O Autor

Biografia

São Paulo o viu primeiro.

Foi em 93.

Nasceu, acompanhado daquela

estragosa sensibilidade que

deprime os seres e prejudica

as existências, medroso e humilde.

E, para a publicação destes

poemas, sentiu-se mais medroso e mais humilde, que ao nascer.

Abril de 1917.

Mário Raul Morais de Andrade (São Paulo, 9 de outubro de 1893 — São Paulo, 25 de fevereiro de 1945) foi um poeta, escritor, crítico literário, musicólogo, folclorista, ensaísta e fotógrafo brasileiro. Foi um dos pioneiros da poesia moderna brasileira com a publicação de seu livro Pauliceia Desvairada em 1922. Mario exerceu uma grande influência na literatura moderna brasileira e, como ensaísta e estudioso, foi um pioneiro do campo da etnomusicologia. Sua influência transcendeu as fronteiras do Brasil.

Mário foi a figura central do movimento de vanguarda de São Paulo por vinte anos. Músico treinado e mais conhecido como poeta e romancista, Mario de Andrade esteve pessoalmente envolvido em praticamente todas as disciplinas que estiveram relacionadas com o modernismo em São Paulo, tornando-se o polímata nacional do Brasil. Suas fotografias e seus ensaios, que cobriam uma ampla variedade de assuntos, da história à literatura e à música, foram amplamente divulgados na imprensa da época. Andrade foi a força motriz por trás da Semana de Arte Moderna, evento ocorrido em 1922 que reformulou a literatura e as artes visuais no Brasil, tendo sido um dos integrantes do "Grupo dos Cinco". As ideias por trás da Semana seriam melhor delineadas no prefácio de seu livro de poesia Pauliceia Desvairada e nos próprios poemas.

Depois de trabalhar como professor de música e colunista de jornal ele publicou seu maior romance, Macunaíma, em 1928. Mario de Andrade continuou a publicar obras sobre música popular brasileira, poesia e outros temas de forma desigual, sendo interrompido várias vezes devido a seu relacionamento instável com o governo brasileiro. No fim de sua vida, tornou-se o diretor-fundador do Departamento Municipal de Cultura de São Paulo formalizando o papel que ele havia desempenhado durante muito tempo como catalisador da modernidade artística na cidade e no país.

Andrade morreu em sua residência em São Paulo devido a um enfarte do miocárdio, em 25 de fevereiro de 1945, quando tinha 51 anos. Dadas as suas divergências com a ditadura, não houve qualquer reação oficial significativa antes de sua morte. Dez anos mais tarde, porém, quando foram publicados em 1955, Poesias completas, quando já havia falecido Vargas, começou a consagração de Andrade como um dos principais valores culturais no Brasil. Em 1960 foi dado o seu nome à Biblioteca Municipal de São Paulo.

Há uma gota de sangue em cada poema
Explicação

O autor crê necessária esta pequena explicação. Estes poemas foram compostos todos em abril; e desde logo o autor quis dar-lhes a vitalidade de livro – antes de ter o desvairo dos idólatras atingido o nosso Brasil. Hoje não há mais o ontem em que fomos espectadores. Hoje também os versos seriam muito outros e mostrariam um coração que sangra e estua. O autor nunca foi aliado. Chorava pela França que o educara e pela Bélgica que se impusera à admiração do universo. E permitia a cada um sua opinião… Agora, porém, ele se envergonha pelos brasileiros que, tendo sido germanófilos um dia, mesmo após o insulto, continuaram de o ser. Nem todas as nuvens de todos os tempos, reunidas em nosso céu, propagariam uma treva igual à que lhes solapa a inteligência e o infeliz amor da pátria.

Biografia

São Paulo o viu primeiro.

Foi em 93.

Nasceu, acompanhado daquela

estragosa sensibilidade que

deprime os seres e prejudica

as existências, medroso e humilde.

E, para a publicação destes

poemas, sentiu-se mais medroso e mais humilde, que ao nascer.

Abril de 1917.

Prefácio

Perdão. – Também, no mato, se depara

guarantã que tombou, no último esmaio,

porque, vencido à chuva, o estraçalhara

– Pollice verso! – o gládio irial do raio…

Tombou entre os cipós. E, quando maio

sobre o exício medonho se escancara,

vê que o recobre o riso novo e gaio

das trepadeiras e da manhã clara.

– Por sobre o torso lívido e canhestro

da Europa em ruína vem também agora

brilhar, de manso, o maio em sol dum estro:

deixai, floresçam, nos seus tons diversos,

as rosas matutinas desta flora,

a primavera destes simples versos!

Exaltação da paz

Ó paz, divina geratriz do riso,

chegai! Ó doce paz, ó meiga paz,

sócia eterna de todos os progressos,

estendei vosso manto puro e liso

por sobre a terra, que se esfaz!

Ó suave paz, grandiosa e linda,

chegai! Ponde, por sobre os trágicos sucessos,

dos infelizes que se degladiam,

vossa varinha de condão!

Tudo se apague! este ódio, esta cólera infinda!

Fujam os ventos maus, que ora esfuziam;

que se vos ouça a voz, não o canhão!

Ó suave paz, ó meiga paz!…

O sol, nas arraiadas calmas,

brilhara sobre montes, sobre vales,

sobre inconsciências de campônios,

sobre paisagens de Corot;

havia beijos mornos de favônios,

e aos altos montes e nos fundos vales

os galhos eram compassivas almas,

dando sombras no prado e frescura nas fontes…

– Hoje, por vales e por montes,

tudo mudou.

Tudo mudou!… Atra estralada de bombardas

em sanha, um clangorar de márcios trons reboando,

tempestades terrestres estrondeando,

tiritir, sibilar, zinir miúdo de balas

caindo sobre absconsas valas,

coriscos, raios levantando-se de covas,

batalhões infernais em soturnas atoardas,

clarins gritando, baionetas cintilando,

bramidos, golpes, ais, suspiros, estertores…

Que é dos outonos de úmidos calores?

que é das colheitas novas?…

Onde as foices brilhando ao sol?

onde as tardes de rouxinol?

onde as cantigas? onde as camponesas?

onde os bois nas charruas?

onde as aldeias de sonoras ruas?

onde os caminhos com arvoredos e framboesas?

Tudo mudou!

gira na Terra

o tripúdio satânico da guerra.

Por quê? – Se o mundo é bom, a vida boa;

se a luz é para todos, se as campinas

dão para todos:

por que viver, lutando à-toa?…

Insultos, cóleras, apodos,

a carniçal volúpia das chacinas,

os ódios que se batem,

as mil raivas que se combatem,

Alsácias vergastadas,

heróicas Bélgicas dilaceradas,

Lièges desfiguradas,

sânie, ruína, infinitas sepulturas,

desvairado matar, hecatombes monstruosas…

E de nenhuma parte um beijo de perdão!

Vão para a guerra, desdenhando-lhe as agruras,

todos vestidos de coragens ambiciosas:

e acaso alguém terá razão?…

Muito mais ter razão é conduzir as gentes

pelo caminho bom das alegrias:

sem, com os exércitos ingentes,

acordar os convales e as vertentes,

e os ecos virginais das serranias.

…Provocar nas cidades, nas aldeias,

as guerras sacrossantas dos trabalhos;

distribuir pelos povos

trigos e livros a mancheias;

honrar, com outros novos,

os monumentos velhos e grisalhos…

…Derramar a verdade em cada casa;

dar-lhe um livro, que é força; educação, que é uma asa;

pôr-lhe à janela as flores caprichosas,

pôr-lhe a fartura no limiar;

e sobre ela fazer desabrochar

o riso, como desabrocham rosas…

Ter razão é levar pelo atalho da fé.

É as greis humanas, pela primavera,

quando a terra toda é

florida como uma quimera,

conduzir para a luz, para a alegria,

para tudo que é róseo e que é risonho,

para tudo que é poema ou sinfonia,

para o arrebol, para a esperança, para o sonho!…

Ó doce paz, ó meiga paz!…

Vinde divina geratriz do riso;

estendei vosso manto puro e liso

por sobre a terra que se esfaz!

E novamente os povos sossegados,

mais felizes alfim, menos incréus,

envolvereis, ó paz imensa!

– De novo os cantos rolarão nos prados;

e os homens todos rezarão aos céus,

numa ressurreição da esperança e da crença!

Inverno

O vento reza um cantochão…

Meio-dia. Um crepúsculo indeciso

gira, desde manhã, na paisagem funesta…

De noite tempestuou

chuva de neve e de granizo…

Agora, calma e paz. Somente o vento

continua com seu oou…

Destacando-se na brancura,

os últimos pinheiros da floresta,

ao vendaval pesado e lasso,

como que vão partir em debandada:

parece cada qual, com a cabeça dobrada,

uma interrogação arrojada no espaço.

O vento rosna um fabordão…

Qual um mármore plano de moimento,

silenciou o caminho. É a sepultura,

profana, sem unção,

onde, com a última violeta,

jaz a franca alegria do verão…

Há ventania, mas

há solidão e paz.

Ninguém. Os derradeiros pios

voaram de manhãzinha; mas em breve

sepultaram-se sob a neve,

mudos e frios.

Tudo alvo… apenas a tristeza preta,

e o vento com seus roncos…

Ninguém.

– Alguém!

Olha, junto dos troncos,

um reflexo de baioneta!…

Epitalâmio

É sempre assim. De manhãzinha, braço dado,

nos jardins claros do hospital,

ele mancando, a ela apoiado,

silenciosos, lado a lado,

dão o passeio matinal.

E, vagarosamente, se entranhando

no perfume vermelho da manhã,

ela vem triste, como que sonhando,

– ela, que é sã –

e ele, – o ferido – traz sorrisos francos,

vem assobiando entre seus lábios brancos

uma valsa alemã…

E no fundo do parque redolente,

onde tudo é perfume e som,

sentam-se e dizem, já maquinalmente:

“Êtes-vous las?” – “Oh! non!”

Então ele, com sua voz quebrada,

vendo o sol que no longe aponta,

entrando sorrateiro sob a touca,

brincar entre os cabelos brunos dela,

pela décima vez conta e reconta

como o prenderam e feriram pela

tardinha, ao proteger a retirada

dos seus soldados.

Ela, dedos febris entrelaçados,

bebe o reconto que lhe sai da boca.

E ele lembrando, sem vanglória, o heroísmo

que praticou, a vê chorar…

Então se arrasta para junto dela,

pergunta-lhe a razão do seu mutismo,

pede-lhe as mãos para beijar…

– “Porquoi pleures tu?” – “Moi!” – “Mais oui!…”

E no seu colo se debruça,

cola-lhe a boca às mãos; e enquanto ele soluça,

agora, ela sorri.

É sempre assim…

Mas ao voltar, vem resplendendo

nela o beijo nas mãos, nele a esperança…

Voltam pelos meandros do jardim,

e ela vem rubra, que ele vem dizendo

quanto acha lindas as manhãs de França…

Refrão de Obus

Partir pelo ar, atravessar girando

o ambiente perfumado do verão.

