Inhaltsverzeichnis

Impressum 2

Prolog 3

Kapitel 1 7

Kapitel 2 13

Kapitel 3 22

Kapitel 4 26

Kapitel 5 34

Kapitel 6 39

Kapitel 7 51

Kapitel 8 56

Kapitel 9 66

Kapitel 10 78

Kapitel 11 102

Epilog 113

Impressum

Bibliografische Information der Deutschen Nationalbibliothek:

Die Deutsche Nationalbibliothek verzeichnet diese Publikation in der Deutschen Nationalbibliografie.

Detaillierte bibliografische Daten sind im Internet über http://www.d-nb.de abrufbar.

Alle Rechte der Verbreitung, auch durch Film, Funk und Fernsehen, fotomechanische Wiedergabe, Tonträger, elektronische Datenträger und auszugsweisen Nachdruck, sind vorbehalten.

© 2022 novum publishing

ISBN Printausgabe: 978-3-99107-940-8

ISBN e-book: 978-3-99107-941-5

Lektorat: Mag. Eva Zahnt

Umschlagfoto: Ulrich Hilgenfeldt, John Johnson, Roman Egorov, Photka, Fafojp | Dreamstime.com

Umschlaggestaltung, Layout & Satz: novum publishing gmbh

Innenabbildungen: Ulrich Hilgenfeldt

www.novumverlag.com

Prolog

Hör nicht auf die Welt,

die Welt ist verloren.

Bewahre das Glück in Deinem Herzen.

Der liebe Herrgott wird mir diesen blasphemischen Titel wohl verzeihen, denn er weiß, dass der Nächste auch ein Esel sein kann. Mit diesem Titel und dieser Schrift trete ich bewusst nicht in Konkurrenz mit dem unvergleichlichen Werk von Desiderius Erasmus. Der Bezug ergibt sich, wenn man geneigt ist, Eselei mit Torheit gleichzusetzen. So jedenfalls wurde meine Wanderung durch die Cevennen in Begleitung eines Esels und eines kleinen, 4 Monate alten Hundes während und nach der Reise gelegentlich mehr oder weniger direkt ironisch von einigen Weggefährten, Freunden und Artgenossen kommentiert.

Gleichwohl bekenne ich mich dazu, mich über viele Dinge etwas großzügig hinwegzusetzen, auch über die spöttischen Schmähungen meiner Freunde. Ich hatte den Entschluss zu dieser Wanderung gefasst und sie mit großem Vergnügen durchlebt. Zudem halte ich es für unsinnig, etwas zu beurteilen, das man nicht kennt, wie zum Beispiel das Wandern mit einem Esel.

Diese Großzügigkeit, sich über so manche Spitzfindigkeit hinwegzusetzen, erlaube ich mir auch in vielen anderen Dingen. Ich bin mir bewusst, mich auch bei bestimmten Redewendungen in den Augen gestrenger Kritiker nicht auf korrekten sprachlichen Bahnen zu bewegen. Das fängt schon bei dem Titel an, denn der müsste korrekterweise heißen: Liebe deine Eselin wie dich selbst, denn es war ein weiblicher Reisebegleiter – ach –, Verzeihung, eine weibliche Reisebegleiterin. Das war mir dann doch etwas zu holprig. Diese korrekte Differenzierung, Polarisierung, oder auch Diskriminierung der Geschlechter ist ja groß in Mode. Da heißt es, wie aktuell zu Wahlzeiten: Liebe Freundinnen und Freunde, oder je nach politischer Couleur: Liebe Genossinnen und Genossen. In der Kirche heißt es: Liebe Christinnen und Christen, und ich denke, es dauert nicht mehr lange, bis ich die Wendung: Liebe Menschinnen und Menschen, vernehmen werde.

Neuerdings hat man als Kürzel wieder eine neue Formalie erfunden, eine Verschmelzung der genderspezifischen Unterschiede. Jetzt sagt man: Liebe Freund:innen. Dabei fällt mir ein, dass wenn es den Begriff Freund:innen gibt, müsste es doch vielleicht auch einen Freund:außen geben. Aber die richtigen Gender∙pro∙viel∙List:innen sind ja auf einem guten Weg. „Frau Lehmann“, „Frau Müller“ und „Frau Schneider“, das geht ja gar nicht und wäre es nicht auch ein großartiger Erfolg für die Gendergerechtigkeit, wenn man die Stadt Mannheim in Menschheim umbenennen würde, oder die Amerikaner davon überzeugen könnte, den New Yorker Stadtteil Manhattan in Humanhattan umzubenennen?

Wie auch immer. Es ist schon putzig, was im Zusammenleben von Menschen als wichtig erachtet wird. Immerhin wird die Genderdebatte an dem Artikel festgemacht, der männlich, weiblich oder sächlich sein kann und so verfängt sich so manche Argumentation an dem Artikel eines bestimmten Begriffs.

Der Geist ist männlich, so, als hätten Frauen keinen Geist. Das sollte doch die Feministinnen dieser Erde auf den Plan rufen. Ich kenne viele sehr intelligente und geistvolle Frauen. Also reden wir von dem weiblichen Geist, aber das ist ein Widerspruch in sich, ein männlicher Artikel gepaart mit dem Adjektiv „weiblich“. Das Problem löst eigentlich nur ein weiblicher Ausdruck für den „Geist“, z. B. die Geistin.

Hallo, liebe Emmas dieser Welt. Wie gefällt euch das? Die Vernunft ist weiblich, die Weisheit ist weiblich, ebenso wie die Anmut. Ist das nicht wundervoll. Da sollten die männlichen Wesen neidisch drauf sein. So etwas gibt es nur in der deutschen Sprache. Sie verführt dazu, den geschlechtsbezogenen Artikel einer Sache dem jeweiligen Geschlecht zuzuordnen. Auf jeden Fall und das möchte ich an dieser Stelle nachdrücklich betonen, bevor man mich bezichtigt, ein Macho zu sein, es käme mir nie in den Sinn, einem Esel einen weiblichen Artikel zu verpassen.

Was ich aber befürchte, ist, dass zukünftig die genderbezogenen Artikel verschiedener Begriffe verändert werden, die einen negativen Inhalt haben, z. B. die Hinterlist, die Feigheit, die Dummheit, die Eifersucht, die Niedertracht usw. Dann werden die Frauen darauf dringen, diese Begriffe mit einem männlichen Artikel zu versehen. Den Männern wird das nicht gefallen und sie werden dafür plädieren – um des lieben Friedens willen –, diesen Begriffen einen sächlichen Artikel zu verpassen. Das wird dann das dritte Geschlecht auf den Plan rufen, die für sich auch einen eigenen, den sächlichen Artikel beanspruchen. Dann haben wir ein echtes Problem der Gendergerechtigkeit, das erst durch tiefgreifende Reformen der deutschen Sprache gelöst werden könnte.

