Dedico este libro:

A mis padres, por traerme a este viaje tan bello de la vida.

A Lily, por darle un nuevo sentido a mi vida.

A Damini, por ser el destello de mi vida.

A la India, por enseñarme qué es la vida.

A México, por darme todo lo que quiero en la vida.

A Lal. Todos los días me pregunto por qué a los mejores seres les pasa lo que te pasó; con la vida de Jesucristo encontré la respuesta.

Índice

Portada

Contraportada

Dedicatoria

Citas

Prólogo

Prefacio

1. ¡Quiero vivir!

2. «Patadas en la tumba»: el eco de los lamentos

3. ¡Gracias, madre Ganges!

4. ¡Conoce tu mente! Pasado en presente

5. Una vida con tres espejos retrovisores: tres legados

6. Primer retrovisor: la visión Legado de mi abuela

7. Segundo retrovisor: la virtud Legado de mi madre

8. El tercer retrovisor: la verdad Legado de mi padre

9. Las religiones: legado de Dios

10. La educación, el aliado ideal: Legado de mis maestros

11. Una vida sin retrovisores, una vida sin legados: el regreso a la ceguera

12. Antes de partir… Omnem crede diem tibi supremum

Gratitud

Notas

Bibliografía

Autor

Página legal

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Admitamos que hayas resuelto el enigma de la creación.¿Cuál es tu destino?

Admitamos que hayas podido despojar a la verdad de todos sus ropajes. ¿Cuál es tu destino?

Admitamos que hayas vivido cien años feliz y que vivas cien años más. ¿Cuál es tu destino?

Entiende esto: un día tu alma caerá de tu cuerpo y serás empujado detrás del velo que flota entre el universo y lo desconocido.

En la espera: ¡sé feliz!

No sabes de dónde vienes. No sabes a dónde vas.

Omar Khayyam, Rubaiyat

El amor es sufrido, es benigno.

El amor no tiene envidia, el amor no es jactancioso, no se envanece. No hace nada indebido, no busca lo suyo, no se irrita, no guarda rencor.

No se goza de la injusticia, mas se goza de la verdad.

Todo lo sufre, todo lo cree, todo lo espera, todo lo soporta. El amor nunca deja de ser.

1.a de Corintios (13:4-8)

Prólogo

La vida es más simple de lo que parece, y es en las cosas más sencillas donde se encuentra lo maravilloso.

Algunos dicen que lo más valioso no se compra con dinero y, si lo analizamos, es muy cierto. Los objetos a los que damos un gran valor económico, como pudiera ser un diamante, una pintura, un auto, no sirven de nada si los comparamos con el aire, el agua, el amor y muchas realidades sin las cuales no podríamos existir y que, sin embargo, no cuestan nada.

En esta obra, Chandra nos hace una pregunta fundamental:

¿De dónde venimos y hacia dónde vamos? Una pregunta que la mayoría de las personas no puede responder, y sin cuya respuesta la vida no tiene sentido; no tiene propósito.

Si no sabemos a dónde vamos, cualquier camino que tomemos da lo mismo. Y esto es exactamente lo que nos pasa en la vida a los seres humanos. Vamos por ella como un río que nos lleva y, al final del trayecto, culmina con la inevitable muerte, pero sin saber para qué fue nuestra existencia.

El hombre es un ser de hábitos que se trasmiten de generación en generación, al igual que sucede en los animales, pero con un elemento que lo diferencia: la voluntad. Chandra la describe en este libro como la acción que nos mueve a llevar a cabo la visión que nos proponemos.

Es esa fuerza interna la que convierte tus sueños en realidad; la que hace que cada mañana te levantes con una energía que te mueve a la acción.

A través de esta obra encontrarás que las cosas más bellas de la vida son muy simples, pero no les ponemos ninguna atención. Observar de noche el cielo y darnos cuenta de que alcanzamos a ver más de cien millones de estrellas y que cada una representa un sistema solar... Darnos cuenta de que nuestro inmenso sol es una de las estrellas más pequeñas, y después voltear a ver las cosas a las cuales les damos valor: como el tamaño de nuestras casas, automóviles, etcétera. ¿Qué representan en esa inmensidad del universo? ¿Qué valor tienen?

La capacidad de disfrutar lo más simple y amar a nuestros semejantes es una de las propuestas de reflexión de esta magnífica obra que Chandra nos ofrece y espero pueda ayudar a que cada uno encuentre la respuesta a la pregunta: ¿De dónde venimos y hacia dónde vamos?

Salvador Alva

Prefacio

«La vida de uno no es lo que sucede, sino lo que recuerda y cómo lo recuerda».

Gabriel García Márquez

Nuestra vida no es otra cosa que –en gran medida– el desarrollo de lo vivido en nuestra infancia. Los recuerdos de la niñez fueron los elementos esenciales para que comenzara a escribir este libro. A través del reencuentro con estas vivencias recuperé los momentos que hoy hacen posible este volumen. Por ello, está repleto de reminiscencias y nostalgias, algunas maravillosas, otras trágicas; algunas dulces, otras amargas; algunas felices, otras tristes; algunas mágicas, otras reales; algunas memorables, otras deleznables. Pero una cosa de la que estoy seguro es que, si volviera a nacer, pediría a Dios la misma infancia, las mismas vivencias, la misma familia, las mismas amistades, la misma realidad, las mismas fantasías, la misma orilla del río (la madre Ganges), la misma pasión por la vida. Querría la misma existencia, tal como la tengo ahora. No cambiaría nada. O, si no es posible volver a nacer, volver a vivir físicamente, pediría que –cuando pase a contemplar los arquetipos y esplendores– al menos pueda recordarla.

