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FRANK HEBBEN

PROTHESENGÖTTER

SF-Storys

PROTHESENGÖTTER

fantastic episodes XIV

Die Erstausgabe dieses Buches erschien 2008 im Wurdack Verlag, Nittendorf

Text © 2013 Frank Hebben

© 2016 diese Ausgabe – Begedia Verlag

Lektorat – Armin Rößler

Satz und Gestaltung – Hardy Kettlitz

Umschlagbild – Carsten Dörr

ISBN – 978-3-95777-082-0 (epub)

Besuchen Sie uns im Internet:

http://verlag.begedia.de

Inhalt

Titel

Impressum

Vorwort

MEMORIES

IM LABYRINTH DER NEONROSE

GELÉE ROYALE

DER WÜHLER

DAS BILD IM LEEREN RAHMEN

MARIONETTENTHEATER

OFF

AMETHYST

[002:32:45]

EXODUS 1906 AD

IMPERIUM GERMANICUM

DAS FEST DES HAMMERS IST DER SCHLAG

Ω

Quellen

Über den Autor

Weitere Bücher aus dem Begedia Verlag

Für Elli und für Jan

»Der Mensch ist sozusagen eine Art Prothesengott geworden, recht großartig, wenn er alle seine Hilfsorgane anlegt, aber sie sind nicht mit ihm verwachsen und machen ihm gelegentlich noch viel zu schaffen [...]«

(Freud: Das Unbehagen in der Kultur, 1930)

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Vorwort

Alle Autoren kennen diesen Typen: Eines Tages steht er, ein »Manuskript« unterm Arm, mit flackerndem Blick vor deiner Tür.

Bevor du denken kannst Wieso rücken diese Beknackten immer mir auf die Pelle? Warum nerven sie nicht mal Uwe Anton? sitzt er schon in deinem Bureau, schlappt deinen Kaffee, pafft dir die Bude voll, knallt das »Manuskript« aufn Tisch und fordert dich auf, den sechshundert Seiten umfassenden ersten Band seiner gerade im Entstehen befindlichen Roman-Tetralogie zu lesen.

Das, Alter, ist der Augenblick, in dem du den Tag verwünschst, an dem du dem ersten Clown in den Sattel geholfen hast, der heute Bestseller schreibt und so tut, als hätte er noch nie von dir gehört.

Ja, alle Autoren kennen diesen Typen: Er ist von dem Wahn besessen, Schriftsteller zu werden – obwohl er Triumph mit »pf«, Standard standardmäßig mit »t« schreibt und nicht weiß, welchen Zweck Bindestriche erfüllen und dass man Eigennamen nicht dekliniert.

Er ist doof wie ein Meter Feldweg, schreibt pausenlos Sätze wie »Ich war sichtlich irritiert« und lässt Figuren in der dritten Person über sich selbst nachsinnen (Er hätte in der Grundschule besser aufpassen sollen, dachte er). Dass seine Figuren sich in einer Sprache unterhalten, die im wirklichen Leben gar nicht vorkommt, hat folgenden Grund: Seine Inspirationen entstammen TV-Serien, die von gemeinen amerikanischen Schwachmaten geschrieben und von stiltauben deutschen Schwachmaten »übersetzt« werden. Zum Beispiel so:

EDDIE: Möchtest du noch ein Bier?

FREDDIE: Nicht wirklich.

Dieser Typ hat nix Originelles drauf. Er ist wie zehntausend andere – kein bissken kreativ. Er käut nur wieder. Er traut sich nix. Seine Charaktere sind Pappcharaktere. Er weiß nicht, was Neologismen sind, und würde sie nicht mal erkennen, wenn sie an seinem Schniedel nuckeln. Er hat keinen Klassiker gelesen. Bradbury hält er bestenfalls für Schokolade. Trotzdem ist er davon überzeugt, dass er die SF erfunden hat. Und überhaupt: Sind nicht Lektoren für Kommata zuständig?

Ja, ja, wir kennen diese Typen. Wenn sie mit ihrem »Manuskript« vor der Tür stehen, geht jeder Autor, der was auf sich hält, sofort stiften.

Aber, du ahnst es schon: Frank Hebben gehört nicht dazu! Dieser Typ hat was auf dem Kasten! Er hat Witz. Er ist geistreich. Er hat ausgeflippte Ideen. Er ist zuverlässig. Er ist ein fleißiger Arbeiter. Er sieht teuflisch gut aus. [Momentan errötet er bis unter die Haarwurzeln.] Er hat eine Braut, der ich, wäre ich nicht anderweitig gebunden, sofort den Hof machen würde. Ich wette, er kommt noch mal groß raus. Im Gegensatz zu vielen Krampen, die in unserem Lande Bestseller schreiben, hat er es verdient.

Neulich traf ich in einer der Gossen, die wir SF-Autoren so frequentieren, meinen lieben Freund Michael, der die Stirn hatte, mir Folgendes ins Gesicht zu sagen: »Wennu dir ’n bissken anstrengen tust, könnte aus disch irschendwann eventuell auch mal ’n Frank Hebben werden.« *)

Danach lasset uns alle streben. Woll, Horsti?

Ronald M. Hahn

Wuppertal, am 7. 1. 2008

*) Woran man erkennen kann, welche Lektoratsarbeit diese SF-Preise abstaubenden Kanaillen ihren Lektoren wirklich machen.

MEMORIES

Die Stimme eines alten Films

Dumpfes Mono, zwei Takte Musik

Ein Regenlicht am Fenster

»Ich kaufe sie«, sagte das Mädchen mit den Schmetterlingsaugen. »Wie viele Fragmente wird das kosten?«

Der Händler beugte sich über den Transmitter, ein Gerät in der Form eines Kubus, links und rechts die Drähte und goldene Haftungen für die Stirn. »Fünfzehn.«

»Was, fünfzehn?« Mit zwei Fingern knibbelte das Mädchen die Haftung ab. »Das sind ja mehr als drei Erinnerungen.«

»In bester Qualität«, ergänzte der Händler und setzte sein Verkaufslächeln auf. »Glasklare Bilder, saubere Gefühle. Wir nehmen nur Alpha-Memories.«

»Teuer, teuer.«

»Und zu Recht!« Der Händler öffnete die Hände. »Diese Erinnerung stammt aus dem Jahr 1964, Westeuropa, Frankreich vielleicht; sie ist mehr als zweihundert Jahre alt.« Sein Lächeln wurde breiter. »La Bohème, wenn Sie wissen, was ich meine.«

»La Bohème«, wiederholte das Mädchen nachdenklich. »Gut, okay, tauschen Sie auch schlechte?«

»Kommt drauf an.«

»Ich habe ein Erlebnis aus der Schulfabrik, zwei Nächte im Gefängnis und den Mord an meiner Mutter.«

Der Händler sog Luft durch die Zähne. »Mord? Wir sind ein seriöses Geschäft, so etwas können Sie hier nicht tauschen. Erinnerungen an Bücher, an Filme, die unsere Regierung vernichten ließ, das nehmen wir gerne. Sonnenuntergänge, Erinnerungen an Tiere und Pflanzen. Ein Picknick im Wald. Haben Sie solche Fragmente?«

»Nein«, antwortete das Mädchen traurig, und ihre Augen schillerten in tausend Farben. »Oh, ich hatte mal einen Hund.«

»Einen Hund? Dafür gibt es Sammler. Welche Rasse?«

»Weiß ich nicht. Er hatte ein königsblaues Fell.«

Der Händler winkte ab. »Keine Schöpfungen, tut mir leid.«

»Ich überleg es mir noch mal«, flüsterte das Mädchen. Sie stülpte die Kapuze ihres Plastikmantels über den Kopf und zerrte an den Bändern. »Auf Wiedersehen.«

»Beehren Sie uns, sobald Ihnen etwas Gutes widerfahren ist.« Der Händler nahm die Haftung ab. »Schönen Abend wünsche ich!«

Tropfen für Tropfen

Saurer Regen, manchmal Blut

Rotgefärbt durch Neonlicht

Ein Club in den Schatten

Drinnen waren die Stimmen künstlich abgedämpft, nur angenehmes Murmeln drang aus den Sitznischen. Das Mädchen hatte sich ans Schaufenster gesetzt und beobachtete die vorüber drängenden Menschen. Es regnete in Strömen.

»Was darf ich dir bringen?«, fragte die Kellnerin und stellte das Tablett mit den Tassen ab, um die Hände freizuhaben. Sie zückte Zettel und Stift, wartete.

»Sunburn ohne Eis.« Das Mädchen schaute sie nicht an. »Doppelt.«

»Schlechter Tag, was?«

»Schlechtes Leben.«

Der Regen fiel.

Zwei Männer gingen vorüber, eine Frau, ein Mann, ein Polizist. Hastig drehte sich das Mädchen weg.

»Wie heißt du?«, fragte die Kellnerin.

»Céline.«

»Kopf hoch Céline, bloß nicht unterkriegen lassen.«

»Sunburn ohne Eis, doppelt.«

»Kommt sofort.«

Céline streifte ihre Tasche und den Plastikmantel ab, hängte beide am Haken auf. Als die Kellnerin mit dem Drink zurückkam, bezahlte sie direkt und passend, gab kein Trinkgeld und verkroch sich dann im Winkel zwischen Polsterung und Fenster. Ihr Atem beschlug die Scheibe. Vorsichtig setzte sie das Glas an die Lippen und nippte daran. Sie schloss die Augen und dachte an ihre Lieblingserinnerung, die einzig schöne, die sie noch hatte; alle anderen waren verkauft:

Das Meer

Blau und weit

So kalt und klar

Sein gleichmäßiges Atmen

Ein und aus

Oben Vögel und die Sonne

Der Cocktail zeigte Wirkung, ein warmes Kribbeln im Bauch, wie Liebe, und Céline seufzte lustvoll; jetzt ging es ihr viel besser. Sie bestellte noch ein Glas.

»Sunburn?«, fragte die Kellnerin.

»Doppelt.«

»Kommt sofort.«

»Warte mal«, sagte Céline. »Ich suche jemanden, einen, der schlechte Memories eintauscht.«

»Willst sie loswerden, nicht wahr, Kleines? Was ist es, eine unglückliche Liebe? Herzchen, damit plagen wir uns doch alle rum!«

»Kennst du da jemanden?«, fragte Céline leise.

»Vielleicht nimmt sie die Nadel. Schlechte Erinnerungen und neue Rauschgifte, das hält sie am Leben, selbst kann sie nichts mehr fühlen. Probier es, biete sie ihr an. Sie lungert am Hafen, auf dem Flohmarkt der Träume.«

»Ich weiß, wo das ist.«

»Such hinter den Ständen. So, ich bring dir mal den Cocktail.«

»Danke.«

Als die Kellnerin zurück an den Tisch kam, kippte Céline das Getränk hinunter, bezahlte und stand auf. Sie griff nach ihrem Mantel und zog ihn über, nahm ihre Tasche und verließ die Bar. An der nächsten Ecke bog sie links ab und folgte den Straßen, bis sie den Flohmarkt am Hafen erreichte. Nach kurzem Suchen fand sie die Nadel, müde an eine Laterne gelehnt, eine Frau in den letzten Jahren, ausgemergelter Körper, die Wangen traten hervor.

»Man nennt dich die Nadel?«

»Wer will das wissen?« Ihre kristallblauen Augen durchbohrten sie; Neon-Implantate.

»Schlechte Memories, tauschst du sie?«, fragte Céline.

»Hast du dein Stofftier verloren?« Die Nadel zog die Lippen breit.

»Ich rede von Mord, an meiner Mutter.«

Kurzes Schweigen.

»Du dummes Ding«, sagte die Nadel. »Blutjung, und schon dein Leben versaut.«

»Nein, nein, ich war das nicht.«

»Ach so. Gute Qualität?«

»Denke schon.«

»Okay«, sagte die Nadel, »lass mal sehen.« Sie langte hinter die Laterne, wo ihre Habseligkeiten standen, holte einen Kubus hervor und klebte die Haftung an die Stirn. »Komm her, ich schau’s mir an.« Die Nadel winkte; Céline tastete nach ihrer Waffe, zögerte kurz und trat heran. »Ich will etwas Schönes dafür.«

»Was Schönes willst du? Eine Erinnerung an Schnee?«

»So etwas hast du?«, fragte Céline verblüfft.

»Ich?« Ein Lachen schüttelte die Nadel. »Na klar!«

»Was hast du dann?«

»Wie wär’s mit Clowns? Ein alter Traum mit Clowns.«

»Gut, warum nicht.«

»Komm näher.«

Nacht, dunkel ist die Gasse

Ein Skalpell, nein zwei

Gravierte Klingen

Ein Drache auf dem einen

Ein Teufel auf dem andern

Ritsch, ratsch!

