Hendrik Scheunert

Trollingermord

Kriminalroman

Zum Buch

In Vino Veritas Eine kleine Gemeinde am Rand von Stuttgart, umgeben von Weinbergen. Ein idyllischer Ort könnte man meinen. Doch dann erschüttert der Mord an Gerd Bäuerle, einem angesehenen Winzer, das Städtchen. Schnell gerät Andre Kalter, ebenfalls ein Winzer, in den Fokus der Kriminalpolizei. Es stellt sich heraus, dass Kalter eine Affäre mit der Frau von Gerd Bäuerle hatte. Auch sonst zeigt sich jener wenig kooperativ. Die Kommissare Frank Jonas und Richard Bauer beginnen zu ermitteln. Und siehe da – Andre Kalter hat tatsächlich etwas zu verbergen. Immer enger zieht sich die Schlinge um den Verdächtigen zu, bis Frank Jonas auf ein Geheimnis stößt, das dem Mordfall eine völlig neue Wendung gibt. Denn das Motiv für den Mord liegt weit zurück und plötzlich nimmt der Fall eine Wendung, mit der keiner gerechnet hat.

Hendrik Scheunert wohnt zusammen mit seiner Familie in einem Haus am Rand von Stuttgart. Schon früh fiel den Lehrern seiner Schule auf, dass er viel und gerne schrieb und über eine rege Fantasie verfügte. Doch es dauerte einige Jahre bis er sich ein Herz fasste, um sein erstes Buch zu schreiben. Seither gehört das Schreiben als fester Bestandteil zu seinem Leben. Wann immer es möglich ist, sitzt er an seinem Schreibtisch und lässt seinen Gedanken freien Lauf. Neben dem Schreiben gehören auch Rad- und Laufmarathons zu seinen großen Leidenschaften. Im Sommer ist er deshalb öfter in den Alpen anzutreffen. www.spätzlekrimi.de

Impressum

Personen und Handlung sind frei erfunden.

Ähnlichkeiten mit lebenden oder toten Personen

sind rein zufällig und nicht beabsichtigt.

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Alle Rechte vorbehalten

Lektorat: Claudia Senghaas, Kirchardt

Herstellung/E-Book: Mirjam Hecht

Umschlaggestaltung: U.O.R.G. Lutz Eberle, Stuttgart

unter Verwendung eines Fotos von: © tzuky333 / shutterstock.com

ISBN 978-3-8392-6996-1

Prolog

Uhlbach, die kleine Gemeinde am Rande von Stuttgart, die im Jahre 1247 erstmals urkundlich erwähnt und 1937 in die Landeshauptstadt eingemeindet wurde, lag friedlich zwischen den Weinreben des Rotenberges. Hoch über dem Ort thronte, vom Mond angestrahlt, die Grabkapelle, die König Wilhelm von Württemberg zu Beginn des 19. Jahrhunderts für seine verstorbene Gattin, Katharina Pawlowna, hatte erbauen lassen.

Ganz so friedlich ging es unten in der Wirtschaft des Weingärtners Andre Kalter nicht zu. Jener arbeitete früher für eine Automobilfirma im Stuttgarter Norden, bis er die Liebe zum Wein entdeckte und seinen bisherigen Beruf aufgab. Mit seinen 46 Jahren war er nun Vorsitzender des Weinkonvent Uhlbach, einer Weinbaugenossenschaft von Winzern aus den Orten Rotenberg und Uhlbach. Seither mühten sie sich redlich, aus ihren Reben den besten Ertrag herauszuholen. Mit Erfolg. Der Wein wurde über die Landesgrenzen hinaus geschätzt, doch, so die Meinung des Vorsitzenden Andre Kalter, wäre eine weitere Expansion erstrebenswert. Dies stand jetzt auf der Tagesordnung ihrer vierteljährlichen Sitzung.

»Wir müssen lokal denken, aber global handeln. Dann können wir noch mehr aus unseren Reben rausholen. Wir haben hier die besten Voraussetzungen. Mit den Badenern oder Pfälzern halten wir doch locker mit, was die Qualität angeht. Wenn wir nicht sogar besser sind. Think local and act global.«

»Der Spruch hert sich bled a. Think local and act global. Mir sen a Weingenossenschaft, ond des wellet m’r au bleibe. Da kannscht d’r dein Spruch sonscht wo no bebbe.«

Die Antwort von Gerd Bäuerle, einem der Wengerter aus Uhlbach, kam nicht überraschend.

»Weil i da grad was von global g’hört hab, wo isch dei Klo. De Viertele wellet raus.«

Hans Kupernick, Sohn schlesischer Einwanderer, mit fast 90 Jahren der Älteste der Runde, erhob sich schwerfällig von seinem Stuhl, was angesichts von vier Viertele kein Wunder war. Verwunderlich schien eher, dass seine Blase dem Druck solang standhalten konnte.

»Gang runter, dann links«, antwortete Kalter, der zweifelte, ob er die Toilette finden würde.

»Aber ned, dass du mir bei de Mädle nei goascht«, feixte einer der Winzer.

»Halt dei Gosch, du bleder Bachel«, kam es als prompte Antwort vom alten Hans, der sich im Watschelschritt seinem Ziel näherte.

»Mir hen nix davo, wenn dann so an Haufe Tourischte aus was weiß i woher kommet. D’r oinzige, wo sich freit, bisch du, weil dei Zimmer elle ausgebucht sen. Aber i han da koi Luscht druf. Sag i dir ganz ehrlich. Mir han jetzt scho kaum Parkplätz, weil die Seggel überall Radweg napflanze müsset. Mit mehr Tourischte wird’s no schlimmer. Noi, da beischt du bei mir uff Granit«, gab Wolfgang Sulzgrieser zu bedenken.

»Ond die viele Busse mit denne Asiate. Bloß ned«, jammerte der alte Hans, der, augenscheinlich erleichtert, wieder von der Toilette zurückkam.

Andre Kalter merkte, heute konnte er mit keinem der Wengerter einen Deal machen, geschweige denn vernünftig reden. Zum Glück, so dachte er nicht ohne Hintergedanken, waren die meisten von ihnen schon in einem Alter, wo sich die Erben die Hände rieben.

»Meinetwegen«, versuchte er, die Winzer zu beruhigen, »dann diskutieren wir eben ein anderes Mal darüber.«

Dafür erntete er ein zustimmendes Nicken.

»Dein Zwiebelrostbraten ist aller Ehren wert. Da musst du deinen Koch mal loben. Auch die Trollingersoße. Da könnt ich mich reinlegen«, meinte Holger Bühler. Er war etwas älter als Andre Kalter und stand kurz vor dem 50. Geburtstag. Jener unterstützte, als einer der wenigen, seinen Vorschlag nach einer Expansion des Weinkonvents Uhlbach.

»Ich werd’s ihm ausrichten«, tat Kalter das durchaus ernst gemeinte Lob an seinen Koch beiläufig ab.

Sie ließen den Abend gemeinsam ausklingen. Langsam, aber sicher näherte sich den angeheiterten Winzer die Sperrstunde. Daraufhin verschwand ein jeder wieder nach Hause zu seiner Gattin, über die eben noch gelästert worden war. Daheim sah die Welt dann freilich ganz anders aus.

Nachdem alle Wengerter gegangen waren, saß Gerd Bäuerle allein am Tisch und schlotzte seinen Lemberger vom Uhlbacher Götzenberg.

»Trink aus, ich muss gleich zu machen, sonst hab ich die Leute vom Ordnungsamt am Hals«, rief ihm Kalter zu, der hinter dem Tresen die leeren Gläser von Hand spülte.

»Ich denke, wir sollten uns mal unterhalten«, begann Bäuerle, während er sein Glas auf dem Tisch im Kreis drehte.

»Wir haben uns doch jetzt die ganze Zeit unterhalten. Was willst du noch besprechen?«

»Es geht um deinen Weinberg«, fuhr Bäuerle fort und ließ dann eine kurze Pause folgen. »Du weißt so gut wie ich, die Menge, die du verkaufst, lässt sich niemals mit dem Ertrag aus deinem Weinberg erreichen. So etwas ist unmöglich.«

Andre Kalter trocknete die Weingläser ab und stellte sie fein säuberlich ins Regal oberhalb des Tresens. Danach legte er sein Geschirrtuch beiseite.

»Was willst du mir damit sagen?«, fragte er lauernd.

»Tu nicht so blöd. Ich kann rechnen.« Bäuerle tippte sich mit dem Finger an seinen Kopf.

»Na, wenn du so gut rechnen kannst, dann weißt du ja, was du mir für den Rostbraten und die sechs Viertele schuldig bist«, gab der Wirt unbeeindruckt zurück.

»Du denkst, du kannst dich blöd stellen? Warts mal ab!«, drohte Bäuerle, stand auf und knallte ihm mit der Bemerkung: »Stimmt so«, 50 Euro auf den Tresen, um grußlos durch die Tür hinaus in die kalte Januarnacht zu verschwinden.

Im Türrahmen stehend drehte er sich noch einmal um.

»Du vergisst, wer dir damals den Arsch gerettet hat, als du kurz vor der Pleite warst.«

Er tippte sich mit dem Finger auf seine Brust.

»Ich habe dir deinen Daimler abgekauft, sonst hättest du die Schulden bei der Bank niemals tilgen können.«

Kalter zuckte mit den Schultern.

»Ich weiß nicht, was du willst«, gab er zurück. »Dafür hast du ja zu einem ziemlich fairen Preis, wie ich meine, den schicken Oldtimer bekommen. Es ist ja nicht so, dass du mir dieses Geld geschenkt hast. Immerhin warst du schon eine Weile scharf auf den Wagen.«

»Pah!« Bäuerle drehte sich um, dann verschwand er in der Dunkelheit.

»Maurizio, mach Feierabend«, rief Kalter in die Küche. »Kommt Raffael morgen?«

»Si, der kommt. Sicher. Was wollte der grad eben von Ihnen?«, erkundigte sich der Koch mit den schwarzgelockten Haaren.

Maurizio Carnevale war seit einigen Jahren bei Kalter angestellt. Beide hatten sich bei der Besichtigung eines Weingutes in Südtirol kennengelernt. Vom dortigen Winzer, einem nahen Verwandten, wurde er in den höchsten Tönen gelobt. Da Kalter für sein Restaurant einen neuen Koch benötigte – der alte hatte aufgrund von Meinungsverschiedenheiten, was die Speisekarte anging, hingeschmissen – einigte man sich recht schnell. Der kleine Italiener, Anfang 50, stellte sich derweil als Glücksgriff heraus.

Die Kochkünste des aus Sizilien stammenden Mannes machten sein Lokal weit über die Stadtgrenzen hinaus bekannt und sorgten dafür, dass auch unter der Woche nie ein Mangel an Gästen herrschte. Einzig die Tatsache, am Wochenende nicht arbeiten zu wollen, nahm er widerwillig zur Kenntnis. Der Ersatz, ein Cousin von Carnevale, den er stattdessen schickte, stand dessen Kochkünsten aber in nichts nach.

»Nichts weiter«, gab Kalter auf die Frage seines Kochs zurück. »Nur etwas Belangloses. Aber dein Zwiebelrostbraten wurde über die Maßen gelobt.«

»So etwas freut mich«, lachte er mit seinem italienischen Dialekt, »dann kann ich ja jetzt Schluss machen.«

»Mach’s gut«, rief Kalter hinter ihm her, als der Koch wenig später durch die Tür in die Nacht verschwand. Er hörte noch, wie der Italiener seinen alten Fiat 500 nach einigen Versuchen zum Laufen brachte. Kurz darauf schaltete er dann selbst das Licht aus.

1. Kapitel

Montag

Tübingen lag an diesem kalten Januartag, es herrschten Temperaturen um die minus zehn Grad, ruhig am Ufer des Neckars, schien sich für jenes bevorstehende Ereignis, welches hier stattfinden würde, nicht sonderlich zu interessieren. Mit der 1477 gegründeten Eberhard Karls Universität gehörte sie zu den ältesten Universitätsstädten in Deutschland. Die Lehranstalt ruhte umgeben von sattem Grün mitten in der Stadt. Eine fast schon gespenstische Ruhe lag an diesem frühen Morgen auf dem Campus. Was sich bald ändern würde, wenn Heerscharen von Studenten sowie Dozenten hereinströmten.

Ähnlich sah die Sache bei Walter Riegelgraf, dem Rechtsmediziner aus Stuttgart, aus. Er sollte just an diesem Tag von der Universität Tübingen seine Ehrendoktorwürde erhalten. Davon hatte er insgeheim nicht nur geträumt, sondern auch darauf gehofft. Es war, so seine Meinung, nur eine Frage der Zeit gewesen, bis man ihm diesen Titel verlieh. Doch heute, am Ziel seiner Träume angelangt, überkam ihn ein mulmiges Gefühl.

Die Laudatio, die sein ehemaliger Professor auf ihn halten würde, war die angenehme Seite der Medaille. Doch er kam nicht umhin, selbst eine Rede vortragen. Dabei würden sich alle Augen, insbesondere die seiner geschätzten Kollegen von der Kripo Stuttgart, die sich dieses Ereignis auf keinen Fall entgehen lassen wollten, auf ihn richten. Allein die Vorstellung trieb ihm trotz des kalten Wetters Schweißperlen auf die Stirn.

Wochenlang feilte er an seiner Rede, schrieb diese mehrmals um, korrigierte sie, warf den Zettel weg, kramte ihn wieder hervor. Doch jetzt, wenige Stunden vor seinem Auftritt, hätte er am liebsten kehrtgemacht, um sich in seinem Büro im Untergeschoss des Katharinenhospitals zu verstecken. Aber alles Jammern half nichts, er musste da durch.

Aus der Ferne hörte er das bekannte sonore Brummen eines V8 Motors. Dabei konnte es sich nur um Frank Jonas’ Mercedes handeln. Wie er seinen Kollegen, Oberkommissar Richard Bauer, kannte, nutzte dieser die Gelegenheit, ganz die schwäbische Gewohnheit, sich chauffieren zu lassen.

Er selbst besaß einen alten blauen VW Käfer aus dem Jahre 1977 mit weißen Ledersitzen. Der Oldtimer durfte trotz des kürzlich verhängten Dieselfahrverbotes in die Stadt, da er über ein sogenanntes H-Kennzeichen verfügte, doch allein die Abgase aus diesem Auto hätten gereicht, die Grenzwerte am Neckartor für mindestens ein Jahr zu überschreiten.

Frank Jonas stellte seinen weißen E-Klasse Kombi auf dem Parkplatz vor den Vorlesungsräumen der Universität in der Nauklerstraße neben dem blauen VW Käfer ab.

Er stieg aus und umarmte Walter Riegelgraf.

»Na, schon aufgeregt Herr Doktor honoris causa?«, grinste er schelmisch.

Kommissarin Lisa Danninger, die ebenfalls mitgekommen war, nahm ihn zur Begrüßung in den Arm, was der offenkundig genoss.

»Wir sind ja da«, fügte sie aufmunternd hinzu.

»Das ist es, was mich nervös macht«, seufzte er.

Richard Bauer kam auf ihn zu und drückte ihm die Hand. »Sei froh, wenn’s Pult etwas höher ist, dann sieht man deine Plauze nicht«, lachte er, als er Riegelgraf begrüßte. »Die könnte sonst zu sehr von deiner Rede ablenken.«

»Der Tag wird kommen, an dem du bei mir auf dem Tisch liegst. Wenn du so weitermachst, dann kommt er sehr bald«, drohte ihm Walter Riegelgraf mit einem Augenzwinkern.

