Thomas Brezina:

Sisis schöne Leichen

Alle Rechte vorbehalten

© 2021 edition a, Wien

www.edition-a.at

Lektorat: Maximilian Hauptmann

Covergestaltung: Bastian Welzer

Coverillustration: Bernd Ertl

Satz: Lucas Reisigl

Gesetzt in der Garamond

Gedruckt in Deutschland

1 2 3 4 5 — 25 24 23 22 21

ISBN 978-3-99001-542-1

eISBN 978-3-99001-543-8

THOMAS BREZINA

Sisis
schöne Leichen

Kaiserin Elisabeth ermittelt

Inhalt

28. Mai 1866

Kapitel 01

29. Mai 1866

Kapitel 02

Kapitel 03

Kapitel 04

Kapitel 05

Kapitel 06

Kapitel 07

Kapitel 08

1. Juni 1866

Kapitel 09

Kapitel 10

Kapitel 11

Kapitel 12

Kapitel 13

Kapitel 14

2. Juni 1866

Kapitel 15

Kapitel 16

Kapitel 17

Kapitel 18

Kapitel 19

Kapitel 20

Kapitel 21

5. Juni 1866

Kapitel 22

Kapitel 23

6. Juni 1866

Kapitel 24

9. Juni 1866

Kapitel 25

Kapitel 26

Kapitel 27

Kapitel 28

10. Juni 1866

Kapitel 29

Kapitel 30

Kapitel 31

11. Juni 1866

Kapitel 32

Kapitel 33

Kapitel 34

Kapitel 35

15. Juni 1866

Kapitel 36

16. Juni 1866

Kapitel 37

Kapitel 38

19. Juni 1866

Kapitel 39

Kapitel 40

Kapitel 41

20. Juni 1866

Kapitel 42

Kapitel 43

Kapitel 44

Kapitel 45

Kapitel 46

Kapitel 47

21. Juni 1866

Kapitel 48

Kapitel 49

Kapitel 50

22. Juni 1866

Kapitel 51

Kapitel 52

23. Juni 1866

Kapitel 53

Kapitel 54

Kapitel 55

Kapitel 56

Kapitel 57

24. Juni 1866

Kapitel 58

Kapitel 59

Kapitel 60

Kapitel 61

Kapitel 62

Kapitel 63

18. August 1866

Kapitel 64

1. September 1866

Kapitel 65

29. Februar 2020

Kapitel 66

Danke

Für diesen Krimi wollte ich die Persönlichkeit von Kaiserin Elisabeth und die Atmosphäre am Kaiserhof kennenlernen und erfühlen. Dabei haben mir Expertinnen und Experten auf vielerlei Art geholfen. Ich bekam Spezialführungen und zahlreiche Unterlagen, wie zum Beispiel Elisabeths Kosmetikrezepte oder das Menü eines kaiserlichen Abendessens. Besonders wichtig waren die interessanten Gespräche mit

Mag. Michaela Lindinger vom Wien Museum

Dr. Elfriede Iby, Leiterin der wissenschaftlichen Abteilung von Schloss Schönbrunn

Michael Wohlfahrt, Kurator Sisi Museum

Sowohl beim Planen des Mordes als auch bei den Überlegungen zur Ermittlung hat mir mein Freund Christian Reiter, Gerichtsmediziner, wertvolle Ideen und Informationen geliefert.

Da er außerdem Hobby-Imker ist, hat er mich auch auf diesem Gebiet beraten.

Verleger Bernhard Salomon, Lektor Maximilian Hauptmann und das Team der edition a haben dafür gesorgt, dass dieses Buch in bester Qualität erscheinen kann.

Es ist eine große Beruhigung zu wissen, dass meine Bücher und Projekte professionell und leidenschaftlich von Walter Fischl gemanagt werden, gemeinsam mit Michael Prügl und Bernhard Trenz. Alle drei sind mehr als berufliche Partner.

Während des Schreibens dieses Buches hatte ich viele Nachdenkphasen. Mein Mann Ivo hat es geduldig ertragen, dass ich auf den langen Spaziergängen mit unserem Hund Joppy kreativ geschwiegen habe. Sein Verständnis und seine Unterstützung sind einfach großartig.

Danke, danke, danke an alle! Ich weiß zu schätzen, von so vielen wunderbaren Menschen umgeben zu sein.

28. Mai 1866

01

»Ida, ich möchte schöne Leichen haben.«

Die Hofdame war an die ausgefallenen Wünsche von Kaiserin Elisabeth gewohnt. Doch dieser ließ sie verzweifeln. Wie sollte ihn Ida erfüllen?

Bekleidet mit einem weißen Morgenmantel aus Seide, Ränder und Saum mit Spitzen besetzt, lag die Kaiserin auf der Chaiselongue in ihrem Gartenappartement im Schloss Schönbrunn. Die Fenster des Raumes waren geschlossen, um Hitze und Licht draußen zu halten. Die hohen Temperaturen waren für die Jahreszeit ungewöhnlich. Vielleicht waren sie der Grund für Elisabeths nicht nachlassende Migräne.

»Bringe mir schöne Leichen«, wiederholte Elisabeth.

Für Ida klang die Kaiserin wie ein krankes Kind, das sich von den Eltern ein Geschenk zur Besserung wünschte.

»Elisabeth, du wirst verstehen…«, begann Ida. Es gab nur wenige Menschen, die Kaiserin Elisabeth mit dem vertrauten Du ansprechen durften. Ida gehörte zu ihnen, zumindest, wenn die beiden alleine waren. »Es ist nicht so einfach, sie zu beschaffen.«

Die Kaiserin seufzte. Obwohl Ida ein Jahr jünger war als Elisabeth, empfand die Hofdame manchmal mütterliche Gefühle für sie. Ganz besonders an einem Tag wie heute, an dem Elisabeth so litt.

Ihre langen, dunkelbraunen Haare waren zu zwei lockeren Zöpfen geflochten. Sie ruhten hinter der Kaiserin leicht erhöht auf Gestellen mit vergoldeten Füßen und Querstangen. So wurde die Kopfhaut entlastet, für die das Gewicht der wadenlangen Haare eine große Strapaze darstellte. Der Hofarzt hatte der Kaiserin diese Therapie bei Migräne und Kopfschmerz verordnet.

»Wirst du heute Abend dem Empfang beiwohnen und der Delegation aus China die Ehre geben?«, fragte Ida, obwohl sie die Antwort im Voraus kannte.

»Bestelle dem Kaiser, dass ich zu krank dafür bin.« Elisabeth schloss die Augen und atmete tief aus.

»Ich werde es auf der Stelle tun.« Ida war bereits aufgestanden, doch die Kaiserin rief sie zurück.

»Warte!«

Ida wandte sich um.

»Du vergisst die schönen Leichen nicht.«

Im Stillen verfluchte Ida die Friseuse Fanny. Sie hatte der Kaiserin vor einigen Tagen beim täglichen Bürsten von den schönen Leichen erzählt. Seither wollte Elisabeth eine ganze Sammlung davon anlegen.

»Ich tue mein Bestes«, versprach sie.

»Beeile dich. Ich will die Schönheit des Todes studieren.«

»Sehr wohl, Elisabeth.« Ida verließ das Zimmer und schloss leise die Türe hinter sich. Als sie zur Wendeltreppe schritt, die nach oben in das kaiserliche Appartement führte, räusperte sich jemand hinter ihr. Ida drehte sich erschrocken um.

Neben der Tür, die in den Garten führte, saß ein Mann, den Hut auf seinen Knien. Niemand außer den Hofdamen und Bediensteten hatte Zutritt zum privaten Appartement der Kaiserin.

Ida öffnete den Mund, um nach der Wache zu rufen. Der flehende Blick des Mannes ließ sie innehalten. Ihre Augen wanderten über seinen schlichten Anzug. Rock und Hosen waren weit und an Ellbogen und Knien etwas ausgebeult. Sein Haupt war bis auf einen dünnen, dunklen Haarkranz kahl. Die blauen Flecken an seinen Fingern sahen nach Tinte aus. Sie kannte ihn. Aber woher?

»Alfred Oberland«, stellte er sich vor. »Hofbibliothekar und Lehrer der Künste für Seine Hoheit, den Kronprinzen.«

Ida erinnerte sich, den Mann in Begleitung von Josef Latour gesehen zu haben, der seit einigen Monaten für die Erziehung des Kronprinzen verantwortlich war.

»Wer hat Sie hereingelassen?«

Oberland hatte eine leicht gebückte, devote Haltung. »Oberst Latour hat mich bei Ihrer Majestät, der Kaiserin, angekündigt.«

»Das muss mir entgangen sein«, entgegnete Ida kühl. Sie wusste über alle Audienzen und andere Verpflichtungen von Elisabeth Bescheid.

»Oberst Latour hatte die Freundlichkeit, der Kaiserin zu bestellen, dass ich ihr etwas übergeben möchte.« Er zog ein flaches Päckchen aus seinem schwarzen Rock. Es war in festes, graues Papier eingeschlagen und mehrfach mit Faden umwickelt. Ein dickes, grünes Siegel prangte über dem Knoten der Verschnürung.

Idas Blick wanderte von dem Päckchen zu den wässrigen Augen des Mannes. Es rührte sie, wie er mit hochgezogenen Schultern und gesenktem Blick dastand.

»Ich bitte Sie, ich muss zur Kaiserin und das hier in ihre Hände legen.« Oberlands Stimme war ein leises Flehen.

»Das ist am heutigen Tage unmöglich.« Die Hofdame stellte sich vor die Tür des Zimmers, in dem Elisabeth lag, um ihm ohne weitere Worte klarzumachen, dass er gehen sollte.

»Bitte«, wiederholte er leise. »Es ist von großer Dringlichkeit. Glauben Sie mir!«

»Geben Sie mir, was Sie für die Kaiserin haben. Ich werde es an sie weiterleiten.« Ida streckte die Hand nach dem Päckchen aus, aber Oberland zog es zurück.

»Nein, nein, nein, ich muss es ihr persönlich geben und dazu eine sehr vertrauliche Mitteilung machen.«

»Suchen Sie um eine neue Audienz an.« Ida konnte mit ihren 26 Jahren bestimmter auftreten, als ihre mädchenhafte Erscheinung erwarten ließ.

Alfred Oberland hob an, etwas zu sagen, unterließ es dann aber. Er wandte sich um und schritt zum Ausgang. Grüßend nickte er ihr noch einmal zu, bevor er die Türe öffnete und die Stufen hinunterging.

Kurz darauf war er im Park von Schloss Schönbrunn verschwunden.

29. Mai 1866

02

Latour wusste, dass er keine Schuld an dem trug, was die Kaiserkinder an diesem Tag hatten mitansehen müssen. Er konnte doch nicht ahnen, dass der Mann vor Gisela und Rudolfs Augen tot umfallen würde.

Josef Latour war erst seit einigen Monaten von Elisabeth mit der Erziehung des Kronprinzen betraut worden. Er wusste, dass sie seine Besetzung gegen den Widerstand des Kaisers durchgesetzt hatte. Man erzählte sich im Schloss, Elisabeth hätte dem Kaiser ein Ultimatum gestellt: Entweder sie durfte allein darüber entscheiden, wo sie wohnte, wohin sie reiste und von wem der Kronprinz unterrichtet wurde, oder sie würde Kaiser Franz Joseph verlassen.

Der Kaiser hatte nachgegeben. Ob aus Liebe oder Angst vor dem Skandal, konnte Latour nicht einschätzen.

Und nun dieser schreckliche Vorfall. Dabei hatte alles wunderbar begonnen.

Alexander, der junge Naturkundelehrer, hatte vorgeschlagen, mit Rudolf einen Ausflug zu machen. Um ihm das Leben der Bienen näherzubringen, wollte er mit dem Kronprinzen und Latour seinen Vater besuchen, dessen große Leidenschaft die Imkerei war.

Kronprinz Rudolf und seine zwei Jahre ältere Schwester Gisela wurden getrennt unterrichtet. Die Erzherzogin hatte einen weiblichen Hofstaat, der sich um ihre Ausbildung kümmerte. Die Geschwister sahen sich nur noch selten, und das schmerzte sie sehr. Rudolf beklagte sich oft darüber, wie sehr er seine Schwester vermisste. Der Ausflug war auch dafür gedacht, den beiden einen gemeinsamen Tag zu ermöglichen. Kaiserin Elisabeth hatte Latour ausdrücklich ihre Zustimmung erteilt. Ob sie mit dem Kaiser darüber gesprochen hatte, darauf wollte Latour allerdings nicht wetten.

Den ganzen Hinweg war der kleine Kronprinz so vergnügt gewesen, wie es ein Siebenjähriger nur sein konnte. Er genoss die Kutschenfahrt und redete die ganze Zeit vom Honig, den er so gerne aß. Gisela war neugierig, wie echte Bienenwaben aussahen. In den letzten Monaten hatte Latour öfters solche Momente erlebt. Es waren Momente, in denen er erkannte, dass Rudolf und Gisela gewöhnliche Kinder waren, unbeschwert und unberührt von der komplizierten Welt der Erwachsenen. Dann schmerzte es Latour manchmal, wenn er daran dachte, was diese Welt für die beiden Kinder, vor allem für Rudolf, bereithielt.

Latour und Alexander waren mit den Kaiserkindern zu einem Fuhrwerkerhaus gefahren, nicht unweit des Praters.

»Fuhrwerke gibt es dort schon seit einer Generation nicht mehr«, erzählte Alexander, als sie in die Straße einbogen, in der das Haus lag. »Mein Vater war der erste in der Familie, der ein Universitätsstudium absolvierte. Doch seine große Liebe gilt der Imkerei.«

Alexanders Mutter, eine rundliche Frau mit rosigen Backen, hatte die Gäste empfangen und tief vor den kaiserlichen Hoheiten geknickst. In der Küche warteten auf einem Tisch mit Honigcreme gefüllter Kuchen und Limonade, die mit Honig gesüßt war. Zwei Gläser Honig standen zum Mitnehmen bereit.

Als hätten sie seit Tagen nichts zu essen gehabt, machten sich die Kinder über Kuchen und Limonade her.

Alexanders Vater kam aus dem Garten und begrüßte die hohen Besucher. Er schwitzte und sein kragenloses Hemd klebte an seinem Rücken. Auf Latour machte er einen nervösen Eindruck. Vermutlich hatte seine Aufregung mit den Kaiserkindern zu tun. Seine Frau bot ihm Kuchen und Limonade an, aber ihr Mann lehnte alles ab.

Durch eine niedrige Tür traten sie ins Freie. Der Imker zeigte ihnen eine Holzkiste, die an der Oberseite einen Deckel hatte.

»Die neueste Technik der Imkerei«, erklärte er und zog Holzrahmen heraus. »In diesen Rahmen bauen die Bienen aus Wachs ihre Waben. Sind sie mit Honig gefüllt und verschlossen, kann ich sie herausnehmen. Ich kratze die Wachsdeckel ab und stelle die Rahmen in diese Schleuder. Auch sie ist brandneu. Erst vor einem Jahr wurde sie vorgestellt und ich habe eine der ersten erstehen können.«

Die Schleuder war eine nach oben hin geöffnete Trommel mit einer Kurbelmechanik. Rudolf und Gisela durften beide an der Kurbel drehen und die leere Schleuder in Betrieb sehen.

