Ania Von Ork

Die Legende des verschollenen Königreiches

Band 1: Die Schriftrolle

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Vorwort

1.

2.

3.

4.

5.

6.

7.

8.

9.

10.

11.

12.

13.

14.

15.

16.

17.

18.

19.

20.

Impressum neobooks

Vorwort

Dieser erste Band der Legende um das verschollene Königreich trägt sich in einer Gegend zu, in der die Gelehrten das große legendäre Königreich der schlafenden Königin ansiedeln. Das in den alten Legenden einst geeinte große Land ist nunmehr in eine Vielzahl kleinerer Fürstentümer zerfallen. Diese Länder kennt man heute als das Großherzogtum Arman, das Fürstenreich Nanankra, das Gebiet Ragnarn im Süden und die vereinigten nördlichen Lande. Die Herrschenden und die Völker sind miteinander zerstritten. Allianzen werden geschmiedet und gelöst, Freunde werden zu Feinden, Verrat und Misstrauen sind allgegenwärtig.

In Arman herrscht der Großherzog Marvin Grenfort von Werl mit den Herzögen der einzelnen Provinzen über das Land. Sitz des Großherzoges ist die alte Burg Werl, die auf einer Klippe über der Hauptstadt des Großherzogtums thront. Auf der Burg Werl leben neben der Familie des Großherzoges noch einige andere adlige Familien, der Hofstaat, Diener, Mägde und Knechte und die Kommandantur der Ehrengarde von Arman sowie ein Großteil der armanischen Armee. Burg und Stadt sind das politische und militärische Zentrum des Großherzogtums Arman.

Die meisten Herzöge haben in ihren Provinzen ihren Wohnsitz genommen. Einige leben in Gutshäusern und kleineren befestigten Anlagen wie in der westlichsten Provinz Bringodem, andere haben sich eine Trutzburg erbaut wie der Herzog von Ganor. Die Herzöge haben sich verpflichtet, den Großherzog zu unterstützen. Seit vielen hundert Jahren befindet sich Arman in einem ständigen Krieg mit den Ragnarim im Süden um die südlichen Siedlungsgebiete. Unterstützung bekommt Arman dabei vom Fürstentum Nanakra, dessen Herrscher Prinz Rudin regelmäßig Botschafter auf die Burg Werl schickt.

Die vereinigten nördlichen Lande halten sich größtenteils aus dem Krieg im Süden heraus. Ihre Verbindungen mit Arman und Nanankra beschränken sich auf die Handelsbeziehungen der Länder untereinander. Die Nordlande handeln vor allem mit Holz, das in Arman sehr knapp ist und lassen sich aus den südlichen Provinzen Armans mit Wein beliefern, der im Norden nicht gedeiht. Arman ist auf die Nordländer als Handelspartner und Hauptholzlieferant angewiesen, verzeiht es ihnen aber nicht, dass sie das Großherzogtum im Kampf um die südliche Grenze nicht unterstützen.

Das Buch handelt von mehreren Figuren, die im Wechsel des Geschehens aufeinander treffen und wieder getrennt werden. Ihre Schicksale sind alle miteinander auf unterschiedlichste Weise verknüpft.

1.

Brin rannte um sein Leben, den Laib Brot fest unter den Arm geklemmt. Seine nackten Füße trommelten über das Kopfsteinpflaster des Alten Markts. Hinter ihm hörte er die Schreie des Bäckergesellen. Ein kurzer Blick über die Schulter verriet ihm, dass sich nun auch einige Bauernjungen und Knechte der Hetzjagd angeschlossen hatten. Alles wegen eines winzigen Brotes!

Er gab noch einmal alles, um den Abstand zu seinen Verfolgern zu vergrößern. Sein Herz raste in seiner Brust. Bald würde er zu erschöpft sein, um weiter zu laufen. Er sah die Brücke des heiligen Augustinus linkerhand näher kommen und schlug, kurz bevor er die Jungfrauenpassage erreicht hatte, einen Haken, um auf diesem Wege den Cor zu überqueren und den Alten Markt hinter sich zu lassen. Seine Verfolger fielen merklich zurück und Brin wollte schon triumphieren, als sich am anderen Ende der Brücke ein riesiger, von Ochsen gezogener Wagen in seinen Weg schob. Dieser war mit großen Kisten beladen und blockierte die ganze Straße. Um den Wagen herum wurden nun ebenfalls Schreie laut, die den Bauern auf dem Kutschbock zur Eile antrieben. Der Bauer versuchte in aller Seelenruhe seinen Karren auf die viel zu enge Brücke zu manövrieren.

Brins Herz sank in die Hose. Er verlangsamte seinen Lauf und kam schließlich vor den Ochsen zum Stehen. Die Männer hinter ihm holten auf. Gehetzt sah er sich um. Sie würden ihn kriegen und lynchen. So wie den armen Pepe, dem man an Ort und Stelle die rechte Hand abgeschlagen hatte. Dagegen war die Aussicht auf ein paar Jahre im Wasserturm regelrecht verlockend. Seine Gedanken rasten, aber er selbst stand still und ließ seine Verfolger immer näher kommen. Handle! dachte Brin. Er stopfte das Brot in sein Hemd und ließ sich auf die Knie nieder, dann krabbelte er zwischen den Ochsen hindurch. Die Ochsen schnaubten und stampften. Beinahe hätte ihm einer der riesigen Hufe die Hand zertreten. Schnell zog er sie weg und kroch unter die Vorderachse. Zum Glück war der Karren recht hoch. Als er heil auf der anderen Seite hervorkam, sandte er ein Stoßgebet zu der heiligen Ilisa, sprang auf die Füße und rannte weiter.

Die Luft duftete frisch und süß. Anna stand am Fenster, atmete tief ein und schloss die Augen, das Gesicht der Sonne zugewandt. „Was glaubt sie eigentlich, wozu man sie hergerufen hat? Träumen kann sie im Bett!“ hörte sie die keifende Stimme der Hochmut, deren beißender Tonfall ihr die Tränen in die Augen trieb. Schnell fuhr sie fort, die Daunenkissen auszuschütteln. Gut Dutzend Flüche gingen ihr durch den Kopf. Die Arbeit für Prinzessin Gwynevra hatte sie sich wahrlich anders vorgestellt. Ständig wurde sie schikaniert und geärgert. Sie hatte nun wirklich nicht erwartet, dass ihr gebratene Tauben in den Mund flögen, sobald sie als Zofe im königlichen Palast begonnen hätte. Aber sie war der felsenfesten Überzeugung, dass sie so eine Behandlung nicht verdiente. Seit sie hier war, schlich Ihre herzogliche Hoheit ihr hinterher und sah ihr auf die Finger. Machte sie einen Fehler, wurde sie sofort gerügt oder bei Hermine, der Ersten Zofe, angeschwärzt. Und manchmal erfand Gwynevra einfach neue Regeln. Erst gestern hatte sie behauptet, ihren Tee ausschließlich mit zwei Stück Zucker zu trinken, anstatt wie üblich mit einem. Als Anna dann eine neue Tasse Tee brachte, wollte sie auch den nicht mehr, er wäre zu süß. Und das so früh am Morgen! Mal sehen, was heute auf sie zukam. Wütend drosch sie auf das Kissen ein und schnaufte vor Anstrengung. Gwynevra hatte vor dem Spiegel Platz genommen. „Hat sie gerade etwas gesagt?“ Gwynevra tupfte etwas duftendes Öl hinter ihre Ohrläppchen. „Nein, nein, ich hab nichts gesagt, Prinzessin.“ Stöhnend warf sie die Kissen auf das Bett und machte sich daran, die Laken glatt zu streichen. „Wenn ihr die Arbeit zu schwer ist, muss sie eben zurück in ihr Provinznest gehen und Schafe hüten.“ Warum sprach diese eingebildete, stolze Person nur immer in der dritten Person mit ihr? Anna hatte keine Ahnung, was das sollte. Eitel und hysterisch, wie das Gekreisch eines Pfaus! Und nichts anderes war sie, auch wenn Anna’s Mutter der Meinung war, dass sie einem im Grunde leidtun musste. Ja, dachte Anna säuerlich, es musste fürwahr schwer sein, in all dem Reichtum und Luxus aufzuwachsen. Wahrscheinlich war der edlen Prinzessin bei so viel Abwechslung nicht einmal aufgefallen, dass sie der eigenen Mutter entbehrte. Von wegen Mitleid. Sehnsüchtig erinnerte sie sich an ihre kleine Kammer zu Hause in Bringodem, von der man die Berge und den großen See sehen konnte und an ihre zwei kleinen Brüder. Die Zwillinge waren wesentlich leichter zu hüten als Gwynevra, obwohl sie erst acht waren. Wie gerne würde sie jetzt mit ihnen durch den Bringforst streifen oder ihren Vater zur Jagd begleiten. Stattdessen würde sie der holden Prinzessin bei ihrer zweistündigen Toilette helfen müssen und ihre Familie war mehrere Tagesreisen weit fort. Es kam ihr vor wie ein anderes Leben. Nein, wie eine ungerecht harte Bestrafung. Gwynevra‘s quengelnde Stimme drang in ihr Bewusstsein. „Warum hilft sie mir nicht? Immerzu trödelt sie!“

