Reinhard Otto Kranz

Operation Ljutsch

Schlüssel zur Deutschen Einheit

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Vorwort: Berlin 2015

Teil I: Das Vermächtnis

1 Der Notar

2 Ein Brief – eine Liste – ein Vermächtnis

3 Die Grauen nehmen die Spur auf

4 Flucht aufs Land

5 Oie begegnet den Grauen

6 Ulms Elysium

7 Feindlich-freundliche Kooperation

8 Fischzug der Erinnerungen

9 Brand-Jagd

Teil II: Verbündete

10 Samuel Nussbaum – Kryptologe

11 Nussbaums Talente

12 Dollar-Depot

13 Katharina

14 Reisevorbereitungen

15 Rudolfs CoCom-Geheimnis

Teil III: Lettische Geschichten: Der Kreml-Flug – Operation Prelomlenie (Lichtbrechung)

16 Zweimal Riga

17 Hermannis Visvaldis

18 Auf dem Letten-Land

19 Kreml-Flug-Dirigent Oberst a.D. Valentin Kiparsky

20 Lettische Erzählungen

21 Nacht-Kampf mit den Grauen

22 Flucht zur Insel Ruhnu

23 Helsinki-Törn

Teil IV: Russische Capricen

24 Operation Abendlicht – der Kreml-Flug Plan C

25 Helsinki-Positionen

26 Sankt Petersburg

27 Professor Kusnezow – Seismograph einer wirtschaftlichen Implosion

28 Unruhe

29 Sankt Petersburg – Moskau

30 Petrows Erzählungen – die politischen Hintergründe der Europäischen Perestroika

31 Die Dienste stochern im Nebel

Der Autor

Vorschau Band Zwei

Impressum neobooks

Vorwort: Berlin 2015

„Es gibt Geheimdienste, die sind so geheim, dass praktisch keiner von ihrer Existenz oder ihren Leuten weiß. In der DDR existierte so ein Supergeheimdienst neben der Stasi. Es war der Geheimdienst der Nationalen Volksarmee.“

Moderatorin Sabine Christiansen,

1992 in den ARD-Tagesthemen

Der einflussreiche und mächtige Devisenbeschaffer der DDR, Alexander Schalk-Golodkowski – ein Staatssekretär, Handelsmann und Oberst der Staatssicherheit – deutet in der von ihm autorisierten Biografie die bisher rätselhaften Ereignisse, die zur Wende und der Maueröffnung führten, als Operation bisher unbekannter Dienste.

In Operation Ljutsch zeigt der Autor nach dreißigjähriger Recherche die geheimdienstlichen Hintergründe der Deutschen Einheit auf. Vom Machtantritt Gorbatschows 1985 über den Kreml-Flug bis zur Maueröffnung am 9. November 1989 in Berlin.

In einem zweibändigen Roman werden Fakten historischer Ereignisse und Fiktion zu einer autobiografischen Road-Story verknüpft, in der zwei deutsche Veteranen der Ereignisse, ein Künstler und ein Hauptmann a.D., durch den Osten Europas reisen und Fachleute, Freunde und ehemalige Offiziere der Militärgeheimdienste treffen.

Sie erhalten dabei Schlüsselinformationen zu den Hintergründen der ‚Europäischen Perestroika‘: eine verblüffend durchschlagende Strategie mutiger Menschen, die eine drohend tödliche Konfrontation beenden half und die bis in die Gegenwart nachwirkt.

Das Ende des Kalten Krieges kam planmäßig. In nur vier Jahren löste eine Supermacht konspirativ ihr eigenes Bündnis, das noch kurz zuvor der NATO auf Augenhöhe gegenüberstand und sich als ideologisch begründeter Sieger der Geschichte sah.

Heute, nach über zwanzig Jahren, fragen sich viele, wie das geschehen konnte? Was waren die wirklichen Ursachen und Hintergründe für diesen rasanten Rückzug, der wie ein Zerfall wirkte?

Bis heute wird kolportiert, dass der ehrenwerte Herr Gorbatschow auf Mahnung des ehrenwerten Herrn Sacharow den moralischen Offenbarungseid des Systems in die dilettantisch-pragmatische Politik der Auflösung eines Imperiums überleitete.

Ein bis an die Zähne bewaffneter Militär- und Sicherheitsapparat schaute dabei untätig zu, bis alles im Orcus der Geschichte verschwunden war.

Wie naiv!

Das zu glauben ist ähnlich unrealistisch wie anzunehmen, der einst ehrenwerte, jetzt ramponierte, Herr Obama oder seine Nachfolger könnten auf Anregung des ehrenwerten Dalai Lama alle siebenhundert Stützpunkte im Ausland räumen, die NATO auflösen und eine weltweite Friedensbewegung anführen. Vorbei an siebzehn Geheimdiensten und einem alles beherrschenden Militärisch-Industriellen Komplex.

Was war das - die Wende in Deutschland und Ost-Europa? Wie konnte das Geschehen und weshalb geschah es so schnell?

Dokumentationen, Untersuchungen und Protokolle zu den Ereignissen und vermeintlichen Hintergründen der Wende, beantworten viele nahe liegenden Fragen nicht. Sie wecken berechtigtes Misstrauen bei vielen.

Dieser Roman zu den Hintergründen der Wende ist inspiriert der großen Zahl historisch verbürgte Fakten und verknüpft sie mit autobiografischen Erlebnissen des Autors.

Aktionen und dokumentierte Aussagen lebender Personen im Zusammenhang mit den Ereignissen in Ost-Europa, die gemeinhin mit Wende beschrieben werden, sind Teil der Handlung.

Namen einiger handelnder Personen des Romans sind aus Gründen des Quellenschutzes verfremdet, ebenso wie die einiger beteiligter Organisationen.

Es ist eine Geschichte von Mut, Verantwortung und Moral – und immer dabei auch die Frage, wie viel der Einzelne noch selbst in der Hand hat, wenn er ins wilde Wasser der Ereignisse gerät.

Teil I: Das Vermächtnis

Menschen folgen nicht Menschen, sondern ihren mutigen Ideen!

1 Der Notar

Wieder schien eine Schachpartie eröffnet und Albrecht van Oie fragte sich, ob es für ihn ein ebenso gutes Ende nehmen würde wie damals, als die Mauer in Berlin fiel. Als dem erleichterten Aufatmen ob des friedlichen Durchbruchs, der einen befreienden Aufbruch verhieß – Tage wie Hammerschläge folgten und die Zeit einer anderen Auslegung anbrach, die noch Generationen umtreiben würde.

Eine neue Zeitrechnung, in der die anlaufende, Geld getriebene Zentrifuge der deutschen Vereinigung sogleich begann, die suchend Besonnenen, Nachdenklichen und Verunsicherten an den Rand zu schleudern.

Nachhallende Ereignisse, Personen, Fakten und Vermutungen zwischen Kreml-Flug und Mauerfall mischten sich seither zu einem Puzzle von Figuren und Schachzügen, das unentschlüsselbar schien, da kein plausibles Gesamtbild existierte.

Was war damals wirklich geschehen, wie konnte es so schnell geschehen, vor allem aber, was waren die Hintergründe und welche Akteure gab es noch?

Igor Iwanowitsch Antonow, der Chef der Operation Ljutsch, die zur Maueröffnung führte, war im Jahr 2004 in Moskau verstorben. Oie hatte es zufällig aus der Zeitung erfahren und damals in stillem Gedenken mit einem Wodka quittiert.

Er wusste nichts von Antonows letzten Lebensjahren, hatte keine Adresse, kannte keine Verwandten, – und hatte eigentlich schon begonnen, ihn zu vergessen.

Bei ihrer letzten Berliner Begegnung in den Neunzigerjahren hatte Antonow auf Oies Nachstochern zu den Geheimnissen um die Maueröffnung wie so oft mit spöttischer Miene geantwortet: »Oie, darüber darf ich dir immer noch nichts sagen, denn das Wesen der Geheimdienste ist, sie sind geheim. Die einzige Währung, mit der Dienste bezahlen und bezahlt werden, ist das Geheimnis.«

Gleich darauf kam jedoch ein schelmisches »Aber Außenstehende könnten es so sehen...« – und er erzählte ein paar erhellende persönliche Anekdoten, die zeigen sollten, dass er guten Willens war, aber nichts sagen durfte von dem, was er als Dirigent der Operation zur Maueröffnung unzweifelhaft wusste.

Doch nun, sechs Jahren nach dem Tod des Freundes, erhielt Oie eines Abends den Anruf eines Berliner Notariats. Er möge in einer Nachlass-Sache Igor Antonow vorbeikommen und einen Brief entgegennehmen.

Sie verabredeten einen Termin für den nächsten Tag um zehn Uhr, beim Notar Bulgakow auf der Kantstraße in Charlottenburg. In dieser Nacht schlief Oie, den sonst nichts aus der Ruhe bringen konnte, schlecht.

Rasselnde Militäraufmärsche wechselten mit rätselhaften, hektischen Verfolgungsszenen im dunkel verhangenen Berlin, in denen sein lang vermisster Bruder Otto wie ein Spuk auftauchte und lachend auf eine von Menschen umwuselte, hell erleuchtete Bresche in der Mauer verwies, bevor er sich mit einem letzten, ewigen Blick im Nebel auflöste.

Nass geschwitzt wachte Oie auf und wusste nicht, ob er es der Traumwelt oder der kochenden Stadt zurechnen sollte, der die weiten, aufgeheizten Ziegel-Gebirge seit Tagen jede Nachtfrische raubten.

Auf der morgendlichen Fahrt durch das schon flirrende Berlin fragte er sich, was nach nunmehr sechs Jahren wohl nachgelassen werde von Igor Antonow – und was ihn das noch anginge, ihn, einen Gestalter Anfang sechzig, im zwanzigsten Jahr nach der Deutschen Vereinigung?

Oie hatte es unter unausweichlichem Anpassungsdruck geschafft, die radikalen Veränderungen des Berufsumfeldes nach der Wende zu bestehen, die so viele seiner akademischen Künstlerkollegen aus der Bahn warfen. Das hektische Tempo der neuen Zeit, die geldgetriebene Atemlosigkeit und der Verlust an Maßstäben für das Beständige, Verwurzelte und Gültige in der Gestaltung hatten ihn herausgefordert – und er hatte es, so glaubte er, mit Haltung gepackt.

Unter dem Segel der Gesamtgestaltung, wie er es nannte, um sich von den modisch aufgesetzten Attitüden der Friseure im Design abzugrenzen, wurden neue, anspruchsvolle Kunden und Partner gewonnen, die seine gestalterische Sicht teilten, kulturelle Verwurzelung schätzten, und auch die besondere Eigentümlichkeit seiner Entwürfe für Gegenstand und Raum honorierten.

Oie fühlte sich bei seiner Arbeit – wie auch jetzt auf dem Weg zum Notar – immer als Entdecker, wie vor geheimnisvollen Toren, hinter denen die menschlich-kulturellen Überraschungen, die Freuden und Schönheiten des Gestaltens zu erwarten sind.

Auch gewachsene Eigenheiten und Verwerfungen, die es zu kultivieren galt, interessierten ihn. Das war das Spannende: die neue Sicht, die unverwechselbare, menschlich kompatible Problemlösung, der die kulturellen Erfahrungen des gestaltenden Praktikers Methode und Halt geben.

Dieses Spiel von Gegenstand und Raum, das seine Leidenschaft war – und dem schon Schiller mit der ewigen Wahrheit Ausdruck verlieh, dass der Mensch nur dann ganz Mensch sei, wenn er spielt – war für ihn ein nie versiegender Quell von Freude an Gestaltung. Vor allem hielt es jung, und er fühlte sich jung, obwohl er in den Maßstäben der medialen Jugendkultur ein alter Affe, ein Silberrücken war.

Zwar zwackten am Morgen die Knochen und sein Asthma oszillierte mit den Tages- und Jahreszeiten, aber er hatte beschlossen, nur noch soviel zu altern, wie es unabwendbar war. Dafür hatte er sein Trainingsprogramm, das er zweimal die Woche durchzog. Der Kopf war jedoch das Wichtigste. Sich jünger fühlen war für ihn vor allem eine Frage kreativ-intellektueller Beweglichkeit, mit der sich Picasso einst den Nachruf verdiente, – er sei bei seinem Tode der Jüngste der Franzosen gewesen.

Jünger aussehen, das musste Oie allerdings nicht - das war ihm zu mühsam. Vor allem die visuell lärmende Endalterung durch modischen Schnickschnack – und sein es Turnschuhe.

Die schlichte, schwarze Farbpalette des Designers war sein Lieblingsaufzug. Kurz geschorene Haare und ein silbriger Dreitagebart passten am besten zu seiner kleinen, kräftigen Figur und der hohen Stirn des starken Schädels.

Er hatte sich, so fand er, mit den Jahren nur äußerlich verändert – wie er es bei vielen Menschen bemerkte, die er schätzte und die ihm nahestanden – denn innere Beständigkeit war ihm wichtiger.

Sein alter, nun toter Freund Igor Antonow, zu dessen Nachlass er jetzt fuhr, begründete das bei einer ihrer letzten Begegnungen überzeugend, als er sichtbar unter dem Chaos der Jelzin-Ära litt und an seinen Abschied vom Militär-Geheimdienst dachte: »Nur Vertrautheit, die auf Beständigkeit gründet, macht das Leben lebenswert und schafft sturmfeste Konstanten in einer Welt rasanter Variablen, die täglich drohen, unser Gehirn zu sprengen.«

So sah es auch Oie.

Sie hatten sich einst – Mitte der Achtzigerjahre – im sommerlichen Moskau kennengelernt, als er auf dem Freigelände der WDNCHa, der Ausstellung der Errungenschaften der Volkswirtschaft der Sowjetunion, seine Stadtmöbel ausstellte. Oie hatte, als Gestalter und Mitglied des Künstlerverbandes – damals eine Voraussetzung zur freiberuflichen Arbeit – den Auftrag dazu bekommen.

Im Rahmen einer designzentrierten Leistungsschau der DDR-Wirtschaft sollte er den öffentlichen Raum auf dem zugeordneten Freigelände der Ausstellungshalle so gestalten, wie er es damals in seiner Stadt so exemplarisch angepackt hatte.

Mit dem größten verfügbaren Sattelschlepper schafften sie die Ausstellungsmuster nach Moskau. Dort baute er mit seinem Bruder Otto als Gehilfen eine Woche lang seinen Stadtmöbel-Baukasten von Haltestellen, Informationselementen, Normaluhren, Bänken, Kinder-Gartenmöblierungen, mobilen Marktständen, Leuchten und Fahrradständern auf.

Aus starken, karminrot lackierten Stahlrohren, bernsteinfarbenen Polyesterdächern, lasierten Hölzern, farbig durchscheinenden Sonnensegeln und grafisch gestalteten Emailletafeln waren sie in Material und Verarbeitung von einer bisher im Osten nie gesehener Ästhetik.

Erst wurden vorgefertigte Fundamente in die Wiese gelegt, dann die in der Heimat hergestellten, roten Stahlrohr-Konstruktionen aus Bauteilen errichtet und schließlich alles komplettiert.

