Table of Contents

Horror eBook Band 3

KOVD Online

Titelseite

Impressum

Lovecraft und ich

Kadath

Der Hausvermesser

Ein sauberer Abgang

Der Handleser

Das grüne Licht im Giebelfenster

Der Brunnen

Kaleidoskop der Seele

Incunabula

Wanderer, kommst du nach Cat …

Grønn

Metamorphose

De Profundis

Ohne Ende

Danksagung

Quellenangaben

Der Autor

Literatur Guerillas

Horror eBook

Band 3

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Impressum

Alle Rechte vorbehalten.

Copyright © dieser Ausgabe 2020 by KOVD Verlag, Herne

Artwork: Erik R. Andara

Buchschmuck: Sascha Lubenow

Nachdruck und weitere Verwendung

nur mit schriftlicher Genehmigung.

ISBN: 978-3-96944-740-6

Lovecraft und ich

Ein Vorwort von Tobias P. M. Bachcraft

(Erstveröffentlichung, 2019)

Das erste Mal erfuhr ich von Lovecraft durch ein Schulreferat, das einer meiner Klassenkameraden über ihn hielt; und ich weiß noch, wie ich bei mir dachte: »Was für ein Scheiß.«

Dieses vorschnelle Urteil änderte sich jedoch grundlegend, als mir besagter Klassenkamerad (der zu einem späteren Zeitpunkt ein wichtiger, unersetzlicher Freund für mich wurde) ein Buch von ihm auslieh, wodurch ich mit dem Lovecraft-Virus infiziert wurde.

Zur damaligen Zeit (ich musste so um die 14 Jahre gewesen sein) schrieb ich bereits, orientierte mich jedoch überwiegend an E. A. Poe und Stephen King und machte erste Bekanntschaft mit Clive Barker. Außerdem lernte ich die Surrealitäten eines Kafka kennen und lieben. Und dann: Lovecraft.

Lovecraft änderte alles. Die Sichtweise auf das Universum, der Umgang mit Büchern, die Herangehensweise an die eigenen Texte. Er war mein Lehrer und ich wurde sein begieriger Schüler, was zunächst vor allem dadurch geschah, dass ich nach und nach alle bei Suhrkamp erschienenen Werke kaufte und buchstäblich verschlang. Als ich damit fertig war, begab ich mich auf die Suche nach mehr. Wir schrieben das Jahr 1996 und ich trat erstmalig in Kontakt mit Jörg Kleudgen, der mir im Laufe meines Lebens zum wichtigen literarischen Weggefährten und vor allem zum guten Freund wurde. Der Rest ist – wie man so schön sagt – Geschichte.

Zu Beginn schrieb ich meine ersten Kurzgeschichten und Erzählungen auf einer Schreibmaschine. Die ersten Manuskripte, mit denen ich mich über Schülerzeitungen hinaus an die Öffentlichkeit wagen wollte, schickte ich Jörg mit der Post. Wenige Tage später erhielt ich sie handschriftlich korrigiert und mit unzähligen Anmerkungen versehen, zurück. So entstanden die Erzählungen des Bandes »Steine« (Goblin Press, 1998), nebst den Beiträgen für die beiden Goblin Press Anthologien »Liber XIII und andere unerwünschte Nachlässe« und »Arkham und andere Orte des Grauens«.

Durch das Nachahmen des großen Meisters Lovecraft, sowie das Einfühlen in sein Werk und das Herausarbeiten eigener Stoffe innerhalb des lovecraftschen Kosmos kristallisierte sich nach einigen Jahren etwas heraus, das man wohl als meinen eigenen Stil bezeichnen könnte. Dies gipfelte schließlich in dem Kurzroman »Dagons Erben« (Basilisk Verlag, 2009), der mir den Vincent Preis für den besten deutschsprachigen Horrorroman bescherte.

Seitdem versuche ich, mich primär auf eigene Stoffe zu konzentrieren. Das habe ich vorher zuweilen auch schon getan, nur habe ich erst mit »Dagons Erben« begriffen, wie man das macht: in dem man sich als Autor von seinen literarischen Ikonen losschreibt. Das heißt jedoch nicht, dass man sie verleugnet. Zumindest bei mir nicht. Eher im Gegenteil habe ich mitunter das Bedürfnis zurückzukehren. So wie man immer wieder mal zu seinen Eltern nach Hause kommt, sei es nur auf eine Tasse Kaffee oder gleich auf ein leckeres Abendessen. In diesem Buch habe ich die gelungensten dieser Besuche bei Papa Lovecraft zusammengestellt. Sie entstammen unterschiedlichsten literarischen Phasen und wurden zumeist für Genre-Anthologien geschrieben, die aber allesamt bereits vergriffen sind (darunter meine Beiträge für die begehrte Reiseführer-Reihe der Edition Arkham des Basilisk Verlages). Für mich war das Zusammensuchen der Texte wie das durchforsten alter Fotosammlungen für ein Sammelalbum, dass man zu einem Familientreffen mitbringt. Daher ist es mir eine Freude, die bislang verstreuten Geschichten hier noch einmal in dieser Form zur Verfügung zu stellen. Manches mag den Lesern bekannt sein, anderes vielleicht nicht. Gewiss schadet auch das erneute Lesen einer bereits vertrauten Geschichte nicht.

Nehmt Platz. Darf ich ein wenig Gebäck reichen? Das macht man doch bei einem Familienbesuch.

Ein gemeinsamer Urlaub mit Papa Lovecraft steht übrigens noch aus. Der wird dann geschehen, wenn ich meine schon oft angekündigte Rahmenhandlung um die Novelle »Dagons Erben« herumgeschrieben habe. Vielleicht habe ich mich dann endlich wirklich losgeschrieben von meinem Lehrmeister, mit dem ich zu Beginn nichts anzufangen wusste.

Bis dahin wünsche ich wohlige Unterhaltung bei den nun folgenden dreizehn Schauern der Vorwelt.

Kadath

(Kingsport – ein Reiseführer, 2014)

»Und Dämonen wie aus bösem Traume,

durchschleichen die verlass`ne Nacht«

- Samuel Taylor Coleridge: »Die Ballade vom alten Seemann« (1798) -

Die Dunkelheit kommt.

Ich sage dies, während es tiefe Nacht ist. Doch das lauernde Schmatzen ist nahe. Unentwegt kriecht es näher, und ich erwarte es. Nicht, weil es mein Wunsch ist, sondern da ich keine andere Chance habe.

Ich stehe inmitten des Zentrums einer Parkanlage, die im Herzen der Stadt Kingsport liegt. Ach wäre ich doch nie dem Ruf gefolgt, diesen schauderhaften Ort aufzusuchen. Doch war ich mir meiner intensiven Nachforschungen so sicher, dass ich überzeugt davon bin, das Richtige zu tun.

Nun: In Kürze werde ich Gewissheit haben.

Ich schließe die Augen und warte auf die Umarmung des Unnennbaren.

Werde ich sterben? Oder werde ich mich alsbald auf dem unbekannten Kadath wiederfinden, dort wo die menschlichen Götter hausen und vergeblich um seine Gunst buhlen?

Die Dunkelheit ist bereits spürbar, droht mich zu umfangen. Greifbar nahe höre ich das perverse Kichern. Das konstante Schmatzen und Kauen. Das schleimige Brodeln der sich rastlos näher tastenden Fühler.

Ich halte die Augen geschlossen, breite die Arme aus, und warte.

Und die Wartezeit versüße ich mir mit der Erinnerung, an jene Ereignisse, die mich zu meinem baldigen Ende geführt haben.

Eine folgenschwere Begegnung.

Ach, wäre die Dunkelheit doch schon da.

Das wimmelnde Chaos erschien in Gestalt dreier Kerle, von denen auf den ersten Blick keinerlei Bedrohung ausging. Doch als sie den Penner mit dem Einkaufswagen sahen, kamen sie über ihn, wie die apokalyptischen Reiter.

Zunächst rempelten sie ihn von der Seite an, sodass der Mann zu Fall gebracht wurde. Vermutlich war es ihre Absicht, ihm auf diese Weise den Einkaufswagen zu entreißen und so in ihren Besitz zu bringen. Doch der Mann ließ nicht los und der Wagen stürzte mit ihm um. Ein Großteil des Inventars ergoss sich dabei auf den Bürgersteig.

»Lass los, du Sackgesicht, oder muss ich dir die Hand abhacken?« Der Junge, der das Messer zückte, war höchstens siebzehn Jahre alt gewesen. Er schien der Anführer des Dreiergespanns zu sein.

»Ja, schneiden wir ihm die Hände ab«, sagten seine beiden, etwa gleichaltrigen Gefolgsleute im Chor. Das langte mir. Ich hatte genug gesehen. Ich wechselte die Straßenseite und rief irgendetwas, wie »Hey!« oder so, nur um die Aufmerksamkeit der drei Schläger auf mich zu lenken und dem Opfer so eine Verschnaufpause zu ermöglichen.

Die Jungs hielten inne und schenkten mir ihre Aufmerksamkeit.

»Was willst du, Opa?«, riefen sie provokativ.

»Opa?«, rutschte es aus mir raus.

Ich verglich im Geiste mein Erscheinungsbild, mit meinem tatsächlichen Alter von vierunddreißig Jahren.

»Verpiss dich«, sagte der Anführer, richtete das Messer auf mich und ließ sein Handgelenk kreisen. »Sonst schlitz ich dem alten Mann hier die Kehle auf.«

Bevor ich einen pädagogisch wertvollen Satz über meine Lippe brachte, ertönte von dem Mann auf dem Boden ein Lachen. Er lachte laut und schrill, während er sich aufrichtete.

»Was lachst du so, Alter?«, fragte der Jugendliche, der sich neben dem Messer seines Anführers positionierte.

Die Gruppe war irritiert. Immer wieder trafen sich ihre Blicke und jeder von ihnen versuchte, die Situation einzuschätzen.

Anstatt eines leichten Opfers, das am Boden lag, hatten sie zwei erwachsene Männer, die ihnen gegenüberstanden und von denen zumindest einer die Situation als ungemein komisch empfand. Entweder das, oder er war wahnsinnig. Nicht ganz sauber.

»Wieso lachst du?«, sagte der Junge mit dem Messer und fuchtelte damit bedrohlich nah vor dem bärtigen Gesicht des Mannes herum.

Sein Lachen verebbte, doch sein Gesichtsausdruck blieb grotesk.

»Ich habe die Stadt mit den goldenen Dächern im Schein des Sonnenuntergangs in meinen Träumen gesehen«, sagte er und lehnte sich wohlgefällig zurück, um außer Reichweite des Messers zu gelangen. »Ich habe die herrlichen Katzen von Ulthar gestreichelt und bin ihr Freund geworden.« Nun beugte er sich wieder vor. »Ich bin den beschwerlichen Weg zum Ngranek gegangen und habe ihn bestiegen, um das Antlitz der Götter zu erblicken.«

Er trat einen Schritt vor, dem Anführer der Jugendlichen entgegen, der trotz des Messers unweigerlich zurückwich.

»Ich trieb mich mit unnennbaren Kreaturen in der Unterwelt herum.« Ein fürchterliches Grinsen umspielte seine Lippen und formte sein Gesicht zu einem Abbild des Wahnsinns. »Und ich erreichte Kadath, wo mich der Unnennbare in Empfang nahm.« Seine Augen verengten sich zu messerscharfen Schlitzen und er fuhr flüsternd fort: »Und von wo aus ich schließlich zu ihr gelangte.«

»Ihr?«, fragte der Typ mit dem Messer in der Hand. Er hatte seine Waffe mittlerweile sinken lassen. Mit einer derart psychischen Gegenwehr hatte keiner der drei Kids gerechnet.

»Ihr!«, sprach er der Mann mit funkelnden Augen weiter, »Der Stadt meiner Träume, mit den goldenen Dächern im Schein des Sonnenuntergangs, die ich so lange gesucht und nun endlich gefunden hatte.«

Die Jugendlichen sagten nichts, doch das schien den Mann nicht zu stören. Stattdessen richtete er das erste Mal seinen Blick auf die Drei und es schien, als nehme er sie nun überhaupt erst bewusst war. »Und Ihr glaubt ernsthaft, dass ihr mich mit eurem Messerchen beeindrucken könntet?«, flüsterte er.

Doch sein Flüstern war eindringlicher, als hätte er lauthals nach der Polizei gerufen. Unverzüglich nahmen die Jugendlichen Reißaus. Zufrieden blickte er ihnen hinterher. Ebenso bei mir hinterließ sein Gerede einiges an Irritation. In den hintersten Windungen meines Hirns regte sich etwas. Doch war es nicht greifbar. Dafür verbreitete sich die Neugier. Neugierde und Faszination waren seit jeher meine liebsten Motive, wenn es darum ging, mich für einen Menschen oder eine Sache zu interessieren. Ich begab mich zum Einkaufswagen und griff mit einer Hand an das Gitter des Korbes und mit der anderen an den Schiebgriff. Der Mann gesellte sich zu mir.

»Sie brauchen mir nicht helfen«, sagte der schmuddelig wirkende Mann.

»Keine Ursache«, entgegnete ich.

Gemeinsam wuchteten wir den Einkaufswagen zurück auf seine Räder. Die herumliegenden Dinge waren das übliche Inventar solcher Einkaufswagen, die von Obdachlosen durch die Stadt geschoben wurden: Pfandflaschen, Essensreste, Kleidungsfetzen und dergleichen. Doch da waren noch andere Dinge, die der Mann mich nicht aufheben ließ. Es fiel auf, dass er sich auf manches der Sachen stürzte, bevor ich überhaupt in deren Nähe kam. Geschickt versperrte er mir die Sicht auf das, was ihm so wichtig war. Als wir fertig waren, reichte er mir die Hand.

»Danke«, sagte er.

»Darf ich Sie noch auf etwas einladen?«, fragte ich und meinte es aufrichtig. »Auf etwas zu Essen oder auf einen Drink?«

»Ich brauche keine Almosen«, zischte es aus seinem Bart und schob den Einkaufswagen in Richtung Stadtzentrum.

»Warten Sie doch, Herr … Herr … Wie heißen Sie eigentlich?«

Sein Name war Randolph Carter, und er war wahnsinnig. Er war von seinem Gesundheitszustand so überzeugt, wie es gesunde Menschen von dem ihrem waren. Weiterhin schlug Carter aus, mit mir ein Straßencafé aufzusuchen. Er wolle seinen Wagen nicht aus den Augen lassen und müsse nach Hause. Des Weiteren habe er wahrhaftig kein Interesse daran, von mir eingeladen zu werden. Als ich ihm daraufhin fragte, ob ich ihn begleiten dürfe, willigte er ein.

Es war eine lange Wegstrecke, die wir gemeinsam zurücklegten, ohne dass ich wusste oder überhaupt erahnte, was oder wo Carters Ziel sein würde. Als ich ihn danach fragte, kam unser Gespräch in Gang. Er behauptete, sein gesamtes Leben lang auf der Suche nach einer Stadt gewesen zu sein.

Eigenen Aussagen zufolge führte ihn diese vermeintliche Suche in eine Art Unterwelt, die mich, seinen Beschreibungen nach, an das altgriechische Totenreich Hades erinnerte. Als ich Carter darauf ansprach, offenbarte dieser mir seine arkadische Vision der Hölle, während wir bei strahlendem Sonnenschein den Stadtpark von Kingsport durchquerten.

Als nüchterner Zuhörer entging mir nicht, dass es sich um nichts weiter als eine Traumwelt handelte. In diesem Wahn flüchtete sich der hoffnungslose Carter vermutlich seit etlichen Zeiten. Gerne würde er dorthin zurückkehren, sagte er, doch habe er seinen Silberschlüssel verloren.

