WESTEND STREET

Lorena Toda

© Lorena Toda

© Westend Street

Septiembre, 2020

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Índice

PRÓLOGO

INTRODUCCIÓN

1 TODO SIGUE IGUAL

2 YA NO TODO SIGUE IGUAL

3 HAY UN LONDRES ENTRE BAMBALINAS: WESTEND STREET

4 LA BIBLIOTECA MÁGICA

5 REFLEXIONES DESDE WESTEND STREET

6 UNA EXTRAÑA DESAPARICIÓN

7 EMPIEZAN LOS ENSAYOS

8 LA ACADEMIA

9 LA AUDICIÓN

10 UN HECHIZO MÁS

11 VICTORIA AND ALBERT HALL MUSEUM

12 EL LIBRO DORADO

13 WESTEND STREET SE APAGA

14 COMPONIENDO UN NUEVO FINAL

15 LOVE NEVER DIES

16 WESTEND EN SU MÁXIMO ESPLENDOR

LISTADO DE CANCIONES QUE HAN INSPIRADO WESTEND STREET

PRÓLOGO

Cuando Lorena nos dijo que había escrito un libro nos sorprendió en un principio, ya que era algo que nunca nos había comentado ni que supiéramos que estuviera interesada en hacer. Pero pasada la primera sorpresa, ambos nos dimos cuenta de que estábamos hablando de Lorena, y ella ha conseguido que ya no nos sorprenda nada de lo que es capaz de hacer, ya que desde que la conocimos, hace ya más de siete años, nos ha ido demostrando con cada una de sus acciones que es capaz de conseguir todo lo que se proponga, y que no hay nada que no esté a su alcance.

Nuestra historia con ella es una historia de teatro y pasión. Nos conocimos a través de un espectáculo teatral musical. Lorena era una directiva de empresa y su imagen lo reflejaba: elegante, educada, sofisticada... Lo que nunca pensamos es que detrás de esa imagen se escondía una bohemia desaliñada con ganas de comerse el mundo del arte. Su pasión por el teatro se contagia, tanto que en muy poco tiempo ya habíamos creado una productora juntos y estábamos a punto de estrenar nuestro primer espectáculo.

Su cabeza siempre está intentando encontrar la mejor manera de acercar el mundo del arte a quienes lo desconocen. Para ella es como una religión que debe ser predicada a los cuatro vientos, porque sana, porque abre mentes, porque te llena de vida. Sin duda, es la mejor religión.

Su pasión por el teatro, la música y la danza sale por sus poros y supongo que, después de producir, crear, negociar, administrar arte, la palabra era lo único que le faltaba por explorar. Así nació este libro.

Una vez que nos metimos en faena, nos dimos cuenta de que la temática no podía ser otra que el mundo de los musicales, mundo en el que nos conocimos y en el que hemos trabajado mucho, y que es sin duda el ambiente en el que a Lorena le habría encantado vivir, ya que no hemos conocido a nadie tan fan de los musicales como Lorena.

Siendo así, la historia de este libro que estáis a punto de empezar tiene todo el sentido del mundo. Una historia que, vivida en primera persona, nos va a trasladar a un mundo mitad real mitad de fantasía donde los personajes que tantas veces ha visto encima del escenario comparten vida con otros, quizá autobiográficos, en una aventura que para todos aquellos amantes del musical será de esas que les hubiera encantado vivir.

No queda más que deciros que disfrutéis de esta novela, dejándoos llevar por esa magia, y que os recomendamos leerla escuchando canciones de los musicales de los que se habla.

David Ordinas y Pablo Puyol

A mis padres, les cogerá por sorpresa

Carlos, Elena y Guillem, mi fuente de inspiración

INTRODUCCIÓN

Los musicales son un mundo fascinante. Las luces, el color, los actores, los estrenos, la música. Todo te envuelve haciendo sentir una magia capaz de transportarte hasta lugares donde solo tú has estado, tú has soñado. Así lo sentí la primera vez que vi mi primer musical en Londres, y así sigo sintiéndolo cada vez que veo otro.

Londres es una ciudad fascinante, una ciudad que te atrapa y, vayas cuando vayas, la ves diferente y encontrarás miles de cosas que hacer y lugares mágicos que descubrir y por donde pasear.

Estuve estudiando durante un corto tiempo en Londres, el suficiente como para que te deje ese dulce sabor de boca que hace que siempre quieras repetir. Lo he hecho muchas veces, y espero seguir haciéndolo. En todos mis viajes siempre incluyo una obra de teatro o un musical, una comida en el Barrio Chino y un paseo por las librerías de Charing Cross. Perder de vista el mundo un rato es una terapia maravillosa, de las mejores que conozco.

Detrás de cada musical hay una doble vida, la de los actores. Personas con un gran talento, que han cultivado a base de esfuerzo. Horas y horas de preparación de varias disciplinas: canto, baile, interpretación. Personas cuyo día a día consiste en ir a castings y más castings, en los cuales la gran mayoría de las veces son rechazados, y siguen sin desvanecerse hasta lograrlo y ver sus sueños cumplidos.

Por ellos he querido construir una novela mágica.

Todo aquello que ocurre en la ciudad donde todos los personajes, una vez terminada la función, conviven. Un mundo desconocido hasta el momento para ti pero que existe, solo hay que buscarlo. Yo lo he encontrado.

Bienvenidos al maravilloso mundo de Westend Street.

1 TODO SIGUE IGUAL

—Vamos chicos, todos juntos.

