© del texto: Sonia Domingo A

© diseño de cubierta: Editorial Mirahadas

© corrección del texto: Editorial Mirahadas

© de esta edición:

Editorial Mirahadas, 2020

Fernández de Ribera 32, 2ºD

41005 - Sevilla

Tlfns: 912.665.684

info@mirahadas.com

www.mirahadas.com

Producción del ebook: booqlab

Primera edición: Mayo, 2020

ISBN: 978-84-18297-05-2

«Cualquier forma de reproducción, distribución, comunicación pública o transformación de esta obra solo puede ser realizada con la autorización de sus titulares, salvo excepción prevista por la ley. Diríjase a CEDRO (Centro Español de Derechos Reprográficos, www.cedro.org) si necesita fotocopiar o scanear algún fragmento de esta obra»

A Antonio, a mi hija y a toda la familia y amigos que me quieren realmente con el corazón, y muy especialmente a Luna, esa pastora alemana que me salvó eternamente la vida, va por ella.

Apócrifo prohibido que es necesario tenerlo. Si todos son leyendas, ¿por qué tantas personas logran verlas?, si el cuento es mitología, cuánta realidad ocultan los escribanos del pasado. Libro prohibido solo para los temerosos en acertijos y grimorios escondidos en lo mágico.

Novela con el argumento de las leyendas, el misticismo, unida a sucesos verídicos.

Índice

Capítulo 1 El lugar

Capítulo 2 Kassia

Capítulo 3 La obertura, milenarios

Capítulo 4 El pasado de los huéspedes

Capítulo 5 Lo oscuro del altar sagrado

Capítulo 6 La piedra

Capítulo 7 Inquietos sueños

Capítulo 8 Vigilias comenzadas

Capítulo 9 El sigilo enigmático

Capítulo 10 Autoconocimiento

Capítulo 11 Despierta tu elección

Anexo

Notas del autor (suceso totalmente real)

A todo esto, les resumo:

Notas del autor: glosario

Capítulo 1 El lugar

Sujeto con fuerza la parte de la sombra que siento aún en mi permanencia; acompáñenme a descubrir cuánto mito o realidad guarda mi pequeña decadencia. Creo que no me presenté. Mi nombre es Kassia; lo sé, poco frecuente, y que significa esperanza.

Adhiero con fuerza mis dolidos pies, repletos de peso. El lodo rodea la suela, de kilómetros y pasos acelerados, sin rumbo preciso, sin más frontera que correr. Allí estoy con nombre de creencia, buscando a la carrera, la manera de cerrar con candados lo terrible del pasado; joven dispuesta a comenzar un nacimiento total frecuentemente enfrentada a la torpeza de querer volver, de cerrar puertas, de olvidar lo que jamás ni de lejos pude elegir. Acercándome al desconocido lugar, un abreviado letrero con rótulo viejo, del que puedo distinguir:

¿HUESTE DE ÁNIMAS? LA MALDICIÓN SE HALLA DENTRO DE LA OSCURIDAD.

No acierto a comprender, ni puedo leer más del rótulo que continúa en pie.

La humedecida arena rodea el camino, pedregoso, escondido del mundano bullicio, de las ruidosas y mareantes ciudades; ese tortuoso y complejo desfiladero sosteniendo pisadas aceleradas, neumáticos hundidos por el fango tras una tormenta, por breve que fuera, retorcido camino entre maleza y árboles ensombrecidos, colocados con la virtuosidad de no lograr vislumbrar, las manos que, fieles, sujetan duermevelas de las tinieblas, sombra oscura, desvirtuada y mística, frustrante la realidad de los amaneceres, ricas en plegarias vacías de esperanza, sin ocultar la antesala de los pecados, mordiendo las pesadillas en el caldero, de la mente despreciada, fúnebre en palabras hechas de virtuosidad doliente y moribundo el encuentro de la desolación, de los caminos que conducen a la eterna frialdad, la entumecida soledad, desterrando desde el principio de los tiempos, en los vagones que amortajan la amarga existencia, de los condenados al lloro.

Acobardo mi latido y guardo la acelerada respiración; noto rareza en el ambiente, un olor poco frecuente. Me doy enseguida cuenta de que he de salir de esa fragosidad de oscura pena. De niña escuché historias que creo están cerniéndose sobre mis certeras palabras que procuraban sabiduría. Nunca pensé estar dentro del mito de la creación o encuentro, y a lo lejos del temible silencio, con la brisa del cansino viento, voces de ultratumba mecen la canción del castigo que te condena, el canto de los guardianes, de las almas errantes.

No acierto a creerlo, estoy contemplando a lo lejos el paso fúnebre; ese, que siendo pequeña me hacían llegar en forma de cuento, allí en el más oscuro de los silencios; ante mí, completamente desnudo por el miedo, está «la santa compaña», la mitología o leyenda más fantástica y aterradora de nuestros pequeños pueblos; algunas aldeas que el tiempo ha borrado en carreteras muertas.

Dice la historia que son aparecidos que portan ánimas en pena, y que verlos o aceptar alguna cosa de ellos, puede suponer regalarles tu alma errante y tendrás que cumplir una pena impuesta por la autoridad del más allá. Tus pecados, tus ofensas, se reducirán a portar una cruz a cuestas, quizás durante toda una eternidad.

La santa compaña es el abrigo de almas que vagan en el purgatorio de sus hazañas, con un fin determinado: hacen salir a una persona viva, en el apercibimiento de acompañarlos en su largo viaje, andando con la desnudez de pies descalzos, por todos los lugares que en una noche sea capaz de recorrer.

Se cuenta que a la mañana siguiente al suceso, esta persona no recordará nada de lo sucedido, ni tan siquiera tendrá rasguños en sus cansados pies. Cada difunto lleva una vela junto a una cruz y un caldero, y el olor en el ambiente claramente son las velas que arden; pueden ser un grupo reducido de tristes almas castigadas, o pasar de la veintena. La cuestión es que ante mis perturbados intentos de no querer creerlo, les tenía allí, justo en un camino, que se antojaba difícil y desierto. Comencé a recordar aquello que me contaban siendo una metáfora para coger miedos, y agaché todo mi cuerpo, abracé mis pensamientos ocultándoles el miedo, y como bien pude, me escondí dentro de algo que parecía un círculo tembloroso, dibujado con una rama que tenía fuertemente agarrada.

En otra de las variantes, y son muchos sus nombres, dicen que dos jinetes fantasmales pasan por la madrugada y causan el pánico, pues su leyenda mística habla de que quien los logra ver, podría yacer o estar muerto. Me hablaban para infundirme ese miedo y me marchara a la cama, en mis noches de niña inquieta de que había una mujer que vagaba los caminos y cementerios, que no podías encontrarle su rostro, y que desprendía ese olor a humedades de sepulcro añejo. Decían que solo se le aparecía al que iba a fallecer en pocos minutos o días. Me contaban tantas leyendas que yo, por no oírlas dormida, prendía mis noches. Lo que jamás supuse fue, estar dentro de la mitología viva, encontrarme en el sendero mismo con algo extraño, raro y, sin ninguna duda, maléfico. Con esos cargados ropajes, túnicas que acompañan alabanzas y sonoras campanas, yo escondida incluso de mi respiración, solo pretendía salir de aquel siniestro rincón que con toda la certeza podía ser mi adiós.