Und Blut überall

»Jetzt ich«, sagte die Nadel und drückte auf den zweiten Transmitter-Knopf.

Haha!

Die Clowns

Bunt und lachend

Die Torten fliegen

Tatütata Tatütata

Seht da kommt

Die Feuerwehr!

Céline kicherte vergnügt. Sie wusste nicht, warum, doch sie fühlte sich erleichtert. Ein Schatten war von ihrer Seele gewichen. Entspannt nahm sie die Haftung ab. »Ein guter Tausch«, sagte sie zur Nadel.

»Gefällt’s dir? Ich bin auch zufrieden, starke Emotionen, Angst.« Sie dachte an die Nacht. »Ah, gut«, sagte sie und dann: »Moment mal, ich kenne diesen Kerl!«

»Wen?«

»Den mit den Skalpellen.«

»Keine Ahnung, wovon du redest.« Céline wandte sich zum Gehen.

»Vom Mörder, der deine Mutter auf dem Gewissen hat.«

Sie hielt inne. »Was?« Die Wirkung des Sunburns verpuffte.

»Salvador Dalí.«

»Dalí?«, fragte Céline und öffnete beiläufig den Verschluss ihrer Tasche.

»Ist sein Straßenname.« Die Nadel griff in ihren Mantel und kramte nach einer Dose, öffnete sie und steckte sich drei Pillen in den Mund. Ihre Pupillen flackerten, wurden erst gelb, danach blutrot. »Seit Jahren wildert er im goldenen Viertel, sammelt Organe und Haut für seine Kreationen. Es gibt Käufer für diese Art von ... Kunstwerken. Ich habe eine Ausstellung gesehen, erst neulich.«

»Ich will sämtliche Erinnerungen.«

»Mädchen, lass es, der ist wirklich gefährlich.«

»Ich will sie alle.« Céline zog ihre Pistole hervor. »Alle will ich, alle! Und meine will ich auch zurück!«

Blaues, weites Meereslicht

In der Halle

Bilder

Klar und kalt

Organe, Fett

Sein gleichmäßiges Atmen

Er lacht

Er lächelt

Gieriges Entzücken

Eine Frau

Will und kauft sie

Für DeLanys

Oben

Vögel und die Sonne

»Nein!«, schrie Céline, während sie die Haftung abriss. »Du hast sie mir versaut mit deinem Schrottgerät!« Sie setzte der Nadel die Pistole auf die Kehle.

»Ich …«, keuchte die Nadel. »Was habe ich ...«

Céline entsicherte die Waffe. »Nicht sie, alles nur nicht sie!«

»Es tut mir leid, ich wollte nicht ...« Langsam ging die Nadel auf die Knie. »Bitte.«

»Verfluchter Dreck!«, brüllte Céline und nahm die Waffe zurück. Zwei Tränen sickerten aus ihren Augen. »Ich hatte doch sonst nichts.« Weinend drehte sie sich um und rannte davon.

Häuser, Straßen, Menschen

Alles Schatten hinter Glas

Wut und Trauer

Und kein Weg

Aus dem Labyrinth

Die junge, stahlblonde Verkäuferin des DeLanys trug einen Arztkittel; warum, war für den gewöhnlichen Kunden nicht ersichtlich. Céline öffnete die gläsernen Türen des Ateliers und trat an das erste der ausgestellten Bilder heran; Der Magier, Tusche auf Karton, 2134.

»Ein wundervolles Porträt«, sagte die Verkäuferin hinter ihr. »Das Gesicht ist ausdrucksvoll, obwohl es leer erscheint, diese brennenden Augen, die skelettierten Wangen, hohl, aber markant.«

»Was kostet es?«, fragte Céline.

Die Verkäuferin lächelte künstlich. »Oh, das kannst du dir nicht leisten. Bei einer Versteigerung würde es mehr als achtundzwanzigtausend bringen.«

»Fragmente?«

»Ach was!«, lachte die Verkäuferin, »Cash!« Sie deutete auf einen Ständer mit 3D-Postkarten. »Aber wir führen erstklassige Abzüge, die du an deine Freunde schicken kannst.«

Céline wandte sich ab. »So gut gefällt mir das gar nicht.« Sie spähte zu einem arztgrünen Vorhang, der diesen Raum vom nächsten trennte. »Ich steh mehr auf organische Kunst.«

»Aah!«, machte die Verkäuferin, wobei sie ihr künstliches Lächeln aufsetzte; Céline fragte sich, wie viel das wohl gekostet hatte. »Du hast davon gehört?«

»Von Dalís Bildern?«

»Ja, genau.«

»Ich war Gast der letzten Ausstellung.«

»Und du willst sie noch mal sehen«, ergänzte die Verkäuferin. »Das verstehe ich. Er ist ein wahrer Künstler, macht einem eine Gänsehaut.«

»Besser kann man’s nicht beschreiben«, bejahte Céline. Sie versuchte, das Lächeln zu kopieren. »Kann ich sie mir jetzt anschauen?«

»Heute bin ich alleine im Laden, weißt du, ich habe keine Zeit für diese Art von Gefälligkeiten.«

»Bitte.«

»Okay, für dich mach ich mal ne Ausnahme.« Die junge Frau im Kittel zwinkerte ihr zu. »Aber nur kurz.«

»Vielen Dank«, sagte Céline.

»Keine Ursache, komm.« Sie teilte den Vorhang und ließ Céline passieren; beide gingen einen langen Korridor entlang, danach zwei Treppen hinab. Seitlich öffnete sich ein Atelier, das arktisblau ausgeleuchtet war. An den Wänden hingen Glaskästen, jeder war mit einem Tuch verhangen. Céline wurde zum größten der Exponate geführt.

»Davon haben wir keine Abzüge, also präg es dir gut ein«, lachte die Verkäuferin. »Hier.« Ruckartig riss sie das Tuch beiseite.

Eine schlechte Erinnerung mehr, dachte Céline noch, bevor der Schock sie übermannte. Es blieb nur ein Rauschen in ihrem Kopf, wie bei einem Fernseher ohne Bild. Sie starrte einfach auf den Kasten, unfähig etwas zu sagen.

»... ist natürlich vakuumversiegelt, die Haltbarkeit wäre sonst ...«

Kalter Schweiß auf ihrer Stirn.

»... Tod als Kunst, das ist eine Hauptaussage seiner ...«

Die Hände zitterten.

»... in der frühen Periode vor etwa sieben Jahren ...« Die Verkäuferin brach ab. »Hey, geht’s dir nicht gut?«

Céline nahm den Blick vom Kunstwerk und schaute zu ihr auf. »Was?«

»Ich sagte: Geht es dir nicht gut?«

»Oh … doch, doch, hier drin ist es nur so schrecklich kalt.«

Die Verkäuferin zog das Tuch über den Kasten. »Wir müssen diesen Raum kühlen, auch wegen der Haltbarkeit.« Sie ging zur Tür; Céline folgte ihr. »Mehr Zeit habe ich leider nicht, vielleicht morgen wieder.«

»Danke«, brachte Céline hervor, während sie versuchte, den Schwindel wieder abzuschütteln. »Ich hätte gern ein Autogramm.«

»Von mir?« Die Frau zwinkerte ihr zu. »Du meinst von ihm. Autogrammkarten führen wir leider nicht, da musst du ihn schon selber bitten.«

»Wann ist die nächste Ausstellung, heute?«

»Du meinst Vernissage. Nein, wie kommst du darauf?«

»Wo kann ich denn Salvador Dalí finden?«

»Mann, du bist wirklich schwer begeistert von ihm, was?« Die Verkäuferin lachte. »Ist selten, dass sich junge Mädchen so stark für moderne Kunst interessieren.«

Sie stiegen die erste Treppe hinauf; am Absatz der zweiten blieb Céline plötzlich stehen. »Wo finde ich den Künstler? Wo?«

»Namen und Adressen dürfen wir leider nicht herausgeben, nächste Woche hast du Gelegenheit ...«

Céline zog ihre Waffe aus der Tasche, zielte zuerst auf die Brust, dann auf den Hals der Verkäuferin. »Die Adresse von diesem Irren, sofort, das sage ich kein zweites Mal.«

»Du bist ja verrückt«, sagte die Frau gelassen. »Jetzt steck die Pistole weg und verschwinde, ansonsten hol ich die Polizei.« Sie drehte sich zur Treppe und stieg etwas höher, bis Céline ihr die Beine wegtrat. Hart knallte ihr Kinn auf die Stufen, sie schrie vor Schmerzen.

»Wo lebt dieses Schwein?«, presste Céline durch die Zähne. »Raus damit!«

»Er ist Arzt im St. John Hospital«, keuchte die Verkäuferin. Sie betastete ihr Nasenbein, um zu sehen, ob es vielleicht gebrochen war. »Er lebt und arbeitet dort.«

»Sein Name?«

»Dr. Randell, er heißt Dr. Randell.« Zögernd stand die Frau von der Treppe auf. »Du bist ja fanatisch, lass ihn in Ruhe!«

»Runter«, zischte Céline und streckte die Waffe vor. »Los!« Sie drängte die Verkäuferin die Treppe abwärts und in den Raum mit den Kunstwerken hinein. »Stell dich an die Wand.«

»Nein, bitte nicht«, flehte die Frau.

»An die Wand!«, schrie Céline. »Den Rücken zu mir.« Hastig griff sie in die Tasche und holte einen kleinen Kubus hervor. »Nimm die Haftung … du sollst die Haftung nehmen, verdammt! Kleb sie an die Stirn.«

Céline drückte sich selbst die Haftung fest. »So, ich will alle Erinnerungen an mich, die ganze letzte Viertelstunde! Hast du das kapiert?«

»Ja«, antwortete die Verkäuferin kleinlaut, und Céline betätigte den Knopf.

Ein Mädchen

Mit Tasche, Mantel

Schmetterlingsaugen

Traurig scheint sie

Allein in der Welt

Wie so viele andere

Auch

»Dreh dich nicht um.«

»Wer sind Sie?«, fragte die Verkäuferin verwirrt.

»Ich habe eine Waffe auf dich gerichtet; wenn du dich umdrehst, bist du tot.«

»Sie wollen die Bilder stehlen!«

»Diesen Dreck könnt ihr behalten!« Rückwärts schritt Céline auf den Ausgang zu. »Ich mache jetzt die Tür zu, du zählst bis hundert, danach kannst du die Bullen rufen. Bleib an der Wand, ich will dich nicht erschießen.«

»Ja, gut.«

Céline schloss die Tür hinter sich. Und dann rannte sie, die Stufen hinauf, durch den Laden, durch die Tür und hinaus in den Regen, links ab, rechts ab und weiter, immer weiter zum goldenen Viertel.

Leere Gesichter

Glänzend wie Glas

Das Neonlicht

Malt bunte Masken

Schamanen, Engel

Und Dämonen

Im Regen wirkte das Krankenhaus wie eine Kirche, ein breiter Bau, über allem leuchtete das Kreuz. Entschlossen schritt Céline auf das Hauptportal zu, durchquerte es und fragte nach der Rezeption. Dort sprach sie eine Schwester an. »Ich suche Dr. Randell.«

»Um was handelt es sich?«

»Er ist mein Vater, ich muss ihn sprechen. Meine Mutter ist gestorben.«

»Oh, herzliches Beileid.« Die Krankenschwester griff nach einer Liste, fuhr mit ihren langen Nägeln an den Zeilen entlang. »Dr. Randells Schicht ist gerade vorbei, wenn du dich beeilst, kannst du ihn vielleicht am Personalausgang abfangen, rechts raus und einmal um die Ecke.«

Céline hastete zurück, durch die Drehtür und an Werbesäulen vorbei in die Seitengasse. Ein Arzt lief ihr entgegen; sie hielt an. »Dr. Randell?«

»Ja?«

»Ich habe deine Bilder geseh’n, deine Kunstwerke aus Fleisch.«

»Und gefallen sie dir?« In einer Ahnung ging Dr. Randell auf Abstand.

»Nein«, erwiderte Céline und zog ihre Waffe. »Sie stoßen mich ab!«

»Das geht vielen so«, erklärte Dr. Randell, der sich Schritt für Schritt entfernte. Kurz spähte er zu einem geparkten Kleinbus an der Ecke. »Sie verstehen die Aussage nicht. Die umfassende Schönheit des Menschen, das will ich zeigen. Nicht mehr und nicht weniger.«

»Dafür tötest du Menschen? Das ist doch krank!« Céline verringerte die Distanz. »Bleib da stehen.«

»Töten? Ich nehme Leichen als Ausgangsmaterial.«

»Lüg mich nicht an!«, schrie Céline, worauf sie noch näher kam. »Du wilderst in der Nacht, suchst dir neue Opfer wie ein Tier! Ich hab’s gesehen, du perverses Schwein!«

Dr. Randell setzte eine freundliche Miene auf. »Unsinn, du verwechselst mich.«

»Gravierte Klingen, ein Drache und ein Teufel.«

»Verflucht«, rief Dr. Randell und eilte zum Kleinbus, dessen Tür er hektisch aufriss.