Sentir o vento novo e brando;

no ímpeto da carreira,

perfumar-se e abrandar-se à viração!…

Partir, com o íntimo esforço, velozmente:

ver na campina a última leira,

rasgada pelo último arado,

aberta a boca mansa, esperar a semente!…

Partir, ouvindo os passarinhos,

que despertara a cotovia,

musicar, lado a lado,

o êxtase florescido dos caminhos!…

Ó! como é bom partir, subindo!…

Sob a palpitação da madrugada fria,

à ovação triunfal do dia infante e lindo

ó! como é bom partir subindo!…

Partir, alimentando um desejo de escol;

partir, subindo pelo espaço para o sol!…

Mas na suprema glória de subir,

sentir

que as forças vão faltar:

e retornar de novo para a terra;

e servir de instrumento numa guerra;

e rebentar,

e assassinar!…

Primavera

Fora desmantelado,

quando, golfando pela fauce aberta

o atestado dos órfãos e das viúvas,

um grande obus lhe rebentara ao lado…

No modesto recanto do jardim

da aldeia miserável e deserta,

na sua herança má de mudo e eterno,

estático e sem fim,

viu, no outono, morrer o sol das chuvas,

entrajou-se de neve em pleno inverno;

e agora, à sussurrante primavera

mostra no beiço o riso do jasmim…

Converteu-se. Sorriu à natureza;

perdoou a rabugice ao vento sul;

e, no êxtase imortal – Santa Teresa

da primavera – ele olha esperançosamente,

essa visão seráfica e esplendente,

a claridade mágica do azul…

Na culatra soaberta, onde altos estampidos

gerara a bala estrepitosa e fera,

fizeram ninho as andorinhas…

Culatra! – geradora de gemidos,

geradora de implumes avezinhas!…

Cobre-lhe uma roseira o desnudo cinismo.

Tem a benção do luar, nas noites perfumosas.

Vem ungi-lo às manhãs o sol de abril.

E o canhão convertido, odorante e gentil,

na imota unção de seu catolicismo,

ouve o Te Deum das abelhas sobre as rosas…

Espasmo

Ele morre. E tam só! Move-se e chama.

Quer chamar: sai-lhe a voz quase sumida;

e pelo esforço, sobre o chão de grama

jorra mais sangue da ferida…

Vai morrer… Angustiado, a noite inteira,

– noite encantada dum estio morno –

viu o tempo seguir entre as horas caladas;

nem percebeu a Lua cálida e trigueira,

com mil clarões afuzilando em torno;

e o broche colossal das estrelas douradas!

Olha agora. A alvorada

começa de brilhar nos longes glabros.

Perto, galhos de arbustos sonolentos,

onde a luz se dissolve na orvalhada,

são como verdes candelabros,

confortando-lhe os últimos momentos…

Estira os braços… Os odores,

em revoada puríssima e louçã,

sobem, cantantes, multicores,

cheios da força nova da manhã…

Ele pudera ouvir, caindo,

quando o estilhaço lhe rasgara o abdômen,

as joviais ovações dos seus soldados,

e, na fugida, os inimigos dizimados,

e os seus, em fúria, os perseguindo…

– E não restara um homem.

Depois, reviu os seus, a procurá-lo,

– altos lamentos pela noite clara…

Por pouco o não pisara

a pata dum cavalo!

Quis gritar, mas não pôde. E, único gesto

que abriu, foi um desfiar de lágrimas, silente;

e, olhos febris, rosto congesto,

viu seus ulanos

partirem tristes, tristemente…

E os passarinhos riem desumanos…

Sobem aos ares os primeiros hinos,

num triunfal e transbordante surto;

e em cima dele, com seus pios cristalinos,

libra uma cotovia o vôo curto…

Vai expirar. Já, numa ardência louca,

sente a sede da febre que o acabrunha…

Vai expirar… Mas só o estio o testemunha,

e a abelha matinal que lhe zumbe na boca…

E Gretchen? a rosada companheira

de dez meses apenas! e o filhinho

que está para nascer por esses dias?…

– Tantas quenturas de lareira!

tanto aconchego de seu ninho!

tanto amor! tantas alegrias!…

Principiavam ao longe os roncos e os estouros…

Vincou desoladoramente a fronte.

Morreu sozinho. Mas o sol, lá do horizonte,

pôs o espasmo da luz nos seus cabelos louros.

Guilherme

Ser feliz é ser grande. Imenso de alma,

inda que o corpo se lhe dobre…

É alcançar a região etérea e calma,

onde a alma viva enfim, nua e desimpedida…

Indiferentemente

ou sendo rico, ou sendo pobre,

ser feliz é encontrar no fim da vida,

de torna-viagem para a povoação,

a inflexível consciência, e encará-la de frente:

e ajoelhar para a coroação.

Ser grande é ser bom. Justo

na maneira de agir e no discernimento…

Não é apenas plagiar Alexandre ou Augusto,

sem que de glória e honras se farte:

antes é mitigar o humano sofrimento,

e ter o bem como estandarte.

Ser grande é compartir o choro largo

do mundo; agindo de tal forma,

a deixar para o fraco uma lei e uma norma,

e um beijo doce em cada lábio amargo…

É pela força real das sábias energias,

apagar o sarcasmo e as ironias…

É, pelo amor que aleita e orvalha,

e pelo gênio cálido e eficaz

pôr sobre a inveja uma eternal mortalha,

e erguer, sobre a mortalha, a figura da paz.

E, não pensando em si, dar a felicidade,

– conhecendo que a glória apenas dura

o quarto-de-hora desta vida,

no minuto sem fim da eternidade –

desdenhar para si toda ventura;

desatulhar a estrada interrompida;

e, sem baquear na faina um só instante,

para que o povo passe adiante

terraplenar os Pireneus e o Jura:

é ter a luz e compreender a luz,

é ser bom finalmente, é ser Jesus!…

– Mas o pior dos homens deste mundo,

o menor, o mais triste, o mais mesquinho,

deve de ser o homem que andando seu caminho,

é infecundo no espírito, e fecundo

só nos desvairos e erros que pratica;

deve de ser o homem que andando seu caminho,

faz desgraçado quem se lhe aproxima;

e à própria caravana, inumerável, rica,

faz tomá-lo por Deus, e a enlouquece e dizima…

Infeliz! Pensa em luz, e engendra escuridades;

quer replantar o bem, o mal deita raízes!…

– Certo: é a maior das infelicidades

fazer dos outros homens infelizes.

Devastação

Já foi aqui a civilização.

Brilhou a luz. Cantou a fé. Riu o trabalho.

– Mas no rebanho há-de haver sempre algum tresmalho:

tresmalhou a afeição;

e veio a derrocada.

Seguindo os largos rios nos seus cursos,

nas faldas da cadeia abruta e torturada,

junto ao primeiro roble secular,

muito antes, tinham vindo os homens se agrupar,

na defesa comum contra as renas e os ursos.

– E a esperança brilhou, como sempre, a primeira.

Conseguiram vencer. O último urso brama,

e rebenta-lhe o crânio o machado de pedra…

Já pascem, junto ao lar, domesticadas renas;

o homem pensa em plantar, e o terreno se redra…

Enfim, na encantação de amplas tardes serenas,

– canta no alqueive o rouxinol, a terra cheira –

ao convívio do bem-estar,

o homem pode mirar a companheira

e colocá-la num andor…

E quando, pelas manhãs claras,

avoaçou a calhandra sobre as searas,

houve searas também, plantadas pelo amor.

– E o amor brilhou em cada lar.

Pelo trabalho, pelo engenho o homem procura

fortificar então sua ventura.

É só lançar a mão: e mais, e mais,

grassa na concha dos convales calmos

a poesia alourada dos trigais…

…É só lançar a voz: e sobre o monte,

e sobre o vale, e no horizonte,

e em toda parte lhe respondem outras vozes…

Sobem os fumos pelo céu – que ao fogo

já se derretem os metais –

já se não temem animais ferozes;

tudo é progresso!… Então, reunidos no sopé

da cadeia, a cantar, como em glórias e salmos,

soltam aos ares o primeiro rogo…

– E rebrilhou a fé.

Cria-se o livro. Os homens pensam.

Pensam e agitam-se em tumulto.

Por sobre os seus trabalhos paira a benção:

e todos os trabalhos tomam vulto;

O saber suspicaz penetra o alto segredo

da vida. É tudo um labutar de ciência.

O homem afoita-se, descobre, perde o medo…

– E brilha, altiva e forte, a inteligência.

E ele atinge afinal o cume do Jungfrau.

Olha em redor e vê, na campina tamanha,

uma herança que é sua e que se perde além:

e tem um pensamento mau.

Ele atingiu o cume da montanha!

Só ele é grande, mais ninguém!

Cogita, e se entremeia em labirintos

de sofismas agudos; e, infeliz!

diz tudo o que não pensa ou que não sente,

mas o que sente ou pensa nunca diz.

Constrói teorias, alevanta em plintos

novo ideal, que lhe é Deus; e, indiferente

encara o mundo e nada o maravilha…

– E o orgulho máximo e insensato, brilha.

Vem a rivalidade, a traição, a mentira,

o exagero da glória, a negação da falta;

Caim mata de novo Abel, – mas por mais alta

que sobressaia a eterna voz,

aos seus ouvidos não há voz que fira! –

Mesmos os Abéis tornaram-se Cains;

e os homens todos, na avareza atroz,

ganiram, defendendo os bens, como mastins…

A afeição tresmalhou. E no esterco fecundo

de mil invejas e ambições, abrolha

a flor de púrpura da guerra… E o mundo

todo, a tremer nos seus arcanos olha.

Nesse ponto do globo, onde o passado

viu continuar, em surto resplendente,

as civilizações do antigo oriente,

nas águas batismais das energias novas,

tudo é um imenso plaino devastado!

O homem voltou ao seu estado primitivo:

blasfema, odeia, trai, e sepulta-se vivo

em trincheiras, sinistras como covas…

Cruza os espaços, rebentando, atroa

a cólera do obus;

e no arruído, no choque e na fumaça,

a civilização perde a coroa,

e treme, e foge, e tomba e se espedaça,

desertando da grande luz!…

Diante de tanto mal e tanta ruína,

de tanta inveja parda e estulta,

diante desse ódio frio e cru,

pálida, imóvel, trágica e divina,

sobre a devastação que cresce e avulta,

surgiu a minha dor, como um mármore nu.

Surgiu, cresceu, e, imensamente branca,

com o branco triste dos enfermos,

na compunção atroz do seu sofrer,

a minha dor sem lágrimas, nos ermos

onde o último eco dos canhões estanca,

gelou o íntimo gesto e nada quis dizer.

Apenas, a sorrir, num sorriso que punge,

pálida, imóvel, trágica e divina,

olha sem ver para a devastação…

A esperança talvez lhe santifica e unge

o olhar, mas o sorriso, o sorriso que a mina,

trai o penoso fel duma desilusão.

Natal

Natal… Hora de sinos badalando,

de neve branquecendo pinheirais;

hora de pés de criancinhas arrastando

pela brancura lisa do caminho;

hora do cândido velhinho…

– Em Reims, os sinos não badalam mais!

A neve, sempre a mesma,

cai, continua de cair; e o vento

– bruscas rajadas brancas – se desfralda,

como túnica de avantesma,

rasgando-se à desmantelada espalda

do grande, velho monumento…

– Em Reims, os sinos não badalam mais!

Pelas ruas escurecidas

andam caladamente os grupos uniformes…

Não tem mais galas o natal! apenas

no trabalhar dos hospitais,

tratam da cura de feridas

de hediondas chagas e lesões enormes,

alvas mulheres silenciosas e serenas…

Natal… Mas não há luzes nas capelas!…

Nem pratas de lavrados castiçais

onde luziluzam as velas!…

Natal… Mas não há longas espirais

de incenso, a se enroscar pelos altares!…

No colo virgem de Maria,

junto dos anjos tutelares,

rindo, estendendo seus bracinhos nus,

nem se lembraram – quem se lembraria! –

nem se lembraram de repor Jesus!…

– Em Reims, os sinos não badalam mais!

Num silêncio de múmia, brancacenta,

a noite corre… Batem doze badaladas.

