung mit höchster Präzision vor. Wir sind sicher, dass wir das stemmen. Failure is not an option, Frau Bundeskanzlerin!«

Rudi grinst innerlich. Hier steht ein Apollo 13-Kollege. Die Lagebeurteilung ist durch die Dynamik der Kanzlerin zwar etwas anders gelaufen als geplant, aber sie war umfassend und folgerichtig. Bis zum fundierten Entschluss, und der steht kurz bevor. Der Brigadegeneral hat das Ding wirklich perfekt gedreht.

Henriette schaut sich um.

»Meine Herren, irgendwelche Kommentare oder Einwände?« Die drei anwesenden Minister nicken zustimmend. Keine Einwände.

»Die langfristige Wettervorhersage ist gut, Frau Bundeskanzlerin«, sagt Bloedorn.

»Ihr Wort in Gottes Gehörgang, Herr …«, sie schaut auf sein Namensschild, »Herr Bloedorn.«

Rudi grinst in seine Hand hinein.

»Frau Bundeskanzlerin«, sagt Harry Busch, »es gibt einen taktischen Vorschlag.«

»Welchen?«

»Anders als eben besprochen: Geben wir dem IS doch ein Signal, dass wir zu politischen Verhandlungen bereit sind, aber mehr Zeit brauchen. Bieten wir an, dass wir mit dem Irak und Syrien über eine Kontaktaufnahme mit dem IS reden wollen. Das könnte vor Ort die Lage für die Geiseln entschärfen. Natürlich ist das ein Scheinangebot. Und die Verbündeten werden soweit möglich vorab informiert.« Henriette schaut zu den Ministern. Man nickt zustimmend. Auch der Außenminister, der zuvor noch anderer Auffassung war.

»Einverstanden, fädeln Sie das ein.«

Henriette betritt wieder einmal Neuland in ihrem Amt. Aber diesmal lastet die Verantwortung schwer. Sie fühlt sich, als hätte sie nach dem festgestellten Eintritt des Verteidigungsfalles jetzt als oberster Dienstherr die Befehls- und Kommandogewalt inne. Und irgendwie ist es ja auch so in dieser Lage. Sie muss das Leben von zwei deutschen Geiseln schützen. Das geht nur militärisch.

Die Bundeskanzlerin holt tief Luft. Dann spricht sie langsam und bestimmt:

»Befehl für die Operation Eagle ist erteilt! Ich werde mir heute noch die politische Genehmigung aus der Türkei einholen. Sie, Herr General Wolf, sind mir für die Vorbereitung und Durchführung persönlich verantwortlich. Sollten sich inakzeptable Unsicherheiten ergeben, blasen wir ab! Wann ist dafür der letztmögliche Zeitpunkt?«

»Bis eine Minute vor der Landung am Objekt, also 25. Dezember, 01:59 Uhr. Bis dahin kann ich noch einen Rückzug befehlen.«

»Können wir die Operation über Video in das Lagezentrum übertragen?«

Die Teilnehmer der Lage sind verblüfft. Eine Videoübertragung von einem Einsatz deutscher Spezialkräfte auf dem Territorium eines anderen Staates, das ist Neuland im Krisenkeller.

»Das kriegen wir hin, auch nachts um zwei Uhr. Die Bilder werden grün sein, aber erkennbar«, bestätigt Wolf. Er hat das für sich bereits mehrmals praktiziert, warum soll es nicht auch mit Schaltung nach Berlin funktionieren. Seine Leute brauchen dafür nur einen sicheren Datenweg.

»… und wir werden dafür sorgen, dass die Bilder hier ankommen, Frau Bundeskanzlerin«, ergänzt geflissentlich Bloedorn.

»Gut, meine Herren, sofern nichts dazwischen kommt, sehen wir uns hier im kleinen Kreis am 24. Dezember, 23:30 Uhr, wieder. Ich weiß, was ich Ihnen hier zumute. Doch ich meine, dass wir unsere Elitesoldaten Heiligabend und über die Weihnachtstage nicht allein lassen sollten. Wenn jemand nicht hier sein kann, habe ich dafür volles Verständnis. Sprachregelung nach außen weiterhin: Die Bundesregierung ist in ihrer Politik nicht erpressbar. Ich danke Ihnen für die hervorragende Unterrichtung. Viel Glück bei der Vorbereitung!«

19:00 Uhr. Die Sitzung ist beendet. Rudi geht sofort in sein Zimmer, er hat eine schwierige seelsorgerische Mission vor sich. Er muss mit den Ehefrauen der Geiseln reden, so reden, dass nichts verraten wird, aber sie dennoch beruhigt sind. Die Quadratur des Kreises.

Bevor die Bundeskanzlerin abfährt, winkt sie den Verteidigungsminister zu sich.

»Wirst du das schaffen, Paul?«

»Wir kriegen das hin, Henriette. Es gibt bei diesen Aktionen keine Garantien. Du weißt das, aber wir sind zuversichtlich, dass wir die beiden Geiseln rausbekommen!«

»Ich hoffe das, sonst Gnade dir Gott. Dann bis nachher. Ich versuche 20:00 Uhr.«

»Bis nachher.«

Als der gepanzerte schwarze Audi A8 mit der Bundeskanzlerin auf dem Rücksitz auf das kleine Hexenhaus mit Walmdach und Butzenscheiben in Berlin-Dahlem zurollt, ist es längst dunkel. Die skandinavische Kaltfront hat Berlin erreicht. Der erste Schnee in diesem Jahr bleibt wie feine, zarte Watte auf den Ästen der Bäume liegen und verwandelt Stadt und Land in eine Märchenlandschaft funkelnder Weihnachtslichter.

Die vorausfahrenden Personenschützer geben über Funk das Okay an den Fahrer. Die Strecke ist »sauber«, die Lage ist ruhig, keine Besonderheiten. Noch haben die Personenschützer keine Weisung für die höchste Sicherheitsstufe 1+ erhalten. Henriette hatte die Termine des restlichen Tages so kurz wie möglich gehalten, sie möchte nach diesem Höllenarbeitstag endlich für sich sein – oder besser gesagt, bei ihm.

Dieser Mann war das Unglaublichste, was ihr nach drei Jahren Ehe und einer unkomplizierten Scheidung widerfahren war. Es war diese eine Besprechung in ihrem Kanzler-Büro, als er auf eine Frage nicht antwortete. Er sah sie einfach mit seinen stahlblauen Augen an. Seine rechte Augenbraue bewegte sich leicht nach oben, und bei ihr brannte sich sein jungenhaftes Lächeln geradezu ein. Der Kerl antwortet einfach nicht, was bildet der sich ein? Nach zehn Sekunden hatte sie ihre Frage vergessen. So etwas kam bei Henriette, der Klugen und Beherrschten, so gut wie nie vor. Sie wusste nicht genau, was passiert war. Aber das Ergebnis war eine innere Vibration verbunden mit großer Neugierde. Noch am selben Abend gingen sie zusammen essen und dann zu ihm.

