Susanne Zeitz

ist 1960 in Schwäbisch Hall geboren.

Sie ist in Stuttgart aufgewachsen und lebt seit 1997 mit ihrem Mann und ihrer Familie in Konstanz am Bodensee.

Ausbildung zur Kunst, Mal- und Gestaltungstherapeutin und Burnout- und Stresspräventionstrainerin.

Sie malt und fotografiert, schreibt Romane, Gedichte und märchenhafte Erzählungen für Erwachsene.

Susanne Zeitz

UND DIE TAGE

LÄCHELN WIEDER

Roman

Engelsdorfer Verlag

Leipzig

2017

Bibliografische Information durch die Deutsche Nationalbibliothek:

Die Deutsche Nationalbibliothek verzeichnet diese Publikation in der Deutschen Nationalbibliografie; detaillierte bibliografische Daten sind im Internet über http://dnb.dnb.de abrufbar.

Copyright (2017) Engelsdorfer Verlag Leipzig

Alle Rechte bei der Autorin

Titelbild © Susanne Zeitz

E-Book-Umsetzung: Zeilenwert GmbH

www.engelsdorfer-verlag.de

Inhaltsverzeichnis

Cover

Titel

Impressum

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Kapitel 9

Kapitel 10

Kapitel 11

Kapitel 12

Kapitel 13

Kapitel 14

Kapitel 15

Kapitel 16

Kapitel 17

Kapitel 18

Kapitel 19

Kapitel 20

Kapitel 21

Kapitel 22

Kapitel 23

Kapitel 24

Kapitel 25

Kapitel 26

Kapitel 27

Kapitel 28

Kapitel 29

Kapitel 30

Kapitel 31

Kapitel 32

Kapitel 33

Kapitel 34

Kapitel 35

Kapitel 36

Kapitel 37

Epilog

Kapitel 1

Das Flugzeug hat seine Flughöhe erreicht.

Ich befreie mich von meinem Sicherheitsgurt, stelle die Sitzlehne ein wenig in Schräglage und richte mich, soweit das in dieser engen Stuhlreihe möglich ist, auf meinem Platz bequem ein. Das Angebot der Stewardess, etwas zu essen, lehne ich ab, doch die Tasse Kaffee nehme ich gerne.

Einen kleinen Muntermacher für die lange Nacht, die vor mir liegt, kann ich gebrauchen, denn ich möchte wach bleiben, um noch einmal über die Ereignisse nachzudenken, die hinter mir liegen. Ereignisse, die meine bis dahin heile Welt in Unordnung gebracht haben, die mich plötzlich Dinge hinterfragen lassen, die für mich bisher als unantastbar und wahr galten.

Es erscheint mir immer noch wie ein Traum. Ein Traum, aus dem ich gleich erwache, und alles wieder so ist, wie es immer war. Aber kann ich überhaupt jemals wieder in dieses alte Leben zurückkehren? Werde ich bei meiner Rückkehr dieselbe sein?

Mich fröstelt. Ich hülle mich fester in meine Strickjacke, schlinge meinen Wollschal enger um den Hals und trinke vorsichtig einen Schluck von dem dunklen Gebräu aus der weißen Plastiktasse. Lauwarm und bitter rinnt es meine Kehle hinunter, fast eine Beleidigung für die Geschmacksnerven, aber es tut trotzdem gut.

Für einen Moment gelingt es mir, meine Aufmerksamkeit von mir weg auf meine Umgebung zu lenken.

Stimmengemurmel, leises Lachen, das klappernde Geräusch des Servierwagens und die helle, sympathische Stimme der Stewardess mischen sich mit dem sonoren Brummen der Flugzeugmotoren.

Mein Sitznachbar bemüht sich tapfer um sein Essen. Es scheint eine Art Hackbraten in dunkler Sauce zu sein. Als er meinen Blick bemerkt, zieht er eine Grimasse.

„Es schmeckt, wie es aussieht. Doch es macht wenigstens satt“, meint er und lächelt unzählige kleine Falten in sein Gesicht, die sich um seine Bartstoppeln legen.

Ich lächle zurück, drehe mich aber gleich wieder weg und schaue aus dem kleinen Fenster. Ich will jetzt keinen Smalltalk, möchte nichts aus einem fremden Leben erfahren und keine neue Bekanntschaft machen. Clemens drängt sich in meine Gedanken. Ich vertreibe ihn daraus. Es tut zu weh.

Weit unter mir funkeln die Lichter einzelner Häuser und Städte wie Miniaturgebilde, klein und bedeutungslos.

Stimmt es wirklich, dass über den Wolken alles leicht und grenzenlos erscheint?

Ich liebe den Augenblick des Startens, wenn das Flugzeug mit großer Geschwindigkeit über die Rollbahn rast, um sich dann leicht, fast wie von selbst, in die Luft zu erheben. Ich genieße diesen Augenblick, denn in ihm fühle ich die Freiheit, alles hinter mir oder unter mir zurücklassen zu können. Aber dieser Moment sollte länger dauern. Viel zu schnell macht er jedes Mal dem gleichmäßigen, für mich eher langweiligen Dahingleiten Platz und damit dem Zurückkehren der Gedanken um Zurückgelassenes.

Ohne dass ich es will, zieht mich die Erinnerung zu den Ereignissen der vergangenen drei Monate.

Kapitel 2

Es begann an einem Oktobertag, der sich wie aus dem Bilderbuch präsentierte. Blauer Himmel, leise Nebelschwaden, die sich über den schon bunt gefärbten Kronen der Laubbäume auflösten und einer wärmenden Sonne Platz machten.

Ich war früh aufgestanden, um den freien Tag in seiner gesamten Länge nutzen zu können. Seelisch und körperlich fühlte ich mich im Gleichgewicht, war mit mir und meinem Leben rundherum zufrieden.

Ich wollte gerade meine Wohnung verlassen, um zu meiner alltäglichen Laufrunde im nahen Wald aufzubrechen, als das Telefon klingelte. Ich ging ins Wohnzimmer zurück.

„Alexandra, gut, dass du da bist“, tönte mir Konrads tiefe, samtige Stimme entgegen.

„Konrad, was gibt‘s denn so früh? Ich bin auf dem Weg in den Wald.“

„Du musst unbedingt heute noch bei mir im Buchladen vorbeikommen. Es ist dringend!“

„Um was geht es denn? Reicht es nicht am Montag? Ich möchte heute einfach in Ruhe den Tag zuhause verbringen“, murrte ich in den Hörer.

„Nein. Ich muss dir etwas zeigen. Komm bitte vorbei.“

Seine Stimme vibrierte und es schwang etwas mit, das ich irgendwie nicht richtig einordnen konnte. Es musste schon etwas Außergewöhnliches passiert sein, wenn mein lieber, alter Freund so aufgeregt war.

„Ich bin so gegen elf Uhr bei dir“, versprach ich ihm.

Seine Erleichterung war durch den Hörer zu spüren.

Ich legte das Telefon auf den Wohnzimmertisch, zog meine Laufschuhe an und verließ die Wohnung.

Das Haus, in dem ich seit zwölf Jahren wohne, liegt direkt am Waldrand. Schon das war einer der Gründe, warum ich mich damals für diese Wohnung entschied, denn ich liebe meine morgendlichen Laufrunden in der freien Natur. Außerdem genieße ich es, am Stadtrand zu wohnen. Eine kleine Gemeinschaft von Häusern mit einem gemütlichen Café, einem Naturkostladen, einem Bäcker und einem mittelgroßen Supermarkt.

Das brauche ich als Gegenstück zu meiner Arbeit in der großen Anwaltskanzlei meines Vaters, wo ich als seine Assistentin und Mädchen für alles die Termine und Abläufe manage.

Ich liebe meine Arbeit und das Gefühl der Unentbehrlichkeit, das mir mein Vater, mein Verlobter Clemens und die anderen Anwälte vermitteln, aber ich genieße auch das Eingeschlafene dieses kleinen Ortes, wie Clemens immer wieder stichelt.

Clemens liebt die Lebendigkeit des Lebens. Es muss ständig etwas los sein, unternommen werden. Im Beruf, sowie in seiner Freizeit brauche er den ultimativen Kick, wie er es auf seine humorvolle Art ausdrückt.

Seine Penthaus Wohnung liegt daher mitten in der Stadt. Er hat einen fantastischen Blick auf den nahen Stadtgarten und einen kurzen Weg in die Kanzlei.

Erst gestern hatten wir wieder unser übliches Streitgespräch.

„Schatz, ich verstehe nicht, warum du nicht endlich zu mir ziehst. Ich habe sechs große Zimmer, von denen du dir ein eigenes einrichten könntest. Du hättest einen kürzeren Weg zur Arbeit und wir könnten täglich zusammen sein“, meinte er und kniff ärgerlich die Lippen zusammen, als ich mich wie immer nicht festlegen wollte und die Entscheidung auf einen späteren Zeitpunkt verschob.

„Ich weiß nicht, warum wir nicht endlich heiraten, schließlich sind wir schon so lange zusammen“, stellte er ärgerlich in den Raum. Ich weiß es ehrlich gesagt auch nicht. Obwohl wir verlobt sind, kann ich mir eine Ehe mit ihm zurzeit noch nicht vorstellen.

Kapitel 3

Ich überquerte die Straße und bog auf den Laufpfad ein. Es war noch früh, so dass ich den Wald fast für mich allein hatte. Eine Joggerin, die sich bereits auf dem Heimweg befand, schenkte mir ein flüchtiges Lächeln aus einem verschwitzten, geröteten Gesicht und ein größerer Hund mit leichtem, federndem Gang lief an mir vorbei, ohne mich jedoch im Geringsten zu beachten. Von Herrchen oder Frauchen keine Spur.

Feuchtigkeit lag in der Luft und es roch nach modrigem Laub und nasser Erde. Die Sonnenstrahlen bahnten sich bereits ihren Weg durch die rot und gelb gefärbten Baumwipfel und beleuchteten meinen Weg.

Eine Amsel auf Futtersuche saß am Wegrand und schleuderte unwirsch die Blätter zur Seite. Wahrscheinlich vermutete sie darunter besondere Leckerbissen. Ein paar Bäume weiter hatten sich Krähen eingefunden, die laut um die Wette krächzten.

Ich kam in ein lockeres Laufen und genoss es, den Waldboden unter meinen Schuhen zu spüren. Weich und nachgebend.

Ich atmete tief die frische Luft ein und hing meinen Gedanken nach. Das Telefongespräch kam mir wieder in den Sinn. Komisch, so aufgeregt und innerlich berührt hatte ich Konrad selten, eigentlich noch nie erlebt.

Konrad ist mein Patenonkel und ein Jugendfreund meiner Mutter. Ich kann mich noch gut an seine Besuche erinnern. Sobald er mit uns im Wohnzimmer saß, griff er jedes Mal betont langsam in seine große Umhängetasche und holte ein Buch heraus, aus dem er Mutter und mir vorlas. Meistens waren es Märchen oder andere spannende Kindergeschichten. Wir liebten diese Stunde mit ihm. An die Anwesenheit meines Vaters kann ich mich allerdings nicht erinnern. War er zuhause, wenn Konrad vorbeikam, zog er sich meistens in sein Arbeitszimmer zurück. Wenn ich jetzt darüber nachdenke, dann kann ich mich nicht daran erinnern, die beiden Männer gemeinsam erlebt zu haben.

Nach dem tragischen Tod meiner Mutter ließ sich Konrad nicht mehr in unserer Villa blicken. Warum eigentlich? Auf meine Frage, warum Konrad uns nicht mehr besuchte, zuckte mein Vater lediglich mit den Schultern und meinte, das ginge mich nichts an.