»Stopp!«

Zwei Schüsse hallten durch die Gasse, einer zersplitterte die Autoscheibe, der zweite ging in Dr. Randells Bein.

»Gott, was willst du von mir?«, schrie er, während er seinen Körper mühsam auf den Fahrersitz hievte.

Céline schoss ihm in den Arm.

Randell keuchte, zitterte und sackte auf dem Rinnstein zusammen.

»Was ich will?«, schrie sie heiser. »Endlich ein Leben, eine Bleibe, Familie und Freunde. Und all das hier vergessen! Sag dieser Welt Lebwohl, du irrer Psychopath!«

Ein Blutfleck auf der Brust

Groß wie eine Faust

Die Augen leer und weiß

Wie Plastik

Noch ein Atemzug

Und aus

»Meine Schwester, möchtet Ihr noch mehr loswerden?«, fragte der Priester sanftmütig. »Ich nehme sie alle, die traurigen, bösen, schlechten.« Er hob die Hände zum Himmel. »Für euch bin ich das Auffangbecken!«

»Nein, danke«, sagte Céline lächelnd und zog ihre Kapuze über den Kopf. »Mehr hab ich nicht zu beichten.«

IM LABYRINTH DER NEONROSE

Ein Hochhaus

Nasse Wände, Beton

So alt und voller Tage

Wie eine Couch

Im Regen

Das Mädchen mit den Schmetterlingsaugen schloss die Lider und ließ den Regen über ihre Wangen laufen. Wind zerrte an ihren Haaren und einer Wolldecke, die sie um den nackten Oberkörper geschlungen hatte.

Ein Song drang auf den Balkon hinaus.

»Du wirst krank, komm rein!« Die Stimme kam aus dem Raum hinter ihr, männlich, jung.

»Gleich«, sagte das Mädchen und öffnete die schillernden Augen. »Die Luft ist sauber heute Nacht.«

»Liegt am Regen!«

»Nee, nicht immer.«

Links wurde ein Schatten größer.

Das Mädchen drehte sich um. »Die Ratten der Stadtwerke streiken, Öfen und Schornsteine sind abgeschaltet.«

»Komm rein«, wiederholte der Junge, diesmal fester – ein Punk, verkniffene Augen, prismatische Haarspikes; außer einer Narbe am Ohr war nichts Besonderes an ihm. Er führte das Mädchen zurück ins Zimmer. »Du musst jetzt gehen.«

»Schon?« Sie ließ die Wolldecke fallen und suchte nach ihrer Hose und dem Longshirt, beides schwarz.

»Muss gleich los«, erklärte der Punk, während auch er nach seinen Klamotten suchte, Ledermantel und Nietenhose. »Besorgungen machen.«

Das Mädchen zog ihren Plastikmantel über. »Du?«

»Ja?«

»Sehen wir uns … Ich meine …«, begann sie.

»Möglich«, erwiderte der Punk und grinste. »Wie heißt du eigentlich?«

»Céline.«

»Hübscher Name, passt zu dir.«

»Ich hau dann mal ab.« Céline verschnürte die Schuhe, nahm ihre Tasche und stand auf. Zügig ging sie auf die Haustür zu.

»Warte!« Der Punk kam herüber, umarmte sie. »Pass auf dich auf, okay?«

»Aber klar«, sagte Céline. Sie löste sich von ihm. »Mach’s gut.« Schnell öffnete sie die Tür und lief den Korridor entlang zum Fahrstuhl.

In Musik gebrannt

Ein Stuhl, ein Fenster

Buntes Licht

In Musik gebrannt

Atem, Haut

Zwei Risse an der Wand

»Also, an deiner Stelle würd ich sie behalten.« Die Verkäuferin zog die Haftung von der Stirn, ehe sie die Drähte um den goldenen Kubus wickelte; ein Transmitter für Memories. »Eine schöne Erinnerung, nette Musik. Von letzter Nacht?«

»Wie viel?«, fragte Céline und streifte die zweite Haftung ab.

»Fünfzig bar auf die Kralle, zweihundertfünfzig, wenn ich vorher einen Käufer ausfindig mache.«

»Was, nur?« Céline senkte den Kopf. »Ich dachte, die laufen immer, ich …«

»Sicher, werden gern genommen«, antwortete die Verkäu-ferin und nickte gutmütig. »Schau mal, erst gestern kamen zwei Jungs rein, bisschen älter, fünfzehn vielleicht, und …«

»Ich verstehe.«

»Aber wenn du ’ne Woche wartest, könnte ich jemanden finden, der auf Direktübertragung steht, Koreaner, Japse.« Sie lächelte ihr zu. »Nun?«

»Nein, danke«, sagte Céline und streifte die Kapuze über. »Ich versuch’s noch woanders.« Kurz schaute sie die Verkäuferin an: eine Kubanerin, sandgelbe Dreadlocks. »Wiederseh’n.« Ohne ein weiteres Wort verließ Céline den Krämerladen und lief an Bars und einer Spielhalle vorbei zur Bernsteingasse. Der Regen wurde stärker; Céline rannte noch ein Stück und stellte sich dann an einem Studio für Flüssigtattoos unter. Etwa fünf Meter entfernt kniete ein Penner auf der Straße und malte mit Sprühdosen wässrige Bilder auf den Asphalt. Sein Mantel und die Haare waren durchnässt, doch es schien ihn nicht zu stören.

»Hey!«, rief Céline und schüttelte die Tropfen ab. »Was soll’n das sein? Sieht wie ’ne Tarotkarte aus!«

Der Penner drehte den Kopf und lächelte; ihm fehlte ein Schneidezahn. »Kennste Miró nicht?«

»Miró?«, fragte Céline nach. »Doch, kommt mir bekannt vor.«

»Elvira Miró, 2189 bis 2218. Begründerin des Neoschock. Gestorben letzte Woche.«

»Was bist du? So ’ne Art Künstler?«

»Ich?«, grinste der Penner. »Nicht mehr.«

Zögernd trat Céline in den Regen hinaus. »Suche Arbeit, weißt du was?«

»Frag den Flamen, wie alle hier.« Der Penner zeigte auf eine alte Diskothek – ein Zentaur als Neonschild, halb erleuchtet. »Hat bestimmt ’n Botenjob für dich.«

»Danke.« Céline studierte sein fertiges Bild, die Figuren, Farben. Dann überquerte sie die Straße, klingelte an der Tür und wurde reingelassen.

Der Schädel

Wie ein Cadillac lackiert

Zwei Münzen

In den Augenhöhlen

Patronen als Zähne

Dahinter Krieg

»Was traust du dir denn zu, Mädchen?« Der Flame, ein Rothaariger mit Sommersprossen hinter der Brille, legte die Hände auf den Glastisch. Geklebte Poster an den Wänden, Pin-ups, Motorräder, Palmen am Meer, dazwischen ein Schrank.

»Weiß nicht.« Céline biss sich auf die Unterlippe. »Botenjobs und so?«

»Botenjobs«, wiederholte der Flame und nahm die Brille ab – links ein Auge, rechts ein konvexer Monitor, der ein Auge simulierte: Pupillenverengung und Wimpernschlag. »Kuriere habe ich genug.«

»Dann vielleicht …« Ihre Schmetterlingsaugen schillerten unruhig.

»Setz dich erst mal«, sagte der Flame und deutete auf den zweiten Sessel vor sich.

»Ja, gut.« Céline zögerte, dann nahm sie Platz, legte die Knie aneinander.

»Rauchst du?«

»Nee.«

»Also, ich hätte tatsächlich einen Job für dich«, erklärte der Flame, wobei er eine Zigarette in seinen Mundwinkel schob und anzündete. »Nicht ganz leicht, wird aber gut bezahlt.«

»Wie viel?«

»Fünfzehnhundert, wenn du alles richtig machst.«

Céline starrte auf die blassen Poster. Ihr Mund wurde schmal. »Nein, so Sachen mach ich nicht.«

»Was?«, fragte der Flame, ihrem Blick folgend. Sein Lachen war hart, aber offen. »Scheiße, was glaubst du von mir, Mädchen, dass ich Zuhälter bin! Du solltest wissen, bei wem du vorstellig wirst.«

»Ich …«

»Jetzt pass mal auf, ich hatte einen guten Tag, einen echt guten Tag, verstehst du? Die Geschäfte laufen, gute Nachrichten, viel Profit. Deshalb geb ich dir ’ne Chance.« Er hob den Zeigefinger. »Eine Chance, drin oder draußen?«

»Drin«, sagte Céline und sah ihn an.

»Okay.« Der Flame zog eine Schublade auf, bevor er einen Kubus mit zwei Haftungen, eine Gasmaske, eine Keycard und eine Pistole auf den Tisch legte. »Wie gesagt, der Job ist nicht ganz einfach. Du wirst mir Memories beschaffen.«

»Von wem?«

»Die Frau heißt Eva Conklin, lebt im goldenen Viertel, Haus Nummer 253, erstes Geschoss. Du steigst nachts bei ihr ein, verwendest diese Gaspatrone …« Mit spitzen Fingern legte er einen Zylinder zu den Sachen. »… benutzt den umgebauten Kubus und haust ab. Eigentlich ein Kinderspiel.«

»Wozu die Waffe?«, fragte sie und beugte sich vor. In ihrem Kopf rasten die Gedanken; sie ließ sich nichts anmerken.

Der Flame lächelte dünn. »Wenn’s schiefgeht, Mädchen.«

»Ich mach’s.« Vorsichtig begann sie, die Sachen in ihre Tasche zu stecken. »Was brauchst du?«

»Conklin arbeitet als Putzfrau bei Nova Medicals, hol mir alles, was sie weiß: Zugangscodes, die Korridorwege. Alles.«

»Wofür denn?« Céline bereute die Frage sofort, als der Flame das Lächeln fallen ließ und sie mit dem Monitor fixierte:

»Die Erinnerungen sind morgen hier, ansonsten gehst du leer aus. Wird der Kubus beschädigt, schuldest du mir Geld, viel Geld. Alles klar?«

»Sicher«, sagte Céline und stand auf. »Keine Angst, ich mach das schon.«

Frauen auf Papier

Blass, gelb verfärbt

Leergesaugt

Von tausend Augen

Ein Klebestreifen

Über Brüsten

Nachts ließ der Regen nach und es war mehr los auf den Straßen; zwielichtige Gestalten, manche gefährlicher als andere: Gangs prügelten sich mit Gangs, Harlekine gegen Molotows, später Polizei.

Céline kauerte hinter dem Rahmen eines ausgeschlachteten Motorrads. Immer noch brannte die kahle Glühbirne am Fenster von Haus Nummer 253. Sie fror; ihre Finger waren steif vor Kälte. »Geht ins Bett«, flüsterte sie, zum wievielten Mal. »Geht bitte ins Bett.«

Noch einmal rieb sie ihre Handflächen aneinander, als plötzlich das Fenster schwarz wurde und Céline im Dunkeln saß. »Endlich«, sagte sie befreit, lächelte; dann zog sich ihr Magen zusammen. Noch eine Viertelstunde ließ sie verstreichen, bevor sie ihre Tasche öffnete und die Gasmaske hervorholte. Céline zog die Kapuze runter, band ihr schwarzes Haar zu einem Knoten, atmete tief durch. Zerrend stülpte sie die Maske übers Gesicht und drückte den Rücken an der Wand hoch.

Ihr Keuchen drang dumpf an ihre Ohren, sie atmete in kurzen Zügen, ein, aus; Céline versuchte, an nichts zu denken, während sie in den Hauseingang trat und die Stufen zur Wohnung emporstieg. Conklin – das Metallschild war rostig, der Name kaum im Schatten des Korridors zu lesen. Mit fahriger Hand holte Céline die Keycard hervor und schob sie durch den Leseschlitz; eine Diode wurde grün.

Célines Atem ging jetzt stockend und ließ die Gasmaske beschlagen, sodass sie kaum etwas sehen konnte. Schweiß brannte in ihren Augen. Lautlos tastete sie sich in den Flur vor – tiefe Decke, schmale Wände, die mit einer vergilbten grünen Tapete bedeckt waren. Drei Türen, ein Spiegel; Céline vermied es, hineinzusehen, als sie zur ersten Tür schlich und sie öffnete: ein Wohnzimmer, unaufgeräumt und muffig, überall lagen Bücher auf dem Boden verstreut; weiter hinten erkannte Céline eine alte Couch und einen verstaubten 5Sense-Fernseher. Sie schloss die Tür.