Danach wollten beide diese Treffen nicht mehr missen, wissend, dass es ein Spiel mit ungewissem Ausgang war. Warum, denkt sie, fasziniert mich dieser Mann unverändert … mit Paul in seinem Hexenhaus zusammen zu sein, bedeutet sprechen, sich fallen lassen dürfen, in der absoluten Gewissheit, dass er sich als Minister keine Rechte herausnehmen wird … grenzenloses Vertrauen, etwas, was im politischen Berlin verloren gegangen ist … vielleicht nie da war …

Sie zieht ihr Blackberry aus der Tasche und sieht sich ein Foto von ihm an, lächelt über sein schütter werdendes, blondes Haar, seinen Bauchansatz und die heimliche Eitelkeit eines Mannes, der in die Jahre kommt. Du musst doch nichts verbergen … gerade du … du hast für einen Mann eine geradezu unglaubliche Empathie … kannst unterscheiden zwischen dem, was geht, und was nicht möglich ist … bei allem, was du machst, bleibst du derselbe … auch in der Kabinettsrunde … vielleicht passen wir deswegen so gut zusammen …

Sie betrachtet noch schnell ein aktuelles Bild ihres Kabinetts. Ein Abbild der Gesellschaft. Überwiegend Männer, große und kleine, dünne und dicke. Sieben Frauen, fünf unscheinbare und zwei attraktive. Sie studiert die Gesichter, deren persönliche Agenda sie geschickt verborgen halten, auch die aus den eigenen Reihen. Die Minister sind vorsichtig bei ihr. Sehr vorsichtig. Sie wissen, dass die Kanzlerin absolute Kabinettsdisziplin erwartet. Wer einmal öffentlich Illoyalität zeigt, ist gefährdet. Bei Henriette gibt es nur eine einzige Wiedergutmachungschance. Kabinettsdisziplin … die Hofschranzen habe ich gleich zu Anfang entfernt, doch die vielen Ja-Sager … unerträglich … Paul ist der beste Verteidigungsminister, den ich mir wünschen kann … er scheint überhaupt der Erste zu sein, der diesen unkontrollierbaren Apparat in den Griff bekommt … misslungene kostspielige Rüstungsprojekte der Vorgänger … zunehmende Auslandsverpflichtungen … desolate Einsatzbereitschaft … Generäle und Staatssekretäre, die nur darauf warten, dass er einen Fehler macht … wieso hat Paul trotzdem eine gute Presse, fragt sie sich, als sich das Auto langsam seinem Haus nähert. Ich werde ihn fragen, wie er das hinbekommt, in diesem Moloch mit Schleudersitz gut zu sein, und trotzdem diese unglaubliche Gelassenheit zu bewahren.

Sie biegen in seine Straße ein.

Das Amt, so spürt sie, war für ihn kein Karriereschritt, sondern ein Weg zu sich selbst. Vielleicht mag sie ihn deswegen. Und wohl auch weil er, wie sie, die philosophischen Schriften des Stoikers Marc Aurel liebt. Beide sind verantwortungsvolle Bewahrer, stets das Gemeinwohl im Auge, vor allem sind sie keine Spieler.

Sie schaltet ihr Handy aus. Die Nation muss heute ein paar Stunden ohne mich auskommen … ich brauche nach dieser Krisensitzung eine Tankstelle, und die heißt Paul …

Als sie sich vorstellt, wie es gleich laufen würde, lacht sie leise. Natürlich werden sie über den KSK-Einsatz sprechen. Aber ich möchte heute Abend nicht mehr eingeschnürt sein, einfach mal wieder Frau sein …

Sie freut sich diebisch darauf, damit auch zu spielen, wissend, dass ihre Beziehung sofort zu Ende ist, wenn sie ein Thema im politischen Berlin wird. Ihre prickelnde und längst nicht ausgelebte Beziehung war bisher geheim geblieben. Das musste so bleiben. Sie blickt auf die Personenschützer, die ersten in der Reihe möglicher Wissensträger, und weiß, dass die niemals auch nur ahnen dürfen, was sie mit dem Verteidigungsminister jenseits des Amtes wirklich verbindet.

Das Eingangstor öffnet sich. Paul steht dort und blickt auf ihr Auto. Er hat sein Jackett gegen einen schwarzen Kaschmirpullover über einem roten Polohemd getauscht.

»Seien Sie herzlich willkommen Frau Behrens, Henriette Behrens.«

»Was soll denn diese Begrüßung?«

»Schau dir doch mal dein Nummernschild an, James!«

Henriette dreht sich zum Fahrzeug und schüttelt den Kopf.

»Herrgott, haben die mir wieder eine 007 drauf geklemmt! Mit dem Ding war ich gerade noch in Brüssel, übrigens zur Freude der anderen Regierungschefs.«

Die schwere weiße Sicherheitstür gleitet ins Schloss. Er hilft ihr aus dem Mantel. Mit einem Schlag fallen der Dienst und der Stress der Krisensitzung von ihr ab.

Sie gehen die leicht knarrende Holztreppe mit dem wunderbar geschwungenen Treppenlauf hoch in seinen Wohnraum.

Ich liebe dieses Haus, keine Bunkeratmosphäre, kein Bauhausstil, keine sterilen Vorzeigemöbel, eben diese warmen Farben und der harzige Geruch des Brennholzes, denkt Henriette.

Sie lässt sich sofort auf den karminroten Ohrensessel der Werkstattmanufaktur fallen, streift die Schuhe herunter und legt die Füße auf die Fußbank und schließt die Augen.

Paul ist nebenan in der Küche, fragt nicht, lässt sie einfach sein.

Als sie die Augen wieder öffnet, sieht sie auf dem kleinen Kapitäns-Schreibtisch die Bilder seiner blassen blonden Frau, seiner beiden erwachsenen Söhne und seiner beiden Enkelkinder.

Paul war schon Witwer, bevor sie ihn ins Kabinett holte. Er hatte ihr nur wenig über den langsamen Leukämie-Tod seiner Frau erzählt. Es muss wohl eine gute Ehe gewesen sein. Paul meinte, danach hätte er sich verändert. Er sei etwas introvertierter geworden. Er käme mit Hilfe seiner Zugehfrau ganz gut allein zurecht. Was er nicht mag, sind die wiederholten Berichte in den Gazetten-Blättern, die ihn zum begehrtesten Single im politischen Berlin machen.

Ihr Blick streift weiter über die weißen, bis zur Decke führenden Regalbretter. Oben sind die vielen Bücher nur mit einer eingehängten Leiter zu erreichen. Sie stehen nicht wie die Zinnsoldaten, sondern liegen zwischendurch in angenehmer Unordnung. Das Regal lebt.

Zwischen den Büchern Erinnerungen von Reisen. Darunter eine kleine Elefantenherde, Erdmännchen, Giraffen und Zebras mit einem Bild, das ihn mit Safari-Hut vor der Hütte einer Himba-Frau zeigt. Sie muss über Pauls kleinen Zoo schmunzeln. Andere haben Papageien oder Singvögel im Käfig. Paul hat seine Erdmännchen.

