Alexandre Dumas

Der Herzogs von Savoyen

II. Band: Krieg

Impressum

Texte: © Copyright by Alexandre Dumas

Umschlag: © Copyright by Gunter Pirntke

Übersetzer: © Copyrigh by Walter Brendel

Verlag:

Das historische Buch, Dresden / Brokatbookverlag

Gunter Pirntke

Mühlsdorfer Weg 25

01257 Dresden

gunter.50@gmx.net

Inhalt

Impressum

Kapitel 1: Der französische Hof

Kapitel 2: Die Jagd des Königs

Kapitel 3: Constable und Kardinal

Kapitel 4: Der Krieg

Kapitel 5: Wo der Leser sich in einem Land des Wissens wiederfindet

Kapitel 6: Saint-Quentin

Kapitel 7: Der Admiral steht zu seinem Wort

Kapitel 8: Das Abenteurer-Zelt

Kapitel 9: Schlacht

Kapitel 10: Herr de Théligny

Kapitel 11: Das Erwachen des Wachtmeisters

Kapitel 12: Die Leiter

Kapitel 13: Der doppelte Vorteil, wenn man Picardie-Dialekt spricht

Kapitel 14: Die Schlacht am St. Lawrence

Kapitel 15: Wie der Admiral von der Schlacht erfuhr

Kapitel 16: Der Überfall

Kapitel 17: Ein Flüchtling

Kapitel 18: Zwei Flüchtige

Kapitel 19: Abenteurer und Kapitän

Kapitel 20: Das Warten

Kapitel 21: Die Pariser

Kapitel 22: Im spanischen Lager

Kapitel 23: In dem Yvonnet alle Informationen sammelt, die er sich nur wünschen kann

Kapitel 24: Gott beschützt Frankreich

Kapitel 1: Der französische Hof

Ein Jahr nach der Abdankung Karls V. in Brüssel, ungefähr zu der Zeit, als der Ex-Kaiser im Kloster Saint-Just eingeschlossen war, in dem Moment, als man von den Höhen von St. Germain aus die Ernte der Ebene in der Ferne gelb werden sah, während die letzten Julitage ihre Flammenwolken in den azurblauen Himmel rollten, verließ eine glänzende Kavalkade das alte Schloss und rückte in den Park vor, dessen hohe und schöne Bäume anfingen, jene warmen Farbtöne anzunehmen, die die Liebe der Malerei sind.

Es war eine brillante Kavalkade, wenn es je eine gab; denn sie bestand aus König Heinrich II., seiner Schwester Madame Marguerite von Frankreich, der schönen Herzogin von Valentinois, seiner Mätresse, dem Dauphin Franz, seinem ältesten Sohn, seiner Tochter Elisabeth von Valois, der jungen Königin der Schotten Maria Stuart und den wichtigsten Damen und Herren, die zu jener Zeit die Zierde und der Ruhm des Hauses Valois waren, die in der Person von König Franz I. auf den Thron gekommen war, der, wie gesagt, am 31. Mai 1547 starb.

Außerdem stand auf dem luftigen Balkon des Schlosses, auf eine Art wunderbar gearbeiteter eiserner Spitze gestützt, Königin Katharina mit den beiden jungen Prinzen, die später, der eine König Karl IX. und der andere König Heinrich III., regieren sollten. Jetzt noch imKindesalter war Prinz Karl sieben Jahre, Prinz Heinrich sechs, und die kleine Marguerite, die spätere Königin von Navarra, fünf Jahre alt war. Alle drei waren, wie man sieht, zu jung, um ihren Vater, König Heinrich, auf die sich anbahnende Jagd zu begleiten.

Was die Königin Katharina von Medici anbelangt, so hatte sie, um nicht bei dieser Jagd dabei zu sein, ein leichtes Unwohlsein vorgetäuscht, und da die Königin Katharina zu den Frauen gehörte, die nichts ohne Grund tun, hatte sie sicherlich, wenn nicht ein echtes Unwohlsein, so doch wenigstens einen Grund für ihr Unwohlsein.

Da alle soeben genannten Personen in der Geschichte, die wir zu erzählen uns vorgenommen haben, eine höchst aktive Rolle spielen, wird der Leser uns gestatten, bevor wir den unterbrochenen Faden der zeitgenössischen Ereignisse wieder aufnehmen, ihm ein physisches und moralisches Porträt jeder dieser Personen vor Augen zu stellen.

Beginnen wir mit König Heinrich II., der als erster schritt und zu seiner Rechten seine Schwester Madame Marguerite und zu seiner Linken die schöne Herzogin von Valentinois hatte.

Er war damals ein stattlicher und stolzer Ritter von neununddreißig Jahren, mit schwarzen Augenbrauen, schwarzen Augen, schwarzem Bart, bräunlichem Teint, aquiliner Nase und schönen weißen Zähnen; nicht so groß, nicht so kräftig bemuskelt wie sein Vater, aber bewundernswert gut gebaut in seiner Größe, die über dem Durchschnitt lag; so kriegsbegeistert, dass er, wenn er keine Realität davon in seinen eigenen Staaten oder in denen seiner Nachbarn hatte, wünschte, das Bild davon an seinem Hof und inmitten seiner Vergnügungen zu haben.

So hatte König Heinrich II. selbst in Friedenszeiten nun genug Briefe zuschreiben und zu empfangen, um die Dichter zu ehren, über die er seine fertigen Meinungen von seiner Schwester Madame Marguerite, seiner Mätresse, der schönen Diana, oder seinem reizenden Mündel Maria Stuart erhielt, so dass wir sagen, König Heinrich II. war selbst in Friedenszeiten der am wenigsten müßige Mann in seinem Königreich.

So hat er seine Tage eingeteilt.

Seine Morgen- und Abendstunden, also sein Aufstehen und sein Zubettgehen, waren den Geschäften gewidmet; zwei Stunden am Morgen genügten ihm gewöhnlich, um sie zu erledigen. Dann hörte er sehr andächtig die Messe, denn er war ein guter Katholik, wie er dadurch bewies, dass er erklärte, er wolle den Parlamentsrat Anne Dubourg mit eigenen Augen verbrannt sehen, ein Vergnügen, das er jedoch nicht haben konnte, da er sechs Monate vor der Verschleppung des armen Hugenotten zum Scheiterhaufen gestorben war. Mittags speiste er; danach besuchte er mit den Herren seines Hofes die Königin Katharina von Medici, in deren Haus er, wie Brantome sagt, eine Schar menschlicher Göttinnen fand, einige schöner als andere. Dort unterhielt er sich mit der Königin oder seiner Schwester Madame oder der kleinen Königin Dauphin Marie Stuart oder den Prinzessinnen, seinen ältesten Töchtern, jeder Herr und Gentleman tat so viel wie der König und sprach mit der Dame, die ihm am besten gefiel. Dies dauerte etwa zwei Stunden; dann ging der König zu seinen Übungen.

Im Sommer waren diese Übungen Paume und Ball.

Heinrich II. war ein leidenschaftlicher Liebhaber der Paume und ein sehr guter Spieler; nicht dass er jemals das Spiel gehalten hätte, aber er war immer Zweiter oder Dritter, das heißt, er wählte aufgrund seines abenteuerlichen Charakters immer die gefährlichsten und schwierigsten Orte; so war er der beste Zweite und der beste Dritte seines Königreichs, wie man damals sagte. Außerdem war er es, der, obwohl er das Spiel nicht hielt, immer die Kosten des Spiels trug: Wenn er gewann, gab er den Gewinn an seine Partner weiter; wenn sie verloren, zahlte er für sie.

Die Spiele waren in der Regel von fünf bis sechshundert écus und nicht, wie unter den Königen seiner Nachfolger, von viertausend, sechstausend, zehntausend écus. "Aber", sagt Brantôme, "zur Zeit König Heinrichs II. waren die Zahlungen ansehnlich und zählbar, während man in unseren Tagen gezwungen ist, eine große Anzahl von ehrlichen Kompositionen zu machen."

Die anderen Lieblingsspiele des Königs, die aber nach der Palme kamen, waren der Ball, Übungen, in denen er auch von erstklassiger Stärke war.

Wenn es Winter war, egal ob es sehr kalt oder gefroren war, gingen wir nach Fontainebleau und rutschten entweder in den Alleen des Parks oder auf den Teichen; wenn es zu viel Schnee zum Rutschen gab, bauten wir Bastionen und kämpften mit Pelota; schließlich, wenn es nicht fror oder schneite, sondern regnete, verteilten wir uns in den unteren Räumen und spielten mit Waffen.

Bei dieser letzten Übung war Herr de Boucard ein Opfer gewesen: da er Dauphin war und mit ihm schoss, hatte der König ihm ein Auge ausgestochen, ein Unfall, für den er ehrlich um Verzeihung gebeten hatte, sagt der Autor, von dem wir diese Details entlehnen.

Die Hofdamen wohnten all diesen Übungen im Sommer und Winter bei, da der König der Meinung war, dass die Anwesenheit der Damen nie etwas verdarb und vieles verschönerte.

Am Abend, nach dem Abendessen, kehrten sie in das Haus der Königin zurück, und wenn kein Ball stattfand, was in jenen Tagen eine seltene Unterhaltung war, blieben sie zwei Stunden lang und unterhielten sich. Es war die Zeit, in der die Dichter und Literaten eingeführt wurden, d.h. die Herren Ronsard, Daurat und Murel, so gelehrte Limousins, wie sie selten krächzen, sagt Brantôme, und die Herren Danesius und Amyot, Präzeptoren, der eine von Prinz François und der andere von Prinz Charles; und dann gab es Angriffe der Wissenschaft und Poesie zwischen diesen illustren Spielern, die die Damen sehr erfreuten.

Nur eine Sache, wenn man zufällig daran denkt, warf einen Schleier der Trauer über diesen edlen Hof; es war eine unglückliche Vorhersage, die am Tag von König Heinrichs Thronbesteigung gemacht wurde.

Ein zum Schloss gerufener Wahrsager hatte vor dem Constable von Montmorency verkündet, dass der König im Einzelkampf sterben würde. Dieser hatte sich dann, überglücklich, dass ihm ein solcher Tod versprochen war, an den Wachtmeister gewandt und gesagt:

"Hörst du, mein Freund, was dieser Mann mir verspricht?"

Der Constable, der glaubte, der König sei durch die Vorhersage erschrocken, antwortete mit seiner üblichen Brutalität:

"Eh! Sire, wollt Ihr diesen Marodeuren glauben, die nichts als Lügner und Klatschbasen sind? Laßt mich die Vorhersage dieses Narren in ein gutes Feuer werfen, und ihn damit, damit er lernt, zu kommen und uns solchen Unsinn zu erzählen".

Aber der König meinte:

"Ganz und gar nicht, Freund", antwortete er; "im Gegenteil, solche Leute sagen manchmal die Wahrheit. Und außerdem ist die Vorhersage meiner Meinung nach nicht schlecht; mir ist es lieber, diesen Tod zu sterben als irgendeinen anderen, vorausgesetzt, ich sterbe unter einem tapferen und wackeren Herrn und der Ruhm ist mein".

Und anstatt die Prophezeiung und den Astrologen ins Feuer zu werfen, hatte er letzteren sehr belohnt und die Prophezeiung Herrn de l'Aubespine, einem seiner guten Berater, den er besonders in diplomatischen Angelegenheiten beschäftigte, zur Aufbewahrung gegeben.

Diese Vorhersage war für einen Moment wieder aufgetaucht, als Herr de Châtillon aus Brüssel zurückgekehrt war; denn es wird sich erinnern, dass der Kaiser Karl V. den Admiral in sein kleines Haus im Park eingeladen hatte, um seinem schönen Vetter Heinrich mitzuteilen, dass der Hauptmann der schottischen Garde Gabriel de Lorge, Graf von Montgomery, zwischen seinen beiden Augen ein gewisses böses Zeichen hatte, das den Tod eines der Prinzen der Fleur-de-Lis voraussagte.

Aber bei näherem Nachdenken hatte König Heinrich II. die geringe Wahrscheinlichkeit erkannt, dass er jemals ein Duell mit seinem Hauptmann der Garde haben würde, und nachdem er die erste Prophezeiung zu den möglichen und beachtenswerten gezählt hatte, zählte er die zweite zu den unmöglichen und nicht beachtenswerten; so dass er, anstatt Gabriel de Lorge von ihm fernzuhalten, wie es vielleicht ein ängstlicherer Fürst getan hätte, im Gegenteil seine Bekanntschaft und Gunst mit ihm verdoppelt hatte.

Wir haben gesagt, dass zur Rechten des Königs Madame Marguerite von Frankreich, die Tochter von König Franz I., ritt.

Beschäftigen wir uns für einen Moment mit dieser Prinzessin, die zu den Vollendetsten ihrer Zeit gehört und die mehr als jede andere mit unserem Thema verwandt ist.

Prinzessin Marguerite von Frankreich wurde am 5. Juni 1523 in demselben Schloss von Saint-Germain geboren, durch dessen Tür wir sie soeben gehen sahen; daraus folgt, dass sie zu dem Zeitpunkt, zu dem wir sie dem Leser vor Augen führen, dreiunddreißig Jahre und neun Monate alt war.

