Schärenmorde

Erik Eriksson, Richard Grandin, Margaretha Levin Blekastad, Magnus Östnäs, Sofi Piehl

Schärenmorde

Übersetzt aus dem Schwedischen von Else Ebel

© 2014 Oktober Verlag, Münster

Der Oktober Verlag ist eine Unternehmung der

Verlagshaus Monsenstein und Vannerdat OHG, Münster

www.oktoberverlag.de

Alle Rechte vorbehalten

Originaltitel: Mannen från andra sidan; Hämnaren vid Havet; Vargsommar

Satz: Leandra Ossege; Kathleen Schulze

Umschlag: Lena Hericks

unter Verwendung eines Fotos von sumnersgraphicsinc/Fotolia.com

Herstellung: Monsenstein und Vannerdat

ISBN: 978-3-941895-92-8

eBook-Herstellung und Auslieferung:

readbox publishing, Dortmund

www.readbox.net

I

Der Mann von der anderen Seite

1

Als Robert Skogh hinunter in den Fahrradkeller ging, um sein Fahrrad zu holen, war der Himmel ganz klar und es war windstill. Im Kellergang lag eine gelbe klebrige Schmiere, Robert nahm an, dass es vermutlich Reste von einem Eis waren, das eines der Kinder aus dem Haus hatte fallen lassen. Sie hielten sich oft hier unten auf, obwohl sie das eigentlich nicht durften. Ein paar Zigarettenkippen lagen ebenfalls auf dem Boden; sie erinnerten Robert daran, dass er selbst mit zwölf Jahren angefangen hatte zu rauchen. Er hatte vor einem halben Jahr damit aufgehört, rauchte jedoch bei festlichen Anlässen immer noch; vielleicht würden es heute Abend auch ein paar Zigaretten werden.

Er hatte seine helle Sommerjacke an und trug nur ein Hemd darunter. Als er auf dem Abhang ein Stück entfernt von dem Haus in Vigelsjö, in dem er wohnte, in Fahrt kam, merkte er, wie kühl der Wind war, und er zog den Reißverschluss seiner Jacke hoch.

In den nächsten vier Tagen würde diese Jacke Roberts Leben verändern – das konnte er jedoch an diesem schönen Freitagnachmittag Ende Mai, als er mit dem Fahrrad auf dem Weg nach Grind zu Fredrik und Daniel war, noch nicht wissen. Dort wollte sich die Saunagruppe treffen, die Freunde, mit denen er seit der Schulzeit in Verbindung geblieben war.

Als er sich auf dem Vätövägen befand, blickte er auf die Uhr; es war zwanzig nach sieben. Später würde er sich im Verhör daran erinnern, soweit war ihm das, was er an diesem Abend gemacht hatte, im Gedächtnis geblieben. Das schwarze Loch kam später, die quälende Gedächtnislücke.

Zuhause bei Fredrik und Daniel fanden sich die fünf alten Freunde ein. Sie begannen zunächst mit Bier und Pizza, die Daniel wie immer gut gelungen war. Robert rauchte die erste Zigarette des Abends auf dem Balkon; als sich jedoch einer von den anderen drinnen im Wohnzimmer eine ansteckte, ging auch er hinein. Kurz darauf rauchte er seine zweite.

Dann öffneten sie eine Flasche Explorer, und dann noch eine. Inzwischen war es zehn Uhr geworden. Zwei Stunden später schnitt Fredrik etwas Salami auf und bot ein paar Tüten mit Chips an. Sie spülten den nächtlichen Imbiss mit Whisky runter, den Fredrik auf der Ålandsfähre gekauft hatte.

Einer der Jungs schlief ein, aber die anderen tranken die Whiskyflasche leer und sahen sich ein paar Folgen South Park an. Robert hatte Mühe, die Augen offen zu halten, aber die Stimmen hörte er ganz deutlich.

Als er aufbrach, war es halb zwei. Er wurde von Markus Persson begleitet, sie hatten denselben Weg. Robert vergaß sein Fahrrad mitzunehmen. Sie gingen den Grindvägen hinunter zur Bucht, und Markus redete von einem Mädchen, das er kannte. Robert verstand jedoch nicht, ob das Mädchen in Norrtälje oder irgendwo anders wohnte. Er fragte nach, aber entweder hörte Markus die Frage nicht oder er wollte nicht antworten.

Er wohnte in der Nähe des Hafens, in einem gemieteten Zimmer im Untergeschoss einer Villa. Als sie dort ankamen, fragte er, ob Robert für einen Moment mit hineinkommen wolle. Robert fand, dass er genug getrunken hatte; er musste jedoch auf Toilette und ging deshalb mit hinein.

Im Haus war es dunkel, Markus´ Vermieter war verreist. Trotzdem schlichen sie so leise sie konnten durch die Kellertür. Robert stolperte und zog im Fallen etwas mit sich auf den Boden. Er wusste jedoch nicht, was es war.

Und obwohl er eigentlich nichts mehr trinken wollte, nahm er das Glas, das Markus ihm reichte. Nachdem er ausgetrunken hatte, schenkte Markus nach.

Als er das Haus verließ, begann es schon hell zu werden. Er wusste, dass er hinunter in Richtung Hafen gehen musste, und das klappte auch ganz gut. Im Großen und Ganzen hielt er sich auf den Beinen. Aber irgendwo auf dem Hafengelände verirrte er sich, landete hinter einem Schuppen, stolperte weiter, ging an einer Wand entlang, gelangte auf einen offenen Platz, setzte sich hin, um sich etwas auszuruhen und schlief ein.

Er lag etwa zehn Meter von der Kaimauer entfernt. Dort war ein altes Motorboot vertäut. Etwas weiter entfernt lag ein kleineres Lastschiff. Am Kai neben dem Schiff war eine größere Menge Zementsäcke aufgestapelt worden, neben den Säcken lagen zwei große Sandhaufen. Es war kein Mensch zu sehen, noch nicht.

Die Sonne hatte schon das Dach des hohen Silos im Hafen erreicht und den grauen Beton in ein warmes Gelb getaucht. Der langgezogene Schrei einer Möwe war zu hören, ein Auto fuhr hinten in der Roslagsgatan vorbei, dann folgte Stille, dann noch ein Auto. Norrtälje erwachte. Es war ein Samstag, der noch ein paar Stunden lang ein ganz gewöhnlicher Tag im Mai sein würde.

Robert fror, er zitterte vor Kälte und lag zusammengekrümmt da; als die Kälte sich jedoch allzu unangenehm bemerkbar machte, setzte er sich auf. Es dauerte eine Weile, bis er begriff, wo er sich befand. Er erhob sich langsam, blickte hinaus aufs Wasser und bemerkte das Motorboot, das zum Teil von der hohen Kaimauer verdeckt wurde. Den Mann, der reglos im Wasser lag, sah er jedoch nicht.

Er sah nicht zurück, als er den Hafenbereich verließ. Hätte er es getan, dann hätte er den leblosen Körper, der sachte von der Morgenbrise und den leichten Wellen hin und her geschaukelt wurde, aber auch nicht gesehen. Er ging nach Hause in Richtung Vigelsjö und erinnerte sich so allmählich an den Abend in Grind. Er hatte jedoch keinerlei Erinnerung an das, was er im Hafen gemacht hatte. Er sagte sich selbst, dass er auf dem Weg nach Hause eingeschlafen sei, und damit gab er sich bis auf weiteres zufrieden.

Als Ragny Granberg an der S/S Norrtelje vorbeiging, hatten die Sonnenstrahlen den Wasserspiegel in der Bucht erreicht, und die Morgenwärme machte sich langsam bemerkbar. Sie führte ihren Rauhaardackel Laila an einer langen Leine, die der Hund zur vollen Länge auszog, als sie ein Stück am Kai entlanggegangen waren.

Ragny hielt wie üblich Abstand zur Kaimauer. Sie machten eine Runde bis hinauf zum Lagerhaus und dann wieder hinunter zum Kai. Sie hielt immer noch Abstand zur Kaimauer, denn das Wasser schreckte sie jedes mal aufs Neue ab. Laila jedoch lief los, ihr schien die Mauer zu gefallen.

Als der Hund stehenblieb, machte Ragny dasselbe. Und als Laila begann, irgendetwas, das im Wasser lag, anzubellen, trat Ragny vorsichtig an die Mauer und blickte hinunter. Zuerst dachte sie, es sei ein Sack, der dort im Wasser schwamm. Dann sah sie einen Arm und glaubte, es sei eine Jacke. Es dauerte eine Weile, bis sie begriff, dass es sich um einen Menschen handelte. Aufgeschreckt zog sie den Hund zu sich und eilte mit ihm denselben Weg zurück, den sie gekommen war. Als sie sich dem alten Dampfer näherte, sah sie, wie ein junger Mann gerade an Bord gehen wollte. Sie hielt ihn auf und erzählte, was sie gesehen hatte, und er rief die Polizei an.

»Sie möchten, dass du wartest«, sagte er zu Ragny.

Eine Viertelstunde später kam ein Streifenwagen. Eine Polizistin stieg aus und stellte sich als Fatima Barsawi vor. Sie begleitete Ragny zu der Stelle, an der sie den Menschen im Wasser gesehen hatte. Die junge Polizistin war dunkelhaarig und hatte einen Zopf, der ihr bis auf den Rücken hinabhing.

Als Robert am Samstag gegen elf Uhr aufwachte, hatte er einen ganz trockenen Mund. Er versuchte sich zu räuspern, brachte jedoch nur einen langgezogenen Zischlaut heraus. Als er sich langsam im Bett aufrichtete, wurde ihm schwarz vor Augen und sein Kopf dröhnte. Er brauchte fünf Minuten, um aufzustehen und zum Spülbecken in der Küche zu wanken. Er trank ausgiebig und blieb dann lange am Küchenfenster sitzen.

So allmählich erinnerte er sich daran, dass er am Abend vorher bei seinen Freunden gewesen war, und eine undeutliche Erinnerung an den Hafen wurde wach, hielt sich jedoch nicht lange. Er trank noch mehr Wasser und ging unter die Dusche.

Gegen zwei rief er seine Schwester Malin an. Er wusste, dass sie arbeitete, obwohl es Samstag war.

»Malin Skogh – Friseursalon Hårklipparna«, antwortete sie, und Robert merkte, dass sie gestresst war.

»Ich will nichts Besonderes, nur ein wenig reden«, sagte er.

»Ich habe einen Kunden«, sagte sie.

»Geht es dir gut?«

»Ja schon, aber ich habe im Moment keine Zeit zum Reden, und anschließend muss ich zu einem Kurs. Ich rufe dich Anfang der Woche an.«

Er sagte Auf Wiedersehen, sie sagte: »Pass auf dich auf«, und er antwortete, dass er das tun werde.

Eine Stunde später ging er hinaus, um etwas frische Luft zu schnappen, und da bemerkte er, dass sich auf dem einen Jackenärmel einige dunkelrote Flecken befanden. Sie sahen wie Blut aus. Er betrachtete seine Hände, konnte jedoch keine Schrammen entdecken. Deshalb dachte er, dass es sich wohl um etwas anderes handeln müsse und vielleicht von selbst verschwinden würde.

2

Als Fatima Barsawi den Block und ihren Stift herausholte, hörte sie das Sirenengeheul der Ambulanz näherkommen. Der Lärm posaunte Eile aus, obwohl es dafür schon längst zu spät war. Ragny Granbergs Bericht, der schon vorher ziemlich unzusammenhängend gewesen war, weil sie so aufgeregt war, wurde durch die Sirene noch unverständlicher. Fatima glaubte, dass die Frau oder wenigstens ihr Hund mehr wussten, als das, was zu verstehen war.

»Lag und schwamm im Wasser … gehe immer hier lang … ist vorher noch nie passiert … muss so etwas vor dem Frühstück sehen … was ist nur los mit den Menschen? … Laila, die sonst nur bellt, wenn mein Bruder sie für die Jagd ausleiht … ich musste sie von der Kaimauer zurückziehen … wer kann das sein, die Sommergäste sind ja noch gar nicht da … die Leute trinken viel zu viel, deshalb gehe ich nicht auf die andere Seite, in den Societetspark, da liegen immer leere Flaschen und Bierdosen herum, obwohl es erst Mai ist. Du als Polizistin solltest besser Ordnung halten.«

Fatima notierte sich Ragny Granbergs Namen und Adresse und forderte sie auf, nach Hause zu gehen. Sie selbst trat dichter an die Kaimauer heran, wo das Motorboot vertäut lag, und betrachtete die Leiche im Wasser. Zwei weitere Streifenwagen trafen ein, und einige der Kollegen begannen, die Leiche zu bergen.

Es war immer noch recht früh am Morgen. Die wenigen Menschen, die schon unterwegs waren, kamen neugierig näher. Fatima half, das blau-weiße Absperrband aufzuspannen, obwohl sie fand, dass das unnötig sei. Es würde sicher keine genaue Tatortuntersuchung geben und der Tote bald eine erledigte Angelegenheit sein, abgelegt als vermutlicher Unfall. In diesem Augenblick sah sie die Flecken auf dem Asphalt, zog das Band noch ein paar Meter weiter aus und befestigte es ordentlich.

Fatima holte ihr Handy heraus und rief ihren Vorgesetzten, den Kriminalkommissar Harry Lindberg, an. Sie wusste, dass er frei hatte, dachte jedoch, dass er trotzdem informiert werden wollte.

»Wir sind gerade dabei, unten im Hafen eine Leiche aus dem Wasser zu holen. Ich dachte zuerst, dass es nichts ist, was sich genauer zu untersuchen lohnt, jetzt habe ich aber Blutflecken auf dem Asphalt entdeckt, die ziemlich frisch aussehen. Vielleicht sollte man doch in Täby anrufen und die Spurensicherung anfordern, obwohl es Samstag ist.«

Sie erhielt eine mürrisch gemurmelte Genehmigung und rief daraufhin in Täby an. Die Spurensicherung würde kommen, aber es könne dauern.

Die Leiche wurde auf die Kaimauer hinaufgehoben und Fatima trat einen Schritt zurück. Als sie das Gesicht des Toten sah, erkannte sie ihn sofort. Lars Gustavsson, der hochgewachsene, magere, musikbegeisterte Mathematiklehrer, der nach seiner Pensionierung in der Kleinstadtidylle zu einem Original geworden war. Intellektuell, belesen, äußerst redselig, aber reichlich selbstgefällig und oft auch ein wenig angetrunken. Fatima wusste, dass er ein Boot besaß, und sie nahm an, dass das Motorboot, auf dem gerade ein paar Polizisten herumkletterten, ihm gehörte.

»Seid vorsichtig mit dem Boot, es könnte dem Toten gehören, vielleicht sind Spuren darauf zu finden«, rief sie. Fatima zeigte der Spurensicherung die Blutflecken und stellte fest, dass nun wirklich alle da waren. Der verschlafene Kriminalreporter der Norrtelje Tidning, Olle Kärv, stieg gerade aus dem Auto. Er hatte eine Fotografin dabei, eine junge Frau mit hohen Absätzen, die die Kamera schon bereithielt, bevor sie die Autotür hinter sich zugemacht hatte.

Olle Kärv machte wie immer keine Umschweife.

»Gibt es schon etwas, was ich schreiben kann, oder soll ich lieber in ein paar Stunden anrufen?«

»Wir haben einen Toten aus dem Wasser gezogen. Im Augenblick weiß ich noch nichts weiter, und ich kann nicht absehen, wann es erste Ergebnisse gibt. Aber ruf an, wenn du willst. Ich habe nicht vor vier Uhr Dienstschluss«, antwortete Fatima.

Olle arbeitete jetzt das dritte Jahr als Kriminalreporter. Er wusste, wie schwer es bisweilen war, einen Polizisten telefonisch zu erreichen, auch wenn dieser versprochen hatte, da zu sein, und er dachte, dass es am besten sei, schon jetzt ein wenig Material zusammenzukratzen, sodass es wenigstens für eine Notiz oder eine etwas längere Bildunterschrift reichen könnte. Er versuchte es mit ein paar Fragen:

»Wie lange hat er dort gelegen?«, »Wer hat ihn gefunden?«, aber als er keine Antwort erhielt, sagte er resigniert: »Ich rufe an.«

Als Fatima gerade das Hafengelände verlassen wollte, kam ihr ein Mann mit schnellen Schritten entgegen. Er stellte sich vor die Absperrung, blickte an dem Motorboot vorbei den leeren Kai entlang und sagte: »Was ist das denn! Haben die schon abgelegt?«

Dann wandte er sich an Fatima: »Was ist denn hier passiert?«

Sie erzählte es ihm kurz und wollte wissen, wer er sei.

»Entschuldigung, ich hätte mich vorstellen sollen. Sune Johansson. Ich arbeite als Hafenvorsteher für die Firma Svevia. Die Gemeinde hat die Arbeit extern vergeben. Ich habe früher für die Gemeinde gearbeitet, jetzt bin ich eigentlich im Ruhestand. Svevia wollte mich jedoch unbedingt haben.«

Er wedelte mit einem Papier und beklagte sich: »Ich habe zu ungenaue Unterlagen erhalten, um eine Rechnung über die Hafenabgabe schicken zu können. Weder Gewicht noch Nummer des Schiffes sind angegeben. Jetzt wollte ich mit dem Kapitän sprechen, aber offenbar haben sie schon abgelegt, obwohl sie nicht vor Montag ausfahren sollten.«

»Welches Schiff?«, fragte Fatima und betrachtete einige Sportboote, die an der Südseite des Hafens in der Nähe des Societetsparks vertäut lagen.

»Das Lastschiff aus Sankt Petersburg, das gestern Abend mit Zement für das neue Hafengebäude angekommen ist. Sie hatten angefangen, die Ladung zu löschen, aber ich habe ihnen gesagt, dass sie warten müssten, da der Empfänger vor Montag keine Wagen bereitstellen könne.«

Aber Fatima reagierte weder auf das verschwundene Lastschiff noch auf Sune Johanssons Sorgen. Sie hörte ihn nur noch sagen: »Dann muss ich wohl eine E-Mail schicken«, ehe ihre Gedanken wieder zu dem toten Lars Gustavsson abschweiften.

Auf dem Weg zurück zur Polizeiwache rief sie ihre Freundin an, die sich sofort meldete: »Malin Skogh – Friseursalon Hårklipparna.«

»Ich komme vielleicht etwas später zum Training. Ich muss bis vier arbeiten und wir wollten uns ja um fünf treffen,« sagte Fatima.

»Ich kann doch heute gar nicht. Muss zu einem Kurs, hatte ich das nict gesagt?«, antwortete Malin.

Obwohl Fatima das eigentlich nicht durfte, konnte sie es doch nicht lassen, Malin zu erzählen:

»Erinnerst du dich an Lars Gustavsson, bei dem ich im letzten Jahr auf dem Gymnasium Mathe hatte?«

Fatima hatte ihn gemocht, vielleicht auch, weil die beiden bisweilen damit angaben, dass sie Russisch miteinander sprachen.

»Sicher, ich hatte ihn ja auch«, antwortete Malin, die zwei Klassen über Fatima gewesen war, aus irgendeinem Grund jedoch diejenige gewesen war, der sich Fatima am engsten angeschlossen hatte, seitdem sie als Kind nach Schweden gekommen war.

Trotz ihrer unterschiedlichen Herkunft – Fatima hatte ihre ersten Jahre in einem armseligen Dorf im Irak verbracht, ehe ihre Familie auf einer strapazenreichen Flucht durch Russland nach Schweden gekommen war, während Malin in einem sicheren Villenviertel in Kvisthamra aufwuchs – hatten sie dieselben Wertvorstellungen und waren über fast alles einer Meinung, außer bei der Wahl ihres Berufes. Als Malin ihre Friseurlehre begann, bewarb sich Fatima um die Aufnahme in die Polizeihochschule. Heute waren sie 32 und 30 Jahre alt und trafen sich regelmäßig. Auch wenn es oft nur beim Sport war.

»Man hat ihn tot im Hafenbecken gefunden«, sagte Fatima.

»Wie schrecklich«, antwortete Malin und schwieg. Sie sagte es noch einmal, und dann erklärte sie, dass sie auflegen müsse. »Ich habe noch einen Kunden.«

Erst am Montag, als Fatima das Bild in der Zeitung sah, bemerkte sie das Frachtschiff im Hintergrund. Man konnte es schräg hinter dem Rettungswagen sehen, der den größten Platz auf dem Foto einnahm. Es war gut zu erkennen, dass das Schiff sich ein ganzes Stück weit draußen in der Hafeneinfahrt befand. Auf dem Weg hinaus.

Bei ihrer Ankunft musste es am Kai gelegen haben, ohne dass sie darüber nachgedacht hatte; dann hatte es die Anker gelichtet und war hinausgefahren, ohne dass es jemand beachtet hätte. Sie bekam Selbstzweifel. Eigentlich fand sie sich in ihrem Beruf immer als sehr fähig, aufmerksam, reaktionsschnell. Ein so großes Frachtschiff nicht zu bemerken, lag weit unter ihrem Niveau. Sie schob es auf die aufgeregte Zeugin, auf die Irritationen wegen der lauten Sirenen des Rettungswagens und auf den Umstand, dass es sie stark getroffen hatte, ihren ehemaligen Mathematiklehrer dort als Leiche zu entdecken.

3

Lennart Wärlin hatte, obwohl er Pensionär war, einen vollen Terminkalender. Montags stand ein Rundgang durch Norrtälje auf der Tagesordnung, mit einem Besuch der Konditorei Töss auf einen Kaffee und der dazugehörigen Zimtschnecke. Dienstags waren eine Autofahrt und ein langer Spaziergang im Sika-Wald an der Reihe. Mittwochs wanderte Lennart Wärlin in einem zügigen Tempo den Slalomhügel hinauf und weiter bis zum Björnö-Hof. Donnerstags und freitags hatte er seine sogenannten »freien Tage«. Samstags stand eine Wanderung hinaus nach Nothamn auf der Halbinsel Väddö auf dem Programm – Lennart Wärlins persönlicher Lieblingsweg – und sonntags ging er nach Frötuna in die Kirche.

Nun war es Dienstagmorgen, und Lennart Wärlin saß auf einem Baumstumpf an einem See im Sika-Wald, von dem er glaubte, dass er Mörtsjö hieß. Er war sich nicht ganz sicher. Der Sika-Wald war voller Teiche und Seen, in denen kaum jemals jemand gebadet hatte oder auf denen jemals gerudert worden war.

Ein Reiher landete auf dem gegenüberliegenden Seeufer. Lennart gefiel, was er sah. Das gab ihm Ruhe.

Er hatte gerade sein zweites Wurstbrot aufgegessen, als ein weißer Lieferwagen auf dem ansonsten einsamen Kiesweg, nur hundert Meter von Lennarts Baumstumpf entfernt, hielt. Dann traf noch ein Wagen ein. Er sah, wie zwei Männer kleine Pakete aus dem Lieferwagen in den Kofferraum des zweiten Wagens umluden. Er glaubte zu erkennen, dass es sich bei dem zweiten Wagen um einen Volvo handelte. Lieferwagen konnte er nicht auseinanderhalten. Sie sahen alle gleich aus. Eine blöde Idee, dachte Lennart. Entweder hat man ein Auto oder man hat einen Lastwagen. Kleintransporter sind nichts Halbes und nichts Ganzes.

Er stand auf und streckte sich. Es war noch früh am Morgen, und es würde ein schöner Frühsommertag werden.

Erst jetzt bemerkten die Männer bei den Wagen, dass sie nicht allein waren. Sie winkten kurz zu Lennart hinüber, der fröhlich zurückwinkte. Lennart sah, dass sie eine Weile miteinander sprachen, ehe sie sich aufmachten, um zu ihm hinüberzukommen.

Lennart blickte in seinen Rucksack hinein, holte seine Thermosflasche heraus und schüttelte sie. Ja, es würde auch noch für einen Schluck Kaffee für die Männer reichen.

