Elisabeth Nesselrode ist in Mechernich in der Nordeifel geboren und aufgewachsen. Sie lebt seit zehn Jahren in Bayern. In München hat sie mehrere Jahre in der Film- und Fernsehbranche gearbeitet, bevor es sie 2017 für ein Zweitstudium nach Regensburg verschlagen hat. Sie schreibt, seit sie schreiben kann, besonders gern über das, was schwer begreiflich scheint, was im Schatten liegt.

Dieses Buch ist ein Roman. Handlungen und Personen sind frei erfunden. Ähnlichkeiten mit lebenden oder toten Personen sind nicht gewollt und rein zufällig.

© 2021 Emons Verlag GmbH

Alle Rechte vorbehalten

Umschlagmotiv: Sally Mundy/Arcangel.com

Umschlaggestaltung: Nina Schäfer, nach einem Konzept von Leonardo Magrelli und Nina Schäfer

Umsetzung: Tobias Doetsch

Lektorat: Carlos Westerkamp

E-Book-Erstellung: CPI books GmbH, Leck

ISBN 978-3-96041-795-8

Oberpfalz Krimi

Originalausgabe

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Für Ami

Prolog

Diese Nacht ist so schwarz, wie nur wenige es zu sein vermögen. Beinah jedes Fenster des alten Hofs leuchtet hell, beinah jedes Licht ist eingeschaltet. In der Dunkelheit rauschen die Wipfel der Kiefern, im Wald knacken Äste, raschelt das Laub, irgendwo kreischt ein Vogel. Lautlos bewegen sich Gestalten hinter den erleuchteten Fenstern, gleich einem unruhigen Schattenspiel, und verharren, als plötzlich ein tiefer, schmerzerfüllter Schrei die Nacht durchbricht. Dann wird alles ruhig, sogar die Baumkronen der Kiefern scheinen zu erstarren.

Sekunden später stürmt eine Gestalt aus der Vordertür. Sie zieht sich die Kapuze ihres schwarzen Pullovers über den Kopf und rennt, ohne sich ein einziges Mal umzublicken, über die Auffahrt davon, bis sie im Dickicht des Waldes verschwindet.

Jetzt ist es wieder ruhig. Es vergehen Minuten, Minuten, die sich wie Ewigkeiten ziehen, bis plötzlich eine zweite Person aus der Vordertür ins Freie tritt. Ihre Silhouette wird vom schummrigen Licht der eingeschalteten Lampen im Inneren angestrahlt, ihr weißes T-Shirt ist dunkel bespritzt, die Haare zerzaust. Sie legt den Kopf in den Nacken, saugt gierig die frische Nachtluft ein. Für einen Moment hält sie inne, als warte sie auf etwas. Sie dreht sich ein letztes Mal zum erleuchteten Hauseingang zurück und läuft dann über den Waldweg davon.

Irgendwann bleibt sie stehen, begutachtet beinah verwundert den glänzenden Gegenstand in ihrer Hand. Entschieden wirft sie ihn von sich, beobachtet, wie er auf dem Laub aufkommt und zwischen den raschelnden vertrockneten Blättern zu versinken scheint. Dann rennt sie weiter, so lange, bis der Widerhall ihrer Schritte nicht mehr zu hören ist und sie von der Dunkelheit des Waldes vollends verschluckt wird.

Der Hof auf der Lichtung ist verlassen. Das Licht brennt noch immer.

Doch nun herrscht tödliche Stille.

1

Der Himmel war wolkenlos an diesem Dienstagmorgen im April. Die Sonnenstrahlen kämpften sich zwischen den Blättern und Ästen der Bäume hindurch, spiegelten sich im tropfenden Tau und erweckten den kleinen Wald am Ortsrand aus der nächtlichen Ruhe. Ulrikes Mercedes-Oldtimer rauschte wie ein Fremdkörper über den Forstweg. Im Rückspiegel registrierte sie den trockenen Waldboden, die braune Wolke, die einen dunklen Film auf ihrer Heckscheibe hinterließ. Mit knirschenden Reifen kam ihr marineblauer W123 schließlich vor dem maroden Bauernhof zum Stehen. Ulrike schaltete den Motor aus, löste die durchgestreckten Arme vom Lenkrad, klappte die Sonnenblende herunter und begutachtete sich in dem kleinen Spiegel. Sie fuhr sich durchs kurze, rot gefärbte Haar, zog ihren Lippenstift nach, schob die Sonnenbrille vor bis auf die Nasenspitze und blickte über den Brillenrand auf die weiß-braune Fassade der riesigen Scheune, die sich wie ein Ungeheuer vor ihr aufbaute. Sie atmete tief durch und schloss für einen kurzen Moment die Augen. Dann schaltete sie das Radio aus, stieg aus dem Wagen und ließ die Autotür hinter sich zufallen.

Trotz des guten Wetters war es zu dieser frühen Uhrzeit noch immer bitterkalt. Ulrike schlug den Mantelkragen hoch und ging an der Außenfassade des Dreiseithofs vorbei auf den Eingang zu, vor dem ein rot-weißes Absperrband aufgespannt war. Eine junge Streifenpolizistin mit einem langen blonden Pferdeschwanz kam ihr entgegen. »Sind Sie …?«

»Hauptkommissarin Kork, Kripo Regensburg.«

»Franka Brandl, Polizeiinspektion Neumarkt. Wir haben schon auf Sie gewartet. Hier lang …« Franka Brandl zog das Absperrband nach oben, und Ulrike trat durch den niedrigen, weiß verputzten Eingang in die schummrige Diele des Wohnhauses. Es roch muffig, nach großem Hund und Zigarillos, nach dreckigem Geschirr und Kauzigkeit. So als wäre schon lang nicht mehr gelüftet worden.

Rechts der Diele lag die Küche, links davon ein kleines Wohnzimmer, in dem Staubkörner und Hundehaare von den in weißen Overalls umhergeisternden Mitarbeitern der Spurensicherung aufgewirbelt wurden und im trüben Licht tanzten. Trotz der vielen Personen, die sich im Gebäude befanden, lag eine gespenstische Ruhe in der Luft. Über die knarzende Holztreppe stiegen die beiden Frauen nach oben. Ein düsterer Flur erstreckte sich vor Ulrike, kleine Zimmer rechts und links, schwaches Licht erhellte das dunkle Holz des Fußbodens und warf Schatten an die Wand.

»Da vorn, im Schlafzimmer«, sagte Franka Brandl, und Ulrike folgte ihr zum letzten Raum auf der linken Seite. Als Ulrike sich an das matte Licht gewöhnt hatte, sah sie den Arm, der halb aus der Tür auf den Flurboden ragte. Sie schauderte. Dann trat sie ein.

Die Leiche lag verkrümmt neben dem Türblatt in einer getrockneten, rostig-dunkelroten Blutlache, das karierte Hemd war völlig durchtränkt, die Haare verklebt. Ein fahler Lichtschein erhellte das blutverschmierte, ebenmäßige Gesicht des Mannes, das von einem dichten Bart und kräftigen Augenbrauen umrahmt war. Aus dunklen Höhlen starrten ihr leere braune Augen entgegen, die zuletzt einen Punkt auf dem Flur fixiert haben mussten.

An solch einen Anblick würde Ulrike sich wohl nie gewöhnen. Trotz all der Jahre im Dienst der Kriminalpolizei, trotz all der Tatorte, all der Leichen, all der Tragödien. Dieser erste Blick verlangte ihr stets am meisten ab.

Sie zog den Schal über Mund und Nase und atmete durch den Stoff tief ein. »Mit wem haben wir es hier zu tun?«

Statt Franka Brandl antwortete ihr die tiefe Stimme eines Mannes, der bereits im Zimmer stand. »Leonard Berger, siebenundfünfzig Jahre. Lebte seit etwas mehr als einem Jahr allein hier auf dem Hof.«

Der Mann, der auf Ulrike zukam, war riesig, an die zwei Meter groß. Er trug eine dunkelblaue Uniform, war um die fünfzig, hatte schwarz-graues, sauber nach hinten gekämmtes Haar, einen Schnurrbart und buschige Augenbrauen. »Yusuf Kaya, Hauptkommissar. Kripo Regensburg, nehme ich an? Wir hatten eigentlich mit Herrn Wimmer gerechnet –«

»Jetzt müssen Sie mit mir vorliebnehmen. Ulrike Kork, ich bin neu auf dem Posten«, unterbrach sie ihn forsch.

»Und heut das erste Mal im Einsatz?«

Ulrike nickte. »Hier ja, ich war davor beim LKA in München.«

»Aber von hier sind Sie auch nicht, oder? Das hört man.«

Ulrike beugte sich, statt einer Antwort, demonstrativ über die Leiche, um dem Small Talk ein Ende zu bereiten. »Wer hat ihn gefunden?«

»Eine Spaziergängerin aus dem Nachbarort. Sie war im Wald unterwegs, da kam ihr der Hund entgegen, und sie hat sich Sorgen gemacht. Sie ist draußen bei meinem Kollegen, der befragt sie gerade.«

»Wie lang liegt er hier schon?«

»Sicher ein paar Tage. Brutal niedergemetzelt haben sie ihn, den armen Kerl. Sechzehn Messerstiche in Brust- und Bauchgegend. Am Ende ist er wohl einfach verblutet.«

Ulrike blickte von der verkrümmten Hand aufs Türblatt, registrierte die blutigen Abdrücke auf der Klinke, die Spritzer auf dem dunklen Holz. »So wie es aussieht, wurde er direkt an Ort und Stelle niedergestochen …«

»Anscheinend, der Täter hat ihn im Türrahmen überrascht. Er kam vom Flur.«

»Fehlt was im Haus? Wertgegenstände, Geld?«

Yusuf Kaya schüttelte den Kopf. »Raubüberfall kann man ausschließen. Im Nachtkasten sind zweihundert Euro, sein Portemonnaie liegt gut sichtbar unten in der Garderobe, ebenfalls gefüllt. Abgesehen davon wär man hier sowieso nicht reich geworden. Der Typ hat wie ein Asket gelebt, das ist alles quasi Sperrmüll. Er ist nicht aus der Gegend. Letztes Jahr ist er hergezogen.«

»Wenn das mal keine Fehlentscheidung war«, bemerkte Ulrike und blickte ein letztes Mal in das aschfahle Gesicht und auf den leicht geöffneten Mund, der für die Ewigkeit zu einem morbiden Lächeln verzerrt war.

Ulrike trat nach draußen, stellte sich ins Sonnenlicht und sah sich um. Der Dreiseithof Nebeleck lag abgeschieden auf einer großen Lichtung in einem Waldstück, der nächste Ort Schwanghaus war etwa zehn Gehminuten entfernt. Neben der riesigen Scheune und dem Wohnhaus gab es noch einen alten Stall, der nur ein paar vor sich hin rostende landwirtschaftliche Geräte und etwas Holz enthielt. Die Wiese um den Hof hatte eine satte grüne Farbe und war gesprenkelt von leuchtend gelben Narzissen, die sich der Sonne entgegenstreckten. Vor dem tiefblauen Himmel bogen sich am Rande der Lichtung hohe Kiefern sanft im Ostwind.

Das malerische Farbenspiel des Frühjahrs kontrastierte so stark mit dem maroden Hof und der übel zugerichteten Leiche, dass Ulrike das Ganze für einen Augenblick wie eine Inszenierung vorkam. Doch hier war nichts inszeniert. Die Brutalität, durch die Leonard Berger den Tod gefunden hatte, war Indiz für ein Verbrechen, das aus purem Hass begangen worden war, das einer Hinrichtung gleichkam. Nur für einen Moment fragte sie sich, warum sie so starrsinnig darauf bestanden hatte, den Fall allein zu übernehmen. Nach allem, was in den letzten Wochen geschehen war, waren ihr die Arbeit, das Alleinsein und der Ortswechsel sehr gelegen gekommen. Auch in Regensburg hatte man ihr Drängen sofort akzeptiert, die Kriminalpolizeiinspektion war ohnehin völlig überlastet.

Sie drehte sich noch einmal zu dem Hof um und blickte durch die schmutzigen Fenster, rief sich die Leiche Bergers in Erinnerung. Es war dennoch ihre Entscheidung gewesen und jetzt auch ihre alleinige Verantwortung.

Ulrike schüttelte ihre Bedenken ab, bevor sie sich auf den Weg zum Polizeibus machte, in dem die Spaziergängerin befragt wurde, die den Toten gefunden hatte. Da erregte ganz plötzlich etwas ihre Aufmerksamkeit. Am Ende der Zufahrt zum Hof meinte sie eine Frau wahrzunehmen. Ihre Umrisse lösten sich nur kurz aus dem scharfkantigen Schattenspiel der Bäume, sie wirkte wie versteinert. Als sie Ulrikes Blick bemerkte, rannte sie davon und verschwand im Dunkel des Waldes.

***

Hallo du,

fällt mir schwer zu erklären, was heut passiert ist, als wir uns getroffen haben. Vielleicht war es Magie oder so was. Es hat sich zumindest so angefühlt. Ich bin ganz durcheinander seitdem, das ist mal sicher. Aber ich hab das Gefühl, als wär das jetzt Schicksal. Als hätt ich’s doch immer gespürt, dass es so kommt, und jetzt weiß ich’s halt, ich hätt nicht gedacht, dass mir so was noch passieren kann. Deswegen sag ich bloß Danke. Und dass ich an dich denk.

X.

2

Die Polizeiinspektion lag am Rande der Neumarkter Innenstadt. Ulrike wurde ein Arbeitsplatz direkt am Fenster des Großraumbüros zugewiesen, von dem sie auf einen riesigen Parkplatz blicken konnte, auf eine Kreuzung und den glänzenden Asphalt. In der Frühjahrswärme hatte sich das Büro ordentlich aufgeheizt. Ulrike hängte ihren grauen Mantel über den Schreibtischstuhl und schaltete den Computer ein. In der Ferne sah sie die knorrigen Zweige der Kiefern eines kleinen Waldstückes, das den in der Nähe liegenden Flugplatz säumte. Sie dachte zurück an den Hof und an das Gespräch mit der Spaziergängerin, die Leonard Berger entdeckt hatte.

Die junge Frau, Tamara Huber, kam aus dem Neubaugebiet, das zwischen dem Ortskern von Schwanghaus und dem verlassenen Bauernhof im Nadelwald lag. Sie war Anfang dreißig, lebte dort mit ihrem Mann und zwei gemeinsamen Kindern. Fast täglich ging sie mit ihrem blonden Hündchen hier spazieren. Dieses hatte sich während des Gesprächs auf der Wiese in der Sonne ausgestreckt, nicht ahnend, was die Verzögerung beim morgendlichen Auslauf verursacht hatte.

»Ist das ein Dackel?«, fragte Ulrike, nachdem sie sich neben die geöffnete Tür des Polizeibusses gestellt hatte.

»Nicht ganz, ein Basset Fauve de Bretagne, eine französische Jagdhund-Rasse«, antwortete die Frau mit bebender Stimme. Sie war verweint, ihre Augen waren weit geöffnet, ihre Hände ineinander verkrampft.

»Ich heiße Ulrike Kork und bin von der Kriminalpolizei in Regensburg. Wie geht’s Ihnen? Ich kann mir vorstellen, was das für ein Schock für Sie gewesen sein muss.«

Tamara Huber griff sich an die Stirn. »Ich kann nicht begreifen, wer so was macht.«

Sie berichtete, dass sie mit ihrem Hund unterwegs gewesen war, als ihr plötzlich Bergers riesiger Deutsch Drahthaar aus dem Wald entgegengeschossen kam und mit dem Stummelschwänzchen gewedelt hatte.

»Ich hab Theo sofort erkannt, dem Herrn Berger vom Nebeleck bin ich oft begegnet. Freundlich ist er gewesen, etwas verschwiegen vielleicht, aber bestimmt kein schlechter Mensch. Wir haben manchmal ein bisschen geratscht. Nichts Besonderes, übers Wetter oder so.«

Sie habe sich gewundert, warum der Hund ohne Herrchen unterwegs war, also sei sie hinter ihm her zum Hof gegangen, nur um zu schauen, ob alles in Ordnung sei. »Theo hat sich dauernd zu mir umgedreht, wie um sicherzugehen, ob ich noch da bin, er wollte mir was zeigen. Ich hab mich noch gewundert, aber ab da wusste ich eigentlich schon, dass was nicht stimmt.«

Sie war bis zum Hof gelaufen, durch die geöffnete Eingangstür und weiter nach oben, erzählte sie unter Tränen. »Theo hat ihn dauernd mit der Schnauze angetippt und gewinselt und mich so angeschaut. Ich hab mich zu Tode erschrocken und dann die Polizei angerufen.«

Tamara Huber schluchzte, und Ulrike reichte ihr ein Taschentuch. Ein brauner VW Sharan kam neben ihnen zum Stehen. »Das ist mein Mann«, sagte sie. »Brauchen Sie noch was?«

Ulrike schüttelte den Kopf. »Wir werden Sie kontaktieren, wenn noch Fragen offen sind.«

Tamara Huber nickte, verabschiedete sich und stieg mit ihrem blonden Hund in den Wagen. Ulrike sah zu, wie das Auto über die Auffahrt im Wald verschwand. Noch lange schwebte der aufgewirbelte Dreck in der flirrenden Morgensonne.

