DERZU KAZAK

CA$INO GENÉTICO

Editorial Autores de Argentina

Derzu Kazak

Casino genético : Ca$ino Genético / Derzu Kazak. - 1a ed . - Ciudad Autónoma de Buenos Aires : Autores de Argentina, 2020.

Libro digital, EPUB

Archivo Digital: online

ISBN 978-987-87-0871-3

1. Novelas. 2. Narrativa Argentina. I. Título.

CDD A863

Editorial Autores de Argentina

www.autoresdeargentina.com

Mail: info@autoresdeargentina.com

Queda hecho el depósito que establece la LEY 11.723

Impreso en Argentina – Printed in Argentina

“Ignorantes de su verdadero amo,

los necios pierden su valioso tiempo

sirviendo a la codicia”

Capítulo 1. New York

Hacía ya cuatro meses que un día, precisamente el último viernes del mes de mayo, presagiaba ser insólito para el Dr. Malcon Brussetti. El suceso comenzó a las cinco y treinta de la tarde, en el momento en que su flamante Pontiac se detuvo de la forma menos esperada.

Por nuevas circunstancias fortuitas, ahora lo recordaba. Al rayar el alba, acontecía algo raro en el momento que ingresó en los laboratorios de la Corporación Sorensen. Presentía que ese día cambiaría su destino.

Vio al Dr. Werner Newmann con su inseparable gatazo negro en el regazo, afanarse a destajo en su ordenador, como era habitual en los últimos meses, ensimismado y obsesionado de tal forma, que precisaba estrujar de su sesera un chorro de información.

Sus colegas apenas habían logrado que tomara un poco de sol en algún fin de semana, pero al primer descuido volvía como un demente a enfrascarse frente a la pantalla, donde diseñaba interminables fórmulas y los complejísimos enlaces bioquímicos que podrían activar la información de los cromosomas. Los datos eran vertiginosamente devorados por la memoria de su Workstation privado que permanecía siempre aislado, desconectado de las redes informáticas de la Corporación Sorensen para evitar el espionaje científico.

El Dr. Werner Newmann utilizaba en exclusiva una fenomenal máquina solitaria de última generación capaz de generar simulaciones dinámicas sumamente complejas de la actividad bioquímica celular y hacerlas perceptibles en sus visores de realidad virtual. Por razones de seguridad, exigía ponerse en funcionamiento mediante una tarjeta con hologramas detectados por un láser de rubí, un complejo código acróstico y la confirmación de la identidad del Dr. Newmann mediante el iris de sus ojos.

Cada atardecer comenzaba la tarea de visualizar en el cyberspace sus trabajos diarios. Con su guante de datos y casco de realidad virtual, navegaba como Liliput en su mundo microscópico, entre nubes de complejas moléculas virtuales que podía manipular a su capricho.

Pero Lucifer no puede dormirse en los laureles bien ganados y, por aquel rincón, su finísimo olfato había venteado un filón que apestaba como si la serpiente del Génesis estuviese pudriéndose dentro de una bolsa de nylon.

Desde hacía años, antes de comenzar su jornada, el Dr. Malcon Brussetti, metido en la reluciente cafetería del laboratorio, sorbía un delicioso irish coffee que él mismo preparaba con unas clandestinas gotas de whisky irlandés y nata. Era su manía cotidiana. Desde aquel sitio seguía los rastros de su Director con el sigilo de un búho velado entre el follaje.

De ningún modo sospechaba que otro par de ojos penetrantes, ocultos tras el acristalado del laboratorio lateral, identificado con las siglas CS-03, sondeaban minuto a minuto cada actitud de su cuerpo, cada gesto, cada parpadeo de envidia en dirección a su Director, y sobre todo, el adelanto en las investigaciones. Un par de ojos de un halcón sobornado por la madre Rusia permanecían clavados en su espalda.

El Dr. Malcon Brussetti, algo reservado por naturaleza y de un carácter tornadizo, no salía de la mira de unos taimados personajes, tan encumbrados y arbitrarios, que tenían anuencia oficial para meterle una bala entre las cejas al que se opusiera a sus designios.

Era un pez gordo de la ciencia, demasiado destacado como para no tentar al mismísimo diablo.

Su existencia estaba impregnada por ese prodigioso organismo viviente infinitesimal y recóndito, buscando las claves últimas del código genético en toda su extensión, escudriñándola hasta donde el microscopio electrónico lo permitía, pero siempre faltaba más ampliación. Lo indefinidamente microscópico surgía a manera de una complejísima nanogalaxia indescifrable, donde cada una de sus partes no terminaba de subdividirse de ningún modo en un fantástico fractal interminable. Parecía que detrás de cada laberinto descubierto brotaban millares de enigmas inexplorados en un abanico inagotable ciento de veces más ínfimos y miles de veces más complejos. ¡Si al menos tuviese el talento de ese excéntrico judío!

Pero debía conformarse con el suyo, que no era precisamente despreciable.

Cuando miraba a hurtadillas al Dr. Newmann afanándose sin interrupción en su acristalado despacho, señal segura que estaba en la pista apropiada, los celos corroían sus entrañas y recapitulaba la película “Amadeus”. Un genio y un mediocre de superlativo nivel en el mismo camino... Un camino empedrado de envidia que frecuentemente termina en tragedia.

La expresión “mediocre” le dolía como una bofetada en plena cara. Pero no era ningún estúpido. Sabía sus límites. Su existencia había transcurrido a la sombra de un genio excepcional y en la nebulosidad de un microscopio tan potente, que era el de mayor resolución en toda la tierra. Ni sus amebas rizópodas y paramecios holótricos, ni sus virus y plásmidos, ni su colección de genomas, le dijeron en la vida una sola palabra.

Estaba vacío con sus cuarenta y tres años; consideraba su juventud perdida y su vida astillada en mil fragmentos de zozobra y soledad. Y empezó a detestar la soledad.

Pero “ese” día, hacía ya unos cuatro meses, había sucedido un encuentro sorprendente. Sobrevino de una manera tan fortuita que aún no se convencía a sí mismo de la barbaridad que tenía entre manos.

El encuentro no fue casual, él lo sabía con certeza. No cualquiera tiene un cruce con un encumbrado diplomático ruso enfundado en una sobria pelliza confeccionada con tweed de Shetland, que detiene gentilmente en la banquina su negra limousine Mercedes con matrícula diplomática y desciende, con una sonrisa cinematográfica, para auxiliarlo a “él” en el preciso momento que su flamante Pontiac, con escasos cinco meses de uso, a mitad de camino dijo basta.

En este instante sabía con certeza que el Pontiac no había dicho basta por alguna falla imprevista, sino, que con certeza la provocaron para preparar una relación con unos fines velados.

Ninguna vez en su vida había estado tan consentido por esa sociedad clandestina que manipula los filamentos del tejemaneje y el fisgoneo en las trastiendas de las Embajadas. Por primera vez en la existencia se sintió en verdad eminente: Lo necesitaban a “él”.

Y nació una amistad seca y práctica, que ambas partes sabían más falsa que un tigre vegetariano, pero resultaba enigmáticamente sabrosa, un bocado clandestino que en ningún momento había probado durante su vida de científico híper-especializado.

Luego del misterioso encuentro, se le ocurrió buscar una novela del mundillo truhanesco de los servicios secretos, con un desenlace preciso semejante al que él mismo estaba gestando, y le pareció por el título, que “La Alternativa del Diablo” de Frederick Forsyth sería adecuada. Al menos era un autor de renombre internacional. Desvelado y leyendo entre líneas, a media noche la tiró sobre la cama malhumorado. Era muy buena, pero no encontró lo que buscaba: Identificarse con un protagonista que hiciese lo que él imaginaba hacer... y resultase un héroe.

Cuando lo invitaron a pasar unos días de descanso con todos los gastos pagos en un agreste rincón del parque Nacional de Waterton Lakes, más precisamente en el hotel Prince of Wales, debía ser muy idiota para no darse cuenta que le ponían el cabestro y un dogal para llevarlo a rastras. Y Malcon Brussetti no tenía un pelo de imbécil.

En verdad, era un descollante científico que coleccionaba Masters y Honoris Causa de las más prestigiosas Universidades del mundo, y jamás rechazaron en las revistas especializadas sus impactantes monografías sobre el sempiterno tema del núcleo celular.

Mantenía una arrogancia que recordaba a Maximilian Schell cuando entrevistó al presidente checo Václav Havel en Visión 2000, incluso usaba el mismo corte de su rubio bigote, aunque más serio y preocupado, no tanto por su ánimo, en el fondo jaranero y penetrante, sino más bien por el ambiente competitivo y el desvelo que exigía la exploración persistente en la vaporosa frontera de la ciencia.

Su Curriculum Vitae era de punta a punta, envidiable. Pero estaba solo, y se sentía como si fuese la reencarnación del mismísimo Antonio Salieri que, aunque había sido el maestro de Beethoven y Schubert, al surgir el genio de Salzburgo en escena, pasó a ser un segundón. Sabía con certeza que nunca llegaría a ser el gran Wolfgang Amadeus Mozart.

Al menos mientras “Mozart” viviese…

Era tan vívida la comparación de sus vidas, que siempre recordaba lo ocurrido cuando murió el Emperador José II; un enigmático enmascarado le haría un pedido al genio de Salzburgo: que escribiese una obra con la inspiración en otra obra, el Réquiem en RE menor, con motivo de la muerte de la esposa del conde de Walsegg. También recordaba las sospechas de que el enmascarado pudo ser casi con certeza el mayordomo del conde, con la intención de que después de terminada, intentaría robarle la obra. Él intentaba lo mismo.

Capítulo 2. New York

Habían pasado meses de espera, de tensa espera...

La prensa hidráulica que seguramente tenía el Dr. Werner Newmann para exprimir su cerebro, parecía haber estrujado hasta el último vestigio de sus talentos en el archivo más confidencial del computador, y en ese preciso instante dio por consumada su obra maestra estirando los brazos perezosamente. Volga también desplegó su cuerpo cuán largo era; con un amplio bostezo dejó ver sus ahusados colmillos y saltó flojamente al suelo.

– ¡El trabajo de toda mi vida! Exclamó susurrante a modo de epílogo, fijando sus cansados ojos en el Dr. Malcon Brussetti, que en esos instantes avanzaba con dos pocillos de café humeantes en sus manos como atención muy extraña de su parte.

Sorbieron juntos unos tragos, al tiempo que el principal asistente comentaba con su Director una nueva hipótesis para esclarecer el misterio nuclear de las células más allá de lo conocido.

Unos minutos más tarde, los párpados del Dr. Newmann parecían de plomo...

– Malcon... Malcon... no te preocupes, balbuceó con los ojos nublados, ya he resuelto el enigma celular, ya terminé mi... mi... mmm...

