Tony Dreher

Aareschwimmen

Kriminalroman

Zum Buch

LEBENSGEFÄHRLICH Als der Journalist Mike Honegger in Bern in der Aare schwimmt, wird im Wasser eine männliche Leiche gefunden. Er beginnt den Todesfall zu recherchieren und stellt bald fest, dass es sich um Mord handeln muss. Er ignoriert die Drohung, den Fall nicht weiter zu verfolgen, und wird selbst zum Gejagten, der um sein Leben fürchten muss. Gleichzeitig suchen die beiden Agenten David Reynolds und Rick Perez von der amerikanischen Botschaft nach einem verschwundenen Informanten, der ihnen helfen soll, die Drahtzieher hinter dem Waffenschmuggel durch die Schweiz zu entlarven. Die drei Männer ahnen nicht, dass sie nur gemeinsam ihre Ziele erreichen werden und sich zuerst finden müssen. Auf der Suche nach dem Mörder und den Drahtziehern geraten sie in ein gefährliches Duell mit führenden Vertretern von Politik, Finanz und Wirtschaft mit ungeahnten Folgen.

Tony Dreher wurde als Auslandschweizer in Mexiko Stadt geboren, wo er seine Kindheit verbrachte. Sein Studium in Physik und Ingenieurwesen absolvierte er in den USA. Seit seiner Rückkehr in die Schweiz vor 25 Jahren arbeitet er in der IT-Branche und lebt mit seiner Familie in der Nähe von Bern. Er interessiert sich für Sprachen, Geschichte, Weltgeschehen, Astronomie, Kino und Musik.

Website des Autors: www.tonydreher.com

Bisherige Veröffentlichungen im Gmeiner-Verlag:

Gletschertod (2017)

Aareschwimmen (2015)

Impressum

Immer informiert

Spannung pur – mit unserem Newsletter informieren wir Sie

regelmäßig über Wissenswertes aus unserer Bücherwelt.

Gefällt mir!

Facebook: @Gmeiner.Verlag

Instagram: @gmeinerverlag

Twitter: @GmeinerVerlag

Besuchen Sie uns im Internet:

www.gmeiner-verlag.de

© 2015 – Gmeiner-Verlag GmbH

Im Ehnried 5, 88605 Meßkirch

Telefon 0 75 75 / 20 95 - 0

info@gmeiner-verlag.de

Alle Rechte vorbehalten

5. Auflage 2019

Lektorat: Claudia Senghaas, Kirchardt

Herstellung: Benjamin Arnold

E-Book: Mirjam Hecht

Umschlaggestaltung: U.O.R.G. Lutz Eberle, Stuttgart

unter Verwendung eines Fotos von: © emoji / photocase.de

Druck: CPI books GmbH, Leck

Printed in Germany

ISBN 978-3-8392-4788-4

Haftungsausschluss

Personen und Handlung sind frei erfunden.

Ähnlichkeiten mit lebenden oder toten Personen

sind rein zufällig und nicht beabsichtigt.

Kapitel 1

Um sich im erfrischenden Nass abzukühlen, war Mike seit dem Sprung flussaufwärts in die Aare unter Wasser geschwommen, und seine Lungen verlangten jetzt ultimativ Sauerstoff. Hätte er die Luft noch etwas länger anhalten können, hätte sich sein Leben an jenem Nachmittag nicht für immer verändert. Er hob seinen Kopf aus dem Wasser und zog die ersehnte, frische Luft tief in sich hinein. Die heiße Augustsonne brannte hoch am Himmel, und das Gold der Verzierungen an den Kuppeln des Bundeshauses über dem Freibad Marzili blendete ihn mit grellem Sonnenlicht. Als er mit gefüllten Lungen wieder unter Wasser tauchen wollte, schreckte ihn der schrille Schrei einer Frau auf. Er drehte seinen Kopf nach links. Am Ufer stand eine Gruppe Menschen in Badekleidern in einem Halbkreis herum. Die Strömung trieb ihn schnell an der Stelle vorbei, und er musste sich umdrehen, um zurückzuschauen. Einige im Halbkreis zeigten auf etwas im Wasser, das er nicht sehen konnte, andere hielten sich entsetzt die Hände vor den Mund. Jemand stützte eine Frau, die ohnmächtig zusammenzubrechen schien. Die Frau, die geschrien hatte? Mike zögerte nicht. Er schwamm mit voller Kraft quer zur Strömung ans Ufer und konnte sich im letzten Moment beim Vorbeitreiben mit der ausgestreckten linken Hand am rostigen Geländer einer Treppe festhalten. Tropfend nass stieg er die rutschigen Zementstufen zum Uferweg hinauf, dem er flussaufwärts zum Ort des Geschehens folgte, während er mit häufigem Hüpfen versuchte, den Schmerz des brennend heißen, groben Kies unter seinen Füßen zu lindern.

Inzwischen standen etwa zwei Dutzend Personen im Halbkreis am Aare-Ufer und blickten ins Wasser.

»Was ist denn geschehen?«, fragte er in die Runde.

»Jemand hat einen toten Mann im Wasser gefunden«, antwortete eine alte, magere, aber sportlich wirkende Frau, die sich sichtlich freute, die Geschichte bereits ein erstes Mal weitererzählen zu können.

»Schon wieder? Gerade vorgestern ist doch ein Jugendlicher etwas weiter flussaufwärts ertrunken«, erinnerte sich Mike.

»Ja, das war aber anders. Der vorgestern, der war ein besoffener Jugendlicher. Selbst schuld, wenn sich Schüler am Nachmittag bei den Lehrkräften krankmelden, um sich dann als lebende Alkoholflaschen vom Schönausteg ins Wasser zu stürzen.« Die Frau schüttelte energisch ihren Kopf. »Nein, dieser hier ist kein Jugendlicher, und er liegt angekleidet im Wasser. Einfach so, tot. Mehr weiß ich auch noch nicht. Aber eines kann ich Ihnen bereits jetzt sagen.« Sie näherte sich, blickte verschwörerisch zu ihm hinauf und flüsterte, »an dieser Sache ist etwas faul. Oh ja, das ist es! Wissen Sie, so etwas spürt man in meinem Alter einfach.«

Sie drehte sich schnell wieder von ihm ab und spähte zwischen den herumstehenden Menschen zum Wasser, um nichts zu verpassen. Mike drängte sich nach vorn.

Zwei weißhaarige Männer mit während Jahren sonnengebräunter, runzliger Haut und Bäuchen, die über ihre unanständig kleinen Badehosen hingen, hatten soeben den leblosen Körper eines Mannes aus dem Wasser gehoben und unsanft ins Gras gelegt. Das triefende, weiße, langärmlige Hemd des Toten war über der Brust aufgerissen und entblößte eine bleiche, leicht behaarte Brust. Vielleicht hatte einer der beiden Männer die Leiche daran aus der Aare gezogen und es zerrissen, spekulierte Mike.

»Tun Sie doch etwas! Beatmen Sie ihn Mund-zu-Mund! Vielleicht können Sie ihn doch noch retten«, kreischte eine Frau.

Die beiden weißhaarigen Männer verdrehten gleichzeitig ihre Augen.

»Glauben Sie mir, dieser Kerl lebt nicht mehr. Er atmet nicht, und Puls hat er auch keinen«, sagte derjenige, der neben der Leiche kniete. »Rufen Sie lieber die Polizei. Die Leiche zu beatmen bringt nichts mehr, dazu ist es zu spät. Aber nur zu, falls Sie es versuchen möchten.«

Ein Raunen ging durch die Gruppe, und die Vorschläge aus der Runde verstummten. Der Gedanke, eine nasse Leiche zu beatmen, war für ein junges, verliebtes Paar neben Mike doch etwas zu makaber. Beide schnitten eine Grimasse und liefen Hand in Hand eilig flussaufwärts davon. Erst jetzt fiel Mike hinter den Herumstehenden das kleine Mädchen auf, das mit dem Rücken an einen Baum angelehnt alleine im Gras saß. Es hielt beide Arme um seine angezogenen Knie und schluchzte leise vor sich hin.

Erst als er vor ihm niederkniete, schaute es unter seiner roten Baseballkappe auf. Er zeigte mit dem Finger auf das Badekleid des Mädchens und sagte mit sanfter Stimme: »Das ist aber ein schönes blaues Badekleid, das du da trägst. Mir gefällt der Delfin darauf. Delfine sind meine Lieblingstiere.« Es hörte auf zu schluchzen und musterte ihn mit seinen blaugrünen Augen.

Er setzte sich zu ihm ins Gras und sprach weiter. »Ich heiße Mike. Wer bist du?«

»Ich bin das Mädchen, das den Mann im Wasser gefunden hat«, antwortete es scheu.

Mike rückte näher.

»Was? Was hast du?«

»Ich habe den Mann da gefunden.«

Es zeigte mit seinem rechten Zeigefinger mitten in die Menschenmenge.

»Wie hast du ihn denn gefunden?«

»Ich habe Ball gespielt und bin dann meinem Ball nachgerannt, denn ich wollte nicht, dass er in den Fluss rollt. Dort, hinter dem Busch, ist er stehen geblieben. Als ich ihn aufnehmen wollte, sah ich … dann sah ich … den Mann …« Es begann wieder zu schluchzen.

»Du sahst den Mann im Wasser liegen?«, fragte Mike erstaunt.

Es zog seine Baseballkappe tiefer ins Gesicht und antwortete nicht. Mike sah den Schock des Erlebten in sein zartes Gesicht geschrieben.

»Wie heißt du denn? Wie alt bist du?«, fragte er, als es sich etwas beruhigt hatte.

»Ich heiße Elvira und bin«, es schaute ihm in die Augen und hielt ihm seine kleine Hand mit fünf ausgestreckten Fingern entgegen. »Ich hatte letzte Woche Geburtstag und jetzt bin ich schon groß.«

»Wo sind denn dein Papa oder deine Mama?«

Es senkte seinen Blick zum Boden. »Ich habe keine Mama mehr«, antwortete es traurig. »Meine Tante liegt auf der großen Wiese in der Sonne. Sie hat gesagt, ich darf nicht weit weggehen. Jetzt muss ich zu ihr zurück, sonst schimpft sie mit mir.«

Er bot ihm seine Hand an. »Komm, gehen wir zusammen. Ich begleite dich gerne zurück zu deiner Tante.«

Elvira stand auf und kreuzte demonstrativ beide Arme vor ihrem Körper. »Mein Papa sagt mir immer, dass ich nicht mit Fremden gehen darf. Ich darf auch nicht mir dir gehen, denn du bist ein Fremder. Ich gehe alleine zurück. Das kann ich schon, denn ich bin jetzt schon«, sie hielt ihm wieder ihre Hand mit fünf ausgestreckten Fingern entgegen.

»Warte! Ich habe noch Fragen und würde gerne mit dir weiterplaudern«, versuchte Mike sie aufzuhalten.

»Nein. Ich muss jetzt zurück.«

Bevor Mike noch etwas hinzufügen konnte, rannte sie bereits weg zur großen Liegewiese des Freibads, ohne noch einmal zurückzuschauen. Er verlor sie in der Menge der sonnenbadenden Familien aus den Augen.

Eigentlich hätte er den ganzen Nachmittag im Marzili verbringen wollen, musste aber bald ins Büro. Nur Hans Werdenberger, sein Ressortleiter, konnte am Nationalfeiertag der Schweiz eine Sitzung auf 16.30 Uhr festlegen, dachte er verärgert. »Keine Diskussion, Honegger«, hatte er ihn gestern mit erhobenem Zeigefinger gewarnt und ihn mit runzliger Stirn und großen Augen über seine Lesebrille angestarrt. »Ich erwarte Sie morgen pünktlich um halb fünf in meinem Büro. Die Welt steht auch an einem Feiertag nicht still! Zeigen Sie mir dann, wie weit Sie mit den Artikeln zur Geschichte der Berner Vororte sind. Sie schreiben jetzt schon lange genug daran. Zu meiner Zeit hätte ich als 25-Jähriger wie Sie die acht Artikel bereits nach einer Woche abgeliefert. Und das mit Schreibmaschine getippt, ohne Computer und Wikipedia! Bis Ende der Woche will ich die Serie endlich fertig sehen oder Sie bekommen noch mehr Ärger mit mir!«

Mike blickte auf seine Uhr. Kurz vor vier Uhr. Er musste sich spätestens jetzt umziehen, um noch die geringste Chance zu haben, rechtzeitig vor Werdenberger zu erscheinen. Die Zeit würde schon so knapp.

Vor ihm bot sich aber eine einmalige Gelegenheit. Als erster und einziger Journalist vor Ort über den Fund einer Leiche in der Aare zu berichten – nein, diese Gelegenheit durfte er wegen einer Sitzung mit seinem Chef doch nicht vergeben. Er musste unbedingt herausfinden, was sich am helllichten Tag hier ereignet hatte und durfte nichts verpassen, was ihm dabei helfen würde. Er blickte auf seine Badehose. Sein Handy, sein Portemonnaie und seine Schlüssel hatte er in einem Schließfach bei der Kasse am Eingang des Freibads eingeschlossen. Sein Handy zu holen, um Werdenberger anzurufen, würde zu viel Zeit in Anspruch nehmen. Wieder zögerte er nicht. Der Anruf musste warten. Mike würde hier bleiben und verspätet bei Werdenberger erscheinen.

Inzwischen war die Anzahl der Gaffer etwas zurückgegangen. Sie hatten den Toten gesehen, der Kick war vorbei. Die verbleibenden hielten respektvoll Abstand von der Leiche, die jemand mit einem großen Badetuch zugedeckt hatte. Niemand beachtete Mike, als er sich ihr näherte. Das grüne Badetuch wölbte sich über den Bauch des toten Mannes wie ein kleines Zelt. Er schmunzelte, als er die Werbeaufschrift unter dem Logo eines bekannten Matratzenherstellers auf dem Tuch las, ›für den ewigen Schlaf …‹. Ja, dachte er, dieser Mann hatte in der Aare tatsächlich seinen ewigen Schlaf angetreten. Wer war er? Niemand schien ihn zu kennen. Hatte er einen Herzschlag erlitten? Dann wäre er nicht ins Wasser gefallen. War er Nichtschwimmer und versehentlich ins Wasser gefallen? Nicht am Uferweg der Aare.

Die beiden Dickbäuchigen standen im Schatten eines Baums und rauchten gemütlich eine Zigarette. Auch sie beachteten Mike nicht, so kniete er vor der Leiche nieder und inspizierte den linken Arm, der vom Badetuch nicht verdeckt war. Um sein Handgelenk trug der Mann eine Uhr und am Ringfinger einen großen goldenen Ring. Mike studierte den Ring genauer, ohne den Toten zu berühren.