Onde estão as canções desabaladas

dos sinos gárrulos?… – Friorenta,

a grande catedral emudeceu:

e para ela a alegria dos natais,

toda a alegria dos natais morreu!…

– Em Reims, os sinos não badalam mais!…

Lovaina

Abriam-se inda no ar alguns obuses,

como flocos de paina;

e, ao barulhar bramante do barulho,

tetos tombavam, e brotavam luzes;

onde fora Lovaina…

– Mas no meio do entulho,

nas avenidas e nas alamedas

tresloucadas, sem rumo,

onde ladrava, sob o fumo,

a cainçalha das labaredas;

mas pelas vastas praças atupidas

de destroços heris de monumentos;

nas ruas de comércio, onde mil vidas

jaziam, envolvidas

na mortalha dos desmoronamentos;

mas nos palácios, nas mansardas,

nos esqueletos das habitações,

nas escolas estraçalhadas,

nos átrios, nos terraços, nas escadas,

no torvelim dos mortos e das fardas,

na boca muda dos canhões,

naquele hediondo incêndio triunfal:

não calculei ao desastroso mal

toda a incomensurável extensão!

Não vi o exício duma grei humana,

o destino infeliz duma raça espartana,

o fim terrível duma geração!

Se houve crime nefando,

não lhe medi a imensidade:

só, dentre as ruínas da universidade,

eu vi os grandes livros fumegando!

Os carnívoros

Quando a paz vier de novo, nova e franca,

passar nestas estradas e caminhos,

novas aves talvez e novos ninhos

hão-de agitar-se pela manhã branca…

Novos ventos virão da serra,

úmidos, rindo-se, esfuziar no prado;

e novamente, regoando a terra,

ir-se-á, rangindo, o arado…

Pouco tempo depois, pela estrada, os viandantes

verão, cobrindo os campos marginais,

os brocados trementes, ampliondeantes,

as roupagens custosas dos trigais…

Virão novas colheitas,

virão risadas a remir fadigas,

virão manhãs de acordar cedo,

virão as tardes feitas

de conversas à sombra do arvoredo,

virão as noites de bailados e cantigas!…

Toda a população ir-se-á nos vales

colher o trigo novo e lourejante;

e, na pressa afanosa, bem distante

lhe passará da idéia tanta luta,

tantos passados males!

Pelo campo ceifado, à Ave-Maria,

na tarde enxuta

e fria,

enquanto o vento remurmura, meigo e brando,

mulheres de Millet, robustas e curvadas,

irão glanando, irão glanando…

Tudo será colheita e riso. – Então,

depois de tantas fomes e misérias,

de tantas alegrias apagadas,

de tantas raivas deletérias,

os celeiros de novo se encherão.

Mas o trigo abastoso dos celeiros

relembrará o sangue, a vida,

os penosos momentos derradeiros

duma geração toda destruída…

Olhai! hoje o trigal é mais verde e mais forte!

O chão foi adubado a carne e sangue…

Que importa haja caído um exército exangue,

se deu a vida ao trigo tanta morte!

Este é o trigo que é pão e alento!

Vós que matastes com luxúria e sanha,

vinde buscar o prêmio: é o alimento…

Ei-lo: em raudal, em nuvem, em montanha!

Este é o trigo que nutre e revigora!

É para todos! Basta abrir as mãos!

Vinde buscá-lo!… – Vamos ver agora,

quem comerá a carne dos irmãos!

Este livro é teu, Saudade do lar; única fada que, espero, concitará os homens ao mútuo perdão, fazendo das trincheiras e das arenas de batalha a mais trágica das solidões.

Paulicéia Desvairada

Mestre querido.

Nas muitas horas breves que me fizestes ganhar a vosso lado dizíeis da vossa confiança pela arte livre e sincera... Não de mim, mas de vossa experiência recebi a coragem da minha Verdade e o orgulho do meu Ideal. Permiti-me que ora vos oferte este livro que de vós me veio. Prouvera Deus! nunca vos pertube a dúvida feroz de Adriano Sixte... Mas não sei, Mestre, se me perdoareis a distância mediada entre estes poemas e vossas altíssimas lições... Recebei no vosso perdão o esforço do escolhido por vós para único discípulo; daquele que neste momento de martírio muito a medo inda vos chama o seu Guia, o seu Mestre, o seu Senhor.

Mário de Andrade

14 de dezembro de 1921

S. PAULO

Prefácio interessantíssimo

"Dans mon pays de fiel et d'or j'en suis la loi”. E. Verhaeren

1 Leitor: Está fundado o Desvairismo.

2 Este prefácio, apesar de interessante, inútil.

3 Alguns dados. Nem todos. Sem conclusões. Para quem me aceita são inúteis ambos. Os curiosos terão prazer em descobrir minhas conclusões, confrontando obra e dados. Para quem me rejeita trabalho perdido explicar o que, antes de ler, já não aceitou.

4 Quando sinto a impulsão lírica escrevo sem pensar tudo o que meu inconsciente me grita. Penso depois: não só para corrigir, como para justificar o que escrevi. Daí a razão deste Prefácio Interessantíssimo.

5 Aliás muito difícil nesta prosa saber onde termina a blague, onde principia a seriedade. Nem eu sei.

6 E desculpe-me por estar tão atrasado dos movimentos artísticos atuais. Sou passadista, confesso. Ninguém pode se libertar duma sô vez das teorias-avós que bebeu; e o autor deste livro seria hipócrita si pretendesse representar orientação moderna que ainda não compreende bem.

7 Livro evidentemente impressionista. Ora, segundo modernos, erro grave o Impressionismo. Os arquitetos fogem do gótico como da arte nova, filiando-se, para além dos tempos históricos, nos volumes elementares: cubo, esfera, etc. Os pintores desdenham Delacroix como Whistler, para se apoiarem na calma construtiva de Rafael, de Ingres, do Greco. Na escultura Rodin é ruim, os imaginários africanos são bons. Os músicos desprezam Debussy, genuflexos diante da polifonia catedralesca de Palestrina e João Sebastião Bach. A poesia... “tende a despojar o homem de todos os seus aspectos contingentes e efêmeros, para apanhar nele a humanidade”... Sou passadista, confesso.

8 “Este Alcorão nada mais é que uma embrulhada de sonhos confusos e incoerentes. Não é inspiração provinda de Deus, mas criada pelo autor. Maomé não é profeta, é um homem que faz versos. Que se apresente com algum sinal revelador do seu destino, como os antigos profetas". Talvez digam de mim o que disseram do criador de Alá. Diferença cabal entre nós dois: Maomé apresentava-se como profeta; julguei mais conveniente apresentar-me como louco.

9 Você já leu São João Evangelista? Walt Whitman? Mailarmé? Verhaeren?

10 Perto de dez anos metrifiquei, rimei. Exemplo?

ARTISTA

O meu desejo é ser pintor — Lionardo,

cujo ideal em piedades se acrisola;

fazendo abrir-se ao mundo a ampla corola

do sonho ilustre que em meu peito guardo...

Meu anseio é, trazendo ao fundo pardo

da vida, a cor da veneziana escola,

dar tons de rosa e de ouro, por esmola,

a quanto houver de penedia ou cardo.

Quando encontrar o manancial das tintas

e os pincéis exaltados com que pintas,

Veronese! teus quadros e teus frisos,

irei morar onde as Desgraças moram;

e viverei de colorir sorrisos

nos lábios dos que imprecam ou que choram!

11 Os Srs. Laurindo de Brito, Martins Fontes, Paulo Setúbal, embora não tenham evidentemente a envergadura de Vicente de Carvalho ou de Francisca Júlia, publicam seus versos. E fazem muito bem. Podia, como eles, publicar meus versos metrificados.

12 Não sou futurista (de Marinetti). Disse e repito-o. Tenho pontos de contacto com o futurismo. Oswald de

Andrade, chamando-me de futurista, errou. A culpa é minha. Sabia da existência do artigo e deixei que saísse. Tal foi o escândalo, que desejei a morte do mundo. Era vaidoso. Quis sair da obscuridade. Hoje tenho orgulho. Não me pesaria reentrar na obscuridade. Pensei que se discutiriam minhas idéias (que nem são minhas): discutiram minhas intenções. Já agora não me calo. Tanto ridicularizariam meu silêncio como esta grita. Andarei a vida de braços no ar, como o "Indiferente" de Watteau.

13 "Alguns leitores ao lerem estas frases (poesia citada) não compreenderam logo. Creio mesmo que é impossível compreender inteiramente à primeira leitura pensamentos assim esquematizados sem uma certa prática. Nem é nisso que um poeta pode queixar-se dos seus leitores. No que estes se tornam condenáveis é em não pensar que um autor que assina não escreve asnidades pelo simples prazer de experimentar tinta; e que, sob essa extravagância aparente havia um sentido porventura interessantíssimo, que havia qualquer coisa por compreender". João Epstein.

14 Há neste mundo um senhor chamado Zdislas Milner. Entretanto escreveu isto: "O fato duma obra se afastar de preceitos e regras aprendidas, não dá a medida do seu valor”. Perdoe-me dar algum valor a meu livro. Não há pai que, sendo pai, abandone o filho corcunda que se afoga; para salvar o lindo herdeiro do vizinho. A ama-de-leite do conto foi uma grandíssima cabotina desnaturada.

15 Todo escritor acredita na valia do que escreve. Si mostra é por vaidade. Si não mostra é por vaidade também.

16 Não fujo do ridículo. Tenho companheiros ilustres.

17 O ridículo é muitas vezes subjetivo. Independe do maior ou menor alvo de quem o sofre. Criamô-lo para vestir com ele quem fere nosso orgulho, ignorância, esterilidade.

18 Um pouco de teoria? Acredito que o lirismo, nascido no subconsciente, acrisolado num pensamento claro

ou confuso, cria frases que são versos inteiros, sem prejuízo de medir tantas sílabas, com acentuação determinada. Entroncamento é sueto para os condenados da prisão alexandrina. Há porém raro exemplo dele neste livro. Uso de cachimbo...

19 A inspiração é fugaz, violenta. Qualquer impecilho a perturba e mesmo emudece. Arte, que, somada a Lirismo, dá Poesia, não consiste em prejudicar a doida carreira do estado lírico para avisá-lo das pedras e cercas de arame do caminho. Deixe que tropece, caia e se fira. Arte é mondar mais tarde o poema de repetições fastientas, de sentimentalidades românticas, de pormenores inúteis ou inexpressivos.

20 Que Arte não seja porém limpar versos de exageros coloridos. Exagero: símbolo sempre novo da vida como do sonho. Por ele vida e sonho se irmanam. E, consciente, não é defeito, mas meio legítimo de expressão.

21 "O vento senta no ombro das tuas velas!" Shakespeare. Homero já escrevera que a terra mugia debaixo dos pés de homens a cavalos. Mas você deve saber que há milhões de exageros na obra dos mestres.

22 Taine disse que o ideal dum artista consiste em “apresentar, mais que os próprios objetos, completa e claramente qualquer característica essencial e saliente deles, por meio de alterações sistemáticas das relações naturais entre as suas partes, de modo a tornar essa característica mais visível e dominadora". O Sr. Luís Carlos, porém, reconheço que tem o direito de citar o mesmo em defesa das suas “Colunas”.

23 Já raciocinou sobre o chamado “belo horrível"? É pena. O belo horrível é uma escapatória criada pela dimensão da orelha de certos filósofos para justificar a atração exercida, em todos os tempos, pelo feio sobre os artistas. Não me venham dizer que o artista, reproduzindo o feio, o horrível, faz obra bela. Chamar de belo o que é feio, horrível, só porque está expressado com grandeza, comoção, arte, é desvirtuar ou desconhecer o conceito da beleza. Mas feio — pecado... Atrai. Anita Malfatti falava-me outro dia no encanto sempre novo do feio. Ora Anita Malfatti ainda não leu Emílio Bayard: “O fim lógico dum quadro é ser agradável de ver. Todavia comprazem-se os artistas em exprimir o singular encanto da feiúra. O artista sublima tudo”.

