Hrsg. Heike Wulf & Markus Veith

Schwarz-Gelb

der Tag, die Stadt, das Fieber

©2019 OCM GmbH, Dortmund

Gestaltung, Satz und Herstellung:

OCM GmbH, Dortmund

Verlag:

OCM GmbH, Dortmund, www.ocm-gmbh.de

ISBN 978-3-942672-74-0

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Die Hauptbeteiligten

Charlotte

eine Giraffenfrau voller Sehnsucht

Dominik

steht auf gut aussehende Fußballer

Eva

offizielle Ehefrau von Marcus Schneider

Finn

Rolfs cooler Sohn

Friede

Rolfs Bruder

Gisela

einsame Witwe mit Fußballabneigung

Gustav

genannt Schmidtchen Schleicher und obskures Subjekt der Begierde

Heinrich

ein Rentner voller Selbstgerechtigkeit

Ingrid

eine Haushaltshilfe ohne Skrupel

Jaqueline

12-jähriges Nachbarkind von Tilly mit großem Sachverstand

Jens

ein Totengräber zwischen den Fronten

Julia

Finns Freundin

Klemens

Baggerfahrer, wortkarg, aber mit Tiefgang

Madame Tussaud

Königspudel von Dominik mit unheilvoller Ahnung

Madeleine

Giselas erwachsene Enkelin, der harten Wirklichkeit ausgeliefert

Marcus Schneider

schwarz-gelber Stürmer

Marie

Jens’ Exfreundin, die sich Melody nennt, aber gern Eurydike wäre

Norbert

Ingrids Ehemann, noch skrupelloser

Rolf

ein besorgter Vater und Fan der Schwarz-Gelben

Tilly

Dominiks Tante mit heimlichem Faible für Sexvideos

Udo

Madeleines schlagkräftiger Freund

Ulla

gute Freundin von Gisela und Fußballbesessene

Zippy

entflogener Wellensittich mit Seltenheitswert

00:00 – 01:00
Der Sohn kann nicht schlafen
Winfried Thamm

„Und am Freitach abends früh inne Falle, fit wie die Äffchen, heißt dat Motto. Ihr müsst die schwindelich spiel’n, die Klötze vonne Oberstadt. Die sind groß und breit, aber lahm wie ’ne Schildkröte. Nich’ bis inne Puppen im Park rumknutschen un’ strubbelich saufen. Noch Fragen?“, hatte ihr Trainer beim letzten Training noch gemahnt.

Jetzt war es nach zwölf und er schlief immer noch nicht. Er starrte die dunkle Zimmerdecke an und wartete auf das nächste Auto. Dann wanderten immer die Scheinwerferlichter als helle Fenster-Vierecke durch sein Zimmer. Erst schmale Streifen, die dann zu breiten Lichtfeldern wuchsen und hinter dem Ikearegal zu verschwinden schienen. Das Dunkel danach war noch schwärzer und er fühlte sich wie ein Held, einsam und stark, in einem abgerockten Motel im weiten Niemandsland, irgendwo im Mittelwesten der Vereinigten Staaten, mit einem Schießeisen neben sich, auf seinen Mörder wartend. So ähnlich hatte er es einmal in einem Film gesehen. Das gefiel ihm.

Er hieß Finn, war sechzehn und konnte nicht einschlafen. Da kam ja auch alles auf einmal: um elf sein Spiel beim FC Lütgendortmund gegen die Oberstädter Spielvereinigung. Allein das Wort „Spielvereinigung“ war schon daneben. Die waren alle auf dem Gymnasium, hatten reiche Väter, mindestens drei Paar Fußballschuhe und die Nasen ziemlich weit oben. Es ging um nichts als die Ehre. Also um alles. Er ging zur Gesamtschule, wie die meisten aus seiner Mannschaft. Finn war Torwart. Er hatte ein bisschen Angst vor dem Ascheplatz. Die Hitze der letzten Tage hatte den Boden ausgedörrt und festgebacken, wie Beton. Er würde sich polstern müssen wie ein Michelin-Männchen. Denn ein ängstlicher Torwart ist immer ein schlechter Torwart.

Sein Vater Rolf konnte zu seinem Spiel nicht mitkommen. Das war auch gut so. Väter mischen sich gerne mal ins Spiel ihrer Söhne. Da war sein Vater keine Ausnahme. Und nichts fand Finn peinlicher als das. Rolf musste ins Geschäft, hatte einen kleinen Laden an der Ecke, zusammen mit Onkel Friedel: Obst, Gemüse, Lebensmittel, abends bis neun als Kiosk offen, damit sie über die Runden kamen, mit Bier, Chips, Zigaretten, Jägermeister und dem, was man im Supermarkt vergessen hatte; und mit sehr nackten Frauen in Heften unterm Ladentisch. Sein Vater wusste nicht, dass Finn das wusste. Er hatte eins, unterm Bett.

Rolf hatte sich bemüht, sich richtig angestrengt, und zwar früh genug und es hatte geklappt, hingehauen, funktioniert. Er hatte sie: zwei Karten, für ihn und seinen Sohn. Für das Spiel der Spiele: Schwarz-Gelb Dortmund gegen Blau-Weiß Gelsenkirchen, um halb vier, Heimspiel. Sie würden den Laden heute früher schließen, in der Stadt zusammen eine Pizza essen und dann zum Stadion fahren, er mit seinem Vater. Die Vorfreude formte seine Züge zu einem breiten Lächeln, ließ die Augen in der Dunkelheit funkeln. An Schlaf war nicht zu denken. Gut, dass er Torwart war und nicht so viel Kondition brauchte. Wenn sie gewinnen, sind sie Deutscher Meister, seine Helden in Schwarz-Gelb. Wenn sie versagen und Bayern gewinnt, war’s das. Knapp daneben ist auch vorbei. Vollpfosten. Aber das durfte nicht passieren. Finn ging in Gedanken noch einmal die Aufstellung durch. Die Abwehr stand, im Sturm fehlte die erste Spitze und die Blau-Weißen hatten den besten Torhüter der Welt. Aber so nah waren sie lange nicht mehr dran gewesen, an der Schale. Die machen heute den Sack zu, bestimmt, hoffte Finn.

Und dann war da noch Julia. Wie kann eine Frau von heute nur Julia heißen. Er hieß ja auch nicht Romeo. Doch für sie würde er sich sofort umtaufen lassen. Er würde sich vor allen zum Narren, zur Lachnummer machen lassen, einen Clown nach dem anderen frühstücken, wenn es ihr nur gefiele. Doch da stand sie nicht drauf. Sie war cool und das wäre voll daneben, out-of-brain, totpeinlich; ein extrem vollkrasses No-go, absolut. So sprach Finn gern, denn das war cool, so cool wie sie. Sie gingen miteinander, schon seit drei Wochen. Seine Kumpel machten schweinische Witze und waren picklig vor Neid. Sie waren Hand in Hand und Arm in Arm, wo sie gingen und standen und saßen, konnten nicht voneinander lassen. Sie küssten sich, auch so richtig, wenn alle dabei waren. Und sie fassten sich an, fast überall, wenn keiner dabei war. Selten genug.

Waren sie mit den anderen zusammen und redeten miteinander, waren sie unbeholfen. Die richtigen Worte fehlten noch, für so viel Gefühl. Und sie wollten ja cool sein. Da sagt man nicht viel, besonders nichts Ehrliches. Oft sagten sie ‚geil‘, doch selten meinten sie es so, redeten über Klamotten, Computerspiele und Downloads der angesagten Bands, peinlich darauf bedacht, ja nicht die falschen cool zu finden. Sie hörten Songs über den gleichen MP3-Player, jeder einen Phone-Knopf im Ohr, ein Zeichen größter Intimität. Waren sie allein, erlebten sie sich anders. Da kamen die Worte, die sie sonst suchten, manchmal, nicht immer. Die Sätze und Geschichten über ihr junges Leben, ihre Familien, ihre Wünsche und Pläne und Träumereien kamen in Bewegung, begannen zu fließen und nahmen sie mit in ihre ganz eigene Sehnsucht nach der Welt der Erwachsenen und nach dem Erleben von Liebe, Drama und Wahnsinn, nach den Abenteuern, die noch auf sie warteten. Wenn es so war, spürte Finn, was das hieß: Glück. Und es sollte nie aufhören.

Bei solch einer Begegnung erzählte er Julia einmal von seiner Mutter. Keinem Anderen hatte er mehr über sie erzählt, als dass sie gestorben sei. Julia gestand er, dass er versuchte nicht an sie zu denken. Meistens ging das ganz gut, in letzter Zeit. Aber als sie vor fünf Jahren so qualvoll vom Krebs gefressen worden war, hatte er nicht gewusst, wohin mit seinem Schmerz. Er hatte Wut daraus gemacht, weil er diese besser kannte als den Schmerz. Manchmal hatte er durchgedreht, getobt, sein Zimmer verwüstet und den Vater angeschrien: „Warum ist sie einfach so abgehauen, einfach so weg!“ Rolf hat ihn dann in die Arme genommen, beruhigt und selbst gezittert vor Trauer. In dieser Zeit hatte er manchmal nachts ins Bett gemacht. Dann war er zusammen mit seinem Vater einmal in der Woche zur Therapie gegangen. Frau Dr. Rose hatte ihnen Hausaufgaben aufgegeben, beiden, Finn und Rolf. Sie sollten alles aufschreiben, was sie wussten, über das Leben mit seiner Mutter und wie sie es gefunden und was sie gefühlt hatten. Oft hatte das sehr weh getan, doch letztlich geholfen. Das hatte sie zusammengeschmiedet, Vater und Sohn.