Estas páginas hablan de algunas ideas acerca de qué es la vida y cómo vivirla; plantea acciones para encontrar el verdadero sentido de la existencia de cada uno. Es probable que ciertos lectores piensen que con este tomo quiero urdir una revolución en la forma de vida del siglo XXI. Yo digo que la transformación ya se hizo, al menos en mi mente, en mi trasiego vital.

Más que un libro, ésta es la invitación a compartir un experimento: ¡la vida!

¿Por qué escribir?

«No se deberían leer más que los libros que nos pican y nos muerden. Si el libro que leemos no nos despierta con un puñetazo en el cráneo, ¿para qué leerlo?»

Franz Kafka

«Si hay un libro que te gustaría leer pero que aún no se ha escrito, entonces debes escribirlo».

Tony Morrison

¿Qué es lo que quiero contar? Quiero contar la experiencia de la vida, de los vivos, de los moribundos y de los «muertos». ¿Cómo la quiero contar? Desde la literatura, que ha sido una de mis pasiones en la vida. ¿Por qué la quiero contar? Simplemente, para no dar «patadas en la tumba».

Desde que era niño he tenido una pasión: tratar de descifrar lo que hay en la mente humana, ya sea a través de las vidas de los que me rodean o a partir de un estudio de conductas. Aquí quiero compartir contigo esta pasión. ¿Qué hay en la mente humana? Después de vivir varias experiencias con la gente, en mis visitas a cárceles, hospitales y cementerios, es decir, después de hablar con los vivos, moribundos y «muertos», sentí esta necesidad de narrar aquellas historias. Lo escrito aquí es la recopilación de lo visto, vivido, platicado, escuchado, leído, aprendido, sentido, pensado, deseado, amado, gozado, sufrido, reído, llorado; lo bello y lo feo, lo real e imaginario, lo mágico y fantástico de la existencia humana. A ti, lector, te pido un favor especial: ten paciencia, no me juzgues como escritor; soy simplemente un ser humano que, como tú, no quiere dar «patadas en la tumba» y que desea compartir contigo lo que es la vida y lo que no es.

Las ideas aquí expuestas no son nuevas, ya se han dicho mil y una veces: en los textos védicos, en los Puranas, en los Vedantas, en el Bhagavad Gita, así como en la Biblia, el Corán, la Torah y los textos budistas. Algunas otras reflexiones proceden de la filosofía de la vida. También hay cosas que aprendí en los discursos filosóficos de Osho.[1] La lista de los autores que admiro es larga, pero me gustaría recordar a algunos como Homero (por la odisea del hombre), Dante Alighieri (por mostrar la divina comedia que es la vida), Shakespeare (por narrar la traición humana en una oración: ¡et tu, Brute!), Franz Kafka (por metamorfosear mi vida), Marcel Proust (por enseñarme a buscar el tiempo perdido), James Joyce (por penetrar en el fluir del pensamiento), Hermann Hesse (por emprender un viaje espiritual de la vida), Juan Rulfo (al llevarme al mundo de las ánimas en pena), Gabriel García Márquez (por enseñarme que la soledad puede durar más de cien años), Jorge Luis Borges (por descifrar lo «indescifrable»: el infinito), Orhan Pamuk (por darle voz a los que no podían hablar) y Arundhati Roy (por mostrar que las pequeñas cosas también tienen un Dios).

Muchas de las enseñanzas aquí recogidas vienen de las fábulas que mi abuela me contaba en mi niñez. Todavía las tengo en la memoria. Estas fábulas me han acompañado en mi búsqueda del tiempo perdido: mi infancia. En estos relatos pervive mi abuela, con su imagen divina y esa voz con fuerza de viento en sus murmullos y largos suspiros. Un día, el mismo viento se los llevó para siempre. Mis padres dicen que fue la corriente del río. Encontraron su cuerpo tres días después. Sin embargo, yo sigo creyendo que fue el viento el responsable y es el que la trae cada vez que quiero. Murmullos que escucho todos los días gracias al viento, que permanecieron en algún lugar de mi memoria y ahora surgen en una forma incontenible con la necesidad de ser transmitidos.

Otras historias vienen de las discusiones incesantes con mis padres, amigos y hermanos sobre los temas más diversos que uno pueda imaginar. Desde la filosofía socrática hasta la doctrina hegeliana, desde las ideas platónicas hasta la ideología marxista, desde la filosofía védica al psicoanálisis freudiano, desde la cosmovisión del mundo para los cristianos hasta el concepto de belleza y divinidad para los hindúes. En realidad, desde estos modos del conocimiento nada ha cambiado, salvo que ha nacido en mí la necesidad de buscar y saber cuál es el verdadero sentido de la vida.

He señalado que no quiero una revolución, ya que eso implicaría cambiarlo todo, yo sólo quiero una transformación en la vida. Lo que pretendo es crear acciones, atrevimientos, hechos, actos heroicos; en otras palabras, quiero que te atrevas… a vivir.

Quizá ya se esté gestando una revolución con esta forma de ver la vida. Así que bienvenidos al experimento.

