Eva Markert

Blumen des Grauens

Dreizehn unheilvolle Geschichten

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Ascensio

Der griechische Jüngling

Das Geschöpf

Nerthus Erdenmutter

Die Beobachterin

Komm, tanz mit mir!

Ein-Wohner

Der Fratz

Erinnyen

Wie grün sind deine Blätter

Fluch des Alters

Die Muhme

Die Kunde vom magischen Stein

Weitere Kurzgeschichtensammlungen von Eva Markert

Impressum neobooks

Ascensio

Mitternacht. Dumpf hallten die Glockenschläge über die Dächer von Rom. Der Tag, an dem der Papst beigesetzt werden sollte, brach an.

Noch erfüllte die Anwesenheit vieler Menschen den Dom. Die Luft war gesättigt von Atem, gewisperten Worten, gemurmelten Gebeten. Hin und wieder hörte man unterdrücktes Hüsteln. Füße scharrten über den kalten Boden, eine Menschenschlange wand sich wie in Zeitlupe an dem Sarg vorbei. Das unruhige Flackern der Kerzen ließ Schatten auf dem wächsernen Gesicht des Toten tanzen.

Eine helle Kinderstimme erhob sich über die gedämpften Geräusche: „Der ist ja gar nicht tot.“

„Pst!“, zischte eine Frau.

„Guck doch, Mama, er hat sich bewegt.“

„Rede nicht solchen Unsinn!“

Ein Mann mischte sich ein. „Du musst hier ganz leise sein. Die Leute wollen beten.“

Das kleine Mädchen hörte nicht. „Ich glaube, er will uns was sagen, aber er kann nicht.“

„Halte sofort deinen Mund!“, flüsterte die Mutter streng.

Die Kleine fing an zu schluchzen. „Mama, wir müssen dem Mann doch helfen!“

Ärgerliches Gemurmel wurde laut. „Sorgen Sie dafür, dass Ihr Kind still ist, oder schaffen Sie es fort“, sagte jemand.

Die Mutter zerrte ihre Tochter an der Hand mit sich fort. Das Mädchen stemmte sich dagegen. Sein Weinen wurde heftiger. „Aber er ist nicht tot! Er ist bestimmt nicht tot!“

Die Menschen drängten sich um den Sarg und blickten auf die reglose Gestalt. Einige fröstelten.

„Kinder!“, seufzte jemand. „Sie verstehen es nicht. Sie wissen noch nichts vom Tod.“

Die Gläubigen bekreuzigten sich und setzten ihren Weg mit gesenkten Köpfen fort.

***

Viertel nach eins. Das Zufallen des schweren Eingangsportals hatte etwas Endgültiges.

Durch den Hinterausgang verließen die letzten Trauernden das Kirchenschiff. Nach und nach verhallten die Geräusche und es wurde totenstill. Immer mehr Kerzen verloschen und die Kühle der abgestandenen Luft verdichtete sich zu klammer Kälte.

***

Mit einem Mal flammte grelles Licht auf. Es war zwei Uhr nachts und höchste Zeit für die Reinigungsarbeiten. Eilige Schritte, das Klappern von Eimern und die Stimmen der Putzfrauen durchbrachen die Grabesstille. Mit leisen, aber energischen Worten gab Maria-Magdalena ihre Anweisungen.

Je näher sie dem Hauptaltar kamen, desto weniger sprachen die Frauen. Schließlich standen sie um den Sarg herum.

Sofia rümpfte die Nase. „Er riecht schon“, flüsterte sie. „Ich glaube, mir wird schlecht.“

Maria-Magdalena warf einen prüfenden Blick auf sie. „Bringt sie hinaus!“, ordnete sie an.

Zu zweit führten sie die halb ohnmächtige Sofia ins Freie.

„Er riecht wirklich.“ Giannas Stimme wurde von Würgen erstickt. Hals über Kopf floh sie durch den Mittelgang. Missbilligend schaute Maria-Magdalena ihr nach.

Plötzlich gellte Philomenas Schrei durch den Dom: „Der Papst hat sich bewegt!“

Die Frauen zuckten zusammen. Mit weit aufgerissenen Augen starrten sie auf den Leichnam.

Maria-Magdalena fasste sich als Erste. Sie holte tief Luft. „Glaubt ihr etwa an Geister?“, fragte sie spöttisch.

„Aber ich habe es genau gesehen! Sein Augenlid hat gezuckt!“

Jetzt verlor Maria-Magdalena endgültig die Geduld. „Schluss damit! Kümmert ihr euch um die Seitenschiffe. Ich mach das hier schon. Und beeilt euch. Spätestens um vier Uhr müssen wir fertig sein.“

***

Die Putzfrauen arbeiteten routiniert und noch flinker als sonst. Sie sprachen kein Wort mehr miteinander. Ab und zu schauten sie hinüber zu dem aufgebahrten Papst.

Maria-Magdalena reinigte den Boden vor dem Hauptaltar und wischte den Sarg sorgfältig mit einem feuchten Tuch ab.

Kurz vor vier hatten die Frauen ihre Arbeit erledigt und eine nach der anderen verließ hastig das Kirchenschiff.

Maria-Magdalena blieb als Letzte zurück. Sie löschte die Deckenlampen. Bald würde das erste fahle Morgenlicht durch die Fenster sickern. Eine große Kerze verlosch und die Schatten vertieften sich.

