IRREMEDIABLEMENTE ROTO

Irremediablemente

Roto

AUTORA BESTSELLER DEL USA TODAY

Melissa F. Miller

Traducido por Santiago Machain

Este libro es una obra de ficción. Los nombres, personajes, lugares e incidentes son producto de la imaginación de la autora o se utilizan de forma ficticia. Cualquier parecido con personas reales, vivas o muertas, es pura coincidencia.

Copyright © 2012 Melissa F. Miller

Todos los derechos reservados.

Publicado por Brown Street Books.

Libro electrónico de Brown Street Books ISBN: 978-0-9834927-5-7

Creado con Vellum

ÍNDICE

Capítulo 1

Capítulo 2

Capítulo 3

Capítulo 4

Capítulo 5

Capítulo 6

Capítulo 7

Capítulo 8

Capítulo 9

Capítulo 10

Capítulo 11

Capítulo 12

Capítulo 13

Capítulo 14

Capítulo 15

Capítulo 16

Capítulo 17

Capítulo 18

Capítulo 19

Capítulo 20

Capítulo 21

Capítulo 22

Capítulo 23

Capítulo 24

Capítulo 25

Capítulo 26

Capítulo 27

Capítulo 28

Capítulo 29

Capítulo 30

Capítulo 31

Capítulo 32

Capítulo 33

Capítulo 34

Capítulo 35

Capítulo 36

Capítulo 37

Capítulo 38

Capítulo 39

Capítulo 40

Capítulo 41

Capítulo 42

Capítulo 43

Capítulo 44

Capítulo 45

Capítulo 46

Capítulo 47

Capítulo 48

Capítulo 49

Capítulo 50

Capítulo 51

Capítulo 52

Capítulo 53

Capítulo 54

Capítulo 55

Capítulo 56

Capítulo 57

Capítulo 58

Capítulo 59

¡Gracias!

Acerca de la autora

Agradecimientos

Para Sue y Jim,

en agradecimiento por su apoyo y estímulo.

1

Lunes

La fotografía llegó en un sobre postal de Tyvek blanco bordeado de triángulos verdes. Iba dirigida con una elegante letra a Charles Anderson Prescott, V. En la mitad inferior del sobre, unas letras mayúsculas informaban de que el contenido era «PERSONAL Y CONFIDENCIAL». No llevaba remitente.

Caroline Masters, secretaria personal de Charles Anderson Prescott, V (más conocido como Quinto, pero siempre Sr. Prescott en su mente), miró al mensajero. Estaba apoyado en su aparador, con la cabeza inclinada sobre un iPhone, enviando mensajes de texto.

Mientras garabateaba su nombre en el portapapeles que él le ofrecía, Caroline le preguntó: “¿Sabe quién ha enviado esto?”

Él levantó la vista y negó con la cabeza.

—No tiene remitente.

—Ya veo. Por eso le pregunto si lo sabe.

Seguro que tenía constancia del remitente. Si no, ¿cómo iba a facturar su empresa a la persona?

Se encogió de hombros. —Sólo entrego los paquetes.

Metió el teléfono en uno de los muchos bolsillos de sus deshilachados pantalones cargo, se puso los auriculares en los oídos y devolvió el portapapeles a su bolsa de lona negra.

Mientras salía, Caroline consideró el sobre. Su costumbre era abrir y priorizar la correspondencia de negocios del Sr. Prescott. Ella nunca abría ese correo personal.

No estaba muy segura de qué hacer con este paquete. El noventa y cinco por ciento del correo dirigido a los abogados que trabajaban en Prescott & Talbott (incluidas las entregas en mano) se entregaba en la sala de correo del bufete para ser registrado y luego distribuido internamente por el personal de la sala de correo.

En raras ocasiones, un mensajero entregaba en mano un paquete directamente a un abogado si su contenido era urgente o muy sensible. Pero ese tipo de entrega solía ser concertada de antemano; no recordaba haber recibido nunca uno sin remitente.

Nadie tocó el teléfono o la agenda del señor Prescott, excepto ella, así que Caroline sabía que no esperaba este paquete. Y estaba marcado como confidencial. Era el tipo de paquete que debía llevar, sin abrir, al despacho de su jefe y dejar que él lo abriera personalmente.

Y, normalmente, lo habría hecho.

Pero como presidente del mayor bufete de abogados de Pittsburgh, el Sr. Prescott estaba teniendo un día especialmente difícil. Por segunda vez en menos de un año, uno de los socios de la firma había sido asesinado.

El Sr. Prescott estaba acurrucado con su círculo íntimo, tratando de elaborar una declaración pública. Tendría que transmitir tristeza y pesar por la pérdida de Ellen Mortenson, tanto por su cálida personalidad como por su excepcional habilidad legal. Al mismo tiempo, tendría que asegurar a los clientes de Ellen que, a pesar de lo especial que había sido, era lo suficientemente fungible como para que cualquiera de sus talentosos colegas del departamento de herencias y fideicomisos de Prescott & Talbott pudiera hacerse cargo de sus asuntos sin problemas. Caroline sabía que encontrar el equilibrio adecuado no era tarea fácil. El Sr. Prescott había tardado casi un día en hacer una declaración cuando Noah Peterson fue asesinado.

Mientras tanto, la prensa, los clientes y los amigos del bufete habían llamado sin parar. Las ofertas de Caroline de poner a los que llamaban en el buzón de voz del Sr. Prescott, fuertes pero amables, se habían vuelto más fuertes y menos amables a medida que avanzaba la tarde.

Y, si su paciencia se estaba agotando, supuso que la de él también. Lo último que quería hacer era interrumpirlo con un paquete que probablemente no era importante mientras él estaba lidiando con una crisis.

Así que sacó su abrecartas del jarrón de cristal de su escritorio, abrió el delgado sobre y sacudió su contenido sobre su mesa.

Apareció una imagen de cinco por siete de tres mujeres jóvenes vestidas de gala, sonriendo al brillante futuro que les esperaba. Las reconoció inmediatamente, aunque la foto tenía dieciséis años: Ellen Mortenson, Clarissa Costopolous y Martine Landry, las asociadas de primer año de la clase de 1996. Incluso recordaba el acto. Era la fiesta de fin de año del bufete, de corbata negra ese año, y las tres nuevas abogadas habían destilado glamour, entusiasmo y posibilidades.

La fotografía había sido marcada.

Una gruesa X roja cubría la cara de Ellen. En la parte inferior de la foto, alguien había impreso en letras grandes y rojas «UNO MENOS».

2

Martes

Sasha McCandless miró su taza de café vacía y miró la hora. Faltaban veinte minutos para que se fuera a la reunión del almuerzo. Sin duda, tiempo suficiente para una última taza.

Por costumbre, se dirigió a la esquina de su oficina donde solía tener una estación de café, pero se contuvo y salió por la puerta. Asomó la cabeza en el despacho de Naya, al otro lado del pasillo.

—Oye, voy a por más café. ¿Quieres algo?

Naya levantó la vista de las solicitudes de descubrimiento que estaba leyendo y sacudió la cabeza, con sus rastas rebotando sobre sus hombros.

—Tienes que ir más despacio con el café, Mac. De verdad.

Sasha miró el paquete de Marlboro Lights que Naya había escondido bajo una pila de papeles, pero no dijo nada. Todavía no podía creer que Naya hubiera dejado finalmente Prescott & Talbott para unirse a ella. Tener una amiga y una asistente legal con experiencia para compartir la carga de trabajo y el ocasional cóctel de la hora feliz compensaba con creces el hipócrita regaño.

—De acuerdo, ya vuelvo.

Naya se había incorporado al final del verano, tras el fallecimiento de su madre. Una vez que ya no tenía que cargar con las facturas de la asistencia sanitaria a domicilio, había llamado para aceptar la oferta de empleo de Sasha.

El momento había sido perfecto. En abril, un caso extraño y muy publicitado en el condado de Clear Brook había llevado a Sasha a las portadas de los dos principales periódicos de Pittsburgh y había puesto su cara en las noticias de la noche durante semanas. Incluso ahora, meses después, cada vez que una emisora local publicaba un reportaje sobre los desacuerdos de la comunidad en relación con el hidrofracking, mostraban las imágenes de ella saliendo del hospital del condado, salpicada con la sangre de otra persona. La cadena WPXI, por lo menos, solía tener la decencia de seguir eso con una toma de ella, limpia y sin sangre, en la conferencia de prensa del Gobernador anunciando la acusación del fiscal general.

Como resultado de su pequeña celebridad, el bufete de abogados de Sasha McCandless, Professional Corporation., estaba inundado de posibles nuevos clientes. La responsabilidad más importante de Naya era la captación de clientes: eliminaba a los chiflados y determinaba si los cuerdos eran relativamente solventes y tenían asuntos legales reales que litigar. Sorprendentemente, pocas personas cumplían los tres criterios.

Mejor ella que yo, pensó Sasha, mientras se apresuraba a bajar las escaleras para tomar su café gratis.

Café gratis. La frase llenó a Sasha de una alegría innegable. Cuando se puso en contacto con el propietario para alquilar un espacio adicional para Naya, éste le informó de que estaba vendiendo el edificio a un tipo que planeaba poner una cafetería en la primera planta. Deseoso de tener un inquilino que pagara mientras ponía en marcha su negocio, el nuevo propietario, Jake, había accedido de buen grado a la petición de Sasha de un café gratuito y le había hecho un descuento del diez por ciento en la comida. Ella no le costaba mucho en comida, pero calculaba que se bebía fácilmente su peso en café cada mes. Por suerte para Jake, ella pesaba poco más de cien kilos.

Atravesó el grupo de chicos de edad universitaria reunidos alrededor del tablón de anuncios, sorprendida de que aún leyeran los folletos pegados a los tableros. ¿No deberían estar todos registrándose en Foursquare o algo así?

Kathryn, la estudiante de Pitt que trabajaba tres mañanas a la semana, se sacudió el cabello rosado y se rió al ver que Sasha se acercaba.

—¿No hay manera? ¿Quieres más?

—La última, Kathryn, —prometió Sasha, poniendo su taza sobre el mostrador.

—La última de mi turno, al menos. Salgo al mediodía.

Kathryn llenó la taza de color naranja intenso y se la devolvió a Sasha.

Sasha volvió a subir las escaleras, sorbiendo el café caliente mientras avanzaba. Se preguntó qué quería Will Volmer. Había sido inusualmente críptico cuando la llamó para invitarla a comer. Lo único que le dijo fue que tenía una posible recomendación para ella, pero que no podía hablar de ello por teléfono.

Will, director del bufete Prescott & Talbott, la había representado en primavera, cuando prestó declaración ante el gran jurado, lo que condujo a la acusación del fiscal general de Pensilvania. El comportamiento imperturbable de Will y su tranquila calma la habían ayudado a superar el caos de aquel escándalo, así que pensó que le debía una. Se presentaría y escucharía lo que tuviera que decir, pero dudaba que le interesara el caso, fuera cual fuera.

A pesar de la falta de clientes cualificados que entraban por la calle, Sasha estaba ocupada. Muy ocupada. Hemisphere Air (a pesar de su relación de décadas con el departamento de litigios de Prescott & Talbott) utilizaba ahora a Sasha para todo su trabajo de juicios en Pensilvania. Supuso que eso era lo que ocurría cuando se salvaba la vida del asesor general de una empresa. Como abogado jefe de Hemisphere Air, Bob Metz no quería oír hablar de otra persona que no fuera Sasha para llevar un asunto civil en la jurisdicción.

Además del trabajo de Hemisphere Air, Sasha tenía un flujo de trabajo decente para clientes actuales de Prescott. La buscaron para asuntos de litigios corporativos que eran demasiado pequeños para justificar los honorarios de Prescott & Talbott pero lo suficientemente complicados como para requerir la calidad de Prescott & Talbott. Se quedaron con Prescott para sus asuntos más importantes y contrataron a Sasha para el resto. Sin embargo, ninguno de esos clientes había sido remitido directamente por Prescott. Lo que Will tenía en mente era una novedad.

De vuelta a su despacho, se colocó frente a la ventana con su café y observó el tráfico peatonal de South Highland Avenue. La gente (la mayoría estudiantes, a juzgar por las chanclas y las piernas pálidas y desnudas) iba de tienda en tienda, disfrutando del verano indio. Los setenta grados a principios de octubre eran inauditos en Pittsburgh.

Un tipo delgado con rastas cruzó la calle del brazo con una muchacha alta y pelirroja y se perdió de vista. Los oyó reír mientras la campana de la puerta de la cafetería de abajo tintineaba para anunciar su llegada al personal.

Miró el reloj: era hora de irse. Will era famoso por su puntualidad. Se encogió una rebeca azul pálido sobre su vestido sin mangas, asomó la cabeza en la habitación contigua para despedirse de Naya y se dirigió al restaurante de enfrente.

Sasha llegó a Casbah antes que Will y pidió a la anfitriona una mesa en el sótano. A Sasha no le sorprendió que se le adelantara, teniendo en cuenta que el restaurante estaba a menos de un minuto a pie de su oficina y a veinte minutos en coche de la suya.

Se había ofrecido a quedar en el centro, pero Will había insistido en ir con ella. La comida de Casbah merecía el viaje, pero ella había tenido la impresión de que Will no quería que nadie los viera juntos.

El negocio de la capa y la espada no era el estilo de Will. Había empezado su carrera como fiscal federal, pero la perspectiva de sacar adelante a sus tres hijos le había llevado a los brazos de Prescott & Talbott. Como socio a cargo de la pequeña, pero lucrativa, práctica penal de cuello blanco del bufete, Will no había tenido ningún problema para financiar las estancias de sus hijos en Yale, Stanford y Duke. Sin embargo, parecía tener problemas para encajar con sus socios.

El mentor de Sasha, el difunto Noah Peterson, solía decir que a Will le apestaba la seriedad. Todos los años, después de la fiesta de Navidad del bufete, mientras sus compañeros se metían en los taxis, Will metía en cajas la comida sobrante en el espacio de carga de su antiguo Subaru y la entregaba al Jubilee Soup Kitchen del centro.

Will bajó a toda prisa las escaleras detrás de la anfitriona. La tensión pintaba su delgado rostro.

—Sasha, siento mucho haberte hecho esperar.

Ella se levantó y aceptó su beso en la mejilla.

—No seas tonto, Will. No he estado esperando mucho tiempo.

Él movió la cabeza rápidamente y se sentó.

—Qué bien. ¿Cómo está Leo?

—Está bien.

—¿Ya te ha enseñado a hervir agua?

Sasha sonrió ante el suave golpe, pero no se molestó en responder. Will estaba haciendo una pequeña charla, pero su mente estaba en otra parte, a juzgar por el ceño distraído que llevaba.

Esperó a que la anfitriona le entregara el menú y se fuera a por vasos de agua.

Entonces dijo: “Pareces preocupado, Will. ¿Va todo bien?”

Los ojos de Will salieron del menú y se encontraron con los suyos. Cerró el menú y cruzó las manos sobre él.