Dabei waren die Traumlande, die er als sein imaginäres Reiseziel bezeichnete, nichts weiter als eine Fantasiewelt. Seiner Meinung nach erreicht man sie nur, wenn man schläft oder träumt. Vorausgesetzt man träume richtig, wusste er. Nicht jeder Träumer sei dazu in der Lage, dorthin zu gelangen.

Immer wieder erwähnte Carter das Tor des Schlummers. Es war nur über einen Abstieg von siebenhundert Stufen zu erreichen.

»Es gibt auch physische Wege, die Traumlande zu besuchen«, sagte Carter. »Man muss sich nicht in die Arme des Schlafes begeben. Allerdings ...« Er hielt inne und sein Blick glitt in unbestimmte Ferne, bevor er fortfuhr: »Hierfür benötigt man besagten Silberschlüssel. Da mir dieser fehlt ist eine Rückkehr ins Reich der Träume für mich unmöglich.«

»Wieso suchen Sie nicht einfach den Schlaf des Gerechten?«, fragte ich ihn.

»Weil ich dann meinen Körper nicht mitnehmen kann«, lautete die lakonische Antwort.

Keine Frage, Carter war von seinem eigenen, trunkenen Geschwafel so überzeugt, wie ein gottesfürchtiger Fanatiker von seiner Religion.

Die Traumlande an sich sei eine Dimension, die der Erde gar nicht so unähnlich sei, wusste Carter zu berichten. Es gäbe Städte, Meere, Gebirge, Dörfer und verschiedenste Menschenvölker. Zudem lebten dort viele Katzen, deren Sprache man lernen könne, was für jeden nur von Vorteil sei. Seltsame Bestien bevölkerten indes den Mond. Zu diesem könne man mit einem Schiff segeln, wusste Carter, lenkte aber ein, dass dem nur möglich sei, würde man den Weg kennen. Es gab leichenfressende Ghoule, die unter der Erde lebten, sowie in einer kalten Einöde, die zum unbekannten Kadath führt: Ein Berg, auf dem die Erdengötter lebten.

Bei derart absurden Beschreibungen schüttelten die Leute nur die Köpfe. Die Überzeugung, Carter würde spinnen, war omnipräsent, sobald man mit ihm ins Gespräch kam. Vermutlich hatten die Leute mit ihren Vorurteilen sogar recht.

Bei mir hingegen war es anders; die Faszination seiner Erzählungen und Reisebeschreibungen, die er mir während unseres mehrstündigen Gewaltmarsches durch die Stadt anvertraute, nahm von meiner gesamten Existenz besitz. Bald schon war ich davon überzeugt, dass - wie so oft, bei derartigen Spinnereien - mehr dahintersteckte, als man gemeinhin glauben mochte. Zumal ich mich auf die Erforschung der phantastischen Literatur eines Autors spezialisiert hatte, dessen Stoff Carters Erzählungen ungemein ähnelten.

Dabei wirkte Carter nicht sonderlich belesen. Vielmehr gab er das Erscheinungsbild eines Obdachlosen. Er wirkte heruntergekommen und der Einkaufswagen, den er vor sich herschob und in dem er sein gesamtes Hab und Gut transportierte, trug nicht gerade zur Verbesserung dieses Eindrucks bei.

Doch Randolph Carter lebte in einer Wohnung. Er verfügte über ein festes Einkommen und war auch ansonsten an und für sich ein feiner Geselle. Ein alter Kauz war er, der gerne mal etwas trank und ab dem dritten Glas zu nuscheln anfing.

Irgendwann setzte die Dämmerung ein und Carter hatte seinen Spaziergang vor einem Plattenbaukomplex in den Randbezirken von Kingsport beendet. Ich fragte ihn, weshalb er seine so geliebten Traumlande überhaupt je verlassen habe.

»Ich kann es Ihnen erzählen«, sagte er. »Aber dazu müssen Sie noch mehr Zeit mitbringen, als Sie mir bereits jetzt geopfert haben.«

»Ich habe Zeit«, sagte ich.

»Dann kommen Sie und packen Sie schon mal mit an.«

Wir nahmen den Einkaufswagen und trugen ihn die Treppen hinauf, so wie Eltern es mit ihren Kinderwagen taten.

»Wohnen Sie hier?«, fragte ich.

»Vorübergehend«, antwortete er. »Eigentlich komme ich aus Boston.«

Carter kramte in seiner Jackentasche nach dem Türschlüssel. Ich beobachtete ihn dabei, um mich davon zu überzeugen, ob es sich bei dem Schlüssel nicht um ein silbernes Exemplar handelte.

Es war kein Silberschlüssel und wir gingen auch nicht durch die Tore des Silberschlüssels. Stattdessen betraten wir ein heruntergekommenes Treppenhaus, in dem sich auch ein Aufzug befand. Carter schob seinen Wagen hinein und wir beide quetschten uns in den nunmehr vollen Fahrstuhl.

»Es ist nicht groß und ohnehin nicht das, was Sie erwarten«, sagte er.

Ich entgegnete nichts, betrachtete mir nur die seltsame Gestalt, die ich den halben Tag quer durch Kingsport begleitet hatte, um ihr Geheimnis zu ergründen.

Doch war es das wirklich gewesen? Was war es, dass mich an Carters Erscheinung so gefangen nahm? War es der Wahnsinn in seinen Augen? Die Unlogik der Dinge, von denen er mit Überzeugung berichtete? Die scheinbare Singularität zu Lovecrafts Schriften? Oder war es mein eigener Irrsinn, dem ich schon lange erlegen war, ohne es bemerkt zu haben?

Wer war ich schon?

»Wer sind Sie eigentlich?«, fragte Carter, als der Aufzug uns in ein verdrecktes, stinkiges Stockwerk entließ. Vom Treppenhaus aus gelangte man auf einen Gang, über den man insgesamt vier Wohnungen erreichen konnte.

Der Traumsucher schob seinen Einkaufswagen zur hintersten der vier Wohnungstüren, sperrte auf und verschwand im Inneren seiner Behausung.

Ich folgte ihm und ließ alle Hoffnungen fahren, als die Tür sich mit einem leichten Seufzen hinter mir schloss. Das Zentrum seines schwarz gestrichenen Appartements bildete ein götzengleicher Schreibtisch. Auf diesem befand sich neben einer alten Schreibmaschine ein Blätterbaum aus verschiedensten Manuskripten. Oder war es ein einziges Manuskript?

»Sie schreiben?«, fragte ich.

»Ja, doch finde ich die richtigen Worte nicht«, sagte er. Carter beschäftigte sich irgendwo hinter meinem Rücken in einem Nebenraum mit dem Inhalt seines Einkaufswagens.

Mein Blick schweifte weiter durch den Raum, der außer dem Schreibtisch und seinem Stuhl kein Möbelstück beherbergen wollte. Bücher stapelten sich in unterschiedlicher Höhe zu Türmen, die mit ihrem Einsturz drohten. Sicherlich waren sie nach einem bestimmten System geordnet, doch war es mir nicht möglich, dieses zu bestimmen, genauso wie ich kaum die Titel in Augenschein nehmen konnte, da es schlichtweg zu dunkel dafür war.

Selbst wenn draußen noch die Sonne geschienen hätte, so wäre sie nur schwerlich durch die schwarzen Vorhänge durchgedrungen. Und hätte ich dann noch den Mut gehabt, diese aufzuziehen, so würde die schwarze Wandfarbe das eintretende Licht schlicht und ergreifend verschlucken.

Eine einsame Kerze erhellte das Chaos auf dem Schreibtisch und sorgte dafür, dass mir das restliche Inventar des Zimmers nicht verborgen blieb.

»Haben Sie etwas gegen Licht?«

»Im Gegenteil«, drang Carters Stimme aus dem Hintergrund zu mir. »Licht ist wichtig und schön. Nur versuche ich, den Fokus auf eine Sache zu lenken. Ich möchte Ablenkung vermeiden. Daher die einsame Kerze.«

»Wo sind sie?« Ich drehte mich im Kreis und suchte meinen Gastgeber, konnte ihn aber nirgendwo im Dunkeln des Zimmers ausmachen.

»Hier«, sagte er.

»Wo?«

»Wollen Sie etwas trinken?«

»Gerne«, antwortete ich in die Schwärze hinein.

»Was halten Sie von Martini?«, schoss Carters Stimme von hinten an mich heran. »Während ich die Gläser fülle, können Sie ja mal zur Abwechslung etwas von sich erzählen.«

»Na schön«, sagte ich und fügte mich endgültig meinem Schicksal. »Ich möchte mich Ihnen kurz vorstellen, wobei mein Name nichts zur Sache trägt. Gerne würde ich anonym bleiben.«

»Anonym? Weshalb?«

»Das tut nichts zur Sache. Nennen Sie mich einfach K.«

»Kaa?«

»Wie der Konsonant«, bestätigte ich. »Ich bin das, was man einen Literaturkritiker nennen könnte. Jedoch trifft es das nicht im geringsten. Ich selbst halte mich für einen Forscher. Mit Literaturkritik fing es lediglich an. Meine Forschungen haben ein zentrales Thema, wovon ein wichtiger Bestandteil die Entschlüsselung des lovecraftschen Codes ist. Ich bin überzeugt davon, dass seine Schriften eine geheime Botschaft vermitteln, und dies bringt mich unter anderem zu der Überzeugung von der Existenz gewisser Wesen oder parallelen Universen. Aus diesem Grund binich mir sicher, dass es sich bei Ihren Erzählungen über die Traumlande entweder um eine Lüge handeln muss, oder aber um die Bestätigung, dass Lovecrafts Fantastereien keine waren, sondern authentische Berichte einer sensiblen Seele. Ist Ihnen Lovecraft bekannt, Carter?«

»Ich kenne keinen Loveshaft oder wie Ihr Freund heißt«, schallte seine Stimme durch das Dunkel.

»Wissen Sie«, fuhr ich fort, »in einigen seiner Geschichten gibt es einen Protagonisten, der denselben Namen trägt, wie Sie. Glauben Sie an Zufälle?«

»Ich glaube an Traumbilder und deren Verkörperung in unserem Selbst. Die Niedertracht der Seele, wenn Sie so wollen. Ich glaube daran, dass die Welt vor die Hunde geht, weil wir es verlernt haben, zu träumen.«

»Ist es das, was Sie erforschen, Carter?«

Mein Gastgeber erschien unversehens neben mir und reichte mir ein vorbildlich gemixtes Glas Martini. Nachdem er sich mit seinem Glas und der Flasche mir gegenübergesetzt hatte, sagte er: »Ich erforsche das Konzept von Wissen und Macht, den magischen Strom, der - überwacht vom menschlichen Geist - jeden ihn umgebenden Partikel kontrolliert. Wie bei einem alchemistischen Labor, in dem die Substanzen fließen, sich trennen und in zehn Inkarnationen wiederkehren. Was auch immer geschieht, K., am Ende steht immer das Gold.«

»Sind Sie Alchemist?«

»Ich bin Träumer und Realist zugleich«, sagte er.

»Demnach ein Fantast?«

»Das könnte man meinen, ja. Meine Träume sind relativ zu sehen«, antwortete Carter.

»Was soll das heißen?«, fragte ich.

»Relativ eben, wie Einsteins Theorie.«

»Was bitteschön mag die Relativitätstheorie mit Ihren Träumen zu tun haben?« Die Frage war ernst gemeint. Carter seufzte.

»Was heißt denn relativ?«, begann er. »Relativ gesehen zu Ihren Träumen mögen die meinigen regelrecht kosmisch anmuten. Meine Träume sind tiefer, als das dämmernde Etwas, das man Schlaf getauft hat. Ist das ein Vergleich, der Ihnen gelegen kommt, K.?«

Ich war mir nicht sicher, weswegen ich es vorzog, nichts zu sagen.

»Die Relativität ist ein Problem. Letztlich bezieht sich die Relativität immer auf irgendetwas - nur in unserem Fall ist der Traum relativ zum Erlebtem. Das macht die Sache kompliziert und führt letztlich zu der Erkenntnis, dass Einstein wohl oder übel doch nicht recht gehabt hat.«

Ich verstand kein Wort, willigte jedoch in Carters Ausführungen ein. »Da mögen Sie recht haben«, sagte ich und ärgerte mich zugleich über meine allumfassende Unkenntnis solcher Dinge betreffend.

»Es ist wie die Sache mit der Krähe«, fuhr er unbeeindruckt und mit monotoner Stimmlage fort. »Einerseits ist sie Symbol für Weisheit und Prophezeiungen. Ebenso symbolisieren sie jedoch das Böse, da Krähen bekannt dafür sind, Aas zu fressen. Sie warten auf den Tod des Gehenkten, um dann Fleischstücke aus dem Körper zu picken. Eine trostlose Vorstellung. Finden Sie nicht?«

Wortlos nippte ich von meinem Martini.

»Die Wahrheit aber ist«, führte Carter weiter aus, »dass ich gar nicht gerne von Träumen spreche. In Wirklichkeit ist es nämlich so, dass ich gar nicht träume.«

»Aber soeben sagten Sie doch … «

»Ganz recht«, unterbrach er mich. »Und natürlich treffen Sie mit Ihrem Einwand voll ins Schwarze. Aber bedenken Sie: Wenn ich einschlafe, träume ich mich in eine andere Welt. Diese ist real. Insofern kann von einem Traum nicht mehr die Rede sein.«

Auf diese Art und Weise füllten Carters Worte meinen Abend, der sich ansonsten wohl bedeutend langweiliger gestaltet hätte. Die philosophische Exegese des Traumreisenden zog mich in seinen Bann, dem ich mich alsbald nicht mehr entziehen konnte. Deutlicher Höhepunkt des Abends war das Fundstück, das er aus dem ihm nunmehr wohlbekannten Kadath mitgebracht hatte.

Zunächst erwähnte er es eher beiläufig, als er sich darüber erging, die Ebenen, die dem unbekannten Kadath vorausliegen, zu beschreiben.

»Ich stand also in dieser Einöde«, sagte er, »und sah in weiter Ferne jenen gewaltigen Koloss von Berg, der mich magisch zu sich rief. Immer näher eilte ich zu ihm, doch er schien unentwegt gleich weit entfernt zu sein. Ich erinnere mich, dass ich auf einer Anhöhe stolperte und zu Boden fiel. Als ich nachforschte, was mich zu Fall gebracht hatte, entdeckte ich einen schwarzen Stein, den ich mitnahm. Ich rappelte mich wieder auf und lief weiter, dem unbekannten Kadath entgegen.«

»Ist dieser Stein noch in Ihrem Besitz?«, fragte ich.

Carter musterte mich sichtlich irritiert.

Lag es daran, dass ich mein Schweigen brach, oder hatte der alte Mann meine Gegenwart vergessen gehabt? Vielleicht ist er es gewohnt, sich selbst allabendlich dieselbe Geschichte zu erzählen und nun verstimmt ihn die Gegenwart eines physischen Zuhörers.

Forsch blickte er mich an.

»Sagte ich denn nicht, dass ich ihn mitnahm?«

Ich hatte kaum Gelegenheit zu antworten, da fuhr er mich an: »Selbstverständlich ist der Stein noch in meinem Besitz. Was denken Sie denn? Es ist mit das Wertvollste, das ich habe.«

»Möchten Sie ihn mir zeigen?«

Carters Augen wurden groß, so als wollten sie herausfallen. Wenn ich auch nicht viel sah, ob des schalen Kerzenlichtes, so reflektierte das Weiß in Carters Augen eben dieses auf nahezu erhellende Art.