Es war Mittag geworden. Ulrike checkte ihre Mails, druckte die Dokumente aus, die sie bei den Kollegen in Regensburg angefordert hatte, und machte sich auf den Weg in das kleine Besprechungszimmer, das bereits voll besetzt war. Neben Yusuf Kaya und Franka Brandl erkannte sie noch den jüngeren Polizisten, der die Aussage von Tamara Huber aufgenommen hatte. Die anderen waren ihr unbekannt.

Wie immer zu Beginn einer neuen Ermittlung war sie auch dieses Mal von einem unnachgiebigen Tatendrang ergriffen. Doch irgendetwas anderes trieb sie zusätzlich an, als würde etwas in ihrem Unterbewusstsein sie permanent ermahnen, dieses Mal alles richtig zu machen, den Überblick nicht zu verlieren, die Oberhand zu behalten.

Nachdem sie sich vorgestellt hatte, begann sie: »Ich weiß, das ist eine außergewöhnliche Situation, aber eine solch brutale Tat verlangt, dass wir jetzt alle unser Möglichstes tun. Das bedeutet Überstunden und überdurchschnittliches Engagement –«

»Die Kollegen hier wissen sehr genau, wie überdurchschnittliches Engagement aussieht«, unterbrach Kaya sie. Er hatte die Arme vor der Brust verschränkt, sein Schnurrbart bewegte sich hin und her, was ein Indiz für Verärgerung zu sein schien.

»Es ist wichtig«, fuhr Ulrike fort, ohne sich die Anspannung anmerken zu lassen, »dass wir jetzt schnell sind, keine Zeit verlieren. Mit Unterstützung aus Regensburg ist vorerst nicht zu rechnen, daher müssen wir unsere Ressourcen jetzt möglichst sinnvoll einsetzen.« Sie taxierte den Raum, begegnete den stummen Blicken der vor ihr sitzenden Beamten. »Wir brauchen alle nur denkbaren Informationen zu Leonard Berger, seiner Familie und seinem Umfeld. Ich möchte, dass sich jemand in Schwanghaus umhört und nach Berger erkundigt, nach allem, was den Leuten in den letzten Tagen seltsam vorgekommen ist, Ungereimtheiten, neue Gesichter. Egal wie insignifikant. Wir brauchen –«

»Wir sind hier durchaus geschult, was Polizeiarbeit angeht, Frau Kork.«

Ulrike warf Kaya einen langen Blick zu. »Haben Sie einen Augenblick?«

Ein Murmeln ging durch den Raum. Kaya stand langsam auf und schritt mit einer Selbstgefälligkeit auf die Tür zu, dass es Ulrike vor Wut fast die Kehle zuschnürte.

»Ich weiß nicht, was dieses Kompetenzgerangel soll, aber ich muss Ihnen wohl nicht sagen, dass es in höchstem Maße unprofessionell ist«, zischte sie, nachdem Kaya die Tür hinter sich geschlossen hatte.

Er erwiderte ihren Blick seelenruhig. »Wir haben hier auf der Dienststelle schon Leichen gesehen und in Mordfällen ermittelt, das ist kein Neuland für uns. Unsere Zusammenarbeit mit der Kripo Regensburg ist immer gut verlaufen, Herr Wimmer hat nie –«

»Herr Wimmer ist nicht hier.«

»Mir ist bloß wichtig, dass Sie verstehen, dass Sie es nicht mit irgendwelchen Dorfpolizisten zu tun haben, die alle sechs Jahre mal eine Ehefrau aus einem Silo fischen und den Rest der Zeit Knöllchen an Falschparker verteilen oder im Wirtshaus Leberkas verdrücken.«

Ulrike warf einen Blick durch die Scheibe auf die Kollegen im Besprechungszimmer. »Ich hoffe nur, dass Sie sich nicht deswegen so aufgeführt haben, weil mal eine Frau das Sagen hat.«

»Ach, kommen Sie, was hat das damit zu tun? Die da drin hatten genauso Probleme mit einem Türken, der das Sagen hat.« Kaya zuckte mit den Schultern. »War’s das?«

Ihre Reaktion war zögerlich, also öffnete er die Tür und ging auf seinen Platz zurück. Ulrike blieb noch für einen Augenblick im Flur stehen, atmete tief durch, dann schloss sie die Tür wieder hinter sich und fuhr mit der ersten Bestandsaufnahme fort.

Es war bereits alles zusammengetragen worden, was die Datenbanken und das Internet über das Mordopfer hergaben. Berger war 1963 in Wackersdorf geboren, hatte in Regensburg studiert, dann als Biologielehrer an einem staatlichen Gymnasium gearbeitet. Er hatte 1990 geheiratet, seine Frau Ingrid Berger war vor fünf Jahren nach einer langen Brustkrebserkrankung gestorben. Der gemeinsame Sohn Anton war siebenundzwanzig und lebte in München. Vor einem Jahr war Berger in Frührente gegangen und hatte sich mit dem Hofkauf in die komplette Einsamkeit zurückgezogen. Mehr gab es bislang nicht. Zu guter Letzt ließ Ulrike noch ein aktuelles Foto des Verstorbenen an die Wand werfen. Ein Passfoto, vor drei Jahren geschossen.

Die Person, die ihr nun entgegenblickte, hatte gar nichts mit der gemein, deren Leiche am Morgen gefunden worden war. Statt eines aschfahlen, blutverschmierten Gesichts schaute sie einen Mann an, mit dem das Alter nicht besser hätte umgehen können. Graubraunes mittellanges Haar, ein Dreitagebart, freundliche braune Augen, ein angenehmes Lächeln umspielte die Mundwinkel. Leonard Berger war äußerst attraktiv gewesen. Unwillkürlich fühlte sie sich an Lutz erinnert, ihren ersten Ehemann, der eine ähnliche Unbefangenheit und Wärme ausgestrahlt hatte. Rasch schob sie den störenden Gedanken beiseite und löste den Blick von den dunklen Augen des Passbildes.

»Haben wir schon was aus der Rechtsmedizin?«, fragte sie und trommelte unruhig mit den Fingern auf den Tisch.

»Noch nicht viel«, antwortete Kaya. »Der Todeszeitpunkt liegt schätzungsweise zwei bis drei Tage zurück, sicher kann man das noch nicht sagen. Berger ist verblutet, ein Messerstich in die Aorta unterhalb der linken Herzkammer hat ziemlich schnell zum Tod geführt.«

»Gab es schon Kontakt zu den Angehörigen? Frau Brandl?«

Franka Brandl schüttelte den Kopf. »Nein, noch nicht. Ich hab dem Sohn auf die Mailbox gesprochen, aber bisher kam noch kein Rückruf.« Sie zögerte. »Da ist aber noch was anderes … Meine Cousine hat heut früh angerufen, sie hat nach Schwanghaus geheiratet und mitbekommen, was los ist. Sie hat mir erzählt, dass da so Gerüchte umgingen. Vielleicht war es aber auch nur dummes Geschwätz.«

»Was für Gerüchte?«

»Dass es einen Grund gab, warum der Herr Berger so plötzlich den Hof gekauft hat, warum er aus Regensburg abgehauen ist. Man sagt, dass da was an der Schule passiert ist. Mit einer Schülerin.«

Ulrike blickte wieder auf das Foto von Leonard Berger. Nun meinte sie noch mehr hinter den freundlichen Gesichtszügen erkennen zu können, als läge ein durchsichtiger Filter darauf. Sie seufzte. Du alter Hund, dachte sie. »Geben Sie mir die Adresse Ihrer Cousine. Ich rede mit ihr. Frau Brandl, Sie kommen mit.«

***

Hallo du,

wieder hab ich mich so gefreut, wie ich dich gesehen hab. Du bist einkaufen gewesen. Wie gut du wieder ausgeschaut hast. Mir ist das Herz fast stehen geblieben, deswegen war ich auch so schweigsam dann. Manchmal weiß man ja auch gar nicht, was man sagen soll, und man muss ja auch nicht immer was sagen. Ich schau dich einfach nur gern an. Ich denk oft, dass die Leute dann am schönsten sind, wenn sie meinen, dass sie allein sind, wenn sie gar nicht merken, dass jemand grad hinschaut.

Geht’s dir nicht auch so? Ich denk an dich.

X.

3

Es war später Nachmittag, als Franka Brandl und Ulrike über die kurvigen Landstraßen nach Schwanghaus fuhren. Die Sonne stand schon am Horizont, über den Feldern lag ein fast durchsichtiger, dunstiger Nebel. Ulrike beobachtete durch das Autofenster einen Turmfalken, der im Rüttelflug in der Luft verharrte und sich dann auf den Boden hinunterstürzen ließ. Ob die Jagd erfolgreich gewesen war, konnte sie nicht mehr erkennen.

»Woher kommen Sie eigentlich?«, fragte Franka Brandl sie. »Man hört, dass Sie nicht von hier sind. Also, nicht aus Bayern.«

»Recklinghausen, Ruhrgebiet«, antwortete Ulrike.

»Und wie hat es Sie nach Regensburg verschlagen, wenn ich fragen darf?«

»Mein Mann ist aus der Nähe, also, aus Straubing.« Sie zögerte. »Ex-Mann«, korrigierte sie sich.

»Ach, Sie sind geschieden?«, fragte Franka. »Entschuldigung, das geht mich ja gar nichts an«, fügte sie dann verlegen hinzu.

»Das macht nichts. So gut wie, ich bin getrennt. Das dritte Mal, falls Sie es genau wissen wollen. Kaum zu glauben, was?« Ulrike schloss die Augen und räusperte sich. Ein langes Schweigen trat ein.

»Und wie gefällt es Ihnen hier so in der Oberpfalz?«, durchbrach Franka Brandl schließlich die angespannte Stille. »Die Leute sind hier vielleicht schon etwas –«

»Die Leute sind alle gleich. Jeder meint immer, er hätte die Originalität für sich gepachtet, aber letztlich ist es überall dasselbe. Egal wo man hinkommt.« Ulrike biss sich auf die Zunge und versuchte sich zu sammeln. Diese zynischen Kommentare, die sie klingen ließen wie einen alten, abgebrühten Westernhelden, musste sie sich dringend abgewöhnen. »Woher stammen Sie?«, fragte sie Franka Brandl stattdessen und beobachtete die hübsche Blondine aus dem Augenwinkel.

»Von hier. Also, ein paar Dörfer weiter. Ich hab’s nicht weit weg geschafft.« Sie lachte. »Aber wollte ich auch nie.«

»Es ist gut, wenn man weiß, wo man herkommt und wo man hingehört«, sagte Ulrike, und dann schwiegen beide wieder, bis sie die nächste Ortsausfahrt passiert hatten und Schwanghaus, in die hügelige Landschaft eingebettet, am Horizont in Sicht kam.

»Kennen Sie denn Schwanghaus?«

Franka Brandl zuckte mit den Schultern. »Ein Kaff wie jedes andere hier, viele Junge sind da, junge Familien. Die haben eine Grundschule und einen Kindergarten. Meine Cousine erzählt, sie hätten eine gute Dorfgemeinschaft.«

Schwanghaus lag mitten in einem Felderteppich, auf dem es gerade wieder zu wachsen und zu blühen begann. Ein alter Fendt Farmer fuhr vor ihnen durch den Ortskern. Gerade wurde Gülle ausgebracht, überall roch man das. Ulrike, die das Landleben nicht gewohnt war und eher mit dem Geruch von Ruß und Kohle aufgewachsen war, wurde etwas unwohl davon.

Vor einem Gebäude, das allem Anschein nach der Kindergarten sein musste, von dem Franka erzählt hatte, befand sich ein kleiner, gepflegter Spielplatz. Zwischen den bunten Häuserfassaden und den freundlichen Vorgärten konnte man noch das eine oder andere Fachwerk erkennen.

Einige Anwohner nutzten den Nachmittag für einen Spaziergang, streckten die Köpfe in die lang ersehnte Frühlingssonne. Andere verweilten in den Einfahrten der Bauernhöfe entlang der Hauptstraße, unterhielten sich mit den Bewohnern. Eine ältere Dame leerte einen Putzeimer im Gully neben dem Gehweg, ein junger Mann in blauer Arbeitshose schraubte an einem Motorrad herum. Kinder spielten in den Gärten Fußball oder schaukelten, irgendwo wurde der erste Grill angeschürt.

Im Ortszentrum strahlte die gelb verputzte Kirche mit dem dunklen geschieferten, hoch aufragenden Turm in der Sonne, unweit davon befand sich ein Gasthaus, auf dessen Außenterrasse grüne, wuchtige Sonnenschirme Schatten spendeten. Ein Mann saß an einem der kleinen Tische, vor sich ein Weißbier, den rundlichen Bauch in eine enge Radlerkluft gepresst.

Ulrike schoss wieder das Bild der übel massakrierten Leiche von Leonard Berger in den Sinn. Es schien kaum möglich, es mit diesem freundlichen Ort in Verbindung zu setzen. Aus Erfahrung wusste sie jedoch, es konnte gleichermaßen hilfreich wie hinderlich sein, sich auf ein Gefühl zu verlassen. Die Aufklärung von Kriminalfällen war wie menschliches Verhalten schwer zu berechnen oder vorherzusehen, oft waren Dinge genau so, wie sie schienen, und ebenso oft waren sie es nicht.

Ulrike legte den Kopf schief und erinnerte sich an die letzte Woche, den alleinigen Einzug in die neue Wohnung, Thorstens Unfähigkeit, ihr in die Augen zu sehen, als sie ihre letzten Sachen abgeholt hatte. Vier Jahre hatte es diesmal nur gebraucht, vier Jahre, dann war wieder alles vorbei gewesen. Sie presste die Hände zusammen. Zumindest in diesem Fall musste sie einen klaren Kopf behalten.

Franka Brandls Cousine Stefanie Schweiger lebte in einem minzfarbenen Haus in einer Straße oberhalb des Friedhofes. Im Vorgarten wuchsen Krokusse und Narzissen. Sie stand schon in der Tür und winkte den beiden zu. Ulrike stieg aus dem Wagen und schaute sich um. Der Drosselweg war in warmes Abendlicht getaucht. Zwischen den gepflegten Reihenhäusern, den Blumen und den gekehrten Gehwegen nahm sie am Ende der Straße einen Mann wahr, der im Eingang eines Holzhauses lehnte. Neben ihm stand ein Betonmischer, ein Bauzaun säumte Haus und Garten. Der Mann war um die dreißig, hatte dunkelbraune, kurz geschorene Haare, trug einen Blaumann und rauchte eine Zigarette. Bis zur Haustür spürte Ulrike seinen Blick in ihrem Rücken, und als sie sich noch einmal umdrehte, stand er immer noch genauso da. Er schien zu überlegen, dann hob er die Hand kurz zum Gruß, nickte freundlich und kehrte ins Haus zurück.

»Ich hab Kaffee gemacht«, sagte Stefanie Schweiger und bat ihre Gäste an den großen runden Holztisch, auf dem ein blumiges Osterarrangement drapiert war. Sie war sichtlich nervös, wuselte umher, stellte Kekse auf den Tisch und fragte Ulrike zweimal, ob sie Zucker oder Milch wolle. In dem kleinen Haus schwebte kein Staubkorn durch die Lüfte, die Kissen auf dem Sofa waren aufgeschüttelt, die Decke sauber gefaltet, der Glastisch davor poliert.

Stefanie Schweiger war genau wie ihre Cousine blond und hatte grüne Augen, trug ihr Haar im kurzen, sportlichen Bob, war etwas pummelig und hatte eine schwarze Brille auf der Nase. Sie war Mutter von zwei Kindern, seit sechs Jahren verheiratet und kaum dreißig Jahre alt.

»Die Kleinen sind heut Nachmittag bei der Oma«, sagte sie und fuhr sich durchs kurze Haar. »Braucht ihr noch was?«

Erst als die Frage verneint wurde, setzte sie sich und nippte an ihrem Kaffee.

»Wie lang leben Sie schon hier?«, begann Ulrike und beobachtete, wie Stefanie Schweiger an dem kleinen Deckchen herumnestelte, auf dem die Osterdeko stand: ein Strauß Narzissen und einige aufwendig verzierte Ostereier, die in einem dunklen Holzgeflecht lagen.