Und jeden Morgen saß ein gut gekleideter Herr mit Hut und Aktentasche für eine Zigarettenlänge auf einer Bank am Freigelände und sah ihnen dabei zu. Dann grüßte er, indem er seinen Hut lüftete, und ging seines Wegs, – zur Arbeit, wie es schien. Oie konnte die Uhr danach stellen, was er im Angesicht der etwas chaotischen Begleitumstände, dieser Reise in die Sowjetunion unter den Leiden der gerade von Gorbatschow verkündeten Prohibition, im Nachhinein als merkwürdig empfand.

Als alles aufgebaut war, sie nur noch die Schilder polierten und der fremde Herr wieder eine Weile geschaut hatte, kam er herüber. Er stellte sich vor – auf Deutsch mit leichtem Akzent: Konstantin Iwanowitsch Michakow, so hieß er damals – und war ein Außenhändler bei Mos-Film, wie er vorgab.

Er machte ein paar Komplimente und fragte Oie‚ ob er glaube, dass so etwas Schönes auch in der Sowjetunion hergestellt werden könnte? Damals war das eine typisch russische Frage. Oie kannte die diesbezüglich verwahrlosten Zustände im Zentrum der Proletarischen Welt-Revolution in Moskau schon nach wenigen Tagen und verstand Michakows Ansinnen.

Auch forderte es Oies technisch-pragmatischen Optimismus heraus – und er zeigte dem Interessierten die einfachen konstruktiven Details anhand der grafischen Blätter und Zeichnungen aus seiner Entwurfsmappe. Auch tat er seine Überzeugung kund, dass das klare, schöne Produkt immer mit der schön anzusehenden Zeichnung – dem ästhetischen Plan – beginne, und dass man handwerkliche Mängel der Produzenten durch präzisere Technologien kompensieren könne. Die Antwort war also: Ja, auch in der Sowjetunion ginge das.

Antonow, alias Michakow, war beeindruckt, bedankte sich und versprach am Abend zur offiziellen Ausstellungseröffnung zu kommen. Auch wollte er einige Freunde mitbringen. Diese gehörten, wie Oie später herausfand, zu den so genannten Germanisten in der politischen Szene Moskaus, eine Bezeichnung für einflussreiche Politiker des Kreml, die auf Grund ihrer Aufgaben der deutschen Kultur- und Geistesgeschichte nahe standen.

So fing alles an, – und nun, nach über fünfundzwanzig Jahren, wurde Oie zu diesem Notar namens Bulgakow bestellt, von dem er noch nie zuvor gehört hatte.

Er kurvte durch ein ausgetrocknetes, nach Auspuffdünsten und Staub muffelndes Berlin, das die heraufziehende, unerbittliche Hitze des Tages ahnen ließ. Die Windstille der letzten Tage ließ schon früh eine Dunstglocke entstehen, deren waberndes Gelbgrau die Stadt wie mit einem Farbfilter überzog.

Von Ampel zu Ampel schnürte ihm sein Asthma mehr den Hals zu und die gefühlte Temperatur stieg, – wie ein beunruhigender Indikator kommender Ereignisse. Als ahnte sein Körper, dass ihn das Kommende zutiefst erschüttern würde, und dass bald Tage folgen sollten, an denen eherne Gewissheiten in einer Flut neuer Hintergründe zusammenstürzten.

Pünktlich um zehn Uhr trat er in die Kanzlei im ersten Stock eines imposanten Berliner Gründerzeitgebäudes. Dunkles Eichenholz auf dicken Teppichen, grünes Chrom-Leder und vergoldeter Möbelzierrat, über dem ein aromatischer Geruch von Zigarre schwebte, empfingen ihn.

Der Notar war auf den ersten Blick, in Garderobe und Bewegung, ein aristokratischer Typ. Er war zuvorkommend höflich, und seine filmreife theatralische Gestik war mit diesen kleinen Pausen versehen, die der geschäftliche Angler benutzt, bis der Fisch fest angebissen hat.

Der Erfolg seines Tuns war in der üppigen Ausstattung seiner Residenz-Kanzlei sichtbar: eine hochherrschaftliche Büroflucht im Stile der Zarin Katharina, der in allen Facetten, mit Bildern, Karten und kostbarem Interieur dieser Zeit präsent war.

So gelang auch der schnelle Einstieg in die Geschichte und Poesie preußisch-russischer Beziehungen. Ein kurzer Austausch über die anhaltinische Prinzessin Katharina, die der Große Friedrich der Zarin Elisabeth – der Mutter des künftigen russischen Zaren – als dessen Gattin verschrieben hatte. Wie ein Apotheker, der genau dosiert, was hilft. Das wiederum rettete dem später von Feinden umgebenen Friedrich den Hals.

Eine der ersten gelungenen, konspirativen, strategischen Operationen in der neueren Geschichte der Diplomatie zwischen Preußen und Russland – da war man sich schnell einig. Bulgakow erzählte auch von der Verbindung seiner Familie nach Deutschland, da diese, wie tausende Wissenschaftler, Beamte und Intellektuelle der Zarenzeit, nach der russischen Revolution in Berlin eine neue Heimat gefunden hatten.

Dann rief er über die Gegensprechanlage nach seiner Sekretärin, stand auf und fingerte einen Schlüssel aus seiner Weste, mit dem er den Tresor aufschloss, der sich hinter ihm in der barocken Bücherwand befand. Er suchte etwas umständlich und entnahm ein Kuvert.

Auf Oies Frage, warum der Brief denn hier sei, und nicht auf einem Postamt, wedelte Bulgakow damit und schloss seine Froschaugen für eine etwas zu lange Sekunde – wie das Tier vor dem Sprung.

Notariell gravitätisch formulierte er, sich setzend, vorsichtig: Es gehe um ein Vermächtnis, das er zu erfüllen hätte. Ein Emissär, wenn man eine ältere Dame aus dem Umkreis der Familie Antonow so nennen könne, hätte den Brief vor ein paar Tagen aus Moskau gebracht.

Wie auf ein Stichwort trat Bulgakows Sekretärin hinzu: eine üppige Blondine in leichtem, geblümten Sommerkleid. Mit weißem Teint und stark geschminkt, war sie der Prototyp der russischen Schönheiten, die Oie schon damals auf besondere Weise faszinierten. Wie Blumen vor dem Verwelken, die in einem letzten Farbenrausch die Bienen locken. Die einschwebende Duftwolke ihres teuren Parfüms war wie eine benebelnde Bestätigung.

Ein Formular vor den Notar auf den Schreibtisch legend, warf sie einen kurzen Blick auf den offenen Tresor und musterte den Gast misstrauisch aus den Augenwinkeln, als müsste sie sogleich ein Echtheits-Zertifikat seiner Person zu Protokoll geben.

Als sie Oies bewunderndem Blick begegnete, fragte sie mit dem erwarteten Augenaufschlag und singendem Akzent, ob die Herren Kaffee wünschten. Der Notar empfahl Eis-Kaffee.

Die Blondine verschwand ihn zu holen.

Bulgakow drehte und wendete das gepolsterte Kuvert einen Augenblick zögernd, bevor er es mit einem Ruck, dem Froschblick und freundlichen Worten über den Tisch reichte: Er freue sich es auszuhändigen, wisse aber nicht was darin ist, denn die absendende Person sei verstorben.

Die alte Dame, so erzählte er, war auch sehr bedrückt und aufgeregt, da sie das ihr aufgetragene Vermächtnis aus nicht erklärten Gründen seid sechs Jahren mit sich herumtrug. Nun brenne es ihr so auf der Seele, dass sie diesen letzten Wunsch Igor Antonows erfüllen wolle und dem Notar den Auftrag dazu erteile.

Die Sekretärin kam herein, schaute wieder mit lächelndem Scanner-Blick auf Oie, servierte den Eis-Kaffee und verschwand.

Genüsslich tranken sie die Kühle.

Der Notar tupfte sich mit der Serviette etwas Sahne von den Lippen, hüstelte und fuhr fort: »Das begegnet mir häufiger, dass alte Menschen, wenn sie das Ende ihrer Tage fühlen, den Mut fassen, wichtige Dinge zu regeln, um mit ihrem Gewissen ins Reine zu kommen und ihren Seelenfrieden zu finden. Gerade mit Russen erlebe ich das, trotz der sechzig Jahre von verordnetem Atheismus, denn es sind die lebendigen Reste des orthodoxen Glaubens in ihrer russischen Seele, Herr van Oie. Wenn Sie wüssten, wie viele der ehemaligen Macht-Eliten, der Genossen des alten Systems, zum Glauben zurückgefunden haben, Sie würden sich wundern.«

Dabei schob er ein Formular über den Tisch, ließ ihn quittieren, notierte seine Pass-Nummer, bedankte sich – und empfahl seine Dienste für künftige Geschäfte mit Russland.

Auf Oies Frage, was er schuldig sei, beschied der lächelnde Frosch: Nichts – die alte Dame, deren Namen er nicht nennen dürfe, hätte ihn bereits honoriert.

Überrascht, verunsichert, gespannt und neugierig fuhr Oie durch die Backofen-Straßen Berlins. Jedes Lebewesen schien nun die Sonne zu fliehen. Selbst Spatzen unter den Straßenbäumen, an den Brotkrumen-Quellen der Dönerbuden, hockten reglos im Schatten, um mit angelüfteten Flügeln etwas vom Fahrt-Wind der vorbeirauschenden Wagen zu erhaschen.

Auch Oie stieg eine unerklärliche Hitze in den Kopf, obwohl seine Klima-Anlage unter Volllast lief. An jeder roten Ampel schielte er auf das Kuvert neben sich auf dem Sitz. Er hätte es am liebsten gleich aufgerissen oder es wenigstens gefragt: »Was ist in dir – was ist dein Geheimnis?«

Ein Geheimnis lauerte da, soviel spürte er – und das beunruhigte ihn zutiefst. Er bezwang sich, kurvte drei Runden für einen Parkplatz ums Stein-Karree und stieg auf zu seiner kleinen Kartause, wie er sie nannte, einer Arbeits-Wohnung im Hinterhaus eines halb verlassenen, heruntergekommenen Mietshauses, nahe der Frankfurter Allee.

In der Wohnung zögerte Oie noch immer so, als ahne er, dass sein Leben von nun an aus den Fugen geraten würde.

Igor Antonow, der Stratege, der nach wabernden Gerüchten den Weg zur Deutschen Einheit bereitet hatte, was konnte und wollte er ihm noch mitteilen – vor allem auf diesem konspirativen Weg? Und warum hatte die alte Dame sechs Jahre seit seinem Tode verstreichen lassen?

Es war wohl doch ein besonderes Geheimnis, da war er sich jetzt sicher.

Rituell geprägt, geschuldet seinen christlichen Wurzeln, goss er sich einen Wodka ein, zündete eine Kerze für den Verstorbenen an, und wünschte Igor Antonow ein schönes Dasein in der anderen Welt. Dann öffnete er das Siegel.

2 Ein Brief – eine Liste – ein Vermächtnis

Als er das Kuvert genauer abtastete, entdeckte er in der Tiefe die vertraute Form einer CD-Hülle. Das machte ihn zuversichtlich. Sicher, so nahm er an, waren es ein letzter Gruß und einige alte Fotos des Kultur-Funktionärs – für den er ihn lange gehalten hatte. Fotos von den verschiedenen Anlässen und Orten, bei Ausstellungen von Oies Arbeiten, Workshops und Kongressen, bei denen sie sich jeweils, und kaum vorhersehbar, in den Achtzigerjahren getroffen hatten. Moskau, Helsinki, Prag, Paris – selbst in Havanna tauchte Michakow auf, wie Kai aus der Kiste.

Auch dort wie vom Film, in weißem Leinenanzug und Strohhut, mit Silber beschlagener Krücke, eine Zigarre schmauchend, sodass Oie einen Augenblick glaubte, es könne nur ein Doppelgänger sein – jedenfalls kein Funktionär der großen Sowjetunion, die zu der Zeit zumeist graumäusig und jenseits aller Moden gekleidet daherkamen.

Oftmals, wenn er diesen Michakow schon fast vergessen und mit seiner Arbeit als Gestalter irgendwo zu tun hatte, traf er ihn ‚rein zufällig’ als Beobachter der Szene, in der er dann viel Zeit und ungemein anregende Gespräche zu bieten hatte. Seine Themen und Geschichten waren nicht die eines Außenhändlers von Filmen, wie man erwarten konnte.

Michakow interessierten vielmehr der Zustand der Gesellschaft in der DDR, das Publikum und der Freundeskreis Oies – auch die Probleme und Perspektiven aus der Sicht der gestaltenden Künste.

Fragestellungen, wie sie Oie bei vielen Intellektuellen und Künstlern im Ostblock täglich begegneten, da in Zeiten der Perestroika jedermann nach Orientierung suchte: Wo stehen wir? Wie kann es weitergehen? Was sind die entscheidenden Probleme, wo werden Lösungen sichtbar – und wo sind Verbündete?

Michakow konnte auf eine unnachahmlich einschmeichelnde, direkte Art fragen. Mit seinen Erkundigungen zu den Gefühlen der Deutschen, zur Stellung der Kunst an der Schnittstelle zur Wirtschaft, kam er ihm von Mal zu Mal mehr vor wie ein Staubsauger der kulminierend zerbröselnden Verhältnisse.

Ihn interessierten weniger der politische Rahmen, den er zu Teilen besser kannte als Oie. Sein Interesse galt vielmehr den Stimmungen, den Hoffnungen, den Verbindungen und Personen, die Oie aus seiner breit angelegten Tätigkeit als freier Gestalter – und nur als Künstler geduldeter Exot kannte. Freunde und Protagonisten der Perestroika in der DDR interessierten ihn besonders.

Dem konnte und wollte Oie sich nicht entziehen, obwohl ihm Konstantin Michakow immer rätselhafter wurde. Dessen unvorhersehbares, oft kryptisches Verhalten machte ihn zunehmend stutzig und dann auch misstrauisch-einsilbig, denn er witterte dahinter einen Geheimdienst.

Michakow bemerkte es und nutzte die Gelegenheit, anlässlich eines feuchtfröhlichen Treffens am Rande eines Design-Kongresses in Ungarn, sich unter vier Augen, mit wahrem Namen, als Igor Iwanowitsch Antonow vorzustellen. Er entschuldigte sich warmherzig und versprach, von nun an mit offenen Karten zu spielen.

Als Verfechter und Organisator – im Dienste der Perestroika, wie er es beschrieb – war er, wie Oie es da verstand, in quasi missionarischer Funktion in den Ländern des Ostblocks unterwegs. Als Offizier des Militär-Geheimdienstes der Sowjetunion.

Von dieser Organisation hatte Oie noch nie zuvor gehört. Sie war im öffentlichen Bewusstsein absolutes Niemandsland. Ebenso die von Igor Antonow offenbarte Tatsache, dass derartige Dienste in allen Ostblock-Ländern existierten.

Die Perestroika und ihre letzten Begegnungen waren lange her, – und nun lag Igors Brief vor ihm.

»Teurer Albrecht!« stand da, und Oie zog ein warmer Schauer über den Rücken. »Wenn Du diesen Brief erhalten hast, bin ich hoffentlich in einer besseren Welt. Das klingt für dich sicher merkwürdig von einem alten Kommunisten, aber ich habe mit den Jahren gelernt, dass es viele Dinge zwischen Himmel und Erde gibt, die wir mit unserer Schulweisheit nie ergründen werden – um zu Deiner Freude einen Klassiker zu zitieren.

