José R. Brunó

El Raval

Schmutziges Viertel

Engelsdorfer Verlag

Leipzig

2015

José R. Brunó

Bereits in den frühen 1970er Jahren hat der Autor dieses Buches seine Liebe zu dem faszinierenden Land Spanien entdeckt. In seiner zweiten Heimat verbrachte er die Hälfte seines Lebens und erzählt hier die Geschichte eines jungen Polizisten namens José Maria Cardona Garcia, der in El Raval in Barcelona geboren wurde. El Raval, ein Stadtteil, den alle Katalanen nur Barrio Chino (das Chinesenviertel) nannten. Ein Stadtteil, der bis weit in die 1990er zu einem der heruntergekommensten in ganz Spanien zählte.

Die Faszination der Hafenstadt Barcelona hat den Autor inspiriert, diese Geschichte zu schreiben, die sich so oder so ähnlich zugetragen hat.

Ein besonderer Dank gilt den Personen, die bei den Recherchen geholfen haben, um diese Geschichte zu schreiben.

Bibliografische Information durch die Deutsche Nationalbibliothek:

Die Deutsche Nationalbibliothek verzeichnet diese Publikation in der Deutschen Nationalbibliografie;

detaillierte bibliografische Daten sind im Internet über http://dnb.dnb.de abrufbar.

Copyright (2015) Engelsdorfer Verlag Leipzig

Alle Rechte beim Autor

Gemälde Cover © Mikhail Zahranichny

Hergestellt in Leipzig, Germany (EU)

1. digitale Auflage: Zeilenwert GmbH 2016

www.engelsdorfer-verlag.de

PROLOG

Barcelona, die Perle am Mittelmeer. Eine der schönsten und zugleich aufregendsten Städte Europas. Die katalanische Metropole erwacht in den frühen Morgenstunden mit einem Lärm, der durch das Klappern von Tellern und Tassen in den zahlreichen Bars und Straßencafes entsteht, als seien diese in der Nacht nicht geschlossen gewesen. Der zunehmende Straßenverkehr, der permanent von einem lauten Hupkonzert begleitet wird, gehört zu Barcelona wie der Eiffelturm zu Paris. Die katalanische Gelassenheit jedoch lässt diesem Treiben, bei dem jeder Bürger das Gefühl haben muss, in einem Kessel zu leben, der jeden Moment zu explodieren droht, erträglich erscheinen.

Man versucht, sich des Lärms und der Hitze, die in den Sommermonaten nahezu unerträglich sind, zu entziehen, in dem man sich in die nahegelegenen Parks, in die engen Gassen der Altstadt und unter die schattenspendenden Platanen der Ramblas1 zurückzieht.

Die Stadt ist unglaublich laut und zugleich von einer bizarren Schönheit, so dass man sich dem Charme Barcelonas nicht entziehen kann.

Ein spanischer Philosoph hat die Stadt einst mit einer unglücklichen Liebesbeziehung verglichen. Wenn man mit ihr lebt, ist sie unerträglich, und wenn man sie einige Zeit nicht gesehen hat, vermisst man sie.

Dieses Barcelona ist sicherlich in den letzten 25 Jahren eine der bedeutendsten kulturellen Metropolen Europas geworden. Die katalanische Hauptstadt hat mit seiner Vielfalt der Kulturen eine Renaissance erlebt, die in ganz Europa seinesgleichen sucht.

Herzstück dieser Stadt war lange Zeit das Viertel El Raval, das sogenannte Barrio Chino, das Chinesen-Viertel. In diesem heruntergekommenen Viertel, welches man in der Nacht besser gemieden hat, passierten grauenhafte Morde. Verbrechen, die vor einigen Jahren gerade mal als Randnotiz zur Kenntnis genommen wurden.

Wo einst bedeutende Künstler wie Pablo Picasso und Joan Miró durch die Kneipen und Bars gezogen sind, war das größte Bordell Spaniens entstanden. Prostitution und Drogenhandel dominierten dieses Viertel.

DER JUNGE AUS EL RAVAL

El Raval ist eines der widersprüchlichsten Stadtviertel Barcelonas. Was früher einmal die Aorta dieser aufregenden katalanischen Hauptstadt war, ist zu einem heruntergekommen Viertel geworden. Einst Viertel der Arbeiter und Bohemiens, in dem sich Künstler aus der ganzen Welt ihr Stelldichein gegeben haben, machten sich nun Prostitution und der Drogenhandel breit. Die fast vierzigjährige Franco-Diktatur hatte tiefe Spuren hinterlassen. Leute aus El Raval lebten am Rande der Gesellschaft und standen ständig unter Generalverdacht, kriminell zu sein.

El Raval, das Viertel, das mit seinen 1,2 km² und mit annähernd dreißigtausend Bewohnern nachweislich das am dichtesten bevölkerte Viertel Spaniens war.

José Maria Cardona Garcia, ein Junge dieses Viertels, welches man auf Grund des schlechten Rufes nur noch Barrio Chino nannte, war hier bekannt wie ein bunter Hund. Ein sympathischer Zigeunerjunge, den alle nur Pepito nannten.

Seine Eltern waren zugewanderte Spanier, die hier Forrasters (Auswärtige) genannt wurden. Der Vater, ein Maler aus Malaga, hatte sich in den frühen fünfziger Jahren mit seiner jungen Frau aufgemacht, sein Glück als Künstler in Barcelona zu suchen.

Eine schwere Zeit, in der sich jeder einschränken musste. Der Bürgerkrieg war erst seit einigen Jahren vorüber und das Land wurde mit eiserner Hand regiert.

Pep kam im Oktober 1956 zur Welt, sein Vater verstarb bereits im Oktober 1958.

Die einzige Erinnerung, die ihm von seinem Vater geblieben war, hing, seit er denken konnte, lebensgroß an einer Wand im Salon der elterlichen Wohnung. Unter dem Bild befand sich eine Kommode, auf der seine Mutter Maria Teresa eine Art Altar aufgebaut hatte. Maria war, wie alle Spanier, streng katholisch. Wenn sie seelischen Beistand benötigte, zündete sie eine Kerze an und sprach manchmal ein halbe Stunde mit ihrem verstorbenen José Luis, der stumm auf sie herabschaute.

Mutter Maria war eine zierliche Andalusierin, die es sicherlich nicht immer ganz leicht gehabt hatte, sich in dieser Zeit mit einem Kleinkind durchzuschlagen. Ihr hübsches und zugleich energisches Gesicht war bereits im jungen Alter vom Leben gezeichnet und ihr schwarzes Haar begann frühzeitig, zu ergrauen. In dieser Zeit war ein starker Wille vonnöten, um einigermaßen über die Runden zu kommen. José, ihr einziger Sohn, musste ohne Vater aufwachsen. Maria wurde von dem kleinen Pep wie eine Ikone verehrt. Obwohl er als Einzelkind aufwachsen musste und von seiner Mutter verwöhnt wurde, hatte er frühzeitig lernen müssen, Verantwortung zu übernehmen.

Man schrieb das Jahr 1975 und aus Pepito war inzwischen ein stattlicher junger Mann geworden. Ein typischer Spanier, der seinen Platz in der Gesellschaft suchte und sich dabei oftmals selbst im Wege stand. Sein breites Lächeln und seine natürliche Freundlichkeit machten ihn zu einem außergewöhnlichen Menschen. Seine pechschwarzen Haare und seine dunklen Augen ließen erkennen, dass Zigeunerblut durch seine Adern floss. Pep war der Spross einer Mischehe und mit allen Pflichten und Rechten Spanier. Er schien alles von seinem Vater geerbt zu haben. Er war mit einem Meter achtundachtzig für spanische Verhältnisse überdurchschnittlich groß. Seine tiefbraunen Augen und seine wohlgeformte Nase passten in sein ovales freundliches Gesicht. Die Mutter seines Vaters, seine Großmutter, war eine sesshafte Zigeunerin aus Sevilla, die der kleine Pep in seiner Erinnerung nur in schwarzen Trauerkleidern kannte. Der Großvater war 1937 im Bürgerkrieg gefallen und seit jener Zeit pflegte sie, sich traditionell in schwarz zu kleiden.

Pep konnte sich gut an sie erinnern, weil sie in der Osterwoche, der Semana Santa, etliche Male zu Besuch bei ihnen gewesen war. Eine Zeit, an die er sich nur ungern erinnerte. Nicht nur, weil er ständig mit seiner strengen Großmutter sein Zimmer teilen musste, sondern, weil sie gerade in der Osterwoche weder eine Prozession verpasste noch eine Kirche ausließ und dabei musste Pep sie ständig begleiten. Der ethnischen Minderheit der Sintis anzugehören, war zu jener Zeit ein einziger Spießrutenlauf. Ganz gleich, ob sie zu der Gruppe der Sesshaften oder Nichtsesshaften zählten. Ein geduldetes Volk, welches sich in Ruinen am Rande der Stadt aufhielt und sich einmal im Monat bei der Polizei zu melden hatte. Gültige oder langfristige Aufenthaltsrechte gab es für sie nicht.

Pep hatte im März 1979 seinen Militärdienst auf den Balearen absolviert und war danach nach Barcelona zurückgekehrt. Er hatte seine Liebe zur Disziplin entdeckt. Er hatte sich angewöhnt, seine Sachen zu ordnen, bevor er zu Bett ging. Eine Marotte, die wohl seiner militärischen Ausbildung geschuldet war. Aus Pepito war ein erwachsener und disziplinierter junger Mann geworden.

Mutter Maria hatte ihren Sohn vermisst. Für einen Besuch in Barcelona hatte es nur zwei Mal gereicht. Die Fähre zwischen Palma de Mallorca und Barcelona kostete 1.200 Pesetas. Er bekam dreihundert Pesetas Wehrsold und das hatte nicht einmal für Zigaretten gereicht Maria hatte ihren Sohn so gut es ging unterstützt, wobei ihr das nicht immer leicht gefallen war. Die Zeiten hatten sich geändert, alles war teurer geworden.

Für Pep hatte ein neuer Lebensabschnitt begonnen und zugleich eine Situation, die er bisher noch nicht kannte. Er war seit seiner Kindheit nie ohne Geld gewesen, während seiner Militärzeit musste er ständig bei seiner Mutter um etwas Taschengeld ersuchen. Irgendetwas musste er tun. Arbeit gab es nicht, es sei denn, er wäre an die Costa Brava gegangen und hätte in irgendeinem gastronomischen Betrieb den Beruf des Kellners erlernt. Aber dafür hatte er nicht sein Abitur gemacht.

Es waren einige Wochen vergangen und all seine Bemühungen, eine Arbeit zu finden, waren fehlgeschlagen.

DIE UNGLEICHEN FREUNDE

Der Frühling hatte Einzug gehalten und das Thermometer zeigte bereits 22 Grad Celsius. Pep versuchte zwar, sich nützlich zu machen und half seiner Mutter so gut es ging, aber die Situation wurde für ihn immer unerträglicher.

An einem dieser Tage hatte Maria ihn einmal mehr gebeten, für sie einige Besorgungen im gotischen Viertel zu machen.

Die angrenzenden Ramblas waren voller Leute und man konnte das Gefühl haben, ganz Barcelona sei unterwegs.

Pep hatte sich auf der Terrasse einer Cafeteria niedergelassen, um die Frühlingssonne und die leichte Brise zu genießen, die vom Hafen herüberkam. Er liebte es, hier zu sitzen und die vorbeilaufenden Menschen zu beobachten, die, wie es schien, bereits ihre Sommerkleidung aus ihren Schränken hervorgeholt hatten.

Menschen aus seinem Viertel liefen an der Terrasse vorbei, auf der er saß. Menschen, die er kannte und die mit einem kurzen »Hola, hallo« vorbeihuschten.

Alle Leute genossen die ersten warmen Frühlingstage und es war für ihn lustig zu sehen, wie ein Teil der Leute sich hastig in Richtung Hafen bewegte und der andere in Richtung Plaza Catalunya. Andere, zumeist Touristen, blieben stehen, um sich die schlecht vorgeführte Pantomime anzuschauen.

Es waren junge Menschen aus dem angrenzenden El Raval, die sich auf verschiedene Weise anmalten und den ganzen Tag versuchten, auf einer Stelle zu stehen, oder andere, die irgendwelche Faxen machten, um bei den Touristen einigen Pesetas zu erbetteln. Einige Ausländer ließen sich mit ihnen fotografieren und legten ein paar Pesetas in das Bettelgefäß, welches die Pantomimen vor sich aufgestellt hatten.

Pep war in seine Gedanken versunken und hatte gerade überlegt, ob er auch in der Lage wäre, so etwas zu tun, als er mit einem Lauten »Hola Pep, hallo Pep« angesprochen wurde.

Es war Xavi, dessen voller Name Javier Fernandez lautete. Ein Schulkamerad, der mit ihm Abitur gemacht hatte.

Javier war nicht derjenige, den alle Welt zum Freund haben wollte und Pep hatte während seiner Schulzeit weder von ihm Notiz genommen noch hatte er Kontakt mit ihm gehabt. Dieser Junge war klein, hatte tief liegende Augen und eine viel zu große Nase. Seine nicht so attraktive Erscheinung hatte er immer mit einer gewissen Arroganz zu überspielen versucht.

Eines war Pep natürlich nicht entgangen: Xavi war immer gut gekleidet und verfügte selbst als Jugendlicher über eine Menge Geld, mit dem er sich seine Freunde zu kaufen pflegte.

Javier Fernandez war ein Junge aus gutem Haus. Seine Eltern besaßen mehrere Immobilien in der Innenstadt und in der Nähe des gotischen Viertels.

Mit einem »Freut mich, dich zu sehen« begrüßte Pep seinen ehemaligen Schulkameraden.

»Setz dich zu mir«, sagte er. »Kann ich dich zu etwas einladen?«

»Klar, ich nehme einen Kaffee.« Xavi rief den Kellner herbei, um ihm seine Bestellung zu übermitteln.

»Was machst du so, Pep?«

»Ich habe gerade meinen Militärdienst absolviert und weiß noch nicht so recht, was ich jetzt machen soll. Und du, Xavi, wirst sicherlich bei deinen Eltern im Betrieb arbeiten, oder?«

Javier grinste, und Pep fiel zum ersten Mal auf, dass Xavis Grinsen gut zu seinen tiefliegenden Augen passte.

»Nein, mein Freund, ich war die letzten zwei Jahre auf einer Hotel- und Gastronomieschule und habe gemerkt, dass Gastronomie nicht mein Ding ist.«

Javiers Eltern hatten ein sehr gut gehendes Restaurant auf der Gran Via, das von Xavis älterem Bruder geführt wurde.

»Und was ist mit dem Militär, musst du nicht dahin, Xavi?«

»Der Krug ist gottlob an mir vorübergegangen, dafür hat mein Vater gesorgt, und im elterlichen Betrieb und dann noch mit meinem Bruder zusammen? Das wäre für mich eine Katastrophe«, sagte er kopfschüttelnd und verzog grinsend seine Mundwinkel.