24 Belo da arte: arbitrário, convencional, transitório — questão de moda. Belo da natureza: imutável, objetivo, natural — tem a eternidade que a natureza tiver. Arte não consegue reproduzir natureza, nem este é seu Fim. Todos os grandes artistas, ora consciente (Rafael das Madonas, Rodin do Balzac, Beethoven da Pastoral, Machado de Assis do Brás Cubas), ora inconscientemente (a grande maioria) foram deformadores da natureza. Donde infiro que o belo artístico será tanto mais artístico, tanto mais subjetivo quanto mais se afastar do belo natural. Outros infiram o que quiserem. Pouco me importa.

25 Nossos sentidos são frágeis. A percepção das coisas exteriores é fraca, prejudicada por mil véus, provenientes das nossas taras físicas e morais: doenças, preconceitos, indisposições, antipatias, ignorâncias, hereditariedade, circunstâncias de tempo, de lugar, etc... Só idealmente podemos conceber os objetos como os atos na sua inteireza bela ou feia. A arte que, mesmo tirando os seus temas do mundo objetivo, desenvolve-se em comparações afastadas, exageradas, sem exatidão aparente, ou indica os objetos, como um universal, sem delimitação qualificativa nenhuma, tem o poder de nos conduzir a essa idealização livre, musical. Esta idealização livre, subjetiva, permite criar todo um ambiente de realidades ideais onde sentimentos, seres e coisas, belezas e defeitos se apresentam na sua plenitude heróica, que ultrapassa a defeituosa percepção dos sentidos. Não sei que futurismo pode existir em quem quase perfilha a concepção estética de Fichte. Fujamos da natureza! Só assim a arte não se ressentirá da ridícula fraqueza da fotografia... colorida.

26 Não acho mais graça nenhuma nisso da gente submeter comoções a um leito de Procusto para que obtenham, em ritmo convencional, número convencional de sílabas. Já, primeiro livro, usei indiferentemente, sem obrigação de retorno periódico, os diversos metros pares. Agora liberto-me também desse preconceito. Adquiro outros. Razão para que me insultem?

27 Mas não desdenho baloiços dançarinos de redondilhas e decassílabos. Acontece a comoção caber neles. Entram pois às vezes no cabaré rítmico dos meus versos. Nesta questão de metros não sou aliado; sou como a Argentina: enriqueço-me.

28 Sobre a ordem? — Repugna-me, com efeito, o que Musset chamou:

"L’art de servir à point un dénoument bien cuit".

29 Existe a ordem dos colegiais infantes que saem das escolas de mãos dadas, dois a dois. Existe uma ordem nos estudantes das escolas superiores que descem uma escada de quatro em quatro degraus, chocando-se lindamente. Existe uma ordem, inda mais alta, na fúria desencadeada dos elementos.

30 Quem leciona História do Brasil obedecera a uma ordem que, certo, não consiste em estudar a guerra do Paraguai antes do ilustre acaso de Pedro Álvares. Quem canta seu subconsciente seguirá a ordem imprevista das comoções, das associações de imagens, dos contatos exteriores. Acontece que o tema às vezes descaminha.

31 O impulso clama dentro de nós como turba enfurecida. Seria engraçadíssimo que a esta se dissesse:

“Alto lá! Cada qual berre por sua vez; e quem tiver o argumenta mais forte, guarde-o para o fim!” A turba é confusão aparente. Quem souber afastar-se idealmente dela, verá o imponente desenvolver-se dessa alma coletiva, falando a retórica exata das reivindicações.

32 Minhas reivindicações? Liberdade. Uso dela; não abuso. Sei embridá-la nas minhas verdades filosóficas e religiosas; porque verdades filosóficas, religiosas, não são convencionais como a Arte, são verdades. Tanto não abuso! Não pretendo obrigar ninguém a seguir-me. Costumo andar sozinho.

33 Virgílio, Homero, não usaram rima. Virgílio. Homero, têm assonâncias admiráveis.

34 A língua brasileira é das mais ricas e sonoras. E possui o admirabilíssimo “ão".

35 Marinetti foi grande quando redescobriu o poder sugestivo, associativo, simbólico, universal, musical da palavra em liberdade. Aliás: velha como Adão. Marmetti errou: fez dela sistema. É apenas auxiliar poderosíssimo. Uso palavras em liberdade. Sinto que o meu copo é grande demais para mim, e inda bebo no copo dos outros.

36 Sei construir teorias engenhosas. Quer ver? A poética está muito mais atrasada que a música. Esta abandonou, talvez mesmo antes do século 8, o regime da melodia quando muito oitavada, para enriquecer-se com os infinitos recursos da harmonia. A poética, com rara exceção até meados do século 19 francês, foi essencialmente melódica. Chamo de verso melódico o mesmo que melodia musical: arabesco horizontal de vozes (sons) consecutivas, contendo pensamento inteligível. Ora, si em vez de unicamente usar versos melódicos horizontais: "Mnezarete, a divina, a pálida Phrynea comparece ante a austera e rígida assemblea Do Areópago supremo...” fizermos que se sigam palavras sem ligação imediata entre si: estas palavras, pelo fato mesmo de se não seguirem intelectual, gramaticalmente, se sobrepõem umas às outras, para a nossa sensação, formando, não mais melodias, mas harmonias. Explico milhor: Harmonia: combinação de sons simultâneos. Exemplo: "Arroubos... Lutas... Seta... Cantigas... Povoar!..." Estas palavras não se ligam. Não formam enumeração. Cada uma é frase, período elíptico, reduzido ao mínimo telegráfico. Si pronuncio "Arroubos”, como não faz parte de frase (melodia), a palavra chama a atenção para seu insulamento e fica vibrando, à espera duma frase que lhe faça adquirir significado e QUE NÃO VEM. "Lutas" não dá conclusão alguma a "Arroubos"; e, nas mesmas condições, não fazendo esquecer a primeira palavra, fica vibrando com ela. As outras vozes fazem o mesmo. Assim: em vez de melodia (frase gramatical) temos acorde arpejado, harmonia, — o verso harmônico. Mas, si em vez de usar só palavras soltas, uso frases soltas: mesma sensação de superposição, não já de palavras (notas) mas de frases (melodias). Portanto: polifonia poética. Assim, em Paulicéia Desvairada usam-se o verso melódico: "São Paulo é um palco de bailados russos"; o verso harmônico: "A cainçalha... A Bolsa... As jogatinas...” e a polifonia poética (um e às vezes dois e mesmo mais versos consecutivos): "A engrenagem trepida... A bruna neva... Que tal? Não se esqueça porém que outro virá destruir tudo iso que construi. Para ajuntar à teoria:

37 Os gênios poéticos do passado conseguiram dar maior interesse ao verso melódico, não só criando-o mais belo, como fazendo-o mais variado, mais comotivo, mais imprevisto. Alguns mesmo conseguiram formar harmonias, por vezes ricas. Harmonias porém inconscientes, esporádicas. Provo inconsciência: Victor Hugo, muita vez harmônico, exclamou depois de ouvir o quarteto do Rigoletto: “Façam que possa combinar simultaneamente várias frases e verão de que sou capaz". Encontro anedota em Galli, Estética Musical. Se non é vero...

38 Há certas figuras de retórica em que podemos ver embrião da harmonia orai, como na lição das sinfonias de Pitágoras encontramos germe da harmonia musical. Antítese — genuína dissonância. E si tão apreciada é justo porque poetas como músicos, sempre sentiram o grande encanto da dissonância, de que fala G. Migot.

39 Comentário à frase de Hugo. Harmonia oral não se realiza, como a musical, nos sentidos, porque palavras não se fundem como sons, antes baralham-se tornam-se incompreensíveis. A realização da harmonia poética efetua-se na inteligência. A compreensão das artes do tempo nunca é imediata, mas mediata. Na arte do tempo coordenamos atos de memória consecutivos, que assimilamos num todo final. Este todo, resultante de estados de consciência sucessivos, dá a compreensão final, completa da música, poesia, dança terminada. Victor Hugo errou querendo realizar objetivamente o que se realiza subjetivamente, dentro de nós.

40 Os psicólogos não admitirão a teoria. . E responder lhes com o ''Só-quem-ama” de Bilac. Ou com os versos de Heine de que Bilac tirou o "Só-quem-ama”. Entretanto: si você já teve por acaso na vida um acontecimento forte, imprevisto (já teve, naturalmente) recorde-se do tumulto desordenado das muitas idéias que nesse momento lhe tumultuaram no cérebro. Essas idéias, reduzidas ao mínimo telegráfico da palavra, não se continuavam, porque não faziam parte de frase alguma, não tinham resposta, solução, continuidade. Vibravam, ressoavam, amontovam-se, sobrepunham-se. Sem ligação, sem concordância aparente — embora nascidas do mesmo acontecimento — formavam, pela sucessão rapidíssima, verdadeiras simultaneidades, verdadeiras harmonias acompanhando a melodia enérgica e larga do acontecimento.

41 Bilac, Tarde, é muitas vezes tentativa de harmonia poética. Daí, em parte ao menos, o estilo novo do livro. Descobriu, para a língua brasileira, a harmonia poética, antes dele empregada raramente (Gonçalves Dias, genialmente, na cena de luta, Y — Juca — Pirama). O defeito de Bilac foi não metodizar o invento; tirar dele todas as conseqüências. Explica-se historicamente seu defeito: Tarde é um apogeu. As decadências não vêm depois dos apogeus. O apogeu já é a decadência, porque sendo estagnação não pode conter em si um progresso, uma evolução ascensional. Bilac representa uma fase destrutiva da poesia; porque toda perfeição em arte significa destruição. Imagino o seu susto, leitor, lendo isto. Não tenho tempo para explicar: estude si quiser. O nosso primitivismo representa uma nova fase construtiva. A nós compete esquematizar metodizar as lições do passado.

Volto ao poeta. Ele fez como os criadores do Organum medieval: aceitou harmonias de quartas e de quintas desprezando terceiras, sextas, todos os demais intervalos. O número das suas harmonias é muito restrito. Assim, "... o ar e o chão, a fauna e a flora, a erva e o pássaro, a pedra e o tronco, os ninhos e a hera, a água e o réptil, a folha e o inseto, a flor e a fera" dá impressão duma longa, monótona série de quintas medievais, fastidiosa, excessiva, inútil, incapaz de sugestionar o ouvinte e dar-lhe a sensação do crepúsculo na mata.

42 Lirismo: estado efetivo sublime — vizinho da sublime loucura. Preocupação de métrica e de rima prejudica a naturalidade livre do lirismo objetivado. Por isso poetas sinceros confessam nunca ter escrito seus milhores versos. Rostand por exemplo: e, entre nós, mais ou menos, o sr. Amadeu Amaral. Tenho a felicidade de escrever meus milhores versos. Milhor do que isso não posso fazer.

43 Ribot disse algures que inspiração é telegrama cifrado transmitido pela atividade inconsciente à atividade consciente que o traduz. Essa atividade consciente pode ser repartida entre poeta e leitor. Assim aquele que não escorcha e esmiuça friamente o momento lírico; e bondosamente concede ao leitor a glória de colaborar nos poemas.

44 "A linguagem admite a forma dubitativa que o mármore não admite". Renan.

45 "Entre o artista plástico e o músico está o poeta, que se avizinha do artista plástico com a sua produção consciente, enquanto atinge as possibilidades do músico no fundo obscuro do inconsciente”. De Wagner.

