© 2020 Begedia Verlag

© 2020 Severin Beyer

Covergestaltung — Atelier Tag Eins

Lektorat und Satz — Harald Giersche

e-Book-Bearbeitung — Harald Giersche

ISBN13 — 978-3-95777-142-1 (epub)

In Gedenken an meinen Vater Joe

(13.03.1959 – 26.03.2016)

New Hope: Ein Prolog

»Glauben Sie kein Wort von dem, was Sie hier lesen - denn dies ist meine Geschichte. Wie jeder Mensch neige ich dazu, Unangenehmes zu beschönigen, zu vergessen oder es sogar schlichtweg wegzulassen. Wissentlich wie unwissentlich. Glauben Sie mir weder die schlechten noch die guten Dinge, die ich Ihnen erzählen werde. Denn die Erinnerung verändert sich und neigt zur Übertreibung. Und egal, wie überzeugt ich von meiner Darstellung der Ereignisse auch scheinen mag, so kann es damals auch ganz anders gewesen sein. Ich sage Ihnen dies am Anfang dieses Buches, um Sie vor dem Fehler zu bewahren, die kommenden Seiten tatsächlich für wahr zu halten. Halten Sie nie das für wahr, was Menschen über sich selbst erzählen. Auch das nicht, was andere Menschen über diese Menschen berichten. Die Wahrheit liegt irgendwo zwischen all dem Gesagten und dem Nichtgesagten. Nur so werden Sie vielleicht verstehen, wer ich einmal war.«

Ernst Stern, Biographie eines Jedermanns

*

Die Buchstaben der Biographie eines Jedermanns flimmerten über den Holobildschirm, doch nur das kleine Mädchen, das auf einem Sitz hinter Rien kniete, las gelangweilt mit. Rien grinste. Aus seinem rechten Mundwinkel tropfte Sabber. Niemand in der schwülen Hitze der Metropolbahn bemerkte seinen starren Blick, sein Grinsen oder seinen Speichel, der an seinem Mundwinkel herabrann. Nur das Mädchen hinter ihm fragte sich, wann der Loser vor ihr denn endlich zur nächsten Seite switchen würde.

Das was seine Standardprozedur, wenn er unterwegs und voll drauf war: Er versteckte sich hinter dem Hologramm-Bildschirm, den der kaum daumengroße Smartpod erzeugte, den er wie einen Ring an einer Kette um seinen Hals trug. Momentan waren die Buchstaben vor ihm das Einzige, das ihn noch an die andere Realität band.

›Fuck‹, mehr konnte er nicht denken, brauchte es aber auch nicht, da dieses Wort allein vollkommen ausreichte. Es war ja schon widerlich, dass die gute alte Dreidimensionalität flöten gegangen war, aber das nun auch noch die verbliebenen Reste des Raum-Zeit-Kontinuums vollkommen erodierten, machte ihn einfach nur fertig.

›Fuck‹, er hätte nicht beide Pillen auf einmal einwerfen dürfen, eine Black Light allein hätte vollkommen ausgereicht. Diese Dröhnung … Aber er war zu gierig gewesen, zu ausgehungert, als er die zwei silbern schimmernden Tabletten im Chaos seiner alten Wohnung gefunden hatte. Er hatte schon die kalten Nadelstiche gespürt, die ihn zurück in die andere Realität zogen. Oh Gott, was hatte er nur getan … Er durfte überhaupt nicht daran denken, was gerade mit seinem Körper geschah. Hoffentlich hatte er sich nicht eingeschissen, dort, wo auch immer er sich im Moment befinden mochte. War er noch in der Metropolbahn? Doch er vergaß die Frage, noch ehe er sie zu Ende gedacht hatte, da die Buchstaben der Biographie eines Jedermanns vor ihm zerflossen und ihm auf die Hose tropften. Kleine schwarze Punkte, die sich auf ihm ausbreiteten und mit der verwaschen braunen Farbe der Sitzbezüge verschmolzen, die früher wahrscheinlich einmal Burgunderrot gewesen war.

›Shit!‹ Er variierte gedanklich seinen Fluch, was in seinem aktuellen Zustand bereits eine beachtliche geistige Eigenleistung darstellte ›Ich werde eins mit Mutter Natur!‹ Das konnte er überhaupt nicht brauchen, wenn er auf einem Trip mit seiner Umwelt verschmolz. Er musste hier raus, zur Not seinen Körper verlassen, seinen Geist aufgeben, musste unbedingt an der nächsten Haltestelle aussteigen, musste sich dringend bewegen. Bewegung rettete vor der Übermacht einer der beiden Realitäten, Bewegung stellte das Gleichgewicht zwischen Ekstase und Schrecken her. So wie es eben sein sollte, wenn er voll auf Droge war.

›Bewegen!?‹ Unschlüssig darüber, ob das überhaupt möglich war, versuchte Rien seine Beine aus dem Sitz der Bahn der Linie U2 13 zu lösen. Panisch starrte er seine beiden Oberschenkel an, die wie in Beton gegossen an den verwaschen braunen Sitzen der Bahn festklebten.

Rien fokussierte seinen Geist auf seine Beine. ›Bewegt euch schon‹, schoss es ihm durch den Kopf. Er kam sich vor wie ein Psioniker aus einer Science Fiction-Geschichte, der Objekte mittels Telekinese im Raum verschob. Dabei verwackelten die bisher noch nicht zerflossenen Buchstabenreste vor seinem Gesicht vollends und spritzten in alle Richtungen: Die zerfließenden Farbtupfen verteilten sich in der gesamten Metropolbahn. Dort, wo sie aufprallten, breiteten sie sich aus wie eine bösartige Infektion. In einem singulären Augenblick einer lichten Eingebung fasste sich der Junkie an den Hals und erfühlte, nein, erahnte seine Halskette, an der er sich bis zu seinem Smartpod vortastete. Panisch schaltete er seinen mobilen Computer auf schon fast vorsintflutliche Weise direkt am Gehäuse aus. Seine Zunge war zu gelähmt für Sprachbefehle.

Die Buchstaben verschwanden und gaben den Blick auf die Umgebung frei. Das brachte Rien aber nicht viel, da Umgebung minus Raum-Zeit-Kontinuum gleich ein riesiges verschwommenes Etwas bedeutete. Ein weiteres Mal versuchte er seine Beine aus dem Sitz zu lösen, sie aus dem zähen, gummiartigen Untergrund herauszubekommen, der sie umklammert hielt. Er fasste nach einem Haltegriff, um sich hochziehen. Ein Hoffnungsschimmer glitt durch seinen verschwommenen Verstand. Das durfte er nicht vermasseln, schließlich hatte er nur diesen einen Versuch: Wenn es ihm jetzt nicht gelang, sich zu befreien, dann würde die Bahn ihn sich einverleiben, dann würde er ewig Teil der Linie U2 13 bleiben, dazu verdammt, bis zum Jüngsten Gericht auf den Schienen der Undercity herumzufahren. Rien mobilisierte alle seine Kräfte, um sich aufzurichten. Wenigstens die Zeit bis zu seiner endgültigen Verdammnis wollte er mit den anderen Toten ruhig unter der Erde verbringen, bis es an ihm war, gerufen und abgeurteilt zu werden.

Er hatte es geschafft, er stand. Die epischen Klänge von Also sprach Zarathustra von Richard Strauss erklangen, wie in solchen Situationen üblich. Er, Rien, war den Fängen der Metropolbahn entronnen!

Doch dann kam sie mit aller Wucht, die Wirkung der Black Light, die erbarmungslos in seinen soeben wieder reaktivierten Kreislauf einschlug, sich in seinen Körper und Verstand einhämmerte. Es war, als ob sein gesamter Organismus in seiner Existenz reduziert würde. Zuerst fühlte er nur noch seinen Herzschlag, fühlte ihn ausschließlich, als ob sein gesamter Körper nur noch aus diesem regelmäßigen, wuchtigen Pulsieren bestünde. Dann kamen die Knochen zurück, dicht gefolgt von den Muskeln, den Sehnen, den Nerven, gefolgt von den inneren Organen und zuletzt der Haut. Er spürte seine Existenz, spürte sie so schmerzlich-brutal, als ob er gerade eben erst zur Welt gekommen wäre. Das Farbenspektrum der anderen Realität kehrte grell verzerrt in einen extremen Kontrast aus Licht und Dunkelheit zurück. Der den Geist einlullenden Farbenmischmasch, der jenseits des Raum-Zeit-Kontinuums bestanden hatte, wurde in einem Fanal vernichtet, in einem vereinten Triumph von Rationalität und Sinneswahrnehmung.

Rien sah, dass alles gut war. Er befand sich in der Metropolbahn und hatte noch zwei Stationen vor sich, ehe er an seinem Ziel ankam. Die Lichter der unterirdischen Tunnelbeleuchtung blitzten am Fenster der vorbeifahrenden Bahn auf und verschwanden wieder genauso schnell. Niemand schien von seinem Trip Notiz genommen zu haben, nur ein kleines Mädchen mit grässlich pinkfarbener Jacke starrte ihn an. Das Pink der Jacke störte ihn mehr als das Mädchen, aber er wusste, dass der grässliche Farbeffekt durch die Nachwirkung der Black Light hervorgerufen wurde. In einer Vorahnung strich er sich den Sabber aus dem Mundwinkel, rückte seine Sonnenbrille zurecht und bewegte sich unauffällig Richtung Ausgang. Er würde eine Station früher aussteigen, denn jetzt, da die Black Light so wirkte, wie sie sollte, war es einfach nur geil, sich zu bewegen, den eigenen Körper zu spüren, die bloße Tatsache zu existieren.

Erasmus-von-Rotterdam-Platz – Place Érasme de Rotterdam – Plaza Erasmo de Róterdam … auf der Anzeigetafel der Metropolbahn liefen bereits die Namen der nächsten Haltestelle in den Amtssprachen der Europäischen Föderation (EF) durch. Es war brütend heiß in der Bahn, obwohl die Klimaanlage auf Hochtouren lief – dabei hatte der Sommer noch nicht einmal begonnen.

Riens drogenverzerrtes Grinsen war zu einem entspannten Lächeln geworden. Bei Catherine und Jacques gab es erst einmal einen Schlafplatz, bis er anderswo etwas Neues gefunden hatte.

Die Linie U2 13 wurde langsamer und kam zum Stillstand. Die automatischen Türen öffneten sich und Rien trat in das Gewimmel der Leute, die sich aus dem Bahnhof auf den Erasmus-von-Rotterdam-Platz ergossen, dem zentralen Knotenpunkt der Unterebene zwei, die allgemein nur als die Undercity bekannt war.

Der Erasmus war der einzige Ort dieser Metropolebene, auf den natürliches Sonnenlicht fiel. An manchen Tagen benetzten ihn sogar Regentropfen. Doch im Augenblick war ein durchsichtiges Schutzdach darüber gespannt. Es war einer der wenigen sonnenbeschienenen Stellen in einer ansonsten vom künstlichen neonfarbenen Licht erhellten Welt. Meistens musste das künstliche Licht jedoch ausreichen, da die Strahlen der Sonne je nach Tageszeit und Lage der Stadt von den Wolkenkratzern der City abgeblockt wurden, die an der Oberfläche der Metropole in den Himmel ragten. Von seinen Bewohnern kaum bemerkt, lag der Erasmus-von-Rotterdam-Platz mehrere hundert Meter unter dem Meeresspiegel, inmitten von New Hope City, der schwimmenden Metropolarkologie Europas.

Rien ignorierte die schwindelerregenden Höhen über sich. An die Leistungen der Menschheit, die diesen Lebensraum im Meer erst möglich gemacht hatten, verschwendete er keinen Gedanken, sondern nutzte schleunigst die Masse der Menschen, um in ihr unterzutauchen. Auch wenn er sonst nichts zum Einwerfen dabei hatte, hatte Rien keinen Bock darauf, von einem Polizisten angehalten zu werden. Denn wie der Zufall es wollte, wimmelte es bei den öffentlichen Toiletten zwanzig Meter weiter vor ihm nur so von Bullen. Was für ein Menschenauflauf. Wahrscheinlich wieder einer dieser Mumienmorde, die die Stadt seit Monaten in Atem hielten.

Der Junkie beeilte sich, weiterzukommen. Mit der heutigen Technologie konnten schon die simpelsten Überwachungskameras seinen Organismus durchleuchten und anhand seiner Körperwerte feststellen, dass er vollkommen auf Droge war. Das würde ihn zwar nicht ins Gefängnis, dafür aber mindestens 24 Stunden in eine Ausnüchterungszelle bringen. Wenn Rien nur an die Entzugserscheinungen dachte … Ihn fröstelte vor der anderen Realität, ehe er vollständig in der Menschenmenge verschwand.

*

Kommissar Steiner blickte sehnsüchtig den ein- und abfahrenden Bahnen, den darin ein- und daraus aussteigenden Passagieren hinterher, ehe er sich wieder seinem ernüchternden Arbeitsalltag zuwandte. Seit dem Ende der Quarantäne, die aufgrund der Kalkutta-Pest geherrscht hatte, gab es für ihn und seine Kollegen wieder reichlich zu tun. Ein antibiotikaimmunes Bakterium konnte ihn schließlich nicht ewig von der Arbeit abhalten.

Zum Tatort musste Süleyman Steiner nicht mehr zurückkehren. Dort hatte er alles gesehen. Um den Rest kümmerten sich bereits die Roboterdrohnen von der Spurensuche, die Ergebnisse würde er früh genug erfahren. Nachdem der Mittsechzigjährige seinen Kaffeebecher in einen Recyclingeimer geworfen hatte, verließ er den abgesperrten Tatort, um zum Polizeivan zurückzukehren. Das gepanzerte Fahrzeug erinnerte ihn mit seiner genoppten Oberfläche entfernt an eine vorurzeitliche Raupe. Die Schiebetür öffnete sich automatisch, als der Kommissar näherkam. Steiner stieg ein.

Dort saß er: Hinter einer Sicherheitsscheibe befand sich der einzige Zeuge und zugleich auch der Hauptverdächtige, den die Mordkommission AlbinoBlue hatte. Der Kommissar nahm die Hand aus der Tasche seines Trenchcoats und setzte sich seinem Verdächtigen gegenüber. Er blickte in ein tiefblaues, eiskaltes Augenpaar, das ihn scheinbar seelenruhig musterte. Es gehörte zu einem unerhört gutaussehenden jungen Mann. Diese Schönheit war nicht natürlich. Und richtig – die feinen und doch zugleich seltsam markanten Gesichtszüge, das tiefschwarze kurze Haar und die vornehm bleiche, schon beinahe weiße Haut waren das Werk transhumaner Modifizierungen. Das Alter des Verdächtigen zu bestimmen war damit ohne weitere Überprüfungen unmöglich. Allein von der äußeren Erscheinung her zu urteilen hätte Steiner ihn auf 18 oder vielleicht 20 Jahre geschätzt.

Der Kommissar scannte den Körper des Zeugen mithilfe seines künstlichen linken Auges, das er als stete Erinnerung an eine lang zurückliegende Kopfverletzung trug. Die Daten tauchten auf seinem geistigen Bildschirm auf. Es dauerte einen Moment, bis er sie verstand. Vor ihm saß kein Mensch. Zumindest war es kein Mensch mehr. Die Vielzahl an biotechnologischen, mechanischen sowie nanotechnischen Modifikationen und Implantate hatten die Biologie des Menschen vollkommen ersetzt, der sie in sich trug.

Kommissar Steiner war überrascht, obwohl er wusste, dass der hundertprozentig transhumane Körper Realität war. Er besaß eine vage Vorstellung von den Kosten, schließlich hatte ihm der Veteranenfond der Peaceforce sein linkes künstliches Auge und den dazugehörigen Mindrechner, der die Funktionen des Augenimplantats steuerte, nur zum Teil bezahlt. Die Person, die vor ihm saß, musste steinreich sein.

»Sie sind Ben Rivera?«, begann Steiner sachlich, nachdem er die Informationen über den Verdächtigen durchgegangen war, die ihm seine Kollegin zusammengestellt hatte. Der so Bezeichnete lehnte entspannt in seinem Sitz, die Beine lässig übereinandergeschlagen.

»Ja, so heiße ich. Und mit wem habe ich die Ehre?«

»Süleyman Steiner. Ich bin der leitende Kommissar in diesem Mordfall. Sie waren es, der die Polizei gerufen hat.«

»Das ist richtig, doch habe ich den genauen Hergang der Ereignisse bereits ihrer Kollegin geschildert. Warum bin ich immer noch hier?«

»Leider nahm Kommissarin Dvorac Ihre Aussage nur provisorisch entgegen. In diesem Wagen erfolgt die endgültige, für das Gericht zugelassene Videoaufzeichnung. Sie müssen daher Verständnis dafür haben, wenn Ihnen einige der Fragen bereits vertraut vorkommen. Man hat Sie über Ihre Rechte belehrt? Sie wollen keinen Anwalt? Gut.

