Дарья Абрамова
Маленькая Принцесса

От автора

Я пишу стихи с детства. Но когда мне было чуть за двадцать, я решила, что переросла это наивное увлечение.

В двадцать семь я снова начала писать. Спустя два года я впервые выступила со своими стихотворениями на публике.

И вот мне тридцать, и я выпускаю сборник.

Еще год назад я бы вряд ли решилась опубликовать эти стихи таким образом, но сейчас нахожу это решение вполне осмысленным.

Я чувствую себя на пороге нового этапа, и дело не в круглой цифре. Просто я стала взрослой. Да, только к тридцати годам, кто-то скажет поздновато, но как есть. Я взрослая, я научилась принимать этот мир и себя, я вижу многое иначе, не так, как пять, десять и, уж конечно, пятнадцать лет назад. Я узнала цену семье и дружбе, переосмыслила любовь, я пережила свою первую страшную потерю. Я сильно изменилась, я выросла.

И пускай мне куда больше нравится то, что я знаю о себе сейчас, я с нежностью отношусь ко всему, что было раньше. К тому времени, когда я в шутку называла себя «маленькой принцессой». Еще в школе я написала «Нежность моя искрится», «Звезда», «Просто взрываются звезды», «Принцесса». Я подросла, уехала из Магадана и появились светлые, до сих пор горячо любимые моими друзьями «Разлука, как остро отточенный нож», «Странно, откуда бы взяться печали». Спустя десять лет я вернулась в родной край и попыталась рассказать о своем пути в стихотворениях «Лекарства», «Прочий Swag», «Ответ отдела поддержки пользователей». Я написала о любви, больной и несчастной, в «30 августа 2016», в «Грешнике», в «Птице». И от всей души посвятила прекрасным взаимным чувствам «Посреди всего этого бардака», «В тысячу второй раз», «Небо и Море». Я думала о пути поэта в «Критики любят» и «Таблетках для стихотворчества», «Если не пишется». И конечно, я с теплотой описывала свой родной Магадан, таким, как я его вижу: «Город без туристов», «Опять про Магадан», «Что тебе рассказать».

Я знаю, что все, о чем я буду писать дальше, будет немного другим. И я решила, то, что было написано "до", должно быть выпущено отдельным сборником. Пусть небольшим. Пусть таким разношерстным, здесь нет ни единого стиля, ни общей идеи. Но ведь именно такой была моя юность и ранняя молодость. Меня бросало в разные стороны, крутило, мотало, я объездила множество мест, я нарушила множество своих "никогда", я встретила столько людей. Ничего удивительного, что сборник стихов о моем взрослении местами такой нескладный. Но главное, что он искренний и, надеюсь, светлый.

Маленькая принцесса выросла, а о том, как же она росла, вы прочтете здесь.

Я отпускаю эту историю в мир с большой благодарностью ко всем тем, кто был рядом. Тогда или сейчас, всегда или недолго.

И посвящаю её человеку, который всегда был моей опорой и поддержкой во всех начинаниях. Который знал, как важно для меня писать, и всегда призывал не бросать. Человеку, благодаря которому я всегда чувствовала себя маленькой принцессой, где бы ни была, и что бы со мной не происходило.

Посвящается моему папе

Владимиру Абрамову

ПРО НИХ

I

У неё был вокзал,

У него туман,

Он жил в городе, где его каждый знал,

У неё был всегда готов чемодан

И паспорт в кармане.

Он любил книги и свой диван,

Не терпел запахов новых стран,

Таксистов, таможенников, зазывал,

И чужой брани.

Он смотрел на закат,

А она на рассвет,

Для кого-то разницы вовсе нет,

Но они то знали, как в нужный час

Горят звёзды.

Она всюду искала их серебряный свет,

Словно клад из древних, но ценных монет.

А он любовался миллиардами страз

Ночью поздней.

Что их связывало?

Ничего.

Просто как-то ночью было светло,

Завязался в сети вдруг разговор

У двух человек.

Он писал ей, что снегом все замело,

Как под светом от фонаря тепло,

А она ему о гордости гор

И о скорости рек.

Он слегка был пьян,

Когда вдруг позвал

Ее в город, где был маяк и причал,

А она взяла свой чемодан

И приехала вскоре.

И у них были книжки и был диван,

И у них был мир полный разных стран,

И закат, и рассвет, и туман, и вокзал.

И горы, и море.

II

Да ладно, откуда бы ей место

Посреди всего этого бардака?

Ну честно!

Вы встречали еще подобного дурака?

Чтобы думать – она придет и останется здесь!

Тут на дне бутылок болтается мутная взвесь,

Тут хлам в коробках, чеки от пятничного кутежа,

Тут пыль и копоть, а она, как роза, свежа.

Тут не знают слов любви ни солдат, ни моряк,

Тут всегда все идет наперекосяк.

И вот в этот мир, где он всегда был один,

Она придет насовсем? ох ты господи, пощади!

Он берется за пыльную тряпку, открывает окно нараспашку.