—La verdad es que no. Parpadeó y se aclaró la garganta. —No quería lanzarme a esto sin ningún tipo de detalles..., —se interrumpió.

—¿Pero? —preguntó ella.

—Pero tal vez sea mejor que vaya directamente al grano. Esto me está pesando.

Las manos de él hurgaron en el menú distraídamente.

—¿Qué es?

—Ellen Mortenson.

Ellen había sido socia del departamento de fideicomisos y patrimonios. Llevaba más de quince años en el bufete y era una nueva socia de capital, después de haber pagado sus cuotas, primero como asociada y luego como socia de la firma durante varios años agotadores.

El fin de semana, Ellen había sido asesinada. Su asesinato había aparecido en todas las noticias. La atención de los medios era de esperar: Ellen había sido una abogada de éxito en uno de los bufetes más grandes y antiguos de Pittsburgh. Y su muerte había sido espantosa. Como dijo el periodista de la cadena KDKA, la garganta de Ellen había sido cortada «de oreja a oreja».

Will tragó y continuó. —¿Te has enterado de que su marido ha sido acusado?

—Sí.

Según lo que Sasha había leído en los periódicos y recogido a través de las conexiones aún activas de Naya con la vid de Prescott & Talbott, Greg Lang, el marido de Ellen, había encontrado su cuerpo. Al principio, no había sido sospechoso. Luego salió a la luz que los dos estaban distanciados. Ellen había solicitado recientemente el divorcio, y se rumoreaba que la separación había sido desagradable. Resultó que Greg no tenía coartada y que las heridas de Ellen coincidían con la navaja de rasurar de Greg, que se encontró, manchada con la sangre de Ellen, en el cubo de la basura. No fue exactamente un shock cuando el afligido pronto ex marido fue arrestado por homicidio.

Will se aclaró la garganta de nuevo. Luego dijo: “Bueno, Greg despidió al abogado que lo representó en su comparecencia preliminar y se ha dirigido al bufete para que lo represente”.

Sasha ladeó la cabeza y lo miró.

Will continuó: “La sociedad se ha encariñado mucho con Greg en los últimos quince años y lo considera un amigo, al igual que Ellen era una querida amiga. Sus ojos bajaron a la mesa”.

Sasha no dijo nada.

Jugueteó con el borde del mantel y dijo: “Por supuesto, tuvimos que explicar que nuestra práctica criminal se limita a los delitos de cuello blanco”.

Delitos de cuello blanco. Sonaba tan respetable. Como si el hecho de que alguien llevara un traje mientras saqueaba las pensiones de sus empleados o sobornaba a los funcionarios del gobierno para que le permitieran sacar al mercado algún medicamento con efectos secundarios peligrosos y no declarados hiciera que la devastación resultante fuera mejor.

Lo miró fijamente. —Imagino que también le explicaste que sería un conflicto, por no decir de muy mal gusto, representar al hombre que mató a uno de tus socios.

Will hizo una mueca, pero se inclinó sobre la mesa y continuó. —Sasha, Greg mantiene su inocencia. Y basándonos en lo que sabemos de su caso, le creemos. Por eso queremos ayudarlo a conseguir un excelente abogado. Ahí es donde entras tú.

Sasha hizo una señal a la camarera y pensó en su respuesta.

La camarera se acercó, todo sonrisas. —Sí, señora.

Sin importarle que Will la juzgara por ello, Sasha dijo: “Necesito un poco de vino. Sólo el merlot que tengan por copa, ¿de acuerdo?”

Will no sólo no juzgó a Sasha por pedir una copa de vino, sino que la superó y sugirió que pidieran una botella. Will Volmer. Bebiendo en medio de la jornada laboral.

Se sentaron en silencio hasta que llegó el vino.

Finalmente, después de que la camarera tomara sus pedidos y se retirara, Sasha dijo: “Si el bufete quiere ayudar a Greg Lang, por muy enfermo que me parezca, tal vez debería tratar de encontrarle un abogado que tenga experiencia en la defensa de un caso de homicidio o, como mínimo, alguien que haya comparecido en un tribunal penal al menos una vez”.

El bufete de Sasha se centraba en los litigios empresariales, pero aceptaba asuntos en otras áreas, con dos excepciones: los divorcios y los casos penales. No se dedicaba a los divorcios porque, hasta donde ella sabía, era un área de práctica llena de miseria y dolor; no se dedicaba a los casos penales porque todo lo que sabía sobre derecho penal lo había aprendido viendo repeticiones de La Ley y el Orden.

Will dio un sorbo a su vino y consideró su respuesta.

—Cuando era fiscal, mi mayor preocupación en la sala no era el famoso abogado penalista que defendía un caso llamativo. Era el nervioso asociado junior del gran bufete de abogados que nunca había pisado un tribunal antes de defender alguna causa perdida como parte del programa pro bono de su despacho. ¿Sabes por qué?

Sasha negó con la cabeza.

—Porque un abogado penalista experimentado es realista: independientemente de los hechos, es probable que llegue a un acuerdo si el cliente se lo permite. Si el cliente insiste en ir a juicio, hará todo lo posible, pero tanto el abogado como el cliente aceptan que la baraja está en su contra, —explicó Will.

Hizo una pausa y partió un trozo de pan por la mitad. Mientras lo fregaba en el plato de aceite de oliva, continuó: “Pero, ¿un abogado de un gran bufete que no se ha visto perjudicado por la práctica penal? Seguirá adelante, manteniendo la inocencia del cliente. Y no se pasará todos los días en el juzgado tramitando delitos menores, presentando alegaciones o negociando fianzas en las semanas previas al juicio. Tendrá el lujo de centrarse exclusivamente en el juicio, trabajando cientos de horas, y de idear argumentos que un fiscal nunca anticiparía”.

Sasha suponía que eso podía ser cierto. En Prescott & Talbott, el programa penal pro bono (a través del cual los abogados proporcionaban representación gratuita a delincuentes indigentes acusados o ya condenados que querían apelar) era un negocio serio. A los asociados que aceptaban esos casos se les decía que los trataran como si fueran litigios civiles de la empresa, y así lo hacían. Como asociado de Prescott, Sasha había colaborado en algunos informes de apelación de un caso de pena de muerte. Al final, veintidós años después de que el bufete aceptara el caso, un equipo de abogados de Prescott había exonerado al acusado mediante pruebas de ADN y lo habían liberado del corredor de la muerte.

Ella dijo: “Tal vez, pero ya no soy una asociada de una gran firma. Estoy construyendo una práctica, Will. No puedo ignorar mi carga de trabajo para dar a un juicio por homicidio la atención que necesitaría, incluso si pudiera averiguar lo que se supone que debería estar haciendo”.

Will tomó un trago más largo antes de responder esta vez.

—Estoy aquí en nombre de la asociación pidiéndole que tome este caso como un favor personal para nosotros. Creemos que Greg está diciendo la verdad: no mató a Ellen. Y, es en el interés de la empresa que sea declarado inocente. Todavía nos estamos recuperando del escándalo que rodeó la muerte de Noah el año pasado. Nuestro socio fue asesinado por una ex socia (una funcionaria de un cliente, nada menos) para evitar que se descubriera su plan de asesinar a cientos de viajeros aéreos inocentes para obtener un beneficio. Esta situación con Ellen ha sido sal en esa herida. A nuestros clientes no les interesa tanto ver a sus abogados en las noticias de la noche. En la medida en que la publicidad en este caso es inevitable, la exoneración de Greg al menos traería algo de atención positiva.

Will terminó su discurso; Sasha creyó ver una sombra de auto disgusto cruzar su rostro.

Ella arqueó una ceja. —Sigo sin entenderlo, Will. ¿Por qué yo?

Will se sonrojó. —Tú misma has atraído bastante atención en el último año, tanto por el fiasco de Hemisphere Air como por el asesinato del juez Paulson en Springport. Usted fue nombrada fiscal especial por el presidente del tribunal supremo, Sasha. Eso tiene cierto caché. Creo que a la dirección del bufete le gusta la idea de que un antiguo abogado de Prescott & Talbott se encargue de esto, especialmente uno que parece prosperar en los focos. A título personal, espero que considere la posibilidad de ocuparse del asunto porque creo que puede ayudar a Greg.

Él la miró fijamente, sin pestañear, y ella sintió pena por él. Dejó que Prescott & Talbott enviara a Will a llevar su agua. Se preguntó si las cantidades de dinero que ganaba compensaban realmente el coste psíquico de vender su alma.

Bebió un sorbo de vino.

—Oh, —dijo Will, como si hubiera olvidado un detalle menor, —la sociedad también votó para pagar la defensa legal de Greg con lo que habría sido el próximo sorteo garantizado de Ellen. Por supuesto, pagaremos tu tarifa horaria estándar, pero dados los costes que conlleva la defensa de un homicidio, también tenemos un anticipo para ti.

Metió la mano en el bolsillo de su chaqueta y sacó un cheque. Lo colocó en el centro exacto de la mesa con el tipo de letra hacia ella para que pudiera leerlo fácilmente. Estaba a nombre del bufete de abogados de Sasha McCandless, Professional Corporation., por la cantidad de trescientos mil dólares.

3

De vuelta en su despacho, Sasha miró el cheque, preguntándose en qué demonios estaba pensando.

Había aceptado hablar con Greg Lang y hacer su propia evaluación del caso. Le había dicho a Will que se pondría en contacto con él para comunicarle si iba a aceptar a Greg como cliente.

Sin embargo, a pesar de lo que Prescott & Talbott pudiera pensar de su capacidad, sabía que no tenía nada que hacer, ni siquiera contemplar la posibilidad de aceptar un caso de homicidio. Una rápida charla con Naya sólo sirvió para confirmar que Sasha debía mantenerse alejada de Greg Lang y de su defensa por homicidio. La reacción inmediata de Naya había sido que no podía salir nada bueno de meterse en un trabajo criminal, sobre todo teniendo en cuenta que un socio de Prescott era la víctima.

Sasha negó con la cabeza y deslizó el cheque en el cajón superior de su escritorio. No le debía nada a Prescott & Talbott. Si hubiera querido ser el perro faldero del bufete, habría aceptado su oferta de asociación hace un año. Pero sí le debía a Will.

Se levantó, se estiró y miró por la ventana. El sol se había ido; el cielo estaba gris y nublado, con la promesa de lluvia.

Acabemos de una vez por todas.

Cogió la pesada tarjeta de visita de Will y le dio la vuelta. Había escrito el número de teléfono de Greg Lang en el reverso con una letra minúscula y precisa.

El bufete no sólo estaba pagando las costas legales de Greg, sino que también había pagado su fianza de 1,5 millones de dólares. Como resultado, el acusado de asesinato y marido separado de Ellen Mortenson estaba esperando el juicio desde la comodidad de su hogar marital.

No importa. Llámalo de una vez.

Sasha introdujo los números en el teclado de su teléfono y pulsó el botón del altavoz. Se ajustó el cuello, haciéndolo crujir primero de un lado y luego del otro, mientras el teléfono sonaba.

Cuatro timbres. Y luego un mensaje grabado, sorprendente porque estaba en la voz cadenciosa de Ellen:

Ha llamado a la residencia de Mortenson y Lang. Estamos fuera, pero deje un mensaje para Ellen o Greg, y nos aseguraremos de devolverle la llamada.

Sasha esperó el pitido.

—Este mensaje es para Greg Lang. Sr. Lang, mi nombre es Sasha McCandless. Solía trabajar con su esposa en...

Se detuvo cuando el sonido chirriante de alguien descolgando el teléfono llenó su oído.

—¡Espera, aguarda! Déjame apagar esto. Una voz de hombre, agitada.

Ella se encogió ante el chillido metálico que siguió.

Entonces el hombre dijo: “¿Hola? Sra. McCandless, ¿está usted ahí?”

—Estoy.

—Oh, bien. Tengo que filtrar todas las llamadas. Malditos periodistas.

—Entiendo. Este es el Sr. Lang, ¿correcto?

—Sí. Su voz adquirió un tono acusador. —¿Estoy en el altavoz?

Sasha miró el teléfono en su escritorio.

—Lo está. Pero estoy sola en mi despacho. Me gusta tener las manos libres por si necesito tomar notas.

—Ah. De acuerdo, entonces. Lo dijo de mala gana, como si prefiriera seguir ofendida.

—Cómo iba diciendo, soy un antiguo Prescott...

Lang la interrumpió. —Sé quién eres, eres la niña pequeña. Nos hemos conocido en algunas fiestas de Prescott. De todos modos, me dijeron que llamarías.

Sasha invirtió mucha energía en no pensar en sí misma como una niña diminuta, pero tuvo que admitir que la descripción era exacta. Con algo menos de un metro y medio de altura y unos cien kilos de peso, rara vez era algo más que la persona más pequeña de la habitación, a menos que estuviera cuidando a sus sobrinos. E incluso entonces, a los ocho años, Liam le estaba ganando la partida.

Sin embargo, ella consideraba su diminuto tamaño como una ventaja competitiva. La gente tendía a subestimarla. Era como si esperaran que fuera débil o infantil sólo por ser pequeña. Los abogados de la oposición a veces no se preparaban adecuadamente cuando se enfrentaban a ella por primera vez. Siempre estaban preparados la segunda vez.

—Esa soy yo, —dijo, buscando en su memoria para tratar de ubicar a Lang.

Recordaba borrosamente al marido de Ellen como una especie de científico sin sentido del humor. Si tenía en mente al tipo correcto, Greg había atrapado a su cita en uno de los cócteles de Prescott & Talbott y había hablado largo y tendido con él sobre los polímeros y los peligros del BPA (Bisfenol A).

Por supuesto, su cita había tenido parte de culpa. Ben, un cineasta independiente subempleado crónicamente, había creído que estaba siendo gracioso cuando había respondido a la pregunta de Greg sobre a qué se dedicaba diciendo «me dedico a los plásticos». Al parecer, Greg nunca había visto «El Graduado» y no había entendido el chiste.

—Me gustaría ir a hablar contigo, —dijo ella.

—Por supuesto, —dijo Greg, ahora con un tono muy serio.

Sasha sacó del cajón superior de su escritorio su vieja guía de abogados de Prescott & Talbott y buscó la dirección de la casa de Ellen. El número de teléfono coincidía con el que le había dado Will.

—¿Sigues en Saint James Place? —preguntó.

—Eh, sí, me quedo con la casa. Por ahora.

—Estupendo. Estaré allí en diez minutos. Veinte, como mucho.

—¿Quieres venir aquí? ¿Ahora? No es un buen momento. La casa es un desastre, y tengo que hacer algunos recados esta tarde. ¿Por qué no voy a su oficina mañana?

—Escuche, señor Lang, —dijo Sasha, —estoy tratando de determinar si soy la persona adecuada para representarle. Para ello, necesito reunirme con usted. Si no está interesado en mis servicios, está bien. Si lo está, le sugiero que reprograme sus recados.

Aunque esperaba a medias que él se negara a verla, resolviendo así el problema de representarlo o no, recogió un bloc de notas, un bolígrafo, su cartera, las llaves y el teléfono móvil mientras hablaba y los metió en un maletín de cuero azul claro para el portátil que hacía juego con su jersey.

