KaroKrimiPreis 2011

Lieber guter Weihnachtsmann,

schau mich nicht so böse an

Berliner Weihnachtskrimis

edition ♦ karo

Berlin 2009

Bibliografische Information der Deutschen Nationalbibliothek Die Deutsche Nationalbibliothek verzeichnet diese Publikation in der Deutschen Nationalbibliografie; detaillierte bibliografische Daten sind im Internet unter www.dnb.dnb.de abrufbar. KaroKrimiPreis 2011 Lieber guter Weihnachtsmann, schau mich nicht so böse an karo ♦ weihnachtskrimis, band 4

© 1. Auflage 2011 edition ♦ karo im Verlag Josefine Rosalski, Berlin

www.edition-karo.de

Alle Rechte vorbehalten

1. Digitale Auflage 2012 Zeilenwert GmbH

Umschlaggestaltung: tiff.any GmbH, Berlin

Fotos: © thongsee, © Yantra und © Carola Schubbel,

© fotolia.com

ISBN 9783937881812

Inhalt

Cover

Titel

Impressum

Vorwort

1. PREIS Sandra Roszewski Blutperlen

2. PREIS Regine Röder-Ensikat Gier

3. PREIS Jürgen Rath Schnee im Grunewald

3. PREIS Susanne Rüster Einladung zum Weihnachtsdinner

Angela Hüsgen Oh, du Wahnsinnige

Inna Bykova-Maier Das fotografische Gedächtnis

Reinhard Georg Starzner Der Schlitzer

Claire Horst Die Putzfrau

Markus Jerg Ein Mann, ein Mord

Swenja Karsten Oh Tannengrau’n

Sarah N. Masur Wie Rudolph seine rote Nase verlor

Evelyn Leip Eiskalt

Christiane Kleine Auf der Kippe

Anja Feldmann Tod auf der ganzen Linie

Die Autorinnen und Autoren

weiter Werke

Vorwort

Vor Ihnen liegt der vierte Band dieser Reihe mit 14 neuen, teils preisgekrönten Weihnachtskrimis.

Auf kenntnisreichen Spuren entführen Sie die Autorinnen und Autoren in mörderische Ecken und Winkel Berlins: Zu rätselhaften Frauenmorden im WINTERGARTEN VARIETE, und zu einem skurrilen und vergesslichen alten Herrn im GRUNEWALD; es geht um die geheimnisvolle Bekehrung eines Weihnachtshassers, um einen Schlitzer in Berlin FRIEDRICHSHAIN und vieles mehr.

Der romantisch schneebedeckte Weg wird überraschend zur halsbrecherischen Sackgasse, und glänzend herausgeputzte Weihnachtswohnungen werden zu aufregenden Kampfplätzen familiären Zorns.

Für alle Freunde der geschmückten Bäume und alle Liebhaber hinterhältiger Missetaten bietet unser 4. Band mit Berliner Weihnachtskrimis die einzigartige Möglichkeit, sich durch die dunklen Seiten des festlich geschmückten Berlins zu lesen, um auch zur Weihnachtszeit wohlige Gänsehaut und ideenreiche Spannung zu genießen.

Ihre Josefine Rosalski

1. PREIS

Sandra Roszewski

Blutperlen

Für Marie

Theodor Berger sprang aus der Straßenbahn und hastete, den Hut tief ins Gesicht gezogen, über den Potsdamer Platz. Das Gewusel von Fuhrwerken, Autobussen und Menschen machte es ihm schwer, voranzukommen. Mehr als einmal lief er Gefahr, auf dem eisigen Untergrund auszurutschen und lang hinzuschlagen.

„Verfluchtes Weihnachten!“ Er drängte sich zwischen einigen Kindern hindurch, die mit großen Augen und offenen Mündern vor einem ausladenden Schaufenster standen. „Als wäre die Stadt nicht schon überfüllt genug!“

Der Himmel gab weiche, pudrige Schneeflocken frei und hüllte das weihnachtlich funkelnde Berlin des Jahres 1923 in helle Kristalle.

Theodor Berger konnte Weihnachten nicht leiden. Es war jedes Jahr dasselbe: Kaum hatte er seinen Weihnachtsurlaub vor der Polizeidirektion durchgeboxt und den ganzen unleidlichen Papierkram erledigt, um dem Dienst für einige erholsame Tage den Rücken zu kehren, fand man garantiert irgendwo in seinem Berliner Gebiet eine Leiche. Berger verzog die Mundwinkel. Wenn es nicht so traurig wäre, dann hätte ihn die Tatsache, dass es ihm dieses Jahr wieder so ergangen war, zum Lachen gereizt. Doch momentan war ihm absolut nicht zum Lachen zumute. Er vergrub die Hände in den Taschen seines dunklen Mantels und schlug den Weg zum Tiergarten ein. Eisig pfiff der Dezemberwind um die Häuserecken und schien in den letzten Tagen des Jahres noch einmal mit aller Gewalt seine Macht demonstrieren zu wollen.

Der Tiergarten aber lag wie mit Puderzucker überzogen da, eine stille Oase im hektischen Trubel der Stadt. Am See schließlich erreichte Berger den abgesperrten Tatort. Seine Kollegen, Doktor Hegmanns und Lichtenberg, waren bereits da. Hinter ihnen untersuchte Obmüller, der zuständige Arzt, einen halb abgedeckten Körper. Theodor Berger sah zwei lange Frauenbeine in zerrissenen Seidenstrümpfen unter einem weißen Laken hervorschauen. Seine Miene verfinsterte sich. Triebtäter verbreiteten sich zu einer wahren Plage. Er wandte sich an die Kollegen.

„Also, was gibt’s?“

„Theo, wirklich, tut mir leid, dass wir dich rufen mussten, schon wieder, ich meine, wo du doch Urlaub hast.“ Lichtenbergs Gesicht wirkte noch zerknirschter und faltiger, als es ohnehin immer schon war, und Doktor Hegmanns zuckte zur Begleitung nur hilflos mit den kantigen Schultern.

„Was gibt es?“ Ihm stand der Sinn nicht nach langen Plaudereien. Die ganze unrühmliche Angelegenheit gehörte schnellstens vom eisigen Tiergarten ins warme Büro verlegt.

Doktor Hegmanns zückte seinen Notizblock.

