PETER DRESCHER, Jahrgang 1946, wuchs im Niederlausitzer „Kohlenpott“ auf. Schrieb in der Schule ellenlange abenteuerliche Aufsätze, verfasste für die Zeitung knallige Fußballreportagen, veröffentlichte viele Kurzgeschichten. Bisher sind von ihm siebzehn Bücher erschienen. Peter Drescher ist gelernter Buchhändler, jetzt freier Autor. Mitglied im Verband deutscher Schriftsteller (VS), verheiratet, wohnhaft in Tiefenort (Thüringen).

Peter Drescher

TEAM XXZ7

GIBT NICHT AUF

Engelsdorfer Verlag

Leipzig

2017

Bibliografische Information durch die Deutsche Nationalbibliothek: Die Deutsche Nationalbibliothek verzeichnet diese Publikation in der Deutschen Nationalbibliografie; detaillierte bibliografische Daten sind im Internet über http://dnb.dnb.de abrufbar.

Copyright (2017) Engelsdorfer Verlag Leipzig

Alle Rechte beim Autor

Fotocollage Titelbild: Uwe Schreiber, Koethen

Hergestellt in Leipzig, Germany (EU)

www.engelsdorfer-verlag.de

Inhaltsverzeichnis

Cover

Über den Autor

Titel

Impressum

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Kapitel 9

Kapitel 10

Kapitel 11

Kapitel 12

Kapitel 13

Kapitel 14

Kapitel 15

Kapitel 16

Kapitel 17

Kapitel 18

Kapitel 19

Kapitel 20

Kapitel 21

Kapitel 22

Kapitel 23

Kapitel 24

Kapitel 25

Kapitel 26

Kapitel 27

Kapitel 28

VON WESTE STAMMT DIE IDEE. Er meinte, dass wir sieben Schüler aus der 7c, die in Wollheide zur Schule gehen, aber in Billerbach wohnen, uns in einem Geheimbund zusammenschließen sollten. Der müsste natürlich einen ganz besonderen Namen tragen; geheimnisvoll, rätselhaft. Jule plapperte was vom XXZ, Weste gab seinen Senf dazu und fügte den drei Buchstaben eine 7 hinzu, und damit hieß unser Geheimbund XXZ7.

Jetzt, auf dem Schulhof, stemmt er die Arme in die Hüften. „Wir treffen uns 15 Uhr auf der Lichtung!“

Ich nicke und nicke noch einmal. Dass Westes Befehl kein Kleinkram ist, hat man schon an der Stimme gehört. Wie ein scharfes Messer. Und was macht Jonas neben mir, spinnt der? Stützt lässig ein Bein auf die Strebe des Fahrradständers und schaut in die Luft. „He, Jonas, pünktlich sein, klar“, schnauze ich. Dann klingelt es, die Hofpause ist zu Ende.

Ich also am Nachmittag rein in den Wald, dem Treffpunkt entgegen. Nach einer Weile stehe ich vor der dicken Ella. Nicht, was ihr vielleicht vermutet, Braut im Walde, nee, nee. Ella ist ein Baum, eine uralte Eiche. Einige aus unserer Truppe haben sich mal um sie herum gestellt, an die Hände gefasst und versucht, den mächtigen Stamm zu umketten. Mensch, war gar nicht so leicht, die haben das gerade so geschafft. Ja, so dick ist Ella, eben die dicke Ella. Was die in den Jahrhunderten schon alles gesehen haben mag. Sicher haben hier Landsknechte gekämpft und eine schöne Königstochter aus den Klauen eines Fieslings befreit. Meine Tante Brunhilde erzählte mir, dass es hier im Wald und in der nahen Burg gespukt haben soll. Ein Geist sei durch die Gegend gefegt und habe jämmerlich gejault.

In den Baumkronen raschelt es, Geruch nach Harz und Kiefernnadeln, bei jedem Schritt knistert es. Der Pfad wird immer schmaler, hinter einer Kurve bleibe ich stehen, biege Zweige beiseite und wie von einer unsichtbaren Hand werden Äste fort geschoben. „Okay“, raune ich und krieche durch ein enges Schlupfloch im Heckenwall.

Der Ort unserer Geheimtreffen ist ein bombiges Versteck – überall wildes Gestrüpp, rechts die birkenbewachsene Anhöhe, links die dichte Kiefernschonung.

Ich falle neben Jonas auf den Boden. „Es kann losgehen“, sagt Weste, unser Boss. Er rubbelt an seiner spinatgrünen Mütze. Ich drehe meinen Kopf und stelle fest, alle sind da, alle sieben. Der dicke Jonas, die beiden Mädchen Jule und Lea, Rico mit den Sommersprossen. Und Tim, den wir Professor nennen, er ist der beste Schüler der 7c. Wir sitzen rittlings im Halbkreis.

„Was hast du für Nachrichten? Packe schon aus, Weste.“ Jule boxte in die Luft, ihre roten Haare stehen wirr ab. Typisch Jule, denke ich, immer ran, volle Power.

Weste schaut uns reihum an. „Ich habe es aus sicherer Quelle: die Lage hat sich enorm verschlimmert, unser Ort soll ausradiert werden.“

Aus-ra-diert. Ich gucke angestrengt auf den Boden, in Gedanken sehe ich unser Billerbach vor mir. Billerbach hat ein Autohaus und einen runden See fast in der Ortsmitte, auf dem man mit dem Paddelboot fahren kann. Der Schotterweg rechts vom See schlängelt sich bis zur alten Schäferei. Schafe gibt es in Billerbach schon längst nicht mehr. Die Gemeindeverwaltung hat das Gebäude – ein länglicher Feldsteinbau – vor dem völligen Zerfall gerettet, es herrichten lassen und der Jugend übergeben. Die nennt den Ex-Stall nun Club. Ein Schüler aus der zehnten Klasse hat kürzlich ein poppiges Schild an die Tür gepinnt „Geschlossene Gesellschaft“. Und dann gibt es noch die Kurze Straße, die nicht nur kurz ist – vier Häuser –, sondern ‚Sibirien‘ genannt wird, weil sie etwas abgelegen hinter dem Bahnhof liegt.

