Daniel Borrego Lara

El despertar del vencejo

1ª edición en formato electrónico: septiembre 2020

© Daniel Borrego Lara

Diseño de la cubierta: ImatChus

Terra Ignota Ediciones

c/ Bac de Roda, 63, Local 2

08005 - Barcelona

931.73.22.29 - 638.07.85.00

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ISBN: 978-84-122357-7-7

IBIC: FF FA 2ADC

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Daniel Borrego Lara

El despertar del vencejo

1 La estación

2 La esposa

3 La entrevista

4 La anciana del Café Central

5 El bancario y el buen padre de familia

6 El hermano del empresario

7 Siguiendo al coche

8 Terrasanta

9 El pen

10 Definitivamente, un actor de la película

11 El interrogatorio

12 Tapitas, mala follá y nichos

13 El pescador

14 La UDYCO

15 Pelea de gallos

16 El periodista chiflado

17 La ermita

18 La persecución y la barca

19 Viejos fantasmas y un director financiero estrella

20 Fotos en un Hall

21 El vigilante de seguridad

22 Entre el amor y la aventura

23 La finca

24 Caretas fuera

25 Un destino escrito

26 Sorpresas finales

Galería de personajes

A mi tía Maripaz , porque hubieras sido la primera en leerlo.

A mi mujer, por su paciencia.

A mis hijos, porque crezcan devorando libros.

1

La estación

Me comí en un suspiro toda la neblina que se había acumulado en aquel andén. Atónita, quedé musitando no sé qué largo rato.

Minutos después, ya se había ido.

Alba Carreter se levantó muy temprano esa mañana; estaba inquieta. Su marido le había dicho que tenía mucho trabajo en la oficina y volvería tarde. Eran las siete de la mañana y aún no estaba de vuelta.

Lo primero que hizo fue llamar a la oficina; nadie contestó. No era la primera vez que llegaba tarde de trabajar. Jamás le había dado importancia, pero no solía llegar más allá de las dos o las tres de la madrugada. Aunque no le resultase muy creíble, es cierto que el jefe de contabilidad del grupo de empresas Aguilera podía permitirse llegar a casa más tarde de la cuenta varias veces al mes; tenía un puesto de mucha importancia y su mujer estaba muy orgullosa por ello. Tampoco había contemplado la posibilidad de que tuviese una aventura porque era consciente de la admiración de su marido hacia ella.

Nunca habían pasado por una crisis, ni siquiera cuando un año antes, con cuatro meses de embarazo, ella perdiera a un niño. Hugo Morales, como su padre, se llamaría. Tenían cuna, mini cuna, carrito y múltiples ropajes comprados para el crío. Fue un duro revés para ambos, especialmente para él. Desde entonces se mostraban más fríos, sin haberse decidido a hablar del tema y buscar de nuevo tener un hijo; aún no se encontraban preparados, pero su rutina siguió siendo la misma.

Por la misma posibilidad de que tuviera un lío no se decantó por llamar a González, su subalterno y amigo, y mucho menos a Ripollet, su jefe. Prefirió esperar a las nueve de la mañana cuando, a buen seguro, cogerían el teléfono en la oficina, donde esperaba con todas sus fuerzas se encontrase dormido sobre algún sofá. Estuvo sentada junto al teléfono contando los minutos antes de llamar.

De repente, sonó el teléfono sobrecogiéndole, al tiempo que pensaba: “Ahí está”.

―Diga.

―Hola, buenos días. Mi nombre es Alberto Adánez, inspector de policía. ¿Es usted Alba Carreter, esposa de Hugo Morales?

―Sí.

―¿Le importaría acercarse por la comisaría de policía del centro? Tenemos que hacerles varias preguntas acerca de su marido.

―¿Dónde está? ¿Qué le ha pasado? Llevo toda la noche esperando y no ha vuelto.

Al inspector Adánez le horrorizaba que le hicieran tantas preguntas por teléfono. ¿No era más fácil obedecer e ir rápido a comisaría? Allí, algún policía con más tacto que él le daría la triste noticia y, minutos después, con la mujer más tranquila, la interrogaría.

―Emm… siento darle esta mala noticia, pero su marido…

Antes de terminar la frase, Alba Carreter había dejado caer el auricular, sollozando con voz ahogada de dolor. Adánez pensó que al menos cuando la fuese a interrogar ya lo habría asimilado.

―¡Nooooo!

Empapado, se incorporó formando un ángulo recto, con los ojos resplandecientes en la oscuridad de un cuarto vacío y silencioso. Tardó varios minutos en reponerse del susto, intentando adivinar si había pasado o no realmente.

Pronto comprendió que se trataba de la misma pesadilla que le atormentaba cada pocas noches desde que su hermano, Yuri, perdiera la vida al caer trágicamente desde una azotea con solo nueve años. Lo más dramático fue que estaban jugando y Alexei le empujó, como cualquier niño en el juego, sin pensar que las consecuencias iban a resultar fatales. Desde entonces Alexei se había pasado veintidós años culpándose de ello.

Con el paso de los años, la adolescencia en Donetsk no permitía hacer demasiados buenos propósitos. Un joven ucraniano debía ser duro para prosperar en una sociedad donde imperaba la ley del más fuerte.

Su primer delito no fue gran cosa, un bautizo de fuego de lo más común: pegar una paliza a un moroso. La culpa persiguió de nuevo a Alexei. Cuando empezaba a superar la muerte de su hermano, de nuevo volvieron esas pesadillas, con esas espantosas imágenes, recrudecidas por la voluntariosa memoria selectiva infantil, al servicio de una mente adulta envilecida por la crueldad diaria. Los sentimientos nobles de un principio, poco a poco fueron volviéndose justificaciones de una acción normal, un juego de niños.

Su hermano siempre había sido un chico muy débil, por lo que casi le hizo un favor ante la vida que le esperaba en la que, a buen seguro, hubiese sufrido demasiado. Para no sufrir fue interiorizando la normalidad de ese acto hasta el punto de verlo como habitual. Su vida se convirtió en una concatenación de palizas mientras disfrutaba su primer empleo, matón a sueldo, hasta que llegó su primera muerte intencionada.

Esa noche se dio cuenta del grado de maldad al que había llegado. Y lo peor, como solía pensar a veces, era que aquella sensación le gustaba tanto que no sabía cuál sería su límite. Es más, a veces se preguntaba si disfrutaría o no llevando sus trabajos al extremo; si tendría un atisbo de sensatez y frenaría su empeño de hacer sufrir al prójimo.

Ese exceso de violencia le había granjeado alguna que otra reprimenda del patrón. Según este nunca había que olvidar cuál era el objetivo de todo: cobrar las deudas.

Se levantó lentamente, secándose mientras avanzaba a oscuras por el pasillo, el sudor frío, abriendo la nevera para tomar un vaso de leche. Bebió, eructó y se volvió a echar, sabedor de que el siguiente sueño sería, probablemente, más agradecido.

Anahid no se percató con las prisas de que llevaba la camiseta al revés. Poco le importó percibir esas risitas estúpidas de Alfredo en el cogote cuando comenzó la clase de Comunicación Escrita. Era un día demasiado especial como para andar preocupándose de la última bobada que pasara por la cabeza de aquel inútil.

Para una estudiante de tercero de Periodismo, recibir el encargo de escribir un reportaje sobre un famoso personaje como redactora en el periódico más importante de la ciudad, era algo fuera de lo común. Pero si, además, el protagonista del reportaje era el empresario más influyente de la ciudad, la situación se tornaba extraordinaria. Estaba deseando acabar esa mañana las clases para empezar con el acopio de la documentación y preparar la entrevista que tendría la semana siguiente. ¡Entrevista! No se lo creía.

El hecho de que su padre, Abdel Boani, fuera el máximo accionista del periódico tenía, obviamente, mucho que ver. Pero como conocía perfectamente el tipo de hombre y, sobre todo, de comerciante que era su padre, sabía con certeza que si a ella le encomendaban aquella entrevista, los motivos eran puramente profesionales. Su padre no iba a arriesgar jamás la reputación de su periódico por favorecer a su hija; desde luego que no.

Abdel tuvo que sobrevivir con siete años en uno de los barrios más pobres de Bangladés, realizando los trabajos más duros, sin familia, comiendo lo inimaginable. Con dieciséis años emigró a Turquía y con veinticinco se instaló definitivamente en Málaga. Montó un pequeño comercio de importaciones de su país y, al cabo de los diez años, ya tenía cinco tiendas, todas muy rentables. Nunca confundió trabajo con familia, pues precisamente con sus hijos fue más exigente que con nadie, hasta el punto de convertir la palabra exigencia en crueldad.

En este caso no iba a ser diferente.

Anahid salió de la facultad y llamó a Javier, su novio.

―Cariño, voy a comer a casa y después iré a la Biblioteca un rato, a buscar información de la que no se obtiene con el buscador de Google ―dijo, irónicamente mientras esbozaba una mueca sonriente.

―Bah, bobadas, ya verás como lo que encuentres será mucho menos emocionante de lo que pueda encontrar yo ―comentó con cierta prepotencia, convencido, como buen programador informático, de que todo lo que no se encontrase colgado en la red, simplemente, no existía.

―Ya, seguro, pues a ver si es verdad y me consigues carnaza para la semana que viene, que no quiero que mi opera prima sea una entrevista más propia de Corazón, Corazón.

―Agg, no me mates ―replicó casi vomitando al otro lado del teléfono.

―Bueno, cari, después hablamos, que me duele el brazo ya.

Abrió el coche, encendió un cigarrillo, se puso el cinturón y arrancó.

El Sr. Adánez era un espécimen algo extraño dentro del mundillo policial. A diferencia de otros, se mostraba amable, educado y cortés en su forma de preguntar, dejando a un lado ese halo de duda que llevaban grabados en la mirada todos los inspectores que Pandora había conocido, siguiendo a rajatabla la regla del “piensa mal y acertarás”.

Se había educado en el seno de una de las familias más adineradas de Málaga, siendo instruido desde pequeño para seguir los pasos de su padre, afamado abogado en la provincia y que pasó a la posteridad por ser quien consiguió la absolución de Matías Verboeken, más conocido por El holandés, célebre por el sonado atraco del Banco Hipotecario de Mijas. Un resquicio procesal permitió que no se considerasen válidas ciertas pruebas determinantes para el fallo del juicio.

