Marianne Paschkewitz-Kloß, 1955 in Ulm/Donau geboren und seit 1969 Karlsruherin, ist studierte Sportpädagogin. Mit 25 Jahren wechselte sie den Beruf und absolvierte ein Redaktionsvolontariat bei den BNN in Karlsruhe. Eine Hälfte ihres Berufslebens arbeitete sie als freie Journalistin für unterschiedlichste Tageszeitungen sowie als Reporterin für den ehemaligen SDR, die andere Hälfte als selbstständige PR- und Kommunikationsberaterin. Teil ihrer journalistischen Arbeit ist häufig auch die Fotografie. Privat erkundet sie am liebsten die Natur mit der Kamera. Marianne Paschkewitz-Kloß ist verheiratet und hat eine Tochter.

Der vorliegende Kriminalroman beruht auf wahren Begebenheiten. Dem Buch liegen langwierige Recherchen der Autorin über die sogenannten „Gentlemen-Räuber“ zu Grunde. Dazu nahm sie u. a. Einblick in Ermittlungsakten bei der Karlsruher Staatsanwaltschaft, sprach mit Kriminalbeamten, Betroffenen und Informanten an den unterschiedlichsten Orten im In- und Ausland. Gleichwohl handelt es sich um eine Fiktion, die zwar mit authentischen Details verwoben ist, jedoch nicht den Anspruch chronologischer Genauigkeit erfüllt. Alle im Werk auftretenden Personen sind frei erfunden oder stellen als Teil einer neuen ästhetischen Realität Typen, nicht Portraits dar. Die Protagonisten wurden verfremdet, Persönlichkeitsrechte gewahrt.

Marianne Paschkewitz-Kloß

Die

Gentlemen

Räuber

Kriminalroman

nach wahren Begebenheiten

LINDEMANNS

„Na klar könnten wir den Zug überfallen, aber wenn, ganz bestimmt nicht jetzt, sondern wenn er zurückfährt. Sundance und ich haben uns mal die Banken angesehen. Banken sind schon scheiße, aber immer noch besser

als Züge. Die muss man nicht anhalten, die stehen da,

da weiß man, da ist Geld drin.“

Butch Cassidy

(im Western „Zwei Banditen · Butch Cassidy and the Sundance Kid“, 1969)

Südböhmen, 12. Juli 2010

Auch in dieser Nacht hatte die Vergangenheit nichts an der Zukunft geändert. Sie hatte sich in seinem Traum nur in Erinnerung gerufen. Butch war verstört. Sein Blick verlor sich im Nirgendwo. Nicht einmal den Graureiher, der gerade mit gemächlich schwingendem Flügelschlag vor seinen Augen vorbeizog, nahm er wahr. Für gewöhnlich begrüßte er den gefräßigen Stelzvogel auf seinem morgendlichen Flug zum nahegelegenen Anglersee mit einem süffisanten: „Hey, alter Dieb!“

Butch stierte apathisch ins Leere, genauer: in ein tiefes, dunkles Loch, das ihn plötzlich aufsog und mit Wucht wieder ausspuckte in eine Wirklichkeit, die ihn erschauern ließ. Nacht für Nacht holte ihn dieser grässliche Albtraum ein, in dem er den Fußballreporter wie in einer Endlosschleife schreien hörte: „Aus! Aus! Der Traum ist aus!“ Der Schlusskommentar des Reporters ging unter in einem Meer ohrenbetäubend trötender Vuvuzelas. Und all dies nach einem letzten verzweifelten Versuch Butchs, das Ruder herumzureißen, indem er Carles Puyol brutal am Trikot packte. Der spanische Abwehrchef war nicht zu halten. Schemenhaft verzerrt sah er den Ball an Puyols schwarzen Gel-Locken abprallen. Butch setzte noch zu einem Hechtsprung an – und klatschte unsanft neben Nationaltorhüter Neuer zwischen den Pfosten auf die Erde. Danach riss ihn ein stechender Schmerz aus dem Schlaf. Seit fünf Nächten nun schon führte er diesen unwirklichen Kampf.

„Loser, gottverdammte Loser“, fluchte Butch in die morgendliche Stille.

Er stand am offenen Gaubenfenster. Gleich nach dem Erwachen hatte er sich hierher unters Spitzdach verkrochen und Zuflucht am einzigen Ausguck seines einstöckigen Häuschens gesucht. Dass sich um das alte Gebälk hässlich verrußte Spinnweben zogen und der staubig stumpfe Holzboden mit den Hinterlassenschaften von Mäusen, Katzen und Mardern übersät war, störte ihn nicht. Im Gegenteil, er liebte das unberührt Morbide seines Refugiums, ja war dem Vorbesitzer des Hauses regelrecht dankbar, dass er einst die Gaube hatte einbauen lassen. Als er und seine Frau Dana das freistehende Haus vor über zehn Jahren besichtigt hatten, hatte ihnen der Makler erzählt, der Vorbesitzer – ein sowjetischer Besatzungsoffizier zu Zeiten des Warschauer Pakts – hätte es bis zu seinem Tod als Ferienhaus genutzt. Butch konnte sich an den Hausvermittler so gut erinnern, weil dieser sich benommen hatte, als handelte es sich bei der Besichtigung um ein konspiratives Treffen. Als sie zu dritt auf dem zugigen Speicher gestanden hatten, wurde nur noch im Flüsterton gesprochen und Butch hatte unwillkürlich begonnen, die Dachbalken nach Wanzen abzusuchen. Bedeutungsvoll, als verrate er nun ein Staatsgeheimnis, hatte er ihre Aufmerksamkeit auf die Gaube gelenkt. Der Kommunist habe sie nachträglich einbauen lassen, um hier ungestört seine dicken Zigarren paffen und den Ausblick auf die herrliche Landschaft genießen zu können. Der hohe Holzzaun ums Grundstück habe damals schon jegliche Aussicht versperrt, wusste der Makler zu berichten und hatte noch vielsagend in die kleine Runde gefragt, weshalb er ihn wohl nicht einfach abgerissen habe.

Butch zupfte sich eine Spinnwebe aus dem Gesicht und blinzelte im morgendlichen Sonnenschein hinüber zu Radeks Hof. In dem schmucken, bauernbarocken Vierseithof jenseits der schmalen Dorfstraße, der durch seine niedrige und geschlossene Bauweise wie eine liliputanische Festung anmutete, rührte sich noch nichts. Bunte Petunienblüten vor den kleinen Fenstern leuchteten mit der blau-weiß abgesetzten Fassade um die Wette. Hinter dem Hof, aus Butchs Perspektive jedoch nicht zu sehen, hielt Radeks Frau Maria Hühner. Und wiederum dahinter eröffnete einem sich der Blick auf das sanft-hügelige Hinterland Südböhmens. Getreidefelder, Wiesen und Wälder bildeten einen grün-gelben Flickenteppich. Beinahe wie in Schweden, zog Butch gern den Vergleich, denn in der näheren Umgebung gab es auch zahlreiche Seen. Er assoziierte Schweden mit Südböhmen nicht zuletzt, weil er sentimentale Jugenderinnerungen daran knüpfte.

Aus der Garage drang das dumpfe „Plopp“ einer zugezogenen Wagentür. Wenige Sekunden später ertönte das nagelnde Geräusch eines Dieselmotors in überzogener Drehzahlstärke. Viel zu viel Gas, dachte Butch und wartete darauf, dass Dana den Wagen rückwärts aus der seitlich vorgebauten Garage fuhr, denn das Tor stand ohnehin immer – fast immer – sperrangelweit offen. Im Schneckentempo kam der dunkelblaue Skoda auf die Straße gerollt. Ländlicher Sommerstaub haftete auf dem Lack.

Butch beobachtete Danas unbeholfen nachfassende Lenkbewegungen und schüttelte den Kopf. Wie oft schon hatte er ihr erklärt, sie solle die Leichtigkeit der Servolenkung nutzen. Selbst mit zwei Fingern ließe sich das Steuer in einem Schwung einmal im Kreis drehen. „Du fährst doch keinen Lkw“, zog er sie gern auf.

Dana rangierte den Wagen auf der schmalen Straße mehrmals vor und zurück, bis sie davonfahren konnte. Butch sah ihr nach, bis der dunkle Pkw dorfeinwärts verschwunden war.

Auf Radeks Hof herrschte immer noch idyllische Stille. Nervös nagte Butch an der Hornhaut seines Mittelhandknochens. Er zwang sich, klar zu denken, suchte seine innere Balance. An diesem Morgen galt ein strikter Zeitplan. Bis elf Uhr mussten alle Vorbereitungen getroffen, Dana und er startklar sein. Vorher jedoch wollte er unbedingt noch bei Radek vorbeischauen. Sollte er also zuerst den Leguan füttern?

Butch überlegte und zuckte zusammen. Wildes Hundegebell fuhr ihm wie ein Blitz in die Glieder. Es dauerte eine Schrecksekunde, bis er begriff.

„Tereza, still! Sitz!“, zischte er übers Dach in den Vorgarten hinunter. Der Hund verstummte schlagartig und trat in sein Blickfeld. Tereza, eine bildschöne, weiß-braungefleckte Akita-Hündin, verharrte am Zaungatter und blickte ergeben zu ihm auf. Die vermeintliche Gefahr, die sie in Alarmbereitschaft versetzt hatte, nahte in Gestalt eines Radfahrers.

Butch erkannte den Gemeindeboten, der gerade am Dorfplatz, knapp 100 Meter rechts von seinem Haus entfernt, vorbeiradelte. Genauer gesagt an der Stelle, an der sich die Straße teilte, beidseitig um den ovalen Dorfplatz mit drei Kastanienbäumen und einer winzig weißen Kapelle führte und sich dann wieder vereinte.

Vor Radeks Haus kam der Mann mit quietschender Bremse zum Stehen. Schwungvoll stieg er ab. Ein schlaksiger, älterer Typ, der Butch unweigerlich an den radfahrenden Film-Postboten Jacques Tati erinnerte. Er hielt den Franzosen für den besten Komiker seiner Zeit. Und für einen genialen Kenner ländlichen Lebens. Denn die Meinung des Provinzpostboten, wonach Fortschritt und Rationalisierung in der dörflichen Idylle keinen Bestand haben könne, weil dadurch die persönlichen Beziehungen auf der Strecke blieben, bediente nach Butchs Überzeugung hundertprozentig das Klischee südböhmischer Provinzialität.