„Die Leiche ist eine junge Frau. Keine Papiere, dafür haben wir eine Theaterkarte bei ihr gefunden. Todeszeitpunkt wahrscheinlich in den frühen Morgenstunden.“

Berger runzelte die Stirn. Keine Papiere. Wunderbar. Ohne ein weiteres Wort trat er an die Leiche heran. Obmüller blickte von seiner Untersuchung auf.

„Theodor, schön dich zu sehen. Wird doch langsam zu einer netten Tradition, wir alle hier, an Weihnachten.“

„Ja, zauberhaft“, entgegnete Berger, ohne die Miene zu verziehen. „Ich finde es auch wundervoll, deine glockenklare Engelsstimme zu hören.“ Er musterte die Leiche. „Todesursache?“

Obmüller zog das Laken zurück und Berger konnte einen Blick auf das Opfer werfen. Den Hals der jungen Frau zierten dunkle Hämatome.

Obmüller deutete auf die Perlenkette, die neben der Frau im Schnee lag.

„Sie wurde erwürgt, wahrscheinlich mit ihrer eigenen Kette. Man muss zugeben, exzellent verarbeitet, jede schlechtere wäre wohl bei derart viel Zug gerissen.“

„Sie wird sich wohl kaum zu der Qualitätsware gratulieren, schätze ich“, murmelte Berger und hockte sich neben die Leiche. Die junge Frau war höchstens 20 Jahre alt. Irritierend hob sich das Tiefrot der geschminkten Lippen gegen das kalkweiße Gesicht ab. Die dunkel verschatteten Augen blickten ins Leere. Das schwarze Seidenkleid war, wie die Strümpfe, zerrissen. Es musste einen heftigen Kampf gegeben haben. Berger spürte ein Zucken in seinem Kopf wie ein Blitz. Er wandte sich ab und atmete tief durch. Seit einiger Zeit verkraftete er es nicht mehr gut, an Tatorten zu sein. Immer öfter wurde er die Bilder im Kopf nicht mehr los. Bilder von erwürgten, erdolchten, geschändeten Frauenkörpern, die wie Puppen dalagen und erst nachts in seinen Träumen wieder zum Leben erwachten. Dann hallten ihre Schreie durch das Dunkel und jeder Schatten wurde zu einem kichernden, sich davon stehlenden Täter, dem niemand Herr werden konnte.

Wie aus weiter Ferne hörte er die Worte seines Kollegen Karl Lichtenberg. „Genau das Gleiche wie im letzten Jahr und im Jahr davor. Immer an Weihnachten, immer junge Frauen, immer erdrosselt mit der eigenen Perlenkette. Wenn das die Presse erfährt, geht es rund!“

Theodor Berger spürte eine heftige Übelkeit in sich aufsteigen und klammerte sich haltsuchend an einen Baumstamm.

„Berger?“ Obmüller packte den Kommissar am Arm. „Alles in Ordnung?“

Berger fuhr sich über die kaltschweißige Stirn, schluckte einige Male und nickte dann. „Ja, es ist nichts. Ich muss mir den Magen verdorben haben. Christstollen, Weihnachtspunsch, du kennst das sicher. Einfach zu viel.“

Obmüller nickte schweigend, doch seine Miene zeigte deutlich, dass er seinem Kollegen kein Wort glaubte.

„Bringt mir doch bitte den Bericht später ins Büro.“ Leicht taumelnd, aber unter den kritischen Blicken der Kollegen, mit immer fester werdenden Schritten, machte Berger sich auf den Weg zurück zur U-Bahnstation Potsdamer Platz. Er musste ins Präsidium. Es wartete jede Menge Arbeit auf ihn.

*

„Das ist jetzt nicht dein Ernst!“ Martas ansonsten wohlklingende Stimme wurde so schrill, dass Berger sich beeilte, den Telefonhörer ein Stück von seinem Ohr wegzuhalten.

„Schatz, es tut mir leid, was soll ich tun, ich …“

„Es ist Weihnachten!“

„Ich weiß.“

„Das dritte Weihnachten in Folge, an dem du arbeitest!“

„Ja, ich weiß.“

„Dann weißt du ja vielleicht auch, wie ich das den Kindern erklären soll? Sie haben sich auf den Abend gefreut. Der Baum ist geschmückt, die Gans im Ofen, und jetzt rufst du an und sagst einfach so, dass es heute wieder nicht geht?“

Theodor Berger zuckte hilflos mit den Achseln und seufzte. „Ich weiß.“

Einen Moment lang war nur das Atmen am anderen Ende der Leitung zu hören. Dann ein Klacken und die Leitung war unterbrochen.

„Marta?“ Noch während Berger den Namen seiner Frau aussprach, wusste er, dass es vergeblich war. „Marta? Marta bitte!“ Sie hatte aufgelegt.

Wie in Zeitlupe ließ Kommissar Berger den Telefonhörer auf die Gabel zurücksinken. Na wunderbar. Es gab eine unbekannte Leiche ohne Papiere, einen Triebtäter, der jedes Jahr wieder an Weihnachten zuschlug und ihnen so das Leben zur Hölle machte - und nun obendrein noch einen Familienkrieg. Berger wusste, dass Marta sich so schnell nicht wieder beruhigen würde.

„Kauf ihr doch ’ne hübsche Perlenkette“, sagte Lichtenberg, als dieser etwas später den Bericht vorbeibrachte und von dem häuslichen Dilemma erfuhr. Berger zog eine Augenbraue hoch. „Sehr witzig, Lichtenberg, wirklich.“

Lichtenberg zuckte ungerührt mit den Schultern und widmete sich dann der Auswertung des Berichtes.