Die Heizkörper sind mit weißen Gitterelementen verkleidet und bilden mit dem Bücherregal und den weißen Sprossen der Fenster eine dezente, harmonische Einheit. In jeder Ecke leuchtet eine Stehlampe, alle mit unterschiedlichen, warmen Farben. Vor dem Kamin sein geliebter Schaukelstuhl, zwei Leder-Sitzkissen und ein halbleeres Glas mit Rotwein. In einer Ecke ein Gitarrenkasten und ein Notenständer. Die anderen Zimmer kennt sie nicht, und sie fragt sich, wie schon öfter, wie wohl sein Schlafzimmer eingerichtet ist. Spartanisch oder in dem Ambiente dieser Wohlfühl-Oase?

Sie rutscht den Ohrensessel herunter, legt den Kopf zurück, streicht sich mit beiden Händen über die Schläfen und die Haare, legt die Arme auf die Lehnen, öffnet die Hände und schließt erneut die Augen.

Sie genießt es, hier zu sein und wieder diese wunderbar knisternde Grundspannung zu spüren, von der sie beide nicht wissen, wohin sie treibt. Heute ist ihr nach vielen, warmen Strahlen.

Paul schaut aus der Küche zu ihr hinüber.

Er kennt diesen Moment. Henriette tankt auf, auf ihre Weise.

Er versucht, so leise wie möglich zu sein, als er mit ihrem Lieblingsdessert kommt und es zu ihr auf den hölzernen Beistelltisch stellt: Schokoladeneis mit Schokoladensoße, Schokoladenstreuseln und Sahne. Ihre Augen sind noch geschlossen. Henriette entspannt total.

Sie fühlt, wie sich seine Hände auf ihren Kopf legen und die Fingerspitzen hinter ihren Ohren langsam zu ihrem Nacken wandern. Er sagt nichts, aber sie sieht seine liebevollen Lachfältchen auch so. Seine Strahlen durchziehen ihren Körper wie unendlich feine Wärmefäden, dringen über den Bauch bis zu den Zehen. Sie lässt es zu, spürt, dass sie es will. Sie atmet tief durch, hebt ihre Arme zu ihm, sucht seine Hände und legt sie auf ihre Brüste. Er fühlt ihren schnellen Herzschlag. Sie öffnet die Augen und will seinen Kopf zu sich ziehen.

Da fällt ihr Blick auf den Schreibtischstuhl. Sie zuckt jäh auf! Ein Aktenrücken mit roten Großbuchstaben schaut sie an wie eine hässliche Drohung: OPERATION EAGLE – TOP SECRET.

Flash! Dieses übergroße Geiselfoto von heute im Lagezentrum mit zwei angstverzerrten Gesichtern, die geschändet werden von einem, der ihr Bild auf dem Rücken trägt. Sie schüttelt sich, als wolle sie dadurch das verfluchte Bild loswerden.

Augenblicklich spürt Paul ihre Verkrampfung.

»Was passiert gerade bei dir?«, fragt er, als er von ihr lässt.

Sie richtet sich langsam im Sessel auf und zeigt auf den Aktenordner. Paul begreift.

Henriette ist wieder im Krisenkeller.

»Erzähl‘ mir von diesen Jungs. Können die das wirklich?«

»Ich habe keine Zweifel. Wolf hat die Besten zusammengeholt.«

»Was heißt das, Paul?«

Paul nimmt vorsichtig ihre Füße hoch, setzt sich vor ihr auf den Fußhocker des Ohrensessels, legt ihre Beine behutsam auf seine Oberschenkel und reicht ihr das Eis.

»Die eigentliche Befreiung machen wir mit drei kampferprobten Elitesoldaten. Sie kennen sich lange. Der Truppführer, Hauptmann Marc Anderson, noch keine dreißig, hat verschiedene Male Terroristen in Afghanistan, im Irak und in Algerien gestellt und einige Geiselbefreiungen hinter den Linien durchgezogen. Einmal war er vierzehn Tage verschollen und tauchte dann plötzlich wieder auf. Er ist so eine Art Mehrzweckwaffe, extrem schnell im Kopf und arbeitet am liebsten autark. Wir wollten ihn vor einigen Monaten aus der Einsatzkompanie herausnehmen und langfristig aufbauen. Er hat jedoch die Generalstabsausbildung und die Beförderung zum Major abgelehnt. Anderson will bei seinen Jungs bleiben.«

»Ich vermute, die anderen beiden sind seine Jungs?«

»Richtig, der nächste Mann an seiner Seite ist Hauptfeldwebel Thomas Heinrich, sechsundzwanzig Jahre, Experte für Sprengstoff und Nahkampf.

Er verehrt Marc.«

»Und Nummer Drei?«

»Feldwebel Tim Nader, dasselbe Alter, Deutsch-Libanese, Muslim. Übrigens der einzige Muslim im KSK. Ein hervorragender Einzelkämpfer und ein Sprachgenie. Kommt aus einer muslimischen Hamburger Tee-Dynastie. Ohne ihn könnten wir EAGLE gar nicht durchziehen. Alle drei haben sich irgendwann und irgendwo einmal gegenseitig das Leben gerettet. Sie kennen sich untereinander besser als manch lange verheiratetes Ehepaar. Sie vertrauen einander blind.«

»Jemand verheiratet?«

»Marc Anderson hat sich nach zwei Jahren Ehe scheiden lassen. Tim und Thomas haben es gar nicht erst versucht. In der Kompanie ist praktisch keiner mehr verheiratet. Das Band der Familie haben sie gegen das Band der KSK-Brüder eingetauscht. Wolf sagte mir, Marc, Thomas und Tim seien so etwas wie drei ganz besondere Brüder mit einer sehr starken emotionalen Bindung.«

»Warum zerbrechen diese Familien? Ist Calw etwa familienfeindlich?«

Paul greift zu der kleinen Karaffe auf dem Beistelltisch und gießt etwas Rumtopf auf ihr Eis.

»Danke, Paul, hm, der schmeckt ja irrsinnig gut. Wenn wir beide gefeuert werden, verkaufen wir deinen wunderbaren Rumtopf auf dem Gendarmenmarkt.«

Paul lacht lauthals, als er sich das vorstellt, wie er das Eis macht und sie verkauft. Sie, die Ex-Kanzlerin, würde selbst das bringen!

