Alexandre Dumas

Der Herzog von Savoyen

1. Band: Der Page

Impressum

Texte: © Copyright by Alexandre Dumas

Umschlag: © Copyright by Gunter Pirntke

Übersetzer: © Copyrigh by Walter Brendel

Verlag:

Das historische Buch, Dresden / Brokatbookverlag

Gunter Pirntke

Mühlsdorfer Weg 25

01257 Dresden

gunter.50@gmx.net

Inhalt

Impressum

Kapitel 1: Was ein Mann auf dem höchsten Turm von Hesdin-Fert am 5. Mai 1555, gegen zwei Uhr nachmittags, sehen konnte

Kapitel 2: Die Abenteurer

Kapitel 3: In dem der Leser die Helden, die wir gerade vorgestellt haben, näher kennenlernt

Kapitel 4: Der Akt der Gesellschaft

Kapitel 5: Der Graf von Waldeck

Sechstes Kapitel: Der Vigilant

Kapitel 7: Geschichte und der Roman

Kapitel 8: Der Gutsherr und der Page

Kapitel 9: Leone-Leona

Kapitel 10: Die drei Meldungen

Kapitel 11: Odoardo Maraviglia

Kapitel 12: Was sich in der Nacht vom 14. auf den 15. November 1534 in einem Kerker in der Festung von Mailand ereignete

Kapitel 13: Der Dämon des Südens

Kapitel 14: Wo Karl V. sein Versprechen an seinen Sohn Don Philipp einlöst

Kapitel 15: Nach der Abdankung

Kapitel 1: Was ein Mann auf dem höchsten Turm von Hesdin-Fert am 5. Mai 1555, gegen zwei Uhr nachmittags, sehen konnte

Lassen Sie uns gleich loslegen, ohne Vorwort, ohne Präambel, diejenigen unserer Leser, die sich nicht scheuen werden, mit uns einen Sprung von drei Jahrhunderten in die Vergangenheit zu machen, in Gegenwart der Männer, die wir ihnen bekannt machen müssen, und mitten in den Ereignissen, die wir ihnen bezeugen werden.

Wir befinden uns am 5. Mai des Jahres 1555.

Heinrich II. regiert über Frankreich;

Mary Tudor, über England;

Karl V., über Spanien, Deutschland, Flandern, Italien und die beiden Indias, also über ein Sechstel der Welt.

Die Szene beginnt in der Nähe des Städtchens Hesdin-Fert, das Emmanuel Philibert, Prinz von Piemont, gerade fertigstellt, um Hesdin-le-Vieux zu ersetzen, das er im Jahr zuvor erobert und dem Erdboden gleichgemacht hat. - Wir reisen also in jenen Teil des alten Frankreichs, der damals Artois hieß und heute das Departement Pas-de-Calais heißt.

Wir sagen altes Frankreich, weil das Artois für einen Moment von Philipp-Augustus, dem Sieger von Akkon und Bouvines, mit dem Erbe unserer Könige vereint wurde, aber 1180 in das Haus Frankreich eintrat, das 1237 von St. Louis an Robert, seinen jüngeren Bruder, übergeben wurde und in den Händen von drei Frauen verloren ging: Mahaud, Johanna I. und Johanna II. Mit Marguerite, der Schwester von Jeanne II. und Tochter von Jeanne I., ging es dann an den Grafen Louis de Male über, durch dessen Tochter es zusammen mit den Grafschaften Flandern und Nevers in das Haus der Herzöge von Burgund gelangte. Schließlich, nach dem Tode Karls des Kühnen, ging Maria von Burgund, die letzte Erbin des gigantischen Namens und der unermesslichen Besitztümer ihres Vaters, an dem Tag, an dem sie Maximilian, den Sohn Kaiser Friedrichs III. heiratete, dazu über, ihren Namen und ihren Reichtum mit der Domäne des Hauses Österreich zu verbinden, die darin versank wie ein im Meer verlorener Fluss.

Das war ein großer Verlust für Frankreich, denn das Artois war eine schöne und reiche Provinz. Außerdem kämpften Heinrich II. und Karl V. drei Jahre lang mit kapriziösen Chancen und wechselndem Glück Hand an Hand, Fuß an Fuß, Stirn an Stirn, Karl V. um sie zu behalten, Heinrich II. um sie zurückzuerobern.

Während dieses erbitterten Krieges, in dem der Sohn auf den alten Feind seines Vaters traf und, wie sein Vater, sein Marignan und sein Pavia haben sollte, hatte jeder seine guten und schlechten Tage, seine Siege und seine Niederlagen erlebt. Frankreich hatte gesehen, wie das ungeordnete Heer Karls V. die Belagerung von Metz aufnahm und Marienbourg, Bouvines und Dînant eroberte; das Reich seinerseits hatte Therouanne und Hesdin gestürmt und, wütend über die Niederlage von Metz, das eine niedergebrannt und das andere verwüstet.

Wir haben Metz mit Marignan verglichen, und wir übertreiben nicht. - Ein Heer von fünfzigtausend Infanteristen, von vierzehntausend Pferden, dezimiert durch Kälte, durch Krankheit und, sagen wir es auch, durch den Mut des Herzogs François de Guise und der französischen Garnison, verschwand wie ein Dampf, verschwand wie eine Rakete und hinterließ, ohne jede Spur seiner Existenz, zehntausend Tote, zweitausend Zelte, einhundertzwanzig Kanonen.

Die Demoralisierung war so groß, dass die Geflüchteten nicht einmal versuchten, sich zu verteidigen. Charles de Bourbon verfolgte einen Trupp spanischer Kavallerie; der Hauptmann, der diesen Trupp befehligte, hielt an und ging direkt auf den feindlichen Anführer zu.

"Fürst, Herzog oder einfacher Herr", sagte er zu ihm, "wer auch immer Sie sind, wenn Sie für den Ruhm kämpfen, suchen Sie nach einer anderen Gelegenheit; denn heute würden Sie die Kehlen von Männern aufschlitzen, die zu schwach sind, um Ihnen nicht nur zu widerstehen, sondern auch zu fliehen".

Charles de Bourbon steckte sein Schwert zurück in die Scheide, befahl seinen Männern, dasselbe zu tun, und der spanische Hauptmann und seine Truppe setzten ihren Rückzug ohne weiteren Kampf von ihnen fort.

Karl V. war weit davon entfernt, diese Milde zu imitieren. Als Therouanne eingenommen war, befahl er, die Stadt der Plünderung zu überlassen und dem Erdboden gleichzumachen; nicht nur die weltlichen Gebäude, sondern auch die Kirchen, Klöster und Hospitäler sollten zerstört werden; kein einziger Mauerrest sollte übrig bleiben, und damit nicht Stein auf Stein liegenblieb, bat er die Bewohner von Flandern und Artois, die Trümmer zu verstreuen.

Der Ruf nach Zerstörung war erhört worden. Die Bevölkerungen des Artois und Flanderns, denen die Garnison von Thérouanne großen Schaden zufügte, waren mit Spitzhacken, Hämmern, Hacken und Spitzhacken bewaffnet herbeigeeilt, und die Stadt war verschwunden wie Sagonte unter den Füßen Annibals, wie Karthago unter dem Atem des Scipio.

Es war von Hesdin wie von Therouanne gekommen.

Aber in der Zwischenzeit war Emmanuel Philibert zum Oberbefehlshaber der kaiserlichen Truppen in den Niederlanden ernannt worden, und wenn er auch Thérouanne nicht hatte retten können, so hatte er doch zumindest den Wiederaufbau des Hesdins erreicht.

Er hatte dieses immense Werk in wenigen Monaten vollbracht, und eine neue Stadt war gerade wie von Geisterhand eine Viertellänge von der alten entfernt entstanden. Diese neue Stadt, mitten in den Sümpfen von Mesnil am Fluss Canche gelegen, war so gut befestigt, dass sie noch hundertfünfzig Jahre später die Bewunderung von Vauban auf sich zog, obwohl sich das System der Festungsanlagen im Laufe dieser hundertfünfzig Jahre völlig verändert hatte.

Ihr Gründer hatte sie Hesdin-Fert genannt; das heißt, um die neue Stadt zu zwingen, sich an ihren Ursprung zu erinnern, hatte er an ihren Namen diese vier Buchstaben angehängt: F. E. R. T., die mit dem weißen Kreuz vom deutschen Kaiser nach der Belagerung von Rhodos an Amédée-le-Grand, den dreizehnten Grafen von Savoyen, verliehen wurden, und die bedeuten: Fortitudo ejus Rhodum tenuit, das heißt: Sein Mut hat Rhodos gerettet.

Aber das war nicht das einzige Wunder, das die Beförderung des jungen Generals, dem Karl V. gerade die Führung seiner Armee anvertraut hatte, bewirkt hatte. Dank der strengen Disziplin, die er zu etablieren vermochte, begann das unglückliche Land, das vier Jahre lang Kriegsschauplatz gewesen war, zu atmen; er hatte die strengsten Befehle gegeben, um Plünderungen und sogar Marodeure zu verhindern; jeder Anführer, der diesen Anweisungen zuwiderhandelte, wurde entwaffnet und in seinem Zelt vor den Augen der ganzen Armee unter mehr oder weniger langen Arrest gestellt; jeder Soldat, der in flagranti erwischt wurde, wurde gehängt.

Das Ergebnis war, dass die Bewohner des Artois, nachdem der Winter 1554 und 1555 die Feindseligkeiten auf beiden Seiten mehr oder weniger eingestellt hatte, gerade vier oder fünf Monate hinter sich hatten, die ihnen im Vergleich zu den drei Jahren, die zwischen der Belagerung von Metz und dem Wiederaufbau des Hesdins verstrichen waren, wie eine Probe des goldenen Zeitalters erschienen.

Noch immer wurde hier und da ein Schloss in Brand gesteckt, ein Hof geplündert, ein Haus ausgeraubt, entweder von den Franzosen, die Abbeville, Doulens und Montreuil-sur-mer hielten und Ausflüge in feindliches Gebiet wagten, oder von den unverbesserlichen Plünderern, Reisern, Landsknechten und Böhmen, die das kaiserliche Heer im Schlepptau hatte; Aber Emmanuel Philibert war so gut in der Jagd auf die Franzosen und so hart in seiner Gerechtigkeit gegenüber den Kaiserlichen, dass diese Katastrophen immer seltener wurden.

Dies ist also der Stand der Dinge in der Provinz Artois und insbesondere in der Umgebung von Hesdin-Fert an dem Tag, an dem unsere Erzählung beginnt, also am 5. Mai 1555.

Aber nachdem wir unseren Lesern einen Einblick in den moralischen und politischen Zustand des Landes gegeben haben, bleibt es uns, um das Bild zu vervollständigen, eine Vorstellung von seinem materiellen Aspekt zu geben; ein Aspekt, der sich seit dieser Zeit dank der Invasionen der Industrie und der Verbesserungen der Kultivierung völlig verändert hat.

Sagen wir also - um zu diesem schwierigen Ergebnis zu kommen, das wir vorschlagen, und das zum Ziel hat, eine fast verschwundene Vergangenheit wiederzugeben, - sagen wir also, was an diesem Tag des 5. Mai 1555, gegen zwei Uhr nachmittags, ein Mann gesehen hätte, der auf dem höchsten Turm von Hesdin bestiegen wäre, und mit dem Rücken zum Meer, hätte er gesehen, wie sich der Horizont in einem Halbkreis unter seinem Blick ausbreitete, vom nördlichen Ende der kleinen Hügelkette, hinter der sich Bethune verbirgt, bis zu den letzten südlichen Erhebungen derselben Kette, an deren Fuß sich Doulens erhebt.