Höhepunkt der ungewöhnlichen Unterrichtsstunde war der Besuch bei den Bienenstöcken.

»Für den Besuch der kaiserlichen Hoheiten habe ich mir etwas Besonderes ausgedacht«, verkündete der Imker. »Zum ersten Mal in diesem Jahr werde ich einen vollen Rahmen aus einem Stock entnehmen. Die Hoheiten müssen mir dann helfen, den Honig herauszuschleudern.«

Er führte die Besucher zu einem Strauch, wo ein Tisch und zwei Stühle bereitstanden. Rudolf und Gisela setzten sich und konnten wie im Theater zu den Bienenstöcken sehen, die sich zehn Meter entfernt befanden.

Der Imker hatte ein graues Arbeitsgewand übergestreift, bei dem Ärmel und Hosenbeine an den Gelenken eng verschlossen werden konnten. Danach setzte er sich einen Hut auf, von dessen Krempe ein dünner Schleier auf seine Schultern herabfiel.

Auf dem Tisch wartete ein blauer Henkelkrug mit einer aufgemalten weißen Biene.

»Die ist aber groß«, stellte Gisela fest. »Und so schön gemalt.«

»Ein Imker hat immer kaltes Wasser bereit«, erklärte Alexanders Vater. »Es muss sehr kalt sein, denn falls mich eine Biene sticht, kann ich den Stich sofort damit kühlen.«

Augenzwinkernd fügte er hinzu: »An einem so warmen Tag dient es mir aber vor allem, um den Durst bei der Arbeit zu stillen.« Zum Beweis nahm er einen großen Schluck. Danach schüttelte er den Krug und warf einen Blick hinein.

»Kaum noch etwas drin«, stellte er ein wenig verlegen fest. »Die Vorbereitungen haben mich durstig gemacht… Ich werde ihn später nachfüllen.«

Latour konnte sehen, wie stolz Alexander auf seinen Vater war. Ihm gefiel, wie kundig und spannend er den Kaiserkindern von der Imkerei erzählte.

Die kaiserlichen Hoheiten beobachteten aufgeregt, wie der Imker zu den Kisten ging. Doch auf halbem Weg stockte er. Er fuhr sich mit der Hand zum Hals und wandte sich um. Seine Augen waren aufgerissen, als hätte er etwas Schreckliches gesehen. Nach Luft ringend fiel er zu Boden.

»Vater, Vater!« Alexander lief sofort zu ihm. Alfred Oberland lag seitlich im Gras und kehrte den Kindern den Rücken zu. Als er nicht reagierte, rüttelte Alexander seinen Vater an der Schulter. Da er noch immer kein Lebenszeichen von sich gab, drehte er ihn auf den Rücken, hob den Schleier und öffnete den obersten Knopf des Hemdes. »Ein Arzt, holt den Doktor! Schnell! Schnell!«, rief er.

Schützend hatte sich Latour vor die Kinder gestellt. Er zog sie in die Höhe und schob sie Richtung Haus. Als er zurückblickte, benetzte Alexander gerade das Gesicht des Vaters mit dem Rest des Wassers aus dem blauen Krug.

Seine Mutter kam aus der Küche und verstand die Aufregung zunächst nicht. Sie deutete auf die Hoheiten. »Hat sie eine Biene gestochen?«

»Holen Sie einen Arzt. Ihr Mann braucht Hilfe«, raunte Latour ihr zu. Er brachte die Kinder in die Küche und setzte sie an den Tisch, an dem sie zehn Minuten zuvor Kuchen gegessen hatten. Gisela hatte den Arm um den kleinen Bruder gelegt, dessen Augen ständig von Latour zu seiner Schwester und dann wieder durch die offene Tür wanderten. Der Arzt musste in der Nähe seine Praxis haben, vermutete Latour, als ein Mann mit Tasche in der Hand nur wenig später an ihm vorbei nach draußen stürmte. Alexanders Mutter lief hinter ihm. Es dauerte nur kurz, dann kam sie zurück. Alle Farbe war aus ihrem Gesicht gewichen.

Eilig führte Latour die kaiserlichen Hoheiten aus dem Haus und verfrachtete sie in die Kutsche. Er trug dem Kutscher auf, sich um die zwei zu kümmern. Latour selbst lief in den Garten zurück, wo er den geschockten Alexander und seine weinende Mutter fand. Der Arzt stand gerade auf und schüttelte bedauernd den Kopf.

»Es muss ein Bienenstich gewesen sein. Wahrscheinlich im Mund, vielleicht auch in der Nase. Er ist erstickt.«

Alexanders Mutter schluchzte auf und umarmte ihren Sohn.

»Es ging schnell«, meinte der Arzt bloß.

Latour trat neben Mutter und Sohn. »Mein aufrichtiges Beileid.« Er war mit der Situation überfordert und wusste nichts anderes zu tun, als sein Mitgefühl auszusprechen.

Der Arzt holte Papiere aus seiner Tasche, setzte sich an den Tisch, auf dem noch der blaue Henkelkrug stand, und begann, den Totenschein auszufüllen. Latour bot seine Hilfe an, aber Alexander lehnte ab. Die kaiserlichen Hoheiten mussten auf dem schnellsten Weg zurück nach Schönbrunn.

Auf dem ganzen Rückweg sprach Latour kein Wort. Ihn plagte die Sorge, dass die Kaiserin seine neuen Lernmethoden, zu denen auch dieser Ausflug gehörte, kritisieren würde. Außerdem konnte er gewiss sein, dass sein Vorgänger, Graf Gondrecourt, von dem Vorfall erfahren würde. Der Graf war unehrenhaft entlassen worden und Latour war daran nicht unbeteiligt gewesen. Er würde jede Gelegenheit nutzen, um sich an Latour zu rächen.

03

Elisabeth saß am kleinen Schreibtisch in ihrem Arbeitszimmer und verfasste einen Brief an ihre Schwester Helene. Auf dem roten Sofa lag Houseguard ausgestreckt. Der Wolfshund gab leise schnarchende Laute von sich. Hinter Elisabeth flog die Tür auf. Sie drehte sich um und wollte gegen die Störung protestieren, als sie sah, dass es Rudolf war, der hereinstürmte. Sein Gesicht glänzte feucht, sein Haar klebte an der Stirn. Das Hemd hing aus der Kniehose und ein Strumpf war bis zum Schuh hinuntergerutscht.

Hinter Rudolf folgte seine große Schwester Gisela. Die Schleifen in ihrem dunkelblonden Haar waren aufgegangen, die Enden hingen lose herab.

Houseguard hob den Kopf und knurrte.

»Still«, befahl ihm Elisabeth. »Du kennst die zwei doch.«

Der Wolfshund klopfte nun zur Begrüßung mit dem Schwanz auf den seidenen Bezug des Sofas.

»Mama!« Rudolf schluchzte auf, lief zu ihr und verbarg seinen Kopf in ihrem Schoß. Elisabeth hob die Hände und legte sie nach kurzem Zögern tröstend auf den Jungen.

Gisela blickte sie mit großen Augen an. Ihre Unterlippe zitterte.

»Ist etwas geschehen?«, wollte Elisabeth wissen.

Als Antwort huschte Gisela neben sie und umklammerte ihren Oberarm.

Mit einer Hand strich die Kaiserin Rudolf über den Kopf, die andere musste sie verdrehen, um Giselas Gesicht zu ertasten. Sie fühlte etwas Feuchtes auf ihren Wangen. Gisela weinte.

Elisabeth hörte ein kurzes Räuspern. Sie sah Latour mit seiner betont aufrechten Haltung eintreten. Hinter sich schloss er die Türe. Sein Haar war dicht und gescheitelt, ein buschiger, sorgsam gepflegter Schnauzbart verdeckte den Großteil seiner Oberlippe.

»Latour?« Die Kaiserin deutete mit den Augen auf die verstörten Kinder.

Elisabeth hörte, wie Rudolf etwas murmelte.

»Was hast du gesagt?«

Rudolf richtete sich auf. »Er kommt doch morgen wieder? Morgen ist er wieder da, oder?«

Gisela schluchzte.

Elisabeth war ratlos über den Gefühlsausbruch der Geschwister. Josef Latour schien nach Worten zu ringen.

Houseguard verließ das Sofa. Helle Haare blieben auf dem Stoff zurück. Der Wolfshund gähnte und schüttelte sich, worauf sich noch mehr Haare aus dem Fell lösten und durch die Luft schwebten.

Die Kaiserin wollte nach der kleinen Glocke greifen, die auf dem Schreibtisch stand, die Umklammerung der Kinder hinderte sie aber daran. Latour kam zu Hilfe und reichte Elisabeth die Glocke. Es dauerte nur einige Sekunden, bis ein Diener eintrat.

»Majestät?«

»Limonade für die Kinder und…?« Sie blickte Latour fragend an.

»Limonade auch für mich, bitte.«

Der Diener verneigte sich und verschwand so schnell und lautlos, wie er gekommen war.

»Rudolf, Gisela, ihr erdrückt mich«, sagte Elisabeth und versuchte, sich behutsam zu befreien. Doch Rudolf krallte sich nur noch fester in den gekreppten Stoff des Rockes.

Josef Latour fasste den Kronprinzen sachte an den Schultern. »Kaiserliche Hoheiten, setzt Euch mit mir. Wir trinken Limonade und beruhigen uns.«

Die Kinder gehorchten. Er nahm sie mit zum Sofa, auf dem Houseguard gelegen hatte. Als Elisabeth den Mund öffnete, um sich nach dem Grund für die Aufregung zu erkundigen, platzte Gisela schon damit heraus.

»Er ist tot.«

»Wer ist tot?«, fragte Elisabeth erschrocken.

Rudolf und Gisela schluchzten wieder leise.

Latour wählte seine Worte sehr sorgfältig. »Majestät, auf unserem heutigen Ausflug zu Studienzwecken waren die kaiserlichen Hoheiten unglücklicherweise Augenzeugen eines bedauerlichen Unfalls.«

»Wie fürchterlich.« Elisabeth wollte fragen, wer ums Leben gekommen war, aber es erschien ihr besser, damit zu warten, bis sie mit Latour allein war.

»Als wir ins Schloss zurückkamen, wollten die Hoheiten sofort zu Ihnen und ich konnte ihnen diese Bitte nicht verwehren.«

»Natürlich nicht.« Die Kaiserin sah ihre Kinder mitfühlend an. »Meine armen Lieblinge.«

Rudolf und Gisela waren bleich und wirkten müde.

Latour erhob sich. »Wenn ich vorschlagen dürfte, die Hoheiten gleich in ihre Zimmer zu bringen. Ruhe wäre fürs Erste das Beste.«

Elisabeth nickte zustimmend. Sie winkte die Kinder zu sich, breitete die Arme aus und drückte die beiden zum Abschied kurz und zart. Danach verließen sie mit Latour den Raum.

Elisabeth blickte eine Weile auf die geschlossene Tür und drehte sich dann wieder zum Schreibtisch. Dort lag der angefangene Brief. Sie hatte gehofft, die Zeilen an ihre Schwester Helene würden ihr helfen, mit der Schwermut des heutigen Tages besser zurecht zu kommen. Neun Jahre, dachte Elisabeth. Neun Jahre ist es nun schon her. Und die Trauer wird nicht leichter.

Es klopfte und der Diener brachte auf einem Tablett drei Gläser Limonade. Nachdem er gegangen war, zerriss sie den Brief und ließ die Stücke auf dem Tisch liegen. Was sie nun brauchte, war Bewegung und frische Luft. Gerne hätte Elisabeth mit Ida über alles gesprochen, aber ihre Vertraute würde erst später am Nachmittag ins Schloss zurückkehren. Sie war noch unterwegs, um schöne Leichen zu besorgen.

Elisabeth wollte ihr Appartement nicht durch das Gardezimmer verlassen. Schon oft hatte sich ihre Idee als nützlich erwiesen, eine Wendeltreppe einbauen zu lassen, die das Schreibzimmer mit ihrem Gartenappartement im Erdgeschoss verband. Unbemerkt konnte sie auf diesem Weg das Schloss verlassen.

»Komm, Houseguard«, sagte Elisabeth und klatschte in die Hände. Mit einer Hand hielt sie die Schleppe des Kleides hoch, die andere lag auf dem Geländer. Die Mode der weiten Röcke machte das Treppensteigen nicht gerade einfach. »Wir machen einen Spaziergang!«, rief sie dem Wolfshund zu.

Latour würde sie finden, wenn er sich um die Kinder gekümmert hatte, um ihr von den Ereignissen zu berichten. Hier aber wollte sie nicht bleiben.

Houseguard zögerte. Elisabeth wusste, dass ihm die offenen Stufen unheimlich waren. Die Aussicht auf den Spaziergang war aber verlockend. Einen Augenblick später hörte sie seine Krallen auf dem Metall der Treppe kratzen.

04

Der schlichte Ziegelbau, vor dem Ida stand, erinnerte an eine Fabrik. Neben der Tür hing ein blank poliertes Messingschild. Ida studierte die Inschrift. Sie hatte gefunden, was sie suchte. Aber was nun? Sie betrachtete nachdenklich die lange Metallstange mit Griff, die zur Türglocke gehörte.

Ida zögerte. Sie konnte unter keinen Umständen einfach anläuten und nach schönen Leichen verlangen. Schon gar nicht so, wie sie aussah. Ihre feine Kleidung und der Sonnenschirm, den sie auf der Schulter trug, verrieten, dass sie nicht aus dieser Gegend war. Bevor sie ihren Wunsch vortrug, wollte sie Amalie Buback erst einmal kennenlernen und prüfen. Die Frau musste verschwiegen sein. Sie könnte herausfinden, in wessen Auftrag Ida unterwegs war. Unter allen Umständen musste sie Tratsch über Elisabeths Wunsch nach schönen Leichen vermeiden.

Schließlich gab sich Ida einen Ruck und zog am Griff. Drinnen hörte sie eine Glocke schellen. Erwartungsvoll blickte sie zur Tür. Niemand öffnete. Nach einer Minute klingelte sie erneut und schließlich ein drittes Mal. Aber niemand kam.

Was sollte sie tun? Der Fiaker, der sie von Schönbrunn nach St. Marx gebracht hatte, wartete an der Ecke. Der Kutscher lehnte beim Vorderrad und hatte die Arme verschränkt. Er starrte nicht in ihre Richtung, aber Ida war sicher, er beobachtete sie aus den Augenwinkeln. Sie hatte den ganzen Weg vergeblich gemacht.

Ein Bursche kam die Straße heruntergelaufen. Er hielt mit der Hand seine Kappe auf dem Kopf, damit sie nicht herunterfiel. Das einfache, weite Hemd und die etwas zu kurzen Hosen ließen vermuten, dass er ein Handwerker war.

Vor Ida blieb der Bursche stehen. »Wollen Sie zu ihr?« Er deutete mit dem Kopf auf die Tür.