Maria-Magdalena hielt sie sich die Hand vor Nase und Mund und beugte sich über den Verstorbenen. „Im Leben warst du mir immer fern“, sagte sie leise. „Und nun, wo ich dir ein Mal nahe sein kann, erkenne ich dich kaum.“

Der Kopf des Papstes erschien im Tode so klein. Seine weiße Mitra war ihm ein wenig in die Stirn gerutscht und Maria-Magdalena rückte sie vorsichtig zurecht.

„Auf Wiedersehen in der Ewigkeit“, flüsterte sie und verneigte sich vor dem Toten.

Als sie sich wieder aufrichtete, fuhr sie zurück. Hatte sich da nicht ein Augapfel unter dem geschlossenen Lid bewegt? „Unsinn!“ Sie rieb sich die Augen. „Jetzt sehe ich auch schon Gespenster!“

Sie wollte sich gerade zum Gehen wenden, als sie erneut zusammenzuckte. Sie hätte schwören können, dass die goldene Kette mit dem Kreuz, die man dem Papst zwischen die gefalteten Hände gelegt hatte, verrutscht war. Wie gebannt starrte sie darauf. Die Finger des Toten zuckten leicht.

Maria-Magdalena rieb sich die brennenden Augen. „Ich bin bloß todmüde“, sagte sie laut. „Kein Wunder, dass ich mir allerhand einbilde.“

In diesem Augenblick richtete sich der rechte Zeigefinger der Leiche kerzengerade auf.

Maria-Magdalena stöhnte vor Entsetzen. Verworrene Gedanken über Muskelbewegungen un Nervenreflexe nach dem Tode schossen ihr durch den Sinn. Das geschlachtete Huhn, das ohne Kopf weiterlief. Aber gab es so etwas auch bei einem Menschen, der seit mehreren Tagen tot war? Bei einer Leiche, die bereits üble Gerüche verströmte?

In diesem Augenblick wollte sie nur noch eins: weg! Hinaus aus dem Dom, zurück in die Wirklichkeit, wo Lebende lebendig und Tote ganz und gar tot waren.

Ein Wispern drang an ihr Ohr und ließ sie erstarren: „Hilf mir.“

Ihre Augen huschten hin und her. Wer hatte gesprochen? Versteckte sich jemand hinter den Säulen oder im Dunkel zwischen den Kirchenbänken?

„So hilf mir doch!“

Es gab keinen Zweifel. Das Raunen kam nicht aus der Tiefe des Doms. Es kam aus dem Sarg.

Blindlings rannte sie davon.

„Hilf mir! Ich beschwöre dich!“

Das klang so verzweifelt, so flehend, dass Maria-Magdalena stehen blieb und sich langsam umwandte. Im Licht der wenigen brennenden Kerzen warf der erhobene Zeigefinger des toten Papstes einen riesigen, flackernden Schatten an die Wand.

„Komm zurück!“

Zögernd trat Maria-Magdalena wieder an den Sarg.

Ein Auge des aufgebahrten Leichnams hatte sich geöffnet. Der starre, milchige Blick ließ sie erschauern.

„Hilf mir zu sterben“, drängte die tonlose Stimme.

Maria-Magdalena antwortete, ohne nachzudenken. „Du bist schon tot.“

„Ich bin in mir gefangen“, flüsterte es von irgendwoher, „kann mich nicht verlassen.“

„Aber ... wie ist das möglich?“

„Ich wollte meinen Leib nicht aufgeben, ich konnte es nicht. Es gelang mir einfach nicht, mich loszulassen. Und dann war es zu spät.“

Ein Zittern durchlief den Toten. Der linke Ärmel des Pontifikalgewandes rutschte nach oben. Ein grünlich-rotes Geäst überzog den Arm.

„Mein Körper verwest bereits“, bohrte sich die Stimme in ihre Gedanken. „Gase bilden sich, die meinen Leib auftreiben.“

Maria-Magdalena hörte sich selbst wimmern.

„Siehst du die Blasen auf meinem Unterarm?“, fuhr die Stimme unerbittlich fort. „Bald werden sie überall sein. Es ist tote Haut, die sich ablöst.“

Maria-Magdalena ächzte. „Hör auf“, bettelte sie, „lass mich gehen!“

Ohne eine Antwort abzuwarten, stürzte sie davon.

Sein Wehschrei folgte ihr: „O mein Gott, warum verlässt du mich?“

Maria-Magdalena blieb wieder stehen. „Ich war immer mutig“, dachte sie, „ich habe stets meine Pflicht getan. Ich werde auch jetzt nicht davonlaufen.“

Ihre Schritte hallten in der Stille wider, als sie zum Sarg zurückkehrte und sich über den Papst beugte. „Was soll ich tun?“

„Befreie meine Seele.“

„Warum kann deine Seele den Körper nicht verlassen?“, fragte sie. Dabei sah sie, dass ihr Atem in der Kälte wie hauchfeiner Dunst aus ihr herausfloss und verwehte.

„Weil der Bestatter meine Lippen zusammengeklebt hat, damit der Mund nicht aufklafft.“

Unschlüssig verharrte Maria-Magdalena einen Augenblick. Dann holte sie tief Luft, streckte die Arme aus und ließ die Handflächen auf das Gesicht des Papstes sinken. Sie schauderte, als ihre Fingerspitzen totes Fleisch berührten. Mit aller Kraft versuchte sie das Kinn herunterzudrücken. Vergeblich.

„Ich schaffe es nicht.“

„Du musst!“

Noch einmal stützte sich Maria-Magdalena mit ihrem ganzen Gewicht auf ihre linke Hand und presste mit der anderen die untere Gesichtshälfte des Toten nach unten. Ein hässliches, knirschendes Geräusch jagte ihr Schauer über den Rücken. Die Züge des Papstes wirkten auf einmal seltsam schief.

