1. Kapitel

Kurze Beine lügen nicht

Am Anfang schuf Gott den Himmel und die Erde, die ganze Welt.

Auf der Erde war es wüst und leer.

Es herrschte Finsternis und der Geist Gottes schwebte über dem Wasser.

Gott rief: Es werde Licht! Da wurde es hell.

Da nannte Gott das Licht Tag und die Finsternis Nacht.

Da ward aus Abend und Morgen der erste Tag.

Montag

Blindlings griff sie nach dem passenden Schlüssel an dem Ring. Nicht nur ein beträchtliches Gewicht hing an dem Metallring, der mindestens die Größe eines Armreifs besaß und eine Vielzahl von Sicherheitsschlüsseln zusammenhielt. Für sie wog auch das Vertrauen, das man ihr mit diesem Ring in die Hände gelegt hatte. Damit hatte sie Zugang zu sämtlichen Arzt- und Patientenzimmern der psychosomatischen Station, auf der sie schon seit mehreren Jahren als Reinigungsfachkraft arbeitete. Hoch oben in der vierten Etage des städtischen Klinikums. Sie genoß es, von den Ärzten und Pflegekräften ausnahmslos als Reinigungskraft angesprochen zu werden. Besonders der Chefarzt, dessen Büro sie gerade aufschloss, hatte niemals in ihrem Beisein von ihr als Putzfrau gesprochen, so wie sie es bei ihrer vorigen Stelle in der evangelischen Kirchengemeinde noch manchmal erlebt hatte. Sie war froh, diese Stelle im Krankenhaus bekommen zu haben. Hatte sie doch schon gleich nach dem Schulabschluss ihre Ausbildung zur Kinderkrankenpflegerin begonnen. War aber sehr jung Mutter von Zwillingen geworden, während ihr Mann sich noch in der Ausbildung zum Rechtsanwaltsfachangestellten befand. Damals hatte sie die Reinigungsarbeiten im Gemeindehaus der Stadtkirche übernommen, damit die junge Familie finanziell über die Runden kam. Mit dem dritten Kind war dann die Entscheidung gegen die Wiederaufnahme ihrer Ausbildung gefallen, ohne dass sie diese bewusst getroffen hätte. Als junge Mutter war sie gerne bei ihrer Arbeit für die Kirchengemeinde geblieben. Auch deshalb, weil sie dort auf Wohlwollen und Verständnis stieß, wenn eines ihrer Kinder einmal krank war, und sie zu einem anderen Zeitpunkt ihre Arbeitsstunden nachholen konnte. Inzwischen waren ihre Kinder längst zu Hause ausgezogen. Und da sie sich - nun Mitte vierzig - noch einmal nach einem Neuanfang oder zumindest nach einer Veränderung sehnte, kam es ihr sehr entgegen, mehr arbeiten und mehr verdienen zu können. Aber nicht nur das. Es war vor allem die Atmosphäre in einem Krankenhaus, die sie schon immer fasziniert hatte. Ein großes Haus, das es sich zur Aufgabe gemacht hatte, liebevoll für die Schwachen und die Kranken zu sorgen, das war eindeutig der richtige Ort für sie. Und der Chefarzt, der ihrer Station vorstand, der Herr Professor Doktor Hell, war in ihren Augen der Inbegriff eines einfühlsamen Menschen. Immer wieder nahm er sich Zeit für sie, um sich nach ihrem Befinden zu erkundigen, und interessierte sich besonders für den Werdegang ihrer Kinder. Seine kleinen Augen, die eng beieinander standen, waren dann ganz auf sie gerichtet. Dabei neigte er sich ihr freundlich entgegen. Seine kurz geschorenen Haare, die einem grauschwarzen Stoppelfeld glichen, und die eigenwillige Krümmung seiner großen Nase verliehen ihm etwas Markantes.

Sie mochte diese stille Morgenstunde, in der sie ganz allein im Bürotrakt war, der am Ende des Stationsflurs lag. In der niemand ihr im Weg war und in der ganz allein sie bestimmte, was als Nächstes passieren würde. Sie mochte es, den Dingen, die sie umgaben, nah zu sein. Sich auszumalen, welche Rolle sie für ihren Besitzer spielen könnten. Sie zu berühren, ihre Temperatur zu fühlen, mit ihren Händen Form und Oberfläche zu ertasten.

Mit dem rechten Ellenbogen streifte sie gekonnt den Lichtschalter, während sie ihren Putzwagen halb vor dem äußeren Türrahmen positionierte und ihr Schlüsselbund in die rechte Kitteltasche gleiten ließ. Die langgezogenen Lampen begannen zu summen und verteilten mit ihren Lamellen das künstliche Licht. Das Chefarztzimmer war etwas geräumiger als die anderen Arztzimmer und unterschied sich vor allem dadurch, dass es noch eine Verbindungstür gab, die in das Sekretariat des Herrn Professor führte.

Heute war Montag - Zeit, den Wandkalender abzunehmen und die vergangene Woche nach hinten zu wenden. Der großformatige Kunstkalender füllte das Weiß der Wand über den beiden Clubsesseln. Rechts von der Verbindungstür standen sie. Über Eck und zwischen ihnen ein Glastisch auf einem farbenreichen Flickenteppich, der mit seiner schneckenartigen Machart den Blick des Betrachters in sein Zentrum leitete oder ihn in Richtung Peripherie entließ. Der vordere Sessel neben der Eingangstür war augenscheinlich dem Professor vorbehalten. Ein Taschenkalender und ein jederzeit angespitzter Bleistift lagen für den Herrn Professor auf dem Glastisch bereit. Der Sessel unter dem Wandkalender war für die Patienten bestimmt. So wechselten die Gesichter vor der weißen Wand mehrfach am Tag. Das Kalenderblatt über ihnen aber blieb von Montag bis Sonntag dasselbe.

Sie nahm den Kalender von der Wand und schaute noch einmal auf das in Rottönen gehaltene Gesicht in ihren Händen. Der Sonntag, mit dem die Wochenleiste unterhalb des Bildes endete, enthielt noch den Zusatz „Volkstrauertag“.