Das, was mich bei dieser intellektuellen Blödelei eigentlich bewegt, ist die Erkenntnis, dass uns als Gesellschaft diese geschlechtliche Polarisierung sehr geschadet hat. Die sogenannte Genderkonformität, die unter dem Begriff „Gendergerechtigkeit“ völlig überhöht wird, ist gesellschaftlich die größte Eselei, die wir nicht nur den Feministen und Feministinnen zu verdanken haben. Alleine die Umstellung des Begriffs „Studentenwerk“ in „Studierendenwerk“ hat die Universität Heidelberg nach Auskunft von Insidern 800.000 € gekostet. Da kann man schon ins Grübeln kommen, wenn man dieses Ereignis auf alle Begriffe hochrechnet, die in der Öffentlichkeit, Ämtern und Behörden im Laufe der Zeit im Sinne der Genderkonformität umgestellt worden sind. Das betrifft aber nur die materielle Konsequenz. Viel nachhaltiger ist die ideelle, die gesellschaftliche Konsequenz. Sie geht einher mit einem Werteverfall, mit einer Paralysierung der kommunalen Gemeinschaft, und erodiert damit zutiefst nicht zuletzt den wichtigsten Träger der sozialen Gemeinschaft, die Familie.

Einfach gesagt umfasst der Begriff: Wähler, Arbeiter, Polizisten, Studenten, Christen und was auch immer, die Gemeinschaft einer Gruppierung, die als Gemeinschaft eine viel stärkere Gruppierung darstellt als die geschlechtsspezifische Betonung der jeweiligen Gruppe. Für mich ist die Ansprache eines Pfarrers erbärmlich, der seine Gemeinde mit „Liebe Christinnen und Christen“ anspricht, im Vergleich zu „Liebe Christen“, als Ausdruck der Gemeinschaft von Männern und Frauen, Kindern und Großeltern, Witwen und Waisen, die zusammenstehen und zusammenhalten, als den Begriff einer sozialen Gemeinschaft, unabhängig von dem jeweiligen Geschlecht, der sozialen Stellung und dem persönlichen Schicksal jeder einzelnen Person. Solche sozialkritischen Gedanken, geneigter Leser, die mich auf meiner Wanderung des Öfteren beschäftigen, werde ich in meinem Reisebericht mit einfließen lassen.

Kapitel 1

Ich weiß nicht mehr, wie ich auf die Idee kam, mir dieses Buch zu kaufen. Wahrscheinlich war es mir zufällig in einer Radiosendung oder dem Feuilleton einer Zeitung begegnet. Auf jeden Fall kann ich mich daran erinnern, es in einem Heidelberger Buchladen erworben zu haben. Dieses Buch, Reise mit dem Esel durch die Cevennen von Robert Louis Stevenson, hat mich gefesselt und überrascht. Da macht sich ein Schotte Ende des 19. Jahrhunderts auf, um mit einem Esel die Cevennen von Nord nach Süd zu durchwandern.

Nachdem ich es mit Begeisterung gelesen hatte, schenkte ich es einem Freund und Kollegen bei einem Besuch in der Klinik, der gerade in der Heidelberger Chirurgie von dem berühmten Christian Herfarth an einem Darmkrebs operiert worden war. Das Ganze ist jetzt so um die 20 Jahre her. Der Freund erfreut sich heute wieder bester Gesundheit. Ob dieses Buch seine Lebensfreude so sehr beflügelt hat, und einen wesentlichen Teil zu seiner Genesung beigetragen hat, weiß ich nicht. Darüber haben wir nie mehr geredet. Unabhängig davon hat mich das Buch gedanklich über die Jahre so in seinen Bann geschlagen, dass ich es jetzt unbedingt wieder erwerben wollte. Heute ist das kein Problem. Man schaut ins Internet und kann jedes nur erdenkliche Werk erwerben. Ich habe dieses Buch tatsächlich auch gefunden und umgehend gekauft. Gleichzeitig aber stolperte ich bei meiner Internetsuche über Reiseberichte von Wanderern und Reiseanbietern, die genau das, eine Wanderung durch die Cevennen auf der Route von Stevenson, beschrieben bzw. anboten und ich gestehe, dass ich jetzt neugierig geworden war.

Es sollte eines von den Abenteuern werden, die einem nach einem Leben in geordneten Bahnen das Gefühl von Leben als Individuum wiedergeben. Geordnete Bahnen, das bedeutet, eine Familie zu gründen, Kinder groß zu ziehen, an seiner Karriere zu arbeiten, ein Haus zu bauen und sich viele Statussymbole leisten zu können. Dazu gehörten für mich auch die Sicherung der Existenz und das Bewusstsein, Verantwortung zu tragen, nicht nur für die Kinder, sondern auch für die Frau an meiner Seite. Sie ist es, die mit Bienenfleiß ihren eigenen Beruf mit professioneller Einsatzfreude ausübt, um abends bei der Hausarbeit mit Wäschewaschen, die Betten neu beziehen und anschließend beim Bügeln vor dem Fernseher noch etwas in die Welt hinauszuschauen. Geordnete Bahnen bedeutete aber auch: Berufliche Zwänge, eine gehörige Portion Selbstdisziplin und Anspruch an die eigene Leistungsfähigkeit, so manche schlaflose Nacht, die man als Kopfarbeiter zur Lösung von wissenschaftlichen Problemen genutzt hat, häufig verbunden mit einem nachhaltigen Leidensdruck. Andererseits hatte ich daneben immer die Möglichkeit genutzt, auch einmal richtig faul zu sein. Ich habe immer auch ein Leben neben meinem Beruf und meiner Familie geführt, gewissermaßen ein Eigenleben. Dass ich das auch tatsächlich realisieren konnte, verdanke ich einer sehr klugen Frau, die instinktiv erkannt haben mag, dass ich neben dem Alltag einen ausgeprägten Freiheitsdrang besaß und immer noch besitze, was mich mit anderen Männern aus dem Sternzeichen „Wassermann“ verbindet, die interessanterweise den Großteil meiner Freunde stellen. Wassermänner, las ich einmal in einem Horoskop-Büchlein, sind die letzten Partisanen im Kampf gegen die Amazonen. Diese heißen heute Emanzen und im Gegensatz zu ihren antiken Vorbildern müssen sie sich nicht mehr die eine Brust amputieren, um mit Pfeil und Bogen die Männer abzuschießen. Das erledigt sich heute problemlos mit einem Vorwurf wegen sexuellem Missbrauch. In der „Me too“-Bewegung hat es dann wohl auch einige sehr renommierte männliche Vertreter zu Recht getroffen. Dass dabei gelegentlich auch der eine oder andere unschuldige Wetterfrosch Federn lassen musste, der selbst im medialen Getöse zu Hause ist, nennt man im modernen Sprachgebrach „Kollateralschaden“.