Klatsch und Tratsch nährten das Kaff. Der Gemeindebote hatte dabei zweifelsfrei eine Schlüsselrolle inne.

Er beobachtete den sommerlich uniformierten Beamten. Auf seinem rechten Hemdärmel leuchtete das goldene Hornwappen der Gemeinde im Sonnenlicht. Den Brief, den er nun aus einer Seitentasche zog, warf er zu Butchs Verwunderung nicht in den Briefkasten. Er verschwand damit durch Radeks Hoftor, was hieß: persönliche Zustellung. Butch überlegte nicht lange, sondern wuchtete seinen korpulenten Körper die enge Holzstiege hinunter, eilte über den Garagenzugang in die Wohnung, riss das langärmlige Shirt vom Sessel und zerrte es sich im Laufen über die tätowierten Arme und Schultern.

Die letzten Meter von der Haus- zur Gartentür tänzelte er auf den Fußballen und mit eingezogenem Kopf. Es wäre nicht nötig gewesen, denn der Zaun überragte ihn locker um eine Handbreite – mit 1,72 m war Butch ein vergleichsweise kleiner Mann. Tereza hatte ihren Platz unterdessen nicht verlassen. Anerkennend strich er ihr über den Kopf. Gleichzeitig signalisierte er ihr mit erhobenem Zeigefinger, still zu bleiben.

Er spähte durch einen schmalen Spalt zwischen den Holzlatten, versuchte seinen Atem flach zu halten. Drüben fiel die massive Hoftür mit einem lauten Schlag ins Schloss. Schritte näherten sich Butchs Grundstück. Ehe der Bote sich auch bei ihm ungefragt Zutritt verschaffen konnte, schob Butch sich durch das Gatter und zog es seelenruhig hinter sich zu. „Auch schon auf den Beinen?“, begrüßte er den Beamten, vielleicht eine Spur zu freundlich.

„Guten Morgen, Buchmacher“, grüßte der Kurier überrascht, während er sein Fahrrad gegen den verwitterten Zaun lehnte.

In dieser Gegend war es durchaus noch Sitte, sich mit der Berufsbezeichnung anzusprechen. Der Schmied war also auch namentlich der Schmied, der Schuster der Schuster. Und Butch war, weil er sich in der 90-Seelen-Gemeinde so eingeführt hatte, der Buchmacher und nur selten einmal Herr Svoboda. Für Frauen galt diese Regel dagegen nicht. Und wenn, hätte es sich bei Dana keiner getraut. Hartnäckig hielt sich unter den Einheimischen das Gerücht, sie hätte früher, bevor sie ins Dorf gezogen war, als Prostituierte gearbeitet.

Dennoch gab es einen kleinen Unterschied in der Handhabung. Mit Ausnahme ihrer unmittelbaren Nachbarn, Radek und Maria, wurden Butch und Dana vom ganzen Dorf gesiezt, was es unter den übrigen Bewohnern nicht gab. Sogar der Bürgermeister wurde geduzt. Aber Butch und Dana blieben auf Distanz. Selbst nach zehnjähriger Dorfzugehörigkeit.

„Wie hat Ihnen das Endspiel gestern Abend gefallen?“, fragte der Bote, während er ein graues, offiziell anmutendes Kuvert aus der Fahrradtasche zog. „Müll- und Wassergebühren“, erwähnte er beim Aushändigen beiläufig.

„So lala“, erwiderte Butch wortkarg. Sollte er dem Boten auf die Nase binden, wie reizlos das Superturnier nach dem Halbfinale für ihn geworden war? Dass ihn seitdem Albträume quälten? Als der Moderator das WM-Endresultat verkündet hatte, war es an ihm wie ein Regenguss auf einer Öljacke abgeperlt. Jegliche emotionale Anteilnahme war erloschen. Während der Übertragung hatte er eine DVD eingelegt, lieber seinen Lieblingswestern geguckt und dabei tief ins Glas geschaut. Dana war schweigend daneben gesessen. Der Abend war ein routiniertes Besäufnis gewesen, für beide. „The Show must go on“, hatte er ihr noch ins Ohr geflüstert, bevor er eingeschlafen war.

„Bestimmt gingen bei Ihnen jede Menge Wetten ein. Viel Geschäft, was?“, hakte der Bote nach.

„Ich kann nicht klagen“, blieb Butch einsilbig – und stutzte. Täuschte er sich oder versuchte der Schlacks einen Blick über das hohe Holzgatter zu erhaschen? Weshalb verrenkte er sich den langen Hals?

„Ist was?“

„Ja, schon ...“ Der Bote zögerte kurz, dann rückte er mit der Sprache heraus: „Buchmacher, Sie sollten endlich das Hufeisen an Ihrer Haustür richtig herum aufhängen. Es soll doch ein Glücksbringer sein. Erst recht in Ihrem Beruf, nicht wahr! Das Glück kann doch nur hinein, wenn das Hufeisen nach oben offen ist. Wie ein U. Ich glaube, ich habe es schon einmal erwähnt.“ Butch erntete einen vorwurfsvollen Blick.

Nachdenklich rieb er sich den kahlrasierten Kopf. Das Hufeisen hatte ihnen der Dorfschmied zur Hochzeit geschenkt. 2001. Kurz nach ihrem Einzug in das Häuschen. Seitdem hing es, wie es hing.

„Gut, dass Sie mich darauf hinweisen. Wer kann schon aufs Glück verzichten?“, grinste Butch den Boten schief an. In Wahrheit aber fühlte er sich tief getroffen. Hatte er den Schlacks unterschätzt? Wie konnte er ahnen, dass das Glück, selbst wenn es ihn gerade verarscht hatte, sein engster Verbündeter war? Er glaubte daran wie andere an Gott oder das ewige Leben.

„Ja, dann, nichts für ungut, ich muss weiter“, verabschiedete der hagere Mann sich mit einer militärischen Geste. Eine Dienstmütze trug er nicht.

„Schönen Gruß ans Gemeindeamt, die Rechnung wird in diesen Tagen überwiesen!“, rief Butch ihm hinterher, während er den Brief in eine Gesäßtasche schob.

Das Hufeisen. Längst hatte es seinen anfänglichen Glanz verloren, und der immerwährende Schatten unter dem schlichten Säulenvorbau des Häuschens, den überdies ein mächtiger Knöterich überwucherte, machte das verrostete Utensil auf der dunkelbraunen, kassettenartigen Holztür nahezu unscheinbar. Auf dem Weg ins Haus blieb er grübelnd davor stehen. Noch am Hochzeitstag hatte er den Nagel auf Kopfhöhe ins Holz geschlagen und den handgefertigten Pferdebeschlag aufgehängt. Er konnte sich lebhaft daran erinnern, dass Dana ihn regelrecht gedrängt hatte, es rasch aufzuhängen. „Man darf das Glück nicht warten lassen“, hatte sie ihn damals beschwipst belehrt und ihm den Hammer in die Hand gedrückt. Butch nahm sich vor, die Peinlichkeit bei nächster Gelegenheit aus der Welt zu schaffen. Ohne sich weiter damit zu befassen, ging er ins Haus. Tereza folgte ihm mit wedelnder Rute.

Butch musste sich sammeln. Der Bote hatte ihn völlig aus dem Konzept gebracht. Unentschlossen blieb er im Eingangsbereich des offenen, rechteckigen Wohnraums stehen. Gegenüber, überm Kohleofen, der wie ein Grenzstein zwischen der Couchecke zur Rechten und dem Ess- und Küchenbereich zur Linken ruhte, hingen auf einem ausziehbaren Wäschegestänge zwei Geschirrtücher. Auf dem Esstisch lag eine Papiertüte, von der ein rosa Schwein lachte. Um das Papier hatte sich eine rote Lache gebildet. Tereza kratzte an Butchs Hose. „Immer mit der Ruhe“, vertröstete er sie, „zuerst muss ich mich um Peter kümmern.“ Suchend schweifte sein Blick über die altmodisch eichenfurnierte Küchenzeile an der Stirnwand. Zwischen zwei Hängeschränken befand sich, wie tausendfach in dicken Versandkatalogen abgebildet, ein Küchenfenster, das zur Hälfte ein gekräuselter Store mit Plauener Spitze verhüllte. Die Obstwiese, auf die man hinausschaute, gehörte den Söhnen des Dorfschmieds. Wie fast alle jungen Leute aus der Gegend waren sie in die Kreisstadt abgewandert. So fehlte den Birnen- und Apfelbäumen der nötige Schnitt, um kräftige Früchte zu tragen. Ab und zu ging Radek mit der Sense über die Wiese.

Auf dem schmalen Brett unterm Fenster, neben Wurzelbürste und Seifenschale, fand Butch, wonach er gesucht hatte: eine weiße Plastikdose. Seine Finger zitterten leicht, als er den Deckel hochzog und am Inhalt schnupperte – drei Heuschrecken von beträchtlicher Größe. Augenscheinlich wirkten sie noch recht lebendig, doch bei genauerer Betrachtung schien eine die Nacht nicht überlebt zu haben. Am Vorabend hatte er sie auf einem seiner Streifzüge über Radeks Wiesen eingefangen. Jetzt nahm er sie mit in die Kammer, deren Eingang sich links neben dem Ofen befand.

Der kleine Raum war verdunkelt. Nur die Wärmelampe über einem Terrarium, das die volle Breite der Kammer beanspruchte und damit der Armspannweite Butchs entsprach, verbreitete schummriges Licht. Er schaltete die milchige Deckenlampe an. Auf einem armdicken Ast über feinem Quarzsand verharrte ein knapp einen Meter langer, fein geschuppter Fidschi-Leguan. Die Augen des exotischen Kriechtiers waren auf Butch gerichtet. Rotbraune, wache Augen, die ihn unverwandt, ohne einen Lidschlag fixierten. Der lange, grünblau gestreifte Schwanz der Echse zuckte und schlug dabei kurz gegen einen Efeuzweig aus dunkelgrünem Plastik.