Ahora entiendo el viejo y gastado cartel sostenido casi por la casualidad de los vértigos que da el lugar; anunciaba que podrían ser visibles ciertas apariciones, como ver deambular ánimas o escuchar evocaciones, que con el paso de los tiempos todos aseguraban que eran fabulaciones o cuentos.

Por fin algo tenía claro, desde que salí a recorrer sin más equipaje que mis ganas de aprender, buscar un empleo y seducir algún encuentro que me hiciera de nuevo vivir, alejarme de tantos salmos convertidos en temores encarcelados, a esos recuerdos que castigan los sacramentos de los infiernos rotos, plagados en mentiras derretidas de labios empobrecidos, escupiendo los vómitos del olvido; decidí a pie correr del fracaso continuo y asistido, pero sin saber muy bien dónde se hallaba mi cuerpo, pero sí mi estupidez enojada.

Cada vez más cerca, cada sonora rima se aproxima a mi acechada vida, y dicen entre rezos, rosarios y alabanzas, todos en la misma métrica musical, sin alterar su tonalidad, manteniendo el mismo compás, desfilan en busca del alma que purgara sus pasos en comitiva, portando el caldero que sostiene todos sus malos pecados, agazapada en mi presencia, callada estoy dentro de una verdad camuflada.

A la de una, abriga tu desvergüenza; a la de dos, estoy llegando a tu puerta; a la de tres, mis hermanos fuera esperan; a la de cuatro, mi luz tu estancia llena; a la de cinco, no tienes camino; a la de seis, delante mío estarás; a la de siete, portando la cruz irás; a la de ocho, tu alma condenada a vagar.

Es el tremendo cántico del despliegue encendido de cera, alumbrando la espesa nube que rodea sus túnicas negras acompañados por un ataúd en sus brazos; siguen bailando las luces, siguen entonando su solemne alabanza acompañada de salmos sobre rosarios, con el que suena una célebre campanilla, reanuda el cortejo la marcha.

Si ansia oirás en sus palabras, hambre en su mente reclama, rodeados de mitos rotos por la desolación, que guardan esos frondosos matorrales, que todo lo esconden tras la sucesión. Observo una verja sostenida por alambre en los laterales; sin pensar, abro la puerta con forjamientos de hierro tan macizo como antiguo, con dibujos ilustrativos de quien a fuego cultivaba la majestuosidad del oficio artesanal. Estoy rodeada de miedo, esas voces que no cesan en su cántico desordenado. Necesito esconderme, sin lapidar un solo minuto he de salir del sendero, conservo la esperanza de encontrar, donde pueda desempaquetar todo el desasosiego, donde pueda ahogar la culpa de tanto miedo.

Esa perpetua niebla, albinos pies rodean el lugar buscando no ser el próximo dueño en portar esa cruz poderosa que reclama el purgar tu intimidad, carente de luminosidad; sendero, donde una enorme pendiente rodea esa tierra de vegetación escasa, solo hojas, con formas muy abstractas, balancean sus ramas frondosas de enormes dibujos, rodean tantos arbustos antiguos y desconocidos casi diseñados para tal, siniestro rincón, que te dirige al glamuroso y enorme lugar. Un cartel con las palabras «genti de muerti», creencia de leyenda aparecidos que acompañan al terror más escondido, que disfraza mi silencio, merma mis ideas, desorienta y perturba mi ajado pulso y libera el olor de la carne asustada, pudriendo fatigados los recuerdos, de malvadas entrañas que nacen dentro de los infiernos de esas tierras pisadas, por los hambrientos pies del que ante ustedes solo desea entender, tan necesario dolor, helor que recorre, entumece los primarios pensamientos, pavor a no alcanzar a esconderme, perdiendo momentáneamente mi contacto; ese, que reúne la sensibilidad de mi cuerpo, ante el desfile que acontece a las doce justamente, de los anocheceres oscuros y desolados, cerca de camposantos, conjurando los rezos y plegarias paganas. Yo, al encuentro, sujeto mi vacía barriga, y con el miedo a no ser desenmascarada, porque el próximo óbito cerca se encuentra.

Entre desespero y visión torpe intento tantear el terreno con poca destreza de lograr enfocar bien, pero a lo lejos voy dirigiendo mi agotamiento. Vislumbro algo parecido a un alojamiento o mansión antigua donde podría encontrar calma a mi agitado respirar.

Con una triste mochila cargué todas mis pertenencias Salí de la nada, nacida en cualquier extraño lugar, sin vista a la posibilidad de ser rescatada, sudorosa de caminar hambrienta y deshidratada, tras correr, andar y trepar por montañas sedosas, caminos desérticos, y frondosidad oscura, doy sombra al paso continuado formando siluetas, a los caminos tan necesitados de vida, en kilómetros.

La senda cruzada por pasadizos de hojas que dificultan, ver más allá, un horizonte cerca; allí, sentada al frío de una piedra inquieta soy una joven cargada de miedos aterrada de recuerdos y fatigada por el olvido, que me han hecho andar, sin contemplar las pisadas, alejarme de mí misma sin ser observada, desfilar de los intentos de huir de quienes nunca dan la opción. Son trepidantes dictadores de fúnebres ideas; allí, en aquel bosque donde los anocheceres son largos, fríos y eternos, arrastrando los pies voy sujetando las ramas para evitar caer: el cansancio y la fatiga del que nada tiene que perder, alzando la mirada allá en lo alto de un montículo espeso sin mucha niebla, creo haber visto el destello de la luz de algo que, o está en la carretera o se aproxima.

Al encuentro de una luz despierta mi aturdido pensamiento.

—Hola —Escucho con voz suave muy cerca de mí y no alcanza mi visión a ver a nadie, de nuevo escucho—: Me llamo Leviatán, sube, te acercaré al único hospedaje del lugar.

Ante mí un hombre de definición extraña, mirada intensamente aislada, ojos tan negros como la noche y unas manos que avanzan, en su antojo a ser demasiado grandes, para un susurro incandescente de voz, quizás era mi yo, que apenas me podía sostener, o mi mente que la fatiga no lograba que mis ojos pudieran focalizar bien lo que creí ver, con valor, miedo y pudor.

Allí, al encuentro de dos caminos que, según dijo, conducían a un mismo destino, de pronto ese cántico y justo frente a frente un hueso levitando un cirio encendido blanco y un pequeño portando tal siniestro cortejo. Cerré mi mente, mis ojos, mi cuerpo y me abracé al extraño sujeto. Monté en una moto algo antigua y nos perdimos entre una increíble y densa niebla, y de pronto aquel inmenso hostal donde podría tener alojamiento.

Un refugio, que sostiene incansable sólidas paredes, como viejas hojas perennes, rodean el espacio que yace, sin ninguna vida, que no sea atormentada y perseguida, bien sujetas a ladrillos perfectamente organizados, sustentando formas irregulares, vive abrigando el deseo de otros, cobijando las desvergüenzas ajenas, guardando misterios y ocultando vagones, llenos de miedo, columnas infranqueables, altivas, conteniendo una, edificación totalmente artesanal, deja lucir la permanencia del tiempo, la inmensa fortaleza que parece esconder el escaparate que roba la distracción de las jóvenes almas que al lugar, se desplazan; aloja toda clase de perversión, ritos y sueños maléficos, esos muros, de apariencia inquietante con desconchones, dibujos pintados pacientemente a mano por algún arquitecto, de sueños pragmáticos, que nada dejan ver, semi desgastados, que seducen dando refugio de la humedad que acrecienta la lejanía de días simpáticos, soleados y luminosos, esos arbustos están colocados de tal manera que apenas un rayito de sol se cuela.