„Tatsächlich, alles wie im letzten Jahr. Unbekannte junge Frau, gut gekleidet, offensichtlich nicht unvermögend, erdrosselt nach einem Theaterbesuch.“

Berger runzelte die Stirn, lehnte sich im Stuhl zurück und überkreuzte die Arme. „Die letzte Ermordete war zuvor auch im Theater? Sind Sie sicher?“

Lichtenberg zog einige Bilder und ausführliche Berichte aus einem braunen Papierumschlag. „Ganz sicher. Hier ist der Fall vom letzten Jahr und hier“, er schob einen weiteren Umschlag zu Berger hinüber, „der von Weihnachten 1921. Wenn man sich die Fotografien ansieht, könnte man wirklich meinen, es handele sich immer um die gleiche Frau. Und alle waren vor dem Mord im Theater.“ Lichtenberg schüttelte den Kopf. „Verrückt, vollkommen verrückt.“

Berger betrachtete die Bilder der drei jungen Frauen, die sich tatsächlich stark ähnelten. Dunkler Bubikopf, gepflegtes Äußeres, teure Kleidung, Perlenkette. Perlenkette … Bergers Blick wanderte zu den immer gleichen Hämatomen am Hals der Frauen. Dann schob er mit einer raschen Bewegung die Fotos von sich weg und griff stattdessen nach dem Theaterticket. „War schon jemand im Theater und hat gefragt, ob die Frau dort gesehen wurde?“

Lichtenberg schüttelte bedächtig den Kopf. „Nein Chef. Wir könnten jetzt sofort jemanden losschicken. Aber vielleicht möchten Sie das in diesem Jahr gern selbst übernehmen?“

Theodor Berger runzelte missmutig die Stirn. „Wieso sollte ich das tun wollen? Kann das nicht einer von euch machen? Ging doch in den letzten Jahren auch. Ich bin nicht wild darauf, bei der Kälte draußen herumzustiefeln.“

Lichtenberg kreuzte die Arme vor der Brust. „Na ja, es ist das Wintergartentheater. Bei der Gelegenheit könnten Sie doch vielleicht Karten für die Silvestervorstellung besorgen und Ihre Frau überraschen? Ich denke, das dürfte sie gnädig stimmen. Die Vorstellung soll grandios sein.“

Über Bergers Gesicht glitt ein ungläubiges Staunen, dann schlug er mit der flachen Hand auf den Tisch. „Lichtenberg, Sie sind mit Gold nicht aufzuwiegen! Warum bin ich da nicht selbst drauf gekommen? Das wird den Haussegen retten, ganz sicher.“ Er raffte Hut und Mantel zusammen, nickte seinem breit grinsenden Kollegen noch einmal zu und eilte aus dem Büro.

Schon als Berger das Wintergarten-Varieté betrat, beschlich ihn ein seltsames Gefühl. Mehrmals drehte er sich um, weil er sich beobachtet fühlte. Doch da war niemand. Das Foyer lag leer und ruhig im Halbdunkel. Es irritierte ihn, wie gut er trotz der schlechten Beleuchtung seinen Weg fand, denn er war noch nie hier gewesen. Seit Jahren lag Marta ihm in den Ohren, dass sie gern mit ihm zusammen in eine Vorstellung gehen wollte, doch Theater waren nichts für Berger. Bisher hatte er sich erfolgreich gedrückt. Doch nun, angesichts der bedrängenden Sachlage, würde er wohl um die Silvestervorstellung tatsächlich nicht mehr herumkommen.

Zielstrebig durchschritt er die Halle und fand problemlos das kleine Kartenhäuschen, in dem eine gelangweilte junge Frau sich die Fingernägel feilte.

„Kann ick Ihnen helfen?“ Sie sah Berger nicht einmal an.

„Ja, wertes Fräulein, das können Sie tatsächlich! Ich brauche Karten für die Silvestervorstellung. Zwei, bitte.“

Das Mädchen sah auf und ein erfreutes Lächeln huschte über ihr blasses Gesicht. „Herr Mantey! Wie schön, Sie so bald schon bei uns wiederzusehen! Immer noch geschäftlich in der Stadt, ja?“

Theodor Berger zuckte zusammen. „Wie bitte?“

Das Lächeln des Mädchens wurde breiter. „Sie müssen sich nicht genieren. Ich verrate niemandem, dass Sie lieber im Revuetheater sind, anstatt über Geschäftsverträgen zu brüten.“ Sie lachte leise.

Berger beschloss, dass es sich um eine Verwechslung handeln musste. Vielleicht war das Mädchen einfach verrückt, oder es hatte ein schlechtes Gedächtnis für Gesichter. Es gab viele Möglichkeiten. Er schluckte das ungute Gefühl, dass das Mädchen ihn tatsächlich nicht zum ersten Mal sah, hinunter.

„Sie haben Glück, es sind noch wunderbare Logenplätze zu haben“, sagte das Mädchen eifrig, „von dort haben Sie einen hervorragenden Blick.“

Berger warf einen Blick auf die aushängende Preisliste und runzelte die Stirn. „Und sonst? Gibt es auch noch Plätze, die etwas weniger extravagant sind?“

„Bedaure, leider nein.“ Das Mädchen zuckte mit den Schultern und musterte Berger irritiert. „Sie nehmen doch immer die Logenplätze?“

Berger stöhnte innerlich auf und beschloss, dem Spiel ein Ende zu bereiten. Er zückte den Ausweis und gab sich als Kommissar der Berliner Polizei zu erkennen.

„Verzeihen Sie bitte, es muss sich hier um eine Verwechslung handeln. Mein Name ist nicht Mantey. Ich war noch nie in diesem Theater. Aber ich möchte nun mit meiner Frau gemeinsam in die Vorstellung zum Jahreswechsel. Gibt es wirklich keine günstigeren Plätze mehr?“

Durch das Mädchen an der Kasse ging ein Ruck. Ihr Blick glitt zwischen dem Ausweis, den Berger ihr hinhielt, und dem Gesicht des Kommissars hin und her. Sie schien sichtlich irritiert zu sein.

„Nein, Herr Mantey, ich meine Herr … Sie sind spät dran, die Vorstellung für Silvester ist so gut wie ausverkauft.“

Berger zückte seufzend das Portemonnaie. „Gut, dann zwei Karten. Loge. Bitte.“

Er zählte das Geld ab und reichte es der jungen Frau durch den Spalt in der Glasscheibe hindurch. Sie schob ihm zwei Theaterkarten zu. „Ich bin sicher, Ihre Begleitung wird sich sehr über die Einladung freuen und Ihre Mühe zu schätzen wissen.“

„Das will ich hoffen.“ Während Berger die Theaterkarten sorgfältig in seiner Mantelinnentasche verstaute, blitzte für einen Moment Martas Gesicht vor ihm auf. Wenn sie ihm nur wieder gut war. Er hasste es, sich mit ihr zu streiten.

