Treulose Seelen

-Eine Fantasy-Anthologie-

Hrsg. Tim J. Radde

Vorwort

Im Sommer 2017 hatte ich die Idee, ein gemeinsames Projekt mit anderen Autoren auf die Beine zu stellen. Kurzgeschichten haben mich schon immer fasziniert, da der Autor wenig Platz hat, um seine Vorstellungen dem Leser zu verdeutlichen. Es muss klar und intensiv gearbeitet werden. Man kommt auf den Punkt.

Ich bin sehr froh, dass so tolle Schreiberinnen und Schreiber von meiner Idee überzeugt waren und sich mit mir an die Arbeit gemacht haben. Alle haben Verantwortung übernommen und diese Anthologie zu einem wirklich gemeinsamen Projekt gemacht.

Jede Kurzgeschichte dieser Sammlung hat das gleiche Oberthema: Verrat. Doch wie es umgesetzt und interpretiert wurde, blieb jedem selbst überlassen.

An dieser Stelle möchte ich die Gelegenheit nutzen und ein Anliegen unsererseits präsentieren.

Diese Anthologie ist bewusst kostenlos, da wir unseren Lesern etwas zurückgeben möchten. Ohne Leser gäbe es keine Autoren. Doch vielen Menschen ist dieses Privileg, Lesen zu können, nicht vergönnt. Deshalb unsere Bitte: Helft uns, etwas dagegen zu unternehmen!

Auf den Seiten www.plan.de/bildung-und-ausbildung/alphabetisierung.html und www.aktion-deutschland-hilft.de/de/fachthemen/bildung/alphabetisierung gibt es die Möglichkeit, durch Unterstützung und Spenden zu helfen. Es gibt viele Bereiche, wo mehr getan werden muss und in denen Organisationen Spenden dringend benötigen und verdienen. Doch jeder Mensch sollte die Chance bekommen, Lesen zu können.

Wir würden uns wirklich sehr freuen, wenn diese gute Sache von euch/Ihnen unterstützt werden würde und gespendet wird.

In diesem Sinne, viel Spaß beim Lesen unserer Anthologie!

Tim J. Radde, Herausgeber

Anmerkung: Jede Autorin und jeder Autor war für seine Kurzgeschichte und deren Inhalt selbst verantwortlich.

Inhalt

Sternminztee: Ein verhängnisvoller Genuss von Anne Schmitz

Die rogodanischen Schriften: Alte Traditionen von Tim J. Radde

Wo ein Wille, da ein Dolch von Christian Milkus

SCHWERT & MEISTER: Das Licht der Welse von Florian Clever

Elesztrah: Das Versprechen des Jägers von Fanny Bechert

Die Dämonen der Stille von Joshua Tree

Erellgorh: Seelenstaub von Matthias Teut

Jamil: Der Anfang vom Ende von Farina de Waard

Der alte Magier: Verräter von Jürgen Schaaf

Der Dämon von Naruel: Der dritte Hüter von Janine Prediger

Die Magie der Bücher: Der Poet und die Nixe von Nadja Losbohm

Falaysia: Auferstanden von Ina Linger

Edingaard: Ein Rat fürs Leben von Elvira Zeißler

Arakkur: Sylons Auftrag von Pascal Wokan

Danksagung

Sternminztee: Ein verhängnisvoller Genuss

Von Anne Schmitz

Über dem Lagerfeuer hing ein gusseiserner Kessel, in dem frisches Quellwasser kochte. Jonas Schafhirte griff in sein Proviantbündel, um ein Säckchen mit grünem Tee hervorzuholen. Sorgfältig maß er zwei Lot ab und streute die getrockneten Blätter ins Wasser. Tief sog er den aufsteigenden Duft in die Nase. Ein wohliges Gefühl durchströmte ihn. Er liebte diesen Tee.

Im Alter von zehn Jahren, es war sein erster Sommer allein in den Bergen gewesen, hatte er nahe einer Höhle die etwa kleegroßen Pflanzen entdeckt, die so betörend nach Pfefferminz und Zitrone rochen. Damals pflückte er zum ersten Mal die sternförmigen, grün-roten Blättchen und bereitete einen Tee zu. Seither trank er hier oben nur diese Sorte, die er Sternminz getauft hatte.

Hätte er vor nunmehr sieben Jahren gewusst, in welche Schwierigkeiten ihn der Tee bringen würde, hätte er ihn gemieden wie das Kaninchen den Fuchsbau.

Jonas goss sich eine Tasse Tee ein und nahm einen großen Schluck. Das heiße Getränk wärmte ihn mehr, als seine Kleidung aus grober Wolle es vermochte. Er strich sich durch das kurze, braune Haar und lehnte sich gemütlich an einen Felsen, den schönsten Moment des Tages auskostend. Die Schafe grasten in unmittelbarer Nähe, bewacht von den Hunden Pankas und Natu. Das Feuer knisterte leise und er genoss seinen Tee, während die Sterne über ihm am Firmament leuchteten.

»Ich habe es gut angetroffen«, sprach er zufrieden und kraulte Pankas‘ Kopf.

Ein Knacken durchschnitt die Stille der Nacht.

Sofort sprangen die beiden Hunde auf. Drohend knurrten sie in die Dunkelheit. Jonas griff nach seinem Hirtenstab, verharrte wartend. Mit einem Mal stürmten Pankas und Natu in den Wald und kehrten wenige Sekunden später, genüsslich auf Knochen kauend, wieder zurück. Jonas entspannte sich, als er den großen Mann erkannte, der hinter den Hunden her schritt. Es war Aonaran, der Einsiedler. Niemand wusste, wo genau er wohnte. Irgendwo in den Bergen, vermuteten die Leute. Er sei verrückt und gefährlich. Außerdem solle man ihm nicht zu nahe kommen, das verrate ja schon sein Äußeres. Seine Glatze bedeckten Symbole und Schriftzeichen, die angeblich nur er selbst zu entziffern vermöge. Ob Sommer oder Winter, er trug einen bodenlangen Pelzmantel aus Marder-, Wildschwein- oder Bärenfellen. An manchen Stellen schimmerten Schlangenhäute und sogar einige Adlerfedern waren eingenäht worden. Darunter kleidete er sich in Leinen. Schuhe trug er keine.

Jonas ließ den Hirtenstab sinken: »Mensch, Aonaran! Du hast mich erschreckt«, beschwerte er sich und bot seinem Gast mit einer Handbewegung einen Platz am Feuer an. Jonas gab nichts auf das Geschwätz der Leute und freute sich, dass der Einsiedler ihn ab und an besuchen kam.

»Ich habe extra einen Ast zerbrochen, damit du mich bemerkst!« Er lächelte. »Ich wollte sehen, wie es dir geht.«

Der junge Mann goss sich eine weitere Tasse Tee ein und reichte dem Einsiedler einen Wasserschlauch.

»Du trinkst immer noch diesen, wie nanntest du ihn doch gleich ... Sternminztee?«, erkundigte sich der Alte.

»Möchtest du auch einen?«, antwortete Jonas mit einer Gegenfrage.

»Nein, nein!«, Aonaran schmunzelte. »Das ist nichts für mich.« Nach einer kurzen Pause fuhr er fort: »Ich habe gehört, es gehen in letzter Zeit merkwürdige Dinge hier in den Bergen vor.«

Das war Jonas neu. Verständnislos blickte er den Einsiedler an. »Mir ist nichts aufgefallen.« Er berichtete Aonaran von den Begebenheiten der vergangenen Tage. »Alles in allem ist es ruhig diesen Sommer!«, schloss er seine Ausführungen.

»Ach, ist auch nicht so wichtig. Ich wollte dich nur bitten, auf der Hut zu sein«, sagte der alte Mann und erhob sich.

»Was soll mir schon passieren, ich habe ja Pankas und Natu ... und meinen Hirtenstab«, fügte er mit Blick auf den übermannshohen Stab mit einer Krümmung an der Spitze, der neben seinem Hirtenmantel lag, hinzu.

»Das ist gut, das ist gut«, Aonaran nickte zum Abschied und ging mit großen Schritten davon.

Jonas schaute ihm hinterher. Was war das denn für ein merkwürdiger Besuch? Aber, was sollte man von einem Einsiedler anderes erwarten. Schmunzelnd rollte er sich am Feuer zusammen und schlief bald darauf ein.

Ein Knurren weckte ihn. Jonas öffnete die Augen und blickte vor die gebleckten Reißzähne eines Bären. Die Lefzen emporgezogen knurrte das Tier drohend. Geifer troff aus seinem Maul. Der Gestank nach faulem Fleisch war Übelkeit erregend.

Jonas wollte schreien, doch kaum hatte er einen Ton herausgebracht, wurde ihm ein Knebel in den Mund gestopft. Er hustete und würgte, bekam keine Luft. Panisch wollte er aufspringen, konnte jedoch Hände und Füße nicht bewegen.

Der Bär brüllte. Jonas atmete stoßweise durch die Nase ein und aus. Sein Herzschlag raste. Was war hier los? Wo waren Pankas und Natu? Verzweifelt blickte er sich um. Unter den Beinen des Tieres hindurch sah er die Hunde reglos neben dem Feuer liegen. Heftig strampelte der Schafhirte, versuchte verzweifelt, sich von den Fesseln zu befreien.

»Ihnen geht es gut. Sie schlafen«, sagte eine tiefe Stimme. Der Bär tappte einen Schritt beiseite und ein kleiner Mann kam in Jonas‘ Blickfeld. Die langen, braunen Haare hingen ihm bis auf die breiten Schultern, der Bart bis auf den Bauch herab. Er wirkte ebenso zottelig wie das Fell des Bären. Auf dem ledernen Brustharnisch prangte ein Symbol - ein stilisierter Tatzenabdruck. Unbeeindruckt von Jonas‘ Winden und erstickten Rufen knotete der Fremde ein Seil um seine Mitte, stapfte zum Bären und befestigte das Seil an einem Gurt, der sich um dessen Brust spannte. Behände schwang sich der Mann auf den Rücken des Tieres, das sich daraufhin in Bewegung setzte.

Jonas wurde herumgerissen und über den felsigen Boden geschleift. Jede Gegenwehr war sinnlos und brachte ihm nur weitere blaue Flecken und Schürfwunden ein.

Was ging hier eigentlich vor? Er hatte noch nie einen zahmen Bären gesehen, geschweige denn einen Mann, der auf einem ritt. Was wollte der Fremde von ihm? Jonas unterdrückte die aufsteigende Angst, vielleicht war alles ja nur ein Missverständnis ...

Sie steuerten auf eine Höhle zu, die Jonas gut kannte. Sie war zwei Mannshöhen breit und ebenso tief, hervorragend geeignet, um Schutz vor schlechtem Wetter zu bieten, aber auch nicht mehr.

Der Bär blieb stehen. Jonas wuchtete sich herum. Ungläubig starrte er an seinem Entführer vorbei: Die Rückwand war verschwunden – ein Durchgang ins Innere des Berges tat sich vor ihnen auf. Rechts und links in den Wänden steckten Fackeln, die zischend und knisternd den Tunnel erhellten.

Das war unmöglich!

Jonas strampelte, stemmte sich mit seinem ganzen Gewicht gegen die des Bären. Er wollte nicht dort hinein. Doch es half nichts. Das Tier bemerkte seine Anstrengungen anscheinend gar nicht. Es zog ihn immer tiefer unter die Erde.

Sie passierten unzählige Gänge, Tunnel und Höhlen. Jonas‘ Haut war an vielen Stellen aufgescheuert und brannte entsetzlich. Lange würde er das nicht mehr aushalten.

Ein hoher, spitzer Schrei gellte durch die Stille.

»Lusara!«, zischte sein Entführer, sprang mit zum Kampf erhobenem Schwert vom Rücken des Bären. Suchend blickte er sich um.

Aus einer dunklen Nische tauchte neben Jonas eine junge Frau auf. Leise und anmutig wie eine Katze schlich sie auf allen vieren zu Jonas, beugte sich über ihn und hielt ihm ein Messer vor die Nase. Freundlich lächelnd flüsterte sie: »Lauf!« Mit einer fließenden Bewegung durchschnitt sie die Fesseln sowie das Halteseil, drehte sich um und parierte den Schwerthieb des Bärenmannes.

Während Jonas sich aufrappelte, riss er sich den Knebel aus dem Mund und rannte, so schnell ihn seine Beine trugen, davon. Hinter sich hörte er die Kampfgeräusche und das Brüllen des Bären.

Hals über Kopf sprintete Jonas in die Richtung, aus der sie gerade gekommen waren. Doch schon nach wenigen Abzweigungen wurde ihm bewusst, dass er die Orientierung verloren hatte und nicht wusste, wie er aus diesem Tunnellabyrinth herausfinden sollte. Als seine Kräfte schwanden, verlangsamte er seine Schritte.

Irgendwo muss es einen Ausweg geben, hoffte er inständig.

»Na, alles klar?«, fragte wie aus dem Nichts eine weibliche Stimme.

Jonas fuhr erschrocken herum. »Du?«

»Jap«, sagte die Frau, die ihn aus der Gefangenschaft gerettet hatte. »Ich dachte, du könntest Hilfe gebrauchen.«

Jonas grinste verlegen: »Das ist wohl nicht zu übersehen! Wie hast du mich gefunden?«

Die Frau umrundete Jonas und betrachtete ihn abschätzend. »Mein Name ist Lusara. Ich stamme vom Klan des Nachtsternes!« Sie band sich die langen, blonden Haare zu einem Pferdeschwanz zusammen und deutete auf ihr Wams, auf dem eine strahlende Raute prangte. Ihr Hemd und die enge Hose wirkten teurer als die einfache Kleidung des Bärenmannes. Die Lederstiefel reichten ihr bis zu den Knien.

»Ich kann dich riechen.« Sie trat dicht an Jonas heran und schnüffelte an ihm: »Hmmm, Pfefferminz und Zitrone. Du riechst nach Sternkraut!«

Jonas starrte sie so verständnislos an, dass Lusara lachen musste.

»Ich möchte dir einen Handel vorschlagen. Ich helfe dir hier heraus und du tust mir einen Gefallen!«

»Um was für einen Gefallen handelt es sich?«

Lusara blieb hinter ihm stehen, beugte sich über seine Schulter und flüsterte: »Ich will dein Blut!«

Jonas‘ Verstand brauchte einige Zeit, um das Gesagte zu verstehen. »Das ist doch nicht dein Ernst?!«

Bevor Lusara antworten konnte, dröhnte das Heulen eines Wolfes durch den Tunnel. »Komm erst mal mit.« Sie packte Jonas‘ Arm. »Hier sind wir nicht sicher!«

Nachdem ein zweites Heulen erklang, befand Jonas, dass es besser sei, dieser Frau zu vertrauen, als in die Fänge eines Wolfes zu geraten. Er ließ sich von ihr durch das Labyrinth führen.

Nach einer gefühlten Ewigkeit traten Lusara und Jonas auf einen Sims hinaus und blickten über ein bewaldetes Tal, begrenzt durch steile Berghänge, die scheinbar bis zum Himmel ragten. Staunend betrachtete Jonas die vielfältigen Pflanzen und bunten Vögel, die Lichtspiegelungen, die die Sonne auf einen schmalen Wasserfall und einen Fluss, der sich durch das Tal schlängelte, zauberte.

»Es ist wunderschön«, hauchte Jonas.

»Jap«, stimmte ihm Lusara zu. »Und all das ist bedroht«, flüsterte sie traurig.

»Aber wieso?«

»Zur Zeit unserer Urahnen lebte dein Volk und meines in ständigem Krieg. Wir, das Volk der Basurer, lieben den Frieden und wollten uns vor der Bedrohung schützen. Aus diesem Grund haben wir mit Hilfe von Magie einen Canyon um unser Tal gezogen.« Als sie Jonas‘ ungläubiges Gesicht sah, fügte sie hinzu: »Ich weiß, dass ihr aus eurer Welt die Magie vollständig verbannt habt. Aber es gab sie schon immer und es wird sie auch weiterhin geben.«

Jonas zuckte die Achseln. So ganz konnte er das nicht glauben.

Da erklärte Lusara weiter: »Ein mächtiger Zauberer erschuf einen Schutzwall, der den Canyon wie eine Kuppel überdeckte. Er lässt unser Land für eure Augen unsichtbar werden. Nur leider ...!«, Zorn schwang bei ihren Worten mit, »muss der Wall alle hundert Jahre erneuert werden. Und dies kann nur ein Mensch.«

Jonas stutzte: »Das scheint mir unlogisch. Warum sollte die Aufrechterhaltung des Walls ausgerechnet von euren Feinden abhängen?«

Lusara knurrte: »Um den Kontakt zur Außenwelt nicht zu vergessen, vielleicht.« Sie wedelte wild mit den Händen in der Luft. »Keine Ahnung. Wenn du mich fragst, ist der Zauberer einfach verrückt.« Missmutig starrte sie in die Luft, bevor sich ihr Gesichtsausdruck schlagartig veränderte. Flehend sah sie Jonas an: »Würdest du uns helfen?«

»War deshalb der Bärenmann hinter mir her? Er wollte dasselbe wie du?«

»Nicht ganz ...« Lusara druckste herum. »Er wollte dich fangen und dich im Ganzen in den magischen Fluss werfen. Ich dagegen denke, es reicht, wenn wir dir ein wenig Blut abzapfen.«

Im Ganzen? Werfen? Blut abzapfen? »Ich glaube, du spinnst wohl«, gab Jonas erbost zurück. »Ich brauche mein Blut noch. Sucht euch jemand anderen!« Er verschränkte trotzig die Arme vor der Brust und wurde sich im gleichen Moment bewusst, wie kindisch diese Geste aussehen musste.

Der Ruf eines Hornes scheuchte die Vögel im Tal auf.