El frío intenso que con acierto desvela qué estación estamos viviendo, esa ácida y creciente humedad que atropella y entumece los huesos, marchita la piel y encadena la risa; donde termina el trayecto alguien parece aguardar nuestro encuentro. Llegaste en compañía, no perdáis tiempo, se acerca una ventisca.

Sube con impaciencia el fiel y robusto Catriel, la ladera donde encontrar a la flamante y única sonrisa del lugar, simpática, alta y esbelta mujer, con esos finos tacones de aguja, ese perfume sofisticado, sus uñas largas y acentuadas, y esa voz que no habla, solo susurra, el desencadenamiento de sus palabras.

Una mujer altiva y en apariencia inmaculada que podría seducir a cualquiera que a su vera topara. Margaret, con esa sublime educación, permanente risa en sus labios acelerados y pulso cansado de tanto humo tragado, viajera de espectáculos, algunos por los años olvidados, siempre magníficamente organizada con esa agenda planificada al milímetro donde poder esconder pasajes que el mundo no debe saber. Margaret, más conocida como «Margot», dueña de aquel imperio aterrador donde los caminos tortuosos y algunas veces densos de niebla, conducen al más cruel de los espectáculos donde ninguna mente podría viajar al inimaginable desacierto de llegar, su lacia y sedosa melena, su mirada oscura, sujeta los misterios que guarda ampliamente su boca, y sus manos con dedos largos, lucen suculentos colores que reposan en sus preciosas uñas de esmaltes rojos pasión, combinados a menudo con la oscuridad del negro.

Joyas que rodean sus finos dedos, y en su codiciado y magnífico escote, luce un collar de perlas negras, sus pechos prietos, una mujer sin ninguna duda perteneciente a otra Era; sus vestimentas y formas, su riqueza en palabras y su calma, dejaban lucir una sensación casi inmaculada, te adentraba en la calidez de su mirada tan negra como la oscuridad que tal vez sujetaba su magia.

En su espléndido y curioso collar de perlas negras sujeto por una piedra esculpida exclusiva solo para ella, mandada a realizar por algún maestro joyero, con la suficiente maestría, engarzaría tan impresionante joya encadenada a pequeñas promesas, que esconden rituales que, según muchos los comentarios, a saber «si eran leyenda», se dice que en esa selecta pieza habita la maldad, las almas que no descansan en paz; en ella se apreciaba el reflejo del gran rótulo permanente, lucía y daba la bienvenida con alguna que otra luz fundida en la que se leía el comienzo que empieza en «Villa Dormida».

Con la elegante figura y el contoneo suave y delicado habla y organiza sus eventos formados por la sorpresa que inquieta al marchante de paso, invita y recolecta de diferentes lugares a viajeros y personalidades que, por algún motivo, paran en aquel imaginario templo, olvidado de todos los caminos, donde el manto riguroso de la gélida noche acierta, en robar los sueños, haciendo realidades los más ingeniosos y sorprendentes espectáculos, aterrando y arrebatando los latidos, al que feliz busca descanso, fiesta, vicio o seducción, esa villa desnutrida de sol, atormentada por pecados que guardan sus paredes tan magníficamente conservadas; encerrada observa, calla los misterios que vigilan los «guardianes sin llave», que de la nada cada noche salen alentando e inquietando a los que yacen callados, les rodea un manto de luces bailando los cánticos que acompañan a las benditas almas en pena, cada noche donde la majestuosa luna descansa llena.

En el asentamiento lejano olvidado del mundo y apenas escuchado descansa la mansión dormida, la que todo lo ve, la que guarda con anhelo los pensamientos del viajero, aventurero que pide asilo, habitación, o solo juegos. La mansión de los cuartos rojos de los gritos y sollozos, de los recuerdos frustrados de los sueños rescatados, la que vigila con firmeza que nadie pueda salir de ella, vigilias enteras y guardianes que mantienen viva la fortaleza.

¿Quién logra no salir de ella, o cómo poder penetrar su puerta? Si la vigilan los poetas del destierro los que duermen las vivencias los que alteran incluso los sueños del que yace hace años, debajo o justo en los alrededores de la villa que nunca cierra. Siempre alerta, preparada para acoger o alquilar sus salones, sus riquezas, si su exterior invita por su grandeza, estructura, sus formas, su rareza y, sobre todo, su arquitectura antigua casi perfecta, sus interiores enriquecidos y decorados con la virtud desprendiendo elegancia en cada estancia, sus habitaciones cálidas, dan paso al descanso, la risa y la desvergüenza, otras frías grandes y llenas de tinieblas, donde pasean cánticos, que hacen temblar los más sagrados juramentos, espacios enormes para organizadas y suculentas fiestas, empleados dispuestos a ganarse el pan, de los poetas que descalzan sus virtudes, y algunas veces, pasean sus penas por los ajardinados alrededores; que lucen poca simpatía y fragancias muertas, ninguna flor rodea el misterioso lugar, ningún pájaro oyes cantar, ningún simpático animal pasea por el paisaje que guarda, la morada que fiel se sostiene intacta, ni el tiempo ni el rugir de los años, ni la maleza ni la sombría tierra, han hecho deterioro en ella.

A veces, con el despertar lunar, se oyen pisadas, de quien arrastra sus miedos, pecados y desafortunados aciertos, en cuanta oscuridad viene a por ti el mal, a lo lejos de tan desérticos tropiezos de soledades, vertidos en un continuo residuo de recuerdos que en ocasiones lamentan el pasado turbio. Se oye, ya está cerca la «procesión más temida» la del miedo, que porta velas encendidas, ese olor, ese paso de pies descalzos, procesión de lo malo, cánticos de atormentada esperanza, dormida en manos, ajenas queda pendiente cualquier alma, que secuestre, que arañe, que disfrace, o simplemente que su tropiezo, por poco acierto, sea encontrarles de frente, acuestan firmes, luces encendidas, ensotanados en sudarios, envueltos por el cortejo de cera que enfurece el ambiente, enrarece los olores, mientras van entonando la nana de los olvidados de los que pronto vestirán su piel bajo el sudario, deambularán sin rumbo, por caminos confusos buscando el perdón, suplicando al Dios que todo puede lograr la respuesta a su maldad, pero no, puedes cruzarte con ellos, no debes mirar, no alteres sus pasos, no desdibujes sus cantares, no respires y guarda silencio, rodea tu cuerpo en un círculo y escóndete dentro.

Mientras una luz veas brillar, son ellos los que velan por los pecados más secretos, oscuros y perversos, vienen a dibujar tu maldad en el sudario que te condena a vagar, quizás depende de tu «mal», toda la eternidad.

Bajita, pequeña y casi escondida de ella misma, con mirada tenue, alcanzo a escuchar y observar a una niña, que acompasa su acelerada respiración al cruzarse con mi mirada, y evoca con suave voz estas relevantes confusas palabras, que en mi poco acierto oigo, como si de un cantar se tratara, no termino de equivocarme, y todos mis tiempos aprovechan para poder recordarme, lo aprendido queda sujeto y a veces confuso el tiempo lo borra, pero lo que voy a ver, a oír y aprender, a partir de su voz, escuchar y que jamás mi mente podrá olvidar.