Zuerst hatte er vor sich, in Richtung der Ufer der Canche, den dichten und dunklen Wald von Saint-Pol-sur-Ternoise, dessen riesiger grüner Teppich, wie ein Mantel über die Schulter der Hügel geworfen, am Fuße des gegenüberliegenden Abhangs seinen Rand an den Quellen der Scarpe eintauchte, die für die Schelde das ist, was die Saône für die Rhone ist, was die Mosel für den Rhein ist.

Rechts von diesem Wald - und folglich links vom Beobachter, den wir auf dem höchsten Turm von Hesdin-Fert vermuten -, am Fuße der Ebene, unter dem Schutz eben dieser Hügel, die den Horizont abschließen, die Gemeinden Henchin und Fruges, die sich im bläulichen Rauch ihrer Schornsteine verlieren, Der Rauch, der sie wie ein durchsichtiger Dunst, wie ein diaphaner Schleier umhüllt, deutet darauf hin, dass die frigiden Bewohner dieser nördlichen Provinzen trotz des Auftretens der ersten Frühlingstage noch nicht wirklich Abschied vom Feuer genommen haben, diesem fröhlichen und treuen Freund der Wintertage.

Vor diesen beiden Dörfern, und wie ein Wächter, der sich aus dem Wald herausgewagt hätte, der aber, noch nicht beruhigt, seinen Rand nicht ganz verlassen hätte, stand ein hübsches kleines Haus, halb Bauernhof, halb Schloss, genannt der Parcq.

Wie ein goldenes Band schwebte sie auf dem grünen Kleid der Ebene, die Straße, die zunächst vom Hoftor ausging und sich bald in zwei Zweige teilte, von denen der eine direkt nach Hesdin führte und der andere, der am Wald vorbeiführte, die Beziehungen zwischen den Bewohnern des Parcq und den Dörfern Frévent, Auxy-le-Château und Nouvion-en-Pouthieu anzeigte.

Die Ebene, die sich von diesen drei Städten bis zum Hesdin erstreckte, bildete das entgegengesetzte Becken zu dem, das wir soeben beschrieben haben, das heißt, sie lag links vom Wald von Saint-Pol und folglich rechts von dem fiktiven Betrachter, der uns als Cicerone oder vielmehr als Drehpunkt dient.

Es war der bemerkenswerteste Teil der Landschaft, nicht wegen der natürlichen Zufälle des Geländes, sondern, im Gegenteil, wegen der zufälligen Umstände, die ihn in diesem Moment belebten.

Denn während die gegenüberliegende Ebene mit nichts als grünen Feldern bedeckt war, wurde diese fast vollständig durch das Lager des Kaisers Karl V. verdeckt.

Dieses Lager, umgeben von Gräben und Palisaden, enthielt eine ganze Stadt, nicht aus Häusern, sondern aus Zelten.

In der Mitte dieser Zelte, wie Notre Dame de Paris in der Stadt, wie das Schloss der Päpste mitten in Avignon, wie ein dreistöckiges Schiff inmitten der stürmischen Wellen des Ozeans, stand der kaiserliche Pavillon Karls V., an dessen vier Ecken vier Standarten schwebten, von denen eine gewöhnlich für den menschlichen Ehrgeiz ausreichte: die Standarte des Reiches, die Standarte Spaniens, die Standarte Roms und die Standarte der Lombardei; denn viermal war er gekrönt worden, dieser Eroberer, dieser Tapfere, dieser Siegreiche, wie er genannt wurde: in Toledo, mit der Diamantenkrone, als König von Spanien und Indien; in Aachen, mit der Silberkrone, als Kaiser von Deutschland; schließlich in Bologna, mit der Goldkrone, als König der Römer, und mit der Eisenkrone, als König der Langobarden. Und als sie versuchten, sich seinem Wunsch zu widersetzen, in Bologna gekrönt zu werden, anstatt, wie üblich, in Rom und Mailand gekrönt zu werden; Als man ihn auf die Anweisung von Papst Stephan ansprach, der nicht zuließ, dass die goldene Krone den Vatikan verließ, und auf das Dekret von Kaiser Karl dem Großen, der verbot, dass die eiserne Krone Monza verließ, antwortete er hochmütig, dieser Bezwinger von Franz I., von Suleiman und von Luther, dass er es gewohnt sei, nicht den Kronen nachzulaufen, sondern dass die Kronen ihm nachlaufen würden

Und man beachte wohl, dass diese vier Standarten von seiner eigenen Standarte überragt wurden, die die Säulen des Herkules nicht mehr als die Grenzen der alten Welt, sondern als die Tore der neuen darstellte, und zu allen Winden des Himmels dieses ehrgeizige Motto schwebte, das durch seine Verstümmelung gewachsen war: Plus ultrà!

In einer Entfernung von etwa fünfzig Schritten vom Pavillon des Kaisers stand das Zelt des Generalobersten Emmanuel Philibert, ein Zelt, das sich durch nichts von denen der anderen Hauptleute unterschied, außer einer doppelten Standarte, die zum einen das Wappen von Savoyen trug, ein silbernes Kreuz auf einem goldenen Feld mit diesen vier Buchstaben, deren Bedeutung wir bereits erklärt haben: F. E. R. T.; - und das andere, sein besonderes Wappen, für ihn Emmanuel, eine Hand darstellend, die eine Trophäe, bestehend aus Speeren, Schwertern und Pistolen, zum Himmel erhebt, mit diesem Motto: Spoliatis arma supersunt, das heißt: Den Entkleideten bleiben die Waffen.

Das Lager, das von diesen beiden Zelten dominiert wurde, war in vier Viertel unterteilt, in deren Mitte sich der Fluss schlängelte, der mit drei Brücken belastet war.

Das erste Viertel war für die Deutschen, das zweite für die Spanier, das dritte für die Engländer.

Die vierte enthielt die Artillerie, die seit der Niederlage von Metz vollständig erneuert worden war, und dass die Hinzufügung von französischen Stücken, die bei Thérouanne und Hesdin genommen worden waren, auf einhundertzwanzig Geschütze und fünfzehn Bombardierungen angestiegen war.

Auf dem Verschluss jedes der von den Franzosen übernommenen Stücke hatte der Kaiser seine beiden Lieblingsworte eingraviert: Plus ultrà!

Hinter den Kanonen und Bombarden waren in drei Reihen die Senkkästen und Wagen mit der Munition angeordnet; Wachen mit Schwertern in der Hand, ohne Arkebusen oder Pistolen, bewachten sie, damit sich niemand diesen Vulkanen näherte, die durch einen einzigen Funken entzündet werden konnten.

Weitere Wachen wurden außerhalb des Geheges aufgestellt.

In den Straßen dieses Lagers, die wie die einer Stadt angelegt waren, zirkulierten Tausende von Männern mit einer militärischen Aktivität, die dennoch von deutschem Ernst, spanischem Stolz und englischem Phlegma gemildert wurde.

Die Sonne spiegelte sich auf all diesen Waffen, die ihre Strahlen in Blitzen zurückschickten; der Wind spielte inmitten all dieser Standarten, all dieser Banner, all dieser Wimpel, deren seidige Falten und leuchtende Farben er je nach Laune rollte oder entrollte.

Diese Aktivität und dieser Lärm, die immer auf der Oberfläche von Menschenmengen und Ozeanen schwimmen, bildeten einen bemerkenswerten Kontrast zu der Stille und Einsamkeit auf der anderen Seite der Ebene, wo die Sonne nur auf das sich bewegende Mosaik der Ernten schien, die verschiedene Reifegrade erreicht hatten, und wo der Wind nur jene Landblumen schüttelte, die die jungen Mädchen gerne für den Sonntagsschmuck in Kronen von Purpur und Azur flechten.

Und nachdem wir nun das erste Kapitel unseres Buches der Schilderung dessen gewidmet haben, was der Blick eines Mannes, der sich am 5. Mai 1555 auf dem höchsten Turm von Hesdin-Fert befand, gesehen hätte, wollen wir das zweite Kapitel der Schilderung dessen widmen, was diesem Blick entgangen wäre, so durchdringend er auch gewesen sein mag.

Kapitel 2: Die Abenteurer

Er würde entkommen sein. wenn das, was sich im dichtesten und daher dunkelsten Teil des Waldes von Saint-Pol-sur-Ternoise abspielte, am Boden einer Höhle, die die Bäume mit ihrem Schatten bedeckten und die der Efeu mit seinen Spinnweben umhüllte, während zur größeren Sicherheit derer, die diese Höhle bewohnten Eine Wache, die im Unterholz versteckt war und bäuchlings lag, so unbeweglich wie ein Baumstamm an seinem Platz, wachte darüber, dass keine profane Person die wichtige Versammlung störte, die wir als Romanschriftsteller, das heißt als Magier, dem alle Türen offen stehen, unseren Lesern nahebringen werden.

Nutzen wir den schnellen Moment, in dem dieser Wächter, der uns nicht gesehen hat und den wir entdeckt haben, durch das Geräusch eines aufgeschreckten, durch die Farne springenden Rehs beschäftigt ist, seine Augen nach der Seite wendet, von der dieses Geräusch kommt, um unbemerkt in die Höhle zu schlüpfen und das Geschehen, das sich dort abspielt, in allen Einzelheiten zu verfolgen, da wir hinter einem Felsvorsprung geschützt sind.

Diese Höhle wird von acht Männern mit unterschiedlichen Gesichtern, Kostümen und Temperamenten bewohnt, obwohl sie, den Waffen nach zu urteilen, die sie bei sich tragen oder die in Reichweite ihrer Hände auf dem Boden liegen, die gleiche Karriere eingeschlagen zu haben scheinen.

Einer von ihnen, mit tintenverschmierten Fingern und einem feinen, scharfsinnigen Gesicht, taucht seine Feder, aus deren Schnabel er ab und zu eines jener Haare zieht, die man auf der Oberfläche von schlecht bearbeitetem Papier findet, - taucht seine Feder, sagen wir, in eines jener Horn-Tintenfässer, wie sie Schreiber und Gerichtsbeamte am Gürtel tragen, schreibt auf einer Art Steintisch, der auf zwei massiven Beinen ruht, während ein anderer, der mit der Geduld und Unbeweglichkeit eines metallenen Leuchters einen brennenden Tannenzweig in der Hand hält, nicht nur den Schreiber, den Tisch und das Papier beleuchtet, sondern auch, in mehr oder weniger breiten Lichtkegeln, je nach Nähe oder Entfernung, zuerst sich selbst und dann seine sechs anderen Gefährten.

Es ist sicherlich ein Akt, der für die ganze Gesellschaft von Interesse ist, und das sieht man leicht an dem Eifer, mit dem jeder Mann an der Erstellung teilnimmt.

Drei dieser Männer scheinen jedoch weniger als die anderen mit dieser sehr materiellen Sorge beschäftigt zu sein.

Der erste ist ein gutaussehender junger Mann von vierundzwanzig oder fünfundzwanzig Jahren, elegant gekleidet in eine Art Kürass aus Büffelhaut, der, wenn schon nicht kugelsicher, so doch zumindest kugelsicher gegen ein Schwert oder einen Dolch ist. Ein brauner Samtanzug, zwar ein wenig verblasst, aber immer noch sehr vorzeigbar, ragt durch die Öffnung in den Schultern mit seinen nach der neuesten Mode geschnittenen Ärmeln im spanischen Stil vier Finger über das untere Ende des Büffels hinaus und kommt, das gleiche System, und die in einem Paar große Stiefel hoch genug, um den Oberschenkel zu schützen, wenn auf dem Pferd, und weich genug, um bis unter das Knie gefaltet werden, wenn man zu Fuß ging.

Er sang einen Reigen von Clement Marot, während er mit der einen Hand seinen feinen schwarzen Schnurrbart kräuselte und mit der anderen sein Haar kämmte, das er ein wenig länger trug, als es damals Mode war, zweifellos, um die Vorteile der weichen Welligkeit nicht zu verlieren, mit der die Natur es ausgestattet hatte.