Al escuchar aquella frase se unieron todos en un círculo, abrazados entre ellos, medio agachados y mirándose unos a los otros hacia el centro.

—Toda irá bien, hoy es nuestro día, mucha fuerza y mucha mierda. ¡A por ello!

El círculo se rompió y entre ellos hubo abrazos, choques de manos, sonrisas, nervios, cuando sonó el aviso. Todos a sus puestos. El regidor nos hizo la señal que tantos días llevábamos esperando. Aquella era la buena, la de verdad. El día más esperado: el estreno.

Dejé en el camerino los mensajes, los ramos de flores y los regalos que me habían hecho. Todos ellos deseándome buena suerte, resaltando mis frases favoritas y animándome. Dejé todos los mensajes pegados en el espejo, para que cada día, mientras me preparara para la función pudiesen hacerme compañía.

De fondo, desde el foso, la orquestra dirigida por el maestro Gordald hizo sonar las primeras notas hasta componer la melodía entera de la introducción.

Me coloqué en mi sitio. Se abrió el telón y todo estaba oscuro. Una tenue luz frontal iluminó a Gringoire, acordes de guitarra y su melódica voz resonando en el teatro.

La era de las catedrales, con la que comenzó nuestra función número uno de Notre-Dame de Paris.

Londres, un día cualquiera de 2002

Una mañana más. A las 6:00 ya estaba sonando el maldito pitido intermitente. Incluso he llegado a no oírlo. Una llega a acostumbrarse incluso al sonido más agudo y desagradable que emiten los dichosos despertadores. Estaba soñando. Mi sueño olía. ¿No huelen tus sueños? El mío sí, olía a canela y sándalo. Una mezcla que me hace sentir bien y que irradia serenidad.

La rutina de siempre, saco la mano de debajo de las sábanas. A la mano le sigue el brazo, que se resiste a dejar ese espacio calentito para rozar el aire fresquito de invierno. Voy dando manotazos a ciegas hasta dar con la tecla de apagado y salto de la cama. Salto porque si no, el cuerpo se confunde con el fin de semana y vuelve a introducir el brazo dentro de la sábana para darse media vuelta y disfrutar del placer de esa primera hora de la mañana. No sé que estaría soñando, pero me levanto con un buen sabor de boca.

Una vez fuera de la cama, fui al baño. La ducha de las mañanas es un placer para el cuerpo. Agua caliente, jabón y unos minutos de encuentro con una misma. Apenas me da tiempo a saborearlo cuando ya estoy haciendo una radiografía al armario. Me visto casi de manera automática sin reparar en qué me pongo: el pantalón azul, el jersey que me regaló mi madre las pasadas Navidades y el bolso grande de color gris.

Bajo a la cocina y enchufo la cafetera. El reloj de la pared marca las 7:43, me doy cuenta de que he tardado demasiado, así que no puedo permitirme ese momento del aroma de café recién hecho de los domingos. Apago la cafetera y la luz de la cocina.

Cojo el bolso, la cartera con el ordenador, siempre me quedan algunas cosas por terminar el fin de semana, y salgo corriendo por la puerta. De camino al metro saludo a Jenny, la vecina de dos casas más arriba, que a esas horas suele pasear al perrito. Desde Ealing Common hay un buen trecho hasta llegar a la City, lo recorro cada día y muchas veces apenas soy consciente, llego al despacho sin saber cómo. ¿No te pasa a ti?

Justo al pisar la estación, cojo un café y salto directa al vagón en dirección a Monument, donde me espera un trasbordo. Tardaré unos 35 minutos. Los suficientes como para saber quién sube, quién baja, quién ha tenido un mal despertar, quién llega tarde…

Tengo la radiografía exacta de casi todo lo que va a ocurrir en mi trayecto. Incluso los viajeros habituales tienen nombre. Doce años cogiendo el tren a la misma hora y con el mismo recorrido me han permitido descubrir a cada uno de ellos. John, ese pequeño que siempre viajaba de la mano de su madre, ya se ha hecho mayor y hace el recorrido solo. Baja en Earl´s Court. Hoy no lo he visto, se habrá dormido. Gyneth, esa preciosa mujer que rondará los 65, cuya belleza es admirable, hoy tiene mala cara. Hace un par de años estuvo desaparecida. Me preocupé, llegué a pensar que no la volvería a ver, pero aquí está de nuevo. Con su elegancia. Siempre viste con mucha clase, ningún pelo despeinado y con una amabilidad absoluta. Creo que el cáncer que tuvo no fue obstáculo alguno para ella. Ahí sigue.

Mientras la miro, así sé que hoy está bien, me sonríe. A la vez suenan en mi oído izquierdo los bajos y la percusión desagradable del jovencito que aún no tiene nombre. Sus rastas, su vestir, su dejadez me saca de quicio… Ese sonido de percusión con el que acompaña la dichosa música que suena en sus orejas. Le llamaré el Marley, aunque tengo que reconocer que entre sus rastas hay algo que me gusta, no sé qué es. Algo en ese aspecto de dejadez que no me resulta tan desagradable.

Estoy a punto de llegar. Hoy se me ha pasado el rato volando. Salgo del metro y la marea que en la hora punta colapsa Londres me arrastra hacia la calle. Llueve, hace un día gris y nubloso. Entre los altos edificios de la City no veo el sol, solo gris y gotas que de manera aleatoria chocan con los cristales y se convierten en unas bonitas formas redondeadas y verticales que se deslizan cristal abajo.