Die Lebendigkeit des Gesichts drückte sich in seinen warmen Farben aus. So rund und leuchtend, dass darin auch das Glühen der Sonne oder das Licht des vollen Mondes hätten liegen können. Sie konnte nicht entscheiden, ob es das Gesicht einer Frau oder eines Mannes, ein junges oder altes Gesicht war. Neutrale, fast geometrische Figuren formten es. Die Augäpfel wie zwei Feuerbälle. Über dem einen Auge eine klar abgegrenzte schwarze Braue. Das einzig wirklich Dunkle an diesem Bild. Über dem anderen Auge erstreckte sich ein weiß geschminktes dreieckiges Lid. Es ließ sie kurz an einen Harlekin denken. Anstelle des Mundes zwei winzige Würfel, die sich sprachlos aneinander drängten. Nach einer Andeutung der Ohren suchte sie vergeblich. Die Asymmetrie der beiden Gesichtshälften war vereinigt im Rund eines Kreises. Zwei Gesichter in einem, dachte sie. Der schmale Hals weitete sich zu einem kleinen Podest, auf dem der Kopf ruhte. Zur Betrachtung freigegeben. So wie die Patienten vor der weißen Wand, die montags bis freitags den Professor in ihren Gesichtern lesen ließen. Dieses Gesicht schien das Wort und auch das Zuhören verweigern zu wollen. Aber trotzdem konnte sie ein Gespräch mit ihm führen.

Was erzählten die Gesichtszüge eines Menschen über ihn, was gaben sie von ihm preis? Oder sah der Professor die Formen und Farben seiner eigenen Gedanken in das Gesicht des Patienten hinein? War das Bild, das man sich von einem Gegenüber machte, nur eine Maske, die genauso gut auf ein anderes Gesicht passen würde?

Senecio - Paul Klee - 1922

Sie suchte nach einer Antwort in der Bildunterschrift:

Senecio - Paul Klee - 1922

Der Name Paul Klee ließ inzwischen einige Bilder vor ihrem inneren Auge entstehen. Denn es waren schon die meisten Wochen des Jahres vergangen. Und mit jeder Woche gab es ein neues Kleeblatt, wie sie es inzwischen scherzhaft zu sich selber zu sagen pflegte.

Senecio? Senecio? Darüber hatte sie mal etwas in ihrer Gartenzeitschrift gelesen. War es nicht das Greiskraut, das sie auch als Unkraut aus ihrem eigenen Garten kannte? Sogar giftig sollte es sein. Die kleinen Früchte hatten tatsächlich etwas von einem Greis - mit ihren schlohweißen Haarkronen. Aber dieses Gesicht auf dem Kalender hatte für sie gar nichts Greisenhaftes.

Wie dem auch sei. Sie klappte das Bild mit dem vieldeutigen Gesicht nach hinten und hängte den Kalender wieder an seinen Platz. Nahm den Glasreiniger von ihrem Putzwagen und besprühte die Glasplatte des niedrigen Tisches zwischen den beiden Clubsesseln. Anschließend wischte sie mit einem weichen Tuch darüber, bis sich in der glänzenden Oberfläche das Kalenderbild der angebrochenen Woche zu spiegeln begann. Sie drehte ihren Kopf noch einmal zu dem neuen Bild. Sie würde es sich gut einprägen. Hatte sie doch die Erfahrung gemacht, dass an jedem der sieben Tage ein anderes Licht darauf fallen würde.

Mit neuem Schwung wandte sie sich der großzügigen Arbeitsfläche des Schreibtisches zu, auf der sie nur wenig verrücken musste, um sie säubern zu können. Geleitet von der geometrischen Sichtweise Paul Klees, wanderten ihre Augen den Raum ab, während ihre Hände weiter ihren Montags-Verrichtungen folgten. Wie eckige Münder erschienen ihr heute die Fächer des Regals, das die ganze Wand hinter dem Schreibtisch ausfüllte und bis an die Decke reichte. Vollgestopft und immer noch wissensdurstig. Als ob es nicht genug bekommen konnte von diesen weißblauen medizinischen Fachbüchern, die sie auch aus den anderen Arztzimmern kannte.

Fast auf Fußhöhe aber gab es ein Fach, das mit gänzlich anderen Büchern bestückt war. Kaum einsehbar. Davor stand kein typischer Chefsessel, die übliche drehbare Kombination aus Chromgestänge und Kunstleder. Vielmehr verdeckte ein antiker Armlehnstuhl aus dunklem Holz die Sicht auf diesen Teil des Regals. Wohl ein Erbstück des Herrn Professor. Das braune Leder des Sitzpolsters war wie eine alte, spröde Haut, auf der sich die Altersflecken versammelt hatten. Gegerbt von Schweiß und Säuernis. Von den Vorvätern, die diesen Stuhl wortwörtlich besessen hatten, um zu formulieren, zu redigieren und zu korrigieren. Um zu kalkulieren, zu investieren und zu spekulieren. Um zu skizzieren, zu diktieren und zu fabulieren.

Das schmale Fach hinter diesem geschichtsträchtigen Stuhl mutete fast wie ein kleines Versteck an. Zumindest wie etwas, das aus dem Rahmen fiel, aber nicht auffallen sollte. Es lagerten dort etwa 15 bis 20 quer gestapelte Bücher. Sie hatte den Eindruck, dass mit den Jahren mehr und mehr hinzukamen. Sie hatte die Andersartigkeit dieser Bücher zum ersten Mal wahrgenommen, als sie einmal beim Staubwischen an einen der Buchrücken gestoßen war, der ein wenig herausragte. Daraufhin war der kleine Bücherturm aus dem Bord gerutscht und hatte sich wie eine Ziehharmonika vor ihr auf dem Teppichboden aufgefächert:

Jedes der schmalen Bändchen besaß die gleiche Aufmachung: Buchdeckel und Buchrücken waren in anthrazitfarbenes Leinen gebunden. Davon setzte sich der mattgolden eingefärbte Buchschnitt ab, was den Büchern etwas Unberührbares, geradezu Sakrales gab. Dazu der erhabene Schriftzug auf dem vorderen Buchdeckel, mit hellem Grau nachgezeichnet. Auch ein Blinder hätte nicht nur den jeweiligen Titel, sondern auch den Namen des Verfassers ertasten können: Roman Tordok. Alle Bücher von ein und demselben Autor. Es klang nach einem östlichen Namen. Aber heutzutage konnte man gar nicht mehr sagen, woher jemand stammte. Auch auf dem Stationsflur begegnete sie mit den Jahren immer mehr fremdländisch aussehenden Menschen. Weder wegen dieser Patienten noch wegen der andersartigen Bücher hätte sie den Professor anzusprechen gewagt. Das Fragenstellen war sein Part in ihrer eingespielten Kommunikation. Aber offensichtlich mochte der Chefarzt diesen Autor sehr, dessen Initialen am unteren Ende des Buchrückens noch einmal wie ein Siegel platziert waren.