Wie war eine so große und schöne Prinzessin bis dahin ohne Ehemann geblieben? Dafür gab es zwei Gründe: den ersten, den sie laut und vor allen gesagt hatte; den zweiten, den sie sich vielleicht nicht zu sagen traute.

König Franz I. hatte als junges Mädchen gewollt, dass sie Herr de Vendôme, den ersten Prinzenvon Geblüt, heiraten sollte; aber sie, stolz bis zur Verachtung, hatte geantwortet, dass sie niemals einen Mann heiraten würde, der eines Tages der Untertan ihres Bruders, des Königs, sein würde.

Dies war der Grund, den sie laut angegeben hatte, um ein Mädchen zu bleiben und nicht von ihrem Rang als Prinzessin von Frankreich zu fallen.

Sehen wir uns nun die Begründung an, die sie selbst gab und die wahrscheinlich der wahre Grund für ihre Ablehnung war.

Zur Zeit des Gesprächs, das in Nizza zwischen Papst Paul III. und König Franz I. stattfand, begab sich die Königin von Navarra auf Befehl des Königs zu dem verstorbenen Herrn de Savoie, dem Vater, ins Schloss von Nizza und führte dort Madame Marguerite, ihre Nichte, hin. Nun hatte der alte Herzog die junge Prinzessin charmant gefunden und von einer Heirat zwischen ihr und Emmanuel Philibert gesprochen. Die beiden Kinder hatten sich also gesehen; aber Emanuel, der voll mit den Übungen seines Alters, mit seiner Zärtlichkeit für Leone, mit seiner Freundschaft für Scianca-Ferro beschäftigt war, hatte die junge Prinzessin kaum bemerkt. Für letztere galt das nicht: das Bild des jungen Prinzen war ihr schon früher ins Herz gedrungen, und als die Verhandlungen abgebrochen worden waren und der Krieg zwischen dem König von Frankreich und dem Herzog von Savoyen wieder begonnen hatte, hatte sie eine echte Verzweiflung empfunden, eine kindliche Verzweiflung, der niemand Beachtung geschenkt hatte, und die sich, lange von Tränen genährt, in eine süße Melancholie verwandelt hatte, die von jener vagen Hoffnung getragen wurde, die zarte und gläubige Herzen nie verlässt.

Zwanzig Jahre waren seitdem vergangen, und die Prinzessin Marguerite hatte, mal unter dem einen, mal unter dem anderen Vorwand, alle Parteien abgelehnt, die sich ihr angeboten hatten.

Während sie darauf wartete, dass das Schicksal oder die Vorsehung ihren geheimen Wünschen zu Hilfe kommen würden, war sie herangewachsen, in die Jahre gekommen und eine reizende Prinzessin voller Anmut, Güte und Barmherzigkeit geworden, mit schönem blondem Haar von der Farbe goldener Ohren, kastanienbraunen Augen, einer etwas kräftigen Nase, dicken Lippen und einer Haut von schönem, rosa getöntem Milchweiß.

Auf der anderen Seite des Königs befand sich, wie gesagt, Diane de Saint-Vallier, Gräfin von Brezé, Tochter jenes Sieur de Saint-Vallier, der als Komplize des Constable von Bourbon zur Enthauptung auf dem Scheiterhaufen verurteilt worden war, und der bereits auf dem Schafott unter dem Schwert des Henkers kniend hatte als Begnadigung - wenn man das überhaupt Begnadigung nennen konnte - die Umwandlung seiner Strafe in ein immerwährendes Gefängnis erwirkt, das aus vier oben und unten gemauerten Steinmauern bestand, mit nur einem kleinen Fenster, durch das er seine Nahrung und sein Getränk erhalten würde.

Alles war Geheimnis und Wunder an Diana, die, 1499 geboren, zu der Zeit, in der wir angekommen sind, achtundfünfzig Jahre alt war, und die durch ihre scheinbare Jugend und wirkliche Schönheit die schönsten und jüngsten Prinzessinnen des Hofes auslöschte; so sehr, dass der König sie über alle und vor allen anderen liebte.

Hier steht, was an Geheimnisvollem und Wunderbarem über diese schöne Diana gesagt wurde, die 1548 von König Heinrich II. zur Herzogin von Valentinois gemacht worden war.

Zunächst einmal hieß es, sie stamme von der Fee Melusine ab, und die Liebe des Königs zu ihr und die einzigartige Schönheit, die sie sich bewahrt hatte, seien eine Folge dieser Abstammung. Diane de Saint-Vallier hatte von ihrer Großmutter, der großen Magierin, das seltene und magische Geheimnis geerbt, immer schön und immer geliebt zu sein.

Diese ewige Schönheit, so hieß es, verdankte Diane einer Brühe aus Trinkgold. Wir wissen, welche Rolle das Trinkgold in allen chemischen Präparaten des Mittelalters spielte.

Ihre unendliche Liebe verdankte sie einem magischen Ring, den der König von ihr erhalten hatte und der die Tugend hatte, dass sie den König so lange lieben würde, wie er ihn trug.

Vor allem das letztere Gerücht war sehr glaubwürdig geworden, denn Madame de Nemours erzählte jedem, der zuhören wollte, die Anekdote, die wir unsererseits erzählen werden.

Nachdem der König erkrankt war, hatte Königin Katharina de Medici zu Madame de Nemours gesagt:

"Meine liebe Herzogin, der König hat eine große Zuneigung zu Ihnen; gehen Sie zu ihm in sein Zimmer, setzen Sie sich an sein Bett, während Sie mit ihm plaudern, versuchen Sie, vom dritten Finger seiner linken Hand den Ring zu ziehen, den er dort trägt und der ein Talisman ist, den ihm Madame de Valentinois gegeben hat, um sich bei ihm beliebt zu machen".

Nun hatte niemand am Hof eine tiefe Zuneigung zu Madame de Valentinois; nicht, dass sie schlecht gewesen wäre, aber die jungen Leute mochten sie nicht, weil sie, wie wir gesagt haben, stur darauf aus war, jung zu bleiben, und die alten Frauen hassten sie, weil sie nicht alt werden wollte. Madame de Nemours übernahm daher gern den Auftrag, und nachdem sie das Zimmer des Königs betreten und sich neben das Bett gesetzt hatte, gelang es ihr, während des Spiels den Ring, dessen Wert er selbst nicht kannte, von Heinrichs Finger zu ziehen; aber kaum war der Ring vom Finger des Kranken, bat er Madame de Nemours, seinem Kammerdiener zu pfeifen. - Es ist bekannt, dass bis Madame de Maintenon, die die Glocken erfand, die goldene oder silberne Pfeife für Könige, Fürsten und große Herren das Mittel war, um ihr Volk zu rufen. - Der Kranke hatte daher Madame de Nemours gebeten, nach seinem Kammerdiener zu pfeifen, der, als er eintrat, vom König den Befehl erhielt, seine Tür für alle zu schließen.

"Sogar für Madame de Valentinois?", fragte der erstaunte Kammerdiener.

"Für Madame de Valentinois wie für die anderen", erwiderte der König bitter; "der Befehl lässt keine Ausnahme zu".

Eine Viertelstunde später erschien Madame de Valentinois vor der Tür des Königs, und die Tür wurde ihr verwehrt.

Nach einer Stunde kehrte sie zurück: dieselbe Weigerung; endlich, nach zwei Stunden, und diesmal trotz einer dritten Weigerung, drückte sie die Tür auf, trat ein, ging geradewegs zum König, nahm seine Hand, bemerkte, dass der Ring fehlte, ließ sich ein Geständnis abringen, was geschehen war, und verlangte, solange er noch da war, dass Heinrich Madame de Nemours wieder um ihren Ring bitte. Der Befehl des Königs, das kostbare Juwel zurückzugeben, war so zwingend, dass Madame de Nemours, die es noch nicht an Königin Katharina übergeben hatte, in der Furcht vor dem, was kommen würde, den Ring zurückgeschickt hatte. Sobald der Ring am Finger des Königs war, hatte die Fee ihre ganze Macht zurückgewonnen, die zudem seit diesem Tag nur noch zugenommen hatte.

Trotz der seriösen Autoritäten, die die Geschichte berichten, - und beachten Sie, dass es nicht weniger, für das Trinken von Goldbrühen, als das Zeugnis von Brantome, und, für die Angelegenheit des Ringes, als die Bescheinigungen von M. de Thou und Nicolas Pasquier, - sind wir versucht zu glauben, dass in diesem Wunder der schönen Diane de Poitiers, das hundert Jahre später von Ninon de Lenclos wiederholt werden sollte, keine Magie vorhanden war; und wir sind bereit, als einzig wahre Magie das Rezept zu akzeptieren, das sie selbst jedem gab, der sie darum bat, nämlich bei jedem Wetter und selbst bei der größten Kälte ein Bad im Brunnenwasser. Außerdem stand die Herzogin jeden Morgen mit dem Tag auf, ritt zwei Stunden lang auf dem Pferd und kehrte dann ins Bett zurück, wo sie bis zum Mittag blieb und las oder sich mit ihren Frauen unterhielt.

Das war noch nicht alles: mit der schönen Diana war alles im Gespräch, und die seriösesten Historiker scheinen im Zusammenhang mit ihr jene erste Bedingung der Geschichte vergessen zu haben, die darin besteht, immer den Beweis hinter der Anschuldigung stehen zu haben.

Mézeray erzählt uns - und wir sind nicht böse, wenn wir Mézeray zur Rede stellen -, dass François I. Jean de Poitiers, Dianes Vater, erst dann begnadigte, als er seiner Tochter das genommen hatte, was ihm am wertvollsten war; nun, das war 1523; Diane, geboren 1499, war vierundzwanzig Jahre alt und seit zehn Jahren mit Louis de Brézé verheiratet! Wir sagen nicht, dass François I., der sehr daran gewöhnt war, der schönen Diane nicht gewisse Bedingungen auferlegte; aber es war nicht, wie Mézeray sagt, ein junges Mädchen von vierzehn Jahren, dem er diese Bedingungen auferlegte, und wenn er nicht sehr verleumderisch gegenüber dem armen Herrn de Brezé ist, mit dem seine Frau verheiratet war, hätte er das nicht tun können. Es war nicht, wie Mézeray sagt, ein junges Mädchen von vierzehn Jahren, dem er diese Bedingungen auferlegte, und wenn wir nicht den armen M. de Brezé verleumden, dem seine Witwe dieses prächtige Grabmal errichtete, das noch immer in Rouen bewundert wird, können wir nicht vernünftigerweise annehmen, dass er dem König erlaubte, der Frau von vierundzwanzig Jahren zu nehmen, was dem jungen Mädchen von vierzehn Jahren mehr wert war.

Alles, was wir gerade gesagt haben, hat im Übrigen nur einen Zweck: Es soll unseren schönen Lesern beweisen, dass die von Romanautoren geschriebene Geschichte besser ist als die von Historikern geschriebene; erstens, weil sie wahrer ist, und zweitens, weil sie amüsanter ist.

Kurz gesagt, zu dieser Zeit, sechsundzwanzig Jahre nach ihrem Ehemann verwitwet, einundzwanzig Jahre lang Mätresse von König Heinrich II., hatte Diana trotz ihrer achtundfünfzig Jahre den gleichmäßigsten und schönsten Teint, den man sehen konnte, wunderschönes lockiges Haar von schönstem Schwarz, eine bewundernswert gesetzte Taille, einen Hals und Hals ohne Makel.

Das war zumindest die Meinung des alten Constable de Montmorency, der, obwohl selbst vierundsechzig Jahre alt, für sich in Anspruch nahm, bei der schönen Herzogin besondere Privilegien zu genießen, was den König sehr eifersüchtig gemacht hätte, wenn nicht bekannt wäre, dass immer diejenigen, die etwas als Erste wissen, auch die Letzten sind, die es wissen, und manchmal sogar gar nichts wissen.

Man möge uns diese lange historisch-kritische Abschweifung verzeihen; aber wenn es eine Frau an jenem Hof gab, die so anmutig, so gebildet und so galant war, dann war es gewiss diejenige, die ihren königlichen Geliebten dazu gebracht hatte, die Farben ihrer Witwe, weiß und schwarz, zu tragen, und die ihn dank ihres schönen heidnischen Namens Diana dazu inspiriert hatte, für sein Wappen einen Halbmond mit diesem Motto zu nehmen: Donec totum impleat orbem!

Wir haben gesagt, dass hinter König Heinrich II., mit Madame Marguerite von Frankreich zu seiner Rechten und der Herzogin von Valentinois zu seiner Linken, der Dauphin Francis kam, mit seiner Schwester Elizabeth zu seiner Rechten und seiner Verlobten Maria Stuart zu seiner Linken.

Der Dauphin war vierzehn Jahre alt; seine Schwester Elizabeth dreizehn; Maria Stuart dreizehn; - vierzig Jahre lagen zwischen ihnen.