Este libro es un intento de liberar a las tumbas de las «patadas» de los arrepentidos. Tiene el propósito de narrar las experiencias de los moribundos para que no las repitan otros. Dicho de otro modo, es un intento para que «te caiga el veinte» (como se dice en México) antes de que sea demasiado tarde. Si quieres saber si lo planteado anteriormente es cierto o no, habla con un moribundo. Habla contigo mismo. ¿Acaso no eres un moribundo?

1

¡Quiero vivir!

«Vive la vida como al momento de morir quisieras haber vivido».

Confucio

Estoy a punto de morir. En unas horas vendrá el sacerdote para darme la bendición. Veo por última vez a mi esposa, que contiene sus lágrimas, observo a mis hijos, en silencio; al mismo tiempo, veo toda mi vida pasar delante de mí en un instante (la vida entera pasa enfrente de tus ojos justo antes de morir). Pronto iniciará mi velorio y después el entierro. El silencio de mis hijos, poco a poco, se está convirtiendo en llanto. Todo se va oscureciendo como cuando estaba en el vientre materno… cuando tenía la ilusión de vivir la vida. Hoy, acostado en esta cama del hospital, palpita mucho más fuerte esta ilusión: quiero vivir…, quiero decirle a mi esposa cuánto la amo y agradecerle todo lo que hizo por mí y nunca le reconocí… Quiero…, quiero…, quiero volver a vivir. Nunca como ahora había tenido tanto anhelo por la vida. Tengo muchas ganas de vivir, vivir…

2

«Patadas en la tumba»: el eco de los lamentos

«Lo único que el tiempo no perdona es lo que a tiempo no se hace».

Proverbio popular

¿Por qué, cuando estamos vivos, no nos damos cuenta de lo que tenemos ni lo valoramos? ¿Por qué vivimos engañados? ¿Por qué, cuando nos vemos cerca del final de nuestra existencia, queremos volver a la vida? ¿Por qué damos «patadas en la tumba»? ¿Por qué los cementerios están colmados de arrepentidos? Las tumbas están llenas de hombres y mujeres dando «patadas». Los hospitales están saturados de moribundos esperando una oportunidad más de la vida. Las cárceles están repletas de personas que darían lo que fuera por salir y respirar el aire libre. ¿Por qué valoramos más las cosas cuando las perdemos? ¿Por qué anhelamos más la vida cuando estamos a punto de perderla?

Después de hablar con varios moribundos, me he dado cuenta de que nadie quiere morir y la mayoría de ellos lamentan sus vidas ante su irrevocable muerte. Los muertos quieren abrir su ataúd, romper las placas de cemento, escarbar la tierra y salir a la luz. Pero es imposible. Lo único que logran es dar «patadas» que se oyen desde afuera. Dicen que en los cementerios asustan, pero no saben que es por el eco de las «patadas» de todos los arrepentidos. Para ellos ya es muy tarde, pero para nosotros no. Los moribundos quieren más la vida cuando están a punto de perderla. En los testimonios de los desahuciados encuentro un deseo constante: quieren una segunda oportunidad. La revelación es casi siempre la misma. Una vez que ven la muerte cerca, quieren regresar a la vida y hacer las cosas bien. Quieren vivir. El testimonio «Quiero vivir», que aparece al inicio del libro, es el de un hombre casado, con dos hijos. Él estaba agonizando y apenas podía hablar. Mi primera pregunta fue: ¿qué quieres? El hombre murmuró: «Vivir, quiero vivir. Quiero mi vida de nuevo». El deseo de este hombre era tan fuerte que se había aferrado a la vida por un año ante su agresiva enfermedad. No se podía mover, ni hablar con facilidad, estaba muerto en vida, pero quería vivir. Tenía planes para el futuro. Creía que iba a salir y seguir con ellos. Había creado todo un mundo alterno en su interior; me contó sus planes. Llevaba un año de hospital en hospital, pero no quería dejar la vida. Al final, cuando era apremiante su muerte, dijo cuánto quería a su familia y cuánto lamentaba no haberles correspondido a su esposa y a sus hijos. Quería volver a vivir y hacer todo bien, hacer lo que no hizo en su vida. Muy pocas veces he visto tantas ganas de vivir como en los ojos de este hombre. ¡Descanse en paz!

Los testimonios suelen ser similares, marcados por llantos y arrepentimientos:

¿Por qué no vi esto? ¿Por qué no vi aquello? ¿Por qué no le dije que la amaba? ¿Por qué le dije que la odiaba? ¿Por qué no dediqué más tiempo a la familia? ¿Por qué trabajé tanto? ¿Por qué no viví mi vida? ¿Por qué no fui feliz? ¿Qué hago ahora aquí con tantos remordimientos? Tenía una vida entera y la perdí, no pude realizar estos pequeños detalles; ahora el mundo se presenta oscuro delante de mí, a punto de partir, y me persigue un remordimiento interminable por no haber hecho las cosas a tiempo, cuando resultaba tan fácil hacerlas. ¡Cómo quisiera compartir mis experiencias con quienes aún tienen una vida por delante! ¡Cómo quisiera decirles que no cometan los mismos errores que yo! Ojalá que me escuchen, aunque sé que muchos no lo harán hasta que lamenten igual que yo, cuando estén a punto de dejar este mundo. Me daría un gran alivio tan sólo saber que alguien me escucha, que no hará lo que yo hice. Cierto: nunca sabes lo que tienes hasta que lo ves perdido. Yo les digo: no hay que perder para valorar lo que tenemos. Yo lo perdí. Es la voz del que ya se va más allá. Díganles ahora mismo a sus seres queridos cuánto los aman; hagan algo ahora mismo, no esperen por los sentimientos, sólo háganlo. No esperen. No mueran trabajando, vivan amando. Vivan sus vidas, yo no viví mi vida; no lo hice y miren dónde estoy, en la noche más oscura del alma, en lo más profundo de la oscuridad, del remordimiento, de arrepentimientos, en el lecho de muerte. ¿Acaso no me escuchan? No, no pueden oír, porque aún están lejos… Al menos eso es lo que creen.