Nachdem sie alle Flächen im Zimmer vom Staub der letzten Woche befreit hatte, griff sie nach dem Papierkorb, um ihn in den aufgespannten Müllsack an ihrem Putzwagen zu leeren. Etwas steckte im Papierkorb fest. Sie griff mit der freien Hand danach und zog daran. Ein Stapel Papiere kam zum Vorschein. Kopien eines in Handschrift niedergeschriebenen Textes. Die Schrift im blassen Anthrazit eines fein gespitzten Bleistiftes. Sie las die Überschrift.

Kurze Beine lügen nicht

Eine merkwürdige Verdrehung der Tatsachen, dachte sie. Was konnte damit gemeint sein? Sie stellte den Papierkorb neben dem Putzwagen ab, lehnte sich an den Türrahmen und begann zu lesen. Sie war schon fast bis zur dritten Seite angelangt. Da hörte sie das erste Klacken des automatischen Türöffners am Ende des Stationsflurs, dann das Summen und das zweite Klacken. Sie vernahm entschiedene Schritte, die sich näherten. Die Sekretärin, die manchmal früher kam, konnte es nicht sein. Schon fühlte sie sich ertappt. Obwohl sie am Klang der Schritte ziemlich gut hätte abschätzen können, dass noch genügend Zeit dafür geblieben wäre, die Blätter im Müll zu entsorgen, ohne dass derjenige, dessen Schritte immer lauter wurden, hätte erkennen können, was sie zu lange in ihren Händen gehalten hatte. Sie faltete die Papiere notdürftig zusammen, damit sie Platz in ihrer Kitteltasche fanden, und ließ sie darin verschwinden. Sie wusste selbst nicht, warum sie so handelte. Warum sie gerade heute etwas tat, was sie sich eher von anderen, aber nicht von sich selbst hatte vorstellen können.

Die Schritte kamen näher und schon stand der Professor vor ihrem Putzwagen: „Ach, Frau Baselitz, guten Morgen! Immer so früh auf den Beinen. Was würde ich nur ohne Sie anfangen!? Ich bin heute etwas früher dran. Weil - ich muss noch etwas Dringendes schreiben. Lassen Sie es gut sein für heute. Und machen Sie einfach ein bisschen eher Schluss mit ihrer Morgenschicht - das haben Sie sich verdient.“

Sie dachte nur an die Röte, die ihr möglicherweise ins Gesicht gestiegen war. Mit einem halben Lächeln auf den Lippen und einem kurzen Nicken griff sie nach ihrem Putzwagen und rollte ihn beiseite, um dem Chefarzt den Weg frei zu machen. „Tschüss, bis morgen“, rief er ihr noch zu, ehe er die Tür hinter sich zuzog. „Tschüss, Herr Professor“, erwiderte sie. Dabei klang ihre Stimme weitaus höher als sonst. Sie stemmte sich hinter ihren Putzwagen, als ob sie ein schweres Hindernis überwinden müsste. Aber der Wagen ließ sich nicht so leise und zügig rollen, wie sie es sich wünschte. Sie war erleichtert, sich im Keller des Krankenhauses endlich von diesem sperrigen Teil trennen zu können.

Kaum war sie bei ihrem Spind angelangt, um aus dem blauen Kittel in ihren Mantel zu wechseln, blickte sie sich kurz um, zog dann die Papiere vorsichtig aus der Kitteltasche, strich sie glatt und ließ sie in das verstärkte Rückenfach ihres Rucksacks gleiten.

Die Unruhe im Gepäck - so kam sie nach ihrer Frühschicht zuhause an. Sie konnte kaum entscheiden, was mehr auf ihren Schultern wog: Ihr Gefühl, knapp einer peinlichen Situation entkommen zu sein, für die sie so schnell keine Erklärung hätte finden können, vielleicht sogar auch gar keine hätte abgeben müssen? Oder überwog das Unfassbare, das sich schon zu Beginn dieser Geschichte andeutete.

Sie machte es sich im Wohnzimmer bequem. Zog ihre Hausschuhe aus und kuschelte sich in den Ohrensessel, wobei sie ihre Beine anwinkelte und die Füße unter ihrem Gesäß wärmte. Den weichen Samt des Bezugs zu spüren, das brauchte sie jetzt, um weiterlesen zu können. An die Armlehne des Sessels grenzte ein Sideboard. Darauf stellte ihr Mann für sie jeden Morgen ein kleines Tablett bereit, bevor er ins Büro aufbrach. Die dünnwandige Teetasse und die zarte Untertasse bildeten ein fein aufeinander abgestimmten Paar. Darum gruppierten sich als kleines Ensemble der filigrane Teelöffel, das Milchkännchen und die Zuckerdose. Daneben die bauchige Kanne, von der sie jetzt die wattierte Mütze abnahm. Sie hielt die Tülle so lange in Schräglage, bis sie an dem Plätschern des Tees hören konnte, dass die Tasse bis zum Rand gefüllt war. Die Kanne verschwand wieder unter der Mütze. Der Zucker rieselte vom Löffel hinab in den dampfenden Tee. Nun tauchte sie ihn ein. Und jedes Mal, wenn sie umrührte, klingelte die Tasse. Danach noch der kleine Schuss Milch, die sich langsam mit dem Tee vermischte und den aufsteigenden Dampf beruhigte. Schon bevor sie die Tasse zum Mund geführt hatte, lag der Geschmack des Tees auf ihrer Zunge.

