Okertal-Atlantis

Hinweis:

Impressum

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Die Autorin

Okertal-Atlantis

Marie Kastner

XOXO Verlag

Hinweis:

Sämtliche Personen, Orte und Begebenheiten rund um diese Geschichte sind, abgesehen freilich von diversen Ortschaften im Harz und der 1956 tatsächlich erfolgten Flutung des früheren Dorfes Alt-Schulenberg, frei erfunden.

Dasselbe gilt bezüglich der beschriebenen Personen und Vorgänge im Revierkommissariat Wernigerode und der Polizeiinspektion Goslar.

Eventuelle Ähnlichkeiten, lebende sowie verstorbene Menschen und auch deren Handlungen betreffend, sind von Autorin Marie Kastner keineswegs beabsichtigt. Sie wären gegebenenfalls rein zufällig.

Für im Text genannte Markennamen gilt: Es ist nicht die Absicht der Autorin, diese in einen negativen Kontext mit der Romanhandlung zu bringen.

Impressum

Bibliografische Information durch die Deutsche Nationalbibliothek: Die Deutsche Nationalbibliothek verzeichnet diese Publikation in der Deutschen Nationalbibliografie; detaillierte bibliografische Daten sind im Internet über http://www.d-nb.de abrufbar.

Print-ISBN: 978-3-96752-042-2

E-Book-ISBN: 978-3-96752-542-7

Copyright (2020) XOXO Verlag

Umschlaggestaltung (Collage): Ulrich Guse,

Art Fine Grafic Design, Orihuela (Costa), Spanien

Fotos/Grafiken: Lizenz von www.dreamstime.com

Umschlagüberarbeitung durch XOXO-Veralg

Hergestellt in Bremen, Germany (EU)

XOXO Verlag

ein IMPRINT der EISERMANN MEDIA GMBH

Gröpelinger Heerstr. 149

28237 Bremen

Schweigen kann die grausamste Lüge sein

Zitat von Robert Louis Stevenson

Kapitel 1

Eine Leiche zur Unzeit

25. August 1954, Schulenberg im Okertal

Im Taleinschnitt der Oker wurde es ein wenig früher dunkel als anderswo im Harzvorland, was insbesondere für die Wintermonate galt. Selbst jetzt, im Hochsommer, versank die Sonne sehr zeitig hinter den steilen, dicht bewaldeten Hügeln.

Ein heißer, sonniger Sommertag neigte sich allmählich seinem Ende zu. Die Einwohner des Örtchens Schulenberg verschwanden nach getaner Arbeit in ihren Holzhäusern, um ihr bescheidenes Abendessen einzunehmen. Darin waren sie berechenbar.

Heute kam diese Regelmäßigkeit einem jungen Mann sehr zupass. Für sein makabres Vorhaben benötigte er den schützenden Mantel der hereinbrechenden Dämmerung.

Die etwa dreihundert Bewohner der Harzer Waldarbeitersiedlung waren ebenso neugierig wie alle Dörfler, denen wenig Abwechslung beschert war. Man führte hier ein hartes, aber hochanständiges Leben, stets am Rand des Existenzminimums. All das musste er ins Kalkül ziehen. Keinesfalls durfte er sich durch ungewöhnliche Handlungen verdächtig machen.

Er saß auf einer kleinen Anhöhe unter einem Apfelbaum, tat so, als würde er mit seinem Taschenmesser eine Figur schnitzen. Von hier aus hatte er das gesamte Kaff im Blick. Kleine Gemüsegärten und Felder, Häuser, geflochtene Zäune und ein munter gurgelndes Flüsschen nebst kleiner Brücke, über die die staubige Dorfstraße führte – mehr gab es hier nicht zu sehen.

Im dunstigen Hintergrund spannte sich die Weißwasserbrücke übers Tal. Sie war vor dem zweiten Weltkrieg fertiggestellt worden, noch bevor sämtliche Bauarbeiten am Staudamm für Jahre zum Erliegen gekommen waren. Dieses hochmoderne, kolossale Mega-Bauwerk fügte sich schlecht ins idyllische Landschaftsbild ein. Hiergegen wirkten die Häuschen von Schulenberg wie Spielzeuge von einer Modelleisenbahnanlage.

Er konnte einerseits die Aufregung der direkten Anwohner verstehen, die sich rund um dieses und weitere, derzeit noch in Planung befindliche Bauwerke entsponnen hatte; andererseits wollte er sich jedoch die Folgen des umstrittenen Großprojekts höchstpersönlich zunutze machen.

Das Dörfchen Unter-Schulenberg würde nicht mehr lange existieren, es musste in Kürze einem riesigen Stausee weichen. Dieser würde das Gesicht der Gegend zweifellos bis zur Unkenntlichkeit verändern und einige Täler unter sich begraben.

Seit anno 1912 die ersten Landvermesser angerückt waren und ein Verbot für die Errichtung neuer Häuser ausgesprochen hatten, harrten die meisten Einwohner in stoischem Trotz aus. Sie wussten zwar genau, dass ihre Tage in Schulenberg gezählt waren und auch, dass bereits neue Häuser auf dem Kleinen Wiesenberg auf sie warteten. Der Ort lag westlich von hier. Aber es fiel manchen Leuten einfach unglaublich schwer, ihre angestammte Heimat zu verlassen. Sie wollten bis zum letzten Tag bleiben.

Das wusste er von seinem Vater, der beim Abendbrot über solche Dinge referierte. Sofern er ausnahmsweise nicht mit ihm oder, bei seiner Mutter, über ihn schimpfte, wohlgemerkt.

Der mittlerweile Neunzehnjährige trieb sich seit seiner Kindheit häufig hier herum, hatte gewissermaßen selbst eine Bindung zu diesem, dem sicheren Untergang geweihten Dorf. Er kannte die meisten Schulenberger namentlich. Es hatte früher eine wilde Horde Jungs gegeben, welche nach der Schule mit ihm, dem auswärtigen Lückenbüßer, Fußball gespielt hatten. Sie hatten ihn nur ›den Langen‹ genannt. Wirklich dazugehört hatte er nie.

Von denen lebten nur noch wenige hier, viele gingen woanders in eine Lehre. Im Gegensatz zu ihm, dem faulen Taugenichts.

Ja, er hatte hier eine Menge Spaß gehabt. Doch sein eindrucksvollstes Erlebnis in Schulenberg hatte dazu geführt, dass er heute ein letztes Mal herkommen und sein begonnenes Werk vollenden musste. Zusammen mit der Ortschaft würden in wenigen Tagen auch diese Spuren verschwinden. Gott sei Dank.

Immer wieder geriet ein bestimmtes Haus in der Ortsmitte in seinen Fokus. Ungefähr vier Tage noch, dann würden die Bagger anrücken und die Häuser und Ställe im Tal einfach abreißen, dazu im Laufe der nächsten Zeit so um die dreißigtausend Kubikmeter Wald abholzen. Kaum vorstellbar, dass dort, wo er jetzt gerade im hohen Gras saß, bald nur noch trübes Seewasser sein sollte. Eines Tages würden Forellen die Ruinen bevölkern.

Zum Glück war wenigstens seine eigene Familie nicht von der geplanten Flutung betroffen. Sie wohnte schon seit jeher im höhergelegenen Ortsteil Mittel-Schulenberg.

Endlich, nun schloss sich die quietschende Haustür auch hinter den drei Lohmüllers, die zum letzten Male ihre Johannisbeerensträucher abgeerntet hatten. Licht flammte in der Wohnstube auf. Die Luft war jetzt rein, das Dorf lag friedlich im Zwielicht. Man war hinter diesen Mauern vermutlich sentimental mit dem Verpacken der letzten Habseligkeiten beschäftigt.

Der junge Mann bewegte sich ungefähr fünfzehn Meter seitwärts, zog den mitgebrachten Spaten sowie ein Seil hinter einem streng riechenden Gebüsch hervor und hob am Hang, mit ausreichendem Abstand zu einer Gruppe halbhoher Fichten, eine tiefe und etwa zwei Meter lange Grube aus. Dann suchte er sich einen schweren Stein, schleppte ihn im Schweiße seines Angesichts an den Rand des Aushubs und knotete fest das Seil herum.

Er war fast am Ziel.

*

27. November 2018, Wernigerode

Kripobeamtin Marit Schmidbauer litt seit Tagen unter schlechter Laune. Im Augenblick fand sie aber auch alles zum Kotzen. Ihr angebeteter Chef weilte mit seiner Gattin in der Stadt der Liebe, und sie durfte hier im Büro die Stellung halten. Besonders ärgerlich, dass sie hieran auch noch selber schuld war, wieder mal die Fürsorgliche hatte spielen müssen. Sie hatte Bernd höchstpersönlich zu dieser Liebesreise geraten.

Flug erster Klasse, 4-Sterne-Hotel nahe Eiffelturm, ein Dinner für Zwei in einem schicken Edelrestaurant – wenn Julia darauf nicht anspringt, ist sie keine echte Frau, hatte sie ihm augenzwinkernd erklärt. Er hatte auf sie gehört, war nach dem Dienst ins Reisebüro gerannt und hatte die Buchungsbestätigung an eine langstielige rote Rose gebunden, diese seiner Angetrauten feierlich überreicht.

Lediglich in einem Punkt war er von Marits gut gemeinten Vorschlägen abgewichen. Er hatte leider keinen Wochenendtrip, sondern gleich zehn Übernachtungen in Paris gebucht. Seit zwei Tagen war er nun weg und sie vermisste ihn jetzt schon schmerzlich.

Scheiße!

Wütend auf sich selbst, holte Marit aus und feuerte einen Radiergummi in die Ecke. Der Gedanke, dass Bernd sich auf dieser Reise aufs Neue in seine chronisch unzufriedene Ehefrau verlieben könnte, machte sie total verrückt. Ja, sie war eifersüchtig und nochmals ja, er hatte sich vor zweieinhalb Jahren gegen sie und für Julia entschieden. Daran gab es partout nichts zu rütteln.