Nein, dieser Freiheitsdrang hat mich nie dazu veranlasst, in meinem Leben durch Kneipen, Puffs und Bars zu ziehen. Ich habe die Freiheit besessen, nein, ich habe mir die Freiheit genommen, und mir z. B. ein Motorrad gekauft, ohne es meiner Frau zu sagen. Die Lösung, daraus ein Geheimnis zu machen, war ein Stellplatz in einer Tiefgarage in der Nähe unserer Wohnung, von der sie nichts wusste. Da bin ich mit meinem Auto hineingefahren und auf der anderen Seite mit dem Motorrad wieder heraus. Schließlich wussten alle meine Freunde von der Existenz dieses Motorrads und haben dichtgehalten. Nur meine Frau und ich führten immer noch heiße Diskussionen, ich „für“ und sie „gegen“ das Motorradfahren. Schließlich hat sie mich erwischt. Ich war am Wochenende bei strahlendem Sonnenschein mit dem Motorrad auf meinen Weinberg gefahren, den ich mir bei Gelegenheit zugelegt hatte, um mich körperlich fit zu halten, als mich meine Frau überraschend besuchte. Natürlich hatte ich eine Ausrede parat. Ein Mitarbeiter von mir besaß genau das gleiche Motorrad. Also erzählte ich ihr, er habe sich für einen kleinen Anlass mein Cabrio ausgeliehen und das Motorrad solange hier stehen gelassen.

Für dieses Mal war ich gerettet, aber dann kam doch der Tag, an dem ich die Existenz der Maschine nicht mehr leugnen konnte. Normalerweise hätte man in dieser Situation mit einer gehörigen Portion an Vorwürfen, Verdächtigungen und Drohungen seitens der Ehefrau rechnen können. Aber nein, meine wunderbare Frau machte mir keine Szene. Es wurde nicht mehr darüber diskutiert, denn sie hatte erkannte, dass diese Schlacht nicht mehr zu gewinnen war. Sie war wohl etwas verschnupft, dass sie die Letzte war, die von der Existenz des Motorrads erfahren hatte und sie stellte mir die Bedingung, dass ich sie nie dazu nötigen dürfte, auf dem Motorrad mitzufahren.

Dieser Freiheitsdrang muss ein Grund für dieses Wanderprojekt gewesen sein. Hinzu kam wohl auch das Gefühl, nach all den Jahren den persönlichen Mittelpunkt verloren zu haben. Ich hatte mich nicht sehr sorgfältig mit mir selbst beschäftigt. Es war Zeit für eine persönliche Bestandsaufnahme und eine Neujustierung, Zeit, um mir die Frage zu stellen, was in meinem Leben wichtig und was unwichtig ist und es war auch an der Zeit, mir darüber klar zu werden, welche Werte mich, meine kleine Welt und die Gesellschaft tragen und es wert sind, beschützt zu werden.

Diese Gedanken bewegten mich jedoch anfangs nicht. Angefangen hatte es vielmehr mit einer Erkenntnis und einem Entschluss. Die Erkenntnis bestand darin, dass ich in den vergangenen Jahren, insbesondere seit ich aus dem aktiven Dienst ausgeschieden war, sehr viel Zeit vergeudetet hatte, Zeit, die unwiederbringlich verloren war. Das war insbesondere Zeit, die ich auf eingetretenen Pfaden im Internet vertrödelte und von denen ich mir einbildete, sie seien für mein Leben wichtig und entscheidend. Für mich persönlich war mit diesen Stereotypien auch eine gewisse geistige und körperliche Behäbigkeit verbunden, unter der ich zunehmend litt. Dann schlich sich bei mir auch langsam die Erkenntnis ein, dass ich in meinem Leben viel Zeit mit imaginären und abstrakten Dingen zugebracht habe. Es gab wissenschaftliche Erkenntnisse, die sich bald als Täuschung herausstellten, klare wässrige Lösungen, die ein wichtiges Enzym enthielten, das jedoch nur durch eine weitere komplizierte Reaktion mit einem physikochemisch markierten Substrat in Art und Menge dargestellt werden konnte, oder hoch spezifische Antikörper, komplizierte Eiweißmoleküle, die sich als schlichtes weißes Pulver zu erkennen gaben, als wäre es Mehl. Dann fiel mir auf, dass morgen die Nachrichten von heute die Nachrichten von gestern sind, oder, um es mit den Nordlichtern zu sagen, dass in den Zeitungen von heute morgen die Fische eingewickelt werden. Daneben aber fiel mir auch auf, dass manches Bedeutende aus der Vergangenheit im Müll der täglichen Neuigkeiten verschüttet wurde, obwohl es wert gewesen wäre, diese Informationen oder Erkenntnisse zu bewahren.