»Ach, Henriette, die sozialen Probleme in den Spezialkräften bei Heer und Marine sind ein Dauerthema. Du musst dir sie so vorstellen: Diese Ausnahmesoldaten dürfen ihren Familien nicht sagen, wohin sie gehen, was sie gemacht haben, und woher sie kommen. Da sie aber sprechen müssen, reden sie mit ihren Brüdern in der Kaserne, in ihrer Festung.«

»Warum machen diese Kerle das? Sind das infantile Rambos, die, wie sagt man das heute, es geil finden, jemanden wegzupusten?«

»Klar, dass sich diese Männer beweisen wollen. Sie gehen permanent an ihre physischen und psychischen Grenzen. Aber Rambos, nein Henriette, die wollen wir nicht. Die lässt Wolf erst gar nicht zu. Wir wollen schon Aggressionen, aber wir nehmen nur Männer, die ihre Aggressionen kontrollieren können. Und diese drei Ausnahme-Männer sind jetzt schon Patrioten. Alle drei wurden vom US-Präsidenten mit der Navy Presidential Unit Citation ausgezeichnet. Das ist ein ziemlich seltener Orden.«

»Wieso das?«

»Marc und sein Trupp segelten in Afghanistan mit Gleitfallschirmen dreißig Kilometer in feindliches Gebiet und retteten zusammen mit den Navy Seals amerikanische Soldaten. Seitdem heißt Marc bei denen respektvoll Marc Blitzkrieg. Durften sie natürlich auch nicht ihren Familien erzählen. Die Orden hat der Kommandeur ihnen auch gleich wieder abgenommen und in seinem Schrank verpackt.«

»Wieso Afghanistan, da hat Deutschland sich doch noch strikt rausgehalten, das durften die doch gar nicht!«

»Vergiss es, Henriette, war vor deiner Zeit. Doch seit wann interessierst du dich für Dienstgrade unterhalb der Generalsebene?«

Sofort bedauert er diese Frage, als er einen leichten, aber unübersehbar missbilligenden Zug in ihrem Gesicht sieht, und sie sich ruckartig im Sessel ganz hoch stemmt.

»Ich respektiere Menschen, die sich unter Hintanstellung ihres Lebens für dieses Land einsetzen. Der Dienstgrad ist für mich völlig uninteressant. Du wirst bitte dafür Sorge tragen, Herr Minister, dass das gesamte Team, einschließlich Hubschrauberbesatzungen und den Einsatz unterstützenden Kräften unbeschadet aus dieser Sache rauskommt.«

Sie sieht, dass er von ihrer förmlichen Reaktion irritiert ist, streicht ihm liebevoll über den Arm und lehnt sich an seine Schulter.

»Paul, ich habe Angst, dass ich einen Riesenfehler mache und das Leben dieser Jungs aufs Spiel setze. Wie ist deine Einschätzung, wirklich ehrlich, bitte?«

Paul steht auf, legt ihre Beine wieder auf den Hocker und geht zum Bücherregal.

»Das ist ganz einfach, Henriette.«

Er zieht zielsicher ein Buch aus dem Regal, blättert, schaut sie etwas verschmitzt an und zitiert: »Marc Aurel, Wege zu sich selbst, Viertes Buch, Nr. 18: Wie viel Unruhe erspart sich der, der nicht darauf schaut, was der Nächste gesagt oder getan oder gedacht hat, sondern allein, was er selber tut, damit eben dieses gerecht ist …«

Henriette zwinkert ihm zu, steht auf und geht mit der leeren Karaffe in seine Küche zum Rumtopf.

Klug gesagt, Marc Aurel, denkt sie, als sie den Rumtopf nachgießt und der süßliche, typische Geruch in ihre Nase steigt, aber wie stark muss man sein, dass einem das Gerede der anderen im Grunde egal ist … ja, die Fraktion traut mir zu, dass ich die Einsamkeit des Führens ertragen kann … heute Abend ist es schwer … verdammt schwer … ich kann diese Entscheidung nicht teilen … auch nicht mit Paul … sie bleibt bei mir, mit allen Konsequenzen … im besten Fall zwei lebende Geiseln, im schlechtesten zwei tote Geiseln und tote Soldaten.

Paul lacht, als sie zurückkommt und scheinbar gelassen das restliche Eis mit neuem Rumtopf begießt. Aber er spürt ihre Unsicherheit, vielleicht sogar die Angst vor den Konsequenzen ihrer Entscheidung. Er überlegt kurz, ob er ihr ihre Angst nehmen soll. Nein, denkt er, solange sie nichts sagt, macht es keinen Sinn, sie zu beschwichtigen … sie verarbeitet das immer auf ihre Weise … mit sich selbst … sie sucht Nähe, aber igelt sich in dieser Nähe gern ein … sie wird das stemmen … mit Verstand und Bauch … in Extremlagen ist Henriette Behrens unschlagbar …

Bevor sie den leeren Eisbecher in die Küche bringt, gibt sie ihm einen flüchtigen Kuss auf die Wange. »Weißt du eigentlich, dass Marc Aurel kaum zum Schreiben kam, weil er dauernd Krieg gegen die Barbaren führen musste? Barbaren, die mindestens so schlimm waren wie heute dieser selbst ernannte Islamische Staat?«

»Richtig, aber dabei hat er seiner Frau Faustina auf dem Feldlager nicht nur vierzehn Kinder gemacht, sondern konnte mitten in der Rastlosigkeit der Regierungsgeschäfte seine Heiterkeit und seinen inneren Frieden bewahren.«

Sie kommt zu ihm zurück. Er sitzt inzwischen auf einem Kissen am Kamin.

»Vierzehn …?«

»Du hast richtig verstanden.«

»Die Heiterkeit zu bewahren ist für mich in Ordnung, so du mir in den Regierungsgeschäften beistehst, für das Erste ist es zu spät.«

Er lacht wieder lauthals. »Für die vierzehn Kinder oder das Feldlager?«

»Untersteh‘ dich, Paul! Wir haben eine Vereinbarung.«

Paul schaut sie an, wie damals im Büro, mit dieser hochgezogenen Augenbraue. Sie beschließt, diesen Moment auf keinen Fall zu wiederholen, zumal allmählich der Rumtopf wirkt.

»Ich habe eine Bitte an dich. Sage mir rechtzeitig, wenn ich in dieser Operation Eagle aus der Spur laufe.«

»Das sehe ich nicht, Henriette, du hast heute eine fantastische Lage gemacht, und bis zum Einsatzbefehl haben wir noch Zeit, mögliche Fehler zu erkennen und zu korrigieren. In der Zwischenzeit achte auf dich, wie ich auf Operation Eagle aufpassen werde.«

Sie nickt, schlüpft in ihre blau-weißen Pumps und zupft das Kostüm zurecht.

»Wie sehe ich aus?«

»Wie immer, perfekt, James.«

Sie nimmt seinen Kopf zwischen ihre Hände, küsst ihn flüchtig auf den Mund.

»Entschuldige, Paul, ich muss von dieser Sache erst wieder frei sein.«

Bevor er die Arme um sie legen kann zieht sie das Handy hervor und weist den Personenschutz an, vorzufahren.

Paul bringt sie zur Haustür und versucht, sich seine Enttäuschung nicht anmerken zu lassen. Er hatte sich heute so gelassen wie möglich gezeigt, und war doch aufgeregt gewesen, wie vor dem ersten Date. Sie wären fast im Bett gelandet, endlich wieder, wie damals, aufregend und alles vergessend.