„O mein Gott!“, schrie Maria-Magdalena heiser. „Ich habe dir den Kiefer gebrochen!“ Sie schluchzte auf. „Ich habe den Leichnam des Papstes geschändet!“

Das Auge des Toten stierte sie unverwandt an. „Hör auf zu weinen und versuche es noch einmal. Damit ich nicht in meinem faulenden Körper verweilen muss. Damit ich nicht eingesperrt bleibe bis in alle Ewigkeit in einem Marmorsarkophag in den Grotten unter dem Petersdom.“

Maria-Magdalena war halb von Sinnen, als sie erneut zupackte. Sie grub ihre Nägel tief in das Gesicht des Papstes und versuchte mit den Fingern, die dünnen, blutleeren Lippen auseinanderzuziehen. Das abgestorbene Gewebe war pflaumenweich und sie spürte, wie sich winzige Fetzchen unter ihren Fingernägeln festsetzten.

„Es geht nicht. Ich habe nicht genug Kraft.“

„Du darfst mich nicht im Stich lassen!“

Maria-Magdalena zitterte am ganzen Körper. Wie gehetzt schaute sie sich um. Ihr Blick fiel auf die brennenden Kerzen. Sollte sie den Schädel des Papstes mit einem Kerzenständer zertrümmern? Oder den Sarg in Brand setzen?

Tränen liefen ihr über das Gesicht. „Ich darf dir nicht helfen. Der Leib eines Menschen ist unantastbar, ein heiliges Gefäß. Er ist das Haus, in dem die Seele wohnen wird in der Ewigkeit.“

„Doch er verrottet ...“, widersprach der Papst.

„Ich kann nichts für dich tun.“

Von seinem qualvollen Stöhnen verfolgt, floh sie durch die Düsternis.

***

Mit einem leisen Quietschen öffnete sich die schwere Tür. Zaghafte Schritte näherten sich dem Sarg.

Die Klinge des Messers, das Maria-Magdalena in der Hand hielt, blitzte auf im schwachen Licht der letzten brennenden Kerze.

„Danke“, flüsterte die tonlose Stimme. „Ich danke dir, dass du mich nicht verlassen hast.“

Maria-Magdalena sank vor dem Sarg auf die Knie, legte das Messer neben sich und faltete die Hände.

Kein Laut störte ihr Gebet.

Nach einer Weile erhob sie sich. Ihre Knie wankten. Dennoch griff sie entschlossen nach dem Messer und stieß die scharfe Spitze durch die Linie, die von den zusammengeklebten Lippen des Papstes gebildet wurde. Sie hörte ein Klicken und spürte den Widerstand, als die Klinge gegen die obere Zahnreihe stieß. Erschrocken hielt sie einen Augenblick inne. Dann machte sie ohne zu zögern einen tiefen Schnitt knapp oberhalb der Lippen. Blasses Zahnfleisch und viel zu groß erscheinende Zähne wurden sichtbar.

Maria-Magdalena schleuderte das Messer im hohen Bogen von sich. Mit einem metallischen Scheppern schlug es auf, schlitterte über den Boden und blieb vor dem Altar liegen.

Mit bloßen Fingern vergrößerte sie die Öffnung. Fauliger Gestank quoll aus der Mundhöhle und ihr wurde übel. Nur undeutlich konnte sie erkennen, dass durchsichtiger weißer Rauch wie Atem in kalter Luft nach oben stieg. Dann rannte sie davon.

***

Die Welt nahm Abschied vom Papst. Auf dem Petersplatz wimmelte es von Menschen.

Als die Trauerfeierlichkeiten begannen, schwenkten die Kameras zum Hauptaltar, wo der Leichnam aufgebahrt war.

Die Frage, warum der Sarg bereits verschlossen war, bewegte alle Gemüter. Ganz Rom summte von Gerüchten und nicht wenige Menschen äußerten den Verdacht, dass die katholische Kirche irgendetwas zu verbergen hatte.

„Der Papst soll keines natürlichen Todes gestorben sein“, flüsterte man hinter vorgehaltener Hand, „denn neben der Leiche lag ein Messer.“

„Er wurde nicht fachmännisch einbalsamiert und hat bereits stark gerochen“, behaupteten andere. „Das haben die Putzfrauen gesagt. Und es gab noch andere Anzeichen von Verwesung.“

„Aber der Papst ist doch gar nicht tot“, sagte ein störrisches kleines Mädchen.

Irgendwo in der Menge stand Maria-Magdalena, bleich, stumm, voller Angst und Hoffnung.

Der griechische Jüngling

„So etwas habe ich in meinem ganzen Leben noch nicht gesehen.“ Kommissar Schwarzer schüttelte den Kopf.

Lilli, seine junge Kollegin, die ihm erst an diesem Morgen zugeteilt worden war, konnte nicht antworten, denn sie fürchtete, sich übergeben zu müssen, sobald sie den Mund aufmachte.

„Auf jeden Fall ist es der Vermisste.“ Er betrachtete noch einmal das Foto.

Sie nickte schwach.

„Was ist das für ein Mensch, der so etwas tut?“, sinnierte Schwarzer.

Lilli zuckte hilflos mit den Schultern.

***

Pia kannte Adonis, seit sie denken konnte. Er stand im Wohnzimmer in einer Ecke. Sie mochte ihn, besonders sein Gesicht, obwohl er keine richtigen Augen hatte, sondern nur flache, leere Augenhöhlen.