Tristan schlich sich näher an das Wild heran und duckte sich tiefer ins hohe Gras. Der Wind kam günstig von Osten und der Frühnebel begann sich gerade aufzulösen. Das Reh vor ihm hob den schlanken Kopf und sog witternd die kühle Morgenluft durch die Nüstern ein. Einen Moment verharrten Jäger und Beute vollkommen still, nur das Rauschen des nahen Flusses und das Flüstern des Windes in den Bäumen war zu hören. Als das Reh den Kopf senkte und fortfuhr zu äsen, hob Tristan den Bogen und spannte die Sehne, den Pfeil abschussbereit. Er atmete langsam tief ein und hielt die Luft an, während er sorgsam zielte. Dann ließ er den Pfeil von der Sehne schnellen und zog blitzschnell einen zweiten aus dem Köcher. „Das war ein guter Schuss!“ Konrad Fuchs, der erste Jäger des Großherzoges, hatte sich bis dahin ruhig im Hintergrund gehalten. Jetzt zog er sein Messer und ging auf das gefallene Tier zu. Tristan entspannte sich, aber die Freude über die gelungene Jagd wollte sich nicht einstellen. Sorgsam verstaute er den Pfeil wieder im Köcher und folgte Konrad, der bereits begonnen hatte, das Tier auszuweiden und für den Transport zur Burg Werl fertig zu machen. „Das ist das zweite Rotwild heute Morgen. Eure Form ist hervorragend.“ Tristan hatte darauf nichts zu erwidern. Die Jagd begann ihn zu langweilen und die Festlichkeiten und Bankette, die der Großherzog Marvin Grenford alle Nase lang veranstaltete, waren ihm zu wider. Dennoch musste er gute Miene zum bösen Spiel machen, wollte er dieses Jahr in die herzogliche Garde aufgenommen werden. Ein ehrenvolles Amt, das schon sein Vater und sein Bruder vor ihm innegehabt hatten und das nur den Besten unter den Rittern vorbehalten war. Jedes Jahr wurden die zwei neuen Mitglieder der Garde vom Großherzog und den übrigen Mitgliedern ausgewählt. Diesmal gab es zwanzig Bewerber und Tristan hatte fest vor, am Ende der Prüfungen in den Rang eines Ritters der Ehrengarde erhoben zu werden. Er schlenderte zum Waldrand hinüber und rupfte einen Grashalm aus. In Gedanken versunken begann er ihn zwischen den Fingern zu drehen. Sein Vater würde ihm nicht verzeihen, sollte er die Prüfungen nicht schaffen. Tief atmete er die klare Frühlingsluft ein. Die Sonne kletterte immer höher und versprach einen warmen Tag. Wenn er versagte, würde er nicht mehr nach Hause können. Die stummen Blicke seiner Mutter und die beißenden Kommentare seines Vaters könnte er nie ertragen. Er sollte noch mehr Zeit auf seine Übungen verwenden. Konrad lief schweigend hinter ihm her, das Reh geschultert. Schon waren sie in den Wald eingetaucht und folgten einem schmalen Trampelpfad, der sie zu den Pferden brachte. Tristans Knecht Henrik hatte sie auf einer kleinen Lichtung am Flussufer grasen lassen. Jetzt kam er ihnen eilfertig entgegen und nahm Konrad die Beute ab. Tristan sah dem geschäftigen Treiben der beiden zu. Egal wie viel Wild er noch erlegen würde, es würde sein Ansehen bei seinem Vater ja doch nicht steigern. Seine Lage kam ihm recht aussichtslos vor. Diese ganzen Veranstaltungen auf der Burg Werl waren ihm zuwider und er würde am liebsten nun auf sein Pferd steigen und wegreiten, dem ganzen einfach den Rücken kehren. Warum konnte es ihm nicht so wie Henrik gehen? Der machte sich keine Sorgen, niemand erwartete derartige Prüfungen von ihm. Er lebte einfach sein unbescholtenes Leben. Tristan war neidisch. Warum verglich er sich mit dem Knecht? Er war charakterschwach, wie sein Vater gesagt hatte. Er riss den Halm in viele kleine Stücke. Vielleicht sollte er einen Drachen erlegen? dachte er mit zu viel Selbstironie. Etwas stupste ihn sanft, dann fordernder in den Rücken. Sein Wallach hatte sich unbemerkt von hinten genähert und forderte nun einen Leckerbissen. Er hielt dem Tier einen schrumpeligen, kleinen Apfel aus seinem Proviantbeutel hin und sah zu, wie es genüsslich kaute. Es machte einen zufriedenen Eindruck. Wie gerne würde er mit ihm tauschen. Konrad und Henrik saßen bereits im Sattel und warteten geduldig. Es wurde Zeit zurück zu reiten und sich den Lobgesängen des ehrenwerten Großherzoges zu stellen.

Gwynevra hatte ihre Morgentoilette nach vielem Hin und Her beendet. Mit der Frisur hatte sie sich diesmal besonders viel Zeit gelassen, sie wollte diese kleinen süßen Löckchen haben, wie Herzogin von Gelsin aus Hegfor sie zum Winterball getragen hatte. Mit ihrem blonden Haar sah sie damit viel besser aus als die Dame. Aber erst nach mehreren Versuchen war sie mit dem Ergebnis ihrer Frisur auch wirklich zufrieden. Und ständig war die neue Zofe so unleidlich und aufmüpfig, wahrscheinlich war sie eifersüchtig. Wenn man so abseits der vornehmeren Gesellschaft in einem Walddorf aufwuchs, hatte man wahrscheinlich auch nicht sonderlich viel Benehmen. Wie hieß sie noch? Ada? Manchmal tat ihr die Kleine fast leid. Aber nur fast. Flink eilte sie die Treppe hinunter. Sie hatte das türkisblaue Kleid gewählt, dass so wundervoll ihre Augen betonte. Tristan war von der Jagd zurückgekommen und sie wollte ihn begrüßen. Dazu musste sie einfach hinreißend aussehen! Irgendwann würde er seine Schüchternheit schon überwinden und sie war fest davon überzeugt, dass er nur einen kleinen Schubs in die richtige Richtung brauchte. Ihr Magen machte einen Hüpfer und sie nahm völlig undamenhaft gleich zwei Stufen auf einmal! Aber es hatte ja niemand gesehen. Die Treppe führte in einem schwungvollen Bogen in die große Eingangshalle, die an ihren Längsseiten von gewundenen Säulen gesäumt wurde. Zwischen den Säulen hatte man einst marmorne Statuen platzieren lassen, die so lebendig wirkten, dass die Halle immer belebt schien, selbst wenn sie menschenleer war. In der Mitte der Halle wuchs eine riesige steinerne Säule empor, die aus mehreren ineinander verschlungenen Säulen zu bestehen schien. An der Decke der Halle verzweigte sich jede einzelne der Säulen wie die Äste mächtiger Bäume und ein einzigartiges Relief aus Blättern, Blumen und Vögeln verwob alles miteinander und ließ den Betrachter an die Krone eines versteinerten Waldes denken. Ein hohes Deckenfenster aus Buntglas über der breiten Eingangstür beleuchtete die Halle in den Farben der untergehenden Sonne, sodass man glaubte, an einem milden Frühlingsabend in einem lichten Hain zu wandeln. Der Fußboden war mit riesigen dunkelgrünen Marmorplatten ausgelegt. Gwynevra kannte dies alles, jedes Blatt und jeden kleinen Zweig. Hier hatte sie als Kind viele Stunden gespielt. Unten in der Eingangshalle trat sie durch die große Flügeltür und auf die Empore, von der links und rechts steinerne Stufen in den großen Hof führten. So schattig die Halle gewesen war, so hell leuchtete der Hof in der Morgensonne. Erst konnte sie gar nichts erkennen. Als sich ihre Augen an die Helligkeit gewöhnt hatten, konnte sie durch das weit geöffnete Schlosstor den Burgberg hinab über die Ebenen nach Süden blicken, bis zu den Hügeln am Horizont. Unruhig trat sie von einem Fuss auf den anderen. In den riesigen Steintrögen, die früher als Pferdetränken gedient hatten, blühten Stiefmütterchen und einige frühe Gänseblümchen streckten ihre noch blassroten Köpfchen aus der tiefbraunen Erde. Die Pferde wurden inzwischen im kleinen Hof getränkt, weil der große Hof nun für Paraden und Ankündigungen benötigt wurde. Das hatte ihr Vater der Großherzog verfügt. Es war nur standesgemäß. Dann sah sie Tristan linkerhand aus den Stallungen kommen, die den großen Hof vom kleinen Hof bis auf ein hölzernes Gatter fast vollständig trennten, einer der Knechte war in seiner Begleitung. Eine Weile beobachtete sie ihn, seinen festen, sicheren Gang und seine aufrechte Haltung. Langsam ging sie auf der Empore auf und ab und überlegte, was sie ihm sagen wollte. Ein einfaches „Guten Morgen!“ würde vielleicht nicht genügen?

Kaum hatte er die Stallungen verlassen, als er auch schon das blaue Kleid in der Eingangstür sah. Da war sie schon wieder. Er konnte in diesem Schloss keinen Schritt tun, ohne dass sie nicht um ihn herumscharwenzelte! Seit seiner Ankunft verfolgte sie ihn und er konnte ihr nicht einfach einen Korb geben. Nicht wenn er Mitglied der Garde werden wollte und ihr Vater Vorsitzender des wählenden Gremiums war. Was ertrug man nicht alles aus Ehrgeiz. Vielleicht gab er sich besser ein bisschen mehr Mühe?

Tristan kam auf sie zu und lächelte sie an. Er lächelte! Gwynevra schwebte im siebten Himmel. In die dunkelblaue Iris seiner Augen mischten sich hellblaue Punkte, die wie Sterne strahlten. Warum war ihr das zuvor nie aufgefallen? Scheinbar machte Liebe doch blind und sie war noch nie so verliebt gewesen. Wenn sie doch nur mit jemandem über ihre Gefühle sprechen könnte, sie würde am liebsten singen. Ihr Herz klopfte so laut, bestimmt konnte man es noch unten in Arman auf dem Marktplatz hören. „Guten Morgen, werte Gwynevra. Ihr seht bezaubernd aus.“ Beinah verlor sie die Beherrschung und hätte fast gekichert. Wenn sie doch nur antworten könnte. Hatte er das gerade wirklich gesagt?