Wir glaubten immer, alles im Griff zu haben, alles unter Kontrolle.

Wir glaubten an den gesetzmäßigen Siegeszug unserer theoretisch idealen Gesellschaftsordnung – und sind doch am Leben gescheitert. Gescheitert aus Ignoranz, Dummheit und kultureller Entwurzelung, die, wie die Nonne Simone Weil formulierte, die gefährlichste Krankheit der menschlichen Seele ist.«

Oie musste innehalten, um diese ernüchternde, menschliche Bilanz auch nur ansatzweise zu begreifen. Das hatte er am wenigsten von Igor Antonow erwartet, dessen ehern sozialistisches Menschenbild er kannte, dessen Vorstellungen vom gerechten und dabei allwissenden Staat er nicht teilte – und dessen militärisches Vokabular ihn anfangs in Erstaunen versetzte.

Er las weiter: »Als Offizier stand ich in einem Lagezentrum der Sowjet-Armee ohnmächtig daneben, als im November 1983 die Welt in den Abgrund schaute – und wir noch einmal davongekommen sind. Ich hatte es satt, dieses ganze alkoholisierte Geschäft der noch vom Weltkriegssiege besoffenen Generäle. Auch die brutale Großmachtpolitik der Sowjetunion in Deutschland, in Ungarn, der Tschechoslowakei, – in Polen und Afghanistan.

Die degenerierten Herren bei Militär und Geheimdiensten auf allen Seiten, in vielen Ländern, die sich gegenseitig hochschaukelten und Bedrohungslagen schufen, die es ohne sie nie gegeben hätte – wie ein Krebs seine Metastasen schafft und immer weitere Bereiche der Gesellschaft befällt.

Nur zu einer Zeit konnte ich – konnten wir – stolz sein. Das war, als wir gemeinsam den strategischen Umbau Europas zum großen Frieden auf den Weg brachten, um den Kalten Krieg zu beenden.

Die Europäische Perestroika, die wir hinter der sowjetischen Perestroika absichtsvoll verborgen hielten, verborgen halten mussten, wenn wir Erfolg haben wollten.

Die Operationen, vom Kreml-Flug über die Bewältigung der Polenkrise, die Grenzöffnung in Ungarn, die Beendigung der Botschaftsbesetzung in Prag, bis hin zum Fall der Mauer in Berlin, waren die Basis der Europäischen Perestroika, deren Friedensfrüchte heute viele genießen können.

Das macht mich glücklich und dankbar, obwohl ich mit Trauer an die denke, die dabei auf der Strecke blieben, weil das Volk sich die Errungenschaften dieser menschlichen Revolutionen, gegen das dumpfe Beharren der Apparate in dieser Welt der intriganten Mächte des Geldes, wieder aus den Händen stehlen ließ.«

Das saß. Oie fiel es wie Schuppen von den Augen. Wenn einer wie Igor Antonow, der, wie er nach all den Jahren wusste, die Operation Ljutsch dirigiert hatte, die auf bisher rätselhafte Weise mit dem Fall der Berliner Mauer und der Deutschen Einheit zusammenhing, wenn also Antonow sich zu all diesen Operationen bekannte, und dazu noch den strategischen Zirkel so weit zog, dann wirkte es in seinem Gehirn wie eine Flut von Frischzellen.

Das war Geschichte aus einer völlig anderen, bisher unbekannten Perspektive – das wurde ihm schlagartig klar.

Die friedlichen Revolutionen in den Ländern des Ostblocks hatten offensichtlich einen bisher nicht bekannten geheimdienstlichen Hintergrund. Aber was war das für ein strategischer Plan, der da durchgezogen worden war?

Er sprang auf, lief durchs Zimmer wie im Nebel und war wie elektrisiert.

Viel gefühlte Zeit war vergangen, als er sich setzte, um weiterzulesen: »Teurer Albrecht, Politiker-Chargen spreizen sich mit ihren Beiträgen zum Fall der Berliner Mauer, zum Ende des Kalten Krieges und zum Frieden in Europa. Dabei werden diejenigen vergessen, die diesen Umbau, die Europäische Perestroika, entworfen, geplant und organisiert haben. Neben den Bürgerrechtlern, die danach kamen und darauf aufbauen konnten, waren sie die wirklichen Helden.«

Und weiter: »Schaff ein Denkmal für diese Helden des Rückzuges, für diese Idealisten in einer von Macht und Geld besessenen Welt – ich weiß, Du kannst das – Du bist für mich ein wahrer Künstler und nur solche können das!«

Oie war verblüfft über diese Schmeichelei und ratlos zugleich. Wie sollte das gehen? Sollte er diesen Brief veröffentlichen, das Inkognito Antonows lüften und die Medien aufscheuchen? Das meinte Igor sicher nicht im Ernst. Und wer würde dem Glauben schenken? Wem sollte das nützen? Und warum hatte Antonow das nicht schon selbst getan? Sollte er benutzt werden? Wo waren Fakten?

Weiter las er: »Sicher erinnerst Du dich an unsere Begegnung im Muchina-Institut in Leningrad, vor dem Diplom eines namenlosen Bildhauers der Klasse für Monumental-Skulptur. Da stand ein stark verkleinertes Modell für ein Lermontow-Denkmal auf dem Lande in meinem geliebten Heimatdorf. Vor dem Gutshaus der Großmutter des Dichters, wo er seine Kindheit verbracht hatte, sollte es stehen. Ein sitzender Dichter mit großer Geste und aufgeschlagenem Buch in der Hand, in Bronze.

Das Probestück aus Ton, im künftigen Originalmaßstab, war ein bestiefeltes Bein Lermontows bis zum Knie – aber dieses Knie konnte niemand mit den Händen erreichen, so hoch war es.

Dein erfrischender Kommentar, als respektierter Deutscher Gast in Anwesenheit der Kulturfunktionäre, klingt mir noch heute in den Ohren: ›Unmenschlicher Maßstab! Monumentalität allein entfaltet keine Poesie – und darum geht es in der Kunst!‹

Das war Deine ernüchternde Zusammenfassung, die den Genossen in die Knochen fuhr und mich gefreut hat.

Oder der Design-Kongress der Sozialistischen Länder auf diesem ungarischen Renaissance-Schloss, als ein paar Alt-Stalinisten vorschlugen, das Zentrum sozialistischen Designs in Moskau zu gründen und Du das, in Deinem darauf folgenden Vortrag zu Eurer Arbeit für den öffentlichen Raum, so nebenbei und unter dem stürmischen Beifall aller Fachleute im Saal, als letzten Anflug von kulturellem Imperialismus abqualifiziertest.

Das war schon Mut in diesen Zeiten, und seitdem vertraue ich Deinem Spürsinn für den Geist der Sache und die mutige Form. Die danach drohenden diplomatischen Verwicklungen habe ich übrigens verhindert, wie ich auch in der Folgezeit oft die Hand über Dich halten konnte, wenn es gefährlich wurde und Du als Gestalter vom Apparat oder der Staatssicherheit beschädigt werden solltest.«

Oie war erstaunt, so Offenherziges von Antonow zu lesen, aber er nahm es als honorige Schlussbilanz eines kämpferischen Lebens und einer wahren Freundschaft.

Die Überraschung allerdings folgte am Schluss: der Verweis auf die unscheinbare, unbeschriftete CD.

»Als Hilfe für Dich, lieber Albrecht, bei der Umsetzung meines letzten strategischen Planes – mit Verlaub sagt man wohl seit Goethe – sende ich Dir die CD mit einer Übersicht über die wichtigsten Operationender Europäischen Perestroika – die Licht-Operationen.

Du findest geordnet, wie Du es als Kultur-Preuße erwarten darfst, Operationen, Decknamen, Klarnamen und Adressen beteiligter Akteure bei der Abwehr des Mächtigen und Blöden.

Namen von noch Lebenden, die Dir besonders nützlich sein könnten, habe ich unterstrichen. Mach etwas daraus, gedenke meiner in Freundschaft und auch all derer, die das Ende des Kalten Krieges und den Triumph des Lichtes nicht mehr erleben konnten.

Dazu gehört leider auch Dein Bruder Otto, an dessen Tod ich mich schuldig fühle, denn ich habe ihn damals, in der Vor-Wendezeit, auf eine Mission nach Moskau geschickt, auch – möchte ich zu meiner Entschuldigung sagen – um ihn aus dem Schussfeld der Staatssicherheit zu nehmen.«

Oie drückte mit dieser Information etwas gewaltig in die Magengrube, denn bisher galt Otto nur als vermisst – jedoch ohne irgendein Lebenszeichen seit über zwanzig Jahren.

Er las erschüttert weiter: »Ich habe Otto damals in diese neu entstandene Gruppe von Historikern empfohlen, die begannen, den Widerstand der Feinde der Perestroika zu bilanzieren, – denn Du weißt, nur was erinnert wird, ist wirklich geschehen.

Einen Einfluss auf die Geschichtsschreibung späterer Generationen bekommt man nur durch Fakten.

Er ist seitdem vermisst und es ist mir besonders wichtig, Dir und Deiner Familie zu sagen, wie leid mir das tut, denn jetzt gibt es Anhaltspunkte dafür, dass er das Opfer unserer Gegner wurde. Mein damaliger Stabschef Nikolai Nikolajewitsch Ossipow hat mir kürzlich davon berichtet. Das Schweigen Dir gegenüber, nach der Wende, hat auch damit zu tun, dass ich Dir sein Verschwinden nicht erklären konnte und mich schuldig fühle.

Bitte verzeih mir!

Dein alter Freund Igor Iwanowitsch Antonow.«

Tränen verschleierten Oies Augen, er erhob sich und lief wie im Nebel zum Fenster, um die sich asthmatisch verkrampfenden Lungen zu lüften.

Das mit Otto war nach so vielen Jahren für ihn in die Ferne gerückt, im Gegensatz zur älteren Schwester Maria, die, wenn nur Ottos Name fiel, zu Tränen gerührt war: »Nicht wissen, kein Grab« – sagte sie immer – »das ist das Schlimmste!«

Nun brach alles wieder auf, denn was wirklich geschehen war seit dem Sommer der Wende, als Otto auf seiner Reise durch die Sowjetunion so spurlos verschwand, hatten sie niemals erfahren. Dass Igor Antonow damals Auftraggeber war, vernahm er zum ersten Mal – und verstand dessen Schuldgefühle.

Einen Hinweis jedenfalls gab es jetzt, der ihn elektrisierte – Nikolai Nikolajewitsch Ossipow. Den musste er finden, schon um des Seelenfriedens seiner Schwester willen.

Aber sonst? Der Brief? Die Listen?

Oie wusste nicht, was das sollte. Warum verstand er ja – aber wie sollte das gehen? Ein Denkmal? Wofür genau? Wie? Was war Igor Antonows Anliegen? Wollte der Geheime sich auf diese Weise, nach seinem Tode und durch die Hintertür, einen Platz in der Geschichte sichern? Sollte er dafür alles stehen und liegen lassen, sich absehbar mit Geheimdiensten anlegen und möglicherweise seinen Kragen riskieren? Fünf Jahre vor dem Ruhestand, und mit einer Familie, die ihn brauchte – sollte er das wirklich tun?

Wie nahe ging ihm das alles wirklich noch?

Merkwürdigerweise bei Weitem nicht so nahe, wie der kürzliche Tod seines Schul-Freundes Daysi, den er fast dreißig Jahre nicht gesehen hatte, und der doch auf eine Weise mit seinem Leben verbunden war, die mit Igor - dem so offensichtlich abgetarnten Maschinisten im Räderwerk der Geschichte - nicht vergleichbar war.

Lag es daran, dass, wenn Schulfreunde sterben, Teile unserer schönsten Kindheitserinnerungen ins Vergessen abwandern, ein Teil von uns stirbt, den wir um keinen Preis der Welt verlieren möchten?

So wie beim Bruder, dessen Tod ihm, in Verbindung mit dem des gemeinsamen Jugend-Freundes, auf einmal wie ein Schlusspunkt, wie das nahende Ende auch seiner Tage erscheinen musste.

Diese Erinnerungen ließen seine Hände zittern und er schaute, im warmen, die Augen trocknenden Aufwind der Fensterbank, nun wieder auf den Brief – und las noch einmal, wie im Traum.

Gedanken durchschossen ihn wirbelnd. War Igors posthumer Auftrag nicht die Chance die Nebel zu lichten, die noch immer über ihrer Freundschaft lagen?

Sie waren ja über die Jahre nur lose verbunden, gelegentlich und über einzelne Ereignisse, deren Bedeutung Oie damals nicht einschätzen konnte – die mit diesem Brief jedoch wieder auf den Prüfstand kamen.

Jetzt, so fühlte er, gab es die Chance, Hintergründe und neue Facetten eines immer noch schemenhaften Bildes von Igor Antonow – dem geheimen Drahtzieher zur Deutschen Einheit – zu entdecken, und das lockte ihn mehr, als er es sich in diesem Augenblick eingestehen mochte.

Er schaltete den Laptop ein, sichtete die Daten auf der CD, die nach Ländern des Ostens geordnet waren, und fand darunter einige bekannte und viele ihm unbekannte Namen. Aber immer zugeordnet bedeutende Institutionen, Dienststellen und Funktionen. Das zog sich als Prinzip durch und basierte offensichtlich mit Goethe, den Antonow so verehrte, auf der Erkenntnis – Dass wir jemand sein müssen, um etwas zu bewirken!

Auch die Überschriften der Länderblöcke und augenscheinlichen Operations-Gebiete elektrisierten Oie, denn da stand über dem Sowjetischen Teil Prelomlenie – was er in der Übersetzung als Lichtbrechung zu deuten wusste – mit dem Zusatz Kreml-Flug.

Der Finnische Teil, mit einer Handvoll Namen, stand mit deutscher Überschrift auf der Liste und war mit Operation Abendlicht benannt, – und ebenfalls mit dem klein gedruckten Zusatz: Kreml-Flug.

Weiter folgend auf der Liste stand bei einem Dutzend polnischer Namen die Überschrift Operation Morgenlicht. Über dem ungarischen Teil war Operation Schlaglicht vermerkt, gefolgt vom tschechischen Teil, der mit Operation Herbstlicht gekennzeichnet war.

Den Schluss bildete eine längere Liste von Namen und Adressen, die auf den ersten Blick von der damaligen DDR geografisch begrenzt wurde, und die Operation Lichtstrahl hieß – was dem Russischen Ljutsch entsprach.

Oie fand unter den etwa hundert Namen im deutschen Operationsgebiet eine Anzahl ihm namentlich bekannter Fachleute aus Wissenschaft, Technik, Kultur und Militär – einige waren unterstrichen. Dass auch sein Bruder Otto van Oie mit dem Decknamen Topograf darunter war, überraschte ihn nicht wirklich.

Bei näherem Hinsehen war im deutschen Teil kein Akteur aus der alten Bundesrepublik. Die waren ja, so erinnerte er sich, in anderem Zusammenhang auf den geheimnisvollen Rosenholz-Dateien und betrafen angeblich niemanden von aktueller Bedeutung in Politik und Wirtschaft.

