Colours of Life 3

Nebelschwarz

Anna Lane

© 2021 Calad

Ein Imprint des Amrûn Verlag Traunstein

2/2021

Covergestaltung: Christian Günther | Atelier tag-eins

Lektorat: Nadine Stritzke, Anna Lane

Endlektorat/Korrektorat: Tatjana Weichel | Wortfinesse

ISBN TB 978-3-95869-163-6

Alle Rechte vorbehalten

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Bibliografische Information der Deutschen Nationalbibliothek:

Die Deutsche Nationalbibliothek verzeichnet diese Publikation in der Deutschen Nationalbibliografie; detaillierte bibliografische Daten sind im Internet unter http://dnb.d-nb.de abrufbar.

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Für meine Leser. Wow, ihr seid noch da!

Prolog

»For he would be thinking of love

Till the stars had run away

And the shadows eaten the moon.«

W.B. Yeats, The young man´s song

Es heißt, Schatten kann man nicht lieben.

Doch wenn sie uns ihre Hand reichen und mit in ihren Tanz ziehen, dessen Takt nur von der Flüchtigkeit ihrer Berührung bestimmt wird, verlieren wir uns. In schönen Illusionen, in wunderbaren Träumen, in der Hässlichkeit unserer eigenen Gedanken.

Wir spüren nicht einmal, wenn wir uns plötzlich allein — losgelassen — um uns drehen, immer näher zum Abgrund, bis wir fallen. In ein Selbst, das uns ein Spiegelbild vorhält, welches nichts zurückwirft. Als wären wir niemals mehr gewesen als ein Nichts, als wären wir niemals mehr als unser fürchterlichster Albtraum. Der Schwärzeste von allen.

1. Kapitel

They are sadder than all tears;

Their lives ascend as a continual sigh.

Proudly answer to their tears:

As they deny, deny.

Be Not Sad – James Joyce

Crys

Es ist einfach, Brücken niederzubrennen.

Es ist nichts dabei, Menschen zu verlassen. Zu verraten. Der Weg aus ihren Leben ist kurz. Der Pfad hinein? Schwer zu finden.

Aber ich verschwinde nicht einfach. Schleiche mich nicht davon, wenn das Feuer zu lodern beginnt. Nein. Ich sehe zu, wie alles um mich herum von der Hitze verschlungen wird, bis nichts mehr übrig ist. Ich bin gut darin, Dinge hinter mir zu lassen, weil ich darin gut sein muss. Das erkenne ich auch daran, dass die Dinge mich hinter sich lassen. Dass sie mir nicht schreiend nachlaufen, sondern mich nur in mir verfolgen. Wie Schatten, die man nicht immer sehen kann, aber doch nur eine Nacht entfernt lauern.

Aber noch ist es Tag, auch wenn der verhangene Himmel draußen vor dem Fenster dem Raum jedes Quäntchen Licht raubt. Es ist anstrengend, in dieser angehenden Finsternis zu lesen, und ich klappe Krieg und Frieden in meinem Schoß zu. Auch wenn das Feuer im Kamin neben mir längst erloschen ist, bietet mir wenigstens meine Hand in seiner ein wenig Wärme.

Seine Haut ist rau. Vom Kämpfen, vom Überleben. Obwohl Letzteres gerade so funktioniert. Weil er nicht aufgeben will, obwohl der Tod schon angefangen hat, Erde auszuheben. Er und ich sind uns ähnlich, in gewisser Weise. Das Leben und der Tod wollen uns zu gleichen Teilen.

Das Bett quietscht, als ich kurz vom gepolsterten Stuhl aufstehe und mich auf die Matratze stütze, um ihm die Decke ein wenig weiter über seine Brust nach oben zu ziehen. Die Kälte des großen Zimmers schafft es sogar, unter die Ärmel meines weißen Wollpullovers zu kriechen und mir die Gänsehaut bis zu meinen Schultern hinauf zu treiben.

Ich streiche mit den Fingern über seine. Er und Cam sehen sich nicht ähnlich. Seine Haare sind heller, beinahe blond. Irgendwie warte ich darauf, dass er blinzelt und endlich meine Vermutung bestätigt, dass seine Pupillen in einem glasklaren Blau schwimmen. Aber er hat die Augen den ganzen letzten Monat nicht geöffnet. Wahrscheinlich wird er sie auch nie wieder öffnen. Das sagen zumindest die Ärzte.

»Ich bin mir sicher, Riley freut sich, dass du ihm vorliest.« Cynthias weiche Stimme dringt an meine Ohren, ehe sie in mein Blickfeld tritt. Die Geräusche des Beatmungsgerätes haben die der Tür in meinem Rücken übertönt. Keine Ahnung, ob mich Cams Bruder durch seinen Schlaf hindurch hören kann. Ob er mein Flüstern wahrnimmt, wenn ich ihm von Cam erzähle.

Die grauen Strähnen in Cynthias sonst mahagonifarbenem Haar glänzen sanft im fast verschwundenen Licht. Sie tritt an das Bett heran und streicht über das Gesicht ihres Sohnes.

Ich atme tief ein. Denk nicht an früher, flüstert etwas in mir. Der Wunsch nach einer Umarmung, einem gehauchten Alles-wird-Gut wird von Tag zu Tag mehr zu einer Sehnsucht, die Stiche durch mein Herz jagt. Ich muss den Blick abwenden, um irgendwie den Schmerz weg zu atmen, bevor er zu übermächtig wird.

Violet.

Meine Eltern.

Dann hatte ich Ace und Neptune, und für einen kurzen Augenblick auch Cameron. Zuerst ganz, dann nicht mehr. Jetzt bin ich allein. Nur Riley ist da, aber eigentlich auch nicht wirklich.

»Du vermisst Cameron sehr.« Keine Frage, sondern eine Feststellung.

Ich nicke nur. Cynthia sieht mich weiter an, doch ich starre auf den gewellten Rücken des Buches in meiner Hand.

»Irgendwann ist das hier vorbei und dann hast du dein ganzes Leben vor dir. Vielleicht sogar mit ihm«, versichert mir Cynthia, und diesmal trifft mein Blick den ihren.

Sie weiß, wozu ich fähig bin. Wieso Michail auf mich geboten hat. Will sie überhaupt, dass Cam und ich uns wiedersehen?

»Irgendwann«, stimme ich zu, obwohl dieses Irgendwann sich unerreichbar anfühlt.

Camerons Mutter blickt mir für einen Moment stumm in die Augen. Ich kann nur ahnen, was sie vor sich sieht. Ein Mädchen? Ein Monster? Die einzige Verbindung zu einem ihrer zwei verlorenen Söhne, die sie jahrelang nur aus der Ferne beobachten konnte, um sie nicht in noch größere Gefahr zu bringen?

Ich bleibe still und spiele wieder mit einem losen Faden am Bund meiner dunkelgrauen Wollhose.

»Michail möchte mit dir reden. Brauchst du noch einen Moment?«

Ich schüttle den Kopf. Mein Blick fliegt noch einmal zu Riley, der regungslos im Bett liegt und schon seit vier Monaten einen Kampf austrägt, von dem keiner weiß, wie er enden wird.

»Wir können gehen.«

Neptune

Nun, wenn es einen Star geben würde, der mir auch nur annähernd in Sachen Attraktivität das Wasser reichen könnte – was offensichtlich nicht der Fall ist – würde ich ihn daten. Obwohl, wie sagt man? Es kann nur einen geben!

»Okay, erklär’s mir nochmal.« Ich streiche mir über das Kinn.

Das Publikum wütet, johlt und grölt, als der Typ mit den blauen Haaren – ich, in der Vergangenheit anscheinend – sich zum wiederholten Male selbst beweihräuchert. Genau wie sich zum wiederholten Male meine Augenbraue irritiert kräuselt. Weil ich mich verdammt nochmal nicht an dieses Interview erinnern kann.

Helena reibt sich mit einem Seufzen über die Augen, ehe sie mit der Fernbedienung das Video anhält. »Das warst du.«

»Ich war ziemlich selbstverliebt.«

»War?«

»Ich erkenne mich nicht wieder.« Nicht in diesem und in keinem der anderen zwanzig Videos, die wir uns angesehen haben.

»Du bist nicht mehr der Kinderstar von damals«, sie fuchtelt in Richtung Fernseher und legt dann die Hand auf meinem Arm, »und genauso wenig bist du dieser Typ da.«

Wenn ich mir den schrecklichen, aber doch sehr kunstvoll um meinen Hals geknoteten Paisley-Schal ansehe, an den das Mikrofon geklippt ist, ist das vielleicht gar nicht so schlecht.

Helena ist traurig, das kann ich sehen. Oder vielmehr zermürbt, genau wie ich auch. Sie tröstet mich, berührt mich, gibt mir mit ihrer Anwesenheit Nähe, aber sie kann eines nicht zurückbringen – mich.

Wütend macht sie das auch. In ihren Augen schimmern Erwartungen, die ich nicht erfüllen kann. Anscheinend waren wir so etwas wie Freunde.

Offensichtlich kann ich aber nichts dafür, dass ich mich an die letzten drei Jahre meines Lebens nur spärlich – oder besser gesagt, gar nicht – erinnern kann. Ist ja nicht so, als würde es mir Spaß machen, hin und wieder eine gegen den Latz geknallt zu kriegen.

Plötzlich durchfährt mich ein Zittern. Scheiße. Was ist, wenn ich mich nie wieder erinnern kann?

Der Gedächtnisverlust reicht aber nicht. Da wäre auch noch die Winzigkeit, dass ich in die Gehirne anderer Menschen dringen kann!

»Halt die Klappe!«

Ich beiße die Zähne aufeinander. »Sorry.«

»Du kannst Leute deine Gedanken mithören zu lassen. Glaub mir, das ist nicht nur für dich belastend«, fügt sie murmelnd hinzu, ehe sie sich erhebt. »Streng dich doch mal an!«

»Ich versuch’s.«

»So fest kannst du dir den Kopf ja gar nicht gestoßen haben«, murmelt sie und verdreht die Augen. »Es ist jetzt schon einen Monat her.«

Für einen kurzen Moment schließe ich die Augen. Meine Traurigkeit nimmt mein schlechtes Gewissen an die Hand, und wenn sie so ihrem aufflackernden Zorn gegenüberstehen, werden die beiden – ich nenne sie insgeheim Flint und George – zu einem riesigen, fetten Klumpen Wut. »Ich wollte Chris retten, verdammt.«

»Crys. Sie heißt Crys, und wir glauben, dass du sie retten wolltest. Immerhin kannst du uns ja nicht sagen, was wirklich passiert ist.«

Touché.

Ihre Augen funkeln, als würde sie mich am liebsten schlagen. Auf den Kopf. Wär gar nicht mal so schlecht, vielleicht macht das ja den Gedächtnisverlust rückgängig. Oder den schrecklichen Zufall, dass ich hier gelandet bin. Oder mein ganzes Leben. Naja, am besten nur den unangenehmen Teil.

Ich wende mich von Helena ab, starre wieder auf den Fernseher. Nehme die Fernbedienung, schalte ihn ein, aber ohne Ton. Meine Lippen bewegen sich noch immer. Lächeln so überheblich, wie der Triumph aus meinen Augen trieft. Und ich kann sehen, dass ich andere beeindruckt habe.

Der Moderator wirft lachend den Kopf in den Nacken, bevor sie die Kamera von meinem zufriedenen Grinsen auf die Zuschauer schwenken, die mich anhimmeln. Wie einen Eisbecher mit extra Streusel oben drauf.

Helena bewegt sich nicht, ich bewege mich nicht, wir sitzen nebeneinander und ich stelle mir vor, dass die Vulkane in unseren Inneren, die zum gleichen Feuerring gehören, langsam wieder zu Stein werden und die Flammen in sich begraben.

»Ich weiß nur mehr, dass ich Gitarre gespielt habe.« Meine Stimme ist ruhig, als ich nach ein paar Minuten schaffe, nicht gleich wieder loszubrüllen. »Oft. Lange. Da war auch eine Bühne. Riesig, unter freiem Himmel. Aber ich habe keine Ahnung, ob jemand da war.« Mein Ton ist zu einem Flüstern herabgefallen.