Butch zog eine der beiden Frontscheiben des Terrariums auf. „Hallo Peter.“ Vorsichtig hielt er dem Leguan eine kapitale Grille vors Maul. „Da, mein Guter, ist ja nicht wie im Armenhaus“, gluckste er kindlich. Der Leguan schnappte zu. „Und zum Abschied eine extra“, lockte Butch und kitzelte dabei das malmende Maul seines Lieblings mit den langen Fühlern der Heuschrecke. „In den nächsten Tagen wird dich Lenka füttern und du weißt, sie ekelt sich vor den Tierchen. Es wird nur Grünes geben.“ So zart er konnte, strich Butch mit seinem fleischigen Zeigefinger über den kurzzackigen Kopfkamm des farbenprächtigen Urtiers. Spätestens wenn er den gelben Fleck seitlich am Ende des langgezogenen Mauls kraulen würde, schlössen sich die Lider des Leguans. Für Butch war es Ausdruck gegenseitiger Liebesbezeugung.

„So, genug geschmust, mein Alter, ich habe zu tun“, brummte er liebevoll und warf einen prüfenden Blick auf das Thermostat. Es zeigte 32 Grad. Zufrieden schob er die schwere Scheibe des auf vier hohen Stahlbeinen ruhenden Glaskastens zu. Butch drehte sich um und begann, den breiten Sturz des Türstocks abzutasten, bis er einen filigranen Schlüssel spürte. Er kroch unters Terrarium. Dort, in der Wand, hatte er seinen Safe.

Seine wertvollsten Schätze waren in weiche Lappen gewickelt. Sie lagen im unteren, hohen Fach. Oben verwahrte er wichtige Dokumente wie Ausweise, Kontoauszüge, Waffenscheine und seinen Angelpass. Er griff nach dem Päckchen, das mit weichem, rotkariertem Wollstoff umwickelt war, und legte seine neueste Errungenschaft sachte frei. Sie war klein, leicht, präzise, kraftvoll, Kaliber 40. Andächtig strich er über das glatte Design der mattschwarzen Pistole. Ohne vorstehende Teile, leicht zu ziehen. Im Geist drückte er ab. Peng! Der Spanier hätte es verdient, schoss es Butch durch den Kopf. Ohne ihn wäre die anstehende Aktion nicht nötig gewesen. Der Gewinn hätte eine ganze Weile zum Leben gereicht. Wütend schlug er mit der Faust auf den Boden.

„Drehst du jetzt durch?“ Dana stand neben ihm.

Butch sah sie nicht an, fragte nur: „Browning oder Walther?“

„Browning. Und schau nochmal ins Magazin. Ich hol die Holster und den Scanner.“ Es klang kühl, routiniert.

Butch musste mehrere Stoffbündel aus der Sammlung öffnen, bevor er die Browning fand. Zu den Pistolen und Magazinen packte er noch zwei Schachteln Munition.

Dann verließ er die Kammer, nicht ohne einen prüfenden Blick aufs Terrarium zu werfen. Der Leguan hatte sich nicht von der Stelle gerührt. Seine Hinterläufe lagen wie angewinkelte Froschbeine auf dem rindenlosen Ast, die überproportional langen Krallen klammerten sich ums Holz. Zwei rotbraune Augen verfolgten Butch, als er die Tür hinter sich zuzog.

Die Fleischtüte war vom Küchentisch verschwunden, die Blutlache weggewischt. Eine langbeinige, schwarze Katze stolzierte über die abgewetzte Tischplatte und schnupperte neugierig an den Gegenständen, die da lagen. Weder die Holster – kleine Schnellziehholster mit Klettverschluss – noch der Funkscanner erregten ihre Aufmerksamkeit. Anders ein halbes Dutzend Kabelbinder. Vorsichtig stupste sie mit den Vorderpfoten gegen das Nylonbündel.

„Agata, runter vom Tisch!“ Die Katze schreckte auf, ließ von ihrem Spielzeug jedoch erst ab, als Butch sie mit einem leichten Klaps verscheuchte. Sie trollte sich durch die Katzenklappe in der Eichentür.

Butch fuhr sich mit der Hand über den Kopf und überlegte. Viel Zeit blieb nicht mehr, bis Lenka eintraf. Sie würden Danas Freundin den Hausschlüssel übergeben, sie noch einmal kurz in die Fütterung der Tiere einweisen und ihr für den Notfall eine Handynummer hinterlassen.

Butch zog die Rechnung aus seiner Gesäßtasche und fächelte sich Wind ins verschwitzte Gesicht, während er an seinen Computer ging. In einem kahlen Raum gegenüber der Couchecke ließ er sich auf einen schäbigen, ledernen Drehsessel fallen, drückte die Starttaste des Rechners, der unter einem puristisch grauen Tisch stand, und starrte auf den schwarzen Monitor. Der Passwortaufforderung seines Betriebssystems folgte er mit hämmernden Fingern. 00Aerne1. Enter. Klick. Ungeduldig wartete er auf den Aufbau des Bildes. Allmählich fügten sich Mosaike zu einer Tabelle zusammen. Er hatte sich nicht geirrt. Am 13. Juli 2010, also morgen Abend, würde Sparta Praha gegen die Letten FK Liepājas Metalurgs in der zweiten Qualifikationsrunde der Champions League spielen. Frustriert nahm Butch es zur Kenntnis. Diese Chance musste er sich durch die Lappen gehen lassen, denn er war überzeugt, Prag würde die Letten schlagen. „Verfluchte WM“, brüllte er kurz auf und loggte sich dabei aus Versehen aus. Erneut klickte er auf das WWW-Symbol. Die Kontrollleuchten des Rechners zuckten hektisch. Gereizt wartete Butch auf den Aufbau der Verbindung. Einmal mehr verfluchte er, abseits der modernen Kommunikationswelt zu sitzen. Von schneller Glasfaserkabelvernetzung waren sie in der ländlichen Einöde, in der sie lebten, noch meilenweit entfernt.

Butch trommelte mit den Fingerkuppen auf die Schreibtischplatte. Geistesabwesend beobachtete er Dana durch die offene Tür, die hin und her lief und sukzessive eine beige Sporttasche mit reichlich vielen Außenfächern und einen dunkelgrauen Rucksack auf der Couch zu packen begann. Die braune Cordcouch war noch aufgeklappt und zeugte von der nächtlichen Nutzung. Ein separates Schlafzimmer suchte man im Haus der Svobodas vergeblich.

Jeder weitere Versuch Butchs, ins Internet zu gelangen, schlug zu dieser Stunde fehl. Er ärgerte sich, dass er das Webfenster mit der Spieletabelle versehentlich geschlossen hatte. „Einmal draußen, immer draußen“, murmelte er resigniert. Weder konnte er die Überweisung ans Gemeindeamt ausführen noch rasch die Onlinezeitung überfliegen, was er täglich tat. Noch mehr Zeit wollte er an diesem Vormittag nicht vergeuden und schaltete den Rechner aus. Die Rechnung ließ er neben der Tastatur liegen.

Bevor er aus dem Raum ging, drehte er sich noch einmal um. Als hätte er es gerochen: Wieder hatte sie vergessen, den Himmel ihres Solariums herunterzuklappen! Monströs ruhte es links hinterm Schreibtisch, nah an der Wand. Dana nannte es, wie alle Tschechen, Bräunungsanlage. Wortlos drückte er das schwergängige, gewölbte Dach der Sonnenbank herunter.

„Wie weit bist du?“

„Ich stelle noch das Futter für die Tiere bereit“, antwortete Dana unaufgeregt, während sie einen Arm voll Dosen zu

kleinen Türmen auf dem Esstisch stapelte. „Soll ich noch etwas Proviant vorbereiten?“ Fragend sah sie zu ihm hinüber.

„Lass mal. Wir werden an einem Imbissstand halten“, meinte Butch und musterte Dana von Kopf bis Fuß. Er fand sie ungeheuer sexy, wie sie vor ihm stand, in hautengen Shorts und knappem Tanktop, unter dem die rote Spitze ihres BHs hervorblitzte.

Aufreizend schüttelte sie ihr halblanges, gestuftes, naturblondes Haar, und während sie die Geschirrtücher vom Gestänge überm Ofen zog, kam ihr zierlicher, fantastisch straffer Körper erst recht zur Geltung. Ein schmales, schwarzes Tribaltattoo schlängelte sich dezent um ihren rechten Oberarm.

Von einer Sekunde auf die andere gierte Butch danach, ihre zarte, bronzefarbene Haut zu streicheln, ihr Rückentattoo, jedes Blumenornament von der Schulter bis zum Steiß mit einer Fingerkuppe nachzumalen, doch schon im nächsten Moment rief er sich zur Räson. Es ging um Wichtigeres.

„Du ziehst dich sicher noch um?“

„Wenn es unbedingt sein muss. Es ist doch so heiß!“, maulte sie widerwillig.

Butch war auf dem Weg zu Radek. Er drückte die alte Eisenklinke des schweren Holztors herunter. Seinen Freund entdeckte er zwischen der Scheune und dem ehemaligen Stall im Innenhof des malerischen Vierseitgehöfts. Radek war dabei, drei frisch geschlachtete, bereits entblutete, nackte Kaninchen von den Schlachthaken zu nehmen. Diese hingen an einem leidlich gespannten, krummen Draht zwischen zwei eingerammten Holzstangen.

„Ah, Butch! Ich muss nur eben die Kaninchen kühl lagern.“ Mit diesen Worten verschwand Radek hinter der Steinmauer des alten Stalls.

Im Hof staute sich bereits die Julihitze. Von allen Vorsprüngen der abblätternden Sprossenfenster zum Hof rankten Petunien – lila, weiß und rosa leuchtend. Das war Marias Werk. Geschickt kaschierte sie mit der blühenden Pracht das brüchige Mauerwerk der alten Funktionsgebäude. Kurz zuvor hatte sie wohl gegossen, denn die Steine unter den Blumen glänzten feucht.

„Hast du was verkauft?“, erkundigte sich Butch, als Radek wieder auftauchte.

Butch kannte keinen Menschen, der mit größerer Leidenschaft Hasen züchtete. Den Grund hierfür hatte er im Lauf der Zeit erfahren. Als Radeks Familie auf Geheiß der Kommunisten sämtliches Vieh zugunsten einer Kolchose genommen worden war, hatte er mit der Hasenzucht begonnen. So hatten sie wenigstens Fleisch und Radek seine geliebten Tiere um sich. Inzwischen päppelte er seine mickrige Rente damit auf.