Der zweite ist ein Mann, der kaum sechsunddreißig Jahre alt ist. Nur sein Gesicht ist von den Wunden, die es in allen Richtungen durchziehen, so vernarbt, dass es unmöglich ist, ihm ein Alter zuzuordnen. Sein Arm und ein Teil seiner Brust sind unbedeckt, und auf dem, was man von seinem Körper sehen kann, kann man eine Reihe von Narben erkennen, die nicht weniger zahlreich sind als die, die sein Gesicht schmücken. Er verbindet gerade eine Wunde, die einen Teil seines Oberarmes freigelegt hat; glücklicherweise ist die Wunde im linken Arm und wird daher nicht so ernst sein, als wenn sie den rechten Arm verletzen würde. Zwischen den Zähnen hält er das Ende eines Stoffstreifens, mit dem er eine Handvoll Fussel zusammendrückt, die er gerade in einen bestimmten Balsam getaucht hat, dessen Rezept ihm eine Zigeunerin gegeben hat und von dem er behauptet, dass er vollkommen gesund sei. Außerdem kommt keine Klage aus seinem Mund, und er scheint so unempfindlich gegen Schmerzen zu sein, als wäre das Glied, das er heilt, aus Eiche oder Tanne.

Der dritte ist ein Mann von vierzig Jahren, groß und dünn, mit blassem Gesicht und asketischer Miene. Er kniet in einer Ecke, rollt einen Rosenkranz in seinen Fingern und spricht mit einer Voluntarität, die nur ihm zusteht, ein Dutzend Pater und ein Dutzend Ave. Von Zeit zu Zeit verlässt seine rechte Hand den Rosenkranz und klopft mit dem Geräusch, das der Schlägel eines Fassbinders auf einem leeren Faß macht, auf seine Brust; aber, das doppelte oder dreifache mea culpa laut ausgesprochen, kehrt er zu seinem Rosenkranz zurück, der sich in seinen Händen wieder so schnell zu drehen beginnt wie ein Rosenkranz in den Händen eines Mönchs oder das Combolio in den Fingern eines Derwischs.

Die drei noch zu beschreibenden Charaktere sind Gott sei Dank nicht weniger ausgeprägt als die fünf, die wir bereits die Ehre hatten, unseren Lesern vorzustellen.

Einer von diesen dreien stützt sich mit beiden Händen auf den Tisch, auf dem der Schreiber sein Amt ausübt; er folgt, ohne einen Strich zu verlieren, allen Kreisen und Wellenbewegungen seiner Feder; er ist derjenige, der die meisten Beobachtungen über den Akt gemacht hat, der gerade geschrieben wird, und man muss sagen, dass seine Beobachtungen, wenn auch ein wenig mit Egoismus behaftet, fast immer voller Finesse sind, oder - so seltsam scheint die eine Eigenschaft der anderen entgegenzustehen! - voll von gesundem Menschenverstand. Er ist fünfundvierzig Jahre alt, mit feinen, kleinen Augen, die unter dicken blonden Augenbrauen versunken sind.

Ein anderer liegt auf dem Boden; er hat einen Sandstein gefunden, der zum Ausbeulen von Schwertern und zum Schärfen von Dolchen geeignet ist: er nutzt diesen Umstand, um mit viel Speichel und durch wiederholtes Reiben auf diesem Sandstein eine neue Spitze für seinen Dolch zu machen, der völlig stumpf ist. Seine Zunge, die er fest zwischen den Zähnen hält und die aus dem Mundwinkel herauskommt, zeigt die ganze Aufmerksamkeit und wir werden sogar sagen, das ganze Interesse, das er zu der Aktion trägt, die er ausführt. Diese Aufmerksamkeit ist jedoch nicht so absolut, dass er kein Ohr für Diskussionen hätte. Wenn das Geschriebene seinem Herzen entspricht, nickt er lediglich zustimmend; wenn es hingegen seine Moral verletzt oder seine Berechnungen durcheinander bringt, erhebt er sich, geht auf den Schreiber zu, setzt die Spitze seines Dolches auf das Papier und sagt diese drei Worte: "Pardon... Dz sagtest? ..." und hebt seinen Dolch erst dann, wenn er mit der Erklärung vollkommen zufrieden ist, was er durch einen reichlicheren Speichelfluss und ein unerbittlicheres Reiben seines Dolches am Sandstein zum Ausdruck bringt, ein Reiben, dank dem das liebenswürdige Instrument verspricht, bald seine primitive Schärfe wiederzuerlangen.

Der Letzte - und wir gestehen zunächst den Fehler ein, ihn in die Kategorie derjenigen zu stellen, die mit den materiellen Interessen beschäftigt sind, die in dieser Stunde zwischen dem Schreiber und den Assistenten kämpfen - der Letzte, der mit dem Rücken an die Höhlenwände gelehnt ist, die Arme hängen herab, die Augen sind auf den Himmel gerichtet, oder vielmehr auf das feuchte, dunkle Gewölbe, auf dem die bewegten Strahlen der harzigen Fackel wie Irrlichter spielen, der Letzte, sagen wir, scheint zugleich ein Träumer und ein Dichter zu sein. Was sucht er in diesem Moment? Ist es die Lösung eines Problems, wie es gerade von Kolumbus und Galileo gelöst wurde? Ist es die Form eines jener Terzette, wie Dante sie schrieb, oder eines jener Huitains, wie Tasso sie sang? Das konnte uns nur der Dämon sagen, der über ihn wacht, und der sich so wenig um die Materie kümmert, - versunken in die Betrachtung abstrakter Dinge, - dass er all den Teil der Kleidung des würdigen Dichters, der nicht aus Eisen, Kupfer oder Stahl ist, in Fetzen gehen lässt.

Dies sind die Porträts, die wir so gut wie möglich skizziert haben. Lassen Sie uns die Namen unter jeden von ihnen setzen.

Der Mann, der die Feder hält, heißt Procopius; er ist Normanne von Geburt, fast ein Jurist von Bildung; er spickt seine Konversation mit Axiomen aus dem römischen Recht und Aphorismen aus den Kapitularien Karls des Großen. Von dem Moment an, in dem man an ihn geschrieben hat, muss man mit einem Prozess rechnen. Es ist wahr, dass, wenn jemand mit seinem Wort zufrieden ist, sein Wort golden ist; nur stimmt er nicht immer mit der Moral, wie der Vulgärmensch sie versteht, in seiner Art, sie zu halten, überein. Wir werden nur ein Beispiel dafür anführen, und es ist eines, das ihn in das Leben des Abenteuers geworfen hatte, in dem wir ihn treffen. Ein edler Herr vom Hofe Franz I. war eines Tages gekommen, um ihm und drei seiner Gefährten ein Geschäft vorzuschlagen; er wusste, dass der Schatzmeister noch am selben Abend tausend Goldkronen aus dem Arsenal in den Louvre bringen sollte; dieses Geschäft bestand darin, den Schatzmeister an der Ecke der Rue St. Paul anzuhalten, ihm die tausend Goldkronen abzunehmen und sie so zu teilen: fünfhundert an den großen Herrn, der auf dem Place Royale warten würde, bis die Tat vollbracht war, und der in seiner Eigenschaft als großer Herr die Hälfte der Summe verlangte; die andere Hälfte zwischen Procopius und seinen drei Begleitern, die somit jeder hundertfünfundzwanzig Ekus haben würden. Die andere Hälfte wurde zwischen Prokopius und seinen drei Gefährten geteilt, die somit jeder hundertfünfundzwanzig Kronen haben würden. Das Wort wurde auf beiden Seiten gegeben, und die Sache wurde wie vereinbart durchgeführt; nur, als der Schatzmeister entsprechend beraubt, gequetscht und in den Fluss geworfen worden war, wagten die drei Gefährten des Prokopius den Vorschlag, nach Notre-Dame zu schießen, anstatt auf den Place Royale zu gehen, und die tausend Goldkronen zu behalten, anstatt dem Grandseigneur fünfhundert davon zu übergeben.

Doch Procopius erinnerte sie an ihr Versprechen: "Meine Herren", sagte er ernst, "Ihr vergesst, dass dies ein Bruch unseres Vertrages wäre, dass es bedeuten würde, einen Kunden zu verprellen... Wir müssen vor allem loyal sein. Wir werden dem Herzog (der große Herr war ein Herzog), wir werden dem Herzog die fünfhundert Gold-Ecus übergeben, die ihm zustehen, und zwar vom ersten bis zum letzten. Aber", fuhr er fort, als er merkte, dass der Vorschlag ein Gemurmel hervorrief, "distinguimus: wenn er sie eingesteckt und uns als ehrliche Leute erkannt hat, spricht nichts dagegen, dass wir uns auf dem Friedhof von St. John auf die Lauer legen, wo er sicher vorbeikommen muss; es ist ein verlassener Ort und recht günstig für einen Hinterhalt. Wir werden mit dem Herzog so verfahren wie mit dem Kämmerer, und da der Friedhof von St. John nicht sehr weit von der Seine entfernt ist, können wir die beiden morgen in den Netzen von Saint Cloud finden. So werden wir statt hundertfünfundzwanzig écus je zweihundertfünfzig haben; von diesen zweihundertfünfzig écus werden wir ohne Reue genießen und darüber verfügen können, da wir unser Wort an diesen guten Herzog treu gehalten haben.

Der Vorschlag wurde mit Begeisterung angenommen, und es wurde genauso gemacht, wie es gesagt worden war. Leider bemerkten die vier Partner in ihrer Eile, ihn in den Fluss zu werfen, nicht, dass der Herzog noch atmete; die Kühle des Wassers gab ihm seine Kraft zurück; und statt bis nach Saint-Cloud zu gehen, wie Procope gehofft hatte, landete er am Quai des Grèves, drängte weiter zum Châtelet und gab dem Propst von Paris, der damals Monsieur d'Estourville hieß, eine so genaue Beschreibung der vier Banditen, dass sie gleich am nächsten Tag es für ratsam hielten, Paris zu verlassen, aus Furcht vor einem Prozess, bei dem sie trotz Procopius' gründlicher Kenntnis des Gesetzes vielleicht das verlassen hätten, was einem, wie philosophisch auch immer, lieb und teuer ist, nämlich die Existenz des Lebens.

Unsere vier Kameraden hatten also Paris verlassen, wobei jeder in eine der vier Himmelsrichtungen schoss. Der Norden war an Procope gefallen. So haben wir das Glück, ihn in der Höhle von Saint-Pol-sur-Ternoise mit der Feder in der Hand anzutreffen, wo er nach der Wahl seiner neuen Gefährten, die sich dieses Mannes würdig erwiesen hatten, den wichtigen Akt schrieb, auf den wir gleich eingehen werden.