Hatte er das gerade wirklich gesagt? Er sollte machen, dass er weg kam. Tristan deutete eine Verbeugung an und eilte durch die Tür in die große Halle. Er brauchte jetzt ein kräftiges zweites Frühstück und danach wollte er mit seinen Übungen beginnen. Vielleicht würde ihn das auf andere Gedanken bringen. Hinter ihm fiel die schwere Eingangstür ins Schloss und er hörte leise Trippelschritte, die ihm nacheilten. Sofort schritt er schneller aus und verschwand im Speisesaal.

Brin war zuhause angekommen und hatte seiner Mutter den Laib Brot gegeben. Sie hatte ihn angenommen ohne Fragen zu stellen und Brin war dankbar dafür. Er wollte ihr nicht sagen müssen, woher er es hatte. Noch weniger wollte er sie anlügen. Er beobachtete, wie sie das Brot aufschnitt und sah ihre eingefallenen Wangen und die Ringe unter den Augen. Die Nachtschichten in den Webstuben machten ihr zu schaffen. Seine Geschwister umringten ihn und seine Mutter und forderten plärrend ihren Teil. Brin würde warten bis alle satt waren, bevor er sich ein Stück nahm. Seine Schwester Margrit hatte sich bereits einen Kanten ergaunert und knabberte langsam an der Rinde. Seit ihre zwei Backenzähne ausgeschlagen worden waren, konnte sie nicht mehr so gut kauen wie früher. Er setzte sich auf den einzigen wackeligen Stuhl im Raum und zog sie auf seinen Schoss. „Das ist frisches Brot!“ Stellte sie mit vollem Mund fest. „Du bekommst nur das Beste, Prinzessin.“ Antwortete Brin stolz. Margrit kicherte. Sie ließ ihn vom Kanten abbeißen.

2.

Das Viertel, in dem Brin und seine Familie wohnten, befand sich im nördlichen Teil der Stadt und duckte sich in den Schatten des Berghanges. In den kleinen Häusern und Verschlägen wohnten viel zu viele Menschen und durch den überhängenden Berg, auf dem mächtig und Ehrfurcht gebietend die Burg Werl thronte, lag das Viertel beständig im Zwielicht. Der Ruß aus den Schornsteinen der Schmieden und Werkstätten hielt sich in einer dunklen dunstigen Wolke zwischen den Gebäuden, da er nicht nach oben hin abziehen konnte und klebte an den Fassaden und am nackten Fels der Bergklippe. Unrat und Abfälle verschmutzten die engen Gassen, die durch das feuchte Frühlingswetter matschig und aufgeweicht waren. Von den Färbern, die ihre Quartiere in Flussnähe hatten, zog ein bestialischer Gestank herüber. Die Umgebung war für Ganoven, Huren und Tagediebe ideal. Hier war eigentlich immer Nacht. Man bekam so gut wie alles, wenn man nur genügend Geld besaß. Aber Brin hatte noch nie Geld besessen. Die paar Geldstücke, die er bei Gelegenheitsarbeiten verdiente, überließ er seiner Mutter, damit sie einen Tag in der Woche nicht arbeiten brauchte. Die Hoffnung auf eine Ausbildung in einem gutgehenden Betrieb hatte er beinahe aufgegeben. Dabei konnte er im Gegensatz zu den meisten anderen Kindern, die hier lebten, wenigstens lesen und schreiben. Seine Mutter hatte ihm alles beigebracht. Er hasste die Gegend, die Armut und die Arbeitslosigkeit. Seine Mutter war schon wieder schwanger und würde bald ganz aufhören müssen zu arbeiten. Dann konnte sein Vater wenigstens ihren Lohn nicht mehr versaufen. Sein Schnarchen drang hinter dem löchrigen Vorhang, der die schmale Bettstatt seiner Eltern vom Wohnraum trennte, zu ihm hinüber. Er verabscheute und fürchtete ihn. Schnell griff er sich eine Scheibe Brot und verließ das Haus. Wütend stopfte er das Brot in sich hinein und hatte es so schnell verschlungen, dass er sich fragte, ob er wirklich etwas gegessen hatte. Sein Magen fühlte sich noch genauso leer an wie vor seinem Frühstück. Er schlenderte die Straßen entlang und gelangte an den Cor. Im Hafen blieb er stehen und schaute den Händlern und Schiffern beim Be- und Entladen zu. Müßig kratzte er an einem der vielen Wanzenstiche an seinem Bein. Vielleicht ergab sich ja eine Möglichkeit, ein paar Münzen dazu zu verdienen. Er drückte sich eine ganze Weile herum, bis es zu regnen begann und schließlich merkte er, dass es hier nichts für ihn zu tun gab. Am Markt konnte er sich heute nicht mehr blicken lassen, aber vielleicht gab es bei Herrmann dem Schmied etwas Arbeit. Schnell lief er über die Brücke des heiligen Askan und durch die Wandergasse zum Alten Tor. Der Schmied hatte in einer Seitengasse dieses kleinen sauberen Arbeiterviertels seine Werkstätten und ließ ihn manchmal die Schmiede säubern oder die Pferde halten. Er hätte ein Talent für Pferde. Vielleicht würde er irgendwann einmal Herrmanns Knecht werden oder gar Geselle. Das war sein größter Wunsch, denn er arbeitete gern mit Pferden und genoss die wenigen Stunden, die er Herrmann helfen durfte. Er kannte auch fast alle armanischen Rassen und wusste um ihre Vor- und Nachteile. Sogar ein Kriegspferd hatte er schon einmal aus der Nähe gesehen.

Gelangweilt stocherte Tristan in seinem Brei und starrte stumpfsinnig vor sich hin. Die Kampfübungen würde er wegen eines kurzen aber heftigen Schauers verschieben müssen und er konnte nur hoffen, dass es morgen trocken genug sein würde, um im Hof mit der Holzpuppe zu trainieren. Im Schwertkampf war er nicht halb so gut wie sein älterer Bruder Tobias. Sein großartiger Bruder, der Bären mit bloßen Händen niederrang. Er war ein Held, als wäre er einer der vier mystischen Sagen entstiegen. Und er war ein Angeber, der mit Vorliebe seinen kleinen Bruder verprügelte, um seine Stärke zu beweisen. Wenn grad zufällig kein Bär da war. Natürlich war das alles nur zur allgemeinen Belustigung und zu Trainingszwecken. Vor allem die blauen Flecken waren lehrreich und schmerzhaft wie das Gelächter der anderen. Aber Tristan beschwerte sich nicht. Er war ja kein Jammerlappen. Als ob das etwas geändert hätte. Er musste einfach versuchen, soviel wie möglich zu lernen und alles positiver zu sehen, wie seine Mutter immer sagte `Sei doch ein bisschen fröhlicher, Tristan, nimm dir ein Beispiel an deinem Bruder`. Wie oft hörte er das wohl, wenn er zu Hause war? Dreimal am Tag? Öfter? Wenigstens jetzt konnten sie ihn nicht aufziehen, denn er war meilenweit fort. Die Prüfungen würden schon bald abgehalten. Bei dem bloßen Gedanken an eine mögliche Niederlage verknoteten sich seine Eingeweide. Er schob den Teller von sich fort und verließ fluchtartig den Speisesaal. Draußen im Flur stieß er mit einem Mädchen in der dunkelgrauen Tracht der Kammerzofen zusammen und sie verschüttete eine Schüssel mit dem ekelhaften Brei über seine Hosen. Es war wohl einfach nicht sein Tag.

„Kann sie denn nicht aufpassen!“ Der Mann, mit dem sie zusammengestoßen war, verzog angeekelt das Gesicht und ging schnellen Schrittes davon. Anna hob den Löffel auf, der zu Boden gefallen war und versuchte damit den Brei vom Boden in die Schüssel zu kratzen. Damit war ihr Essen wohl dahin. Das besserte nicht gerade ihre Laune und wäre ihre Situation nicht schon ärgerlich genug gewesen, hätte sie laut geflucht. Sie war schon wieder zu spät dran, sie sollte mit Gwynevra und den anderen Mädchen Kalligraphie und Rhetorik lernen und der Bibliothekar konnte sie nicht ausstehen. Vermutlich würde sie wieder Strafarbeiten bekommen. Sie trug die Schüssel in die Küche und lieh sich bei Edna, der molligen gutgelaunten Köchin, einen Lappen, mit dem sie die Reste vom Boden aufwischen konnte. Es war wohl einfach nicht ihr Tag. In der Bibliothek saßen die anderen schon über uralte Schriftrollen gebeugt, die sie in Schönschrift in große lederne Folianten übertragen sollten. Viele Originale waren teilweise so brüchig, dass der Bibliothekar sie auf weichem Leder unter großen Glasplatten aufbewahrte, damit sie nicht zu Staub zerfielen. Anna musste zur Strafe fürs Zuspätkommen erst den gesamten Lesesaal ausfegen, bevor sie mit ihrer Arbeit beginnen konnte. Das war ärgerlich, denn sie hinkte den anderen schon meilenweit hinterher. Die übrigen Mädchen kritzelten mehr oder weniger emsig schwarze Tinte auf gelbliches Pergament. Es roch staubig und die Luft war trocken.