Der Dauphin war ein schwaches und kränkliches Kind, mit blassem Teint, kastanienbraunem Haar und Augen ohne bestimmten Ausdruck, außer wenn sie die junge Maria Stuart ansahen, denn dann wurden sie lebhaft und nahmen einen Ausdruck des Begehrens an, der das Kind zu einem jungen Mann machte. Außerdem neigte er nicht zu den heftigen Übungen, die sein Vater, der König, liebte, und schien von einer unaufhörlichen Mattigkeit befallen zu sein, deren Ursache die Ärzte vergeblich suchten und die sie, geleitet von den Pamphleten der Zeit, in dem Kapitel der Zwölf Cäsaren gefunden haben könnten, in dem Suetonius von Neros Fahrten in einer Sänfte mit seiner Mutter Agrippina berichtet. Wir wollen uns jedoch beeilen zu sagen, dass Katharina von Medici in ihrer doppelten Eigenschaft als Ausländerin und Katholikin sehr verhasst war und dass man nicht ungeprüft alles glauben sollte, was in den Pasquins, Noëls und Satiren der Zeit über sie gesagt wurde, die fast alle aus den calvinistischen Pressen kamen. Der frühe Tod der jungen Prinzen Franz und Karl, den ihre Mutter Heinrich vorzog, trug wenig dazu bei, all diesen bösen Gerüchten Glauben zu schenken, die im Laufe der Jahrhunderte mit fast historischer Authentizität auf uns gekommen sind.

Die Prinzessin Elisabeth, obwohl ein Jahr jünger als der Dauphin, war viel mehr ein Mädchen als er ein junger Mann war. Ihre Geburt war sowohl eine private Freude als auch ein öffentliches Glück, denn genau in dem Moment, als sie geboren wurde, wurde der Frieden zwischen König Franz I. und König Heinrich VIII. unterzeichnet. So brachte derjenige, der durch seine Heirat den Frieden mit Spanien bringen sollte, den Frieden mit England, indem er geboren wurde. Außerdem schätzte ihr Vater Heinrich II. sie an Schönheit und Charakter so sehr, dass er, nachdem er vor ihr ihre jüngere Schwester, Madame Claude, mit dem Herzog von Lothringen verheiratet hatte, jemandem, der ihn auf den Schaden hinwies, den diese Heirat seiner ältesten Tochter zufügte, antwortete: "Meine Tochter Elisabeth gehört nicht zu denen, die sich mit einem Herzogtum als Mitgift begnügen; sie braucht für sich selbst ein Königreich, und zwar nicht das geringste, sondern das größte und edelste, im Gegenteil, sie ist so edel und so groß in allem!"

Sie hatte das versprochene Königreich, und damit Unglück und Tod!

Leider erwartete die schöne Marie, die zur Linken des Dauphin, ihres Verlobten, schritt, kein besseres Schicksal!

Es gibt Unglücksfälle, die eine solche Wirkung hatten, dass sie ein Echo in der ganzen Welt hervorgerufen haben, und dass sie, nachdem sie auf diejenigen, die das Objekt von ihnen waren, die Blicke ihrer Zeitgenossen angezogen haben, immer noch auf sie, durch die Jahrhunderte, jedes Mal, wenn ein Name ausgesprochen erinnert sie, die Augen der Nachwelt.

Das sind die leicht verdienten Unglücke der schönen Marie, Unglücke, die das gewöhnliche Maß so weit überschritten haben, dass die Fehler, die eigentlichen Verbrechen der Schuldigen vor der Übertreibung der Strafe verschwunden sind.

Aber dann, wie gesagt, ging die kleine Königin der Schotten fröhlich ihren Weg in einem Leben, das zunächst durch den Tod ihres Vaters, des ritterlichen James V., betrübt war. Ihre Mutter trug für sie jene Krone aus Schottland voller Dornen, die nach den letzten Worten des Vaters "von der Tochter gekommen war und von der Tochter gehen muss!" Am 20. August 1548 war sie in Morlaix angekommen und hatte zum ersten Mal das Land Frankreich berührt, wo sie ihre einzigen schönen Tage verbrachte. Sie brachte jene Girlande aus schottischen Rosen mit, die man die vier Marys nannte, die das gleiche Alter, das gleiche Jahr und den gleichen Monat hatten wie sie selbst und deren Namen Marie Fleming, Marie Seaton, Marie Livingston und Marie Beaton waren. Sie war damals ein bewundernswertes Kind, und nach und nach, als sie heranwuchs, war sie ein liebenswertes junges Mädchen geworden. Ihre Onkel, die Guises, die in ihr die Verwirklichung ihrer großen und ehrgeizigen Pläne sahen und die sich nicht damit begnügten, ihre Herrschaft über Frankreich auszudehnen, sondern durch Marie auch über Schottland und vielleicht sogar über England, umgaben sie mit einem regelrechten Kult.

So schrieb der Kardinal von Lothringen an seine Schwester Marie de Guise:

"Ihre Tochter wird geglaubt und wächst jeden Tag an Güte, Schönheit und Tugend; der König verbringt seine Zeit im Gespräch mit ihr, und sie versteht es ebenso gut, gute und weise Worte zu unterhalten, wie eine Frau von fünfundzwanzig. "

Außerdem war es in der Tat die Knospe dieser feurigen Rose, die sich für Liebe und Wollust öffnen sollte. Da sie nichts zu tun wusste, was ihr nicht gefiel, tat sie im Gegenteil mit Leidenschaft alles, was ihr gefiel: sie tanzte bis zur Erschöpfung; sie ritt im Galopp und bis das beste Ross zurückgebracht wurde; besuchte sie ein Konzert ließ die Musik sie elektrisch beben. Mit Juwelen funkelnd, umschmeichelt, angebetet, war sie im Alter von dreizehn Jahren eines der Wunder dieses Valois-Hofes, der so voller Wunder war. Katharina von Medici, die nur ihren Sohn Heinrich liebte, sagte: "Unser kleines schottisches Nierenmädchen braucht nur zu lächeln, um allen Franzosen den Kopf zu verdrehen! "

Ronsard sagte:

In der Mitte des Frühlings, zwischen den Lilien wurde geboren

Sein Körper, der von der Weiße der Lilien selbst erobert wurde;

Und die Rosen, die mit Adonis' Blut gefärbt sind,

Wurden, durch ihre Farbe, von ihrer Grobheit abgebildet;

Die Liebe zu ihren schönen Gesichtszügen setzte sich aus ihren Augen zusammen,

Und die Grazien, die die drei Töchter des Himmels sind,

Sie schmückten die Prinzessin mit ihren schönsten Geschenken,

Und, um ihr besser zu dienen, gab der Himmel auf.

Und bei all diesen reizenden Lobpreisungen konnte sie, das königliche Kind, die Feinheiten verstehen: Prosa und Verse hatten keine Geheimnisse für sie; sie sprach Griechisch, Latein, Italienisch, Englisch, Spanisch und Französisch; wie Poesie und Wissenschaft ihr eine Krone machten, so beanspruchten die anderen Künste ihre Förderung. Auf ihren Hofreisen, die sie von Residenz zu Residenz führten, ging sie von Saint-Germain nach Chambord, von Chambord nach Fontainebleau, von Fontainebleau in den Louvre. Dort blühte sie zwischen den Decken von Primaticcio, den Gemälden von Tizian, den Fresken von Rosso, den Meisterwerken von Leonardo da Vinci, den Statuen von Germain Pilon, den Skulpturen von Jean Goujon, den Denkmälern, den Säulengängen, den Kapellen von Philibert Delorme. So sehr, dass man versucht war zu glauben, wenn man sie so poetisch, so charmant, so perfekt inmitten all dieser Wunder des Genies sah, dass sie keine Schöpfung der menschlichen Spezies war, sondern eine Metamorphose ähnlich der von Galatea, eine Venus, die von ihrer Leinwand gelöst wurde, eine Hebe, die von ihrem Sockel heruntergenommen wurde

Und nun wollen wir, denen der Pinsel des Malers fehlt, versuchen, mit der Feder des Schriftstellers eine Vorstellung von dieser berauschenden Schönheit zu geben.

Sie wurde vierzehn Jahre alt, wie wir schon gesagt haben. Ihr Teint war von der Lilie, dem Pfirsich und der Rose, ein wenig mehr von der Lilie vielleicht als von allem anderen. Seine hohe, im oberen Teil gewölbte Stirn schien zugleich der Sitz einer stolzen Würde zu sein - eine eigenartige Mischung! - voll von Sanftmut, Intelligenz und Kühnheit. Man spürte, dass der von dieser Stirn zusammengedrückte, nach Liebe und Vergnügen gestreckte Wille über die gewöhnlichen Leidenschaften hinausspringt und, wenn nötig, zur Befriedigung der wollüstigen und despotischen Instinkte bis zum Verbrechen gehen würde. Ihre Nase, fein, zart und doch fest, war aquilin wie die der Guise. Das Ohr war klein und kräuselte sich wie eine rosa schillernde Perlmuttmuschel unter seiner pochenden Schläfe. Ihre braunen Augen, von jenem Farbton, der zwischen braun und violett schwebt, waren von feuchter Transparenz und doch voller Feuer unter ihren kastanienfarbenen Wimpern, unter ihren mit einer alten Reinheit gezeichneten Augenbrauen. Schließlich vervollständigten zwei bezaubernde Falten an seinen beiden Ecken einen Mund mit purpurroten, bebenden, halb geöffneten Lippen, die lächelnd Freude um sich zu verbreiten schienen und die ein frisches, weißes, in seinen Konturen abgerundetes und verlorenes Kinn überragten, dessen unmerkliche Wölbung an einem wellenförmigen und samtigen Hals wie dem eines Schwans befestigt war.

Das war sie, die Ronsard und Du Bellay ihre zehnte Muse nannten; das war der Kopf, der einunddreißig Jahre später auf dem Block von Fotheringay ruhen sollte, und der durch die Axt von Elisabeths Henker vom Körper getrennt werden sollte.

Leider! Wenn ein Zauberer gekommen wäre, um all dieser Menge, die den glänzenden Reiterzug unter den großen Bäumen des Parks von Saint-Germain versinken sah, das Schicksal zu verkünden, das diese Könige, diese Prinzen, diese Prinzessinnen, diese großen Herren, diese großen Damen erwartete, wäre es eine Stoffjacke oder eine Bure-Robe, die ihr Schicksal gegen das dieser schönen Herren mit Seiden- und Samtpullis oder dieser schönen Damen mit perlenbestickten Mieder und Röcken aus Goldbrokat hätte tauschen wollen?

Verlassen wir sie, um uns unter den dunklen Bögen der Kastanien und Buchen zu verlieren, und kehren wir zum Schloss Saint-Germain zurück, wo wir sagten, dass Katharina von Medici unter dem Vorwand einer leichten Unpässlichkeit geblieben war.

Kapitel 2: Die Jagd des Königs

Die Pagen und Knappen, die die letzten Reihen der Prozession bildeten, im Dickicht des Gehölzes verschwunden waren, das auf die großen Bäume folgte und zu dieser Zeit einen Gürtel um den Park von Saint-Germain bildete, zog sich Katharina vom Balkon zurück, zog Charles und Henri zu sich und schickte den Älteren zu seinem Lehrer und den Jüngeren zu seinen Frauen, während sie bei der kleinen Marguerite blieb, die noch zu jung war, um sich Sorgen darüber zu machen, was sie sehen und hören könnte.

Sie hatte gerade ihre beiden Söhne entlassen, als ihr vertrauter Kammerdiener eintrat und verkündete, dass die beiden von ihr erwarteten Personen in ihrem Arbeitszimmer zu ihrer Verfügung stünden.

Sie erhob sich sofort, zögerte einen Augenblick, ob sie die kleine Prinzessin nicht wegschicken sollte, wie sie die kleinen Prinzen weggeschickt hatte; aber da sie ihre Anwesenheit als wenig gefährlich einschätzte, nahm sie sie bei der Hand und ging zu ihrem Kabinett.

Katharina de Medici war damals eine Frau von achtunddreißig Jahren, von schöner und reicher Statur und großer Majestät. Sie hatte ein angenehmes Gesicht, einen schönen Hals und schöne Hände. Ihre schwarzen Augen waren fast immer halb verschleiert, es sei denn, sie musste in den Herzen ihrer Gegner lesen; dann hatte ihr Blick den doppelten Glanz und die doppelte Schärfe von zwei Schwertern, die aus der Scheide gezogen und gleichzeitig in dieselbe Brust gestoßen wurden, wo sie gleichsam begraben blieben, bis sie die letzten Tiefen erforscht hatten.

Sie hatte viel gelitten und lächelte viel, um ihr Leid zu verbergen. Während der ersten zehn Jahre ihrer Ehe, die fruchtlos waren und in denen zwanzigmal die Frage im Raum stand, sie zu verstoßen und dem Dauphin eine andere Frau zu geben, schützte allein seine Liebe sie und kämpfte hartnäckig gegen die schrecklichste und unerbittlichste aller Vernunft, gegen die Staatsräson. Schließlich brachte sie 1544, nach elf Jahren Ehe, Prinz Franz zur Welt.

Aber schon neun Jahre lang war ihr Mann der Geliebte von Diane de Poitiers gewesen.

Wäre sie von Anfang an eine glückliche Mutter, eine fruchtbare Gattin gewesen, hätte sie vielleicht als Frau und als Königin gegen die schöne Herzogin gekämpft; aber ihre Unfruchtbarkeit senkte sie unter den Rang einer Mätresse; statt zu kämpfen, beugte sie sich und erkaufte durch ihre Demut den Schutz ihrer Rivalin.