El entonces estudiante de tercero de Derecho, Alberto Adánez, entusiasta como pocos acerca de la importancia del valor de la justicia en la sociedad, enfervorecido defensor de la necesidad de aplicar la ética y la honradez a todo aquello que uno hiciera, se vio abocado a una profunda decepción por su héroe hasta ese momento. Esa figura paterna que había idolatrado hasta extremos insospechados, de repente se le volvió sumisa y clientelista, sin principios y, lo que era más lamentable, sin capacidad de autocrítica ni de un ápice de arrepentimiento.

Una mañana mantuvo una charla con su padre en la que comprendió todo. Ante la solicitud de explicaciones, su padre contestó que la abogacía no era más que un mero trabajo y que todo ser humano tenía derecho a la defensa, a pesar de que fuésemos plenamente conscientes de su culpabilidad. Ahí descubrió solo una cosa: aquello en lo que no quería convertirse. A Pandora no le impresionaban este tipo de trances pues, por desgracia, no era el primero por el que pasaba. Por su profesión había tenido que lidiar con todo tipo de personajes indeseables, habiendo corrido peligro su vida en múltiples ocasiones.

El Sr. Adánez se dejó caer como un saco de patatas en el bordillo del andén, a medio metro de Pandora.

―Bueno, chiquilla, supongo que lo habrás pasado mal.

―Hombre, he tenido días mejores.

―Mira Pandora, no te voy a hacer esto más difícil de lo que es. ¿Conocías al que lo hizo?

Pandora alzó la vista con mezcla de incredulidad y satisfacción. Realmente no tenía ningún deseo de permanecer varias horas contestando a las mismas preguntas de trámite que ya le había realizado el anterior policía para cumplir el expediente.

―No.

―¿Tuvo en algún momento intención o ademán de hacerte algo?

―En ningún momento. Me pusieron una bolsa en la cabeza y un pañuelo en la boca. No pude ver nada. Al poco quedé dormida.

―Muchas gracias. Vete a casa, dúchate y duerme. Cuando estés bien descansada, pásate por comisaría.

Si te acuerdas de algo importante, llámame. Aquí tienes mi número.

―De acuerdo.

Pandora se levantó del escalón y se puso en marcha con paso tranquilo. Al cabo de varios pasos, se dio la vuelta:

―Inspector, no llevaba nada de dinero encima. Lo había limpiado antes.

2

La esposa

―¡Lo que no puede ser es que por culpa de una becaria imbécil le devuelva un pagaré a mi mejor proveedor! ―dijo bombardeando de saliva la mesa del despacho―. ¡Sí, claro, si no fuera porque me tenéis pillado por los huevos te ibas a enterar tú, mamarracho de mierda! ―vociferó estampando el auricular contra la base con una violencia que casi le lesiona la muñeca.

Andrés Aguilera no solía exasperarse con facilidad. Más de treinta años dedicado a sus empresas habían contribuido a hacerle entender que cualquier situación es remediable, salvo la muerte, pues lo que hoy se manifestaba gris, probablemente mañana sería negro, pero posiblemente pasado se tornara blanco. Así de sencillo era el mundo de los negocios, una verdadera carrera de fondo.

Cuánta gente había visto crecer como la espuma para después darse el batacazo, cuánta, y cuántos amigos había visto subir y subir dentro de sus empresas, hasta quedarse con ellas, asumiendo unos riesgos a veces innecesarios.

Aún recordaba aquella mañana en que Julián fue a verle al despacho. Llevaba el signo del dólar marcado en la frente, como si de una res se tratase, los ojos se le salían de las órbitas, su mirada irradiaba una positividad y una ambición extraordinaria.

―Andrés, tengo que contarte un negocio que me ha salido. Un negocio no, un chollo.

Cuando Julián le explicó aquel negocio mantuvo el silencio durante todo el tiempo, absorto mientras escuchaba palabras repletas de números y entramados financieros que iban deslizando a su alrededor como si fuera Neo en su Matrix particular. Al final de aquella parrafada, únicamente acertó a comentar:

―Demasiado lío ―sentenció, ante la incrédula y desilusionada mirada de su interlocutor.

No pasaron seis meses antes de que aquel infeliz volviera con aquellas contenidas lágrimas en los ojos, pidiendo el último respiro para no sucumbir ante lo inevitable.

―No, Julián, no puede ser. ―Mientras alzaba la mirada para fijarla suavemente en sus ojos―. De veras que es por tu bien. Cuanto antes pares, menos deudas deberás pagar y menos vergüenza pasarás. Hazme caso ―dijo segundos antes de que Julián se levantase con una mezcla de rabia e impotencia en el rostro, yéndose sin mediar palabra.

Pero a él esta crisis no se lo llevaría por delante; no estaba dispuesto. Es más, había tomado demasiadas precauciones como para que le cogiera desprevenido. Es cierto que la crisis le afectaba de lleno, pues el fuerte de su grueso de empresas estaba dedicado al ladrillo y, por mucho que quisiese, sus ventas habían bajado mucho. De la anterior crisis del noventa y tres aprendió que había que diversificar el negocio, siguiendo aquella máxima en bolsa de no poner todos los huevos en la misma cesta.

Dentro de sus empresas había tocado el sector de la alimentación, con siete supermercados de gran tirón en el mercado minorista, sector textil, con diez tiendas de una conocida franquicia en la nación, cuatro empresas pertenecientes a la industria agroalimentaria, tres hoteles, dos agencias de viajes y la pequeña joya de la corona: sus tres huertos solares. A diferencia de otros que habían abarcado demasiado y habían fracasado en el intento, Andrés no quiso saber de todo y morir de éxito. Para cada una de las líneas de negocio contrató a los mejores directores financieros del mercado, o al menos entre los veinte mejores. A su vez, incorporó a sus filas al último gurú de los negocios de la empresa española de la última década, Xavier Ripollet, un auténtico león de los negocios. En los círculos más elitistas de la alta banca y gran empresa era famoso por sus interminables negociaciones, que preparaba con gran minuciosidad, siendo habitual empezar a primera hora de la mañana y terminar de madrugada, varias horas después de la cena, momento propicio para que sus cebos picaran hartos de tanta espera. No era muy dado a mezclar lo personal con lo profesional, siendo sus amigos contados con un dedo de la mano. Por el contrario, tanta negociación le había granjeado innumerables enemigos.

Cuando Andrés se entrevistó con Ripollet por primera vez, tuvo la sensación de ser él su entrevistado. Fue tal el complejo de inferioridad que estuvo a punto de no contratarlo. Se dijo a sí mismo: “si lo contrato se queda con mis empresas en dos días”. Tras varios días de rumia, se decidió a contratarlo. Tenía la certeza de haber tomado una sabia decisión, si bien aún no había disipado de su cabeza ciertas dudas.

Xavier entró sin llamar, como de costumbre, con la prisa marcada en la frente.

―Andrés, tenemos problemas.

―¿Qué ha pasado?

―Han asesinado a Morales.

La cara de aquel empresario curtido en mil batallas quedó totalmente paralizada, cual estatua de cera recién moldeada. Sus sentimientos, imposibles de percibir externamente, variaban entre la tristeza por el amigo fallecido, el miedo por el modo en que había muerto y la impotencia por no haber podido evitarlo.

―¿Cómo ha sido?

―Eso es lo peor ―dijo el economista, titubeando al hablar.

―Mejor no me lo cuentes.

El inspector Adánez vivía en un pequeño piso situado en la calle Sevilla. El piso contaba con todos los requisitos que él requería: amplio, con aire acondicionado y garaje. Así de sencillo se mostraba en sus preferencias para llevar una vida confortable. Si además el piso se encontraba en un barrio conflictivo mejor aún. Era de esa especie de policías que necesita tener el crimen cerca, o al menos la posibilidad de que ocurriera algún hecho delictivo a su alrededor para sentirse plenamente satisfecho. No había pasado suficiente tiempo para sentirse quemado ni para inclinarse por llevar una vida ordenada y alejada del mundanal ruido, como muchos otros compañeros que deseaban intensamente pasar a labores administrativas y disfrutar de sus familias. A veces pensaba que quizá no le atraía ese tipo de vida por no tener familia a la que amar, pero rápidamente llegaba a la conclusión de que tampoco se veía atraído por buscar esa familia.

Solo una vez estuvo a punto de pasar por la vicaría; se enamoró hasta las trancas de una camarera del Hotel don Miguel. Aún recordaba cómo babeaba con tan solo verla. La chica tenía estatura media, marcadas curvas y un cabello precioso; se quedó prendado al ir a tomar una copa. Ella vino a servirle deslizando aquellos rizos negros sobre sus hombros con una sensualidad contenida, elegante. Cuando la miraba fijamente a los ojos, grandes y marrones, como buena andaluza, se quedaba perplejo disfrutando del momento, paladeando la suerte que la vida le estaba brindando al situar su destino junto a semejante belleza.

Fue un noviazgo intenso, lleno de sensaciones y mil aventuras juntos. Durante aquellos ocho meses se olvidó por completo del trabajo, se adentró en un mundo que creía no existía. Se sintió coqueto, juguetón, cariñoso, divertido, sutil, interesante y apasionado. Exhibió lo mejor de sí mismo. Se vendió en todo momento, intentando complacer a su amada en todo lo que se le antojaba. Vivió un sueño hecho realidad. Pero ese sueño se empezó a tornar algo cansino cuando comprobó que no todo lo que estaba descubriendo bajo su coraza era maravilloso. Sintió aflorar en su estómago una punzada extraña cada vez que se sentía lejos de ella, una contracción fuerte que a veces casi le impedía caminar. El psicólogo de la comisaría le diagnosticó una fuerte ansiedad provocada por la continua sensación de que iba a perder el amor de aquella mujer. Adela jamás le había dado motivo alguno para sentir aquella preocupación tan obsesiva, pero era obvio que él no lo podía evitar.

No era especialmente guapo, pero desde luego feo tampoco. De estatura corriente, un metro y setenta y cinco centímetros, con unas facciones muy masculinas, nariz ligeramente prominente, cara definida, pelo oscuro con múltiples canas haciéndose hueco entre las sienes y un cuerpo bien cuidado a base de largas horas en el gimnasio de la comisaría.

Aquella ansiedad se fue tornando en celos que ella no comprendía. Se lo repetía una y mil veces. «Pero cómo voy a querer a nadie si te tengo a ti. ¿Qué más puedo pedir?», le susurraba insistentemente, con una ternura más propia de una madre calmando al hijo celoso del hermano que de una pareja a su amante.