Fangen wir doch damit an: Was haben Sie in der genderneutralen Toilette gemacht?«

»Was denken Sie? Ist das nicht offensichtlich?«, bekam er leidenschaftslos zur Antwort. Für eine Person, die gerade eben Zeuge eines Mordes geworden war, eindeutig zu leidenschaftslos.

»Mit Ihrem transhumanen Körper haben Sie sicherlich genügend Kontrolle über sich, als dass Sie ein solch versifftes Loch aufsuchen müssten«, versuchte ihn der Kommissar aus der Reserve zu locken »Wenn man dann noch hinzunimmt, dass Sie als Mann eine Toilette aufgesucht haben, die speziell für Menschen gedacht ist, die außerhalb der standardbinären Geschlechterordnung beheimatet sind …« Er beendete seinen Satz nicht.

»Sie haben mich also gescannt. Seit wann haben Sie denn Ihr künstliches Auge?«, die Stimme des Zeugen nahm einen spöttischen Tonfall an »Haben Sie es in einem Friedenseinsatz verloren und durch dieses Implantat ersetzt bekommen? Lassen Sie mich raten: Sie waren damals ’53 im Sultanat Türkei im Einsatz?«

»In der Südtürkei, aber …«

»Waren Sie in einer der verstrahlen Zonen?«, unterbrach ihn der Verdächtige Rivera forsch.

»Gelegentlich. Die Strahlung des großen Atomkriegs war in vielen Regionen dort unten sehr stark. Ist sie eigentlich immer noch …«, Steiner hatte dieser unerwartete Punkt aus dem Konzept gebracht, doch er sammelte sich und nahm das Gespräch wieder auf »Sie haben meine Frage nicht beantwortet: Warum waren Sie …«

Noch ehe er vollkommen ausgesprochen hatte, fiel ihm der Zeuge erneut ins Wort. In unpassend vertraulicher Freundlichkeit ratterte er los:

»Da haben Sie vollkommen Recht, ich hätte darauf verzichten können, eine Toilette aufzusuchen. Es bestand keine unmittelbare Notwendigkeit dazu. In dieser Sache kann ich leider nichts Entlastendes zu meinen Gunsten vorbringen. Ja: Ich habe mich in der genderneutralen Toilette aufgehalten, nachdem ich meinen Entschluss getroffen hatte, dass es Zeit wäre, meinen Körper von überflüssiger Flüssigkeit zu befreien. Allerdings lag es nur am überfüllten Zustand der Männertoilette zu diesem Zeitpunkt, weswegen ich mich dort befand. Das ist vielleicht etwas anstößig, aber ganz sicher kein Verbrechen, oder?«

Der Verdächtige mauerte. So kam Steiner nicht weiter. In betont sachlichem Ton wechselte er das Thema:

»Erzählen Sie mir, was sich am Tatort abgespielt hat.«

»Nun, nachdem ich die Lokalität, die Sie so treffend als ›Loch‹ bezeichnet haben, betreten hatte, habe ich eine der Kabinen aufgesucht. Doch noch ehe ich sie erreichte, hörte ich einen Schrei. Sein Ursprung lag hinter der benachbarten Trennwand rechts von mir. Ich habe dann wohl ›Brauchen Sie Hilfe?‹ oder irgendetwas in der Art gefragt. Daraufhin hörte ich ein dumpfes Geräusch, wie wenn jemand zu Boden sackt.«

»Was haben Sie dann gemacht?«

»Ich habe die Türe der Nachbarkabine aufgebrochen.«

»Und dann?«

»Wenn Sie wissen wollen, was für ein Anblick sich mir bot, so stellen Sie sich einen Metalltentakel vor, groß wie eine Python, an dessen vorderem Ende eine brutale Klaue prangte. Diese Monstrosität hatte sich um eine Person gewickelt, die sich verzweifelt wand, ohne auch nur den Hauch einer Chance zu haben. Die Klaue umschloss den Kopf des Opfers. Dabei machte sie ein verstörendes Sauggeräusch, während der Tentakel den unkontrolliert zuckenden Körper weiter auf den Boden drückte. Sie können sich meine Überraschung sicher vorstellen, einen solchen Anblick erlebt man schließlich nicht alle Tage.«

›Ziemlich freundliches Lächeln, dafür, dass er eine solche Szene erlebt hat‹, schoss es Steiner durch den Kopf.

»Nachdem ich nun die Türe eingetreten hatte, ließ der Tentakel von seinem Opfer ab und richtetet sich auf. Er fixierte mich. Ich kann nicht sagen, wozu er dies getan hat, aber es wirkte so, als ob mich dieses Ding mustern würde. Der mechanisch-metallische Körper des Tentakels pulsierte, fast als ob er lebendig wäre. So etwas habe ich noch nie gesehen.

Wie dem auch sei, wir standen uns einen Augenblick gegenüber, beide scheinbar unschlüssig. Plötzlich, vollkommen unvermittelt, sprang das Tentakelwesen in die Toilettenschüssel und verschwand durch den Abfluss. Als nächstes wählte ich die Nummer des Notrufs.«

»Hatten Sie denn keine Angst?«

»Sie haben doch meinen Körper gescannt, oder? Geben Sie zu: Selbst Sie hätten keine Lust, es mit mir aufzunehmen, wenn wir uns ohne trennende Scheibe begegnen würden. Dabei tragen Sie Ihre dienstliche Handfeuerwaffe bei sich und haben zusätzlich eine Kampfausbildung durchlaufen.«

Herausfordernd blickten die eisigen Augen des künstlichen Menschen Kommissar Steiner an. Ihm kam dieser Blick irgendwie bekannt vor, doch gelang es dem Kommissar nicht, die Assoziation einzuordnen, die das kalte Augenpaar in ihm hervorrief. Als ob dieser Rivera ihn als ein Stück Beute betrachtete. Steiner war sich ziemlich sicher, dass die Geschichte ausgedacht und erlogen war – der wahre Täter saß vor ihm.

»Ich wüsste nicht, was eine solche Konfrontation bringen sollte«, entgegnete der Kommissar trocken.

»Wer hat denn von einer Konfrontation gesprochen? Fühlen Sie sich etwa von mir herausgefordert? Oder gar bedroht? Entschuldigen Sie, falls ich diese Wirkung auf Sie haben sollte, das wollte ich nicht. Nein, wirklich nicht. Ich habe nur einen äußerst effektiven Körper, der Grund genug ist, sich sicher zu fühlen. Ich hatte einfach keine Angst, die Kabinentüre zu öffnen, genauso wenig wie ich Angst vor dem hatte, was ich dahinter gesehen habe.«

Steiner durchschaute diesen selbstgefälligen Schwall, der ihn nur provozieren sollte. Der Kommissar musste wohl konfrontativer vorgehen, um die Wahrheit zu erfahren. Nur für alle Fälle – und um sich zu beruhigen – lockerte er unauffällig den Halfter seiner Dienstwaffe, eher er fortfuhr:

»Nur das ich das richtig verstehe: Sie wollen mir ernsthaft erzählen, dass dieses Ding das Opfer getötet hat? Woher soll ich wissen, dass nicht Sie es waren?«

»Was wäre mein Motiv? Außerdem würde es an ein Wunder grenzen, wenn der Mord keine DNA-Spuren an mir hinterlassen hätte. Ihre kleinen Drohnen-Helferlein haben meinen Anzug bereits abgesucht. Er ist schneeweiß wie die Unschuld selbst.«

»Ihr Anzug besteht aus Nanofasern, die verhindern, dass sich Schmutzpartikel jeglicher Größe darin einlagern. Das wissen wir bereits aus unseren Analysen. Außerdem könnte Ihr Körper so modifiziert sein, dass Sie nicht einmal Fingerabdrücke hinterlassen.«

»Touché! Das wäre natürlich möglich. In diesem Fall dürfte es aber so oder so schwierig sein, mir die Täterschaft an diesem Mord zweifelsfrei nachzuweisen«, erklärte der makellos geformte Verdächtige.

Dieser Rivera war mit allen Wassern gewaschen, Grund genug, dass er Steiner suspekt blieb. Er fixierte den Zeugen und scannte ihn ein weiteres Mal, jedoch sehr viel gründlicher als zuvor.

»Sie scannen mich schon wieder, nicht? Warum tun Sie das? Hoffen Sie, dass Ihnen das die Antworten auf Ihre Fragen verschafft? Ich glaube, Sie mögen mich nicht. Nicht, dass ich Ihnen deshalb einen Vorwurf machen würde, ich weiß ja selbst, dass ich nicht sonderlich glaubwürdig wirke. Die meisten Menschen wären von dem Anblick, den ich Ihnen geschildert habe, zutiefst verstört. Ich bin es aber nicht. Das ist verdächtig, klar. Aber es gibt meinerseits kein Motiv, es sei denn, Sie unterstellen mir pure Mordlust. Dann müssten Sie natürlich auch erklären, warum ausgerechnet ich die Polizei gerufen habe. Warum hätte ich dies tun sollen, wenn ich der Täter wäre?«

Abgebrüht. Einfach nur abgebrüht. Diese vollkommene Gleichgültigkeit gegenüber dem Tod eines anderen Menschen ließ auf eine ausgeprägte psychopathische Persönlichkeit schließen, was heutzutage nur noch ausgesprochen selten war. Aber das brachte Steiner nicht weiter. Weder konnte ein Psychopath etwas dafür, psychopathisch zu sein, noch war es kriminell, zumindest solange er niemanden in öffentlichen Toiletten massakrierte. Steiner brach den Körperscann ab, das brachte ihn nicht weiter.

»Dürfte ich nun gehen oder haben Sie noch weitere Fragen an mich? Ihre Kollegin hat meine Kontaktdaten bereits aufgenommen, Sie können mich daher bei Bedarf jederzeit kontaktieren. Zu humanen Zeiten, versteht sich.«

Nein, er konnte ihn nicht gehen lassen. Auch wenn die Beweislage dünn war, war Rivera die beste Spur, auf die sie bisher in dieser Mordserie gestoßen waren. Vielleicht war er der mordende Pharao, den sie so dringend suchten. Natürlich würden gutbezahlte Anwälte noch heute den Verdächtigen gegen Kaution freibekommen. Aber wenigstens konnten Steiner und seine Kollegen ihn so im Auge behalten. Argus, das städtische System zur Videoüberwachung des öffentlichen Raums, dürfte es diesem Verdächtigen in Zukunft so gut wie unmöglich machen, sich unbemerkt in New Hope zu bewegen. Zumindest in den kontrollierten Bezirken, doch das war eine andere Geschichte.

Aber was, wenn er ihn zu Unrecht verhaftete? Dann hatte er einigen Ärger am Hals. Inzwischen wurden sogar Richter für Fehlurteile juristisch zur Rechenschaft gezogen. Und als einfacher Polizist war man ohne gute Rechtsschutzversicherung ohnehin aufgeschmissen.

Als Rivera in Handschellen abgeführt wurde, fiel Steiner ein, woran ihn dessen Blick erinnert hatte: An das tiefschwarze Auge eines weißen Haies, eines Killers der Meere. Bisher hatte er so etwas jedoch nur im Explorer Stream in einer Folge über ausgestorbene Arten gesehen.

Später, die künstliche Beleuchtung von New Hope war schon gedimmt, fuhr Süleyman Steiner nach einem anstrengenden Arbeitstag durch die heruntergekommenen Straßen eines der äußeren Bezirke der dritten Unterebene. Diese Ebene war so verratzt, dass die Einwohner sie nur noch den Bottom nannten. In vielen Vierteln funktionierte nicht einmal mehr der Hologramm-Himmel, der den Bewohnern der unteren Ebenen vorgaukeln sollte, im Freien zu leben. Das Problem der fehlenden Tag-Nacht-Beleuchtung hatten die Einwohner des Bottoms pragmatisch dadurch gelöst, indem sie die Hologramme der Reklameschilder bei Nacht dimmten, die die Straßen säumten. Die Gegend des Bottoms, die der Kommissar mit seinem E-Motorrad durchquerte, glich bei Nacht einem Gewirr von Katakomben, die in schummriges Licht getaucht waren.

Die ursprüngliche Bepflanzung, die die Arkologie für ihre unterirdischen Bewohner einst freundlicher gestaltete, war hier längst eingegangen. Der Asphalt der Straße hatte sich schon vor Jahren zurückgeholt, was ihm gehörte. Die Hologramm-Reklametafeln – ein vergeblicher Versuch, die kärglichen und verhärmten Häuserfronten zu verbergen – zeigten Steiner den Weg zum Ming. Wahrscheinlich wurden sie mit illegal abgezweigtem Strom betrieben. Die Polizei unternahm jedoch nichts dagegen, denn für die Orientierung waren die leuchtenden Schilder unverzichtbar. Denn auch die ursprüngliche Straßenbeleuchtung funktionierte schon seit langem nicht mehr.

Im Gegensatz zu den restlichen Bewohnern der Arkologie war Steiner nicht auf die öffentliche Metropolbahn, das Fahrrad oder die eigenen Füße angewiesen. Denn als Polizeibeamter stand ihm ein Dienstfahrzeug auch für den privaten Gebrauch zur Verfügung. Motorisierte Fahrzeuge waren mit wenigen Ausnahmen nur für Notfalldienste wie Polizei, Erste-Hilfe-Dienste oder Feuerwehr zugelassen. Obwohl über vier Millionen Menschen auf dieser Ebene wohnten, die damit etwas weniger als ein Drittel der Gesamtbevölkerung New Hopes ausmachten, traf der Polizeibeamte nur auf wenige Seelen.

Schließlich erreichte Steiner den Block, in dessen Inneren sich das Ming befand. Ohne abzusteigen, rauschte er mit seiner Maschine verbotenerweise durch den Zentralkorridor der Wohnwabe. Über einen Aufzug gelangte er mitsamt Motorrad in den siebten Wabenstock. Dort angekommen, folgte er dem nur spärlich beleuchteten Gangsystem, vorbei an Pennern und Drogensüchtigen. Endlich gelangte er zu einer abgewrackten, in traditionell chinesischen Stil gehaltenen Gebäudefront, über der schief mehrere gelbe Buchstaben hingen, die das Wort »MING« bildeten. Die Schrift bestand richtig oldschool aus LED-Röhren, statt aus einem projizierten Hologramm. Aus energetischer Sicht war das natürlich ein Albtraum. Das war das Ming, das Abbild einer einstigen Hochkultur, die in den Resten ihrer Ruinen vegetierte.

Der Kommissar aktivierte die biometrische Verriegelung seines Fahrzeugs und ließ sein Motorrad neben den beiden Türstehern zurück. Per Sprachbefehl fuhr sich sein Trenchcoat wieder aus, dessen untere Hälfte während der Fahrt hochgefaltet gewesen war, um nicht in die Speichen zu geraten. Die verlebte, schlecht rasierte Gestalt von Süleyman Steiner war hier bestens bekannt, daher kam er ohne weitere Fragen in die Spelunke. Sofort stieg ihm der aschige Geruch von Zigaretten in die Nase. Es war kein Geheimnis, dass man im Ming den EF-Nichtraucherschutz offen missachtete wie so vieles andere auch. Das war auch einer der Gründe, warum Süleyman diesen Schuppen so gerne aufsuchte: Irgendwann hatte er Dienstende, dann war er kein Polizist mehr. Und das Ming war für ihn schlichtweg die Verkörperung des Dienstendes.

Zielstrebig setzte er sich an den Tresen unter den goldenen Plastikdrachen, der von der Decke hing, und bestellte einen Drink. Dann drehte er sich auf seinem Barhocker um, sodass er mit dem Rücken zur Bar saß, lehnte sich zurück und genoss den ersten Schluck, der seine Kehle hinunterrann. Von dort sah er den Leuten beim Glücksspiel zu, beim Saufen, Rauchen, Kiffen, sah ihnen dabei zu, wie sie eine Line nach der anderen zogen und sich mit den stets neuesten Pillen und Tickets in andere Realitäten bombten. Es war ihm egal.

»Nicht viel los heute, hm?«, meinte er schließlich zu Pete, die heute eine Frau war und hinter der Bar die Drinks ausgab »Du, Pete, wo ist Madame Ming? Ich kann sie nirgendwo sehen.«

»Madame kommt heute später. Ich weiß aber nicht, wann«, versuchte Pete mit weiblicher Stimme zu antworten, was sich allerdings ziemlich absurd anhörte, da ihr Stimmmodulator schon etwas in die Jahre gekommen war. So war es mehr ein burschikoser Bass, ein extremer Widerspruch zur zierlichen Gestalt der gender-fluiden Person.