Außerdem schenkten all diese feinen Schwertfürsten, all diese brillanten Kriegsmänner, die den Adel nur dann schätzten, wenn er eine in Blut gewachsene und auf einem Schlachtfeld gepflückte Blume war, dem Kaufmannsgeschlecht der Medici wenig Beachtung. Mit dem Namen und den Waffen wurde gespielt: ihre Vorfahren waren Ärzte, medici; ihre Waffen waren, nicht Kanonenkugeln, wie sie sagten, sondern Pillen. Maria Stuart selbst, die die Herzogin von Valentinois mit ihrer hübschen, kindlichen Hand streichelte, machte manchmal eine Kralle daraus, um Katharina zu kratzen. "Kommst du mit uns zum Florentiner Kaufmann?", würde sie zum Constable von Montmorency sagen.

Katharina verschlang all diese Schandtaten: Sie wartete. Worauf hat sie gewartet? Sie kannte sich selbst nicht. Heinrich II., ihr königlicher Gemahl, war im gleichen Alter wie sie und von einer Gesundheit, die ihr lange Tage versprach. Aber sie wartete mit der Hartnäckigkeit des Genies, das, seinen eigenen Wert fühlend und schätzend, versteht, dass, da Gott nichts vergeblich tut, die Zukunft ihn nicht enttäuschen kann.

Sie hatte sich auf die Seite der Guise gedreht.

Heinrich, ein schwacher Charakter, wusste nie, wie er allein der Herr sein konnte: manchmal war er der Herr mit dem Constable, und es war der Guise, der die Oberhand hatte; manchmal war er der Herr mit dem Guise, und es war der Constable, der in Ungnade fiel.

Auch der folgende Vierzeiler wurde über König Heinrich II. gemacht:

Sire, wenn Sie es zulassen, wie Charles es wünscht,

Wie Diana es will, beherrscht dich zu sehr,

Zum Schmelzen, Kneten, Beschwichtigen, Umschmelzen und Zurückgeben;

Sire, Sie sind nicht mehr, Sie sind nur noch Wachs!

Wir wissen, wer Diana war; was Charles betrifft, er war der Kardinal von Lothringen.

Außerdem war die Familie dieser Guises eine noble und stolze Familie. Eines Tages, als Herzog Claude in Begleitung seiner sechs Söhne gekommen war, um König Franz I. bei seiner Erhebung aus dem Louvre zu huldigen, hatte der König zu ihm gesagt: "Mein Vetter, ich halte dich für einen sehr glücklichen Mann, dich, bevor du stirbst, in so schönem und reichem Wohlstand wiedergeboren zu sehen!"

Und in der Tat hinterließ Herzog Claudius, als er starb, die reichste, geschickteste und ehrgeizigste Familie des Königreichs. Diese sechs Brüder, die von ihrem Vater dem König Franz I. geschenkt wurden, hatten zusammen etwa achthunderttausend Livres Einkommen, das heißt mehr als vier Millionen unserer heutigen Währung.

Zuerst kam der Älteste, derjenige, der Herzog Franz genannt wurde, der vernarbte Herzog, der große Herzog von Guise schließlich. Seine Stellung am Hof war fast die eines Blutfürsten. Er hatte einen Kaplan, einen Silberschmied, acht Sekretäre, zwanzig Pagen, achtzig Offiziere oder Diener, einen Jagddienst, dessen Hunde nur der grauen Rasse des Königs nachstanden, die als königliche Rasse bekannt war; Ställe voller bärtiger Pferde, die er aus Afrika, der Türkei und Spanien holte; Sitzstangen voller Gyrfalken und unbezahlbarer Falken, die ihm von Soliman und allen ungläubigen Prinzen geschickt wurden, die ihm für seinen Ruhm Tribut zollten. Der König von Navarra schrieb ihm, um die Geburt seines Sohnes anzukündigen, der später Heinrich IV. wurde. Der Constable of Montmorency selbst, der stolzeste Baron seiner Zeit, schrieb an ihn und begann seinen Brief mit: Monseigneur, und beendete es mit: Ihr demütigster und gehorsamster Diener; und er antwortet: Monsieur le connétable, und: Ihr sehr guter Freund; was im Übrigen nicht stimmte, da das Haus Guise und das Haus Montmorency sich im ewigen Krieg befanden.

Man muss die Chroniken dieser Zeit lesen, ob sie nun im aristokratischen Stil des Sieur de Brantôme geschrieben sind oder Stunde für Stunde im Tagebuch des großen Auditeurs Pierre de l'Estoille aufgezeichnet wurden, um eine Vorstellung von der Macht dieser privilegierten und tragischen Rasse zu bekommen, die auf der Straße ebenso stark war wie auf dem Schlachtfeld, die inmitten der Kreuzungen der Halles ebenso gehört wurde wie in den Gemächern des Louvre, von Windsor oder des Vatikans, als sie vor allem durch den Mund des Herzogs François sprach. Lassen Sie sich im Artilleriemuseum den Kürass zeigen, den dieser Älteste der Familie Guise bei der Belagerung von Metz trug, und Sie werden die Spuren von fünf Kugeln sehen, von denen drei sicher tödlich gewesen wären, wenn sie nicht auf dem Stahlwall zur Ruhe gekommen wären.

Es war eine Freude für das Pariser Volk, als er das Hôtel de Guise verließ und, berühmter und beliebter als der König selbst, auf Fleur de Lys oder Mouton - das waren seine beiden Lieblingspferde - mit seiner karmesinroten Seidenmütze und -schuhen, seinem Samtmantel, seinem Hut, der mit einer Feder in der gleichen Farbe wie seine Mütze gekrönt war, gefolgt von vierhundert Herren, die Straßen der Hauptstadt durchquerte. Dann rannten alle zu seinem Durchgang, einige brachen Äste ab, andere pflückten Blumen und warfen Äste und Blumen unter die Füße seines Pferdes und riefen: "Es lebe unser Herzog!"

Und er, der sich in seinen Steigbügeln aufrichtete, wie er es an Schlachttagen tat, um weiter zu sehen und die Schläge auf sich zu lenken, oder der sich nach rechts und links beugte, die Frauen, die Männer und die alten Männer höflich grüßte, die jungen Mädchen anlächelte, die Kinder liebkoste, er war der wahre König, nicht des Louvre, von Saint-Germain, von Fontainebleau oder der Tournelles, sondern der wahre König der Straßen, der Kreuzungen, der Säle; wahrer König, wahrer König, denn er war der König der Herzen!

Auf die Gefahr hin, den Waffenstillstand zu brechen, den Frankreich so dringend brauchte, als Papst Paul III. - einige Zeit nach dem Vertrag von Vancelles, im Zusammenhang mit einem besonderen Streit mit den Colonna, die die Unterstützung, die sie in Philipp II. zu finden gehofft hatten, kühn genug gemacht hatten, die Waffen gegen den Heiligen Stuhl zu ergreifen, - Als der Papst, wir sagen, im Zusammenhang mit diesem Streit, den König von Spanien seines Königtums von Neapel für beraubt erklärte und dieses Königtum Heinrich II. anbot, zögerte der König nicht, den Herzog Franz von Guise zum Oberbefehlshaber der Armee zu ernennen, die er nach Italien schickte.

Es ist wahr, dass bei dieser Gelegenheit und vielleicht zum ersten Mal, Guise und Montmorency in Übereinstimmung waren. Während der große Hauptmann jenseits der Berge seine ruhmreichen Pläne verfolgte, verfolgte er, der sich für einen großen Politiker hielt, am Hofe seine ehrgeizigen Pläne, deren brennendster vorerst darin bestand, seinen Sohn mit Madame Diane zu verheiraten, der legitimen Tochter der Herzogin von Valentinois und Witwe des Herzogs von Castro aus dem Hause Farnese, der beim Angriff auf Hesdin getötet wurde.

Der Herzog François de Guise war also in Rom und kämpfte gegen den Herzog von Alba.

Nach dem Herzog François de Guise kam der Kardinal von Lothringen, ein großer Kirchenfürst, der nicht weit hinter seinem Bruder stand und den Pius V. als Papst von jenseits der Berge bezeichnete. Er war, wie der Autor der Geschichte von Maria Stuart sagt, ein zweischneidiger Verhandlungspartner, stolz wie ein Guise, schlank wie ein Italiener. Später sollte er jene große Idee des Bundes ersinnen, reifen und ausführen, die seinen Neffen Schritt für Schritt auf die Stufen des Throns brachte, bis zu dem Moment, als Onkel und Neffe vom Schwert der Fünfundvierziger niedergestreckt wurden. Wenn die sechs Guises am Hof waren, versäumten es die vier Jüngsten, der Duc d'Aumale, der Großprior, der Marquis d'Elbeuf und der Kardinal de Guise nie, zuerst zur Erhebung des Kardinals Charles zu kommen; dann gingen alle fünf zur Erhebung des Herzogs Franz, der sie zum König führte.

Außerdem hatten beide, der eine als Mann des Krieges, der andere als Mann der Kirche, ihre Batterien für die Zukunft vorbereitet: Herzog Franz hatte sich zum Herrn des Königs gemacht, Kardinal Karl zum Liebhaber der Königin. Das Grab l'Estoille erzählt die Tatsache in einer Weise, dass der ungläubigste Leser keinen Zweifel an diesem Punkt behalten wird. "Einer meiner Freunde", sagt er, "erzählte mir, dass er, als er mit dem Kammerdiener des Kardinals in einem Zimmer lag, das in das der königlichen Mutter überging, gegen Mitternacht den besagten Kardinal sah, der nur einen Morgenmantel über den Schultern trug und im Begriff war, zur Königin zu gehen, und dass sein Freund ihm sagte, dass er sein Leben verlieren würde, wenn er über das, was er gesehen hatte, sprach".

Was die anderen vier Prinzen des Hauses Guise betrifft, die im Verlauf dieser Geschichte fast keine Rolle spielen, würde ihr Porträt zu weit führen. Beschränken wir uns also, so unzureichend sie auch sein mögen, auf die, die wir gerade von Herzog Franz und Kardinal Karl nachgezeichnet haben.

Es war dieser Kardinal Charles, den wir gesehen hatten, wie er nachts zum Haus der Königin ging, nur mit einem Morgenmantel auf den Schultern, der in ihrem Arbeitszimmer auf Katharina de Medici wartete.

Katharina wusste, dass er da war, aber sie wusste nicht, dass er nicht allein war.

Er war in Begleitung eines jungen Mannes von fünfundzwanzig oder sechsundzwanzig Jahren, elegant gekleidet, obwohl er offensichtlich in Reisekleidung war.

"Ah! Sie sind es, Monsieur de Nemours!" rief die Königin, als sie den jungen Mann erblickte; "Sie sind soeben aus Italien eingetroffen ... Welche Neuigkeiten aus Rom gibt es?"

Der Kardinal antwortete, während der Herzog von Nemours die Königin begrüßte.

"Ist unser lieber Cousin, der Herzog von Guise, geschlagen worden? Vorsicht! Sie würden ja sagen, und ich würde nein sagen, denn ich halte es für unmöglich!"

"Nein, Madame", antwortete der Duc de Nemours, "Herr de Guise ist nicht geschlagen worden; wie Sie sagen, ist es unmöglich! Aber er wird von den Caraffa verraten, vom Papst selbst im Stich gelassen, und er hat mich zum König geschickt, um ihm zu sagen, dass die Stellung für seinen Ruhm und den Frankreichs nicht mehr haltbar ist, und dass er entweder um Verstärkung oder um seine Abberufung bittet".

"Und gemäß unseren Vereinbarungen, Madame", sagte der Kardinal, "habe ich zuerst M. de Nemours zu Ihnen gebracht".

"Aber", sagte Katharina, "die Abberufung von Herrn de Guise bedeutet den Verzicht auf die Ansprüche des Königs von Frankreich auf das Königreich Neapel und auf meine eigenen Ansprüche auf das Herzogtum Toskana".

"Ja", sagte der Kardinal; "aber merken Sie gut, Madame, dass wir den Krieg in Frankreich nicht aufschieben können, und dass es dann nicht mehr Neapel und Florenz sind, die wir zurückerobern müssen, sondern Paris, das wir schützen müssen".

"Wie, Paris? Sie lachen, Monsieur le cardinal! Es scheint mir, dass Frankreich Frankreich verteidigen kann und Paris sich selbst schützt".

"Ich fürchte, Sie irren sich, Madame", antwortete der Kardinal. Die besten unserer Truppen, die sich auf den Waffenstillstand verließen, zogen mit meinem Bruder nach Italien, und sicherlich hätten uns ohne das zweideutige Verhalten des Kardinals Caraffa, ohne den Verrat des Herzogs von Parma, der vergaß, was er dem König von Frankreich schuldete, um zur Partei des Kaisers überzugehen, die Fortschritte, die auf der Seite Neapels gemacht worden wären, und die Notwendigkeit, dass König Philipp II. sich seinerseits hätte zurückziehen müssen, um Neapel zu schützen, vor einem Angriff bewahrt. Aber jetzt, da Philipp II. sicher ist, dass das, was er an Männern in Italien hat, ausreicht, um uns in Schach zu halten, wird er seine Augen auf Frankreich richten und es nicht versäumen, dessen Schwäche auszunutzen; ganz zu schweigen davon, dass der Neffe des Constables soeben einen Vorstoß unternommen hat, der diesem Bruch des Waffenstillstands durch den König von Spanien den Anschein von Gerechtigkeit geben wird".