»Seit fünf Jahren. Tom, mein Mann, der kommt von hier. Wir waren erst bei seinen Eltern in der Einliegerwohnung, dann haben wir das Grundstück günstig gekauft, gebaut und sind dann hierher. Genau.« Sie lachte nervös.

»Das ist keine Vernehmung, Steffi«, sagte Franka und legte ihrer Cousine beruhigend die Hand auf den Arm. »Frau Kork hat nur ein paar Fragen zu dem, was du mir heut Morgen erzählt hast.«

»Ja, ich weiß. Ich will ja nur nichts Falsches sagen, niemanden belasten oder so. Ich weiß ja nichts, ich hab das ja auch nur gehört.«

»Kannten Sie den Herrn Berger?«

»Na ja, ›kennen‹ nicht. Man wusste schon, wer es ist. Er war ja auch irgendwie auffällig. Da hat man schon öfter mal einen Blick riskiert, wenn man ihn gesehen hat, beim Einkaufen oder im Ort.«

»Und es wurde über ihn geredet?«

Stefanie nickte. »Ja, es wurde viel über ihn geredet. Warum er hier ist, was er macht und so weiter. Also, ich hab das nur gehört von den Müttern im Kindergarten und in der Nachbarschaft. Irgendwann hieß es, dass er wohl eine Minderjährige vernascht hätte. Also, eine Schülerin. Aber ich weiß auch gar nicht mehr genau, wer mir das gesagt hat. Und ob das überhaupt stimmt.« Sie atmete tief durch und trank erneut von ihrem Kaffee.

Ulrike horchte auf. Irgendetwas machte sie stutzig. »Wie war die Stimmung hier im Ort dem Herrn Berger gegenüber?«

Stefanie Schweiger überlegte einen Moment, bevor sie antwortete. »Das kann man nicht genau sagen. Aber als das rauskam … Das kann ja jeder verstehen, wenn man dann eher nicht mehr so positiv über jemanden denkt.« Sie setzte erneut die Tasse an, stellte sie dann mit klammen Fingern wieder ab und blickte zwischen Ulrike und ihrer Cousine hin und her. »Mehr kann ich über den Herrn Berger auch nicht sagen.« Ihre Stimme drohte zu brechen.

»Fühlen Sie sich wohl hier? In Schwanghaus?«

Stefanie Schweiger nickte heftig. »Ja, sehr, es ist ein wirklich schöner Fleck. Die Kinder lieben es auch. Wir sind sehr glücklich hier.«

Ulrike lächelte sie an. »Alles klar, Frau Schweiger. Danke für Ihre Zeit. Wir melden uns, falls wir noch Fragen haben. Es könnte sein, dass Sie nach Neumarkt kommen müssen, um eine Aussage zu machen. Wäre das möglich?«

Stefanie Schweiger sah beunruhigt zu Franka Brandl, die ihr ermutigend zunickte. »Ja klar, ich denk schon.«

»Vielen Dank! Sie haben uns sehr geholfen«, sagte Ulrike freundlich und schüttelte ihr die Hand.

»Wir sehen uns«, fügte Franka Brandl hinzu, drückte ihre Cousine, dann traten sie zurück in die Abendsonne.

Ulrike visierte das Holzhaus mit der Baustelle an. Der Mann im Blaumann stand wieder an der Tür und rauchte.

Als sie gerade in den Wagen gestiegen war, klingelte ihr Handy. Yusuf Kayas tiefe Stimme raunte durch den Hörer. »Wir haben bei Bergers ehemaliger Schule angerufen, aber da war heut keiner mehr. Wir müssen es morgen noch mal versuchen. Die Kollegen in München waren bei dem Sohn Anton Berger zu Hause und haben mit ihm gesprochen. Er kommt morgen vorbei. Hat sich bei der Frau Schweiger noch was ergeben?«

Franka Brandl ließ den Motor an, und der Wagen rollte um die Straßenecke.

»Ich ruf gleich zurück«, sagte Ulrike unvermittelt und legte auf. »Bleiben Sie stehen, Frau Brandl!« Im Rückspiegel konnte man gerade noch das Haus von Stefanie Schweiger sehen sowie ein Stück der Straße rechts davon. »Schalten Sie den Motor aus.«

Für einen Augenblick geschah nichts, dann schlenderte tatsächlich der Mann im Blaumann langsam den Gehweg entlang, direkt auf Stefanie Schweigers Haus zu. Davor angekommen, drehte er sich kurz um und entdeckte den Streifenwagen in der Kurve. Er holte sein Handy aus der Tasche, blickte darauf, ging dann beiläufig weiter die Straße hinunter und verschwand schließlich aus Ulrikes Blickfeld. »Bitte drehen Sie und fahren Sie ein Stück zurück.« Sie drückte die Wahlwiederholung auf ihrem Handy. Yusuf Kaya nahm das Gespräch ungehalten entgegen. In knappen Worten berichtete sie ihm von dem Besuch bei Stefanie Schweiger. »Eine Sache noch«, sagte sie am Ende des Gesprächs. »Drosselweg 28. Ich will wissen, wer da wohnt.«

Sie schaute wieder aus dem Fenster, die Straßen waren leer, der Himmel blutrot gefärbt. Ulrike dachte an das Gespräch mit Stefanie Schweiger und war sich nun sicher: Die junge Frau hatte vor irgendetwas Angst gehabt.

***

Hallo du,

ich wollt dich nicht erschrecken vorhin. Tut mir leid. Sei mir nicht böse. Nur ein schneller Brief heute, um dir zu sagen, dass ich das war an deinem Fenster.

X.

4

Im Lichtkegel der Straßenlaternen schwirrten Insekten im Kreis, dicke Motten ließen sich flatternd auf den Leuchten nieder. Die Straßen waren zu dieser späten Uhrzeit fast leer, nur ab und zu rauschte noch ein Auto über die Kreuzung. Ulrike saß noch immer hinter dem Schreibtisch am Fenster. Sie blätterte im Tatort- und Spurensicherungsbericht, studierte den rechtsmedizinischen Befund sowie ihre eigenen Aufzeichnungen. SCHWANGHAUS, stand in großen schwarzen Lettern auf einer Seite. Immer wieder zeichnete sie den Ortsnamen nach, bis das Papier fast rissig war. Erst am späten Nachmittag hatten die Kollegen mit den Befragungen der Nachbarschaft in dem Örtchen begonnen. Zu Ulrikes Verärgerung lag der Bericht dazu noch nicht vor.

Auch wenn sie wusste, dass es noch zu früh war, sinnvolle Schlussfolgerungen anzustellen, versuchte sie krampfhaft, zwischen all den Zetteln irgendetwas zu erspähen. Der Gedanke an die leere Wohnung, an all die Umzugskartons ließ sie frösteln, und so hatte sie beschlossen, noch zu bleiben. Yusuf Kaya hatte ihr widerwillig das Sofa in seinem Büro für den Notfall angeboten. Sie wollte nicht schlafen, doch ihre Augen begannen zu schmerzen, und ihr Kopf wurde von Minute zu Minute schwerer. Als sie noch jünger gewesen war, hatte sie nächtelang durchgearbeitet. Sobald es Nacht wurde und alle im Bett waren, sobald sie allein war, wurde sie damals noch von einer seltsamen Energie durchflutet, die jeden Anflug von Müdigkeit zunichtemachte und ihr einen so klaren Blick auf Zusammenhänge gestattete, wie es am Tag nie möglich gewesen wäre.

Lutz hatte das nie gemocht. Ständig war er nachts aufgestanden, hatte sich neben ihren Schreibtisch gestellt wie ein Schlafwandler und sie gebeten, nun endlich ins Bett zu kommen, er könne sonst nicht einschlafen. Irgendwann war sie dann einfach im Präsidium geblieben, aber das hatte es nur schlimmer gemacht. Die Nachtschwärmerei hatte sie sich Lutz zuliebe also abgewöhnt. Zur Scheidung war es trotzdem gekommen. Jeder Versuch, danach in den Zustand der nächtlichen Konzentration zurückzukehren, war erfolglos geblieben, und so schien es auch heute.

Ulrike stützte den Kopf auf den Händen ab. Aus dem Augenwinkel nahm sie das blinkende Handy neben dem Computerbildschirm wahr, das sie an all die Anrufe und Textnachrichten erinnerte, die sie seit Tagen, seit der Trennung von Thorsten, erreichten und bislang noch unbeantwortet geblieben waren. Sie drehte es um und blickte auf ihre Armbanduhr. Es war bald Mitternacht.

Ein letztes Mal beschloss Ulrike, alle Ermittlungsergebnisse des heutigen Tages zu ordnen. Sie rekapitulierte: Leonard Berger war vor einigen Tagen in seinem Haus brutal niedergestochen worden. Die Einschnitte in Brust und Bauch hatten jeweils eine Länge von etwa drei bis vier Zentimetern und waren bis zu acht Zentimeter tief. Man ging davon aus, dass es sich bei der Mordwaffe um ein großes Küchenmesser oder einen ähnlichen Gegenstand handelte, sicher konnte man das allerdings nicht sagen. Die Tür war nicht aufgebrochen worden, entweder hatte sie offen gestanden oder Berger hatte den Mörder hereingelassen, weil er die Person kannte. DNA-Spuren und Fingerabdrücke waren ans kriminaltechnische Labor weitergeleitet worden, Ergebnisse wurden bis zum Ende der Woche erwartet.

Auf den ersten Blick wirkte Nebeleck völlig verwahrlost, die Wohnung provisorisch, die Einrichtung zusammengewürfelt, das Mobiliar heruntergekommen. Mitten im Wald hatte sich Leonard Berger ein letztes Refugium der Trostlosigkeit erschaffen, in dem er hauste wie ein Obdachloser, als gehörte ihm das nicht, als ginge es ihn nichts an. Ein bisschen Holz schien er zu machen, manchmal kochte er wohl, den ungewaschenen Töpfen und Pfannen in der Küche nach zu urteilen. Alkoholischen Getränken gegenüber war er nicht abgeneigt, wie die zahllosen Flaschen und Bierkästen in der Abstellkammer neben der Küche zeigten. Bemerkenswert war seine Angewohnheit, Papiere und Dokumente zu horten, die stapelweise in seinem Arbeitszimmer gefunden worden waren. Sie befanden sich in Kartons neben dem Schreibtisch, quollen aus Ordnern oder lagen lose verstreut herum. Er schien sich nie die Mühe gemacht zu haben, sie ein- oder auszusortieren.

In all dem Chaos wirkten das große bunte Kissen von Theo vor dem Ofen und die grün angestrichene Hundehütte im Zwinger neben der Scheune wie die einzigen Orte der Gemütlichkeit. Berger hatte seinen Hund geliebt, so viel war sicher.

Er war vor einem Jahr aus Regensburg hierhergekommen. Finanziell schien er nicht schlecht gestellt gewesen zu sein, doch der Hofkauf hatte seine gesamten Reserven verschlungen. Nebeleck und den dazugehörenden Grund sowie ein kleines Stück Wald hatte er sofort bezahlt, ohne Kredit und ohne Raten für den stolzen Preis von über vierhunderttausend Euro. Ein Rückzugsort für seinen Lebensabend hätte es sein können, vielleicht hatte er extra dafür gespart.

Fotos von Berger, die sich im Internet finden ließen, vermittelten den Eindruck eines attraktiven, freundlichen Mannes, der seine Arbeit liebte. Die Freistellung im letzten Jahr schien plötzlich gekommen zu sein, vielleicht für ihn unerwartet, und inwieweit das mit einer Schülerin zusammenhing, konnte man noch nicht sagen. Es hatte keine polizeiliche Untersuchung stattgefunden. Genaueres würde man vermutlich in den nächsten Tagen von der Schule selbst erfahren können.

Diese ersten Erkenntnisse fügten sich zu dem Bild eines Mannes zusammen, der ganz plötzlich und unvermittelt sein geordnetes Leben aufgegeben hatte und schließlich auch sich selbst. Ulrike schloss die Augen und sah wieder seine Leiche vor sich. Ein schöner Mann war er trotzdem geblieben. Auch all das Blut konnte nicht darüber hinwegtäuschen, dass Leonard sich selbst mehr gepflegt zu haben schien als das Haus, in dem er lebte.

Sie seufzte und blickte wieder auf den Zettel mit den großen schwarzen Lettern. SCHWANGHAUS. Auch im Dörfchen in der Abendsonne, in dem es immer nach frisch gemähtem Gras und herzhaftem Grillgut zu riechen schien, lebten schwarze Schafe. Stefanie Schweigers Nachbar aus dem Drosselweg war der Polizei kein Unbekannter. Auf einem Stadtfest hatte er letztes Jahr schwer alkoholisiert mit einigen Bekannten einen Mann zusammengeschlagen. Eine Strafanzeige wegen gefährlicher Körperverletzung wurde später fallen gelassen. Matthias König, zweiunddreißig Jahre alt und Schlossermeister mit eigenem Betrieb, war bei der Schlägerei wohl als Rädelsführer in Erscheinung getreten und hatte irgendwann mit einer Bierflasche auf den wehrlosen Gegner eingeprügelt. Unklar blieb, worum es dabei gegangen war.

Ulrike rieb sich die Augen. Warum sie sich für König interessiere, hatte Yusuf Kaya sie gefragt. Nur ein Gefühl, hatte sie geantwortet. Es gab bislang keine Verknüpfungspunkte zwischen Leonard Berger und Matthias König, auch nicht zu irgendjemand anderem aus dem Ort. Dennoch kannten ihn die Leute, dennoch zerrissen sie sich das Maul über ihn. Es musste eine Verbindung geben!

Ulrike blickte auf die Straße, die Straßenlaternen, in deren Licht die Motten umherschwirrten, und auf die Ampel an der Kreuzung, die zu dieser Uhrzeit nicht mehr von Rot auf Grün umschaltete, sondern nur noch orange blinkte. Sie hatte das Gefühl, irgendetwas zu übersehen, irgendetwas ergab keinen Sinn.

Sie schloss die Lider und massierte ihre Augäpfel. Dann kapitulierte sie und ordnete die Blätter, als ihr plötzlich die Zeugenaussage von Tamara Huber in die Hände fiel.

»Der Hund«, sagte sie laut. Sie schaltete die Schreibtischlampe aus und griff nach ihrem Autoschlüssel.

Keine Minute später saß sie hinter dem Steuer ihres Wagens und machte sich über die menschenleeren Straßen auf den Weg nach Schwanghaus. Theo, Bergers Hund, war mittlerweile im Tierheim. Berger hatte seinen Hund geliebt, der Hund ihn genauso. Am Ende war Theo es gewesen, der die Polizei zu seiner Leiche geführt hatte. Aber warum erst so spät? Konnte man dem rechtsmedizinischen Befund Glauben schenken, so lagen Tage zwischen der Ermordung Bergers und der Kontaktaufnahme des Hundes zu Tamara Huber, dabei waren die Waldwege gut besucht. Das große Tier hätte doch schon früher auffallen müssen, hätte schon früher auf sich aufmerksam machen können!

Nach etwa zehn Minuten Fahrt kam Ulrike zu dem Waldweg, der von der Landstraße direkt nach Nebeleck führte. Sie bog ab, der steinige Boden knirschte unter den Reifen. Die Bäume warfen im Scheinwerferlicht gespenstische Schatten. Ulrike schaltete das Radio an. Aus den scheppernden Lautsprechern brüllte ihr ein Volksmusiker entgegen. Sie schaltete es wieder aus.

Nebeleck lag in völliger Dunkelheit. Nicht mal der Mond spendete etwas Licht. Ulrike öffnete ihr Handschuhfach und holte eine große schwarze Taschenlampe hervor. Als sie aus dem Auto stieg, vernahm sie eine unangenehme drückende Stille, dann hatte sie im nächsten Augenblick das Gefühl, aus jeder Richtung käme ein Geräusch, beinah so, als wäre sie nicht allein. »Reiß dich zusammen, Ulli«, sagte sie zu sich selbst und ging festen Schrittes mit eingeschalteter Lampe auf den Hof zu.

Der Hundezwinger befand sich unterhalb der Scheune, im fahlen Schein der Taschenlampe wirkte er geradezu gespenstisch, wie ein kleines Gefängnis oder ein Kerker. Die Schatten der Gitterstäbe bewegten sich im Licht, je näher Ulrike dem Zwinger kam. Vor der Hütte sah sie die beiden Hundenäpfe aus Edelstahl, einer mit Wasser, der andere zur Hälfte mit einem Gemisch aus Nass- und Trockenfutter gefüllt. Ihre Ahnung bestätigte sich, denn hierfür schien es nur eine plausible Erklärung zu geben: Jemand hatte den Hund gefüttert, und jemand hatte ihn heute früh aus dem Zwinger gelassen.