»Das macht nichts, dann warte ich. Noch einen White Russian, bitte.«

»Schon das erste Glas geleert? Du siehst ziemlich müde aus, Süleyman. Harten Tag gehabt?«

Süleyman rieb sich die linke Schläfe, während er in wenigen Zügen die Reste seines ersten Drinks leerte und sich zu Pete umwandte:

»Ich habe schon viel krankes Zeug erlebt; im Krieg, als Polizist … Und dabei denkt man immer wieder, dass man schon alles gesehen hätte. Vielleicht hat man das auch, aber trotzdem kommt ständig krankes Zeug dazu, das einen erneut fertigmacht. Ja …«, er besah sich sein leeres Glas und hatte das Gefühl, dass er noch nicht genug getrunken hatte, um dieses Gespräch zu führen. Süleyman war kein gesprächiger Mensch und so war der äußerst dankbar, als ihm die über und über tätowierte Pete seinen zweiten Drink rüberschob. Er rieb sich nachdenklich sein schlecht rasiertes Kinn.

»Zum Beispiel hatten wir heute wieder einen dieser Mumienmorde. Man sieht noch in die leeren Augen eines dieser ausgebluteten Opfer, dann zerfallen sie auch schon zu Staub. Aber das ist es nicht, was mich fertigmacht, nicht heute. Es ist unser Verdächtiger. Stranger Typ, ist zu 100 Prozent transhuman. Sogar sein Gehirn! Wie kann man sein Gehirn ersetzen? Das ist man doch nicht mehr man selbst.«

»Man kann sein Hirn auch Stück für Stück durch TransTech austauschen. Dann ist es ein fließender Übergang, bis am Ende die Persönlichkeit vollkommen in die Technik übergegangen ist. Das hat doch vor kurzem auch dieser eine brasilianische Geschäftsmann gemacht. Dieser Philanthrop mit dem letzten Stück Regenwald, glaube ich. Mit fällt sein Name gerade nicht ein …«

Pete war die Person mit dem umfangreichsten Halbwissen, die Steiner je kennengelernt hatte. Die Gender-Fluide war wie ein Schwamm, der alles in sich aufsog, was man ihm erzählte. Den restlichen Abend sagte Steiner nichts mehr. Für eine tiefergehende Diskussion fehlten ihm schlicht Kraft und Wille. Irgendwann fand Pete an der Stelle, an der der Kommissar gesessen hatte, das Geld für die Drinks. Er zahlte nie per App, ziemlich altertümlich, aber im Ming machten das viele so. Nachdem ein Virus vor Jahrzehnten das internationale Finanzsystem gecracht hatte, hatte das gute alte Papiergeld eine wahre Renaissance erlebt, die bis heute anhielt.

Das Trinkgeld war zwar nicht gerade üppig, aber in Ordnung. Auch wenn sie damit ihrem neuen Stimmmodulator nicht viel näher kam, half es Pete dabei, über die Runden zu kommen. Dass sie Steiner nirgendwo mehr entdecken konnte, sprach dafür, dass Madame Ming zurückgekehrt war.

*

Aggression. Die unbändige Lust, die Visagen vorbeilaufender Passanten einzuschlagen, tobte ihn ihm. Das Dröhnen von Presslufthammern, das den Sound des Songs Iss dein Selbst der Band Plattenbaubeben bestimmte, wummerte in seinem Kopf. Er spielte den Song direkt in seinem Gehirn, sodass nur er ihn hörte.

Seitdem ihn seine Anwälte aus der Polizeiwache geholt hatten, brodelte es in ihm, seine Wut war kaum zu zügeln. Mühsam hielt er sich zurück, um nicht wahllos Löcher in Wände zu schlagen und laut loszubrüllen. Wer hätte auch gedacht, dass ihm so ein Ding zuvorkommen würde? Er hatte dieser aufgedonnerten Person mit ihren hochgesteckten, schreiend grünen Haaren schon die Hände um den Hals gelegt gehabt. Der Druck seiner Hände auf ihre Kehle hatte jeden Hilfeschrei erstickt. Sogar diese seltsame Zärtlichkeit für sein Opfer hatte Rivera bereits durchzuckt, die ihn immer elektrisierte, wenn er die Anstrengungen seiner Beute betrachtete, sich an ihr Leben zu klammern.

Doch dann war plötzlich dieses Ding gewesen, dieser Tentakel. Er war unerwartet hinter seinem Opfer hochgeschossen und hatte sich dessen Kopf geschnappt. Einfach so aus dem nichts! Zuerst hatte Rivera überhaupt nicht geschnallt, was da geschah. Erst als sich die Augen seines Ofers nach oben gedreht hatten, hatte er erschrocken den noch zuckenden Körper von sich gestoßen und aus sicherem Abstand beobachtet, was diese technische Abnormität mit seiner Beute anstellte.

Nachdem der erste Schreck von ihm gewichen war, hatte ihn jedoch beim Anblick dieser Kreatur eine gewisse Faszination überkommen. Diese erbarmungslose und unaufhaltsame Art des Tentakels hatte ihn schlicht verzückt. Nach weniger als einer Minute war das Ding schon wieder im Abfluss verschwunden, aus dem es gekommen war. Als ob es Rivera gar nicht bemerkt hätte.

Nur warum hatte er die Polizei gerufen? Es hatte absolut keine Notwendigkeit dazu bestanden. Alle Kameras, die ihn beim Betreten der Toilette gefilmt hatten, hatte er manipuliert, sogar die der kleinen Flugdrohne, die über dem Erasmus kreiste. Niemand hätte ihn mit diesem Mord in Verbindung gebracht, er hätte einfach nur den Ort verlassen müssen, als ob nichts gewesen wäre. Stattdessen war er nun der Hauptverdächtige! Und hätte er sich nicht einmal selbst zurücknehmen können, zumindest dem Kommissar gegenüber, der ihn verhört hatte? Einfach etwas freundlicher sein oder gar verängstigt wirken?

Rivera verfluchte seine Dummheit und Überheblichkeit, wegen der er nun den gesamten Tag damit verbracht hatte, Abstand zwischen sich und dem Ereignis am Erasmus zu bringen. Zuerst hatte er, der er normalerweise für die Augen der Kameras, den Augen der Stadt, unsichtbar war, seinen Weg zu seiner Alibi-Wohnwabe in der Undercity aufzeichnen lassen. Zumindest soweit sein Nachhauseweg das Blickfeld von Argus durchkreuzte. Die Polizisten würden ihn bestimmt überwachen. Weitere Unstimmigkeiten zu seiner Person brauchten ihnen nicht aufzufallen.

War es vielleicht der Schreck gewesen, dass dieses Ding auch ihn hätte erwischen können? Oder war es noch viel primitiver, und er konnte einfach nur keinen anderen Killer neben sich dulden? Wie dem auch war, nachdem er seine Wabe erreicht hatte, hatte Rivera sie den restlichen Tag über nicht mehr verlassen. Obwohl er die Hologramm-Umgebung seiner Wohnwabe in einen nächtlichen Dschungel verwandelt hatte, war es ihm unmöglich gewesen, sein Körpersystem in einen schlafähnlichen Zustand zu versetzen.

Normalerweise hätten ihn die Geräusche des Urwalds beruhigt, aber der unerfüllte Drang zu töten ließ ihn nicht zur Ruhe kommen. Eingesperrt in seiner Wabe, diesem winzigen Ort zugestandener Privatheit, hatte er nach langem hin und her schließlich die Freiheit des Netzes gesucht. Uninspiriert hatte er öffentliche und private Shareplattformen auf der Suche nach Interessantem durchforscht, aber die üblichen Verdächtigen boten auch nur die üblichen Inhalte. Aus purer Not loggte er sich in das Pornoportal Happy Together ein, doch von den empfohlenen Videos überzeugten ihn weder Tim&Collegegirls#Springbreak noch RoboboylovesSusanC oder 3BlackDicks1whiteslut und so landete er bei einem Lesbenporno.

Uninteressiert hatte er jedoch mehr seinen Fischen im Aquarium zugesehen als den beiden Japanerinnen, die sich schreiend die Kimonos vom Leib rissen. Der Porno hatte sich dann auch zunehmend absurder entwickelt. Spätestens beim schlecht animierten Tentakelmonster war sein Interesse an dem Film endgültig erschöpft gewesen. Per Zufall fand er eine Dokumentationsreihe über Künstler der Renaissance und des Frühbarocks, die ihn zum Glück über den restlichen Tag brachte. Rivera wählte zuerst die Folge mit Caravaggio und beendete seinen Dokumentationsmarathon mit Leonardo da Vinci.

Aggression. Das Wummern von Plattenbaubeben im Kopf zusammen mit dem Kreischen der Kinder, die von ihrem Vater Kronos gefressen wurden. Er war wieder auf der Straße, in den vom dämmrigen Licht beschienenen kalten Betonröhren, die zu den Bezirken New Hopes führten, die nie offiziell in Betrieb genommen worden waren. Dort, wo die lebten, die nichts hatten und nirgendwo sonst hinkonnten. Illegale Einwanderer, Obdachlose, Leute auf der Flucht vor der Staatsgewalt ... All diesen Menschen bot der Bezirk World’s End mit seinen Betonruinen und provisorischen Kunststoffbauten ein schmutziges und menschenunwürdiges Zuhause.

Für Rivera jedoch viel wichtiger: Hier vermisste man niemanden, hier gab es genügend Beute. Hier waren Argus’ Augen blind.

Es fehlte zwar der prickelnde Reiz des Erwischtwerdens, so wie am Erasmus mit seinen Menschenmassen und der Polizeipräsenz. Aber den Kitzel konnte sich Rivera in nächster Zeit nicht leisten. Er trug daher auch nicht seinen weißen Anzug, so wie sonst üblich, sondern begnügte sich mit unauffälliger straßentauglicher Kleidung. Er verspürte brennende Wut, wenn er daran dachte, sich in den nächsten Monaten in seiner gewohnten Art des Jagens einzuschränken: belebte Gebiete zu meiden, absolut mittelmäßige Alltagskleidung zu tragen, und sich ausschließlich vom Abschaum der Gesellschaft zu nähren. Rivera fluchte innerlich auf äußerst obszöne Weise. Doch das Töten war ihm im Zweifelsfall wichtiger als das Wie.

In den dunklen Bauruinen unfertiger Blocks war es für ihn am einfachsten, sich unbemerkt mit seiner Beute zu vergnügen. Das war es, was Rivera jetzt brauchte; maximale Brutalität, möglichst lange auskostbar.

Ein Umgebungsscann zeigte ihm sämtliche technische Anwendungen in der Umgebung, darunter mehrere Smartpods, zwei Ghosts, aber keine Überwachungssysteme. Er wählte einen der abgeschiedenen Smartpods aus.

Mit beschleunigten Schritten steuerte Rivera das Ziel seiner Wahl an. Hier gab es keine Beleuchtung, aber das konnte ihm mit seinen Augen egal sein, die selbstverständlich über Nachtsicht verfügten.

Einer der beiden Ghosts, die er aufgespürt hatte, kam ihm wankend entgegen. Niemand wusste, woher diese roboterhaften Kreaturen kamen. Man munkelte, dass es sich bei ihnen um Menschen aus der Ära der ersten TransTech-Revolution handelte, die den Durchbruch technischer Implantate bedeutet hatte. In deren Folge waren die ersten Cyborgs entstanden. Doch manche dieser Technikbegeisterten hätten ihren Körper nach und nach vollkommen durch das damals verfügbare TransTech ausgetauscht, so hieß es. Zurückgeblieben seien diese stumpfen und auf wenig mehr als auf ihre grundlegenden Überlebensinstinkte reduzierten Kreaturen geblieben. Urban Myths. Andere behaupteten recht unspektakulär, dass es sich bei den Ghosts lediglich um die Resultate von Hobbybastlern oder um freigelassene Prototypen aus Forschungseinrichtungen handelte.

Wie dem auch war, da sie niemandem etwas taten und sich in weitgehend unbewohnte Gegenden und Schrottplätze zurückzogen, wurde von amtlicher Seite nichts gegen sie unternommen. In den Fokus der Öffentlichkeit gerieten sie hauptsächlich durch PR-wirksame Aktionen von Pro-Ghost-Aktivisten, die auf die gelegentliche Zerstörung von Ghosts durch Rowdys aufmerksam machten.

Rivera war stehengeblieben und betrachtete die Metallkonstruktion, während sie an ihm vorbeischlurfte. Sie war einem gebückten menschlichen Skelett nicht unähnlich, dem mehrerer Metallstangen aus dem Rücken ragten. Gewissermaßen war dieser Ghost genauso künstlich wie er selbst. Nur dass er, Rivera, ein Bewusstsein hatte, das diesen Namen auch verdiente. Einmal hatte er sich in einen Ghost gehackt und sich selbst mit den Augen eines solchen Wesens betrachtet. Die Erinnerung daran, in ein anderes Bewusstsein einzudringen, wie einfach gestrickt es auch war, war sehr … befremdlich gewesen.

Ben Rivera war einer der wenigen Menschen, die überhaupt dazu in der Lage waren, eine solche Erfahrung zu machen. Denn entgegen den Prophezeiungen der Vergangenheit war die breite Masse nie in den Genuss gekommen, sich mit dem eigenen Geist in das Internet einzuloggen. Es sei denn, man gehörte zu dem erlesenen Kreis von Zeitgenossen der Netwalker, die illegal mit dem Risiko des Cyberspace spielten.

Schweigend ließ Rivera den schwankenden Haufen Technik an sich vorübergehen. Dann wandte er sich wieder dem ursprünglichen Grund zu, weswegen er überhaupt erst in diese deprimierende Gegend aus Ruinen und zusammengezimmerten Slumwohnungen gekommen war. Das Signal eines einsamen Smartpods zeigte ihm nach wie vor die Position seiner Beute an. Rivera verspürte schon die innere Befriedigung, die ihm die Vorstellung seines baldigen Zerstörungswerks verschaffte. Seine Beute befand sich in der Eingangshalle des gegenüberliegenden Wabenblockes. Der Killer hätte auf die Daten des Smartpods zugreifen und somit etwas über sein Opfer herausfinden können, doch er bevorzugte die Überraschung. In freudiger Erwartung neigte er seinen Kopf zur Seite und ließ sein Genick knacken. Es konnte losgehen. Endlich.

Die Luft in der Halle war dumpf und abgestanden. Graffitis an den Wänden zeugten von der überschaubaren Kreativität selbsternannter Straßenkünstler, während haufenweise Müll auf dem Boden der Beweis dafür war, dass hier in der Vergangenheit schon mehrere Menschen gehaust hatten. Rivera kam sich beinahe wie ein Archäologe vor, der als erster Mensch seit Jahrtausenden eine Höhle der Steinzeit betrat. Mit dem Unterschied, dass er den letzten Höhlenmenschen töten würde. Das mochte archäologisch zwar höchst unsensibel sein, aber letztendlich war es auch nur ein netter Vergleich gewesen, der ihm gerade in den Sinn gekommen war.

Wo war er denn nun, sein Neandertaler? Er musste sich wegbewegt haben. Ein weiterer Scann verriet Rivera, dass sich der Träger des Smartpods im Stockwerk über ihm befand. Entkommen konnte er ihm nicht mehr. Vor lauter Vorfreude fiel sämtlicher Stress von ihm ab und er hüpfte begeistert wie ein kleiner Junge die Treppe hinauf.

Da war es auch schon, sein Opfer. Es lehnte zusammengekauert an einen Betonpfeiler, die Arme verschränkt, den Kopf in der Kapuze seines Pullovers versteckt. Wahrscheinlich hatte es sich gerade erst zum Schlafen gelegt. Gemächlich schritt der Tod darauf zu, jetzt brauchte er keine Eile mehr an den Tag zu legen. Doch dann blickten ihn zwei müde Augen durch die Dunkelheit an, und eine junge, brüchige Männerstimme fragte ihn unvermittelt:

»Kennst du Kafka? Franz Kafka? Hast du schon einmal etwas von ihm gelesen?«

Rivera stutze einen Augenblick, doch dann fand er die Idee ganz reizvoll, mit seiner Beute noch ein wenig zu plaudern. Er blieb vor dem jungen Mann stehen.

»Es ist absolut grässlich, Kafka zu lesen«, fuhr die müde Stimme seines Opfers fort »Es ist als ob man sich in einem Albtraum befindet oder in einem Fiebertraum. Man schläft dabei jedoch nicht wirklich, sondern befindet sich in einem seltsamen Zustand des Halbwachseins. Es ist ein Zustand, der durchsetzt ist von Momenten der Klarheit, die immer wieder auftauchen und einem Hoffnung geben, diesen Zustand des Halluzinierens, diesen Zustand der Fiebrigkeit zu entkommen. Aber diese Hoffnung ist eine Täuschung, denn aus diesem Traum gibt es kein Entrinnen. Nein, die gibt es nicht. Man glaubt zwar, dass man kurz davor steht, jetzt endlich aus dem Gefängnis auszubrechen, endlich den Gordischen Knoten zu zerschlagen, man denkt, man ist ganz kurz davor, doch dann zieht es einen wieder rein und man ist von Neuem im Albtraum gefangen. Und so geht es ständig weiter. Das ist Kafka, da gibt es keine Gnade.