Der Mann, der Procopius aufklärte, hieß Heinrich Scharfenstein. Er ist ein würdiger Nachfolger Luthers, der durch die Misshandlung der Hugenotten durch Karl V. in die Reihen der französischen Armee getrieben wurde, ebenso wie sein Neffe Frantz Scharfenstein. Es sind zwei Kolosse, die von der gleichen Seele beseelt und von einem einzigen Geist bewegt zu sein scheinen. Viele behaupten, dass dieser eine Geist nicht für zwei Körper von je sechs Fuß ausreicht; aber sie denken nicht so und finden, dass alles gut ist, wie es ist. Im gewöhnlichen Leben greifen sie selten auf Hilfsmittel zurück, sei es ein Mensch, ein Instrument oder eine Maschine, um den von ihnen angestrebten Zweck zu erreichen. Wenn es darum geht, eine wie auch immer geartete Masse zu bewegen, suchen sie nicht, wie unsere modernen Wissenschaftler, mit welchen dynamischen Mitteln Kleopatra ihre Schiffe vom Mittelmeer zum Roten Meer transportierte oder mit welchen Vorrichtungen Titus die gigantischen Blöcke von Flavians Zirkus anhob, sondern sie umgeben das zu bewegende Objekt tapfer mit ihren vier Armen. Sie knüpfen die unzerbrechliche Kette ihrer stählernen Finger; sie machen eine gleichzeitige Anstrengung mit jener Regelmäßigkeit, die alle ihre Bewegungen auszeichnet, und das Objekt verlässt den Platz, den es hatte, für das, was es haben muss. Wenn es darum geht, eine Mauer zu erklimmen oder ein Fenster zu erreichen, schleppen sie nicht, wie ihre Kameraden, eine schwere Leiter, die ihren Gang erschwert, wenn die Expedition gelingt, oder die als Beweismittel zurückgelassen werden muss, wenn das Unternehmen scheitert, sondern sie gehen an den Ort, an dem sie mit leeren Händen zu tun haben. Einer von ihnen - es ist egal, welcher - lehnt sich an die Wand, der andere klettert auf seine Schultern und, wenn nötig, auf die über den Kopf erhobenen Hände. Mit Hilfe der eigenen Arme erreicht der Zweite so eine Höhe von achtzehn bis zwanzig Fuß, eine Höhe, die fast immer ausreicht, um den Kamm einer Mauer oder den Balkon eines Fensters zu erreichen. Im Kampf ist es immer dasselbe System der körperlichen Vereinigung: sie gehen nebeneinander und in gleichem Tempo; nur schlägt der eine zu und der andere streift; wenn derjenige, der zuschlägt, des Schlagens müde ist, begnügt er sich damit, das Schwert, den Streitkolben oder die Axt an seinen Gefährten weiterzureichen, indem er nur diese Worte sagt: "Du bist dran!" Dann tauschen sie die Rollen. Die Art und Weise, wie beide zuschlagen, ist bekannt und wird hoch geschätzt, aber, wie gesagt, ihre Arme werden im Allgemeinen höher geschätzt als ihr Verstand, ihre Kraft als ihre Intelligenz. Deshalb ist der eine für die Wache draußen und der andere für den Kerzenständer drinnen zuständig.

Der junge Mann mit dem schwarzen Schnurrbart und den lockigen Haaren, der seinen Schnurrbart kräuselt und seine Haare kämmt, heißt Yvonnet, ist gebürtiger Pariser und im Herzen Franzose. Zu den körperlichen Vorzügen, die wir bereits bei ihm festgestellt haben, müssen wir die Hände und Füße einer Frau hinzufügen. In Ruhe beschwert er sich unaufhörlich. Wie der alte Sybarit tut ihm die Falte einer Rose weh; er ist faul, wenn er klettern muss; ihm wird schwindlig, wenn er gehen muss; er hat Schwindelgefühle, wenn er denken muss. Beeindruckbar und nervös wie ein junges Mädchen, verlangt seine Sensibilität die größte Sorgfalt. Tagsüber hasst er Spinnen, er verabscheut Kröten; beim Anblick einer Maus wird ihm schlecht. Damit er sich in die für ihn unsympathische Dunkelheit hinauswagt, muss eine große Leidenschaft ihn aus sich heraus treiben. Aber fast immer, wenn die Verabredung in der Nacht stattfindet, kommt er ängstlich und zitternd an der Seite seiner Angebeteten an und braucht so viele beruhigende Worte, so viele zärtliche Liebkosungen und aufmerksame Fürsorge, wie Hero an Leander verschwendet hat, als er ihren Turm betrat, triefend vom Wasser der Dardanellen! Es ist wahr, dass, sobald er die Trompete hört; es ist wahr, dass, sobald er das Pulver einatmet; es ist wahr, dass, sobald er die Standarten vorbeiziehen sieht, Yvonnet nicht mehr derselbe Mann ist; eine völlige Verwandlung findet in ihm statt: keine Trägheit mehr, kein Schwindel, kein Dampf mehr! Das junge Mädchen wird zu einem wilden Soldaten, der mit Schwert und Messer zuschlägt, ein echter Löwe mit Eisenklauen und Stahlzähnen. Wer zögerte, eine Treppe hinaufzusteigen, um das Schlafzimmer einer hübschen Frau zu erreichen, klettert eine Leiter hinauf, klammert sich an ein Seil, hängt sich an einen Draht, um zuerst an die Wand zu gelangen. Nach dem Kampf wäscht er sich mit größter Sorgfalt Hände und Gesicht, wechselt die Kleidung und wird allmählich zu dem jungen Mann, den wir jetzt sehen: Er kräuselt seinen Schnurrbart, kämmt sein Haar und schüttelt mit den Fingerspitzen den unverschämten Staub ab, der an seiner Kleidung haftet.

Der Mann, der die Wunde an seinem linken Oberarm verbindet, heißt Malemort. Er ist ein dunkler und melancholischer Charakter, der nur eine Leidenschaft, eine Liebe, eine Freude hat: den Krieg! Eine unglückliche Leidenschaft, eine schlecht belohnte Liebe, eine kurze und tödliche Freude, denn kaum hat er das Gemetzel mit seinen Lippen gekostet, stürzt er sich mit blindem und wütendem Eifer ins Getümmel und achtet beim Schlagen anderer kaum darauf, nicht selbst getroffen zu werden fängt er sich einen furchtbaren Spatenstich ein, einen schrecklichen Musketenschuss, der ihn auf den Boden legt, wo er kläglich stöhnt, nicht wegen der Schmerzen, die seine Wunde verursacht, sondern wegen des Schmerzes, den er empfindet, wenn er sieht, dass die anderen die Kämpfe ohne ihn fortsetzen. Glücklicherweise vernarbt sein Fleisch schnell, und seine Knochen sind leicht zu heilen. Gegenwärtig hat er fünfundzwanzig Wunden, drei mehr als Caesar, und er hofft, wenn der Krieg weitergeht, weitere fünfundzwanzig zu erhalten, bevor diejenige, die unweigerlich diese Karriere von Ruhm und Schmerz zu einem Ende bringen muss.

Die dünne Figur, die in einer Ecke betet und auf den Knien den Rosenkranz spricht, wird Lactantius genannt. Er ist ein glühender Katholik, der die Nähe der beiden Scharfensteiner, deren Ketzerei er stets fürchtet, schmerzlich erträgt. Durch seinen Beruf gezwungen, gegen seine Brüder in Jesus Christus zu kämpfen und sie so oft wie möglich zu töten, gibt es keine Entbehrung, die er sich nicht auferlegt, um diese grausame Notwendigkeit auszugleichen. Die Art von Stoffgewand, die er gerade trägt, und die er ohne Weste oder Hemd direkt auf der Haut trägt, ist mit einem Kettenhemd gefüttert, wenn das Kettenhemd nicht der Stoff und das Tuch das Futter ist. In jedem Fall trägt er im Kampf das Kettenhemd außen, und es wird zum Kürass; wenn der Kampf vorbei ist, trägt er das Kettenhemd innen, und es wird zum Bußenden. Es ist außerdem eine Genugtuung, von ihm getötet zu werden; wer durch die Hand dieses heiligen Mannes stirbt, dem wird es wenigstens nicht an Gebeten fehlen. Im letzten Gefecht tötete er zwei Spanier und einen Engländer, und da er mit ihnen spät dran war, besonders wegen der Ketzerei des Engländers, der sich nicht mit einem gewöhnlichen de Profundis begnügen konnte, spuckte er, wie wir gesagt haben, force pater und force ave aus und überließ es seinen Begleitern, sich um die weltlichen Interessen zu kümmern, die im Augenblick im Kampf lagen. Seine Rechnung mit dem Himmel beglichen, wird er auf die Erde herabsteigen, Prokopius seine Beobachtungen machen und die Hinweise und die nichtigen Worte unterschreiben, die der späte Eingriff in die zu erstellende Akte notwendig machen könnte.

Derjenige, der sich mit beiden Händen auf den Tisch stützt und im Gegensatz zu Lactantius mit anhaltender Aufmerksamkeit jeden Strich von Procopius' Feder verfolgt, wird Maldent genannt. Er wurde in Noyon von einem Vater aus Mance und einer Mutter aus der Picardie geboren. Er hatte eine wilde und verschwenderische Jugend; als er sein mittleres Alter erreichte, wollte er die verlorene Zeit nachholen und kümmerte sich um seine Angelegenheiten. Er hat eine Vielzahl von Abenteuern erlebt, die er mit einer Naivität erzählt, der es nicht an Charme mangelt; aber, das muss gesagt werden, diese Naivität verschwindet völlig, wenn er und Procopius sich mit einer Rechtsfrage auseinandersetzen. Dann erkennen sie die Legende der beiden Gaspards, von denen sie vielleicht die Helden sind, der eine Manceau, der andere Norman. Außerdem gibt und empfängt Maldent tapfer die Hiebe des Schwertes, und obwohl er weit davon entfernt ist, die Kraft eines Heinrich oder Franz Scharfenstein, den Mut eines Yvonnet und das Ungestüm eines Malemort zu haben, ist er, wenn es sein muss, ein Gefährte, auf den man zählen kann, und der einen Freund in der Not nicht im Stich lässt.

Derjenige, der seinen Dolch schärft und dessen Spitze an der Nagelspitze testet, wird Pilletrousse genannt. Er ist ein Vollbluttkämpfer. Er hat abwechselnd den Spaniern und den Engländern gedient. Aber die Engländer feilschen zu viel, und die Spanier zahlen nicht genug; also hat er beschlossen, für sich selbst zu arbeiten. Pilletrousse durchstreift die Landstraßen, besonders nachts sind die Landstraßen voll von Plünderern aller Nationen: Pilletrousse plündert die Plünderer aus; nur vor den Franzosen, seinen nahen Landsleuten, hat er Respekt; Pilletrousse ist Provenzale; Pilletrousse hat sogar ein Herz; wenn sie arm sind, hilft er ihnen; wenn sie schwach sind, schützt er sie; wenn sie krank sind, pflegt er sie. Aber wenn er einem echten Landsmann begegnet, das heißt einem Mann, der zwischen dem Berg Viso und den Bouches du Rhône, zwischen dem Comtat und Fréjus geboren wurde, kann dieser Mann über Pilletrousse mit Leib und Seele, mit Blut und Geld und der Luft verfügen! Es ist immer noch Pilletrousse, der derjenige zu sein scheint, der verpflichtet ist.

Der neunte und letzte schließlich, derjenige, der an der Wand lehnt, die Arme ausstreckt und die Augen in die Luft hebt, wird Fracasso genannt. Er ist, wie gesagt, ein Dichter und ein Träumer; weit davon entfernt, Yvonnet zu ähneln, dem die Dunkelheit zuwider ist, liebt er jene schönen Nächte, die allein von den Sternen erleuchtet werden; er liebt die steilen Ufer der Flüsse. Er liebt die rauschenden Strände des Meeres. Unglücklicherweise war er gezwungen, dem französischen Heer zu folgen, wohin es auch ging - denn obwohl er Italiener war, hatte er sein Schwert der Sache Heinrichs II. geschworen -, und er war nicht frei, nach seiner Neigung zu wandern; aber was macht das schon! für den Dichter ist alles Inspiration; für den Träumer ist alles Stoff für Träumereien; nur, das Merkmal von Träumern und Dichtern ist Ablenkung, und Ablenkung ist fatal in der Karriere, die Fracasso eingeschlagen hat. So kommt es oft vor, dass Fracasso mitten im Kampf plötzlich innehält, um einem Horn zu lauschen, eine vorbeiziehende Wolke zu beobachten oder eine schöne Waffentat zu bewundern, die gerade vollbracht wird. Dann nutzt der Feind, der vor Fracasso steht, diese Ablenkung aus, um ihn in aller Ruhe mit einem schrecklichen Schlag zu treffen, der den Träumer aus seiner Träumerei, den Dichter aus seiner Ekstase reißt. Aber wehe dem Feind, wenn er trotz der ihm gegebenen Erleichterung seine Maßnahmen falsch getroffen und Fracasso nicht betäubt hat! Fracasso wird sich rächen, nicht um den Schlag zu rächen, den er erhalten hat, sondern um den Eindringling zu bestrafen, der ihn aus dem siebten Himmel heruntergeholt hat, wo er auf den durchsichtigen Flügeln der Fantasie und der Einbildung schwebte.