Gwynevra beobachtete Anna eine Weile. Sie war wirklich hübsch und gar nicht mal dumm. Das braune Haar hatte sie zu einem unordentlichen Knoten im Nacken geschlungen. Ein paar unschöne Flecken verunzierten ihr Gewand. Wenn sie nur mehr Geduld aufbringen würde, sie hatte einfach keinen Blick fürs Wesentliche! Aus ihrem Haar ließ sich sicherlich mehr machen und ihre Haltung war beneidenswert. Aber ständig kam sie zu spät und ließ Meister Eiwar warten. Und sie hörte ja auch nicht auf sie, wo sie sich doch redlich bemühte, mit gutem Beispiel voranzugehen! Gwynevra konzentrierte sich wieder auf ihre Arbeit. Sie wollte heute ein Lob bekommen, schon die ganze Woche saß sie über dieser Abschrift des Propheten Gerolf und sie hatte nicht nur eine originalgetreue Kopie angefertigt, sondern den Text gleichsam ins Armanische übersetzt. Meister Eiwar würde überaus zufrieden sein. Die meisten anderen Mädchen verstanden die Sprache des alten Königreiches nicht, sie wussten gar nicht, was sie da wertvolles kopierten. Es war schon einige Zeit vergangen, als es an der Tür zum Lesesaal klopfte und ein kleiner, schmächtiger Mann mit Halbglatze eintrat. Er trug die einfache Garderobe eines Händlers. Neugieriges Getuschel wurde ringsum laut. Was der hier wohl verloren hatte? Unter dem Arm hatte er ein Kästchen und über der Schulter trug er einen Beutel. Meister Eiwar stand auf. „Peter Eschweiler, seid gegrüßt. Was führt euch zu mir?“ Er reichte dem schmuddeligen kleinen Händler die Hand. Der Mann kam Gwynevra wie ein Tölpel vor, als er sich linkisch vorbeugte und flüsternd mit Meister Eiwar ein paar Worte wechselte. Er sah nicht aus, als ob er überhaupt lesen könnte, was wollte er in einer Bibliothek? Der alte Bibliothekar stand auf und führte den Händler in einen Nebenraum, von dem Gwynevra wusste, dass es Meister Eiwars privates Studierzimmer war. Dann nahm er wieder an seinem Schreibpult Platz und fuhr fort, als sei nichts gewesen.

Als die Schatten länger wurden, schickte Meister Eiwar die Mädchen hinaus und wandte sich seinem Gast im Studierzimmer zu. „Ich bin erstaunt, euch zu dieser Zeit hier zu sehen. Ihr wisst, dass ich ein vielbeschäftigter Mann bin.“ Er ließ sich in den Sessel am Kamin sinken. Trotz der warmen Frühlingstemperaturen brannte in seinen Zimmern immer ein Feuer, über das er nun einen Kessel mit Glühwein hängte. Der fahrende Händler ließ sich in dem gegenüberliegenden Sessel nieder. Stumm wartete er auf das immer gleiche Ritual. Der alte Bibliothekar ließ den Glühwein aufkochen, schenkte zwei tönerne Becher voll und reichte ihm einen. Das süße Zeug war viel zu heiß und er verbrannte sich fast die Finger. Schnell stellte er den Becher auf den Fußboden neben dem altersschwachen Sessel ab. Alles hier in dem Raum wirkte alt und verstaubt, wie der Bibliothekar selbst. Mit seiner gekrümmten Nase beschnüffelte er den Wein, bevor er den Becher mit kleinen Schlucken schnell zur Hälfte leerte. Warum erinnerte er ihn nur immer an einen Maulwurf? „Also, was führt euch so früh am Tag zu mir?“ Darauf hatte der kleine Mann nur gewartet. Er öffnete die Kiste, die er bis dahin auf den Knien balanciert hatte und reichte dem alten Mann eine poröse Pergamentrolle, die sorgsam in Wachspapier und Samtstoffen eingeschlagen war. Der Bibliothekar stürzte sich auf das Dokument wie ein Geier. Umständlich rückte er den Stuhl näher ans Feuer und drückte sich einen altmodischen Kneifer auf die Nase. „Ich glaube, dass ich endlich gefunden habe, wonach ihr mich habt suchen lassen, Herr. Deshalb bin ich gleich nach meiner Ankunft zu euch gekommen.“ Der Händler musste lange warten, bis er eine Antwort von dem Alten bekam. Dieser hatte sich hinter dem Pergament verkrochen, nur noch sein schütterer Schopf grauen Haars war zu sehen. „Ja, Ihr habt Recht, es ist das Dokument nach dem ich gesucht habe. Allerdings kann ich nicht sagen, ob es auch vollständig ist.“ Vorsichtig schlug er das Pergament wieder in die schützenden Hüllen. Dem Händler entging nicht, dass der Bibliothekar seine Aufregung kaum verhehlen konnte. Im Geiste rieb er sich die Hände. Das würde ein lohnendes Geschäft werden. „Es war sehr umständlich, das Dokument zu beschaffen, Herr.“ Nie würde er zugeben, dass er es auf dem Jahrmarkt einer kleinen Stadt im Norden der Provinz zufällig für ein paar Münzen erstanden hatte. Wenn er es sich recht überlegte, hatte der Mönch damals es regelrecht loswerden wollen. „Ihr sollt für eure Mühen angemessen entschädigt werden. Sobald ich das Dokument übersetzt habe, werde ich euch den üblichen Lohn und einen Bonus zahlen.“ Der Händler wagte sich noch einen Schritt vor. „Nun ja, eure Großzügigkeit in Ehren, Herr, aber ich hatte bereits einige Ausgaben. Vielleicht könntet ihr mir die gleich erstatten? Man weiß ja nie...“ Abwartend taxierte er das Gesicht seines Gegenübers. Der Alte seufzte und langte in eine der vielen Taschen seines weiten, speckigen Umhangs. Er zog einen dünnen Geldbeutel hervor. Er war wirklich ein Dummkopf. „Eure Ausgaben werde ich euch natürlich erstatten. Ich bin ein ehrlicher Mann. Und ein Büchernarr.“ Vor allem ein Narr, dachte der Händler und rieb sich die Hände. Alle ehrlichen Menschen waren Narren. „Also, wie hoch sind eure Auslagen?“ „Oh, der Mönch, dem ich das Dokument abpresste, verlangte von mir dreist zehn Goldtaler. Weniger wollte er auf gar keinen Fall akzeptieren. Da ich aber wusste wie dringend ihr nach diesem Dokument sucht, habe ich mir gedacht, dass euch das sicher nicht zu teuer wäre und schließlich angenommen.“ Stumm zählte der Bibliothekar fünf Goldtaler in die Hand des betrügerischen Händlers. Er glaubte nicht, dass der dumme Kerl wirklich erkannt hatte, von welchem Wert die Pergamentrolle war. Sein ganzes Leben hatte er nach einem Hinweis wie diesem gesucht. „Den Rest erhaltet ihr mit eurem Lohn. Kommt morgen Abend wieder. Und nun muss ich mich meinen Studien widmen. Ihr seid entlassen.“ Er machte eine wedelnde Handbewegung. Eigentlich verdiente der eingebildete Kerl es gar nicht anders als betrogen zu werden, dachte sich Peter Eschweiler und verließ das Studierzimmer. Auf dem Weg hinaus pfiff er fröhlich vor sich hin. Er wusste genau, wie er das Geld anlegen würde.

3.

Brin hatte sich doch noch ein paar Münzen verdient. Er beeilte sich zu Hause zu sein bevor es dunkel wurde. Im Südviertel war es nach Einbruch der Dunkelheit wenn möglich noch gefährlicher als sonst. Mit den Gedanken noch bei den Pferden beschleunigte er seine Schritte. Herrmann hatte heute einen schwarzen Hengst beschlagen und Brin hatte die Zügel halten dürfen. Das Tier war ganz ruhig geblieben und hatte seinen Kopf an seine Schulter gelegt. Er hatte den Hals des Hengstes gestreichelt und sich dem irrsinnigen Traum hingegeben, dass das wundervolle Tier ihm gehörte. Und für einen winzigen Augenblick hatte es ihm gehört. Im Geiste sah er sich auf dem Pferd zur Jagd reiten und an prunkvollen Turnieren teilnehmen. Viel zu schnell kam er zu Hause an und wurde aus seinen Phantasien gerissen. Er konnte seinen Vater schon toben hören, als er vor der geschlossenen Tür stand. Vermutlich war nicht genug Geld für einen Gang ins Wirtshaus da. Er zögerte. Wollte er sich wirklich dem Zorn seines Vaters aussetzen? Dann konnte er seine Mutter schluchzen hören. Unbändige Wut packte ihn. Er stand da, unfähig die Tür zu öffnen oder sich umzudrehen und zu gehen und Tränen schossen ihm in die Augen. Seine Kehle war wie zugeschnürt, am liebsten wäre er weggelaufen und hätte all das Elend hinter sich gelassen. Doch seine Hand tastete pflichtschuldig nach dem Riegel. Da ging die Tür auf.„Ah.“ Sein Vater stand vor ihm, die kleinen schwarzen Schweinsäugelein zu schmalen Schlitzen verengt. „Der Rumtreiber ist wieder da. Du bist jung und kräftig.“ Eine schmutzige Hand, welcher der mittlere und der Ringfinger fehlten, krallte sich erstaunlich fest in seine Schulter. „Jetzt füttere ich dich seit sechzehn Jahren durch. Aber was tust du, um deine Familie zu unterstützen? Treibst dich in den Gassen herum, du Halunke.“ Vom Alkohol war Vaters Gesicht aufgedunsen und seine Haut wirkte schwammig und fahl. Brin hatte den unwiderstehlichen Drang ihm zu beweisen, dass er seinen Teil beitrug, er wollte ihm unter die Nase reiben, dass er derjenige war, ohne den sie den letzten Winter nicht überlebt hätten. Er hatte das Gefühl, als ob die paar Münzen gleich ein Loch in seine Hosentasche brennen würden. Wütend zog er sie hervor und hielt sie seinem Vater unter die Nase. „Ich war arbeiten.“ Sofort veränderte sich die grimmige Miene seines Vaters. „Guter Junge. Komm mit und spendiere dem Herrn des Hauses einen Krug.“ Er legte den Arm um Brins Schultern und zog ihn mit sich. Als Brin sich umsah, fiel sein Blick auf seine Mutter, die im Türrahmen stand und ihnen nachsah. Am liebsten wäre er zu ihr gerannt, um den Kopf in ihrer Schürze zu vergraben und sich auszuheulen, so wie er es als kleines Kind immer getan hatte, wenn er unglücklich gewesen war. Sein Vater zog ihn mit sich zur nächsten Kneipe und begrüßte ein paar alte Bekannte. In der Spelunke war es dunkel, zugig und es roch nach schalem Bier, abgestanden Pfeifentabak und Schlimmerem. Brin wollte am liebsten auf dem Absatz kehrt machen, als er mit bloßen Füssen in eine große Pfütze klebrig warmer Flüssigkeit trat. Vor Ekel musste er ein Würgen unterdrücken. Sein Vater hatte ihn fest gepackt und drängte ihn in eine Nische, wo schon zwei übelaussehende Kerle hockten und tranken. Mit ihren Tränensäcken unter den Augen, den rotgeäderten Nasen und den fetten Schmerbäuchen sahen sie seinem Vater verdammt ähnlich. Der Alkohol hatte sie fest in seiner Gewalt. Brin wollte nicht herausfinden, ob sich so offensichtliche Ähnlichkeiten auch in ihren Charakteren wiederfanden, aber sein Vater ließ ihm keine Wahl.