Mit Drogen, da ist es genauso. Nie entkommt man vollkommen einer Realität, stets bleibt man in einer Wirklichkeit gefangen, die so grundlegend ist, dass man sie nicht überwinden kann. Realität, das ist wie Kafka«, meinte er ermattet und fügte nach einer kurzen Pause hinzu »Willst du mich töten?«

Konsterniert starrte Rivera seine Beute an.

»Bitte töte mich, dafür bist du doch gekommen, oder? Du siehst nämlich so aus, als ob du mich töten wolltest«, dann lachte der junge Mann. »Das wäre nämlich ganz gut so, denn Catherine und Jaques haben mich rausgeschmissen. Nun habe ich keinen Platz mehr in dieser Welt. Außer diesen Betonplatten hier vielleicht. Man hat mich auch aus meiner alten Wohnung vertrieben und ich bin selbst schuld daran. Alles habe ich mir kaputtgemacht, hahaha … Nein, ganz so schlimm ist es nicht, wahrscheinlich verschwindet mein Weltschmerz wieder. Aber wenn du mich nicht tötest, dann werden es die Drogen tun. Ich bin übrigens Rien.«

Rivera blickte auf eine zum Gruß ausgestreckte Hand. Er konnte sich weder dazu entschließen, diese Hand zu ergreifen, noch dazu, die jämmerliche Gestalt zu seinen Füßen zu zertreten. Jegliches Verlangen, jede Vorfreude war aus ihm gewichen. Er fühlte sich schrecklich impotent. Heute war einfach nicht sein Tag. Wortlos drehte er sich um und ließ den Junkie hinter sich. Er ging gerade die Treppe hinunter, da hörte er Rien noch einmal rufen:

»He, du! Wenn du mich schon nicht tötest, kann ich dann wenigstens bei dir pennen? Es ist echt kalt hier draußen.«

Um darauf zu antworten, fühlte sich Rivera schon zu besiegt. So besiegt, dass er nichts dagegen unternahm, als ihm der junge Mann nach Hause folgte. Und während zur selben Zeit Kommissar Steiner erschöpft neben Madame Ming eingeschlafen war, die an einem Martini nippte und ihm dabei zart über den Kopf streichelte, hatte Rivera das erste Mal Sex mit einem Mann. Vier einsame Seelen, die ihren Weg in der Metropole des Architekten Ernst Stern suchten, in New Hope, dem Versuch einer Antwort auf die verlorenen Hoffnungen der Menschheit. Sie ahnten nichts von den dunklen Geheimnissen, die im finsteren Herzen dieser Stadt auf sie alle warten sollten.

Teil I: Totentanz

Interludium 1: Das Fenster zu einer anderen Welt

Als Audrey nach oben schaute, erblickte sie weit über sich das gläserne Dach eines riesigen Gewächshauses. Eine Dachluke war geöffnet und das Licht der Sonne fiel auf ihr Gesicht. Die Strahlen strichen verspielt über ihre ungläubigen Züge.

Was für ein irres Gefühl, Audrey hatte noch nie die Sonne auf ihrer Haut gespürt. Wie auch, ihr gesamtes Leben spielte sich im Bottom ab. Wenn Harald sie nur sehen könnte! Die junge Frau war sich sicher – hätte sie jetzt jemand gesehen, so würde sich dieser Jemand ganz gewiss fragen, wie man nur so bescheuert über das ganze Gesicht grinsen konnte. Es fühlte sich alles so verdammt echt an. Und dieses geschwungene Dach weit über ihr, das von einem Gerüst stählerner Arabesken getragen wurde, als sei es zu Zeiten der legendären Queen Victoria erbaut worden, das war ja voll der Hammer! In das 19. Jahrhundert hatte Audrey sich schon gewünscht, als sie in ihrer Jugend die Welt des Steampunks für sich entdeckt hatte. Eine fiktive Welt, in der die Dynamik von Dampfmaschinen und Erfindergeist auf den vormodernen Kosmos von Adel und Tradition prallte.

Sie befand sich wahrscheinlich in einem botanischen Garten oder einem Tropenhaus, vermutete Audrey. Das würde den Dschungel voll exotischer Pflanzen erklären, in dessen Mitte sie noch immer regungslos stand.

Den Wald umspielte eine Aura des Geheimnisvollen. Das ging weit über die Pflanzen hinaus, deren Aussehen so fremdartig war, dass Audrey nicht einmal im Netz etwas Vergleichbares entdeckt hätte, hätte sie danach gesucht. Der Dschungel wirkte auf sie, als wäre er den Bildern des französischen Malers Henry Rousseau entsprungen.

In den Ästen über ihr zeigten Paradiesvögel und Papageien ihre farbenfrohe Gefiederpracht. Die junge Frau erhaschte durch das Geäst den einen oder anderen Blick auf die Vögel, aber die gefiederten Tiere gaben keinen Laut von sich. Die Stille war seltsam, geradezu unheimlich. Bis auf das unheilvolle Insektenzirpen, dieses Sirren, das die Luft zum Vibrieren brachte, war es absolut ruhig. Kein Vogelgesang erreichte ihre Ohren, nicht einmal die Blätter der Bäume oder Farne raschelten.

Harald hatte ihr ja gesagt, dass es am Anfang etwas beängstigend wirken könnte. Das beruhigte ihre aufkommende Furcht. Es fühlte sich einfach alles so unglaublich real an. Sogar die drückende Luftfeuchtigkeit spürte sie. Probehalber fasste Audrey ein Blatt an, das zu einer Pflanze gehörte, deren gezackte rote Blüte bis zu ihrer Hüfte reichte. Es war erschreckend, wie wirklich sich die raue Oberfläche des Gewächses anfühlte. Sie zerrieb es zwischen ihrem Daumen und Zeigefinger. Ein ätherischer Duft stieg ihr in die Nase. Hätte man die junge Frau gefragt, sie hätte nicht sagen können, dass dies hier nicht die Wirklichkeit war. Sie spürte zu gleichen Teilen Faszination und Unbehagen in sich aufsteigen, doch die Faszination überwog eindeutig.

Okay, sie befand sich in einem Dschungel inmitten eines endlosen, kunstvollen Tropenhaues des viktorianischen Zeitalters. Was nun? Noch ehe Audrey einen Entschluss gefasst hatte, tauchte vor ihr ein Pfad auf, der sich durch den Urwald schlängelte. Sein Boden bestand aus einem Mosaik glänzender bunter Steine, die sanft das Licht der Sonne reflektierten.

›Das ist doch mal’n Zeichen!‹, dachte sich Audrey. Beim Betreten des Weges spürte sie die erfrischende Kühle der bunten Steine an ihren Füßen. Da erst fiel ihr auf, dass sie keine Schuhe trug. Mit dem Enthusiasmus eines kolonialen Tropenforschers machte sich Audrey auf Entdecktertour. Schnell verlor sie jegliches Zeitgefühl. Der Pfad führte sie an scheinbar unzähligen Orten vorbei, jeder schöner und majestätischer als der davor. Es waren Traumlandschaften, die in ihre Wirklichkeit einbrachen.

Trotz allem lauerte das Gefühl im Hintergrund, dass etwas falsch war, dass hier irgendetwas ganz furchtbar nicht stimmte. Wie ein ständiger, unsichtbarer Begleiter verfolgte es Audrey.

›Warum kann ich das jetzt nicht genießen?‹, ärgerte sie sich ›Wann erlebe ich sowas denn jemals wieder? Es ist so verdammt schwierig, an das Zeug heranzukommen …

Durchatmen, Audrey, durchatmen. Dir kann absolut nix passieren. Harald passt ja auf. Die Paranoia kannste dir sparen.‹

Aber die Ahnung, dass etwas sie verfolgte und sie heimlich beobachtete, verschwand nicht. Im Gegenteil, sie wurde stärker, je länger sie dem Mosaikpfad folgte. Wurden die Pflanzen tatsächlich immer bedrohlicher, oder bildete sie sich das ein? Verstohlen warf Audrey einen Blick über ihre Schulter, aber da war nichts. Erleichtert wandte sie sich ihrem eingeschlagenen Weg wieder zu. Ihr Atem stockte: Der Pfad hatte sich verändert! Gerade hatte er noch geradeaus geführt, nun bog er aber nach links ab.

›Das ist alles nicht echt‹, versuchte ihre rationale Hälfte sie zu überzeugen. Aber ihre emotionale Seite wehrte sich mit Händen und Füßen gegen die Zwangsjacke, in die sie ihre verantwortungsvolle Schwester wohlmeinend stecken wollte. Statt sich zu beruhigen, fühlte Audrey plötzlich einen Schmerz in ihrem Nacken, als ob sich etwas Glitschiges gewaltsam in sie hineinbohrte und sich von dort unter ihrer Haut durch den Körper schlängelte. Entsetzt griff sie sich mit ihren Händen an den Hals. Aber da war nichts.

Verunsichert rannte sie los.

›Wenn ich dem Weg folge, dann bringt er mich aus diesem Gewächshaus! Irgendwohin muss er führen. Dann bin ich endlich draußen!‹ Zumindest hoffte sie das inständig.

Audrey fing an, Harald zu hassen. ›Manchmal ist es ein bisschen gruselig!‹, äffte sie ihn panisch in Gedanken nach. Aber das hier war nicht ein bisschen gruselig, sondern beschissen furchteinflößend. Warum hatte der Arsch sie nicht vor dieser Scheiße gewarnt?

Äste schlugen ihr ins Gesicht, als sie sich entsetzt ihren Weg durch den zunehmend zugewachsenen Pfad bahnte. Die Pflanzen wurden immer größer und bedrohlicher, ihre Formen verwandelten sich in geradezu grotesk aussehende Monstrositäten, die von einem anderen Planeten aus einer fremden Dimension zu stammen schienen. Wo war sie hier nur gelandet? Die finstere Hand des Dschungels griff nach ihr. Audrey schrie laut auf.

Stille.

Die Angst war verschwunden. Erleichtert blickte sich die junge Frau um. Was auch immer sie noch vor einem Moment verfolgt hatte, es war verschwunden. Sogar die Flora leuchtete wieder hell und freundlich. Verschwunden waren die bizarren Formen der Organismen, die sie soeben noch gierig betrachtet hatten.

Ein gelöstes Lachen drang aus Audreys Kehle. Entschieden schob sie ein menschengroßes Farn beiseite, das ihren Weg versperrte.

Zu Audreys Verwunderung betrat sie einen Raum. Zumindest kam ihr der Ort wie ein Raum vor, denn bei genauer Betrachtung war dies kein Zimmer im herkömmlichen Sinn. Weder gab es Wände, noch war eine Decke vorhanden. Denn anstelle von Stein und Mörtel wurde der bunte Boden vor ihr von Büschen und Bäumen eingerahmt, und wo das Dach sein sollte, begrenzte der viktorianische Glashimmel diesen Ort nach oben. Dennoch wirkte der Platz auf Audrey wie ein Zimmer.

In der Mitte des Raums saß ein Mann auf einem Teppich, seine Beine im Schneidersitz verschlungen. Er rauchte aus einer kunstvoll geschwungenen Wasserpfeife. Seinen Kopf bedeckte ein Turban und ein weit ausladendes Gewand verhüllte seinen Körper. Hochgezogene Wangenknochen formten seine markanten dunkelhäutigen Gesichtszüge, die von einem sauber und kurz geschnittenen Backenbart eingerahmt wurden. Es war wie in 1001 Nacht. Sein stechender Blick musterte Audrey prüfend, ehe er zu ihr sprach:

»Mein Name ist Omar.« Er machte eine Kunstpause »Ich weiß, wer du bist. Du hast Fragen, mehr aus Neugier als aus echtem Interesse. Ich wünschte, ich könnte dir helfen, aber ich kann es nicht. Du bist nicht bereit für die Wahrheit. Nur wer bereit ist, die Hoffnung auf Glück und Zufriedenheit aufzugeben, kann die Wahrheit auch finden. Denn die Wahrheit nimmt keine Rücksicht auf den, der sie sucht. Sie ist auch dann wahr, wenn sie dem Suchenden nicht gefällt. Das ist etwas, das du nie begreifen wirst.«

Audrey wollte erwidern, dass er sich dieses herablassende Gelaber sparen könne, sie sei schließlich kein Kind mehr. Doch er ließ sie nicht zu Wort kommen.

»Trotz allem hattest du Glück: Du hast mich gefunden und darfst wieder gehen. Das können nicht alle von sich behaupten, die mich besucht haben.«

Omar nahm einen tiefen Zug aus der Wasserpfeife. Dann atmete er eine Rauchwolke aus, die Audrey vollständig einnebelte. Das letzte, was sie von ihm sah, war ein bösartiges Lächeln, das ihr das Blut in den Adern gefrieren ließ.

Sie riss ihre Augen weit auf. Audrey wollte schreien, aber ihr Mund war zu ausgetrocknet, sodass nur ein krächzendes Husten herauskam.

»Na, wie war’s?«, meinte Harald abgelenkt. Er sah sich nicht nach ihr um, das Game fesselte ihn zu sehr. Eine überlebensgroße Kettensäge schredderte sich durch eine verschrumpelte Gestalt, die wohl einst menschlich war. Davon war aber nicht mehr viel zu erkennen, denn anstelle von Armen und Beinen besaß sie furchterregende Klauen. Aus dem verwesenden Mund des Zombies triefte grüner Geifer, der normalerweise die verbliebenen Kleidungsfetzen durchtränkt hätte, nun aber zusammen mit dem soeben abgetrennten Kopf durch die Luft wirbelte. Blut und Geifer spritzen über den gesamten Holobildschirm, den Harald auf die Größe der Wand der Wohnwabe maximiert hatte.

Er musste schon eine ganze Weile Merowinger’s Revenge III – The Return of the Space Zombies zocken, denn bis zum Level in der Raumstation hatte es Audrey selbst noch nicht geschafft. Harald wechselte von der Kettensäge zum Plasmaflammenwerfer, als eine größere Zombiehorde auf ihn zurannte. Mit einer lässigen Handbewegung erzeugte er einen blau aufleuchtenden Feuerstoß, der die gesamte Gruppe verbrutzelte. Seine Gegner wälzten sich brennend auf dem Boden. Undefinierbare Zombieschmerzenslaute erfüllten die Luft, ehe die verschrumpelten Gestalten zu Asche zerfielen. Der leuchtende Schriftzug ›ZOMBASSAKER!‹ ploppte für einen Augenblick über die gesamte Bildschirmbreite hinweg auf.

Audrey schäumte. ›Wie es gewesen war?‹ Sie hatte gerade einen stellenweise verdammt fiesen Trip erlebt und er schaffte es nicht einmal, sein blödes Game zu pausieren und sich zu ihr umzudrehen? (Und eigentlich war es ihr Spiel und wenn sie so darüber nachdachte, dann hatte der Wichser sicher ihren Spielstand benutzt und einfach von dort aus weitergespielt, ansonsten würde er jetzt noch irgendwo in der vergessenen sowjetischen Geheimbasis in der Tunguska herumgurken und wehe, er hatte ihren Spielstand überspeichert; Aber ganz sicher hatte er das, denn so angepisst, wie Audrey gerade war, war Harald – das größte Aas der Welt – sicher zu allem fähig, ansonsten hätte das Scheißloch sie auch nicht das Blue nehmen lassen …).

»Du Schwanz, warum hast du mich nicht vor dem gewarnt, was mich da drinnen erwartet?«, fuhr sie ihn an. Harald zuckte vor Schreck zusammen. Ein schwerer Fehler, denn diesen kurzen Moment der Unachtsamkeit nutzte einer der größeren Zombiekreaturen sofort aus. Eine unförmige Pranke packte Haralds Spielfigur. Schon zoomte die Kamera aus dem Geschehen heraus, um einen besseren Blick darauf zu ermöglichen, wie der Zombie Haralds alter Ego (einen generischen, muskelbepackten Soldaten, der in einem Exoskelett steckte, das mehr an eine Ritterrüstung als an modernes militärisches Kampfgerät erinnerte, augenscheinlich der namensgebende Merowinger) in die Luft riss. Dann zoomte die Kamera wieder heran, um in Nahaufnahme zu zeigen, wie der Zombiekloss spektakulär den Kopf von Haralds Figur abbiss. Eine unrealistisch große Blutfontäne schoss aus dem Rumpf und verwandelte die Wabenwand in ein rotes Jackson-Pollock-Gemälde.

»Was ist denn dir in die Vagina gefahren?«, fauchte er sie an »Ich habe dir doch gesagt, dass es beim ersten Mal n’bisschen strange ist.«

»Aber doch nicht so!«, empörte sich Audrey heftig.