Camino hasta llegar a la oficina, tres minutos exactos en los que voy sorteando ejecutivos, colegiales y algún que otro despistado que sale de los food trucks con su café recién hecho. Justo cuando llego a mi edificio, en cuyo cartel de metacrilato pueden leerse varios nombres de empresas, tengo la manía de echar un rápido vistazo mientras entro. Deslizo la vista hasta el piso 12 y ahí está: Charles Sowby, Investors. ¡Esta es la mía!

Saludo al señor James, un conserje como los de antes, un auténtico gentleman. Traje y sombrero de copa, que siempre está atento a nuestra llegada.

—¡Buenos días, James!

—Buenos días, Elizabeth.

Y me dirijo hacia mi pequeño despacho de la planta 12. Me pregunto si James sabrá el nombre de cada uno de nosotros, de los cientos de personas que estamos en el mismo edificio. Es muy profesional, estoy segura de que sí. También debe conocer alguna que otra historia de edificio de oficinas, de aquellas que más vale no saber…

—Buenos días, Rose.

—Buenos días, Elizabeth —me contesta mientras su cara dulce y pequeñita sobresale de la pantalla del mostrador de la entrada.

—¿Qué tal el fin de semana?

—Todo bien, Rose, gracias.

En mi despacho me siento como en casa. El póster que me traje de París, mis libros, mi título universitario. Todo en perfecta sintonía. Huele a jazmín. Me gusta el olor a limpio que desprende.

Me espera un día tranquilo. El viernes salí a las 23:00. Uno de esos interminables días de reuniones y más reuniones. Cada reunión puesta de manera estratégica para generar más documentos para la próxima reunión y así van pasando las jornadas. Reunida y reunida, haciendo informes y consumiendo papeles que solo sirven para comprometer al medio ambiente. Esta tarde planeo pasarme por el centro. Ethan quiere que tomemos algo y vayamos al teatro, o eso supongo yo. O más bien me gustaría a mí…

Aún no os he hablado de él. Ethan es mi novio, mi novio de hace tiempo. Una relación peculiar, la nuestra.

A las 17:00 en Covent Garden, me ha dicho. No sé qué sorpresa me tendrá preparada. Igual vamos al Royal, están a punto de reestrenar El lago de los cisnes. Desde que Tamara Rojo no está de solista, no le tengo mucha confianza a la generación que sube. Me conozco el Royal de arriba abajo. Llegué incluso a superar una audición, pero una lesión en el menisco derecho me dejó fuera de combate a los diecisiete años. Sigo siendo una gran aficionada al ballet, de todo tipo, aunque el contemporáneo me tiene atrapada. Maurice Béjart y Alvin Ailey, entre mis favoritos. El Ballet de Lausanne fue dirigido por Béjart hasta que murió. Le Presbytére me atrapó. Música de Queen y contemporáneo: la combinación perfecta. Les sigo la pista y si vienen a UK hago todo lo posible para verlos.

Conocí a Ailey durante un viaje a Boston. Aproveché el cierre de una inversión para ir al ballet. Me atrapó la energía y el color. Bailarines afroamericanos con una fuerza en el escenario que no dejan a nadie indiferente.

En fin, comenzaré por revisar el correo, acabar los informes de ayer y preparar la reunión de la semana que viene en Singapur. Tenemos un socio capitalista que quiere meter a otro socio en nuestro fondo de inversión para entrar en los mercados asiáticos. Suena muy exótico, pero tendrá poco de divertido. Más de lo mismo, preparar contratos, llamadas…, vamos, lo de siempre. Aquí nunca pasa nada. Todo está siempre en el mismo lugar y siempre es la misma rutina. Incluso Ethan me evoca ese sentimiento de rutina.

Ya son las 17:00

Se me ha pasado el día prácticamente sin darme cuenta. Los días lluviosos me inspiran y me relajan, de tal manera que puedo pasar horas trabajando sin darme cuenta de que los segundos, seguidos de los minutos, devoran a las horas. Son las 16:35. Me apresuro para llegar a Covent Garden. Mientras espero a Ethan aprovecharé para ver la tienda que han abierto justo al lado del Royal.

Iré andando, así aprovecho el parón de la lluvia para que me dé un poco el aire. El metro por la tarde suele ir menos abarrotado que la mañana, pero si puedo elegir y el tiempo me lo permite, prefiero darme un paseo.

Llego a la tienda que Rose me recomendó. «Elizabeth, A ti que te gustan todas esas cursilerías, no puedes perderte la nueva tienda cerca del Royal. Si pasas cerca, échale un vistazo, te gustará».

Nada más entrar, tengo que reconocer que me parece un lugar encantador, lleno de colores y bonitas imágenes. Todo en perfecta armonía. Ordenado por colores. Cada color sigue al siguiente en la gama cromática, de tal manera que puede verse el arcoíris de los pantones dentro de la propia tienda. Compro dos libretas y tres lápices. Los dejaré en la oficina, en la mesa. A veces no sé por qué los compro, pero son tan bonitos que se merecen un lugar en mi despacho. Tengo muchas libretas por estrenar, pero el simple placer de tenerlas ordenadas encima de la mesa me produce un efecto relajante.

Son las 17:05, casi me despisto. El mágico mundo de los colores es capaz de transportarme y hacer que el reloj se detenga. Ya se sabe, cuando algo te gusta no te das cuenta del tiempo que has pasado contemplándolo. Salgo a la calle para buscar a Ethan. Ahí está. Pantalón oscuro, camisa y jersey Levi’s, cazadora de Jack Wills y esa sonrisa puesta. Ethan siempre sonríe. Le veo ponerse una mano en el bolsillo y mi subconsciente quiere ver dos entradas para el Royal, aunque conforme me acerco dejo de ver el rojo y el código de barras y visualizo Live Nation. Bueno, serán para el O2, tengo lista de favoritos. Ethan se acerca, me da un beso y me enseña las entradas para el concierto de Slash.