Eine Minute später erhob sich ein Reiher vom Ufer des Mörtsjö, aufgeschreckt durch einen Laut, den man sonst nicht so oft im Wald zu hören bekam.

Lennart war beliebt. Er würde von vielen vermisst werden.

Aber niemand würde ihn jemals finden.

Robert Skogh war kein Dummkopf, selbst wenn die meisten seiner ehemaligen Freundinnen in diesem Punkt sicher anderer Meinung sein würden. Er hatte das Gymnasium mit einem guten Zeugnis abgeschlossen und die Berufswelt stand ihm offen, wenn er nur etwas zielstrebiger gewesen wäre. Genau da lag Roberts größtes Problem. Er konnte sich selten zu etwas aufraffen. Das störte ihn natürlich zuweilen, da er wusste, dass Erfolg von Energie abhing. Die allerdings war bei ihm nicht gerade im Überfluss vorhanden.

Dämlich bin ich auf jeden Fall nicht, dachte er. Auch wenn er einsah, dass er einen ziemlich einfältigen Eindruck machte, am mahagonibraunen Tisch im Vernehmungsraum 2 auf der Polizeiwache von Norrtälje. Er war gekommen, um Hinweise zu geben. Jetzt saß er im Verhör.

Und das, dachte Robert, war auf jeden Fall ziemlich bescheuert.

»Blut auf der Jacke? Nein, das weiß ich nicht. Vielleicht habe ich mich geschnitten?«

Er hörte selbst, wie albern das klang, wie dumm er sich ausdrückte. Er versuchte, sich etwas Besseres auszudenken – versuchte, einen Hergang der Ereignisse zu finden –, ihm fehlten jedoch die Worte. Nichts, was als Erklärung dafür herhalten könnte, warum er Blutspuren an seiner Jacke hatte. »In der Nacht zum Samstag? Ich kann mich an nichts erinnern«, sagte er, »es tut mir leid.«

»Sagt dir der Name Lars Gustavsson etwas?«

Robert musste nicht aufblicken, um die Stimme zu erkennen. Fatima Barsawi war hereingekommen. Die Freundin seiner Schwester Malin. Eine schöne Frau, der er gerne einen Platz in seinem Herzen eingeräumt hätte. Dort, wo gerade niemand wohnte, dachte er.

Verständnislos schüttelte er den Kopf. »Nein, im Augenblick nicht. Aber hör mal: Ich würde doch nicht herkommen, wenn ich jemanden getötet hätte. Ich habe nur erzählt, was ich weiß.«

Er hatte seine Stimme erhoben. Kriminalkommissar Harry Lindgren notierte den plötzlichen Gefühlsausbruch in seinem Notizbuch.

»Ich habe davon in der Zeitung gelesen«, fuhr Robert fort. »Und ich dachte, ich könnte vielleicht behilflich sein.«

»Bei was?«, fragte Harry Lindgren. »Du erinnerst dich ja an nichts.«

Robert verstummte.

»Es gibt ein Foto«, fuhr Harry Lindgren fort und legte einen Abzug auf den Tisch. »Das zeigt zwei Männer an der Kaimauer und ist in der Nacht von Freitag auf Samstag aufgenommen worden. Um 2:48 Uhr, um genau zu sein.«

Robert betrachtete das Foto. Es schien, als ob es vom Societetspark aus aufgenommen worden war. Im Vordergrund sah man die Wasserfläche des Hafenbeckens, und im Hintergrund waren zwei Gestalten zu erkennen. Die eine Person war hell angezogen.

»Erkennst du dich darauf?«, fragte Harry Lindgren.

Robert betrachtete das Foto noch einmal. Dieses Mal sah er erstaunt aus.

»Das könnte ich schon sein«, sagte er. »Aber ich weiß nicht. Genauso gut könnte es jemand anders sein.«

Harry Lindgren seufzte, schaltete das Aufnahmegerät aus und stand auf.

»Das hier ist zwecklos«, sagte er. »Ich muss mal auf die Toilette.«

Alles war vorgeplant. Wenn sie nicht weiterkamen, wollte Harry den Raum verlassen, und Fatima Barsawi sollte übernehmen. Fatima kannte Robert. Sie wusste auf jeden Fall, wer er war. »Lass mich einen Versuch machen, wenn es nicht klappt«, hatte sie gesagt.

Lindgren blickte über die Schulter zurück und verließ den Raum.

»Möchtest du Kaffee?«, fragte Fatima.

»Ja, gerne«, sagte Robert.

Sie traten auf den Flur hinaus und gingen bis zu einem Raum mit einer Kochnische und einer Kaffeemaschine, die einen schwer genießbaren, aber zweckmäßigen Kaffee hervorbrachte. Durch das Fenster konnte Robert den Verkehr auf dem Stockholmsvägen sehen, und er beobachtete, wie die Schlange vom Hotel Esplanade her immer länger wurde, als ein Autofahrer nach dem anderen verzweifelt versuchte, sich in den zunehmenden Sommerverkehr auf der Durchgangsstraße einzuordnen. An der Tankstelle stand eine Frau mit einem Kind an der Hand und nahm sich viel zu viel Zeit am Kartenautomaten. Robert konnte sehen, wie sich die Leute in der hinter ihr wartenden Schlange darüber aufregten. An der Schwimmhalle marschierten Kindergartenkinder in Reih und Glied durch die Tür zum Schwimmunterricht. Einen kurzen Moment lang erblickte er einen Mann, der an der Ecke der Schwimmhalle stand und fragte sich, was der dort zu suchen hatte. Er fühlte sich plötzlich unangenehm berührt.

Fatima stellte sich neben ihn und reichte ihm eine Tasse Kaffee.

»Wir müssen dich hierbehalten«, sagte sie. »Deine Geschichte klingt ziemlich diffus, und wir müssen die Blutflecken untersuchen.«

Robert nickte.

»Das verstehe ich«, sagte er. »Aber ich bin mir fast sicher, dass ich nichts getan habe.«

»Fast sicher?«

»Ja.«

»Robert«, sagte Fatima. »Möchtest du, dass ich jemanden anrufe?«

»Ja, ruf Malin an. Erzähl ihr, was passiert ist.«

Der gepflegt gekleidete Mann war sowohl zufrieden als auch äußerst unzufrieden. Zufrieden darüber, dass er Robert auf der Polizeiwache gesehen hatte. Unzufrieden allerdings, dass auch dieser ihn bemerkt hatte. Das hätte nicht passieren dürfen. Das war ein Fehler, der einem Profi wie ihm nicht hätte unterlaufen dürfen. Er war sichtlich irritiert. Er ging mit schnellen Schritten am Fluss entlang und stieß ab und zu kleine Steine hinein, die hungrige Stockenten für Brotkrümel hielten. Auf jeden Fall hat er keine Ahnung, wer ich bin, dachte er. Er hat mich gesehen, aber er weiß nicht, was er gesehen hat.

Die Überlegung beruhigte ihn.

Er ging über die Brücke am Kraftwerk und setzte sich auf eine der Bänke in dem kleinen Park. Er holte sein Handy heraus und wählte eine Nummer.

»Ich bins«, sagte er. »Wie ging es im Wald?«

»Problem gelöst«, wurde ihm geantwortet. »Die Waren sind geliefert worden.«

»Gut«, sagte der Mann auf der Parkbank, drückte das Gespräch weg und blinzelte in die Sonne.

Es war ein recht schöner Frühsommertag, trotz allem.

4

Es ist wahr, dachte Malin Skogh. Es ist wahr, dass einem schwarz vor Augen wird, wenn man etwas richtig Schreckliches erfährt. Es ist wahr, dass man in der Luft hängt, als ob der Erdboden plötzlich verschwunden sei.

Sie war mitten auf dem Bergsbacken auf ein Mäuerchen gesunken, hielt das Telefon ans Ohr gedrückt und flüsterte: »Das kann doch nicht wahr sein.«

»Doch, das ist es. Malin, du musst mir zuhören.«

Fatima Barsawi wusste, wie sich Schmerz anfühlt, wie Trauer und Verluste sich ins Herz brannten und dort wie ein wütendes Tier mit spitzen Zähnen nagten. Das hatte sie früh gelernt, während des letzten Jahres im Irak, als der Bruder ihrer Mutter verschwand und die Augen der Mutter erloschen. Und während der Flucht, als die Angst die Familie Barsawi wie ein eiskalter Schatten verfolgte und die Erinnerung an all das, was verloren gegangen war.

Jetzt galt es vor allem, ruhig zu bleiben. Zu atmen, zu überlegen.

»Malin, hör zu. Das, was ich sage, ist wahr. Robert ist verhaftet. Er steht im Verdacht, Lars Gustavsson getötet zu haben. Mehr darf ich nicht sagen. Jedenfalls im Augenblick nicht. Er bekommt aber einen Anwalt, heute oder morgen.«

Fatima überlegte eine Weile, ehe sie fortfuhr: »Es ist so – aber du darfst nicht sagen, dass du das von mir erfahren hast –, dass auf Roberts Jacke Blutflecken gefunden wurden. Und er kann sich nicht erinnern, was er in der Nacht im Hafen gemacht hat. Ich weiß, dass es für dich sehr schwer ist. Ich würde gerne rüberkommen, aber ich muss heute Abend arbeiten.«

»Ich komme zurecht, bestimmt. Aber danke, dass du angerufen hast. Danke auch, dass du es mir gesagt hast. Ich weiß, dass du nicht so viel sagen darfst. Das ist in Ordnung. Ich muss jetzt …«, stieß Malin heraus und drückte das Gespräch weg, ehe die Tränen zu laufen begannen.

Robert, dachte sie. Oder Ro-Bert, wie er genannt wurde, als er in die erste Klasse ging, mit einer Art Anknüpfung an Vaters Freund Onkel Bert. Robert, den sie bei all seinen zerplatzten Liebesgeschichten und seinen halbherzigen Versuchen, etwas Ordentliches zu werden, gestützt hatte. Der kleine Bruder, dem die Scheidung der Eltern stark zugesetzt und der angefangen hatte, ein bisschen zu viel zu feiern, der jedoch nie in eine Schlägerei verwickelt gewesen war. Nie.

Robert, der sich zusammengenommen hatte und für Malin dagewesen war, als sie nach einer Trennung vor ein paar Jahren in ein schwarzes Loch gefallen war. Ruf mich jederzeit an, Schwester, ich bin immer da, hatte er gesagt.

Er hat niemanden getötet, dachte Malin. Und jetzt ist er derjenige, der Hilfe braucht.

Der Mann im dunklen Anzug trat auf den Balkon hinaus, lehnte sich vor und spähte hinunter auf die Parkschule. Er trommelte auf das Geländer und wandte sich zurück zum Wohnzimmer.

»Wo ist er? Ich gehe davon aus, dass ihr das hier ernst nehmt«, sagte er und betrachtete den bedeutend jüngeren Mann auf dem Sofa. Jeans. Gesprenkeltes T-Shirt, das sich über den muskulösen Armen spannte. Kurzgeschnittene Haare. Stark, aber nicht besonders helle, stellte er fest.

»Wir haben Probleme«, fuhr er fort und kam zurück ins Zimmer. »Ihr seid gesehen worden. Zuerst im Hafen, dann im Wald. Ich weiß, dass ihr euch darum gekümmert habt, aber das war nicht gut. Und der Mann, der bei der Polizei verhört wird, erinnert sich vielleicht an euch.«

»Wir können uns auch um ihn kümmern«, murmelte der Mann im T-Shirt.

»Njet grasjnojo raboty«, sagte der Mann im Anzug.

»Was?«

»Eine russische Redensart. Es gibt keine schmutzigen Arbeiten. Nur schmutzige Gewissen. Es gibt noch mehr Probleme. Irgendjemand hat ein Foto von dir und dem Alten gemacht, das stand in der Zeitung. Ihr müsst herausfinden, wer das war«, fuhr er fort.

»In Ordnung. Kein Problem.«

»Noch etwas. Adam hat mich benachrichtigt, als er die Lieferung erhalten hat. Es fehlt ein Karton. Ihr habt wohl nicht angefangen, eigene Geschäfte zu machen, du und dein Kumpel?«

»Aber nein, zum Teufel, das weißt du doch. Niemals«, antwortete der Kurzhaarige, während er auf dem Sofa hin und her rutschte.

»Wo ist er denn dann? Es sind wichtige Teile drin.«

»Weiß ich nicht. Wir haben ihn vielleicht im Hafen verloren; es wurde turbulent, als der Alte aus dem Boot auftauchte und fragte, was wir da machen. Und dann kam dieser junge Bursche herangetorkelt. Wir mussten verschwinden, nachdem wir den Alten fertig gemacht hatten.«

»Findet den Karton. Du weißt ja, was sonst passiert«, antwortete der Mann im Anzug.

Der Bau im Hafen war kürzlich nach langen aufreibenden Diskussionen in Gang gekommen. Unterschriftenlisten und Demonstrationen hatten nichts genützt, jetzt sollten Teile der alten Gebäude abgerissen werden, um Platz für teure neue Wohnungen zu schaffen. Eine Hammarby-Seestadt, die nicht nach Norrtälje passe, meinten die Kritiker, auch wenn sie zufrieden waren, dass das größte Silo stehen bleiben sollte.

Jimmy Mårtensson war froh über die Arbeit bei der großen Baufirma, die den Hauptteil der Nutzbarmachung übernehmen sollte, auch wenn er über die Entwicklung an sich nicht besonders erfreut war. Ihm gefiel der Hafen, so wie er war. Er mochte das etwas Verwahrloste und Heruntergekommene, die Schuppen, das Gerümpel, die Frachtschiffe, die kamen und gingen. Aber Arbeit ist Arbeit, dachte er, als er Schritte näherkommen hörte.

»Hallo, Jimmy. Ich habe mir gedacht, dass ich dich hier treffen würde.«

Malin Skogh schielte zu Jimmy hin und sah die Reaktion in seinem Gesicht. Das Lächeln verwandelte sich in einen »Du-Ärmste-Blick«.

Alle wissen es, dachte sie. Alle in dieser kleinen Stadt wissen es. Malin hob den Kopf und blickte Jimmy in die Augen.

»Ich brauche deine Hilfe, Jimmy. Du arbeitest hier unten und kennst andere Leute, die hier herumlaufen. Ich wollte fragen, ob du irgendetwas gehört hast. Ob jemand etwas gesagt hat über das, was passiert ist. Du weißt schon, als Lars Gustavsson getötet wurde.«

»Ich weiß, dass Robert unschuldig ist«, fuhr sie fort, hielt jedoch inne, als sie Jimmys Blick sah.

»Ich weiß, was du denkst. Dass ich das nur sage, weil ich seine Schwester bin und so weiter. Aber das stimmt nicht. Du kennst Robert, er würde nie jemandem etwas antun. Du musst mir helfen. Bitte, Jimmy, wir waren doch immer gute Freunde.«

Sie hatte recht. Sie kannten einander seit der Kindergartenzeit. In der achten Klasse waren sie sogar kurz miteinander gegangen, danach waren sie Freunde geblieben. Jetzt sahen sie sich nicht mehr so häufig; er war eine Zeitlang nicht in Norrtälje gewesen, aber sicher mochte er Malin. Die aufrechte Malin, die versucht hatte, Macke Melander zu verprügeln, als dieser Tobias Olsson mobbte. Das war nicht besonders gut ausgegangen, aber es war mutig gewesen.

»Malin, man weiß nie, was ein anderer zu tun imstande ist. Denk daran. Aber natürlich kann ich mich ein wenig umhören. Deinetwegen.«

Malin bedankte sich bei Jimmy und setzte ihren Weg am Kai entlang fort. Die Absperrungen waren verschwunden, doch die Blutflecken waren immer noch sichtbar. Als sie sich davor hinhockte, fühlte sie, wie ihr Puls in die Höhe ging. Hier also ist es passiert, dachte sie, aber was ist hier eigentlich noch zu finden? Sie blickte auf die Bucht von Norrtälje hinaus, wo sich ein Frachtschiff näherte. Dort draußen muss ich suchen, dachte sie. Ich muss herausfinden, welche Schiffe in dieser Nacht dort lagen.

Eine halbe Stunde zuvor hatte Elias Mellberg seinen Feldstecher herausgeholt und sich um den Hals gehängt.

Er war vor kurzem zehn Jahre alt geworden und hatte den Feldstecher geschenkt bekommen. Er eignete sich ausgezeichnet für seine Untersuchungen. Elias liebte Kriminalgeschichten und hatte alle Lasse-Maja-Bücher gelesen. Er sammelte Spuren und Beweise in einem Schuhkarton, in dem er mehrere unleserliche Quittungen, einen verdächtigen Briefumschlag, drei geheime Schnüre und einige Knochenstücke, die eindeutig dubios waren, aufbewahrte.

Er setzte seine Sportmütze auf und schlich sich von der Gransättersgatan hinunter zum Hafen. Er hatte gehört, dass dort jemand umgebracht worden war, seine Mutter wollte jedoch nichts Näheres darüber sagen. Jetzt hatte er vor, die Sache auf eigene Faust zu untersuchen, irgendwo musste es Anhaltspunkte geben.

Vorsichtig schlich er sich an der Pizzeria vorbei, duckte sich hinter ein Auto und schlüpfte durch ein angelehntes Gartentor. Plötzlich hörte er Stimmen und verkroch sich hinter einem struppigen Gebüsch. Als er versuchte, weiter zu kriechen, hörte er, wie es unter seinem Fuß knirschte.

Ein Beweis, dachte er, als er den kleinen bräunlichen Karton bemerkte, auf den er getreten war. Ein richtiges Beweisstück. Cool.

Es stand etwas auf der Schachtel, aber die Buchstaben waren seltsam. Wie in Griechenland, dachte er, ehe er den Verschluss auffingerte. Drinnen lag etwas, was aussah, als ob es zu einem Computer gehörte.

Elias spähte aus dem Gebüsch. Nirgendwo war etwas zu hören oder zu sehen.

Das beste Beweisstück, das ich je gefunden habe, dachte er, als er die Schachtel in die Tasche seiner Kapuzenjacke steckte und sich auf den Heimweg machte.

Er sah weder die junge Frau, die im Hafen hockte, noch bemerkte er, dass ihm ein Mann in einem gesprenkelten T-Shirt folgte.

5

Soundcheck. Ove trommelte mit den Fingern auf dem Mischpult herum. Werner testete die Basstrommeln. Es hallte in dem Theaterraum. Wo sich der Sänger aufhielt, derjenige, der im Fernsehen kochte und der mit dem großen runden Bauch aussah wie eine schwangere Eisbärin, wusste man nicht genau. Möglicherweise in dem Käsegeschäft an der Ecke. Mit der Kennernase tief in einem Stilton.

Eldkvarn würden zwei Konzerte im hiesigen Theater spielen. Auf ihrer Tournee lenkte die Band ihren vierzig Jahre alten Chevrolet immer selbst über die offenen Landstraßen, einen extra Fahrer brauchten sie nicht.

Kleinstadt reihte sich an Kleinstadt. Alle Kleinstädte haben etwas Gemeinsames. Der Schnee fällt etwas sachter. Der Regen sammelt sich lautlos in den Gräben des Stadtparks. Der Frühling kommt versöhnlicher, und die Menschen grüßen einander höflicher mit leiser Stimme.

Ove stellte die Regler für Werners Drums ein und blickte zu Carla hinüber, die sich in einem der Kunstledersessel fläzte. Sie hatte immer ein neues Riff dabei, ob von den Stones oder Captain Beefheart, spielte keine größere Rolle.

Ove drückte den Memory-Stick in das Mischpult und übergab das Ganze dem Tontechniker Isak, der das Konzert betreuen sollte. Alles war fertig für den Gig. Jetzt galt es nur noch, etwas zu essen, ehe es Zeit wurde, auf die Bühne zu gehen.

»Alice, der Himmel kann warten«, summte er und ging durch den Keller hinauf ins Restaurant, wo Plura saß und über einem Wisby Klosterbier chattete.

Drinnen im Theater war es eng und warm. Fatima Barsawi bestellte zwei Drinks an der Bar und drängte sich zu Malin Skogh durch, die ein paar Meter von der Bühne entfernt stand. Vor einigen Tagen hatte sie Malins Bruder wegen des Mordes im Hafen verhört, jetzt befand sie sich mit ihr auf diesem Konzert.

Es war nicht leicht gewesen, Malin dazu zu überreden. Ihr Bruder saß in Untersuchungshaft, und obwohl die Beweislage nicht allzu gravierend war, so stand er doch unter Mordverdacht. Ein brutaler Mord, der die kleine Norrtälje-Idylle in Aufregung versetzt hatte.

Roberts Freunde waren ebenfalls verhört worden, jedoch ohne großen Erfolg. Trotzdem war alles sehr ernst, wenn auch das Motiv noch ein großes Rätsel aufgab. Fatima nahm an, dass der Verdacht sich nicht halten ließ. Wenn sich jedoch der Verdacht gegen Robert weiter verhärten sollte, dann musste sie darum bitten, von dem Fall abgezogen zu werden.

Fatima blickte sich um und sah, dass auch Sommergäste eingetroffen waren. Es herrschte eine etwas angespannte Stimmung, und es gab mehr skeptische Blicke.

In der kleinen Projektornische, ein, zwei Meter über der Bar, meinte sie die Konturen eines wohlbekannten Gesichts zu erahnen. Einer der Fotografen der Zeitung, einer der besten. Einer von denen, die fast instinktiv über jemanden etwas erzählen konnten, was dieser selbst glaubte verbergen zu können. Er war hier in der Gegend zuhause und schien an deren Nervensystem angekoppelt zu sein. Man konnte damit rechnen, dass dort, wo er sich aufhielt, etwas passieren würde. Fatima schielte zu Malin hin. Malin beugte sich vor und schrie fast in Fatimas Ohr: »Er kann es nicht gewesen sein. Das ist nicht Robert.« Fatima legte ihren Zeigefinger auf Malins Mund und schrie zurück: »Versuch jetzt, dich zu entspannen, Malin. Wir sprechen morgen darüber.« Malin nickte und konzentrierte sich auf die Bässe, die alles übertönten. Der erste Schock der Festnahme hatte sich gelegt und war in Zorn umgeschlagen und in die Entschlossenheit, ihren Bruder frei zu bekommen. Sie hatte sich selbst mit dem Argument überredet, dass es vielleicht etwas für ihre eigene Untersuchung bringen könnte, mit Fatima auszugehen.

Und sie sollte Recht behalten.

Fatima ging zurück an die Bar. Sie sah zu der Projektornische über der Bar hinauf. Der Fotograf war nicht mehr da. Schade. Vielleicht kommt er gerade herunter, dachte Fatima, nahm die beiden Gläser und ging hinauf zum Projektorraum. Auf der steilen gewundenen Treppe schüttete sie sich reichlich Gin Tonic über die Hände, ehe sie oben ankam und den vollen Saal überblicken konnte. Malin war nirgendwo zu sehen. Dafür bemerkte sie einige von Malins alten Mitschülern aus dem Roden-Gymnasium. Einer von ihnen war jetzt Verkäufer. Ein flotter Kerl. Aber verheiratet.

In ihrer Jackentasche summte das Handy. Schlechte Nachrichten. Das Labor in Linköping hatte einen Schnelltest durchgeführt und festgestellt, dass die Blutspuren auf Robert Skoghs Jacke größtenteils mit dem Blut des toten Mathematiklehrers Lars Gustavsson übereinstimmten.

Fatima stand dort, drei Meter über dem Publikum, mit zwei Drinks in den Händen und sehnte sich plötzlich weit weg. Die Band sang von »Hinterhofprinzen und Prinzessinnen«. Genauso hatte ihr Vater sie genannt: meine kleine Hinterhofprinzessin. Sie spürte, wie ihr die Tränen kamen. »Es wird alles gut werden, Fati«, hatte er gesagt, und sie in den Arm genommen. Schließlich hatte er sie in den Schlaf gesungen und ihre Tränen getrocknet, wenn sie seinen beruhigenden Worten nicht länger hatte glauben wollen.