»Treten Sie weg da!«

Er erschrak ob der lauten, tiefen Stimme und blickte auf. Von ihm unbemerkt hatten uniformierte Polizisten damit begonnen, bis zur Ankunft des kriminaltechnischen Diensts die Neugierigen zurückzudrängen und die Stelle abzuschirmen. Ein großer, athletisch wirkender Polizist mit breiten Schultern postierte sich vor ihn.

»Treten Sie weg, habe ich gesagt!«, brüllte er.

Mike stand auf und nahm einen Schritt zurück.

»Haben Sie die Leiche gefunden?«, doppelte der Polizist nach.

»Nein.«

»Was tun Sie dann hier?«

»Ich, äh, bin Journalist«, antwortete Mike verlegen.

Der Polizist starrte ihn an, als ob er eine ausführlichere Erklärung von ihm erwartete. Mike kam nichts Besseres in den Sinn als zu ergänzen, »ich wollte eigentlich nur schwimmen.«

Der Polizist blickte auf seinen inzwischen trockenen Körper. »Also gut. Treten Sie weg! Aber bleiben Sie trotzdem in der Nähe! Wir brauchen noch Ihre Personalien.«

Mike trat wieder zurück unter den Baum, an dem er mit Elvira gesprochen hatte, und verfolgte das Geschehen um die Leiche.

Eine Frau in Jeans und einer farbigen Bluse stieß zu den beiden Polizisten, die neben der Leiche standen und jetzt ihre Blicke auf die Frau richteten. Eine modische dunkle Brille verdeckte ihre Augen.

»Kunz, entfernen Sie das Badetuch!«, befahl sie dem kleineren der beiden, der sofort gehorchte.

Das muss die Mitarbeiterin des kriminaltechnischen Diensts sein, die jetzt die Spuren sichern wird, dachte Mike.

Eine Weile lang stand sie regungslos da, ihr Blick auf die Leiche gerichtet. Dann zog sie aus ihrer linken Hosentasche ein Paar Einweghandschuhe hervor, die sie über ihre Hände stülpte, und kniete nieder, um die Leiche näher zu untersuchen. Sie durchsuchte gewandt die Brusttasche des zerrissenen Hemds sowie die Hosentaschen, schien darin aber nichts zu finden. Als Nächstes beugte sie sich ganz nahe über die bleiche Brust des Mannes und inspizierte sie lange. Mike konnte die Augen der Frau hinter der dunklen Brille nicht sehen und erkannte nicht, was sie so lange interessierte.

Aus ihrer hinteren Hosentasche zog sie ein kleines, digitales Diktiergerät hervor und sprach hinein.

»Jacqueline Meyer-Lang, Bericht zum Fund einer männlichen Leiche in der Aare, Freibad Marzili, unterhalb des Restaurants Dampfzentrale. Der Mann ist etwa 40, leicht übergewichtig, schwarze Haare, rundliches Gesicht, in weißem Hemd und Jeans. Er trägt schwarze Lederschuhe. In den Kleidungsstücken kein Ausweis. Am linken Ringfinger trägt er einen großen goldenen Ring. Keinen Ehering, sondern einen Ring mit einem Siegel. Am linken Handgelenk eine einfache digitale Uhr. Sonst keine persönlichen Gegenstände. Außer einer kleinen Wunde in der Herzgegend sind keine äußerlichen Verletzungen festzustellen.«

Sie verstaute das Diktiergerät in ihrer Hosentasche und zog die Handschuhe von ihren Händen.

»Kunz, kümmern Sie und Ihre Männer sich um die Spurensicherung. Ich will Fußabdrücke, Zigarettenstummel, Kaugummis, einfach alles, was für unsere Ermittlungen relevant ist. Dokumentieren Sie die Stelle und fotografieren Sie die Leiche und die Umgebung. Lassen Sie sie zur Obduktion ins Institut für Rechtsmedizin der Uni bringen. Befragen Sie die Leute, die hier herumstehen, und nehmen Sie ihre Personalien auf. Bis 18 Uhr will ich Ihren Bericht vorliegen haben.«

Sie drehte sich auf der Stelle um und ging davon.

Die meisten Gaffer wollten nicht freiwillig von der Polizei vernommen werden und versuchten, sich unauffällig zu entfernen. Die Polizisten riefen sie aber zurück und begannen mit der Befragung.

Als der Bestattungswagen mit der Leiche langsam davonrollte, blickte Mike auf seine Uhr und realisierte, dass er heute Werdenberger im Büro nicht mehr treffen würde. Er wusste, wie wütend dieser reagieren würde. Sein Entscheid, an der Aare zu bleiben, würde ihn teuer zu stehen kommen. Wenn er morgen Werdenberger noch beichtete, dass seine Artikelreihe noch lange nicht fertig war, würde er das Fass zum Überlaufen bringen. Die einzige Chance, sich zu retten, lag darin, ihm morgen einen erstklassigen Artikel über den Fund in der Aare vorzulegen und zu hoffen, er würde ihm wegen des verpassten Termins vergeben.

Kapitel 2

Mike blickte während der kurzen Fahrt mit der historischen Drahtseilbahn zur Altstadt von Bern aus dem Fenster herauf zum Bundeshaus und hinab zum Freibad an der Aare. In der Hand drehte er nachdenklich sein ausgeschaltetes Handy. Nachdem er die Sitzung mit Hans Werdenberger hatte platzen lassen, wusste er, dass auf seiner Combox mindestens eine Meldung auf ihn wartete. Er konnte sich deren Inhalt vorstellen.

Wenige Minuten später stieg er aus der Bahn auf die Bundesterrasse, setzte sich im Schatten auf eine alte Holzbank und hielt das Handy noch eine Weile in der Hand, bevor er es endlich einschaltete.

»Hier ist Werdenberger. Wo zum Teufel stecken Sie, Honegger? Sie hatten um halb fünf einen Termin bei mir, jetzt ist es schon Viertel vor fünf. Ich kann mir keinen guten Grund vorstellen, dass Sie nicht hier vor mir stehen, außer Sie liegen im Koma im Spital! Morgen um acht in meinem Büro.«

Auf ihn wartete eine weitere Meldung. Er erkannte die kratzige Raucherstimme seiner Arbeitskollegin. »Mike, hier ist Verena. Wo steckst du denn nur? Der Werdenberger dreht fast durch vor Wut. Deine Artikel seien immer noch nicht fertig und du seist nicht in seinem Büro, flucht er immer wieder. Mit ihm ist jetzt wirklich nicht zu spaßen. Pass auf, was du tust! Tschüss.«

Mike wählte die Nummer des Büros. Es nahm niemand ab. Der Telefonbeantworter nannte die Öffnungszeiten der Redaktion. Es mussten inzwischen alle nach Hause gefahren sein.

Werdenberger referierte bereits bei Verspätungen von fünf Minuten gerne und lange über die Wichtigkeit von Pünktlichkeit und Genauigkeit im Berufs- wie auch im Privatleben. Mike wusste, dass ihm eine geplatzte Sitzung, ohne vorherige Abmeldung, nicht nur eine besonders lange Rede, sondern weiteren Ärger einbringen würde. Er hoffte weiterhin, ein Exklusivbericht über den Fund einer Leiche beim Marzili würde als Erklärung für sein Fehlverhalten genügen. Mike entschloss, er hätte selbständig und unternehmerisch gehandelt. Ganz im Sinne des Zeitungsverlags. Wie es Werdenberger immer predigte, aber doch nicht zuließ. Er musste morgen pünktlich um acht Uhr in seinem Büro erscheinen, sich gut verkaufen und den Artikel über den ertrunkenen Mann – oder vielleicht ermordeten Mann? – vorlegen. Das musste genügen, um den alten Werdenberger zu besänftigen, und den geplatzten Termin wieder gutzumachen. Er machte sich aber nichts vor. Bis dahin musste er einiges recherchieren und hart daran arbeiten, einen handfesten, druckreifen Artikel zu schreiben.

In seiner Wohnung im dritten Stock des grauen Blocks im Breitenrainquartier verschlang er in der Küche den warmen Kebab, den er auf dem Heimweg in der Stadt gekauft hatte. Er musste als Nachtessen genügen, da er sich sofort an das Schreiben machen wollte. Mit einer großen Flasche Eistee aus dem Kühlschrank ging er in das mit einfachen Möbeln spärlich eingerichtete Wohnzimmer und setzte sich an seinen Arbeitstisch vor dem Fenster. Während sein Computer hochfuhr, nahm er sein Handy in die Hand und wählte Verenas Nummer.

»Hast du meine Meldung abgehört? Wo bist du denn geblieben, Mike? Ich sag dir, du, der Werdenberger ist fast ausgerastet.«

»Auch du musstest also an einem Feiertag bei Werdenberger antraben, was?«, fragte Mike.

»Ja, heute waren die meisten dran! Es ist ja jedes Jahr dasselbe. Aber los, erzähl mal, warum bist du nicht aufgetaucht?«

Er fasste zusammen, was er an der Aare erlebt hatte und fragte: »Hattest du vielleicht noch Gelegenheit im Büro die neusten Meldungen durchzulesen?«

»Ja, ich war nach der Sitzung noch eine Weile dort und habe sie überflogen.«

»Ist von der Polizei die Meldung über den Ertrunkenen eingegangen?«

»Nein, zu einem Ertrunkenen in der Aare wurde nichts gemeldet. Warum meinst du?«

»Die Polizei hätte doch eine Meldung veröffentlichen sollen. Sie sucht sicher nach den Angehörigen oder nach Zeugen. Mein Bauchgefühl sagt mir, dass an dieser Sache etwas faul ist.«

»Was soll denn daran faul sein?«

»Ein angekleideter Mann, ohne Ausweis, am helllichten Tag in der Aare beim Marzili ertrunken? Da kann doch etwas nicht stimmen.«

Verena überlegte kurz, bevor sie fragte: »Wohin haben sie die Leiche geschickt?«

»Die Beamtin hat sie ins Institut für Rechtsmedizin geschickt.«

»Die Rechtsmedizin in der Länggasse kommt immer zum Zug, wenn eine Person nicht eines natürlichen Todes stirbt. Auch wenn der Mann verunfallt sein sollte, die Polizei will die genaue Todesursache herausfinden.«

»Ich sag’s ja. Etwas stimmt nicht.«

»Das ist nur eine Vermutung. Vergiss lieber deinen Termin morgen nicht, Mike. Der ist jetzt wichtiger als dein Erlebnis heute Nachmittag. Was ist übrigens mit deiner Artikelreihe los? Warum bist du damit noch nicht fertig?«

»Ich weiß es auch nicht. Ich recherchiere dafür schon lange, aber eine Artikelreihe über die Geschichte der Vororte von Bern begeistert mich einfach zu wenig. Mein Vater war zwar Historiker, aber mich interessiert Schweizer Geschichte oder Weltgeschichte. Bei den Vororten der Stadt harzt es einfach noch und ich schiebe die Arbeit ohne Inspiration so vor mich her. Komme einfach nicht vom Fleck.«

»Das habe ich auch schon erlebt. Öfters als mir lieb ist, glaube mir. Aber höre auf meinen Rat! Wenn du morgen von Werdenberger nicht zermalmt werden willst, so packe die Artikel heute Nacht noch an! Bis morgen früh kannst du einiges hinkriegen. Musst halt die ganze Nacht durcharbeiten. Es ist deine einzige Rettung.«

»Ich werde ihm einen Artikel über den Toten bringen.«

»Nein, Mike, tue das nicht! Du kennst ja den Werdenberger. Er möchte genau das sehen, was er bestellt hat. Nie mehr und nie weniger.«

»Schon okay. Danke für den Rat.«

Mike öffnete im Computer den Entwurf eines seiner Artikel, trank von der Eisteeflasche und starrte auf den Titel: ›Die Geschichte des Berner Vororts Ostermundigen‹. Er las den Entwurf mehrmals durch, in der Hoffnung, so in Gang zu kommen. Unbewusst richtete er wiederholt seinen Blick über den Bildschirm durch das Fenster zum gegenüberliegenden Block, der genau so grau war wie seiner.

Die Polizei hatte den Vorfall an der Aare erfasst. Die Beamtin hatte vom Polizisten sogar dringend einen Bericht verlangt. ›Vor sechs‹, hatte sie ihm befohlen. Wenn die Meldung beim Zeitungsverlag nicht eingegangen war, so musste sie wenigstens von der Polizei selbst veröffentlicht worden sein. Er öffnete die Website der Kantonspolizei Bern und durchsuchte den Bereich Aktuelles. Autounfälle, Diebstähle, Einbrüche. Das heute leider Übliche. Von einem Ertrunkenen in der Aare war aber nichts zu lesen. Auf den Websites von Boulevardblättern und Pendlerzeitungen war auch nichts zu erfahren. Niemand hatte über den Vorfall berichtet.

Draußen im Hof krachten die ersten Knallkörper, am Himmel explodierten Raketen in allen Regenbogenfarben. Die Schweiz feierte ihren ersten August.

Früh am nächsten Morgen machte Mike auf dem Weg ins Büro zuerst halt am Kiosk nebenan. Zu einem lauwarmen, wässrigen Industriekaffee in einem wackligen Plastikbecher durchforstete er an einem Stehtischchen die aktuellen Tageszeitungen und suchte nach Berichten über die Ereignisse von gestern. Keine der Zeitungen hatte über einen ertrunkenen Mann in der Aare geschrieben. Gestern war zwar ein Feiertag gewesen, trotzdem hätten die Zeitungen heute darüber berichten können. Der Tod eines Menschen war ja immer ein beliebtes Thema für Schlagzeilen. Dass keine Zeitung darüber schrieb, war zwar merkwürdig, bedeutete aber auch, dass er weiterhin exklusiv berichten konnte.

»So nicht, Honegger!« Hans Werdenbergers Wut hatte über Nacht nicht abgenommen. »Haben Sie von mir in Sachen Pünktlichkeit und Genauigkeit im Leben noch gar nichts gelernt? Wie oft muss ich mich denn wiederholen?«

Mike kannte Werdenberger gut genug, um zu wissen, dass er die Rede, die folgte, ohne ein Wort zu erwidern über sich ergehen lassen musste. Es schien ihm trotzdem eine Ewigkeit, bevor Werdenberger seufzte und endlich fragte: »Also, warum sind Sie gestern nicht aufgetaucht?«

Mike erklärte ihm detailliert, was vorgefallen war und weshalb er sich nicht gemeldet hatte. Dann legte er ihm stolz den Artikel über den Fund der Leiche in der Aare auf sein Pult. Werdenberger hörte mit grimmiger Miene zu und ignorierte den Artikel. Als Mike fertig war, sagte er: »Sie sind also nicht aufgetaucht, weil Sie glaubten, ein ertrunkener Mann sei für unsere Zeitung ein passendes und interessantes Thema? Sind wir denn nicht mehr eine angesehene Zeitung mit langer Vergangenheit, die für sich in Anspruch nimmt, hochkarätigen Journalismus zu bieten? Sind wir neuerdings zu einem Boulevardblatt verkommen, das mit persönlichen Katastrophen auf der Titelseite ihre Leser verführt? Und glauben Sie wirklich, das rechtfertige, einen Termin mit mir ohne Abmeldung platzen zu lassen?«

»Ich denke, er wurde ermordet!«, versuchte Mike sich zu rechtfertigen.