Als Finn all das Julia an einem dieser glücklichen Nachmittage erzählt hatte, hatte sie weinen müssen. „Das tut mir so leid, oh mein Gott“, hatte sie geschluchzt und ihn an schlechte amerikanische Filme erinnert. „Da hast du schon richtigen Schmerz erlebt und ich kenne das nur aus dem Fernsehen.“ Finn hatte weggeschaut, so hatte er sich für sie geschämt, für seine kleine dumme Freundin Julia. Nach einer Weile hatte sie ihn in den Arm genommen und alles war wieder gut gewesen, fast.

Das sind absolut die falschen Gedanken, wenn man einschlafen will, um morgen fit wie ein Äffchen zu sein, dachte er und musste grinsen.

Er kramte das Pornoheft unter dem Bett hervor und schaltete die Leselampe an. Am besten gefiel ihm „Melody“, sie war so ernst und so schön, diese tiefgründigen Augen und diese glanzroten Lippen, halb geöffnet, mit dem Hauch eines Lächelns. Für ihren Körper brauchte sie einen Waffenschein. Das, was sie da mit diesem Chromstab zwischen ihren gespreizten Beinen tat, passte gar nicht zu ihrer geheimnisvollen Aura, machte Finn aber an, manchmal, heute eher nicht. Dies hier und seine Sehnsucht nach Julia gehörten nicht zusammen, waren getrennte Welten. Schnell packte er das Heft wieder weg und löschte das Licht. Er spürte die Scham auf seinen Wangen, drehte sich weg in das Kissen.

So flossen seine Gedanken und Bilder durch ihn hindurch, nahmen ihn mit in den Schlaf und spülten ihn wieder an den Rand des unbewussten Stromes, nur um ihn wieder in einen neuen Traumwirbel zu spülen:

Finn steht auf der Torlinie und macht sich für den Elfmeter bereit. Die Sturmspitze der Blau-Weißen legt sich den Ball zurecht. Um ihn herum das riesige Oval der Tribünen des Stadions bis zum Horizont, ausverkauft. Achtzigtausend Augenpaare sind auf ihn gerichtet. Es ist so still, als habe jemand den Ton abgedreht. Schräg hinter dem Schützen steht Schneider, Marcus Schneider, sein Idol. Er lächelt ihm zu und zeigt den Daumen nach oben. Der Stürmer der Blau-Weißen läuft an, holt aus zum Schuss, ein kurzes Zögern, Finn wartet, sieht ihm in die Augen. Dann der Schuss, das Leder, im Bogen geschlenzt, will ins rechte Eck, Finns Beine ein Katapult, schleudert ihn im riesigen Satz, im Katzensprung, im Flug mit gedehntem Körper und gestreckten Armen zum Ball. Und mit den Fingerspitzen der linken Hand streift er die Kugel und lenkt sie hauchzart über das Aluminium. Ein Orkan bricht los. Das Stadion brennt. Die Schwarz-Gelben stürzen auf ihn zu, als erster Marcus Schneider. Im wilden Knäuel der Begeisterung fallen sie übereinander und über ihn her, den Helden von Schwarz-Gelb Dortmund. Schneider drückt ihn fest an sich, küsst ihn auf den Hals, auf die Wange und auf den Mund. Küsst ihn feucht und genüsslich, küsst ihn wie sonst nur Julia. Finn wehrt sich drückt ihn weg, will nur weg, schreit: „Hau ab, du Sau!“ Schneider schaut ihn an, ruft: „Aber Finn, Finn …“

„… Finn, Finn, wach auf!“

Als er die Augen öffnete, saß sein Vater an seinem Bett und sah ihn fragend an. „Du hast geschrien. War es wieder so ein Albtraum? Hast du wieder von Mutter geträumt?“ Rolf sah ihn besorgt an.

„Albtraum ja, aber nicht von Mutter.

01:00 – 02:00
Eingesperrt
Silvana Richter

Madame Tussaud lag auf dem Bett und lauschte, den Blick starr auf die Tür geheftet − festgetackert sozusagen. Sie wagte kaum zu blinzeln, aus Angst, den Moment zu verpassen, in dem sich die Klinke nach unten bewegt. „Die hypnotisiert wieder die Tür“, würde diese Frau sagen, bei der Dominik sie manchmal ablieferte und die er Tante Tilly nannte. Eine grässliche Alte, die immer wollte, dass sie sich zu ihr auf die Couch legte, sobald Dominik ihr einen Kuss auf die Schnauze gab und zur Tür hinaus verschwand. Widerwillig, aber ohne Knurren, ertrug Madame Tussaud dann die Umarmungen, die ihr fast die Luft abschnürten, oder das Gewuschel durch ihre Locken und das rhythmische Patschen auf den Kopf, als wäre der ein Tennisball. Wenn sie mal nach draußen gingen, dann immer nur einmal die Straße rauf und runter. Und sobald sie etwas Interessantes entdeckte und stehen blieb, zerrte Tante Tilly sie augenblicklich weiter. Sie hasste diese Tillytage. Lediglich die Schokodinger, die ihr die Frau vorsetzte, machten das ganze erträglich. Und Jacqueline natürlich, die nebenan wohnte und rüberkam, wenn sie durfte. Dann war schon mal ein längerer Spaziergang drin oder sie vergnügten sich mit einem Spiel. Mit ihr klappte auch die Verständigung besser als mit dieser Tante, die sich so komisch bewegte und nicht so recht zu durchschauen war. Wenn Dominik sie dorthin brachte, fragte sie sich, warum er sie so bestrafte und die Angst, dass er nicht mehr zurückkam, überfiel sie jedes Mal aufs Neue. Dann quälte sie die Erinnerung an die Tage, an denen sie sehnsüchtig jedem Zweibeiner ihre Schnauze durch die Gitterstäbe entgegenschoben hatte. Der, der jeden Tag das Futter brachte und mit einem Wasserstrahl den Boden säuberte, kümmerte sich nicht weiter um sie oder die anderen. Aber es kamen auch solche, die nur einmal, dann aber langsam, von Käfig zu Käfigen schritten. Die musste man beeindrucken. Allerdings war das Wie unklar und jeder um sie herum versuchte es auf eine andere Art. Was für ein Getöse! Was für ein Rennen, Springen und Hecheln. Was für eine Enttäuschung, wenn man wieder nicht zu denen gehörte, die rausgeholt wurden. Nein, nie wieder wollte sie dahin zurück!

Madame Tussaud atmete einen Seufzer nach dem anderen aus. Schließlich senkte sie den Kopf aufs Kissen, beobachtete aber weiter die Tür. Manchmal ließ sie sich öffnen, wenn man dagegen drückte … ob sie es erneut probieren sollte? Oder sollte sie Krach machen? Damit hatte sie schon öfter Erfolg gehabt. Tante Tilly drohte dann zwar mit der zusammengerollten Zeitung und Dominik schimpfte. Aber immer noch besser als allein und eingesperrt zu sein. Sie startete einen halbherzigen Versuch. Das Wimmern versickerte nutzlos im Kissen − die Tür rührte sich nicht. Madame Tussaud musste all ihre Selbstbeherrschung zusammennehmen, um nicht vor Wut das Bettzeug zu zerfetzen, zumal plötzlich wieder diese schaurigen Geräusche aus dem Nebenraum kamen. Irgendetwas stimmte nicht. Und diese Hitze war auch nicht normal! Machte einen völlig schwindelig. Wie konnte Dominik sie hier einsperren? Sie würde verdursten, wenn er sich nicht bald um sie kümmerte. Dabei hatte der Tag so schön angefangen. Direkt nach dem Frühstück war er mit ihr im Auto losgefahren. Sie hatte vorne sitzen dürfen, wo die Fenster heruntergekurbelt waren, sodass sie den Kopf in den Fahrtwind recken konnte. Das liebte sie! Noch mehr als das allerdings liebte sie, was sie dann sah, als sie anhielten. Wasser, viel Wasser … ein See! Sie hatte vor Aufregung gar nicht stillhalten können, war aus dem Auto gesprungen, kaum dass er die Tür aufgemacht hatte. Wusch −hinein, dass es spritzte und die Menschen in der Nähe quiekten. Yippie-yi-yo-ki-yay … den Bauch kühlen, Stöckchen fischen, nach Steinen tauchen, planschen, toben, Tropfen aus dem Fell schütteln, sich im Ufersand wälzen und wusch … mit Anlauf alles wieder von vorn. Sie war ständig rein und raus, rein und raus, zuerst allein, dann mit Dominik, später mit Kindern, hin und her, rauf und runter, rein und raus. Pfützen, Bäche, Teiche, ganz egal, Hauptsache nass! Und wenn dann noch Vögel darin schwammen … wow! Das war das Beste überhaupt. Manchmal kam sie ganz nah an sie heran, wenn der Wind günstig stand oder Büsche Deckung boten. Aber Dominik erlaubte nicht, dass sie sich einen packte. Da konnte er richtig böse werden. Schimpfte, drohte. Einmal hatte er ihr sogar den Vogel abgenommen und sie geschlagen. Menschen … waren schwer zu verstehen. Und Manieren besaßen sie auch keine. Selbst die Kleinen oder ängstlichen starrten einem unverfroren in die Augen, und obwohl man sich nicht kannte, steuerten sie schnurstracks auf einen zu. Höflich den Blick abwenden oder im Bogen einer Begegnung ausweichen war ihnen völlig fremd. Man musste sie ständig im Auge behalten, um herauszufinden, was sie von einem wollten, was sie als nächstes vorhatten. Zum Beispiel der Mann, bei dem sie zuerst gelebt hatte, wollte, dass sie Vögel fing. Wenn er ihr das Kommando gab, musste sie loslaufen und die Beute aufscheuchen und holen. Das hatte Spaß gemacht, auch wenn das Fressen miserabel war. Bis zu dem Tag, an dem der Mann sie zu einem Baum führte, einen Strick über einen Ast warf und sie daran aufhängte. „Ende der Jagdsaison!“, hatte er gebrummt und war davon gestapft. Keine Ahnung, wie sie von dort in das Haus mit den vielen Käfigen und anderen Hunden gekommen war. Es hatte sie auch nicht interessiert. Wozu auch? Die Dinge waren geschehen, gestern war gestern, was zählte, war heute. Und an einem dieser Heute-Tage war ER aufgetaucht: Dominik – war von Käfig zu Käfig gegangen, hatte mal hier geguckt, mal dort, war zu ihrem Verschlag zurückgekehrt, stehen geblieben, in die Hocke gegangen. Im Nachbarkäfig hatte sich der Podencorüde gegen das Gitter geworfen und nicht mehr aufgehört zu bellen. Sie dagegen hatte sich manierlich hingesetzt und eine Pfote gehoben.