Als kleines Mädchen versuchte sie oft, mit ihm zu spielen. „Fang!“, rief sie und warf ihm einen Ball zu. Doch Adonis rührte sich nicht.

Ihr Bruder Justus lachte sie aus. „Das ist bloß eine Statue.“

„Adonis ist lebendig“, widersprach Pia. „Guck doch! Er freut sich, dass ich mit ihm spiele.“

„Er ist aus Gips.“

Pia wurde so wütend, dass sie anfing zu weinen.

Und Adonis lächelte weiter sein feines, geheimnisvolles Lächeln.

***

Als sie ungefähr acht Jahre alt war, fiel ihr zum ersten Mal auf, dass er nichts anhatte. Sie bemerkte ebenfalls, dass er unten nicht so aussah wie sie und auch ein bisschen anders als Justus. Immer wieder lief sie hin und betrachtete diesen Unterschied. Aber nur, wenn es niemand sah.

Eines Tages fragte sie: „Warum ist Adonis nackt?“

Ihre Mutter lachte. „Statuen frieren nicht.“

„Schämt er sich nicht? Jeder kann doch sein Ding sehen.“

„Das macht ihm nichts aus.“

Aber Pia machte es etwas aus.

***

Die meisten Kisten waren gepackt, die Zimmer fast leer.

Nachdenklich betrachtete die Mutter den griechischen Jüngling. „Ob wir die Figur überhaupt mitnehmen sollen?“, überlegte sie. „Eigentlich hat sie mir nie so richtig gefallen.“

„Mir auch nicht“, stimmte der Vater zu. „Sie ist gar nicht unser Stil. Ob wir sie den Hillers schenken? Die waren doch immer so begeistert davon.“

Pia wurde eiskalt vor Schreck. „Bitte, Mama! Wir dürfen Adonis nicht einfach weggeben. Wir stellen ihn in mein Zimmer.“

Die Mutter runzelte die Stirn. „Ich weiß nicht. Eine griechische Statue passt nicht in das Zimmer einer Zehnjährigen.“

Pia schluchzte. „Er soll nicht zu fremden Leuten kommen.“

Der Vater legte den Arm um sie. „Meinetwegen“, sagte er. „Wenn dir so viel daran liegt!“

Pia lächelte unter Tränen.

***

Adonis stand in einer Ecke ihres Zimmers, das Gesicht dem Bett zugewandt. Manchmal lief Pia zu ihm hin, um ihn zu umarmen und an sich zu drücken.

Seit sich die ersten Ansätze eines Busens zeigten, drehte sie ihm immer den Rücken zu, wenn sie sich auszog. Er hingegen war ihren Blicken Tag und Nacht ausgesetzt.

Er tat Pia leid. Kurz bevor sie vierzehn wurde, besorgte sie sich ein Betttuch und drapierte es um seine rechte Schulter. Mit Sicherheitsnadeln und einem Gürtel wurde das Gewand zusammengehalten. Bewundernd stand Pia davor. Richtig vornehm sah Adonis jetzt aus.

Mit dem Zeigefinger strich sie über die muskulösen Arme, berührte seine Wangen und die edel geschnittene Nase.

Noch nie hatte sie Adonis’ Mund so deutlich wahrgenommen. Wie schmal, wie schön geschwungen er war und gleichzeitig so männlich! Sie zögerte. Dann stellte sie sich auf die Zehenspitzen und drückte ihm einen hastigen Kuss auf die leicht geöffneten Lippen.

Später kam Justus herein. Er brach in Gelächter aus, als er den weiß gekleideten Adonis sah. „In Pias Zimmer steht ein Gespenst herum!“, schrie er durch das ganze Haus.

Kopfschüttelnd schaute sich die Mutter Adonis an. „Statt in deinem Zimmer zu hocken und dich mit dieser Statue zu beschäftigen, solltest du dir lieber ein paar Freunde suchen“, meinte sie.

„Ich brauche keine Freunde“, antwortete Pia.

***

Die Erinnerung an den Kuss ließ sie nicht los. Nachts starrte sie in die Dunkelheit und dachte an nichts anderes.

Schließlich hielt sie es nicht länger aus. Sie sprang aus dem Bett, rannte zu Adonis, warf ihm die Arme um den Hals und presste ihre Lippen auf seinen kühlen Mund. Sie drängte sich an ihn, küsste ihn wieder und wieder, bis sie plötzlich an ihrem Unterleib etwas Hartes fühlte. Sie zuckte zurück. Einen Augenblick war ihr schwindlig. Sie keuchte und klammerte sich an seiner Schulter fest, ehe sie zurück ins Bett taumelte.

Danach fand sie keine Ruhe mehr. Während alle im Haus schon schliefen, wälzte sie sich von einer Seite auf die andere und versuchte, die Gedanken an das Harte unter dem weißen Gewand zu verdrängen. Dieses Harte, das sie schon so lange nicht mehr betrachtet hatte. Ganz verschwommen war ihre Erinnerung daran.

Eines Abends konnte sie nicht mehr widerstehen. Sie richtete den Strahl ihrer Nachttischlampe auf die Stelle zwischen seinen Oberschenkeln, tappte auf unsicheren Beinen zu Adonis hinüber und schob mit bebenden Fingern das Gewand auseinander.

Oh, er war schön! Sie legte die Hand auf die Wölbung, fühlte, wie sich sein Glied in ihre Handfläche schmiegte. Elektrische Ströme schossen durch ihren Arm, Gänsehaut lief in Wellen über ihren Körper.