Nachdem er den ganzen Nachmittag in der Waffenkammer verbracht und mit Henrik Schrittfolgen und Ausfalltechniken geübt hatte, war Tristan erschöpft. Trotzdem wurde er zum Abendessen im Speisesaal erwartet und er musste dringend ein Bad nehmen. Er saß auf der Fensterbank und starrte hinaus, während er darauf wartete, dass Henrik das Badewasser vorbereitete. Der Regen fiel immer stärker und prasselte gegen die Scheiben. Morgen war sein einundzwanzigster Geburtstag, dann würde er sich offiziell in die Liste der Prüflinge eintragen können. Jetzt kam es vor allem darauf an, die Mitglieder der Garde für sich zu gewinnen. Sein Atem kondensierte an der Scheibe. Nachts war es draußen noch empfindlich kalt. Mit dem Finger zeichnete er Kreise auf das Glas. Wenn die Zeit stehen bliebe, würde er nicht älter werden und sich nicht in diese Liste eintragen können. Dann hätten sich alle seine Probleme erledigt, er wäre seine Sorgen los und könnte tun, was immer er wollte. „Das Bad ist fertig, Herr.“ Henrik hatte lautlos den Raum betreten, eine Flasche Badeöl und ein Stück Seife in der Hand. Tristan wandte sich um. „Du?“ Der Knecht sah ihn an. Seine Augen waren gerötet und er wirkte müde. „Wenn du tun könntest was du wolltest, was wäre das?“ Henrik sah ihn überrascht an und blinzelte irritiert. „Wie meint Ihr das, Herr?“ Tristan bereute schon, die Frage gestellt zu haben. Er versuchte, die Sache mit einem Schulterzucken abzutun. „Na, wenn du alles tun könntest was du wolltest, was würdest du machen?“ Ein Lächeln huschte über das Gesicht des Knechts. „Wenn ich ganz ehrlich bin, ich würde meine Harfe nehmen und durch die Welt wandern und singen. Ein Barde sein. Aber meine Verpflichtungen binden mich. Wer kann schon machen was er möchte?“ „Du würdest ein Barde sein wollen? Von allen Dingen in der Welt?“ Henrik wirkte verlegen und wandte sich ab. „Ungebunden sein und durch die Welt ziehen, da bleiben wo es einem gefällt. Ja, das würde ich gerne tun.“ Tristan hätte nie geglaubt, dass er und Henrik, der einige Jahre älter war und kaum ein Wort sprach, soviel gemeinsam haben könnten. Zum ersten Mal war er froh, dass sein Vater darauf bestanden hatte, dass Henrik ihn begleitete. Mit einmal fühlte er sich nicht mehr so allein. Er räusperte sich. „Ich wusste gar nicht, dass du Harfe spielen kannst.“ „Oh, nicht besonders gut. Mein Vater hat es mir beigebracht.“ Irgendwas im Tonfall des Knechtes war merkwürdig, scharf und herausfordernd. Oder kam es Tristan nur so vor, weil er müde und übellaunig war? Henrik griff nach einigen Badetüchern und ging so schnell hinaus, dass es Tristan unmöglich war, nachzuhaken. Er stand auf und streckte sich. Sein Rücken schmerzte und alle Knochen taten ihm weh. Er würde lieber ins Bett gehen und schlafen. Stattdessen nahm er ein Bad, zog sich an und ging hinunter in den Speisesaal.

Gwynevra saß neben ihrem Vater am Kopfende des langen Tisches und beobachtete gespannt das Kommen und Gehen. Tristan war spät dran, normalerweise kam er wesentlich früher zum Essen herunter. Es fiel ihr nicht schwer, ihre Mahlzeit hinauszuzögern. Sie war zum Essen viel zu aufgeregt. Mit der Gabel schob sie die Erbsen auf ihrem Teller hin und her. Vielleicht würde er in ihrer Nähe Platz nehmen! Sie könnten plaudern und sich endlich näher kennen lernen. Sie hatte das Gefühl, Schmetterlinge im Bauch zu haben. Eine ganze Garnison Schmetterlinge. Ach nein, das fühlte sich schon eher nach einem Schwarm Drachen an. Sie konnte ihr Glück gar nicht fassen. Er hätte wissen müssen, dass sie da sein würde. Der Abend war schon schlimm genug. Er war jetzt wirklich nicht in der Lage mit einem verwöhnten Kind Konversation zu machen. Wie alt konnte sie schon sein, siebzehn oder achtzehn, höchstens! Und so was von Nerv tötend. Irgendwie gelang es ihm, allen lächelnd einen Guten Abend zu wünschen, als er am Tisch Platz nahm. Er langte kräftig zu und versuchte so schnell wie möglich zu essen, ohne einen gehetzten Eindruck zu machen. Gwynevra starrte zu ihm rüber. Er senkte den Blick auf den Teller und versuchte, ihre Augenaufschläge und das Wimperngeflatter zu ignorieren. Sie versuchte verzweifelt, Augenkontakt zu ihm aufzunehmen. Er wirkte total verkrampft, vermutlich war er immer noch so schüchtern. Dabei hatte er heute Morgen einen ganz anderen Eindruck gemacht. Sie klappte den neuen Seidenfächer auf, den ihr Vater aus Salzbach mitgebracht hatte, und fächelte sich Luft zu. Dabei versuchte sie, so graziös wie möglich zu wirken. Aber er sah ja nicht mal her! Schließlich fächelte sie hektischer. Sie wurde aus ihm einfach nicht schlau.

Anna saß am Tisch in der Ecke, der den adligen Kammerzofen zugeteilt war. Obwohl sie alle aus herzoglichen Familien stammten wie der Großherzog und seine Günstlinge, war es ihnen nicht erlaubt, mit ihnen am selben Tisch zu sitzen. Der Großherzog nannte es Lehrjahr. Beim großen Frühlingsball im nächsten Jahr würden sie dann debütieren. Für die meisten Mädchen ging es schon jetzt um nichts anderes. Anna konnte gut darauf verzichten. Für sie war diese strikte Trennung ungerecht, weiter nichts. Sie schenkte sich noch Wein nach. Anna hatte noch zehn Monate als Kammerzofe vor sich. Zehn weitere Monate mit Gwynevra. Und danach wäre sie selbst Gast am Tisch des Großherzoges und damit Freundin seiner Tochter. Diese Aussicht besserte ihre Laune nicht. Auf die sogenannte bessere Gesellschaft wollte sie liebend gern verzichten. Wütend starrte sie zu ihr hinüber. Die Arbeit und alles wäre erträglich, wenn sie ihr nicht das Leben so schwermachen würde. Und wie sie diesen Lackaffen von heute Morgen anhimmelte! Ein Traumpaar, die beiden. Sie war immer noch sauer, dass der Rüpel sie einfach umgerannt hatte und ihr dann auch noch Beleidigungen an den Kopf warf. Anna stieß Beata an und deutete auf Gwynevra. Dann imitierte sie deren hektisches Fächeln. Beata verschluckte sich vor Lachen und musste husten. Tristan beobachtete die beiden und konnte sein Grinsen nur mit Mühe verbergen. Anscheinend war er nicht der einzige, der Gwynevra‘s Gebaren lächerlich fand. Zum Glück bekam sie von dem ganzen nichts mit.

4.