Und nachdem wir nun unsere Abenteurer nach Art des göttlichen Blinden aufgezählt haben, von denen einige unseren Freunden, die Ascanio und die beiden Dianen gelesen haben, nicht ganz unbekannt sein dürften, wollen wir sagen, welcher Zufall sie in dieser Höhle zusammengeführt hat und was die geheimnisvolle Tat ist, auf deren Ausarbeitung sie ihre ganze Sorgfalt verwenden.

Kapitel 3: In dem der Leser die Helden, die wir gerade vorgestellt haben, näher kennenlernt

An demselben Tag, dem 5. Mai 1555, hatte eine kleine Truppe von vier Männern - die zur Garnison von Dolens zu gehören schienen - diese Stadt verlassen, indem sie sich durch das Tor von Arras schlich, sobald dieses Tor, wir werden nicht sagen, geöffnet, aber nur halb geöffnet war.

Diese vier Männer, in weite Umhänge gehüllt, die sowohl zum Verstecken ihrer Waffen als auch zum Schutz vor dem Morgenwind dienen konnten, waren mit allerlei Vorsichtsmaßnahmen den Ufern des kleinen Flusses Authie gefolgt, den sie bis zu seiner Quelle hinaufgestiegen waren. Von dort aus hatten sie die Hügelkette erreicht, von der wir schon mehrfach gesprochen haben, waren, immer mit der gleichen Vorsicht, ihrem Westhang gefolgt und hatten schließlich nach zwei Stunden Marsch den Waldrand von Saint-Pol-sur-Ternoise erreicht. Dort hatte einer von ihnen, der mit den Örtlichkeiten vertrauter zu sein schien als die anderen, die Richtung des kleinen Trupps übernommen und war, indem er sich manchmal an einem Baum orientierte, der belaubter oder astloser war als die anderen, manchmal an einem Felsen oder einer Pfütze erkannte, ohne großes Zögern am Eingang jener Höhle angelangt, zu der wir selbst unsere Leser am Anfang des vorigen Kapitels geführt hatten.

Dann winkte er seinen Begleitern, einen Moment zu warten, schaute mit etwas Bangen auf einige Gräser, die frisch zerknittert schienen, einige Äste, die frisch gebrochen schienen; er ließ sich auf den Bauch fallen und verschwand, kriechend wie eine Schlange, im Inneren.

Bald hatten seine Kameraden, die draußen geblieben waren, seine Stimme gehört, aber es war nichts Bedrohliches in ihrem Akzent. Er befragte die Tiefen der Höhle, und da die Tiefen der Höhle ihm nur mit Einsamkeit und Stille antworteten; da er trotz seines dreifachen Rufs nur das dreifache Echo seiner eigenen Stimme gehört hatte, zögerte er nicht, wieder draußen zu erscheinen und seinen Begleitern zu signalisieren, dass sie ihm folgen sollten.

Seine drei Begleiter folgten ihm und fanden sich nach einigen leicht zu überwindenden Schwierigkeiten im Inneren des Untergrundes wieder.

"Ah!" murmelte der Mann, der ihnen so tüchtig als Führer gedient hatte, mit einem Keuchen der Freude, "tandem ad terminum eamus!"

"Was heißt das?“ fragte einer der drei Abenteurer mit stark ausgeprägtem pikardischem Akzent.

„Das bedeutet, mein lieber Maldent, dass wir uns dem Ende unserer Expedition nähern, oder besser gesagt, dass wir uns sehr nahe daran befinden".

"Warum in aller Welt wollen Sie verstehen?" antwortete Procopius, denn der Leser hat schon erraten, dass es unser Anwalt war, den Frantz Scharfenstein mit seinem tudesken Akzent unter dem Pseudonym Brogobe verpackte; "vorausgesetzt, dass Maldent und ich verstehen, ist das nicht alles, was notwendig ist?

"Ja", antworteten die beiden Scharfensteiner philosophisch, "das ist es wert".

"Also dann", sagte Procopius, "wollen wir uns hinsetzen, einen Happen essen und ein Glas trinken, um uns die Zeit zu vertreiben, und, während wir einen Happen essen, während wir dieses Glas trinken, werde ich meinen Plan erklären".

"Ich will euch meinen Plan sagen", sagte Frantz Scharfenstein, "lasst uns einen Bissen haben, lasst uns satt sein, und dann werden wir verpflichtet sein, es zu tun".

Die Abenteurer sahen sich um, und dank der Gewöhnung ihrer Augen an die Dunkelheit, die zudem am Eingang der Höhle geringer war als in ihrer Tiefe, sahen sie drei Steine, die sie näher zueinander brachten, um vertraulicher reden zu können.

Da ein vierter nicht zu finden war, bot Heinrich Scharfenstein dem sitzlosen Prokopius galant seinen Stein an; Prokopius aber bedankte sich mit der gleichen Höflichkeit, breitete seinen Mantel auf dem Boden aus und legte sich darauf.

Dann wurden Brot, kaltes Fleisch und Wein aus den von den beiden Riesen getragenen Satteltaschen geholt und in die Mitte des Halbkreises gestellt, wobei die drei sitzenden Abenteurer den Bogen und der liegende Procopius das Seil bildeten; danach wurde das improvisierte Mittagessen mit einer Heftigkeit angegriffen, die bewies, dass der soeben unternommene Morgenspaziergang nicht ohne Wirkung auf den Appetit der Gäste gewesen war.

Etwa zehn Minuten lang hörte man nur das Geräusch der Kiefer, die mit einer Regelmäßigkeit, die mechanischen Geräten zur Ehre gereicht hätte, das Brot, das Fleisch und sogar die Knochen der Vögel zermalmten, die von den benachbarten Bauernhöfen ausgeliehen wurden und den delikaten Teil des Mittagessens ausmachten.

Maldent war der erste, der wieder sprach.

"Du sagst, mein lieber Procopius", sagte er, "dass Du uns nach einem Bissen Deinen Plan erklären würdest ... Der Bissen ist mehr als halb gegessen, zumindest meinetwegen. Beginne also mit Deiner Darstellung. Ich bin ganz Ohr".

"Ja!" sagte Frantz mit vollem Mund, "wir hören".

"Und?"

"Ecce res judicanda, wie man im Palast sagt".

"Schweige, Scharfenstein", sagte Maldent.

"Ich habe kein einziges Wort gesagt", antwortete Frantz.

"Ich auch nicht", sagte Heinrich.

"Ah, ich dachte, ich hätte gehört..."

"Und das habe ich auch", sagte Procopius.

"Nun, ein Fuchs, den wir in seinem Bau gestört haben... Los, Procopius, los!"

"Nun, ich wiederhole, es gibt eine hübsche kleine Farm eine Viertelmeile von hier entfernt".

"Du hast uns ein Schloss versprochen", bemerkte Maldent.

"Oh, mein Gott, du bist so akribisch! Es gibt ein hübsches kleines Schloss eine Viertelmeile von hier, das nur vom Besitzer, einem Diener und einer Dienerin bewohnt wird... Es ist wahr, dass in der Gemeinde der Bauer und seine Leute leben ein reizendes Landhaus, das nur vom Besitzer, einem Diener und einer Dienerin bewohnt wird... Es ist wahr, dass in der Gemeinde der Bauer und seine Leute leben. Zehn Leute, mehr oder weniger ".

"Nun", fuhr Procopius fort, "das ist das Geschäft. Wir warten hier auf die Nacht, essen, trinken und erzählen Geschichten. Dann, wenn die Nacht kommt", fuhr Procopius fort, "gehen wir leise von hier fort, wie wir gekommen sind; wir gehen bis zum Waldrand; vom Waldrand aus schlüpfen wir durch einen Hohlweg, den ich kenne, bis zum Fuß der Mauer. Am Fuße der Mauer klettert Frantz auf die Schultern seines Onkels, oder Heinrich auf die seines Neffen; der eine auf den Schultern des anderen steigt über die Mauer und kommt, um uns die Tür zu öffnen... Die offene Tür, - verstehst du Maldent? - die Tür muss auf, wir gehen rein!"

"Nicht ohne uns, hoffe ich", sagte eine Stimme, zwei Schritte hinter der Gruppe von Abenteurern, so gut akzentuiert, dass sie nicht nur Procopius, nicht nur Maldent, sondern auch die beiden Kolosse zusammenzucken ließ.

"Verrat!", rief Procopius, sprang auf und machte einen Schritt zurück.

"Verrat!", rief Maldent und versuchte, mit den Augen die Dunkelheit zu sondieren, blieb aber an seinem Platz.

"Kampf!", riefen beide Scharfensteiner, zogen ihre Schwerter und machten einen Schritt nach vorne.

"Ah, Kampf?" sagte dieselbe Stimme; "du willst Kampf? Nun, so sei es! zu mir, Lactance! zu mir, Fracasso! zu mir, Malemort!"

Ein dreifaches Brüllen ertönte in den Tiefen der Höhle und zeigte an, dass diejenigen, an die die Stimme gerade appelliert hatte, bereit waren zu antworten.

"Einen Augenblick! Einen Augenblick, Pilletrousse!" sagte Procopius, der den vierten Abenteurer an seiner Stimme erkannt hatte; "was zum Teufel! Wir sind doch keine Türken oder Böhmen, die sich mitten in der Nacht die Kehle durchschneiden, ohne sich vorher zu vertragen versucht zu haben. Lasst uns erst einmal übereinander herziehen; lasst uns einander in die Augen schauen, damit wir wissen, mit wem wir es zu tun haben; lasst uns schlichten, wenn wir können; und wenn wir nicht schlichten können, nun, lasst uns kämpfen!"

"Lasst uns zuerst kämpfen", sagte eine dunkle Stimme, die aus den Tiefen der Höhle wie aus der Hölle kam.

"Schweig, Malemort!" sagte Pilletrousse; "es scheint mir, dass Procopius einen höchst annehmbaren Vorschlag macht. - Was sagst du dazu, Lactantius? - Was sagst Du dazu, Fracasso?"

"Ich sage", antwortete Lactantius, "wenn dieser Vorschlag das Leben eines unserer Brüder retten kann, nehme ich ihn an".

"Es wäre allerdings poetisch gewesen, in einer Höhle zu kämpfen, die als Grabstätte für die Toten gedient hätte; aber da materielle Interessen nicht der Poesie geopfert werden dürfen", fuhr Fracasso melancholisch fort, "stimme ich Pilletrousse und Lactance zu".

"Und ich will kämpfen!", rief Malemort.

"Mal sehen, verbinde Deinen Arm, und lass uns in Ruhe", sagte Pilletrousse. "Wir sind drei gegen Dich, und Procopius, der ein forensischer Experte ist, wird Dir sagen, dass drei gegen einen immer Recht haben".

Malemort stieß einen Seufzer des Bedauerns darüber aus, dass ihm eine so gute Gelegenheit, eine neue Wunde zu fangen, entglitt; aber gemäß dem Rat, den Pilletrousse ihm soeben gegeben hatte, fügte er sich, wenn er auch nicht einverstanden war, der Meinung der Mehrheit.