Dann fiel ihm ein, dass er ja noch aus einem anderen Grund hier war. Er kramte in seinem Mantel nach dem Foto der Ermordeten aus dem Tiergarten und hielt es an die Glasscheibe. „Noch etwas bitte: Kennen Sie diese Frau?“

Mit einem leisen Aufschrei führte das Mädchen die Hand zum Mund. Sie taumelte zwei Schritte zurück und ihr Gesicht verlor das letzte bisschen Farbe. Sie starrte das Foto an, dann Berger, der wartend vor der Kabine stand, und dann wieder das Foto. Urplötzlich kam etwas Hektisches in ihre Züge.

„Also, was jetzt, kennen Sie die Frau?“, hakte Berger nach.

Die Kartenverkäuferin rang nach Worten und schüttelte dann heftig den Kopf. „Ich muss jetzt schließen!“

Ohne Bergers Erwiderung abzuwarten, ließ sie rasselnd die Rollläden herab. Dumpfes Türenschlagen erklang, dann war es still.

„Hallo? Fräulein?“ Berger klopfte vorsichtig an die Scheibe, doch alles blieb ruhig. Das Mädchen schien durch die Tür ins Theaterinnere verschwunden zu sein.

„Merkwürdig“, brummte Berger und stopfte das Foto in seine Manteltasche zurück. „Lässt mich einfach hier stehen.“ Er blickte sich nochmals im Foyer um, doch es lag wie zuvor verlassen im Halbdunkel. Kein Ansprechpartner weit und breit. Berger zuckte die Schultern und beschloss, gegen Abend wiederzukommen. Vielleicht würde er dann jemanden antreffen, der etwas weniger verrückt war als diese Kartenverkäuferin.

Berger verließ das Theater und blieb unschlüssig auf der Straße stehen. Wenn er ehrlich war, verspürte er wenig Lust, ins Präsidium zurückzukehren. Aber was blieb ihm übrig? Und vielleicht hatten Hegmanns oder Lichtenberg inzwischen irgendetwas herausgefunden. Er zündete sich eine Zigarette an, um noch ein wenig Zeit zu überbrücken, bevor es wieder an die Arbeit ging. Und plötzlich war da wieder dieses merkwürdige Gefühl im Nacken. Er fühlte sich beobachtet. Berger wirbelte herum und erhaschte einen Blick auf eines der Fenster des Wintergartenvarietés. Der Vorhang wurde in Windeseile zugezogen, doch Berger schien es, als hätte er die schemenhaften Gesichter einiger junger Frauen hinter der Scheibe gesehen. Verdutzt stand er einen Moment wie angewurzelt. Berger wusste, er war aus den besten Jahren heraus. Es passierte nicht ständig, dass junge Frauen ihm aus Fenstern hinterher spionierten.

Der Kommissar schüttelte den Kopf und setzte sich in Bewegung. Unvermittelt setzte Schneefall ein und schon nach kurzer Zeit war sein Mantel über und über mit weißen Flocken bedeckt. Vor einer Litfasssäule blieb er stehen und wischte sich leise fluchend den Schnee vom Ärmel. Das Schneegestöber war so dicht, dass man kaum die Hand vor Augen sah. „Verfluchtes Weihnachten!“

Mitten in der Bewegung erstarrte Berger. Sein Blick heftete sich an ein Plakat, das direkt vor ihm an der Säule hing. Es zeigte die junge Frau, die man am Morgen ermordet im Tiergarten gefunden hatte. Auf dem Plakat stand sie als Tänzerin auf einer Revuebühne und lächelte strahlend. Wie in Trance las Berger den Text: „Melissa Alvers, der Star am Revuehimmel. Jetzt im Wintergarten!“

Irgendetwas in Bergers Hirn überschlug sich. Blitzhaft tauchten Bilder vor ihm auf, die junge Frau, ihr Lachen, er neben ihr, die weite Berliner Winternacht im Tiergarten …

Berger keuchte und suchte Halt an einem Mauervorsprung. Er fühlte etwas Hartes zwischen den Fingern und gewahrte eine Perlenkette in seiner Hand. Ungläubig schloss er die Augen. „Das kann doch nicht …“

Stunden schienen vergangen zu sein, als ein heftiges Zupfen ihn in die Realität auf der Straße zurückbrachte. Inzwischen war es vollkommen dunkel. Ein kleiner Junge mit triefender Rotznase stand vor ihm und zerrte unermüdlich an Bergers Mantel.

„He du, alles in Ordnung?“ Die klaren blauen Augen sahen ihn mit einer Mischung aus Neugier, Besorgnis und Angst an.

Berger brauchte einen Augenblick, um ins Hier und Jetzt zurückzufinden. Er blickte auf seine Hand. Die Perlenkette war fort. Er schüttelte den Jungen ab und wandte sich um. „Alles in Ordnung.“

Auf dem Weg zurück ins Präsidium schienen die Straßen immer länger zu werden. Und am Ende jeder Straße wartete wieder nur eine neue Straße. Berger stolperte von Kreuzung zu Kreuzung, während das Schneegestöber dichter wurde. Passanten starrten ihn an. Starke Übelkeit stieg in Berger auf und er rang nach Luft. Auf unerklärlichem Weg erreichte er das Brandenburger Tor, das wie ein drohender Wächter die Straße überschattete. Taumelnd blieb der Kommissar stehen. Die Welt drehte sich. Jemand riss ihm den Hut vom Kopf. Berger blickte auf. Es war die Kartenverkäuferin. Sie und die Tänzerinnen aus dem ‚Wintergarten-Varieté‘ umkreisten ihn. Theodor Bergers Herz raste. Die Augen der umstehenden Frauen wurden riesengroß, Blicke durchbohrten ihn. Eine der Tänzerinnen hob den Arm und deutete mit dem Zeigefinder auf ihn. Berger erkannte entsetzt die Tote aus dem Tiergarten. Ihr Blick war leer und kalt.

Berger wirbelte herum und ergriff die Flucht. In seinem Kopf hallten Stimmen, Musik und Schreie wild durcheinander. Wie aus dem Nichts baute sich Obmüller im weißen Kittel vor ihm auf und packte ihn am Mantel. „Wir werden deinen Kopf aufbohren müssen“, sagte er finster, warf dann den Kopf zurück und brach in schallendes Gelächter aus.

Theodor Berger versuchte verzweifelt sich loszureißen, er strampelte, sein Herz raste, doch vergeblich, er fiel und fiel.