»Ich habe mich bei der Polizei beworben. Geh mal auf die Jefatura de la Policia Nacional, die suchen noch junge Leute mit Abitur. Ich habe mich dort auch beworben.«

Pep schaute sein Gegenüber etwas verwundert an.

»Ich komme aus El Raval und du glaubst, die haben auf mich gewartet?«

»Das macht doch nichts, mehr als dich ablehnen können sie nicht.«

Pep musste über Xavis pragmatische Antwort lächeln. Die beiden redeten noch eine Weile und Pep stellte während der Unterredung fest, dass dieser Javier im Grunde ein schlaues Bürschchen war und die Arroganz aus der gemeinsamen Schulzeit etwas abgelegt zu haben schien. Eine Unterhaltung dieser Art hatte es zwischen den beiden nie gegeben. Xavi hatte während seiner Schulzeit einen anderen Freundeskreis gehabt und sich mit einem aus El Raval abzugeben wäre unter seinem Niveau gewesen. Aber vielleicht hatte sich Pep das alles auch nur eingebildet.

Wobei Kinder, die aus dem Barrio Chino kamen, immer unter besonderer Beobachtung standen. Die beiden Stadtteile, das gotische Viertel und El Raval, waren nur durch eine Allee, die Ramblas getrennt. Trotzdem prallten hier zwei Welten aufeinander, die unterschiedlicher nicht hätten sein können.

Die Zeiten waren längst vergessen, in denen Pep seine Pausen allein auf dem Schulhof verbringen musste, weil andere Schüler mit ihm nichts zu tun haben wollten. Wer hier sein Abitur machte, war entweder Sohn eines Funktionärs oder der Spross einer Familie mit Geld.

Einige Tage waren vergangen seit der Unterhaltung mit seinem Schulkameraden Javier Fernandez. Pep ahnte noch nicht, dass diese Unterhaltung sein Leben verändern sollte.

Er hatte seit einigen Nächten schlecht geschlafen. Die Sache mit der Polizei ging ihm nicht aus dem Kopf. Seine Angst, abgewiesen zu werden, war so groß, dass er seit Tagen nachdenklich durch sein Viertel lief. Ein Zigeunerjunge aus El Raval bei der Polizei, das war für ihn so irreal wie eine Reise zum Mond. Zum einen gab er seinem Schulkameraden recht, was konnte er schon verlieren? Mehr als eine Absage oder eine rassistische Bemerkung würde er nicht bekommen. Anderseits war er neugierig geworden, wie man auf seine Bewerbung reagieren würde.

Das Gebäude der Polizei befand sich in Via Laietana, in der Avenida, in der sein Schulkamerad Xavi wohnte.

Pep betrat das alte ehrwürdige Gebäude, welches wohl im vorigen Jahrhundert erbaut worden war. Er liebte diese alten staatlichen Gebäude, die mit ihren verzierten Fassaden ziemlich protzig daherkamen. In der riesigen Eingangshalle saß auf der rechten Seite des Foyers hinter einem Tisch ein uniformierter Polizist, der gelangweilt in einer Zeitung blätterte. Die beiden großen Flaggen im Rücken des Beamten schienen die Wichtigkeit seiner Anwesenheit zu unterstreichen. Es dauerte eine Weile, bevor der Beamte von seinem Besucher Notiz nahm. Langsam erhob der Beamte seinen Kopf und schaute Pep prüfend an.

»Que quieres, was willst du?«, fragte der Polizist schroff.

Pep war von der Unhöflichkeit des Uniformierten so erschrocken, dass er am liebsten gleich wieder gegangen wäre. Er brauchte eine Weile, um mit seinem Anliegen fortzufahren. Der unfreundliche Polizist schaute ungläubig und übergab Pep einen Zettel, auf dem er die Zimmernummer und den Namen eines Kollegen gekritzelt hatte.

»Erste Etage, Zimmer 109 bei Comisario Lopez«, sagte der Beamte kurz und bestimmend und schob eine Art Gästebuch über den Schreibtisch, in das sich jeder Besucher eintragen musste.

Pep ging etwas ängstlich die breite Treppe mit dem reichlich verzierten Geländer hinauf, um ins erste Obergeschoss zu gelangen.

Als er an die Tür des Zimmers 109 klopfte, kam aus dem Raum hinter der Tür ein lautes Adelante. Pep bemerkte, dass seine Knie zu zittern begannen, als er das Büro des Comisario Lopez betrat. Ein riesiger Raum, der außer ein paar Sitzmöbeln und einigen Regalen an der Wand sehr spärlich eingerichtet war. Peps flüchtiger Blick fiel auf die Berge von Akten, die auf dem Schreibtisch lagen. Hier herrschte ein Chaos, das man nicht übersehen konnte. Der uniformierte Beamte schaute fragend durch die Aktenberge. Auf dem Schreibtisch stand ein großer Aschenbecher, der so voll mit Zigarettenstummeln war, dass die Asche bereits über einige Teile des Schreibtisches verstreut lag.

Pep stellte sich vor und begann, sein Anliegen vorzutragen.

Comisario Lopez, ein großer kräftiger Mann mit graumeliertem Haar schaute sein Gegenüber nachdenklich an und erhob sich langsam aus seinem klapprigen Bürostuhl. Lopez trug eine braune Uniform, die mit einigen Auszeichnungen versehen war. Er bemusterte den Zigeunerjungen von oben bis unten und begann nun endlich zu sprechen.

»Woher kommst du, José Maria Cardona?«, frage er.

»Ich bin aus Barcelona und wohne in der Carrer Sant Fernando«, antworte Pep höflich.

Lopez drehte sich herum und schaute auf den an der Wand hängenden Stadtplan von Barcelona. Ein aussichtsloses Unterfangen. Er schien in dem Wust der Straßen, die auf dem Plan verzeichnet waren, die Carrer Sant Fernando nicht zu finden.

»San Fernando? Wo ist das?«

»In El Raval«, entgegnete Pep.

Der Comisario schaute verwundert über seine Brille, die er auf der Nasenspitze trug.

»Aha, und du willst dich bei der Policia Nacional bewerben? Ganz schön mutig, mein Freund.«

Lopez war es gewohnt, Leute aus diesem Viertel auf andere Weise kennenzulernen und plötzlich stand ein junger Zigeuner vor ihm und wollte sich bei der Polizei bewerben. Das bekam er im ersten Moment nicht auf die Reihe.

»Hast du Vorstrafen?«

»Nein«, entgegnete Pep entrüstet. Obwohl die Frage nicht unberechtigt war. So einfach war es nicht für einen Jungen aus El Raval, ohne Vorstrafen auszukommen.

»Was kannst du sonst noch, José Maria Cardona?«

Lopez war neugierig geworden. Überhaupt schien sich die Laune des Comisario Lopez jetzt etwas gebessert zu haben.

Pep erzählte kurz und knapp, dass er soeben seine Militärzeit absolviert habe und sein Abitur mit einem Notendurchschnitt von 8,5 bestanden hatte.

Lopez schien beeindruckt und lächelte das erste Mal. Ein kleiner Funke Sympathie schien bei ihm übergesprungen zu sein. Der Polizeikommissar schob nachdenklich seine Brille mit dem rechten Zeigefinger auf dem Nasenrücken hin und her, bevor er fortfuhr.

»Um ehrlich zu sein, José, ich finde deine Bewerbung ausgesprochen mutig und ich möchte deine Unterlagen bis Ende der nächsten Woche auf meinem Tisch haben, dann werden wir mal sehen, was wir mit dir machen. Ist das okay für dich?«

Lopez legte einige Formulare auf den Schreibtisch, die es auszufüllen galt.

»Du bringst mir deinen Lebenslauf, dein Zeugnis und die Beurteilung aus deiner Militärzeit mit, ist das klar?«, sagte er einem Befehlston. »Du solltest dich beeilen, bald beginnen die Lehrgänge«, fügte Lopez hinzu und reichte Pep lächelnd die Hand.

Aus dem alten Griesgram, der eben noch so abweisend auf Pep gewirkt hatte, war ein freundlicher Herr geworden.

Die Verabschiedung war herzlich und Pep versäumte es nicht, sich mit einem freundlichen »encantado de conocerle, es hat mich gefreut, Sie kennenzulernen«, zu verabschieden.

In den nächsten Tagen hatte Pep es eilig, die von Lopez geforderten Unterlagen zusammenzutragen. Sämtliche Papiere mussten in Original sowie in Kopie vorgelegt werden.

Pep versuchte, eine Kopieranstalt ausfindig zu machen, um seine zusammengetragenen Werke kopieren zu lassen. Schließlich fand er einen schäbigen Laden an der Plaza Catalunya, der von außen seine Dienste als Copisteria anbot. Die Kopien waren grausam und man konnte auf den Fotos, die Pep auf die Bewerbungsunterlagen geklebt hatte, kein Gesicht erkennen. Ihm war es egal, es wurde so verlangt und da waren ja noch die Originale.

Die erste Hürde war genommen, die Scheu war abgelegt und nun wollte er auch wissen, wie die Sache ausging. Pep hatte sich beeilt und begab sich bereits Anfang der Woche wieder in die Via Laietana, um die Unterlagen zu überbringen.

Der Polizist, der an diesem Tag in der großen Halle hinter dem kleinen Schreibtisch saß, war ein freundlicher junger Beamter, der Pep lächelnd mit einem »buenos días« begrüßte.

»Ich habe hier Unterlagen für Señor Lopez, die ich ihm persönlich übergeben muss. Er hat bei meinem letzten Besuch darauf bestanden, die Unterlagen selbst entgegenzunehmen«, sagte Pep.

»Der Comisario ist gerade außer Haus, aber er ist gleich wieder da », erwiderte der Polizist. Es war nicht außergewöhnlich, dass jemand seinen Arbeitsplatz verließ, um in einer nahegelegenen Cafeteria einen Kaffee zu trinken. Dieser Vorgang wiederholte sich in der Regel mehrmals täglich und wurde von allen Leuten praktiziert, ganz gleich welcher Berufsgruppe. Der Kaffee war wichtig und gerade bei der Polizei war nichts so eilig, dass man auf die Pausen hätte verzichten können.

Pep musste nicht lange warten. Er wollte sich gerade auf eine alte Holzbank setzen, als der Kommissar die große Eingangshalle betrat. Lopez entdeckte ihn sofort und kam lächelnd auf ihn zu. Mit einem »Hola José« begrüßte er Pep, der schüchtern seine mitgebrachten Unterlagen in den Händen hielt.

Lopez machte eine kurz Handbewegung, die ihn zum Mitkommen aufforderte.

Der Kommissar war eher der bequemere Typ, der nicht gerne die breite Treppe nahm, um in sein Büro in die erste Etage zu gelangen. Er ging auf den alten Aufzug zu, der sich in der Ecke der großen Halle befand. Pep benutzte diese Fahrstühle mit gemischten Gefühlen und nur im äußersten Notfall. Zu oft gab es Stromausfälle und dann steckte man manchmal stundenlang in diesen Aufzügen fest.

Dieser Paternoster war sicherlich so alt wie das Gebäude und noch aus dem vorherigen Jahrhundert. Man konnte, während sich der Korb ächzend nach oben bewegte, hinaus schauen und sehen, wer auf den Treppen nach unten ging.

Auf der ersten Etage angekommen gingen sie auf das Zimmer 109 zu, welches sich direkt gegenüber dem Aufzug befand. Lopez zog langsam einen Schlüsselbund aus seiner Hosentasche und schloss die Bürotür auf.

Der junge José war verwundert, dass selbst die Polizei ihre Türen verschließt. »Wer sollte wohl wagen, hier etwas zu klauen«, dachte Pep.

»Komm«, sagte er und forderte Pep auf, einzutreten.

Lopez setzte sich in seinen verschlissenen Schreibtischsessel und betrachtete die mitgebrachten Unterlagen. Er hatte einige Minuten damit verbracht, sich den Lebenslauf und seine Zeugnisse anzusehen.

Lopez nickte nachdenklich mit dem Kopf, bevor er sich erhob und Pep eine Weile anschaute.

»José, du solltest mir jetzt noch ein Certificado Medico, ein Gesundheitszeugnis vorbeibringen und dann wirst du in den nächsten Tagen von mir hören.«

»Bedeutet das, Sie nehmen mich, Comisario?«

»Noch bedeutet das gar nichts, mein Freund, und jetzt raus, du hörst von mir«, sagte Lopez lächelnd.

Pep verabschiedete sich höflich und verließ das Gebäude in der Erwartung, bald einen positiven Bescheid von Lopez zu bekommen.

Es waren inzwischen zwei Wochen vergangen und Pep hatte sich noch einmal mit Javier Fernandez getroffen. Xavi hatte bereits Nachricht bekommen und müsse sich, so sagte er, am dritten Mai zu seiner Ausbildung in Avila einfinden.

Eigentlich hatte sich Pep längst auf die Ablehnung seiner Bewerbung eingestellt. Trotzdem schaute er täglich und voller Ungeduld in seine Post. Er wusste, dass Briefe innerhalb Barcelonas oftmals zehn Tage unterwegs sein konnten.

Am 15. April war es endlich soweit und er fand das Schreiben, auf das er sehnsüchtig gewartet hatte. Er öffnete hastig das Kuvert und zog ein zweiseitiges Dokument heraus. Pep sollte sich, wie sein ehemaliger Schulkamerad, am besagten dritten Mai auf der Polizeischule in Avila einfinden.

Er wusste nicht so recht, ob er sich freuen sollte. Die Angst, zu versagen, war wieder da. Die Zeit war knapp, es blieben nur noch zwei Wochen, um sich vorzubereiten. Zunächst einmal musste er sich kundig machen, wo dieses Avila überhaupt lag. Pep war, außer in seiner Militärzeit, nie aus Barcelona herausgekommen. Aber auf der anderen Seite war da noch Xavi, der ihn begleiten sollte. Jetzt war er das erste Mal froh, Javier Fernandez zu kennen.

Er hatte von Xavi eine Telefonnummer bekommen, unter der dieser immer vormittags zu erreichen war.

Mutter Maria hatte zwar vor geraumer Zeit ein Telefon beantragt, aber es dauerte immer Monate, bis so ein Antrag bewilligt wurde. So begab er sich einmal mehr in eine schmuddelige Cafeteria in der Carrer Marquez de Barberá.

Er hatte Glück und das Telefon funktionierte, was nur selten vorkam. Entweder hatte der Betreiber nicht bezahlt oder das gesamte Viertel war mal wieder ohne Telefon. Darüber hinaus war das Telefonnetz so veraltet, dass selbst ein Stadtgespräch eine einzige Schreierei zwischen den Telefonierenden war.