Aber das Zusammenspiel dieser Rosenholz-Dateien mit der vor ihm liegenden Liste Antonows würde in der Zukunft vielleicht Aufschlüsse über fundamentale Zusammenhänge bringen – so vermutete er spontan.

Nur – war das gewollt, würde das irgendwen interessieren? Störte es die bisherige Weltsicht vom Wunder der Bürger-Revolutionen des Ostens, angeführt vom Heiligen Geist weniger so genannter Dissidenten, Bürgerrechtler und rhetorisch geschulter Geistlicher – von denen er keinen auf der Liste sah – nicht gewaltig?

Eine Fülle von Fragen durchfurchte sein Gehirn, bis zu einem kurzschlussartigen Versagen. Er konnte es nicht zu Ende denken.

Etwas aber war ihm ins Herz gefahren und die Gedanken daran ließen es höher schlagen. Es war die Information über seinen Bruder, die ihn elektrisierte und alles Andere in den Hintergrund drängte. Endlich ein Hinweis – wenn auch ein trauriger. Oberst a.D. Nikolai Nikolajewitsch Ossipow stand auf der russischen Liste, – mit der Anmerkung: Mönch im Höhlenkloster Nischni Nowgorod.

3 Die Grauen nehmen die Spur auf

Oie konnte nicht ahnen, dass schon kurz nachdem er Bulgakows Kanzlei verlassen hatte, dessen Sekretärin zum Telefon griff und mit ihrer Schwester in Moskau sprach.

Nachdem sie alle Erlebnisse der letzten Tage ausführlich beschwatzt hatten, kam der vereinbarte Schlüsselsatz: »Olga, ich habe jetzt die Adresse des Haut-Spezialisten für dein Problem in Berlin gefunden. Ich schicke sie dir heute nach Dienstschluss.«

Am selben Abend wurden die Adressen des Absenders und des Empfängers der ominösen Briefsendung nach Moskau übermittelt.

Schon am nächsten Tag versammelte sich ein operativer Stab des RSG – des Russischen Staatlichen Geheimdienstes – der Nachfolgeorganisation des einstmals allmächtigen KGB der Sowjetunion. Eine kleine Gruppe von rauchenden, schlecht gelaunten, älteren Männern in Zivil beriet, was zu tun sei.

Man hatte ja immer noch nagend-offene Rechnungen mit dem Militär-Geheimdienst, dem Igor Antonow einst angehört hatte. Vor allem mit seinen Führern, welche die Wirren der Nach-Wende ins neue Russland unbeschadet überstanden hatten. Im Gegensatz zum KGB, der in der öffentlichen Wahrnehmung für alle Facetten des Unrechts der verflossenen Sowjetunion verantwortlich gemacht und aufgelöst wurde.

Dieser nachhallende Groll und die Aussicht auf eine letzte Chance, erlittene Erniedrigungen zu rächen, wirkten wie ein Schuss Kokain in die Hirne der über die Jahrzehnte im Dienst verstaubten Offiziere.

Schon in der Nacht wurde die Moskauer Wohnung der Familie Antonow, die sich zur Sommerzeit auf ihrer Datscha bei Jaroslawl an der Wolga befand, besichtigt. Diskret, und ohne Spuren zu hinterlassen, filzten die RSG-Spezialisten das Arbeits-Zimmer Antonows, das seit seinem Tode unverändert und eine Erinnerungsstätte der Familie war.

Der zehn Jahre alte Sicherheits-Code des Computers wurde durch die Fachleute problemlos geknackt. Sie kopierten alle Dateien. Dann bauten sie die Festplatten aus, um die entleerten Papierkörbe durch eine Spezialabteilung für Daten-Rekonstruktion sichten zu lassen.

Bei der Auswertung der gelöschten Dateien am nächsten Tag stieß der RSG auf Listen, in denen Igor Antonow die Agenturischen Mitarbeiter und die Einflussagenten des Militär-Geheimdienstes in den Ländern des Ostens, Westeuropas und Skandinaviens säuberlich aufgeführt hatte. Auch fanden sie vielfach Hinweise auf ominöse, gegen den KGB gerichtete Licht-Operationen – und Hinweise auf eine intensive Arbeit mit zugeordneten Dateien, im Jahre vor Antonows Tod.

Der sichtbare, tabellarisch erfasste Umfang ihres Nichtwissens über diese Operationen schockierte die altgedienten, zynischen Pfeiler der verflossenen Roten Macht, ohne dass sie es sich gegenseitig eingestehen mochten – denn eigentlich war es ihnen peinlich. Nur von Verrat knurrte es abwechselnd, mehr frohlockend als erschüttert, in allen Tonlagen.

Endlich hatten sie die Leichen im Keller des Militär-Geheimdienstes, die sie so lange suchten, den offensichtlichen Verrat am Vaterland – vor allem auch den Verstoß gegen eingebrannte, eherne Spielregeln der konspirativen Arbeit.

Nun gab es einen Ansatz, da waren sich die alten Genossen einig. Nun winkten Beweise für die zwielichtige Rolle des Militär-Geheimdienstes bei der Auflösung des allmächtigen Sowjet-Imperiums und dem Verrat an ihrer verdienstvollen Tschekisten-Organisation.

So sahen sie es noch immer, trotz aller diskreditierenden Veröffentlichungen und medialen Prügel in den Nachwehen des Unterganges der großen Sowjetunion, die so viele ihrer Genossen, im ganzen Land Amt, Ansehen und Privilegien gekostet hatten.

Nun sahen sie die Chance, die alten Säcke vom Militär-Geheimdienst ans Kreuz zu nageln, um wenigstens noch nachträglich die kränkenden Niederlagen in einen kleinen Sieg zu verwandeln.

Separat gesicherte, datierte Auszüge der Listen Antonows betrafen die Länder ihres ehemaligen Militärbündnisses, den Warschauer Vertrag. Und da witterten die Spürnasen der alten Agenten eine warme Spur, denn bei der Sichtung der über fünfhundert verzeichneten DDR-Bürgern stießen sie auf den von der Quelle in Berlin gemeldeten Albrecht van Oie.

Die anschließende Beratung ergab den Beschluss, diesen offensichtlichen Abfluss von geheimen Informationen zu stoppen und auch zur Not, wenn dies nicht möglich sein sollte, die Kooperation mit den Deutschen zu suchen.

Es war ein Vorschlag von General Fjodor Folim, dem Kopf der Altherrenriege, dem der zweifach verzeichnete Name van Oie ein Rätsel war, das ihn wie der Auftritt eines Wiedergängers elektrisierte, ohne dass er es schon konkret einordnen konnte oder es sich gar anmerken ließ.

Man hatte beim Deutschen Geheimdienst DGD noch einen Gefallen gut, nachdem im Frühjahr zwei moslemische Fundamentalisten aus Deutschland auf ihrem Weg nach Afghanistan in Russland festgesetzt werden konnten.

Für die schnelle Prävention aber wurde die Spionage-Abwehr der Russischen Botschaft in Berlin bemüht, zu deren Fähigkeiten auch die diskrete Ortung von Funktelefonen in den deutschen Netzen gehörte.

Eine kleine Truppe wurde mit recherchierten Daten, im Internet verfügbaren Bildern und Oies letzten bekannten Aufenthaltsorten versehen. Es waren drei ehemalige Mitarbeiter des KGB, die in der Jelzin-Ära mit getürkten Identitäten in die Ausreisewelle der Russland-Deutschen eingereiht worden waren.

Jetzt, als im Niemandsland zwischen den Kulturen gestrandete frustrierte Werkzeuge fürs Grobe, konnten diese Honorarkräfte den Auftrag übernehmen. Sie sollten die entwichenen Daten zurückholen, vernichten, oder den Oie unauffällig neutralisieren.

4 Flucht aufs Land

Oie, der sonst bei jedem Wetter ruhte wie ein Murmeltier, hatte einen unruhigen Schlaf. Der heftige Knall eines Blitzschlages in der Nachbarschaft, der im Steingeviert seines Hinterhofes vielfach nachdonnerte, weckte ihn. Himmelhoch flackerten die Blitze in der Nachtschwärze Berlins, untermalt vom Gegrummel eines Sommer-Gewitters – und auf dem Drahtverhau des Taubenschlages vom Dach des Vorderhauses tanzten blaue Elmsfeuer wie betrunkene Fadenwürmer.

Fauchend stürmte es, ein Platzregen ergoss sich, als wäre der Hof ein himmlischer Ausguss und feuchter Dunst wirbelte ins Zimmer, wie um seine überhitzte Ratlosigkeit kühlend zu lindern.

Seine Gedanken kreisten um Igor Antonows Brief, denn er war immer noch verblüfft über die posthume Offenheit des Geheimen, fühlte sich genötigt – gleichzeitig geehrt – von Antonow derart beauftragt und ins Vertrauen gezogen zu werden.

Wenn er jedoch ehrlich war, hatte ihn nur der Hinweis auf das Schicksal seines Bruders wirklich aufgewühlt. Da war er motiviert, etwas zu unternehmen, um mehr zu erfahren. Wie das gehen sollte, war für ihn, leer und ratlos, wie er sich fühlte, noch nicht vorstellbar.

Morgens um sechs unter der Dusche, wo gewöhnlich die Träume der Nacht abgespült und gefiltert wurden, fühlte Oie: Er musste raus aus der Stadt, um Abstand zu bekommen und einen Plan zu entwickeln. Auch wollte er sich durch Arbeit ablenken, erst dann sich kümmern und vielleicht einigen von Igor Antonow markierten Spuren nachgehen.

Das ließ sich zeitlich kombinieren, denn er hatte sich für zwei Wochen bei seiner Frau Katharina abgemeldet – zur Projekt-Betreuung und zu vorbereitenden Absprachen in Mecklenburg und Vorpommern. Dort waren in den nächsten Tagen Termine wahrzunehmen. Gewöhnlich stieg er dazu in über die Jahre lieb gewordenen ländlichen Hotels ab – auch um nicht jeden Tag den langen Anlauf von Berlin nehmen zu müssen. Architektur-Design und Gesamtgestaltung von Bauwerken standen auf seinem Programm, was sich am effektivsten direkt bei den Planungspartnern abarbeiten ließ.

Schon nach vier Tagen hatte er alle wichtigen Fragen der laufenden und vorzubereitenden Projekte geklärt, Absprachen mit seinen Auftraggebern getätigt – und das Gefühl der Abkömmlichkeit für die nächste Zeit gewonnen.

Im ersten Morgengrauen fuhr er zurück in seine Klause nach Berlin, packte ein paar Sachen, druckte die Listen aus und kopierte die CD auf den neuesten Stick – ein Geschenk seiner Frau Katharina. Dann steckte er die CD in eine feste Hülle, versiegelte sie und legte sie, mit der Bitte um sichere Aufbewahrung, in einen Brief an seinen Anwalt.

Er fuhr zum Briefkasten und dann einige Straßen weiter, zum Beginn der Frühschicht seiner Audi-Werkstatt, um das Getriebe in Reparatur zu geben, dessen schon seit Tagen angekündigtes fein pfeifendes Versagen, nach tachogefühlten zwölf Erdumrundungen wie ein Damoklesschwert über ihm schwebte.

Danach sprang er in die U-Bahn zum Bahnhof Lichtenberg. Mit dem Regionalzug fuhr er nach Prenzlau und nahm sich dort ein Taxi, um eine halbe Stunde später in Franzfelde, dem Wohnsitz seiner Ex zu sein. Die war eine bekannte Malerin.

Oie fühlte – bei der Brisanz der von Antonow übermittelten Informationen – eine heraufziehende latente Gefahr und wollte unauffindbar sein. Instinktiv musste er einen Abstand schaffen zu etwas Drohendem, das seit der Übergabe des Vermächtnisses von Igor Antonow beim Notar über ihm schwebte. Das war im turbulenten Berlin nicht denkbar – und auch nicht bei seiner Familie, im Haus vor der Stadt.

Aber er wusste, auf dem Lande, weit entfernt, gibt es die Chance einen Plan zu entwickeln.

Dort, am für ihn noch immer magischen Ort, erhoffte er die Ruhe, um unbeeinflusst vom unstet produktiven Leben zwischen Atelier, Internet und Telefon, mit all den daran hängenden Verpflichtungen, über die Sache und sein weiteres Vorgehen nachzudenken.

Von unterwegs, aus dem Taxi, rief er auf Franzfelde an.

Es war zehn Uhr und seine Ex war mehr als überrascht von seinen Besuchsabsichten, nach so vielen Jahren.

Er ließ sich deshalb noch etwas Zeit, dirigierte den Fahrer über die Dörfer seiner dritten Heimat und bat ihn dabei, sein Fenster runter zu lassen, denn die Morgensonne entfachte eine Symphonie gedeckter Farben in der Landschaft – und die waren bei getönten Scheiben irgendwie modisch verschroben.

Auch mochte er diesen hereinwehenden, feucht-strohigen Geruch der Landschaft, den der ersten Stoppelfelder, die ihn an die Sommergerüche seiner Kindheit erinnerten, als er mit seinem Bruder Otto früh raus musste, um bei der Ernte zu helfen.

Er durfte damals den Lanz-Bulldog beim Garben Verladen vorrücken. Die Erwachsenen beluden den Hänger, und er streckte sich als Zwölfjähriger jedes Mal mit aller Kraft – wie ein Spreizstock – um die Kupplung zu treten, deren Pedal doppelt so groß war wie sein Fuß.

Sein Bruder Otto half ihm dabei, am übergroßen Lenkrad hängend, um mit vereinten Kräften die Spur zu halten. Daran erinnerte er sich jeden Sommer, wenn die Felder abgeerntet wurden oder wenn er den böllernden Herzschlag eines Bulldog bei ländlichen Festen von Weitem vernahm. Auch mochte er das singende Gedröhn der fernen Mähdrescherkolonnen, die ihm ein Gefühl von Verwurzelung gaben und irgendwie die Hoffnung – alles wird gut.

Die Überraschung für seine Ex saß noch immer, das sah er, als er auf der kreisrunden Auffahrt halten ließ und Alma aus dem Portal trat, denn er war jahrelang nicht mehr hier gewesen.

Ein Dackel, dem sie Franz hinterherrief, tobte ihm neugierig entgegen. Franz müsste mittlerweile der Dritte sein, ging es ihm durch den Kopf – und hatte den Namen von seinen Vorfahren übernommen. Den ersten Franz hatte er einst für seine drei Kinder aus dem Tierheim geholt und als der, beim Herausspringen aus dem Auto, an gleicher Stelle wuselnd auf seine kleine Tochter zustürzte, rief sie mit einer lang gezogenen Freuden-Melodie »Fraaaannnnzzz!« Seitdem gab es immer einen Dackel Franz auf Franzfelde.

Sie hatten das Gutshaus vor fast dreißig Jahren leerstehend übernommen. Es war einer dieser schönen Landsitze, inmitten von weitläufigen Feldern der Uckermark – zu weit abgelegen und zu groß, als dass irgendeine Gemeinde oder Landwirtschafts-Genossenschaft noch etwas damit hätte anfangen können. Die umliegenden Stallungen waren damals schon aufgegeben und ruinös. Solche überflüssigen, die Planerfüllung störenden, baulichen Altlasten wurden von den Bezirksregierungen an freiberufliche Künstler vergeben, die dann mit Sanierungs- und Denkmalpflege-Krediten unterstützt wurden.