—No te lo vas a creer, Beth, el mismísimo Slash en concierto. Peter me ha llamado y nos ha faltado tiempo para comprarlas. Hemos conseguido las mejores localidades, toda la mañana colgados al teléfono. Slash tocará la guitarra delante de nosotros.

Es de esos momentos que no sabes si callar por no decir una estupidez o decirle que la crisis de los cuarenta le está afectando en exceso. Ethan tiene 41 y sigue sintiéndose como a los 32, cuando le conocí. Salvaje, inocente, egoísta y, por qué no decirlo, encantado de estar consigo mismo.

Lo nuestro fue y sigue siendo fugaz. Conocí a Ethan una noche en uno de los transitados bares cerca de Picadilly. Claire me lo presentó. Habían coincidido en un seminario en Thames Valley University. Esa misma noche, no sé por qué, terminamos en su casa con una botella de vino tinto y solo recuerdo un despertar soleado que apuntaba por la ventana y cuyos rayos iluminaban su torso desnudo.

Tenemos una relación curiosa. Cada uno tiene una vida para sí mismo, y luego tenemos una vida en común: no vivimos juntos, pero pasamos tiempo juntos, bueno, algunas horas juntos. Ethan se mueve por impulsos, como un electrocardiograma. Hoy está arriba, de subidón, y es lo más encantador que puedas conocer, y en un rato está de bajón. No es bipolar, pero a efectos prácticos como si lo fuese. La noche que le conocí estaba de subidón. De tal subidón que me lo contagió. No sé qué me pasó, pero me transmitió esa locura descontrolada, sin vergüenza, sin tabús. Elizabeth Grostler, 26 años, con un breve historial amoroso, de esos de novio formal y poco más, de haber tenido solo dos parejas estables. La misma Elizabeth que una noche conoce a un tipo salvaje y acaban desenfrenados en casa ajena. Salimos del pub y nos besamos desenfrenadamente. En cada esquina repetíamos la misma escena hasta llegar al portal de su casa. En el ascensor no sé qué hice, pero al abrir la puerta de su apartamento me faltaba la mitad de la ropa, bueno, de la ropa interior. Había conseguido arrancarme la lencería.

Quizá sea este descontrol que me saca de mí misma lo que hace que Ethan signifique algo para mí, lo que me tiene atada a él. Han pasado unos cuantos años y mantenemos la misma pasión, pero no sé si algo más. Siempre dudo si entre nosotros hay algo más.

He pasado noches y días preguntándome qué es ese algo más que me es difícil de encontrar.

La noche de Covent Garden cenamos en un mexicano, tortitas, chile y un buen vino. Luego me acompañó hasta casa. Era lunes y al día siguiente tocaba trabajar. «Nos vemos el fin de semana, Elizabeth». Se despidió, como siempre, con esa sonrisa seductora y desvaneciéndose como el humo y con las prisas de llegar tarde a algún sitio. A las 21:00 yo ya estaba en casa. Esa era la hora que marcaba el reloj de la cocina. Fui a mi habitación después de pasar por el baño y me puse el pijama.

Cogí el libro, encendí la luz tenue del comedor y sentada en el sofá con mi manta azul y gris, me pasé dos horas seguidas leyendo. A las 23:00 me fui a la cama. Sentía que llovía en la claraboya de mi habitación. Las gotas de lluvia chocaban con el cristal e invitaban a dejarse sentir una a una hasta que el sonido se volvía silencio. Vivo en un tercer piso de Gunnersbury Street. Un apartamento de 70 m2 con un comedor, cocina, dos dormitorios y un baño. Y una pequeña terraza desde la que puedo ver el jardín de todos los vecinos de la comunidad. Me gusta de vez en cuando salir y ver qué ocurre en el vecindario. Los fines de semana organizan barbacoas.

Aquella semana transcurrió como cualquier otra de un mes normal, sumando un mes más, un año más. Y así van pasando los días. Todo sigue igual.

2 YA NO TODO SIGUE IGUAL

Muchas veces percibo que mi vida no tiene ritmo, que le falta algo que me mantenga viva. Es como si hubiese llegado un momento en que la monotonía me mata. No pasa nada diferente, todo se mueve siempre en la misma dirección. Casa, trabajo, casa. Algún fin de semana se me ha hecho eterno y tengo que confesar que he deseado que llegase el lunes. La vida en Londres no es fácil.

Nací en Glasgow. Estudié en Glasgow y vine a Londres para buscar trabajo. Ir a la capital del Reino Unido es algo que me fascinaba. Mi familia sigue viviendo en Glasgow: mis padres, John y Elizabeth; Emily, mi hermana mayor, que ejerce en el Queen Elizabeth de Glasgow, donde su vocación se ve realizada, y mi hermano pequeño, Joe, que sigue en Alemania trabajando en automoción Desde que terminó Ingeniería en Hamburgo. Las oportunidades en el norte de Alemania son muy buenas para un ingeniero que adora los coches. Los tres bien avenidos, pero lejos uno del otro. Nos vemos en Navidad y en verano, cuando coincidimos en casa de mis padres.