„He, schau mal Marcus“, hatte er zu dem Mann gerufen, der am Ende des Gangs der englischen Bulldogge eine Grimasse schnitt. „Heute ist unser Jahrestag … der richtige Zeitpunkt, eine Familie zu gründen! Was hältst du von diesem Baby hier?“ Marcus war mit den Händen in den Hosentaschen herangeschlendert, hatte zuerst auf Madame Tussaud herab gestarrt, dann auf Dominik.

„Ein Pudel? Ist nicht dein Ernst …!“

„Wieso? Die sind doch cool!“

„Man, das sind voll die typischen Seniorenhunde, langweilig, dumm, arrogant, hysterisch, verweichlicht − und obendrein noch blöd frisiert.“

„Von Frisur kann bei dem hier ja keine Rede sein … völlig verfilzt, das Fell. Außerdem hatten meine Großeltern in der Gaststätte auch einen Königspudel!“

„Sag ich doch, Seniorenhund.“

Madame Tussaud spürte, dass ihr jemand gegenüber hockte, dessen Interesse an ihr auf sehr fragilen Füßen stand. Jetzt konnte nur noch ein kluger Kopf und Kreativität helfen. Also warf sie sich auf den Rücken − mit einer Demutsgeste war man immer auf der sicheren Seite und man gewann Zeit. Und einer plötzlichen Eingebung folgend, sprang sie auf, suchte auf ihrem Lager nach dem einzigen Spielzeug, das sie besaß und warf es schwungvoll in die Luft. Der Lappen, ein ehemals blau-weiß-gestreiftes T-Shirt, landete genau auf dem Häufchen, das schon seit geraumer Zeit die Fliegen anzog und Ergebnis ihres kargen Reis- und Wassermahls war. Ende − die Trophäe war ruiniert! Enttäuscht schaute sie über die Schulter zu den beiden Männern. Doch die schienen sich prächtig zu amüsieren.

„Jau“, brüllte Marcus und lachte, „Schalke ist mal wieder voll in der Scheiße gelandet!“

Was in einem Tierasyl ganz normal ist, zieht in einer Wohnung strafende Konsequenzen nach sich. Diese Lektion hatte Madame Tussaud schnell gelernt. Sie hüpfte vom Bett, versuchte erneut, die Tür aufzudrücken. Nun war es nicht nur der Durst, der sie quälte. Sie musste raus. Ganz raus. Ganz dringend! Sie schnüffelte den Spalt zwischen Tür und Boden ab. Aber die Geruchsmoleküle zeigten keinerlei Veränderung an. Sie trippelte zurück, entdeckte eine Unterhose unter dem Bett, deren kraftvoller, aber verblassender Duft darauf schließen ließ, dass sie schon eine Weile dort lag. Madame Tussaud packte sie und schüttelte sie tot. Doch statt mit dem Spiel fortzufahren, ließ sie den Stoff fallen. Mit gesenktem Kopf stand sie eine Weile da, die rosa Zunge aus dem Maul hängend, an der Spitze formte sich ein Tropfen Speichel. Sie hechelte. Es war einfach zu heiß, immer noch, obwohl es schon lange dunkel war. Gestern war es auch heiß gewesen. Trotzdem hatte Dominik sie nicht angebrüllt, noch nicht mal, als sie seine Hand ableckte, an der noch ein wenig Fleischsaft klebte. Warum also heute? Nein, also wirklich! Sie wollte jetzt da rein, sofort! Wollte runter auf die Straße. Wollte trinken. Wollte gestreichelt werden. Wollte spielen. Wollte dabei sein, wie immer, auf dem Sofa neben Dominik, neben Marcus. Den mochte sie. Der brachte ihr immer etwas mit. Und jetzt war er da nebenan und sie konnte nicht zu ihm. Seine Stimme war deutlich zu hören, wenn auch mit einem anderen Klang. Nicht so sanft, nicht so freundlich wie sonst. Sie horchte. Was war denn da bloß los? Sie spürte eine Spannung in der Luft, die sie nervös machte. Eine Spannung, die nichts Gutes versprach. Eine Spannung, die von gut nach schlecht gesprungen war in dem Augenblick, als Marcus in die Wohnung getreten war.

Markustage erkannte sie, lange bevor er tatsächlich erschien. Wegen der feinen Veränderungen, die sie dann schon morgens registrieren konnte. Das waren die Tage, an denen Dominik kurz vor dem Aufstehen besonders gut roch …, männlich, glücklich. So wie heute, doch dann …

Ein dumpfer Knall an der Fensterscheibe ließ Madame Tussaud zusammenfahren. Die Tür zum Balkon stand ein Stück offen. Auf dem Boden davor sah sie im Schein der Straßenlaterne etwas liegen. Etwas, dass hin und wieder zuckte. Sie zwängte den Kopf durch den Türspalt. Schnüffelte. Dieser Geruch … Federn, Talg, Milben. Ein Kribbeln schoss ihr in die Glieder. Sie machte einen langen Hals, schob ihren Körper weiter nach vorn, die Tür schwang auf. Ihre Nase verweilte dicht über einem gelb-schwarzen Federknäuel. Ein Vogel! Ihr Herzschlag legte an Tempo zu. Na komm, beweg dich, hüpf auf die Beine, flattere ein bisschen rum, dann macht es mehr Spaß … na los! Sie stupste den Vogel an. Ein Auge öffnete sich, starrte sie an. Madame Tussaud hob erwartungsvoll die Pfote, spannte die Kiefer. Ja, jetzt …!

Hinter ihr flog die Zimmertür auf. Sie fuhr herum und duckte sich, als Dominik auf sie zustürmte. Doch der beachtete sie gar nicht, riss stattdessen etwas unter dem Bett hervor und lief wieder hinaus. Madame Tussaud zögerte einen Moment, blickte zurück auf die blanke Stelle, wo eben noch die Beute lag, beeilte sich dann aber, hinter Dominik her durch die Tür zu kommen.

Die Luft im Nachbarzimmer stank. Sie stank nach Tabak und Alkohol. Aber vor allem stank sie nach Angst und Wut.

„Hier“, schrie Dominik. „Und was mach ich jetzt damit? Das kann ich dann ja wohl alles einstampfen.“ Er schmiss einen Packen Papier auf den Boden.

„Was ist das?“

„Kannst du immer noch kein Englisch? Steht doch da: „New in Town – Purple Puddle Pub“ –sollte eine Überraschung werden. Ha, ha, aber so gut wie deine knallt die natürlich nicht, gratuliere!“

„Du willst eine Kneipe aufmachen? In London? Was ist das denn für eine schwachsinnige Idee? Da ist doch alles voller …”

„Mensch, lies doch weiter! Nicht für Menschen! Für Hunde. Boxer-Bier, Welpen-Milchshakes, Fish-and-Chips-Knochen, Vitamindrinks für läufige Hündinnen, Biokost für übergewichtige Rüden, Kuttel-Leckerlies, Blut-Smoothies …. Engländer sind Exzentriker. Die lieben so was. Ich hab mir schon zig Rezepte überlegt, alle an Madame ausprobiert.“

Madame Tussaud hatte sich vor Marcus hingelegt und auf den Rücken gedreht, damit er sie an ihrer Lieblingsstelle kraulen konnte.

„Mein Gott!“, schrie er so laut, dass sie erschrocken aufsprang und dabei an den rollbaren Couchtisch stieß. „Die blutet ja am Bauch!“

Madame Tussaud schaute verwirrt von Markus zu Dominik, der die Hände vors Gesicht schlug und schluchzte. Gerade, als sie einen Schritt auf ihn zu machte, um den Grund seines merkwürdigen Verhaltens zu ergründen … ein neues Spiel? … stieg ihr ein verführerischer Duft in die Nase. Direkt vor ihr lagen ein paar von den Nüssen, die Dominik ihr gegeben hatte, bevor Markus aufgetaucht war. Sie mussten bei ihrem Zusammenstoß mit dem Couchtisch dort vom Teller gerollt sein. Eilig verschlang sie eine nach der anderen, bevor ein anderer sie ihr streitig machen konnte.