Inzwischen traf auch Adelbert Herzog mit ihrem neuen Chef Horst Müller-Huber ein.

Nachdem ihr früherer Kriminaldirektor, Hans-Jürgen Engler, beim letzten Fall versucht hatte, etwas von dem sichergestellten Geld für sich abzuzweigen, nutzten Frank und Richard die Gunst der Stunde, den allseits ungeliebten Vorgesetzten loszuwerden. Jener ließ sich daraufhin in seine Heimatstadt Hamburg zurückversetzen. Auf eigenen Wunsch natürlich.

Ihr neuer Chef war ein umgänglicher Mittfünfziger, der bis jetzt einen positiven Eindruck hinterließ. Ruhig und unaufgeregt ging er die Sachen an. Einzig die Tatsache, jedes Mal aufs Klingeln seines Telefons mit einem lang gezogenen »Och neee« zu reagieren, erschien allen etwas befremdlich. Ansonsten schien er ein leutseliger Mensch zu sein, im Gegensatz zu ihrem früheren Chef.

Als Letzter trudelte wenig später Manfred Gühring ein, der von Richard aufgrund seiner Figur sowie dessen nicht so üppigen Haarwuchses die Bezeichnung »Schwaben-Tyson« verpasst bekam.

»Habt ihr alle auf mich gewartet?«, fragte er mit unschuldiger Miene in die Runde.

»Selbstverständlich«, meinte Walter Riegelgraf. »Wir würden doch nie ohne dich anfangen.«

Es kamen noch ein paar alte Weggefährten des allseits beliebten Rechtsmediziners dazu, unter ihnen seine flippige Assistentin Yvonne, sodass sich die Anzahl der Personen letztlich auf 20 belief.

Im Gebhard-Müller-Saal waren für die Veranstaltung extra vier Stuhlreihen mit je fünf Sitzplätzen zurechtgestellt worden.

Nachdem alle Platz genommen hatten, begab sich Professor Hugo Brackmayer, sein früherer Lehrmeister und heutiger Dekan der Universität Tübingen, ans Rednerpult.

»Mein lieber Walter«, begann er, »vor etwas mehr als 30 Jahren hast du diese Räume hier zum ersten Mal betreten. Lang ist es her. Wer von uns konnte damals ahnen, dass wir uns heute wieder treffen, um dir die Ehrendoktorwürde unserer Universität zu verleihen. Aber ich denke, in Anbetracht der Leistungen, die du in den letzten Jahren vollbracht hast, ist dies nur allzu gerecht. Ich wünsche dir noch viele weitere erfolgreiche Jahre im Kreis deiner Kolleginnen und Kollegen.«

Es folgte tosender Applaus, als ein offenkundig bewegter Walter Riegelgraf mit einer Träne der Rührung im Auge sich erhob, um von Professor Brackmayer seine langersehnte Ehrendoktorwürde in Empfang zu nehmen.

Dann stellte er sich vors Rednerpult, um den Zettel mit seiner Rede hervorzuholen.

»Vielen Dank erst mal, Professor Brackmayer, für diese Ehre. Aber ohne mein Team sowie die hier anwesenden Kollegen wäre ich nie imstande gewesen, mich so weit zu entwickeln. Auch euch gebührt mein Dank.«

Erneut brandete Applaus auf, dann fuhr Walter Riegelgraf fort.

»Man muss allerdings dazusagen, denn dies ist die dunkle Seite an meinem Beruf, täglich werden wir mit dem Leid anderer Menschen konfrontiert. Den Schmerz über den Verlust können wir ihnen nicht abnehmen, aber lindern, indem wir alles versuchen, die Tat aufzuklären. Dazu trage ich, tragen meine Kollegen der Kripo Stuttgart ihren Teil bei. Obwohl wir manchmal glücklicher wären, wenn wir nicht so viel zu tun hätten.«

Er schloss seine Rede und begab sich wieder an seinen Platz.

Die Universität hatte aus ihrem Budget für den neuen Ehrendoktor in der Mensa einen kleinen Umtrunk bereitgestellt. Diesen, zusammen mit ein paar Häppchen, ließen sie sich kurz darauf schmecken. Horst Müller-Huber war derweil damit beschäftigt, alle Köstlichkeiten durchzuprobieren, während die anderen Small Talk betrieben.

»Ist das jetzt unser Mittagessen?«, erkundigte sich Frank bei Richard, der an einem Glas Sekt nippte.

»Nein, keine Angst. Walter hat uns zum Abendessen eingeladen. Wir sollen es aber nicht so groß rumerzählen, weil er sonst alle mitnehmen müsste. Er wollte nur die engsten Kollegen dabei haben.«

»Versteh ich«, erwiderte Frank, »schließlich versorgen wir ihn ja mit Arbeit. Wohin geht’s denn heute Abend?«

»Ein sehr gutes Lokal in Uhlbach. Kalter Besen heißt es. Ich bin noch nie dort gewesen, aber Walter schwärmt davon, dort gibt’s den besten Zwiebelrostbraten der Region. Mit einem italienischen Koch.«

»Ein italienischer Koch, der Zwiebelrostbraten machen kann? Da bin ich gespannt.«

Frank bewegte sich aufs Buffet mit den Häppchen zu.

»Na, Herr Jonas, noch hungrig? Man weiß ja nie, wann wieder was kommt«, lachte Horst Müller-Huber. Auch ihn hatte Walter Riegelgraf heute Abend mit eingeladen.

»Da gebe ich Ihnen uneingeschränkt recht, Chef«, grinste Frank. Er fand ihn bis jetzt konziliant, war er doch das genaue Gegenteil seines früheren Vorgesetzten. Statistiken interessierten ihn nicht im Geringsten. Anfragen nach solchen bügelte er mit der Begründung »Dafür gibt es ein Statistisches Landesamt« ab. Einzig die Tatsache, dass er aufs Klingeln seines Telefons mit erhöhter Nervosität reagierte, konnte man ihm als Schwäche auslegen. Ansonsten aber fand Frank bis jetzt kein Haar in der Suppe, was für seine Verhältnisse bemerkenswert war.

»Ich sehe, ihr zwei sorgt dafür, dass nichts übrigbleibt«, gesellte sich ein erkennbar erleichterter Walter Riegelgraf zu ihnen.

»Wenn nicht wir, wer dann?«, gab Müller-Huber zurück.

»Habe ich vorher Tränen der Rührung in deinen Augen gesehen?«, zog Frank ihn auf.

»Nein, da täuschst du dich. Lag wahrscheinlich an der trockenen Luft«, redete sich Riegelgraf raus, um dann hinzufügen: »Ihr wisst, wie man nach Uhlbach in den Kalten Besen kommt?«

»Mach dir keine Sorgen, wenn’s ums Essen geht, brauch ich kein Navi, dann verlass ich mich auf meinen Magen«, grinste Frank, um sich zur Bestätigung über den Selbigen zu reiben.

In der letzten Zeit ging es etwas geruhsamer zu. Seit dem schwierigen Fall im September war es, bis auf den Personalwechsel, zu keinem größeren Ereignis gekommen.

Doch dies sollte sich bald ändern.

*

Walter Riegelgraf hatte in dem Restaurant Kalter Besen einen Tisch etwas abseits des normalen Publikumsverkehrs reserviert. Das Lokal lag inmitten des kleinen am Rande von Stuttgart von Weinbergen umgebenen Örtchens Uhlbach, gleich neben der Alten Kelter, die schon im Jahre 1366 erstmals amtlich erwähnt wurde. Für einen Montagabend war das Restaurant sehr gut besucht, somit machte es durchaus Sinn zu reservieren.

Frank, Richard sowie Lisa kamen etwas später an, weil dieser partout nicht auf seinen Kollegen hören wollte, der ihn vor dem Stau auf der B27 warnte und empfahl, über die Straße am Flughafen auszuweichen. Allen Unkenrufen zum Trotz standen sie dann eine gefühlte Ewigkeit auf der B27 im Feierabendverkehr.

»Habt ihr’s doch noch geschafft«, erkundigte sich Walter Riegelgraf, und Manfred Gühring fügte frech hinzu: »So groß kann der Hunger von Frank nicht gewesen sein, sonst wärt ihr mindestens eine Stunde vor uns dagewesen.«

Der murmelte was in seinen nicht vorhandenen Bart, dann setzte er sich mit den beiden an den runden Tisch in der Ecke des Restaurants.

Andre Kalter, der Inhaber des seinen Namen tragenden Lokals, begrüßte sie freundlich und erkundigte sich nach den Getränkewünschen der Anwesenden.

Anschließend ließ er seine Gäste mit der Auswahl der Speisen allein.

»Du sagst, der Rostbraten hier wäre gut?«, fragte Richard.

»Nicht nur gut, sondern ausgezeichnet«, korrigierte ihn Walter Riegelgraf.

Mit Blick auf dessen Bauch fragte der: »Welchen Salat isst du?«

Frank konnte sich ein Grinsen nicht verkneifen, stieß Richard aber trotzdem in die Seite. »Schon vergessen, er zahlt heute. Also gönn ihm den Spaß.«

»Von mir aus gern«, hob dieser frech grinsend seine Stimme an. »Meine Plauze ist es ja nicht.«

Bis auf Manfred Gühring, der sich für die geschmälzten Maultaschen in einer Bratensoße entschied, folgten alle anderen Gäste der Empfehlung von Walter Riegelgraf und nahmen den Rostbraten mit Spätzle, beziehungsweise im Fall von Frank mit Bratkartoffeln.

Die Stimmung in der Runde war gelöst. Horst Müller-Huber gab einen kleinen Einblick in seine bisherige kriminalistische Laufbahn. Für einen Lacher sorgte dieser, nachdem er erzählte, wie er einst aus Versehen mit dem Traktor durchs Rosenbeet seiner Frau fuhr. Jenes daraus resultierende blaue Auge, so berichtete er es seinen Kollegen, hätte er sich bei der Verhaftung eines Verdächtigen zugezogen.

Kurz darauf kündigte sich der von allen mit Spannung erwartete Zwiebelrostbraten an. Frank nahm mit seiner Nase zuerst Witterung auf, daraufhin setzte er die anderen vom herannahenden Essen in Kenntnis.

Tatsächlich landete der Rostbraten in Kombination mit den Bratkartoffeln sowie der obligatorischen Trollingersoße, auf seiner internen Hitliste sehr weit oben. Frank, ein Kenner auf dem Gebiet, musste es wissen.

»Puh, jetzt bin ich aber pappsatt«, stöhnte ein rundum zufriedener Walter Riegelgraf.

»Ich auch«, antwortete Richard, »bis Mittwoch brauch ich nichts mehr.«

Man trank einen Obstler lokaler Herkunft zur besseren Verdauung des Essens, dann erzählte man sich einige Anekdoten aus den gemeinsamen Dienstjahren. Lisa Danninger lehnte sich zufrieden an die Schulter von Frank Jonas.

Als sie kurz darauf aufbrachen, die Zeiger der Uhr zeigten 22 Uhr abends, und bis auf ein paar Stammgäste hatten die meisten Gäste das Lokal bereits verlassen, ertönte aus heiterem Himmel ein heftiger Wortstreit aus der Küche.

»Du biste blöd in deinem Kopf«, schimpfte eine italienische Stimme. »Kannste nix mal eine Soße umrühren, du bleder Grieche.«

»Halt dein Maul, du Meterfünfzwerg, sonst häng ich dich am Kleiderhaken auf. Dann sollst du dort versauern, bis die Ratten dich fressen«, kam die ebenso freundliche Antwort.

Man hörte etwas fliegen, was stark an Geschirr erinnerte, dann herrschte Ruhe.

Die Gäste am Stammtisch grinsten, während sich die Runde um Walter Riegelgraf fragend anschaute.

»Was war das denn?«, erkundigte sich Adelbert Herzog, der an diesem Abend noch nicht groß durch Wortbeiträge auf sich aufmerksam gemacht hatte. Aber der Experte auf dem Gebiet der Spurensicherung galt sowieso nicht als ausgewiesenes Redetalent. Sein Wissen jedoch reichte weit über die Grenzen der Landeshauptstadt hinaus, auch sein fachlicher Rat wurde allseits geschätzt und geachtet.

»Hat man doch gehört«, erwiderte Frank lakonisch, »die Soße war nicht gut. Anscheinend hat das Geschirr sein Ziel erreicht, sonst wär jetzt keine Ruhe.«

»Vielleicht kriegt der Walter demnächst wieder Arbeit«, feixte Richard. Alle anderen grinsten.

»Lieber nicht, nicht heute«, antwortete der mit einem tiefen Seufzen in der Stimme.

Als Andre Kalter die Gäste verabschiedete, erkundigten sie sich nach dem Vorfall in der Küche.

»Ach, nichts weiter. Mein Koch und unser Kellner, die sind wie ein altes Ehepaar. Das kennen wir hier schon. Manchmal ist es ganz amüsant. Aber heute hat’s der Grieche wieder mal übertrieben. Morgen ist die Sache wieder vergessen.«

»Der Zwiebelrostbraten hat wirklich sehr gut geschmeckt«, sagte Frank. »Loben Sie den Koch, er hat es sich verdient.«

»Ich werd’s ihm ausrichten. Er freut sich immer, wenn die Gäste zufrieden sind«, antwortete Andre Kalter.

Sie verabschiedeten sich alle voneinander, was nochmals eine gefühlte Ewigkeit in Anspruch nahm, und fuhren dann ein jeder in sein Domizil.

2. Kapitel

Dienstag

Der Rebschnitt war für Gerd Bäuerle und alle anderen Winzer eine besonders zeitintensive Arbeit. Jeder einzelne Stock musste begutachtet sowie individuell bearbeitet werden – dies konnte, bei allem technischen Fortschritt, keine Maschine der Welt für ihn erledigen. Allerdings durfte man den Schnitt nicht allzu früh angehen, da der Weinstock womöglich noch arbeitete. Doch jetzt, im Januar, schien die Rückverlagerung der Reservestoffe abgeschlossen, der ganze Saft hatte sich in die Wurzeln zurückgezogen, weshalb Gerd Bäuerle an diesem kalten Morgen beruhigt mit dem Beschneiden beginnen konnte.

An Tagen wie diesen, wenn er allein im Weinberg unterwegs war, wo nur die rotbraunen Triebe der Reben einen Akzent in der trostlosen Landschaft setzten, bereitete ihm seine Arbeit Freude.

Getrübt wurde diese jedoch dadurch, dass ihm Andre Kalter stets eine Nasenlänge bei Qualität und Ertrag voraus schien, was streng genommen gar nicht möglich sein durfte. Trotz alledem wurde er von ihm bei der letzten Blindverkostung des Weinkonvents Uhlbach erneut, wenn auch knapp, auf den undankbaren zweiten Platz verwiesen.

Dieses Jahr, so viel war sicher, würde sein Plan Früchte tragen oder – dabei konnte er sich ein Lächeln nicht verkneifen – eben nicht.

Nach getaner Arbeit wollte er sich auf den Heimweg begeben, der ihn durch die Weinberge des Uhlbacher Götzenberges führte. An der Weggabelung, von der es linker Hand zu einem wegen seiner guten Lage bekannten Ausflugslokal ging, hielt er inne. Verfolgte ihn da etwa jemand? Oder handelte es sich nur um einen dieser verrückten Jogger, die um diese frühe Stunde ihr Unwesen in den Weinbergen Uhlbachs trieben?

