Lucian Vicovan

Rassimus kommt vom Teufel - der ist aber kein Rassist

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Rassismus kommt vom Teufel - der ist aber kein Rassist

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Impressum neobooks

Rassismus kommt vom Teufel - der ist aber kein Rassist

verfasst von Lucian Vicovan

überarbeitet von Sara Schnell

Die Handlung und alle handelnden Personen sind frei erfunden. Jegliche Ähnlichkeiten mit lebenden oder realen Personen wären rein zufällig.

1

Sie war eine Hure, das war so deutlich erkennbar wie eine Leuchtrakete in dunkler Nacht oder das Blau der Meere auf einer Weltkarte.

Das lag nicht unbedingt an ihrer Aufmachung oder ihrem Gewand. Ihr Oberteil in knallrosa, die schwarzen Hotpants mit Nieten, sowie die übertriebene Schminke und ihre fettigen Haare konnten auch einfach nur von einem schlechten Geschmack herrühren. Um ehrlich zu sein, zählt die kleine Stadt Malindi im Norden Kenias ohnehin nicht zu den Modehochburgen dieser Welt. Überhaupt bin ich mir sicher, dass nur die wenigsten von der Existenz dieses Nestchens jemals gehört haben.

Was das Mädchen - sie war offensichtlich noch so jung, ich konnte sie kaum als Frau bezeichnen - jedoch als Prostituierte, oder Professionelle, oder wie auch immer Sie das älteste Gewerbe der Welt zu nennen belieben, entlarvte, war der Mann, der mit ihr am Tisch saß und keine Möglichkeit ausließ sie auf jede erdenkliche Art zu demütigen.

Sie ließ sich alles gefallen und lachte jedes Mal mit wenn die anderen am Tisch lachten, auch wenn die Lacher ihrer Schmach galten. Es war ein höfliches Zeigen der Zähne, ohne Freude oder Begeisterung, während alle anderen laut wieherten und sich sogar manchmal auf die Schenkel klopften.

„Wenn Sie noch weiter so auf das Mädchen starren, Luczizcki, werden Ihnen noch die Augäpfel aus den Augenhöhlen fallen und auf den Boden, womöglich noch unter die Bar, kullern.”

„Mama Coco, reich mir ein weiteres Tusker-Bier und lass mich gefälligst hinschauen, wohin ich will und so lange meine Augen es belieben.”

„Das Bier steht wie immer - im Kühlschrank! Ich werde immer noch nicht aufstehen, um es Ihnen zu bringen, das wissen Sie, Luczizcki. Holen Sie es sich und ich trage ein, dass es heute bereits Ihr Sechstes war.” Dann sah sie demonstrativ auf ihre Uhr, senkte ihren Blick und schüttelte den Kopf. Ich stand auf, um mir die Flasche aus dem fünf Schritte entfernten Kühlschrank zu holen. Da war nichts zu machen, es brauchte schon ein kleines Wunder, damit Mama Coco sich von ihrem Stuhl hinter der Kasse hervor bewegte. Sie müsste in ihren Sechzigern sein und war mindestens einen Kopf größer als ich. Dazu hatte sie sich zeit ihres Lebens auch das Vierfache von meinem Körpergewicht angefuttert und verpackte es an jenem Tag in einem Stoffumhang in den Farben der Biene - also schwarz mit gelben Streifen - welches man alternativ auch als Vorhang für eine Fensterfront bei einem dieser modernen Häuser einsetzen könnte. Auf dem Kopf trug sie einen schwarzen Turban, ihre Stimme war donnernd. Das regelmäßige Auftragen von Lippenstift deutete auf eine ausgeprägte Eitelkeit hin.

Ich trank gerne bei “Mama Coco’s“ - die Bar hieß genauso, wie der Koloss, der sie führte - da sie in einer Seitenstraße etwas versteckt von den üblichen Touristenrouten lag, wohin sich diese nur selten per Zufall verirrten.

Mama Coco legte ein erfrischendes Desinteresse an den Tag und versuchte niemals die üblichen Gespräche aufzuziehen, zu denen sich die meisten anderen Kellner, Barmänner oder Einheimischen hinreißen ließen. Kein: „Woher kommst du?”, „Wie lange bleibst du?”, „Bist du schon auf Safari gewesen? Im Tsavo East oder Tsavo West, vielleicht sogar im Serengeti?” - nichts davon. Mama Coco pflanzte ihre über zweihundert Kilo auf ihren massiven Hocker - wer etwas von ihr wollte, musste sich gefälligst zu ihr bemühen.

Ich saß immer zu ihrer Linken, also von mir aus gesehen am rechten Ende der Bar. Gleich daneben war ein kleiner Holzzwinger, in welchem Monster, eine, so erzählte man sich, dreihundertjährige Schildkröte, träge ihr Dasein fristete. Auch die war erfrischend ungesprächig, was mir die Gelegenheit gab meinen eigenen Gedanken nachzuhängen, bis der Alkohol diese ersäufte und mir nichts mehr zum Hängen übrig blieb. Dann würde ich nach Hause torkeln, dort noch einen oder zwei, manchmal auch drei oder vier Kurze Mombasa Club, den heimischen Gin, trinken, bis ich ins Bett fiel und schlief.

Wollte ich Mama Coco zu einem Gespräch bewegen, brauchte ich nur meine Zweifel an dem Alter ihrer Schildkröte zum Ausdruck bringen. Das hatte zur Folge, dass sie mich mit einer donnernden Schimpftirade belegte, die immer damit endete, dass sie mir Lokalverbot auferlegte. Bis jetzt durfte ich aber trotzdem jedes einzelne Mal wieder kommen.

Ich befand mich auf dem Weg zum Kühlschrank, als es am Tisch, an dem die junge Hure saß, wieder laut wurde. Der Freier - ein fetter Amerikaner, dessen Hintern in keinen der Gartenstühle aus Plastik passte und der dafür auf einem Holzstuhl ohne Armlehnen saß - trug ein offenes kariertes Hemd, sowie die wahrscheinlich einzige Hose, die in solchen Größen fabriziert wird - eine beige Cargohose. Ich hörte nicht was gesagt wurde, doch alle aus der Runde brüllten los. Zusätzlich zu dem Mädchen und ihrem fetten und in Strömen schwitzenden Freier, saßen noch drei Männer am Tisch.