So sehr sie seitdem auch versuchte, sich mit dieser Gegebenheit endlich abzufinden und ihre romantischen Gefühle einzustampfen, es wollte ihr nach wie vor kaum gelingen. Ohne den männlichen Lichtblick Bernd wirkte dieses Büro düster, geradezu feindselig. Daran konnte nicht einmal ein Windlicht aus satiniertem Glas etwas ändern, das sie sich vorhin in der Mittagpause aus purem Frust zugelegt hatte. Die Kerze in zartem Türkis verströmte einen süßlichen Duft nach tropischen Blüten.

Sie zündete den Docht an, beobachtete, wie das Flämmchen immer höher zuckte und wie sich eine kleine Wachspfütze drum herum bildete. Eine passende Metapher fiel ihr ein. Wahrscheinlich war ihre unerfüllte Liebe mit dieser Flamme zu vergleichen. Solange sie Nahrung fand, würde das heimlich genährte Feuer der Leidenschaft wohl nie ganz verlöschen.

Ob sie sich besser in eine andere Dienststelle versetzen lassen sollte, weit entfernt von Wernigerode? Aber dies war ihre Heimat, sie war im Harz aufgewachsen und spürte eine starke Bindung. Außerdem lebten ihre Eltern hier und sie war deren einzige Tochter. Es hätte sich unfair angefühlt, sie ausgerechnet im Alter im Stich zu lassen, bloß weil sie unglücklich verliebt war.

Vielleicht bin ich einfach nur urlaubsreif, letztes Jahr habe ich höchstens einzelne freie Tage ergattern können. Es ist ja ziemlich viel auf mich eingestürmt, Zeit zum Durchatmen blieb mir kaum.

Im Frühjahr war Jablonski weg, den ich wochenlang vertreten musste, dann brannten die Wälder, anschließend flog Bernd nach Spanien und es tauchte der tote Ahlheim auf. Wahnsinn.

Und jetzt diese Paris-Reise von Bernd … wirklich, ich muss hier raus, jetzt bin ich mal dran. Am besten über Weihnachten und Silvester, dann erspare ich mir das alljährliche Familiendrama unterm Baum. Papa würde wieder mit hängendem Kopf dasitzen, seine Depression pflegen, und Mama wegen dieser melancholischen Stimmung gleich mit verrückt machen. Weil sie sich einbildet, sie müsse mir daheim mit aller Gewalt einen schönen, fröhlichen Weihnachtsabend bieten. Nee, danke.

Natürlich verstehe ich die beiden. Wenn jemand nach einem Schlaganfall nicht mehr sprechen kann und der Ehepartner deshalb auch keine Ansprache hat, passiert sowas eben. Manchmal denke ich, Mama vereinsamt an seiner Seite und ist mit der Pflege rund um die Uhr auf Dauer überfordert. Aber wirklich helfen kann ich eben leider auch nicht. Dafür sind sie beide zu stur, sinnierte die junge Beamtin niedergeschlagen.

Sie nahm seufzend ihren Blick von der Kerze, kramte in der obersten Schublade ihres Schreibtischs und förderte ein ramponiertes Smartphone zutage. Seit es ihr ein paarmal runtergefallen war, verzichtete sie lieber ganz darauf, es in Jacken- oder Hosentaschen herumzutragen.

Eine frisch eingegangene WhatsApp-Nachricht sprang ihr ins Auge. Von Bernd. Er hatte ihr ein Foto von sich und Julia vor dem Eiffelturm gepostet, welches sie umgehend löschte. Schönen Dank auch, jetzt ging es ihr erst richtig mies. Sie hätte lächelnd neben ihm stehen sollen, nicht diese Frau.

Was Julia anging, fielen ihre Gefühle ambivalent aus. Eigentlich mochte sie ja diese burschikose, unkomplizierte Filialleiterin eines Baumarkts, die selten ein Blatt vor den Mund nahm. Wäre diese Sache mit ihrem Traummann nicht gewesen …

Marit schüttelte den Gedanken ab, öffnete das Fenster, um die abgestandene Büroluft hinauszulassen und richtig durchzuatmen. Draußen herrschte das typische nasskalte Novemberwetter. Ein Grund mehr, von einem Urlaub unter Palmen zu träumen … oder in Bernds Armen, letzteres ihretwegen auch am Nordpol.

Sie googelte auf ihrem Telefon nach günstigen Pauschalreisen, brauchte Tapetenwechsel, und zwar sofort. Wollte irgendwohin, wo sie keinen Schnee sehen musste und man ohne Jacke vor die Türe gehen, sich eventuell sogar entspannt an einen Swimming-Pool legen konnte.

Die Webseite eines aggressiv werbenden Vergleichsportals sah schon mal vielversprechend aus, bot Hammerpreise für Ziele in der Türkei, Griechenland und Ägypten. Übernachtungen in Vier-Sterne-Hotels und Vollpension waren inklusive.

Genau sowas hatte sie sich vorgestellt.

»Na, du wirst mir doch nicht zur All-Inclusive-Touristin werden? Nichts kriegt die heimischen Restaurants an den schönsten Stränden dieser Welt schneller insolvent als Pauschalreisen. Bars, Restaurants, Cafés – kein Einheimischer macht mehr ausreichend Geschäft, wenn die Urlauber alle faul in ihren Hotelanlagen bleiben, sich dort drinnen rundum verwöhnen lassen«, kritisierte eine Stimme hinter ihrer linken Schulter. Sie gehörte zu ihrem Kollegen Steffen Beckert, der aus dem Nichts aufgetaucht war.

»Ich weiß, du Schlaumeier, aber was sollte ich sonst machen? Mein Kontostand reicht leider nicht für eine individuell geplante Weltreise. Ist ein wenig anders als bei dir, du Börsenspekulant«, gab sie schlagfertig zurück.

Beide lachten und Steffen setzte sich ihr gegenüber. Sie übertrieb nicht, er hatte sich in der letzten Zeit tatsächlich ein schönes Sümmchen mit Bitcoins dazuverdient. Dank seines ausgezeichneten Riechers hatte er die instabile Krypto-Währung rechtzeitig abgestoßen, bevor der Kurs ins Bodenlose gefallen war.

»Wenn dir nach Wärme zumute ist, könntest du zunächst mal das Fenster schließen. Du sitzt hier in einem verdammten Kühlschrank. Brrr, mir friert gleich was ab!«

»Besser erfroren als erstunken, wie der Bernd immer sagt.«

Er schüttelte resigniert den Kopf.

»Oh, Marit. Du und dein Bernd. Apropos … hoffentlich läuft es nicht wie beim letzten Mal und wir müssen ihm bei Dienstantritt eine nagelneue Leiche servieren. Zumindest wird ihm diesmal wahrscheinlich keine im Urlaub vor die Füße fallen«, witzelte der behördeneigene Schönling und strich sich eine semmelblonde Haarsträhne aus der Stirn.

Kaum hatte er seinen Satz beendet und gleichzeitig das offene Fenster geschlossen, klingelte schrill das Diensttelefon.

Marit erschrak, rollte vielsagend mit den Augen und griff widerwillig nach dem Hörer. Sie räusperte sich.

»Revierkommissariat Wernigerode … Schmidbauer am Apparat … oh, tatsächlich? Okay, wir sind gleich da. Wo genau wurde sie gefunden? … Ah, alles klar. Ich weiß, wo das ungefähr liegt. Geben Sie uns bitte zwanzig Minuten.«

Steffen stand der Mund offen, er wirkte verblüfft.

»Jetzt sag bloß noch, ich habe es verschrien und wir bekommen doch eine Leiche. Dann könntest du deinen Urlaub erstmal abhaken«, grummelte er in seinen goldglänzenden Dreitagebart.

»Schlimmer noch. Wir müssen den Wolters zum Tatort mitnehmen, hierauf besteht er neuerdings. Bei der unerträglich langen Dienstbesprechung vom letzten Dienstag hat er klargestellt, dass er sich ein Bild von unserer Arbeitsweise machen will, um einiges zu reformieren. Genauso drückte er es aus. Sei froh, dass du an diesem Tag nicht da warst. Mich hat das Theater genervt.«

»Der will uns auf die Finger schauen, Kindermädchen spielen? Hat er in seinem Chefbüro nichts Besseres zu tun?«

»Anscheinend nicht. Mal sehen, was er vorhat. Mir kommt er wesentlich weniger entspannt vor als zu Anfang. Was ist, fährst du mit? Dann könnte der Jablonski weiter eine ruhige Kugel im Innendienst schieben, der will eh nicht so gerne aus der Bude.«

»Geht klar«, nickte Beckert und ging seinen Parka aus dem Nebenzimmer holen, während sie behände in die wattierte Dienstjacke schlüpfte und anschließend den neuen Revierleiter aktivierte.

Fünf Minuten später eilten sie bereits zum Einsatzfahrzeug.

*

Zur selben Zeit in Paris …

Während seine Kollegen am Tatort in der Karlstraße, zusammen mit Rechtsmediziner Müller und der Spurensicherung, erstmal die Lage sondierten, trottete Bernd Mader neben seiner Ehefrau in Richtung Louvre. Julia hatte ihm für heute ein Kulturprogramm verordnet. Es fiel ihm außerordentlich schwer, Interesse zu heucheln. Museen fand er stinklangweilig, durfte sich das aber nicht anmerken lassen.

Julias größte Sorge schien zu sein, irgendetwas zu verpassen. Sie wollte konsequenterweise alles mitnehmen, von der Kathedrale Notre Dame über den hässlichen, aber weltberühmten Eisenturm bis hin zu Theatern und Straßencafés.

Er bereute längst, nicht auf Marit gehört zu haben. Zehn Tage volles Programm … ihm hätte dicke gereicht, jeden Tag auszuschlafen, gegen Mittag das Frühstücksbüfett des Hotels gründlich zu plündern, anschließend gemütlich in der Innenstadt und an der Seine spazieren zu gehen und es sich am Abend in einer der vielen Szenekneipen gutgehen zu lassen, mit einem alkoholischen Drink auf dem Tisch.

Doch da hatte er die Rechnung ohne seine Frau gemacht. Ihr war eher nach kostspieligen Gourmet-Dinnern zumute.