Gleich am Anfang meiner Karriere – die letzten paar Wochen, an die ich mich noch erinnern kann – hat Rich mir gesagt, ich solle nie mehr flüstern, um die Stimme zu schonen. Aber in letzter Zeit bleiben mir oft die Worte weg. Oder zumindest finde ich nicht die Kraft, sie laut auszusprechen. Und das macht mir Angst. Denn ich verbringe bereits Wochen damit, mir Tag für Tag Videos über mich anzusehen. Live-CDs mit dem verstaubten Gerät anzuhören, das einmal Helenas Mutter gehört hat. Aber ich finde mich nicht. In keiner Sekunde Filmmaterial. In keinem Ton, nicht mal in meinen eigenen Texten.

Ich blinzle ein paarmal. Irgendjemand hat mal zu mir gesagt, dass ich nicht weiß, was ich mit mir anfangen soll. Doch wenn das damals schon der Fall war, wie soll ich dann jetzt klarkommen?

»Die Frage lautet eher – wer war nicht da?« Helena schüttelt den Kopf, und der saure Ausdruck in ihrem Blick verschwindet. »Alle, die keine Karte bei deinen vier ausverkauften Konzerten im Wembley Stadion gekriegt haben, haben sich ganze zwei Stunden nicht vom Fernseher wegbewegt, um dich sehen zu können.« Nach einer kurzen Pause fügt sie hinzu: »Für weniger als siebzig Pfund pro Person.«

Bevor ich mich noch darüber wundern kann, dass jemand tatsächlich so viel in Kriegszeiten hingeblättert hat, um meine Visage live schwitzend zu sehen, lässt uns beide ein Krachen in die Höhe fahren.

Die Tür schlägt zu, und nach einer winzigen Sekunde, in der uns Helena und ich erschrocken ansehen, lockt uns heftiges Atmen in den Flur. Ich schlinge die Arme um mich und kralle die Finger in die Ärmel meines roten Sweatshirts, während ich Helena folge.

»Scheiße, Cam!«, zischt sie. Beinahe krache ich in sie hinein, weil sie mitten in der Tür stehen bleibt. »Wieso musst du immer den verdammten Küchentisch vollsauen!«

Oh, das schon wieder. In den letzten Wochen zieht Cam ständig solche Nummern ab. Er blutet in das Waschbecken im Bad oder hinterlässt rote Flecken auf der Türmatte. Graf Dracula hätte seine Freude.

Die Kapuze seines schwarzen Pullovers bis über den Kopf gezogen, stützt Cam sich auf den alten Tisch.

Kopfschüttelnd nehme ich den Erste-Hilfe-Kasten entgegen, den Helena aus dem Badezimmerschrank geholt hat, und setze mich zu ihm an dem Tisch. »Du kannst echt froh sein, dass ich das nicht vergessen habe.« Ich ziehe seinen Arm sanft zu mir heran und sehe mir das Massaker aus der Nähe an. Irgendetwas rührt sich in mir. Splitter … Ich runzle die Stirn und luge Möchtegern-Obdachloser an.

Cameron reagiert nicht. Sein flacher Atem macht mich irgendwie ganz hibbelig, und ich fuchtle mit der Hand zu einem der wackeligen Stühle. »Kannst du dich bitte setzen? Wenn du umkippst, muss ich dich Mund zu Mund beatmen.« Ich kann mir einen kurzen Seitenblick auf seine zerzausten, irgendwie zu langen Haare nicht verkneifen. »Bei dem Urwald, den du in deinem Gesicht züchtest, würde ich wahrscheinlich nicht mal deine sinnlichen Lippen finden.«

Er setzt sich, ohne weiter zu reagieren.

Nach einem tiefen Ein- und Ausatmen fange ich an, ihn zusammenzuflicken. So läuft das immer. Ich repariere Cameron. Helena hält sich schweigend im Hintergrund. Irgendwie schafft sie es immer, ihre Schimpftirade so lange für sich zu behalten, bis ich den Verband angelangt habe. Dann platzt es aus ihr heraus, und nichts kann sie mehr aufhalten.

Deswegen stähle ich mich innerlich schon gegen ihre hohe Stimme, die Cam ziemlich gemeine Dinge an den Kopf wirft, während ich die Mullbinde mit ein wenig medizinischem Klebeband befestige, damit sie nicht verrutscht. Glücklicherweise wurde das Blutbad doch nur von einem kleinen Schnitt verursacht, der dafür auf theatralischer Ebene alles gegeben hat.

Cams und mein Blick treffen sich. Das Schwarz seiner Pupillen glänzt matt. Wie wenig muss man schlafen, um solche Augenringe zu kriegen?

Er bricht die Verbindung ab und sieht dann Helena an, die mit verschränkten Armen an der Küchenzeile lehnt.

Aber sie bleibt still.

Schnell verstaue ich die Schere und den Rest des Verbandes in der kleinen Box. Anschließend wandert mein Blick in dieselbe Richtung wie Cams.

Mein Herz setzt kurz aus.

Anstatt Cameron nieder zu starren, liegen ihre graue Augen auf mir. Doch das ist es nicht, was mir das Blut in den Adern gefrieren lässt.

Stumme Tränen laufen über ihr blasses Gesicht.

Ich öffne den Mund, um etwas zu sagen, doch er bleibt mir offen stehen. Keine Ahnung, ob ich Helena schon jemals weinen gesehen habe. Aber irgendwie kann ich es mir nicht vorstellen. Das Mädchen mit der bösen Zunge versteckt ihre Traurigkeit hinter ihrer gefährlich großen Klappe. Und wenn ich mir den Zug um ihren Mundwinkel ansehe, dass wohl schon seit einer ganzen Weile.

Ich schließe die Augen. Nicht nur ich habe alles verloren. Auch für Helena ist nichts mehr, wie es vorher war. Während ich mir stundenlang selbst im Fernsehen zusehe, wie ich wie eine Mannhure mit einer Unzahl von Bands schäkere, habe ich noch kein einziges Mal gefragt, wie es ihr geht.

»Du kannst nicht bleiben. Nicht mehr.« Helenas Worte sind kaum hörbar.

Was? Ich soll aus der Wohnung verschwinden? In den letzten Wochen war das mein Schutzwall vor der Außenwelt. Wie eine Hauskatze habe ich mich vor all den Menschen versteckt, die nun von mir wissen. Ich bin in Tageszeitungen. Seitenlange Artikel in Klatschmagazinen spekulieren, wohin ich verschwunden bin. Ob der Straßenmusiker überhaupt ich war oder nur ein schlechter Gag vom Management, um die Verkäufe wieder anzukurbeln.

Meine Augenbrauen schießen in die Höhe und ich will protestieren, flehen, wenn nötig auch auf Knien herumrutschen, damit sie mich weiter hierbleiben lässt.

Wo sollte ich in dieser Welt auch hin, wenn mir eine Zielscheibe mitten auf der Stirn klebt?

Doch sie dreht den Kopf zu Cam. Mit flinken Fingern wischt sie sich die Tränen von den rosigen Wangen und stemmt dann mit neuer Energie die Hände in die Hüften. »Mit jedem Mal, dass du blutend zur Tür hereinstolperst, wird die Chance größer, dass das Apartment entdeckt wird. Du jagst einem Geist nach, Cam. Und merkst dabei gar nicht, dass du selbst immer mehr dabei verschwindest!« Sie zieht eine trotzige Schnute, obwohl ihre Körpersprache genau das Gegenteil von Trotz ist. »Du treibst dich tagelang in der Stadt und Gott weiß wo noch herum, um dich mit irgendwelchen Typen anzulegen, die dich entweder verprügeln oder irgendwie anders verrecken sehen wollen.« Sie verzieht die Lippen. »Ich muss mich um Sebastian kümmern. Was denkst du, ist los, wenn sie ihn entdecken? Hier? Ich habe dir die letzten Male schon gesagt, dass es so nicht weitergehen kann. Ich will dir helfen, wirklich, aber du lässt mich nicht. Mein Rat: Vergiss sie. Auch wenn es wehtut.«

Während ihres Vortrags hat Cam den Kopf gesenkt, die Hände lose in seinen Schoß gelegt und dennoch zu Fäusten geballt, lauscht er ihren Worten.

Fast frage ich mich, ob er eingeschlafen ist, doch dann knallt seine unverletzte Hand so hart auf die Tischplatte, dass ich zusammenzucke. Bevor ich überhaupt blinzeln kann, ist er auf den Beinen und steht dicht vor Helena.

»Beruhige dich, Mann!« Ich erhebe mich. Auch wenn er mit dem Rücken zu mir steht, kann ich deutlich sehen, wie schwer sich sein Brustkorb hebt und senkt.

Ich trete näher an Helena heran, um notfalls einschreiten zu können. Sollte ich Cameron zuvor niemals misstraut haben, ist wohl nun der passende Zeitpunkt, mir eine gesunde Portion Skepsis zuzulegen.

Doch wie der winzige Löwe, der Helena ist, lässt sie sich weder von Cams Größe noch von seinem bedrohlichen Blick einschüchtern.

»Ich habe alles verloren.« Cams Stimme ist rau. Belegt. Brüchig. Wie seine gesamte Person. Einfach nicht so, wie sie sein sollte. »Sollte ich Crys nicht finden-«, er stockt und schließt die Augen, »was habe ich dann noch?«

»Deinen gesunden Menschenverstand!« Helena schnappt Cam beim Kragen seines Sweatshirts und schüttelt ihn einmal. »Verlorene Dinge kann man nicht immer zurückholen, und wenn das so ist, muss man es einsehen.« Sie verpasst ihm einen letzten Schubser, der ihn nicht sonderlich zum Wanken bringt, und verschränkt dann wieder die Arme. »Oder man geht daran kaputt. Ich habe Mom kaputtgehen sehen. Ein zweites Mal halte ich das nicht aus. Du bist auch Familie, Cam. Du kannst zurückkommen, wenn du dich und uns nicht mehr ständig in Gefahr bringst.«

Cam reißt den Mund auf, doch er wird von einem ohrenbetäubenden Knall vom Widerspruch abgehalten.

»Was zur – versteckt euch!« Cam reißt ein Messer aus dem Block auf der Anrichte und stürmt auf die Tür zu. »Wie haben mich die Scheißkerle gefunden?«, flucht er und stürzt aus der Küche, zur gleichen Zeit, wie das löchrige Holz nach innen aufschwingt.

Ich erstarre.

»Runter!« Helena zerrt zischend an meinem Ärmel aus ihrem Versteck hinter dem Mauervorsprung zum Wohnzimmer.

Mein Atem setzt aus. Ich kann mich nicht bewegen. Nur mein Herz schlägt wie gestört gegen meinen Brustkorb, als ich ihn anstarre.

Das letzte Fünkchen Verstand, das ich noch habe, verschwindet, während ich warte, dass er irgendetwas tut. Mit der Pistole in seiner Hand.

Oder dass er spricht. Wahrscheinlich mit einer Stimme, die so sexy ist wie sein Äußeres. Oder noch schärfer.

Meine Kehle wird trocken.

Wir starren uns an. Seine braunen Augen lassen keine Regung erkennen.

Und ich täusche mich nicht. Seine Lippen öffnen sich langsam, während er einen Arm ausstreckt, um Cam Einhalt zu gebieten. Doch weiter beachtet der blonde Kerl mit den breiten Schultern den angehenden Meuchelmörder nicht.

Weil er nur mich im Blick hat.

Zwei Worte rollen dunkel von der Zunge des Fremden. »Sebastian Corraface?«

Heilige.

Scheiße.

2. Kapitel

The grey winds, the cold winds are blowing

Where I go.

All Day I Hear The Noise Of Waters– James Joyce

Ace

»Ab ins Bett mir dir.« Violet stolpert fast mit mir, doch anstatt auf den Rand des Bettgestells zu krachen, landen wir sicher auf der Matratze. Meine Wange presst sich wieder in das schweißnasse Polster und ich wünschte, ich wäre das T-Shirt los, das mir auf der Haut klebt.

Mein Atem beruhigt sich nur langsam.