Seufzend sagte er: »Ich bin mir nicht sicher. Was sollte es bringen, Ihnen den Stein zu zeigen?«

»Ich weiß nicht«, entgegnete ich salopp. »Wirklich. Es war nur so ein Gedanke. Vielleicht hege ich die Hoffnung, auch einmal etwas aus dem Land der Träume erblicken zu können. Selbst werde ich doch nie dorthin gelangen.«

Carter nickte und dachte wohl über mein Ersuchen nach. Seine Stirn hatte sich in grüblerische Runzeln verformt.

Schwermütig trank er von seinem Martiniglas, leerte es und schenkte uns beiden nach.

»Also gut«, willigte er ein. »Ich zeige es Ihnen. Aber bedenken Sie, Fremder. Berühren Sie den Stein nicht. Ganz gleich, wie reizvoll Ihnen der Gedanke vorkommt. Fassen Sie ihn nicht an!«

»Damit habe ich kein Problem«, sagte ich. »Allerdings würde ich gerne über die Gründe Bescheidwissen.«

»Diese sind ganz einfach«, antwortete Carter. »Ich kann keine Garantie darüber erheben, was eine Berührung in Ihnen auslösen wird.«

»Was soll denn schon ausgelöst werden durch die alberne Berührung eines harmlosen Steines?«

»Harmlos?« Er lachte.

Ein bellendes, exzentrisches Lachen.

Als er sich wieder unter Kontrolle hatte, erhob er sich wankend von seinem Stuhl und schlappte an mir vorüber.

»Dauert ’nen Augenblick«, hörte ich ihn murmeln, während er sich aus dem Raum entfernte und dorthin ging, wo er seinen Einkaufswagen aufbewahrte.

Wie aus weiter Ferne hörte ich es von dort rumpeln.

Einmal mehr blickte ich mich währenddessen in dem Raum um.

Der Schreibtisch vor mir, mit seinen unzähligen Manuskriptseiten, der Schreibmaschine, den Martini-Gläsern und der entsprechenden Flasche war jedoch das Einzige, was mir der Schein der Kerze preisgab.

Carter war noch immer im Hintergrund mit der Bergung seines wertvollsten Schatzes beschäftigt. Gleichzeitig konnte ich der Versuchung nicht widerstehen.

Vorsichtig erhob ich mich und nahm das oberste Blatt Papier von dem gut dreißig Zentimeter hohen Konvolut.

Was ich las, lies mir das Blut in den Adern gefrieren:

DASISTNICHTTOTWASEWIGLIEGT

BISDASDIEZEITDENTODBESIEGT

BISDASDIEZEITDENTODBESIEGT

ISTDASNICHTTOTWASEWIGLIEGT

DASISTNICHTTOTWASEWIGLIEGT

BISDASDIEZEITDENTODBESIEGT

BISDASDIEZEITDENTODBESIEGT

ISTDASNICHTTOTWASEWIGLIEGT

DASISTNICHTTOTWASEWIGLIEGT

BISDASDIEZEITDENTODBESIEGT

BISDASDIEZEITDENTODBESIEGT

ISTDASNICHTTOTWASEWIGLIEGT

Fassungslos hob ich die nächste Manuskriptseite auf. Es war derselbe Inhalt. Ich nahm einen ganzen Stapel und besah mir das nächste aufgedeckte Blatt, das ich zu fassen bekam, nur um festzustellen, dass sie allesamt denselben Inhalt hatten. Nichts als dieses kryptische Zitat, aus dem kein Mensch schlau wurde. Zumindest ich nicht. Nicht hier. Nicht in dieser Situation. Nicht in Carters Welt.

Plötzlich polterte es.

Carter kam zurück.

Rasch sorgte ich dafür, dass die einzelnen Seiten sich wieder an der gewohnten Stelle zu oberst auf dem Manuskriptstapel befanden, setzte mich zurück und trank von meinem Martini. Schweiß stand mir auf der Stirn, wie ich bemerkte.

»So, mein Freund. Hier ist das gute Stück«, sagte Carter und legte auf den Schreibtisch einen schwarzfarbenen Klumpen, von der Größe eines menschlichen Schädels.

Nur war das schwarze Ding weitaus unförmiger, hatte hier Ausbuchtungen und wies dort Einkerbungen auf. Beulen und seltsame Wölbungen waren asymmetrisch über den grob an eine ovale Form erinnernden Stein verteilt. Instinktiv beugte ich mich vor, um das Ding zu berühren, doch Carter gebot mir rechtzeitig Einhalt.

»Sehen Sie her!«, brüllte er mich an. »Selbst ich trage Handschuhe zu meiner eigenen Sicherheit. Aber nicht einmal mit diesen Dingern sollten Sie es wagen, den Stein zu berühren.«

Er streifte sich die weißen Handschuhe ab und warf sie mir in den Schoß.

»Weshalb?«, wollte ich wissen.

»Ich war bereits dort. Sie nicht. Deshalb; und Ende der Diskussion.«

Nickend gab ich zu verstehen, dass ich seine unmissverständliche Ansage akzeptieren würde. Dennoch fragte ich: »Was denken Sie denn, was passieren könnte?«

Carter zuckte mit den Schultern.

»Ich bin davon überzeugt, dass es etwas mit Ihren Träumen machen würde. Ich rate Ihnen daher davon ab, den Stein zu berühren. Wenn Sie sich meiner Anweisung wiedersetzen wollen, bitte.« Er deutete mit geöffneten Handflächen auf das schwarze Objekt. »Tun Sie sich keinen Zwang an, aber ich will verdammt sein, wenn ich Sie nicht gewarnt hätte. Also hüten Sie Ihre Finger!«

»Verstanden«, sagte ich, um seinen Wutausbruch ein wenig abzumildern, und Carter grunzte zufrieden.

Schweigend betrachteten wir den finsteren Brocken vor uns.

Vergeblich versuchte ich, etwas in seiner unförmigen Struktur auszumachen. Gleichzeitig zog mich das Gebilde unweigerlich in seinen Bann. Da war etwas, das ich nicht beschreiben konnte. Etwas, das ich nicht verstand. Etwas Lebendiges?

Mochte es sein, dass der Stein lebte?

Beherbergte er gar ein lebendiges Ding in seinem Inneren?

Da!

Hatte er nicht soeben leicht pulsiert?

Diese wie mit Pulver beschichtete Erhebung an der rechten Seite. Sie schien mir fast organisch zu sein.

»Der Stein ist massiv«, sagte Carter plötzlich, als ob er meine Gedanken hätte lesen können. »Massiv und gefährlich.«

»Und Sie haben ihn einfach so mitgenommen?«, fragte ich leicht fassungslos.

»Ich habe ihn eingepackt, nachdem ich über ihn gestolpert bin«, sagte Carter. »Beinahe wäre er mir weggerollt. Ich befand mich auf einer steilen Erhebung. Mit beiden Händen umklammerte ich das Ding und … erwachte.«

»Sie wollen mir sagen, Sie haben das Ding im Traum eingesteckt und sind hier in Ihrem Bett aufgewacht und es war bei Ihnen?«

»Das klingt unvorstellbar, ich weiß«, sagte Carter. »Aber ich schwöre, dass dem so gewesen ist. Ein Freund von mir hat Ähnliches durchlebt. Warten Sie. Ich suche seinen letzten Brief heraus. Er hat das Geschehnis darin sehr eindringlich beschrieben.«

Wieder erhob sich Randolph Carter und steuerte ein mir unbekanntes Ziel in seiner Wohnung an. Während Carter irgendwo im Hintergrund nach etwas kramte, tat ich es: Ich berührte den Stein.

Einfach so. Nur ganz kurz.

Mit der Fingerspitze meines rechten Zeigefingers. Er fühlte sich völlig normal an. So, wie sich ein Stein eben anfühlt. Und es geschah … Nichts. Rein gar nichts. Carter kam zurück, und hielt einen handgeschriebenen Brief in Händen, aus dem er mir die nächste Viertelstunde vorlas. Und auch während dessen geschah nichts. Ich war mir mit einem Mal sicher, einem Betrüger auf den Leim gegangen zu sein. Ein offenkundig verrückter Kerl, der die Fähigkeit besaß, einen naiven Idioten wie mich aufs authentischste mit seinen Geschichten zu überzeugen. Auch wenn ich keinen Sinn darin entdecken konnte, so führte ich mir vor Augen, dass jeglicher Wahnsinn keines Motives bedarf. So gab ich mich Carters Erzählungen hin und genoss den Martini, der trocken meinen Gaumen umschmeichelte.

Als ich Carters schwarzgetünchte Wohnung zu mitternächtlicher Stunde verließ, war es außen mindestens ebenso dunkel. Die Straßenlaternen waren nicht heller als die einsame Kerze, die auf Carters Schreibtisch geflackert hatte.

Ich lief durch die Straßen Kingsports und dachte über die Begegnung nach. Carter schien mir ein verstörter Mann zu sein. Ein harmloser Soziopath, der sich selbst in eine traumgleiche Parallelwelt hineinträumte. Kadath.

So ein Schwachsinn!

Ich umrundete die altgotische Kirche, die sich schwarz vom Mondlicht abhob, als ich der Schatten gewahr wurde.

Schwarze Schatten in einer ebenso schwarzen Welt.

Zunächst hielt ich es nur für farblose Fantasiegespinste, die vermutlich durch Carters Fabulierkunst gepaart mit dem Genuss des Alkohols in mir aufstiegen. Und ebenso wie die Fantasie mir mit den sich bewegenden Schatten Streiche spielte, hatte ich mich mit dem Mann, der sich Randolph Carter nannte, in etwas verrannt. Andererseits passten die Rahmenbedingungen nahezu perfekt. Sein Name, seine Erzählungen, Kadath … all die wundersamen Parallelen zu Lovecrafts Schriften, deren Entschlüsselung ich mir zur Aufgabe gemacht hatte.

Dabei war es ohnehin ein Wunder, dass ich Kingsport gefunden hatte. Nahm man doch gemeinhin an, es handele sich um eine Erfindung des schreibenden Einsiedlers aus Providence. War es Einbildung oder krochen die Schatten näher? Ich lief ein wenig schneller und stellte unter einer verbogen wirkenden Straßenlaterne fest, dass sie ihr milchig trübes Licht über schwarze Pflastersteine ergoss. Ich meinte, dasselbe Schwarz zu erkennen, wie jener geheimnisvolle Stein, von dem Carter behauptete, ihn aus Kadath mitgebracht zu haben.

Rasch eilte ich weiter.

Bei Tag wirkte Kingsport nicht anders als andere Küstenstädte. Es gab nichts Außergewöhnliches an diesem Ort. Nichts, was einen Reisenden hierher lotsen würde.

Und dennoch hatte es mich ausgerechnet nach Kingsport verschlagen. In dieser vorsintflutlich wirkenden Abgeschiedenheit, in der sich nur Fischer, Seeleute und ebenso faules Künstlerpack wohlfühlen können.

Kingsport war nicht so wie Arkham, dass mit seinen moosgrünen Walmdächern regelrecht modern auf mich wirkte. Kingsport war die altersgraue Niedertracht eines verödeten Ortes. Der stinkende Ozean klatschte hier schäumend gegen die Klippen. Dunstig stieg das salzige Wasser in dichten, dampfenden Wogen auf, zog sich die Kais entlang, waberte in das Gewirr aus eng verwinkelten Gassen hinein, bis der Nebel hinauf zu den Schornsteinen stieg, die sich über grotesk verlängerte Dachgiebel beugten.

Und obwohl wir in modernen Zeiten lebten, hatte man bei Nacht das Gefühl, einen Zeitsprung in die Vergangenheit verpasst zu haben. Denn plötzlich bemerkte ich vor mir die Heimeligkeit einer rußenden Ölfunzel, die ein altes Mütterchen wankend über die Straße trug. Ich blieb stehen und beobachtete die Frau, wie sie hustend in einem Hauseingang verschwand. Kurz darauf wurden hinter den Fenstern Kerzen entzündet. Gerne wäre ich eingetreten, in die wohlige Wärme ihrer karg eingerichteten Wohnung. Doch Derartiges gehörte sich nicht.

Also schleppte ich mich weiter, die Dunkelheit im Nacken und mich ächzend windend, da die Beine mich kaum noch tragen wollten. Der Abend war lang gewesen und ich entsprechend müde. Irgendwo musste mein Hotel sein, hoffte ich. Und dann waren da die finsteren Schatten, die sich an meine Fersen geheftet hatten. Schatten, die schmatzende Geräusche von sich gaben.

Ängstlich schielte ich in die abzweigenden Gassen, während ich an ihnen vorübereilte; immer in der Hoffnung, dass sich kein nächtliches Schauerwesen darin verbarg.

An einer Kreuzung blieb ich kurz stehen. Hektisch begutachtete ich alle vier abgehenden Straßenzüge. Doch das Licht der Straßenlampen war dunstig und trüb. Man konnte nicht weit genug sehen und so riskierte ich es weiterzulaufen. Ich hatte keine Ahnung, in welcher Richtung sich mein Hotel befand.

Dann plötzlich ein scharrendes Geräusch, das mir aus der Dunkelheit vor mir entgegenschlug. Meine Augen weiteten sich, konnten aber noch immer nichts ausmachen. Ein weiteres Geräusch, dicht hinter mir. Ganz nah schon.

Ich wirbelte herum und floh in irgendeine Richtung. Ganz egal. Nur weg von den Dingen, die dort in der Nacht lauerten. Ich rannte über schwarzen Asphalt. Nur nicht stehen bleiben. Das Flattern und Schmatzen hinter mir wurde lauter. Ich konzentrierte mich auf meine Geschwindigkeit. Nicht aus dem Tempo kommen. Immer weiter. Nur fort.

Doch einen Ausgang aus Kingsport gab es nicht. Nicht bei Nacht. Die Stadt unterteilte sich in sieben Stadtteile, wobei eines labyrinthischer erschien als das andere. Und ich hatte ohnehin keine Ahnung, wo genau ich mich derzeit befand.

Irgendwann bog ich rechts ab und erreichte einen stinkenden Hinterhof. Dabei wollte ich Sackgassen tunlichst vermeiden. Mein Blick eilte gehetzt über die brüchigen Gebäudefassaden und blieb an einem schwarzbraunen Schuppen hängen.

Mit letzter Kraft rannte ich dort hinüber, zog das quietschende Holztor auf. Ich spürte, wie sich ein Spreißel tief in einen meiner Finger schob, ignorierte aber den Schmerz. Rasch, die Türe zugezogen.

Dunkel. Schwarz. Undurchdringlich.

Ich kauerte mich in eine Ecke, ein Astloch ermöglichte mir die Sicht nach draußen. Nur nicht zu laut keuchen, ermahnte ich mich. Bloß keinen Lärm.

Schon sah ich, wie meine Verfolger den Hinterhof erreichten. Die Geschöpfe der Nacht mit ihren feucht schmatzenden Tretern, die glänzende Schlieren auf dem schwarzen Asphalt hinterließen. Augenlose Fühler durchsuchten den Hinterhof, tasteten sich mit schleimigen Schnauzen an Mauervorsprüngen entlang und wanden sich über Pflastersteine.

Ich hielt die Luft an. Lauschte der gottlosen Geräuschkulisse jener namenlosen Kreaturen dort draußen.

Bildete ich mir das nur ein? Oder waren jene wimmelnden und sich übereinander windenden Scheußlichkeiten realer Bestandteil dieser Welt?