Was ist da verdammt noch mal schief gelaufen? Die WEFI-Akte kann es doch nicht allein gewesen sein! Was empfindet sie wirklich für ihn? Kann sie sich überhaupt zu einer Beziehung bekennen? Die schöne Henriette ist und bleibt so eine Art Touch-and-Go-Fall. Kurze Berührung, schon ist sie wieder weg. Vielleicht hat ihr Verhalten gar nichts mit dem Amt, sondern allein mit ihrer Bindungsfähigkeit zu tun? Eigentlich ist sie mit 49 Jahren längst ein eingefleischter Single. Wenn ich ehrlich bin, kenne ich sie besser im Kabinett als privat. Wer ist Henriette Behrens? Warum geht sie mir nicht aus dem Kopf? Was macht sie aufregend und sexy für mich? Macht ihre Macht mich an? Was wäre mit meinen Gefühlen, wenn sie nicht Bundeskanzlerin wäre? Nein, ihr Amt ist mir egal. Sie könnte auch eine Bibliothekarin in Trastevere in Rom sein. Doch was ist mit ihren Gefühlen? Machst du dir da nicht einfach gewaltig etwas vor, Paul Voss?

Die Rücklichter des Audi A8 verschwinden. Er würde zu gern wissen, was Henriette jetzt über ihre Beziehung zu ihm denkt. Egal. Weihnachten wird es nach der erfolgreichen Operation Eagle eine neue Chance geben. Mit einer ganz anderen, völlig entspannten Henriette. Glaubt er.

3.
Hammelburg

»Kommando Eagle, stillgestanden! Zur Meldung an den Kommandeur, die Augen links!«

»Herr General, ich melde Ihnen Einsatzkommando Eagle angetreten!«

»Danke, Hauptmann Anderson.«

Brigadegeneral Wolf steht noch unter dem Eindruck der gestrigen Besprechung im Auswärtigen Amt. Er hat die Vorbereitung hier in Hammelburg bewusst gewählt, es ist der perfekte Ort.

Sie sitzen im Briefing-Raum. Wolf schaut auf die Gesichter seiner Truppe. Keiner älter als dreißig. Sie sind durch alle Höllen der zweijährigen Ausbildung gegangen, körperlich und psychisch, bis an ihre Grenzen. Und als sie dachten, sie seien fertig, kam das Verhörtraining. Wer die tagelange Tortur in grellem Licht, unter lauter Rockmusik, in Eiseskälte, den Eimern mit kaltem Wasser über dem Kopf und den Schreien der Befragungsoffiziere nicht durchhielt, konnte einen Code sagen. Dreimal hintereinander, dann war er draußen. Und viele waren draußen.

Der Kommandeur spricht bewusst leise und undramatisch, wie es seine Art ist, wie sie ihn kennen.

»Sie sind hier, weil Sie zu den Besten der Besten gehören. Ihr Auftrag: Befreiung der zwei deutschen Geiseln Helmut Weier und Josef Fischer im Nordirak. Wir kennen das Gebäude, in dem sie sind, und die Bewachung. Sie werden mit An- und Abmarsch vier Stunden unterwegs sein. Ihr Einsatz wird allerdings nur wenige Minuten dauern. Alles, was Sie gelernt haben, wird von Ihnen abgefordert: Belastbarkeit, Schnelligkeit und Entscheidungsfähigkeit in einer Situation mit Feindberührung. Wir geben Ihnen das Beste an Ausrüstung mit. Der neue Hubschrauber ist perfekt für den Nachteinsatz vorbereitet, Premiere sozusagen. Unsere beiden Luftwaffen-Crews aus dem Hubschraubergeschwader 64 in Laupheim sind nicht nur Combat-Ready-Einsatzpiloten, sondern auch ehemalige KSK-Kämpfer. Ebenfalls Premiere. Ich begrüße die Hauptleute Walter Schmidt und Henry Kirch sowie die Oberleutnante Fritz Jung und Willi Fröhlich!«

Die versammelten Soldaten klatschen. Jung & Fröhlich ist im Kommando ein geflügeltes Wort für Spaß im Job.

»Das ist wirklich mal ’was Neues«, flüstert Thomas zu Tim rüber, »Kommandosoldaten als Hubschrauberpiloten.«

»Zwei tolle Typen«, flüstert Tim zurück, »ich mag sie, immer gut drauf, so schade, dass sie zur Luftwaffe gewechselt sind.«

Der General schaut zum Truppführer. »Wir werden unser mobiles Einsatzkommando in der Türkei haben. Hauptmann Anderson wird Sie jetzt einweisen.«

Über einen Beamer werden die Karten eingeblendet. Die Männer haben es sich inzwischen in den Sesseln bequem gemacht. Die lockere Atmosphäre ähnelt einem Briefing für Einsatzpiloten der Luftwaffe. Spezialisten wie diese dürfen so sein, auch beim deutschen Heer.

Der lange, schlanke, dunkelhaarige Marc hat den Einsatz gedanklich mehrmals durchgespielt. Wie man Geiseln befreit, muss er seinen Trupp-Kameraden nicht erzählen. Doch dieser Einsatz ist sehr speziell.

»Unsere Operation heißt EAGLE. Wir werden am 23. Dezember um 08.00 Uhr Zulu vom Taktischen Luftwaffengeschwader 33 Büchel in der Eifel mit zwei Airbus A400M und zwei Eurocoptern H145M verlegen. Ziel ist die Air Base Diyarbakir im Süden der Türkei, genauer gesagt in Südanatolien.«

»Da gibt’s gute Teppiche«, signalisieren sich Jung und Fröhlich.

»Die vier Kollegen in unseren fliegenden Teppichen kennt ihr aus alten Zeiten. Den Eurocopter Eagle Alpha fliegen Walter und Henry. Eagle Bravo Jung und Fröhlich. Die beiden Co-Piloten Henry und Willi sind Medics. Ihr wisst, was das heißt. Sie dürfen chirurgische Eingriffe durchführen, und sie sind für ihre Grobmotorik bekannt! Beim Abschneiden von Gliedmaßen mit der Zange aus der neuen Werkzeugkiste des Eurocopters sind sie überhaupt nicht zimperlich.«

Alles lacht.

»Nun zu uns. Ich bin Eagle One, Thomas Eagle Two, Tim Eagle Three. Tim verlässt uns bereits morgen. Er wird uns vor Ort die aktuelle Situation für unseren Einsatz liefern, bevor er dann am 23. in Diyarbakir wieder zu uns stößt. Eagle One, Two und Three sitzen im Eurocopter Eagle Alpha. Eagle Bravo planen wir als Back-up. Ihr wisst, was bei der Operation Geronimo im Hof von Osama bin Laden passierte: Ein Ghost Hawk-Hubschrauber machte Bruch. Gut, dass die Kollegen damals einen Chinook-Hubschrauber dabei hatten. Den brauchen wir hier nicht. Wir werden überraschend ins Zielgebiet eindringen und seilen uns blitzartig ab, so, wie wir das vom Fast Roping kennen. Die Hubschrauber werden sich so positionieren, dass sie uns mit ihren Bordwaffen Feuerschutz geben können und auch Licht.«

»Warum lassen wir euch nicht auf das Dach des Gebäudes ’runter?«, fragt der Hubschrauberpilot Fritz Jung.