Javier war erfreut über die Nachricht, dass er nicht allein auf den Lehrgang gehen musste. Er gab seine Freude zum Ausdruck, indem er seinem neuen Kollegen eine Mitfahrgelegenheit anbot. Um in das 700 Kilometer entfernte Avila zu kommen, wäre man sicherlich zwei Tage mit der Eisenbahn unterwegs. Xavi ließ sich fahren, eine Bahnfahrt kam für ihn nicht infrage. In seiner Familie gab es mehrere Autos und einige, die sie fahren konnten.

Die beiden trafen sich noch zwei Mal, um ihre Reise zu besprechen. Immerhin würden es mindestens 15 Stunden Autofahrt bis in die Kleinstadt nordwestlich von Madrid sein. Zu jener Zeit gab es im ganzen Land nur wenige Autobahnen und eine solche Reise war in den meisten Fällen nur mit Übernachtung zu schaffen. Pep wollte nichts dem Zufall überlassen und je näher der Tag der Reise kam, umso nervöser wurde er.

Es war Mai, und die Temperaturen betrugen, insbesondere im Landesinneren, bereits 26 Grad Celsius.

Avila, eines der historischen Metropolen des Landes, und liegt in Kastilien – León. In dieser Region war es im Winter klirrend kalt, und im Sommer unerträglich heiß. Pep hatte gerade seinen Militärdienst hinter sich gebracht und er musste feststellen, dass er das Ganze noch einmal über sich ergehen lassen musste. Morgens Sport, nachmittags Theorie und Waffenkunde. Die Abende standen zur freien Verfügung, die Pep und Xavi dazu nutzten, die Bars und Kneipen in der näheren Umgebung kennenzulernen.

Sechs Monate waren vergangen und Pep hatte seinen Lehrgang bei der Polizei in Avila absolviert. Er war mit ausgezeichneten Leistungen einer der Lehrgangsbesten geworden. Sein Kollege Javier hingegen hatte sich mit Ach und Krach geradeso durchgemogelt. Nicht etwa durch schlechte Noten im theoretischen Bereich, er hatte sein Abitur mit einem Notendurchschnitt von 9,0 gemacht, sondern sportlich war er eine absolute Null. Auf Sport hatte man bei der Prüfung besonderen Wert gelegt.

Pep glaubte ohnehin, dass bei der Einstellung von Javier der Vater ein wenig nachgeholfen hatte. Es war Xavis dumme überhebliche Art, die ihm fast die Abschlussprüfung gekostet hätte. Pep war sich nicht sicher, ob alle Kinder aus besserem Haus so waren, aber bei seinen Ausbildern hatte Xavi sich keine Freunde gemacht. Xavi musste einfach lernen, zum richtigen Zeitpunkt den Mund zu halten. An seine sarkastischen Bemerkungen, die bei vielen Leuten nicht besonders gut ankamen, hatte sich Pep allerdings zwischenzeitlich gewöhnt. Die beiden waren Freunde geworden, weil Pep aus solchen Situationen immer das Beste zu machen verstand. Er hatte in seiner Umgebung frühzeitig lernen müssen, wie man klug durchs Leben kommt und dazu gehörte auch, Menschen mit ihren negativen Allüren zu akzeptieren. Wenn man dann noch davon profitieren würde, umso besser. Geld hatte für Javier absolut keine Bedeutung und war immer reichlich vorhanden.

Die Abreise aus der Kleinstadt Avila verlief relativ unspektakulär, obwohl beide eine gewisse Wehmut verspürten. Sie hatten bei ihrem sechsmonatigen Aufenthalt viele neue Freunde gewonnen und die angehenden Polizisten aus Barcelona waren in den umliegenden Kneipen gerngesehene Gäste gewesen. Ohne Xavi wären die Besuche in all den Bars und Kneipen nicht möglich gewesen. Pep war der Meinung, dass er Xavi etwas schuldig sei. Ohne die zufällige Begegnung mit seinem kauzigen Freund Fernandez wäre Pep nie und nimmer bei der Polizei gelandet.

DER JUNGE POLIZIST

Es war der fünfundzwanzigste Dezember 1979, ein Montag, als Pep schon früh erwachte. Es war gerade acht Uhr und obwohl er mit geschlossenem Fenster schlief, wurde er von einem Straßenlärm geweckt, den er zunächst nicht einordnen konnte.

Er war nun ein junger Polizist, der ein paar Tage Urlaub hatte und gerne noch etwas länger geschlafen hätte. In anderen Ländern wurde bereits Weihnachten gefeiert, in Spanien war der sechste Januar der Feiertag. Schlaftrunken öffnete Pep das Fenster und es kam ihm ein starker Kaffeegeruch entgegen, der aus der gegenüberliegenden Cafeteria L´Havana nach oben stieg. Sie war meistens schon ab sieben Uhr geöffnet.

Sofort fiel ihm auf, dass für diese Zeit ungewöhnlich viele Leute auf der Straße waren. Als er hinuntersah, fielen ihm Menschen auf, die unmöglich seine Landsleute sein konnten oder gar herkömmliche Touristen waren. Es waren Amerikaner, die wieder einmal El Raval unsicher machten.

Über Nacht war die Sixth Fleet angekommen. Die sechste Flotte der Amerikaner, die im Hafen von Barcelona häufig vor Anker lag. Wenn Flugzeugträger, die teilweise 5000 Marinesoldaten an Bord hatten, vor Anker lagen, bekamen die gastronomischen Betriebe und die Huren unverhofft eine verlängerte Saison. Die Touristen verschwanden schon im Oktober und somit waren die Yankees in dieser Jahreszeit gerngesehene Gäste.

Pep tat das, was er immer tat. Er wusch sich und ging eilig die Treppe hinunter, denn er verspürte das starke Verlangen, einen Kaffee zu trinken.

Die Cafeteria L´Havana war schon voller Leute und der Lärm erinnerte an einen Jahrmarkt. Der große lange Tresen war voll mit irgendwelchen Gestalten besetzt, die wohl die letzte Nacht kein Bett gesehen hatten. Es waren Amerikaner, die sich stimmgewaltig mit irgendwelchen Spaniern auseinanderzusetzen versuchten. Auf dem Boden vor der Theke lag bergeweise Müll.

Die Spanier hatten die Angewohnheit, alles auf den Boden zu werfen. Hier lagen Zigarettenstummel, Zuckertüten und sonstiger Unrat. In Spanien war die Anzahl der Zuckertüten auf dem Boden vor dem Tresen ein Indiz für guten Kaffee.

Alle zwei Stunden kam die Wirtin mit einem Besen, um den Boden im Tresenbereich zu reinigen und nach einer halben Stunde war der alte Zustand wieder hergestellt.

Pep bestellte sich einen Café con Leche und ein Croissant, nahm sich die Tageszeitung La Vanguardia vom Tresen und setzte sich an einen gerade freigewordenen Tisch.

Hier sah es nicht besser aus als auf dem Fußboden vor dem Tresen. Mit einer Handbewegung signalisierte Pep dem Kellner, dass er den Tisch säubern müsse.

Der schlaksige zahnlose Camarero, den Pep schon seit einigen Jahren kannte, kam mit einem Tablett, auf dem er den bestellten Kaffee und das Croissant transportierte.

Mit einem dreckigen Lappen tat er das, was alle Leute taten. Er wischte den auf dem Tisch liegenden Müll auf den Boden.

Pep sah dem Treiben der Leute gelangweilt zu. Hier geschah nichts, was er nicht bereits sein gesamtes Leben kannte.

Nach einer Weile öffnete sich die Eingangstür und der Limpiabotas, der Schuhputzer Paco betrat das Lokal.

Im Viertel war er als El Cojo bekannt, weil er das rechte Bein nachzog.

El Cojo hatte vor einigen Jahren einen Unfall gehabt, bei dem er sich das rechte Bein gebrochen hatte. Zum Arzt hatte er nicht gehen können, weil er nicht versichert war. In dieser Zeit konnten sich nur wenige eine ärztliche Versorgung leisten oder hatten eine Versicherung. In diesen Jahren gab es viele junge Leute, die aufgrund irgendwelcher Unfälle verkrüppelte Gliedmaßen hatten, die nie ärztlich versorgt worden waren. So war auch Paco ein Opfer dieser sozialen Missstände geworden.

Alle im Barrio Chino kannten den alten Schuhputzer. Er war ein kleiner alter Andalusier, der sich überall mit seinem Putzkasten herumtrieb, wo viele Leute waren und er sicher sein konnte, dass er Aufträge bekam. Paco steuerte sofort auf den Tisch zu, an dem Pep saß.

Mit einem freundlichen »Hallo Pep« begrüßte der Schuhputzer seinen Kunden.

Pep ließ sich immer seine Schuhe von Paco putzen, wenn er ihn traf. Zum einen besaß er selbst gar kein Schuhputzzeug und zum anderen ließ man den armen Teufel auch etwas verdienen.

In Spanien reinigte man sich die Schuhe nicht selbst, das war nicht nur in El Raval so. Beim Militär hatte Pep sich zum ersten Mal in seinem Leben die Schuhe selbst reinigen müssen. Dabei war es dann aber auch geblieben. Am Ende des Gastraumes der Cafeteria befand sich ein Mauerdurchbruch, der mit Ketten verhangen war, der die Fliegen fernhalten sollte und direkt in einen Friseurladen führte. Aus Bequemlichkeit ließ man sich, nachdem man seinen Obligatorischen Kaffee getrunken hatte, anschließend rasieren.

Der Tag eines Spaniers begann damit, seinen Kaffee zu trinken, die Zeitung zu lesen und je nach Bedarf seine Schuhe reinigen oder sich rasieren zu lassen.

Pep hatte dem Barbier zwischenzeitlich signalisiert, dass er ihn rufen möge, wenn er Zeit habe, ihn zu bedienen. Es wurde Zeit, Pep hatte sich seit Tagen nicht rasiert.

Es dauerte nur wenige Minuten, bis der Friseur die Kneipe betrat und avisierte, dass er nun bereit wäre, Pep zu rasieren.

Es war auffällig, dass noch einige Kunden im Laden saßen, die sicherlich vorher hätten bedient werden müssen.

Die Demut vor der Obrigkeit hatten die Bürger noch nicht abgelegt. Die Angst vor der Polizei war noch immer allgegenwärtig, da diese in der Vergangenheit darüber entschieden hatte, ob die Gewerbetreibenden in Ruhe ihren Geschäften nachgehen konnten oder man ihnen das Leben schwer machte. Polizisten waren es in El Raval nicht gewohnt, zu bezahlen. Weder in den Bars noch bei den Prostituierten. Damit sollte jetzt Schluss sein. Pep wollte keine Sonderbehandlung und erst recht wollte er für das bezahlen, was er bekam.

Schon einige Zeit war er darüber verärgert, dass man sich ihm gegenüber neuerdings komisch verhielt. Dass einer von ihnen jetzt bei der Polizei war, hatte sich herumgesprochen wie ein Lauffeuer und was man von Pep als Polizist erwarten konnte, wusste man noch nicht. Eines wollte Pep sicherlich nicht: der Superbulle sein, der jetzt den armen Teufeln im Viertel das Leben schwer macht. Dafür kannte er diese Leute schon zu lange und irgendwie waren sie alle ein Bestandteil seiner Jugend.

In El Raval wollte man die Korruption in den Griff bekommen, die seit jeher völlig normal war. Die Polizei kassierte bei den Huren und Drogenhändlern kräftig ab. Alle wussten es und keiner hatte den Mut, dagegen etwas zu unternehmen.

Die Policia Nacional hatte durch ihre neue Zuständigkeit nun auch das Drogengeschäft zu kontrollieren, was den Kollegen der Guardia Civil gar nicht gefallen konnte. Sie wurden ihrer Nebeneinkünfte beraubt, die sicherlich ein Mehrfaches ihres spärlichen Gehaltes ausmachten. Polizisten verdienten in dieser Zeit zwölftausend Pesetas monatlich und jeder hatte noch die ein oder andere Nebeneinkunft.

Nach und nach sollten ältere Polizisten durch junges und unverbrauchtes Personal ersetzt werden. Man setzte auf neue Kräfte und machte den leisen Versuch, den Sumpf trocken zu legen.

Inzwischen hatte Pep einen Karrieresprung gemacht. Er war vom einfachen Policia zum Subinspektor aufgestiegen.

Er war in der Abteilung Nationale Sicherheit gelandet, die weitgehend damit beschäftigt war, illegale Ausländer aufzuspüren, Abschiebungen zu veranlassen, Aufenthaltsgenehmigungen und Pässe zu bearbeiten.

Zu seinen Kunden zählte eine Vielzahl von Nationalitäten, in der Hauptsache Nordafrikaner, die teilweise aus den spanischen Enklaven Ceuta und Melilla stammten.

Pep hatte sich die Polizeiarbeit ganz anders vorgestellt. Langweilige Verwaltungsarbeiten, die er bereits seit einigen Monaten machte, ließen in ihm Zweifel aufkommen, dass er diese Arbeit sein ganzes Leben lang machen wollte. Aber es sollte anders kommen.

Pep musste eines Morgens bei seinem obersten Chef vorstellig werden. Der Schreck war ihm in die Glieder gefahren. Er, der kleine Polizist, musste zu seinem obersten Vorgesetzten, den alle fürchteten und um den jeder Beamte einen großen Bogen machte.

Sein Name war Joaquim Crespí. Er war der oberste Chef der Policia Nacional und Pep war ihm in seiner Dienstzeit nur ein einziges Mal begegnet.

Crespí mochte bereits über sechzig Jahre alt sein und man erzählte sich, er sei ein ehemaliger Guardia-Civil-Mann mit einer nicht so sauberen Vergangenheit.

Pep hatte seine braune Uniform gerichtet und fuhr mit dem ungeliebten Fahrstuhl in die vierte Etage. Er steuerte schnurstracks den langen Gang auf das Zimmer 413 zu, in dem der Comisario Principal residierte.

Seine Nervosität konnte Pep nicht verbergen, als er vor der großen Eichentür stand, die mit einem Schild versehen war, auf dem Comisario Principal Joaquim Crespí stand.

Nach einem kräftigen Klopfen und einem lauten »Adelante«, das wie ein Befehl klang, betrat Pep das Büro seines obersten Chefs.

In dem hohen Raum, der mindestens fünfzig Quadratmeter maß, lag ein riesiger orientalischer Teppich. Pep hatte einen besonderen Blick für wertvolle Sachen und erkannte sofort, dass dieser Teppich ein echter Perser war.

Crespí hatte sich hinter einem großen Schreibtisch aus purer Eiche in einem für seine Person viel zu großen Sessel verschanzt. Hinter seinem Rücken an der Wand hing ein altes Ölgemälde, auf dem eine Kriegsszene dargestellt war.