»Das AlbinoBlue wirkt bei jedem anders, sorry. Aber du warst es doch, die es unbedingt ausprobieren wollte.«

»Ja, aber nur weil du und deine Kumpels ständig davon geschwärmt habt.« Audrey fing sich wieder, nachdem sie ihre erste Wut losgeworden war. Ihr Tonfall klang fast entschuldigend.

»Ist ja auch der krasseste Shit, den du kriegen kannst«, meinte Harald, nun seinerseits wieder versöhnlich »Das erklärt auch, warum du zwischendurch wie eine bescheuerte Schlafwandlerin durchs Zimmer geirrt bist«.

»Es war absolut oberkrass. Der Trip hat sich so echt angefühlt. Alles war so klar, als ob ich gar nichts eingeworfen hätte.«

»Was hast du denn erlebt?«, wollte er grinsend wissen.

»Ich war in einem gigantisch großen Tropenhaus. Alles voller Pflanzen, die sahen total abgefahren aus. Wie so Sachen, die du im Traum siehst und dann wieder vergisst, wenn du aufwachst. Aber dann hat mich irgendetwas verfolgt …«

Harald wurde hellhörig: »Hast du gesehen, was da hinter dir her war?«

»Ne, habe ich nicht. Es war mehr ein Gefühl, als eine Sache, glaub’ ich mal. War dann auch plötzlich weg. Aber ich hatte echt kurz Schiss wegen des ›Fluch des Pharaos‹, von dem alle reden.«

»Echt jetzt?«, Harald lachte zu laut »Das mit dem Fluch ist nur so’n Scheiß, den sich die Leute erzählen, um kleinen Kindern Angst zu machen.«

»Aber in den Nachrichten reden sie doch überall von diesen Morden.«

»Ach, die haben doch nichts mit dem Blue zu tun. Das ist alles Panikmache«, meinte er achselzuckend »Die suchen nur einen Sündenbock, weil sie bis jetzt noch niemanden geschnappt haben.«

»Hm …« Audrey klang nicht sehr überzeugt. In ihrer Hand hielt sie die Verpackung, in der das AlbinoBlue gewesen war. Dein Weg zur Erleuchtung stand darauf.

»Wie war es denn bei dir?«, wollte sie von ihm wissen.

»Was meinst du?«

»Den Trip meine ich.«

»Ich war in keinem Gewächshaus, das kannst du mir definitiv glauben. Ich bin nicht so der Pflanzentyp.«

»Das meine ich nicht. Bist du auch verfolgt worden?«

Verlegen sah Harald an die Decke. Er schwieg einen Augenblick, ehe er antwortete: »Das erleben alle das erste Mal. Aber du kannst mir glauben, das kommt nicht wieder. Ist wahrscheinlich eine Nebenwirkung, weil sich dein Körper erst einmal an das Blue gewöhnen muss. Bekommt man halt Verfolgungswahn. Ab jetzt wirst du nur noch cooles Zeug erleben, dafür lohnt sich die Paranoia.«

Audrey antwortete nicht. Anscheinend hatte sie der Trip mehr mitgenommen, als er angenommen hatte. Harald überlegte, wie er sie wieder auf andere Gedanken bringen konnte. Schließlich meinte er unvermittelt:

»Woll’n wir noch n’bisschen Mero III zocken? Ich bin kurz vor dem Endboss, kann echt nicht mehr lange dauern. Danach könnten wir doch den Multiplayer ausprobieren«

Sie nickte. Während Harald sich daran machte, die nächste Zombiehorde zu plätten, ging sie zum einzigen Fenster der Wabe und öffnete es. Der Lärm der Straße drang zu ihr hinauf. Immerhin hatte ihre Wohnung den Luxus eines Fensters.

Unter ihr flog eine Drohne am Wohnblock vorbei. Sie projizierte ein Hologramm des New Hoper Bürgermeisters Desmond Giordano. Dazu ertönte eine Lautsprecherdurchsage mit der Stimme des Stadtoberhaupts, die auf schizophrene Weise zugleich sowohl vor der allgegenwärtigen Terrorgefahr warnte, als auch garantierte, dass kein Grund zur Besorgnis bestehe.

Audrey hörte die Stimme nicht. Stattdessen musste sie an die Worte des Mannes denken, den sie während ihres Rausches getroffen hatte: ›Trotz allem hattest du Glück: Du hast mich gefunden und darfst wieder gehen. Das können nicht alle von sich behaupten, die mich besucht haben.‹

Ihre Gedanken schweiften ab zu dem neuesten Mumienmord, der sich laut den Nachrichten am Vormittag ereignet hatte.

Böses Erwachen – eine Stadt sucht einen Mörder

The shitstorms are coming!

Graffiti, Künstler unbekannt

*

The shitstorms are coming! Die Warnung starrte Steiner von der Wand des versifften Aufzugs an, der ihn und sein Motorrad aus dem Wabenblock beförderte. Sie kam wieder einmal zu spät, denn ein Shitstorm der ganz besonderen Art wütete bereits in seinem Schädel. Er wusste nicht mehr, was er gestern Abend alles in sich hineingeschüttet hatte, aber den Schmerzen nach zu urteilen, mussten es sich Madame Ming und er ziemlich dreckig gegeben haben.

Wenigstens hatte er schon einen Kaffee intus – mitsamt dem obligatorischen Tablettenmix aus Aspirin, einer Antialkpille und seiner täglichen Anti-Aging-Dosis. Sich zu duschen war leider nicht drin gewesen, Madame Ming brauchte ihre tägliche Wasserration für sich selbst. Ein gewaschenes Gesicht und Deo unter den Achseln mussten gegen den Alkoholgestank vorerst ausreichen. Die einzige, die sich daran stören würde, wäre ohnehin Irina. Aber er war es gewohnt, mit ihren feindseligen Blicken zu leben. Die sollte sich nicht so aufführen, schließlich machte er den Job schon eine halbe Ewigkeit. Auch ihr Idealismus würde mit der Zeit verschleißen. Ein Gedanke, den Steiner als äußerst tröstend empfand.

Auf der Fahrt durch die belebten Straßen New Hopes, in denen er sich hauptsächlich gegen militante Radfahrer durchsetzen musste, machte er einen kurzen Halt an einem Bäckereiautomaten. Er wählte aus den vielen der vegetarisch belegten und in Diätmajo ertränkten Brötchen eines aus, um es während der Fahrt hinunterzuwürgen. Das entsprach zwar nicht den Verkehrsregeln, aber wer hielt sich schon daran? Außer Fußgängern und Passagieren der Metropolbahn waren die meisten Verkehrsteilnehmer schließlich Radfahrer. Und das waren die selbstgerechtesten Verkehrsfaschisten überhaupt, wenn es nach Steiner ging. Die fuhren ja mit dem Rad und taten damit der Natur und ihrer Gesundheit etwas Gutes. Da durften sie schon erwarten, dass die Welt ihnen applaudierte, wenn sie Fußgänger zur Seite drängten oder die Metropolbahn blockierten, weil sie dringend noch über die Schienen mussten. Damit musste man doch Einsehen haben.

Zusätzlich waren diese Lahmärsche seinem Motorrad im Weg. Nachdem der Kommissar wieder einmal von einem dieser Idioten geschnitten wurde, der ohne Handzeichen und Schulterblick in Steiners Fahrbahn eingebrochen war, stellte er seine Sirene an und drängte den Flachwichser zurück in seine Spur. Rücksichtlos heizte er an den eingeschüchterten Radfahrern vorbei, bis er endlich das Polizeihauptrevier der Undercity erreichte. Das Sirenengeheul war zwar Gift für seinen Schädel, aber der wummernde Schmerz, den es auslöste, war allemal besser, als sich dieses Verkehrshickhack weiterhin bieten zu lassen.

Irina Dvorac war eine Frau von beinahe zwei Metern Größe und kräftigem Körperbau, so der Typ Terminator. Ihr Gesicht war im Gegensatz dazu das Sinnbild von vollendeter weiblicher Schönheit. Ihre Reaktion auf sein nur mühsam kaschiertes Saufgelage des Vorabends war so vorhersehbar wie vernichtend:

»Süleyman, wenn du dich schon mit deinem kriminellen chinesischen Flittchen volllaufen lässt, dann sei wenigstens keine Pussy und komm am nächsten Tag pünktlich zur Arbeit. Und zieh keine solch mitleidserregende Fresse, das ist echt ekelerregend!«

»Eigentlich ist sie Franko-Kanadierin«, brummte Steiner in sich hinein »Ihr asiatisches Aussehen kommt von ihrem Großvater mütterlicherseits. Der kam aus Myanmar, als das Land noch so hieß …« Zumindest hatte sie ihm das erzählt. Was an den Geschichten dieser Frau stimmte und was nicht, konnte er nie so genau sagen. Die Wahrheit war ihm aber auch schlicht egal.

»Dann ist sie eben ein franko-kanadisches Flittchen mit burmesischen Wurzeln, tut das irgendwas zur Sache?«, fauchte sie gereizt.

Oh je, heute war sie aber so etwas von scheiße drauf. Irina hatte zu seinem Leidweisen ein sehr ausgeprägtes Temperament. Steiner fragte sich, ob das daher kam, dass sie aus einem der zahlreichen semiautonomen und autokratischen Staaten des Wahren Pakts für Europa (WPE) stammte, die alle in der Einflusssphäre des Russischen Imperiums lagen.

An seinem Schreibtisch angekommen, ließ er sich in seinen ergonomisch geschwungenen Sitz fallen. Während er sich mit seinem Smartpod ins Polizeinetz einloggte, fragte er seine Kollegin:

»Hat sich seit gestern irgendetwas Neues im Mordfall am Erasmus ergeben?«

Irina, mit der er sich ein Abteil des Großraumbüros teilte, das von über 20 Kommissaren und Kommissarinnen benutzt wurde, saß ihm gegenüber. Sie minimierte den Holodesktop auf ihrem Schreibtisch mit einer herabwischenden Handbewegung, um ihn besser zu sehen.

»Wir haben keine neuen Spuren am Tatort entdeckt, falls es das ist, was du meinst. Allerdings bin ich auf Unstimmigkeiten gestoßen, als ich mit unseren biometrischen Suchprogrammen die Kameraaufzeichnungen des Erasmus-von-Rotterdam-Platzes überprüft habe: Unser Verdächtiger ist auf keiner der Aufnahmen zu sehen. Auch sonst habe ich in unseren Datenbanken so gut wie nichts über ihn gefunden.« Sie sah ihrem Kollegen verschwörerisch in die Augen.

»Ist denn der gesamte Platz komplett mit Kameras abgedeckt?«, meinte Steiner abgelenkt, der seinerseits seinen Bildschirm zwischen ihnen erscheinen ließ und ihn soweit vergrößerte, sodass er Irina verdeckte. Mit gespielt konzentriertem Blick rief er die neuesten Informationen der Mordkommission AlbinoBlue auf.

»Nein, aber der Zugang zu den Toiletten ist bis auf wenige minutenlange Unterbrechungen dauernd abgedeckt. Entweder hat unser Zeuge dort mindestens zweieinhalb Stunden verbracht oder ich kann mir nicht erklären, wie er unbemerkt dort hineingekommen ist.«

»Häh?«, Steiner war plötzlich ganz Ohr.

»Ich sagte …«,

»Ja, ich habe dich gehört … Aber wie ist das möglich?«

»Das sollten wir unseren Zeugen vielleicht selber fragen. Oder besser gesagt: Du. Ich habe hier nämlich noch zu tun und du hast ihn schließlich schon einmal vernommen. Wenn auch ziemlich dilettantisch.«

›Besorg’s dir doch selber‹, fluchte er gedanklich und minimierte seinen Bildschirm. Sein Smartpod unterbrach die Verbindung zum Polizeinetzwerk. Steiner legte seinen mobilen Rechner wieder auf sein Armgelenk, wo sich dieser an der Haut des Kommissars festsaugte. Der Halt war so bombenfest wie bequem. Warum konnte nicht alles im Leben so einfach und durchdacht wie dieses Stück Technik sein? Steiner stand seufzend auf.

Die »Mumienmorde«, so hatten die Medien die Reihe mysteriöser Todesfälle getauft, die die Stadt seit Monaten in Atem hielten. Weil die Opfer keinen Tropfen Flüssigkeit mehr enthielten und so ausgetrocknet waren wie Mumien aus der Zeit der Pharaonen. Nachdem es nun schon über vierzig dokumentierte Fälle gab und die Ermittlungen nach wie vor nicht vom Fleck gekommen waren, war eine EF-Taskforce gebildet worden. Sie bestand aus führenden Kriminalexperten aller Verwaltungsbezirke der Europäischen Föderation sowie aus Beamten der Polizei von New Hope. Zum Chefermittler der Taskforce war Georgios Venizelos ernannt worden, eine wahre Polizeilegende. Er hatte innerhalb von Kriminalistenkreisen erstmals größere Bekanntheit erlangt, als er im EF-Distrikt Ost-Mediterranien eine Mordserie an den Managern eines chinesisch-europäischen Konsortiums aufgeklärt hatte, die alle von ihren heimischen Servicerobotern umgebracht worden waren. Als Täter stellte sich eine Gruppe von vollkommen verarmten Firmentechnikern heraus, die von ihrem Unternehmen um ihre Rentenansprüche gebracht worden waren.

Steiner gehörte zu seinem Leidwesen ebenfalls dieser Taskforce an. Das hatte er seiner Juniorpartnerin Irina zu verdanken. Mit viel Engagement (und dem fast schon ans Verbrecherische angrenzenden Einfordern von Gefallen) hatte sie ihr Ermittlerduo in die Mordkommission AlbinoBlue geboxt. Diese Frau konnte Berge bewegen, da war sich der Kommissar ganz sicher. Denn bei Steiners Ruf grenzte Irinas Erfolg schon fast an ein Wunder. Sie machte ihm manchmal etwas Angst. Irina wollte unbedingt Karriere machen – aber nicht um der Karriere willen, sondern weil sie wirklich etwas verändern wollte. Jetzt ermittelte er mit ihr zusammen im Fall der Mumienmorde. Leider.

Die Dunkelziffer der Todesfälle lag wahrscheinlich deutlich über den bisher bekannten Opferzahlen. Denn aus irgendeinem noch unbekannten Grund zerfielen die ausgetrockneten Leichen nach wenigen Minuten zu Staub. Sicherlich war anfangs nicht jeder auffällige Staubhaufen mit dem Verschwinden eines Menschen in Verbindung gebracht worden.

Steiners Kollegen gingen davon aus, dass ein Zusammenhang mit dieser neuen Droge namens AlbinoBlue bestand, die alle Opfer konsumiert hatten. Seit Monaten überschwemmte die Substanz die Straßen New Hopes. Steiner hatte einmal gewagt zu fragen, ob die Tode nicht einfach eine Folge der Droge selbst sein könnten, zum Beispiel als ungewöhnliches Ergebnis einer Überdosis. Seine Hoffnungen, dass dies keine Angelegenheit einer Mordkommission, sondern eine Sache des Drogendezernats sein könnte, zerschlugen sich jedoch schnell, als ihm Irina so effizient wie genervt die Fakten präsentierte:

Das AlbinoBlue war nicht tödlich, egal in welcher Dosierung. Das hatten alle Versuche an der neuesten Generation von Bio-Dummys gezeigt, die den menschlichen Organismus sogar in Echtzeit simulierten. Auch die Tests zu Wechselwirkungen mit anderen chemischen Elementen und Verbindungen hatten zu keinen nennenswerten Erkenntnissen geführt. Zwar bereitete die Formel des AlbinoBlues den Experten nach wie vor Kopfzerbrechen, da es sich dabei um ein völlig neuartiges und hochkomplexes Molekül handelte, dessen Struktur und Wirkungsweise selbst den hinzugezogenen Wissenschaftlern ein Rätsel war. Aber auch wenn die Experten der Polizei sich an AlbinoBlue die Zähne ausbissen, so sprach doch vieles für Mord. Denn bei allen Opfern hatten Forensiker vor dem Leichenzerfall eine kleine Einstichwunde an der Stirn entdeckt. Allerdings gab es nach wie vor keine einzige Videoaufnahme der vermuteten Morde, die von Argus‘ flächendeckender Überwachung aufgezeichnet worden wäre.

» … Es gibt also definitiv eine Verbindung zwischen den Toten und dem Blue. Wir wissen nur noch nicht, welche«, hatte Irina damals ihre Ausführungen beendet. Seitdem waren sie in ihren Nachforschungen keinen Schritt weiter gekommen. Selbst die Kollegen, die undercover im Drogenmilieu ermittelten, hatten nicht den Hauch einer Spur von den Hintermännern. Nur Websites, Spammails und Flyer, die das AlbinoBlue mal als bewusstseinserweiterndes Nonplusultra, mal als den heißesten Shit, den man unbedingt ausprobiert haben musste, anpriesen, fanden sie zuhauf.