Ohne davon Notiz zu nehmen, erklärte Lusara: »Ich verstehe ja, dass du verärgert bist, aber ... aber ... du bist der Einzige, der unser Tal retten kann. Du bist der Einzige, der unser Sternkraut gefunden und auch gegessen hat. Dein ganzer Körper riecht danach. Ohne die Kraft des Sternkrauts im Blut wird die Magie nicht entfacht.« Flüsternd fügte sie hinzu: »Dann wird unser Tal untergehen.«

Was sagte diese Frau da? Das Wohl des Tales lag in seinen Händen, vielmehr in seinem Blut? Das war doch verrückt! Was sollte er tun? Unschlüssig blickte Jonas in den Tunnel. Würde er ohne fremde Hilfe jemals den Ausweg finden und die Bergwiese, auf der Pankas, Natu und die Schafe warteten, wiedersehen? Er schaute zu der jungen Frau. Konnte er Lusara vertrauen? Hatte er überhaupt eine Wahl? »Ich werde euch helfen«, sagte er, »aber anschließend bringst du mich zu meiner Bergwiese zurück!«

Lusara nickte und gemeinsam folgten sie einem etwa eine Elle breiten Vorsprung, der sich in einer sanften Steigung immer weiter den Berg hinauf schlängelte.

Erschöpft und mit schmerzenden Muskeln erreichten sie eine Hochebene. Das ganze Volk der Basurer schien sich hier oben versammelt zu haben. Sie musterten die Neuankömmlinge neugierig. Den Bärenmann sah Jonas nicht.

Lusara brachte ihn zu einem Podest, auf dem ein großgewachsener, schlanker Mann stand, dessen weiße Tunika ihn umwehte. Auf seiner Brust leuchtete ein goldener Nachtstern. Lusara stieg auf das Podest und umarmte den Mann. Dieser sprach laut und deutlich: »Lusara, meine Tochter, hat sich in die verbotene Zone gewagt und unter Einsatz ihres Lebens ein Menschenopfer gefunden.« Jubelrufe erklangen.

Menschenopfer? Das Wort hämmerte in Jonas‘ Kopf, doch als Lusara ihm freundlich zulächelte, erinnerte er sich daran, dass sie ja nur ein wenig Blut brauchten ...

Lusaras Vater hob die Hände. Die Basurer verstummten. »Somit ist unser Volk gerettet und der Klan des Nachtsternes wird für weitere einhundert Jahre die Basurer regieren!« Applaus brandete auf. Die Anwesenden johlten und jubelten. Lusara und ihr Vater sonnten sich in dem tosenden Beifall. Majestätisch lächelten sie der Menge zu.

Jonas war nicht zum Jubeln zumute. So langsam begriff er, was vor sich ging. Es handelte sich nicht nur um die Rettungsaktion des Landes, sondern auch um Regierungsansprüche. Außerdem hatte der Bärenmann ihn gefunden und nicht Lusara. Jonas Herzschlag beschleunigte sich. Sie hatte nicht die Wahrheit gesagt. Was, wenn sie auch ihn angelogen hatte?

»Bringt ihn zur Brücke!«, hörte er Lusaras Vater rufen. Vier Männer in lederner Rüstung traten auf Jonas zu, kreisten ihn ein. Zwei packten ihn an den Oberarmen.

»Lusara!«, schrie Jonas verzweifelt und versuchte sich aus dem Griff der Wächter zu befreien. »Was soll das?« Als er den Blick der jungen Frau sah, gefror ihm das Blut in den Adern. Sie grinste ihn hinterhältig von unten herauf an. Gier und Hass in den Augen.

Rasend vor Angst trat Jonas um sich und schrie seine Wut heraus. Vor der kleinen Gruppe teilte sich die Menschenmenge. Am Rande einer Schlucht blieben sie stehen. Die Brücke stellte sich als ein schmales Brett heraus, das etwa vier Schritte in den Canyon ragte.

Zwei Wächter schoben den Schafhirten auf die Planke, die augenblicklich in Schwingungen geriet. Jonas ruderte mit den Armen, versuchte das Gleichgewicht zu halten.

Ein Raunen ging durch die Menge.

So leicht mache ich es euch nicht, dachte Jonas kämpferisch und stellte seine hektischen Bewegungen ein. Das Brett beruhigte sich. Wenn ihr wollt, dass ich dort hinunterfalle, müsst ihr mich schon stoßen.

Er sah sich um, sah den strahlend schönen Himmel über sich, in etwa hundert Meter Tiefe den wild sprudelnden hellroten Fluss, der sich durch die Schlucht schlängelte. Eine Welle der Ruhe überkam ihn oder war es die Gewissheit, gleich sterben zu müssen? Der gegenüberliegende Canyonrand war zu weit entfernt für einen Sprung. Dicht hinter ihm standen die Wachen. Ein schabendes Geräusch verriet Jonas, dass einer der Männer ein Schwert zog. Es gab keinen Ausweg. Er würde nicht entkommen.

Ein heftiger Schmerz durchzuckte seinen rechten Unterarm. Ungläubig starrte Jonas das Blut an, das aus seiner Pulsader quoll. Dann stießen zwei starke Hände ihn in die Tiefe.

Laut schreiend und mit Armen und Beinen rudernd fiel er bäuchlings dem Abgrund entgegen. Wind umwehte ihn und pfiff in seinen Ohren. Schlagartig wurde ihm bewusst, dass sein Todesurteil schon gesprochen war, als der Bärenmann ihn gefangen genommen hatte. Und all das wegen eines Tees, dachte Jonas, schloss die Augen. Sekunden später schlug er auf.

Doch kein Wasser schloss sich um ihn, keine Flüssigkeit drang in seinen Mund und in seine Lungen. Anstelle des Rauschens des Flusses drangen entsetzte Schreie und Rufe der Basurer an sein Ohr.

Als Jonas die Augen öffnete, sah er, dass er sich auf dem Rücken eines gewaltigen Flugtieres befand. Es besaß keine Federn. Die Flügel bestanden aus einer ledrigen Haut, die auch den Körper überzog. Sie flogen in rasender Geschwindigkeit dicht über den Fluten durch die Schlucht.

»Das war knapp!«, rief ein Mann, der vor Jonas saß, gegen den Wind an.

»Aonaran!« Noch nie war Jonas so froh gewesen, den alten Einsiedler zu sehen. »Was machst du denn hier?«

»Mein Land retten und dich.«

Jonas robbte zu ihm und hielt sich am Mantel fest, dabei fiel sein Blick auf das Blut, das stetig aus der Wunde an seinem Arm tropfte.

»Sieh!« Der Alte deutete auf den Fluss. Hinter ihnen färbte sich das Wasser blutrot. »Die Magie braucht kein Menschenopfer. Etwas Blut reicht!«

»Woher weißt du das?«

»Ich bin der oberste Magier der Basurer! Ich habe den Wall erfunden.« Er lachte und lenkte sein Flugtier in eine Höhle hinein. In halsbrecherischem Flug brausten sie durch Tunnel und Gänge, bis sie schließlich bei der Bergwiese ins Freie flogen. Sie landeten.

»Vielen Dank, Aonaran!« Jonas rutschte vom Rücken des Flugtieres. Pankas und Natu sprangen auf den Hirtenjungen zu und begrüßten ihn freudig.

Aonaran griff in die Innentasche seines Mantels und förderte ein Ledersäckchen zutage. »Streue etwas auf deine Wunden, dann werden sie in Sekundenschnelle heilen!« Unruhig tänzelte das Flugtier. »Für die nächsten hundert Jahre sind die Länder der Menschen und der Basurer voneinander getrennt und das haben sie dir zu verdanken. Auf Wiedersehen.« Lachend flog er davon.

Jonas setzte sich auf seinen Schäfermantel, versorgte seine Wunde und sah der Sonne zu, die hinter den Bergen verschwand.

»Ach du je, fast hätte ich etwas vergessen!«, rief er, kramte den Beutel mit den getrockneten Sternminzblättern aus seinem Proviant und warf ihn in die Mitte des Feuers. Jonas hatte ein für alle Mal genug von diesem Tee.

Über Anne Schmitz

Hallo zusammen,

mein Name ist Anne Schmitz. Ich schreibe nun seit etwas mehr als zwei Jahren. Zuvor habe ich meinen Kindern unzählige fantastische Geschichten erzählt. Die Kinder wurden älter und die Geschichten ausgefeilter. 2015 entschloss ich mich eine Fantasy-Geschichte für Kinder aufzuschreiben. So entstand »Keylam: Die Ankunft« gefolgt von »Keylam und der Stachel des Bösen«. Beide habe ich 2016 als E-Book veröffentlicht. Dieses Jahr kam der dritte und letzte Teil »Keylam und der goldene Kristall« (E-Book) sowie ein Taschenbuch, in dem alle drei Einzelbände enthalten sind, hinzu.

Außerdem habe ich Kurzgeschichten für mich entdeckt. Hier kann ich mich in den unterschiedlichsten Genres ausprobieren und Neues versuchen. (Eine Geschichte von mir ist in der Halloween Anthologie des Kelebek Verlages erschienen)

Zum Abschluss noch ein Ausblick auf das Jahr: Neben weiteren Kurzgeschichten werde mich an meinen ersten Fantasy-Jugendroman wagen. Ich bin schon ein wenig aufgeregt und freue ich auf die Herausforderung.

www.anne-schmitz.com

www.facebook.com/anneschmitz2016

Die rogodanischen Schriften: Alte Traditionen

von Tim J. Radde

König Melacho Hattovan I. saß unruhig auf seinem Thron. Sein royales Hinterteil hatte sich noch nicht an das neue Sitzkissen gewöhnt, das den Herrschersessel nun zierte. Immer wieder verlagerte er sein Gewicht von der einen auf die andere Seite. Unzufrieden brach er seine Versuche, eine bequeme Position zu finden, ab und konzentrierte sich auf den Boten, der vor ihn getreten war.

»Du hast etwas gesagt?«, fragte er den Mann. Der Bote, der einen abgehalfterten und dreckigen Eindruck machte, zuckte zusammen, als der König das Wort an ihn richtete.

»Ja, Herr.« Ein Räuspern aus der Ecke der Senatoren ertönte, erneut erschrak der Bote. »Ja, Hoheit. Ich stamme aus der Eisernen Region, aus Alotek, Majestät. Ich war dort bis vor kurzem Stallmeister unter ...«

»Unter der Familie Fingrabor, ja, ich bin mit der Linie der ehemaligen Mächtigen vertraut. Und? Was willst du nun hier?«

Der Mann in der zerrissenen Kleidung sah Melacho fragend an. »Majestät? Ich habe doch gerade vorgetragen, was sich ereignet hat?«

Nun war es am König, verdutzt dreinzublicken. Sein Ärger über den Thron hatte dazu geführt, dass er den Vortrag des Boten offenbar verpasst hatte. Er vernahm das Tuscheln der Senatoren zu seiner Linken. Melacho musste den Vorfall herunterspielen, um sein Gesicht zu wahren. Der Herrscher der bekannten Welt spielte mit seinen dunklen Locken, zwirbelte eine besonders dicke Strähne um seinen Finger.

»Dann befiehlt dir dein König eben, es noch einmal zu wiederholen!«

Sein Ton war laut und durchdringend, sodass die leisen Gespräche der Politiker verstummten. Der Bote nahm sofort Haltung an.

»Es trug sich während eines Ausritts zu. Ich sollte die Familie und ihr Gefolge begleiten, um mich während des Rastens den Tieren zu widmen. Selbst der alte Wyndos begleitete uns, was seltsam war, denn ich hatte ihn davor schon lange Zeit nicht mehr außerhalb der Burgmauern gesehen.«

Der König hob die Hand, um für einen Moment nachdenken zu können. Wyndos Fingrabor war in einem Alter mit seinem Großvater, dem verstorbenen König Keran I.. Wyndos war einer der wenigen Ältesten der alten Herrscherfamilien, der seinen Zweitnamen nicht abgelegt hatte. Eigentlich war es nur dem Königshaus, sowie dem Geschlecht der Rogodans, erlaubt, den Namen ihres Familiengründers zu tragen. Doch die ehemals Mächtigen des Landes taten sich nach wie vor schwer damit, all den Zugeständnissen nachzukommen, die ihre Vorfahren gegeben hatten. Damals, als Hattovan sie besiegt hatte.

Melacho senkte den Arm. »Fahre fort.«

»Natürlich, Eure Hoheit«, sagte der Mann und nickte untertänig. »Unser Weg führte uns östlich zu einem Landsitz. Es war weit und breit das einzige Anwesen. Das Haus befindet sich auf einer Anhöhe, sodass die Bewohner jeden Winkel einsehen können. Mehrere der Begleiter und ich sollten davor warten, deshalb weiß ich nicht, wer der Gastgeber der Familie war, oder was dort genau beredet wurde.«

»Weshalb bist du dann hier, wenn du mir keine Neuigkeiten bringen kannst?«, wollte Melacho erzürnt von dem Boten wissen. Er hasste es, wenn jemand seine Zeit verschwendete. Doch dieses Mal zuckte der Bote nicht zusammen, sondern erwiderte den Blick des Königs eisern.

»Die Familie hat damit geprahlt, Majestät.«

»Womit? Sprich, Mann!«

»Sie wollen die bekannte Welt zurück zu ihrer alten Herrschaftsform führen. Sie wollen Euch und den Senat absetzen. Sie wollen den Familien ihre vorherige Macht zurückgeben.«

Es war so still im Thronsaal, dass Melacho dachte, jeder Anwesende könnte seine Atemzüge vernehmen. Weder die Senatoren der Regionen, noch die Senatorpriester wagten es, zu sprechen. Die Wachen standen starr da, ihre Lanzen fest im Griff. Die Musiker oben auf der Empore hatten urplötzlich ihr leises Spiel unterbrochen und blickten erschrocken auf ihn hinunter. Jetzt war es an ihm, dem König, etwas zu erwidern.

Melacho war sich bewusst, wie wichtig diese Antwort auf das Gesagte war. Doch es wollte ihm nichts über die Lippen gehen. Er saß da, geschockt, dass es tatsächlich jemand wagte, so offen über Hochverrat zu plaudern. War sich die Familie Fingrabor nicht bewusst, dass ihre Worte zu ihm gelangen würden? War es ihnen egal, da sie sich auf der sicheren Seite wogen? Und was, wenn dieser Mann hier von ihnen geschickt wurde, um ihn zu einer Reaktion zu provozieren? All diese Fragen drehten sich in seinem Kopf, es dauerte mehrere Momente, bis Melacho seine Gedanken ordnen konnte.

»Weshalb, und ich rate dir, mir die Wahrheit zu sagen, erzählst du mir davon? Du bist im Dienste der Familie Fingrabor, mit deiner Tat verrätst du deine Herren.«

Der Bote neigte sein Haupt. »Mit Verlaub, Majestät, doch ich bin nicht länger im Dienst der Familie. Ich habe am nächsten Tag meine Stellung aufgegeben und Alotek auf der Stelle verlassen. Mit dem besten Pferd des Stalls bin ich geflohen, um Euch warnen zu können. Ich war der Familie treu, doch ich bin meinem Land und meinem König treuer. Hoheit.«

Nun verbeugte sich der Mann tief vor Melacho und blieb in dieser Haltung. Der Herrscher hatte den Worten genau gelauscht und kam zu der Erkenntnis, dass der Bote die Wahrheit sprach. Er erkannte keine Lüge oder ein falsches Spiel darin. Vor ihm stand ein treuer Bürger, der einen Dienst an der bekannten Welt tat.

Melacho stand auf, ging auf den abgehalfterten Mann zu und bedeutete ihm, sich wiederaufzurichten. Anschließend reichte der König dem einfachen Untertan die Hand.

»Ich danke dir für deine Treue, ...?«, sagte Melacho, nach dem Namen des Mannes fragend. Dessen Gesicht hellte sich auf.

»Ninstan, Hoheit«, erklärte er voller Freude und ergriff die Hand ehrerfüllt.

»Du kannst dir meinem Dank sicher sein, Ninstan.« Melacho drehte sich zu den Wachmännern am Ausgang. »Holt Calansir und Abaro. Ich möchte sie in meinen privaten Gemächern empfangen. Und holt Ninstan hier vernünftige Kleider und weist ihm ein Zimmer zu. Er wird hungrig sein, Essen und Trinken sollen ihm gebracht werden.« Als letztes wandte er sich zu den Bänken links und rechts des Throns. »Der Senat ist zunächst entlassen.«

Die beiden Soldaten warteten bereits auf ihn, als er in seinem Kräuterzimmer eintraf. Er nannte es so, da er es zumeist nur dafür nutzte, um seinem großen Laster nachzugehen: dem Rauchen. Melacho besaß eine Sammlung von kunstvoll geschnitzten Pfeifen, die ihm sein Großvater vermacht hatte. Es waren die verschiedensten Ausführungen enthalten, äußerst lange und auch kurze Holme, unterschiedliche Mundstücke, eine jede war einzigartig und speziell angefertigt.

Es wunderte den König nicht, dass seine Kindheitsfreunde bereits ihre jeweiligen Pfeifen angesteckt hatten. Ihn begrüßten der herrliche Geruch und der Rauch, den er gerade in solch einer Zeit sehr schätzte. Die zwei saßen auf den Sesseln, die vor dem Kamin standen, beide zurückgelehnt in das Polster und die Kissen. Geschafft ließ sich Melacho ebenfalls auf eine der Sitzgelegenheiten fallen.

»Ah, tut das gut, endlich ein Sessel, auf dem mein Arsch nicht wehtut!«

Calansir, der sein Haar immer kurz geschoren trug, zog an der Pfeife und grinste. »Königliche Sorgen sind die schrecklichsten Sorgen.« Er sprach die Worte und ließ gleichzeitig den Rauch herausquellen. »Ist der Thron so schlimm unbequem, Eure königliche Weichheit?«

Melacho machte ein beleidigtes Gesicht. »Ich möchte dich mal sehen, wenn du den lieben langen Tag auf diesem Folterinstrument sitzen müsstest! Du würdest dich noch viel mehr beschweren!«

»Möglich, aber dieses Privileg überlasse ich mit Freuden allein dir!«, erklärte Calansir, dessen Größe dafür sorgte, dass sein Kopf über die Rückenlehne des Sessels hinausragte. Bei seiner muskulösen Statur war es beinahe ein Wunder, dass er zwischen die Seitenlehnen passte.