Die junge Hure fand den Scherz diesmal nicht lustig und lachte auch nicht mit. Der dicke Mann kniff sie unter dem Tisch in die Pobacke, sie schrie vor Schmerz auf und stieß seine Hand weg. Er verpasste ihr eine Ohrfeige, dass es nur so klatschte. Alle vier lachten wieder lauthals drauf los - ich hatte genug gesehen. Ich war dabei, den Kühlschrank zu erreichen, änderte meinen Kurs aber und ging schnurstracks auf den Fettsack zu. Ein Schubs mit beiden meiner Handflächen gegen seine Schultern und er fiel mitsamt seinem Stuhl, dem ein Bein abbrach, auf den Rücken in den staubigen Boden. Die anderen drei schnappten zwar nach Luft, machten jedoch keine Anstalten aufzustehen und mir Paroli zu bieten. Daraus schloss ich, dass sich die Gruppe erst an jenem Tag getroffen hatte und sie keine alten Kumpel waren.

„Luczizcki!!!”, donnerte es von der Bar. „Gehen Sie heim, verschwinden Sie sofort! Sie haben hier Lokalverbot!”

„Komm mit!”, forderte ich die junge Hure auf, die sich immer noch verstört und erschrocken die Wange rieb und den Tränen nahe war. „Hat dich der Fettsack schon bezahlt?”

Sie sah mich mit großen Augen an und schüttelte ganz schüchtern den Kopf.

„Gib ihr sofort ihr Geld!”, befahl ich dem Fettsack, der so aussah, wie sicherlich auch die Schildkröte aussehen würde, wenn sie jemand umdrehen und auf den Panzer legen würde.

„Fick dich, du Arsch!”, jaulte der und strampelte hilflos mit den Beinen in der Luft.

Ich nahm das abgebrochene Bein des Stuhls und schwang es über meinen Kopf.

„Damit könnte ich dich tief in den Arsch ficken, mein Lieber, du liegst ja schon so günstig da! Wo ist dein Geld?”

„Helft mir! Ihr seid zu dritt, er alleine!” Der Fettwanst versuchte seine Kumpanen zur Unterstützung zu bewegen, diese saßen immer noch, wie zu Tonfiguren erstarrt, am Tisch. Jeder von ihnen, so konnte ich beobachten, hielt sich mit beiden Händen an der Tischplatte fest. Sie sahen wie drei Murmeltiere aus, sogar die Gesichter mit den weit geöffneten Augen passten dazu.

Ich durchsuchte die Taschen des Schwitzsackes, fand aber keine Geldbörse. Mir blieb nichts anderes übrig, als ihn umzudrehen. Als der sich dagegen wehrte, schlug ich ihm mit dem Holzbein über die Hand und spürte sofort einen Finger brechen. Er schrie wie ein in Panik geratenes Ferkel auf.

„Luczizcki!”, donnerte es wieder von der Bar aus.

Dessen, und von dem Gequietsche des Freiers unberührt, setzte ich mein Vorhaben fort und drehte das Nilpferd auf seinen Bauch. In seiner Gesäßtasche fand ich dann auch endlich, wonach ich suchte. Ich zog ein dickes Bündel verschwitzter Geldscheine, das sowohl aus kenianischen Schilling wie auch aus amerikanischen Dollar bestand, heraus. Ich wollte ihm noch eins mit dem Stuhlbein über seinen fetten Hintern braten, ließ es aber dann doch sein, packte stattdessen das verblüfte Mädchen bei der Hand, half ihr auf die Beine und wir spazierten Hand in Hand aus dem “Mama Coco´s“.

„Luczizcki, Sie haben Lokalverbot, diesmal meine ich es ernst!”, hallte es noch hinter uns.

2

„Auntie T wird mich umbringen!”, war das Erste, was das Mädchen von sich gab, nachdem wir um die nächste Ecke bogen und aus dem Blickwinkel des “Mama Coco´s” verschwunden waren.

„Wie heißt du denn überhaupt und vor allem, wie alt bist du?”

„Roxette, und ich bin achtzehn.”

„Hübsches Ding, mich brauchst du nicht anlügen. Ich bin der Luczizcki, und ich bin keiner von denen!”, belehrte ich sie und deutete mit dem Kinn in die Richtung, aus der wir gerade kamen.

„Ihr Mzungus, ihr seid doch alle gleich”, sagte sie trotzig und zog sofort ihren Kopf ein, so als würde sie die nächste Ohrfeige erwarten.

„Ich bin der Luczizcki und kein Mzunugu, ich bin also nicht wie die!”

Mzungu war der Begriff, den die Menschen hier für alle Weißen verwendeten. Ich konnte mich nicht damit anfreunden, dass dieser Begriff kaum negativ untermalt war. Wenn ich daran dachte, wie viel Negativität und böses Blut der Ausdruck Neger in sich trägt, frage ich mich doch, wieso es umgekehrt nicht ebenso läuft. Schließlich beschreiben beide ein und dieselbe Sache - die Hautfarbe. Überhaupt musste ich mit Bedauern und nicht selten mit Entsetzen feststellen, wie bereitwillig die Einheimischen ihre Rolle des vermeintlich Schwächeren annahmen, während die Europäer auf den Straßen herumspazierten, als hätten sie den Hodensack erfunden. Die Geschichte hat uns doch allen schon eindrucksvoll bewiesen, dass solange ein Unterjochter nicht selber aufbegehrte und das Joch abwirft, der Unterjochende niemals freiwillig einen Schritt in diese Richtung setzen würde. Was ich jedoch sah, war breites Grinsen, gesenkte Häupter und eine unterwürfige Haltung, sobald der Weiße mit seinem dicken Geldbeutel herangetänzelt kam. Traurig - ja, geradewegs entsetzlich.