Noch sieben Tage bis zur Abreise … ihm taten jetzt schon die Füße weh. Mit Entspannung hatten diese Gewaltmärsche definitiv wenig zu tun. Außerdem lebte die Stadt offenbar nur von der Erinnerung an ihre Vergangenheit und von hineininterpretierter Romantik, gar nicht sein Ding. In seinen Augen war sie genauso laut, kriminell, abgasverseucht und überfüllt wie jede beliebige andere Großstadt. Zudem missfiel ihm die allgegenwärtige Touristenabzocke. Auch jetzt, in den letzten Novembertagen, schoben sich Menschenmassen aus aller Herren Länder durch die Stadt.

Der Himmel über Paris zeigte tristes Einheitsgrau, was teils an schlechter Luftqualität und teils am Wetter lag. Na immerhin, es regnete wenigstens nicht. Bernd Mader beschloss, sich aus dem Trip möglichst das Positive herauszufiltern.

Schon hatte Julia die nächste Attraktion entdeckt. Sie zückte das Smartphone und fotografierte wie eine Besessene. Alles gut und schön, aber weswegen musste er unbedingt immer mit aufs Bild? Über seinem Kopf prangte am Eingang zur U-Bahn ein Metallschild im Jugendstil. Metropolitain stand darauf in verschnörkelten Buchstaben zu lesen.

»Ich liebe Jugendstil, für mich gibt es einfach nichts Schöneres. Wir müssen unbedingt auch mal nach Wien und Prag, dort ist er ebenfalls weit verbreitet. Jetzt lächle doch bitte, Bernd! Du siehst auf meinen Fotos immer aus wie so ein miesepetriger Brummbär. Meine Kollegen und Kolleginnen von der Arbeit müssen ja glatt denken, ich hätte dich gegen deinen Willen hierher verschleppt«, beschwerte sie sich – und postete gleich die jüngsten Fotos ans Baumarkt-Büro.

Wohlgemerkt, normalerweise hasste sie es wie die Pest, wenn ihre Untergebenen während der Arbeitszeit ständig ihre Handys benutzten. Über diese Unsitte hatte sie sich nach Feierabend oft genug ausgelassen.

Und nun das.

Bernd hatte keinen Bock auf ehelichen Zwist. Also schob er gehorsam seine Mundwinkel nach oben und wurde alsbald zum Hauptmotiv einer Staffel weiterer Fotos, aufgenommen vor der Glaspyramide am Eingang zum Louvre.

*

In Wernigerode …

Der Tatort lag im ersten Stock eines zweistöckigen Mehrfamilienhauses an der Karlstraße – und diese wiederum befand sich in einer ruhigen, grünen Wohnsiedlung in Wernigerodes Südwesten. Vor der Haustüre standen ein Krankenwagen und das Auto des Rechtsmediziners Rainer Müller.

Die drei Neuankömmlinge bahnten sich ihren Weg durch eine Gruppe verstörter, höchst neugieriger Nachbarn, die sich leise im Treppenhaus unterhielten, und gelangten schließlich zur offenstehenden Wohnungstür im ersten Stock links.

Steffen Beckert und Marit Schmidbauer wollten, genauso wie immer, unverzüglich die Mordwohnung betreten und mit den anwesenden Fachkollegen über erste Erkenntnisse zum Tathergang reden, doch Thomas Wolters bremste beide abrupt aus, indem er sich mit ausgebreiteten Armen vor sie drängelte.

»Sie können da doch nicht einfach reinrennen und den Tatort kontaminieren!«, rügte er wichtigtuerisch.

Beckert hielt seine krasse Geste für einen Scherz und grinste.

»Schon klar. Und wie kommen wir jetzt rein, ohne Spuren zu hinterlassen? Fliegen wir einfach über den Boden, von oben bis unten verpackt in Ganzkörper-Kondome – oder was?«

»Lassen Sie gefälligst die Albernheiten! Kontaminierte Tatorte haben schon häufig zu Fehlschlüssen verleitet, was Sie sehr genau wissen sollten. Denken Sie dazu nur an den Mordfall der Peggy Knobloch, wo eine mit Trugspuren verunreinigte Messlatte der thüringischen Polizei zur völlig falschen Annahme führte, Uwe Böhnhardt vom NSU hätte mit dem Mord des Mädchens zu tun gehabt. So etwas Dummes darf uns keinesfalls passieren«, wurde er in sachlichem Tonfall belehrt.

Marit versuchte zu vermitteln.

»Ja, das ist durchaus einzusehen. Also im Klartext. Wie kommen wir rein, ohne eigene Spuren zu hinterlassen? Der Schaden ist vermutlich eh schon angerichtet, wir sind nicht die Ersten am Tatort. Müller trägt zwar einen sterilen Anzug, aber dasselbe gilt keineswegs für die Rettungssanitäter.«

In diesem Augenblick kamen besagte ›Spurenleger‹ mit ihrem Notfallköfferchen und der Trage aus dem Schlafzimmer, grüßten kurz und verschwanden. Für sie war der Einsatz beendet, sie hatten nichts mehr für die junge Frau tun können. Die war bei ihrem Eintreffen längst mausetot gewesen.

»Also, dürfen wir jetzt hinein oder nicht?«, hakte Beckert nach.

Wolters wirkte unschlüssig. Er ruderte ungern zurück.

»Okay, gut … aber bitte mit Schuhüberzügen – und nichts ohne Handschuhe anfassen.« Er zog beides aus der Jackentasche.

»Das versteht sich von selbst«, sagten seine Begleiter wie aus einem Munde. Ihr neuer Chef versuchte ganz offensichtlich, sie zu tölpelhaften Anfängern zu degradieren. Darüber würde man später Tacheles mit ihm reden müssen. Aber nicht jetzt gleich. Sie hatten schließlich einen Frauenmord aufzuklären.

Also zogen Beckert und seine Begleiterin die übliche Prozedur durch, zum Glück unbeanstandet vom Chef. Der stellte nur hin und wieder Fragen, besonders an den Rechtsmediziner. Die Spurensicherung war inzwischen ebenfalls eingetroffen. Sie überließen diesem Kollegenteam den Tatort, zogen sich zurück.

Näheres würde man über die jeweiligen Berichte erfahren.

Weil Wolters mit im Einsatzfahrzeug saß, konnte Marit Schmidbauer auf dem Rückweg keinen Abstecher nach Elend einlegen, was sie und Steffen sonst zweifellos getan hätten. Sie hatte Bernd vor seiner Abreise nach Paris in die Hand versprochen, zweimal täglich bei Kater Felix vorbeizuschauen, ihn gut zu füttern und wenigstens immer kurz zu streicheln, damit die rotgetigerte Fellnase nicht zu sehr trauerte. Der dicke Kater kannte und mochte sie, wäre in ihrer winzigen Stadtwohnung aber nicht halb so gut aufgehoben gewesen.

Kein Zweifel, es war so herum besser.

Nach dem Dienst fuhr Marit kurz nach Hause, aß einen Bissen und duschte. Dann machte sie sich auf den Weg zu Bernds renoviertem Bauernhaus, das im vergangenen Sommer beinahe einem verheerenden Waldbrand zum Opfer gefallen wäre.

Ihr liefen immer noch eiskalte Schauder den Rücken herunter, wenn sie an dieses absichtlich gelegte Großfeuer dachte. Seither fuhr sie sehr ungern durch größere Waldgebiete. Mutige Polizistin hin oder her, auch sie kannte diffuse Ängste.

Marit bog auf den Hof ein und die Außenbeleuchtung flammte auf. Felix wartete schon am Fenster, rannte hektisch in Richtung Haustür, als sie aufsperrte. Er machte vor Freude einen veritablen Katzenbuckel, rieb sich an ihren Unterschenkeln und hinterließ auf ihrer schwarzen Jeanshose einen breiten Streifen roter Haare. Nachher würde wieder die Fusselrolle zu Ehren kommen.

Während der Kater sich schmatzend seine Wampe vollschlug, setzte sie sich auf einen Küchenstuhl, kramte ihr Handy aus der Handtasche und drehte ein kurzes Video. Das schickte sie über WhatsApp an Bernd.

Wo mag er gerade sein, was wird er machen? Vielleicht sitzt er mit ihr in einem schicken Restaurant … lieber nicht drüber nachdenken, Marit. Das zieht dich nur noch weiter runter.

Kaum hatte der Stubentiger seine Mahlzeit beendet und leckte sich genüsslich die Reste vom Schnäuzchen, nahm sie ihn auf den linken Arm, drückte ihn liebevoll an ihre Brust und versuchte mit der freien Hand, ein Foto von sich und dem Kater zu schießen. Was gar nicht so einfach war, denn dieser verfressene Kerl wog über sechs Kilo und hielt nicht still. Es brauchte mehrere Anläufe, bis sie auch dieses Bild nach Frankreich absenden konnte.

Vielleicht ist es unfair von mir, mich auf diese Weise in Erinnerung zu bringen. Kann sein, dass Julia sich darüber aufregt und ihm die Hölle heiß macht. Ach ja, was soll’s. Wenn ich sowas bleiben lassen soll, muss er es mir halt schreiben. Bislang kamen jedenfalls nur Smileys und lächelnde Katzen-Emojis zurück. Ich weiß, dass er sich über die Fotos freut.

*

01. Dezember 2018, Paris

Nach knapp einer Woche hatte Bernd Mader längst die Schnauze voll. Es fiel immer schwerer, gute Miene zum bösen Spiel zu machen, nur um Julia den Spaß nicht zu verderben.

Für heute stand ein Besuch der Champs-Élysées an. Sie wollte einen Einkaufsbummel unternehmen, den Triumphbogen mit-samt Kreisverkehr anschauen und den Élysée-Palast bewundern.

Am liebsten hätte er verweigert und wäre im Wellnessbereich des Hotels zurückgeblieben. Seine Frau verfügte zwar nach wie vor über ein eigenes Bankkonto, dessen Füllstand er nicht einmal kannte, und neigte auch keineswegs zu Kaufräuschen – aber mit ihr shoppen zu gehen, nervte trotzdem gewaltig.