Abaro, dessen schulterlangen, blonde Haare schon mehr als einmal für Diskussionen zwischen dem Soldaten und seinem König gesorgt hatten, klopfte seine Pfeife in eine metallene Schale aus. Er wirkte nicht ganz so belustigt wie sein Waffenbruder.

»Majestät, weshalb habt Ihr uns zu Euch gerufen?«

Melacho runzelte die Stirn. »Weshalb so förmlich, Abaro? Möchtest du nicht auch deine Meinung zu den königlichen Backen abgeben, oder hast du eine weitere Verabredung?«

»Das ist ein Bild, was ich nicht in meinem Kopf haben will, Melacho«, sagte Abaro und runzelte zum Beweis, angewidert zu sein, die Stirn. »Hier im Palast habe ich immer das Gefühl, belauscht zu werden. Als ob deine Gattin hinter der Wand hockt und jedes Wort mithört.«

»Mach dir keine Sorgen, sie würde nicht dahinter passen!«, meinte Calansir und lachte laut. Melacho, der sich gerade eine Pfeife mit langen Holm und kleinen Kopf angesteckt hatte, musste ein Lachen seinerseits unterdrücken.

»Calansir, so kannst du nicht über die Königin reden!« Sein Tadel war wenig ernstgemeint und Calansir bleckte die Zähne. »So fürchterlich ist sie nicht, und auch nicht so füllig, wie du sie immer darstellst. Aber ja, sie wäre auch nicht meine erste Wahl gewesen. Doch, was blieb mir anderes übrig, meine königliche Mutter, der Eine habe sie selig, hatte sie ausgesucht. Sie hat den richtigen Namen. Was mich auch zu dem Grund bringt, weshalb ich euch gerufen habe.«

Beide der Soldaten machten ein interessiertes Gesicht. Abaro stand auf, um eines der Fenster zu öffnen. Melacho wusste genau, dass sein Freund nur ungern im Kräuterzimmer war und es noch weniger mochte, eine Pfeife selbst zu rauchen. Er war jemand, der an der frischen Luft sein musste.

»Geht es um die Königin?«, wollte Calansir wissen.

»Nein, aber um eine ehemalige Herrscherfamilie, die offenbar nicht mit ihrer jetzigen Stellung in der bekannten Welt zufrieden ist.«

Calansir zuckte mit den Achseln. »Wer ist das schon?«

»Lässt du mich nun erzählen, oder müssen wir uns noch mehr von deinen herzlich unlustigen Einwänden anhören?«, fragte Melacho, der zwar nicht verärgert über das Verhalten seines Freundes war, doch langsam ungeduldig wurde. Entschuldigend hob der riesenhafte Mann die Arme und rauchte seine Pfeife. Abaro setzte sich wieder zu ihnen.

Melacho erzählte, was ihm der Stallmeister aus Alotek berichtet hatte. Die beiden Hauptmänner der zwei Kasernen der Hauptstadt Jerobina hörten ihm aufmerksam zu, selbst Calansir unterbrach ihn nicht. Als der König verstummte, bemerkte Melacho, dass Abaros Blick ins Leere abgedriftet war. Es schien ihm, als ob sein Freund mit seinen Gedanken nicht mehr bei ihnen war. Er wurde aus seiner Beobachtung zurückgeholt, als Calansir in die Hände klatschte und diese voller Tatendrang aneinander rieb.

»Eine Reise steht an, habe ich recht?«, fragte er freudig. Auch Abaro schien nun aus seinen Gedanken gerissen worden zu sein.

»Dieser Verrat am Thron muss bestraft werden, keine Frage. Ich würde jedoch zur Vorsicht raten, Melacho. Womöglich erwartet der alte Wyndos genau diese Reaktion von dir. Die vorderste Priorität muss die Sicherheit des Landes und der Hauptstadt sein.«

Der König sah ihn interessiert an. »Was möchtest du mir damit sagen, Abaro?«

»Ich stelle einen Trupp zusammen und reite nach Alotek, um dem Ganzen auf den Grund zu gehen. Wir reisen nicht als Soldaten. So fallen wir nicht auf und die Familie Fingrabor fühlt sich nicht bedroht.«

Calansir verdrehte die Augen und seufzte. Melacho wusste, dass der riesenhafte Mann schon immer Konflikte mit Gewalt lösen wollte und gern bereit war, Risiken einzugehen. Abaro hingegen war ein zurückhaltender Mann, der einen gut durchdachten Plan bevorzugte. Der König hatte die beiden nicht allein wegen Freundschaftsbanden gemeinsam so schnell und so hoch aufsteigen lassen. Sie waren wie ein zweischneidiges Schwert: Es war immer besser, zwei Möglichkeiten zu haben, seinen Feind zu besiegen.

Im Normalfall pflichtete Melacho Abaro zumeist bei, Vorsicht beinhaltete oft auch Weitsicht. Doch heute war etwas anderes. Der König zog kräftig an seiner Pfeife und genoss es, die Dämpfe zu inhalieren. Als sich der Rauch etwas verzogen hatte, setzte er sich vor.

»Weshalb sollte sich die Familie Fingrabor nicht bedroht fühlen? Sie bedrohen nicht allein meine Familie, nein! Sie bedrohen die gesamte bekannte Welt mit ihren Plänen. Wyndos und der Rest dieser Bande wollen mich stürzen, Abaro! Verstehst du, was das bedeutet? Ich kann es dir sagen, wenn du es nicht sehen willst. Krieg!«

Während Abaro etwas erwidern wollte, nickte Calansir zufrieden. »Hör auf deinen König, Abaro. Und weshalb solltest du allein den Spaß bekommen? In Jerobina ist zu wenig los, ich muss meine Klinge endlich wieder in etwas rammen! Die Schilde von Soldaten reichen mir nicht.«

»Ich will dir sicherlich nichts wegnehmen, mein Freund«, erklärte Abaro. »Und ich verstehe sehr gut, was dieser Verrat zur Folge haben kann. Genau deshalb will ich so bedacht vorgehen! Warum zu den Waffen greifen und eine Schlacht schlagen, wenn wir diesen Konflikt auch anders lösen können?«

Melacho erkannte von Neuem, wie unterschiedlich die beiden Männer waren. Doch dieses Mal hatte er das Gefühl, dass mehr hinter dem Plädoyer Abaros steckte. Ob er mehr vermutete, als er ihnen gegenüber zugeben wollte? Calansir hingegen runzelte die Stirn.

»Manchmal verstehe ich nicht, weshalb du Soldat geworden bist. Wenn du dein Schwert nicht benutzen willst, solltest du wohl eher in die Politik gehen! An dir ist ein großartiger Senator verloren gegangen.«

Trotz ihrer Unstimmigkeiten musste Abaro lächeln. »Dann wäre ich ein Senator, der besser mit dem Schwert umzugehen weiß, als der Hauptmann der königlichen Streitmächte!«

Alle drei Männer mussten nun lauthals lachen. Melacho bemerkte, dass sie dies viel zu selten taten. Alles war nicht mehr so wie früher, als die drei gemeinsam in Camajira aufgewachsen und zu Männern gereift waren. Der alte Statthalter des Prinzenpalastes war der Meinung gewesen, dass der Thronfolger unheimlich davon profitieren würde, mit Jungen außerhalb seines eigenen Standes Umgang zu haben. Auf einem Spaziergang durch die Stadt, bei welchem Melacho und seine Leibwächter auf offizielle Kleider verzichtet hatten, war es dann geschehen. Drei halbstarke Jungen hatten ihn ohne Grund mit faulen Eiern beworfen. Doch noch bevor die Wachmänner hatten eingreifen können, waren Abaro und Calansir erschienen. Obwohl Calansir schon damals größer war als jeder in seinem Alter, hatten ihn die drei anderen überragt. Doch dies hatte beide Jungs nicht gestört. Wie selbstverständlich waren sie Melacho zur Hilfe geeilt und hatten den Werfern Dreck in die Augen geschmiert, um ihren Größennachteil zu egalisieren. Und auch wenn die Leibwächter danach dazwischen gegangen waren, hatte der damalige Prinz seine Helfer nicht vergessen. Noch an dem Tag waren die zwei Jungen in den Palast eingeladen worden. Seitdem waren sie unzertrennlich gewesen. Und auch wenn sie nun viel größere Pflichten hatten, so war ihre Verbindung noch immer stark.

Calansir paffte an seiner Pfeife. »Also ist es entschieden? Wir versammeln eine kleine Armee und ziehen aus?«

»Es scheint so, früher war es noch einfacher, dem König bessere Pläne zu empfehlen«, seufzte Abaro.

»Ja, ich beauftrage euch hiermit, die Armee der Königlichen Region einzuberufen!« Melacho stand auf und trat hinter die Sessel. »Und ich werde euch begleiten.«

Beide Soldaten wandten ihre Köpfe schlagartig zu ihm. Calansir konnte über die Lehne blicken und der König entdeckte ein draufgängerisches Grinsen in seinem Gesicht. Der Hüne nickte ihm anerkennend zu.

Abaro hingegen musste sich um die Rückenlehne herumstrecken, um dem König in die Augen zu sehen. Er schien Angst zu haben.

»Melacho, ich bitte dich, tu das nicht! Ein König hat nichts in seiner Armee zu suchen. Wozu hast du uns beide, wenn du deine Truppen selbst anführen willst? Es ist zu gefährlich!«

Der König hob die Augenbrauen. Er konnte verstehen, dass sich sein Freund Sorgen um ihn machte. Doch Abaro zweifelte an seinen Fähigkeiten, seine eigenen Soldaten zu befehligen. Das ging zu weit.

»Ich bin genauso ausgebildet worden, wie ihr zwei es seid. Ich mag vielleicht nicht die natürliche Stärke Calansirs oder deine Schnelligkeit und Technik haben. Dennoch bin ich ein fähiger Kämpfer! Traust du mir nicht zu, den Sieg über diese Familie zu erlangen?«

Abaro war nun aufgestanden und auf ihn zugeschritten. »Du weißt, dass ich es nicht so meine, wie du mich jetzt verstehen willst. Was ist, wenn unsere Feinde genau das wollen? Der König, außerhalb der sicheren Mauern von Jerobina, auf dem Land der Familie Fingrabor. Was passiert, wenn sie dich töten? Du hast keinen Thronfolger. Die bekannte Welt würde in Chaos verfallen. Genau das wollen die alten Herrscherfamilien.«

Melacho musste zugeben, dass die Worte seines Freundes Sinn ergaben. Sein Entschluss barg durchaus ein gewisses Risiko. Doch er wusste, dass er sich nicht in seinem Palast verkriechen konnte. Würde bekannt werden, dass sich eine der alten Familien gegen ihn aufgelehnt und er andere vorgeschickt hatte, seinen Namen zu verteidigen, würde seine Untertanen ihn für schwach halten. Und er wollte ein starker und guter König sein. Er konnte nicht anders.

»Ich habe mich entschieden und werde mich nicht umstimmen lassen. Danke für deine Sorge um mein Wohlergehen, Abaro. Ich weiß dies sehr zu schätzen. Doch Pflicht und Ehre verlangen, dass ich für meinen Vorfahren Hattovan eintrete. Ihr habt drei Tage, um alle Vorbereitungen zu treffen. Bis dahin.«

Die königliche Armee war mehr als zwei Monate unterwegs gewesen, bis sie Alotek erreicht hatten. Obwohl die gesamten Truppen beritten waren, kamen sie nicht schneller voran. Der König hatte beschlossen, diese Reise zu benutzen, um seinen Untertanen einen seltenen Blick auf ihr Oberhaupt zu gewähren. Wer nicht in der Nähe von Jerobina lebte, hatte in den seltensten Fällen einmal einen König von Nahem erblickt. Die Menschen, besonders die der Gildenregion und der Eisernen Region, waren begeistert, dass Melacho sie besuchte. Abaro hingegen hatte zerknirscht festgestellt, dass die Familie um Wyndos nun ganz sicher davon erfahren hatte, dass der König unter seiner Armee war. Doch der König fürchtete sich nicht.

Gut dreitausend fähige Soldaten waren jederzeit um sie herum, die ihr Leben bereitwillig geben würden, um ihn zu schützen. Um seine Sicherheit machte sich Melacho keine Sorgen. Vielmehr darum, ob er auch in der Umgebung rund um Alotek so herzhaft begrüßt werden würde.

Die Familie Fingrabor hatte wahrscheinlich alles darangesetzt, ihn in den Augen der Bürger zu denunzieren. Daher war es auch so wichtig, dass er sich ihnen allen zeigte. Melacho wollte die Unterstützung der einfachen Menschen nicht verlieren. Diese Leute waren einer der großen Vorteile gewesen, die Hattovan damals auf seiner Seite gehabt hatte.

Und doch hatte ihn gerade Abaro zur Vorsicht gedrängt. Je näher sie der Burgstadt kamen, desto intensiver waren die Sicherheitsmaßnahmen. Jeder, der den Reden des Königs beiwohnte, wurde genauestens auf versteckte Waffen kontrolliert. Anfangs hatte Melacho dies noch zu verhindern versucht, da er die Bewohner der umliegenden Dörfer und Städte nicht ebenfalls als Verräter darstellen wollte. Doch als Abaros Männer bei einem alten Greis ein Wurfmesser gefunden hatten, musste auch der König zugeben, dass die Maßnahmen begründet waren.

Der Einfluss der alten Herrscherfamilie schien groß zu sein, was Melacho traurig stimmte. Er selbst hatte nie das Gefühl gehabt, als König versagt zu haben, sodass seine Untertanen unzufrieden werden konnten. Calansir hatte gemeint, dass er sich diesen Vorfall nicht zu Herzen nehmen sollte. Sobald sie den Massen den Kopf von Wyndos präsentieren würden, waren jedwede Zweifel an seiner Position bereinigt worden. Er würde schon sehen.

Späher hatten keine größeren Ansammlungen von Kämpfern in der Nähe der Stadt entdecken können. Die Männer waren anschließend ohne Rüstungen sogar bis in die Burg vorgedrungen. Allem Anschein nach war die gesamte Familie nicht länger dort.

Melacho hatte sich von Ninstan eine Karte zeichnen lassen, die den Standort des Landhauses zeigte. Es war einen mehrstündigen Ritt entfernt, weshalb der König vorschlug, in Alotek zu bleiben und am nächsten Tag das Landhaus anzusteuern. Dieses Mal waren Calansir und Abaro einer Meinung. Die drei Männer saßen, einen Kilometer entfernt von der Stadt, im Kommandozelt. ‚Zelt’ war etwas zu viel gesagt, denn lediglich eine dunkelrote Plane war an vier Pfosten gespannt worden, die Seiten waren frei. Auch ihre Sitzgelegenheiten waren mehr als dürftig, sie hatten auf dreibeinigen Hockern Platz genommen. Was hätte Melacho für einen seiner Sessel gegeben, doch dies war keine normale Reise.

»Kommt nicht infrage! Wir wissen nicht, wie sehr die Bewohner der Stadt hinter der Familie stehen. Dort zu verweilen kann ich auf keinen Fall zulassen!«, schloss Abaro seine Rede, nachdem Melacho seinen Gedanken geäußert hatte. Calansir ließ seine Finger knacken.

»Genug gewartet, sage ich! Zwei Monate haben wir schon in Städten verbracht, wenn wir nicht gerade auf dem Pferderücken saßen. Lass uns tun, weshalb wir hier sind. Die Männer sind bereit!«

Melacho wusste, dass er keine Möglichkeit hatte, sich gegen beide Männer durchzusetzen. Er war zwar ihr Herrscher, doch so wichtig war ihm sein Wille nicht, um einen Streit mit ihnen vom Zaun zu brechen. Langsam nickte er.

»Gut, gut, wenn meine Hauptmänner mir diesen Rat erteilen, werden wir gleich aufbrechen.« Er sah von Abaro zu Calansir. »Erläutert mir noch einmal den Ablauf.«

»Die Späher reiten vor, um die Umgebung rund um diesen Landsitz auszukundschaften. Sobald wir genauere Informationen haben, mache ich mich mit einem Drittel unserer Streitkräfte auf, um das Gebiet zu umkreisen. Wir halten einen so großen Abstand, dass man uns von dem Gebäude aus nicht erkennen wird«, trug Abaro vor. Calansir hustete.

»Das Drittel der Männer, das mir untersteht, schließt einen weiteren Ring um die Verräter. Du«, und er deutete auf Melacho, »gehst auf direktem Wege zu dem Haus und verlangst, dass sich die Familie Fingrabor dir ausliefert.« Er setzte bei diesen Worten eine entnervte Miene auf. »Wenn sie direkt aufgeben, sparen wir uns das Blutvergießen. Warum auch immer.«

»Falls nicht«, fuhr Abaro fort, »rücken wir vor und nehmen den Landsitz ein. Sie werden keine Möglichkeit haben, zu fliehen. Und du bist allzeit von Soldaten umringt, die dich schützen.«

Melacho nickte zufrieden. Er hatte darauf bestanden, nicht in weiter Entfernung zurückgelassen zu werden, wie es Abaro am liebsten gewesen wäre. Wyndos und seine Kinder sollten nicht den Eindruck erhalten, dass er sie nicht selbst zur Rechenschaft ziehen würde. Dennoch wollte er sich nicht unnötig in Gefahr begeben.

»Wissen wir mittlerweile, wem dieses Landhaus gehört?«, fragte er seine Freunde. Calansir schüttelte den Kopf.

»Der Familie gehört es jedenfalls nicht. In der Stadt wusste keiner derjenigen, die unsere Leute gefragt haben, wer der Besitzer ist. Und es spielt auch keine Rolle. Er wird sich mit ihnen ergeben, oder sterben. Mir ist beides recht.«

Die drei Männer standen am Rand eines kleinen Waldstücks. Dort sollten die Späher dem König und seinen Hauptmännern direkt Bericht erstatten. Sie warteten schon eine Weile, was sie nicht gerade positiv stimmte. Waren die Kundschafter aufgefallen und gefasst worden? Die Abenddämmerung war auf dem Vormarsch, weshalb er die Züge seiner beiden Freunde nur noch undeutlich erkennen konnte. Da erinnerte sich Melacho an etwas, das er von seinen Truppen aufgeschnappt hatte.