5

Es war neun Uhr, und das kleine Café vor den Toren der Stadt hatte gerade geöffnet. Ulrike ließ sich an dem einzigen Außentisch nieder, der zu dieser Tageszeit der Morgensonne ausgesetzt war. Ihre Glieder schmerzten, ihr Magen grummelte, und sie sehnte sich nach einem frischen, starken Kaffee. Augenscheinlich war sie mit ihren siebenundvierzig Jahren mittlerweile wohl einfach zu alt, um bis tief in die Nacht zu arbeiten und dann auf einer schwarzen Ledercouch zu übernachten.

Sie legte den Kopf in den Nacken und blickte in den strahlend blauen Himmel über ihr, der wie schon am Vortag von keiner Wolke getrübt war. Dann beobachtete sie den vorbeifließenden Berufsverkehr auf der vor ihr liegenden Hauptstraße, die Fußgänger, die eiligen Schrittes an ihr vorbei durch das Stadttor in Richtung Innenstadt unterwegs waren, und lauschte auf die gedämpften Gespräche, die Motorengeräusche, das Klackern der Schuhsohlen auf dem Asphalt. Sie streckte die Beine aus und hielt das Gesicht wieder in die Sonne, nachdem sie bei der Kellnerin mit blondem Lockenkopf einen schwarzen Kaffee und ein französisches Frühstück bestellt hatte.

»Guten Morgen«, vernahm Ulrike plötzlich eine bekannte Stimme neben sich. Yusuf Kaya hatte sich vor ihr aufgebaut. »Darf ich?«

Sie nickte kurz und beobachtete, wie er sich auf den gegenüberstehenden Stuhl fallen ließ. »Jackie«, rief er der Bedienung zu, die darauf den Kopf zur Tür rausstreckte. »Morgen! Einen Milchkaffee bitte!« Sie hob den Daumen und verschwand dann eilig wieder im Inneren. »Sie sehen aus, als hätten Sie eine lange Nacht gehabt«, bemerkte Kaya und klang dabei etwas versöhnlicher als gestern. Seit ihrer Konfrontation war er ihr aus dem Weg gegangen und hatte nur einsilbig auf ihre Fragen und Anweisungen reagiert.

»Lass uns Du sagen, ich bin Ulrike«, entgegnete sie und streckte ihm ebenso versöhnlich die Hand entgegen in der Hoffnung, die Spannungen so etwas aufzulösen. »Was die lange Nacht betrifft, hast du recht. Ich war gestern noch mal beim Hof.«

Er runzelte die Stirn. »Allein? Warum?«

Ulrike erzählte von ihrem Einfall und der nächtlichen Entdeckung im Hundezwinger. »Ich bin keine Expertin, aber das Futter sah frisch aus, nicht wie etwas, das Berger schon vor Tagen hingestellt hätte. Noch dazu hätte Theo früher auf sich aufmerksam machen können, wäre er die ganze Zeit frei herumgelaufen.«

»Und er hat sich nicht selbst aus dem Zwinger befreit?«

Ulrike schüttelte den Kopf. »Keine Spuren am Schloss oder den Gitterstäben. Nichts. Jemand hatte einen Schlüssel, jemand hat ihn gefüttert, jemand hat ihn rausgelassen.«

»War es der Täter?«, fragte Yusuf.

»Ich kann mir das alles überhaupt nicht erklären. Warum hätte er gewollt, dass man die Leiche findet?«

Sie verstummte, als die blond gelockte Jackie mit einem Tablett neben dem Tisch erschien. Nachdem die Kellnerin den Kaffee und das französische Frühstück serviert hatte, nahm Ulrike ihren Gedanken wieder auf. »Und warum erst dann? Er kommt zum Hof, sticht Berger ab und kehrt ein paar Tage später wieder zurück …«

»… füttert den Hund und lässt ihn raus?«, ergänzte Yusuf.

»Völlig unvorstellbar«, sagte Ulrike und riss ein Stück von ihrem Buttercroissant ab.

»Möglicherweise gab es aber eine zweite Person auf dem Hof.«

»Schwer zu sagen. Vielleicht wäre es das Beste, die Spurensicherung durchkämmt noch einmal das Gebiet beim Zwinger.« Sie nahm einen Schluck Kaffee. »Wie steht es um die Befragungen in Schwanghaus? Wie weit seid ihr da? Ich warte immer noch auf einen Bericht.«

Yusuf stieß verärgert die Luft aus. »Die Kollegen sind gerade wieder vor Ort. So klein ist das Dorf nicht, mit dem Neubaugebiet sind das immerhin an die tausend Bewohner. Und außerdem denke ich, wir sollten uns eher auf Bergers direktes Umfeld konzentrieren. Wie zielführend kann es denn sein, jeden Nachbarn abzuklappern, zumal wir ohnehin schon wissen, dass Berger ein Außenseiter war?«

»Eben. Er war ein Außenseiter. Die Frage ist doch, warum. Es gibt kein direktes Umfeld.«

»Es gibt den Sohn, es gibt diese Geschichte mit der Schülerin«, gab Yusuf gereizt zurück.

»Das ist mir klar, aber was spricht dagegen, sich die nähere Umgebung anzuschauen? Wir müssen in alle Richtungen ermitteln«, warf sie ein.

»Mit welchem Personal? Uns werden jedes Jahr Gelder gestrichen, gleichzeitig bleibt auch das Tagesgeschäft nicht stehen, nur weil irgendein Wahnsinniger mit einem Küchenmesser durch die Gegend streift. Ich kann meine Leute nicht dazu abstellen, jeden Nachbarn in Schwanghaus zu befragen, es sei denn, die Inspektion in Regensburg schickt zusätzliches Personal.«

»Falls jemand im Ort etwas weiß, was gesehen hat, müssen wir das jetzt in Erfahrung bringen. Jetzt sofort. Du weißt, wie so etwas ist«, erwiderte sie.

»Mein Vorschlag ist, wir konzentrieren uns auf sein privates Umfeld, und dann sehen wir weiter.«

Er bedachte sie mit einem herausfordernden Blick, und Ulrike spürte, wie sie sich unwillkürlich verkrampfte. Sie beugte sich vor. »Das ist nicht der richtige Augenblick, um Kante zu zeigen, Yusuf. Ich leite die Ermittlungen, und ich möchte, dass das Dorf auf links gekrempelt wird. Der Bericht liegt heute Nachmittag auf meinem Schreibtisch.«

Sie lehnte sich zurück und trank von ihrem Kaffee. Er war kalt geworden.

»Euch geht’s gut? Braucht ihr noch was?«, flötete Jackie aus der Tür des Cafés in die drückende Stille hinein. Bevor einer der beiden antworten konnte, klingelte Yusufs Handy.

»Er ist da?«, hörte Ulrike ihn sagen, nachdem er das Gespräch angenommen hatte. Anton, dachte sie, wickelte den Rest ihres Croissants in eine Serviette und trank den letzten Schluck Kaffee. Yusuf legte auf und winkte Jackie zu.

»Ich schreib’s an!«, rief sie ihm hinterher.

Anton Berger kam nach seinem Vater. Dieselben Augen, dasselbe Lächeln, das in dem Moment der Begrüßung schwach und flüchtig über sein Gesicht huschte. Er sah übernächtigt aus, das schwarze Polohemd war zerknittert und sein Haar leicht zerzaust. Seine Freundin war ebenfalls dabei, eine brünette Schönheit mit langen dünnen Beinen, vollen Lippen und einer frechen Stupsnase.

»Vanessa Lehmann, angenehm«, sagte sie und schüttelte Ulrikes Hand.

»Fischhändchen«, hatte ihre Großmutter immer gesagt, wenn Ulrike beim Handschlag nicht zudrückte. Ein Fischhändchen hatte auch Vanessa Lehmann gegeben. Sie wirkte unsicher und genau wie ihr Freund übernächtigt. Yusuf und Ulrike führten sie in Yusufs Büro, Ulrike schloss die Tür hinter ihnen und wies sie an, sich auf die Stühle vor Yusufs Schreibtisch zu setzen. Er stellte sich in den Türrahmen, Ulrike nahm auf seinem Stuhl Platz.

»Ich weiß nicht, wie viel die Kollegen in München Ihnen schon erzählt haben, Herr Berger, aber Ihr Vater wurde gestern früh –«

»Er wurde ermordet«, unterbrach Anton Berger sie, seine Stimme hatte eine seltsame Klangfarbe angenommen, als er diese drei Worte ausgesprochen hatte. Für einen Augenblick wurde es ruhig, Vanessa legte einen Arm um seine Schulter. Er blickte auf seine Hände, die flach auf den Oberschenkeln lagen. »Er wurde ermordet, ich weiß.«

»Ich kann mir vorstellen, wie sich das für Sie anfühlen muss. Ich verspreche Ihnen, dass wir unser Möglichstes tun werden, um denjenigen zu finden und zur Rechenschaft zu ziehen, der das getan hat.« Ulrike hasste diese Momente, jedes Mal hatte sie das Gefühl, diese Worte, die sie sprechen musste, seien hohl und leer, aufgesetzt, völlig bedeutungslos.

Anton Berger sah schweigend aus dem Fenster. Es war still, nur die Stimmen der Kollegen im Großraumbüro drangen gedämpft herein.

»Mein Vater ist …«, begann Berger irgendwann mit zitternder Stimme, »mein Vater war nicht einfach. Und ich werde nicht lügen und behaupten, dass unser Verhältnis besonders gut war. Im Gegenteil. Aber er war kein schlechter Mensch. Die Umstände waren schwer.«

»Welche Umstände?«, fragte Ulrike.

»Meine Mutter ist vor fünf Jahren gestorben, und das hat er … Er hat’s nicht verkraftet. Bis heute nicht. Er hat’s versucht, aber er ist immer wieder eingeknickt.«

»Wann haben Sie ihn das letzte Mal gesehen?«

»Vor etwa zehn Monaten, im Juni letztes Jahr. Ich sage ja … Unser Verhältnis war nicht leicht. Er hat sich ja bemüht, es zu verbessern. Dann war er mal wieder für ein paar Monate präsent, hat angerufen, ist vorbeigekommen. Und dann war er wieder weg, ist abgetaucht, hat gesoffen, sich selbst bemitleidet. Er war nicht konstant. Er war kein Vater, auf den man sich wirklich verlassen konnte.«

»Und als Sie sich im Juni gesehen haben, wie war er da?«

Wieder bebte Antons Stimme. »Er war … Er war gut drauf damals. Er hat uns besucht, in München. Wir sind essen gegangen. Hat vom Hof erzählt, wie sich alles da entwickelt. Wir haben ihm versprochen vorbeizukommen … Daraus ist nichts geworden.«

Vanessa drückte seine Hand. »Wir wollten ja«, sagte sie, »aber er ist nicht mehr ans Telefon. Anton hat ihn nicht erreicht.«

»Können Sie mir sagen, wie es zu dieser Entscheidung kam, dass er den Hof gekauft hat?«

Anton zuckte mit den Schultern. »Sie kannten ihn nicht. Er war schnell zu begeistern, und spontan war er auch. Er hat ständig was anderes gehabt, was ihn interessiert … eine neue Ablenkung. Vom Hof hat er mir erst erzählt, als er längst da gelebt hat. Das war typisch für ihn, er hat es halt einfach gemacht. Job gekündigt, Hof gekauft, abgehauen. Als ich davon gehört hab, da hab ich mich nicht mal gewundert. Ich dachte sogar, dass es vielleicht gut ist, wenn er mal zur Ruhe kommt.«

Ulrike zögerte, bevor sie die nächste Frage stellte. »Herr Berger, es gibt da ein Gerücht über einen Grund, warum Ihr Vater so plötzlich gekündigt hat.«

Plötzlich veränderte sich die Atmosphäre im Raum, Ulrike konnte regelrecht spüren, wie Anton Berger seine Aufmerksamkeit schärfte. »Was für ein Gerücht?« Die Worte brachte er gepresst heraus, zischte sie beinah.

»Es gibt das Gerücht, dass Ihr Vater mit einer Schülerin angebandelt hat.«

»Schwachsinn!«, brachte Berger aufgebracht hervor. »Wie ich Ihnen bereits gesagt habe, mein Vater war seltsam, er war verschroben, aber das … Das stimmt nicht.«

»Mit Verlaub«, schaltete sich Yusuf ein, »Sie haben Ihren Vater so lang nicht gesehen, Ihr Verhältnis war auch nicht das beste, wie können Sie da so sicher sein?«

Ulrike presste die Lippen aufeinander und beobachtete, wie sich Antons Augen zu Schlitzen verengten. »Ich weiß, dass mein Vater kein Kinderficker war!« Die letzten Worte brüllte er.

»Beruhig dich, Schatz«, sagte Vanessa leise und streichelte ihm über die Schulter.

Ulrike schaltete sich wieder ein. »Herr Berger, mein Kollege versucht nur, der Sache auf den Grund zu kommen. Wir unterstellen Ihrem Vater gar nichts, aber wir müssen jeder Spur nachgehen.«

Anton Berger schien sich langsam zu beruhigen, er schaute wieder aus dem Fenster. »Schon in Ordnung«, sagte er. »Haben Sie schon was anderes? Irgendwas?«

»Es ist noch zu früh, etwas zu sagen, aber wir gehen allen Spuren nach. Wir werden denjenigen finden, der Ihrem Vater das angetan hat.«

Berger war am Ende seiner Kräfte. »Kann ich hin? Auf den Hof?«

Ulrike nickte. »Ich begleite Sie.«

Ulrike beobachtete den kleinen Opel Corsa in ihrem Rückspiegel. Vanessa saß am Steuer, Anton neben ihr, den Kopf gegen die Scheibe gedrückt, die Augen geschlossen. Dann richtete sie den Blick wieder auf die Straße. Langsam zogen erste kleinere Wolken über den strahlend blauen Himmel. Laut Wettervorhersage sollte es heute noch regnen, dafür sprach bislang aber noch nichts. Sie wünschte sich fast den Regen herbei, dass es bald ein Ende nahm mit dieser absurden Idylle.

Ulrike atmete tief durch und rekapitulierte, was Anton Berger ihnen erzählt hatte. Sein Vater wirkte in seiner Beschreibung wie ein Fähnchen im Winde, sprunghaft, leicht depressiv. Vor diesem Hintergrund schien der Hofkauf wie eine Impulstat, eine plötzliche Eingebung in der Hoffnung, das eigene Leben zu verbessern, egal wie, egal wodurch. Und gleichzeitig wirkte der Kauf wie eine Flucht. Eine Flucht vor sich selbst und vielleicht auch vor etwas, das ihn am Ende doch eingeholt hatte.

Durch den Wald fuhr Ulrike geradewegs auf den Hof zu, der Opel Corsa kam neben ihr zum Stehen. Anton Berger stieg aus und schritt langsam und bedächtig auf das Gebäude zu. Sein Blick blieb am Zwinger hängen. »Theo«, wisperte er und schaute Ulrike dann an, »wo ist er?«

»Im Tierheim, Sie können ihn dort abholen, wenn Sie möchten.«

Anton nickte, dann ging er weiter. Er bewegte sich langsam wie ein Raubtier über das Grundstück, ohne den Hof aus den Augen zu lassen. Auf der riesigen Wiese vor der Scheune ließ er sich ins Gras fallen.

»Sie heißt Tanja«, sagte Vanessa Lehmann plötzlich. Sie hatte sich neben sie gestellt, lehnte sich an den Wagen und zündete sich eine Zigarette an. Sie inhalierte und warf dann ihre langen braunen Haare zurück.

»Wie bitte?« Ulrike schaute sie an. Mit geschlossenen Augen pustete Vanessa den Rauch langsam aus.

»Sie heißt Tanja«, wiederholte sie, »die Schülerin. Ihr Name ist Tanja Grass.«

Ulrike war sprachlos.