Nach seiner Erfahrung rannte sie in unzählige Geschäfte, sah sich Unmengen von Klamotten an und hatte an allem was auszusetzen. Einmal stimmte die Stoffqualität nicht, dann wieder das Preis-Leistungs-Verhältnis. Wenn ausnahmsweise mal alles passte und er schon vor Erleichterung aufatmen wollte, kaufte sie meistens doch nichts, verließ seufzend das Ladengeschäft. Mit der Begründung, dass sie ja eigentlich gar nichts Neues brauche. Was für eine öde Zeitverschwendung.

Verstehe einer die Frauen! In diesem Punkt sind sie wohl alle gleich.

Er wusste, weshalb er sie zu Hause nicht mehr in die Innenstadt begleitete, jedes Mal eine andere Ausrede aus dem Hut zauberte, bis sie es aufgab und mit einer Kollegin abschwirrte. Hier jedoch konnte er ihr nicht entkommen. Also ergab er sich klaglos in sein selbstverschuldetes Schicksal und ging neben ihr her, interesselos registrierend, wie sie sich behände von einem Kleiderständer zum nächsten bewegte.

Sie erinnerte ihn hierbei an eine emsige Biene, die in irrwitzigen Flugbahnen über eine duftende Blumenwiese fliegt und sich in dieser Pracht kaum entscheiden kann, wo sie zuerst landen soll.

In einer schicken Boutique namens Madame et Monsieur erstand sie eine Bluse, endlich. Er atmete auf. Während sie an der Kasse stand und bezahlte, sah er gelangweilt aus dem Schaufenster.

Sein allzeit wachsames Polizistenauge gewahrte mehrere Personengrüppchen. Die zumeist jungen Leute waren allesamt mit gelben Warnwesten uniformiert, standen palavernd auf dem Trottoir. Sie gehörten offenkundig zu jener organisierten Bürgerbewegung, welche in der französischen Hauptstadt an den vergangenen beiden Samstagen gegen die Regierung Macron protestiert hatte. Dabei war es zu teilweise heftigen Krawallen gekommen, besonders hier, an der Champs-Élysées.

Heute schien sich also Ähnliches anzubahnen.

Nach ihrer Einkaufstour wollte Julia erst einmal in die Jardins des Champs-Élysées zurück, um dort Fotos zu schießen. Bernd war damit zufrieden, Hauptsache sie schleppte ihn in keine exklusiven Klamottenläden mehr. Ihm war längst nach einem starken Kaffee zumute. Oder nach Harakiri, dachte er sarkastisch.

Sie besichtigten das vergleichsweise recht unscheinbare Palais Borghèse sowie den Amtssitz des französischen Präsidenten und bummelten am historischen Springbrunnen Fontaine de la Grille du Coq vorbei, beschlossen dann ihren kleinen Abstecher über die Avenue de Marigny.

Als sie wieder auf die sonnenbeschienene Champs-Élysées hinaustraten, um ihr weiter in Richtung des Triumphbogens zu folgen, wimmelte es dort mittlerweile vor Gelbwesten.

Parolen skandierend, pilgerten sie die breite Prachtstraße entlang. Erste Böller und Bengalos wurden gezündet.

Bernd beunruhigte der Anblick.

»Wir haben uns offenbar einen schlechten Tag ausgesucht, und bis zum Triumphbogen wäre es bestimmt noch ein viertelstündiger Fußmarsch. Diese Straße ist verdammt lang. Hier scheint gerade ein Mob zu entstehen, sowas kann schnell eskalieren. Wollen wir uns nicht lieber ein Taxi nehmen und gleich zurück ins Hotel fahren?«

»Kommt gar nicht infrage. Jetzt sind wir schon mal hier. Die Leute wollen doch nur friedlich demonstrieren. Ich glaube nicht, dass vor dem Abend irgendetwas Schlimmes passiert, schließlich sieht die Weltöffentlichkeit zu«, winkte Julia ab.

Bernd hatte keine Lust auf Diskussionen, und so gab er klein bei. Doch auf sein Käffchen würde er keinesfalls verzichten.

»Okay, meinetwegen. Aber dann schlagen wir uns für wenigstens zehn Minuten in die Nespresso-Boutique dort vorne, damit ich meinen Koffeinspiegel auf ein erträgliches Level kriege.«

Julia grinste, hakte sich bei ihm unter.

»Geht natürlich klar, du unverbesserlicher Koffein-Junkie. Es wird sowieso Zeit, dass du auf diesem Trip an was Interesse zeigst – und wenn es bloß ein stinknormaler Kaffeeladen ist.«

Während also Bernd, halbwegs glücklich, kurz darauf an seiner Espresso-Tasse nippte, verdichtete sich draußen die Menschenmasse weiter. Der Krach wurde schier ohrenbetäubend.

Schon röhrte ein gepanzertes Wasserwerfer-Fahrzeug vorbei und schwarz uniformierte Polizisten mit Schutzschilden rückten an. Er stürzte den Rest des Heißgetränks auf Ex hinunter.

»Komm, es wird allmählich Zeit. Schieß deine Fotos und dann nichts wie weg hier!«, kommandierte er ungeduldig.

Im Dauerlauf legte das Ehepaar Mader die letzten zweihundert Meter bis zum steinernen Siegesmonument zurück. Eine Horde Polizisten war gerade dabei, das edle Bauwerk mit Absperrgittern notdürftig vor dem heranstürmenden Vandalenheer zu schützen. Graffiti waren unerwünscht, gingen schwer zu entfernen.

Es gelang Julia gerade noch so, ihre heißbegehrten Handyfotos zu bekommen, bevor auch sie ausgesperrt wurde. Bernd trat derweil nervös von einem Fuß auf den anderen. Sein ungutes Gefühl in der Magengrube verstärkte sich sekündlich.

Und dann brach der helle Wahnsinn los. Ehe die Maders sich versahen, wurden sie von der skandierenden Menge mitgerissen. Man hatte offenbar zum Sturm auf den Triumphbogen geblasen. Julia, die fast gestürzt war, verlor zeitweise ihren Gatten aus den Augen. Plötzlich waberten Rauchwolken über den Platz. In einer der Zufahrtsstraßen brannten Barrikaden lichterloh. Sie beobachtete irritiert, wie eine Gruppe junger Kerle Pflastersteine aus dem Trottoir pulte, um sie in Richtung Polizei zu schmeißen.

Sie geriet auf einmal in blinde Panik, bekam Platzangst. Wieder war Bernd aus ihrem Blickfeld verschwunden, ausgerechnet jetzt. Wie aus dem Nichts traf sie zudem ein harter Wasserstrahl, was sie erneut straucheln ließ. Verzweifelt versuchte sie, sich auf die andere Seite des Platzes durchzuschlagen. Ihre Augen brannten wie Feuer und tränten. Vermutlich hatte irgendwer mit Pfefferspray hantiert.

Auf einmal stand sie unvermittelt frei, war nur noch unbeteiligte Beobachterin. Hier, am Rande des Geschehens, konnte sie erstmal durchatmen, die Augen mit einem Taschentuch abtupfen und blinzelnd Ausschau nach Bernd halten. Hoffentlich hatte ihn diese Stampede aus Anarchisten nicht totgetrampelt. Der Tränenfilm auf ihrer Netzhaut verhinderte eine klare Sicht. Alles lag wie im dichten Nebel vor ihr, sie erkannte keine Gesichter.

Julia hatte mit diffusen Angstzuständen zu kämpfen.

»Da bist du ja! Mensch, ich hatte mir schon Sorgen gemacht«, rief Bernd und marschierte im Stechschritt auf sie zu. Er hielt die Plastiktüte mit der Bluse in der Hand, die sie sich vorhin erst gekauft hatte. Ihr war gar nicht aufgefallen, dass sie sie im Getümmel hatte fallen lassen.

Julias Augen waren rot gerändert und tränten wie verrückt. Sie fühlte sich noch außerstande, ihm zu antworten.

»Lass mal sehen … oh, da hat wohl das Tränengas zugeschlagen. Dass du aber auch überall vorne dabei sein musst. Komm, wir gehen erstmal aus der Schusslinie und holen Mineralwasser, damit wir das ausspülen können. Und danach ab ins Hotel, für heute reicht es mir«, schlug Bernd vor. Er griff nach ihrer Hand.

»Okay«, erwiderte Julia kleinlaut und ließ sich bereitwillig von ihm wegzerren. Er wiederum achtete sorgsam darauf, sämtliche Brennpunkte weiträumig zu umgehen, lief mit ihr Zickzack, bis sie in einer Seitenstraße ein kleines Straßencafé erreichten.

Das Auswaschen der entzündeten Augen half nicht allzu viel, also suchten sie noch eine Apotheke auf und besorgten ihr beruhigende Spezialtropfen. Allmählich wurde es besser. Immer noch wirkte Julia jedoch ängstlich, fast wie ein verschrecktes Reh. So verletzlich kannte er seine selbstbewusste Frau überhaupt nicht. Die turbulenten Ereignisse der letzten Zeit hatten ihr robustes Nervenkostüm anscheinend stärker angegriffen als ihm bewusst gewesen war.

»Es ist vorüber, du musst dich nicht mehr aufregen. Du warst nur mitten in den miesesten Pulk geraten. Sowas kann im Unterbewusstsein Urängste erzeugen, und davon können wir Polizisten auch ein Lied singen. Die Enge, Rauch, Feuer, lautes Geschrei … das unüberschaubare Szenario erinnert einen in solchen Situationen an eine Art Kriegszustand – und das Unterbewusstsein reagiert entsprechend darauf.

Aber guck doch mal hin, Julia. Deine Einschätzung vorhin war durchaus richtig. Die meisten Leute wollen tatsächlich nur friedlich demonstrieren, von ein paar gewaltbereiten Hitzköpfen abgesehen«, wollte er sie besänftigen.

Sie verschränkte missmutig die Arme vor der Brust.

»Mir scheißegal, was die machen und wie sie das rechtfertigen. Ich will nur noch hier weg, und das so schnell wie möglich.«

»Okay … also los!«

Einige Querstraßen von der Avenue entfernt erwischten sie endlich ein freies Taxi. Sie hielten es an und ließen sich keuchend in den Fond sinken.