Y se deslizó por el respaldar de su sillón, profundamente dormido.

El Dr. Brussetti sabía perfectamente lo que había terminado, y su corazón al galope lo delataba. Esperó que el sueño se hiciese rítmico y acentuado, al tiempo que ojeaba disimuladamente a su alrededor, sondeando algún posible intruso que pudiese ver algo de lo que estaba sucediendo en esos instantes en la más prestigiosa oficina de investigación de los Laboratorios Sorensen.

No podía perder ni un instante o el plan más ambicioso de su vida fracasaría. La fenomenal computadora permanecía funcionando, los endiablados accesos en clave habilitados y con la llave críptica colocada. ¡Un milagro! Pensó. También cruzó por su mente que Lucifer estaba de su lado, y eso lo asustó un poco.

– ¡Supersticiones! Se dijo desechando la idea de plano.

El Dr. Malcon aguantó estoicamente la pertinaz hedentina de su jefe frunciendo el entrecejo unos instantes, sin moverlo de su asiento; colocó con destreza un par de guantes de cirugía en sus manos y sacó de su bolsillo interno una memoria SSD de ultima generación. Con la habilidad de quien domina perfectamente el sistema, procedió a copiar el archivo completo designado “ADN-Cybernetic-01”, y la clave de acceso en uso durante ese día, que transcribió en un papel con su puño y letra revisando cada cifra con sumo cuidado.

Lavó a fondo la tacita de café con los restos de somnífero y, cambiándola por otra, volvió a servir café puro, derramando previamente un chorrito hasta dejarla casi vacía, apoyó los labios del científico en su borde y luego, tomando la mano del durmiente, apretó los dedos contra el asa para marcar sus huellas. Palpó su pecho donde había guardado el duplicado con las investigaciones más valiosas del mundo, y en su semblante, aunque tenso, apareció una leve mueca de satisfacción.

No olvidaba ningún detalle…

Volga, el único testigo, con la cola en alto, sobaba el cuerpo entre sus piernas, maullando quejumbroso.

Dentro de unos días tendría dos millones de dólares en sus bolsillos y otros noventa y ocho adicionales en una de esas cuentas “negras” que tan bien ocultan los “blancos” suizos.

Ya se veía llegando a las puertas del 70 Bahnofstrasse, en Zurich, donde tiene sus reales la impenetrable Swiss Bank Corporation, enfundado en un perramus aceitunado con la solapa levantada y un aire clandestino...

Dos horas más tarde, el Dr. Newmann se despertó con neuralgia, le dio la última mirada a la pantalla, ennegrecida por la protección automática, desechó de beber el café frío y dispuso en el ordenador el cierre general. Revisó que el trabajo quedase inviolable y, retirando la llave con torpeza, la guardó en la caja fuerte. Unos minutos después, subía por el ascensor hasta el helipuerto del rascacielos. Él había terminado su obra maestra, pero alguien que conocía muy bien su trabajo, como un chef con diez estrellas Michelin, se había propuesto desmenuzarla y condimentarla a piacere.

Durante noches y noches el Dr. Malcon comenzó a trabajar de una manera maníaca hasta altas horas de la madrugada en su residencia. Las horas volaban velozmente como esquivos murciélagos; el tiempo no existía. Estudiaba minuciosamente la información genuina con una concentración absoluta… y le incorporaba escalofriantes modificaciones; unos detalles que equivalían a entrecruzar la escritura cuneiforme de los Caldeos con los pictogramas fonéticos Hititas, elaborando un blend indescifrable.

– ¿Quieren hacer seres realmente raros? Excelente, camaradas, aquí tienen un tablero fantástico para jugar al azar con las formas vivientes, elaborar terapia genética, intentar clonación industrial, pero... ¡donde prevean la cabeza de un toro a lo mejor salgan los riñones de una foca! Se dijo divirtiéndose por su barrabasada.

Lucifer, levantando una ceja, colocó un pimpollo rojo en la solapa de su smoking, esperando el desenlace.

Capítulo 3 Waterton Lakes

Cuatro meses antes.

El flamante avión de superlujo Airbus ACJ319 Elegance, sin señales de pertenecer a la embajada rusa, lo esperaba en el aeropuerto La Guardia.

Malcon Brussetti arribó por la Grand Central PKWY en el asiento posterior de un Mercedes Benz S 560 negro con blindaje integral, que lo recogió desde su domicilio y lo transportó al pie de la aeronave, donde fue recibido como si fuese el Emperador de Persia.

– ¡Humm! Sólo faltan las fanfarrias y la alfombra púrpura... pensó cínicamente.

Los siete días de vacaciones fueron ciertamente regios. El Hotel Prince of Wales, con su torre de campanario y sus techos verdosos frente al lago apenas rizado por la brisa, reflejaba en su movedizo espejo los dos macizos rocosos con agujas de roca y las escarpas cubiertas de pinares, en medio de una deslumbrante naturaleza casi virginal.

De fiesta en fiesta, los días se deslizaban sin sentir, amenizados con vin d’honneur que no bajaban de un inapreciable Chateau Lafite-Rothschilsd cosecha 1.945 a un Côte du Rhône, de la excepcional cosecha ‘52, aunque hubiesen preferido la estupenda vendimia de ‘43, pero era mucho pedir y, tal como le aseveró al maître, ni siquiera querían escuchar hablar de las decadentes cosechas del ‘41 y del ‘51. Aseveraba que los vinos franceses tenían un ciclo de calidad excepcional de una vez cada diez años y esos rusos, en especial uno de ellos llamado Leonid Alexei, era en verdad versado. Sabía y exigía lo mejor de lo mejor.

Es difícil escoger vinos franceses -aseguró el diplomático- cuando tan sólo en la región de Burdeos hay más de tres mil lagares. Por eso, cuando viajo por Francia, decidí mantenerme fiel al Médoc Château Margaux dentro de los tintos y, para una langosta fría a la rusa, no hay como el Château Yquem de Sauternes en su justa maduración y temperatura.

La buena vida se matizaba con manjares privativos de un gourmet sibarita, donde los rusos, de manera inconcebible, bebían Ginger ale, la cerveza inglesa de jengibre, naturalmente, sovietizándola con una generosa dosis de Stolichnaya. Y de postre, una sinuosa morena ecuatoriana vestida con un tenue satén adamascado que apareció mágicamente en escena.

Se sorprendió al verla tan bella y etérea. No había visto a nadie sonreír con tanta facilidad y hasta se diría que con un dejo de gratitud. Una como tantas, pensó, pero esta era en algo bastante diferente a las demás.

Veinticinco años de sólida y explosiva dinamita, con glamour felino en sus ojos y en sus alados movimientos, un rostro hechicero, remarcado por una mata de pelo largo y renegrido hasta la media espalda y un talle de cimbreante mimbre, edificado sobre dos magníficas columnas torneadas a las mil maravillas, lo habían reverdecido como un cerezo en primavera. Pero también sabía que ella tenía su precio. Un precio que no se paga tan sólo en oro y que siempre cuesta más de la cuenta. Por el ventanal despidieron un amarillento sol que se despeñaba detrás de las escarpas nevadas, y la campiña aparecía alumbrada por una tenue luz crepuscular.

Pasaron días de pasión apartados en la lujosa habitación del hotel, saboreando bocadillos de caviar Beluga regados con un par de Cordon Rouge rodeados de hielo en sudorosos baldes de plata. Todo, naturalmente, obsequio de los anfitriones rusos.

Y el trato... El trato personal era el que se dispensa a un Emperador con mayúsculas, asistido por afables y sonrientes cortesanos que decían ser amigos, aunque esos amigos fueran de la diplomacia rusa y buscaran algo. Los rusos siempre suelen estar buscando algo. – ¡Qué más da! Ahora, cuando la guerra fría se había derretido juntamente con la URSS, eran simplemente camaradas de Norteamérica.

La propuesta... Él sabía que en algún instante le harían una propuesta que debería responder, y también sabía que, para ellos, seguía siendo ni más ni menos que un segundón; le pedirían los trabajos de otro científico. Los propios no le interesaban... Y eso dolía. Y mucho.

Pero... Él también podía instalar lo suyo, el sello indeleble del Dr. Malcon Brussetti. De algo estaba convencido: Los rusos no lo olvidarían...

Y él tampoco olvidaría a los rusos…

– ¿Gusta Ud. de la música? Le preguntó uno de los diplomáticos, que decía llamarse Leonid Alexei. Tenemos siempre un palco disponible en The Philarmonic-Symphony Society of New York y en la Metropolitan Opera Association. La próxima semana estará en cartelera una obra moderna de 1.936, que es una innegable experiencia sensual: Carmina Burana, las Canciones de los Beurones, de Carl Off. Me hechiza la introducción y hasta su título: “Fortuna Imperatrix Mundi”. Con seguridad Ud. está enterado que los textos de esta obra fueron descubiertos en un monasterio de Baviera, en Benediktbeuron, hacia el sudoeste de Alemania, escritos por vagabundos con un marcado acento terrenal, que algunos los conocían como los Goliardos...

– ¡Ni idea! Respondió Malcon con un gesto de extrañeza.

– Dicen los expertos que eran una especie inaudita de monjes sin sotana, que pasaban la vida entre juergas y cantos y, para unos cuantos que entienden la letra de sus canciones, llega a niveles de marcada obscenidad. ¿Qué tipo de música es su preferida?

– Alan Parson y Brook Benton, además de Vikki Carr cuando canta “Your heart is free just like the wind”.

– Humm... Respondió el ruso sorprendido y, por la cara que puso, se diría que no conocía a ninguno de los tres. Encendió hábilmente un cigarrillo con un Dupont de oro y laca azul, y con la primera bocanada de humo le dijo sin mirarlo: – ¿Dr. Malcon, tiene Ud. familia?

La pregunta, informal y espontánea, no traslucía supletorias intenciones, pero el científico era un talento muy sutil para esos aprendices de espías.

– ¿Familia? Todos los americanos son mi familia, quizás la humanidad entera.

– Me refiero a si tiene esposa, hijos...

Él sabía que su dossier estaría tan atiborrado de minucias, que algunos detalles de su vida ni siquiera él mismo los recordaría. Pero preguntaban. Los espías infatigablemente preguntan, quizás para aparentar simpatía, quizás para conocerlo mejor, quizá, quizá... Era el mundillo de los quizás crónicos, el mundo de las máscaras.

– Soy un insociable. Respondió cortante, tanto para bloquear el tema como para afianzar el primer peldaño de una escalera que podría llegar quien sabe dónde.

– Debe usted apreciar mucho su trabajo. Acotó el diplomático en tono de lisonja. Además, no creo que haya en nuestros días ciencia más prometedora que la Bioingeniería. ¡Cuánto daría por saber lo que usted sabe!