»Ich weiß nicht, warum er es Ihnen nicht gesagt hat. Irgendwie ist er damit nicht klargekommen, dass sein Vater jahrelang den Tod der Mutter nicht verkraftet hat, und dann ist plötzlich alles wieder gut, weil er eine Teenagerin vögelt.«

»Anton wusste davon?«

Vanessa nickte. »Ja, er wusste davon. Leonard hat es uns damals gesagt, als er uns besucht hat. Hat gesagt, dass sich jetzt endlich alles ändert. Dass er jetzt Tanja hat.«

Sie inhalierte erneut. Wie sie da stand und Anton beobachtete, der sich ins hohe Gras gelegt hatte, wirkte sie wie eine Löwenmutter. »Leonard war ein Scheißkerl. Es ging immer nur um ihn. Dass Anton auch seine Mutter verloren hat, dass er einen Vater gebraucht hätte, der sich um ihn kümmert, das hat er nicht verstanden. Er hat Anton sich selbst überlassen und ist währenddessen im Selbstmitleid versunken.«

Vanessa überlegte, bevor sie weitersprach. »Ich hätte mich nie zwischen Anton und Leonard gestellt, aber ich konnte nichts mit ihm anfangen. Hat seinen Sohn komplett alleingelassen, nichts für ihn getan. Wir sind seit drei Monaten verlobt«, sagte sie und hob ihre linke Hand, an deren Ringfinger ein kleiner Diamantring blitzte. »Wir haben ihm aufs Band gesprochen, er hat nicht mal zurückgerufen.«

»Und Tanja?«

»Tanja war Abiturientin, gerade fertig mit allem. Er hatte schon länger einen Blick auf sie, hat er erzählt. Ich weiß nicht, wie lang das schon ging mit denen. Aber alles sollte anders werden, mit ihr auf dem Hof. Er hat gesagt, er fühlt sich wie berufen. Ich glaube, das war der Moment, in dem Anton es gecheckt hat.«

»Was gecheckt?«

»Dass Leonard ein Scheißkerl ist. Und das ist nicht leicht für ihn. Besonders jetzt, wo er tot ist. Ein lebender Scheißkerl als Vater ist immerhin besser als ein toter. Ich glaub, er hat das mit Tanja nicht gesagt, weil er ihn so nicht in Erinnerung behalten wollte.«

Sie trat die Zigarette auf dem Boden aus, dann ging sie auf die Wiese und setzte sich neben Anton ins Gras. »Komm, wir holen Theo«, hörte Ulrike sie sagen. Sie hatte den Arm um seine Schultern gelegt. Er schaute sie an und lächelte dann vorsichtig.

Als die beiden sich verabschiedet hatten und ins Auto gestiegen waren, fielen nun doch die ersten Tropfen vom Himmel.

6

Der Regen prasselte mit solch einer Gewalt auf Ulrikes Windschutzscheibe, dass sie zwischen den Wassermassen und den hektisch hin- und herschnellenden Scheibenwischern die Straße vor sich nur schemenhaft erkennen konnte. Sie hatte sich auf der A 3 hinter einem Lkw eingeordnet. Fast in dem Augenblick, als sie beim Max-Schultze-Steig über die Donau fuhr, hörte es schlagartig auf zu regnen. Bald schon sah sie die Türme des Regensburger Doms vor sich, die von der wolkendurchbrechenden Sonne angestrahlt wurden.

Sechs Monate waren vergangen, seit sie die Stelle in Regensburg angetreten hatte. Es hätte ein Neuanfang für sie und Thorsten werden sollen, der als Kinderarzt in Straubing arbeitete. Zunächst war sie bei ihm eingezogen, dann hatten sie beide monatelang nach einer neuen Bleibe gesucht. Ihr großes Zugeständnis, eine vierjährige Wochenend-Ehe zu beenden, war allerdings zu spät gekommen. Die einhundert Quadratmeter große Wohnung im Regensburger Westenviertel hatte sie in der letzten Woche allein bezogen. Thorsten hatte die Beziehung kurz vorher für beendet erklärt, als hätte er nur darauf gewartet, dass sie eine Wohnung fand, damit sie ausziehen könnte. Jetzt stapelten sich ihre Kisten in den leeren Zimmern, ein paar Möbel standen verstreut herum. Die Wohnung fühlte sich fremd an, wieder allein zu sein war ihr hingegen schmerzhaft bekannt. Heiraten … Warum sie darauf drei Mal hereingefallen war, konnte sie sich nicht erklären. Vielleicht deswegen, weil sie in einer Ehe rechtlich gebunden war, ein zusätzlicher Anreiz, sich etwas mehr Mühe zu geben.

Ulrike öffnete die schwere Tür der lichtdurchfluteten Wohnung. Nach einer schnellen Dusche steckte sie ein paar Klamotten in eine Reisetasche, überprüfte den spärlichen Inhalt des Kühlschranks auf verderbliche Produkte und warf einen Blick in den Spiegel, den sie neben der Eingangstür aufgehängt hatte. Sie sah müde aus, die roten Haare wirkten ausgewaschen, der graue Mantel hing schlaff an ihrem Körper.

Ulrike schnaubte, sie musste Haltung bewahren, also straffte sie die Schultern, hängte den Mantel an den Garderobenhaken und zog sich stattdessen eine hellbraune Lederjacke über, knetete etwas Gel in ihre Haare und trug braunen Lippenstift auf.

»Lass dich nicht so hängen«, hatte ihre Großmutter sie immer gerügt. »Die Dinge werden auch nicht besser, wenn du rumläufst wie ein nasser Sack.« Eine garstige Frau war sie gewesen, bisweilen geradezu bösartig. Aber damit hatte sie recht behalten.

Ohne sich noch ein einziges Mal umzublicken, als hätte sie es eilig herauszukommen, verließ Ulrike die Wohnung und ließ die Tür krachend hinter sich ins Schloss fallen. Auf der Straße angekommen, warf sie ihre Reisetasche in den Kofferraum und machte sich auf den Weg zum St.-Augustinus-Gymnasium in der Regensburger Altstadt, wo sie einen Termin mit dem Schulleiter hatte.

Ein Hinweis auf eine Tanja hatte sich weder in den persönlichen Unterlagen Leonard Bergers noch im Wohnhaus finden lassen. Ohnehin hatte Ulrike das Gefühl, dass die Ermittlungen nur schleppend vorangingen. Vor wenigen Stunden hatte Yusuf ihr den Bericht über die Befragungen in Schwanghaus auf den Schreibtisch gelegt und in knappen Worten geschildert, dass kaum etwas dabei herausgekommen war. Keiner dort wollte etwas bemerkt haben von Bergers Ermordung, keiner wollte etwas über ihn gewusst haben.

Die Genugtuung, mit der Yusuf ihr das mitgeteilt hatte, hatte Ulrike so sehr missfallen, dass sie nur allzu gern nach Regensburg gefahren war, um ein paar Kleidungsstücke zu holen, den Schulleiter zu befragen und Tanjas Fährte aufzunehmen. Sie hatte das Gefühl, aus dem Tritt zu sein, und abgesehen von Yusufs Impertinenz ärgerte sie das am meisten. Sie musste sich etwas einfallen lassen, um Yusuf stärker Paroli bieten zu können, sie musste sich eine Strategie überlegen, wachsamer werden, scharfsinniger – als müsste sie sich beweisen, dass sie trotz allem zumindest eine gute Kriminalpolizistin war.

Das St.-Augustinus-Gymnasium, in dem Leonard Berger mehrere Jahrzehnte als Biologie- und Erdkundelehrer gearbeitet hatte, lag mitten in der Altstadt von Regensburg. Der u-förmige Kastenbau mutete fast herrschaftlich an. Je näher man ihm allerdings kam, desto heruntergelebter wirkte er.

Ulrike stellte das Auto mitten auf dem Innenhof ab und lief geradewegs auf den Eingang zu. Kaum hatte sie das Gebäude betreten, in dem es wie in jeder Schule nach Turnschuhen und Pausenbroten roch, vernahm sie schon das dumpfe Hallen von Schritten auf dem schweren Steinboden.

»Frau Kork?«, hörte sie eine freundliche Männerstimme und sah einen etwas untersetzten Mann auf sich zukommen. »Schneider, wir hatten telefoniert. Ich bin der Schulleiter.« Er streckte ihr die Hand entgegen. »Hier entlang.«

Es war Punkt siebzehn Uhr, die Schule schien beinahe ausgestorben. Nur Schneiders Sekretärin saß noch hinter ihrem Schreibtisch im Vorzimmer des Büros. Sie lächelte, als sie Ulrike erblickte. »Käffchen?«, fragte sie mit einer quäkenden Stimme, sodass Ulrike unwillkürlich zusammenzuckte. Es hatte nur dieses Wort gebraucht, und Ulrike erkannte in der blonden hageren Frau eine Genossin aus Nordrhein-Westfalen.

»Schwarz«, sagte sie und reizte das dialektale Potenzial derart aus, dass die Augen der Frau kurz aufblitzten. Der Geheimcode war durchgedrungen, man hatte sich verstanden. In der bayerischen Provinz waren solche Begegnungen rar und deshalb erstaunlich. Ein seltsames Heimatempfinden machte sich in diesen Augenblicken jedes Mal breit in ihr, ein kleiner Stich, ein Hauch von Rührseligkeit, eine Erinnerung daran, wo sie herkam. Dieses Gefühl der Zusammengehörigkeit erlebte sie nur in diesen Momenten, wenn sie der Heimat in der Fremde begegnete, und weniger, wenn sie tatsächlich dort war, in der Heimat, in der sie sich fremd fühlte.

»Nehmen Sie Platz«, sagte der Schulleiter und ließ sich ihr gegenüber in einen riesigen schwarzen Schreibtischstuhl fallen, in dem er beinah wie ein kleiner Junge wirkte, der Chef spielte. Die hagere Sekretärin stellte den Kaffee auf einem Tablett auf dem Tisch ab und schloss dann die Tür.

Ulrike räusperte sich. »Sie haben schon gehört, was passiert ist, vermute ich?«

Sie beobachtete, wie Schneider den Kaffee ausschenkte, die Tasse vor ihr abstellte und dabei besorgt die Stirn in Falten zog. »Ja, ich habe davon gehört. Das gesamte Kollegium und unsere Schüler sind informiert. Es wurde in der Früh schon eine Morgenandacht abgehalten für Herrn Berger. Ein sehr geschätzter Kollege.«

»Was können Sie mir über ihn sagen? Was für ein Mann war er?«

Schneider ließ sich in seinen enorm großen Schreibtischstuhl zurücksinken und verschränkte die Arme vor der Brust. »Er war ein guter Lehrer, er war gern Lehrer. Hat sich immer was einfallen lassen, hatte jeden Schüler im Blick, seine Stärken und Schwächen. Die Kinder … Die waren ihm immer am wichtigsten.« Er seufzte und faltete die Hände vor sich wie zum Gebet. »Es war für uns alle eine sehr große Überraschung, als er plötzlich nicht mehr wollte.«

Ulrike trank einen Schluck Kaffee. Gut und stark hatte die Hagere ihn gekocht. »Sie wissen nicht, warum?«

»Nein«, sagte Schneider und schüttelte geistesabwesend den Kopf. »Das kann ich mir ganz und gar nicht erklären.« Er wirkte aufrichtig. »Man muss sagen, dass er zwischenzeitlich sehr niedergeschlagen war, nach dem Tod von Ingrid. Aber ich hatte das Gefühl, gerade in der Zeit vor seiner Kündigung, dass er sich wieder gut im Griff hatte, dass er richtiggehend aufgeblüht war.«

»Herr Schneider, wir haben Anlass, davon auszugehen, dass es durchaus einen Grund für diesen Stimmungswechsel gab. Wir haben davon gehört, dass Herr Berger ein Verhältnis mit einer Schülerin hatte, die im Jahr seiner Kündigung Abitur hier am Gymnasium gemacht hat.«

Schneider neigte den Kopf zur Seite, er schien zu überlegen. »Ach, diese Geschichte … Ich will nichts Falsches sagen … Einen Moment bitte.« Dann stand er auf und ging durch die Tür zum Sekretariat. »Petra? Weißt du, ob Paul noch im Haus ist? Kannst du mal im Lehrerzimmer durchklingeln lassen?«

Einen Augenblick später hörte man Petras quäkende Singstimme dumpf durch die leicht geöffnete Tür. Paul war offenbar noch im Haus und stand schon wenige Minuten später im Sekretariat. Er war groß gewachsen, hatte einen sauberen Seitenscheitel, graues Haar und eine randlose Brille auf der Nase.

»Paul, das ist Frau Kork. Sie ist Kriminalkommissarin und ermittelt im Fall von Leonard.«

Paul reichte Ulrike die Hand und folgte ihnen dann in das kleine Büro.

»Paul Heinzen war ein Kollege von Herrn Berger«, erklärte Schneider. »Die beiden haben lange und eng zusammengearbeitet.«

»Worum geht es denn?«, fragte Heinzen und setzte sich auf den Stuhl neben ihrem. Ulrike musterte den geradlinig wirkenden Mann neben ihr und riet, dass er Deutsch oder Latein unterrichtete.

»Diese Geschichte, Paul, diese dumme Geschichte, die rumging«, begann Schneider vorsichtig. »Dass der Leonard ein Verhältnis hatte mit …«

»Mit Tanja Grass«, vollendete Paul Heinzen den Satz barsch.

Ulrike stutzte. »Was können Sie mir darüber sagen?«

Paul blickte sie unvermittelt an, seine Direktheit hatte etwas Unangenehmes. »Tanja hat letztes Jahr bei uns Abitur gemacht. Sie hatte Biologie Leistungskurs bei Leonard. Sie hat ihm ab und an geholfen, kleinere Forschungsprojekte für die fünfte Klasse zu organisieren. Die beiden haben sich ineinander verguckt, da war sie noch siebzehn. Er ist aber erst ein Verhältnis mit ihr eingegangen, als sie volljährig war. Als sie kurz danach Abitur gemacht hat, wollten sie zusammen neu anfangen. Er hat deswegen gekündigt.«

»Wussten noch andere davon?«

»Ich glaube nicht. Leonard und ich waren nicht eng befreundet, aber er wollte jemandem davon erzählen. Das Ganze war vertraulich. Irgendwie hat dann aber doch jemand was mitbekommen, es wurde getratscht. Die große Runde hat das aber komischerweise nicht gemacht.«

»Was wurde aus dieser Geschichte?«

Paul sah aus dem Fenster. »Ich weiß es nicht. Ich habe nichts mehr von ihr gehört und von ihm auch nicht. Bis gestern.« Er fixierte gedankenverloren einen Punkt auf der Scheibe. »Gibt es noch weitere Fragen?«

Ulrike schüttelte den Kopf.

»Danke, Paul«, sagte Schneider.

Heinzen stand auf, murmelte eine schnelle Verabschiedung und verließ dann wie ein Zinnsoldat strammen Schrittes das Büro.

»Ich brauche den Kontakt von Tanja Grass, von ihren Eltern.«

Schneider nickte und ging aus dem Raum. »Petra!«

Ulrikes zweiter Mann Harald, genannt Harry, war fünfzehn Jahre älter als sie gewesen. Ein Kollege aus dem LKA, mit dem sie zuvor eng zusammengearbeitet hatte. Die Faszination für ältere Männer konnte sie gut nachvollziehen, doch bei Tanja und Leonard lag der Altersunterschied bei fast vierzig Jahren. Wie hatte diese Beziehung funktioniert, in der einer alles erlebt und gefühlt hatte und die andere noch so wenig? Welche Verbindung hatte zwischen ihnen bestanden?

Nachdem sie von Petra die Kontaktdaten der Familie Grass bekommen hatte, reichte sie Schneider zum Abschied die Hand.

»Melden Sie sich, falls Sie noch Fragen haben. Ich wünsche Ihnen viel Erfolg«, sagte dieser und lächelte freundlich.

Gerade wollte sie das Sekretariat verlassen, da vernahm sie die quäkende Stimme von Petra hinter sich. »NRW?«, fragte sie.

»Recklinghausen«, antwortete Ulrike.

»Düren«, sagte die Hagere, und sie nickten sich verschworen zum Abschied zu.

Als Ulrike im Auto saß, wählte sie die Nummer, die auf dem Zettel stand.

»Ja?«, tönte eine schroffe Stimme.

»Herr Grass?«

»Wer will das wissen?«

»Kork, Kriminalpolizei Regensburg. Ich hätte gern mit Ihrer Tochter Tanja gesprochen.«

»Worum geht es?« Seine Worte stolperten, die Stimme hatte einen krächzenden Unterton. Ulrike vermutete, dass er schwer alkoholisiert war.

»Herr Grass, ich muss mit Ihrer Tochter in einer vertraulichen Angelegenheit sprechen.«

»Dann rufen Sie woanders an. Bei diesem Perversling zum Beispiel.«

»Herr Grass, wissen Sie, wo Ihre Tochter ist?«

»Ich hab meine Tochter seit zwei Jahren nicht mehr gesehen. Sagen Sie mir Bescheid, wenn Sie sie gefunden haben. Und wenn Sie sie haben, dann machen Sie Ihren gottverdammten Job und sperren Sie diesen Pädophilen weg.«

Es klickte in der Leitung.

***

Hallo du,

ich muss ein bisschen vorsichtig sein, deswegen kann ich nicht mehr so oft schreiben. Aber ich bin immer noch hier, hörst du? Ganz in deiner Nähe. Ich hab so oft an dich gedacht, du machst mich ganz verrückt, weißt du das eigentlich? Bald wird alles anders. Ich hab schon einen Plan. Du musst nur warten, bald verrat ich ihn dir. Und dann können wir zusammen sein, weil dann bin ich endlich frei.

Ich denk an dich. Jede Sekunde.

X.