Die zweite Tür, die Céline öffnete, war das Schlafzimmer. Eine Frau lag im Bett, allein; ihre großen Brüste hoben und senkten sich im Schlaf. Mit hämmerndem Herzen kam Céline heran und musterte die Gestalt: üppig, dicker Hals und graues Haar, das über ihrem Nachthemd lag; Eva Conklin schnarchte.

Vorsichtig griff Céline in ihre Tasche, holte den Kubus heraus und stellte ihn auf der Bettkante ab. Sie hielt die Luft an, sammelte sich, ehe sie eine der Haftungen an der Stirn anbrachte. Schlagartig fiel ihr ein, dass sie die Gaspatrone bis jetzt nicht eingesetzt hatte.

Egal, dachte sie. Ich mach das so. Céline schob die zweite Haftung unter die Gasmaske, schloss die Augen und drückte den Transmitter-Knopf:

Unterm Neonschild, die Frau

Den Blick gesenkt

Das Mädchen auf dem Bordstein

Gleiche Augen, gleiches Haar

Das Kind in den Ruinen

Lachen, irgendwo

Der Regen fällt

Céline schlug die Augen auf; ihr Herzschlag ging jetzt ruhiger, fast normal. Im Raum war es dunkler geworden. Motorengeräusche von draußen, die Jalousien flatterten.

Das ist es noch nicht, dachte sie verbissen, während sie zum Kubus langte. Ich muss ihr Kurzzeitgedächtnis finden, die Erinnerungen von heute. Erneut drückte sie den Knopf.

Grüne Götter

mit Vogellippen

5643843

Im OP-Saal

Kopf zu Kubus

Und zurück

Tote Namen, jeder ein …

»Was geht hier ab, verdammt!« Ein Mann stand schwankend im Türrahmen, groß und hager, kurzes Haar. Er hielt eine abgesägte Flinte in den Händen. »Rede, du Pisser, sonst puste ich dir dein verschissenes –!«

»Ich … ich weiß nicht!«, rief Céline starr vor Schreck; die Drähte des Kubus baumelten von ihrer Schläfe.

Der Mann kam näher, drohend den Lauf der Waffe auf sie richtend. »Dir werd ich’s zeigen, Punk!«

»Bitte nicht!« Céline wich zurück. »Das ist alles … ein Missverständnis.«

»Klar, hast dich nur verlaufen, was?« Ein bellendes Lachen, dann blieb der Mann stehen. »Runter auf den Boden, das sag ich kein zweites Mal!«

»Ja, gut«, keuchte Céline und überlegte fieberhaft, ob sie die Waffe oder die Gaspatrone einsetzen sollte. Ihre Finger glitten in die Tasche – etwas zu hastig; noch ehe sie einen der Gegenstände packen konnte, schoss der Mann ihr eine Ladung Schrot ins Bein.

Die Gasmaske dämpfte den Schrei, als Céline das Gleichgewicht verlor und auf dem Teppich zusammensackte. Heftiger Schwindel kreiste durch ihren Kopf, drehte sich schneller – Wand, Kommode, Tür, Mann, Bett. Wie in Zeitlupe holte Céline die Patrone heraus, zerdrückte sie zwischen den Fingern. Sofort explodierte Dampf im Zimmer und verteilte sich rasch. Eva Conklin, die soeben vom Knall aufgewacht war, sank betäubt aufs Bett zurück; auch der Mann kippte nach hinten und prallte bewusstlos gegen einen Schrank.

Céline versuchte, flach zu atmen, doch der Schock war zu stark. Sie keuchte, kämpfte gegen das Flimmern vor ihren Augen an. »Werd mir jetzt bloß nicht ohnmächtig«, flüsterte sie, wobei ihr Tränen in die Augen stiegen. »Nimm den Kubus und … hau ab!«

Unter Schmerzen zwang sie sich, aufzustehen und zum Bett zu taumeln. Sie griff nach dem Transmitter. Steckte ihn ein. Schleppte sich zur Tür. Den Korridor entlang. Die Treppe runter. Auf die Straße hinaus. Alles wirkte verschwommen und traumhaft. Céline tastete sich an einer Wand entlang; am Ende der Häuserschlucht bog sie rechts ab und riss sich schreiend die Maske vom Kopf. Ihr Bein gab nach, sie hatte mehr Blut verloren.

Rote Gänge

Schwarze Pforten

Stiergesichter

Huf und Nüstern

Lachend, höhnend

Nur ein Faden

Céline fiel ihm entgegen, als die Tür beiseiteglitt. Fast hätte sie der Punk nicht aufgefangen, das eingeworfene Twisted lähmte seine Reflexe; er sah nur einen spektralen Schatten auf sich zufließen. Schwerfällig breitete er die Arme aus, und Céline sank in seinen Ledermantel.

»Ich wusste nicht, wohin«, keuchte sie und klammerte sich an seiner Schulter fest. »Mein Bein … Ich bin angeschossen worden.«

»He, Mädchen«, sagte der Punk benebelt. Er sackte in die Knie, warf Céline auf den Teppich. Nur schleppend kamen ihm neue Worte über die Lippen: »Ist echt ungünstig … gerade.«

»Kapierst du nicht? Ich verblute!«, schrie Céline panisch und streckte das Bein vor, damit er die blutnasse Hose sehen konnte.

Mit großen Pupillen glotzte der Punk auf den bunt schillern-den Fleck. »Mann, was willst du von mir?«, hörte Céline ihn noch fragen, dann wurde ihr schwarz vor Augen.

Die nächsten Stunden verliefen ruckweise, wie ein Diaprojektor, der auf Automatik stand, ein Foto nach dem nächsten: Taschenlampe vor ihren Augen. Eine Frau, die ihr das Hosenbein aufschnitt. Stimmen. Jemand steckte eine Kanüle in ihren Arm. Klare Flüssigkeit rann durch einen Schlauch. Drei Spritzen, danach taube Dämmerung. Die Frau vernähte ihre Wunden, eisblaue Fäden. Der saure Geruch von Erbrochenem. Zigarettenrauch, eine Kaffeetasse. Von irgendwo Musik. Noch immer Nacht.

»Wie fühlst du dich?«, fragte der Punk und lächelte. Er strich Céline eine Strähne aus den Schmetterlingsaugen. »Hast du Schmerzen?«

»Geht so«, erwiderte sie leise; ihre Stimme war spröde und kaum zu verstehen. »Danke.«

»Schon okay.« Der Punk, er saß jetzt neben Céline auf der Bettkante, trank einen Schluck vom Kaffee. »Du schuldest mir dreihundert für die Schwarze Ambulanz und hundert extra für die Präparate.«

»Hast mir das Leben gerettet, ähm …«

»Ska, mein Straßenname.« Ein schiefes Grinsen. »Na, so schlimm war’s ja nicht. Ein Überfall oder so?«

Céline hustete. »Kann ich was zu trinken haben?«

»Sicher«, sagte der Punk und ging zu einer Kochnische, die im selben Raum stand. Unter fließendem Wasser säuberte er ein Glas, füllte es auf und kehrte damit ans Bett zurück. »Also, was ist mit dir passiert?«

Ehe sie antwortete, nahm Céline das Glas und trank einen Schluck.

Dann erzählte sie alles.

»Was, du hast Memories geklaut?« Ska schüttelte den Kopf, seine Prismastacheln wackelten. »Bist doch viel zu jung für so’n Scheiß!«

»Na ja«, begann Céline und schlug die Decke zurück; eine Bandage am Bein, Blutflecken drangen durch den Stoff. »Der Flame will mehr über einen Pharmakonzern wissen, Nova oder so. Pläne und Zugangscodes.«

»Nova Medicals?«

»Kann sein«, sagte Céline, die ihren Verband betastete. »Da drin gehen komische Sachen ab.«

»Hm, hab davon gehört … künstliche Neuronen, Gedächtnisspeicherung.«

Vorsichtig zog Céline ihren Rücken aufs Kissen und richtete sich auf. Sie musterte seine Narbe am Ohr. »Sagt dir der Name Elvira Miró etwas?«

»Schaust wohl kein 5Sense, he?« Ska griff nach der Kaffeetasse. »Miró war Anführerin der Schocksprayer: Künstler, Terroristen, die sich seit Jahren mit den Bullen ein Katz-und-Maus-Spiel liefern. Ist letzte Woche erschossen worden, auf offener Straße.«

»Ihr Kopf liegt bei Nova im Cryotank.«

Prustend spie Ska seinen Kaffee in die Tasse. »Was?«

»Wie, was?«, gab Céline zurück. »Die arbeiten an ihr.« Mit einer Hand stützte sie sich auf, schwang beide Beine zum Bettrand. »Muss langsam los. Das Geld kriegst du morgen, versprochen.«

Ska hielt sie zurück. »Warte mal, wo willst du denn hin?«

»Zum Flamen, die Memories tauschen, die Kohle abgreifen. Was sonst?« Céline hob ihre zerschnittene Hose vom Fußboden auf und zog sie umständlich über.

»Hör zu«, sagte Ska und ein seltsamer Unterton schwang in seiner Stimme mit, halb nervös, halb aggressiv. »Denk doch mal nach, was du da hast, könnte unsere Fahrkarte raus aus diesem Rattenloch sein!« Die letzten Worte überschlugen sich fast. »Das Gedächtnis von Elvira Miró … Mann, das ist zwanzigtausend wert, bestimmt sogar mehr! Müssen es nur an die richtigen Leute verhökern.«

Céline schob seinen Arm beiseite. »Na und? Ich hol jetzt mein Geld und hau –«

So hastig hatte Ska sein Messer gezogen, dass Céline es erst bemerkte, als sie auf einem Bein stand, das andere angewinkelt. »Was denn?«, zischte sie. »Erst lässt du mich flicken, jetzt willst du mich abstechen?« Wütend griff sie nach ihrer Tasche.

Ska ließ die Waffe sinken. »Mann, Céline, diese Chance kriegst du nie wieder. Wir beide nicht.«

»Du redest Mist«, sagte sie und hinkte zur Tür. »Da spiel ich nicht mit.«

»Céline, warte! Hey, du schuldest mir was!«

Die Tür schloss sich; öffnete sich wieder. Céline humpelte zurück ins Zimmer. »Okay, Ska, du hast fünf Minuten, mir zu erklären, wie du’s anstellen willst.«

Konzentriert verfolgte Ska ihre Bewegungen, von der Tür zum Stuhl, auf dem sie Platz nahm. Sein Gesicht war ernst, die Lippen schmale Striche. »Ich kenne Leute, mit denen ich solche Sachen abziehen kann, Einbrüche, kleinere Überfälle.«

»Mit wem?«, fragte Céline; sie streckte das verletzte Bein aus.

»Techniker vom goldenen Viertel, Schutzwehr.«

»Schutzwehr?« Sie erwiderte seinen Blick.

»Na Typen, die schießen können«, erklärte Ska. »Wenn’s schiefgeht.«

»Das habe ich heute schon mal gehört. Bringt Unglück, das zu sagen.« Céline atmete tief durch. »Also … ich weiß nicht.«

Langsam knöpfte Ska seinen Mantel zu, während er herüber kam und ihr Gesicht in die Hand nahm, ihr Kinn anhob. »Es wird laufen, ich habe Kontakte und ein Fahrzeug, kann einen Mittler für uns finden.«

»Nur Sprüche«, sagte Céline. Sie zog die Hand von ihrer Wange; er ließ sie fallen.

»Céline«, sagte Ska ernst und ging in die Hocke. »Vertrau mir, okay?«

Sie sahen einander an, musterten die Augen des anderen, dann beugte sich der Punk vor und küsste Céline auf die Stirn, auf die Nase und den Mund; ihre Zungen glitten ineinander. Er nahm ihre Hand. Als sie sich voneinander lösten, lächelte er.

»Ska?«

»Hm?«

»Verarsch mich nicht, bitte.«

Mit zwei Fingern kämmte er ihr das halblange schwarze Haar hinters Ohr, küsste sie. »Versprochen, echt!«

Céline nickte. »Du solltest ein paar Anrufe machen.«

Januskopf mit Stacheldraht

Ein Stück Marmor fehlt am Ohr

Links das Lachen

Rechts das Brüllen

Welche Maske ist die echte?

Sie saßen in einem Auto, das an vielen Stellen zerschweißt war; der Motor stockte, sobald das Gas zurückgenommen wurde. Vier Plätze für vier Leute: Ska steuerte, Céline saß neben ihm und verfolgte, wie Industrielichter wässrig am Fenster vorbeischweiften; Nieselregen, monoton quietschten die Wischblätter über die Windschutzscheibe.