In der Zwischenzeit hatten Lactance auf der einen und Maldent auf der anderen Seite das Feuerzeug angeschlagen, und da jeder der beiden Trupps den Fall vorausgesehen hatte, in dem es notwendig sein würde, klar zu sehen, leuchteten zwei mit Pech bestrichene Tannenfackeln gleichzeitig und erhellten mit ihrer doppelten Flamme die Höhle und ihre Bewohner.

Wir haben das eine erforscht und die anderen kennengelernt; wir brauchen also nicht mehr das Theater zu beschreiben und die Charaktere anzugeben, sondern nur noch die Art und Weise, wie sie gruppiert wurden, zu beschreiben und anzugeben.

Auf der Rückseite der Höhle standen Pilletrousse, Malemort, Lactance und Fracasso.

Vorne die beiden Scharfensteiner, Maldent und Procope.

Pilletrousse hatte seine vorgeschobene Position beibehalten; hinter ihm biss Malemort im Zorn in die Fäuste; in der Nähe von Malemort versuchte Lactantius, seine Fackel in der Hand haltend, seinen streitlustigen Gefährten zu beruhigen; Fracasso, auf den Knien wie der Agis des Grabes von Leonidas, schnürte wie dieser seine Sandale, um zum Krieg bereit zu sein, während er den Frieden beschwor.

Auf der gegenüberliegenden Seite bildeten die beiden Scharfensteiner, wie gesagt, die Vorhut; einen Schritt hinter ihnen stand Maldent, einen Schritt hinter Maldent stand Procopius.

Die beiden Fackeln beleuchteten den gesamten runden Teil der Höhle. Nur eine Nische in der Nähe der Tür, in der sich ein Haufen Farne befand, die zweifellos dazu bestimmt waren, das Bett des zukünftigen Ankers zu werden, den er vielleicht bewohnen wollte, blieb im Halbdunkel.

Ein Lichtstrahl, der durch die Öffnung der Höhle schlüpfte, versuchte vergeblich, mit seinem fahlen Farbton gegen die fast blutigen Strahlen der beiden Fackeln anzukämpfen.

All dies bildete ein düsteres und kriegerisches Ganzes, das in der Kulisse eines modernen Dramas bewundernswert dargestellt worden wäre.

Unsere Abenteurer kannten sich größtenteils; sie hatten sich auf dem Schlachtfeld gesehen, aber sie kämpften gegen den gemeinsamen Feind und waren nicht bereit, sich gegenseitig die Kehle aufzuschlitzen.

Wie undurchdringlich ihre Herzen auch sein mochten, sie waren sich der Situation nicht unbewusst.

Aber derjenige, in dessen Kopf die Einschätzung der zu gebenden und zu empfangenden Schläge am klarsten und unparteiischsten formuliert war, war ohne Frage der Jurist Procopius.

Er rückte also auf seine Gegner zu, ohne jedoch die von den beiden Scharfensteinen gezogene Linie zu überschreiten.

Er sagte: "Meine Herren, wir haben vereinbart, uns zu sehen, und wir sehen uns, was etwas ist, denn wenn wir uns sehen, können wir unsere Chancen sehen. Wir sind vier gegen vier, aber auf dieser Seite haben wir diese beiden Herren für uns... (und er zeigte auf Frantz und Heinrich Scharfenstein), was mir fast die Erlaubnis gibt zu sagen, dass wir acht gegen vier sind".

Bei dieser unvorsichtigen Rodomontade stiegen nicht nur die Schreie von Pilletrousse, Malemort, Lactance und Fracasso augenblicklich aus ihren Mündern, sondern auch die Schwerter kamen aus ihren Scheiden.

Procopius sah, dass er von seinem üblichen Können abgewichen war und sich auf dem falschen Weg befand.

Er versuchte, seine Worte zurückzunehmen.

"Ich behaupte nicht", sagte er, "dass, wenn wir acht gegen vier wären, der Sieg sicher wäre, wenn diese vier Pilletrousse, Malemort, Lactance und Fracasso.... heißen".

Diese Art von Nachsatz schien die Gemüter etwas zu beruhigen; nur Malemort knurrte weiterhin dumpf.

"Komm zur Sache!" sagte Pilletrousse.

"Ich habe gesagt, meine Herren, dass wir, abgesehen von den immer ungewissen Chancen eines Kampfes, versuchen müssen, eine Vereinbarung zu treffen. Nun ist eine Art Prozess zwischen uns anhängig, jacens sub judice lis est; wie sollen wir diesen Prozess beenden? Zunächst einmal, indem wir einfach die Situation benennen, aus der unser Recht hervorgeht. - Wessen Idee war es gestern, in der nächsten Nacht den kleinen Hof oder das Schlösschen von Parcq, wie ihr es nennt, einzunehmen? Die meine und die dieser Herren. Wer hat Doulens heute Morgen verlassen, um dieses Projekt auszuführen? Ich und diese Herren. Wer kam in diese Höhle, um eine Position für die nächste Nacht einzunehmen? Wieder ich und diese Herren. Und schließlich, wer hat das Projekt gereift, wer hat es vor euch entwickelt? Und, wer hat euch den Wunsch gegeben, an der Expedition teilzunehmen? Immer ich und diese Herren. - Antworte darauf, Pilletrousse, und sage, ob die Leitung eines Unternehmens nicht ohne Mühe und ohne Hindernis denen gehört, die den Vorrang sowohl der Idee als auch der Ausführung gehabt haben ... Dixi!"

Pilletrousse lachte: Fracasso zuckte mit den Schultern; Lactance schüttelte seine Fackel; Malemort murmelte: "Bataille!"

"Was bringt dich zum Lachen, Pilletrousse?", fragte Procopius ernst, "verzichtete darauf, die anderen anzusprechen, und ließ sich nur darauf ein, mit dem zu streiten, der sich augenblicklich als Anführer der Truppe aufzuspielen schien".

"Was mich zum Lachen bringt, mein lieber Prokopius", antwortete der Mann, an den die Frage gerichtet war, "ist die tiefe Zuversicht, mit der Du soeben die Erklärung der Rechte abgegeben hast, eine Erklärung, die, wenn wir von den Schlussfolgerungen ausgehen, die Du gezogen hast, Dich und Deine Gefährten jenseits der Grenze stellt... Ja, ich stimme mit Dir überein, dass die Führung eines Unternehmens ohne Störung oder Hindernis zu denen gehört, die die Priorität der Idee und Ausführung gehabt haben..."

"Ah!", sagte Procopius triumphierend.

"Ja, aber ich füge hinzu: Die Idee, den kleinen Hof oder das Château du Parcq, wie Du es nennst, zu übernehmen, kam Dir gestern, nicht wahr? Nun, es kam vorgestern zu uns. Du hast Doulens heute Morgen verlassen, um es auszuführen? Wir haben Montreuil-sur-mer gestern Abend mit dem gleichen Ziel verlassen. Ihr seid vor einer Stunde in dieser Höhle angekommen? Wir waren schon seit vier Stunden dort. Hast Du dieses Projekt vor uns ausgearbeitet und entwickelt? Aber wir hatten dieses Projekt schon vor Dir ausgereift und entwickelt. Du willst heute Abend die Farm angreifen. Wir hatten vor, es auch heute Abend zu machen. Wir beanspruchen daher den Vorrang von Idee und Ausführung und damit das Recht, unser Unternehmen ungestört und ungehindert zu betreiben.

Und in Parodie auf die klassische Art und Weise, mit der Prokopius seine Rede beendet hatte, sagte er:

"Dixi!" fügte Pilletrousse mit nicht weniger Aplomb und Nachdruck als der Legist hinzu.

"Aber", fragte Procopius, ein wenig beunruhigt durch Pilletrousse's Argumentation, "wer versichert mir, dass Du gerade die Wahrheit gesagt hast?"

"Mein Wort als Gentleman!" sagte Pilletrousse.

"Hm!" sagte Procopius unüberlegt.

Die Stimmung war gestiegen; der von Procopius geäußerte Zweifel an Pilletrousses Wort verärgerte die drei Abenteurer, die ihm Bericht erstatteten.

"Also, Schlacht!", riefen Fracasso und Lactance mit einer Stimme.

"Ja, Schlacht! Schlacht! Schlacht!", rief Malemort.

"Schlacht also! Da du es willst", sagte Procopius.

"Schlacht! Denn es gibt keine Möglichkeit, sich zu vertragen", sagte Maldent.

Frantz und Heinrich Scharfenstein wiederholten und bereiteten sich auf das Espadronieren vor.

Und wie sich alle einig waren, zog jeder sein Schwert oder seinen Dolch, nahm seine Axt oder seinen Streitkolben, wählte seinen Gegner mit den Augen und machte sich mit der Drohung im Mund, der Wut im Gesicht und dem Tod in der Hand daran, ihn anzugreifen.

Plötzlich sah man den Farnhaufen, der in der Nische nahe dem Höhleneingang versammelt war, sich bewegen; ein elegant gekleideter junger Mann kam daraus hervor und erschien, aus der Dunkelheit herausstürzend, im Lichtkreis, streckte seine Arme aus wie Hersily im Bild der Sabinerinnen und schrie:

"Kommt, lasst uns die Waffen niederlegen, Kameraden! Ich werde es zur Zufriedenheit aller regeln.

Alle Augen fielen auf die neue Figur, die gerade so plötzlich und unerwartet die Szene betreten hatte, und alle Stimmen schrien auf:

"Yvonnet!"

"Aber woher in aller Welt kommst du?", fragten Pilletrousse und Procope gleichzeitig.

"Ihr werdet es wissen", sagte Yvonnet; "aber zuerst die Schwerter und Dolche in ihren Scheiden... Der Anblick all dieser nackten Klingen reizt meine Nerven furchtbar".

Alle Abenteurer gehorchten, außer Malemort.

"Komm, komm", sagte Yvonnet und wandte sich an ihn, "was ist das, Genosse?"

"Ah!" wimmerte Malemort mit einem tiefen Seufzer, "wir werden uns niemals einen armen kleinen Schwertstreich geben können!"

Und er steckte seine Klinge mit einer Geste voller Bosheit und Enttäuschung zurück in ihre Scheide.

Kapitel 4: Der Akt der Gesellschaft

Yvonnet blickte um ihn herum, und als er erkannte, dass, wenn der Zorn die Herzen nicht verlassen hatte, die Schwerter und Dolche wenigstens in ihre Scheiden zurückgekehrt waren, wandte er sich abwechselnd an Pilletrousse und Procope, die ihm, wie man sich erinnern wird, gerade die Ehre erwiesen hatten, ihm beiden die gleiche Frage zu stellen.

"Ich komme soeben aus jenem Farnhaufen heraus, unter dem ich mich versteckt hatte, als ich Pilletrousse, Lactance, Malemort und Fracasso zuerst eintreten sah, und von dem ich es nicht für ratsam hielt, ihn zu verlassen, als ich Procopius, Maldent und die beiden Scharfensteiner als nächstes eintreten sah".

"Aber was hast Du zu so einer Zeit in der Höhle gemacht?"

"Ah, das", erwiderte Yvonnet, "ist mein Geheimnis, und ich werde es in Kürze verraten, wenn ihr sehr klug seid; aber lasst uns zuerst mit der Sache weitermachen".

Dann, an Pilletrousse gewandt:

"Also, mein lieber Pilletrousse", sagte er, "Du bist mit der Absicht gekommen, dem Hof oder dem Schloss von Parcq, wie wir es nennen wollen, einen kleinen Besuch abzustatten?"

"Ja", sagte Pilletrousse.

"Und Du auch?", fragte Yvonnet von Procopius.

"Und das sind wir auch", antwortete Procope.

"Und wollt dafür kämpfen, den Vorrang der Rechte durchzusetzen?"

"Wir werden kämpfen", sagten sowohl Pilletrousse als auch Procope.