Greg Lang resopló y dijo finalmente: “Bien”.

—Estupendo. Adiós.

Colgó y apagó la laptop. También lo metió en la bolsa. Luego apagó las luces, cerró la puerta tras de sí y bajó a toda prisa las escaleras hacia la cafetería.

El objetivo de su visita a Lang era verle en su propio terreno. Sasha creía que podía aprender mucho sobre una persona viéndola en su entorno natural. Habría preferido presentarse sin avisar para que él no tuviera tiempo de limpiarse o esconder algo, pero eso habría sido poco profesional. Lo mejor que podía hacer ahora era ir a su casa rápidamente.

Sasha tenía la costumbre de encontrarse con la gente en su casa. Había comenzado esta práctica después de pasar por la casa de un economista muy reconocido para dejarle un informe de un perito para que lo revisara. La experta de Sasha había abierto la puerta a las dos de la tarde de un sábado en sujetador y bragas, esperando encontrar al bailarín exótico que había recogido la noche anterior, y no al abogado que la había contratado para testificar en una disputa comercial. Aunque a Sasha no le importaba especialmente lo que la profesora Robbins hacía en su tiempo libre, sí que pensaba que había que tener cierta discreción teniendo en cuenta que se presentaba como una experta en economía que cobraba setecientos cincuenta dólares por hora. Lo último que necesitaba Sasha durante el juicio era tener que rehabilitar la credibilidad de una mujer que, como se vio, afirmaba que su patrocinio de los trabajadores del sexo masculino era un esfuerzo por apoyar y legitimar una economía sumergida.

A pesar de la amenaza de lluvia, decidió caminar. La casa de Greg estaba a sólo un kilómetro y medio, y le vendría bien el aire. Confirmó que había un paraguas de viaje en el fondo de la bolsa del portátil, luego se colgó la bolsa en el pecho en diagonal, como una bolsa de mensajería, y se dirigió hacia la avenida Ellsworth.

Nunca había entrado en la casa de Ellen, pero conocía la calle por su recorrido a pie por el barrio. Saint James Place era una calle corta que discurría entre la Quinta Avenida y Ellsworth; las casas que había allí podían llamarse con justicia mansiones. A ambos lados de la calle se alineaban imponentes casas victorianas centenarias, situadas detrás de vallas de hierro forjado. Ninguna de las casas de Saint James parecía tener menos de dos mil metros cuadrados, y varias de ellas eran bastante más grandes. Ellen y Greg no tenían hijos. Sasha trató de imaginar qué hacían con todo ese espacio.

Cruzó en contra del semáforo, trotando por la intersección, aunque no había coches a la vista. Al girar hacia Ellsworth, se levantó el viento y se apretó la rebeca. Se detuvo frente a un enorme complejo de apartamentos de la preguerra para comprobar la hora. Habían pasado seis minutos desde que salió de la oficina.

Una gota de lluvia del tamaño de una moneda de diez centavos salpicó su brazo. Le siguió otra.

Estaba a poco más de la mitad del camino. Las opciones eran sacar el paraguas y recorrer la acera mojada con tacones o quitarse los zapatos y correr.

Corrió.

La lluvia estaba fría en su cara, pero las gotas gordas seguían separadas por largos segundos. Tuvo la sensación de estar esquivándolas de verdad. Abrió los pulmones y la zancada y corrió tanto como pudo.

Se detuvo frente a una dama victoriana pintada de amarillo, verde y rosa. Una puerta de hierro con detalles de marquetería recortada en la valla de dos metros estaba desencajada y colgando entreabierta.

Era aquí.

Atravesó la puerta abierta y se apresuró a subir al amplio pórtico con columnas. Sacó los zapatos del bolso y se los volvió a poner, luego se sacudió el agua del cabello y recuperó el aliento. Luego se limpió las manos en el jersey y se acercó a la puerta para tocar el timbre.

Una sombra pasó por detrás de la vidriera y la puerta se abrió de golpe antes de que pudiera pulsar el botón del timbre.

—¿No tienes coche? ¿O un paraguas? —dijo Greg Lang.

Se hizo a un lado y la dejó pasar a la entrada.

Era el científico sin humor que ella recordaba del cóctel. Alto y encorvado, con un mechón de cabello rojo. Los ojos verdes, que en su día pudieron ser suaves y amables, ahora estaban inyectados en sangre y apagados.

Sasha ignoró sus preguntas y le tendió la mano: “Me alegro de verle, señor Lang, aunque me gustaría que fuera en otras circunstancias”.

Él le estrechó la mano con un apretón perezoso, tomando sólo sus dedos en la mano.

—Puedes llamarme Greg. ¿Puedo llamarte Sasha?

—Claro.

La condujo a una zona de asientos frente a una chimenea rodeada de mosaicos verdes, negros y marrones. Las sillas daban a una enorme escalera tallada en madera oscura con finos e intrincados husillos.

—Hablemos aquí, en la sala de estar, —dijo él, tomando asiento en un sillón formal cubierto de seda de cachemira verde y marrón.

Ella se acomodó en su compañero. Estaban en lo que era esencialmente un pasillo. Desde su asiento podía ver las puertas de madera maciza que conducían a tres habitaciones. Las tres estaban cerradas.

Greg tomó una jarra de cristal tallado que estaba en la mesa entre las dos sillas. Contenía un líquido ámbar. —¿Puedo ofrecerle un trago? ¿Escocés? ¿Algo más?

—No, gracias.

—Como quiera. Se encogió de hombros y vertió un generoso trago en un vaso de aspecto sucio.

De hecho, todo el lugar, por majestuoso que fuera, parecía un poco sucio. Como si no se hubiera limpiado a fondo en semanas. Un olor a humedad flotaba en el aire. Olía a perro mojado. Se preguntó por el estado de las habitaciones tras las puertas cerradas.

—Gracias por recibirme con tan poca antelación, —dijo.

Él miró fijamente su vaso. —Supongo que debería ser yo quien te agradezca por haber considerado siquiera tomar mi caso. Dicen que eres muy bueno.

—Soy un litigante experimentado, Greg, pero confío en que Will te haya dicho que no tengo experiencia en derecho penal.

—Así fue. No me importa. Ellen siempre dijo que eras una superestrella. Necesito una superestrella.

Su rostro no se suavizó al mencionar el nombre de su esposa muerta. Se inclinó hacia adelante y buscó el rostro de Sasha. —¿Aceptarás mi caso?

—No lo sé. ¿Por qué necesitas una superestrella?

Frunció el ceño. —¿Qué?

—Eres inocente, ¿verdad? ¿Por qué necesitas un abogado superestrella?

La ira apareció en su rostro, pero controló su voz. —No te hagas el gracioso. Sé cómo son las cosas. El proceso de divorcio, la navaja. Y... La encontré.

Miró hacia las puertas de bolsillo que cerraban la habitación a la derecha de la puerta principal, observando la madera oscura.

Sasha siguió sus ojos. —¿Es ahí donde estaba ella?

Él asintió con la cabeza. No habló. Arrastró sus ojos hacia los de ella.

Se puso de pie e ignoró el nudo en la garganta. —Acompáñame.

Él suspiró pero no discutió con ella. Dejó el vaso sobre la mesa con un fuerte golpe y la condujo hasta las puertas.

Deslizó las puertas para abrirlas, con cuidado de empujarlas en la zona empotrada de la pared, y se apartó. Desde detrás de él, Sasha pudo ver la habitación. Era un cuadrado de buen tamaño, con estanterías de cerezo del suelo al techo en tres paredes. La pared exterior albergaba una gran ventana, con un banco de cerezo empotrado a lo largo de la misma.

La ventana daba a un jardín de flores que en su día pudo ser un derroche de color y belleza. Ahora, las altas hierbas ahogaban el puñado de rosas de finales de verano que aún estaban en flor, y el brezo se estaba secando de púrpura a marrón. La lluvia tamborileaba contra la ventana.

Sasha esperó a que Greg entrara en la habitación, pero él se quedó clavado en la puerta. Ella lo rodeó y se situó aproximadamente en el centro de la habitación. Creyó oler el sabor metálico de la sangre, pero tuvo que ser su imaginación. Ese olor ya habría desaparecido hace tiempo.

—¿Este era el despacho de Ellen?

—Sí. Se aclaró la garganta. —El mío estaba... está en el piso de arriba.

Ella lo había supuesto. Las revistas jurídicas formaban una pila ordenada en una esquina del escritorio, y los libros de derecho ocupaban al menos un tercio de las estanterías. Había una sección dedicada a las biografías y otra a la ficción literaria. Las fotografías expuestas en marcos plateados de distintos tamaños estaban repartidas por varias estanterías de forma deliberadamente informal, como si Ellen hubiera contado con la ayuda de un diseñador. Ellen y Greg sonriendo en un remonte. Ellen con toga y birrete, de pie entre una radiante pareja mayor. Una gran foto en blanco y negro de Ellen y Greg sentados bajo un árbol frondoso; ella estaba apoyada en el pecho de él, con los ojos cerrados y los labios entreabiertos, la cara vuelta hacia el sol, y Greg la rodeaba con los brazos, mirándola con una expresión tierna. Sasha sintió un nudo en la garganta ante el evidente amor que una vez habían compartido y dirigió su atención a la siguiente foto. Era una foto de Ellen, radiante, junto con otras dos mujeres, todas vestidas con trajes de baile, con los brazos enlazados.

Sasha entrecerró los ojos y buscó la foto. Al tomarla, Greg murmuró algo que ella no captó.

—¿Perdón?

—He dicho, El Trío Tremendo. Son Ellen, Martine Landry y Clarissa Costopolous. En su primera fiesta de Prescott & Talbott. Todavía no estábamos casados.

Sasha reconoció todos los nombres, aunque las sonrientes y juveniles bellezas de la foto distaban mucho de las serias y poderosas mujeres de traje que llegarían a ser.

—¿El Trío Tremendo?

Greg asintió. —Estaban todos en la misma clase de verano. Alguien del comité de reclutamiento los llamó así y se les quedó.

Sasha devolvió la foto a su sitio. Un fino rastro de polvo se enroscaba desde el estante.

—Clarissa sigue en Prescott & Talbott. Conozco a Martine por su nombre, pero cuando llegué ya se había ido.

Greg asintió de nuevo: “Martine se hizo socia muy rápidamente con el antiguo sistema. Tardó unos cinco años. Para entonces, había tenido su primer hijo y tenía un horario reducido cuando el bufete la ascendió a socia. Cuando estaba embarazada de su tercer hijo, ella y la empresa acordaron separarse. Le devolvieron el dinero de la compra y una buena suma de dinero. Creo que ahora da clases de investigación y redacción jurídica como adjunta en Duquesne”.

—Y, Clarissa es una nueva socia de la firma.

—Sí; después de que Martine se marchara, el brillo se desvaneció del Trío Tremendo. Ellen y Clarissa empezaron a llamarse Las Dos Manchadas. Les llevó mucho tiempo hacerse socias; a Ellen más que a Clarissa. Y, por supuesto, para entonces, había dos niveles de socios: ingresos y capital. Ellen pensó que la asociación de ingresos era sólo una manera de que la empresa retrasara la toma de una decisión real sobre sus abogadas hasta que sus años de maternidad hubieran terminado. Estoy segura de que sabes todo esto.

Sasha sabía que las decisiones de asociación las tomaban sobre todo los hombres que tenían esposas que se quedaban en casa para criar a sus hijos y llevar la casa. Pero no estaba interesada en discutir la igualdad de género y el techo de cristal con Greg.

—Claro. De acuerdo, hablemos de lo que pasó la noche que murió Ellen.

Greg seguía en la puerta, sin querer o sin poder entrar en la habitación donde murió su mujer.

Se aclaró la garganta. —Uh, llegué a casa alrededor de las diez...

Sasha lo miró, sorprendida. —¿Estaban los dos viviendo aquí? Creía que Ellen había iniciado los trámites de divorcio.

Él enrojeció.

—Lo había hecho, pero sí, los dos seguíamos en la casa. Esperaba que pudiéramos reconciliarnos. Y, bueno, para ser franco, me habían despedido del trabajo. Alquilar un apartamento me parecía una tontería hasta que encontrara un nuevo trabajo. Este lugar es enorme, —dijo, extendiendo los brazos. —Más o menos dividimos la casa. Yo me quedaba en el tercer piso cuando ella estaba en casa. Pero ya conoces a Ellen, siempre estaba en el trabajo.

Sasha asintió. Probablemente Ellen había estado en la oficina desde las ocho y media o las nueve de la mañana hasta bien pasadas las ocho de la noche. No habrían tenido que interactuar mucho. De hecho, se preguntaba si habían interactuado mucho antes de que su matrimonio se hundiera, dada la realidad de la vida laboral de Ellen.

—Bien, ¿entonces llegaste a casa a las diez de la noche?

—Sí.

—¿De dónde?

—¿Perdón?

—¿Dónde estabas?

Sasha se acercó y se sentó en el banco acolchado de la ventana. En realidad, no quería sentarse detrás del escritorio de Ellen, pero esperaba que al moverse hacia el lado más alejado de la habitación atraería a Greg desde la puerta para poder verlo mejor mientras hablaba.

Detrás de ella, la lluvia seguía golpeando el cristal.

Greg entró y se posó en el borde de una silla verde claro y mullida que había sido empujada contra las estanterías en un ángulo extraño. Probablemente por la policía, pensó.

—Estaba fuera. Solo.

—¿Dónde? Tal vez alguien te vio.

—Nadie me vio. Sólo estaba caminando.

—¿A las diez de la noche?

Greg se encontró con sus ojos y le sostuvo la mirada. —Sí.

—¿Tienes un perro? Tal vez estaba paseando un perro.

—No, sólo estaba dando un paseo.

Se cruzó de brazos y se recostó en la silla.

Su lenguaje corporal se lo decía todo. Estaba mintiendo. Ella lo dejó. Por ahora.

—¿Qué pasó cuando entraste en la casa?

—Entré por la puerta principal, —dijo él, señalando el pasillo de la puerta. —No estaba cerrada con llave. Pero la había cerrado cuando me fui.

—¿Cuándo te fuiste?

— Alrededor de las seis. Cené en el Fajita Grill de Ellsworth, solo, a las seis y media. Terminé justo antes de las ocho y luego di un paseo.

Un paseo de dos horas.

Él la miró, esperando. Ella no dijo nada.

Él continuó. —La puerta no estaba cerrada, así que supe que Ellen estaba en casa. Las puertas de la oficina estaban cerradas, pero vi la luz que salía por debajo de las puertas. Llamé a la puerta. Quería darle las buenas noches. Sólo, ya sabes, por cortesía.

Sasha no estaba familiarizada con la etiqueta adecuada para los cónyuges separados que vivían juntos, así que asumió que era razonable. —Continúa, —dijo—.

—Ellen no contestó, lo cual fue molesto. Pensé que al menos podríamos ser civilizados, así que empujé la puerta y... —se interrumpió, mirando el suelo de madera desnuda en el centro de la habitación.