El tono de voz fue tan rebuscado que daba pie a una oferta, o a un insondable anhelo insatisfecho. No era agraviante, dejaba la opción en sus manos con una sutileza envidiable. Era un profesional muy despabilado. No había duda.

– ¿Y qué cree usted que yo pudiese conocer de tanta importancia? Respondió remarcando la interrogación para darle a entender que apreciaba la agudeza más allá de lo dicho. En lo que dijo sin decirlo.

– El saber cómo somos ahora y vislumbrar cómo podríamos ser modificados en el futuro.

La respuesta no podía ser más directa. Pero, ¿qué sabían ellos de lo que acontecía dentro de los ultrasecretos laboratorios Sorensen?

Sospechó que tenían un personaje espiándolos, y muy cerca de ellos, pero también supo en ese mismo instante que ese espía no podía diferenciar la paja del trigo. Estaría enredado en la maraña de la ciencia cuando se acerca a la indescifrable frontera de lo desconocido.

¡Cómo para no estarlo! Le faltaban los sólidos conocimientos científicos que sólo él poseía. Sería un segundón, pero estaba muy distanciado de la jauría que perseguía sus huellas, y esa posición, en la carrera de la ciencia, era muy valiosa, demasiado valiosa para los que empiezan a trotar y rebuscan un atajo para aproximarse a los líderes.

Capítulo 4. Waterton Lakes

Arrastró su mirada por la reverberante superficie del lago y la subió lentamente por la ladera más empinada, al tiempo que se le ocurrió una idea que lo dejó boquiabierto.

Con la impasibilidad de quien entrevé que puede sostener la sartén por el mango, por su mente pasó un conglomerado de datos, de pros y de contras, de razones y sinrazones, que le hicieron delinear un torcido mohín en su cara, y se dijo a sí mismo con una calma que lo dejó pasmado: – ¿Por qué no?

Vender un secreto de ese calibre le sonaba a funesta traición, y si algo le repugnaba era considerarse un traidor; pero transferir una obra de arte muy codiciada, pero falsificada, a compradores solapados que piensan hacer trampas en el juego, le pareció en verdad emocionante. ¡Engaño para tramposos! Al fin y al cabo, nadie sabía cómo era la obra de arte auténtica y ni siquiera si era confiable. En ese mismo instante vio relumbrar un negocio redondo.

Y sorprendiéndose a sí mismo, se animó a responder:

– ¿Tiene usted algún interés especial en algo que yo tengo?

– Apreciamos su ciencia y lo hemos seguido con asombro, respondió el diplomático cortésmente, si bien usted tiene la virtud de hacer monografías de sus descubrimientos. Nos interesaría saber lo que no se escribe.

¿Algo como qué?

– Las ideas de su colega Newmann.

– ¡Eran tan elementales! La réplica caía de madura y Malcon Brussetti, aprovechó para recrearse con un papel de mercader libanés.

– Entiendo, pero esas ideas las sabe tan sólo él... y su secretísimo ordenador.

– Estamos al tanto. Pero los ordenadores suelen hablar...

– ¡Así que están al tanto!... ponderó Malcon mentalmente con la frialdad de un témpano, confirmando su presunción de que un soplón se había infiltrado dentro de casa, pero ese tema lo trataría en el momento oportuno, ahora, debía proseguir con el “negocio”.

– Sin embargo “cuesta mucho” obligarlo a decir lo que no quiere. Respondió poniendo cara de conspirador, sintiéndose un amante de la patria, que inserta divisas en sus arcas a costa de los incautos rusitos que enviaron a saquearla.

Estaban caminando despacio por la orilla del lago uno junto al otro sin mirarse, el césped perfecto y la brisa que rizaba las aguas ayudaban a mantener una calma que no sería posible lograr en una habitación cerrada.

– Quizás quinientos mil ayuden...

Murmuró reservadamente el ruso, jugando descaradamente los ases.

– ¡Quién sabe! Creo que ese ordenador necesita varios dígitos para empezar a bostezar...

El agente sonrió levemente con aires de mundo, quizás por la ocurrencia, quizá porque el negocio empezaba a concretarse.

Puso su pie izquierdo sobre un tocón, y apoyando la barbilla en su mano, dio una profunda pitada a su cigarrillo mirando al rizado lago y, como era su costumbre, las palabras salieron entre una nube de humo azulado.

– Se refiere Ud. a... ¿Un millón? ¿Hablaría ese afónico ordenador por un millón de dólares libres de polvo y paja?

– ¡Por esa cifra ni siquiera parpadea! Respondió el científico con la indiferencia de quienes están conversando pamplinas, dejando a su interlocutor pasmado ante la impavidez con que asumía el trato, y agregó, como la cosa más natural del mundo: Pero posiblemente por cien me contaría sus secretos.

– ¡Cien millones! Replicó el ruso girando la cabeza, alarmado por el inesperado ajuste de la cifra. Suponía que sus arcas no tendría acceso a esos montos, pero a su vez, tenía instrucciones tajantes de lograr esa información “cueste lo que cueste”; y musitó con refinamiento, con ese tono de solvencia que delata a los que no manejan dinero propio y a los impostores: – ¿Está usted seguro que hablará por cien millones?

– ¡En absoluto! Pero valdría la pena preguntarle. Respondió Malcon Brussetti tomando las riendas del “negocio” con las dos manos.

Capítulo 5. Waterton Lakes

Las miradas de ambos se clavaron por unos instantes en una despampanante rubia con ojos tan claros que parecían huecos, como si de dos trozos de azulado hielo incrustados en las órbitas se tratase. Había permanecido sentada sobre un tronco a unos cincuenta metros, y en esos instantes cruzó solitaria y ausente frente a ellos con un vaso de cuba libre en la mano, enfundada en una ropa negra elastizada y sin brillo que delineaba sus primorosos contornos. Se abrigaba con un holgado sacón de zorro ártico que usaba como capa, y sin siquiera mirarlos se acuclilló sobre el césped plegando su cuerpo hasta apoyar la barbilla en las rodillas.

Un arsenal electrónico oculto bajo el abrigo de piel había captado cada palabra que se decía, y una microcámara filmaba todos los detalles. El ruso, desatendiendo la visión de esa belleza glacial, giró la cabeza bruscamente hacia Malcon, tiró el cigarrillo al suelo y apagándolo con la punta del zapato, lo miró fijamente, preguntándole, con inflexión de resquemor y regateo: – ¿Cree Ud. que valdrá tanto dinero esa mercancía?

– ¿Quién puede saberlo? Todo lo que es original suele traer oro y escoria. El precio de los conocimientos es invalorable y más, cuando escasean. Se convierten en rarísimas gemas. Un plan tentativo de investigación propia puede costar mucho más que eso tan sólo en equipamientos, y sin garantía de resultados durante muchos años.

– ¿Y si hablamos de cincuenta millones...?

– Por ese monto no arriesgo mi pellejo ni que estuviese loco. ¡Menos de cien ni hablar!

– No me deja más alternativa que aceptar su precio. Respondió el diplomático con una mueca de capitulación. Usted hubiese sido un eximio negociador, amigo Malcon.

– Tal vez, respondió sintiéndose un héroe clandestino. Vendería a buen precio un enigma, pero con el sello personal de Malcon Brussetti. ¡Sólo así valdría cien millones de dólares!

Cien millones de dólares... Sonaron a sus oídos con vibraciones peligrosas y quiso desarraigar el peligro de cuajo. Recordó que el dinero azucarado vuelve imprudentes a los hombres. Prepararía la operación perfecta sin dejar un sólo cabo suelto, y jamás sería ni siquiera un maldito sospechoso.

– Pretendo dos millones en efectivo, en billetes usados de cien y cincuenta dólares en el instante de la entrega de la información, sin numeración corrida, sin defectos ni marcas visibles o invisibles y sin ningún rastreador. Los restantes, en una cuenta cifrada a mi disposición en el Swiss Bank Corporation de Zurich, en Títulos del Tesoro de los Estados Unidos al portador.

– Todo puede arreglarse, pero dos millones en efectivo será un paquete muy abultado, estimó el diplomático imaginándose el embalaje... Serían veinte kilos exactos de dólares en fajos de 100, le dijo el ruso, y si Ud. prefiere con menor denominación, puede triplicarse el peso. ¿No prefiere los dos millones también en Títulos? Serían unas cuantas láminas muy manejables.

– Prefiero el dinero efectivo. Se puede reducir el tamaño del envoltorio colocando menos paquetes de cincuenta y más de cien. Un bolso militar tipo marinero de lona impermeable es un envase adecuado. No quiero maletines de lujo y mucho menos la más mínima insinuación de espionaje electrónico... ni de ningún otro tipo. Recibiré el dinero en el momento de entregar el encargo, lo verificaré, y posteriormente, cuando ustedes me depositen los Títulos al portador, les daré la clave para el acceso al archivo. Esas son mis condiciones.

– Cuando deje de trabajar en ese laboratorio lo quiero en mi equipo. Exclamó el ruso por lo bajo, en tono de alabanza. Es usted un auténtico topo.

– ¿Topo? Preguntó simulando no entender ese lenguaje del hermético submundo que entrelaza el espionaje con la diplomacia internacional.

– Sabe esconderse. Replicó el ruso que decía llamarse Leonid Alexei Gorki.

Dos confabulados se saludaron y el fuerte apretón de manos, con un mohín de triunfo en sus semblantes, selló el trato.

La rubia con ojos de hielo, seguía lánguidamente sorbiendo cuba libre, con su mirada glacial perdida en las glaciales aguas del lago.

Capítulo 6. New York

Desde ese apretón de manos habían transcurrido más de ciento veinte días...

Una llamada llegó a las secretas oficinas de Leonid Alexei, emitida desde un teléfono público de Bergenfiel, Atlanta, por un científico que tan sólo dijo:

– Operación confirmada, convalidar punto de contacto.

– Iniciamos trámite: Lugar de contacto: estacionamiento del Polytechnic Institute of N.Y., Jueves próximo a las 18:00 horas. Confirmar procedimiento por esta misma vía en 24 horas.

Y cortaron la comunicación.

Todo muy profesional para ser la primera vez que se movía entre las bambalinas de la intriga. El Dr. Malcon se veía a sí mismo como un héroe escarmentando a los rusitos que metían sus narices en los secretos americanos. Se consideraba lo que podría decirse “un patriota encubierto”.

Al día siguiente volvió a llamar a las oficinas de los rusos, que ciertamente estarían encuevadas en la Embassy, y otra vez Leonid Alexei lo atendió con sus réplicas esquemáticas: – Todo concretado. Lugar y hora confirmada.

Y cortó el teléfono sin conceder ni siquiera un saludo de despedida.

Esa forma de desenvolverse tan competente, garantizaba a Malcon que no se trataba de aprendices que se embarran los zapatos en el primer charco, sino de auténticos profesionales.