Höchstens dreihundert, vierhundert Meter vom Marktplatz entfernt endet urplötzlich die Hauptstraße und das Braunkohlenwerk fängt an. Es breiten sich Fabrikhallen, Lagerplätze, Werkstätten und das in Qualm getauchte Kraftwerk aus. Weiter hinten recken sich zwei hohe Schornsteine, die mich an riesige Stoßzähne erinnern. Aus dem linken Schornstein kommt kein Rauch mehr raus. Das ist total ungewohnt, Billerbach „ohne“ – undenkbar. Seit Ewigkeiten gibt es das Werk, und mein Vater plaudert manchmal, wenn ihm danach ist, vom Cousin seines Vaters. Rudi hieß der, soll ein richtiger – wie nennt das Vater? – na, ein „Lausebengel“ soll er gewesen sein. Wäre mal auf den Kirchturm geklettert und hätte den Kopf aus dem sechseckigen Fenster gesteckt und ganz laut gesungen. Rudi ist mit vierzehn Jahren im Werk in die Lehre gegangen und stand dann in der Fabrik an einer Kohlenpresse. „Ich bin Bergmann, wer ist mehr“, hätte der Rudi oft stolz gesagt.

Damit Briketts hergestellt und Strom erzeugt werden kann, braucht’s natürlich massenhaft Rohbraunkohle. Die kommt aus der Grube, aus dem Tagebau. Doch der Tagebau ist leer, die Fachleute sagen „ausgekohlt“ dazu. Mein Vater weiß aber Bescheid, er kennt Leute, die behaupten, dass noch Kohle da ist. Sogar unter unserer Schule.

„Es gibt Pläne“, Weste ist aufgekratzt, er nimmt seine spinatgrüne Mütze vom Kopf, knetet sie, setzt sie wieder auf, „Pläne, nach denen unsere Ecke in einen großen Tagebau verwandelt werden soll.“ Er schießt wie angestochen in die Höhe. „Hallo, das ist Horror.“

Ich kann mir überhaupt nicht vorstellen, wie es sein würde, wenn Billerbach, wenn der Wald, die Burg, die dicke Ella plötzlich weg wären. Weg, fort. Nur noch ein tiefes Loch, in dem nach Kohle gegraben wird.

„Verdammt, wir müssen was tun!“, schreie ich.

Weste, sein Name lautet Philipp Westhoff, rückt an mich heran. „Eh, Luca, wie sollen wir das anstellen, wie?“

Ehrlich gesagt – das weiß ich auch nicht. In meinem Hals klemmt ein Kloß, ich kriege kein Wort hervor. Jonas, dem man gar nicht zutraut, dass er so beweglich sein kann, springt auf und rudert mit den Armen umher. „Wisst ihr überhaupt, wer hinter dem Irrsinn steckt? Ich sage es euch“, er schaut von einem zum anderen, „die Chefs des Braunkohlenwerkes sind es, die Häuptlinge. Mit denen müssen wir reden.“

„Reden, reden, nichts als reden“, knurrt Weste.

Jonas bohrt mit den Armen Löcher in die Luft. „Wir werden Billerbach retten!“

„Sollen wir etwa den Herrn Direktor besuchen und artig bitte-bitte machen“, spöttelt die hübsche Lea.

Ich komme mit ihr gut zurecht, und Weste traut sich nie, zu ihr ein dummes Wort zu sagen. Passt absolut nicht zu ihm. Ich weiß, warum er so zahm ist – weil er Fußballfan ist. Was das mit Lea zu tun hat? Na, Weste verehrt Leas Vater, der nämlich war mal Torschützenkönig der Bezirksliga. In Billerbach eine Größe, wie ein Super-Bayern-Star. Für den Fußball reißt sich Weste ein Bein aus. Oft schlingt er sich einen Schal mit den Aufklebern von Schalke 04, Borussia Dortmund und den FC Billerbach um den Hals, bei den Spielen in der Ehrla-Kampfbahn fehlt er kaum mal.

„Natürlich werden wir nicht bitte-bitte machen“, unterbreche ich Lea, „wir müssen den Kohlechef zu einem Gespräch zwingen – und den Ort suchen wir aus, wir. Kapiert ihr das?“

Jonas kugelt herum. „Wie kann man so einen Mann zwingen?“

Weste kehrt den großen Maxen hervor, schreitet wie ein General auf und ab, besser: er kreist, die Hände auf dem Rücken, umher. Auf einmal wettert er: „Den Kerl schnappen wir uns.“

Ich gebe ja zu, dass ich Weste bewundere, obwohl mir seine Überheblichkeit manchmal auf die Nerven geht. Und jetzt blickt er mich verschwörerisch an. Gerade mich. Ich merke richtig, wie ich größer und größer werde. „Wie wäre es“, verkündet Weste, er macht eine Kunstpause und legt seine rechte Hand auf meine linke Schulter, „wie wäre es, wenn wir den Direktor entführen würden?“ Weste schnauft auf. „Dann hauen wir auf die Pauke.“

Jule äfft höhnisch: „Pauke hauen.“

Weste passt es nicht, dass Jule dazwischen quatscht und zeigt ihr einen Vogel. Ausgerechnet in diesem Augenblick fällt mir die Straße hinterm Wald ein. Auf der stand vorgestern ein Tramper, hat gewinkt und ein Auto hat ihn tatsächlich mitgenommen.

Ich federe nach oben. „Mir ist eine blendende Idee gekommen. Der Direktor hat doch einen Dienstwagen, so einen schwarzen Schlitten …“

„Und?“ Weste versteht nicht.

„Mann, Weste“, trumpfe ich auf, „ich mache einen auf Tramper, werde beim Direktor einsteigen, ihn volllabern und ab geht’s zu unserem auserwählten Ziel.“

Weste schnappt nach Luft. „Ist ja affenstark.“

Mein Vorschlag wird einstimmig angenommen.

2

ONKEL HELMUT MACHT GERN AUSFLÜGE IN DIE UMGEBUNG. Er nennt sie „Touren auf des Schusters Rappen“. Also Fußmärsche. Vielleicht will er so gegen seine fortschreitende Rundlichkeit angehen. Als er von einem Trip nach Garkenroda zurückgekehrt war, klang seine Stimme irgendwie verrostet. Er habe die fünf Kilometer von uns entfernte Gemeinde kontrolliert, meinte er. Kontrollieren – was hat das zu bedeuten? Jedenfalls hat der Onkel in ein großes kariertes Taschentuch geschnäuzt und gejammert: „Luca, ich sage dir, dort sieht es aus wie nach einem Erdbeben, fürchterlich.“

In Garkenrode hat man auf der Suche nach Kohle die Einwohner bereits vertrieben und mit dem Abriss der Häuser begonnen. Das brachte uns auf die Idee, den verlassenen Ort für unsere Aktion zu nutzen. Erst einmal haben Rico und Tim die dortige Lage geprüft und sind zu dem Ergebnis gekommen: Der Keller des leeren Gasthofes ist für unser Unternehmen geeignet.

