Пролог

Перед тобой, дорогой читатель первый сборник неизвестного доселе автора. Стихи о важном и неважном, о хорошем и плохом, обо всем и не о чем. Приятного времяпрепровождения!

Уставший город хочет спать

Позвольте, люди, вам представить

Мой первый сборник из стихов

Стремлюсь я в них для всех восславить

Красу непринуждённых слов

Пока стихи читают люди

Живет великая страна

Живут постланные на блюде

Великих авторов слова

Пантеон

Не помутненное, размытое сознанье

Не лепет неумелых слов

Скажите, так почему же вы признания

Добились опозоренным челом

Вся ваша жизнь сплошное потокание

И личным прихотям, и прихотям чинов

Скажите мне зачем же общества признанье

Вы променяли на постыдный блеск дворцов

Пустыми обещаниями ведомый

Деньгами грязными гоним

Вы чувствовали вкус во рту медовый

И снилось, что спустился херувим

Реальность вам пощечиной явилась

И протрезвевшая душа

Тогда лишь правдой объяснилась

Своей бредовостью дыша

Вам свет казался страшной тьмою

Но ныне нет доверия к вам

Свою вы жизнь своей судьбою

Нещадно кинули волам

Растерянность вас душит сильно

Туманна неизвестность впереди

И грязью поливаемый обильно

Вы не осмелились вперед идти

…

В конце тоннеля виден свет. К нему

Идете вы. Вдруг свет становится тропою

Обмануты вы сладостью надежд

Обмануты вы собственной судьбою

И яркий свет все больше заполняет

Фрагменты разума. И он

Воображенье окрыляет

Частички света озаряют

Потрескавшийся, старый пантеон.

Бедуин

Лучи сожгли там все живое

Песок замел последний след

В пустыне жаркой и суровой

Бредет усталый человек

Не пил не ел он две недели

Набит песком штанов карман

Идет вперед, совсем без цели

Надежд разбитых талисман

Куда идет наш странник бедный

Песков златистых бедуин

Верблюдов властный укротитель

Покинувший родной обитель

Ради пустеющих долин

Быть может от большого брата

Укрыться хочет мой герой

Иль от порочного разврата

Иль от коррупции и злата

В стране прекрасной, но чужой

Пройти осталось километр

И все свершится наконец

Дойдет свой путь напротив ветр

Почти что мертвый доходец

Не держат ноги, ветер в очи

Метет горячие песка

Упал, не дышит, и не хочет

Идти он дальше. Этой ночью

Остынет тело ходока

Чучело

Всю жизнь презираемый, бедный голец

В одиночку влачит свое тело

И слышит насмешки: "убогий подлец,

Пойди ты сюда, коли смело"

Садится за парту больной мальчуган

Рукой поправляя лохмотья

Учитель кричит: "бестолковый болван

Пойди вон из школы, отродье"

Идет он до дома, мальчишка босой

И сыплется снег ему в ноги

Не он виноват, что родился такой

Больной, несуразный, убогий

А в доме мальчишку уже ждет отец

С бутылкой коньячного спирта

Кричит он мальчишке: "зачем же, наглец

Домой заявиться решил ты?"

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.