7

Die Sonne strahlte genau wie gestern und hatte an diesem Mittag bereits jeden Winkel des Besprechungszimmers aufgeheizt. Sie waren zu fünft, neben Yusuf und ihr bestand die neu gebildete Sonderkommission nur aus drei weiteren Beamten, die rund um die Uhr mit der Aufklärung des Falles beschäftigt waren. Der Gedanke verursachte Ulrike Übelkeit. Alle Hebel waren in Bewegung gesetzt worden, um Tanja Grass ausfindig zu machen. Man hatte ihre Freundinnen aus Schulzeiten und ihre Lehrer befragt, und man hatte ihre Mutter in einer kleinen Mietwohnung in der Nürnberger Südstadt ausfindig gemacht.

»Zugedröhnt bis in die Haarspitzen«, war die Rückmeldung der Beamten gewesen, die Frau Grass aufgesucht hatten. Konnte man dem Bericht Glauben schenken, hatte es einiger subtiler Hilfestellungen bedurft, sie an die Existenz ihrer Tochter zu erinnern. Doch auch danach war nicht viel aus ihr herauszubekommen gewesen. Seit ihr das Sorgerecht nach der Scheidung des Ehepaars Grass vor zehn Jahren entzogen worden war, hatte sich der Kontakt zwischen Mutter und Tochter auf ein absolutes Minimum beschränkt.

Auch sonst hatte Tanja wenig Aufsehen erregt. So schilderte es Franka Brandl während der Besprechung. Sie hatte den ganzen Vormittag am Telefon verbracht. »Keiner ihrer Mitschüler hatte wirklich was mit ihr zu tun. Sie war manchmal dabei, irgendwie hat sie wohl niemanden gestört, nettes Mädchen anscheinend, aber sehr still, extrem schüchtern. Keines von den Mädels, mit denen ich gesprochen habe, wusste, dass es einen Mann in ihrem Leben gab. Generell konnte niemand etwas Konkretes über sie sagen, außer, dass sie gut in der Schule war und dass ihr Elternhaus wohl nicht unproblematisch gewesen ist.« Franka zuckte mit den Schultern. »Sonst absolut gar nichts.«

»Keine beste Freundin? Keine enge Vertraute?«

»Eine engere Freundin ist, laut den Mitschülerinnen, Jennifer Hellwig. Wohnhaft in Nürnberg. Ich habe sie bisher noch nicht erreicht. Da bleibe ich dran.«

Ulrike betrachtete die Kopie des Passfotos, das sie von Tanjas Mutter erhalten hatte. Tanja war keine typische Schönheit. Und dennoch lag etwas in ihrem Blick, das einen fesselte und zweimal hinschauen ließ. Das braune, glatte Haar hing über ihrer Schulter, die Augen waren mandelförmig und groß, sie hatte auffallend hohe Wangenknochen und schmale Lippen, auf denen ein seltsames Lächeln lag.

Wo bist du?, dachte Ulrike und ließ alle möglichen Szenarien in ihrem Kopf wie einen Schnellfilm ablaufen: nichts ahnend, untergetaucht, entführt, tot. Selbst wenn sie in Nebeleck gewesen war, es gab keine Spur, sie hatte nichts zurückgelassen. Tanja war ein Phantom. Ulrike stellte sich das geisterhafte Wesen auf dem verlassenen Hof vor und hatte für einen Augenblick den absurden Gedanken, dass sie immer noch dort war, in einer Ecke stehend, auf einem Stuhl sitzend und sich über all den Trubel wundernd. Vielleicht hatte man sie einfach übersehen.

»Ich möchte, dass heute noch eine Fahndung herausgegeben wird. Wir müssen sie so schnell wie möglich finden.«

»Ich kümmere mich darum«, sagte Yusuf und machte eilig eine Notiz auf seinem Block.

»Und in Schwanghaus ist auch nichts herausgekommen?« Ulrike blätterte durch den Bericht, den Yusuf ihr gestern übergeben hatte. »Wer hat die Befragungen durchgeführt?«

Die beiden anderen Beamten, die neben Franka und Yusuf im Raum saßen, hoben simultan die Hände, der eine räusperte sich. Sein Name war Stefan Brunner. Ulrike hatte sich das markante Gesicht schon eingeprägt, seine Augen hatten unterschiedliche Farben, das eine tiefbraun, das andere eisblau.

»Wir haben immer nur dasselbe gehört«, berichtete Brunner. »Berger war ein Perverser, ein Trinker, Kauz aus der Stadt. Anscheinend konnte keiner was mit ihm anfangen oder wollte was mit ihm zu tun haben.«

»Man muss dazu sagen, dass viel davon der übliche Klatsch war«, sagte der zweite Polizist, ein etwas untersetzter Blonder mit rotem Gesicht. »Irgendeine Sau wird ja immer durchs Dorf getrieben.«

»Ich frage mich, woher dieser Unmut kommt«, überlegte Ulrike laut. »Wenn keiner was mit ihm zu tun haben wollte, woher stammen dann all diese Geschichten?«

»Das haben wir auch gefragt. Und auch das wusste niemand so genau«, sagte der Untersetzte, dessen Namen Ulrike vergessen hatte.

»Es kann natürlich auch sein, dass sie sich dazu einfach nicht äußern wollten«, fügte Stefan Brunner hinzu.

Ulrike schaute zu Franka. »Deine Cousine, die hat auf diese Frage ganz ähnlich reagiert. Sie hat auch gesagt, dass sie nichts über den Ursprung dieser Gerüchte wüsste.«

Franka schien nachzudenken und nickte dann vorsichtig. »Das stimmt«, gab sie leise zurück.

Es wurde still, Ulrike seufzte. »Wir kommen nicht weiter, solange Tanja Grass verschwunden bleibt. Wir müssen sie finden. So schnell wie möglich!«, wiederholte sie und erklärte damit die Besprechung für beendet. Stühle wurden verschoben, Zettel raschelnd zusammengelegt. Die Tür wurde geöffnet, und bald war Ulrike ganz allein. Der Geruch von frisch aufgebrühtem Kaffee drang ihr in die Nase. In Gedanken versunken drückte sie auf dem Knopf ihres Kugelschreibers herum und legte die Stirn in Falten. Sie hatte das Gefühl, ihr würde die Zeit davonlaufen. Tag drei, und sie hatten nichts außer einem ausgebüxten Teenager und ein paar fiesen Gerüchten. Sie atmete tief durch, dann schlug sie ihren Block auf, blickte auf die erste Seite und die großen schwarzen Buchstaben. SCHWANGHAUS.

Jemand klopfte am Türrahmen. »Frau Kork?«, vernahm sie die Stimme von Stefan Brunner, der vorsichtig in den Raum linste.

»Ulrike«, erinnerte sie ihn freundlich an das vor der Besprechung angebotene Du. »Komm rein.«

Er räusperte sich. »Ich weiß nicht, ob mein Gefühl mich trügt, aber es gab da etwas, das mir aufgefallen ist. Vielleicht ist es nicht wichtig, aber ich wollte es trotzdem loswerden.«

»Was?«, fragte Ulrike ungeduldig.

»Wir waren im Drosselweg 28, wo Matthias König wohnt. Ich hatte einmal mit ihm zu tun, deswegen war er mir gegenüber recht freundlich und auch aufgeschlossen. Hat mich wie einen alten Bekannten behandelt.«

»Die Schlägerei auf dem Stadtfest?«

Stefan nickte. »Ja, auch wenn er natürlich der volle Prolet ist, haben wir uns damals ganz gut verstanden. Gestern, als wir da waren, da stand er im Garten und hat gearbeitet. Wir haben nach Herrn Berger gefragt, und er hat das Gleiche erzählt, was alle gesagt haben: Kennt er nicht, weiß er nichts von, hat nur gehört, dass der wohl ein Perverser ist, das Übliche.«

»Und was dann?«

»Wir haben uns nach Tanja erkundigt, und da …« Stefan Brunner zögerte für einen Augenblick. »Als wir den Namen gesagt haben, da hatte ich das Gefühl, da ist ihm ganz kurz seine Mimik entglitten. Nur für einen Moment.«

»Du meinst, dass er etwas wissen könnte?«

»Ich meine gar nichts«, sagte Brunner. »Ich hab es nur registriert. Das kam mir komisch vor.«

Ulrike nickte. »Danke. Gut beobachtet.«

Stefan Brunner verließ den Raum, und Ulrike sah wieder auf ihren Zettel. Gedankenverloren kritzelte sie Tanjas Namen auf das Papier. »Wo bist du, in Gottes Namen?«, wisperte sie.

***

Sie stand am Rande der Lichtung, völlig bewegungslos, und hielt den Atem an, während sie das einzigartige Naturschauspiel betrachtete, das sich ihr bot. Sie wusste nicht, wie oft sie schon Zeugin dieses Phänomens geworden war, aber es war ein Ritual gewesen. Fast jeden Morgen, wenn die Bedingungen stimmten, war sie aufgestanden, hatte sich einen Tee gemacht, war durch das hohe, feuchte Gras hier an genau diese Stelle gelaufen und hatte beobachtet, wie der Hof langsam hinter dem dampfenden Nebel verschwand.

Wenn die Sonne durch die Baumwipfel drang, legte sich der Nebel, und die feinen Tropfen in der Luft und auf dem Gras und den Ästen reflektierten das Licht und glitzerten in der kühlen Morgensonne. Es gab immer diesen kurzen Augenblick, den sie besonders liebte, wenn der Nebel gerade über dem Gras war und in dunstigen Schwaden nach oben stieg. Dann sah es so aus, als befände sie sich auf einer Wolke. Der Hof war von Sümpfen umgeben, hatte Leonard ihr am Anfang mal erklärt, als er noch mitgekommen war. Damals, als alles noch gut gewesen war.

»Du bist nicht wie die anderen, Elfe«, hatte er früher oft gesagt, »du lässt mich nie allein, richtig, Elfe?«

Sie hatte den Kopf geschüttelt und sich dann ganz tief zwischen seinen warmen Armen vergraben. Sie hatte gelogen.

Jetzt war alles anders. Der Nebel, der einst so mystisch um das Haus gekrochen war, wirkte an diesem Morgen bedrohlich, wie eine schwere Decke, unter der alles begraben lag. Ein Schauer lief ihr über den Rücken. Sie dachte an Leonard, seinen verkrümmten Körper, all das Blut. Sie war zurückgekehrt an jenem Morgen, aber es war zu spät gewesen. Sie hatte Theo im Zwinger gesehen, Leonard hätte ihn normalerweise um diese Uhrzeit schon rausgelassen und gefüttert gehabt. Tief in ihrem Inneren hatte sie da schon gewusst, dass sie zu spät gekommen war, und gleichzeitig nicht ganz aufgehört zu hoffen, dass es doch noch eine Chance gab, ihn zu retten.

Es war alles ihre Schuld gewesen, sie hätte nur etwas geduldiger mit ihm sein müssen, sie hätte warten müssen, bis sich alles wieder beruhigte, so wie Leonard es ihr immer gesagt hatte. Aber es war alles immer schlimmer geworden, und sie hatte Angst gehabt.

Sie schluchzte auf, ließ sich auf den feuchten Boden sinken und steckte den Kopf zwischen die Knie. Nein, es war nicht allein ihre Schuld gewesen, dachte sie dann.

»Elfe, geh nicht ins Dorf«, hatte er einmal zu ihr gesagt. Er war tief in der Nacht nach Hause gekommen, seine Stimme war brüchig vom Alkohol. »Das sind Schlangen im Dorf. Und wenn du nicht aufpasst, dann schnappen sie zu, und dann fressen sie dich auf mit Haut und Haaren.«

8

Es war nach sieben, und Ulrike saß wieder an ihrem Schreibtisch am Fenster, von dem sie auf die Kreuzung blicken konnte. Der Untersetzte, sein Name war Dominik Stöckl, steckte gerade seine Brotzeitbox in seine Tasche und war auf dem Weg nach draußen. »Schönen Feierabend«, sagte er, und Ulrike winkte ihm kurz zu, ohne aufzublicken.

Franka Brandl saß ihr mit müden Augen gegenüber. Es hatte viel zu lang gedauert, von der Telefongesellschaft die Liste der von Bergers Handy und seinem Festnetzanschluss aus- und eingegangenen Anrufe zu erhalten. Franka arbeitete sich chronologisch von vorn nach hinten durch, markierte bekannte und unbekannte Nummern und ordnete die nicht bekannten Nummern Telefonanschlüssen zu. So würde sich nicht nur ein ganzheitliches Bild der Personen ergeben, mit denen Berger in den letzten Monaten Kontakt gehabt hatte, man könnte vielleicht sogar per Ausschlussverfahren Tanja ausfindig machen. Bislang war es nicht möglich gewesen, sie zu lokalisieren. Weder die Nummer, die sie von der Schule bekommen hatten, noch eine aktuellere, die Tanjas Vater durchgegeben hatte, waren noch auf sie angemeldet. Entweder hatte sie mittlerweile einen neuen Vertrag mit neuer Nummer oder ein Prepaid-Handy. Es schien so, als wollte sie nicht gefunden werden.

Franka stöhnte auf. Ulrike wusste, dass es eine nervenzehrende Arbeit war, die viel Geduld und Konzentration erforderte. »Kaffee?«, fragte sie, und Franka nickte erschöpft.

Ulrike stand von ihrem Stapel Papier auf. Man hatte bereits angefangen, Bergers Dokumente zu sortieren und sich einen Überblick zu verschaffen, womit er sich in den letzten, einsamen Monaten seines Lebens beschäftigt hatte. Der überwältigende Teil seiner beeindruckenden Sammlung war nichtssagend, Rechnungen lagen zwischen Kaufverträgen und Quittungen, Einkaufslisten und Zetteln, auf die Namen, Nummern, Skizzen oder kurze Notizen gekritzelt und die dann aus einem Spiralblock ausgerissen worden waren. Viele Briefe, in erster Linie Rechnungen, waren über Monate nicht geöffnet worden. Bislang schien alles bedeutungslos für die Ermittlung. All der Wust, die völlige Unwilligkeit, wichtige Papiere zu sortieren, und gleichzeitig seine Angewohnheit, jede noch so gewöhnliche Notiz aufzuheben, verfestigten in Ulrike die Vorstellung von Leonard Berger als einem Mann, der die Kontrolle über sein Leben verloren hatte und diesen Kontrollverlust beinah zur Schau stellte.

Das Horten von Papierkram schien ein Prozess gewesen zu sein, der sich in kurzer Zeit verschlimmert hatte. Anfangs hatte Berger die Sachen noch gelocht und in Ordner eingeheftet, auch da jedoch ohne Logik oder Organisation. Die beschrifteten Ordner quollen irgendwann über, und so gab er offenbar sein zweifelhaftes System auf und warf alles einfach so in die Kartons, die neben seinem Schreibtisch gestanden hatten.

Nachdem Ulrike mit zwei vollen Tassen Kaffee zurückgekehrt war und wieder an ihrem Platz saß, drehte sie einen karierten Zettel um, der achtlos aus einem Block ausgerissen war. Es war einer der Zettel, auf denen Leonard Berger mit dem Kugelschreiber herumgekritzelt hatte. Eine seltsame Zeichnung, wie manche sie anfertigten, während sie telefonierten oder gelangweilt herumsaßen – davon gab es zahllose.

»Zum Verrücktwerden«, sagte sie und hob den Zettel hoch, sodass Franka das Gekritzel betrachten konnte. »Was soll das sein, eine Fee oder eine Elfe?«

Franka schüttelte den Kopf. »Ich hab keine Ahnung.«

Ulrike musste ganz plötzlich an Anneliese Meier denken, eine Frau, die sie vor ein paar Jahren tot in ihrer Wohnung aufgefunden hatten. Die alte Dame hatte alles aufgehoben, was ihr zwischen die Finger gekommen war. Anders als bei den Messie-Haushalten, die man aus dem Fernsehen kannte, hatte ihr Chaos jedoch ein beeindruckendes System gehabt. Deckel von Flaschen lagen in einem riesigen Korb in der Küche, nach Farbe und Größe sortiert, Puppen im Wohnzimmer reihten sich akkurat an alte Kuscheltiere auf dem Sofa, Teller, Tassen, kaputte Elektrogeräte, Bücher, Hefte, Taschen und Kleidung, alles hatte seinen Platz, alles war aufgeräumt. Die Gänge, die durch die zugestellten Räume führten, waren schmal und von Zeitungsstapeln gesäumt.

Und zwischen all diesem Müll, all ihren Schätzen, saß Anneliese Meier in einem Schaukelstuhl, halb skelettiert, friedlich entschlafen, hinter den dicken Mauern ihrer dunklen Erdgeschosswohnung mitten im Universitätsviertel in Schwabing. Niemand hatte etwas geahnt, die Nachbarn hatten sie als freundliche ältere Dame wahrgenommen, und doch war keinem aufgefallen, dass sie plötzlich nicht mehr da war. Sammeln gegen die Einsamkeit, so hatte man es sich damals erklärt. Es machte Sinn, dass man sich vergrub, wenn man das Gefühl, allein zu sein, nicht mehr ertragen konnte.