Es war nicht nur die Ruhe in ihren Handbewegungen, nicht nur die wohlmeinende Geste ihres Mannes, die zu diesem Zeremoniell gehörten. Es waren auch die gerahmten Familienfotos, die wie ein Bilderwald den größten Raum auf dem Sideboard einnahmen und neben die ihr Mann das Tablett zu platzieren pflegte. All dies zusammen schenkte ihr ein Gefühl von Geborgensein.

Nach dem ersten Schluck Tee, der so heiß war, dass sie ihn nur schlürfen konnte, nahm sie die handschriftliche Geschichte wieder zur Hand: Ganz andere Sätze waren das. Ganz anders als jene auf den Papieren, die manchmal aus den Aktenmappen des Herrn Professor hervorlugten oder die zuoberst in der Ablage auf seinem Schreibtisch lagen. Überhaupt kein holpriges Amtsdeutsch. Und auch keine endlosen Ketten von medizinischen Fachwörtern. Sie begann noch einmal von vorne:

Kurze Beine lügen nicht

Langsam beginnt das Morgengrauen, das Dunkel in seinem Zimmer zu verdrängen. Er ordnet die Bettdecke mit seinen nervösen Beinen und fällt noch einmal in den Halbschlaf zurück. Traumfetzen schwirren in ihm umher. Er versucht, sich zwischen ihnen behaglich einzurichten, sie zu einem beruhigenden Faden zusammenzuknüpfen. Doch sie bleiben störrisch und gehorchen nur den Gesetzen der Nacht.

Die Stimme seiner Mutter drängte ihn aus dem warmen Haus. Die der Großmutter weit weg. Seine helle Sopranstimme verschluckte sein Nein, das in ihm aufschrie. Ohne dass er wusste, woher dieses Nein kam, wohin es gehörte. Seine kurzen Beine gehorchten und gingen zur Gartenpforte hinaus. Sie liefen ohne ihn. Allein, einsam, nur auf sich gestellt. Sein Nein und die Welt, die in ihm wohnte, gefroren zu einem Eisblock. Schwer hatten seine Beine daran zu tragen.

Nachdem seine Erstklässlerfüße die Busstufen erklommen hatten, zappelten sie in Erwartung des Stillstehens, das in der Stadtkirche geboten war. Nach dem Ausstieg am Marktplatz: Seine Beine - wie zwei Instrumente des Gehorsams agierten sie. Seine blutleeren Oberschenkel, Knie, Unterschenkel, Füße und Zehen. Gelenkt von einem fremden Taktstock, brachten sie seinen Oberkörper zu den drei breiten Stufen vorm Altar, wo die Proben des Knabenchores stattfanden. Seinen Oberkörper, der bis auf seine Singstimme völlig entleert war. Seinen schmächtigen Oberkörper - nicht mehr als eine Hülle, eine Fassade, die er vor sich her schob. Darauf sein steif gewordener Kopf - er trug ihn nicht mehr selbst. Stattdessen hing er an einem unsichtbaren Faden, der irgendwo an der Kirchturmspitze befestigt war.

Zuerst das Einsingen: Das gemeinsame Einatmen, die gemeinsamen nichtssagenden Silben - rauf und runter. Wie ein Gebet, das einfach nur schön klingen sollte. Ein Gebet, das nirgendwohin führte. Das Formen der Laute nochmal und nochmal. Das Vorsingen der tiefen bärtigen Stimme, die breitbeinig vor ihnen stand, galt es nachzuahmen. Wurde sie aber zur Sprechstimme, dann forderte sie, säuselte sie, flüsterte sie, brauste sie auf, wurde laut, riss die Worte an sich.

Manchmal polterte ein Lachen aus dem Bart, bei dem er, der Erstklässler, nie wusste, ob er mitlachen oder besser ernst bleiben sollte. Hinter der dicken Hornbrille, die aus dem Bart herauswuchs, die Augen. Diese Augen, die ihn so anschauen konnten, dass er ihnen nicht mehr auszuweichen wagte. Immer wieder suchten sie sein Gesicht ab. Sie ruhten zu lange auf ihm, sie machten sich lustig über ihn. Bis sie endlich von ihm abließen und das gleiche Spiel mit einem anderen seiner Singkameraden wiederholten. Ihnen allen, den kleinen Sängerknaben, fehlte die Sprache, Scherze darüber in der Pause zu machen. So viel leichter war es in der Schule. Sein Lehrer dort mochte es, wenn man über ihn lachte. Wie von selbst lachten dann alle fröhlich mit.

Er fühlte, wie seine Singstimme beim Einsingen immer weicher wurde, sie glitt auf und ab, wurde wendiger, wurde kräftiger. Beinahe hätte sie das Nein hinausgeschrien. Doch die dirigierende Hand vor ihm zeigte genau, wo es lang ging.

Nach dem Warmsingen bekamen sie Notenblätter in die Hand. Jetzt wurde der obligatorische Bachchoral geprobt. Dafür trennte man die kleinen und großen Knaben in einzelne Stimmgruppen. Einige der älteren Sängerknaben übernahmen das Zepter. Sie führten den Bass, Tenor, Alt und Sopran in die verschiedenen Räume, die im Kellergewölbe der Kirche verborgen waren.

Dieser Augenblick ließ jedes Mal sein kleines Herz lauter schlagen. Dies war der Moment, in dem die schwarzen Pupillen hinter der dicken Hornbrille die Reihen im Sopran und Alt absuchten und dann plötzlich bei einem Augenpaar anhielten und es nicht mehr losließen. Das bedeutete, dass man ihm die kalten Steinstufen hinab folgen musste. In einen kleinen Raum mit zwei grünen Sesseln und einem Klavier. „Du hast heute besonders gut gesungen. Wir werden deiner schönen Stimme noch ein paar Geheimnisse entlocken. Vielleicht kann sie dann bald mit einem kleinen Solo unsere Kirche füllen. Dann werden ganz allein deine Töne durch die Luft fliegen und die schönsten Bilder an unser Kirchengewölbe malen“, versprach der dunkle Bart. Sein Herz ging wieder leiser und langsamer, wenn nicht er es war, der dieser bärtigen Stimme folgen musste.