„Das ist Lebensmittelfarbe“, hörte sie Dominiks Stimme über sich. „Das sollte doch der Clou sein: Madame als pinkfarbener Pudel mit Servierhäubchen und Spitzenschürze. Ich musste doch testen, welche Farbe das Fell annimmt.“

Madame Tussaud hatte weiträumig den Boden abgesucht, aber blitzschnell reagiert, als Markus sich eine Handvoll der Nüsse vom Teller nahm: hatte sich vor ihm in Position gebracht, sich hingesetzt, dabei aufgerichtet, die Vorderpfoten auf Brusthöhe angewinkelt, die Augenlider blinzelnd verengt … und Voilà! Mit diesem Trick hatte sie Markus das Leckerliewerfen beigebracht. Klappte immer, auch diesmal. Eine Nuss für sie, eine für ihn, eine für sie, eine …

„Dominik, sei doch vernünftig …“, Madame Tussaud öffnete erwartungsvoll das Maul, doch Marcus beugte sich plötzlich vor und spuckte direkt vor ihr auf den Boden. He, das war ja wie in ihrer Welpenzeit, als Mama für sie und die Geschwister immer das Futter hervorwürgte. Vor Aufregung vergaß sie ganz, dass sie eigentlich Durst hatte und dringend raus musste.

Markus wischte sich mit dem Handrücken über den Mund. „Sag mal … was hast du denn da für ein ätzendes Zeug gekauft?“

„Schmeckt dir nicht? Schade aber auch!“

Madame Tussaud bemerkte, dass Dominiks Stimme gefährlich zufrieden klang.

„Das ist eine von meinen Kreationen für den Pink Puddle … selbst gesammelte Schafsköttel in Käsepanade und der absolute Renner bei sämtlichen Hunden der Umgebung.“

02:00 – 03:00
Dominik
Heike Wulf

Das war das Ende. Er hatte es in seinen Augen gesehen. Ganz deutlich.

Dominik nahm noch ein Glas Schampus. Einen schönen Abend – eine schöne Nacht wollte er mit ihm verbringen − und jetzt − jetzt war alles vorbei. Tränen schoben sich in seine Augen. Er wischte sie weg.

Madame Tussaud sah ihn erwartungsvoll an, winselte und wedelte. Tänzelte vor ihm her. Mit einem Seufzer nahm er sich die Hundeleine, schnappte sich eine Jacke und ging hinaus in Richtung Bolmke.

Madame Tussaud blieb an jeder Müllhalde stehen, die in den letzten Wochen ein nicht ertragbares Ausmaß angenommen hatten, und steckte ihren Riecher hinein. Dominik zog sie angewidert weg. Seit die blöde Müllabfuhr streikte, war es unerträglich geworden. Und dann diese Hitze. Echt widerlich. Das waren schon fast italienische Verhältnisse.

Italien. Er seufzte. Alles, was er dachte, alle Erinnerung liefen wie ein Wasserstrom in eine Richtung: Marcus.

Letzten Sommer hatten sie sich ein Haus am Meer gemietet, gerade mal 20 Kilometer von Rom entfernt. Marcus hatte sich, um ganz sicher zu gehen, die Haare auf einen Zentimeter kürzen lassen und blondiert. Fantastisch hatte er ausgesehen und mit seiner Armani-Sonnenbrille hatte ihn niemand erkannt. Sie konnten völlig normal, wie ein Liebespaar, miteinander umgehen. Keine Reporter, keine Angst. Außer einmal, da hatte ein kleiner italienischer Junge ein paar Fotos von ihnen beiden gemacht. Sie lagen nackt auf einem schwarz-gelben Handtuch und Madame Tussaud neben ihnen mit einem Fan-Käppi auf. Sie hatten zufällig mitbekommen, dass der Junge Fotos machte. Marcus war zu ihm gegangen und hatte ihm für die Kamera den dreifachen Preis geboten. Der hatte erst ungläubig geschaut, dann aber glücklich eingewilligt.

Es waren zwei traumhafte Wochen gewesen.

Aber jetzt war es vorüber. Ihre Beziehung – ihre Liebe beendet. Marcus würde nicht zurückkommen.

Dabei hatten sie sich bis jetzt so gut arrangiert.

Sicherlich, er war nicht glücklich darüber gewesen, dass sie sich nicht zusammen in der Öffentlichkeit zeigen konnten, aber er hatte es ja von Anfang an gewusst und respektiert. Für Marcus wäre es das Ende der Kariere gewesen. Aber später, danach, wollte er sich outen.

Es war klar, dass das alles ein Ende haben würde.

Genauso wie die getürkte Hochzeit mit Eva. Vermittelt! Wie lächerlich.

In Hamburg gab es doch tatsächlich ein Vermittlungsinstitut für schwule Fußballer. Er hatte einen Lachanfall bekommen, als Marcus ihm das erste Mal davon erzählt hatte.

Jetzt war ihm nur noch nach Heulen zumute.

Er setzte sich auf eine Bank. Es war stockdunkel und er fühlte er sich unwohl. Aber immerhin stank es hier im Wald nicht mehr so.

Madame Tussaud hatte er gleich zu Beginn des Waldes von der Leine gelassen und nun war sie nicht mehr zu sehen. Wo streunte sie nur herum?

Er rief sie mehrmals und endlich kam sie angerannt und sprang ihm gleich auf den Schoß. Normalerweise scheuchte er sie weg, wenn sie mit schlammigen Pfoten ankam, heute war es ihm egal.

Er knuddelte sein Gesicht in ihr weiches Fell und schluchzte: „Marcus, ach Marcus. Du bist mein Leben. Alles hab ich für dich aufgegeben. Alles. Meine Existenz, meine Freunde, meine Identität. Und du? Du verlässt mich.“

Er dachte an ihre erste Begegnung in Essen im El Brasil. Marcus hatte eine Maske aufgehabt. Oft ein Zeichen dafür, dass jemand dahinter steckte, der es sich nicht erlauben konnte, erkannt zu werden. Das „Brasil“ war ein exklusiver Laden. Hier kam nicht jeder rein.

Marcus hatte sich umgeschaut, Dominik gesehen und war gezielt auf ihn zugegangen. Erst hatten sie sich zusammen einen Film angesehen und aneinander rumgespielt − später waren sie in ein Separee verschwunden. Marcus hatte irgendwann seine Maske abgezogen und Dominik hatte es kaum fassen können. Marcus Schneider, Stürmer bei Schwarz-Gelb, Ausnahmetalent und … schwul.

Danach haben sie sich regelmäßig dort getroffen. Nach ein paar Monaten hatte Marcus ihm eine Wohnung in Dortmund gekauft. Angemeldet war sie auf Eva. Die Schein-Ehefrau von Marcus.

Er vergrub sein Gesicht noch tiefer in das Fell seines Pudels und weinte.

Als er wieder hochsah, entdeckte er einen schwarz-gelben Vogel, der sich neben ihm auf der Bank niederließ. Er sah genauer hin.

Hatte er jetzt Halluzinationen? Der sah aus wie ein Wellensittich. Aber die waren doch eigentlich nur gelb-grün. Es gab keine schwarz-gelben Wellensittiche. Zumindest hatte er noch nie einen gesehen. Er scheuchte ihn weg. Schwarz-gelb – er konnte es nicht mehr sehen.

Er musste daran denken, dass Marcus ihm Geld angeboten hatte. Als ob er eine Nutte wäre. Das hatte ihn am meisten verletzt.

120 Jahre war seine Kneipe im Familienbesitz gewesen. 120 Jahre. Seine Mutter sprach kein Wort mehr mit ihm, seine Geschwister hatten sich von ihm abgewandt. Sein Vater würde ihn umbringen, wenn er noch lebte.

Dominik hatte alles verkauft, um mit ihm nach Chelsea zu gehen. Und danach vielleicht auch noch nach Frankreich oder Spanien. Überallhin wäre er ihm gefolgt. Marcus war die Liebe seines Lebens.

Ohne ihn hatte sein Leben keinen Wert mehr.

„Es ist zu gefährlich in London. Es gibt so viele Paparazzi dort. Die Reporter sind dort anders. Denk an Lady Di. Wir können kein Risiko eingehen. Ich bin geliefert, wenn das raus kommt. Es ist aus. Endgültig.“

„Ich warte auf dich“, hatte er geschrien. „Ich hab alles für dich aufgegeben. Ich liebe dich!“

„Es geht nicht. Schluss. Aus. Vorbei!“, hatte Marcus kühl geantwortet.

„Ich hab meine Koffer schon gepackt – den Flug gebucht. Letztens hab ich mir im Internet ein paar zum Verkauf stehende Pubs angesehen. Ich hab schon einem Namen für den Laden: Purple Poodle. Und Madame Tussaud werde ich dann rosa färben. Das wird fantastisch. Die Engländer sind genau das richtige Volk dafür. Die sind so abgefahren. Bitte Marcus. Bitte!“

Er hatte ihn angefleht, geheult, geschrien. Aber Marcus hatte ihn mitleidig angeschaut.

„Brauchst du Geld? Ist es das?“

Er hatte ihn fassungslos angesehen. Dann war Marcus gegangen. Nicht mal die Tür hatte er hinter sich zugemacht. Er war verloren. Marcus hat ihn gedemütigt − verletzt.

„Das wirst du büßen, Marcus, das wirst du mir büßen und wenn es das Letzte ist, was ich auf dieser Welt tun werde!“, hatte er hinter ihm her geschrien.

Aber wie?

Er band Madame Tussaud die Leine um und sie folgte ihm widerspenstig.

Heute Morgen würde er Madame Tussaud bei seiner Tante abgeben. Sie war die Einzige aus seiner Familie, die noch mit ihm sprach. Auf dem Weg konnte er auch noch die Videos in der 24-Std.-Videothek abgeben.