"Sie meinen sein Unternehmen in Douay?", sagte Katharina.

"Ganz genau".

"Hören Sie", sagte die Königin, "Sie wissen, daß ich den Admiral nicht mehr liebe, als Sie selbst ihn lieben; wenn Sie ihn also auf Ihrer Seite reißen, werde ich Sie nicht daran hindern, sondern im Gegenteil, ich werde ihm mit all meiner Kraft helfen".

"In der Zwischenzeit, was entscheiden Sie?", sagte der Kardinal.

Und als sie sah, dass Katharina zögerte:

"Oh!" sagte er, "Sie können vor Herrn de Nemours sprechen; auch er ist von Savoyen, aber so sehr unser Freund, wie Prinz Emanuel, sein Vetter, unser Feind ist".

"Entscheiden Sie selbst, mein lieber Kardinal", antwortete Katharina mit einem schrägen Blick auf den Prälaten, "ich bin nur eine Frau, deren schwacher Verstand nicht viel von Politik versteht... Also entscheiden Sie".

Der Kardinal hatte Katharinas Blick verstanden: für sie gab es keine Freunde, nur Komplizen.

"Ich werde Ihnen keinen Rat geben, Madame, und ich werde mir die Freiheit nehmen, dagegen anzukämpfen, wenn er im Widerspruch zu meinem eigenen steht".

"Nun, ich denke", sagte Katharina, "dass der König als einziges Staatsoberhaupt vor allen wichtigen Dingen gewarnt werden muss ... Meiner Meinung nach muss daher Herr le Duc, wenn er nicht zu müde ist, ein Pferd nehmen, sich dem König anschließen, wo immer er auch sein mag, und ihm vor allen anderen die Nachricht überbringen, von der Ihre wohlwollende Freundschaft zu mir, mein lieber Kardinal, mich zu meinem großen Bedauern zur Herrin vor ihm gemacht hat".

Der Kardinal wandte sich an den Herzog von Nemours, als wolle er ihn befragen.

Aber letztere, die sich verbeugen:

"Ich bin nie müde, mein Herr", sagte er, "wenn es um den Dienst für den König geht".

"In diesem Fall", sagte der Kardinal, "werde ich Ihnen ein Pferd geben und auf gut Glück die Sekretäre warnen, dass bei seiner Rückkehr von der Jagd ein Rat im Haus des Königs stattfinden wird... Kommen Sie, Monsieur de Nemours".

Der junge Herzog grüßte die Königin respektvoll und wollte gerade dem Kardinal von Lothringen folgen, als Katharina ihn leicht am Arm berührte.

"Gehen Sie vorne vorbei, Monsieur de Nemours", sagte Charles de Guise.

"Mein Herr", sagte Jacques de Nemours und zögerte.

"Ich bitte Sie!"

"Und ich", sagte die Königin und streckte ihre schöne Hand aus, "ich befehle Ihnen, Monsieur le Duc".

Der Herzog, der verstand, dass die Königin dem Kardinal zweifellos noch ein letztes Wort zu sagen hatte, machte keine weiteren Schwierigkeiten, zu gehorchen, küsste der Königin die Hand und ging voraus, wobei er den Wandteppich absichtlich hinter sich fallen ließ.

"Was wollten Sie mir sagen, meine Liebe?"

"Ich wollte Ihnen sagen", erwiderte Katharina, "dass der gute König Ludwig der Elfte, der unserem Vorfahren Laurent de Médicis im Tausch gegen fünfhunderttausend écus, die er ihm geliehen hatte, die Erlaubnis gab, drei fleurs-de-lis in unser Wappen zu setzen, zu wiederholen pflegte: 'Wenn mein Nachthemd mein Geheimnis hätte, würde ich mein Nachthemd verbrennen!" Denken Sie über diese Maxime des guten Königs Ludwig des Elften nach, mein lieber Kardinal... Sie sind zu vertrauensselig!"

Der Kardinal lächelte über den Rat, der ihm gegeben wurde; er, der als der trotzigste Politiker des Zeitalters galt, war auf größeren Trotz gestoßen als auf den seinen.

Es ist wahr, dass er in der Hand der Florentinerin Katharina de Medici war.

Der Kardinal überquerte seinerseits die Wand aus Wandteppichen und sah den besonnenen jungen Mann, der, um nicht der Neugierde bezichtigt zu werden, zehn Schritte vor ihm im Korridor wartete.

Beide gingen hinunter in den Hof, wo Charles de Guise einem Pagen aus den Stallungen befahl, sofort ein voll ausgerüstetes Pferd zu bringen.

Der Page kam fünf Minuten später zurück und führte das Pferd. Nemours sattelte mit der Eleganz eines vollendeten Reiters auf und galoppierte die lange Auffahrt des Parks hinunter.

Der junge Mann hatte sich erkundigt, in welche Richtung die Jagd gegangen war, und man hatte ihm gesagt, dass das Tier in der Nähe der Straße nach Poissy angegriffen worden sein musste.

Deshalb hatte er die Verfolgung in diese Richtung gelenkt, in der Hoffnung, dass der Klang des Horns ihn zu dem Punkt führen würde, an dem der König sein würde, wenn er den Platz erreichte.

Aber in der Nähe der Straße nach Poissy sah und hörte er nichts.

Ein Holzfäller erzählte ihm auf Nachfrage, dass die Jagd in Richtung Conflans losgegangen sei.

Er wendete sein Pferd sofort auf die angegebene Seite.

Nach einer Viertelstunde, als er eine Querstraße überquerte, sah er an einer nahen Kreuzung einen Reiter, der sich auf die Steigbügel stellte, um in die Ferne zu sehen, und der sich die Hand ans Ohr hielt, um besser zu hören.

Dieser Reiter war ein Jäger, der offensichtlich versuchte, sich zu orientieren.

Er war ein Jäger, aber er muss mehr über den wahrscheinlichen Aufenthaltsort des Königs gewusst haben als der junge Herzog, der erst eine halbe Stunde zuvor aus Italien eingetroffen war.

Er musste direkt zum Jäger gehen.

Dieser sah auf seiner Seite einen Reiter auf sich zukommen und dachte, er hätte es mit jemandem zu tun, der ihn über den Fortgang der Jagd informieren könnte, und machte ebenfalls ein paar Schritte nach vorne.

Doch bald gaben beide mit der gleichen Bewegung ihren Pferden die Sporen; sie hatten sich soeben gegenseitig erkannt.

Der verirrte Jäger, der sich zu orientieren versuchte, indem er sich in die Steigbügel erhob, um zu sehen, und die Hand an sein Ohr führte, um zu hören, war der Hauptmann der schottischen Garde.

Die beiden Reiter näherten sich einander mit jener höflichen Vertrautheit, die die jungen Herren des Tages auszeichnete. Der eine, der Herzog von Nemours, stammte zwar aus fürstlichem Hause, aber der andere, der Graf von Montgomery, gehörte zum älteren Adel, der Wilhelm den Bastard bei der Eroberung Englands begleitet hatte.

Nun gab es zu jener Zeit in Frankreich einige alte Namen, die sich trotz der Unterlegenheit der Titel, die sie trugen, für gleichwertig mit den mächtigsten und ruhmreichsten Namen hielten. So war es mit den Montmorencies, die sich nur Barone nannten; mit den Rohans, die nur Lords waren; mit den Coucys, die nur Lords waren; und mit den Montgomerys, die nur Grafen waren.

Wie der Duke of Nemours vermutet hatte, hatte Montgomery die Verfolgung verloren und versuchte, seinen Weg zu finden.

Außerdem war der Ort, an dem sie sich befanden, für diesen Zweck gut gewählt, da es sich um eine Kreuzung handelte, die auf einer Höhe lag, zu der alle Geräusche aufgestiegen sein mussten, und von der aus man fünf oder sechs Straßen überblicken konnte, durch die das Tier, wenn es hinuntergetrieben wurde, nicht umhin konnte, zu gehen.

Die jungen Männer, die schon seit mehr als sechs Monaten getrennt waren, hatten außerdem tausend wichtige Fragen aneinander zu stellen; Montgomery über die Armee und die schönen Kriegsunternehmungen, die Herr de Guise natürlich versuchen wollte; der andere über den französischen Hof und die schönen Liebesabenteuer, die dort zu bestehen waren.

Sie waren auf dem Höhepunkt dieser interessanten Unterhaltung, als der Graf von Montgomery seine Hand auf den Arm des Herzogs legte.

Er glaubte, in der Ferne das Bellen des Rudels zu hören.

Beide haben zugehört. Der Graf hatte sich nicht geirrt: am Ende einer riesigen Gasse sahen sie plötzlich ein riesiges Wildschwein pfeilschnell vorbeiziehen; dann, fünfzig Schritte dahinter, der eifrigste der Hunde, dann die Masse der Meute, dann die Nachzügler.

Sofort hob Montgomery sein Horn zum Mund und schlug Alarm, um diejenigen zu sammeln, die wie er selbst verloren sein könnten, und die Zahl muss groß gewesen sein, denn auf der Spur des Tieres gingen nur drei Personen, ein Mann und zwei Frauen.

In dem Mann, an dem Eifer, mit dem er sein Pferd antrieb, glaubten die beiden Offiziere den König zu erkennen; aber die Entfernung war so groß, dass es ihnen unmöglich war zu sagen, welches die beiden kühnen Amazonen waren, die ihm so dicht folgten.

Der ganze Rest der Jagd schien verloren zu sein.

Der Herzog von Nemours und der Graf von Montgomery stürzten eine Gasse hinunter, die es ihnen von der Richtung her, in der sich das Tier bewegte, ermöglichen würde, die Verfolgung im rechten Winkel zu schneiden.

Der König hatte in der Tat in der Nähe der Straße nach Poissy das Tier angegriffen, das in Bezug auf die Wildheit das war, was man einen Ragot nennt. Dieser war mit jener Steifheit, die alte Tiere auszeichnet, losgerannt und hatte sich direkt auf Conflans gestürzt. Der König hatte sich sofort auf den Weg gemacht, indem er den Wurf auslöste, und der ganze Hofstaat war dem König gefolgt.

Aber Wildschweine sind schlechte Höflinge. Derjenige, mit dem wir es gerade zu tun hatten, hatte sich, anstatt die großen Wälder und die schönen Straßen zu wählen, in das dichteste Gestrüpp und die dicksten Brombeeren gestürzt. Das Ergebnis war, dass nach einer Viertelstunde nur noch die unerbittlichsten Jäger hinter dem König zurückblieben, und von allen Damen hielten nur drei durch: Madame Marguerite, die Schwester des Königs, Diane de Poitiers, und die kleine Maria Stuart, wie Katharina sie nannte.

Trotz des Mutes der berühmten Jäger und Jägerinnen, die wir soeben genannt haben, hatten die Schwierigkeiten des Geländes, die Dicke des Waldes, der die Reiter zu Umwegen zwang, die Höhe der Brombeeren, die unmöglich zu durchqueren waren, die Wildschweine und die Hunde bald in der Ferne verloren gehen lassen; aber am Ende des Waldes hatte das Tier die Mauer gefunden und war gezwungen, seine Schritte zurückzugehen.

Der König, für einen Moment distanziert, aber sicher in seiner Rasse von grauen Hunden, hatte deshalb angehalten; das hatte einigen Jägern Zeit gegeben, sich ihm anzuschließen; aber bald war das Bellen wieder zu hören.

Der Teil des Waldes, auf den das Tier zusteuerte, war besser gerodet als der andere; das Ergebnis war, dass der König dieses Mal seine Verfolgung mit einer Chance auf ein Ende wieder aufnehmen konnte.

Es geschah nur das, was zehn Minuten zuvor passiert war: Jeder hielt sich nur nach seiner Kraft und seinem Mut fest. Außerdem blieben inmitten dieses Hofstaates, der sich aus hübschen jungen Herren und galanten Damen zusammensetzte, vielleicht viele zurück, die nicht unbedingt durch die Trägheit ihrer Pferde, durch die Dicke des Waldes oder durch die Unebenheiten des Bodens dazu gezwungen waren; dies bewiesen deutlich die Gruppen, die man an den Ecken der Gassen oder in der Mitte der Kreuzungen antraf und die aufmerksamer den Unterhaltungen zu folgen schienen, als dem Gebell der Hunde oder den Hörnern der Streikposten zu lauschen.

So fand sich das Tier, als es in Sichtweite von Montgomery und Nemours vorbeigezogen war, nur von einem Reiter verfolgt, in dem die jungen Männer den König zu erkennen glaubten, und von zwei Damen, die sie nicht erkannten.

Es war in der Tat der König, der mit seinem üblichen Eifer als erster an der Ecke ankommen wollte, d.h. in dem Moment, in dem sich das Wildschwein an einen Baum, ein Gebüsch oder einen Felsen klammern und sich gegen die Hunde wehren würde.

Die beiden Amazonen, die ihm folgten, waren Madame de Valentinois und die kleine Königin Marie, die eine die beste und die andere die kühnste Reiterin am ganzen Hof.

Außerdem begann das Wildschwein zu ermüden, und es war offensichtlich, dass es nicht mehr lange dauern würde, bis es durchhalten würde; schon bliesen die eifrigsten Hunde an seinem Haar.