Auf der Rücksitzbank zwei Typen: ein Fettsack mit tätowierten Armen, geflügelte Cherubim; der andere ein Mexikaner, maisgelbe Haut und eine Sonnenbrille, die er bis jetzt nicht abgenommen hatte. Alle schwiegen, bis Céline sich umdrehte und fragte: »Wie lange braucht ihr dafür?«

»Kommt drauf an, wie schnell ich die Schleuse zu den OP-Sälen aufkriege.« Der Tätowierte zeigte auf einen pinkfarbenen Koffer. »Die anderen Codes kriegen wir von dir?«

»Ja«, sagte Céline und nickte. »In zwei Stunden fängt die Putzkolonne an, bei Nova aufzuräumen, wenig später muss ich beim Flamen sein.«

»Bleib cool«. Ska legte ihr eine Hand aufs Knie. »Bis dahin ist alles längst gelaufen.«

Der Wagen beschleunigte, und neue Industrieanlagen tauchten auf, größer und moderner; Chromrohre, Schornsteine abseits der Straße. Vor einem Flachbau bremste Ska das Fahrzeug und stellte es an einem Neonschild ab: Nova Medicals. Das Eingangstor war hundert Meter entfernt. »Wo sitzen die Nachtwächter?«

»In diesem Verschlag da.«

»Wie viele?«

»Zwei.« Céline griff in ihre Handtasche und holte einen Zettel hervor. »Das sind die Codes und die Wegbeschreibung, falls die Verbindung abreißt.«

»Danke«, sagte Ska. Er nahm das Papier und reichte es nach hinten weiter.

Der Tätowierte studierte die Angaben, nickte. »Und du willst echt nicht mitkommen?«, fragte er. »Ne vierte Waffe könnten wir gebrauchen.«

»Mit dem Bein hält sie nur auf«, erklärte Ska, öffnete die Tür und stieg aus. »Gib ihr das Headset. Wenn’s Stunk gibt, soll sie uns am Tor abholen.« Er steckte den Kopf ins Fenster. »Du kannst doch fahren?«

»Klar«, log Céline. »Für irgendwas muss ich ja gut sein, was?« Sie zwang sich zu einem Lächeln.

»Arriba!« Ruppig schob der Mexikaner seinen Sitz nach vorn und schälte sich aus dem Fahrzeug. Der Tätowierte folgte ihm; als er draußen stand, hievte er seinen Koffer auf die Motorhaube, um das Equipment zu verteilen: Headsets und drei Lautmasker, Geräte, die konträre Schallwellen erzeugten.

Ska bückte sich, befestigte den Masker am Fußknöchel. »Und die Kameras?«

»Dieser Zauberkasten hier verschafft uns zwanzig Minuten«, antwortete der Tätowierte. Er zeigte ihm eine schwarze Box. »Macht hübsche Übertragungsschleifen.«

»Okay, dann los.«

»Hier.« Der Tätowierte gab Céline das Headset. »Einfach aufsetzen.«

»Viel Glück«, sagte sie, kaum hörbar. Zögernd wechselte sie den Sitzplatz und legte beide Hände ans Lenkrad.

Ska beugte den Kopf runter, lächelte, dann gab er Céline einen Kuss auf die Stirn. »Wird schon schiefgehen, Mädel.«

Auf grünem Filz die Karten

Schwerter, Tod und Teufel

Der Gehängte

Und die Liebenden

Manchmal Glück

Meist Nacht und Kälte

Ein Schuss schreckte Céline aus ihren Gedanken; zwölf Minuten waren vergangen, seit Ska und seine Kumpane über den Zaun geklettert und reingelaufen waren, an den Wächtern vorbei, den Kameras, den Lichtern. Neue Schüsse dröhnten aus dem Headset, sie hörte den Tätowierten schreien. Skas Stimme hing dazwischen, Céline verstand nicht, was er sagte. »Was ist da los?«, rief sie ins Mikrofon. »Ska?«

Da waren andere Stimmen, genauso verworren, drei oder vier. Wieder Schüsse, Gewehrsalven. Reglos saß Céline im Fahrersitz und hörte zu – starrte auf das Neonschild, das vor ihr brannte. Sie fühlte sich dumpf, wie betäubt. »Ska?«, wieder-holte sie. »Ska!«

Statisches Rauschen und Schüsse, ein Heulen, dann brüllte Ska verzerrt: »Hörst du mich, Céline?!«

»Ich bin hier!«, schrie sie zur Antwort. »Was passiert …?«

»Bring den Wagen zum Tor, wir kommen raus! Beeil dich, hier ist die Hölle …!«

Sie hörte ihn aufschreien, als die Verbindung abbrach. »Ska?«, fragte sie ängstlich.

Keine Antwort.

Nach kurzem Zögern drückte Céline den Zündknopf; der Motor startete, sie legte den ersten Gang ein und gab mehr Gas. Einmal holperte das Fahrzeug über den Bordstein, ehe sie das Lenkrad in den Griff bekam und geradlinig dem Zaun folgte. Achtzig Meter, sechzig Meter – Céline beschleunigte, fand den zweiten, dritten Gang und knallte ihn rein. Links von ihr sah sie, wie eine Gestalt gekrümmt aufs Tor zustolperte, Ska; sein linker Arm baumelte schlaff, Blut glänzte an seinen Fingern.

Drei Gestalten rannten hinter ihm her, Gewehre in den Händen; eine feuerte, während Ska das Tor passierte und auf die Straße zuwankte. Ruckartig drückte Céline auf die Bremse; der Wagen machte einen Sprung, stockte und brach aus; sie kurbelte dagegen, die Räder schlingerten über den Asphalt – dann ging stotternd der Motor aus. Wieder und wieder presste Céline auf den Zündknopf, doch erst, nachdem Ska die Tür geöffnet und sich auf den Beifahrersitz gezogen hatte, sprang der Wagen erneut an und kroch im dritten Gang vorwärts, zur Kreuzung.

Eine Gewehrsalve pflügte über die Kofferraumhaube; das Fenster platzte, als mehrere Kugeln in den Innenraum schlugen und die Polster zerfetzten. Céline schreckte auf, hätte fast die Kontrolle über das Lenkrad verloren. »Mein Bein«, schrie sie, »ich kann nicht runterschalten!«

»Gib vorsichtig … Gas«, keuchte Ska, seinen Kopf gegen die Lehne stützend. Er stöhnte. Blut sickerte ihm aus Mund und Nase. »Der Flame kam rein, als ich die Apparaturen, den Kubus … benutzte. Hab nur ein Drittel der Memories im Kopf.«

Kurz musterte sie ihn, die kalkweiße Haut, den Schweiß auf seiner Stirn; er zitterte stark. »Du, wie schlimm bist du verletzt?«

»Ich glaub, ich pack’s nicht«, keuchte Ska und hustete Blut.

»Quatsch«, sagte Céline hart, doch Tränen sammelten sich in ihren Augen, verschleierten ihr die ohnehin schlechte Sicht. »Klar kommst du durch, ich bring dich ins St. John.«

»Nein!« Skas Brustkorb pumpte Luft. »Die stellen Fragen, bring mich nach Hause, ruf die Schwarze Ambulanz.«

»Okay.« Mit der Handfläche wischte sie sich die Tränen ab, neue kamen nach. Céline fuhr einfach geradeaus, über die Kreuzung, weiter; und endlich zog der Wagen an und wurde schneller.

Zwei Häuserblocks später griff Ska nach ihrem Arm. »Céline, halt an. Du musst dir die … Erinnerungen rausholen, jetzt sofort.«

»Halt durch, ja?«

»Sei … sei nicht dumm, fahr den Wagen rechts ran.«

»Also gut«, sagte Céline erstickt. Etwas schnürte ihr die Kehle zu, sie konnte kaum atmen, als sie abbremste und den Wagen im Neonschatten einer Wäscherei stoppte. Von hinten wehte kalter Regen zu ihnen hinein.

»Beeil dich, gleich bin ich weg.« Seine Augenlider flatterten, Ska starrte ins Leere. »Los!«

Mechanisch holte Céline die Pistole und den Kubus aus der Tasche, legte beides aufs nasse Sitzpolster. Ein Kurzschluss knisterte über das Gehäuse; Céline bemerkte es nicht, als sie beide Haftungen anbrachte. »Okay«, flüsterte sie, hämmerte auf den Knopf:

Und ein Strudel von Memories drang in sie ein – Bilder, Klänge und Empfindungen aus einem Leben, das nicht ihr eigenes war, und sich dennoch seltsam vertraut anfühlte: Kindheit, goldenes Viertel, Mord an ihrer Mutter, gravierte Klingen, Drache, Teufel, Schulfabrik, Einsamkeit, Untergrund, Spraydosen, Gefängnis, Waffen, Feuer über Feuer, ein Blitz, ein blauer Hund und dann Graffiti mit Knochen und Blumen und Tod, surreal und doch so echt, dass sich Mirós Erinnerungen mit den ihren mischten, sich beim dritten Kurzschluss miteinander verzahnten. Céline schrie auf, während sich das letzte Memory in ihr aufblähte wie eine Seifenblase und – zerplatzte! Schwärze und Rauschen. Skas Körper war kollabiert.

Eine Neonrose als Schädel

In den Dornenaugen

Sterne

Flaggen sprießen

Aus dem Kiefer

Farben der Revolution

»Er ist tot, steig aus.« Das nachtblaue Auto hatte neben Céline angehalten, ein Fahrer und ein Mann hinten, der eine Waffe auf sie richtete, ebenso wie der Flame; er stand vor ihrem Fenster und blickte düster auf sie herab. Sein Monitorauge simulierte einen schnellen Wimpernschlag. »Steig aus, hab ich gesagt. Pronto!«

»Ja, gut.« Unauffällig ließ Céline die Pistole in ihren Rückenbund gleiten und zerrte den Plastikmantel drüber. Sie nahm die Haftungen ab und stieg aus. Draußen trommelte Regen auf die Motorhauben.

»Gutes Mädchen«, sagte der Flame und trat zwei Schritte zurück. »Du hast doch nicht etwa geglaubt, mich verarschen zu können?«

»Wieso bist du schon hier?«, fragte Céline. »Ich sollte dir die Memories erst morgens bringen.«

Der Flame lachte freudlos. »Glaubst du wirklich, dass ich das Gelingen meiner Geschäfte allein in die Hände eines Kindes lege? Vier Sammler waren heute Nacht für mich unterwegs.« Der Gewehrlauf zeigte jetzt auf ihren Kopf. »Hast etwas, das mir gehört, Mädchen. Wir werden deinen Kubus be–«

»Ka!« In einer geübten Bewegung sprang Céline über den Kofferraum, rutschte und fiel, drehte sich, zog die Waffe, kam hoch und feuerte drei Kugeln auf den Flamen und seine Begleiter ab. Mirós Erinnerungen halfen ihr; sie wusste, was sie tun musste. Die vierte Kugel durchschlug die Scheibe und den Brustkorb des Fahrers, die fünfte traf den Flamen an der Schulter, die sechste ging in seinen Kopf. Augenblicklich verlosch der Monitor und wurde grau, als der Flame steif wie eine Puppe nach hinten stürzte und reglos auf der Straße liegen blieb. Sein Blut trieb in eines der Abflussgitter.

»Hau ab, sonst mach ich dich kalt!«, brüllte Céline den letzten Mann an. »Bitte, hau endlich ab!«

Dieser ließ zögernd die Waffe fallen, kletterte aus dem Fahrzeug und rannte, rannte die Straße entlang und verschwand an einer Werbesäule.

Céline atmete tief durch; sie ließ die Pistole sinken. Und dann übermannten sie Schock und Trauer, und sie heulte, mit zitternden Schultern, während der Regen fiel und fiel.

Vom letzten Krieg

Ein alter Bunker

Jede Wand

Bunt wie ein Falter

Unten die Stahltür

Mit Fabelwesen drauf

»Mehr hast du nicht?« Der Schocksprayer schaltete den Kubus ab.

»Eure Namen, eure Ziele, die Memories von eurem Versteck«, wiederholte Céline; sie nickte ihm zu. »Macht achttausend, plus ein warmes Abendessen.«

»Okay«, sagte ihr Gegenüber und lächelte. »Dann sind wir im Geschäft.«

GELÉE ROYALE

Das Insekt ist zu mir geflogen, warum, weiß ich nicht. Falls es nicht aus einem benachbarten Container stammt, muss es den langen Weg durch die Lüftungsschächte genommen haben, das ganze verzweigte Röhrensystem hinauf bis zu meiner Arbeitszelle. Natürlich: kein echtes Tier, es gibt keine Insekten mehr in den Städten, zu heiß, zu viel Maschinenöl, zu viel Lärm, Elektrosmog und Dreck; doch die Kopie wirkt täuschend echt, solange ich mein Lupenauge nicht auf volle Brennweite stelle: Erst dann kann ich die Feinmechanik der Beine, Fühler und des ganzen Flugapparates sehen, ein Uhrwerk, das ins goldene Gehäuse eingepasst worden ist. Seine Flügel bestehen aus Glas.