»Ich hätte nie gedacht, dass es in dieser angeblich kultivierten Weltstadt solche asozialen, ja kriminellen Elemente gibt. Was für eine unzivilisierte Horde von Barbaren. Dieses brutale Gerangel hatte mit einer Demonstration beim besten Willen nichts zu tun, mit demokratischer Meinungsäußerung schon gar nicht. Das waren einfach nur verkappte Hooligans«, schimpfte Julia, nachdem sie wieder halbwegs zu Atem gelangt war.

Bernd zog indigniert die linke Augenbraue hoch.

»Siehst du, nun bist du auch in der Realität angekommen. Von wegen ›Stadt der Liebe‹ … es gibt hier etliche Orte, an die man gar nicht erst gehen sollte, erst recht nicht nachts.

Der Park Bois de Boulogne verwandelt sich dann beispielsweise in einen einzigen illegalen Puff. Oder nimm zum Beispiel das berüchtigte Département Saint-Denis, durch das wir auf dem Weg vom Flughafen zur Innenstadt gefahren sind. Dieses heruntergekommene Viertel hat die höchste Kriminalitätsrate der Stadt.

Es gibt etliche U-Bahnstationen, die selbst tagsüber brandgefährlich sind – sowie natürlich das für alle Nicht-Muslime kaum zugängliche Einwandererquartier La Goutte d’Or, eine der übelsten No-go-Areas von Paris, wo rund um die Uhr sogar Soldaten mit Maschinengewehren im Anschlag bereitstehen. Die Zustände dort werden von den Politikern gerne totgeschwiegen.

In all diesen ›Banlieues‹ bekommen selbst die Polizisten Angst, wagen sich kaum hinein. Es gibt in der Stadt also nicht nur Licht, sondern auch sehr viele Schattenseiten und Subkulturen.

Die Gelbwestenproteste sind vergleichsweise harmlos, solange man nicht mittendrin landet. Aber du musstest ja unbedingt den verdammten Triumphbogen von allen Seiten anschauen, anstatt dort rechtzeitig zu verschwinden, wie ich es zu unserer Sicherheit angeregt hatte.«

In Julias grünen Augen stand blankes Unverständnis zu lesen. Sie sah ihren Gatten vorwurfsvoll, wenn nicht sogar ein bisschen zornig, von der Seite an.

»So, du hattest all das vorher schon gewusst. Und warum hast du diese Reise trotzdem für uns gebucht? In jedem Urlaub passiert einem was anderes, wenn man mit dir unterwegs ist.«

Bernd erwiderte vorsichtshalber nichts, war aber heilfroh, dass der Spuk in wenigen Tagen vorüber sein würde. Jetzt freute er sich geradezu auf die Rückkehr in sein Polizeirevier.

*

05. Dezember 2018, Revierkommissariat Wernigerode

Mit gemischten Gefühlen betrat Hauptkommissar Mader seine Dienststelle. Einerseits war er froh, Paris und die damit verbundenen Unannehmlichkeiten hinter sich gelassen zu haben, doch andererseits fühlte er sich immer noch gestresst, war jetzt erst so richtig urlaubsreif. Der heftige Streit zwischen ihm und Julia am vergangenen Abend hatte ihm den Rest gegeben.

Eine strahlende Marit empfing ihn auf dem Flur, stellte sich ihm in den Weg. Sie schien ihm aufgelauert zu haben.

»Hey, da bist du ja wieder, Chef! Wir haben schon sehnsüchtig auf dich gewartet.« Nur mit Mühe konnte sie sich davon abhalten, ihn herzlich zu umarmen, seinen Körper an sich zu pressen.

Er blieb stehen, blickte skeptisch drein, stöhnte.

»Soso … dann gibt es also einen neuen Mordfall, oder?«

»Ja, das bedauerlicherweise auch. Aber ich freue mich wirklich, dich wiederzusehen. Persönlich, so als Mensch, meine ich«, beharrte seine um elf Jahre jüngere Kollegin.

»Geht mir umgekehrt genauso, aber dazu erzähle ich dir später mehr. Ein neuer Mordfall … und ich dachte, der Harz sei eine ruhige, ereignislose Ecke in Deutschland. Dabei sterben hier die Leute anscheinend wie Fliegen.«

»In letzter Zeit haben wir in Sachsen-Anhalt tatsächlich keine sehr gute Statistik. Die Zahl der Gewaltdelikte ist in den letzten drei Jahren gestiegen, während die Wohnungseinbrüche allmählich wieder zurückgehen. Die allerletzten Stückchen ›heile Welt‹ verschwinden, nun ist das Verbrechen auch hier heimisch. Und ich kann deswegen meinen Weihnachtsurlaub knicken. Eigentlich hätte ich in die Sonne fliegen wollen.«

»Nimm‘s leicht, Marit. Die sogenannten Urlaubsfreuden werden ohnehin überbewertet, das kann ich dir aus jüngster Erfahrung verraten«, brummte Mader ironisch.

Ihre braunen Rehaugen versprühten Fragezeichen.

»War es denn nicht schön in Paris?«

»Jein, würde ich sagen. Die Stadt an sich ist ja ganz nett, aber ich war voll im Romantik-Stress. Julia war richtiggehend hyperaktiv, brachte mich mit all dem Sightseeing manchmal bis an die Grenzen meiner Geduld. Ich hasse lange Warteschlangen – und nicht nur die. Mir kann Paris gestohlen bleiben.

Unsere jeweiligen Traumvorstellungen von einer gelungenen Urlaubsreise gingen jedenfalls weit auseinander. Erholen konnte ich mich dabei kaum. Am Ende war dann auch sie unzufrieden, meinte, ich würde ihr mit meinem Starrsinn alles vermiesen und das Verbrechen wie ein Magnet anziehen. Ich erzähle dir später, wie sie darauf kam. Wie ist das eigentlich mit dir, warst du selber schon in Paris?«

»Nee. Und ich will da auch nie hin. Für Städtetrips habe ich wenig übrig und für Frankreich erst recht nicht. Die Sprache ist schrecklich. Ich gehe viel lieber wandern, mache Ausflüge oder möchte am Strand relaxen. Was nun ja dummerweise auch nicht passieren wird.«

Mader legte den Kopf schief, sah sie gespielt vorwurfsvoll an.

»Ah so. Na toll, Madame. Wieso hattest du mir dann zu dieser Reise geraten und behauptet, wenn Julia Paris nicht gefiele, wäre sie keine echte Frau? Bist du etwa keine?«

Marit zuckte mit den Achseln, grinste schelmisch.

»Jedenfalls kein typisches Weibchen. Ich bin Polizistin, da hat man grundsätzlich einen nüchternen Blick auf die Dinge.«

»Auch wieder wahr. Also gut, zurück zum Boden der mörderischen Tatsachen. Was haben wir diesmal?«

»Weibliche Leiche, Alter siebenundzwanzig, gefunden von der Nachbarin im Bett ihrer Mietwohnung. Todeszeitpunkt lag laut Gerichtsmediziner zwischen drei und vier Uhr morgens, genauer kann man es nicht bestimmen. Sie war beim Fund bis zum Hals zugedeckt gewesen. Das Bettzeug könnte also nach dem Tod ihre Körperwärme noch eine Weile gespeichert haben.

Ihre Hände und Füße waren mit stabilen Kabelbindern gefesselt und sie ist, höchstwahrscheinlich mit einem weiteren derselben Sorte, direkt am Fundort erdrosselt worden.

Die Todesursache steht bereits fest. Der Schlag auf den Kopf, der ihr vorher zugefügt wurde, war jedenfalls nicht tödlich.«

»Einbruchspuren?«

»Allerdings, die Wohnungstür ist mit einem Brecheisen aufgehebelt worden. Aber von ihren Nachbarn will keiner was mitbekommen haben. Teils arbeiten diese in Nachtschicht, waren zur Tatzeit nicht zu Hause, teils sind es ältere Leute, die womöglich schlecht hören. Wir müssen diese Leute natürlich nochmal vorladen. Zum Glück gibt es im Haus nur sechs Parteien.«

»Ergo deutet bislang nichts auf eine Beziehungstat hin. Familienmitglieder, Freunde und Bekannte hätten dort klingeln, beziehungsweise aufsperren können, um hineinzugelangen.«

»Richtig. Dasselbe hatte ich mir auch schon überlegt.«

»Ist sie vergewaltigt, ausgeraubt oder misshandelt worden?«

»Nichts von alledem. Es gibt keine Hautpartikel des Täters unter den Fingernägeln. Fremde Fingerabdrücke haben die Kollegen erstaunlicherweise auch nicht sichern können, lediglich ihre eigenen und die der Nachbarin. Offenbar hatte sie momentan keinen Freund. Im Bad stand lediglich eine einzelne Zahnbürste.

Der Täter oder die Täterin muss sie im Schlaf oder Halbschlaf überrascht haben; wobei die brachiale Kraft, mit der ihr die Kehle zugeschnürt wurde, eher auf einen Mann hindeutet, meint der Rainer Müller. Der Kabelbinder hat sich tief ins Fleisch gegraben.

Was das mutmaßliche Motiv für diesen brutalen Mord angeht, tappen wir noch vollkommen im Dunklen. Es existiert weder eine Lebensversicherung, die einen Begünstigten zur Tat verleitet haben könnte, noch wurde ihr Schmuck, Kreditkarten oder Bargeld entwendet. Davon gab es einiges in der Wohnung. Einen Raubmord kann man somit ausschließen.

Feinde soll sie keine gehabt haben. Diese Anne Gräbner wird durchwegs als nette, hilfsbereite junge Frau beschrieben, die jeder gut leiden mochte. Fragt sich bloß, wieso sie dann überhaupt umgebracht wurde. Vielleicht handelt es sich nur um ein Zufallsopfer und der Täter wurde gestört, ehe er seine eigentliche Absicht durchziehen konnte. Es gibt keine Hinweise darauf, was er in der Wohnung gewollt haben könnte.«

»Mist! Und was hatte die Nachbarin dort verloren?«

»Sie wollte Anne angeblich ein Postpaket vorbeibringen, das sie am Nachmittag vor dem Mord an ihrer Statt angenommen hatte. Um diese Uhrzeit war Anne noch auf ihrer Arbeitsstelle im Behindertenheim gewesen. Sie ist … äh, war dort als Ergotherapeutin angestellt.