Eine Viertelstunde lang versuchte er jedoch, seinen Feinden durch Flucht zu entkommen; da er sich aber immer mehr verbunden fühlte, beschloss er, einen guten Tod zu machen, einen richtigen Wildschweintod; und nachdem er eine Baumwurzel zu seiner Bequemlichkeit gefunden hatte, drückte er sich an sie, knurrte und schnappte mit den Kiefern zu.

Kaum war er dort, stürzte sich die ganze Meute auf ihn und zeigte durch ihr verdoppeltes Bellen an, dass das Tier sich zur Wehr setzte.

In dieses Bellen mischte sich bald das Horn des Königs. Heinrich war angekommen und folgte den Hunden so dicht, wie die Hunde selbst dem Tier folgten.

Er schaute sich um, als er seinen Harquebus-Träger suchte; aber er hatte selbst die unerbittlichsten Pikeniere überholt, selbst diejenigen, deren Pflicht es war, ihn nie zu verlassen, und sah, mit der ganzen Geschwindigkeit ihrer Pferde rennend, nur Diana und Maria Stuart, die, wie wir gesagt haben, durchgehalten hatten.

Nicht eine Locke des Haares der schönen Herzogin von Valentinois war gestört, und ihr Samttouquet saß so fest auf dem Scheitel wie im Augenblick der Abreise.

Was die kleine Marie betrifft, so hatte sie ihren Schleier und ihr Touquet verloren, und ihr schönes kastanienfarbenes Haar, das im Winde zerstreut war, zeugte, wie das reizende Purpur ihrer Wangen, von der Begeisterung ihrer Rasse.

Auf die langgezogenen Töne, die der König aus seinem Horn entlockte, lief der Harquebusier heran, einen Harquebus in der Hand, den anderen am Sattelbogen.

Hinter ihm, durch das Dickicht des Waldes hindurch, konnte man die Goldstickerei und die leuchtenden Farben der Gewänder, der Pourpoints und der Umhänge glitzern sehen, die näher kamen.

Es waren die Jäger, die von allen Seiten kamen.

Das Tier gab sein Bestes: Von sechzig Hunden auf einmal angegriffen, setzte es sich gegen alle Feinde durch. Es ist wahr, dass, während die schärfsten Zähne auf seinem rauen Fell stumpf wurden, jeder seiner Hiebe eine tiefe Wunde in demjenigen seiner Gegner schlug, der getroffen wurde; aber, obwohl tödlich verwundet, obwohl sie ihr ganzes Blut verloren, obwohl ihre Eingeweide zerrten, waren die Grauen des Königs, wie man sie nannte, von so edler Rasse, dass sie nur noch heftiger zum Kampf zurückkamen, und die Verwundeten wurden nur an den zahlreicheren Blutflecken erkannt, die den sich bewegenden Teppich verunstalteten.

Der König erkannte, dass es an der Zeit war, das Gemetzel zu beenden, sonst würde er seine besten Hunde verlieren.

Er warf sein Horn nieder und winkte nach seinem Arkebus.

Die Lunte wurde im Voraus angezündet, so dass der Harquebusier die Waffe nur noch dem König präsentieren musste.

Heinrich war ein hervorragender Schütze und verfehlte selten.

Mit der Harquebus in der Hand rückte er bis auf eine Entfernung von etwa fünfundzwanzig Schritten an das Wildschwein heran, dessen Augen wie zwei glühende Kohlen leuchteten.

Er zielte zwischen die Augen des Tieres und ließ den Schuss los.

Das Tier hatte den Schuss in den Kopf erhalten; aber eine Bewegung, die es in dem Moment gemacht hatte, als der König den Abzug drückte, hatte seine Stirn in einem Winkel präsentiert; die Kugel war über den Knochen gerutscht und hatte einen der Hunde getötet.

Man konnte auf dem Fell des Ebers, zwischen Auge und Ohr, die Blutspur sehen, die den Durchgang der Kugel anzeigt.

Er war einen Moment lang erstaunt, dass das Tier nicht auf der Stelle gefallen war, während sein Pferd, zitternd, auf den Hinterbeinen gebückt, mit den Vorderfüßen stampfte.

Er reichte dem Pikenier die ungeladene Arkebuse und bat um die andere.

Die andere war vollständig gezündet und angezündet; der Pikenier gab sie ihm.

Der König nahm es und hob den Schaft an seine Schulter.

Aber bevor er Zeit hatte zu zielen, gab der Eber, der wohl nicht auf die Chance eines zweiten Schusses warten wollte, den Hunden, die ihn umringten, einen heftigen Ruck, öffnete in der Mitte der Meute eine blutige Furche und, schnell wie der Blitz und ging blitzschnell zwischen den Beinen des Königspferdes hindurch, das sich mit einem schmerzhaften Wiehern auf den Hinterfüßen aufbäumte, seinen offenen Bauch zeigte, aus dem Blut floss und Eingeweide herabfielen, und, sich sogleich senkend, den König unter sich nahm.

Das alles geschah so blitzschnell, dass keiner der Zuschauer daran dachte, dem Wildschwein entgegen zu eilen, das zum König zurückkehrte, bevor er überhaupt Zeit gehabt hatte, sein Jagdmesser zu ziehen.

Heinrich versuchte, seine Hand daran zu legen; aber die Sache war unmöglich: das Jagdmesser selbst war unter der linken Seite des Königs eingeklemmt.

Der König, tapfer wie er war, öffnete schon den Mund, um um Hilfe zu schreien, denn der scheußliche Kopf des Ebers mit seinen feurigen Augen, seinem blutigen Maul und seinen scharfen Hauern war nur wenige Zentimeter von seiner Brust entfernt, als er plötzlich eine Stimme in seinem Ohr hörte, die mit diesem festen Akzent, den man nicht verwechseln kann, zu ihm sagte:

"Bewegen Sie sich nicht, Sire; ich werde alles verantworten!"

Dann spürte er, wie ein Arm den seinen anhob, und er sah wie ein Blitz eine breite, scharfe Klinge vorbeiziehen, die in Ermangelung einer Schulter zum Wächter im Körper des Ebers hinunterging.

Gleichzeitig zogen zwei starke Arme Heinrich zurück, so dass nur der neue Gegner, der ihn gerade ins Herz getroffen hatte, den Schlägen des auslaufenden Tieres ausgesetzt war.

Derjenige, der den König zurückzog, war der Herzog von Nemours.

Derjenige, der mit einem Knie auf dem Boden und dem ausgestreckten Arm soeben das Wildschwein ins Herz getroffen hatte, war der Graf von Montgomery.

Der Earl of Montgomery zog sein Schwert aus dem Körper des Tieres, wischte es auf dem grünen und buschigen Rasen ab, steckte es zurück in die Scheide und näherte sich Heinrich II. als ob nichts Außergewöhnliches geschehen wäre:

"Sire", sagte er, 'ich habe die Ehre, dem König Herrn le Duc de Nemours vorzustellen, der von jenseits der Berge kommt und dem König Nachrichten von Herrn le Duc de Guise und seiner tapferen Armee in Italien bringt.

Kapitel 3: Constable und Kardinal

Zwei Stunden nach der der Szene, die wir soeben beschrieben haben; die private oder offizielle Erregung, die sich in den Herzen aller Anwesenden beruhigte; die Glückwünsche an Gabriel de Lorge, Graf von Montgomery, und an Jacques de Savoie, Herzog von Nemours, die beiden Retter des Königs, für den Mut und die Geschicklichkeit, die sie bei dieser Gelegenheit gezeigt hatten; die Kuration - eine wichtige Sache, die die schwersten Angelegenheiten nicht zuließen, vernachlässigt zu werden - im großen Hof des Schlosses in Anwesenheit des Königs, der Königin und aller in St. Germain anwesenden Lords und Ladies vollzog man die Danksagung. Dann betrat Heinrich II. sein Kabinett, in dem neben seinen gewöhnlichen Beratern auch Kardinal Karl von Lothringen und der Constable von Montmorency auf ihn warteten.

Wir haben den Constable de Montmorency schon zwei- oder dreimal genannt; aber wir haben es versäumt, für ihn zu tun, was wir für die anderen Helden dieser Geschichte getan haben, nämlich ihn aus seinem Grab auszugraben und ihn vor unseren Lesern posieren zu lassen, ebenso wie jenen großen Constable de Bourbon, den seine Soldaten nach seinem Tod zu einem Maler trugen, damit dieser ihnen ein Porträt von ihm anfertigte, das ihn stehend und voll bewaffnet zeigte, als ob er noch am Leben gewesen wäre.

Anne de Montmorency war damals das Oberhaupt jener alten Familie christlicher Barone oder Barone von Frankreich, wie sie sich selbst nannten, die von Bouchard de Montmorency abstammte und dem Königreich zehn Konstabler zur Verfügung gestellt hatte.

Er wurde genannt und qualifiziert Anne de Montmorency, Herzog, Peer, Marschall, Großmeister, Konstabler und erster Baron von Frankreich, Ritter von Saint-Michel und des Hosenbandordens, Hauptmann von hundert Mann der königlichen Ordonnanzen, Gouverneur und Generalleutnant von Languedoc; Graf von Beaumont, Dammartin, La Fère-en-Tardenois und Châteaubriant; Vicomte von Melun und Montreuil ; Baron von Amville, Préaux, Montbron, Offemont, Mello, Châteauneuf de la Rochepot, Dangu, Méru, Thoré, Savoisy, Gourville, Derval, Chanceaux, Rougé, Aspremont, Maintenay; Herr von Écouen, Chantilly, Isle-Adam, Conflans-Sainte-Honorine, Nogent, Valmondois, Compiègne, Gandelu, Marigny, Thourout.

Wie aus dieser Liste von Titeln ersichtlich ist, konnte der König in Paris König sein, aber Montmorency war überall Herzog, Graf und Baron; so sehr, dass das Königtum in seinen Herzogtümern, Grafschaften und Baronien gefangen zu sein schien.

Geboren im Jahr 1493, war er zu der Zeit, als wir ankamen, ein alter Mann von vierundsechzig Jahren, der, obwohl er nicht so alt aussah und die Kraft und den Elan eines Mannes von dreißig Jahren hatte. Er war gewalttätig und brutal und hatte alle rohen Eigenschaften eines Soldaten: blinder Mut, Ignoranz gegenüber Gefahren, Unbekümmertheit gegenüber Müdigkeit, Hunger und Durst. Voller Stolz, aufgeblasen vor Eitelkeit, wich er nur dem Herzog von Guise, aber das war als Prinz von Lothringen, denn als General und Befehlshaber einer Expedition hielt er sich weit über dem Verteidiger von Metz und dem Sieger von Renty. Für ihn war Heinrich II. nur der kleine Herr, Franz I. war der große Herr gewesen und er wollte keinen anderen anerkennen. Ein seltsamer Höfling, ein eigensinniger Ehrgeizling, der zugunsten seines Vermögens und seiner Größe durch Abfuhr und Brutalität erreichte, was ein anderer durch Nachgiebigkeit und Schmeichelei erreicht hätte. Außerdem war ihm Diane de Valentinois eine große Hilfe bei dieser Aufgabe, an der er ohne sie gescheitert wäre: Sie kam mit ihrer sanften Stimme, ihrem sanften Blick und ihrem sanften Gesicht hinter ihm her und flickte alles, was der ewige Zorn des Räubers zerbrochen hatte. Er war bereits in vier großen Schlachten gewesen, und in jeder hatte er die Arbeit eines kräftigen Mannes an der Waffe geleistet, aber in keiner von ihnen die Arbeit eines intelligenten Führers. Diese vier Schlachten waren, erstens, die von Ravenna: er war damals achtzehn Jahre alt und folgte, zu seinem eigenen Vergnügen und als Amateur, dem, was man die allgemeine Standarte nannte und was nichts anderes war als die Fahne der Freiwilligen; die zweite war die von Marignano: er befehligte dort eine Kompanie von hundert Mann und hätte sich rühmen können, dass die kräftigsten Hiebe mit Schwert und Keule von seiner Hand geführt worden wären, wenn er nicht in seiner Nähe und oft vor sich seinen großen Meister Franz I., jener Art von Riesenzentiman, der seinerseits die Welt erobert hätte, wenn diese Eroberung demjenigen zugefallen wäre, der am härtesten und zähesten zuschlug, wie man damals zu sagen pflegte; die dritte war die von Bicoque, wo er Oberst der Schweizer war, wo er mit einer Pike kämpfte und zum Sterben zurückgelassen wurde; die vierte schließlich war die von Pavia. Er war damals Marschall von Frankreich durch den Tod von Herrn de Châtillon, seinem Schwager; nicht ahnend, dass die Schlacht am nächsten Tag stattfinden sollte, war er in der Nacht ausgegangen, um zu rekognoszieren; beim Klang der Kanonen kehrte er zurück und wurde wie die anderen genommen, sagt Brantôme; und in der Tat, bei dieser fatalen Niederlage von Pavia wurden alle geschlagen, sogar der König.

Im Gegensatz zu Herrn de Guise, der große Sympathien im Bürgertum und in der Robe hatte, hasste der Constable das Bürgertum und verabscheute die Roben. Bei keiner Gelegenheit versäumte er es, den einen oder anderen zurechtzuweisen. Außerdem kam eines Tages, als es sehr heiß war, ein Präsident, um mit ihm über sein Amt zu sprechen, und Herr de Montmorency empfing ihn mit seinem Hut in der Hand und sagte:

"Mal sehen, Mr. President, spucken Sie aus, was Sie zu sagen haben, und bedecken Sie sich".