»Abaro, ich habe da etwas gehört, was mich fröhlich und traurig zugleich stimmt.« Er schlug dem blonden Mann freundschaftlich auf die Schulter. »Ich habe einem Gespräch der Männer beigewohnt, wo ein Soldat behauptet hat, dass er dich mit einer Frau aus einer Heilstätte gesehen hat. Ihr zwei schient euch näher zu kennen, nur nach Freundschaft schien es nicht auszusehen.«

Der König grinste, was die anderen beiden nicht sehen konnten. Im Halbdunkeln konnte Melacho ebenfalls nicht genau erkennen, wie Abaro auf seine Worte reagiert hatte.

»Stimmt das, du alter Hund?«, wollte Calansir interessiert wissen. »Hast du eine Gefährtin gefunden und es nicht für nötig gehalten, uns davon zu erzählen? Sind wir dir so peinlich?«

Abaro zögerte. Er schien nicht zu wissen, was er zu ihnen sagen sollte. »Es...es ist noch nicht lang, dass wir uns...kennen. Und da wir ja nun so lange weg sind, weiß ich nicht, ob sie mich noch will, wenn ich wiederkehre.«

Melacho lachte. »Immer so bescheiden, mein Freund. Warum sollte sie dich nicht mehr wollen? Du bist doch ein guter Fang für jede Frau! Wie heißt denn die Glückliche?«

»Das ist sehr freundlich, Hoheit. Ihr Name ist Nistara.«

»Er wird immer untertänig, wenn ihm etwas unangenehm ist, ist dir das schon einmal aufgefallen, Melacho?«, meinte Calansir, dem der Spaß an dieser Situation anzumerken war.

»Ein wenig mehr Respekt mir gegenüber könnte dir manchmal gar nicht so schlecht stehen, du Riese!« Melacho zog Abaro näher an sich heran. »Nistara ist ein schöner Name, also wird er zu ihr passen, wenn sie dir den Kopf verdreht hat. Meinen Glückwunsch!«

Abaro klopfte dem König auf die Schulter. »Danke. Sie ist eine besondere Frau.«

Auch Calansir gesellte sich nun zu ihnen. »Du kannst sie uns vorstellen, wenn wir zurück sind. Jetzt verstehe ich auch, weshalb du so vorsichtig vorgehen willst. Jemand wartet zuhause auf dich!«

Sie lachten, doch Melacho wunderte sich. Weshalb hatte Abaro, wenn die Heilerin Nistara der Grund für seine Umsicht war, dann allein gehen wollen, um etwas gegen die Verräter zu unternehmen? Das passte nicht zusammen.

»Das mache ich«, meinte Abaro.

»Guter Mann. Und, Melacho, vermisst du deine Herzensdame ebenfalls?«, wollte Calansir wissen. Auch wenn Melacho nicht genau zugehört hatte, war ihm der Ton, den sein Freund angeschlagen hatte, nicht entgangen. Doch er beließ es bei einem Augenrollen, was Calansir nicht sehen konnte. So nah vor einem möglichen Kampf wollte er nicht diskutieren.

»Durchaus, ja. Sie ist immerhin meine Gattin. Sie entwickelt so langsam auch Interesse an meinen Geschäften, sie fragt immer öfter nach, wenn ich von meinem Tag erzähle.«

»Das wundert mich, hast du dir schon einmal zugehört?«, neckte Calansir ihn.

»Du bist doch nur neidisch, dass du noch keine Frau gefunden hast, der du von deinem Tag erzählen kannst«, versuchte der König den Spieß umzudrehen. Jetzt lachte Calansir erneut.

»Ich habe die einzige Dame, die ich brauche, immer an meiner Seite«, erklärte er und klopfte auf sein Schwert. »Mit ihr habe ich niemals Ärger, glaubt mir!«

»Reiter!«, rief Abaro und deutete auf Schemen, die immer deutlicher wurden, je näher sie kamen. Melacho zählte sie und bemerkte, dass zwei von ihren Spähern fehlten.

Die Männer hielten kurz vor den drei Freunden und stiegen ab, um sich vor dem König und ihren Hauptmännern zu verbeugen.

»Majestät, wir haben das Haus ausgekundschaftet«, berichtete einer von ihnen. Seine Züge konnte Melacho nicht ausmachen.

»Das ist mir schon klar. Sprich, wir wollen keine Zeit verlieren!«

Der Mann verbeugte sich erneut, wie es den Anschein hatte. »Natürlich, Eure Hoheit. Sie haben Kämpfer dort, wir konnten die Zelte erkennen. Fünfhundert Mann, grob geschätzt. Sie sind in Bereitschaft.«

»Wie ich es befürchtet hatte«, sagte Abaro zu ihm. Er wandte sich zu dem Reiter. »Weshalb fehlen zwei von euch?«

Der Späher hielt für einen Moment inne. »Wir...wir wurden entdeckt. Die beiden sind von Pfeilen getroffen worden.«

Alarmiert zog Abaro die beiden etwas zurück. »Wir müssen jetzt zuschlagen, bevor sie uns überraschen oder fliehen können!«

»Ja«, erwiderte Melacho nur. Er wusste genau, dass Abaro und Calansir erfahren genug waren, um die Situation richtig einschätzen zu können. Als der Hüne keine Einwände vorbrachte, rief Abaro die Befehle. Sofort kehrte Leben in das ansonsten stille Waldstück ein.

Ein plötzlicher, lauter Knall übertönte all ihre Vorkehrungen. Er erinnerte Melacho an ein Gewitter, der Donner war jedoch nicht nur zu hören. Ein Beben erschütterte sie, so stark, dass der König seinen festen Stand verlor. Etwas Vergleichbares hatte er bisher noch nie erlebt. Die Auswirkungen dieses Phänomens spürte er bis tief in seinen Körper.

Jeder von ihnen sah auf die Stelle, von der sie das Geschehnis vermuteten. Es kam aus einem weiteren Waldstück, das gegenüber von ihnen lag. Der Weg zu dem Landhaus teilte die Baumreihen.

Nun erblickte Melacho einen Lichtblitz, doch er kam nicht, wie ein Blitz, aus dem Himmel, sondern von der Erde. Unsicher sah er zu seinen beiden Hauptmännern.

»Los, schauen wir nach!«, rief Calansir kühn und machte ein Klatschzeichen, welches er mit seinem Trupp der Armee vereinbart hatte. Zögerlich, doch gehorchend, folgten die Soldaten ihrem Hauptmann.

»Calansir, warte!« Abaro schien Angst zu haben, wirkliche Furcht. Er sah zu Melacho. »Warte hier mit den Männern, bleib in Sicherheit!«, befahl er ihm beinahe und rannte hinter den Truppen des Freundes her, zum Ursprung des Knalles.

Melacho stand einige Momente da, er fühlte die Blicke seiner Soldaten auf ihm. »Was starrt ihr mich so an, wir folgen ihnen!«, brüllte er und begann seinerseits die Verfolgung. Der König wollte unter keinen Umständen ein Feigling sein. Seine eigenen Bedenken, diesem unheimlichen Ereignis auf den Grund zu gehen, warf er beiseite. Seine Männer bildeten eine Art Schutzkreis um ihn, während sie liefen.

Sie erreichten das zweite Waldstück und arbeiteten sich weiter vor, hinein in das dunkle, raschelnde Ungewisse. Einige der Soldaten hatten Fackeln entzündet, die sowohl Calansirs, als auch seine eigene Truppe hatte tragen sollen, sobald sie am Landhaus angekommen waren.

Melacho rannte, doch wusste er nicht, wohin genau. Er konnte trotz der Lichtquellen nicht erkennen, wohin die anderen gestürmt waren.

»Halt!« Seine Stimme war seltsamerweise fest und klar. »Wir müssen die anderen finden. Wild umherzulaufen wird uns nicht weiterbringen.«

Der König trat aus seinem menschlichen Schutzkreis, um nach Hinweisen zu suchen. Spurenlesen konnte er nicht, doch vielleicht waren seine Soldaten darin geschult.

So unangekündigt wie der Knall und Lichtblitz zuvor, spürte er lodernde Wärme hinter sich. Auch war es mit einem Male deutlich heller als noch zuvor. Melacho stand auf und drehte sich um.

Hinter ihm türmte sich eine flammende Wand auf. Ein Feuer, was bis zu den Bäumen ragte, war wie aus dem Nichts entfacht. Es hatte ihn von seinen Männern getrennt, keiner der Soldaten stand noch neben ihm.

Panisch zog Melacho sein Schwert. Wie konnte das möglich sein? Hatten die Fackelträger ihr Feuer fallengelassen und so einen Waldbrand verursacht? Das umliegende Holz war so nicht trocken, dass bereits ein kleiner Funke genügte. In den letzten Tagen hatte es viel geregnet. Der König hielt seine Klinge von sich gestreckt, als ob jeden Moment ein Feind auf ihn zuspringen würde. Doch es war niemand da.

»Könnt ihr mich hören?«, rief er in Richtung der Flammen, wo noch kurz zuvor Soldaten gestanden hatten. Doch alles, was er hörte und was ihm eine Antwort schenkte, war das Knacken des Feuers.

Es hatte ihn gänzlich von allen anderen abgeschnitten. Wie eine Schlange bahnte es sich seinen Weg, was dem König noch seltsamer vorkam. Denn es breitete sich nicht wie herkömmliches Feuer aus, sondern formte eine Art Linie. Etwas hier stank ganz gewaltig, und es war nicht allein der Geruch nach verbranntem Fleisch. War es möglich, dass die Familie Fingrabor einen Begabten gefunden hatte?

Nur noch vereinzelte Gerüchte zeugten von der Existenz der Magier, die gejagt, zusammengetrieben und getötet worden waren. Doch weshalb hatten sie ihn dann nicht dem Feuer übergeben?

Melacho sah sich um und wurde gewahr, dass er das Waldstück verlassen konnte. Das ist ihr Plan, sie wollen, dass ich freiwillig zu ihnen gehe und zu Kreuze krieche. Darauf können sie lange warten! Der König fasste den Plan, tiefer zwischen die Bäume zu wandern, bis er irgendwo auf seine Männer traf. Sie sollen mich schon selbst holen, wenn sie mich haben wollen!

Da knackte hinter ihm ein Ast und Melacho fuhr erschrocken herum. »Eure Hoheit, so ganz allein hier im Wald?«

Die Stimme des Mannes, der sich ihm unvermittelt gezeigt hatte, deutete bereits an, dass er noch jung war. Der König musterte ihn von Kopf bis Fuß. Er hatte dunkelbraunes, ungepflegtes Haar, was ihm etwas in sein Gesicht fiel. Das Licht des Feuers offenbarte sogar rote Unreinheiten auf seiner Haut. Er war nicht sonderlich groß, doch schlank. Der junge Mann, falls er überhaupt schon einer war, trug einfache Kleider. Doch das vielleicht faszinierendste an ihm waren seine Augen. Vielmehr die Narben auf der Haut um seine Augen herum. Melacho dachte daran, dass es so aussehen könnte, wenn jemand eine lange Zeit direkt in die Sonne blickte. Oder in Feuer.

»Bist du für die Flammen verantwortlich?«, fragte er den Jungen, sein erster Schrecken war allmählich gewichen. Dieser sah zur feurigen Wand und machte eine abwehrende Geste.

»Das ist nicht mein Geschmack, ganz und gar nicht. Wie es der Zufall so will, wollte ich genau mit dir sprechen.«

Melacho runzelte die Stirn. Er überlegte, ob dies ein Mitglied der Familie Fingrabor sein konnte, der sich seinen Spaß mit ihm gönnte. Es verärgerte den König ungemein, dass dieser Knilch ihm nicht den gebührenden Respekt erwies. Bedrohlich ging er auf den Jungen zu.

»Sieh zu, dass du zurück zu den deinen kommst! Wenn ihr auf die Knie vor mir geht, verschone ich sogar euer Leben. Falls mir danach ist.«

Jetzt lächelte der Fremde freundlich. »Das ist ganz offensichtlich ein Missverständnis. Ich bin keiner von der früheren Herrscherfamilie, keinesfalls! Sie waren zwar einer der Gründe, weshalb ich mich hier aufhalte, doch du, ja du Melacho, bist der eigentliche Zweck meines Besuchs!«

Melacho war sich langsam sicher, dass der Junge verrückt war, nicht richtig im Kopf. »Und was könnte ein Bursche wie du von mir wollen?«, fragte er. Der König wollte das Spiel mitspielen. Solche Menschen konnten schnell gefährlich werden und er legte es nicht darauf an, einen bescheuerten Jungen zu töten. Dieser verbeugte sich nun vor ihm.

»Die bekannte Welt!« Melacho wollte das Wort ergreifen und ihm erklären, dass diese nicht zu verschenken war, doch der Junge hob die Hand. »Lass mich erklären: Ich habe der Familie Fingrabor Hilfe zugesagt, dich zu stürzen. Sie sind eine stolze Familie, von Generation zu Generation wurde einzig der Hass auf das Geschlecht des Hattovans vererbt. Keine Münzen. Aber das habe ich nur getan, um dich herzulocken! Ich hätte ihnen niemals irgendetwas gegeben, diesem dreckigen Pack. Doch ich benötigte deine Aufmerksamkeit!«

Für voll nahm Melacho ihn schon nicht mehr, jetzt wurde es jedoch noch unterhaltsam. Auch wenn er sich gern angehört hätte, wie diese Geschichte weiterging, so wollte der König zu seinen Männern. Er musste sichergehen, dass Abaro und Calansir in Ordnung waren.

»Sehr ambitioniert für einen Burschen. Doch ich kann mich nicht länger mit dir aufhalten. Geh, bevor ich es mir anders überlege und dich niederstrecke!«

Das Lächeln war nicht aus dem Gesicht des Jungen verschwunden, doch er formte mit seiner Hand einen Kelch und drehte diesen. Unter Melacho brach der Boden auf, die Erde wurde weich und er versank wie in einer Schlammgrube. Der König wusste nicht, wie ihm geschah, doch eines war eindeutig: Der Junge war doch ein Begabter. Seine Hilfeschreie wurden von dem Magier ignoriert, währenddessen versank Melacho immer weiter, er steckte bereits bis zu den Hüften in der Erde, die einfach ihren festen Zustand verloren hatte. Der König versuchte, mit seinem Schwert in den noch stabilen Boden zu bohren, um sich festhalten zu können. Doch auch an der Stelle wurde die Erde weich und er fand keinen Halt.

Erst jetzt stoppte der Junge seine Bewegung und somit sank auch Melacho nicht tiefer. Er hörte auf, um Hilfe zu betteln, sondern blickte hoch zu dem Begabten, der nach wie vor lächelte.

»Ich denke, dir ist jetzt bewusst, dass ich kein einfacher Bursche bin. Du musstest einfach nur deinen rechtmäßigen Platz in der Welt finden: unter der Erde. Nicht wahr, Melacho?«

Der König fürchtete sich so sehr, wie noch nie zuvor in seinem Leben. Hätte er auf Abaro gehört, wäre dies niemals passiert und er wäre in Sicherheit. Es blieb ihm nichts anderes übrig, als nun das Spiel dieses Jungen zu spielen. Er wollte am Leben bleiben.

»Ja.«

»Ja ...?«

»Ja, Begabter.«

Der Junge schüttelte den Kopf. »Nah dran, aber darauf wollte ich nicht hinaus. Ich bin von nun an dein Herr und Meister. Also hast du mich auch so anzusprechen.«

Alles in Melacho sträubte sich, doch er wusste, dass er ihm nachgeben musste. »Ja, Meister.«

»Sehr gut. Du musst nicht viel über mich wissen. Das Feuer wird gleich verschwinden und deine Freunde kehren zu dir zurück. Ihr werdet den Landsitz angreifen und die Familie Fingrabor vernichten. Anschließend kehrt ihr zurück nach Jerobina. Dort wirst du einen Mann, es ist mir gleich, wer er ist, in das Geheimversteck deiner Vorfahren führen. Dort wirst du ihn töten und warten. Hast du verstanden?«

Der König hatte nicht verstanden. Was dieser Junge, oder was auch immer er war, von ihm wollte, war verrückt. Doch es war alles zu real, um einfach nur ein Traum zu sein. Und Melacho wusste, dass er es bereuen würde, wenn er es nicht tun würde.

»Ja, Meister.«

»Ausgezeichnet, ausgezeichnet! Jedoch wirst du warten, bis deine beiden Freunde die Stadt verlassen haben. Erst dann wirst du meinen Auftrag ausführen.«

Melacho stutzte. »Warum sollten sie Jerobina verlassen? Sie sind meine Hauptmänner, meine Freunde!«

Das Lächeln verschwand aus dem Gesicht des Jungen. »Hinterfrage mich nicht. Und erweise mir den Respekt, der mir zusteht.«

Die Hand, die er zuvor noch wie einen Kelch gehalten hatte, ballte er nun zu einer Faust. Gleichzeitig spürte Melacho den Schmerz. Die Erde, in der er sich befand, presste auf seine Beine, als hätte sie ein Steinblock aus hundert Metern Höhe getroffen und zerquetscht. Er schrie so laut in die Nacht hinein, dass man ihn bis in das Landhaus hören musste. Der Schmerz pochte in ihm und der König fühlte eine erlösende Ohnmacht. Da öffnete der Begabte die Faust wieder und die Qualen waren mit dieser verschwunden.

»Verzeiht mir, Meister«, presste Melacho hervor, der Blut in seinem Mund schmeckte. Der Blick des Jungen blieb eisern.