„Und, was wollen Sie jetzt tun, Luczizcki? Auntie T wird mich umbringen, oder noch schlimmer, aus dem Haus jagen und mich auf die Straße setzen. Ich heiße Tana Nkata. Ich komme aus Busia, das ist an der Grenze zu Uganda. Ich bin vor zwei Jahren von daheim ausgebrochen und hierhergekommen. Meine Eltern würden mich niemals wieder aufnehmen. Ich weiß nicht einmal mehr, ob sie noch leben. Ohne Auntie T wäre ich auch schon lange nicht mehr am Leben. Jetzt wird sie mich aus dem Haus werfen… Ich bin verloren!” Sie entriss mir ihre Hand und fing herzzerreißend zu weinen an. „Alles wegen Ihnen, Luczizcki, wieso können Sie nicht einfach Ihr Bier trinken und sich aus den Angelegenheiten anderer heraushalten?”

„Aber, aber, kleines Ding, du musst jetzt nicht weinen! Ich werde mit Auntie T schon reden und ihr alles erklären. Du hast ja das Geld bekommen, deine Auntie wird nichts vom Geschäft einbüßen müssen.”

„Dieser Fettsack wird ihr alles erzählen! Sie wird mich umbringen!” Die junge Hure Tana heulte noch lauter.

„Ich werde mit ihr reden!”

„Wie wollen Sie mit ihr reden, Luczizcki? Wie wollen Sie das anstellen? Niemand weiß, wer hinter diesen Namen überhaupt steckt. Wir bekommen ihre Aufträge per Textnachricht und unseren Anteil von ihren Haudegen überreicht, die auch zum Geldeintreiben kommen. Wenn eine von uns Mist baut, schauen diese vorbei und verprügeln uns oder schmeißen uns aus dem Haus. Wenn das passiert, sind wir gebrandmarkt! Wir dürfen dann nie mehr arbeiten, nicht hier in Malindi, nicht in Watamu, nicht einmal in Lamu oder Mombasa! Auntie T kontrolliert alles! Wer es sich mit ihr verscherzt, ist so gut wie tot, auch wenn ihre Schergen sie noch am Leben lassen sollten.”

„Das ist doch alles nur ein Hirngespinst, Tana, das weißt du doch. Das sind Geschichten um euch zu erschrecken. Nichts weiter als das.”

„Luczizcki, woher wollen Sie das wissen? Dieser Fettsack wird sicherlich auch Ihnen wehtun wollen, ich bin sowieso schon so gut wie tot.”

„Bist du wirklich schon achtzehn, Tana?”

„Achtzehn?” Sie lachte laut auf. „Ich wäre da schon längst verheiratet und würde irgendwo in Europa oder Kanada oder sogar Australien wohnen. Ich bin sechzehn, Luczizcki, und wegen dir werde ich sicher auch kaum viel älter.”

In diese unglückliche Unterhaltung vertieft, bemerkte ich gar nicht, wohin sie mich führte. Plötzlich standen wir vor einem Gebäude in einer Straße, wo Bauarbeiter versuchten eine asphaltierte Straße über den Schotterweg zu legen. Es wurden Kanäle gegraben, Fundamente gelegt. Gleichzeitig fuhren Motorräder, Tuk-Tuk´s und Autos zwischen all diesen Gruben und Löcher hindurch. Ich traute mich zu wetten, dass die Arbeiter unmöglich innerhalb der nächsten zwei Jahre mit ihrer Straße fertig werden würden.

Das Gebäude hatte drei Stockwerke und sah so aus, als hätte man auch dieses Projekt frühzeitig aufgegeben. Die Wände waren, bis auf die Fassade, unverputzt, die Stromkabel hingen überall lose heraus, es gab keine Fenster, nur Moskitonetze und der Eingangstüre fehlte ein Schloss.

„Das ist das Haus, aus dem du Angst hast, rausgeschmissen zu werden?”, fragte ich ungläubig, während ich meinen Blick über die vergilbte grüne Fassade auf- und abschweifen ließ.

„Sie verstehen gar nichts, Luczizcki, gar nichts!”

Ich wanderte mit meinem Blick über die angrenzenden Gebäude und bemerkte schnell, dass Tanas Haus in einem vergleichsweise guten Zustand war. Vielleicht hatte sie ja recht und ich verstand wirklich nichts.

Sie schob die Tür auf und ein Geruch nach Katzenpisse und Moder strömte in die sowieso schon heiße und verstaubte Luft hinaus. Auf den Treppen, die sich dahinter befanden, saß ein Mädchen welches etwas älter als Tana sein musste. Sie hatte ein Netz über ihre Haare gespannt, ihre Titten hingen wie zwei zur Seite deutende Schläuche in ihrem Tanktop und sie machte sich gerade die Nägel.

„Spinnst du Tana? Du darfst keine Kunden hierher mitbringen!” Sie sprang erschrocken auf. „Verzeihung, ich meinte natürlich Roxette!”, fügte sie hinzu, nachdem sie mich noch einmal ansah und eingehender musterte.

„Das ist kein Kunde, der Luczizcki hat mich vor dem Fettsack gerettet, der anfing, mich im `Mama Coco´s´ zu verprügeln.” Danach sprach sie in Kisuaheli weiter, wahrscheinlich schilderte sie ihrer Freundin, die sich später als Zola alias Joyce vorstellte, den Hergang.

„Auntie T wird dich verbannen, wenn nicht gar umbringen”, befand die, sobald Tana am Ende ihres Berichts angekommen war und ihr das Bündel Geld zeigte, welches ich ihr überreicht hatte. „Am besten nimmst du das Geld und machst dich sofort aus dem Staub.”

„Wo soll ich denn hin?”, fragte Tana schluchzend, setzte sich auf die Treppen und fing wieder das Weinen an. Von oben kamen noch Jamila alias Jessica, Amani alias Jennifer und Malaika alias Barbara.

Letztere hatte auch die ausgeflippteste Idee: „Luczizcki, Sie haben Tana in diese Scheiße hineingeritten, Sie sollten ihr da jetzt auch heraushelfen. Nehmen Sie Tana mit zu Ihnen und verstecken Sie sie vor den Schergen der Auntie T!”

Unerhört!

„Also hat niemand von euch jemals mit dieser Auntie T gesprochen, sie gesehen oder auch nur die leiseste Vermutung, wer sie sein könnte?”

Sie alle schüttelten den Kopf.