Cerró los ojos y sacudió la cabeza rápidamente, luego miró a Sasha, pero ella sabía que estaba viendo a Ellen. Sus ojos estaban apagados y distantes.

—Ella estaba acostada allí, en el suelo. Bueno, estaba en la alfombra, pero la policía se la llevó. Pruebas. Estaba cubierta de sangre. Estaba cubierta de sangre. Su rostro y su cuello estaban... rojos. No se movía. Me quedé allí durante mucho tiempo. No sé cuánto tiempo. Luego me acerqué a ella. Le tomé el pulso. Estaba caliente; la sangre seguía saliendo de ella. Se acumulaba en la alfombra. Usé el teléfono del escritorio y llamé al 911. Luego me senté allí, donde estás tú. Y esperé.

—¿Has tocado algo?

—No, sólo a Ellen. Y el teléfono.

Sasha se movió en el banco de la ventana. Ella quería salir. Salir de esta habitación y pensar en la historia de Greg, lejos de él.

Estaba pálido y temblando.

—Bien, salgamos de aquí.

Salieron del despacho. Él cerró las puertas de bolsillo con un golpe.

Lo condujo de vuelta al par de sillas junto a la chimenea. Se sentó en una silla y tomó la jarra con las manos todavía temblorosas. Ella ocupó el otro asiento.

—¿Qué tal una taza de té? ¿O un poco de agua? —dijo Sasha.

Hasta ahora, Greg no era la persona más simpática, y ella estaba segura de que no le estaba diciendo toda la verdad. Pero no estaba convencida de que hubiera matado a su mujer, y era innegable que estaba conmocionado por tener que revivir el hallazgo de su cuerpo.

Respondió con un bufido y se sirvió otro vaso de whisky.

Mantuvo la mirada en su bebida y dijo: “¿Vas a aceptar mi caso?”

Ignoró la pregunta. —¿Quién crees que mató a tu esposa?

—No lo sé, ¿un intruso al azar?

—¿Con su navaja de rasurar? Que fue donde, ¿en el baño del segundo piso?

—En realidad, en el tercer piso. Pero no sé si fue mi navaja de afeitar. Era una navaja de afeitar.

Entrecerró los ojos y echó la cabeza hacia atrás. Se bebió el vaso de un largo trago.

A Sasha le ardía la garganta sólo de verlo.

—Sin embargo, ¿faltó tu navaja cuando la policía la registró?

—Sí.

—¿Un intruso cualquiera mató a su esposa con una navaja de afeitar que trajo al lugar, la dejó en la basura y luego se llevó la suya del baño del tercer piso?

Greg la miró fijamente durante un largo momento, empezó a hablar y luego se encogió de hombros.

—¿Falta algo más?

—No.

—¿Alguno de ustedes se veía con alguien más?

Sasha no había oído nada sobre una aventura, pero estaba un paso alejada de los chismes.

Quizás Ellen había tenido un novio al que no le gustaba que Greg siguiera viviendo en la casa.

—No.

—¿Estás seguro de que no?

Se adelantó y acercó su delgado rostro al de ella. —Estoy seguro.

Ella se inclinó hacia atrás. —¿Por qué quería Ellen el divorcio?

Él le respondió con una pregunta. —¿Por qué es relevante?

—Es relevante porque la fiscalía lo pintará como enfurecido porque su esposa quería terminar su matrimonio. Me gustaría saber por qué estaba terminando.

Frunció los labios pero no dijo nada.

Sasha se puso de pie. No tenía intención de jugar a este juego; si Greg no quería hablar con ella, podía buscar otro abogado. Rebuscó en su bolso hasta encontrar su pequeño paraguas negro. Luego se colgó el bolso en el pecho y se volvió hacia Greg, que seguía en la silla.

—Gracias por reunirte conmigo. Sé que no ha sido fácil hablar de lo que le pasó a Ellen, —dijo—.

Él la miró, sin ninguna emoción en su rostro. —¿Hablarás con mi abogada de divorcio si le pido que te llame?

—¿Qué puede añadir ella?

—No lo sé. Tal vez nada. Pero creo que me cree.

—¿La autorizarás a hablar conmigo sobre el divorcio?

Él entrecerró los ojos pero asintió con la cabeza.

—De acuerdo, entonces haz que me llame al móvil. El número está en mi tarjeta. Ella sacó una tarjeta de visita de su bolso y la colocó en la mesa junto a su bebida.

Él asintió, miró la tarjeta y volvió a mirar el whisky.

Ella se dejó llevar.

4

Cinco miró por la ventana. Había dejado de llover y podía ver claramente la cima del monte Washington, donde se había construido una casa de color rojo y naranja en la ladera de la colina. No sabía quién había construido la casa posmoderna ni quién vivía en ella, pero le encantaba. Le encantaba porque era evidente que no encajaba con las casas de los alrededores. Todas eran casas familiares dignas y bien construidas que indicaban estabilidad, cierto grado de prosperidad y buenas raíces. La casa roja y naranja no. Gritaba de capricho e individualismo. Cinco a menudo pensaba que él era esa casa.

Suspiró y miró alrededor de la mesa a los tres victorianos, estables y serios, que le devolvían la mirada, sin pestañear, esperando a seguir su ejemplo.

—¿A quién estamos esperando? —preguntó.

—A John Porter. Está informando a Volmer. Enseguida sube.

Cinco frunció el ceño, el más mínimo descenso de su boca, para asegurarse de que los hombres reunidos supieran que no estaba contento por tener que esperar. La verdad era que a Cinco no le importaba el tiempo de espera. Se pasaba los días (todos los días) yendo a reuniones en el bufete de abogados que había construido su tatarabuelo. Se mezclaban, una con otra, en una reunión interminable.

Deseaba que su padre, o al menos su abuelo, hubiera sido tan inteligente como los herederos Talbott, que no habían seguido a su patriarca en el negocio familiar. En su lugar, habían utilizado su dinero para financiar empresas que iban desde un decente restaurante mediterráneo hasta un concesionario de Jeep o un discreto servicio de acompañantes de alta calidad. En cambio, aquí estaba él, un abogado, rodeado de un montón de abogados y todas sus interminables discusiones de —por un lado, por otro.

La puerta se abrió y John Porter se apresuró a entrar, con su chaqueta de traje abierta ondeando detrás de él como una cola.

—Lo siento, caballero, —dijo mientras retiraba la última silla disponible.

La secretaria personal de Cinco destapó su bolígrafo, dispuesta a empezar a tomar notas, pero Porter le sacudió la cabeza.

—Cinco, no creo que necesitemos a Caroline para esto, ¿verdad?

Cinco frunció el ceño. A Porter no le correspondía despedir a su asistente.

Se volvió hacia ella. —Señora Masters, no es necesario que transcriba nuestro primer orden del día, pero debería quedarse, ya que estoy seguro de que surgirán otros asuntos, y querremos un registro de nuestra discusión.

Se volvió hacia Porter y lo miró fijamente, desafiándolo a objetar. Porter no dijo nada.

Marco DeAngeles rompió la tensión. —Dinos, John. ¿Qué ha dicho Volmer?

Los cinco hombres reunidos en la sala eran los más poderosos de la empresa. Ganaban siete cifras al año, independientemente de la facturación de sus propios clientes. Como la cima de la pirámide, cosechaban las recompensas y lidiaban con los dolores de cabeza. Y este negocio con el marido de Ellen Mortenson era un dolor de cabeza que no necesitaban. No después del lío con Hemisphere Air.

Porter miró a Caroline antes de hablar, y luego dijo: “Volmer le dio el cheque, pero ella no ha accedido a hacerlo. Quiere hablar ella misma con Greg y luego se lo hará saber a Volmer”.

DeAngeles dio una palmada en la mesa: “¡Te dije que deberíamos haber enviado a alguien que no fuera Volmer! Es demasiado vago. Deberíamos haber enviado a alguien convincente”.

Cinco levantó una mano. —Volmer era la elección correcta. Necesitamos una venta suave con Sasha. Por Dios, Marco, ella rechazó la asociación.

Eso todavía escuece. Simplemente no sucedió. Una abogada desperdicia sus veinte años trabajando 2500 horas al año, noches, fines de semana, vacaciones. Sin marido, sin hijos, sin vacaciones significativas. ¿Y luego dice «no gracias» cuando intentan entregarle el premio?

Sasha McCandless no había tenido una reacción racional. Y a Cinco le preocupaba que estuvieran depositando todas sus esperanzas en ella. ¿Y si ella decía que no lo haría?

Kevin Marcus debió leer su mente. —Señores, ¿tenemos un plan B?

Le respondió el silencio.

—Está claro que no, —se rió Fred Jennings.

El resto se volvió hacia él. A los sesenta y cuatro años, Fred estaba llamando a la puerta de la edad de jubilación obligatoria del bufete. Estaba reduciendo su actividad, transfiriendo sus clientes a los abogados más jóvenes y, aunque seguía asistiendo a todas las reuniones del Comité de Administración, rara vez hablaba. Cinco había empezado a llamarle Justice Thomas en privado.

Fred continuó. —Será mejor que se nos ocurra uno, amigos. Luego cruzó las manos sobre el vientre y se echó hacia atrás.

—Gracias por contribuir a la discusión, Fred. Cinco se esforzó por mantener el sarcasmo fuera de su voz.

—¿Qué sucede con Clarissa? —dijo Porter.

—¿Qué hay de ella? —contestó Cinco.

A Porter le tocó fruncir el ceño. Clarissa Costopolous era socia del departamento antimonopolio (el feudo de Porter) y él sentía cierta responsabilidad hacia ella.

—¿Se lo decimos? —dijo Porter.

—¿Decirle qué? No hay nada que decirle. Al otro lado de la mesa, Marco volvió a agitarse.

Cinco levantó una mano. A veces se sentía como un guardia de cruce. Dijo: “Tiene razón, John. Sería prematuro. Esperemos a ver qué dice Sasha”.

Fred se rió: “Parece que están seguros de poder controlar a esa muchacha. No estoy seguro de por qué”.

Cinco decidió que prefería que Fred hiciera el papel de justiciero silencioso.

Marco habló. —Quizá no podamos controlarla, pero sí podemos controlar la información a la que tiene acceso. Necesitamos a alguien con los recursos suficientes para sacar a Lang sin husmear en los asuntos privados de la empresa. Nuestro trabajo será proteger la reputación del bufete; el de ella será defender a su cliente.

Marco se encogió de hombros al terminar, como si el éxito de este descabellado plan fuera una conclusión previsible.

Cinco examinó los rostros de los demás; su mirada se posó de nuevo en Kevin.

—Ella estaba en tu grupo, Kevin. ¿Lo hará?

Kevin consideró la pregunta. —Es difícil de decir. Si cree que él no mató a Ellen, creo que lo hará. Si no está convencida... No lo sé. Francamente, dudo que ella sea la opción correcta.

A Cinco no le gustó esa respuesta. Pero entonces, no le gustó nada de esto.

Tres pisos más abajo, Clarissa Costopolous estaba sentada detrás de su escritorio, con una torre de papeles que amenazaba con desplazarse y sepultarla, y le gritaba al teléfono a su abogado de divorcio.

—¡Sí, estoy segura! Andy, ya hemos hablado de esto. Quiero ponerlo en los malditos papeles.

Andy Pulaski se tomó su tiempo para contestar.

Finalmente, dijo con voz suave: “Clarissa, sé que estás disgustada, ¿de acuerdo? Lo entiendo. Y créeme, la basura de tu marido también lo entenderá. Pero no veo la necesidad de hacer una acusación tan incendiaria en un documento judicial. ¿Entiendes?”

—¡No, Andy, no lo entiendo! Clarissa trató de bajar la voz. —No es una alegación, he visto las fotos. ¡Esa chica no puede tener dieciocho años! ¡Se está acostando con una estudiante de secundaria!

—Clarissa, no sabemos qué edad tiene. Podría estar en la universidad. Y la foto sólo los muestra besándose.

—¡Eso no lo hace mejor! —gritó Clarissa, agarrando el teléfono con tanta fuerza que sus nudillos se volvieron blancos.

Respiró con fuerza. Cuando volvió a hablar, su voz era tensa pero tranquila. —Tengo que preparar una reunión con un cliente. ¿Podemos hablar de esto más tarde?

Su abogado habló con calma. —Por supuesto. Cuando sea bueno para ti, Clarissa. Confía en mí, una vez que presentes oficialmente la demanda, sentirás que te has quitado un peso de encima. No te preocupes, voy a clavar al bastardo en la pared.

—Más te vale, Andy.

Clarissa devolvió con cuidado el auricular a su soporte, apartó un artículo que había estado leyendo sobre la Ley Lanham, luego bajó la cabeza sobre su escritorio y sollozó. Su mejor amiga había muerto, su matrimonio se había acabado, se sentía como una mierda y Porter rondaba por su despacho sin parar, como si fuera a despedirla o algo así. ¿Qué más podría salir mal?

5

Rich se quedó mirando la foto del rostro radiante de Clarissa. Parecía tan joven y vibrante. De las tres putas, era la más cálida. Agradable, incluso. Para nada como alguien que le arruinaría la vida como si fuera una especie de juego.

Pero lo había hecho; no se podía negar. Nunca pudo recuperar todos esos años perdidos. Y ella tenía que pagar por el daño que había causado. La justicia lo exigía.

La fotografía temblaba en sus manos.

Tranquilo, se dijo. Continúa con el plan.

El plan funcionaría. Había pasado la mayor parte de un año desarrollándolo, perfeccionándolo, ajustándolo. Había sido muy paciente durante mucho tiempo. Planeando. Observando. Esperando. Había puesto toda su confianza en su plan.

El plan había funcionado con Ellen. Funcionaría con Clarissa. Y, después, con Martine.

Sólo tenía que mantener el rumbo que había establecido.

Echó una última mirada a la foto, bebiendo en la alegría y la confianza que brillaban en los ojos de Clarissa. Pronto reemplazaría esa alegría: primero, con la desesperación y el terror; luego, con la mirada perdida de la muerte. Muy pronto.

No es que le gustara matar, porque no lo hacía. Pero la única manera de hacerles pagar por lo que habían hecho era arruinar sus matrimonios y luego quitarles la vida. Él no era un tipo de friki que se excitaba con ese tipo de cosas. Había considerado otras formas de castigarlos por lo que habían hecho, pero nada más le parecía adecuado. Este plan era elegante.

De hecho, el único pequeño inconveniente de su plan era el hecho de que establecía que sus maridos cargarían con la culpa de la muerte de sus esposas. Ese era un resultado imprevisto, pero comprensible, de la destrucción de sus matrimonios. Después de todo, Rich había visto suficientes programas policiales para saber que siempre era el marido. ¿El marido separado? Mejor aún.

Una punzada de culpabilidad le golpeó en las tripas. A su padre no le gustaría esa parte, y Rich estaba haciendo todo esto tanto para honrar la memoria de su padre como para su propia satisfacción. Pero era inevitable. Los maridos tendrían que asumir la culpa. Se dijo a sí mismo que era mejor que lo hicieran, incluso si iban a la cárcel, al menos se librarían de las arpías sin corazón con las que se habían casado.