Wurde jedoch seine - genau seine - Sopranstimme ausgewählt, dann schlug sein Herz nicht nur bis zum Hals, zum Mund heraus. Es bebte, es überschlug sich, raste davon - mit all seiner Kraft einen Ausweg suchend. Aber da war kein Ausweg, keine andere Tür. Nur noch anhalten wollte es, als es sich mit ihm in den dunklen, engen Flur zwingen musste. Kleinlaut und schwer wurde es. Fühlte sich schuldig. Wahrscheinlich hatte es einmal falsch geschlagen. Bestimmt war es so. Irgendwann hatte es, ohne es zu wissen, einen falschen Ton angeschlagen. Vor dem Zimmer blieb es - rot vor Scham - stehen und ließ ihn hineingehen, den kleinen Sänger. Mutterseelenallein verharrte das Herz draußen vor der Tür, während hinter der Tür ein kleiner, herzloser Körper gehorchte, gefror, erstarrte - verstört, verwaist, verschwiegen.

Das Herz stand still. Stand still vor der Tür. Stand still in dem Keller, auf dem die Kirchenpfeiler ruhten. Es wusste nicht mehr, wie es schlagen sollte, hatte seinen Rhythmus verloren, seine vertraute Melodie vergessen. Es wusste auch nicht, wie lange es still gestanden hatte, als sich die Tür wieder öffnete. Es brannte darauf, endlich wieder für den kleinen Körper schlagen zu können. Aber sein angestammter Platz war besetzt. Stattdessen regierte dort etwas Fremdes und gab den Takt vor: Der heruntergeschluckte Ekel, der keinen Namen kannte. Die riesige, feuerrote, bärtige Zunge, auf der feuchte, unverständliche Worte schwammen. Die behaarte Hand, eine riesige Pranke, die ihm seine Haut gestohlen hatte.

Da das Herz keinen Einlass mehr fand, erflehte es von dem Kinderkörper eine Umarmung, damit es endlich wieder bei ihm sein konnte. Aber die gefühllosen Kinderhände glitten an dem Herzen ab. Da legte es seine ganze Hoffnung in einen alten Freund, der ihm - schon so viele Male zuvor - zu Hilfe geeilt war.

Als alle Stimmen wieder in der Kirche vereint waren, da erschien er - sein Freund - Johann Sebastian mit einer weißen Perücke auf dem Kopf. Er zog den Jungen mit seinen schlichten Choralzeilen in den Bann. Berührte mit seinen Harmonien die Stimme des Jungen. Seine schmale Brust begann sich zu weiten. Mit jedem Atemzug mehr und mehr. Er atmete noch einmal tief ein und sein Brustkorb hob und öffnete sich. Endlich war das kleine Herz wieder zuhause. Es beruhigte sich auf den langen Fermaten. Bis in alle Zellen hinein wärmte es den kleinen Körper.

Der Bachchoral aus dem Lautsprecher seines Weckers dringt angenehm leise in seine Ohren. Wie immer weckt ihn Bach persönlich. Jeden Morgen überrascht ihn der eingebaute Zufallsgenerator mit einem seiner Lieblingschoräle. Der Rollstuhl neben dem Bett wartet darauf, ihn und seine bewegungslosen Beine durch den Tag zu rollen.

Er hört sie schon, die Schritte der anderen Patienten auf dem Flur. Gleich wird es Frühstück geben und danach beginnt die Gruppentherapie. Die Anderen - sie können laufen - auch wenn sie, wie er, viel zu tragen haben. Seine Beine jedoch - inzwischen lang gewachsen - gehorchen ihm nur noch nachts. In der schützenden Nacht werden sie wieder lebendig - können laufen, rennnen, klettern, springen, gehen, stehen, knien - gehören nur ihm, ihm ganz allein. Am helllichten Tage aber gefrieren sie zu zwei starren Eisblöcken und halten noch heute die unaussprechliche Wahrheit gefangen. R.T.

Ein Kind, das wollte nie - Paul Klee - 1920*

Nach einem Gedicht von Johann Wolfgang von Goethte - siehe Anhang

Sie ließ die Blätter auf den Schoß sinken, während ihre Augen sich nicht von dem letzten Satz lösen konnten. - Die Wahrheit. Eine unaussprechliche Wahrheit. Unaussprechlich - schon für einen Erwachsenen, dachte sie.

Wie sollte erst ein Kind nach Hilfe rufen, wenn es dafür keine Worte gab? Wie konnte sie überleben, diese kindliche Wahrheit - zu Eis erstarrt? -

Was für eine Wahrheit hatte wohl in der Mutter gelebt, die ihr Kind so allein gelassen hatte? Und wer kannte sie wirklich, die ganze Wahrheit? Oder gab es nur die eigene Wahrheit? Und die der Anderen war eine andere? Dann würde es mehrere, vielleicht sogar viele Wahrheiten geben?

Sie wusste es nicht. Doch etwas wusste sie. An etwas erinnerte sie sich jetzt: Als sie heute nach der Morgenschicht, den Rucksack schon auf dem Rücken, nach Hause radeln wollte, hatte sie bemerkt, dass sie ihre Strickjacke in der Stationsküche hatte liegen lassen. Daher war sie noch einmal mit dem Fahrstuhl hochgefahren. Der Chefarzt hatte gerade halb auf dem Gang gestanden, die Türklinke in der einen Hand und den Drahtbügel der aufgeklappten Lesebrille in der anderen. Er hatte seiner Sekretärin noch zugerufen: „Ach, und bitte, Frau Blaginova, denken Sie daran, der Brief an die Mutter von Herrn Thomas. Na, Sie wissen schon, unser Sänger im Rollstuhl... hab ihn gerade diktiert. Der sollte heute unbedingt mit der Mittagspost raus.“

Hatte er Sänger gesagt? Sänger im Rollstuhl? Merkwürdig - dachte sie. Ja, sie hatte in der letzten Woche einen kleinen Zusammenstoß gehabt, bei dem sich ihr Putzwagen und der Rollstuhl jenes Patienten ineinander verhakt hatten. Sie erinnerte sich noch an sein Lachen, das gleich den gesamten Flur zum Klingen gebracht hatte. Gerne hatte sie mit einer Entschuldigung darauf geantwortet. Ehe er sich geschickt aus der Verwicklung herausmanövriert hatte und in seinem Zimmer neben dem Fahrstuhl verschwunden war.