Okay, ich habe an den nächsten Tagen ausgekundschaftet, dass der Direktor in einem schwarzen Ford mit dem Kennzeichen „WOL – N 422“ mehrmals wöchentlich gegen vierzehn Uhr die Waldstraße passiert.

Weste hatte sich die Hände zufrieden gerieben. „Luca, du wirst am Dienstag Stellung beziehen, den Wagen stoppen und den Direktor zu einer Tour nach Garkenrode bewegen. Dort liegen wir anderen zum Kampf bereit.“

Am Dienstag rumpelt es in meinem Bauch. Und ich schwitze. Hoffentlich wird alles glatt gehen. Ist ja eine verzwickte Sache, einen Direktor schonungslos zur Rede zwingen, zur Zurücknahme seines Kohlebeschlusses – Wahnsinn! In Gedanken höre ich meinen ansonsten so cleveren Onkel Helmut sagen: „Eine verfahrene Karre.“

Ich halte mich also an der Kurve auf, dort wird der Direktor das Tempo drosseln, das ist für mich günstig. Lange starre ich auf die Straße, vor meinen Augen flimmert es. Plötzlich nähert sich ein Fahrzeug. Ich mache zwei Schritte zurück, halte mich an einem Birkenstamm fest, erkenne einen alten Lieferwagen. Mist. Aber mir bleibt keine Zeit zum Überlegen, denn dann gleitet er heran – der schwarze Ford. Ich springe auf die Straße und winke. Wirklich, das Auto bleibt wenige Zentimeter vor mir stehen. Ich achte nicht auf mein Herzklopfen und schaue auf das Nummernschild. „WOL – N 422“.

Der Fahrer glotzt mich durch die Scheibe an, hält.

Herrje, eigentlich habe ich mir einen Direktor ganz anders vorgestellt. Nicht so eine unauffällige und stinknormale Type. Er hat einen grauen Anzug an, ist ganz schön dick, trägt auch keinen Schlips. Die Haare stehen ihm wirr ab.

„Äh, äh“, stottere ich und quäle mir ein Lächeln ab.“ Können Sie mich ein Stück mitnehmen?“

Erstaunlicherweise nickt der rundliche Direktor gnädig und gestattet mir das Einsteigen. Für zwei Sekunden fühle ich mich wie ein Held. Wenn mich jetzt Lea sehen könnte!

Ich setze mich auf den Hintersitz und betrachte mir im Spiegel das Gesicht des Direktors. Das sieht mit seiner Knollennase so treuherzig aus, dass ich bei meinem Mut bleibe und das Ziel nenne: Garkenrode.

„Was? Dort hast du nichts verloren.“ Der Direktor fährt nicht los.

Da haben wir den Salat. Was soll ich nun tun? Etwa von einem Sommerspaziergang faseln? Nimmt der mir doch nicht ab. Ich kaue auf meinen Lippen herum, da fällt mir was ganz Verrücktes ein, und ich strenge mich an, locker zu flöten: „Bin ein großer Donald-Duck-Fan, habe in Garkenrode gewohnt und beim Umzug meine komplette Sammlung von Donald-Duck-Heften vergessen. Das macht mich fix und alle.“

„Fix und alle? Du willst aber nicht nach Entenhausen, sondern nach Garkenrode. Junge, das ist Bergbauschutzgebiet.“

Das kann doch nicht das Ende sein, Pleite schon auf der ersten Etappe. Ich verziehe mit Absicht mein Gesicht, als ob ich gleich heulen würde. „Ich brauche die Comics, ich bin, wie ich Ihnen schon gesagt habe, totaler Donald-Duck-Fan.“

Ist ja ein Ding – der Direktor nickt, dreht sich nach mir um. „Na gut, ich will mal nicht so sein.“ Unterwegs erkundigt er sich friedlich nach Straße und Hausnummer, und ich schwindle, ohne rot zu werden. „Mein Vater war der Wirt vom alten Gasthof.“

Als wir in den Ort einfahren, erschrecken mich die Zerstörung, die Stille, das Schaurige. Manche Häuser haben kein Dach mehr, Fensterrahmen sind rausgebrochen, irgendwo fehlt die halbe Treppe.

Mitten auf der Straße stehen ein Schrank und eine rote Couch mit zerfetzter Polsterung. Eine verrostete Stahlfeder sticht in die Luft. Wir kurven daran vorbei, und ich stiere auf den Nacken des Direktors. Er lenkt uns kaltschnäuzig zum Gasthaus.

Wie nun weiter? Ich steige aus, renne zum Gasthof, dessen vordere Mauer abgerissen ist. Gelbe Gartenstühle, von der holprigen Straße aus zu erkennen, sind im Tanzsaal gestapelt – als wäre die Zeit stehengeblieben. An der Kellertreppe pfeife ich zweimal, Weste taucht auf. „Es geht los“, flüstere ich und laufe zum Auto zurück. „Sie müssen mir helfen, bitte. Die Bücherkiste ist soo schwer.“

„Gut, gut.“ Der dicke Mann folgt mir. Im Tanzsaal zeige ich zur Kellertreppe. Ahnungslos stampft er sie nach unten. Ich bleibe dicht hinter ihm.

Der Keller wird von einer Taschenlampe spärlich erhellt. Der Direktor bläst die Backen auf, schüttelt den Kopf. „Wollt ihr mich verklapsen?“

Ich halte die Luft an, der Dicke kreiselt herum. „Ist ja unerhört.“

Oben wird ein Zaunfeld vor den Kellereingang gewuchtet. Bums! Das ist ja unheimlich. Ich lehne mich an die kühle, aus großen Steinen gefügte Kellerwand. Die Taschenlampe verlischt, ich höre nur Atemgeräusche. Ein Feuerzeug flammt auf, der Direktor massiert sein Schienbein, schiebt mit einem Ruck aus dem Schultern heraus ein Regal zur Seite, ragt wie ein Fels auf. Ich angle nach der Taschenlampe, knipse sie an. Jule hat ihre schriftlichen Notizen zu einer Papierrolle gewurstelt und sitzt wie ein verängstigtes Vögelchen in der Ecke. Weste hat sich hinter einen windschiefen Schrank am Eingang verkrochen. Und der dünne Tim, dessen abstehende Ohren mir ausgerechnet jetzt auffallen, kauert in der anderen Ecke, neben einem Haufen Kartoffeln, die fürchterlich stinken. Ab und zu fummelt er an seiner Nase herum. Der Direktor kommt auf mich zu, sieht mich böse an, hebt den Arm und …, will er mir eine kleben?