„Diese Nachrichten schickt sie uns immer”, belehrte mich Malaika und hielt mir ein altes Handy unter die Nase. Darin stand: „Mister Eder Lucracelli, Mwembe Resort Malindi, 20.00 Uhr!”

„Und ihr geht da einfach hin und fragt an der Rezeption nach dem jeweiligen Herrn?”

„Also meistens warten die schon am Eingang auf uns. Dann fragt er mich einfach: ,Barbara?' und ich sage: ,Ja.' Er umarmt mich und wir gehen Abendessen. Nur selten haben die Kunden es so eilig, dass sie gleich aufs Zimmer wollen. In diesen Fällen schreiben wir das Auntie T und sie verlangt dann auch die Kosten eines Abendessens von ihnen, so bekommen auch wir etwas mehr Geld.”

„Faszinierend. Und wenn der Kunde handgreiflich wird?”

„Jede von uns weiß, dass der Fettsack ein Grobian ist. Der war ja schon sein halbes Leben im Gefängnis, drüben bei ihm in Amerika. Auch Auntie T weiß es, darum verdienen wir an ihm auch das meiste Geld. Seit einem Jahr schon wohnt er hier in Malindi, er brennt daheim in der Badewanne seinen eigenen Schnaps, aus allen möglichen Früchten die man hier so finden kann.”

„Ist das legal? Wieso geht ihr nicht zur Polizei? Verratet den Mistkerl!”

„Er bringt das meiste Geld ein und auch viele neue Kunden. Wenn Auntie T erfahren würde, dass wir ihn verpetzt haben, würde sie uns den Hals umdrehen. Und Auntie T erfährt immer alles.”

„Ihr spinnt! Lasst mich doch einmal die Nummer wählen.”

Nur widerwillig und nachdem ich ihnen hoch und heilig versprach, niemandem zu verraten, woher ich die Nummer hatte, rückte Zola sie endlich raus.

Ich rief an.

„Auntie T Seafood! Was kann ich für Sie tun?” Es war eine angenehme Stimme, nicht jene einer Tyrannin, auch nicht die von einer Person, die mit Leichtigkeit Todesurteile ausspricht.

„Ich möchte bumsen, aber mit keinem eurer Mädchen, sondern mit dir persönlich!”

Es herrschte kurz Ruhe in der Leitung.

„Sir, ich verstehe nicht richtig.”

„Ihr habt doch Mädchen, oder nicht?”

„Ja, Sir, suchen Sie eine Bestimmte?”

„Ja, dich, höchstpersönlich.”

„Sir, bitte rufen Sie hier nie wieder an!” Sie legte auf.

Ich würde morgen noch einmal anrufen müssen, also verabschiedete ich mich von den mich schockiert ansehenden Mädchen. Sie alle bestanden darauf, mich zu umarmen. Ich schloss sie schnell in mein Herz, da von ihnen sicherlich nur die wenigsten volljährig waren und bis über die Ohren hilflos erschienen. Mit Sicherheit hatten sie alle dramatische Geschichten zu erzählen, ähnlich derer, die mir Tana in kurzen Worten beschrieben hatte.

Mit traurigem Herzen setzte ich mich vor eine schmutzige Bar, die gegenüber von dem Haus der Mädchen zwei Tische mit Gartenstühlen auf die Straße gestellt hatte. Ich bestellte zwei Bier und zwei Kurze, wurde gefragt, ob noch jemand kommen würde, ich sagte Nein und erntete einen schiefen Blick vom Besitzer. Dieser Blick sollte einem entsetzten Platz machen, sobald ich den ersten Kurzen und das erste Bier noch vor ihm auf Ex trank.

Es dauerte keine Stunde, ich war beim dritten Bier vor der ärmlichen Bar und beim neunten insgesamt, als zwei Muskelpakete um die Ecke kamen und mit geraden Schritten auf das Haus der Mädchen zugingen. Einer davon stieß die Tür so stark auf, dass sie gegen die Wand krachte. Ich hörte kein Klatschen, ich hörte keine Schreie. Fünf Minuten später kamen sie wieder heraus und lachten so, wie jemand lacht, der gerade hinter einen Altar gepinkelt hat. Ein kleines Aufmucken eines Verantwortungsgefühls versuchte mich anzutreiben hinzugehen und nachzusehen, was geschehen war. Das ganze Bier und die zahlreichen Shots verbaten mir jedoch, diesen Impulsen Folge zu leisten. Der aufsteigende Nebel in meinem Kopf ließ mich wissen, dass ich gerade noch imstande war, nach Hause zu finden. Die Sonne war schon im Begriff unterzugehen. Innerhalb weniger Minuten würde alles stockdunkel sein, was meinen Heimweg erheblich erschweren würde.

Ich zahlte und ging, daheim wartete ja noch eine Flasche Mombasa Club auf mich - ein würdiger Abschluss für einen unwürdigen Tag.

3

Eine krachende Autotür riss mich aus einem unruhigen Schlaf. Ich wurde in meinen Träumen von Schergen, Fettsäcken und Riesenschildkröten, deren Panzer sich aus Hunderten von Augen zusammensetzten, die alles sahen und vor denen man nichts verstecken konnte, verfolgt. Direkt vor meinem Schlafzimmerfenster, also keine fünfzig Zentimeter von meinem Kopf entfernt, wurde ein Auto geparkt. Die Fenster hatte ich beim Schlafen immer offen, auch wenn ich im Erdgeschoss wohnte. Das Vierparteienhaus war ziemlich gut versteckt hinter dem Sunpark Hotel fernab jeglicher Hauptstraße, von denen es in Malindi nur wenige gab - befestigte sowieso nur drei.

Ich wohnte in der linken Wohnung des Erdgeschosses. In der rechten lebten zwei Esten, Asko und Veli. Sie waren Besitzer einer Burgerbude an der Strandpromenade und stritten viel, obwohl sie beste Freunde waren. Aus der Tonlage ihrer Streitereien - ich verstehe ja kein Estnisch - entschied ich schnell, dass die tiefere Stimme der Zicke gehörte, während die krächzende stets auf Beschwichtigung bedacht war.