Violet klettert in dem winzigen Bett von einer Seite zu der anderen über mich und quetscht sich in den Spalt zwischen mir und der Wand. Aber ich brauche Luft.

Der Baumwollstoff zieht sich immer enger um meine Brust, macht es mir schwer, zu atmen. Ich kann nicht sprechen, und deshalb schließe ich einfach die Augen. Warte darauf, dass die Übelkeit vorbei geht.

Eine Woche.

In einer Woche soll ich vom Krebs geheilt sein, der in mir wuchert wie die Gedanken an Crys.

»Wie oft musstest du dich heute schon übergeben?« Violets Stimme ist angenehm zärtlich.

Ich lasse die Augen zu. »Es war das erste Mal.« Das vierte, um genau zu sein. Aber was bringt es, sie zu beunruhigen? Willem hat mich gewarnt, dass mir übel werden würde, und zwar oft. Dabei kann ich mich glücklich schätzen. Immerhin fallen mir keine Haare aus. Was früher nur mit monatelangen Bestrahlungen und Medikamententherapien möglich war, braucht jetzt nur mehr eine einzige Tablette, die irgendeine Zusammensetzung aus radioaktivem Zeug und anderen Wirkstoffen beinhaltet.

Eine Kapsel, die mich vom Krebs heilen kann.

Oder auch nicht.

Eine fünfzigprozentige Heilchance hat sich noch nie beschissener angehört.

»Woran denkst du?« In sanften Kreisen streichelt Violet über meine Brust.

»An dich.« Und an deine Schwester. An meine älteste Freundin. Die einzige, die ich je hatte.

Das Bett gibt ein wenig unter Violet nach, während sie sich vorlehnt, um mir einen Kuss auf die Wange zu hauchen. Sie lächelt dabei, ich kann es spüren.

Noch immer habe ich meine Lider nicht geöffnet. Das alles hier ist so wahnsinnig verkorkst. Die gesamte Situation ist ein verdammter Witz.

Der Schweiß auf meiner Haut kühlt langsam aus und mich fröstelt. Die Saltos, die mein Magen schlägt, werden allmählich zu trägen Purzelbäumen, bis er irgendwann erschöpft liegen bleibt.

Violet ist in den letzten Wochen meine Vertraute geworden. Wir schlafen im selben Bett. Wir halten uns in den Armen. Sie ist die Einzige, die außer Carter und Willem von meinem beschissenen Zustand weiß. Und ich mag sie. Sehr.

Aber ich mag auch Crys. Und bei jedem Anfall ist sie es, die mir durch den Kopf geht.

Ich vermisse sie. Den Takt ihrer Erinnerungen, die Tiefe ihrer Überlegungen. Sie haben mich zur Ruhe gebracht. Mehr als Violets Fürsorge es kann.

Denn auch, wenn ich Crys nie hatte – nie wirklich, zumindest – hat wenigstens dieser Teil von ihr allein mir gehört. Ihre Gedanken. Die Klarheit ihres Wesens. Die Version von ihr, die niemand je zu sehen gekriegt hat. Und nie jemand mehr zu sehen kriegt. Auch wenn sie zurückkommen sollte.

Cameron

Ich lasse das Messer nicht sinken. Nicht heute. Ich lerne aus meinen Fehlern. Zwar heilt die Narbe der letzten Stunden bereits, aber ich kann den Ärger noch in meinem Fleisch fühlen.

»Muss ich es noch einmal sagen?« Mein Knurren ist finster. »Die Waffe auf den Boden. Sofort.«

Der Typ hört nicht auf mich. Er starrt noch immer hinter mich, die braunen Augen entweder auf Neptune oder auf Helena gerichtet. Ich könnte ihm die Klinge mit einem einzigen Wurf in den Schädel jagen.

»Alter, tu, was er sagt, wenn du kein Messer in einem deiner Augen stecken haben willst.« Neptune räuspert sich, um das Kratzen aus seiner Stimme zu vertreiben. »Wär doch schade drum.«

Endlich sieht der Typ mich an. Abschätzig zieht er die linke Augenbraue in die Höhe, dann hält er die Pistole in die Höhe, eher er sie langsam auf den Boden liegt. Während er sich nach vorne beugt, blitzt etwas Silbernes an seinem Gürtel auf, beinahe von seinem Mantel verborgen.

»Was willst du?« Meine Schultern bleiben weiter angespannt, während er lässig die Arme verschränkt.

»Können wir das hier drinnen regeln oder muss ich im Flur stehenbleiben?« Seine Stimme ist nachlässig, beinahe genervt. »Sorry wegen der Tür.«

Neptune tritt neben mich. Seine Haltung spiegelt genau die des Fremden. »Sorry? Hat er echt sorry gesagt?«

Die Frage erntet nur Schulterzucken. »Hättet ihr mich reingelassen, wenn ich geklopft hätte?«

Ich wechsle einen kurzen Blick mit Neptune. Was zur Hölle will er hier?, hallt es in meinem Kopf wieder.

»War klar.« Ohne auf eine Erlaubnis zu warten, tritt der Kerl ein und schließt unsere Wohnungstüre, in der jetzt statt einem Schloss ein Loch klafft. Als wäre er hier zu Hause, schlüpft er aus seinem Mantel und wirft ihn über einen der Haken an der Wand.

Ich hatte recht. In seinem Gürtel stecken zwei scharfe Messer, die er mit einem entschuldigenden Grinsen in meine Richtung auf den Boden fallen lässt und dann mit der Ferse seiner dunklen Lederschuhe nach hinten zur Tür kickt.

»Seht ihr, unbewaffnet.« Er breitet kurz die Arme aus, ehe er sie wieder zu den Seiten fallen lässt.

»Oh, das würde ich nicht behaupten«, murmelt Neptune neben mir.

Ein Wunder, dass er dem Typen nicht gleich den schwarzen Rollkragenpullover vom Körper reißt.

»Was soll das?« Ich lecke mir über die Lippen. Was verdammt geht hier vor sich? Ist der Kerl vom Militär? Wenn ja, wäre er sicher nicht allein aufgekreuzt. Mit Scharfschützen, vielleicht? Blitzschnell werfe ich einen Blick über die Schulter. Die Fenster sind noch immer mit Zeitungspapier zugeklebt. Keine Chance also.

»Ich habe euch gesucht.« Er kratzt sich am Hinterkopf.

»Euch?« Neptune klingt beinahe enttäuscht.

»Ja, euch alle.« Sein Blick findet Helena, die sich mit verschränkten Armen neben mich gestellt hat. »Fast alle.«

Meine Faust verkrampft sich um das Messer. »Was willst du?« Irgendetwas an dieser Situation gefällt mir nicht.

»Können wir uns endlich setzen? Ich habe fast drei Tage nicht geschlafen.«

Was zur …?

Bevor ich überhaupt realisiere, was mein Körper gerade tut, schnellt mein Arm nach vorne und reißt den Kerl an der Schulter zurück gegen die Wand. Mein Unterarm kracht gegen seinen Hals.

Ich spüre, wie ich diesem Kerl die Luft aus dem Brustkorb drücke, als ich mich näher zu ihm lehne. »Scheiße, lass die Spielchen!« Mein Kiefer arbeitet.

»Nimm das Messer weg!«, mischt sich Neptune aus dem Hintergrund ein, aber sonst hält er sich zurück. Kluger Bursche.

»Du hast schon mal besser ausgesehen, Cam.«

»Woher kennst du meinen Namen?« Ich verlagere mein Gewicht weiter gegen seinen Hals. »Wer bist du?«

»Cam, hör auf, sofort!«

»Halt dich zurück, Helena«, herrsche ich sie über meine Schulter hinweg an, ohne den Blick abzuwenden.

»Ich bin Pack.« Der Typ atmet mühsam ein. »Hör mal, wir können uns prügeln.« Schon langsam kriegt sein Gesicht eine ungesunde Farbe, doch er wehrt sich nicht. »Oder wir reden über Crys. Aber nur, wenn du mir vorher nicht die Kehle eindrückst.«

***

Es fällt mir schwer, ruhig zu bleiben. Ihn nicht anzuschnauzen, damit er schneller sein verdammtes Glas Whiskey leertrinkt. Ich bin schon bei dem zweiten, und das Brennen in meiner Kehle, das so angenehm anders schmerzt als die Wut in mir, besänftigt einen Teil meiner Unruhe. Aber eben nur einen Teil davon. Der Rest ist dabei, unter den losen Fäden meiner Geduld mit einem Streichholz zu zündeln. Es ist nur eine Frage von Sekunden, bis das ganze Ding in Flammen aufgeht. Und ich gleich mit.

Helena wirft mir einen besorgten Blick zu, während sie sich und Neptune ein Glas Wasser einschenkt.

Ich habe als Einziger nicht am Esstisch platzgenommen, den Helena vorher von meinen Blutspritzern befreien musste, sondern lehne an der Küchenzeile. Schon nach ein paar Minuten tun meine Finger weh, weil ich sie so fest in die Kante des Holzes grabe. Wieso zur Hölle spricht Pack nicht? War sein Kommentar mit Crys nur ein Vorwand, damit ich ihn nicht auseinanderreiße?

»Hast du Informationen oder soll ich dich lieber gleich rauswerfen?« Eigentlich sollte das eben bedrohlich klingen, doch die Heiserkeit meiner Stimme verdirbt den Effekt. Die Nächte, die ich draußen auf der Straße verbringe, um dem Mädchen nachzujagen, das ich liebe, rauben mir die Nerven. Ich hätte dringend mal wieder einen Haarschnitt nötig. Und eine heiße Dusche. Aber wie soll ich mich verdammt nochmal entspannen, wenn ich nicht weiß, wo Crys ist? Oder was mit ihr geschehen ist? Und wieso mein Bruder plötzlich aufgetaucht ist? Liam … Riley? Mir dreht sich der Magen um.

»Gott, Pack, sag bitte, was du zu sagen hast, bevor er noch die Küche in Einzelteile zerlegt«, grummelt Helena mit einem Nicken zu meinen weißen Fingerknöcheln.

Ich lasse los und verschränke stattdessen die Arme vor meiner Brust.

Mit einem tiefen Atemzug setzt er das Glas an die Lippen und kippt sich den Rest des billigen Fusels hinunter, den Helena aus einem der hintersten Ecken des Küchenschranks gekramt hat.

»Es gibt zwei Versionen, wieso ich hier bin. Die offizielle und die nicht ganz so offizielle. Mit welcher soll ich anfangen?«

»Egal, was du tust, fang einfach an«, zischt ihn Helena mit zusammengekniffenen Augen an. So wie sie immer zwischen Neptune und Pack hin und her sieht, entgeht auch ihr nicht, dass ihr Schützling eindeutig Interesse an dem Eindringling hat.

»Ich bin hier, um Sebastian ausfindig zu machen. Seine Eltern haben mich engagiert.«

»Was?« Neptune reißt die Augen auf. »Mom? Dad? Sie haben-« Er bricht abrupt ab.

»Irgendwie musste ich euch doch finden. Die Hinweise, die ich hatte, waren nicht ausreichend, um euch zu lokalisieren. Bis deine Eltern dann mit deinem Anruf an die Öffentlichkeit gegangen sind.« Er nickt Neptune zu.

»Mit seinem Anruf?« Ich starre Neptune an. Mein Blick muss brennend heiß sein, denn der Ex-Rockstar windet sich in dem Stuhl wie ein Insekt unter einer Lupe.

»Hör mal …«, fängt er an, während er sich die Ärmel seines roten Pullovers über die Finger zieht und die Lippen zu einem winzigen Strich zusammenpresst.

»Ich habe ihm das Handy gegeben«, unterbricht Helena ihn.