In ihrer Ratlosigkeit hatte die New Hoper Polizei im Zusammenhang mit den Mumienmorden öffentlich vor dem Konsum von AlbinoBlue gewarnt. Die Medien stürzten sich begierig darauf: Der »Fluch des Pharao« war geboren. Die Droge, die dir den Trip deines Lebens verschafft – es sei denn du triffst den Pharao, der dich in eine Mumie verwandelt. Game over. Leider hatte die Polizeiwarnung für viele, die den Kick suchten, den Reiz erst erhöht. Seufzend stellte der Kommissar fest, dass er in einer Zeit der Ressourcenknappheit lebte: Da der Konsumgesellschaft die Güter ausgegangen waren, war das Sammeln von Erfahrungen als höchster Lebensinhalt geblieben. Synthetische Drogen florierten.

Steiner machte sich auf den Weg zu seinem Zeugen. Vielleicht war dieser Rivera ja tatsächlich der Pharao, der hinter all diesen Morden steckte. Steiner stieß ungewollt auf. Sein eigener vergammelter, nach Alkohol riechender Atem stieg ihm in die Nase,

›Memo an mich selbst: Ich muss mir unbedingt eine zweite Zahnbürste für Madame Ming oder die Arbeit zulegen. Mundwasser tut es vielleicht auch.‹

Beim Verlassen des Gebäudes machte Steiner an einem Snackautomaten halt. Eine Packung Kaugummi mit Minzgeschmack musste vorerst ausreichen.

*

Rivera lag nackt auf seinem Bett. Er starrte die Decke an. Aus dem Hintergrund hörte er den laustarken Protest des kanadischen Premierministers gegen die Annexion Kanadas durch die USA. Es war irgendeine Dokumentation auf History Facts – AllAlternativeChannel 5. Wenn dieser Junkie, den er sich eingefangen hatte, wenigstens die Lautstärke etwas drosseln würde … Er strich sich durch sein kurzes, schwarzes Haar und atmete mehrfach tief durch. Er atmete rein aus Gewohnheit, denn sein transhumaner Körper benötigte natürlich keinen Sauerstoff. Aber es wirkte entspannend, also tat er es trotzdem.

Eigentlich müsste er angewidert sein. Dennoch war er es nicht. Irgendwie ließen ihn die Ereignisse des gestrigen Abends erstaunlich kalt. Klar, er war mit einem Kerl in der Kiste gelandet, aber dieses sexuelle Experiment war letztendlich nichts weiter als eine neue Erfahrung gewesen, von der er noch nicht ganz wusste, wie er sie einordnen sollte. Das hatte ihn selbst etwas überrascht. Homophobe nahmen ihr Anliegen eindeutig zu wichtig.

Rational betrachtet war er, Rivera, ein Psychopath, darüber machte er sich keine Illusionen. Sein Gefühlsleben entsprach nicht dem des Durchschnitts. Er empfand nichts für seine Mitmenschen, genau genommen nahm er sie mehr als Dinge, denn als Lebewesen wahr. Die naheliegendste Erklärung für ihn war wohl die, dass er schon als Psychopath geboren worden war. Warum die Ärzte das damals trotz des amtlich vorgeschriebenen postnatalen Gehirnscanns nicht erkannt hatten, würde wohl für immer ein Rätsel bleiben. Vielleicht gab es tatsächlich keine neurologischen Ursachen, vielleicht hatte ihn irgendetwas so werden lassen. Irgendein furchtbares Erlebnis, an das er sich nicht mehr erinnerte. Dabei waren seine Eltern stets liebevoll zu ihm gewesen. Auch hatte er nie ein Trauma erlebt, zumindest keines, das seine jetzigen Neigungen rechtfertigen würde.

Warum auch immer er war, wie er war, er war ein begnadeter Serienkiller. Aber nicht irgendein gewöhnlicher Serienkiller, oh nein. Rivera verschränkte die Arme hinter seinem Kopf und grinste ein zufriedenes, selbstsicheres Haifischgrinsen. Im Gegensatz zum gemeinen Serienmörder, der ein spezielles Opferprofil bevorzugte, war Rivera geradezu universell: Für ihn war die gesamte Menschheit Beute. Selbst bei der Todesart ließ er sich nicht festlegen, das wäre eine absolut unnötige Einschränkung seiner Kreativität gewesen. So hatte er allen Spaß der Welt, während die Polizei unmöglich in der Lage war, seine einzelnen Morde miteinander in Beziehung zu setzen.

Wenn er so darüber nachdachte, dann war die Erklärung für seinen gestrigen Ausrutscher eigentlich recht einfach: Psychopathen liebten Macht. Er war ein Psychopath. Ergo liebte er Macht. Nach seiner Ohnmacht gegenüber diesem Kafkaliebhaber hatte er sich seine Macht zurückerobert, indem er ihn gefickt hatte. Dieser pseudopsychologische Ansatz überzeugte Rivera. Natürlich entsprach diese Denkweise einem überkommenen Männlichkeitsbild, wie er aus dem Sozialkundeunterricht wusste. Damals, als ihn sein Lehrer in der Schule über den Unterschied zwischen den Kategorien Gender und Sex aufgeklärt hatte. Rivera hatte das nie ernst genommen.

›Bin ich wirklich so einfach gestrickt?‹ Sein Grinsen wich einem nachdenklichen Blick. Er sah zu dem jungen Mann hinüber, der seinen nackten ausgemergelten Körper in eine Decke gehüllt hatte und auf dem Boden saß, von wo aus er den Wandbildschirm anstarrte.

›Vor allem, was mache jetzt mit ihm?‹ Rivera hatte nicht das Gefühl, dass ihn jetzt noch irgendetwas davon abhielt, diesen Typen zu killen. Da sein synthetischer Körper keine DNA-Spuren hinterließ und er die Kameras vor seiner Wohnung manipuliert hatte, würden wie immer keine Rückschlüsse auf ihn möglich sein. Doch sollte er ihn wirklich hier töten?

Einen Mord in einer auf ihn registrierten Wabe hatte Rivera noch nie begangen. Privates und Vergnügen hatte er bisher immer getrennt gehalten. Es gab also noch keinen Präzedenzfall, an dem er sich orientieren konnte. Er drehte sich zur Seite und ging die ganze Angelegenheit sachlich in Gedanken durch.

Die Sauerei könnte er auf die Küche oder das Bad beschränken, da wäre es einfach sauberzumachen. Der Abtransport der Leiche wäre da schon eher das Problem. Wenn er mit einem großen Sack auf dem Rücken durch New Hope laufen würde, wäre das wahrscheinlich ein wenig zu auffällig. In seiner Not müsste er den Junkie womöglich zerkleinern und ihn über mehrere Tage hinweg in der Stadt verteilen. Das Zerkleinern würde er wohl am besten in der Duschkabine erledigen, die Körperteile dann in Ökoplastik abpacken und vorerst im Tiefkühlfach seines Kühlschrankes lagern. Doch das Fach war kaum groß genug, um den gesamten Junkie aufzunehmen.

Rivera erhob sich, begab sich in die Küchenecke seiner Wohnwabe und öffnete seinen Kühlschrank. Er warf noch einmal einen Blick auf Rien. Nein, das Tiefkühlfach reichte definitiv nicht aus. Den Rest müsste er wohl im Kühlschrank lagern und schnellstmöglich paketweise entsorgen, wenn er verhindern wollte, in seiner Wohnung am Leichengestank zu ersticken. Wobei er die Geruchssensoren seines Körpers nach unten regulieren könnte, das Problem wäre nicht sein eigenes Befinden. Die Gefahr läge vielmehr in der Entdeckung durch die Nachbarn, denen der bestialische Gestank vermodernden Fleisches auffallen würde. Was für ein Stress! Warum musste das nur so kompliziert sein, dabei wollte er doch nur dieses bedeutungslose Mitglied der Gesellschaft loswerden, um den sich wirklich niemand scherte … Ach, hätte er es doch in dem Augenblick getan, in dem er ihm begegnet war, dann hätte er nun kein Entsorgungsproblem. Aber da Rien nun einmal hier war …

Forschend öffnete Rivera die Schublade mit dem Besteck. Die Messer durchtrennten problemlos Fleisch, kämen aber ganz sicher nicht durch die Knochen. Nun, die konnte er mit seinen modifizierten Händen durchbrechen. Recyclingsäcke? Hatte er zum Glück erst vor kurzem wieder vom städtischen Service Center geholt. Zielstrebig steuerte er auf sein Opfer zu.

» …wodurch Großbritannien auf den Stand einer amerikanischen Kolonie herabsank. Doch die Annexion sollte nicht von Dauer sein: Die Einführung des flächendeckenden Waffenrechts für alle führte zu heftigen Widerständen seitens der britischen Bevölkerung und löste eine Welle antiamerikanischer Proteste aus, die in mehreren Anschlägen gipfelten, die den britischen Unabhängigkeitskrieg auslösten …«

Rivera ignorierte die Dokumentation. Mit einem unbarmherzigen Griff packte er Rien an den Haaren und zerrte ihn ins Bad, wo er dessen Kopf an der Kante des Duschkabinenrandes zertrümmerte. Riens Körper erschlaffte schon beim zweiten Aufprall. Es war für Rivera ein leichtes, den Körper in die Kabine zu hieven. Ganz offensichtlich war der junge Mann nur kurz bewusstlos gewesen, denn als Rivera begann, ihn in Scheiben zu schneiden, versuchte er sich zu wehren. Mit einem Schlag brach er ihm den Unterkiefer, um das einsetzende Geschrei zu unterdrücken. Entsetzen starrte Rivera aus dem zermanschten Gesicht entgegen. Oh ja, das tat so gut. Belebender als jeder Orgasmus.

Gerade kugelte er Riens Arm aus, als ihn ein Klingeln an seiner Haustür aus seinen Tagträumen riss.

Sofort schaltete Rivera in seinem Kopf auf die Kamera, die über seiner Wabentüre angebracht war. Es war dieser Bulle, der ihn gestern verhört hatte. Mist, den konnte er nicht warten lassen. Gereizt blickte Rivera zu Rien, der immer noch seelenruhig und unversehrt auf den wandfüllenden Holobildschirm starrte.

»Versteck dich und bleib ruhig!«, schnauzte er ihn an »Lass ja das Licht aus, ich will nicht, dass man den Abzug hört!« fuhr er Rien an, als er ihn ins Bad zerrte und die Tür hinter ihm zuschlug. Der Polizist sollte ihn ganz sicher nicht mit der Person zusammen sehen, deren Teile entsetzte Passanten in den nächsten Wochen aus Recyclingeimern in ganz New Hope fischen würden.

Ein weiteres Klingeln trieb Rivera zur Eile an. Hastig versuchte er Ordnung in seine Wabe zu bringen, denn von der Tür aus war beinahe die gesamte in schlichtem Bauhausstil gehaltene Wohnung zu überblicken. Nichts sollte auf Rien hindeuten. Schnell warf er ihre vom Vorabend herumliegenden Klamotten unter das Bett, ehe er sich aus seinem Wandschrank eine schwarze Boxershorts und ein weißes T-Shirt angelte, die er beide sofort überzog. Es klingelte schon zum dritten Mal. Er hätte gerne im Spiegel überprüft, ob er genauso leger aussah, wie er sich das vorstellte, aber da der Spiegel im Bad hing, verließ er sich auf seine natürliche Ausstrahlung, versprühte noch Deo gegen den Männergeruch, und warf die Dose hektisch zu den Klamotten unter dem Bett. Kurz bevor er die Tür öffnete, streifte er sich noch eine Jeans über.

»Oh, Sie sind es, Herr Kommissar«, spielte er den Überraschten, als er die Türe öffnete »Es tut mir leid, dass Sie so lange warten mussten. Womit kann ich Ihnen weiterhelfen? Hat sich der Verdacht gegen mich erhärtet, oder besuchen Sie mich nur zum Vergnügen?«

Rivera merkte dem Kommissar an, wie sehr diesen seine aufgesetzte Freundlichkeit abstieß. Das amüsierte ihn und tröstete ihn immerhin für den Moment darüber hinweg, die geplante Zerstückelung noch ein wenig aufzuschieben.

»Darf ich eintreten?«

»Wenn Sie so direkt fragen, dann möchte ich Ihnen genauso direkt antworten: Nein.« Er wollte wirklich nicht, dass der Bulle seine Wabe betrat. So wie er diesen Rien einschätzte, würde es nicht lange dauern, bis der sich auf die eine oder andere Weise bemerkbar machte. Wahrscheinlich rutschte der Junkie im Bad aus, schlug sich als Folge dessen vollkommen von allein den Kopf auf und er, Rivera, wäre schon wieder der Verdächtige in einem Todesfall, den er nicht verschuldet hatte.

»Sie wissen, dass es sich dabei um eine rhetorische Frage handelt. Durch die Antiterrorgesetzgebung ist es der Polizei auch ohne Durchsuchungsbefehl erlaubt, fremde Wohnungen zu betreten«, entgegnete ihm der Beamte im Trenchcoat trocken. Sein künstliches, tief dunkelgrünes Auge funkelte Rivera bösartig an.

»Aber das können Sie nur, sofern Terrorverdacht besteht.«

»Es liegt vollkommen in meinem Ermessenspielraum, ob ich einen terroristischen Hintergrund vermute, unabhängig davon, ob sich dieser Verdacht im Nachhinein als gerechtfertigt herausstellt. Wenn Sie mir in diesem Fall Widerstand leisten, dann kann ich sie ohne weiteres festnehmen.

Also, darf ich reinkommen oder muss ich Sie erst als Terrorist verdächtigen?«

Gut gespielt. Unter anderen Umständen würde der Kommissar so etwas wohl nicht machen, aber jetzt kam die Retourkutsche für gestern.

»Es ist mir unangenehm, Sie sehen ja an meinem Casual Look, dass ich nicht auf Besuch vorbereitet bin. Meine Wohnung ist daher nicht gerade das, was man ordentlich nennen würde.«

»Damit habe ich kein Problem.«

»Dann treten sie ein«, entgegnete ihm Rivera mit einem scheinbar überlegenen Lächeln, von dem er wusste, dass es diesen Steiner ärgern musste »Kann ich Ihnen einen Kaffee anbieten? Oder Tee?« Er bekam keine Antwort.

»Ich hatte mir Ihre Wohnung größer vorgestellt. Auch die Wohngegend überrascht mich. Was arbeiten Sie denn?«, meinte der Polizist, als er die Wabe betreten hatte und die Türe hinter sich schloss. Rivera fragte sich, warum ihn der Beamte das fragte. Hatte der Kommissar ihn denn nicht überprüft? Was für ein lausiger Polizist …

»Sie meinen, weil mein Körper sehr kostspielig gewesen sein muss? Mit nahezu unbezahlbarer Nanotechnologie und allen Extras im High-End-Bereich ausgestattet? Ich bin Privatier und lebe von dem Vermögen, das mir meine Eltern hinterlassen haben. Hier wohne ich übrigens nur während der Frühlings- und Sommermonate«, der letzte Satz klang blasiert, sollte auch so klingen und war blanker Unsinn.

»Sie leben hier alleine?«

Rivera wollte gerade verneinen, doch dann hielt er inne: Um ein Haar hätte ihn der Polizist erwischt. Wahrscheinlich konnte der Kommissar mit seinem Augenimplantat durch Wände sehen. Sein Zögern überspielte Rivera dadurch, dass er in der Küche die Kaffeemaschine neu befüllte und aktivierte. Möglicherweise hatte der Polizeibeamte beobachtet, wie er seinen Gast ins Bad gezerrt hatte. Glück gehabt! Hätte der Kommissar nur zehn Sekunden später geklingelt – es wäre wirklich schwierig geworden, eine mit dem Gesetz im Einklang stehende Erklärung dafür zu finden, warum er gerade Riens Schädel zertrümmert hatte.

»Die Wohnung ist auf mich angemeldet, aber es kann passieren, dass ich hin und wieder Gäste im Haus habe.«

»Haben Sie momentan Gäste?«

»Sie meinen welche, die ich einem unerwarteten Besuch vorstellen möchte?«

Seinen Gesprächspartner hatte Rivera damit überrumpelt. Er beschloss, dem Kommissar den Wind aus den Segeln zu nehmen:

»Ich bin bi«, log er »Aber ich will nicht, dass das bekannt wird. Meine Kontakte zu Männern behandele ich lieber diskret. Da bin ich etwas konservativ. Jetzt kennen Sie auch den tatsächlichen Grund, warum ich sie nicht in meiner Wohnung haben wollte«, fügte er mit einem guten Schuss Pathos hinzu.