»Danke, Fritz, für die Frage. War auch die erste Option. Drei Punkte sprechen allerdings dagegen. Erstens, das Gebäude ist zweistöckig. Die Geiseln sollen in der unteren Etage sein. Also müssten wir erst ’runter, entweder durch das Gebäude oder durch die Fenster. Da kann viel passieren. Zweitens, wir müssen die Wachen ausschalten, bevor sie aktiv werden. Das geht am schnellsten direkt und frontal. Drittens, ihr Helikopter-Crews seid Teil der kämpfenden Truppe. Wir brauchen euch an den Waffen. Deswegen wurde diese Strategie gewählt.«

»Klingt überzeugend«, kommentiert Willi.

»Wir sieben Eagles sind wie immer über Funk verbunden. Sollte ich ausfallen, übernimmt Thomas.«

Thomas weiß bereits um diese Funktion. Trotzdem hofft er, dass es nicht dazu kommt. Dieser Auftrag ist seinem Freund Marc wie auf den Leib geschnitten.

»Das Zusammenspiel werden wir jetzt durchsprechen und danach in zwei unterschiedlichen Lagen realitätsnah üben, solange, bis wir mit allen Eventualitäten vertraut sind.«

Marc zeigt die Fotos von den Geiseln und vom Objekt. Dann zeichnet er die Skizze des Zugriffs mit den Positionen für die Kampfhubschrauber und den Trupp.

»Wenn wir der Aufklärung glauben können, gibt es im Haus keine Feindberührung, also keine Tangos, sondern nur die zwei bewaffneten Milizen vor dem Haus. Sie werden alle acht Stunden abgelöst. Wir setzen auf Überraschung, rechnen aber mit Gegenwehr der beiden Wachen. Das heißt: Ausschalten, reinstürmen, rausholen!«

Die Männer nicken. Genau darum geht es.

»Thomas, du sicherst uns von hier, hinter diesem kleinen Wall, und hältst dich für Feuerschutz bereit. Bleib‘ am besten an dieser Position, das heißt außerhalb der Feuerlinie der Hubschrauber. Wenn im Haus unerwartet Tangos sind und wir festsitzen, übernimmst du auf meine Anweisung oder je nach Lage selbstständig. Okay, Tom?«

»Verstanden!«

»Die Hubschrauberbesatzungen bleiben mit laufendem Motor abflugbereit. Die beiden Geiseln werden in Eagle Alpha verbracht. Dort können wir sie auf dem Flug auch notversorgen, wenn nötig. Ich möchte nach spätestens vier Minuten und dreißig Sekunden mit allen sieben Eagles und den zwei Geiseln in der Luft sein. Irgendwelche Fragen?«

In den Köpfen der Männer läuft das Szenario ab: Abseilen in stockfinsterer Nacht, zwanzig Meter vor dem Gebäude, zwei aufgeschreckte Dschihadisten, die erledigt werden müssen, bevor sie losballern, zwei Geiseln, die jetzt in Panik sind, drei Eagles, die Feuerschutz brauchen, in unmittelbarer Nähe ein Dorf, von dem niemand Genaues weiß. Es muss also extrem schnell gehen!

»Okay, dann zu Plan B, soll heißen: Es kommt alles ganz anders.«

Marc spielt nun den Fall durch, dass es unerwarteten Feindkontakt gibt. Sie werden es gleich im Detail üben.

»Und nun etwas Neues. Ich werde so verkabelt sein, dass meine Videobilder direkt in das Krisenreaktionszentrum nach Berlin gehen.«

Tim hing bisher scheinbar abwesend im Sessel. Doch jetzt ist er blitzwach.

»Wer hat sich denn den Quatsch ausgedacht?«

»Die Bundeskanzlerin persönlich! Also nehmt eure Schminke aus dem Kosmetikkoffer mit und übt schon mal vor dem Spiegel«, und mit Blick zu Eagle Three, »Tim, du kannst entspannen, mit deinem Zauselbart glaubt die Chefin dir eh nicht, dass du zu uns gehörst. Einfach keine Chance als Germany‘s next KSK-Model.«

Die Truppe schmunzelt. Man weiß, jetzt bekommt Marc einen auf die Glocke.

»Mag sein, großer Meister«, kontert Tim etwas spitz und krault genüsslich seinen schwarzen Kinnbart, »wenn du allerdings diesmal wieder dein Ein-Euro-Deo-Spray vergisst, oder dein Deo mit deinem Gel verwechselst, sitzt du allein in Eagle Alpha!«

Die Truppe brüllt vor Lachen. Es wurde Zeit, dass der schöne Marc mal Einen abkriegt.

»Okay, Bruder, 1:1.«

Während Eagle One fortfährt, schaut Brigadegeneral Wolf auf Marc, Thomas und Tim, das Herz der Operation.

Wolf hatte nach langem Überlegen zugestimmt, dass der vierte Mann entfällt. Denn zur Not müssen neun Menschen plus Ausrüstung in einem der beiden leichten Hubschrauber mit einem maximalen Abfluggewicht von 3,5 Tonnen zurückfliegen. Und nach der deutschen Gesetzeslage auch die zwei festgenommenen Wachen. Doch darüber wollte er besser nicht weiter nachdenken.

Zusammen mit seinen Offizieren im Kommando und dem Truppenpsychologen, Oberstleutnant Gerrit Hinrich, hatte er sich in Calw die Drei aus dem 2. Zug der 3. Kommandokompanie noch einmal intensiv unter die Lupe genommen und die Ausbildung sowie alle Einsätze Revue passieren lassen.

»Meine Herren«, hatte er den Auswahlprozess eröffnet, »wir brauchen ein kleines Team für eine große Aufgabe! Was heißt das? Alle drei müssen sich intensiv kennen, schätzen und in den Grundfähigkeiten ersetzen können. Zwei müssen sich bedingungslos dem Leader anvertrauen. Wer könnte der Leader sein? Wir suchen einen Kämpfer mit hoher Einsatzerfahrung, einer, der führt und kämpfen kann, wie kein anderer.«

Er hätte gleich »Hauptmann Marc Anderson« sagen können. Die Entscheidung fiel sofort auf ihn. Mit seinen siebenundzwanzig Jahren und der strikten Ablehnung, truppendienstliche Karriere zu machen, hat er sich zu einer Art Vertrauensperson für viele entwickelt, die ein Problem haben, sei es mit dem Dienst, den Vorgesetzten oder den Frauen. Er zählt zu den wenigen Offizieren, die von den alten Hauptfeldwebel-Hasen als Truppführer hoch geschätzt werden.

»Marc«, sagte Hinrich, »ist der Inbegriff einer hochgezüchteten Rennmaschine. Zugegeben etwas eitel und sich seiner Fähigkeiten durchaus bewusst, aber nicht selbstgefällig. Sollte er einmal ausfallen, wird es mindestens fünf Jahre dauern, bis so ein Kaliber wieder verfügbar sein wird.«

»Okay, einverstanden. Wen brauchen wir als Zweiten? Ich nehme an einen Sprengstoffexperten und Scharfschützen. Ihr Vorschlag lautet: Hauptfeldwebel Thomas Heinrich. Warum gerade er?«, fragt er zum Psychologen schauend.