En Londres tengo pocos amigos: Mery, Carmen y Oliver son mi punto de referencia. Los tres tenemos muchas anécdotas. Mery es abogada en Deloitte, Carmen es médica y Oliver, un economista emprendedor. Solemos vernos cada mes, aunque este último año solo hemos quedado dos veces. Mery se casó y desde entonces hace vida matrimonial. Se ha vuelto aburrida. Me encantaría pasar por delante de su casa con una avioneta y con un cartel colgando que diga: «Mery eres una mujer tradicional y aburrida». A ver si así se enteraba de una vez por todas.

Su marido es un directivo indio que trabaja en la empresa de su padre. ¡Su boda fue lo más! Tres días en Bangladés. Colores, ritmos, ceremonias. Hubo un momento que no sabía si ya se habían casado o aún estábamos en la primera fiesta. Lo pasamos genial.

Carmen es una española que emigró a Londres con su marido, Álvaro, que es cirujano en Charing Cross, y Carmen es médica de la comunidad. Tienen tres hijos y está embarazada del cuarto. ¡No le da para más la vida a la pobre! La veo y sufro. Cochecito por aquí, biberón por allá, guardería, guardia, canguro… ¡que estrés, por favor! Su madre, Concha, un encanto de mujer, se ha instalado en su casa para ayudarlos. La última vez que estuve, los dos mayores tenían una guerra de globos de agua en el jardín que acabó en el salón. ¡Qué locura de vida!

Oliver lo tiene todo: guapo, simpático, elegante. Es el director de una escuela de modelos. Cuando terminó la carrera de Económicas tenía claro que quería montar su propia empresa. Por sus manos han pasado muchas celebridades y tiene un sexto sentido para detectar nuevos talentos. Vamos por la calle y siempre anda con su cuello de jirafa sin perderse ni un detalle. No os lo he dicho, pero Oliver es gay. Oliver tiene una nueva pareja desde hace poco más de nueve meses del que está enamoradísimo. Otro encanto: Pierce, algo mayor que él. Los dos juntos son fabulosos. Están hechos el uno para el otro. Como si se conocieran de toda la vida.

Hoy es domingo, un domingo como cualquier otro. Ethan vino un rato ayer por la tarde y se fue. Son las 9:35. Me encanta ese despertar de los domingos, sin prisas y con todo el día por delante. Aunque una vez me levanto, quiero que termine el día para que empiece la semana. Algunos fines de semana se me hacen largos. Tardes de lectura, paseo, pero siempre me invade esa sensación de soledad y de prisas por que empiece la semana, a ver si ocurre algo diferente.

A las 12 me recoge Oliver. Quiere enseñarme el nuevo salón que ha redecorado con Pierce que es galerista y está forrado. Lo suyo fue un amor a primera vista. Ya viven juntos y parece que lleven así una eternidad. Irradian esa felicidad de las películas de Hollywood. Tienen una casa que es lo más de lo más. Cada detalle está medido. Los colores se sobreponen para expresar su mejor resultado. Los muebles parece que se hablen entre ellos. Dos plantas en una de las zonas más exquisitas de la ciudad.

Viven en Mayfair, un elegante barrio londinense, por no decir el barrio de los ricos. Una casa pequeñita pero decorada con un gusto exquisito.

—Viajar tiene lo suyo. Te permite coleccionar bellezas mundiales que después puedes exponer en el salón de casa —suele decir Pierce.

Me hago una bañera relajante. Pongo una bomba de burbujas y purpurina y música aleatoria en Spotify. Un momento de relax antes de salir. Es un pequeño ritual que de vez en cuando apetece. Sin prisas, sin obligaciones.

A las doce en punto Oliver ya me espera fuera. Aparcado, con su descapotable y saludando con la mano derecha.

—Buenos días, Beth.

—Buenos días, Oliver. Puntual como siempre.

—Me he levantado pronto y he recogido un par de encargos de Pierce. Estaba haciendo tiempo dando una vuelta por tu barrio. Ya he visto que han abierto un par de restaurantes nuevos. Un fish and chips y un tailandés.

—Sí, el barrio está creciendo. Hay varios estudios rehabilitados como apartamentos con gente joven. Imagino que han visto una buena oportunidad. La semana pasada, de camino a casa, compré para cenar un par de platos en el tailandés y estaban muy ricos.

Subo al coche y sin prisas recorremos un Londres tranquilo y desierto. Los domingos por la mañana el tráfico desciende bastante. El coche de Pierce es un descapotable, así que no podía negarme dar un agradable paseo, al más estilo años 50 de Hollywood. Oliver está encantado de hacer los honores.

Al cabo de cuarenta minutos llegamos a su casa. Al abrir la puerta me invade un olor a bollería casera. Ese olor que desprenden las películas vintage. Pierce está cocinando y tiene una tarta en el horno. Al más puro estilo campestre. Mi recibimiento es siempre un ritual de estilo y elegancia. Un gusto entrar en su Mansión, como la llamo yo cariñosamente. La mesa, perfectamente puesta; la vajilla blanca con flores grandes en tonos verdes y negros a conjunto con los vasos y las copas verdes; velas verdes con olor a pachulí que desprenden ese olor cálido e intenso.

Entre los dos ya habían preparado la comida. Un apetitoso surtido de verduras con humus y un pato con puré de calabaza, especialidad de Oliver. Lo aprendió de su abuela y siempre que puede le gusta sorprender a sus invitados. El vino, especialidad de Pierce, un syrah australiano de aromas afrutados.