Radek grinste übers pausbäckige Gesicht und wischte sich die derben Hände an der ausgebeulten Arbeitshose ab. „Man tut, was man kann“, antwortete er verschmitzt und zog seine Hosenträger zu einer prahlerischen Pose nach vorn. „Darauf ein Bier?“, fragte er, während er zu der Kastanie auf der kleinen Rasenfläche im hinteren Teil des Hofs vorausging.

„Lieber nicht“, winkte Butch ab und setzte sich zu Radek an den wackligen Biertisch, „wir werden gleich nach Prag fahren. Geschäftlich.“

Radek lächelte vielsagend: „Ihr habt wieder ein anderes Auto?“

„Stimmt, aber nur einen Leihwagen. Dana hat in den Golf eine ziemliche Delle gefahren. Jetzt lassen wir das reparieren, damit nichts rostet“, gab sich Butch besorgt.

„Dann war das vorhin wohl wieder eine Probefahrt von Dana?“

Butch rieb sich die Kopfhaut und ging nicht weiter darauf ein. Seine Armbewegung hatte einen großflächigen Schweißfleck auf dem langärmligen Baumwollshirt bloßgelegt.

„Morgen spielt Prag gegen die Letten, die WM kann man ja abhaken“, wechselte er schnell das Thema.

„Ach Butch, du weißt doch, dass ich davon nicht viel verstehe. Konnten unsere bei der Weltmeisterschaft denn wenigstens was reißen?“, fragte Radek unsicher.

„Ach was! Wir haben nicht mal die Quali für die WM geschafft“, höhnte Butch.

Radek, der Bauer, der seit ein paar Jahren aus Altersgründen keine Landwirtschaft mehr betrieb, bewunderte den Buchmacher für seine Fußballkenntnisse, der selbst die Namen ausländischer Clubs und Ranglisten aus dem Effeff kannte. Nur fragte Radek ihn viel zu selten danach.

Beide Männer horchten auf. Über die geschlossene Vorderfront des Bauernhofs war ein Auto zu hören. In unmittelbarer Nähe verstummte der Motor.

„Wahrscheinlich ist Lenka gekommen. Sie wird sich ums Haus und die Tiere kümmern, bis wir wieder zurück sind.“ Butch schaute dabei zum Hoftor, als ob er hindurchschauen könnte. „Tut mir leid, dass ich so ungemütlich bin“, entschuldigte er sich und streckte Radek die rechte Hand entgegen. „In ein paar Tagen sind wir wieder da. Und dann gibt’s einen Cognac“, kündigte er augenzwinkernd an.

Radek wischte sich schnell die Hand an der Hose ab, bevor er den Händedruck erwiderte.

Mit einem: „Wir seh’n uns, und grüß mir Maria“ klopfte Butch auf den verwitterten Tisch und eilte über das bucklige Kopfsteinpflaster zum Ausgang.

Eine halbe Stunde später reisten die Svobodas ab.

Kurz hinter Krumlau hatten sie sich an einer Würstchenbude gestärkt. Jetzt fuhren sie entlang der Moldau, die im Hochsommer rudernde Kanu- und Kajakfahrer bevölkerten. Orange und gelbe Schwimmwesten tanzten wie Leuchtpunkte übers unruhige Wasser. Dana beobachtete vom Beifahrersitz aus das bunte Treiben auf dem sich quirlig schlängelnden Fluss. Die Klimaanlage des Wagens blies leise auf Hochtouren.

„Wir fahren aber nicht nach Mannheim?“, durchbrach Dana die schweigsame Fahrt.

Butch sah sie überrascht an. „Was wäre so schlimm daran?“

„Du hast Nerven“, entgegnete Dana verärgert.

„Genau betrachtet, wäre es nicht einmal die schlechteste Idee. Kein Mensch würde damit rechnen“, amüsierte sich Butch.

„Wie kannst du so reden? Es war eine einzige Katastrophe!“ Danas Stimme wurde lauter.

„Schätzchen – keine Katastrophe, sondern Berufsrisiko“, neckte er sie.

„Weißt du eigentlich, dass ich deshalb immer noch schlechte Träume habe?“

„Was gibt es da zu träumen?“, fragte Butch ungerührt.

„Was gibt es da zu träumen?“, äffte Dana ihn nach.

„Du dramatisierst“, versuchte Butch das Thema zu beenden. Er hatte den Vorfall längst abgehakt. Weder beschäftigte noch interessierte es ihn mehr, dass er bei ihrem letzten Ding kurzfristig geglaubt hatte, im Kellertresor eingeschlossen zu sein, und sämtliche Bankangestellten die Gunst des Augenblicks zur Flucht genutzt hatten. Dass sie Dana dabei umgeschubst hatten – ja und? „Ist doch Schnee von gestern.“

Dana ließ nicht locker. „Sei ehrlich: Würdest du es nochmal tun?“

„Was?“

„Na, einem Passanten auf offener Straße die Pistole vor die Nase halten und ihm das Auto klauen?“

Butch wollte darauf nicht eingehen. Nach seinem Dafürhalten hatte es die Situation erfordert.

Dana beugte sich nach vorn, um Butch in die Augen zu

sehen. „Ist dir eigentlich klar, wie gefährlich das war, du

Gentleman?“ In ihrer Stimme lag ein bedrohlicher Unterton.

„Schätzchen, beruhig dich“, beschwichtigte Butch, ohne seinen Blick von der Fahrbahn abzuwenden, „ist doch alles gutgegangen.“ Besänftigend strich er ihr über den linken Oberschenkel. Der leichte Stoff ihrer Sommerhose fühlte sich heiß an.

Butch drückte sich in seinen Sitz und umklammerte nun mit beiden Händen das Lenkrad. Mit diesem Nachspiel hatte er nicht gerechnet, denn nach den Vorkommnissen hatten sie nie wieder darüber geredet. Nicht einmal, nachdem sie das gekaperte Auto abgestellt und die Fahrt in ihrem eigenen Pkw fortgesetzt hatten. Vielleicht hatte sich dazu keine Gelegenheit geboten, als sie entlang der B 38 bis Neustadt konzentriert den krächzenden Ansagen der Polizeifunkzentrale auf dem kompakten Handgerät gelauscht hatten. Doch spätestens ab Speyer Richtung Heilbronn, auf der A 6 gen Osten, wäre Zeit zur Reflektion gewesen. Aber auch da hatten sie kein Wort mehr über das Fiasko gewechselt.

„Dana, sieh es doch mal so: Hunderttausend sind damals rausgesprungen. War doch richtig cool“, versuchte Butch einzulenken. „Und keine Sorge, meine Kleine, diesmal ist es ein Heimspiel. Wir werden alte Bekannte in Karlsruhe besuchen.“

„Wieso? Hast du Heimweh?“ Dana schien irritiert. Butch lachte auf. „So war das nicht gemeint! Ich rede von einer lukrativen Adresse. Ist noch nicht allzu lange her, dass wir dort einen Besuch abgestattet haben.“

„Wenn du meinst.“ Es klang ergeben.

„Ja, ich meine“, betonte er. „Und wenn’s dich beruhigt: Es gibt dort kein Kellergeschoss. Alles ebenerdig. Wir müssen uns also auch nicht trennen.“ Butch wandte sich zu Dana. „Ist das ein Angebot?“

Dana drehte am Strasssteinchen ihres rechten Ohrsteckers und schaute versonnen auf den Moldau-Stausee, den sie das Meer nannte und in dessen stahlblauer Unendlichkeit sich heute unzählige Segelboote verloren.

Sie näherten sich einem dunklen Fichtenwald, der fast bis ans Ufer reichte. Butch bog in einen Waldweg ab. Bald würden sie den versteckten Grenzübergang erreicht haben. Aber war das überhaupt noch von Relevanz? Die Grenze war schließlich offen.

„Welche Uhrzeit hast du geplant?“ Dana versuchte, den Faden wiederzufinden.

„High Noon.“

Auch kein schlechter Western, dachte Butch, aber nicht annähernd so gut wie Butch Cassidy und Sundance Kid.

Karlsruhe, 13. Juli 2010

Vielleicht ist es ja einfacher, eine Bank zu überfallen, als in meinem Alter noch einmal eine Existenz aufbauen zu wollen.

Nur in Momenten größter Selbstzweifel war Wiebke imstande, derlei Gedanken zu entwickeln. Für gewöhnlich neigte sie nicht zu Sarkasmus. Trotzdem entdeckte sie diese unangenehme Eigenschaft zunehmend an sich. Sie schrieb es ihrer Ungeduld zu. Warum auch, zum Teufel, wollte dieses Telefon einfach nicht klingeln? Unablässig trug sie es bei sich, als wäre es angewachsen. Seit zwei Wochen richteten ihre Ohren sich permanent auf das schwarze, rechteckige Ding, aber es schwieg. Am liebsten hätte sie es gegen die Wand gepfeffert. Würde es auch nur ein einziges Mal ertönen, wüsste sie, dass sie irgendjemand wahrgenommen hatte, da draußen in der ihr fremd gewordenen Welt der Redakteure.

Nervös blies sie den Rauch ihrer Zigarette über die betonierte Balkonbrüstung. Unter ihr lag die Stadt im sommerlichen Morgendunst, am Horizont zeichnete sich die Schwarzwaldsilhouette blass ab. Am Abend zuvor hatte sie das Panorama noch in bestechender Klarheit bewundert und erst danach ihr neues Ein-Zimmer-Appartement mit separater Küche, Tageslichtbad und kleiner Diele im zwölften Stock detailliert in Augenschein genommen. Bis dahin hatte sie es nur von Ablichtungen und einer ausführlichen Beschreibung des Vermieters in einem Internetportal gekannt. Die Anmietung war ihr mit erstaunlich wenig Aufwand gelungen, andererseits fand sie ihre Vorgehensweise äußerst gewagt. Nach der Besichtigung hatte sie deshalb erst einmal erleichtert aufgeatmet. An die Höhe allerdings musste sie sich trotz des gigantischen Ausblicks noch gewöhnen.