Weste greift nach der Taschenlampe und schwenkt sie hin und her. Wie ein Lehrer beginnt er laut und deutlich zu reden. „Alles wird kaputt gemacht, alles. Wir wollen mit Ihnen, Herr Direktor, eine Aussprache führen.“ Weste schnieft. „Sie müssen was unternehmen.“

Bei der Anrede „Direktor“ hat der Direktor angefangen, schallend zu lachen. Da kenne sich einer aus. Er wippt und prustet, der oberste Knopf seines Hemdes springt auf. „Ich – Direktor?“ Der Dicke gluckst, fährt sich durch seine Haare, dreht sich um und blickt forschend – dabei immer noch eine Spur belustigt – die Kellertreppe aufwärts. Jonas wird sichtbar, grinst dämlich. Mensch, weshalb grinst die Lusche, der Direktor wird ausrasten.

Und wirklich: der Mann spurtet überraschend flink nach oben, drückt das Zaunfeld zur Seite, schnappt sich Jonas und schleift ihn in den Keller.

„Klartext, ihr Rasselbande, ich bin kein Direktor, sondern der Fahrer des Direktors.“ Er mustert uns der Reihe nach. Lea knetet ihre Hände, Tim zerquetscht eine faule Kartoffel, Jule bosselt an ihrer Papierrolle herum. Wird Weste, der mit offenem Mund zu diesem Fahrer des Direktors starrt, die Situation retten können? Er klappt seinen Mund zu und wieder auf und will etwas sagen. Der Dicke lässt ihn nicht zu Wort kommen. „Hummelsprung ist mein Name, Bruno Hummelsprung. Wo brennt es denn?“

Wir waren auf etwas anderes gefasst und sind von der Rolle. Will uns der Mann austricksen? In die gruselige Stille hinein redet Weste von der Siedlung, in der wir uns echt wohlfühlen, und dass es jetzt soweit sei – Vertreibung, Abriss. Bruno Hummelsprung reibt über seinen linken Ärmel. Auf einmal federt Lea empor. „Die alte Frau Warsönke ist fertig, fix und fertig. Herr Hummel, äh, Herr Hummelsprung, können Sie das verstehen? Die Emma Warsönke gehört nach Billerbach Und jetzt wird sie aus ihrem Haus mit dem großen Garten vertrieben.“ Lea beißt sich auf die Lippen. Bruno Hummelsprung ist ganz erschrocken.

Weste geht einen Schritt auf Hummelsprung zu. „Der Direktor muss Billerbach retten.“

„Wie stellt ihr euch das vor? Als ob mein Chef das allein entscheiden kann.“ Hummelsprung knöpft an seinem Hemd.

Plötzlich klingelt es, klingelt es in Hummelsprungs Gesäßtasche. Der Fahrer zieht ein Handy hervor. „Ja, in Ordnung, Herr Direktor, ich beeile mich“, spricht er in das Gerät.

Oh, der richtige Direktor hat sich gemeldet. Was wird dieser Hummelsprung machen? Er presst das Handy an sich, holt tief Luft, schaut auf seine Armbanduhr und... Grußlos verlässt er den Keller.

Uns hat eine Art Lähmung befallen. Erst nach Minuten trotten wir zu den Fahrrädern, die an dem Gerippe des Feuerwehrturms stehen. Ich setze mich mit gespreizten Beinen auf Tims Gepäckträger. Im Ort kommt uns Frau Müchelschmitt entgegen. Sie führt den „Schluckspecht“, das ist die Getränkeverkaufsstelle im Flachbau hinterm Frühlingsplatz. Frau Müchelschmitt stoppt, drückt ihre Einkaufstasche wie ein Schutzschild an den Bauch und stiert zu vier Männern, die vor dem Bürgermeisteramt ein dreibeiniges Messgerät aufstellen. Eilig läuft sie weiter.

„Für heute reicht es“, sagt Tim. Er verlangsamt, und ich hechte vom Fahrrad herunter. Fühle mich total mies.

3

VOR MONATEN, AN EINEM ZIEMLICH SAUIGEN MÄRZTAG MIT REGENSCHAUERN UND MATSCH, kam es mir so vor, als würde die Luft knistern. Erwachsene standen in Grüppchen zusammen und tuschelten, oder sie klammerten sich an die Einkaufswagen vor dem Supermarkt, schüttelten die Köpfe, zeigten sich gegenseitig einen Vogel, unser Nachbar säbelte mit seinem eingerollten Regenschirm herum. So ein kurzhaariger Kerl mit Ring im Ohr tönte: „Hier geht das Licht aus, ich mache den Abflug, habe mir schon in München eine Arbeitsstelle ausgeguckt.“

Diese unterirdische Stimmung hielt sich in Billerbach. Onkel Helmut war ungenießbar, und das Lachen von Frau Müchelschmitt, die so gern lacht, war dünner und seltener geworden. Eines Tages flatterte meinen Eltern eine Einladung zu einer Einwohnerversammlung ins Haus, unterschrieben vom Bürgermeister. Mutter hielt sich am Tisch fest: „Jetzt wird es ernst.“

Vater lachte verlegen auf. Und als er plötzlich von seinem Opa redete, vermutete ich ein Ablenkungsmanöver. Sein Opa hätte gesagt, man darf sich nicht alles gefallen lassen. Vater ballte die Faust und ließ sie krachend auf den Tisch sausen. Mutter knallte sich vor den Fernseher und stellte auf laut.