Gerd Bäuerle ließ sich nicht weiter beirren. Er setzte seinen Weg durch die Reben nach unten ins Dorf fort, da stand bei dem großen Stein wie aus dem Nichts jemand vor ihm und fing an, wie wild auf ihn einzureden.

Er kannte die Person nur zu gut, hätte jedoch nicht erwartet, ihn heute Morgen hier anzutreffen. Es entwickelte sich ein hitziger Wortstreit, an dessen Ende sein Gegenüber eine Flasche Wein in der Hand hielt, die er Bäuerle auf den Kopf schlug. Daraufhin drehte der Angreifer sich um und ging davon, als wenn nichts gewesen wäre.

Bevor er gewahr wurde, wie stark er blutete, stand erneut jemand in einem dunklen Jogginganzug und mit einer Mütze, die er sich tief ins Gesicht gezogen hatte, vor ihm.

»Na, erinnerst du dich an mich, du mieses Schwein?«

Bäuerle hielt inne. Kannte er dieses Gesicht? Doch im Augenblick konnte er keinen klaren Gedanken fassen. Alle seine Instinkte schienen auf Überleben gepolt. Er wollte weglaufen, doch die Beine versagten ihren Dienst, sodass er sich an den großen Stein lehnen musste.

»Heute wirst du dafür bezahlen.«

Bäuerles letzter Blick fiel abermals auf die Weinflasche. Dann traf ihn diese erneut mit voller Wucht im Gesicht. Ein heftiger Schmerz durchfuhr ihn, als er mit dem Kopf auf den Boden knallte. Langsam wurde alles unscharf. So sieht der Tod aus, dachte er, während es um ihn herum für immer dunkel wurde.

*

Nein, der Wecker von Frank Jonas würde in absehbarer Zeit, zumindest aber bis zu seinem Ruhestand, kein Freund mehr werden. Die Versuche, jenes nervtötende Klingeln an dem Gerät zu eliminieren, waren nicht von Erfolg gekrönt. Erst eine Weile später stellte er fest, nicht der Wecker, sondern sein Telefon war die Ursache der morgendlichen Störung. Denn ginge es nach der Uhr, so hätte er noch über eine Stunde liegen bleiben können.

»Wer ist denn da?«, murmelte er.

»Weißhaar Gerhard, Polizeiobermeister von der Polizeidirektion Untertürkheim. Sind Sie von der Kripo Stuttgart?«, erkundigte er sich.

»Kommt drauf an, um was es geht. Bei Diebstahl oder Schlägereien nicht«, gab Frank zurück, der hoffte, der Beamte würde sagen, er hätte sich verwählt. Doch Gegenteiliges war der Fall.

»Na, dann bin ich ja bei Ihnen richtig. Wir haben eine Leiche in Uhlbach im Weinberg, genauer gesagt im Götzenberg, gefunden. Könnte ein Tötungsdelikt sein.«

»Könnte?«, fragte Frank.

»Na ja, ich glaub kaum, dass er sich die Flasche Wein, die neben ihm liegt, selbst über den Kopf geschlagen hat.«

Da mochte er recht haben, was bedeutete, es gab zwangsläufig wieder Arbeit für ihn sowie seine Kollegen.

»Götzenberg? Kenn ich nicht. Wie komm ich dahin? Ist die Spurensicherung schon informiert?«, wollte er wissen.

Weißhaar gab ihm eine derart ausführliche und detaillierte Wegbeschreibung durch, dass Frank bereits nach dem zweiten Satz den Faden verlor.

»Die sind schon auf dem Weg. Der eine Kollege, Herzog heißt er, glaube ich, wohnt ja gleich ums Eck«, beendete der Beamte letztendlich seinen Redeschwall.

Frank erinnerte sich dunkel daran, Adelbert Herzog erwähnte einmal, in Uhlbach ein Haus zu haben. Dann hatte er wahrhaftig einen kurzen Weg. Mord vor der Haustür quasi.

Er zog sich an, während die Kaffeemaschine in der Küche blubberte, um jenes dunkle Gebräu mit dem anregenden, würzigen Duft durch den Filter laufen zu lassen.

Wenig später saß er am Tisch in der Küche und schlürfte seinen ersten Kaffee. Ohne diesen wurde Arbeit gar nicht in Erwägung gezogen, geschweige denn eine Konversation bestehend aus mehr als einem Satz. Die meisten seiner Kollegen respektierten diesen Spleen. Derjenige, der trotzdem versuchte, mit Frank ein Gespräch aufzubauen, merkte schnell, welch hoffnungsloses Unterfangen dies war. Richard hatte es in den Anfangsjahren ihres gemeinsamen Dienstes ein paar Mal probiert, jedoch bald die Segel gestrichen.

Richard Bauer war Oberkommissar bei der Kripo Stuttgart, so die offizielle Bezeichnung seines Dienstgrades. Auf diese legte er allerdings keinen großen Wert. Mit seinen über 30 Jahren Erfahrung galt er im wahrsten Sinne des Wortes als graue Eminenz der Kriminaldirektion eins. Kurze Zeit später klingelte es bei ihm.

»Du bist ja schon wach«, wurde Frank von ihm begrüßt. »Wie kommt’s?«

»Komm rein, trink einen Kaffee und hör zu«, bekam er von einem unausgeschlafenen Frank Jonas zu hören. »Wir haben einen Mord im Uhlbacher Götzenberg.«

So leicht ihm dieser Satz nach mehr als 20 Jahren bei der Kripo Stuttgart über die Lippen zu kommen schien, für die Angehörigen des Opfers brach mit diesem Ereignis immer eine, wenn auch manchmal nicht so heile, Welt zusammen.

»Uhlbacher Götzenberg«, sinnierte Richard, »sagt mir was.«

»Der Kollege von der Polizeidirektion in Untertürkheim hat mir den Weg äußerst ausführlich beschrieben. So ausführlich, dass ich am Ende gar nichts verstanden habe. Aber Uhlbach werden wir schon finden, von dort ist es wahrscheinlich auch nicht mehr weit«, sprach er zu sich selbst.

Richard schien angestrengt zu überlegen, woher ihm der Name bekannt vorkam.

»Ah, jetzt weiß ich!«, rief er, sodass Frank vor Schreck fast die Tasse mit dem Kaffee aus der Hand gefallen wäre.

»Mann, schrei doch nicht so!«, schimpfte dieser.

Richard erzählte etwas von einer Judith Langer, die er vor einem Jahr kennengelernt hatte. Mit jener ging’s dann, so seine vage Erinnerung, auf eines der zahlreichen Weinfeste, die im Herbst rund um die Grabkapelle am Württemberg stattfanden und Heerscharen von Besuchern aus Stuttgart sowie der nahen Umgebung anzogen.

»Na, dann weißt du ja, wo sich der Tatort befindet. Lass uns losfahren«, erwiderte Frank. Derweil begann Richard, immer blumiger, respektive detaillierter über jene Judith zu erzählen. Er schien schon geneigt zu fragen, was denn dann einer Hochzeit im Wege gestanden habe.

Aber dies war bei seinem Kollegen ein heikles Thema. Schnitt man es zu einem ungünstigen Zeitpunkt an, so musste man darauf gefasst sein, sich den Weg seiner Scheidung sowie jenes damit verbundene Drama in mehreren Akten anzuhören. Frank war an diesem kalten, aber trockenen Januarmorgen nicht wirklich auf ausführliche Konversation aus.

Ausnahmsweise fuhren sie heute mit Richards Auto. Seine »alte Mühle«, wie Frank den blauen Opel stets spöttisch nannte, hatte zum Glück den Geist aufgegeben. Der Oberkommissar sah sich daher gezwungen, seine schwäbische Tugend der Sparsamkeit zu unterdrücken, um ein Autohaus aufzusuchen. Nach zähem Ringen sowie einem den Tränen nahem Autoverkäufer, der ob der Verhandlung mit Richard schon an einen Berufswechsel dachte, kaufte er sich ein SUV einer bekannten Marke aus Niedersachsen. Seine Versuche, ihn für ein schwäbisches Fabrikat entweder aus Sindelfingen oder Zuffenhausen zu begeistern, wurden mit der Begründung, dies sprenge seinen finanziellen Rahmen, abgeschmettert. So saß Frank Jonas heute Morgen neben einem glücklich dreinblickenden Kollegen in dessen SUV.

Das digitale Thermometer zeigte eine Außentemperatur unter dem Gefrierpunkt. Je weiter sie sich den Außenbezirken der Stadt näherten, desto tiefer fiel die Temperatur. In Uhlbach angekommen, wurden gar zweistellige Grade unter null angezeigt.

»Wohin jetzt?«, fragte Frank seinen ratlos dreinblickenden Kollegen, der an der Bushaltestelle rechts ranfuhr, um sich zu orientieren. In diesem Moment hörten sie ein sich von hinten näherndes Geräusch, welches ihm bekannt vorkam. Nachdem es immer lauter wurde, sahen sie, in eine weiße Nebelwolke eingehüllt, einen blauen VW Käfer, der augenscheinlich dem seit Kurzem mit der Ehrendoktorwürde ausgezeichneten Walter Riegelgraf gehörte. Jener hatte neuerdings auch eine Visitenkarte, auf der in vergoldeten Lettern »Dr. h.c. Walter Riegelgraf, Rechtsmediziner« stand.

»Ich glaube, wir folgen der Wolke«, meinte Frank süffisant, »die sollte uns ans Ziel bringen.«

»Meinst du?«, erkundigte sich Richard skeptisch.

»Hat beim Moses damals auch geklappt. Also warum nicht auch bei uns?«

Sie folgten dem blauen VW Käfer, der in einem atemberaubenden Tempo bei der Kirche rechts abbog. Das Gefährt raste durch die engen Gassen des Örtchens in Richtung der Weinberge, als gäbe es kein Morgen. Dabei wurden die noch friedlich schlafenden Bewohner durch das Röhren des Vierzylinders unsanft aus dem Schlaf geholt.

»Der fährt wie eine gesengte Sau«, murmelte Richard. Er hatte trotz seines gut motorisierten SUV Mühe, bei diesem Tempo mitzuhalten. Kurz nach dem Ortsausgang bog Walter Riegelgraf links auf eine Weinbergstraße ab, der er zielsicher folgte. Etwas oberhalb der Weinberge sahen sie schon die Blaulichter sowie die rot-weißen Absperrbänder, welche den vermeintlichen Tatort kennzeichneten.

»Hier ist also der Uhlbacher Götzenberg«, stellte Frank nüchtern fest.

»Schaut so aus«, antwortete Richard, der mittlerweile die Umluft einschalten musste, um dem Gestank aus dem Vierzylinder des vor ihm fahrenden Walter Riegelgraf zu entgehen.

Der unweit der ehemaligen Stammburg der Württemberger gelegene Götzenberg lag in einem vor Nord- und Ostwind geschützten, sich zum kleinen Kessel öffnenden Seitental des Neckars oberhalb des Stuttgarter Ortsteil Uhlbach. Der Name ging auf einen Fund einer antiken Kultstätte aus der Hallstattzeit im Jahr 1820 zurück.

Der leicht erwärmbare Schilfsandsteinboden des mittleren Keupers prägte diese Lage ebenso wie die gute Durchlüftung, die durch ein sich bei Sonneneinstrahlung einstellendes thermisches Aufwindsystem bedingt wurde. Dadurch waren an dieser Seite des Tales besonders lange Reifezeiten der Reben möglich.

Mit quietschenden Reifen kam das vor ihnen fahrende Vehikel ruckartig zum Stillstand. Kurz darauf, so sah es zumindest aus, schälte sich ein bis zur Unkenntlichkeit vermummter Walter Riegelgraf aus dem blauen VW Käfer.

»Einen wunderschönen guten Morgen, die Herren von der Kripo. Ich hoffe, Sie konnten mir einigermaßen folgen«, rief er unbekümmert.

Eigentlich war der Rechtsmediziner stets eine Frohnatur. Frank musste lange nachdenken, um sich daran zu erinnern, wann er ihn einmal schlecht gelaunt bei der Arbeit gesehen hatte.

»Trägst du jetzt neuerdings Bart, oder ist dir Rasieren zu teuer geworden?«, frotzelte Richard, als er aus dem Auto stieg. Mit größter Überwindung entschloss sich Frank, ebenfalls den Wagen zu verlassen, um die anwesenden Kollegen zu begrüßen.

Die verbalen Dialoge des Kripobeamten und des Rechtsmediziners konnten so manche Bibliothek füllen. Dies trug zur allgemeinen Erheiterung bei, vor allem, wenn die Sprache auf die zahlreichen, jedoch meist erfolglosen Diätversuche des stets mit seinem Gewicht kämpfenden Walter Riegelgraf kam.

Doch dem exzellenten Essen seiner Frau daheim konnte er nicht widerstehen. Und wenn es in der Polizeikantine Zwiebelrostbraten mit Spätzle oder eine Rinderroulade gab, schienen die guten Vorsätzen schlagartig vergessen.

»Was haben wir denn hier?«, fragte er den Polizisten, der für die drei das Absperrband in die Höhe lupfte.

»Einen Toten«, war die kurze, knappe Antwort des Beamten. Der scheint noch keinen Kaffee gehabt zu haben, dachte Frank bei sich.

»Ah, die Herren von der Mordkommission sind auch schon zugegen. Schön, dass Sie es einrichten konnten, hierher in die Kälte zu kommen«, wurden sie von einem offenkundig schlecht gelaunten Adelbert Herzog empfangen, der gerade damit beschäftigt war, seine Sachen aus dem Auto zu holen. Wobei schlecht gelaunt auf den Chef der Spurensicherung fast immer zutraf. Dennoch – seine fachlichen Kenntnisse auf diesem Gebiet waren unbestritten. Deutschlandweit kannte man ihn als einen der fähigsten Köpfe. Warum er nicht beim BKA in Wiesbaden arbeitete, konnte man sich nur mit seiner Heimatverbundenheit erklären. Fragen diesbezüglich blockte er jedoch immer ab. »Schwäbisches Understatement«, fügte er dann hinzu.

»Für einen, der hier wohnt, bis du aber auch recht spät dran«, konterte Richard.

»Ich hab noch meinen Kaffee getrunken. So viel Zeit muss sein«, erwiderte Herzog leicht angesäuert. Frank seinerseits verstand sehr gut, konnte man bei diesen sibirischen Temperaturen seine Wohnung doch nicht ohne einen den Körper von innen wärmenden Kaffee verlassen, denn sonst drohten höchstwahrscheinlich Erfrierungen der äußeren Extremitäten.

Er stand mit seiner dicken Jacke, die Hände in den Taschen vergraben, eine Wollmütze auf dem Kopf am Wegrand und wartete, dass man ihn zu der Leiche führte. Eilig schien es an diesem Morgen hier keiner zu haben. Wieso auch. Der oder die Tote konnte nicht mehr weglaufen. Dazu kamen die gefühlten arktischen Temperaturen, die den Verwesungsprozess in erträglichen Grenzen hielten.

»Dort oben liegt die Leich. Schaut grausig aus.« Der Polizeiobermeister Gerhard Weißhaar zeigte mit seiner Hand auf den vor ihnen liegenden Weinberg.

Adelbert Herzog brummte etwas vor sich hin. Offensichtlich störte es ihn, dass wieder jemand vor ihm den Tatort betreten hatte, was meist ein mehr an Arbeit für ihn bedeutete, da etwaige wichtige Spuren unkenntlich gemacht worden waren.

Ein Positives schien die Steigung im Weinberg für alle Anwesenden zu haben: Es wurde ihnen warm, und sie vergaßen für ein paar Minuten die Kälte.