46 Você está reparando de que maneira costumo andar sozinho...

47 Dom Lirismo, ao desembarcar do Eldorado do Inconsciente no cais da terra do Consciente, é inspecionado pela visita médica, a Inteligência, que o alimpa dos macaquinhos e de toda e qualquer doença que possa espalhar confusão, obscuridade na terrinha progressista. Dom Lirismo sofre mais uma visita alfandegária, descoberta por Freud, que a denominou Censura. Sou contrabandista! E contrário à lei da vacina obrigatória.

48 Parece que sou todo instinto... Não é verdade. Há no meu livro, e não me desagrada, tendência pronunciadamente intelectualista. Que quer você? Consigo passar minhas sedas sem pagar direitos. Mas é psicologicamente impossível livrar-me das injeções e dos tônicos.

49 A gramática apareceu depois de organizadas as línguas. Acontece que meu inconsciente não sabe da existência de gramáticas, nem de línguas organizadas. E como Dom Lirismo é contrabandista...

50 Você perceberá com facilidade que si na minha poesia a gramática às vezes é desprezada, graves insultos não sofre neste prefácio interessantíssimo. Prefácio: rojão do meu eu superior. Versos: paisagem do meu eu profundo.

51 Pronomes? Escrevo brasileiro. Si uso ortografia portuguesa é porque, não alterando o resultado, dá-me uma ortografia.

52 Escrever arte moderna não significa jamais para mim representar a vida atual no que tem de exterior: automóveis, cinema, asfalto. Si estas palavras freqüentam-me o livro não é porque pense com elas escrever moderno, mas porque sendo meu livro moderno, elas têm nele sua razão de ser.

53 Sei mais que pode ser moderno artista que se inspire na Grécia de Orfeu ou na Lusitânia de Nun'Alvares. Reconheço mais a existência de temas eternos, passíveis de afeiçoar pela modernidade: universo, pátria, amor e a presença-dos-ausentes, ex-gozo-amargo-de-infelizes.

54 Não quis também tentar primitivismo vesgo e insincero. Somos na realidade os primitivos duma era nova. Esteticamente: fui buscar entre as hipóteses feitas por psicólogos, naturalistas e críticos sobre os primitivos das eras passadas, expressão mais humana e livre de arte.

55 O passado é lição para se meditar, não para reproduzir. "E tu che sé costí, anima viva, Partiti da cotesti che son morti”.

56 Por muitos anos procurei-me a mim mesmo. Achei. Agora não me digam que ando à procura de originalidade, porque já descobri onde ela estava, pertence-me, é minha.

57 Quando uma das poesias deste livro foi publicada, muita gente me disse: "Não entendi”. Pessoas houve porém que confessaram: “Entendi, mas não senti”. Os meus amigos... percebi mais duma vez que sentiam, mas não entendiam. Evidentemente meu livro é bom.

58 Escritor de nome disse dos meus amigos e de mim que ou éramos gênios ou bestas. Acho que tem razão. Sentimos, tanto eu como meu amigos, o anseio do farol. Si fôssemos tão carneiros a ponto de termos escola coletiva, esta seria por certo o “Farolismo". Nosso desejo: alumiar. A extrema-esquerda em que nos colocamos não permite meio-termo. Si gênios: indicaremos o caminho a seguir; bestas: naufrágios por evitar.

59 Canto da minha maneira. Que me importa si me não entendem? Não tenho forças bastantes para me universalizar? Paciência. Com o vário alaúde que construi, me parto por essa selva selvagem da cidade. Como o homem primitivo cantarei a principio só. Mas canto é agente simpático: faz renascer na alma dum outro predisposto ou apenas sinceramente curioso e livre, o mesmo estado lírico provocado em nós por alegrias, sofrimentos, ideais. Sempre hei-de achar também algum, alguma que se embalarão à cadência libertária dos meus versos. Nesse momento: novo Anfião moreno e caixa-d'óculos, farei que as próprias pedras se reunam em muralhas à magia do meu cantar. E dentro dessas muralhas esconderemos nossa tribo.

60 Minha mão escreveu a respeito deste livro que “não tinha e não tem nenhuma intenção de o publicar”. Jornal do Comércio, 6 de Junho. Leia frase de Gourmont sobre contradição: 1º volume das Promenades Littéraires. Rui Barbosa tem sobre ela página lindíssima, não me recordo onde. Há umas palavras também em João Cocteau, La Noce Massacrée.

61 Mas todo este prefácio, com todo o disparate das teorias que contém, não vale coisíssima nenhuma. Quando escrevi Paulicéia Desvairada não pensei em nada disto. Garanto porém que chorei, que cantei, que ri, que berrei Eu vivo!

62 Aliás versos não se escrevem para leitura de olhos mudos. Versos cantam-se, urram-se, choram-se. Quem não souber cantar não leia Paisagem n.° 1. Quem não souber urrar não leia Ode ao Burguês. Quem não souber rezar, não leia Religião. Desprezar: A Escalada. Sofrer: Colloque Sentimental. Perdoar: a cantiga do berço, um dos solos de Minha Loucura, das Enfibraturas do Ipiranga. Não continuo. Repugna-me dar a chave de meu livro. Quem for como eu tem essa chave.

63 E está acabada a escola poética. “Desvairismo”.

64 Próximo livro fundarei outra.

65 E não quero discípulos. Em arte: escola = imbecilidade de muitos para vaidade dum só.

66 Poderia ter citado Gorch Fock. Evitava o Prefácio Interessantíssimo. “Toda canção de liberdade vem do cárcere”.

Inspiração

"Onde ate na força do verão havia

tempestades de ventos e frios de crudelíssimos inverno”

Fr. Luis de Sousa

São Paulo! comoção de minha vida...

Os meus amores são flores feitas de original!...

Arlequinal!... Trajes de losangos... Cinza e ouro...

Luz e bruma... Forno e inverno morno...

Elegâncias sutis sem escândalos, sem ciúmes...

Perfumes de Paris... Arys!

Bofetadas líricas no Trianon... Algodoal!...

São Paulo! comoção de minha vida...

Galicismo a berrar nos desertos da América.

O trovador

Sentimentos em mim do asperamente

dos homens das primeiras eras...

As primaveras de sarcasmo

intermitentemente no meu coração arlequinal...

Intermitentemente...

Outras vezes é um doente, um frio

na minha alma doente como um longo som redondo...

Cantabona! Cantabona!

Dlorom...

Sou um tupi tangendo um alaúde!

Os Cortejos

Monotonias das minhas retinas...

Serpentinas de entes frementes a se desenrolar...

Todos os sempres das minhas visões! "Bon giorno, caro".

Horríveis as cidades!

Vaidades e mais vaidades...

Nada de asas! Nada de poesia! Nada de alegria!

Oh! os tumultuários das ausências!

Paulicéia — a grande boca de mil dentes;

e os jorros dentre a língua trissulca

de pus e de mais pus de distinção...

Giram homens fracos, baixos, magros...

Serpentinas de entes frementes a se desenrolar...

Estes homens de São Paulo,

todos iguais e desiguais,

quando vivem dentro dos meus olhos tão ricos,

parecem-me uns macacos, uns macacos.

A escalada

(Maçonariamente.)

— Alcantilações!... Ladeiras sem conto!...

Estas cruzes, estas crucificações da honra!...

— Não há ponto final no morro das ambições.

As bebedeiras do vinho dos aplaudires...

Champanhações... Cospe os fardos!

(São Paulo é trono.) — E as imensidões das escadarias!...

— Queres te assentar no píncaro mais alto? Catedral?...

— Estas cadeias da virtude!.;.

— Tripinga-te! (Os empurrões dos braços em segredo.)

Principiarás escravo, irás a Chico-Rei!

(Há fita de série no Colombo,

O Empurrão na Escuridão. Film nacional.)

— Adeus lírios de Cubatão para os que andam sozinhos!

(Sono tré tustune per i ragazzini.)

— Estes mil quilos da crença!...

— Tripinga-te. Alcançarás o sólio e o sol sonante!

Cospe os fardos! Cospe os fardos!

Vê que facilidade as tais asas?

(Toca a banda do Fieramosca: Pa, pa, pa, pum!

Toca a banda da polícia: ta, ra, ta, tchim!)

És rei! Olha o rei nu!

Que é dos teus fardos, Hermes Pança?!

— Deixei-os lá nas margens das escadarias,

Onde nas violetas corria o rio dos olhos de minha mãe.

— Sossega. És rico, és grandíssimo, és monarca!

Alguém agora t'os virá trazer.

(E ei-lo na curul do vesgo Olho-na-Treva.)

Rua de São Bento

Triângulo.

Há navios de vela para os meus naufrágios!

E os cantares da uiara rua de São Bento...

Entre estas duas ondas plúmbeas de casas plúmbeas, as minhas delícias das asfixias da alma!

Há leilão. Há feira de carnes brancas. Pobres arrozais! Pobres brisas sem pelúcias lisas a alisar!

A cainçalha... A Bolsa... As jogatinas...

Não tenho navios de vela para mais naufrágios! Faltam-me as forças! Falta-me o ar!

Mas qual! Não há sequer um porto morto!

“Can you dance the tarantella” — “Ach! Ya”.

São as califómias duma vida milionária

numa cidade arlequinal...

O Clube Comercial... A Padaria Espiritual...

Mas a desilusão dos sombrais amorosos

põe majoration temporaire, 100% nt!...

Minha Loucura, acalma-te!

Veste o water-proof dos tambéns!

Nem chegarás tão cedo

à fábrica de tecidos dos teus êxtases:

telefone: Além, 3991...

Entre estas duas ondas plúmbeas de casas plúmbeas,

vê, lá nos muito-ao-longes do horizonte,

a sua chaminé de céu azul!

O rebanho

Oh! minhas alucinações!

Vi os deputados, chapéus altos,

Sob o pálio vesperal, feito de mangas-rosas,

Sairem de mãos dadas do Congresso...

Como um possesso num acesso em meus aplausos

Aos salvadores do meu estado amado!...

Desciam, inteligentes, de mãos dadas,

Entre o trepidar dos táxis vascolejantes,

A rua Marechal Deodoro...

Oh! minhas alucinações!

Como um possesso num aceso em meus aplausos

Aos heróis do meu estado amado!...

E as esperanças de ver tudo salvo!

Duas mil reformas, três projetos...

Emigram os futuros noturnos...

E verde, verde, verde!...

Oh! minhas alucinações!

Mas os deputados chapéus altos,

Mudavam-se pouco a pouco em cabras!

Crescem-lhes os cornos, descem-lhes barbinhas...

E vi os chapéus altos do meu estado amado,

Com os triângulos de madeira no pescoço,

Nos verdes esperança, sob as franjas de ouro da tarde,

Se punham a pastar

Rente do Palácio do senhor presidente...

Oh! minhas alucinações!

Tietê

Era uma vez um rio...Porém os Borbas-Gatos dos uitra-nacionais esperiamente! Havia nas manhãs cheias de Sol do entusiasmoas monções da ambição...E as gigânteas vitórias!As embarcações singravam rumo do abismal Descaminho...Arroubos... Lutas... Setas... Cantigas... Povoar!Ritmos de Brecheret!... E a santificação da morte!Foram-se os ouros... E o hoje das turmalinas!... — Nadador! Vamos partir pela via dum Mato-Grosso?— Io! Mai!... (Mais dez braçadas. Quina Migone. Hat Stores. Meia de seda.)Vado a pranzare con la Ruth.

Paisagem n.° 1

Minha Londres das neblinas finas...

Pleno verão. Os dez mil milhões de rosas paulistanas.

Há neves de perfumes no ar.

Faz frio, muito frio...

E a ironia das pernas das costureirinhas

Parecidas com bailarinas...

O vento é como uma navalha

Nas mãos dum espanhol. Arlequinal...