No es un paso más, no aceleres tus minutos en este lugar, desanda tu camino, vuelve por aquel olvido, aquí nada encontrarás, de aquí pocos logran salir, viajera del mundanal ruido, no mires atrás, cruza ese portal, que de la nada vienes, y en la nada te atrapará. Su voz de altura pequeña empezó su presentación, contada como un místico cuento, no acerté a ver su desesperación que rodearía aquella magnífica entrada, aquel espacio que de la nada era como una ciudad olvidada.

Tan enorme y recóndito, contemplar su belleza impresionante, parecía tener dos rostros como si fuera de un mismo lugar dos mitades, la que lentamente te atrapa y la que pudiera firmemente desvelarte para siempre.

En aquel camino, en aquel refugio de sedienta maldad, se nutre despacio la ira, se bordan silencios de quienes desvirgaron tu razón, desnudándote de tu fuerza y se aprovecharon de tus miedos, te entregaron a los vicios, de los poderosos que pagan por el deseo, y mientras miras el lugar desechas toda capacidad de huir, tu vida inútilmente es el placer escondido de quienes te dejarán morir en el rincón de la poca esperanza y la desigualdad, donde pierdes la fe, de proseguir tu camino en pie, y sales al encuentro donde te lleven los vientos que conducen únicamente al camino, con tenebroso cartel, que da la bienvenida y aquí empieza «Villa Dormida».

El purgatorio para los despertares de almas rotas, el infierno de pesadillas continuas vigiladas, por la cordura del desesperado espanto, aquí comienza tu nuevo reto, donde podrás andar con pies descalzos sobre las ascuas que abrasan todo lo malo, injusto o pagano, en estas tierras se prepara la limpieza de las almas.

Su voz pretendía escucharla, me daba cuenta de que mi agotado ritmo, no acompañaba quizás a pensar frescamente todo lo que su pequeñez quiso contar, seguía, ella me explicaba.

Fría era la estancia que rodeaba mis días, putrefacto el olor que acontece el siniestro empobrecido y arrugado colchón que me sostenía las fatigas, adormecía mis temores y distraía la confusión de quien fui antes de llegar aquí, solo contaba con un pupitre carcomido del tiempo furtivo de recuerdos, de sostener bellos libros y lapiceros, refugio de mis desaciertos donde con cariño escondía mi libreta, repleta de pensamientos revueltos, que alejan mi vida de aquel errante y decrépito «lugar», que ni me dejaba vaciar mi llanto, porque mis ojos ya no podían expulsar el dolor, que huele a miedo la ironía, se volvió hostil, y rellenaba mis pequeños espacios sin compañía, el pensar que los restos de mi yo, se alejaron de allí; me miro entre copas de vidrios que parecen espejos dibujando la silueta perdida entre dos mundos, el que vivo, y donde enterré mis promesas, cada vez que alguien pagaba mis prestaciones, a servirles buena cama, buena compañía, o solo ofrecer mi cuerpo como un jarrón donde depositaron su maleza.

Mi otra prestancia de vida, anda por los desfiladeros buscando la salida, mis labios no despegan palabras, mi voz quedó perdida, mis ojos gastados solo miran el reflejo en los cristales que marcan lo consumido, de mi tiempo, solo hablo con mi sombra que disfraza mis encuentros, a veces río y río sin parar, pensando la locura, embrujo de mis ideas, envuelvo mis virtudes, pero de nuevo ese reloj sujeto a esa desgastada madera que pudre y me recuerda, que en ese lugar místico tiene que haber una puerta. Al mundo real o a la desolación de la vida muerta, he de hallar esa estancia, correr y saltar en mi locura al encuentro de la salida que encadena mis ideas, ilustra mis días en ser la sirvienta la moza, o la colegiala, de quien su mente posee enferma, allí cubierta en la desolación de esa cama arrugada de ideas, pobre en sábanas y lujosa, prende mi cobardía de retenerme con vida.

Esa era mi sensatez, más inquieta el presente que me recordaba lo que había dejado atrás, antes de llegar, a la virtuosa villa que no cesa en su despliegue de dar asilo a los desamparados que inútilmente han sido ejecutados, sin un porqué, aquel tenebroso rincón olvidado de los demás, que por momentos te da miedo y por minutos te abraza y acompaña a la serenidad, como describirte algo que aún tengo que descifrar.

En escasos minutos me he presentado, aquí mi retorcida vida.

—¿Cómo te llamas?

—Kassia —respondí.

Cuando, justo frente a mí solo era una niña que me relataba en corto espacio y tiempo lo que atemorizaba su alma y mordía su miedo, lo que la tenía totalmente envejecida; ella, en sus palabras, sabia de lenguaje seguía deshilando la atrocidad, que solo la hacía cobarde.

—Y dime, pequeña, ¿cómo puedo llamarte?

—¡No, no! —exclamó fuertemente sin subir su tono, pero sí su furia—. Escucha, luego libérate de la pobreza que trae tu sedienta mente, empieza a correr, es preferible ser redil de los que portan fieles velas, a seguramente tu mal vivir, que ha hecho que tu cuerpo se acerque hacia aquí con alterada prisa —me hablaba—, después te diré cómo me llamaban, pero ahora escucha y date prisa, pues pronto no tendrás ni tiempo, ni dónde partir, según quien sea el que te elija si los que portan velas fijas, o el portal que esconde a la gran villa que todo lo vigila, virtudes y escalofríos dan sus salones, o la que delante de la procesión va. No ves su cuerpo, no ves sus cadenas, pero hay una mujer que vaga sus penas y si te encuentra, si te roza, si la ves o si te nombra, quedas perpetua a ella. De nombre la llamaban «Estadea», mito o leyenda, pero mejor no esperar a que aparezca, o detendrás tu joven cuerpo, tu reloj dejará de alumbrar los minutos, de lo que conocemos como tiempo real.

Como yo, habitamos muchos encadenados a nuestro pasado, nos observa con ese influjo maléfico, ejerciendo su poder, antes de cruzar a este lugar no deseaba vivir más.

Nos procura daño recordar, y nos hace importantes, aún no sé cuál es el resultado final de este juego siniestro de ver tan claramente la verdad, de quienes han enriquecido sus mentes equívocas, sedientas de lujuria su trastorno, desatino de la enajenación perversa, sin alternativa a cura alguna, antes de entrar por el portal de belleza sin igual era el forraje irreciclable de quienes sujetan miedo, ira y llanto, eligieron mi futuro dándome como servil a quienes nunca quisieron ejercer el bien sobre mí.

En todas las estancias deambulamos nuestros pesares, calmamos la fiebre de los que altas cifras alcanzaron por desnudar lo poco que de nosotras podía quedar, creo que todas estábamos en el lugar que no nos correspondía habitar.

Y cada estancia glamurosa, enorme y servicial, esconde a fuego prendido nuestro extraviado tiempo.

Amplias y enjauladas algunas estancias, ambientadas en la era medieval, aun conservando los pivotes para inmovilizar cargas, conservando grandes ganchos de argolla y perno, dispuesto estaba todo en aquel anterior tiempo que detenía mi cuerpo, siendo la comida de perros hambrientos que lucían sonrisas y en sus manos una visa.

Una ventana me separa de tropezarme con lo que a menudo observo aterrada; ahí fuera no alcanzo a ver vida, pero no desecho la esperanza de encontrarla, miedo me da el réquiem cantoral que oigo alguna noche con luna temprana, me separa del abismo una pequeña ventana que conserva los barrotes de hierro, reforzados por muros que, por el momento, gozan de no sufrir mal de piedra, no hay corrosión, no hay tiempo que haya desvencijado, penetrado, en esta misteriosa fortificación.