Der Entschluss und die Lösung dieses Problems bestanden für mich in dem Erwerb eines Hundes, um wieder etwas von der nichtsnutzigen Freiheit aufzugeben. Dann war ich genötigt, regelmäßig vor die Tür zu gehen und mich nach den Bedürfnissen dieses Wesens zu richten und dadurch auch ein Teil meiner Behäbigkeit. In der Weltliteratur war es ein Pudel. Dieser Rasse kann ich aber leider nichts abgewinnen. Ich entschied mich für einen Jack Russel-Welpen, den ich bei meiner ausgiebigen Interneterfahrung bei einem Züchter in unserer unmittelbaren Nähe entdeckte. Es war ein kleiner Rüde mit einem weißen Streifen von der Schnauze über die Stirn. Links und rechts davon lagen die Augen in schwarz-braunen Flecken, die sich hinter den Ohren herzförmig vereinten. Der Rücken war im Wesentlichen weiß. An der rechten Seite befand sich ein großer schwarzer Fleck und deshalb nannte ich ihn Nobby. Auch das ist wieder eine meiner persönlichen Unkorrektheiten. Zu Deutsch sollte er Knöpfchen heißen. Ich dachte mir, zu einem englischen Hund, noch dazu ein Terrier, passt ein englischer Name. Das abgeleitete englische Wort von Knopf ist knob. Im Englischen heißt Knopf heute nicht mehr knob, sondern button. Aber das sollte man bei einer so weitreichenden Entscheidung wie der Namensgebung nicht so eng sehen. Daraus habe ich dann großzügigerweise Nobby gemacht. Gelegentlich ist mir dann eingefallen, dass Nobby auch die Abkürzung für Nobbody sein könnte. Es könnte auch die Abkürzung für das klassische Zitat von Shakespeere „To be or Not to bby“ sein. Meine einfältigen Landsleute meinten gelegentlich, Nobby sei die Abkürzung von Norbert. Das habe ich dann stets kategorisch mit der Bemerkung verneint: „Wenn das so wäre, müsste ich meinen Hund Norby nennen.“ Diese Variante war mir dann doch nicht recht, denn ich konnte den Namen Norbert nicht mit einem Hund assoziieren. In meiner Welt assoziiert man den Namen Norbert mit einer politischen Persönlichkeit, die uns Deutschen eines Tages verkündete: „Die Renten sind sicher …“ Da hatte er wohl Recht. Was er als erfahrener Politiker damals verschwieg, war der Nachsatz: „… aber die Höhe nicht.“ Nur die ganz Einfältigen haben sich damals mit dem ersten Halbsatz zufriedengegeben.

Mit diesem acht Wochen alten Welpen stand ich eines Tages unverhofft in der Tür unseres Hauses. Dazu gehörten Mut und Erfahrung eines 20-jährigen Ehelebens, Frau und Tochter vor vollendete Tatsachen zu stellen, dass es nun ein neues Familienmitglied gab. Dass ich einen Hund kaufen wollte, hatte ich gelegentlich schon einmal erwähnt und beide, meine Frau Gabi und meine Tochter Verena, hatten sich auch schon darauf geeinigt, mir das auszureden. Dazu war es jetzt allerdings zu spät, denn auch diese Geschichte endete so ähnlich wie die mit dem Motorrad. Meine Frau Gabi war enttäuscht, weil sie sich ihr zukünftiges Leben mit mir anders vorgestellt hatte. Jetzt, wo ich nicht mehr arbeiten würde (wie sie meinte), ohne Einschränkung reisen zu können, diese Aussicht war ihrer Meinung nach damit hinfällig. Aber ähnlich wie bei meinem Motorrad war ihr klar, dass diese Schlacht nicht mehr zu gewinnen war. Meine Tochter beschwerte sich darüber, dass ich ausgerechnet jetzt, wo sie das Haus verlassen würde, um zu studieren, mit einem Hund ankäme, wo sie doch schon immer einen Hund haben wollte. Das empfand sie als unfair.

Jetzt, vor Reisebeginn, ist Nobby ein vollakzeptiertes Familienmitglied und allseits geliebt und daher eben kommen die vierbeinigen Freundschaften so vieler Menschen besserer Art: denn freilich, woran sollte man sich von der endlosen Verstellung, Falschheit und Heimtücke der Menschen erholen, wenn die Hunde nicht wären, in deren ehrliches Gesicht man ohne Misstrauen schauen kann (Arthur Schopenhauer: Zur Ethik 2/3).

Kapitel 2

Heute ist Freitag, ein Tag vor unserer Abreise. Vorgestern, der Mittwoch, war chaotisch. Am Morgen gab es drei Termine. Erstens ein Arzttermin und eine elektrische Therapie meines lädierten Schultergelenks, dann hatte ich in der Universität eine Promotionsprüfung, bei der die Kandidatin sehr aufgeregt war. Das war eine knifflige Situation, in der man eigentlich nicht prüfen kann und als Prüfer nur froh ist, wenn der Prüfling ohne große emotionelle Ausfälle die Prüfung übersteht, wobei ich anmerken muss, dass es fast unmöglich ist, bei einer Promotionsprüfung durchzufallen. Dann gab es noch eine Klausurbesprechung, die noch das angenehmste Ereignis für mich war, denn die Studenten wurden für voll genommen und hatten gezeigt, dass sie etwas gelernt hatten. Schließlich kam noch Martina in meinem Büro vorbei, meine ehemalige Assistentin, die bei mir promoviert hatte, und bat mich um ein Gutachten. Was macht man so alles als Professor im Ruhestand?

Zwischendrin war dann immer auch noch Nobby an der Reihe, der in meiner Abwesenheit immer geduldig in meinem Büro auf mich wartete, um mich anschließend bei meiner Rückkehr stürmisch zu begrüßen. Mit ihm zog ich dann immer aus der Universität und den Kliniken auf die Neckarwiese, wo es ein Stelldichein mit allen Heidelberger Hunden gab, ein Ereignis, das mein kleiner Hund immer freudig herbeisehnte. Anschließend fuhr ich auf dem Heimweg noch bei meinem Weinberg vorbei, dem Ort, an dem ich mich in den vergangenen Jahren immer körperlich austoben konnte, wenn ich meinen Schreibtisch verlassen hatte.

Gestern kam ich erst gegen Mittag aus dem Universitätsinstitut, nachdem ich morgens mit Nobby über die Neckarwiese getollt war. Er hatte ein Windspiel als Sparringpartner gefunden, mit dem er ausgelassen über die Wiese rannte. Zurück in meinem Büro musste ich noch Martinas Gutachten fertigstellen. Es war ein mörderisch heißer Tag mit Temperaturen über 30 °C. Anschließend ging es nochmals zum Weinberg, denn ich war tags zuvor mit meinen Arbeiten nicht fertig geworden. Vor der Abreise mussten noch Laubarbeiten gemacht werden, damit bei der Hitze genug Luft an die Reben kommt, um den Infektionsdruck zu verringern. Im Zusammenhang damit stand auch noch ein Reduktionsschnitt auf dem Programm, bei dem die überzähligen Trauben abgeschnitten werden, um die Qualität des Weins zu steigern.