»Wir haben einiges zu tun, Melacho. Bis dahin.«

Die nächsten Stunden erlebte der König wie einen Fiebertraum. Er meinte, sich daran erinnern zu können, dass Calansir als erster durch die nachlassenden Flammen gesprungen gekommen war, ein wildes Lachen im Gesicht. Abaro, der ihm auf die Beine half. Die Hilfeschreie von Frauen und Kindern, das Betteln eines alten Mannes. Er sah ein Schwert, was hoch und runterzuckte, immer und immer wieder, bis der Stahl vor lauter Blut nicht mehr länger zu sehen war. Grölende Jubelrufe, ein Fest. Wein, gebratenes Fleisch, andere Speisen. Ein einsames Bett in einem Zimmer.

Melacho war am nächsten Tag schweißgebadet erwacht und atmete pustend. Er hatte es tatsächlich für einen Traum gehalten. Bis er sein Zimmer verlassen und erkannt hatte, dass er sich im Landhaus befunden hatte. Alles zuvor war tatsächlich geschehen.

Unverzüglich hatte er angeordnet, dass sie zur Hauptstadt zurückkehren sollten. Diesen schrecklichen Ort musste er hinter sich lassen. Niemand von ihnen hatte auf dem Heimweg viel gesprochen. Melacho hatte sich vorgenommen, niemals mit jemandem darüber zu sprechen, was er gesehen hatte. War ihm zuvor noch der Gedanke gekommen, diesen Begabten zu jagen und hinrichten zu lassen, hatte er schon während des Rückwegs solche Hoffnungen aufgegeben. Man hätte ihn für verrückt gehalten, so wie er den Jungen.

Abaro war noch zurückhaltender und schweigsamer als zuvor geworden. Er ritt oft nicht mit ihm oder Calansir, sondern hielt sich an anderen Standorten der Armee auf.

Und der Hüne hatte offenbar noch mehr Blut geleckt, als zuvor schon. Jede Disziplinlosigkeit hatte er mit drakonischen Strafen belegt und einfache Straßendiebe waren froh, mit dem Leben davongekommen zu sein.

Deshalb und da Melacho so schnell wie möglich in die Sicherheit seines Palastes wollte, hatte er befohlen, dass er mit einer kleineren Gruppe in Brilur Schiffspassage buchen würde und so den Weg um einen Monat verkürzte.

In Jerobina angekommen, sagte er jedes Fest, das ihm zu seinem glorreichen Sieg gratulieren sollte, ab und schloss sich in seinem Schlafzimmer ein. Der König wollte nichts und niemanden sehen.

Woher der Junge von dem Geheimversteck wusste und wie er von der Zukunft wissen wollte, das blieb Melacho ein Rätsel. Er zwang sich, nicht weiter darüber nachzudenken, sondern einfach zu schlafen.

Melacho blieb die meiste Zeit der nächsten Woche in seinem Gemach und ließ nur ausgewählte Bedienstete hinein. Seine Gattin gehörte nicht zu denjenigen, die er sehen wollte.

Nur einmal am Tag fragte er nach Neuigkeiten, die ihm sein Abenddiener berichtete. Der Senat machte sich Sorgen um ihn, das konnte er nachvollziehen. Er verhielt sich nicht gerade wie ein guter König. Melacho vertröstete sie mit der Nachricht, bald wieder der Alte zu sein. Auf der langen Reise hatte er sich eine Krankheit eingefangen, die es nun auszuschwitzen galt.

Das Volk war stolz auf den König, der unter eigenem Risiko dafür gesorgt hatte, dass Verräter ihre gerechte Strafe erhielten. Doch in der Hauptstadt kam Furcht auf. Ein schrecklicher Verbrecher suchte und tötete schwangere Frauen. Man sagte sich nach, dass die Leichen bestialisch zugerichtet waren. Deshalb hatte der Mörder den Namen Schlächter Jerobinas im Volk erhalten. Melacho schauderte und befahl, die Stadtwachen vermehrt patrouillieren zu lassen.

Seine beiden Freunde hatte er seit ihrer Ankunft nicht gesehen. Abaro war sich sicher, dass das Feuer ein Unfall gewesen war, ein unachtsamer Soldat, der seine Fackel verloren hatte. Calansir vertrat die Ansicht, dass die Familie dafür verantwortlich gewesen war. Er benutzte diese Vermutung, um seine Taten zu rechtfertigen. Melacho erinnerte sich nicht, in der Nacht noch Befehle erteilt zu haben, doch Calansir beteuerte, nach seinen Wünschen gehandelt zu haben. Der Hüne hatte die gesamte Familie Fingrabor hingerichtet, einen nach dem anderen. Egal, ob Mann, Frau oder Kind. Der König wollte sie beide zu sich rufen, er benötigte wieder Normalität. Doch zuerst musste er sich besser fühlen.

Seine Angst verschwand immer mehr, sodass er sich am Ende der Woche so kräftig fühlte, Besuch zu empfangen. Bald würde er sogar aus dem Bett aufstehen. Er rief seinen Abenddiener zu sich.

»Ja, Eure Hoheit?«, fragte dieser, als er hereinkam.

»Ich wünsche die Hauptmänner Abaro und Calansir zu sprechen. Schickt einen Boten, um sie holen zu lassen.«

»Sehr wohl, Majestät.«

Der Mann verschwand und Melacho war endlich einmal wieder guter Dinge. Er nahm sich vor, auch wieder seine Frau zu empfangen, es war zu lange her, dass sie sich gesehen hatten. Nach wenigen Minuten klopfte es bereits.

»Herein, meine Freunde! Ihr seid sehr schnell hier, Respekt!«, rief er fröhlich, doch es war erneut sein Diener, der eintrat. »Ach, du bist es. Was gibt es? Hast du den Boten etwa noch nicht losgeschickt?«

Der Abenddiener hatte alle Farbe im Gesicht verloren und schluckte laut, bevor er begann zu antworten. »Hoheit, der Bote ist zurück. Er hat etwas gesehen.«

Melacho blickte ihn fragend an. »Und, was? Ich kann keine Gedanken erraten.«

»Er sagt, es habe einen Kampf gegeben.«

»Einen Kampf? Auf der Straße? Haben sich die Wachen nicht darum gekümmert?«, fragte der König.

»Nein, niemand schien sich zu trauen, die beiden zu stören.«

Melacho verstand nicht. »Wen? Was soll das? Machst du Späße mit mir?«

»Nein, nein, das würde ich nicht wagen, Majestät. Die Duellierenden waren die Hauptmänner, Eure Hoheit. Abaro und Calansir.«

Der König konnte nicht glauben, was er da hörte. Er sprang aus dem Bett und zog sich selbst die Kleider an. Danach ging er zu der Tür, in der der Diener noch immer stand.

»Lass mich vorbei, ich muss zu ihnen und sie aufhalten! Was immer es für ein Streit ist, sie sind Freunde, meine Freunde!«

»Der Kampf ist vorüber. Beide sind geflohen, wohin, das weiß niemand. Keiner der Stadtwachen hat sie gesehen. Sie befinden sich nicht mehr in Jerobina.«

Melacho hatte das Gefühl, als hätte sich ein Loch in seinem Bauch geöffnet. Und dann kam die schreckliche Erkenntnis, die mehr schmerzte, als alles zuvor. Der König wandte sich zu dem Abenddiener.

»Komm mit, ich muss dir etwas zeigen.«

Über Tim J. Radde

Ich bin 1991 in der Nähe von Bielefeld geboren und wohne und studiere auch dort.

Die Begeisterung für Bücher entwickelte sich früh.

Schon vor meiner Schulzeit habe ich viel gelesen und in der Grundschule sogar schon kleine Geschichten geschrieben, so gut das damals eben ging! Auf dem Gymnasium habe ich dann angefangen, an einem Buch zu arbeiten.

Was als erste kleine Idee begann, entwickelte sich über die Jahre in etwas, was ich unbedingt niederschreiben wollte.

Nach Jahren und unzähligen Aufschüben habe ich dann endlich mein erstes Buch beendet. Und jetzt kommen die Ideen immer häufiger, deshalb gilt es, den Aufschüben den Kampf anzusagen! Daher habe ich auch eine Prequelnovelle veröffentlicht und seit kurzem den zweiten Band meiner Fantasyreihe »Die rogodanischen Schriften« herausgebracht.

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Wo ein Wille, da ein Dolch

von Christian Milkus

Fayne wurde in Ketten in den Thronsaal geführt.

Hinter ihr liefen zwei Soldaten, während sie den länglichen Raum auf rotem Samtteppich durchschritt, vorbei an massiven Marmorsäulen. Licht flutete durch baumhohe Fenster den Saal. Die Rüstungen der Soldaten klapperten bei jedem Schritt, das Geräusch verlor sich in den Höhen des Gebäudes. Die Menschen an den Seiten starrten die Gefangene an, riefen Beleidigungen, verspotteten sie. Wie ein summender Wespenschwarm erfüllte ihr Murmeln den Raum.

Ihr Urteil schien schon gefällt.

Prinz Joaquin hatte soeben das Podium betreten, eine Stufe unter seinen Eltern, dem Königspaar. Entgegen seiner inneren Unruhe gab er sich nach außen hin unbewegt und unantastbar. Seiner geknickten Seele zum Trotz stand er mit gestrecktem Rücken da, wie man es von einem Prinzen und angehenden Ritter erwartete.

Tief atmete er durch, ballte seine Hände zu Fäusten und ließ sie wieder locker. Er zwang sich, seine Augen offen zu halten, den Blick nicht von der Szenerie abzuwenden. Mit zähen Schritten lief Fayne in Richtung Anklagebank, hinter ihr die Schwerter der Wachen, neben ihr die scharfen Zungen der Zuschauer, vor ihr die Justiz der Königsfamilie. Im Gegensatz zu Joaquin meisterte sie die Situation mit Ehrgefühl, ihr aufrechter Gang und ihr gehobener Kopf als Zeugen ihrer Stärke. Bei ihr war das nicht gespielt, wie er wusste, schließlich kannte er sie bereits, seitdem sie als kleine Racker zusammen im Schlossgarten gerauft hatten. Schon damals hatte er sie bewundert, und während ihrer engen Freundschaft hatte sie immer wieder bewiesen, dass sie eine selbstbewusste Kriegerin war. Selbst als sie sich als Zwölfjährige hinaus in die Gassen Lloyandasburgs getraut hatte, geschlagen und gedemütigt worden war und tagelang heulend in ihrem Zimmer gekauert hatte – irgendwann hatte sie sich wieder aufgerafft und der Welt ihr stolzes Gesicht gezeigt, zäher als je zuvor.

Ruhe kehrte ein, als Fayne den morschen, klapprigen Stuhl vor dem Podium erreichte. Sie setzte sich, und das Knarzen des Stuhles spukte durch den Raum wie ein Geist. König Zalamo hob seine Hand, um die letzten murmelnden Stimmen abklingen zu lassen, und der Meister der Justiz stand auf und verlas die Anklage.

Mord.

Fayne solle Schatzmeister Kelion ein Messer in den Bauch gerammt haben.

Ein schrecklicher Vorwurf.

»Ihr könnt nichts beweisen!«, brüllte Fayne – so erschütternd, dass Joaquin sich ausmalte, wie die Fenster zersplitterten.

Seine Mutter, Königin Hylenia, schüttelte verächtlich den Kopf, hatte für diese Respektlosigkeit kein Verständnis. Gleichzeitig umspielte ein Schmunzeln ihr Gesicht. Sie amüsierte sich darüber, wie Fayne hilflos zappelte wie ein Tier auf der Schlachtbank.

Die erste Zeugin wurde vernommen, ein junges Dienstmädchen. Während sie sprach, hielt sie ihren Blick gesenkt und spielte an ihren Fingernägeln herum. Sie redete so leise, dass Joaquin genau hinhören musste, um sie zu verstehen. Doch so sanft und lieblich ihre Stimme auch war, so beißend und gnadenlos waren ihre Worte. Und so dauerte es nicht lange, bis Faynes rebellischer, vor Kraft strotzender Blick sich in einen Ausdruck von Entsetzen und Verstörtheit verwandelte. Ihr Brüllen, das eben noch wie der Ausbruch eines wütenden Bären den Saal erfüllt hatte, wurde durch wenige Worte eines unscheinbaren Dienstmädchens zu dem Fiepsen einer Maus degradiert.

Auch die Mordwaffe – ein Küchenmesser – wurde nun präsentiert, angeblich von der Zeugin unter dem Schrank in Faynes Zimmer gefunden.

Von wegen keine Beweise.

Der nächste Zeuge wurde vernommen und berichtete von einem Streit zwischen Fayne und Kelion. Wie ein Hagelschauer prasselten die Anschuldigungen auf sie ein, die Klinge einer drohenden Verurteilung drückte immer fester in ihre bleicher werdende Haut. Joaquin spürte ihre Schmerzen, als säße er selbst auf dem Stuhl vor dem Podium. Seine und Faynes Seelen hatten sich über all die Zeit in treuer Freundschaft hinweg verbunden. Immer hatten die beiden zueinandergestanden, für alles gemeinsam gekämpft, sich immer aus schwierigen Situationen herausgeholfen.

Doch dann hatte sie der Königsfamilie einen Dolch in den Rücken gerammt.

Nach so vielen Jahren, in denen sie den Liandras treu gedient hatte, hatte sie sich eines Tages gegen sie gewandt. Immer öfter war sie mit den Entscheidungen von Joaquins Eltern nicht einverstanden gewesen, hatte mit ihnen wortgewaltig diskutiert, sich sogar öffentlich gegen sie ausgesprochen. Bis sie irgendwann zu weit gegangen war. Sie hatte versucht, andere Mitarbeiter am königlichen Hof auf ihre Seite zu ziehen, eine Neubesetzung verschiedener Ämter geplant, notfalls eine Rebellion.

Und seine Eltern hatten es herausgefunden.

Hochverrat.

Als Erstes war sie natürlich an ihren engsten Freund und treuesten Verbündeten herangetreten: an ihn, Joaquin, Prinz und Thronfolger. Doch was sie von ihm verlangt hatte, war unmöglich gewesen. Die eigene Familie hintergehen. Wie hatte sie auch nur einen einzigen Gedanken daran verschwenden können, wie hatte die finstere Saat des Verrats nur derart in ihr keimen können?

Wie sagte seine Mutter doch immer? »Deine Familie ist die Heimat deiner Stimme, der Ort deiner Zuflucht. Sie ist deine Vergangenheit und deine Zukunft. Deine Familie geht über alles.«

Über alles. Über alles.

Die Worte echoten in seinem Kopf. Er hatte sie schon so oft gehört, sie hatten sich eingebrannt und begleiteten ihn überall hin, ob in die fernen Ecken des Königreiches oder auf den Abort.

Während sich seine Gedanken immer wieder in die Vergangenheit verliefen, schritt die Verhandlung rasch voran. Als Nächstes sagte eine Wache aus, die schon seit zwanzig Jahren am königlichen Hof diente. »Habe sie eindeutig erkannt«, erklärte sie unter Eid. »Ist aus seinem Zimmer gekommen, dachte wohl, ist unbeobachtet. Aber nein, Eure Hoheit, war sie nicht. Ich war zufällig in der Kammer am Ende des Ganges, hab sie durch den Türschlitz gesehen. Ist durch die Gänge geschlichen wie eine Katze.«

Joaquin musste sich zurückhalten, nicht laut zu stöhnen und die Augen zu rollen.

Wie eine Katze – so ein Unsinn!

Niemals würde diese Wache sich so ausdrücken. Nein, in dieser Verhandlung war sie bloß eine Marionette, kontrolliert von der Königin, die ihr diese Worte in den Mund gelegt hatte.

Alles war inszeniert.

Das Manuskript dieses Prozesses war von Joaquins Eltern vorgeschrieben worden, alle Zeugenaussagen wurden im Schein der Lüge getätigt. Die Zuschauer verfolgten ein Schauspiel, allerdings eines mit bitterem, blutigem Ausgang. Mit Gerechtigkeit hatte das nichts zu tun, es war ein Hohn gegenüber den Göttern und ein Bruch gegenüber der Gesetzestafel, einst gefertigt von seiner Vorfahrin, Königin Lloyanda. Zwar hatte Fayne Verrat begangen, doch das konnte ihr nicht bewiesen werden, außerdem hätte das Volk dann eine öffentliche Hinrichtung verlangt, und das wäre nicht im Sinne des Königspaares gewesen. Also hängten sie Fayne einen Mord an, den sie selbst in Auftrag gegeben hatten. Der Schuldspruch dazu war bereits ausformuliert, die Worte mussten nach der Verhandlung nur noch zu Pergament gebracht werden.

Fayne hatte inzwischen aufgehört zu protestieren, hatte eingesehen, dass sie das Opfer eines ausgereiften Planes war, der keine Möglichkeit zur Flucht offenbarte. Was auch immer sie sagen oder tun würde, wer auch immer sich jetzt noch für sie aussprechen würde, an ihrem Schicksal würde nichts mehr kratzen können.

Schließlich verhallte auch die letzte Zeugenaussage im Saal, ihr Inhalt so unbedeutend wie für den Wolf die Blume. Bei der erdrückenden Beweislage, die sich im Laufe des Prozesses entfaltet hatte, war sie nicht mehr nötig gewesen, doch wollte Königin Hylenia etwas erledigt wissen, so sicherte sie alles drei- und vierfach ab.

Die sieben Verantwortlichen zogen sich nun zurück und berieten sich über das Urteil. Wortlos verfolgte Joaquin das Gespräch, das sich bloß als ein bewegtes Spottbild voller Schauspielerei darstellte. Vier der Anwesenden, inklusive ihm, waren in die Inszenierung eingeweiht, die anderen drei wären verrückt, wenn sie nach dieser so einseitig geführten Verhandlung an etwas anderes als eine hohe Strafe denken würden. Die monoton gesprochenen Sätze erinnerten ihn an das Rauschen des Meeres. Es wurde nicht gestritten, es wurde nicht laut, und er musste nicht richtig hinhören, schließlich sagte jeder dasselbe aus, nur in andere Worte verpackt. Und als am Ende dieses heuchlerischen Dialoges darüber abgestimmt wurde, ob Fayne schuldig war, hoben alle simultan ihre Hand – auch Joaquin, der sich mit dieser Geste offiziell gegen seine beste Freundin aussprach. Seine Eltern hatten es nicht anders erwartet, und er enttäuschte sie nicht.