Volvió a meter la fotografía en el sobre y cerró el broche. Luego colocó el sobre en su bolsa Ziploc de tres litros, presionó para forzar la salida del aire de la bolsa y cerró la cremallera. Lo devolvió a su lugar en el congelador, justo debajo de la bolsa de guisantes congelados. Todo en su sitio.

Miró el reloj de la cocina. Era hora de volver al trabajo. Su trabajo era un componente crítico del plan. No podía arriesgarse a levantar ninguna sospecha en la oficina. Eso podría arruinar todo.

6

El teléfono sonó mientras Sasha se ponía la ropa de correr. Había decidido no volver a la oficina después de salir de la casa de Greg, sino salir a correr. Esperaba que una larga y dura carrera le aportara claridad. No reconoció el número que aparecía en la pantalla, pero contestó a la llamada y apretó la Blackberry entre el cuello y el hombro.

—Sasha McCandless, —dijo mientras se ataba los zapatos.

—Hola, Sasha. Me llamo Erika Morrison. Estoy en Feldman, Morrison & Berger. Represento a Greg Lang en su divorcio.

La mujer al otro lado tenía una voz suave y alegre.

Sasha comprobó que sus nudos dobles estaban bien apretados y se levantó.

—Hola, Erika.

—¿Es un buen momento para hablar? Debo decirte que sólo tengo unos veinte minutos. Mi hijo está en la obra de teatro de la escuela primaria esta noche, y tengo que salir de aquí y poner la cena en la mesa antes de irnos.

—Eso suena divertido. ¿Cuál es la obra? —preguntó Sasha.

—Una obra de propaganda sobre una dieta saludable. Kieran es un tallo de brócoli. Erika soltó una suave carcajada.

—Supongo que la cena tiene que estar en consonancia con el tema.

Los dos se rieron esta vez. Evitando el tema en cuestión.

Sasha miró la pantalla de la hora en su microondas. Eran casi las cuatro. Podía escuchar lo que Erika tenía que decir y aún tenía tiempo de sobra para correr y ducharse antes de que Connelly apareciera.

Erika dijo: “Permítanme comenzar diciendo que no creo que Greg haya matado a su esposa. No sé con certeza que no lo haya hecho, pero no lo veo”.

Sasha sacó una libreta y un bolígrafo de su bolso y se sentó en la isla de la cocina.

—¿Te importa si te pongo en el altavoz?

—No, claro que no, pero tengo que pedirte que no tomes notas.

Sasha miró el bolígrafo que tenía en la mano. —¿De verdad?

Los abogados toman notas. Eso es lo que hacen.

—Lo siento. El abogado del divorcio de Ellen es una verdadera pieza de trabajo. Si terminas no representando a Greg, no quiero que ese imbécil haga una jugada por tus notas, y, créeme, lo hará. El tono de Erika era de disculpa pero dejaba claro que el asunto no estaba abierto a la negociación.

Sasha tapó su bolígrafo y lo arrojó junto con el bloc a la isla de la cocina.

—De acuerdo. Bueno, no practico el derecho de familia, así que te hago una pregunta estúpida: ¿no es el divorcio discutible? Ellen está muerta.

Erika suspiró. —Debería serlo. Pero ayer, el abogado de Ellen presentó una moción para finalizar los términos del divorcio, diciendo que representa la herencia. Greg, por supuesto, es el albacea, porque Ellen nunca revisó su testamento. Nos oponemos a eso, pero, resumiendo, es un lío.

Sonaba feo. Y confirmó la creencia de Sasha de que el derecho de divorcio era un área de práctica que debía evitarse.

La siguiente afirmación de Erika hizo que Sasha se preguntara si leía la mente.

—Déjame retroceder, ya que no te dedicas al derecho de familia. Los divorcios no suelen ser así. Ya no. Hay un movimiento serio hacia el divorcio colaborativo. ¿Has oído hablar de él?

—No.

—Bien. Ya tiene unos veinte años. El divorcio colaborativo es una alternativa al litigio. Las partes y sus abogados trabajan juntos para crear una resolución pacífica del matrimonio. A veces, especialmente si hay niños, los consejeros u otros profesionales están en el equipo. Se pretende quitar la parte desagradable y vengativa de la experiencia.

—¿Funciona?

—Cuando las dos partes lo quieren. Y cuando ambas contratan abogados que están capacitados para facilitar el divorcio colaborativo, sí, funciona.

—¿Pero no con Ellen y Greg?

Erika soltó una risa corta y amarga. —Oh, diablos, no. Quiero decir que Greg quería seguir la vía colaborativa. Por eso me contrató. Es la mayor parte de mi práctica estos días. Es mucho más digno para todos los implicados que meterse en una pelea a gritos por quién se queda con la conejera, ¿sabes? En cuanto me enteré de quién representaba a Ellen, supe que nos esperaba una pelea.

—¿Por qué?

—Ellen retuvo a Andy Pulaski.

—Nunca he oído hablar de él, —dijo Sasha.

—No hay razón para que lo hayas hecho, a menos que practiques el derecho de familia o conozcas a alguien que haya pasado por un divorcio amargo y desordenado. Andy se especializa en la guerra. De hecho se anuncia así. Se llama a sí mismo «Big Gun», y dice algo así como, si vas a ir a la guerra, asegúrate de tener la Big Gun.

—Suena encantador.

—Él es algo, sin duda. Pero fue extraño que tomara el caso de Ellen. Sólo lo conozco por representar a hombres. Por lo general, algún tipo rico que quiere cambiar a la vieja esposa por un nuevo modelo. Ese tipo de hombre contrataría a Andy para ayudarle a evitar tener que pagar la pensión alimenticia a la mujer que le ayudó a construir su negocio desde cero durante cuarenta años. Ese es el tipo de cosas que hace Andy.

—¿Por qué crees que tomó a Ellen como cliente? —Sasha preguntó.

—Ni idea. Quiero decir, el viejo Big Gun tiene que pagar el alquiler y los sueldos como todo el mundo. Tal vez Ellen se acercó cuando los fondos andaban un poco escasos. Me sorprendió. Le tenía por un hombre que odia a las mujeres.

Sasha consideró lo que sabía de Ellen. Un divorcio de tierra quemada no parecía ser su estilo.

—¿Por qué lo contrataría Ellen? No la conocía tan bien, pero la conocía. No me pareció una persona vengativa.

—No puedo responder a eso, por supuesto, —dijo Erika. —Pero Greg sentía lo mismo. Incluso cuando quedó claro que no iba a ser un proceso de colaboración, siguió diciendo que ella sería justa con él. Y, fue abierto sobre su deseo de reconciliarse con ella. No podía ver lo desesperado que era ese sueño. Quiero decir, Pulaski presentó un divorcio por culpa, por Dios.

Sasha sacó de los recovecos de su cerebro lo poco que sabía sobre las leyes de divorcio de Pensilvania. Una pareja podía obtener un divorcio sin culpa por consentimiento en tan sólo tres meses si ambas partes estaban de acuerdo en que el matrimonio estaba irremediablemente roto. Incluso sin el consentimiento de una de las partes, un tribunal podía considerar que el matrimonio estaba irremediablemente roto después de que la pareja hubiera vivido separada durante al menos dos años. El divorcio por culpa de uno de los cónyuges requería la prueba de un comportamiento horrible por parte de uno de ellos: adulterio, crueldad extrema, abandono... ese tipo de cosas. Era más difícil de establecer, más complicado y más caro.

Tal vez Greg se había negado a firmar la declaración jurada de divorcio de mutuo acuerdo y Ellen no había querido esperar dos años. En ese caso, Pulaski podría haber presentado la denuncia por falta para forzar la mano de Greg. No era completamente irracional.

—¿No estaba Greg dispuesto a consentir un rápido sin culpa?

Erika suspiró y respondió con cuidado. —Estaba dispuesto. No quería, por supuesto, pero después de perder su trabajo, decidió que un nuevo comienzo podría estar en orden. Ellen le permitió quedarse en la casa (aunque llevaban vidas separadas) y él se lo agradeció. Si ella se hubiera decidido por el tema de la no culpabilidad, Greg habría firmado la declaración jurada. Pero ella, o al menos Pulaski, no cedió.

—¿Cuáles eran los supuestos motivos?

Si Ellen había alegado que Greg había abusado de ella, ahora podría declararse culpable de cargos de asesinato.

Erika repitió el lenguaje habitual. —Ella alegó que él le impuso tales humillaciones como para hacer su condición intolerable y su vida onerosa.

—¿Especificó cuáles eran esas supuestas «humillaciones»?

—No en la denuncia, pero Greg lo sabía, por supuesto. Ella hablaba de las fotos.

— ¿Cuáles son las fotos?

7

Las fotos, había explicado Erika, antes de apurar la llamada para llegar a casa con su pequeño tallo de brócoli, habían llegado al correo de la oficina de Ellen el viernes anterior al fin de semana del Día del Trabajo.

Greg le dijo a Erika que Ellen le había estado esperando al llegar a casa del trabajo. Era tan inusual que ella llegara primero a casa que él supo que algo iba mal en cuanto vio su coche en la entrada.

Ellen estaba sentada en la mesa del comedor. Seis folios de ocho por diez estaban extendidos en medio círculo. Seis fotografías de Greg en el Casino The Rivers. Todas con fecha y hora. Seis mañanas diferentes de días laborables en las que debería haber estado trabajando, pero allí estaba, sentado en una mesa de póquer con un montón de fichas delante.

Según Erika, Ellen se había conectado a Internet y había revisado sus registros bancarios mientras esperaba a que Greg volviera a casa. Así que, además de las fotos, le dio la bienvenida con los extractos bancarios que detallaban las decenas de miles de dólares que él había estado desviando lentamente de una de sus cuentas de ahorro.

Sasha consideró esta información mientras corría. Había dejado de llover y se dirigió a la Quinta Avenida para llegar a la Avenida Shady y su larga colina. Subió con fuerza y pensó en Greg Lang.

El hecho de que no le hubiera hablado de las fotos la irritaba. Sin embargo, no la sorprendió. Según la experiencia de Sasha, los clientes nunca contaban todo a sus abogados desde el principio. No importaba cuántas veces un abogado explicara lo importante que era conocer todos los hechos (buenos y malos) para poder ofrecer el mejor asesoramiento, los clientes retenían las cosas embarazosas en la errónea creencia de que nunca saldrían a la luz.

Siempre salía a la luz. Y, la mayoría de las veces, el efecto era mucho peor que si hubieran sido francos al respecto. Pero sus clientes eran litigantes civiles. Un acusado de un delito que se resistiera a su abogado era un animal totalmente diferente.

Subió con fuerza la empinada cuesta, esperando la meseta y el suave descenso al dar la vuelta a la avenida Forbes. Se preguntó qué más se le había olvidado decir a Greg.

Había preguntado al abogado del divorcio sobre el paradero de Greg la noche del asesinato de su esposa, pero él le había contado a Erika la misma historia que había intentado contarle a Sasha: que había estado caminando solo durante horas.

Resopló con frustración por el hecho de que un hombre acusado de asesinato jugara a los mismos juegos que Greg Lang.

De repente, su codo izquierdo fue sacudido con fuerza hacia un lado y tropezó. Salió volando hacia un lado y se estrelló contra los setos que daban a una casa de ladrillos rojos muy bien cuidada. Dos brazos le rodearon la cintura por detrás y la empujaron hacia atrás, hacia los arbustos.

El estómago se le revuelve.

Mantente de pie, se dijo a sí misma. La peor posición para una pelea callejera era en el suelo. Una pelea callejera no estaba coreografiada como un combate de lucha libre. El forcejeo desde una posición prona era una excelente manera de ser asesinado.

Base fuera. Dobló las rodillas y plantó los pies a lo ancho.

Ser atacada por la espalda significaba que no sabía qué armas tenía su agresor, si es que tenía alguna. Se agachó más. Detrás de ella, su adversario, que no se veía, la agarró por el centro con una mano y le rodeó el cuello con la otra, apretando.

Ella se esforzó por respirar.

Conecta. Levantó el codo izquierdo por encima de la cabeza y lo giró hacia atrás, golpeándolo en el lateral del cuello, bajo la mandíbula. Giró y golpeó con el codo derecho el otro lado del cuello del atacante. Codo izquierdo. Codo derecho. Otra vez.

El agarre de él se aflojó lo suficiente para que ella pudiera maniobrar, y se volvió hacia él, jadeando, con los dedos listos para clavarle los ojos.

—No está mal, —dijo Daniel, soltando las manos de su cintura y frotándose el cuello.

Ella se apoyó en el olmo del jardín delantero de sus padres para recuperar el aliento.

—Fuiste un poco suave conmigo, ¿no crees?

Su instructor de Krav Maga sonrió. —Un poco. No quería que se repitiera lo de la última vez.

La última vez que Sasha había sido objeto de un derribo por sorpresa, había terminado con un grupo de grandes y oscuros moretones en los antebrazos que hacían que su piel pareciera una fruta podrida y había provocado que su médico de cabecera le hiciera una serie de preguntas embarazosas sobre su incipiente relación con Connelly.

Sasha debería haberse dado cuenta de que pasar corriendo por delante de la casa de los padres de Daniel era una invitación para que él la emboscara. Emboscada no era exactamente la palabra correcta, teniendo en cuenta que había pagado una buena suma por los ataques simulados fuera de clase. Llevaba años tomando clases de Krav Maga y dominaba el sistema de defensa personal. Su entrenamiento le había salvado la vida durante el fiasco de Hemisphere Air y le había valido a un matón de gran porte un viaje al hospital para una cirugía reconstructiva. También había repelido a un atacante en el condado de Clear Brook en primavera. Sin embargo, lo más habitual era que utilizara sus habilidades para poner fin al pasatiempo favorito de sus hermanos, que consistía en levantarla y ponerla encima de la nevera de sus padres. Después del año que había tenido, pensó que mantener sus habilidades de combate cuerpo a cuerpo era al menos tan importante como cumplir con su requisito de educación legal continua.

El padre de Daniel salió al pórtico y le gritó: “¿Le has dado una patada en el trasero, chica?”

Sasha sonrió y le hizo una señal con el pulgar hacia arriba.

El padre saludó y se dirigió a la mecedora del pórtico, apoyándose en su bastón.

Sasha se volvió hacia Daniel. —¿Qué hace tu padre estos días?

Daniel se encogió de hombros. —Volviendo loca a mi madre, supongo.

Larry Steinfeld, que ya tenía más de setenta años, se había retirado finalmente del ejercicio de la abogacía. Había trabajado durante años en la Oficina del Defensor Público Federal, antes de pasar a la UALC (Unión Americana de Libertades Civiles). Sasha le había oído hablar en varias conferencias antes de darse cuenta de que era el padre de Daniel.

Sasha comprobó su reloj. —Tengo que irme.

—¿Nos vemos mañana en clase?

—Sí.