Wie ist es hier reingekommen?

Hat es tatsächlich das ganze verzweigte Röhrensystem passiert, die riesigen Ventilatoren? Oder eine Fuge in einer Stahlwand gefunden, ein Loch vielleicht, ausgehöhlt von Regen, Korrosion? Ich zögere einen Moment; dann kopple ich mich vom Netzwerk ab, obgleich ich als Rechenknecht noch eine Reihe von Datenkaskaden zu verarbeiten habe, ehe meine Schicht vorbei ist – vorsichtig, ganz langsam entferne ich alle Licht-nadeln aus meinem Kopf.

Durch die eingelagerten Informationen ist mein Schädel über die Zyklen hinweg angeschwollen, derart, dass meine Stirn vornüberhängt, aufgedunsen und weich wie ein Schwamm: Jede Nacht, jeden Tag wächst der Speichertumor weiter, um neue Zellverbände zu formen, Datenklassen, Unterklassen. Totes Gewebe wird nach außen abgegeben, bildet einen kupfernen Schorf auf der Haut, den ich ständig abschaben muss, eine lästige, schmerzhafte Prozedur, die ich gerne gelassen hätte; doch es juckt und brennt und kann sich rasch entzünden, wenn ich die Hygiene vernachlässige.

Ich kratze mich an der Stirn, an Wangen und Hals, worauf ich das Interface wegschwenke und auf Standby schalte. Mein Zeitkonto ist stark überbucht, doch dieses Insekt fasziniert mich zu sehr: schließlich das erste Mal, dass so etwas geschieht. Gewöhnlich wird der Kalkulationsprozess durch Stromausfälle oder eine Verstopfung der Nahrungshähne gestört; auch kommt es vor, dass mein Wohncontainer in eine neue Stadt, Fabrik oder Großhalle transportiert wird – doch Besuch bekomme ich nie, obwohl der Codex eine Interaktion zwischen Rechenknechten nicht verbietet, wenn auch nicht gerade begünstigt.

Mit dem Rollstuhl fahre ich näher an das Insekt heran: Es hat das Lüftungsgitter inzwischen verlassen und schwirrt jetzt in Halbkreisen auf die Glühlampe zu. Dort steht meine Schlafwanne, halb gefüllt mit Isoliergel, einer braunen, geruchlosen Masse, die mich bei Nacht gegen Kälte schützt. Eine Heizung gibt es nicht.

»Das ... ist«, sage ich, als die Glasflügel im Licht kurz aufblitzen. Seit Monaten habe ich kein Wort gesprochen – Zahlen; nur Zahlen auf Zahlen auf Zahlen.

Die Lüftung brummt.

Der Rollstuhl quietscht.

Noch ein, zwei Schwünge, dann greife ich in die Räder und halte vor den Nahrungshähnen an. Ich schaue mich um. Wo ist es? Dort hinten: Es krabbelt auf dem Rand der Wanne und spreizt dabei die Flügel ab. Dreht die Fühler hin und her. Hebt seinen Hinterleib an. Was tut es da nur ... Daten sammeln, verwerten? Ich stelle mein Lupenauge neu ein, um diesen (Tanz) von Nahem zu betrachten:

Ein rhythmischer Bewegungsablauf, eine Programmsequenz als Schleife, die nach fünf Sekunden von Neuem beginnt, sobald das Insekt zu Punkt A zurückgekehrt ist. Erstaunlich! Welcher Klasse gehört es an?

Ich wende den Rollstuhl und bugsiere ihn durch einen Vorhang aus Kabeln, Teile meines Traumfängers, der neben der Wanne hängt, falls ich nicht einschlafen kann. Dahinter, in einer Ecke, befindet sich ein Büchergestell: zwei Kinderromane, eine Betriebsanleitung für einen Monoflügler und ein Lexikon, das auf dem Index steht; alle Folien verkrustet und braun. Umsichtig ziehe ich den Band heraus, lege ihn in meinen Schoß, um die Kapitel durchzublättern ...

(Apis), kein Zweifel; der Bauplan des Insekts ist einer (Honigbiene) nachempfunden. Einer Königin.

Ob jemand die Bienen gezielt zu mir sendet – von der Basis hierhin, hier nach oben, wo Windböen das rostige Containergerüst in 0,1 bis 0,3 Hz Schwingung versetzen? Ich habe mich längst an das konstante Schwanken gewöhnt. Anfangs, neu im Rechenverband 2.13 eingefügt, war das sehr störend gewesen: Permanenter Schwindel und Übelkeit hemmten meine Kalkulationen, führten sogar zu Rundungsfehlern, an denen allein diese (Nausea) schuld war. Ich habe die Krankheit nachgeschlagen, so wie ich jetzt erneut des Lexikon zurate ziehe, um herauszufinden, warum der (Bienenschwarm) diese bizarre Wabenstruktur in einer Nische über der Schlafwanne errichtet.

Binnen Tagen hat sich ihre Anzahl zehnfach potenziert: Noch am selben Abend ist der Königin eine neue, kleinere Replikation gefolgt, der wiederum vier Artefakte gleichen Bautyps folgten ... Mittlerweile schwirren hunderte dieser Einheiten durch meinen Wohncontainer; verschwinden hinter dem Lüftungsgitter und kehren erst nach einer Weile zum, da steht es: (Bienennest), zurück.

Aber wozu?

Zu welchem Zweck kleben sie Hexagone aus schwarzem, industriellen Wachs aneinander?

Ich will auch die restlichen analogen Zeilen in mich einspeichern, doch Schmerzen pochen in meinem Datentumor und mein Lupenauge brennt, alle Buchstaben verschwimmen. Erschöpft klappe ich das Lexikon zu und stelle es zurück ins Gestell. Morgen ein neuer Versuch.

»Diese Methode des Datentransfers ist ineffizient«, sage ich zu meinen Bienen, mit denen ich bisweilen spreche, denn ich habe das Gefühl, dass sie mir tatsächlich zuhören: Beim Klang meiner Stimme unterbrechen sie ihren Bauprozess, stoppen die mechanischen Sequenzen; verharren wie abgeschaltet.

Verfügen sie etwa über I/O-Schnittstellen, einen Prozessor? Oder ist das purer Zufall, ein Konstruktionsfehler, weshalb Schallwellen den Programmablauf hemmen können? Ich muss eine von ihnen sezieren ...

Doch ich finde keine Zeit:

Ein Signalton bedeutet mir, zum Terminal zurückzukehren und das Interface zu benutzen. Eine Nachricht für mich, bestimmt eine neue Verwarnung. Auch die letzten Tage habe ich nicht genügend kalkuliert und konnte das Defizit nicht tilgen, obwohl eine Nacht ohne Schlaf ausgereicht hätte, um die fehlenden Datenkaskaden abzuarbeiten. Aber mir war nicht danach.

»Sie werden mir die Lizenz entziehen«, sage ich lauter in den Raum, um das Brausen zu übertönen, während ich den Rollstuhl mit kräftigen Schüben vorwärts bewege, an meiner Schlafwanne, an der Lüftung vorbei, auf deren Gitter die Bienen nur so wimmeln. Wie viele mehr werden der Königin noch folgen? Ihre wachsende Anzahl irritiert mich, denn mein Wohnraum ist eng, obwohl ich ihre Nähe bis jetzt nicht als störend empfinde – im Gegenteil: Ein mir halb bewusstes Gefühl von Leere ist verschwunden. Ich fühle mich ... wohl.

Stoppe die Räder; lege die Fahrsperre an, ehe ich hastig nach dem Glasfaserbündel greife, um alle Lichtnadeln in den Kopf einzustecken. Ein kurzes Stechen, und die Einwahl beginnt:

### Einheit 6.20.233.04, 2.13, Name: Chémo

### Zugriffsrechte bestätigt

### Verbindung hergestellt

### Heutige Schicht bis: 195.8

### Zeitkonto: -325

### 1 neue Nachricht vom Hauptwerk: Arbeitsplatzwechsel von Nordsektor B, Planquadrat 331.32, nach Südsektor C, Planquadrat 811.47

### Zeitkonto wird auf -417 gesetzt

Kaum habe ich die letzte Zeile biologisch umgesetzt, da höre ich auch schon das Schleifen der Großwalzen, die meinen Container hoch zum Dach befördern; es rumpelt hinter den Wänden – dann ein wuchtiger Schlag, bevor Zangen einer Frachtlibelle draußen über die Rillen schaben, andocken, einrasten, den Behälter aus der Verankerung wegreißen.

Der Boden wackelt. Mit aller Kraft klammere ich mich am Rollstuhl fest, schließe die Augen, als plötzlicher Schwindel mir zusetzt.

Der Bienenschwarm surrt, aufgebracht.

Dann ein Gefühl wie Schwerelosigkeit, ein Pendeln über dem Abgrund, während brüllende Rotoren die Ladung rauf in den Himmel hieven. Einmal habe ich sie mit eigenen Augen gesehen, diese Frachtlibellen, schwarze Monster aus Maschinen und Treibstoff, als meine alte Wohnzelle gegen eine neue ausgetauscht werden musste, weil die Decke durchgerostet war und leckte und tropfte, die Elektronik ständig ausfiel. An diesem Tag fegten Regenschauer über das Geländer, von wo aus ich zum ersten Mal – frierend, kauernd, nur notdürftig durch eine Folie geschützt, die mich und meinen Rollstuhl umhüllte – den Nordsektor B sehen konnte:

Die Stadt, eine Krake aus Metall; im Zentrum das Hauptwerk, geodätische Kuppeln, so schwarz wie die Wolken, die sie durchstoßen. Von dort ein vielarmiges Netz aus Fabriken, das bis zum toten Horizont greift – Hallen, Lager, Schornsteine, Qualm, dazwischen die Rechenanlagen, turmhohe Gerüste, in denen die Container festhängen. Und für das Blinzeln eines Auges: die Sonne! Ein Riss im Himmel lässt die Strukturen erstrahlen, ein Bernsteinlicht wie goldenes Öl, funkelnde Tropfen, überall! Nie zuvor hatte ich etwas Schöneres gesehen. Viele Zyklen ist das her ...

Ein Ruck, ein Schwanken, und die Rotoren kreischen, bevor der Flug schneller und holpriger wird. Verkrampft, die Hände steif an den Griffen, lasse ich die Windstöße über mich ergehen, die immer und immer wieder gegen die Wände donnern. Um meine Angst, meinen Schwindel zu verdrängen, stelle ich mir vor, welche Landschaft unter meinem Wohnbehälter vorbeizieht – zuerst die Containerwelt, in denen die Rechenknechte, Archivare und Protokollanten zwischen den Fabrikkomplexen leben, darin die unheimlichen Werkshelfer, halb Mensch, halb Maschine; ihre Arme gespickt mit Werkzeugen, mit Sägen und Schweißgeräten; und in ihren Adern schwarzes Blut.

Ich mag sie nicht, sie sind mir unheimlich, obwohl ich noch keinen dieser Schwerarbeiter zu Gesicht bekommen habe, doch es gibt Codegerüchte, schlecht versteckt zwischen den Einsen und Nullen, die von Revolten und Sabotage flüstern. Sie meiden uns, so wie wir sie meiden, denn jeder hat seine Klasse, zu der er gehört ...

Die Ausläufer der Stadt sind mir als grob gezackte Skizzen im Gedächtnis; und was dahinterliegt, weiß ich nur von einer alten, topografischen Karte, die ein Archivar mit mir gegen Zeitrationen eintauschte. Wo war das gewesen? Und wann? Eine Wüste, aus rotem brennenden Licht. Dann wieder eine Stadt, Südsektor B, dann Südsektor C und dahinter ... die fraktale Küste eines Meeres aus stark verdünnter Salzsäure, HCL.

Gerade will ich neue Bilddaten aus meinem Speichertumor abrufen, als eine scharfe, fauchende Schlagböe die Frachtlibelle erfasst und zum Trudeln bringt: Fliehkräfte zerren am Container, Vibrationen laufen durch meinen Körper und mein Rollstuhl wackelt, ehe sich hinten an der Wanne das Bienennest ablöst und schmatzend auf dem Boden zerbirst.

Die Bienen toben! Unscharf kann ich sehen, wie sie ihre Köni-gin aus dem Haufen zu befreien versuchen.

Da ist sie.