Werdenberger begann mit den Händen zu gestikulieren. »Sehen Sie, das ist ja noch schlimmer. Jetzt spekulieren Sie schon über die Todesursache. Was ist denn das für ein Niveau? Es ist sicher nicht das Niveau, das zu unserer traditionsreichen Tageszeitung passt! Dazu kommt noch, dass Sie den Auftrag, den ich Ihnen gegeben habe, nämlich eine Artikelserie zu schreiben, immer noch nicht ausgeführt haben. An fehlender Zeit scheint es ja nicht zu liegen, wenn Sie in der Aare baden gehen können und Wegwerf-Gesellschafts-Artikel wie diesen schreiben können!«

Er stand hinter seinem Pult auf, ging zum Fenster und blickte lange hinaus.

»Nein, Honegger. Wir wissen beide seit einiger Zeit, dass wir nicht zusammenpassen. Suchen Sie sich eine Stelle bei einer Gratiszeitung. Dort können Sie in fünf Zeilen etwas über Mordfälle spekulieren, das jeder Pendler im Halbschlaf am Morgen im Zug konsumieren kann und nicht mehr als einen Grundwortschatz von 100 Wörtern voraussetzt. Aber nicht hier und nicht bei mir. Die Fortsetzung unseres Arbeitsverhältnisses ist aus meiner Sicht nicht mehr zumutbar. Es wäre also besser, wenn Sie Ihr Pult räumten. Sie haben eine Stunde Zeit, dann will ich Sie nicht mehr sehen. Das wäre alles. Sie können gehen.«

Seine Arbeitskollegen waren schockiert, als Mike ihnen kurz mitteilte, dass Werdenberger ihn soeben gefeuert hatte. Da dieser aber mit gekreuzten Armen unter dem Türrahmen seines Büros stand und wie ein Feldherr auf sein Schlachtfeld in das Großraumbüro starrte, getraute sich niemand, was zu sagen. Einzig Verena nahm ihr Headset ab und flüsterte ihm mit einem Lächeln voller Mitleid zu: »Ich rufe dich an.«

Mike ging zu Fuß zum Bahnhof, wo er sich auf dem Vorplatz an einen Restauranttisch setzte und einen Kaffee bestellte. Er konnte nicht fassen, was soeben geschehen war. Den Generationenunterschied zwischen ihm und Werdenberger hatte er schon seit Langem gespürt, wie seine Kollegen und Kolleginnen auch, und sie hatten auch nie richtig harmoniert. Dass er ihn jedoch feuern würde, hätte er nie gedacht. War er wirklich zu weit gegangen? Auch nach langem Überlegen beurteilte er seinen gestrigen Entscheid weiterhin als richtig. Als Journalist musste er jede Gelegenheit packen, um über Außergewöhnliches zu berichten, wann und wo immer sie sich auch bot, Sitzungstermine hin oder her. Er bestellte einen zweiten Kaffee. Den Toten in der Aare würde er nicht loslassen, dazu war er jetzt erst recht entschlossen. Er würde dem Fall nachgehen, herausfinden, wer der Mann war und einen erstklassigen Artikel darüber schreiben. Damit würde er eine neue Stelle suchen.

Die Polizeiwache Bern steht nicht weit vom Bundeshaus entfernt am Waisenhausplatz, in einem dreistöckigen, palaisähnlichen Gebäude, das bis fast Mitte des letzten Jahrhunderts als Knabenwaisenhaus diente.

»Wie kann ich Ihnen helfen?« Ein korpulenter Mann mit kurz geschorenen Haaren inspizierte Mike mit seinen kleinen schwarzen Augen durch das Panzerglas des Empfangsschalters. Sein abschätziger Blick verriet ihm, dass er von Mikes Jeans und T-Shirt nicht viel hielt.

»Ich bin Journalist und arbeite bei den ›Berner Nachrichten‹. Ich recherchiere den Todesfall von gestern im Marzili. Wem kann ich dazu einige Fragen stellen?«

»Wer sagt denn, dass es gestern einen Todesfall gegeben hat?«

»Ich habe die Leiche selbst gesehen und war dabei, als zwei Polizisten und eine Frau vom kriminaltechnischen Dienst sie untersuchten.«

Der Beamte zögerte einen Moment, schaute ihn misstrauisch an und fragte: »Was genau wollen Sie denn wissen?«

»Ich möchte mich über den Stand der Ermittlungen informieren. Meine Leser wollen wissen, ob der Mann inzwischen identifiziert wurde.«

Mit ›meine Leser‹ bluffte Mike erst recht. Nachdem er heute Morgen gefeuert worden war, hatte er keine Leser mehr. Er hoffte aber, seinem Anliegen damit mehr Gewicht zu verleihen.

»Haben Sie auch schon etwas von Datenschutz gehört? Wenigstens das gibt es bei uns in der Schweiz noch.«

Der Mann wandte seinen Blick von Mike ab und wischte sich demonstrativ einige Krümel seines Frühstücks von seinem grauen Kittel, der einige Nummern zu klein wirkte.

»Hören Sie bitte zu. Ich bin Journalist und weiß, welche Informationen Sie herausgeben dürfen, ohne den Datenschutz zu verletzen. Suchen Sie jemanden, der mir Antworten liefern kann, oder nicht?«

Der Beamte runzelte seine Stirn und nahm provokativ langsam den Telefonhörer in die Hand. Er sprach leise, sodass Mike dem Gespräch durch die Glaswand nicht folgen konnte.

»Also dann. Es kommt gleich jemand. Dort ist der Warteraum.«

Mike musste nicht lange warten, bis ein uniformierter Polizist in den Warteraum trat.

»Sind Sie der Journalist, der nach einem angeblichen Unfall in der Aare fragt?«

Die höfliche Stimme wirkte künstlich aufgesetzt.

»Ja.«

Bevor Mike sich vorstellen konnte, hielt ihm der Polizist die Hand entgegen, als ob er an einer Kreuzung den Verkehr anhalten wollte.

»Es tut mir leid, Sie enttäuschen zu müssen. Gestern ist bei uns keine Meldung über einen angeblichen Badeunfall eingegangen. Es muss sich um einen Irrtum Ihrerseits handeln.«

Mike sah ihn erstaunt an.

»Nein, da muss es sich um einen Irrtum Ihrerseits handeln, denn ich war dabei, als die Leiche aus der Aare gezogen wurde und als Ihre Kollegen sie untersuchten. Und es war übrigens kein angeblicher Badeunfall.«

»Wie gesagt, es tut mir leid, Herr Honegger, uns ist nichts bekannt. Ich habe alle Meldungen von gestern selbst überprüft. Kann ich sonst noch etwas für Sie tun?«

Er schaute Mike direkt in die Augen und setzte erneut sein künstliches Lächeln auf.

»Was Sie sagen, stimmt nicht und Sie wissen es! Einer Ihrer Kollegen hat meine Personalien aufgenommen.«

»Ich weiß nicht, wovon Sie sprechen. Ich war ja, wie Sie wissen, selbst nicht anwesend. Abschließend kann ich nur wiederholen: Uns ist nicht bekannt, dass gestern jemand in der Aare verunfallt ist. Vielleicht war der Mann ja nur ohnmächtig und Sie glaubten, er sei tot gewesen. Solche Verwechslungen kann es geben und führen unweigerlich zu peinlichen Missverständnissen. Leider konnte ich Ihnen nicht weiterhelfen. Ich wünsche Ihnen noch einen schönen Tag.«

Er verschwand durch den Türrahmen, und Mike hörte nur noch das Piepsen des Badgelesers, als er die Sicherheitstür ins Innere des Gebäudes öffnete.

Als Mike aus dem Wartesaal trat, ignorierte ihn der dicke Beamte am Schalter, der in irgendwelchen Papieren wühlte. Er verließ das Gebäude, ging die Stufen zum Vorplatz hinunter und spazierte nachdenklich durch den schönen Garten zum Eisentor und zum Waisenhausplatz, wo er sich auf eine Bank setzte und dem Wasser zuschaute, das über den Oppenheim-Brunnen plätscherte. Er spürte, dass der Polizist mehr wusste, als er zugab, und ihn angelogen hatte. Er hatte auch das Gefühl, dass ihm im Gespräch mit dem Polizisten etwas entgangen war, das ihm hätte auffallen müssen, etwas, das nicht stimmte. Gedanklich ging er das Gespräch mit ihm noch einmal durch, erkannte aber nicht, was es sein könnte.

Eine Gruppe Touristen folgte dem von ihrer Reiseleiterin hochgehaltenen Sonnenschirm und hielt vor dem bekannten Brunnen an. Noch bevor die Reiseleiterin mit ihren Ausführungen beginnen konnte, knipsten schon unzählige Kameras. Hinter der Gruppe verließen drei Geschäftsherren mit Aktenkoffern in den Händen ein Schulgebäude. Mike schaute ihnen zu, wie sie sich voneinander verabschiedeten. Da fiel ihm ein, was ihm im Gespräch mit dem Polizisten entgangen war: Der Polizist hatte ihn mit seinem Namen angesprochen, Mike hatte sich aber in der Polizeiwache nicht namentlich vorgestellt. Der Polizist konnte seinen Namen unmöglich kennen. Außer … ja, der Polizist hatte den Bericht von gestern gelesen. Dort waren seine Personalien vermerkt, und deshalb kannte er seinen Namen.

Er schloss die Augen und dachte über den gestrigen Tag nach. Bei ihrer Ankunft an der Aare hatten sich die Polizisten und die Beamtin nicht vorgestellt. Aber danach … ja, jetzt konnte er sich wieder daran erinnern. Die Frau hatte den kleineren der beiden Polizisten neben der Leiche mit seinem Namen, Kunz, angesprochen. Und bei der Eröffnung des Protokolls in das Diktiergerät hatte sie ihren eigenen Namen genannt. Jacqueline irgendetwas. Meyer-Lang, ja, das war ihr Name gewesen. Er musste die beiden Polizisten und die Frau in Zivil finden. Die wussten genau, was geschehen war. Er öffnete die Augen und sah den Touristen nach, wie sie zum Bärenplatz in Richtung Bundeshaus weiterzogen. Dann nahm er sein Handy hervor.

»Kantonspolizei Bern, grüessech.« Er drückte es näher ans Ohr.

»Könnten Sie mich bitte mit Frau Meyer-Lang verbinden?«

»Moment bitte«, Mike hörte den Mann den Namen auf der Tastatur seines Computers schreiben. »Es tut mir leid, wir haben keine Frau Meyer-Lang bei uns. Sind Sie sicher, dass der Name stimmt?«

»Ja, ganz sicher. Können Sie noch einmal nachschauen?«

»Ich habe unter Meyer gesucht, mit i und mit y. Auch unter Lang finde ich niemanden. Kann Ihnen vielleicht jemand anders helfen?«

»Ja, da ist noch ein uniformierter Polizist namens Kunz. Könnten Sie mich bitte mit ihm verbinden?«

Wieder hörte Mike das Tippen auf der Tastatur.

»Kunz, Jürg. Ja, den habe ich gefunden. Ich verbinde.«

Das Telefon klingelte dreimal.

»Kantonspolizei Bern, Kunz.« Mike erkannte die Stimme sofort. Es war der Polizist von gestern.

»Guten Tag, Herr Kunz, ich bin Mike Honegger und war gestern dabei, als Sie die Leiche untersuchten, die in der Aare entdeckt wurde. Ich würde Ihnen gerne einige Fragen zu diesem Fall stellen.«

Kunz erwiderte nichts. Er hängte das Telefon auf.

Mike wählte die Nummer noch einmal und wurde wieder verbunden. Das Telefon klingelte und klingelte. Dann meldete sich ein Beantworter. »Der gewünschte Teilnehmer ist momentan nicht erreichbar. Bitte hinterlassen Sie nach dem Ton …«

Mike wartete das Ende der Meldung nicht ab und hängte auf. Frustriert schlug er mit der Faust neben sich auf die eiserne Bank. Jeder Versuch, etwas herauszufinden, führte in eine Sackgasse.

Sein Magen begann zu knurren, es war fast Mittag. Im nahe gelegenen Starbucks kaufte er sich ein Sandwich und einen Kaffee und setzte sich unter einen Sonnenschirm auf den Balkon. Die Sonne brannte heiß auf den Platz. Mike blickte auf die Menschen herab, die sich im Schatten der Bäume eine Pause von der Arbeit oder vom Einkauf gönnten. Kunz wollte nicht mit ihm reden, Meyer-Lang war bei der Polizei unauffindbar. Trotzdem musste er mehr über den Toten herausfinden. Aber, wie?

Kapitel 3

Mike drückte auf den Klingelknopf der Gegensprechanlage neben der verschlossenen Glastür des Instituts für Rechtsmedizin der Universität Bern und blickte in das schwarze Auge der Kamera über dem Lautsprecher.

»Wie kann ich Ihnen helfen?«, tönte eine blecherne Stimme aus der Anlage.

»Mein Name ist Mike Honegger. Ich bin Journalist und recherchiere einen Todesfall von gestern. Die Leiche wurde von der Polizei hierher geschickt. Ich würde Ihnen gerne einige Fragen zum Opfer stellen.«

Mehrmals klickte es aus dem Lautsprecher, als ob die Frau am Empfang mehrere Anläufe nehmen musste, eine Antwort zu formulieren.

»Es tut mir leid, ich kann Sie nicht hereinlassen. Wir geben der Presse hier keine Auskünfte. Stellen Sie Ihre Fragen bitte schriftlich an unsere Abteilung Kommunikation. Die hilft Ihnen gerne weiter.«

Ein letztes Klicken aus dem Lautsprecher signalisierte das Ende des Gesprächs. Durch den Besuchereingang würde Mike nicht ins Gebäude gelangen.