Sie seufzte und nahm einen großen Schluck Gin Tonic. Himmel, würde ich jetzt gerne eine rauchen, dachte Fatima, tupfte die verlaufene Wimperntusche unter den Augen weg und suchte unten in der Menge nach jemandem, der wie ein Raucher aussah. Nahe dem Mischpult, neben einem Kerl mit Zopf und Jacke, stand einer. Ein durchtrainierter Mann mit kurzem Haarschnitt, der ein Päckchen Zigaretten in der Hand drehte.

In genau demselben Augenblick, in dem Fatima ihren Aussichtspunkt über der Bar verließ, erblickte auch Malin den Mann mit den Zigaretten in ihrer Nähe. Sie erkannte ihn wieder von dem Foto, das ihr Jimmy Mårtensson gemailt hatte. Offenbar hatte der Mann im Hafen herumgeschnüffelt, als Malin dort gewesen war. Für den Bruchteil einer Sekunde trafen sich ihre Blicke. Dann ging alles ganz schnell. Mit dem dröhnenden Rock-Lärm in den Ohren hatte sich Malin vor dem Angriff des Mannes geduckt und war nach hinten gefallen. Der Tritt des Mannes war über sie hinweggegangen und hatte den Tontechniker im Nacken getroffen. Nur wenige konnten sehen, wie der kräftige Tontechniker nach vorne fiel, mit dem Kopf auf dem Mischpult aufschlug und das ganze Pult im Fallen mit sich riss. Plötzlich lag er einfach da und blutete stark. Die Band spielte noch ein paar Takte und hörte dann abrupt auf.

Später würden mehrere Zeugen aussagen, dass es schien, als ob sie plötzlich in ein schwarzes Loch voller Schweigen gefallen seien, als die Musik verstummte. Es vergingen einige Sekunden. Einige würden sagen, dass fast eine halbe Minute verging, während andere meinten, die plötzliche Stille und der Ruf seien fast gleichzeitig gekommen. Im Nachhinein musste Fatima zugeben, dass das eiskalte Auftreten des kurzhaarigen muskulösen Mannes sie beeindruckt hatte. Nachdem sowohl Malin als auch der Tontechniker außer Gefecht gesetzt worden waren, hatte er sich umgedreht und mit lauter Stimme gerufen: »Es brennt«, und sich dann einen Weg durch den Saal nach draußen gebahnt.

Alles war in der kurzen Minute geschehen, die Fatima gebraucht hatte, um die steile gewundene Eisentreppe vom Projektorraum hinunterzukommen. Die Musik war plötzlich verstummt und geblieben war das Stimmengewirr aus der voll besetzten Konzerthalle, das klang wie von einem schlaftrunkenen urzeitlichen Tier.

Fatima kam die erste Welle von Leuten entgegen, die sich ziemlich verwirrt in Richtung Ausgang bewegte. Sie versuchte, sich durch den ständig zunehmenden Strom von Menschen zu drücken, um zu sehen, was passiert war. Ihren Polizeiausweis über den Kopf haltend, schrie sie: »Polizei, lassen Sie mich durch!« Das war jedoch vergeblich. Durch das Gedränge war der Ausgang verstopft worden, und Panik war in dem dunklen Saal ausgebrochen. Jemand hatte den Feueralarm ausgelöst.

Ich muss Malin finden, dachte Fatima noch, ehe sie mit hinaus in den Sommerabend gedrängt wurde und sich draußen vor der Eingangstür an einer Glasscherbe schnitt. Dann zückte sie ihr Handy:

»Kjelle, im Theater ist Panik ausgebrochen, möglicherweise Feuer, alarmiere alle!«

Sie drückte das Gespräch weg und versuchte, Malin auf deren Handy zu erreichen. Nach drei Signalen schaltete sich die Mailbox ein.

Malin Skogh lief die Lilla Brogatan entlang. Als der Mann an der Rögårdsgatan abbog, verlor sie ihn aus den Augen.

6

Malin blieb stehen. Sie hörte schnelle Schritte, die plötzlich aufhörten. Vielleicht war der Mann ebenfalls stehengeblieben, vielleicht wartete er irgendwo im Dunkeln auf sie. Sie wurde unsicher und versuchte zu horchen, aber sie war durch das Laufen außer Atem geraten und keuchte.

Nach einigen Minuten drehte sie um und ging langsam über den Lilla Torget zurück bis zu dem Haus in der Hantverkaregatan, in dem sich ihre Wohnung befand. Der Samstagabend war vorbei, es war halb eins, Frühsommer, am Himmel begann es schon allmählich hell zu werden.

Eine Woche war vergangen, seit ihr Bruder in das Unfassbare verwickelt worden war. Vielleicht gab es aber auch eine ganz einfache Erklärung für die Ereignisse. Malin war immer noch völlig davon überzeugt, dass Robert unschuldig war. Sie hatte begriffen, dass starke Indizien gegen ihn sprachen und entlastende Beweise fehlten. Gleichzeitig hatte sie jedoch das Gefühl, dass eine Erklärung in greifbarer Nähe lag. Sie dachte nicht daran aufzugeben. Sie und Robert hatten immer ein enges Verhältnis zueinander gehabt, sie wollte ihn nicht im Stich lassen, jetzt, da er wirklich Hilfe brauchte.

Sie saß mit einer Tasse Tee am Fenster ihrer Dachgeschosswohnung und beobachtete, wie die dünnen Wolken am Himmel entlangzogen. Unten am alten Eckhaus gingen ein paar Nachtwanderer auf unsicheren Beinen vorbei. Das vibrierende Neonlicht der Namensschleife des Kinos weiter unten an der Stora Brogatan hatte in dem frühen Morgenlicht schon seinen Glanz verloren.

Als Malin schlafen ging, war es zwei Uhr. Sie wachte jedoch nach einer Stunde schon wieder auf und konnte nicht wieder einschlafen. Jetzt erschien ihr wieder das Gesicht des Mannes, der sie fast an den Kopf getreten und stattdessen einen anderen Menschen getroffen hatte. Es war seine Absicht gewesen, sie zu verletzen und nicht den anderen armen Kerl, der zufällig im Weg gestanden hatte. Der Angreifer war ungeheuer schnell gewesen, hatte einen kräftigen Seitenhieb ausgeteilt, mit einer Sicherheit, die man erst nach vielem Üben erlangte.

Malin selbst hatte zusammen mit Fatima Karate betrieben. Sie war eine Anfängerin, aber sie konnte den Unterschied zwischen einem Meister und einem Amateur erkennen. Dieser Mann war ein voll ausgebildeter Experte, vielleicht ein Soldat, im Nahkampf auf Leben und Tod trainiert. Als Malin während dieser Sekunde seinem Blick begegnet war, hatte sie Eiseskälte in seinen Augen gesehen. Das hatte ihr Angst gemacht.

Der Montag begann mit leichtem Regen, der jedoch gegen acht Uhr schon wieder aufhörte. Malin hatte sich entschlossen; sie rief ihre für heute angemeldeten Kunden an und änderte die Termine. Dann ging sie ins Internet und suchte nach Namen und Adressen, googelte verschiedene Begriffe: Lotse, Fahrrinnen, Norrtälje Hafen, Schifffahrtsverwaltung, Silo, Hafenabgaben. Sie erhielt ständig neue Hinweise, sie suchte weiter, füllte mehrere Seiten mit Telefonnummern und Stichworten. Sie telefonierte, fragte, erhielt manchmal Antwort, manchmal nicht. Telefonierte weiter und näherte sich so immer mehr dem Frachtschiff, das es an diesem fatalen Samstag so eilig gehabt hatte zu verschwinden.

Als sie die Lotsenstation von Kapellskär anrief, stellte sie sich als freiberufliche Journalistin vor, die einen Artikel über ausländische Schiffe schreiben wollte, die in der letzten Woche die Häfen an der Küste von Roslagen angelaufen hatten. Sie wurde mit einem der Lotsen verbunden, Alvar Vantanen. Er hatte einiges zu erzählen. Das Gespräch kam schnell auf ein ungewöhnliches Schiff, Melchior, 1800 Tonnen, registriert in Liberia. Vantanen hatte die Melchior in den Hafen von Norrtälje gelotst.

»Dann fuhren sie plötzlich ohne Lotsen weg, und das erfordert eine gute Erklärung, sonst fällt eine saftige Geldstrafe an.«

»Wann sind sie denn weggefahren?«

Vantanen wusste es nicht, sie waren jedoch recht sonderbar. Alle sprachen russisch, nur der Kapitän konnte ein paar Worte Englisch. Aber Vantanen hatte gehört, wie sich zwei von ihnen auf Schwedisch unterhalten hatten, und als er sie ansprach, taten sie so, als ob sie nichts verstünden.

»Sie kamen aus Sankt Petersburg, wohin sie jedoch nach dem überstürzten Aufbruch fahren wollten, wissen wir nicht.«

»Merkwürdig, oder?«

»Ja, etwas seltsam war das schon. Und dann übernahmen sie das Löschen der Ladung selbst, sie hatten eigene Leute, die die Lasten an Land brachten, Zement und Armierungseisen.«

Malin fragte, ob Vantanen an Bord gewesen sei, als das Schiff im Hafen lag.

»Nein, der Kapitän hatte es eilig. Manchmal wird man noch zu etwas eingeladen, hier jedoch hieß es nur: Danke und Auf Wiedersehen.«

Malin telefonierte weiter. Sie dachte, sie sollte sich einen Überblick über das Hafengelände verschaffen, und sie fand den Aufseher, der für den größten Silo verantwortlich war. Ob er sie wohl auf den Silo hinauflassen könne, wegen der Aussicht. Sie gab sich immer noch als Journalistin aus, die etwas über den Hafen schreiben wollte. Ja, das ginge wohl, ein Architekt wolle gegen zwei auf den Silo hinauf, sie könne ja mitgehen.

Der Architekt war ein rothaariger Mann in den Sechzigern. Er hatte eigene Schlüssel für die alten Getreidelager im Hafen, da sein Büro mit den Entwürfen für die geplanten Umbauten in der Gegend zu tun hatte. Jetzt wollte er in dem höchsten Silo ein paar Fotos machen.

Sie fuhren mit dem Fahrstuhl hinauf und stiegen im sechsten Stock aus. Der Architekt erklärte Malin, wie er sich die Wohnungen auf den erstaunlich geräumigen Flächen vorstellte. Die Wände, das Dach und die Stützflächen waren aus grauem Beton, dazwischen verliefen starke Rohre, durch die das Getreide geschüttet worden war. Malin sah sich um und der Architekt begann zu fotografieren. Er würde wohl noch eine Weile bleiben.

»Ich gehe ein Stockwerk höher«, sagte Malin.

»Sei vorsichtig«, sagte der Architekt.

Malin wählte die enge Spiraltreppe, die sich neben dem Fahrstuhl nach oben ringelte. Sie stieg hinauf, blieb ab und an stehen, ging weiter und war bald oben an der Dachluke. Sie schob sie auf und kletterte auf das flache Dach hinaus. Unter ihr lagen die Stadt Norrtälje, der Fluss, die Bucht. Sie konnte in die Hinterhöfe sehen und in die Gassen. Die Menschen waren winzig, die Autos klein wie Spielzeuge.

Sie griff an das Geländer. Es war fest und sie lehnte sich darüber. Sechzig Meter unter ihr lag der Kai, wo Lars Gustavsson umgebracht worden war. Was immer er mitbekommen haben mag, es musste sich in unmittelbarer Umgebung des Tatorts befunden haben.

Da hörte sie ein Geräusch von der Dachluke her und dachte, dass es der Architekt sei, der heraufkam. Der Ärmel, der zuerst durch die Lukenöffnung sichtbar wurde, war jedoch nicht der Ärmel des Architekten. Der Kopf, der folgte, gehörte zu dem jungen Mann mit den kurzen Haaren und der kräftigen Statur. Er war schnell oben auf dem Dach und machte ein paar Schritte auf Malin zu. Sie lief am Rand entlang, umfasste mit beiden Händen das Eisengitter und schwang sich hinüber.

Ein junger Mann und eine ebenso junge Frau spazierten unten am Kai entlang, direkt unterhalb des Silos. Keiner von den beiden sah in diesem Augenblick nach oben. Ein Lastwagen hielt, der Fahrer stieg aus und zündete sich eine Zigarette an. Auch er blickte nicht zum Silo hinauf.

Wenn sie nach oben geblickt hätten, hätten sie dort eine hastige Bewegung bemerkt. Aber da sie nichts Ungewöhnliches hörten, blickten sie stattdessen hinaus über den Hafen.

Das Lüftungsrohr war etwas rostig; es war mit Eisenklammern an der Betonwand befestigt. Auf der Außenseite des Rohrs befand sich eine Reihe Steigeisen, die ein Stück herausragten. Malin schwang sich über die Brüstung. Sie hielt sich fest, schwankte hin und her, drehte sich, ließ los und konnte unten die Stadt sehen, das Wasser, den Kai. Für einen kurzen Augenblick befand sie sich in freiem Fall.

Sie streckte den rechten Arm aus, schob die Schulter so weit wie möglich vor, spreizte die Finger, schlug gegen eine der Eisenstangen der Treppe, riss sich den Arm auf. Aber sie konnte sich an der nächsten Eisenstange festhalten, ihr Körper drückte sich gegen das Rohr, sie konnte sich jetzt auch mit der anderen Hand festhalten.

Als sie auf das zehn Meter weiter unten hervorstehende kleine Dach hinunterkletterte, warf sie einen Blick nach oben und sah den Kurzhaarigen. Er beugte sich vor, folgte ihr jedoch nicht.

Der Architekt befand sich noch im sechsten Stock, als Malin dorthin zurückkehrte. Er sagte, dass der Fahrstuhl gerade vorbeigefahren sei und er geglaubt hatte, sie sei es.

»Nein, das war jemand anders«, antwortete sie.

»Im Augenblick scheinen sich ja viele für dieses Gebäude zu interessieren«, meinte der Architekt. Sie holten den Fahrstuhl herauf, warteten schweigend und fuhren zusammen hinunter. Als Malin hinaus auf die Straße trat, rief sie Fatima an.

7

Auf dem Türschild stand Kurt Karlsson und ein weiterer Name, aber der Mann in der Wohnung am Simpbylevägen war allgemein als Wonner bekannt. Seine Haare waren genauso dunkel wie der Anzug, den er trug. Und fast noch dunkler war seine Augenfarbe. Es funktionierte ausgezeichnet, wenn er sein Lächeln aufsetzte und sich in kultivierten Kreisen aufhielt. Besonders Frauen waren von seinem Aussehen und seinem Charme beeindruckt.

Jetzt warf er einen Blick auf seine Uhr und ging hinaus.

Fatima befand sich auf dem Heimweg von ihrer morgendlichen Trainingsrunde in Richtung Långgarn. Sie begann allmählich müde zu werden, während ihr der Schweiß zwischen den Schulterblättern hinablief, hielt jedoch das Tempo bei. Aus diesem Grunde konnte sie nur knapp ausweichen, als ein Mann mit langen Schritten auf den Simpbylevägen hinaustrat. In dem Augenblick, in dem sie auswich, hörte sie ihn etwas sagen, was wie ein freundliches »asta rochno« klang.

Als Fatima gerade unter die Dusche steigen wollte, klingelte das Telefon. Es war Malin: »Wir müssen uns treffen.«

Es dauerte drei Tage, ehe das Treffen zwischen den beiden Freundinnen zustande kam. Wenn Fatima frei hatte, musste Malin arbeiten und umgekehrt. Jetzt saßen sie an einem Ecktisch in einem Café in Finsta. Aus irgendeinem Grund hatten sie es für besser befunden, sich irgendwo außerhalb von Norrtälje zu treffen. Fatima begann damit, sich zu entschuldigen.

»In der letzten Woche gab es furchtbar viel zu tun, von dem Augenblick an, als wir Lars im Hafenbecken gefunden haben. Während der letzten Tage sind alle, die vom regulären Dienst abgezogen werden konnten, für die Suche nach einem verschwundenen Rentner eingeteilt worden. Trotzdem haben wir bis jetzt nur sein Auto und eine Thermoskanne gefunden, die ihm vermutlich auch gehört.«

»Wo hat die denn gelegen?«, fragte Malin, die nach jedem Strohhalm griff. Dann erzählte sie selbst ausführlich, was ihr auf dem Dach des Silos zugestoßen war, und sie sprachen lange über den Abend im Theater.

»Was passiert denn nun?«, fragte Malin. Sie sah Fatima an und dachte: Bin ich denn die Einzige auf der Welt, die Robert immer noch für unschuldig hält? Sowohl sie als auch Fatima waren im Gerichtsgebäude gewesen, als die Verhandlung wegen der Untersuchungshaft stattfand. Fatima als begleitende Polizistin und sie selbst als Angehörige. Malin erfuhr nicht, was besprochen wurde, da der Staatsanwalt darauf bestand, dass die Verhandlung hinter verschlossenen Türen stattfand. Sie wusste nur, dass Robert auf Grund überzeugender Indizien unter Mordverdacht stand. Es war unfassbar.

Sie saß immer noch da und betrachtete Fatima. Versuchte, die Stärke ihrer freundschaftlichen Verbundenheit auszuloten und stellte die Frage: »Ich weiß, dass er unschuldig ist, was weiß die Polizei, was weißt du?«

»Das wird schwierig werden«, sagte Fatima.

Malin zischte: »Was heißt denn schwierig! Glaubst du, dass er unschuldig ist, oder nicht?«

Fatima wollte nicht antworten, sie wollte nichts erzählen. Sie versuchte zuversichtlich auszusehen, als sie Malin ansah. Aber sie merkte, dass das nicht reichte. Malin war ihre beste Freundin und ihre Stütze gewesen, immer wenn sie jemanden gebraucht hatte. Jetzt waren die Rollen vertauscht. Sollte sie sich da hinter ihrem Beruf verstecken, sollte sie Sachen sagen wie »Schweigepflicht während der Voruntersuchung«, sollte sie sagen, dass sie ihre Stelle verlieren könnte? Nein, dachte sie, es gibt etwas, das über alles andere geht, etwas, das die Menschen dazu bringen kann, allen Ängsten, Gesetzen, Verordnungen oder was auch immer zu trotzen, denn sie wissen, dass das Wichtigste schlicht und einfach die reine Menschlichkeit ist. Ohne diese und ohne mutige Menschen, die gewagt hatten, sich vorhandenen Systemen entgegenzustellen, wäre es ihrer Familie niemals gelungen, nach Schweden zu gelangen. Fatima wusste, dass jetzt die Reihe an ihr war. Die Zeit war gekommen, etwas für einen anderen zu tun.

So erzählte sie dann, dass sowohl der Hafenmeister als auch der Lotse angehört worden waren und dass die Polizei versuchte, mit internationaler Hilfe die Besatzung der Melchior zu erreichen, ohne Aufmerksamkeit zu erregen.

»Du erzählst besser niemandem etwas, und im Hinblick darauf, was dir zugestoßen ist, wäre es eigentlich sicherer für dich, so wenig wie möglich zu wissen«, sagte Fatima. Dann erzählte sie von dem Volvo, der neben dem Transporter aufgetaucht war, als sie mit Robert in das Gerichtsgebäude fuhren. Robert war zusammengezuckt und hatte gesagt: »Der schon wieder«. Und als Fatima gefragt hatte, was er meine, hatte er gesagt, dass der Mann im Auto jemandem ähnele, der neben der Badeanstalt gestanden und hinauf zum Polizeirevier geblickt habe an diesem ersten Tag, als er und Fatima während der ersten Verhöre eine Kaffeepause eingelegt hatten. Als sich Fatima nach dem Volvo umsah, war er schon vorbei, und sie konnte nur noch einen dunklen Haarschopf über einer dunklen Jacke erkennen. Erst als Fatima dies Malin erzählte, fiel ihr der Mann wieder ein, den sie auf dem Simpbylevägen fast umgerannt hatte.

»Er war dunkel angezogen«, sagte Fatima. »Und weißt du was? Er sagte zu mir, ich solle aufpassen, aber er hat es auf Russisch gesagt.«

»Aber warum habt ihr Robert verhaftet, wenn ihr glaubt, dass es um etwas anderes geht?«

Fatima betrachtete ihre Freundin und überlegte, wie viel sie wohl vertrüge.

»Robert arbeitet in einem Lager in Görla. Wir wissen beide, dass er intelligent ist, ein bisschen faul vielleicht, aber wirklich nicht dumm. Warum arbeitet er dann in einem Lager, verstaut Reserveteile in verschiedenen Regalen? Vielleicht ist es nur so, dass er das tut, während er darüber nachdenkt, was er aus seinem Leben machen soll. Oder aber er arbeitet dort, weil es vielleicht jemand anderem nützt. Vielleicht hat ihn irgendjemand in der Hand, vielleicht ist er in irgendetwas verwickelt, was noch nicht einmal du weißt. Wir wissen, dass Lars Gustavsson ermordet wurde. Er hatte Schnittwunden an Händen und Unterarmen und Quetschungen am Hinterkopf. Und wir wissen, dass das Blut an Roberts Jacke von Lars Gustavsson stammt.«

Malin traute ihren Ohren nicht.

»Aber warum ist er dann selbst zur Polizei gegangen?«

Fatima blickte Malin tief in die Augen. »Erinnerst du dich, dass Robert und seine Kumpel im letzten Herbst die Fähre von Kapellskär nach Paldiski genommen haben, und das etwas passiert ist? Robert hatte sich von den anderen getrennt und war über Nacht verschwunden.«

»Er war doch nur blau«, sagte Malin.

»Ich will nicht sagen, dass es so war, aber dass es so gewesen sein könnte. Robert ist vielleicht zur Polizei gegangen, weil er genug hatte. Vielleicht dachte er, dass er auf diese Weise allem aus dem Weg gehen könne. Er weiß vielleicht etwas, was er nicht zu erzählen wagt, oder aber er ist, genau wie du sagst, vollkommen unschuldig.«

»Wenn er seit dem Herbst in irgendetwas verwickelt gewesen wäre, hätte ich das gemerkt. Sich betrinken, weggetreten sein und alles vergessen, das ist typisch Robert, nichts anderes.«

Fatimas Ehrlichkeit war schwer zu ertragen. Aber Malin sah auch, was es bedeutete, dass Fatima ihr Dinge erzählte, die eigentlich vertraulich waren. Ehe sie sich trennten, hatten sie sich für den nächsten Tag zum Laufen verabredet. Malin hatte einen Wunsch, wohin es gehen solle.

»In den Sika-Wald.«

Als sie am nächsten Morgen in die Gegend kamen, in der die Thermoskanne gefunden worden war, verringerten sie das Tempo und joggten ganz langsam, während sie den Boden vor sich absuchten. Malin fand, dass es angenehm sei, etwas langsamer zu laufen. Fatima hatte eine bessere Kondition als sie.

»Super, dass du auch während der Arbeitszeit trainieren kannst«, sagte Malin, aber Fatima war schon vorgelaufen und konnte sie nicht mehr hören.

Malin rutschte an einer Stelle weg, an der der Weg völlig uneben war. Das müssen die Autos der Suchtrupps gewesen sein, dachte sie und hob ein graublaues Stück Holz mit einem Nagel darin auf.

Da hatten die Suchtrupps ja Glück, dass sie keinen Platten bekommen haben, dachte sie. Gleichzeitig merkte sie, dass sie in der linken Seite Seitenstechen bekam.

Sie hielt das Stück Holz mit der Linken fest und ließ den Nagel zwischen Zeige- und Mittelfinger rausstehen. Zurück in der Stadt verabschiedete sie sich von Fatima, ohne weiter an das Stück Holz zu denken.