Schön war es inmitten der üppigen Natur auf dem Lande zu wohnen – aber es war einsam. Damals hatte Franzfelde noch eine Handvoll Einwohner und einen Schulbus für die Kinder. Nun lebte da keiner mehr – nur seine Ex.

Das Gutshaus stand auf einem halbhohen, massiven Feldsteinsockel, unter dem sich ein Gewölbekeller verbarg, und hatte, bei neun Achsen, ein vorgesetztes Eingangsmittelrisalit über der Granittreppe. Bei imposant dicken Wänden war es eingeschossig gebaut, mit einem riesigen Krüppelwalmdach gedeckt, unter dem sich ein großer Wirtschaftsboden befand. Die Zimmer lagen dort oben an den Giebelseiten und am Sonnenbalkon über dem Portal.

Im Hauptgeschoss schlossen sich links und rechts vom Vestibül zwei kleine Säle an, die zu Malzwecken genutzt wurden. Hier war auch der Ort für Ausstellungen und Sommer-Plein-Airs, wenn diese – wegen des Norddeutschen Wetters – im Saale stattfinden mussten. Das war die öffentliche Seite, die Galerie- und Süd-Westseite.

Ein hoher Mittelflur trennte diese Raumflucht von der Rückseite und bot an den Enden Treppen ins Dachgeschoss zu den Giebelzimmern.

An der Rückseite befand sich aktuell der eigentliche Wohntrakt, in den man sich in der kalten Jahreszeit zurückzog, mit untereinander verbundenen Wohnräumen und der Gutsküche, die einen direkten Zugang zum Hausgarten besaß, der Teil des Eichen umstandenen Parks war, und der nur in einem schmalen Ausläufer in den angrenzenden Buschwald überging.

Im Park befand sich ein Weiher – einer dieser vielen kreisrunden Sölle, die Augen der Uckermark genannt werden – mit etwas Schilf und vielen Fröschen, wo in den Sommernächten unvergleichliche Konzerte stattfanden, die schon so manchem Gast den Schlaf raubten.

Das Gutshaus war in dieser Form über hundertfünfzig Jahre alt und gehörte einst zu einem weitverzweigten Besitz der von Arnimschen Landgüter. Das war vor dem Krieg. Dann kamen die Flüchtlinge aus dem Osten. Fünfzig Personen sollen damals in den zwölf Räumen des Hauses gewohnt haben. Nun aber war Alma hier allein und eigentlich, so hörte man, froh, wenn mal wer vorbeikam. Im Sommer gab es regelmäßig lebendige Plein-Airs für Künstlerkollegen und Studenten – aber die tristen Landwinter waren lang.

Vor allem in der neuen Zeit, da der hypertrophierte, offizielle Kunstbetrieb viele der seit Menschengedenken überlieferten und bis dahin gültigen Maßstäbe für künstlerische Qualität, beiseite gefegt hatte. Die Kunstversteher-Gazetten der Kunstmarkt-Mafia und ihrer Bild-Erklärer dominierten alles. Darunter litten besonders die bodenständigen Künstler, die sich bemühten, über die Beherrschung des künstlerischen Handwerkes, über Natur, Figur, Gegenstand und Raum zur Kunst zu finden. Auch Alma – das wusste er nur zu gut.

Sie begrüßten sich, wie immer seit der Trennung, förmlich. Oie schwang Rucksack und Reisetasche über die Schulter und ging mit ihr ins Haus.

Alma war schmal, klein und zart, aber immer wieder von einer verblüffenden Energie, wenn es um Malerei und Kunst überhaupt ging. Er schritt hinter ihr und wunderte sich, denn sie schlenkerte mit ihren Mittfünfziger Jahren immer noch die Arme wie ein junges Mädchen.

Als sie durchs Foyer in der großen Gutsküche angekommen waren, wo sich der Hauptwohnbereich des Hauses befand, drehte sie sich schwungvoll um.

Oie sah, dass ihre dunklen Augen noch etwas kleiner geworden waren, die Sorgen- und Lachfalten sich noch etwas tiefer einprägten und sich der Grauschleier der Jahre über ihr Haar zu legen begann.

Eigentlich fühlte sich Oie, wie alle Besucher in der ländlichen Einsamkeit, willkommen und war umso erstaunter über die nun folgende Wendung: »Gut, dass du gerade jetzt kommst, Albrecht. Hier sind die Schlüssel. Deine ehemaligen Zimmer oben sind jetzt Gästezimmer und etwas verstaubt. Bitte gieß die Blumen und kümmere dich um die Tiere – ich werde einige Tage nicht hier sein.

Nicht deinetwegen, das hatte ich dieser Tage sowieso vor.«

Diesen eiligen Entschluss – so war er sich sicher – konnte sie erst nach seinem Anruf aus dem Auto gefasst haben, denn sie war allseits bekannt für ihre spontanen Wendungen. Nur fühlte sich Oie in diesem Augenblick ungemein festgenagelt und vereinnahmt.

»Ach ja, und«, fügte sie ironisch lächelnd hinzu, »zu reparieren gibt es auch Einiges für den deutschen Ingenieur. Der Zettel liegt auf dem Schreibtisch in der Bibliothek.«

Das war’s, das hatte er so nicht erwartet, aber eigentlich, wenn er genau überlegte, war es ihm recht. Er fürchtete ihr spitzes Schweigen, ihre spöttischen Fragen zu seinem, ihrer Meinung nach unsteten und unkünstlerischen Lebenswandel, an denen am Ende die Vorwürfe klebten, dass immer er die Ursache dafür gewesen sei, dass sie damals, als Künstlerin, mit sich und der Welt hier draußen nicht gleich klarkam.

Für Oie aber, mit dem Blick von außen, kam sie klar. Schon damals, obwohl die Malerei die einsamste Berufung der Welt sein konnte, das wusste er. Sie lebte doch im Einklang mit der Natur, für ihre Kunst, – was wollte sie mehr?

Nach einem gemeinsamen Kaffee beförderte er Alma mit ihrem Oldtimer-Geländewagen im Zuckeltrab nach Prenzlau zum Bahnhof. Danach fuhr er auf einigen Umwegen durch die kurzhüglige, sommerlich-prächtige Landschaft zurück und setzte sich in den Garten.

Das Gezwitscher der Vögel klang wie sein Begrüßungskonzert, die Gerüche der Blumen im warmen Wind umzauberten ihn, und – das war nach so langer Zeit wieder neu – sie veränderten sich dabei mit dem Licht und den Temperaturen des Tages.

Im trockenen Staub der Großstadt hatte er das lange nicht mehr so wahrgenommen. Es behagte ihm, dem vom Bauernjungen zum Stadtindianer Konvertierten, der sonst zu oft von der gleichen Mischung aus Auto, Schmutz und Hund umweht wurde, auf besondere Weise.

Gegen Abend fürchtete er, aus der Idylle gerissen zu werden und schaltete sein Funktelefon aus. Er fütterte erst die Kaninchen, den Hund und den Kater, – dann sich.

Nachdem er den Staub des Zimmers halbwegs beseitigt hatte, ging er, wie auf dem Lande üblich, mit der untergehenden Sonne schlafen.

In der Nacht weckte ihn ein schweres Gewitter, das den Eichensaum des Parks wie Brandung brausen ließ und die vielstimmig säuselnden Geister des Windes unter dem großen Dachstuhl, wo sich sein Zimmer befand, zum Chor formte. Den Kontrapunkt in dieser gewaltigen Natur-Symphonie setzte der große Mantel-Kamin des Hauses, der sich neben seinem Bett befand. Mit seinem sanft-brummigen Dröhnen, unterbrochen vom Blitz-Donner-Stakkato, klang er wie eine Antwort auf das auf- und abbrausende Rauschen der Bäume.

Diese urwüchsigen Gewitter-Stimmen der Natur, die seinen Kindern damals unheimlich waren – ihm waren sie jetzt ein Seelen-Balsam.Jetzt war es gut so, denn er war absolut leer. Sein Gehirn war zu keinen zusammenhängenden Gedanken fähig, so berührte und beschäftigte ihn der Brief Igor Antonows – vor allem der erschütternde Blick auf das Schicksal seines Bruders.

Er atmete sich zur Ruhe und schlief wieder ein.

In seinen Gewitter-Träumen befand er sich auf einer riesigen, hölzern-wackligen Achterbahn. Steil aufsteigend, dem Himmel zurasend – ohne zu wissen, wie es hinter dem Gipfel weitergeht. Dann der Blick in den Abgrund, weiter beschleunigend, in die Kurve brausend und wieder steil in den Himmel.

Mit einem gewaltigen Donnerschlag erwacht, hatte er das Gefühl, eben Geträumtes – wie ein fremd gesteuerter Kamikaze-Flug – könne da draußen auf ihn warten.

Das verunsicherte Oie, denn eigentlich suchte er Ruhe, war er hier, weil ihm in Sachen Antonow so keine Idee kam, er aber aus Lebenserfahrung wusste, dass man die Dinge mit Geduld sacken lassen muss, um Klarheit zu gewinnen und einen tragfähigen Faden des Handelns zu finden.

Ruhe und Geduld wurden jedoch, mit jedem Tag, der verging, immer mehr zur Illusion, das musste er sich jetzt eingestehen, denn sie passten überhaupt nicht in den mentalen Alarm, den Igors Informationen so brachial in sein Leben schleuderten.

Oie, der es im Zweifelsfall vorzog den Stier bei den Hörnern zu packen, musste, das fühlte er, sein inneres Gleichgewicht wiederfinden – auch um künftige Optionen realistisch beurteilen zu können.

Wie in einer ablenkenden Selbsthypnose machte er am Morgen nach Sichtung der Haus-Bibliothek einen Leseplan und nahm sich im Angesicht neuerer Ausstellungskataloge vor, einige Künstlerkollegen in Reichweite zu besuchen.

Es gab so gute Erinnerungen an damals, an die kreative Zusammenarbeit bei den Gestaltungs-Projekten auf dem Lande, deshalb wollte er den alten Freunden nach langen Jahren wieder die Reverenz erweisen – und versprach sich auch daraus klarere Sicht auf das Wesentliche.

Raumwechsel im Figurentheater nannte er es in seiner Kreativ-Methodik bei den Gestaltungs-Projekten.

Vielschichtiges Umdenken aus dem Umschreiten der Sache – unter dem Eindruck von Anforderungen, Persönlichkeiten, Geschichte und Gegenstand – ohne die zentrale Fragestellung vordergründig auf dem Radarschirm zu haben. Das war die Methode seiner Wahl, um aus diesem Labyrinth der vagen Möglichkeiten einen Ausweg – den Ariadne-Faden – zu finden.

Damit unterschwellig verbunden war die Suche nach bodenständigen Maßstäben des Handelns, so wie zu Zeiten der Perestroika und ihrer sich aufschwingenden seismischen Wellen, als sie fast täglich unter Künstler-Kollegen diskutierten. Als es darum ging, was wichtig ist, was menschlich, was produktiv und machbar ist – was moralisch ist und was wahr. So, erinnerte er sich, war es jedenfalls bei den Idealisten und Leistungsträgern vor der Kunst, zu denen er seinen Freundeskreis damals zählte.

Dieser nachhallende, konstruktive Idealismus und die Erinnerungen an die gemeinsamen Projekte wärmten seine Seele und weckten Vorfreude auf die Begegnungen, – dabei ahnte Oie nicht, dass seine Fluchtburg bereits identifiziert war und ein Kommando rekrutiert wurde, seiner dort habhaft zu werden.

5 Oie begegnet den Grauen

Am dritten Tag hatte er sich am späten Vormittag auf den Weg gemacht und war die zwanzig Kilometer gefahren, um am Rand der Feldberger Seenplatte den Bildhauer Ulm Moros und seine Frau Linde zu besuchen. Sie lebten auf einem abgelegenen Dreiseitenhof, von Obstbäumen umgeben, an einem kleinen See, zugehörig einem benachbarten Dorf namens Lichtenhain.

Das bescheidene, wohl gestaltete, pastellig-stuckverzierte, eingeschossige Bauernhaus aus der Kaiserzeit lag direkt an der großstämmigen Eichen-Allee nach Feldberg.

Niemand war zu Hause.

Oie klemmte einen Zettel mit seiner Funknummer und einem Gruß für Ulm und Linde hinter das Hoftor. Er hatte darauf versprochen, es am Abend noch einmal zu versuchen. Dies im Hinterkopf schaltete er sein Funktelefon wieder ein, und fuhr auf den sanft-welligen Landstraßen der Uckermark mitten durch die traumhaften Farben des Landsommers nach Franzfelde.

Auf den letzten Kilometern bockelte der Niva über die Russenstraße. Im beunruhigenden Rütteln des Kopfsteinpflasters siebten sich seine Gedanken von der Spreu der Umstände, in die er geraten war.

So unmittelbar wie das Schütteln aufhörte, weil die Gefangenen, die diese Straße einst bauten, am Ende des Krieges zurück in ihre Heimat konnten, wie die Alten erzählten, so unmittelbar bekam er jetzt Hoffnung eine Idee und Verbündete zu finden, um Igor Antonows Auftrag zu erfüllen und das Schicksal seines Bruders zu klären.

Alles wird gut, der Kalte Krieg ist ja vorbei, beruhigte er sich, – da sah er, an den Abzweig nach Franzfelde herangefahren, über den weiten Stoppel-Acker, Chromblitze einer schwarzen Limousine bei Almas Gutshaus.

Es war ein etwas zu großes Auto für Künstler und für diesen Landstrich – vor allem aber stand es auf dem Rasen am Haus, auf dem nicht Freunde stehen und auch nicht Besucher.

Der alte Fuchs, der Jagd-Stress witterte, stieg ihm in den Nacken. Die Arme versteiften sich und er fuhr weiter geradeaus.

Am Feldweg hinter dem nächsten Hügel bog er nach links und zog in dessen Deckung über einen frisch gepflügten Acker.

Die Vierrad-Antriebe des russischen Last-Esels kreischten ins Innere, wie wenn sie eine Ahnung davon hätten, dass es zur Sache geht, und alarmierten ihn vollends. Mit jedem Meter, den er sich dem Gutshaus auf dem Gelände-Parcours näherte, stieg die Spannung.

Hinter den abschirmenden Buschgruppen am Park schaltete er die Zündung aus und ließ den Wagen auf dem Rasen ausrollen.

Er sprang hinaus und ging zwischen den großen Gehölzen im Bogen um den Weiher von hinten auf das Haus zu.

Beim Blick auf die unberührten Gartenmöbel zerstoben seine letzten Hoffnungen, doch noch harmlosen Besuchern zu begegnen, die früher dort warteten, wenn niemand im Hause war.

Jetzt hätte er gewarnt sein sollen, aber sein Naturell war das eines Draufgängers, was seine Frau Katha progressiven Leichtsinn nannte, wenn die Situation wie jetzt undurchsichtig wurde.

Diese Haltung kam, als Kindheitsmuster, schon aus dem Buddelkasten und vom oftmals turbulenten Bauernhof seiner Eltern. Da Oie damit ein respektables Alter erreicht hatte, sah er auch diesmal keinen Grund zurückzuschrecken.