Brin hatte den Abend in der Gesellschaft seines Vaters alles andere als genossen. Schließlich, als sein Vater schon so volltrunken war, dass er kaum noch die Augen offen halten konnte, legte er die paar Taler, die er bei Herrmann verdient hatte, auf den Tisch und machte, dass er weg kam. Er war wütend, jetzt hatten sie wieder kein Geld, um morgen etwas zu essen zu kaufen. Noch einmal auf den Markt traute er sich nicht. Sollte sein Vater ruhig am Alkohol verrecken, wenn er denn wollte, aber er sollte die Familie endlich in Ruhe lassen. Brin hastete durch die Nacht. Doch scheinbar hatte sein Quälgeist beschlossen, ihm zu folgen. Laut lallend torkelte er hinter ihm her und Brin musste schließlich kehrt machen und neben ihm herlaufen. Dann war er wenigstens ruhig. Eine Weile gingen sie so nebeneinander her und Brin‘s Vater redete auf ihn ein, als wären sie alte Freunde. Sein Arm lag über Brin‘s Schulter und die Hälfte des Weges musste er ihn stützen, während ihm ununterbrochen ins Ohr gegrölt wurde. Nicht, dass er viel verstanden hätte bei der undeutlichen Sprache, aber Vaters Tonfall wenigstens war fröhlich. Als sie von der Rostgasse in die Kellerstraße einbogen, die nur noch zwei Querstraßen von ihrem Haus entfernt war, blieb Brin wie angewurzelt stehen. In der Dunkelheit der schmalen Kellerstraße konnte er zwei Schemen ausmachen, von denen einer plötzlich mit einem erstickten Schmerzenslaut zusammenklappte und zu Boden fiel. Die zweite Gestalt wandte sich um, rannte davon und wurde von der Dunkelheit geschluckt. Überfälle waren nichts Neues und Brin wusste, dass es besser wäre, Abstand zu wahren und abzuwarten. Die wichtigste Lektion in diesem Stadtteil hieß: Misch dich nicht ein! Der Übeltäter war aber nicht mehr zu sehen und vielleicht brauchte der Mann am Boden Hilfe? Er rührte sich nicht mehr. Wieder besserer Vernunft ging Brin näher und beugte sich über den leblosen Körper. Sein Vater kam an getaumelt und hob etwas vom Boden auf. Brin streckte die Hand nach dem Mann am Boden aus. Er dachte, dass der Mann tot war, doch plötzlich schoss dessen Hand vor und klammerte sich mit verzweifelter Kraft an Brin‘s Kragen. „Die Rolle!“ keuchte der Mann. Blut lief ihm über die Lippen. Er hustete schwach. Feine Blutspritzer trafen Brin‘s Hemd. „Er wollte die Schriftrolle!“ Dann brach sein Blick und der Griff erschlaffte. Brin trat erschrocken zurück. Er konnte sehen, dass der Mann nicht mehr atmete. Dann sah er das Blut an seinen Fingern glänzen. Er wusste nicht wie lange er bei dem toten Mann am Boden gekniet hatte. Er hatte auch nicht mitbekommen, wie die Soldaten gekommen waren und ihn und seinen Vater mitgenommen hatten. Er hockte auf schmutzigem Stroh in einer Zelle und zitterte vor Kälte. Sein Vater lag schnarchend auf einer schmalen Holzpritsche und schlief seinen Rausch aus. Fahrig fuhr er sich mit dem Ärmel durch das Gesicht. Er konnte immer noch das warme Blut fühlen! Er rubbelte fester. Seine Hände zitterten. Warum hatte man sie eingesperrt? Er hatte dem Mann doch bloß helfen wollen. Durch das kleine vergitterte Fenster konnte er den blassblauen Mond sehen. Wie, bei Ilisa, war er nur in diese Situation geraten? War das die Strafe dafür, dass er das Brot gestohlen hatte? Konnte die große Mutter so ungerecht sein? Er zog die Knie an die Brust und schlang die Arme um sich. Sein Atem hing in weißen Wolken in der Luft, so kalt war es hier. Er wurde von schweren Schritten geweckt. Vier Wachsoldaten kamen und öffneten die Tür. Er hatte das Gefühl, während des kurzen Schlafes von einer Horde Ochsen zertrampelt worden zu sein. Wann er eingeschlafen war, wusste er nicht mehr. Die Soldaten zogen ihn und seinen Vater hoch und schleppten sie die Treppen hinauf. Angst breitete sich in seinen Eingeweiden aus. Sein Magen war leer und brannte. Hinter sich konnte er seinen Vater hören, der immer noch nicht ganz nüchtern war und die Soldaten anpöbelte. Wann würde er endlich wach werden und merken, dass es alles nur ein Alptraum war? Sie wurden in einen Raum gebracht, an dessen einen Ende ein hoher Tisch war. An dem Tisch saßen in gepolsterten Sesseln drei Männer in schwarzen Roben. Brin erkannte einen von ihnen, er hatte ihn beim jährlichen Winterfest in der Prozession für die drei Heiligen schon oft gesehen. Er wusste, dass der Mann Richter war. Sorgenvoll betrachtete er das zerfurchte Gesicht und den schmalen Spitzbart. Der Mann links von dem Richter erhob sich und räusperte sich. „Der ehrenwerte Richter Edelbert Simon hat den Vorsitz in diesem Gerichtssaal.“ Er raschelte mit den Ärmeln seiner weiten Robe und machte einige gewichtige Gesten, dann räusperte er sich wieder. schließlich entrollte er ein Papier. „Das Gericht der Stadt Arman möge über diese beiden Bürger der Stadt nun Recht sprechen, auf dass ihnen einen schnelles gerechtes Urteil zuteilwerde! Den Angeklagten Friedrich und Brin Harnulfsson, fürderhin bezeichnet als Vater und Sohn, werden beschuldigt, den fahrenden Händler Peter Eschweiler am Abend des 11. Tages diesen Monats in der Kellergasse beraubt und gemeuchelt zu haben. Der unbescholtene Händler wurde mit mehreren Stichen in die Brust verwundet und verstarb eines grausamen Todes. Bei dem Angeklagten Friedrich Harnulfsson wurde die Geldbörse des Toten gefunden, sie enthielt fünf Goldtaler, sieben Silberstücke und dreiundfünfzig Kupferlinge. Es ist hieraus ersichtlich, dass es sich bei der Tat um einen niederträchtigen Meuchelmord handelte, um in den Besitz des Toten zu gelangen. Neben dem Toten wurde ein blutiges Messer gefunden, wobei es sich ganz offensichtlich um das Werkzeug dieser abscheulichen Tat handelt. Vater und Sohn waren beide mit dem Blut des Opfers besudelt. Wer von beiden den tödlichen Streich ausführte, ist allerdings noch unklar.“ Der Mann räusperte sich erneut und setzte sich. Brin hatte das Gefühl, als ob seine Knie unter ihm nachgeben würden. Der Richter wandte sich ihm zu und starrte ihn mit durchdringendem Blick an. Dann betrachtete er Brin‘s Vater, der Ilisa sei Dank aufgehört hatte herum zu pöbeln. Brin straffte die Schultern und versuchte, so gerade wie möglich zu stehen. Er hatte nichts getan. „Sind sie geständig?“ Die volltönende Stimme des Richters hallte durch den hohen Raum. In Brin‘s Ohren klang es wie Donnergrollen. Der Kloss in seinem Hals hatte inzwischen die Größe eines Felsbrockens. „Nein. Bislang haben sich die Angeklagten dem Verhör verweigert.“ Brin glaubte nicht richtig zu hören. „Ich hab mich nicht geweigert. Ich weiß nicht mal, warum ich hier bin!“ Wie verzweifelt und dünn seine Stimme durch den Raum hallte. Richter Simon lachte hell auf. „Und wem in der Göttin Namen willst du mit der alten Leier einen Bären aufbinden?“ Jetzt wo Brin seine Stimme wieder gefunden hatte, sprudelten die Worte nur so aus ihm hervor. „Ich wollte dem Mann doch nur helfen, ich wusste nicht, dass er tot ist. Er wurde bestohlen, er hat es mir gesagt! Ich hab damit nichts zu tun! Ich besitze nicht einmal ein Messer.“ Verzweifelt sah er von einem zum anderen. Richter Simon wandte seine Aufmerksamkeit nun seinem Vater zu. „Hast du auch noch etwas dazu zu sagen?“ Sein Vater sah nur benommen auf und blickte mit glasigen Augen zum Richtertisch hoch. Bitte lass ihn nichts Törichtes tun! Brin schloss die Augen und spürte wie kalter Angstschweiß seinen Rücken hinunterrann. Als er die Augen wieder öffnete sah er, wie sein Vater in hohem Bogen ausspuckte. Kalte, nackte Verzweiflung stieg in ihm hoch. „Ich hab einem räudigen Hund wie dir gar nichts zu sagen.“ Brin schloss die Augen wieder. Immerhin standen sie hier, sich zu äußern. Er hatte wenigstens Hoffnung gehabt, lebend aus dem Gefängnis herauszukommen. Und sein Vater hatte sie geradewegs auf die Schlachtbank gebracht! Richter Simon erhob sich. „Da Vater und Sohn nicht geständig sind, obwohl die Beweise ihre Schuld eindeutig belegen, gehe ich davon aus, dass nur die Folter ihre verstockten Zungen lösen wird. Führt sie ab.“

Er kam erst in der Zelle wieder zu sich. Jeder Zentimeter seiner Haut schmerzte und seine Muskeln zitterten unkontrolliert. In seinem Schädel dröhnte es und er wünschte, er hätte genug in seinem Magen, um sich zu übergeben. Er hatte jedes Zeitgefühl verloren. Ein Fauchen und Stöhnen drang wie aus weiter Ferne an sein Ohr. Ein Schrei hallte durch die Gänge. Jemand hatte ihm sein Hemd geklaut. Erinnerungen zuckten durch seine Gedanken, aber er war zu schwach, um sie festzuhalten. Wie Wasser strömten sie wieder davon. Unter Schmerzen kroch er auf den Strohhaufen zu und wünschte sich weit weg. Schon sank er wieder in gnädiges Vergessen. Als er das nächste Mal erwachte, hatten die Kopfschmerzen nachgelassen. Jemand hatte einen Becher Wasser direkt vor ihn hingestellt, auf dem Becher lag ein Kanten Brot. Hungrig griff er danach und biss große Stücke ab. Sein Mund war so trocken, dass er kaum kauen konnte. Hastig nahm er einen Schluck von dem Wasser. Viel zu schnell hatte er Wasser und Brot aufgezehrt und nahm sich zum ersten Mal die Zeit, sich vorsichtig umzusehen. Er war in eine andere Zelle verlegt worden. Diese hier hatte kein Fenster und die Wände waren feucht. Es roch nach Schimmel und Moder. Er musste sich tief in den Kellern des Wasserturms befinden, weit unter dem Flussbett des Cor. Ein stetiges Tropfen hallte durch den schmalen Raum. Er konnte seinen Vater nirgendwo entdecken.