»Bis demnächst!«

»Sei vorsichtig.«

Das Seitenstechen hatte nachgelassen, aber das Stück Holz hielt Malin noch in der Hand.

Während sie erschöpft auf einen Stuhl im Flur sank, legte sie es auf den kleinen Tisch unter dem Spiegel. Sie bemerkte nicht, dass ein paar Buchstaben darauf standen: htobka. Es sah aus, als ob sie an ein Wortende gehörten, der Anfang war weggebrochen.

8

Der Mann, der Wonner genannt wurde, wachte von einem Geräusch auf, das er nur zu gut kannte, das er aber durchaus nicht schätzte.

Der Wecker klingelte.

Er drückte den Wecker stumm und schaute auf die Zeitangabe. Sie zeigte Viertel vor zwei morgens. Es war Donnerstag, und es begann draußen gerade hell zu werden.

Wonner gähnte und saß eine Weile ganz still auf der Bettkante. Hauptsächlich, um sich selbst Zeit zum Aufwachen zu geben. Nach ein paar Minuten stand er auf und streckte sich.

Zeit, um in Gang zu kommen, dachte er.

Eine dreiviertel Stunde später saß er am Küchentisch im Simbylevägen, frisch geduscht und gekämmt, eine Tasse starken schwarzen Kaffee vor sich. Er trank vorsichtig von dem heißen Getränk und fingerte gleichzeitig mit der anderen Hand an dem Laptop herum, der vor ihm auf dem Tisch stand. Er trank noch einen Schluck, bevor er den Internetbrowser öffnete und eine Adresse eingab:

www.marinetraffic.com

Eine Homepage, von der er nicht genau wusste, wer dahinter stand, die sich jedoch als sehr nützlich erwiesen hatte. Sie zeigte den Schiffsverkehr in der ganzen Welt an.

Er zoomte auf einer Karte die Ostsee heran. Er wartete und trank unterdessen noch einen Schluck Kaffee. Bald tauchte eine Menge Schiffe auf der Karte vor ihm auf. Dort gab es Passagierfähren, Frachtschiffe und Tanker. Die ganze Ostsee war voll mit Schiffen.

Was für ein Gewimmel, dachte er. Wenn die Leute wüssten, wie viel über die Weltmeere hin und her transportiert wird.

Wonner zoomte noch einmal. Jetzt erschien nur das Åländische Meer. Noch mehr Schiffe tauchten auf. Er hielt die Maus über die kleinen Schiffsicons, um zu sehen, um welche Schiffe es sich handelte und wohin sie unterwegs waren.

Wonner fand das, was er suchte, auf halbem Wege zwischen Åland und Söderarm. Sertem Explorer. Mit 14,6 Knoten auf dem Weg in Richtung schwedische Küste. Bestimmung: Norrtälje.

Wonner stand auf, ging ins Wohnzimmer und blickte aus dem Fenster. Sein Bauchgefühl sagte ihm, dass irgendetwas nicht in Ordnung war. Er hatte dieses Gefühl schon seit mehreren Tagen und wurde die Ahnung nicht los, dass ihm jemand auf den Fersen war.

Wonners Augen verengten sich.

Wir dürfen keine Risiken eingehen, dachte er. Wir dürfen keine Aufmerksamkeit erregen. In den letzten Wochen ist allzu viel passiert, Dinge, die meinen Auftraggeber misstrauisch werden lassen könnten. Was soll ich zu meiner Verteidigung vorbringen? Dass ich Idioten beschäftige? Idioten, die zuerst töten und dann denken?

Wonner seufzte. Er schloss die Webseite, ehe er den Laptop zuklappte. Dann griff er nach seinem Handy und wählte eine Nummer. Nach zwei Signalen wurde abgenommen. Die Stimme am Telefon sprach Russisch.

»Ja?«

»Ich bin es«, sagte Wonner. »Ist alles klar für die Lieferung?«

»Keine Probleme«, antwortete die Stimme.

Der Empfang wurde für einen Augenblick unterbrochen. Wonner hörte, wie es knisterte. Dann war die Stimme wieder da.

»Ist alles vorbereitet?«

Wonner sah auf seine Armbanduhr.

»Ja, sie kommen«, sagte er.

Entlang der Südseite der Furusundrinne, zwischen Kapellskär und Söderarm, liegt eine Inselkette. Sie beginnt mit Plomman in der Nähe von Kapellskär. Eine sagenhaft schöne Insel mit Sandstränden, an der die Bootsbesatzungen und besonders auch die lokale Bevölkerung anzulegen pflegen, um den allzu heißen Sommertagen auf dem Festland zu entkommen. Die Fahrrinne geht dann weiter an der westlichen und der östlichen Lerschäre vorbei, ehe auf der rechten Seite eine Inselgruppe auftaucht, die Viggskären genannt wird. Eigentlich handelt es sich um eine Riesenansammlung von Inseln, bei denen sich niemand die Mühe gemacht hat, ihnen einen Namen zu geben.

Ziemlich anspruchslose Inseln. Auf einer der Inseln gibt es einen öffentlichen Abtritt, den aber selten jemand benutzt.

Dafür gibt es zwei Gründe.

Der erste Grund ist das Meer. Es ist wichtig festzustellen, aus welcher Richtung der Wind kommt, falls man die Absicht hat, bei den Viggskären anzulegen. Bei nordöstlichem Wind schlagen dort hohe Wellen vom Meer aus auf, und dann kann es gefährlich sein, mit kleinen Schiffen zu diesen Inseln hinauszufahren. Es gibt viele Untiefen. Und das Meer ist tückisch.

Das Zweite, an das man denken muss, ist der Schiffsverkehr. Die großen Fähren oder Schiffe, die zwischen Stockholm, Norrtälje oder Kapellskär hin und her fahren, werfen große Wellen auf, was dazu führen kann, dass kleinere Boote – oder auch etwas größere – zerschlagen werden können, wenn sie an den Stränden der Viggskären auf der Nordseite vertäut liegen. Das Ganze pflegt damit zu beginnen, dass sich das Wasser immer stärker bewegt, aus den kleinen Buchten herausgezogen wird, um dann anzusteigen. Die Bewegung schaukelt sich dann immer höher. Die Ankerleinen spannen sich, die Boote beginnen zu schwanken. Dann kommen die Wellen.

Es passiert leicht, dass man davon überrascht wird.

Und wenn man überrascht wird, dann ist es in der Regel zu spät.

All das wusste Erik Jansson aus Östernäs auf Rådmansö sehr genau, als er früh bei Sonnenaufgang sein geschütztes Nachtlager auf der Leeseite einer Schäre verließ und um die nördliche, etwas exponierter liegende Seite der Insel segelte. Die Netze sollten geleert werden.

Und Barsch ist gut, dachte Erik Jansson, als er den Außenbordmotor abstellte. Über seinen schmalen Augenschlitzen befanden sich ein paar buschige Augenbrauen, die vermutlich schon während der Pubertät zusammengewachsen waren.

Erik Jansson hatte gerade etwas aus dem Augenwinkel heraus bemerkt. Etwas, das seine Aufmerksamkeit erregte. Etwas, das ihn dazu veranlasste, nach oben zu sehen, statt hinunter auf den Meeresboden.

Direkt im Norden sah er Köttkobben, eine Insel, auf der er als kleiner Junge Brassen mit Pfeil und Bogen geschossen hatte. Im Osten sah er, wie schon viele Male zuvor, den Leuchtturm von Söderarm. Er bedeutete Sicherheit auf den Fahrrinnen. Ein immer zuverlässiger Wächter über den Schärengarten und seine Bevölkerung.

Bei Nygrund, auf der rechten Seite des Köttkobben, glitt in der Morgendämmerung ein rostiges Schiff ruhig vorbei.

Erik Jansson schielte zum Schiff hin. Plötzlich bemerkte er ein kleineres Boot, das langsam hinter dem Köttkobben hervorkam, einige hundert Meter entfernt von dem Schiff. Das Boot kannte er nicht.

Alles weitere geschah im Verlauf weniger Minuten.

Jansson sah, wie das Frachtschiff seine Fahrt verlangsamte. Er fragte sich warum. Kurz darauf beobachtete er, wie das kleine Ruderboot am Heck des Schiffes anlegte. Wieder fragte er sich nach dem Grund. Noch ein wenig später fuhr das kleine Boot auf demselben Weg zurück, auf dem es gekommen war und verschwand hinter dem Köttkobben.

Jansson kratzte sich am Hinterkopf.

Das war ja seltsam, dachte er.

Und dann begann er, die Netze heraufzuziehen.

Vier Stunden später glitt die Sertem Explorer in den Hafen von Norrtälje hinein. Im Societetspark führten Frühaufsteher ihre Hunde aus. Einige von ihnen gingen die Hafenpromenade entlang. Ein Mann joggte auf dem Rasen in Richtung Landungsbrücke.

Wonner kümmerte sich nicht um sie.

Er stand in dem Wäldchen oberhalb vom Societetspark versteckt und suchte den Hafen ab, beobachtete jedoch nicht das Schiff, das begann, im Hafen anzulegen. Wonner interessierte sich für etwas anderes. Er suchte nach etwas, das nicht so war, wie es sein sollte.

Zuerst blickte er in Richtung S/S Norrtelje. Dann ließ er den Blick langsam über den Kai an den Liegeplätzen vorbeischweifen. Er hielt plötzlich inne, als er einen Mann sah, der am Fuße des größten Silos stand und sich vorbeugte. Wonner senkte den Blick und überlegte eine Weile, dann hob er den Blick wieder und suchte den Hafenbereich weiter ab.

Plötzlich erblickte er das, wonach er suchte. Eine Abweichung. Er sah etwas, was sich normalerweise nicht dort befand.

Es war eine Frau.

Wonner spürte ein warmes Gefühl der Zufriedenheit. Er hatte Recht gehabt. Sein Bauchgefühl war richtig gewesen. Die Frau stand dort, um die Sertem Explorer zu beobachten, das war offensichtlich. Sie stand dort und wartete auf das Schiff, da sie offenbar irgendetwas wusste oder erwartete.

Wonner sah plötzlich außerordentlich ernst aus. Das zufriedene Gefühl war verschwunden. Sein Gesicht sah aus wie versteinert.

»Dieses Mal«, sagte er leise zu sich selbst, »dieses Mal kannst du schnüffeln, so viel du willst, Fatima Barsawi.«

9

IT Works

Unternehmensberater Ronald GW Schneider

Problemlösungen – Sicherheit – technische Übersetzungen

Elias Mellberg hatte das Schild öfters gesehen, wenn er auf dem Weg zum Spielzeugladen war, um Computerspiele anzusehen und zusammen mit seinem Klassenkameraden William Olsson in der Secondhand-Kiste zu wühlen.

Er war sein Star-Wars-Legospiel leid geworden, auch wenn ihm der Jedi Shuttle, der im Bücherregal stand, immer noch gefiel. Aber Computerspiele waren cooler. Ganz klar. Am liebsten würde er das letzte Call-of-Duty-Spiel haben, aber seine Eltern hatten abgelehnt. Keine Kriegsspiele. Punkt, aus.

Jetzt war er unterwegs zum Spielzeugladen, um trotzdem einen Blick darauf zu werfen und sich zudem das neue Shogun-Spiel anzuschauen. Im Rucksack hatte er das komische kleine Gerät, das er im Hafen gefunden hatte.

Er blieb vor dem Schild von »IT Works« stehen. Es befand sich an der Tür eines Ladens mit einem Fenster zur Straße hin. Manchmal saß jemand dort drinnen und arbeitete, manchmal war es dunkel und leer in dem Geschäft.

Jetzt saß ein Mann am Schreibtisch. Ein Krawattenmann, dachte Elias, als er das helle Hemd und die rote, gemusterte Krawatte sah. Er kannte bisher keine Krawattenmänner. Weder sein Vater noch die Freunde seines Vaters oder Palle im Freizeitheim trugen Krawatten. Aber dieser da sah recht freundlich aus. Ganz okay eigentlich.

Er stand draußen und fühlte, wie ihm das Herz bis in den Hals schlug.

Konzentriere dich, Elias, ein richtiger Detektiv darf nicht feige sein, dachte er. Dann ergriff er die Türklinke. Der Mann am Schreibtisch sah etwas erstaunt auf, als er Elias erblickte.

»Hallo«, sagte er und lächelte. »Ich heiße Ronald, wie heißt du denn?«

»Elias.«

Er holte Luft und fuhr fort: »Du kennst dich mit Computern aus, nicht?«

Ronald lächelte wieder und zwinkerte Elias zu.

»Ja, ziemlich gut. Weißt du, ich habe gleich ein Kundengespräch, aber ich kann vorher noch kurz mit dir sprechen. Ist dein Computer kaputt gegangen?«

»Nein, ich habe überhaupt keinen eigenen Computer. Ich meine Dinge, die man für einen Computer braucht. Verschiedene Teile. Kennst du dich da aus?«

»Meinst du Tastaturen oder Lesegeräte?«, fragte Ronald.

Er war vom Stuhl aufgestanden, war um den Schreibtisch herumgegangen und hatte sich mit gekreuzten Armen auf die Schreibtischkante gesetzt.

Er scheint in Ordnung zu sein, dachte Elias und überlegte, ob er Ronald seinen Fund zeigen sollte, als sich die Tür öffnete und eine Frau hereinkam. Ronald trat auf sie zu, reichte ihr die Hand, während er Elias zunickte.

»Hallo, guten Tag. Ronald Schneider. Und Sie sind Kerstin Söderström, nehme ich an.«

Elias blieb noch einen Augenblick stehen, während die Frau Ronald gegenüber Platz nahm.

Als Ronald begann, über Server und Computersysteme zu sprechen, verschwand Elias vorsichtig rückwärts durch die Tür.

Er war schon auf dem Weg in Richtung Spielzeugladen, als er Ronald rufen hörte: »Wiedersehen, Elias. Komm doch ein anderes Mal wieder, dann können wir weiterreden.«

Donnerstagnachmittag. Bald Ende der Arbeitswoche.

Harry Lindgren nahm einen Schluck Kaffee und schüttelte sich. Rattengift, dachte er und ließ seine Gedanken schweifen.

Das letzte Wochenende war schön gewesen. Am Sonntag hatte er zusammen mit seinen Enkeln Malte und Ruben auf einer Felsplatte unter der Svartnöbrücke gestanden und Heringe geangelt. Zwei Wildfänge, die es geschafft hatten, einen ganzen Eimer mit silberglitzernden Fischen zu füllen, ohne sich mehr als nötig in den Leinen zu verfangen. Glück gehabt, dachte er.

Morgens hatte er den Weg über Södra Bergen zur Polizeiwache genommen. An der Balustrade hinter der Bergstugan war er stehen geblieben und hatte über das Wasser der Norrtäljebucht geblickt bis hin zum Turm des Silos, der immer noch stand. Er hatte die Lachmöwen kreischen gehört, den Duft von Flieder eingeatmet und gedacht, dass es nicht viel besser sein könne, als es war.

Glück.

Jetzt saß er am Schreibtisch und dachte über das nach, was in den letzten Wochen passiert war.

Es gab einen Rentner, der ebenso spurlos wie unerklärlich verschwunden war. Jetzt rief die Familie jeden Tag an und forderte Aufklärung. Zu Recht.

Vor allem jedoch gab es den Mord an Lars Gustavsson, der in Harry Lindgrens Augen nicht geklärt war. Er war weit entfernt von der Überzeugung, dass Robert Skogh schuldig war, trotz des Blutes auf seiner Jacke. Das Frachtschiff, das Hals über Kopf abgefahren war, ließ darauf schließen, dass es bei dieser Geschichte noch mehr Verwicklungen gab.

Er wusste auch nicht, was er von dem Überfall halten sollte, den Robert Skoghs Schwester angezeigt hatte. Und was hatte sie eigentlich auf dem Turm des Silos zu suchen?

Harry Lindgren seufzte und rief Fatima Barsawi an.

»Wir müssen Skogh noch einmal vernehmen. Ich bin sicher, dass er mehr weiß, als er gesagt hat. Er kann wohl nicht so dumm sein, wie er wirkt. Und wir müssen auch noch einmal mit der Schwester sprechen.«

Malin Skogh sank nach einem anstrengenden Arbeitstag in den Korbstuhl im Flur. Der Frühsommer war immer eine hektische Zeit im Salon »Hårklipparna«. Plötzlich wollten alle einen Termin haben, um sich für eine Konfirmation, eine Hochzeit, Abiturfeiern oder andere Festlichkeiten schön machen zu lassen. Schneiden, Waschen, Föhnen, Färben, Steckfrisuren, Dauerwellen und und und, es nahm kein Ende.

Ich darf nicht aufgeben, dachte sie. Ich muss weiterkommen.

Sie hatte mit Roberts Rechtsanwalt Tomas Fredriksson gesprochen, der sie darauf vorbereitet hatte, dass Robert wahrscheinlich verlegt würde. Es sieht nicht besonders gut aus, hatte er gesagt.

Als sie ihren Kopf in die Hände stützte, bemerkte sie das Holzstück, das seit der Joggingrunde mit Fatima auf dem Tisch gelegen hatte. Ich kann nicht einmal mehr aufräumen, dachte sie und hob es auf.

Sie drehte und wendete es und betrachtete die russischen Buchstaben. Merkwürdig, dachte sie. Die Besatzung des Frachters, der Mann, mit dem Fatima zusammengestoßen war, und jetzt diese Buchstaben.

Sie dachte daran, wie ihre Mutter sich mit Leonard Cohen zu trösten pflegte, wenn alles düster aussah.

Ann-Marie Skogh hatte eine schwere Zeit durchgemacht, nachdem ihr Mann Tommy sie verlassen hatte und zu einer anderen Frau nach Halmstad gezogen war. »Aber das Licht kommt immer zurück, Malin«, hatte Ann-Marie gesagt und immer wieder die beiden Zeilen von Cohens »Anthem« wiederholt: »There is a crack in everything, that`s how the light gets in«.

Sie hat Recht gehabt, dachte Malin. Als die Kinder erwachsen waren, hatte sich Ann-Marie von ihrer Stelle als Krankenschwester im örtlichen Krankenhaus beurlauben lassen und sich bei den Ärzten ohne Grenzen beworben. Jetzt befand sie sich auf Haiti und erzählte, wenn sie über Skype miteinander sprachen, dass sie glücklich sei, etwas Sinnvolles zu tun.

»That’s how the light gets in«, flüsterte Malin leise für sich selbst, zog die Joggingschuhe an und trat hinaus in den milden Frühsommerabend.

Sie ging die Hantverkaregatan hinunter zum Hafen, wich zwei Teenagern aus, die auf ihren Skateboards angerauscht kamen und merkte, wie ihr Puls anstieg, als sie sah, dass ein Frachtschiff am Kai ankerte. Aber es war nicht die Melchior, sondern nur eines der üblichen Lastschiffe. Sie lief eine Weile im Hafen herum, ohne zu wissen, wonach sie eigentlich suchte, sah, wie sich ein Segelschiff in der Abendsonne näherte und eine Gruppe von Leuten, die im Park gegenüber Ball spielten.

Sie hatte das Stück Holz in die Tasche gesteckt und berührte es vorsichtig. Russische Buchstaben. Ich muss es Fatima zeigen, dachte sie.

Als sie zurück in die Stadt ging, hatte sie das Gefühl, nicht allein zu sein. Sie drehte sich um, aber es war nur eine dicke, außer Atem geratene Frau mit einem hechelnden Labrador. Hör auf, dir etwas einzubilden, dachte sie, als sie den Parkplatz am Hotel überquerte und weiter in Richtung Lilla Torget ging.

Sie wollte am Theater vorbeigehen, ohne richtig zu wissen warum, und sie wählte die Fußgängerbrücke. Als sie an der graugrünen Tür der Freimaurer vorbeikam, blieb sie stehen und betrachtete deren Symbol. Es gibt so viele Geheimnisse auf der Welt, dachte sie. So viel, was man nicht weiß und nicht versteht.

Da fühlte sie plötzlich eine Hand auf ihrer linken Schulter und einen warmen Atem, der ihr ins Ohr flüsterte: »Ganz ruhig. Du kommst jetzt mit mir.«

10

In vielen Strafsachen gelangen die Ermittler irgendwann an einen Punkt, von dem aus sie und die Öffentlichkeit plötzlich in eine gänzlich neue Richtung schauen. Dinge, die zwar von Anfang an bekannt sind, aber eher am Rande wahrgenommen werden, rücken schlagartig in den Fokus und die Ermittlung nimmt neue Wege.

Man kann nicht voraussagen, wann das passiert. Es ist ein wenig so wie bei diesen verdammten Wildschweinen, wenn sie wie aus dem Nichts auftauchen und über die Straße donnern. Und es ist durchaus nicht angenehm, wenn zweihundert Kilo kompaktes Schwein auf die Motorhaube krachen.

Kriminalinspektor Keith Holtha nahm den Fuß vom Gaspedal und blickte in den Rückspiegel.

Hansson und Randin drängten sich auf dem Rücksitz zusammen. Das war durchaus keine optimale Situation, aber an diesem Abend war in der Täbygarage kein anderes Farhrzeug zu haben gewesen. Das Derby in Råsunda und eine Studentendemonstration auf dem Valhallavägen hatten es notwendig gemacht, den Kollegen auszuhelfen. Als Norrtälje mit seiner verspäteten Anfrage kam, mussten sie sich mit dem begnügen, was noch aufzutreiben war.

Das verflixte Schiff lag ja schon mindestens einen halben Tag im Hafen. Man musste nur noch über die Reling klettern und die Papiere kontrollieren.

Holtha war von Fatima Barsawi kurz über die Lage in Kenntnis gesetzt worden. Sie kannten einander von der Polizeihochschule. Er war an ihr interessiert gewesen. Sie hatte sich nur für das Thema interessiert, über das er einen Vortrag gehalten hatte: Strategien zum Umgang mit Demonstranten. Sie hatte mit einem gewissen Nachdruck behauptet, dass die Polizei in Göteborg das meiste falsch gemacht hatte. Er stimmte nicht zu, meinte jedoch, dass sie in einigen Punkten Recht hatte und – was teilweise auch durch die Forschung gestützt wurde – es tatsächlich von großer Bedeutung war, wie die Polizei die Demonstranten betrachtete: als »richtige Demonstranten« oder als Aktivisten.

Jetzt merkte er, dass sie ziemlich empört war, dass das Ganze so lange gedauert hatte. Sie selbst hatte das Schiff schon morgens gesehen. Aber dann hatte es gedauert, bis etwas unternommen wurde. Der Durchsuchungsbefehl kam erst, als die M/S Sertem Explorer schon abgelegt hatte. Jetzt mussten sie mit der Wasserschutzpolizei zusammenarbeiten.

Holtha kannte jeden Meter des Weges, jede Kurve zwischen Gillinge und Norrtälje. Das, was Zeit kostete, war die Wegstrecke hinaus nach Kapellskär, die Linkskurve in Richtung Rävsnäs, wo das Schiff an der Brücke angelegt hatte.

Holtha stieg aus und stellte fest, dass die Lokalzeitung schon zur Stelle war. Und dieses Mal war es wirklich nicht er gewesen, der geplaudert hatte.

»Willst du mit hinaus zum Fischfang fahren?« Holtha grinste und ahnte, dass dieser Journalist vermutlich eine ganze Menge wusste.

Unter gewissen Umständen blicken alle in dieselbe Richtung, dachte Keith Holtha zum wiederholten Male an diesem Abend.

»Hat diese – nennen wir es Hausdurchsuchung – irgendetwas mit dem Mord im Hafen zu tun?«

Die Frage wurde als reine Formalie gestellt. Nicht etwa, weil Kriminalreporter Olle Kärv eine ausführliche Antwort erwartete.

»Nein, wir wollen nur ausfahren und fischen«, grinste Hansson und ging auf die Brücke hinaus zu dem dort wartenden Schiff.