Sie musterte die Umgebung zu ihren Füßen. Vom hübsch bepflanzten Innenhof des Häuserquartiers unter ihr schweifte ihr Blick über die weitläufige Stadt. Irgendwo da unten, mutmaßte sie, hielten sich all diese Personalleiter versteckt, von denen sie einen Anruf, wenn möglich eine Zusage, ersehnte. Dabei hatte sie bis gestern noch von einer Punktlandung in Karlsruhe geträumt. Ankommen und losarbeiten, so hatte sie es sich in ihrem grenzenlosen Vertrauen auf ihre Heimatstadt ausgemalt, als sie ihre Bewerbungen vor drei Wochen von Hamburg aus losgeschickt hatte. Karlsruhe schien ihr der sichere Hafen, in den zu retten es sich lohnte. Die Stadt war ihr in allen Facetten vertraut und als Residenz des Rechts der optimale Wirkungskreis für eine Polizei- und Gerichtsreporterin. Nach 20 Jahren wieder hier zu leben, gliche einem Déjà-vu, stellte sie sich vor. Jetzt, im Morgenlicht, sah sie ihre Felle davonschwimmen. Vermutlich traf zu, was sie allen Adressaten inzwischen insgeheim unterstellte: Sie war ihnen zu alt.

Wiebkes Fantasie spielte verrückt. Immer tiefer verstrickte sie sich in ihren Argwohn. Was, wenn sie ihr überhaupt nicht antworten durften, überzeichnete sie, wenn in den Büros der Ressortchefs Piktogramme, Verbots- oder Tabuschilder aufgestellt waren, auf denen ein silberhaariges Strichmännchen oder -weibchen mit einem dicken roten Querbalken abgebildet war? Neue Mitarbeiter ab 55 nicht erlaubt!

Sie schalt sich selbst, weiße Mäuse zu sehen. Wie kam sie dazu, ihren potentiellen Arbeitgebern eine derartige Albernheit anzudichten? Altersdiskriminierung bei Medien, deren vordringlichste Aufgabe es war, kritische Aufklärer zu sein? Würde dadurch nicht jeder Artikel, der gegen die Altersproblematik auf dem Arbeitsmarkt anschrieb, ad absurdum geführt, journalistischer Berufsethos nicht sogar in den Grundfesten erschüttert? Andererseits, so führte sie entschuldigend ins Feld, hatte sie das Leben gelehrt, dass es nichts gab, was es nicht gab.

Sie drückte die heruntergebrannte Zigarette in ihren runden, aufklappbaren Taschenaschenbecher, wischte eine Ascheflocke vom Emaildeckel, den ein Bar-Motiv aus den Fünfzigerjahren zierte, und ging durch den hellen Wohn- und Schlafraum zurück in die Küche. Die provisorische Schlafstätte auf dem Fußboden und den Wust unausgepackter Kartons übersah sie geflissentlich.

Auf der kurzen Esstheke, die in den schmalen Schlauch ihrer hochglänzenden, weißen Einbauküche hineinragte, lag ein Stapel Zeitungen, den sie in Allerherrgottsfrühe an einem

Kiosk in der Nähe des Rathauses besorgt hatte. Den Weg dorthin schaffte sie zu Fuß in weniger als fünf Minuten. Sie wohnte zentral an der vierspurig ausgebauten Kriegsstraße, der wichtigsten Ost-West-Achse der Stadt. Über eine Fußgängerbrücke konnte sie diese problemlos überqueren.

Wiebke rutschte auf das lederne Polster des Barhockers. Unwillkürlich fuhr sie sich mit der rechten Hand unters T-Shirt, um den Hosenknopf unterhalb ihres eingeschnürten Bauchs zu öffnen. Gelöst nippte sie an ihrem Kaffee und griff nach der Zeitung, die obenauf lag. Ihre Augen huschten über die Schlagzeilen. Es fiel ihr schwer, sich zu konzentrieren. Versonnen sah sie aus dem Fenster, das über die gesamte Breite der Küchenzeile reichte, und verweilte an den prächtigen, alten Bäumen im gepflegten Park des Bundesgerichtshofs. Intuitiv suchte sie das Fenster im Erbgroßherzoglichen Palais, hinter dem bis in die Nacht hinein Licht gebrannt hatte. Ihr kam der Pförtner in den Sinn, der ihr damals stets die neuesten Urteile in dicken Kuverts ausgehändigt hatte. Immer einen lustigen Spruch auf den Lippen, dieser Charmeur. Damals, dachte sie. Damals war ihr die Arbeit zugeflogen.

Vielleicht zermarterte sie ihr Hirn völlig umsonst, versuchte sie sich zu beruhigen. Es gab banalere Gründe für die Nichtbeantwortung von Bewerbungen. Formfehler, Zeitdruck, Krankheit, weiß der Teufel was. Wieder waren da die nagenden Zweifel. Hatte sie sich womöglich zu uninteressant oder ungeschickt beworben? Verwunderlich wäre es nicht, zog sie selbstkritisch in Erwägung, denn während sie ihre Bewerbungsmappen zusammengestellt hatte, befand sie sich in miserabler Verfassung. Es war in der Endphase ihrer Hamburger Ära, da lebten Martin und sie bereits getrennt von Tisch und Bett in der gemeinsamen Wohnung. Betrachtete sie diese Zeit rückblickend, stellte sie sich vor, dass sich so das schleichende Siechtum eines Sterbenden anfühlen musste. Wiebke fand den Vergleich angemessen, denn in all den Wochen war sie vollkommen abgestumpft. Sie fühlte nichts mehr. Nicht den Sonnenschein, nicht den kühlen Wind, nicht die pulsierende Lebendigkeit der Weltstadt, nicht sich selbst. Ihr Leben war nichts mehr als eine leere Hülse.

„Ich habe mich verliebt.“ Wie pubertär dieses Geständnis aus Martins Mund im ersten Moment geklungen hatte! Und doch steckte es am Ende wie eine Klinge in ihrem Herzen, zerstörend, zutiefst verletzend.

Konzentrier dich auf deine Bewerbungen!, ermahnte sie sich und richtete sich mit einem Ruck auf. Gewiss hatte sie eine der vielen Warnungen in den Jobratgebern nicht ernst genug genommen und etwas formuliert, das sie besser nicht so formuliert hätte. So manche Empfehlung war ihr zugegebenermaßen gegen den Strich gegangen, auch einige dieser neunmalklugen Binsenweisheiten. Durfte sie dem Ganzen Glauben schenken, müsste es gerade ihr besonders leicht fallen, sich auf eine Aufgabe zu konzentrieren und Ablenkendes zu ignorieren. Diese Fähigkeit, so wurde an einer Stelle allen Ernstes versichert, nehme im Alter zu. Wie lachhaft. Dennoch führte Wiebke den unbefriedigenden Stand der Dinge auf ihr Unvermögen zurück. Ihre Hoffnung auf einen Ehemaligenbonus, gewissermaßen der Strohhalm, an den sie sich klammerte, konnte sie vermutlich auch knicken. War sie wirklich so naiv zu glauben, dass sich in den heutigen Führungsriegen noch irgendjemand an die Polizei- und Gerichtsreporterin Wiebke Wolant von vor 20 Jahren erinnerte? Sachlich betrachtet lag eine ganze Generation dazwischen.

Eine Stunde später hatte sie den Zeitungsstapel durchgearbeitet. Alle Blätter titelten an diesem Morgen mit der Eilentscheidung des Bundesverfassungsgerichts, das die Entlassung eines Straftäters aus der Sicherungsverwahrung erneut abgelehnt und damit einmal mehr die Sicherheit der Allgemeinheit über die Entscheidung des Europäischen Gerichtshofs für Menschenrechte gestellt hatte. Wiebke verfolgte das juristische Tauziehen mit beruflicher Neugier, es tangierte ihren Themenkreis um Kriminalistik und Strafjustiz.

In diesem Zusammenhang war sie auch auf einen Banküberfall gestoßen, der am Vortag in Karlsruhe verübt worden war. Am ausführlichsten berichtete die Oberrheinische Tageszeitung als auflagenstärkste Regionalzeitung darüber. Neuer Coup der Gentlemen-Räuber bei alter Bank / Phantome wieder aktiv, titelte sie. Nach der Lektüre aller Berichte in verschiedenen Ressorts war Wiebke klar, dass es sich um Wiederholungstäter handeln musste. Einem Mann und einer Frau. Betroffen war eine kleine Bankfiliale, Menschen waren nicht zu Schaden gekommen, die Beute belief sich auf einige tausend Euro. Bemerkenswert fand sie, dass es sie noch gab: Bankräuber des alten Schlags, die sich zeigten und Barkasse bevorzugten. Sich obendrein wie Bonnie und Clyde gerierten, aber allem Anschein nach unblutig. Trotzdem riskant. Soweit sie wusste, lag die Aufklärungsquote bei diesen Raubdelikten doch recht hoch. Waren ein paar Tausender das wert? Im Cyberspace ließ sich das Geschäft doch längst eleganter über die Bühne bringen. Moderne Bankräuber operierten geräuschlos im World Wide Web, bei weitaus geringerem Risiko und potentiell höherer Beute. Offenbar lebten diese Gentlemen-Räuber außerhalb der modernen Computerwelt. Wie alt wurden sie geschätzt? Wiebke fand dazu keine Angaben.

Am späten Vormittag rang sie sich endgültig durch. Wenn der Prophet nicht zum Berg kommt, entschied sie, muss der Berg eben zum Propheten. Die Redaktionsliste steckte zusammengefaltet und griffbereit in ihrer Brieftasche neben Personalausweis und Führerschein. Sie behandelte das Papier wie eine Eintrittskarte in eine geschlossene Gesellschaft. Jeden dieser Ignoranten würde sie jetzt behelligen. Schuldeten sie ihr nicht schon aus Höflichkeit eine Antwort?

Wiebke hielt inne. Da war er wieder, dieser schleichende Anfall von innerer Hitze, der ihr vom Oberkörper bis unter die Haarwurzeln kroch, ihr den Schweiß ins Gesicht trieb. Die Unberechenbarkeit dieses lästigen Altersphänomens nervte sie am meisten. Eine ihrer silbern durchwirkten, brünetten Locken fiel ihr schlaff ins Gesicht. Wiebke setzte sich auf die Couch und wartete darauf, dass ihr Körper wieder auf Normaltemperatur herunterkühlte. Sie strich über die Armlehne ihres rindsledernen Erbstücks mit den unvollzähligen Nietenbeschlägen, das sie bei nächster Gelegenheit wie einen Kinosessel vors Panoramafenster rücken würde. Kritisch betrachtete sie ihre Handoberfläche. Waren es noch Sommersprossen oder schon Altersflecken, die sie übersäten? Sei’s drum.