»Ich möchte mit Amalie Buback sprechen«, erwiderte Ida.

»Sie ist auf dem Friedhof.«

»Auf dem Friedhof? Nicht in ihrem Atelier?«

»Wir haben einen, der sich erschossen hat und gleich eingegraben wird. Ich muss die größere Kamera bringen. Was weiß ich, wieso. Sie ist da immer sehr heikel.« Er steckte den Schlüssel ins Schloss und sperrte auf. »Sie können drinnen warten, wenn Sie fotografiert werden wollen.«

»Es geht nicht um ein Foto von mir, sondern…« Ida brach ab und fuhr nach einer kleinen Pause fort. »Ich muss persönlich mit Amalie Buback sprechen. Daher möchte ich, dass Sie mich zu ihr führen.«

Wieder zuckte der Bursche mit der Schulter. »Ich hole die andere Kamera.« Er verschwand im Haus.

Durch die offene Tür sah Ida in einen großen, hellen Raum. Licht flutete durch die hohen Fenster und das verglaste Dach. Verschiedene Sitzmöbel standen herum. Bei einem Stuhl ragte eine Stange aus der Lehne, an deren Ende sich eine halbrunde Halterung befand.

Ida hatte so etwas schon einmal gesehen. Wer sich fotografieren ließ, konnte dort seinen Kopf einspannen lassen, um ihn ruhig zu halten.

Aus einem Nebenraum brachte der Bursche die hölzerne Kamera auf einem Stativ. Schwarzer Stoff hing von ihr herab. »Ich hab’s eilig«, sagte er. Nachdem er abgesperrt hatte, lief er die Straße hinauf.

Ida konnte kaum mit ihm Schritt halten. Das lange Kleid war eindeutig ungeeignet für diesen Ausflug.

05

Elisabeth hatte nicht vor, ziellos im Schlosspark herumzuwandern. Mit schnellen Schritten ging sie hinter dem Schloss Richtung Obeliskenallee. Als sie und ihr Hund die ersten Bäume der Allee erreichten, schnupperte Houseguard an den Stämmen und hob bei jedem das Bein.

Von der Seite des Schlosses, an der ihr Gartenappartement lag, kam ein Mann in einem unauffälligen grauen Anzug. Er trug einen Hut und hielt den Kopf gesenkt.

»Flott«, trieb sie den Wolfshund an. »Es gibt auch oben Bäume.«

Houseguard löste sich ungern von der interessanten Duftmarke und kam ihr nach. Elisabeths Vorsprung wuchs, weil sie mehr lief als ging.

Die Kaiserin war auf Latours Bericht gespannt. Sie konnte sich noch immer nicht vorstellen, was genau geschehen war. Allerdings zweifelte sie nicht daran, in Latour einen verlässlichen Erzieher gefunden zu haben.

Elisabeth hatte Josef Latour während ihres zweijährigen Aufenthalts auf Madeira kennen und schätzen gelernt. Er war mehrmals als Gesandter des Kaisers zu ihr gekommen. Seine Aufgabe war es, die Briefe des Kaisers zu überbringen und die Rechnungen einzusammeln, die während des Aufenthalts von Elisabeth und ihrem fast hundertköpfigen Hofstaat angefallen waren.

Der Landsitz Quinta Vigia war von ihr gemietet worden, weil sie den Blumengarten liebte, der ihn umgab. Außerdem hatte sie von der Terrasse den schönsten Blick auf das Meer. Elisabeth hielt sich mehrere Hunde und in einer Voliere bunte Papageien. Sie fühlte sich wie damals in ihrer Kindheit auf Schloss Possenhofen in Bayern.

Mit Latour saß sie meistens im Freien und genoss die milde Seeluft Madeiras. Ihr Arzt meinte, sie würde eine heilende Wirkung auf Elisabeths angegriffene Lunge haben.

Verschämt hatte Latour einmal erwähnt, dass die milde Wärme Madeiras für ihn in den Wintermonaten eine willkommene Abwechslung zur Kälte in Wien war. Er berichtete bei jedem Besuch von Neuigkeiten aus der Hauptstadt des Reiches. Die meiste Zeit redete er vom Kaiser und den Kindern. Obwohl er es nie aussprach, verstand Elisabeth, dass sie nicht nur ihr Mann, sondern auch der Hof und die Menschen des Landes vermissten.

Im Laufe der Zeit besserte sich nicht nur ihre Gesundheit, vor allem fühlte sich Elisabeth sicherer und stärker.

Aus dem Spiegel in ihrem Ankleidezimmer blickte ihr nicht länger Sisi entgegen, das süße Mädchen, in das der Kaiser so verliebt war, über das aber seine Mutter Sophie, sein Bruder Ludwig Viktor und viele andere bei Hof den Kopf schüttelten. Sie war kein Kind mehr, das sich von ihnen belehren oder erziehen ließ, wie es in den ersten Jahren ihrer Ehe mit Franz Joseph geschehen war.

Aus Sisi war Kaiserin Elisabeth geworden, eine erwachsene Frau von einzigartiger Schönheit. Auf ihren Spaziergängen in der Hauptstadt Madeiras, Funchal, hatte sie die bewundernden Blicke der Menschen gespürt. Ihre Hofdamen berichteten, dass Elisabeths Anmut Gesprächsthema auf der ganzen Insel war.

Die Unterhaltungen mit Josef Latour hatten zu Elisabeths neuem Selbstbewusstsein beigetragen. Sie redete mit ihm über Poesie, Philosophie und die Kunst der alten Griechen. Elisabeth spürte seinen Respekt für ihre Bildung.

Sie begriff, dass er zwischen dem Kaiser, dem Hof und ihr vermitteln wollte. Er achtete dabei ihre Zurückhaltung und zeigte, wenn auch auf stille Weise, Verständnis. Besonders hoch rechnete sie ihm an, dass er sie mit keiner Silbe zur Rückkehr mahnte. Latour erwähnte höchstens die Spekulationen der Presse über ihre Abwesenheit, die zuerst Monate, nun aber schon zwei ganze Jahre andauerte.

Das leise Bellen ihres Hundes holte Elisabeth in die Gegenwart zurück. Sie sah sich nach Houseguard um und bemerkte dabei fünfzig Schritte hinter sich den Mann im grauen Anzug. Er blickte zu Boden und schlenderte zur Seite hinter den Stamm einer hohen Kastanie. Elisabeth verdrehte die Augen.

Für wie dumm hielten sie ihre Bewacher eigentlich?

Der Wolfshund erschien hechelnd neben ihr. Nebeneinander schritten sie auf das Ziel von Elisabeths Spaziergang zu: die kleine Gloriette.

06

Ida hatte schon einige Male vom St. Marxer Friedhof gehört, den sie nun betrat. Der Bursche stapfte durch ein Gittertor. Ohne sich ein einziges Mal umzudrehen, lief er durch eine lange Allee. Die Bäume trugen das zartgrüne Laub des späten Frühlings. Flieder und andere blühende Büsche nahmen dem Ort etwas von der Traurigkeit, die hier zu fühlen war.

Wege zweigten nach links und rechts ab. An beiden Seiten waren Gräber und Grüfte angelegt.

Ida wollte dem Burschen schon zurufen, ein wenig langsamer zu gehen, als er von allein stehen blieb. Er deutete auf eine Grabstätte. Ein steinerner Engel lehnte an einem Sockel, auf dem eine Säule stand. Das obere Ende war bewusst so gestaltet, dass die Säule wirkte, als wäre sie in der Mitte abgebrochen.

W. A. MOZART
1756 - 1791

»Mehr ist auch von ihm nicht übriggeblieben«, sagte der Bursche mit Spott in der Stimme.

Ida wollte einwerfen, dass Mozarts Musik unsterblich war, kam aber nicht dazu. Der Bursche war schon weiter. Er bog nach links ab und Ida hörte eine Frau rufen.

»Peter, na endlich.«

Als Ida in den Nebenweg trat, blieb sie mit einem Ruck stehen und bekreuzigte sich hastig.

Auf zwei einfachen Holzblöcken stand ein offener Sarg aus dunkler Eiche. Der Deckel lag daneben im Gras. Am Grab stützten sich zwei kräftige Männer in dreckigen Hosen auf ihre Schaufeln. Gelangweilt verfolgten sie, was die Frau tat. Es musste die Photographin Amalie Buback sein. Sie hatte ihr rotblondes Haar unter die gleiche Kappe gestopft, wie sie auch der Bursche trug. Ein paar Strähnen hingen schlampig bis zu ihren Schultern herab.

»Sie sucht dich«, erklärte der Bursche und zeigte auf Ida.

»Kommen Sie morgen wieder.«

Nie zuvor war Ida so respektlos angesprochen worden. Was bildete sich diese Photographin ein? Die knielangen Hosen und ihre grüne Jacke waren Männerkleidung und passten weder zu einer Frau noch auf den Friedhof. Wo blieb die Ehre für die Verstorbenen? Idas Entrüstung wuchs.

Peter stellte die Kamera neben dem Ende des Sarges auf, wo sich der Kopf des Toten befand.

Es war nicht der erste Tote, den Ida sah. Auf dem Anwesen ihrer Eltern in Ungarn hatte es mehrere Todesfälle gegeben. Die Neugier hatte die kleine Ida damals in die Kammer schleichen lassen, in der die Toten aufgebahrt wurden. Der Anblick hatte seinen Schrecken verloren.

Um zu beweisen, dass sie sich nicht einfach so fortschicken ließ, trat Ida zwei Schritte näher. Bisher war ihr der Blick auf den Toten nicht möglich gewesen. Was sie nun sah, ließ sie die Hand vor den Mund schlagen.

Der Mann im Sarg musste ungefähr in ihrem Alter sein. An seiner Schläfe klaffte eine Wunde, die Ränder dunkel und von Blut verkrustet. Jemand hatte mit fleischfarbener Schminke darüber gemalt, was die schreckliche Tatsache nicht verbergen konnte, dass an dieser Stelle eine Revolverkugel eingedrungen war.

Amalie fotografierte von der anderen Seite.

»Der Mund… drück ihn ein wenig nach oben, Peter!«, verlangte Amalie. Ohne Zögern trat Peter zu der Leiche und bearbeitete die Mundwinkel mit den Fingern.

»Das reicht.« Amalie verschwand unter dem schwarzen Tuch. »Abnehmen!«, rief sie.

Peter zog den Deckel vom Objektiv. Laut zählte die Photographin bis zehn. Dann setzte Peter den Deckel wieder auf.

Amalie kam unter dem Tuch hervor. »Noch zwei. Eines wird sicher gelungen sein.« Sie verschob die Kamera leicht zur Seite.

Die Totengräber murrten.

»Ihr könnt ihn gleich eingraben«, versprach Amalie. Sie zog etwas aus der Hose. Die Männer streckten sofort die Hände aus und sie ließ Münzen hineinfallen. Schnell verschwand das Geld in den Hosentaschen der Totengräber.

Noch immer wartete Ida neben einem Fliederbusch. Der Duft der letzten Blüten hatte eine beruhigende Wirkung auf sie.

»Fertig.« Amalie klatschte in die Hände. »Du bringst alles ins Atelier, Peter.« Sie ging los und blieb vor Ida stehen.

»Wollen Sie ein Foto? Kind? Heirat? Oder geht es um einen Verstorbenen?«

Amalie musste Idas Überraschung bemerkt haben, denn sie setzte hinzu: »Das sind die drei häufigsten Gründe, wieso sich Menschen fotografieren lassen.« Mit einem Blick auf Idas Kleidung fügte sie hinzu: »Einfache Leute, die nicht so viel Geld haben.«

Ida sah über Amalies Schulter zum Sarg, dem die Totengräber den Deckel aufsetzten.

»Schulden sollen der Grund gewesen sein. Spielschulden«, erklärte die Photographin. »Der junge Mann hat keinen anderen Ausweg gefunden. Der Vater ist nicht einmal zum Begräbnis erschienen. Die Mutter war allein. Der Priester hat sich geweigert, den Sohn einzusegnen, da er den Freitod gewählt hat. Von mir wünschte sie sich eine letzte Erinnerung an den Sohn. Ihr Mann darf davon nichts wissen.«

»Sie machen das oft, nicht wahr? Fotos von Toten?«, sagte Ida.

»Deshalb liegt mein Atelier neben einem Friedhof.«

»Man hat Sie mir als Photographin von Toten empfohlen«, fuhr Ida fort.

»Was kann ich also für Sie tun?«

»Zuerst muss ich Sie um absolute Diskretion bitten.«

»Sehe ich wie eine Klatschbase aus?«

Ida kam ins Stammeln. »Nein, nein.«

»Na also.« Amalie ging flott.

Da Ida Spaziergänge mit Elisabeth gewohnt war, fiel es ihr nicht schwer, mit der Photographin Schritt zu halten.

»Wieso sind Sie hergekommen?«, wollte Amalie wissen.

»Es geht um Fotos schöner Leichen, die jemand erwerben möchte.«

Die Photographin blieb stehen und sah Ida amüsiert an. »Sollen die Fotos schön sein oder die Leichen?«

»Beide.«

»Damit kann ich dienen.«

Ida war erleichtert, dass Amalie vorerst nicht fragte, für wen die Fotos sein sollten.

Nachdem sie in das Atelier zurückgekehrt waren, vereinbarte Ida mit Amalie den Preis für die Fotos und den Ort der Übergabe. Sie achtete darauf, dass er weit genug von Schloss Schönbrunn entfernt lag, damit Amalie Buback keinen Verdacht schöpfte.

Sie sah zwar nicht aus wie eine Klatschbase, aber die Kaiserin von Österreich war auch keine normale Kundin.

07

Elisabeth liebte die kleine Gloriette. Hier konnte sie den Menschen entfliehen, die im Park spazieren durften. Der Zutritt zum Pavillon war nur ihr gestattet und selbst im Hochsommer blieb der Innenraum angenehm kühl. Sie saß an einem kleinen weißen Tisch, der die Form eines Seerosenblattes hatte. Die Sitzfläche der beiden Stühle war ebenso gestaltet. Jedes Mal, wenn sie sich hier zurückzog, bewunderte sie die kunstvollen Wandgemälde und das rosafarbene Marmorbecken an der Wand, aus dem ständig Wasser plätscherte.

»Majestät?«

»Latour, treten Sie ein.«

»Der Gardist bei Ihrem Appartement hat mir gesagt, Sie wären hier.«

»Mein Schicksal ist es, auf Schritt und Tritt beobachtet zu werden.« Sie deutete Latour, Platz zu nehmen. »In diesem Fall ist es ausnahmsweise ein Glück. Wie geht es Gisela und Rudolf?«

»Giselas Aja hat beide zu Bett gebracht. Ich werde später noch einmal nach ihnen schauen.« Latour rang noch ein wenig nach Luft. »Verzeihen Sie, Majestät, aber der Weg herauf ist recht steil.«

Houseguard kratzte an der Tür. Latour stand auf, um ihm zu öffnen. Der riesige Wolfshund ließ sich zu Füßen seiner Herrin auf den Boden sinken. Er seufzte tief und legte den Kopf zwischen die Pfoten.