In der Deckung der Hauswand, am Sockel entlang, stieg er auf die steile, steinerne Gartentreppe, die zum Kücheneingang führte, dessen mit farbigen Glas-Applikationen ausgefachte Tür verschlossen schien.

In der Küche war niemand, soviel konnte er überblicken, und so drehte er lautlos die Flügelmutter auf der Gartenseite, von der nur Eingeweihte wussten, dass sie über eine Achse mit der inneren Hakensperre verbunden war.

Als er die Tür lautlos einen Spalt weit geöffnet hatte, schoss der silbergraue Karthäuser-Kater Aramies mit unwirklich aufgeplustertem Fell wie ein Blitz durch seine Beine – die Treppe im gestreckten Galopp nehmend – unter die nahen Büsche.

Den Grund erfasste er mit einem Blick. Auf den grün-weißen Schachbrett-Fliesen der Gutsküche lag Franz der Dackel in seinem Blut und rührte sich nicht mehr. Oie schockierte dieser Anblick und eine unbeschreibliche Wut stieg in ihm auf, denn der Bauernsohn in ihm konnte zum Attischen Elch werden, wenn auch nur irgendjemand einem Tier etwas zuleide tat. Wer macht so etwas? Warum?

Gespannt wie eine Sprungfeder, den Mörder riechend, griff er instinktiv nach der Hacke neben der Tür. Er streifte die knarzigen Sandalen ab und schlich in Richtung Bibliothek, aus der er raschelnde Geräusche vernahm.

Die Bibliothek war das ehemalige Zimmer der Köchin, die über einen Flur, von dem Türen der Speisekammern und Vorratsschränke abgingen, mit der Küche verbunden war.

Den Stiel der Hacke fest und schräg vor der Brust, wie er es in den japanischen Kampf-Künsten erlernte, hatte er die offene Tür zur Bibliothek gerade erreicht, da umflutete ihn eine Fahne von Schnaps-Schweiß, und ein großer, fetter Schatten, den wohl der Luftzug aufscheuchte, der seinen geräuschlosen Kücheneintritt spürbar begleitete, stand wie ein Scherenschnitt im Gegenlicht.

Ehe Oie auch nur etwas sagen konnte, schossen dessen Arme, zwischen denen ein blanker Draht blitzte, in Richtung seines Kopfes.

Oie – klein von Statur – duckte sich instinktiv ab. Der Draht traf den Stiel und er musste dieser heftig anprallenden oberen Bewegung nur noch verstärkend folgen, sodass dem Angreifer die eiserne Hacke von unten aufwärts zwischen die Beine fuhr.

Das erzeugte einen orgelnd-gepressten Schrei, wie er ihn nur aus dem Theater in Erinnerung hatte. Der jaulend-fluchende Schatten fing sich und griff vorschnellend, über die Hacke, die Oie sausen ließ, nach seinem linken Arm. Auch diese Bewegung wurde übernommen.

Reflexartig, wie er es Tausende mal trainierte, griff Oie dessen Ärmel, riss heftig, und sichelte sein rechtes Bein hinter das vorrückende, Halt suchende rechte Bein des Schattens.

Der erstaunt grunzende Gegner vollzog unfreiwillig eine leichte Drehung um die eigene Achse, verlor das Gleichgewicht und schlug, zur Seite fallend, mit dem Kopf auf die Kante des neben der Tür stehenden, gusseisernen Kanonenofens.

Der Ofen erzitterte mit dem Geräusch einer krachend knackenden Nuss so schwer, dass aus den Fugen des Ofenrohrs Ruß stob, und der Schatten fiel wie ein Sack von Wasser in sich zusammen – nur seine Hand zitterte noch, in Wellen erschlaffend, wie elektrisiert, am Unterarm Oies.

Angewidert nach Luft schnappend, nahm Oie nun wahr, wie sich unter der sichtbar faustgroßen Einkerbung des fast kahlen Schädels vom Schattenmann schnell eine wässrig-blutige Pfütze bildete.

Gepolter auf der Treppe zum Dachgeschoss alarmierte ihn jetzt aufs Höchste – und sein Belastungsasthma schnürte bedrohlich. Die da kommen mindestens zu zweit, wenn nicht zu dritt, schwante ihm und er fühlte, auf noch mal soviel Glück konnte er nicht hoffen.

Die Gutsküche lag zu nahe am Hauptflur des Hauses, sodass ein Rückzug zum Auto aussichtslos erschien. Da er auch sonst nicht zu ahnen vermochte, aus welcher der Durchgangstüren der nächste Angriff vorgetragen würde, in welcher Raumflucht er entfliehen konnte, entschloss er sich blitzartig zum Abtauchen. Sein Standort im Gutshaus war wie geschaffen dafür.

Jeder Flügel des Gebäudes hatte zentral einen großen steinernen Mantel-Kamin, der im Erdgeschoss zu beiden Seiten des Mittelflures auf zwei mächtigen Zügen ruhte, die bis in den Keller reichten. Im Durchgang zur Küche befand sich eine der niedrigen quadratischen Eichentüren, die als Inspektionsluke dienten. Die Tür leise öffnend schwang er sich auf die Steigeisen, schloss die Luke hinter sich und stieg geräuschlos zum Keller hinab, während er oben das aufgeregte Fluchen zweier Stimmen vernahm, deren sprachliche Herkunft er nicht zuordnen konnte.

Der Gewölbekeller, an dem der Schornstein-Zug endete, ließ sich geräuschlos betreten, indem er über einen inneren Kipphebel der Tür den Haken einer Haspe anhob.

Im Dämmerlicht kleiner verstaubter Kellerfenster überraschte ihn ein letzter Duft von Geräuchertem. Den hatte der feuchtmuffige Wildkeller konserviert, in dessen Decke verrostete, schmiedeeiserne Haken zum Abhängen des Wildes, der Schinken und Dauerwürste eingemauert waren, um den Mäusen jede Chance auf Beute zu nehmen.

Seinen Kindern hatte der Anblick dieser spitzen Eisen in der Gewölbekeller-Märchenwelt Schauder in die Augen getrieben, daran erinnerte er sich merkwürdigerweise gerade in diesem Augenblick. Wenn er nicht selber daran enden wollte, so war ihm klar, musste er sich schleunigst vom Acker machen.

Seine Gedanken rasten: Wer waren die? Was wollten sie und wer hatte sie geschickt? Woher wussten die eigentlich, dass er hier war?

Die Funknummer hatten sie von der Auskunft, das war klar, aber wo er war, wusste niemand, außer dem Taxifahrer und Alma - die aber schieden für ihn aus. Das war aber nicht das Hauptproblem in diesem Augenblick, denn wo sollte er hin?

Es gab erstmal nur eine Richtung, die Flucht der Kammern im Kellergewölbe.

Die waren durch schwere rahmenlose Eichentüren verbunden. Nach der Passage von drei Türen und einigen unvermeidlichenQuietschern der Scharniere stand er in der Garage unter dem Haus. Die hatte er damals, aus Ratlosigkeit gegenüber der ausschweifenden Raumfülle des Gutshauses, in die dem Buschwald zugewandte Kellergewölbe eingebaut und mit einer wagehalsigen Rampe nach außen versehen.

Das Klapp-Tor stand offen, weil es einer von Almas Reparatur-Aufträgen war, die Schwenk-Mechanik zu justieren.

Die hornalte, blaue JAWA seiner Söhne stand aufgebockt an der Seite und er wusste, er konnte sich auf sie verlassen, da er mit ihr am Tag zuvor – wie in alten Zeiten – ein Stündchen durch die Landschaft geströpt war.

Der Schlüssel steckte. Das einzige Problem – wie immer – bestand im Kalt-Start der alten Mühle. Er bockte sie ab und trat mit allem Schwung, zu dem er als Leichtgewicht fähig war, auf den Kickstarter. – Nichts.

Wie vermutet musste er mit, pfeifender Lunge, mehrmals durchtreten, und die Kaskade der vernehmlichen Geräusche kam ihm vor wie Wecksignale für ein ganzes Regiment.

Aus allen Poren trat Schweiß, den er im Nachhinein als Angstschweiß deuten sollte.

Sich näherndes Gerufe und Getrampel machten klar, dass nur wenig Zeit war, seine Haut zu retten. Ein Jesus-Maria und Joseph entfuhr ihm, wie ein Hilferuf aus seiner katholischen Jugendzeit – und wurde überdröhnt vom aufjaulenden Zweitakter.

Als der Motor ansprang, kam ihm das vor wie das Glücksgefühl, das ihn als Kind ergriff, als zum ersten Mal ein Raumschiff zur Rückkehr vom Mond startete – denn alles war wieder möglich.

Sekunden später schoss er die Rampe hoch, und als er beim Hochschalten heftige Schmerzen im Spann verspürte, wurde ihm klar, dass er ohne Schuhe fuhr.

Ein in das Dröhnen der Zylinder hereinpeitschender Knall, wie eine Fehlzündung, ließ seinen Rückspiegel in tausend Teile zersplittern, – und zeigte, dass die Jagd eröffnet war.

Der heiße Wunsch sich in Luft aufzulösen, verkrampfte ihn instinktiv zur Kugelform – er schleuderte – und driftete nach zwanzig Metern auf den wohlbekannten Buschpfad zum Walde hin ab.

Er wusste, dorthin konnte ihm niemand mit dem Auto folgen.

Nach einigen Waldschlägen in rasanter Fahrt, fuhr er seitlich ins Gebüsch, ließ den Motor auslaufen und hielt. Angespannt lauschte er auf Motorgeräusche in der Umgebung. Nichts als das leichte Säuseln des Windes war zu vernehmen.

Dafür erklang aus seiner Jackentasche plötzlich Bachs Konzert für zwei Violinen – wie ein Ton aus einer andern Welt – sein Funktelefon. Überrascht nahm er es hoch und erwartete eigentlich einen der Sprüche Ulms, da er ja seine Funknummer an dessen Hoftor hinterlassen hatte. Stattdessen hörte er einige entsetzliche Flüche und eine Stimme mit hartem osteuropäischem Akzent: »Hejj du Schwaiiin! – du chast Bruder zerstööört!«

Oie schwieg.

»Wir chriegen dich baald, weeill du chaast, was uuns gechöört! Gib es, daahn ist Frieden - gibst du nicht, daahn bist du tooot!«

Oie blieb stumm.

Die Stimme brüllte ins Telefon, sodass Oie den Hörer weit von sich hielt: »Waas isst?«

Oie fing sich, dachte an den toten Franz, wurde störrisch und schrie zurück: »Scheiß Gorilla!«

Er riss den Akku raus, steckte die SIM-Karte in die Brusttasche und schwang sich erneut aufs Motorrad. Langsamer fahrend schwenkte er – mehr instinktiv, als dass er einen Plan hatte – seiner Heimat Berlin zu. Am Weg in dieser Richtung lag Ulms Hof. Bis dahin hoffte er auf einen klaren Kopf.

In dieser Gegend standen die Bäume in Gruppen und waren die Wäldchen miteinander verbundene Inseln, die Spitzen größerer und steiler Hügel bedeckend oder sich entlang von Bach-Niederungen hinziehend. Sie wurden umrahmt durch große, offene Ackerflächen, – von Feldwegen und wenigen Straßen unterbrochen. Diese Straßen mied Oie, fuhr auf Randwegen der Felder und hielt vor jeder Straßenquerung im Unterholz an.

Die Lage sondierend fuhr erst weiter, wenn die Luft rein war – denn zuweilen schienen ihm schwarze Limousinen über den Horizont zu preschen – aber er konnte sich auch täuschen und es waren nur die aufgebrezelten Kaleschen von Landjüngern auf dem Weg zur Brautschau.

Auch hoffte Oie, die Grauen hätten mit dem Ausfall ihres Kumpanen so viel zu tun, dass sie von ihm ablassen würden. Trotzdem – er musste sehr vorsichtig sein, denn ohne Helm, barfuß und mit einem Einschuss-Loch im Blech des zersplitterten Rückspiegels, war er in jeder Weise auffällig. Das wäre ihm in den Wirtschaftswäldern nahe Feldberg beinahe zum Verhängnis geworden.

Orientiert an der abendlichen Sonne, musste er einem sumpfigen Bachgelände ausweichen und umkurvte böllernd eine Schonung, um auf dem Hügel dahinter seine Richtung zu finden.

Als er an der Forstweg-Kreuzung einbog und wieder Gas geben wollte, stand ein Mann in der Quere und riss sein Gewehr hoch. Blitzartig erkannte Oie seine schlechten Chancen und stieg in die Bremsen. Die Maschine schleuderte, brach aus und er hatte große Schwierigkeiten sie abzufangen – um nicht zu Füßen des Flintenmannes zu landen – aber abgewürgt hatte er sie.

Der Blick auf Grün-Grau mit Dienstmütze ließ seinen Puls runterkommen, aber der sichtlich erzürnte Mann hinter der Flinte fluchte: »Hundsfott, auf Sie habe ich schon gewartet.«

Der Förster war ein älterer, stattlicher Herr und hieß Brammert, so stellte er sich vor.

Als er Oies verzweifelten, irren Blick sah, ließ er den Drilling sinken: »Ein Motorrad im Wald hört man doch kilometerweit, wissen Sie das nicht? Motorradrennen sind hier verboten, besonders bei dieserTrockenheit – auch für ältere Herren!« – konnte sich der Forstmann einen ironischen Unterton nicht verkneifen.

Oie senkte pflichtschuldig sein Haupt und überlegte, wie er dem lästigen Amtmann von der Schippe springen könne. Dann hörte er sich lächelnd sagen: »Ich bitte um Nachsicht, Herr Oberförster, aber ich komme von Freunden und habe keinen Sturzhelm – da wollte ich mich auf den Landstraßen nicht sehen lassen.«

Der Förster berichtigte: »Revierförster. – Und die Schuhe haben Sie auch vergessen?« – Dabei rutschte das Gewehr wieder etwas höher.

Oie entschloss sich zum Angriff: »Ach wissen Sie«, lächelte er, mit der leisen Stimme eines Ertappten, und schaute dem Förster mutig in die Augen, »eigentlich war ich nur bei einer alten Freundin. Bloß da kam ihr Kerl nach Hause und ich musste mich rausschleichen – Sie verstehen doch?«

Der Förster, faltig angejahrt, schmunzelte. Die Flinte sank dabei wieder etwas herunter: »War kein Schrank da?«

»Nee«, gewann Oie Oberwasser. »Aus dem Alter bin ich raus. Der hat ja nur einen Ausgang, und wenn man Pech hat, legt sich der Kerl daneben zum Schlafen – und das beschädigt doch im Ernstfall auch die Dame.«

Der Förster nickte verständig, wurde freundlicher und schritt zur Vernehmung: »Wer sind Sie und woher kommen Sie?«

Aus Oie konnte nun die Wahrheit heraus: »Albrecht van Oie heiß ich – aus Berlin, aber jetzt ein paar Tage zu Gast auf Franzfelde.«

Der Förster lächelte wissend: »So so, bei Alma sind Sie? Ihr Name kommt mir bekannt vor. – Waren Sie nicht mal mit Alma....?«

»Ja. – Kennen sie Alma?«

»Natürlich! Persönlich und gut, seit Jahren. Wer kennt sie hier nicht? In unserer Gegend ist doch sonst nicht viel los. Ihre Sommerfeste zum Abschluss der Plein-Airs sind legendär. Ich kaufe auch immer mal was – mein Forsthaus hängt voll davon. Landschaften, wie sie heute keiner mehr malt, Skulpturen, wo man sich als Mensch wiedererkennt und Grafiken, denen man die handwerkliche Meisterschaft ansieht. Wo gibt’s das sonst noch in unserer Provinz? – Einfach schön.«

Oie war erstaunt und erfreut über soviel Kunstsinn bei einem Revierförster.