„Theo? Theo! Wach auf!“

Mit einem heftigen Ruck schreckte Berger aus dem Schlaf auf. Er brauchte einen Moment, um sich zu orientieren. Das Laken seines Bettes war schweißnass. Vor dem Fenster hatte sich die Dämmerung über die Stadt gesenkt und noch immer fielen unentwegt dicke, weiße Flocken aus dem Himmel über Berlin. Berger fasste sich an die Stirn, nur langsam kam Klarheit in seine Gedanken. Es war Weihnachten. Und er, Berger, war zu Hause.

Im Türrahmen lehnte Marta. Ihre Miene war finster. „Telefon für dich!“

Mit diesen Worten drehte sie sich um und verschwand wieder in der Küche. Der Duft nach Festtagsgans und Bratäpfeln wehte Berger in die Nase. Telefon. Telefon?

Hastig schlug er die Decke zurück, schwang sich aus dem Bett und schlüpfte in Hose und Hemd. Dann eilte er zum Telefon. „Ja bitte?“

„Obmüller hier“, quäkte die Stimme des Polizeiarztes aus dem Lautsprecher. Für einen winzigen Moment war Berger versucht, den Hörer einfach auf die Gabel fallen zu lassen und so zu tun, als hätte es diesen Anruf nie gegeben. Seine Finger krallten sich um das gedrehte Kabel.

„Was gibt’s?“ Bergers Stimme klang so matt und resigniert, dass Obmüller am anderen Ende der Leitung laut auflachte.

„Wir wollten dir eigentlich nur mitteilen, dass Weihnachten ist. Und wir haben in diesem Jahr doch tatsächlich weit und breit keine Leiche. Du kannst also deinen wohlverdienten Urlaub genießen.“ Im Hintergrund erklang das unterdrückte Gekicher der Kollegen, die an diesem Heiligabend in der Wache Dienst hatten. Berger schloss kurz die Augen und atmete durch. Dann schob sich ein breites Grinsen über sein Gesicht. „Ein Sauhaufen seid ihr, verstanden! Schöne Weihnachten!“

„Ein schönes Fest, Herr Kommissar“, gluckste Obmüller und legte auf.

Sacht ließ auch Berger den Hörer auf die Gabel zurück sinken und lehnte sich mit dem Rücken gegen die Wand. Er ließ seinen Blick aus dem Fenster wandern. Die hellen Schneeflocken tanzten im Licht der Gaslaternen und hoben sich deutlich gegen das Blauschwarz des städtischen Himmels ab. In der Küche ertönte heftiges Geschirrklappern und holte Berger aus seinen Gedanken. Er stieß sich von der Wand ab und ging den Flur hinunter zur Küche. Sacht knarrte der Dielenboden unter seinen nackten Füßen. Marta sah auf, als er die Küchentür öffnete. Ihr Blick war eine Mischung aus Skepsis, Vorahnung und unterdrücktem Zorn.

„Und, was wollte dein Kollege? Ist wieder etwas passiert?“

Berger vernahm das leise Zittern in ihrer Stimme und lehnte sich locker gegen den Türrahmen.

„Er wollte nur sagen, das alles in Ordnung ist. Es gab noch keinen Weihnachtsmord in diesem Jahr.“ Einen Moment lang war es vollkommen still. Bergers Blick glitt über Martas neue Frisur, einen kurzen, dunklen Bubikopf. Sie hatte sich schon für die Feier umgezogen. Das elegante Seidenkleid fiel locker um ihre Hüfte und der weite Ausschnitt betonte ihren schmalen, weißen Hals. Ein Blitz zuckte durch Bergers Kopf und er lächelte kalt. Wie in Zeitlupe griff er in seine Hosentasche und zog langsam eine lange Perlenkette hervor. „Frohe Weihnachten, mein Engel …“

2. PREIS

Regine Röder-Ensikat

Gier

„Süßer die Glocken nie klingen, als zu der Weihnachtszeit“, von klaren, hellen Knabenstimmen gesungen, locken Uwe Pfeifer an das Wohnzimmerfenster seiner Altbauwohnung. Von hier aus hat er einen wunderbaren Ausblick auf den Gendarmenmarkt. Er liebt die geschichtsträchtige Kulisse, von der schon Goethe schwärmte und in Knüttelversen pries: „Prophete links, Prophete rechts, das Weltkind in der Mitten“. Pfeifer sieht das Schauspielhaus, eingerahmt vom Französischen und vom Deutschen Dom. Er liebt diesen Platz, diese Gegend, auch unter einem kulinarischen Aspekt. Für ihn, den Viel- und Gutesser ein märchenhaftes Umfeld. Im Café Möhring frühstückt er und lässt sich oft nach einem langen Arbeitstag im Restaurant Lutter und Wegener mit Köstlichkeiten der internationalen Küche und deliziösen Weinen verwöhnen.

Alle Jahre wieder wird unter seinem Fenster der schönste Weihnachtsmarkt der Stadt aufgebaut. Düfte von Zimt, Anis, Glühwein und gebrannten Mandeln füllen die Luft und schweben zu ihm hinauf in den dritten Stock seiner Wohnung und locken ihn täglich in das Schlaraffenland. Schwedische Elchsteaks, französische Spezialitäten wie Crêpes, Käse und Trüffel, auch holländische Puffertjes, Nürnberger Lebkuchen und Bratwürste aus deutschen Landen kostet er dann und genießt.

Ganz bewusst hat Uwe Pfeifer sich jetzt, in der Adventszeit, für eine Abmagerungskur entschieden. Zu genau kennt er seine Schwächen. Er muss seiner Völlerei entfliehen, denn er ist dick, sehr dick und felsenfest entschlossen abzunehmen. Ein schwerer Entschluss, wie er aus Erfahrung weiß, denn schon viele Male haben qualvolle Diäten nie das gewünschte Ergebnis gebracht. Sie endeten immer so, dass er, meist ein umgänglich heiterer Junggeselle, in tiefe Depressionen fiel.

Für eine Diät in den eigenen vier Wänden ist die Vorweihnachtszeit so gar nicht geeignet, aber in diesem Jahr will er seine Genußsucht bändigen.

Er hat sich eine Klinik im Berliner Bezirk Zehlendorf ausgesucht. Hier wird nach dem Motto „Schlank macht glücklich“ eine ganzheitliche Behandlung angeboten, eine Erfolg versprechende Lösung seiner Probleme: Heilfasten mit Säften und Kräutertees, Gymnastik und Massagen, ein vielseitiges Programm.