Als Ulrike hier nun vor dem Papierchaos von Leonard Berger saß, kam es ihr hingegen plötzlich so vor, als hätte er sein Leben dokumentieren wollen. Als hätte er Zeugnis ablegen wollen, dass er existiert hatte, hier auf all diesen Zetteln. Vielleicht hatte auch Anneliese Meier gesammelt, um nicht in Vergessenheit zu geraten und um sich nicht selbst zu vergessen.

Zwischen all den Belanglosigkeiten fiel Ulrike plötzlich der mehrere Seiten lange, abgegriffene Kaufvertrag für den Hof in die Hände. Der Kauf war durch eine Immobilienverwaltung in Nürnberg abgewickelt worden, nachdem Berger online auf das Objekt aufmerksam geworden war. Den Namen des ehemaligen Besitzers von Nebeleck las Ulrike gerade das erste Mal. Sie stockte.

»Peter König«, murmelte sie. Dann tippte sie den Namen in die Suchmaschine ein. Es bedurfte keiner langen Recherche, um den in Schwanghaus lebenden Peter König ausfindig zu machen. Zahlreiche Zeitungsartikel mit seinem Namen ließen sich online finden. Peter König war der Arzt im Ort, hatte seit letztem Jahr einen Sitz im Gemeinderat und darüber hinaus offenbar eine ganz generelle Freude daran, sein Gesicht in eine Zeitungskamera zu halten. »Gemeinderat eröffnet lokale Fußballsaison«, war der Titel eines Artikels, den ein Foto Königs zierte. Er trug einen Janker, hatte dunkles, grau meliertes Haar, ein strahlendes Lächeln und grüne Augen. Ein nicht unattraktiver Mann um die fünfzig, der freundlich, engagiert und offenherzig wirkte.

Es war nicht unwahrscheinlich, dass Peter König mit Matthias König verwandt war, dem neugierigen Nachbarn mit dem renovierten Holzhaus im Drosselweg, der schon wegen der Schlägerei auf dem Stadtfest im letzten Jahr zu unrühmlicher Prominenz gelangt war. Eine weitere Recherche im Online-Telefonbuch bestätigte: In Schwanghaus gab es mehrere Königs. Ulrike kritzelte den Namen und die Adresse auf einen Block und blätterte ein weiteres Mal den Kaufvertrag durch, als ihr eine kleine Notiz ins Auge fiel. Das Wort »Gutachten«, mit einem Fragezeichen versehen, stand in einer unteren Ecke.

»Was hast du eben gesagt?«, fragte Franka Brandl plötzlich.

»Wann?«

»Eben. Da hast du einen Namen gesagt. König?«

»Peter König. Was ist mit ihm?«, fragte Ulrike.

»Berger hat ihn einige Male angerufen in den letzten Wochen. So wie es aussieht, vor allem nachts.«

Es war eine spontane Entscheidung gewesen, nach Schwanghaus zu fahren, das Gefühl, ihr würde die Zeit davonlaufen, ließ Ulrike nicht los. Sie hatten zu wenige Hinweise, zu wenige Spuren, zu wenige Ressourcen und viel zu wenig Personal. Es war jetzt zehn Uhr abends, und statt Müdigkeit verspürte Ulrike den Drang, irgendwie weiterzukommen, egal wie. Die Rastlosigkeit, die seit Beginn der Ermittlungen ihr ständiger Begleiter gewesen war, trieb sie auch dieses Mal unerbittlich an. Gleichzeitig war sie mittlerweile fest überzeugt, dass sie den Faden hier aufnehmen musste, hier in Schwanghaus.

Franka Brandl war nach Hause gefahren, und da Ulrike sich nach wie vor weigerte, die einstündige Fahrt nach Regensburg auf sich zu nehmen, um in ihre leere Wohnung zurückzukehren, sah es ohnehin nach einer Nacht im Auto oder auf der schwarzen Couch in Yusufs Büro aus. Sie hatte es nicht eilig, ins Bett zu kommen. Und so führte ihre nächtliche Spazierfahrt sie als Erstes zum Haus von Peter König, das sich in einem etwas abgelegeneren Ortsteil von Schwanghaus an einem bewaldeten Hang befand.

Als ihr Wagen davor zum Stehen kam, staunte sie nicht schlecht. Ein Neubaupalast baute sich in der Dunkelheit vor ihr auf. Gläserne Fronten, weiß verputzte Wände, ein gepflegter Vorgarten, gestutzte Buchsbäume. Irgendwo brannte noch Licht in dem gläsernen Gebäude. Durch die riesige Fensterfront im Erdgeschoss konnte Ulrike die Silhouette einer Frau erkennen, die sich langsam durch die Wohnung bewegte. Sie blieb für einige Augenblicke am Fenster stehen, dann drehte sie sich ruckartig um. Das Licht ging aus. Jetzt war es völlig dunkel.

Ulrike legte den Rückwärtsgang ein und fuhr über die Hangstraße zurück in den Ort. Hinter verschlossenen Gardinen brannte Licht, irgendwo wurde krachend ein Rollladen heruntergelassen. Es war totenstill, der Ortskern war wie ausgestorben. In Schrittgeschwindigkeit fuhr sie die Hauptstraße entlang und parkte schließlich auf dem bekiesten Hof des Gasthauses. Der Einfall kam plötzlich, völlig unvermittelt. »Zum Boschuoster« stand in riesigen Lettern über der Tür. Unter dem leuchtenden Gansbräu-Schild hing ein zweites, das leicht im Ostwind hin und her baumelte: »Zimmer frei«. Auch im Inneren brannte noch Licht.

Als sie ausstieg, hörte sie leise Musik und Stimmen. Hinter den bräunlich-grünen Bleiglasfenstern waren einige Gestalten auszumachen, die an der Bar am Tresen lehnten. Sie öffnete die Tür und trat in den verrauchten Gastraum. Zehn Gesichter drehten sich simultan zu ihr um. Aus den Lautsprechern tönte leiser akustischer Blues. »Wir haben schon geschlossen!«, rief ihr jemand schroff entgegen. Der blaue Zigarettennebel raubte ihr den Atem, und erst als sie sich durch den Rauch weiter zur Bar vorgearbeitet hatte, konnte sie die Gesichter der Männer erkennen, die sie schweigend beobachteten. Matthias König stand am äußersten Ende der Bar, eine Zigarette in der Hand. Peter König war auch mit von der Partie.

Ulrike stellte sich neben sie, winkte dem Barkeeper hinter dem Tresen zu und versuchte sich währenddessen ihre Nervosität nicht anmerken zu lassen. Sie zückte ihren Dienstausweis und hielt ihn gut sichtbar nach oben.

»Kripo Regensburg, Ulrike Kork. Auch wenn schon geschlossen ist, ich hätt gern ’nen Willi«, sagte sie. »Und das freie Zimmer.«

Als der Schnaps vor ihr stand, hob sie das Glas und nickte den immer noch schweigenden Männern zu. »Prost, die Herren.«

9

Als die ersten Sonnenstrahlen durch die halb geschlossenen Jalousien in das kleine Zimmer fielen, öffnete Ulrike die Augen. Sie brauchte einen Moment, um sich darüber klar zu werden, wo sie sich befand und was passiert war. Trotz der brettharten Matratze fühlte sie sich ausgeruht. Das erste Mal in drei Tagen hatte sie wieder in einem richtigen Bett geschlafen. Sie blickte auf ihr Handy. Es war sechs Uhr siebenundzwanzig. In drei Minuten hätte ihr Wecker geklingelt.

Sie öffnete eine Textnachricht ihrer Schwester, die vor wenigen Minuten abgesendet worden war: KANNST DU DICH MAL BITTE ENDLICH MELDEN?????? Sie sah Silke fast vor sich, wie sie ungehalten auf ihrem Handy herumtippte und den dunklen Lockenkopf verärgert schüttelte. Ulrike war fast versucht, die Nachricht zu löschen, stattdessen gab sie eine schnelle Antwort ein: Melde mich im Laufe der Woche, alles gut. Viel zu tun. Grüße. Nicht jetzt, nicht heute, dachte sie, legte das Gerät zurück auf den Nachtschrank, zog die Jalousien nach oben und öffnete das Fenster. Ein paar Autos rauschten in der Morgensonne durch das Dorf, auf der anderen Straßenseite sah sie einen älteren Herrn, der mit seinem Hund spazieren ging. Ulrike ließ sich zurück auf die Bettkante sinken und rieb sich den Schlaf aus den Augen.

Das Zimmer war klein, es hatte kaum fünfzehn Quadratmeter. Neben dem schmalen Bett, einem Nachtkästchen mit einer Bibel und einem Sessel stand noch ein etwas in die Jahre gekommener Schrank aus billigem Furnier in der Ecke. Es roch muffig, es musste Monate her sein, seit das letzte Mal jemand hier drin übernachtet hatte. Der Barkeeper mit den Ohrringen, der sich als Besitzer des Gasthauses herausgestellt hatte, hatte seine Schwester anrufen müssen, damit sie das Zimmer herrichtete. Wortlos hatte Ulrike dann beobachtet, wie die dicke Frau mit den blond gefärbten Haaren und dem dunkelbraunen Ansatz das Bett bezogen hatte. »Sie hain ja a Bscheid gem kinna«, hatte sie irgendwann in breitem Dialekt gebellt, während sie sich schnaufend vorlehnte, um die Matratze mit dem Spannbettlaken zu überziehen.

»Ja, das hätte ich natürlich«, hatte Ulrike kühl erwidert und sich im nächsten Moment schlagartig an etwas erinnert gefühlt, was Harry einmal zu ihr gesagt hatte, ihr zweiter Mann: »Du wirst irgendwann persönlich, Ulli. Das ist deine größte Schwäche als Polizistin.«

Ulrike hatte mit Harry zusammengearbeitet, er war ein Kollege, ein Mentor gewesen, und dann irgendwann mehr. Heute dachte Ulrike, dass sie wohl Bewunderung mit Zuneigung verwechselt hatte und Freundschaft mit Liebe. Die Ehe war zum Scheitern verurteilt, da hatte sie noch nicht einmal begonnen. Als sie nun an Harrys Worte dachte, wünschte sie sich, sie hätte es nie so weit kommen lassen. Vielleicht könnte sie ihn dann jetzt anrufen und ihn fragen, was er tun würde. Doch das war so oder so unmöglich.

Es war nicht das erste Mal, dass sie es vermisste, ihn nach seiner Meinung fragen zu können. Er kannte sie wie niemand sonst, und er hatte recht. Sie war persönlich geworden, nicht nur der Dicken mit den schlecht gefärbten Haaren, sondern dem ganzen Dorf gegenüber. Indem sie hierhergekommen war, hatte sie sich in einem Maße persönlich eingebracht, das man durchaus als unprofessionell bezeichnen konnte. Gleichzeitig war sie immer noch der festen Überzeugung, dass der Schritt gerechtfertigt gewesen war. Berger schien zwar ein Einzelgänger gewesen zu sein, doch er war dennoch im Dorf seltsam präsent, ein unbeliebter Außenseiter, zu dem jeder eine feste Meinung hatte. Ein Dorf, eine Gemeinschaft wie diese, hatte etwas Undurchdringbares. Nun war sie mittendrin, gleich hier im Gasthaus, im zentralen Nervensystem von Schwanghaus.

Ulrike ging über eine knarzende Holztreppe nach unten, sie hörte Musik aus dem Gastraum.

»Morgen«, begrüßte sie der Wirt mit den Ohrringen freundlich und lächelte sie an. Er hatte die Fenster geöffnet und war nun dabei, die Tische mit einem feuchten Lappen abzuwischen. »Ich war so frei«, sagte er dann und deutete auf einen Tisch in der Ecke, auf dem ein kleines Frühstück angerichtet war. Wurst, Käse, ein paar Essiggurken, ein kleines Plastikschälchen Honig, etwas Butter und drei Scheiben Graubrot. »Wie trinken Sie Ihren Kaffee?«

»Schwarz«, antwortete Ulrike geistesabwesend.

»Gut geschlafen?«, fragte er, nachdem er an den Tisch zurückgekehrt war, und füllte die weiße Tasse vor ihr aus einem Filterkaffeekännchen.

»Ja«, antwortete sie.

»Das freut mich. Hatten lang keinen Gast mehr hier im Zimmer.« Er lachte scheppernd. »Wenn Sie was brauchen, melden Sie sich«, fügte er dann hinzu und zog sich vom Tisch zurück. Wie er so sprach, gelang es Ulrike zum ersten Mal, den leichten Einschlag in seinem Dialekt zuzuordnen, der ihr in den letzten Tagen schon häufig aufgefallen war.

»Sie fränkeln hier auch alle ein bisschen, oder?«, rief sie ihm grinsend hinterher.

»Sagen Sie das mal nicht zu laut, Sie sind hier immer noch in der Oberpfalz«, gab er gespielt verärgert zurück und ging vor die Tür, um sich eine Kippe anzustecken.

Ulrike beobachtete ihn durch das geöffnete Fenster. Er hatte genau wie seine Schwester blond gefärbtes Haar, das etwas zu lang war und ihm struppig über die beringten Ohren hing, und trug ebenfalls einen beachtlichen Bauch vor sich her, der sich unter einem orangefarbenen T-Shirt mit weißem Aufdruck wölbte. Ulrike schätzte, dass er um die vierzig Jahre alt sein musste. Vor der Tür führte er immer wieder die Zigarette an die Lippen, über denen ein borstiger, leicht gelblich verfärbter Schnurrbart thronte. Er ging langsam auf und ab, bemerkte Ulrikes Blick, lächelte sie an und drehte sich wieder zurück, um erneut an der heruntergebrannten Zigarette zu ziehen, bevor er sie in dem kleinen Aschenbecher neben der Tür ausdrückte.

»Entschuldigung, wie war noch mal Ihr Name?«, fragte sie ihn, als er begleitet von einer Wolke kalten Rauchs durch die Tür zurück in den Raum kam.

»Goerschel, René«, antwortete er. Er streckte ihr die Hand entgegen. »Angenehm.«

»Das ist Ihr Lokal, richtig?«, fragte Ulrike und schob sich ein Stück Graubrot in den Mund.

Er nickte. »Ja, in der Familie seit fünf Generationen«, antwortete er nicht ohne Stolz und ließ den Blick durch den Gastraum schweifen. »Hab bisschen was verändert vor ein paar Jahren, dass es moderner wird.«

Ulrike sah sich um. Erst jetzt fiel ihr auf, wie viel Arbeit in die Renovierung des großen Gastraumes gesteckt worden sein musste. Die Wände waren frisch geweißelt, die Lampen über den Tischen bestanden aus von der Decke hängenden Geweihen, an denen Glühbirnen befestigt waren. Das Fachwerk war teilweise freigelegt und aufwendig restauriert.

»Hab ich mal im Internet gesehen«, sagte Goerschel und wies auf die Lampen. Auch die grün-braunen Bleiglasfenster waren neu hergerichtet worden, die Wände schmückten Fotografien mit Motiven aus den Fünfzigern und Sechzigern, die Tische waren abgeschliffen und neu lasiert, genau wie die dunklen Holzstühle mit dem türkisen Bezug. Ulrike dachte an ihr kleines Zimmer im ersten Stock und konnte sich vorstellen, wie der Gastraum vor der Renovierung ausgesehen haben musste: eine teure Angelegenheit.

»Viel Kundschaft hier?«

Er zuckte mit den Schultern. »Viele aus dem Ort, mehr als früher, das schon. Man muss mit der Zeit gehen. Soll familienfreundlicher sein hier, dass die jungen Leute auch mal herkommen. Nächste Woche machen wir Pubquiz.«

»War der Herr Berger auch mal hier? Leonard Berger vom Nebeleck?«, fragte sie beiläufig und meinte zu beobachten, wie Goerschel um eine Nuance blasser wurde.

»Ja, der war schon manchmal hier. Nicht oft, aber manchmal, ja.«

»Und wie war er so?«

»Ich kannte ihn nicht. Er stand immer da vorn, in der Ecke. Am Stehtisch. Wenn das Wetter gut war, auch draußen. Hat sich fünf, sechs Bier genehmigt, dann ist er wieder abgehauen.«

»Haben Sie nicht mal mit ihm geredet?«

»Nein, nein. Nein. Hatte nichts mit ihm zu tun. Keinen Kontakt. Er hat mit keinem was zu tun gehabt im Dorf.«

Ulrike musterte ihn. Sie hätte auch ohne jahrelange Erfahrung als Polizistin diese letzte Aussage als Lüge entlarven können. Seine Augen wanderten hin und her, sein Bart zuckte.