War klar. Ich kann mich nicht davon abhalten, genervt aufzustöhnen. »Weiter.«

»Es war nicht sonderlich schwer, sie zu überreden, mich dafür zu bezahlen, dich zu holen und zu ihnen zu bringen.« Pack wirft Neptune einen kurzen Seitenblick zu. »Sie klammern sich an jeden Strohhalm, von dem sie denken, er ist nur die geringste Chance, dich ihnen zurück zu bringen.«

Sebastians Lippen öffnen sich einen Spalt. »Aber du bringst mich nicht zurück.«

Jetzt entfährt Pack ein bitteres Lächeln. »Scheiße, nein. Ist auch besser so für dich. Wir würden wahrscheinlich nicht mal bis zur Grenze kommen, bevor uns entweder eine Horde an Fans tottrampelt oder uns jemand vom Militär in die Finger kriegt. Nicht viele wissen, dass es Überlebende aus der Anstalt gibt. Aber die, die noch übrig sind, werden heiß gehandelt.«

Wieso redet Pack so lange um den heißen Brei? »Woher zur Hölle weißt du das alles?«

»Von meinem Vater. Er hat keine Ahnung, dass ich all diese Dinge erfahren habe.« Ein Grinsen erstreckt sich auf Packs stoppeligem Gesicht. »Bis jetzt. Ich will ausnutzen, dass er das Sicherheitsleck in seiner Datenbank noch nicht entdeckt hat.«

»Sag bloß, du bist der Sohn irgendeines Staatschefs. Einen Prinzen könnten wir auf unserer Seite gut gebrauchen.« Neptunes Murmeln ist kaum hörbar.

Pack verzieht die Lippen und schüttelt den Kopf. »Hast du noch Waffen bei dir?«, wendet er sich an mich.

Was soll dieses beschissene Herumgerede? »Möglich.«

»Du hast meinen Vater bereits getroffen.« Pack lehnt sich zurück und verschränkt die Arme vor der Brust. »Ich bin ein O’Leary.«

»Was?«

Bevor ich nur einen Schritt tun kann, ist Neptune bei mir und packt mich am Kragen. »Beruhig dich! Hören wir uns doch erst mal an, was er zu sagen hat. Dann kannst du ihn umnieten, wenn du es noch immer willst.«

»Kann er nicht, weil ihr mich brauchen werdet. Aber wenn du dich abgeregt hast, kann ich erklären, wieso ich hier bin.«

Neptune drückt mich in einen Stuhl und ich lasse es geschehen. Es macht mich krank, nur in der Nähe dieser Familie zu sein.

Robert.

Vivien.

Alle spielen sie ihr durchtriebenes Spiel. Pack auch?

»Unter uns allen hier bin ich der, der ihn am meisten hasst, glaubt mir. Die Vergangenheit war nicht leicht. Er ist ein schrecklicher Mensch und ein noch schrecklicherer Vater. Zumindest für mich.« Der Hass, der sich plötzlich in Packs Augen spiegelt, lässt mich die Lider zusammenkneifen.

»Was ist passiert?«

»Dinge, die mich sein Leben zerstören lassen wollen. So wie er mein Leben zerstört hat. Mehr müsst ihr nicht wissen.«

»Wahnsinnig glaubwürdig.« Helena schürzt die Lippen. »Du könntest ein Spion sein. Oder irgendein Fußsoldat meines Vaters.«

»Ein Fußsoldat würde wohl kaum die Dinge wissen, die ich weiß.«

»Bis jetzt hast du uns noch nicht an deinem allumfassenden Wissen teilhaben lassen.« Mein Tonfall ist bitter. Irgendetwas stimmt mit dem Typen nicht. Vielleicht, weil er O’Leary so gar nicht ähnlich sieht. Er ist um einiges größer als sein Vater und hat auch dessen runde Gesichtsform nicht geerbt. Mit seinem Kurzhaarschnitt und dem strengen Kiefer erinnert er mich eher an Carter. Eher an einen … Soldaten. »Wo hast du gedient?«

Pack sieht nicht im mindesten überrascht aus. Doch das Verkrampfen seines Kiefers verrät mir, dass ich einen Nerv getroffen habe. »Überall, wo es richtig schlimm ist.« Er holt einmal tief Luft und sieht auf seine Finger, die er nun ineinander verschränkt auf die Tischplatte legt. »Wir sind wie Ungeziefer durch Erdgänge gekrochen, damit uns der Schädel nicht von irgendwelchen Kugeln weggeblasen wird. Ungeziefer, das anderes Ungeziefer tötet. Mehr waren wir nicht.« Nach ein paar weiteren Sekunden Stille hebt er den Kopf und blickt mir direkt in die Augen. »Aber nicht der Krieg hat mein Leben versaut, sondern mein Vater. Jetzt bin ich an der Reihe, ihm alles zu versauen.«

»Alles?«

»Seine Geschäfte.« Packs Blick verfinstert sich. »Tyler wird der nächste sein, der verkauft wird.« Er sagt das, als wäre es keine große Sache.

Ein Blinzeln vergeht, bevor ich realisiere, was er meint. Und trotzdem will ich es nicht wahrhaben. »Wen noch?« Meine Stimme ist belegt.

Aus den Augenwinkeln sehe ich, wie sich Helena und Neptune einen kurzen Blick zuwerfen. Jeder von uns weiß es. Aber keiner will es aussprechen.

Mein Herz schlägt gegen meine Rippen. Das kann nicht sein. Scheiße. Verdammt. Dieser Scheißkerl hat meine Freundin verkauft. Wahrscheinlich an irgendeinen Perversen.

Als Pack wieder spricht, gefriere ich abrupt auf der Stelle.

»Shinji.« Pack beginnt seine Aufzählung.

Ich schließe die Augen.

»Lynn.«

Mein Kiefer verkrampft sich. Noch ein wenig fester, und mir fliegt der ganze Kopf weg. Ich fürchte, dass noch ein Name folgt. Verdammt, ich bete nie, aber für einen kurzen Moment schicke ich ein Stoßgebet zum Himmel. Ich schließe die Augen. »An wen hat O’Leary sie verkauft?« Ich bin mir nicht sicher, ob ich die Antwort hören will, aber ich muss.

»An deinen Vater.«

3. Kapitel

Young life is breathed

On the glass;

The world that was not

Comes to pass.

Ecce Puer– James Joyce

Cameron

Die Fingernägel in meinen Fäusten graben sich in das Fleisch meiner Handfläche. Es wird nicht mehr lange dauern, bis der Druck die Haut durchbricht. Hitze brennt in meinem Nacken, bahnt sich ihren Weg hinauf bis zu meinem Schädel.

Das kann nicht sein. Pack lügt. Was sollte mein Nichtsnutz von einem Vater damit zu tun haben? Er hat sich mein ganzes Leben von Liam, Riley und mir ferngehalten. Was sollte er also damit zu tun haben, außer …

»Das russische Militär.« Scheiße. Wie soll ich Crys in Russland jemals finden? Wie soll ich über die Grenze kommen, wenn Carter mir nicht hilft? »Scheiße!« Ich trete nach einem der Holzstühle am Küchentisch, der darauf quer durch den Raum fliegt.

Mit schwerem Atmen raufe ich mir die Haare.

Mit einem langen Seufzen streiche ich mir über das Gesicht. Meine Bartstoppeln kratzen an meinen Fingern. Diese ganze Situation nimmt Ausmaße an, die ich nicht für möglich gehalten hätte.

Pack fährt sich durch die kurzen blonden Haare. »Dein Vater-«

Ich schneide ihm das Wort ab. »Ich habe keinen Vater.«

Neptune schürzt den Mund. »Das ist wohl biologisch kaum möglich.«

Zum ersten Mal verirrt sich ein schwaches Lächeln auf Packs Lippen. »Glaub mir, du hast einen.«

»Ist er scharf? Männer in Uniform sehen immer gut aus.«

»Neptune«, warnt Helena.

»Man wird ja noch fragen dürfen.«

»Scharf, im Sinne von Oberer-Rang-Scharf.«

Neptune schlägt sich auf den Oberschenkel. »Wusst ichs doch.«

Je länger wir über diesen Versager reden, desto übler wird mir. »Wie weit oben?«, presse ich durch meine Zähne hervor.

»So weit oben, dass er die Befugnis hat, sechsstellige Beträge für deine Freundin auszugeben.«

Ich schließe die Augen. Seit Wochen habe ich nach irgendeiner Spur gesucht. Irgendeiner. Und jetzt fällt sie mir einfach so vor die Füße. Einfach so. »Wieso brauchst du uns für deinen persönlichen Rachefeldzug?« Ich blinzle.

»Ich beobachte euch schon, seit ihr aus der Anstalt geflüchtet seid. Jeder von euch hat etwas, das ich brauche. Das Geld von Neptunes Eltern hätten wir bereits abgehakt.« Sein Blick schweift zu Neptune. »Und dann wäre da noch das Requiem. Ich habe die Spur meines Rabenvaters verloren, aber ich bin mir ziemlich sicher, dass euer netter kleiner Verein mehr weiß. Ich muss wissen, wo er sich aufhält.«

»Sie haben mich rausgeschmissen«, werfe ich ein, bevor Pack weiterreden kann.

»An dich habe ich nicht gedacht. Aber es geht um deine Freundin, also kannst du auch gleich mitkommen.« Er zuckt mit den Schultern. »Kanonenfutter kann nie schaden.«

Das entlockt mir tatsächlich ein Lächeln. »Tyler wird uns nicht helfen.« Eher würde er sich selbst ins Bein schießen.

»Wer braucht Tyler, wenn er die Tochter des Anführers haben kann?«

»Was? Nein.« Ich schüttle den Kopf. »Wir ziehen nicht noch mehr Leute in dieses Chaos.«

»Bin dabei!«, schaltet sich Helena ein und reckt trotzig das Kinn in die Höhe. »Hör auf, dich wie mein Vater aufzuführen, Cam. Die Rolle ist bereits schlecht besetzt.«

Ich atme einmal tief aus. Wir starren uns an.

Wir kennen uns schon lange. Lange genug, damit ich ihre Sturheit erkennen kann. Eine Sturheit, die nicht einfach so verschwinden wird. Und sie hat recht, ich bin nicht ihr Vater.

»Rache ist einfacher, wenn man allein ist«, sage ich an Pack gerichtet. »Du brauchst uns nicht, nicht wirklich. Du hättest eine Bank ausrauben können. Söldner anheuern.« Den Weg ohne fremde Emotionen gehen.

»Wenn der Kampf blutig wird, ist jeder Söldner weg. Mit seinem Geld. In diesen Zeiten kann man niemanden mehr vertrauen, außer denen, die nichts oder alles zu verlieren haben.«

»Du weißt, dass ich nicht aufgeben werde.« Vielleicht sind es doch Gefühle, die über Sieg oder Niederlage bestimmen können. Ich würde Crys kein zweites Mal zurücklassen.

Pack schüttelt den Kopf. »Wir beide sind uns ähnlicher, als du vielleicht glaubst. Oder wahrhaben willst.« Er greift nach dem Verbandskasten und kramt eine kleine Schere zum Zurechtschneiden von Verbandsmaterial heraus.

Noch ehe er sich die Klinge an seine Handfläche setzt und das Blut aus der Wunde quillt, weiß ich, was er da tut. »Meine Droge war ein Prototyp von deiner. Er hat sie mir verabreicht, als ich sechs war. Um zu sehen, wie sie wirkt.« Das Knirschen seiner Zähne ist im ganzen Raum hörbar. »Hat sie nicht, anfangs zumindest.« Er hebt die Hand und sieht zu, wie ein dunkelroter Tropfen Blut an seiner Haut in Richtung des Ärmels entlanggleitet. Und noch bevor sich das Rot in der schwarzen Baumwolle verfangen kann, ist die Wunde auf seiner Handfläche bereits nicht mehr als ein dünner roter Strich. »Doch das hat ihn nicht davon abgehalten, immer und immer wieder zu überprüfen, ob seine Erfindung endlich greift.« Die Faust schließt sich so fest um die sich bildende Narbe, dass jede Farbe aus seinen Fingern weicht.

Langsam, als würde es ihn ungeheure Überwindung kosten, greift er nach dem hochgeschlossenen Kragen seines schwarzen Pullovers und zieht ihn Stück für Stück nach unten, bis sein Hals frei liegt.

Ein Schwall Luft entfährt meinen Lungen. Mehr als ein Runterschlucken des Hasses in meinem Hals habe ich für die kreisrunden Narben nicht übrig, die sich von Packs Unterkiefer bis zum Ansatz seines Schlüsselbeines ziehen. Wer weiß, wie der Rest seines Körpers aussieht.