Sie kniete sich vor ihn hin und liebkoste ihn mit den Lippen, während sie sich selbst berührte. Tief in ihrem Leib zog sich etwas zusammen. Sie zuckte am ganzen Körper, warf sich auf den Rücken, schob ihr Nachthemd hoch und bot sich ihm dar.

In diesem Augenblick wurde die Tür aufgerissen und Justus stürmte herein.

Er erstarrte. „Was machst du da?“

Pia sprang auf. „Verschwinde!“, stieß sie heiser hervor.

Von da an schloss sie ihre Zimmertür stets ab.

***

Sobald Pia von der Schule nach Hause kam, lief sie zu Adonis.

Auch an diesem Tag hatte sie wieder Lust, mit ihm allein zu sein. Schon auf der Treppe begann sie ihre Bluse aufzuknöpfen.

Plötzlich beschlich sie ein ungutes Gefühl. Diese Stille im Haus war anders als sonst. Sie verharrte einen Augenblick vor ihrer Zimmertür, bevor sie die Klinke hinunterdrückte.

Das Bild, das sich ihr bot, war so entsetzlich, dass sie mit einem wimmernden Laut im Türrahmen stehen blieb. Adonis starrte sie aus toten Augen an. Jemand hatte seinen Mund und seine Nase mit Paketband zugeklebt. Sein weißes Gewand war mit mörderischen roten Flecken übersät. Zu seinen Füßen lag ein langes Küchenmesser.

Ein unterdrücktes Geräusch ließ sie zusammenfahren. Der Vorhang bewegte sich.

Pia schrie.

Justus sprang hervor. Er krümmte sich vor Lachen.

Pia stürzte sich auf ihn. „Du hast ihn umgebracht!“, kreischte sie. Mit beiden Fäusten hämmerte sie gegen seine Brust. Er versuchte sie abzuwehren, sie trat, kratzte, schlug um sich. „Ich hasse dich.“

„Pia, hör auf!“ Er umklammerte ihre Handgelenke. „Das war doch nur ein Spaß.“

Sie versuchte ihn abzuschütteln. „Du Mörder!“

„Es ist bloß eine Statue!“

„Ich liebe ihn. Und du hast ihn getötet!“

Justus ließ sie los. Blitzschnell sprang er hinter den griechischen Jüngling und stieß ihn mit aller Kraft um.

Mit dem Hals schlug Adonis gegen die Tischkante. Sein Kopf rollte über den Boden und blieb vor dem Fenster liegen. Justus packte den Gipskopf und warf ihn hinunter auf die Terrasse, wo er auf den Fliesen zerbarst.

Später, als sie zusammengekauert in ihrem Zimmer hockte, schafften ihr Vater und ein totenbleicher Justus Adonis’ Körper fort. Pia fragte nie, wohin sie ihn gebracht hatten.

Die großen und kleinen Brocken auf der Terrasse sammelte sie auf, jedes einzelne Stück, und begrub alles am Ende des Gartens unter einer Tanne.

***

„Wer weiß, ob der vermisste junge Griechen je wieder aufgetaucht wäre, wenn der Institutsleiter nicht das Verschwinden einer Leiche gemeldet hätte“, sagte Kommissar Schwarzer.

Seine junge Kollegin fühlte sich etwas besser, seit sie wieder im Büro waren. „Wie hat sie ihn eigentlich getötet?“, erkundigte sie sich.

„Im Schlaf. Mit einer langen, feinen Nadel. Der Stich ging direkt ins Herz.“

„Wie ist sie überhaupt an ihn geraten?“

„Sie hat ihn aus Griechenland mitgebracht, wo sie jedes Jahr ihren Urlaub verbringt. Er war ein armer Olivenbauer, der glaubte, er würde in Deutschland sein Glück finden. Sie nahm ihn bei sich auf. Eines Abends machte sie ihn betrunken und ließ ihn dies unterschreiben.“ Der Kommissar kramte in einer Akte und reichte Lilli ein Blatt.

„‚Hiermit stelle ich der Wissenschaft meinen Körper nach meinem Tode zur Verfügung.’ Datum, Unterschrift. Und das reicht?“

„Offenbar ja. Mit diesem Wisch hat sie den Toten der Universität zugeführt und dort fachgerecht plastiniert. Später hat sie die Leiche bei einer Nacht- und Nebelaktion – wie soll ich mich ausdrücken? – entführt.“

„Was ...“, seine Kollegin schluckte ein paar Mal heftig, „was macht eine Pathologin mit einem toten jungen Mann?“

„Ich vermute einen sexuellen Hintergrund“, erklärte Kommissar Schwarzer. „Immerhin stand der Leichnam nur mit einem Laken bekleidet an ihrem Bett.“

„Nicht zu vergessen der erigierte Penis“, fügte Lilli hinzu und schüttelte sich. „Krank!“, sagte sie. „Warum hat sie nicht einfach eine nackte Statue in ihrem Schlafzimmer aufgestellt?“

Das Geschöpf

„Castor! Pollux!“

Leonie füllte die Futternäpfe. Das tat sie jeden Morgen, noch bevor sie für sich und Wolfhard den Frühstückstisch deckte.

„Wo seid ihr beiden?“

Sicher machten sie einen Morgenspaziergang durch den Garten: der kleine braune Mischlingshund vornweg mit dem schwarzen Kater im Schlepptau.