Saludó al Sr. Steinfeld con la mano y se alejó trotando para encarar el resto de la colina.

8

Sasha salió de su ducha llena de vapor, se envolvió en una gruesa toalla de gran tamaño y, por reflejo, consultó su Blackberry cuando aún estaba empapada.

Prescott & Talbott exigía a sus abogados que respondieran a los correos electrónicos y a los mensajes de voz en los sesenta minutos siguientes a su recepción. La política se aplicaba en mitad de la noche, en días festivos y durante catástrofes naturales y campeonatos deportivos. Sólo se hacían excepciones en caso de viajes a zonas remotas.

No es casualidad que los abogados del bufete hayan empezado a optar por vacaciones accidentadas, fuera de lo común, en lugares insólitos. Sus notas fuera de la oficina empezaban con frases como: “En el monasterio budista donde estaré de retiro, se me puede localizar por correo aéreo, que se entrega una vez a la semana en el pueblo de la base de la montaña y se guarda para los monjes hasta que visitan el pueblo para hacer un trueque”.

Aunque Sasha se había quitado la correa electrónica hacía casi un año, aún no había abandonado el hábito de consultar su Blackberry. Era como uno de esos perros que no cruzan los límites de una valla invisible ni siquiera cuando se corta la luz.

Miró la pantalla: ningún correo electrónico, ningún mensaje de voz, una llamada perdida de la centralita de Prescott & Talbott y un mensaje de Connelly: Llego tarde. Nos vemos en Girasole.

Mientras se secaba con la toalla, Sasha se preguntó si Connelly se había pasado por su apartamento. Aunque llevaba cerca de un año trabajando en la oficina de campo de Pittsburgh, en lo que respecta al Servicio Federal de Alguaciles Aéreos, seguía siendo un puesto temporal. Así que, según su costumbre, el gobierno federal seguía pagando el alojamiento de la empresa en un complejo junto al aeropuerto, aunque Connelly viviera más o menos con ella. Se sacudió la cabeza ante el espejo. Prácticamente un novio que vivía con ella, con el que salía desde hacía once meses.

Antes de Connelly, su relación más larga había expirado en menos tiempo que un litro de leche. Ella lo sabía con certeza, porque de camino a casa después de su primera cita con ese tipo (Vann, un carnicero sorprendentemente divertido que trabajaba en Whole Foods), habían pasado por su lugar de trabajo para que ella pudiera comprar leche. Y, durante casi una semana después de haber terminado, siguió bebiendo esa leche sin necesidad de oler el envase primero.

Connelly la esperaba cuando entró en el restaurante. Se inclinó sobre el estrecho espacio frente al puesto de la camarera y le besó el lado de la cabeza junto a la oreja.

—Nuestra mesa está lista, —dijo—.

La simpática pelirroja que hacía de anfitriona y camarera suplente asintió con la cabeza desde el centro del restaurante. Una de las ventajas de ser clientes habituales era que Paula siempre parecía ser capaz de encontrarles una mesa en el pequeño comedor.

Sasha se volvió hacia Connelly. La expresión tensa que se extendía por su rostro le recordó a Will.

—¿Todo bien? Te noto un poco tenso.

—Es sólo... el trabajo. Podemos hablar durante la cena. Él sonrió, pero no llegó a sus ojos.

Paula pasó por delante de una pareja que caminaba del brazo hacia la puerta y arrancó un par de menús de su puesto.

—Lo siento, chicos. Una noche muy ocupada, —dijo por encima del hombro.

La siguieron hasta una mesa de dos plazas situada en un rincón oscuro. Todavía no habían extendido las servilletas sobre sus regazos cuando apareció un camarero para tomar su pedido de bebidas.

Connelly, que normalmente se limitaba a beber una o dos copas de vino con la comida o una cerveza mientras veía SportsCenter, pidió un vodka con tónica.

—¿Cuál es la ocasión?

Connelly no respondió. En su lugar, le dijo al camarero: “Tomará lo mismo.

Hambrienta después de su carrera, Sasha desvió su atención del extraño comportamiento de Connelly y se fijó en el menú. Se debatió entre el linguini de tinta de calamar y el pescado del día”.

Levantó la vista para preguntarle a Connelly qué iba a pedir y se encontró con que la miraba fijamente.

—¿Qué?

—Nada. Lo siento. Él dejó caer sus ojos a su menú.

Ella abrió la boca para contarle lo de Greg Lang, pero él habló primero.

—No, eso no es cierto. Me han ofrecido un trabajo en D.C., —dijo él, levantando los ojos y buscando una reacción en el rostro de ella.

Sasha trató de dar sentido a las palabras.

Cuando ella no dijo nada, él continuó: —Es una oferta bastante buena. Sería el jefe de seguridad de una empresa farmacéutica.

El corazón de Sasha martilleó en su pecho.

—¿D.C.? —consiguió.

—A las afueras, en realidad. En Silver Spring.

—¿Dejarías el gobierno? —preguntó ella, confundida.

Eso no sonaba para nada a Connelly. Siempre hablaba de la ley y el orden, del deber y, bueno, de otras cosas que ella generalmente ignoraba. Pero aún así.

—En este momento, creo que el sector privado tiene más que ofrecerme.

Él estaba encorvado sobre la mesa, esperando que ella respondiera.

—Oh. Estoy... sorprendida, —dijo ella.

Eso no era suficiente. Sentía náuseas. Aturdida. Mareada. Pero él parecía estar esperando que ella dijera algo más, así que añadió: —Parece una gran oportunidad.

Sus palabras sonaron huecas en sus oídos, pero debieron de sonar convincentes para Connelly. Él se acercó a la mesa y tomó su mano entre las suyas.

—Yo también lo creo, —dijo—.

—¿Cuándo tienes que tomar una decisión? —Intentó sonar despreocupada. No estaba segura de haberlo conseguido.

—Muy pronto. Para el fin de semana.

—Vaya, eso es rápido, —dijo ella, sólo para tener algo que decir.

Se preguntó cuánto tiempo se había estado trabajando en este cambio y por qué se enteraba ahora.

—Sólo es D.C. Podemos vernos los fines de semana, ¿verdad? —dijo—.

—Claro. Ella forzó una sonrisa.

Le pareció un hombre que ya había tomado su decisión.

9

—No puedo creer que esté muerta, —dijo Martine al otro lado del teléfono. Su voz era rasposa, como si estuviera resfriada.

Clarissa oía de fondo los chillidos de los hijos de Martine, pero eran débiles. No sabía si estaban jugando o peleando. En cualquier caso, pensó que Martine disponía de unos diez minutos como máximo antes de tener que ir a disolver una riña, besar una rodilla desollada o ayudar a alguien a conseguir un bocadillo. Así era siempre en la casa de Martine.

—Clari, ¿estás ahí?— preguntó Martine.

—Sí, lo siento. Yo tampoco. Clarissa suspiró y luego preguntó: “¿Crees que Greg la mató? ¿De verdad?”

—No lo sé. Greg nunca me pareció del tipo violento, pero las cosas estaban bastante feas. Es decir, se estaban divorciando. Ellen estaba admitiendo el fracaso. Tuvo que ser malo.

Había sido malo. Ellen le había dicho a Clarissa que Greg volvía a jugar, pero le había pedido que no se lo dijera a Martine. Clarissa se mordió la piel rasgada cerca de la uña de su dedo anular izquierdo y dejó caer los ojos hacia su alianza. Hubo un tiempo en el que las tres no se habían guardado ningún secreto, pero después de que Martine dejara el bufete y todas sus presiones, a veces parecía olvidar lo que era trabajar allí, cómo deshilachaba los bordes de las relaciones de una persona, llevando a un cónyuge a un casino o, peor aún, a los brazos de alguna adolescente golfa.

Clarissa se obligó a apartar de su mente la imagen de Nick y aquella chica.

—Fue bastante malo—, dijo. Luego, sintiéndose culpable de que Martine no lo supiera, soltó: —Ellen descubrió que Greg estaba apostando.

Martine dejó escapar un largo y bajo silbido. —Oh.

—Sí.

Clarissa se sintió mejor al instante. Seguía ocultando sus propios secretos a Martine, pero ¿qué mal había en compartir los de Ellen ahora?

—¿Estaba en el fondo? ¿Cómo la última vez?

—Creo que era más dinero, pero, ya sabes, podían permitírselo. Supongo que estaba sacando el dinero de sus cuentas, tratando de cuidarla a sus espaldas.

La última vez había sido cuando los tres eran todavía abogados junior. 1998. Ellen y Greg estaban comprometidos, y faltaban sólo cuatro meses para la boda, cuando ella había roto a llorar en una hora feliz. Greg había apostado al fútbol y debía a su corredor de apuestas treinta mil dólares. Para ellos, entonces, eso era mucho dinero. Hoy, cualquiera de ellos habría extendido un cheque por esa cantidad sin molestarse en confirmar el saldo de la cuenta, pero en 1998 no tenían esa cantidad de dinero.

Ellen había vendido su anillo de compromiso y había vaciado el fondo que había reservado para la boda y la luna de miel; tal vez por presciencia, sus padres no estaban muy contentos con Greg y no tenían intención de pagar la factura de la recepción. Había estado ahorrando una parte de su sueldo cada mes. Pero les faltaban ocho mil dólares para pagar la deuda del juego.

El intento de Greg de negociar la deuda le había costado dos costillas rotas y una nariz rota, y a Ellen le aterraba que lo mataran. Clarissa y Martine le habían prestado a Ellen cuatro mil dólares cada una. Se decían a sí mismas que habrían gastado esa cantidad en los regalos de la fiesta y de la boda, en los vestidos de las damas de honor y en otras cosas relacionadas con la boda si Ellen y Greg no hubieran cancelado la boda en favor de una tranquila ceremonia civil en el juzgado.

Como condición para seguir adelante con la boda, Ellen había hecho que Greg se uniera a Jugadores Anónimos. Agradecido por haberle salvado el pellejo y temeroso de perderla, se había lanzado al programa. A medida que avanzaba en sus pasos de recuperación, acababa por enmendar sus errores con Clarissa y Martine y les había devuelto el dinero que le habían dado a Ellen.

Y, por lo que Clarissa sabía, en los catorce años siguientes, Greg no había roto ni una sola vez su promesa a Ellen de que no apostaría. Hasta que aparecieron esas fotos.

Era curioso que tanto ella como Ellen hubieran recibido sus fotos el mismo día.

Sin embargo, a diferencia de Ellen, no había montado en cólera y se había enfrentado a su marido con ellas inmediatamente. En cambio, Clarissa había deliberado, planeado. Había dado pasos pacientes, empezando por contratar a Andy Pulaski para arruinar la vida de Nick.

Martine irrumpió de nuevo en sus pensamientos. —Pensé que eran realmente una pareja sólida. ¿Sabes? Como tú y Nick o Tanner y yo.

Clarissa se tragó la risa, o tal vez fue un sollozo. Ya no podía decirlo. Martine todavía creía que ella y Nick eran sólidos. Si ella lo supiera. Clarissa tuvo un repentino impulso de confiar en ella, ahora que Ellen se había ido.

—¿Puedes salir a tomar una copa mañana por la noche? ¿En honor a Ellen? —preguntó.

Clarissa casi podía oírla repasar su agenda mental de viajes compartidos, entrenamientos de fútbol, cenas, deberes y baños.

Finalmente, Martine dijo: “Claro, pero hagámoslo tarde. ¿Tal vez a las nueve y media? Si no ayudo a los niños con los deberes y preparo los almuerzos antes de irme, tendré que hacerlo cuando vuelva. Tanner se agobia mucho”.

—Claro, a las nueve y media es genial. ¿El bar del William Penn? Había sido su lugar de encuentro, cuando eran tres chicas solteras con toda una vida de glamour y emoción por delante.

—¿Dónde más?

10

Miércoles

Sasha se despertó con dolor de cabeza, la boca llena de cabellos y la cama vacía.

Desde detrás de la puerta cerrada del cuarto de baño, oyó el ruido de la ducha. Se sentó y la habitación empezó a dar vueltas. Volvió a apoyar la cabeza en la almohada como si su cráneo fuera de cristal soplado y repasó la noche anterior.

Después del bombazo de Connelly, habían compartido una cena sin alegría y luego habían decidido ir a tomar una copa. Empezaron en un bar de martinis de moda, se detuvieron en una taberna de barrio, bajaron por la cadena alimenticia hasta llegar a un bar de mala muerte frecuentado por borrachos empedernidos y veinteañeros que buscaban estirar el dinero de la bebida, y terminaron la noche en el Mardi Gras, un refugio para los bebedores que habían sido expulsados de otros establecimientos y para los menores de edad que intentaban hacer pasar identificaciones falsas. Su bebida estrella era una versión infernal de un destornillador, en la que el camarero exprimía el jugo de media naranja en un vaso de vodka.

El Mardi Gras. No es de extrañar que la cabeza le martilleara.

Respiró lentamente tres veces y se obligó a salir de la cama. Se dirigió a la cocina, subiendo lentamente las escaleras desde el desván, y se apoyó en la pared cuando llegó al final.

Se sirvió una taza de café fuerte, agradecida por haberse acordado de preparar la cafetera y encender el temporizador la noche anterior, y consideró sus opciones.

Eran casi las seis. Miró por la ventana. El sol aún no había salido, pero la luz temprana, gris y suave, entraba a raudales. No llovía. Podía seguir su rutina: ponerse las zapatillas de correr y trotar hasta la clase de Krav Maga, y luego tratar de rechazar los golpes de castigo mientras la resaca la atacaba por dentro. No sonaba atractivo. O bien podía tomar un poco más de café, mordisquear una tostada seca y tratar de recuperar sus piernas.

La ducha se cerró. Se imaginó a Connelly rodeándose la cintura con una toalla y peinándose el cabello negro con los dedos. A continuación, dejaría correr el agua caliente en el lavabo y comenzaría su ritual diario de afeitado. Un ritual que se trasladaría a D.C.

Dejó la taza de café y buscó sus zapatillas para correr.

Volvió de su clase sintiéndose casi humana y encontró la taza de café usada de Connelly sosteniendo una nota en su isla de cocina de vidrio reciclado.

Espero que te sientas mejor que yo. Estaba pensando en preparar Pho esta noche... Te quiero, LC

A pesar de sus respectivos apellidos irlandeses, Sasha era medio rusa y Connelly medio vietnamita. Aunque ella no había podido convencerle de la sopa de remolacha, él la había enganchado a la sopa vietnamita de fideos con carne.

Después de haber pasado ocho años comiendo en su escritorio de la oficina, Sasha no tenía la costumbre de comprar alimentos o preparar comidas. Connelly había abordado ese papel con entusiasmo. Ahora se marchaba. Tal vez finalmente tendría que aprender a cocinar.

Se sirvió un vaso de agua helada y lo bebió con avidez. Sabía que rehidratarse la ayudaría a despejar los restos de su dolor de cabeza. Pero no estaba segura de qué hacer con el nudo que se le hacía en la garganta cada vez que pensaba en la marcha de Connelly.