Der Sänger im Rollstuhl, war er es? War er der Erstklässler von damals? Sie versenkte sich noch einmal in die letzten Zeilen, als ob sie noch etwas finden könnte, was ihre Vermutung widerlegen würde. Da erst entdeckte sie die Initialen am Ende der Geschichte. R wie Roman und T wie Tordok. War das etwa…? Sie schaute noch einmal auf die Schrift. So klein, so bescheiden. Vielleicht gab es doch in den Schwüngen mancher Buchstaben eine Ähnlichkeit mit der Schrift auf den Notizzetteln des Professors. Sie waren gewöhnlich mit einem dickeren Filzstift beschrieben. In klaren Druckbuchstaben. Sie wusste nicht mehr, was sie denken sollte.

Ach was, viel wichtiger war doch dieser kleine Sängerknabe. Sie konnte sich noch nicht von ihm trennen. Sah noch einmal die vagen Bilder, die seine Geschichte in ihr hatte aufsteigen lassen. Innere Bilder, vor denen sie hatte fliehen müssen, weil sie unvorstellbar waren. Und sie floh ein zweites Mal vor ihnen. Sie flüchtete sich zu den vielen Gesichtern auf den Familienfotos, die ihr von dem Sideboard entgegenblickten. Schnell fand sie das Gesicht, nach dem sie suchte. Sie griff nach einer gerahmten Fotografie. Nach ihrem Sohn, wie er mit seiner bunten Schultüte im Arm neben einer alten Eiche auf dem Gehsteig stand. Um den Baumstamm herum war ein vom Asphalt ausgesparter Kreis mit schwarzer Erde. Ihr kleiner Junge und der große Baum standen beisammen. Im Hintergrund ein tiefblauer Himmel, einige weiße Wolken. Die Füße ihres Jungen ein wenig nach innen gedreht. Ein schüchternes Lächeln auf dem Gesicht. Viele Jahre war das her. Inzwischen war aus ihm ein fröhlicher junger Mann geworden. Vor einigen Jahren war er ausgezogen, um zu studieren. Jener Patient im Rollstuhl mochte im gleichen Alter sein wie er. Vielleicht war er sogar in demselben Jahr eingeschult worden?

Sie blickte lange auf das Foto - in die Augen ihres Jungen. Suchte in seinen zarten Gesichtszügen. Verfolgte den Ausdruck seiner Haltung von Kopf bis Fuß. Dann drehte sie langsam das Bild. Um jede Perspektive zu studieren. Um jeden Blickwinkel einzunehmen. Als sie auf diese Weise das Bild um 180 Grad gedreht hatte, erschrak sie:

Ihr Junge. Den Kopf im tiefblauen Wasser. Das Lächeln ertrunken. Weiße Schaumkronen schwebten geisterhaft auf dem Wasser. Grünbraune Wasserschlangen wanden sich unter ihm. Seine kleinen, dünnen Erstklässlerbeine formten ein „V“. Darüber die drohend schwarze Finsternis, die er ab heute tragen, stemmen, halten - hochhalten sollte. Nur eine stand ihm bei. Der kräftige Stamm der ehrwürdigen Eiche, die schon um 300 Jahre alt war. Den Himmel aber gab es nicht mehr.

Es bedurfte nur einer kleinen Handbewegung. Sie könnte das Foto wieder umdrehen. Als sie es aber getan hatte, trat nicht die erwartete Erleichterung ein, sondern etwas von der Finsternis blieb in ihr. Und sie fing an, darüber nachzudenken, ob sie die Geschichte, die immer noch auf ihrem Schoß lag, aufbewahren oder vernichten sollte.

2. Kapitel

Der verlorene Sohn

Gott sprach: Über der Erde soll sich der blaue Himmel wölben.

Von der Erde soll Wasserdampf aufsteigen und sich in den

Wolken sammeln.

Und Gott sah, dass es gut war.

Da ward aus Abend und Morgen der zweite Tag.

Dienstag

„Na, heute hab ich Sie hoffentlich nicht schon wieder aufgeschreckt und mitten in ihrer Arbeit unterbrochen. Ich hoffe, Sie konnten alles in Ruhe erledigen. In der Ruhe liegt die Kraft, nicht wahr? Das haben heutzutage so viele Menschen vergessen. Und wir müssen es ihnen hier wieder mühsam beibringen.“

„Ist schon alles erledigt, Herr Professor. Ich hoffe, auch zu Ihrer Zufriedenheit.“

„Da bin ich mir sicher, Frau Baselitz. Grüßen Sie Ihren Mann von mir. Ich hab ihn übrigens gestern in der Anwaltskanzlei getroffen. Er setzt sich ja immer vorbildlich für meine Asylanten ein, die ich hier auf Station habe. Das ist so eine große Hilfe.“

„Oh, das hat er mir gar nicht erzählt“, antwortete sie. Die beiden hatten also miteinander gesprochen. Ihr Mann hatte doch nicht etwa die Papiere gefunden und die Geschichte gelesen, schoss es ihr durch den Kopf. Sie dachte an ihren Mann, an dessen rechtschaffenen Charakter. Und ihr schlechtes Gewissen erschuf in Sekundenschnelle völlig unwahrscheinliche Szenarien, die sie vor dem Professor bloßstellen könnten. Hatte sie gestern die Papiere wirklich zuhause in ihre Schrankschublade gelegt und nicht etwa auf dem Sideboard liegen gelassen?