Später hatte die Nachbarin selbst das Haus verlassen. Sie arbeitet bei einer Putzkolonne. Deshalb war sie erst am nächsten Tag hinübergegangen, um ihr das Paket zu bringen. Sie sah, dass die Wohnungstür einen Spalt offenstand, ging rufend hinein – und fand zu ihrem Entsetzen kurz darauf die Tote. Angela Pfeiffer hat sofort einen Notruf abgesetzt.«

»Der Täter hatte nicht mal die Tür hinter sich geschlossen? Also wollte er vermutlich erreichen, dass sein Opfer schnell gefunden wird«, sinnierte Mader.

»Oder es war ihm schlichtweg egal«, ergänzte Marit.

»Auch möglich. Schön, dann bring mir bitte die Akte – und ein schönes Käffchen. Ich werde mich grob vorinformieren und mir anschließend selbst ein Bild am Tatort machen.

Um zwei treffen wir uns im Besprechungsraum. Sag nachher allen Kollegen Bescheid, ebenso dem Wolters. Wir haben wieder mal die Ehre, unsere bewährte Soko wiederaufleben zu lassen«, verfügte der Hauptkommissar.

Marit rührte sich nicht von der Stelle, wirkte verlegen.

»Ähm … wie soll ich dir das am besten beibiegen … letzteres wird eher nicht passieren. Der Wolters hat sich bereits entsprechend geäußert. Er hält nichts davon, Ressourcen an einen einzigen Fall zu binden. Am besten sprichst du zuerst selbst mit ihm, bevor du den Vorschlag in versammelter Runde bringst.«

Auf Maders Stirn bildete sich eine markante Falte.

»Dann fängt der also auch schon mit Allüren an? Die müssen wir ihm schleunigst abgewöhnen, ansonsten haben wir bald einen zweiten Remmler im Büro hocken. Ich werde daher lieber nicht vorab mit ihm sprechen, dazu hätte ich auch keinerlei Veranlassung. Vielleicht wird die Besprechung nachher tatsächlich richtig peinlich, aber es fragt sich im Zweifelsfall, für wen. Danke jedenfalls für die Vorwarnung.«

»Okay, Bernd … du bist unser Boss und wirst bestimmt am besten wissen, wie man damit umgeht. Die Mordkommission ist Wolters‘ absolutes Steckenpferd, die polizeiliche Königsdisziplin, wie er es neulich nannte. Ich dachte es wäre besser, du wüsstest das, bevor du dich bei ihm in die Nesseln setzt.«

»Das ist mir bewusst, bitte verstehe mich nicht falsch. Aber es ist doch wahr, oder? Die Vernunft muss bei derartigen Meinungsverschiedenheiten siegen. Da kann es kaum schaden, wenn weitere Leute anwesend sind, die ihren Senf dazugeben. Er wird sich an uns anpassen müssen, nicht etwa umgekehrt. Schließlich können wir mit unserer Methode Erfolge vorweisen. Wir haben mithilfe einer Soko sowohl den Brockopathen als auch diesen mordlustigen Krimischreiberling erwischt, verflixt nochmal!«

Marit nickte achselzuckend und entfernte sich. Bernd würde schon noch mitkriegen, wie sehr sich der Neue zu seinem Nachteil verändert hatte.

*

Am frühen Nachmittag …

In Anne Gräbners verlassener Wohnung hing ein unangenehm muffiger Geruch. Zwar hatte es sich um einen unblutigen Mord gehandelt und die Tote war bereits nach wenigen Stunden gefunden worden, aber dennoch glaubte Mader, den charakteristischen Duft nach Tod und Verderben riechen zu können. Vielleicht war diese Wahrnehmung aber auch nur seiner Fantasie geschuldet, die er hier am Tatort zu bemühen hatte.

Sein geschulter Blick registrierte jede Kleinigkeit. Vor seinem geistigen Auge entstand ein Szenario, fast wie ein Film, den er aus den bereits eruierten Einzelheiten zusammensetzte.

Er sah eine schwarz vermummte Gestalt die unversperrte Wohnungstür aufhebeln, sich hektisch im Treppenhaus nach eventuellen Zeugen umsehen, und vollends in die dunkle Wohnung huschen. Geduckt schlich der Eindringling durch die Diele.

Im Schlafzimmer zur Linken lag eine zugedeckte junge Frau, die ihren Oberkörper leicht von der Matratze anhob. Sie schien sich unsicher zu sein. Hatte sie nun ein merkwürdiges Geräusch an der Wohnungstür gehört oder nur geträumt?

In diesem Moment sprang der Täter die Frau an. Für sie schien er aus dem Nichts zu kommen. Der immer noch schlaftrunkenen Frau blieb keine Zeit zum Schreien. Sie strampelte und schlug so ziellos wie panisch um sich, während ihr der Täter mit einer Hand den Mund zuhielt.

Er zog ihr sein mitgebrachtes Brecheisen über den Schädel, verursachte damit eine stumpfe Verletzung am Vorderkopf. Sie war bewusstlos. Er fesselte ihr sicherheitshalber Hände und Füße und erwürgte sie danach mit einem Kabelbinder, sodass sie aus ihrer Ohnmacht nie mehr erwachen sollte. Dann deckte er sie zu und huschte auf leisen Sohlen davon. Sein Brecheisen nahm er wieder mit.

Die realitätsnahe Szenerie in Maders Gehirn fiel schlagartig in sich zusammen. Mehr Details kannte er noch nicht. Alles weitere wäre bloße Spekulation gewesen, er aber musste sich an Fakten halten. Rückschlüsse konnte man jedoch schon einige ziehen.

Wahrscheinlich trug er bei der Tat Handschuhe und hatte seine Unterarme mit einem Kleidungsstück bedeckt. Ansonsten hätte man unter Anne Gräbners Fingernägeln Hautpartikel gefunden. Eine Beziehungstat ist eher unwahrscheinlich. Das schätzen die Kollegen völlig richtig ein. Annes Gesicht wurde nämlich nicht mit Kissen oder Ähnlichem verhüllt, was andernfalls höchstwahrscheinlich der Fall gewesen wäre.

Man kennt das aus einschlägigen Fällen. Ein Mörder kann seinem Opfer nach der Tat normalerweise nicht ins Gesicht schauen, wenn er eine emotionale Verbindung zu ihm hat. Ob Liebe oder Hass ist dabei egal. Aber hier war das wohl nicht der Fall. Zumindest die Augen hat er ihr nach der Tat geschlossen, steht im Bericht des Rechtsmediziners.

Da dieser Mörder nichts gestohlen und scheinbar auch keine persönlichen Ressentiments gegen Anne gehabt zu haben scheint, muss es um etwas ganz anderes gegangen sein. Wir haben somit ein Mordmotiv, das nicht so leicht zu durchschauen geht.

Na, mal sehen … vielleicht ergeben sich Hinweise bei den Befragungen aus ihrem Umfeld. Schon seltsam, dass der Täter wirklich gar nichts am Tatort zurückgelassen hat. Kein einziges Haar, das einen DNS-Abgleich erlaubt hätte. Entweder trug er eine Mütze oder er ist Glatzkopf – oder er hat einfach Glück gehabt, sinnierte Mader.

Er zog seine Latex-Handschuhe über und stöberte noch eine Weile planlos in Anne Gräbners Schränken, aber ohne was Signifikantes zu finden. Auf dem Küchentisch stand noch das ungeöffnete Postpaket, das die Nachbarin gebracht hatte. Es stammte von einem Internet-Klamottenversand. Mader zog ab, schließlich musste er rechtzeitig zur Besprechung zurück im Revier sein.

Im Hinterkopf dachte er schon über einen passenden Namen für die Soko nach, die er wiedereinzurichten beabsichtigte. Ihm wollte jedoch nichts Treffliches einfallen und deswegen beschloss er, seine Kollegen nach Vorschlägen zu fragen.

Eine halbe Stunde später postierte er sich vor der großen Magnettafel, auf welche Marit bereits das grässliche Tatortfoto des Opfers gepinnt und die bislang bekannten Daten vermerkt hatte. Alles schien wie gewohnt abzulaufen.

Nahezu zeitgleich trudelten nun seine geschätzten Kollegen Marit Schmidbauer, Steffen Beckert, Fred Jablonski, Verena Kant und ebenso Revierleiter Thomas Wolters ein. In diesem Moment hätte Mader sich in seinem Element so richtig wohlfühlen können, wäre da nicht Marits nebulöse Ankündigung gewesen.

Sie hatte die Lage bedauerlicherweise zutreffend eingeschätzt. Nach dem ersten Briefing ging es um die Einrichtung der Soko – und Mader stieß sofort auf kategorischen Widerstand.

»Kommt keinesfalls infrage. Ich möchte nicht, dass fünf meiner besten Ermittler mit geistigen Scheuklappen durch die Gegend laufen, sich wochenlang nur auf einen einzigen Fall konzentrieren und dafür alles andere stehen und liegen lassen. Dafür sind wir wegen Sparmaßnahmen der vergangenen Jahrzehnte zu unterbesetzt. Nein, meine sehr verehrten Herrschaften, es ist heutzutage Multitasking angesagt.

Es ist ja nicht so, dass dies zurzeit unsere einzige Baustelle wäre. Zum Beispiel ist ein gewisser Rainer Klimroth heute in Deutschland eingetroffen, der ja ebenfalls in Ihre Zuständigkeit fällt, wie Sie sich sicher erinnern werden. Argentinien hat ihn bewundernswert zügig an Deutschland ausgeliefert. Er fährt gerade in die Justizvollzugsanstalt Halle ein, wo er in der Untersuchungshaft zeitnah befragt werden muss.

Schließlich ist unser Fall Feuersbrunst keineswegs abgeschlossen. Uns fehlen noch etliche Zusammenhänge, ohne die wir bei der Staatsanwaltschaft keine Chance auf eine Anklage bekämen. Die Beweislage ist viel zu dünn, weist eklatante Lücken auf. Das BKA ermittelt, wie Sie ebenfalls sehr genau wissen, nur in Richtung der internationalen Konzerne weiter, nicht jedoch in Bezug auf unsere lokalen Korruptionsgenies. Diese geldgierige Bande dürfen wir schon selber dingfest machen.