Aber der Präsident, der glaubte, dass es ihm zur Ehre gereiche, wenn Herr de Montmorency selbst seinen Kopf unbedeckt halte, antwortete:

"Sir, ich werde mich nicht bedecken, ob Sie es glauben oder nicht, bis Sie selbst bedeckt sind".

Dann sagte der Constable:

"Dass Sie ein großer Narr sind, Sir", sagte er. Glauben Sie zufällig, dass ich mich Ihnen zuliebe unbedeckt halte? Nein, ganz und gar nicht, und es ist zu meinem Besten, mein Freund, denn ich sterbe vor Hitze. Ich höre Ihnen zu; sprechen Sie".

Worauf der Präsident, ganz erstaunt, nur stammelte. Dann Herrn de Montmorency:

"Sie sind ein Narr, Monsieur le président!", sagte er zu ihm. Gehen Sie zurück in ihr Haus, lernen Sie diese Lektion, und wenn Sie sie gelernt haben, kommen Sie zurück zu mir, aber nicht vorher".

Und er wandte sich von ihm ab.

Nachdem die Einwohner von Bordeaux revoltiert und ihren Gouverneur getötet hatten, wurde der Constable gegen sie ausgesandt. Da sie ihn kommen sahen und fürchteten, dass die Repressalien schrecklich sein würden, gingen sie ihm zwei Tage entfernt entgegen und trugen die Schlüssel der Stadt bei sich.

Aber er, hoch zu Ross und voll bewaffnet:

"Geht, meine Herren von Bordeaux", sagte er, "geht mit euren Schlüsseln; ich habe keine Verwendung für sie".

Und, dass er ihnen seine Waffen zeigt:

"Hier sind einige, die ich mit mir führe, die eine andere Eröffnung als Ihre machen werden. Ah, ich werde Euch lehren, gegen den König zu rebellieren und seinen Gouverneur und seinen Leutnant zu töten! Ihr sollt wissen, dass ich euch alle hängen lassen werde!"

Und er hat sein Wort gehalten.

In Bordeaux kam Herr de Strozzi, der am Vortag mit seinen Leuten vor ihm manövriert hatte, zu ihm, um ihm zu huldigen, obwohl er mit der Königin verwandt war. Sobald er ihn sah, rief Herr de Montmorency ihm zu:

"Ihre Leute haben sich gestern wunderbar gemacht, und waren wirklich schön anzusehen; sie werden also heute Geld bekommen: ich habe es bestellt".

"Danke, Sir", sagte Strozzi; "ich bin sehr froh, dass Sie mit ihnen zufrieden sind, denn ich habe eine Bitte in ihrem Namen vorzubringen".

"Was ist los, Strozzi? Sagen Sie!"

"Holz ist teuer in dieser Stadt, und sie ruinieren sich, um es zu kaufen; und in Anbetracht des kalten Wetters bitten sie Sie, ihnen ein wertloses Schiff an Land zu geben, das Montreal genannt wird, um es zu zerlegen und zum Heizen zu verwenden".

"Ich will es", sagte der Wachtmeister; "sie sollen so schnell wie möglich dorthin gehen und ihre Kadetten mitnehmen, und sie sollen es in Stücke reißen und sich daran wärmen, denn das ist mein Vergnügen".

Aber siehe, während er speiste, kamen Herren von den Stadtjuraten und den Hofräten zu ihm. Entweder hatte Herr Strozzi falsch gesehen, oder er hatte sich auf das Wort seiner Soldaten verlassen, oder er kannte sich in alten oder neuen Schiffen nicht aus, aber dasjenige, das er hatte abreißen lassen, war noch in einem Zustand, der ihm eine lange und gute Nutzung ermöglichte. So kamen diese würdigen Richter, um dem Constable den Schaden darzustellen, der durch das Zerschneiden eines so schönen Schiffes entstehen würde, das nur zwei oder drei Fahrten gemacht hatte und dreihundert Tonnen schwer war.

Aber der Wachtmeister unterbrach sie in seinem üblichen Tonfall beim vierten Wort:

"Gut! Gut! Gut! Wer seid ihr, ihr Narren", fragte er sie, "dass ihr mich kontrollieren wollt? Ihr seid doch kluge Kälber, dass ihr es wagt, mir Vorwürfe zu machen! Wenn ich richtig handeln würde, und ich weiß nicht, was es ist, würde ich Ihre Häuser zum Abschlachten schicken, anstatt das Schiff. Und das werde ich auch tun, wenn Sie nicht schnell zur Seite gehen. Gehen Sie nach Hause und kümmern Sie sich um Ihren eigenen Kram, nicht um meinen!"

Und noch am selben Tag wurde das Schiff in Stücke geschnitten.

Seit wir Frieden hatten, richtete Herr le connétable seinen größten Zorn auf die Geistlichen der reformierten Religion, gegen die er einen heftigen Hass hegte. Eine seiner Vergnügungen war es, in die Kirchen von Paris zu gehen und sie von ihren Kanzeln zu vertreiben; und nachdem er eines Tages erfahren hatte, dass sie mit Erlaubnis des Königs ein Konsistorium abhielten, ging er nach Popincourt, betrat die Versammlung, stürzte die Kanzel um, zerbrach alle Bänke und machte ein großes Feuer aus ihnen; eine Expedition, von der er den Spitznamen Captain Bench-Burners erhielt.

Und all diese Grausamkeiten tat der Wachtmeister, während er Gebete murmelte, vor allem das Sonntagsgebet, das sein Lieblingsgebet war und das er auf die groteskeste Weise mit den barbarischen Befehlen zu verbinden pflegte, die er erteilte und von denen man nie sah, dass er sie zurücknahm.

Und so wehe ihm, wenn man ihn den Anfang seines Gebetes murmeln hörte.

"Vater unser, der du bist im Himmel", sagte er, "geh und hol mir einen solchen! - geheiligt werde dein Name; - hänge diesen anderen an den Stacheln auf! - Dein Wille geschehe, -hängt diese Schurken vor mir! Auf Erden wie im Himmel! -Zerhackt mir alle diese Marodeure, die diesen Kirchturm gegen den König halten wollten! - gib uns unser tägliches Brot; - brenn dieses Dorf nieder! - Vergib uns unsere Schuld, wie auch wir vergeben unseren Schuldigern; zünde die vier Ecken an, und kein Haus soll entkommen! - Und führe uns nicht in Versuchung; wenn die Menschen schreien, wirf sie ins Feuer. - sondern erlöse uns vom Bösen. Amen!"

Dies wurde als Patenôtres des Constables bezeichnet.

Das war der Mann, den König Heinrich II. dem feinen, geistreichen, aristokratischen Kardinal von Lothringen gegenübersaß, dem höflichsten Kirchenmann und dem geschicktesten politischen Prälaten seiner Zeit.

Man versteht den Gegensatz, den diese beiden so absolut gegensätzlichen Naturen zueinander machten, und die Unordnung, die diese rivalisierenden Ambitionen im Staat stiften mussten.

Und das gilt umso mehr, als die Familie von Montmorency kaum weniger zahlreich war als die Familie von Guise, denn der Constable hatte von seiner Frau - Madame de Savoie, Tochter von Sir René, Bastard von Savoie und Großmeister von Frankreich - fünf Söhne: die Herren de Montmorency, d'Amville, de Méru, de Montbron und de Thoré, und fünf Töchter, von denen vier mit den Herren de la Trémouille, de Turenne, de Ventadour und de Candale verheiratet wurden, und von denen die fünfte, die schönste von allen, Äbtissin von Saint-Pierre de Reims wurde.

Nun musste all dieses reiche Gefolge untergebracht werden, und der Constable war zu geizig, für die Unterbringung zu sorgen, wenn der König da war.

Als sie Heinrich sahen, erhoben sich alle und entblößten sich.

Der König grüßte Montmorency mit einer freundlichen, fast soldatischen Geste, während er an Karl von Lothringen eine ehrerbietige Verbeugung des Kopfes richtete.

"Ich habe nach Ihnen geschickt, meine Herren", sagte er, "denn das Thema, zu dem ich Sie konsultieren muss, ist ein ernstes. Herr de Nemours ist aus Italien eingetroffen, wo die Dinge schlecht laufen, angesichts des Versagens Seiner Heiligkeit, sein Wort zu halten, und des Verrats der meisten unserer Verbündeten. Anfangs war alles wunderbar gewesen: Herr de Strozzi hatte Ostia eingenommen; es ist wahr, dass wir in den Gräben der Stadt Herr de Montluc verloren hatten, einen tapferen und würdigen Herrn, meine Herren, für dessen Seele ich Ihre Gebete erbitte. Dann hatte sich der Herzog von Alba in Kenntnis der bevorstehenden Ankunft Ihres illustren Bruders, meines lieben Kardinals, nach Neapel zurückgezogen. Alle Orte in der Umgebung von Rom wurden daraufhin nacheinander von uns besetzt. Tatsächlich rückte der Herzog, nachdem er Mailand durchquert hatte, nach Reggio vor, wo sein Schwiegervater, der Herzog von Ferrara, mit sechstausend Mann Infanterie und achthundert Pferden auf ihn wartete. Dort fand ein Konzil zwischen Kardinal Caraffa und Jean de Lodève, dem Gesandten des Königs, statt. Einige dachten, dass Cremona oder Pavia angegriffen werden sollten, während Marschall de Brissac die Feinde auf Trab hielt; andere vertraten die Ansicht, dass der Herzog von Alba seine Armee verdoppelt haben würde, bevor es Zeit war, diese beiden Orte einzunehmen, die zu den stärksten in Italien gehören, indem er Abgaben in der Toskana und im Königreich Neapel machte. Kardinal Caraffa schlug vor, den Marsch von Ancona durch das Land der Arbeit anzutreten, dessen schlecht befestigte Orte sich, wie er sagte, bei der ersten Aufforderung ergeben würden; aber der Herzog von Ferrara hielt seinerseits daran fest, dass die Verteidigung des Heiligen Stuhls das Hauptziel des Feldzuges sei und der Herzog von Guise direkt nach Rom marschieren solle. Der Herzog von Guise entschied sich für den letzteren Weg und wollte die sechstausend Mann Infanterie und achthundert Pferde von Herrn de Ferrara mitnehmen; aber dieser hielt sie zurück, indem er sagte, dass er jeden Augenblick angegriffen werden könne, entweder vom Großherzog Cosme de Medici oder vom Herzog von Parma, der sich gerade nach Spanien gewandt hatte. Herr le Duc de Guise, meine Herren, war daher gezwungen, seinen Weg mit den wenigen Truppen, die ihn begleiteten, fortzusetzen, wobei er keine andere Hoffnung hatte als auf die Versammlung, die, laut Kardinal Caraffa, in Bologna auf die französische Armee wartete, um sich ihr anzuschließen. In Bologna mit dem Neffen des Kardinals angekommen, suchte der Herzog vergeblich nach der Kundgebung: Die Kundgebung gab es nicht. Ihr Bruder, mein lieber Kardinal", fuhr der König fort, "beschwerte sich lautstark, aber man sagte ihm, dass er zehntausend von Seiner Heiligkeit neu aufgestellte Männer auf dem Marsch nach Ancona vorfinden würde. Der Herzog war bereit, diesem Versprechen zu glauben und setzte seine Reise durch die Romagna fort. Dort erwartete ihn keine Verstärkung; er verließ unsere Armee unter der Führung des Herzogs von Aumale und begab sich direkt nach Rom, um vom Heiligen Vater selbst zu erfahren, was er zu tun gedachte. Der Papst, von Herrn de Guise zur Rede gestellt, entgegnete, dass er zwar ein Kontingent von vierundzwanzigtausend Mann für diesen Krieg schulde, dass aber unter diesen vierundzwanzigtausend Mann auch die bewaffneten Männer seien, die die Festungen der Kirche bewachten. Nun waren achtzehntausend päpstliche Männer, verteilt auf die verschiedenen Orte, mit dieser Sorge beschäftigt. Da sah Herr de Guise ein, dass er nur auf die Männer zählen konnte, die er mitgebracht hatte; aber diese sollten ihm nach Ansicht des Papstes genügen, denn die Franzosen waren bisher bei ihren Unternehmungen auf Neapel gescheitert, versicherte Paul IV. nur, weil sie den souveränen Pontifex gegen sich hatten. Diesmal war der Papst nicht gegen die Franzosen, sondern mit ihnen, und dank dieser Zusammenarbeit, wie moralisch und spirituell auch immer, konnten die Franzosen den Erfolg nicht verfehlen. Herr de Guise, mein lieber Constable", fuhr Heinrich fort, "ist in dieser Hinsicht ein wenig wie Sie: er zweifelt nie an seinem Glück, solange er sein gutes Schwert an der Seite hat und ein paar tausend tapfere Männer hinter sich marschieren. Er eilte mit seinem Heer herbei, und sobald es sich ihm angeschlossen hatte, marschierte er aus Rom heraus, griff Campli an, stürmte die Stadt und schlug sie mit Männern, Frauen und Kindern mit dem Schwert!"

Der Constable empfing die Nachricht von dieser Hinrichtung mit dem ersten sichtbaren Zeichen der Zustimmung, das er bisher gegeben hatte.