Danach entsprang das erste Mal eine Diskussion, denn die Höhe der Strafe war nicht so eindeutig wie der Schuldspruch an sich. Exil, Kerker, Tod – alles kam in Frage. Doch auch diese Entscheidung stand schon vorher fest, denn die vier Eingeweihten stimmten – wie abgesprochen – für den Kerker.

Kaum war das Urteil gefällt, widmeten Joaquins Eltern ihr Gespräch dem Wetter und ihrer anstehenden Reise. Eigentlich war es auch für sie kein Alltag, eine langjährige und die meiste Zeit über loyale Dienerin der Königsfamilie für immer in ein kaltes, stinkendes Loch zu werfen, doch sie benahmen sich, als wäre dies ein nebensächlicher Zwischenfall, der vor dem Abendessen schnell noch abgehakt werden musste.

Innerlich zerrüttet von der Skrupellosigkeit, mit der seine Eltern das Urteil durchzusetzen vermochten, betrat Joaquin mit den anderen wieder den Saal. Seine Eltern nahmen auf ihren Thronen Platz, der Prinz selbst war zu unruhig, um sich hinzusetzen. Er wollte den Alptraum, der gleich seinen Höhepunkt erreichen würde, lieber im Stehen durchleben. Er wagte es kaum, auch nur einem der Anwesenden in die Augen zu gucken, doch die neugierige und fürsorgliche Seite in ihm setzte sich durch, und so schaute er kurz zu Fayne hinüber, die plötzlich zum ersten Mal während der Verhandlung seinem Blick begegnete.

Ihm war, als jagte ein Blitz durch seinen Körper.

Er kannte sie gut. Sehr gut. Manchmal konnte er aufs Wort genau vorhersehen, was sie sagen würde, und jetzt, in diesem Moment, mit diesem Feuer in ihren Augen, konnte er sich gut vorstellen, welche Worte auf ihrer Zunge lagen: Bist du zu feige, um mir zu helfen, oder warst du hinterlistiger Verräter sogar eingeweiht in diese Intrige?

Wie gern wäre er jetzt zu ihr gerannt, hätte sie in die Arme genommen und ihr alles erklärt. Ich konnte nicht eingreifen. Meine Mutter hat den Plan umgesetzt, bevor sie mir davon erzählt hat. Doch er presste seine Lippen aufeinander und spannte seinen Körper an. Er musste sich beherrschen.

Einen kurzen Moment lang war es still im Saal. Joaquin kam es vor, als hätte man die Zeit angehalten. Anspannung, Ungeduld, innere Zerrissenheit – würde man ihn jetzt schütteln, würden all seine Gefühle überkochen und sich wie eine Rauchschwade an finsteren Gedanken im Raum verteilen.

Der Meister der Justiz trat nach vorne. Er hustete und würgte, als hätte er Asche verschluckt, bevor er endlich sprechen konnte: »Unter den Händen Youlinas, Göttin der Gerechtigkeit, und im Namen König Zalamos, Herrscher und Beschützer über Qython, verkünde ich hiermit das Urteil. Die Angeklagte Fayne aus dem Hause Haberle wurde des Mordes an Schatzmeister Kelion überführt. Als Strafe wird sie den Rest ihres Lebens in den Kerkern Lloyandasburgs verbringen.«

Eine diffuse Mischung an Geräuschen erfüllte den Saal, laut, durchdringend, für Joaquin kaum auseinanderzuhalten. Ein Donnerwetter, das sich entlud und in seinen Ohren dröhnte. Die Leute klatschten, brüllten, johlten, eine Fehde zwischen Zustimmung und empörter Ablehnung, wenngleich die Freudenrufe zu überwiegen schienen.

Doch sämtliche Laute wurden verschluckt, als sich Faynes Stimme über alle anderen erhob. »Tu doch was!«, schrie sie aus voller Lunge. »Hilf mir! Bitte!«

Es war ein verzweifelter Ruf, der mit düsteren Klauen nach Joaquins Seele griff. Ihre Worte waren an ihn gerichtet. An wen sonst konnte sie sich im Angesicht dieser schrecklichen Strafe jetzt noch wenden? Es war nicht der Tod, den sie gefürchtet hatte, dem hätte diese starke Frau sogar trotzig in die Augen geschaut. Nein, es war der Aufenthalt im Kerker, der sie Beherrschung und Würde vergessen und wie ein kleines Kind flehen ließ. Denn er bedeutet nur Eines, und das wusste sie genau: Folter.

Wenn das Königspaar eine Person loswerden wollte, so war die Hinrichtung meistens der unkomplizierte Weg, schnell und risikolos. Dass Fayne in diesem Fall ihr Leben zugestanden wurde, war kein Geschenk, sondern eine noch schlimmere Strafe als der Tod selbst und gleichzeitig ein erbarmungsloser Schachzug. Es galt, mögliche Mitverschwörer zu entlarven, und das würde nur im Verhör auf der Streckbank oder mit dem Brandeisen auf der Haut gelingen.

»So führt sie hinab und geleitet sie in die Katakomben«, befahl die Königin. »Sie wird dort genug Zeit haben, über ihren Verrat nachzudenken. Wir werden dafür beten, dass sie ihre Schuld bereut, und die wahren Götter bitten, ihr zu verzeihen.«

Eine Wache griff Fayne unter die Arme und hievte sie hoch. Die Verurteilte schrie erneut, schluchzte. Tränen rannen ihre Wangen herunter. Doch schon kurze Zeit später schlug ihre Hilflosigkeit in Wut um, sie trat aus und versuchte, sich loszureißen. Eine andere Wache schlug ihr in den Magen, die Menschen um sie herum kamen näher und brüllten sie an.

Bei dem Schlag zuckte Joaquin zusammen und legte die rechte Hand an den Griff seines Schwertes. Doch er besann sich, atmete tief durch und nahm die Hand wieder weg.

Hoffentlich hat niemand meine Bewegung gesehen.

Er stieg die Stufen hinunter und ging auf die Meute zu, die Schmährufe der Zuschauer ignorierend, ebenso die vernichtenden Blicke seiner besten Freundin, die sie ihm durch ihre verquollenen Augen zuwarf. Offenbar hatte die Freundschaft für sie keinen Bestand mehr.

Er packte Faynes rechten Arm und begleitete sie zusammen mit der anderen Wache zum Ostausgang des Saales, um zu den Katakomben zu gelangen. Die Menschen erschwerten ihnen den Weg, inzwischen hatte sich eine Traube um sie herum gebildet. Sie pöbelten, schimpften, wünschten der Verurteilten alles Schlimme dieser Welt.

»Sei froh, dass sie deinen Kopf nicht unters Schwert legen!«, brüllte jemand.

Weitere Soldaten eilten herbei und schirmten die drei von der wütenden Menge ab. Nur langsam konnten sie sich vorkämpfen, es kam Joaquin vor, als liefen sie durch kinnhohes Wasser. Dennoch erreichten sie schließlich den Ausgang und durchschritten die verworrenen Gänge des jahrhundertealten Gebäudes. Nach der ersten Treppe nach unten wurde es dunkler, kälter und enger. Ihre Schritte echoten zwischen den Wänden hin und her, während die Schmährufe aus dem Thronsaal allmählich verblassten.

Zu keiner Zeit nahm Fayne ihren schwer lastenden Blick von Joaquin. Noch würde er ihn ertragen müssen und er hatte vollstes Verständnis für sie. Sie sah einem hungrigen Wolf ins Maul, ihr scheinbar unausweichlicher Gang in den Kerker bedeutete, hilflos zwischen die Reißzähne der Königsfamilie zu geraten.

Doch nicht alles war vorherbestimmt.

Das eine, unausweichliche Ende, das sich seine Eltern vorstellten, würde es nicht geben. Nein, den letzten Absatz des Manuskripts hatte er gestrichen und selbst geschrieben. Und einige Abzweigungen und dunkle Gänge später erreichten sie endlich die Stelle, die er sich für seinen Teil des Plans ausgesucht hatte. Niemand außer ihnen war hier, niemand konnte sie hören.

Er zückte seinen Dolch und bohrte ihn der Wache in den Hals.

Es tut mir so leid.

Joaquin hatte den Mann kaum gekannt, nur sporadisch mit ihm gesprochen. Er war ein feiner Kerl gewesen, zwar etwas frech, doch vertrauenswürdig und ambitioniert. Die Götter würden dem Prinzen diese Tat niemals verzeihen, und auch er selbst würde sich damit auf ewig belasten.

Für unsere Freundschaft, Fayne.

Blut ergoss sich über die Klinge, aus der Kehle des Mannes drang Röcheln und Gurgeln. Seine Augen waren weit aufgerissen, für einen kurzen Moment befand sich sein Gesicht in einer Starre aus Schock und Schreck, bevor er zusammensackte.

Faynes Mund stand offen, ihr Blick ging zur Leiche, zu ihm, wieder zur Leiche. »Du ...«

Joaquin schnappte sich die Schlüssel, die am Hosenbund der Wache befestigt waren, und befreite Fayne. »Flieh! Nimm den Gang hinten links, die Treppe nach oben und lauf von dort aus nach rechts. Der Weg führt dich direkt zu einem Ausgang. Alle Türen sind offen, niemand wird dort stehen.«

Erleichterung umspielte Faynes Gesicht, sie legte ihre Hände in seine. »Ehrlich? Du hast ... für mich?«

»Fayne, wir halten zusammen. Immer. Das weißt du doch. Ich musste aber auf die richtige Gelegenheit warten.«

Sie fiel ihm um den Hals.

»Hau ab! Sie werden bald herausfinden, was los ist.«

Sie ließ ihn wieder los, doch statt ihm endlich den Rücken zu kehren und so schnell zu rennen, wie sie konnte, sah sie ihn forsch an. »Eine Sache muss ich noch wissen. Warum musste der Schatzmeister sterben? Er hat sich nichts zu Schulden kommen lassen.«

»In den Augen meiner Eltern schon. Um es mit den Worten meiner Mutter zu sagen: Unfähig, trottelig, würde nicht einmal mit einem Bordell Geld machen.«

Ihr kämpferischer Blick kehrte zurück, das Feuer in ihr loderte wieder auf. »Verdammt seien sie! Warum haben sie ihn nicht einfach abgesetzt?«

»Verschwinde endlich!«

»Erst verrätst du es mir!«

Er seufzte. »Es war nicht mehr als pragmatische Notwendigkeit. Hätten meine Eltern ihn abgesetzt, hätten sie die Loyalität seiner Familie gefährdet. Doch mit dem Mord haben sie gleich zwei Tauben mit einem Pfeil erlegt: Du im Kerker, der Schatzmeister im Jenseits. Und der Ärger seiner Familie konzentriert sich ganz auf dich.«

»Typisch!« Sie schnaubte. »Verstehst du jetzt endlich, warum ich das nicht länger mit ansehen konnte? Sie sind skrupellos, irgendwann werden sie das Königreich wieder in den Krieg stürzen.«

Joaquin drehte seinen Kopf immer wieder zur Seite, jeden Moment konnte jemand nachsehen kommen und die beiden erwischen. »Bitte lass das! Ich verstehe dich ja. Aber du musst jetzt gehen.«

»Wir brauchen einen neuen Herrscher. Dich!«

»Ich bin nicht geeignet. Ich bin schwach.«

Sie rollte mit den Augen. »So ein Fliegenschiss! Natürlich bist du das. Irgendwann wirst du deine Eltern beerben und das Reich in eine Ära voll Wohlstand führen.«

»Lass das! Geh jetzt, du wirst keine zweite Gelegenheit kriegen.«

»Wieso kommst du nicht mit?«

»Ich kann meine Familie nicht verraten. Niemals. Ich habe ihnen bereits einen Dolch in den Rücken gestoßen, ich kann nicht auch noch ein Schwert folgen lassen. Wir müssen zusammenhalten. Wer in diesem Reich soll meinen Eltern Vertrauen entgegenbringen, wenn nicht einmal ihr eigener Sohn das tut?«

»Du hast sie bereits verraten, indem du einen Soldaten getötet und mich befreit hast.«

»Nein, das habe ich nicht. Du hast uns überwältigt.«

Sie kniff ihre Augen zusammen. »Was ...?«

Ohne ein weiteres Wort nahm er wieder seinen Dolch zur Hand und stieß ihn sich in die rechte Seite seines Bauches.

Ein Schrei entfuhr Fayne, bevor sie diesen mit einer Hand auf den Mund erstickte. Durch Joaquins Körper jagte ein stechender Schmerz. Er fiel nach vorne auf die Knie, Augen zusammengekniffen, Zähne aufeinandergepresst. Mit der rechten Hand hielt er sich die Stelle, an der er zugestochen hatte, mit der linken stützte er sich ab. Blut trat aus seiner Wunde und füllte die Lache der getöteten Wache.

»Bist du verrückt?«, fragte sie, ein schreiendes Flüstern.

Er holte tief Luft, bevor er die Klinge stöhnend und grunzend wieder aus seinem Körper zog.

»Geh!«, presste er zwischen den Zähnen hervor. »Ich habe nur auf die ... auf die Seite gezielt ... wird mir nichts anhaben.«

»Oh, du dummer, törichter, idiotischer ... ach, du bist einfach wundervoll!« Sie gab ihm einen Kuss auf die Stirn. »Wir sehen uns wieder, ja?«

Er nickte schwach. »Na ... natürlich.«

»Ich werde dich aufsuchen.«

»Ich weiß, dass du das wirst. Pass auf dich auf.«

Und so rannte sie endlich den Gang entlang, hinfort in die Freiheit. Ob Joaquin sie wirklich jemals wieder in die Arme schließen würde? Vielleicht.

Vielleicht aber auch nicht.

Er war sich dieser Ungewissheit von Anfang an bewusst gewesen, doch erst jetzt, zum Zeitpunkt des Abschieds, plagte sie ihn besonders schwer, und der Schmerz, den er in der Seele verspürte, ließ ihn die Einstichwunde am Bauch für kurze Zeit vergessen.

Schließlich hörte er Stimmen. Offenbar war bemerkt worden, dass etwas nicht stimmte, und die ersten Wachen schienen nachzuschauen, wo die drei vermissten Personen steckten. Schon bald würden sie ihren Prinzen schwerverletzt vorfinden.

Endlich.

Seit Faynes Festnahme hatte er sich nur gequält. Die Tage über hatte er sich auf jegliche Weise versucht abzulenken, die Nächte über hatte er wach gelegen und gegrübelt.

Freundin oder Familie?

Den Göttern sei Dank war dies nun vorbei. Und spätestens jetzt, als Fayne hinein in ihr neues, von ihm geschenktes Leben lief, überkam ihn eine sanfte Woge der Gewissheit.

Er hatte sich richtig entschieden.

Über Christian Milkus

Hi, ich bin Chris und komme aus Berlin. Ich bin eine dieser Personen, die sich in Gesprächen zurückhalten, die gerne mal abdriften und in Gedanken durch andere Welten schweben. Manchmal bin ich aber auch wachsam und beobachte die Leute. Am liebsten studiere ich ihre Gestik, ihre Mimik und ihre Art zu sprechen. Und wenn ich zu Hause bin? Richtig, dann forme ich meine Beobachtungen und Gedankenausflüge zu Geschichten. Meistens spielen sie in Fantasy-Welten, doch auch mit Thrill und Horror müssen sich meine Figuren gerne mal herumschlagen.

Bisherige Bücher:

Der Schatten in mir (im Juni 2016 erschienen)

Das Feuer in mir (erscheint im Juni 2018)

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Schwert & Meister: Das Licht der Welse

von Florian Clever

Knut nahm die Hände aus dem Wasser. Sie waren taub vor Kälte. Vor zwei Wochen war das Eis auf dem See genug abgetaut, um endlich wieder mit den Booten rausfahren zu können. Es war Mitte März, und der Pegel des Bakul-Beckens stieg jeden Tag durch die Schneeschmelze in den niederen Lagen der Sturmzinnen.

Der Winter war hart gewesen. Zu hart für manche. Die Fischer aus den Sümpfen am Ostufer des Sees führten ein karges Leben. Vorräte waren stets knapp – ganz gleich, ob an Essen, an Brennstoff oder an Hoffnung, wenn Pökelfisch und Torfstücke zur Neige gingen, und Tisch und Feuerstelle immer öfter leer blieben, während der Frost draußen alles Leben erstickte. Vier in Tuch gewickelte und mit Steinen beschwerte Leiber waren diesen Winter in Knuts Dorf am Eisloch dem See übergeben worden, doppelt so viele wie letztes Jahr.

Knut holte das Netz ein, und sein Bruder Reet half ihm dabei. Es war leicht, denn ihr Fang war dürftig. Wie schon beim vorherigen Mal, und auch bei dem Mal davor. Ein viertes Mal würden sie das Netz nicht auswerfen heute Nacht. Es war an der Zeit, was sie hatten den Händlern zu bringen. Zwei Drittel der Fische würden sie verkaufen, und das letzte Drittel unter sich aufteilen. Knut würde das Meiste davon bekommen, er hatte eine Frau und vier Kinder. Reet war Junggeselle und lebte so einfach, dass er damit selbst unter den genügsamen Fischern des Öden Fenns auffiel. Reet war lang und dünn wie das Schilfrohr, dessen Name er trug. Vor allem jetzt, am Ende des Winters, wirkte er nahezu ausgemergelt. Auch Knut war schlank, alle aus dem Fenn waren es. Doch wo andere noch eine Spur Reserven hatten, bestand Reet nur aus Haut, Knochen und dünnen Muskelsträngen. Trotzdem schien er die Kälte nicht zu spüren. Kaum hatten sie das Netz im Boot, als Knut in seine Hände blies und sie aneinander rieb. Sein Bruder aber schwang schon die Fischkeule und machte ihrer zappelnden Beute ein Ende.