Er folgte der Gebäudefront rechts um die Ecke und blickte auf die gesamte Länge des dreistöckigen, grauen Gebäudes. Eine breite Rampe neben den Treppen führte der Seite entlang hinunter zu den tiefer gelegenen Eingängen der verschiedenen Institute, die im Gebäude untergebracht waren und vor denen Studenten auf Treppenstufen saßen und den warmen Mittag genossen. Links unter ihm, am vorderen Ende des Gebäudes, stand ein Servicewagen einer Liftfirma vor einem breiten, offenen Tor, das in eine Werkstatthalle führte. Zwei Techniker in Overalls lagen mit geöffneten Oberteilen auf der Laderampe in der prallen Sonne. Mike stieg die Treppen hinunter, grüßte die beiden selbstsicher beim Vorbeigehen und betrat die Werkstatthalle, wo er nach dem Eingang ins Gebäude suchte. Er hatte Glück. Um die Sicherheitstür, die ins Innere des Gebäudes führte, nicht jedes Mal elektrisch vom Empfang aus öffnen lassen zu müssen, hatten die beiden Techniker sie mit einem Holzbalken blockiert. Als er sich ihr näherte, drehten Sensoren das Licht im langen grauen Gang dahinter automatisch an. Über die Treppe am Ende des Gangs gelangte er ins Erdgeschoss. Die Luft roch nach Desinfektionsmittel, die Wände zeigten blanken Beton, der Boden war mit billigem Linoleum belegt. Die Gänge im Erdgeschoss wirkten so düster und farblos wie die im Untergeschoss. Nur die eingravierten Metallschilder neben den Türrahmen wiesen auf den Standort hin. Aus einem der Räume drangen Stimmen und Gelächter. Den Schildern mit Namen von Mitarbeitern nach schien es sich in diesem Trakt um Büroräumlichkeiten zu handeln. Am Ende des Gangs bog Mike links in einen nächsten Gang ab.

Die Beschriftung neben der ersten Tür, T4.101 Pathologie, Raum C, half ihm nicht weiter. Als er zur nächsten Tür wollte, hörte er hinter sich den Glockenton des Lifts. Eine kräftige Frau in hellblauen Latzhosen, mit einem langen schwarzen Zopf, rollte ihren Putzwagen aus dem Lift vor sich her und pfiff dabei leise ein Lied. Im Wagen türmten sich Putzmittel, Lumpen, Kehrichtsäcke und Schwämme durcheinander.

»Kann ich helfen Ihnen, junger Mann?« Spanierin oder Italienerin, dachte Mike.

»Ja, mein Onkel ist seit gestern verschwunden, und die Polizei will uns nicht weiterhelfen. Anscheinend ist aber ein Mann gestern tot aufgefunden und hierher gebracht worden. Ich hoffe, es handelt sich nicht um Hans-Jörg.« Er inszenierte eine Tränenpause. »Meine Mutter würde das nicht ertragen.«

»Dios mío, qué terrible«, antwortete die Frau. »Sie müssen holen Bewilligung von Behörden, sonst keine Informationen hier.«

»Das habe ich ja bereits versucht, aber es dauert mindestens drei Tage, bis mein Antrag bearbeitet wird. Sie wissen ja, wie langsam Behörden arbeiten.« Er schaute sie so traurig an, wie er konnte, und schämte sich gleichzeitig, diese Frau anlügen zu müssen.

»Ja, ich kenne, von Aufenthaltsbewilligungsbüro. Ei, ei, ei. Aber bevor ich in Schweiz kam, war Leben noch voller von Bürokratie. Hier besser, weniger Bürokratie.« Sie lächelte ihn an und zeigte dabei ihre schneeweißen Zähne.

Mike schielte auf das Schild an ihren Kleidern. »Hören Sie, Laura, ich kann meine Mutter nicht drei Tage lang leiden lassen. Sie müssen mir helfen! Bitte.«

Sie schaute ihn voller Mitleid an und zeigte mit ihrem Blick zu einer Tür neben dem Treppenhaus.

»Kommen Sie! Aber Chef nichts erfahren, sonst ich wieder ohne Job«, flüsterte sie konspirativ.

Die Tür, die sie mit ihrem Schlüssel öffnete, führte in einen kleinen, fensterlosen Raum. Von den beiden Neonröhren an der Decke warf nur noch eine etwas hellgraues Licht auf das Reinigungsmaterial, das hier in Schachteln gelagert wurde, aufgereiht in Metallgestellen, die vom Boden bis zur Decke reichten.

Sie schloss die Tür hinter sich und stellte sich vor ihn. »Ja, gestern haben gebracht Mann. Ist Sissi-Mann.«

»Sissi-Mann?«

»Ja, habe gehört, dass Mann erstochen in Herz mit dünne Nadel oder Feile. Wie Kaiserin Sissi in Genf, als sie auf Schiff ging. Bei Sissi zuerst niemand gesehen, das war Mord. Sie haben Film gesehen?«

»Nein, den Film habe ich nie gesehen. Nur davon gehört.«

»Sie verpassen gute Film, wirklich. Mit hübscher König Franz-Joseph, eh!«

Mike kam wieder auf sein Anliegen zurück.

»Können Sie mir die Leiche zeigen?«

Sie starrte ihn mit großen Augen an und fragte: »Ich, Leiche zeigen?«

»Ich muss wissen, ob es sich beim Mann um meinen Onkel Hans-Jörg handelt. Für meine Mama. Hoffen wir, dass er es nicht ist!«

Laura schüttelte heftig ihren Kopf, sodass ihr langer Zopf hin und her schwenkte. »No, das unmöglich. Ganz unmöglich. Toter jetzt in Kühlraum, mit Kamera kontrolliert. Dass Tote mit Kamera kontrollieren, ist komisch, no? Die gehen ja sicher nicht mehr weg aus Kühlraum! Aber ich habe Toter vor Operation auf Tisch gesehen. Es war weißer Mann mit schwarzen Haaren und große Bauch. Zu viel mexikanisches Essen gegessen.« Sie lächelte wieder.

»Mexikanisches Essen?«

»Ja, habe gehört, wie Arzt hat auf Protokoll diktiert.« Sie wurde wieder ernst und flüsterte: »Magen mit mexikanischem Essen voll. Bohnen, Mais, Tortillas und so. Nicht appetitlich hier arbeiten, aber Lohn für putzen besser als zu Hause sitzen.«

»Ein Mann mit schwarzen Haaren, sagen Sie?« Mike täuschte Erleichterung vor und hielt beide Hände hoch. »Das ist nicht Hans-Jörg! Mein Onkel hat ganz blonde Haare, er kann es nicht sein. Oh, Mama wird überglücklich sein.«

Laura freute sich mit Mike und öffnete ihre schwarzen Augen weit. Mit einem herzlichen Lächeln fuhr sie fort.

»Gracias a dios! Bin froh um Sie. Ist gut für Mama und Familie.«

Mike wollte die Gutmütigkeit dieser Frau nicht überstrapazieren und wusste, im richtigen Moment mit seinem Spiel aufzuhören.

»Laura, Sie sind eine gute Frau. Ich danke Ihnen, dass Sie mir geholfen haben! Auf Wiedersehen.«

»Adios, junger Mann. Sie auch guter Mensch sein. Ich so spüren. Hoffentlich kommt Hans-Jörg bald zurück! Und aufpassen, Sie nicht hier sein dürfen!«

Mike verließ das Gebäude durch die Werkhalle, froh, niemandem zu begegnen. Die Lifttechniker auf der Laderampe genossen weiterhin ihre Mittagspause und beachteten ihn nicht. Inzwischen waren dünne Schleierwolken am Himmel aufgezogen, durch die das Sonnenlicht milchig wirkte. Der Nachmittag war jedoch weiterhin angenehm warm, und Mike schlenderte in Gedanken versunken gemütlich durch das Länggassquartier in Richtung Bahnhof.

Endlich hatte er Fakten in der Hand. Die Leiche eines Mannes, höchstwahrscheinlich des Toten in der Aare, lag mit einer Nadel oder einer dünnen Feile erstochen im Institut. Mike erinnerte sich an den Ring, den er am Toten gesehen hatte. Der Ring … ja, wie hatte er dieses Detail nur vergessen können. Solche Ringe kannte er aus den USA. Abschlussringe von Colleges und Universitäten. Viele Amerikaner tragen solche Ringe und drücken damit ihren Stolz auf ihren Titel und auf ihre Alma Mater, ihre Ausbildungsstätte, aus. Mike hatte am Ring an der Leiche auf der einen Seite die Buchstaben B.A. gelesen, auf der anderen Seite die Jahreszahl 1985. Der Name des Colleges umgab das goldene Siegel in der Mitte des Rings: Denver City College. Der Mann hatte also 1985 mit einem Bachelor of Arts im Denver City College abgeschlossen. In Europa kennt man solche Ringe nicht. Die Leiche war mit großer Wahrscheinlichkeit die eines Amerikaners, folgerte Mike. Natürlich nur unter der Annahme, dass er wirklich seinen eigenen Ring trug. Als letzte Mahlzeit vor dem Tod hatte er ein mexikanisches Gericht eingenommen. Das konnte zwar irgendwo gewesen sein, Mike kannte aber mehrere mexikanische Restaurants in der Stadt. Er rechnete nicht damit, dort auf Hinweise zum Toten zu stoßen, wollte es aber trotzdem versuchen.

Am Bubenbergplatz kannte er das ›El Ranchero Mexicano‹. Er überquerte den Platz zwischen Trams, Autos und Velos und stieg die Treppe hinauf zum Eingang des Restaurants im zweiten Stock des hässlichen, modernen Bürogebäudes. Ein mit Klebestreifen befestigtes, handgeschriebenes Papier an der Tür neben alten Konzert- und Theaterprogrammen wies auf die Öffnungszeiten hin. Betriebsferien von Mitte Juli bis Mitte August, dann offen Dienstag bis Freitag, abends. Enttäuscht verließ er das Gebäude wieder und blickte über den Platz auf das Denkmal an Adrian von Bubenberg, der in der Schlacht von Murten 1476 gegen Karl den Kühnen gesiegt hatte. Einen Geschichtsprofessor als Vater gehabt zu haben, hinterließ so seine Spuren, schmunzelte er.

Mike ging zurück über den Bahnhofplatz und entlang der von alten Gebäuden und schönen Lauben flankierten Spitalgasse. Auf der rechten Seite, in einem der Keller, befand sich das ›El Bandido Sucio‹. Der Geruch der feinen mexikanischen Spezialitäten drang bis zur Straße und verführte nicht wenige Passanten zum Essen. Das Restaurant war bis auf einen Tisch voll besetzt. Er fragte einen Angestellten, der dabei war, frische Chips und Salsa den Gästen zu bringen, ob er sich an einen Amerikaner erinnern könne, der vorgestern im Restaurant gegessen hatte, und beschrieb den Mann.

»No, lo siento. Es waren keine Amerikaner oder Engländer hier. Ich arbeitete den ganzen Abend, wie immer. Nur Schweizer oder Deutsche und einige Latinos.«

Enttäuscht stieg Mike die steile Treppe aus dem Keller hinauf auf die Straße und begab sich zum dritten mexikanischen Restaurant. Dieses kannte er gut, denn er hatte dort schon mehrmals gegessen. Es lag in der unteren Altstadt, unweit der Aare, in der Nähe des Bärenparks.

»Ja, ich kann mich erinnern. Vorgestern war das. Ich arbeite hier so oft ich kann, um Geld zu verdienen. Damit helfe ich, mein Studium zu finanzieren. Dort drüben saßen die beiden Amerikaner, am Vierertisch.« Die junge Frau mit den Sommersprossen, die ihr rotes Haar in einem Knäuel zusammengebunden trug, zeigte zu einem Tisch, über dem ein farbiger Sombrero an der Wand neben einer Werbetafel für Tequila hing. »Es waren zwei Herren. Einer hatte schwarze Haare, der andere eine Glatze. Der mit der Glatze hat mir ein besonders gutes Trinkgeld bezahlt. Deshalb kann ich mich an sie erinnern. Amerikaner sind mit Trinkgeldern immer sehr großzügig, wissen Sie.«

Mike sprach die junge Frau mit Du an.

»Ist dir an den beiden irgendetwas Besonderes aufgefallen?«

»Nein, nur dass sie miteinander Englisch sprachen und gegen Ende des Abends recht laut wurden. Sie stritten sich um irgendetwas. Worum es bei der Diskussion ging, weiß ich nicht. Das Restaurant war ausgebucht, und wir hatten mit mehreren großen Gruppen alle Hände voll zu tun. So, jetzt muss ich mich bereit machen, bald treffen die ersten Gäste zum Abendessen ein.«

Als Mike weggehen wollte, sprach sie ihn noch einmal an.

»Ah, etwas habe ich noch vergessen. Der Mann mit der Glatze trug auf dem rechten Arm ein großes Tattoo. Ein riesiger Dolch deckte fast seinen ganzen Unterarm ab. Darum herum wickelte sich eine Schlange. Dann stand noch irgendetwas geschrieben, ich konnte es aber nicht lesen.«

Mike bedankte sich und machte sich auf den Weg nach Hause.

Kapitel 4

Ella Branson warf ihre Akten mit einem lauten Knall vor sich auf den Sitzungstisch.

»Muss ich die Sicherheitsstoren schließen, David?«

Der Mann zu ihrer rechten griff sofort nach der Fernbedienung und drückte auf den entsprechenden Knopf. Der Blick auf den hohen Stacheldrahtzaun und auf die Straßensperre neben dem Wachlokal vor der Einfahrt in die amerikanische Botschaft verschwand langsam hinter den Storen, die sich auf beiden Seiten der gepanzerten Fenster mit einem leisen Summen senkten. David schaltete das Deckenlicht an, das den Raum in ein bläuliches Neonlicht flutete.

Die schlanke Frau in den Fünfzigern trug dunkle Hosen und ein passendes Jackett über einer weißen Bluse. Als einziger sichtbarer Schmuck hing ein kleiner goldener Kreuzanhänger von einer Goldkette um ihren Hals. Sie setzte sich an den Kopf des langen, massiven Sitzungstisches und schaute zu David. Seinen Kollegen zu ihrer Linken ignorierte sie.

»Was zum Teufel ist denn geschehen?«

»Der Mann ist nicht aufgetaucht«, antwortete David ruhig und sachlich.

»So viel weiß ich auch. Weiter!«

»Rick und ich hatten mit ihm vereinbart, ihn gestern Nachmittag um 15 Uhr beim Affengehege im Tierpark Dählhölzli zu treffen.«

Ella schüttelte ihren Kopf. »Zwei US-Agenten wollen in einer verdeckten Operation am Nachmittag im Zoo, mitten unter Hausfrauen und Kindern, einen amerikanischen Kriminellen treffen? Und das am Nationalfeiertag der Schweiz? Sie gehören alle drei ins Affengehege! Ich dachte, Sie zwei wären vom Geheimdienst ausgebildet worden!« Sie blickte kurz zu Rick. »Sie, Perez, waren nicht im Militär. Sie wurden ja nur am Schreibtisch ausgebildet. Aber Sie, Reynolds, Sie haben in der Army gedient. Sie hätten es besser wissen müssen. Gibt es denn hier in Bern keinen geeigneteren Treffpunkt als den Zoo?«

David senkte seinen Blick.