Enterrada entre la grandeza, no estoy sujeta a fuerza con cadenas que oprimen, pero presa siento mis ideas, pues este cuerpo que sostiene los caprichos pecados de quienes sí aprietan mis correas, me llamaba Irinea, nombre que significa: ama la paz; ironía permanente, como todo en este lugar, aquí soy «Gardenia», para los que recorren los pasillos encendiendo humo, por las escaleras que conducen a cualquier habitación secreta, donde hay más compañeras, aquí me llaman Gardenia, lo cual significa: «amor secreto».

Mi compañera Betsy, cuyo su nombre significa: «traer alegría», aquí se hace llamar Tulipán, lo cual quiere decir: amor perfecto. Ella maniobra en diferentes salas, camina cabizbaja, esconde su mirada, no desprende ilusión por nada, oprime su fatigar desvelo, y alguna que otra vez, la oigo rezos y credos, su envejecer rodean una piel que sostiene quizás treinta años si llega, mi compañera de penas tampoco lágrimas encuentra.

También rozando años juveniles se encuentra Zenda; su nombre significa: «mujer sagrada». Tras estos muros la ama del lugar la bautizó como Girasol, que quiere decir: «alegría y espiritualidad», y Calíope que significa «voz hermosa», que quizás es la más antigua del lugar; si preguntas por ella se hace llamar Amapola, que quiere decir amor y memoria. Todos los nombres fueron concedidos por Margot, la dueña de las estancias, la que desvela la mezquindad, del que al pedirle un favor vendrá. Una mujer mística rodeada de un manto fúnebre con pensamientos extraños, bordan su gran pañuelo cruzando su cuello, siempre pendiente vigila, siempre tiene algo para sorprenderte, guarda su paciente tiempo junto a su hombre de confianza, su centinela de serenidades. Se llama Catriel; su nombre significa Aguilucho. Poco puedo saber de él, nunca he encontrado su voz, su cuerpo aparenta fuerza y grandeza, en cambio, su mirada nace muerta, el gran vigilante de atrocidades, el único quizás que puede saber, lo que realmente llega a esconder en ese elegante escote, tan brillante piedra sujeta al cuello, tan mística mujer, hasta dónde puede llegar su oscuridad; hablo de Margot, la errante dama que posee la llave del abismo y la desolación a mi corto entender y siendo, la pequeña del lugar, me da por pensar que nos bautizó con nombre de flores, que jamás crecerán en los jardines, que rodean su amada Villa Dormida.

No puedo darte la bienvenida llegar al mundo de las luces escondidas, no puede ofrecerte ánimo de alegría, pronto lucirás amplio armario, una estancia repleta de espejos y gran tocador, luces rodearán tus días, y el rojo pasión de tus labios sujetarán los destrozos amaneceres; sus palabras, miedo me causan, ¿cómo puedo salir de tan increíble morada, o ser la elegida para compartir prestancia? Se despide de mí por pasillos inquietantes, su voz y cuerpo pequeño, la escucho permanentemente decir:

—No alteres al tiempo, no tardarán en elegir. Aguarda lo que ha de acontecerte, sellado queda para siempre.

»Libérate de tu pasado, déjale salir, ponte a correr; es preferible ser redil de los que portan fieles velas, a vivir dominada por quienes, inequívocos, compraron tus días envejeciendo tus noches, con amplias garras te penetraron sus cobros, que seguramente malvendieron en los mercados del suicida, que por pagar piensan que compran la felicidad. Ilumina tu caminar y busca una salida, hazlo ya. Kassia, no te rindas, no dejes a tu cuerpo alejarse de ti, pues mañana no hallarás más salvación que tus continuas pesadillas, lujuria desmadre, y glamur, buenos manjares y divinos trajes que solo cubren la piel, de lo que, sin ninguna duda, somos aquí, pues creo que nuestra alma duerme en estancias olvidadas. Nadie te vendrá a salvar, nadie te oirá chillar, nadie se apresurará a saber, ni quién fuiste, ni de ti qué quedará. Espacia tu idea y sal de tu condena virtual.

De pronto, se cierra el gran portal, grito con el desespero que alcanza la escasa fuerza que pedalea mi interior, no contengo más que cansancio sujetando mi mano.

Alguien puede oírme. Sola, con la espesa y cansina mente nublada, avanzo por unas elegantes escaleras, y justo alguien a mi encuentro, le pido que me indique la salida, y me dirige a los que serían mis aposentos; sin comer, sin apenas líquido que mi cuerpo pueda sostener, caigo rendida en aquella amplia y lujosa cama, cubierta por una magnífica colcha con ilustraciones mágicas bordadas con finura y elegancia, dejo mi cuerpo caer al abrigo de tal bella estancia, mi fatiga ha de recuperar el aliento.

Una bella dama luce provocativa, no al punto de la vulgaridad. Trae una curiosa bandeja surtida de condimentos y una jarra con lo que parece bebida de frutas o similar; a su lado, bordeando la bandeja, una botella con serigrafías repleta de agua. No puedo resistirme a tanta generosidad, y desmenuzo la idea de querer dejar mi cuerpo salir de allí.

—Dime cómo te llamas.

Al acercar el rostro, percibo su fría mirada.

—Soy Calíope, para servirte, amiga. Siento ser visible sin mis atuendos lujosos y sorprendentes, pero la razón es que he venido a servir tu hambrienta calma, y lubricar tu sedienta oportunidad. No tengo más presentación que lo que tus ojos logran observar, solo tú y las demás podéis vislumbrar mi imagen real.

—Ciertamente, no me esperaba así tu rostro, no te engaño. Ha sido toda una sorpresa —confieso—. Esto es lo que queda detrás de tanto pago, caricias y fiesta; el resto, consumido detrás de mi torpe piel que aún cuelga a gritos, mi rostro enjuto y ojeroso semejante al de cualquier abuela y difícilmente dirías que creo tener solo unos cuarenta y pocos, no sabría definirte bien mis años, los días y meses van pasando por nuestro legado cuerpo y vaciando cada vez más los pensamientos, seguro que nos volvemos a encontrar. Si no deseas ninguna cosa más, me retiro de tu hambruna, enciendo el humo de la pena, mi joven amiga, bienvenida al portal que difícilmente ahora entenderás.

Encapotada se sirve la noche, calentita, abrigada tras los fuertes muros de aquella villa que por momentos parece encantada, refugia sus miedos y logra su mejor hazaña en semanas; descansar su cuerpo, dejar llevar sus sueños al estado más puro, relajado más tierno. Impactada, se levanta; le supone gran esfuerzo abrir lentamente sus ojos. «¿Qué hora será?», se pregunta sobre el filo de la gran cama, y vislumbrando un suculento y sabroso desayuno, le espera una buena bañera con burbujeante agua humeante y esencia de rosas, perfumes aromáticos, y un precioso atuendo para cubrir su hermoso y delicado cuerpo.