In einer Villa am kleinen Wannsee, umgeben von einem Park mit alten Buchen und Kiefern, die bis zum Wasser reichen, weitab von den vielen Weihnachtsmärkten, hungert er nun seit einer Woche nach der dürftigen Gemüse- und Säftekur von Frau Doktor Elisabeth Schönstett.

Der anstrengende Aufenthalt wird ihm durch Genüsse besonderer Art jedoch verschönert und erleichtert. Vom Fenster seines Zimmers hat er Ausblick in ein Reihenhäuschen, das der Klinik gegenüber liegt, in dem ein junges, hübsches Wesen in einer Küche herumläuft. Der Anblick entzückt ihn, denn trotz Novemberkälte ist die Frau immer leicht bekleidet. Sie ist vollschlank und rotgoldene Haare umspielen ihr Gesicht wie eine Abendhimmelwolke.

Uwe Pfeifer beginnt sich für sie lebhaft zu interessieren.

Er hat sich einen Feldstecher besorgt, um einen besseren Einblick zu haben.

Hungrig sitzt er in der anwendungsfreien Zeit am Fenster seines Zimmers und beobachtet die junge Frau bei ihren häuslichen Verrichtungen. Dabei vertieft er sich auch in die bunten Etikettenaufschriften der Konserven, die ihm verführerisch ins Auge stechen. Nachts träumt er von der Nachbarin. Sie füttert ihn mit deftigem Sauerkraut und Schweinskrustenbraten, und zum Nachtisch steckt sie ihm kleine Kuchen in den Mund. Als er erwacht und zum Frühsport gerufen wird, gerät sein seelisches Gleichgewicht mächtig ins Wanken.

Er richtet das Vergrößerungsglas auf das Haus gegenüber.

Die junge Frau aus seinem Traum sitzt bereits bei einem üppigen Frühstück.

Ein Klopfen an seiner Zimmertür schreckt ihn auf. Eine Schwester meldet den Besuch der Klinikleiterin an. Das verheißt nichts Gutes. Und so ist es dann auch. Frau Doktor Schönstett, eine superschlanke Vierzigerin mit gebirgsbachkalten Augen, die ihn böse anblitzen, tritt ein. „Was ist das?“ Sie weiß natürlich selbst, was sie da auf den Tisch geschleudert hat.

„Keine Ahnung, noch nie gesehen“, antwortet er mit unschuldiger Miene.

Die Ärztin antwortet scharf: „Das ist eine Tafel Schokolade – Vollmilch – Traube – Nuss! Ich habe sie in der Deckelvase im Speisesaal entdeckt“, zischt sie. „Ihnen ist doch bekannt, dass ich Sie ermahnen muss. Der Verzehr von Schokolade ist während der Fastenkur verboten.“

Pfeifer lächelt überlegen. „Diese Vase ist für jedermann frei zugänglich.“

Frau Doktor entgegnet kopfschüttelnd: „Das weiß ich. Dieses Argument benutzen alle, die sich dort ein Nahrungsdepot einrichten.“

Pfeifer ist geschockt, er hat verstanden. „Diese blöde Vase ist eine gemeine Falle. Unschuldige Patienten, die vor Hunger fast umkommen, nicht aus und ein wissen, werden durch sie verführt.“

„Wenn ich Sie daran erinnern darf, sind Sie doch freiwillig hier und können, wenn Sie sich nicht an die Hausordnung halten, die Klinik sofort verlassen, bitte schön.“

Pfeifer knirscht mit den Zähnen. Er hat verloren. Frau Doktor Schönstett mustert ihn noch einige Sekunden und verlässt mit einem resignierten Seufzer das Zimmer.

Vorbei sind nun die Nächte, als er die erbärmlich dünne Brühe-Diät mit Schokolade etwas erträglicher gemacht hatte. Es blieb der quälende Hunger und noch drei Wochen liegen vor ihm. Er braucht jetzt seine ganze Kraft, um nicht wieder in eine depressive Stimmung zu verfallen. Natürlich will er abnehmen, wer will denn schon zwei Zentner wiegen. Aber doch nicht so radikal und unmenschlich.

Alles was ihm nun bleibt, ist die dralle Nachbarin. Pfeifer greift wieder zum Feldstecher und sieht, wie sie an einem Hühnerschenkel kaut und sich genüsslich alle zehn Finger ableckt. Ihm wird ganz flau, doch dann hat er eine Idee.

Das Häuschen der Nachbarin grenzt an den rückwärtigen Teil des Klinikgartens, der mit majestätischen Buchen und einer dichten Haselnusshecke bewachsen ist. In dieser Hecke ist ein Durchgang, den er ja schon für seine Beobachtungen nutzt. Diese Lücke will er noch besser nutzen und einen persönlichen Besuch vorbereiten. Im Park schlendert er, wie in Gedanken versunken, unter den Buchen auf und ab und beobachtet die Fenster der Klinik. Keiner der Patienten scheint sein Spannerhobby zu teilen. Brav gehen wohl alle zu ihren zehrenden Anwendungen. Der erste Frost lässt die Blätter unter seinen Füßen knacken. Uwe Pfeifer schlüpft durch die Hecke und überquert eine kopfsteingepflasterte Straße. Der Wind lässt Plastikbecher und Papiertüten um seine Beine tanzen, dann steht er vor dem Reihenhäuschen. Das Küchenfenster, durch das er so oft gespäht hat, liegt wenige Meter vor ihm. Sein Mut verlässt ihn. Was wird geschehen, wenn die schöne Nachbarin ihn für einen Einbrecher hält?

Der Zufall kommt ihm zu Hilfe. Eine Windböe schleudert einen trockenen Ast mit einem lauten Krachen gegen das Küchenfenster. Die junge Frau kommt erschreckt aus dem Haus gelaufen.

„Nur keine Aufregung“, ruft er und schwingt seine Fülle über den niedrigen Gartenzaun, wobei seine Gelenke bedenklich knirschen. Behände, wie ein Gummiball, hüpft er durch den kleinen Vorgarten und zerrt den Ast in Richtung eines Komposthaufens. Die Frau sieht seinem Treiben zu und versucht ihre Bluse über die Schenkel zu ziehen. Pfeifer lächelt verbindlich, reicht ihr seine Hand und stellt sich vor.