Castor war ihr damals als Erster zugelaufen. Wie aus dem Nichts tauchte er plötzlich in ihrer Küche auf. Er musste durch die geöffnete Terrassentür ins Haus gekommen sein. Als sie sich zu ihm hinunterneigte, um ihn zu streicheln, wedelte er so heftig mit dem Schwanz, dass der ganze kleine Hinterleib in Bewegung war. Dann winselte er leise und sah sie flehend aus seinen dunklen Augen an. Leonie gab ihm ein Stück Schwarzbrot mit Leberwurst, das er gierig verschlang.

Sie schloss ihn sofort ins Herz und er wich ihr nicht mehr von der Seite.

Wer seine Eltern waren, ließ sich allenfalls erahnen: Leonie verdächtigte einen Cairn Terrier, den sie mal in der Nachbarschaft gesehen hatte. Castors Kopf dagegen erinnerte an die Miniaturausgabe eines Schäferhundes.

„Castor! Pollux! Frühstück!“

Nur wenige Tage nach Castors Ankunft erschien Pollux. Als sie im Garten einen Rosenstrauch beschnitt, strich er plötzlich um ihre Beine. Er ließ sich streicheln und folgte ihr mit hoch aufgerichtetem Schwanz ins Haus.

Ihre anfängliche Besorgnis, Castor würde den Nebenbuhler nicht dulden, erwies sich als unbegründet. Er leckte dem Kater sofort das Gesicht und Pollux schnurrte behaglich. Bald waren die beiden unzertrennlich, sie spielten zusammen, tranken aus derselben Schüssel und genossen es, aneinandergekuschelt in der Sonne zu liegen.

Nie hätte Leonie gedacht, dass man Tiere so sehr lieben konnte, wie sie Castor und Pollux liebte. Tag und Nacht verbrachten sie gemeinsam. Sie waren die Ersten, die sie morgens begrüßten, und sie begleiteten Leonie auf Schritt und Tritt durch ihren einsamen Tag. Nachts schlief Pollux zu ihren Füßen und Castor neben ihrem Bett. Wenn sie sich schlecht fühlte, böse, traurig oder mutlos, waren es die Tiere, die ihr Kraft und Hoffnung gaben. Wenn sie sich freute, freuten sie sich mit ihr.

Leonie runzelte die Stirn. Wo die beiden bloß blieben? Überhaupt hatte sie sie heute noch gar nicht gesehen.

Sie trat ans Küchenfenster und schaute in den Garten hinaus. Hatte sich unter den Rosenbüschen nicht gerade etwas bewegt? Sie kniff die Augen zusammen. Nein, sie musste sich getäuscht haben. Ein dünnes Miauen wie aus weiter Ferne drang an ihr Ohr. Sie lehnte sich aus dem Fenster. Oder nein, es war vielmehr ein geisterhaftes Jaulen, ein Bellen wie im Traum, das zu ihr herüberwehte. Und jetzt – sie erstarrte, eine Gänsehaut pflanzte sich von der Mitte aus auf ihrem Körper fort bis zu den Fingerspitzen –, jetzt ging der Nachhall dieser Schmerzenslaute in jämmerliches Winseln über.

Leonie rannte aus dem Haus und den Gartenweg entlang. Die Sonne schien bereits sehr warm, Hitze quoll aus dem Boden. Je näher sie den Rosenbüschen kam, desto stiller wurde es um sie her. Selbst das Vogelgezwitscher schien gedämpft.

Ihr wurde nicht bewusst, dass sie schrie, dass sie ihr Gesicht in die lockere Erde bohrte und Dornen ihren Rücken zerkratzten, während sie neben den beiden Kadavern kniete. Pollux‘ Kopf, seine Brust, die Vorderpfoten – alles war nur noch eine blutige, breiige Masse. Castor musste noch gelebt haben, als sein Mörder von ihm abließ. Er war zu Pollux gekrochen und hatte seinen unverletzten Kopf auf dessen Hinterflanke gelegt. Alle Knochen in seinem Leib schienen gebrochen, die Hinterbeine lagen in einem unnatürlichen Winkel vom Körper abgespreizt, Blut – ob Pollux‘ oder seins – verklebte sein Fell. Der traurige Blick aus seinen glasigen Augen bohrte sich unauslöschlich in ihr Gedächtnis.

Blind von Tränen stolperte sie ins Haus und holte das Körbchen, in dem die beiden noch vor Kurzem einträchtig gelegen hatten. Sie bettete die Tiere auf das Kissen und trug sie vorsichtig ins Haus.

Wolfhard saß am Frühstückstisch. „Warum hast du noch keinen Kaffee gemacht?“ Sein Blick fiel auf die Kadaver. „Musst du diese Schweinerei hier hereinbringen? Da vergeht einem ja der Appetit!“

Leonie stellte das Körbchen auf den Tisch, direkt vor ihn hin. Ihr Herz hämmerte und ihre Stimme klang gepresst. „Du warst es!“, keuchte sie. „Du hast sie gehasst …“

„Ich bin bloß froh, dass es ein Ende hat“, gab er ungerührt zurück. „Das war ja nicht mehr auszuhalten! Du bist wie besessen von den Viechern.“

„Du nennst sie ‚Viecher‘? Du … du …“ Sie packte den Korb und floh.

Ihr Ein und Alles war tot. Mit dem Korb auf den Knien saß Leonie auf dem Bett und weinte so heftig, dass sie fast an ihrem Schluchzen erstickt wäre. Als sie zu erschöpft war, um weiterzu weinen, legte sie sich aufs Bett, den Korb neben sich. Automatisch streckte sie die Hand aus, bekam ein Öhrchen zu fassen und kraulte es, doch dann berührten ihre Finger eine klebrige Masse und sie zuckte zurück.