Vom Superior erzählte man sich, dass er während des spanischen Bürgerkrieges als Capitano im Baskenland eine Einheit der Paramilitärs befehligt hatte. Was das bedeutete, konnte man sich denken. Wenn jemand bei ihm vorstellig werden musste, hatte das Rausschmiss oder Beförderung zur Folge.

»Subinspektor José Maria Cardona meldet sich befohlen zu Stelle«, sagte Pep und schlug hörbar die Hacken zusammen.

Crespí blieb sitzen und schaute sein Gegenüber eine Weile an.

»Ich weiß zwar nicht, warum Sie mir empfohlen worden sind, aber ich will es kurz machen: Sie werden im nächsten Monat in die Abteilung Policia Judicial, zur Kriminalpolizei versetzt und melden sich noch heute bei Comisario Lopez«, sagte er schroff.

Crespí betrachtete Peps Personalakte, die vor ihm auf dem Schreibtisch lag.

»Sie kommen also aus El Raval?«, fragte er.

Er war inzwischen aufgestanden und Pep erkannte nun, wie klein dieser Crespí war. Die Uniform, die er trug, war allerdings maßgeschneidert und auf seiner Brust trug er mit Stolz seine Orden.

Mit »si Comisario« beantwortete Pep die Frage seines obersten Chefs.

»Dann kennen Sie sich ja bestens in dem Sumpf aus«, sagte Crespí verächtlich. »Sie können jetzt gehen«, beendete der kleine Comisario Principal abrupt die kurze Konversation und wies mit einer ruckartigen Handbewegung zur Tür.

Pep verstand und verließ mit einer Ehrenbezeugung schleunigst den Raum. Die gesamte Unterredung hatte nur wenige Minuten gedauert, sodass Pep in der Kürze gar nicht richtig begriffen hatte, wie ihm geschehen war.

Zunächst war er froh, sich der Arroganz dieses kleinen Mannes entzogen zu haben. Er hatte sich über den letzten unhöflichen Satz des kleinwüchsigen Crespí geärgert, in dem er sein Viertel als Sumpf bezeichnet hatte. Pep fühlte sich gedemütigt wie lange nicht mehr und wäre diesem Kerl am liebsten an die Gurgel gegangen. Um seine Emotionen in den Griff zu bekommen, musste sich Pep einige Minuten auf eine Treppenstufe setzen.

Die Tatsache, dass Antonio Lopez sein neuer Chef werden sollte, machte die Sache jedoch erfreulich. Zum einen kannte er ihn und zum anderen würde bei der Kriminalpolizei sicherlich eine interessante Aufgabe auf ihn warten. Er ahnte, dass Lopez der Fürsprecher war, der ihn gezielt in seine Abteilung geholt hatte. Wer sonst sollte ihn für diese neue Aufgabe empfohlen haben?

Er entschloss sich, den Fahrstuhl auf der ersten Etage anzuhalten, um sich wie befohlen bei Antonio Lopez zu melden. Pep stieg aus dem klapperigen Aufzug und ging direkt auf Zimmer 109 zu. Beim Anklopfen wurde mit dem obligatorischen »Adelante« hereingebeten. Lopez lächelte Pep freundlich an und forderte ihn auf, sich zu setzen.

»José, du weißt, weshalb du hier bist?

»Ich denke schon, Comisario.«

»Du wirst ab dem zweiten Mai in meiner Abteilung arbeiten«, sagte er mit väterlicher Stimme. »Ich werde dafür sorgen, dass du befördert wirst und dich im Wesentlichen um unser Sorgenkind El Raval kümmerst. Ich werde dir noch einen Mann zuteilen und dann wollen wir mal sehen, ob wir da nicht mal ein wenig mehr Struktur hereinbekommen.«

Der junge Polizist José Cardona hätte am liebsten einen Luftsprung gemacht. In seinem Viertel arbeiten zu dürfen, befördert zu werden, was natürlich auch eine Erhöhung seiner Bezüge zur Folge hatte, machten ihn augenblicklich zum glücklichsten Menschen der Welt. Für Pep bestand kein Zweifel, dass es der Comisario war, dem er seinen vermeintlichen Karrieresprung zu verdanken hatte. Lopez mochte den Zigeunerjungen aus El Raval und ohne ihn wäre Pep vermutlich nicht einmal bei der Polizei angenommen worden.

»Ich habe Javier Fernandez, mit dem du deinen Polizeidienst begonnen hast, in meine Abteilung berufen und du wirst ihn ein wenig unter deine Fittiche nehmen. Ist das in Ordnung für dich?«

Pep nickt eifrig mit dem Kopf und bedankte sich artig mit einer Ehrenbezeugung.

Xavi Fernandez also sollte sein Partner werden, was auf der einen Seite erfreulich war, anderseits bezweifelte Pep, dass ausgerechnet El Raval für Xavi das Richtige war. Er konnte ohnehin das Gefühl nicht loswerden, dass die Polizei für Javier Fernandez nur eine Art Durchgangsstation sei. Pep war sich sicher: Würde Xavi die Polizeiarbeit nur halbwegs ernst nehmen, würde er eines Tages Karriere machen.

»Wenn du jetzt noch einige Tage Urlaub hast, nimm sie, und wir sehen uns dann am zweiten Mai«, sagte Lopez.

Die Verabschiedung der beiden hatte freundschaftlichen Charakter und Pep wurde von seinem neuen Chef mit einem kräftigen Händedruck hinausbegleitet.

Eine neue Abteilung war geboren, die es in dieser Form bisher noch nicht gegeben hat. Eine Abteilung, die aus zwei unerfahrenen Polizisten bestand, und die sich ausschließlich um El Raval kümmern sollte.

In den darauffolgenden Wochen mussten Pep und Xavi eine Menge über kriminalistische Untersuchungen lernen.

In der Calle del Jaume I, nahe der gleichnamigen Plaza im gotischen Viertel, waren Labor, Kriminaltechnik und die Pathologie untergebracht. Hier galt es für die beiden neuen Kriminalisten, sich in die Techniken der kriminaltechnischen Untersuchung einweisen zu lassen.

Chef der Pathologie war Doktor Ramon Montes, den man ständig irgendetwas essen sah. Sein zweites Hobby war das Rauchen. Bei ihm ging die Zigarette nie aus, so schien es. Er war knapp einen Meter fünfundsechzig groß und wog über neunzig Kilo. Sein rundliches und lustiges Gesicht zierte ein wuscheliger Oberlippenbart. Der Doktor mochte wohl so Ende vierzig sein und seine stoische Gelassenheit erklärte seine Körperfülle. Montes, hatte in einem Krankenhaus in Barcelona als Chirurg gearbeitet und war erst vor wenigen Jahren zur Pathologie gekommen. Zu Francos Zeiten wurden nur selten Obduktionen an Leichen durchgeführt. Schon gar nicht, wenn keine Spuren äußerlicher Gewalt am Opfer erkennbar waren. Hinzu kam, dass der Grad der Verwesung, auf Grund der klimatischen Bedingungen, innerhalb weniger Stunden eintrat. Es war Eile geboten, denn innerhalb von achtundvierzig Stunden, mussten die Leichen eingeäschert, oder beerdigt sein. Diktator Franco war seit einigen Jahren tot und es hatte sich einiges im Land verändert. Ende der siebziger Jahre wollte man schon einmal wissen, was die Todesursache der Opfer war, bei denen offensichtlich Fremdverschulden vorlag.

»Soso, ihr seid die beiden neuen Kollegen, dann man auf gute Zusammenarbeit. Und ihr sollt also dafür sorgen, dass ich nicht arbeitslos werde?« Doktor Montes pflegte oftmals, seltsame Sprüche zu machen, die nur er selbst zu verstehen schien. Über seine ›Kunden‹ sagte er makaber, sie seien pflegeleicht und es habe noch nie Beschwerden gegeben.

In der Forensik war Supervisora Laura Velasquez für die kriminaltechnischen Untersuchungen die erste Ansprechpartnerin. Sie war der Kopf der Kriminaltechnik und bei jeder Obduktion dabei. Laura hatte ein Praktikum in den USA gemacht und war ausgebildete Forensikerin.

Sie war siebenundzwanzig Jahre alt und wer sie einmal gesehen hatte, wusste, warum viele Kollegen so gerne in die forensische Abteilung gingen. Die Supervisora war eine ausgesprochene Schönheit. Ihr hübsches Gesicht, ihre dunklen Augen, ihre langen schwarzen Haare und ihre langen Beine, die durch Schuhe mit hohen Absätzen nochmals betont wurden, verliehen Señora Velasquez eine besondere Aura. Sie war sich ihrer Schönheit bewusst und legte es offensichtlich darauf an, allen Männern den Kopf zu verdrehen. Auch Pep war beeindruckt und versuchte hin und wieder, ein paar schlaue Sätze loszuwerden, für die er sich im Nachhinein reichlich blöd vorkam.

In den nächsten Monaten passierte nicht viel, was man als aufregend hätte bezeichnen können. Die beiden Polizisten waren inzwischen befördert worden. Aus Pep war Inspektor Cardona und aus Xavi war Subinspektor Fernandez geworden.

Sie wurden täglich ins Barrio Chino gerufen – wenn sie nicht bereits dort waren – um irgendwelche Streitigkeiten zwischen den Huren und deren Kunden zu schlichten. Pep waren diese Geschichten bestens bekannt. Revierkämpfe unter den Huren und Freiern, die randalierten, weil sie bestohlen worden waren, waren die Regel. In einigen Fällen ging es darum, Zigeuner zu verhaften, die gerade mal wieder Touristen beklaut hatten oder Jugendlichen nachzujagen, die Frauen die Handtaschen entrissen hatten. Einige dieser Kleinkriminellen wurden mit in die Jefatura genommen, um sie erkennungsdienstlich zu erfassen und dem Haftrichter vorzuführen. Die Zeit, in der man ihnen eine Tracht Prügel verpasste, bevor man sie wieder laufen ließ, war zwar vorbei, aber ab und an wurde die Prügelstrafe doch noch angewandt.

Die beiden Polizisten fuhren als Dienstwagen einen Renault R14, der seit einigen Jahren weder von außen gereinigt wurde, noch eine Werkstatt von innen gesehen hatte. Mit diesem Gefährt gingen die beiden täglich auf Streife in ihrem Revier. Einen Führerschein besaßen weder Pep noch Xavi, den hatte man automatisch, wenn man bei der Polizei war. Es war nur eine kurze Einweisung auf dem Lehrgang in Avila vonnöten gewesen. Die beiden hatte man mit einem sogenannten Beeper ausgestattet, den sie am Hosenbund trugen. Wenn ein Anruf einging, musste man schleunigst ein Telefon aufsuchen, um die Nummer anzurufen, die auf dem Beeper stand. Es war eine neuartige Erfindung aus Amerika. Eine andere Möglichkeit gab es zu diesem Zeitpunkt noch nicht und den Luxus, Funk oder Telefon im Auto zu haben, konnte man sich bei der Polizei nicht leisten, schon gar nicht in Fahrzeugen, die nicht als Dienstfahrzeuge gekennzeichnet waren.

Die beiden Inspektoren fuhren regelmäßig durch ihr Viertel, um Präsenz zu zeigen, wobei die Uniform ein probates Mittel war, sich Respekt zu verschaffen.

Ansonsten war für ihre Arbeit die Uniform nicht dringend vorgeschrieben. Sie mochten diese braune Uniform außerdem nicht besonders, weil sie in den Sommermonaten unerträglich warm war.

Bei ihrer täglichen Arbeit zollten ihnen die Huren den meisten Respekt. Sie waren es, die stets bemüht waren, so gut wie möglich mit der Polizei auszukommen. Pep und Xavi hatten die ehemalige Hure Conchita auf der Straße getroffen, die Pep schon von Kindesbeinen kannte. Sie war vom Leben auf der Straße gezeichnet und Pep konnte sich erinnern, dass sie einst eine gut aussehende Prostituierte gewesen war. Inzwischen hatte sie dreißig Kilo zugelegt und einiges an Attraktivität verloren, was das Leben für sie nicht leichter machte.

Conchi schaffte schon so lange in der Sant Fernando an wie Pep denken konnte. Sie hatte auch sonst kein Glück gehabt, was sie nie müde wurde zu betonen. Sie hatte mit dem blinden Losverkäufer Mariano zusammengelebt, der vor Kurzem gestorben war. Durch ihre krankhafte Neugierde entging ihr nichts, was im Barrio Chino passierte und sie war immer bestens informiert. Conchita war geradezu versessen darauf, Pep mit Neuigkeiten zu überschütten, seitdem sie wusste, dass er bei der Polizei war. Sein Wunsch, ihr zu begegnen, hielt sich für Pep in Grenzen, wobei sie als Informantin das Beste war, was man sich als Polizist in El Raval vorstellen konnte. Wenn hier etwas passierte, schien sonst weder jemand etwas zu wissen noch gehört oder gar gesehen zu haben.

Der August war wie immer der heißeste Monat des Jahres und die Temperaturen stiegen teilweise auf unerträgliche vierzig Grad Celsius. Die Innenstadt war völlig verwaist und man hatte das Gefühl, dass Barcelona ausgestorben sei. Die Leute machten Urlaub und verzogen sich in die nahe gelegenen Küstenorte.

Immerhin war Barcelona in diesen Tagen eine Erholung für jeden Verkehrsteilnehmer. Das Autofahren war in den restlichen Monaten eine Tortur. Man brauchte oftmals stundenlang, um von A nach B zu kommen.

Die einzige Möglichkeit, sich schneller durch die Stadt zu bewegen, war die Metro, wobei die meistens hoffnungslos überfüllt war.

Es war Sonntag, der vierundzwanzigste August und Pep hatte seinen Kollegen angerufen, ob er Lust habe, mit ihm nach Sitges an die Playa zu fahren. Xavi war schon andere Kompromisse eingegangen.

Pep musste das Viertel mal einen Tag verlassen, um ein wenig Abstand zu gewinnen.

Pep beschloss, nach Badalona zu fahren, was schnell zu erreichen war und wo er die Seele baumeln lassen konnte. Er liebte es, allein zu sein und stundenlang aufs Meer zu schauen. Außerdem kannte er dort ein Restaurant am Wasser, deren Wirtin eine Kundin und Freundin seiner Mutter war. Hier konnte man köstlich zubereiteten Fisch essen, der täglich fangfrisch zubereitet wurde.

DAS UNBEKANNTE OPFER

Es war Donnerstag, der letzte Tag im Juli 1980. Die Nächte waren genauso unerträglich wie die Tage. Die Sommerhitze hatte ihren Höhepunkt erreicht. Die Temperaturen überstiegen am Tage die vierzig Grad Celsius und nachts wurde es nicht merklich kühler.