Al final ocurrió lo que suele suceder en estos casos. Tanto insistió en que le iba a dejar por otro que al final fue verdad. O al menos él lo creyó así. Empezó a indagar policialmente hasta que lo averiguó con pruebas suficientemente convincentes para determinarse a acabar con aquel martirio. Cuando la dejó, Adela no daba crédito; no entendía como el hombre que había amado tan intensamente se había convertido en un paranoico obsesivo. Lloraba amargamente de impotencia. ¿Por qué tenía que ser imposible? ¿Por qué? Se gritaba mientras golpeaba con rabia la cara empapada en lágrimas contra la almohada. Alberto se convenció a sí mismo de que su vida estaba predestinada al drama y no luchó ni un ápice por aquella relación, por aquel sueño tan maravilloso que alguien le había servido en bandeja para hacerle sufrir. De nada sirvieron los consejos del psicólogo, pues estaba resuelto a no sufrir más en esta vida.

Cuando llegó al piso lo primero que hizo fue abrir la nevera y comer un trozo de queso; encendió la tele y se quitó los zapatos. Estaba extenuado, ya que había pasado todo el día interrogando a sospechosos y revisando videos de seguridad que pudieran esclarecer algo el caso que tenía entre manos. En Málaga había un alto índice de criminalidad, por lo que un asesinato en una estación de tren no debía extrañar a ningún inspector de la zona. Se sucedían con frecuencia los atracos a sucursales de entidades financieras, robos en los polígonos industriales y en las zonas del centro más transitadas por los turistas. También era territorio abonado para el atraco en estaciones de trenes, autobuses, aeropuerto y paradas de taxis. Los homicidios, generalmente, venían precedidos de un robo en el que al ladrón se le iba la mano a la hora de amedrentar o en la que el atracado exhibía mayor valentía de la aconsejada, quizá azuzado por la ebriedad. Otras veces había asistido a varias muertes en la misma escena, como resultado de una reyerta entre bandas de adolescentes descarriados. Lo que más le intrigaba de este asesinato era la extraña forma de cometerse. En primer lugar, a priori, el móvil no había sido el robo. Fue cometido con una prostituta presente, a la que había dormido y tapado la cara con una bolsa que no se había molestado en hacer desaparecer. Todo ocurrió en una estación de ferrocarril. A pesar de que el primer tren salía a las siete de la mañana, y el crimen se produjo alrededor de las cuatro, existía una alta probabilidad de que algún trabajador de RENFE rondase por allí, por no hablar de las cámaras de vigilancia, apostadas en la parte interior, frente a las taquillas de expedición de billetes. Pero lo peor de todo fue el ensañamiento con el que había sido perpetrada aquella matanza. Le daba náuseas tan solo de recordarlo. Había dejado el cuerpo posicionado en forma de cruz, con los brazos abiertos de par en par. El hombre fue rajado verticalmente en canal desde veinte centímetros por debajo de la nuez hasta el ombligo, y horizontalmente desde un pezón al otro. No contento con aquella atrocidad, había hurgado bajo aquellas hendiduras, dejando esparcidos por doquier diversos trozos de estómago y vísceras.

Al menos Adánez se consolaba con el hecho de que ya se encontraba muerto de un balazo cuando quien quiera que fuese se había dedicado a jugar a forense con aquel infeliz. Aquello le tranquilizaba a la par que le intrigaba. ¿Por qué aquel ensañamiento gratuito? ¿Qué podía llevar a una mente a cometer aquel acto tan desviado de la razón? Por último, lo que más le inquietó, fue una marca hecha con cuchillo en el centro de la frente. Una marca que jamás había visto en su vida.

La comisaría central se hallaba situada al final de la Avenida de Andalucía, la arteria principal de Málaga. El edificio consistía en un moderno entramado rectangular de múltiples departamentos, divididos en cuatro plantas y coronados por un helipuerto en su azotea. El departamento de inspección criminal estaba situado en el ala oeste del edificio y compuesto por seis despachos de tamaño medio caracterizados por un nivel de desorden general elevado, a excepción del despacho del inspector Villanueva, hombre más preocupado de la pulcritud y el orden que del contenido almacenado, según opinión del resto de inspectores.

El despacho de Adánez no constituía una excepción de la regla general. Constaba de una mesa de trabajo con dos baldas de documentos situadas en cada esquina inferior, así como varios montones de expedientes en las esquinas superiores de la mesa, dejando un espacio libre en la franja central. Detrás de la mesa, un armario repleto de archivadores de distintos colores. Entre el armario y la mesa de trabajo, una mesa pequeña donde se apoyaba un ordenador de pantalla plana, con múltiples notas adhesivas fluorescentes pegadas en los bordes.

Cuando Alba Carreter llamó a la puerta, el inspector hablaba por teléfono con el fiscal. Alzó el dedo en señal de espera y le hizo gestos de que entrase, al tiempo que colgaba el teléfono.

―¿Qué se le ofrece?

―Hola, soy Alba Carreter, mujer de Hugo Morales.

―Ah, sí, siéntese por favor. ¿Cómo se encuentra?

―Pues… que quiere usted que le diga… ―balbució mientras se sentaba con los ojos lagrimosos.

―Bueno, intentaremos que esto sea lo más breve posible. No obstante, cuando quiera tomarse un descanso me lo dice.

―De acuerdo. Bueno, en primer lugar, me gustaría saber cómo ha sucedido.

―Si le parece, usted contésteme a las preguntas que yo le vaya haciendo y después le informaremos de todo lo concerniente a la muerte de su marido que le pueda ser comunicado ―dijo con un tono entre severo y condescendiente―. En primer lugar, me gustaría saber si su marido tenía algún enemigo declarado.

―No que yo sepa. Era una persona bastante afable.

―¿Le había notado algún cambio de actitud las últimas semanas?

―Mi marido tenía épocas con menos trabajo y otras con más trabajo. Últimamente tenía mucho, hasta el punto de que se quedaba cenando y llegaba muy tarde.

―¿Sabe en qué estaba trabajando?

―Bueno… él era contable del grupo de empresas Aguilera… no sé si habrá usted hablado con ellos… pero desde luego ellos deben saber lo que hacía.

―Sí, gracias. ¿Sabe si cuando se quedaba a trabajar se quedaba siempre en la oficina?

―Eh… ¿a qué se refiere? sí, claro… bueno, nunca he dudado de mi marido. ―La duda se reflejó nítidamente en la cara de aquella mujer desolada.

―Señora, ¿cuál era su círculo de amistades más asiduo?

―Bueno, aparte de mi hermano y mi cuñada, con quienes solíamos salir una o dos veces al mes, no quedábamos con demasiados amigos… bueno sí, con mi amiga Ester y su marido, esporádicamente y, ahora que lo dice, este último mes hemos salido varias veces con su jefe a cenar.

―¿Con el señor Aguilera? ―preguntó Adánez con cierto escepticismo.

―No, que va, Xavier… Ripoll… Xavier Ripollet, era su jefe directo, un tipo bastante encantador.

―De acuerdo. Y en su casa, ¿ha notado algún elemento raro últimamente?

―No.

―Llamadas extrañas, algún patrón de conducta diferente a lo habitual, algún mensaje de alguien desconocido… no sé… algo diferente.

―Lo lamento, créame que me gustaría ayudarle más que nada en el mundo, pero no he observado ninguna actitud diferente de lo normal, aparte de su obcecación con el trabajo, pero nada fuera de lo común.

―Muchas gracias. Hemos terminado.

―Pero…

―Señora, estamos investigando y aún no tenemos ninguna certeza de nada, por lo que no estoy autorizado a revelarle ninguna información. En cuanto se me autorice, esté tranquila que será la primera en saber qué ha sucedido.

Cuando Alba Carreter cruzó la puerta de la comisaría, una ráfaga de realidad le abofeteó la cara. Caminó sonámbula a plena luz del día sin reparar en los viandantes. De vez en cuando percibía alguna mirada de curiosidad ante las finas lágrimas que le caían por su mejilla. ¿Por qué tenía que ser la vida tan complicada? Se repetía sin cesar. No daba tregua. Su marido no había sido el mejor marido del mundo, pero tampoco el peor. Era cierto que tenía sus defectos, cómo no, pero también poseía una serie de virtudes que ella consideraba indispensables. Se atragantaba solo de pensar en no poder contar con su apoyo día a día. ¿Qué iba a ser de ella?

Caminaba con mucha dificultad, ya que el pecho le oprimía a cada pequeño paso que daba. Mientras lloraba, una mueca de felicidad asomó a su rostro. Lo estaba viendo como si fuera ayer, en el recreo del instituto, con esa melenita bien medida de chico malo, pero aseado. Irradiaba un magnetismo que no pasó inadvertido para aquella jovenzuela. Poco o nada le disuadieron sus constantes escarceos con las drogas, pues, a pesar de que no era una afición santa de su devoción, había pocos jóvenes del instituto que no hubieran consumido alguna vez cannabis. Como un buen melillense, no le faltaba nunca marihuana para echarse un porro a la boca. Aunque pronto Alba serenó a aquel joven que, a la vez que derrochaba optimismo, escondía una triste historia de pobreza y marginalidad bajo su coraza. Su trabajo le costó, pues no se corrige tan fácilmente a un chico educado en uno de los barrios más conflictivos de Melilla. Cuando, al poco de conocerlo, le explicó el cuidado que debía mantener con según qué personajes se paseaban por su ciudad, se quedó boquiabierta. Siendo un crío, durante la feria, por mirar directamente a los ojos a un energúmeno de su barrio, le pusieron un cigarro a escasos dos centímetros del ojo derecho, hasta que un hombre mayor que estaba viendo la escena impidió la tragedia. En consecuencia, las gamberradas que Hugo cometió con posterioridad podían considerarse peccata minuta.

Uno de los momentos culminantes, en el que Alba estuvo a punto de tirar la toalla, fue aquella vez que Hugo destrozó los retretes del instituto con una gigante traca de petardos enormes. El estallido retumbó en todo el instituto y en los edificios adyacentes. A raíz de ello, una larga expulsión del instituto y un mote que le acompañaría siempre, Traku. El ultimátum que su chica le puso sobre la mesa acabó por enderezarle, hasta el punto de convertirse en un hombre de provecho.

Mientras soñaba despierta con encontrar a su marido esperándole con una sonrisa, Alba alcanzó la puerta del edificio de su casa con vacilación, sin atinar con la llave del portal. Residía en la zona de Torre Atalaya, un enjambre de construcciones modernas de pisos situados a las afueras, un barrio relativamente nuevo donde preponderaba la gente de clase media-alta. Alba y su marido vivían en un tercero, pero por temor a encontrarse en silencio ante la mirada de algún vecino durante los escasos treinta segundos que duraba la subida del ascensor, se decantó por subir por las escaleras, haciendo de tripas corazón con el dolor que le afligía.