"Ich bin ein Mann von Welt, oder zumindest ein Mann, der der Sache Frankreichs dient!" sagte Yvonnet

"Das musste ich, da diese Herren ihr Projekt nicht aufgeben wollten", sagte Procope.

"Wir konnten nicht anders, da diese Herren uns den Platz nicht geben wollten", sagte Pilletrousse.

"Ihr könnt nicht anders", wiederholte Yvonnet und imitierte die Stimme seiner beiden Gesprächspartner. "Ihr musstet euch gegenseitig abschlachten, nicht wahr? Ihr konntet nicht anders, als euch selbst die Kehle aufzuschlitzen, sagst du; und du warst dabei, Lactance, und hast diese Vorbereitungen für die Schlacht gesehen, und deine christliche Seele hat nicht gestöhnt?"

"Ja, das tat es", sagte Lactantius, "es stöhnte, und zwar tief!"

"Und das ist alles, was Deine heilige Religion in Dir ausgelöst hat: ein Stöhnen!"

"Nach der Schlacht", sagte Lactantius, ein wenig gedemütigt durch die Vorwürfe, die Yvonnet machte, Vorwürfe, die er für gerecht hielt, "nach der Schlacht hätte ich für die Toten gebetet".

"Siehst du das?"

"Was willst Du von mir, mein lieber Monsieur Yvonnet?"

"Was ich tue, ich, der ich kein Verehrer, kein Heiliger, kein Fresser von Patenôtres bin wie Sie. Ich hätte mir gewünscht, dass Du dich zwischen die Schwerter und die Gladiatoren geworfen hättest, inter gladios et enses, dass Du wie unser Rechtsgelehrter Procopius gesprochen hättest, und dass Du zu Deinen verlorenen Brüdern mit dem Anflug von Gewissensbissen, der Dir so gut steht, das gesagt hätten, was ich ihnen sagen werde: "Kameraden, wenn es für vier reicht, reicht es auch für acht; wenn die erste Affäre nicht alles einbringt, was wir erwarten, machen wir eine zweite. Männer sind dazu geboren, sich gegenseitig auf den rauen Pfaden des Lebens zu unterstützen, nicht um sich auf den ohnehin schon schwierigen Wegen gegenseitig Steine durch die Beine zu werfen. Anstatt uns zu trennen, sollten wir uns zusammentun: Was wir mit vier Personen nicht ohne enorme Risiken versuchen können, können wir mit acht fast gefahrlos schaffen. Lasst uns unseren Hass, unsere Dolche und unsere Schwerter für unsere Feinde behalten und lasst uns nur gute Worte und gute Manieren füreinander haben. Gott, der Frankreich beschützt, wenn er nichts Dringenderes zu tun hat, wird über unsere Bruderschaft lächeln und ihm seinen Lohn schicken. "Das ist es, was du hättest sagen sollen, lieber Lactantius, und was du nicht gesagt hast".

"Es ist wahr", antwortete Lactantius und schlug sich an die Brust; "mea culpa! Mea culpa! Mea maxima culpa!"

Und er löschte seine Fackel, die doppelte Arbeit leistete, kniete nieder und begann inbrünstig zu beten.

"Nun denn, ich werde es für euch sagen", fuhr Yvonnet fort, "und ich füge hinzu: der göttliche Lohn, den Lactantius euch versprochen hätte, ich bin es, der ihn euch bringt, Genossen".

"Du, Yvonnet?", sagte Procope mit einem Anflug von Zweifel.

"Ja, ich... ich, der die gleiche Idee hatte wie Du und vor Dir".

"Wie!" sagte Pilletrousse, "auch Du hattest die Idee, das Schloss zu betreten, das wir begehren?"

"Ich hatte nicht nur die Idee", sagt Yvonnet, "sondern ich habe sie auch umgesetzt".

Alle Anwesenden hörten aufmerksam zu, was Yvonnet sagte.

"Ja, ich habe Helfer im Ort", antwortete dieser: "ein reizendes kleines Mädchen, namens Gertrude", fügte er hinzu und kräuselte seinen Schnurrbart, "die um meinetwillen bereit ist, Vater und Mutter, Herr und Herrin zu verleugnen - eine Seele, die ich verliere..."

Lactance seufzte.

"Und Du sagst, dass Du das Schloss betreten hast?"

"Ich wollte es heute Nacht verlassen; aber ihr wisst, wie sehr mich Nachtläufe abstoßen, besonders wenn ich sie allein mache. Anstatt drei Meilen zu gehen, um nach Doulens zurückzukehren, oder sechs Meilen, um nach Abbeville oder Montreuil-sur-mer zurückzukehren, ging ich eine viertel Meile und fand mich in dieser Höhle wieder, die ich kannte, weil ich dort meine ersten Begegnungen mit meiner Gottheit hatte. Ich tastete nach diesem Farnbett, dessen Lagerstätte ich kannte, und war im Begriff, dort einzuschlafen, und versprach mir, wenn der Tag käme, dem ersten von euch, den ich traf, den Schlag vorzuschlagen, als Pilletrousse mit seiner Bande, dann Procope mit der seinen eintraf. Jeder kam aus dem gleichen Grund; diese Tendenz zum gleichen Zweck führte zu der Diskussion, die Sie kennen, eine Diskussion, die zweifellos auf tragische Weise enden sollte, als ich urteilte, dass es Zeit war, einzugreifen, und ich griff ein. Nun sage ich zu euch: "Wollt ihr statt zu kämpfen, mitmachen? Wollt ihr statt mit Gewalt eindringen, mit List eindringen? Statt Türen einzureißen, wollt ihr, dass sie für euch geöffnet werden? Ihr wollt nicht wahllos nach Gold, Juwelen, Geschirr und Tafelsilber suchen, sondern sich direkt hineinführen lassen? Dann fasst es an, ich bin Euer Mann! und, um ein Beispiel von Uneigennützigkeit und Brüderlichkeit zu geben, verlange ich trotz des Dienstes, den ich erweise, nur einen Anteil, der den anderen Anteilen entspricht. "Wer etwas Besseres zu sagen hat, möge der Reihe nach sprechen - ich erteile ihm das Wort und höre zu".

Ein Raunen der Bewunderung ging durch die Versammlung. Lactantius, sein Gebet unterbrechend, näherte sich Yvonnet und küsste demütig den Boden seines Mantels. Er musste zurück nach Hause gehen, um das Geld für seine Frau zu holen. Die beiden Scharfensteiner dachten, sie würden ihn erdrücken, indem sie ihn umarmten. Malemort, allein, murmelte in seiner Ecke:

"Ihr werdet sehen, dass es nicht den geringste Schwertstreich gegeben oder empfangen wird - es ist ein Fluch!"

"Nun denn", sagte Yvonnet, der lange von dieser Vereinigung geträumt hatte und der, als er das Glück in Reichweite seiner Hand vorbeiziehen sah, diese Gelegenheit, es beim Schopf zu packen, nicht verstreichen lassen wollte, "nun denn, verlieren wir keinen Augenblick! Hier sind wir, neun Gefährten, die weder Gott noch den Teufel fürchten..."

Lactantius unterbrach sich und unterschrieb: "Wir fürchten Gott!"

"Es ist wahr, es ist wahr... in gewisser Weise, Lactantius... Ich sagte, dass wir hier neun Gefährten sind, die der Zufall zusammengeführt hat..."

"Bei der Vorsehung, Yvonnet!" sagte Lactantius.

"Es ist ein Glück, dass wir Procopius, einen Juristen, unter uns haben; es ist ein Glück, dass dieser Jurist Tinte und Feder in seinem Gürtel hat, und, ich bin sicher, in seiner Tasche, Papier mit dem Stempel unseres guten Königs Heinrich II..."

"Ich habe es", sagte Procopius, "und wie Yvonnet sagt, es ist eine Freude".

"Also lasst uns eilen; lasst uns einen Tisch aufstellen und unseren Akt der Vereinigung aufsetzen, während einer von uns als Wächter im Wald und in der Nähe des Eingangs der Höhle platziert wird, um zu sehen, dass wir nicht gestört werden".

"Ich", sagte Malemort, "werde Wache stehen, und so viele Spanier, Engländer oder Deutsche, wie sich im Wald herumtreiben, so viele werden getötet werden!"

"Genau", sagte Yvonnet, "das ist es, was Du nicht tun darfst, mein lieber Malemort. In unserer Lage, d.h. zweihundert Schritte vom Lager Seiner Majestät des Kaisers Karl V. entfernt, mit einem Mann, der ein so scharfes Ohr und ein so geschultes Auge hat wie Monseigneur Emmanuel Philibert von Savoyen, darf man nur das töten, was man nicht vermeiden kann, denn, so sicher man sich seines Schusses auch sein mag, man tötet nicht immer; dass man, wenn man nicht tötet, verwundet; dass man bei den Schreien der Verwundeten wie ein Adler schreien würde, und dass, sobald der Wald besetzt wäre, Gott weiß, was mit uns geschehen würde! Nein, mein lieber Malemort, Du wirst hier bleiben, und einer der beiden Scharfensteiner wird Wache halten; beide sind Deutsche; wenn derjenige, der über uns wacht, entdeckt wird, kann er sich als Landsknecht des Herzogs von Aremberg, oder als Rektor des Grafen von Waldeck ausgeben".

"So soll es sein", sagte Heinrich Scharfenstein.

"Dieser Koloss steckt voller Intelligenz", sagt Yvonnet. "Ja, mein guter Mann, so ist es besser, denn der Graf de Waldeck ist ein Plünderer. Das ist es, was Du meinst, nicht wahr? Und dass wir es nicht verwunderlich finden, dass sich ein Plünderer im Wald versteckt? Nur möge sich der Scharfenstein, der Wache halten wird, davor hüten, mit diesem Ehrentitel des Plünderers meinem Herrn, dem Herzog von Savoyen, in die Hände zu fallen... Er hört nicht auf den Spott der Marodeure! Nun, wer von euch beiden soll Wache halten?"

"Das werde ich", sagten der Onkel und der Neffe gemeinsam.

"Meine Freunde", sagte Yvonnet, "diese Hingabe wird von euren Kameraden geschätzt; aber eine Wache ist genug".

Die beiden Scharfensteiner berieten sich einen Moment lang.

"Frantz, hat die besseren Augen und Ohren sehen ... er wird die Gefahr nicht zu uns führen", sagte Heinrich.

"Gut!" sagte Yvonnet; "dann soll Frantz auf seinen Posten gehen".

So ging Frantz mit seiner gewohnten Gelassenheit auf den Ausgang der Höhle zu.

"Du hörst, Frantz", sagte Yvonnet, "wenn du dich von den anderen ergreifen lässt, ist es nichts; aber wenn du vom Herzog von Savoyen ergriffen wirst, wirst du gehängt!"

"Ich werde mir die Barberzone nicht kaputt machen, da muss der Herzog schon aufpassen", sagte Frantz.

Und er verließ die Höhle, um auf seinen Posten zu gehen.

"Und der Brief", fragte Heinrich, "wo ist er?"

Yvonnet nahm Maldent die Fackel aus der Hand und überreichte sie Heinrich:

"Hier", sagte er, "stell dich hier hin ... leuchte Procope, und bewege dich nicht!"

"Ich werde alle so machen!" sagte Heinrich.

Procopius setzte sich hin, nahm sein Papier aus der Tasche, sein Tintenfass vom Gürtel und seine Federkiele aus dem Tintenfass.

Wir sahen ihn bei der Arbeit, als wir selbst die Höhle von Saint-Pol-sur-Ternoise betraten, die normalerweise so einsam ist, und durch eine seltsame Kombination von Umständen an diesem Tag so heimgesucht wurde.