„Stadt der Engel“, bestimmt zwanzigmal hatte er ihn sich schon angeschaut und „Ghost Rider“, das war ein Motorrad-Stuntman, der seine Seele verkauft und in der Gestalt eines feurigen Dämons durch die Nacht jagt. Ein cooler Film. Und auf Nicholas Cage fuhr er ab. Er hatte Ähnlichkeit mit Marcus. Seine Seele würde er jetzt auch verkaufen, wenn er wüsste, wie er sich rächen könnte. Aber ihm würde schon etwas einfallen.

03:00 – 04:00
Heinrich macht sich Gedanken
Achim Albrecht

Es ist nichts Tolles daran, wenn man aus Herne kommt. Es ist auch nichts Tolles daran, wenn man Heinrich heißt. Toll wird es erst dann, wenn man um 03:02 Uhr in einer fahlgrün gekachelten Toilettenzelle sitzt und sich dem Diktat seiner Prostata ergibt, die stillvergnügt vor sich hin wuchert und den Urin in winzige Tropfen portioniert, während der Harndrang eine volle Blase signalisiert. Voll um 23:11 Uhr, voll um 00:28 Uhr, voll um 01:56 Uhr, voll rund um die Uhr.

In der Umgebung von Heinrich starben die altbekannten Gesichter. Rentner wie er. Zigarrenraucher, feiste Quetschbäuche, blasse Beine mit arthritischen Gelenken, Frauen in Gesundheitswäsche, die noch wussten, wie man echtes Essen aus echten Zutaten zubereitete, Ärzte, die noch den Krieg mitgemacht hatten und wussten, dass es vier oder fünf Basiskrankheiten gab, die mit einem halben Dutzend Therapien und einer Handvoll Tabletten zu bekämpfen waren. Nicht solche schräg geföhnten Typen, wie sein neuer Hausarzt, der mit einem Zahnpastalächeln einem verdienten Rentner auf die Nerven fiel und neumodischen Schnickschnack einführen wollte. Außerdem war er aus Süddeutschland, knapp oberhalb Siziliens, wenn man Heinrich fragte. Die Stimme ein einziger flötender Singsang. Fehlte noch, dass er sich schminkte. „Anamnese“, flötete der Schönling, als Heinrich in seiner schönsten Cordhose zum Rapport erschien. Heinrich traute seinen Ohren nicht. Der Kerl wusste noch nicht einmal, wie man „Ananas“ aussprach und gefrühstückt hatte Heinrich schon um 05:30 Uhr, wie jeden Morgen, und zwar Graubrot mit Teewurst, frischen Zwiebeln und einen Pott Caro-Kaffee, richtig stark mit drei Löffeln Instantpulver. Nichts für süddeutsche Bübchen in gestärkten, weißen Schürzenkleidchen. Mein Gott, wo war man nur hingekommen in dieser Republik, in der alles vor die Hunde ging außer der Fußballbundesliga und auch die war nicht mehr, was sie war. Seit wann musste man beim Arztbesuch exotisches Obst essen?

,Er solle gefälligst den Arsch zusammenkneifen und wie ein Mann reden‘, sagte Heinrich zu dem Arzt und tastete nach seiner Schiffermütze, die wie angegossen auf seinem eisengrauen Quadratschädel saß. Der Jungarzt lächelte verständnisvoll. Solche Typen hatten für alles Verständnis. Windelweichgespült, aber innerlich voller Heimtücke. ‚Arsch zusammenkneifen‘. Als hätte Heinrich prophetische Gaben. Von wegen abtasten. Mit dem Finger in den Hintern. Das wollte das Bürschchen. Das könnte ihm so passen. Prostata. Dass Heinrich nicht lachte. Zwei Hände voll Kürbissamen und ein ordentlicher Aquavit und sein Entsorgungssystem wäre wieder auf vollem Strahl. Der alte Siegmund mit seinem fleckigen Stethoskop und seiner spöttisch rauen Art hätte ihn verstanden. Er hatte ihn immer verstanden. Sie waren zwei Kerle aus dem gleichen Schrot und Korn, wie sie heute nicht mehr wuchsen. Drei Sorten Tabletten hatte ihm Siegmund immer verschrieben. Blutdruck, grauer Star und Arthrose. Die drei Heimsuchungen des Alters. Einmal abhören. Einatmen, ausatmen, Zunge raus und in die Augen schauen. Dann fertig. ,Du wirst so alt, wie dein Herz mitmacht. Keinen Tag länger‘. Eine klare Ansage. Ein Händedruck. ,Glück auf‘. Zwei Sätze Fußballlatein mit auf den Weg. So ging Arzt.

Und jetzt das. Gebleckte Zähne, Kauderwelsch, Ananas auf ausländisch, seitlich auf die Pritsche legen, Hose runter, auch den Feinripp und in ein Gerät starren, das fiepend irgendwelche Linien auf einen Bildschirm schrieb. Bei dem Kugelroller und dem schmierigen Zeug auf dem Bauch hielt Heinrich noch mit zusammengebissenen Zähnen durch.

Dann kam die Sache mit dem Finger. Ein manikürter Mittelfinger in Plastiklümmeltüte. Und Heinrichs geheiligter Ausgang. Ein bislang unangetastetes Geflecht aus Raute, Haut und Haaren, verwöhnt durch die gelegentliche Kosmetik von zweilagigem Toilettenpapier von Aldi. AUSGANG, kein EINGANG. Das hatte die kleine Schwuchtel von Arzt wohl nie so richtig gelernt. Bestimmt einer aus so einem Mafia-Internat, in dem man rhythmisch klatschte, seinen Namen tanzte und dafür das Abitur nachgeschmissen bekam. Heinrich hatte davon gehört. Er war ja nicht von gestern. Auch er brauchte Dinge, vor denen er sich ekelte. Dazu gehörten Stinkefinger, die dorthin gehen wollten, wo nie eines Menschen Finger zuvor gewesen war und Ananas beim Arzt. Ja, wo war denn überhaupt die Ananas? Nicht, dass Heinrich Appetit auf Obst in Sirup gehabt hätte, aber versprochen war versprochen.

‚Entspannen‘ und ,nur kurz abtasten‘ war das Letzte, was Heinrich hörte, bevor er sich von der Liege wälzte, den Hosenbund an sich zog und dem säuselnden Süddeutschen zwischen die Beine trat. ,Geronimo‘ brüllte Heinrich, weil ihm nichts Besseres einfiel und weil er ein Kosmopolit war. Herne, Dortmund, Wanne-Eickel. Alles Kosmopoliten mit sauberer polnischer und italienischer Herkunft. Malocher vielleicht, aber mit Herz und Verstand. Dagegen vor ihm ein sich wie ein Wurm auf dem Boden windender Arztdarsteller aus südlichen Gefilden, der seine geschliffenen Manieren für einen Satz blitzblauer Eier eingetauscht hatte.

Tja, und jetzt saß man mitten in der Nacht auf der Toilette mit seiner altersgereiften Prostata und wartete unter Pressatmung auf den nächsten Tropfen und das Gefühl der Erleichterung, das keine zwei Stunden anhalten würde. Menschenunwürdig, dachte Heinrich und tastete nach der Zeitung. ,Meisterstück?‘, schrie es ihm entgegen. Darunter der Wetterbericht für das entscheidende Spiel der Schwarz-Gelben. Es sollte warm werden, eigentlich zu heiß für Ende Mai. Das Wetter war früher auch zuverlässiger. Wie alles. Heinrich stöhnte und schloss die Augen. Wo hatte er seine verdammten Zigarren gelassen? Ein ordentlicher Zug an einem Stumpen und wenigstens sein Stuhlgang würde funktionieren.

,Großes Polizeiaufgebot‘ las Heinrich. Polizei, meine Fresse, dachte er. Nach seinen Erfahrungen konnte man sich das schenken. Keine Zucht, keine Ordnung. So war das. Nach der Episode beim Arzt war Heinrich pflichtgemäß zur Polizei in der Nähe der Steinwache gegangen. Er war Deutscher. Er war 72 und ein aufrechter Bürger und er hatte Arthrose in den Knien. Irgendjemandem musste er doch Meldung über den unappetitlichen Vorfall machen. Heinrich schämte sich, aber sexuelle Belästigung war sexuelle Belästigung. Er würde dem Burschen das Handwerk legen. Heinrich hatte den Steilpass zwar punktgenau verwandelt und den Fummelarzt in ein Häufchen Elend verwandelt, aber danach war sein rechter Meniskus vollkommen defekt. Sogar seinen Spazierstock musste Heinrich holen. Auf der Wache ließen sie ihn in einem kahlen Räumchen sitzen, obwohl Heinrich wortstark einen sofortigen Einsatz verlangte, am besten mit einem Sonderkommando, solange der Sittenstrolch noch seine Spermien nachzählte.

Heinrich schluckte noch, dass kleine, blonde Mädchen Polizistin werden dürfen, er schluckte auch, dass er seine Geschichte auf alle unbedeutenden Kleinigkeiten wie Adresse, Uhrzeiten und den Grund des Arztbesuchs ausdehnen musste, während ein offensichtlicher Sexualverbrecher in der Maske eines Allgemeinmediziners Dortmund unsicher machte. Heinrich war kooperationsbereit bis zur Selbstaufgabe und mit der Geduld und Weisheit des Alters gesegnet. Was ihn aber in Rage brachte, war dieses blondhaarige Geschöpf in Polizeiuniform, die ihn nach endlosem Warten im Tonfall einer nachsichtigen Oberlehrerin darüber informierte, man habe mit der Arztpraxis telefoniert und der Arzt werde keine Strafanzeige stellen. Es handele sich offenbar um ein Missverständnis.