Auch von Konrad erfuhr ich nichts Näheres. Mein Vater war für ihn mit einem Mal ein Tabuthema. Wenn wir uns trafen, sprachen wir nicht über ihn.

Konrad war mein Freund und ich konnte mit allen großen und kleinen Kindersorgen und Nöten zu ihm kommen. Das hat sich bis heute nicht geändert. Er ist für mich wie der Vater, den ich nie hatte, liebevoll, ewig um mein Wohl besorgt und an allem interessiert, was in meinem Leben so passiert.

Er war es auch, der mir die Welt der Bücher erschlossen hat. Als Kind schenkte er mir bunte Bilderbücher, später Märchenbücher, spannende Jugendbücher, heute sind es Bestseller aus aller Welt.

Zwischen uns besteht seit all den Jahren ein kleines, intimes Ritual. Nach jedem gelesenen Buch treffen wir uns im Hinterzimmer seines Buchladens, trinken aus bauchigen, himmelblauen Steinguttassen Tee, essen Ingwerkekse und tauschen uns über das gelesene Buch aus.

Einen Brauch, den ich mir aus meinem Leben nicht mehr wegdenken kann und will.

Clemens wollte mich am Anfang unserer Beziehung begleiten, doch so sehr ich ihn auch liebe, diese Treffen gehören einzig Konrad und mir.

Clemens ist seitdem eifersüchtig auf Konrad und wird in seiner ablehnenden Haltung von meinem Vater unterstützt. Es tut mir weh, dass sich ausgerechnet die beiden Menschen, die ich am meisten liebe, nicht verstehen. Obwohl sich Konrad nicht negativ über Clemens äußert, spüre ich, dass er ihn nicht mag. In den wenigen Momenten, in denen sie sich begegnen, geht er höflich mit ihm um, doch ich spüre seine Reserviertheit und sein Misstrauen.

Kapitel 4

Ich schreckte aus meinen Gedanken, denn ich wäre beinahe über einen Ast gefallen, der quer über dem Weg lag. Wahrscheinlich hatte ihn der Sturm der vergangenen Nacht abgerissen und hierher geschleudert. Ich musste mich besser auf meinen Lauf konzentrieren. Was auch immer mit Konrad los war, ich würde es später erfahren.

Nach einer halben Stunde betrat ich wieder meine Wohnung. Rasch ging ich unter die Dusche, dann schlüpfte ich in meine Lieblingsjeans, zog einen roten Baumwollpulli über und wickelte einen blaugemusterten Schal um den Hals. Ein bisschen getönten Puder, Rouge und Wimperntusche. Fertig.

Ich betrachtete mich im großen Flurspiegel. Eine zierliche Person mit halblanger, schwarzer Ponyfrisur blickte mir zufrieden aus braunen Augen entgegen. Ich setzte meine goldene Brille auf und schenkte meinem Spiegelbild ein mildes Lächeln. Ich war zufrieden mit der Frau, die mir zurücklächelte. Dass ich im Januar meinen fünfunddreißigsten Geburtstag feiern würde, sah man mir nicht an.

Mit Schwung drehte ich mich vom Spiegel weg und ging in die Küche, um mir ein kleines Frühstück zu machen. Ich stellte eine Schale voller Müsli und einen Becher mit grünem Tee auf meinen Esstisch, zündete eine Kerze an und setzte mich auf die Eckbank.

Jedes Mal, wenn ich hier sitze, fühle ich mich meiner Mutter sehr nahe. Schon als Kind liebte ich es, mich in der Küche aufzuhalten. Es war so heimelig, meiner Mutter beim Kochen zuzuschauen, oder mit ihr am Tisch zu sitzen und zu warten, bis das herrlich duftende Brot so weit war, aus dem Ofen genommen zu werden.

Sie trank meistens Kaffee und für mich gab es heißen Kakao mit einem Marmeladenbrötchen. Sie erkundigte sich nach meinem Schulalltag, ließ mich von meinen Erlebnissen berichten und nahm sich meiner großen und kleinen Sorgen an. Als einziges Kind meiner Eltern, genoss ich ihre gesamte Aufmerksamkeit. Sie war Mutter, aber auch ältere Schwester und Freundin für mich.

Die schönsten und innigsten Stunden jedoch waren für mich unsere gemeinsamen Nachmittage, die wir in ihrem Schreibzimmer verbrachten. Dort erzählte sie mir die spannendsten Geschichten und Märchen, die sie sich ausgedacht hatte. Gemeinsam spannen wir ihre Geschichten weiter, überlegten uns, wie wir die böse Hexe bestrafen könnten, was die dumme Gans erleben müsste, damit sie klüger würde und halfen dem kleinen Jungen Pips, seine echte Mama wiederzufinden. Hatten wir unsere Märchen beendet, eilte meine Mutter an ihren Schreibtisch und schrieb die Geschichten nieder, dazu malte sie kleine, lustige Aquarellbilder.

Sie war eine gefragte Kinderbuchautorin und ich platzte beinahe jedes Mal vor Stolz, wenn ihr neuestes Buch in den Regalen der Buchläden ausgestellt wurde, denn ein bisschen waren es ja auch meine Geschichten, die mit einem Mal in stolzen, schwarzen Lettern auf weißen Seiten zu lesen waren. Gewidmet waren sie mir. Für meine geliebte Tochter Lexa stand jeweils auf der ersten Seite.

Ich erinnere mich noch, als sich mein Vater einmal darüber beschwerte, dass ihm keines der Bücher gewidmet sei. Sein Mund lächelte, aber seine Augen blickten kühl.

An ihr Gesicht, ihren Geruch und andere Eigenheiten kann ich mich nicht mehr genau erinnern. Mit jedem Jahr löst sich ihr Bild immer mehr im Nebel der Vergangenheit auf. Die wenigen Fotos, die ich anfangs immer wieder betrachtete, halfen mir nicht, sie lebendig zu erhalten. Doch in ihren Märchenbüchern ist sie mir bis heute nahe. Sobald ich eines der Bücher aufschlage, kann ich ihre Stimme wieder hören. Leise, mit einem kleinen Lachen darin.

Als ich acht Jahre alt war, verschwand sie plötzlich aus meinem Leben. Abgestürzt irgendwo in den Anden. Eine steile Felswand in einem undurchdringlichen Gebiet. Ihr Leichnam wurde nie gefunden.

Noch heute spüre ich das Entsetzen und die Ohnmacht, die von mir Besitz ergriffen, als mein Vater von dieser unglückseligen Reise allein zurückkam.

Ein trauriger, gebrochener Witwer, den ich mit meiner kindlichen Trauer und meiner immer größer werdenden Einsamkeit nicht belästigen durfte. Meine Mutter wurde nicht mehr erwähnt und über das Unglück nicht gesprochen. Fragen waren nicht erlaubt.

Ich weiß bis heute nicht, was damals eigentlich geschehen ist.

Kurz darauf zog Nadine bei uns ein. Eine Freundin meines Vaters, die eher die Rolle einer älteren Schwester hätte einnehmen können, als die einer Ersatzmutter, zudem konnte sie mit einem kleinen, trauernden Mädchen, wie ich es war, nichts anfangen. Sie genoss es, die große Dame an der Seite meines Vaters zu spielen. Sehr lange dauerte ihre Anwesenheit allerdings nicht.

Sie war der Beginn einer Reihe immer jünger werdender Tanten. Für mich endete zu diesem Zeitpunkt meine Kindheit und wäre mein Onkel Konrad nicht für mich da gewesen, hätte ich eine einsame, freudlose Zeit erlebt.

So aber führte mich mein Weg nach der Schule immer zu ihm in die Buchhandlung, wo ich mich in die Kinderecke zurückzog, in den neuesten Büchern schmökerte, um mich mit meinen Buchhelden in zahllose Abenteuer zu stürzen. Am liebsten aber blätterte ich in den Märchenbüchern meiner Mutter. In ihnen war sie mir nahe.

Den Tanten war mein Wegbleiben sehr recht, doch meinem Vater waren meine Besuche bei Konrad ein Dorn im Auge. So dauerte es nicht lange, dass er mich in ein Internat abschob.

Ein trauriges Kapitel in meinem Leben.

Kapitel 5

Ich nahm einen großen Schluck Tee aus meiner gelben Tasse. Ein Blick auf die Uhr. Ich musste mich beeilen, wenn ich pünktlich bei Konrad sein wollte.

Mit der Straßenbahn brauchte ich fast vierzig Minuten bis in die Innenstadt. Ich eilte die Hauptgeschäftsstraße entlang, drängelte mich zwischen den vielen Einkaufenden hindurch, denn ich wollte so schnell wie möglich wieder nach Hause zurück.

Da die Sonne nun den Morgennebel endgültig durchbrochen hatte, waren alle Außentische der Cafés und Restaurants besetzt. Der übliche Samstagstrubel in einer Großstadt.

Ich bog in eine ruhigere Seitengasse ein. Das Haus meines Onkels liegt ein wenig nach hinten versetzt. Zwei Stockwerke, oben seine Wohnung und im Erdgeschoss sein Buchladen.

Eine alte, blau gestrichene Holztür zwischen zwei großen, ansprechend dekorierten Schaufenstern, die ich prüfend betrachtete.

„Du hast sie dieses Mal wieder sehr schön eingerichtet. Die Leute fühlen sich angesprochen, viele haben sich lobend darüber geäußert, vor allem die Kinder“, ertönte Konrads Stimme, während er die Tür öffnete.

Wir blieben einen Moment vor den Schaufenstern stehen. Sie waren mir tatsächlich gut gelungen. Bücher im Herbst war das Motto und entsprechend hatte ich die Fenster mit bunten Stoffblättern, kleinen Igeln und Eichhörnchen, die meine Freundin Claudia in ihrer Töpferei angefertigt hatte, dekoriert. Ich nickte meinem Onkel zufrieden zu.

Vor ihm betrat ich den Laden und wie immer spürte ich, wie der Alltagsstress von mir abfiel.

Ich liebe diesen Buchladen, in dem die Geheimnisse vieler Romanhelden und Heldinnen, viele fremde Leben, Schicksale und Geschehnisse in den Regalen auf ihre ganz speziellen Käufer warten.

Der Laden ist nicht übermäßig groß, doch übersichtlich eingerichtet. An den Wänden entlang auf den Regalen die gut sortierten Bücher. Klassiker, Poesie, Romane, Krimis. Eine Ecke ist liebevoll für die Kinder eingerichtet. Kleine Tische und Stühle laden die Kleinen ein, sich in die Welt der bunten, bebilderten Bücher zu begeben.

Viele Werke stammen von unbekannten Autoren aus der Umgebung. Konrad hat es sich zur Aufgabe gemacht, diese Schriftsteller zu fördern.

So ist sein Buchladen etwas Besonderes. Jeden Donnerstagabend finden Lesungen statt. Ein kleiner, intimer Kreis, der sich zwischen den Büchern um den Schriftsteller formiert und gespannt zuhört.

Ich liebe diese Abende, die mich als Zuhörende in geheimnisvolle und fremde Welten und Schicksale entführen.

Wärme, Geborgenheit und Zusammengehörigkeit. Schade nur, dass ich diese Vorliebe mit Clemens nicht teilen kann. Er macht sich nichts aus Büchern. Stillsitzen und sich volllabern zu lassen, wie er es ausdrückt, ist nicht sein Ding.

Konrad gehört zu der alten, ich möchte fast behaupten, aussterbenden Gattung der Buchhändler, der zu spüren scheint, welches Buch zu welchem Käufer passt.