Reet lächelte. »Nicht schlecht fürs Erste! Wenn’s so losgeht, wird’s ein Frühling mit vollen Netzen!« Er packte zu und erschlug einen Fisch, der sich mit wilden Flossenschlägen gegen die Bootswand geworfen hatte. »Hab’s gewusst. Taront hat mir ein Zeichen gegeben. Vorgestern, beim Neumond, hab ich die Welse gesehen.«

Knut unterdrückte ein Seufzen und schob die Hände unter die Achseln, um die Ahnung von Wärme zu erhalten, die seine Bemühungen ihm beschert hatten. Jetzt fing das wieder an! Reet und seine Welse! Die großen Welse des Bakul-Beckens, die Taront, der Gott des Schicksals, den Fischern sandte, um ihnen damit die Zukunft vorherzusagen. Jeder im Sumpf kannte die Legenden. Mal waren die Welse in den Geschichten fünf Schritt lang, mal acht, mal gar zehn. Mal waren ihre Barteln steif wie Schwerter, mal das Maul breit genug, um einen ausgewachsenen Mann am Stück zu verschlingen. Eins aber hatten all diese Märchen gemeinsam: Die Welse leuchteten.

Nicht permanent. Doch manchmal, rund um den Neumond, wenn die Nächte besonders dunkel waren, flammte es in den schwarzen Fluten des Sees kurz auf, wie ein fernes Gewitter am schlammigen Grund, ein blaugrünes Flackern in der Tiefe. Damit verhieß Taront dem Volk aus dem Fenn ein fischreiches Jahr, glückliche Geburten, mehr Sonnenstunden, kurz, ein Leben in Wohlgefallen. Wer das Lichtspiel der Welse besonders gut zu lesen verstand, entnahm ihm manchmal auch differenziertere, aufregende Prophezeiungen. Und niemand las so gut und so oft im Leuchten jener mythischen Fische wie Knuts Bruder Reet.

Rasch senkte Knut den Kopf, um Reet nicht mit seiner missbilligenden Miene zu kränken. Die Welse gesehen! Am Arsch! Das einzig Aufregende, was es hier außer gelegentlichen Unwettern noch gab, waren die Seepiraten, und die scherten sich nicht um die verlausten Fischer aus dem Sumpf. Wozu auch? Diese Prise lohnte die Mühe nicht, und hinterher roch man auch noch tagelang nach Fisch.

Knut versuchte schon lange nicht mehr, seinem Bruder die Flausen mit den Welsen auszutreiben. Stattdessen langte er nach der zweiten Fischkeule und ging Reet zur Hand.

Seit sie Kinder waren erzählte Reet seine Welsgeschichten. Aber anders als die anderen Kinder hörte er damit nicht auf, als er älter wurde. Er baute sich eine Hütte abseits des Dorfes, heiratete nicht und brauchte so wenig, dass die Leute manchmal fast vergaßen, dass er noch da war. Trotz seiner Verschrobenheit galt er jedoch als ausgezeichneter Fischer. Er hatte ein gutes Gespür für Fangplätze und –zeiten. Die Fahrten mit seinem Bruder waren für Knut oft die einträglichsten. Grund genug, ihm seine Grillen mit den Welsen nachzusehen. In all den Jahren hatte Knut gelernt, Reet so zu nehmen, wie er war.

»Was haben dir die Welse gezeigt?«, fragte er verbindlich, tötete einen Fisch und warf ihn in einen Eimer. »Was wird das Jahr dir noch bringen, außer volle Netze?«

»Volle Netze, ja ...«, antwortete Reet, »... aber nicht für mich. Die Welse sagen, ich werde das Fenn bald verlassen.«

Knut ließ die Keule sinken, einen zappelnden jungen Flussbarsch in der anderen Hand. Er schluckte und versetzte: »Unsinn!« Gleich darauf nahm er die Schärfe aus seiner Stimme. »Ich meine, warum solltest du gehen? Und vor allem, wohin? Wir sind Fischer, ein Teil vom Fenn, ein Teil vom See.« Er schüttelte den Kopf. »Tut mir leid. Ich weiß, was die Welse dir zeigen, ist wahr, aber ...«

»Schon gut«, sagte Reet, ohne seine Arbeit zu unterbrechen. Er lächelte nach wie vor. »Ich verstehe ihre Zeichen auch nicht immer so genau. Vielleicht täusche ich mich dieses Mal ja. Ist früher auch schon vorgekommen.«

Während er sein klopfendes Herz zu zügeln versuchte, beobachtete Knut seinen Bruder verstohlen. Wie immer ging Reet vollkommen in dem auf, was er gerade tat. Entweder, er ist ein Spinner oder ein Weiser, dachte Knut, und der Gedanke kam ihm nicht zum ersten Mal.

Etwas später hatten sie ihren Fang ruhiggestellt und in drei Eimern untergebracht. Knut klemmte sich die Ruderpinne unter den Arm, wechselte ihren Kurs und trimmte das Segel neu. Reet zupfte derweil die gröbsten Algen und Seepflanzen aus dem Netz und warf sie über Bord. So fuhren sie eine Weile, inmitten von Sternen, die über ihnen wachten und sich auf der Oberfläche des Sees spiegelten.

Als das Netz halbwegs sauber war, legte Reet es zusammen, schob es sich in den Rücken und lehnte sich im Bug zurück, inmitten eines Allerleis aus Eimern, Reusen, Angelruten und Keschern. Sein Blick verlor sich auf dem Wasser. »Wie geht’s Sonya?«, fragte er. »Ist das Fieber besser?«

Knut ließ sich Zeit mit einer Antwort. »Ja«, sagte er dann. »Zuletzt hat sie wieder ruhiger geschlafen. Die Alpträume blieben aus. Ist nicht mehr schreiend aufgewacht, jedenfalls nicht mehr so oft. Und sie schwitzt auch nicht mehr so stark.«

»Das ist gut«, sagte Reet. »Das freut mich.« Er legte einen Arm über die Bordwand und ließ die Hand sinken, so dass seine Finger durchs Wasser kämmten. »Weißt du was? Nimm diesmal allen Fisch, den wir nicht verkaufen. Ich hab noch genug von der letzten Fahrt übrig. Und ich hab auch noch etwas Pökelfisch. Wenn Sonya vernünftige Portionen bekommt, ist sie sicher bald wieder die Alte – jetzt, wo es wärmer wird. Vergiss das teure Gebräu von dem fahrenden Bader. Der ist doch bloß ein Quacksalber. Gib ihr, was der See uns schenkt, und gib ihr genug davon. Dann ist sie bestimmt bald wieder ganz gesund.«

Knut hielt den Blick starr geradeaus gerichtet, die Augen zusammengekniffen, die Lippen schmal. »Das kann ich nicht annehmen«, murmelte er.

Reet legte den Kopf in den Nacken und lächelte zu den Sternen empor. Wenn er lächelte, wurde sein hageres Gesicht erstaunlich weich. »Natürlich kannst du das. Bitte, lass es uns so machen. Nur dieses eine Mal. Und wenn wir das nächste Mal rausfahren, steht Sonya wieder mit den Kindern am Steg und winkt uns nach, wirst schon sehen.«

Knut öffnete den Mund, sagte aber nichts und schloss ihn wieder. Dann murmelte er durch die Zähne, leiser noch als zuvor: »Danke.«

Reet schloss die Augen, die Finger noch immer im See. Es war Knut ein Rätsel, wie er die Kälte so lange aushalten konnte. Als wäre er selbst ein Fisch, dachte er. Ein großer Wels, und die Finger sind seine Barteln, mit denen er umherspürt in seinem Reich. Mit der Zungenspitze fing er eine Träne auf. Bei Taront! Ich wünschte fast, ich könnte sehen was er sieht, und glauben, was er glaubt. Die Welse und ihre Vorhersagen. Dann wüsste ich, ob er recht hat. Ich wüsste, ob die Götter mir meine Sonya lassen, oder ...

Sein Blick verschwamm, und das Boot glitt über den See, mit drei Eimern voll Fisch und zwei reglosen Gestalten, die eine gebeugt am Ruder, die andere dämmernd im Bug, die Finger im Wasser.

Sie liefen ohne einen Ruck auf Grund, so sachte hatte Knut sie durch das Schilf gesteuert. Gleichwohl schlug Reet die Augen auf, kaum, dass der Kiel im Uferschlamm steckte. Er blinzelte und fragte mit vom Halbschlaf schwerer Stimme: »Wo sind wir?«

»In der Bucht, wo ich die Händler treffen möchte«, gab Knut zurück, stand auf und machte einen langen Hals. »Heda!«, rief er. »Ist da jemand? Wir sind’s, die Fischer aus dem Öden Fenn.« Er sprang ins seichte Wasser und zog das Boot noch ein Stück weiter. Dann reffte er das Segel und holte die Schott dicht.

Auch Reet sah sich um. »Die Gegend kenn ich nicht«, sagte er verblüfft. »Hier war ich noch nie.« Er nahm die Hand aus dem Wasser und saugte einmal an seinen Fingern. »Der See schmeckt anders. Das ist nicht mehr das Fenn. Nicht mal mehr das Ostufer.« Er stand ebenfalls auf.

Vom Land her näherten sich Lichter durch das Schilf.

»Hier drüben sind wir!«, rief Knut noch einmal und schwenkte die Arme über dem Kopf, einen Fisch in der Hand, der das Licht reflektieren sollte, um den Ankömmlingen die letzten Schritte zu den Brüdern zu weisen.

»Und hier willst du Händler treffen?«, fragte Reet. »Keine Händler, die ich kenne, soviel steht fest.«

»Nein«, sagte Knut über die Schulter. »Diese Händler kennst du noch nicht. Ich mache selbst auch das erste Mal Geschäfte mit ihnen.«

Jetzt konnten sie drei Fackeln ausmachen, und gleich darauf auch die Männer, die sie trugen. Aus der Dunkelheit dahinter lösten sich vier weitere Fremde. Als sie heran waren, zeigte sich, dass jeder von ihnen eine Waffe in der Hand hielt, einen Knüppel, einen Dolch oder einen Spieß. Der Anführer trug eine der Fackeln und ein Schwert an der Seite.

Knut sagte rau: »Ich habe die Ware gebracht.«

»Wurd auch Zeit«, antwortete der Anführer. Er hatte mehrere Zahnlücken und nuschelte. »Keine Lust, noch bis zum Morgen im Schilf zu hocken wie ein verfluchter Fischreiher!« Mit einem knappen Nicken nach vorn ergänzte er: »Greift ihn euch!«

»Seepiraten!«, platzte Reet heraus, doch da hatten ihn zwei der Männer schon gepackt. »Knut, was ...?« Mehr konnte er nicht sagen, denn einer der beiden zog ihm einen Knüppel über den Kopf. Als Reet danach noch zuckte, schlug der Pirat ein zweites Mal zu.

»Aufhören!«, rief Knut. »Ihr bringt ihn ja um!«

»Keine Bange«, versetzte der Anführer. »Tot wär er wertlos, Bürschchen. Wir machen ihn nur klar für die Reise zum Sklavenmarkt.«

Die beiden Männer legten Knuts bewusstlosen Bruder im Boot ab und fesselten ihn.

»Mein Geld«, forderte Knut mit wackliger Stimme. »Ihr habt mir fünf Silbernoks versprochen.«

Der Anführer baute sich vor ihm auf, drückte die Zungenspitze durch eine Zahnlücke und zog sie schmatzend wieder zurück. »Ist das so?«, sagte er und machte eine weite Geste, die das Schilf ringsum einschloss. »Schau dich um, Bürschchen. Was siehst du?«

»Das Ufer«, sagte Knut lahm.

»Genau«, bestätigte der Anführer. »Und siehst du an diesem Ufer irgendjemanden, der uns daran hindern könnte, dich auch noch mitzunehmen?«

»Wir hatten eine Abmachung«, fuhr Knut auf. »Ich brauche das Geld! Mein Weib ist krank! Und der Bader, er verlangt fünf Silber...!«

Die Faust des Anführers kam wie aus dem Nichts. Knut fand sich mit aufgeplatzter Lippe im Wasser wieder, die Hände aufgestützt, schmeckte Blut und spürte, wie Schlamm durch seine Finger quoll.

»Unsere Abmachung ...«, stammelte er.

Der Anführer ging vor ihm in die Hocke. »Da wusst ich noch nich, dass du so’n Hungerhaken anschleppst«, sagte er. »Der bringt uns nichts ein. Wer will schon so’n Häufchen Haut und Gräten haben? Dafür kriegste von mir einen Silberling, und ich mach noch ein verdammt lausiges Geschäft dabei.«

Die Männer hatten Reet Hände und Füße gebunden. Nun hoben sie ihn auf und trugen ihn fort.

»Aber das reicht mir nicht!« stammelte Knut. »Mein Weib ...! Der Bader ...! Bitte, ich hab vier Kinder!«

»Ich hab vier Kinder«, äffte der Pirat ihn nach. »Beim Strick! Was hab ich dieses Gejammer satt! Verdirbt einem den ganzen Spaß!«

Er fummelte ein Silberstück aus der Hosentasche, öffnete Knuts Mund und legte es ihm auf die Zunge. Knut ließ es geschehen, verängstigt, erschüttert, gebrochen. Zwei weitere Männer wateten zum Boot und kamen mit je einem Eimer voller Fische zurück.

»Den Fisch legste noch drauf«, nuschelte der Anführer. »Und jetzt ...«, er hob einen Zeigefinger vor seine Lippen, »... jetzt sagste besser nichts mehr, Bürschchen. Sonst nehmen wir den dritten Eimer auch noch mit. Und dich auch.« Damit schloss er Knut den Mund mit der Münze darin, drückte sich hoch und stapfte hinter seinen Leuten her, die Hand am Schwertknauf.

Knut hörte sie lachen, während sie sich entfernten. Er blieb im Wasser sitzen, sah ihnen nach und schmeckte Blut und Silber.

Erst, als das Licht der Fackeln verschwunden war, öffnete er den Mund, nahm den Silbernok heraus und kam zitternd auf die Beine, eine Hand auf den Bootsrand gestützt. Sein Blick fiel in den dritten Eimer. Tote Fischaugen glotzten ihn an. Mit hölzernen Bewegungen schob er das Boot aus dem Schlamm, drehte den Bug in Richtung See und zog sich an Bord. Er brauchte eine Weile, ehe das Schilf hinter ihm lag. Der Wind hatte gedreht. Er blies jetzt auflandig und schwächer als bei ihrer Ankunft. Schließlich aber erreichte er das offene Wasser. Er wollte sich orientieren, die Gewohnheit eines Fenn-Fischers, der sein halbes Leben im Boot verbracht hat. Doch ob links oder rechts, die nächtliche Uferlinie sah in beiden Richtungen gleich aus, und diesen Teil des Sees kannte er kaum. Zweimal erst war er hier gewesen, um die Vereinbarung mit den Seepiraten zu treffen und die heutige Zusammenkunft abzusprechen. Er schaute zum Nachthimmel auf, doch sei es, weil er ganz und gar außer sich war, weil die Sterne weitergewandert waren oder weil Tränen seinen Blick verschleierten, auch am Firmament kam ihm kein bekannter Fixpunkt entgegen. Ohne Kurs und Ziel segelte er hinaus in die dunkle Weite.

Seine nassen Sachen klebten ihm am Leib. Er zitterte jetzt stärker, musste sich zusammenreißen, um die Ruderpinne ruhig zu halten.

Die Welse sagen, ich werde das Fenn bald verlassen, hörte er Reets Stimme in seinem Geist. Bei diesen Worten seines Bruders war ihm der Schreck gründlich in die Glieder gefahren, hatte er doch nur allzu gut gewusst, wie bald diese Vorhersage in Erfüllung gehen würde. Das Licht der Welse hatte Reet die Zukunft erhellt. Es hatte ihm nur nicht verraten, auf welche Weise diese Zukunft eintreffen würde – und wie bald. Sollte doch etwas dran sein an der Legende? Hatte Reet all die Jahre über die Wahrheit gesagt? Gab es die Welse wirklich?

Knut schob diese Mutmaßungen auf die Seite. Er hatte ganz andere Sorgen. Seine Faust ballte sich um den Silbernok, bis die Knöchel weiß waren. Die Münze würde dem Bader nicht reichen, bei Weitem nicht. Sonya würde die Medizin nicht bekommen, und ohne die Medizin würde sie sterben, das wusste er, ganz ohne weissagende Riesenfische. Er hatte Reet angelogen. Das Fieber war nicht zurückgegangen, im Gegenteil. Der Winter war zu lang, die Hütte zu kalt gewesen. Und auch, wenn Reets Märchenwelse ihm einmal das Richtige eingegeben hatten: Knut ahnte, dass frischer Fisch und Tauwetter allein Sonya nicht würden genesen lassen. Er hatte den eigenen Bruder an eine Bande Seepiraten verhökert, um an das Geld für das letzte rettende Schilfrohr zu kommen, an das er sich geklammert hatte: die Medizin des Baders. Der Frühling war da. In ein paar Tagen würde der Wagen des fahrenden Heilers ins Dorf rumpeln, und er würde es sich trotz allem nicht leisten können, Sonyas Leben zu retten. Das letzte Schilfrohr war geknickt und abgerissen. Er würde ein Witwer mit vier hungrigen Mäulern sein und ohne Reets Hilfe und Spürsinn das Netz auswerfen. Der nächste Winter würde erneut Leben unter seinem Dach fordern. Sie waren ja so schon kaum über die Runden gekommen ...

Er spuckte blutigen Speichel ins Wasser. Von dem Schlag des Piraten saß ein Schneidezahn locker. Es war ihm gleich. Alles war ihm gleich.

Wie elend, wie erbärmlich bin ich doch, dachte er. Ihr Götter, was bleibt mir jetzt?