»Nun erzählen Sie«, verlangte Elisabeth. Ihre Betroffenheit wurde immer größer, je länger Latour sprach.

»Dieses Leid«, sagte Elisabeth leise, nachdem der Lehrer geendet hatte. »Die arme Familie. Ich werde ihnen eine Unterstützung in dieser schweren Zeit zukommen lassen.«

»Ich habe dem Naturkundelehrer den morgigen Tag frei gegeben.«

»Das ist gut so.« Elisabeth seufzte tief und faltete die Hände im Schoß. Als sie aufsah, bemerkte sie Latours besorgte Miene. Sie neigte fragend den Kopf.

»Majestät, ich hoffe, Sie haben nicht den Eindruck, ich hätte meine Kompetenz überschritten.«

»Ich finde diese Art des Lernens ausgezeichnet. Der fürchterliche Vorfall war von niemandem vorherzusehen.« Elisabeth sah die Erleichterung in Latours Gesicht. Sie seufzte. »Der 29. Mai ist also nicht nur für mich ein Trauertag.«

Eine Pause entstand.

»Es war genau heute, am 29. Mai, vor neun Jahren«, sagte Elisabeth, ohne den Oberst anzusehen, »als meine erste Tochter Sophie auf einer Reise durch Ungarn Fieber bekam. Kurz darauf starb sie. Sie war zwei Jahre alt.« Leise fügte sie hinzu: »Ich mache mir bis heute Vorwürfe deswegen.«

»Majestät…« Latour suchte nach Worten.

Elisabeth hob die Hand. »Es gibt keinen Trost. Nur Trauer, mit der man zu leben lernt.«

Sie erhob sich. Houseguard war sofort auf den Beinen. Latour öffnete ihr die Tür und Elisabeth verließ die kleine Gloriette. Während sie ihren Sonnenschirm aufspannte, fragte die Kaiserin: »Ich will Anweisung geben, dass die Familie des Imkers eine Unterstützung erhält. Wie ist der Name?«

»Habe ich das nicht erwähnt?«, fragte Latour zerstreut. »Der Imker hieß Oberland. Alfred Oberland. Er hat in der Hofbibliothek gearbeitet und den Kronprinzen in Musik unterrichtet. Und manchmal«, Latours Stimme wurde leiser, als er sich erinnerte, »spielte er für die kaiserlichen Hoheiten auf der Geige.«

08

Als Elisabeth in ihr Appartement zurückkehrte, war das Abendessen vorbei. Sie war froh, keine Ausrede erfinden zu müssen, wieso sie am Essen nicht hatte teilnehmen können. Die Waage hatte am Morgen knapp 52 Kilogramm gezeigt und das war für Elisabeth entschieden zu viel. Ein Fastentag würde ihr guttun.

Sie begab sich in das Ankleidezimmer, wo sie bereits von den Kleiderzofen erwartet wurde. Es waren schüchterne Mädchen, die unter Anleitung einer älteren Zofe beim Auskleiden halfen. Eine Zofe hielt den seidenen Hausmantel der Kaiserin bereit und Elisabeth schlüpfte hinein. Es war angenehm, den kühlen Stoff auf der Haut zu spüren.

Im Toilettezimmer wartete Fanny Feifalik auf sie. Fanny knickste, als Elisabeth eintrat, und rückte ihr den Stuhl vor dem Spiegel zurecht.

»Ich kann es heute kaum erwarten, meine Augen zu schließen«, sagte Elisabeth. Sie nahm wahr, wie Fanny nickte und die Lippen zusammenpresste. Am Morgen hatte sie noch ein paar tröstende Worte verloren, doch Elisabeth hatte ihr befohlen, zu schweigen.

»Ida?«, rief sie. Sie war gewohnt, dass ihre Hofdame immer in der Nähe war. Aber Ida kam nicht. Sie konnte sich doch nicht schon zurückgezogen haben? Elisabeth fiel ein, dass Ida einen Photographen hatte aufsuchen wollen, um ihr Bilder von Verstorbenen zu besorgen. So reizvoll sie die Idee am Vortag gefunden hatte, so wenig gefiel sie ihr heute.

Mit geschulten Händen löste die Friseuse die kunstvoll hochgesteckte Frisur der Kaiserin, bis die Haare offen fast bis zum Boden fielen. Behutsam glättete sie das Haar mit einer Bürste.

»Reich mir mein Album, Fanny«, verlangte Elisabeth.

»Wo kann ich es finden, Majestät?«

»Es liegt wohl in meinem Gartensalon auf dem Tisch.«

Fanny unterbrach das Bürsten und ging nach unten. Doch sie brachte jenes Album, das Elisabeth für die schönen Leichen vorgesehen hatte.

Elisabeth reagierte gereizt. »Nein, das andere. Das volle Album.«

Fanny entschuldigte sich und eilte davon. Mit einem dicken, in Leder gebundenem Buch kehrte sie wieder. Elisabeth legte es sich auf die Knie und begann darin zu blättern. Es war eine Sammlung von Photografien verschiedener Frauen, die in ihren Augen Schönheiten waren. Sie hatte den Auftrag gegeben, dass alle Botschafter aus den verschiedenen Ländern Lichtbilder der schönsten Frauen senden sollten.

Pauline Metternich, die Frau des österreichischen Botschafters in Paris, hatte Elisabeth jedoch Fotos von Frauen der Halbwelt geschickt. Elisabeth und »Mauline Petternich«, wie die Kaiserin sie gerne nannte, konnten sich nicht ausstehen. Die Frau des Botschafters lebte nach dem Motto: Tue Gutes und rede darüber. Elisabeth empfand das als geschmacklos.

»Sie dachte wohl, ich merke das nicht«, sagte Elisabeth zu Fanny, während sie durch die Seiten blätterte. »Aber einige dieser Frauen sind wahre Schönheiten. Die Metternich sollte sich an ihnen ein Beispiel nehmen.«

Fanny unterdrückte ein Lachen. Die Prozedur des Bürstens nahm einige Zeit in Anspruch. Elisabeth gähnte und wollte zu Bett gehen. Im Toilettezimmer ließ sie sich die Zahnbürste reichen, auf die aus einem Tiegel schon ein Klecks Zahncreme aufgetragen worden war.

Nach dem Zähneputzen begab sich Elisabeth in das eheliche Schlafzimmer. Eine Zofe nahm ihr den Morgenmantel ab, unter dem sie nackt war. Nachdem sie sich hingelegt hatte, arrangierte die andere Zofe ihr Haar rund um ihren Kopf auf dem Laken. Kopfkissen gab es keines, da es Falten im Gesicht verursachen konnte.

Auf den Bauch ließ sich Elisabeth ein nasses Laken legen. Die Kälte sollte helfen, die schlanke Taille zu bewahren. Zum Abschluss öffneten die Zofen die Fenster und ließen die Nachtluft in das Zimmer. Zwei Kerzen auf einem Tisch in der Ecke spendeten ein wenig Licht.

Franz Joseph, mit Nachthemd und langen Unterhosen bekleidet, schlüpfte auf seiner Seite des Bettes unter die Decke und wünschte Elisabeth eine gute Nacht.

Das Ehepaar lag nebeneinander im Doppelbett. Nah und doch so weit voneinander entfernt, dachte Elisabeth. Statt der Freiheit, nach der sich Elisabeth so sehr sehnte, kannte ihr Mann bloß die eiserne Pflicht, mit der er sein Weltreich regierte. In diesem riesigen Imperium war Platz für Millionen von Menschen, und doch kam ihr vor, als gäbe es keinen Platz für sie. Elisabeth drehte den Kopf zu Franz Joseph, der auf dem Rücken lag und die Augen geschlossen hatte.

Sie war jung und dumm gewesen, als der Kaiser sich in sie verliebt und sie diese Verliebtheit als Auszeichnung empfunden hatte. Mit 15 Jahren hatte sie keine Ahnung davon gehabt, was es bedeutete, Kaiserin von Österreich zu sein. Ihr Vater war über die Heirat nie begeistert gewesen. Elisabeth hatte den Freiheitsdrang von ihm in die Wiege gelegt bekommen.

Sie erinnerte sich an die ersten Tage nach der Hochzeit, die sie in Schloss Laxenburg verbracht hatten. Die beiden Mütter lauerten wie Geier auf einen Beweis, dass die Ehe vollzogen worden war. Franz Joseph hatte sie die meiste Zeit allein gelassen, weil er den Regierungsgeschäften nachgehen musste. Erzherzogin Sophie, seine Mutter, hatte den ganzen Tag etwas an Elisabeth auszusetzen gehabt und mit ernster Miene ständig angemerkt, dass sie sich dem Hofprotokoll unterzuordnen hatte.

Damals war ihr klargeworden, dass sie in einem goldenen Käfig gefangen saß. Aus Sisi, die voller Lebensfreude steckte, war Kaiserin Elisabeth geworden, die von Tag zu Tag bedrückter wurde.

In ihren Briefen an die geliebte Schwester Sophie hatte sie einmal geschrieben: Franz Joseph ist mehr Monarch als Ehemann. Die Pflicht geht für ihn immer vor. Die wichtigste Frau in seinem Leben ist seine Mutter. Es regiert in ihm der Kopf, kaum aber sein Herz.

Die quälenden Verpflichtungen als Kaiserin, der Tod der ersten Tochter, die Geburt von Rudolf, das alles hatte Elisabeth krank gemacht. Der schwere Husten, der sie quälte, erforderte eine Luftveränderung, hatte der Arzt diagnostiziert und Madeira vorgeschlagen. Elisabeth war glücklich gewesen, dem Hof, aber auch Franz Joseph und seiner Mutter entfliehen zu können.

Wehmütig dachte sie oft an ihre Kinderzeit zurück. Ihre Mutter hatte immer darüber geklagt, sie könne nie stillsitzen und interessiere sich wenig für das Lernen. Ihr Vater aber hatte ihre Liebe zum Reiten gefördert, ihre Zeichnungen bewundert und sich ihre ersten selbst verfassten Verse angehört. Wie gerne war sie mit ihm in die Berge gegangen oder hatte seinem Zitherspiel gelauscht.

Damals war sie die stürmische, vergnügte Sisi gewesen.

»Sisi«, sagte Franz Joseph neben ihr und riss sie aus der Grübelei. War er die ganze Zeit wach gewesen? Er verwendete ihren Kosenamen. Das bedeutete, er wollte etwas von ihr.

»Was willst du?«, fragte Elisabeth.

»Du hast heute schon wieder das Abendessen ausgelassen.«

»Ich war bei Rudi und Gisela. Sie brauchten ihre Mutter.« Elisabeth konnte sich diese Spitze nicht verkneifen, die gegen Erzherzogin Sophie, des Kaisers Mutter, gerichtet war, und vom Kaiser auch so verstanden wurde.

»Man hat mir zugetragen, dass einer der Lehrer plötzlich verstorben wäre. Die Kinder mussten es mitansehen, nicht wahr?«

»Deshalb habe ich den Abend mit ihnen verbracht.«

»Sisi, die neuen Lehrer haben nicht den Stand, um einen Kronprinzen zu unterrichten.«

»Wurde nicht einer deiner Lehrer im Duell getötet? Ist das der richtige Stand, um Kinder zu unterrichten? Wenn zwei Männer die Waffen aufeinander richten, weil sie sich in ihrer Ehre gekränkt fühlen?«

»Sisi, du musst das verstehen…«

»Ich muss nichts«, erinnerte ihn Elisabeth.

Das Schweigen bildete eine unsichtbare Wand, die sich mitten im Bett zwischen die Eheleute schob. Schließlich schliefen sie ein, jeder auf seiner Seite.

1. Juni 1866

09

Kurz vor Mittag nahm Ida vor dem Haupteingang zum Ehrenhof des Schlosses einen Umschlag entgegen. Sie stand unter einem Kastanienbaum und blickte auf den Hof, wo das übliche Treiben herrschte: Kutschen kamen und brachten Bedienstete, wie Adelige und Mitarbeiter der kaiserlichen Kanzlei. Handwerker und Lieferanten eilten ein und aus.

Ida wollte sich nicht zu weit vom Schloss entfernen, falls die Kaiserin ihre Dienste benötigte. Gleichzeitig wollte sie nicht beim Treffen mit dem ungehobelten Burschen beobachtet werden. Peter, der Helfer von Amalie Buback, hatte den langen Weg quer durch Wien zurückgelegt, um den Umschlag zu übergeben. Und schon gar nicht wollte sie, dass Peter herausfand, für wen sie wirklich arbeitete.

»Es sind drei«, sagte er. »Eines von einer Gräfin, eines von dem Selbstmörder und eines von einem Mann, der heute beerdigt wird.«

Ida kramte in ihrem kleinen Beutel nach Münzen, um den vereinbarten Preis zu bezahlen. Dann aber überlegte sie es sich anders.

»Ich will die Bilder sehen, bevor ich bezahle.«

Peter schob sich die Kappe in den Nacken. Widerwillig öffnete er den Umschlag und entnahm die Photographien. Es waren drei dünne Platten mit graubraunen Bildern.

Die Toten waren alle von der Seite aufgenommen worden. Ihre Köpfe ruhten auf Kissen. Die Qualität der Bilder war erstklassig, wenn auch Ida von den Motiven wenig begeistert war. Das musste sie aber auch nicht sein. Der Kaiserin sollten sie gefallen. Sie glaubte, die tote Gräfin zu kennen und sie schon einmal bei einer Festivität im Schloss oder in der Winterresidenz gesehen zu haben. Sie ruhe sanft, dachte Ida. Den Selbstmörder legte sie schnell unter die anderen Bilder, weil sie sich den Anblick und die Erinnerung an die klaffende Wunde an seiner Schläfe ersparen wollte.

Das dritte Bild zeigte einen älteren Mann mit dunklem Haarkranz und Glatze. Ida zog die Luft ein. Sie drehte das Bild, sodass der Kopf aufrecht vor ihr stand. Inständig hoffte sie, sich zu täuschen.

»Kennen Sie den Namen dieses Mannes?«, wollte sie von Peter wissen.

Der Bursche warf die Kappe mit einer Hand hoch und fuhr sich mit der anderen durch die Haare. »Irgendwas mit Land oder so. Albert, glaube ich.«

»Oberland?« Ida hoffte inständig, der Bursche würde verneinen.

»Ja, das ist der Name. Albert Oberland.«

»Alfred Oberland!«, korrigierte ihn Ida.

»Kann auch sein. Ich merke mir Namen nicht so gut.«

Sie wagte noch einen Blick auf das Foto. Kein Zweifel. Er war es.

In Idas Ohren begann es zu rauschen. Das Klappern der Pferdehufe auf der Straße verhallte. Die Leute, die geschäftig herumeilten, verschwammen in ihren Augenwinkeln. In ihrem Kopf lief noch einmal ab, was sie vor wenigen Tagen erlebt hatte.

Sie sah Alfred Oberland vor sich stehen, das Päckchen in der Hand. Er hatte von großer Dringlichkeit gesprochen und davon, der Kaiserin eine vertrauliche Mitteilung machen zu müssen.