Walter Riegelgraf war schon am Ort angekommen, wo die, wie sich beim Sichtkontakt herausstellte, männliche Leiche eines älteren Mannes zwischen den Weinreben des Götzenbergs lag.

»Tod durch einen Schlag auf den Kopf«, konstatierte Richard beim Anblick des Toten.

Walter Riegelgraf, der sich über die Leiche bückte, blickte nach oben.

»Sieht zumindest so aus. Liegt noch nicht lange hier. Höchstens zwei bis drei Stunden. Eher weniger. Eine genaue Uhrzeit gibt’s erst nach der Obduktion. Vielleicht hat er zu viel getrunken. Wahrscheinlich ist er dann gestürzt.«

Frank stand zwischen den beiden, die Hände in den Taschen, die Mütze tief ins Gesicht gezogen, um der Kälte so wenig nackte Haut wie möglich auszusetzen.

»Ich tippe eher auf Tod durch eine Schusswaffe«, meinte er, wobei er mit dem Finger nach oben zeigte.

Richard und Walter Riegelgraf folgten seinem Blick, sahen unweit der Leiche etwas im Gras zwischen den Reben liegen, was von der Sonne reflektiert wurde.

»Eine Patronenhülse«, rief Adelbert Herzog, der mit seinem Alukoffer mittlerweile ebenfalls den Fundort der Leiche erreicht hatte.

»Streber«, gab er zurück, machte sich aber gleich daran, das Projektil in einer Tüte zu sichern.

Richard war erstaunt über den scharfen Blick seines Kollegen.

»Alle Achtung. Aus der Entfernung eine Patronenhülse zu erkennen, noch dazu, wenn sie im Gras liegt.«

»Der ist halt nicht so ein Blindfisch wie du«, frotzelte Riegelgraf, während er sich die Leiche genauer ansah.

»Vorläufige Todesursache«, stellte er nach einer ersten Begutachtung fest, »der Mann hat mindestens einen ziemlich heftigen Schlag mit der Flasche hier auf den Kopf bekommen. Da wollte jemand auf Nummer sicher gehen.«

»Schlag? Was ist mit der Patronenhülse?«, fragte Frank, der oberhalb am Weg stand, um so besser auf den Tatort herunterschauen zu können. »Sieht mir nach einer Tat im Affekt aus.«

»Wahrscheinlich hat ihm da oben am Weg einer die Flasche auf den Kopf geschlagen. Er ist dann hier runtergefallen, aber einen Einschuss kann ich auf den ersten Blick keinen erkennen. Wer weiß, vielleicht ist die Patrone auch noch von der Silvesterballerei.«

Richard deutete auf den Weg weiter oben, grinste Frank an, machte dabei mit Daumen sowie Zeigefinger eine Pistole. Dieser quittierte seine Grimasse mit dem ausgestreckten Mittelfinger.

»Schade um den guten Tropfen«, seufzte Walter Riegelgraf, als er auf das Etikett der Flasche sah. »Ein Lemberger vom Uhlbacher Götzenberg. Sehr guter Jahrgang. Entfaltet auf dem Gaumen ein Aroma von Kirsche, Cassis und schwarzem Pfeffer.«

»Jetzt lasst mich mal hier meine Arbeit machen, ihr Weinexperten«, maulte Adelbert Herzog. »Man könnte ja meinen, ihr hättet sonst nix zu tun.«

»Wer hat ihn eigentlich gefunden?«, schaltete sich Richard ins Gespräch ein.

»Der Jogger da oben. Heute Morgen bei seiner Runde«, erwiderte der Polizeibeamte. »Wie kann man nur bei den Temperaturen durch die Weinberge rennen?« Er schüttelte verständnislos den Kopf.

Als Adelbert Herzog Richard beiseitegeschoben hatte, blieb er abrupt stehen.

»Das ist ja der Gerd Bäuerle!«, rief er völlig konsterniert. »Wie, um Himmels willen, konnte so was passieren?«

»Du kennst den Toten?«, erkundigte sich Richard erstaunt.

»Sicher. Der wohnt unten im Ort, ist Mitglied des Weinkonvents Uhlbach. Ein Zusammenschluss der örtlichen Winzer. Ein feiner Kerl. Zumindest, was ich über ihn gehört habe.«

Er brauchte eine Weile, um sich wieder zu sammeln, bevor er seine Arbeit aufnahm. Walter Riegelgraf zog sich die Handschuhe aus, wandte sich dann an die beiden Kommissare: »Alles Weitere nach der Obduktion. Aber die Todesursache scheint eindeutig zu sein.«

Frank stand am oberen Wegrand und blickte sich um. Sein Blick wanderte über ein kleines Häuschen im Weinberg, welches den Arbeitern zum Schutz vor Wind und Wetter diente, hinüber zu dem auf der Höhe liegenden Ausflugslokal Sieben Eichen, dem Bergkamm Richtung Rüdern, dann wieder zum im Tal gelegenen Örtchen Uhlbach. Auf der Bank vor dem großen, unbehauenen Stein saß, etwas abseits vom Fundort des Toten, völlig abwesend der Jogger, der die Leiche gefunden hatte.

»Mein Name ist Frank Jonas von der Mordkommission. Wir untersuchen den Todesfall hier. Darf ich Ihnen ein paar Fragen stellen?«, begann er.

»Was wollen Sie wissen?« Der Mann, Anfang 30, dick vermummt, dazu eine Wollmütze auf dem Kopf, schaute ihn an.

»Ist Ihnen heute Morgen bei Ihrer Runde irgendetwas Ungewöhnliches aufgefallen?«, erkundigte sich Frank.

Der junge Mann schob seine Mütze etwas nach oben und schien nachzudenken.

»Nein, alles ruhig, nichts Ungewöhnliches«, antwortete er schließlich.

Frank bat um die Personalien des Mannes, dann gab er ihm seine Visitenkarte, mit der Bitte, ihn anzurufen, falls ihm noch etwas einfiel. Die meisten Menschen, die eine Leiche gefunden hatten, standen anfangs unter Schock. Die Erinnerungen an Details kamen erst zu einem späteren Zeitpunkt wieder hervor, wenn das Erlebte einigermaßen verarbeitet worden war.

Deswegen machte es momentan für Frank keinen großen Sinn, ihn mit Fragen zu löchern. Zufriedenstellende Antwort würde er im Moment sowieso nicht erhalten.

Er verabschiedete sich von dem jungen Mann, der daraufhin im Laufschritt von dannen lief. Danach begab Frank sich wieder zum Tatort.

»Mit dem Todeszeitpunkt bist du dir in etwa sicher? Ich meine nur, falls wir jemand nach einem Alibi fragen sollten.« Er wandte sich an Walter Riegelgraf.

»Na ja, angesichts der Temperaturen ein schwieriges Unterfangen. Aber grob, wirklich ganz grob geschätzt, heute Morgen gegen 6 Uhr, vielleicht auch eine Stunde früher oder später.«

»Danke.«

Frank lief wieder ein paar Schritte den Weg nach oben. Weshalb, wusste er nicht so genau, aber es half ihm beim Nachdenken. Was wollte der Mann um diese Zeit hier draußen? Kein Auto stand in der Nähe. Auch Reifenspuren waren in der unmittelbaren Umgebung nicht auszumachen. Ziemlich rätselhaft, fand er. Einen Schuss, so er denn heute Morgen gefallen war, müsste jemand gehört haben. Er nahm sein Notizbuch hervor, für welches Frank von vielen belächelt wurde, und schrieb sich seine Fragen, die ihm durch den Kopf schwirrten, auf.

Er griff zum Telefon, rief seinen Kollegen Manfred Gühring an, der mit Sicherheit schon im Büro weilte. Lisa Danninger, die sie liebevoll »Küken« nannten, befand sich auf einer Fortbildung in Villingen-Schwenningen. Somit stand sie zurzeit nicht zur Verfügung. Ihr Vorgesetzter, Kriminaldirektor Horst Müller-Huber, erklärte sich zum Leidwesen der ermittelnden Kommissare spontan bereit, bei etwaigen Ermittlungen mit Rat und Tat zur Verfügung zu stehen. Man zweifelte zwar nicht am Sachverstand Müller-Hubers, nein, es war eher sein Mundwerk, für welches er, so Richard, einen Waffenschein benötigte. Auch seine Abneigung gegen jedwede drahtlose Kommunikationsmittel ging ihm langsam auf die Nerven.

»Gühring, Mordkommission Stuttgart«, meldete er sich. »Was kann ich für Sie tun?«

»Eine ganze Menge, lieber Kollege«, begrüßte ihn Frank. »Für den Anfang bräuchte ich die Meldeadresse eines gewissen Gerd Bäuerle.«

»Ah, die Herren Kriminalkommissare. Ich wünsche ebenfalls einen guten Morgen. Wo seid ihr gerade?«, fragte Manfred. Gleichzeitig suchte er im Melderegister nach dem genannten Namen, den er kurz darauf auch fand.

Frank brachte ihn derweil auf den Stand der Ermittlungen.

»Na dann werden wir mal wieder zum unangenehmen Teil unseres Berufes übergehen«, seufzte er.

»Hat unser Beruf eigentlich auch angenehme Seiten?«, frotzelte Manfred. »Abgesehen davon, dass wir jede Menge Überstunden machen, kein Wochenende haben, uns beschimpfen lassen müssen und uns um den Abschaum der Menschheit kümmern sollen.«

»Na ja, wir dürfen ungestraft mit Blaulicht durch die Gegend fahren. Ist doch auch was«, erwiderte Frank lakonisch, um sich gleich darauf zu verabschieden.

»Ich hab die Adresse«, rief er Richard zu, der sich mit dem Spurensicherer unterhielt.

Er stieg die schmale Treppe zwischen den Weinreben hinunter, wo sich sein Kollege derweil mit dem Spurensicherer unterhielt.

»Hast du was rausgefunden?«

»Manfred hat mir die Adresse des Toten rausgesucht. Ich denke, wir fahren da gleich mal vorbei, bevor es die Angehörigen von jemand anders erfahren. In so einem kleinen Dorf verbreiten sich derartige Nachrichten schneller als mit DSL.«

In dieser Hinsicht kam er nicht umhin, Frank recht zu geben.

»Hast du den Jogger befragt?«, erkundigte er sich, weil er bemerkte, dass der Sportler sich gerade im Laufschritt vom Tatort entfernte.

»Ja, aber der konnte auch nicht viel beitragen. Ich habe mir seine Adresse notiert. Mehr ist momentan nicht drin.«

»Was habt ihr eigentlich die ganze Zeit diskutiert?«, wollte Frank wissen.

»Ach, der Adelbert hat mir erklärt, wem welcher Weinberg hier in der Gegend gehört. Mit den Namen konnte ich freilich, außer von Gerd Bäuerle, nichts anfangen.«

»Aha«, gab der etwas lustlos zurück.

»Der Weinberg gegenüber gehört übrigens auch dem Gerd Bäuerle«, fuhr Richard fort, der zu merken schien, wie sich Franks Interesse dem Gefrierpunkt näherte. »Da frage ich mich schon, was er ausgerechnet hier gemacht hat. Noch dazu um diese Uhrzeit.«

»Ich kann’s dir nicht sagen«, antwortete Frank mit zuckenden Schultern. »Ein Spaziergang vielleicht?«

»So etwas glaubst du doch nicht wirklich«, meinte Richard. »Frühmorgens, bei den Temperaturen?«

Frank zweifelte diese Theorie selbst an. Aber ihm wurde trotz der warmen Kleidung langsam kalt, da war es schwierig, klare Gedanken zu fassen. Außerdem mussten sie schnellstmöglich die Angehörigen von Gerd Bäuerle informieren. Sie stiegen ins Auto, wo Frank Richard die Adresse des Toten gab.

Kurz bevor sie wieder auf die Straße, die hinunter nach Uhlbach führte, einbiegen wollten, kam ihnen ein roter Traktor entgegen, der eindeutig mit voller Absicht den Weg versperrte. Der Mann auf dem Gefährt gestikulierte wild mit seinen Händen und schien nicht gewillt, den Weg freizugeben.

»Fahr doch einfach nach links, dann lass uns vorbei«, schimpfte Richard in seinem Auto.

Doch der alte Mann ließ sich nicht beirren, denn er machte keine Anstalten, die Straße freizugeben. Richard blieb nichts anderes übrig, als auszusteigen.

Frank folgte ihm, wenn auch widerwillig. Sie gingen zum Traktor, auf dem jener Fahrer saß und vor sich hin brabbelte.

»Würden Sie freundlicherweise ein Stück nach rechts fahren, damit wir mit unserem Auto an Ihnen vorbeikommen«, bemühte sich Richard um einem höflichen Ton.

»Könnte Ihnen so passen. Erst die Abkürzung durch die Weinberge nehmen, dann noch so frech sein, hier vorbeifahren zu wollen«, schimpfte er.

»Ich glaube, Sie verstehen da was falsch«, schaltete sich Frank in die Konversation der beiden ein.

»Ich versteh überhaupt nichts falsch. Ihr fahrt jetzt schön wieder zurück, um die reguläre Straße zu benutzen, so wie die anderen auch«, gab er sich unversöhnlich.

Der Mann, den Frank auf Ende 80 schätzte, verschränkte seine Arme vor der Brust.

»Guter Mann, zum letzten Mal: Geben Sie den Weg frei«, versuchte es Richard erneut.

»Nein!«, war die prompte Antwort.

»Gut, dann müssen wir Sie leider anzeigen, weil Sie einen Polizeieinsatz behindern«, erwiderte Frank mit einem scharfen Unterton in der Stimme.

Zum ersten Mal schienen sich Zweifel im Gesicht des Traktorfahrers zu zeigen. Bevor er antworten konnte, holten Frank und Richard ihre Dienstausweise heraus, um sie dem Mann unter die Nase zu halten.

Ungläubig starrte er die beiden an.

»Seid ihr von da hinten gekommen? Vom Bäuerle seinem Weinberg?«, erkundigte er sich.

Richard nickte.

»Was ist mit dem Bäuerle? Ist er tot?«

»Wie kommen Sie darauf?«, fragte Frank.

»Na, wärt ihr sonst da?«

Er überging die Frage.

»Dürften wir erfahren, wer Sie sind?«

»Hans Kupernick, mir gehören die Reben neben dem vom Bäuerle.« Er zeigte mit seiner knochigen Hand auf den Weinberg daneben.

»Danke, vielleicht werden wir im Laufe der Ermittlungen noch Fragen an Sie haben«, fuhr Richard fort, reichte ihm dann seine Visitenkarte. »Jetzt fahren Sie bitte mit dem Traktor rechts ran, damit wir vorbeifahren können.«

»Krieg ich ’ne Anzeige?«

»Verdient hätten Sie’s«, meinte Frank. »Aber für heute belassen wir es bei einer mündlichen Ermahnung.«

Sie gingen wieder zum Auto, während Hans Kupernick seinen Traktor nach rechts lenkte, woraufhin Richard ohne Probleme vorbeifahren konnte.

»Der muss jetzt erst mal verdauen, dass er um ein Haar eine Anzeige kassiert hätte«, meinte Frank amüsiert.

»Wenn schon. Dann haben wir wenigstens etwas Ruhe«, gab Richard zurück.

Nun mussten sie einem Angehörigen die Botschaft vom Verlust eines geliebten Menschen überbringen. Dies gehörte, so Franks Meinung, zu den unangenehmsten Aufgaben eines ermittelnden Beamten. Dabei etablierte sich im Laufe der Jahre ein, manch einer würde sagen, makabres Ritual. Beide spielten kurz zuvor Schere, Stein, Papier. Der Verlierer musste daraufhin den Angehörigen die traurige Botschaft überbringen.