Veinte minutos antes de la hora señalada, un Buick bronceado íntegramente blindado con kevlar, de apariencia standard, pero con múltiples reformas que lo hacían apto para las 24 horas de Le Mans, se aparcó en la playa del Polytechnic Institute of N.Y. con un par de sujetos que ocultaban sus pensamientos detrás de lentes oscuros. Mantenían unos libros bajo el brazo y departían con aires de catedráticos.

La mejor forma de esconder un elefante, solía decir Leonid Alexei, es en medio de una manada de elefantes.

Ninguno de los dos sospechaba que estaban metidos dentro de su último par de zapatos.

Unos minutos antes de las seis de la tarde llegó el Dr. Malcon y, desorientado ante la desmedida cantidad de vehículos estacionados, intentó encontrar a los rusos lo antes posible. En la gaveta de su automóvil, un simple rectángulo negro con las siglas SSD, atesoraba información excepcional, que escocía más que las hormigas de fuego africanas.

En ese momento tuvo conciencia de que, tanto lo que estaba haciendo como los disparates que había incluido en el informe, podían escaparse más allá del control humano en atolladeros de una escala apocalíptica… Pero ese sería un dilema de los rusos, y la supuesta anomalía sería imputable a un científico descabellado llamado Werner Newmann.

Un hombre cruzó trotando frente al vehículo de una forma temeraria. Malcon clavó los frenos deteniendo en seco su automóvil. El “estudiante”, un tipo robusto de mirada siniestra que rondaba los treinta años, algo desgreñado y con una cicatriz que le cruzaba la mejilla como un rayajo carmesí, se acercó a la ventanilla y le entregó un número: “87”.

– Estacione en ese espacio. En el momento que usted se acerque, el que lo ocupe se retirará. Deje dentro del baúl su paquete y no le ponga llave, retírese hasta el interior del edificio y regrese en diez minutos. En el interior del maletero estará el bolso militar con lo convenido. No abra el baúl, retírese de este lugar y sáquelo en algún rincón lejano y sin mirones. ¿Entendido?

– Entendido. Respondió maquinalmente, aunque al alejarse el tenebroso sujeto, notó que no era precisamente un estudiante, a pesar del texto que llevaba enrollado en su mano.

Le quedó el resquemor de saber a ciencia cierta si los rusos en verdad le pondrían dentro del Pontiac una bolsa con dos millones en dinero efectivo y si le pagarían los millones restantes.

Estacionó el automóvil tal como le indicaron, en el mismo sitio que unos instantes antes había una pick-up Chevrolet de un bonito color arena con dos franjas negras, conducida por el “estudiante”, que se retiró en dirección a Manhattan. Sacó el envoltorio del SSD disimulado en una bolsa de plástico amarillo y sellada improlijamente con una banda adhesiva de embalaje, cerró el maletero sin llave, y mirando su reloj con una rápida ojeada, se retiró al hall del Polytechnic Institute con paso diligente y firme, sin darse vuelta ni descubrir a nadie relacionado con Waterton Lakes.

El revuelo de estudiantes le era muy familiar, pero en esa ocasión se sentía flotando ingrávido en otro planeta, mirando rostros sin verlos y escuchando sin oír.

Al volver diez minutos más tarde con el corazón en galopada, encontró su automóvil con un papel en el parabrisas, que decía: – “Los elegidos esperan las llaves del reino”. De una manera sutil le pedían la clave de acceso al archivo.

Malcon, recobrando el ritmo cardíaco, supo fehacientemente que estaba en buenas manos. Los espía rusos sabían moverse con maestría y no lo comprometerían lo más mínimo.

Tomó rumbo hacia el aeropuerto más cercano, el JFK International Airport, dando un rodeo de despiste por la Rockaway, hasta empalmar con la autopista 678 Van Wyck, siguiendo por la congestionada Approach RD hasta el International Terminal Building.

Montado en el tapis roulant llegó rápidamente al control, donde enseñó sus credenciales. Dejó en el depósito de equipajes un bulto que protegió dentro de una sólida talega de lona blanca con su nombre, que había tenido la prevención de traer preparada en su automóvil. Ni siquiera se atrevió a comprobar, y menos aún a palpar el dinero con las manos. La bolsa de los rusos era de loneta impermeable verde, lisa y fuerte, y tenía un sólido candado cerrado y con la llave puesta, regalo de Leonid Alexei. Retiró la llave y la guardó en el bolsillo de su pantalón.

El estado de nerviosismo en que se encontraba no era el más adecuado para contar dinero fácil. Sus nervios estaban destrozados, necesitaba tiempo, necesitaba concentrarse.

Caminó por las calles durante media hora respirando profundamente, con una extraña sensación de celebridad y zozobra, tan ensimismado, que por poco tira al suelo un chiquillo que, maravillado, permanecía mirando la vitrina atestada de juegos electrónicos. Un viejo mendigo, sentado en el portal de una casa cerrada, con la vista clavada en el suelo, desarrapado y mugriento de pies a gorra, dormitaba a cabezazos. Maquinalmente dejó dos billetes de cien dólares doblados entre sus tiznadas manos. Podría darse esos lujos cuando le diera la gana.

Levantó la cabeza, cerró de un portazo la conciencia y miró el mundo como propio. – ¿Qué será la conciencia? Se preguntó a sí mismo…

Era un triunfador y no necesitaba respuesta.

Capítulo 7. New York

En el momento en que regresó a su apartamento, una mujer lo estaba esperando de pie frente a la puerta…

Hacía meses que no tenía noticias suyas y por poco la había olvidado, pero allí estaba, acicalada con sobriedad, más bella que nunca, y sin decirle ni los buenos días se colgó de su cuello y le dio un efusivo beso, que dejó al Dr. Brussetti anonadado y flotando en la estratosfera. A la vez, un nubarrón ensombreció su cielo sin más motivo que el instinto erizado por las circunstancias.

– ¿Qué haces por aquí? Preguntó con un recelo infundado. Pero la señal de esa belleza latina presagiaba peligro. En ese momento barruntó que estaba jugueteando con un lanzallamas dentro de un polvorín repleto de fulminantes de nitruro de plomo.

– Te extrañé y decidí visitarte, ya que tú no cumpliste en llamarme como me habías prometido durante nuestra luna de miel.

– Creo que eso terminó allí mismo, respondió tajante. No puedo imaginarme que la vida sea un jardín de rosas todos los días. Te enviaron nuestros amigos para... ¿alguna misión especial?

Trató de convencerse que esa mujer era un deslumbrante regalo temporario, una atención muy especial de Alexei al finalizar el trato.

– Me dijeron que era la hora del regreso. ¿Nunca has pensado que jamás te olvidaría?

– Es la primera vez que una mujer me dice un piropo. ¿Sabes quién soy?

– Eres un hombre que dejó algo mucho más importante que un recuerdo en una mujer que estuvo en tus brazos sin ser tuya. ¿No me invitas a pasar a tu apartamento?

– Perdón... pasa por favor. Sus palabras indirectas no las entendió en plenitud.

Ingresaron a la residencia, sobriamente pertrechada con esa frialdad y anarquía propia de los solterones, que se habitúan a lo que suelen calificar de desbarajuste ordenado. Pero no recaló negativamente en la damita, sino que elogió el revoltijo mirándolo con esos ojos soñadores que ponen las mujeres cuando algo les parece que puede ser suyo.

– Muy bonito, murmuró para sí misma, tienes un refugio espléndido. ¿Puedo sentarme?

– Por favor... No acostumbro recibir invitados, así que disculpe usted, señorita...

¿No recuerdas mi nombre?

– ¿Tu nombre? ¿Acaso tienes algún nombre? Sólo recuerdo que te llamaban “Fire”, y una mujer que se llame Fuego da recelos al más pintado. Tienes un nombre tan abrasador como tu cuerpo.

Con una preciosa sonrisa se sentó con cautela para no zozobrar en la hondonada de plumas de la mecedora. Malcon... – ¿No me notas... algo rara?

– ¿Rara? La verdad que sigues tan estupenda como en los días del Hotel Prince Of Wales. ¿Debía haber notado algo especial?

– Uhum. Mi cintura ya no es la misma, se ha engrosado un poco, pero dentro de cinco meses será tan grande que te pondrás orgulloso...

– ¿Qué me quieres decir? Preguntó sobresaltado el científico, intuyendo una trampa escondida detrás de esa cara bonita.

– Que dentro de cinco meses serás papá. He venido a que lo sepas y decidamos nuestro futuro.

¿¡Nuestro futuro!?

La cara del científico se contrajo en un rictus de repulsa. Miró a la mujer con malevolencia y las palabras salieron de sus labios con brutalidad inhumana.

– ¡Presta atención, Fire o como te llames! ¡Si pretendes endosarme la paternidad de tus hijos porque me revolqué un par de días contigo, estás muy equivocada! No te olvides que eres una cualquiera contratada por horas para divertir al que pague tu tarifa...

La mujer se sonrojó de una manera súbita, y con voz entrecortada, casi tartamudeando, replicó poniéndose inopinadamente de pie, con pundonor, levantando la frente con la bizarría de la raza latina.

– No, nada de eso Sr. Malcon, ¡no soy una cualquiera! Fui con usted porque usted me seleccionó, y fue usted mismo el que me propuso a través de la agencia una prueba de convivencia matrimonial. Además, usted, Sr. Malcon, buscaba una esposa latina, bonita, joven y fértil, sobre todo que demostrase fuese fértil. Por eso estuve conviviendo con usted, y solamente con usted durante esos días, y con nadie más hasta ahora.

– Mira... Fire o como te llam...

– Me llamo Amelia Salinas Ugarte. Fire fue el sobrenombre que me puso la agencia para la prueba, por si no quedaba embarazada y para que usted no pudiese conocer mi verdadera identidad si me rechazaba al conocerme, y perjudicara mi reputación. Pero el personal de la agencia me reiteró que usted estaba muy conforme conmigo y que esperaría cuatro de meses los resultados de la fertilidad para casarse. ¡Y aquí los tiene!

– Señorita Amelia Salinas Ugarte o como quiera llamarse, he tenido una larga vida de donjuán para que una zorra me quiera agarrar las pelot... los dedos contra la puerta. Si pretende sacarme dinero, le pagaré lo que necesite para volverse a Ecuador en el primer avión que salga, y de paso... ¡busque en su lista de clientes el verdadero padre de su hijo!

La mujer mantenía una gallardía casi marcial, plantada con el entrecejo rizado.

– Sr. Malcon, no pretendo dinero, sino establecer una familia con el padre de mi hijo, que creía estaría conforme con tenerme como esposa luego de la prueba que usted mismo exigió.

– ¿Que yo pedí una prueba?