Ich habe immer wieder erlebt, wie Kunden nach einiger Zeit wiederkamen und sich bei ihm bedankten. Er hätte ihnen genau das richtige Buch verkauft, genau dieses hätte ihnen geholfen oder gutgetan.

Von jeder Buchmesse bringt er wahre Schätze mit. Romane aus aller Welt. Das Geschäft läuft sehr gut, er hat seine Stammkunden, die in all den Jahren zu guten Freunden geworden sind.

Wer würde sich denn um meine Kunden kümmern, wenn ich nicht mehr da wäre, meint er jedes Mal, wenn er auf die Rente angesprochen wird. Ich kann mir Konrad ohne seinen Laden auch nicht vorstellen. Er ersetzt ihm die Familie, die er nicht hat und er ist sein Leben.

„Konrad, was gibt es so Wichtiges, dass du mich ausgerechnet am Samstag hierher beorderst?“, fragte ich ihn nun.

„Ich habe ein Buch für dich. Das musst du unbedingt lesen!“

„Ach Konrad, hätte das denn nicht bis Montag Zeit gehabt? Wegen einem Buch!“ Ich schüttelte ein bisschen unwillig den Kopf. „Ich habe den Roman, den du mir letzte Woche mitgegeben hast, noch nicht einmal angefangen.“

Konrad brummelte etwas in seinen grauen Bart, ließ mich am Regal der Krimis stehen und eilte nach hinten in sein kleines Büro. Ein mittlerweile leicht gebeugter und übergewichtiger Mann mit dunkelbrauner Cordhose, braunkariertem Hemd und beigefarbenem Sakko.

Als er nach ein paar Minuten wiederkam, hielt er ein dickes, in Leinen gebundenes Buch in der Hand und reichte es mir.

„Bitte lies es und fang heute noch damit an. Es ist wichtig! Versprich es mir!“ Er sprach mit Bestimmtheit, doch es lag ein fast flehender, bittender Ausdruck in seinen Augen. Erstaunt blickte ich ihn an.

„Was ist denn so Besonderes an dem Buch? Willst du es mir nicht sagen?“

Bevor er antworten konnte, öffnete sich, unter lautem Bimmeln der kleinen Messingglöckchen, die Ladentür und eine Kundin steuerte direkt auf ihn zu.

„Konrad, ich brauche Ihre Hilfe. Ein besonderes Buch für den fünfzigsten Geburtstag meiner Freundin.“

Mein Onkel warf mir einen langen Blick zu, dann wendete er sich der Kundin zu.

„Ich habe eine schöne Ausgabe mit Herbstgedichten hereinbekommen. Die zeige ich Ihnen.“ Mit diesen Worten führte er die Kundin in den vorderen Teil des Ladens.

Er ist glücklich in seinem Beruf. Bin ich das eigentlich auch? Komisch, dass gerade jetzt diese Frage auftauchte. Ich bin zufrieden und mache meine Arbeit gerne, beruhigte ich mich selbst, denn mein Herz fing an, unruhig zu schlagen.

Um mich abzulenken, schaute ich mir nun das Buch näher an. Fest eingeschweißt in einer Plastikhülle, wog es schwer in meiner Hand. Sicher so um die vierhundert Seiten, schätzte ich.

Der Titel „Das verleugnete Leben“ sprach mich nicht sehr an. Das Cover, in Blau gehalten, zeigte in der Ferne eine Frauengestalt von hinten. Hätte ich es nicht besser gewusst, dann hätte ich es als einen Kitschroman abgetan. Ich drehte es auf die Rückseite und las die Zusammenfassung. Ein autobiographischer Roman einer Isabella Vargas. Noch nie gehört den Namen. Was sollte denn daran so wichtig sein, dass ich extra heute hierherkommen musste, fragte ich mich ein wenig unwillig und blickte auf meine Uhr. Der Tag begann sich mir langsam in seiner eigenen Dynamik zu entziehen.

Unwillig legte ich das Buch neben mich auf einen Tisch mit Kinderbüchern. Ich hatte keine Lust, die Geschichte dieser peruanischen Frau zu lesen. Überhaupt wollte ich von Peru nichts wissen. Dieses Land war schuld am Tod meiner Mutter und an der Kühle und Distanziertheit meines Vaters.

Die Türglöckchen bimmelten. Kurz darauf kam Konrad zu mir. Mit schnellem Blick sah er das Buch auf dem Tisch liegen, nahm es und hielt es mir regelrecht vor die Nase.

„Bitte lies es!“ Er betonte nun Wort für Wort. Ich blickte ihn an und erschrak, denn mit einem Mal lag solch ein großer Schmerz auf seinem Gesicht, wie ich es noch nie bei ihm gesehen hatte.

„Ja, wenn dir so viel daran liegt. Aber möchtest du mir nicht bei einer Tasse Tee erzählen, was dich gerade bei diesem Buch so sehr berührt?“, fragte ich und strich ihm sanft über den Arm. Er schüttelte den Kopf.

Die Türglöckchen bimmelten erneut. „Lies es und lass es auf dich wirken. Es ist dein Buch. Es wurde für dich geschrieben.“ Mit diesen Worten eilte er wieder in den vorderen Bereich des Ladens. Ich hörte seine sanfte Stimme, die den Kunden nach seinen Wünschen fragte.

Mein Herz klopfte unruhig. Was hatte dieser Roman mit mir zu tun? Warum war das mein Buch? Wieso sollte eine peruanische Frau ein Buch für mich schreiben? Er sprach in Rätseln und das machte mir das Buch nicht gerade sympathischer.

Doch ich ging in sein Büro, nahm ein kleines Messer und ritzte vorsichtig die Plastikhülle an einer Seite ein, riss sie auf und befreite das Buch daraus.

Ein Buch beginnt erst dann zu leben, wenn man anfängt, darin zu lesen, sich dafür zu interessieren, sich mit den Figuren verbündet oder sich gar mit ihnen identifiziert. Zuvor aber muss die Plastikhülle entfernt werden. Bis dahin sind die Figuren eingesperrt, so hatte es Konrad mir als Kind erklärt und so ist es für mich heute noch.

Und so geschah es auch dieses Mal wieder. Ich spürte das Buch in meiner Hand lebendig werden und mit mir in Verbindung treten. Es weckte meine Neugierde.

Ich steckte es in meinen Rucksack und verließ das Büro, durchquerte den Laden und ging zur Tür. Konrad, der sich immer noch in einem Beratungsgespräch befand, winkte mir kurz zu.

„Bitte ruf mich an. Unbedingt!“ Er schenkte mir noch ein kurzes Lächeln und wandte sich wieder seinem Kunden zu.

Kapitel 6

Ich verließ beinahe fluchtartig das Geschäft. Vor der Tür, während ich tief die lauwarme Herbstluft einatmete, spürte ich seinen Blick, den er mir durch das Schaufenster hindurch zuwarf. Ängstlich und unsicher. Komisch, dachte ich und eilte auf die Haupteinkaufstraße zu.

Irgendwie fühlte ich mich mit einem Mal in mir selbst fremd, unreal die Stadt um mich herum, wie von einem anderen Stern.

Irritiert steuerte ich den freien Tisch eines kleinen Cafés an und setzte mich in die wärmende Sonne. Ich brauchte jetzt erst einmal einen Kaffee und vielleicht ein Stückchen Kuchen.

Schrilles Lachen vom Nebentisch, das Schreien eines Säuglings, laute Stimmen und das Hupen eines Autos holten mich aus der merkwürdigen Stimmung heraus. Kurz darauf bekam ich meinen Kaffee und ein Stück Zwetschgenkuchen mit Sahne.

Wieder zurück in der Realität.

Ich nahm das Buch aus dem Rucksack. Vorsichtig öffnete ich es und schlug die erste Seite auf.

Ich fuhr erschrocken zurück. Das Buch schlug zu, glitt mir aus der Hand und rutschte in meinen Schoß. Fast hätte es die Kaffeetasse gestreift.

Mit zitternden Händen nahm ich es wieder in die Hand und schlug die erste Seite auf. Das konnte doch nicht sein!

Für meine liebe Lexa stand dort geschrieben. So hatte mich meine Mutter immer genannt, wenn sie mit mir zufrieden war oder mich, was meistens der Fall war, besonders liebhatte. Lexa, Lexakind, Lexalein.

Mit einem Mal konnte ich ihre Stimme deutlich hören. Sie war einer der wenigen Menschen, der ein singendes Lächeln in seiner Stimme trug.

Mein Herz hüpfte aufgeregt und meine Hände fühlten sich mit einem Mal leicht feucht an. Wie hieß die Autorin? Ich drehte das Buch auf die Vorderseite. Isabella Vargas. Meine Mutter hieß auch Isabella. Zufälle gibt es!

Warum sollte diese peruanische Frau nicht auch eine Lexa kennen? Es gibt Milliarden Menschen, so beruhigte ich mich. Sicher gibt es auch viele Lexas in aller Welt, sogar in Peru.

Es ist dein Buch. Es wurde für dich geschrieben. Unsinn! Quatsch! Mich hatte einfach mein geschriebener Name aus der Fassung gebracht, mehr nicht.

Ich trank einen großen Schluck Kaffee. Heiß, dunkelbraun, mit einem zarten Schokoladengeschmack, nicht zu bitter. Genau wie ich ihn mag. Auch der Kuchen schmeckte hervorragend.

Ich sollte Clemens anrufen, kam mir plötzlich in den Sinn. Ich nahm mein Handy und schaltete es ein. Er hatte schon einige Male versucht, mich anzurufen. Ich wählte seine Nummer.

„Alex, wo steckst du denn? Schon seit Stunden versuche ich, dich zu erreichen“, tönte es mir ärgerlich entgegen. „Ich wollte dir sagen, dass ich heute Nachmittag mit Fred in die Berge fahre. Wir machen morgen eine große Tour. Komme also erst am späten Abend zurück.“

„Wir wollten doch heute Abend zu unserem Italiener gehen. Und der Ausflug morgen?“ Ich konnte es nicht fassen.

„Ich weiß, mein Liebling. Aber morgen soll es ideales Bergwetter geben. Das verstehst du doch und den Ausflug holen wir nach, versprochen.“

„Ja, dann geh halt. Ich wünsch dir einen schönen Tag.“

„Ich wusste, dass du mich verstehst. Also, dann bis Montag in der Kanzlei. Küsschen.“

Bevor ich noch etwas erwidern konnte, war das Telefonat auch schon unterbrochen. Ich blieb enttäuscht zurück. Immer wieder versetzte er mich und erwartete mein Verständnis. Ich hatte es langsam satt.

Ich spürte das Gewicht des Buches auf meinem Schoß. Konrad schien geahnt zu haben, dass ich dieses Wochenende wieder allein verbringen würde. Wie so oft in letzter Zeit.

Die Sonne war inzwischen um eine Häuserecke verschwunden und die Herbstkühle strich an meinen Beinen entlang nach oben. Zeit, sich langsam auf den Heimweg zu machen. Ich trank den Rest Kaffee und steckte mir den letzten Bissen Kuchen in den Mund, zahlte und ging.

Das Buch wog schwer in meinem Rucksack. In der Straßenbahn widerstand ich dem Impuls, mit dem Lesen zu beginnen. Ich wollte keine Zeugen und Beobachter. So schaute ich, ohne große Gedankengänge, aus dem Fenster und ließ Haltestelle um Haltestelle hinter mir zurück.