Nachdem sie sich im Bad erfrischt und ein Glas Leitungswasser getrunken hatte, fühlte sie sich insoweit gestärkt, als dass sie ihren Rundruf von Neuem starten konnte. Sie wählte Nummer um Nummer und erreichte keinen der gewünschten Ressortleiter. Beim sechsten Versuch bestätigte ihr unerwartet eine hektische Männerstimme, dass sie richtig verbunden und er ihr Ansprechpartner sei. Bedauerlicherweise suchten sie derzeit keine Redakteurin, teilte er ihr emotionslos mit. Alternativ böte sich eventuell eine freie Mitarbeit an.

„Liegen uns Arbeitsproben vor?“, wollte er wissen.

„Das ist etwas schwierig“, wich sie aus.

„Wieso das?“, hakte er argwöhnisch nach.

Sie zögerte kurz. Dann erklärte sie ihm mit ruhiger, dunkler Stimme, dass sie zehn Jahre beruflich pausiert habe. Den Bruchteil einer Sekunde hatte sie noch die Formulierung etliche Jahre in Erwägung gezogen – tatsächlich waren es 20 – doch es wollte ihr einfach nicht über die Lippen kommen.

„Gute Frau“, prustete er los, „ stehlen Sie mir bitte nicht die Zeit. Wie soll das funktionieren? In diesem Beruf muss man dranbleiben, anders geht das gar nicht. Ich kann Ihnen bei Ihrer Suche nur Glück wünschen.“

Dann war die Leitung tot.

Wiebke rang um Fassung. Eine Absage hatte sie ins Kalkül gezogen, nicht jedoch eine derartige Abfuhr. Schamvoll malte sie sich aus, wie er nun lauthals im Kreis seiner Kollegen über sie herzog: Stellt euch mal vor, da wollte sich eine Hausfrau bewerben!

Gute Frau. Wie war das zu verstehen? Despektierlich oder typisch badisch? Sie war sich nicht sicher. Trotz allem war sein alternativer Vorschlag, frei mitzuarbeiten, durchaus zu ihr vorgedrungen. Warum hatte sie nicht eher daran gedacht, ärgerte sie sich. Vor lauter Sicherheitsbestreben hatte sie diese Form der Berufsausübung völlig ignoriert. Dabei hatte sie vor 20 Jahren nichts anderes gemacht, und zwar erfolgreich.

Sie änderte ihre Gesprächsstrategie nun dahingehend, dass sie bei jedem Telefonat auch ihr Interesse an einer freien Redak-

tionstätigkeit bekundete. Wie sich nach einer Stunde herausstellte, mit kläglichem Erfolg. Der Markt an freien Mitarbeitern war offensichtlich gesättigt. Jedenfalls im Dunstkreis jener Regionalzeitungen und Agenturen, für die sie einst geschrieben hatte, war nichts zu holen. Vielleicht lag es ja tatsächlich an der Insolvenz eines privaten Landessenders, auf die sie von einem Ressortleiter hingewiesen worden war.

„Viele Redakteure von dort tummeln sich jetzt auf dem freien Markt“, hatte er sie wohlmeinend gewarnt.

Dies bestätigte sich denn auch in einer ersten Bilanz ihrer Bemühungen. Die meisten Adressen waren durchgestrichen, wenige mit WW gekennzeichnet, was für Wahlwiederholung stand. RR hatte sie sich hinter die Kontaktdaten des zuständigen Ressortleiters bei der Oberrheinischen Zeitung notiert.

Der Rückruf kam abends gegen 19 Uhr.

„Wiebke Wolant!“

„Ansgar Schroeder, Oberrheinische Tageszeitung“, meldete sich eine ältere, sonore Stimme mit unverkennbar norddeutschem Akzent. Sie erinnerte Wiebke an einen Tagesschausprecher. „Ich sollte zurückrufen.“

„Ja, das ist sehr freundlich!“ Ihre dunkle, warme Stimme war nicht weniger markant. „Lassen Sie mich gleich mit der Tür ins Haus fallen: Ich bin an einer Mitarbeit in ihrer Redaktion interessiert.“

„Das sind derzeit ziemlich viele. Kommt darauf an“, antwortete Schroeder gedehnt. „Worüber schreiben Sie bevorzugt?“

„Ich war ... ich meine, ich bin Polizei- und Gerichtsreporterin.“

„Ist selten, dass das eine Frau macht.“ Wiebke hörte feine Atemzüge. Ob er rauchte? „Kommen Sie morgen um zehn zu mir in den Verlag“, sagte er knapp und legte auf.

Ein freundlicher Pförtner wies ihr am nächsten Morgen zur verabredeten Zeit den Weg durch das Verlagsgebäude in der Innenstadt. „Herrn Schroeder finden Sie im zweiten Obergeschoss, links auf der Stirnseite. Da drüben ist ein Fahrstuhl.“

Sie nahm die Stufen durchs enge Treppenhaus des schmucklosen, verlebten Baus aus der Nachkriegsmoderne – ein sicheres Zeichen ihrer Nervosität, denn normalerweise vermied sie unnütze Fußwege. Auf dem letzten Treppenabsatz hielt sie inne. Unverwechselbar schallte Schroeders Stimme über das Stockwerk. „Herrgott, Ulli! Einen schlechteren Zeitpunkt konntest du dir für deine Krankmeldung nicht aussuchen. Du krank, unser Chefreporter auf Fortbildung. Mir bricht die halbe Redaktion weg. Ist dir das klar? ... Mach, dass du auf die Beine kommst. Tschüss.“ Lautstark knallte er den Hörer auf.

Die Bürotür stand offen. Wiebke spannte ihren Körper unter dem dunkelblauen Hängerkleid, nestelte am Stoff unterhalb ihres Gesäßes. Sie tat es zur Kontrolle. Das Missgeschick mit dem verfangenen Saumzipfel in ihrem Slip nach einem Toilettenbesuch hatte sich ihr ins Gedächtnis gebrannt. Alles war in Ordnung. Aus besonderem Anlass hatte sie sich sogar dezent geschminkt, ein wenig Rouge aufgelegt.

Als sie das Verlagsgebäude zum letzten Mal betreten hatte, war sie Anfang 30 und im landläufigen Sinne wohl auch attraktiv. Hochgewachsen, schlank, ein brünetter Lockenkopf mit dunklen, ausdrucksvollen Augen. Jetzt verdichtete sich die Farbe Silbergrau auf ihrem Kopf. Wiebke betrachtete das Alter als einen natürlichen Prozess der Reife und hatte dafür in ihrem eitlen Hamburger Umfeld häufig genug Befremden ausgelöst. Es focht sie nicht an.

Mit leichtem Schwung klopfte sie an die offene, weiß lackierte Tür und schaute nach links in den Raum.

„Herr Schroeder?“

„Ja?“ Schroeder saß über einer aufgeschlagenen Zeitung.

„Mein Name ist Wiebke Wolant.“ Sie betrat das Zimmer, das ein wuchtig schwarzer Schreibtisch dominierte. Schroeder, groß und breitschultrig, thronte in einem hochlehnigen, schwarzen Bürosessel. Hinter ihm strahlte das hellgelbe Karlsruher Schloss durchs Fenster wie die feudale Kulisse seines Herrschersitzes, vielleicht aber auch nur wie eine kitschige Fototapete.

„Ach ja, Frau Wolant“, empfing er sie verwirrt, „nehmen Sie doch Platz.“ Er musterte sie unverhohlen, was sie in Verlegenheit brachte. „Nun, Frau Wolant, Hanseaten, wie ich einer bin, pflegen nicht um den heißen Brei zu reden.“

„Das ist mir bekannt“, lächelte Wiebke zustimmend. Schroeder schaute verblüfft. „Ich habe in den letzten 20 Jahren in Hamburg gelebt“, bekannte sie.

„Das ist ja großartig! Dann sind wir ja gewissermaßen Hanseaten unter sich.“ Vertraulich beugte er sich zu ihr vor. „Worüber haben Sie denn in der Vergangenheit berichtet, Frau Wolant?“

Wiebke spürte ein leichtes Kribbeln. „Hauptsächlich über größere Kriminalfälle und spektakuläre Strafprozesse. Auch über weitreichende BGH-Entscheidungen“, sagte sie mit fester Stimme.

Schroeder überlegte kurz. „Ich muss gestehen, dass ich das Hamburger Zeitgeschehen, zumindest das kriminalistische, nicht sonderlich verfolge.“

Hatte er sie missverstanden? Vorsichtshalber ließ sie es so stehen: „Kein Problem.“

„Dann darf ich unterstellen, dass auch komplexe Themen und deren permanente Nachverfolgung Ihnen keine Mühe bereiten.“

Schroeder fuhr sich nervös durchs schlohweiß-gewellte Haar.

Sie nickte. Ihr Blick hatte sich auf seinem Schreibtisch verfangen, genauer: auf einem Glas Kakao und einem üppig belegten Heringsbrötchen, das noch jungfräulich auf einem Frühstücksteller lag. Der Geruch von Zwiebeln war ihr längst in die Nase gestiegen.

„Gut, dann passen Sie mal auf: Wir haben hier im Südwesten seit 15 Jahren eine Serie von Banküberfällen, die wohl alle auf das Konto ...“

„ ... der Gentlemen-Räuber gehen“, fiel sie ihm ins Wort.

„Ach, Sie sind ja gut informiert. Dann wissen Sie vermutlich auch, dass es weit und breit keine Tatverdächtigen gibt. Die Polizei hat nichts, aber auch gar nichts vorzuweisen. Die Geschichte ist so dubios, dass schon das Gerücht umgeht, bei den Bullen selbst gebe es eine lecke Stelle, denn dieses Pärchen ist bis jetzt durch jede Ringfahndung geschlüpft. Vorgestern hat es hier wieder zugeschlagen, ein anderes Mal waren sie im Mannheimer beziehungsweise Heidelberger Raum zugange oder in irgendeinem Nest in der Pfalz. Die Kripo hatte sogar schon mehrere Sendeplätze bei Tätern auf der Spur, die nichts brachten. Tausende Fahndungsplakate. Und eine acht Mann starke Ermittlungsgruppe – das muss man sich mal auf der Zunge zergehen lassen! – kriegt nichts auf die Reihe!“

Er atmete tief ein.