A la altura del segundo hubo de apartarse para dejar pasar a un hombre que bajaba a gran velocidad. De nuevo se peleó con el manojo de llaves hasta dar con la correcta. Nada más atravesar el umbral de la estancia, se dio cuenta de que algo iba mal.

El piso estaba totalmente revuelto, con todo manga por hombro. A la izquierda, en el salón, todos los estantes del armario del comedor limpios, con su contenido esparcido por el suelo, en donde también estaban los cojines del sofá. Antes de dedicar más tiempo a revisar qué faltaba, fue directa al teléfono, descolgó el auricular y marcó el número del inspector Adánez.

―Adánez al habla.

―Inspector, soy Alba Carreter ―dijo medio sollozando―. Alguien ha desvalijado mi piso.

―Mierda, ¿sabe si se han llevado algo de valor?

―No me ha dado tiempo a comprobarlo, pero puedo decirle con total seguridad que no ha sido un robo común.

―¿Cómo puede saberlo con tanta seguridad?

―Inspector, nada más que en este salón hay aparatos informáticos de gran valor y todo está en su lugar.

―De acuerdo, ¿ha visto a alguien raro a lo largo del día de hoy? ¿Alguien que no fuera vecino?

―No, nadie. Aunque… espere, ahora que lo dice…aggggggg.

―¡Señora Carreter! ¡Alba!

Era la segunda vez en menos de veinticuatro horas que esa mujer le dejaba con la palabra en la boca. Lamentablemente, ni se lo tendría en cuenta ni sería capaz de reprochárselo nunca.

3

La entrevista

―Buenos días. Venía a ver al señor Aguilera, había quedado con él.

La secretaria, apostada detrás de un mostrador que dejaba ver su cara alargada, su largo cabello moreno y sus gafas elegantes y sensuales, alzó la mirada con poco entusiasmo.

―La señora…

―Señorita Boani, Anahid Boani.

―Espere un momento… Señor Aguilera, está aquí la señorita Anahid Boani… De acuerdo. Pase, por favor, le está esperando.

El domicilio social del grupo de empresas Aguilera se encontraba en un edificio acristalado que se erigía imponente en las afueras. No obstante, el dueño del grupo pasaba casi todo el tiempo en su cuartel general, mucho más céntrico y presentable para recibir a clientes y personalidades de la esfera política y de los negocios. El despacho de Andrés Aguilera estaba situado en la segunda planta de un edificio antiguo situado hacia la mitad de la calle Larios. Se encontraba presidido por una amplia mesa de reunión, de caoba, con ocho sillas alrededor de estilo victoriano. En una esquina, sobre el parqué, un robusto perchero con varias chaquetas colgadas. A la izquierda, de frente, un amplio ventanal desde donde se podía ver, al otro lado de la calle, la parte alta del luminoso de la tienda de ropa Springfield. En la pared de la izquierda, un inmenso armario lleno de libros de contabilidad, derecho y legislación de todo tipo.

El señor Aguilera se encontraba hablando por teléfono tras la mesa, de frente al ventanal, giró el cuello para hacer un gesto de que pasara a la joven periodista mientras terminaba de despedir a su interlocutor y se levantaba para saludarla.

―Bueno, bueno. Así que la hija de mi queridísimo amigo Boani ―dijo, mientras abría los brazos y le daba dos besos.

―Buenos días, señor Aguilera.

―Andrés, por favor. Desde luego, no has salido a tu padre, por suerte.

―Muchas gracias ―dijo Anahid con una sonrisa de oreja a oreja―. ¡Vaya vistas! Anda que no le saldrán amigos en Semana Santa.

―Desde luego, pero es preferible verlo desde la azotea del edificio. Te puedo asegurar que ver El Cautivo desde arriba impresiona como pocas cosas en esta vida. Es realmente precioso.

―Yo es que no soy católica.

―Ya, pero supongo que alguna vez habrás visto alguna procesión.

―Alguna he visto.

―Pero siéntate, chiquilla, y empieza a disparar porque tengo la mañana algo ajustada.

―Empecemos pues. Voy a poner una grabadora, si no le importa.

―Vale, pero con una condición, si vas a estar un rato preguntándome, te ruego que me trates de tú, y si después para publicarlo tienes que poner el usted, pues adelante, pero de verdad que estaría más cómodo.

―No hay problema.

Anahid había analizado con minuciosidad todo el currículo empresarial de su entrevistado y había elaborado un gráfico con todas las empresas del grupo, de precisión tal que hasta el interpelado se sintió a veces incómodo no porque le preguntasen algo más secreto de lo normal, sino porque había empresas de las cuales casi no conocía de su existencia. No quería estrenarse con una entrevista de las que ella consideraba tostón, pues nunca había sido partidaria de aburrir al lector con aspectos más propios de la prensa salmón que de lo que los lectores de un periódico generalista demandaban, a saber, su parte más íntima y personal.

Tras una breve llamada del director financiero de una de las empresas, requiriéndole para aclarar un par de dudas que el segundo de a bordo, Xavier Ripollet, no había podido despejar, Anahid prosiguió con la entrevista.

―Bueno, Andrés, después de tanta empresa, me gustaría saber algo más de ti. Naciste en Granada, más concretamente en Santa Fe. ¿Cómo podríamos describir tu infancia granadina?

―Maravillosa. Mi padre era, por herencia de mi abuelo, agricultor. Mi abuelo se dedicaba al tabaco. De agricultor del tabaco pasó a ser empresario del tabaco.

―¿En qué radica la diferencia?

―Es sutil, pero importante. La cantidad de explotaciones que poseía. Fue un gran ahorrador y un magnífico agricultor. Conocía la tierra como pocos. Fue acumulando tierras y secaderos por todo el pueblo, hasta el punto de ser uno de los grandes terratenientes. Tras la guerra civil, lo perdió todo.

―Pero, si fue un gran terrateniente, después de la guerra se vería beneficiado.

―Se equivoca de cabo a rabo.

El señor Aguilera estaba tratando a una veinteañera de usted. Al parecer, hablar de su abuelo le estaba poniendo tenso.

―¿Quieres con esto decir que era un rojo?

El gesto del empresario se torció. Indudablemente, le estaba contrariando. Pero Anahid, lejos de pensar en echarse atrás, se dijo para sí misma que era él quien había sacado el tema.

―No es que fuese rojo. Eres muy joven para saber de aquella guerra algo más de lo que te hayan contado. Al igual que yo, que no había nacido. La diferencia entre nosotros estriba en que a mi familia le afectó y a la tuya no, porque no estabais aquí. El caso es que lo perdió todo.

― ¿Y qué hizo entonces?

―Trabajó en lo mismo para uno de los terratenientes del régimen. Mi padre aprendió el oficio desde muy pequeño.

― ¿Dónde vivían? ¿Conoció a su abuelo?

―Mi abuelo falleció cuando yo tenía diez años. Vivimos en una casa de aperos del patrón hasta que mi padre ahorró lo suficiente para comprar un terreno camino de Belicena. Cuando yo contaba veinte años, mi padre falleció en un accidente.

―¿Un accidente?

―Sí, bueno, murió en un incendio.

―Tengo entendido que tiene un hermano.

―Tenía. Murió junto a mi padre y mi madre en aquel incendio.

―Lo siento.

Aguilera bajó pensativo la cabeza mientras la chica pronunciaba aquellas palabras. Acto seguido, alzó la mirada con rabia.

―No necesito la compasión de nadie ni nunca la he necesitado. La vida es así. Me repuse y me he hecho un hombre solo, sin ayuda de nadie.

―Perdón si le he molestado.

―Para nada. Es que hay frases hechas que nunca he soportado.

―Tiene usted razón.

―Tú.

―Vaaalee. Sigamos. Entonces, se quedó solo con veinte años.

―Exacto, y me vine a vivir a Málaga con mis tíos. Estudié Económicas y aquí me ves, hecho un hombre de provecho.

―Y felizmente casado…

―Con dos maravillosos hijos.

―¿Qué edades tienen?

― Once y trece años.

―Se le cae la baba.

―Son lo mejor que me ha pasado en la vida.

―¿Le queda tiempo para ellos?

―Menos de lo que desearía, pero en cierto modo todo esto es para ellos.

En ese momento, sonaron varios tonos cortos y seguidos del teléfono, al tiempo que parpadearon unas luces rojas.

―Dígame Sonsoles… ajá… si… de acuerdo.

Colgó el auricular con gesto contrariado y miró fijamente a los ojos de la periodista.

―Señorita Boani, como puede comprobar el negocio es el negocio, y lamento decirle que me requieren en una de las empresas.

―No hay problema, ya suponía que debía ir contrarreloj.

―La pena es mía, justo cuando la entrevista se ponía bonita. En cualquier caso, podemos continuarla en otro momento, aunque voy a estar bastante liado los próximos días.

―Gracias por su disposición, pero creo que tengo material suficiente.

―El gusto es mío. Dele recuerdos a su padre.

―Se los daré, descuide.

4

La anciana del Café Central

La mañana había amanecido soleada y con una temperatura muy agradable. Nada hacía presagiar que los acontecimientos desembocarían en otro asesinato. Los ardores que le habían acompañado durante la noche ya no se marcharían. Adánez reunió al grupo de homicidios para organizar una investigación que se empezaba a complicar. Normalmente, no era muy amigo de grandes dispendios ni excesiva utilización de recursos. Cualquiera del grupo al que se le encargara el caso bastaba para resolver la mayoría de homicidios que se presentaban, si bien este asunto estaba tomando un cariz diferente. No le gustó nada no poder vislumbrar un móvil del asesinato del contable, un robo hubiera sido lo lógico, aunque pudiera ser que la puta no viese que realmente le robaron porque tuviera más dinero escondido. En cualquier caso, no era un robo. Alguien que roba no se molesta en ensañarse tanto. Había una especial brutalidad en el modus operandi que tendía más a la venganza, un ajuste de cuentas. ¿Por qué? ¿Qué estaba escondiendo la aparente vida normal y rutinaria del contable? Debía descubrirlo. En menos de veinticuatro horas, la inocente esposa era asesinada por la misma persona, o eso suponía.

Cuando entró junto con Tomás Gallego en la escena del crimen, ambos vieron rápidamente que el homicida había estado buscando algo. De nuevo el robo parecía lo más plausible pero, en este caso, sería imposible determinar si se habían llevado algo, aunque ya en su última conversación la difunta le dejó claro al inspector que no había sido un robo al uso. Efectivamente, todos los objetos de valor de la vivienda estaban en su sitio, así como al poco tiempo comprobaron que la caja fuerte estaba intacta. El asesino había estado buscando algo. ¿El qué? Averiguarlo era su cometido.