Missverständnis. Heinrich vergaß einzuatmen. Er vergaß die stechenden Schmerzen in seinem Knie. Das dümmliche Grinsen der uniformierten Göre hing über ihm wie ein geschminkter Lampion. Heinrich riss den Spazierstock nach oben.

Sein Einsatzkommando hatte er bekommen und Handfesseln dazu. Irgendein Clown von den Ruhrnachrichten war, Gott weiß woher, wie aus dem Nichts aufgetaucht und hatte von dem rabiaten Rentner Fotos gemacht. Der Rest würde in den Lokalnachrichten auftauchen. Von wegen rabiater Rentner, von wegen Beleidigung und Widerstand gegen Vollstreckungsbeamte. Entrechtet, geknechtet, mit schweren Knieschäden und noch immer ohne Ananas. So verhielt sich die Sache. Heinrich würde das klären. Gründlich klären. Aber erst einmal brauchte er seine Tabletten und eine Mütze voller Schlaf. Schließlich war man keine Dreißig mehr und die Gestapo konnte gerne nach dem Spiel wieder vorbeikommen. Wahrscheinlich würden sie jetzt gerade mit einigen Hundertschaften von Drogensüchtigen, Pennern und anderen Kriminellen bei Champagner zusammensitzen und sich die Beute teilen. Wahrscheinlich ging es zu wie bei den Weiß-Blauen, die auch mal wieder eine aufs Maul brauchten und zwar kräftig.

Heinrich rieb sich das Knie, rieb sich die Handgelenke und starrte auf den amtlichen Zettel, der ihm im Behördenjargon eine Latte von Straftaten vorwarf. Heinrich griff nach den Resten seiner Tabletten. Er war empört, war entrüstet, war in seinem Normalmodus, nur irgendwie aufgeputschter. Er fühlte sich so lebendig wie schon lange nicht. So mussten die Schwarz-Gelben spielen. Genauso. Mit der gleichen Leidenschaft. Gerechtigkeit, Wahrhaftigkeit und die Deutsche Meisterschaft. Darum ging es im Leben.

Heinrich zog die Schlafanzugshose hoch und betätigte die Spülung. Das Rauschen würde das ganze Haus wecken. Wie immer, wenn er sich von einem Toilettensitz hochstemmte, musste Heinrich an seine verstorbene Frau Ingeborg denken. Gott hab sie selig. Sie war ein richtiges Reibeisen gewesen und nie wirklich jung. Aber sie konnte kochen und bügelte Hemden wie keine zweite. Den Garten hatte sie auch gemacht und die Parzelle nahe dem Theodor-Fliedner-Heim bewirtschaftet wie eine Bäuerin.

Toiletten waren das entscheidende Thema ihrer Werbephase gewesen, die kurz und heftig verlief. Heinrich war schon immer ein Sitzpinkler gewesen und Frauen schätzen das. Eine von Geburt an stark gekrümmte Harnröhre erwies sich als Heinrichs bestes Charmekapital. In einigen kläglich gescheiterten Versuchen, das Ritual männlichen Wasserlassens im Stehen zu vollziehen, brachte es der Knabe Heinrich lediglich zu unkontrollierten Urinkurven, die seine eigenen Beinkleider durchnässten, was ihm im besten Falle Mitleid und Kopfschütteln einbrachte und im Normalfall eine gepfefferte Ohrfeige. Damals begann Heinrich mit dem sitzend Pinkeln und blieb dabei.

Nie hatte er geglaubt, dieses schändliche Versagen einmal gewinnbringend einsetzen zu können, aber genauso kam es. Es war wieder einmal Cranger Kirmes und ein staubiger, durstiger Tag, als er mit Ingeborg in seiner linkischen Art durch die Reihe der Stände flanierte. Luftige Kleidchen in Pastellfarben bei den Frauen, Sommeranzüge und Strohhüte bei den jungen Herren, Heinrich dabei keine Ausnahme. Er bemühte sich, Ingeborg, die ein zitronengelbes Schirmchen über sich hielt, um der Sonne Herr zu werden, nicht anzusehen. Immer, wenn er sie ansah, errötete er und flüchtete mit seinem Gesicht in ein überdimensioniertes kariertes Sacktuch, in das er lautstark prustete. Backfisch, kandierte Äpfel und Wurfbuden, schon damals. Man trank Bier und Apfelschorle. Toilettenhäuschen suchte man vergebens, aber die natürlichen Bedürfnisse blieben.

So reihten sich rotbackige Herren lässig am Wegesrand auf und vollzogen ihr Pinkelritual, begleitet von dem Tuscheln und Giggeln ihrer weiblichen Begleitungen, die sich dezent im Hintergrund zusammendrängten und den großspurigen Wettbewerb aus den Augenwinkeln beobachteten. Heinrich war in größter Not und hielt Ausschau nach einem Gebüsch oder einer Baumgruppe, hinter der er sich niederhocken konnte. Sein Gesicht war puterrot vor Scham. Ingeborg hing an seinem Arm wie ein totes Gewicht. Sie schien nicht zu verstehen. Bald aber würde sie Heinrich in seiner ganzen Jämmerlichkeit in einem Graben sitzen sehen wie ein Weib und würde ihn mit eisigem Gesichtsausdruck verachten.

Es kam anders, vollkommen anders. Ingeborgs Gesicht wurde weich, als Heinrich nach einer gestammelten Erklärung, deren Wortlaut dem Lexikon eines Wahnsinnigen entstammte, davon stürzte, um sich hinter einem Ginstergesträuch niederzuwerfen. Sie hatte ihm noch beruhigend über den Arm gestrichen und behielt den schwärmerischen Gesichtsausdruck bei, als Heinrich in gefestigter Haltung und bangen Herzens hinter ihr auftauchte. Danach hatte Heinrich leichtes Spiel. Ingeborg war die Seine und Heinrich hatte eine wichtige Lektion gelernt. Frauen liebten schöne Dinge. Schöne Dinge und verletzliche Seelen. Rehe z. B. und Schmuck, Düfte und zarte Stoffe. Und Sitzpinkler.

Heinrich ging schleppenden Schrittes zu seinem Bett. Das rechte Knie schmerzte. Er würde zum Arzt gehen müssen. Zu einem anderen Arzt, das war klar. Zu einem, der den Namen verdiente. Er würde es mit dem Mannschaftsarzt der Schwarz-Gelben versuchen, einem echten Kerl, der auch die Fußballer in Nullkommanichts wieder auf Vordermann brachte, damit sie die ganze Saison durchhielten. Sicher würden ihm von einem solchen Mediziner keine peinlichen Fragen über Erektionsbeschwerden gestellt werden.

Erektionsbeschwerden − und das unter dem Deckmantel, man müsse die Folgen einer Prostatavergrößerung abschätzen, um die richtigen Gegenmaßnahmen einzuleiten. Erektion − und das bei einem verdienten Pensionär, einem Bahnobersekretär im Ruhestand, einem Ruhestandsbeamten, der sein gesamtes Leben nichts anderes getan hatte, als korrekt zu sein.

Heinrich sah seufzend auf den Wecker: 3:21 Uhr. Er wollte nicht an Erektionen denken, auch nicht zu medizinischen Zwecken aber sein Kopf hatte andere Ideen. So war das bei alten Menschen. Der Schlaf floh vor ihnen und die Ventile des Körpers ließen sich nicht mehr beherrschen. Dafür verstärkte sich das Kopfkino.

Es war nicht so, dass Heinrich und Ingeborg keinen Sex gehabt hätten. Ganz im Gegenteil. Sie waren beide gesunde und kräftige Menschenkinder und wussten um ihre Pflicht. Damals allerdings hatte man noch Anstand. Anstand in jeder Lage. Man fiel nicht übereinander her wie Vieh und probierte unnatürliche Dinge aus. Man hielt sich an Traditionen und gesicherte Abläufe. Das Licht wurde gelöscht und im Schlafzimmer waren die Betten vorgewärmt. Man tastete mit abgewandten Gesichtern unter der Nachtwäsche, bis man fündig geworden war und küsste sich streng nach Brauch. Der Körper des anderen war ein Geheimnis und sollte es auch bleiben. Die Vereinigung war eine kurze Sache, kaum dazu geeignet, die Bettwäsche in Unordnung zu bringen. Jeder erledigte seinen Part. Man küsste sich erneut und versank guten Gewissens in einen tiefen Schlaf.

Der Pfarrer war der Einzige, der zu den Zeugungsvorgängen Fragen stellen durfte, denn bei der Abnahme der Beichte musste man genau sein. Das forderte Gott und mit ihm die Mutter Kirche, die über das seelische Wohl der Gläubigen wachte. Pfarrer fragten nach Lust und wollüstigen Gedanken. Wenn man verneinte, was insbesondere Ingeborg aus vollem Herzen tat, lobte der Pfarrer, wenn man von unzüchtigen Anwandlungen und einem übermäßigen Ausstoß von Körpersäften berichtete, tadelte der Pfarrer milde und erteilte die Absolution unter Auflagen. So war das mit der Kirche und dem Gewissen. Deutschland konnte stolz auf seine Ehepaare sein.