Comemos, reímos y en los postres Oliver y Pierce me cuentan cómo diseñaron el nuevo salón. Pierce estuvo en China hace unas semanas y se trajo la seda que utilizó para forrar toda una pared detrás del diván. Precioso, detalles dorados y verdes que, en sintonía con el sofá beige, le dan un aire exótico y a la vez alegre a la estancia.

Pierce tiene buenos contactos y suele anticiparse a las tendencias. ¡Yo que ni siquiera sabría qué hacer con un trozo de seda! Él sabe perfectamente cómo sacarle partido y darle el máximo esplendor.

Tomamos el té en el comedor que está al lado del salón. Pierce trajo té negro auténtico que ha infusionado con especias y unas rodajas de jengibre fresco, dándole un sabor especial. Los tres sostenemos la taza al más puro estilo británico. El ambiente es de lo más agradable.

Oliver siempre me pregunta por Ethan, nunca ha visto clara nuestra relación y cualquier excusa le vale para sacar el tema. Ya sabía que la pregunta estaba a punto de caer, pues aún no había sacado el tema.

—Elizabeth, estuve con Mery la semana pasada. Estuvimos comentando que hace tiempo que no nos vemos y mantenemos esas conversaciones ni esas risas.

—Es verdad, yo también las echo de menos.

—Estuvo contándome lo feliz que es y acabamos hablando de ti.

—¿De mí?

—Claro, cariño. ¿Qué va a ser de ti? ¿Cómo va con Ethan? No puedes estar toda tu vida complaciendo a un caradura. A alguien que no piensa en ti. Alguien que solo te quiere cuando te necesita y que no deja que puedas ser libre y hacer lo que quieras. Vives anclada a esa persona desde hace demasiados años.

—Hombre, Oliver, tampoco…

—Sí. Todos sabemos el tipo de personaje que es, no está por ti, y… te es infiel, Es un indisciplinado. Tú no te mereces esto, amor.

Cuando sale el tema me pongo algo tensa. Imagino que es algo que quisiera evitar y disimulo para no afrontarlo. Sé que en el fondo Oliver tiene razón, pero yo no puedo terminar con Ethan, no reúno el valor de hacerlo. Si encima acabo con Ethan, no me quedaría nadie. Sé que estoy sola, pero de vez en cuando saber que Ethan está ahí me reconforta en mi mundo. Todos mis amigos tienen sus vidas y yo, esperando a que algo pase, los años me consumen.

—Oliver, mi relación con Ethan es especial y ya sabes que lo tenemos hablado. Y solo fue infiel con una chica, y le perdoné. Ya hace tiempo de esto.

—Elizabeth, unas mil. Sabes de sobra que lo han visto flirtear con otras. El pasado verano se fue con un ligue al Caribe. El año pasado estuvo cuatro fines de semana sin aparecer. Entre semana sabemos que tira los tejos a la gente de la oficina. Elizabeth, tienes que ponerle fin a todo esto. ¡Por ti, por tu bien!

Pierce, que parece que no participaba de la conversación, se levanta, se sienta a mi lado y abrazándome me dice:

—Oliver y yo creemos que te sientes sola. Que te da miedo dejar a Ethan porque se enfadará, porque no quieres perder ese anclaje y porque crees que no tienes nada más alrededor. Eso no es así, Elizabeth. Eres una persona maravillosa. A la que te desprendas de Ethan verás todo lo que hay a tu alrededor. Serás libre, te liberarás y conocerás a otras personas. Te mereces otras oportunidades para ser feliz.

Sé que tienen razón. He pensado muchas veces en hacerlo, pero nunca he tenido ese coraje.

—Elizabeth, cariño, Oliver y yo queremos ayudarte a dar ese paso. Queremos que estés convencida de que eso es lo mejor para ti, y si lo estás y quieres tomar esa decisión puedes estar unos días en casa con nosotros. Ya sabes que nuestros trabajos nos permiten tener días libres.

Me cuesta verbalizarlo, pero esa especie de presión dulce que ambos ejercen en mí hace que acabe contándoles mi miedo. Mi miedo a estar sola, aunque en el fondo siempre estoy sola, mi miedo de que Ethan no viniese, cuando viene cuando quiere, mi miedo a decir que me acerco a los 35 sin pareja, miedo de tomar una decisión.

Pasamos del té al vino. Pierce viene con una botella de Château Haut-Marbuzet. Debe ser cara porque en esa casa no se bebe nada que esté por debajo de las 50 libras.

—Elizabeth, vamos a celebrar tu nueva vida, todo lo que te espera por delante.

Creo que han acabado de convencerme. La tarde va cayendo hasta que, ya oscuro, el reloj marca las 18:45. Oliver me acompaña a casa y ya en el coche me dice a modo de despedida:

—No esperes a mañana, ahora es un buen momento. El momento que tú buscas nunca llegará.

Esas palabras resuenan en mi cabeza y se van repitiendo, a modo de estribillo.

Llegó el momento

Cuando entro en mi casa, deben ser las 19:30, parezco hechizada. Subo a mi habitación, me siento en la cama y descuelgo el teléfono. Marco los cuatro primeros números del móvil de Ethan, pero cuelgo, no me atrevo. Me parece que quizá fuera demasiado frío, así que pienso que lo mejor sería decírselo a la cara. Hablar con él y no por teléfono.

Sin más, vuelvo a ponerme los zapatos, el abrigo y me voy a casa de Ethan. De camino, llego a pensar en dejarlo para el día siguiente, pero es verdad, nunca existe ese momento (el estribillo sigue invadiendo mi cabeza). Si lo dejo pasar, sé que no lo haría. Y así seguirían pasando los días, los meses e incluso los años.