Diesmal traf es Frank, nachdem er mit der Schere gegen den Stein verlor. Er überlegte, als sie vor dem Haus von Gerd Bäuerle in der Kufsteiner Straße hielten, wie er es für die Angehörigen am schonendsten formulieren konnte.

Im Gleichschritt gingen sie die Stufen zu dem frei stehenden Einfamilienhaus hinauf und betätigten die Klingel. Die Melodie des berühmten Big Ben in London ertönte. Einige Zeit später sahen sie durch die milchige Glastür, wie sich jemand auf sie zu bewegte. Dann wurde die Tür aufgeschlossen. Vor ihnen stand eine Frau Ende 30 mit braunen langen Haaren im beigefarbenen Morgenmantel. Offenkundig wenig erfreut, erkundigte sie sich nach dem Anlass ihres Besuches.

»Sie sind aber nicht von den Zeugen Jehovas?«, fragte sie. »Wir haben nämlich unsere Religion. Wechseln wollen wir auch nicht.«

»Guten Morgen«, entgegnete Frank, überging die Frage und zeigte ihr seinen Ausweis. »Kripo Stuttgart, sind Sie mit Herrn Gerd Bäuerle verwandt?«,

»Ich bin seine Frau, Greta Bäuerle«, erwiderte sie mit einem leicht pikierten Unterton in der Stimme.

Woher soll ich das wissen. Sie hätte ebenso gut die Tochter sein können, kam es ihm in den Sinn. »Dürfen wir kurz reinkommen?«

»Um was geht es?« Ihre Anspannung schien zu steigen. Ob sie etwas ahnte? Wenn sie die unzähligen, meist schlecht gemachten Fernsehkrimis sah, würde sie zumindest eine vage Vorahnung haben.

»Das würden wir gern drinnen mit Ihnen besprechen. Hier draußen ist es zurzeit etwas kalt«, meinte Richard.

»Also gut, kommen Sie rein, aber die Schuhe bitte ausziehen«, entgegnete sie.

Sie folgten der Anweisung und gingen durch den Flur in ein geräumiges Wohnzimmer, welches durch große Fliesen sowie Teppiche, die nicht billig zu sein schienen, eine gewisse Behaglichkeit ausstrahlte. Einige Holzscheite im Kamin neben der Terrassentür brannten vor sich hin und unterstrichen das edle Ambiente.

Sie nahmen auf dem großen Ecksofa Platz, während Greta Bäuerle mit einem Tablett, drei Tassen und einer Kaffeekanne den Raum betrat.

»Ich nehme an, Sie trinken um diese Zeit auch noch einen Kaffee«, sagte sie, in einem etwas freundlicheren Ton.

»Kaffee geht immer«, seufzte Frank, der hoffte, dadurch die unangenehme Nachricht aufzuschieben.

Greta Bäuerle setze sich auf den Diwan, nahm einen Schluck aus der Tasse.

»Also, um was geht es? Kripo, sagten Sie? Dann ist es bestimmt wegen des Einbruchs im Büro der Genossenschaft letzte Woche. Aber mein Mann ist leider unterwegs. Er musste heute Morgen in den Weinberg, die Reben beschneiden. Das kann dauern. Er ist erst gegen Mittag zum Essen wieder da.«

Frank stellte die Tasse auf den Glastisch, lehnte sich nach vorn, stützte seine Ellenbogen auf die Knie.

»Wir kommen nicht wegen des Einbruchs«, erwiderte er, »aber darauf werden wir im Laufe unserer Ermittlungen bestimmt noch einmal zu sprechen kommen.«

Er schaute ins angespannte Gesicht von Greta Bäuerle.

»Wir müssen Ihnen leider mitteilen, dass wir Ihren Mann heute Morgen tot aufgefunden haben.«

Nun war es endlich raus. Der Satz, der bei Angehörigen des Opfers für immer alles veränderte. Dieser eine Moment, wo eine bisher oft heile Welt zusammenbrach. Er schaute sie, die erste Reaktion erwartend, an.

Sie sagte nichts. Die Mimik ihres Gesichts ließ keine Rückschlüsse darauf zu, was in ihrem Inneren vor sich ging. Vom Weinkrampf über einen Ohnmachtsanfall bis hin zur Gleichgültigkeit schien in dieser Sekunde alles möglich.

Greta Bäuerle stand auf, die Tasse fest in der linken Hand haltend, und ging dann zur Terrassentür. Frank sah Richard fragend an.

»Wie ist es passiert?«

Die Frage überraschte Frank. Mit so einer Reaktion hatten beide nicht gerechnet.

»Was meinen Sie?«, erkundigte er sich irritiert. Es kam ihm vor, als würde sie diese Nachricht nicht aus heiterem Himmel treffen.

Sie sah aus dem Fenster. Frank konnte nur ihre Silhouette von hinten, nicht aber die Mimik in ihrem Gesicht erkennen. Stellte sie sich mit Absicht so hin, um ihre Reaktion auf die Nachricht vom Tod ihres Gatten zu verbergen?

»Wie ist er gestorben? Ich meine, Sie kommen ja nicht hierher, wenn er nicht getötet worden wäre.«

Sie drehte sich um, kam wieder zu ihnen und setzte sich an ihren Platz.

»Wir ermitteln immer bei einem Tötungsdelikt. Ob Selbstmord oder Mord ist für uns erst mal nicht relevant«, fuhr Richard fort.

»Dann hat ihn also jemand ermordet. Gerd hatte keinen Grund, sich umzubringen«, stellte sie emotionslos fest.

Frank musterte sie unauffällig. Bis jetzt konnte er sich kein für ihn zufriedenstellendes Bild von dieser Frau machen. Einzig, wie sie trotz der niederschmetternden Nachricht in der Lage schien, die richtigen Schlussfolgerungen zu ziehen, nötigte ihm Respekt ab.

»Ihr Mann wurde in der Tat ermordet«, erwiderte er. »Haben Sie eine Ahnung, wer so etwas getan haben könnte?«

Sie zuckte mit den Schultern.

»Gerd hatte keine Feinde. Schon gar niemanden, der ihm so etwas antun würde. Klar gab es hier die eine oder andere Meinungsverschiedenheit. Aber in einer Genossenschaft wie der unseren ist so was doch normal.«

»Sie erwähnten vorhin einen Einbruch. Wurde etwas gestohlen?«, erkundigte sich Richard. Unter Umständen bestand ein Zusammenhang zwischen den beiden Straftaten, auch wenn es sich dabei wahrscheinlich eher um eine Wunschvorstellung handelte. »Soweit ich weiß, wurde nichts gestohlen. Gerd hat sich nur aufgeregt, weil die Versicherung den Schaden mit der Glasscheibe nicht übernehmen wollte. Haben Sie sonst noch Fragen? Ich möchte jetzt gern allein sein.«

Für die Kommissare bestand vorerst keine Notwendigkeit für Nachfragen. Sie verabschiedeten sich und begaben sich wieder hinaus in die eisige Januarkälte.

»Die hat was zu verbergen«, sagte Richard.

»Wie kommst du da drauf?«

»Na überleg doch mal, wie sie reagiert hat. Richtig nüchtern. Als wenn sie froh ist, ihn endlich los zu sein. Der ist tot, sie kriegt sein Geld. Wenn ich so nachdenke, dann ist das bestimmt nicht wenig. Damit hätte sie jedenfalls ein prima Motiv.«

Frank wollte ihn erst mit dem Hinweis, jeder Mensch würde auf solche Nachrichten anders reagieren, unterbrechen. Ebendiese Begründung, die Richard aber nachschob, klang logisch. Letztlich wurden weit über 80 Prozent der Morde von engen Angehörigen begangen. Nicht, wie im Fernsehen immer suggeriert wurde, von dem großen Unbekannten.

»Vielleicht hast du recht. So was müssten wir prüfen. Schlecht sieht sie ja nicht aus«, stellte Frank fest.

»Nana. Du hast die Lisa. Wenn, dann ist sie eher was für mich«, grätschte Richard verbal dazwischen.

»Ich denke, du bist dafür schon wieder zu alt«, meinte Frank trocken.

»Älter vielleicht. Aber dafür mit Erfahrung«, grinste Richard.

3. Kapitel

Im Präsidium wuselte, als sie eine halbe Stunde später an ihrem Arbeitsplatz ankamen, ein sichtbar aufgewühlter Müller-Gruber herum. Manfred sah dem Treiben von seinem Platz aus argwöhnisch zu.

»Was ist denn mit dem los?«, erkundigte sich Richard.

»Der hat sein neues Smartphone verlegt«, seufzte er, »jetzt findet er es nicht mehr.«

»Dann soll er es doch klingeln lassen. Die Dinger vibrieren auch«, meinte Frank.

»Hab ich ihm schon gesagt. Aber er hat es auf lautlos gestellt, damit er nicht immer gestört wird. Jetzt sucht er wie blöde und macht dabei alle hier ganz nervös. Fehlt noch, dass er beim SEK anruft.«

Manfred ließ sich mit seinem breiten Kreuz zurück an die Lehne des Stuhles fallen, worauf Frank Angst bekam, dieser würde der Belastung des durch Boxtraining gestählten Körpers nicht allzu lange standhalten.

»Gibt’s was Neues bei eurer Leiche?«

»Außer einer bezaubernden Dame, der Frau des Toten, nichts weiter«, antwortete Richard, der wieder an seinem Schreibtisch Platz genommen hatte.

»Ist die verdächtig?«, hakte Manfred nach.

»Noch nicht«, meinte Frank, der dabei zu seinem Kollegen sah, »aber so was kann sich ja bald ändern. Richard hat sie jedenfalls schon auf dem Schirm.«

Der grinste nur.

Müller-Gruber kam erneut ins Büro gestürmt.

»Ne, ne, ne. Wo ist bloß dieses blöde Ding? Ich hab’s doch heute dabeigehabt. Ich könnt durchdrehen. Wozu gibt es die Dinger überhaupt.«

Er lief wie ein Spürhund durch ihr Büro und schaute überall nach.

»Also bei uns werden Sie Ihr Handy bestimmt nicht finden. Vielleicht ist es noch in Ihrer Jackentasche«, versuchte Richard zu helfen. Nicht ohne Hintergedanken, denn er wollte diesen Unruhestifter so schnell wie möglich wieder aus dem Büro haben. Es galt, einen Mord aufzuklären. Da waren die ersten Stunden entscheidend, somit durfte man keine Zeit mit unnötigen Kleinigkeiten vergeuden. Dieses verlegte, beziehungsweise nicht auffindbare Smartphone ihres Chefs gehörte dazu.

»Wird wohl langsam Zeit, den Staatsanwalt zu informieren«, meinte Frank, der sich eine frische Tasse Kaffee holte, um dann wieder an seinem Schreibtisch Platz zu nehmen, von welchem er einen guten Blick auf die Hauptstätter Straße hatte.

Richard seufzte. Bei jedem Todesfall musste die Staatsanwaltschaft hinzugezogen werden, die letztlich darüber entschied, ob eine Ermittlung in die Wege geleitet wurde oder nicht.

Ihr zuständiger Staatsanwalt hieß Peter Henssler, ein hochgewachsener Mann, schwarze Haare, Anfang 50. Er war unabhängig, penibel und überparteilich, was in diesem Beruf eine Seltenheit zu sein schien. Die meisten Staatsanwälte besaßen ein Parteibuch, welches ihr Vorwärtskommen ermöglichte. Henssler hingegen hielt mit seiner Meinung nicht hinter dem Berg, denn er gehörte keiner der großen Parteien an und galt als hart, aber fair in der Sache. Dies machte ihn zu einer angesehenen und respektierten Person bei den Ermittlungen. Zudem verfügte er über ein umfassendes fachliches Wissen, da er einer der wenigen war, die ihr Studium mit »summa cum laude« beendet hatten.

Richard erwischte Henssler während einer Verhandlungspause am Oberlandesgericht in der Olgastraße. Er schilderte ihm kurz den Sachverhalt, woraufhin der Staatsanwalt ihn aufgrund der geschilderten Umstände damit beauftragte, ein Ermittlungsverfahren in die Wege zu leiten.

Er selbst wollte nach der aktuellen Verhandlung im Polizeipräsidium vorbeikommen, um sich dann auf den neuesten Stand der Ermittlungen bringen zu lassen. Richard wusste, es war ratsam, dem Staatsanwalt nicht mit leeren Händen gegenüberzutreten.

»Der kommt nachher vorbei«, dann lehnte er sich zurück und atmete tief durch.

»Bleibt zu hoffen, dass sich seine Verhandlung noch länger hinzieht, um uns hier etwas Luft zu verschaffen«, erwiderte Frank. Ihm schwante, was Henssler von Richard sowie seinem Team erwartete.

»Wenn er kommt, präsentieren wir ihm gleich den Mörder samt unterschriebenem Geständnis«, grummelte Manfred. »Diese Bürokraten denken auch, wir können zaubern. Wir haben noch nicht mal einen Verdächtigen.«

»Warten wir mal den Obduktionsbericht ab. Vielleicht kann der uns fürs Erste weiterhelfen«, beruhigte Richard seine Kollegen.

»Ich hab’s gefunden!«, hörten sie Müller-Huber schreien.

»Gott sei Dank, jetzt ist dieses Problem wenigstens vom Tisch«, murmelte Richard, der sich daraufhin einen kräftigen Schluck aus seiner Kaffeetasse gönnte.

Schon stand der über sein ganzes Gesicht strahlende Kriminaldirektor, ihr disziplinarischer Vorgesetzter Horst Müller-Gruber, in der Tür.

Der Mittfünfziger mit seinem schmalen Oberlippenbart sowie den grauen Haaren strahlte wie nach einem Lottogewinn.

»Wo ist es denn gewesen?«, heuchelte Frank Interesse.

»Ich hab’ doch eine Handytasche in meiner Jacke auf der rechten Innenseite. Weil Sie mich vorhin aufgefordert haben, in den Taschen nachzuschauen, hab ich es dort auch gefunden.«

Er schaute ihn mit einem breiten Grinsen im Gesicht an.

»Dann zahlen Sie also heute unser Mittagessen? Zur Feier des Tages? Weil ich Ihnen den entscheidenden Tipp gegeben habe?«, hakte Frank nach.

»Ha noi, no mal langsam mit denne junge Pferde«, verfiel Müller-Gruber ins Schwäbische, »so han mir ned gewettet. Des kann ich mir ned leischte, euch elle zum Esse einzuladen, dann bin i ja pleite.«

»Ein Versuch war’s wert«, murmelte Frank, griff zum Hörer, um sich bei dem Rechtsmediziner nach dem Obduktionsbericht zu erkundigen.

»Riegelgraf?«, ertönte es vom anderen Ende der Leitung. »Wenn mich nicht alles täuscht, habe ich die Kommissare am Telefon, die wahrscheinlich wissen wollen, was die offizielle Todesursache ist, oder ob es neue Erkenntnisse gibt.«

»Du bist ja echt auf Zack«, lachte Frank. »Ich schalte mal auf Lautsprecher, sonst muss ich nachher alles wiederholen.«

»Ja, damit ich für den senilen Oberkommissar nicht alles noch mal erzählen muss.«

»Das mit dem senilen Oberkommissar hab ich gehört«, merkte Richard leicht angesäuert an. »Du kriegst gleich eine Anzeige wegen Beamtenbeleidigung an den Hals.«

»Ist ja keine Beleidigung in dem Sinne, sondern lediglich eine medizinische Feststellung, die ich, wenn du demnächst auf meinem Tisch liegst, beweisen werde.«

»Da wirst du noch eine Weile ausharren müssen«, gab Richard zurück. »Aber jetzt mal Spaß beiseite, was hast du für uns, Walter?«

»Na ja, nicht viel Neues. Der Schlag wurde mit großer Wucht ausgeführt. Von vorne. Heißt, der Tote muss dem Täter vor der Ausführung ins Gesicht geschaut haben.«

»Gibt es irgendwelche Anzeichen eines Kampfes? DNA-Spuren oder so was?«, erkundigte sich Frank.