Der Vorfall war Ida seltsam erschienen, doch die Beschaffung schöner Leichen hatte sie darauf vergessen lassen.

Alfred Oberland war tot.

Vor wenigen Tagen war er ihr noch gesund erschienen, wenn auch ausgesprochen nervös.

»Woran ist der Mann gestorben?« Sie sah Peter auf eine strenge Art an, die ihn dazu bringen sollte, seine Erinnerung etwas anzustrengen.

»Weiß ich nicht.«

»Haben Sie nichts von den Verwandten erfahren?«

Peter zuckte mit der Schulter. Doch dann erhellte sich sein Gesicht. »Da war etwas. Sein Bruder wollte, dass wir ein Foto machen, für die Gattin des Verstorbenen. Er sagte etwas von einer Biene, die ihn gestochen hat. Imker wäre er gewesen. Amalie hat ihm den Mund aufgemacht.«

»Wieso hat sie so etwas getan?« Ida spürte, wie bei der Vorstellung ihre Beine schwächer wurden.

»Das müssen Sie Amalie selbst fragen. Sie hat gemeint, irgendetwas sei eigenartig. Aber ich habe nicht nachgefragt. Bin froh, wenn ich die Toten nicht zu lange sehen muss.«

Ida schaffte es gerade noch, dem Burschen das Geld in die Hand zu drücken. Mit den Fotos eilte sie zum Schloss.

Was sollte sie der Kaiserin sagen?

Ida hätte den Mann unter keinen Umständen vorlassen dürfen. Aber wenn sie gewusst hätte, dass er so kurze Zeit später tot sein würde…

Was hatte das Päckchen enthalten?

Alfred Oberland war ein Lehrer des Kronprinzen. Sie wollte Latour nach ihm fragen. Er musste mehr wissen. Vielleicht konnte er ihr auch einen Rat geben, wie sie ihre seltsame Begegnung mit Alfred Oberland der Kaiserin erklären sollte.

Ida bekreuzigte sich im Gehen. Friede der Seele des armen Mannes.

10

»Wie kommt diese Photographie ins Schloss? Wieso bringen Sie sie in die Gemächer des Kronprinzen?« Latour bemerkte, dass er fast schrie. Ida starrte ihn überrascht an.

Latour bewohnte die Landschaftszimmer neben Rudolfs Appartement. Sie waren vom Boden bis zur Decke von einem Künstler gestaltet und bemalt worden. Die Wandbilder gaben den Eindruck, über eine Insel zu blicken, auf der sich schmale Pfade zwischen Bäumen dahinzogen, die große Früchte trugen. In der Ferne schimmerte das Blau des Meeres. Normalerweise hatten die Malereien eine beruhigende Wirkung auf Latour. Diesmal aber konnten die sanften Farben seine Aufregung nicht mäßigen.

Ida wich seinem Blick aus. Sie sah über seine Schulter und fixierte etwas an der Wand. Er drehte sich um. Es handelte sich um ein Stillleben aus aufgeschnittenen Melonen, das Teil des Landschaftsbildes war.

Latour sprang auf.

»Das Foto darf unter keinen Umständen in die Hände der kaiserlichen Hoheiten fallen. Sie sind über den Schock noch immer nicht hinweg.«

»Was für ein Schock?«

Latour schilderte mit wenigen Worten den Tod des Imkers. »Wie kommen Sie an das Bild und weshalb bringen Sie es zu mir?«

Ida erzählte ihm von der neuen Leidenschaft der Kaiserin, schöne Leichen zu sammeln. Latour ging, während sie sprach, im Raum auf und ab. Als sie fertig war, ließ er sich auf das Sofa niedersinken und faltete die Hände vor dem Gesicht zu einem Dach. Er lehnte die Stirn dagegen und überlegte.

»Soll ich die Kaiserin vom Auftauchen des Lehrers unterrichten?«, wollte Ida von Latour wissen. »Haben tatsächlich Sie Herr Oberland bei der Kaiserin angekündigt, wie er behauptet hat?«

»Er hat sich vor einer Woche an mich gewandt und inständig gebeten, dass ich für ihn bei der Kaiserin vorspreche. Ich hatte aber keine Gelegenheit dazu und wollte es gleich nach dem Besuch des Kronprinzen und seiner Schwester bei Oberland tun. Die Hoheiten hätten ihrer Mutter sicherlich begeistert vom Besuch beim Imker erzählt. In diesem Zusammenhang sah ich eine gute Gelegenheit, Ihre Majestät um Audienz für den Lehrer zu bitten.«

»Hat er Ihnen gegenüber das Päckchen erwähnt?«

Latour verneinte. »Er sprach von einer wissenschaftlichen Entdeckung, bei der er …« Latour versuchte sich an den genauen Wortlaut zu erinnern. »Oberland redete von einer wissenschaftlichen Entdeckung, die den Schutz einer Kaiserin benötigt.«

»Verstehen Sie, was er damit gemeint hat?«

»Nein«, sagte Latour. »Oberland war ein guter Lehrer und bei den Hoheiten sehr beliebt«, fuhr er fort. »Er verstand es, lebendig über Musik und Komponisten zu erzählen. Er spielte den beiden auch gerne auf seiner Geige vor. Gleichzeitig aber war Oberland auch ein seltsamer Zeitgenosse, sehr in sich gekehrt, sehr in seine Studien vertieft. Und oft mit seinem Steckenpferd, der Imkerei, beschäftigt.«

»Was raten Sie mir?«, wollte Ida wissen. »Was soll ich der Kaiserin sagen?«

»Die Wahrheit. Sie haben die Pflicht, der Kaiserin die Begegnung mit Oberland zu schildern.«

»Würden Sie mich begleiten? Ich nehme an, die Kaiserin wird Fragen stellen. Wahrscheinlich können Sie einige eher beantworten als ich.«

Latour war bereit.

11

Die Unterredung fand im Gartenzimmer statt. Elisabeth saß auf dem Sofa, Houseguard lag neben ihr. Seine Pfoten hingen über die Kante. Er machte einen sehr majestätischen Eindruck. Während sie ihm den Kopf streichelte, hörte sich Elisabeth an, was ihr Ida und Latour zu sagen hatten.

»Was kann er damit gemeint haben: eine Entdeckung, die meinen Schutz benötigt?«, fragte Elisabeth, als die beiden fertig erzählt hatten.

»Ich habe leider keine Erklärung, Majestät«, sagte Latour.

»Ich hätte den Mann ernst nehmen sollen«, sagte Ida betroffen. »Jetzt ist es zu spät.«

Die Kaiserin machte den beiden keine Vorwürfe. »Es ist Ihre Pflicht, mich vor zudringlichen Menschen zu bewahren.«

Oberlands Annahme, sie könnte eine wissenschaftliche Erkenntnis schützen, berührte Elisabeth. Sie wurde manchmal um finanzielle Unterstützung gebeten, aber nie zuvor hatte ihr jemand eine solche Aufgabe zugetraut.

»Der Mann war mutig genug, zu mir vorzudringen«, überlegte Elisabeth laut. »Er wollte mir etwas geben, von dem wir nicht wissen, was es sein könnte.«

»Ein Buch vielleicht. Das Päckchen hätte eines enthalten können«, warf Ida ein.

Elisabeth strich mit einem Finger über das Foto des Toten.

»Vor den Augen meiner Kinder stirbt der Mann ganz plötzlich«, setzte sie fort. Sie sah ihre beiden Vertrauten an. »Eine Anhäufung recht eigenartiger Ereignisse, finden Sie nicht auch?«

Ida und Latour gaben ihr recht.

»Ich weiß nicht, ob es sich schickt, davon zu erzählen…« Ida zögerte.

Elisabeth deutete ihr, weiterzureden.

»Die Photographin hat dem Toten den Mund geöffnet.«

»Aus welchem Grund?« Die Vorstellung war Elisabeth unangenehm. »Ist so etwas überhaupt gestattet?«

Ida sah von Latour zur Kaiserin. »Die Photographin fand an der Leiche etwas ›eigenartig‹.«

»Schon wieder dieses Wort.« Elisabeth erhob sich, der Wolfshund mit ihr. »Eigenartig. Alle Geschehnisse im Zusammenhang mit Oberland sind eigenartig. Die Anhäufung ist noch größer als zuerst angenommen.« Sie deutete auf Ida. »Suche diese Photographin sofort auf. Sie soll dir erläutern, was sie an dem Toten so eigenartig fand.«

Zu Latour sagte sie: »Was ist mit dem Sohn des Toten? Hat er seinen Dienst als Lehrer wieder angetreten?«

»Er kam gestern, aber heute findet die Beerdigung seines Vaters statt, für die ich ihn wieder freigestellt habe.«

»Wenn er sich morgen zum Dienst einfindet, reden Sie mit ihm. Das Päckchen muss im Nachlass seines Vaters zu finden sein. Wenn es etwas enthält, das ich als Kaiserin schützen soll, so werde ich den Willen des Mannes gerne erfüllen.«

Elisabeths Neugier war erwacht. Die Strenge des Hofes schien verschwunden und sie fühlte sich so lebendig wie damals, als junges Mädchen in Bayern.

Was war sie doch für ein mutiges Kind gewesen. Sogar auf das Trapez hatte sie sich gewagt, das ihr Vater im Hof hatte aufhängen lassen. Wild war Sisi hin und her geschwungen. Sie wollte besser sein als die Artisten im Zirkus. Ihr Sturz hätte damals auch tödlich enden können. Die Mutter hatte die Akrobatik danach streng verboten. Doch die Aussicht auf Gefahr hatte Sisi nie geängstigt. Vielmehr war sie ihr immer Ansporn gewesen.

Nachdem Latour und Ida das Appartement verlassen hatten, beschloss Elisabeth, sich noch körperlich zu ertüchtigen. Der Nebenraum war ihren Wünschen entsprechend dafür eingerichtet worden.

Es gab Ringe an Seilen, eine Sprossenwand, Gewichte und ein Turngerät, das »Pferd« genannt wurde.

Wenn sie sich in den Ringen aufstützte und schwang, fühlte sich Elisabeth in ihre glückliche Kinderzeit versetzt. Das dunkle Gewand, das sie an diesem Tage trug, wehte um ihre Beine. Sie sah aus wie ein schwarzer Paradiesvogel mit langen Federn.

Sie war wieder Sisi. Sie fühlte sich frei.

12

Alexander stützte seine Mutter. Sie war seit dem Tod ihres Mannes in sich zusammengesunken und oft überkamen sie unkontrollierte Weinkrämpfe.

Familie Oberland besaß auf dem St. Marxer Friedhof ein Grab, in dem bereits Alexanders Großeltern beerdigt worden waren. In den grauen Grabstein waren bei der Errichtung die Namen seiner Eltern und ihre Geburtsjahre eingehauen worden. Bei ihrem Tod musste nur noch die Jahreszahl ergänzt werden.

ALFRED OBERLAND
1814 -
MARGARETHE OBERLAND
1817 -

Nie hätte Alexander gedacht, dass 1866 als Todesjahr eines Elternteils auf dem Stein stehen würde. Als Kind hatte er die Eltern für unsterblich gehalten und als Erwachsener waren ihm beide stets gesund vorgekommen.

Der Arzt der Familie hatte den Tod einen Unfall genannt. »Das Gift der Bienen ist nicht zu unterschätzen«, hatte er doziert. »Im Fuß oder in der Hand führt es zu Schwellungen, die jeder schon einmal erlebt hat. Sie geben eine Vorstellung, was sich in der Nase oder im Rachen abspielen kann.«

Alexander hätte den Arzt am liebsten aus dem Haus geworfen. Seine Mutter hatte heftig geschluchzt. Der geliebte Vater und Ehemann war tot, von einer Minute auf die andere aus dem Leben gerissen. Doch der Arzt hörte nicht auf, zu reden und Erklärungen abzugeben. Mitgefühl schien er nicht zu kennen.

Während der Trauerzug dem Sarg zum Grab folgte, musste Alexander immer wieder an den Moment denken, an dem sein Vater zusammengebrochen war. Er hatte sofort geahnt, dass der Vater tot war. Seine Augen hatten starr ins Leere geblickt und schnell ihren Glanz verloren.

Immer wieder liefen diese Momente und Bilder in seinem Kopf ab. Alexander konnte sie nicht verdrängen.

Seine Mutter stolperte und Alexander konnte sie gerade noch auffangen. Er drückte ihren Arm an sich.

Hinter ihnen hörte Alexander die knirschenden Schritte der Trauergäste und hin und wieder ein kurzes Schluchzen. Sein Vater war angesehen gewesen, auch wenn er die Zurückgezogenheit liebte. Zum Begräbnis waren Leute gekommen, denen Alexander nie zuvor begegnet war. Sie hatten sich als Kollegen aus der Hofbibliothek und als Historiker der Universität vorgestellt. Sein Onkel, seine Tante, zwei Cousinen, einige Freunde und Bekannte waren auch unter den Trauernden. Alle vereinte die Erschütterung über den unerwarteten Tod von Alfred Oberland.

Als sie das offene Grab erreichten, blieb der Pfarrer neben dem Erdhügel stehen. Vier Männer des Bestattungsunternehmens, in schwarze Gewänder gehüllt, hoben den Sarg vom Wagen, den sie selbst gezogen hatten. Der Priester begann, die Worte der Einsegnung zu sprechen.

Ein leichter Wind strich über die Trauergemeinde hinweg und ließ das Gewand des Pfarrers flattern. Alexander überkam ein Gefühl von unendlicher Einsamkeit. Natürlich hatte er noch seine Mutter, aber der Vater war der wichtigste Mensch in seinem Leben gewesen.

Alexander war ein kranker und schwächlicher Junge gewesen. In der Schule war er wegen seiner zarten Glieder und Blässe verspottet worden. Sein Vater hatte ihn immer getröstet und versichert, auch in einem Kind wie ihm steckten viele Talente. Er hatte seine Wissbegier und seine Freude am Lesen gefördert und ihn ständig mit Büchern versorgt.

Wenn andere seines Alters feierten, tranken und tanzten, ging Alexander nicht mit. Ihm fehlte der Mut dazu. Er bekam einen roten Kopf, wenn er mit einem Mädchen sprach, und da sein linkes Bein ein wenig kürzer war und er hinkte, traute er sich nicht zu tanzen. Als sein Vater noch lebte, war Alexander nie allein gewesen. Was aber sollte nun werden?

Bei den Worten des Geistlichen spürte Alexander Bitterkeit in sich hochsteigen. Trost empfand er keinen, wenn er von Vorausgehen und Auferstehung und dem versprochenen Wiedersehen hörte. Sein Vater, sein geliebter und hoch geschätzter Vater, war nicht mehr unter ihnen und er würde ihn nie wieder um Rat fragen können. Er hatte einen wahren Freund verloren. Seinen einzigen Freund.

Weil er es nicht ertrug, den Sarg anzusehen, ließ er den Blick in die nächsten Reihen des Friedhofs schweifen. Wie mahnende Kreaturen erschienen ihm die Grabsteine, die in regelmäßigen Abständen nebeneinanderstanden. Mit lautem Krächzen flatterten ein paar Krähen auf. Alexander blickte in die Richtung, aus der ihre Schreie gekommen waren.