Он готов даже бросить курить, ну вот только одну затяжку!

Нарочито небрежно раскидывает на столе бумаги,

Думает, как бы занять у соседа немного отваги,

Чтобы встретить ее,

И сказать ей, и не испугаться:

"Ты пришла, я так рад. Только вот не успел убраться".

III

И вот он опять один остаётся, от того зол, от того обижен, надут и всерьёз настроен: «это ей неймется, а я все маюсь, боюсь, что она вновь устроит, куда убежит, где окажется завтрашним серым утром, впрочем, серым оно покажется только мне, ей и серый блестит перламутром. Сколько можно, простил ее выходок больше тысячи ведь, наверное, и тот раз был последний, когда я простил, тысяча первый».

И она приходит, ей каждый раз возвращаться в радость, будто не замечая, как он с неё не спускает глаз, говорит, что устала малость, но раз он все равно не спит, то она расскажет, что на свете есть удивительный край, где бог не велик и важен, а в облике простака сидит за колченогим столом и с бутылкой чего покрепче, этот бог все еще привечает сирых, убогих лечит, только корни деревьев ту землю удерживают от разлома, бог живет там среди обычных грешных людей, и другого не хочет дома.

И пока она говорит, он ложится будто бы нехотя на ее колени, утыкается в низ живота лбом, и в одно мгновение мир опять превращается в место, где все еще есть смысл,

где все еще есть что-то ценное, кроме бумаг и чисел. Он становится легче, будто ребёнок малый, дремлет теплом ее рук согретый, думает: «ладно, это будет тысячу второй раз».

Но простит и в тысячу третий.

2019-2020

«Смеюсь! Кто умеет смеяться – мудрей!»

Смеюсь! Кто умеет смеяться – мудрей!

Хотя зачем мудрость в шестнадцать лет?!

Глаза и копна золотых кудрей!

И жених кудрявый бубновый валет!

Не пропасть, пока в танце могу кружиться!

Молода! Пусть разбито сердце, какие годы…

Майский день, а на землю все снег ложится…

Нараспашку! Плевать на причуды погоды!

Мои слёзы… Я редко плачу, но с чувством!

Жар в груди, жар далеких земель и морей!

Этот стих, пронизанный бунтом и буйством

Моих непослушных русых кудрей!

Несерьезна, на вопрос лишь движение плечей!

Влюблена! Бесконечно влюбляться – право поэта!

Очарована тайной бессонных ночей…

Моя юность, спасибо тебе за это!

2006

Моим друзьям

Солнце медленно уходило за крыши,

И резал глаза сигаретный дым,

Улетая куда-то выше,

Рождаясь уже седым.

Мы о чем-то громко мечтали,

Но легли на гитару руки,

И мы бережно замолкали,

А за дымом летели звуки.

И нестройный хор наших песен…

Большинство и не знало слов,

Но мы пели и пели вместе

Про свою молодую любовь.

У кого-то блестели слезы,

Кто-то и не скрывал улыбки,

И казалось, еще не поздно

Жизнь прожить без единой ошибки.

Мир казался нам бесконечным,

И еще так не скор рассвет,

Но мы пели о важном и вечном,

Важном в наши шестнадцать лет.

Не останутся в памяти песни,

Мне б остаться в душе молодым,

Чтобы помнить, как пели вместе

И летел сигаретный дым.

2007

Просто взрываются звёзды

Просто взрываются звезды, сходят с рельс поезда,

Просто бывает на свете горе и грусть,

Просто так неизбежно таянье льда,

Просто поэтому я за него так боюсь.

Просто круты виражи у него на пути,

Просто бывает, и море удачи мелеет,

Просто наверх всегда тяжелее идти,

Просто поэтому я за него так болею.

Просто вокруг всегда будут сплетни и склоки,

Просто, случается, мы доверяем врагу,

Просто так больно принять порой жизни уроки,

Просто поэтому я его так берегу.

Просто я лучше с ним, и он со мной тоже,

Просто весь мир танцует, когда мы вдвоем,

Просто я знаю его телом, сердцем и кожей,

Просто поэтому я пишу только о нем.

2008/2019

«Странно, откуда бы взяться печали…»

Странно, откуда бы взяться печали

По этому городу ветра и вечера?

«Вы уезжаете в дальние дали»,

Скажет вокзалу голос диспетчера.

Дальние дали, туда без обратно,

Что тут грустить по северу дальнему?

Только возрастает десятикратно

Любовь к городу вечно печальному.

Городу сумерек, сумрака, стланика,

Первой любви и первого счастья.

Куда теперь деться вечному страннику?

Город давно уже стал его частью.

Так и пошло, что где бы мне не былось,

В каких городах не случалось ли маяться,

Словно во сне, мне наяву виделось,

Как Магадан по утру просыпается.

Странно, откуда бы взяться печали?

Тут бы смешить и рассказывать байки.

Здравствуйте, жаркие дальние дали,

Вот она я. Навсегда магаданка.