Casi siempre, cuando las personas están en el lecho de muerte, quieren una segunda oportunidad. Son evidentes las ganas que tienen de vivir la vida. Darían cualquier cosa por tener la misma oportunidad que tenemos nosotros. Tú, que estás leyendo este libro: para ti todavía hay tiempo. Tú tienes esta oportunidad. Así que decide, de una vez y para siempre, que no serás uno de éstos que dan «patadas en la tumba». Decide y atrévete a vivir en este mundo antes de que sea demasiado tarde.

***

En una visita al Reclusorio Oriente, después de dar una plática, hablé con varios delincuentes y otros «inocentes», en grupos e individualmente. Algunos sí habían cometido crímenes brutales, otros estaban allí porque «no supieron cómo defenderse». Yo no había ido allí para juzgar a nadie sino para hablar con ellos, para mirar en sus almas. Dos cosas me sorprendieron. La primera, el estado inhumano de las cárceles. No conozco el infierno, espero no conocerlo nunca, pero ese día entendí algo que puedo asegurar: la prisión es el lugar más cruel e inhóspito que puede existir sobre la Tierra, o debajo de ella, exceptuando el mismo infierno, me imagino. La segunda, y más importante, es la búsqueda desesperada de otra oportunidad. Mueren por volver a vivir su vida normal. Algunos no se arrepienten del crimen cometido o de haber arruinado la vida de otro ser humano, pero sí de haber arruinado su propia existencia. No les gusta mucho hablar sobre lo que hicieron sino de lo que harían si tuvieran una segunda oportunidad: de ver una puesta de sol –ya que hay dos soles: el que vemos los que no estamos dentro de una cárcel y el que ven los cautivos–; respirar el aire fresco; pasear una noche de luna –porque hay dos lunas–; sentir la frescura del agua en la garganta –porque la frescura sabe diferente–; disfrutar una comida con sus seres queridos –de éstos, no hay dos.

Reflexiones1. Valora lo que tienes antes de que puedas perderlo.2. Vive tu día como si estuvieras a punto de morir.3. Todos nos vamos a morir algún día, no pienses que contigo eso no pasará.4. No repitas los errores del pasado; cuando te des cuenta, ya será demasiado tarde.5. Vive la vida de tal forma que no tengas que dar «patadas en la tumba».

3

¡Gracias, madre Ganges!

«Oh, madre Ganges, vine a tu orilla, y sentado allí rezo en nombre de Krishna. No tomo nada sino sólo tu agua.

Oh, Ganges, tú que eliminas toda la maldad, tú que eres la escalera al cielo, tú que estás llena de olas esparcidas, sé complaciente conmigo».

Adi Shankara

Agradezco a la madre Ganges, en cuya orilla tuve mi primer encuentro con la vida y con la muerte, mi primera iluminación. En la India, la incineración de los muertos y el depósito de sus cenizas en el río Ganges implican la liberación de futuras reencarnaciones. Sin embargo, hay cadáveres que se echan a la corriente de las aguas sin ser incinerados.

Ese río caudaloso la mayor parte del año, en épocas de sequía deja ver bancos de arena entre los riachuelos que se forman. Me acuerdo muy bien de que teníamos que nadar unos metros para llegar a aquellas arenas que brillaban con el sol –y como el mismo sol. Allí, cuando era niño, jugaba fútbol. A veces no contábamos con ningún objeto para dibujar o excavar las líneas de la cancha en aquellas arenas, así que lo hacíamos con las manos. Pero no con las nuestras: usábamos las manos de los muertos, de los cadáveres que encontrábamos allí. Esos muertos, que habían sido echados al río pocos meses antes, venían con la corriente y, durante el verano, cuando el río se secaba, se quedaban varados en las arenas y se desecaban. Esto nos hacía mucho más fácil quitarles las manos para dibujar la cancha. Mientras más secos, mejor; recién muertos, peor, ya que aquéllos parecían seguirnos al arrancarles las manos.

Y luego, nos faltaban objetos para hacer nuestras porterías… Sí, nos costaba trabajo buscar objetos para definirlas, pero usando «la cabeza» lo conseguíamos.

Mi búsqueda por el sentido de la vida comenzó allí, cuando un día, jugando fútbol en la ribera del río sagrado, encontré un esqueleto humano y me quedé perplejo, contemplando por mucho tiempo aquellos restos óseos, pero en especial el cráneo, pues deseaba saber qué había en su interior. Al momento de quebrarlo e inspeccionar su parte interna, una serie interminable de preguntas vinieron a mi mente. ¿A qué persona había pertenecido esa cabeza?, ¿cómo murió?, ¿por qué?, ¿desde cuándo?, ¿cuánto tiempo llevaba allí el cuerpo abandonado?, ¿quiénes lo habrían tirado?, ¿por qué lo tiraron en lugar de incinerarlo?, ¿quién era?, ¿habría dejado una familia?, ¿hijos huérfanos?, ¿lo lloraron sus hijos cuando murió?, ¿cómo habría vivido?, ¿fue feliz?, ¿aún quedaba algo de él? Fueron estas preguntas las que me impulsaron a buscar, en un principio, cuál era el verdadero sentido de nuestra existencia, indagar para qué vivimos.