Hatte er richtig gesehen? War dort jemand? Ihm kam es vor, als hätte sich jemand hinter einem dunklen Grabstein geduckt. Er zählte. Das Grab war drei Reihen entfernt und wurde von einer Weide beschattet. Auf den Grabstein stütze sich, seitlich nach vorne gebeugt, eine steinerne Figur in Kutte und mit weiter Kapuze.

Hatte von dort drüben jemand zu ihnen herübergeblickt?

Alexander ließ das Grabmal nicht aus den Augen.

»Im Namen des Vaters und des Sohnes und des Heiligen Geistes«, hörte er den Pfarrer sagen.

»Amen«, antwortete die Trauergemeinde.

Noch immer fixierte Alexander die Stelle, an der er die Bewegung wahrgenommen hatte. Wer sich von seinem Vater verabschieden wollte, musste sich doch nicht verstecken.

Seine Mutter löste sich von seinem Arm und machte einen Schritt nach vorne. Alexander blieb stehen, den Blick weiter starr auf das Grab gerichtet.

»Herr Oberland«, sagte der Pfarrer mit ernster Stimme.

Alexander zuckte, als wäre er bei etwas Verbotenem ertappt worden. Einer der Schwarzgekleideten streckte ihm eine kleine Schaufel mit Erde entgegen. Alexander trat vor, ergriff sie und ließ die Erde auf den Sarg in der Grube fallen. Als die Erde auf den Sarg prasselte, erschauderte er. Es war, als verschüttete er einen Teil von sich selbst.

Seine Mutter und er wurden ein paar Schritte weitergeschoben. Jemand erklärte murmelnd, sie sollten hier am Wegesrand für die Kondolenz stehenbleiben.

Da entdeckte Alexander die Person erneut. Sie huschte geduckt hinter dem Grabstein vor. Schwarze Jacke, schwarze Hose und ein schwarzer Hut mit Feder. Sehr schlanke Gestalt, nicht sehr groß. Alter unmöglich zu schätzen.

Wer immer das auch war, wieso ging er nicht aufrecht? Wieso diese gebückte Haltung? Alexander erschien es, als wollte jemand nicht bemerkt werden. Allerdings stellte er sich dabei sehr ungeschickt an. Der Unbekannte verschwand im hinteren Teil des Friedhofs.

Gab es hier Landstreicher? Oder Grabräuber?

Alexander bemerkte, dass ihn jemand angesprochen hatte. Vor ihm stand eine Nachbarin, die ihm die Hand reichte und ihr Beileid ausdrückte. Er wollte über ihre Schulter in die Richtung sehen, wo der Unbekannte verschwunden war, zwang sich dann aber, die Kondolenz entgegenzunehmen und nicht unhöflich zu wirken. Abwesend schüttelte er Hände, und nickte, wenn die Leute murmelten, wie entsetzlich der Tod seines Vaters doch sei.

Jemand schien ihn vorhin beobachtet zu haben. Aber wer?

Die Schlange der Kondolierenden nahm kein Ende. Seine Mutter konnte vor Kummer kaum sprechen. Auf Rat seines Onkels, dem Bruder seines Vaters, hatten sie in einem nahen Wirtshaus ein Hinterzimmer reserviert, in das sie die engsten Verwandten und Kollegen zum Essen einluden.

Der Leichenschmaus gehörte eben zu einer schönen Leich dazu.

Die Mutter drückte Alexander Geld in die Hand, nachdem der letzte Trauergast seine Aufwartung gemacht hatte. »Für die Pomfüneberer«, flüsterte sie mit tränenerstickter Stimme.

Alexander ging zu den Schwarzgekleideten und verteilte die Münzen. Die Totengräber, zwei einfache Männer in erdverkrusteten Hosen, warteten ebenfalls auf ihr Trinkgeld. Alle bedankten sich und die Totengräber wollten bereits damit beginnen, das Grab zuzuschaufeln.

»Warten Sie«, sagte Alexander. Die Männer sahen überrascht zu ihm.

»Ich habe eine Frage. Vorhin war dort hinten eine kleine Person. Dünn. So groß.« Er zeigt mit der Hand die geschätzte Größe. »Ganz in Schwarz. Sie hat herübergesehen und sich versteckt. Wissen Sie, wer das gewesen sein könnte? Ist diese Person öfter hier?«

Die Mitarbeiter des Begräbnisunternehmens schüttelten den Kopf und gingen. Die Totengräber wussten auch nichts.

»Aber auf dem Friedhof treiben sich manchmal grausige Leute herum«, meinte einer von ihnen. »Da gibt es welche, die sind ganz narrisch auf die Toten. Vor allem auf die toten Frauen. Wenn sie jung sind.«

»Und vor ein paar Jahren hat einer Särge geöffnet und den Toten Disteln auf die Brust gelegt.«

»Wieso das?«, wollte Alexander wissen.

Der Totengräber schnitt eine Grimasse. »Damit die Geister in den Särgen bleiben. Es gibt so viele Narrische auf der Welt. Drum sind mir die Toten lieber. Die stellen nichts mehr an.«

»Außer einer wacht wieder auf und klopft von innen«, sagte der andere.

»Das kommt vor?«

Der Totengräber nickte mit wichtiger Miene. »Ist schon geschehen. Wir haben ihn gehört. Sonst wäre er lebendig eingegraben worden.«

Als er den anderen folgte, sah sich Alexander immer wieder um. Er konnte die Person in Schwarz nirgendwo mehr entdecken. Ihm war kalt und er zog seine Jacke fester zu. Wer so dünn war wie er, der fror leicht.

Dann ging er durch den Friedhof Richtung Wirtshaus. Dabei lauschte er aufmerksam, ob aus einem der Gräber ein Klopfen drang.

13

Das Wirtshaus war um diese Zeit leer. Das Hinterzimmer erwies sich als viel zu klein für die vielen Leute. Deshalb bot die quirlige Wirtin an, dass die Trauergäste sich an alle Tische setzen konnten. Zu Alexander und seiner Mutter sagte sie warnend: »Die Rechnung wird geschmalzen, das will ich Ihnen nur schon sagen.«

Der Onkel hatte die Warnung mitbekommen und beruhigte den Neffen und die Schwägerin damit, dass er für die Kosten aufkommen würde. Das sei er seinem Bruder schuldig.

Hunger hatte Alexander keinen. Er trank nur ein Bier. Stumm starrte er in den Bierkrug vor sich auf dem Tisch. In letzter Zeit schien das Unglück an ihm zu haften.

Der Stuhl neben ihm wurde gerückt. Alexander sah auf. Professor Lobmüller setzte sich zu ihm. Als Kind hatte ihm die Erscheinung des Professors Angst eingejagt. Professor Kilian Lobmüller war der Vorgesetzte seines Vaters gewesen und der oberste Direktor der Hofbibliothek. Seine Haare und der lange Vollbart waren schlohweiß. Seine Haut hatte etwas von dem Papier, mit dem er sich täglich umgab. Alexander kannte den Professor nur mit Vatermörderkragen und einer gekreuzten schwarzen Krawatte.

»Xandi!« Der Professor nickte ihm zu. Er war der Einzige, der ihn noch mit dem Spitznamen aus seiner Kindheit ansprechen durfte.

Alexander kam zu Bewusstsein, dass der Professor mindestens siebzig Jahre alt sein musste.

»Professor Lobmüller.«

»Komm zu mir in die Bibliothek. Lass uns sprechen.«

»Wenn es meine Arbeit für die kaiserlichen Hoheiten zulässt, sehr gerne. Aber ich werde vielleicht in nächster Zeit auch die Stunden meines Vaters übernehmen müssen. Oberst Latour hat sowas schon angedeutet.«

»Lass ihn von mir grüßen. Er soll dir einen Nachmittag frei geben. Dein Vater war ein besonderer Mensch und du sollst nicht denken, ab nun allein im Leben zu stehen.«

»Danke.« Mehr brachte Alexander nicht heraus.

Der Professor sah Alexander unter den buschigen weißen Augenbrauen gütig an. »Du kannst mich jederzeit in der Hofbibliothek aufsuchen, wenn du mit mir sprechen möchtest.«

Alexander bedankte sich mit einem Nicken. Ihm fiel ein, wie sein Vater ihn als Kind in den Ferien manchmal in die Hofbibliothek mitgenommen hatte. Er durfte an seinem Schreibtisch im Arbeitszimmer sitzen und bekam Bücher über Tiere und Pflanzen vorgelegt. Stundenlang blätterte er darin und bestaunte die Abbildungen. Bei der Erinnerung lächelte Alexander. »Ich komme sicher vorbei«, versprach er.

»Gut, Xandi. Gut.« Professor Lobmüller zögerte, bevor er die nächste Frage stellte. »Hat dein Vater im Kreis der Familie vielleicht etwas Ungewöhnliches erwähnt oder erzählt?«

»Ich verstehe nicht ganz, was Sie meinen.«

»Es ist mehr ein Gefühl als eine Gewissheit. In letzter Zeit war er viel außer Haus unterwegs, hat aber niemandem die Gründe dafür genannt. Ich wollte mit ihm darüber reden, doch dann…«

Er brach ab und rieb seine Fingerspitzen aneinander. »Leider kam es nicht mehr dazu. Ich mache mir Vorwürfe, er könnte Sorgen oder sogar Probleme gehabt haben, die mir nicht bewusst waren. Sind dir oder deiner Mutter Veränderungen an ihm aufgefallen?«

»Er hat keinen Alkohol mehr getrunken«, fiel Alexander ein. »Seit ein paar Wochen. Sonst trank er am Abend nach dem Essen immer ein Glas seines Kräuterlikörs. Er hat den Likör jedes Jahr selbst angesetzt.«

»Und wieso die plötzliche Abstinenz?« wollte Lobmüller wissen.

»Er ist vor nicht zu langer Zeit einmal sehr betrunken nach Hause gekommen. Am nächsten Tag war er sehr unruhig und hat besorgt gewirkt. Meiner Mutter hat er versichert, nie wieder Alkohol anrühren zu wollen.«

Alexander klopfte mit dem Finger auf die Tischplatte. »Weil die Zunge zu locker sitzt, wenn man zu viel trinkt, hat er gesagt. Ich erinnere mich genau. Er hat mich gewarnt, vom Wein und auch von Schnaps fernzubleiben, weil im Suff so mancher Streit beginnt und Worte gesagt werden, die besser nie ausgesprochen worden wären.«

»Der gute Alfred.« Professor Lobmüller rieb weiter seine Fingerspitzen aneinander. »Er war ein recht verschwiegener Mann. Am glücklichsten war er in seinem Zimmer in der Hofbibliothek, wie mir erschien, in den Archiven und auf der Leiter im Prunksaal, um die ältesten Ausgaben aus den höchsten Regalen zu holen.«

Alexander und er schwelgten noch einige Zeit in weiteren Erinnerungen.

Schließlich klopfte ihm der Professor beim Aufstehen auf die Schulter. »Du kannst immer zu mir kommen. Mit allen Sorgen und Nöten. Vergiss das nie, Xandi.«

»Danke. Ich weiß das sehr zu schätzen. Besonders in dieser Zeit…«

Lobmüller setzte sich wieder und blickte Alexander besorgt an. »Was willst du damit andeuten?«

Scham und Enttäuschung gaben Alexander das Gefühl, noch kleiner und dünner zu werden, als er ohnehin schon war. »Ich hätte das nicht sagen sollen«, meinte er ausweichend.

»Da du es aber nun gesagt hast, will ich gerne wissen, was dich so bedrückt?«

Ihm blieb kein Ausweg. Alexander erzählte, dass er sich um eine Stelle am Institut für Biologie der Universität beworben hatte, aber nicht genommen worden war.

Außerdem hatte er der Schwester einer seiner wenigen Freunde einen Brief geschrieben und ihr seine Zuneigung gestanden. Durch Zufall hatte er bei seinem nächsten Besuch ein Gespräch mitbekommen, das sie mit einer Freundin führte und in dem sie sich über Alexander lustig machte.

»Wie kommt er nur auf die Idee, ich könnte Interesse an ihm haben?«, hatte sie gesagt. »Er wirkt wie eine Vogelscheuche.«

»Mein armer Junge. Frauen können hart und ungerecht sein.«

Alexander spielte mit dem Bierkrug. »Ihrem Bruder, von dem ich dachte, er wäre mein Freund, habe ich Geld geliehen. Ich werde es wohl nie zurückbekommen, wie es aussieht. Einer wie ich hat wohl kein Glück.«

»Das solltest du nicht einmal denken. Das Leben hält vieles für uns bereit«, philosophierte Lobmüller vor sich hin. »Manchmal Freuden, oft aber Enttäuschung und Trauer. Am Ende steht die Frage, wie viele Hoffnungen sich erfüllt haben und wie viele nicht. Auf welche Seite neigt sich diese Waage?«

Alexander leerte den Bierkrug mit einem Zug. Er glaubte zu wissen, auf welche Seite sich seine Waage neigte.

14

Für den Weg zu Amalie Buback hatte Ida einen Fiaker genommen. Die Kaiserin hatte ihr angeboten, beim Obersthofmeister eine Kutsche für sich zu bestellen, aber Ida hatte dankend abgelehnt. Denn die Kutscher redeten untereinander. Sie tratschten darüber, wo sie die Hoheiten, Erzherzöge und die Hofangestellten hinbrachten. Idas Besuch bei der Photographin war nichts Verbotenes, könnte aber trotzdem zu unangenehmen Fragen führen. Am Hof wurde das Ablichten ausschließlich von Ludwig Angerer durchgeführt, dem k.k. Hof-Photographen. Auf private Bilder wollte Ida sich nicht ausreden. Der wahre Grund für ihren Besuch bei Amalie Buback musste unter allen Umständen geheim bleiben.

Der Tag war kühl, die Wolken am Himmel machten den Eindruck, als wollten sie demnächst ihre Regenlast abwerfen.

Ein Geruch, der Ida schon lange nicht mehr in die Nase gestiegen war, schlug ihr entgegen, als sie das Atelier betrat. Der Geruch löste in Ida eine Erinnerung an ihre Kindheit aus. Sie saß als kleines Mädchen beim Gutsverwalter ihrer Eltern. Er trug immer dicke Arbeitshosen und weite Hemden, die von breiten Hosenträgern gehalten wurden. Ida suchte ihn auf, weil es bei ihm die besten Würste gab. Es war fettige Wurst, die er mit einem Taschenmesser in dicken Scheiben schnitt. Mit einem breiten Grinsen reichte er ihr die Wursträder, die sie mit Genuss verspeiste. Ihre Mutter hatte sie deshalb gescholten. Sie solle nicht dem Mann sein Essen wegnehmen, sondern essen, was bei ihnen auf den Tisch kam.

Das war gesünder als die grobe Wurst, schmeckte Ida aber nicht so gut.