– ¿No es acaso lo que me exigía para hacerme su esposa y ciudadana de este país? Yo necesitaba casarme con un americano para radicarme, y usted buscaba una mujer latina joven y fértil, y acepté los términos que me propusieron en la Agencia aunque éticamente no eran los más adecuados. Esta mañana me avisaron que Ud. estaría muy feliz de volver a verme y conocer la noticia de su hijo. Ellos me dieron la dirección de su departamento.

– Fire, dígales a sus amigos rusos que se busquen a otro idiota para esta opereta. ¡Retírese de mi casa, por favor!

La mujer volvió a mirarlo con una expresión de ofuscamiento.

– Yo no conozco ningún amigo ruso, Sr. Malcon, todo este trámite lo hice ante una Agencia de selección electrónica de parejas con plenas intenciones de casarme. Los propietarios de la Agencia matrimonial nos seleccionaron como una tentativa viable, luego, nos acompañaron al hotel Prince of Wales para garantizar que el encuentro fuese lo más natural posible. Incluso tenía prohibido hablar de cualquier asunto relacionado con este tema. Ambos debíamos desenvolvernos como en una verdadera luna de miel. Y le garantizo que el hijo que tengo en mi vientre es suyo, porque nunca estuve con ningún otro hombre. Si lo duda, puede usted ordenar un análisis de... y buscando un papel que tenía en sus bolsillos, leyó entrecortadamente por las lágrimas y la desorientación manifiesta en que se encontraba... un análisis genético. Me informaron en la agencia que usted conoce algo de ese tema.

– ¿Dices que los hombres que nos acompañaron en Waterton Lakes son propietarios de una Agencia matrimonial?

– Exactamente. Les pagué dos mil dólares por adelantado para los gastos de esa prueba, y debo aún otros cuatro mil si el matrimonio se concreta. Lo hice para poder lograr la ciudadanía norteamericana y cambiar mi vida.

En ese momento, el Dr. Malcon Brussetti supo con toda certeza que los rusos trataban de apretarle las pelotas en una morsa

Capítulo 8. New York

Esa misma tarde, un par de horas antes, el hado de la tragedia jugaba sus naipes negros en el otro extremo de Manhattan.

El Buick de reluciente bronceado, había arrancado desde el aparcamiento del Polytechnic Institute of NY con dos personajes satisfechos hablando reservadamente en ruso, que levantaron sus pulgares en un gesto muy yankee para dar por cerrada la operación que podría llevar a la madre Rusia a los límites del conocimiento en ingeniería genética más avanzados del mundo, con una inversión no despreciable, pero ínfima comparada con el valor de esa portentosa revelación.

Desde los Laboratorios de la Corporación Sorensen, durante tediosos años, el soplón que tenía la misión de observación cotidiana, había rastreado sigilosamente las huellas del Dr. Werner Newmann en sus avances en el descifrado de la clave genética, y también, las peripecias y la rivalidad congénita del Dr. Malcon Brussetti. Los expedientes de ambos eran tan voluminosos como los de egregios espías de la guerra fría, codificados y ultra secretos.

La elección del Dr. Brussetti no fue casual, el perfil psicológico de su idiosincrasia lo hizo apto para el intento de contacto y captación, pero detentaba una faceta psicológica que debería neutralizarse en caso de discordia. Urgía ensamblar un pequeño melodrama con una incauta ecuatoriana, demasiado exuberante y preciosa como para no tentar a un solterón de afamadas correrías. Un afilado anzuelo cebado con una escultural hembra para un galán presuntuoso.

La parodia empezó con vehemente pasión y nadie sabía cómo terminaría, pero el febril rodaje de las secuencias amatorias con dos cámaras 5k gemelas a control remoto, y las fértiles secuelas, eran muy prometedoras. La confirmación del embarazo fue el nudo gordiano que fortificó con reciedumbre los cerrojos de una operación bien hecha.

Malcon Brussetti era a partir de ese momento un flamante agente ruso, con su consentimiento o sin él. Su ciencia era imprescindible para el descifrado de la información recientemente comprada.

El Buick avanzaba raudamente en dirección a la Embassy con su blindaje de kevlar y sus tonalizados cristales antibalas, a manera de un cofre que atesoraba un solid-state drive que había costado una fortuna.

El brusco frenazo del Buick, al atravesarse de manera peligrosa en plena bocacalle una pick-up Chevrolet color arena, la misma que hacía unos instantes ocupaba el estacionamiento Nº 87, hizo que el vehículo chocara con la portezuela produciéndole un abollón... y el descenso airado de los dos agregados de la Embajada al reconocer a uno de los suyos conduciendo como un verdadero demente.

El “Estudiante”, vestido con su ropa informal abigarrada y con su larga cabellera bastante greñuda, descendió con la cara contraída en señal de contratiempo. Los dos diplomáticos increparon duramente al subalterno, también ruso, que para provecho propio y de manera muy indirecta, lo había incrustado en el seno de la Embajada el propio Teniente General Konstantin Karpov, el mandamás de la KGB, dedicado en apariencia a tareas baladíes, pero en realidad, recibía instrucciones muy precisas y directas desde la inviolable regencia de Moscú. Un peligroso topo entre los topos.

– No se demoren por mí y sigan su camino, que en la Embassy los están esperando ansiosos. Nos encontraremos mañana a la noche, dijo el “Estudiante”, ahora tengo una misión urgente que cumplir en el otro extremo de Manhattan, pero si me necesitan por cualquier cosa esta misma tarde, estaré en... Y como quien no recuerda un número telefónico o buscando una tarjeta personal, metió su mano en el bolsillo trasero de su pantalón, extrajo una especie de agenda rectangular con tapas firmes, y con ese ridículo artefacto, disparó sordamente dos veces a sus atónitos camaradas.

La secuencia de los disparos sin detonación de pólvora, más bien como dos firmes escupitajos, fue tan rápida y precisa que los dos hombres quedaron inmóviles unos instantes con una bala en la frente. El “Estudiante” subió al Buick, verificó que el paquete de SSD estaba bajo el asiento, y dejando la camioneta cruzada en plena calle desapareció en un abrir y cerrar de ojos ante la desconcertada mirada de los transeúntes, que no llegaron a percatarse de lo ocurrido hasta que vieron los cadáveres tirados en el suelo con un delgado hilo de sangre cruzándole el rostro.

Unas horas después, la policía encontró el Buick abandonado en un recodo, cerca de la playa de estacionamiento del Newark International Airport. El pájaro, aparentemente había volado... y quedaba como evidencia una camioneta Chevrolet color arena, sin huellas, pero con algunos legajos de juego clandestino y manejo de prostíbulos por demás interesantes, que asombraron por su importancia a la misma policía.

Estaba alquilada, para colmo, a nombre de Carlo Ziegler, uno de los lugartenientes del más ilustre Padrino de la Mafia de New York...

Hacia esa flamante presa giraron las miras de otros implacables asesinos buscando “venganza”... Un huracán se avecinaba presagiando que correría la sangre por las calles.

Al día siguiente, cuando eran exactamente las 10:30, el Dr. Malcon Brussetti, enardecido y desconociendo los hechos acaecidos el día anterior, llamó desde un teléfono público al enigmático Leonid Alexei, con firmes intenciones de echarle en cara el “método de la ecuatoriana” y asegurarle con todas las letras que, como ese asunto no quedase plenamente suprimido, no entregaría los códigos de apertura del archivo grabado en el SSD.

Pero no lo atendió Leonid Alexei, sino alguien con voz cavernosa y siniestra, que carraspeaba continuamente, un personaje que dijo llamarse escuetamente Koshevnikov. Tan sólo Koshevnikov.

– ¡Yo no tengo nada que ver con ningún Koshevnikov! Contestó enfurecido, ¡preciso hablar con Leonid Alexei!

– Señor, no le diré su nombre por razones que entenderá sin necesidad de más explicaciones, aunque sé quién es usted, qué hizo y de qué habla. Lo conozco tanto o más que Leonid Alexei, pero sí le diré que ayer a la tarde, cerca de las diecinueve, un poco después del traspaso, Leonid Alexei y su secretario fueron asesinados y le robaron su coche con algo que Ud. conoce mejor que nosotros. El jefe desea averiguar absolutamente todo lo que sabe de ese tema. ¡Le aseguro que su humor no está para juegos!

– ¿Que mataron a Leonid Alexei y se roba...? Balbuceó el científico sin que lo dejaran terminar de hablar.

– Señor, el jefe necesita entrevistarse urgentemente con Ud., este asunto pasó al área policial y periodística, y no es de su agrado mezclar el vinagre con la leche. Además, no se le ocurra tocar su ración hasta que las olas se aquieten. Lo espera mañana a las 12:00 horas en la playa del Brooklyn Institute of Arts and Sciences. Él lo encontrará a usted. De allí estaremos cerca para confiscar el bulto del JFK si no resulta convincente su explicación. Piénselo. Y por favor, no se arriesgue... ¡El ambiente está tan caldeado que puede fundir acero!

Un calor de muerte erizó el bozo de la nuca y en ese instante, tardíamente, se arrepentía de haber jugado a los espías con unos rusitos de imbecilidad manifiesta. ¡Hasta sabían dónde había escondido el maldito dinero! No dijo una sola palabra de su “pareja” seleccionada electrónicamente, ni del hijo que amenazaba llegar tan inoportunamente a este mundo.

Regresó a su apartamento y llamó al hotel donde se había alojado provisoriamente la señorita Amelia Salinas Ugarte. Los dedos golpeaban los dígitos con riesgo de perforar el aparato. Apretó con tal fuerza el auricular, que los nudillos se emblanquecieron y la barba se cuadró por la tensión de sus maxilares. El timbre repiqueteaba una y otra vez como si nadie estuviese presente...

– Hotel Commodore...

– ¿¡Acaso no tienen un maldito conserje de guardia en ese hotelucho!? ¡Comuníqueme con Amelia Salinas!

– Si es tan amable... ¿quién la llama?

– Ella sabe...

– Hello...

No hizo falta verificar que era ella, la voz en verdad era inconfundible.

– Fire o como te llames, necesito que vengas a mi departamento... ¡ya mismo!

La voz rugiente de un desconocido Malcon Brussetti pretendió exigir, con la tosquedad que da el recelo a lo advenedizo y el sentirse atrapado en un cepo para idiotas, una visita que desenredara los hilos de la intriga y posibilitara escapar de sus garras.

– Iré mañana a primera hora... digamos a las ocho. Respondió la mujer con voz neutral y firme.

– ¡Vendrás ahora mismo! ¡Maldita sea!

Un largo silencio pareció madurar la respuesta.

– Estaré allí en el tiempo que tarde el taxi. Espero que no haga un viaje inútil...

Capítulo 9. New York

De pie en la acera, contemplaba inmóvil la silueta amarilla del taxi alejándose. Se dio vuelta con rabia y comenzó a andar hacia la puerta.