Ese fue el inicio de una incesante búsqueda de cráneos para satisfacer la inquietud de saber lo que había en su interior. Al escuchar acerca de mis expediciones diarias –el fútbol pasó a segundo plano–, mi padre entendió que lo que yo quería realmente entender era lo que había dentro del cerebro humano y no el contenido del cráneo. Es decir, me aclaró que yo buscaba descifrar la mente humana y me pidió que dejara de estar quebrando los cráneos de los esqueletos tirados por acá y por allá. Comenzó a darme dirección. Sin duda, él ha sido mi mejor guía espiritual. Me introdujo no sólo en el mundo de los libros sagrados, la sabiduría ancestral de Oriente, sino también en la psicología occidental. Me llevó de la mano en mi búsqueda por comprender la mente humana.

Después de la muerte sólo queda líquido en la cavidad encefálica, quizá porque el cerebro ya sirvió de alimento para los peces o los gusanos. Pero las preguntas permanecen: ¿Qué hace la mente? ¿Determina la mente nuestra vida? ¿Qué es la vida? ¿Por qué estamos aquí? ¿Por qué nacimos? ¿Por qué nos morimos? ¿De dónde venimos y hacia dónde vamos? ¿Hemos cumplido con el objetivo de nuestra existencia? ¿Vamos hacia él? ¿Cuál es el sentido de nuestro viaje del vientre a la muerte (del vientre, al regazo de la madre Ganges)? ¿Seremos felices o daremos «patadas en la tumba»?

Así fue como emprendí esta aventura de entender nuestro universo; tratar de comprender la mente humana, cómo funciona y cómo se puede entrenar. Quiero compartir aquí este experimento-entrenamiento de nuestra mente pero, como en toda prueba, sólo sabremos que en verdad funciona si lo llevamos a cabo. Así que bienvenidos a la comprensión de la mente humana y al experimento con ella.

¡Experimentemos con la vida! Lo peor que puede pasar es que todo siga igual. El experimento da resultados. Una buena acción siempre da un buen resultado; si hemos hecho bien las cosas y aun así no conseguimos los frutos esperados, es porque quizá la acción estaba bien hecha pero no era una buena acción. Todas las acciones, no sólo deben estar bien hechas, sino que deben ser buenas acciones. Atrévete a participar en este experimento. «Los barcos están seguros en los puertos, –como dijo William Shedd–, pero no están hechos para estar en los puertos». No seas barco de puerto. No busques la seguridad, no tengas miedo. Un mar en calma nunca hizo buenos marineros; así que navega en alta mar, navega ante las adversidades de la vida. Este es tu destino. Naciste para esto, para navegar en alta mar. Cúmplelo.

4

¡Conoce tu mente! Pasado en presente

«Matamos lo que amamos, lo demás no ha estado vivo nunca».

Rosario Castellanos

Nuestras experiencias durante la infancia irremediablemente marcan nuestras vidas. Allí se hallan las vivencias más fuertes, las más recónditas; éstas determinan, de una forma u otra, lo que vivimos y dejamos de vivir, lo que vemos y dejamos de ver, lo que escuchamos y dejamos de escuchar, lo que sentimos y dejamos de sentir. Desde este punto de vista, todos nuestros comportamientos están correlacionados con lo vivido en la infancia; es desde esta memoria que desarrollamos nuestras vidas. Es decir, si hemos vivido el abandono por parte de nuestros padres, tendremos tendencias fuertes para hacer lo mismo con nuestros hijos. En nuestra infancia no somos justos, sino que justificamos nuestras acciones porque no entendemos los hechos, los interpretamos; no aceptamos nuestros errores, culpamos a otros. La tendencia es buscar a alguien que responda por nuestras acciones. No vemos la realidad sino que la confundimos con nuestra percepción. Hay una confabulación interna en la mente que lentamente nos va destruyendo, cada día, a veces, hasta llevarnos a la tumba. Entendamos nuestra mente y cómo funciona.

Las vivencias (particularmente de la infancia) y las experiencias de la vida, hacen que una gran parte de nuestra mente esté ciega. Sí, ciega. Únicamente vemos lo que queremos ver. Lo demás no existe. Está fuera del alcance de la mente. Un ejemplo de dicha ceguera es cuando estás buscando un objeto perdido; miras por todos lados y no lo encuentras. Después, de repente, lo hallas frente a ti. Sí, en el mismo lugar donde habías buscado antes, y crees que alguien lo puso allí. No, nadie lo puso sino que tu ceguera no te permitió verlo, pero tú estás seguro de que alguien lo cambió de lugar.