A Tomás Gallego se le conocía en el cuerpo por Vualá, alias que aludía a su especial manera de celebrar sus descubrimientos. Era un personaje excéntrico y muy metódico, algo introvertido y poco sociable. Parecía gustarle más relacionarse con los datos y las pruebas que con las personas, todo ello a pesar de ser relativamente joven, pues contaba treinta y seis años. De figura delgada, piel morena, pelo oscuro, cara angulosa, nariz aquilina, ojos con rasgos hindúes y mirada penetrante. Realmente era un experto descifrando los escenarios de un crimen. En este caso lo tenía muy claro.

―Alberto, no tiene mucha historia el asunto. El asesino entró, revolvió todo el piso buscando lo que fuera, no lo encontró y esperó a que apareciera la mujer para preguntárselo. Ante su negativa la estranguló con el cable del teléfono.

―Se te olvida un pequeño matiz, el hecho de que yo estuviera hablando con ella justo cuando la asesinaron y de que no le diera tiempo a preguntarle nada.

―Tienes razón ―espetó Gallego llevándose la mano a la barbilla―. Aunque pudiera ser que escuchases como le atragantaba con el cable del teléfono, pero eso no quiere decir que la matase en ese momento. Pudo darle tiempo a preguntarle por lo que buscaba.

―Es posible, veremos que dice el forense en cuanto a los tiempos.

Pasaban pocos minutos de las cinco y Javier aún yacía babeando sobre el sofá, roncando una sonata al compás de un documental de La 2 que versaba sobre el Serengeti. De pronto sonó esa deliciosa melodía de Shakira que tanto le gustaba, pero que en aquel preciso instante odió profundamente. Alzó el brazo de forma mecánica, casi sin abrir los ojos, para distinguir, no sin ciertos problemas, a leer en la pantalla del móvil la palabra “canijo”.

“Canijo”, para un malagueño de pro, podía ser cualquiera de sus amigos, pues en la jerga popular era una palabra muy utilizada. En este caso canijo hacía referencia a Roberto, o “Robert”, como solía llamarlo, acortando el nombre con aires anglosajones, influenciado por las series y películas norteamericanas que había devorado a lo largo de su vida. No tenía ninguna gana de coger el teléfono, pero sabía que si no lo hacía sería tildado por su grupo de rajado. La tarde anterior habían dejado un campeonato del Pro Evolution Soccer a medio terminar, en semifinales ni más ni menos, y no unas semifinales cualesquiera. Estaban en liza Brasil, Argentina, Italia y España. Javier jugaba por España, algo retocada en las características técnicas del equipo, Robert por Brasil, David por Argentina y Curro por Italia. El favorito en las apuestas era Curro, un hombre pegado a un mando de PlayStation. Javier descolgó y contestó de mala gana.

―¿Qué quieres pesado?

―Tú qué crees. Vamos para ya.

―Vale, pero terminamos la partida y os piráis que tengo cosas que hacer.

―Bueno, pero nos pondrás algo de picar por lo menos, ¿no?

―Algo os pondré.

Acto seguido, sabedor de que mientras Robert recogía a los otros dos tardaría al menos media hora en llegar, bajó el volumen de la tele todavía más y se recostó de nuevo sobre el sofá para aprovechar los últimos coletazos de siesta.

Javier se consideraba un joven muy normal. Le gustaba salir de marcha, jugar a los videojuegos con sus amigos, chatear por Internet y navegar buscando los archivos y las noticias más insólitas que descargar. Prefería el deporte de salón y mando a distancia que el ejercitado directamente, aunque a veces echaba una pachanguita al fútbol con los amigos. Tenía una auténtica relación amor odio con sus amigos, pero en el fondo los adoraba. Su adoración no iba más allá de la propia dependencia de un joven para con su grupo de amigos. Javier se sentía muy atraído por las mujeres, y en especial por todas aquellas que no fuesen su novia, Anahid, la única a la que amaba con todo el amor inmaduro propio de su juventud. Se habían conocido con tan solo diez años. Aún recordaba aquella mañana de domingo en la que el señor Boani, como todos los domingos, acudió a la cafetería central a desayunar junto con toda su familia. Javier acompañaba a su madre los fines de semana a la cafetería donde trabajaba, ya que esta no tenía con quien dejarle.

Javier había nacido en Almendralejo en el seno de una familia no muy bien avenida. Desde que era un crío pudo percibir que las conversaciones entre sus padres no eran las habituales que escuchaba cuando visitaba las casas de sus amigos. Su padre trabajaba recogiendo la basura. Se levantaba de noche y cuando volvía, al alba, su madre se disponía para entrar en el primer turno de la cafetería. Sus progenitores casi no se cruzaban. Los días laborables prácticamente no veía a su padre, únicamente para cenar, pues cuando volvía del colegio se encontraba dormido. Los fines de semana eran especialmente agrios. Su padre, como casi todos los días, llegaba tras haber rondado todos los bares de la ruta de contenedores, alcanzando una ebriedad considerable. Su madre, sabedora del nivel etílico del marido, procuraba evitarlo para no tener problemas. Pero evitarlo era imposible. Aquel hombre la buscaba con la agresividad propia de la bebida y de la gran falta de amor de aquellas cuatro paredes. Siempre había alguna chispa que encendía la llama, la tontería más inimaginable, pero el hecho es que la llama siempre prendía. La discusión comenzaba y los gritos iban “in crescendo”, hasta el punto de empezar los golpes. Casi siempre él la cogía primero de los hombros, o del cuello, zarandeándola sin ánimo de golpear. Cuando ella se intentaba desasir de aquel blocaje, pues aquellos agarrones le provocaban dolorosos moratones, él le propinaba una bofetada, para comprobar la capacidad de reacción de su dominada. Como la madre se pusiera más brava, entonces los golpes se hacían más duros, hasta el extremo de cerrar el puño. Aquel vil necesitaba poseer y dominar, no quedándose tranquilo hasta comprobar que la fierecilla estaba domada.

Los viernes, cuando Javier se despedía de sus amigos en el colegio, se le iba cambiando la cara. Intuía, con la intuición propia e inocente que puede tener un niño, que su madre no lo pasaba bien durante la semana. Pero jamás podía imaginar que casi todos los días de su vida eran iguales. Para él los sábados y los domingos suponían una auténtica pesadilla. Rezaba con todas sus fuerzas para que las horas volasen. Cuando empezaban los gritos se iba corriendo a su cuarto y se encerraba apretando sus párpados fuertemente, casi estrujándose las sienes con sus manos. A veces, veía como se abría la puerta y aquel infeliz demonio se abalanzaba sobre él con gran violencia. En ese momento se interponía su madre, salvadora, para pasar a ser ella de nuevo el centro de aquellos insaciables ataques.

Una madrugada, sobre las seis, su madre abrió la puerta suavemente y lo despertó. Le dijo con toda la tranquilidad y la sutileza que pudo.

―Cariño, levántate que nos vamos.

―¿A dónde?

―A un sitio maravilloso donde vamos a vivir muy felices tú y yo.

―¿Y papá?

―Papá tiene que quedarse aquí por su trabajo.

Aquel pequeño niño de tan solo ocho años sabía que su madre le estaba mintiendo, y sabía que no debía preguntar más. Se levantó y se dispuso a hacer la maleta. Tres días más tarde, llegaron a Málaga, donde esperaba no volver a sufrir los fines de semana.

Los fines de semana, como no había colegio, Javier acompañaba a su madre a su trabajo, camarera en la cafetería Central. En aquella cafetería siempre encontraba algo con que jugar. Era una de las cafeterías más típicas de Málaga. Combinaba el sabor antiguo de un local que había envejecido sin ningún lavado de cara digno de mención con el encanto de su terraza, dispuesta en plena plaza de la Constitución, donde terminaba la calle Larios, la calle con más solera y más transitada de Málaga. En su terraza se habían sentado desde el turista cansado hasta el artista bohemio buscando dosis de realidad. Comoquiera que aquella calle siempre estaba repleta de familias paseando, nunca faltaba algún niño con el que jugar. De vez en cuando conseguía que su madre le perdiese de vista y se adentraba por el Pasaje Chinitas, un pasaje para él maravilloso, con puertas en forma de arco, vestigios de antepasados árabes.

Una mañana venía de la calle Larios, donde había estado mirando absorto varios escaparates de tiendas de moda y, como cada vez que volvía de una escapada, se paró en el que más le gustaba, el de una joyería inundada de relojes situada a escasos veinte metros de la cafetería. Podía pasarse horas contemplando aquellos pequeños prodigios de la ingeniería. Los había de todas las formas y colores. Los que más le gustaban eran los Sanyo deportivos, con cuantas más esferas y contadores mejor. Estaba observando un reloj nuevo que habían traído hacía pocos días, cuando la vio entrar. Iba de la mano de la que parecía ser su madre, una mujer de unos cincuenta años muy bien vestida y con aires orientales. Era la niña más preciosa que jamás había visto. Tenía una piel demasiado morena para ser española. Javier no sabía mucho de geografía, pero sí sabía que ese moreno que esa niña lucía no provenía de tomar el sol en la playa. Lucía un pelo muy oscuro, liso, de un color negro azabache, unos ojos grandes y redondos con las pupilas de color marrón muy intenso. La boca fue lo que más le impresionó, de unos labios carnosos, sin ser demasiado grandes, adornados por una dentadura literalmente perfecta, con dientes blancos como la leche.

Estuvieron aquellas dos damas largo rato hablando con el dependiente hasta que compraron lo que a Javier le pareció eran unos pendientes de plata. Salieron del local y la niña, dándose cuenta de que aquel jovenzuelo no le había quitado ojo de encima, le dedicó la mejor de sus sonrisas, como la princesa que sonríe saludando condescendiente para con la plebe. Cuál no fue la sorpresa de Javier cuando contempló metros atrás como madre e hija fueron a dar con sus cuerpos en los asientos de una gran mesa situada en la terraza del café. La vida de Javier viró radicalmente. Pasó de odiar los viernes y traumatizarse cada vez que llegaba el fin de semana, a desear con todas sus fuerzas que asomase, contando los días y las horas, hasta que aterrizase el domingo para ver a aquella pequeña princesita.