Su teléfono móvil vibró en la encimera. Comprobó la pantalla, curiosa por saber quién llamaría tan temprano. Volmer.

—Hola, Will, —dijo, poniendo su vaso en el lavavajillas.

—Sasha, siento molestarte tan temprano. La voz de Will era grave.

—No hay problema, pero me temo que aún no he tomado una decisión sobre el caso de Greg.

La noche anterior había planeado comentarle la idea a Connelly durante la cena, pero, a la luz de sus noticias, no había llegado a hacerlo. Aunque no era abogado, era una de las personas más reflexivas y analíticas que conocía, y ella valoraba su opinión.

Will se aclaró la garganta. —Realmente odio presionarte, Sasha...

—Entonces no lo hagas.

Dudó, pero continuó donde lo había dejado: “Debo hacerlo. Los derechos constitucionales del Sr. Lang están en juego. Cuanto más tiempo pase sin abogado, menos tiempo tendrá para preparar una defensa sólida”.

—No han pasado ni veinticuatro horas, —dijo ella. Sintió que la irritación la acosaba.

—Lo sé. Lo siento, Sasha. He recibido instrucciones de obtener una respuesta ahora.

Will sonaba realmente arrepentido. Estaba segura de que alguien más arriba en la cadena alimentaria de Prescott le estaba obligando a presionarla para que respondiera, pero no importaba. Ella se enfureció.

Abrió la boca, con la intención de decirle a Will que Prescott & Talbott podía encontrar a otra persona que hiciera su trabajo.

En cambio, se oyó a sí misma decir: “Si voy a representar al señor Lang, tenemos que aclarar qué papel tendrá el bufete en esa defensa. Una pista: se limitará a extender los cheques”.

—Por supuesto, por supuesto. La respuesta de Will fue rápida y tranquilizadora.

—No te ofendas, Will, pero me gustaría oírlo de alguien con autoridad para decirlo, —dijo Sasha.

Will suspiró y luego dijo: “Si te consigo una reunión con el Comité de Administración, ¿puedes venir hoy?”

Sasha recorrió mentalmente su calendario. —Estoy libre hasta la hora de comer. El resto de la tarde está bloqueado.

Bloqueado para que pudiera pasar algún tiempo procesando el hecho de que Connelly probablemente se iba.

—Haré que suceda, —prometió—.

11

Will estaba de pie en medio de la oficina de Cinco, tratando de no mirar el cuadro del trasero de una mujer desnuda que colgaba sobre el sofá de cuero blanco donde se sentaba Cinco. El cuadro, al igual que el resto de la decoración del despacho de Cinco, levantaba cejas. También suscitó un largo rumor entre los socios principales de que la secretaria de Cinco había sido la modelo.

Will dudaba de que fuera cierto; era el tipo de cotilleo salaz que los abogados aprovechaban para aliviar el tedio de sus días de trabajo. Sin embargo, tenía que admitir que nunca había mirado a Caroline de la misma manera después de escuchar el rumor.

Se aclaró la garganta y la mente y esperó a que Cinco hablara. Supuso que Cinco no le había ofrecido un asiento como forma de hacer notar su descontento. Se puso en contacto con el patrón de cuadrados entrelazados que había bajo sus pies.

Cinco finalmente habló. —Estoy decepcionado, Will. Creí que John te había inculcado lo importante que era que Sasha asumiera la defensa de Greg Lang.

—Lo hizo, en efecto.

Porter le había dejado muy claro a Will que tenía que conseguir que Sasha aceptara. Will no veía cómo se le podía encargar tal tarea en primer lugar, dada la existencia del libre albedrío. Y, para ser sinceros, por mucho talento que tuviera Sasha McCandless y por mucho que le gustara personalmente, no tenía experiencia en defensa criminal. Sin agotar su memoria, podría nombrar al menos media docena de jóvenes abogados, anteriormente empleados por Prescott & Talbott, que serían más adecuados para llevar un juicio por homicidio.

No le dijo nada de esto a Cinco. En su lugar, destacó los aspectos positivos.

—Ella no ha dicho que no. Sólo quiere reunirse con el Comité y obtener algunas garantías de que no vamos a «microgestionar» su caso.

Cinco se frotó la frente. —Te he escuchado la primera vez. Pero ella no ha dicho que sí, ¿verdad? No tenemos tiempo para esto, Will.

Will no entendía la urgencia. Cuando Marco había irrumpido en su despacho y le había dicho que se apoyara en Sasha, Will había intentado explicarle por qué un ultimátum era el camino equivocado. Pero Marco había insistido.

Ahora, Will dijo: “Lo entiendo. Creo que está reaccionando sobre todo a la presión que ejercí esta mañana. Le dije a Marco que no deberíamos haber tratado de forzarla...”

Cinco le interrumpió. —No eches culpas. Arregla el problema.

Justo a tiempo, Will evitó poner los ojos en blanco. Los socios solían bromear con que Cinco utilizaba un catálogo de «Successories» de carteles motivacionales como manual de gestión.

—¿Qué quieres decir?

—¿Qué quiero decir? Quiero decir que se programe la reunión y se traiga aquí. Ahora vete.

Cinco le despidió con un gesto de la mano, y luego añadió: “Dígale a Caroline que entre al salir”.

Will empezó a hablar y se lo pensó mejor. Cerró la boca y se fue.

Mientras enviaba a Caroline a ver a su jefe, no pudo resistirse a echar un rápido vistazo a su hermoso trasero, bien visible por su ajustada falda.

12

Sasha miró alrededor de la mesa, sin creerse que estuviera sentada en la sala de conferencias de Carnegie con los cinco socios más poderosos de Prescott & Talbott. Y Will.

Marco DeAngeles, Fred Jennings, Kevin Marcus, John Porter y Cinco. Su patrimonio neto combinado debía tener ocho dígitos. Tal vez nueve. Y cada uno de ellos solía estar más que preparado para tomar el control de cualquier conversación. Eran asertivos. Seguros de sí mismos. Decididos.

Excepto que no eran ninguna de esas cosas en este momento. Ahora mismo, todos miraban a Will con diferentes grados de esperanza y desesperación en sus ojos.

Will se enderezó la corbata y tragó saliva, y luego dijo: —Sasha, gracias por venir con tan poco tiempo de antelación. Como sabes, al bufete le gustaría que representaras al señor Lang, y estamos dispuestos a discutir los contornos de esa representación contigo.

Jennings asintió mientras Will hablaba.

No dejes que te intimiden. Tranquilízate. Pensó en lo que Noah solía decirle: finge si es necesario.

Sasha arqueó una ceja. —Resulta que el señor Lang también quiere que lo represente. Y he hablado con él hace una hora para decirle que lo haría, siempre y cuando el bufete se comprometa a no interferir en nuestra relación abogado-cliente. Esos son los límites.

Se sentó y observó cómo los pesos pesados se sometían a Will.

—Como abogado penalista, —comenzó Will, —entiendo sus preocupaciones. Con razón no quiere que el bufete cuestione su consejo o susurre al oído del Sr. Lang. Pero también tiene que entenderlo. Dos socios de Prescott & Talbott han sido asesinados el año pasado. Tenemos que controlar las consecuencias de ese hecho. Como resultado, la firma tiene interés en el resultado del caso del Sr. Lang. Querremos que nos mantengan informados del caso y nos consulten sobre la estrategia.

Dirigió sus ojos a Cinco, buscando la confirmación de que había transmitido el mensaje correcto. Cinco asintió un poco.

Sasha miró fijamente el cuadro de la pared. Como correspondía a la sala de conferencias privada de Cinco, era un desnudo. No había duda de que su secretaria no había posado para éste. Según el cartel de latón que colgaba debajo, era obra de Philip Pearlstein, un nativo de Pittsburg y destacado pintor especializado en modelos desnudos que posan con objetos inusuales; en este caso, una pelota de yoga.

Hizo una serie de cálculos en su cabeza. Cuando habló con Greg, éste le confesó que Ellen le había pedido el divorcio por culpa del juego. También había admitido que había perdido su trabajo porque había empezado a parar en el casino de camino al trabajo, lo que inevitablemente le llevaba a no ir a trabajar. Sin ingresos y con el patrimonio de Ellen atado al divorcio, Greg le había dicho que, a pesar de su lujoso domicilio, el flujo de caja era un problema.

Pero Sasha simplemente no estaba dispuesta a estar a disposición de Prescott & Talbott. Greg tendría que encontrar otra forma de pagarle. Se preguntó si tendría espacio en sus tarjetas de crédito. Presumiblemente, Naya podría encargarse de que aceptara tarjetas de crédito. Hasta la fecha, todos sus clientes habían pagado por transferencia bancaria o cheque, lo que constituía otro punto en contra del ejercicio del derecho penal.

Apartó su silla de la mesa y se puso de pie.

—Su propuesta es inviable. Si el Sr. Lang quiere que lo represente, lo solucionaremos entre los dos. Pero no voy a tenerte respirando en la nuca y dudando de mí.

Sasha buscó en su bolso el cheque del anticipo y se preparó para arrojarlo sobre la reluciente mesa como parte de su dramática salida. Había sido un error considerar siquiera la posibilidad de aceptar el caso. Lo que realmente necesitaba era una ruptura con su antiguo bufete.

Kevin Marcus se inclinó hacia delante y dijo: “Espera. Por favor, reconsidere su posición. Le aseguro personalmente que no interferiremos en su trabajo. Sin embargo, estaremos dispuestos a prestarle todo el apoyo que solicite en su representación de Greg Lang. Estoy seguro de que podemos solucionar esto”.

Su voz era tensa, pero se detuvo a punto de suplicar.

Permaneció de pie, pero preguntó: “¿Por qué es esto tan importante para el bufete? Y no me vengas con la historia de la amistad con Greg Lang. Apuesto a que la mitad de ustedes no podrían elegirlo de una alineación”.

Kevin miró a Cinco. Cinco miró a Fred.

Fred extendió sus manos como garras y se inclinó hacia atrás en su silla. —Nos parece que Ellen fue asesinada y su compañero fue incriminado para hacer quedar mal a la empresa.

—¿Crees que alguien mató a una de tus socias e inculpó a su marido separado para que tuvieras mala prensa?

—Así es.

¿Había caído Fred en la demencia sin que nadie se diera cuenta? Su conjetura era una locura. Miró alrededor de la mesa. Todos los demás asentían, como si fuera una teoría razonable.

—Suponiendo que eso fuera cierto, ¿cómo hace exactamente que Prescott quede mal? —preguntó Sasha.

Kevin la miró fijamente. —Vamos, Sasha. Sabes que obtuvimos notas muy bajas en la última encuesta de Madres en la Ley.

Ladeó la cabeza, como si se preguntara si ella había sido una de las abogadas anónimas que habían respondido a la encuesta describiendo Prescott & Talbott como un lugar donde las relaciones van a morir.

Ella le sostuvo la mirada y le dijo: —Yo estaba soltera, por no decir sin hijos, durante mi estancia aquí, Kevin, ¿recuerdas? No presté más atención a esas encuestas que a la cuestión de la edad de jubilación obligatoria. No era relevante para mi vida.

Marco movió la cabeza y dijo: “Y por eso eras tan bueno, Mac. Sin familia, sin hijos. No te quejabas de las bajas por maternidad, ni de los sacaleches, ni de las guarderías. Nada de esas tonterías”.

Cinco intervino y dijo: “Aunque las cuestiones de equilibrio entre el trabajo y la vida privada no estaban en lo alto de tu lista de prioridades, Sasha, son importantes para los nuevos asociados y los estudiantes de derecho”. Hizo una pausa y miró fijamente a Marco, y luego dijo: “Y me refiero a las mujeres y a los hombres. Todos quieren saber que tendrán tiempo para criar a sus familias”.

Sasha negó con la cabeza. —Ellen no tuvo hijos.

—Bueno, eso es cierto, —concedió Kevin. —Pero sabes, esa encuesta también hizo un gran punto sobre la tasa de divorcio de nuestros abogados. Está rondando el ochenta por ciento para los socios.

Sasha pensó en Noah, que había muerto convencido de que su mujer le iba a dejar. Resultó que había tenido razón. Al sentirse desatendida por estar siempre trabajando, Laura Peterson había tenido una aventura.

Miró alrededor de la mesa, encontrándose con los ojos de cada uno de ellos durante varios segundos, y luego preguntó: “¿Tienen algún apoyo real para su creencia de que Greg está siendo incriminado por el asesinato de Ellen en un esfuerzo por manchar la reputación de la firma?”

John se aclaró la garganta, pero Cinco habló primero, diciendo: “Por supuesto que no. Si tuviéramos pruebas, las habríamos llevado al fiscal del distrito en el momento en que Greg fue acusado”.

Se sentó y agitó ambas manos, señalando a los hombres sentados alrededor de la mesa. —Puede que no tengamos pruebas, Sasha, pero tenemos, colectivamente, más de cien años de sólido juicio legal en esta sala. Y, a nuestro juicio, esto es un acto contra la empresa. Ellen y su marido, son... por horrible que parezca, daños colaterales. Alguien ha cometido este atroz crimen en un esfuerzo por, como usted dice, manchar nuestra brillante reputación.

Sasha trató de ignorar sus crecientes náuseas. Deja que Prescott & Talbott se considere la verdadera víctima.

Cuando Cinco terminó su discurso autocomplaciente, dijo: “No es por hacerme la graciosa, pero ¿quién crees que asesinaría a uno de tus socios para que el ranking de tu empresa cayera en picado? ¿WC&C?”

Fred se rió y lo cubrió con una tos.

Whitmore, Clay & Charles (o WC&C) era probablemente indistinguible de Prescott & Talbott para el ciudadano medio de Pittsburg. Y con razón. Ambos eran bufetes de abogados bien establecidos y bien considerados que habían prestado servicios a la ciudad desde el siglo XIX. Ambos empleaban a cientos de abogados, la mayoría de los cuales procedían de las mejores facultades de derecho. Ambos habían ocupado puestos en la judicatura federal y en los consejos de administración de empresas que cotizan en bolsa con sus antiguos socios. Ambos cobraban tarifas que rondaban los mil dólares por hora.

Pero si uno sugiere a un abogado empleado por cualquiera de los dos bufetes que los dos son intercambiables, más vale que esté preparado para esquivar. La enemistad entre los bufetes era legendaria. Y duradera.

Los tres abogados que formaron WC&C se separaron de Prescott & Talbott en 1892, tras la sangrienta huelga de Homestead. La huelga, una de las disputas obrero-patronales más violentas de la historia de Estados Unidos, se saldó con un tiroteo entre los trabajadores siderúrgicos en huelga y los agentes de Pinkerton, que habían sido contratados para proporcionar seguridad a la acería.

Los Pinkerton se habían acercado a la acería desde el río al anochecer. Cuando intentaron desembarcar sus barcazas, los trabajadores en huelga les estaban esperando. Al final, varios hombres murieron en cada lado del tiroteo; los Pinkerton se rindieron y fueron golpeados por una multitud que se calcula que contenía más de cinco mil trabajadores de la fábrica en huelga y simpatizantes; se llamó a la milicia; y la batalla se trasladó a la sala del tribunal.