Maullando lastimosamente y erizando el pelo, un gato callejero con la cola levantada, enclenque y negro como la noche, se cruzó por delante de la mujer con meneos ariscos, la miró unos instantes indeciso y le cedió el paso.

– Lo único que me falta... ¡Un gato negro! Por la mente de Fire pasó la idea de darle un puntapié, pero lo miró con compasión. Los dos estaban iguales.

Los aposentos de Malcon Brussetti estaban ubicados en el extremo sur de la isla de Manhattan, sobre la Whiterhall St. enfrentando la Statue of Liberty. Uno de los innumerables taxis que circulaban por la zona la había dejado frente una entrada un tanto austera y con marcados aires ingleses. Con un taconeo envarado avanzó hacia el interior del edificio y pulsó el Nº 18 del ascensor, el piso de su “prometido”.

La mujer llegó con una cara de ansiedad tan marcada que no dejaba dudas de su situación embarazosa, o de una excelencia histriónica en verdad fantástica. Pero a Malcon poco le importaba que se tratara de una cosa o la otra. Ahora empezaría paso a paso a soltarse de los condenados rusos y de sus cepos escondidos en la nieve.

– Fire, aunque estoy seguro que Ud. sabe la verdad, porque no le creo una sola palabra con relación al tema de la Agencia matrimonial, ni mucho menos en lo referente al asunto de mi paternidad en su embarazo, empezaremos por el principio para ir desatando los nudos. Haremos un estudio genético del ADN de la criatura para descartar mi papel de padre y dejarla en plena libertad para descubrir al fulano que la dejó preñada. Para mí, Ud. sigue siendo una zorra callejera, con todo el respeto que me merecen, ¡pero jamás consentiré que me tomen como un imberbe pelot... estúpido para tenerme atado de pies y manos a los malditos soviéticos!

La mujer, con un rostro que decía a las claras que no entendía nada de nada, respondió con dureza: – ¿Acaso no es eso mismo lo que yo le pedí que hiciera ante sus dudas?

El Dr. Malcon la miró de reojo, sin que su duro semblante cambiara lo más mínimo de expresión. Tomó las muestras que analizaría secretamente en los pasmosos instrumentos de su laboratorio, y las guardó en un maletín Samsonite. Pronto sabría la verdad. Conocía perfectamente su clave genética y aunque, desvelado por el cariz que tomaban las cosas, estaba seguro que tomó las debidas precauciones para evitar contagios y embarazos, y que terminaría, de una vez por todas con esa mujerzuela y su camarilla de espías.

Lo que no sospechaba ni remotamente, era que los rusos también habían tomado las debidas precauciones, acribillando sus adminículos de látex para que sucediera todo lo contrario.

La mujer fue devuelta a su hotel en otro taxi, como un indeseable bulto, y el científico pasó toda la noche rotando entre las sábanas, buscando y rebuscando las certidumbres y engaños que lo estaban atrapando en una telaraña, una telaraña demasiado astuta para que fuese casual.

Si bien no podía creerlo, le preocupaba más el asunto de la paternidad que el tema del asesinato de Leonid Alexei, y en última instancia tener que reembolsar el dinero. Sabía que podía ser una farsa para sacarle los millones y hacer evaporar los SSD. Una forma muy eficaz de dejarlo sin el pan y sin la torta.

Cuando ingresó al edificio de cristal broncíneo, amanecía con un sol estupendo, Werner Newmann lo saludó afablemente antes de empezar a pasearse por el laboratorio con las manos entrelazadas a la espalda, pensando y pensando. Había llegado eufórico de unas secretas “vacaciones” en la península de Llao-Llao, cerca de San Carlos de Bariloche, limpio y afeitado, con una pulcra camisa y el inmaculado guardapolvo recién planchado. Todo un espectáculo de difícil repetición en meses.

Le cruzó por la mente sacarle una fotografía de recuerdo, pero no estaba ese día para ironías. Se enfrascó disimuladamente en el análisis de las muestras que le darían la evidencia de una patraña urdida por unos astutos cerebros, que pretendían convertirlo en un perro faldero de los malditos moscovitas. En ese instante los aborrecía con todas su fuerzas.

En el momento que comparó los ADN, un marchitamiento mortal veló su cara. Los brazos cayeron yertos a su costado y la saliva era tan copiosa que debía tragar y embucharla para no rebosar la boca. El anzuelo lanzado por los rusos se había clavado profundamente en la boca del pez.

No sabía cómo puedo suceder y a su vez no había ninguna duda posible. La criatura de cuatro meses era su propio hijo...

En ese instante no supo qué pensar, por su cabeza pasaron mil ideas tan apelmazadas que ninguna dejó nada en claro; en una de ellas le pareció vislumbrar a un joven a su lado, vestido con un terno azul marino con escudo de la Universidad. Pero a su vez, él mismo se veía enrollado con un calabrote maniobrado por los diplomáticos moscovitas y esa zorra calientacamas, que lo llevaron a meter la pata más allá de lo reversible. Aborrecía a ese hijo, al hijo de una prostituta. Y por su mente atravesó la solución más fácil para sacarse un descendiente de encima.

Pero... si habían intervenido los rusos, desde luego tendrían filmados hasta los más escabrosos detalles de su gestión paterna y también, habrían verificado previamente que él era el verdadero progenitor... Podían extorsionarlo doblemente.

– ¡Mierda! ¡Para qué habré aceptado meterme con esa pandilla de sabandijas!

– ¿Y si en verdad hubo un asesinato? Debería al menos verificarlo. Buscó un pretexto para ausentarse y conseguir un diario. Había uno a media calle, compró el diario, y sin siquiera leer los titulares, lo dobló en cuatro partes y lo remetió bruscamente en el sobaco. El viento frío hizo que sus manos también se metieran en los bolsillos de su perramus.

En la privacidad de una cafetería desenvolvió el pasquín. Allí estaba la noticia. Dos agregados de la embajada de Rusia habían sido asesinados con un proyectil de hielo en la frente...

– ¿Con una bala de hielo? ¿Para qué? Se preguntó sobrecogido.

Leyó vorazmente el artículo que decía... “estas sofisticadas municiones criogénicas impulsadas por cápsulas de helio, neón o cualesquiera de los gases nobles extremadamente comprimidos, pueden perforar limpiamente hasta los duros metales, no dejan el más mínimo rastro del proyectil para el análisis, no existe forma de evidenciar el arma homicida y desconcertaron a los facultativos forenses por un buen rato al no encontrar orificio de salida ni proyectil incrustado en la cabeza. La bala se había derretido en el interior del cerebro y se había mezclado con el plasma vital que… contenía rastros de Coca Cola. Tan sólo ese detalle les sirvió de evidencia para deducirlo”

Más abajo aclaraba que esas armas, de formas inverosímiles y variadas, representando útiles de uso corriente, eran tan fáciles de pasar por los controles de los aeropuertos como un trozo de tela, no necesitaban ni una sola pieza metálica, ni tenían pólvora u otro detonante que pudiese ser detectado por los sofisticados ingenios de análisis de gases de explosivos ni de rayos X, lo que se dice un arma propia de la aristocracia de los asesinos. Tanto, que las conservaban guardadas en el freezer junto a sus helados.

El Dr. Malcon Brussetti poniéndose las manos en las sienes, sintiéndose en parte responsable de esas muertes, bajó la cabeza. Sabía que estaba hundiéndose poco a poco en un tembladeral de arenas movedizas.

Capítulo 10. New York

El científico regresó a las 14:15 a su departamento, tremendamente cansado, se tiró vestido sobre la cama y mirando el cielorraso con los ojos fijos, sin siquiera parpadear, tomó la primera decisión para escapar al grillo de hierro que se cerraba minuto a minuto sobre sus tobillos.

Levantó el teléfono de un manotazo y llamó con carácter de urgente a esa zorra que se hacía llamar Fire. No pensaba tener un hijo con una mujerzuela que seguramente seguiría caldeando camas ajenas por el resto de su vida. Por algo se llamaba Fuego...

Amelia Salinas Ugarte llegó con una ropa sobria color durazno y un semblante desabrido, en su mirada se empezaba a vislumbrar el resentimiento por ese hombre que tan rastreramente la había usado, para luego despreciarla como una perra pindonga.

Un gesto desganado y hosco suplió el saludo, y Malcon Brussetti le indicó bruscamente que se sentara. La mujer tomó asiento con la espalda erguida y el ceño cada vez más agrio, sin haber pronunciado ni una sola palabra desde su llegada.

La atmósfera presagiaba tormenta...

El científico sacó de una gaveta un sobre beige que había preparado mientras esperaba, abultado y lujoso, y se lo tiró a las faldas al tiempo que le ordenaba:

– ¡Mañana te sacas “eso”!

Su índice apuntó directamente al vientre...

– ¡Ahí tienes dinero de sobra para hacerlo y para que desaparezcas de mi vida para siempre!

La mujer lo miró fijamente con un acecho vacío, en tanto que sentía su sangre dando martillazos en las sienes. Se levantó muy lentamente, con talante inescrutable y el sobre bamboleante en la mano izquierda, acercándose con pasos tenues hacia el biólogo y, en el instante que este inclinó su cabeza esperando un beso de despedida a juzgar por el mohín de triunfo que se dibujó en su cara, un vertiginoso bofetón le cruzó la mejilla con más violencia de la que había soñado podía llegar a tener una mujer en sus manos.

La furia lo invadió y apretó sus puños hasta que los nudillos blanquearon amenazantes. Pero la mujer, mirándolo con un par de láseres de obsidiana, firme como una roca, le espetó con un aplomo que dejó su puño vibrando en el aire...

– ¡Vaya padre que le tocó a mi hijo! ¡Pégale un puñetazo antes que nazca! ¡Aquí lo tienes, indefenso, en mi vientre!, dijo acercándose cada vez más con los brazos abiertos. Si eres capaz de pagar un puñado de dólares ensangrentados para que otros canallas hijos de mil putas pasen a degüello a tu propio hijo, como un satánico cobarde, ¡sé más hombre y mátalo a golpes de tu propio puño! ¡Más que un hombre eres una inmundicia castrada!

Le tiró con tanta violencia el sobre a la cara que se partió en el aire. Los billetes volaron por la habitación como palomas mensajeras de desgracias y, sin bajar un instante la mirada, con un temple que fundió la ira del hombre a un temblor enfermizo, le restregó con un tono monocorde y grave:

– Ese dinero... esos malditos denarios, puedes usarlos para comprarte una soga y colgarte como Judas... y si no tienes pelotas para hacerlo, los guardas en alguna caja fuerte... ¡Y no los gastes nunca!, es el precio que paga una madre por la vida de “tú” hijo. Lo tendré sola, y sabré cuidarlo como una fiera. Jamás te acerques a él, porque en ese mismo momento... -susurró amenazante- ¡te juro que te mato! Agarró su aplastada cartera de loneta, y...