»Wer tut seinem Kind so etwas an?«, krächzt Neptune, und im selben Moment räuspert sich Helena. Wird ihr etwa klar, dass sie es mit Carter als Dad nicht so schlecht getroffen hat? Dass es immer noch schlimmer geht? Meistens jedenfalls?

»Jemand, der nie einen Bastard gewollt hat.« Er lässt den Stoff wieder los und verschränkt die Arme. Ein paar Sekunden dauert es noch, bis er uns wieder in die Augen sehen kann. »Robert stand am Anfang seiner Karriere, als meine Mutter von ihm schwanger wurde. Der Krieg hat sie arbeitslos gemacht und, naja«, er räuspert sich, »sie musste sich andere Arbeit suchen, um zu überleben. Robert hat sie aufgenommen. Er hat sie glauben lassen, dass er für sie und mich sorgen wird. Und das hat er. Aber der Preis dafür war hoch. Für Mom zu hoch.« Das Blut weicht aus seinen Lippen, so fest presst er sie aufeinander. »Er hat ihr dieselbe Droge wie mir verabreicht. Nur sie hat es nicht überlebt. Irgendwann hat Robert dann seine richtige Familie dazu geholt. Mit fünfzehn habe ich es nicht mehr ausgehalten. Seine Frau war eine Furie, die mir jeden Tag das Leben schwer gemacht hat und Vivien …« Er blickt zu mir. »Du kennst sie. Ich habe schon lange nicht mehr mit ihr geredet, aber sie war schon als Kind ein Miststück.«

»Hat sich nicht geändert. Und was jetzt? Ich muss Crys finden. Das hat oberste Priorität.« Was auch immer mein Vater mit ihr vorhat, von diesem Mann kommt nichts Gutes. Wenn er nur halbwegs anständig wäre, hätte er uns nicht direkt nach meiner Geburt sitzengelassen. »Auch wenn mir die Russen den Kopf abreißen werden. Ich muss zu ihr.«

»Sie ist in Irland, mit deinem Vater und dem Rest deiner Familie.«

Schlagartig richte ich mich auf. »Was?«

»Wenn ihr mir helft, meinen Vater ausfindig zu machen, werde ich euch sagen, wo sie sind.« Packs Augen funkeln. Er hat mich schon längst, und das weiß er.

»Meine Familie? Meine Mom ist im Krieg verschwunden. Liam hat gesagt, Riley ist tot.«

»Deine Mutter war all die Jahre in Russland bei deinem Vater. Riley wurde an der Front verletzt. Sie haben ihn zu sich geholt. Genau wie Liam, nachdem er seine Schulden bei meinem Vater beglichen hat.«

Mein Atem setzt aus. Wieso hat meine Mutter mich all die Jahre glauben lassen, dass ich sie nie wiedersehen würde? Scheiße, ich habe die ganze Zeit angenommen, sie sei tot. Dieser Scheißkerl hat sie sicher dazu gezwungen. Sie entführt oder sonst etwas. Und Riley? Wieso hat Liam geglaubt, er sei im Krieg gestorben? Und wie passt Crys in all das hinein?

Der Stuhl scharrt, als ich langsam aufstehe. »Ich brauche frische Luft. Spätestens in einer halben Stunde bin ich wieder da.«

»Und Pack? Kann er hierbleiben?« Hoffnung schimmert in Neptunes blauen Augen.

Ich ziehe die Augen hoch, während ich mir die Kapuze wieder über den Kopf ziehe. »Wehe, ihr lasst ihn gehen.«

***

Tyler lässt mich verdammt lange warten. Es ist bereits dunkel, als er aus der Tür des Trainingscenters auf die Straße steigt. Sein Haar ist kurz geschoren, doch der strenge Zug um seine Mundpartie hat sich nicht verändert.

Er geht ein paar Schritte auf die Straße, dann bleibt er stehen. »Du hast schon mal besser ausgesehen.«

»Genau wie deine Reaktionszeit. Bringen sie dir da drinnen gar nichts bei?« Ich drücke mich in meinem Schattenplatz von der Wand ab und gehe langsam ein paar Schritte auf ihn zu.

Unter seiner offenen, dunkelblauen Daunenjacke blitzt der Lauf einer Pistole hervor. Technisch bin ich zwar kein Freiwild, das auf der Liste des Requiems steht, doch zur Sicherheit wahre ich genügend Abstand. Immerhin waren wir niemals Freunde.

»Was willst du?« Endlich dreht er sich zu mir um. »Dein Posten ist schon vergeben.«

Das Lachen, das aus meiner Kehle dringt, ist rau. »Scheiße, glaub mir, ich will nicht mehr zurück.« Auf einen Schlag werde ich ernst. »Und du solltest auch dringend weg.«

»Und was? Auf der Straße herumhängen wie du, um nach einem Mädchen zu suchen, das es mir sowieso nie danken wird?« Während er die Riemen seiner Trainingstasche weiter oben auf seine Schulter zieht, schüttelt er mitleidig den Kopf. »Wie’s aussieht, hat dir der Wald den Verstand gekostet. Aber mich hat er zu meiner Bestimmung geführt. Das Requiem ist ein guter Platz. Aber eben nicht für jeden.«

»Dann erklärt das wohl auch, wieso sie dich loswerden wollen.« Das Erstaunen, das für einen kurzen Moment über Tylers Gesicht zieht, verschafft mir grimmige Befriedigung. »Du würdest wissen, wenn ich lügen würde.«

»Was meinst du damit?« Nach nur wenigen Augenblicken hat Tyler seine steinerne Miene wieder unter Kontrolle.

»Das Requiem hat vor, dich zu verkaufen.« Keine Ahnung, ob sie das auch mit mir vorhatten.

Die Eiseskälte in seinem Blick schneidet durch mich hindurch wie ein Messer. »Was redest du da, Walden? Woher hast du diese Informationen?«

»Deswegen bin ich hier. Ich brauche dich.« Diese Worte schmecken bitter auf meiner Zunge. »Oder vielmehr deine Gabe.« Seit dem Wald hat sich nichts zwischen Tyler und mir geändert. Ich kann es ihm nicht mal übel nehmen, dass er nun Anwärter auf meinen Platz im Requiem ist. Was soll ich sagen? Er hat hart trainiert. Er hat es sich verdient, das muss man ihm zugestehen.

»Nein.«

War ja klar. »Wenn ich dir sage, dass die Quelle Pack O’Leary ist?«

»Hör einfach auf, mich in deinen Scheiß mit rein zu ziehen. Ich komme selbst klar.« Er verschränkt die Arme.

Normalerweise würde ich ihn einfach stehenlassen. Ich muss wissen, ob er eine Ahnung hat, wo Crys steckt.

»Dann hat das viele Trainieren dir wohl einige Hirnzellen weggebrannt, anstatt neue Muskeln aufzubauen. Du läufst doch sonst auch nicht einfach so ins offene Messer.«

Tyler schließt die Distanz zwischen uns mit schnellen Schritten.

Meine Hand zuckt nach hinten zu dem Messer in meinem Hosenbund, das ich beim Verlassen der Wohnung mitgenommen habe. Nur wenige Zentimeter voneinander entfernt starren Tyler und ich uns in die Augen.

»Doch, das habe ich schon oft genug getan. Und zwar immer wieder für deine Freundin.« Sein heißer Atem trifft zusammen mit seinen gezischten Worten mein Gesicht.

»Ich habe nicht gesagt, dass es in dieser Sache um Crys geht.« Ich kneife die Augen zusammen.

Das entlockt Tyler einen bitteren Lacher. »Es geht immer um Crys. Du solltest dir mal zuhören. Dein gesamtes Universum kann sich nicht mehr um das Requiem drehen, deshalb dreht es sich jetzt um sie. Du tust mir leid. Denn du wirst nie wirklich wissen, was es heißt, frei von Besessenheit zu sein. Oder frei von einem Mädchen, das ihr Schicksal nicht anders verdient hat.«

Mit ein paar tiefen Atemzügen versuche ich mich zu beruhigen. Ich brauche Tyler, deshalb darf ich ihm keine reinhauen. »Glaubst du wirklich, dass ich derjenige bin, den man bedauern muss? Dabei bist du es doch, der keine Ahnung vom Leben hat. Crys kontrolliert mich. Gut. Jeder Gedanke an sie macht mich verrückt. Und verdammt, etwas Besseres könnte mir nicht passieren.« Ich schüttle den Kopf. »Aber das verstehst du wahrscheinlich nicht.«

Mit diesen Worten ramme ich die Hände in die Taschen meines dunklen Mantels und gehe. Ich brauche Tyler. Aber ich kann ihn nicht zwingen. Wahrscheinlich wird er nie begreifen, wie sehr die Liebe einen verändern kann. Aber Tyler liebt niemanden. Ich glaube, er liebt nicht einmal sich selbst. Und was will man mit einem Menschen, der nur Hass und Gleichgültigkeit empfindet?

Allein meine Schritte hallen in der menschenleeren Gasse wider. Crys. Ihre hellgrünen Augen blitzen in meiner Erinnerung auf. Ihr seltenes Lächeln. Wie immer, wenn ich an sie denke, verkrampft sich mein Magen.

»Scheiße, sie ist nicht mal hier, und trotzdem kriegt sie ihren Willen!«

Ich halte inne. Weder drehe ich mich um noch antworte ich. Stattdessen lasse ich Tyler zu mir kommen.

»Es geht immer um sie.«

Ich wende den Kopf zu ihm. »Ja. Aber das betrifft uns alle. Neptune, Ace, dich und mich. Und Shinji und Lynn. Und Crys.«

»Shinji und Lynn?« Tyler zieht eine Augenbraue in die Höhe.

»Wir waren viel zu lange Schafe. Es wird Zeit, dass wir endlich zu Wölfen werden.«

»Wir waren schon immer Wölfe.«

»Wieso haben wir uns dann einsperren lassen?« Erst jetzt wende ich mich ihm ganz zu. »Ich brauche deine Hilfe, und du wirst meine brauchen. Aber dafür musst du das Requiem aufgeben. Ich weiß, du wolltest unbedingt ein Teil davon sein, aber hierzubleiben bringt dich in Gefahr. Genau genommen, uns alle.«

»Scheiße, okay, ich helfe dir.« Er verdreht die Augen. »Den Rest werden wir noch sehen.«

Schon bevor wir die Richtung zu Helenas Wohnung einschlagen, sieht Tyler aus, als würde er seine Entscheidung bereits mächtig bereuen. Obwohl es nicht meine Aufgabe ist, ihn irgendwie zu beschützen, hallen Packs Worte immer und immer wieder in meinem Kopf wider. Hat das Requiem Geld so bitter nötig, dass es die ehemaligen Insassen der Anstalt verkaufen muss? Oder hat O’Leary wieder einmal seine Finger im Spiel?

Das heißt dann auch, dass ich mich endlich mit Ace auseinandersetzen muss. Verdammt. Die kühle Luft füllt beim Einatmen meine Lungen. Seit Crys weg ist, habe ich ihn nicht gesehen. Violet auch nicht. Von Helena weiß ich, dass es Ace nicht gut geht. Crys´ Verschwinden muss ihn ziemlich mitgenommen haben.

Tyler und ich wechseln den ganzen Weg zur Wohnung kein einziges Wort. Er fragt nicht, was wir tun, als wir die engen Stufen nach oben zur Tür steigen. Das Loch hat irgendjemand provisorisch mit Klebeband abgedichtet. Nach Packs Overkill-Aktion schuldet er Helena eindeutig ein neues Schloss.

Als wir eintreten, fällt das Grinsen sofort von Neptunes Gesicht. Obwohl er sich nicht mehr an Tyler erinnern kann, geht sein Körper sofort in Abwehrhaltung. Er wendet sich von Pack ab, der sich gerade im Wohnzimmer noch etwas Whiskey einschenkt. Helena ist nirgendwo zu sehen.

»Und wer bist du?« Tyler verschränkt die Arme.