Heute also musste ich noch auf dem Weinberg die Bodenarbeiten zu Ende bringen. Also rannte ich hinter meinem Mulcher her, um das Gras und das Unkraut zwischen den Rebenzeilen des Weinbergs auf eine akzeptable Höhe zu reduzieren. Nobby konnte in dieser Zeit frei in den Weinbergen streunen. Er fand immer etwas, das ihn interessierte, sei es ein Mausloch, das er aufgrub und hineinpustete, die Spur eines Hasen und solange bei mir eine Maschine ratterte, ließ er sich nicht blicken. Nicht, dass er davor Angst gehabt hätte, Lärm machte ihm im Prinzip nichts aus, aber er wusste, dass ich nicht mit ihm spielen konnte, wenn ich irgendein lärmendes Gerät betätigte. Gelegentlich sah ich auch einen Hasen im Zickzack durch die Weinberge rasen, den mein Hund aufgestöbert hatte, aber so richtig gejagt hat er ihn dann doch nicht.

Schließlich mussten die Reben noch gespritzt werden. Mit dem 50 kg schweren Spritzgerät auf dem Rücken ging es dann die Reihen hoch und runter. Das nennt man im normalen Sprachgebrauch: Ordnung machen, denn der Weinberg würde mich jetzt eine Woche nicht mehr sehen. Es war 20:15 Uhr, als ich endlich nach Hause kam.

Mit meiner Frau konnte ich kaum ein Wort wechseln, weil ich meine Sachen noch packen musste. Es war 23:30 Uhr, als ich endlich ins Bett kam.

Heute begann der Tag um 6 Uhr. Meine Reise wollte ich in meinem alten Porsche antreten, der noch gepackt werden musste. Dann war es schließlich 8 Uhr, als die Abfahrt angesagt war. Eine liebe Umarmung meiner Frau, „alles Gute und kommt heil und gesund wieder nach Hause und sieh zu, dass Nobby nicht unter die Räder kommt.“ Dann waren wir weg. Ein bisschen schlechtes Gewissen hatte ich schon, aber ich wusste, für das, was ich vorhatte, konnte ich Gabi nicht begeistern und sie war klug genug, mir das nicht mies zu machen. Die Fahrt war kalt und regnerisch. Ich fuhr über die A5 nach Karlsruhe und von hier aus über die Landstraße nach Lauterburg.

Da sitze ich nun mit Nobby in einem Porsche 911, Bj. 1991, einem Auto, das mir in den vielen Jahren meines Lebens nicht gefehlt hat. Eigentlich wollte ich mir als „Rentnerbeschäftigung“ einen alten englischen Oldtimer kaufen, so einen, wie den eines Freundes, einen Triumph Stag. Ein Blick ins Internet eröffnete mir eine Reihe von erschwinglichen Angeboten in verschiedenen Variationen. Also befragte ich meinen Freund nach seiner Meinung. Seine Frau war begeistert, wenn ich das machen würde. Dann müsste sie nicht mehr alleine zu den langweiligen Stag-Treffen fahren und hätte nette Gesellschaft, wenn meine Frau und ich mit dabei wären.

„Muss es denn ein Stag sein?“, fragte mein Freund lakonisch. Es gäbe in Deutschland noch 30 solcher Autos und sein Modell wäre zurzeit das einzige fahrtüchtige Auto dieser Marke. Teure Ersatzteile und die zunehmende Inkompetenz entsprechender Werkstätten, ein solches Auto auch zu reparieren, waren ein weiterer Einwand. Das war er also, ein richtiger Freund, der mich vor einer lausigen Fehlentscheidung bewahren wollte. „Aber“, meinte er, „meine Cousine Konstanze ist gerade in Scheidung und besitzt ein altes Mercedes Benz Cabrio, 190 SL, schwarz mit roten Ledersitzen, den sie sicher verkaufen würde.“ Ja, das wäre eine schöne Alternative zu einem englischen Oldtimer, dachte ich. Man hätte keine Probleme mit englischer Autotechnik und Ersatzteile und kompetente Werkstätten gäbe es auch noch ein halbes Jahrhundert für dieses Auto.

Bei näherer Rücksprache mit Konstanze ergab sich allerdings, dass sie keinen Mercedes Benz Cabrio 190 SL, schwarz mit roten Ledersitzen besaß, sondern ein Mercedes Benz Cabrio SL 560, Bj. 1981 in grün, das mir überhaupt nicht gefiel. Es war eine echte Enttäuschung. „Wenn du schon einen Sportwagen haben willst, warum kaufst du dir keinen Porsche?“ Es war meine Frau, die mir diese Frage gestellt hatte.

„Ja, warum eigentlich nicht?“, sagte ich mir. Für gewöhnlich kostet ein Porsche ein Vermögen. Dieser hier wurde im Internet angeboten und war gebraucht so teuer wie ein neuer VW Golf, ein schwarzer Porsche 911 Carrera 2, Cabrio mit schwarzen Ledersitzen. Der Verkäufer hatte sich das Auto gerade erst drei Wochen zuvor gekauft. Das hätte mich stutzig machen müssen. Aber er versicherte mir, dass der Vorbesitzer ein Automechaniker gewesen sei. Das Auto würde etwas Öl verlieren, was bei einem älteren Porsche nicht ungewöhnlich sei, denn er fährt in Verbindung mit dem luftgekühlten Motor mit 12 Litern Öl spazieren. Ansonsten sei das Auto aber in Ordnung und er würde es nur verkaufen, weil er gemerkt hat, dass er ihn nicht braucht. Wer braucht schon einen Porsche? Nachdem ich ihn gekauft hatte, wurde mir bei genauer Inspektion klar, worauf ich mich eingelassen hatte. Es zeigte sich, dass an den vier Rädern Reifen von drei verschiedenen Herstellern montiert waren, der vordere Querlenker musste erneuert werden, abgesehen von den Bremsblöcken und Belägen. Der Wagen hatte einen starken Ölverlust, weil ein ursprünglich gebogener Ölschlauch durch einen geraden ersetzt worden war, der dadurch geknickt war und einen Ölstau verursachte. Ein Zylinderkopf war lausig repariert worden. Man hatte eine Hülse in eine Ventilführung eingebaut und eine Ventilfeder war gebrochen, wobei sich das gebrochene Endteil in das Federgewinde eingespult hatte, zum Glück, sonst wäre der Motor ein Totalschaden gewesen. Es war auch, wie man der Schilderung entnehmen kann, die reinste Eselei, ein solches Auto einfach so blauäugig zu kaufen. Aber so etwas gehört gelegentlich auch dazu, „Lehrgeld“ zu bezahlen, etwas, das in der Berufswelt unterdessen völlig aus der Mode gekommen ist. Jetzt, nachdem alles sachgemäß in Ordnung gebracht wurde, ist das Auto die reinste Lebensfreude, auch wenn es bis zu diesem Punkt eine finanzielle Herausforderung war und auch ich dieses Auto eigentlich gar nicht brauche.