Die Angst kam so heftig zurück, dass ihm ganz schwindlig wurde. Er musste ruhig bleiben. Nachdenken. Sein Herz flatterte in seiner Brust wie ein kleiner Vogel. Schicksalsergeben kroch er zur Wand und lehnte den Kopf an den kühlen, schleimigen Stein. Was war nur geschehen? Er hatte keine klare Erinnerung mehr an die Folter, er wusste nur noch, dass er nie im Leben solche Schmerzen gehabt hatte. Und die Schreie gellten ihm noch in den Ohren. Seine eigenen Schreie? Hatte er gestanden? Er würde hier nie wieder rauskommen! Oder doch, wenn man ihn abholte, um ihn zum Richtplatz zu schleifen. Alles, was er tun konnte, war warten. Er konnte nichts dagegen tun, die Angst war wieder da und er stürzte in ein bodenloses Loch der Verzweiflung.

5.

Der neue Morgen kleidete sich in zartes Rosa. Tristan war schon früh aufgewacht. Er hatte schlecht geträumt und beobachtete nun, wie die Sonne höher kletterte. Henrik regte sich bereits in dem kleinen Nachbarraum, der dem Knecht zugeteilt worden war. Er konnte ihn umhergehen hören. Vermutlich würde er bald hereinschauen und fragen, ob er das Frühstück hier oder im Speisesaal einnehmen wollte. Ihm war heute Morgen nicht nach aufstehen. Aber der Tag war schön und wollte genutzt werden. Er würde mit seinem täglichen Rundlauf beginnen, sobald er den Mut gehabt und sich für die Prüfungen eingetragen hatte. Stöhnend zog er die Decke über den Kopf. Henrik öffnete die Tür und lugte herein. „Seid ihr schon wach, Herr?“ Tristan brummelte etwas Unverständliches. „Wollt ihr euer Frühstück hier oben einnehmen?“ Er schlug die Decke zurück. „Ja. Aber vorher werde ich eine Runde laufen. Ich möchte das Frühstück in einer Stunde haben.“ Henrik nickte und verschwand, um gleich darauf mit Tristans Laufkleidung über dem Arm zurückzukehren. Er zog sich an und ging in die Bibliothek, wo die Liste auslag, in die er sich eintragen musste. Gerade hatte er nach dem Federkiel gegriffen, als er hörte, wie die Tür geöffnet wurde. Er warf einen Blick über die Schulter. Gwynevra hatte sich so sehr beeilt herzukommen, dass sie barfuß gegangen war. Anna, die dumme Gans, war natürlich nirgendwo zu finden gewesen. Verzweifelt bemüht einen guten Eindruck zu machen, versuchte sie so grazil wie möglich auf ihn zuzugehen. Die rechte Hand hatte sie hinter dem Rücken versteckt. Was er wohl zu ihrem Geschenk sagen würde? Er hatte gedacht, dass er der Einzige wäre, der so früh am Morgen in die Bibliothek ging. Warum war sie gekommen? Schnell kritzelte er seinen Namen auf die Liste und wandte sich ihr zu. Was sie wohl hinter dem Rücken versteckt hielt? Sie zog die Schneekugel hervor, die sie sich extra aus Nanankra hatte schicken lassen. Sie liebte Schneekugeln über alles und sie war felsenfest davon überzeugt, dass er sie ebenso mochte. Es konnte gar nicht anders sein. Diese hier war ganz besonders hübsch, der Kristall in ihrem Innern leuchtete in einem kräftigen Rot. Diese Leuchtintensität war überaus selten bei den kleineren Kristallen. Es war ein gutes Geschenk, da war sie sich sicher. Trotzdem kam sie sich auf einmal albern vor, wie sie nur im Morgenmantel so dastand. Vielleicht sollte sie lieber wieder gehen? Ohne den ganzen Putz wirkte sie viel natürlicher. Sie war sogar richtig hübsch. Aber warum kam sie zu dieser Uhrzeit im Morgenmantel in die Bibliothek, und dann noch mit einer Schneekugel? Wenn sie doch nur den Mund aufmachen würde. Sie stand da, als hätte sie ihre Zunge verschluckt. Was erwartete sie nun von ihm? Er musste diese peinliche Begegnung beenden, bevor sie noch jemand sah. „Guten Morgen? Kann ich euch irgendwie weiterhelfen, Fräulein Gwynevra?“ Wahrscheinlich war die Arme nicht ganz bei Trost. „Ich... also, äh.“ Na das fing ja gut an. Mach schon Gwen, sag endlich was! Sie spürte, wie ihr die Röte in die Wangen stieg. „Ich habe ein Geschenk für Euch.“ War das lächerliche Piepsen eben tatsächlich ihre Stimme gewesen? Es war ihr so unglaublich peinlich. Das hatte sie sich ganz anders vorgestellt. Sinnlich hatte sie wirken wollen. Sie streckte ihm die Schneekugel hin. „Ein Geschenk?“ Er sah sie irritiert an. Sie hatte ihn doch nicht vor den Kopf gestoßen? „Zum Geburtstag. Vater hat erwähnt, dass Ihr Geburtstag habt. Und ich dachte, wo Ihr so weit weg von zu Hause seid...“ Oh bei der Göttin, sie machte alles nur noch schlimmer. Er fing an zu lachen. Sie hatte sich lächerlich gemacht! Noch immer hielt sie die Schneekugel von sich gestreckt. Das war einfach herrlich. Schnell besann er sich und nahm ihr die Schneekugel ab. Er durfte es sich auf gar keinen Fall mit ihr verscherzen. „Ich mag Schneekugeln. Vielen Dank.“ Mühsam verkniff er sich das Lachen. Das arme Kind war offensichtlich total verrückt und zu allem Überfluss in ihn verliebt. Als ob er es je drauf angelegt hätte. Das hatte ihm gerade noch gefehlt! Aber ihr Vater war nun einmal der Großherzog. Wenn er keinen unverzeihlichen Fehler machen wollte, musste er vorsichtig sein. „Wie kommt Ihr darauf, dass ich mich einsam fühlen könnte? Bei so reizender Gesellschaft.“ Zwei Lidschläge lang wusste sie nicht, ob sie richtig gehört hatte. Er begann schon an sich zu zweifeln, da schenkte sie ihm ein strahlendes Lächeln. Offensichtlich hatte er sich doch etwas von dem Charme seines Bruders abgeguckt. Jetzt bloß nicht übertreiben, mahnte er sich. „Ihr solltet wieder ins Bett gehen, Ihr holt euch noch den Tod.“ Immer noch lächelnd verschwand sie so schnell wie sie gekommen war, nicht ohne sich noch dreimal über die Schulter nach ihm umzuschauen. Er lief und lief und hatte die Burg bald hinter sich gelassen. Mit jedem Schritt hatte er das Gefühl, die engen Fesseln der Vorschriften und Verpflichtungen abzuschütteln. Er beschleunigte und spürte seinen Puls rasen und sein Herz hämmern und fühlte sich frei. Schon konnte er das Brausen des Wasserfalls in der Ferne hören. Kurz bevor er den Wasserfall erreichte, kam er zum Stehen und bahnte sich einen Weg durch das dichte Gestrüpp, welches das Ufer des Flusses säumte. Er hatte sich nie die Zeit genommen, sich den oberen Rand des Wasserfalls genauer anzusehen. Vielleicht sollte er das jetzt nachholen, wenn die Prüfungen begannen, würde er vermutlich nicht mal mehr die Zeit zum Laufen finden. Durch eine schmale Bresche im Unterholz gelangte er schließlich zum Ufer. Gurgelnd schoss das Wasser an ihm vorbei, um sich von den südlichen Hängen in die Tiefe der Hochebene zu stürzen. Er folgte dem Wasserverlauf bis zum Rand der Klippen und blickte hinab. Wenn er doch auch nur so frei und ungezwungen davon schießen könnte. Mehrere hundert Meter stürzten die Wassermassen in die Tiefe und alles war in einen feinen Sprühnebel gehüllt, der seine Kleider durchtränkte und sich kühlend auf sein verschwitztes Gesicht legte.

„Es ist ziemlich gefährlich hier oben.“ Sagte eine klare Stimme direkt neben seinem Ohr. Erschrocken fuhr er herum und hätte auf dem glitschigen Grund beinahe den Halt verloren. Anna griff nach seinem Ärmel und zog ihn ein Stück vom Rand weg. „Wenn Ihr nicht schwindelfrei seid, solltet Ihr Euch nicht so weit vorwagen. Ist nur ein gut gemeinter Rat.“ Tristan glaubte nicht richtig zu hören. Was dachte sie sich, ihm Vorschriften zu machen! „Haben deine Eltern dir nicht beigebracht, sich nicht an andere Leute heranzuschleichen?“ wütend schob er sich wieder ins Gebüsch und machte sich auf den Rückweg. So ein Besserwisser fehlte ihm noch zu seinem Glück. „Ich hab mich nicht angeschlichen. Wollt Ihr mich mal wieder für Eure eigene Unachtsamkeit verantwortlich machen?“ Sie folgte ihm und holte ihn ein, als sie das Unterholz hinter sich ließen. Dieser arrogante Kerl!