Más de una docena de líderes de la huelga fueron acusados de conspiración, disturbios y asesinato. Se presentaron cargos similares contra los ejecutivos de la acería. Finalmente, se retiraron los cargos tanto contra los trabajadores como contra la dirección. Prescott & Talbott, por supuesto, representó a la Carnegie Steel Company; a su propietario, Andrew Carnegie; y a Henry Clay Frick, que dirigía la empresa.

Josiah Whitmore, socio de Prescott & Talbott, fue contactado por la Agencia Pinkerton, que quería demandar a la empresa siderúrgica en un tribunal civil por poner a sus hombres en peligro. Prescott & Talbott no podía aceptar el caso porque supondría un conflicto de intereses, pero Whitmore consideró que era su oportunidad de actuar por su cuenta.

Junto con Matthew Clay y Clyde Charles, dos abogados recién llegados, dejó el bufete y abrió WC&C. Al principio, los tres se especializaron en demandar a los clientes de Prescott & Talbott, lo que dio lugar a prolongadas y amargas batallas judiciales, en las que Prescott & Talbott intentaron descalificar a sus oponentes.

A pesar de la enemistad pública entre los dos bufetes, el acuerdo había funcionado en beneficio mutuo durante más de cien años: ambos bufetes hacían crecer las facturas de sus clientes peleando por cualquier cosa, por pequeña que fuera, y los abogados de ambos bufetes podían golpearse el pecho por sus batallas sin prisioneros.

Marco se dirigió a Sasha y le dijo, sin ningún rastro de humor: “No me extrañaría de esos cabrones”.

Ella todavía estaba formulando una respuesta cuando Cinco frunció el ceño hacia Marco y dijo: “Por supuesto que no es WC&C. Pero no me cabe duda de que alguien ha asesinado a uno de nuestros respetados colegas (uno de tus antiguos colegas, debo añadir) en un intento deliberado de desprestigiar a la empresa”.

Cinco habló con tal seguridad y convicción que casi olvidó que su creencia no tenía ninguna base.

Will se aclaró la garganta y añadió: “Sasha, aunque no estés convencida de que tengamos razón, está claro que no estás convencida de que estemos equivocados. Eso significa que existe la posibilidad de que el señor Lang haya sido acusado erróneamente. Imagínese ser acusado de un asesinato que no cometió”.

Ella hizo lo que él le pidió. Dejó de lado su propia reacción ante el hombre y la teoría idiota del bufete y se puso en el lugar de Greg. Se imaginó a sí misma encontrando el cuerpo sin vida de Connelly y luego siendo acusada de su asesinato. Enfrentándose a ese miedo en medio de un mar de dolor y desesperación.

Asintió con la cabeza.

Sasha salió del Carnegie con el cheque del anticipo y dos cosas nuevas: un acuerdo por el que defendería a Greg Lang y mantendría a Volmer (y sólo a Volmer) al tanto y la sensación inquebrantable de que estaba siendo manipulada.

13

Leo respiró profundamente antes de empujar la puerta del edificio de oficinas de Sasha. El tintineo de las campanas sobre la puerta llamó la atención de Ocean, y ella se volvió de la pizarra donde estaba escribiendo los especiales del almuerzo en estilizadas letras de burbuja.

—Oye, Leo, ¿quieres una taza?, —le ofreció, con una amplia sonrisa.

Leo le devolvió la sonrisa. —Ahora mismo no. Pero gracias. ¿Está Sasha por aquí?

Los hombros de Ocean se levantaron en un exagerado encogimiento de hombros y dijo: “No la he visto. Acabo de llegar”.

—Bien. Guárdame un plato de ese chili de carne de pollo, —dijo Leo, señalando con la cabeza su menú a medio terminar.

Subió las escaleras de dos en dos y asomó la cabeza al despacho de Sasha. Estaba vacío. Su salvapantallas (una imagen de la estatua de la Dama de la Justicia que adornaba la torre del reloj en lo alto del juzgado del condado de Clear Brook) estaba encendido, así que había estado fuera más de unos minutos.

Seguramente estaba al otro lado del pasillo contando chismes con Naya.

Llamó a la puerta de Naya.

—Entra, —llamó Naya.

Abrió la puerta con facilidad y estiró el cuello para mirar dentro: no estaba Sasha.

—Oh, eres tú. Pensé que eras Mac, —dijo Naya.

—Hola a ti también, Naya.

Entró a grandes zancadas y se tiró en la silla de invitados a rayas azul marino y crema.

—Entra y toma asiento, chico de la mosca, —dijo Naya sin palabras.

—Gracias.

Leo le sonrió. A pesar de su irritabilidad, sabía que a Naya le gustaba. O, estaba bastante seguro de que le gustaba. La mayor parte del tiempo.

—¿Dónde está ella, de todos modos? —preguntó.

—Debe estar todavía en P & T.

—¿Prescott & Talbott? ¿Qué hace allí?

Naya le dirigió una mirada aguda. —¿No te lo ha dicho?

Leo negó con la cabeza. Su conversación de la noche anterior se había centrado en su oportunidad de trabajo, antes de convertirse en un viaje por el carril de los recuerdos, mientras contaban su año juntos mientras bebían, demasiadas bebidas. Ella no había mencionado el trabajo en absoluto, lo que, en retrospectiva, no era propio de ella.

Naya arqueó una ceja.

—¿Qué? —preguntó Leo.

Ella suspiró. —Le pidieron que representara al marido de Ellen Mortenson en sus cargos de asesinato.

Leo sacudió la cabeza como si tuviera agua en la oreja. —Lo siento, ¿Prescott & Talbott quiere que Sasha represente al hombre que ha sido acusado de matar a un socio de Prescott?

— Así es.

—Eso es... —se interrumpió, incapaz de encontrar una palabra para describir la situación.

Sin embargo, Naya tenía varias.

—¿Demencial? ¿Ridículo? ¿Inconveniente? ¿Una idea terrible?

—Bueno, sí. No lo va a hacer, ¿verdad?

Naya se encogió de hombros, con un movimiento exagerado, como diciendo, quién sabe lo que hará esa chica. Entrecerró los ojos, observando sus caquis y su jersey.

—¿No hay trabajo hoy?

Fue el turno de Leo de lanzarle a Naya una mirada afilada.

—¿Sasha no te lo ha dicho? —preguntó.

—¿Decirme qué?

—Me han ofrecido un trabajo en el sector privado. Fuera de D.C.

Los ojos oscuros de Naya brillaron, pero ocultó su sorpresa y dijo: “Pero no lo vas a aceptar”.

No dijo nada.

—¿Leo?

No podía decírselo. No confiaba en que no se lo dijera a Sasha.

La oferta de trabajo era más como un aterrizaje suave que su supervisor había arreglado. Aparentemente, el Departamento de Seguridad Nacional había decidido que él no era un jugador de equipo, como corresponde a un agente especial de la Oficina del Alguacil Aéreo de los Estados Unidos. «Lobo solitario», fue lo que dijo su supervisor al describir su investigación no oficial sobre el accidente de Hemisphere Air y el papel que había desempeñado en el lío de Marcellus Shale en el condado de Clear Brook.

Leo no se había molestado en discutir la decisión. Le habían etiquetado como un problema. Su impecable expediente, sus elogios anteriores y su indiscutible eficacia no significaban nada ahora, en lo que respecta al Departamento. Era una mancha que ningún argumento podría eliminar. Suponía que debía agradecer que le quedara suficiente buena voluntad dentro del Departamento para conseguir el cómodo puesto de civil con un salario de seis cifras.

Pero Sasha no podía enterarse. Se culparía a sí misma, a pesar de que él había decidido por sí mismo saltarse los límites de su autoridad para ayudarla. Ella nunca le había pedido que hiciera nada. Quería que ella lo viera como indispensable. Quería ser importante para ella.

Naya seguía mirándolo. O lo miraba fijamente, en realidad. Se inclinaba hacia delante en su silla como si estuviera dispuesta a saltar sobre él.

—No sé, Naya. Es una oferta tentadora.

Su mirada se volvió aún más feroz.

Leo sintió la absurda necesidad de hacerla entender. —Vamos, Naya, Sasha sabía que mi puesto aquí era temporal.

Era cierto. Llevaba casi un año trabajando fuera de la oficina de campo de Pittsburgh sin ninguna justificación real para ello. Una vez que quedó claro que ningún marshal había estado involucrado en el desastre de Hemisphere Air, debería haber hecho las maletas y haber regresado a D.C. En cambio, se había quedado por Sasha. Y, hasta que los poderes fácticos decidieron que ya no lo querían en el departamento, le permitieron quedarse indefinidamente. Pero podrían haberlo llamado en cualquier momento, y Sasha lo había entendido.

Naya resultó ser menos comprensiva.

—Claro, es cierto, Seguridad Nacional podría haberte dicho que arrastraras tu trasero de vuelta a D.C., pero no lo hicieron, ¿verdad? Saliste y te conseguiste un trabajo mejor sin tener en cuenta a Sasha o sus sentimientos—, dijo, con la voz cargada de ira.

—No es así, —protestó él.

—¿Entonces cómo es? —replicó ella.

Leo cerró la boca y negó con la cabeza. No importaba lo que dijera; Naya estaba atacando ahora, como una madre oso.

14

Sasha se quedó mirando el agua blanca y espumosa que salía de la fuente del Point State Park y se estremeció. El viento de principios de octubre azotaba el agua, enviando un chorro en su dirección. En algún momento de las próximas semanas, el Departamento de Obras Públicas apagaría las bombas de la fuente durante el invierno y los tres mil litros que alimentaban la fuente desde el río subterráneo que corría bajo el Point fluirían dondequiera que fluyeran.

Observó el parque. Estaba casi desierto, excepto ella y un solitario hombre mayor que paseaba a un cockapoo blanco en la parte más alejada del parque. Tanto el dueño como el perro tenían la cabeza inclinada, inclinada hacia el viento. El perro ladraba y aullaba a las hojas que pasaban a su lado.

Volvió a mirar hacia la fuente. Leo iba a marcharse. ¿Cómo no iba a hacerlo? Un puesto como jefe de seguridad de una gran empresa farmacéutica era una gran oportunidad profesional.

Se le apretó el pecho y le escocían los ojos.

No llores.

Crecer con tres hermanos mayores le había enseñado a Sasha innumerables habilidades de supervivencia. Podía montar una tienda de campaña en medio de una tormenta, curar una herida de buen tamaño sin desmayarse y cambiar el aceite de su coche. Pero la habilidad que más valoraba era su capacidad para apagar sus lágrimas antes de que empezaran a fluir. Era sólo una cuestión de disciplina.

Piensa en otra cosa.

Como la razón por la que el bufete estaba tan ansioso por que ella representara a Greg Lang. Los socios no podían creer que Ellen hubiera sido masacrada y Greg incriminado sólo para que Prescott & Talbott saliera perjudicado en las encuestas de equilibrio entre vida y trabajo. Era una locura.

Estaban preocupados, profundamente preocupados, por algo. Eso estaba claro por la nube de miedo que se había cernido sobre la sala de conferencias. Por lo que pudo ver, Will no parecía conocer su verdadera motivación, y los otros nunca se lo dirían.

A fin de cuentas, no importaba. La habían contratado para representar a Greg, independientemente del motivo por el que Prescott & Talbott la quería. La habían conseguido. ¿Y ahora qué?

¿Tenía un cliente inocente? ¿Acaso importaba? No lo sabía. Lo que sí sabía era que alguien había tomado fotos de Greg Lang en la mesa de póquer y se las había enviado a su esposa. Podría empezar por averiguar quién y por qué.

De vuelta al garaje de Prescott & Talbott para recuperar su coche, Sasha buscó el número de teléfono de Naya en su Blackberry.

Naya contestó al tercer timbre.

—¿Dónde diablos estás, Mac?

—Me he dado un paseo después de mi reunión en la Estrella de la Muerte. ¿Por qué? ¿Ocurre algo?

Naya ignoró su pregunta y dijo: “Leo pasó por aquí”.

—Oh.

—¿Oh? ¿Oh? Tu novio está pensando en mudarse. ¿No parece el tipo de cosa que mencionarías? —La voz de Naya rezumaba irritación.

—Podemos hablar de ello más tarde, ¿de acuerdo? ¿Mencionó lo que quería?

—No. Se sorprendió al saber que estabas en P & T para reunirte con los socios sobre si ibas a representar a un asesino, —dijo Naya, todavía enfurecida.

—Presunto asesino, —murmuró Sasha, mientras subía las escaleras hacia el cuarto piso, donde había dejado su coche. Sus tacones repiquetearon en las escaleras, pero no hicieron nada para ahogar a Naya.

Empujó la puerta para abrirla y, por costumbre, escudriñó el aparcamiento. No vio nada extraño.

Al otro lado del teléfono, Naya seguía quejándose.

—Lo que sea, Mac. ¿Por qué todo tiene que ser alto secreto contigo? No me cuentas nada; no le cuentas nada a tu novio.

De repente, se dio cuenta: Naya no estaba enfadada; estaba herida.

Sasha apretó el teléfono entre el hombro y la oreja, desbloqueó la puerta del coche y metió el bolso dentro. Exhaló, larga y lentamente, y aclaró su mente antes de meterse en el coche y responder a Naya.

—Tienes razón. Lo siento. No te conté lo de Leo porque no estaba preparada para hablar de ello. No le conté a Leo lo de Lang porque me soltó la noticia antes de que tuviera la oportunidad. Estoy tratando de procesar todo, ¿de acuerdo? No te estoy ocultando nada, —dijo Sasha con voz suave.

Naya se aplacó al instante. Su tono cambió de molesto a preocupado. —Bien. ¿Cómo estás, Mac?

—No lo sé. ¿Podemos hablar de Lang un minuto?

Mientras esperaba a que Naya aceptara, arrancó el coche y lo sacó del lugar.

—Claro, por supuesto.

—Somos un equipo. Si realmente te opones a que representemos a Lang, no lo haremos. Pero creo que si te reúnes con él, estarás de acuerdo. Especialmente por esas fotos. Alguien las tomó y se las envió por correo a Ellen. Ese alguien podría haberla matado, ¿verdad?

—Tal vez, pero, Mac…

—Sólo mantén la mente abierta. Llámalo y organiza una reunión en la oficina mañana por la mañana. Después de eso, te prometo que te escucharé. Pero primero escúchalo a él.

Naya suspiró. —Bien. ¿Vas a volver a la oficina?

Sasha miró el reloj del salpicadero. Casi las cuatro y media.

—No, a menos que lo necesite.

—No, estás bien. Tienes que leer esas respuestas de descubrimiento y darme tus comentarios, pero están en el sistema. Hazlo desde casa esta noche.

—Gracias, Naya.

—Claro. Tómatelo con calma, ¿de acuerdo, Mac?

Sasha aceleró mientras la rampa del garaje la sacaba del mismo y se adentraba en la primera ola de tráfico de la hora punta. Tenía que hacer una parada antes de volver a su condominio.

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