Es war offensichtlich, dass der Kommissar unzufrieden mit seiner Antwort war, da er wohl gehofft hatte, ihn in diesem Punkt ins Schwitzen zu bringen oder ihn zumindest in einen Widerspruch zu verwickeln.

»Kann ich Ihren Besuch sehen?«, meinte Steiner mürrisch.

Das war keine rhetorische Frage, das war Rivera klar.

»Wollen Sie auch einen Kaffee?«, versuchte er vom Thema abzulenken, während er sich selbst eine Tasse einschenkte. Genießerisch roch er daran, ehe er einen Schluck daraus nahm. Bei Riveras hervorragenden Aussehen und seinem schauspielerischen Talent hätte er es mit den besten Werbemodels aufgenommen.

»Ich bin nicht hier, um mit Ihnen Kaffee zu trinken. Das Gespräch wird ab dem jetzigen Zeitpunkt übrigens aufgezeichnet«, entgegnete der Kommissar. Ohne weitere Erklärung legte er seinen Smartpod auf den Küchentisch:

»›Beweisaufnahme: Start.‹

Herr Ben Rivera, meine Kollegen und ich sind die Aufzeichnungen der Überwachungskameras am Erasmus-von-Rotterdam-Platz durchgegangen und haben dabei festgestellt, dass Sie in keiner einzigen Einstellung zu sehen sind.«

»Und?«

»Nach unserem bisherigen Wissensstand hätten Sie sich mindestens zweieinhalb Stunden in der Toilette aufhalten müssen, ohne von einer einzigen Kamera auf dem Platz gesehen zu werden. Ziemlich viel Zeit, wenn man bedenkt, dass Sie es ohnehin nicht nötig haben, eine öffentliche Toilette aufzusuchen. Dealen Sie mit Drogen?«

Rivera grinste sein höflichstes Raubtiergrinsen, während er zuckersüß entgegnete:

»Nein, das habe ich nicht nötig. Überprüfen Sie ruhig meine Finanzen, falls Sie mir nicht glauben. Gerne auch mit Verdacht auf terroristischen Hintergrund, sofern Ihnen das den Zugriff auf meine Konten erleichtert. Ansonsten können Sie mich und meine Wohnung jederzeit durchsuchen, Drogen werden Sie keine finden.

Aber um zu Ihrem anderen Punkt zu kommen, dass ich mich zweieinhalb Stunden in der öffentlichen Toilette aufgehalten haben soll … Das kann schlicht nicht sein. Befragen Sie ruhig die anderen Personen, die in diesem Zeitraum dieselbe Örtlichkeit aufgesucht haben. Dank Ihrer Kameras dürfte es nicht schwierig werden, die dafür in Betracht kommenden Zeugen zu identifizieren. Mit meinem weißen Anzug hätten sie mich nur schwer übersehen. Falls Sie und Ihre Kollegen es nicht von sich aus tun sollten, dann werden es meine Anwälte in die Wege leiten, keine Sorge. Ich weiß, dass ich mich damit entlaste.

Aber haben Sie vielleicht einmal in Betracht gezogen, dass Sie die Aufzeichnungen von Argus vielleicht nicht sorgfältig genug durchgegangen sind?«

Er hatte beim Kommissar einen Nerv getroffen. Natürlich wusste Rivera nicht, dass sich Steiner fragte, ob Irina nicht doch ein Fehler unterlaufen sein könnte, der ihn nun in eine peinliche Situation brachte. Doch Rivera, der große Manipulator, erkannte am kurzen Zögern des Kommissars die Schwäche seines Gegners. Nachdem er Steiner schon am laufenden Band vorgeführt hatte, war dies die Chance, eine Verbrüderung vorzutäuschen.

»Sie wollen wirklich keinen Kaffee? Dieser Kaffee ist echt, kein fades, mit Geschmacksstoffen vollgestopftes Ersatzprodukt, so wie Sie es sonst überall erhalten. Kommen Sie, nehmen Sie auch einen«, und er befüllte eine zweite Tasse, die er liebenswürdig dem Polizisten reichte »Der wird Sie wieder auf Trab bringen. Sie sehen schon so müde aus, seitdem ich Sie an der Türe gesehen habe. Ich akzeptiere kein Nein als Antwort.«

Der Kommissar nahm den Kaffee tatsächlich an und trank einen Schluck.

»Wenn ich Sie richtig verstehe …«, begann der Beamte nach kurzem Zögern » … Sie zweifeln die Zuverlässigkeit der Videoaufzeichnungen an?«

»Oh, wie sage ich Ihnen das jetzt, ohne Sie zu verletzen? Ich zweifle nicht die Aufzeichnungen an – auch wenn sie natürlich manipuliert sein könnten. Ich zweifle eher die Sorgfältigkeit an, mit der Sie die Aufzeichnungen überprüft haben.«

»Meine Kollegin arbeitet sehr zuverlässig«, blaffte der Polizist zurück »Und das Polizeinetz ist absolut sicher. Wir haben eine erstklassige Firewall.«

»Alles ist hackbar.« Da war sie wieder, Riveras Arroganz. Herablassend wie ein Fallbeil enthaupteten seine Worte die positive Stimmung, die er zwischen sich und seinem Verhörer aufgebaut hatte »Wer nicht will, dass sensible Daten gestohlen oder manipuliert werden, darf sein System nicht ans Netz hängen. Das ist die einzige halbwegs sichere Lösung.«

Wenige Sekundenbruchteile später bereute Rivera seine Worte bereits. Den Polizisten auf die Fährte zu lotsen, dass die Aufnahmen manipuliert sein könnten, war genau das, was er tunlichst vermeiden sollte. Gönnerisch versuchte er von seinem Fauxpas abzulenken:

»Vielleicht überprüfen Sie einfach noch einmal eingehend Ihre Aufnahmen. Falls dann weiterhin Unstimmigkeiten bestehen sollten, dann komme ich auch gerne auf Ihr Revier und beantworte Ihnen alle Fragen dort. Das erspart Ihnen den Weg hierher und mir die Notwendigkeit, in einer derart unvorzeigbaren Aufmachung befragt zu werden.«

Steiner antwortete ihm nicht sogleich. Stattdessen schüttete er seinen Kaffee in einem Zug hinunter. Suchend sah er sich nach einer geeigneten Stelle um, um seine Tasse abzustellen. Rivera nahm sie ihm ab und stellte sie auf den Spültisch.

»Wahrscheinlich wäre das das Beste«, murmelte Steiner. Dann sagte er etwas lauter: »›Beweisaufnahme: Ende.‹« Er nahm seinen Smartpod wieder auf und heftete ihn an sein Armgelenk.

»Bevor ich gehe, erfasse ich die Daten Ihrer Begleitperson.«

»Ist das wirklich nötig? Er ist wirklich nur eine flüchtige Bekanntschaft«, versuchte Rivera den Kommissar davon abzubringen. Dieser Kill wäre der alleinige Höhepunkt seines Tages, den durfte er sich nicht nehmen lassen! Doch Steiner beachtete ihn nicht weiter. Mittlerweile war er zur verschlossenen Badtüre gegangen, an die er bestimmt klopfte:

»Kommen Sie aus dem Bad. Hier ist die Polizei.«

Nach wenigen Augenblicken vollkommener Regungslosigkeit hörten Rivera und Steiner ein Klicken. Die Türe öffnete sich. Hervor trat Rien, immer noch lediglich mit einer Decke bekleidet.

»Ich bin Kommissar Steiner. Im Rahmen meiner Ermittlertätigkeit werde ich Ihre Daten aufnehmen.«

»Hi, ich bin Rien«, meinte Rien müde.

»Und Ihr Nachname?«

»Also, der ist ziemlich schwierig zu buchstabieren …«

»Können Sie sich ausweisen?«, seufzte der Beamte.

»Ne, meinen Personalausweis habe ich verloren. Oh, aber ich habe einen Studierendenausweis, geht das auch?«

»Zeigen Sie her.«

Rien ging in den Wohnbereich. Desorientiert blieb er in dessen Mitte stehen. Nachdem er dort eine halbe Minute tatenlos herumgestanden war, fragte ihn der Beamte:

»Was für Drogen haben Sie genommen?«

»Drogen? Ich? Puh, ich nehme doch keine … Oh, Sie können mit Ihrem Auge … hm, in meinen Körper sehen und so? Schon verstanden. Können wir darauf nachher zurückkommen? Momentan suche ich meine Hose, da ist nämlich auch mein Ausweis.«

»Hat er die Drogen von Ihnen?«, meinte der Polizist mit einem Seitenblick zu Rivera.

»Ich bin kein Kindermädchen. Was meine Sexualbekanntschaften in ihrer Freizeit machen, geht mich nichts an. Ehrlich.

Die Hose ist unter dem Bett!«

»Haben Sie keine Angst, sich da Krankheiten zu holen?«, fragte Steiner beiläufig, während sie beide Riens tollpatschigen Versuchen zusahen, seine Hose unter dem Bett hervorzuziehen.

»Wie sie bereits wissen, besteht mein Körper zu 100% aus TransTech. Viren, Bakterien, Pilze – ich bin gegen so ziemlich jede Geißel der Menschheit immun. Und sollte es irgendetwas geben, das meine Materialien tatsächlich befallen sollte, dann kümmert sich meine speziell programmierte Immunabwehr aus Nanorobotern darum.«

»Nur so aus Interesse, was hat Ihr Körper gekostet?«

Statt einer Antwort nahm Rivera einen weiteren Schluck Kaffee aus seiner Tasse. Rien hatte inzwischen seine Hose unter dem Bett hervorgekramt. Umständlich kramte er aus einer Hosentasche einen zerfledderten Geldbeutel heraus.

Die Dokumentation auf Channel 5 war inzwischen bei dem Zerfall der USA angekommen; eine animierte Landkarte veranschaulichte die Chronologie der Ereignisse: die Aufspaltung in Republikanische und Demokratische Staaten von Amerika, die Unabhängigkeitserklärung Kaliforniens gefolgt vom britischen Unabhängigkeitskrieg, das chinesische Protektorat über Hawaii, die Wiederherstellung der Grenzen Mexikos von 1823 (mit Ausnahme von Kalifornien), zuletzt die Gründung der Französischen Republik Quebec.

Die Geschichte Amerikas seit der Jahrtausendwende war eine sehr bewegte.

Hätte einer der drei Protagonisten in diesem Augenblick auf die Dokumentation geachtet, so hätte ihn die Darstellung der Landkarten und die Menge des gesprochenen Texts zutiefst irritiert. So viel Sachlichkeit war ungewöhnlich für eine Dokumentation ihrer Zeit. Wo waren die nachgestellten fiktiven Spielszenen, wo die eingeschobenen Meinungen der Celebrities? Stattdessen erzählten die Fakten, Zahlen und Karten nüchtern vom Leben all der Individuen, die diese stürmischen Zeiten miterlebt hatten. Die Lebenszeit von Millionen zusammengefasst in den Sekunden weniger Sätze. Wie vergänglich und überschaubar menschliches Handeln und Streben doch war. Doch während diese epochemachenden Ereignisse nüchtern an ihnen vorbeizogen, löste eine andere Entwicklung große Emotionen aus:

»Hier ist er!«, triumphierte Rien in demselben Moment, in dem ihm die Decke herunterrutschte. Nackt und scheinbar ungeniert hielt er dem Polizisten seinen Studierendenausweis unter die Nase. Steiner nahm den Ausweis entgegen und musterte ihn skeptisch. Rien zog währenddessen seine Hose an.

»Dieser Ausweis ist nicht mehr aktuell. Sind Sie noch Student der Adenauer-de Gaulle-Universität New Hope City?«

»Nein.«

»Was machen Sie momentan beruflich?«

»Nichts.«

»Und wo wohnen Sie?«

»Meine letzte Wohnung musste ich vor zwei Tagen verlassen. Heute Nacht habe ich hier geschlafen.«

Steiner hielt einen Augenblick für einen tiefen und deutlich hörbaren Atemzug inne, ehe er fortfuhr:

»Wie kann man Sie erreichen? Haben Sie wenigstens einen Smartpod?«

»Ja, aber ich kann mir meine aktuelle Virtuelle Identifikationsnummer nicht merken. Warten Sie, sie ist in meinem Pod gespeichert. Ich kann nachschauen. Er müsste hier eigentlich irgendwo herumliegen …«

»Er liegt auch unter dem Bett«, meinte Steiner stoisch, der das Gerät schon längst entdeckt hatte. Genauso stoisch ließ er sich von Rien die Buchstaben- und Zahlenkombination diktieren, überprüfte sie und verabschiedete sich schließlich genauso wortkarg wie er gekommen war. Er ging und hinterließ eine große Angepisstheit, von der er nicht ansatzweise etwas ahnte.

Rien war an den Kühlschrank gegangen. Wahrscheinlich um nach etwas Essbarem zu suchen. Rivera kam es wie eine Verhöhnung durch die Schicksalsgöttin Fortuna vor, dass sich ausgerechnet die Person an seinem Kühlschrank zu schaffen machte, die er vor nicht einmal einer Viertelstunde darin hatte lagern wollen. War auf den ersten Blick alles gut gelaufen – er war den Polizisten losgeworden, hatte sich bei keinem Mord erwischen lassen, außerdem würde die Zeugenüberprüfung die Polizei ablenken und sie vielleicht sogar von seiner, in diesem Fall tatsächlichen Unschuld überzeugen – so lernte Rivera nun eine vollkommen neue Lektion: Auch Unsichtbarkeit hinterließ Spuren. Denn er war nicht nur auf keiner der Aufnahmen vom Erasmus zu sehen, sondern auch auf keiner der Aufnahmen von so ziemlich jeder Kamera des städtischen Videoüberwachungssystems!

Er war praktisch ein Geist. Dafür hatte er gesorgt, als er sich vor Jahren in das Polizeinetz gehackt hatte, um dort verdeckt seine Manipulationssoftware einzuspielen. Zwar überprüfte er regelmäßig, ob sein kleines Programm inzwischen entdeckt worden war, aber bisher vollkommen ohne Notwendigkeit. Die besten Hacker arbeiteten in der Wirtschaft, nicht für die Polizei. Aber nun wandte sich sein Genie gegen ihn. Angepisst setzte sich Rivera auf sein Bett.

»Wow! Ist das echtes Fleisch?«, hörte er Rien in ungläubiger Begeisterung ausrufen. Offensichtlich hatte er das Steak entdeckt. Riveras synthetische biologische Komponenten benötigten so gut wie keine Nahrung. Doch die seltenen Male, die er Nährstoffe zu sich nehmen musste, bevorzugte er etwas, das einst gelebt und gefühlt hatte. Das befriedigte ihn auf eine zutiefst dekadente Art und Weise. Natürlich war es echtes Fleisch, dachte der Penner denn, dass er irgendeinen synthetisch erzeugten Mist in sich hineinstopfte? Rivera vertrieb jeglichen Gedanken an Rien und fokussierte sich auf seine bevorstehende Aufgabe.

›Ich muss mich sofort in die Polizeidatenbank hacken und die Aufzeichnungen vom Erasmusplatz soweit manipulieren, dass ich darin auftauche. Das sollte ihre Zweifel zerstreuen und mir Zeit verschaffen. Und dann …‹ er stöhnte innerlich, als ihm die gesamte Tragweite seines Unterfangens bewusst wurde. Sollten die Ermittler wirklich mehr zu Riveras Person recherchieren, dann mussten die Videoaufzeichnungen sein öffentliches Leben nahezu lückenlos präsentieren.

Zu seinem Vorteil speicherte sein Quantenhirn sämtliche Erinnerungen. Unter Ausklammerung der Morde, die er begangen hatte, könnte er damit einen weitgehend realitätsnahen Verlauf seiner Aktivitäten in die Aufnahmen einbauen, sodass Rivera sich später nicht in unnötige Widersprüche verwickelte. Das war eine gewaltige Menge Arbeit, selbst mit den richtigen Programmen. Zwar hatte er die dafür notwendigen Apps, aber er musste schnell handeln. Für eine solche Datenmenge, die es unbemerkt und tadellos zu manipulieren galt, musste er sich mit seinem Bewusstsein vollkommen ins Netz einloggen. Das war keine Sache, die er einfach nebenher erledigen konnte, wenn er dies in der kurzen Zeit bewältigen wollte, die ihm noch blieb, bis der Kommissar wieder auf seinem Revier war, um die Videoaufnahmen zu checken.

»Hast du Hunger? Also ich hätte Hunger.« Rien stand neben ihm. In den Händen hielt er das in einer Recyclingverpackung eingeschweißte Stück Rindersteak.

»Verschwinde aus meiner Wohnung«, entgegnete ihm Rivera frostig.

»Ähm. Okay. Das kommt jetzt etwas überraschend«, sagte Rien sichtlich vor den Kopf gestoßen.