Der Verwalter, ein rotwangiger, korpulenter Mann, hatte Pfeife geraucht und in seiner kargen Wohnung neben den Ställen hing immer Rauch in der Luft.

An diesem Tag schwebten genau die gleichen dünnen Rauchschwaden im Licht, das durch das Glasdach ins Atelier fiel.

»Haben Sie Kundschaft?«, wollte Ida von Peter wissen.

»Nein.«

»Der Rauch…?«

Peter zeigte auf einen Lehnsessel. Er stand mit dem Rücken zu Ida. Dahinter stieg der Pfeifenrauch auf. Sie ahnte, wer da rauchte. Ida trat vor den Sessel.

Amalie hielt eine gebogene Pfeife mit weißem Kopf in der Hand, sah beim großen Fenster hinaus und paffte. Als sie Ida bemerkte, stieß sie den Rauch wie eine Dampflokomotive aus dem Mund aus. Ihr Lächeln hatte etwas Spitzbübisches.

»Schickt sich nicht, was?«, fragte sie mit provokantem Unterton.

»Die Kaiserin raucht auch Zigarette«, antwortete Ida kühl.

Interessiert setzte sich Amalie auf. »Die Kaiserin von Österreich tut etwas so Unschickliches? Das erlaubt ihr unser ehrwürdiger Kaiser?«

»Nein. Er verabscheut es. Die Kaiserin nimmt darauf Rücksicht. Sie raucht nur auf Kutschenfahrten.«

»Da sieht es keiner«, spottete Amalie.

»Im Gegenteil. Sie sitzt am Fenster der Kutsche und bläst den Rauch hinaus, damit es jeder sehen kann.«

Amalie Buback richtete sich nun interessiert auf. »Tatsächlich?«, fragte sie misstrauisch. »Woher wollen Sie das wissen?«

»Ich bin Hofdame der Kaiserin.«

»Jetzt einmal langsam.« Ida konnte sehen, wie sich Verständnis in die Augen der Photographin schlich. Sie erkannte, für wen ihre Aufnahmen der schönen Leichen bestimmt waren.

Ida weidete sich an Amalies Erstaunen. Sie sollte nicht meinen, die einzige Frau in Wien zu sein, die unkonventionell leben konnte.

Ihre Aussage brachte die gewünschte Wirkung. Die Photographin erhob sich und klopfte über die Hosenbeine, als müsse sie Staub entfernen. »Ich neige mein Haupt in Ehrfurcht und Bewunderung.« Für ihre Verhältnisse klang es nicht zynisch. »Leider habe ich noch keine neuen Aufnahmen von Leichen.«

»Das ist nicht der Grund meines Besuches.« Ida holte aus der Tasche das Foto von Alfred Oberland. Sie sah sich um. »Können wir uns irgendwo setzen?«

Amalie schnippte mit den Fingern. »Peter. Zwei Sessel. Und den Tisch!«

Wie ein Piccolo im Kaffeehaus schleppte der Bursche einen kleinen runden Tisch mit Marmorplatte herbei. Solche Tische waren typisch für Wiener Kaffeehäuser. Die Sessel waren aus dem neumodischen Bugholz der Firma Thonet, die gerade sehr in Mode war. Ida gefielen die Sessel überhaupt nicht.

Die Frauen nahmen Platz. Amalie verlangte Kaffee, Ida Wasser.

Peter brachte eine Karaffe und zwei einfache Gläser. »Der Kaffee dauert noch«, sagte er.

Ida legte das Foto vor Amalie auf den Tisch.

»Keine gute Aufnahme«, meinte die Photographin. »Das Licht kommt zu steil von oben. Die Konturen sind nicht markant.«

»Ihr Helfer hat erzählt, Sie hätten dem Mann den Mund geöffnet.«

»Habe ich das?«

»Er behauptet es. Und Sie fanden etwas eigenartig.«

Amalie nahm einen Schluck Wasser und nickte. »Richtig. Der Tod durch Bienenstich erscheint mir eigenartig.«

»Der Kaiserin wurde aber berichtet….« Ida brach im Satz ab.

Amalie hob eine Augenbraue. »Wieso interessiert sich die Kaiserin für einen toten Imker?«

Warum hatte sie den Mund nicht halten können? »Der Kronprinz und Erzherzogin Gisela waren von ihrem Lehrer zu dem Mann geführt worden, um die Tätigkeit eines Imkers kennenzulernen. Sie waren anwesend, als er starb«, berichtete Ida.

»Ein Bienenstich war jedenfalls nicht der Grund für seinen Tod«, sagte Amalie.

»Woher wollen Sie das wissen?«

Peter kam mit einer großen Henkeltasse Kaffee. Als Amalie daran nippte, verbrannte sie sich die Lippen. Schnell nahm sie einen Schluck Wasser.

»Sie meinen, der Mann wäre nicht an einem Bienenstich gestorben? Was bringt Sie zu diesem Schluss?«, hakte Ida nach.

»In meiner Familie sind alle verrückt nach Bienen. Mein Onkel betreibt Imkerei. Auch mein Großonkel und sogar meine Großmutter. Ich bin mit Bienen aufgewachsen. Ich kenne mich aus. Deshalb wollte ich in den Mund sehen. Der Mann hatte an der Nase einen Stich, aber der kann nicht tödlich gewesen sein.«

»Hatte er einen Stich im Mund?«

»Nein. Den Stich an der Nase wird er kaum bemerkt haben. Vielleicht wurde er überhaupt erst nach dem Tod dort gestochen.«

Dabei war Ida als Mädchen immer gewarnt worden, in der Nähe von Blumenwiesen und blühenden Klee zu spielen. »Ein Bienenstich an einer empfindlichen Stelle im Gesicht oder im Mund kann zum Ersticken führen«, wandte sie ein.

»Imkern tut das Gift nichts. Weil sie oft gestochen werden, verliert das Gift seine Wirkung.« Amalie strich sich eine Haarsträhne hinter das Ohr. »Der Mann hatte doch nicht eben erst mit der Imkerei begonnen, oder?«

»Ich glaube nicht, nein.«

Amalie blies auf den Kaffee, um ihn zu kühlen. »Wenn ein Imker gestochen wird, schwillt die Stelle nicht mehr so heftig an. Dafür habe ich den dreifachen Beweis in der Familie. Mein Großonkel ist einmal von mindestens zehn Bienen gestochen worden. Er hatte rote Flecken am Arm und am Hals, aber das war es auch schon.«

»Einem Imker kann das Gift der Biene nichts anhaben«, wiederholte Ida nachdenklich. »Aber woran ist er dann gestorben? Ich habe gehört, er wäre tot umgefallen.«

»War er sonst gesund?«

Das wusste Ida nicht genau.

»Schwaches Herz?«, fragte Amalie weiter.

»Davon war nie die Rede.«

»Wer so schnell stirbt, hat einen Hirnschlag oder das Herz setzt aus.«

Ida rutschte auf dem harten Sessel herum. Sie konnte sich an diese Möbel von Thonet nicht gewöhnen. »Woher wollen Sie das so genau wissen?«

»Das habe ich von meinem Cousin.«

»Wieso hat er darüber Kenntnis?«

»Er ist Mediziner. Pathologe.«

»Welche Aufgabe hat ein Pathologe?«

»Er untersucht Tote.«

Ida überlegte, ob sich die Photographin einen Scherz mit ihr erlaubte.

»Mein Cousin untersucht Leichen, um mehr über die Todesursache zu erfahren. So gewinnt er Erkenntnisse über Ursachen von Krankheiten und ihren Verlauf.«

»Ach, so ist das.« Ida spielte mit dem kleinen Beutel an ihrem Handgelenk. Das Gespräch machte sie nervös.

»Mein Cousin sagt, es sterben mehr Menschen eines unnatürlichen Todes, als wir annehmen würden.«

»Meint er damit, sie werden ermordet?«, fragte Ida entrüstet.

Amalie nickte und trank ihren Kaffee.

»Mord ist ein Verbrechen und Mörder bezahlen mit dem Leben. Die Todesstrafe ist ihnen gewiss.«

»Mein Cousin redet von Morden, bei denen es keine Wunden oder Würgemale gibt. Morde, die aussehen wie natürliche Todesfälle.«

»Hat dieser Cousin auch einen Namen?«, fragte Ida.

»Ernstl.«

»Ich brauche einen Nachnamen!«

»Ernst Holler.«

»Und er behauptet tatsächlich, dass Leute umgebracht werden und es der Justiz entgeht?«

Amalie nickte. »Der Verdacht ist eine Sache, der Beweis für den Mord eine andere. Ernstl besucht die Vorträge eines Gerichtsmediziners, bei denen es darum geht, wie man einen Mord beweisen kann.«

Auch dieser Begriff war Ida neu.

»Ein Gerichtsmediziner untersucht auf Anweisung des Gerichts die Ursache des Todes. Er versucht herauszufinden, ob der Tote auf natürliche Weise gestorben ist oder nicht«, erklärte Amalie, noch bevor Ida fragen konnte. »Er kann sogar einen ungefähren Todeszeitpunkt feststellen. Er kennt Methoden, um herauszufinden, welche Person hinter einer verkohlten oder stark verunstalteten Leiche steckt.«

Ida konnte sich nicht vorstellen, wie das möglich sein sollte. »Nach einem Brand haben die Flammen das Opfer doch völlig unkenntlich gemacht?«

»Diese Frage habe ich Ernstl auch gestellt. Er erwähnte Knochenbrüche und den Zustand der Zähne. Besteht ein Verdacht, um wen es sich bei der Leiche handeln könnte, werden die Hinterbliebenen befragt, ob der Verwandte sich Knochen gebrochen hat und wie es um seine Zähne bestellt war. Ihre Aussagen vergleicht man dann mit der Leiche.«

Ida war fasziniert von dem, was sie von Amalie erfuhr. Trotzdem war sie noch nicht überzeugt. »Der Arzt, der den Totenschein für Alfred Oberland ausgestellt hat, wird die Leiche doch untersucht haben. Er müsste wissen, dass der Bienenstich nicht die Todesursache sein konnte.«

Amalie trank den Rest ihres Kaffees und schnalzte mit der Zunge. »Der Arzt hat bloß das Offensichtliche gesehen. Ein plötzlicher Tod in der Nähe von Bienen. Also ziemlich sicher ein tödlicher Bienenstich. Oder ein Herztod. Der Verstorbene war weder eine hohe Persönlichkeit noch sonderlich reich, also vermutet niemand einen Mord. Wieso auch?«

»Er war Lehrer des Kronprinzen und hat in der Hofbibliothek gearbeitet.«

»Eben. Weder sehr wichtig noch sehr einträglich.« Amalie klopfte mit der Tasse auf den Tisch und rief Peter zu, mehr Kaffee zu kochen.

Ida nahm ein Spitzentuch aus ihrem kleinen Beutel und tupfte sich die Lippen ab. Sie dachte an das Päckchen, um dessen Schutz Oberland die Kaiserin bitten wollte. Hatte er damals schon Angst um sein Leben gehabt? Ida fühlte sich noch immer schuldig, weil sie ihn abgewiesen hatte. »Wie kann man…«, begann sie zögerlich. »Wie kann man jemanden ermorden, ohne eine Spur zu hinterlassen?«

»Gift!« Amalie sagte es, als wäre es das Selbstverständlichste auf der Welt.

»Gift löst Krämpfe aus«, widersprach Ida. »Gift bringt schreckliche Leiden. Über Giftmorde ist in den Zeitungen zu lesen und immer wird erwähnt, welchen fürchterlichen Todeskampf das Opfer durchmachen musste.«

»Ernstl hat einmal bei einem Familienessen erzählt, die feinste Art jemanden zu ermorden, sei Gift. Das Opfer riecht und schmeckt nichts. Es ist ein schneller und leiser Tod.«

»Und so etwas gibt es?«, fragte Ida mit einem Anflug von Angst in der Stimme.

Amalie nickte bloß.

2. Juni 1866

15

Die Fechtstunde war für halb sechs Uhr früh angesetzt.

Fanny Feifalik hatte Elisabeths Haare geflochten, aufgesteckt und noch im Toilettezimmer unter dem Fechthelm verstaut. Die Kleiderzofen hatten der Kaiserin in die Kniehose und das Oberteil geholfen. Es wurde hinten geschnürt wie ein Mieder. Die enganliegende Hose hatte Verschlüsse an der Seite, die nur in Gemeinschaftsarbeit von den Zofen geschlossen werden konnten. Sie wussten, dass die Kaiserin größten Wert darauf legte, ihre schlanke Figur auch in der Sportkleidung zu betonen.

Ihr Gegner beim Fechten hieß Pierre, stammte aus Frankreich und war ein Meister seines Faches. Als sie die Fechthalle im Erdgeschoss des Schlosses betrat, wartete Pierre bereits auf sie. Er trug einen Helm und sein Gesicht war hinter dem feinen, dunklen Gitter verborgen.

Elisabeth kannte weder seine Haarfarbe noch die Form seiner Nase. Ihr wurde ein Degen gereicht. Sie legte die linke Hand in die Seite, streckte die Waffe vor und ging in Stellung. Pierre tat es ihr gleich.

Elisabeth verglich ihn im Stillen mit einem Wiesel, weil er sich so schnell vor- und zurückbewegen konnte. Es war ihm verboten, sie zu belehren. Er durfte nur ihre Fragen zu Schritten und Armbewegungen beantworten.

Der Übungskampf dauerte fast eine Stunde. Elisabeth genoss Pierres Ermüdungserscheinungen. Sie gönnte sich selbst und ihm keine Pausen. Nach einem Treffer ging es sofort weiter.

An diesem Morgen war Elisabeth nicht ganz bei der Sache. Ihre Gedanken schweiften zu Ida und Latour, von denen sie in Kürze Bericht erhalten würde. Aus diesem Grund verlief die Stunde für sie nicht so erfolgreich wie sonst. Auch wenn sie nicht zählten, wusste sie, dass Pierre sie diesmal haushoch geschlagen hatte.

Schließlich nickte sie ihm zu und verließ den Saal. Im Appartement im oberen Stockwerk stand schon eine Wanne mit eiskaltem Wasser für sie bereit. Sie wurde jeden Tag in das Toilettezimmer gebracht, wo Elisabeth ihre Körperpflege verrichtete. Die Kleiderzofen zeigten ihr verschiedene Kleider und die Kaiserin entschied sich für eines aus dunkelgrünem, gekrepptem Stoff mit beigen Spitzen und langer Schleppe.

Später würde sie eine Irrenanstalt besuchen. Ihr war angekündigt worden, dass sie dort eine Vorführung von Hypnose bekommen sollte, die neuerdings zur Heilung der Geisteskranken eingesetzt wurde.

Das Frühstück wurde Elisabeth auf einem Silbertablett in den Salon serviert und bestand aus einem Glas Orangensaft. Sie blieb allein, da der Kaiser schon gefrühstückt hatte. Elisabeth sah ihm derzeit nicht gerne zu, wenn er drei Stück Gugelhupf mit Milchkaffee zu sich nahm. Sie hatte Gusto auf Mehlspeisen, aber die Waage zeigte noch immer mehr als 51 Kilogramm. Sie fühlte sich zu schwer und wollte weiter fasten.