Rick wusste, dass David einen Streit mit ihr vermeiden wollte, und beantwortete die Frage für ihn. »Es war sein Vorschlag. Er fühlte sich in der Menschenmenge sicherer und wollte bei Gefahr darin verschwinden können. Zugegeben, er hat keinen idealen Ort ausgewählt, aber …«

»Genug jetzt!«, unterbrach ihn Ella. »Ist er nicht erschienen, weil Sie zu schnell vorgegangen sind?«

»Wir sind seit mehreren Tagen in telefonischem Kontakt mit ihm, und in der kurzen Zeit ist es uns gelungen, mit ihm ein Vertrauensverhältnis aufzubauen. Er hat uns bei jedem Gespräch mehr Informationen geliefert. Rick und ich waren der Meinung, dass die Beziehung reif war für eine erste Begegnung«, erklärte David.

»Was wissen wir denn bis jetzt?«

»Er behauptet, Schmuggler von Kunstgegenständen zu sein. Er werde von einem Killer verfolgt, der versucht habe, ihn hier in Bern zu erschießen. Er verfüge im Zusammenhang mit dem Kunstschmuggel über wertvolle Informationen und wolle mit uns einen Deal aushandeln, Angaben zum weltweiten Kunstschmugglerring, mit dem er zu tun hat, gegen Schutz und Straffreiheit. Er befürchtet, der Killer werde wieder zuschlagen und er werde kein zweites Mal entkommen, wenn wir ihn nicht beschützten. Wenn Sie mich fragen, hat er einfach den falschen Kunden oder Lieferanten geärgert. Dieser will jetzt mit ihm abrechnen, und der Mann bekam kalte Füße.«

»Kunstschmuggler? Als Sie mich um Ressourcen baten, um diesen Fall weiterzuverfolgen, gingen Sie noch davon aus, er könnte der Waffenschmuggler sein, den wir eigentlich suchen sollten. Jetzt stellt sich heraus, dass Sie wertvolle Zeit, die wir nicht haben, für einen einfachen Kunstschmuggler verschwendeten.«

»Wir glauben nicht, dass er nur ein einfacher Kunstschmuggler ist. Er sprach von einer professionell organisierten Schmuggeloperation, die unter anderem über den Flughafen Zürich operiert. Es geht um den weltweiten Schmuggel äußerst wertvoller Kunstgegenstände, ein Millionengeschäft. Er hat uns dazu glaubhafte Insiderinformationen geliefert. In kleinen Häppchen, jeweils nur genügend, um uns zu beweisen, dass er weiß, wovon er spricht und ein wertvoller Informant werden könnte.«

Ella Branson schaute auf ihre goldene Uhr.

»Lassen Sie mich rekapitulieren, meine Herren. Washington hat herausgefunden, dass Waffen durch die Schweiz geschmuggelt werden, und hat uns beauftragt, dringend und mit allen nötigen Ressourcen herauszufinden, wer in der Schweiz dahintersteckt. In wenigen Stunden ist es in Washington Morgen, und dann soll ich erklären, dass wir bei dieser Untersuchung keinen Schritt weitergekommen sind, dafür aber auf der Fährte eines Bilder- und Vasenschmugglers sind?«

Weder David noch Rick antworteten auf die Frage.

»Wenn Sie mich fragen, war es diesem Larry, oder wie er auch wirklich heißen mag, nicht ernst. Er bekam kalte Füße, hat es sich dann aber neu überlegt und mit seinem Kunden Frieden geschlossen. Deshalb ist er nicht aufgetaucht. Vergessen Sie ihn und widmen Sie sich wieder Ihrem Auftrag: die Aufklärung des Waffenschmuggels. Und zwar sofort! Washington hat mir eine wichtige Aufgabe anvertraut, und ich werde nicht wegen Ihnen Zwei versagen!«

David lehnte sich mit den Ellbogen auf dem Tisch nach vorn und sagte: »Mein Gefühl sagt mir, dass an diesem Larry etwas ist. Ich habe in kürzester Zeit mit ihm einen guten Kontakt aufgebaut und möchte ihn nicht einfach fallen lassen. Er hat es sich nicht anders überlegt. Ich weiß, dass er sich wieder melden wird.«

»Ihr Gefühl sagt Ihnen etwas? Hören Sie lieber auf mich als auf Ihr Gefühl! Der Fall ist abgeschlossen. Zurück zum Waffenschmuggel. Das ist ein Befehl.«

Ella stand auf, nahm ihre Akten vom Tisch und verließ ohne ein weiteres Wort zu verlieren den Raum. Im selben Moment schaltete die Klimaanlage ein, und kühle Luft strömte durch die Lüftungsschlitze in der Decke. Die beiden Agenten David Reynolds und Rick Perez schauten einander an und atmeten laut aus. Sie wussten nicht, ob die Abkühlung, die sie spürten, von der Klimaanlage kam oder ob sie mit dem Verschwinden von Ella Branson aus dem Raum zu tun hatte.

»Du hast sie gehört, David. Wir sollen den Mann vergessen.«

»Tut mir leid, das kann ich nicht. Ich spüre, dass Larry uns noch wertvolle Informationen liefern wird. Er will mit uns zusammenarbeiten und fürchtet um sein Leben. Das habe ich in seiner Stimme gehört. Ich habe ihm versprochen, wir fänden einen Weg zu einem Deal. Da kann ich ihn nicht einfach den Haien zuwerfen.«

»Du spürst, sagst du? Woher willst du das spüren?«

»Wenn du lange genug im Business bist, Rick, entwickelst du für solche Sachen ein Gespür. Das wirst du mit der Zeit auch, du wirst sehen.«

»Den Befehl von Branson musst du aber befolgen, sonst …«

»Hör auf, Rick. Komm mit!«, unterbrach er ihn und war bereits an der Tür angelangt.

Einen Stock unter dem abhörsicheren Sitzungsraum betrat David die Sicherheitsschleuse. Als sich die äußere Glastür geschlossen hatte, gab er seinen persönlichen Code auf der Tastatur ein und ließ den Sensor an der Wand sein Auge scannen. Eine elektronische Stimme verkündete ›David Reynolds erfolgreich authentisiert‹. Das Licht über der inneren Glastür wechselte von Rot auf grün, und die Tür schob sich leise zur Seite. Mit einem Zischen glich sich der Druck in der Schleuse dem des Raums an. Während David auf Rick wartete, blickte er in den fensterlosen Nachrichtenraum, der ihn jedes Mal an ein Kontrollzentrum der NASA erinnerte.

Zwei Frauen und vier Männer saßen an zwei langen, hintereinander stehenden Arbeitstischreihen vor ihren Bildschirmen und schrieben auf ihren Tastaturen oder sprachen in ihre Headsets. Ein Durcheinander von Dokumenten, Ordnern, Schreibzeug, Kartonbechern mit Kaffee und Getränkedosen überdeckte die Arbeitsflächen.

David überprüfte über die Köpfe des Teams die Informationen auf den großen Flachbildschirmen an der Wand gegenüber. Auf dem kleineren Bildschirm ganz links außen erschienen die National Terrorism Advisory System-Meldungen des amerikanischen Department of Homeland Security, des Ministeriums für Innere Sicherheit. Das System hatte die frühere farbenbasierende Gefahrenskala abgelöst und informierte die Zivilbevölkerung über terroristische Gefahren. ›Keine aktuellen Alarmmeldungen‹, las David unter dem Logo des Ministeriums. Die Öffentlichkeit konnte sich in Sicherheit wähnen. Die Welt war aber weit weniger friedlich. Der größere Bildschirm in der Mitte zeigte klassifizierte Informationen und Nachrichten an, die nur für Geheimdienste bestimmt waren. Mögliche Terrorangriffe im Nahen Osten, ein Spionagefall in Nordkorea, ein hochrangiger Botschaftsmitarbeiter in Venezuela ermordet, Anzeichen auf eine bevorstehende Entführung eines Linienflugs nach New York. Das ist die reale Welt, dachte David. Inzwischen war Rick durch die Schleuse zu ihm gelangt.

David ging durch den Raum und stellte sich vor den großen Bildschirm. »Ruhe bitte. Zuhören!« Alle richteten ihre Blicke auf die beiden Agenten.

»Schau mal, Batman und Robin«, witzelte eine der Frauen.

»Ja, ja«, antwortete David, »im Ernst, Leute. Wir hatten soeben eine Sitzung mit Ella Branson.«

»Und ihr lebt noch?«, rief jemand anders. David ließ sich nicht ablenken.

»Nachdem man ihn zu erschießen versuchte, bekam ein Waffenschmuggler, den wir nur unter seinem Pseudonym als Larry kennen, in seiner Welt kalte Füße, und jetzt sucht er bei uns Schutz im Tausch gegen Informationen. Wir stehen seit einigen Tagen in telefonischem Kontakt, er erschien aber gestern nicht an ein erstes vereinbartes Treffen mit uns. Seit dann hat er sich auch nicht mehr gemeldet. Wir haben jetzt den Auftrag, ihn zu finden.«

Rick schaute David mit großen Augen an.

»Bist du wahnsinnig geworden, David? Das kannst du nicht machen! Er ist kein Waffenschmuggler, und Branson hat uns befohlen, Larry in Ruhe zu lassen. Du musst sofort aufhören!«, flüsterte er ihm zu.

David ignorierte ihn und fuhr fort.

»Sam, projiziere die Liste der an mich eingegangenen Anrufe der vergangenen Woche auf den rechten Bildschirm, sortiert nach Telefonnummer, mit Datum und Zeit.«

Die Frau tippte einige Befehle in ihre Tastatur ein, und auf dem Bildschirm an der Wand erschien eine lange Tabelle mit Zahlen. David studierte die Liste und ließ Samantha durch die Tabelle blättern.

»Halt! Da, diese Anrufe sind von Larry. Da haben wir auch seine Telefonnummer. Was ist das für eine Nummer, Sam?«

Samantha gab einige Suchbefehle auf der Tastatur ein und antwortete. »Das ist eine Schweizer Prepaidhandynummer. Sie ist auf eine Gerda Schatz registriert. Moment noch, ich suche nach ihr … Komisch, diese Nummer wurde als gestohlen gemeldet.«

»Hab ich mir gedacht. Larry ist ein schlauer Kerl! Er ruft mich nur mit einem gestohlenen Handy an, das keinen Rückschluss auf ihn zulässt!«

Er blickte auf den Bildschirm und überlegte einen Moment.

»Nguyen und Roberto, ihr geht seinen Telefonanrufen nach. Kontaktiert Washington! Die NSA soll uns von den Schweizer Mobiltelefonanbietern die Metadaten der Anrufe dieser Nummer für die letzten vier Wochen besorgen. Wir wollen wissen, wen Larry wann, wo von dieser Nummer angerufen hat und von wem er Anrufe empfangen hat. Vielleicht benutzt er ein Smartphone. Lasst sie also auch seinen Datenverkehr nach E-Mail-Adressen oder besuchten Websites untersuchen. Sobald Washington seine E-Mail-Adresse herausfindet, suchen Caroline und Steve damit nach ihm im Internet! Unsere NSA-Kollegen sollen in Facebook, Twitter, Skype, WhatsApp usw. nach Familie, Freunden und Komplizen suchen. Larry ist von den USA nach Europa geflogen, also muss er Spuren in den Rechnern der Fluglinien hinterlassen haben. Er bezahlt sicher auch mal ohne Bargeld, also hinterlässt er Spuren in Banken und bei Kreditkartenanbietern. Macht schon! Besorgt mir einen Namen und ein Gesicht! Los!«

Hektik und Lärm brachen aus, als sich alle an die Arbeit machten. Er verließ den Raum durch die Schleuse, Rick folgte ihm. Kaum waren sie alleine im Gang, packte Rick ihn am Ärmel.

»Was soll das! Branson hat dir befohlen, den Mann zu vergessen, und du eskalierst den Fall zu einer ausgeweiteten Suchaktion? Mit welcher Befugnis? Was, wenn die NSA fragt, wer diese Suche angeordnet und genehmigt hat? Wenn Branson das vernimmt, macht sie aus uns beiden Hackfleisch.«

David antwortete Rick mit ruhiger Stimme.

»Vertrau mir! Mein Gefühl hat mich noch nie im Stich gelassen. Ich muss etwas unternehmen, um den Mann zu finden. Wenn wir in 24 Stunden nicht weiter sind, höre ich damit auf. Ich verspreche es dir.«

»Wir können von Glück reden, wenn Branson 24 Stunden lang nichts davon erfährt!«

Am Nachmittag begab sich Ella Branson wieder in den Sitzungsraum, in dem sie mit Rick und David zusammengesessen hatte. Sie setzte sich an den Tisch und breitete ihre Notizen geordnet vor sich aus. Wenige Augenblicke später öffnete sich der Vorhang an der gegenüberliegenden Wand, und auf einem der Bildschirme dahinter erschien das Logo der CIA. Über den Lautsprecher auf dem Tisch informierte eine weibliche Stimme, dass die Videokonferenz bereit sei. Das Logo auf dem Bildschirm verschwand, und ihr Vorgesetzter in Washington, Kenneth Leonard Wilson, erschien. Sein dickes Gesicht ließ auf die Form seines restlichen Körpers schließen. Er sah älter als seine 62 Jahre aus, und seine weißen Haare wurden langsam spärlicher. Einzig sein üppiger, weißer Schnurrbart war über Jahre als Markenzeichen unverändert geblieben.

»Hi, Ella, was hast du zu berichten? Habt ihr den Mann?«, fragte Wilson in einem breiten Texas-Slang.