Es war sechs Uhr fünfzehn, als bei Pep das Telefon schellte, welches die Telefongesellschaft erst zwei Tage vorher installiert hatte. Er brauchte eine Weile, um zu begreifen, was diesen Lärm verursachte. Das erste Mal in seinem Leben wurde er privat angerufen.

Schlaftrunken ergriff er den Hörer des Telefons, welches direkt neben seinem Bett auf dem Nachtschrank stand.

Es war seine Dienststelle, die ihm mitteilte, dass auf den Ramblas del Raval eine Frauenleiche gefunden worden war.

Schnell zog Pep sich an und verließ eilig das Haus. Der Fundort der Leiche war nur wenige Minuten von seinem Zuhause entfernt und als er die Ramblas de Raval betrat, sah er auf der gegenüberliegenden Straßenseite eine riesige Menschenmenge. Es war gerade sechs Uhr fünfundvierzig und noch nicht einmal richtig hell. Die Kollegen der Guardia Civil waren schon vor Ort und damit beschäftigt, neugierige Schaulustige zu vertreiben. Unter ihnen war der Kollege Javier Fernandez, der ebenfalls versuchte, Ordnung in das Chaos zu bringen.

Es dauerte eine Weile, bis Pep sich an den Ort des Geschehens durchgearbeitet hatte und das ganze Ausmaß des Grauens erkennen konnte.

Auf einer Parkbank saß eine Frau, die auf den ersten Blick zu schlafen schien, wäre da nicht die Blutlache gewesen, die sich vor ihr und über die gesamte Bank verteilte. Am Boden lag eine geöffnete Handtasche.

Die Dame war leicht bekleidet. Es war unschwer zu erkennen, dass sie eine Prostituierte war.

Doktor Montes kniete vor ihr und schaute von unten zu ihr hoch. Laura war damit beschäftigt, die Hände des Opfers zu untersuchen.

»Guten Morgen Pep«, begann die Forensikerin.

»Du wohnst nebenan und kommst als letzter?« Pep versuchte, die Bemerkung zu überhören und wandte sich an den Gerichtsmediziner.

»Kannst du schon was zum Todeszeitpunkt sagen, Doc?«

»Keine zwei Stunden, Pep, und das hier ist die Todesursache, mein Freund.

Doktor Montes fasste dem Opfer in die Haare und hob den Kopf an. Blut trat aus dem etwa dreißig Zentimeter langen Schnitt am Hals. Die Augen waren weit geöffnet. Pep war dermaßen erschrocken, dass er kurz davor war, laut loszuschreien.

»Siehst du, das ist der Beweis. Wenn das Blut noch nicht geronnen ist, kann sie eigentlich noch nicht lange tot sein. Du kannst sie ruhig anfassen, Pep, sie ist noch warm.«

»Ne, lass man, Doc, kannst du ihr nicht wenigstens die Augen schließen?«

»Gemach, mein junger Freund, alles zu seiner Zeit«, sagte Doktor Montes grinsend und zündete sich eine Zigarette an.

»Das ist ja ein Overkill«, mischte Laura sich ein.

»Was meinst du mit Overkill, Laura?«

»Das soll heißen, wenn ein Täter auf sein Opfer einsticht, obwohl es schon tot ist. Dann spricht man von einem Overkill. Daran kannst du erkennen, mit welchem Hass der Täter sein Opfer umgebracht hat.«

Laura deutete auf die zahlreichen Einstiche auf der rechten oberen Brustseite der Leiche.

»Hier kannst du sehen, dass kein Blut mehr Ausgetreten ist. Also war sie schon tot, als er sie noch mit dem Messer bearbeitet hat.«

»Hat sie sich gewehrt?«

»Kann ich noch nicht sagen, Pep, ich muss erst ihre Hände untersuchen.«

»Was meinst du, Laura, war es ein Raubmord?«

»Das glaube ich eher nicht. Wer mit solchem Hass sein Opfer tötet, hat es nicht auf Geld abgesehen.«

»Was ist mit der Tasche, die auf dem Boden lag? Hatte sie irgendwelche Papiere bei sich?«

»Die Tasche kannst du gleich mitnehmen, darin ist ein englischer Pass. Er wurde in Gibraltar auf den Namen Hellen Baker ausgestellt, sie ist neunundzwanzig Jahre alt.«

»Um Gottes Willen, da gibt es ja gleich was zu tun.«

»Ihr habt ab jetzt achtundvierzig Stunden, um Angehörige ausfindig zu machen. Dann wird sie verbrannt. Wir sind hier noch nicht so weit, dass wir sie bei solch einer Hitze länger in der Gerichtsmedizin behalten können.«

»Wir fahren gleich ins Präsidium und machen uns an die Arbeit«, sagte Pep und blickte suchend nach seinem Kollegen Xavi.

Inzwischen war der Leichenwagen eingetroffen und die Menschenmenge hatte sich verflüchtigt.

Der Kollege Javier Fernandez hatte sich geschickt aus der Affäre gezogen, indem er mit Hilfe der Guardia Civil die Neugierigen ferngehalten hatte.

»Ganz schon schlau, mein Freund«, sagte Pep lächelnd, »mich lässt du mit dem Desaster allein. Immerhin bist du dafür verantwortlich, dass ich bei der Polizei gelandet bin und nun lässt du mich die Suppe auslöffeln.«

Xavi lachte lauthals. »Trotzdem, wir sollten jetzt mal dort drüben in die Kneipe gehen und Kaffee trinken.«

Pep nickt zustimmend und so schlenderten sie in eine Cafeteria, die schmuddeliger nicht hätte sein können.

Es waren einige Wochen vergangen und Hellen Baker war schon fast in Vergessenheit geraten. Was niemand zu glauben gewagt hatte, wurde Realität.

MORD IN SERIE

Es war Donnerstag, der achtundzwanzigste August, als das Telefon schon früh bei Pep schellte. Er hatte mal wieder einige Zeit gebraucht, um zu begreifen, was diesen Lärm verursachte. Selbst Mutter Maria war zwischenzeitlich von dem minutenlangen Schellen des Telefons erwacht, obwohl es im Zimmer ihres Sohnes auf einem kleinen Nachtschränkchen stand. Seine Dienststelle war am Apparat.

»In der Carrer de la Riera Nummer zwölf ist eine weibliche Leiche gefunden worden«, sagte sein Kollege aus der Polizeizentrale. Deine Mitarbeiter sind auch schon informiert.«

Mit einem »de acuerdo« bestätigte Pep den Anruf und zog sich aufgeregt an.

Eigentlich sah er keine Notwendigkeit, sich zu beeilen. Er hatte diesen Moment nicht unbedingt herbeigesehnt. Pep spürte die Nervosität, die ihn überkam. Es war die zweite Leiche in seiner noch so kurzen Karriere und das innerhalb weniger Tage.

Die Carrer La Riera war nur einen Steinwurf von der Gasse entfernt, in der Pep zu Hause war.

Als er dort ankam, war bereits die gesamte Straße abgesperrt. Das Haus mit der Nummer 12 wurde wie immer von einer Menge schaulustiger Leute belagert.

Pep musste sich durch einen Wust von Polizisten und Gaffern kämpfen, um an den Fundort der Leiche zugelangen. Beim Betreten des Hauses kam ihm ein furchtbarer Gestank von Moder und Urin entgegen.

Im hinteren Bereich des schmalen Hausflurs, der zur Kellertreppe führte, hatte der Täter sein Opfer abgelegt. Auf der rechten Seite führte eine steile schmale Stiege in die darüberliegenden Stockwerke. Hier hatten die Kollegen von der Spurensicherung eine Lampe aufgestellt, um in dem dunklen Flur etwas sehen zu können.

Erstaunlicherweise waren bereits alle seine Kollegen vor Ort, die ihn mit einem fröhlichen »buenos dias« begrüßten. Laura Velasquez, die sich über die Leiche beugte, konnte es sich nicht verkneifen, ihn mit einem »buenos dias, Pep, auch schon da?«, zu begrüßen. Langsam wurde es ihm peinlich, dass er immer der Letzte war, der am Ort des Geschehens eintraf.

Pep überhörte Lauras Bemerkung und wandte sich ab.

Doktor Montes war bereits so gut wie fertig mit seiner Arbeit.

»Kannst du mir schon etwas sagen?«, fragte Pep den Gerichtsmediziner.

Doktor Montes lächelte und entgegnete: »Außer, dass sie tot ist und dass sie dort, wo sie jetzt liegt, nicht getötet wurde, kann ich dir im Moment nichts sagen. Schau dir mal da vorn die Blutspuren an der Wand an, da hat der Täter sie umgebracht.« Er wies mit der rechten Hand in den vorderen Bereich des Hausflurs.

»Und wieder der gleiche Täter?«

»Sieht so aus, Pep. Wie du unschwer erkennen kannst, hat er ihr die Kehle durchgeschnitten und sie mehrmals in die Brust gestochen.«

»Also haben wir es hier mit einem Serientäter zu tun, der seinen Opfern erst die Kehle durchschneidet und dann noch unnötigerweise mit dem Messer auf sie einsticht.«

»Genauso ist es, Pep, aber das macht die Sache nicht besser«, sagte Montes mürrisch und wandte sich an seine Kollegin.

»Laura, lass sie in die Gerichtsmedizin bringen, wenn du hier fertig bist.« Montes steckte sich eine Zigarette an und entfernte sich wortlos vom Tatort.

Der Kollege Xavi war damit beschäftigt, sich die Namen einiger Leute zu notieren, die vor dem Haus neugierig wissen wollten, was dort im Inneren des Gebäudes passiert war.

Die alte Conchita, die betagte Ex-Hure, hatte sich natürlich auch schon eingefunden und wusste wieder mehr als alle anderen. Sie hatte bereits eine Traube von Menschen um sich geschart und war sich sicher, den Tathergang genauestens zu kennen.

Pep erkannte das Opfer sofort, obwohl der Leichnam sehr stark mit Blut verschmiert war.

»Das ist Melisa Agramontes«, bemerkte er kurz.

Laura Velasquez schaute ihn erstaunt an, ohne ein Wort zu sagen.

Die Blutspuren, die sich an der Wand im vorderen Bereich des Hausflurs befanden, waren zweifelsfrei von der Toten. Auf dem Boden im Eingangsbereich des Hauses lagen drei Zigarettenstummel der Marke Lola, die sorgfältig eingetütet und mitgenommen wurden.

Außerdem entdeckte Pep in der großen Blutlache im vorderen Bereich noch einige Fußspuren. Diese Spuren waren entweder vom Täter oder irgendeine Person war hier herumgetrampelt. Eine chaotische Situation. Pep bemerkte Leute, die sich Zugang verschafft hatten und die er nie zuvor gesehen hatte.

Laura Velasquez war die einzige, die die Lage im Griff zu haben schien. Pep kannte die Forensikerin als eine besonnene Kollegin, aber das sollte sich augenblicklich ändern.

»Wenn du nicht gleich dafür sorgst, Pep, dass die Leute verschwinden, die hier nichts zu suchen haben, schmeiße ich sie alle eigenhändig hinaus. Dies ist ein Tatort und kein Rummelplatz.«

Pep war so erschrocken, dass er umgehend tat, wie ihm geheißen wurde. Inzwischen schien Laura sich wieder beruhigt zu haben und wandte sich erneut ihrer Arbeit zu. Akribisch machte sie Fotos von den Fußspuren, die möglicherweise vom Täter stammen konnten.

Die Wände des Hausflurs waren bis zur Höhe von einem Meter fünfzig in einer hässlichen braunen Farbe gestrichen, an der auch schon der Zahn der Zeit genagt hatte. Die braune Farbe war an vielen Stellen bereits abgeplatzt und man konnte erkennen, dass die Wände einmal blau gewesen sein mussten. Laura hatte einige Stellen dieser Wand abgeklebt und suchte verzweifelt nach Fingerabdrücken.

Die Leiche war inzwischen abtransportiert und in die Gerichtsmedizin gebracht worden. Laura hatte ihre Arbeit getan und packte ihre Utensilien zusammen.

»So, jetzt gehen wir erst einmal frühstücken«, sagte Pep und schaute die beiden am Tatort verbliebenen fragend an. »Und, was ist mit euch?«

Die Einladung sollte in erster Linie Laura gelten, die dem unerfahrenen Pep vor wenigen Augenblicken ein paar Worte gesagt hatte, die ihm sicherlich nicht gefallen konnten. Pep war anfangs etwas in seiner Eitelkeit gekränkt, aber er musste schnell erkennen, dass ihr Wutausbruch seine Berechtigung gehabt hatte. Er war der Verantwortliche am Tatort und hätte dafür Sorge tragen müssen, dass die Spurensicherung zunächst ihre Arbeit machen konnte. Eigentlich hatte er gelernt, dass niemand den Tatort zu betreten hatte, bevor die ›Spusi‹ nicht die vermeintlichen Spuren gesichert hatte. Das alles hatte Pep in seiner Aufregung außer Acht gelassen.

»Ich muss in die Forensik zurück, auf mich wartet noch ein Haufen Arbeit«, sagte Laura und entfernte sich.

Zurück blieben die beiden noch unerfahrenen Polizisten, die sich betont selbstbewusst gegeben hatten, wobei zumindest die aschfahle Farbe im Gesicht von Xavi etwas anderes andeutete.

Pep hatte sich dabei ertappt, dass er den Freund eine Weile am Tatort beobachtet hatte. Er war einmal mehr von der Gelassenheit seines Partners Javier Fernandez überrascht. Xavi versuchte, sich besonders cool zu geben, aber Pep kannte ihn besser: Das würde nicht spurlos an einem jungen Polizisten vorübergehen, der sich dafür entschieden hatte, im Dreck zu wühlen, obwohl er es gar nicht nötig hatte.

Pep musste an Xavis Vater denken, der durchaus in der Lage gewesen wäre, für seinen Sohn etwas Besseres zu finden. Javier Fernandez war intelligent genug, zu wissen, dass man mit ›Vitamina‹, wie man es nannte, alles machen konnte. Aber er wollte wohl sein eigenes Ding machen und außerdem schien er es zu mögen, mit Pep zusammenarbeiten zu dürfen. Für ihn war die Freundschaft zu seinem Kollegen Pep viel wichtiger als die Privilegien seines Vaters.

Die beiden entschieden sich für die Cafeteria Metro, die sich an den Ramblas del Raval befand.

*

Dem jungen Pep war eigentlich nicht nach Kaffee zumute, er spürte Traurigkeit und ein tiefes Mitgefühl für die Opfer. Seit seiner frühesten Jugend hatte er ein Faible für die Damen aus dem Milieu. Die Prostituierten hatten seine Kindheit geprägt.

Er hatte erkannt, dass man sich am besten bei den sogenannten Putas, den Huren, etwas Taschengeld verdienen konnte. Sie verdienten schnelles Geld und genauso schnell gaben sie es auch wieder aus. Zweidrittel der in El Raval lebenden Damen prostituierten sich und lebten vom Sextourismus der siebziger Jahre. Pep war im zarten pubertären Alter von dreizehn Jahren und dem weiblichen Geschlecht durchaus zugetan.