Ich versuchte mich an den Kirchturm zu erinnern, an den ich vor gut einer halben Stunde vorbeigeschritten war. Dort, wo ich das erste Mal festgestellt hatte, dass ich verfolgt wurde. Hatte ich auf das Ziffernblatt gesehen? Wenn ja, wie viel Uhr war es gewesen? Wie lange würde es noch dauern, bis die Sonne aufgeht? Bis die Dinger dort draußen sich in die Schatten zurückzogen, oder wo auch immer sie herkommen mochten.

Plötzlich wurde das Guckloch, durch das ich mit einem Auge angestrengt nach draußen starrte, schwarz. Spielerisch neckte mich etwas an meinem Augenlid. Tastete sich leckend voran. Hauchfein und speichelsanft erforschte es mein Gesicht, während ich versuchte, davor zurückzuweichen.

Einem dünnen Etwas gelang der Einlass durch das Astloch und ertastete, was sich hinter dem Loch verbarg. Das nackte Grauen überkam mich ob dieser Erkenntnis und ich konnte nicht mehr an mich halten.

Lautstark schrie ich los. Angst und Entsetzen machten sich in einem wirren Kreischen Luft.

Irritiert erkannte ich unverzüglich meinen Fehler, als ich spürte, wie sich die Fühler in meine aufgerissene Mundhöhle schoben. In einem Anfall panischer Hysterie biss ich zu.

Saft spritzte, und glibberig rann etwas an meinen Mundwinkeln hinab. In mir selbst machte sich ein erstickend fahler Geschmack breit, den ich kaum zuordnen konnte. Ekel überkam mich, ich würgte und spuckte, bis auch noch mein Magen kapitulierte und ich mich in der Dunkelheit des Schuppens auf den Boden erbrach. Es roch nach Magensäure und Pestilenz. Irgendetwas klatschte in der Pfütze vor mir herum. Ich hatte eine Vision von zappelnden Fischen. Hastig wandte ich mich ab und kroch in entgegengesetzter Richtung durch die Hütte. Mehrmals stieß ich mit dem Kopf gegen Inventar und musste die Richtung ändern. Orientieren konnte ich mich in der absoluten Dunkelheit überhaupt nicht. Das Einzige, was meine Fluchtrichtung bestimmte, waren die zappelnden, knackenden und saugend-schmatzenden Geräusche, die sich irgendwo hinter mir im Schuppen ausbreiteten. Wieder rempelte ich gegen irgendetwas in der Dunkelheit. Es schepperte und etwas stürzte um. Laut krachend entkam ich nur knapp dem Tod durch Erschlagen. Doch ein solcher wäre besser gewesen, als dem wuselnden Grauen ausgeliefert zu sein, dass sich den Geräuschen nach zu urteilen zunehmend im Inneren des Schuppens ausbreitete. Weiter krabbelte ich, auf allen vieren durch das Dunkel, bis mich etwas packte und ich fortgerissen wurde. Irgendetwas oder -jemand zog mich über den feuchten Dielenbretterboden. Die Geschwindigkeit nahm spürbar zu. Nur sehen konnte ich nichts. Dann tat sich etwas auf und Licht flutete mir entgegen, umgab mich und doch sah ich nichts, da es viel zu hell war für meine, nunmehr an das Dunkel gewohnten Augen. Mit einem letzten Lidflackern blickte ich zurück in den Schuppen, in dem ich mich befunden hatte, und erkannte, vor was ich davon gekrochen war. Mit der Erkenntnis traf mich die Ohnmacht wie ein kalter Schlag, der mir die Besinnung raubte.

Als ich wieder zu mir kam, befand ich mich in meinem Hotelzimmer. Jemand musste mich noch in der Nacht hierher gebracht, mich entkleidet und ins Bett gelegt haben. Nur wer? Carter? Ich wusste es nicht, und dass es der Alte war, der mich gerettet hatte, konnte ich mir beim besten Willen nicht vorstellen.

Ich fühlte mich leicht benommen und betastete meine Wunden. Viele gab es zu meiner Überraschung nicht. Der Spreißel in meinem Zeigefinger steckte noch immer fest in meinem Fleisch. Hinzu kamen einige blaue Flecke und eine schmerzende Beule am Hinterkopf. Als ich wenig später mit einer Pinzette beschäftigt war, den Spreißel zu ziehen, fiel mir ein, dass dieser an genau derselben Stelle steckte, wo ich jenen Stein aus Kadath berührt hatte.

War es diese Berührung gewesen, die die schrecklichen Begebenheiten der vergangenen Nacht heraufbeschworen hatte?

Vom Zimmerservice ließ ich mir warme Suppe und Tee bringen und verbrachte die übrige Zeit des Tages auf dem Zimmer, um über die Rätsel der vergangenen Ereignisse nachzugrübeln. Nachts ließ ich die Lichter brennen und träumte einen traumlosen Schlaf, wie ich meinte.

Am nächsten Tag suchte ich Carters Wohnung auf, in der Absicht, ihn zur Rede zu stellen. Doch er war nicht da. Dabei war ich mir sicher, dass mir der alte Mann etwas in den Martini gemixt hatte. Anders konnte ich mir die schrecklichen Halluzinationen nicht erklären.

Und mein anonymer Retter? Auch ihn fand ich nicht. Weder erhielt ich einen Hinweis, noch fand ich den Hinterhof mit seinem Schuppen wieder, um vor Ort auf Spurensuche zu gehen. Was war also dran, an Carters Geschichte über Kadath, an dem Stein, den ich berührt hatte, an der Synchronizität zu Lovecrafts Schriften, deren Erforschung mich ja erst hierher, an diesen grauenvollen Ort geführt hatte? Kingsport wirkte bei Tageslicht unverändert. Es war ein Ort, wie jeder andere.

Nur was die Pflastersteine anging, war ich mir nicht sicher. Sie waren schwarz. Mir drängte sich die Erkenntnis auf, dass die schwarzen Pflastersteine aus demselben Material sein könnten, wie der Stein, den Carter mir zeigte. Und damit einhergehend plagte ich mich mit weiteren Überlegungen. Etwa der, dass es in Kingsport gar keinen Weg in die Traumlande gab. Jedoch musste Carter einen Weg gefunden haben, die Welt der Träume nach Kingsport zu holen. Kingsport verwandelt sich.

Kingsport ist Kadath!

Als ich meine Koffer packte, die offenen Rechnungen beglich und Kingsport verlassen wollte, stieß ich auf eine Reihe bedrohlicher Hindernisse. Ich hatte Kingsport mit dem Zug erreicht, doch die Geleise seien aufgrund einer eingestürzten Brücke nicht befahrbar, weswegen bis auf weiteres der Zugverkehr entfallen würde, wie man mir mitteilte.

Kein Taxifahrer erklärte sich bereit, mich aus der Stadt herauszubringen. Ein Fußmarsch über die Stadtgrenzen wurde vereitelt, da ich diese nicht finden konnte. Es schien, als liefe ich unentwegt im Kreis herum. Ständig verirrte ich mich in den trostlosen Gassen der Randbezirke Kingsports. Oder Kadaths. Ich glaube immer mehr daran, dass es sich so verhält, wie ich es bereits gemutmaßt habe.

Als ich einen kleinen Jungen traf und ihn fragte, wie ich hier aus der Stadt herauskommen würde, sagte mir dieser ins Gesicht: »Gar nicht. Es gibt keinen Ausgang. Man ist hier gefangen. Für immer.«

»Ach ja?«, sagte ich, als seine Mutter aus dem Haus gerannt kam und rief: »Hören Sie nicht auf den Bengel. Er redet nur Blödsinn.«

Sie gab ihrem Jungen eine Ohrfeige und dieser machte sich mit seinem Fußball von dannen.

»Vielleicht könnten Sie mir verraten, wie ich aus Kingsport herausfinde.«

»Versuchen Sie es über den Seeweg«, sagte sie und verschwand wieder im Haus.

Ich beherzigte ihren Ratschlag und begab mich zum Hafen. Doch betrübt musste ich feststellen, dass es keinen Fährverkehr gab. Ich lief am Kai entlang, um die Fischer und Seeleute zu befragen, doch keiner schien bereit, mich für ein noch so stattliches Entgelt mit seinem Boot zu transportieren. Als die Dämmerung einsetzte, kehrte ich entmutigt zu meinem Hotel zurück. Aber auch hier hatte ich keinen Erfolg. Das Zimmer, das ich heute Morgen geräumt hatte, sei anderweitig vergeben worden. Ein freies Zimmer gäbe es momentan nicht. Und es sei das einzige Hotel der Stadt. Ich war fassungslos. Man hielt mich in der Stadt gefangen und verwehrte mir nun auch noch jegliche Form einer sicheren Zuflucht. Wo sollte ich hin, wenn die Nacht hereinbricht, und die grässlichen und abscheulichen Dinge kommen, die dort in den Schatten lauern und schmatzen und kichern und stöhnen und näherkommen … kriechend näherkommen, um mich zu betasten, zu umschlingen, zu packen und …

Schließlich wird mir klar: Es gibt keinen Silberschlüssel, mit dem man den Ort des Grauens verlassen könnte. Keinen Physischen zumindest. Stattdessen glaube ich an die Theorie, dass Carter selbst der Schlüssel ist, der einem die Türen in die Traumlande öffnet. Seit jener Nacht suche ich ihn, denn ich beabsichtige keineswegs, fortan hierzubleiben. Im Gegenteil. Ich möchte fliehen. Diesem Wahnsinn entrinnen, bevor er von mir Besitz ergreift.

Ich muss Carter finden.

Doch einen solchen gibt es nicht in der Stadt, wird mir gesagt, gleich, wen ich nach dem Verbleib Randolph Carters befrage. Einen Randolph Carter hat es in Kingsport angeblich nie gegeben.

Die Dunkelheit kommt.

Ich renne durch die Straßen und Gassen mit ihren schwarzen Pflastersteinen. Dichter Nebel wabert mir entgegen und ich verfluche ihn, da ich deswegen noch weniger im Dunkel ausmachen kann, als es ohnehin schon möglich ist.

Mein Gepäck habe ich bereits aufgegeben. Es liegt irgendwo am Straßenrand. Wenn es jemand findet, wird er sich an meinen Kleidungstücken nebst einigen Büchern erfreuen.

Während ich durch die Gassen Kingsports irre, hoffe ich unentwegt darauf, jenes Plattenbaugebäude mit Carters Wohnung darin zu erreichen.

In meiner Fantasie sehe ich mich, wie ich mit beiden Fäusten gegen Carters Wohnungstür hämmere. Die Tür wird aufgerissen und der alte Mann packt mich am Arm und zieht mich ins Innere seiner schwarzen aber sicheren Höhle. Dort hält er mir zunächst eine Standpauke: »Sehen Sie! Ich habe Sie doch gewarnt! Solche Dinge passieren eben, wenn man alle Warnungen in den Wind schlägt. Weshalb nur haben Sie den Stein berührt? Wieso?«

Die Wirklichkeit aber sieht anders aus: Nie erreiche ich Carters Wohnung. Genauso wenig, wie ich den Hinterhof erreiche, aus dem mich ein Unbekannter in letzter Sekunde errettete.

Stattdessen renne ich über den Stadtpark, wo ich vor wenigen Tagen neben Carter herlief, der seinen Einkaufswagen geschoben hatte. Ich befinde mich im relativen Zentrum des Parks, drehe mich im Kreis und beobachte, wie aus allen Richtungen die schwarzen Schatten auf mich zukriechen.

Keiner wird mich retten.

Es sei denn, das kriechende Chaos ist die Rettung.

Meine Erlösung.

Mit etwas Glück nimmt mich dieses Ding mit, in sein Onyxschloss, das sich hoch oben auf dem unbekannten Kadath befindet, irgendwo in einer kalten Einöde, fern dessen, was wir als Wachzustand und Realität bezeichnen.

Nyarlathothep wird mich erretten.

Leben Sie wohl, Carter. Leben Sie wohl.

Leben Sie …

Der Hausvermesser

(Das Arkham-Sanatorium, 2008)

War es Zufall? Vielleicht hatte ich es geträumt. War alles nur ein Traum, der stetig wiederkehrte? Ein böser und schlechter Traum, den mir der Alb, der während des Schlafes auf meiner Brust wachte, in den Kopf gepflanzt hatte?

Fest stand, wenn ich dies alles wirklich und wahrhaftig erlebt und es mit eigenen Augen gesehen hatte, mir dies wirklich widerfahren war, dann widerlegte es meinen Glauben an jeglichen Gott oder den Glauben an ein Jenseits, gleich welcher Art.

Eine bekannte Immobilienagentur beauftragte mich in einem Brief, ein Haus zu vermessen, das etwas weiter Abseits von Dunwich lag.

»Es ist ein sehr geräumiges und altes Anwesen«, hieß es darin, »schwer zugänglich in den Bergen gelegen, dessen Gesamtwohnfläche kaum geschätzt werden kann. Sie werden sicherlich einige Tage für diese Aufgabe benötigen, weswegen wir Sie dazu einladen, für die gesamte Dauer ihrer Arbeit auf Watheley-Castle bei freier Kost und Logis (neben Ihrem üblichen Honorar) zu wohnen.«

Es war absolut keine Frage, ob ich über dieses Angebot nachdenken musste und so nahm ich den Auftrag dankend an.

Die Fahrt dorthin erwies sich als beschwerlicher als von mir angenommen. Dunwich lag in Massachusetts, in den Vereinigten Staaten. Gleich nach Dean’s Corners, an der Kreuzung des Aylesbury Pike nahm ich eine Abzweigung und erreichte ein mir einsam erscheinendes Land. Die Straße stieg neben kaum bebauten Feldern immerwährend an und die Häuser machten auf mich einen alten, verwahrlosten Eindruck. Ich wagte es nicht, die wenigen, einfältigen Einheimischen zu fragen, ob ich auf dem richtigen Weg sei. Schließlich stieg die Straße noch weiter an, und über tiefen Wäldern konnte ich die Berge sehen, wobei sich in mir gleichzeitig ein Gefühl des Unbehagens breitmachte. Ich überquerte unsichere, morsche Holzbrücken und die Anzahl tiefer Schlaglöcher stieg kontinuierlich. Dann fiel der Weg wieder etwas ab, und ich fuhr lange Zeit, an mir unwirklich erscheinendem Marschland vorbei.

Aufgrund der schwülen Sommerhitze kurbelte ich mein Fenster runter und lauschte somit zwangsläufig dem unbeholfenen allabendlichen Schreien der Ziegenmelker, die sich meinem Sichtfeld entzogen, so als seien sie unsichtbar.

Dann war ich in Dunwich.

Ein beunruhigender Ort.

Die Häuser wirkten verlassen und gleichfalls verfallen, wie jene, die etwas außerhalb des Örtchens lagen. Ich erreichte einen alten, unsorgsam eingerichteten Kaufmannsladen, der mir nur deshalb auffiel, weil er von einer Kirche beherbergt wurde, deren Turm auf wundersame Weise geborsten war. Über alledem lastete ein Geruch von äonenalter Fäulnis und Pestilenz. Anders vermag ich diese Widerwärtigkeit gar nicht zu umschreiben.

Die Aufforderung, hierher zu reisen lag bereits eine Woche zurück und nun fand ich mich in einer Gaststätte ein, wo ich bei einem Glas Wein auf die Ankunft des Dieners wartete, der mich zu dem Anwesen geleiten würde. Der Erwartete erschien erst eine halbe Stunde nach der verabredeten Zeit, und so hatte ich bereits ein weiteres Glas bestellt, was ihn dazu bewog, sich zu mir zu setzen, ebenfalls etwas zu bestellen und ein paar Worte mit mir zu wechseln.