No le mando ningún mensaje, como a él le gusta:

—Elizabeth, mándame un mensaje, un wasap por si he salido. Así sé que vienes y, en el caso de no estar, voy corriendo para casa —me dice siempre.

Sigo caminando a ritmo rápido y noto cómo el aire acaricia mi cara. Ethan vive a unos 35 minutos a pie de mi casa. Llego a su puerta, el corazón me late a mil. Sin más, subo las escaleras ensayando el discurso:

—Hola, Ethan, te sorprenderá que me acerque un domingo a estas horas, y sin decirte nada, así de sorpresa, pero llevo tiempo dándole vueltas a esto. Creo que lo nuestro no tiene sentido. Yo no quiero ser una más, yo no…

Mi discurso queda interrumpido en el último peldaño. Justo delante de la puerta entreabierta, una mujer de espaldas con un vaquero y una camiseta está besando a Ethan, y él, con el torso desnudo, sujetándola. Mi primer pensamiento es que me he equivocado de apartamento, pero leo en el rellano «Segundo A». No me hace falta decir nada, vuelvo a bajar. No me han visto.

Ya en la calle, en la esquina cojo un papel y un lápiz y escribo:

Ethan, gracias por regalarme mi nueva vida. Dejo atrás lo viejo, el pasado entre el que te encuentras tú, para dar la bienvenida a mi nueva vida, de la que ya no formas parte.

Elizabeth

Así ha sido, sin más, sin despedirnos. Sin numeritos de película al estilo Hollywood. Sorprendentemente me quedo tranquila. Como si me hubiesen masajeado en un spa, como si después de un día de calor te das una inmersión en esa bañera fría, o como esa sensación de terminar una clase de baile y quitarte las puntas, y llegas a casa para ponerte cómoda.

Dejo esa nota en el buzón del 2º A y regreso a casa.

Ando más lenta, fijándome en cada calle, en cada esquina, en cada persona con la que me cruzo.

Justo al llegar, y antes de ponerme cómoda, me estiro en el sofá y mando un wasap a Oliver:

Gracias por el maravilloso día que hemos pasado juntos. Mañana es el primer día de mi nueva vida. Ethan ya forma parte del pasado.

Me quedo dormida en el sofá.

Son las 5:00 cuando la luz entra por la ventana de la cocina y me despierta. Veo el teléfono encima y la ropa que había llevado el domingo. Parece que quedara lejos pero solo han pasado unas horas. Me voy a mi habitación, me quito la ropa y pongo el despertador a las 6:30, aún puedo arañar alguna hora más de sueño.

Estoy nerviosa

Querida Elizabeth. Pierce y yo queremos celebrar contigo esta nueva etapa. Queremos invitarte al teatro. Para celebrar los tres juntos esta nueva vida. Te vemos en el Majesty´s Theatre, 19:30.

Hoy debería ser un lunes cualquiera, un lunes de los que no cabe ni una aguja en el tren. Un lunes donde hay que volver a poner la rueda a funcionar. Incluso se percibe en la calefacción del edificio donde trabajo. Hasta media mañana no notas una buena temperatura. De hecho, los lunes son los días que aprovecho para ponerme los jerséis de cuello alto y las americanas más gruesas que tengo en el armario, así no paso frío en la oficina.

Tengo un par de teleconferencias agendadas con Singapur y tengo que prepararme la reunión de esta semana antes de Navidad, cuando se paraliza casi todo.

Es lunes, el último lunes antes de las fiestas, y se me ha pasado volando. Huele a Navidad. En la oficina muchos aprovechan para irse una semana antes a ver a su familia y suelen quedarse hasta Año Nuevo para regresar el día 2 al trabajo. Anne, Greta y Josh se despidieron el viernes pasado. Los socios tampoco están y Lucía y Fernando ya han volado a España. Los clientes se despiden hasta el año que viene y van llegando felicitaciones que vamos colgando del árbol de la entrada.

Tengo la sensación de que durante estas semanas el tiempo se detiene y todo es algo más lento de lo habitual. Hoy he comido con James y Rose. Dos colegas con los que suelo compartir el sándwich y el té en la oficina. He acortado el tiempo de descanso; les he dicho que había quedado con unos amigos y prefería adelantar trabajo, terminar los informes y ver los últimos balances. Pasaré por casa antes de ir al teatro, así me da tiempo a una ducha y arreglo algo el apartamento.

Salgo a las 16:30 de la oficina, la District line me deja directa, pero me bajaré unas paradas antes para dar una vuelta por las calles. Londres está precioso en Navidad y darse un paseo es un regalo para la vista. Cojo el metro planeo pasar por delante del teatro y comprar algún regalo que me queda pendiente. Aún me da tiempo de tomarme un café y saborear la espuma de un capuchino recién hecho.

El camino de Trafalgar a Picadilly no es ninguna maravilla. Suele ser una zona que no frecuento mucho, así que me invade la curiosidad. Justo delante de mí, el Majesty’s, qué impresión de edificio, majestuoso teatro. Cuatro columnas se alzan como si se tratara de una catedral. Fotos del espectáculo cubren los laterales de la entrada.

El fantasma de la ópera. Un musical histórico ambientado en el París de finales del siglo xix. ¡Pinta bien! He visto varios musicales, pero el Fantasma no. Hace años con Oliver vimos Mamma Mia, Chicago y Fame. Nos gustan los musicales con despliegue de números de danza, plumas y canciones conocidas. El Fantasma se nos resistía, lo habíamos intentado, pero no había entradas o bien nos apetecía otro tipo de argumentos. Hoy sería nuestra oportunidad de verlo.