In Karlsruhe, auf der Durchgangsstraße in Richtung Wörth, vor der Rheinbrücke wurde ich zum ersten Mal geblitzt. Ich hätte es eigentlich wissen müssen, denn das ist mir hier schon einmal passiert. Aber so ist es nun einmal. Man sitzt in einem schnellen Auto und fährt in den Urlaub und träumt vor sich hin. Das wissen auch die Stadtväter und lassen immer an den schnellen Ein- und Ausfahrtsstraßen die Blitzer aufstellen, an Orten, an denen man automatisch schneller fährt, weil einem keine Fußgänger in die Quere kommen. Mit dem festen Vorsatz, jetzt doch etwas kontrollierter autozufahren, fuhr ich auf der A35 über die Grenze und weiter in Richtung Straßburg. In Straßburg mündete die Autobahn direkt in eine Schnellstraße, die durch die Stadt führt. Hier wurde ich das zweite Mal geblitzt. Na, das ging ja schon gut los. Mir schwante, dass mich meine Reise zu dem Start und Ausgangspunkt einer Wanderung mit meinem Hund und einem Esel durch die Cevennen für längere Zeit zu einem Fußgänger degradieren würde. Ich war mir plötzlich nicht sicher, ob ich meinen Führerschein nach Beendigung der Reise noch haben würde, wenn ich wieder zu Hause angekommen bin.

Das ist das Los eines Porschefahrers. Man ist immer ein paar km/h zu schnell auf der Straße, ohne es zu merken. Nobby machte während der Fahrt das einzig Richtige: Er schlief und störte mich nicht ein einziges Mal. Gelegentlich dachte ich, anhalten zu müssen, und ihm die Gelegenheit zu geben, sein Geschäft zu machen, aber Nobby war zufrieden. Er hatte die Angewohnheit, während der Fahrt weder zu trinken noch etwas zu essen. Bei meinen Tankpausen lief er mit mir zwar spazieren und fand auch gelegentlich den einen oder anderen Punkt, an dem er seine Duftmarke hinterlassen musste, ich hatte aber den Eindruck, dass es für ihn nicht unbedingt zwingend war.

Irgendwann während der Fahrt merkte ich, dass ich sehr müde geworden war. Die vergangenen Tage und die körperlichen und mentalen Strapazen waren nicht spurlos an mir vorbeigezogen. Sei’s drum, dachte ich mir. Besser ich komme später an, als gar nicht und so habe ich auf dem nächstbesten Rastplatz vor Besançon angehalten und bin sofort über dem Steuer eingeschlafen. Keine halbe Stunde später wachte ich mit einem panischen Schrecken auf. Ich hatte geträumt, während der Fahrt eingeschlafen zu sein. Jetzt war ich wieder richtig wach.

Um 16 Uhr war ich in Lyon. Es regnete. Vor der Mautstelle hatten sich lange Schlangen gebildet. Es dauerte etwa eine halbe Stunde, bis ich an der Zahlstelle war. Ich wollte gerade die Mautstelle verlassen, als mich ein Polizist anhielt und mich in geschliffenem Deutsch fragte: „Wohin fahren Sie?“ Scheiße, dachte ich, schon wieder zu schnell gefahren. „In den Urlaub“, sagte ich. „Wohin?“, fragte der Polizist erneut. Was wollte er von mir? Was sollte ich sagen? „Nach Frankreich“, sagte ich. So einen Schwachsinn habe ich tatsächlich geantwortet. Ich bin in Frankreich und erzähle einem französischen Flic, dass ich nach Frankreich fahren werde. „In welche Stadt?“, wollte er dann wissen. Ich muss zugeben, ich war etwas irritiert. „In die Nähe von St. Étienne“, fiel mir dann gerade noch ein. Es folgte ein „partirez“. Ich fuhr weiter und war erlöst, aber immer noch verwirrt. Mag sein, dass diese Frage nichts mit meinem Auto zu tun hatte, sondern mit dem Verkehr. Da es Freitag war und ich meinem Navigator folgte, der mir vorschlug, durch Lyon zu fahren, war damit ein Stauerlebnis verbunden, auf das ich gerne verzichtet hätte. Vielleicht war ich tatsächlich zu schnell gefahren und der Flic wollte sich nur davon überzeugen, dass ich nicht mit Drogen im Kofferraum auf der Flucht war. In diesem Fall muss die Art, wie ich reagiert habe, auf ihn einen so unprofessionellen Eindruck gemacht haben, dass ich als argloser Deutscher mit einem kleinen Hund als Beifahrer für ihn plötzlich völlig uninteressant war.

Hinter Lyon ließ der Regen etwas nach und dann zeigte sich stellenweise sogar die Sonne. In St. Étienne dachte ich, ich müsse das Verdeck meines Cabrios öffnen. Bis Le Puy bin ich offen gefahren. Der Himmel zog sich wieder zu und die Temperatur sank von 20 auf 11 °C. Das war dann doch kein ungetrübtes Cabrio-Feeling mehr. Verdeck wieder zu und ab ging’s nach Langogne.

Gegen 19 Uhr kamen wir an und als ich von der Höhe hinunter in die Stadt fuhr, erkannte ich, dass ich in meinem Leben schon einmal in Langogne gewesen war. Das musste vor mehr als 25 Jahren in Verbindung mit einem Urlaub in der Bretagne gewesen sein. Wir waren damals dem Ruf eines befreundeten Wieslocher Ehepaars gefolgt, das uns diese wunderschöne Landschaft und ein verfallenes Steinhaus abseits des Ortes in einem Tal in der Nähe des Sees zeigen wollte. Sie hatten es vor geraumer Zeit entdeckt und träumten davon, es zu kaufen und zu renovieren. In Verbindung mit unserer Anreise damals entwickelte sich ein chaotisches Ferienerlebnis. Um das Haus zu besichtigen, waren wir auf einem schmalen Wanderweg in dieses Tal gefahren, in einem Citroen CX Familiale, einem riesigen Kombi mit drei Sitzreihen und zwei hintereinander liegenden Glasdächern, das damals in Autozeitschriften als „Raumschiff Orion“ bezeichnet wurde. Jetzt befanden wir uns fernab von einer befestigten Straße, mit vier Kindern und Kegel im Auto. Auf dem Dach hatte ich ein Segelboot festgemacht und dann gab es noch einen Wohnwagen als Anhänger. Nur, wie kommen wir hier wieder heraus? Die logistische Herausforderung bestand darin, dieses Gespann jetzt wieder auf eine normale Straße zu bekommen. Wenden war nicht möglich, denn der Weg wurde zunehmend schmaler und führte direkt in den See. Schließlich haben wir es dann doch hinbekommen mittels einer gehörigen Portion Adrenalin und der Hilfe unseres Gelände-erfahrenen Freundes. Von Langogne ging es damals an die Atlantikküste, nach La Rochelle und weiter in die Bretagne, nach St. Anne la Palud, wo wir noch bezaubernde Urlaubstage verbrachten. Das alles hatte ich längst vergessen und kam mir jetzt bei unserer abendlichen Einfahrt in dieses kleine Städtchen wieder in Erinnerung.