Klimroths Komplizin Michaela Thomeier konnten wir, abgesehen von der vorsätzlichen Brandstiftung an ihren eigenen Apartments selbstverständlich, nichts Gravierendes nachweisen. Entweder kennt sie das Verbindungsglied zwischen Megastroi, der Hotelkette Living Dreams und ihrem alten Freund Klimroth tatsächlich nicht – oder sie schweigt wie ein Grab. Mal sehen, vielleicht ist unser ehemaliger Baureferent gesprächiger.

Das ist aber immer noch nicht alles. Wir müssen vor Ort ein paar Befragungen für die Kripo Leipzig durchführen. Die Familie eines mutmaßlichen Serienvergewaltigers lebt drüben in Derenburg. Wir haben die Ehre, bei Vernehmungen und Hausdurchsuchungen behilflich zu sein.«

Sein Raubvogelblick fixierte jetzt explizit Mader.

»Tut mir leid. Sie werden sich ein bisschen umstellen müssen. Je weniger Sie sich dagegen sträuben, desto einfacher wird es.«

Der Angesprochene schüttelte den Kopf, wirkte immer noch leicht amüsiert. In diesem Moment hätte er sich nicht eingestehen können, dass Wolters‘ Argumente eingängig klangen.

»Ah ja, und wie stellen Sie sich das in der Praxis vor? Soll jeder von uns in Eigenregie irgendwas ermitteln, und zwar immer nur dann, wenn er glaubt, gerade Zeit zu haben?«, fragte er süffisant.

»Jetzt werden Sie bloß nicht albern! Ich weiß selber, dass die Chance, einen Täter zu erwischen, in den ersten vierundzwanzig Stunden nach der Tat am größten ist.

Selbstverständlich sollen Sie weiterhin als Team zusammenarbeiten, nur eben viel … flexibler. Mal mit weniger Leuten, mal mit zusätzlichen Beamten, je nach Bedarf und Notwendigkeit. Mader, ich muss mich blind darauf verlassen können, dass Sie diese Umstellung hinkriegen. Verstehen Sie das bitte, auch ich bin gewissen Zwängen unterworfen. Wir müssen einfach in der Lage sein, auf mehreren Hochzeiten zur selben Zeit zu tanzen.

Höchstens in Krimis wird gemütlich ein Fall nach dem anderen abgearbeitet. Die Harzer Schwerverbrecher halten sich bedauerlicherweise nicht an unseren Terminkalender.«

Damit erhob sich der Revierleiter von seinem Stuhl, empfahl sich höflich und verließ eiligen Schrittes den Besprechungsraum. Zurück blieb ein konsterniertes Häuflein Beamter.

»War das sein voller Ernst?«, überlegte Marit laut.

»Ich fürchte ja. Wir müssen uns unbedingt was einfallen lassen. Keine Soko … der hat doch ein Rad ab. Es gibt noch mehr Beamte in dieser Dienststelle, die er mit den ach so dringenden anderen Aufgaben betrauen könnte.

Da will zweifellos jemand das Rad neu erfinden, bloß um sich auf unsere Kosten mit einem individuellen Führungsstil profilieren zu können. So sieht das jedenfalls für mich aus. Vermutlich sind ihm die Vorschusslorbeeren anlässlich seines Dienstantritts zu Kopf gestiegen. In der Zeitung war die Rede von einem jungen, dynamischen Kriminalisten-Talent. Reine Schikane, was er da abzieht«, grummelte Mader angefressen.

Nun erhob sich auch er, löste den Rest der Versammlung auf. Das Gehörte wollte jetzt in der Abgeschiedenheit seines Büros erst einmal verarbeitet werden.

Nach dieser Besprechung setzte sich Thomas Wolters in seinen Chefsessel, starrte für ganze fünf Minuten die Wände an. Er war mit sich selbst uneins, ob sein Vorgehen tatsächlich das richtige gewesen war. Er hatte sich bei den Leuten der Mordkommission soeben keine Freunde gemacht, das war ihm voll bewusst.

Nie hätte er sich bei Übernahme des Postens träumen lassen, welch negative Begleiterscheinungen so eine Revierleiterstelle mit sich brachte.

Zumindest in diesem Punkt hatte sein Amtsvorgänger durchaus Recht behalten. Die Hauptverantwortung für die Sicherheit der Menschen aus dieser Stadt übernehmen zu müssen, drückte stärker als angenommen. Er schlief neuerdings sehr schlecht. Aber ob Remmlers ›wohlmeinende‹ Insider-Tipps zur Personalführung tatsächlich das Gelbe vom Ei waren, blieb noch dahingestellt. Sie schienen ihm ein wenig zu radikal zu sein.

Sie müssen sich in einigen wichtigen Punkten gegen den Willen Ihrer Leute durchsetzen, sich deutlich von allen Kolleginnen und Kollegen abheben und unpopuläre Entscheidungen treffen, auch wenn es schwerfällt. Vermeiden Sie das Duzen. Und vor allem: Seien Sie kein Wendehals, bleiben Sie bei Ihren ursprünglichen Ansichten, solange es irgendwie möglich ist. Sonst spielen die Mitarbeiter Katz und Maus mit Ihnen, versuchen wie Kinder, ihre Grenzen über Diskussionen und offenen Ungehorsam auszutesten.

Polizisten sind naturgemäß fast alle Alphamännchen und -weibchen, das bringt der Job mit sich. Schließlich ist da Durchsetzungsvermögen gefragt. Es würde niemand lange zögern, wenn es darum ginge, Ihnen das Zepter aus der Hand zu reißen. Und wenn das Kind in puncto Respekt erst einmal in den Brunnen gefallen wäre, dann hätten Sie zukünftig einen sehr schweren Stand bei denen. Führen und fordern lautet das Geheimrezept, hallten Remmlers Ermahnungen in seinen Ohren nach.

Und das waren während seiner mehrwöchigen Einarbeitungszeit beileibe nicht die einzigen dieser Art geblieben.

Sein Bauchgefühl sagte ihm, dass die Weisheiten auf Mader und Konsorten höchstens bedingt zutrafen. Doch wenn er sich nicht blamieren wollte, musste er dem steinigen Pfad zunächst folgen, den er überstürzt eingeschlagen hatte. Er nahm sich vor, künftig wenigstens ein klein wenig netter zu sein.

Das konnte schließlich nie schaden.

*

Zur selben Zeit in Hauptkommissar Maders Büro …

Viel Zeit zum Grübeln blieb dem Hauptkommissar indes nicht. Fred Jablonski klopfte am Türrahmen, wollte ohne ausdrückliche Einladung hereinhuschen.

»Bitte nicht jetzt, Freddie. Wir reden später drüber. Ich müsste das Ganze erst sacken lassen und mir was überlegen, okay?«

»Ähm … ich will gar keine Nachlese zur Besprechung betreiben. Ich habe vielmehr brisante Infos zu unserem neuen Fall, die womöglich das Tatmotiv ans Licht bringen könnten. Die interessieren dich doch?«

Mader sah skeptisch vom Schreibtisch hoch.

»Wie denn das so schnell? Setz dich hin, ich bin gespannt wie ein Flitzebogen. Auch einen Kaffee?«

»Nee danke. Ich bin schon nervös genug. Jetzt im Nachhinein könnte ich mich ohrfeigen, weil ich nicht reagiert habe. Andernfalls könnte die Frau Gräbner womöglich noch leben. Ich wollte die verrückte Geschichte, die du dir gleich anhören wirst, vorhin lieber nicht vor versammelter Mannschaft auspacken. Der Wolters hätte mir sonst vielleicht einen Strick draus gedreht.«

Der hagere Deutschpole wirkte überaus angespannt, als er zu berichten begann. Dem Kollegen war deutlich anzumerken, dass ihn schwerste Schuldgefühle quälten. Offenbar trug er sie seit Tagen in sich, hatte bislang noch niemandem davon erzählt.

»Es müsste in der letzten Dienstwoche von Remmler gewesen sein, kurz vor dessen Ausstandfeier. Da kam der Kollege Kögel bei mir vorbei, hatte eine junge Dame im Schlepptau. Die wollte er mir mitsamt ihrer Story aufs Auge drücken. Sie hieß – und genau das ist mein Punkt – Anne Gräbner.«

Maders Augen weiteten sich.

»Und was wollte sie? War sie bedroht worden?«

»Keineswegs, sonst wäre ich auf diese Sache selbstverständlich angesprungen. Sie hielt ein altes, staubiges Tagebuch mit Textilüberzug fest umklammert. Es hatte angeblich ihrer Oma gehört, welche drei Monate zuvor verstorben war. Anne hatte ihr Haus geerbt und diese persönlichen Aufzeichnungen beim Entrümpeln in einer der Holztruhen gefunden. Und wie es halt so ist, interessierte sie sich brennend für das Tagebuch, nahm es als Bettlektüre mit nach Hause. Omas alte Familiengeheimnisse … hätte wohl jeder von uns so gemacht.«

»Garantiert«, nickte Mader. Er hatte selbst ausgiebig auf dem Dachboden des Bauernhauses in Elend gestöbert, nachdem er es von seiner Großmutter geerbt hatte. Gefunden hatte er hierbei allerdings nur kaputte Möbel und einen Stapel vergilbter Fotos aus der DDR-Zeit.

»Anne war außerordentlich an der Familiengeschichte interessiert, auch weil sie beide Eltern früh verloren hatte. Doch schon nach einigen Seiten musste sie feststellen, dass ihr der Inhalt des Büchleins den Schlaf raubte. Bei ihren Vorfahren war längst nicht alles eitel Sonnenschein gewesen. Sie hat mir ein paar der krassesten Passagen daraus vorgelesen.

Eines kann ich dir sagen. Wer da allen Ernstes glaubt, in den Fünfzigern sei die Welt hier auf dem Land noch einigermaßen in Ordnung gewesen, der irrt. Die Zwillingsschwester ihrer Großmutter hatte sich einiges Schlimme von der Seele geschrieben.