»Also«, sagte Brammert und reichte ihm die Hand: »Grüßen Sie Alma – und machen Sie künftig einen Bogen um meinen Wald, denn das stresst die Tiere. Vorn an der Straße rechts geht’s nach Franzfelde.«

Oie bedankte sich für soviel Nachsicht und warf seine Mühle wieder an.

Im letzten Abendlicht näherte er sich Lichtenhain.

6 Ulms Elysium

Als er bei Ulm vorfuhr, war es im Hause dunkel und das Tor verschlossen, aber im quer zur Straße stehenden Ateliergebäude sah er Licht.

Wie zum letzten Mal vor zwanzig Jahren nahm er den Feldweg um die seeseitig gelegene, alte und windschiefe, mit schwarzem Holz beplankte Scheune herum, und stellte die JAWA dahinter ab.

Als er durch die offene Tenne der Scheune zum Hof ging, schlug der Hund an. Ein weißer Zwergpudel sprang aus der Hütte und umkreiste Oie kläffend.

Am ehemaligen Stallgebäude, in dem das Bildhauer-Paar arbeitete, öffnete sich die Tür, der große Schatten Ulms stand vor dem Licht und rief: »Mephisto – ist gut!«

Das besänftigte den Hund soweit, dass er, immer noch knurrend, in seine Hütte am Haus zurück trabte.»

Hab dich erwartet«, brummte Ulm, »der Zettel nach so vielen Jahren war wirklich eine Überraschung!«

Er musterte Oie beim Näherkommen mit spöttischem, ungläubigem Grinsen von oben bis unten, und sagte mit Blick auf seinen schuhlosen Aufzug: »Machst du Indianer-Urlaub?«

Sie schüttelten die Hände, klopften die Schultern und freuten sich.»Komm rein«, zog ihn Ulm vorwärts, »Schuhe sind wichtig auf meinem Ziegelboden« – und griff nach einem Paar hölzerne Pantinen aus dem Regal neben der Tür.

»Ist immer noch der alte Backsteinboden von damals. Ist doch das Beste, hält durch und kühlt in heißen Sommern wie diesem. Man braucht aber immer auch Holzschuhe, im Winter mit dicken Socken. Was gut ist gegen Hitze, ist auch gut gegen Kälte, sagen die Alten.«

Ulms Atelier war ein lang gestreckter, großer, weiß getünchter ehemaliger Kuh-Stall, mit quer liegenden, starken, hölzernen Deckenbalken für den Heuboden darüber. Die ruhten auf einer mittigen Reihe schwarzer, schöner Stützen aus Eisen-Kunstguss mit Sockel und Kapitell. Auf eine überzeugende Art gaben sie dem profanen Backsteinbau klassisches Maß und poetisches Detail zugleich.

Auf der Nordseite des Ateliers war die Längswand im Raster aufgebrochen und raumhoch, kleinteilig verglast.

Die heraufziehende Dämmerung schuf im Obstgarten dahinter – mit alten knorrigen Stämmen und Astgewirr – eine feine, organische Grafik aus Licht und Grün und Grau, die langsam in der Dunkelheit zu verschwinden begann.

»Ich vermute mal, da kommen Anregungen her«, zeigte sich Oie von der verzauberten Szenerie im Dämmerlicht des Gartens beeindruckt.

»Ist so«, nickte Ulm heiter brummend. »Vor allem für meine Zeichnungen. Ich liebe diese Abendstimmungen zu jeder Jahreszeit und arbeite dann. Linde bevorzugt das Morgenlicht und steht deshalb mit den Hühnern auf. Das sind unsere produktivsten Zeiten und so stören wir uns nicht, wenn wir im gleichen Atelier arbeiten. Auch genießen wir die wenigen Stunden, in denen es sich überschneidet und der Andere – gelegentlich und mit frischem Eindruck – etwas zur Arbeit sagen kann.«

Oie, der fürchtete, im Rampenlicht des Ateliers zu stehen, sodass man ihn aus der Kurve der Straße sehen würde, ging sofort auf das in der Ecke gelegene, kniehohe Podest zu. Dort hatten die beiden Bildhauer noch immer ihr altes Gipsstaub bepudertes Leder-Sofa stehen, von dem aus man die Atelierszene in ganzer Länge überblicken konnte.

»Wie in alten Zeiten«, lächelte Oie und setzte sich.

Ulm rief aus der Ferne: »Schön, schön – schön, dass du mal vorbeikommst!«

Er stand jetzt in der Mitte des Raumes vor einer liegenden Gipsfigur und rührte mit dem Spachtel in einem Gummigefäß der anderen Hand: »Muss ich noch aufbrauchen«, rief er entschuldigend und spachtelte, mit dem Oberkörper schwingend und wiegend, an einer Schulter der überlebensgroßen Figur.

Oie kannte Ulms Plastiken seit den Anfängen seines Studiums an der Kunsthochschule in Berlin und gemeinsamer Plein-Airs der Holz-Bildhauer. Ulm hatte einige Jahre vor ihm bei den Altmeistern Stötzer und Jastram begonnen, und war damals schon sehr eigenständig in seiner plastisch-figürlichen Haltung. Alles hatte etwas Leises und gleichzeitig Menschlich-Grandioses. Die straffe Form und die feine Geste zugleich, die dem Betrachter sagen konnte: Ich bin in Dir, bin Mensch – erkennst du mich?

»Wofür ist die …?«

»Große Liegende«, rief Ulm. »Sie war für einen Wettbewerb im Westen – für einen Kurpark. Aber die angereisten Beauftragten wollten sie nicht, nachdem sie das Modell besichtigt hatten – es sei zu realistisch! Du weißt, das ist jetzt ein Schimpfwort in der Kaste der Kunst-Erklärer. Sie fürchten arbeitslos zu werden und sie fürchten das Leise, wenn das Werk menschliche Haltung trägt, die jeder fühlt und die poetisch spricht.

Aber ich mache sie, so wie ich es gedacht habe, in Originalgröße – ich muss das.«

Während Ulm sprach, strich er den Spachtel in einem finalen Akkord von letzten Gips ab, kam herüber und setzte sich zu Oie aufs Sofa.

»Nun erzähl mal – was liegt an? Fliehst du vor dem Gestaltungsrummel der Metropole oder weshalb suchst du die Ruhe der Provinz?«

Diese Spitze kam nicht überraschend, denn im Gegensatz zu den Bildenden Künstlern führte Oie als Gestalter ein nahezu aktionistisches Leben. Das lag in der Natur der Sache und das wusste er. Dieses kleine Vorurteil war auch schon damals, zu Ostzeiten – vor allem durch Alma verbreitet – entstanden, als er in der Szene der baugebundenen Kunst mit besonderen Arbeitsweisen neue Wege ging und auf die Möglichkeiten von Gesamtgestaltung, wie er es nannte, aufmerksam machte.

Ulm hatte gut Reden, fand Oie: Seit fünfundzwanzig Jahren am gleichen Platz, seit dreißig Jahren mit derselben Frau und der gleichen, immer anders schönen Arbeit, was auch in einem Bildhauer-Leben nicht so oft vorkommt.

So war die Anspielung, auf seinen Ortswechsel vor langer Zeit, das Stichwort und er gab zu: »Ulm, diesmal fliehe ich wirklich. Die Vergangenheit hat gerade in Franzfelde versucht, mir den Hals umzudrehen. Bei Alma ist eingebrochen worden – und der Dackel Franz ist tot.

Ich kam gerade dazu, habe einem der Gangster ein Ding verpasst und konnte mich mit dem Motorrad absetzen.«

Der große Ulm schaute bei diesen Worten ungläubig und belustigt auf den Freund.

»Alma ist, Gott sei Dank, bei meiner Ankunft für ein paar Tage weggefahren, sonst hätte sie sicher einen Herz-Kasper bekommen, oder Schlimmeres. Die Typen schienen zu allem fähig.«

»Wer ist denn hier draußen hinter dir her?«, fragte Ulm, der nun den Ernst begriff, mit großen Augen.

»Ich bin nicht sicher. Es hängt vermutlich mit einem Brief und Dokumenten aus Moskau zusammen, die ich nach dem Tod eines Freundes über einen Berliner Notar erhalten habe. Aber das ist eine lange Geschichte, die mit den Wende-Ereignissen zusammenhängt – die erzähle ich dir, wenn ich weiß, was da im Hintergrund läuft.«

»Ja die Wende, das war so ein Ding mit Ansage von dir – und keiner hat es geglaubt – ein Jahr davor. Ich denke noch heute manchmal daran, wie du zum siebzigsten Geburtstag von Jo Jastram in seinem Bildhauer-Atelier zu später Stunde im kleinen Kreis darüber geredet hast. Die großen Augen des Westberliner Gastes, des späteren Kultursenators Roloff-Momin sehe ich heute noch leuchten.

Du kamst gerade von so einem Bahnhofsprojekt in Dessau, mit Rolf Biebl von unserer Zunft, der immer so schöne Geschichten draufhatte, von den Kultur-Funktionären in Berlin und deren aktionistischer Ratlosigkeit.

Der Kulturbetrieb war ja sehr verunsichert vom bleiernen Stillstand, der sich in diesem Herbst wie klebriger Nebel über alles legte – trotz Perestroika in der Sowjetunion.

Da kamst du, wie ein Glühwürmchen im Dunkeln, und maltest ein Bild von dem Wandel, der im Gange sei und der folgerichtig zu einem europäischen Frieden, zum Abbau des Eisernen Vorhanges, zum Fall der Mauer und zu einer Deutschen Union führen würde.

Die ungläubigen Gesichter sehe ich heute noch. Das war schon ein Ding damals! Ich glaube, wenn ich das ernster genommen hätte, wäre ich auf das, was dann kam, besser vorbereitet gewesen.«

»Ja, das mag sein Ulm, aber die stete Entwertung akademisch gebildeter Kunst durch die Szene der Spekulanten wäre so oder so nicht aufzuhalten gewesen. Nun bestimmen die Herrscher der Börsen den Stellenwert von Kunst. Eigentlich war ich mit meinem Informationsvorsprung, ohne es zu wissen und wahrhaben zu wollen, in der Rolle einer Kassandra künftiger Verhältnisse in der Kunst, – bloß darauf hat damals niemand einen Gedanken verschwendet.

Es ging ja vor allem um den Abbau von paranoiden militärischen Bedrohungs-Szenarien, den großen Frieden, eine demokratische Gesellschaft und eine neue wirtschaftliche Zusammenarbeit – dafür wurde die Europäische Perestroika entwickelt.«

»Europäische Perestroika, davon habe ich noch nie gehört – was soll das sein?«

»Das, Ulm, waren verdeckte Operationen der Militär-Geheimdienste in den Ostblock-Staaten, die den friedlichen Übergang und die neue Unabhängigkeit der Länder des Ostens sichern sollten. Jedenfalls verstehe ich das im Augenblick so, nach den Dokumenten, die mir ein verstorbener Freund, der maßgeblich beteiligt war, übermittelt hat. Konkretes weiß ich auch noch nicht und will es herausfinden. Wohl deshalb wollten die mir in Franzfelde an den Kragen. Wegen Alma werden sie nicht gekommen sein.

Ich konnte in der Hektik der Attacke ja auch nicht fragen«, schnaufte Oie seine noch immer schnürende Spannung heraus.

Ulm schaute halb belustigt halb ernst ob dieser spontanen Groß-Ereignisse in der schläfrig beschaulichen Ruhe der Provinz, spürte jedoch die Brisanz der Lage und brummte: »Wenn ich helfen kann sag es – aber lass uns erst mal was essen«, stand auf und schaute aus seinen kleinen, etwas hervorstehenden aber lustigen Augen auf ihn herab.

Ulm trug wie immer Vollbart, aus dessen mittlerweile eisgrauem Gebüsch zuweilen Worte und Sätze wie Gewehrsalven hervorschießen konnten. Diese Art zu reden, und der fundamentale Anspruch seines Beitrages – nach langem, bedächtigem Schweigen – hatten schon damals die viel- und schönredenden, die Kunst verwaltenden Funktionäre und Parteibonzen verwirrt. Sein knielanger, grob-leinener Arbeitskittel, mit breitem Gürtel, gab ihm zudem schon in der alten Zeit den Habitus einer ehernen Tolstoischen Erscheinung, die dann, besonders durch seine ausgreifende Gestik, expressiv und dynamisch wirkte.

Wie beständig sich doch der charaktervolle Mensch über die Jahre zeigt, freute sich Oie an Ulms Erscheinung – beständig wie eine alte Eiche.

Umsprungen vom Pudel gingen sie zum Haupthaus, in dessen Küche schon ein großer Teller mit belegten Broten stand.

»Hat Linde gemacht«, rückte Ulm das Geschirr zurecht. – »Sie ist schon um acht ins Bett, wie es bei ihr üblich ist.«

Oie erinnerte sich bei Ulms Worten daran, dass das schon damals irgendwie als das Geheimnis ihrer marmorschönen Haut und inneren Strahlkraft galt.

Schweigend saßen und aßen sie nebeneinander – und erst jetzt merkte Oie an seinem nachhaltigen Appetit, dass er seit dem Frühstück nichts mehr zu sich genommen hatte. Die Landbrot-Stullen mit Aal und Räucherfisch waren besonders gut.

»Immer noch von dir?«, hob Oie ein duftendes Stück und sog den fantastischen Geruch von Räucherfisch ein.

»Ist schon Tradition – ist besser und preiswerter als gekauft – obwohl man auch Aale jetzt in jedem Supermarkt bekommen kann.«

»Ich erinnere mich«, lächelte Oie. »Du hast ja schon zu Ost-Zeiten die Buchenspäne eingesammelt, die bei unseren Holzplastiken abfielen.«

Ulm brummte bestätigend: »Die vom Buchenholz sind für mich die Besten«, und schob dabei mit schwerer Hand ein kleines Stück Räucherkarpfen über die Tischkante. Als es auf den blau-weißen Boden gefallen war, stand Mephisto langsam auf, trabte zum Fisch und fraß ihn schmatzend auf. Dann leckte er die Fliesen und trollte sich wieder an seinen Platz im Korb neben der Tür. Als das so ein paar Mal gegangen war, fixierte Oie den Hund:

»War der nicht mal schwarz?«

»Na klar, im Osten war der Teufel schwarz. Jetzt haben wir Westen und da sind die Teufel weiß – oder sie tun so. Aber im Ernst, was denkst du, wie alt so ein Hund wird? Das ist sicher schon der Dritte, seit du fort bist – wir Menschen sind da einfach besser dran!«

»Vielleicht ist so lange gar nicht gut, wenn man dafür drei kürzere Leben haben könnte«, provozierte Oie lächelnd.