Die Tränenspuren auf ihren Wangen trockneten und fühlten sich an wie ein Gerüst, das ihrem Gesicht Festigkeit gab, sodass es nicht auseinanderfallen konnte.

Plötzlich wurde ihr klar, wonach sie unbewusst die ganze Zeit in den Tiefen ihres Gedächtnisses gesucht hatte. Sie richtete sich so hastig auf, dass ihr schwindlig wurde. Als sie die Treppe hinuntertaumelte, fühlten sich ihre Beine an wie brüchige Stöckchen.

Wolfhards Jackett und seine Aktentasche waren verschwunden. Er würde erst abends zurückkehren.

Wo hatte sie den Artikel nur gesehen? Hastig durchwühlte sie einen Stapel alter Zeitungen. Als sie schon aufgeben wollte, fiel ihr der Bericht in die Hände. Ihre Pupillen irrten über den Text. Was sie las, drang nicht zu ihr durch, doch sie fand, was sie suchte: den Namen und die Adresse.

Tränen sengten in ihren Augen, als sie den Korb mit den toten Tieren auf dem Rücksitz ihres schwarzen Wagens abstellte. Sie sank auf den Fahrersitz, umklammerte das glühendheiße Lenkrad und legte die Stirn darauf. Ihre Schultern bebten. Die Sonne knallte auf das Wagendach, die Luft war stickig und stank nach rohem, blutigem Fleisch.

Sie kurbelte das Fenster hinunter und fuhr los.

Das kleine, schiefe Fachwerkhaus lag etwas abseits und war umgeben von hohen Büschen, sodass Leonie es beinahe übersehen hätte. Eine Klingel gab es nicht. Mit einem Türklopfer schlug sie gegen die schwere, schwarze Holztür.

Bis auf den Widerhall blieb alles still.

„Ein Haus des Todes“, dachte sie unwillkürlich und erschauerte. Sie klopfte erneut.

Der alte Mann, der ihr öffnete, sah hingegen sehr lebendig aus. Er war klein, beinahe zierlich gebaut, hatte weißes Haar, leuchtendblaue Augen und rote Apfelbäckchen. Sein Blick fiel auf den Korb. „Kommen Sie herein“.

Leonie folgte ihm in einen Raum, der offensichtlich seine Werkstatt war.

Er schob ihr einen Stuhl zurecht. „Setzen Sie sich.“ Seine Stimme klang unnatürlich hoch, fast wie die eines Gnoms.

Er ließ sich ihr gegenüber an seinen Arbeitstisch nieder. Vor ihm lag eine steife, tote Ratte.

Leonie schaute sich um. Feder- und Fellbälge hingen zum Trocknen an den Wänden. Weiße Knochen waren auf dem Tisch angeordnet, andere schwammen in Behältern, die auf dem Boden standen und mit einer übelriechenden Flüssigkeit gefüllt waren. Auf den Regalen an den Wänden hockten Vögel, Mäuse, Füchse, Hasen und allerlei anderes Getier. Funkelnde Glasaugen starrten sie feindselig an.

„Sie … sehen sehr lebendig aus.“

Der Präparator lächelte. „Das ist es, was ich bezwecke. Ich will dem Tod ein Schnippchen schlagen.“

Leonie schob ihm den Korb hin. „Können Sie etwas für mich tun?“

„Sie wollen sich nicht damit abfinden, dass sie tot sind.“ Es war keine Frage, sondern eine Feststellung.

Sie nickte. „Ich kann mir ein Leben ohne sie nicht vorstellen. Ich muss sie einfach um mich haben, sie berühren können …“ Ihre Stimme versagte.

Er knipste eine Lampe an und richtete gleißend helles Licht auf die Kadaver. Das Blut, schwarz wie altes Öl, und die Wunden hoben sich in grausamer Deutlichkeit ab.

Leonie betrachtete fasziniert ein ausgestopftes Eichhörnchen, das sie auf einer Kommode zwischen verschiedenen Materialien entdeckt hatte. Trotz der leeren Augenhöhlen sah es so lebendig aus, als würde es gleich davonspringen.

„Bis auf die Glasaugen ist es fertig“, erklärte der alte Mann.

Leonie zuckte zusammen. Sie glaubte, eine Bewegung wahrgenommen zu haben. Mit einem zitternden Finger zeigte sie auf das ausgestopfte Tier: „Es … es ist noch nicht ganz tot.“

Wieder lächelte er. „Glauben Sie mir: Alles, was Sie hier sehen, ist Mimikry: ist Tod, der sich durch die Vortäuschung von Leben tarnt. Oder Leben, das sich durch die Vortäuschung des Todes tarnt. Wie Sie es sehen wollen, bleibt Ihnen überlassen.“

„Sie scheinen ein Meister Ihres Fachs zu sein.“

„Das bin ich in der Tat“, erwiderte er nicht ohne Stolz. „Ich habe sehr lange geforscht, bin in der ganzen Welt herumgereist und habe Rezepte für Salben, Kräutermischungen und Tinkturen gesammelt. Ich kenne die Geheimnisse aller Kulturen, die es wagen, dem Tod die Stirn zu bieten. Gefährliches Wissen, das ich sorgsam bewahre und mit in mein Grab nehmen werde.“

„Bitte helfen Sie mir!“

Er musterte die Kadaver ausdauernd und kritisch. Schließlich schüttelte er den Kopf. „Es tut mir leid. Die Körper sind zu sehr verstümmelt, die Felle zu stark beschädigt.“

„Dann bilden Sie meine Tiere nach. Ich habe Fotos …“ Mit fliegenden Fingern öffnete Leonie ihre Handtasche.