In meiner Wohnung angekommen, legte ich das Buch ins Wohnzimmer auf den kleinen Beistelltisch neben meinem Ohrensessel. Groß, ausladend, mit bunten Blumen gemustert, füllt der Sessel den größten Teil des Erkers aus. Konrad schenkte mir dieses altmodische Ungetüm, wie es Clemens mit zusammengekniffenen Augen betitelte, zu meinem Einzug. Ich liebe diesen Sessel, das Prunkstück und Herz meiner Wohnung. Rings um ihn herum stapeln sich Bücher von meinem lieben Konrad, die zu lesen sich unbedingt lohnen würde.

Da ich den restlichen Tag allein verbringen würde, ging ich ins Schlafzimmer und zog meine Lieblingshose an. Eine alte, dunkelblaue Trainingshose mit verbeulten Knien. Darüber einen ausgeleierten, roten Baumwollpulli in Größe XL. Dann ließ ich mir eine Tasse Kaffee aus meinem Automaten und kuschelte mich zwischen die Kissen in meinen Lieblingssessel, nahm das Buch zur Hand und schlug es auf.

„Kann auch das Opfer zum Täter werden? Habe auch ich mich schuldig gemacht?“

Mein Herz klopfte. Was für ein merkwürdiger Anfang für einen Roman. Doch genau diese Sätze zogen mich hinein in das Buch, erweckten meine Neugier.

„Doch nun möchte ich mit meiner Lebensgeschichte beginnen oder soll ich es eher als Abrechnung mit meinem Schicksal und Aufarbeitung meiner Schuld bezeichnen? Wie auch immer. Es begann vor fünfundvierzig Jahren. Es war ein heißer Sommertag, der Himmel azurblau, die Sonne strahlte und ich war jung und bis über beide Ohren verliebt.“

Ich las und las.

Kapitel 7

Ein Ruck geht durch meinen Körper. Was ist los?

Ich öffne die Augen und stelle fest, dass ich seitlich in meinem Sitz lehne. Mein Kopf ruht an der Schulter meines Nachbarn. Ein Hauch von Sandelholz und Amber steigt mir in die Nase.

„Ein Luftloch“, erklärt er mir aus unmittelbarer Nähe.

Abrupt setze ich mich gerade hin. Peinlich, ich muss wohl über meiner Erinnerungsreise eingeschlafen sein. Mein Sitznachbar wirft mir einen belustigten Blick zu.

„Entschuldigung. Sie hätten mich wecken müssen.“

„Oh, kein Problem. Einer hübschen Frau leihe ich gerne meine Schulter.“ Er lächelt mir zu und bringt sich ebenfalls in eine andere Sitzposition, weiter weg von mir.

Verstohlen blicke ich auf meine Armbanduhr. Nach Mitternacht. Die meisten Passagiere schlafen, die Helligkeit der Lampen ist reduziert. Das Flüstern einzelner Passagiere, das Greinen eines Babys und leises Schnarchen hinter mir mischen sich mit dem dumpfen Brummen der Motoren.

Ich blicke durch das ovale Fenster. Nichts zu sehen. Keine Lichter, nur die riesige, dunkle Fläche des Ozeans. Ich kuschle mich in meinen breiten Wollschal und stütze mein Gesicht in die Hand.

Nachdenken, nicht schlafen. Ich möchte auf diesem Flug noch einmal alles Revue passieren lassen, was daheim geschehen ist und ich muss mir einen Plan zurechtlegen für die Zeit, wenn ich in Lima bin.

Wie soll ich vorgehen? Ob sie es überhaupt ist? Vielleicht waren meine Reaktion und mein Handeln übereilt? Hysterisch, wie Clemens es ärgerlich nannte.

Ich werde unsicher. Mein Herz holpert und ich merke, wie eine diffuse Angst von mir Besitz ergreifen möchte. Was, wenn ich den Scherbenhaufen daheim umsonst aufgetürmt habe? Ich seufze.

Sofort wendet sich mir mein Sitznachbar wieder zu.

„Sie scheinen es gerade nicht leicht zu haben.“

„Wie kommen Sie darauf?“ Ein bisschen spitz kommt die Frage über meine Lippen. Ach, das wollte ich gar nicht fragen. Jetzt muss ich mich auf ein Gespräch mit ihm einlassen. Aber vielleicht tut mir ein wenig Ablenkung gut.

„Sie haben bereits im Schlaf geseufzt und schwer geatmet.“ Er dreht sich auf seinem Sitz noch mehr in meine Richtung und betrachtet mich mit weichem, mitfühlendem Blick.

„Ich bin ein guter Zuhörer, wenn Sie mögen.“

Möchte ich mich darauf einlassen? Es wäre einfach. Er ist ein Fremder. Nach der Landung werden sich unsere Wege wieder trennen. Keine Nähe, keine Verbindlichkeit. Ich könnte ihm meine Geschichte erzählen, meine Angst und Unsicherheit zu ihm hinüberschieben. Er wirkt wie jemand, dem man vertrauen kann, der für eine kurze oder auch für eine längere Zeit eine Last mittragen kann. Was vergebe ich mir, wenn ich ihm alles erzähle?

Was erzähle? Dass ich aufgrund eines Romans, den ich gelesen habe, mein ganzes Leben in Frage stelle und die Brücken zu meinem Verlobten und meinem Vater vorerst abgebrochen habe? Dass ich keinen Job mehr habe und was noch viel schlimmer ist, dass sich ein Teil meiner Vergangenheit als Lüge zu offenbaren scheint? Meine momentane Situation ist zu komplex, um sie kurz zu erzählen. Ich verstehe sie ja selbst nicht, kann die Geschehnisse nicht einordnen.

„Das ist sehr nett von Ihnen. Danke. Aber ich muss mit meinen Problemen selbst fertig werden“, flüstere ich und schenke ihm ein mattes Lächeln.

„Manchmal hilft Reden. Kann den Focus verändern“, flüstert er zurück.

Unser leises Gespräch scheint uns irgendwie zu verbinden. Eine winzige, geheime Gemeinschaft unter Schlafenden. Ich merke, wie ich mich langsam entspanne. Mein Herz schlägt wieder gleichmäßig und die Angst verschwindet. Ich fühle mich geborgen.

„Es geht schon wieder besser.“

„Das freut mich. Dann noch eine gute Nacht.“ Er rückt wieder von mir weg, nimmt die Brille von der Nase und schließt die Augen.

Ich drehe meinen Kopf ein wenig zu ihm und betrachte ihn verstohlen von der Seite. Seine dunklen, lockigen Haare scheinen ein Eigenleben zu führen, denn sie kringeln sich widerspenstig in seine Stirn. Ein ovales Gesicht, mit einem Rest von Bräune, wahrscheinlich vom letzten Skiurlaub. Er scheint ein humorvoller Mensch zu sein, davon zeugt das Netz von Lachfalten, das sein Gesicht durchzieht. Ein Mann, an den man sich anlehnen kann.

Fühle ich mich bei Clemens geborgen? Er hätte nie auf diese Weise reagiert. Probleme anderer Leute? Nur bei Bezahlung und auch nur in der Kanzlei. Meine Probleme? Damit bin ich bis jetzt immer zu Konrad gegangen. Merkwürdig, dass mir das erst jetzt richtig bewusst wird. Energisch lenke ich meine Gedanken von ihm weg. Nicht jetzt!

Das Buch der Peruanerin. Mit dem muss ich mich auseinandersetzen.

Kapitel 8

Meine Gedanken driften wieder zurück zu dem Samstag, als Konrad mir das Buch in die Hand drückte und mich eindringlich bat, es zu lesen.

Ich sehe mich in meinem Lieblingssessel sitzen. Das Buch lehnte an meinen Knien und ich tauchte ein in die Geschichte der Peruanerin.

Das erste Kapitel erzählte, wie sie ihren Mann kennenlernte. Ein junger Anwalt, der in der Kanzlei ihres Vaters arbeitete und der ihr, wie sie schrieb, schon bei der ersten Begegnung den Kopf verdreht hatte.

Ich überflog die beschriebenen Details, las über ihre Hochzeit und über den Kinderwunsch, der sich in den ersten Jahren nicht erfüllte. Ich blätterte weiter, überschlug wieder einige Seiten.

Mittlerweile wurde es draußen langsam dunkel. Ich schaltete meinen Lesestrahler an und ging in die Küche, um mir zwei Brote zu streichen. Ich hatte Hunger, denn seit dem Stückchen Kuchen am späten Vormittag hatte ich nichts mehr gegessen. Um keine Zeit zu versäumen, nahm ich die Brote mit in meine Leseecke.

Nach einem großen Schluck Kräutertee, nahm ich das Buch wieder zur Hand. Der Schreibstil und die Sprache gefielen mir, spannend war es auch, doch bis jetzt konnte ich noch nicht erkennen, was dieser Roman mit mir zu tun haben sollte. Was mich allerdings ein bisschen verwirrte, war, dass ich beim Lesen meinte, die Stimme meiner Mutter zu hören, und dass ich das Gefühl hatte, als sei es ihr Leben, über das ich las.

Und dann wurde es mit einem Mal spannend. Der Wohnsitz der Familie hätte nach Beschreibung der Autorin unsere Villa sein können.

Mein Herz schlug schneller. Was hatte das zu bedeuten?

Warum hatte Konrad es mir gegeben? Wegen dieser Ähnlichkeiten?

Und es wurde noch interessanter.

Sie beschrieb einen anderen Mann, der ihr sehr nahe stand. Keinen Liebhaber, sondern einen Jugendfreund, mit dem sie sich gut verstand und der sie in die Welt der Bücher einführte. Er hatte einen Buchladen, in dem sie ihn bei ihren Einkäufen in der Stadt des Öfteren besuchte.

Die Beschreibung hätte auf Konrad passen können, nur dass der Freund einen anderen Namen trug.

Der Roman wurde mir immer suspekter, nein, er wurde mir immer unheimlicher, je mehr Gemeinsamkeiten mit meiner Mutter auftauchten.

Auch das nächste Kapitel, in dem sie schilderte, dass dieser Freund sie ermunterte, ihre Geschichten und Märchen an einen Verlag zu schicken. Sie entwickelte sich zu einer beliebten und erfolgreichen Kinderbuchautorin.

Ich klappte das Buch zu, erleichtert darüber, dass der Text darin eingesperrt blieb, bis ich entscheiden würde weiterzulesen. Meine Hände zitterten und mein Herz klopfte holperig.

Das könnte meine Mutter geschrieben haben, wenn sie nicht tot wäre. Ach Quatsch! Aber es sind Ähnlichkeiten vorhanden, wahrscheinlich hatte Konrad das gemeint.

Eine Frau, die ein ähnliches Leben wie meine Mutter geführt hatte oder sollte ich eher sagen, eine Frau, die das Leben meiner Mutter geführt hatte?

Ich schüttelte über meine verwirrten Gedanken den Kopf. Das nahm langsam bedenkliche Formen an. Das waren Zufälle, nichts als simple Übereinstimmungen, die nichts zu bedeuten hatten.

Das Telefon klingelte. Ich nahm das Gespräch an, froh für die Unterbrechung.

„Hier Konrad. Hast du schon mit dem Roman angefangen?“ Ein leichtes Vibrieren war in seiner Stimme zu hören.

„Ja.“

„Und? Wie weit bist du?“

„Dass sie Kinderbücher schrieb“, antwortete ich knapp. „Aber ich weiß nicht, was das Buch mit mir zu tun haben soll. Es geht mir auf die Nerven.“

„Ich komme vorbei. Lies weiter und dann blättere auf Seite 215. Da wird es interessant! Bis später.“

Bevor ich noch etwas sagen konnte, hatte er schon aufgelegt.

Seufzend begab ich mich ins Schlafzimmer und zog eine andere Hose an. Der Pulli konnte bleiben, entschied ich.

Zurück im Wohnzimmer setzte ich mich wieder in meinen Sessel und schlug die nächste Seite auf.