»Guten Morgen, Sir. Nein, leider noch nicht. Es gab eine kleine Verspätung. Der Mann erschien gestern nicht zu einem vereinbarten Treffen mit zwei unserer Agenten. Sie haben inzwischen aber herausgefunden, dass er möglicherweise gar nicht mit dem Waffenschmuggel in Verbindung steht, sondern nur ein Kunstschmuggler war.«

Wilson überlegte kurz. »Eine falsche Fährte, um uns zu täuschen?«

»Möglich, aber ich denke nicht.«

»Die Zeit läuft uns davon, Ella. Wir arbeiten schon zu lange an diesem Fall, ohne nennenswerte Fortschritte zu erzielen. Wir dürfen uns von Nebengeräuschen nicht ablenken lassen. Was hast du angeordnet?«

»Unsere lokalen Ressourcen konzentrieren sich wieder ausschließlich auf die Suche nach Hinweisen zum Waffenschmuggel, und ich bin zuversichtlich, dass wir bald Spuren finden werden, die uns weiterbringen.«

»Du weißt, dass es der israelische Geheimdienst war, der das Weiße Haus auf den Waffenschmuggel aufmerksam machte. Die Israelis haben in mehreren Aktionen, die sie nicht näher beschreiben wollen, Waffen sichergestellt, die gemäß ihren Agenten über Europa geschmuggelt wurden. Sie sind sich ziemlich sicher, dass die Schweiz als Drehscheibe beim Schmuggel eine zentrale Rolle spielt. Es war peinlich, dass wir das von den Israelis vernehmen mussten. Deshalb hält jetzt das Weiße Haus ein Auge darauf, und wir müssen mit besonderer Dringlichkeit herausfinden, was da abläuft. Das Weiße Haus wird langsam ungeduldig, wir müssen schnell konkrete Ergebnisse vorweisen. Wenn es stimmt, dass die Waffen durch die Schweiz geschmuggelt werden, müsst ihr doch vor Ort jemanden finden, der davon weiß! Wir denken, dass mindestens die Finanzierung über Schweizer Banken läuft. Konzentriere dich also auf unser Problem! Du weißt, dass mich Verzögerungen enttäuschen.«

»Ich weiß, Sir. Es wird auch keine weiteren Verzögerungen mehr geben.«

»Ich spreche dich in 24 Stunden wieder, Ella. Viel Erfolg.«

Wilson verschwand vom Bildschirm, und das Logo der CIA ersetzte kurz darauf das Bild des leeren Arbeitsplatzes.

Kapitel 5

»Denver City College, Abteilung ehemaliger Studenten, mein Name ist Leslie, wie kann ich Ihnen helfen?«

»Guten Tag, Leslie. Mein Name ist Mike. 1985 hat meine Schwester bei Ihnen ihr Studium abgeschlossen, und ich organisiere für sie ein Treffen ihrer ehemaligen Klasse. Unsere Eltern und ich möchten sie damit überraschen. Ist sie doch auch heute noch so ein Fan des Colleges! Sie können sich aber nicht vorstellen, wie schwierig es ist, nach so vielen Jahren alle ihre Kollegen und Kolleginnen zu finden. Mit vielen hat sie natürlich noch Kontakt, aber einige sind inzwischen von der Bildfläche verschwunden. Sie würden mir sehr helfen, wenn Sie mir eine aktuelle Adressliste der damaligen Klasse besorgen könnten. Haben Sie vielleicht in Ihrem Archiv auch noch Bildmaterial von damals, das ich zum Beispiel für die Einladung verwenden könnte?«

»Es tut mir leid, Mike, aber wir dürfen persönliche Daten und Adressen nicht ohne Weiteres herausgeben. Sie verstehen das sicherlich.«

»Ja, das verstehe ich, aber ich habe schon erfolglos bei Facebook, Xing, Linkedin und anderen Portalen gesucht. Ihre Liste ist unsere letzte Chance, die ganze Klasse zusammenzubringen. Es wäre doch schade, wenn einige davon nichts hörten. Meine Schwester wäre so enttäuscht.«

»Tut mir leid, ich kann das nicht ändern. Wir haben unsere Regeln.«

»Kennen Sie eine andere Möglichkeit, an die fehlenden Adressen zu gelangen?«

»Lassen Sie mich mal kurz überlegen. Ja, doch! Als ehemalige Studentin hat Ihre Schwester ein Login in das Intranet des Colleges. Dort findet Sie nicht nur Angaben zu ihrer Klasse, sondern auch Blogs und Hinweise zu interessanten Events. Ihnen kann ich aber leider nicht weiterhelfen, da Sie nicht bei uns studiert haben. Da muss schon Ihre Schwester ihre Login-Daten zur Verfügung stellen.«

Sackgasse. Mike legte das Telefon auf sein Pult und ging zum Kühlschrank in der kleinen Küche neben dem Wohnzimmer. Er war leer. Wie meistens. Er nahm sich vor, wieder einmal einkaufen zu gehen. Aus dem Türfach nahm er eine kalte Flasche Eistee und gönnte sich mehrere Schlucke daraus. Das College in Denver würde ihm nicht helfen, mehr über den ehemaligen Studenten zu erfahren, der jetzt, in einem Kühlfach von einer Videokamera überwacht, in Bern lag. Und doch war es die einzige Verbindung zu seiner Vergangenheit. Diese Fährte durfte er jetzt unter keinen Umständen verlieren. Er schritt im Wohnzimmer hin und her und überlegte, wer ihm helfen könnte, doch noch etwas aus Denver zu erfahren. Als er den letzten Schluck aus der Flasche getrunken hatte, blieb er stehen und lächelte. Er warf die Flasche quer durch das Wohnzimmer in den Abfalleimer und setzte sich zuversichtlich zurück an sein Pult.

Vor dem Bildschirm lehnte er sich konzentriert nach vorn und öffnete im Browser seines Computers den Link http://www.spideronline.org/contact. Eine Webseite erschien mit schwarzem Hintergrund und einer ganz kleinen Zeichnung einer weißen Spinne oben links. Während in der Festplatte ein Kratzen zu hören war, drehte sich auf dem Bildschirm eine kleine Sanduhr. Dann erschienen zwei weiße, unbeschriftete Eingabefelder vor dem schwarzen Hintergrund. Er klickte das obere Feld an und tippte seine E-Mail-Adresse ein. Im zweiten Feld tippte er die Worte ›Spinnen schlafen nicht‹ ein. Kaum hatte er auf den Knopf ›Absenden‹ geklickt, erschien die Sanduhr wieder und nach wenigen Sekunden die Bestätigung ›Anfrage erfolgreich‹. Jetzt blieb ihm nur noch zu warten und auf eine Antwort zu hoffen. Er legte sich so auf die gegenüberliegende Couch, dass er den Bildschirm gut sehen konnte.

Vor zwei Jahren hatte Mike mit einem zweiteiligen Artikel über die neue Generation von Gefahren und Risiken im Internet seinen ersten journalistischen Erfolg gelandet. Mehrere Schweizer Tageszeitungen hatten den Artikel veröffentlicht, und dank einer deutschen IT-Fachzeitschrift wurde er auch außerhalb der Schweiz gelesen. Sicherheitsspezialisten hatten ihm geholfen, die technischen Grundlagen zu erarbeiten. Die brisantesten Informationen seines Artikels stammten jedoch von jemandem aus der Hackerszene, der sich als ›spider‹ ausgab. Ob es sich bei diesem Hacker um einen sogenannten ethischen Hacker handelte, der keinen Schaden anrichtete, oder ob es sich um jemanden handelte, der in Systeme einbrach, um Daten zu entwenden, und schädliche Viren und anderes mehr entwickelte, hatte Mike nicht wissen wollen. Er hatte mit spider immer nur online kommuniziert und wusste nicht einmal, ob es sich bei spider um eine Person oder um eine Gruppe handelte, im Internet anonym und versteckt zu einer Einheit vernetzt. Ein virtueller Partner irgendwo auf der Welt.

Er blickte auf den Bildschirm. Gab es diesen spider überhaupt noch? Würde er ihm antworten? Und wenn ja, konnte er ihm in Denver weiterhelfen?

Mike erwachte aus einem Traum, konnte sich aber an dessen Inhalt nicht erinnern. Er lag immer noch angekleidet auf der Couch. Im Licht des Bildschirms ging er durch das inzwischen dunkle Zimmer zu seinem Pult, um die eingegangenen Mails zu prüfen. Vor wenigen Minuten war tatsächlich eine Mail eingegangen. Er hatte den Piepston, den sie auslöste, im Schlaf nicht gehört. Er öffnete aufgeregt mit einem Doppelklick den Inhalt. Die Mail bestand aus einer einzigen Zeile, ein Link. Er klickte darauf. Ein Augenblick lang geschah nichts, dann hörte er die Festplatte des Computers arbeiten. Auf dem Bildschirm erschien ein Fenster mit der Frage ›Möchten Sie spider installieren?‹. Nach dem Klick auf ›ja‹ vergingen nur wenige Sekunden, bis sich ein Chatbereich auf dem Bildschirm öffnete. Der Cursor blinkte langsam im leeren Fenster. Mike schaute gespannt auf die ersten Buchstaben, die spider irgendwo in der Welt eintippte.

»Lange nichts mehr gehört, Mike.«

Mike zog die Tastatur näher an sich heran und antwortete schnell: »Hi spider. Brauche deine Hilfe, um einen Kriminalfall zu lösen.«

»Ruf die Bullen, tschüss.«

»Nein, warte. Ich brauche echt deine Hilfe.«

»Du hast 30 Sekunden.«

»Ich berichte über einen Mord und suche nach der Identität der Leiche.«

»Nicht so mein Ding. Warum steckst du da drin?«

»Polizei behauptet, der Mord hätte nie stattgefunden. Ich habe die Leiche aber gesehen. Etwas an der ganzen Geschichte ist faul.«

»Behörden vertuschen wieder mal etwas? Dann bin ich natürlich gerne dabei. Was kann ich tun?«

»Brauche Zugriff auf geschützten Intranetbereich des Denver City College, ehemalige Studenten.«

»Hmmmmm, ok. Melde mich in einer Stunde wieder.«

Nach 45 Minuten erschien die nächste Meldung von spider auf dem Bildschirm.

»Login: tarantula, Passwort: spinnennetz.«

»Was bin ich schuldig?«

»Entlarve die Vertuscher und schreibe darüber in der Zeitung. Geht zu Lasten des Hauses. spider :-)«

Die Website des Denver City College wirkte elegant und professionell. Im Hauptmenü am oberen Seitenrand wählte Mike den Bereich Intranet. Auf der neuen Seite schreckte eine Warnung über die Folgen unerlaubten Zugriffs alle ab, die hier nichts zu suchen hatten. Darunter lud ein Formular Mitarbeiter und ehemalige Studenten ein, sich anzumelden. Als Benutzer gab er das Wort tarantula ein, als Passwort das Wort spinnennetz. Jetzt würde sich zeigen, ob spider geliefert hatte.

›Welcome to the Alumni Intranet‹, wurde er begrüßt. Wie erwartet funktionierte das Login, das spider für ihn eingerichtet hatte. Wie spider auf einem fremden Webserver so schnell ein Login für ihn einrichten konnte, wusste er nicht. Es war ihm eigentlich auch egal. Hauptsache, er konnte jetzt auf die Daten zugreifen.

Auf der Seite erschienen in verschiedenen Blogs Beiträge zu bevorstehenden Anlässen, die ehemalige Studenten in verschiedenen Städten der USA organisierten, um das Netzwerk zu pflegen. Er musste sich durch mehrere Menüs klicken, bis er in den Bereich ›Yearbooks Online‹ gelangte, mit vielen Jahreszahlen als Links. Er wusste, dass amerikanische Schulen und Universitäten diese beliebten Schülerverzeichnisse mit Bildern und weiteren Angaben jährlich herausgaben. Er suchte das Jahr 1985 und klickte darauf. Auf dem Bildschirm erschienen Bilder und Namen und er begann, jeden Eintrag genau zu studieren, in der Hoffnung, einen der Studenten darin zu erkennen.

Die Anzahl Bilder schien Mike unendlich. Sportanlässe, Theateraufführungen, Ausstellungen. Er vergrößerte jedes auf dem Bildschirm und untersuchte jedes Gesicht von Nahem. Den Mann, den er suchte, erkannte er auf keinem der Bilder. Als er endlich zu Portraitaufnahmen der Studenten und Studentinnen gelangte, die er nicht vergrößern musste, kam er schneller voran, und es dauerte nicht mehr lange, bis er fündig wurde. Das Bild zeigte den Mann, zwar fast 30 Jahre jünger und etwas magerer, mit langen Haaren, aber Mike war sich sicher. Es war das Gesicht der Leiche in der Aare. Unter dem Bild stand der Name des jungen Studenten: Jason ›Jay‹ Briggs. Er starrte lange auf das Portrait, das die Leiche in eine Person mit Namen und Gesicht verwandelte. Begeistert suchte Mike im Yearbook nach weiteren Hinweisen zu diesem Briggs. Er gelangte zu den Gruppenbildern von Studenten und untersuchte jedes genau, doch vergeblich. Briggs erschien kein weiteres Mal. Auch nicht auf den Bildern der Abschlussfeier. Mike fragte sich, ob Briggs vielleicht sein Studium nie abgeschlossen hatte und den goldenen Abschlussring nur zur Show trug.

Der Erfolg im Intranet des Colleges hatte seinen Appetit nach mehr angeregt, so drehte er das Licht im Zimmer an, holte sich eine weitere Flasche Eistee aus dem Kühlschrank und suchte weiter. Jetzt, da er den Namen des Mannes kannte, würde die Suche einfacher, hoffte er. Seine Suche in Google lieferte über 700.000 Einträge für Jason ›Jay‹ Briggs. Auch nachdem er die Suche einschränkte, fand er keine Einträge, die zum Mann passten, den er suchte. Beim Durchblättern der Suchergebnisse fiel ihm der Link zur Studentenzeitung des Colleges auf. Er klickte darauf. Von der Denver College World waren alle Exemplare zurück bis 1965 digitalisiert worden und im Web öffentlich zugänglich. Er freute sich ob seines Glücks, wusste aber, dass die Suche nach Hinweisen in den vielen alten Exemplaren lange dauern würde und die Chancen auf Erfolg nicht besonders gut waren. Trotzdem machte er sich an die Arbeit und begann damit, die Ausgaben von 1985 zu durchsuchen. Danach ging er jeweils um einen Jahrgang zurück.

In der Ferne läuteten Kirchenglocken vier Uhr. Mike rieb sich die Augen und massierte seinen Nacken mit beiden Händen in der Hoffnung, die Kopfschmerzen zu lindern, die inzwischen in seinem Kopf dröhnten. Seit Mitternacht hatte er keine weiteren Informationen zu Briggs mehr gefunden, und jetzt war er müde, hungrig und unzufrieden. Wenn Briggs ganze vier Jahre am College verbracht hatte, musste Mike Exemplare der Studentenzeitung zurück bis 1981 durchforsten. Aus dem Jahr 1982 fehlten ihm nur noch wenige Ausgaben. Er streckte seine Arme aus und schüttelte die Hände. Trotz der Kopfschmerzen klickte er sich weiter durch die digitalisierten Ausgaben.