Ihr Gehäuse scheint intakt. Zum Glück!

Als der Wohnbehälter polternd abgesenkt wird, nehmen weder ein Stahlgerüst noch ein Walzwerk das schwere Gewicht auf: ein Knirschen wie von Stein, nachdem die Zangen gelöst sind und ein Rotorenkreischen den Abflug der Libelle einleitet. Schon wird die Maschine leiser, bis nichts mehr außer dem Lüftungsstrom zu hören ist, der neue, fremdartige Gerüche in meine Arbeitszelle bläst – süßlicher Rost, vermischt mit scharfem Lösungsmittel. Das Klima hier im Süden scheint besser, die Luft ist trocken und frisch und eine angenehme Wärme sickert durch die Deckenplatten; meine Schlafwanne werde ich wohl nachts nicht länger nutzen müssen ...

Ob die Sonne draußen scheint? Vielleicht sollte ich einen Formantrag auf Ausgang stellen, obwohl: Ich glaube kaum, dass sie mir ein solches Privileg gewähren würden, solange mein Konto überbucht ist. Nein, ganz sicher nicht. Muss mich mehr anstrengen, die versäumte Zeit aufholen. Kalkulationen. Zwischenschritte. Summen. Darauf kommt es an! Ich drücke einen Knopf, um das Standby abzuschalten.

### Einheit 6.20.233.04, 2.13, Name Chémo

### Zugriffsrechte bestätigt

### Verbindung hergestellt

### Heutige Schicht bis: 201.5

### Zeitkonto: -417

### 1 neue Nachricht vom Hauptwerk:

### Arbeitsplatzwechsel von Nordsektor B, Planquadrat 331.32, nach Südsektor C, Planquadrat 811.47 ## Status:

abgeschlossen!

### Bei Betriebsstörungen bitte Instandhaltung Z12 benachrichtigen

### Willkommen 6.20.233.04, 2.13!

Mit dem Zwinkern eines Auges hole ich die ersten Datenpakete ab, zerlege sie, fülle sie in mein Rechenregister, lasse die logischen Operationen im Kopf durchlaufen, während ich immer mehr in einen katatonischen Zustand verfalle – schnell die Zeit und den Raum um mich herum vergesse. Fühle mich leicht, wie schlafend; träume von silbernen Gleichungen, auf denen Bilanzen als Güterzüge in die Finsternis rauschen, ein endloser, ratternder Strom aus Zahlenkolonnen. Ich sitze an den Gleisen und schaue ihnen nach, nicke, wenn sie am Horizont verblassen.

Erst sehr viel später werde ich von einem Frösteln geweckt, das mir scharf den Rücken runterläuft; schweißgebadet schrecke ich im Rollstuhl hoch und taste mechanisch – steife Finger – nach den Lichtnadeln, die ich zitternd herausziehe.

Die Wärme ist fort.

Abend? Oder Nacht? Im Halbdunkel des Containers kann ich das Wabennest nur schemenhaft erkennen: Es hängt exakt am selben Platz über der Schlafwanne, in der Nische zwischen Stromzähler und Verteilerkasten ... Die Bienen müssen es komplett vom Boden abgetragen haben, um es dann neu an die Wand zu heften. Bemerkenswert, wie fleißig diese kleinen, zerbrechlich dünnen Artefakte sind.

### Zeitkonto: -217

Ich sollte mir ein Beispiel nehmen!

Drei Zyklen sind durch. Mein Konto steht auf +118, der Antrag ist gestellt – nun heißt es warten, bis der endgültige Bescheid kommt; ob positiv oder negativ, ist schwer zu kalkulieren, das Hauptwerk entzieht sich jeder Logik, sodass eine Wahrscheinlichkeitsberechnung immer nur ins Leere läuft. Manche flüstern, es arbeite auch mit Zufallsmodi, um dynamische Prozesse anzustoßen, doch das sind Gerüchte ohne Wert.

Chaotische Kontrolle = Anarchie.

Ich nutze die Zeit, um den Bienenschwarm zu untersuchen: Eines der Insekten habe ich mit bloßer Hand gefangen und zerlegt; die Einzelteile liegen auf einem Plastikteller, säuberlich geordnet, sodass ich das Artefakt auch wieder zusammenbauen kann, wenn die Analyse vorbei ist. Mein Lupenauge zeigt mir:

zwei Tropfensensoren, facettiert,

eine Mikrobatterie als Stromquelle, gespeist durch

Solarzellen in den Flügeln, die ab 0,25 lx arbeiten,

ein Prozessor, groß wie ein Stecknadelkopf,

eine Speicherkapsel, digital,

diverse Feinmechaniken, einem Uhrwerk nachempfunden,

goldene Drähte, 45,2 · 106 S/m

eine Signatur ... tatsächlich! Eingeätzt in den Wehrstachel, der vermutlich als Empfangsantenne dient:

Ah Muken Cab, 3.31.XXX.XX, X.XX.

Ob das der Name des Handwerkers ist? Seine Kennnummer, die er sorgsam verschlüsselt hat? Und plötzlich, als ich die Batterie aufnehme, wieder im Gehäuse fixieren will, da ahne ich:

Diese Bienen sind ungesetzlich!

Es muss gefährlich sein, sie zu besitzen, sie müssen gegen den Codex verstoßen. Aber das hieße ja: Ich habe eine Straftat begangen – sie freiwillig in meinen Container gelassen, anstatt das Hauptwerk zu informieren! Meine Finger zucken; das Kleinteil fällt mir aus der Hand und rollt vom Teller auf den Boden, bis es gegen die Wanne springt, dort liegen bleibt.

Was mache ich? Was mache ich bloß?

Zerstreut, nervös, kratze ich mir Schorf ab, während ich den Rollstuhl erst zum Netzwerk, dann zur Luke drehe: Die Iristür darf nur im Notfall manuell geöffnet werden; ohne Bescheid kein Ausgang, ansonsten folgt eine Bußbelastung des Zeitkontos; Wiederholungstäter werden mit einer Herabstufung der Arbeiterklasse abgestraft, §935.a und §935.b. Die Paragrafen hallen durch meinen Kopf; verharre reglos, kann mich zu keiner Aktion zwingen; stecke im Patt, die Gleichung ist zu beiden Seiten blockiert, egal, was ich tue, es ist das Falsche: Ich verliere mein Gesicht und werde vom Rechenknecht zum Werkshelfer modifiziert, wie ich einst vom Konstrukteur zur Rechenmaschine transformiert worden bin.

Panik, schreckliche Angst.

Nein, mir bleibt eine Option offen: Schweigen und alles für mich behalten. Wenn ich nicht auffalle, wird auch weiter nichts passieren. Ich werde meine Pflicht erfüllen – arbeiten, essen, schlafen. So wie alle anderen auch!

Die Zyklen vergehen, doch ich zähle sie nicht mehr. Ein taubes Gefühl beherrscht mich, eine ständige Müdigkeit, die es mir schwer macht, mich auf die Rechensequenzen zu konzentrieren; meine Fehlerquote liegt weit über Normal. Nachts schlafe ich schlecht, muss oft den Traumfänger benutzen, um die quälenden Gedanken abzustellen, die durch meine Zellen tanzen, sobald ich in der Wanne liege, im rötlichen Halbdunkel, umgeben vom braunen Isoliergel, das mich kaum wärmt.

Tagsüber friere ich trotz der Wärme in den Metallplatten; vermutlich bin ich krank, eine Grippe, ein Virus, das mich befallen hat, weil ich noch nicht an das trockene Klima gewöhnt bin ... oder ein Nervenleiden, das mich von innen heraus zerfrisst.

Die Schuld belastet mich.

Ständig kommt mir der Gedanke, dass ich den Schwarm zerstören sollte – zerlegen, zertrümmern, die Reste durch den Abfallschacht entsorgen. Dann habe ich das Werkzeug meist schon in der Hand, kann mich jedoch nicht überwinden. Ihre Nähe hat etwas Tröstendes, ich war so lange ganz allein, abgeschottet von der Außenwelt, die durch diese Insekten ein Stück weit zu mir gekommen ist; was auch immer da draußen sein mag.

Mein Wunsch, den Container zu verlassen, wurde vom Hauptwerk abgelehnt. Gründe hierfür gab es keine ... Zufallsmodus? Je länger ich darüber nachdenke, desto mehr will ich es glauben. Oder wird ein Ausgang möglicherweise nie erlaubt, und wir sind freiwillig und treu unsere eigenen Wärter in einem Gefängnis ohne Stäbe? Was hält mich eigentlich davon ab, nicht einfach die Iristür zu öffnen, hinauszufahren oder mit Krücken auf den Korridor, den Steg, das Baugerüst zu steigen, das mich wegbringt aus diesem Gefängnis aus schwarzen Nullen, schwarzen Einsen! Wer verpflichtet mich zu einer Arbeit, die ich mir nicht ausgesucht habe? Wer hat dazu ein Recht!

Gefährliche Gedanken.

Ich zittere, die Lippen beben, und lange geht mein Atem stoßweise, bis ich mich endlich beruhigen kann. Mir ist kalt, eiskalt.

Die Bienen haben etwas mitgebracht, eine zähe, goldbraune Masse, die klebrige Fäden zwischen meinen Fingern zieht. Erst bin ich davon ausgegangen, dass es (Blütenhonig) ist, bevor mir die Unsinnigkeit dieser Hypothese bewusst wurde: Keines der Artefakte verfügt über einen eigenen Metabolismus, noch gibt es eine richtige Vegetation da draußen, geschweige denn Blumen oder Bäume.

Aber was ist es dann?

Vorsichtig führe ich einen Finger an meine Zunge und koste die Substanz – süß, so muss süßliche Nahrung schmecken; viel besser als das Zeug, das lauwarm aus den Hähnen klatscht. Glukose, ein synthetischer Fruchtzucker? Das gab es früher manchmal, flüsterte mir ein Archivar; heute gibt es nur noch Brei. 40 µl pro Artefakt und Flug, so schafft jedes Insekt einen Tropfen nach dem anderen herbei; sie bleiben am Gehäuse haften, an den Fühlern, an den filigranen Beinen – ich habe die Menge hochgerechnet: Bei einer Anzahl von fünfhundert Bienen dauert es knapp einen halben Zyklus, bis ein ganzer Liter in den Wachswaben eingelagert ist.

Ihr Programm läuft wie ein Uhrwerk, konstant. Für welchen Zweck, ist mir immer noch rätselhaft.

Ich werde den Container verlassen, noch heute. Zu dem Entschluss bin ich gekommen, als ich letzte Nacht in meiner Schlafwanne lag und furchtbare Geräusche hörte – das Keuchen einer Frau; und dann ein Winseln, das durch die Belüftung zu mir hereinsickerte, leise und gequält. Wie von einem Säugling.

Was dort draußen vor sich geht ... Ich muss es wissen! Und dennoch kostet es mich endlos große Kraft, den Rollstuhl zur Iristür zu treiben, um meinen Finger auf den grünen Schalter zu legen: Da ist ein Widerstand in meinem Kopf, der versucht, mich zu blockieren. Ich schwitze, mein Speichertumor glüht vor Fieber; fühle mich krank und schwach, und jeder Radschwung wird zur Qual, bevor ich die Distanz überwunden und mich in Position gebracht habe. Schnaufend strecke ich den Arm vor und –

Danach gibt es kein Zurück mehr! Die Paragrafen brennen vor meinen Augen: §935.a und §935.b. Ob es das tatsächlich wert ist? Habe ich nicht alles, was ich zum Leben brauche: eine feste, saubere Arbeit, einen Wohnraum, Nahrung und Wasser; und das einfach so aufs Spiel setzen? Wie leichtsinnig wäre das! Was schert es mich überhaupt, was in der Außenwelt passiert – nichts und wieder nichts! Das Hauptwerk hat dafür Sorge zu tragen, dass das System funktioniert, kein anderer! Außerdem: Noch gäbe es die Chance, meinen Ausfall zu beenden, indem ich den Bienenschwarm entsorge. Ja, das sollte ich tun. Genau das sollte ich tun! Schon will ich den Rollstuhl wieder umdrehen, als mir durch den Kopf schießt:

Und wenn das ganze System krank ist? Vielleicht liegt ihm eine Basisidee, eine Programmierung zugrunde, die über die vielen Zyklen fehlerhaft geworden ist. Wäre das nicht möglich? Würde das nicht erklären, warum ich die Tür nicht öffnen darf; warum ich Tag und Nacht für mein Zeitkonto schufte, damit ich im Gegenzug diesen klebrigen Brei und etwas frische Luft erhalte? Wo liegt der Sinn des Ganzen? Wo? Ich bin doch nur ein Sklave, mehr nicht.