»Nimm das Steak und verschwinde sofort aus meiner Wabe.« Die Betonung lag auf ›sofort‹.

»Ist ja gut. Ich bin schon weg.« Verwirrt kramte Rien seine restliche Kleidung unter dem Bett hervor. Das Steak gab er dabei nicht mehr aus der Hand, schließlich war es eine absolute Delikatesse, unerschwinglich für jemanden wie ihn. Es wurde in der Europäischen Föderation nur noch in geringen Mengen produziert, da Nutztierhaltung viel zu viele Ressourcen erforderte. Nur so war die allgemeine Lebensmittelversorgung aufrechtzuerhalten.

Halbnackt, seine Kleidung und seinen unverhofften Schatz an sich gepresst, verließ Rien die Wohnung. Sehnsüchtig blickte Rivera ihm hinterher. Da verließ sie ihn, die verbotene Frucht. Da Steiner sie beide zusammen gesehen hatte, würde er Rien wohl erst töten können, wenn Steiner selbst tot oder zumindest pensioniert war. Das würde bei seinem Alter wahrscheinlich beides nicht mehr lange dauern, aber ein paar Jahre müsste Rivera sich sicher noch gedulden. Jetzt benötigte er Ruhe und alle Zeit, die er bekommen konnte.

Rivera veränderte die Holoumgebung, indem er den Telesender gegen ein Ambiente austauschte. Nach kurzer Überlegung entschied er sich für Space. Obwohl er nichts davon mitbekommen würde, stellte er den 3D-Modus ein. Die 3D-Hologramm-Umgebung vermittelte ihm das Gefühl, bei absoluter Stille mit seinem Bett um den Jupitermond Ganymed zu kreisen.

Rivera legte sich hin. Ein Check seiner Körperwerte verlief zufriedenstellend. Er konnte problemlos zwei Wochen ohne externe Energiezufuhr aushalten, sein Nährstoffspeicher war sogar noch für einen ganzen Monat gefüllt. Das sollte mehr als ausreichen. Er brauchte sicherlich nur ein paar Stunden, auch wenn diese unglaublich anstrengend werden würden. Die Wohnungstemperatur war etwas zu heiß, aber da die Belüftungssysteme in der gesamten Stadt schon seit Jahren auf ihre Erneuerung warteten, war das normal für diese Jahreszeit. Nachdem er alles überprüft hatte, loggte er sein Bewusstsein ins Netz ein.

Einmal hatte Rivera einen alten Abenteuerfilm gesehen, der den digitalen Raum gezeigt hatte, so wie ihn sich die Menschen früher vorgestellt hatten, lange bevor sie in der Lage gewesen waren, ihr Bewusstsein mit dem Cyberspace zu verbinden. Ach, was waren sie naiv gewesen; so bunt, so voller Möglichkeiten … Aber so war das Netz nicht. Als Netwalker wusste Rivera es genau. Der Cyberspace war unsichtbar, er war mehr ein abstraktes Gefühl. Hätte Rivera eine Farbe wählen müssen, um ihn zu beschreiben, dann hätte er wohl Grau gewählt. Ein Grau, das auf der Quantenbasis von Überlagerungszuständen existierte, die er genauso wahrnahm wie die Metagebilde, die diesen Raum durchzogen: die Programme.

Nein, das Netz war kein bunter Ort ungeahnter Möglichkeiten, beeindruckender Welten oder großer Abenteuer. Im Netz erschufen Gedanken auch nicht innerhalb von Sekundenbruchteilen ganze Programme oder Welten, wie es sich die Science Fiction-Autoren der Vergangenheit erträumt hatten. Als Netwalker zu programmieren war sehr viel mühseliger, denn auch Gedanken brauchten ihre Zeit, um konkret zu werden. Das einzige, womit die Denker der Vergangenheit recht behalten hatten, war die Tödlichkeit des Cyberspaces. Eine unachtsame Firewall, schon verarbeitete ein Virus den eigenen Verstand zu Gemüse, im schlimmsten Fall für immer. Deswegen war es auch verboten, sein Bewusstsein ans Netz zu koppeln. Wie nicht anders zu erwarten, gab es nichtsdestoweniger eine ganze Szene von Netwalkern, meist Wannabe-Rebellen, die irgendetwas gegen die Gesellschaft im Allgemeinen und das Establishment im Besonderen hatten. Unbestätigten Gerüchten zufolge setzten auch zahlreiche Regierungen in der Cyberkriegsführung auf Netwalker. Doch das waren – wie gesagt – nur Gerüchte.

Rivera startete seine Analyseprogramme, um das Netz in seinem Bewusstsein zu strukturieren. In ein paar Stunden sollte er mit den Videoaufzeichnungen fertig sein. Dann wäre er vorerst vor der Polizei sicher. Vorerst. Denn Rivera wusste, dass er erst wieder in Ruhe seiner Jagd nachgehen konnte, wenn er für die Ermittler uninteressant würde. Überließ er dies tatsächlich dieser Pfeife Steiner und seinen unfähigen Kollegen, dann konnte das noch verdammt lange dauern. So lange wollte der Killer nicht warten.

Jemand musste die Mumienmorde aufklären, damit die Bürger New Hopes und vor allem Rivera selbst wieder ruhig schlafen konnten. Und dieser jemand war er. Darin war sich der Killer mit einem dezenten Schuss Größenwahn sicher. Das war irgendwie absurd.

Am Abend desselben Tages war Rivera tot.

*

Ihm lief das Wasser im Mund zusammen. Offenes Feuer war in den Unterebenen New Hopes verboten, doch in den verlassenen Bezirken störte es niemanden. Selbst wenn eine der seltenen Patrouillendrohnen die Rauchsäule aufspüren sollte, hätte Rien sein Rindersteak schon längst verdrückt, bis die Polizei bei ihm war. Er musste unbedingt etwas gegen das flaue Gefühl in seinem Magen unternehmen. Rien wusste nicht, ob es daher kam, dass er schon seit zwei Tagen nichts mehr gegessen hatte, oder daher, dass er allmählich dem Entzug gefährlich nahe kam.

Unglaublich, dass er sich mit einem Rindersteak vollstopfen würde. Es lag sicher Jahre zurück, dass er echtes Fleisch zwischen die Zähne bekommen hatte. Der Qualm der brennenden Ökoverpackungen, die er aus mehreren öffentlichen, vor Müll überquellenden Recyclingbehältern gefischt hatte, verpassten dem tierischen Überbleibsel zwar einen rauchigen Geschmack, ebenso fehlten Salz und Pfeffer, aber da er ansonsten vollkommen mittellos war, gab es keinen Grund zur Klage.

Dem seltsamen transhumanen Typen musste er echt penetrant auf die Nerven gegangen sein. Nur so konnte sich Rien das Stück Steak erklären. Wobei er nicht das Gefühl hatte, dass er seinen Rauswurf selbst verschuldet hätte. Nicht dieses Mal. Vielleicht hatte es etwas mit dem Kommissar zu tun gehabt?

Ein Rascheln schreckte Rien auf. Aber zwischen den Ruinen aus kaltem Beton entdeckte er nichts weiter als ein einsames Graffiti, das vollkommen allein und verloren auf den Weiten einer im Nichts endenden Wand gesprayt war. Es war sehr klein geschrieben. Rien stand auf und ging mehrere Schritte darauf zu, um es zu lesen:

Denn wir werden dann immer noch hier sein, wir, die Narben dieser Welt.

Remo

Rien erstarrte. Er kannte diesen Satz. Dies waren der letzten Worte seines Romanmanuskripts. Nur wie kamen sie an diese Wand? Er hatte seinen Roman nie veröffentlicht, nicht einer Seele davon erzählt. War er vielleicht früher schon einmal hier gewesen? Im Rausch, sodass er sich nicht mehr daran erinnerte, dass er es selbst an die Wand gesprayt hatte? Aber das war nicht seine Schrift.

Denn wir werden dann immer noch hier sein, wir, die Narben dieser Welt … Diese Worte stammten von Remo, dem sprechenden Tiger. Sie sollten das Wesen aufmuntern, zu dem der Priester Primus und der gefallene Seraph Lazaliel verschmolzen waren. Ein Wesen, das in den kommenden Jahrhunderten nach und nach vergessen wird, wer es einmal war, nur um sich dann allmählich wieder zu erinnern. Dann würde Remo endlich erfahren, warum Lazaliel wirklich die Götter stürzen wollte. Aber dieser Teil der Geschichte lag außerhalb des Romans.

Das plötzliche Auftauchen des Graffitis war für Rien wie das Hereintreten einer anderen Wirklichkeit. Als ob ihm der universale Code der Weltformel etwas mitteilen wollte. Lag es am Blue? Vor kurzem erst hatte er eine geringe Menge davon probiert, aber nichts davon gemerkt, wahrscheinlich, weil er es mit anderen Drogen zusammen eingeworfen hatte. Vielleicht war das die Quittung dafür.

Er schaute über die Mauer hinweg und ließ seinen Blick steil nach oben gleiten. Dort wären die Wasser des Atlantiks zu sehen gewesen, aber in diese Tiefe des Meeres drang kein Licht vor, es wurde vom Ozean sprichwörtlich verschluckt. Die doppelte Außenverkleidung New Hopes aus einem durchsichtigen Spezialpolymer, die den unter dem Meeresspiegel liegenden Teil der Metropole von dem sie umgebendem Wasser abschirmte, war eine schöne Idee gewesen. Doch nur auf der obersten Unterebene, der sogenannten Upper Class, entfalteten die durchsichtigen Doppelwände ihren Reiz, wo die Bewohner New Hopes von innen das Brechen der Wellen beobachten konnten. Hier unten in der Undercity hingegen war die Schwärze einfach nur bedrohlich. Rien erahnte die Macht der zurückgehaltenen Naturgewalten. So mussten sich die Israeliten gefühlt haben, als sie unter Moses‘ Führung das Rote Meer durchquerten. Würden die Außenverkleidungen jemals brechen, würde die todbringende Flut Millionen verschlucken. Natürlich gab es innerhalb der Stadt zahlreiche Schutzschleusen, aber wer wusste schon, ob die im Ernstfall erneut hielten?

Rien fröstelte. Kein Wunder, dass die Außenbezirke bei diesem Anblick gar nicht erst fertiggestellt worden waren. Täglich die Fragilität der eigenen Existenz vor Augen … Er drehte sich um.

Zuerst erfüllte ihn tiefe Ungläubigkeit. Dann stieß er einen wehleidigen Schrei zutiefst empfundener Ungerechtigkeit aus: Eine schwarze Katze machte sich über sein Steak her! Neeeeiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiinnnnnn! Das war eine ganz andere Fragilität der Existenz, die ihm hier vor Augen geführt wurde! Entsetzt stürzte sich Rien auf das Tier, um es zu verscheuchen. Aber das Viech fauchte ihn derart bösartig an, dass der junge Mann erschrocken zurückzuckte.

Was auch immer sein Fleisch wegfraß, es war keine Katze. Wahrscheinlich waren es die Nachwirkungen der Black Light, aber je länger der junge Mann das Tier ansah, desto überzeugter war er davon, dass es längst ausgestorben war.

»Du bist ein Tasmanischer Teufel«, stellte Rien ernüchtert fest, da ihm beim besten Willen nicht einfiel, was er sonst machen sollte, als das Offensichtliche auszusprechen »Dich gibt es gar nicht mehr. Du dürftest gar nicht hier sein.« Aber die Realität schien es heute mit den Fakten nicht ganz so ernst zu nehmen. Erst das Graffiti und jetzt das.

Er versuchte sich der Kreatur zu nähern. Doch nachdem er ein weiteres Mal auf dieselbe bösartige Weise angefaucht wurde, ließ er es bleiben und schaute dem Teufel unglücklich dabei zu, wie er die Mahlzeit verspeiste, auf die er sich gerade noch gefreut hatte.

Das Tier war auf eine beunruhigende Art fremd, unwirklich, Rien konnte sich zuerst gar nicht erklären, warum. Er bemerkte, dass es kein Fell hatte, sondern auf eine merkwürdige Art metallisch wirkte. Nicht auf die Art metallisch, wie eine Maschine. Sondern als ob die Kreatur aus einem pulsierenden, biologischen, schon beinahe lebendigen Erz bestünde. Das war definitiv eine Drogennachwirkung, vielleicht auch schon eine Entzugserscheinung. Der Teufel war wahrscheinlich nicht halb so gefährlich wie er aussah, und außerdem handelte es sich dabei sicherlich nur um eine Katze. Es wurde für Rien schleunigst Zeit, das Viech wegzuscheuchen und die Reste seiner Mahlzeit zurückzuerobern. Wenn es so weitergehen würde, dann würde ihm vom Entzug bald übel werden. Bis dahin musste er das Steak verdaut haben, wenn er es nicht wieder auskotzen wollte.

Mit neuer Entschlossenheit griff er beherzt nach dem Tier und hob es auf, um es behutsam an eine andere Stelle zu setzen. Das hätte er besser gelassen. Die Katze/der Tasmanische Teufel/das was-auch-immer wandte sich so kräftig in seinen Armen, dass er es auf der Stelle fallenließ. Sofort sprang ihn die Kreatur an und krallte sich an seinem Pullover fest. Die unerwarteten kräftigen Kiefer bissen Rien schmerzhaft in die rechte Schulter. Er fiel zu Boden und versuchte das Tier mit beiden Armen von sich loszureißen. Aber die Zähne der Kreatur gruben sich nur noch tiefer in sein Fleisch! Der Schmerz trieb ihm Tränen in die Augen. In ihm keimte der schreckliche Verdacht auf, dass er mit einer Ausgeburt der Hölle zu tun hatte. War das der Bote, der ihm den Tod bringen würde?

Als ob sie seine Gedanken gelesen und Mitleid mit ihm bekommen hätte, ließ ihn die Kreatur los. Verängstigt und sich die blutende Schulter haltend, robbte Rien unbeholfen von dem schwarzen Wesen weg. Obwohl es wahrscheinlich nicht das war, was er im Augenblick vor sich sah, so war das ganz sicher keine normale Katze.

Vielleicht handelte es sich um irgendein grässlich missglücktes Bioexperiment, das aus einem strenggeheimen Militärlabor entkommen war. Er stellte sich das Labor bildlich vor, vollgestopft mit Reagenzgläsern voller Chemikalien, die in den unterschiedlichsten Farben blubberten – hauptsächlich in grün – und in dem sich überall Spulen und Drähte wanden, durch die ungesichert und funkenstobend Elektrizität floss. Alle Wissenschaftler trugen übergroße Brillen und Albert-Einstein-Frisuren, sprachen mit deutschem Akzent und beschäftigten bucklige, mit Narben an den Köpfen versehene Assistenten, die auf Namen wie »Igor« oder »Rasputin« hörten.

In einem solchen Labor war die Kreatur als Experiment gezeugt worden – ein einziger Fehlschlag – und wenn sich nicht einer der Igors oder Rasputins erbarmt hätte und es ohne Wissen des leitenden Professors Todtschlag, einer anerkannte Koryphäe auf seinem Gebiet, in seinem Spind aufgezogen hätte, dann hätte man diese Kreatur wieder genau dorthin zurückgeschickt, woher sie gekommen war: in die Hölle. Doch stattdessen war sie umsorgt worden, und sie war gewachsen und immer größer geworden, bis sie irgendwann zu dem gemeinen, hinterhältigen Biest ausgewachsen war, das sie immer hatte werden sollen und als erstes ihren armen, nichtsahnenden und liebevollen Igor- oder Rasputin-Vater hingeschlachtet hatte. Der ungläubige Ausdruck in seinem Gesicht war herzzerreißend gewesen. Doch er war nur das erste Opfer an diesem Tag, denn die restlichen Igors und Rasputins und verrückten deutschen Wissenschaftler des Labors sollten folgen, ehe die Kreatur zuletzt ihren Schöpfer Professor Doktor Wilhelm Todtschlag gegenüberstand.

Es wurde nie genau geklärt, was an diesem Tag zwischen ihnen passiert war, aber der Professor überlebte unverletzt. Seit diesem Tag wurde die Bestie jedoch unter Hochdruck vom Militär unter Leitung von Professor Todtschlag gejagt.

»Was bist du?«, schluchzte Rien, der Angst verspürte, gepaart mit dem Gefühl, vom Leben ungerecht behandelt zu werden.

Der kleine Teufel musterte Rien aufmerksam. Er leckte sich das Blut von der Schnauze, ehe sich seine zierlichen Beißwerkzeuge abermals bewegten:

»Man nennt mich Nachtmahr. Ich bin ein Alb«, sprach die Kreatur unvermittelt »Du bist in großer Gefahr. Wenn du weiterleben möchtest, dann solltest du in Zukunft auf mich hören.«

Rien verstand gar nichts. Aber plötzlich wirkte seine Hypothese mit Professor Todtschlags Labor gar nicht mehr so abwegig.

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