Endlich war sie schwanger. Sie freute sich sehr darauf und die Ehe schien ein bisschen besser zu werden.

Der nächste Satz brachte mich völlig aus dem Konzept. Schnell blätterte ich weiter und schlug die Seite auf, die mir Konrad empfohlen hatte.

Dieses Kapitel, das ich mit klopfendem Herzen überflog, setzte dem Ganzen die Krone auf. Die Autorin beschrieb, wie sie mit ihrem Mann Urlaub in Peru machte.

Wie meine Mutter!

Sie war anscheinend gar keine Peruanerin.

Mittlerweile klopfte mein Herz wie verrückt und ein dumpfer Druck breitete sich in meinem Magen aus. Ich klappte das Buch zu und trug es in den Flur. Nur weit weg. Das konnte doch nicht sein! Das waren zufällige Übereinstimmungen, mehr nicht.

Ich ging aufgeregt hin und her. Hoffentlich kam Konrad bald. Das Buch würde ich nicht mehr aufschlagen. Ich merkte, wie eine diffuse Angst von mir Besitz ergriff.

Aber was ist denn los, fragte ich mich. Um mich abzulenken, ging ich in die Küche und schaltete den Wasserkocher an. Ein Lavendeltee würde mir sicher guttun. Gerade als ich das heiße Wasser über den Teebeutel goss, klingelte es an der Haustür. Ich betätigte den Türöffner und kurz darauf erschien Konrad.

„Hallo, meine Süße, da bin ich und schau, was ich uns mitgebracht habe.“ Er schwenkte eine Rotweinflasche hin und her.

„Den kann ich brauchen“, brachte ich leicht ächzend heraus.

Konrad sah mich ernst an. „Du hast es also gelesen?“

Ich ging voraus in die Küche, wo ich meinen Tee, zwei Rotweingläser und den Flaschenöffner auf das Tablett stellte. Konrad blieb mir dicht auf den Fersen.

„Und, hast du?“

„Ja, ich hab’s gelesen.“

Wir gingen ins Wohnzimmer. Konrad ließ sich mit einem tiefen Seufzer in den Sessel sinken. Ich kuschelte mich auf das Sofa, das ihm gegenüberstand und blickte ihn erwartungsvoll an.

„Was bedeutet das alles?“, fragte ich.

„Was denkst du?“, stellte er mir die Gegenfrage.

„Ich weiß es nicht. Aber irgendetwas bringt mich total aus der Fassung. Man könnte meinen, dass das Buch von meiner…“ Ich unterbrach den Satz, denn ihn auszusprechen, würde etwas Ungeheuerliches bedeuten, würde meine ganze Welt durcheinanderbringen.

„Dass deine Mutter das Buch geschrieben hat“, vervollständigte er meinen Satz. „Das ist die Geschichte deiner Mutter!“ Seine Stimme zitterte mittlerweile und mit Entsetzen sah ich, wie sich seine Augen mit Tränen füllten.

„Konrad!“ Ich sprang auf und setzte mich auf die Armlehne. Dann schlang ich den Arm um seine Schultern und legte den Kopf an seine Wange. So blieben wir eine kleine Weile.

Dann entzog er sich sanft meiner Umarmung und griff nach seinem Weinglas. Er nahm einen großen Schluck und atmete tief ein und aus.

„Das ist das Buch deiner Mutter!“ Seine Stimme klang nun fest und bestimmt.

„Aber meine Mutter ist tot! Abgestürzt und verschollen in den Anden. Hast du das schon vergessen?“

„Deine Mutter lebt!“

Ich spürte, wie eine heiße Welle meinen Körper erfasste. Mein Herz raste und mir wurde schwarz vor Augen.

„Alex, Süße, wach auf. Komm schon.“

Ich spürte sanfte Schläge auf meinen Wangen und schlug die Augen auf. Ich lag auf dem Boden, Konrad kniete neben mir und hielt meine Hand.

„Geht’s wieder?“, fragte er und schaute mich besorgt an.

Ich nickte schwach.

„Was ist denn passiert?“ Doch ich hatte die Frage kaum ausgesprochen, da wusste ich es wieder.

„Du wirst schon wieder ganz weiß im Gesicht. Bleib liegen. Ich hole dir ein Glas Wasser.“ Konrad stand auf und eilte in die Küche.

Das kalte Wasser tat gut und langsam erholte sich mein Kreislauf. Vorsichtig setzte ich mich auf und lehnte mich an den Sessel. Ich trank noch einen Schluck und tat einen tiefen Atemzug.

„Meine Mutter lebt? Woher willst du das wissen?“

Konrad fuhr sich mit den Händen durch die Haare und brachte sie damit in Unordnung.

„Ich habe sie gesehen.“

„Wie gesehen? Wo gesehen?“ Meine Stimme war zwar noch schwach, aber sie gehorchte mir wieder. Ich stand langsam auf und wankte zum Sofa.

„Als dein Vater damals ohne deine Mutter aus Peru zurückkam, war das ein großer Schock für mich. Ich konnte einfach nicht glauben, dass sie tot sein sollte Dann hatte ich zwei Jahre lang beinahe jede Nacht die Träume.“

Er schüttelte den Kopf und trank einen Schluck Rotwein. „Es war einfach unheimlich.“

„Was für Träume?“, bohrte ich nach.

„Es waren immer dieselben. Ich war in Peru und sie kam mir entgegen, doch sie erkannte mich nicht. Mit leeren Augen sah sie durch mich hindurch. Diese Träume belasteten mich damals sehr.“

Konrad stand auf und begann, im Zimmer auf und abzulaufen. Mit meinem Blick versuchte ich, ihm zu folgen, doch ich spürte, wie mir dabei schwindelig wurde.

„Konrad, bitte setz dich wieder hin und erzähle weiter.“ Mittlerweile hatte sich mein Zustand wieder stabilisiert. Der Rotwein, den ich in kleinen Schlucken trank, tat langsam seine Wirkung. Die Anspannung ließ nach.

„Ich kaufte mir damals, also ungefähr vier Jahre nach ihrem Verschwinden, ein Flugticket und flog nach Lima. Ich hatte keine Ahnung, was ich dort wollte. Ich glaube, ich wollte ihr einfach irgendwie nahe sein. Das klingt natürlich verrückt, denn auch wenn sie noch gelebt hätte, hätte sie überall in Peru sein können, aber außer Lima fiel mir einfach nichts ein.“ Er schluckte und versuchte krampfhaft, die neuen Tränen zurückzuhalten.

„Es war Februar, also Sommer in Peru und es war unerträglich heiß. Ich war am Abend zuvor in Lima angekommen und wollte mir die Stadt anschauen. Ich schlenderte durch die Altstadt und trank einen Kaffee auf der Plaza San Martin.“

Wieder stand Konrad auf und stellte sich hinter seinen Sessel. Die Hände lagen verkrampft auf der Lehne.

„Und dann?“

„Ich spürte sie schon den ganzen Morgen. Ich kann es dir nicht erklären, aber ich spürte ihre Präsenz hier drinnen.“ Er hielt sich die Hand auf den Solarplexus. „Ein ganz tiefes Gefühl“, murmelte er leise.

Ich beugte mich ein wenig vor, um ihn besser verstehen zu können.

Leise sprach er weiter.

„Und dann sah ich sie. Isabella rief ich. Isabella. Doch sie reagierte nicht. Lief an der Seite ihrer Begleiterin einfach weiter. Ich legte hastig den Geldbetrag für den Kaffee auf den Tisch und rannte ihr hinterher. Eine Straße weiter hatte ich sie eingeholt. Ich überholte sie und blieb vor ihr stehen. Isabella, rief ich wieder. Erkennst du mich denn nicht? Deinen alten Freund Konrad? Und wie in meinem Traum starrte sie mich nur an. Nicht erkennend und nicht verstehend. Ich wollte nach ihrer Hand greifen, doch ihre Begleiterin schob mich weg und gestikulierte drohend. Die ersten Passanten blieben stehen, um die Frauen gegen mich zu verteidigen.

Dann gingen sie weiter, bogen in eine andere Straße ein und waren kurz darauf verschwunden.

Wie in meinem Traum. Wie in meinem Traum.“

Erschöpft hielt er inne. Seine Anspannung verschwand und er ließ sich in den Sessel fallen. Mit einem Mal ein müder, alter Mann.

„Aber wieso? Ich verstehe es nicht! Wie kann sie am Leben sein? Wenn sie leben würde, dann wäre sie doch sicher hierher, zu mir, zurückgekommen. Ich verstehe es nicht. Vielleicht hast du dich ja getäuscht. Genau. Du hast sie verwechselt!“

Das war die Lösung. Eine Frau, die ihr ähnlich sah und jetzt eine Autorin, die Lebensumstände beschrieb, die denen meiner Mutter ähnelten.

Zufälle, nichts als dumme Zufälle! Das Leben konnte manchmal grausam sein und Hoffnungen erwecken, die sich nicht erfüllen konnten.

Ich wartete auf die Erleichterung, die mich nun erfassen würde, aber sie stellte sich nicht ein.

„Nein Alex, ich habe mich nicht getäuscht. Sie war es hundertprozentig. Ich hätte sie überall auf der Welt wiedererkannt!“

„Du hast sie geliebt!?“

Konrad nickte. „Ich habe sie schon immer geliebt und ich liebe sie noch“, flüsterte er und blickte über mich hinweg. Für einen Moment verlor er sich.

„Aber, was ist denn damals geschehen?“, fragte ich ihn und holte ihn in unsere Gemeinsamkeit zurück.

„Ich weiß es nicht. Aber da sie den Unfall überlebt hat, konnte natürlich keine Leiche gefunden werden.“

„Aber warum hat sie dich dann nicht erkannt? Oder wollte sie dich nicht erkennen?“

„Alex, ich weiß es nicht. Ich habe mich das die ganzen Jahre hindurch gefragt. Ich habe bis heute keine Antwort darauf gefunden.“ Er schüttelte resigniert den Kopf.

„Hast du es Vater erzählt?“

Sein Nein peitschte wie ein Schuss durch den Raum. Erstaunt schaute ich ihn an. Was ist los, fragte ich mich.

„Konrad?“

„Nein, ich wollte ihn nicht damit belasten, ihm vielleicht Hoffnungen machen, die sich nicht erfüllen.“ Seine Stimme war wieder ruhig.

„Was soll ich machen?“ Mir war nicht klar, was er jetzt von mir erwartete.

„Lies das Buch zu Ende. Am Montag sprechen wir darüber. Und versprich mir, dass du mit niemandem darüber redest. Versprochen?“

„Ja, versprochen“, antwortete ich, ein wenig erstaunt über die Dringlichkeit seiner Bitte.

Konrad erhob sich mit einem Blick auf seine Armbanduhr.

„Ich muss jetzt heim. Ich bin sehr müde.“

Ich nickte. Man sah ihm seine Erschöpfung und Erschütterung an.

Ich begleitete ihn zur Tür.

Kurz darauf stand ich allein im Flur. Ich fröstelte und plötzlich erfasste mich eine riesige Welle der Einsamkeit. Mein Herz tat mir so weh, dass ich dachte, es bliebe stehen.

Die große Trauer, die ich als Kind erlebt hatte, kam wieder an die Oberfläche. Meine Knie wurden weich wie Pudding und so ließ ich mich an der Wand zu Boden gleiten.

Die Jahre meiner Kindheit zogen an mir vorbei wie in einem Film. Unsere gemeinsame, glückliche Zeit, der Abschied, als sie nach Peru flogen, ihr Tod, meine Einsamkeit, die Abschiebung ins Internat und mein starkes Heimweh nach ihr.