Sin palabras, sin argumentos a quien debo agradecer tantos elogios, tan buen acogimiento deseo expresar con enorme corazón la felicidad, de tan bello trato, si no soy más que una forastera que huía del miedo que guarnecía los silencios oscuros de la noche hambrienta y desolada; quizás ni siquiera lo que vi era real, quizás mi ceguera, el hambre y mi cansancio, me hicieron ver la paranoia de mis temores. Mientras saboreo el rico despertar, me inquieta la fragancia que asoma repentinamente, y sin apenas darme cuenta, aquella hermosa silueta, sosteniendo el humo en sus labios, una risa perfecta, y en cada palabra el susurro bien empleado, me daba la bienvenida a su mansión, deseando que la estancia haya sido de lo mejor. Me apresuro a preguntarle por tanta exquisitez, por qué tanta molestia en alguien que solo sabe perder, me adelanto a contarle quizás de mi pequeñez, y con suave voz me ofrece quedarme en Villa Dormida, y ser parte del secreto de los desordenados cuerdos.

Mi mente confusa y mis ideas desordenadas no entienden bien cuáles eran sus palabras, pero me siento abrigada en aquella morada, con desorden incluido le dije:

—Acepto su ofrecimiento, pero poco puedo aportar yo, que vacía llego, desnuda del miedo y sin mercancía ni dinero. ¿En qué puedo ayudar?

Se dirige hacia mí, por momentos no sé si caminando o levitando, se pone frente a mis ojos cansados; toca mi agotada frente, sin mediar comunicación mantiene su helada mano en mi tez unos instantes, aunque compruebo cómo el reloj marca varias horas detenidas y yo miro confundida; no pregunto, y suelta mi frente, con una leve sonrisa me advierte que nos volveremos a ver; y yo, que resultaba mi desayuno sostener, empecé una suculenta cena, pero no puedo decir ni cómo ni por qué y adonde fueron esas horas, que para mí sucedió en el minuto escaso del saludo. Como pude, pasar del amanecer, del baño caliente, a estar frente al postre en el anochecer, y si me di cuenta fue porque pasó la pequeña enfundada en bonita ropa, y me dijo:

—Muy buenas noches, Kassia, ¿qué tal tu encuentro con el mundo paralelo, con el desconocimiento? Espero que hayas podido descansar de tanto lastre, dulces sueños quiero yo encontrar.

Asombroso silencio, ensordecedor, que da miedo, y muy sigilosa la llegada de esa voz hermosa, allí conocida como Amapola, quien me comenzó a preparar y explicar qué trepidante vida mantenía aquel místico lugar. Calíope era su nombre, no sabía muy bien qué preguntarle. Me limité a escuchar con atención lo que sus labios despegaban con finura en todas sus atenciones. Me observó y preguntó, quedándose junto a mí por unos instantes regalándome su tiempo, ofreciéndome cualquier deleite que en su mano pudiese estar viendo, elegancia personalidad que describirían muy bien su presencia detenida a mi vera, dedicándome total atención para oír un trozo de lo que me situaba por aquellos complejos lugares de accesibilidad interesante, escondidos en una liturgia tan olvidada como peregrinada por presencias místicas reales o ensoñadas.

Nota del autor:

Glosario: *Santa compaña *¿Hueste de ánimas? *Genti de muerti *Estadea.

Capítulo 2 Kassia

A temprana edad, dispuesta en los aciertos de recorrer los sueños que pudiera alcanzar, criada en una familia con demasiada humildad, litigando el enfrentarse a jornadas interminables para poder garantizar que mis hermanos y yo disfrutásemos de suculentos platos.

No tuve desorden directo infantil, aunque desde bien pequeña entendía que algo en mi cuerpo no acompañaba mis deseos, y en ocasiones tenía pensamientos que no eran propios dentro de los que sería mi propio género. Me educaron con las ideas de la gentileza y de elegir el buen camino; entre campamentos, colonias y días nublados, mi juventud transcurrió sin mayores pecados.

Me procuré distracciones en la pubertad, de esas que someten voluntades, no supe usar la inteligencia y fallé en los valores. Sabía que era imposible iniciar un amor hacia un chico, tenía muy claro que sentía predilección por descubrirme a mí misma con todas las consecuencias que podría sugerirme eso; en la medida de mis nublados aciertos sabía que sentía debilidad por quienes eran de mi mismo sexo, no alcanzaba bien a comprender aquello, pues mi enseñanza fue muy limitada en ciertos asuntos que para mis progenitores no eran más que ideologías pasajeras que, como joven, se establecían dentro de mi cabeza.

Descubrí la importancia de concederme los consejos y placeres que siempre necesitaba. Muy deprisa alcancé a lograr deleitarme con experiencias insostenibles para una corta edad y seguramente perecerían en los sagrados relatos de los altísimos sacramentos.

Descubrir ser amada por una compañera de libros, de juegos y mesas, mi gran amor de momentos cortos repletos de sensaciones nuevas; éramos dos niñas empeñadas en saciar la inocencia.

No, me decía ante los espejos, vivir siempre con plegarias siempre adivinando lo que en la despensa faltaba, siempre intentando procurar alimentos, oír los grifos gotear, o simplemente el fuego alcanzar. Me decía que debía acabar con la hambruna familiar, esta clase de existencia mundana que divide de forma drástica la supervivencia, que rompe cualquier sueño que desvela a los infiernos. No, frente a un colosal espejo, rotundamente gritaba no, cada imprecisa mañana ejecutando de escasos aciertos de poder visualizarlo, arañar tan codiciados minutos a mi madre, o poder casi el conocer a mi trabajador padre, pues entre los rayos de los amaneceres y días cansados de atardeceres rotos, nunca pude entablar apenas unos minutos y de sus labios oír algunas palabras; y seguía en mi interior gritándome: «Así no». Siempre brillaba destellos de los intrépidos rayos que alentaban los despertares a muy tempranas horas, en aquel precioso espejo enfundado en un precioso marco, recubierto de pan de oro que engrandecía tan pequeñito lugar, herencia recibida con los triunfalismos de recuerdos y sinceras fatigas, magnífico símbolo que fiel, reflejaba la tristeza del que no alcanza a cubrir las necesidades ni propias ni ajenas.

Amaneceres inquietos por los rugidos que, sin poderlos evitar, salen de nuestros adentros en esos meses, que no alcanzan a poder más que repartir un plato entre tres.

No, mi queja, mi rebelión, apresaba mis sueños. Necesitaba enfrentarme sin miedos a esa pobreza para salir de ella.

Entre amigos, fotografías y castings, fui adentrándome en los focos que creí, llenarían de combustible la felicidad que sujetaba mi hogar; entre seductoras maniobras de sesiones interminables, entre camas vacías, y sueños grandes, entre lugares escondidos, alcancé un puesto en un pódium algo más grande. Mi sonrisa en esos rótulos de aquellos carteles gigantes, ahora de sobra para poder hacer que mi estirpe dejase de escuchar los sonidos inquietos de amaneceres intranquilos, por la desobediencia del hambre.

Yo, posando para unos y otros, aprendiendo a disimular los escrúpulos, vomitando en salas llenas de poca esperanza, deteniendo relojes de casados, a los cuales, alguien hace que espera sintiendo pena, un mundo donde la vergüenza es irónica, donde el dinero besa los amores inocentes, donde las vírgenes son mercancía generosa de talonarios sedientos, un mundo del cual no podría volver.