»Nein, nichts«, antwortete Riegelgraf. »Keine verwertbaren Spuren. Tut mir leid. Aber vielleicht hat der Herzog was für euch.«

»Das glaub ich nicht«, sagte Richard, der daraufhin auf die Uhr sah. Er wusste, Herzog arbeitete langsam, dafür gründlich. Zudem ließ er sich durch nichts aus der Ruhe bringen. »Aber einen Versuch ist es wert.«

»Wir sehen uns dann heute Mittag in der Kantine«, verabschiedete sich Riegelgraf.

»Geht Walter wieder regelmäßig essen?« Manfred vermochte es nicht so recht glauben. »Ich dachte, der ist auf seinem Salattrip.«

Frank zuckte mit den Schultern. »Vielleicht lag es ja am Salat, warum er so dick geworden ist.«

Richard hatte mittlerweile Adelbert Herzog von der Spurensicherung in der Leitung.

»Kannst du uns schon etwas sagen?«, fragte er vorsichtig, wohl wissend, wie unwirsch Herzog auf solche Fragen meist reagierte. Die Reaktion seines Gegenübers aber erstaunte ihn.

»Ich dachte schon, ihr ruft gar nicht mehr an«, sagte er. »In der Tat gibt es da etwas sehr Merkwürdiges.«

Richard, völlig von der Antwort überrumpelt, schaltete sein Telefon auf Lautsprecher und gab seinen beiden Kollegen ein Zeichen zuzuhören.

»Schieß mal los, was gibt’s denn Interessantes«, wollte Richard wissen.

»Na ja, wie soll ich’s am besten erklären, damit es Laien wie ihr überhaupt versteht«, fing er an.

»Versuch es doch einfach«, drängte Frank. »Wenn wir zu blöd sind, fragen wir nach.«

»Es geht um die Flasche, mit der Gerd Bäuerle erschlagen wurde. Genauer gesagt, um den Inhalt.«

»Da war Wein drin. So was ist uns nicht neu«, meinte Richard, der wegen der Geheimniskrämerei von Herzog langsam, aber sicher etwas genervt schien.

»Richtig, bis hierher hast du recht. Nur der Inhalt passt nicht ganz mit dem Etikett zusammen.«

»Hä? Jetzt muss ich doch mal blöd nachfragen. In einer Weinflasche ist Wein«, schaltete sich Frank in den Dialog ein. »Was passt da nicht zusammen?«

»Da wird es etwas kompliziert. Der Wein in der Flasche stammt nicht aus der Gegend. Zumindest wird diese Rebe nicht in unseren Weinbergen angepflanzt. Der hier stammt aus südlicheren Gefilden.«

»Hab ich richtig verstanden?«, hakte Manfred nach. »Der Bäuerle wurde mit einer Weinflasche erschlagen, die zwar ein Etikett des Weinkonvents Uhlbach trug, sie enthielt aber Wein, der woanders herkam.«

»Ja«, war die knappe Antwort von Adelbert Herzog.

»Was ist mit sonstigen Spuren?«, fragte Frank.

»Der Täter hat wahrscheinlich Handschuhe getragen. Also DNA Fehlanzeige.«

»Gut, danke fürs Erste. Falls du noch was finden solltest, dann melde dich bitte bei uns. Wir brauchen was für den Staatsanwalt«, seufzte Richard, als er sich verabschiedete.

Frank lehnte sich zurück, wobei er die Hände vor seinem Gesicht zusammenfaltete.

»Was ist mit dem Einbruch ins Büro des Weinkonvents Uhlbach?«

»Glaubst du, da gibt es einen Zusammenhang?«, erkundigte sich Richard.

»Wäre ein Ansatz, sonst haben wir ja im Moment nichts weiter«, erwiderte Frank.

»Falscher Wein in der richtigen Flasche, oder richtiger Wein in der falschen Flasche«, sinnierte Manfred, »das ist hier die Frage.«

»Wie heißt es doch so schön: In vino veritas«, sagte Frank und griff zum Telefon, um sich bei den Kollegen nach der Akte über den Einbruch in das Gebäude des Weinkonvents Uhlbach zu informieren. Wenig später hatte er diese per E-Mail auf seinem Computer.

Schnell breitete sich Ernüchterung aus.

»Nichts gestohlen, gab zumindest Andre Kalter, der Vorsitzende des Weinkonvents, bei den Kollegen zu Protokoll. Es wurde nur alles durchsucht, genauer gesagt verwüstet. Man vermutet, es handelte sich dabei um einen dummen Jungenstreich«, gab Frank den Inhalt wieder.

»Vielleicht sollten wir mal mit dem Herrn Kalter reden. Immerhin wurde einer seiner Winzerkollegen ermordet. Vielleicht kann er uns Hinweise auf ein Motiv oder einen anderen Anhaltspunkt geben«, meinte Richard.

»Willst du mitkommen?«, fragte Frank, an Manfred gewandt. Doch der winkte ab.

»Ich muss noch den Schreibkram von letzter Woche erledigen. Außerdem will ich pünktlich Feierabend machen. Meine Frau wartet in der Stadt. Wenn ich da nicht pünktlich komme …«

»Verstehe, so was ist natürlich ein Argument«, grinste er. »Wir wollen ja nicht dafür verantwortlich sein, wenn bei dir der Haussegen schief hängt.«

»Danke, ihr seid so gut zu mir«, frotzelte ein erkennbar erleichterter Manfred. Als Einziger in ihrer Ermittlungsgruppe war er verheiratet und hatte zwei fast erwachsene Kinder.

Richard war seit Jahren »glücklich geschieden«, so vermittelte er es zumindest jedem verbal, der es hören wollte oder nicht. Frank war genau genommen eingefleischter Junggeselle, aber momentan bahnte sich etwas mit Lisa Danninger an. Diese hielt sich aktuell auf einer Weiterbildung in Villingen-Schwenningen auf.

»Gut, bleiben nur wir zwei«, sagte Richard, der daraufhin aufstand, um sich seine Jacke anzuziehen. »Dann wollen wir mal den Herrn Kalter besuchen.«

4. Kapitel

Andre Kalter betrieb eine Gaststätte unweit der Alten Kelter, einem Weinbaumuseum im Kern des Örtchens Uhlbach, welches mit seinen Exponaten den Besucher in die Welt der über 2000-jährigen Weinbaukultur entführte.

Die Mittagszeit nahte, denn Frank überkam ein Hungergefühl, dem er schwerlich widerstehen konnte. Infolgedessen entschieden die beiden Kommissare, Angenehmes mit Nützlichem zu verbinden. Ein Duft von gegrilltem Fleisch kroch ihnen in die Nase. Sie erinnerten sich, dass man hier erst unlängst in geselliger Runde gegessen hatte, nämlich anlässlich der Ernennung Walter Riegelgrafs zum Ehrendoktor der Universität Tübingen.

»Hätte ich nicht gedacht, wieder so schnell hier zu landen«, stellte Frank fest.

»Das haben wir deinem Magen zu verdanken«, grummelte Richard.

»Du musst zugeben, es gibt schlimmere Orte für eine Befragung. Außerdem war unser Essen meines Wissens letztes Mal sehr gut.«

Sie schoben einen dicken Vorhang beiseite, der als Windfang diente, und betraten die Gaststube.

In einer Ecke saßen ein paar ältere Männer, darunter Hans Kupernick, der ihnen aber den Rücken zugewandt hatte, sodass er die beiden nicht bemerkte.

Sie nahmen am Fenster Platz, wo sie darauf warteten, bedient zu werden.

»Ob der Kalter uns wiedererkennt?«, wollte Frank wissen.

»Glaub ich kaum. Ist damals ziemlich voll gewesen. Ich erinnere mich aber noch an das Rambazamba in der Küche«, erwiderte Richard süffisant. »Hatte einen gewissen Unterhaltungswert.«

Frank schmunzelte.

Der Kellner, äußerlich betrachtet südländischer Herkunft, kam, nachdem er sie endlich bemerkt hatte, schwingenden Schrittes an den Tisch. Irgendetwas irritierte sie an seinem Blick. Seine Augen zuckten unentwegt, und sein Lächeln, welches er ihnen schenkte, kam Frank komisch vor.

»Herzlich willkommen, die Herren. Was darf ich zum Trinken bringen?«, säuselte er gekünstelt.

»Für mich eine Apfelschorle«, sagte Richard.

»Für mich eine große Cola.« Der Kellner sah Frank in die Augen.

»Gern. Ich heiße übrigens Antonidis, aber alle nennen mich Toni.«

Er drehte sich um und ließ die beiden Kriminalisten verdutzt zurück.

»Was ist denn mit dem los?«

»Vielleicht mag er dich«, grinste Richard.

»Der hat doch einen an der Zitrone«, murmelte sein Gegenüber.

Kurze Zeit später kam der Kellner schon mit den Getränken und stellte sie vor den beiden auf den Tisch, um sich dann nach den Essenswünschen seiner Gäste zu erkundigen.

»Für mich einen Zwiebelrostbraten mit Bratkartoffeln«, sagte Frank.

»Ich nehme die Maultaschen mit Kartoffelsalat«, fügte Richard hinzu.

»Ich würde zum Zwiebelrostbraten eher Spätzle oder Pommes empfehlen. Unser Koch kann das mit den Bratkartoffeln nicht so richtig. Der kommt aus Italien, wissen Sie.«

Frank seufzte. »Letztes Mal war’s zwar ganz gut, aber dann nehme ich mit Pommes. Geht auch.«

»Sehr gute Wahl, der Herr«, bedankte sich der Kellner. Bevor er sich umdrehte, fragte Richard: »Ist Ihr Chef eigentlich da?«

»Weshalb, gibt’s eine Beschwerde?«

»Nein, wir würden uns nur gern kurz mit ihm unterhalten«, erwiderte Richard.

»Ich werde ihn fragen.« Sprach’s, um dann hinter der Tür zur Küche zu verschwinden.

»Ich glaube, der Kellner kann den Koch nicht so richtig leiden«, stellte Frank lapidar fest. »Wieso macht der sonst die Bratkartoffeln madig?«

»Betrachte es doch einfach als Dienst am Kunden. Wenn’s nicht schmeckt, bist du immer der Erste, der meckert.«

»Ach.« Frank winkte mit der Hand ab.

»Die Herren wollten mich sprechen.« Andre Kalter, ein Mann Ende 40, kurze dunkelblonde Haare, auffallend buschige Augenbrauen, mit einer Schürze um den Bauch, stand am Tisch der beiden.

Richard zog seinen Dienstausweis hervor, legte ihn gut sichtbar auf den Tisch.

»Sind Sie von der Lebensmittelkontrolle? Ihr wart doch erst letzten Monat da«, grummelte er. »Da gab’s nichts zu meckern.«

»Wir sind nicht von der Lebensmittelkontrolle, sondern von der Mordkommission«, erwiderte Frank.

»Ach, dann geht’s um den Bäuerle.«

Andre Kalter schien nicht überrascht über die zwei Kommissare, die bei ihm auftauchten, um Fragen zu stellen.

»Sie wissen also schon Bescheid?«, hakte Richard nach.

»Hören Sie, in Uhlbach bräuchten wir eigentlich kein Internet, so schnell verbreiten sich die Neuigkeiten hier. Sehen Sie den alten Mann da drüben?« Er deutete auf Hans Kupernick. »Der sitzt seit zwei Stunden am Stammtisch, um die Geschichte jedem zu erzählen, der sie hören will oder auch nicht. Mittlerweile müsste es der ganze Ort wissen.«

Andre Kalter hatte sich einen Stuhl vom Nachbartisch hergeholt und setzte sich zu den Kommissaren.

»Was wollen Sie von mir wissen?«

»Sie sind doch der Vorsitzende des Weinkonvents Uhlbach. Wir hätten ein paar Fragen zu dem Einbruch letzte Woche. Können Sie uns da weiterhelfen?«

»Hat das was mit dem Tod vom Bäuerle zu tun?«, fragte er.

»Wissen wir nicht. Noch nicht. Momentan ermitteln wir in alle Richtungen«, entgegnete Frank. Ihm stieg längst der Duft von gegrilltem Fleisch in die Nase, was sein Bauch mit einem zufriedenen Knurren quittierte.

»Bei dem Einbruch wurde nichts gestohlen. Wahrscheinlich nur ein dummer Jungenstreich. Ihre Kollegen wissen darüber aber Bescheid«, beeilte sich Andre Kalter zu sagen. Etwas zu schnell für Franks Geschmack.

In diesem Moment kam ihr Essen, was sich schon durch den heranwehenden Duft angekündigt hatte.

»Haben Sie sonst noch Fragen?«

»Wo waren Sie heute Morgen zwischen 5 Uhr und 7 Uhr?«, fragte Richard, dessen Essen ebenfalls gerade serviert wurde.

»Zu Hause im Bett. Neben meiner Frau. Ich bin gegen 6.30 Uhr aufgestanden, dann zum Bäcker gelaufen, um Brötchen zu holen.«

»Danke für die Auskunft«, sagte Richard.

Andre Kalter stand auf und stellte den Stuhl wieder an seinen Platz, dann wünschte er den beiden Kommissaren einen guten Appetit.

»Glaubst du ihm alles, was er erzählt hat?« Frank schob sich ein großes Stück des Zwiebelrostbratens in den Mund.

»Weiß nicht«, erwiderte Richard. »Die Antworten klangen alle etwas vorgefertigt. Ich bin mir nicht sicher, aber die Sache mit dem Einbruch sollten wir auf dem Schirm behalten.«

Er kaute genüsslich seine Maultasche. »Schmeckt lecker«, stellte er fest.

»Alles recht bei den Herren?« Der Kellner stand unvermittelt mit auf dem Rücken verschränkten Armen vor ihnen am Tisch. Er wandte sich Frank zu.

»Sehen Sie, eine gute Wahl, die Pommes anstatt der Bratkartoffeln zu nehmen.«

»Die Bratkartoffeln nehme ich dann nächstes Mal wieder«, stellte der diplomatisch fest.

»Lieber nicht«, flüsterte der griechische Kellner in einem verschwörerischen Ton. »Unser Koch kann keine Bratkartoffeln machen. Unter uns, ich glaube, der ist gar kein richtiger Koch.«

»Aber mein Essen hat er sehr gut hinbekommen. Der Rostbraten ist auf den Punkt geworden.«

»Pah, Zufall.«

»He, du alte Schwatzbacke. Hier gibt’s noch Essen zu servieren.«

Jemand aus der Küche schien nach dem Kellner zu verlangen. Unwillig mit sich selbst redend, drehte dieser sich um und verschwand erneut hinter der Schwingtür. Kurz darauf wurde es etwas lauter in der Küche. Obschon Richard Frank verdutzt ansah, schien keiner der anderen Gäste davon groß Notiz zu nehmen.