Uno de aquellos domingos Javier se encontraba hablando con Carmen, una maravillosa anciana ciega que se encontraba siempre sentada en los servicios de la cafetería cobrando el ínfimo canon a los clientes por entrar a los servicios a utilizarlos. Esta cafetería era la única, probablemente, de Málaga donde se cobraba por entrar al aseo. Aquella tradición, muy típica en Francia, no se había instaurado en Málaga. Carmen solía contarle historias de su juventud mezcladas con dosis de fantasía que sabía que a los niños les encantaban. Javier disfrutaba escuchando a aquella anciana que podía ser su abuela explicando cuánta hambre había pasado en la posguerra, qué fue de aquel amor al cual le perdió la pista durante la guerra civil o cualquier otra vicisitud que le hubiera acontecido.

Enfrascada en una de aquellas fábulas con moralejas aleccionadoras para aquel chico estaba, cuando apareció aquella niña preciosa. Se apostó junto a Javier y se dispuso a escuchar. Allí empezó una maravillosa historia de amor entre dos chiquillos que, sin tener nada en común, fueron conociéndose al albur de las narraciones de aquella carismática anciana. Pasaron los años y fueron creciendo entre juegos, en los que hacían de detectives siguiendo los pasos de sus ídolos: Los cinco, de Enyd Blyton. Iban descubriendo auténticas conspiraciones mafiosas de casi todos los comerciantes de Calle Larios, no sin olvidarse de las callejuelas paralelas. Una de esas mañanas, con catorce años de edad, fue Javier quien le declaró su amor. Era un tema que ambos sabían, pero que nunca habían tocado, salvo alguna mañana años atrás en que habían jugado a los matrimonios. Desde entonces, fueron inseparables.

5

El bancario y el buen

padre de familia

Simón mantenía la mirada perdida en un punto indefinido entre el pomo de la puerta y el suelo, absorto entre diversas imágenes que se le iban agolpando en la cabeza. Era un buen padre de familia, aunque a veces se paraba a pensar en qué se consideraba ser buen padre de familia. Tenía cuatro hijos; su mujer, ama de casa, llevaba la pesada carga de la organización y alimentación. Como no entraban más sueldos en casa, necesitaba de tres trabajos para que la idílica familia numerosa subsistiese. El pequeño, pero importante obstáculo consistía en que, si todos querían crecer bien alimentados, tenían que renunciar en la práctica a tener el modelo de tutor presente en sus vidas, toda vez que a su padre lo veían muy de vez en cuando, y desde luego no de muy buen humor, cansado y con pocas o ningunas ganas de explicar la lección de matemáticas de turno. Aun así, todo el mundo lo consideraba un buen padre de familia. Aquel dichoso ritmo vital a veces había provocado cierta dejación de funciones en alguno de sus trabajos, aunque nunca había tenido un percance digno de relevancia. Aún recordaba con cierta vergüenza aquella noche en la que, apenas una hora después de iniciar su jornada como vigilante de seguridad nocturno en el grupo de empresas Aguilera, se quedó dormido profundamente en su silla. No hubiera tenido mayor importancia si no fuera porque justo aquel día el señor Aguilera prolongó su jornada hasta la una y media de la madrugada, saliendo, para colmo de males, por la puerta principal en vez del edificio lateral que desembocaba en los aparcamientos. La bronca que le echó retumbó en todo el edificio. Por varios meses estuvo preocupado por su trabajo, hasta que las aguas volvieron a su cauce.

Pocas veces había coincidido con el señor Aguilera, dueño del edificio y de todo el grupo de empresas, que solía irse como muy tarde a las nueve de la noche. Si el señor Aguilera dejaba de trabajar más allá de las doce era sinónimo de tensión en la empresa. Los gritos que Aguilera propinaba a Morales la otra noche le estallaban en la cabeza. Los recordaba como truenos que rebotaban y avanzaban a través de la soledad silenciosa del edificio. El empresario no paraba de balbucir frases que golpeaban los tímpanos y salían con gran velocidad de su cavidad auricular para proseguir su camino entre pasillos de hormigón y cristal. Tras la primera frase de aquella procesión de improperios, su cabeza se transportó hacia algún punto geométrico entre Cuba y Miami, portando en su mano alguna bebida afrodisíaca de color azul que irradiaba una luminosidad cautivadora bajo los rayos centelleantes de un sol abrasador, cayendo como ríos de vida a lo largo de su faringe, mezclándose sin solución de continuidad los sonidos del pequeño borboteo del cáliz americano con el eco de los chillidos atronadores que deambulaban por los pasillos, paseando por su mente en pequeñas dosis que iban cayendo en palabras sueltas: tabla, cliente, código, código, código…

No sabía bien cuanto tiempo había pasado desde que se hiciese el silencio en esa pequeña ciudad de cristal que dormía bajo su atenta mirada, cuando clavó sus pupilas en una de las cámaras de seguridad que dominaba el departamento de Administración y Contabilidad, viendo como, en el centro de la cámara, Morales iba retrocediendo con una mirada que denotaba mezcla de pánico e incredulidad, para, en un veloz movimiento, girarse y echar a correr. Por un momento le perdió del ángulo de visión y deslizó su mirada hacia la cámara del pasillo que conducía a la salida lateral del edificio, continuación lógica de la trayectoria que había emprendido el corredor, con una impaciencia que se tornó en desesperación en los apenas cinco segundos que tardó ese pequeño relámpago que corría despavorido devorando metros. En ese instante, un impulso frenético de heroicidad le invadió y salió como una flecha hacia los jardines de la entrada, recortó en oblicuo hacia el edificio lateral para contemplar al fondo como una figura atravesaba, cual estrella fugaz, los jardines que conducían hacia el aparcamiento exterior. Estuvo a punto de continuar la carrera tras sus pasos, pero el recuerdo de la fatídica noche de su somnolencia y los euros que suponía a final de mes su nómina bajo las órdenes de aquel jefe que, según recordaba, aún debía estar en el edificio, sumado a la imagen de su posible reacción ante un puesto de vigilancia desocupado, provocaron una reacción a lo Flash Gordon en sentido opuesto al recorrido que había emprendido antes. En cuanto llegó a las cámaras miró rápidamente la que enfocaba el aparcamiento exterior, para después ver las que atendían al garaje cubierto, pudiendo comprobar cómo no quedaba ningún coche aparcado. Bueno, había un Seat Córdoba negro del cual aún quedaban quince cuotas por pagar y que suponía una de las razones por las que había vuelto a su puesto, esperando la salida de un jefe que no volvió a aparecer.

Cuando le comunicaron de la muerte de Morales, se le cayó el mundo a sus pies. Ese hombre siempre había tenido detalles con él, siempre educación, siempre interés por su familia. Le parecía de lo mejorcito de la empresa, con una dedicación superior a la de cualquier otro, incluido su jefe, Ripollet, que siempre le pareció algo frío e intransigente. Era un buen hombre y la pena que le había invadido desde la noticia no dejaba de acompañarle. En cualquier caso, hasta que no recibiese instrucciones de sus superiores no declararía haber visto nada fuera de lo común y, mucho menos, haría alusión a la posibilidad de que hubiera grabación alguna. Si se lo pedían, les remitiría a sus superiores, y solo en ese caso le referiría lo observado al señor Aguilera. No quería importunarle lo más mínimo; él era un buen padre de familia.

Toda la mañana llevaba barruntando lo que le diría a su jefe en cuanto le llamase a capítulo. Era la tercera semana de la campaña de planes de pensiones y aún no había conseguido ninguna aportación extraordinaria de ninguno de sus clientes más significativos. Kiko no tenía especial devoción por este tipo de productos, si bien sabía que era de los pocos vehículos para optimizar la fiscalidad del ahorro de sus clientes. Gestionaba una cartera de doscientos clientes con algo más de ciento cincuenta millones de volumen de inversión, siendo el núcleo duro de su balance las diez principales empresas del tejido empresarial malagueño, así como sus directivos y grupos familiares. La entidad financiera para la que trabajaba se caracterizaba por dar muy buen servicio a las empresas con un fuerte grado de internacionalización, siendo el de extranjero el departamento estrella. La mayor parte de su jornada laboral la pasaba visitando clientes en sus respectivos domicilios sociales, si bien cuando se recluía en su cuartel general, situado en la oficina de empresas de calle Larios, sabía que las horas frente al ordenador metiendo datos tenían hora de inicio, pero nunca sabía la hora exacta de finalización.

Estaba incorporando un balance para estudiar una línea de descuento cuando Treviño lo llamó a su despacho. A medida que subía las escaleras iba ensayando los argumentos para rebatir a su jefe. Cuando llegó al despacho detectó al momento que algo no iba bien.

Alonso Robles, jefe de Auditoría, se encontraba sentado junto a su jefe, con cara de circunstancias.

―Buenas Kiko, pasa y cierra la puerta― dijo Treviño con voz hueca ―. Mira, Kiko, está aquí Alonso porque quería preguntarte un par de cosillas que le gustaría que le explicases.

La cara de Kiko se agrietó de golpe. Había tantas cosas por las que a un gestor de empresas lo podrían poner de patitas en la calle que no sabía por dónde le iban a salir.

―Hola, Kiko, ¿cuántos años hace que nos conocemos?… ¿diez?, ¿doce? En todo este tiempo cuando te he preguntado alguna cosa me la has solventado sin pestañear. Espero que en esta ocasión no sea menos, aunque te anticipo que esta vez estoy bastante más preocupado que las otras.

―Bueno, espero que así sea… dispara.

―Hace un par de años abriste unas cuentas a una empresa armenia, Hishev Entertainment. ¿A qué se dedica esta empresa?

―Hmm, creo recordar que a diseño de juegos de ordenador y de consolas.

―¿Y qué facturación tiene?

―Joder, Alonso… pues… unos cuatrocientos o quinientos mil euros creo que tenía en el último balance.

―¿De cuándo es el último balance?

―Te lo miro si quieres, pero del año pasado, no sé si lo tengo actualizado a este año, creo que no.

―Vale, pero entiendo que debe ser una facturación parecida, ¿no?

―Sí, supongo.

―Primera pregunta… ¿qué carajo hace una empresa con esa facturación en tu cartera?

―Bueno, llevas razón, pero las perspectivas eran muy buenas.

―¿Perspectivas en base a qué?

―Pues me la presentó un muy buen cliente, ya que iba a ser su proveedor.

―¿Qué cliente te la presentó?

―Budi Animados S. L., una de las empresas del Grupo Aguilera.

―¡Maravilloso!, ¿y quién es el administrador de esa empresa?

―Emm, ¿de cuál? De Hishev es Nicolai Afeiiev, y de Budi es Aguilera.