Heute, ein halbes oder auch dreifünftel Leben später, hatte mich der Zufall wieder nach Langogne geführt, um von hier aus meine Eseltour zu starten. Zunächst aber hatte ich ein Problem damit, unser Hotel zu finden. Nach einigem Hin und Her und Leutefragen fand ich es und merkte, dass ich schon dreimal daran vorbeigefahren war. Le Grill du Gaillard lag am Eingang des Städtchens gleich hinter der Pont d’Allier. Auf einem kleinen Platz davor befanden sich eine Tankstelle und ein kleiner Supermarkt. Der Begriff „Hotel“ war wohl etwas zu hoch gegriffen. Es war eine Gaststätte mit Zimmern und zwei Étoiles. Jetzt, nachdem ich im Internet danach suche, kann ich es nirgends finden. Man sollte also eher „Etablissement“ dazu sagen.

Das Zimmer war sehr spartanisch eingerichtet, um nicht zu sagen ärmlich. Aber das ist für mich in der aktuellen Situation nicht so wichtig. Eigentlich sind mein Hund und ich recht anspruchslos. Ein Bett, ein Stuhl, ein Bad mit Dusche und Klo, mehr brauche ich nicht und mein Hund begnügt sich mit einem Stuhl, auf dem eine Decke liegt, einem Schälchen Wasser, ein paar Krümeln Hundefutter und der Gewissheit, dass sein Herrchen, also ich, ihn bei dringenden Anlässen ins Freie führt. Vor dem Abendessen machte ich mit meinem unglaublich einfühlsamen Hund noch einen Abendspaziergang und lief mit ihm aus dem Dorf hinaus, über die Brücke und längs des Flusses Allier, vorbei an Fabrikruinen und Feldern. Die Sonne kam heraus und entschädigte mich in kurzer Zeit für einen verregneten Reisetag. Mein Hund rannte vergnügt vor mir her und ich beschloss, mich meinem Schicksal als Porschefahrer zu fügen und an den abgelaufenen und verkorksten Reisetag keine weiteren Gedanken mehr zu verschwenden. Jetzt begann unser Urlaub.

Zurück im Hotel brachte ich Nobby ins Zimmer, um zum Abendessen zu gehen. Das ist einer der besonderen Charaktereigenschaften meines intelligenten Hundes. Das erste Mal, als wir ihn bei früheren Hotelbesuchen alleine im Hotelzimmer zurückgelassen hatten, meldete er sich nach Schließen der Zimmertür mit einem Protestgebell. Damals bin ich zurückgegangen und habe meinem Hund erklärt, dass ich, oder wir, meine Frau und ich, jetzt etwas essen würden und bald wieder zurück wären. Von diesem Zeitpunkt an war Ruhe und er hat uns ziehen lassen und geduldig auf unsere Rückkehr gewartet. Auch heute habe ich das so gemacht, als ich zum Abendessen in die Wirtsstube ging.

Das Menü bestand aus einem Viertelliter Rotwein, Vin de pay de Ardeche, einer Quiche aus Blätterteig und Würstchen, nicht besonders hochwertig, aber schmackhaft. Der Hauptgang bestand aus gefüllten überbackenen Tomaten mit Reis. Das war ganz ordentlich und als Dessert gab es drei verschiedene Sorten Käse. Das war ebenfalls ganz ordentlich, ein Blauschimmelkäse, ein harter Bergkäse und ein weicher Ziegenkäse. Das Lokal war gut besucht und die meisten Gäste waren mit dem Essen sehr zufrieden. Es dauerte dann doch etwas, bis die Rechnung kam, oder man hatte mich in dem Trubel vergessen. Als ich später wieder zurück aufs Zimmer kam, begrüßte mich mein Hund überschwänglich. Die Nacht war gelegentlich von Autogeräuschen unterbrochen, denn das Hotel lag genau an der Einfahrtsstraße nach Langogne, aber es war o. k. In Erwartung des kommenden Tages und meiner Ungewissheit, was mich genau erwarten würde, schlief ich trotzdem mehr oder weniger gelassen ein.

Kapitel 3

Heute Früh bin ich so gegen 7 Uhr aufgestanden und habe geduscht. Die Dusche hatte keinen Vorhang und der Duschgriff keine Wandhalterung. Das Wasser war leidlich warm, aber es ergoss sich aus verschiedenen Ritzen des Griffs, weil der Duschgriff gesprungen war. Also musste man den Griff festhalten, um nicht noch vom Griff geduscht zu werden. Das Frühstück war spartanisch, aber es musste ja nicht immer ein Ei geben, zumal ich morgens in meinem alltäglichen Leben eigentlich nie gefrühstückt habe. Eine Scheibe Baguette, etwas Butter und Orangenmarmelade waren schon in Ordnung. Die Hauptsache, es gab genügend Kaffee mit Milch, Café au lait. Der war zwar auch nicht der Hochgenuss, aber auch das ist etwas, was mich nicht aus der Fassung bringt. Nach dem Frühstück bewegte mich dann noch die Frage, wie ich zu meinem Esel kommen würde. Auf dem Hof vor dem Hotel war kein Esel zu sehen. Mein Versuch, Gilles Becaud mit dem Handy anzurufen, der in meinen Reiseunterlagen als Vermieter des Esels mit einer Telefonnummer aufgeführt war, entpuppte sich als Reinfall. Da meldete sich keiner. Ich fragte eine ältere Frau an der Rezeption, wie ich denn nun zu dem Esel käme, die mir daraufhin etwas in geschliffenem Französisch erklärte, das ich nicht verstand. Ich konnte aber aus ihrer unaufgeregten Rede entnehmen, dass schon alles in Ordnung sei. Gegenüber von dem Hotel befand sich ein Supermarkt und ich beschloss, mich in der Zwischenzeit etwas mit Brot, einer Wurst, Tomaten und Wein zu versorgen. Nobby hatte ich vor dem Geschäft angebunden. Das gefiel ihm gar nicht, denn ich hörte ihn gelegentlich bellen. Als ich nach wenigen Minuten den Laden wieder verließ, wartete vor dem Hotel bereits der Transporter mit dem Esel. „Gilles“ entpuppte sich als Frau im mittleren Alter. Als ich mein Gepäck aus dem Wagen holte, galt ihre Sorge meinem Auto und der Frage, ob man es hier auf dem Platz stehen lassen könne. Sie rief bei jemandem an, wahrscheinlich ihrem Mann, und erklärte ihm ihr Problem. „Mais oui, il est une Porsch(e)“, kommentierte sie aufgeregt. Dann schlug sie mir vor, ihr den Autoschlüssel zu überlassen. Sie würde dafür sorgen, dass das Auto an eine sichere Stelle gebracht würde, wenn es erforderlich wäre. Mich überraschte es schon etwas, dass man hier wegen eines 18 Jahre alten Porsches so viel Aufhebens machte.