Alle Huren im Barrio Chino kannten den kleinen Pepito, den Sohn der Maria, der bereits im frühesten Kindesalter seiner Mutter im Geschäft helfen musste. Andere Kinder seines Alters begannen, die Touristen zu beklauen, die Frontscheiben der Autos zu reinigen oder zu betteln. Pep hatte sich für eine andere Variante entschieden. Er mochte die Damen aus dem Milieu und alle Huren waren geradezu vernarrt in den kleinen Zigeunerjungen.

Am liebsten waren ihm die Botengänge für Pilar. Sie war eine hübsche junge Hure mit langen schwarzen Haaren und üppigen Kurven. Sie war aus Andalusien, was man unschwer an ihrem Dialekt erkennen konnte.

Um etwas größer zu wirken, trug sie immer Schuhe mit hohen Absätzen und ein kurzes Röckchen über ihren wohlgeformten Beinen. Bei Pilar bekam er mal fünfundzwanzig, mal fünfzig Pesetas, wenn er für sie ein paar Besorgungen machte. Das war nicht wenig, eine Coca Cola, die er sich hin und wieder gönnte, kostete acht Pesetas.

Pilar wohnte in der Carrer Sant Martí, wo sie auch ihre Liebesdienste im ersten Obergeschoss anbot.

Er hatte sich schon einige Male heimlich gewünscht, einmal mit ihr die Stiege in den ersten Stock hinaufgehen zu dürfen. Klar waren fünfundzwanzig Pesetas viel Geld, aber hätte er nicht gerne mal auf das Geld verzichtet, wenn sie ihn einmal in die körperliche Liebe einweisen würde?

Diese Frage hatte Pep immer wieder verworfen. Er wusste, dass es diese Beziehungen‹ in ein paar Jahren nicht mehr geben würde. Erst einmal brauchte er Geld, um seine Bedürfnisse zu stillen und seiner Mutter nicht auf der Tasche liegen zu müssen und zum anderen hatte er sich im Laufe der Jahre einen beachtlichen ›Kundenstamm‹ aufgebaut, den er nicht verlieren wollte.

Zunächst begnügte sich der junge Pep mit ein paar Küsschen oder Umarmungen von Pilar und den Damen, für die er täglich Besorgungen machte.

Pep erinnerte sich an Maria Jesus aus der Carrer Sant Pau, seine ›Lieblingskundin‹. Sie war etwa fünfunddreißig Jahre alt und hatte riesige Brüste. Maria Jesus war Mallorquinerin und ihr langes blondes Haar gefiel nicht nur ihm, sondern auch ihren Kunden. Im Barrio war sie auch bei allen anderen sehr beliebt. In dieser Zeit machte man hier keine Unterschiede. Es gab keine Standesdünkel und Hure zu sein war nichts Anrüchiges. Die Menschen, die hier lebten, waren die Außenseiter der Gesellschaft und dementsprechend war der Zusammenhalt unter den Bewohnern dieses Viertels. Hier zählte nur der Mensch. Jeder hatte mit sich selbst genug zu tun und man respektierte sich. Die Begrüßung zwischen der etwas korpulenten Hure und ihm war immer sehr herzlich: die in Spanien üblichen Küsschen auf die Wange und noch eine Umarmung. Sie pflegte ihn immer an ihre großen Brüste zu drücken. Das allein war schon einen Besuch bei ihr wert. Darüber hinaus gab es bei Maria Jesus, sofern die Geschäfte gut liefen, immer hundert Pesetas. Sie schickte den kleinen Pepito permanent in den nahegelegenen Mercat de la Boqueria, um Lebensmittel, frisches Obst, Gemüse und andere Dinge zu kaufen.

Sie zählte zu den Topverdienerinnen im Barrio und er wunderte sich immer über die Menge, die er für sie einkaufen musste. Ihre Geschäfte gingen gut und sie war dafür bekannt, dass sie ihre Stammfreier bekochte. Ein außergewöhnlicher Service, für den sie von ihren Kolleginnen neidisch belächelt wurde. In El Raval nannte man sie La Cocinera, die Köchin.

*

Es war inzwischen vierzehn Uhr geworden. Zu dieser Zeit machte sich Pep immer Gedanken, wo er zu Mittagessen sollte. Für heute war sein Bedarf gedeckt.

Es war mal wieder unerträglich heiß und die Temperaturen waren in der Mittagszeit auf achtunddreißig Grad Celsius gestiegen. Die Geschäfte waren geschlossen und wer nicht unbedingt etwas zu erledigen hatte, versuchte, der Hitze entkommen.

Xavi und Pep beschlossen, sich auf den Ramblas ein schattiges Plätzchen zu suchen. Hier wehte von Zeit zu Zeit ein schwacher Wind, den das Meer in die Allee trieb. Der Tag war ohnehin für sie gelaufen, sie hatten keine Lust mehr auf eine Streife durch das Viertel. Beide waren für heute bedient.

Am nächsten Morgen stand Pep schon früh auf. Er hatte die Nacht zuvor schlecht geschlafen. Da war die nächtliche Hitze, die ihm zu schaffen machte und der gestrige Vorfall ging ihm nicht aus dem Kopf.

Er fuhr schon früh auf die Jefatura und ihm fiel auf, dass das Auto von Xavi auch schon in der Garage stand.

Er bevorzugte es, mit dem eigenen Auto zu kommen, das er sich gerade gekauft hatte, obwohl er nur einige hundert Meter entfernt wohnte.

Als Pep das Büro betrat, saß sein Kollege gelangweilt hinter seinem Schreibtisch. Es war erst acht Uhr dreißig und so früh war er noch nie im Büro gewesen.

»Was machst du denn schon so früh hier?«, fragte Xavi erstaunt.

»Das gleiche könnte ich dich fragen«, sagte Pep und konnte sich ein breites Grinsen nicht verkneifen. »Wir gehen gleich mal in die Pathologie und schauen, was der Doc sagt. Ich hoffe, dass Laura oder Montes uns schon etwas sagen können und außerdem muss ich noch beim Chef mündlich berichten.«

Es war inzwischen neun Uhr geworden und Pep hatte Xavi aufgetragen, mit dem Bericht zu beginnen. Das Schreiben auf der alten klapprigen Schreibmaschine beherrschte der Kollege Javier weitaus besser als er und so sollten diese unerfreulichen Berichte für Xavi zur allmorgendlichen für ihn Routine werden.

Pep war gerade dabei, sich eine Zigarette anzuzünden, als die Bürotür ohne Klopfen aufgerissen wurde. In der Tür stand sein Chef Comisario Lopez, der wie immer schon sehnsüchtig auf einen Bericht seiner Beamten wartete.

›Na, zu dem muss ich dann ja wohl nicht mehr‹, dachte Pep.

»Da habt ihr ja eure zweite Leiche«, bemerkte Lopez zynisch und lächelte. »Wenn ihr was habt, möchte ich das sofort wissen, und bitte den Bericht von gestern.«

«Okay Chef, Javier Fernandez ist gerade dabei, den Bericht zu schreiben und dann werden wir sofort in die Pathologie fahren, um weitere Einzelheiten zu erfahren«, beruhigte Pep seinen Vorgesetzten.

»Ich hoffe, dass Laura oder Montes uns schon etwas sagen können.«

Lopez machte eine abwinkende Handbewegung und verließ wortlos den Raum.

Nach mehrmaligen Anrufen in der Pathologie sagte man ihnen, dass Doktor Montes sich zurzeit noch außer Haus befände und erst um elf Uhr zur Verfügung stünde. Um elf Uhr dreißig war der Doc immer noch nicht zurück.

Zunächst gingen Pep und Xavi zu Laura ins Labor, die damit beschäftigt war, Fingerabdrücke und sonstige Spuren auszuwerten.

Das Ergebnis war ernüchternd: Es gab keine. Der Täter hatte peinlich darauf geachtet, keine Spuren zu hinterlassen. Er hatte offensichtlich Handschuhe getragen.

Gerade dort hatte Pep sich etwas erhofft, weil er wusste, dass jeder Ausweis, jeder Pass und jede Aufenthaltsgenehmigung neuerdings mit einem Fingerabdruck versehen wurde. Somit waren Inhaber dieser Dokumente erkennungsdienstlich erfasst.

»Ich habe eventuell doch noch etwas für euch«, sagte Laura, »Fußspuren, die euch weiterhelfen könnten. Ich werde mal versuchen, herauszufinden, welchem Schuh das zugeordnet werden kann. Ich denke, dass ich richtig liege mit der Vermutung, dass das eine Art Sportschuh ist.«

Pep, der krampfhaft versuchte, eine Überleitung zu finden, um sich für den gestrigen Vorfall zu entschuldigen, nickte nachdenklich mit dem Kopf.

»Die Geschichte von gestern tut mir leid, Laura, soll nicht wieder vorkommen«, sagte Pep, dem es offensichtlich schwerfiel, diesen Satz über die Lippen zu bringen.

»Ist schon okay, Pep, ich möchte dich nur bitten, meine Arbeit in Zukunft zu respektieren.«

Laura wandte sich ab, während Pep noch eine Zeitlang in einer Art Schockstarre verharrte. Der unerfahrene junge Kriminalist hatte die Wichtigkeit der Forensik und die Tatsache, dass die Polizei eigentlich nur für das Grobe zuständig war, noch nicht erkannt. Für die Aufklärung eines Falles waren kleine Details von großer Bedeutung, wie Pep in seiner langen Karriere noch erfahren sollte.

Inzwischen war auch Doktor Montes eingetroffen, der die beiden Inspektoren schon erwartete.

Pep und Xavi betraten den großen Raum, der aussah wie ein Operationssaal. Das war das Reich des Pathologen Montes. Die Wände waren deckenhoch weiß gefliest und in der Mitte des Raumes stand ein großer Keramiktisch, der eigentlich nicht an einen Operationstisch erinnerte, sondern eher an eine Schlachtbank.

Über dem Tisch hing eine große Leuchte, die in den Operations-Sälen der Krankenhäuser verwandt wurden. Doktor Montes, der bereits alles für die Leichenschau vorbereitet hatte, steuerte auf den Tisch zu, auf dem ein Leichnam lag. Pep vermutete, dass sich unter dem weißen Tuch, das die Leiche bedeckte, Melisa Agramontes befände.

Der Doc hob das Tuch an und unter dem weißen Laken lag Melisa, die zu schlafen schien. Sie war vom Blut gereinigt worden und auf ihrer Brust war ein riesiger Y-Schnitt zu erkennen. Der Pathologe hatte die Leiche geöffnet und sie dann wieder fachgemäß zugenäht.

Eigentlich hatte sich Pep das alles viel schlimmer vorgestellt, er hatte etwas Angst vor diesem Augenblick gehabt. Ihn überkam ein Gefühl, das er nicht so recht erklären konnte. Es war einerseits ein Gefühl der Erleichterung, diesen Moment überstanden zu haben, anderseits übermannte ihn wieder große Traurigkeit.

»Wisst ihr schon, wer das ist?«, fragte der Doc.

»Das ist Melisa Agramontes. Sie stammt aus Calella.«

Doktor Montes schaute ihn fragend an und bemerkte, dass Xavi sich aus dem Raum entfernt hatte.

»Dem ist sicherlich etwas unwohl geworden, aber das ist nicht außergewöhnlich beim ersten Mal«, bemerkte Montes lächelnd.

»Diese drei Einstiche auf der rechten Brustseite waren nicht tödlich. Der Halsschnitt jedoch schon«, sagte der Doc, der auf den Schnitt wies, den er ebenfalls fachmännisch zusammengenäht hatte. »Der Schnitt wurde von rechts nach links ausgeführt, also hat der Täter hinter seinem Opfer gestanden. Er hat ihr die Kehle durchgeschnitten und anschließend dreimal in die Brust gestochen«, berichtete Doc Montes.

»Merkwürdig, genau wie bei der Engländerin. Ihr erst die Kehle durchschneiden und ihr dann dreimal in die Brust stechen. Was macht das für einen Sinn? Ist das ein Ritual?«

»Das herauszufinden ist deine Aufgabe, Pep. Die Tat wurde eindeutig mit der linken Hand ausgeführt. Also haben wir es mit einem Linkshänder zu tun.

Außerdem muss er einen scharfen Gegenstand benutzt haben, das hätte ich mit meinem Skalpell nicht besser machen können.«

»Was glaubst du, was er benutzt hat, um ihr den Hals durchzuschneiden?«, wollte Pep wissen.

»Wie gesagt, ein Schlachtermesser oder ähnliches, auf jeden Fall eine scharfe Klinge.«

»Hast du irgendwelche Abwehrspuren feststellen können«?

»Ich denke, dass sie keine Chance gehabt hat, sich zu wehren. Das Einzige, was wir finden konnten, war schwarzer Dreck unter ihren Fingernägeln und in ihrer Handfläche. Ich bin mir nicht sicher, ob dieser Dreck vom Täter stammt.«

»Ist sie vergewaltigt worden oder hatte sie vor ihrem Tod noch Verkehr?«

Doktor Montes lachte lauthals. »Soll das ein Witz sein? Die hatte vor ihrem Tod einige Male Verkehr. Ich dachte, das war ihr Job?«

»Okay Ramon, du hast recht und ich denke, ich sollte mich jetzt mal um meinen Kollegen kümmern.«

Pep bedankte sich höflich und verließ die Pathologie, um nach seinem Freund zu sehen, der mit blassem Gesicht draußen auf ihn wartete. Zwei Tage so kurz hintereinander eine Leiche zu Gesicht zu bekommen war für Xavi offensichtlich zuviel.

Er wollte gerade anfangen, sich zu entschuldigen, als ihm sein Kollege Pep beruhigend die Hand auf die Schulter legte.

»Lass man, Amigo, mir erging es auch nicht viel besser als dir. Aber da muss man durch.«

Pep berichtete Xavi auf dem Weg in die Jefatura von den Untersuchungen des Pathologen. Die Untersuchung hatte zwar keine neuen Erkenntnisse ergeben, aber immerhin hatte Montes die Linkshänder-Theorie bestätigt.

Es war inzwischen zwölf Uhr fünfundvierzig geworden und Pep entschloss sich, noch einmal bei seinem Chef vorbeizuschauen. Lopez konnte es nicht ertragen, wenn er nicht auf dem Laufenden war.

Xavi war inzwischen damit beauftragt, die Kollegen in Calella anzurufen, um den Wohnort der Angehörigen von Melisa herauszufinden.

Pep betrat das Amtszimmer von Lopez und berichtete in kurzen Sätzen von den neuesten Erkenntnissen der Gerichtsmedizin.