»Pack O’Leary.«

»O’Learys Sohn?«

»Sein Bastard, um genau zu sein. Mein Vater legt Wert auf diese Feststellung.«

Das Zucken von Tylers linkem Auge verrät mir, dass er gerade seine Fähigkeit, Lügen zu erkennen, einsetzt. Seine Pupillen weiten sich kaum merklich. »Dann hätten wir das geklärt. Mein Name ist-«

»Tyler, ich weiß. Wie gefällt dir Alaska?« Pack hängt lässig den Arm über die Rückenlehne des Sofas, auf dem er mit Neptune sitzt. Sofort werden die Wangen des Ex-Rockstars leicht rosa, und er sieht auf seine Hände, die mit seinem Pullover spielen.

»Was redest du da?«, zischt Tyler.

»Das Requiem wird dich in die Eiseskälte schicken, um die Japaner in Anchorage zu unterstützen.«

Auf einen Schlag wird Tylers Gesicht ausdruckslos.

Pack sagt also die Wahrheit. Diese Gewissheit schwemmt Erleichterung durch mich. Crys. Ich kann sie zurückbekommen. Ich werde sie finden. Und dann hauen wir ab. Keine Ahnung wohin, Hauptsache wir sind zusammen.

Tyler lässt sich auf einen der Holzstühle fallen. »Erzähl uns alles.«

Neptune

»Endlich damit fertig, Pack mit den Augen auszuziehen?«

Bei Helenas schneidendem Ton würde ich am liebsten sofort wieder flüchten, doch stattdessen ziehe ich die Schlafzimmertür hinter mir zu und hülle den Raum damit in ein schummriges Halbdunkel.

Den Pullover hat sie achtlos auf den Boden geworfen, und obwohl es im Raum eiskalt ist, liegt sie nur in einem dunklen Trägertop und Leggins auf dem Bett. Manchmal haben wir gemeinsam in diesem Bett geschlafen, nebeneinander, ohne uns zu berühren. Ihre Anwesenheit tröstet mich. Genau wie jetzt. Ich bin hundemüde und fühle mich überfahren. Von all den Informationen, dem ganzen Scheiß, der gerade passiert.

»So war das nicht.«

Wir wissen beide, dass es genauso war. Aber was soll ich tun, einfach so zugeben, dass ich Pack verdammt anziehend finde? Dass ich die ganze Zeit, in der wir uns unterhalten habe, schweißnasse Hände hatte? Total eklig. Soweit ich weiß, habe ich nie schweißnasse Hände. Nicht mal, wenn ich auf der Bühne stehe. Hat sie Angst, dass ich unter ihrem Dach ein Techtelmechtel anfange?

»Ich …«, weiß nicht, was ich sagen soll.

Aber Helena kommt mir zuvor. »Ich bin in dich verliebt, Sebastian.«

Blinzeln.

Helena sieht mich an, wartet auf eine Reaktion.

Ist es angemessen, einfach schreiend aus dem Fenster zu springen? Oder ins Wohnzimmer abzuhauen? Eher nicht, denn immerhin schläft Pack heute Nacht dort.

»Ähhhhm.« Ich dachte, wir wären Freunde. Richtig gute Freunde, die sich einfach manchmal umarmen. Helena hat mir schon öfter den Arm getätschelt, aber nur, wenn mich mein Gedächtnisverlust runtergezogen hat. Oder?

»Ich bin kein Kerl. Das ist es, stimmt’s?« Beinahe befürchte ich, dass Helena eine Szene macht, doch ihre Stimme bleibt ruhig.

Was soll ich darauf antworten? Wenn ich ehrlich bin, war das Kopfkino mit Pack sehr aufregend. Scheiße, wie gerne würde ich seine vollen Lippen auf meinen spüren. Bei dem Gedanken von meinen Händen in seinem blonden Haar schießt mir Hitze in den Nacken. Oder meine Zähne an dieser messerscharfen Kieferpartie entlang gleiten lassen und dann-

Plötzlich springt sie auf. »Danke für die Porno-Privatvorstellung!« Sie schnappt sich den Pullover vom Boden und zerrt ihn sich über den Kopf. Das gezischte Arschloch dringt gedämpft unter dem Stoff hervor.

Was? Ich brauche etwas, um zu verstehen, was passiert ist. Fuck. Wieso kann ich diese verdammte Sache mit den Gedanken scheinbar nicht kontrollieren?

»Helena!«

»Keine Sorge, Sebastian, ich besorge euch die bescheuerten Dokumente!«

»Darum geht es doch gar nicht!« Klar geht es auch um das, aber ich will, dass wir uns wieder vertragen. Helena war für mich da, als mich jeder sonst verlassen hat. Sie hat sich bemüht, damit ich mich wieder erinnern kann, wenn auch erfolglos.

Doch sie ignoriert einfach meinen Versuch, sie zu beruhigen. Glitzern in ihren Augen etwa Tränen? Im Halbdunkel lässt sich das schwer erkennen. »Aber damit das klar ist, das mache ich nur, um meinem Vater eines auszuwischen.«

4. Kapitel

And hear you not the thrushes calling,

Calling us away?

O Cool Is The Valley Now– James Joyce

Crys

Die Wolken rollen über den nachtschwarzen See wie ein unheilvolles Omen, das für mich bereits zu spät kommt. Ich habe mich bereits seit einiger Zeit gefragt, wann es so weit sein wird. Wann sie mich dazu zwingen werden, meine Gabe einzusetzen.

»Wieso ich?« Mein Atem beschlägt die Scheibe. Die steinernen Wände der Abtei, die einem Teil des russischen Militärs als Unterschlupf in Irland dient, halten die Wärme nur schwer in den Räumen. Mich fröstelt, und ich ziehe mir meine Strickjacke enger um die Schultern.

»Weil du etwas kannst, das sonst niemand kann.« Michails Stimme ist genauso dunkel wie die von Cam. Jedes Mal, wenn ich mit ihm spreche, würde ich mir am liebsten die Ohren zuhalten. Der Schmerz in mir ist zu groß und die Last auf meinen Schultern ebenso. Ich soll einen Krieg für Russland gewinnen? Dass Michail das überhaupt noch ansatzweise erwägt, müsste mich eigentlich in schallendes Gelächter ausbrechen lassen.

Nach außen hin bleibe ich ruhig. Denn meine Emotionen haben mich erst an diesen Punkt gebracht. Der Wunsch nach mehr als einem Verrotten in der Anstalt. Das tiefe Band zu meiner Schwester. Die Liebe zu Cam. Gefühle zu zeigen bringt mich nur in Schwierigkeiten. Und obwohl Michail der Vater von Cam, Riley und Liam ist, traue ich ihm nicht über den Weg. Bis jetzt haben weder er noch Cynthia mich in irgendeiner Form schlecht behandelt, genauso wenig wie die Handvoll von Vertrauten, die in diese Operation eingeweiht sind. Doch ich wusste, sie würden Forderungen an mich stellen, irgendwann. Wieso hätten sie sonst diese hohe Summe für mich bezahlt? Sicher nicht, um mir aus Nettigkeit die Freiheit zu schenken.

»Ich habe keine Wahl, nehme ich an.« Mit einem tiefen Seufzen drehe ich mich endlich zu Michail um, der zusammen mit Sergej an dem riesigen Esstisch aus Mahagoni sitzt. Vor ihnen sind Pläne von Dublin ausgebreitet, auf denen rote Kreuze und Pfeile eingezeichnet sind.

»In diesen Zeiten hat niemand eine Wahl, Crystal.«

In Gedanken korrigiere ich ihn.

Michails Stirn liegt in Falten, während er die Hände auf der Tischplatte verschränkt. »Wir müssen einen Feind nach dem anderen ausschalten. Und wenn wir Irland haben, stehen wir kurz vor dem Sieg. Hier hat der Krieg begonnen, und hier wird er auch enden. Verstehst du das? Eine Schlacht um die andere. Einen Sieg um den anderen. Schlacht und Sieg. Das ist unser Leitsatz, der uns hilft, nicht unterzugehen.«

Sergej bleibt wie immer stumm. Ich weiß nicht, ob es daran liegt, dass er unsere Sprache nicht versteht oder ob er einfach nichts zu sagen hat. Hätte ich die Wahl, würde ich wohl auch den Mund halten.

Als ich nichts erwidere, fährt Michail fort: »Die Irish Army plant etwas Großes. Sie haben unseren Informanten umgebracht, bevor er irgendetwas Nützliches an mich weiterleiten konnte. Er ist spurlos verschwunden, Gott weiß wo sie seine Leiche verscharrt haben.« Er reibt sich über das Gesicht. »Wir müssen erfahren, was vor sich geht. Wenn wir ihnen zuvorkommen, können wir vielleicht dazu beitragen, dass der Krieg endet.«

Und dass Russland gewinnt, setze ich in Gedanken hinzu. »Ich bin nicht die Richtige, um diesen Krieg zu beenden. Es gibt tausende von Soldaten, die dafür besser qualifiziert wären.« Nur mal, um das Offensichtliche laut auszusprechen. Mir fehlt Kampferfahrung. Und Mut obendrein. Wieso will er mich also allein losschicken? Ich bin kein Spion, wurde nie vom Requiem ausgebildet.

Ich verschränke die Arme und nehme einen tiefen Atemzug. Eigentlich verlange ich nicht viel vom Leben. Ich will nur in Ruhe gelassen werden und, wenn ich ehrlich mit mir selbst bin, meine Wunden lecken. Den Schmerz verarbeiten, den ich über all die Jahre erfahren und zugefügt habe. Um ihm zuvorzukommen, um vielleicht irgendwie ein Stück von mir zu retten.

Doch als sich Michail an die mit rotem Stoff gepolsterte Rückenlehne lehnt, weiß ich, dass Widerspruch zwecklos ist. Das russische Militär hat sein Vorgehen schon festgelegt, und ich bin fixer Bestandteil des Plans. Wie lange wird es wohl dauern, bis er mir einen direkten Befehl erteilt, dem ich nicht widersprechen kann? Robert hat mir meinen freien Willen geraubt, und auch wenn ich mich jetzt der Illusion hingeben kann, dass es nicht so ist, dass ich über mich selbst bestimmen kann, ist es bloß eine Frage der Zeit. Vielleicht sind es nur mehr Stunden. Tage. Vielleicht Wochen - bis Michail mir sagt, was ich zu tun habe. Er wird es mit einer Bestimmtheit in der Stimme befehlen, wie sie auch gerade in seinem Blick liegt, als er mich betrachtet, und ich werde mich nicht wehren können.

Die dunkelgrüne Uniform lässt das Braun seiner Augen leuchten. »Die Irish Army darfst du dir nicht als eine Armee im großen Sinne vorstellen. Sie sind eine kleine Gruppe von Terroristen, gut organisiert, eng miteinander verbunden. Wir haben Männer von uns dahin geschickt. Viele. Doch immer wenn wir dort waren, waren unsere Ziele wie vom Erdboden verschluckt. Ein Mann von uns hat wochenlang in einer der Einrichtungen darauf gewartet, jemanden zu Gesicht zu bekommen. Nur ein Mann von uns war dort.« Er hält den Finger in die Höhe. »Einem von uns haben sie sich gezeigt, dann ist sofort der Kontakt zu ihm abgebrochen. Das war ihre Botschaft an uns.«

Ich schlucke. »Und wie soll ich, wenn der Soldat …«

»Du bist stärker. Deine Gabe kann Schaden anrichten. Und sie kennen dich nicht, du bist in keiner militärischen Datenbank. O’Leary hat mir versichert, dass sämtliche Daten aus der Anstalt zu deiner Person vernichtet wurden. Du existierst nicht mehr. In den nächsten drei Tagen wird man dich auf den Einsatz vorbereiten und dich anschließend nach Dublin bringen, an einen sicheren Ort, von dem aus du agieren wirst. Wir werden ein Auge auf dich haben. Dir soll nichts passieren.«

»Ich bin nicht die Richtige.«

»Du wirst uns in dieser Sache helfen. Du wirst die Informationen beschaffen.«

Da ist er, der Befehl. Irgendein Schalter legt sich um, und obwohl der Protest schon von meiner Zungenspitze springen will, fällt er wie gelähmt zusammen, bis ich die Worte runterschlucke. Ich versuche es noch einmal, ein klares Nein in Gedanken. Mein Mund öffnet sich, doch kein Wort dringt heraus.