Alojada en los restos de mis recuerdos, interpretaba, posaba y me adentraba en las miradas de cotilleos y famoseos que no conocían virtud mayor que desenmascarar hermosas caras, cuerpos impecables para lucirlos y hacerles sentirse importantes; nunca leyeron lo relevante de cada contratación ausente de líneas, solo importaba competir en fiestas de uso privadas, donde se servían suculentos servicios y platos a la carta, que más tarde se convertirían en fabulosas pasarelas, donde tus pies brillaran en esos focos, deslumbrantes, opacaran las ojeras, los tropiezos y los vómitos de la mercancía que probases antes de esa noche blanca, lujuriosa y desenfrenada, para poder soportar los zapatos y trajes que lucirás, atrapando tu seca piel cada vez más envejecida, por falta de descanso, de sensatez y de buen comer, una pesadilla que parecía seguirme allá donde me arrimaba; ahora que podría tener la suculencia bajo mis pupilas gustativas, me regía por calorías y descompensación, anemia y deshidratación, eso permitía calzar cualquier cinturón, engalanar mi piel con ropas que ni en la imaginación estaban, paseando con destreza lo que acertadamente aprendes, con la ilusión de los novatos y la fe de los pacientes, regalas sonrisas que solo pertenecen a la estupidez que cada día sostienen tus cansados pensamientos, trabajaba con esos reducidos grupos, que deseaban el estrellato de la forma más amplia, que de promesas llenaron mis ideas, e ingenua en la sordera de mis temores, creí en aquellas acertadas palabras que, enlazadas, sonaban mágicas, te resolverían la vida, me darían esa paz que desde niña dibujaba cuando las luces de la luna dormían, alzaba mi mirada en los bares de pocos focos, de distracciones varias, ponían una pasarela improvisada, veías los flases de esas digitalizadas cámaras, algunas desechables, y me creía tan importante, tan grande, allí, con aquel imperioso vestido, esos elegantes pies que cubrían zapatos de tacón afilado, esos labios pintados al negro, al igual que mis ojos sostenían rímel a juego. Mis ojos verdes esmeralda que hacía resaltar con purpurina, todo tan mágico y tan real, todo parecía normal; interminables días y desorientadas noches y aquel tremendo momento en el que calzaba esas enormes plataformas, que elevaban mi tamaño dos palmos ese escote pretencioso, esa pintura en mi rostro, seductora y vendiendo cosmético barato y mi simpleza genuina; en mi mente no vi llegar lo que aquellos papeles no contenían.

Se encendió la luz y comencé a caminar junto con mis compañeras del lugar, sonriendo y agradeciendo a los que aplaudían nuestra llegada, pero el ambiente y las circunstancias, la gente, hasta los olores que envolvían aquello, era algo diferente. Empezaron las apuestas, comenzaron los chillidos, se abrió la sala de las penurias, se distrajo mi corazón y, desplomada, caí en un tumulto de gentío, quizás por desfallecimiento, o por haber ingerido algo sin voluntad alguna, de haber tomado sustancias que me sacaran de mi camino; yo, en contra de todo aquello, aquel desequilibrio, drogada y adormilada, vi cómo alguien recogía mi cuerpo, porque allí otra cosa no había; sujeta de mis manos y dormidos los pies cuando desperté, sin lugar y sin respuesta, y sin un porqué después de años, complaciendo a la agencia que me vendió sueños de grandeza, me vi abocada a ser objeto que pasó a estar a la venta.

En un sitio monstruoso, solo en presencia de la malignidad que se contemplaba en todos los ambientes, y la escasez de limpieza de aquellos antros, eran mi finalización del viaje de grandeza; allí, retenida a la fuerza, comprendí que no había más camino que inclinar la cabeza, aprovechar cualquier momento de esos que la mente despierta, y volver a cerrar el cajón de la sorpresa. Tenía que lapidar mis ideas de aquella fosa mugrienta; jamás mis pies lograrían tener fuerzas para echar a correr. Deseaba ser la niña que se reflejaba en la estupidez del espejo heredado, deseaba no desear, pues verme a mí misma, solo era insultar todo lo que fui y aquello que jamás pude mejorar.

Entre miserias y cubos de agua sucia, llena de excrementos y meados, teníamos que pasar nuestras amargas veladas; allí, muchas reunidas, sin nombre que añadirnos, más que el de ser unas incautas que no pudieron sorprender ni esquivar la mala suerte, las penurias y la maldad de quienes habían traficado con nosotras, habían llenado de pecado, ira, rabia y desengaño nuestros pasos, nos habían desgarrado, no solo el cuerpo. Había noches en las que la inflamación era más importante que el descanso. Con esa agua putrefacta, cubríamos nuestras intimidades doloridas, notando incluso alivio con aquella agua maldita.

Quince chicas conté en aquel paso de estrechez, habitáculo reducido del que solo salíamos a posar nuestra desnudez ante cámaras y objetivos, comercializaban películas, distribuían nuestra vida, éramos peor que mercancía; algunos golpes ensangrentaban las cintas de vídeo, imagino que para las mentes perversas, esas que no contienen más que vejaciones, que son capaces de pagar por ver cómo arde tu cuerpo o afilan una cuchilla en él, esas mezquinas enfermizas mentes que lo único que saben de la vida es la consecuencia de su desorden, que son el resultado del error de alguien que los deja respirar, pero quizás gracias a estos monstruos, con cuerpo de personas, aún nosotras podíamos seguir vaciando los cubos y rellenando de agua nuestras heridas y calmar las inflamaciones, sin alternativa a veces de sostener entre tus piernas más servicios, que reloj horas, insufrible hasta perder el orden o la razón.

Aquello era el resultado engranado más parecido a un campo de concentración, un agujero, una habitación sin ventana, un perverso miedo, a esos clientes que solo por pagar, hacen de ti lo que prefieren, no buscan placer, ni tan siquiera desean ser hombres, les provoca el inmenso morbo que da tirar su dinero a cambio de manejar algo que les hace bravos por escaso tiempo; pero nosotras, manipuladas al servicio de los que encierran tu documento, del que aprieta tus candados, del que te enseña de rodillas a la fuerza a mantener tu boca callada, tu serenidad intacta, y tus modales altivos y coquetos, desde que bien temprano te sorprenden los ruidos y correazos, golpes que aporrean tu sueño, empieza un nuevo día, empieza de nuevo tu infierno; es necesario permanecer muerta, preferible acompañarte de valor y sugerirle a los cielos que aquello no pase lento, que te lleven los demonios, que no puedes ver los fragmentos de la nada que te hacen ser.

¿Quién puñetas eres?, tus labios sellados amordazan tus ideas de escapatoria, ni en los sueños más ligeros escapas del miedo, no concibes que tus piernas den un solo paso, y tan maltrecho y dolorido cuerpo, tanto estupor y fracaso dentro, esa cobardía llena de pensamientos obtusos y donde difícilmente buscas alternativas, te suceden los momentos de pánico, te retienes tus ideas, olvidas cualquier pasado, por penumbroso que proyectase los caminos, porque sin ninguna duda sabes, que no hay nada más desagradable que sentirse culpable de ser objeto de todos, perteneciente a recuerdos de alguien, esos que se preguntarán por ti, en tantos momentos como minutos recorran los silencios, de las lágrimas que acompañen a tu huida, secuestro o quizás dejaste todo aquello y solo con lo puesto, descubriste tu «lesbianismo», escapaste al mundo lleno de sueños, pero en tu mente inquieta sabes de sobra, que ninguno de los que te recuerdan podrían creerse tal historia.