Oberhalb von ihnen wohnte Efraim. Er sah aus wie eine lebensechte Kopie Bob Marleys und wir tranken oft gemeinsam. Er lachte viel, sprach wenig Sinnvolles und hielt die Klappe, wenn angewiesen. Daher stellte ich bei jeder Gelegenheit klar, dass wir gerne gemeinsam trinken könnten, ich jedoch wünschte, dass er nicht mit mir sprach. Das funktionierte gut. So gut, dass er zur ersten Person seit Langem wurde, mit der ich des Öfteren, ja beinahe regelmäßig, beisammensaß.

Es gibt ja diese Männer, die man gerne einmal zum Frauenmagneten ernennt. Nun, Efraim war das genaue Gegenteil. Er würde zwar keine Frau verschonen, die während wir tranken das Lokal betrat. Er schmiss sich sogar immerzu, noch bevor diese an ihrem Tisch saß, ins Gefecht. Doch nie dauerte es länger als drei, vier Minuten, bis er eingezogenen Schwanzes wieder zurückkehrte und seinen Platz neben mir einnahm. Ich fragte nie was schiefging, denn wie schon erwähnt, ich wollte mich nicht mit ihm unterhalten. Dies lag nicht einmal an ihm selber. Genauso wenig würde ich mich während des Trinkens auch mit Prinz Philip Duke of Edinburgh, Gott habe ihn selig, Rafael Nadal oder Eckhart Tolle - obwohl ich mir sicher bin, dass sie alle Interessantes zu berichten hätten - unterhalten. Trinken bedeutet Trinken, blödes Geschwätz ist dabei fehl am Platz. So wie viele Köche den Brei verderben, so geht es auch meistens schief, wenn andere meinen, man müsste es zu gesellig haben, beim Trinken. Wohin das führen konnte, habe ich am Vortag ja eindrucksvoll präsentiert bekommen.

In der vierten und letzten Wohnung schlussendlich, lebte Anita - Anita, mit der ich seit meinem Einzug noch kein Wort gewechselt hatte. Anita, von der Efraim schwärmte und stets sagte, dass wenn er sie jemals besudeln könnte, er danach sein Glied abhacken würde, da er - nachdem er es mit der kleinen Schwester des Allmächtigen getrieben hatte - keinen Gebrauch mehr für sein Sexualorgan hätte. Anita, die Frau, der alle Männerherzen zuflogen, und vor der ich mich aus genau diesem Grund immer versteckte. Man nenne mich einen Feigling, oder einen Warmduscher oder sogar einen Hosenscheißer - ich habe kein Problem damit. Besser man nennt mich so, als die Alternative, die da wäre, dass ich ihr begegne, mein Herz ihr zufliegt und ich mich ihr mit Haut und Haaren verschreibe. Es ist keine Angst, die mich zu diesem kindlichen Versteckspiel treibt. Es ist vorbeugende Vorsicht. Mein Leben, meine Routine und mein innerer Frieden waren mir viel zu wertvoll, als dass ich sie alle wegen Anita, der Nachbarin von oben, aufs Spiel setzte.

Da mein innerer Frieden am Vortag aber sowieso schon kräftigst strapaziert wurde und ich mich im selben Moment an die Ereignisse erinnerte, in dem eine weitere Autotür krachend zugeschmissen wurde, ging ich im Bett auf die Knie und zog den Vorhang zur Seite.

Wir starrten uns für das erste Mal direkt in die Augen, ich auf den Knien, in meinem Bett, Anita in Begriff ihr Auto zuzusperren und eine große Tasche tragend. Diese hat sie wohl von der Rückbank geholt und musste deshalb zwei Türen öffnen und schließen.

„Jambo!”, rief ich freudig und vergaß daraufhin auch meine Mimik zu im Griff zu behalten. Ich musste wohl ein sehr dämliches Gesicht aufgesetzt haben.

„Was willst du, Mzungu? Ich möchte mit Leuten wie dir nichts zu tun haben”, gab sie zurück und fuhr sich mit einem Finger der freien Hand durchs Haar. Ich konnte auch in ihren Zügen Unsicherheit erkennen, was meinem dämlichen Gesichtsausdruck zugutekam, da sich darin mein souveränes, alles unter Kontrolle habendes Lächeln ausbreitete.

„Ich bin der Luczizcki, und glaube mir, du hast noch niemals mit jemandem wie mir etwas zu tun gehabt!”

„Ihr Mzungus seid alle gleich!”

„Ich bin aber kein Mzungu, ich bin Luczizcki.”

„Und was soll das sein?! Es klingt dämlich.”

„Ich würde dir anbieten, es bei einer gemeinsamen Tasse Kaffee herauszufinden.”

„Siehst du? Das meinte ich, ihr seid alle gleich. Es ist vier Uhr morgens und dich juckt es im Schritt. Wieso fällst du nicht gleich über mich her? Hast sicherlich schon ein Kondom übergezogen, als du mein Auto gehört hast. Wir Neger sind ja eh nur dazu da, um von euch gefickt zu werden und dazu sind wir eurer Meinung nach auch voller Krankheiten und Verdammnis.”

Ein frühmorgendlicher Ausbruch, wie ich ihn liebte. Ein frühmorgendlicher Ausbruch, der mir die Sinne raubte und mich in sie verliebt machte. Ich wollte keinen einzigen Tag mehr ohne sie sein müssen. In diesem Augenblick wurde mir klar, dass alles, was in meinem Leben geschehen war, all die Entscheidungen die ich getroffen hatte, alles nur darauf abgezielt hatte, dass ich ihr – Anita - hier in Malindi, Kenia begegnete und ihr mein Leben widmete. Das sagte ich ihr auch, genauso!

„Luczizcki, du kniest im Bett und hast noch nicht einmal eine Hose an. Deine Unterhose mag vielleicht von Calvin Klein sein, aber ich bin müde und möchte jetzt nur noch schlafen gehen. Du solltest am besten das Gleiche tun.”

„Dein Wunsch ist mir Befehl und wird es für immer bleiben, Göttin aller Götter.”

Sie sah mich noch Zeit einiger Sekunden verdutzt an, warf mir ein kleinlautes „Gute Nacht, Luczizcki!”, zu und verschwand durch den Eingang unseres Hauses.