Seit Ingeborg nicht mehr war und schon lange zuvor − genau nach der zweiten Fehlgeburt, die Ingrid erlitt, hatte Heinrich mit dem stillschweigenden Einverständnis Ingeborgs die ehelichen Pflichten eingestellt. Das mit der Erektion jedoch konnte er nicht so ohne Weiteres einstellen. Erektionen sind heimtückisch und stellen sich ohne eigenes Zutun ein. Heinrich tat sein Bestes in dem Bewusstsein ein Beamter und dem Staat besonders verpflichtet zu sein, um die Signale seines Körpers zu ignorieren. Meist mied er Orte, an dem ihn die Erektion ereilte und er mied auch den Pfarrer und die Beichte, um nicht seine Hilflosigkeit vor den eigenen animalischen Zuständen enthüllen zu müssen. So blieb Heinrich Ingeborg und seinem Ehegelübde treu, auch über den Tod hinaus. Jedenfalls für eine gewisse Zeit.

Alles änderte sich, noch bevor Heinrichs Prostata beschlossen hatte zu wuchern. Die Nordstadt war schuld − und Rewe. Danach war Rewe Edeka. Aber die waren genauso schuld. ,Und führe mich nicht in Versuchung‘, hieß es doch in der Heiligen Schrift, die für alle galt, auch für Supermärkte und ihre Parkplätze. Zu Hornbach zog es Heinrich nicht. Er hatte zwar handwerkliches Geschick, aber seine Wohnung war solide eingerichtet. Vollholzmöbel und blickdichte Vorhänge. Nichts, was nicht mehrere Generationen überdauern könnte. Kein neumodischer Kram aus gepresster Pappe. Ab und an ein Pinsel Farbe und die Renovierung war beendet. Wäre Heinrich weniger werthaltig eingerichtet gewesen, hätte er viel eher mit Hornbach und den Paradiesvögeln Bekanntschaft gemacht, die sich in der Nähe des Baumarktes versammelten. Am Anfang der Straße die Männer mit den gebräunten Gesichtern und den Goldkettchen. Dann die Frauen. Aufreizend kurze Röcke, schrille Farben, Pin-up-Posen. Erektionsgebiet.

In den Supermärkten die übliche Tristesse aus lieblos präsentierten Waren und Kunstlicht. Heinrich wusste immer genau, was er kaufte. Er hatte keinen Hang zur Abwechslung. Warum auch? Sein Leben funktionierte. Er war zufrieden. Und dann Biggi.

Heinrich war ein Kavalier. Wenn er sich nicht aufregen musste, gelang ihm der Kavalier reibungslos. Heinrich hatte eine gute Kinderstube genossen und die Ohrfeigen, die er für ungebührliches Verhalten bezogen hatte, hatten ihm nicht geschadet. Heinrich war für eine konsequente Erziehung, denn Konsequenz erzeugte Kavaliere und Frauen wie Biggi profitierten von Kavalieren. Biggi verfügte über mächtige Brüste, die in einem neongelben Stretchstoff steckten, als stünde ihre Selbstbefreiung unmittelbar bevor. Heinrich hatte sich vor dem Supermarkt einen Stumpen angezündet, wie er es immer tat und bemühte sich, seinen Einkaufswagen in eine schiefe Reihe dieser Drahtgestelle einzufädeln, als sein Kopf fast mit der Brustwehr von Biggi kollidierte. Ein dekorativ bemalter Mund und aufregend schwarz geränderte Augen sagten: ,Kann ich helfen?‘ Sie sagten es irgendwie anders als jede andere Frau zuvor und definitiv anders als die eher scheue Ingeborg mit ihrem zaghaften Stimmchen. ‚Ich bin Biggi und wer bist du?‘ Die Stimme war rau, tief und erfahren, und der Atem roch nach Zimt. Eindeutig nach Zimt. Die Brüste vor Heinrichs Gesicht atmeten tief ein und aus. Brustwarzen. Heinrich konnte die Brustwarzen sehen. Blindlings streckte er sein Einkaufsnetz von sich und hoffte, die Aufmerksamkeit von seinem Schritt abzulenken. Er schwitzte. ,Heinrich‘, sagte er und dann sprach er nicht mehr.

Der Hintern unter dem dürftigen Minirock hatte jede Aussicht, den Wettbewerb mit den Brüsten zu gewinnen. Heinrich fand sich hinter einer Batterie von Containern am Rande des Parkplatzes wieder. Ein Unkraut bestandener Hang, flüchtig zusammengekehrter Abfall und das Gemurmel des Verkehrs. Biggi murmelte auch, während sie ihre Hände auf die Reise schickte. Hände mit orange-farbigen Fingernägeln, auf die blaue Glitzersteine aufgebracht waren. Heinrich wollte helfen. Kavalier sein. Kavaliere wehrten sich nicht gegen Frauen, die es gut meinten. Und Biggi meinte es gut. Sehr gut. Seeeeeeehr gut. Die Hände, die Brüste und überhaupt alles. Wie glühendes, glühendes Herzschlagfinale. Heinrich hatte sich Hilfe suchend und nach Atem ringend umgesehen, den Bund seiner Stoffhose in der Hand. Biggi, die geschickte Biggi hatte mit Kleenex und Zimtspucke den alten Zustand wieder hergestellt. Sie hatte Routine. Eine tüchtige junge Frau. Heinrich suchte nach seiner Empörung. Es wäre Zeit gewesen, sich zu empören, aber sie ließ auf sich warten und dann war es zu spät. Dass sich Biggi aus seiner Geldbörse bediente, nahm Heinrich als wohlverdiente Buße, die ihm den Gang zum Pfarrer ersparte. Biggi würde den Betrag spenden. Für Kinder in Not oder für Tiere.

Heinrich tat in der Folgezeit des Öfteren Buße mit unterschiedlichen Frauen, die unterschiedliche Dialekte sprachen, aber hochbegabt waren. Das störte Heinrich nicht, denn er war ein Kosmopolit und ohne jedes Vorurteil, wenn es um die gute Sache und nicht um Prostata-Untersuchungen ging.

Auch um 03:44 Uhr in einer Mainacht, die außergewöhnlich mild war und den fauligen Gestank nicht abgeholten Mülls und unausgesprochene Erwartungen an das große Spiel transportierte, störte sich Heinrich an nichts. Er war erschöpft, so erschöpft und müde, dass er das schlaftrunkene Fiepen eines eigentümlich gelb und schwarz gefärbten Vögelchens in der Kastanie gegenüber nicht mehr wahrnahm.

04:00 – 05:00
Gisela
Eva Encke

„Piep, piep, tirili, tschilp.“

Diese elenden Vögel könnte sie abschießen. In aller Herrgottsfrühe machten die einen Höllenlärm. Gisela versuchte krampfhaft, die Augen zuzuhalten, damit ihr Körper nicht meinte, es sei Morgen und sich aufs Wachwerden einstellte. Wenn sie doch nur die Ohren zuklappen könnte. Ohrstöpsel, das wäre es gewesen, aber daran hätte sie gestern Abend denken sollen. Aber gestern Abend hatte sie ja mit Ulla, ihrer besten Freundin, im Schrebergarten-Vereinshaus zusammen gesessen. Ein recht feuchtfröhlicher Abend.

„Pieeeep, pieeep, tschilp, tschilp.“ Da hat sich doch so ein Vieh direkt vor ihrem Fenster platziert. Gisela drehte sich um und zog sich die Decke über den Kopf. Ein kühler Luftzug traf ihre Füße. Verdammt, so groß war sie doch gar nicht, dass sie nicht ganz unter die Decke passte. Sie wurschtelte ihre Füße rein. Dann aber lagen wieder die Ohren frei. Neuer Vogelgesang bohrte sich in ihre Gehörwindungen. Jetzt war es auch egal, sie schlug die Augen auf. Es war dunkel. Es war stockdunkel. Mitten in der Nacht und dieses doofe Federvieh machte auf so was von „guten Morgen“. Es war zum Kotzen. Gisela wand sich aus dem Bett. Wo sie schon wach war, konnte sie auch gleich mal aufs Klo. Als sie am Fenster vorbei kam, schob sie den Vorhang etwas zu Seite, und da sah sie ganz schwach am Horizont einen kleinen hellen Streifen, ganz zart, gerade so eben zu erahnen. Die Uhr zeigte 04:05 Uhr.

Wie spät war es gestern eigentlich geworden. Nein, sie korrigierte sich, nicht gestern Abend, sondern heute Morgen. Ulla hatte wieder mal kein Ende gefunden beim Reden über ihren Lieblings-Fußballverein, die Schwarz-Gelben.

Für Gisela war Fußball sozusagen ein weißer Fleck auf der Landkarte. Sie wusste nicht das Geringste über diesen Sport, nur, dass er sie nicht interessierte und dass Männer jeder Altersstufe darüber dem Wahnsinn verfallen konnten.

Gisela schlurfte weiter ins Bad. In den Spiegel schaute sie nicht, nein, das würde sie sich nicht antun. Obwohl ihre Enkelin Madeleine beim letzten Treffen − mein Gott, das war auch schon wer weiß wie lange her − betonte, sie sei doch noch recht peppig für ihr Alter. Das konnte gar kein Kompliment sein, wenn sie bedachte, wie ausgeflippt die immer rumlief. Na ja, bei so einem Namen nicht anders zu erwarten. Madlään − wer gibt seinem Kind nur so einen Namen − und der dann auch noch ganz anders geschrieben wurde, sodass man dauernd buchstabieren musste. Nein, manche Eltern waren schon ein Kreuz für ihre Kinder. Wenn sie bedachte …, aber nicht so früh am Morgen, nein, dazu war sie geistig noch nicht in der Lage. Madeleine, die einzige aus der Familie, − pah, was hieß schon Familie −, zu der sie Kontakt hatte, wenn sie sich auch nur alle Jubeljahre mal sahen. Ein Wunder übrigens, wenn sie überlegte, dass Madeleine das uneheliche Kind ihres Sohnes war und ihre Mutter nur eine seiner kurzfristigen Beziehungen. Nur dem Umstand, dass Gisela sich damals als Babysitter aufgedrängt hatte, war es zu verdanken, dass die Verbindung zu diesem Kind nicht total abbrach. Heute sahen sie sich selten bis eher gar nicht. Sie konnte die Gedankenwelt von Madeleine nicht verstehen, na, aber alle jungen Leute waren unverständlich, sie lebten ja auch in einer anderen Welt als sie Alten.