Wir wiesen darauf hin, dass es keine leichte Aufgabe war, das Werk, dem sich Procopius an jenem berühmten Tag des 5. Mai 1555 zwischen elf Uhr morgens und drei Uhr nachmittags gewidmet hatte, zur Zufriedenheit aller zu vollenden.

Wie bei einem Gesetzentwurf, der in einer modernen Kammer diskutiert wurde, hatte also jeder, je nach Interesse oder Wissen, seine Änderungsanträge und Unteranträge gestellt.

Die besagten Änderungsanträge und Unteränderungsanträge wurden mehrheitlich angenommen, und es muss zur Ehre unserer Abenteurer gesagt werden, dass sie mit großer Gerechtigkeit, Ruhe und Unparteilichkeit angenommen wurden.

Es gibt einige krumme Leute, dreiste Verleumder von Gesetzgebern, Richtern und der Justiz, die behaupten, dass ein von Dieben ausgearbeitetes Gesetzbuch viel vollständiger und vor allem viel gerechter wäre als ein von ehrlichen Leuten ausgearbeitetes Gesetzbuch.

Wir bemitleiden diese unglücklichen Menschen für ihre Blindheit, genauso wie wir die Calvinisten und Lutheraner für ihre Irrtümer bemitleiden, und für beide beten wir den Herrn um Vergebung.

Endlich, in dem Augenblick, als Yvonnets Uhr Viertel nach drei anzeigte - so selten, wie ein solches Schmuckstück in jenen Tagen war, sei hier vermerkt, dass der kokette Abenteurer sich eine Uhr beschafft hatte -, endlich, sagen wir, um Viertel nach drei, hob Procopius den Kopf, legte den Federkiel nieder, nahm sein Papier in beide Hände und stieß beim Betrachten einen Ausruf der Freude aus:

"Ah!" sagte er, "ich glaube, es ist fertig, und nicht schlecht fertig--Exigi monumentum!"

Auf diese Warnung hin machte Heinrich Scharfenstein, der die Fackel seit drei Stunden und zwanzig Minuten gehalten hatte, eine Bewegung, um seinen Arm auszustrecken, der langsam ermüdete. Yvonnet unterbrach sein Lied, fuhr aber fort, seinen Schnurrbart zu kräuseln; Malemort beendete den Verband seines linken Arms und befestigte den Apparat mit einer Stecknadel; Lactance sandte einen letzten Gruß aus; Maldent, der sich mit beiden Fäusten auf den Tisch stützte, richtete sich auf; Pilletrousse steckte seinen Dolch zurück in die ausreichend geschärfte Scheide; und Fracasso kam aus seiner poetischen Träumerei heraus, zufrieden damit, einem Sonett den letzten Schliff gegeben zu haben, an dem er seit mehr als einem Monat gebrütet hatte.

Alle traten an den Tisch heran, mit Ausnahme von Frantz, der sich, von der Besprechung ihrer gemeinsamen Interessen auf seinen Onkel gestützt, zwanzig Schritte vom Eingang der Höhle entfernt auf die Wache gelegt hatte, mit dem festen Vorsatz, nicht nur seine Gefährten gut im Auge zu behalten, sondern sich auch von niemandem erwischen zu lassen, insbesondere nicht von Emmanuel Philibert von Savoyen, dem rüden Wächter.

"Meine Herren", sagte Procopius und betrachtete mit Genugtuung den Kreis, der sich soeben um ihn gebildet hatte, mit ebenso viel und sogar noch mehr Regelmäßigkeit, als der, der sich gewöhnlich um den Offizier bildet, der seine Soldaten zur Ordnung ruft; "meine Herren, sind alle da?"

"Ja", sagten die Abenteurer im Chor.

"Sind alle bereit, die Verlesung der achtzehn Artikel zu hören, aus denen sich der Akt zusammensetzt, den wir soeben gemeinsam ausgearbeitet haben und der als Akt der Gesellschaft bezeichnet werden kann? Denn es ist in der Tat eine Art von Gesellschaft, die wir gründen, etablieren und regulieren".

Die Antwort war bejahend und allgemein, Henrich Scharfenstein antwortete natürlich für sich und seinen Neffen.

"Hören Sie", sagte Procopius.

Und, nachdem er gehustet und gespuckt hatte, begann er:

"Zwischen den Unterzeichnenden..."

"Pardon", unterbrach Lactantius, "ich weiß nicht, wie man unterschreibt".

"Ich kann nicht unterschreiben", sagte Procopius, "das ist eine feine Sache; du wirst das Kreuz machen".

"Ah!" murmelte Lactantius, "meine Verpflichtung wird umso heiliger sein... Fahre fort, mein Bruder".

Procopius fuhr fort:

"Zwischen den Unterzeichnenden,

"Jean-Chrysostome Procopius..."

"Das stört dich nicht", sagte Yvonnet, "du hast dich an die Spitze gesetzt, du!"

"Es war notwendig, mit jemandem zu beginnen", antwortete Procope unschuldig.

"Gut! Gut!" sagte Maldent, "fahre fort".

Procopius fuhr fort:

"Jean-Chrysostôme Procope, ehemaliger Staatsanwalt in Caen, Mitarbeiter in Rouen, Cherbourg, Valognes..."

"Corbleu!" sagte Pilletrousse, "es wundert mich nicht mehr, dass die Ausarbeitung dreieinhalb Stunden gedauert hat, wenn Du, wie Du es für dich selbst getan haben, jedem seine Titel und Eigenschaften gegeben haben ... was mich im Gegenteil wundert, ist, dass sie schon beendet ist!"

"Nein", sagte Procopius, "ich habe alle unter einem Titel zusammengefasst und jedem von euch eine einzige Qualifikation gegeben; aber ich dachte, dass für mich, den Verfasser der Urkunde, die Angabe meiner Titel und Eigenschaften nicht nur angemessen, sondern absolut notwendig war".

"Das ist die richtige Einstellung!" sagte Pilletrousse.

"Ich habe es eilig, zu kämpfen".

"Herr", sagte Procopius, "ich bin es nicht, der mich unterbricht, so scheint es mir".

Und er fuhr fort:

"Zwischen den Unterzeichnenden,

"Jean-Chrysostôme Procope, etc., Honoré-Joseph Maldent, Victor-Félix Yvonnet, Cyrille-Népomucène Lactance, César-Annibal Malemort, Martin Pilletrousse, Vittorio-Albani Fracasso, und Heinrich und Frantz Scharfenstein, - alle waren Hauptleute in den Diensten von König Heinrich II..."

Ein schmeichelndes Gemurmel unterbrach Procopius, und niemand dachte daran, die Titel und Qualitäten, die er sich selbst gegeben hatte, zu bestreiten, so sehr jeder damit beschäftigt war, das Symbol - entweder Schal, Serviette, Taschentuch oder Lappen - zurechtzurücken, das die Qualifikation als Hauptmann im Dienste Frankreichs rechtfertigte, die er gerade erhalten hatte.

Procopius ließ dem zustimmenden Gemurmel Zeit, sich zu beruhigen, und fuhr fort.

"... Schlage vor, die folgenden..."

"Pardon", sagte Maldent, "aber das Gesetz ist nichtig".

"Was meinst du mit Nichtig?", sagte Procopius.

"Du hast nur eines vergessen".

"Und das ist?"

"Das Datum".

"Das Datum steht am Ende".

"Ah!" sagte Maldent, "das ist etwas anderes, aber es wäre besser, wenn es am Anfang stünde".

"Der Anfang oder das Ende ist alles eins", sagte Procopius. "Die Institute von Justinian sagen positiv: "Omne actum quo tempore scriptum sit, indicato; seu initio, seu fine, ut paciscentibus libuerit. "Das heißt: "Jeder Akt muss sein Datum tragen; nur steht es den Vertragsparteien frei, das Datum an das Ende oder den Anfang des besagten Aktes zu setzen".

"Was für eine abscheuliche Sprache ist die Sprache dieses Prokurators!" sagte Fracasso, "und wie weit ist es von diesem Latein bis zum Latein des Virgilio und Horaz!

Und er begann, liebevoll diese Zeilen aus dem dritten Eglogue von Virgil zu singen:

Malo me Galatea petit, lasciva puella:

Et fugit ad salices, et se cupit ante videri...

"Schweig, Fracasso!" sagte Procopius.

"Schweige Du, wenn Du willst", erwiderte Fracasso; "aber es ist nicht minder wahr, dass ich, so großartig ein Kaiser Justinian der Erste auch sein mag, Homer der Zweite vorziehe, und ich hätte lieber die Bukoliken, die Eglogien und sogar die Aeneis gemacht, als die Digest, die Pandekten, die Institute und das ganze Corpus juris civilis!"

Die Diskussion über diesen wichtigen Punkt war zweifellos im Begriff, zwischen Fracasso und Procopius zu beginnen, und Gott weiß, wohin sie die Debattierenden geführt hätte! - Als eine Art gedämpfter Schrei außerhalb der Höhle zu hören war, lenkte er die Aufmerksamkeit der Abenteurer auf diese Seite.

Bald wurde das Tageslicht draußen fast gänzlich gelöscht, was darauf hindeutete, dass ein undurchsichtiger Körper zwischen dem unechten und vergänglichen Licht der Fackel und dem göttlichen und unauslöschlichen Licht der Sonne lag. Endlich erschien ein Wesen, dessen Art unmöglich zu bestimmen war, so unzusammenhängend schienen seine Formen im Halbdunkel, in dem es sich bewegte, und rückte in die Mitte des Kreises vor, der sich spontan vor ihm öffnete.

Erst jetzt und im Schein der Fackel, die die formlose Gruppe beleuchtete, erkannte man Frantz Scharfenstein, der zwischen seinen Armen eine Frau hielt, auf deren Mund er seine breite Hand drückte, wie eine Glühbirne der Qual oder einen Knebel.

Alle warteten auf eine Erklärung für diesen neuen Vorfall.

"Sie wird vielleicht nicht alle neun von uns kaputt machen!"

"Oh, ich fürchte, sie wird uns alle neun auffressen", sagte Frantz und lachte laut; "ich werde sie auffressen, so schnell ich will ... Ja Wol!"

Und genau in der Mitte des Kreises pflanzte er, wie Pilletrousse ihn dazu aufgefordert hatte, die Frau auf ihre beiden Füße und zog sich zügig dahinter zurück.

Die Frau, die jung und hübsch war und nach ihrer Tracht zu der schätzenswerten Klasse der guten Hausköche zu gehören schien, warf einen erschrockenen Blick um sich und kreiste, als wolle sie die Gesellschaft erkennen, in deren Mittelpunkt sie sich befand und die ihr auf den ersten Blick vielleicht ein wenig durcheinander erschien.

Aber ihr Blick reichte nicht einmal bis zum Ende, und sie blieb bei dem jüngsten und elegantesten unserer Abenteurer stehen:

"Oh! Yvonnet", rief sie, "im Namen des Himmels, beschütze mich! Verteidige mich!"

Und sie warf zitternd ihre Arme um den Hals des jungen Mannes.

"Hier!" sagte Yvonnet, "es ist Mademoiselle Gertrude!"

Und indem er das Mädchen an seine Brust drückte, um sie zu beruhigen, sagte er:

"Bei Gott, meine Herren", sagte er, "wir werden frische Nachrichten aus dem Chateau du Parcq erhalten, denn von dort kommt ein schönes Kind".

Da nun die von Yvonnet durch den Mund von Fräulein Gertrude versprochene Neuigkeit alle in höchstem Maße interessierte, gruppierten sich unsere Abenteurer, indem sie, wenigstens für einen Augenblick, die Lektüre ihres Gesellschaftsspiels aufgaben, um die beiden jungen Männer und warteten ungeduldig, bis die Erregung, der Fräulein Gertrude erlegen war, ihr erlauben würde, zu sprechen.

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