Sie umrundeten Tunholmen, erhöhten die Geschwindigkeit auf 30 Knoten und steuerten hinaus in Richtung Söderarmsleden.

Wonner war zufrieden. Die Durchsuchung hatte nichts ergeben. Die Polizei hatte ein bisschen Kleinkram mitgenommen, ein wenig herumgesucht und sich etwas zerstreut für das Logbuch interessiert.

Alles war in Ordnung.

Natürlich.

Das Schiff war auf dem Rückweg nach Sankt Petersburg, dann sollte es demontiert werden. Es hatte seinen Dienst getan, ebenso wie die Melchior den ihrigen getan hatte. Jetzt befanden sich die Reste auf dem Weg in das Stahlwerk von Magnitogorsk.

Wonner zupfte an seinen Augenbrauen und ermahnte sich, dass er das nächste Mal, wenn er wieder in Sankt Petersburg sein würde, die Isaakskathedrale besuchen musste.

»In dieser Situation ist es gut, dass sie alle in dieselbe Richtung blicken. Deshalb können wir die beiden letzten Lieferungen mit kleinen Schiffen holen«, sagte Wonner.

Er legte auf, tauschte die SIM-Karte in seinem Handy aus und tätigte noch zwei kurze Anrufe. Die zweite Sendung war gesichert und mit einem Lastwagen auf dem Weg nach Göteborg. Jetzt musste nur noch festgestellt werden, ob die Polizistin Barsawi und ihre blonde Freundin irgendetwas von entscheidender Bedeutung wussten.

Fatima Barsawi war wütend. Sie hatte Malin Skogh unten an der Freimaurerloge getroffen und ihr zugeraunt, sie solle mitkommen.

Jetzt saßen sie in Fatimas Einzimmerwohnung in der Bangårdsgatan. Fatima sah hinaus über den Mariagården und die Kirche. Die hitzige Debatte, die dem Bau von Norrtäljes neuem Gemeindehaus vorausgegangen war, war wie weggeweht. Es ging damals nicht nur darum, dass das neue Gebäude den Anblick der Kirche und die Aussicht über den Friedhof bis hinunter zum Hafen stören würde. Das neue Gemeindehaus sollte auch auf einem Platz errichtet werden, von dem man annahm, dass es sich dabei um eine alte Grabstätte handelte.

Jetzt stand es da. Und die meisten schienen zufrieden zu sein. Es war praktischer und ansprechender geworden, als die Kritiker angenommen hatten. Was mit diesen Knochenresten passiert war, hatten die meisten vergessen.

Fatima war empört.

»Jemand hat eine unverschämt lange Kaffeepause gemacht, sowohl auf der Polizeiwache als auch bei der Staatsanwaltschaft, und deshalb wurde aus dem Ganzen eine richtige Schlamperei«, sagte sie.

Die Melchior war immer noch ein Mysterium, und jetzt war noch ein Schiff im Hafen von Norrtälje gewesen und niemand wusste, was sich da vor ihren Augen abspielte.

Dass Malins Bruder in die Angelegenheit verwickelt war, war nicht leicht zu verdauen, dachte Fatima und überlegte, ob Malin etwas vor ihr verbarg. Ob sie etwas über die Schiffe wusste, das sie Fatima nicht erzählen wollte? Was hätte sie selbst getan, wenn es sich um ihren eigenen Bruder handelte? Wenn es Aslan wäre, der unter Mordverdacht in Untersuchungshaft säße?

Fatima schauderte und öffnete das Fenster, um den Sommerabend hereinzulassen. Draußen war es noch nicht dunkel. Unten in der Stadt spielte eine Jazzgruppe. Eine Frau sang: »All of me, why don’t you take all of me.«

Das Handy klingelte.

Der allgegenwärtige Olle Kärv rief an und fragte, ob sie ihm etwas über die Aktion auf dem Schiff sagen könne.

Aha, Harry hat ihm die kalte Schulter gezeigt, dachte Fatima und überlegte schnell, was Kärv wissen konnte. Er wusste natürlich, dass die Polizei den Schiffsverkehr aus Sankt Petersburg untersuchte. Wusste er auch, dass Robert Skogh mehr auf dem Kerbholz hatte als alte Besäufnisgeschichten von der Fahrt nach Paldiski?

Fatima hatte von Kriminalkommissar Harry Lindgren noch keinerlei Informationen über die Aktion erhalten. Sie kannte Harry aber gut genug, um zu wissen, dass er gerade ziemlich aufgebracht war, weil sie in diesem Fall so übereilt vorgegangen waren. Jetzt befanden sie sich wieder im Nachteil. Und es würde eine ganze Menge gedanklicher Arbeit erforderlich sein, um diesen Nachteil wieder aufzuholen.

»Denkt zum Teufel daran, dass wir es sind, die das Pferd reiten, und nicht das Pferd mit uns durchgeht«, hatte er bei der morgendlichen Besprechung gesagt.

Jetzt galt es, wieder die Zügel anzuziehen.

Jetzt war es notwendig, in eine andere Richtung zu ermitteln, dachte Fatima und entschloss sich, ehrlich zu Kärv zu sein.

»Wenn du die Durchsuchung der M/S Sertem Explorer meinst, dann habe ich überhaupt keine Informationen.«

Kärv war für ein paar Sekunden still.

»In zehn Minuten habe ich meine Deadline. Wir hatten vor, über dieses Feuerzeug mit den Initialen RS zu berichten, das man bei einem der Besatzungsmitglieder gefunden hat. Und über ein Handy mit einer Telefonnummer von einem gewissen Robert Skogh unter den geführten Gesprächen.«

Fatima strich sich schnell mit der Hand durchs Haar und sah zu Malin hin, die auf dem Sofa saß und sie fragend anblickte.

»Das musst du mit Harry Lindgren besprechen«, sagte Fatima ruhig, legte auf und ging in die Küche.

11

Sie tranken wie immer gegen zehn Uhr Kaffee. Fatima, der Kollege Bertilsson und ihr Chef Harry Lindgren. Bertilsson bekam einen Anruf auf seinem Handy und verließ den Raum. Fatima und Harry blieben sitzen. Sie füllten ihre Tassen nach, Harry sah auf die Uhr und sagte, dass er in einer Viertelstunde ein Gespräch aus Täby erwarte.

»Sie haben wenig Leute«, sagte er.

»Das scheint überall so zu sein«, antwortete Fatima.

»Ja, und du hast noch eine Menge Überstunden abzufeiern. Du musst jetzt einen Teil davon nehmen, sonst bekomme ich Probleme, und du ebenfalls.«

»Einen freien Tag, meinst du?«

»Ja, zum Beispiel. Und sieh zu, dass du ihn jetzt nimmst, wo niemand sonst von uns weg ist.«

»Wie wäre es mit Freitag?«

»Lieber nächste Woche Montag.«

»Gut, dann machen wir es so.«

Harry trank den letzten Schluck Kaffee aus und wollte gerade vom Tisch aufstehen, als Fatima ihn aufhielt.

»Noch etwas«, sagte sie.

Harry stellte die leere Kaffeetasse ab, blickte auf die Uhr und nickte seiner jungen Kollegin zu.

»Olle Kärv von der Norrtelje Tidning scheint einiges über den Fall zu wissen.«

Harry hörte zu, nickte wieder.

»Wie weit darf ich mich mit einem Reporter einlassen? Er könnte ja etwas haben, was auch wir wissen müssen.«

»Das ist eine heikle Frage«, antwortete Harry. »Wenn du diesem Burschen vertrauen kannst, dann solltest du wohl mit ihm reden.«

»Und Äpfel gegen Birnen tauschen?«

»Als ich vor ziemlich langer Zeit beim Dezernat für Gewaltverbrechen war, hatte ich eine sehr gute Zusammenarbeit mit einem Reporter von Sveriges Television. Wir haben einander vertraut, und wir haben hin und wieder Informationen ausgetauscht. Viele Polizisten tun das, manchmal haben wir ja dieselben Interessen. Wir wollen an Straftäter herankommen, die unschuldige Menschen gefährden.«

»Ich sehe das genauso, ich wollte mich nur vergewissern.«

»Ich habe jedoch nichts gesagt, das dürfte dir klar sein«, gemahnte Harry sie.

»Selbstverständlich.«

Fatima saß den restlichen Vormittag über an ihrem Schreibtisch. Sie schrieb Berichte, suchte im Internet nach Angaben über Schiffe auf der Ostsee und las ein wenig über russische Wirtschaftsverbrechen. Ehe es Zeit für eine Mittagspause war, überlegte sie, ob sie Olle Kärv anrufen sollte. Sie zögerte, schob die Entscheidung hinaus, aß im Aufenthaltsraum Köttbullar aus der Mikrowelle und trank die vierte Tasse Kaffee des Tages.

Viertel nach eins rief sie bei der Norrtelje Tidning an. Olle Kärv klang freudig überrascht.

»Wir sollten uns vielleicht einmal treffen«, sagte Fatima.

»Sag wann und wo«, antwortete Olle.

»Wie wäre es heute etwas später hier bei mir, du findest ja her. Sag am Empfang Bescheid, wenn du da bist. Sagen wir um drei?«

»Um drei. Bis dann.«

Sowohl für Fatima als auch für Olle stieg der Kaffeekonsum an diesem Tag. Denn sowohl Journalisten als auch Polizisten wissen, dass Kaffee nicht nur eine Arbeitspause verheißen kann, sondern oft auch wichtige Informationen.

»Ich hole uns beiden eine Tasse aus dem Aufenthaltsraum«, sagte Fatima, als Olle sich in ihrem Zimmer gesetzt hatte. »Mit oder ohne?«

»Mit allem«, antwortete Olle.

Als Fatima mit den Tassen zurückkam, steckte Olle gerade seinen Notizblock in die Innentasche.

»Danke für den Tipp mit dem Schiff«, sagte er.

»Danke für deinen Bericht, der war nicht ganz falsch«, antwortete Fatima.

»Wir sind auf derselben Spur, nicht wahr?«

»Ja, es sieht so aus. Und wir geben niemals unsere Quellen preis.«

»Nein, nie, das ist eine heilige Regel.«

»Und was hältst du von der Geschichte? Hat Robert Skogh etwas damit zu tun?«

»Vielleicht, in diesem Falle jedoch nur am Rande. Er war zufällig zur falschen Zeit am falschen Ort, so etwas passiert ja recht häufig.«

»Leider gibt es aber eine ganze Reihe belastender Tatsachen.«

»Die da wären?«

Fatima erzählte einiges von dem, was sie wusste, jedoch nicht alles. Auch Olle berichtete, ließ jedoch ebenfalls einiges aus. Beide sahen sich vor. Fatima wollte in der nächsten Zeit erst einmal die Norrtelje Tidning lesen, ehe sie sich weiter mit Olle Kärv unterhielt.

Bevor er ging, erzählte er noch etwas, das er gerade erfahren hatte. Aus einer sicheren Quelle, wie er sagte. Es ging um einen neuen Schmuggelweg aus den östlichen Ländern von der anderen Seite der Ostsee, via Grisslehamn.

Es kamen Waren mit der Fähre, manchmal auch in Autos mit baltischen Kennzeichen.

»Und was wird geschmuggelt?«

Olle wusste es nicht, er hatte nur gehört, dass es sich nicht um Rauschgift handele, eher um Alkohol oder Zigaretten. Einige Transporte waren vielleicht gerade in dieser Woche unterwegs.

»Willst du die Fähre beobachten?«

Nein, dazu hatte er keine Möglichkeit, er war ja als Kriminalreporter allein bei der Zeitung. Und jetzt gab es mehrere Gerichtsverfahren, zu denen er ebenfalls musste.

Fatima begleitete Olle hinunter zum Ausgang. Er lächelte, Fatima gefiel sein Lächeln, und sie lächelte ebenfalls.

An diesem Nachmittag rief sie Malin an. Sie müssten sich treffen, konnte Malin sich am Montag freinehmen?

»Was hältst du von einem Ausflug? Wir könnten tagsüber die Fähre von Grisslehamn aus nehmen, gut essen und gegen Abend wieder zurück sein.«

»Das klingt verlockend«, antwortete Malin. »Aber Montag ist schlecht, ich habe Kunden, die ich nicht umbuchen kann. Können wir nicht am Sonntag fahren?«

»Sonntags ist immer so viel Betrieb auf der Fähre.«

»Ja, aber es ist trotzdem nett.«

Sie verließen Norrtälje gegen acht Uhr in Fatimas altem Golf. Es war ein warmer Tag, am Himmel waren leichte Wolken zu sehen. Fatima sagte nichts von dem Treffen mit Olle Kärv. Bisweilen dachte sie an sein Lächeln. Darüber würde sie gerne mit ihrer Freundin sprechen.

Am Väddo-Kanal mussten sie warten. Die Schranken an der Brücke senkten sich vor ihnen, hinter Fatimas Wagen bildete sich eine lange Autoschlange. Das Brückentor wurde hochgeklappt und drei große Segelschiffe glitten vorbei. Eines davon hatte achtern eine deutsche Flagge, eines eine dänische und eine war blaugelb. Malin betrachtete die Schiffe. Fatima sah in den Rückspiegel.

»Dieser schwarze Volvo fährt schon seit Norrtälje hinter uns her«, sagte sie.

»Bist du sicher?«, antwortete Malin.

»Ja, ziemlich sicher. Es wird sich ja zeigen, wenn sich die Schlange auflöst.«

Hinter den drei großen Segelschiffen kamen noch ein paar Segelboote. Dann senkte sich das Brückentor. Fatima fuhr über die Brücke, vor der Volkshochschule bog sie plötzlich auf den Parkplatz ein. Die Autoschlange glitt vorbei, große und kleine Wagen in allen Farben, unter ihnen ein schwarzer Volvo mit getönten Scheiben.

»Das ist er«, sagte Fatima.

Nachdem die Schlange vorbei war, fuhr Fatima wieder auf die Straße hinaus. Sie hielt sich an die Geschwindigkeitsbegrenzung. Jemand überholte sie ziemlich riskant an der Kirche, und bei Edeby pressten sich zwei Wagen mit hoher Geschwindigkeit an ihr vorbei.

»Die hatten mindestens hundert drauf«, sagte Fatima.

»Lässt du das durchgehen?«

»Heute bin ich privat, es muss schon Schlimmeres passieren, damit ich mir einen arbeitsfreien Sonntag verderben lasse.«

Sie näherten sich Grisslehamn. Fatima blickte öfters in den Rückspiegel. Sie wurden noch ein paarmal von Autos überholt, die offenbar eilig zur Fähre wollten.

»Jetzt ist der Volvo wieder hinter uns«, sagte Fatima, als sie an einem griechischen Restaurant vorbeifuhren.

»Bist du sicher, dass es dasselbe Auto ist?«

»Ja, ganz sicher. Er muss irgendwo rausgefahren sein, um uns vorbeizulassen.«

»Was machen wir jetzt?«

»Wir versuchen, möglichst viel über den Volvo in Erfahrung zu bringen.«

Sie fuhren den langen Berg an der Einfahrt nach Grisslehamn hinunter und waren schon am Fußballplatz und an der Wegkreuzung vorbeigefahren, als Fatima plötzlich die Abfahrt nach Kvarnsand nahm. Sie standen jetzt direkt neben der langsam vorbeirollenden Autoschlange. Sie fuhr langsam, zuerst kam ein grüner Saab, dann ein grauer Lieferwagen, ein weißer Renault und dann der schwarze Volvo.

Fatima sah das Kennzeichen und ohne den Blick von dem Volvo zu nehmen, reichte sie Malin einen Notizblock mit einem Kugelschreiber, während sie das Kennzeichen diktierte. Malin schrieb, und Fatima konnte kurz zwei Männergesichter hinter den getönten Scheiben des Volvo erkennen.

Schließlich parkten sie den Wagen ein Stück vom Kai entfernt, aber der schwarze Volvo war nirgends zu sehen. Fatima rief die Kollegen in Täby an und bat um Hilfe bei der Feststellung des Autokennzeichens.

»Ein Mietwagen«, sagte sie nach einer Weile.

Es wehte ein leichter Wind und der Himmel war wolkenlos, als sie an Bord der Fähre M/S Eckerö gingen.

12

Als die M/S Eckerö rückwärts vom Kai in Grisslehamn ablegte, standen sie zusammen mit schwedischen Feriengästen und ausländischen Touristen auf dem oberen Achterdeck. Eine Schar Möwen umkreiste das Schiff und in dem hellen Licht leuchtete Albert Engströms Atelier weiß glänzend auf seinem Felsen.

Das Schiff drehte und hatte seine volle Fahrt noch nicht aufgenommen. Die Reisenden konnten in die waldbewachsene Insel Loskäret hineinsehen. Hoch oben auf einer Kiefer saß ein Seeadler. Malin stand an der Reling neben einem Deutsch sprechenden Paar. Sie zeigte auf den Adler und versuchte, etwas von einem »Adler« zu sagen. Sie glaubte zu wissen, dass der Vogel auf Deutsch so hieße.

Das Paar begann sofort mit Malin Deutsch zu sprechen, wodurch sie gezwungen war zu sagen, dass sie sie nicht verstand. Sie lachten, und der Deutsche fotografierte.

Dann gingen Malin und Fatima in die Caféteria. Sie holten sich zwei Tassen Kaffee und jede einen Zuckerkringel.

»Glaubst du, dass sie jetzt hier irgendwo sitzen?«, fragte Malin.

»Du meinst die Männer aus dem Volvo?«

»Ja, sie wissen vielleicht, wer wir sind, aber wir erkennen sie nicht.«

»Vielleicht, das werden wir bald wissen.«

»Wie denn?«

»Das merken wir sicher.«

Fatima betrachtete vorsichtig die Menschen im Raum, während sie sich mit Malin unterhielt. Fast alle Gäste befanden sich in Gesellschaft, es waren Familien mit Kindern, ältere Paare, junge Paare und einige Männer, die zusammensaßen. Zwei der Männer trugen Sportjacketts, zwei hatten Pullover an, zwei weitere waren mit hellen Sommerjacken und dunklen Hosen bekleidet.

»Ein paar schwedische Kerle«, flüsterte Fatima. »Außerdem zwei ausländische Herren, recht flott.«

»Die Flotten, sind das die aus dem Volvo? Was meinst du?«

»In diesem Fall ist es eigentlich etwas zu einfach. Ich werde mal losgehen und mir das Schiff ansehen. Bleib du hier sitzen und behalte die Männer im Auge.«

Fatima verließ den Tisch. Malin ließ ihre Blicke von Tisch zu Tisch wandern. Niemand schien sich um ihre Freundin zu kümmern.

Nach zwei Stunden kamen sie in Eckerö an. Sie eilten an Land und positionierten sich so, dass sie die Autos sehen konnten. Der schwarze Volvo erschien nach einer Weile, die Sonne fiel auf den Wagen, und Malin und Fatima konnten ganz kurz die Gesichter der beiden Männer etwas deutlicher erkennen. Keiner von beiden sah irgendeinem der Männer ähnlich, die in der Caféteria der Fähre gesessen hatten.

Sie verließen das Hafengelände und gingen am Strand entlang. Beide kannten sich von mehreren Sommerbesuchen her gut auf Eckerö aus.

»Es sieht nach Badewetter aus«, sagte Fatima.

»Wenn wir das spätere Schiff zurücknehmen, können wir noch baden und uns sonnen«, antwortete Malin.

Sie gingen auf dem Strandpfad über die Landspitze herum bis nach Käringsund und sahen bald den langen Sandstrand und all die planschenden Kleinkinder und sonnenanbetenden Touristen.

Malin trug einen zweiteiligen Badeanzug, ein etwas älteres Modell, Fatima einen hellblauen Bikini. Beide hatten schon etwas Sonnenbräune, beide waren schlank und durchtrainiert. Sie baten die Mutter eines Kleinkindes, ein Auge auf ihre Sachen zu haben, und liefen dann ins Wasser, tauchten, schwammen ein Stück weit hinaus, drehten um und kehrten zum Strand zurück.

Oberhalb des Strandstreifens befand sich ein kleines Kiefernwäldchen. Zwischen zwei Kiefern stand der schwarze Volvo. Die Männer standen versteckt hinter einigen Büschen, einer von ihnen hielt ein Fernrohr in der Hand. Sie unterhielten sich über die beiden jungen Frauen, die gerade aus dem Wasser kamen.

Malin und Fatima lagen noch eine Stunde am Strand, ehe sie sich wieder anzogen und einen Spaziergang durch die Gegend machten. Sie aßen in einem Lokal gebratenen Hering und Kartoffelbrei, tranken Leichtbier, blieben noch eine Weile sitzen und machten dann einen weiteren Spaziergang, ehe es Zeit wurde, zur Fähre zurückzukehren.

Wieder stellten sie sich ein Stück von der Rampe entfernt hin, auf der die Autos an Bord fuhren, und schrieben auf, was sie sahen: Automarke, Kennzeichen.

»Ich werde die ganze Liste von der Reederei anfordern«, sagte Fatima. »Aber es kann ja auch sein, dass irgendeines der Autos mitfährt, ohne dass die Nummer notiert wurde.«

Sie sahen drei Wagen mit baltischen Kennzeichen, eines mit einer polnischen Nummer und ein weiteres mit einer Nummer, die sie nicht zuordnen konnten.

»Von weither kommende Gäste«, sagte Fatima. »Und außerdem kommen sie auf einem ziemlich ungewöhnlichen Weg nach Schweden.«

Die Fähre legte ab und sie ergatterten einen kleinen Tisch an dem Fenster im Speisesaal, an dem die Leute vorbeiliefen. Ein Strom von Menschen kam vorbei, ohne auf die beiden Frauen hinter dem Restaurantfenster zu achten. Ein Mann jedoch sah sie, und drehte sein Gesicht zur Seite, als er vorbeiging.

Sie aßen noch einmal Fisch, gebackene Flunder mit Hummersoße, und tranken wieder Leichtbier. Nach einer Stunde verließen sie den Tisch. Inzwischen befand sich die Fähre mitten auf dem Åländischen Meer.

Fatima ging voran, Malin folgte ihr. Sie stiegen die Treppen hinunter und gingen durch mehrere Flure hindurch. In einem der unteren Stockwerke hatten die Besatzungsmitglieder ihre Kabinen. Auf einem Schild stand: Nur für Personal. Als Fatima die Tür aufschob, fragte Malin, ob sie hier durchgehen dürften.

»Das ist völlig in Ordnung, außerdem habe ich meine Vorbereitungen getroffen«, antwortete Fatima. »Und ich habe ja meinen Ausweis, wenn es nötig sein sollte.«

Sie trafen eine Frau in einer Kittelschürze. Fatima nickte, die Frau nickte zurück. Sie kamen an eine schmale Tür, die Fatima öffnete. Dahinter befand sich eine enge Wendeltreppe. Sie stiegen hinab, öffneten eine weitere Tür und blickten über das untere Autodeck.

»Wir trennen uns«, sagte Fatima. »Jede nimmt eine Reihe, und wir treffen uns am anderen Ende wieder.«

Sie schlichen zwischen den Autos entlang, erkannten einige wieder, schrieben neue Nummern auf, sahen durch die Scheiben und kontrollierten, was sich auf der Ladefläche der vereinzelten Lieferwagen befand. Fatima war als Erste mit ihrer Reihe fertig. Sie hockte sich hinter einen dunkelgrünen Transporter. Malin war noch auf dem Weg.

Nach ein paar Minuten richtete sich Fatima auf und hielt nach Malin Ausschau, konnte sie jedoch nicht entdecken. Dann ging sie hinüber zu der Autoreihe, die Malin abgegangen war und blickte bis ans Ende des Autodecks. Malin war nirgendwo zu sehen.

Rufen wollte sie nicht. Schnell lief sie zwischen den Wagen durch, blieb stehen, hockte sich hin, um unter die Wagen zu blicken, suchte weiter.