Ein Rechenknecht! Aber natürlich, wieso ist mir das nicht früher aufgefallen: Wir alle, wir sind Sklaven in einem riesigen Arbeitslager, erschaffen Zahlen, um neue Zahlen zu schaffen – so, als würde man Steine herbeischleppen, damit andere sie zerschlagen können. Das ist es; ich habe es endlich durchschaut ...

Ich werde mein Gefängnis öffnen!

Golden, heiß – ein Lichtstrahl schießt mir ins Gesicht! Reflex-artig schütze ich mein Lupenauge mit der Hand, während die Türblende spiralförmig aufgeht. Sonne hüllt mich ein, überströmt mich! Fast wäre ich an der trockenen Luft erstickt, die meinen Container durchflutet; sie kratzt im Hals wie Reizgas, schnürt ihn zu, dann ein Stechen in der Lunge, das mich asthmatisch keuchen lässt. Ich huste; versuche, nicht zu atmen, bevor ich den Rollstuhl ein Stück weit nach draußen bugsiert habe. Es knirscht unter den Rädern, als würde ich über Glasscherben fahren. Noch immer kann ich nur flimmernde Umrisse erkennen – und erst, als ich mir die Tränen aus den Augen blinzle, wird die Sicht klarer: ein Fels ... eine felsige Klippe, die steil zum Meer abfällt.

Das Salzsäuremeer!

Sein Anblick überwältigt mich; wie gebannt starre ich auf die Wellen, in denen sich der Himmel spiegelt. Leichte Brisen kräuseln den gelblichen Schaum. Obwohl ich weiß, dass keine Fische oder anderen Tiere mehr darin leben, es seit abertausend Zyklen tot ist; etwas geht von diesem Meer aus, eine Ruhe, eine erhabene Schönheit, die mich ergriffen macht; so habe ich mich nur einmal im Leben gefühlt: als ich auf dem Geländer saß und die Stadt glitzernd im Sonnenlicht sah.

Viele Intervalle kann ich mich nicht losreißen, es ist ... es ist ... eine perfekte Gleichung, ein Fraktal ohne optische Fehler, völlig makellos. Eine Böe kühlt mir die fiebrige Stirn; ich schaue nach rechts: Dort steht ein zweiter Container auf dem Plateau – offen; schwarze Wände, genauso wie meiner, und eine Kennziffer auf dem Wellblech:

3.31.255.83, 2.88! Ah Muken Cab, er muss es sein, kein anderer; seine Bienen haben mich zu ihm gebracht. Aber warum? Und wie? Kann er die Frachtlibellen steuern, über ihren Kurs, ihre Ladung bestimmen? War das kein genehmigter Transport von Nordsektor B, hierhin, nach Südsektor C, Planquadrat 811.47? Verwirrt blicke ich über die Schulter zurück: Hinter meinem Wohncontainer fällt der sandige Felsen ebenso stark ab, runter in ein Tal, das mit einer Maschinenstadt bedeckt ist – die Kuppeln des Hauptwerks, wie überall, Fabriken, Rechenanlagen, Schornsteine, doch kein Qualm, kein Ruß, kein Dreck. Ist sie etwa stillgelegt? Wieso ist dann die Versorgung intakt? Die Fragen reißen nicht ab!

Hastig wende ich den Rollstuhl, lasse ihn über den Schotter schleifen, bis seine Räder nach ein paar Metern in einer Kiesgrube hängen bleiben. So sehr ich mich anstrenge, sie stecken fest. Ich muss also aufstehen, eine mühsame Prozedur; meine Muskeln sind schwach, mein Gleichgewicht ist schlecht, dennoch reiße ich mich zusammen, sammle Kraft, um mich an den Griffen hochzustemmen. Mit zitternden Armen kann ich mich aus dem Sitz befreien, wanke zwei Schritte auf die fremde Iristür zu, von der ein übler Geruch zu mir herweht.

Gleich bin ich da! Noch ein Schritt, nur noch ein Schritt weiter; kann das Gewicht des Tumors kaum halten – alles tut mir weh, die Beine, die Wirbelsäule; ich beiße die Zähne zusammen. Los, weiter, noch ein Schritt. Jetzt noch ein Schritt ... Schwitzend und entkräftet erreiche ich den Container, will gerade einsteigen, als mir ein eitriger Gestank entgegenschlägt. Ich unterdrücke den Würgereflex, während ich mich entsetzt umsehe.

Auf einem Stahlgestell liegt eine Frau, den fettigen, von Wulsten deformierten Bauch nur spärlich in ein Tuch gehüllt – eine Gebärerin, die schwanger scheint, obwohl sie im Arm schon einen nackten Säugling hält. Ihre Brüste sind geschwollen, hängen wie Zysten an ihrem Leib. Überall Blut! Mir wird schwindelig; instinktiv will ich zurück, raus auf den Felsen, doch ich kann mich nicht bewegen. Mit offenen Mund stehe ich da, vollkommen reglos, und starre sie an.

Dann spricht sie zu mir: »Komm näher, mein Sohn.«

Es kostet mich Überwindung, zu dieser alten kranken Frau zu gehen, ihre entzündete Haut zu sehen, ihren Körpergeruch zu ertragen. Nur widerwillig hinke ich an einem Becken vorbei, aus dessen Hähnen jene süßliche Masse quillt, die meine Insekten so eifrig herbeischaffen. Eine besonders energiereiche Nahrung? Drei Bienen krabbeln am Beckenrand, zwei golden, eine silbern – seltsam. Gibt es etwa einen zweiten Schwarm? Alles ist so diffus! Mein Speichertumor brennt.

»Wer bist du?«, frage ich, nachdem ich mich neben sie gestellt habe. Ekelhaft, für welchen Zweck das Hauptwerk sie gemacht hat! Als Reproduktionsmaschine!

Vorsichtig nimmt sie meine Hand, als wäre sie aus Glas; ich lasse es zu. »Ich bin deine Mutter, nur so viel ist wichtig. Aber die Frage ist doch, wer du bist.«

»Einheit 6.20.233.04, 2.13, Name: Chémo«, spule ich mechanisch ab.

Sie lächelt. »Ahnst du es nicht, nein, wirklich nicht?«

»Was?« Ein Gedanke, aber –

»Du warst der Ah Muken Cab; und du wirst es wieder sein, sobald dein Parasit das Hauptwerk dazu gebracht hat, uns einen Operationsraum zu senden.«

Ein Druck im Kopf. Meine Zunge klebt am Gaumen. Während ich nach Worten suche, beobachte ich den Säugling, wie er die kleine Faust im Schlaf bewegt.

»Du erinnerst dich nicht, ich weiß. Das Gedächtnis wird bei jeder Transformierung fast vollständig gelöscht. Auch bei mir, und doch ...« Sie hustet. Wie durch Watte höre ich sie weitersprechen: »Es wird schwer für dich sein, zu akzeptieren, dass du einst, vor vielen vielen Zyklen, ein Konstrukteur im Hauptwerk warst, wo die oberste Klasse über die anderen Klassen herrscht. So bestimmt es der Codex, der unser ganzes System reguliert ...«

Die Gebärerin wartet, bis ich sie erneut anschaue. »Der Codex ist unser Gesetz. Und das Gesetz ist heilig; niemand, auch keiner der obersten Klasse, darf jemals auch nur eine Zeile des Programmcodes modifizieren, denn der Codex ist ewig und unabänderlich.«

»Natürlich«, stoße ich hervor. »Das wissen alle Arbeiter, jeder Knecht ...«

»Aber wir haben es getan! Und sie haben uns dafür bestraft. Jeden auf seine Weise.«

Ich verstehe. Das war es also! Deshalb bin ich zur Rechenmaschine geworden, wurde in meinen Container gesperrt. Ein vages Gefühl sagt mir, dass sie die Wahrheit spricht.

»Aber warum … Mutter?«, frage ich mit belegter Stimme. Hat diese Frau mich geboren? Die Vorstellung schüttelt mich!

»Weil das System veraltet ist, fehlerhaft, unperfekt! Wie ein Geschwür wuchert es blind, immer weiter, Sektor für Sektor, Maschinenstadt für Maschinenstadt, unaufhörlich, unabänderlich. Wir wollten den Prozess stoppen und ein neues, besseres System aufbauen ...«

»Wir sind gescheitert.«

»Noch nicht«, antwortet sie, den Mund schmerzverzerrt. »Nach langer Phase konnte sich dein Parasit endlich unbemerkt im Hauptrechner des Werkes einnisten und die Bienenfabrik starten. Kurz darauf machten sich zwei Schwärme auf die Suche nach unseren Pheromonen und fanden mich, dich. Sie gaben dem Parasiten die Koordinaten und Kennnummern durch, Frachtlibellen brachten uns zum Südsektor D und – «

»Südsektor C.«

»Nein, wir sind weiter südlich, direkt am toten Meer.«

»Ist diese Stadt verlassen?«

»Ja«, sagt sie und nickt. »Hier stört uns niemand, wenn wir das neue System errichten. Die automatische Versorgung ist bereits instand gesetzt ...«

Ich will noch etwas erwidern, doch ein Rotorengeheul ist plötzlich zu hören, direkt über uns – eine Frachtlibelle landet!

Draußen. Im Sonnenlicht erstrahlt die Libelle wie Weißgold, so hell, dass ich die Augen beschirmen muss, um den kubischen Behälter zu sehen, der unter ihr, an Ketten gehalten, knapp über dem Felsen pendelt. Staub, Steine wirbeln auf, als die Libelle den Heckrotor schwenkt, dann die Kanzel nach vorne drückt, die Verankerung löst und brüllend durchstartet, worauf der Metallkasten mit ohrenbetäubendem Krach auf dem Boden aufschlägt. Noch ehe das Echo verklingt, ist die Frachtmaschine schon außer Hörweite – nur noch ein glitzernder Punkt über dem Kessel der Stadt.

Und fort.

Mein Rollstuhl wurde von einem Windstoß umgerissen, ich lasse ihn links liegen, während ich müde auf den Kasten zuwanke, dessen Tür sich gerade von selbst öffnet. Dahinter: ein Operationsraum voll klinischer Apparate – Skalpellarme, Sägen, Blutpumpen, gesteuert durch ein Expertenprogramm; ich erkenne die Recheneinheit wieder, ein Glaszylinder gefüllt mit violettem Kühlgel. Hightech.

Erinnerungsfetzen meiner ersten Transformation schießen mir durch den Kopf; wie mir der Speichertumor eingepflanzt wurde; dass mein Lupenauge nicht zu entfernen war ... Ich bin nervös. Mein Herz klopft und meine Hände schwitzen, als ich zögernd den Kubus betrete.

Hinter mir schließt sich die Tür, wird abgesperrt ... Eisblaue Lampen springen an. Es riecht nach Latex und Desinfektionsmittel.

Ein Falle!

Das ist eine Falle, wird mir schlagartig klar; sie haben die Abweichung entdeckt und leiten die Strafsequenz ein! Oh nein, nein! Mein Blick springt panisch umher: Wo ist der Schalter, wie geht die Tür auf? Raus hier, bloß raus! Raus! »Raus!«

Ein Zischen, bevor eine Gaswolke in den Operationsraum geblasen wird; sofortiger Schwindel, alles kippt nach –

Die donnernden Schläge der Hämmer, das Schreien der Kreissägen – tausend Werkshelfer an den Maschinen.

»Deine Kennung?«, brüllt mir der Vorarbeiter ins halbtaube Ohr. Sein Hydraulikarm trieft vor schwarzem Pressöl.

»Einheit 3.20.833.02, 1.19, Name: Tákeb«, spule ich ab. Ich lasse mein Schweißgerät sinken.

»Arbeitsplatzwechsel von Planquadrat 539.33, nach Planquadrat 539.46! Dein Zeitkonto wird auf +445 gesetzt! Dein Eifer gefällt mir, nur weiter so!«

Nickend, ohne eine neues Wort zu sagen, packe ich meine Ausrüstung ein und verlasse meinen Platz. Die Werkshalle ist gewaltig! Hoch oben prasselt Regen auf eine gläserne Kuppel; bräunliche Schlieren laufen beidseitig ab. Ich gehe an den Reihen von Werkshelfern vorbei, mustere ihre Gliedmaßen aus Metall, die wie bei mir Arme und Beine ersetzen; Ausdauer und Kraft, wir schlafen nie, auch wenn wir noch so müde sind.

Die Produktion muss laufen!

Stumm tausche ich den Arbeitsplatz mit einer alten Einheit, die wohl bald vom Hauptwerk ersetzt werden wird ... Ich überprüfe seine Werkbank, die Geräte, den Strom, als ein goldenes Insekt auf meiner Stahlhand landet. Die Replikation einer Biene.

Einer Königin.

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