―Correcto, ¿y cómo realizan los pagos?

Kiko empezaba a vislumbrar por donde quería ir Robles, por lo que empezó a ponerse a la defensiva.

―Pues de la matriz, en Armenia, pero todo está bastanteado y nunca me ha llegado un aviso de blanqueo de capitales.

―¡Hombreeee!, blanqueo de capitales… bonita palabra. Blanqueo no avisa hasta que avisa.

―Joder Kiko… transferencias desde Armenia, en qué coño estabas pensando, ¡¡tú te crees que puedes jugarte tu carrera con una empresa de mierda!! ―vociferó Treviño.

La tensión iba en aumento, y la cara de circunstancias de Kiko aún más.

―Lo peor de esto no es el hecho en sí, el problema es que yo, que te conozco, puedo pensar que te la han colado por tu afán de hacerle la rosca a esta gente de Aguilera. Pero ya te digo yo que el SEPBLAC va a pensar que hay algo que se nos escapa, y que tú te lo estás llevando crudo ―continuó Robles.

―¿SEPBLAC? pero si ya lo has visto, no tiene tamaño apenas.

―Joder, Kiko, pareces nuevo, qué carajo importa el volumen, el problema es el origen de los fondos, y por cierto… si estuvieras encima de esas empresas pequeñitas verías que por rotación al final suman bastante dinero las transferencias recibidas.

―¿Quién te presentó a este tal Nicolai? ―preguntó Treviño.

―Morales, el contable, es con quien siempre trato del grupo.

―Vale, y este hombre es normal que esté apoderado en las cuentas de las empresas del grupo.

―Bueno, normal, normal, no es, lo habitual es que siempre estén como representantes o el señor Aguilera o Ripollet, el director financiero, aunque en algunas firmas también figura Morales.

―Ok, amigo, pues vete pensando cómo le explicas al SEPBLAC por qué ha ido retirando dinero en efectivo ese Morales.

La cara de Kiko palideció.

6

El hermano del empresario

Anahid estuvo toda la mañana dándole vueltas a la conversación que había mantenido con el señor Aguilera, repasando sus errores y repreguntándose para sus adentros. Sabía que, por más que quisiera, nunca estaría contenta porque era muy exigente consigo misma. Había repasado todas las fuentes habidas y por haber de la prensa malagueña y granadina, así como se había documentado en el registro mercantil. Por más que le daba vueltas había algo que no le cuadraba de la conversación. No sabía si eran paranoias de entrevistadora primeriza o una especial intuición para la mentira que los años pegados a un comerciante curtido en mil batallas le habían inculcado. Cuando preguntó al señor Aguilera sobre su hermano deseó por un instante que la tierra le tragase, pues un error así no se lo podía permitir. De hecho, sabedora de aquel accidente, se había hecho la tonta para que el interpelado no se sintiese incómodo. El caso es que en todas las biografías que había leído solo mencionaban a sus padres como víctimas de aquel incendio, pero no recordaba haber leído que su hermano fuera víctima de aquello. Iba en el coche, meditabunda, y decidió llamar a su novio, pues tenía que descargar tensión contándole cómo le había ido.

―Hola, nene, ¿dónde andas?

Javier, que había tenido que darle al botón de pause y estaba con el teléfono en la oreja mientras sostenía el mando de la PlayStation, contestó con muestras evidentes de querer zanjar aquella conversación en un abrir y cerrar de ojos.

―Cari, estamos en plena final, y tengo que remontar dos goles.

―Joder tío, siempre estás igual, para una vez que necesito hablar… buff… venga adiós.

―No, espera, vamos, cuéntame, que estos pueden esperar, ¿cómo te ha ido?

―Así asá, pero en medio lo han interrumpido y, aunque me ha dicho que continuemos otro día, a este hombre va a ser difícil pillarle. Pero creo que, aunque sea por teléfono, voy a tener que repreguntarle un par de cosas.

―Si él te ha dado la opción, pues no te cortes.

―Ya, pero es que hay una cosa que me tiene toda rayada, ¿te acuerdas del incendio que te comenté de sus padres?

―Sí, claro.

―Pues ha salido el tema y, al parecer, el hermano también la palmó en el incendio. Tengo que repasar lo que tengo, pero juraría no haberlo leído por ningún lado.

―Qué raro, tía… ¿quieres que te eche una mano?

―¿Cuál mano, la que tienes pegada al mando de la play?

―No, tía, te juro que termino esta partida, que ya está perdida, echo a estos mamones y me siento en el ordenador a buscar como un loco.

―Te lo agradecería porque estoy que me como las uñas. Además… no sé cómo explicarlo… le he visto unos ojos de trolero que me tienen en ascuas… creo que algo raro hay.

―Lo dicho, me pongo a ello. Un beso.

―Otro.

Kiko salió casi con ganas de vomitar de aquel despacho. No paraba de darle vueltas a lo que había escuchado. Le embargaba una mezcla de impotencia, miedo y vergüenza que le aprisionaba el pecho. Estaba henchido de rabia. Aún recordaba la mañana que había aparecido aquel miserable de Morales en su despacho. Cuando Kiko captó al grupo de empresas Aguilera, casi le hacen un monumento en su entidad. Una firma así solo se consigue por dos vías, o por perseverancia o por agenda. En este caso fue la amistad de su padre con el señor Aguilera la vía de entrada. Pero casi desde que empezaron las relaciones, la persona con la que estuvo bregando siempre fue el contable, Morales, y en negociaciones de más ceros de la cuenta, Ripollet. No soportaba a ninguno de ellos, pero esto no dejaba de ser algo habitual, ya que los contables y los directores financieros eran los encargados de apretarle las clavijas en las negociaciones de precios. Todo el día exigiendo y sacando decimales a los costes financieros, algo que atentaba directamente contra el margen de su cartera y, por ende, su bonus por objetivos. Ese estúpido de Morales era el peor de todos; con su aire de timidez presionaba y presionaba hasta la extenuación. Pero cuando vino aquella mañana cruzó una línea que antes no había cruzado.

Entró, como de costumbre, sin llamar a la puerta. Soltó el puñado de pagarés para descontar encima de la mesa y se sentó, esperando y casi exigiendo con la mirada que dejase aquello que tenía entre manos para ponerme con su empresa.

―Mira, Kiko, tengo que pedirte un favor.

―Lo que quieras, Hugo.

―Hemos empezado a trabajar con unos clientes armenios y necesito que les abras una cuenta. Aquí tienes todo el expediente con la documentación. El administrador, Nicolai, vendrá a firmar la semana que viene. También tienes la documentación de la empresa que vamos a abrir para esta línea de negocio, que va a dedicarse al desarrollo de programas para videojuegos.

―No os pega, la verdad, pero si creéis que tenéis que diversificar tanto la línea de negocio, vosotros mismos. ¿Vais a necesitar algo de extranjero?

―Nada de financiación.

―Ok, pero ya sabes que este tipo de países requieren de una vigilancia reforzada en materia de prevención de blanqueo… espero que esté bastanteado para la semana que viene.

―Kiko, a mí no me des explicaciones de cómo trabaja tu empresa. Yo solo sé que estas dos cuentas deben estar abiertas para la semana que viene.

Cuando ese prepotente se marchó, echó un vistazo a la documentación y, aunque todo parecía estar en regla, algo le olía mal. Además, en la cuenta del grupo no figuraba como apoderado Ripollet ni había solicitado banca en línea, por lo que no pudo evitar llamar a Morales de nuevo al día siguiente para indagar.

―Kiko, no me toques los cojones.

Desde ese momento, supo que esa cuenta le daría quebraderos de cabeza. Pero lo que no se podía figurar es que ese cabrón estuviera metiendo mano en la caja. Eso sí que no. «Ese cabrón va a acabar con mi carrera, mi vida». Iba caminando sin rumbo con una punzada en el pecho que no le dejaba respirar. «¿Qué hago? ¿El SEPBLAC? ¡Joder! Estoy bien jodido», pensó con desesperación. «Tengo que pillarlo con las manos en la masa y ajustarle las cuentas. Sí, eso, voy a pillarle», se dijo enfurecido.

Salió lanzado hacia no sabía dónde buscando a ese bastardo. Pensó en ir a su empresa, pero no, allí no conseguiría nada. Volvió a su despacho y empezó a mirar las cuentas, para ver desde que sucursal había sacado el dinero. Observó que, tal como decía Robles, había transferencias entrantes de extranjero, después transferencias nacionales de la cuenta de Hishev a la de Budi Animados, así como posteriores retiradas de efectivo desde la sucursal de Teatinos. “Claro, por allí vive él”, se dijo. Decidió ir a aquella sucursal y hablar con la cajera.

―Hola, Clara, me gustaría hacerte un par de preguntillas.

―Que sean facilitas, please.

―Para ti, chupadas. Bueno, te cuento. Hay un cliente de mi cartera, la sociedad Budi Animados, del que me gustaría saber algunas operaciones que ha hecho últimamente.

―Si te refieres al contable del grupo Aguilera, siempre quiere billetes grandes y dice que es para atender pagos de minorista del sector de los videojuegos.

―Ah, bien. ¿Y cada cuanto viene, más o menos?

―Los viernes a última hora, antes de irse a su casa.

―O sea, que hoy debería venir a retirar el dinero.

―Supongo. Aunque hoy solo ha venido el amigo, o cliente, o lo que sea.

―¿Cómo el cliente?

―Sí, ese ruso.

―Pero de qué ruso me hablas.

―Pues el de la empresa que hace los traspasos, Hishev Entertainment. Siempre se toman un cafelito en el Bar de la Plaza.

―Ah, vale.

La cara de estupefacción de Kiko debió irradiar extrañeza porque la cajera cambió su expresión, con desconfianza.

―La verdad que son de un raro que no se les puede aguantar. Pero ¿es que no sabías tú estos tejemanejes? Pues está la cosa como para hacer tonterías con los rusos.

―No, no, si están más que controladas esas empresas.

―Ya, ya, bueno chico tú verás, es tu negocio, yo me limito a hacer la operatoria que deberíais hacer vosotros, lo que no quiero es problemas encima.

―Descuida.

―Por cierto, si quieres que te aclare algo el ruso pregúntale tú mismo, casi te lo cruzas.

―¿Cómo?

―Sí, justo antes de llegar tú ha dejado la cuenta tiritando. Vamos, que como le casquen la comisión de mantenimiento se va a quedar en negativo.

―¿Pero es que anda por aquí?

―Pues en el bar de la plaza debe estar, ya que ha salido para allá directo.

―Vale, Clara, muchas gracias.