Die Tränen flossen wie Sturzbäche über meine Wangen und hinterließen nasse, dunkle Flecken auf meinem Pullover.

Irgendwann klingelte das Telefon, doch ich wollte mit niemandem reden. Als ich das penetrante Geräusch nicht mehr ignorieren konnte, hangelte ich mich mühsam am Schrank nach oben. Müde, unendlich erschöpft wankte ich zum Telefon.

„Alex, geht’s dir gut?“ Konrads Stimme tönte besorgt.

„Ja, es geht so einigermaßen“, beruhigte ich ihn und versuchte, meiner Stimme Gehalt zu geben.

„Ich habe dich einfach alleingelassen. Hätte ich bleiben sollen?“

„Nein Konrad. Es ist alles in Ordnung. Ich gehe jetzt ins Bett.“

„Dann telefonieren wir morgen?“

„Ja, wir telefonieren morgen. Gute Nacht, Konrad.“

Ich legte auf, bevor er noch etwas erwidern konnte. Ich wollte jetzt nicht mehr sprechen.

Kapitel 9

„Wir leiten nun den Sinkflug ein. Bitte schnallen Sie sich an und stellen Sie Ihre Rückenlehne senkrecht.“

Die Stimme der Flugbegleiterin holt mich aus meinen Erinnerungen.

Einen kurzen Moment lang habe ich keine Orientierung, ich bin zu weit weg gewesen.

Mein Sitznachbar schenkt mir ein Lächeln.

„Haben Sie auch noch ein wenig schlafen können?“

Ich schüttle verneinend den Kopf.

„Das tut mir leid.“

„Ist nicht so schlimm“, erkläre ich und lächle zurück.

Er greift in seine Tasche und bietet mir einen Kaugummi an, den ich dankbar annehme. Landungen sind nicht so mein Ding, vor allem den Druck auf den Ohren kann ich nicht leiden.

Ich blicke aus dem Fenster. Der Tag bricht langsam an. Unter mir sind bereits in der Ferne die Lichter der Stadt zu sehen. Mein Herz klopft. Nun wird es ernst.

„Machen Sie Urlaub in Lima?“

Mein Sitznachbar strebt offenbar eine Unterhaltung an, worauf ich mich jetzt gerne einlasse, denn es lenkt vom Landeprozess ab.

„Ich suche meine Mutter.“ Ach, das will ich eigentlich gar nicht zum Thema machen, aber jetzt ist es schon geschehen. Ich habe es ausgesprochen. Vielleicht ist das gut so, denn schließlich bin ich bald in Lima und muss mich dem stellen. „Ich suche meine Mutter“, wiederhole ich und räuspere mich, denn meine Stimme fühlt sich mit einem Mal an, als hätte ich einen Fremdkörper im Hals.

„Lebt sie in Lima?“, fragt er mich.

„Ich weiß es nicht. Ich habe nur die Adresse des Verlages, der ihren Roman veröffentlicht hat.“

„Und ihren Namen?“

„Nein, sie schreibt unter einem Pseudonym.“

„Ich wünsche Ihnen viel Erfolg. Sie werden sie sicher finden“, meint er zuversichtlich.

Ich finde es angenehm, mich mit ihm zu unterhalten. Keine überflüssigen Kommentare und kein neugieriges Nachbohren. Er scheint tatsächlich ein Mensch zu sein, der gut zuhören kann.

Er kramt in seiner Tasche. Ein kleines Etui kommt zum Vorschein, dem er eine Visitenkarte entnimmt.

„Ich bin für zwei Wochen geschäftlich in Lima. Wenn Sie Hilfe brauchen, dann können Sie sich jederzeit an mich wenden. Hier steht meine Handynummer, unter der ich zu erreichen bin. Man weiß ja nie und ich kenne mich in Lima recht gut aus.“ Er schenkt mir ein aufmunterndes Lächeln.

„Danke, das ist sehr nett von Ihnen.“ Ich bin ein wenig verdutzt. Strahle ich solch eine Hilflosigkeit aus? Doch ich nehme die Karte gerne an und stecke sie in meinen Geldbeutel. Ein kleiner Rettungsanker in einer fremden Stadt.

„Hier ist meine Handynummer. Vielleicht können wir uns auf einen Kaffee treffen“, sage ich freundlichkeitshalber.

Er strahlt. „Gerne. Ich heiße übrigens Martin.“

„Alexandra.“

Er reicht mir die Hand. Eine sympathische Hand mit festem Druck.

Ich blicke aus dem Fenster. Der Flughafen kommt näher. Die Positionslichter blinken.

Kurz darauf setzt die Maschine mit einem Ruck auf der Landebahn auf.

Kapitel 10

Ich bin in Lima.

Die übliche Geschäftigkeit breitet sich aus. Taschen und Jacken werden zusammengerafft, Gepäckklappen geöffnet und im Gang gedrängelt. Jeder möchte möglichst als erster das Flugzeug verlassen.

Martin reicht mir mein Handgepäck. Ich stopfe meine Jacke in den Rucksack und hänge ihn mir über die Schulter. Wir warten, bis der größte Andrang vorbei ist. Dann verlassen auch wir die Maschine.

„Liegt Ihr Hotel auch in Miraflores?“

„Nein. Ich habe im Zentrum gebucht. In der Nähe vom Plaza Mayor“, antworte ich.

Mein Nachbar zieht kaum merklich die Augenbraue hoch und blickt mich leicht erstaunt an. „Dann haben Sie sicher nicht vor, lange zu bleiben.“ Sein Kommentar ist eher eine Feststellung als eine Frage.

„Ich muss ebenfalls in die Stadt. Sie können mit mir fahren. Mein Mitarbeiter holt mich ab.“

Ich möchte etwas entgegnen.

„Nein“, meint er, „es macht wirklich keine Umstände und ich würde Sie gerne vor Ihrem Hotel absetzen.“

Es sind circa fünfzehn Kilometer bis zum Stadtzentrum und ich habe noch nie so viele Autos gesehen. Es herrscht ein unheimlicher Verkehr. Lärmend, stockend, stinkend. Wir fahren durch Stadteile, wo die Armut förmlich aus den kleinen, schmuddeligen Häusern schreit.

Ich schlucke. Was ich bis jetzt zu sehen bekomme, ist furchtbar. So habe ich es mir in meinen kühnsten Träumen nicht vorgestellt. Diese Armut und dieser Schmutz.

Wie soll ich denn in dieser riesigen Metropole meine Mutter finden? Mein Mut und meine Hoffnung sinken in die Tiefe.

„Lima ist eine Stadt der Extreme. Hier kann man alles finden. Reichtum, große Armut, Hütten und Paläste. Es ist eine Stadt, die an ihren Auspuffgasen, ihrem Müll und an ihren sozialen Problemen im wahrsten Sinne zu ersticken droht“, erklärt Martin und zeigt aus dem Fenster.

Ich kann nur müde nicken, denn diese Stadt raubt mir meine Energie und der schwere, bedeckte Himmel scheint meinen Geist tief in den Körper zu drücken.

„Warum ist der Himmel so grau-gelb?“

„Das ist der Smog und der Wüstenstaub. Da es in den Sommermonaten kaum regnet, bleibt der ganze Schmutz in der Luft hängen. Erst in Miraflores und den anderen Stadtteilen, die direkt am Meer liegen, ist die Luft besser.

Ich schlucke. Vielleicht hätte ich mir doch besser ein Hotel außerhalb gesucht. Na ja, es wird schon nicht so schlimm werden.

Nach einer Stunde haben wir mein Hotel erreicht.

Ich bin froh, denn ich spüre zu einer wachsenden Frustration auch noch die Müdigkeit einer halb durchwachten Nacht.

Sie lassen mich direkt vor dem Eingang des Hotels aussteigen, was sehr schnell geschehen muss, denn es gibt keine freie Parknische, so dass das Auto auf der Straße halten muss. Sofort ist ärgerliches Hupen zu hören.

Ich verabschiede mich von dem Fahrer und nehme meinen Rucksack und meine Jacke. Martin hebt meinen Koffer aus dem Kofferraum.

„Auf Wiedersehen Alexandra und denken Sie daran, wenn Sie irgendwie Hilfe brauchen, dann rufen Sie einfach an. Noch schöner natürlich zu einem Kaffeetreff. Ach und noch etwas. Sie wissen natürlich, dass Sie nach Anbruch der Dunkelheit nicht mehr durch die Straßen laufen sollten. Zu gefährlich. Und bleiben Sie auf dieser Seite. Wenn Sie über den Rio Rimac nach Convento de los Descalzos oder zur Plaza de Acho gehen, kann das gefährlich werden, denn das sind die Armenviertel.“ Er blickt mich besorgt an.

Ich nicke und zwinge auf mein müdes Gesicht ein Lächeln.

„Danke für die Hinweise. Ich werde daran denken.“ Es ist rührend, wie er sich um mich sorgt. Ich winke noch einmal, öffne die Drehglastür des Hotels und betrete die Lobby. Der Verkehrslärm bleibt draußen.

Für ein Stadthotel der Mittelklasse wirkt es vornehm. Schwere Ledersessel, die sich um kleine Glastische gruppieren und in denen einige Gäste sitzen. Manche scheinen auf jemanden zu warten, andere unterhalten sich und wieder andere haben Getränke vor sich stehen. Ich spüre ihre taxierenden Blicke.

Mit einem Mal werde ich mir meiner zerknitterten Jeans, meiner verschwitzten Bluse und meiner bequemen, ausgelatschten Turnschuhe unangenehm bewusst.

Ich kann es kaum erwarten, mein Zimmer zu beziehen. Schlafen und anschließend eine ausgiebige, erfrischende Dusche.

Ich gehe zur Rezeption, nenne meinen Namen und reiche meinen Pass. Die Zimmerreservierung hat geklappt, aber das Zimmer ist erst um elf Uhr beziehbar.

Ich schaue auf meine Uhr. Neun Uhr Ortszeit. Meine Stimmung sinkt. Noch zwei lange Stunden. Eine gefühlte Ewigkeit.

Ich versuche, eine gute Miene zu einer dummen Angelegenheit zu machen. Meinen Koffer stelle ich in den Aufbewahrungsraum und mache mich auf, das Hotel zu erkunden. Mein Rundgang führt mich am Fitnessraum, am Fernsehzimmer und am Barbereich vorbei. Ein bisschen verloren stehe ich im Speisesaal und schaue mich um. Die Tische sind bereits für das Mittag- oder Abendessen gedeckt. Weiße Tischdecken auf quadratischen Vierertischen, auf denen kleine Vasen mit irgendwelchen rosa Blümchen stehen. Hübsch dekoriert mit geblümten Gardinen und Aquarellbildern an den Wänden. Ich schaue mir einzelne Bilder näher an. Es scheinen Motive aus Lima und Umgebung zu sein. Typische Touristenattraktionen.

Eine Glastür steht weit offen.

Ich gehe darauf zu und entdecke das kleine, hoteleigene Restaurant. Ein Ober, der wie aus dem Nichts aufgetaucht ist, weist mir lächelnd einen Tisch zu. Begeistert nehme ich Platz und bestelle eine große Tasse Kaffee.

Viel schöner als in der Lounge.

Ich entledige mich meiner Turnschuhe. Ein befreiendes Gefühl, endlich die Schuhe ausziehen zu können. Langsam werden meine müden Lebensgeister wieder fit und ich beginne, mich wohlzufühlen.

Ich könnte Konrad anrufen und ihm sagen, dass ich gut angekommen bin.