»Montes hat mir versprochen, Ihnen so bald wie möglich den Abschlussbericht zukommen zu lassen, Chef.«

»Nun gut, weißt, du wer das Opfer ist?«, wollte Lopez wissen.

»Ihr Name ist Melisa Argramontes und soviel ich bisher weiß stammt sie aus Calella.«

Lopez schaute Pep eine Weile nachdenklich an.

»Hatte sie Ausweispapiere dabei oder wie hast du das erfahren?«, fragte er neugierig.

»Ich komme aus El Raval, Chef, schon vergessen? Ich kannte sie, sie arbeitete in meiner Nachbarschaft«, bemerkte Pep ironisch. Wir werden noch heute versuchen, die Angehörigen zu ermitteln, um sie zu benachrichtigen.«

»Okay, raus jetzt und viel Erfolg«, sagte Lopez und schob seinen Ermittler zur Tür hinaus.

Die Kollegen in Calella hatten inzwischen ermittelt, dass in der Carrer de Jovara Nummer 217 in Calella eine Melisa Agramontes gemeldet war, obwohl es eine absolute Meldepflicht zu diesem Zeitpunkt in Spanien nicht gab und es somit immer etwas schwierig war, Personen ausfindig zu machen.

Bei der Leiche hatte man ein Papier gefunden, das auf Melisa Francisca Agramontes Garcia ausgestellt war.

Eigentlich hätten die beiden Inspektoren diese unerfreuliche Arbeit auch den ortsansässigen Kollegen überlassen können, aber für Pep war es eine Herzensangelegenheit, weil er Melisa kannte. Sie war Kundin seiner Mutter und Pep hatte sich einige Male mit ihr unterhalten.

Seine Unerfahrenheit war der Grund dafür, dass er sich um diese Aufgabe riss. Pep und Xavi sollten die Erfahrung machen, dass das Überbringen einer Todesnachricht nicht zur Lieblingsbeschäftigung eines Kriminalisten gehört.

Als die beiden Beamten in Calella ankamen, war es bereits später Nachmittag. Es hatte eine Weile gedauert, die Carrer de Jovara und das Haus mit der Nummer 217 ausfindig zu machen. Pep und Xavi gingen die steile Stiege hinauf, um in die erste Etage des Hauses zu gelangen. Auf dem Treppenaufgang kam ihnen eine ältere Dame entgegen, die wohl um die sechzig Jahre alt sein mochte.

»Entschuldigen Sie Señora, wir suchen eine Familie Agramontes-Garcia«, sagte Pep.

»Da sind Sie bei mir richtig. Was wünschen Sie?«

Pep zog seine Polizeimarke aus der Hosentasche und stellte sich und seinen Kollegen vor. »Haben Sie eine Tochter, die Melisa-Francisca heißt und in Barcelona wohnt?«

»Ja. Was ist mit ihr? Sie arbeitet in einem Schuhgeschäft auf den Ramblas in Barcelona.«

Pep zog das bei der Leiche gefundene Foto aus seiner Jackentasche und zeigte es Melisas Mutter.

»Ja, das ist sie, das ist meine Tochter.«

Pep wusste in diesem Moment, dass die Familie keine Kenntnis von der Arbeit Melisas hatte. Er musste sich ein wenig sammeln, bevor er fortfuhr.

»Señora, ich muss Ihnen leider mitteilen, dass Ihre Tochter in der letzten Nacht eines gewaltsamen Todes gestorben ist.«

Pep war erleichtert, dass die Nachricht ausgesprochen war, wobei es ihm unendlich leidtat, als er sah, wie die ältere Dame in sich zusammenbrach. Señora Agramontes war die Farbe aus dem Gesicht gewichen.

Xavi holte eilig einen Stuhl herbei und half Melisas Mutter sich zu setzen. Die leichenblasse Frau schien kurz davor, ohnmächtig zu werden.

Melisas Mutter schrie und weinte hemmungslos und Pep bemerkte, dass sich ein Kloß in seinem Hals bildete. Es war das erste Mal, dass er eine Todesnachricht überbringen musste und eines wurde ihm schlagartig klar: Dies war ein absoluter Tiefpunkt in seiner bisher so kurzen Laufbahn.

Nach einer Weile hatte sich Señora Agramontes wieder halbwegs gefangen und begann Fragen zu stellen.

»Es tut uns leid Señora, wir sind erst am Anfang unserer Ermittlungen. Wir können Ihnen leider noch nichts sagen.«

»Ich gebe Ihnen meine Visitenkarte und Sie können mich jederzeit anrufen. Ich schreibe Ihnen hier eine Adresse auf die Rückseite der Karte und möchte Sie bitten, sich zur Identifizierung Ihrer Tochter bei Doktor Montes zu melden.«

Die beiden Inspektoren glaubten, dass jetzt der Moment gekommen sei, sich zu verabschieden.

Xavi versuchte, der alten Dame noch ein paar tröstende Worte zuzusprechen, dann machten sie sich schleunigst aus dem Haus.

Auf der Rückfahrt sprach keiner der beiden ein Wort. Sicherlich hatten sich Pep und Xavi die Angelegenheit ein wenig einfacher vorgestellt und das nächste Mal würde man diese Arbeit nach Möglichkeit dann doch lieber den Kollegen vor Ort überlassen.

In Barcelona angekommen, es war bereits Abend geworden, fuhren die beiden sofort in ihr Viertel zurück. Die ersten Zeugen mussten verhört werden. Xavi hatte sich am gestrigen Morgen einige Namen von Nachbarn notiert, die sich großzügigerweise als Zeugen zur Verfügung stellen wollten. Diese galt es jetzt erst einmal ausfindig zu machen.

»Als Erstes werden wir uns mal die alte Conchita vornehmen. Die weiß immer alles, und wenn sie auch viel Blödsinn erzählt«, meinte Pep.

Die in die Jahre gekommene Conchi war schnell gefunden und wie immer sehr gesprächig.

»Ich habe so einige Freier gesehen, die bei ihr herumlungerten. Die Melisa hat einige Stammkunden gehabt«, sprudelte es aus ihr heraus.

»Kannst du uns einige Namen nennen?«

»Leider kenne ich einige auch nur flüchtig und kann dir nur sagen, wie sie aussehen. Die Melisa hatte immer den kleinen Friseur Bernardo aus der Peluquería in der Carrer Sant Pau zu Besuch und noch so einige Moros.«

Mit Moros waren die Nordafrikaner gemeint, die im Barrio Chino unter besonderer Beobachtung standen. In der Mehrzahl waren es Marokkaner, die aus den spanischen Enklaven Melilla und Ceuta zugewandert waren.

»Der Sohn des marokkanischen Metzgers aus der Carrer den Robador lungerte hier am Abend auch herum, ich glaube der gehörte auch zu ihren Stammfreiern«, sagte Conchita mit einem neidischen Unterton.

»Wie spät war es denn, als du sie gesehen hast?«

»Es muss so um Mitternacht gewesen sein.«

Der Todeszeitpunkt, den Doc Montes aufgrund der Körpertemperatur ermittelt hatte, lag zwischen drei und vier Uhr.

»Die Tat ist in den frühen Morgenstunden geschehen, Conchi, eigentlich interessiert mich die Zeit nach Mitternacht.«

»Darüber weiß ich nichts, aber du solltest einmal den Cobrador de Frac befragen, der übernachtet manchmal bei ihr«, sagte Conchita schnippisch.

Cobradores de frac waren Schuldeneintreiber, die sich mit einem Frack bekleideten und einen schwarzen Zylinder auf dem Kopf trugen. In ganz Spanien gefürchtete Männer, die von Amtswegen beauftragt waren, Schulden einzutreiben. Ihre schwarze Kleidung war kompromittierend und löste überall großes Aufsehen aus. Eine sehr merkwürdige aber wirksame Methode, Schulden einzutreiben. Die Scham war groß, und die Vorstellung, dass eines Tages der schwarze Mann vor ihrer Haustür stehen würde, machte einige Leute zu braven Zahlern.

Allerdings gab es da noch den Stadtteil El Raval, das Barrio Chino. Hier hatte sich seit einigen Jahren der Schuldeneintreiber nicht mehr sehen gelassen. Nicht nur, weil die Kinder schreiend hinter ihm herliefen und ihm die Luft aus den Reifen seines klapprigen SEAT gelassen hatten, sondern weil die kompromittierende Kleidung des Schuldeneintreibers absolut seine Wirkung verfehlte. Hier hielt sich die Scham, Schulden zu haben in Grenzen.

Pep schaute Conchita eine Weile an und schüttelte ungläubig den Kopf. »Cobrador de frac? Jetzt ist es aber gut, Conchi, ich habe schon seit Jahren hier keinen mehr gesehen.«

»Der hat aber immer bei ihr übernachtet, wenn er hier in der Gegend war.«

»Und dann wartet er im Hausflur, um sie umzubringen? Was ist das denn für ein Blödsinn?«

Es sah so aus, als ob Conchita alle Leute anschwärzen wollte, die ihr irgendwann einmal zu nahe getreten waren und Pep hatte das Gefühl, die Konversation schleunigst beenden zu müssen. Die Einzigen, die es zurzeit zu verhören galt, waren der Friseur und der Fleischer.

Für die beiden noch unerfahrenen Inspektoren, die eigentlich noch gar keine Indizien hatten und vor einer schier unlösbaren Aufgabe zu stehen schienen, war eines bewusst, ein Motiv war nicht zu erkennen.

Hier war ein Serientäter am Werk, der sich wahllos unter den Huren eine aussuchte, um sie bestialisch zu ermorden. Er hatte wohl keine Beziehung zu seinen Opfern, er beraubte seine Opfer nicht und war an Sex nicht interessiert. Es war ein Albtraum, aus dem man nicht so schnell wieder erwachen sollte. Und eines war klar: Der Täter würde nicht aufhören zu töten, bis er gefasst würde.

Als die beiden Inspektoren am späten Abend den Friseurladen in der Carrer Sant Pau betraten, war der Salon noch voller Leute, die alle darauf warteten, frisiert oder rasiert zu werden. Die Türen und Fenster standen offen, um ein wenig Luft hineinzulassen. Es war außergewöhnlich warm und in dem kleinen Friseursalon roch es nach Tabak und billigem Rasierwasser.

Die Ventilatoren unter der Decke des Raumes wirbelten die stickige Luft durch den Raum und sorgten eigentlich nur wenig für Erfrischung. Die wartenden Kunden diskutierten heftig über Fußball.

Die Gespräche verstummten sofort, als die beiden Polizisten den Raum betraten. Jeder hatte so einiges zu verbergen und überhaupt, man wollte mit der Polizei nichts zu tun haben.

»Bernardo, wir haben was mit dir zu besprechen«, sagte Pep zu dem kleinen Mann, der eifrig damit beschäftigt war, einem Kunden die Haare zu schneiden.

»Worum geht es denn?«, fragte der kleine Friseur unschuldig und zugleich etwas nervös und legte den Zigarettenstummel, den er in seinem Mund trug, in einen Aschebecher.

»Das werden wir dir schon sagen. Entweder, wir nehmen dich jetzt mit oder du beantwortest mir jetzt sofort einige Fragen. Lass mal deinen Chef weitermachen und wir unterhalten uns draußen vor der Tür.«

Bernardo tat, wie ihm geheißen, und als er auf die Straße trat, stellte Pep fest, dass der Friseur mit seinem schmutzigen weißen Kittel noch kleiner war als er ihn in Erinnerung hatte.

Er mochte wohl kaum einen Meter sechzig groß sein und er konnte sich nicht vorstellen, wie der kleine Mann eine Frau wie Melisa umbringen könnte.

»Wann warst du am Mittwoch bei Melisa?«

Der kleine Friseur schaute den Inspektor verdutzt an. Er schien etwas verwundert, dass man schon herausgefunden hatte, dass er am Tatabend bei der Ermordeten gewesen war.

»Ich war in der Zeit von elf Uhr bis elf Uhr dreißig bei Melisa, ich habe sie nur eine halbe Stunde gesehen«, sagte Bernardo nervös. »Als ich ging, war sie noch munter wie ein Fisch.«

Er hatte sicherlich etwas zu verbergen, aber Mord, das war eine Nummer zu groß für den kleinen Friseur.

»Was rauchst du für eine Zigarettenmarke?«

»Ich rauche Ducados«, bemerkte Bernardo.

Der Friseur hätte zwar die Möglichkeit, mit einem scharfen Rasiermesser jemandem die Kehle durchzuschneiden, aber zum einen war er Rechtshänder und zum anderen konnte man mit einem Rasiermesser keine Stichverletzungen verursachen. Bernardo passte also nicht wirklich ins Täterprofil.

Eigentlich hatten die beiden Hurenmorde, die Vorgesetzten von Pep und Xavi nicht besonders beunruhigt.

Prostituierte lebten immer noch am Rande der Gesellschaft, und wenn man den Täter nicht gerade auf frischer Tat erwischte, wurden die Fälle ganz schnell zu den Akten gelegt. In der Vergangenheit kamen Kapitalverbrechen nicht an die Öffentlichkeit, weil es im ehemaligen Franco-Regime Verbrechen dieser Art nicht geben durfte. Solange kein öffentliches Interesse bestand, wurde gar nicht erst ermittelt. wollte.

Allerdings hatte sich die Situation ein wenig verändert Der Mord an Melisa Agramontes hatte es auf die erste Seite der Tageszeitung La Vanguardia geschafft. Die Medien waren der Meinung, dass der Bürger ein Recht habe, die Wahrheit zu erfahren. Die Tageszeitungen forderten endlich ihr Recht auf freie Berichterstattung und wollten selbstverständlich Details wissen. Pressekonferenzen wurden gefordert und denen, musste sich Lopez wohl oder übel stellen.

Es war mittlerweile einundzwanzig Uhr dreißig geworden und die beiden Inspektoren entschlossen sich, noch den Sohn des marokkanischen Metzgers zu verhören.

Sie betraten den Laden in der Carrer den Robador, der noch geöffnet war.

Es war gewöhnungsbedürftig, wie der Moro seine Produkte feilbot. An der Wand hingen einige größere Fleischbrocken, an denen sich bereits die Fliegen zu schaffen machten. Es schien Hammel oder Lamm sein.

Über dem Verkaufstresen hing eine Stange, an der auf einigen Haken Hühner zum Verkauf angeboten wurden.

Auf der Schulter des Marokkaners, der hinter dem Tresen stand, waren Bluttropfen, die wohl beim Hinüberbeugen über den Ladentresen von den Hühnern herabgetropft waren. Vor dem Tresen standen Frauen mit Kopftüchern, die noch auf die Bedienung warteten. Der Fleischer schien in diesem kleinen schmuddeligen Laden gute Geschäfte zu machen.

Die hygienischen Verhältnisse waren ein Fall für die Gesundheitsbehörde, aber das war eine andere Abteilung und deshalb war man auch nicht hier.