»Heinrich ist ein Allrounder, selbstbewusst und von Grund auf bescheiden. Er kommt aus einer frommen Freiburger Schlosserfamilie, war schon immer ein Fan von Waffen und Sprengstoff. Im Sportverein war er der beste Zehnkämpfer. Dann hörte er, dass die KSK-Leute immer die neuesten Waffen ausprobieren, bevor sie im Heer eingesetzt werden. Damit war sein Weg entschieden. Fachlich ist er spitze, und deswegen ist er auch bis zum Truppführer aufgestiegen. Eigentlich ein unauffälliger Typ, etwas introvertiert. Aber: was er anfasst, sitzt, als Mann im Team, aber auch als Führer.«

Die Offiziere nicken. Doch der General ist noch nicht zufrieden.

»Wenn er selbst Truppführer ist, wie verhält es sich mit seiner Fähigkeit, unter dem Eagle One Truppführer Anderson zu arbeiten?«

»Da ist tiefe Freundschaft und Respekt vor Marc. Mit ihm in den Einsatz zu gehen, ist für ihn, so abgedroschen das klingen mag, eine Frage der Ehre. Er kennt keinen Neid. Sein Verständnis von Freundschaft ist absolut ehrlich. Ich denke auch, in diesem kleinen Team ist er besonders wichtig. Es kann viel passieren, und Heinrich ist so etwas wie ein Fels in der Brandung. Wenn einer liegen bleibt, hebt er ihn auf und trägt ihn nach Hause. Er wird Marc gut ersetzen, wenn der ausfallen sollte.«

»Und seine Grenzen, wo sind die Grenzen dieses Felsens in der Brandung, wie Sie sagen?«

»Heinrich sucht Geborgenheit in einem System mit sehr festen hierarchischen und emotionalen Strukturen. Genau das bieten wir, mehr als jeder andere Truppenteil. Er ist sehr stark von Marc und Tim abhängig, kann beiden keinen Wunsch ausschlagen. Sein Bedürfnis nach Freundschaft ist ungewöhnlich tief. Er will nicht verlassen werden. Möglicherweise hat er homosexuelle Neigungen, weiß es aber nicht. Er ist wohl so etwas wie ein Kraftpaket mit Tiefen.«

Der Psychologe wusste nicht, wie Recht er mit seiner Analyse hatte. Thomas hatte an der Seite von Tim in Afghanistan eine Wohnung gesprengt, und anstelle von Terroristen einen durch den Sprengstoff schwer verletzten Hund vorgefunden. Der Hund kroch auf Thomas zu, leckte sein Sturmgewehr und starb dann winselnd in seinen Armen. Thomas war danach tagelang sehr ruhig. Zu ruhig. Tim erkannte, dass sich bei Thomas ein Problem entwickelte. Allmählich taute sein Freund etwas auf. Sie sprachen darüber, immer wieder. Es war eine Sache zwischen den beiden Männern.

Danach waren sie unzertrennlich, so unzertrennlich wie bei ihrem Rettungseinsatz der F-15-Piloten im Hindukusch.

Brigadegeneral Wolf hatte von der Sache mit dem Hund gehört. Er weiß, dass seine Elitesoldaten im besonderen Maße Trauma gefährdet sind. Dieses Mal mag es ein Hund sein, nächstes Mal eine Mutter mit Kinderwagen als Selbstmordattentäterin, die für Chaos in der Seele sorgt. Und er weiß: Freundschaften können oft schneller und effektiver therapieren als monatelange Supervisionen durch einen Psychiater eines Bundeswehr-Krankenhauses. Trotzdem sind seine »Rennpferde«, wie er sie gern nennt, oft nach zehn Jahren im Einsatz ausgebrannt.

Diese Männer aber sind noch lange nicht soweit. Sie brennen für den Einsatz im Nordirak, sie wollen unbedingt die beiden Geiseln herausholen. Auch wissend, dass sich eine derartige Aufgabe nicht oft bietet.

Während Hauptmann Anderson das Briefing hält, sieht Wolf sich den Dritten im Bunde an.

Sie suchten einen Häuserkampfspezialisten, der ein Objekt perfekt einnimmt, der stehend, aus der Drehung und im Sprung einhundertprozentig trifft, und dabei stets den Überblick bewahrt.

»Genau die Voraussetzungen, Herr General, die Feldwebel Tim Nader wie auf den Leib geschnitten sind!«, sagte der Psychologe.

Niemand würde in dem kleinen drahtigen Mann mit seinem Zauselbart und den ernsten Augen einen begnadeten Einzelkämpfer vermuten, der alle klassischen Disziplinen des KSK meisterhaft beherrscht. In der Graf-Zeppelin-Kaserne ist es Tim, der die alle zwölf Monate durchgeführten Stresstests seit Jahren traditionell als Bester besteht, ein guter Teamplayer aber kein Führungstyp.

»Wie kam er eigentlich zu uns?«, fragte Wolf den Psychologen.

»Marc Anderson und er kannten sich von der Schule in Hamburg und spielten gemeinsam in einer American-Football-Mannschaft. Marc brachte ihn nach Calw. Der sprachliche und der psychologische Dienst, mich eingeschlossen, überschlugen sich vor Begeisterung. Tim machte sich in der Kommandokompanie als Top-Mann rasant einen Namen. Marc, Tim und Thomas wurden schnell Freunde.« Doch Wolf war noch nicht zufrieden.

»Warum will der hochintelligente, sprachgewandte Kerl, der verschiedene arabische Dialekte, Englisch und Französisch spricht, nicht Karriere im Geschäft seines Vaters, der Hamburger Tee-Firma, machen und sich bei uns schinden?«

»Richtig, Nader hätte das nicht nötig. Er könnte in seiner reichen, muslimischen Familie leicht Karriere machen. Aber er sucht eine Anerkennung, die er im Geschäft offensichtlich nicht findet. Eine Anerkennung nicht durch andere, sondern bei sich selbst, und das mit großem Ehrgeiz, zum Teil mit Verbissenheit. Die Spezialkräfte sind für ihn das perfekte Betätigungsfeld. Hier kann er wachsen wie nirgendwo! Aber er ist trotzdem auf der Suche. Sein Freund Heinrich ist im KSK angekommen, und ihm ist das genug. Aber Naders weiteres Lebensziel dürfte langfristig außerhalb der Spezialkräfte liegen. Ich höre, er studiert parallel. Irgendwann wird er uns verlassen. Aber bis dahin können wir immens von seinen Fähigkeiten profitieren, einschließlich seiner Zugehörigkeit zum Islam und seinen Studien über eine Welt, die den meisten von uns fremd ist.«

»Gott sei Dank«, sagte Wolf, »denn er macht für den BND im arabischen Raum hervorragende Arbeit hinter den Linien. Er ist seine eigene Fernspähkompanie!«

Wolf ist stolz auf seinen Zögling. Tim Nader ist ein Juwel der besonderen Art beim KSK. Zunächst stand man bei der Eignungsüberprüfung dem Deutsch-Libanesen kritisch gegenüber. Ein Moslem im KSK war ein absolutes Novum. Die intensive Sicherheitsüberprüfung bei der Bewerbung ergab allerdings überhaupt keine Beanstandungen. Die Familie, das Umfeld, der Bewerber – alles völlig sauber.