La “s” del gracias casi no se le escuchó, pues ya estaba saliendo por la puerta de la sucursal.

―Pase y siéntese ―dijo Adánez, visiblemente cansado―. Vamos a ver, Simón. Como ya sabrá, le hemos traído aquí para hacerle varias preguntas acerca de lo sucedido a Hugo Morales.

―Pobre hombre ―dijo Simón, suspirando.

―Bueno, tengo entendido que usted es el vigilante del Centro de Empresas Aguilera en el turno de noche.

―Correcto.

―¿Cuánto tiempo lleva allí trabajando?

―Pues verá, humm… ocho años, aproximadamente.

―¿Y cómo podría usted catalogar a su empresa?

―Sobre todo es una empresa muy formal, tanto en los pagos como en la atención del empleado.

―¿Ha tenido usted algún percance digno de mención en todo este tiempo?

―¿Percance? No sé a qué se refiere.

―Vamos a ver, ¿ha habido algún intento de robo o algo parecido en este tiempo?

―Bueno, los habituales, pero más bien niñatos descarriados o gamberros, no hemos tenido ningún robo de gran calibre.

―¿Y ha habido algún robo digamos… interno?

―En todo este tiempo ha habido algún hurto de empleados… miles, pero, sobre todo, material de oficina. No suele haber dinero en efectivo ni material de mucho valor, salvo los ordenadores, impresoras y tabletas. Ahora que lo dice, hace un par de años hubo un empleado, Altolaguirre, que se afanó una tableta y lo pillamos. Al día siguiente de patitas en la calle, pero poco más, ya le digo que los empleados suelen estar contentos. Además, si algo ocurre, es más normal que ocurra en el turno de día… supongo que habrá hablado con mi compañero.

―Sí, por descontado. ¿Cuántos empleados solían quedarse en su turno?

―Pocos, la verdad. Aunque en determinados momentos del año suele haber saturación en según qué departamento. Por ejemplo, a mediados de julio, con el impuesto de sociedades, que ves a los de contabilidad a todo trapo.

―¿Qué relación hay en ese departamento?

―Pues la normal, no crea que yo puedo ver nada raro, y menos con el poco tiempo que comparto con ellos.

―¿Nunca ha visto nada fuera de lo normal, alguna tensión mayor de la cuenta entre compañeros?

Simón recobró toda la zozobra que había perdido a medida que avanzaba en la conversación. Sin quererlo se había visto obligado a mentir, algo que le repugnaba.

―Las tensiones normales propias de las fechas, el trabajo acumulado y el agotamiento, pero lo normal en cada empresa… supongo.

―¿Cómo se llevaba usted con el señor Morales?

―Era una excelentísima persona, lo mejorcito de esta casa.

―¿Mejor que su jefe?

Simón tragó saliva, aunque supiera que no le iba a escuchar tenía pánico a decir una palabra malsonante del señor Aguilera.

―Bueno, usted ya sabe, mi jefe es caso aparte. Es quien paga mis facturas. Para mí es Dios.

Por un momento, Simón cantó victoria, pero, rápidamente, aquel hombre volvería a indagar donde él no quería.

―Bueno, ¿cómo catalogaría su relación con el señor Morales?

―Eeeh… ya le he dicho que me parecía una gran persona. Era muy atento conmigo y siempre tenía una buena palabra. Me ha dado mucha pena, la verdad.

―¿Y la relación de Morales con el señor Aguilera?

―Entiendo que buena, ya sabe, si el patrón hubiese tenido algún problema con él no hubiese durado nada en la empresa.

―¿Y con Ripollet? Tengo entendido que había muchas discusiones entre ellos.

―Bueno, era su jefe directo, era normal que tuvieran discusiones. Además, ya le habrán contado lo exigente que es el señor Ripollet.

―No mucho, cuénteme cómo es de exigente.

Simón quería meter la lengua bajo tierra, iba a plegar velas ya, no podía dejarse llevar más por el inspector.

―Bueno, muy perfeccionista, lo quiere todo inmaculado y no tolera ningún fallo. Morales soportaba mucha presión, pero me parece lo normal en un puesto como el suyo. En cualquier caso, yo solo soy un simple vigilante.

―En el ejercicio de sus funciones, ¿ha notado algo más de tensión entre el señor Ripollet y el señor Morales estos últimos días o últimas semanas?

―No.

―¿Ha visto algo que le haya extrañado, algún detalle sin importancia pero que usted pudiera considerar fuera de lo normal?

―No caigo. ―Simón intentaba mantener la compostura, pero temía que su cara indicara todo lo que le estaba pasando por la cabeza. Mientras soltaba palabras por la boca iba rememorando toda la secuencia de aquella noche, hasta caer en la cuenta de algo que no se percató en aquel momento. Un dolor de estómago le invadió de repente.

―Simón, ¿se encuentra usted bien? Le veo mala cara.

―No, no, siga.

―Le recuerdo que todo lo que omita podrá ser considerado obstrucción a la justicia o encubrimiento.

―Sí, sí, me queda claro.

―¿De verdad que no ha visto nada raro? ¿Fue a trabajar el señor Morales la noche del miércoles?

Ese mamón no pararía hasta provocarle un infarto. En aquel momento se acordó de sus hijos y se hizo fuerte enrocándose.

―Sí, se marcharía como a eso de la una de la madrugada.

―¿Iba en su coche?

―Creo que sí.

―¿Cree?

―Sí, no creo recordar haberlo visto salir pero, desde luego, el coche después de la una no estaba en el aparcamiento.

―De acuerdo, muchas gracias por su colaboración. En un rato irá un compañero a por las cintas.

―¿Qué cintas?

―Pues las de las cámaras de seguridad, obviamente.

―Ah, claro. Sin problemas. Mi compañero se las dará.

Simón salió de aquel tercer grado sabiendo que debía darse mucha prisa, aún con el dolor de estómago pinzándole.

Javier despidió a sus amigos entre risas y bromas, sobre todo después de haber sido vapuleado en la final por cuatro a cero. No paraba de darle vueltas a lo que le había dicho su novia, con una mezcla de desgana ante el encarguito y excitación ante la posibilidad de que finalmente tuviera razón y pudieran destapar algún trapillo sucio de uno de los personajes más notables de la sociedad malagueña. Realmente, aunque la periodista era su novia, le llamaba poderosamente la atención todo lo relacionado con su profesión, algo lógico proviniendo de un devorador de series y novelas policiacas. Anahid dominaba bastante los ordenadores, pero disfrutaba rebuscando en el papel. Era capaz de zambullirse entre informes periciales y documentación bibliográfica largas horas sin disminuir su atención. Javier, por el contrario, se pasaba la mayor parte de su vida delante de la pantalla de un ordenador.

Lo primero que hizo nada más sentarse fue darle al buscador de Google y poner “hermano Andrés Aguilera incendio buscar”. Salieron no pocos enlaces de noticias relacionadas con diversos incendios, así como unos pocos Andrés Aguilera y sus respectivas páginas de Facebook. Incluso un enlace con una historia del Madrid antiguo, y se dio cuenta de que la tarea no iba a ser sencilla. Fue acotando las palabras clave en el buscador, incluyendo Santa Fe, tocando esto y lo otro, rebuscando entre las diversas biografías publicadas en soporte digital, hasta que al final dio con algo que parecía hacer referencia al incendio de Andrés Aguilera. Era algo así como un foro de vecinos de la localidad granadina de Santa Fe. El blog de referencia, con imágenes de una calle dominada por un arco, rezaba “Amigos de Santa Fe”. En uno de los hilos, donde se estaba recordando y elogiando la bondad de la gente “malita” del pueblo, el Nick iker63 decía: “Como el pobre de Luisito Aguilera, que después del accidente ya no fue el mismo”. Fue buscando más referencias, pero no había contestación a su entrada en el foro. Una tremenda oleada de impotencia le recorrió el cuerpo, ya que por fin había visto algo y se había quedado con la miel en los labios. Era una sensación parecida a cuando te metes de lleno en una película, la saboreas, y termina, dejándote con ganas de continuar viendo la evolución de los personajes. Decidió tomar un sándwich y continuar después con ganas reforzadas.

A falta de un bocado para terminarlo sonó el móvil. Era Anahid.

―Hola, nena, ¿Qué tal tu búsqueda?

―Wouwouwou… alarma infundada.

―¿Por?

―Resulta que no me lo había inventado. Hay una noticia de un periódico local, que publicó que el hermano sobrevivió al incendio, por eso me había equivocado.

―¿Equivocado?

―Sí, ahí está la cosa. Es que he repasado todas las biografías y reportajes y no hay ninguno que indique la supervivencia del hermano… pobre hombre.

―¿Cómo se llama el periódico?

―¿Qué periódico?

―El que publicó la noticia.

―Santa Fe hoy. Pero ya sé a dónde quieres llegar. Desapareció en el noventa y seis, y no hay manera de dar con su archivo.

―¿No tenías a ese compi del Ideal?

―¿Braulio? ¿Para qué, para que vuelva a tirarme los tejos y te vuelvas a enfadar?

―Business is business.

―Pero a ver si te crees que El Ideal es omnipotente en Granada. Disponen de muy buen archivo, pero no tiene por qué haber sido el depósito del periódico de Santa Fe. Aunque ahora que lo dices, es posible.

―¿Ves? ¿Qué harías tú sin mí?

Por un momento Anahid se había ilusionado, pero pronto volvió al derrotismo que le había invadido horas antes.

―Pero, ¡qué estoy diciendo! Vamos a ver, si me he leído mil biografías que dicen lo contrario, ¿por una errata voy a ir contracorriente? Es más, puede que no fuese ni siquiera eso, que sobreviviese en un primer instante y falleciese en el hospital… vete tú a saber.

―Tú, aparte de esa entrevista, ¿qué tienes que hacer los dos próximos días?

―Poca cosa, la verdad. ¿Qué estás pensando, loco?

―En darnos una mini escapada a la ciudad de la mala follá.

―Anda ya, no te emparanoies con eso, que no hay nada que rascar.

―Bueno, pues si no hay nada que rascar, al menos nos habremos tomado unas tapitas y hecho un viajecito romántico.

―Eres de lo que no hay. No te digo que no me guste la idea, pero mañana quería dejar terminada la entrevista.

―Ya, cari, pero es que yo creo haber encontrado algo…

Cuando Javier le contó esa mísera frase de aquel blog, la coraza de sensatez y objetividad de Anahid fue dando paso a un pequeño hilo de curiosidad e intriga. Al fin y al cabo, esas tapas granadinas la volvían loca…

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