»Ach so«, sagte sie nur. »Danke für Ihre Hilfe.«

Er nickte, fischte erneut eine Kippe aus der Schachtel in seiner Hosentasche und wollte sich gerade vor die Tür zurückziehen.

»Was ist mit Peter König? Der ist auch oft hier, oder?«

Goerschels Antwort kam unvermittelt. »Stammkunde. Peter ist ein Pfundskerl, der setzt sich echt ein für Schwanghaus. Auf den lass ich nichts kommen. Gar nichts.« Er schien noch irgendetwas sagen zu wollen, schwieg stattdessen, zog die Tür auf und stellte sich mit der brennenden Zigarette zurück in die Morgensonne. Wieder beobachtete Ulrike ihn, dieses Mal hatte sein Gang etwas Unruhiges, und die Finger, die sich fest um die Zigarette gelegt hatten, schienen zu zittern.

***

Hallo du,

so sehr sehne ich mich nach dir. So sehr sehne ich mich danach, dass wir endlich zusammen sein können. Ich hab ja auch viel drüber nachgedacht. Die ganze Zeit denk ich drüber nach. Bei mir ist es nicht so einfach. Wegen ihm. Aber ich hab eine Idee, mein Liebling. Er denkt, ich weiß es nicht, was er alles gemacht hat. Aber ich weiß es. Und wenn ich’s dir sag, dann können wir beide frei sein. Ich sag’s dir alles, und dafür holst du mich hier raus, ja? So kann es funktionieren. Mein Leben wird sich ändern und deines auch. Nicht mehr lang.

Ich bin so aufgeregt, ich kann kaum noch schlafen.

Und ich denk an dich. Immer.

X.

10

Peter Königs Praxis befand sich in einem renovierten Fachwerkgebäude direkt gegenüber der Kirche und nur wenige Meter vom Wirtshaus entfernt. Die Streben und Balken waren gelb, die Fensterläden grün gestrichen. Vor den Fenstern blühten Geranien in Blumenkästen. Ulrike ließ sich auf einer Parkbank auf der anderen Straßenseite nieder. Sie wartete auf Yusuf.

Vor zehn Minuten hatte sie ihn angerufen und ihn gebeten, nach Schwanghaus zu kommen, um der Befragung von Peter König beizuwohnen. Alles deutete darauf hin, dass es sich bei dem Arzt um eine zentrale Figur im Ort handelte, der über einen nicht unerheblichen Einfluss verfügte. Ulrike kannte solche Männer, sie wusste, wie sie für gewöhnlich auftraten, wie sehr sie auf ihre Erscheinung bedacht waren, auf ihre Selbstdarstellung, und sie wusste, wie schwer eine vermeintliche Unwahrheit hinter dieser Maskerade zu entlarven war. Trotz aller Unstimmigkeiten, trotz der Tatsache, dass die beiden versuchten, sich nicht mehr in die Quere zu kommen: Yusuf war ein fähiger Polizist, ein aufmerksamer Beamter. Vier Augen sahen mehr als zwei, vier Ohren hörten mehr.

Ulrike steckte sich gerade ein Kaugummi in den Mund, als sie Yusufs Wagen um die Kurve biegen sah. Sie überquerte die Straße und klopfte an die Scheibe, als er vor der Praxis geparkt hatte. Er wirkte müde, seine Augen waren unterlaufen, die Mundwinkel lugten hängend unter dem Bart hervor, sein Gesicht hatte eine gräuliche Farbe. Yusuf schien, genau wie sie selbst, jemand zu sein, dem man Schlafmangel und Stress ansehen konnte.

»Lange Nacht?«, fragte sie.

»Lange Nächte«, raunte er, ohne den Blick zu heben. »Wir trennen uns gerade, da bleibt der Schlaf schon mal aus.«

Ulrike hatte mit diesem privaten Bekenntnis nicht gerechnet. »Kenn ich«, erwiderte sie knapp, weil sie nicht wusste, was sie sonst sagen sollte.

Er schlug die Autotür hinter sich zu. »Wollen wir?«, fragte er ungehalten.

Sie nickte wortlos und öffnete dann die grün lackierte Tür des Fachwerkhauses.

Sie traten in den geschmackvoll eingerichteten Eingangsbereich der Praxis. Eine blonde Arzthelferin stand hinter einer hölzernen Empfangstheke und tippte auf einer Tastatur, während sie einen Telefonhörer zwischen Ohr und Schulter balancierte. Ihre langen Haare hatte sie zu einem Pferdeschwanz zusammengebunden, sie trug ein weißes Polohemd und eine eng anliegende weiße Jeans.

»Guten Morgen. Wie kann ich Ihnen helfen?«, fragte sie, als sie das Gespräch beendet und den Hörer aufgelegt hatte.

»Kripo Regensburg, Kork mein Name«, sagte Ulrike. »Das ist mein Kollege Yusuf Kaya. Wir hätten gern mit dem Herrn König gesprochen.«

Die Blondine blickte etwas konsterniert zwischen beiden hin und her, dann lächelte sie freundlich und studierte den Terminplaner, der aufgeschlagen vor ihr lag. »Heut ist eher schlecht, der Dr. König hat den ganzen Morgen Patienten.« Sie wies auf die gegenüberliegende Milchglastür, hinter der Ulrike die unscharfen Konturen einiger Personen ausmachen konnte. Jemand hustete.

»Es ist wichtig«, unterbrach Yusuf die Arzthelferin streng. Sie allerdings blieb unbeeindruckt, hob seelenruhig den Telefonhörer, drückte einen Knopf auf dem Apparat und lächelte die beiden dabei unentwegt an.

»Peter, da ist die Yvonne«, flötete sie. Immer noch blickte sie zwischen Yusuf und Ulrike hin und her. »Du, hier sind zwei Mitarbeiter von der Polizei –«

»Kriminalpolizei«, unterbrach Ulrike sie.

»Kriminalpolizei«, korrigierte sich die Arzthelferin, legte kurz die Hand auf die Muschel. »Sorry«, flüsterte sie. »Die würden gern mit dir sprechen …«, sagte sie wieder lauter und lauschte dann schweigend. »Ich weiß es nicht, das haben sie nicht gesagt«, gab sie auf das tiefe Gemurmel am anderen Ende der Leitung zurück. »Alles klar«, erwiderte sie schließlich und legte den Hörer auf. »Er nimmt sich kurz Zeit. Er ist gleich da vorn«, fügte sie hinzu und wies auf eine Tür am Ende des Gangs.

Königs Büro bestand aus einem weitgehend verglasten Anbau des Hauses, den man von der Straße aus nicht sehen konnte und der sich mitten im hinter dem Gebäude liegenden Garten befand. Eine Schiebetür ins Grüne war geöffnet, man hörte Vogelgezwitscher und das Plätschern eines kleinen Brunnens im Garten. Im Zentrum des Raumes stand ein riesiger Schreibtisch, die nicht verglaste Wand rechts und links neben der Eingangstür war vollständig von Regalen bedeckt, in denen Bücher neben medizinischen Exponaten, Vasen und Hängepflanzen standen. Hinter dem Schreibtisch thronte Peter König in einem weißen Kittel, mit zurückgegelten Haaren und einem ordentlich ausrasierten Dreitagebart. Er war schlank, wirkte trainiert.

»Einen Augenblick bitte«, sagte er lang gezogen, unterzeichnete mit schwungvollen Lettern ein vor ihm liegendes Blatt Papier, legte es dann beiseite und hob den Kopf. Eine Reihe strahlend weißer Zähne kam zum Vorschein. Er stand auf und reichte ihnen die Hand. »Dr. Peter König, freut mich sehr.«

Ulrike und Yusuf erwiderten den festen Händedruck und nahmen auf den Stühlen Platz, die vor dem massiven Schreibtisch standen.

»Nicht schlecht«, sagte Ulrike und ließ anerkennend den Blick durch den Raum gleiten.

»Ach«, sagte der Arzt und machte eine wegwerfende Handbewegung. »Wir sind auf dem Land, wenn man ein bisschen was beiseitelegt, lebt man hier wie ein König.« Er lachte auf, lehnte sich dann in seinem Schreibtischstuhl zurück und verschränkte die Arme vor der Brust. »Sie haben gut geschlafen beim Boschuoster, hoffe ich?«, fragte er Ulrike.

»Ich kann mich nicht beklagen«, antwortete sie.

»Also, was kann ich für Sie tun?« Er beugte sich wieder vor, nahm einen Kugelschreiber, ließ ihn zwischen seinen Fingern hin und her gleiten, legte ihn dann zurück auf den Tisch und faltete die Hände.

»Sind Sie von hier?«, fragte Ulrike. Sie wollte Zeit gewinnen. Noch immer fiel es ihr schwer zu greifen, mit wem sie es hier wirklich zu tun hatte. Es war Harry gewesen, der ihr beigebracht hatte, dass das erste Gespräch mit einem unbekannten Gegenüber immer entscheidend war. Man war wachsamer, konnte Kalküle des anderen leichter entlarven.

König hatte einen festen Blick, er sprach bedacht, überlegt und wohlartikuliert. »Ich bin von hier, ja. Hier geboren und aufgewachsen. Ich habe in Regensburg studiert, danach war ich für einige Zeit in München und Hamburg. Aber als die Praxis hier zum Verkauf stand, bin ich zurückgekommen. Zu Hause ist es immer noch am schönsten«, sagte er lächelnd.

»Da ist wohl was dran«, antwortete Ulrike. »Sie haben Familie?«

König zögerte. »Ich bin verheiratet, wir haben keine Kinder.«

»Verwandtschaft hier in der Gegend? Ich hab gesehen, ihr Nachname ist öfter im Ort vertreten.«

»Das stimmt«, erklärte er, »Schwanghaus ist das Dorf der Könige.« Schon wieder lachte er.

»Das Potenzial für Wortwitze haben Sie jetzt jedenfalls ausgeschlachtet, mein Lieber«, bemerkte Yusuf leicht genervt.

Ulrike warf ihm einen kurzen Blick zu und versuchte sich gleichermaßen ein Schmunzeln wie ein Kopfschütteln zu verkneifen. Dann richtete sie den Fokus wieder auf König, der das Polizistengespann in erwartungsvoller Haltung taxierte. »Sie haben sicher gehört, was am Dienstag passiert ist.«

Peter König seufzte. »Ja, natürlich. Ich denke, davon hat jeder gehört. Ein solches Maß an Brutalität hat die Gemeinde, der ganze Landkreis wohl seit Jahren nicht gesehen.« Er stand auf und schenkte sich etwas Wasser ein. »Entschuldigen Sie bitte, meine Manieren! Wollen Sie auch etwas trinken?«

Ulrike lehnte dankend ab.

»Kannten Sie den Herrn Berger?«, fragte Yusuf, ohne auf die Frage einzugehen.

»›Kennen‹ ist übertrieben. Ich habe ihm den Hof verkauft. Ich hatte das Objekt vor einigen Jahren erworben, hatte einige Ideen dafür, aber daraus ist leider nichts geworden. Ein schöner Hof, sehr schönes Fleckchen. Leider nichts für mich.«

»Also hatten Sie Kontakt zu Berger?«

»Das würde ich nicht sagen, nein. Wir hatten damals kurz miteinander zu tun, doch Herr Berger hat sich dort sehr zurückgezogen. Er hatte wenig Interesse an der Dorfgemeinschaft.« Er zuckte mit den Schultern und nahm einen Schluck.

»Es wurde ziemlich viel über ihn geredet, haben Sie das auch so mitbekommen?«

»Ja, das habe ich. Aber ich halte nicht viel von solchen Schwätzereien. Na ja …« Er legte eine Pause ein und lehnte sich wieder in seinem Stuhl zurück. »Man soll nicht schlecht über Tote reden. Aber man muss leider zugeben, dass Herr Berger – Gott hab ihn selig – ein nicht gerade angenehmer Zeitgenosse war. Eher unfreundlich, Eigenbrötler, hat nicht gegrüßt … Solche Dinge eben. Man kann nichts machen, so etwas verzeihen die Schwanghauser nur schwer.«

»Klingt so, als hätte er keine Freunde hier gehabt.«

»Keine Freunde, nein. Aber auch keine Feinde. Indifferenz. Das beschreibt es ganz gut.«

Ulrike war der Unterhaltung schweigend gefolgt. Noch immer blieb ihr Gegenüber seltsam konturlos.

»Tanja Grass, kennen Sie die?«, fragte sie.

König blinzelte. Dann hob er fragend die Augenbrauen. »Wer ist das?«

Ulrike antwortete nicht. Sie schlug auf die Stuhllehnen und erhob sich. »Gut, vielen Dank, das war’s fürs Erste.« Sie lächelte.

»Ich freu mich, wenn ich helfen kann«, sagte Peter König, stand ebenfalls auf und reichte ihnen erneut die Hand. Sie hatte sich schon der Tür zugewandt, da drehte Ulrike sich noch einmal um. »Eine Sache noch. Der Herr Berger, der hat sie angerufen. Mehrmals in den letzten Wochen, in der Nacht. Was hat er da gewollt?«

Sie beobachtete, wie Peter Königs Gesichtsausdruck sich kurz änderte. Er schüttelte den Kopf. »Ich weiß es nicht, das weiß ich wirklich nicht. Wir haben eine Nachtschaltung, ich habe davon nichts mitbekommen.«

Es war nur ein Augenblick, in dem Ulrike fast das Gefühl hatte, als sei eine Maske verrutscht, als hätte sie den Mann vor sich zum ersten Mal begreifen können. »Melden Sie sich, falls Ihnen noch etwas einfällt, ja?«

Peter König nickte. »Ich hoffe, Sie finden, wen Sie suchen.«

»Das werden wir. Ganz bestimmt.« Sie hob ihre Hand zum Gruß, dann verließen Yusuf und sie das Büro.

»Dampfplauderer«, sagte Yusuf, nachdem er die Wagentür hinter sich zugeschlagen hatte.

»Musste das sein, ihn so anzugehen?«, fragte Ulrike genervt.

»Wo ist das Problem? Wenn er doch einer ist?«

»Ein was?«

»Ein Dampfplauderer, Siebengscheiter, soll er halt zum Punkt kommen, Herrschaftszeiten.«

Sie seufzte und verdrehte die Augen. »Mal ganz im Ernst jetzt, Yusuf, es kann niemand –«

»Und was ist das für eine Nummer mit dem Gasthaus? Dass du dich hier schön ins Nest setzt und einen auf Kurzurlaub machst?«, unterbrach Yusuf sie unwirsch.

Ulrike schnaubte. »Wie und mit welchen Mitteln ich diese Ermittlung führe, ist ganz allein –«

Das Telefon klingelte in der Freisprechanlage. »Ja«, meldeten sich beide schroff.

Franka Brandl war am anderen Ende der Leitung. »Jennifer Hellwig ist hier.«

»Wer?«, fragte Ulrike.

»Tanjas Freundin. Jennifer Hellwig. Sie ist freiwillig hier erschienen, heute früh.«

»Und?«

»Kommt am besten her und hört’s euch selbst an.«

***

Sie stand am Geländer der Brücke und blickte nach unten. Ihr Atem ging schwer, die Luft schmerzte ihr in der Lunge. Sie war so müde davon wegzulaufen, sich ständig zu verstecken, gejagt und gleichzeitig übersehen zu werden. Die Tränen, die sie geweint hatte, hatten salzige Krusten auf ihren Wangen hinterlassen. Es war nichts mehr übrig, sie waren versiegt.

Sie wusste nicht, wie viele Tage vergangen waren, seit sie beobachtet hatte, wie die Polizei sich auf dem Hof gesammelt hatte, seit die Rothaarige sie zwischen den Bäumen entdeckt hatte und sie wieder gerannt war. Wie der Teufel gerannt. Es hätten genauso Minuten wie Monate sein können. Sie hatte alles wie durch einen Nebel wahrgenommen. Doch plötzlich war alles ganz klar, all die Fragen, die sie sich gestellt hatte in den letzten Stunden und Tagen, all das schien plötzlich völlig irrelevant hier oben auf der Brücke.

Der Nebel hatte sich aufgelöst. Alles war gestochen scharf, die Stahlpfeiler um sie herum, die Baumwipfel, das satte Grün unter ihr. Sie hatte das Gefühl, die letzte Seite eines Buches aufzuschlagen, die letzten Worte einer Geschichte vor Augen zu haben. Der Wind hier oben blies gewaltig, verwehte ihr braunes Haar. Sie kletterte auf das Geländer, umklammerte den Stahlbalken neben sich und schloss die Augen.

»Du bist nicht wie die anderen, Elfe. Du lässt mich nie allein, richtig, Elfe?«

Sie nickte. Ich komm zu dir zurück, dachte sie. Dann lächelte sie, löste die klammen Finger vom kalten Stahl, streckte die Arme aus und ließ sich vom Wind in die Freiheit tragen.

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