Der Kardinal blieb teilnahmslos.

"Von Campli aus", fuhr der König fort, "zog der Herzog los, um Civitella zu belagern, das, wie es scheint, auf einem steilen Hügel gebaut und mit guten Befestigungen versehen ist. Sie begannen, indem sie die Zitadelle schlugen; aber bevor der Durchbruch praktikabel war, wollte unsere Armee in ihrer üblichen Ungeduld den Angriff riskieren. Unglücklicherweise war der Ort, den sie zu erzwingen versuchten, auf allen Seiten durch Bastionen verteidigt; infolgedessen wurden unsere Leute mit einem Verlust von zweihundert Toten und dreihundert Verwundeten zurückgeschlagen!"

Ein Lächeln der Freude berührte die Lippen des Constable: Der Unbesiegbare war vor einer Baracke gescheitert!

"Inzwischen", so fuhr der König fort, "hatte der Herzog von Alba seine Truppen in Chieti versammelt und marschierte den Belagerten mit einem Heer von dreitausend Spaniern, sechstausend Deutschen, dreitausend Italienern und dreihundert Kalabriern zu Hilfe. Das war mehr als doppelt so viel wie der Herzog von Guise hatte! Diese Unterlegenheit veranlasste den Herzog, die Belagerung aufzuheben und im offenen Land zwischen Fermo und Ascoli auf den Feind zu warten. Er hoffte, dass der Herzog von Alba die Schlacht annehmen würde, die er ihm vorlegte; aber der Herzog von Alba, sicher, dass wir uns ruinieren würden, hielt weiterhin das Feld und nahm weder Begegnung noch Kampf noch Schlacht an, oder nahm sie in solchen Stellungen an, dass sie uns keine Chance auf Erfolg ließen. In dieser Situation, ohne Hoffnung, vom Papst entweder Männer oder Geld zu erhalten, schickt mir Herr de Guise Herrn le Duc de Nemours, um von mir eine beträchtliche Verstärkung oder seine Erlaubnis zu verlangen, Italien zu verlassen und zurückzukehren. Ihre Meinung, meine Herren? Sollen wir eine letzte Anstrengung unternehmen, unserem geliebten Herzog von Guise die Männer und das Geld schicken, die er unbedingt braucht, oder sollen wir ihn zu uns zurückrufen und dabei auf jeden Anspruch auf das schöne Königreich Neapel verzichten, das ich auf das Versprechen Seiner Heiligkeit hin bereits für meinen Sohn Karl bestimmt hatte?

Der Wachtmeister machte eine Geste, als wolle er um das Wort bitten, wobei er andeutete, dass er bereit sei, dem Kardinal von Lothringen den Vortritt zu lassen; aber dieser gab ihm durch eine leichte Kopfbewegung zu verstehen, dass er sprechen könne.

Es war außerdem eine übliche Taktik des Kardinals, seinen Gegner zuerst sprechen zu lassen.

"Ich werde eine so gut geordnete Angelegenheit nicht aufgeben, und es gibt keine Mühe, die Eure Majestät kosten sollte, um seine Armee und seinen General in Italien zu unterstützen".

"Und Sie, Monsieur le cardinal?", sagte der König.

"Ich", sagte Karl von Lothringen, "bitte den Constable um Verzeihung, aber ich bin einer Meinung, die der seinen absolut entgegengesetzt ist".

"Das überrascht mich nicht, Monsieur Kardinal", erwiderte der Wachtmeister säuerlich, "es wäre das erste Mal, dass wir uns einig wären. Also, Ihrer Meinung nach, Sir, muss Ihr Bruder zurückkehren?"

"Es wäre, denke ich, eine gute Politik, ihn abzuberufen".

"Alleine oder mit seiner Armee?", fragte der Constable.

"Mit seiner Armee, bis auf den letzten Mann!"

"Und wozu? Glauben Sie, dass es nicht genug Banditen gibt, die auf den Straßen herumlaufen? Ich denke, es gibt viele".

"Es mag genug Wegelagerer geben, Constable; es mag viele geben, wie Sie sagen; aber wovon es nicht viele gibt, sind tapfere Männer zu den Waffen und große Kapitäne".

"Sie vergessen, Monsieur le Cardinal, dass wir uns inmitten des Friedens befinden und dass man inmitten des Friedens keine Verwendung für solche erhabenen Eroberer hat".

"Ich bitte Eure Majestät", sagte der Kardinal, an den König gewandt, "Herrn le connétable zu fragen, ob er ernsthaft an die Dauer des Friedens glaubt".

"Wenn ich es glaube", sagte der Constable, "ist das eine schöne Bitte!"

"Ich, Majestät", sagte der Kardinal, "glaube nicht nur nicht daran, sondern ich denke, wenn Eure Majestät dem König von Spanien nicht den Ruhm überlassen will, ihn anzugreifen, muss sie sich beeilen".

"Aber haben Sie vergessen, Monsieur Kardinal, dass es eine Pflicht ist, seinen Eid zu halten? Dass das Wort der Könige unverletzlicher sein muss als jedes andere Wort, und dass Frankreich in dieser Treue nie nachgelassen hat, selbst gegenüber den Türken und Sarazenen?"

"Aber wenn das so ist", fragte der Kardinal, "warum hat dann Ihr Neffe Herr de Châtillon, anstatt sich in seiner Regierung in der Picardie ruhig zu verhalten, in Douai einen Versuch gemacht, zu überraschen und zu klettern, was ihm gelungen wäre, wenn nicht eine alte Frau, die zufällig in der Nähe der Stelle vorbeikam, wo die Leitern aufgestellt wurden, die Wächter alarmiert hätte?"

"Warum hat mein Neffe das getan?", rief der Wachtmeister, indem er der Falle nachgab; "ich will Ihnen sagen, warum er das getan hat!"

"Lasst uns zuhören", sagte der Kardinal.

Dann, zum König gewandt, und mit deutlicher Absicht:

"Hören Sie, Sire".

"Wir hören zu, Monsieur le connétable", sagte der Kardinal kalt. "Sie sagen uns jetzt, welche Ursache das Unternehmen des Admirals auf Douai motiviert haben könnte".

"Die Ursachen! Ich werde Ihnen zehn nennen und nicht eine, meine Güte! "

"Sagen Sie mir, Monsieur le connétable".

"Erstens", sagte dieser, "der Versuch, den M. le Comte de Mégue, Gouverneur von Luxemburg, durch die Vermittlung seines Butlers unternommen hat, der drei Soldaten der Garnison von Metz, die die Stadt übergeben sollten, gegen tausend écus in bar und das Versprechen einer Pension in gleicher Höhe bestochen hat..."

"Die mein Bruder so glorreich verteidigt hat, das ist wahr", sagte der Kardinal; "wir haben von diesem Versuch gehört, der, wie der Ihres Neffen, des Admirals, glücklicherweise fehlgeschlagen ist. Aber das ist nur eine Ausrede, und Sie haben uns zehn versprochen, Monsieur le connétable".

"Oh, warten Sie. Wissen Sie nicht, Monsieur le Cardinal, dass derselbe Graf de Mégue einen provenzalischen Soldaten in der Garnison von Marienbourg bestochen hatte, der sich gegen eine große Geldsumme verpflichtet hatte, alle Brunnen des Ortes zu vergiften, und dass das Unternehmen nur deshalb scheiterte, weil er befürchtete, dass ein Mann für die ganze Aufgabe nicht ausreichen würde, und dass, nachdem er sich an andere gewandt hatte, die anderen den Docht anfeuerten. Sie werden nicht sagen, dass die Sache falsch ist, Kardinal, da der Soldat geschlagen wurde!"

"Das wäre für mich kein Grund, überzeugt zu sein: Sie haben zu Ihren Lebzeiten viele Menschen kastrieren und hängen lassen, Herr, und ich halte sie für ebenso unschuldig und ebenso gemartert wie jene, die jene heidnischen Kaiser namens Nero, Commodus und Domitian in ihren Zirkussen umgebracht hatten".

"Meine Güte! Monsieur le cardinal, würden Sie zufällig dieses Unternehmen von Herrn le comte de Mégue an den Brunnen von Marienbourg leugnen?"

"Im Gegenteil, Monsieur le connétable, ich habe Ihnen gesagt, dass ich es zugegeben habe; aber Sie haben uns zehn Entschuldigungen für das Unternehmen von Monsieur Ihrem Neffen versprochen, und hier sind nur noch zwei!"

"Wir finden sie für Sie, meine Güte, wir finden sie! Wissen Sie zum Beispiel nicht, dass der Graf von Berlaimont, Intendant der Finanzen von Flandern, mit zwei Gascognern ein Komplott geschmiedet hat, durch das sie sich verpflichteten, mit Hilfe des Sieur de Vèze, Hauptmann einer Fußtruppe, die Stadt Bordeaux an den König von Spanien auszuliefern, vorausgesetzt, sie würden von fünf- oder sechshundert Mann unterstützt? Sagen Sie nein zu diesem neuen Komplott des katholischen Königs, und ich werde Ihnen sagen, dass einer dieser beiden Soldaten, der in der Nähe von Saint-Quentin vom Gouverneur des Ortes verhaftet wurde, alles gesagt hat, bis hin zu dem Geständnis, dass er die versprochene Belohnung in Gegenwart von Antoine Perrenot, dem Bischof von Arras, erhalten hat. Mal sehen, meine Güte! Sagen Sie nein, Monsieur Kardinal, sagen Sie nein!"

Der Kardinal lächelte: "Das werde ich nicht tun, denn es ist in der Tat die Wahrheit, Monsieur le connétable, und ich werde mich nicht amüsieren, indem ich meine Seele für eine so große Lüge in Gefahr bringe; aber das macht von Seiten Seiner Majestät, des Königs von Spanien, nur drei Brüche des Vertrages von Vaucelles, und Sie haben uns zehn versprochen".

"Auch hier geben wir Ihnen Ihre zehn, und wenn nötig, gehen wir bis zu einem Dutzend! Ah! Wurde nicht zum Beispiel Meister Jacques la Flèche, einer der besten Ingenieure König Philipps II., bei der Sondierung der Furten der Oise gefasst und nach La Fère gebracht, wo er gestand, dass der Herzog von Savoyen, Emmanuel Philibert, ihn durch Herr zum Geldzählen gebracht hatte? De Berlaimont, die Pläne für Montreuil, Roye, Doullens, Saint-Quentin und Mézières auszuarbeiten; so viele Orte, die die Spanier einnehmen wollen, um Boulogne und Ardres zu zügeln und die Versorgung von Marienbourg zu verhindern?"

"All das ist vollkommen richtig, Monsieur le connétable; aber wir sind nicht bei zehn".

"Ist es notwendig, zehn an der Zahl zu sein, um zu sehen, dass der Waffenstillstand von den Spaniern gebrochen wurde und dass, wenn mein Neffe, der Admiral, einen Versuch auf Douai machte, er jedes Recht dazu hatte?"

"Daher wollte ich Sie nicht dazu verleiten, etwas anderes zu sagen, Sir, und ich werde mich mit diesen vier Beweisen zufrieden geben, um überzeugt zu sein, dass der Waffenstillstand von König Philipp II. gebrochen wurde. Nun, da der Waffenstillstand nicht nur einmal, sondern viermal gebrochen wurde, ist es der König von Spanien, der sein Wort gebrochen hat, indem er den Waffenstillstand brach, und nicht der König von Frankreich, der das seine brechen wird, indem er seine Armee und seinen General aus Italien zurückruft und sich auf den Krieg vorbereitet".

Der Constable biss sich in den weißen Bart: Der schlaue Verstand seines Gegners hatte ihn gerade dazu gebracht, genau das Gegenteil von dem zuzugeben, was er gemeint hatte.

Kaum hatte der Kardinal aufgehört zu sprechen und der Wachtmeister in seinen Schnurrbart gebissen, ertönte im Hof des Château de Saint-Germain der Klang einer Trompete, die eine fremde Melodie blies.

"Oh, oh", sagte der König, "wer ist der schlechte Witzbold von einem Pagen, der kommt, um mir mit einer englischen Melodie die Ohren abzureißen? Finden Sie es heraus, Monsieur de l'Aubespine, und lassen Sie den kleinen Schlingel eine gute Tracht Prügel für diese Belustigung erhalten.

Herr de l'Aubespine ging hinaus, um den Auftrag des Königs zu erfüllen.

Fünf Minuten später kam er zurück.

"Sire", sagte er, "es war weder ein Page, noch ein Knappe, noch ein Pikenier, der die fragliche Melodie erklingen ließ; es war ein echter englischer Trompeter, der einen Herold begleitete, der von Ihrer Cousine, der Königin Maria, zu Ihnen geschickt wurde.

Kaum hatte M. de l'Aubespine diese Worte beendet, ertönte eine weitere Melodie, und eine spanische Glocke wurde erkannt.

"Ah! Ah!" sagte der König, "nach der Frau, der Mann, wie es scheint!"

Dann, mit jener Majestät, die all diese alten Könige Frankreichs bei Gelegenheit so gut aus sich herauszuholen wussten:

"Meine Herren", sagte er, "in den Thronsaal! Ich werde warnen. Was auch immer unsere Cousine Maria und unser Cousin Philipp uns sagen, wir müssen ihre Boten ehren!

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