In der vierten Ausgabe, die er durchforstete, fand er zwischen Inseraten versteckt einen Artikel, der von der Wiedereröffnung eines Fraternity-Hauses auf dem Collegegelände berichtete, das von Studenten in Fronarbeit selbst renoviert worden war. Auf dem dazugehörenden Bild posierte eine Gruppe junger, stolzer Männer in Shorts vor dem weißen, neu gestrichenen Haus der Studentenverbindung, mit Pinseln und Eimern in den Händen. In der Liste der Namen der Männer unter dem Bild erschien der Name J. Briggs. Mike vergrößerte das Bild und schaute sich die jungen Gesichter an. Briggs war in der Mitte gut zu erkennen. Daneben stand ein breitschultriger, kahl rasierter Student, mit seinem Arm auf Briggs Schulter. Er musste sich im falschen Moment umgesehen haben, denn sein Gesicht war nach links gedreht und nicht zu erkennen. Der andere Arm hing locker an seiner Seite. Auf dem Unterarm sah Mike ein großes Tattoo. Er wusste sofort, dass er den Mann gefunden hatte, der mit Briggs im mexikanischen Restaurant in Bern gegessen hatte. Das Tattoo auf dem Unterarm war eindeutig. Er fand den Namen des Freunds von Briggs: Johnny Delaraza.

Begeistert suchte Mike weiter, fand jedoch keine weiteren Einträge über die beiden jungen Männer. Als Mike durch das Fenster die Umrisse des Nachbargebäudes im Licht des Morgengrauens erkennen konnte, schluckte er zwei Tabletten gegen die Kopfschmerzen, legte sich im Schlafzimmer angekleidet auf sein Bett und versank allmählich in einen leichten, unruhigen Schlaf.

In seinem Traum floh Mike durch einen unendlich langen, grauen Gang im Institut für Rechtsmedizin vor Laura. Je schneller er rannte, desto näher spürte er seine Verfolgerin hinter sich. Im ganzen Gebäude klingelten ohrenbetäubende Alarmglocken, und er konnte nicht verstehen, was Laura ihm zurief. Mit einem Ruck erwachte er. Die Alarmglocken klingelten weiter. Erst jetzt merkte er, dass es sein Handy war, das klingelte.

»Honegger«, antwortete er mit verschlafener Stimme.

»Herr Honegger? Es tut mir leid, Sie zu wecken. Mein Name ist Meyer-Lang.« Die Stimme am anderen Ende tönte verschwörerisch, fast als ob sie nicht zu laut werden durfte, als ob jemand das Gespräch unerlaubt überhören könnte.

»Meyer-Lang?« Er war aus seinem Albtraum noch nicht ganz erwacht und erkannte den Namen nicht sofort.

»Ja. Ich bin die Beamtin, die mit den Polizisten an die Aare kam, wo die Leiche gefunden wurde.«

Mike setzte sich auf den Bettrand.

»Woher haben Sie meine Nummer?«, fragte er überrascht.

Meyer-Lang wartete einen Moment mit ihrer Antwort.

»Herr Honegger, ich weiß, wie eine Nummer zu finden ist. Aber lassen wir das. Ich habe gehört, Sie wollten mehr über den Mord herausfinden und erhielten am Waisenhausplatz von der Polizei keine Antworten. Ich kann nur kurz mit Ihnen sprechen, also hören Sie mir jetzt bitte gut zu. Von ganz oben kam der Befehl, diesen Fall zu, wie soll ich sagen, zu … löschen. Der Befehl machte unmissverständlich klar: Die Leiche in der Aare wurde nie gefunden, denn es gab keine Leiche. Mehr kann ich dazu nicht sagen. Und noch etwas, Herr Honegger, dieser Anruf fand nie statt, ok?«

Mike brauchte einen Moment, um seine Gedanken zu sammeln. Seine Kopfschmerzen halfen ihm dabei nicht.

»Ich verstehe, kein Problem. Warum fand er nie statt? Was soll das alles bedeuten?«

»Herr Honegger, passen Sie auf sich auf. Sie spielen mit dem Feuer. Lassen Sie die Angelegenheit lieber ruhen. Ich muss gehen, auf Wiedersehen.«

»Wie kann ich Sie erreichen?«

Jacqueline Meyer-Lang hatte bereits aufgelegt. Der Anruf war beendet.

Hatte sie ihn mit ihren letzten Worten lediglich warnen wollen oder hatte sie ihm soeben gedroht? Warum sollten ihn seine Recherchen in Gefahr bringen?

Er suchte im Handy nach eingegangenen Anrufen und war nicht überrascht, beim letzten Anruf den Eintrag ›Nummer unbekannt‹ zu finden. Wenn Meyer-Lang bei der Polizei arbeitete, warum hatte er sie dort nicht finden können? Wer war diese Frau? Warum hatte sie ihn angerufen?

Er legte sich wieder hin und hoffte, seine Kopfschmerzen würden endlich nachlassen. Mit geschlossenen Augen begann er die Ereignisse vor zwei Tagen an der Aare durchzugehen. Die Leiche, die Polizisten, Jacqueline Meyer-Lang, das Mädchen. Elvira. Mike sprang auf, packte seine Schwimmsachen in einen kleinen Sportrucksack und verließ seine Wohnung.

Er legte sein Badetuch am oberen Ende der Liegewiese in das noch feuchte Gras und setzte sich so darauf, dass er den Eingang in das Freibad Marzili gut überwachen konnte. Außer einer Gruppe pensionierter Männer und Frauen, die so früh am Morgen im Schwimmbecken Längen schwimmen wollten, trat niemand durch den Eingang. Mike nahm sein Handy in die Hand und rief Verena an.

»Warte, Mike, ich gehe schnell in einen der kleinen Anrufräume … So, jetzt bin ich im Rümli, und die anderen in unserem Büro können mich nicht hören. Du, Mike, der Werdenberger ist weiterhin verärgert und wiederholt, er sei froh, dich los zu sein.«

»Also erübrigt sich meine Frage, ob ich eine Chance auf Wiedereinstellung habe.«

»Ja, das ist so. Ich denke, du hast keine Chance. Du hättest wirklich an den Artikeln arbeiten sollen. Übrigens ist von der Polizei immer noch keine Meldung zu deinem Mann in der Aare eingegangen.«

Mike erzählte ihr kurz, was seit vorgestern geschehen war und was er herausgefunden hatte.

»Wow, Mike! Du hast Recht, da ist etwas faul. Bist du aber sicher, dass es sich lohnt, die Geschichte weiter zu verfolgen? Du hast bereits deinen Job verloren! Und all den Ärger nur, um am Schluss vielleicht einen Artikel über einen einfachen Mord zu veröffentlichen?«

»Ja, ich bleibe dran. Nachdem Werdenberger mich gefeuert hat, erst recht.«

»Du solltest damit aufhören und anstatt Klatschreporter zu spielen, lieber deine Bewerbung schreiben.«

»Nein, es gibt für mich kein Zurück. Der Fall sollte sowieso bald geklärt sein. Wirst sehen.«

»Also, du musst wissen, was du tust; aber pass auf dich auf, gell?«

Die ersten Familien ließen sich erst nach Mittag auf der Wiese nieder, wo sie ihre Picknicks ausbreiteten und mit ihren Kindern spielten. Gegen die Langeweile und um sich wieder etwas zu bewegen, spazierte Mike zwischendurch zur Aare und zurück, ohne den Eingang aus den Augen zu lassen. Gegen 15 Uhr betraten zwei Frauen und zwei Mädchen mit einem großen, roten Sonnenschirm und einem aufblasbaren Delfin unter den Armen die Wiese. Eines der beiden Mädchen trug eine rote Baseballkappe und blickte zu Mike, ohne ihn zu erkennen. Es war Elvira. Er wartete, bis sie sich in der Nähe der Außenduschen niedergelassen hatten und ging dann auf sie zu.

»Guten Tag, mein Name ist Mike Honegger. Ich war vor zwei Tagen dabei, als Elvira … als sie in der Aare etwas fand.« Elvira hatte ihn inzwischen erkannt und starrte ihn wortlos an. Er wollte niemanden erschrecken und wählte seine Worte vorsichtig. »Darf ich sie kurz etwas dazu fragen?«

Die jüngere der beiden Frauen antwortete ihm. »Ich bin die Tante von Elvira und glaube nicht, dass das eine gute Idee ist. Das Ganze war für sie ein Schock, den sie nicht wieder durchleben soll. Es ist besser, wir lassen die Angelegenheit ruhen. Lassen Sie uns bitte alleine.«

»Das verstehe ich gut, aber meine Frage ist sehr wichtig, glauben Sie mir.«

»Gehen Sie, oder ich rufe die Polizei!«

Mike überlegte, ob er einen zweiten Anlauf riskieren sollte, als Elvira zu lächeln begann und zu ihm ging.

»Dieser Mann ist mein Freund. Er war sehr nett mit mir. Ich spreche immer mit meinen Freunden. Komm mit ins Wasser!«, sagte sie bestimmt und reichte ihm ihre Hand.

»Bist du sicher, dass du mit dem Mann sprechen willst, Elvira? Du musst es nicht, wenn du nicht willst«, sagte ihre Tante argwöhnisch.

»Ja, wir gehen jetzt zusammen schwimmen. Er mag nämlich Delfine, so wie ich. Jetzt habe ich auch noch einen großen dabei.« Elvira zeigte ihm den aufblasbaren Delfin und führte ihn an der Hand zum Planschbecken.

»Also, aber nur fünf Minuten. Ich werde Sie die ganze Zeit in den Augen behalten. Wehe, Sie tun dem Mädchen etwas an!«, drohte die Tante verärgert.

Mike setzte sich ins lauwarme Wasser des Beckens, das ihm sitzend bis knapp zum Bauchnabel reichte. Elvira stand vor ihm und schaute ihn erwartungsvoll an.

»Was willst du mir sagen?«, fragte sie.

»Elvira, vor zwei Tagen hast du einen Mann im Wasser gefunden. Kann ich dich dazu noch etwas fragen?«

Anstatt zu antworten, blickte sie hinüber zu ihrer Tante auf der Liegewiese. Als Mike die Frage wiederholen wollte, schaute Elvira ihn wieder an und antwortete scheu: »Ja.«

»Hast du gesehen, wie der Mann, äh, wie der Mann ins Wasser fiel oder war er bereits im Wasser, als du deinen Ball holen gingst?«

Sie planschte mit den Händen und spritzte Mike nass.

»Er war im Wasser, weil der böse Mann ihn ins Wasser geworfen hat.«

Mike nahm Elvira an der Hand.

»Was sagst du da? Ein böser Mann? Welcher Mann war das?«

»Als ich den Ball hinter dem Busch suchte, sah ich, wie der böse Mann den anderen einfach ins Wasser schubste und dann wegrannte.«

»Hat der böse Mann dich gesehen?«

»Nein, ich war hinter dem Busch und er rannte dann einfach weg.«

»Kannst du mir sagen, wie der Böse aussah? Hast du sein Gesicht und seine Kleider gesehen?«

Elvira tauchte mit dem Kopf ins Wasser. Als sie den Kopf wieder aus dem Wasser hob, fuhr sie fort.

»Ich denke unter Wasser immer gut, weißt du? Das musst du auch einmal versuchen.«

»Das werde ich auch mal versuchen. Hast du dich unter Wasser an etwas erinnern können?«, fragte Mike ungeduldig.

»Ja, klar. Unter Wasser kann man sich immer an alles erinnern. Der Mann war groß und böse. Er hatte keine Haare und eine große Zeichnung auf seinem Arm. Ich zeichne auch gerne in der Schule. Aber auf Papier. Meinem Papa gefällt es nicht, wenn ich auf die Hand zeichne.«

»So, genug jetzt!« Mike hatte nicht bemerkt, dass die Tante am Beckenrand stand und mit einem bösen Blick auf ihn herabschaute. »Lassen Sie das Mädchen endlich in Ruhe! Elvira, komm aus dem Wasser, und zwar sofort! Wir gehen ein Eis kaufen.«

Elvira kreischte vor Freude und ging zu ihrer Tante.

»Danke ihr beiden«, sagte Mike. »Danke, Elvira. Du bist ein tolles und mutiges Mädchen!«

Mike konnte sein Glück nicht fassen. Elvira hatte soeben Johnny Delaraza beschrieben. Sie hatte gesehen, wie er Jay Briggs in die Aare geworfen hatte. Johnny Delaraza musste Jay Briggs ermordet haben.

Kapitel 6

»Du hättest Larry vergessen sollen, wie Branson es befahl. Weißt du, was die aus uns macht, wenn sie herausfindet, dass wir zum Flughafen fahren?«

»Wir sind um fünf Uhr losgefahren, bevor die Morgenschicht in der Botschaft antrat. Und sollte sie uns vermissen, offiziell sind wir unterwegs, um einem heißen Tipp nachzugehen, den wir zum Waffenschmuggel erhalten haben. Wer behauptet denn, wir seien auf der Suche nach Larry?«

Rick sah David im Licht des Armaturenbretts und des Morgengrauens schmunzeln.

»Wie machst du das, so ruhig zu bleiben, wenn du die Regeln zu deinen Gunsten dehnst?«

»Erfahrung im Feld, Rick. Das kommt mit der Zeit, genauso wie das Gespür, ob jemand mehr weiß, als er zugibt. Du bist erst wenige Monate hier in Bern, und das ist dein erster Einsatz nach der Ausbildung in Washington. Das kommt mit der Zeit, weißt du?«

»Wie lange bist du denn schon operativ tätig?«

»Ich war bis vor drei Jahren Nachrichtenoffizier in der Army. Dann wechselte ich zur Agency. Nun bin ich schon bald zwei Jahre hier in Bern stationiert.«

»Ich hoffe, du hast recht und Branson vernimmt nichts von unserem kleinen Ausflug!«

»Larry hat ein Transportunternehmen am Flughafen genannt, das involviert ist. Ich will dessen Angestellte möglichst früh sehen. Nachher sind sie zu beschäftigt, um in Ruhe mit uns zu sprechen. Wir werden lediglich einige Fragen stellen. Bevor uns jemand in der Botschaft vermisst, sind wir wieder zurück.«

David konzentrierte sich auf einen Lastwagen, der ohne zu blinken plötzlich vor ihm auf seine Spur wechselte. Er hupte und schlug mit der Hand auf das Steuerrad. »Das ist ja fast wie bei uns zu Hause in Boston! Wenn wir in Zürich abfliegen wollten, wären wir schon längst zu spät.«

»Hoffentlich schaffen wir es noch, bevor die Frühschicht beginnt!«

»Die Schweizer und ihre ewigen Baustellen auf der Autobahn! Stundenlange Staus, und trotzdem bauen sie die Autobahnen nicht richtig aus.« David schüttelte den Kopf.

»Da kannst du fahren, wann du willst, es ist immer dasselbe.«

»Es dauert nicht mehr lange, dort ist bereits die Ausfahrt zum Flughafen signalisiert.«

Sie verließen die Kolonne der Wagen, die zu den Abflug- und Ankunftsterminals fuhren, und drehten rechts ab zu den Frachthallen.

»Kein Parkplatz frei, egal wo«, beklagte sich Rick.

»Unsere Diplomatennummern sind unser Parkplatz«, lächelte David und stellte den schwarzen Chevrolet SUV mit den getönten Fensterscheiben in einer Parkverbotszone ab.