Immer noch stand sie dem Herrn Professor gegenüber. Sie atmete tief ein, als ob die einströmende Luft das schlechte Gewissen in ihrer Brust verdrängen könnte. Betont ruhig strich sie dabei über ihre Kitteltasche. Über die linke Kitteltasche, in der vor genau vierundzwanzig Stunden noch die persönlichen Aufzeichnungen des Chefarztes gesteckt hatten. Sie strich darüber, als ob es etwas zu glätten gäbe. War dem Chef gestern vielleicht doch ihre ausgebeulte Kitteltasche aufgefallen? Hatte vielleicht ein Teil der gefalteten Papiere aus der Tasche so weit herausgeguckt, dass er seine eigene Handschrift hätte erkennen können? Brachte das nicht auch ihn in Schwierigkeiten, wenn er wusste, dass sie nun Kenntnis davon hatte, dass er über die Interna seiner Patienten schrieb? Dass er deren persönliche Geschichten unter einem Pseudonym veröffentlichte, statt seiner ärztlichen Schweigepflicht zu genügen und diese unter Verschluss zu halten? Durfte man das als Arzt überhaupt? Selbst wenn man die Geschichten etwas abänderte? Oder hatte er das Einverständnis seiner Patienten eingeholt? Wohl kaum - dachte sie. Er schrieb ja schon, wenn der Patient noch auf Station war.

Während ihr diese Fragen durch den Kopf jagten, hielt sie den Blick gesenkt und spürte ihren schnellen und heftigen Puls. Da vernahm sie seine weiche Stimme:

„Ich wünsch Ihnen noch einen schönen Dienstag, Frau Baselitz, machen Sie’s gut.“ „Danke, Herr Professor Hell, Ihnen auch“, hörte sie sich selbst sagen. Gleichzeitig konzentrierte sie sich darauf, ihren Atemrhythmus zu verlangsamen und den Putzwagen so ruhig in Richtung Fahrstuhl vor sich her zu rollen, wie sie es noch nie getan hatte.

* * *

Eine feine Person, die Frau Baselitz, dachte er. Sie hatte das, was man emotionale Intelligenz nannte. Das konnte er von vielen seiner studierten Patienten nicht behaupten. Er sah ihr nach. Wie ihre Bewegungen ruhig durch ihren Körper flossen. Ihr aufrechter Gang und das gleichmäßige Rollen des Wagens perfekt aufeinander abgestimmt. Er folgte dem Schwung ihres Nackens, den die krausen Locken freigaben. Beinahe stolz hielt sie ihren Kopf. Fast wie eine Afrikanerin, die auf ihrem ruhigem Kopf einen Tonkrug mit Wasser forttrug, während ihr Körper unterhalb des langen Halses geschmeidige Bewegungen vollführte.

Heute so viel ruhiger als sonst, die Frau Baselitz, dachte er. Dass seine beiläufige Bemerkung über die Ruhe bei dieser alerten Persönlichkeit sogleich auf fruchtbaren Boden gefallen war. Oder war es die altmodische Variante? War es schlicht seine Autorität? War es ihr vorauseilender Gehorsam, fragte er sich, lächelte still vor sich hin und stieß die angelehnte Tür auf.

Das Morgenlicht breitete sich bereits über seinen Schreibtisch aus. Er würde bald auf das künstliche Licht verzichten können, an dessen summendes Geräusch er sich bis heute nicht hatte gewöhnen können. Dann könnte er beobachten, wie das Grau am Horizont sich langsam einfärbte. Und in Kürze würde sich das Blau des Morgenhimmels ganz entfaltet haben.

Er schaltete das Diktiergerät ein und stellte fest, dass einer seiner gestern aufgesprochenen Texte noch nicht gelöscht war. Hatte sie ihn vielleicht gar nicht geschrieben? Die seltenen Male, die seine Sekretärin etwas übersah, erleichterten ihn geradezu. Ständig umgeben von ihrem Eifer und Pflichtgefühl, das konnte ihn schon manchmal unterschwellig aggressiv machen. Es hatte ihn einige Überredungskünste gekostet, dass sie die meisten Briefe eigenhändig mit dem Zusatz i.A. unterschrieb und ihm nicht mehr zur Kontrolle vorlegte. Selbst nach so vielen Jahren hatte er sich nicht mit den administrativen Seiten seiner Position anfreunden können. Er wollte nicht mit Unwichtigem und Kleingedrucktem seine Zeit vertun. Ihm ging es vor allem um Inhalte, die das Potential besaßen, Sinn zu stiften. Nein, er war durch und durch Idealist. Ein Idealist würde er auch noch sein, wenn die Welt um ihn herum unterzugehen drohte. Vielleicht aber klammerte er sich auch einfach nur an seine Ideale, weil er pausenlos mit dem Zusammenbrechen persönlicher Welten konfrontiert war, ging es ihm durch den Kopf.

Wahrscheinlich hatte sie nur vergessen, den Text vom Diktiergerät zu löschen, und der Brief an die Mutter seines Patienten war gestern rausgegangen. Längst würde sie ihn akkurat gefaltet in das blütenweiße Kuvert gesteckt haben. War es nicht viel mehr er selbst, der dieses Schreiben am liebsten vergessen hätte? Hatte nicht er etwas Wichtiges in diesem Fall unterlassen, woran er nicht erinnert werden wollte? Er spürte ein Unbehagen, das er gerne abgeschüttelt hätte. Sollte er es vielleicht in seine nächste Supervision einbringen? Wohl eher nicht. Das vertrug sich nicht mit seinem Selbstbild. Ihm war ohnehin klar, dass er nicht ganz korrekt gehandelt hatte.

Es war nicht das erste Mal, dass er Angehörigen mitteilen musste, vorerst keinen Kontakt mehr zu seinen Patienten aufzunehmen. Jedes Mal eine Gratwanderung. Zumal seine jüngeren Kollegen grundsätzlich dafür plädierten, dass dies die Patienten selbst tun und verantworten müssten. Aber für ihn machte es einen Unterschied, in welchem Stadium der Traumaverarbeitung sein Patient sich befand. Gerade in der Anfangsphase sah er es als seine ärztliche Pflicht an, den fragilen Zustand eines Patienten vor erneuten Verletzungen zu schützen. Ihm war es ein professionelles, aber auch persönliches Bedürfnis, einem Menschen beizustehen, in dessen Innerem bedrohliche, schmerzvolle und vor allem grausame Bilder aus der Vergangenheit aufstiegen. Erinnerungsfetzen, die endlich nicht mehr dissoziiert werden mussten, sondern ans Licht des Bewusstseins gelangen durften. Langsam Stück für Stück zu einem ganzen Bild zusammenfinden konnten. Allein das bedeutete harte innere Arbeit für den Patienten. Dazu kam noch eine viel größere Aufgabe.