»Das ist dann alles.« Als Michail mich entlässt, gehe ich ohne ein weiteres Wort aus dem Raum. Die Stufen ins Erdgeschoss. Vorbei an den wachsamen Augen einiger Soldaten einfach zur Tür hinaus.

Ich bin dankbar, dass sie mich lassen. Erst als ich draußen im Regen stehe und mein Gesicht zum Nachthimmel strecke, kann ich wieder ruhiger atmen. Die Tropfen auf meiner Haut waschen für einen wundervollen Moment jede Schuld von mir. Nehmen die Pein mit sich, als sie über mein Haar gleiten wie ein liebevolles Streicheln.

Ich will schreien, doch nicht einmal das geht. Der Widerwille ist in mir eingesperrt. In meinen Fingern, die meine Haare raufen wollen, aber nicht können. In den Beinen, die rennen wollen, um zu sehen, wie weit ich komme. Aber mein Körper ist gelähmt, mir entrissen, während mein Geist fast an seiner Wut erstickt. Dabei glauben sie, es ist Angst. Angst, die mich vor ihrem Auftrag zurückschrecken lässt. Aber nicht die Irish Army wirft ihre langen Schatten voraus, sondern ich.

Diese Dunkelheit in mir … Sie ist unheimlich, weil ich sie nicht einschätzen kann. Ist da noch irgendetwas von Crys übrig?

Nein. Ich habe keine Angst vor dem Krieg, nicht mehr.

Was ich fürchte, bin ich selbst.

Ace

Ich träume oft von Crys. Außer heute. Heute liege ich wach, und obwohl es fast schon Mitternacht ist, genieße ich die Ruhe in meinem Körper. Die Schmerzfreiheit, wenn meine Zellen sich zumindest für ein paar Stunden schlafen legen, damit sie am Tag darauf wieder gegen die Leukämie kämpfen können. Auch wenn mich Violets Wärme in meinem Bett beruhigt, bin ich froh, allein zu sein.

Ihre Gedanken haben eine Sanftheit an sich, die mich zur Ruhe kommen lässt. Aber es sind noch immer Gedanken. Gedanken, die in meinem Kopf widerhallen, als wären sie meine eigenen. Die von einer Verliebtheit erzählen, die ich erwidern will. Ich liebe Violet. Sie ist der Anker, der mich davon abhält, von mir selbst abzudriften. Aber ich liebe auch Crys. Und Crys ist so verlockend wie die Weite des Meeres, die ich nie ganz erkunden werde können.

Fast hätte mich der Duft von Violets Shampoo in den Fasern des Kissens in den Schlaf gelullt, doch Tylers Gedanken schneiden scharf durch meine Hirnzellen.

Mit einem Schlag sitze ich aufrecht im Bett. Die Wörter in meinem Kopf, die mir entgegenspringen, werden immer klarer, je näher er kommt.

Ich kann sie lesen, als kämen sie aus meinem hasserfüllten Inneren und nicht aus seinem.

Im selben Moment, in dem die Tür ohne ein Klopfen aufgeht, bin ich auf den Beinen.

»Wir müssen abhauen!«, zischt Tyler: »Wir wissen, wo Crys ist!»

Das Licht geht an, und ich wanke kurz. Die Helligkeit sticht in meinen Augen, und es dauert eine Weile, bis ich die Hand von meinem Gesicht nehme.

»Du siehst scheiße aus.«

»Gerade nicht unser größtes Problem, oder?«

Ein bitteres Lachen entfährt Tyler, während er zum Schreibtisch am Fenster geht und sich in den Stuhl davor fallen lässt. Seine Sporttasche lässt er achtlos zu Boden sinken, genau wie seine dunkelblaue Jacke. »Dieser Pack lügt nicht. So viel steht fest. Aber irgendetwas stimmt nicht mit ihm.« Seine Brust hebt und senkt sich in einem tiefen Einatmen.

»Ich soll ihn abhören.«

»Das machst du doch sowieso bei jedem. Also kannst du das auch bei ihm machen.«

»Unfreiwillig.«

Er zuckt mit den Schultern. »Unfreiwillig ist dein zweiter Vorname, was?« Ein schwaches Lächeln stiehlt sich auf sein Gesicht, das bereits nach ein paar Sekunden wieder verschwindet.

»Wieso zur Hölle wollen sie uns verkaufen? Carter hat kein einziges Mal daran gedacht.«

»Weil das Requiem auch nur ein Stall voller Schweine ist. Wir müssen verschwinden, bevor es zu spät ist. Ich will, dass du mir sagst, ob Helena schon die Dokumente über O’Learys Aufenthaltsort besorgt hat. Wenn nicht, dann mach ich’s.« Er setzt noch ein paar Schimpfwörter in Gedanken hinzu.

Ich verziehe das Gesicht. In den Köpfen anderer Leute herumzustochern ist eines der Dinge, die ich am meisten verabscheue. Eigentlich hätte es mir gereicht, jede Sprache der Welt zu verstehen. Aber leider ist das nur ein Extra zum Gedankenlesen.

Mit einem Seufzen lasse ich mich auf die Bettkante sinken und stütze die Arme auf den Knien ab. Je länger ich krank bin, desto schwerer fällt es mir, mich zu konzentrieren.

Es dauert ein paar Minuten, bis ich Helenas Gedanken lokalisiert habe. Augenblicklich legt sich ihre Traurigkeit auch über mich, wird zu der meinen, vermischt sich mit meinem eigenen Schmerz. Neptune. Ich beiße die Zähne zusammen, um ihr Innerstes nicht an mich heranzulassen. Denn es ist einfach, die Wut in Tylers Kopf abzuschütteln. Ich bin selten wütend. Aber Traurigkeit ist etwas, mit dem ich mich sehr gut auskenne. Die mir mittlerweile wie mein eigener Schatten bekannt ist, weil sie mich überall hin verfolgt. Denn die Wahrheit ist: Ich will nicht sterben. Nicht jetzt, und nicht an Krebs.

Ich will leben, damit ich das Ende dieses bescheuerten Krieges mitbekomme. Und genau deshalb gebe ich mir mehr Mühe, verkrampfe den Kiefer noch mehr, um meinen Verstand gegen den von Helena zu legen. Ihn einzuhüllen, bis er sich nahtlos in den meinen einfügt. Dabei fühlt sie nichts, meine Versuche bleiben für sie unbemerkt. Und ich? Ich fühle umso mehr.

Ich blinzle ein paarmal, dann sehe ich Tyler an. »Sie will sie heute Nacht holen.« Ich lausche. Helenas innerliche Unruhe packt mich, wird zu meiner eigenen. Mein Bein beginnt auf und ab zu wippen. »Es ging ihr schon mal besser. Sie ist abgelenkt.« Sie will Neptune beeindrucken. Insgeheim hofft sie aber auch, dass es ihm irgendwo anders besser gehen könnte. Nicht in dieser Stadt, in der ihn so viele kennen und in der er nie die Zeit kriegen wird, die er braucht, um sich zu erinnern.

»Scheiß Gefühle. So was musste ja passieren.« Tyler lässt seine Knöchel knacken und leckt sich über die Lippen. »Ich mach’s. Ich traue ihr nicht.« Genauer gesagt keinem von euch, setzt er in Gedanken hinzu. »Du kommst mit.«

»Aber was ist mit-«

»Keine Ahnung. Ich habe keinen verdammten Schimmer, was abgeht. Und was passiert, wenn wir diese Akte haben. Besser, du packst deine Sachen.«

»Violet?« Mir wird übel.

»Ich kann nicht Gedankenlesen. Woher soll ich wissen, ob er sie eingeplant hat?« Er schüttelt den Kopf, nimmt seine Sachen und geht zur Tür. Bevor er die Klinke runterdrückt, hebt er noch einmal den Kopf. Ein tiefes Einatmen hebt seinen Brustkorb. »Und es ist mir auch egal. Verdammt, ich will nur meine eigene Haut retten, klar? Immer dreht sich alles um Crys. Und was ist mit uns?« Er wirft einen kurzen Blick über seine Schulter zu mir. »Wann können wir endlich frei sein?«

Wann wirst du endlich frei von ihr sein?, setzt er in Gedanken hinzu, nachdem die Tür hinter ihm zugefallen ist und die Schritte sich hastig entfernen.

Ein kurzes, heiseres Lachen entfährt mir. Er weiß auch genau, was Sache ist.

Ein Zittern läuft mir den Rücken hinunter. An Schlaf ist nicht mehr zu denken, deshalb erhebe ich mich mühsam vom Bett und gehe zum Fenster. Draußen glänzen die Pflastersteine nass im Licht der Straßenlaternen. Meine Augenbrauen wandern zusammen. Crys. Ein tiefes Ausatmen lässt meine Schultern herabsinken. Erleichterung beginnt, sich in jeder Faser meines Körpers auszubreiten, und für einen Moment fühle ich mich nicht mehr krank, sondern hoffnungsvoll. Denn wenn Crys alles, das ihr widerfährt, überleben kann, kann ich es auch.

Ein sanftes Klopfen an der Tür lässt mich zusammenzucken. Zwischen all den Gedanken, die mir im Kopf herumwirbeln, habe ich ihre tatsächlich übersehen. »Komm rein.«

Violet tut alles sanft. Ihre Gedanken tragen Samthandschuhe. Sie spricht mit Ruhe und Besonnenheit und genauso behutsam schließt sie auch die Tür hinter sich.

»Was wollte Tyler?« Ihre Lippen, die mit ihrem hellen Rosa sofort anziehend auf mich wirken, als ich mich zu ihr umdrehe, sagen nicht das Gleiche wie die Wörter in ihrem Kopf. Sie macht sich Sorgen um mich.

Ich gehe ein paar Schritte auf sie zu und ziehe sie dann langsam an mich. Das satte Grün ihrer Augen leuchtet, und während sie zu mir hochblickt, weiß ich, dass ich verloren bin. An sie. An Crys. Und das ist verdammt verdreht.

»Wir wissen, wo Crys ist.« Meine Stimme ist so leise, dass ich beinahe denke, sie hat mich nicht gehört.

Dann weiten sich ihre Augen, und die ersten Tränen entwischen ihren Wimpern. »Seid ihr sicher?«

Ich nicke.

Das Lächeln, das sich auf Violets Gesicht ausbreitet, lässt auch mich grinsen. Wir umarmen uns. Fest. Ich drücke ihr einen Kuss auf den Scheitel.

Dann erstarre ich.

»Was ist?« Sie löst sich von mir und sieht mich mit gekräuselter Nase an.

»Wir müssen abhauen.« Ich lasse sie los und reiße meinen Rucksack aus dem Kasten.

»Ace? Was ist los?«

Mit zittrigen Fingern stopfe ich einige Pullover und T-Shirts wahllos hinein. Ich gebe mir nur eine Sekunde, um einen raschen Blick über die Schulter zu werfen. »Vertrau mir. Wir müssen verschwinden. Jetzt.«

»Was?« Violet starrt mich mit riesigen Augen an.

»Hol deine Jacke.« Sie rührt sich nicht. »Violet, jetzt!«, dränge ich sie.

Endlich verschwindet sie aus der Tür. Mit einem leisen Fluchen zerre ich mir ein dunkelblaues Sweatshirt über den Kopf. Verdammt.

Tylers Gedanken schreien noch immer laut. Nachdem ich die Jacke von meinem Schreibtischstuhl gerissen habe, bin ich auch schon zur Tür hinaus. Ganz von selbst findet meine Hand die von Violet, als sie neben mir auftaucht, und mit der anderen taste ich, ob ich auf die Schnelle wirklich die Medikamente gegen Schwindel und Übelkeit in meiner Jackentasche verstaut habe.

Wir stürzen die Treppe hinunter. Bis wir im ersten Stock angekommen sind, verschwimmen die Stufen vor meinen Augen, und ich bin froh, dass Violet keine Fragen stellt. Momentan erlaubt mir meine Lunge viel zu wenig Luft, um zu sprechen.

Plötzlich schießt Helena aus dem Gang zu unserer Rechten. »Schnell!« Beinahe verliert sie den Halt, doch sie presst weiter die Akte an ihre Brust.