Meine Eltern waren ziemlich geschlaucht von der Einwohnerversammlung im Café Sorgenfrei wiedergekommen. „Keine Einigkeit“, schimpfte Vater, „zwei Meinungen sind aufeinandergeprallt. Erstens: der Tagebau muss noch größer gemacht werden, größer, größer, damit genügend Kohle gefördert wird, und zweitens ...“ Vater fuhr mit beiden Händen durch seine Haare. „Zweitens, das Werk wird dicht gemacht und wir sollen doch froh sein, wenn wir dann diese Dreckschleuder nicht mehr vor der Nase haben.“

Mutter fuhr mit einem Wischtuch unsinnig am Kühlschrank herum. Vater brezelte sich auf die Eckbank und zog an den Fingern, dass es krachte. „Die im Schlips und weißen Hemd haben geredet und geredet, dass einem der Kopf rauchte. Es lebe die Kohle, haben sie gesagt. Aber einer, ich kenne ihn vom Sehen, ein Ingenieur aus der Forschungsabteilung, der schlug ganz andere Töne an. Vorsicht, hat er gewarnt, Vorsicht, es gibt Umweltprobleme.“

Mutter hob die Augenbrauen. „Der kleine Herr Lobock aus dem Amselweg hat gefragt: Was habe ich bloß verbrochen, dass ich hier raus soll? Und unser lieber Bürgermeister hat rumgeeiert, wollte es jedem recht machen.“ Mutters Stimme klang piepsig.

Vater fing an, Zeitung zu lesen. Jedenfalls tat er so. Mutter faltete das Wischtuch ganz ordentlich zusammen und flüsterte: „Ich habe richtige Angst – Zukunftsangst.“

Ich trabte in mein Zimmer und blickte auf den kleinen Tisch, genau auf das Smartphone. Auf einmal flimmerte dort der Opa heran. Selbstbewusst strich er über seinen Schnurrbart. „Nichts gefallen lassen, Leute.“

4

HEUTE IST MITTWOCH. Am Nachmittag pfeife ich vor Leas Wohnung einmal lang und zweimal kurz, zische quer über den Frühlingsplatz, treffe Jonas, Tim und Weste. Wir machen uns in den Wald. An der dicken Ella holen uns die Mädchen ein, die Truppe ist wieder einmal komplett. Wir quatschen über unsere Urlaubserlebnisse. Jule ist mit ihren Eltern in London gewesen, wo ihr beinahe eine echte englische Prinzessin begegnet wäre. Tim war im Münsterland. Dort hätte es eine Burg gegeben, eine Burg, die genauso wie unsere aussieht. „Dicker Klotz mit Schießscharten.“

Er schaut uns verträumt an. „Wisst ihr überhaupt, dass auf unserer Burg eine Raubritterbande gesteckt hat?“

Raubritter?“ Lea kriegt große Augen.

Weste beugt sich vor.

Tim reckt sich. „Anführer war der finstere Genollek, ein wüster Geselle mit wildem, schwarzen Kraushaar und stechenden Augen. Der hat die ganze Gegend unsicher gemacht, Kaufmannszüge überfallen, geraubt, gemordet. Genollek soll“ – Tims Augen funkeln – „der soll Freund des Schlangenkönigs gewesen sein. Aber Genaues weiß man nicht. Irgendwann war dieser Genollek verschwunden.“

„Fragen wir doch den Schlossgeist, der weiß es genau“, platze ich hervor.

Schlossgeist! Weste ist ganz Ohr und kommandiert: „Auf zur Burg!“

Wir ziehen bis zu einer zerfallenen Mauer, klettern durch eine Spalte und befinden uns auf einem verwinkelten Hof, der auf einer Seite von der Burg begrenzt wird. Ein düsterer quadratischer Bau mit winzigen Fenstern, an drei Ecken efeuumrankte Türmchen. Hinter einem der Fenster, wissen wir, ist das Büro des Schlossgeistes. Im Sommer campiert er dort auf einem Feldbett und ernährt sich von Beutelsuppe und löslichem Kaffee. Der Schlossgeist ist natürlich kein Geist, sondern ein dürres, langbärtiges Männchen, das eher an Rumpelstilzchen erinnert und Herr Machade heißt. Herr Machade ist uns manchmal nicht geheuer. Einesteils kann er ganz nett sein und weiß allerhand Geschichtliches zu erzählen. Andererseits mag er es nicht, wenn wir Kinder ihm zu dicht auf die Pelle rücken.

Weste stemmt die schwere Tür auf. Es quietscht erbärmlich. Und schon steht Herr Machade vor uns, in der Hand ein Riesenschlüsselbund. „Was wollt ihr denn hier?“

Vor Wochen war es uns gelungen, Herrn Machade in seinem Büro zu beobachten. Durch die einen Spalt geöffnete Tür sahen wir, wie er mit einer Lupe in irgendwelchen Papieren las. Ich musste an die Geschichte von der Schatzinsel denken, wo ein alter Seeräuber auf einer Landkarte den Ort eines Schatzes findet.

„Entschuldigung, Schloss..., äh, Herr Machade.“ Jule legt ein artiges Lächeln auf, das hat sie drauf. „Wir sind zufällig vorbeigekommen.“

Machade meckert auf. „Zufällig, aha. Jetzt ist keine Öffnungszeit.“

Tim, den wir Professor nennen, er hat auf dem Zeugnis 'ne Latte Einsen, Professor Tim drängt sich vor, schüttelt ihm die Hand und erklärt angeberisch, dass wir „wissbegierig“ sind. Mann, Herr Machade muss das gefallen, denn er lädt uns zu einer Besichtigung ein. „Habe da Interessantes. Aber unbedingt Stillschweigen bewahren, verstanden.“

„Haben Sie einen Schatz gefunden?“, frage ich.

Herr Machade zeigt ein unergründliches Lächeln und führt uns in einen großen Raum. Das war sicher mal der Raubrittersaal. Ein langer Tisch, überall Bauschutt, an der Wand lehnt eine Leiter, Plastesäcke liegen herum.

„Und?“ Tim hampelt herum.

Herr Machade grinst, schiebt mit dem Fuß zwei Säcke beiseite, zieht an einem in der Wand eingelassenen eisernen Ring. Knarrend öffnet sich eine Tür. Herr Machade winkt uns heran. Ein schmaler Gang, halb zerfallene Wände, Spinnweben. Drei Stufen abwärts, eine weitere Tür – bräunliche Balken, ein rostzerfressener Riegel. Als er den Riegel zurückschiebt, halten wir den Atem an. Es kratzt und rumpelt schauerlich.

Eine kleine Kammer. Vor einer abgeblätterten Wand, an der eine Zeichnung zu erkennen ist, steht eine eisenbeschlagene Truhe.

„Ja, guckt nur, guckt.“ Herr Machades langer Bart wippt.

Wir schieben uns heran.