„Ich bilde nicht nach, ich konserviere“, entgegnete der Alte. „Ich kann den Tod ein wenig ungeschehen machen. Aber dafür brauche ich echtes Material. Viel echtes Material.“

„Ich weiß. Sie sind ein Künstler. Deswegen bin ich zu Ihnen gekommen.“ Leonie legte die Fotos vor ihn hin.

Er betrachtete sie ausgiebig. Sein Blick wanderte dauernd zwischen ihnen und den Kadavern hin und her.

Atemlos hing Leonie an seinen Lippen. Schließlich sah sie, wie sich sein Mund bewegte. Doch in ihren Ohren rauschte und brauste es, sie konnte ihn nicht verstehen. Hilflos zuckte sie mit den Schultern.

„Es gibt nur eine Möglichkeit“, wiederholte er mit seiner hohen Greisenstimme. „Allerdings …“ Er brach ab.

„Welche?“, hauchte sie. „Sagen Sie es mir!“

„Es wird Ihnen nicht gefallen.“

„Mir ist alles recht, wenn ich Castor und Pollux nur nicht ganz verliere.“

Er räusperte sich. „Ich könnte den Kopf des Hundes und die intakten Partien seines Oberkörpers auf den hinteren Teil des Katzenkörpers pflanzen.“

Leonie stockte der Atem.

„Ich würde ein Zwitterwesen schaffen – eine Art Chimäre.“ Er schob zwei Fotos halb übereinander. „So sähe es in etwa aus.

Leonie betrachtete das Bild lange. Sie konnte ihre Tiere noch erkennen, sowohl Castor als auch Pollux. Schließlich nickte sie. „Tun Sie es.“

„Ich muss Sie warnen. Es ist nicht ungefährlich. Die Natur wehrt sich gegen Frevel. Ich weiß mich zu schützen, doch wie steht es mit Ihnen?“

„Ich bin zu allem bereit.“

„Also gut. Kommen Sie heute in sieben Tagen um dieselbe Zeit wieder.“

Pünktlich eine Woche später klopfte Leonie an die schwere Holztür. Die Tage voll Tränen, Sehnsucht und Verzweiflung und die Leere in ihrem Haus hatten sie ausgelaugt.

Kaum ließ sie den Türklopfer los, wurde geöffnet. Der Greis strahlte sie aus seinen himmelblauen Augen an. „Ich habe das Werk soeben vollendet“, fispelte er. „Ich hoffe, Sie werden zufrieden sein.“

Voll ängstlicher Erwartung betrat Leonie sein Arbeitszimmer. Und da, auf dem Tisch, saß Castor und sah sie an. Lediglich der Blick aus seinen dunklen Augen erschien ihr ein wenig fremd. Irgendwie – vorwurfsvoll. Und doch war er es, zweifellos. Er hatte seine Lefzen hochgezogen, sie konnte spitze Zähne sehen. „Castor“, raunte sie, „mein Kleiner …“ Sie ließ sich auf einem Stuhl nieder und kraulte seinen wuscheligen Kopf zwischen den spitzen Ohren, da, wo er es so gern hatte. Er fühlte sich an wie früher, gar nicht kalt und tot, sondern im Gegenteil sehr lebendig!

Erst jetzt fiel ihr Blick auf den runden Rücken, die Hinterpfoten und den Schwanz. Ein Sonnenstrahl, der durch das Fenster fiel, ließ Pollux‘ schwarzes Fell seidig schimmern. „Pollux, endlich habe ich dich wieder“, wisperte sie. Sie liebkoste seinen Hinterleib, die Flanken, Pfötchen und berührte dabei scharfe Krallen.

Der Präparator beobachtete sie stumm. Sie hob ihr tränenüberströmtes Gesicht zu ihm auf. „Danke“, stieß sie hervor. Sie reichte ihm ein Bündel Geldscheine, nahm das Geschöpf behutsam auf den Arm und drückte es an sich. Es war kompakt und viel schwerer, als sie erwartet hatte.

Beinahe glücklich machte sie sich auf den Heimweg.

Wolfhard saß auf dem Sofa und las die Zeitung. Entgeistert ließ er das Blatt sinken, als sie mit Castux ins Wohnzimmer trat. „Verdammt, was ist das?“

„Das ist Castux“, fauchte sie. „Und diesmal werde ich aufpassen!“

Misstrauisch beobachtete er, wie sie sich in den Sessel setzte, Castux auf den Schoß nahm und ihn streichelte. „Du bist ja noch verrückter, als ich dachte“, knurrte er. „Aber mir soll’s egal sein. Dieses Monster macht wenigstens keinen Lärm und keinen Dreck. Und man muss es nicht durchfüttern.“

Genau wie Castor und Pollux füllte auch Castux Leonies ganzes Denken aus. Morgens und abends gab sie ihm frisches Wasser, füllte seinen Napf mit Futter und setzte ihn davor. Sie streichelte und kraulte ihn, striegelte sein Fell und nahm ihn überallhin mit. Wenn sie in der Küche werkelte, saß er auf der Fensterbank und sah ihr zu. Wenn sie bei der Gartenarbeit war, hockte er unter einem Strauch im Schatten. Er war auch