»Sie kommen also aus Arkham, ja?«, begann er das Gespräch, »und waren noch nie in dieser Gegend?«

Ich bedauerte, meinte aber scherzhaft, dass ich es ja nun doch geschafft hätte. Der Diener jedoch, Christopher war sein Name, schien gar nicht so erfreut darüber zu sein.

»Sehen Sie, in unserem Dorf geschehen viele eigenartige Dinge«, sagte er.

»Welcher Art?«, wollte ich wissen.

Er überlegte und es schien mir einen Wimpernschlag lang, als wolle er nicht so gerne darüber reden. Dann erzählte er: »Die Bewohner von Dunwich entstammen nur ein paar wenigen Familien. Niemand ist hier jemals zugereist, allerhöchstens weggezogen. Wer einmal hier lebt, kommt nur schwer fort, doch hierher zu finden ist gar nicht so leicht.«

»Nun, ich habe dieses Örtchen eigentlich sehr schnell gefunden. Immerhin ist es auf der Landkarte verzeichnet.«

»Ich habe es anders gemeint. Ach, Sie verstehen es ja doch nicht.«

Und so zog sich das Gespräch weiter hin. Christopher machte rätselhafte Andeutungen, erzählte dann aber doch nichts. Er war ein seltsamer Kauz, ähnlich den übrigen Bewohnern Dunwichs, von denen sich ebenfalls einige in der Gaststätte eingefunden hatten. Sie alle waren von grenzenloser Hässlichkeit, einem knorrigen Eindruck voll einsiedlerischer Verschrobenheit.

Schließlich hatten wir unsere Gläser ausgetrunken, der Diener beglich die Rechnung und wir machten uns daran, zu Fuß die nahen Berge zu begehen.

»Wir werden ein ganzes Stück laufen müssen«, prophezeite Christopher und half mir mit meinem Gepäck.

Ich wusste ja, dass es sich um unwegsames Gelände handelte, in dem sich das Anwesen befand. Aber wie die Immobilienagentur ein Gebäude zu vermitteln gedachte, dass so weit abgelegen war, wollte mir beim besten Willen nicht in den Sinn kommen.

Fast zwei Stunden waren wir unterwegs. Anfangs passierten wir Felder, die wie unfruchtbar dalagen. Später, als es anfing zu dämmern, steiles Waldgebiet, in dem ganze Wolken von Glühwürmchen aufstiegen. Am Ende kamen wir zu einem Anwesen, bei dessen Anblick mir sofort klar wurde, warum mich meine Auftraggeber dazu einluden, gleich mehrere Tage hier zu verbringen.

Es war riesig. Ein unbeschreiblich großer Bau, der schon diverse Anbauten und Erweiterungen über sich hatte ergehen lassen. Alle zu unterschiedlichen Zeitpunkten, stellenweise sogar in verschiedenen Epochen erbaut.

Christopher zeigte mir mein Zimmer und wenig später lag ich müde und unbekümmert in einem bequemen Bett. Der Kamin war erloschen und als Lichtquelle diente mir eine alte Petroleumlampe, denn elektrischen Strom oder eine Heizanlage besaß das Anwesen noch nicht. Durch das, aufgrund der Sommerhitze weit geöffnete Fenster, vernahm ich von einem nahe gelegenen Teich den schrillen Gesang von Ochsenfröschen.

Am nächsten Tag machte ich mich, nach einem wohlschmeckenden Frühstück, an meine Arbeit. Ich begann, wie ich es gelernt hatte, in den obersten Stockwerken des Hauptgebäudes. Danach kamen die darunterliegenden Stockwerke und ihre Zimmer an die Reihe und erst, nachdem ich das gesamte Gebäude vermessen hatte, machte ich mich daran, Dachboden und Keller zu erforschen.

Diese Herangehensweise hatte ich mir im Laufe der Jahre, in denen ich den Beruf eines Haus- und Landvermessers nachging, angeeignet. Es hing damit zusammen, dass es eine Leidenschaft von mir war, in alten Dachböden oder Kellern herumzustöbern.

Meistens vergaßen ehemalige – und verstorbene natürlich zwangsweise – Hausbesitzer die unglaublichsten Dinge in eben diesen Bereichen ihres Hauses. Der Vorteil war, dass wenn ich etwas finden sollte, das mir gefiel und der oder die Auftraggeber nichts dagegen hatten, was meist der Fall war, durfte ich das entsprechende Teil behalten. Schätze, die auf diese Art und Weise in meinen Besitz gerieten, waren vielfältig.

Ein alter Globus etwa, der in einem rustikalen aber schönen Holztisch eingearbeitet war, und in dessen Inneren man seine Hausbar unterbringen konnte. Er zierte eine Ecke in meinem Wohnzimmer, ebenso ein antiquierter, schon über hundert Jahre alter Stuhl, der mir sehr ans Herz gewachsen war.

So verging der erste Tag. Außer Christopher schien ich der einzige Bewohner Watheley-Castle’s zu sein, zumindest traf ich niemand weiteren an.

Christopher war eine Art Mädchen für alles. Er bereitete die Mahlzeiten zu, fungierte als Gärtner und besserte die kleineren Beschädigungen des Hauses aus. Abends saßen wir bei gutem Wein, Käse und Brot beisammen und unterhielten uns über die verschiedensten Themen.

So brachte ich einmal das Gespräch zurück auf jene Scheuseligkeiten des Dorfes, von denen er mir berichtet hatte. Doch wie bereits am Tag zuvor, wich Christopher jeder direkten Frage aus.

Nähere Einzelheiten, als alte Gespenstermärchen, von Inzest geprägte Familiengeschichten und mittelalterlich anmutende Sagen brachte ich nicht aus ihm heraus.

Am nächsten Abend - ich schaffte das rechte Nebengebäude, sowie den Verbindungsflur, mitsamt Erkern und bislang unverzeichneten Transportschächten - lenkte ich unser Gespräch wieder zurück auf Dunwich.

Hierbei erfuhr ich von Christopher, dass ein entsetzliches Geschöpf, ein Mitglied der Familie Watheley, die auch dieses Anwesen hier erbauen ließen, ein grausiges Monstrum gewesen sei.

Diese kaum beschreibbare Kreatur solle eines Nachts während eines einzigen Blitzschlages getötet worden sein. Seitdem erfülle dieser schreckliche Gestank die Luft in und um Dunwich.

Ein wütender Sturm sei aufgekommen und habe Bäume, Gras und Gebüsch wie nie zuvor gepeitscht, und danach sei das Laub zu einem kränklichen Gelb-grau verdorben. Auf den Feldern und Wäldern habe es die Kadaver vieler Vögel geregnet.

»Der Gestank war früher noch viel schlimmer«, versicherte mir Christopher, »aber seitdem ist Dunwich nicht mehr, wie es einmal war. Dies alles war vor meiner Zeit, doch jeder Einwohner kann Ihnen die Geschichte bestätigen, insbesondere die Ältesten unter ihnen.«

Ich versicherte ihm, dass er mir diese Geschichte bereits sehr glaubwürdig geschildert hatte und ging, unter dem Vorsatz müde zu sein, vorzeitig zu Bett.

Bei all diesen fremden Geschichten, die sich mit meinen Eindrücken deckten, war mir nicht wohl in meiner Haut. Und so war die Nacht von schauderhaften Alpträumen geprägt.

Tags darauf galt es für mich, das linke Nebengebäude zu vermessen. Es fehlten nur noch die Dachkammern und die Keller des Anwesens. Zum Vermessen benötigte man nicht viel Werkzeug. Zunächst einen Zollstock und ein Winkelmaß, sowie eine spezielle Wasserwaage, mit der man Gefälle zu berechnen vermochte. Diverse Pendel konnten die Berechnungen genauer machen. Eine ausführliche Formelsammlung hatte für einen Hausvermesser bedeutenden Wert, zählten doch die Berechnungen selbst zu den Arbeitsschritten, die mit am längsten dauerten.

Der Stil der Einrichtung im gesamten Watheley-Castle war einheitlich gehalten. Viele Zimmer waren leer und diejenigen, die ein Mobiliar aufweisen konnten, wirkten schäbig, alt und antiquiert. Staub gewischt wurde hier schon seit Ewigkeiten nicht mehr, erfuhr ich von Christopher und er gehe davon aus, dass der Interessent es nach seiner ersten Besichtigung wohl doch nicht kaufen würde. Wer wollte schon hier, in dieser abstoßenden Einöde freiwillig seinen Ruhestand verbringen?

Es handele sich um einen alten Seefahrer, mehr wusste der Diener auch nicht. Anscheinend habe er die Immobilienfirma beauftragt, für ihn ein großes, herrisches Gebäude aufzutreiben. Da es von dieser Sorte nicht mehr allzu viele gäbe, die nicht von der Regierung, der jeweiligen Gemeinde oder aber irgend einer städtischen Universität genutzt wurde, könnte er eigentlich froh über das Angebot von Watheley-Castle sein.

»Nunja, wir werden sehen«, fügte er resignierend hinzu. »Eigentlich ist es mir ja egal, so lange ich meine Stellung hier behalte.«

»Von wem werden Sie eigentlich bezahlt?«, hakte ich nach.

»Oh, von der Gemeinde Dunwich.«

»Und wann möchte dieser Seefahrer Watheley-Castle besichtigen?«

»In zwei Tagen, wurde mir gesagt. Wenn Sie bis dahin fertig sind, dann können Sie gleich mit mir hinunter gehen, wenn ich ihn abhole.«

»Es sieht so aus, als könnte ich das schaffen. Heute werde ich mit diesem Teil des Gebäudes fertig und dann habe ich nur noch die Keller und die … «

»Die Keller vermessen Sie auch?«, unterbrach mich Christopher.

»Selbstverständlich«, antwortete ich leicht verwundert über seine unerwartet heftige Reaktion.

»In allen drei Gebäudeteilen?«, wollte er nun wissen, was ich wiederum bejahen musste.

»Das ist nicht gut.«

»Wieso sollte das nicht gut sein? Die Immobilienagentur hat mich damit beauftragt, das gesamte Gebäude zu vermessen, und dazu gehören sämtliche Keller und Dachgeschosse.«

Misstrauen machte sich in mir breit und ich nahm mir vor, bereits heute schon mit der Arbeit im Keller fortzufahren.

»Die Keller von Wathebey-Castle sind alt und gefährlich. Manche sind teilweise eingestürzt, und bestimmte Bereiche seit Hunderten von Jahren schon nicht mehr zugänglich. Überlegen Sie es sich gut. Wollen Sie wirklich dort hinuntersteigen? Die Treppenstufen sind ein Quell von Unfallgefahren. Dort unten lauern Fledermäuse und Ratten, bestimmt auch noch weitere Tiere, die nur Unheil anrichten. Ich warne Sie. Lassen Sie die Keller Keller sein.«

Ich schüttelte nur ungläubig den Kopf. Warum nur war Christopher so aufgebracht, als ich die Keller erwähnte? Meine Güte, ich hatte schon gefährlichere Bauwerke vermessen, musste sogar einmal in eine Höhle hinabsteigen, welche als Eisenbahntunnel verwendet werden sollte und hatte auf diese Art und Weise schon schlimmere Gefahren durchlebt, als sie von einem alten Keller jemals ausgehen konnten. Doch bevor ich Christopher zur Rede stellen konnte, war dieser bereits mit seinem Werkzeugkasten durch eine der vielen Türen im Flur verschwunden.

Eindeutig war es ein Versuch, mich davon abzuhalten, auch nur in die Nähe des Kellers zu gelangen, was jedoch nur das Gegenteil bewirkt hatte. Nun wollte ich es wissen, und zwar sofort.

Ich räumte meine Vermessungsgeräte zusammen, und machte mich auf den Weg zum Treppenhaus. Was Watheley-Castle anging, so traf die Bezeichnung Treppenhaus auf jeden Fall zu, denn es befand sich in der Tat jeweils zwischen den Nebengebäuden und dem Hauptgebäude ein Haus, das nichts anderes, als eine Treppe beherbergte.

Die Türe, die ich am Ende der letzten, abwärts führenden Stufe erreichte, war verschlossen, doch ich fand schnell den passenden Schlüssel an dem Bund, den mir Christopher überlassen hatte. Hier war er also unvorsichtig gewesen. Wenn er wirklich versuchen wollte, mich mit allen Mitteln daran zu hindern, nicht in die Kellerräume zu gelangen, so hätte er den entsprechenden Schlüssel nur entfernen müssen. War es Leichtsinn, Unachtsamkeit oder einfach nur fahrlässige Provokation? Am Ende machte er sich vielleicht nur einen Spaß mit mir. Das unheilige Dunwich und dieses pompöse Gemäuer lieferten alleine ja schon Stoff für Hunderte von Schauermärchen. Es war ja beinahe schon zum Volkssport geworden, dass Einwohner gemiedener Orte wie diesem, gerne den Reisenden ihre schaurigen Geschichten erzählten, damit die Einheimischen auch weiterhin ungestört und unter sich sein konnten.

Hinter der Türe erwartete mich ein nahezu endloser Gewölbegang. Es roch nach modriger, feuchter Luft und das wenige Licht, das zu den einzelnen Kellerfenstern hineinkam, blieb vollkommen wirkungslos. Es half alles nichts. Ich musste noch einmal zurückgehen, um mir einige Kerzen oder eine Lampe zu besorgen.

Christopher konnte ich nirgendwo finden. Er war vermutlich in der überschaubaren Parkanlage und jätete Unkraut. So suchte ich selbst nach dem Benötigtem und fand bald in einer Küchenschublade ein kleines Kästchen, in dem sich mehrere Kerzen und Kerzenstummel befanden, sowie zwei Päckchen Streichhölzer. Ich nahm die Schachtel an mich und begab mich wieder zurück in den Keller. Es würde beschwerlich werden, mit den paar Kerzen die einzelnen Räume so zu erhellen, dass es eine einwandfreie Messung ergeben würde.

Ich entschied mich dafür, die Keller nach der üblichen Vorgehensweise zu vermessen und keinen Gedanken an Christophers lächerliche Warnung zu verschwenden, oder gar nach etwas zu suchen, was besser verborgen bleiben sollte. Doch ehe ich mit meiner Arbeit beginnen konnte, hatte ich schon den halben Gewölbegang durchschritten und die angrenzenden Kellerzimmer inspiziert. Natürlich fand ich nichts, was von sonderlicher Bedeutung gewesen wäre.

Ich schalt mich einen Narren und begab mich wieder zu meinen abgestellten Messutensilien, um mit der Aufgabe fortzufahren.

Raum für Raum erhellte ich zunächst mit den Kerzen, baute dann die Geräte auf, trug die Ergebnisse in ein speziell für solche Messungen angefertigtes Formular ein und brachte alles in den nächsten Raum.

Ein Großteil der Kellerabteile war leer. Ein anderer etwas geräumigerer Raum, nahe des rechten Treppenhauses, diente als Weinkeller. Der Vorratskeller befand sich gegenüber. Waschküche, Kohlenkeller und Rumpelkammer waren ebenfalls deutlich als solche zu erkennen. Die übrigen Räume schienen nur als Aufbewahrungsort für Schrott, Scherben und anderen Müll zu dienen. Der überwiegende Anteil der leeren Kellerabteile lagen in der linken Hälfte des gesamten Hauses.

Dort fand ich auch einige eingestürzte und stark baufällige Kammern.

Zudem entdeckte ich mehrere verschlossene und zugemauerte Türen, die offenbar in stollenähnliche Gänge mündeten, welche tief ins Innere der Berge führten. Dies erzählte mir zumindest Christopher, den ich während des Abendessens darauf ansprach.