Una gran parte de nuestra mente corresponde a una «zona ciega», mientras el resto pertenece a un «área consciente»; es decir, la zona ciega no nos deja ver las cosas; no quiere verlas. Ve al mundo como quiere verlo, según «su realidad», según «su contexto» y no como es. Esa parte no sabe lo que no sabe, mientras que el «área consciente» ve las cosas, tiene plena claridad de las acciones. Para darnos una idea, esta zona ciega la podemos equiparar con el punto ciego del espejo retrovisor de un automóvil, ese espacio donde puede caber un coche y el conductor no alcanza a verlo; por ello, si no observa con mucha atención puede chocar. Aunque esta zona de un vehículo es muy reducida, llega a ocasionar accidentes. Imaginemos lo que puede ocurrir si nuestro cerebro tiene una ceguera en más de sus dos terceras partes. Es debido a esta falta de visión que no escuchamos, sólo oímos. Y cuando oímos, solamente oímos aquello que queremos oír. Nuestras nociones, nuestra educación, las experiencias, las circunstancias, nos llevan a fijar unas ideas y éstas hacen que no escuchemos, que no veamos lo que es, sino lo que nosotros queremos ver. Sólo esto. Nada más. Nada menos. Exclusivamente vemos lo que queremos ver. En cierta forma, son los contextos de nuestras vivencias, nuestra infancia en particular, que –en gran medida– determinan nuestras percepciones, nuestras «realidades».

Es en el área consciente que ocurren eventos placenteros y felices de la vida: nos enamoramos, nos casamos, tenemos hijos; el «área consciente» nos lleva al altar y a decir: «Yo te tomo a ti como mi esposa. Prometo serte fiel en lo próspero y en lo adverso, en la salud y en la enfermedad, amarte y respetarte todos los días de mi vida, hasta que la muerte nos separe». Y es la misma mente que, cuando entra en su zona de ceguera, años más tarde, es capaz hasta de matar a su pareja. Sí, a la que juró amar y respetar todos los días hasta que la muerte los separara. La muerte sí los separó, pero ésta fue provocada por la propia pareja. No es una metáfora: esa persona cometió un crimen. Varias de las personas –divorciadas– me han confesado que hubieran preferido la muerte de su pareja a divorciarse. La ceguera mental, pues, llega a provocar odio al grado de que una de las partes decide eliminar físicamente a la otra, a quien prometió serle fiel, apoyarla en las buenas y en las malas, amarla y respetarla todos los días de su vida… hasta que la muerte los separara. La pregunta es: ¿qué hay en la mente humana que llega a este grado de odio en el que se desea acabar con la vida de la persona a quien prometió amor eterno, con quien tuvo hijos, con quien pasó los mejores momentos de la juventud y de la madurez?

Tratemos de entender un poco esta ceguera mental. La parte ciega de nuestra mente no busca justicia, sino que justifica sus acciones. No entiende el hecho sino que lo interpreta según su conveniencia. No construye, sólo destruye. Incluso llega a la propia destrucción porque no está consciente y, cuando se da cuenta, ya es demasiado tarde.

Es por ello, que cuando hay una discusión en una pareja, una de las partes tiene que estar en el punto consciente para resolver esa disputa. Si los dos están en su «zona ciega», pueden desencadenar una guerra mundial. Sí, así comienza la gran guerra en la familia, con el detalle más insignificante. Te cuento un caso:

Una pareja decidía una noche a dónde ir a cenar. Las opciones eran ir a la casa de los papás de la mujer o con unos amigos de él. Decidieron cenar con los últimos. Todo iba bien, pero el problema empezó cuando regresaron a casa. Con unas copas de más, retomaron el tema inicial, ella le reclamaba por qué tenían que ir siempre a casa de sus amigos y no donde sus papás. Él contestó que ya estaba harto de ir a la casa de sus suegros. Ahí surgió el chispazo que iba a prender el incendio que los devoraría a los dos. Lo que ellos no entendían era que cuando fueron a la cena, los dos o uno de ellos estaban en su punto consciente. Y ahora, de regreso, los dos, ya con la ceguera mental aumentada por algunas copas de más, están a punto de destruirse, pues ninguno está dispuesto a ceder. Uno ataca y el otro contraataca. Uno ofende, el otro le «devuelve el favor». Ya son las seis de la mañana y siguen enfrascados en la discusión, en esa guerra que quieren ganar a toda costa. No advierten que lo único que ya no está en discusión es el motivo de la cena, ya son otros asuntos. Tienen una memoria envidiable cuando quieren destruir. Han sacado temas de años anteriores, de décadas atrás, con el afán de ganar. Ella dice: «¿Por qué sacas cosas de hace cinco años?» Y él le contesta: «¡Porque tú estás sacando cosas de hace diez!». La destrucción está en su auge, pero la batalla debe suspenderse momentáneamente porque uno tiene que ir a trabajar, con la promesa de que esto continuará.

Lo que sucede es que los dos están en sus zonas ciegas. Ninguno está dispuesto a condescender porque cuando la mente entra a la ceguera, no sabe tolerar. Un pequeño problema se convirtió en una guerra que devorará a otros, directa o indirectamente. Los hijos serán las primeras víctimas. En esta lucha de ganar por ganar, todos van a perder. El objetivo de ambos contendientes es mostrar quién humilla más. ¡Quién grita más! Quién tiene la mejor memoria. Quién destruye más. Así las cosas, ése será, quizá, el preludio de la pérdida de una familia. Todo comenzó porque en lugar de irse a dormir, escogieron el momento menos adecuado para discutir el asunto. Debieron haberse ido a la cama y comenzar el siguiente día con un buen desayuno, un buen jugo, un buen beso, un buen «hasta luego». Así que, si llegaras a estar en una circunstancia semejante a la de la pareja que fue a la cena, espera, piensa y duérmete. Dice un consejo budista: si estás enojado, aguanta al menos 24 horas para contestar. Al fin y al cabo, como apunta García Márquez, «el problema del matrimonio es que se acaba todas las noches después de hacer el amor y hay que volver a reconstruirlo cada mañana antes del desayuno». Las peores implicaciones –las más negativas y destructivas– surgen a raíz de la justificación de nuestros actos. Esta necesidad de justificarse es parte de la mente ciega.