...El timbre de la puerta sonó con unas notas rítmicas.

Malcon se agachó instintivamente y recogió los verdes billetes a puñados, remetiéndoselos en los bolsillos mientras la mujer lo miraba con desprecio, y como volviendo en sí, le pidió con tono de ruego:

– Por favor, vete a la cocina por unos minutos.

En ese instante recordó que, con el jaleo del ADN había olvidado presentarse a la cita con los rusos.

Sin saber la razón, Amelia, sintiéndose Fire, aún echando chispas, percibió en su intuición un dejo de dolor y, como un autómata, se metió a la cocina mientras Malcon abría la puerta. No veía nada, pero cada una de las palabras que se decían las escuchaba más alarmada...

Capítulo 11. New York

– ¿Malcon Brussetti? Carraspeó un hombre con voz afónica que sonaba con un raro dejo itálico. Brussetti... Brussetti... ¿acaso somos paisanos?

– ¿Quién es usted? Preguntó el científico ante el desconocido, que según determinó Amelia desde la cocina, había ingresado casi a la fuerza dentro de la casa.

– Luiggi... simplemente Luiggi, pero mi nombre no tiene importancia. Ya que no se presentó a la cita he venido a proponerle un trato, paisano… El jefe quiere que le devuelvas la mosca y la merca, porque la merca... ¡la merca no llegó a sus manos!

– ¿Quién es usted?

– Luiggi… Puedes llamarme Luiggi, como todos los amici. Malcon, has hecho una travesura muy peligrosa. Muy peligrosa... repitió con frialdad. El jefe quiere saber… quiere saber quién le birló la merca, y está muy agrio, tan agrio que envía a un hombre razonable… muy razonable, para hablar contigo y arreglar el trato; no quiere más juegos sucios ni que le saquen el dinero y maten a sus amigos en la calle. Seamos razonables...

Un ruido de sillas arrastradas, llegó a los oídos de Fire como si el intruso estuviera acorralando a Malcon.

– No sé de qué está hablando. Por favor, salga de mi casa antes que...

Una navaja automática chasqueó en el aire y la misma voz, calmosa y sombría, como si estuviese hablando con un niño aterrorizado, le masculló:

– ¿Antes que qué… Pipiolo? Con Luiggi nunca levantes la voz ni amenaces, porque tengo un sólo defecto, y es que me pongo tan nervioso... tan nervioso, que apuñalo al que tengo delante. Aunque luego me duele. ¡Te juro amici que luego me duele! Pero uno es así y no puede controlarse. Por eso, Malcon, amici mío, dime quién se birló la merca y devuelve al jefe su dinero...

– No sé nada. A mí me avisó Koshevnikov que Leonid Alexei había sido asesin...

– Koshevnikov está muy molesto esperando abajo, amici Malcon, él quiere evitarle... quiere evitarle al jefe un dolor de cabeza que puede costarle la suya, por eso, tan sólo por eso, porque somos razonables, he venido yo sólo a conversar y resolver este embrollo antes que explote.

– ¿Usted trabaja para los rusos?

– ¡Amici Malcon! ¿Quiénes son los rusos? ¡Hay cientos de millones de ellos! Nunca confundas a Koshevnikov con los rusos ni a Luiggi con un estúpido. Es lo más peligroso... lo más peligroso que puedes hacer en tu vida.

La llave del cofre del aeropuerto está en ese cajón, pueden quedarse con los dos millones de dólares. Pero del asesinato y del robo... ¡no sé nada!

La afónica voz, como de un fumador empedernido que tiene sus cuerdas vocales casi inútiles, recalcó con el desdén de un escuezo:

– Oh... ¡qué generoso! ¡Nunca pensé que fuese usted tan magnánimo! Invertimos tiempo y dinero, tiempo y dinero... ¿para volver con dos cadáveres y las manos vacías ante el jefe? No amici Malcon, eso no se consiente. No se consiente. Has traicionado una vez a tu patria por dinero y estás acabado si no consigues la merca.

El científico, al sentir la palabra traidor, se enardeció y lanzó al intruso una furibunda trompada a la mandíbula. Pero el llamado Luiggi, aunque sorprendido, tenía reflejos muy rápidos y recibió el golpe en el hombro izquierdo, retrocediendo un par de pasos por la fuerza del impacto.

– Eres hombre muerto... pipiolo, hombre muerto, masculló entre otras maldiciones, posiblemente en siciliano u otra lengua que el científico no conocía, y le lanzó un relampagueante puntazo con el puñal que atravesó el antebrazo izquierdo de lado a lado al intentar atajarse el pecho. Malcon dio un resoplido, retrocedió un tranco y arrugando el borde de la alfombra con su taco cayó sin control, de espaldas al suelo.

El asesino se lanzó sobre él con la reluciente cuchilla hacia abajo, y acaso en forma milagrosa, pudo aferrar la muñeca con la mano herida, que perdía fuerzas rápidamente a medida que se acercaba el estilete al tórax. Veía las deformadas facciones del hombre afirmado en su cuerpo, lívido y goteando sudor sobre su rostro sudado, con una mueca de sadismo que...

Un tremendo sartenazo en la tapa de los sesos tiró al llamado Luiggi hacia un costado, dormido por la cuenta completa. El científico lo empujó para quitárselo de encima y miró a Fire plantada con las piernas separadas y una negra sartén de hierro fundido aferrada con las dos manos de su único mango, sin el menor viso de miedo en sus oscuros ojos, acerados por el cariz que tomaban los sucesos.

– ¿Por qué hiciste eso por mí? Preguntó Malcon levantándose trabajosamente. Si había alguna función melodramática entre ellos en ese momento se había terminado bruscamente.

Pero ella no contestó. En verdad no sabía qué contestar, desgarró la tela de la camisa sin misericordia. Como un infante de marina entrenado en supervivencia, miró la efusión de sangre y, haciendo con la misma tela unos jirones, los empezó a atar fuertemente para detener la hemorragia en el momento que, apartando bruscamente a Malcon, volvió a sujetar la sartén y resoplando, le sacudió otro mandoble al visitante que empezaba a incorporase, tirándolo de bruces brutalmente. El golpe había sido dado con furia, con temible furia.

Terminó de atar el brazo de Malcon, y mirándolo a los ojos, le dijo: – ¿Quieres esperar la llegada de ese tal Koshevnikov, o prefieres tomar aire fresco y curarte esa herida en algún sitio?

– ¿Por qué haces esto por mí? Volvió a preguntar el hombre, mirando a esa mujer con otros ojos.

Pero ella no contestó, simplemente le dijo: – Creo que ese fulano está muerto. Verifícalo.

El científico se acercó y puso sus dedos sobre la yugular, le dio vuelta la cabeza y vio sus pupilas fijas. Un temblor empezó a propagarse por su cuerpo, mientras la mujer, colgando la sartén en su sitio, lo tomó del brazo, lo metió en su dormitorio y sacando un bolso de lona, lo llenó de ropa variada, ante la atónita mirada de su propietario.

– Ponte este anorak, que no se te vea la herida del brazo. Y este sombrero... Siéntate un momento en la cama. Sacó de su cartera algunos afeites y le pintó magistralmente las cejas, engrosándolas, y un par de lunares en las mejillas, bien visibles. Con los coloretes ruborizó un poco su nariz y sus mejillas, y con el lápiz delineador le trazó unas leves arrugas en la comisura de los labios, que desfiguraban bastante bien al científico.

Malcon no decía nada. Tenía en su propia casa el cadáver de un sicario, otros asesinos esperándolo en la puerta, una mujer desconocida con un hijo suyo en las entrañas que acababa de liquidar de un sartenazo a su seguro ejecutor, y a la embajada rusa con sus secuaces pisándole los talones.

– Párate, camina como borracho, agárrame con fuerzas en cuanto pises la calle y bésame como si hubiésemos pasado unas noches de francachela. ¡No hagas nada de lo que acostumbras! Y arrugando el sombrero con un par de rabiosos pisotones, se lo volvió a colocar sin gracia, y con severidad de comando, pero con una entereza que sorprendió al propio Malcon... y a ella misma.

– ¿Quién eres tú, Amelia Salinas Ugarte...?

– ¡Fire! Respondió tajante. Tú jamás pronuncies mi nombre, no quiero mancharlo en tu boca... Antes de salir extrajo la cartera del occiso y, mirando su nombre, la volvió a poner en su bolsillo sin tocar nada.

– Esconderemos este cadáver en un rincón donde quepa sin llamar la atención, y limpiaremos las manchas de tu sangre en la alfombra y el piso. ¡Debemos ganar tiempo!

– ¿Tiempo para qué?

– Para sobrevivir... masculló Fire.

Salieron a la calle, abrazados y dando zancadas inestables, mientras Fire, con el bolso de ropa arrugada terciado a su hombro, remetía la cabeza contra su pecho, con las faldas remangadas que dejaban ver unos dorados muslos torneados y consistentes, despeinada y salvaje...

Dos hombres, que esperaban impacientes a unos metros del hall, sentados en un discreto automóvil negro, sonrieron desganadamente, dejando escapar un huff... huff por las narices juntamente con el humo del cigarro, acompañado de un leve meneo de su cabeza.

– ¡Eso se llama una juerga!

Capítulo 12. New York

Una llovizna había dejado reluciente la acera, a su lado pasaban figuras sin rostros, con paraguas y en silencio, por la atestada avenida ronroneaban cientos de automóviles con autómatas ceñudos aferrados al volante, cada uno a lo suyo, solos entre millones de solitarios. Inmediatamente tomaron compostura al doblar la primera esquina, pararon un taxi, y Fire, con acento firme, pidió los llevasen un par de cuadras antes de una de las agencias Herz, precisamente la que está ubicada en New Jersey, cerca del Little Ferry Terteboro Airport, sin que Malcon objetase el ilógico destino. Estaba tan espantado, que ni siquiera sospechaba que podría ser una trampa.

Durante el trayecto, mirando por la ventanilla los empinados rascacielos, recelosos, no se dirigieron ni la palabra ni la mirada, tan sólo se percibían por el rabillo del ojo, calculando las posibles implicancias de la locura que los estaba arrastrando por un despeñadero sin fondo.

Al bajarse, Fire, parada en la acera frente a la agencia de Herz, lo dijo fríamente:

– ¿En qué aeropuerto tienes los dólares?

– En el JFK. Respondió sumisamente.

– Dame algo de dinero, alquilaré un automóvil en este sitio y los retiraremos inmediatamente, antes que tus amigos descubran a Anatoli Skrosnov.

– ¿Anatoli Skrosnov? ¿Quién es ese tipo? Preguntó Malcon perplejo.