Der Bakul-See war groß, fast schon ein Binnenmeer. Wie lange Knut so segelte, wusste er nicht. Irgendwann war kein Ufer mehr da, nur noch spiegelglatte Oberfläche, so weit das Auge reichte. Der Wind war eingeschlafen. Da ließ er die Pinne los und tat, was Reet immer so gerne getan hatte: Er beugte sich über die Bootswand und schaute hinab in die Schwärze. Sie war kalt. Sie war tief. Sie war einladend. Sie konnte ihm Vergessen schenken. Es würde schnell gehen. Er würde nichts mehr fühlen, keine Verzweiflung, keine Schuld. Alles würde ein Ende haben. Das war der erste tröstliche Gedanke, seit er nach dem Handel mit den Piraten wieder Segel gesetzt hatte.

Bedächtig krempelte er den rechten Ärmel hoch und tauchte die Faust mit dem Silberling ins Wasser. Er wartete, bis die Hand vor Kälte taub war. Dann öffnete er sie. Schaute zu, wie die blanke Münze versank. Und während er dem Preis für seinen Bruder nachblickte, sah er, wie es weit unter ihm aufflackerte.

Einmal.

Zweimal.

Immer wieder.

Das Licht der Welse.

Über Florian Clever

Florian Clever ist Jahrgang '73 und mit Fantasy aufgewachsen. Als das Genre in den 80ern populär wurde, war er mittendrin: Romane, Spielbücher, Pen-und-Paper-Rollenspiel, später auch Computerspiele. Er schreibt seit über 20 Jahren. Erst Lesetexte im Rahmen der RPG-Runden, später auch Eigenständiges. 

Mit dem 6-Teiler SCHWERT & MEISTER legt er klassische Mittelalter-Fantasy rund um den jungen Helden Glen Neradra und ein magisches Metall vor, das Niyn. Bisher erschienen: SCHWERT & MEISTER 1: MERVARON (Februar 2017), SCHWERT & MEISTER 2: FRAHINDA (September 2017) und SCHWERT & MEISTER 3: TARONT (März 2018). Neben der vorliegenden Kurzgeschichte wurden bislang zwei kürzere Texte von ihm in Verlags-Anthologien veröffentlicht (Nebel über der Niers/Mercator; Hier bin ich Mensch, hier will ich sein/Edition Octopus). 

Stilistisch versucht er, mit wenigen Worten viel zu sagen. Sein Background als Werbetexter hat ihn dahingehend gedrillt (13 Jahre Agenturerfahrung in Frankfurt, Köln & Düsseldorf). Da hieß es: "Fass dich kurz. Das dauert beim Schreiben zwar oft länger, aber die Zeit deiner Leser geht vor."

www.facebook.com/floriancleverautor

Elesztrah: Das Versprechen des Jägers

von Fanny Bechert

Yodrin hatte gerade mit seiner Familie beim Frühstück gesessen, als die königliche Depesche eintraf. Der Elf war nicht erfreut darüber, konnte es sich ja nur um einen weiteren Auftrag handeln. Als einer der besten Jäger des Landes kam es nicht selten vor, dass der Prinz ihn persönlich verantwortlich machte, für eine exquisite Verpflegung auf einem seiner Bälle zu sorgen.

Er hatte das versiegelte Dokument entgegengenommen, jedoch nicht geöffnet, bis das Essen mit seiner Frau Celenia und den beiden Kindern beendet war. Danach hatte er sich seine grüne Jagdkleidung übergestreift und war in die Werkstatt gegangen, um sich dort auf das vorzubereiten, was der Prinz wohl nun wieder verlangen würde. Erst als sein Köcher mit Pfeilen gefüllt, sein Bogen neu gespannt und sein Nicker, ein besonderes Jagdmesser, geschärft war, widmete er sich endlich der Depesche und brach das Siegel.

Die Botschaft darin überraschte ihn. Anders als erwartet, handelte es sich nicht um eine besondere Fleischbestellung. Yodrin war auch nicht der Einzige, der diesen Befehl erhalten hatte, das ging aus dem Wortlaut klar hervor. Vielmehr war es ein Aufruf an alle jagdaffinen Elfen des Königreiches, sich um eine Bedrohung zu kümmern, die sich seit kurzer Zeit in den Laubschattenwäldern herumtrieb.

Yodrin hatte bereits davon gehört: schaurige Geschichten um tollwütige Rehe, blitzschnelle Greifvögel und fuchsschlaue Ochsbären, die Reisende angriffen und Händler bedrohten. Ihm selbst war bisher keines dieser Wesen begegnet, obwohl er sich mehr in den Wäldern aufhielt, als in seinem eigenen Haus. Der Elf hatte es für Ammenmärchen gehalten, für Gerüchte, die man sich in Hohenfels erzählte, weil es sonst nichts Spannendes zu berichten gab. Dass nun der Prinz persönlich zur Jagd auf diese Untiere blies, wunderte Yodrin. Glaubte der Prinz tatsächlich dem Gewäsch der gelangweilten Oberschicht?

Nun gut, er hielt einen Befehl in den Händen und würde zumindest den Anschein erwecken müssen, als würde er an diesem Tag Hirngespinste jagen und keine Steineber oder Rehböcke. So griff er sich noch ein starkes Seil und ein Schwert, was er beides an entsprechenden Vorrichtungen an seinem Köcher befestigte, und machte sich auf, seinem Tagewerk nachzugehen.

Als Yodrin seinen Hof hinter sich gelassen und in die Tiefe des Laubschattenwaldes eingetaucht war, musste er feststellen, dass die sonst so ruhige Natur heute von Unmengen an Elfen bevölkert war. Allesamt waren sie ausgestattet mit Bögen und Kurzmessern und augenscheinlich dem Ruf des Prinzen gefolgt. Yodrin war bisher gar nicht bewusst gewesen, wie viele Jäger es in Elesztrah tatsächlich gab und einmal mehr dankte er im Stillen seinem Vater, der ihm sein außerordentliches Talent mitgegeben hatte, das ihn von den Anderen unterschied und zu einem angesehenen Hofjäger machte.

Bei all dem Treiben, das heute im Wald herrschte, würde nicht ein einziges Tier arglos seiner Wege gehen, äsen oder sich in der Sonne suhlen, die den Boden durch vereinzelte Lücken im Blätterdach erreichte. Nein, sie würden sich in ihren Höhlen verkriechen und ihre Nester kaum verlassen, solange es keinen triftigen Grund gab.

Um den Tag dennoch nützlich zu verbringen, beschloss Yodrin, die Fallen zu kontrollieren, die er in bestimmten Gebieten positioniert hatte. Es kam nur selten vor, dass er damit tatsächlich etwas fing – die Waldtiere waren schlauer, als ihnen im Allgemeinen zugetraut wurde. Im Gegenteil, manchmal schafften sie es sogar, die Fallen auszulösen, ohne selbst in ihnen zu landen. Nur alte und kranke Tiere verfingen sich in seinen Netzen, was in Yodrins Augen wie ein Beitrag zur Erhaltung des natürlichen Gleichgewichts war: nur die Stärksten und Klügsten konnten überleben.

Auf seinem Weg in den eher entlegenen Teil des Waldes traf er auf viele fremde und bekannte Gesichter, wurde mehr als einmal in Gespräche über die besten Methoden verwickelt, den Untieren beizukommen, die sich hier herumtrieben. Gesehen hatte niemand eines davon, was Yodrin jedes Mal wieder zum Schmunzeln brachte.

Als es Mittag wurde, hatte er erst die Hälfte seines üblichen Rundgangs hinter sich gebracht – und dass, obwohl keine der Fallen ausgelöst oder reparaturbedürftig gewesen war. Dafür hatte er sich so tief in das grüne Dickicht begeben, dass hier kaum noch andere Jäger unterwegs waren und ihn endlich nichts als Stille umgab.

Yodrin schloss einen kurzen Moment die Augen und genoss die Ruhe, die nun herrschte. Einzig die Geräusche der Natur umgaben ihn noch: das Rauschen des Windes in den Blättern, das Zwitschern kleinster Vögel in den Ästen, das Plätschern eines kleinen Baches ganz in der Nähe.

Mit einem Mal riss der Elf die Augen auf. Neben dem Raunen des Wassers hatte er noch etwas anderes aus Richtung des Baches vernommen, eindeutig ein Geräusch, welches von einem lebendigen Wesen stammte. Sollte das Glück ihm hold sein und ihm die Essenz der Natur doch noch eine Beute schicken, damit er nicht mit leeren Händen heimkehren musste?

Blitzschnell griff er nach seinem geschulterten Bogen, zog einen Pfeil aus seinem Köcher und duckte sich. Langsam und lautlos pirschte er sich an, den Pfeil bereits angelegt und nach vorn ausgerichtet. Als sich das Grün des Dickichts vor ihm öffnete und den Blick auf eine kleine Lichtung an einem Bach freigab, spannte Yodrin die Sehne, um das Reh, oder was auch immer ihn erwartete, sofort erlegen zu können, bevor es ihn bemerkte und davonsprang.

Doch als er sah, was ihn da angelockt hatte, ließ er den Bogen mit einem lauten Keuchen sinken.

Es war kein Reh, kein Steineber oder Wolf, der dort gerade seinen Durst stillte. Vor dem Bach kniete etwas, dessen Anblick Yodrin in diesem Teil des Waldes mindestens genauso überraschte, als hätte er eines der Ungetüme entdeckt. Es war eine junge Frau.

Das allein war nicht mal verwunderlich – schließlich gab es zu genüge weibliche Jäger in Elesztrah. Es war ihre Erscheinung, die so gar nicht hierher passte. Sie war in ein weißes, schillerndes Seidenkleid gehüllt, dessen unterer Saum sich mit dem feuchten Braun der Erde vollgesogen hatte. Ihre Statur war zierlich, alles andere als muskulös, und ihr langes weißes Haar hing offen bis auf den Erdboden hinab.

»Mylady, was macht Ihr hier?«, fragte Yodrin völlig gebannt von ihrem Anblick.

Die junge Frau zuckte zusammen, als er sie ansprach, wandte sich ihm zu und fiel dabei nach hinten. Hektisch kroch sie ein Stück von ihm weg, während sie ihn mit geweiteten Augen anstarrte.

»Habt keine Angst«, versuchte Yodrin sie zu beruhigen. »Ich werde Euch nichts tun.«

Sie hielt in ihrer Flucht tatsächlich inne, gab ihre angespannte Haltung jedoch nicht auf. Nervös strich sie sich das lange Haar hinters Ohr und lenkte damit Yodrins Aufmerksamkeit darauf.

›Diese Begegnung wird immer seltsamer‹, dachte sich Yodrin, als ihm bewusst wurde, dass es sich bei der Lady nicht um eine Elfe, sondern um eine Menschenfrau handelte. Er wollte ein Stück auf sie zugehen, doch sie hielt ihn zurück.

»Kommt nicht näher«, warnte sie mit hoher Stimme.

Irritiert erstarrte er. Wollte sie ihm drohen? Aber warum? Was machte ihr solche Angst?

Als er sie noch einmal musterte, bemerkte er die frischen Kratzer in ihrem Gesicht und weiter unten zwei größere rote Flecken auf ihrem blütenweißen Kleid. Auch ihre Hände waren mit einer rötlichen Schicht überzogen, die sie wohl gerade versucht hatte, im Bach abzuspülen.

»Bei den Ahnen, Mylady, seid Ihr verletzt?«¸ stieß er aus. »Kann ich etwas für Euch tun, Euch helfen?«

Als er erneut einen Schritt nach vorn machte, ging ein Ruck durch ihren Körper. Sofort hielt er in der Bewegung inne, wohlwissend, dass jede weitere Annäherung sie zur Flucht bewegen würde.

»Bitte, Ihr braucht Euch nicht zu fürchten.« Beschwichtigend streckte er beide Arme nach vorn, was das Entsetzen in ihrem Gesicht aber nur noch steigerte.

»Aber ... aber … Ihr seid ein Jäger«, keuchte sie.

Erst jetzt bemerkte er, dass er ihr mit seinen Händen auch seine Waffe entgegengestreckt hatte. Schnell schob er den Pfeil zurück in den Köcher und ließ den Bogen fallen. »Das bin ich wohl«, bestätigte er. »Dennoch habt Ihr nichts zu befürchten.«

»Nicht?« Ihre Stimme war noch immer hoch, zitterte aber nicht mehr ganz so sehr.

Yodrin versuchte ein gewinnendes Lächeln. »Aber Mylady, natürlich nicht. Menschen stehen definitiv nicht auf meiner Beuteliste.«

»Menschen … stehen nicht …«, stammelte sie, sah verblüfft an ihrem Körper herab und dann wieder zu ihm.

Sein Instinkt sagte Yodrin, dass er nun wagen konnte, auf sie zuzugehen. Langsam, ja nahezu vorsichtig näherte er sich der Frau, wobei sie ihm nun eher wie ein scheues Reh vorkam, das es nicht zu verschrecken galt.

Sie rührte sich nicht, bis er vor ihr stand und ihr eine Hand entgegenstreckte.

»Kommt«, forderte er sie auf. »Steht auf.«

Zaghaft legte sie ihre feingliedrigen Finger um seine. Sofort bemerkte er, wie weich ihre Haut war. Kein Vergleich zu seiner Gemahlin, deren Hände von Haus- und Gartenarbeit ebenso rau wie seine eigenen waren. Als er die Frau auf die Füße zog, spürte er kaum einen Widerstand, so wenig wog sie.

Er führte sie zu einem Stein am Ufer des Baches, auf den sie sich setzte, und kramte dann in seiner Gürteltasche, bis er ein halbwegs sauberes Stofftuch gefunden hatte.

Dabei beobachtete sie ihn aufmerksam mit angespannter Miene. Vermutlich befürchtete sie noch immer, er könnte sie angreifen. Was musste dieser jungen Lady widerfahren sein, dass sie einem Elf so etwas zutraute?

Er kniete neben ihr nieder, befeuchtete den Stofflappen im Bach und wandte sich dann ihrem Gesicht zu. »Wir müssen Eure Wunden säubern, damit sie sich nicht entzünden.«

Ihre Augen wurden wieder größer, als er mit dem Stoff begann, den Schmutz von ihren Wangen und den darauf befindlichen Kratzern zu entfernen. Aber er war so darauf bemüht, ihr nicht weh zu tun, dass der Schrecken auf ihren Zügen langsam verblasste und sie ihn eher mit Neugier betrachtete.

Während er mit dem feuchten Tuch über ihre Haut strich, verlor er sich immer mehr in ihrem Anblick. Dabei konnte er nicht verhindern, dass sich etwas in ihm regte. Sicher, wäre er ein Mensch wie sie, so hätte diese Frau ohne weiteres seine Tochter sein können, so jung wie sie wirkte. Aber war sie das wirklich – ein Mensch? Glich sie mit ihrer elfenbeinfarbenen Haut, den glatten Zügen und den großen, dunklen Augen nicht mehr seinem eigenen Volk? Nein, ihre Schönheit übertraf selbst die der Elfen noch um Längen.

»Wer seid Ihr?«, fragte er mit sanfter Stimme, um ihr nicht das Gefühl von Bedrängnis zu geben.

»Ich bin … mein Name ist Donna, also … Belladonna.«

Er schmunzelte, wusste er doch, dass dieses Wort unter den Menschen ›schöne Frau‹ bedeutete. »Wie passend«, konnte er sich eine Antwort nicht verkneifen, sagte es aber so leise, dass sie ihn nicht verstand.

»Und wer seid ihr?«, fragte sie und sah ihm tief in die Augen, als könnte sie die Antwort darin finden.

»Yodrin«, entgegnete er mit belegter Stimme, räusperte sich und wiederholte: »Mein Name ist Yodrin. Ich lebe in diesem Wald.«

»Ich auch«, erwiderte sie mit einem Lächeln, was dafür sorgte, dass sein Herz wild zu klopfen begann.

Als er spürte, wie ihm die Hitze ins Gesicht stieg, bückte er sich schnell und schwenkte den Lappen erneut durchs Wasser. Er befürchtete, sie könnte die Röte auf seinen Wangen bemerken, was sie sicher ängstigen würde – machte sie doch einen so unschuldigen Eindruck, als wüsste sie nicht, welche Wirkung sie auf Männer haben konnte.

Er reichte ihr das tropfnasse Tuch. »Ihr könnt Eure Arme damit reinigen«, meinte er, als sie es entgegennahm.

»Das Blut, ist es von Euch?«, fragte er, als sie begann, eben jenes fortzuwischen. »Habt ihr noch eine schwerere Verletzung als die Kratzer im Gesicht?«

»Es ist nicht das Meine«, antwortete sie zögerlich. »Aber habt Dank für Eure Sorge.«

Donna faszinierte ihn immer mehr, zog ihn regelrecht in ihren Bann. Ihre ganze Erscheinung weckte seine Lebensgeister: den Beschützerinstinkt eines Vaters gegenüber seiner Tochter, die Bewunderung eines Untertans für seine Königin und nicht zuletzt das männliche Begehren einer wunderschönen Frau. Er wollte sie kennenlernen, auf welche Weise auch immer.

»Ihr meint, Ihr lebt ebenfalls in diesem Wald?«, versuchte er eine Unterhaltung zu beginnen. »Vergebt mir, aber Ihr seht nicht aus wie eine typische Waldläuferin …«

Sie legte den Kopf leicht schief. »Muss man ein bestimmtes Äußeres haben, um in diesem Wald zu leben?«

»Das nicht, aber für eine Lady wie Euch kann es hier sehr gefährlich

Impressum

Texte © Copyright by
2018 in der Reihenfolge: Anne Schmitz, Tim Radde, Christian Milkus, Florian Clever, Fanny Bechert, Joshua Tree, Matthias Teut, Farina de Waard, Jürgen Schaaf, Janine Prediger, Nadja Losbohm, Ina Linger, Elvira Zeißler, Pascal Wokan Die Rechte der einzelnen Texte liegen vollständig bei den jeweiligen Autoren. Die Kurzgeschichten sind für die Anthologie dem Herausgeber zur Verfügung gestellt. Herausgeber: Tim J. Radde c/o AutorenServices.de König-Konrad-Str. 22 36039 Fulda timjradde@t-online.de

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