„Herrliche Wandmalerei“, haucht Machade, „ich schätze, die ist ganz alt, vielleicht 14. Jahrhundert.“

Wir sagen nichts. Machade scheint zu bemerken, dass uns die Wandmalerei nicht gerade vom Hocker reißt. Eifrig erklärt er: „Die Wandmalerei ist ein großes Rätsel.“ Machade zeigt auf einen Fleck rechts oben auf der Zeichnung. „Ich denke, wir stehen hier vor einem großartigen geschichtlichen Zeugnis.“ Er lachte geheimnisvoll auf und stiert dann auf die Truhe, so dass uns kribblig wird.

„Lieber Herr Machade“, schleimt Jule, „das ist eine interessante Truhe. Kann man die öffnen?“

Herr Machade schaut zu Boden. Einesteils ist er wohl der Ansicht, dass uns das nichts angeht, andererseits – wir spüren das – juckt es ihm in den Fingern. Er wuchtet tatsächlich den Deckel auf. Es glitzert und funkelt. Wir kriechen fast in die Truhe rein, jedenfalls mit den Augen. Sehen verzierte silberne Kerzenständer, sehen Ringe, glänzend, edelsteinbesetzt, erblicken schillernde Halsketten.

Links liegt ein altes, verrußtes, abgebrochenes Brett. Ich presse mich noch ein Stückchen weiter heran, das Brett ist schmal und geschwungen. Wie ein Schlangenkopf mit Krone. Ich drehe das Brett herum, auf der Rückseite sind Buchstaben ins Holz geritzt, ich buchstabiere: „W – U – Z.“

„Schluss, Kinder“, schimpft Schlossgeist, nimmt mir mit unfreundlichem Blick das Brett weg, legt es behutsam in die Truhe zurück, klappt sie zu. „Nochmals: Stillschweigen bewahren!“ Er scheucht uns zur Tür. Draußen fällt mir ein, dass wir gar nicht nach dem Raubritter Genollek gefragt haben.

Auf dem Rückweg hat es uns die Sprache verschlagen. Die Mädchen denken bestimmt an den prächtigen Schmuck in der Truhe, und der Professor stößt aus: „Das muss wissenschaftlich erforscht werden.“

5

BILLERBACHS MITTELPUNKT IST EINDEUTIG DER FRÜHLINGSPLATZ MIT DEM SPRINGBRUNNEN. An der linken Seite des Platzes befindet sich der Supermarkt, rechts steht eine stuckverzierte Villa. Daneben das Café Sorgenfrei. Fast alle Erwachsenen arbeiten im Werk und in der Grube. Als Baggerfahrer, Bergmänner, Fabrikarbeiter, Energieerzeuger. Das schweißt zusammen.

Bei dem Wort zusammenschweißen muss ich unwillkürlich an unseren Barbaratag denken. Die Barbara soll eine heilige Frau gewesen sein. Ja und, was hat das mit Billerbach und zusammenschweißen zu tun? Klar, das hat was damit zu tun, denn am Barbaratag finden sich alle Einwohner zu einer mächtigen Sause zusammen. Die heilige Barbara, erklärt mir Mutter, ist geschichtlich gesehen Freund und Helfer der Bergleute. Darum wird in Billerbach ein Barbaratag gefeiert. Schon Tage vorher stellt der Bauhof auf dem Frühlingsplatz lange Reihen Tische und Bänke auf und eine Bühne und eine Hüpfburg. Kioske werden errichtet für Bier und Zuckerwatte und für Spielzeug. Eine Rummelplatztruppe baut ein großes und ein kleines Karussell auf. Und dann, am Sonntag, zieht jeder bei uns, der laufen kann, zum Frühlingsplatz. Das ist so, als ob eine große Familie zusammenkommt. Backe an Backe auf den langen Bänken. Der mickrige Herr Hagedorn spendiert Bier und für alle Kinder Fanta. Der Baggerfahrer Ollfried mit dem goldenen Eckzahn singt wie in jedem Jahr mit Schmalz in der Stimme das Lied „Glück auf, Glück auf, der Steiger kommt“, und Frau Müchelschmitt lacht und lacht. Großer Zusammenhalt.

Habe ich etwa behauptet, dass alle unsere Väter im Braunkohlenwerk arbeiten? Halt, das stimmt nicht ganz, es gibt Ausnahmen. Jules Vater zum Beispiel beschnattert neuerdings als Staubsaugervertreter die Hausfrauen, und Tims alter Herr ist ganz ohne Arbeit. Ich begegne ihm manchmal, sitzt knittrig unterm Sonnenschirm vor dem Schluckspecht, neben sich eine große Zeitung und eine Büchse Bier.

„Die brauchen nicht mehr so viele Kohlearbeiter“, erläuterte mir Tim, „das macht meinen Vater kaputt.“

Außerdem existiert noch der Stab der Lehrer und Rentner.

Am Tag nach dem diesjährigen Barbarafest ist so ein prima Wetter, dass sich unsere Truppe am See versammelt. Diesmal hat sich Ralf Breidenbarth hinzu gesellt. Wir haben so ein komisches Gefühl – Ralf möchte zu uns gehören. Wir sind erst einmal vorsichtig, kennen ihn ja gar nicht richtig, wissen nur, dass er seit einigen Wochen bei seinen Verwandten, den Happs in der Veilchenstraße wohnt. Ralf ist sehr zurückhaltend, kommt aus einem blitzeblanken Dörflein in den Bergen. Sein Vater ist, wie er uns stockend erzählt hat, „davongelaufen“, die Mutter liegt in der Klinik.