Ursula Gräbner beschrieb detailliert, wie sie ständig beobachtet und angetascht worden war. Der Typ, den sie nur als ›Er‹ bezeichnete, hatte sie regelrecht bedrängt, ihr auch damit gedroht, dass alle Leute im Ort erfahren würden, was für eine liederliche Person sie sei, wenn sie ihn weiterhin nicht ranlasse. In den prüden Fünfzigern wäre das wohl einer Katastrophe gleichgekommen.

Der Kerl, den man heute als Stalker bezeichnen würde, wurde derart zudringlich, dass sie nach Jahren der Verfolgung sogar über Selbstmord nachdachte. Das alles hat sie einzig und allein ihrer Schwester anvertraut. Und dem allwissenden Tagebuch natürlich.

Ich habe auf die Schnelle natürlich nicht alles durchlesen können, aber Anne ist felsenfest davon ausgegangen, dass dieser obskure Typ die Schwester ihrer Großmutter eines furchtbaren Tages sogar vergewaltigt hat.

Und jetzt halt dich fest, Bernd: Ursula war eines Tages spurlos verschwunden. Die enttäuschten Eltern gingen davon aus, dass sie mit einem Mann ins Ausland durchgebrannt ist. Zur selben Zeit hielt sich nämlich ein attraktiver italienischer Taschenspieler im Dorf auf, der sämtlichen Mädchen die Köpfe verdrehte. Und der verschwand am selben Tag, Hals über Kopf.

Diese Passagen hat wohl Violetta später hinzugefügt, man erkannte das an der abweichenden Handschrift. Sie führte Ursulas Tagebuch quasi fort. Aber zurück zu ihrem Verschwinden, welches zeitlich mit dem Abgang des Taugenichtses zusammenfiel.

Zufall oder nicht?

Violetta, die ihre Zwillingsschwester extrem gut kannte, hat niemals glauben können, dass sie sie, ihre engste Vertraute, ohne jeglichen Abschied verlassen hätte können. Die beiden waren recht dick miteinander, so wie die meisten eineiigen Zwillingsschwestern. Annes Oma verdächtigte von Anfang an diesen Unbekannten aus dem Tagebuch, glaubte, dass er ihr was Furchtbares angetan hatte. Sie erzählte wohl auch ihrer Familie davon, flehte ihren Vater an, mit dem Verdacht zur Polizei zu gehen.

Aber das wurde alles nur als einfältiges Gerede abgetan. Ursula wurde nie als vermisst gemeldet. Im Gegenteil, man hat Violetta unter Androhung von Hausarrest sogar einen Maulkorb verpasst. Ursula wiederum hatte zuvor aus lauter Scham geschwiegen, den Eltern niemals von den übergriffigen Avancen dieses schmierigen Kerls erzählt.«

»Wie alt waren die Mädchen damals?«

»Siebzehn, also minderjährig.«

»Und nirgends stand der Name des Verdächtigen?«

»Nein, leider. Anne hat eigens danach gesucht. Scheinbar hatte Violetta Angst vor Repressalien. Irgendwo erwähnte sie, dass sie ihr Tagebuch gleich nach den täglichen Einträgen unter der Matratze verstecken müsse, damit niemand es finden könne und womöglich das Schloss aufbräche. Ihr Vater war scheinbar ziemlich dominant, ein echter Despot. In den frühen Fünfzigern hatte die Emanzipation ja noch nicht stattgefunden. Damals behielten Familien ihre Töchter fest im Griff, dies wurde auch im Tagebuch in etlichen Texten deutlich. Der unbefleckte Ruf ging über alles.«

Mader überlegte einen Augenblick. Er setzte im Hinterkopf die Puzzleteile zusammen, die Jablonski ihm gerade serviert hatte. Sie waren zweifellos richtungsweisend.

»Ist schon logisch. Und ausgerechnet Anne Gräbner wollte die Versäumnisse nachholen und nach Jahrzehnten aufklären lassen, ob Ursula damals tatsächlich einem Tötungsdelikt zum Opfer gefallen war. Deswegen ist sie hergekommen.

Das Ganze finde ich allerdings, gelinde gesagt, ausgesprochen seltsam. Diese Violetta hätte schließlich gleich nach Eintritt ihrer Volljährigkeit selbst eine Anzeige erstatten können. Wieso hat sie es niemals getan? Hat sie doch nicht, oder?«

Jablonski seufzte betreten.

»Sie war offenbar bedroht worden, nur so macht es Sinn. Aber nicht nur sie. Anne Gräbner ist nämlich in erster Linie zur Polizei gekommen, weil sie sich seit dieser unseligen Erbschaft beobachtet, manchmal sogar verfolgt fühlte.

Außerdem hatte tags zuvor irgendein Fremder über Facebook Kontakt mit ihr aufgenommen. Der wollte ihr unbedingt Omas vergammeltes Häuschen abkaufen. Deshalb war Anne die Sache richtig unheimlich geworden. Sie hat den Verkauf mit höflichen Worten abgelehnt – und ekelhafte Kommentare dafür geerntet. Wenn es sich noch ein schönes Haus in einer tollen Wohngegend gehandelt hätte … aber das ist wohl nicht der Fall.

Kollege Kögel wusste nicht so recht, was er mit den Informationen anfangen sollte, deshalb hat er die Gräbner zu mir gebracht. Schließlich hatte sie einen Mordverdacht geäußert, auch wenn es sich gegebenenfalls um eine sehr lange zurückliegende Tat handeln hätte müssen.«

Sein Chef schüttelte grinsend den Kopf.

»Ach, ich verstehe. Immer schön die Verantwortung weiterreichen, sobald es möglich erscheint. Apropos … wären wir überhaupt zuständig gewesen, um welches Dorf handelte es sich?«

»Das stand im Tagebuch nirgendwo vermerkt. Natürlich, wenn du in irgendeinem Kaff wohnst und dem Tagebuch täglich über dein Leben erzählst, erwähnst du den Namen nicht extra. Es ist schließlich sonnenklar, welches gemeint ist. Tagebücher sind vom Zweck her nicht für die Augen Dritter bestimmt.«

»Anne wird doch gewusst haben, woher ihre eigene Großmutter stammte«, warf Mader nachdenklich ein.

»Bestimmt. Aber ich habe sie nicht danach gefragt. Sie hatte es eilig, musste zur Arbeit. Ich bat sie, mir das Tagebuch zu überlassen, damit ich mir in Ruhe einen Überblick verschaffen könnte. Das wollte sie keinesfalls tun. Sie drückte es wieder an sich – und ging. Zum Kopieren blieb keine Zeit.

Nach ein paar Tagen rief ich sie dann an und teilte ihr schweren Herzens mit, dass wir die Sache nicht weiterverfolgen werden. Es handle sich um alte Kamellen, um bloße Vermutungen einer alten Frau, die man nicht mehr befragen könne. Außerdem gebe es gar keine Tote und keine ungeklärte Vermisstenanzeige.

Schau mich bitte nicht so missbilligend an, Bernd. Diese Auskunft war nicht auf meinem Mist gewachsen. Ich fand die Story durchaus interessant genug, um ein paar Ermittlungen anzustellen. Aber ich beging den Kardinalfehler, mit dem Chef zu reden.

Der wies mich an, die Sache augenblicklich fallen zu lassen, sie lohne den Aufwand nicht. Die Gräbner sei sicherlich bloß wegen des Todes ihrer Angehörigen seelisch durch den Wind und bilde sich ein, beobachtet zu werden. Sowas komme bekanntlich vor, wenn man eine Zeit lang wenig schlafe und sich gedanklich mit dem obskuren Totenreich befasse.

Trauerfeiern hinterlassen oft nachhaltige Eindrücke im Unterbewusstsein, ohne dass man es selber mitbekommt, meinte Remmler.

Falls an ihren Befürchtungen doch was dran sei, solle Anne halt den Notruf wählen, wenn es wieder soweit wäre. Für über sechzig Jahre alte Hirngespinste eines einst jungen Dings aus dem letzten Jahrhundert könne man die aktuellen Fälle nicht einfach unbearbeitet liegenlassen. Jedenfalls nicht ohne konkreteren Grund oder eine unmittelbare Gefährdung.

Seine Argumente klangen recht eingängig, auch wenn ich Anne trotzdem gerne geholfen hätte, die Geister der Vergangenheit loszuwerden. Aber ich musste die Füße stillhalten.

Ich hätte mit dieser Angelegenheit natürlich danach noch zu dir gehen können, aber ich wollte dich damals keinesfalls zusätzlich belästigen. Du hattest dich gerade sehr auf deinen wohlverdienten Urlaub in Frankreich gefreut. So akut schien mir Annes Problem nun auch wieder nicht zu sein.«

»Nett von dir, Freddie. Und wahrscheinlich hätte ich dir sogar dasselbe gesagt wie Remmler. Nachdem sie nicht mal jenes Tagebuch rausrücken wollte … dich trifft jedenfalls keine Schuld an ihrem gewaltsamen Tod. Niemand konnte aufgrund dieser vagen Sachlage ahnen, dass Anne Gräbner wenig später ermordet werden könnte. Wer weiß, ob es da überhaupt einen Zusammenhang gibt. Eines ist aber sicher:

Wir brauchen dieses vermaledeite Tagebuch!«

»Genau damit gibt es ein Problem. Wir haben am Tatort nämlich keines gefunden. Das rückt Annes abenteuerliche Geschichte nun doch in ein anderes Licht.«

»Mist! Also los, worauf warten wir – ab in die Karlstraße. Wir müssen in der Wohnung unseres Mordopfers jedes nur denkbare Versteck filzen, auch in Großmutters leerstehendem Häuschen. Du kommst mit, weißt ja zumindest, wie das verschollene Tagebuch ausgesehen hat«, verfügte Mader stöhnend.

»Dann sollten wir vorher beim Nachlassgericht vorbeifahren, um die Adresse der geerbten Liegenschaft herauszukriegen. Die hatte sie mit keiner Silbe erwähnt«, ergänzte Jablonski und setzte sich in Bewegung.

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