Ich fand, es war ein erfreuliches erstes Treffen, zog den Vorhang wieder zu und griff unter das Bett, vielleicht hatte ich ja Glück. Tatsächlich beinhaltete die dritte Flasche Mombasa Club die ich fand, noch etwa viereinhalb Schlucke. Ich trank sie alle in einem Zug und schlief mit einem wohligen Gefühl wieder ein.

4

Wieder geweckt wurde ich von der Autohupe, die keine fünfzig Zentimeter von meinem Kopf entfernt erschallte. Nicht einmal, nicht zweimal. Viermal. Wobei diese beim letzten Mal nicht mehr ausgelassen wurde. Ich sprang auf wie von der Tarantel oder dem Skorpion gestochen oder einer schwarzen Mamba gebissen. Ich muss ehrlich gestehen, zu jener Zeit wusste ich nicht, bei welchem dieser Lebewesen hier in Kenia die höchste Möglichkeit einer Begegnung bestand. Doch keines von dieser Liste hätte so einen Lärm veranstaltet. Die hätten sich eher lautlos und unbemerkt an ihre Beute herangepirscht. Anita jedoch packte die Fanfaren aus.

„Einen wunderschönen guten Morgen wünsche ich dir, Göttin aller Götter!”, rief ich ihr zu, nachdem ich den Vorhang zur Seite riss und sofort von der Sonne geblendet wurde.

Sie stand neben ihrem Auto und griff durch das offene Fahrerfenster zur Hupe, ließ dies aber los, sobald ich den Vorhang bewegte.

„Blasphemisch des Nachts, blasphemisch am Morgen, sehr gut Luczizcki! Hop-hop – raus aus dem Bett! Wir wollten doch Kaffeetrinken gehen.”

Soweit ich mich erinnerte, war es ursprünglich mein Vorschlag. Jetzt tat sie auf einmal so, als hätte sie mir diesen unterbreitet.

„Ich brauche vier Minuten!”

„In vier Minuten geht das Gehupe wieder los, Luczizcki, tu den anderen Nachbarn doch den Gefallen und trödle nicht zu lange.”

Ich mochte sie mehr und mehr. Eine Bosslady also, falls mir gestattet wird, einen solch hippen Ausdruck zu verwenden. Dabei merke ich, dass hip auch zum modernen Anglizismus gehört. Wie dem auch sei. Eine in den Boden stampfende Berta, die meint zu wissen wo der Hammer hängt und die damit den Galeerensklaven ein hübsches Tempo vorgibt. Eine Alpha-Ute,... Gut, gut, ich denke es ist klar, worauf ich hinaus möchte.

Natürlich habe ich Angst vor solchen Frauen, genauso gut weiß ich auch, dass wir aneinander zerschellen werden und ein Scherbenhaufen entstehen wird, dem nicht einmal die Wiener Magistratsabteilung 48 gewachsen ist. Gleichzeitig liegt aber genau darin auch der Reiz. Fragen Sie doch einen Paragleiter, wieso der sein Leben so gerne aufs Spiel setzt, oder einen Kletterer, der freihändig und ohne Sicherungsseil Klippen erklimmt: „Wieso macht ihr das?” Ihre Antwort wird jemandem, der sich mit einem Bausparvertrag und einem Sparkonto, in welchem die Cent von den Endbeträgen im Supermarkt aufgerundet und gespart werden, auf der sicheren Seite des Lebens fühlt, unverständlich erscheinen. Die Logik steht dabei hinten an, vielleicht sogar der Selbsterhaltungstrieb.

Innerhalb von drei Minuten und siebenundvierzig Sekunden schaffte ich es, ein bisschen lauwarmes und nach Kalk riechendes Wasser über meinen Körper laufen zu lassen, über jeden Zahn zumindest einmal mit der Zahnbürste zu fahren und etwas Frisches anzuziehen. Alle Flaschen, denen ich während diesem ganzen Prozedere begegnete, waren bis auf den letzten Tropfen ausgetrunken.

Ich trat genau dann aus dem Haus hinaus, als Anita schon wieder beim Fahrerfenster stand und ihre Uhr überprüfte.

„Sehr gut, Luczizcki! Ich liebe es, wenn meinen Aufforderungen Folge geleistet wird.”

„Ich liebe es, wenn meine Einladungen nicht abgeschlagen werden.”

„Bilde dir ja nichts ein, Luczizcki, es bist nicht du, der meine Neugierde geweckt hat, sondern deine Worte.”

„Damit kann ich leben!”

„Steig ein und lass uns endlich fahren, wir haben noch einen weiten Weg vor uns.”

Ich stieg ein und wir fuhren los. Die ersten fünf Minuten sprach keiner. Wir steuerten in südlicher Richtung und waren schnell aus Malindi raus. Dann hielt sie am Straßenrand und sah mich eindringlich, aber trotzdem flüchtig an.

„Öffne das Handschuhfach, darin findest du eine Sonnenbrille. Setz sie auf, damit du zumindest den Eindruck erweckst, als hättest du Geld.”

Ich tat wie mir befohlen, kommentierte ihre Aussage aber nicht. Wir fuhren weiter.

Kurz vor Watamu war eine Straßensperre eingerichtet. Wir mussten anhalten und ein Polizist beugte sich zu ihr. Sobald er Anita erkannte, die ihr Gesicht hinter einer dieser riesigen Sonnenbrille versteckt hielt, begann er schon fast entschuldigend zu wirken. Ich konnte kein Wort verstehen, doch bevor wir uns wieder in Bewegung setzten, packte der Beamte Anitas Hand und küsste sie hingebungsvoll. Eine eindeutige Geste, die ich ebenfalls unkommentiert ließ.