Wir also am See. Der Raubritter Genollek geht uns noch immer nicht aus dem Kopf. Tim ist ganz zappelig, möchte dieser geheimnisvollen Sache unbedingt nachspüren und fährt auf einmal in die Höhe. „Ob Emma etwas darüber was weiß?“

„Psst“, Jule legt einen Finger auf den Mund und weist mit einem Kopfnicken auf Ralf. „Topsecret.“

Plötzlich dringt aus Richtung Frühlingsplatz Krach zu uns, wird immer lauter und wir rennen hin. Noch stehen die Tische und Bänke und die zwei Karussells. Aber was ist das, ein helmbedeckter Mann wummert mit einer gigantischen Bohrmaschine an der steinernen Brüstung des trockengelegten Brunnens herum. Brocken stieben nach links und nach rechts. Herr Bodeslawski, unser Bürgermeister, beugt sich vor, den Mund verkniffen. Starrt zu dem Mann mit dem Helm und dem Bohrer, schnauft auf, wendet langsam und guckt zum Cafe, das halb wie ein Märchenschloss, halb wie eine Lagerhalle aussieht. Über dem breiten Eingang prangt eine steinerne Rose mit einem künstlerischen Blumenkranz drum rum. Ein Ungetüm von Raupenfahrzeug bellt auf, verbeißt und verkeilt sich in die Terrasse von Sorgenfrei. Im Hintergrund lauert ein Lastkraftwagen. Dessen Motorhaube erinnert mich an die lange Nase meines Onkels Helmut. Frauen stehen da, bekommen kein Wort hervor. Nur die schmächtige Frau Müchelschmitt spuckt Gift und Galle. „Schauderhaft, wie im Krieg!“ Einige Schritte entfernt hat Tims Vater eine Art Beobachterposten bezogen. Sein Blick ist irgendwie leer, die Verwüstung muss ihm an die Nieren gehen.

Jule wühlt sich durch den Schutt. „Was machen Sie?“, schreit sie den Mann in der Fahrerkabine der Raupe an. Der hört nichts, jedenfalls zeigt er keine Reaktion.

„Ihr Hundesöhne!“, gellt es auf einmal über den Platz. Wir drehen uns um. Etwas abseits ist Frau Warsönke auf einen Klappstuhl geklettert und winkt wie wild.

Emma Warsönke ist die älteste Einwohnerin Billerbachs. Schon ihr Großvater hat in der Grube, im Schacht „Henriette“ gearbeitet. Sie ist in Billerbach nicht wegzudenken. Emma ist hilfsbereit, sie macht Babysitter, hat, als sie dazu noch in der Lage war, freiwillig den Frühlingsplatz gekehrt, und sie passt auf, dass die Angestellten im Gemeindeamt nicht, wie sie sagt, “übermütig“ werden. Sie getraut sich auch, den Bürgermeister offen zur Rede zu stellen, wenn sie es für erforderlich hält. In der letzten Zeit ist sie aber ruhiger geworden. Jetzt steigt die alte Frau in der dunkelblauen Kittelschürze ungelenk vom Klappstuhl. Wäre bald hingefallen. Lea und Jule springen herbei und setzen sie auf den Stuhl. Emma Warsönke reißt den Mund auf, will etwas sagen, senkt den Kopf. Sie weint. Die Mädchen streichen ihr über die Schultern.

Der Helmmann tobt mit seinem großen Bohrer gnadenlos umher. Viehisches Getöse. Langsam fährt der Laster mit der Onkel-Helmut-Motorhaube heran. Was jetzt? Ich zottele zum LKW, bin dicht dran, das Auto muss stoppen. Der Fahrer steckt seinen Kopf aus dem Fenster. „Junge, pass bloß auf.“

Die Frauen rücken näher, Proteste werden laut. Frau Müchelschmitt schimpft wie ein Rohrspatz.

„Saubande.“

Für einen Augenblick habe ich den Eindruck, dass auch Weste etwas sagen will. Er nickt Frau Müchelschmitt wie bei einer Verschwörung zu und hebt den Arm. Der Bohrer verstummt, der Fahrer beugt sich wieder aus dem Fenster. „Meinje, Leute, regt euch nicht auf. Euer Nest ist sowieso bald von der Landkarte verschwunden.“

„Von der Landkarte verschwunden? Das gibt es doch gar nicht!“, brüllt der dünne Ralf Breidenbarth fassungslos.

Ralf macht Aufruhr, das haut mich fast um! Als ich ihn vor Tagen auf dem Frühlingsplatz traf, war er wie immer ziemlich zugeknöpft. Ich hatte nicht vor, ihn wunder wie herzlich in die Arme zu nehmen und grüßte nur oberflächlich. Was passierte? Ralf zupfte mich am Ärmel und guckte mich so merkwürdig an. Ich konnte mir keinen Reim darauf machen. Er zog mich nach links zu den drei großen Steinen. Auf einen drückte er mich nieder, auf den Brocken daneben setzte er sich. Und wir hielten die Klappe, was mir gar nicht so leicht fiel, dieses seltsame Geschweige ging mir auf den Keks und ich deutete nach einer Weile auf unsere steinernen Sitze. „Das sind Findlinge.“

Ralf dachte nicht daran, begeistert zu sein. Warum auch? Viele Billerbacher aber sind stolz auf die drei Klötzer. Arbeiter hatten sie aus der Kohlengrube hier her gebracht. Die sind wie ein Denkmal. „Ralf, Findlinge sind was Besonders, die wurden in der Eiszeit bis zu uns transportiert.“

„Aha“, antwortete Ralf abwesend, und auf einmal geschah etwas Unerwartetes – Ralf heulte. Verdammt, was war denn nun los? Ich reichte ihm ungeschickt ein ungebrauchtes Tempotaschentuch, das ich zufällig in der Tasche hatte. Ralf schnaubte, und plötzlich befiel mich eine Ahnung – hat Ralf etwa Heimweh?

Es war kein Zufall, dass ich auf einmal daran dachte, wie spöttisch Ralf lachen musste, als Tim von unserem Rodelberg schwärmte. Die „Todesbahn“ an der dreißig Meter hohen Sandkippe, Billerbacher Alpen genannt, war für Ralf ein Witz. Er hatte damals abgewinkt und aufgekratzt von der Sprungschanze bei sich zu Hause im Grünen Grund geredet. „Schanzenrekord hält ein Norweger, 86 Meter.“ Genau so hingerissen war Ralf, als er mal auf den Schnitzer Wuttke aus seinem Dorf stotternd und rot im Gesicht einging. „Schnitzen ist bei uns Tradition. Schon unsere Vor-Vorfahren zogen mit einem Karren auf die Märkte und verkauften ihre Schnitzereien.“

Das hat Ralf übrigens den Spitznamen „Löffelschnitzer“ eingebracht.

Jetzt stürmt er wie ein Hase im Zickzack über den Platz, umkurvt Emma auf ihrem Klappstuhl, rennt zu den Resten des Springbrunnens, verheddert sich in einer Rolle Stacheldraht, die aus mir unerklärlichen Gründen dort liegt, fliegt der Länge nach hin. Rein in die Steinbrocken und zerfetzt das rechte Hosenbein. Er blutet. Drei Frauen hasten zu ihm, Lea und Jule hinterher.

„Nun reicht es aber“, schnauzt Bürgermeister Bodeslawski.