– El que intentó matarte era otro ruso, aunque imitaba el siciliano. Lo supe en cuanto empezó a hablar. Conozco demasiado bien el tono de los verdaderos sicilianos y este, sabía tan sólo un par de palabras y las pronunciaba mal, quizás para involucrar a la mafia, al menos en tu cerebro.

– ¿Dónde aprendiste a moverte así?

– ¡No conoces la vida de los latinos en este país tan democrático! El que no tiene agallas de acero, piel de elefante, boca de perro y mucha suerte, no sobrevive. Necesitamos ese dinero para huir, aunque sea el precio de otra de tus traiciones.

Malcon no dijo nada. El brazo le palpitaba y el corazón le aseguraba que la traición era una serpiente enroscada en el cuello, helada y demasiado peligrosa.

Fire condujo el automóvil de Herz entre el maremagnun de la hora pico y tomando la ruta 678, que pasa bordeando Queens, se remetió luego por la Van Wyck Aproach Rd. arribando al John F. Kennedy International Airport con algunas gotas de sudor perlando su frente.

– ¿Por qué te fuiste a New Jersey sin preguntar en donde tenía el dinero?

– ¿Crees que esos rusos son idiotas? Ya estarán rebuscando a su compinche y quizás violentando tu puerta. Lo que harán al momento será ponerse como fieras porque los hemos engañado como nenes de pecho, y sospechar que los dos “enamorados” éramos nosotros. ¡Precisamente nosotros, que jamás en la vida pondremos los corazones al unísono! Y preguntarán por aquí y por allá, seguramente a los taxistas de la zona, hacia donde fuimos... Si funciona, los despistaremos por un par de horas.

– Ve y retira el dinero, tú solo, debemos seguir despistándolos hasta salir del país, porque ahora, la única forma que tienes de sobrevivir, y creo que a mí también me incluyen, es desapareciendo de la faz de la tierra.

Cuando Malcon se retiró unos pasos, escuchó un grito...

– ¡Espera! Es mejor que crean que la bolsa sigue adentro, deja este bolso de ropa en reemplazo del que retires y mantén el mismo casillero alquilado. ¡No devuelvas la llave!

Malcon sabía que tenía razón, y también sabía que la supervivencia sería mucho más difícil sin dinero. Al cabo de unos interminables minutos regresó con un ingente bolso de lona sujeto a su mano derecha, que metió en el baúl del automóvil, donde esperaba Fire con creciente impaciencia.

– ¿¿¿Eso está lleno de dinero??? ¿Acaso has vendido toda Norteamérica a los rusos?

– Son tan sólo dos millones, pero están en billetes chicos.

– Huff... debo pensar en cómo sacar esta fortuna del país. No será fácil.

– Nadie puede sacar dinero por las fronteras, aseguró Malcon. Nuestras leyes son extremadamente rigurosas y los controles son perfectos, la alta tecnología está ahora en contra nuestra.

– ¡Si ya has vendido a tu patria una vez, no creo que te importen mucho sus leyes ni sus mierdas! Perderemos una parte, pero pasaremos esos dólares hacia México y de allí, ya veremos.

– No veo la forma de hacerlo...

– Los latinos seremos pobres, quizás porque miramos con más atención las caras con churretes de nuestros hijos que las estampadas en esos malditos billetes verdes, pero muy unidos, y cuando uno pide un favor a otro se juegan el pellejo. ¡Los hombres de mi sangre tienen las bolas en su sitio!

Malcon no contestó, pero asimiló el golpe dolorosamente. – ¿Por qué haces esto por mí?

– No lo hago por ti, lo hago por el ruin padre de mi hijo. Nosotros, cuando fundimos la sangre aguantamos las consecuencias pase lo que pase, y tú para mí eres una mierda, pero a la vez el padre de mi hijo. Es tu hijo el que te lleva de la mano, no yo. ¡A mí no me toques en tu perra vida!

– Yo creía que...

– Cállate, ya has hablado bastante y has dicho lo que tenías que decir, ahora debemos salir de esta ratonera, porque tú serás un traidor, pero yo soy una asesina, ¡y nada menos que de un diplomático ruso!

– Si nos agarran confesaré que fui yo. Tú no tendrás nada que ver.

– ¿Por cuánto tiempo? En cuanto empiecen los careos y a recomponer las circunstancias encontrarán el arma mortal, mis huellas y eso que tú debes saber mejor que yo sobre la genética...

– Es verdad, una sola célula basta para identificarte. La ciencia ha llegado demasiado lejos con estas cosas, ahora el hombre, al menos si todos son como yo, nos hemos esclavizado a...

– ¡Deja de lloriquear! En este momento no necesito un filósofo lacrimoso a mi lado, necesito un esposo, que frente al mundo aparentemos ser lo que nunca seremos, sólo así nos ayudará mi familia.

– ¿Qué quieres decir?

– Que debemos casarnos.

Capítulo 13. Glenville

– Yo creía que tú eras...

– ¡Cállate! ¿Tienes el brazo lo suficientemente fuerte como para aguantar una hora y hacer el trámite del casamiento en algún Registro cercano?

– Creo que sí... contestó obnubilado, sin saber si lo casaban a la fuerza o era consciente de sus actos.

– ¡Bien! Cambiaremos de automóvil y de Agencia y nos iremos hacia Glenville, en Grenwich, Conneticut, cerca tenemos el Westchester County Airport.

– ¿Por qué hacia Glenville?

– Tengo parientes, que nos vincularán con otros parientes, y estos con otros, de tal manera que se forme una red donde dispersaremos el dinero, quizás podamos comprar unos pasaportes falsos y escapar de la ley de este país y de los rusos. ¡Espero que no tengas más enemigos que esos dos!

– Quizás también me busquen los que robaron el SSD, no tienen la clave de apertura...

– ¿Qué SSD?

– Una unidad de estado sólido que costó este dinero y otros noventa y ocho millones que jamás serán depositados. Una bomba genética.

– Malcon, ¿sabes una cosa? Creía que eras una mierda, pero no lo eres, eres mucho menos que eso; pero no conozco nada más bajo que la mierda en este mundo. Jamás creí que un científico fuese tan...

– Quizás algún día me perdones y sepas que yo no querí...

– ¡Basta! Para conocer a una persona basta y sobra con un hecho, y el hombre que prefiere asesinar a su hijo antes que criarlo y afrontar lo que venga a lo macho, ni es hombre ni mereció nacer como ser humano. ¡Tiene las bolas de adorno! Una hiena siente más cariño por sus cachorros... ¡y ninguna los dejaría matar!

– Malcon calló por unos instantes, apesadumbrado, y mirando fijamente al infinito por el parabrisas del coche, dijo en tono de consulta conciliadora: ¿No deberíamos alejar el automóvil de este aeropuerto? Sabrán que hemos estado aquí.

– Humm... Es verdad, seguiremos con él hasta Bronx, y allí tomaremos un transporte público hacia Conneticut. Se detuvieron al lado de una pared con grafitis dibujados de prisa.

– Podemos casarnos en Queens. Sugirió Malcon sumisamente.

– Lo haremos en Bronx. Contestó secamente Fire, está más alejado del aeropuerto, y estando el paquete dentro lo estarán vigilando día y noche para cazarnos, hasta que sospechen y verifiquen. Espero que entonces sea demasiado tarde para ellos. De todas maneras los únicos interesado en meter las narices en ese casillero son los rusos, y aunque tienen poder de sobra para hacerlo a su manera, no creo que violen ninguna ley ni mucho menos les interese crear un problema de espionaje internacional. Sabrán cuidarse. Solamente estarán al acecho.

Al llegar al Bronx, aparcaron el automóvil y se casaron perentoriamente, como dos atolondrados adolescentes frente a un juez amodorrado y un testigo profesional que sólo se interesaron por sus emolumentos. Hicieron algunas compras y reservaron unos pasajes aéreos en TWA para el día siguiente con destino a Los Ángeles en una agencia de turismo, sin la menor intención de usarlos, tan sólo para complicar la búsqueda. Uno minutos después tomaron un autobús rumbo a Scardale, donde transbordaron a un expreso que los llevó directamente a Glenville.

Durante el trayecto no hablaron nada, Malcon, a pedido de Amelia estaba sentado dos asientos detrás. Se había comprado un sombrero de lona blanco y unas raquetas de tenis Head, además de las zapatillas y un conjunto deportivo también blanco con rayas azules. Debía sobar en todo momento la raqueta, verificando la tensión de sus cuerdas como si de ello dependiera su vida, pero sin revelar que su brazo estaba con una fea herida apenas vendada con unos jirones de su camisa. Transportaba el dinero dentro de otra nueva bolsa marinera, donde remetió un paquete cerrado con un candado, que valía exactamente lo que contenía.

Ella, por su parte, metida en el toilet de una estación de servicio Texaco, con un sachet Soft Color Wella de shampoo tratamiento y otros ungüentos, se había desteñido el pelo a lo Marilyn, y encajándose unos anteojos oscuros de cristales grandes, que juntamente con su vestido abigarrado y largo de una gasa etérea, pletórico de vuelos, le daban aires indostánicos. Tuvo especial dedicación con el maquillaje, que oscureció su cutis a un tostado oriental, discreto y apagado. Intentaba leer un grueso tomo que tenía como título: University Calculus de Taylor y Wade, comprado al voleo en una librería, como si realmente entendiera la simbología de la Matemática Superior, cuando ni tan sólo tenía nociones de lo que era el Algebra Elemental. Todo debía ser diferente.

Ambos viajaban separados y sin hablar con sus ocasionales acompañantes, concentrados en su tarea de desorientación.

Malcon empezaba a ver con otros ojos a esa misteriosa Fire cuyo temperamento no era precisamente discordante con su sobrenombre.

Pensaba en los Laboratorios Sorensen...

Ni siquiera había avisado que faltaría al trabajo, y veía muy dificultoso que alguna vez en su vida pudiese regresar a esos recintos alucinantes. Allí, tarde o temprano, por el cariz que estaban tomando los acontecimientos, también sabrían que había sido un traidor, y esa palabra ya empezaba a molestarle más de la cuenta.

Al arribar a Glenville, cada uno por su lado tomó un taxi a un destino que distaba unos quinientos metros del lugar donde se apearon, y caminaron hasta la puerta de una casa de aspecto sencillo, pletórica de flores en su pequeño jardín.

– Ahora deberé fingir ante mi familia, dijo Fire, debemos aparentar una buena relación y que te aprecien, estaremos unos días, tan sólo los necesarios para hacer los contactos con los parientes que se ocuparán de pasar el dinero más allá de las fronteras.

Ninguno de los dos sospechaba que los grandes servicios de inteligencia tienen los tentáculos más largos que el círculo terráqueo.

Tampoco los servicios de inteligencia sospechaban del intrincado andamiaje familiar que tenía Amelia Salinas Ugarte.

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