Gesprochen wurde erst wieder nachdem wir in der Nähe des Strandes parkten. Das gab mir die Gelegenheit, mir diese Frau während der Fahrt aus nächster Nähe und eingehend anzusehen, zumindest die Züge, die nicht von ihrer Sonnenbrille verdeckt wurden. Ihre Zähne waren strahlend weiß, mit einer kleinen Zahnlücke zwischen den vorderen Schneidezähnen. Ich wünschte mir so sehr, dass sie mehr lächeln würde, doch bis auf die höflichen Lacher, die sie für den Polizisten zur Schau stellte, blieb ihr Gesicht ernst und ihre Augen auf die Straße gerichtet. Sie musste mein Starren spüren, ich wollte, dass sie mein Starren spürte - doch sie ging nicht darauf ein. Würde ich nicht ihre Sonnenbrille tragen, könnte ich ebenso gut auch ein Anhalter gewesen sein, den sie am Straßenrand aufgeklaubt hatte. Ihre Lippen waren so voll, ich sah sie schon um mein Glied auf- und abwandern. Ihre Hautfarbe ein glänzendes Braun, ihr Haar schwarz wie Onyx. Wie alt sie wohl sein mochte? Ich hätte sie Anfang zwanzig geschätzt, ihr Verhalten und Gehabe aber brachten mich dazu, meine Einschätzung zu bezweifeln.

„Ich möchte sehen ob du mir Glück bringst, Luczizcki!”, kündigte sie an, nachdem sie den Motor abstellte und bevor sie ausstieg. Ich folgte ihr - erneut kommentarlos.

Eine Tafel über dem Eingang kündigte an: Casino Watamu.

Ich musste schmunzeln, war doch überrascht. Sie befahl mir zu warten und kehrte mit einem Körbchen voller Chips zurück.

„Lass uns zum Roulettetisch gehen!”, forderte sie und deutete mir mit Fingerschnippen, ihr zu folgen. Ich folgte kommentarlos.

„Die Hälfte der Chips sind für dich, mach das Beste draus.”

Wir verloren alles innerhalb einer Viertelstunde, sie nahm ihre Sonnenbrille ab und funkelte mich böse an.

„Nun gut, Luczizcki. Pech im Spiel - Glück in der Liebe! Lass uns den Kaffee trinken.”

Wir setzten uns an den Pool. Das gesamte Casino war eine Ansammlung von kleinen Hütten, in jeder davon standen verschiedene Maschinen, einarmige Banditen oder Spieltische, wir waren die einzigen Anwesenden. Wir bekamen unseren Kaffee. Ich beäugte meine Tasse und ein unheimliches Misstrauen machte sich in mir breit. Ich rief einen Kellner herbei und bestellte ein Bier. Anita beobachtete dies alles, hatte aber genug Anstand mit dem Ausfragen bis auf das Eintreffen des Bieres zu warten.

„Woher kommst du, Luczizcki?”

„Aus Österreich.”

„Wieso bist du hier?”

„Du willst nicht wissen, wo Österreich liegt?”

„Luczizcki, die meisten Touristen, die wir hier haben, kommen aus Italien - Österreich liegt nördlich davon. Es ist unvermeidlich, dass die Italiener von ihrem nördlichen Nachbarn mit den schönen Bergen und den vielen Tunneln sprechen.”

„Wir haben auch eine weitaus bessere Küche als die Italiener und unser Trinkwasser ist viel reiner und schmackhafter. Unser Sozialsystem besser, so auch unsere Infrastruktur, die Politiker sind weniger bestechlich...”

„Was hat dich nach Malindi getrieben, Luczizcki?”

„Mombasa war mir zu überfüllt.”

„Luczizcki! Hör auf mir auszuweichen! Wieso bist du in Kenia?”

„Wenn ich das wüsste, meine liebe Nachbarin, dann hätte ich sicher auch etwas zu tun und würde nicht am helllichten Tag fremdes Geld einem Casino in den Rachen schieben.”

„Du weißt also nicht, wieso du hier bist?”

„Ich weiß kaum, wieso ich auf Erden bin, Göttin aller Götter, vielleicht weißt du mehr?”

„Bei unserer letzten Unterhaltung meintest du noch zu wissen, wieso du hier bist.”

„Ach so, ja, natürlich - um dich zu treffen und immer bei dir zu bleiben.”

Ich nahm ihre Hand und wollte sie ebenso wie der Polizist zuvor, küssen. Sie entriss sie mir.

„Lass das, Luczizcki, du bist kein Hund!”

„Der Polizist aber schon?”

„Der Großteil der Männer!”

„Ich jedoch nicht.” Ich sagte dies mit leiser Stimme - mehr zu mir selbst, als zu ihr.

„Du meintest, du wärst nicht wie alle anderen. Du sagtest, du wärst ein Luczizcki, hast damit impliziert, etwas ganz Neuartiges zu sein. Das möchte ich sehen!” Nach einer kurzen Pause fügte sie noch „und spüren…” hinzu.

„Und? Regt sich schon was?”, fragte ich, ohne mir ein Grinsen unterdrücken zu können.

Sie holte eine Packung dieser dünnen und langen Zigaretten aus ihrer Tasche hervor und rauchte sich eine an. Dann schob sie ihre Sonnenbrille bis zur Nasenspitze vor und sah mich wieder über die Brillenränder an. Ihre Augen hatten die Form, die normalerweise Disney ihren Charakteren gibt, wenn sie wollen, dass man sie mag. Also dem Aschenputtel, Dornröschen, Bambi, Susi aus Susi und Strolch, usw. - sie waren voller Wärme und ganz gegensätzlich zu der Härte, die sie an den Tag zu legen versuchte.

„Also gut, Luczizcki, einem vom Flug müden Vogel ist jeder Baum recht. Ich bin bereit, dir eine Chance zu geben. Solltest du mich enttäuschen, will ich dich niemals mehr vor meinen Augen sehen. Solltest du mich betrügen, bringe ich dich um!”

Ich wusste nicht, dass sie Ngugi wa Thiong´o zitiert hatte, genauso wenig wie ich auch wusste, wie ernst sie die ausgesprochenen Drohungen meinte - also grinste ich dämlich.

„Luczizcki, überlege es dir gut, ich möchte keine Antwort von dir hören, nicht heute. Morgen reden wir darüber. Du musst eine Nacht drüber schlafen, nur dann kann ich deine Entscheidung als durchdacht akzeptieren. Lass uns jetzt nach Hause fahren.”

5

Mir wurde also aufgetragen, mir meine Entscheidung gut zu überlegen. Da ich so etwas sonst niemals zu tun pflegte, war ich doch etwas desorientiert und verwirrt.