Da bemerkte sie Malin. Sie stand von zwei Männern bedrängt an einer Metallwand, wurde von dem einen festgehalten, der ihr die Arme auseinanderbog, und der andere stand daneben und hielt Malin den Mund zu.

Fatima ging langsam auf die Männer zu. Sie hob die Hände, so als ob sie aufgegeben hätte, als wolle sie verhandeln.

Der Mann, der Malin festhielt, sagte auf Russisch etwas zu seinem Kumpel. Fatima verstand ihn, aber das konnte der Mann nicht wissen. Fatima antwortete auf Schwedisch.

»Was wollt ihr?«, fragte sie und ging weiter auf die Männer zu. Einer von ihnen streckte ihr eine Handfläche mit einer Bewegung entgegen, die wahrscheinlich »Stopp« bedeuten sollte.

Fatima trat schräg zur Seite, wandte den Männern den Rücken so zu, als ob sie weggehen wollte, drehte sich dann jedoch plötzlich um, tat zwei schnelle Schritte nach vorn und trat mit dem rechten Bein zur Seite.

Sie zielte auf den Mann, der Malin festhielt, ihr harter Absatz traf ihn am Kinn. Sofort ließ er Malin los und fiel nach hinten. Der andere Mann trat einen Schritt auf Fatima zu, die sich schnell umdrehte und den Mann mit dem Fuß an der Brust traf.

Jetzt war der erste Mann wieder auf den Beinen. Beide gingen langsam auf Fatima zu. Sie wich ein wenig zurück.

Die Männer versuchten einen gemeinsamen Angriff. Fatima sprang zur Seite, aber einer der Männer traf ihr Bein und sie fiel hin. Sie sah, wie der zweite Mann seinen Fuß hochhob, um ihr ins Gesicht zu treten.

Der Mann kam jedoch nicht dazu. Er wurde von hinten von einem harten Schlag ins Genick getroffen, fiel hin und blieb liegen. Fatima blickte auf und sah Malin ins Gesicht.

Sie erhob sich schnell. Der Mann, der von Malin niedergeschlagen worden war, blieb liegen, der andere entfernte sich mit ein paar unsicheren Schritten von den Frauen.

»Gehen wir«, sagte Fatima.

Sie eilten zu der Wendeltreppe, die Männer blieben unten. Einer von ihnen sprach etwas auf Russisch, aber Fatima konnte nicht hören, was er sagte.

Um halb acht war die Fähre zurück in Grisslehamn. Malin und Fatima waren unter den Ersten, die an Land gingen.

13

Im selben Augenblick, als Fatima und Malin im Dienstzimmer von Kriminalkommissar Harry Lindgren Platz nahmen, verließ Kriminalinspektor Keith Holtha die Polizeiwache in Täby. Fatima hatte noch keinen Bericht geschrieben, weder über das, was Malin und ihr auf der Eckerö-Fähre zugestoßen war, noch über ihre Untersuchungen auf dem Autodeck. Sie wusste nicht, ob sie es tun sollte, da sich ja alles an ihrem freien Tag zugetragen hatte.

Nachdem sie an Land gegangen waren, hatte sie sofort Harry angerufen, der trotz der späten Stunde im Dienst war.

»Kommt her und erzählt, damit ich verstehe, worüber du sprichst«, hatte er gesagt, als Fatima ziemlich zusammenhanglos zu berichten versuchte, was sie und Malin erlebt hatten.

Sie hatten sich in Fatimas kleinen Golf gesetzt, und waren direkt zur Polizeiwache in Norrtälje gefahren. Ehe sie Harrys Aufforderung nachkamen, alles von Anfang an zu erzählen, holten sie sich jede eine Tasse Kaffee aus dem Automaten.

Keith Holtha wurde von einem Kollegen bis zur Bushaltestelle in Roslags Näsby mitgenommen. Als er sieben Minuten gewartet hatte, kam die Linie 676 an. Der Bus war nur halbvoll, und er bekam einen Fensterplatz auf der linken Seite. Der Bus fuhr die E18 in Richtung Norrtälje.

Keith Holtha wohnte in Riala. Warum, wusste er nicht, es war ein Ort, der ihm eigentlich nicht gefiel. Er war jedoch dort aufgewachsen, seine Eltern lebten dort, und er war irgendwie dort hängen geblieben. Trotzdem ist es unpraktisch, dachte er, während er tiefer in seinen Sitz hineinrutschte, den Kopf gegen die Lehne legte und versuchte, ein wenig zu schlafen. Das war der Vorteil beim Busfahren: etwas Ruhe. Meist nahm er das Auto zur Arbeit, da war er unabhängiger, aber gelegentlich meinte er, er müsse, wie andere Leute auch, den Bus nehmen.

Er stieg in Ledinge aus und nahm den Fußweg bis hin zum Parkplatz, der eingeklemmt zwischen einer ehemaligen Kiesgrube und dem Rialavägen lag. Der Parkplatz war von der E18 aus kaum zu sehen und die Wagen, die dort abgestellt wurden, waren oft Opfer von Zerstörungswut. Deshalb hatte Keith Holtha sein Auto auch ganz hinten am Wildsperrzaun abgestellt. Er bildete sich ein, dass es dort sicherer stand. Vorsichtshalber untersuchte er das Fahrzeug, ehe er einstieg. Hatte jemand versucht, die Türen aufzubrechen oder Benzin abzuzapfen?

»Verdammt noch mal!«

Der Hinterreifen an der Fahrerseite war platt. Genervt holte er den Wagenheber und den Reservereifen aus dem Kofferraum, hob den Wagen an und tröstete sich damit, dass es wenigstens warm war, während er den Reifen wechselte. Er schraubte den beschädigten Reifen ab und dachte an Mittsommer und daran, dass er fast das ganze Wochenende arbeiten würde.

»Ich muss mir endlich ein Leben schaffen mit einer Frau und einer Familie, ich bin ja bald über das Alter hinaus«, murmelte er.

Als er den Reservereifen aufgezogen und den Wagen wieder abgesenkt hatte, streckte er eine Weile den Rücken, um anschließend den beschädigten Reifen und den Wagenheber wieder zurück in den Kofferraum zu legen. Er hatte gerade den Kofferraumdeckel geschlossen und sich hingehockt, um die Schrauben nachzuziehen, als ein Wagen auf den Parkplatz einbog. Nicht nur einer, es kamen drei Autos, die sich nebeneinander hinstellten, mit der Vorderseite zur Straße. Keith Holtha reckte sich ein wenig und konnte durch die Scheiben seines Wagens erkennen, dass es sich um einen weißen Transporter und zwei kleinere Kombis handelte. Er bildete sich ein, dass es vielleicht irgendeine Bande sei, die auf die Parkplätze zu fahren pflegte, um dort abgestellte Wagen zu demolieren. Er entschloss sich, vom Hinterrad seines Wagens verborgen, die Ankömmlinge zu beobachten. Aufgrund des Straßenlärms, der besonders von den Lastwagen herrührte, die auf der Schnellstraße direkt über seinem Kopf vorbeidonnerten, konnte er nur Teile ihrer Unterhaltung verstehen, aber er merkte trotzdem recht schnell, dass es sich um etwas völlig anderes handeln musste, als um das Klauen von Autoreifen oder Benzin.

»Beeilt euch, die Hälfte der Kisten in jedes Auto … ihr nehmt ganz unterschiedliche Routen … miserabel, klar … an Malmö vorbei vor dem Wochenende … unnötiges Warten in Deutschland … die Kiste passt nicht unter den Boden … verdammt, sie muss passen … zu schlecht gepackt … alles muss versteckt sein.«

Keith Holtha kam die Durchsuchung in den Sinn, die er an Bord der M/S Sertem Explorer letzte Woche vorgenommen hatte. Sie hatten nicht gewusst, nach was sie suchen sollten, und sie hatten auch nichts von Wert gefunden. Aber der Gedanke, dass es einen Zusammenhang gab mit dem, was sich gerade circa 20 Meter von ihm entfernt abspielte, tauchte plötzlich auf. Sollte er eingreifen? Sich aufrichten und »Still gestanden! Polizei!« schreien wie in einem amerikanischen Film? Ihm fiel ein, dass er seine Dienstwaffe in seinem Spind auf der Arbeit eingeschlossen hatte. Er kroch etwas weiter an der Seite seines Wagens entlang und konnte noch die Satzfetzen »wir ziehen ab« und »pinkeln« hören, als einer der Männer um seinen Wagen herumkam, die Finger am Reißverschluss. Keith Holtha sah gerade noch, dass der Mann breitschultrig war, kurzgeschnittene Haare hatte, und dass er die Hände von seinem Hosenschlitz in die Jackentasche steckte, eine Pistole herausholte und zielte.

Ihre Blicke, die für einige Sekunden so voller Gedanken waren, dass sie versteinert wirkten, trafen sich. Dann bemerkte Keith, wie der andere an seiner Schulter vorbeiblickte.

Der erste Schlag traf Keith am Hinterkopf, ehe er noch richtig begriffen hatte, dass sich jemand hinter ihm befand.

Direkt danach, als für Keith alles schwarz geworden war, hielt ein blauer Bus an der Haltestelle oberhalb des Parkplatzes. Eine Frau in einem hellen Sommermantel stieg aus. Sie war Krankenschwester und arbeitete in der Notaufnahme des Danderyd-Krankenhauses. Sie nahm immer den Bus zur Arbeit und wieder zurück. Während sie den Gehweg hinunterging, verließen die drei Wagen den Parkplatz. Einer davon bog auf die Schnellstraße ein, während die anderen beiden in verschiedene Richtungen auf dem Rialavägen davonfuhren.

Als die Frau in dem hellen Sommermantel den Schlüssel in ihr Wagenschloss steckte, hörte sie einen Klagelaut vom hinteren Teil des Parkplatzes. Sie dachte, es handele sich um eine kleine Katze und ging hin, um nachzusehen. Während sie noch dachte, hier innerhalb des Wildsperrzaunes kann sie nicht bleiben, hier wird sie überfahren, erblickte sie Keith Holthas zusammengesunkene Gestalt.

Die Frau hatte zwölf Jahre in der Notaufnahme gearbeitet. Sie reagierte genauso geistesgegenwärtig, wie sie es getan hätte, wenn der Klagelaut von einer verirrten kleinen Katze gekommen wäre.

Fatima und Malin waren gerade bis zur Hälfte ihres Berichtes gelangt, als der Wachhabende in Harry Lindgrens Büro kam.

»Ein Rettungswagen ist unterwegs zum Parkplatz Ledinge. Dort liegt ein Mann. Nach Auskunft desjenigen, der den Notruf getätigt hat, ist er übel zugerichtet. Ich habe auch einen Wagen hingeschickt.«

»Tot oder lebendig?«, fragte Harry Lindgren.

»Weiß ich nicht.«

Olle Kärv konnte nicht schlafen. Er lag auf dem Rücken und dachte darüber nach, dass es so schwer sein würde, es zu schaffen. Jetzt war er schon drei Jahre Kriminalreporter bei der Zeitung und hatte hauptsächlich über Anzeigen wegen Schlägereien vor Kneipen und gegen Männer, die ihre Frauen verprügelten, wenn sie sich samstagabends hatten volllaufen lassen, geschrieben. Er ging mindestens einmal in der Woche aufs Gericht und las die Urteile genau durch. Und er versuchte, alle Gerichtsverhandlungen zu besuchen, die vielleicht etwas ergeben könnten. Doch bislang hatte er noch nichts geschrieben, das ihm den sehnlichst erhofften Freifahrtschein für die Redaktion des Aftonbladets hätte einbringen können. Dort wollte er hin. Großstadtleben. Puls. Ganz Schweden, ja die ganze Welt als Arbeitsfeld. Da konnte er sicher sein, über Verbrechen von ganz anderen Dimensionen schreiben zu dürfen. Das war es, was er wollte. Dabei sein dürfen, herumschnüffeln, ein wenig eigene Untersuchungen vornehmen, vielleicht sogar ab und an der Polizei um eine Nasenlänge voraus sein, nicht immer nur den lächerlichen Mist bearbeiten, den sie von ihren Untersuchungen herausgaben.

Er konnte nicht schlafen, weil er sich einbildete, es sei etwas im Gange. Die Polizei führte Kontrollen durch. Aber warum? Sollte er einen Knüller landen können? Er durfte nur nichts verpassen. Er durfte nicht etwas direkt vor der Nase haben und es nicht merken. Wo sollte er anfangen?

Kurz nachdem er gedacht hatte, dass er am nächsten Tag Fatima Barsawi anrufen und sie fragen würde, ob sie nicht zusammen Pizza essen gehen könnten, schlief er ein.

14

Einige Tage vor dem Mittsommerfest bildete sich ein Hochdruckgebiet über den Britischen Inseln aus. Es verstärkte sich weiter auf seinem Weg über Dänemark und gelangte schon am Mittwoch mit Temperaturen über 30 Grad nach Schonen. Am Tag vor dem Mittsommerabend erreichte das Hochdruckgebiet sogar Uppland, an der Messstation in Svanberga wurden gegen Mittag ganze 31,2 Grad gemessen.

Kriminalkommissar Harry Lindgren fand das absolut grässlich.

Er saß in seinem Büro im Polizeigebäude, blätterte in den Tageszeitungen und verfluchte sich selbst dafür, dass er immer und immer wieder alles, was mit Feiern zu tun hatte, bis auf den allerletzten Moment aufschob. Weihnachten war es genauso. Harry Lindgren kaufte die Weihnachtsgeschenke am 23. Dezember und hatte Mühe alles zu schaffen, ehe die Geschäfte zumachten. Und jetzt müsste er sich, genauso wie letztes Weihnachten, mit tausend anderen auf dem Flygfyren drängen, um Essen für das Mittsommerfest einzukaufen. Sein Hemd würde durchgeschwitzt sein, bis er an der Reihe war, sein Geld in der staatlichen Verkaufsstelle für Alkoholika abzugeben. Wenn er mit allem fertig war, würde er vermutlich an einem Herzinfarkt sterben oder an Erschöpfung.

Dann erspare ich mir auf jeden Fall den Weihnachtseinkauf, dachte Harry.

Er schlug die Seite zwei der Norrtelje Tidning auf und konnte feststellen, dass die Zeitung von der Sache auf dem Parkplatz in Ledinge erfahren hatte. Die Information, die die Zeitung veröffentlichte, war jedoch genauso knapp wie die Information, die die Polizei selbst über den Vorfall erhalten hatte. »Polizist an der E18 niedergeschlagen – Täter spurlos verschwunden«. Das war eigentlich alles, was die Polizei wusste. Auf jeden Fall im Augenblick. Keith Holtha hatte dem Anschein nach ohne Grund von unbekannten Tätern einen Schlag auf den Kopf erhalten und war dann ohnmächtig geworden.

Die Autodiebe waren auch schon mal netter, dachte Harry.

Keith Holtha hatte zwar eine kräftige Beule am Hinterkopf, war aber mit einer kleineren Gehirnerschütterung davongekommen. Er lag noch im Norrtäljer Krankenhaus, würde jedoch vor dem Mittsommerwochenende entlassen werden. Keith selbst war keine große Hilfe gewesen. Er hatte fürchterliche Kopfschmerzen und eigentlich nur gesagt: »Es wurde mir einfach schwarz vor Augen«, als er gefragt wurde, was passiert sei.

Harry schüttelte den Kopf.

Zeit, ein wenig zu arbeiten, dachte er.

Harry stand von seinem Stuhl auf und holte die Mappe mit seinen Unterlagen. Er nahm ein paar Papiere aus der Mappe, sowie einen USB-Stick, den er in den Computer steckte. Er durchsuchte den Stick entsprechend dem Datum, bis er die Aufzeichnung von dem Verhör mit Robert Skogh vom Montag in der Österåker-Anstalt fand.

Während er das Programm startete, streckte er sich ein wenig. Er hörte seine eigene Stimme, die außerordentlich steif aufzählte, wer bei diesem Verhör anwesend war und aus welchem Grund. Er hörte die Stimme von Robert Skogh. Er hörte auch die Stimme von Robert Skoghs Anwalt. Ein Anwalt, dessen Namen er schon wieder vergessen hatte, obwohl er ihn sich selbst ein paar Sekunden zuvor hatte sagen hören.

Ich muss klar denken, dachte Harry. Der Mittsommerstress war plötzlich wieder da. Der Verkehr auf dem Stockholmsvägen und das Gedränge in den Schlangen.

Ich kann vielleicht Fatima bitten, in die Alkoholverkaufsstelle zu gehen, dachte er, während er den Blick hob und aus dem Fenster sah. Sie hat sicherlich nichts anderes vor.

Harry schüttelte den Gedanken ab, blickte wieder auf seinen Computer und hörte weiter die Tonaufnahmen ab. Irgendetwas hatte Robert Skogh gesagt, was Harry während des Verhörs nicht richtig verstanden hatte. Irgendetwas, was Robert gesagt hatte und worüber Harry während der Rückfahrt nach Norrtälje nachgedacht hatte, was er jedoch nicht richtig zu fassen bekommen hatte.

Ein Gefühl, dachte Harry. Ich taste mich in dieser Ermittlungssache vor und verlasse mich auf ein Gefühl.

Er war nun bei dem Abschnitt angekommen, wo über die Nacht, in der Lars Gustavsson im Hafen ermordet worden war, gesprochen wurde. Er hörte erneut seine eigene Stimme.

»Ist es nicht besser, du sagst, wie es gewesen ist, Robert?«

Es folgten einige Sekunden Schweigen. Dann kam Robert Skoghs Antwort.

»Ich habe niemanden getötet. Ich habe nicht vor, etwas zu gestehen, was ich nicht getan habe.«

Harry machte eine Pause und vergrub das Gesicht in den Händen. Er rieb sich die Augen und blinzelte, als er sie wieder öffnete. Er stand auf und ging in seinem Büro auf und ab, während er vor sich hin murmelte. Nach einer Weile setzte er sich wieder. Er spulte die Tonaufzeichnung einige Sekunden zurück und hörte sich denselben Abschnitt noch einmal an. Er sah auf die Uhr, als er seine Frage zum zweiten Mal hörte:

»Ist es nicht besser, du sagst, wie es gewesen ist, Robert?«

Harry sah auf die Uhr. Er zählte die Sekunden, indem er den Sekundenzeiger auf der analogen Uhr verfolgte. Nach zehn Sekunden kam die Antwort.

»Ich habe niemanden getötet. Ich habe nicht vor, etwas zu gestehen, was ich nicht getan habe.«

Das ist es, dachte Harry und stoppte die Tonaufzeichnung. Er erhob sich und begann wieder im Büro auf und ab zu gehen, die Stirn in tiefe Falten gelegt. Dann setzte er sich schnell wieder und hörte die Tonaufnahmen weiter ab. Jetzt war er eifriger.

Nun war wieder er selber zu hören. Dieses Mal klang er aggressiver. Er war absichtlich laut, um Robert Skogh unter Druck zu setzen.

»Du sitzt im Schlamassel, Robert! Du hattest Blutflecken auf deiner Jacke! Dafür musst du eine Erklärung abgeben, sonst wirst du hier lange sitzen. Glaub mir. Du wirst verurteilt werden. Du hast keine Chance!«

Harry sah wieder auf seine Uhr. Er zählte fünfzehn Sekunden. Dann war Robert Skoghs Stimme zu hören.

»Ich kann nicht gestehen, was ich nicht getan habe.«

Harry stoppte die Tonaufzeichnung. Da haben wir es wieder, dachte er. Warum? Warum wartet man fünfzehn Sekunden lang, um zu antworten, dass man unschuldig ist? Müsste diese Antwort nicht sofort kommen? Müsste Robert Skogh nicht empört sein und seine Antwort hinausschreien? Warum wartet er mit seinen Antworten?

Harry Lindgren stand zum vierten Mal innerhalb weniger Minuten auf.

»Ich habe nicht richtig auf das reagiert, was Robert Skogh gesagt hat«, sagte er leise vor sich hin, während er gleichzeitig bemerkte, wie der Schweiß unter den Armen so langsam durch das Hemd zu sehen war.

»Es war die Zeit, die er brauchte, ehe er antwortete.«

Es wurde Mittsommerabend und Norrtälje leerte sich. Boote mit aufgesetzten kleinen Birken verließen den Hafen und begaben sich mit den Feiernden hinaus durch die Bucht, begleitet von Ziehharmonikamusik. Wo nur einen Tag zuvor Hetze und Stress war, wirkte jetzt alles bedeutend ruhiger, auch wenn es immer noch sehr schwül und drückend in der Stadt war. Die Leute, die nur einen Tag zuvor gedrängelt und geflucht hatten, grüßten nun fröhlich und wünschten einander einen frohen Mittsommer. An der Busstation herrschte eine fieberhafte Aktivität, als Verwandte und Bekannte mit Taschen und Schlafsäcken umstiegen, um sich dann auf die Festlichkeiten in jeder Ecke der Gemeinde zu verteilen.

Wonner schlenderte die Strandpromenade im Societetspark entlang. Er setzte sich auf eine der Bänke und beobachtete das lebhafte Treiben unten bei den Sportbooten. Eine Gruppe junger Leute hatte schon das erste Bier geöffnet, saß mit nackten Oberkörpern in einem alten Holzboot und sang. Wonner dachte, dass dies sicher nicht das letzte Bier des Tages sein würde.

Er nahm sich die Zeitung vor, die er unter dem Arm trug, und las den Bericht über den Polizisten, der auf dem Weg zwischen Norrtälje und Stockholm überfallen worden war. Dann faltete er die Zeitung ruhig wieder zusammen, erhob sich, warf sie in den nächsten Abfallkorb und setzte sich wieder.

Das Boot mit den jungen Leuten legte ab und glitt durch das Hafenbecken. Einer der jungen Männer stand an der Reling und pinkelte ins Wasser.

Idioten, dachte Wonner. Ich habe es mit Idioten zu tun.

15

Ich kann ebenso gut arbeiten, dachte Malin Skogh. Dann habe ich nicht die Zeit, viel an Robert zu denken. Und an alles, was seit dem Mord an Lars Gustavsson passiert ist.

Sie hatte Olle Kärvs Artikel über den Fund an Bord der Sertem Explorer gelesen, und sie hatte am Tag vor dem Mittsommerabend mit Roberts Anwalt Tomas Fredriksson gesprochen.

»Du musst schon damit rechnen, dass Robert noch eine Weile im Gefängnis bleiben wird«, hatte er gesagt.

Viel mehr hatte sie nicht erfahren. Tomas Fredriksson war an die Schweigepflicht gebunden und durfte nichts über die Verhöre und die Haftverhandlungen sagen.

»Es tut mir leid, Malin«, hatte er geseufzt, »aber ich darf nicht erzählen, was Robert gesagt hat. Alles, was ich sagen kann, ist, dass es Umstände gibt, die für ihn belastend sind, aber er streitet den Mord ab. Und dass ich alles in meiner Macht Stehende tue, um ihn frei zu bekommen.«

»Wie geht es ihm?«, flüsterte Malin.

»Es ist hart, so lange im Gefängnis zu sitzen, das kannst du dir ja denken, aber er kommt trotzdem ganz gut zurecht. Er weiß, dass du an ihn glaubst, und das bedeutet ihm viel.«

Am Tage darauf hatte sie das Zubringerboot hinaus nach Norröra genommen, um zusammen mit ihren Freunden Elin und Erik Mittsommer zu feiern. Fatima Barsawi hatte das ganze Wochenende über Dienst und hatte sie gedrängt zu fahren, sie würden sich auf jeden Fall nicht sehen können.

Es wurde eine traditionelle Feier. Mittagessen mit Hering und Schnaps, ein Mittsommerkranz, Sackhüpfen. Kekse essen und Erdbeertorte. Baden. Gegrilltes Fleisch mit Rotwein. Gitarre und Calle Schewens Walzer. Noch mehr Wein.