Denn gleichzeitig ging es für den Patienten darum, Strategien für den eigenen Schutz, die eigene Sicherheit zu erwerben. In vielen Fällen waren die Patienten als Kinder von einer Atmosphäre umgeben gewesen, die es gar nicht erlaubt hatte, ein Gefühl für die eigenen basalen Grundrechte zu entwickeln. Dann, wenn die emotionale oder - noch schwerwiegender - die physische Intimsphäre des Kindes nicht geachtet worden waren. Diese Menschen besaßen dann einfach kein Gefühl für ihre eigene Würde, auch nicht für ihr Recht auf Selbstbestimmung. Das hieß, dass sie auch im Erwachsenenalter hochgradig gefährdet waren, erneut benutzt, degradiert, manipuliert zu werden. Oder umgekehrt, dass sie selber zu denjenigen wurden, die andere benutzten, degradierten, manipulierten. Dass sie auf diese Weise ihr selbst erlittenes Trauma unverarbeitet weitergaben. Sie hatten ja kein anderes Sozialverhalten erlernen können. Es sei denn, es hatte Menschen in ihrem Umfeld gegeben, z.B. eine sensible Lehrkraft, eine mütterliche Freundin, einen aufmerksamen Fussballtrainer, deren Einfluss bedeutend genug gewesen war.

Eine geradezu unvorstellbar große Aufgabe war das für die Patienten. Auch für ihn als Therapeuten. Musste er sie doch ermutigen, ihr vertrautes inneres Terrain zu verlassen und zu ganz neuen Ufern aufzubrechen, was ihr Selbstbild und ihr Verhalten betraf. Und das in einem äußerst labilen Zustand. Der allererste Schritt dabei war unumgänglich: Sie stark zu machen für diesen Weg. Sie dabei zu unterstützen, zu den eigenen Quellen vorzudringen, aus denen sie Kraft, Zuversicht, Vertrauen und Trost für sich schöpfen konnten. In dieser Phase waren Kontakte, die den Patienten immer wieder von Neuem irritierten, verletzten und triggerten, absolut kontraindiziert. Eine unsensible Bemerkung, vielleicht eine typische Handbewegung, sogar nur ein Geräusch, ein Lied, ein Geruch konnten eine ganze Welle von Erinnerungen wachrufen und das fragile Selbst des Patienten erneut zum Einstürzen bringen. Ja, sie konnten ihn im schlimmsten Fall sogar retraumatisieren. Dann würde in dem Patienten wieder das unvorstellbare, das unsagbare, das unfassbare Erlebnis wachgerufen werden, das ihn krank gemacht hatte. Es würde sich in ihm wiederholen, als geschähe es im Hier und Heute.

Wenn ein Patient oder eine Patientin in diesem Stadium ihn bat, schriftlich für ein Kontaktverbot zu sorgen, weil er sich selbst noch nicht dazu in der Lage sah, das zu kommunizieren, dann übermittelte er Kraft seines Amtes diesen Wunsch. In den überwiegenden Fällen war es die Herkunftsfamilie, an die er solch ein Schreiben adressieren musste. Manchmal an einen Ehepartner oder einen Menschen aus dem weiteren sozialen Umfeld.

Im besten Fall konnte der Erhalt eines solchen Briefes - gerade weil er den Briefkopf einer Klinik trug - beim Empfänger oder der Empfängerin ein erstes Innehalten und ein vorsichtiges Infragestellen der eigenen Haltung bewirken. Aber wie oft hatte er es anders erlebt. Es waren eben nicht nur die Wunden eines einzelnen Patienten, sondern oft die Wunden einer ganzen Familie, die nicht verheilen wollten.

Was seinen Patienten im Rollstuhl betraf, war er unsicher, ob der Brief an die Mutter seine Wirkung vielleicht verfehlen würde. Tatsächlich kannte er die Mutter schon von früher. Er konnte sich gut erinnern, wie sie nicht nachließ, ihrem Sohn helfen zu wollen. Ohne dabei zu bemerken, wie sehr sie ihrem Sohn dabei gleichzeitig im Wege gestanden hatte. Und genau da setzte das Unbehagen ein, das er nicht mehr so leicht unterdrücken konnte. Das mulmige Gefühl, seine eigenen Grundsätze nicht nur vor sich selber, sondern auch vor seinen Kollegen verraten zu haben. Hatte er diesen inzwischen prominenten Sänger doch bereits als Kind mehr als ein Jahr lang therapiert. Diese Zusammenhänge in der Teamsitzung zu verschweigen, das war gegen die Regeln. Dann, wenn gemeinsam darüber entschieden wurde, wer welchen Patienten behandelt. Auch wenn die Behandlung mehr als zehn Jahre zurücklag und somit nicht mehr automatisch aktenkundig war. Zumindest wäre die Fragestellung ein absolutes Muss im Rahmen der kollegialen Besprechung gewesen. Eigentlich hatte er genau das tun wollen, als ihm die Eingangsakte vorlag.

Vielleicht war es Nostalgie gewesen, weil auch er vor Jahrzehnten in jenem Knabenchor gesungen hatte. Und vielleicht auch der Prominentenstatus des Sängers. Ein angehender Star am Himmel der Klassikszene. Vielleicht war es aber auch das Bedauern darüber gewesen, dass er damals diesem kleinen Jungen nicht hatte helfen können. Vielleicht war es auch sein Ehrgeiz, der nach dieser Gelegenheit griff, um noch im Nachhinein etwas innerhalb seiner Berufslaufbahn zu begradigen. Oder war es der Umstand gewesen, dass der heute erwachsene Patient ihn nicht wiedererkannt hatte? Dieser Umstand hatte es ihm leicht gemacht, ja ihn dazu verleitet. Tatsache war: Er hatte sich ohne weitere Absprache als behandelnder Arzt eingetragen.

Damals, als der heute so bekannte Bariton noch als Chorknabe in der Stadtkirche gesungen hatte, war er als Arzt im Universitätsklinikum der Landeshauptstadt

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