Wolf hatte daraufhin einen genialen Einfall. Er erkannte schnell, dass Tim aufgrund seiner unschätzbaren, persönlichen Erfahrungen der arabischen Kultur, des Islams und des Korans ein idealer Späher sein könnte. In Absprache mit dem BND bekam Tim nach Beendigung seiner Ausbildung im KSK eine Spezialausbildung als verdeckter Ermittler hinter den Linien. Dafür brauchte er ein entsprechendes Aussehen. Er ließ sich in Abstimmung mit der Führung einen Backen- und Zauselbart wachsen. Zur Freude seiner KSK-Kameraden spielte Tim den Islamisten. Bald hieß er in der Kompanie nur noch »der Imam«. Tims Gebete auf dem Teppich wurden Alltag, und wenn er ein Gebet ausließ, zeigten seine Brüder schon einmal strafend auf die Uhr.

»Ich erbitte mir mehr Respekt, ihr Gottlosen!«

Anschließend tranken sie gemeinsam das Calwer Kult No. 1 Vollbier.

»Prost, Freunde!«, sagte Tim.

Ein Unding für einen Moslem.

Einmal, vor ein, zwei Jahren, nach dem Gebet, setzte sich Thomas zu seinem Freund Tim auf den Boden und fragte ihn: »Warum glaubst du eigentlich an Mohammed, Tim, und nicht an Gottes Sohn Jesus?«

»Jesus ist nicht Gottes Sohn. Er ist ein Prophet, wie Mohammed.«

»Das ist doch Blödsinn. Was glaubst du, wer an den Millionen Kreuzen in den Kirchen hängt? Jesus, Gottes Sohn, natürlich!«

»Gott braucht keinen Sohn«, fuhr Tim ihm dazwischen, »er schafft das allein! Ein Prophet hat lediglich den Job, die zentrale Dienstvorschrift unter das Volk zu bringen. Bei dir ist es die Bibel, bei mir der Koran. Mohammed und Jesus sind Kollegen auf Augenhöhe und dienen einem Gott, und der heißt Allah! Verstehst du das endlich, Trooper?«

»Das ist deine Auslegung von Gott, und sie ist verdammt intolerant!«

Doch Imam Tim ließ nicht locker. Es musste doch möglich sein, den Christen Thomas irgendwann einmal für den Islam zu gewinnen.

»Warst du schon mal in Istanbul?«, fragt er Thomas.

»Ja. Was kommt jetzt?«

»Auch in der Hagia Sophia?«

»Nein, die Besucherschlange davor war zu lang.«

»Geh‘ nächstes Mal rein! Da wirst du Jesus und Mohammed als Propheten an den Säulen dargestellt sehen, und das in der Krönungskirche der byzantinischen Kaiser!«

»Imam, vergiss es, du wirst mich nicht bekehren. Vorschlag: Ich lasse dir deinen Mohammed und du lässt mir meinen Jesus, sollen die beiden sich im Paradies einigen! Außerdem bin ich müde!«

Tim realisierte, dass Thomas den Kern des Islams überhaupt nicht verstanden hatte. Er gab Thomas eine intensive Einweisung in den Koran, über die diesem allerdings die Augen zufielen.

Als er das erkannte, deckte er seinen Bruder liebevoll mit seinem Gebetsteppich zu, und beide schliefen auf dem Zimmerboden nebeneinander ein.

Die Eagles verlassen den Briefing-Raum. Es ist Nacht, wie zum geplanten Angriffszeitpunkt. Ein Haus auf dem Infanterie-Übungsplatz ist so vorbereitet, dass es aussieht, wie das tatsächliche Objekt. Mit einer Temperatur von vier Grad und dem beißenden Wind ist es nicht gerade warm. Doch am Einsatzort in Kalak Chyah wird es nicht viel anders sein.

Marc schaut auf seine beiden Brüder. »Das Ganze wird jetzt geübt: Anflug, Abseilen, Befreiung der Geiseln und Abflug. Ich möchte, dass jeder sich praktisch blind im erwarteten Gelände auskennt. Wir werden alles mitnehmen: Pistolen, Maschinenpistolen, Sturmgewehre mit Granatwaffen und die bekannten Weihnachtsüberraschungen für böse Buben in unseren Westen. Die beiden Wachen müssen wir noch aus der Luft ausschalten. Sollten wir das nicht schaffen oder weitere Tangos antreffen, dann nehmen wir die Hand- und Blendgranaten.«

Um zwei Uhr nachts, bei sternenklarer Nacht, schweben die beiden Hubschrauber vor dem Objekt im Übungsgelände von Hammelburg ein. Zwei als Araber verkleidete Männer vor dem Gebäude eröffnen das Feuer und werden von Tim und Thomas noch aus der Luft mit gezielten Schüssen niedergestreckt. In Sekundenschnelle seilen sich drei Männer ohne jegliche Sicherung ab. Beide Hubschrauber stehen mit laufenden Rotoren an genau der richtigen Position in Feuerbereitschaft. Marc und Tim stürmen die untere Etage. Vor ihnen die beiden Schauspieler-Geiseln. Sie starren die Befreier angsterfüllt an.

»Auf den Boden! Seid ihr allein?«

Die beiden Geiseln nicken hektisch, kommen nicht vom Boden weg, sie sind an der Wand an einen Eisenring gekettet. Tim schießt mit einer gezielten Salve die Ketten auf. Draußen wissen die Eagles dank perfekter Kommunikation zu jeder Zeit, was innerhalb des Gebäudes passiert. Marc und Tim verlassen mit beiden Geiseln das Gebäude. Außerhalb ist alles ruhig. Die Gefangenen können kaum gehen, werden gestützt. Marc gibt das Okay-Zeichen. Aufbruch.

Um genau 02:04:33 Uhr sitzen die Geiseln im Eagle Alpha. Beide Hubschrauber erheben sich ohne jede Beleuchtung in das Dunkel der Nacht. Anschließend wird Plan B geübt: Eagle Alpha macht nach dem Abseilen Bruch bei der Landung. Die beiden Wachen eröffnen das Feuer. Acht Terror-Milizionäre tauchen auf. Feuergefecht unter Einsatz der Bordwaffen von Eagle Bravo. Die Geiseln werden wie zuvor befreit. Marc wird mit einem Streifschuss am Arm verletzt, Thomas übernimmt das Kommando. Eagle Alpha muss zurückgelassen und gesprengt werden. Abflug.

»Eagle Two für Eagle Commander. Zwei Geiseln und sieben Soldaten an Bord von Eagle BRAVO. Eagle One verletzt. EAGLE Alpha musste aufgegeben werden. Zwei Tangos EKIA.« Übung abgeschlossen.

»Roger, gut gemacht, zurück zur Basis!«

Ohne Enemy Killed In Action wird es diesmal nicht gehen. Alles andere wäre naiv, denkt Wolf. Dann überlegt er noch kurz, ob es tatsächlich klug war, die Videoschaltung zu erlauben. Jeder Schritt, jede Handlung würde im Krisenkeller von den Spitzen des Staates live mitverfolgt werden.

Vielleicht hätte er auf seinen Bauch hören sollen.

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