Sin ideas que proyecten descanso, obedeces sin oponer la resistencia que te dejó sin partes dentales, con heridas graves, con marcas afiladas que han mordido tu carne, a fuerza de golpes eres la fiel sirviente de los que abrazos comprados vienen a solicitar, como quien echa dinero en una máquina, para su canción triste escuchar; reteniendo la respiración, trabajas, no puedes aislarte, no hay refugio mental, ni puertas abiertas tampoco, puedes gritar… no, nunca sabes si toca perversión grabada, donde solo esconden tu rostro, atropellan tu cuerpo, encadenan tus extremidades, para ser más valientes, y te echan a los leones hambrientos, esos que deben de ser parte de quien por error los dejó nacer, entre insultos, vejaciones, sangre, cortes y gritos, graban en directo y emiten tu más atormentado alarido, disfrutan, y hasta creo que no precisan de mucho más para sentirse dictadores, embajadores de la pena, de olisquear lo que por dentro se pudre de ti, son especialistas en degollar tu fe, y convertirte en la muñeca inservible. No quieres mirarte frente a un espejo, tu rostro ya pertenece a los lados más oscuros, ya no ves tu mirada, apenas tu voz sujeta palabras, ya no distingues si andas de pie o sales a gatas, solo los dolores te indican que sigues viva, que aún hay esperanza cuando acaban y cierran los focos, dejan parada la máquina, te liberan de lo que a la fuerza te retiene, te dejan bañarte con agua caliente, subes a tu habitáculo reducido, donde apenas los sueños propios te visitan, y si por fatalidad llega otro momento, has de estar coqueta para la siguiente cita; a veces, con suerte, te dañan hasta perder tu razón, y solo entonces, dejan que tomes un día de respiro, y si no hay toallas que empapen tanto desgarro puedes permitirte hasta dos.

Ahora, rodeada de luces, de gentío, de copas llenas de nada, castigada por las prisas, ves cómo tu luz no brilla, has desaparecido entre los ruidos, de amaneceres que cortan en pedazos a todo aquel que contemple el ejercicio de desvanecerse del rincón que oculta realmente quién eres, de dónde procedes, si vives o mueres, en aquel escondido bullicio, semisótano precipicio, que solo conocía de gritos, sollozos y fríos.

Una cama condenada a sostener las babas que derrama el que paga, los insultos sujetando tu cuerpo tirando de tu pelo dándote azotes y recogiendo cada una de las secuencias de tu miedo, el penetrar tus rincones, tus manos muertas duermen por la soga que las detiene, tu sudor rodea las lágrimas que recorren esas almohadas; mientras uno graba, otro rodea cualquier espacio de huida posible, se unen más a la fiesta, con trajes y maletines, escondiendo los objetos que acabarán por desgarrar tus entrañas, todo vale excepto no gritar, esos alaridos captan más su pobreza y mezquindad… tanto miedo recorriéndome, trataba de recordar aquella muchacha que me enamoró en cierto portal, con la que descubrí el primer beso con la que planeaba lograr un futuro, pero después de más gritos, más penetraciones por delante, por detrás, heridas, golpes, pellizcos y aberraciones, mi mente solo deseaba escapar, necesitaba matarla para no pensar, irme de mi espacio, volar hacia cualquier lugar, sin focos, sin ruidos, sin nadie con tanta monstruosidad; no podía, era inútil. A rezos, plegarias, súplicas, le pedía a los altares de mi cobardía que frenase mi agonía, que me llevase, aunque con Satanás tuviera que firmar el resto de lo que de mí quedara.

No, no me gritaba, pero inútil se hacía el dolor, la sangre, los morados… eran parte de la impotencia de aquellos hombres, tan importantes directores de cine gore, transmitiendo a degenerados, condenados a vivir en una mente pequeña insensata, y seguramente llena de temores, miedos y complejos, hombres y mujeres que compraban el material de los infiernos. El azar compartía mi vida, no podía perfilar palabras, mi boca escocía en llagas, mi entrepierna inflamada por tanta ira, y esa estúpida máquina grabando, mis ojos sumergidos en la violenta estupidez de quien a fuerza me pegaba una y otra vez, no podía abrir uno de ellos; el otro, quizás no deseaba mirar, necesitaba acabar olvidarme de respirar, tenía que destruirme a mí misma para volver a empezar, ¿cómo se hace eso siendo tan cobarde? Me dediqué a detener mis ideas, a olvidarme de salir de aquel pozo sin fin.

Cuando desataban mis manos soltaban los pies de los barrotes de hierros clavados al suelo, recogían mi gloria existencial, ponían el trozo de carne que quedaba en una bañera echándole sal para que las heridas sanaran con más rapidez. No sentía dolor, no notaba mis extremidades, dormían en alguna parte, lejos de mi desgarro interior que no cesaba de sangrar; años de lucha, de esfuerzos abrazándome a los miedos, ofreciendo promesas a todos los dioses que escucharan mis lamentos, pero comprendí que nadie escucha los silencios, no hay dioses que callen los miedos.

Enferma, sin nutrientes necesarios que sorprendieran mis ideas, cada vez más confusión recorrían mis intentos de deslizarme hacia cualquier otra alternativa de urgencia, despertar otro día con los dolores, las magulladuras, los cigarros prendidos en tu cuerpo, los continuos golpes, hematomas y morados, me gritaban que debía hacer algo, pero mi detenido cuerpo, mente cansada y castigada, no podía tener la suficiente claridad para saltar a los vacíos, emprender la razón en el juicio de tu verdad. Llegó la drástica noticia de que mi compañera de juegos violentos, su vida perdía; entre insultos, le pidieron servicios que romperían definitivamente sus latidos, de copro garganta profunda, masajes escondidos, que empleaban para hacerte pequeños cortes, excitándoles cuando los limpiaban meando en tu derramada sangre; no aguantó más y en su coraje arrebató la cuchilla de la mano de uno de los cobardes, mientras este intentaba dejar sus heces en su vientre, desató su furia, perdió sus papeles y rompió sus venas dando fin a lo que parecía ser muerte, pues creo que alcanzó por fin la vida tras su repentina acción.

Escondí mi valentía, recogí mis ideas vacías, miré con detenimiento su cuerpo. Con total seguridad empezaría una nueva vida, sin detener mi tiempo me abalancé, y en la huida comencé a correr, destrozando un ventanal de quien sabe que altura tenía. Impacté con todas las fuerzas mi delgado cuerpo al cristal, que sujetaría mi recompensa; por unos instantes, noté el viento entre mis dedos, me iba de ese infierno, volaba, ignoro a qué precio, desacelerando mi impacto en el suelo; luces, gentes, murmullos, aglutinaban mi espacio. Oigo la llegada de sirenas. Mi cuerpo no se mueve, mis fuerzas no llegan, estoy parada en algún momento, quiero salir de aquello, el miedo cubre mi piel, respiro lento en un agonizante cuerpo que pide a gritos un nuevo comienzo, parece que estoy viva tras huir de quienes sentenciaron mis sueños, amordazaron mis días, ejecutaron por siempre mi sonrisa, quién podré ser si quedo viva, aunque rota alguna extremidad, nada comparable con la soga que amarra la esclavitud. Notaba cómo de mis ojos inflamados pintados en amoratados golpes que ponían bravo a tanto incapacitado macho, salían lágrimas de esperanza, comencé a querer salir de aquel tumulto gentío, cuando me di cuenta que, entre voces, preguntas y sirenas atendiendo mis restos, alguien susurró cerca de mi rostro:

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.