Há duas horas queimou Sol.

Daqui a duas horas queima Sol.

Passa um São Bobo, cantando, sob os plátanos,

Um tralalá... A guarda-cívica! Prisão!

Necessidade a prisão

Para que haja civilização?

Meu coração sente-se muito triste...

Enquanto o cinzento das ruas arrepiadas

Dialoga um lamento com o vento...

Meu coração sente-se muito alegre!

Este friozinho arrebitado

Dá uma vontade de sorrir!

E sigo. E vou sentindo,

À inquieta alacridade da invernia,

Como um gosto de lágrimas na boca...

Ode ao burguês

Eu insulto o burguês! O burguês-níquel,

O burguês-burguês!

A digestão bem feita de São Paulo!

O homem-curva! o homem-nádegas!

O homem que sendo francês, brasileiro, italiano,

É sempre um cauteloso pouco-a-pouco!

Eu insulto as aristocracias cautelosas!

Os barões lampeões! os condes Joões! os duques zurros!

Que vivem dentro de muros sem pulos;

E gemem sangues de alguns milréis fracos

Para dizerem que as filhas da senhora falam o francês

E tocam o Printemps com as unhas!

Eu insulto o burguês-funesto!

O indigesto feijão com toucinho, dono das tradições!

Fora os que algarismam os amanhãs!

Olha a vida dos nossos setembros!

Fará Sol? Choverá? Arlequinal!

Mas à chuva dos rosais

O êxtase fará sempre Sol!

Morte à gordura!

Morte às adiposidades cerebrais!

Morte ao burguês-mensal!

Ao burguês-cinema! ao burguês-tílburi!

Padaria Suíça! Morte viva ao Adriano!

"— Ai, filha, que te darei pelos teus anos?

— Um colar... — Conto e quinhentos!!!

Mas nós morremos de fome!"

Come! Come-te a ti mesmo, oh! gelatina pasma!

Oh! purée de batatas morais!

Oh! cabelos nas ventas! oh! carecas!

Ódio aos temperamentos regulares

Ódio aos relógios musculares! Morte e infâmia!

Ódio à soma! Ódio aos secos e molhados!

Ódio aos sem desfalecimentos nem arrependimentos,

Sempiternamente as mesmices convencionais!

De mãos nas costas! Marco eu o compasso! Eia!

Dois a doisl Primeira posição! Marcha!

Todos para a Central do meu rancor inebriante

Ódio e insulto! Ódio e raiva! Ódio e mais ódio!

Morte ao burguês de giolhos.

Cheirando religião e que não crê em Deus!

Ódio vermelho! Ódio fecundo! Ódio cíclico!

Ódio fundamento, sem perdão!

Fora! Fu! Fora o bom burguês!...

Tristura

"Une rose dans les ténèbres” Mallarmé

Profundo. Imundo meu coração...

Olha o edifício: Matadouros da Continental.

Os vícios viciaram-me na bajulação sem sacrifícios...

Minha alma corcunda como a avenida São João...

E dizem que os polichinelos são alegres!

Eu nunca em guisos nos meus interiores arlequinais!...

Paulicéia, minha noiva... Há matrimônios assim...

Ninguém os assistirá nos jamais!

As permanências de ser um na febre!

Nunca nos encontramos...

Mas há rendez-vous na meia-noite do Armenonville...

E tivemos uma filha, uma só...

Batismos do sr. cura Bruma;

água-benta das garoas monótonas...

Registei-a no cartório da Consolação...

Chamei-a Solitude das Plebes...

Pobres cabelos cortados da nossa monja!

Domingo

Missas de chegar tarde, em rendas,

e dos olhares acrobáticos...

Tantos telégrafos sem fio! .

Santa Cecília regorgita de corpos lavados

e de sacrilégios picturais...

Mas Jesus Cristo nos desertos,

mas o sacerdote no "Confiteor"... Contrastar!

— Futilidade, civilização...

Hoje quem joga?... O Paulistano.

Para o Jardim América das rosas e dos ponta-pés!

Friedenreich fez goal! Corner! Que juiz!

Gostar de Bianco? Adoro. Qual Bartô...

E o meu xará maravilhoso!...

— Futilidade, civilização...

Mornamente em gasolinas... Trinta e cinco contos!

Tens dez milréis? Vamos ao corso...

E filar cigarros a quinzena inteira...

Ir ao corso é lei. Viste Marília?

E Filis? Que vestido: pele só!

Automóveis fechados... Figuras imóveis...

O bocejo do luxo... Enterro.

E também as famílias dominicais por atacado,

entre os convenientes perenemente...

— Futilidade, civilização.

Central. Drama de adultério.

A Bertini arranca os cabelos e morre.

Fugas... Tiros... Tom Mix!

Amanhã fita alemã... de beiços...

As meninas mordem os beiços pensando em fita alemã...

As romas de Petrônio...

E o leito virginal... Tudo azul e branco!

Descansar... Os anjos... Imaculado!

As meninas sonham masculinidades...

Futilidade, civilização.

O domador

Alturas da Avenida. Bonde 3.

Asfaltos. Vastos, altos repuxos de poeira

Sob o arlequinal do céu ouro-rosa-verde...

As sujidades implexas do urbanismo.

Filets de manuelino. Calvícies de Pensilvânia.

Gritos de goticismo.

Na frente o tram da irrigação,

Onde um Sol bruxo se dispersa

Num triunfo persa de esmeraldas, topázios e rubis...

Lânguidos boticellis a ler Henry Bordeaux

Nas clausuras sem dragões dos torreões...

Mário, paga os duzentos réis.

São cinco no banco: um branco,

Um noite, um ouro,

Um cinzento de tísica e Mário...

Solicitudes! Solicitudes!

Mas... olhai, oh meus olhos saudosos dos ontens

Esse espetáculo encantado da Avenida!

Revivei, oh gaúchos Paulistas ancestremente!

E oh cavalos de cólera sangüínea!

Laranja da China, laranja da China, laranja da China!

Abacate, cambucá e tangerina!

Guardate! Aos aplausos do esfusiante clown.

Heróico sucessor da raça heril dos bandeirantes,

Passa galhardo um filho de imigrante,

Louramente domando um automóvel!

Anhangabaú

Parques do Anhangabaú nos fogaréus da aurora...

Oh larguezas dos meus itinerários...

Estátuas de bronze nu correndo eternamente,

num parado desdém pelas velocidades...

O carvalho votivo escondido nos orgulhos

do bicho de mármore parido no Salon...

Prurido de estesias perfumando em rosais

o esqueleto trêmulo do morcego...

Nada de poesia, nada de alegrias!...

E o contraste boçal do lavrador

que sem amor afia a foice...

Estes meus parques do Anhangabaú ou de Paris,

onde as tuas águas, onde as mágoas dos teus sapos?

“Meu pai foi rei!

— Foi. — Não foi. — Foi. — Não foi."

Onde as tuas bananeiras?

Onde o teu rio frio encanecido pelos nevoeiros,

contando histórias aos sacis?...

Meu querido palimpsesto sem valor!

Crônica em mau latim

cobrindo uma écloga que não seja de Virgílio!...

A caçada

A bruma neva... Clamor de vitórias e dolos...

Monte São Bernardo sem cães para os alvíssimos!

Cataclismos de heroísmos... O vento gela...

Os cinismos plantando o estandarte;

enviando para todo o universo

novas cartas-de-Vaz-Caminha!...

Os Abéis quase todos muito ruins

a escalar, em lama, a glória...

Cospe os fardos!

Mas sobre a turba adejam os cartazes de Papel e Tinta

como grandes mariposas de sonho queimando-se na luz...

E o maxixe do crime puladinho

na eternização dos três dias... Tripudiares gaios!...

Roubar... Vencer... Viver os respeitosamente, no cre-

[púsculo...

A velhice e a riqueza têm as mesmas cãs.

A engrenagem trepida... A bruma neva...

Uma síncope: a sereia da polícia

que vai prender um bêbedo no Piques...

Não há mais lugares no boa-vista triangular.

Formigueiro onde todos se mordem e devoram...

O vento gela... Fermentação de ódios egoísmos

para a caninha-do-O' dos progredires...

Viva virgem vaga desamparada...

Malfadada! Em breve não será mais virgem

nem desamparada!

Terá o amparo de todos os desamparos!

Tossem: O Diário! A Platea...

Lívidos doze-anos por um tostão

Também quero ler o aniversário dos reis...

Honra ao mérito! Os virtusosos hão-de sempre ser louvados

e retratificados...

Mais um crime na Moóca!

Os jornais estampam as aparências

dos grandes que fazem anos, dos criminosos que fazem

[danos...

Os quarenta-graus das riquezas! O vento gela...

Abandonos! Ideais pálidos!

Perdidos os poetas, os moços, os loucos!

Nada de asas! nada de poesia! nada de alegria!

A bruma neva... Arlequinal!

Mas viva o Ideal! God save the poetry!

— Abade Liszt da minha filha monja,

na Cadillac mansa e glauca da ilusão.

passa o Oswald de Andrade mariscando gênios entre a multidão!...

Noturno

Luzes do Cambuci pelas noites de crime...

Calor!... E as nuvens baixas muito grossas,

Feitas de corpos de mariposas,

Rumorejando na epiderme das árvores...

Gingam os bondes como um fogo de artifício,

Sapateando nos trilhos,

Cuspindo um orifício na treva cor de cal...

Num perfume de heliotrópios e de poças

Gira uma flor-do-mal... Veio do Turquestã;

E traz olheiras que escurecem almas...

Fundiu esterlinas entre as unhas roxas

Nos oscilantes de Ribeirão Preto...

— Batat’ assat'ô furnn!...

Luzes do Cambuci pelas noites de crime!...

Calor... E as nuvens baixas muito grossas,

Feitas de corpos de mariposas,

Rumorejando na epiderme das árvores...

Um mulato cor de ouro,

Com cabeleira feita de alianças polidas...

Violão. "Quando eu morrer..." Um cheiro pesado de

[baunilhas

Oscila, tomba e rola no chão...

Ondula no ar a nostalgia das Baías...

E os bondes passam como um fogo de artificio,

Sapateando nos trilhos,

Ferindo um orifício na treva cor de cal...

— Batat' assat’ô furnn!...

Calor!... Os diabos andam no ar

Corpos de nuas carregando...

As lassitudes dos sempres imprevistos!

E as almas acordando às mãos dos enlaçados!

Idílios sob os plátanos!...

E o ciúme universal às fanfarras gloriosas

De saias cor-de-rosa e gravatas cor-de-rosa!...

Balcões na cautela latejante, onde florem Iracemas

Para os encontros dos guerreiros brancos... Brancos?

E que os cães latam nos jardins!

Ninguém, ninguém, ninguém se importa!

Todos embarcam na Alameda dos Beijos da Aventura!

Mas eu... Estas minhas grades em girândolas de jasmins,

Enquanto as travessas do Cambuci nos livres

Da liberdade dos lábios entreabertos!...

Arlequinal! Arlequinal!

As nuvens baixas muito grossas,

Feitas de corpos de mariposas,

Rumorejando na epiderme das árvores...

Mas sobre estas minhas grades em girândolas de jasmins,

O estelário delira em carnagens de luz,

E meu céu é todo um rojão de lágrimas!...

E os bondes riscam como um fogo de artifício,

Sapateando nos trilhos,

Jorrando um orifício na treva cor de cal...

— Batat' assat’ô furnn!...

Paisagem nº 2

Escuridão dum meio-dia de invernia...

Marasmos... Estremeções... Brancos...

O céu é toda uma batalha convencional de confetti brancos;

e as onças pardas das montanhas no longe...

Oh! para além vivem as primaveras eternas!