La mente, en su ceguera, es muy destructiva. Daña. Lastima. Ofende. Humilla. Se justifica. Hiere. Corta. Hace sangrar. Ataca. Recupera todo de la memoria de su pasado, para embestir más fuerte: justo en donde más le duela al otro, a fin de herir en lo más profundo y dejar cicatrices para toda la vida. Hay heridas que parecen cerrar, pero hay cicatrices que con el tiempo se abren más. La próxima vez que regreses de una cena y te halles en una situación parecida, hazme un favor: vete a la cama, refutando el consejo milenario de no irse a la cama si no han arreglado sus problemas. Siempre amanece. Al día siguiente la historia será distinta con las dos mentes (o mínimo una) en su «área consciente». Sólo espera. Al menos 24 horas.

Las pasiones de la mente

«Por mucho que pretenda ignorar la herencia genética de su pasado evolutivo, el hombre seguirá siendo un primate».

Desmond Morris

La estructura del cerebro humano es muy compleja. Nuestro cerebro está formado por diferentes zonas que se desarrollaron a través del tiempo, hasta que en nuestros antepasados se hizo visible una nueva: la neocorteza, el último cerebro. Así que tenemos instintos que vienen de nuestros ancestros, pero a la vez nuestro cerebro se volvió pensante, analítico, frío, es decir, evolucionado. De cualquier modo, en los diferentes momentos de la vida surgen nuestros instintos, para bien o para mal. Dependiendo de las circunstancias, aparece alguna actividad instintiva.

La parte más primitiva es «el cerebro reptil», que se encarga de los instintos básicos de la supervivencia; por ejemplo, el deseo sexual, la búsqueda de comida y las respuestas viscerales y agresivas. En esta parte, la amígdala tiene una posición privilegiada y posee la capacidad de «secuestrar» nuestra mente.

La neocorteza (nueva corteza, corteza evolucionada o el último cerebro) es la que nos guía hacia una decisión serena y adecuada. No solamente es el área más accesible, sino que es también la más humana, sensata y analítica; la del pensador y planificador: tiene la capacidad del lenguaje, la imaginación, la creatividad y la abstracción. Pero la amígdala se puede entrometer para manipular nuestra neocorteza, privilegiando sentimientos, pasiones y emociones.

Daniel Goleman, en su obra maestra La inteligencia emocional, explica esta estructura cerebral: «El hipocampo y la amígdala eran dos partes clave del primitivo ‘cerebro nasal’ que, durante la evolución, dio origen a la corteza y luego a la neocorteza. En nuestros días, estas estructuras límbicas se ocupan de la mayor parte del aprendizaje y el recuerdo del cerebro; la amígdala es la especialista en asuntos emocionales».[2]

Normalmente, la información de la vista y los oídos (señales sensoriales) pasa a través del tálamo a la neocorteza y ésta analiza y decide sensatamente. Pero una parte de la información pasa del tálamo directamente a la amígdala y ésta es capaz de crear grandes problemas emocionales y puede provocar las acciones más primitivas. La amígdala es el centro de creación de temores y alarmas de emergencia. Es allí donde comenzamos con las respuestas más viscerales, las más instantáneas.[3]

Entendamos la forma en la que nuestra amígdala puede tomar el control de nuestra mente antes de que la neocorteza decida. Para la comprensión de la vida emocional, como dice Goleman, «la investigación de LeDoux (neurólogo que descubrió el comportamiento de la amígdala) es revolucionaria porque es la primera que encuentra vías nerviosas para los sentimientos, que evitan la neocorteza. Entre los sentimientos que toman la ruta directa a través de la amígdala se incluyen los más primitivos y potentes; este circuito hace mucho por explicar el poder de la emoción para superar la racionalidad».[4] Y cuando el poder de la emoción supera la racionalidad, es decir, cuando la amígdala domina la neocorteza, cometemos los errores más graves que más tarde, una vez que la neocorteza comience a actuar, lamentamos. «Cuanto más intenso es el despertar de la amígdala, más fuerte es la huella».[5]

Quizá nos arrepintamos de nuestras acciones viscerales en la tumba, en los hospitales o en las cárceles. ¡«Patadas en la tumba»! ¡Agonías en los hospitales! ¡Lamentos en las cárceles! De las últimas dos he tenido varios testimonios: «No supe qué hice pero hoy estoy pagando las consecuencias». «Estaba ciego cuando cometí este crimen, hoy no me queda otra cosa que lamentarlo durante el resto de la vida». En una visita al Reclusorio Oriente, uno de los reos me comentó que había cometido un crimen sin ningún plan. «Jamás había pensando que haría esto, que mataría a alguien. Pero ese día algo me pasó y me cegó, no medí las consecuencias, no vi nada, sólo quería matar a ese tipo. Y todo esto sucedió por una provocación momentánea. La verdad no sé qué me pasó. Estaré aquí por lo menos 15 años más. Lo perdí todo en unos segundos. Aún no entiendo cómo hice esto. Terminé con varias vidas, incluyendo la mía».