Nachdem ich mein Gepäck in dem Lieferwagen verstaut hatte, Nobby wurde auf der Rückbank platziert, fuhren wir aus der Stadt hinaus zu einer Stelle, die an einer Pferdekoppel lag. Hier wurde der Esel entladen. Nobby bellte aufgeregt und dann erklärte mir „Gilles“, wie man dem Esel das Zaumzeug anlegt, die Satteldecke und das Gerüst für die Satteltaschen mit dem Gepäck belädt. Schließlich erklärte sie mir, wie der Esel zu pflegen sei. Wie bereits erwähnt, entpuppte sich der Esel als Eselin mit Namen Lisette, nicht Modestine wie bei Stevenson. Mein Nobby stand auf der Mauer längs der Pferdekoppel und beobachtete alles mit Ungeduld. Von der Koppel kamen zwei Pferde angelaufen, die sich auch für uns und den Hund interessierten.

Nachdem das Gepäck verstaut war, verabschiedete ich mich von „Gilles“, und dann machte ich mich mit Nobby an der einen Seite und Lisette an der anderen Seite mit Leine auf. Ich wusste zunächst nur, dass unser Tagesziel Chaudeyrac hieß. Man hatte mir zwar eine Karte mitgegeben, aber eine genaue Wegbeschreibung hatte ich nicht. So war der erste Reisetag ein Erlebnis gemäß des Musters „trial and error“. Am Ende wurden aus einer Tagestour von 12 km vielleicht 22 km. Anfangs scheuchte ich meine kleine Reisetruppe über eine Autostraße, wobei ich Nobby als Erstes von der Leine nahm. Er erwies sich als sehr folgsam, immer wenn ein Auto kam und ich ihn rief, stand er neben mir. Das mit dem Esel war am Anfang etwas gewöhnungsbedürftig, denn der Esel wollte nur halb so schnell laufen wie ich. Irgendwie dachte ich dann, dass es kein Vorteil ist, einen Esel das Gepäck tragen zu lassen, denn die Kraft, die andere dazu brauchen, um ihr Gepäck zu tragen, benötigte ich, um den Esel zu ziehen. Nach einer halben Stunde kreuzte der offizielle Wanderweg meine Straße. Von weitem sah ich eine Gruppe Eseltreiber auf diesem Weg laufen und war von da an auf der richtigen Route. In St. Flour-de-Mercoire hatte ich gegen Mittag eine größere Eselwandergruppe eingeholt, von der ich einige wichtige Informationen erhielt. Der Wanderweg hieß GR70 und ist mit einem weißen und roten Strich gekennzeichnet. Das war es, was mir bisher gefehlt hatte.

Die Gruppe machte in dem Dorf Rast und ich wanderte von da an mit meiner kleinen Truppe weiter. Das Wetter entwickelte sich traumhaft. Der Pullover war schnell ausgezogen und dann folgte meine Regenjacke. Die Sonne schien. Es war leicht bewölkt und als ich mein Problem mit meinem Esel leidlich gelöst hatte, konnte ich mich auch in der Landschaft umsehen. Lisette war eigentlich ein gutmütiger Esel. Eine Tüte Möhren als Reiseproviant tat da das Übrige, so dass ich schnell Lisettes Vertrauen gewonnen hatte. Auf einer Anhöhe mit Blick über die Felder wurde Rast gemacht. Ich packte Nobbys Proviant aus, doch dann zeigte sich, dass sich Nobby mehr für meine Salami interessierte und Lisette mehr für mein Baguette als für das umliegende grüne Gras. Jetzt hatte ich das Gefühl, dass wir dabei waren, zu einer Reisegemeinschaft zusammen zu wachsen. Ich war dabei zu akzeptieren, dass Lisette keine konstante Reisegeschwindigkeit vorlegt, mal schnell lief und mal langsam. Was ich nicht akzeptieren konnte, war, wenn Lisette einfach stehen blieb. Dann schaute ich, was ihr fehlte, waren es die Fliegen, die sie quälten oder ein besonders grüner Grasfleck in der Nähe? In meiner Ungeduld und eingedenk des ersten Reisetages habe ich dann unter Einsatz meines Körpergewichts Lisette an der Leine hinter mir hergezogen, habe freundlich auf sie eingeredet, ihr eine Möhre ins Maul geschoben und sie nach besten Kräften gelobt und schließlich hat mir das Tier dann immer wieder den Gefallen getan und ist weitergelaufen. Dieses Tier hatte schon etwas Faszinierendes. Es trägt mein ganzes Gepäck. Das sind 10 kg links und 10 kg rechts und außer einem Schnauben und einer gelegentlichen Störrigkeit ist sie die Sanftmut in Person. Nobby hat sich nach seiner anfänglichen Aufregung auch schnell an die Situation gewöhnt und läuft mal links und mal recht, mal vorne und mal hinten, oder unter Lisette durch und wenn uns gelegentlich Wanderer mit Hunden begegnen, rennt er auf sie zu, um sie zu begrüßen. Abgesehen von einem temperamentvollen, schwanzwedelnden Gebell nervt er sie nicht und kann sich auch schnell wieder von den Wanderern lösen, die unsere Wege kreuzen.

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