„Ein Arzt muss her“, schreit eine Frau.

Herr Bodeslawski stampft in sein Amt im Seitenflügel der großen Villa. Nach kurzer Zeit braust ein Rot-Kreuz-Wagen heran und bringt Ralf weg. Die Arbeiter tuscheln mit dem Bürgermeister, der Helmmann winkt ab, die ganze Kolonne verdrückt sich.

„Das mit Löffelschnitzer ist ein Verbrechen“, knurrt Tim.

„Ein fettes Ding.“ Weste ist außer sich.

Wir fühlen uns echt wie Verlierer.

6

WIR HÄNGEN DURCH UND WISSEN NICHT, OB HUMMELSPRUNG DEM DIREKTOR VON UNSERER MISSLUNGENEN ENTFÜHRUNG BERICHT ERSTATTEN WIRD. Aber was wir wissen – Ralf liegt im Krankenhaus. Sein Bein soll nicht heil sein, der Draht war rostig. Es versteht sich, dass wir den Klassenkameraden im Krankenhaus besuchen werden. Wir schaffen es, unsere Klassensprecherin zu überreden, nicht mitzukommen. Das sollte gefälligst XXZ7 tun, da hat keiner reinzureden.

Der Geheimbund trifft sich am Dienstag an der Brücke. Auf Jules Gepäckträger klemmt ein Blumenstrauß und Tim holt stolz ein Buch aus einem groben sackigen Beutel. „Wissenswertes aus Natur und Technik“. Überzeugt verkündet er: „Das wird den Verwundeten interessieren.“ Ich habe für Ralf eine Rolle Drops eingesteckt. Kiwigeschmack.

Wir überqueren die Brücke über die Ehrla, biegen ab und fahren eine lange, von Lindenbäumen eingefasste Straße entlang. Und da ist es schon, das Krankenhaus, es heißt ‚Bergmannskrankenhaus‘ und ist ein riesiges Gebäude mit breiter Treppe. In der Eingangshalle rückt Weste gar nicht seiner Art entsprechend nach hinten, Jule verschwindet hinter ihrem Blumenstrauß, Professor Tim studiert einen Aushang an der Wand. Eine rothaarige Schwester fragt: „Wo soll es hingehen?“

Ich lächle schief und spreche von einer wichtigen Angelegenheit. Dringend. Schulkamerad. Name Ralf Breidenbarth. Die Krankenschwester schaut mich freundlich an. „Station II, Erdgeschoss, gleich rechts, Zimmer fünf.“

Als wir aus vier Betten angestarrt werden, würden wir am liebsten ausreißen. Einer mit Gipsarm, der Mann daneben hat einen dicken Verband um den Kopf, wie ein Turban, unterm Fenster liegt einer halbaufgerichtet in seinem Bett, in den Nasenlöchern steckt ein Plastikschlauch. Ralfs Bett befindet sich zum Glück unweit der Tür, so dass es uns erspart bleibt, durch das ganze Zimmer zu wandern. Ralf: käsiges Gesicht, rechtes Bein verbunden. Er stiert uns verwundert und erfreut zugleich an.

Wir wissen nicht, wie wir uns verhalten sollen. Jule streckt wie in Zeitlupe den Blumenstrauß nach vorn und verlässt mit der Bemerkung „ich suche mal eine Vase“, fluchtartig das Zimmer, Lea hinterher. Wir Männer sind unter uns, was nicht bedeutet, dass nun ein lockeres Gespräch aufkommt. Tim überreicht sein Buch, Weste versprüht Trost. „He, Ralf, wird schon werden.“

Löffelschnitzer grient bekümmert und streicht über sein verbundenes Bein. „Jungs, als vor dem Café Sorgenfrei der Brunnen zerrammelt wurde, musste ich an unseren Brunnen in Biesenthal denken.“ Er schabt mit beiden Händen über die Bettdecke. „Früher wurden dort Kühe getränkt. Eigentlich braucht heute keiner mehr den Brunnen, aber er ist da und bleibt.“

Die beiden Mädchen kommen mit einem wassergefüllten Gurkenglas zurück, stecken die Blumen hinein, rupfen und zupfen, stellen das Glas auf das Nachtschränkchen.

Tim beugt sich Ralf entgegen. „Mit dem Brunnen hast du schon Recht, so ein altes Teil muss man schon achten.“ Er umfasst das Bettgestell, quatscht auf einmal von einer Kirche in Böhmen, die vom Abriss bedroht war. Was soll das? Kirche in Böhmen. Tim hat ‘ne weiche Birne.

Tim streckt wie Lehrer Bellon den Finger in die Höhe. „Die Kirche hat man nicht abgerissen, nee, es hagelte Proteste, Kulturgut und so. Wisst ihr, was dann passierte?“ Tim stellt sich breitbeinig vor das Bett. „Die Kirche wurde abgesägt, schwere Rollen drunter und Zentimeter für Zentimeter an einen sicheren Ort versetzt.“

„Was sollen wir denn absägen? Etwa das Café?“, nörgelt Weste.

Tim stülpt die Unterlippe vor. „Ach du! Ich meine doch nicht absägen, aber irgendwas muss zur Rettung Billerbachs geschehen.“

Eine Minute Ruhe. Mindestens. Etwas muss geschehen – aber was?

Ich weiß nicht, ob Jule dem Gespräch eine andere Richtung geben will. Jedenfalls erzählt sie eine Story von unserem lieben Bio-Lehrer. Sie stiefelt mit rundem Rücken, eine Hand in der Tasche, auf und ab und spricht wie Herr Bellon, abgehackt und klug. „Das durch den Kraftfahrzeuggebrauch bedingte Abblasen von Gasen verursacht erhebliche Umweltbelastungen.“ Jule macht eine bedeutungsvolle Pause. Dann tönt sie: „Nach der Schule ist Herr Bellon in seinen Golf gestiegen und davon gebraust.“

War das Spaß oder meinte Jule, dass Reden und Tun übereinstimmen müssen?

Bei unserer Verabschiedung blitzt in Ralfs Gesicht ein Lächeln auf. „Echt, ich habe mich gefreut.“

Im Krankenhauspark, in den wir unsere Fahrräder abgestellt haben, blickt der sonst so verwegene Weste abwechselnd in die Bäume und zu den Rhododendronsträuchern und poliert mit den Hemdsärmeln unsinnig das Rücklicht seines Fahrrades.

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