Malin hatte mitgemacht, so gut es ging, hatte sich jedoch meist nach Hause gesehnt. Und an Robert gedacht. Nachts, als sie nicht schlafen konnte, war sie hinunter zur Brücke an der Badestelle gegangen, die Måsberg genannt wurde, und hatte dort eine Weile in der lauen Sommernacht gesessen. Hatte die dünne Mondsichel betrachtet, die Mückenschwärme verscheucht und gesehen, wie das Licht wie eine bleichrosa Hoffnung zurückkehrte.

Jetzt hatte sie gerade die fünfte Kundin an diesem Montag verabschiedet, die Haare auf dem Boden zusammengekehrt und eine schnelle Tasse Kaffee getrunken.

Ich kann ebenso gut arbeiten, stellte sie wieder fest, als eine Frau in den Salon kam, zusammen mit einem Jungen mit hellem struppigem Haar.

»Hallo, Åsa. Und hallo, Elias. Du bist doch sicher Elias.«

»Hm«, murmelte Elias und überlegte, ob er Malin die Hand geben sollte.

Bisher hatte ihm seine Mutter zuhause in der Küche die Haare geschnitten. Jetzt hatte er jedoch einen Haarschnitt bei einem richtigen Friseur zum Geburtstag geschenkt bekommen. Spannend, dachte er, als er auf den Stuhl kletterte.

»Ich habe einiges zu erledigen. Wir sehen uns dann später zuhause, Elias«, rief Åsa Mellberg, die schon auf dem Weg hinaus war.

»Wie soll ich dir denn die Haare schneiden?«, fragte Malin, und strich mit der Hand durch Elias blonden Wuschelkopf.

»Weiß ich nicht. Ein bisschen cooler. So ein bisschen struppig oben auf dem Kopf.«

»In Ordnung. Das kriegen wir hin«, lächelte Malin.

Man kann sich gut mit Elias unterhalten, dachte sie. Er spielte Hallenhockey, genau wie Malin, und Fußball im BKV Jungen-01. Er erzählte von dem Schnorchel, den er gestern zum ersten Mal an der Kärleksudden ausprobiert hatte, vom Hamster Gunnar, der sich in verschiedenen Ecken seines Käfigs Nahrung suchte, und dem Call-of-Duty-Spiel, das er haben wollte.

Und schließlich auch über sein Interesse für Mysterien und Geheimnisse.

»Am liebsten möchte ich Detektiv werden. Ich sammle Spuren und all so Sachen, die mystisch sind«, erzählte er weiter.

Er blickte Malin im Spiegel an.

»Weißt du, was mit dem Mann passiert ist, der im Hafen gestorben ist?«

Malin merkte, wie sich ihr Magen zusammenzog.

»Nein, das weiß ich nicht. Nicht mehr als das, was in der Zeitung gestanden hat.«

»Ich bin ein paarmal dort gewesen und habe nach Spuren gesucht.«

»Tatsächlich?«

»Hm, aber ich möchte noch mehr wissen.«

»Hast du denn etwas gefunden?«

Elias schüttelte den Kopf.

»Nein, nichts Wichtiges.«

Malin dachte an ihre eigene »Spur«, das Stück Holz mit den russischen Buchstaben. Sie hatte es Fatima gezeigt, die gesagt hatte, dass es damit nichts Besonderes auf sich habe. Aber dass Malin vorsichtig sein müsse.

Ihr lief ein Schauer über den Rücken, als sie an den Überfall auf dem Siloturm und an die dramatischen Ereignisse an Bord der Eckerö-Fähre dachte. Ja, sie musste vorsichtig sein, aber sie konnte auch nicht aufgeben. Sie musste Robert helfen.

»So, Elias, bist du zufrieden?«, fragte sie und hielt ihm hinten den Spiegel hin.

Elias strahlte, als er sich selbst und seine neue Frisur sah.

»Cool.«

Elias war Malins letzter Kunde an diesem Tag. Sie verließen zusammen den Salon und gingen bis hin zur Hantverkaregatan.

»Willst du in den Spielzeugladen?«, fragte sie.

»Vielleicht. Und dann wollte ich noch zu IT Works gehen, du weißt, zu dem Mann, der sich mit Computern beschäftigt.«

»Ronald Schneider?«

»Kennst du ihn?«

»Ein wenig. Er hilft uns, wenn das Buchungssystem auf unserem Computer nicht funktioniert. Er kennt sich bestens aus. Außerdem haben wir ein paarmal zusammen zu Mittag gegessen. Er ist nett.«

»Ich wollte ihn etwas fragen.«

»Über Computer?«

»Hm. Ich habe etwas gefunden, von dem ich nicht weiß, was es ist. Aber er weiß es sicher, er arbeitet ja mit so etwas.«

»Sicher. Er ist sehr nett und hilfsbereit. Wiedersehen, Elias.«

Malin sah ihn mit seinem Rucksack und dem krummen Stück Holz weggehen, das er bei der Apoteksbro aufgelesen hatte. Er blieb an dem Spielzeugladen stehen und ging dann weiter bis zum Schaufenster des Computerfachmanns.

Er erinnert mich an Robert, als er klein war, dachte sie.

Die Mittsommerhitze war von einem Gewitter weggefegt worden, das den Himmel in der Nacht zum Montag mit seinen Blitzen erleuchtet hatte. Jetzt war die Luft klarer und die Wärme erträglicher.

Schön, dachte Olle Kärv, der mit Fatima in einem Straßencafé Pizza aß. Er hatte sich auf das Treffen mit ihr gefreut. Einerseits deshalb, weil er sich erhoffte, etwas mehr über die seltsame Schmuggelaffäre und den ebenfalls sehr merkwürdigen Überfall auf Keith Holtha zu erfahren, andererseits, weil er hoffte, wieder mit diesem speziellen Lächeln bedacht zu werden.

»Hat denn Keith Holtha etwas mehr darüber sagen können, was passiert ist?«, fragte er.

Fatima saß einen Augenblick schweigend da, ehe sie antwortete.

»Das hier hast du nicht von mir erfahren«, sagte sie und wartete auf das bestätigende Nicken von Olle.

»Er ist immer noch benommen, aber ein Teil seiner Erinnerung ist wieder da. Es waren mehrere Personen, die sich mit ihren Fahrzeugen auf dem Parkplatz von Ledinge getroffen hatten. Er erinnert sich an Fragmente ihrer Unterhaltung.«

Olles Puls stieg an.

»Was haben sie gesagt?«

»Es ging um Transporte. Irgendetwas über Deutschland. An mehr erinnert er sich nicht.«

Schmuggel, dachte Olle. Es muss mit den Dingen zusammenhängen, die mit den Fähren und Lastschiffen ins Land kommen, welche die Polizei untersucht hat.

»Es sieht so aus, als gebe es einen Zusammenhang zwischen dem Überfall auf Holtha und dem, was im Hafen passiert ist«, sagte er.

»Das kann ich nicht bestätigen.«

»Das verstehe ich, aber ich muss da weitermachen«, sagte Olle, der es jetzt eilig hatte. Das musste er herausfinden. Möglichst heute noch.

Aber er wollte auch dieses Lächeln wiedersehen.

»Danke für das nette Mittagessen, Fatima. Du, ich meine, wir könnten uns vielleicht abends einmal treffen. Und wir könnten über etwas anderes reden als über die Arbeit.«

»Vielleicht«, antwortete Fatima.

Und lächelte.

Wonner beendete das Gespräch und legte das Handy weg. Die Lieferung war angekommen, Adam war zufrieden. Ein Teil der Ausrüstung war noch in Deutschland und wartete auf die Weiterbeförderung, der Rest war schon auf dem Weg zu seinem Bestimmungsort.

Aber auf dem Parkplatz von Ledinge war es ziemlich knapp gewesen. Die Idioten hatten einen Polizisten niedergeschlagen. Unverzeihlich, dachte er.

Jetzt hatte er den Auftrag bekommen, eine neue Lieferung in Empfang zu nehmen. Auch dieses Mal müssen es kleine Schiffe sein, aber wir laden irgendwo anders auf der Strecke um, dachte er.

Fatima Barsawi und ihre blonde Freundin stellten ein Problem dar, das sah er ein.

Ein paar Stunden später saß er in seinem Wagen in der Bangårdsgatan und wartete darauf, dass Fatima aus ihrer Haustür kommen würde. Er wollte sie und ihre Vorhaben beobachten.

Geduld, dachte er, als sie in ihren Sportsachen herauskam und begann, in Richtung Vegagatan zu joggen. Wonner ließ den Motor an und fuhr langsam los. Lauf du nur, Fatima Barsawi, dachte er. Ich bin doch der Erste.

16

Malin Skogh war müde, rastlos und leicht irritiert. Sie wanderte in der Wohnung herum und konnte sich nicht richtig damit abfinden, dass sie zuhause saß mit einer Tasse Tee und Joyce Carol Oates, mit ihren Gedanken aber ganz woanders war. Sie machte ihren Laptop an, öffnete Facebook und las, was einige ihrer alten Schulkameraden über Mittsommer gemacht hatten, was sie zu Mittag gegessen hatten, wessen Kind sich den Magen verdorben und sich im neuen Auto übergeben hatte.

Malin seufzte. Sie klickte »Mitteilungen« an und sah, dass sie eine Einladung von der Kunsthalle erhalten hatte. Es ging um eine Sonderführung durch die Ausstellung des Gräddö-Künstlers Sander Karlsson, eines alten Bekannten von ihr. Da ihr im Moment jede Art von ablenkung entgegen kam, beschloss sie spontan, an der Führung teilzunehmen.

Sie duschte. Dann schlüpfte sie in das schwarze Kleid mit ein wenig zu viel Rückenausschnitt, putzte sich die Zähne und trank ein eiskaltes Starobrno, während sie am Computer saß. Sie rief Fatima an und sprach ihre Pläne auf den Anrufbeantworter. Sie rief Erik und Elin an, die gerade bei einer Thai-Mahlzeit saßen und fernsahen. Sie musste alleine gehen.

Sie zog ihre Jeansjacke über das kleine Schwarze und rundete das Ganze mit einem dünnen Halstuch aus indischer Seide ab. Eine richtige Frau kommt selbst zurecht, hatte ihre Großmutter immer gesagt und ihr Moa-Martinson-Bücher und fünfhundert Kronen zu Weihnachten geschenkt.

Einen Kuss für dich, Großmutter, dachte Malin, und war froh, dass sich die Großmutter keine Gedanken wegen Robert machen musste. Dass sie sich überhaupt keine Gedanken mehr machen musste.

Malin ging in den Juniabend hinaus und dachte an Elias und seinen Computerfund, und dass es vielleicht ganz gut sei, sich noch einmal mit diesem kleinen Jungen zu unterhalten, der sich ein wenig in seiner eigenen Welt umzusehen schien. Und dann dachte sie an Ronald Schneider und dass sie mit ihm diesen Karteikram vom Karateclub kontrollieren müsse.

Malin ging mit leichten Schritten die Hantverkaregatan entlang und überquerte den Lilla Torget in Richtung Norrtäljes Kunsthalle.

Solche Art von Abenden pflegten die besten zu sein, unvorbereitet und allein, dachte sie, als sie einen bekannten Rücken in Richtung Kunsthalle abbiegen sah.

Sie erwarteten ihn. Auf alte Bauernweise ruderte er stehend, mit dem Gesicht zum Bug hin. Er parierte die Wellen, die von den Sportbooten kamen, welche den Havspiren als Ziel hatten. Es war erstaunlich ruhig bei der Einfahrt. Die Silos wurden größer und der Schatten des Schornsteins der S/S Norrtelje zeichnete sich gegen die noch hoch stehende Sonne ab.

Er fühlte sich ein wenig unwohl. Aber das war nichts Ungewöhnliches, wenn solche Veranstaltungen anstanden. Der Chef der Kunsthalle hatte schon seit dem letzten Frühjahr darauf gedrängt, dass er etwas tun solle. Das widerstrebte ihm. Er war am liebsten zuhause auf seinem Hof.

Beim Holz. Drehte seine Runden um die Werkstatt. Las. Wusch ab. Kümmerte sich um die Kinder, wenn Wilma Tagesdienst im Krankenhaus hatte.

»Des Holzes eingeborene Authentizität« untersuchen, wie der Rezensent geschrieben hatte. Genau, dachte Sander Karlsson und duckte sich unter der Norrtäljebrücke. Das Holz hatte seine Form. Dagegen konnte man nichts machen. Am allerwenigsten er selbst. Er folgte ihm. Oder besser, er nahm dessen ausgestreckte Hand und wurde weiter in den Gegenstand geführt, um »dessen einzigartige Historizität« zu entdecken, wie der Rezensent weiter ausgeführt hatte.

Sander Karlsson setzte sich und machte noch ein paar kräftige Ruderschläge, ehe er am Kai unterhalb der Kunsthalle anlegte. Er dachte an seinen Vater, der sich nie für Sanders Segeltouren interessiert hatte, außer dass er hören wollte, wie er angelegt hatte. »Seid ihr auf Grund gelaufen?«, hatte er gefragt, und das gefurchte, freundliche Gesicht sah neugierig aus.

»Ja, zweimal«, pflegte er zu sagen. Auch wenn es nicht stimmte. Aber dem Vater gelang es immer, die Wahrheit aus ihm herauszulocken.

Sander machte das Boot fest und ging die 35 Treppenstufen bis zur Kunsthalle hinauf.

»Jetzt kommt er.«

Ein vereinzelter Palästinenserschal war zwischen den Jacken und Röcken der gedämpft murmelnden Versammlung sichtbar.

Sie hatten auf ihn gewartet. Der Chef der Kunsthalle hatte schon eine kleine Einleitung in Sander Karlssons Kunst gegeben und empfing ihn nun mit offenen Armen. Sander war nass nach seiner Rudertour und wirkte sichtlich gerührt über den spontanen Applaus, der ihn empfing. Er bekam ein Glas Wein und wurde durch die Besuchermenge geführt. Einige kannte er flüchtig. Andere waren alte Bekannte. Das hier war ungefähr das Schlimmste, was er sich vorstellen konnte.

Sich unter die Leute mischen. Reden. Das endete meist damit, dass er gewissermaßen durch die Leute sank und wie zu einer Struktur in der Wand wurde, bis er verschwinden und nach Haus fahren konnte. Er hatte inzwischen ein Dutzend Leute begrüßt, genauso viele Gespräche begonnen und abrupt beendet, als sich dieser fast außerirdische Tunnelblick wieder bei ihm bemerkbar machte.

Jetzt war er auf dem Weg in die Wand, als er plötzlich eine Hand auf seinem Arm fühlte.

»Hallo, Sander! Was für eine schöne Ausstellung.«

Malin Skogh stand lächelnd vor ihm. Das weiße Lächeln war durch die Beleuchtung der Kunsthalle leicht gefärbt, aber sie sah sowohl froh als auch erleichtert aus. Trotz allem, was passiert war.

»Hallo, Malin … es tut mir leid …«

»Ja, danke. Im Augenblick ist alles etwas durcheinander.«

Erst jetzt bemerkte Sander den Mann an ihrer Seite.

»Angenehm«, sagte Schneider und hob eine Augenbraue. »Deine Kunst erinnert mich an einen Künstler, dessen Namen ich im Moment vergessen habe. Aber genau wie ihm ist es dir gelungen, die eigentliche Seele der Natur in deinen Werken beizubehalten«, sagte Schneider und trank einen Schluck Wein.

»Danke«, erwiderte Sander und wurde rot.

»Als ich dich mit dem Ruderboot kommen sah, habe ich geglaubt, du würdest es mit reinbringen, um eine Art Vorstellung zu geben«, sagte Schneider und zog die Augenbraue noch ein wenig weiter nach oben.

Sander kam nicht umhin, sich über den Akzent des Mannes zu wundern. Amerikaner vielleicht. Er klang jedoch wie jemand, der wusste, wovon er redete.

»Sander arbeitet ganz und gar nicht auf solche Art und Weise.«

Der Chef der Kunsthalle Wachtenfelt mischte sich in die Unterhaltung und musterte den dunkel gekleideten Mann.

Schicke Jacke, dachte Fredrik von Wachtenfelt und stellte sich vor.

»Ronald Schneider«, antwortete der andere und fasste Malin leichter unter den Arm.

»Und das ist Fräulein Malin Skogh.«

Wachtenfelt brach in ein großes Gelächter aus, das auf Schneider und Malin ansteckend wirkte.

»Ja, sie hat mir die letzten acht Jahre die Haare geschnitten«, sagte Wachtenfelt, »schneidet sie sie Ihnen auch?«

Wachtenfelt wartete die Antwort nicht ab, sondern fasste Sander am Ellbogen und führte ihn an dem groß gewachsenen Kulturchef vorbei, der neben Sanders großer Skulptur »Der Stier« Hof hielt.

Malin sah zu Schneider auf und lächelte.

»Ronald, alle Achtung. Verstehst du so viel von Kunst?«

»Ach was. Aber Torsten Rehnqvist ist doch einer von euern Großen«, sagte Schneider und wandte sich Malin zu. »Und du? Monet oder Kandinsky? Rembrandt oder Malevitsch?«

»Nein. Ich bin mehr für Fotografie. Sarah Moon, Sally Mann.«

Schneider nickte. Sally Mann war ihm etwas zu realistisch, aber er sagte nichts, sondern holte Malin noch ein weiteres Glas Rotwein.

»Du erwähntest etwas über Probleme mit einem Register?«

Jetzt war Malin an der Reihe, rot zu werden. In einem schwachen

Augenblick hatte sie versprochen, eine gute Lösung für das Mitgliederregister des Karateclubs zu finden. Obwohl sie sich eigentlich nicht allzu sehr für Computerlösungen oder die Einrichtung von Registern interessierte, war sie es leid, dass immer irgendein Mann auftauchte und sich erbot, das etwas angeschlagene Programm in Ordnung zu bringen, das danach ein halbes Jahr hielt, um dann auszufallen und noch mehr durcheinanderzubringen, als vorher.

»Wie gut kennst du dich mit Registern aus?«, fragte sie Schneider.

»Register? Ich bin ein Register«, sagte Ronald Schneider und zog ein Zigarettenetui aus seiner Jackentasche.

»Smoke?«, fragte er und lächelte breit.

Malin sah ihn an und lachte.

»Warum nicht? Es ist wohl nie zu spät, um wieder anzufangen«, sagte sie und zog eine Zigarette aus dem kleinen silbernen Etui mit einem kleinen vergoldeten Raubvogel.

Adler, dachte Malin, ehe sie Schneider hinaus in den Juniabend folgte.

17

Als Olle Kärv nach dem Mittagessen wieder zurück in die Redaktion der Norrtelje Tidning kam, hatte er eine recht detailreiche, aber ziemlich überladene Geschichte im Kopf. Er begriff, dass er nun zusammenfassen musste, was er über diese kriminellen Machenschaften, die sich in Norrtälje abspielten, wusste. Er setzte sich an seinen Schreibtisch und begann, seine Aufzeichnungen durchzulesen, als der Nachrichtenredakteur zu ihm kam und sagte, dass er auf den Bericht über den Immobilienmakler warte, der wegen Steuerhinterziehung angeklagt war.

Olle antwortete, dass er ihn in einer Stunde fertig haben würde. Er schrieb schnell, und obwohl er nicht richtig zufrieden mit dem Artikel war, lieferte er ihn trotzdem ab und sagte, dass er jetzt an der anderen Sache arbeiten wolle.

»Wo du nicht richtig weißt, um was es sich eigentlich handelt?«

»Genau.«

Olle hatte schon über den toten Mann im Hafen geschrieben, über Robert Skogh und über mysteriöse Schiffe, und er hatte seinem Chef gesagt, dass noch mehr kommen würde. Jetzt begriff er, dass er so langsam Resultate vorweisen musste.

Er legte eine Liste über Fakten und Überlegungen an, er schrieb mit der Hand, strich durch, hatte zum Schluss eine Übersicht über plausible Vermutungen. Dann rief er Fatima an. Ob sie sich treffen könnten?

Sie hatte wenig Zeit, wenn er allerdings am folgenden Morgen um sieben mit ihr eine Runde joggen wollte, könnte er das gerne tun.

Er wusste, dass er nicht über ihre Energie und Ausdauer verfügte, sagte aber trotzdem zu. Es war halb drei. Schweden hatte begonnen, in die Ferien zu fahren, und Büros und Behörden machten früh Schluss. Viele waren schon weg. Aber er gab nicht auf, hatte Glück, erreichte Alvar Vantanen, der die M/S Melchior in den Hafen von Norrtälje gelotst hatte.

Ja, Vantanen hatte auch gedacht, dass mit dem Schiff etwas seltsam sei, und dann war der Kapitän übereilt aufgebrochen, so als ob er etwas zu verbergen hatte.

Darauf rief Olle das Zollamt in Stockholm an. Er kannte dort seit langem Inspektor Ingvar Lund. Der war allerdings im Urlaub. Olle wusste, dass er ein Sommerhaus auf Arholma hatte, und rief dort an.

Es wurde ein langes Gespräch. Lund wollte nicht genannt werden, aber er erzählte, dass Interpol vor neuen Schmuggelrouten von Russland in den Nahen Osten gewarnt hatte, und diesmal waren es andere Waren als üblich.

Via Schweden?

Nicht unmöglich.

Vielleicht sogar via Roslagen?

Vielleicht. Und in diesem Fall war das wohl eine Folge all der geschlossenen Küstenstationen und der Stellenkürzungen beim Zoll in Schweden, nicht zuletzt in Roslagen.

Olle bedankte sich, und Ingvar Lund wünschte ihm Erfolg. Olle merkte, dass der alte Zollbeamte nicht damit einverstanden war, was sich vor seinen Augen abspielte.

»Schreib etwas Gutes«, sagte er.

»Ich schicke dir ein Exemplar«, antwortete Olle.

Um zehn vor sechs klingelte der Wecker. Olle stellte sich unter die Dusche, drehte vorsichtig das warme Wasser zuerst auf lauwarm, dann auf eiskalt.

Die Norrtelje Tidning lag neben Dagens Nyheter an der Tür. Er trank Kaffee und las seinen eigenen Artikel über die Steuerhinterziehung. Na ja, nicht unbedingt das Beste, was er bislang geschrieben hatte.

Als er die Wohnung verließ und auf die Kungsgatan trat, rief er Fatima an. Er sagte, dass er in fünfzehn Minuten vor ihrer Haustür auf der Bangårdsgatan stehen würde. Dann begann er langsam in Richtung Zentrum zu joggen.

Sie trug einen blauen Trainingsanzug. Die Hosenbeine waren aufgekrempelt, und er sah, dass sie an den Beinen und am Hals braungebrannt war. Vielleicht war es auch ihre natürliche Hautfarbe, das wusste er nicht. Das Haar hatte sie hochgesteckt.

»In Richtung Hafen?«, fragte sie.

»Das kannst du bestimmen«, antwortete er.

Sie liefen langsam, joggten an der S/S Norrtelje vorbei, liefen weiter in Richtung Silo bis zu der Stelle, an der der tote Lars Gustavsson im Wasser gefunden worden war. Sie liefen schweigend nebeneinander her und bogen dann auf kleinere Wege hinaus nach Grind und Långgarn ein.

»Eine kurze Pause?«, keuchte Olle.

Sie blieben stehen, gingen dann am Rand der sumpfigen Strandwiese entlang. Fatima atmete ruhig. Olle versuchte, sein Keuchen zu unterdrücken, was ihm aber nicht gelang.