Schritte nähern sich, und ich drehe mich um, während ich nach Luft ringe. Tyler stürmt auf uns zu.

Genau wie Carter.

»Was steht ihr rum? Nach draußen!« Das Blut auf den Knöcheln von Tylers Hand glänzt im Licht der Deckenlampen.

»Tyler! Ace!«, bellt Carter hinter uns.

Diesmal ist es Violet, die mich mit sich nach unten zerrt, aus meiner erschöpften Lähmung heraus.

»Hol Cam, ich komme gleich nach!« Tylers Brüllen geht in einem Keuchen unter, gefolgt von Faustschlägen und einem bedrohlichen Krachen.

Violets Finger winden sich immer fester um die meinen, doch ich kann erst in der frühlingskalten Nachtluft richtig atmen. Der Mond über uns ist strahlend hell, und für einen Augenblick fühle ich mich in der Zeit zurückversetzt. Damals, als ich Crys nachlaufen wollte, aber nur Cam sie einholen konnte. Doch diesmal ist es anders. Das spüre ich trotz meiner wankenden Schritte. Trotz des Zuschlagens der Tür hinter mir.

Plötzlich sind es nicht nur mehr Violets Finger, die mich stützen, sondern auch Tylers fester Griff um meinen Oberarm. Er keucht, während er einen kurzen Blick über die Schulter wirft. Noch folgt uns niemand. Dafür hat er gesorgt.

»Wir können nicht mehr warten. Scheiße!« Das Blut, das von seiner Stirn über seine Nase und weiter auf sein Kinn hinabläuft, trägt einen genauso bitteren Glanz an sich wie sein wilder Blick.

»Ist dieser Pack bereit?«, presse ich zwischen den Zähnen hervor. Wenn wir weiter in diesem Tempo rennen, kollabiert meine Lunge. Verdammt, ich will nicht in dieser Straße verrecken, beschwöre ich meine Beine, noch etwas durchzuhalten.

Beinahe krache ich zu Boden, als Tyler scharf in eine schmale Seitengasse ohne Licht einbiegt. »Hier rein.«

Er schleift mich über Stufen in den ersten Stock. Das einzige Licht in dem schmalen Gang kommt von – von einem Loch in der Tür? Oder zumindest dringt etwas Helligkeit durch die notdürftig davor befestigte Pappe.

Neptunes Gedanken springen mich sofort an wie ein aufgedrehter Hundewelpe. Bevor Tyler die Tür aufdrücken kann, wird sie schon von innen aufgerissen. Doch es ist nicht Sebastian, der sich bedrohlich vor uns aufgebaut hat, sondern Cam. Erst eine Sekunde später lässt er die Waffe sinken. »Was ist schiefgelaufen?«

Tyler lässt mich los und tritt ein. Violet und ich folgen ihm, und ich lasse mich auf das Sofa fallen.

»Ja, Helena, was ist schiefgelaufen?« Tylers Unterton könnte nicht schneidender sein. Er lässt sich an der Kante des Esstisches nieder.

Die Tür neben der Kücheninsel geht auf, und Neptune kommt heraus, die Haare auf einer Seite plattgedrückt. Er hebt die Hand, um nicht vom Licht der nackten Glühbirne über dem Esstisch geblendet zu werden. Nach ein paar Momenten lässt er sie wieder sinken, und sein Blick schweift durch den Raum.

Bis zur Wand neben dem Fenster, an der ein blonder Typ lehnt und uns ausgiebig mustert.

Mich nicht zu übergeben hat so viel von meiner Aufmerksamkeit eingenommen, dass ich ihn erst jetzt bemerke. Und auch Neptune tut es. Obwohl Pack ihm keinen Blick schenkt, streckt er sich ausgiebig, wodurch sich die Rippen unter seinem nackten Oberkörper deutlich abzeichnen. Wenigstens hat er mit seinem Gedächtnis nicht auch seine Persönlichkeit verloren – immerhin macht er sich gerade ernsthaft Gedanken, ob seine dunkelblaue Pyjamahose auch wirklich tief genug auf seinen Hüften sitzt, um Pack wenigstens eine winzige Reaktion zu entlocken.

Helena schweigt. Zumindest ihr Mund tut es. Auch wenn ich nicht ihre Gedanken lesen könnte, wüsste ich sofort, was los ist. Ihre Augen sprechen laut.

»Sie wollte das Dokument unter der Nase ihres Vaters klauen.« Tylers Augen verengen sich zu Schlitzen. »Wie dämlich muss man sein.« Sein gehässiger Tonfall geht mir durch und durch.

Und das war’s dann mit Helenas Geduld. »Es tut mir leid, okay?«, fährt sie Tyler an. »Ich wollte es ihm beweisen. Ich wollte ihm beweisen, dass ich mehr draufhabe, als er mir zutraut. Mehr als ihr mir zutraut.«

Neptune weicht ihrem anklagenden Blick aus.

Cam entfährt ein tiefes Seufzen, und er massiert sich die Nasenwurzel. In der anderen Hand hält er noch immer die Pistole. »Hier sind wir sicher. Wenigstens für einen Moment.« Seine Gedanken sind so träge wie seine gesamte Ausstrahlung. Träge ist das falsche Wort. Geschlagen trifft es eher. Obwohl die neue Hoffnung ihn zwingt, sich aufrecht zu halten, ist sein innerstes Ödland. Die Erschöpfung hat sich nicht nur in seine eingesunkene Haltung geschlichen, sondern in tiefere Schichten.

»Habt ihr die Akte?« Packs tiefe Stimme fährt mir in die Knochen. Ich höre ihn zum ersten Mal sprechen.

Bevor Tyler den Mund aufmachen kann, werfe ich ein: »Wieso kann ich deine Gedanken nicht lesen?«

Es ist wie bei Crys.

Pack zieht nur nachlässig eine Augenbraue in die Höhe. »Glaubst du wirklich, mein Vater macht mich nicht immun gegen die Fähigkeiten, die er durch seine Drogen in die Welt getragen hat? Er ist kein Idiot.«

Cam verzieht die Lippen.

»Warum kann ich dann deuten, ob du lügst oder nicht?« Tyler zieht die Augenbrauen zusammen.

»Lügen zu erkennen funktioniert anders als Gedankenlesen. Also? Habt ihr die Akte?« Sein Blick streift kurz mich, ehe er weiter zu Violet gleitet. Für einen Augenblick ruht er auf ihr, und ich festige meinen Griff um Violets Finger, ehe Pack Tyler ansieht.

»Wenn wir heute abhauen können, kriegst du sie. Besser gesagt jetzt, weil Carter uns sicherlich schon das gesamte Requiem auf den Hals gehetzt hat.« Tyler schüttelt den Kopf. »Hoffentlich ist der ganze Scheiß es wert.«

»Ihr seid aus dieser Anstalt entkommen. Und jetzt überlegst du wirklich, ob wegzulaufen es wert ist, deine eigene Freiheit zu behalten?« Pack lacht kurz auf und stößt sich von der Wand ab. Langsam geht er auf Tyler zu, bis er dicht vor ihm stehenbleibt. »Du weißt ja gar nicht, was da draußen abgeht«, raunt er.

Cam greift zu seiner Jacke und streift sie sich über. Die Pistole steckt er hinten in den Gürtel seiner schwarzen Hose. »Lasst uns verschwinden. Carter ist kein Idiot, irgendwann hat er uns.«

Pack bricht den Blickkontakt und sieht über Tylers Schulter zu Cameron. »Wir sollten uns aufteilen. Eine so große Gruppe fällt auf.«

Cam nickt zustimmend.

»Ich gehe mit Pack.«

Helena wirft Neptune einen scharfen Blick zu. »Wir gehen mit Pack.«

Cam und Tyler sehen sich an.

»Was? Habt ihr ernsthaft geglaubt, ich klaue für euch ohne Gegenleistung? Ihr nehmt mich mit.« Eine Feststellung, keine Frage.

Pack antwortet mit einem Schulterzucken: »Klingt fair.«

»Gut, dann gehen wir vier zusammen«, kommt es von Cam, und er nickt mir und Violet zu.

Pack nimmt seinen Mantel vom Haken und schlüpft hinein. »Wir treffen uns am Hafen. Wer in einer Stunde nicht da ist, wird zurückgelassen.«

Und kaum sind die Worte aus seinem Mund, sind alle auf den Beinen. Neptune verschwindet im Schlafzimmer und kommt wenig später in einer dunklen Jeans und einem roten Sweatshirt wieder heraus.

Cam atmet einmal tief ein und aus, ehe er an uns herantritt. »Lange nicht mehr gesehen.« Nur für Violet hat er ein kurzes Nicken übrig.

Mein linker Mundwinkel zuckt. »Siehst gut aus.«

Das entlockt ihm tatsächlich ein halbseitiges Grinsen. »Du auch.«

Und das war’s, er dreht sich zu Tyler um, dessen Wut gegen die Welt diesmal nur gegen das Requiem schlägt.

Das ist die erste Begegnung von Cam und mir, seit Crys verschwunden ist. In all den Wochen habe ich gedacht, dass ich ihn noch mehr hassen würde als zuvor. Weil er es nicht geschafft hat, Crys zu beschützen. Aber wo war ich damals? Was habe ich dafür getan, Crys zu retten? Jetzt spüre ich aber, dass es okay ist. Dass ich ihn nicht mehr hasse für etwas, für das ich selbst zu schwach war.

»Ich muss noch etwas erledigen.« Bevor einer von uns etwas erwidern kann, ist Tyler auch schon um die nächste Ecke verschwunden.

»Tyler!« Meine Stimme ist zu rau, um laut genug zu werden.

»Lass ihn. Es kann ihn sowieso niemand aufhalten.« Cam schüttelt den Kopf, und wir gehen in die andere Richtung.

»Können wir diesem Pack trauen?« Violets Stimme ist ruhig, während wir Seite an Seite durch das noch schlafende Edinburgh hasten.

»Er weiß, wo Crys ist. Haben wir eine Wahl?«

Ich drücke Violets Hand. Etwas lässt auch mich misstrauisch werden. Pack sucht uns. Pack hilft uns. Er organisiert sogar einen Transport nach Irland. Und er verlangt dafür was? Eine einzelne Akte?

Was sollen wir machen? Entweder wir verschwinden oder das Requiem macht mit uns, was es will. Verkauft uns in die entlegensten Gegenden der Welt, aus denen wir wahrscheinlich nie wieder zurückkehren würden.

Außerdem ist es die erste Spur, die zu Crys führt. Bei meinem nächsten Gedanken fährt mir ein Stich durch den Körper: Wir werden uns immer lieben, auf irgendeine Weise.

Nur dass dieser Stich nicht mit den Worten aus meinem Kopf zieht. Binnen einer Sekunde gewinnt er an Übermacht. Drückt mich zum Boden. Meine Beine können mich nicht mehr halten. Meinem Gehirn werden meine eigenen Gedanken zu viel.

Violet wird fast mit zu Boden gerissen. Ich habe keine Zeit, mich irgendwie zu fangen, bevor mein Schädel auf die Pflastersteine knallt.

»Scheiße, was ist mit ihm?« Camerons leises Zischen wird begleitet von seinen Händen, die sich um meine Oberarme schließen und mich grob in die Höhe zerren.

Sag es ihm nicht, flehe ich Violet stumm an.

Sie zögert.

Braves Mädchen.

»Er hat Krebs.«

»Was?«, entfährt es Cameron laut. »Wieso weiß ich das nicht?«

»Niemand weiß es. Er hat die Behandlung schon bekommen. Aber es braucht etwas Zeit, bis der Körper die Krankheit bezwingen kann, hat Willem gesagt.« Violet schlüpft unter meinen Arm und nimmt einen Teil meines Gewichts auf sich. »Das Medikament ist … heftig.«

Ich glaube kaum, dass meine Füße es schaffen, mein Gewicht zu tragen, wenn ich nicht mal meine Lider offenhalten kann. Mein ganzer Körper brennt.

Nicht wie Feuer.

Sondern wie die ganze Hölle in mir zusammengepfercht.

Und mit Cams gemurmelten »Verdammt, Ace« wird mir endgültig schwarz vor den Augen.

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