Konrad hatte mir vor der Reise ein IPhone geschenkt. Erst wollte ich es nicht annehmen, denn ich bin in diesen Dingen ein bisschen altmodisch, mein einfaches Handy genügt mir völlig. Doch er hatte gute Argumente, wieso und warum WhatsApp so praktisch ist.

Ein richtiges IPhone mit Internet und so. Ich betrachte es stolz, mache ein Selfie und schicke es mit einem Gruß an Konrad. Vielleicht hätte ich mir schon früher eines anschaffen sollen. Kurz darauf, als habe er schon auf meine Nachricht gewartet, kommt eine SMS zurück.

Kapitel 11

Seit diesem bewussten Samstag hat Konrad mir gegenüber ein schlechtes Gewissen. Er hat das Gefühl, mich mit den Enthüllungen alleingelassen zu haben.

Nach unserem Telefonat schleppte ich mich ins Bett. Ich war körperlich und vor allem seelisch total erschöpft. Doch an Schlaf war nicht zu denken. Meine Gedanken drehten sich wie in einem Karussell.

Meine Mutter lebte und hatte sich nie bei mir gemeldet. Sie hatte mich abgeschrieben. Wahrscheinlich hatte sie mich nie geliebt. Oder doch? Aber was war dann passiert? Mir fielen wieder die ersten Sätze ein, die sie in ihrem Buch geschrieben hatte. „Kann auch das Opfer zum Täter werden? Habe auch ich mich schuldig gemacht?“

Was meinte sie damit? Ich kam auf keine Antwort. Gegen Morgen fiel ich in einen unruhigen Schlaf.

Das Klingeln des Telefons weckte mich. Ärgerlich presste ich mein Kissen auf den Kopf. Ich wollte jetzt mit niemandem sprechen.

Als ich wieder aufwachte, war es bereits später Vormittag. In meinem Kopf tobte ein dumpfer Schmerz. Ich schleppte mich in die Küche, ließ mir einen Kaffee aus der Maschine und setzte mich auf die Küchenbank.

Ich war verwirrt, kam mir vor wie zerpflückt. Meine Welt war einen großen Schritt von mir weggerückt. Wohin? Überhaupt, was sollte ich jetzt mit diesem Wissen anfangen? Meine Mutter lebte also und nun?

Das Telefon klingelte abermals. Ich stand langsam auf. Wie eine alte Frau, kam es mir in den Sinn. Vielleicht war ich über Nacht gealtert? Auf dem Weg zum Telefon riskierte ich einen Blick in den Flurspiegel. Mein Ich schaute mir aus ängstlichen, dunkel umschatteten Augen entgegen. Das Gesicht bleich und die Haare verstrubbelt. Kein aufbauender Anblick, doch wenigstens äußerlich nicht älter geworden.

„Konrad, guten Morgen.“

„Guten Morgen ist gut. Es ist bereits Mittag“, klang es durch den Hörer. „Wie geht’s dir? Hast du schlafen können?“, fragte er besorgt.

„Nicht so gut, nur wenig.“

„Möchtest du zu mir kommen oder lieber in dem Buch weiterlesen?“

„Nein, ich will nicht weiterlesen“, rief ich fast hysterisch ins Telefon.

„Musst du auch nicht. Willst du zu mir kommen?“

Ich konnte mir beim besten Willen nicht vorstellen, das Haus zu verlassen und zu ihm zu fahren. Ich spürte, dass ich die Welt heute nicht ertragen würde.

„Nein, komm du zu mir. Das ist mir lieber“, entgegnete ich.

Zwei Stunden später saßen wir uns am Esstisch in der Küche gegenüber. Konrad hatte Pizza und Salat mitgebracht. Dazu tranken wir einen leichten Rotwein. Es war eine gute Idee von ihm, das Mittagessen mitzubringen, denn als er es auf den Tisch stellte, merkte ich erst, wie hungrig ich mittlerweile war.

„Was soll ich deiner Meinung nach jetzt tun?“ Ich legte meine Gabel auf die Seite und blickte Konrad an. Er sah ebenfalls mitgenommen aus. Viel Schlaf schien auch er nicht abbekommen zu haben.

„Das musst du selbst entscheiden“, meinte er weise.

„Haben wir denn überhaupt eine Adresse und einen Namen?“, fragte ich ihn.

„Sie hat unter einem Pseudonym veröffentlicht. Aber den Namen und die Adresse des Verlages habe ich herausgesucht. Sein Sitz ist in Lima.

„Die werden mir ihre Adresse und ihren Namen bestimmt nicht geben, dürfen sie gar nicht.“

Konrad nickte und sah mich an. „Wenn du sie finden möchtest, dann musst du nach Peru fliegen und direkt bei dem Verlag vorsprechen, ihnen erklären, wer du bist und so weiter.“

„Ich soll nach Lima fliegen?“, rief ich entgeistert aus.

„Wenn du sie wiederfinden möchtest, dann wird dir nichts anderes übrigbleiben.“

Wollte ich sie überhaupt wiedersehen? Ich wusste es nicht. Aber tief in meinem Inneren spürte ich, dass ich mit diesem neuen Wissen und seinen vielen Fragen, die es aufwarf, nicht würde leben können. Ich brauchte Antworten. Das war ich mir und meinem zukünftigen Leben schuldig.

Ich nickte zur Bestätigung kräftig mit dem Kopf.

„Ja, ich muss nach Lima. Ich brauche Antworten auf meine Fragen.“

Konrad schenkte mir ein scheues Lächeln.

„Ich bin stolz auf dich. Genau diese Reaktion habe ich von dir erwartet.“ Er streichelte mir sanft über das Haar.

Ich nahm seine Hand und hielt sie fest.

„Kommst du mit nach Lima?“, fragte ich hoffnungsvoll.

Er schüttelte den Kopf. „Diesen Weg musst du allein gehen.“

„Es gibt in dem Roman einen Satz, über den wir reden müssen.“

Er schüttelte verneinend den Kopf. „Nicht jetzt. Später, wenn du wieder zurück bist.“

Ich nickte. „Vielleicht ist es besser so.“

Er schenkte mir ein wehmütiges Lächeln.

„Und wenn du sie siehst, dann grüße sie von mir.“

Mir bildete sich ein Kloß im Hals. Jetzt bloß nicht wieder weinen! Das täte uns beiden nicht gut.

„Wann ist die beste Zeit in Peru?“, fragte ich und bog das Gespräch in eine pragmatische Richtung.

„Ich würde im Februar fliegen. Dann ist dort Sommer. Ich war auch im Sommer in Lima.

Als ich sie damals auf der Straße traf, trug sie ein hellblaues, geblümtes Sommerkleid und weiße Leinenschuhe.

Ich sehe sie noch so deutlich vor mir, als sei es gestern gewesen.“ Konrads Blick verlor sich ins Weite.

„Wie hat sie ausgesehen?“, fragte ich neugierig.

„Du hast Ähnlichkeit mit ihr. Ihr habt ungefähr dieselbe Größe und die gleiche zierliche Figur. Ihre Haare schimmerten immer in einem rötlichen Ton und sie trug sie meistens zu einem Zopf geflochten.

In Lima hatte sie allerdings eine Kurzhaarfrisur, wie du sie gerade trägst. Sie sah hübsch aus, doch auch irgendwie gezeichnet, älter, als sie an Jahren war. Sie stützte sich beim Gehen auf einen Stock. Vielleicht hatte sie durch den Unfall eine Verletzung am Bein davongetragen.“

Kapitel 12

Der Ober serviert den Kaffee. Sein Blick streift meine nackten Füße. Ein breites Lächeln überzieht sein bräunliches Gesicht. Seine schwarzen Augen blitzen.

Schnell ziehe ich sie unter den Tisch. Es ist mir peinlich. Ein gut geschulter Ober hätte eigentlich darüber hinwegsehen müssen. Nun ja, dann halt nicht.

Aber der Kaffee schmeckt köstlich. Heiß und stark. Ich spüre ein Kribbeln im ganzen Körper. Das bekomme ich immer, wenn ich im übermüdeten Zustand starken Kaffee trinke. Wahrscheinlich eine Überreizung der Nerven.

Ein Blick auf meine Armbanduhr. Erst eine halbe Stunde ist vergangen. Ich nehme meinen Rucksack und hole das Buch heraus. Ich habe seit dem bewussten Wochenende im Oktober nicht mehr darin gelesen. Ich konnte einfach nicht.

Ich schlage das letzte Drittel auf. Darin beschreibt die Autorin ausführlich ihr Leben in Peru mit Mann und Sohn. Sie scheint zur reichen Gesellschaftsschicht zu gehören. Daran habe ich bis jetzt überhaupt noch nicht gedacht. Rein theoretisch könnte sie auch in einem der Armenviertel leben, aber dann wäre sie wahrscheinlich keine Buchautorin. Das würde nicht zusammenpassen. Hoffentlich! Wenn ich daran denke, dass ich meine Mutter in einer dieser dreckigen Wellblechhütten antreffen würde, wird mir schlecht. Schnell dränge ich diese Gedanken in weite Ferne.

Ich lege das Buch zur Seite. Die Augen brennen. Sie sind zu müde zum Lesen.

Komisch, dass meine Mutter einfach wieder geheiratet und eine Familie gegründet hat, obwohl sie doch eine in Deutschland hat. Wie konnte sie nur, denke ich empört. Hier spielt sie die liebevolle Mutter für ihren Sohn und mich ließ sie einfach zurück. Ein lästiges Teil aus der Vergangenheit.

Ich packe das Buch zurück in den Rucksack. Ich kann und werde nicht weiterlesen!

Meine Wut auf meine Mutter nimmt Formen an. Jeder Gedanke an sie ist nun mit Ärger und Ablehnung verbunden. Hoffentlich hat sie ein paar gute Antworten und Entschuldigungen parat! Ich bin gespannt!

Ich lehne mich auf meinem Stuhl zurück und schließe die Augen. Es war richtig, dass ich Vater nichts von dem Roman erzählt habe. Er würde es sicher nicht verkraften, wenn er wüsste, dass sie noch lebt. Ich werde ihm bei meiner Rückkehr sehr behutsam von ihr erzählen, nehme ich mir vor.

Kurz überfällt mich ein fast zärtliches Gefühl für den großen, schlanken Mann mit der Halbglatze und den grauen Augen in einem kantigen Gesicht. Aber das Gefühl verflüchtigt sich sehr schnell wieder, als ich an unser letztes Zusammentreffen denke.

Kapitel 13

Ich hatte mich nach diesem Wochenende in der Kanzlei krankgemeldet. Ich war tief in meiner Seele erschüttert, hatte zudem keinen Appetit und litt unter Schlafstörungen. Ich brauchte Zeit für mich, wollte in aller Ruhe über alles nachdenken und mich mit meinen Reiseplänen vertraut machen.

Ich hatte meinen Vater mit meiner Krankmeldung verärgert und das ließ er mich am Telefon auch deutlich spüren. Eigentlich hätte ein richtiger Vater sich um seine Tochter Sorgen gemacht, hätte sie besucht, sich um sie gekümmert, aber er hatte nicht einmal nach meinem Befinden gefragt und mir auch keine gute Besserung gewünscht.

Ob der Satz in dem bewussten Roman tatsächlich der Wahrheit entsprach? Er würde so einiges erklären.

Für ihn war ich immer nur eine Arbeitskraft.

Als ich nach zwei Wochen wieder in der Kanzlei erschien, empfing er mich entsprechend distanziert und frostig.

Ich hatte mich nun endgültig für die Reise entschieden, hatte mit Konrads Hilfe das kleine Stadthotel in der Nähe der Plaza Mayor herausgesucht, ein Zimmer reserviert und einen Flug für den zweiten Februar gebucht.