Der Diener war ein schroffer Kerl. Ich hatte das Gefühl, als empfände er eine immer stärker werdende Abneigung mir gegenüber.

War er am Abend zuvor zwar schon distanziert, aber immerhin freundlich gewesen, so beschimpfte er mich heute, ich solle nicht zu viel Käse nehmen und ein Glas Wein sei genug. Mit seinem unangemessenen Befehlston schüchterte er mich dermaßen ein, dass ich es nicht wagte, zu protestieren. Stattdessen begab ich mich abermals vorzeitig auf mein Zimmer, diesmal jedoch unter dem Vorsatz, dass dort noch Arbeit auf mich wartete.

Und in der Tat hatte ich ausnahmsweise auch wirklich etwas zu erledigen; die Formulare mit den Messdaten mussten noch geprüft und ausgewertet werden.

Sinn und Zweck dieser Prüfung war es, dass einem eine eventuelle Anomalie der Zimmer oder der Mauerstärke auffiel, die nicht zu den Gesamtmaßen des jeweiligen Hauses passten. Diese Überprüfung war bei neueren Bauten unnötig.

Doch gerade in alten Gebäuden war es oft der Fall, dass ganze Stockwerke im Laufe der Jahrhunderte umgebaut oder gar einzelne Zimmer zugemauert wurden, auf dass sie über die Generationen von Hausbesitzern in Vergessenheit gerieten.

Die Kellergemäuer von Watheley-Castle wiesen eine solche Anomalie auf. War es das, was Christopher vor mir verbergen und geheim halten wollte?

Erschwerend kam hinzu, dass der teilweise eingestürzte Bereich der Keller nur schätzbar war, mir jedoch keine genauen Daten zur Verfügung standen.

Abermals träumte ich schlecht.

Im Traum hörte ich das Rasseln von Ketten, das schäbige Knirschen loser Dielenbretter und ich erinnerte mich an die vagen Konturen einer schwarzen Masse, die sich durch die Ritzen meiner Tür wand und mit langen Fühlern eifrig nach mir schnappte. Eine Stimme schien mich aus dem Verborgenen zu rufen, doch ich konnte nicht zu ihr, da sich das pulsierende Dunkel nun vollends durch die Tür gepresst hatte, um sich in seiner ganzen ungeheuerlichen Größe vor mir aufzubauen.

Mir stand kalter Schweiß auf der Stirn, als ich drei Stunden nach Mitternacht ruckartig erwachte. Die ängstlichen Erinnerungen an den Traum von mir abschüttelnd, blieb ich eine Weile orientierungslos im Bett sitzen, nur um alsbald festzustellen, dass an ein weiteres Schlafen nicht mehr zu denken war.

Die Gedankengänge an den vorangegangenen Traum wurden von den Erinnerungen an Messdaten und mathematischen Gleichungen verdrängt. Ich holte meine Mappe mit den Messunterlagen hervor und verglich mehrere Zahlen miteinander, wandte einige geometrische Formeln an und wunderte mich darüber, dass ein solches Wissen in meinem Hirn verankert war.

Es dauerte nicht lange, da hatte ich das Ergebnis und wusste, wo sich die Anomalie des Kellers befand. Es konnte sich eigentlich nur um ein zugemauertes Zimmer im Ostflügel des Kellers handeln. Ich studierte veraltete Baupläne und kontrollierte meinen Verdacht. Dann zog ich mich an, nahm die Messgeräte und eine Lampe, und begab mich wieder hinunter in die Keller. Ich durchquerte ein weiteres Mal den Weinkeller, nahm mir aus einer der Rumpelkammern, die meinen Weg kreuzten, einen kräftigen Spaten und ging weiter, auf die linke Hälfte des Kellers zu.

Einige Male blieb ich stehen, weil ich vermeinte, ein Klopfen zu hören, doch ich irrte mich wohl. Die drückende Schwüle der Sommernacht war in den vermoderten Kammern des Kellers kaum zu spüren. Es erschien mir eher etwas frisch. Nur der Geruch erinnerte mich wieder an warme, stinkende Gase, an Fäulnis und Gedärm. Während des Tages erschien mir jener Geruch nicht so penetrant, doch nun war er allgegenwärtig. Er schien von jedem Gebälk zu tropfen, moderte durch die grob behauenen Wände und kroch aus dem, mit grauen Moosen bewachsenem Boden hervor.

Dann erreichte ich endlich die Wand, hinter der ich meinte, dass sich ein weiteres Zimmer befinden musste. Die Lampe dicht an die Wand haltend, auf jede Unebenheit im Gemäuer achtend, tastete ich mich Zentimeter um Zentimeter an der verputzten Mauer entlang.

Man mochte diese Aktion fanatisch nennen, doch ich wollte um alles in der Welt hinter das Geheimnis der Anomalie in diesem Keller kommen. Doch wie gesagt, vielleicht war dies alles auch nur ein Traum. Ich hatte bereits am Anfang erwähnt, dass dies durchaus der Fall sein konnte. Immerhin träumte ich ja in den vorangegangenen Nächten schon schlecht. Außerdem, so hatte ich erfahren, war es durchaus nichts Ungewöhnliches, während zwei traumreichen Tiefschlafphasen kurz zu erwachen.

Vielleicht lief ich gar schlafwandelnd durch Watheley-Castle?

Ich konnte mich nur wiederholen, ich hatte keinerlei Beweise in der Hand. Die Tatsache, dass ich scheinbar im Keller bewusstlos wurde, und erst Stunden später in meinem Bett von einem Arzt geweckt wurde, sprach alles andere, als für mich. Selbst die unabhängige Prüfungskommission hatte nichts Belastendes in dem alten Anwesen finden können.

Ich fand schließlich eine kaum merkbare Vertiefung unter dem Putz, den ich an manchen Stellen abgeklopft hatte. Dieser Vertiefung folgte ich nun mit meinen Fingerspitzen und legte so eine Art Rahmen fest, in dem sich einmal eine Tür befunden haben musste. Mit Hilfe des Spatens machte ich mich an die Arbeit, auf die Wand innerhalb jenes Rahmens einzuschlagen.

Zu Anfangs sah es so aus, als würde ich auf diese Art nicht weit kommen. Doch schon bald erzielte ich die ersten größeren Fortschritte in meinen Bemühungen und wurde kaum eine halbe Stunde später für meine Anstrengungen belohnt, in dem ich ein erstes winziges Loch durch die Wand gehauen hatte. Zu meinem Bedauern war es jedoch zu klein, als dass ich hätte gleichzeitig hindurchschauen und das Innere des Hohlraumes mit meiner Lampe ausleuchten können.

Nun benutzte ich den Stiel des Spatens als Hebel, rammte ihn in eben dieses Loch und stemmte mit aller Kraft die anderen Steine heraus, sodass sich das Loch rasch vergrößerte. Durch diese Herangehensweise zusätzlich angespornt, stieß ich mit meinen letzten körperlichen Kräften, aber voller Zuversicht, die restlichen Steine in das Loch hinein. Kurze Zeit später war die Öffnung groß genug, dass ich durch sie hindurchklettern konnte.

Zunächst jedoch, sah ich gar nichts. Ich musste den Docht der Lampe weiter aufdrehen, damit es heller wurde. Wer wusste schon, wie viele Jahre in diesen Bereich des Hauses kein Licht mehr gedrungen war?

Und auch das, was ich sah, schien an und für sich nicht besonders entsetzlich gewesen zu sein, und dennoch stellen sich bei mir die Nackenhaare auf, je öfter ich nur an diesen Moment des Erkennens zurückdenke.

Der verborgene Raum war nicht sonderlich groß, er maß in etwa drei mal vier Meter. Die Einrichtung hingegen schien äußerst spektakulär zu sein. Mit Holz verkleidete Wände, ein großer Schreibtisch, Regale mit schweren Büchern, eine ansehnliche Bar und eine hübsche Sitzgruppe, auf deren Lehne ich blickte.

Ich trat tiefer in die Kammer ein, denn ganz deutlich spürte ich die Anwesenheit einer weiteren Person in diesen vier Wänden. Man sagte mir, es sei Christopher gewesen, doch das konnte nicht sein. Der Diener hätte nämlich von hinten kommen müssen, da das eingeschlagene Loch der einzige Zugang zu dem Raum war. Die Gestalt aber, deren Anwesenheit ich so deutlich wahrnahm, sei es aufgrund von Atemgeräuschen oder weil ich eben ein Gespür für solche Dinge hatte, saß eindeutig vor mir auf dem Sofa, dessen Lehne so hoch war, dass ich die Person nicht sehen konnte. Mein Puls raste, als ich langsam auf das Sofa zuging. Mit jedem Schritt, der mich dem Sofa näher brachte, wurde ich unruhiger. Das Blut rauschte mir in den Ohren und abermals fühlte ich kalten Schweiß auf meiner Stirn. Als ich das Sofa erreicht hatte und die Person sah, die sich auf eben diesem lümmelte, traute ich meinen Augen kaum. Und wie die Person mit mir zu reden anfing, musste ich das Bewusstsein verloren haben.

Wie gesagt, den Rest der Geschichte kennt man ja: Ein Arzt weckte mich, ich lag auf dem Bett in meinem Zimmer in Watheley-Castle und redete scheinbar wirres Zeug. Der Keller wurde überprüft, doch es wurde kein Loch in der Mauer und auch keine zugemauerte Tür gefunden. Zudem bestätigten ausgerechnet meine eigenen Messdaten in den Formularen, dass das Anwesen frei von Anomalien jeglicher Art sei.

Doch ich wusste, was ich erlebt und gesehen hatte. Christopher musste es gewesen sein, der den Raum wieder zugemauert und meine Messdaten gefälscht hatte. Es war alles nur eine geniale Verschwörung. Wer einen Grund dazu gehabt hätte, ein solches Komplott aus skrupellosen Täuschungen zu kreieren? Woher sollte ich das wissen? Was wusste ich denn schon vom Jenseits? Hier fragte man wohl besser einen Gott oder einen Priester. Ich konnte lediglich die Ewigkeit beschreiben:

Ich selbst war es, der da auf diesem Sofa saß. Eben jenes Sofa, auf dem ich just in diesem Augenblick sitze. Und ich, der mich dort sitzen sah, ich war Sie und hörte mir zu.

»Verstehen Sie denn nicht?«, schrie ich mich selbst an. »Ich durchlebte immer wieder dieselben Ereignisse, und wenn ich sie heil überstanden hatte, war ich auch noch dazu gezwungen, mir diese selbst zu erzählen. Immer und immer wieder!«

Doch bedenken Sie: Diese Anomalie des Hauses war in Wirklichkeit eine zeitliche. Und dass Zeit nicht ortsgebunden ist, wird Ihnen sicherlich bekannt sein. Die Öffnung wieder zuzumauern hatte nicht das Geringste dagegen bewirken können. Die Zeitanomalie war bereits daraus entfleucht und sie würde sich wie ein Meer giftiger Tentakel ausbreiten und sich bald über unseren gesamten Planeten erstrecken.

Woher ich das weiß?

Ich habe es gemessen.

Ein sauberer Abgang

(Liber Nominum Montuorum, 2014)

»I`m a suicidal failure, I`ve got to get some help

I have suicidal tendencies, but I can`t kill myself.«

- SUICIDAL TENDENCIES: »Suicidal Failure« (1983) -

Benno wusste, dass man das Haus sprengen würde; und das war ihm nur recht. Er wollte einen sauberen Abgang.

Sauber in dem Sinne, dass es seinen Angehörigen erspart bleiben würde, seinen Leichnam identifizieren zu müssen.

Schon immer hatte er viel Wert auf Sauberkeit gelegt. Die Sprengung des Hauses würde dafür sorgen, dass von ihm nichts übrig blieb.

Eine saubere Sache.

Das Gebäude befand sich inmitten des Industriegebietes der Stadt. Zu Fuß waren es von dort keine zwanzig Minuten zum Zentrum. Das Industriegebiet bestand neben einer Großmolkerei, einem Zementwerk und einer Firma für Solaranlagen zum größten Teil aus Lagerhallen, LKW-Fuhrunternehmen und einem bedeutenden Spielzeughersteller. Umringt wurde der Gewerbepark von wenigen Quadratkilometer unberührten Waldes, der darauf wartete, dem nächsten Firmenmonopol zu weichen. Die Immobilienagentur der Firma hatte das alte, leerstehende Herrenhaus gleich mitgekauft, und da Benno als Notar die Kaufverträge erarbeitet hatte, wusste er, dass das Haus am nächsten Morgen in Schutt und Asche liegen würde. Die Aufsichtsbehörde hatte die Sprengung für halb sechs in der Früh genehmigt.

Noch vor sechzehn Jahren hatte darin ein gewisser Albert Denovali gelebt, der von dem altehrwürdigen Herrenhaus aus seine Firmengeschäfte abgewickelt hatte. Denovali war einer der letzten Großindustriellen der alten Schule gewesen. Er hielt sein Monopol im Bekleidungssektor, bis er herausgefunden hatte, dass seine zwölf Jahre jüngere Gattin ihn nicht nur mit einem Liebhaber hinterging, sondern auch noch großangelegte Industriespionage zu Lasten Denovalis beging. Denovali hatte kurzen Prozess gemacht und seine Frau vor die Tür gesetzt. Alle Angelegenheiten wurden testamentarisch so geregelt, dass der untreuen Dame nur noch die Kleider blieben, die sie am Leibe trug und Denovali erhängte sich im Dachgebälk seines Hauses.

Ein würdevoller Abtritt, wie Benno befand, doch für seine Verhältnisse nicht sauber genug. Alleine die Vorstellung, dass man während des Erhängens seine Schließmuskeln nicht mehr unter Kontrolle hat, die Zunge heraushängt und der Kopf blau anläuft, gefiel ihm überhaupt nicht.

Auch andere Möglichkeiten des Suizids war Benno durchgegangen. Alles hatte er hinterfragt und war alsbald zu dem Entschluss gekommen, dass es nicht seinem Typus entsprach, als hässliche, aufgequollene, verunstaltete Leiche aufgefunden zu werden. Daher musste er dafür Sorge tragen, dass von seinem Körper nichts übrigblieb. Nach genauer Kalkulation blieben daher nur zwei Möglichkeiten: Ein Säurebad - was jedoch aus organisatorischen Gründen ausschied - oder sein aktuelles Vorhaben: das Haus betreten, sich an der Stelle aufhalten, an der die Sprengung am zerstörerischsten wüten würde, und abwarten.

Sah man einmal von der Warterei ab, wäre die Sache schnell vorüber. Bemerken würde Benno von seinem eigenen Tod nichts. Und es würde auch kein Fitzelchen von ihm übrigbleiben. Sein Körper würde in Millionen kleinster Teile zerfetzt, und unter Kubiktonnen Schutt und Geröll begraben werden.

Etwas Besseres konnte es doch gar nicht geben. Die Möglichkeit auf einem pathologischen Seziertisch zu landen, war damit auch passé und das Einzige, was man finden würde, wären DNA-Spuren, sofern man überhaupt nach diesen suchen würde.

Als er das Gebäude erreichte, war er zunächst enttäuscht. Es war das erste Mal, dass er das Grundstück persönlich betrat. Zuvor hatte er das Haus nur auf einer Fotografie gesehen, die zu Denovalis Lebzeiten geschossen worden war. Nun, nicht Mal ein Vierteljahrhundert später machte es auf Benno ein schäbiges Bild. Der Wildwuchs hatte deutlich zugenommen und verschiedenste Gräser, Moose und Flechten waren dabei, das Haus für sich zu erobern. Bäume hatten ihr Laub über die Zufahrt verstreut und überhaupt erweckte das zugewucherte Grundstück den Eindruck, als sei hier nichts mehr zu holen.