Ihre Gedanken wanderten wieder zu Ulla, die einzige aus der alten Clique, mit der sie sich noch traf. Und dass auch nur, weil sie nicht einsam sein wollte. Irgendwie waren alle ihre Kontakte versandet. Besonders, nachdem Giselas Mann gestorben war. Keiner wollte mehr so recht aus dem Haus. Gisela hatte nie geglaubt, dass sie sich derart verlassen fühlen würde. Ein Grund mit, warum sie sich an Ulla klammerte. Dabei lebte die in einer ganz anderen Gedankenwelt: dem Fußball.

Diese Schwarz-Gelben hatten es Ulla so angetan, dass sie sogar ihrem gelben Wellensittich mit einem schwarzen Permanentmarker schwarze Streifen verpasst hatte. Die Flügel längs gestreift und der Bauch quer wie bei einer Biene. Aber dieses blöde Wellensittich-Vieh, so hatte Ulla Gisela nach dem fünften Bier anvertraut, brachte als einziges Wort nur „Schalke“ heraus. Ulla wusste, dass ihr Ehemann ihm das beigebracht hatte. Der war eher neutral, was Fußball anging, aber hatte sich einen Spaß daraus gemacht Ulla zu ärgern. Das mit dem Ärgern war jetzt auch vorbei, Ullas Mann war Geschichte. Aber dieses „Schalke“ Gepiepse des Sittichs ließ sich nicht mehr abstellen.

Jetzt hatte Ulla etwas ganz Neues vor, einen Meilenstein sozusagen, etwas, dass einschlagen und Ulla über Nacht bekannt machen sollte. Sie würde einen schwarz-gelben Fanklub gründen nur für Frauen, und der Vogel sollte ihr Maskottchen sein. Der Name des Fanklubs stand noch nicht ganz fest. Sie schwankte noch zwischen ‚Schwarz-Gelbe Schicksen‘ oder ‚Schwarz-Gelbe Frauenpower‘. Ulla hatte auch schon mit einem Zeitungsredakteur gesprochen − es war schließlich der erste rein weibliche Fanklub − und der hatte versprochen, darüber einen Artikel zu schreiben, dadurch würde Reklame gemacht und sie würden Mitglieder bekommen ohne Ende. Gisela hatte sich das begeisterte Reden über den Frauenfanklub etwas erstaunt angehört.

„Wer macht denn da mit bei deinem Klub?“, hatte sie gefragt und danach erfahren, dass es bisher nur eine Vorsitzende gab, nämlich Ulla, und natürlich eine Schatzmeisterin, Gisela.

„Welche Gisela?“

„Na, dich. Du bist doch dabei. Du bist die geeignete Person für diesen ganzen finanziellen Kram. Du weißt doch, ich habe keine Ahnung von Geldsachen. Lass mich bloß nicht hängen, da wäre ich dir ewig böse.“

Gisela saß auf der Toilette und bewegte vorsichtig den Kopf. Ihr Gehirn schwamm heute in besonders viel Flüssigkeit, wahrscheinlich Bier vom gestrigen Abend, und ihre Hirnwindungen stießen bei jeder Bewegung schmerzhaft an ihre knöchernen Grenzen. Das war aber auch ein Besäufnis gewesen. Und ganz zum Schluss hatte Ulla noch ihren Wellensittich Zippy aus der Laube geholt, um sein neues schwarz-gelbes Outfit dem grölenden Lachen der gesamten Kneipe im Gartenverein vorzustellen. Woraufhin das verängstigte Tier ,Schaalke‘ piepste und noch mehr Lacher auslöste. Erschreckt flatterte es heftig und stieß einen Schalkeruf nach dem anderen aus. Ulla wurde sauer und schüttelte das Tier, woraufhin Zippy ihr in die Hand pickte und Ulla es losließ. Wie ein Brummkreisel zischte Zippy ab durch den Raum, schwirrte wie eine Riesenbiene und zog unzählige Runden über den Köpfen. Alle versuchten das Tier einzufangen, aber das verschanzte sich ganz hoch oben auf einem Balken und piepste. Die versammelten Schrebergärtner machten unzählige Vorschläge, wie dem Vogel beizukommen wäre und schließlich ging einer los, um seine Leiter zu holen. Als er mit dem sperrigen Teil wiederkam, machte sich Zippy flugs aus der offenen Türe davon. Trotz Rufen kam er nicht wieder. Ulla war todunglücklich. Das Maskottchen war weg, noch bevor der Fanklub gegründet war. Sie war so am Boden zerstört, dass Gisela nicht anders konnte, als ihr zu versprechen als Kassenwart bei ihrem Verein mitzumachen. Ob sie als ehemalige Kassiererin bei Real dazu geeignet war, wollte sie nicht diskutieren. Als Dank für ihre Bereitschaft versprach Ulla, sie beim heutigen letzten Bundesligaspiel der Saison mit ins Stadion zu nehmen. Sie durfte auf die Karte von Ullas Mann mit, und wenn sie wollte, dann könnte sie, Gisela, auch dessen Dauerkarte übernehmen, was ein großes Zugeständnis wäre, weil, wie Ulla sagte, die Bewerber für Dauerkarten schon Schlange stünden.

Als Gisela später durch die Kleingartenanlage nach Hause ging, kam sie auch an ihrem alten Garten vorbei. Ja, als ihr Mann noch lebte, war hier ihr zweites Zuhause gewesen. Er lebte für seine Parzelle. Und er pflegte sie hingebungsvoll. Gut, dass sie noch zur Arbeit gegangen war, diese übertriebene Akkuratesse hatte sie nervös gemacht. Und mit ihrem stressigen Job hatte sie auch den mangelnden Einsatz im Garten begründen können. Ihr Mann war ein Schatz gewesen, er ließ sie in Ruhe. Wenn er nur seine Beete pflegen, das Unkraut bekämpfen und den Rasen so trimmen konnte, dass er weich wurde wie ein dicker Teppich, dann war ihr Mann glücklich. Gisela seufzte, ja, er war schon einer gewesen. Als er dann so plötzlich starb, war sie aufgeschmissen. Sie musste ja noch ein paar Jahre arbeiten, seine Rente, die hätte allein nicht gereicht. Und Gartenarbeit, da wusste sie gar nichts von. Ja, es war schon gut gewesen, dass sie den Garten schließlich abgegeben hatte. Die Geselligkeit fehlte ihr allerdings, die Gartennachbarn, das Feiern, die Freundin Ulla aus dem Garten nebenan. Ulla war eine begeisterte Kleingartenanhängerin. Allerdings lag ihr mehr das Kommunikative, das heißt, sie erfuhr alle Neuigkeiten und verteilte sie gleichmäßig in der Anlage. ,Unser Gartenblatt‘ wurde sie von vielen genannt. Seitdem ihr Ehemann sich nach einer Kur mit seinem Kurschatten nach Süddeutschland abgesetzt hatte, fiel sie erst in ein Loch, aber gestern schien es, als ob sie das überwunden habe. Wahrscheinlich wegen ihrer neuen Pläne.

Fußball, ging es Gisela durch den Kopf, dieser bekloppte Idiotensport, wo sich zwei Rudel Männer auf dem Spielfeld um den Ball stritten, nee, für Fußball hatte sie nie was übergehabt, und ob ihr diese ganze Sache da mit dem Fanklub Spaß machen wird, das musste sich erst noch zeigen. Und eins war schon mal klar, so verrückte, Klamotten, so alles in Schwarz-gelb, das würde sie sich nicht antun, nie im Leben, wie eine aufgeplusterte Biene rumlaufen, nee, nee. Nicht mit mir, dachte Gisela. Wenn sie da an den Jungen von dem Kioskbesitzer in ihrer Straße dachte, Fli …, nein, Finn, hieß er. Schon verrückt diese neuen Namen. Nun, der war auch so ein Fußballtyp. Spielte selber, hatte der Vater stolz erzählt. Torwart und sogar recht erfolgreich. Wie man seinen Kindern erlauben konnte, so einen Idiotensport zu betreiben, konnte Gisela wirklich nicht verstehen. Dabei schien der Vater ein ganz netter Mensch zu sein.

Gisela beobachtete, wie der schmale helle Streifen am Horizont breiter wurde. Sie öffnete das Fenster. Ein kühler Luftzug kam herein. Aber gleichzeitig auch dieser Geruch, dieser aasartige, faulende Gestank, der die Stadt wie eine weiche Wolke überdeckte, eine warme Wolke, die sich in jede Ritze schmiegte und einen dazu brachte, die Fenster selbst bei der größten Hitze geschlossen zu halten. Wenn doch bloß die Müllabfuhr endlich wieder käme. Gisela machte das Fenster zu und beschloss wieder ins Bett zu gehen.

Im Halbschlaf überlegte sie noch, ob der kleine Schatten, den sie da gerade über ihrem Balkon gesehen hatte, wirklich Zippy, dieser schwarz-gelbe Vogelverschnitt war oder ob sie ihn sich nur eingebildet hatte.

Die Uhr zeigte 04:51.

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