»Der Zoll glaubt, dass von Russland aus Schmuggel via Schweden in die übrige Welt betrieben wird«, sagte er. »Glaubst du, dass das stimmen kann?«

»Meinst du, ob ich es persönlich glaube oder ob es die Polizei glaubt?«

»Was auch immer, such es dir aus.«

»Okay, ich selbst glaube, dass das stimmen kann.«

»Es hängt offenbar alles zusammen. Die Melchior, die Sertem Explorer und das, was Holtha gehört hat, und vielleicht auch der Mann, der tot im Hafen lag, und der Alte, der verschwunden ist.«

»Das ist eine Theorie.«

»Ja, aber ist es eine einleuchtende Theorie?«

»Ich beginne fast, es zu glauben.«

»In diesem Falle tut sich ja hier in Norrtälje einiges, oder?«

»Ja, in diesem Fall ist das wohl so.«

»Und du und Malin, ihr wurdet beschattet und seid mit ein paar krummen Typen aneinandergeraten, ausgerechnet auf der Eckerö-Fähre. Ich weiß, dass eine neue Art Schmuggelware auf diesem Wege kommt, jedenfalls glauben meine Quellen beim Zoll das.«

»Ja, Interpol nimmt es auch an.«

»Herrgott, Fatima, was passiert denn eigentlich?«

»Was soll ich sagen? Aber es ist doch nur eine Theorie, die du dir zusammenreimst. Ich weiß davon nichts.«

»Nein, du weißt ja wie immer überhaupt nichts, Fatima.«

Sie lachte, Olle ebenfalls. Sie blieben stehen, er berührte sie kurz an der Schulter. Sie lächelte, er versuchte zu lächeln. Dann drehte sie sich um und begann zu laufen, er lief hinterher.

Wonner fuhr an diesem Tag einen kleineren silbergrauen Mercedes. Er trug einen Leinenanzug, einen hellen Hut und eine Sonnenbrille, und hörte Mozarts 23. Klavierkonzert. Es war eines seiner Lieblingsstücke, besonders gefiel ihm der Übergang vom zweiten in den dritten Satz, von gedämpftem Moll zu einem auffordernden Lebensgefühl. Das machte ihm Hoffnung.

Er parkte vor dem Busbahnhof, um die Norrtelje Tidning zu kaufen. Die schwarze Überschrift auf der ersten Seite sprang ihm sofort ins Auge:

Ausländische Liga fasst Fuß in Roslagen

Er kaufte alle Tageszeitungen, setzte sich wieder ins Auto und begann mit dem Text, der auf der ersten Seite der Norrtelje Tidning stand. Der Text fasste Dinge zusammen, die eigentlich nur Wonner wissen konnte. Seine Mitarbeiter hatten immer nur begrenzten Einblick. Er selbst hatte den Überblick, und nur er, denn er leitete die Organisation vor Ort. Jetzt jedoch hatte sich sogar die Lokalzeitung auf irgendeine Weise einen Überblick verschafft.

Wonner schlug die zweite Seite auf und las den Artikel, den Olle Kärv geschrieben hatte. Wonner hatte schon gemerkt, dass dieser Mann zu viel wusste. Fast alles stand da: die Melchior, die Sertem Explorer, der Überfall auf einen Polizisten, die ungeschickte Attacke auf der Fähre. Und das Schlimmste war, dass der Reporter einige der Transportwege herausgefunden hatte.

Wonner blätterte schnell die übrigen Zeitungen durch. Die brachten jedoch nichts über seine Geschäfte. Offenbar hatten sie die Neuigkeiten noch nicht aufnehmen können. Aber das würde schon noch kommen.

Er fuhr vom Parkplatz und hörte auf dem Weg zurück in seine Wohnung wieder Mozart. Er überlegte und fasste einen Entschluss, der schon längere Zeit in ihm gereift war.

Als er nach Hause kam, verfasste er eine Mail. Er schrieb auf Englisch, erzählte ein wenig von der netten Stadt Norrtälje, vom Wetter, vom Straßenleben, den Parks und den Häusern. Es waren einfache Beobachtungen, die sich für den Uneingeweihten alltäglich und normal lasen. Für den Eingeweihten bedeutete Wonners Text jedoch etwas ganz anderes.

Er stellte die Probleme dar, die entstanden waren. Und er teilte mit, dass er die Mitarbeiter auf die übliche Weise von ihren Aufgaben trennen wolle. Er empfahl seinen Auftraggebern gleichzeitig, die Lieferungen einzustellen, und ab sofort andere Wege zu nutzen.

Zwei Stunden später bekam er Antwort. Der Absender bestätigte den Vorschlag, teilte jedoch mit, dass die letzte Lieferung schon unterwegs sei.

Wonner bestätigte es, indem er über das schöne Mittsommerwetter in Roslagen berichtete. Er benutzte einfache Wörter, die für denjenigen, der sich mit dem abgesprochenen Vokabular auskannte, eine Doppelbedeutung hatten.

Jetzt wartete er nur noch auf die letzte Lieferung und auf den Techniker, der kommen sollte, um die notwendigen Sicherheitsarbeiten auszuführen.

18

Fatima saß an einem Tisch auf der Terrasse des Restaurants Havspiren. Sie nippte an einem Bier, während sie ein Schwanenpaar beobachtete, das langsam quer über die Bucht flog. Sie sah aus wie eine normale Touristin. Entspannt. Leicht zurückgelehnt. Niemand konnte ahnen, was für ein Wirrwarr an Gedanken durch ihren Kopf raste. Gerade als sie ihre Schicht beenden wollte, hatte Harry Lindgren sie in sein Dienstzimmer gebeten. Er sagte kein einziges vernünftiges Wort, war jedoch trotzdem außerordentlich deutlich.

»Gleichgültig ob du arbeitest oder frei hast: du musst äußerst vorsichtig sein. Von jetzt an kannst du das als deine Hauptaufgabe betrachten.«

Fatima versuchte, etwas aus ihm herauszubekommen, erfuhr jedoch nur, dass bei Keith Holtha Komplikationen aufgetreten waren. Als er aus dem Krankenhaus entlassen worden war, war er immer noch sehr verwirrt gewesen, und man konnte kaum irgendeine Information von ihm erhalten. Jetzt hatte er eine Hirnblutung bekommen und lag auf der Intensivstation. Was am Anfang wie eine normale Gehirnerschütterung ausgesehen hatte, hatte sich zu einer schlimmen Angelegenheit entwickelt.

»Ich habe eben mit dem Krankenhaus gesprochen, und man glaubt dort, dass er wieder gesund wird. Aber wir wissen nicht, ob er zufällig überfallen worden ist oder ob das Ganze geplant war. Es war ja auf jeden Fall Holtha, der die Durchsuchung der Sertem Explorer vorgenommen hat, als das Feuerzeug mit den Initialen RS auftauchte. Und wenn du daran denkst, was dir auf der Fähre zugestoßen ist, kann es sein, dass jetzt du an der Reihe bist.«

»Weißt du etwas? Hast du inzwischen erfahren, mit wem wir es eigentlich zu tun haben?«, hatte Fatima gefragt, aber Harrys Telefon hatte geläutet, und er hatte sie mit den Worten »Sei vorsichtig. Nimm dich in Acht!« aus dem Zimmer gewinkt.

Sie konnte noch hören, dass er Englisch sprach, als er antwortete.

Fatima sah auf. Und lächelte. Olle Kärv setzte sich ihr gegenüber. Auch er lächelte.

»Hast du schon bestellt?«

»Nein, ich habe auf dich gewartet. Habe hier nur gesessen und nachgedacht.«

Sie lächelten einander weiter an und unterhielten sich ein wenig verlegen. Wenn das Gefühl zu stark wurde, sahen sie hinaus aufs Wasser, so als ob sie sagen wollten, es sei ihnen gleichgültig, die Wasseroberfläche sei interessanter und schöner als der Mensch, den sie vor sich hatten.

Dass es so schwer ist, den ersten Schritt zu machen, dachte Olle und ärgerte sich über seine Feigheit. Er betrachtete Fatima, die eine Pommes frites etwas zerstreut in ihre Sauce béarnaise tauchte. Sie blickte auf. Eine ganze Weile wagten sie, einander in die Augen zu sehen. Es war nicht nur die Abendsonne, die wärmte. Trotz Harrys Worten fühlte sich Fatima so sicher und froh, wie lange nicht mehr. Sie erzählte Olle von Harrys Warnung. Olle meinte, sie müsse sie ernst nehmen.

»Da ist noch etwas«, sagte er. »Ich habe einen Tipp bekommen, einen anonymen Tipp, den ich nicht nachgeprüft habe, und von dem ich auch nicht weiß, wie ich ihn nachprüfen könnte.«

»Was denn?«, wollte Fatima wissen.

»Sollen wir noch ein Bier trinken?«, fragte Olle.

Ehe Fatima antworten konnte, war er aufgestanden, um das Bier zu holen. Sie sah ihm nach, während sie zustimmend nickte. Sie mochte ihn, sie mochte das Gefühl, dass sie ihn gewissermaßen auf ihrer Seite hatte.

»Was für einen Tipp?«, fragte sie, als er zurückkam.

»Ein Mann hat angerufen. Er meinte, ich solle mich einmal auf Robert Skoghs Arbeitsstelle umsehen. Das Lager, in dem er arbeitet, untersuchen.«

»Ist das üblich, dass jemand anonym bei der Zeitung anruft und Tipps gibt?«

»Das kommt vor. Aber wenn sie zu undurchsichtig sind, haben wir selten die Möglichkeit, dem nachzugehen. Der Chef will erst einmal wissen, ob es sich lohnt, ob ein Artikel in der Zeitung dabei herauskommt. Meist machen wir nichts, wenn wir nicht mindestens einen Namen und etwas mehr Substanz bekommen. Was allerdings das mit der Leiche im Hafen betrifft, so habe ich die ganze Zeit über das Gefühl gehabt, dass eine richtig große Geschichte dahintersteckt, und deshalb habe ich rund um die Uhr versucht herauszufinden, um was es sich handelt.«

Fatima betrachtete ihn eine Weile, ehe sie sich entschloss, die Frage zu stellen, obwohl sie es eigentlich nicht wollte.

»Und deshalb sitzen wir jetzt hier? Bin ich ein möglicher Zugang zu einem Scoop?«

Olle hatte ehrlich antworten wollen, dass es wohl so angefangen habe. Aber dass sich jetzt noch etwas anderes daraus entwickelt habe. Dass die Rangfolge vertauscht war. Dass Fatima an erster Stelle kam und dann erst der Artikel. Aber er war zu feige und antwortete nur mit einem spöttischen Lächeln:

»Das kann man nie wissen.«

Fatima ließ das Thema fallen.

»Und wie willst du jetzt weiter vorgehen? Was willst du mit dem Tipp machen?«

»Weiß ich noch nicht, aber du bist doch hier aufgewachsen und kennst alle Leute. Kennst du nicht jemanden, der im selben Lager wie Robert Skogh arbeitet, jemand, der mich vielleicht dort hineinlassen könnte?«

»Nein«, antwortete Fatima.

Die Antwort kam schnell. Schneller als sie vielleicht gekommen wäre, wenn sie nicht diesen Stich im Magen gefühlt hätte, die neu entstandene Unruhe, dass er vielleicht doch nicht auf ihrer Seite stand, sondern ein ganz eigenes Spiel spielte, dass sie vor einem gerissenen Journalisten saß, der sie nur als Mittel zum Zweck benutzte. Olle merkte die Veränderung in ihrem Tonfall, stellte auch fest, dass sie sich etwas aufrichtete, die Schultern etwas anspannte. Nein war ein kurzes Wort, aber es vermochte ihre Haltung zu ändern: nicht mehr einladend und freundlich, sondern abwartend und distanziert.

»Dein Chef hat dich nicht vor mir gewarnt«, sagte er leichthin, um die Situation zu retten.

»Wie soll ich das wissen, er hat nicht gesagt, vor wem«, antwortete Fatima und spürte, wie gut und entwaffnend es sich anfühlte, dass er gemerkt hatte, wie sie auf Abstand ging. Ja, er wollte es sogar mit einem Scherz überbrücken.

Olle lächelte und streckte die Hand über den Tisch. Fatima hatte das Gefühl, dass die Stimmung auf dem Weg war, wieder besser zu werden. Das Gefühl, mit Olle zusammen zu sein, war gut, sie konnte sich nicht irren, dachte sie, aber sie verriet den Gedanken trotzdem nicht, der gerade in ihrem Kopf auftauchte. Sie würde Harry vorschlagen, dass sie versuchen sollten, die Genehmigung zu einer Hausdurchsuchung auf Roberts Arbeitsstelle zu bekommen. Warum haben wir das nicht schon früher getan, dachte sie. Wir haben nur seine kleine Wohnung durchsucht, und dort haben wir nichts gefunden außer der blutverschmierten Jacke und einigen Fahrkarten von der Paldiskifähre.

Sie blieben noch eine Weile sitzen und genossen den Abend. Olle nahm seinen Mut zusammen und versuchte, Fatima näher zu kommen, aber es gelang ihm nicht so richtig. Stattdessen fragte er sie nach Norrtälje und ihren Erfahrungen in ihrer Heimatstadt und hörte aufrichtig interessiert zu, als sie davon erzählte. Dann erzählte er von seiner wenig spannenden Jugend in Hägersten, ein wenig über die Hochschule für Journalistik in Stockholm, und dass er eigentlich am liebsten eine Arbeit an einer Stockholmer Zeitung hätte. Und dann kam es wie von selbst:

»Aber das war, ehe ich dich kennen gelernt habe. Jetzt finde ich, dass sowohl die Norrtelje Tidning als auch Norrtälje ganz in Ordnung sind.«

Als sie das Restaurant verließen, war es trotz des hellen Sommerabends dunkler geworden. Sobald Mittsommer vorbei ist, schleicht sich die Dunkelheit wieder ein, dachte Fatima.

»Ich habe den Wagen mit«, sagte Olle und bog nach links auf den Parkplatz ein. »Ich fahre dich. Wir sollten daran denken, was dein Chef gesagt hat.«

Fatimas Blick war an zwei Rücken hängen geblieben, die in die andere Richtung unterwegs waren. Sie gingen auf dem Weg am Wasser entlang in Richtung Societetspark. Sie war sicher, dass der eine Malin gehörte. Malin erkenne ich immer, dachte sie. Wem der andere gehörte, wusste sie nicht. Einem Mann, mit breiten Schultern, dunkler Hose, hellem Hemd.

Hat Malin jemanden kennengelernt? Er legte gerade seinen Arm schützend um Malins Schulter.

Fatima fand, dass sie sich für ihre Freundin freuen sollte, aber als sie die beiden in dem dunklen Park verschwinden sah, überkam sie ein ungutes Gefühl. Kam ihr nicht doch etwas an dem Mann bekannt vor? Aus irgendeinem Grund fiel ihr das Wort »korrekt« ein.

»Weißt du, ich finde, es ist am allersichersten für dich, wenn du mit mir nach Hause kommst und dir meine Briefmarkensammlung anschaust«, sagte Olle.

»Hast du eine Briefmarkensammlung?«

»Natürlich habe ich keine, aber ich möchte, dass du mit zu mir nach Hause kommst.«

19

Die erste Juliwoche begann so, wie die letzte Juniwoche geendet hatte. Laue Abende folgten auf heiße Tage. Es drängte die Einwohner und die Touristen, sich vom frühen Vormittag bis zum späten Abend in den Straßencafés der Stadt abzukühlen, und sowohl das Lundabad, das Lommarbad und Kärleksudden füllten sich schon vormittags mit Sonnenanbetern.

Auch das Wasser war warm geworden. Das Thermometer des Lundabades zeigte 20 Grad, am Kärleksudden waren es 21 Grad, und das Lommarbad war mit 24 Grad das wärmste der Gemeinde.

Eine Notiz in der Zeitung Aftonbladet hatte vermeldet, dass der Eisverkauf in der letzten Juniwoche um drei Prozent gestiegen sei, und der Experte, mit dem die Zeitung gesprochen hatte, der Direktor einer bekannten Eismarke, hatte natürlich gesagt, dass das der Wärme zu verdanken sei.

Als ob die Leute das nicht selbst wüssten, dachte Wonner.

Er saß an seinem Küchentisch und blätterte in der Zeitung. Es war abends um halb elf, und es war immer noch hell. Er legte die Zeitung zur Seite, öffnete stattdessen seinen Laptop und loggte sich in seine Hotmail-Adresse ein. Er ging massenweise Spam-Post durch und klickte dann eine Mail unter der Rubrik »Shelley« an. Er las sie, löschte sie und beseitigte dann auch den Rest. Er lehnte sich in seinem Stuhl zurück und verschränkte die Hände hinter dem Kopf. Er schloss die Augen, und für einen Außenstehenden sah es sicher so aus, als ob er zurückgelehnt in dem Küchenstuhl schliefe.

Aber Wonner schlief nicht. Er dachte nach.

In den letzten Monaten hatten diejenigen, die ihm unterstellt waren, bei mehreren Gelegenheiten Fehler gemacht. Der Mann im Hafen war gestorben, im Grunde genommen unnötig. Dann der Mann an dem See. Ganz klar ein unnötiger Tod. Zähl noch ein paar Zeugen dazu. Konfrontationen. Ein zusammengeschlagener Mann auf einem Parkplatz, wobei sich außerdem noch herausgestellt hatte, dass er Polizist war. Ärger auf der Eckerö-Fähre. Und war es nicht nahe daran gewesen, dass alles entdeckt und verdorben worden wäre, als die Polizei im Hafen von Norrtälje auf die Sertem Explorer gewartet hatte?

Für Wonner war es ein Glück gewesen, dass er schnell und aus reinem Bauchgefühl heraus den Umschlagplatz gewechselt hatte.

Er richtete sich in seinem Küchenstuhl etwas auf.

Ich befinde mich immer noch einen Schritt voraus, und das muss auch weiterhin so bleiben, dachte er. Ich muss die Spuren, die es gibt, verwischen, und dann irgendwo anders etwas Neues aufbauen. Ich muss mich selbst abwickeln und alle Hinweise auf Verbindungen zwischen mir und meinen Untergebenen beseitigen. Es ist Zeit zu handeln. Es ist alles schon zu weit gegangen.

Wonner sah auf die Uhr. Es war halb ein Uhr nachts. Es war Samstag.

Zuallererst die letzte Lieferung, dachte er. Dann die Abwicklung.

Um halb vier in derselben Nacht, in der Wonner inzwischen seit einer Stunde fest schlief, glitt ein älteres Modell einer Örnvik 540 in den Södersund bei Riddarsholm auf Rådmansö. Zwei Männer legten an der Brücke an, die gewöhnlich von Sommertouristen genutzt wurde, die weiter hinaus auf Inseln wie Sundskär, Marö und Gräskö fahren wollten.

Jetzt war niemand außer den beiden Männern zu sehen.

Einer der Männer hob eine Tasche aus dem Boot, die der andere Mann auf der Brücke entgegennahm. Dann standen sie eine Weile auf der Brücke und rauchten, ehe sie die Kippen ins Wasser warfen und hinauf zum Parkplatz gingen, wo ein Volvo auf sie wartete. Die beiden Männer übergaben dem Mann im Auto die Tasche, der sie mit der rechten Hand entgegennahm.

»Ihr seid spät«, sagte er.

»Eine Vorsichtsmaßnahme«, sagte der eine.

Dann trennten sie sich wieder.

Der Mann im Volvo fuhr am Campingplatz Ridersholm, an der Jugendherberge und an der alten Windmühle vorbei. Er hielt kurz an und holte sein Handy heraus. Er schrieb »Shelley ist angekommen« und schickte die SMS los.

Der Mann bog dann nach links auf die E18 ein und verließ die Gemeinde Norrtälje ungefähr um fünf Uhr morgens, als Elsa Sjöholm, die auf dem Campingplatz Urlaub machte, ihren Morgenspaziergang hinunter zur Anlegebrücke am Södersund machte, um dort ihr morgendliches Bad zu nehmen.

Sie ärgerte sich über zwei Zigarettenkippen in dem ansonsten spiegelglatten Wasser.

Am Montagmorgen erschien Kriminalkommissar Harry Lindgren in einer weißen Leinenhose und einem hellblauen Freizeithemd, das schon dunkle Flecken unter den Armen aufwies, zum Arbeitsbeginn auf der Polizeiwache.

Es war erst acht Uhr morgens.

Lindgren begann seinen Arbeitstag mit einem tiefen Seufzer und einer Tasse Kaffee. Er setzte sich in sein Büro. Es war schon Juli, und Lindgren wusste, dass er bald Ergebnisse vorweisen musste – ansonsten würde der anstehende Urlaub mit Sicherheit verschoben. Und Harry Lindgren hasste Ferien, die ins Ungewisse verschoben wurden, ungefähr genauso sehr wie Ermittlungen, die sich nicht von der Stelle bewegten.

Das hier war wirklich eine selten schwierige Ermittlung, dachte er. Es ist eine Menge passiert, aber offenbar scheint nichts zusammenzuhängen.

Lindgren seufzte zum zweiten Mal an diesem Morgen.

Trotzdem muss es eine Art roten Faden geben, dachte er. Den müssen wir finden. Es ist zu viel passiert, als dass wir alles als unabhängig voneinander betrachten können. Damit machen wir es uns allzu einfach.

Allzu einfach, wiederholte Lindgren. Ich mache es mir allzu einfach.

Er startete seinen Computer, loggte sich mit seinem Kennwort »Barsch 122« ein und nahm sich vor, sich noch einmal die Untersuchungsunterlagen anzusehen. Er ging die Verhöre und Berichte noch einmal durch, las genau, wenn er meinte, etwas Interessantes entdeckt zu haben, scrollte schneller, wenn es sich um ein Routineverhör mit irgendeinem Nachbarn handelte, der behauptete, dass er am Flygfyren etwas Verdächtiges bemerkt habe.

Lindgren seufzte noch einmal, stand auf und holte sich noch eine Tasse Kaffee.

Robert Skogh, dachte er. Er hat nichts mit dem großen Ganzen zu tun. Allenfalls ist er nur einer in einem Netzwerk von Halunken, die irgendwie versuchen, an Geld zu kommen, und das auf nicht ganz astreinen Wegen.

Wenn es überhaupt ein Netzwerk ist, dachte Lindgren. Aber wenn es nun eine Schmuggelangelegenheit ist, die von Norrtälje ausgeht, dann gibt es bestimmt einen Boss. Wer ist das Gehirn? Robert Skogh kann ja bisweilen ganz clever sein, aber der Anführer einer größeren Organisation ist er bestimmt nicht. Aber das schließt natürlich nicht aus, dass er irgendetwas mit dem Mord an Lars Gustavsson zu tun hat. Er könnte ihn umgebracht haben. Die Frage ist nur, aus welchem Grund. Eine Tat in betrunkenem Zustand? Ein von Robert Skogh geplanter Mord? Oder wollte jemand, dass Robert Skogh Lars Gustavsson umbringen sollte?

Oder ist er ganz einfach unschuldig?

Das kann nicht zusammengehen, dachte Lindgren. Es muss sich um etwas anderes handeln.

Es ist nicht nur ein Mord, es ist etwas Größeres. Der Mord ist irgendetwas, was schiefgegangen ist, etwas, das nicht geplant war.

Lindgren schrieb einen Satz in den dafür vorgesehenen Platz in der Ermittlungsakte: Wer ist der Drahtzieher?

»Wenn wir ihn finden«, sagte Lindgren leise vor sich hin, »dann lösen wir diese Angelegenheit.«

Lindgrens Handy klingelte und unterbrach seinen Gedankengang. Er antwortete:

»Lindgren.«

»Hallo, hier ist Olsson. Ich habe heute hier unten Dienst.«

»Hallo, Lennart«, sagte Lindgren. »Was gibt es?«

»Du, hier ist eine Frau, die völlig verzweifelt ist. Sie fragt nach dir. Hast du Zeit, uns zu helfen?«

»Eigentlich nicht«, antwortete Lindgren. »Um was geht es denn?«

»Ihr Sohn ist verschwunden. Elias heißt er.«

Harry Lindgren merkte, wie sich die Haare auf seinen Armen aufrichteten. Es lief ihm kalt den Rücken hinunter.

»Ich komme.«

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