Valery Tscheplanowa trat wie eine Explosion auf die Bühne. „Ich bin Ophelia. Die der Fluß nicht behalten hat. Die Frau am Strick Die Frau mit den aufgeschnittenen Pulsadern“. Mit diesen Worten fesselte sie 2007 das Publikum im Deutschen Theater Berlin von der ersten Sekunde an. Murmelnd, rufend, schreiend. Seit dieser Inszenierung von Heiner Müllers Hamletmaschine in der Regie von Dimiter Gotscheff sind 13 Jahre vergangen, in denen Valery Tscheplanowa wie ein Irrlicht durch die Stadttheater zog und längst auch ihren Weg zum Film gefunden hat. Es waren trotz beglückender Momente auch Kämpfe, die sie dort austrug – gegen den Betrieb und für lebendige Arbeit.

Dieser reich bebilderte Gesprächsband schildert die Reise einer eigenwilligen Schauspielerin, die 1980 im sowjetischen Kasan beginnt, den Leser durch die Wirren des Systemumbruchs in ein einsames norddeutsches Dorf führt, von russischen Schamanen, hilflosen Intendanten und palästinensischen Macho-Frauen erzählt und mit ihrer Theaterarbeit mit Dimiter Gotscheff und Frank Castorf noch lange nicht endet.

Dorte Lena Eilers

TSCHEPLANOWA

backstage

Mit Gedichten von Valery Tscheplanowa

und einem Nachwort von Josef Bierbichler

Inhalt

Fünf Gedichte

Die Geste ist blank

Setzung

Ungezählte Deine Namen

Lied vom Selbstmitleid

Abgang

NACHWORT

Rollenverzeichnis

Bildnachweis

Fünf Gedichte

von Valery Tscheplanowa

Die Geste ist blank

Und es beginnt

Der Umriss sich zu meißeln

Und ich erkenne das Gesicht,

Das Du zu Anbeginn am Herzen trugst. Ich stehe nebst zur Seite

Und Wache halt ich,

Adler Echo, über Dich,

Der Du den Aufbruch wagst ins Eigne.

Setzung

Engel und Affen sind eitel.

Der beliebige Raum ist Kirche.

Du bist unschuldig.

Gnade und Ungnade ist Rauschgift.

Vielleicht ist ein Seufzen.

Du bist eine Anzahl von Engeln und Affen.

Den Einlass bringt nicht Sehnsucht noch Gewalt.

Jedweder Angriff trifft ins Leere,

Da dort der wahre Widerstand

Den Aufenthalt verschweigt.

Ungezählte Deine Namen

Ohne Kleider und Erbarmen ohne Andacht, ohne Ohnmacht,

Nur ein klaglos offen Obdach,

Eine Klippe überm Meer und ein Moor, das naht.

Gut ist, wenn Du nackt und schweigsam,

Täglich bei dem Hochzeitsmahle mein Gesicht vergessen hast

Und Dich wundert, wer sie ist, die an Deiner Seite isst.

Tausche mein Gesicht. Ich bleibe.

Mach die Tür zu. Ich bin hier.

Schneide meine Haut. Ich weine.

Trotzdem bin ich, trotzdem hier.

Der Verdacht, dass ich Dich brauche, endet,

Wenn Du siehst,

Wie ich Dein Gesicht beweine.

Wenn Du nicht mehr bist.

Deine Hand, die halt ich heute, morgen auch und gestern nicht.

Und der Lohn, den ich erschleiche, ist nur Dein Gesicht.

Deine Kinder nenn ich Bäume, Gräser, Milch und Stadt

Und das eine oder andere wird nicht satt.

Unser Haus ist eine Straße, die zum Grab uns führt.

An den Rändern lauter Leiber, die wir nicht berührt.

Und im Grab, da leg ich meinen Arm um Dich, denn erst dort,

So nackt und schweigsam fliehst Du nicht.

Lied vom Selbstmitleid

Fällt der Tag so auf mich nieder

Ohne Gnade aufs Gefieder

Schlägt mich nieder

Schlägt mich wieder

Ohne Gnade aufs Gefieder

Ich erlahme ich ersticke ich verende ich verrecke

Ich ersaufe ich verlaufe mich in meinen Zimmerecken

Kommt denn niemand mich zu wecken

Mich aus meinem Schlaf zu schrecken

So zu enden ist doch schrecklich

So zu enden mich zu schrecken

Mich aus meinem Schlaf zu wecken

Leider muss ich immer weiter leider find ich keine Ruh

Leider geht es immer weiter leider steht die Ruhe mir nicht zu

Und ich stehe wacklig steh ich und vergehe so im Stehen

Immer tiefer immer weiter immer nur hinab die Leiter

Grabe Wurzeln in die Erde grabe mir mein eigen Grab

Abgang

Wieder auf Wieder

Den Schädel an den Wolken sich stoßen

Und Fall auf Fall nicht Trauer tragen

Denn Schritt auf Schritt drängt es mich zu denen

Die zu leuchten wissen

Wie die Heiligkeit

Erhalten dessen was ich vor dem Wissen gewusst

Wie klaglos weil kein Schmerz mehr trügt

Den Ort nicht mehr verlassen

Wo das Meer sich öffnet meinwärts

Dem Tod

Ein Bett kaufen

Und seine Hand halten

Während er neben mir schläft

Aber für einen Menschen bereite die Kissen

Habe keine Angst

Ich hänge am Himmel

Nicht an Dir.

Valery Tscheplanowa in Die Hamletmaschine, Regie: Dimiter Gotscheff, Deutsches Theater Berlin 2007

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