Esto es lo que hace la ceguera provocada por la amígdala: destruye toda una vida en unos segundos. La gran mayoría de la gente que cometió algún crimen, no lo volvería a hacer si tuviera una segunda oportunidad y estuviera bajo el control de la neocorteza. Lástima que muchos no la tendrán. Mucha gente que intenta suicidarse durante una etapa de depresión se ríe –una vez que ha salido de ella– de cómo llegó a pensarlo. Agradece no haber cometido este acto y estar viva. Es una lástima que muchos actuaron bajo depresión y no tendrán la oportunidad de salir y pensar.

He grabado testimonios de algunas personas deprimidas cuando querían quitarse la vida y una vez que salen –les pido que esperen noventa días– no creen lo que oyen: su propio testimonio. Los comentarios son: «No puedo creer que llegué a pensar en esto». «La vida tiene un sentido, lástima que haya llegado casi a perderlo, y a perder la vida. Gracias a Dios que estoy vivo. Ojalá todos tuvieran esta oportunidad de agradecer a Dios». Algunos seguramente estarían reclamándose por no haberse dado esa oportunidad. En sus tumbas.

A modo de conclusión podemos afirmar que una gran parte de la información que recibimos a través de los sentidos pasa a la neocorteza, que la evalúa, analiza, piensa, sopesa, calcula y, enseguida, responde adecuadamente; pero una pequeña parte de esta información va directamente a la amígdala, que nos lleva a responder de forma más espontánea e instintiva: suficiente para cambiar nuestra vida entera en unos cuantos segundos.

Para entender un poco mejor, veamos un ejemplo: al ver una colilla de cigarro encendida, la información (de los ojos) pasa al tálamo y de allí, a procesarse en la neocorteza, la cual nos puede indicar que lo único que tenemos que hacer es pisarla para apagarla; pero mientras la neocorteza analiza, procesa y decide (o está en ese proceso), una parte de la información (de la colilla encendida) llega del tálamo directamente a la amígdala, y ésta, en lugar de procesar o analizar, decide –como siempre, rápida y abruptamente– reaccionar visceral y exageradamente, mandando la señal de un gran incendio y crea una situación de peligro en donde no la hay. Bueno, casi nada, sólo una colilla, pero la alarma de que hay «un gran incendio», «llamen a los bomberos y paramédicos», llega a confundir nuestra neocorteza, la parte pensante y la mente ya no es capaz de distinguir entre la brasa de una colilla (que lo único que necesitaba era ser pisada) y la alarma de un gran incendio.

Así, el poder de la amígdala, con el sentido más primitivo, puede llevar nuestra mente «secuestrada» al pánico y a cometer errores irreparables. «La amígdala puede hacer que nos pongamos en acción mientras la neocorteza –más lenta pero plenamente informada– despliega su plan de reacción más refinada».[6]

La próxima vez que estés bajo fuertes emociones, piensa por lo menos 24 horas antes de tomar alguna decisión.

Comenta Joseph Ledoux: «La emoción es más potente que la razón». En el capítulo El tercer retrovisor: la verdad, legado de mi padre, veremos cómo entrenar nuestra mente y cómo podemos guiar nuestras emociones.

Reflexiones1. No permitas que una colilla incendie el bosque.2. Sé justo, no busques culpables de tus actos.3. El arte de la vida también consiste en saber ver.4. No lastimes, pues las cicatrices permanecen toda la vida.5. Ante emociones intensas, piensa 24 horas antes de tomar una decisión.

5

Una vida con tres espejos retrovisores: tres legados

«Arjuna dijo: ‘¿Oh Señor, cuáles son las señales de aquel cuya conciencia está absorta así en la trascendencia? ¿Cómo habla y qué lenguaje usa? ¿Cómo se comporta? ¿Cómo se sienta y cómo camina?’»

Bhagavad Gita (2.54)[7]

Ahora bien, ¿qué tenemos que hacer para identificar la zona ciega de nuestra mente? ¿Cómo realizar la «cirugía» del cerebro? ¿Cómo disminuir esta ceguera? ¿Cómo reconocer las reacciones primitivas procedentes de nuestro cerebro reptil? ¿Cuáles son los espejos retrovisores que nos van a permitir ver nuestra zona ciega? ¿Cómo podemos controlar nuestros impulsos primarios y así evitar los accidentes en la vida? ¿Cómo cambiar nuestras acciones para así modificar nuestras emociones? En otras palabras, ¿cómo entrenar a nuestra mente?

Tenemos que reprogramar nuestra mente, disminuir lo primitivo que hay en ella y usar a nuestro favor la amígdala, pues sin emociones, la vida sería triste. Tres grandes retrovisores pueden ayudarte a ver tu zona ciega. Primero, la visión, que es distinta de la vista y los demás sentidos. Ésta hará que no cometas los mismos errores y puedas ver las cosas antes de que sucedan. El segundo retrovisor son las virtudes. Éstas te ayudarán a vivir la vida como un buen ser humano, con dignidad, rectitud, innovación, valentía, esperanza, respeto y solidaridad. Y el tercero es la verdad: la acción. Él te ayudará a encontrar el sentido de la vida, a encontrar la respuesta a las preguntas existenciales: ¿para qué vivir y cómo vivir? Estos tres espejos retrovisores constituyen lo que he denominado «mis legados».

Espejos retrovisores: mis tres legados

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