„Pia Vogel“, erwidert sie verwirrt.

„Es wird gleich zu schneien beginnen, ziehen sie sich lieber etwas über.“

Dankbar nimmt sie diesen Rat an, eilt ins Haus. Mit einem dicken Wollpullover und einem Schlabberrock kommt sie zurück und streckt die Hand nach dem Ast aus, den Pfeifer noch immer umklammert.

„Wenn Sie eine Säge haben, mache ich ihn schnell klein.

„Mein Mann wird im Werkzeugkasten vermutlich eine haben. Ich schau mal nach.“

Was, ein Mann? Seit fast einer Woche nimmt er am Leben der Pia Vogel teil und hat noch nie ein männliches Wesen gesehen. Sich auf einen Herrn Vogel einzustellen, damit hat er nicht gerechnet.

Pia Vogel reicht ihm einen Fuchsschwanz.

Pfeifer bückt sich und beginnt den Ast zu zersägen.

„So, das hätten wir“, ruft er, nachdem er ihn in kamingerechte Stücke zerlegt hat. Mühsam richtet er sich wieder auf und unterdrückt ein Stöhnen. Die ungewohnte Anstrengung hat ihm den Schweiß auf die Stirn getrieben. Er räuspert sich.

„Wenn Sie vielleicht ein Glas Wasser hätten?“

Pia steht betreten neben ihm, weiß nicht so recht, was sie mit dem fremden Helfer anfangen soll. Pfeifer geht aufs Ganze.

„Wissen Sie, eine Tasse Tee wäre schön bei diesem Wetter.

„Ich wollte mir gerade einen Earl Grey aufgießen.“

„Prächtig, dann mache ich ja keine Umstände.“

Kurz darauf sitzt Pfeifer an dem gedeckten Küchentisch, den er so viele Male sehnsüchtig beobachtet hat.

Pia Vogel öffnet eine Keksdose, deren bunten Aufdruck er bereits kennt, und zaubert aus dem Küchenschrank weiß bepuderte Windbeutel.

Uwe Pfeifer fühlt sich so wohl wie lange nicht und ist endlich wieder mit sich und der Welt versöhnt. Er lässt die Köstlichkeiten auf der Zunge zergehen und verdreht vor Wonne die Augen.

„Ganz vorzüglich“, sagt er zu seiner Gastgeberin, die ihn freundlich mustert. Während er sich die zweite Tasse Tee eingießen lässt, ermahnt er sich zu einer Plauderei, denn oft ist er unfähig, ganz zwanglos ein Gespräch zu beginnen. Was soll er sagen oder fragen. Er hofft, dass ihm etwas einfällt, und dann hat er wieder eine Idee. „Einen schönen Garten haben Sie. Man sieht das auch bei diesem Novemberwetter, wenn die Natur vor dem Winter zu schlafen beginnt.“

Und dann, als wäre der letzte Satz von Uwe Pfeifer ein ‚Sesam-öffne-dich‘ gewesen, beginnt Pia Vogel zu reden. Sie spricht von der Arbeit, die ein noch so kleiner Garten macht. Er hätte es ja selbst erlebt, denn Äste würden bei jedem Windstoß von den alten Bäumen geweht. Sie erzählt von Besuchern, die sie am Tag der ‚Offenen Berliner Gärten‘ begrüßen konnte, auch von ihrer Kindheit auf einem Bauernhof bei Lübars, von Nachbarn und von Hunden, die überall hinpinkeln, und streunenden Katzen, die ihr die Vögel vertreiben.

Pfeifer genießt es. Eine Antwort wird nicht erwartet. So kann er sich ganz ungeniert dem Genuss der verbotenen Nürnberger Lebkuchen hingeben und lauscht versonnen ihrem Redefluss. Ihr berlinischer Akzent hat etwas Vertrautes.

Jäh schreckt er auf, als ein Kuckuck krächzend aus einer Uhr hervorschnellt und sechsmal seinen Ruf ertönen lässt.

18.00 Uhr! Zu dieser Zeit wird in der Klinik die sehr übersichtliche Mahlzeit serviert.

„Wir haben uns verplaudert. Ob ich wohl morgen wiederkommen darf?“

„Gern“, gibt sie ohne Zögern zur Antwort. Pfeifer verabschiedet sich, wählt wieder den Weg über die Straße durch die Hecke und schleicht, nun in der Dunkelheit, zurück in die Klinik.

Am folgenden Tag steht er pünktlich um 16.00 Uhr vor Pia Vogels Haus. Von seinem Frühstückstisch hat er das kleine Tannengesteck mitgenommen.

„Wie hübsch“, sagt sie.

Der Tisch, diesmal im Wohnzimmer, ist schon gedeckt. Es gibt Kaffee, dazu einen guten Cognac und Uwe Pfeifer weiß es schon, er hat die Nachbarin am Vormittag beobachtet, Apfelkuchen mit Sahne. Pia Vogel schenkt Kaffee ein, setzt sich ihm gegenüber und schweigt. Wieder überlegt Pfeifer krampfhaft, was er sie fragen kann.

„Vermissen Sie eigentlich den Bauernhof und die Tiere mit denen Sie aufgewachsen sind?“

Mit dieser Frage hat er ins Schwarze getroffen. Sie lehnt sich in ihrem Sessel zurück, lässt ihren Blick in die Ferne schweifen, und beginnt zu erzählen. Pfeifer lauscht ihren Erinnerungen, für ihn eine melodiöse Tischmusik, die seine Mahlzeit, später serviert sie ihm noch gefüllte Schinkenröllchen mit Melonenstücken und Käse, dezent begleitet.

Wieder meldet der krächzende Kuckuck die Stunde des Klinikabendbrotes. Wie selbstverständlich verabschiedet er sich diesmal mit den Worten: „Dann bis morgen.“

Am nächsten Tag kann er es kaum erwarten, denn er hat Pia Vogel wieder beobachtet, hat gesehen, wie sie für ihn kocht. Sie ist ein Geschenk des Himmels. Seine Pfunde scheinen sie nicht zu stören, im Gegenteil, sie ist dabei, sie zu vermehren. In seinem Hungermartyrium erscheint sie ihm als eine Fee mit einem übergroßen Füllhorn.