„Das wäre ja noch akzeptabel, wenn die Täter besonders raffiniert oder brutal vorgingen. Aber nichts! Die tragen nicht einmal Sturmhauben, sondern lächerliche Perücken, Brillen und Mützen! Die beiden treten zwar mit Pistolen auf, geben sich aber trotzdem äußerst höflich. Gelegentlich verschicken sie sogar Entschuldigungsschreiben an die geschädigten Banken. Ist das nicht dreist? Dafür bekommen sie auch noch den Ehrentitel ›Gentlemen-Räuber‹ verliehen. Gibt es sowas?“

Wiebke faszinierte die Wortgewalt des Ressortchefs, der

innehielt. Erwartete er Beifall?

„Um es kurz zu machen, Frau Wiebke: Ich möchte, dass wir Druck machen in dieser Sache, die ganze Raubserie nochmal unter die Lupe nehmen, nach Schwachstellen suchen, dieser sogenannten Ermittlungsgruppe auf die Finger schauen. Es geht nicht an, dass die Leute insgeheim schon Sympathien für dieses seltsam höfliche Gangsterpaar hegen und über die Polizei spotten.“ Sein Blick ruhte auf ihr. „Es ist Ihr Job, Frau Wiebke, dieses Blatt zu wenden!“ Wieder hatte er sich versprochen. Schroeder schlug mit beiden Handflächen auf die Schreibtischplatte und sah sie herausfordernd an.

Einen Moment herrschte Stille. Wiebke wollte gerade zu einer Antwort anheben, da schnitt ihr Schroeder das Wort ab: „Fast hätte ich es vergessen: Haben Sie ein paar Arbeitsproben dabei?“

Ihr wurde heiß. Die Glut kroch ihr über die Brust zum Hals bis zu den Haarwurzeln. Sie spürte den kalten Schweiß, der ihr Gesicht benetzte, ihre Nackenhaare anfeuchtete. Sie war in doppelter Hinsicht schockiert, von Schroeders Begehren und dieser befremdlichen Hitzeattacke. Mechanisch griff sie nach ihrer Handtasche, die an der Stuhllehne baumelte, und ließ wieder von ihr ab.

„Tut mir leid ...“ Ihre Stimme hing in der Luft, sie rang nach Worten. Da winkte Schroeder fahrig ab: „Ist jetzt auch nicht so wichtig, leiern Sie umgehend Ihre Recherche an. Knöpfen Sie sich den Ermittlungschef vor. Ich brauche Ergebnisse! Unser Archiv ist im Keller, besorgen Sie sich Material.“

Sie suchte den richtigen Tonfall und antwortete hölzern: „Ja, dann melde ich mich, sobald ein Interviewtermin feststeht.“ Dabei streckte sie Schroeder mechanisch die Hand entgegen. „Danke“.

Sie verließ das Verlagsgebäude mit einem Bündel alter Berichte. Kaum war sie außer Sichtweite des Pförtners, steckte sie sich eine Zigarette an.

Sechs Tage waren seit jenem Tag, an dem Schroeder sie beauftragt hatte, vergangen. Seitdem wartete sie auf einen Terminvorschlag des Pressesprechers im Polizeipräsidium. Wiebke hatte inzwischen keine Zweifel mehr: Herr Schmittke ließ sie zappeln. Schon der Umstand, dass sie ihre Interviewanfrage schriftlich einreichen musste, war aus ihrer Sicht reine Hinhaltetaktik. Obendrein die Bitte, eine Kopie ihres Presseausweises mitzusenden, Schikane. Schließlich ging es nicht um einen akkreditierungspflichtigen Termin in einem Bundesgericht. Permanent vertröstete er sie mit dem Hinweis, der Chef der Ermittlungsgruppe sei schwer greifbar. Und täglich erreichte sie Schroeders stereotype, ungeduldige Anfrage, wann sie nun liefern könne.

Wieder wählte sie die Nummer des Polizeisprechers. Einmal mehr versuchte er abzuwiegeln. Er habe immer noch keine Rückmeldung vom Leiter der Ermittlungsgruppe erhalten. Es täte ihm leid.

„Dann tut’s mir auch leid“, konterte Wiebke kurzentschlossen, „denn ich werde die Story nun ohne Stellungnahme des Ermittlungschefs schreiben. Mutmaßungen lassen sich da kaum vermeiden.“

Schmittke beschwichtigte. „So eilig kann es doch nicht sein.“

„Morgen ist Abgabe“, drückte sie aufs Tempo.

„Frau Wolant, es nützt doch nichts, wenn Sie Druck machen“, ereiferte sich Schmittke.

Wiebke wartete schweigend ab.

„Ich werde sehen, was ich machen kann.“ Seine junge Stimme klang verunsichert. Keine fünf Minuten später klingelte ihr

Telefon. Der Ermittlungschef stehe ihr am nächsten Morgen zur Verfügung, lautete seine „gute Nachricht“.

Irgendwie hatte sie ihn sich anders vorgestellt. Dennoch, sein Äußeres passte zu seiner Stimme. Sie schätzte ihn auf Mitte 30. Könnte dein Sohn sein, dachte Wiebke, als er ihr sportlich lässig in der Eingangshalle des Präsidiums entgegenkam. Er trug einen modischen blauen Anzug mit Krawatte, sein frecher Haarschnitt war sorgfältig mit Gel in Form gezupft. Der psychologische Effekt ihres Alters und wohl auch ihrer Größe blieb nicht aus. Fast schüchtern bat ein wesentlich kleinerer Schmittke darum, ihm zu folgen. Ohne sich auch nur einmal zu vergewissern, ob sie Schritt halten konnte, eilte er durch die alte Sandsteinburg, deren Stilmix Wiebke auch im Schnelldurchgang wieder beeindruckte. Ein Sakralbau des späten Historismus, wie aus der Zeit gefallen. Nichts hatte sich verändert, seitdem sie hier ein- und ausgegangen war. Vielleicht der Dresscode, denn niemals war Wiebke ein derart gestylter Pressereferent unter diesem Dach begegnet.

Kriminalhauptkommissar Erol Stabhäuser wartete bereits am Konferenztisch eines spärlich eingerichteten Besprechungszimmers. Ein Bär mit graumeliertem, fast drahtartigem, kurzem Haar im verwaschenen Polohemd. Er bat Wiebke, ihm gegenüber Platz zu nehmen. Schmittke setzte sich neben den Kommissar. An der Seite des Riesen schrumpfte er zu einem Zwerg.

„Sie möchten also die ganze Raubserie der Gentlemen-Räuber in einem Artikel aufarbeiten“, konstatierte Stabhäuser emotionslos und fixierte Wiebke über seine tiefgesetzte, randlose Lesebrille.

„Da benötigen Sie aber eine ganze Zeitungsseite“, kicherte Schmittke und sah auf seinen Stahlchronometer.

„In der Tat möchten wir den Fallkomplex als solchen einmal beleuchten“, bestätigte Wiebke, ohne darauf einzugehen.

„Wir haben eine Liste aller Überfälle für Sie vorbereitet“, tat Schmittke wichtig und schob ihr drei dicht beschriebene Din-A4-Seiten über die graue Tischplatte, „und hier“, er zog eine CD-Rom aus seiner Sakkotasche, „Täterfotos und Phantombilder.“

„Vielen Dank.“ Wiebke überflog die chronologisch aufgestellte Liste. Überfall eins bis 20 im Zeitraum 1995 bis 2010 ...

„Also, Frau Wolant, ich denke, dass ich bei der weiteren Aufarbeitung nicht mehr benötigt werde“, verabschiedete sich Schmittke und raunte Stabhäuser zu: „Wir sehen uns in der Kantine.“

Während Wiebke die übrigen Seiten flüchtig querlas, zupfte Stabhäuser an einer Metallecke des dicken, schwarzen Ordners, der vor ihm lag. Klack, klack, klack ...

„Wieso ist die Raubserie eigentlich nicht beim Landeskriminalamt angesiedelt?“, fragte sie unvermittelt. „Der Aktionsradius der Täter ist doch eindeutig überregional. Weite Teile Nordbadens, der Süd- und Vorderpfalz sind betroffen.“

„Da müssen Sie schon das LKA fragen“, antwortete Stabhäuser ungerührt.

Die Frage, ob die Raubserie schon immer von der Karlsruher Kripo bearbeitet worden sei, verneinte er. „Mal ermittelten auch die Kollegen in Heidelberg oder in Mannheim und Ludwigshafen. Seit 2008 haben wir den Fall wieder auf dem Tisch.“

„Wie hoch ist denn die bisherige Gesamtschadenssumme? Die offiziellen Zahlen scheinen wenig realistisch zu sein. Auch beim letzten Überfall war nur von einigen Tausend Euro die Rede.“

Stabhäuser schaute verdutzt. „Ich kann Ihnen keine anderen Zahlen nennen.“

„Können oder wollen Sie keine anderen Zahlen nennen?“

„Können wir es dabei belassen?“

„Eigentlich nicht. In Anbetracht der Dimension der Bankraubserie sollte der Tatbestand nicht länger verniedlicht werden. Aus welchem Grund?“ Wiebke sah ihn herausfordernd an.

Stabhäuser schwieg und ließ seinen Blick durch den Raum schweifen. Draußen, vom Flur, waren Schritte zu hören, von Weitem hallte Gelächter.

Wiebke wiederholte: „Wie hoch ist der Schaden, den die Gentlemen-Räuber bislang verursacht haben?“

„Ich kann Ihnen dazu keine Angaben machen.“ Stabhäuser starrte auf die Tischplatte. „Die Banken haben es nicht gern, wenn wir konkrete Summen nennen“, brummte er.

„Insgesamt sechsstellig? Siebenstellig?“

„Zweites“, murrte Stabhäuser unwillig.

„Niedrig oder hoch siebenstellig?“ Wiebke wurde energisch.