Ich trinke einen Schluck Kaffee. Obwohl ich mich mit der Situation im Moment nicht auseinandersetzen möchte, drängt sie sich in meine Gedanken und ich spüre auch hier, ein paar tausend Kilometer entfernt, seine Kälte und Distanz. Es tut mir immer noch sehr weh.

Es war an einem kalten, regnerischen Morgen im November. Ich betrat sein Büro.

„Guten Morgen, Vater“, begrüßte ich ihn und versuchte mit einem Lächeln seine Kälte zu erwärmen.

„Alexandra, was gibt’s? Hast du die Unterlagen schon bearbeitet?“ Er musterte mich kühl.

Ich nickte und schluckte den Kloß hinunter, der sich in meinem Hals gebildet hatte, der sich eigentlich immer bildet, wenn ich mit ihm spreche.

Ich räusperte mich und versuchte, meine Angst zu ignorieren.

„Ich habe eine Reise nach Peru gebucht und dafür werde ich im Februar Urlaub nehmen.“

Es war mein gutes Recht, meine freien Tage nun endlich einmal einzufordern, denn ich hatte im Laufe der Jahre an die dreihundert Überstunden angehäuft.

„Du fährst wohin?“ Er stand auf, kam um den Schreibtisch herum und baute sich in voller Größe vor mir auf.

„Wohin fährst du?“, wiederholte er seine Frage und ein drohender Unterton lag in seiner Stimme.

Mein Vater besitzt mehrere Gesichter, die er je nach Anlass aufsetzen kann. Vor allem bei Gericht macht er davon rücksichtslos Gebrauch. Er kann seine Gegner mit sanftem Blick und Tonfall einlullen und manipulieren oder mit seiner Größe und durch eine laute, harte Stimme so einschüchtern, dass sie plötzlich zu kleinen, verängstigten Mäuschen werden.

Schmeichelnd, scheinbar verstehend, dann wieder zynisch oder ironisch. Er zieht das gesamte Register, um sich einen Vorteil zu verschaffen.

Als Kind hatte ich Angst vor ihm und auch heute noch gelingt es ihm, dass ich weiche Knie bekomme.

„Ich habe eine Rundreise nach Peru gebucht. Im Februar geht’s los.“ Ich streckte mich, um ein bisschen größer zu wirken, im Gegensatz zu ihm allerdings ein Witz. Wie eine Maus vor einer Katze.

„Du bist ja von allen guten Geistern verlassen! Was willst du denn in Peru? Und im Februar kommt schon gar nicht in Frage. Du weißt doch, dass wir ab Januar diesen großen Prozess führen. Da kannst du die Kanzlei nicht verlassen. Kommt nicht in Frage!“, polterte er.

„Tut mir leid, aber ich habe schon gebucht.“

Dieses Mal würde ich nicht klein beigeben. Mein Plan stand fest. Ich würde meine Mutter suchen, mit ihr sprechen und sie würde mir alles erklären. Davon sagte ich ihm natürlich nichts.

Er näherte sich mir. „Wenn du das machst, dann brauchst du morgen gar nicht mehr wiederzukommen, dann bist du fristlos gekündigt.

Ich blickte ihn entgeistert an. Erwidern konnte ich im ersten Moment nichts, denn ich war sprachlos.

War das tatsächlich mein Vater, der mich gerade aus der Kanzlei warf? Verstand man das unter einer liebevollen Vater-Tochter-Beziehung? Aber hatten wir überhaupt je eine schöne, vertraute Beziehung gehabt?

„Das ist jetzt nicht dein Ernst“, brachte ich schließlich hervor. Eine Hitzewallung durchzog meinen Körper. Ärger und Trotz erwachten in mir.

„Das ist mein voller Ernst. Du kannst gleich deine Sachen packen. Aber vielleicht überlegst du es dir ja noch einmal.“ Seine Stimme hätte Papier durchschneiden können. Er ging langsam wieder um seinen Schreibtisch herum und setzte sich.

Ich sah ihn an, als sähe ich ihn das erste Mal. Sein hartes, kantiges Gesicht mit den kalten Augen.

„Gibt es noch was?“

„Nein. Ich bleibe dabei!“

„Dann ist ja alles gesagt.“ Er wandte den Blick von mir ab und widmete sich wieder seinen Unterlagen.

Ich war für ihn nicht mehr vorhanden. Das kannte ich von früher. Wenn ich irgendetwas angestellt hatte, dann strafte er mich mit Missachtung, manchmal tagelang.

Ich verließ fluchtartig sein Büro und widerstand dabei der Versuchung, die Tür mit voller Wucht hinter mir zuzuschlagen. Aber diesen Triumph wollte ich ihm nicht gönnen.

Im Vorzimmer traf ich Angelika, meine Kollegin. Sie war gerade dabei, Kaffee zu kochen und die Blumen auf der Fensterbank zu gießen.

„Guten Morgen Alex. Schön, dass du wieder da bist.“ Sie schenkte mir ein Lächeln, dass sich über ihr gesamtes rundes Gesicht ausbreitete. Wenigstens eine, die sich freute, mich wiederzusehen.

Ich lächelte zurück, doch es schien bei ihr nicht anzukommen, denn sie sah mich erstaunt an.

„Ist etwas nicht in Ordnung?“

„Ich bin soeben von meinem eigenen Vater gekündigt worden.“

Angelika sah mich an. Ich merkte, dass sie das eben Gehörte noch nicht richtig einordnen konnte.

Es dauerte mehrere Minuten, bis sie mir antwortete.

„Für mich tut es mir leid, denn ich verliere eine liebe Kollegin, aber für dich ist es eine Chance.“

„Wie meinst du das?“

„Sie haben dich hier doch nur ausgenützt. Du bist keine Assistentin, sondern Juristin wie alle anderen auch. Es wird langsam Zeit, dass du dich in deinem Beruf beweisen kannst.“ Sie unterstrich das Gesagte mit energischen Gesten.

Ich blickte sie erstaunt an. Von dieser Seite hatte ich das Ganze noch nie betrachtet.

„Du hast vielleicht recht. Und weißt du was? Ich werde jetzt erst einmal meine freie Zeit genießen und im Februar nach Peru reisen. Um alles andere werde ich mich kümmern, wenn ich wieder zurück bin.“

Ich spürte, wie sich in mir eine Leichtigkeit ausbreitete, die ich noch gar nie erlebt hatte. Ich war frei.

Ich nahm Angelika fest in die Arme. Meine liebe Kollegin und Freundin.

„Du gehst nach Peru? Hat er dich deswegen gefeuert?“, fragte sie nun mit einem leichten Schaudern in der Stimme.

„Ja, ich fliege nach Peru.“

„Warum ausgerechnet nach Peru?“

„Ich möchte dir den Grund für die Reise nicht hier erzählen. Lass uns heute Abend zum Italiener gehen, dort können wir ungestört miteinander reden“, schlug ich vor.

Sie nickte und stimmte begeistert zu.

Ich packte meine Siebensachen zusammen und verstaute sie in einer Plastiktüte. Mein ganzes Berufsleben passte in eine Plastiktüte. Ich schüttelte den Kopf. Vielleicht hätte ich diesen Schritt schon viel früher wagen sollen.

Ich staunte, mit welcher Leichtigkeit ich das Büro und das Gebäude verließ. Kein Bedauern und keinen Blick zurück.

Als ich auf der Straße stand, entschied ich, noch einen kurzen Abstecher bei Konrad in der Buchhandlung zu machen. Ich ging zu Fuß. Der Regen hatte aufgehört und eine kalte Feuchtigkeit lag in der Luft. Doch irgendwie spürte ich sie nicht. Mir war innerlich warm und ich fühlte mich wie getragen. Fühlte sich so die Freiheit an?

Zehn Minuten später betrat ich den Laden. Kein Kunde da. Konrad saß in seinem kleinen Büro am Schreibtisch.

Er blickte erstaunt hoch. „Du? Jetzt? Müsstest du nicht in der Kanzlei sein?“

Ich schüttelte den Kopf. „Vater hat mich eben rausgeschmissen.“

Konrad nickte bedächtig mit dem Kopf. „Das habe ich mir fast gedacht. Aber du hast ihm doch nichts von der Peru Reise erzählt, oder?“

Ich blickte ihn beschämt an. „Doch“, gab ich leise zu, „irgendetwas hat mich geritten. Ich hab von einer Rundreise gesprochen, natürlich nicht von dem Buch.“

„Dann musst du dich auch nicht wundern. Aber du weißt ja, wie ich über diesen Job denke.“

„Ja, ich weiß. Hast du noch einen Kaffee für mich?“

„Da in der Kanne. Was willst du jetzt tun?“

Ich schenkte mir eine Tasse Kaffee ein und trank genüsslich einen großen Schluck. „Herrlich! Ich kenne wenige Menschen, die so guten Kaffee machen!“

In Konrads Leben haben die modernen Kaffeemaschinen keinen Einzug gehalten. Er brüht ihn mit Filter und Papier von Hand auf. Manchmal mischt er eine Prise Kardamom, manchmal ein wenig Zimt hinein. Man spürt die Liebe, mit der er den Kaffee zubereitet.

„Ich werde die freie Zeit ausgiebig nutzen, werde Dinge tun, die ich schon immer machen wollte und mich auf die Reise vorbereiten.“

Konrad erwiderte zunächst nichts. Er sah aus, als denke er über etwas nach. Dann sah er mich an.

„Ich könnte eine Vertretung im Laden gebrauchen. Natürlich gegen Bezahlung.“

Erstaunt blickte ich ihn an. „Möchtest du verreisen?“

„Ja, das ist mir gerade in den Sinn gekommen. Wenn du den Laden übernehmen würdest, dann könnte ich für drei Wochen nach Gran Canaria fliegen. Das Meer, die milden Temperaturen. Das würde mir guttun“, gab er leise zu.

„Dich hat die Sache mit Mutter ganz schön mitgenommen, nicht wahr?“ Ich strich ihm sanft über den Arm. Er nickte.

„Das geht in Ordnung. Ich arbeite gerne hier, das weißt du ja. Du kannst buchen, wann immer du willst.“

Ich lümmelte mich in den Sessel, streckte beide Beine aus und trank genüsslich das heiße, dunkle Gebräu. Eigentlich würde ich mich rundherum gut fühlen, wenn nicht der Streit mit meinem Vater wie eine dunkle Wolke über mir schweben würde.

Mir war nicht klar, wie wir in Zukunft miteinander verkehren würden. Schließlich waren wir nicht nur Chef und Angestellte, sondern auch Vater und Tochter und das sollte doch an erster Stelle stehen! Oder etwa nicht? Komisch, alles an der Beziehung zu meinem Vater war irgendwie nicht greifbar, nicht nachvollziehbar.

Momentan würde ich die Situation nicht ändern können, das war mir klar. Aber wir würden sicher einen Weg finden.

Mein Handy klingelte. Clemens.

„Was habe ich da gehört? Du hast eine Rundreise gebucht und lässt uns im Februar im Stich? Und zu mir hast du keinen Ton davon gesagt!“ Seine Stimme klang ärgerlich und verletzt. Er tat mir leid. Ich hatte mich ihm gegenüber wirklich nicht fair verhalten.

„Wir könnten uns in deiner Mittagspause im Artbistro treffen. Dann erkläre ich dir alles.“

„Ja, da bin ich auch schon sehr gespannt“, schallte seine laute Stimme durch den Hörer.

„Clemens?“, fragte Konrad mit einem mitleidigen Ausdruck in den Augen. Ich nickte. Mir war mit einem Mal flau im Magen. Mein Leben begann sich gerade aufzulösen.

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