»Lass uns bei dem Weinkonvent vorbeifahren. Ich will mir einen Überblick verschaffen«, meinte Richard, nachdem sie Kalters Restaurant verlassen hatten.

Sie fuhren die Straße zwischen den Weinbergen hinauf zum Rotenberg, wo sie den Ort mit der berühmten Grabkapelle durchquerten. Auf der anderen Seite des Bergkammes, an dem sich jenes kleine Örtchen am abfallenden Hang festzukrallen schien, fuhren sie die schmale Straße wieder ins Tal Richtung Untertürkheim. Nach einer lang gezogenen Linkskurve bog Richard ab, worauf sie gleich vor dem gesuchten Gebäude mit einem markanten Dach aus roten Ziegeln standen. Neben dem mittig gelegenen Eingang prangte auf der rechten Seite über den verglasten Doppelfenstern in großen grauen Lettern Weinkonvent Uhlbach.

Richard parkte sein Auto auf dem Platz davor. Frank sah sich um. Außer ihrem stand kein weiteres Fahrzeug auf dem Gelände.

»Scheint niemand da zu sein«, stellte er fest. Die Außentemperatur tendierte gegen null Grad. Nicht unbedingt sein Geschmack. Er hasste diese kalten, feuchten Temperaturen. Wenn es nach ihm ginge, so könnte der Winter als Jahreszeit ruhig ausfallen.

»Heute ist doch Dienstag.« Richard sah sich die Tafel mit den Öffnungszeiten an. »Also, wenn ich auf die Uhr schaue, müssten sie eigentlich aufhaben.«

Er drückte die schwere Eisenklinke herunter, worauf sich die Tür öffnete. Sie traten beide ein und befanden sich in einer großen Halle, in der unzählige Kisten mit Wein standen.

»Hier scheint der Eingang zum Lager zu sein«, stellte Richard fest, während er sich umblickte.

»Ist jemand da?«, rief Frank. Er wartete eine Weile, aber es kam keine Antwort.

»Wir schauen nach hinten. Dort scheint ein Verkaufsraum zu sein.«

Richard war auf dem Weg durch die Halle, da fragte ihn jemand: »Guten Tag, was kann ich für Sie tun?«

Die Stimme gehörte einer Frau. Er schätzte sie auf Anfang 40, mit langen braunen Haaren. Sie trug zu ihrem dunklen Rollkragenpullover enge Jeans, die ihre wohlgeformte Figur sehr gut zur Geltung brachten.

Frank konnte sich ebenfalls kaum von diesem Anblick losreißen, fand aber kurz darauf die Sprache wieder. »Frank Jonas, Kripo Stuttgart. Das ist mein Kollege, Oberkommissar Richard Bauer. Wir hätten gern mit einem Verantwortlichen hier gesprochen.«

»Kripo?« Sie sah die beiden erstaunt an. »Geht es wieder um den Einbruch letzte Woche? Da ist doch nichts gestohlen worden. War bestimmt ein dummer Jungenstreich.«

»Ich habe Ihren Namen vorher nicht verstanden«, sagte Richard, wohl wissend, dass sich die Frau bis jetzt nicht namentlich vorgestellt hatte. Er wollte ihr damit eine Brücke bauen.

»Oh, entschuldigen Sie, wie unhöflich von mir.« Sie lächelte die beiden an. »Ich bin heute etwas durcheinander. Mein Name ist Nadine Kalter. Wir bekommen nachher eine Reisegruppe, aber es ist hier noch gar nichts vorbereitet. Eigentlich sollte der Hans Kupernick mit den Getränken längst da sein. Wer weiß, wo der wieder bleibt.« Sie wischte sich die Hände an einem Handtuch ab.

»Macht nichts«, erwiderte Richard. Er hatte den Namen vernommen, doch entschied er sich, nicht darauf zu reagieren. »Wir kommen auch nicht wegen des Einbruchs letzte Woche, sondern aufgrund eines Mordes.«

»Mord? Was für ein Mord?«, fragte sie erstaunt. Frank sah sie an. Sie schien, soweit er dies einschätzen konnte, ehrlich betroffen ob der Nachricht, die Richard überbrachte.

»Wissen Sie noch nicht Bescheid?«, erkundigte er sich.

»Nein, ich bin seit heute Morgen um kurz vor 7 Uhr hier mit Holger Bühler beschäftigt, eine Weinverkostung auf die Beine zu stellen, die gleich beginnen soll. Zu zweit geht’s leider nicht so schnell. Außerdem fehlen noch Gläser. Der Holger ist grad runtergefahren, um sich darum zu kümmern.«

Ihre Stimme klang ein wenig genervt. Frank zückte derweil sein Notizbuch und schrieb fleißig mit. Für dieses schwarze Buch, welches ihm gute Dienste erwies, wurde er von den meisten, wenn nicht allen Kollegen im Präsidium belächelt. Doch so etwas war ihm egal. In dieser Beziehung hielt er es wie Inspektor Columbo. Immer lächeln.

»War dieser Holger Bühler den ganzen Morgen bei Ihnen?«

»Klar. Wer ist denn tot?«, fragte sie.

»Gerd Bäuerle«, antwortete Richard.

Nadine Kalter schlug die Hände vors Gesicht. »Oh nein. Nicht der Gerd. Der wollte auch helfen. Kein Wunder, ist er noch nicht da. Der ist … der war doch so ein netter Kerl. Wer tut denn so was?«

»Das versuchen wir herauszufinden«, hakte Frank ein. »Deswegen würden wir uns gern dieses Büro, wo eingebrochen wurde, noch einmal anschauen.«

Sie führte, erkennbar erschüttert von der schrecklichen Nachricht, die beiden Kommissare wortlos durch die Halle, vorbei am Verkaufsraum, wo sich ein Büro im hinteren Teil des Gebäudes befand.

»Schauen Sie sich ruhig um. Ich muss wieder nach vorn, alles vorbereiten, sonst werde ich nie fertig. Hoffentlich bringt der Hans die Sachen rechtzeitig vorbei«, murmelte sie beim Weggehen.

»Der säuft sich gerade die Hucke voll. Kann also noch eine Weile dauern«, brummte Frank vor sich hin. Nadine Kalter bekam von alledem nichts mit, sie war wieder mit dem Aufbau beschäftigt.

Richard stand mit hinter dem Rücken verschränkten Händen in der Eingangstür, um sich einen Überblick zu verschaffen.

Vom Fenster des Büros, welches im rückwärtigen Teil der Kelter lag, hatte man einen traumhaften Blick auf den Talkessel sowie das Stadion des in Stuttgart ansässigen Fußballklubs. Bekränzt wurde die idyllische Kulisse im Vordergrund von unzähligen Weinreben, die sich vor ihren Augen erstreckten.

»Was für eine Aussicht«, stellte Frank erfreut fest. »Ich bin dafür, unser Büro hierher zu verlegen.«

»Das sehe ich auch so«, pflichtete Richard ihm bei.

»Was meinst du? War’s wirklich nur ein dummer Jungenstreich, oder steckt mehr dahinter?«

Frank fasste sich an sein Kinn, betrat den Raum, um sich umzusehen. »Ich weiß nicht, aber die Bezeichnung ›dummer Jungenstreich‹ wird mir hier etwas zu oft verwendet. Gut möglich, dass mehr dahintersteckt. Wir werden Manfred nachher fragen, was er bei den Kollegen in Erfahrung bringen konnte. Aber hier ist etwas faul. Ich fürchte, auch wenn wir bis jetzt noch keine Beweise haben, der Mord an Gerd Bäuerle steht mit dem Einbruch irgendwie in einem Zusammenhang. Dafür liegen die beiden Ereignisse zeitlich zu nahe beieinander.«

»Ich denke, du hast recht. Aber momentan fehlt uns der Ansatzpunkt, wo wir einhaken könnten. So was gefällt mir nicht. Es wirkt alles geplant, abgekartet«, konstatierte Richard.

»Du denkst, die Weingärtner hier spielen uns was vor?«

»Würde mich, ehrlich gesagt, nicht groß wundern.«

Sie schauten sich prüfend im Verkaufsraum um. Eine freundliche ältere Frau kam auf sie zu, um nach ihren Wünschen zu fragen.

Frank, der dem roten Rebensaft nicht abgeneigt war, ergriff die Gelegenheit.

»Können Sie uns denn einen guten Tropfen empfehlen? Etwas Vollmundiges, Fruchtiges?«

»Da wäre ein Lemberger vom Uhlbacher Götzenberg zu empfehlen.«

»Götzenberg klingt gut«, antwortete Frank. »Das ist doch der Berg gegenüber der Grabkapelle auf der anderen Seite des Bergkammes.«

»Richtig. Da reift er am besten, weil dort von morgens bis abends die Sonne hin scheint. Dadurch entwickelt er sein fruchtiges Aroma. Wie viele Flaschen möchten Sie?«

»Geben Sie mir mal einen Karton mit.«

Nachdem Frank bezahlt hatte, verließen sie den Verkaufsraum und hinterließen eine glücklich dreinschauende Verkäuferin.

»Ich will mir noch mal alles von draußen anschauen«, meinte Richard. »Vielleicht fällt uns was auf.«

Frank stellte seine Kiste auf den Treppen ab, um ihm zu folgen. Im hinteren Teil schloss sich eine kleine Terrasse an, der Wanderer sowie Spaziergänger zum Verweilen einlud. Im Sommer bot sich hier wegen der rankenden Weinreben ein schattiges Plätzchen, um ein oder zwei Viertele zu trinken.

»Siehst du hier?« Richard zeigte auf die Fensterreihe, hinter der sich das Büro befand.

»Alle Fenster bis auf eines sind vergittert. Da muss der Einbrecher reingelangt sein.«

Richard nickte stumm und betrachtete das Fenster mit einem prüfenden Blick.

»So viel zum Thema ›dummer Jungenstreich‹. Wenn man ein Fenster aufkriegt, ohne Spuren zu hinterlassen, dann sind der oder die schon mal keine dummen Jungen«, erwiderte Frank lakonisch.

»Hier finden wir nichts weiter, lass uns zum Auto gehen.«

»Gute Idee, mir wird nämlich langsam kalt«, brummte Frank, schoss aber vorher ein paar Fotos. Er nahm seinen Karton mit den Weinflaschen, um ihn hinter dem Beifahrersitz zu verstauen.

»Vorsichtig fahren, wir haben wertvolle Fracht an Bord«, mahnte er Richard.

»Eine Flasche werden wir heute Abend probieren«, antwortete dieser mit einem Grinsen im Gesicht.

5. Kapitel

Manfred erreichte den Beamten vom Einbruchsdezernat nach einigen erfolglosen Versuchen. Erfreut stellte er fest, dass es sich bei ihm um einen früheren Sparringpartner aus seinem Boxstudio, wo er trainierte, handelte. Nach einem kleinen Erfahrungsaustausch von circa zehn Minuten entschloss sich Manfred, ihn im Nachbargebäude persönlich aufzusuchen. Seine Kollegen schienen sowohl mit Mittagessen als auch den ersten Ermittlungsansätzen im Mordfall Bäuerle beschäftigt zu sein.

Dies konnte sich bei Franks Appetit und Richards Hang zum Detail ziehen. Erreichbar war er ja, falls es länger dauerte.

Er zog seine Jacke an, dann machte er sich auf den Weg. Draußen lag die Temperatur knapp unterhalb des Gefrierpunktes. Hinzu kam ein kalter Nordwestwind, der die gefühlte Temperatur auf Werte weit unter null drückte. Manfred war froh, als er kurz darauf die Tür zum benachbarten Gebäude erreichte. Viel erhoffte er sich nicht, aber der Staatsanwalt verlangte nach Ergebnissen, da klammerte man sich an jeden Strohhalm.

Der Kollege saß am Ende eines langen Flurs auf der linken Seite im zweiten Stock. Er war so alt wie Manfred, eine leicht – typisch bei Boxern – deformierte Nase zierte sein Gesicht. Wie fast alle Sportler dieser Sportart trug er wenig bis keine Haare, was teils dem Alter geschuldet schien.

Als er Manfred sah, strahlte er, stand von seinem Schreibtisch auf und umarmte ihn freundschaftlich.

»Alter Junge, wann haben wir uns das letzte Mal gesehen?«

»Ist bestimmt schon ein paar Jahre her, so alt, wie du aussiehst«, grinste der.

»Nimm Platz. Was kann ich für dich tun?« Er zeigte mit der Hand auf den gegenüberliegenden Schreibtisch. Der Kommissar, der diesen sonst in Beschlag nahm, war nicht da, also konnte es sich Manfred auf dessen Stuhl bequem machen.

»Langer Rede kurzer Sinn«, sagte er, »es geht um den Einbruch in den Weinkonvent Uhlbach vor einiger Zeit. Meine beiden Kollegen vermuten da einen Zusammenhang mit dem Mord heute Morgen.«

»Ein Mord?« Harald schaute etwas argwöhnisch drein. »Wo soll da ein Zusammenhang zwischen dem Einbruch bestehen?«

»Das wollen wir ja rausfinden.« Manfred brachte ihn kurz auf den Stand der Ermittlungen.

»Denkst du nicht, ihr verrennt euch in was? Ich meine, wir helfen euch gerne, aber sei mir nicht böse, ich denke, die Spur führt in eine Sackgasse.«

Manfred zuckte mit den Schultern. »Die zwei haben diesbezüglich meistens ein Gespür. Außerdem ist es momentan der einzige Anhaltspunkt in unseren Ermittlungen. Überdies kommt heute Nachmittag der Staatsanwalt. Irgendetwas müssen wir vorweisen, sonst macht der uns die Hölle heiß. Du weißt ja selber, wie es läuft.«

Sein Gegenüber seufzte. Er wusste wie Manfred, heutzutage wurden von den Staatsanwälten schnelle Ermittlungsergebnisse erwartet. Diese wiederum bekamen von Seiten der Politik Druck. Leidtragende waren die ermittelnden Beamten, die so manchen Täter eher dingfest machen könnten, würde man sie in Ruhe arbeiten lassen.

»Ich kann dir die Akte gern zuschicken. Dann habt ihr was zum Lesen und steht nicht mit leeren Händen da«, schmunzelte Harald.

Manfred beugte sich vor, dann sah er seinen Kollegen mit einem verschmitzten Lächeln an. »Wie lange bist du jetzt schon bei diesem Verein?«

»30 Jahre, wenn man die Ausbildung mitrechnet.«

»Dann solltest du wissen, dass mir die persönliche Einschätzung eines Kollegen wichtiger ist als irgendwelche nichtssagenden Akten. Aber schicken kannst du sie mir trotzdem«, grinste er.

»Wir beide gehören zu den Dinosauriern hier. Die Jungen hängen nur noch am Smartphone oder Computer, denken, die Fälle werden über Google oder Facebook gelöst.« Er griff sich an den Kopf. »Aber den da oben schalten sie nicht ein.«

Er erhob sich und ging zum Aktenschrank, in dem die für jede Polizeidienststelle überlebenswichtige Kaffeemaschine stand, um zwei Tassen des dunklen, duftenden Gebräus einzugießen.

»Schwarz ohne alles, richtig?«

Manfred nickte.

»Was ist deine Einschätzung bei diesem Einbruch gewesen?«, fragte er, als er den ersten Schluck aus der Tasse trank.

»Da war dieses komische Gefühl«, begann Harald. »Nach so vielen Dienstjahren merkt man irgendwie, wenn etwas nicht ganz koscher ist.«

Er lehnte sich zurück und schaute zu ihm rüber.

»Was kam dir merkwürdig vor?«, nahm Manfred den Faden auf.