„Herrgott! 1,9 Millionen.“

Wiebke verzog keine Miene und notierte die Summe. Ihr war klar, dass sie den Ermittlungschef soeben in einen Konflikt gestürzt hatte. Aber: War er den Banken verpflichtet? Natürlich ging es vordergründig immer um die Verhinderung von Nachahmungstätern. Sie wollte das Argument auch nicht von der Hand weisen. Nur in diesem Fall wog das Ausmaß der strafbaren Handlungen in ihren Augen schwerer.

Als Wiebke aufblickte, hatte Stabhäuser demonstrativ die Arme verschränkt. Sie interpretierte es als Warnung: Bis hierher und nicht weiter. Instinktiv steuerte sie um und dachte: Lass ihn was erzählen, gib ihm die Oberhand. Frag ihn, wie er das Täterpaar nach Stand der Ermittlungen charakterisieren würde. Vielleicht hatten sie ja einen Profiler hinzugezogen.

Darauf ging Stabhäuser ein: „Wenn man das Puzzle unserer Ermittlungsarbeit betrachtet, verdichten sich viele Teilchen zu einem Indiz. Danach vermuten wir, dass unsere Täter unter Umständen gar nicht von der Beute leben und deshalb auch nicht im kleinkriminellen Milieu zu suchen sind.“

„Nicht von der Beute leben? Wie ist das zu verstehen?“

Stabhäuser nahm seine Brille ab und legte sie auf den Aktenordner. Er sah Wiebke bedeutungsvoll an. „Ganz einfach, Frau Wolant: Wenn Sie 1,9 Millionen durch 15 Jahre teilen, dann kommen sie auf ein Jahreseinkommen von etwa 126.000. Für ein Familieneinkommen ist das wahrlich nicht schlecht. Je nach Anspruch aber auch nicht zu üppig. Wenn Sie einen gehobenen Lebensstil pflegen, zu dem ein schönes Haus, schicke Autos, gutes Essen und mehrere Urlaubsreisen im Jahr gehören – die Täter sind wohlbemerkt immer braungebrannt –, dann ist das sehr am Anschlag. Das schreiben Sie aber bitte nicht, das ist nur unter der Hand.“

Warum hat er dann nicht einfach die Klappe gehalten?, regte sich Wiebke auf. Unter den Tisch fallenlassen kam gar nicht in Frage. „Dann müssen wir zu einer Sprachregelung finden“, forderte sie. „Geben Sie mir bitte ein zitierfähiges Profil.“

Stabhäuser stierte zur Decke und feilte allem Anschein nach an einer passenden Formulierung. Er klopfte auf den Tisch. „Sagen wir mal so: Die Profile der beiden passen eher auf gutbürgerliche, sozial angepasste Personen, vielleicht sogar selbstständige Leute, die netten Nachbarn von nebenan.“

Da das Gespräch nun in ruhigen Fahrwassern verlief, richtete Wiebke ihr Interesse auf Fahndungshinweise aus der Bevölkerung. Über die Jahre war eine Fülle aufgezeichneter Bilder der Banküberfälle veröffentlicht worden. Zunächst bestätigte Stabhäuser, dass es darauf jede Menge Hinweise gegeben habe.

„Und tatsächlich keine heiße Spur darunter?“

Das Donnerwetter kam aus heiterem Himmel. „Ja, schauen Sie sich das Fotomaterial doch mal an!“, dröhnte er. Wie Sie sehen, sehen Sie – genau: Nichts! Die sind grottenschlecht, eigentlich skandalös. Miese Auflösung und in einem unvorteilhaften Winkel aufgenommen. Diese Videoaufzeichnungen beeindrucken die Täter nicht im Geringsten. Die schlendern da ganz entspannt in die Bank hinein! Nicht maskiert, nur lapidar mit Perücke, Brille, Mütze. Mittlerweile richten sie nicht einmal mehr ihre Waffen auf die Bankangestellten, sondern zeigen sie nur noch am Hosenbund vor. Ich sage Ihnen: die Banken sparen am falschen Ende.“ Der Wutausbruch Stabhäusers war die denkbar ungünstigste Ausgangssituation für einige Fragen, die noch offen waren. Beispielsweise jene nach verwertbaren DNA-Spuren. Die Täter klauten doch bei fast jedem Überfall ein Mitarbeiterfahrzeug zur Flucht und ließen es ein kurzes Stück später stehen. Diesen Aspekt schenkte sie sich, jedoch auf keinen Fall die Frage nach konkreten Verdächtigen.

„Kein Kommentar.“

„Wurden Ihre Ermittlungen durch richterliche Beschlüsse unterstützt?“

„Selbstverständlich.“

Wiebke erkannte an seinem erschrockenen Blick, dass es ihm herausgerutscht war. Es gab also Verdächtige. Noch während sie Verdächtige! Richterliche Beschlüsse, TK-Überwachung, Durchsuchung? in ihren Block notierte, hörte sie Stuhlbeine übers Parkett kratzen. Stabhäuser hatte sich in Lebensgröße vor ihr aufgebaut und murmelte fast unverständlich: „Tja, ich muss jetzt wieder, ich hab noch zu tun. War nett, Sie kennengelernt zu haben, Frau Wolant. Ach, und ...“, Stabhäuser zögerte, „... das, was ich über die Banken gesagt habe, streichen Sie am besten.“

Steht Deutschlands längste Bankraubserie vor Aufklärung? Bereits auf dem kurzen Fußweg bis zum Hochhaus feilte sie an einer Schlagzeile. An einer rotgeschalteten Fußgängerampel rief sie Schroeder an.

„Her damit, alle Fotos und 120 Zeilen Text. Um 18 Uhr ist Redaktionsschluss. Wird der Aufmacher“, lautete seine knappe Durchsage.

Verkrampft wie eine Anfängerin saß sie nun vor ihrem Laptop am runden Esstisch. Ihre Ellenbogen bohrten sich ins Pinienholz. Sie knetete die Finger, faltete die Hände, drückte sie gegen die Nase, runzelte die hohe Stirn, starrte Löcher in die Wand.

Das weiße Worddokument auf dem Bildschirm strahlte jungfräulich, der Cursor blinkte erwartungsvoll. Sie suchte nach einem passenden Einstieg in ihre Story. Die Zeitanzeige auf ihrem Computer lief gnadenlos weiter. 13:08, 13:09, 13:10 ...

In der ungeklärten Raubserie der sogenannten Gentlemen-Räuber hegt die Polizei ... Wiebke markierte den Text, mit einem Tastendruck war er auch schon wieder gelöscht.

13:28, 13:29, 13:30 ...

In der ungeklärten Gentlemen-Bankraubserie gibt es offenbar eine heiße Spur. Wie der Leiter der Karlsruher Ermittlungsgruppe, Kriminalhauptkommissar Erol Stabhäuser, gegenüber unserer Zeitung bestätigte, bestehe konkreter Anfangsverdacht ...

Sie tippte, löschte, sichtete ihre Notizen, wühlte in den wild verstreuten Archivkopien, tippte aufs Neue.

17:38, 17:39. Schnell! Noch einen guten Schluss, befeuerte sie sich. ...

Die Belohnung für sachdienliche Hinweise wurde zwischenzeitlich auf 50.000 Euro erhöht.

Wiebke klickte Speichern und Schließen.

Wo war die CD? Hektisch wühlte sie in ihrem Wildlederbeutel und schob den blanken Datenträger ins Laufwerk. Schmittke hatte ihr eine Auswahl von vier Täterfotos und sechs Phantombildern in Druckqualität auf die Scheibe kopiert. Schroeder wollte alles.

Flugs schrieb sie einen kurzen Begleittext in die E-Mail, hängte ihren Text an und lud das Bildmaterial hoch. Und: Senden.

17:55. Mit dem letzten Klick fühlte sie sich, als habe sie eine Schlacht gewonnen.

Sie erhob sich mit steifen Beinen, drückte ihre Wirbelsäule durch. Irgendwie fühlte sie sich ausgelaugt. Es gelüstete sie nach Kaffee und einer Zigarette. Der italienische Espressokocher stand noch ungereinigt auf dem Herd der aufgeräumten Küche. Da erklang Big Ben, der Klingelton ihres Handys.

Wiebke sprang zum Tisch. „Ja, hallo!“, rief sie ins Handy.

„Wolant, wo bleiben Sie denn?“ Schroeder.

„Es ist alles raus“, versicherte sie entspannt.

„Bei uns ist nichts eingegangen.“

„Ich schau mal auf den Rechner.“ Wiebke prüfte den Postausgang. „Irgendetwas stimmt nicht mit der Internetverbindung! Mein Rechner sendet immer noch“, murmelte sie verwundert.

„Bringen Sie das schleunigst in Ordnung“, drängte Schroeder mit wenig sonorer Stimme.

Wie die Schlange aufs Kaninchen starrte Wiebke auf die Übermittlungskontrolle. Endlos sauste der Leuchtstreifen über das Prüffeld. Stumm schritt die Minutenanzeige der Computeruhr fort. 18:08. Nichts tat sich.

Die Zeit drängte. Sollte sie vielleicht alles auf einen USB-Stick ziehen und schnell zu Fuß zum Verlag bringen? Nein, wie blamabel.

Unbemerkt war der Leuchtstreifen am unteren Rand der Maske verschwunden. Verkrampft betätigte sie die Maus, klickte auf das Ausgangsfach. Tatsächlich: Gesendet.

Big Ben.

„Mensch, Wolant!“, grollte Schroeder am anderen Ende.

„Was machen Sie eigentlich, Sie verstopfen uns ja den kompletten Eingang!“

„Wie, ich verstopfe den Eingang?“

„Wie viele Megabyte haben Sie uns denn geschickt?“, wollte Schroeder ungehalten wissen.

„Keine Ahnung“, gestand Wiebke kleinlaut.

„Ja, das ist mir klar. Dann merken Sie sich für die Zukunft: Fotos mit hoher Auflösung stückeln, stückeln, stückeln!“ Schroeders Worte klangen dramatisch. Anstelle eines Grußes setzte er ein scharfes: „Mensch!“

Butch Cassidy: „Was ist aus der alten Bank geworden?

Die war doch sehr schön.“

Wachmann: „Die wurde dauernd überfallen.“

Butch Cassidy: „Die sah aber auch viel einladender aus.“

Butch Cassidy

(zu einem Wachmann über die neuen Sperrgitter einer Bank)

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