Estoy segura de que Pierce y Oliver vendrán estilosos. Pierce suele ir a la ópera como invitado posando para esos photocalls de gente famosa con vestidos glamurosos. Toda la elegancia encima de una alfombra roja. Asiste a muchos estrenos. Es conocido por la prensa y alguna vez incluso le han entrevistado.

Llego a casa y me ducho con prisas. Mientras tengo la toalla enrollada al cuerpo, voy arreglando el comedor y haciendo la cama a la vez. Me había quedado pendiente. Entre el fin de semana y las prisas de esta mañana no había tenido tiempo alguno.

Busco en el armario un vestido, una chaqueta, y mientras me pongo las medias suena el teléfono. Es mamá.

—Hola, mamá, casi no puedo hablar. Todo va bien. ¿Estáis bien? Verás, tengo entradas para el teatro y voy algo justa de tiempo. Tengo ya todos los regalos comprados. Llego mañana a casa. Te llamo más tarde con más calma.

—Vale cariño, diviértete.

—Te quiero, adiós, mamá.

La tarde se me pasa volando. Llego al teatro a las 19:10, ya empieza a aglutinarse la gente en los alrededores. Hay público de todo tipo: grupos de orientales, matrimonios vestidos con mucha elegancia y gente corriente. Me pregunto cómo siempre hay tantos espectadores. Parece mentira que cada día pasen miles de personas por los teatros de Londres. Lo mismo ocurrirá en Nueva York y en otras ciudades.

Oliver y Pierce estarán a punto de llegar, son muy puntuales. El tiempo de agachar la cabeza para comprobar el teléfono móvil y escucho una agradable voz:

—Buenas tardes, preciosidad. —Es Oliver.

Que bien huele. Son los dos besos que mejor saben. Una mezcla de ámbar y sándalo que lo hacen característico. ¡Incluso una vez en un paso de cebra que crucé estando distraída, pasé justo al lado de un caballero cuyo aroma evocaba a Oliver, debería usar el mismo perfume que él! Me giré, pero no era él.

Pierce estaba emocionadísimo, había visto El fantasma de la ópera en Alemania, en Nueva York y en Londres. ¡Se sabía de memoria las canciones, los actores…, todo! Es un apasionado de la ópera y de los musicales.

Entramos al hall, donde nos tomamos una copa de champagne mientras Pierce nos cuenta la última vez que vio la función en Nueva York y lo bonitas que son las canciones de la obra. El vestíbulo está abarrotado y conecta con los dos pisos de localidades, los baños y la zona del bar. La gente empieza a despejar el hall para dirigirse a sus asientos. Quedan solo cinco minutos. Por megafonía suena el último aviso.

Nuestros asientos están en platea, fila nueve, asientos 11, 13 y 15. Pierce dice que desde la fila 9 suele verse bien, ni muy cerca, que pierdes ángulo, ni muy lejos, que no ves los detalles. No se le escapa nada.

—¡Que disfrutéis amigos! —dice Pierce justo cuando se apagan las luces.

La orquesta hace sonar la introducción….

Me he quedado sin aire, pegada a la butaca. Ni en el entreacto he sido capaz de recuperarme del estado catatónico. Los aplausos resuenan y cogen fuerza. Pierce se levanta y aplaude emocionado. Como él, otros se levantan y ovacionan a los actores, que saludan una y otra vez. Una maravilla de música y trajes. Todo elegante, majestuoso. Números corales operísticos, solos, duetos, incluso una góndola aparece desde atrás hasta la mitad del escenario con los actores cantando. Todo impecable y soberbio.

Una majestuosa cortina roja se cierra ante nuestros ojos mientras los actores siguen en el escenario saludando en un mar de aplausos.

El teatro empieza a vaciarse entre comentarios:

—Qué preciosidad, y qué bien cantan.

Oliver me dice que Christine es una actriz fantástica y que tiene una capacidad de interpretación muy buena. Es una artista muy completa. Era bailarina y ha hecho estudios de teatro musical.

—Es una de las mejores Christine que he visto.

Vamos andando conforme la muchedumbre nos empuja hacia la salida, sin prisas y dejando que los de las filas anteriores vaya saliendo primero. Justo al llegar al hall, pongo la mano en el bolso para encender el teléfono móvil y me doy cuenta de que no está. Miro en todos los bolsillos y le pido a Pierce que me sujete el bolso mientras saco la cartera y algún que otro objeto para ver si está debajo. Hago un escaneo mental: seguramente se me cayó al suelo cuando lo silencié, justo antes de empezar la función. Ente la oscuridad y la moqueta, no me he debido dar cuenta. Les digo a Oliver y a Pierce que esperen un momento, que tengo que volver a la butaca.

—Disculpadme, vuelvo enseguida.

Al entrar de nuevo en la platea ya no queda nadie. El teatro parece otro. Noto incluso una ligera corriente de aire frío. Voy corriendo a la fila 9 y mirando al suelo, en el pasillo, lo veo. Al cogerlo se enciende la luz de la pantalla y veo un SMS: «Te estamos esperando, no tardes».

No reconozco el número desde el que me envían el mensaje. Lo meto en el bolsillo para salir lo antes posible y ya lo miraré fuera. Al levantar la cabeza, veo al Fantasma sentado en el borde del escenario, justo delante del poderoso telón rojo. Me mira y me dice:

—Elizabeth, no tardes, te estamos esperando.

Me giro, no hay nadie más que yo.

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