„Warum bei Ilisa rennst du mir nach?“ Er blieb stehen und betrachtete sie eingehend. Es war die kleine Magd, mit der er gestern zusammengestoßen war. Einige Strähnen ihres seidigen braunen Haares hatten sich gelöst und hingen ihr in die Augen, die ihn abwartend taxierten. Freches Gör. „Ihr habt meine Frage nicht beantwortet. Also?“ herausfordernd streckte sie das Kinn vor und stemmte die Hände in die Hüften. Sie wollte doch jetzt nicht über dieses Malheur von gestern diskutieren? „Was ist denn nun?“ Oh doch, sie wollte. Tristan schloss die Augen und atmete tief durch und lachte. „Was willst du denn hören? Soll ich mich bei einer Kammerzofe entschuldigen?“ Sie wurde rot vor Wut und er musste grinsen. Zornig boxte sie ihm so kräftig vor die Brust, dass er einen Schritt nach hinten machte. Das hatte echt wehgetan. „Das wäre nicht schlecht für den Anfang!“ zischte Anna. Was hatte sie sich nur dabei gedacht diesen eingebildeten Kerl überhaupt anzusprechen? Es konnte ihr doch egal sein, ob er die Klippen hinunter fiel. Vermutlich würde er nicht mal unten aufschlagen, so aufgeblasen wie er war. Diese herablassende Art musste sie sich nicht gefallen lassen! Ohne ein weiteres Wort ließ sie ihn stehen und eilte davon. Jetzt war ihr Spaziergang verdorben. Er sah ihr nach und grinste immer noch. Langsam rieb er sich die schmerzende Stelle. Sie hatte ihn tatsächlich geschlagen. Irgendwie hatte sie es geschafft, ihn aufzuheitern. Er zog es in Erwägung, sich doch bei ihr zu entschuldigen, nur für den Fall, dass sie von jetzt an nicht mehr mit ihm reden wollte.

6.

Quietschende Schritte näherten sich seiner Zelle. Brin rutschte in eine Ecke und machte sich klein. Vielleicht gingen sie ja vorbei. Bitte lass sie weitergehen! Die Schritte verharrten und knirschend drehte sich der Schlüssel im Schloss. Die Heiligen kannten kein Erbarmen. Er stand auf und machte einen Schritt auf die Tür zu. Wenn er schon sterben musste, dann wenigstens aufrecht! Die Tür schwang auf und ein schmales Rechteck aus goldgelbem Licht fiel herein. Er trat noch einen Schritt vor. Die Gestalt im Türrahmen kam ihm bekannt vor, aber das Licht blendete ihn und machte ihn schwindlig. Er fuhr sich mit einer Hand über die Augen. Dann wurde die Tür hinter der Gestalt geschlossen und sie waren allein. Wenige Augenblicke fand er sich in den Armen seiner Mutter wieder, die ihn gar nicht mehr loslassen wollte. Er atmete den vertrauten Duft ein und ließ zu, dass sie ihm durchs Haar fuhr wie einem kleinen Jungen. Als sie sich schließlich von ihm löste, merkte er, dass ihr Gesicht tränenverschmiert war. Schluchzer quälten sich seine Kehle hoch und er musste hart schlucken, um nicht zu weinen. „Ich weiß, dass du das nicht getan hast, mein Junge.“ Geräuschvoll zog sie die Nase hoch und wischte sich die Augen. Brin war so erleichtert, dass sie das sagte. „Du bist ein guter Junge. Ich habe mit dem Wachmann gesprochen, aber er sagt es gibt keine Hoffnung auf eine Begnadigung.“ Wieder brach sie in Tränen aus. „Wenn doch nur dein Vater hier wäre!“ schluchzte sie. Was meinte sie nur? Sein Vater war doch genau hier, in derselben misslichen Lage wie er. War sie von Sinnen? Er hatte ihr nicht so viel Kummer machen wollen. Brin ging auf sie zu und nahm sie erneut in die Arme. Er überragte sie um einen ganzen Kopf, ihm war gar nicht bewusst gewesen, wie sehr er im letzten Jahr gewachsen war. Sie trat einen Schritt zurück und musterte ihn, so als wolle sie für einen neuen Anzug Maß nehmen. Entschlossen wischte sie sich die Tränen aus dem Gesicht. „Ich werde noch mal mit dem Richter sprechen. Ist mir egal was die Leute sagen, du hast das nicht getan und vielleicht gibt es ja einen Weg, dass alles zu verhindern.“ Hatte er da etwas nicht mitgekriegt? „Was meinst du denn?“ Seine Gedanken rasten. War das Urteil schon gesprochen? Und wenn ja, wieso hatte man ihm nicht gesagt, was mit ihm geschehen würde? „Fritz hat die Tat unter der Folter gestanden.“ Brin glaubte sich verhört zu haben. „WAS? “ Das war katastrophal! Seine Verurteilung hatte ohne ihn stattgefunden. Wahrscheinlich war es eines dieser berüchtigten schnellen Verfahren gewesen, von denen man gerüchteweise hörte. Und er hatte geglaubt, es könne nicht mehr schlimmer kommen. „Wir waren das nicht! Die können einen doch nicht einfach verurteilen!“ Seine Mutter legte beschwichtigend die Hand auf seinen Arm. „Ich versteh ja, dass du aufgeregt bist, aber das hilft nun nichts mehr. Ich werde versuchen, den Richter umzustimmen. Ich will dir ja helfen.“ Alles drehte sich und ihm wurde plötzlich furchtbar schlecht. Müde ließ er sich auf den Boden sinken. Die Tür wurde geöffnet und seine Mutter legte ihm rasch eine zerschlissene, aber saubere Wolldecke um die Schultern und drückte ihm ein Stück Brot in die Hand. Er bemerkte erst jetzt, dass sie einen Korb mitgebracht hatte. Dann ging sie mit dem Wachsoldaten davon. Brin drückte sich den Stoff fest auf das Gesicht und atmete den Duft der billigen Kernseife ein, mit der seine Mutter all ihre Kleidung wusch. Sonst erinnerte ihn der herbe Geruch an Armut, heute erschien er ihm tröstlich.

Anna hatte einen anstrengenden Tag hinter sich. Sie wollte jetzt nichts weiter als bei einem Glas Wein im Speisesaal mit ihren Freundinnen den Abend genießen. Leider hatte sich Gwynevra in den Kopf gesetzt, ihren Kleiderschrank mit der Sommergarderobe auszusortieren. Seit Stunden probierte sie nun ein Kleid nach dem anderen an und drehte sich vor dem Spiegel wie ein Kreisel. Wenn Anna daran dachte, dass alles, was sie besaß, in einer Truhe am Fußende ihres Bettes Platz hatte, wurde ihr schlecht vor Neid. Sich das einzugestehen, war furchtbar schwer, aber wenn sie ehrlich war, hätte sie viel darum gegeben, nur eins dieser Kleider zu besitzen. Aber so war es nun einmal nicht und sie dachte unwillkürlich an das, was ihr Vater immer sagte, wenn eines seiner Kinder einen unerfüllbaren Wunsch hatte: Schätz dich glücklich für das, was du hast. Früher hatte sie darauf nichts gegeben, aber sie schwor sich, sobald sie wieder zu Hause war, würde sie es berücksichtigen. Sie wollte so sehr nach Hause...Gwynevra war sich unschlüssig, ob sie das rote Seidenkleid mit der feinen cremefarbenen Spitze auch noch diesen Sommer tragen konnte. Es war schon ein wenig enger als letztes Jahr und auf der Schärpe war ein winziger Fleck, kaum wahrnehmbar, aber da sie wusste, dass er da war, fand sie es unerträglich. Neue Schärpe oder neues Kleid? Sie sah auf den Haufen Kleider auf dem Bett, die sie bereits aussortiert hatte und entschied sich für ein neues Kleid. Heute hatte sie mit der Abschrift einer ganz besonderen Schrift begonnen. Meister Eiwar hatte sie ihr gegeben und sie zur Eile gemahnt, er wollte die Abschrift so schnell wie möglich einem großen Gelehrten des Landes vorlegen. Sie hatte ihm gar nicht mehr ihre letzte Arbeit zeigen können, mit der sie sich so viel Mühe gegeben hatte. Doch als sie sah, worum es sich bei dem Pergament handelte, verflog ihr Groll. Diese Schrift war offensichtlich sehr wertvoll und obwohl sie noch nicht einmal etwas hatte entziffern können, war sie sich sicher, dass diese Aufgabe unglaublich wichtig war. Das der Meister ihr so ein Vertrauen entgegen brachte, ehrte sie. Summend drehte sie sich vor dem Spiegel.

Tristan hatte es nun endlich hinter sich gebracht. Er hatte sich eingetragen und von nun an würde sein Leben eine Wende nehmen, er würde aus dem Schatten seines Bruders heraustreten und allen beweisen, dass er würdig genug war, Ritter der Ehrengarde zu sein. Festen Schrittes ging er hinunter in den Speisesaal. Er wollte sich neben den Großherzog setzen und Konversation betreiben- grauenhaft, ja, aber er musste einen guten Eindruck hinterlassen. Nächste Woche würden die Vorausscheidungen beginnen und bis dahin musste er so viele Stimmen sammeln wie möglich. Dieses ganze Getue und Schönreden lag ihm nun einmal nicht. Irgendwann würde er ein Kriegsheld sein und in den endlosen Schlachten Ruhm und Ehre erstreiten. Er hoffte nur, dass die Prinzessin nicht ganz so pünktlich war wie er und er ungestört mit ihrem Vater sprechen