„Ich habe eine Überraschung für Sie“, begrüßt Pia ihn geheimnisvoll. „Sie können sie erriechen.“

Pfeifer, der kein Spielverderber sein will, zieht geräuschvoll die Kochdüfte durch die Nase ein und stellt sich unwissend.

„Gulasch?“, fragt er, obwohl er den saftigen Braten schon vor der Linse gehabt hat.

„Fast richtig, und was gibt es dazu?“

„Vielleicht Pilze?“

Pia Vogel klatscht in die Hände. „Sie sind ein Feinschmecker!“

Sein Blick schweift durch den Raum und bleibt auf einem Bild mit einem Männerkopf hängen. „Ihr Mann ist wohl selten zu Hause?“, fragt er.

Sie schweigt und Pfeifer läuft es plötzlich eiskalt über den Rücken, die falsche Frage am richtigen Ort. Er sieht alle Köstlichkeiten im Kühlschrank verschwinden und sich selbst wieder an der widerlichen Brühe in der Klinik nippen. Pia Vogel blickt ihm fest in die Augen.

„Ich bin froh, dass Sie mir diese Frage stellen. Mein Mann und ich führen keine Ehe mehr. Er hat eine Freundin, die ganz schlecht kocht. Darum kommt er jedes Wochenende zu mir, räumt den Kühlschrank aus, nimmt alle Lebensmittel, auch meine gebackenen Kuchen, mit zu dieser neuen Frau.

„Hmm“, macht Pfeifer und schiebt sich genüsslich eine Gabel Pilze in den Mund. Sie sind ein Gedicht und schmecken nach Wald und Erde, dann sieht er sie mitfühlend an.

Pia Vogel spricht bewegt. „Sie glauben gar nicht, wie gut es mir tut, einen Menschen zu haben, der mir zuhört. Sie geben mir neuen Lebensmut, und ich weiß jetzt endlich, wie ich mich verhalten muss.“

Uwe Pfeifer ist gerührt, nimmt trotzdem wahr, dass sie von einem Plan spricht, den sie am Nikolaustag in die Tat umsetzen will.

„Pia Vogels Mann“, denkt er, „ist bestimmt für viele Gespräche der kommenden Nachmittage tauglich.“

Er lauscht ihren Worten und fragt sich, ob er nicht schon um Kaffee bitten kann oder ob es höflicher ist, damit zu warten.

Pia Vogel setzt Kaffeewasser auf. Pfeifer findet es wunderbar, wie sie ihm die Wünsche von den Augen abliest.

„Bis morgen“, sagt sie, als der Kuckuck die Trennungsstunde meldet.

Nach dem Überqueren der Straße wird aus dem Lustesser Pfeifer wieder der Patient, der frustriert vor der Kalorienkiller-Brühe sitzt.

Dank Pia Vogels Kochkunst schläft er in der Nacht tief und fest. Fast hätte er seinen Frühsport versäumt.

„Pia Vogel hat einen Plan, einen Plan, der ihren Mann betrifft“, überlegt er, während er mit zwanzig anderen Dicken durch den Park keucht.

Aber Pfeifer kann es nicht lassen, sich auf das nachmittägliche Mahl einzustimmen. Er guckt durch das Fernglas und was er da sieht, erregt ihn. Die schöne Nachbarin verrührt Eier, Zucker und Mehl. Viele leckere Backzutaten liegen auf dem Küchentisch. Er erkennt Hagelzucker, Vanillestangen, Kokosraspeln, Rosinen, Nüsse und Mandeln, alles, was eine gute Hausfrau für die Weihnachtsplätzchenbäckerei braucht.

Dunkel schweben ihm noch ihre Gesprächsfetzen von gestern durch den Kopf. Ist heute nicht Sonnabend, der Tag an dem Herr Vogel den Kühlschrank ausräumen wird, um den Inhalt mit seiner neuen Frau zu verzehren?

Siedendheiß kommt ihm der Gedanke, dass dieser Mensch, dieser Unmensch, alle Plätzchen einpacken wird. Kalter Schweiß steht ihm auf der Stirn. Am liebsten wäre er sofort losgelaufen, um wenigstens ein paar der Köstlichkeiten zu retten, doch er zwingt sich zur Ruhe, der Ehemann wird bestimmt erst am Abend auftauchen. Pfeifer sitzt am Fenster und wartet. Die Zeit schleicht. Er drückt das Glas an die Augen. Die Plätzchen müssten längst fertig sein. Da, endlich holt Pia Vogel das Kuchenblech aus dem Ofen und trägt es zum Tisch. Knusprig und braun lachen ihn die süßen Leckereien an. Seine Gier wächst. Punkt 16.00 Uhr steht Uwe Pfeifer vor Pias Tür und stürmt in die Wohnung. „Seien Sie nicht so ungeduldig“, flüstert sie. „Bald koche und backe ich nur noch für Sie.“

Er hört ihre Worte nicht, denn er muss sehen, ob die Plätzchen für ihn bestimmt sind.

Auf dem Küchentisch liegt ein großer Stoffstiefel, geschmückt mit grüner Tanne und roten Schleifen, prall gefüllt mit den leckeren Backwaren.

„Na, was sagen Sie dazu? Die Überraschung wird meinem Mann sicher gefallen.“

Pfeifer erstarrt, er hat es geahnt, die Köstlichkeiten waren nicht für ihn bestimmt. Nein, der Rohling wird sie mit seiner Geliebten verzehren, und er wird leer ausgehen.

Da klingelt das Telefon.

„Bin gleich wieder da“, ruft Pia und verlässt die Küche.

Jetzt oder nie.

Pfeifer öffnet den Nikolausstiefel, stopft sich mehrere Plätzchen in die Taschen, einige schiebt er sofort in den Mund. Er kaut und schluckt gierig. Und plötzlich ist ihm, als explodiere etwas in seinem Magen, gleißendes Weiß füllt seinen Kopf, dann breitet sich die Helligkeit in seinem ganzen Körper aus.

Er sackt auf den Bodenfliesen der Küche zusammen.

Pia Vogels entsetzte Schreie sind in seinem Schmerz die letzte Wahrnehmung. „Diese Kekse habe ich doch für meinen Mann gebacken!“ Laut und hysterisch ruft sie es mehrere

Male, so, als könne sie Uwe Pfeifer dadurch wieder lebendig

machen.

Dann wird es still.

Nur das Rattern der S-Bahn ist von Ferne zu hören.

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