Die beiden Inspektoren zogen ihre Polizeimarken aus der Tasche und kamen sofort zum Punkt.

»Sie sind der Inhaber dieses Ladens?«, wollte Pep wissen.

»Ich habe jetzt leider keine Zeit, Sie sehen doch, dass ich noch Kundschaft habe«, sagte der Mann frech und verwies mit einer Handbewegung auf seine Kunden.

»Ich werde Sie gleich mit auf die Jefatura nehmen, dann haben sie die ganze Nacht Zeit. Und außerdem möchte ich mal Ihre Apertura, die Erlaubnis sehen.«

Der Fleischer zog jetzt etwas nervös und hastig seine Papiere aus einer Schublade hervor.

Die Dokumente schienen in Ordnung zu sein und Pep hatte längst festgestellt, dass der Mann, im Gegensatz zu vielen Muslimen, Rechtshänder war. Die Dokumente waren auf Hassan Maluó ausgestellt.

»Und Sie haben einen Sohn?«

»Ich habe drei Söhne, Señor, zwei leben in Sevilla und der älteste lebt in Barcelona bei mir.«

»Wie heißt Ihr Sohn und wo wohnt er?«

»Mein Sohn heißt genauso wie ich, Hassan Maluó, und ist seit ein paar Tagen verreist. Er ist einige Tage zu seinen Brüdern nach Sevilla gefahren.«

»Wann ist er denn gefahren und wann kommt er zurück?«, wollte Pep wissen.

»Er ist am Mittwochvormittag mit dem Zug gefahren und kommt morgen Abend zurück.«

»Zum Abschluss noch eine Frage: Rauchen Sie oder Ihr Sohn?«

Der Marokkaner verstand die Frage offensichtlich nicht und schaute den Inspektor erstaunt an.

»Ich rauche nicht, das verbietet meine Religion. Mein Sohn ist allerdings Raucher.«

»Und kennen Sie die Zigarettenmarke, die Ihr Sohn raucht?«

»Nein, leider nicht, aber Sie können ihn ja selber fragen, wenn er wieder da ist«, bemerkte der Fleischer. Eines war Pep sofort aufgefallen: Wie konnte der Moro Mittwochvormittag mit dem Zug nach Sevilla gefahren sein, wenn er am Abend von Conchita noch gesehen wurde? Entweder stimmte die Aussage der alten Conchi nicht oder der Fleischer log.

Xavi hatte sich alle Einzelheiten der Befragung akribisch aufgeschrieben und die beiden entschieden sich, die Ermittlungen am nächsten Tag fortzusetzen. Es war immerhin bereits dreiundzwanzig Uhr geworden.

Am nächsten Morgen schellte schon um neun Uhr das Telefon. Pep und Xavi waren gerade im Büro angekommen. Am Telefon war Laura, die Neuigkeiten hatte.

»Ich habe etwas zu den Fußspuren ermitteln können. Das Profil kann eindeutig einem Sportschuh der Marke Paredes zugeordnet werden«, sagte Laura stolz.

»Danke Laura, das könnte uns weiterbringen.«

Pep bedankte sich freundlich, obwohl er dachte, dass es in Barcelona sicherlich einige hunderttausende gab, die diese Sportschuhe trugen.

Inzwischen war auch Kommissar Lopez eingetroffen, der sich, wie immer, zunächst einmal den obligatorischen verbalen Bericht geben ließ.

Für das schriftliche Protokoll war Xavi zuständig, der sich dieser unerfreulichen Arbeit wie immer mit einer unglaublichen Akribie annahm.

Lopez war aufgefallen, dass die beiden etwas überarbeitet aussahen und brachte das mit einem »ihr solltet mal etwas früher ins Bett gehen« zum Ausdruck. Pep und Xavi konnten dem gut gemeinten Rat ihres Chefs, der sich eher nach Spott anhörte, nichts abgewinnen.

Pep hatte unlängst Doc Montes gefragt, wie er das Erlebte vom Tage verarbeite und Montes hatte gesagt: »Du musst lernen, den Dreck nicht mit nach Hause zu nehmen. Sonst bist du bald reif fürs Irrenhaus.«

Der Doc hatte sicherlich recht. In den letzten zwei Tagen war sehr viel passiert und die Bemerkung des Kommissars hatte sicherlich seine Berechtigung.

Beide mussten lernen, sich in Gelassenheit zu üben und sich nicht von Gefühlen leiten zu lassen.

Immerhin war nach Ansicht ihrer Vorgesetzten nicht viel passiert. Es waren ja ›nur‹ zwei Huren umgebracht worden.

Inzwischen hatte sich Xavi eine große Sperrholzplatte aus einer Tischlerei besorgt und diese an der Bürowand der beiden Inspektoren anbringen lassen. Auf diese Platte heftete er das Bild der Ermordeten. An den linken Rand schrieb er, was man inzwischen ermittelt hatte. Er versuchte, auf diese Weise eine Art Täterprofil zu erstellen. Pep war beeindruckt von der Kreativität seines Kollegen und froh, dass er jemanden hatte, der ihm diese Arbeit abnahm. Allerdings wussten die beiden unerfahrenen Polizisten auch, dass sie nichts Verwertbares hatten. Sie kamen sich vor wie zwei, die hilflos in einem Heuhaufen stocherten und nach der berühmten Stecknadel suchten.

Es waren Tage vergangen und die beiden Polizisten saßen sich einmal mehr nachdenklich gegenüber und schauten auf das von Xavi angefertigte Profil. Am nächsten Morgen fuhren die beiden Inspektoren in ihr Viertel, um weitere Verdächtige ausfindig zu machen.

Conchita hatte beiläufig etwas von dem Zigeuner Manolo erzählt, der täglich durch das Barrio Chino fuhr und seine Dienste als Scherenschleifer anbot.

Er fuhr ein altes Motorrad der Marke Bultaco, auf dem am hinteren Teil ein Schleifstein angebracht war. Angetrieben wurde das Gerät mit einem Keilriemen über das Hinterrad, welches aufgebockt werden konnte und mit laufendem Motor den Schleifstein zum Rotieren brachte.

Manolo kündigte sich immer mittels einer art Panflöte an, die so laut war, dass jeder im Viertel sofort wusste, dass der Scherenschleifer in der Nähe war. Die Leute kamen mit ihren Messern oder Scheren aus ihren Häusern, um sich diese von dem schmuddeligen Zigeuner schärfen zu lassen.

Der Zigeuner war dafür bekannt, dass er einen großen Teil seiner täglichen Einnahmen zu den Huren trug. Conchita hatte ihn wohl neidisch erwähnt, weil Manolo sich inzwischen den jüngeren Frauen zuwandte.

Ihn ausfindig zu machen war relativ einfach, man brauchte nur dem Gedudel seiner Flöte nachgehen.

Xavi und Pep mussten das Verhör auf der Straße führen. Sie konnten den Scherenschleifer auf keinen Fall auf die Jefatura mitnehmen, weil das zwangsläufig dazu geführt hätte, dass Manolo das Motorrad hätte stehen lassen müssen. Am nächsten Tag wäre der Mann garantiert arbeitslos gewesen, weil das Gefährt innerhalb kürzester Zeit seinen Besitzer gewechselt hätte.

»Hola Manolo«, begrüßte Pep den Scherenschleifer freundlich.

»Hola Pep.«

Der Scherenschleifer hatte sich bestimmt seit Tagen nicht gewaschen und seine Kleidung hatte sicherlich seit geraumer Zeit kein Wasser mehr gesehen. Sein Körpergeruch war so penetrant, dass Pep die Distanz zwischen sich und dem Zigeuner vergrößern musste.

»Wo warst du in der Nacht von Mittwoch auf Donnerstag?«

»Nee, Pep, damit habe ich nichts zu tun. Ich war bei meiner Familie zu Hause und bin schon früh schlafen gegangen.«

»Ich staune, dass du weißt, worüber ich mit dir reden will.«

»Ist doch klar, alle im Barrio reden nur über dieses Thema.«

»Kann jemand bezeugen, dass du zu Hause warst?«

»Auf jeden Fall kann meine ganze Familie das bezeugen«, sagte der Scherenschleifer.

Manolo wäre aufgrund der Werkzeuge, mit denen er täglich hantierte, sicherlich in der Lage gewesen, diese Tat auszuführen. Allerdings war er Rechtshänder und Zigarrenraucher. Wenn seine Familie bestätigen konnte, dass er in der Tatnacht zuhause war, und das würde sie mit Sicherheit tun, kam er als Täter erst einmal nicht infrage.

»Wann, hat der Moro gesagt, kommt sein Sohn zurück?«, fragte Pep.

Xavi zog seinen kleinen Schreibblock aus der Tasche, auf dem er alles aufschrieb, was ihm wichtig erschien.

»Ich meine, er hat heute Abend gesagt, wobei er keine Uhrzeit genannt hat.« Er ärgerte sich, nicht danach gefragt zu haben.

»Na gut, dann werden wir ihn heute Abend mal aufsuchen.«

Es war inzwischen einundzwanzig Uhr geworden und die beiden Polizisten hätten sich um diese Uhrzeit sicherlich etwas Besseres vorstellen können als irgendwelche Verdächtige zu verhören. Es war August und die Geschäfte waren bis dreiundzwanzig Uhr geöffnet, so auch das des marokkanischen Fleischers.

Als sie den Laden betraten, bemerkten sie, dass ein Mann mittleren Alters hinter dem Tresen stand. Er sah dem Mann sehr ähnlich, den sie am gestrigen Abend verhört hatten. Er mochte um die vierzig Jahre alt sein und Pep erkannte sofort, dass er der Sohn des Fleischers war.

»Sie sind der Sohn von Hassan Maluó?«

»Das bin ich, und wer sind Sie?«, fragte der Mann höflich.

»Mein Name ist José Cardona«, sagte Pep und hielt ihm seine Polizeimarke unter die Nase.

»Sie werden mir jetzt mal sagen, wo Sie am Mittwochabend waren.«

»Ich bin am Mittwochmorgen mit dem Zug zu meinen Brüdern nach Sevilla gefahren.«

Der Mann drehte sich um und zog aus einer Schublade zwei Billetts, die Ähnlichkeit mit Flugtickets hatten.

Es waren die Hin- und Rückbillets der Renfe, der spanischen Eisenbahngesellschaft. Das war ziemlich eindeutig und zugleich ernüchternd für die beiden Polizisten.

Die Billetts waren auf Hassan Maluó ausgestellt und er hatte am Mittwoch den siebenundzwanzigsten um neun Uhr zwanzig seine Reise auf dem Bahnhof Estación Sants in Richtung Sevilla angetreten.

Der Mann war Linkshänder und zugleich starker Raucher, was man unschwer an seinen gelben Fingern erkennen konnte.

Pep vermied es bewusst, den Marokkaner nach seinen Rauchgewohnheiten zu fragen, weil es für ihn sicherlich ein Leichtes gewesen wäre, eine andere Zigarettenmarke zu nennen.

»Also hat der Moro auch ein wasserdichtes Alibi«, sagte Pep enttäuscht.

»Es sei denn, er hat klugerweise zwei Bahnbilletts gekauft und benutzt dieses auf den siebenundzwanzigsten August ausgestellte als Beweis«, sagte Xavi.

Pep war von der Theorie seines Kollegen überrascht und schaute ihn eine Weile an.

»Das könnte sein, aber für so schlau halte ich den Moro nicht und außerdem, wie sollen wir das beweisen?«, meinte Pep nachdenklich.

In den nächsten Tagen wurden noch einige Leute befragt, die für die Tatzeit ein Alibi hatten, oder zum fraglichen Zeitpunkt gar nicht vor Ort gewesen waren.

Pep und Xavi waren mit ihren Ermittlungen in eine Zwickmühle geraten, aus der es kein Entrinnen zu geben schien.

Comisario Antonio Lopez regte das alles nicht besonders auf. Er war aus einer Zeit, in der man Hurenmorde als Randnotiz zur Kenntnis genommen hatte. Wenn man den Täter nicht in flagranti erwischt hatte, wurde die Akte schnellstens geschlossen. Überhaupt war man in Sachen Polizeiarbeit nicht besonders fortschrittlich gewesen.

Fingerabdrücke versuchte man in tagelanger und mühsamer Kleinarbeit, den Tätern zuzuordnen. Man war schlecht ausgerüstet und es würde sicherlich noch Jahre dauern, um den europäischen Standard zu erreichen.

Die beiden Polizisten sahen das Ganze nicht so gelassen. Sie verspürten zwar keinen Druck von oben, aber immerhin wollten und brauchten beide den Erfolg. Sie waren ehrgeizig und wollten diesen Fall trotz ihrer Unerfahrenheit baldmöglichst zum Abschluss bringen.

Es waren bereits einige Wochen vergangen und man war wieder zur Normalität übergegangen. Im Barrio war, bis auf die Tatsache, dass die Huren sich ihre Freier jetzt besser anschauten, wieder alles beim Alten.

Allerdings hatten die Damen, die ihre Liebesdienste in Barrio Chino anboten, inzwischen Konkurrenz bekommen.

Es hatte sich eine Vielzahl von Südamerikanerinnen in Barcelona angesiedelt, die den alteingesessenen Huren mit einer schnellen Nummer hinter irgendeiner Hausmauer die Preise verdarben. Der Straßenstrich in El Raval war geboren.

Es war bei der Vielzahl an Ausländern schwer geworden, zu erkennen, wer sich legal und wer sich illegal im Lande aufhielt. Die Südamerikaner sprachen die gleiche Sprache und die geografische Lage der katalanischen Hauptstadt erlaubte es irgendwelchen zwielichtigen Gestalten, in El Raval Unterschlupf zu finden und genauso schnell wieder zu verschwinden. In dieser Zeit verstand man es bei der Polizei, die Situationen sehr pragmatisch zu lösen.

Wenn man einen Illegalen oder eine illegale Hure aufgelesen hatte, wurde dem Delinquenten ein wenig Wegzoll abverlangt und danach war er oder sie wieder frei. Es war immer noch alles käuflich, auch die Freiheit. Das sollte sich in naher Zukunft nicht so schnell ändern.

Die Inspektoren Pep und Xavi taten weiterhin ihren Dienst im Barrio und versäumten nicht, immer wieder Leute zu verhören, die eventuell im Zusammenhang mit dem Mord an Melisa Agramontes oder dem ersten Opfer, Helen Baker, etwas hätten aussagen können. Beiden war klar, dass sie es hier mit einer außergewöhnlichen Situation zu tun hatten. Ein Serienmörder hat keine Beziehungen zu seinem Opfer. Hier wurden die Opfer weder beraubt noch sexuell missbraucht, was die Sache nicht einfacher machte. Das einzige, was allen klar war, war, dass es bald wieder passieren würde. Es sollte nicht sehr lange dauern, bis ihre Befürchtungen bestätigt wurden.

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