Während der Rückfahrt erzählte Anita mir ein wenig über sich. Sie kam aus Nairobi, der Hauptstadt, gehörte zum Volk der Kikuyu und sprach sehr abfällig über alle anderen Stämme.

„Wir waren die Einzigen, Luczizcki, die sich gegen die Mzungus auflehnten. Wir haben die Mau-Mau-Revolte gestartet. Wir haben sofort das Unglück erkannt, welches der weiße Mann überall hinbringt, wo er sich niederlässt. Wir haben Kenia aufgebaut, vereint, und zu einem eigenen Staat gemacht! Souverän, friedvoll und stabil!”

Ich liebte den Pathos und die Leidenschaft, wie sie sprach. Ich sah sie vor meinem inneren Auge schon an der Seite von Jomo Kenyatta, Dedan Kimathi, Stanley Mathenge und den anderen Kommandeuren und Anführern des Aufstandes marschieren. Ich unterbrach sie nicht, da ich befürchtete, dass sie imstande wäre, uns in den Straßengraben zu fahren, sollte ihr meine Wortmeldung nicht wohl bekommen.

„Wir sind zu einem sicheren Hafen für Somalis und den ganzen anderen Abschaum geworden. Die haben ihr eigenes Land verwüstet und kommen jetzt zu uns. Ich sag´s dir Luczizcki, alles Halsabschneider und Taugenichtse!”

Dann erzählte sie mir davon, wie ihr Vater es zu Reichtum gebracht hatte, so als hätte sie ihm jeden einzelnen Schritt des Aufstiegs zugeflüstert.

„Manchmal, Luczizcki, da muss man über Leichen balancieren können. Genau so! In einem Land, in dem über siebzig Prozent der Menschen an oder unter der Armutsgrenze leben, wird einem keine andere Wahl gelassen - friss oder stirb! Durch seine Unternehmungen hat er vielen aus der Armut geholfen, ihnen Arbeit gegeben, ein sicheres Einkommen. Wer kann es ihm verübeln, wenn er die größere Hälfte vom Kuchen für sich und seine Familie behält? Wer will da etwas sagen? Auch ich habe jetzt Arbeiter und Angestellte, deren Familien würden sonst in Mombasa an den Märkten ihr Essen klauen müssen. Wenn ich ihnen keine Perspektiven gegeben hätte, was hätte aus ihnen werden sollen? Aber die Menschen hier sind dumm, Luczizcki, die haben keinen unternehmerischen Esprit, kein Gespür für Geschäfte. Sie können nur von der Hand in den Mund leben, und nicht einmal von der eigenen Hand, da muss ich daherkommen und sie mit meiner Hand, direkt in den Hals, füttern.”

Auch diesmal unterdrückte ich den Drang, sie darauf aufmerksam zu machen, dass zwei Hälften immer gleich groß sind. Überhaupt fand ich, dass sie sprach, als fühlte sie sich von mir verurteilt und an den Pranger gestellt. Sie agierte wie eine Maus, die man in die Enge getrieben hat und die sich nun ihren Weg freibeißen muss. Ich unterbrach ihren Monolog nicht einmal für ein leichtes Räuspern.

„Ich kenne Menschen, Luczizcki, denen ich seit mehr als drei Jahren monatlich einen Lohn ausbezahlt habe. Glaubst du, die hätten sich etwas angespart? Glaubst du, sie hätten etwas aus ihrem Leben gemacht? Nichts, Luczizcki, nichts, niente!” Sie schrie mich an, als wäre ich derjenige, der das Geld ihrer Angestellten versoff. Ich liebte ihre Wut, ihre Passion, diese pure Energie. Ich musste daran denken, was passieren würde, sobald sie all das im Bett einbringen würde und wurde sofort hart.

Bevor das aber passieren konnte, wollte sie, dass ich mir genauestens überlegte, ob ich mit ihren Bedingungen einverstanden war. Sollte ich sie enttäuschen, müsste ich mir eine neue Stadt suchen. Sollte ich sie betrügen, würde es mich mein Leben kosten. Schon wieder musste ich grinsen, sobald ich mir ihre Drohungen in Erinnerung rief, fand es aber auch selbstverständlich oder wohl eher vorhersehbar. Es hätte doch zu viel von ihrem Reiz verloren, wenn der feuchte Traum aller Männer Malindis ein gewöhnliches Mädchen ohne einen Knall gewesen wäre! Daher entschied ich, eine eigene Liste mit Bedingungen zu verfassen. Sollte sie doch merken, dass mir die ganze Angelegenheit genauso wichtig war - wenn ich Zeit finden sollte.

Sie setzte mich vor dem Haus ab und fuhr unverzüglich weiter.

Für die Entscheidung wollte ich mir Hilfe aus dem Dorf holen, machte mich also auf den Weg nach Mtangani. Um eine weitere Eskalation mit Mama Coco zu vermeiden, und mich am besten gar nicht in ihrer Nähe blicken zu lassen, ging ich bis zur Hauptstraße und bog dann erst nach links ab. Dieser Umweg führte mich an der Burgerbude meiner estnischen Nachbarn vorbei, die mir immer gerne ein Bier spendierten. Heute umso lieber, da sie von dem Krawall, den Anita frühmorgens veranstaltet hatte, geweckt wurden und mich in ihr Auto einsteigen sahen.

Sie gafften mich an als wäre ich Herkules, der vor ihren Augen aus dem Buche Etruscan´s entschlüpft war. Solch eine mit dem Buttermesser schneidbare Neugier bei erwachsenen Männern finde ich schier lächerlich, also nahm ich mein Bier entgegen und setzte mich weg von ihnen. Sie warteten drei Minuten und hielten es dann doch nicht mehr aus. Wie zwei Schuljungen an ihrem ersten Schultag kamen sie angelaufen.

„Haben Sie sie gefickt, Luczizcki?”

„Nein.”

„Wie nein?”

„Nein!”

„Was haben Sie denn sonst gemacht?”

„Ihr zugehört.”

„Dann fehlt Ihnen nicht mehr viel, bis Sie sie ficken werden!”

„Mag sein.”

„Cool!”, stöhnten sie beide im Unisono, nachdem sie sich mit den Fragen des vorangehenden Trialogs immer schön abgewechselt