As casas adormecidas

parecem teatrais gestos dum explorador do polo

que o gelo parou no frio...

Lá para as bandas da Ipiranga as oficinas tossem...

Todos os estiolados são muito brancos.

Os invernos de Paulicéia são como enterros de virgem...

Italianinha, toma al tuo paese!

Lembras-te? As barcarolas dos céus azuis nas águas

verdes...

Verde — cor dos olhos dos loucos!

As cascatas das violetas para os lagos...

Primaveral — cor dos olhos dos loucos!

Deus recortou a alma de Paulicéia

num cor de cinza sem odor...

Oh! para além vivem as primaveras eternas!...

Mas os homens passam sonambulando...

E rodando num bando nefário,

vestidas de eletricidade e gasolina,

as doenças jocotoam em redor.

Grande função ao ar livre!

Bailado de Cocteau com os barulhadores de Russolo!

Opus 1921

São Paulo é um palco de bailados russos.

Sarabandam a tísica, a ambição, as invejas, os crimes

e também as apoteoses da ilusão...

Mas o Nijinsky sou eu!

E vem a Morte, minha Karsavina!

Quá, quá, quá! Vamos dançar o fox-trot da desesperança,

a rir, a rir dos nossos desiguais!

Tu

Morrente chama esgalga,

Mais morta inda no espírito!

Espírito de fidalga,

Que vive dum bocejo entre dois galanteios

E de longe em longe uma chávena da treva bem forte!

Mulher mais longa

Que os pasmos alucinados

Das torres de São Bento!

Mulher feita de asfalto e de lamas de várzea,

Toda insultos nos olhos,

Toda convite nessa boca louca de rubores!

Costureirinha de São Paulo,

Ítalo-franco-luso-brasílico-saxônica,

Gosto dos seus crepusculares,

Crepusculares e por isso mais ardentes,

Bandeirantemente!

Lady Macbeth feita de névoa fina,

Pura neblina da manhã!

Mulher que és minha madrasta e minha mãe!

Trituração ascencional dos meus sentidos!

Risco de aeroplano entre Mogi e Paris!

Pura neblina da manhã!

Gosto dos teus desejos de crime turco

E das tuas ambições retorcidas como roubos!

Amo-te de pesadelos taciturnos,

Materialização da Canaã do meu Poe...

Never more!

Emílio de Menezes insultou a memória do meu Poe...

Oh! Incendiária dos meus aléns sonoros!

Tu és o meu gato preto!

Tu me esmagaste nas paredes do meu sonho!

Este sonho medonho!

E serás sempre, morrente chama esgalga,

Meio fidalga, meio barregã,

As alucinações crucificantes

De todas as auroras do meu jardim!

Paisagem nº 3

Chove?

Sorri uma garoa cor de cinza,

Muito triste, como um tristemente longo...

A casa Kosmos não tem impermeáveis em liquidação...

Mas neste largo do Arouche

Posso abrir meu guarda-chuva paradoxal,

Este lírico plátano de rendas mar...

Ali em frente... — Mário, põe a máscara!

— Tens razão, minha Loucura, tens razão.

O rei de Tule jogou a taça ao mar..

Os homens passam encharcados...

Os reflexos dos vultos curtos

Mancham o petit-pavé...

As rolas da Normal

Esvoaçam entre os dedos da garoa...

(E si pusesse um verso de Crisfal

No De Profundis?...)

De repente

Um raio de Sol arisco

Risca o chuvisco ao meio.

Colloque sentimental

Tenho os pés chagados nos espinhos das calçadas...

Higienópolis!... As Babilônias dos meus desejos baixos...

Casas nobres de estilo... Enriqueceres em tragédias...

Mas a noite é toda um véu-de-noiva ao luar!

A preamar dos brilhos das mansões...

O jazz-band da cor... O arco-íris dos perfumes...

O clamor dos cofres abarrotados de vidas...

Ombros nus, ombros nus, lábios pesados de adultério...

E o rouge — cogumelo das podridões...

Exércitos de casacas eruditamente bem talhadas...

Sem crimes, sem roubos o carnaval dos títulos...

Si não fosse o talco adeus sacos de farinha!

Impiedosamente...

— Cavalheiro... — Sou conde! — Perdão.

Sabe que existe um Brás, um Bom Retiro?

— Apre! respiro... Pensei que era pedido.

Só conheço Paris!

— Venha comigo então.

Esqueça um pouco os braços da vizinha...

— Percebeu, hein! Dou-lhe gorgeta e cale-se.

O sultão tem dez mil... Mas eu sou conde!

— Vê? Estas paragens trevas de silêncio...

Nada de asas, nada de alegria... A Lua...

A rua toda nua... As casas sem luzes...

E a mirra dos martírios inconscientes...

— Deixe-me por o lenço no nariz.

Tenho todos os perfumes de Paris!

— Mas olhe, em baixo das portas, a escorrer...

— Para os esgotos! Para os esgotos!

— ... a escorrer,

Um fio de lágrimas sem nome!...

Religião

Deus! creio em Ti! Creio na tua Bíblia!

Não que a explicasse eu mesmo,

Porque a recebi das mãos dos que viveram as iluminações!

Catolicismo! sem pinturas de Calixto!... As humildades...

No poço das minhas erronias

vi que reluzia a Lua dos teus perdoares!...

Rio-me dos Luteros parasitais

e dos orgulhos soezes que não sabem ser orgulhosos da

[Verdade;

e os mações, que são pecados vivos,

e que nem sabem ser Pecado!

Ohl minhas culpas e meus tresvarios!

E as nobilitações dos meus arrependimentos

chovendo para a fecundação das Palestinas!

Confessar!...

Noturno em sangue do Jardim das Oliveiras!...

Naves de Santa Efigênia,

os meus joelhos criaram escudos de defesa contra vós!

Cantai como me arrastei por vós!

Dizei como me debrucei sobre vós!

Mas dos longínquos veio o Redentor!

E no poço sem fundo das minhas erronias

vi que reluzia a Lua dos seus perdoares!...

“Santa Maria, mãe de Deus...”

A minha mãe-da-terra é toda os meus entusiasmos;

dar-lhe-ia os meus dinheiros e minhas mãos também!

Santa Maria dos olhos verdes, verdes,

venho depositar aos vossos pés verdes

a coroa de luz da minha loucura!

Alcançai para mim

a Hospedaria dos Jamais Iluminados!

Paisagem nº 4

Os caminhões rodando, as carroças rodando,

Rápidas as ruas se desenrolando,

Rumor surdo e rouco, estrépitos, estalidos...

E o largo coro de ouro das sacas de café!...

Na confluência o grito inglês da São Paulo Railway...

Mas as ventaneiras da desilusão! a baixa do café!...

As quebras, as ameaças, as audácias superfinas!...

Fogem os fazendeiros para o lar!... Cincinato Braga!...

Muito ao longe o Brasil com seus braços cruzados...

Oh! as indiferenças maternais!...

Os caminhões rodando, as carroças rodando,

Rápidas as ruas se desenrolando,

Rumor surdo e rouco, estrépitos, estalidos...

E o largo coro de ouro das sacas de café!...

Lutar!

A vitória de todos os sozinhos!...

As bandeiras e os clarins nos armazéns abarrotados...

Hostilizar!... Mas as ventaneiras dos largos cruzados!...

E a coroação com os próprios dedos!

Mutismos presidenciais, para trás!

Ponhamos os (Vitória!) colares de presas inimigas!

Enguirlandemô-nos de café-cereja!

Taratá! e o pean de escárnio para o mundo!

Oh! este orgulho máximo de ser paulistamente!!!

As enfibraturas do Ipiranga

(Oratório profano)

“O, woe is me

To have seen what I have seen, see what I see!"

Shakespeare

Distribuição das vozes:

OS ORIENTALISMOS CONVENCIONAIS — (escritores e demais artífices elogiáveis) — Largo, imponente coro

afinadíssimo de sopranos, contraltos, barítonos, baixos.

AS SENECTUDES TREMULINAS — (milionários e burgueses) — Coro de sopranistas.

OS SANDAPILÁRIOS INDIFERENTES — (operariado, gente pobre) — Barítonos e baixos.

AS JUVENILIDADES AURIVERDES — (nós) — Tenores, sempre tenores! Que o diga Walter von Stolzing!

MINHA LOUCURA — Soprano ligeiro. Solista.

Acompanhamento de orquestra e banda.

Local de execução: A esplanada do Teatro Municipal. Banda e orquestra colocadas no terrapleno que tomba sobre os jardins. São perto de cinos mui instrumentistas dirigidos por maestros... vindos do estrangeiro. Quando a solista canta há silêncio orquestral — salvo nos casos propositadamente mencionados. E, mesmo assim, os instrumentos que então ressoam, fazem-no a contragosto dos maestros. Nos coros dos ORIENTALISMOS CONVENCIONAIS a banda junta-se à orquestra. É um tutti formidando.

Quando cantam as JUVENILIDADES AURIVERDES (há naturalmente falta de ensaios) muitos instrumentos silenciam. Alguns desafinam. Outros partem as cordas. Só agüentam o rubato lancinante violinos, flautas, clarins, a bateria e mais borés e maracás.

OS ORIENTALISMOS CONVENCIONAIS estão nas janelas e terraços do Teatro Municipal. As SENECTUDES TREMULINAS

disseminaram-se pelas sacadas do Automóvel Clube, da Prefeitura, da Rôtisserie, da Tipografia Weisflog, do Hotel

Carlton e mesmo da Livraria Alves, ao longe. Os SANDAPILÁRIOS INDIFERENTES berram do Viaduto do Chá. Mas as JUVENILIDADES AURIVERDES estão em baixo, nos parques do Anhangabaú, com os pés enterrados no solo. MINHA LOUCURA no meio delas.

Na Aurora do Novo Dia

Prelúdio

As caixas anunciam a arraiada. Todos os 550.000 cantores concertam apressadamente as gargantas e tomam fôlego com exagero, enquanto os borés, as trompas, o órgão, cada timbre por sua vez, entre largos silêncios reflexivos, enunciam, sem desenvolvimento, nem harmonização o tema: "Utilius est saepe et securius quos non habeat multas consolationes in hac vita."

E começa o oratório profano, que teve por nome

AS ENFIBRATURAS DO IPIRANGA.

AS JUVENILIDADES AURIVERDES

(pianíssimo)

Nós somos as Juvenilidades Auriverdes!

As franjadas flâmulas das bananeiras,

As esmeraldas das araras,

Os rubis dos colibris,

Os lirismos dos sabiás e das jandaias,

Os abacaxis, as mangas, os cajus

Almejam localizar-se triunfantemente,

Na fremente celebração do Universal!...

Nós somos as Juvenilidades Auriverdes!

As forças vivas do torrão natal,

As ignorâncias iluminadas,

Os novos sóis luscofuscolares

Entre os sublimes das dedicações!...

Todos para a fraterna música do Universal!

Nós somos as Juvenilidades Auriverdes!

OS SANDAPILÁRIOS INDIFERENTES

(num estampido preto)

Vá de rumor! Vá de rumor!

Esta gente não nos deixa mais dormir!

Antes “E lucevan le stelle” de Puccini!

Oh! pé de anjo, pé de anjo!

Fora! Fora o que é de despertar!

(A orquestra num crescendo cromático de contrabaixos anuncia...)

OS ORIENTALISMOS CONVENCIONAIS

Somos os Orientalismos Convencionais!

Os alicerces não devem cair mais!

Nada de subidas ou de verticais!

Amamos as chatezas horizontais!

Abatemos perobas de ramos desiguais!

Odiamos as matinadas arlequinais!

Viva a Limpeza Pública e os hábitos morais!

Somos os Orientalismos Convencionais!