David zeigte auf eine Gruppe Männer, die über die Straße zum Frachtgebäude schlenderten und laut miteinander redeten. Alle trugen Leuchtwesten mit der Aufschrift ›SST Swiss Shipping and Trading‹.

»Da kommen die Mitarbeiter schon.«

David und Rick hörten die Männer lachen.

»Schau, je näher sie dem Gebäude kommen, desto langsamer werden sie. Jeder will noch möglichst lange seine Zigarette genießen«, schmunzelte Rick.

»Auf dem Flughafenareal ist striktes Rauchverbot, da müssen sie die letzte Chance nutzen. Komm, das ist auch unsere Chance!« David ging auf die Männer zu.

»Morgen, Jungs«, begrüßte er sie. Die Männer musterten misstrauisch seinen dunklen Anzug und seine Krawatte, dann schauten sie zu Rick, der gleich angekleidet war. Bei der Arbeit wurden sie von Männern in Anzügen nur angesprochen, wenn diese etwas von ihnen wollten, und es waren dann meistens Vorgesetzte. Vorgesetzte, die häufig kritisierten und die am Schreibtisch in ihren klimatisierten Büros zu wissen glaubten, wie Fracht verladen werden sollte.

»Hallo«, brummten zwei der Männer hörbar unfreundlich.

»Wer von euch ist denn heute Morgen der Schichtleiter?«

»Die sprechen Deutsch wie Amis, Mann«, knurrte einer der Männer mit einer langen Narbe über der Stirne und warf seinen Zigarettenstummel David und Rick vor die Füße. »Was wollen Sie?«

»Wir vertreten eine neue Import- und Exportfirma und suchen ein Logistikunternehmen für Warentransporte. Es geht um ein lukratives Geschäft.«

»Da müssen Sie schon ins Hauptgebäude und mit unseren Verkäufertypen verhandeln. Aber da sind Sie noch viel zu früh, denn die arbeiten ja nicht vor neun Uhr.«

»Nein, wir möchten mit jemandem sprechen, der weiß, was es wirklich heißt, Ware zu verladen. Die Herren dort in ihren gemütlichen Büros mit ihren dicken Salären haben doch keine Ahnung, wie wirklich gearbeitet wird, oder ist es etwa nicht so?«, mischte sich Rick ein und punktete bei den Männern mit seiner Einstellung.

Ein Mann, noch keine 30, mit dunklen Haaren und einem Dreitagebart nahm einen Schritt auf David und Rick zu. »Ich bin Nikola Petrovic, ich bin der Schichtleiter. Was kann ich für Sie tun?«

»Hätten Sie einen Moment Zeit für uns?«, fragte David.

Petrovic wandte sich an seine Männer. »Geht schon mal, ich komme gleich nach.«

Die Männer schlenderten weiter zur Eingangspforte in das Flughafenareal. Rick und David schauten ihnen nach, wie sie ihre Ausweise zogen und das Sicherheitstor passierten. Als sie außer Reichweite waren, schaute sich David um. Sie standen alleine, und niemand konnte ihr Gespräch mithören.

»Herr Petrovic, wir sind von der amerikanischen Botschaft. Vor einigen Tagen hat uns jemand angerufen und Ihre Firma und Kunstschmuggel im selben Satz erwähnt. Was wissen Sie über den Schmuggel von Kunstgegenständen hier am Flughafen Zürich?«

Petrovic reagierte gelassen und blickte zur Sicherheitspforte ins Flughafenareal.

»Ich habe keine Ahnung, wovon Sie sprechen. Auf Wiedersehen.«

Er begann zu gehen, doch David stellte sich provokativ vor ihn.

»Der Mann, der anrief, hatte große Angst. Jemand hatte soeben versucht, ihn umzubringen. Vorgestern sollten wir uns treffen, er ist aber nicht erschienen. Ich frage Sie ein letztes Mal höflich, was wissen Sie über den Kunstschmuggel hier?«

»Wie bereits gesagt, ich weiß nicht, wovon Sie sprechen.«

»Vielleicht sollten wir Ihre Vorgesetzten dort im Hauptgebäude fragen.«

Petrovic schaute David und dann Rick lange an, dann lehnte er sich zu ihnen und sprach leise.

»Nehmen wir an, ich wüsste etwas. Was wäre Ihnen meine Antwort denn wert?«

Rick antwortete: »Das kommt auf den Inhalt Ihrer Antwort an.«

Jetzt war es Petrovic, der sich umschaute, um sicher zu sein, dass niemand ihn hören konnte.

»Sie sind also von der amerikanischen Botschaft, was? Da hätte ich nämlich eine Idee. Mein Bruder lebt seit einigen Jahren in Chicago. Um legal arbeiten zu können, braucht er Papiere, eine Green Card.«

Petrovic blickte die Amerikaner erwartungsvoll an und wartete auf eine Reaktion, die nicht kam.

»Wenn Sie meinem Bruder helfen, so kommen wir möglicherweise ins Geschäft.«

»Das ist ein hoher Preis für Antworten, die vielleicht nichts wert sind«, erwiderte David kalt.

»Ihr Risiko, mein Deal. Wenn Sie daran interessiert sind, so kommen Sie heute um 17 Uhr in das Flughafengebäude. Ich werde in der Halle im Terminal drei vor den Restaurants zehn Minuten auf Sie warten. Ich bin zwar kein Schweizer, aber ich weiß, pünktlich zu sein. Wenn Sie den Deal wollen, dann schauen Sie am Nachmittag genau auf Ihre Uhren.«

»Vielleicht sind Ihre Antworten ja nichts wert.«

Die Sonne war inzwischen über den Gebäuden aufgestiegen und schien auf das ganze Areal mit einem warmen Sommer-Morgenlicht. Petrovic schaute hoch zu einer der ersten abhebenden Maschinen. Im Takt startete eine nach der anderen.

»Motivieren Sie vielleicht die Worte ›Hercules C-130‹, meinen Deal positiv zu betrachten?«

Er drehte sich um und verließ die beiden Agenten.

Rick folgte David zurück zu ihrem SUV, wo David ein Satellitentelefon aus dem Handschuhfach holte.

»Ich schalte auf laut«, erklärte er und wählte eine Nummer.

Es dauerte nur wenige Sekunden, bis die verschlüsselte Verbindung stand.

»Sam? Dave hier. Ich brauche einen Gefallen. Kontaktiere Washington und verlange eine Analyse von Satellitenbildern des Flughafens Zürich der letzten vier Wochen. Jemand hat hier soeben von einer Hercules C-130 gesprochen. Möglicherweise wurde sie für den Transport von Schmuggelware benutzt. In Washington sollen sie auf allen verfügbaren Satellitenbildern von Zürich nach ihr suchen. Vielleicht haben wir Glück.«

»So etwas muss Branson absegnen, das weißt du, Dave.«

»Sorry, aber Branson darf nichts davon erfahren. Ich weiß, dass du für einen solchen Auftrag keine Genehmigung hast. Erfinde einen Grund! Ich brauche deine Hilfe!«

»Das wird nicht einfach sein, aber ich werde es versuchen. Du schuldest mir was, einmal mehr!«

»Ich weiß, ich weiß.«

»Washington hat übrigens nichts über deinen fehlenden Mann Larry gefunden. Die Telefonnummer, die er benutzte, als er dich anrief, war tatsächlich gestohlen, und ohne seine echte Telefonnummer oder Namen oder E-Mail-Adresse kommen sie in Washington nicht weiter. Wir wissen also noch nichts über Larry.«

»Das ist schlecht für uns. Ich hoffe aber weiterhin, dass er sich noch einmal bei mir meldet. Ich habe ihn noch nicht aufgegeben. Rufe mich sofort an, wenn Washington doch etwas finden sollte.«

»Okay, Dave. Bis später.«

David verstaute das Telefon im Handschuhfach.

»Wie machst du das? Wenn Sam erwischt wird, wie sie in Washington Satellitenbilder für dich analysieren lässt, ist sie ihren Job los. Wir übrigens auch!«

»Glaube mir, Rick, es muss sein. Jetzt haben wir Zeit bis fünf. Komm, wir fahren ins Konsulat in die Stadt. Kennst du die beiden Mädels dort im Büro?«

»Nein.«

»Dann schuldest du mir ein Sixpack Bier dafür, dass ich sie dir vorstellen werde. Komm, du wirst es nicht bereuen.«

David zeigte Rick sein wärmstes Lächeln und startete den Motor.

Petrovics Drohung, nur zehn Minuten auf sie zu warten, war den beiden Agenten eingefahren. Sie waren um 16.45 Uhr bereits in der Flughafenhalle und beobachteten vom Geländer der Terrasse des zweiten Stocks herab das hektische Treiben unter ihnen. Tausende von Menschen kamen und gingen, gestresst von der Anreise zum Flughafen oder gestresst vom Flug nach Zürich. Gepäck wurde getragen, gezogen oder auf Wagen gefahren. Tausende Augen blickten mit Sehnsucht auf die Tafeln mit den Abflug- und Ankunftszeiten, und regelmäßig erklangen die Ankündigungen über Lautsprecher, gesprochen von einem seelenlosen Computer, der nie selbst reisen würde.

Pünktlich um 17 Uhr sahen sie Petrovic die Halle betreten und sich vor dem Restaurantbereich auf eine Bank setzen. David und Rick eilten hinunter und setzten sich links und rechts neben ihn.

»Und, wie sieht es für meinen Bruder aus?«, begann Petrovic das Gespräch ohne Einleitung und schaute David an.

»Ich kann Ihnen versichern, wir können etwas drehen. Aber nur wenn Ihre Informationen es wert sind.«

»Das ist der Deal, take it or leave it, wie Sie so sagen.« Petrovic begann aufzustehen.

»Warten Sie, setzen Sie sich!« David zog ihn an der Schulter wieder auf die Bank. »Wir kommen schon klar miteinander.«

»Warum soll ich Ihnen vertrauen?«

»Sie haben keinen Grund dazu. Wenn Sie es aber nicht tun, kommt Ihr Bruder nicht weiter und Ihre Vorgesetzten erhalten morgen Besuch von uns. Erzählen Sie von der Hercules!«

Petrovic überlegte kurz und sah sich um. Als er sicher war, dass niemand sie überwachte, begann er leise zu erzählen.

»Okay, schon gut. Jemand aus der Chefetage rief mich vor einigen Wochen an. Ein Sonderflug würde in der Nacht landen und müsse diskret verladen werden. Vier meiner vertrauenswürdigsten Männer und ich sollten ab ein Uhr morgens vor Ort bereit sein und keine Fragen stellen.«

Petrovic spielte nervös mit seinem Ehering und fuhr fort.

»Wir waren pünktlich da, und etwa um zwei Uhr morgens landete eine Hercules. Kurz danach fuhren zwei 28-Tonner-Lastwagen im Flughafengelände ein, beide mit deutschen Kennzeichen. Das Flugzeug kam vor dem Ostgebäude zum Stillstand. Dann öffnete sich die Laderampe. Es war wie in einem Film, sage ich Ihnen. Wir luden dann die Fracht aus den Lastwagen mit Hubstaplern in den Rumpf, sicherten alles mit der Crew ab, und etwa um drei Uhr hob das Flugzeug wieder ab. Wir erhielten danach ein Couvert mit Bargeld als ›Sonderzulage für Überstunden‹. Ein ganz nettes Couvert, kann ich Ihnen sagen. Ich habe das Geld meinem Bruder in Chicago geschickt. Der brauchte es dringend. Das ist alles, was ich Ihnen erzählen kann.«

»Sie verluden die Ware mit Hubstapler?«

»Ja, warum?«

»Das müssen ja gewaltig große Kunstgegenstände sein, die Sie verladen haben.«

»Kunstgegenstände?« Petrovic schaute David fragend an und lachte. »Sie wissen wirklich nicht, was da vor sich geht! Kunstgegenstände sind nur ein kleines Nebengeschäft. Es geht um viel mehr!«

»Was wurde denn verladen?«

»Es war alles verpackt und versiegelt. Auf Paletten natürlich, die wir direkt ins Flugzeug fahren konnten. Alles militärische Ware. Die Verpackungen und Kisten erinnerten mich an das, was ich in Jugoslawien im Krieg gesehen habe, bevor ich in die Schweiz kam.«

»Also geht es nicht um Kunstschmuggel, sondern um Waffenschmuggel?«

»Um beides, in Symbiose. Die Kunstschmuggler nutzen die Logistik der Waffenschmuggler und bezahlen denen einen Teil ihres Gewinns. Eine neue Dimension des Outsourcings. Ich helfe bei der Koordination.«

»Erzählen Sie mir etwas über die Besatzung.«

»Es waren vier uniformierte Männer. Der Sprache nach aus dem Nahen Osten, denke ich. Das Flugzeug gehörte der Ägyptischen Flugwaffe. So war es jedenfalls angeschrieben.«

»Sahen Sie irgendwelche Papiere zur Ladung?«

»Ja, die Papiere waren alle in Ordnung. Alle Bewilligungen für den Transport lagen vor. Ist mir aber egal. Ich tue, was die Chefetage befiehlt. Meine Familie und mein Bruder brauchen mein Einkommen.«

»War außer der Crew und Ihren Männern sonst noch jemand anwesend?«

»Nur ein Schweizer Militär in Uniform. Er brachte das Couvert mit dem Geld. Ich weiß nicht, wer er war, denn an der Uniform fehlte sein Namensschild. Seinen Grad kenne ich auch nicht. Ich kenne diese Abzeichen nicht. Das ist alles, was ich für Sie habe. Aber wehe, Sie helfen meinem Bruder nicht mit einer Green Card!«

»Ich habe noch eine Frage. Wer glauben Sie ist der Mann, der mich kontaktiert hat und über den Kunstschmuggel sprechen wollte?«

»Ich weiß nicht, wer Sie angerufen hat.«

David begann aufzustehen und sagte: »Wenn Sie nicht mitmachen wollen, vergessen wir unseren Deal doch einfach.«

Petrovic schüttelte seinen Kopf und antwortete: »Nein, setzen Sie sich! Ich weiß wirklich nicht, wer er ist. Mein Bruder in Chicago organisiert die ganze Sache zwischen den Schmugglern hier und der Crew. Wenn ein Kunstgegenstand ankommt oder zu verladen ist, finde ich zu Hause in meinem Briefkasten eine Postkarte mit einem Übergabedatum darauf. Ich weiß nicht, wer sie in den Briefkasten wirft. Ich stelle keine Fragen und kenne seinen Namen wirklich nicht. Glauben Sie mir!«

»Ich hoffe, Sie sagen die Wahrheit! Für Sie und für Ihren Bruder! Wir melden uns wieder bei Ihnen.«

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.