Die Bagger und Abrissbirnen standen bereit, und könnten rein theoretisch jeden Moment mit der Arbeit beginnen. Doch sonntags wurde nicht gearbeitet. Benno hatte die ganze Nacht Zeit, es sich in dem Haus gemütlich zu machen und sich auf seinen Tod vorzubereiten. Vielleicht würde er einschlafen. Dann wäre alles noch erträglicher für ihn.

Mühsam bestieg er die zugewucherten Stufen der Eingangsempore und blieb vor der messingbeschlagenen Tür aus dunklem Holz stehen. Grauschwarze Flechten hatten sich auf dem Türgriff gebildet. Benno vermutete eine Art Schimmelbefall.

In seiner Aktentasche suchte er nach dem Schlüssel, und als er ihn herausgeholt hatte, führte er ihn in das verrostete Schlüsselloch ein. Zwar knirschte es verdächtig, als er das Ding herumdrehte, um die Tür zu öffnen, doch ohne Schwierigkeiten gab das Schloss nach und die Tür schwang auf. Der Muff, der ihm entgegenschlug, roch nach Staub, Fäulnis und Moder. Als hätte er das Grab eines Pharaos geöffnet.

Benno trat über die Schwelle, hinein in diffuses Dämmerlicht, in dem er nur die vagen Konturen des Inventars erahnen konnte. Als er seine Taschenlampe einschaltete, stellte er überraschend fest, dass die Einrichtung nahezu vollständig und intakt zu sein schien. Auf der linken Seite stand eine weißlackierte Garderobe, an der sogar noch ein alter Mantel hing. Gegenüber wurde das Bild von einem mannshohen Spiegel reflektiert, der nur einen kleinen Sprung in der linken unteren Ecke aufwies.

Verwundert ging Benno weiter. Hatte man das Haus nach Denovalis Ableben nicht leergeräumt? Wahrlich seltsam, dachte er, während er mit dem Lichtkegel seiner Taschenlampe die geschwungene Treppe, hinauf in den ersten Stock entlangfuhr. Die Treppenstiege bestand aus marmornen Stufen und wirkte noch jetzt, nach dem vermeintlichen Verfall des Anwesens, wie frisch poliert. Einzig die daumendicke Staubschicht störte den Anblick. Doch sicherlich: Zum Putzen kam hier schon lange niemand mehr vorbei. Aber dass sich nicht einmal ein paar Obdachlose dieses bequeme Domizil ausgesucht hatten oder gar eine Horde neugieriger Jugendliche sich Zutritt in das Haus verschafft hatten, verwunderte Benno, der ein zertrümmertes, kaltes Inneres erwartet hatte.

Obgleich die Szenerie unwirklich erschien, verspürte Benno keinerlei Furcht. Er hatte ohnehin nichts mehr zu verlieren oder gar etwas, wovor er hätte Angst haben können. Obwohl das Dunkel und die Schatten nach ihm zu greifen schienen.

Vorsichtig durchforschte er die anderen Räume. Im Erdgeschoss durchlief er eine voll ausgestattete Küche und entdeckte eine - zu seinem Erstaunen noch gut befüllte - Speisekammer. Nur bei den ehemaligen Frischwaren hatte sich der Zustand gewandelt. Doch der Inhalt der Dosen und Gläser mit Eingemachten wäre sicherlich noch genießbar.

Das geräumige Wohnzimmer lud trotz der Staubschichten, die sich auf den unverhüllten Polstermöbeln niedergelassen hatten, zum Verweilen ein. Spinnweben erstreckten sich um die Flaschen der gut bestückten Hausbar: Bourbon, Cognac, Rum, schottischer Whiskey und viele weitere Tropfen mochten den Liebhaber in Versuchung führen. Doch die Zeiten, in denen Benno sich zum Zwecke des Genusses hier niedergelassen hätte, waren schon lange vorbei. Die letzten Stunden seines Lebens wollte er nüchtern verbringen. Sauber - auch innerlich. Sollte man wider Erwarten doch seinen Leichnam bergen, würde er garantiert einer Autopsie unterzogen werden - und Benno wollte um keinen Preis, dass man aufgrund des Alkoholgehaltes in seinem Blut Rückschlüsse auf seine Zurechnungsfähigkeit schließen würde.

Im ersten Stock befand sich neben einigen Schlafgemächern mit ordentlich hinterlassenen Betten und gefüllten Kleiderschränken das Arbeitszimmer des verstorbenen Denovali und dessen herrschaftliches Bibliothekszimmer.

Der mit dunklen Wandtafeln verschalte Raum mit seinem in der Mitte wartenden Schreibtisch wirkte auf Benno wie das Vermächtnis alter Zeiten. An diesem Ort Bittsteller zu empfangen musste für die Besucher erniedrigend gewesen sein. Der mächtige Chefsessel war mit glänzenden Nieten versehen und Benno ließ sich darauf nieder. Hinter sich eine Wand aus dickleibigen Folianten und vor sich der Schreibtisch, auf den er seine Aktentasche legte. Er lehnte sich zurück und dachte über die Beweggründe nach, die ihn hierher führten. Diese zu spezifizieren, war gar nicht so einfach. Benno wusste tief in seinem Inneren, dass sich aufgrund einer ellenlangen Aneinanderreihung verschiedenster Geschehnisse und Schicksalsschläge ein Weiterleben nicht mehr lohnte.

Da wäre zunächst die Tragödie seiner Geliebten. Einen schrecklichen Autounfall versetzte sie in ein Koma, aus dem sie nach eineinhalb Jahren nicht mehr erwachte. Von dem Baby, das sie in sich getragen hatte, erzählte man ihm erst nach ihrem Tod. Nachdem er zugestimmt hatte, die lebenserhaltenden Maschinen abzuschalten. Doch es wäre für Benno ein Leichtes gewesen, dies als einzigen Grund für seine Selbstmordgedanken anzugeben. Hinzu kam jedoch die finanzielle Lage, in die er sich mit seinem Privatvermögen gewirtschaftet hatte, Schulden im sechsstelligen Bereich. Den Rest seines Lebens würde er da nicht mehr herauskommen; obwohl er einen wirklich gut bezahlten Job innehatte. Was das Fass aber endgültig zum Überlaufen gebracht hatte, war die Erniedrigung der letzten Wochen. Jemand hatte ihn gefilmt, wie er in einer Waldlichtung masturbiert hatte und den Film auf einer einschlägigen Internetplattform onlinegestellt. Es hatte nicht allzu lange gedauert, bis das Video unter seinen Kollegen und Geschäftspartnern herumgereicht wurde. All die Verleumdungen und beschämenden Kommentare hatten ihn nunmehr hierher getrieben.

Benno blickte auf die Uhr. Sieben Stunden blieben ihm noch, bis zur Sprengung des Gebäudes. Sein Plan war es, eine Henkersmahlzeit zu sich zu nehmen, die er sich mitgebracht hatte und sich danach eine kuschelige Ecke irgendwo im Keller zu suchen. Davor jedoch würde er seine Geschichte niederschreiben. Einfach nur so, für sich. Es war ein Spontanentschluss, der ihn soeben erst ereilt hatte. Das Schreiben soll ja auch therapeutische Wirkung haben und so würde es ihn nur in seinem Vorhaben bestärken. Es war richtig, aus dem Leben zu treten. Die Hintergründe niederzuschreiben wäre zudem ein netter Zeitvertreib. Er öffnete die Schubladen des Schreibtisches und suchte nach Schreibmaterialien. Er fand tatsächlich einen Block mit kariertem Papier, legte ihn vor sich und schlug die Deckpappe auf. Der Block war beschrieben. Benno wollte schon weiterblättern, als sein Blick doch noch an der Handschrift Denovalis haften blieb:

Schon wieder kann ich es hören. Dieses nervtötende Klopfen begleitet von abstoßendem Schmatzen. Die wievielte Nacht ist dies nun der Fall? Längst habe ich aufgehört zu zählen. Die Geräusche begleiten mein Leben, seit ich es alleine führe. Jede Nacht. Stets zu mitternächtlicher Stunde. Doch seit heute weiß ich endlich, was die Geräusche verursacht. Über dieses Wissen werde ich mir nun Gewissheit verschaffen. Und ohne jeden Zweifel werde ich entweder meinem Leben ein Ende setzen, oder aber ES wird dies für mich tun.

Für die Nachwelt indes breche ich mein Gelübde und halte hier meine letzten Erkenntnisse fest. Mögen die nachfolgenden Aufzeichnungen in die rechten Hände geraten.

Die Signatur unter der Handschrift trug Denovalis Namen.

Benno blickte auf die Uhr. Noch war es nicht Mitternacht. Dennoch lauschte er aufgrund des Textes in die Dunkelheit, leuchtete mit der Taschenlampe umher, doch weder war etwas zu hören noch zu sehen.

Er blätterte die Seite des Blocks um, doch die folgenden Blätter waren leer.

Handelte es sich hier nur um das aufgesetzte Manuskript, das Denovali zu einem späteren Zeitpunkt auf der Maschine ins reine getippt, und den benannten Aufzeichnungen beigefügt hatte? Oder war dem Verfasser keine Zeit mehr geblieben, den Text zu vollenden? Wo befanden sich jene Aufzeichnungen, von denen im Text die Rede war? Da auch sonst nichts in Denovalis Anwesen fehlte und es in jedem Raum so aussah, als habe der Bewohner nur kurz seine Behausung verlassen, ging Benno davon aus, dass sich jene Aufzeichnungen irgendwo befinden mussten. Dass ausgerechnet diese von irgendjemandem beiseitegeschafft worden waren, war unwahrscheinlich.

Neugierig begann Benno damit, den Inhalt der Schreibtischschubladen zu durchforsten. Er entdeckte allerhand, jedoch nichts, was mit dem geheimnisvollen Vermächtnis Denovalis etwas zu tun haben könnte. Er stand auf und besah sich die Buchrücken mit ihren kryptischen Titelintarsien: Von Junzts »Unaussprechliche Kulte«, »Der kleinere Schlüssel Salomonis«, das »Buch Abremalin«, datiert auf das Jahr 1458, Charles Laughtons »Dämonen und ihre Widersacher«, »De Occulta Philosophia« von Agrippa von Nettesheim, das »Buch Soyga«, das »Necronomicon«, das »de pseudomonarchia daemonum« von Johann Weyer und viele andere schwarzmagische, alchemistische und okkulte Schriften, mit denen Benno in erster Linie überhaupt nichts anzufangen wusste. Aus einigen Seiten sprießten gelbe Post-it Zettel und er zog den entsprechenden Band heraus, um ihn an jenen Stellen aufzuschlagen. Doch all das zusammenhanglose Geschwafel, die magischen Traktate mit ihren unaussprechlichen Wörtern und undurchführbaren Anweisungen, stießen bei Benno auf achselzuckendes Unverständnis.

Fest stand für ihn nur, dass Denovali an irgendeiner Sache dran war, die sich hier in seinem Haus abgespielt hatte. Etwas, vor dem er sich selbst gefürchtet, das ihn vielleicht sogar in den Wahnsinn getrieben hatte.

Allerdings behandelte er die antiken Werke mit Ehrfurcht. Ihm war bewusst, dass sie in ein paar Stunden allesamt vernichtet werden würden. Hätte er ein Verständnis für die alten Schriften, so würde er die Hände über dem Kopf zusammenschlagen; doch da dem nicht so war, konnte er nur die Unachtsamkeit der rechtmäßigen Erben bedauern. Da diese das Haus zum Abriss freigegeben hatten, ohne das Inventar im Vorfeld zu sichten beziehungsweise es gewinnbringend zu veräußern.

Noch eine halbe Stunde bis Mitternacht. Er beschloss, in den Keller zu gehen. Vielleicht würde er dort fündig werden, wo in Denovalis Handschrift von diesem Ort die Rede war.

Vorsichtshalber wechselte er die Batterien der Taschenlampe. Ersatz hatte er mitgebracht. Seine Tasche ließ er hier. Er würde später zurückkommen, sich an diesen Schreibtisch setzen und auf sein Ende warten.

Oberflächlich betrachtet bestand der Keller neben dem Heizungsraum aus nur drei Räumen: einem durchaus beeindruckend zu nennenden Weinkeller, einem Abstellraum und einem Schwimmbad. Das Schwimmbecken war gut drei Meter breit und sechs Meter lang. Es roch nach abgestandenem Chlor und auf dem milchigen Wasser hatte sich eine Algenschicht gebildet. Des Weiteren gab es noch einen Umkleideraum und eine integrierte Sauna.

Klopfende oder gar schmatzende Geräusche indes konnte Benno auch hier nirgends ausmachen. Er beendete den Rundgang und stieg wieder die Stufen nach oben, als er seine Meinung änderte. War da nicht soeben doch ein Geräusch gewesen? Ganz kurz nur, am Rande seiner Wahrnehmung?

Benno blickte auf die Armbanduhr. Es war zehn Minuten vor Mitternacht.

»Weshalb nur immer Mitternacht?«, intonierte er. Unheimliche Klopfgeräusche - seien sie von Geistern verursacht oder nur eingebildet - scheint es stets nur zu dieser vermaledeiten Uhrzeit zu geben. Was machte die erste Stunde eines jeden neuen Tages nur so magisch?

Er beschloss, den Eintritt der sogenannten Geisterstunde im Keller abzuwarten, machte auf den Stufen kehrt und ging wieder nach unten. Instinktiv suchte er den Weinkeller auf. Der Raum maß in etwa dreißig Quadratmeter und war zu allen Seiten mit gefüllten Weinregalen bestückt. Im Zentrum des Raumes befand sich ein altes Weinfass und auf diesem warteten mehrere Kerzenstummel darauf, entzündet zu werden.

Benno kramte in der Hosentasche nach den Zündhölzern, die er sich ohne besonderen Grund für seine letzte Nacht auf Erden eingepackt hatte. Er entfachte die Kerzen und schaltete die Taschenlampe aus. Das Licht langte, um die Atmosphäre, den die unzähligen Flaschen auf ihn ausübten, wirken zu lassen.

Nun reizte es ihn doch, den einen oder anderen Tropfen zu kosten. Doch er widerstand der Versuchung.

Er ließ die Kerzen brennen und bahnte sich seinen Weg in die Abstellkammer. Hier schaltete er die Lampe wieder ein und ließ den Lichtstrahl durch den wirbelnden Staub und die Intarsien des stinkenden Kellerabteils wandern. Er erkannte ein altes Fahrrad, das an einem großen Schrankkoffer lehnte. Aufgeplatzte Plastiksäcke verrieten, dass sie die Kleidung kaum noch halten konnten. Mit der Zeit hielt der Kunststoff nicht mehr. Kleiderbügel hatten sich durch die blaufarbene Haut hindurchgebohrt und Benno erkannte, dass es sich um Frauenkleidung handelte. Vermutlich die vormalige Bekleidung Denovalis Exgattin.

Warum war sie nach dem Tod Denovalis nicht hierher zurückgekehrt, um sich ihre Sachen zu holen?

Weiter vorne lag eine halbgeöffnete Schatulle, aus der Polaroidfotos lugten. Benno nahm die Schachtel und setzte sich auf einen ausrangierten Stuhl, um sich die Bilder zu betrachten.