2009

«Странно, откуда бы взяться печали»

Художники: Богданова Мария, Кливцур Анастасия

@imbir.sgd

«Разлука как остро отточенный нож…»

Разлука как остро отточенный нож.

Ведь раны от уколов её болят куда дольше,

чем от других.

Но однажды, как я, ты поймёшь,

с каждым днём чувство родства только больше.

Кто сказал, что раз между нами границы,

То мы разлучены?

Можно жить в соседних домах

и не знать друг о друге!

Одним ветром и морем с вами обручены,

и мне льстит моя должность вашей подруги…

Я однажды ворвусь в столь знакомый мне дом,

принесу с собой запах щегольских сигарет,

ворох старых стихов и новых побед,

и оттенка рыжий листвы присущий мне свет.

Я вернусь! Пусть в сердцах я и не уезжала,

но я поняла, и я знаю, ты тоже поймёшь,

мы увозим с собой не багаж,

а любимых людей голоса.

Я вернусь. Потому что ты меня ждёшь.

2010

Ноябрь

Дым скользит вдоль оконной рамы,

чтобы смешаться с туманом.

Мокрые листья на ветках развешаны.

Твои рейсы ко мне задержаны.

Курю невоздержанно.

Небо цвета линялой джинсы.

А у тебя ярко-синей.

Еще целая зима до весны.

Там смеется кто-то, и ты с ними.

Смски приходят пустыми.

Не тепло и не холодно, а никак.

Время напрочь скисло.

Я еще не верю, но это факт.

В ноябре все даты простые числа.

Ждать тебя нет смысла.

2019

Ты не вернёшься

Ты не вернёшься. Я уже не плачу.

Я ненавижу снег. Ты спишь в чужой постели.

Сожгла все фотографии, и ничего не значу.

Мы в разных городах, а в нашем городе метели.

Ты зацеловываешь чужие губы. Я грызу свои,

Отстригла волосы. Ты поменялся взглядом.

Мы оба избегаем разговоров о любви.

Или рассказов друг о друге тем, кто рядом.

Я снова начала курить, ты снова бросил.

У меня холодно, а у тебя тепло, Москва.

И часовая разница то шесть, то восемь.

А в редких случаях бывает только два.

Я больше не ношу твои любимые цвета.

А ты не пахнешь запахом, что я любила.

И память сообщение девственно чиста.

Ты удалял всегда, а я недавно удалила.

Уже не плачу. Пишу свои стихи и песни.

И вспоминаю иногда, как ты смеешься.

Мы больше никогда не будем вместе.

Я это только поняла. Ты не вернёшься.

2010

Нежность моя искрится

Нежность моя искрится

В ясности карих глаз!

Я жду вас, прекрасные принцы,

Да что-то не видно вас!

Уже слишком много знаю

В свои-то шестнадцать лет,

Я каждый день что-то теряю,

А принцев все нет и нет.

Наверно, еще ребенок,

И (может быть!) поэтесса,

Ну, где вы –

я ждать устала!

А может не я принцесса…

2006

Осень (Я слышала)

Я слышала, осень прощалась со мной на год,

Меняла свою колоду с червонной мастью.

Я слышала, серый дождь что есть силы, бьет

По стеклам домов, где греет чужое счастье.

Я слышала, ветер не знает, куда деваться,

И злится по подворотням всё от обиды.

Я слышала, осень уже начала раздеваться,

Желтые листья, как я, в осколки разбиты.

Я слышала, холод уже подступает. Страшно.

Зима не мое время года, белый мне не идет.

Я слышала… Впрочем, не так уж и важно.

Вот осень прошла. И у меня, наверно, пройдет.

Я слышала, где-то счастлив. Пусть так и будет.

Устала от вечных будней, да ветер плачет.

Я слышала, если ты помнишь, и он не забудет.

Никому не покажет, но где-то под сердцем спрячет.

Не сплю по ночам, пишу да курю в постели,

Последний день октября меня утром будит.

Я слышала, осень кончается через неделю.

Я слышала, он меня больше не любит.

2008

1 марта

Сегодня первый день весны.

Для нас с тобой, увы, последней.

Я не хочу грустить сейчас,

Мне хватит времени для грусти,

Когда настанет просто «пусто».

Сегодня ночью твоя нежность,

Ах, эти проводы зимы.

Я б превратила весну в вечность,

Я б сохранила наше «мы».

Но знаю, мы обречены.

2006

Бессонница

Вот и ночь… а спать и не хочется!

Бессонница, здравствуй!! Соскучилась?

На пороге неловко потопчется,

Но останется, что она мучилась?

Вглядываешься в окна светящие,

В глаза любимого города,

Здравствуйте вам, неспящие,

Что-то сегодня нас много.

То ли луна растущая,

То ли вас новости «радуют»?

А я просто так неспящая!

Наблюдаю, как звезды падают.

Три сигареты под кофе,

Черный, как ночь морозная.

Тонкий усталый профиль

На фоне темного, звездного.

Там внизу прохожие смелые,

Настороженные заранее.

На листах, что как снег были белые,

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.