Von draußen waren die sieben Schläge der Kirchturmuhr zu hören, als Ida nach kurzem Anklopfen eintrat. Argwöhnisch fiel ihr Blick auf Fanny Feifalik, die Elisabeths Haare bürstete und hochsteckte. Doch die Kaiserin machte keine Anstalten, die Friseuse hinauszuschicken.

»Was hast du in Erfahrung gebracht?«, wollte Elisabeth wissen. Sie bemerkte Idas Zögern.

»Die Fanny kann ruhig mithören«, sagte Elisabeth. So ganz schien das Ida nicht zu gefallen, doch Elisabeth kümmerte sich nicht darum. »Erzähle vom Treffen mit der Photographin.«

Hinter sich spürte Elisabeth, wie Fanny gekonnt die Finger durch ihre Haare gleiten ließ, sie anhob und senke. Sie spielte mit ihnen, als wären sie Wasser, und massierte dabei sanft die Kopfhaut. Ida redete langsam, weil sie kein Detail auslassen wollte.

Während Ida berichtete, begann Fanny mit den Bürstenstrichen, die zuerst vom Scheitel bis in den Nacken gingen. Dann vom Scheitel bis auf die Höhe der Schulterblätter. Schließlich zog sie die Bürste vom Kopf bis zu den Haarspitzen, die auf dem Boden lagen. Sie musste dazu jedes Mal in die Knie gehen. Auf Elisabeth wirkte es, als würde Fanny hinter ihrem Rücken Turnübungen machen.

Als Ida von dem Gift erzählte, das Amalie erwähnt hatte, gebot die Kaiserin der Friseuse mit einer energischen Handbewegung, das Bürsten zu unterbrechen. »Gift, das man weder riecht, noch schmeckt, das tötet und das den Tod natürlich aussehen lässt?« Elisabeth hatte davon noch nie gehört.

»So ist es, Majestät.«

»Kannst du glauben, dass Oberland ermordet wurde?«

»Es scheint keinen Grund zu geben, wieso ein Lehrer und Bibliothekar ermordet wird. Wäre da nicht das Päckchen, das er euch geben wollte…«

»Hat Latour in Erfahrung bringen können, was es enthalten hat? Wo bleibt er überhaupt?«

Ida wusste es nicht.

Fanny Feifalik hüstelte.

»Was ist denn?«, fragte Elisabeth ungehaltener als beabsichtigt. »Ich meine, was gibt es denn, Fanny?«

»Darf ich das Bürsten fortsetzen, Majestät? Die Kutsche wartet um elf Uhr. Ich habe für den heutigen Besuch eine besondere Frisur im Sinn, die ihre Zeit braucht.«

»Mach weiter.« Elisabeth wandte sich wieder Ida zu. »Mir will nicht aus dem Sinn, dass Oberland dachte, nur ich könnte den Inhalt des Päckchens beschützen. Wieso hat er es nicht Latour anvertraut? Er ist sein Vorgesetzter, sehr vertrauenswürdig und ein Oberst.«

»Der Inhalt muss von besonderem Wert sein.«

»Was soll ein Mann wie Oberland besitzen? Er verdient weniger als Fanny. Die hat das Gehalt eines Universitätsprofessors.«

Elisabeth wusste das so genau, weil sie der Kaiser mehrfach in anklagendem Tonfall daran erinnert hatte. Aber Elisabeth hatte Fanny unbedingt vom Burgtheater abwerben wollen, wo ihr die kunstvollen Frisuren der Hauptdarstellerin aufgefallen waren. Sie mochte Fanny von der ersten Begegnung an. Nicht nur ihr Talent war Grund dafür. Fanny wies auch eine ausgesprochene Ähnlichkeit zu Elisabeth auf. Sie besaß so langes Haar wie die Kaiserin, die gleiche Größe und eine Taille, so schmal wie ihre.

»Fanny, was ist das Kostbarste, das du dir jemals geleistet hast?«, wollte Elisabeth wissen.

Nach kurzem Nachdenken nannte Fanny eine Haarspange mit drei kleinen Rubinen, die sie nur an hohen Feiertagen trug.

»Was konnte Oberland Kostbares besessen haben?« Elisabeth ließ den letzten Rest Orangensaft im Glas kreisen. »Wenn es nur irgendwie gelänge, dieses Päckchen zu finden.«

»Oberland hat es leider wieder mitgenommen«, sagte Ida mit Bedauern.

Fanny hüstelte erneut.

»Was jetzt?« Die Kaiserin wurde an diesem Tag immer gereizter.

»Darf ich wissen, um welches Päckchen es sich handelt?«

Elisabeth deutete Ida, es zu beschreiben.

»Es hatte die Größe eines kleinen Buches und war in graues Papier eingewickelt. Zugebunden war es mit Spagat.«

Fanny unterbrach das Bürsten und ließ die Arme sinken.

»Mach weiter«, drängte Elisabeth.

»Hatte das Päckchen ein Siegel? Ein grünliches Siegel, um die Verschnürung zu fixieren?«

»Ja«, sagte Ida, die sich nun, da Fanny es erwähnte, daran erinnerte. »So ein Siegel konnte ich erkennen.«

Elisabeth drehte sich ruckartig um. »Wo ist es?«, wollte sie wissen.

»Am Tag, an dem Majestät Migräne hatte, bin ich am Nachmittag in das Gartenappartement gekommen, um zu sehen, ob die Zöpfe auch hoch genug gelagert waren.«

»Und da hast du das Päckchen gesehen?«

»Ich bin recht sicher. Etwas lag auf dem Tisch neben der Tür zum Salon. Ich erinnere mich auch an eine Karte, die unter die Schnur gesteckt worden war. Was darauf stand, konnte ich nur im Vorbeigehen lesen.«

»Was war es?«, fragte Ida.

»Etwas von …zu Ihren Handen!«

»Zu meinen Handen?«, wiederholte Elisabeth. »Oberland muss das Päckchen zurückgebracht und auf die Etagere gelegt haben.«

Ida raffte die Schleppe ihres Rocks und eilte durch die Räume von Elisabeths Appartement ins Schreibzimmer. Sie bevorzugte die breiten Treppen des Schlosses, die viel besser für diese Kleider geeignet waren, aber der Weg über die Wendeltreppe zum Gartenappartement war kürzer.

Die Etagere war ein Halbmondtisch aus grünem Marmor mit einem vergoldeten Fuß, der zwei Delfine darstellte. Ihre Schnauzen stützten den Tisch.

Der Tisch war leer. Ida suchte den gesamten Vorraum ab, blickte unter die Kommode und hinter den Sessel beim Eingang. Sie suchte auch im Salon an allen Orten, wo das Päckchen vielleicht von einem Bediensteten hingelegt worden sein konnte. Doch das Paket blieb verschwunden.

Hatte sich die Feifalik geirrt?

Ida kehrte mit leeren Händen nach oben zurück.

»Ich erinnere mich genau«, sagte Fanny entschuldigend. »Aber etwas kam mir seltsam vor… Als ich im Vorraum gestanden bin, hatte ich das Gefühl, als würde mich jemand durch das Fenster beobachten. Ich konnte seine Augen in meinem Rücken spüren.«

»Und? Wer war es?«, wollte Ida wissen.

Die Friseuse zuckte mit den Schultern. »Ich habe nicht nachgesehen.«

Doch Ida kam eine Vermutung. Bestimmt hatte sich Oberland versteckt und abgewartet, ob die Kaiserin das Päckchen entdecken würde.

Als er gesehen hatte, wie Fanny Feifalik sein wertvolles Paket beinahe mitnahm, hatte er es sich anders überlegt und das Päckchen wieder an sich genommen.

Nur wo hatte er es hingebracht?

16

Marie war für Rudolfs Zimmer zuständig. Gemeinsam mit anderen Bediensteten machte sie sein Bett und brachte Ordnung in die Schränke des Kronprinzen. Sie war stets gut gelaunt und fröhlich.

Doch als die mütterliche Frau an diesem Tag in Latours Arbeitszimmer gestürmt kam und keuchend vor seinem Schreibtisch stehen blieb, war davon nichts zu sehen. Während sie nach Atem rang, zog sie die weiße Schürze hoch, beugte sich vor und wischte sich damit den Schweiß vom runden Gesicht.

»Was ist geschehen, Marie?«, wollte Latour wissen.

Marie hatte rote Flecken im Gesicht und am Hals, was bei ihr immer ein Zeichen höchster Aufregung war.

»Der Kronprinz… er ist nicht zu seinem Unterricht erschienen und wir können ihn nicht finden! Wir haben schon überall nach ihm gesucht. Ist er bei Ihnen?«

Latour sprang so heftig auf, dass der Schreibtischsessel gegen die Wand krachte.

»Wieso kommen Sie erst jetzt?«

»Ich dachte zuerst, es ist nur ein Spiel. Er ist aber weder in seinem Schlafzimmer noch in den Audienzräumen.«

»Vielleicht ist er zu seiner Mutter oder in den Garten gegangen.« Latour lief durch die Landschaftszimmer in das angrenzende Schlafzimmer des Kronprinzen. Marie folgte ihm schnaufend.

»Er war heute so vergnügt und ist auf seinem Steckenpferd herumgeritten«, erzählte sie.

Zwei Dienstmädchen waren mit dem Überziehen des Bettes beschäftigt. Marie deutete auf sie. »Ich habe den Mädchen aufgetragen, das Bett der kaiserlichen Hoheit nicht nur aufzuschütteln, sondern neu zu überziehen. Der Kronprinz schwitzt neuerdings sehr in den Nächten und braucht frische Laken. Als ich mich umgedreht habe, war er fort.«

Latour warf einen Blick unter das Bett, um zu prüfen, ob sich Rudolf dort versteckt hatte. Das tat er manchmal, wenn er übermütig war.

»Sie suchen die Gänge ab, ich gehe in den Garten«, sagte er zu Marie. Er öffnete die Tapetentür in die Weißgoldzimmer, Rudolfs Audienzräume. Das Licht, das durch die Terrassentüren einfiel, wurde von den mit Weißgold vertäfelten Wänden zerstreut und erhellte den Raum an diesem trüben Tag.

Normalerweise erlaubte sich Latour nie, den Kronprinzen beim Vornamen zu nennen. An diesem Tag aber lief er »Rudolf!« rufend durch die Audienzräume und hinaus in den Park.

Im Freien schlug ihm kalter Wind ins Gesicht. Während er weiter nach dem Kronprinzen rief, rannte Latour über den Vorplatz und vorbei an den Beeten, in denen die Gärtner die ersten Sommerblumen auspflanzten.

»Haben Sie den Kronprinzen gesehen?«, fragte er die drei Männer, die im Gras knieten. Sie sahen kurz hoch und schüttelten stumm den Kopf. Latour deutete zu den Gartentüren. »Ist von dort jemand gekommen? Haben Sie eine Tür gehört?«

»Ja. Gerade eben«, lautete die knappe Antwort.

»Das war ich«, rief Latour verärgert. Er wandte sich ab und rannte zur Allee, die in den östlichen Teil des Parks führte. Der Wind rüttelte an den Bäumen. Latour drehte sich im Kreis. Es gab im Park so viele Wege zwischen den Hecken. Wie sollte er Rudolf hier finden? Er hörte nicht auf, nach ihm zu rufen.

Es begann zu nieseln und Latour ging zum Schloss zurück. Was war nur in den Kronprinzen gefahren? Wo konnte er zu finden sein?

Latours Hoffnung war das kaiserliche Appartement. Vielleicht war Rudolf zu seiner Mutter gelaufen. In letzter Zeit hing er sehr an ihr. Ihre Aufmerksamkeit und ihr Lob waren Rudolf wichtig. Latour verstand sie als Ausgleich zu den strengen und missbilligenden Blicken seines Vaters. Er hatte kein Recht darauf, aber gerne hätte er dem Kaiser einmal erklärt, was dem Kronprinzen nur ein einziges lobendes Wort von ihm bedeuten würde.

In den Räumen des Kronprinzen suchten alle nach dem Jungen. Die Zimmermädchen schüttelten sogar die großen Kissen und Decken, um nachzusehen, ob er sich vielleicht darin verkrochen haben könnte.

Gisela kam ins Schlafzimmer.

Latour trat sofort zu ihr. »Kaiserliche Hoheit, wissen Sie, wo Ihr Bruder sein könnte?«

Gisela senkte den Kopf und dachte nach. Doch sie schüttelte nur den Kopf.

»Kann er sich in Ihren Räumlichkeiten versteckt haben?«

»Nein, das hätte ich bemerkt.« In Giselas Gesicht konnte Latour sehen, dass ihr etwas eingefallen war.

»Meine Aja hat uns gestern die Geschichte vom Zaubermantel vorgelesen, der unsichtbar macht. Rudolf mag sie so gerne. Er will sie immer wieder hören. Er hat einmal zu mir gesagt, er möchte so einen Zaubermantel haben. Dann kann er durch das Schloss laufen und keiner sieht ihn dabei.«

Das war für Latour ein Anhaltspunkt. »Hat er gesagt, wohin er gerne laufen würde?«

»Zu Papa, damit er ihm bei der Arbeit zusehen kann. Papa soll ihn aber nicht sehen, weil er ihn sonst sicherlich ausschimpft.«

Von der nahen Kirche kamen acht Schläge. Latour hätte sich längst bei der Majestät einfinden müssen. Bevor der Kronprinz nicht gefunden worden war, konnte er der Kaiserin aber nicht unter die Augen treten. Er kämpfte mit sich, ob er die Garde des Kaisers benachrichtigen sollte. Das würde ein noch viel größeres Aufsehen erregen. Im Schloss wüsste dann jeder, dass Rudolf aus der Obhut seines Erziehers davongelaufen war.

Marie kam ins Schlafzimmer des Kronprinzen zurück. Sie war völlig außer Atem und schwitzte nur noch stärker. Stumm schüttelte sie den Kopf.

»Bei der Kaiserin ist er nicht«, flüsterte sie Latour zu. »So viel konnte ich in Erfahrung bringen.«

Damit meinte sie wohl den Gardisten, mit dem sie ein Techtelmechtel hatte, dachte Latour, sagte jedoch nichts.

»Aber die Kaiserin soll aufgebracht sein, weil Sie nicht bei ihr erschienen sind.«

Latour nickte und dankte Marie.

Er musste eine Entscheidung treffen. Wie sollte er mit dem Verschwinden des Kronprinzen umgehen? Es blieb ihm nicht mehr viel Zeit, Rudolf zu finden. Gelang es ihm nicht, musste er Alarm schlagen.

Wo blieb eigentlich Alexander Oberland? Um sieben Uhr hätte er sich bei Latour für die tägliche Besprechung einfinden sollen, die der oberste Erzieher jeden Morgen mit den Lehrern abhielt. Er war aber nicht erschienen und keiner hatte ihn gesehen. Der Lehrer, der das Zimmer neben ihm bewohnte, meinte, Alexander wäre noch überhaupt nicht ins Schloss zurückgekehrt.

Der Tag fing für Latour nicht gut an.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.