Die Fotos waren allesamt im Schwimmbad aufgenommen worden. Das erkannte Benno sofort. Allerdings war es höchst widerwärtig, was die abfotografierten Gestalten dort taten. Glaubte man den ausgebleichten Fotos, schien Denovali sich an Orgien zu erfreuen. Neun Leute waren auf dem einen Bild zu sehen. Alle nackt. Eine Person saß noch in der Umkleidekabine, während eine weitere mit ihr zu reden schien. Ein Pärchen ging derweil händchenhaltend auf den Pool zu, an dessen Rand ein älterer Mann mit Vollbart saß und masturbierte. Ein muskulöser, farbiger Mann sah ihm dabei zu und reckte seine gewaltige Erektion aus dem Wasser. Ein weiteres Pärchen küsste sich eng umschlungen. Die Frau war recht dick und sie verbarg ihren eher hageren Partner nahezu völlig. Dicht daneben stand Denovali selbst und winkte dem Fotografen zu. Den Frisuren nach zu urteilen, musste die Bilderserie Ende der siebziger Jahre aufgenommen worden sein.

Kopfschüttelnd überflog Benno die anderen Fotos. Ausnahmslos alle zeigten die Personen des ersten Bildes, wobei sie sich kopulierend miteinander abwechselten. Das Geschlecht schien bei dieser Orgie keine Rolle zu spielen.

Seltsamerweise trat der Fotograf selbst nicht in Erscheinung. Dafür entdeckte Benno auf dem letzten Bild etwas anderes; nur konnte er nicht erkennen, was es war. Hatten die Teilnehmer der Orgie Schläuche verlegt? Oder waren es Reinigungsutensilien, die dort auf dem Boden herumlagen? Es sah aus, als hätte man die Schläuche mehrerer Staubsauger im Raum des Swimmingpools verteilt und alle führten unter die Wasseroberfläche. Die Menschen hingegen schienen ebenfalls mit diesen Schläuchen zu kopulieren.

Es war mehr als nur seltsam, zumal das Bild aus der Serie der Vorangegangenen deutlich herausstach. Nicht nur, aufgrund der eigenartigen Schläuche, sondern auch weil es als Einziges nicht verblasst war. Dafür aber schien der Kamerafokus falsch eingestellt gewesen zu sein. Das Bild war unscharf.

Kopfschüttelnd legte Benno die Polaroids wieder zurück in die Schachtel, als er der Geräusche gewahr wurde. Ein deutlich vernehmbares Klopfen und Pochen, gepaart mit eben jenen schmatzenden Geräuschen, die Denovali beschrieben hatte.

Er legte die Pappbox beiseite, stand auf und verließ den Raum. Da er die Quelle des Geräusches nicht ausmachen konnte, begab er sich zunächst ins Schwimmbad. Es war seltsam: Das Wasser schien zu brodeln. Hier und dort warf es Blasen. Doch aufgrund der milchig-trüben Konsistenz und der grünschimmernden Algenflechten auf der Oberfläche konnte Benno nicht erkennen, was die Blubberblasen verursachte. Gleichsam war das Brodeln nicht die Ursache für das Klopfen und Schmatzen. Doch schien es etwas damit zu tun zu haben.

Das Schwelen des Wassers wurde intensiver. Es war, als stünde Benno einem gigantischen, viereckigen Hexenkessel gegenüber. Der Lichtkegel, den seine Taschenlampe auf das Gluckern warf, rief in ihm ein Unwohlsein herauf, dem er sich nicht erwehren konnte. Die glucksenden Wasserblasen schienen zu dampfen. Algen spritzten in losen Fetzen an den Beckenrand und blieben daran kleben, und rutschten wieder - schmierige Schlieren hinterlassend - zurück ins kalkgraue Wasser. Hinzu gesellte sich ein fürchterlicher Gestank, der irgendwo zwischen Schwefel und Fäkalien anzusiedeln war. Angewidert verließ Benno das Schwimmbad, von dem er wusste, dass es bereits einmal Ort einer okkulten Orgie gewesen war.

Das schmatzende Klopfen tobte währenddessen unaufhörlich weiter; nahm sogar an Intensität zu.

Er begab sich zurück in den Weinkeller und nahm überrascht wahr, dass hier das Toben der Geräusche am lautesten war. Die Kerzen auf dem Weinfass vibrierten mit jedem neuerlich schmatzenden Schlag.

Kein Zweifel, war Benno klar, die Ursache des Geräusches befand sich im Inneren des gut hundert Liter fassenden Weinfasses. Was mochte sich darin befinden? Verblüfft beobachtete er die rhythmische Vibration des Kerzenlichts.

Mit einem Mal gab es ein Bersten. Ein gewaltiges Toben war zu vernehmen. Als hätte sich im Inneren des Weinfasses eine Sprengladung befunden, explodierte das mit metallenen Bändern zusammengehaltene Rund in tausende hölzerner Splitter.

Benno erschrak so sehr, dass er wie angewurzelt stehenblieb, anstatt in Deckung zu gehen; und es somit in Kauf nahm, dass sich Holzsplitter in seine Gliedmaßen bohrten.

Das Entsetzen nahm seinen Lauf, als peitschende Schläuche nach ihm tasteten. Unverzüglich keimte in ihm die Erinnerung an jenes Polaroidbild auf, wo die Mitglieder der exzentrischen Orgie ihre Geschlechter an den eigenartigen Staubsaugerschläuchen rieben.

Nun erst trat Benno einen Schritt zurück. Er bemerkte nicht, dass die Splitter ihm blutende Wunden an seinem Körper verursacht hatten.

Die eigentümlichen Schläuche wirkten mit einem Mal recht organisch. Fleischig, um genau zu sein. Schmatzend und klopfend wölbten sie sich ihm entgegen. Im Hintergrund nahm er das Brodeln des Swimmingpools war.

Aus Angst nässte Benno ein. Er bemerkte es nicht. Dennoch beflügelte die Angst seinen Verstand auf einer primären Ebene: Flucht!

Behände wandte er sich um und rannte aus dem Raum, so schnell er konnte. Die Treppen hinauf. Den Eingangsflur passierend. Auf die Tür zu, die …

… sich nicht mehr öffnen ließ.

»Was ist hier nur los?«, rief er, und stürmte weiter, abermals die Treppen hinauf, bis er den ersten Stock und dort das Arbeitszimmer erreichte.

Verzweifelt stieß er die Türe hinter sich zu und lehnte sich keuchend dagegen.

Was war das alles? Ein Spuk? Eine Geistererscheinung?

»Der fleischgewordene, blasenwerfende Staubsauger?«, rief er ins Dunkel.

Benno lachte über die Ironie des Schicksals. War er nicht zum Sterben hierhergekommen? Und nun hatte er wohl Angst vor dem Tod?

Oder war es mehr die Angst, vor dem, was einen letztlich umbringt, die ihn so fertigmachte?

Überall um ihn herum klopfte es in den Wänden und Allerorte schmatzte es, so als würden sich die Fühler des unterirdischen, beseelten Saugers durch sämtliche Hauswände tasten. Benno kauerte sich im Dunkeln an die Tür gelehnt nieder und bastelte sich folgende Erklärung zurecht:

Vor Jahrzehnten hatte Denovali, der sich schon immer mit dem Okkulten beschäftigte, einer Orgie hingegeben und mit dieser irgendetwas beschworen. Die Orgie selbst hatte er sogar fotografisch dokumentiert, bis diese Dinger gekommen waren. Schläuche. Tentakel. Irgendein Urtier. Ein Vieh aus prähistorischen Zeiten vielleicht oder aber tatsächlich ein Dämon, Teufel, Monster … was auch immer. Denovali musste es geschafft haben, das Wesen einzusperren. Vielleicht in diesem Weinfass oder aber unter dem Swimmingpool oder er hat es wieder vertreiben können. Damit mochte erst einmal Schluss gewesen sein, mit seinen okkulten Spielereien. Doch nachdem er seine Frau vor die Tür gesetzt hatte, hat der Wahn über die Einsamkeit gesiegt. Denovali hat sich wieder seinen uralten, pubertären Liebhabereien zugewandt. Mittlerweile reich und berüchtigt hat er sich mit entsprechend okkulter Literatur eingedeckt und das Wesen wiedergefunden, das seit der Orgie sein Unwesen unterhalb oder in dem Gemäuer treibt.

Allein die Geräusche, die das Vieh verursacht, haben Denovali alsbald in den Selbstmord getrieben. Und nun, nach fast zwanzig Jahren, in denen das Gebäude leer stand, hatte es wieder die Präsenz eines menschlichen Wesens gespürt und sich zu neuem Tatendrang aufgebäumt. Die Kraft des vergangenen Vierteljahrhunderts wurde entfesselt und Benno stand ihr nun machtlos gegenüber.

»Ist das zu weit hergeholt?«, fragte er sich selbst laut, »oder hat es sich tatsächlich mehr oder weniger so zugetragen?«

Und trotz seines immerhin möglichen Resümees beschäftigte Benno in Wahrheit eine ganz andere Frage: Sollte er dem Grauen des Denovali ausharren und weiterhin auf seinen so sehr gewünschten Tod warten, oder aber lieber die Flucht ergreifen? Immerhin hatte er sich sein Ableben gänzlich anders vorgestellt. Er hatte es genau geplant. Und nun das! Während er darüber nachdachte, lauschte er angsterfüllt dem klopfenden Schmatzen, das sich im gesamten Haus breitmachte.

Ruhelos schritt er in Denovalis Arbeitszimmer auf und ab, beleuchtete mit seiner Taschenlampe die Wände und Ecken, hinter denen er Geräusche vernahm. Im ersten Moment war das Klopfen an der linken Wand, im nächsten hörte er von rechts ein Schmatzen. Dann wieder ein saugendes Gurgeln, direkt unter sich und schließlich ein Klatschen und Patschen in der Wand, die sich dicht hinter ihm befand. Er wirbelte herum, suchte die Wände ab, aber fand nichts.

Dann fiel sein Blick an die Decke, wo er eine Dachluke entdeckte. Eine metallene Öse wartete darauf, dass man durch ihr einen Haken einführte, um die Klapptür nach unten zu ziehen.

Von den schrecklichen Geräuschen begleitet, suchte Benno hektisch den Raum nach einem dafür vorgesehenen Ziehhaken ab. Er fand ihn schließlich in einem schmalen Spalt, den das Bücherregal und der Fensterrahmen bildeten. Schon hatte er den Stab ergriffen und balancierte seinen Haken in die Öse der Klapptür. Er sagte sich selbst, dort hinauf zu müssen, denn allein von oben kamen die Geräusche nicht. War dies demzufolge der einzig sichere Ort? Gleichzeitig schalt er sich einen Narren, denn er wollte ja ohnehin sterben. Oder etwa nicht? Machte er sich nur etwas vor?

Egal. Er hatte nun keine Zeit darüber nachzudenken. Mit einem Ruck hatte er die Klapptür geöffnet. Eine ausziehbare Leiter kam zum Vorschein und hing nun in halber Höhe vor ihm, in der Mitte des Raumes. Er ließ den Stab fallen und zog die Leiter aus ihrer Verankerung. Dann machte er sich an den wackeligen Aufstieg in die dunkle Öffnung über ihm.

Obwohl er mit seiner Taschenlampe hinaufleuchtete, sah er nichts. Es war, als würde der Lichtstrahl von der Schwärze über ihm verschluckt werden. Dies änderte sich auch nicht, je näher er dem Loch kam. Von unten polterten nach wie vor die saugenden Schlauchtentakel durch das Haus.

Endlich hatte er die Leiter erklommen und zog sich nun das letzte Stück hinauf, hinein in das schwarze Loch, wo es muffig roch und Staub in seine Nase kroch. Benno unterdrückte ein Niesen.

Das Licht der Lampe schien hier stumpfer zu sein, als im unteren Teil des Hauses. Es war, als würde der Lichtstrahl nach wenigen Metern abgeschnitten werden. Das, was er sah, war jedoch nicht weiter bemerkenswert. Der Dachstuhl wies keinerlei Besonderheiten auf. Marode erscheinendes Gebälk stützte das Ziegeldach. Dachfenster gab es nicht. Allerlei Gerümpel stand herum. Kisten, ein eingerissener Lampenschirm, zusammengerollte Teppiche, ein Stapel Dielenbretter, die vielleicht von einer Renovierung übriggeblieben waren.

Benno beleuchtete die Holzstreben und wurde alsbald am Deckenträger fündig. Man hatte den Strick nicht entfernt. Als man Denovali hier gefunden hatte, musste man ihn aus der Schlaufe befreit haben, entgegen der üblichen Taktik, den Erhängten einfach loszuschneiden. Nun, vielleicht hatte man kein Messer zur Hand gehabt. Wartend baumelte die Schlinge vom alles tragenden Hauptbalken. Darunter befand sich ein auf der Seite liegender Schemel. Daneben lagen einige beschriebene Blätter.

Benno stellte den Schemel auf und setzte sich darauf. Dann nahm er die Blätter zur Hand und freute sich einen Moment lang, endlich das gefunden zu haben, was er zuvor die ganze Zeit gesucht hatte: Denovalis Vermächtnis.

Zusammengefasst konnte Benno seine Lektüre als die Bestätigung seiner Vermutung bezeichnen. Mir nur einem Unterschied: Denovali hatte seinerzeit keinen Dämon beschworen, sondern ihn durch das orgiastische Ritual in seinem Swimmingpool gebändigt. Er hatte das Wesen gefangen genommen und daraus seine Macht gezogen. Eine Macht, die er schließlich nicht mehr kontrollieren konnte, nachdem er in seiner Funktion als Hohepriester sein Opfermädchen verloren hatte. Zurecht war Denovalis Frau nicht mehr zurückgekommen. Sie war geflüchtet vor den allmonatlichen Besänftigungsritualen mit jenem Ding, das dort im Keller hauste und im Laufe der Jahre mit dem Gebäude verwachsen war. Eine neue Prinzessin hatte er für den schlafenden Prinzen nicht finden können und so hatten sich die Machtverhältnisse alsbald gewandelt. Denovali hatte keine Macht mehr über das Wesen, sondern dieses nunmehr über ihn, was Denovali in den Selbstmord getrieben hatte. Fortan hatte der Prinz geschlummert, doch nun, durch Bennos gedankenloses Eindringen in das Gemäuer, das sein Schlafgemach war, hatte er den träumenden Prinzen geweckt.

Benno musste schnell handeln. Er musste seinem Leben ein Ende bereiten, bevor das Wesen sich seiner annahm. Denn wenn dies geschah, wäre das Wesen frei. Es würde in ihn eindringen und sich seiner bemächtigen. Das Ding würde getarnt als Benno, das Gebäude verlassen und sich in der Welt ausbreiten. Das durfte nicht geschehen.

Wenn in wenigen Stunden die Gebäudesprengung vollzogen wäre, dann wäre das Wesen vernichtet, mutmaßte Benno. Doch bis dahin war noch genügend Zeit. Schon hörte er das sich nähernde Klopfen und Schmatzen. Es bahnte sich seinen Weg durch die geöffnete Luke des Dachstuhls. Er konnte die Präsenz des Dings spüren. Auch wenn der Strahl seiner Lampe nicht bis dorthin langte.

Benno stieg auf den Schemel.

Das schleimige Wimmeln kam näher.

Er legte sich die Schlaufe um den Hals.

Die sich windenden Schläuche waren da.

Ohne weiter darüber nachzudenken, sprang er den tausendfachen Armen entgegen, die ihn warm und feucht empfingen und sich seiner annahmen.

Wenige Stunden später, kurz bevor die Arbeiter des Sprengkommandos eintrafen, verließ ein Mann das Gebäude. Scheu blinzelte er dem aufkommenden Tageslicht entgegen. Als er sich an die Helligkeit gewöhnt hatte, machte er sich auf, die Welt zu erkunden. Er würde ihr einen sauberen Abgang bereiten.

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