»Die Art, wie eingebrochen wurde. Normalerweise dauert so ein Einbruch maximal zehn Minuten, nicht länger. Hier haben sich der oder die Einbrecher anscheinend viel Zeit gelassen. Aber die Geldscheine haben sie nicht mitgenommen.«

»Bargeld?«

»Ja, auf dem Schreibtisch lag Bargeld, nicht viel. Vielleicht 2.000 Euro. Aber wenn ich ein Einbrecher bin, dann nehme ich dieses Geschenk doch dankend an. Es wurde aber nur der Aktenschrank durchwühlt.«

»Merkwürdig. Meinst du, die haben was Bestimmtes gesucht?«, fragte Manfred.

»Da bin ich mir ziemlich sicher. Aber was soll ich denn in meinen Bericht reinschreiben? Kann ja schlecht erwähnen, dass 2.000 Euro auf dem Schreibtisch nicht gestohlen wurden. Wir haben am nächsten Tag den Chef von dem Laden gefragt, ob was fehlt. Aber der schaute sich nur oberflächlich um und meinte dann, ihm würde nichts auffallen.«

»Wie heißt der Chef denn?« Manfred zog sein Notizbuch heraus, nahm einen Kugelschreiber vom Schreibtisch des abwesenden Kollegen.

»Andre Kalter.«

*

»Ich kann nur hoffen, Manfred hat wenigstens was in der Hand. Sonst stehen wir nachher vorm Henssler da wie Schuljungen und müssen uns erklären lassen, wie wir unseren Job zu machen haben«, seufzte Richard auf der Fahrt zurück ins Präsidium.

»Der wird uns schon nicht im Stich lassen«, meinte Frank. »Zaubern können wir schließlich auch nicht. Aber ich bin mir immer sicherer, es gibt eine Verbindung zu unserem Fall. Was hier passiert, ist alles schon etwas merkwürdig«, sinnierte Frank vor sich hin.

»Was hältst du von der Nadine Kalter?«, wollte er von Richard wissen.

»Sieht scharf aus«, kam als Antwort, die Frank so nicht erwartet hatte. Er verdrehte die Augen. Es schien mit ihm immer dasselbe zu sein. Sobald Frauen im Spiel waren, schaltete sich sein Jagdinstinkt ein. Den zu unterdrücken, war, laut Walter Riegelgraf, nur unter Einsatz von Operationsbesteck möglich.

»So weit bin ich auch schon«, konstatierte Frank und versuchte, jenes Gespräch wieder auf die ermittlungstechnische Ebene zu heben. »Ich meinte aber eher, inwieweit du der Meinung bist, sie könnte etwas mit dem Fall zu tun haben.«

Richard grinste. »Im Moment glaube ich das nicht, aber hoffentlich ändert es sich bald.«

Frank drehte den Kopf zum Fenster und schaute entnervt hinaus.

Im Büro herrschte, entgegen sonstiger Gewohnheit, entspannte Ruhe. Manfred schien unterwegs zu sein, und Müller-Huber hockte in Gedanken versunken höchst konzentriert vor seinem Computer. Mit dem neuen Fall hatte es nichts zu tun, das konnten beide ausschließen.

Es gab nur zwei Dinge, die ihren Chef interessierten: Das waren erstens die Leidenschaft fürs Fliegen und zweitens der Umbau seines Hauses. Ob diese Baustelle eines fernen Tages einmal fertig werden würde, daran hegte Richard erhebliche Zweifel. Denn schien die eine Sache abgeschlossen, wurde an anderer Stelle schon wieder, zum Leidwesen seiner Frau, ein neuer Umbau oder Anbau geplant. Nun, die Baumärkte in der Umgebung freute es.

Frank klopfte an den Türrahmen.

»Ah, sind Sie beide wieder da«, zeigte sich Müller-Huber erfreut. »Hauptkommissar Gühring kommt gleich. Er hat anscheinend etwas Neues zum Fall beizutragen.«

Diese Nachricht hörte sich vielversprechend an. Manfred war nicht scharf auf Ermittlungen außerhalb seines Büros, doch er wusste immer, welche Stellen er anzapfen musste. So schien seine Arbeit auch dieses Mal von Erfolg gekrönt.

»Wann kommt der Staatsanwalt?«, wollte Frank wissen.

»Ach, der? Hat vorhin angerufen. Müsste vor circa einer Stunde gewesen sein. Er sollte also demnächst kommen«, antwortete Müller-Huber. Daraufhin konzentrierte er sich wieder auf seinen Bildschirm.

»Was gibt’s denn da so Interessantes zu sehen?«, erkundigte sich Frank.

»Ich baue gerade eine Terrasse in meinem neuen Garten. Nun bin ich auf der Suche nach einem Bagger. Demnächst ist doch die Bauma in München. Da wollte ich mich mal umschauen.«

»Bauma? Was soll das sein?« Richard schaute verdutzt.

»Eine der größten Messe der Welt für Baumaschinen. Über 600.000 Quadratmeter Ausstellungsfläche. Die haben vom Bagger bis zum Tieflader alles, was man braucht.«

»Ah«, meinte Richard. Das erklärte den Grund für die erhöhte Aufmerksamkeit ihres Vorgesetzten.

»Wann kommen eigentlich Walter und Adelbert?« Frank hatte sich einen Kaffee geholt, den er, neben seinem Kollegen im Türrahmen stehend, trank.

»Ich bin schon da.« Die Stimme gehörte Walter Riegelgraf, seines Zeichens geschätzter Rechtsmediziner am Katharinenhospital Stuttgart.

»Bist du zu Fuß gegangen?«, erkundigte sich Richard. Der wusste, die Frage zielte auf seinen, meist aussichtslosen, Kampf gegen die Pfunde.

»Selbstverständlich. Zu Mittag habe ich auch nichts gegessen, um den Kollegen meine Ergebnisse präsentieren zu können.«

»Na dann glauben wir’s mal«, frotzelte Richard. »Wahrscheinlich holst du das heute Abend nach.«

»Möglich«, grinste Riegelgraf.

»Gehen wir rüber. So viel ich zwischen Baumaschinen und Essen mitbekommen habe, kommt demnächst der Henssler. Wahrscheinlich wird er uns grillen«, sagte Frank lapidar.

Zu ihrer Überraschung befand sich der Staatsanwalt bereits im Besprechungszimmer, wo er seinen Aktenkoffer auspackte. Er sah den Kommissar mit seiner Kaffeetasse an.

»Den könnte ich jetzt auch brauchen«, lachte er.

»Ich hole Ihnen einen. Der müsste noch heiß sein.« Frank ging den Gang entlang. Mit Thermoskanne sowie einer Tasse in der Hand schaute er auf dem Rückweg bei Müller-Huber ins Büro. Jener bequemte sich nicht mitzukommen. Die Baumaschinen beschäftigten ihn anscheinend immer noch schwer.

»Der Staatsanwalt ist da«, sagte Frank im Vorbeigehen.

»Ich komme gleich. Muss nur noch die Eintrittskarten bestellen.«

Frank verzichtete auf einen Kommentar, obwohl ihm der auf der Zunge lag.

»Ah, vielen Dank, Herr Jonas.« Henssler nahm die Tasse, goss sich Kaffee ein. Der Duft verteilte sich im ganzen Raum.

»Wer kommt noch?«, wollte er wissen, während er einen Schluck zu sich nahm.

»Wir, der Chef, wenn er fertig ist, außerdem noch Adelbert Herzog von der Spusi«, erklärte Frank.

»Mir wäre es lieb, wir könnten gleich anfangen. Ich habe nachher noch einen Termin beim Oberstaatsanwalt, da möchte ich nicht zu spät kommen. Also fangen wir an.«

Er klatschte in die Hände und setzte sich. Richard sah zu Frank. Mittlerweile waren Manfred mit einer Akte sowie der geschätzte Kollege Adelbert Herzog von der Spurensicherung gekommen. Mit seinen grauen Schläfen, die, wie er sagte, von der vielen Arbeit kämen, strahlte er eine gewisse Würde aus. Er trug wie immer ein Hemd, passend zur Hose.

Frank schätzte, jene Auswahl würde mit Sicherheit ein ganzes Zimmer füllen. Selten hatte Herzog ein Hemd zweimal an.

»Dann fehlt ja bloß noch der Müller-Huber. Das können wir verkraften«, stellte der Staatsanwalt trocken fest. »Also, was haben wir.«

»Eine Leiche, erschlagen in einem Weinberg am Rand von Stuttgart. Genauer gesagt am Uhlbacher Götzenberg«, begann Frank.

»Dann scheidet Selbstmord schon mal aus.« Henssler notierte etwas auf seinem Schreibblock. »Einen Täter haben Sie noch nicht, nehme ich an. Verdächtige?«

»Also ganz so schnell geht’s dann doch nicht«, antwortete Richard pikiert. »Wir haben die Leiche ja erst heute Morgen um 8 Uhr gefunden.«

Henssler blickte auf die Uhr. »Nun, das ist jetzt schon neun Stunden her.«

»Da ist noch ein Einbruch in das Büro des Weinkonvents Uhlbach. Eventuell gibt es da einen Zusammenhang«, schob Frank nach.

»Ich denke, wir haben eine Spur.« Manfred schlug die Akte, die vor ihm auf dem Tisch lag, auf.

»Lassen Sie hören.« Der Staatsanwalt legte seinen Stift beiseite, lehnte sich zurück und verschränkte die Arme vor der Brust. Auch die anderen Blicke waren allesamt auf Manfred gerichtet.

»Frank hat recht. Eine erste Spur könnten wir haben. Ich bin vorhin bei einem Kollegen vom Einbruchsdezernat gewesen. Der hat mir die Akte vom Einbruch gegeben. Er selbst fand die Vorgehensweise der oder des Täters etwas merkwürdig.«

»Wieso?«, erkundigte sich Frank.

»Weil der Einbrecher anscheinend etwas suchte. Aber es war kein Geld.«

»Was macht Sie da so sicher?«, wollte Henssler wissen.

»Weil er 2.000 Euro, die auf einem Schreibtisch lagen, nicht mitgenommen hat. Außerdem schien der Chef des Weinkonvents nicht sonderlich an Ermittlungen interessiert zu sein. Er tat den Einbruch als ›dummen Jungenstreich‹ ab.«

Wie oft wurde diese Bezeichnung heute schon verwendet. Frank verdrehte die Augen.

»Wie heißt denn der Chef?«, fragte er.

»Andre Kalter«, erwiderte Manfred, während er die weiteren Erkenntnisse an die Kollegen weitergab.

Der Name tauchte Franks Meinung nach etwas zu oft in beiden Fällen auf. Gut, es mochte Zufall sein. Dies herauszufinden, war ihre Aufgabe. Er zückte sein Notizbuch, schrieb sich den Namen mit einem dicken Ausrufezeichen dahinter auf.

»Fingerabdrücke gibt’s auch. Leider konnte man die noch nicht zuordnen. In der hiesigen Datenbank sind sie jedenfalls nicht registriert.« Manfred legte die Akte wieder auf den Tisch und lehnte sich zurück.

»Spricht ja dann eher für die Theorie des ›dummen Jungenstreiches‹«, meinte Henssler. »Ich brauche aber Fakten zum Mord an diesem Gerd Bäuerle. Gibt’s denn da was?« Er wandte sich Walter Riegelgraf und Adelbert Herzog zu.

»Ich habe ihn bereits untersucht«, begann der Rechtsmediziner. »Der erste Schlag auf den Kopf war nicht tödlich, hat nur eine starke Platzwunde verursacht. Der zweite Schlag muss heftiger ausgeführt worden sein. Traf ihn genau an der Schläfe, wo die Nerven entlanglaufen. Zufall? Weiß ich nicht. Kann sein. Auf jeden Fall ist dieser Schlag tödlich gewesen.«

»Sonst noch was Wichtiges?« Henssler schaute auf die Uhr. »Wenn nicht, würde ich mich an dieser Stelle ausklinken. Ich muss noch zum Oberstaatsanwalt. Sehen Sie zu, dass wir möglichst bald fundierte Ermittlungsergebnisse vorzuweisen haben.«

Er packte seinen Koffer zusammen. Er wollte gerade aufbrechen, da kam Müller-Huber zur Tür rein.

»Sorry, es ging nicht früher. Hab ich was verpasst?«

»Lassen Sie sich durch Ihre Mitarbeiter auf den neuesten Stand bringen«, antwortete der Staatsanwalt kurz angebunden. Dann blickte er Müller-Huber an. »Eigentlich wollte ich den Fall in Ihre kompetenten Hände legen, aber ich habe mich entschlossen, ›kompetent‹ zu streichen.«

Frank musste ob des sarkastischen, trockenen Humors von Staatsanwalt Henssler grinsen. Müller-Huber hatte den Hintergrund der Aussage nicht verstanden, denn er reagierte gelassen und stand, zugegeben etwas verloren, in der Mitte des Raumes.

»Legen wir los«, sagte er.

»Wir sind schon mittendrin«, antwortete Richard genervt und erhob sich. Seine Kollegen folgten ihm ins Büro. Walter Riegelgraf stand noch mit Adelbert Herzog zusammen. Augenscheinlich hatten beiden etwas zu besprechen.

»Den Kalter sollten wir vorladen«, meinte Frank. »Der scheint mehr zu wissen, als er zugibt. Außerdem höre ich seinen Namen etwas zu oft.«

»Für morgen Vormittag?«, ergänzte Richard.

»10 Uhr dürfte eine gute Zeit sein.« Frank griff zum Hörer, um Kalter davon zu unterrichten, dass er offiziell ins Polizeipräsidium vorgeladen wurde. Die Freude Kalters hielt sich in erträglichen Grenzen, doch alles Murren und Schimpfen half nichts. Der Einladung durch die Kommissare musste er wohl oder übel Folge leisten, wollte er nicht riskieren, mit Blaulicht abgeholt zu werden.

In einem beschaulichen, von Weinbergen als natürlichem Schutz vor schädlichen Einflüssen geschützten kleinen Dorf würde dies für ein unangenehmes Maß an Aufmerksamkeit beziehungsweise Gerede sorgen.

»Jetzt machen wir erst mal Feierabend«, meinte Richard. »Morgen sieht die Sache schon etwas besser aus.«

Von den Kollegen kam keine Gegenwehr. Müller-Huber verschwand nach seinem kurzen Auftritt schnell wieder im Büro.

Adelbert Herzog klopfte an den Türrahmen. »Bevor ich es vergesse, liebe Kollegen, ich bin ab Donnerstag für ein paar Tage im Urlaub. Ihr braucht gar nicht versuchen, mich zu erreichen. Ich nehme kein Telefon mit. Klare Ansage meiner Frau.«

»Wo geht’s denn hin?«, erkundigte sich Manfred, der seine Sachen aufräumte.

»Kaltern am See, Südtirol. Wellness machen. Selbstverständlich mit einer Weinverkostung. So etwas darf nicht fehlen.«

»Na dann viel Spaß«, erwiderte Frank. So ein Wellnessurlaub mit Lisa käme ihm auch ganz gelegen. Die passende Location hatte er gerade eben gefunden.

»Wenn ich wiederkomme, ist der Fall geklärt«, lachte Adelbert frech. Es war eines der wenigen Male, da man einen gelösten Kollegen vor sich sah. Die Freude auf die bevorstehende Erholung schien ihm gutzutun. Dass sein Urlaub eine entscheidende Wendung in den Mordfall bringen würde, konnte er zu diesem Zeitpunkt noch nicht wissen.

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