Deve haver Von Iherings para todos os tatus!

Deve haver Vitais Brasis para os urutus!

Mesmo peso de feijão em todos os tutus!

Só é nobre o passo dos jaburus!

Há estilos consagrados para Pacaembus!

Que os nossos antepassados foram homens de truz!

Não lhe bastam velas? Para que mais luz!

Temos nossos coros só no tom de dó!

Para os desafinados, doutrina de cipó!

Usamos capas de seda, é só escovar o pó!

Diariamente à mesa temos mocotó! .

Per omnia saecula saeculorum moinhos terão mó!

Anualmente de sobrecasaca, não de paletó,

Vamos visitar o esqueleto de nossa grande avó!

Glória aos iguais! Um é todos! Todos são um só!

Somos os Orientalismos Convencionais!

AS JUVENILIDADES AURIVERDES

(perturbadas com o fabordão,

recomeçam mais alto, incertas)

Magia das alvoradas entre magnólias e rosas...

Apelos do estelário visível aos alguéns...

— Pão de ícaros sobre a toalha extática do azul!

Os tuins esperanças das nossas ilusões!

Suaviloquências entre as deliquescências

Dos sáfaros, aos raios do maior solar!...

Sobracemos as muralhas! Investe com os cardos!

Rasga-te nos acúleos! Tomba sobre o chão!

Hão-de vir valquírias para os olhos-fechados!

Anda! Não pares nunca! Aliena o duvidar

E as vacilações perpetuamente!

AS SENECTUDES TREMULINAS

(tempo de minuete)

Quem são estes homens?

Maiores menores

Como é bom ser rico!

Maiores menores.

Das nossas poltronas

Maiores menores

Olhamos as estátuas

Maiores menores

Do signor Ximenes

— O grande escultor

Só admiramos os célebres

E os recomendados também!

Quem tem galeria

Terá um Bouguereau!

Assinar o Lírico?

Elegância de preceito!

Mas que paulificância

Maiores menores

O Tristão e Isolda

Maiores menores

Preferimos os coros

Dos Orientalis —

mos Convencionais!

Depois os sanchismos

(Ai! gentes, que bom!)

Da alta madrugada

No largo do Paiçandu!

Alargar as ruas...

E as instituições?

Não pode! Não pode!

Maiores menores

Mas não há quem diga

Maiores menores

Quem são esses homens

Que cantam do chão?

(a orquestra súbito emudece, depois

duma grande gargalhada de Timbales)

MINHA LOUCURA

(recitativo e balada)

Dramas da luz do luar no segredo das frestas

Perquirindo as escuridões...

A traição das mordaças!

E a paixão oriental dissolvida no mel!...

Estas marés da espuma branca

E a onipotência intransponível dos rochedos!

Intransponivelmente! Oh!...

A minha voz tem dedos muito claros

Que vão roçar nos lábios do Senhor;

Mas as minhas tranças muito negras

Emaranharam-se nas raízes do jacarandá...

Os cérebros das cascatas marulhantes

E o benefício das manhãs serenas do Brasil!

(grandes glissandos de harpa)

Estas nuvens da tempestade branca

E os telhados que não deixam à chuva batizar!

Propositadamente! Oh!...

Os meus olhos têm beijos muito verdes

Que vão cair às plantas do Senhor;

Mas as minhas mãos muito frágeis

Apoiaram-se nas faldas do Cubatão. .

Os cérebros das cascatas marulhantes

E o beneficio das manhãs solenes do Brasil

(notas longas de trompas)

Estas espigas da colheita branca

E os escalrachos roubando a uberdade!

Enredadamente! Oh!...

Os meus joelhos têm quedas muito crentes

Que vão bater no peito do Senhor;

Mas os meus suspiros muito louros

Entreteceram-se com a rama dos cafezais...

Os cérebros das cascatas marulhantes

E o benefício das manhãs gloriosas do Brasil!

(harpas, trompas, órgão)

AS SENECTUDES TREMULINAS

(iniciando uma gavota)

Quem é essa mulher!

É louca, mas louca

Pois anda no chão!

AS JUVENILIDADES AURIVERDES

(num crescendo fantástico)

Ódios, invejas, infelicidades!...

Crenças sem Deus! Patriotismos diplomáticos!

Cegar!

Desvalorização das lágrimas lustrais!

Nós não queremos mascaradas! E ainda menos

Cordões “Flor-do-abacate” das superfluidades!

Os tumultos da luz!... As lições dos maiores!...

E a integralização da vida no Universal!

As estradas correndo todas para o mesmo final!...

E a pátria simples, una, intangivelmente

Partindo para a celebração do Universal!

Ventem nossos desvarios fervorosos!

Fulgurem nossos pensamentos dadivosos!

Clangorem nossas palavras proféticas

Na grande profecia virginal! .

Somos as Juvenilidades Auriverdes!

A passiflora! o espanto! a loucura! o desejo!

Cravos! mais cravos para nossa cruz!

OS ORIENTALISMOS CONVENCIONAIS

(Tutti. O crescendo é resolvido

numa solene marcha fúnebre)

Para que escravos? Para que cruzes?

Submetei-vos à metrificação!

A verdadeira luz está nas corporações!

Aos maiores: serrote; aos menores: o salto...

E a glorificação das nossas ovações!

AS JUVENILIDADES AURIVERDES

(num clamor)

Somos as Juvenilidades Auriverdes!

A passiflora! o espanto! a loucura! o desejo!

Cravos! mais cravos para nossa cruz!

OS ORIENTALISMOS CONVENCIONAIS

(a tempo)

Para que cravos? Para que cruzes?

Submetei-vos à poda!

Para que as artes vivam e revivam

Use-se o regime do quartel!

É a riqueza! O nosso anel de matrimônio!

E as fecundidades regulares, refletidas...

E os perenementes da ligação mensal...

AS SENECTUDES TREMULINAS

(aos miados de flautim impotente)

Bravíssimo! Bem dito! Sai azar!

Os perenementes da ligação anual!

AS JUVENILIDADES AURIVERDES

(berrando)

Somos as Juvenilidades Auriverdes!

A passiflora! o espanto! a loucura! o desejo!

Cravos! mais cravos para nossa cruz!

OS ORIENTALISMOS CONVENCIONAIS

(da capo)

Para que cravos? Para que cruzes?

Universalizai-vos no senso comum!

Senti sentimentos de vossos pais e avós!

Para as almas sempres torresmos cerebrais!

E a sesta na rede pelos meios-dias!

Acordar às seis; deitar às vinte e meia;

E o banho semanal com sabão de cinza,

Limpando da terra, calmando das erupções...

E a dignificação bocejal do mundo sem estações!...

Primavera, inverno, verão, outono...

Para que estações?

AS JUVENILIDADES AURIVERDES

(já vociferantes)

Cães! Piores que cães!

Somos as Juvenilidades Auriverdes!

Vós, burros! malditos! cães! piores que cães!

OS ORIENTALISMOS CONVENCIONAIS

(sempre marcha fúnebre, cada vez mais forte porém)

Para que burros? Para que cães?

Produtividades regulares. Vivam as maleitas!

Intermitências de polegadas certas!

Nas arquiteturas renascença gálica;

Na música Verdi; na escultura Fídias;

Corot na pintura; nos versos Leconte;

Na prosa Macedo, D’Annunzio e Bourget!

E na vida enfim, eternamente eterna,

Concertos de meia à luz do lampeão,

Valsas de Godard no piano alemão,

Marido, mulher, as filhas, o noivo...

AS JUVENILIDADES AURIVERDES

(numa grita descompassada)

Malditos! Boçais! Cães! Piores que cães!

Somos as Juvenilidades Auriverdes!

A passiflora!... Vós, malditos! boçais!

OS ORIENTALISMOS CONVENCIONAIS

(fff)

... O corso aos domingos, o chá no Trianon...

E as ......... cidades, as ......... cidades,

as ......... cidades, as ......... cidades,

e mil ......... cidades...

AS JUVENILIDADES AURIVERDES

(ffff)

Seus borras! Seus bêbedos! Infames! Malditos!

A passiflora! o espanto! a loucura! o d.....

OS ORIENTALISMOS CONVENCIONAIS

(fffff)

... e as perpetuidades

Das celebridades das nossas vaidades;

Das antiguidades às atualidades,

Ao fim das idades sem desigualdades

Quem há-de...

AS JUVENILIDADES AURIVERDES

(loucos, sublimes, tombando exaustos)

Seus..............................!!!

(A maior palavra feia que o leitor conhecer)

Nós somos as Juvenilidades Auriverdes!

A passiflora! o espanto!... a loucura! o desejo!...

Cravos!... Mais cravos... para... a nossa...

Silêncio. Os ORIENTALISMOS CONVENCIONAIS, bem como as SENECTUDES TREMULINAS e os SANDAPILÁRIOS

INDIFERENTES fugiram e se esconderam, tapando os ouvidos à grande, à máxima Verdade. A orquestra evaporou-se, espavorida. Os maestri sucumbiram. Caiu a noite, aliás; e na solidão da noite das mil estrelas as JUVENILIDADES AURIVERDES, tombadas no solo, chorando, chorando o arrependimento do tresvario final.

MINHA LOUCURA

(suavemente entoa a cantiga de

adormentar)

Chorai! Chorai! Depois dormi!

Venham os descansos veludosos

Vestir os vossos membros... Descansai!

Ponde os lábios na terra! Ponde os olhos na terra!

Vossos beijos finais, vossas lágrimas primeiras

Para a branca fecundação!

Espalhai vossas almas sobre o verde!

Guardai nos mantos de sombra dos manacás

Os vossos vagalumes interiores!

Inda serão um Sol nos ouros do amanhã!

Chorai! Depois dormi! '

A mansa noite com seus dedos estelares

Fechará nossas pálpebras...

As vésperas do azul...

As milhores vozes para vosso adormentar!

Mas o Cruzeiro do Sul e a saudade dos martírios...

Ondular do vai-vem! Embalar do vai-vem!

Para a restauração o vinho dos noturnos!...

Mas em vinte anos se abrirão as searas!

Virão os setembros das floradas virginais!

Virão os dezembros do Sol pojando os grânulos!

Virão os fevereiros do café-cereja!

Virão os marços das maturações!

Virão os abris dos preparativos festivais!

E nos vinte anos se abrirão as searas!

E virão os maios! E virão os maios!

Rezas de Maria... Bimbalhadas... Os votivos...

As preces subidas... As graças vertidas...

Tereis a cultura da recordação!

Que o Cruzeiro do Sul e a saudade dos martírios

Plantem-se na tumba da noite em que sonhais...

Importa?!... Digo-vos eu nos mansos

Oh! Juvenilidades Auriverdes, meus irmãos:

Chorai! Chorai! Depois dormi!

Venham os descansos veludosos

Vestir os vossos membros!... Descansai!

Diuturnamente cantareis e tombareis.

As rosas... As borboletas... Os orvalhos...

O todo-dia dos imolados sem razão...

Fechai vossos peitos!

Que a noite venha depor seus cabelos aléns

Nas feridas de ardor dos cutilados!

E enfim no luto em luz, (Chorai!)

Das praias sem borrascas, (Chorai!)

Das florestas sem traições de guaranis

(Depois dormi!)

Que vos sepulte a Paz Invulnerável!

Venham os descansos veludosos

Vestir os vossos membros... Descansai!

(quase a sorrir, dormindo)

Eu... os desertos... os Caíns... a maldição...

(As JUVENILIDADES AURIVERDES e MINHA LOUCURA adormecem eternamente surdas, enquanto das janelas de

palácios, teatros, tipografias, hotéis — escancaradas, mas cegas — cresce uma enorme vaia de assovios, zurros,

patadas.)

LAUS DEO

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