»Was soll das bringen? – Dann sind Gelassenheit und Weisheit ausverkauft, dann gibt’s doch nur noch Zeitgeist-Schwachsinn von immer fröhlichen, aufgedrehten jungen Leuten, wie in der Werbung. Ein fürchterlicher Gedanke!«

Eine Weile war wieder Schweigen. Sie kauten und der Hund leckte sich schmatzend den letzten Duft von der Schnauze. Ulm goss noch einmal Kaffee ein und schüttete den großen Rest in eine Thermosflasche.

»Feierabend! – Jetzt hole ich mal den Obstgeist und dann reden wir!«

Er stand auf, ging an den Küchenschrank, holte eine halbvolle Flasche Birnen-Geist und Gläser, schenkte ein und setzte sich.

»So«, rückte er näher heran. »Nun erzähl mal – was liegt an?«

»Eigentlich wollte ich mich nach so langen Jahren nur mal sehen lassen und mit dir und Linde reden, wie in alten Zeiten. Aber jetzt brauche ich Hilfe: Ich muss unauffällig nach Berlin – morgen.«

»Kein Problem«, brummelte Ulm. Er neigte sich zur Seite, musterte die Holzschuhgröße, ging zur Ofenbank und holte darunter ein paar gelbe Gummistiefel hervor.

»Sind von unserer jüngsten Tochter, die studiert in Berlin Tiermedizin – müssten dir passen, die alten Dinger. Eine Anglerweste habe ich auch für dich, damit du nicht so städtisch rumläufst.«

»Hast du auch ein bisschen Anglerzeugs – als Tarnung?«

»Na klar, jede Menge alter Kram, der sich da ansammelt, einen Köderkoffer und eine Teleskop-Angel auch, dann bist du vollständig.«

»Gut«, freute sich Oie. – »Bringe ich bald mal wieder und würde auch gerne das Motorrad dalassen.«

»Endlich!«, grinste Ulm. »Weißt du, wie scharf ich immer auf eure stromlinienblaue JAWA war, seit ihr damals das Ding aufgebrezelt habt. Dieses Zweizylinder-Böllern in Chrom und blauem Glitzern war hier in der Gegend schon ein Ereignis, um das ich euch beneidet habe. Aber Alma wollte sie mir nie verkaufen – wegen eurer Söhne.«

»Schleiflack mit Fischschuppen, neun Schichten – die kommt sicher mal in irgendein JAWA-Museum«, schwärmte Oie, »und so lange sie hier steht, fährst du einfach damit. Nur den rechten Rückspiegel musst du erst mal abbauen oder reparieren – da fehlt das Glas.

Hier ist der Schlüssel, die Papiere liegen allerdings auf dem Küchenschrank bei Alma!«

»Willst du zum Bahnhof Feldberg?«, fragte Ulm – noch glücklich lächelnd über das Motorrad.

»Nee, ist nicht so gut. Vielleicht haben die grauen Typen da ein Auge drauf. Besser ist Fürstenberg, das ist weiter weg und da ist mehr los.«

»Machen wir morgen früh – jetzt gehen wir erst mal fischen.«

Oie war es recht, denn er war durch die Ereignisse der letzten Stunden immer noch völlig aufgewühlt. Auch fühlte er sich in Ulms Gesellschaft sicher und genoss dessen urige Art, die Dinge zu sehen und anzusprechen – auch nach so vielen Jahren wieder.

»Hier«, brummte Ulm und griff zu den Messinghaken über der Ofenbank. »Nimm den Pullover, den Südwester und dort die blaue Decke, wir bleiben draußen. Wir gehen auf Aal. Du kannst mir helfen.«

Oie kannte die spontanen Anweisungen Ulms von früher, denn gewöhnlich kam immer so was, wenn man mit ihm arbeitete. Die verflossenen Jahre hatten daran nichts geändert.

Sie standen auf, ließen alles so stehen, riefen den Hund und gingen im Licht der Taschenlampen runter zum See.

Der von Wald und Busch umfangene See hinter dem Garten war nicht sehr groß, wie Oie sich erinnerte. Im Schwarzgrau der Nacht war nur ein schmaler Schilfgürtel über einen kurzen Steg zu passieren, an dessen Ende ein hölzernes, geteertes Ruderboot lag.

»Erst mal ein bisschen Schöpfen gegen nasse Füße.« – griff sich Ulm die Gummi-Pütz und reichte sie dem vorsichtig auf die Spanten steigenden Freund.

Während Oie Wasser schöpfte, machte Ulm das Boot klar.

7 Feindlich-freundliche Kooperation

Noch am gleichen Abend hatte die Information von der fehlgeschlagenen blutigen Aktion, die Listen Igor Antonows einzufangen, Moskau erreicht.

Am nächsten Morgen tagte erneut die Runde im Russischen Geheimdienst. Durch den toten Legionär drohte, wenn es ruchbar würde, über kurz oder lang Ärger mit den Deutschen. Vor allem aber kamen sie in der Sache nicht weiter.

Alle stillen Hoffnungen, über den Zusammenhang von verzeichneten Personen und Operationen in den Listen, Beweise des Verrates gegen den arroganten Militär-Geheimdienst in die Hand zu bekommen, um endlich Nachtreten zu können, mussten sie vorerst begraben.

Zur Prävention von drohenden diplomatischen Verwicklungen wurde beschlossen, den zuständigen Sekretär für die Bekämpfung des Internationalen Terrorismus der Deutschen Botschaft in Moskau, zu kontaktieren. Man wollte Misshelligkeiten vorbeugen – und vielleicht Hilfe bei der Suche nach van Oie erhalten.

Für den Nachmittag wurde telefonisch ein Vier-Augen-Gespräch im Hotel Intercontinental vereinbart.

Der Russische Geheimdienst RSG schickte den Kopf der Ermittler, Generalmajor Fjodor Folim, der zu Igor Antonows Zeiten dessen Gegenspieler im KGB war.

Damals von fast uneingeschränkter Machtfülle, jedoch – so musste er sich eingestehen – voller Ahnungslosigkeit gegenüber den Operationen des Militär-Geheimdienstes in der Perestroika, hatte Folim brennend offene Rechnungen.

Sollte er sich posthum noch einmal von Antonows vertrackten Schachzügen vorführen lassen – von einem Toten?

Und dies so kurz vor der Pensionierung, die er sehnlichst erwartete, weil seit einiger Zeit jeder Tag ein unendlicher Kraftakt war. Sein schwerer Körper, die verschlissen Gelenke und die vom Wässerchen zerstörte Leber erhofften den Ruhestand, wie der Marathon-Schwimmer das rettende Ufer.

So geplagt und voll gekränktem, postsowjetischem Groll ging er zur Verabredung mit Ernst Buch, der – fast so alt wie er – mittelgroß, schlank und gelenkig, wie auf Schienen ins Hotel-Foyer huschte, in dem Fjodor Folim bereits ungeduldig wartete.

Buch entschuldigte sich mit einem Lächeln und spöttisch-eleganter Verbeugung artig für seine Verspätung, die den Moskauer Verkehrsverhältnissen anzulasten sei – und Folim war über diesen souveränen Auftritt, wie immer, neidvoll irritiert.

Waren es Buchs Verbindungen zum Theater oder der yogagestählte Körper, der seine Auftritte immer so leicht und eigentümlich alterslos erscheinen ließ?

Fjodor Folim hielt, bei allem Respekt, Ernst Buch in den Maßstäben der Dienste für einen bunten Vogel, – aber jetzt brauchte er ihn.

Jedenfalls gab es alle Vollmachten, um mit dem Residenten des Deutschen Geheimdienstes-DGD zu verhandeln, dem Feind, dessen dunkle Seiten er ansonsten täglich brauchte, um sein eigenes Licht heller erstrahlen zu lassen.

Das beruhte auf Gegenseitigkeit, war ihm in resignativer Altersweisheit bewusst, war es doch eine System übergreifende, fundamentale Existenzbedingung für die unterirdisch wuchernden Biotope aller Geheimdienste dieser Welt.

Man kannte sich, man respektierte sich, man war bestrebt Vorteile in Operationen zu erlangen, schon um für den Fall des Misslingens anderer Unternehmungen, Verhandlungs-Masse zu besitzen.

Insgesamt war es – dessen war er sich nach langen Dienstjahren bewusst – immer auch ein zynisches Spiel, um in den Augen der jeweiligen politischen Machthaber, mit ein paar Erfolgen, ein notwendiges Maß an Existenzberechtigung zu zeigen und damit gleichzeitig die über viele Dienstjahre eroberten Privilegien, mit Pensionsanspruch, zu befördern.

Das war auf beiden Seiten so – nur mit einem gewaltigen Unterschied im Salär.

Auch deshalb reizte es Fjodor Folim immer wieder, sich mit dem DGD-Residenten anzulegen, – diesmal jedoch brauchte er seine Hilfe.

Man hatte ja seit einigen Jahren auch gemeinsame Interessen, besonders beim einsickernden Islamischen Terrorismus, wie sie ihn angewidert und zugleich hoffnungsvoll nannten, denn der hatte den Stellenwert der Dienste beider Seiten in ungeahnte Höhen befördert.

Dieser in den Medien lauthals beschriene Terrorismus drohte den Russen vor allem aus dem Kaukasus, besonders aus Tschetschenien, – den deutschen Vasallen des Amerikanischen Imperiums, so glaubten sie, vor allem aus Afghanistan und dem Nahen Osten.

Fjodor Folim kannte den Residenten Ernst Buch schon lange, erst aus dem diplomatischen Dienst der DDR, dann als ein Russland-Experte und Vertreter deren letzter Regierung vor der Deutschen Einheit.

Sie hatten bei den Verhandlungen über den sowjetischen Truppenabzug, Anfang der Neunzigerjahre, im Hintergrund an den sicherheitspolitischen Expertisen gearbeitet. Als zweite Geigen im Orchester der Sicherheitsexperten, auf deren Grundlage die Militär-Chefs und Politiker die Modalitäten und den Zeitplan der Abrüstung und des militärischen Rückzuges aushandelten.

Man einigte sich damals – am Rande der Abkommen – im Interesse eines schnellen Abzuges aus Deutschland, auf immerwährendes Schweigen über konkrete Fakten und Personalien aus der Zeit des Kalten Krieges.

Man wollte vonseiten der Bundesrepublik, dass nichts von der breiten Unterwanderung durch den KGB, den sowjetischen Militär-Geheimdienst, die Staatssicherheit der DDR und die Militäraufklärung der NVA ans Licht kommt – und man wollte, vonseiten der Russen, keine Jagd auf die ehemaligen Agenten.

Das hatte zwanzig Jahre lang gut funktioniert. Selbst die durch russische Überläufer enttarnten Spitzenagenten und Kontakte unter deutschen Politikern, Amts- und Würdenträgern wurden diskret beschwiegen, alsdann jedoch auf ein Abstellgleis rangiert.

Lasst die Toten ruhen, war in beider Seiten Interesse. Alle großen Parteien der Bundesrepublik wollten das, denn jede hatte da Leichen im Keller und stockte auch deshalb bereitwillig die Mittel für den Abzug der Sowjet-Armee bis auf sechsundfünfzig Milliarden Mark auf. Dann war alles gut.

Nun aber war da ein Leck entstanden, das Fjodor Folim dem vollends überraschten Ernst Buch so zu erklären versuchte: »Ernst, du musst wissen, es war bei uns damals so wie überall. Die Rivalitäten der Dienste – bei uns zwischen KGB und Militär-Geheimdienst – das hatte ein Eigenleben. Wir durchschauten es manchmal erst, als das Kind schon in den Brunnen gefallen war. So war das auch bei der Öffnung der Berliner Mauer, die damals unser Militär-Geheimdienst organisiert haben soll.«

Ernst Buch traf der letzte Satz wie ein Blitz, aber er gab sich gelassen, nur die weißen Knöchel seiner verspannten Hände auf den Armlehnen und die geschlossenen Augen, konnten auf einen Alarm im Kopf schließen lassen.

»Du siehst mich erstaunt, Fjodor Fjodorowitsch«, war der Deutsche bemüht Ruhe zu bewahren. »Irgendwas kam uns dabei immer Spanisch vor und es ist gut, wenn du nach über zwanzig Jahren so offen sprichst. Aber was hat das mit uns zu tun, hier und jetzt?«

»Sehr viel: An der Spitze dieser Operationen stand ein gewisser in der Perestroika eingesetzter Igor Iwanowitsch Antonow. Der wurde dann – nach dem August-Putsch und der Auflösung der Sowjetunion – auf ein Abstellgleis geschoben. Als Militär-Pensionär aber hat er aus seinen alten Datenbanken Listen erstellt, über alle durch ihn rekrutierten Mitarbeiter und Einfluss-Agenten in Deutschland. Klarnamen, Decknamen, Adressen, operaive Zuordnungen – wer weiß was noch alles.

Du bemerkst – die Kronjuwelen.

Als er starb, war auch all sein Wissen ins Grab gesunken, – dachten wir. Da bekommen wir kürzlich die Information, dass eine Verwandte, noch sechs Jahre nach seinem Tod, Informationen an einen Deutschen gegeben hat. Wir haben daraufhin recherchiert und festgestellt, dass es eben diese Listen waren, die da abgeflossen sind.

Du verstehst unsere Besorgnis, Ernst? Da sind wichtige Personen des öffentlichen Lebens verzeichnet, die meisten sind schon tot oder im Ruhestand. Aber jede Veröffentlichung wäre trotzdem ein Supergau, – denn es berührt unsere Abmachung, zu schweigen.«

Ernst Buch hörte Folims letzte Worte wie im Traum, denn er ahnte, mit dem Erscheinen dieser Listen stand für ihn wieder alles auf dem Spiel. All die Jahre, die er Deutschland treu gedient hatte, erst im Osten und dann in der vereinigten Bundesrepublik. Dann war alles umsonst, denn die politisch korrekten Amts-Geier würden ihn vom Hof hacken wie einen räudigen Hund, verlustig aller Privilegien, Auszeichnungen und Pensionsansprüche. Ein abgewrackter Geheimer, der froh sein konnte, noch einen Job als Nachtwächter zu finden.

Seine Karriere zog wie ein Abspann zum Traum, wie ein eiliger Schwarm von Zugvögeln vorbei: Am Anfang ein talentierter Puppenspieler im Pionierpalast, delegiert zum Studium der Theaterwissenschaften in Moskau. Dann, als Sohn von Funktionären der liberalen Partei, ein Quoten-Liberaler an der Diplomaten-Akademie der DDR und in den Ost-Botschaften tätig. Nach der Wende, als Unbelasteter in die Dienste der Bundesrepublik übernommen, galt er dort als Experte für Ost-Europa.

Seine Kenntnisse der Kultur und politischen Szene, sein bisweilen artistisches Parlieren zwischen Diplomaten-Sprache, russischer Hochkultur und Moskauer Vorstadt-Slang verschafften ihm dann Zugang zu einer Karriere im Deutschen Geheimdienst – und begründeten dort seinen Ruf als Vielzweck-Waffe.

Ernst Buch kannte seine Pappenheimer, bewegte sich in Moskau wie ein Chamäleon und bevorzugte das Jagdverhalten einer Muräne im Korallenriff: immer geräuschlos, immer abgetarnt, alles registrierend und dann blitzschnell zuschlagend, wenn ein Vorteil in Sicht war. Er kannte sich aus, er kannte die scharfzähnigen Muränen der anderen Riffe und war bestrebt sein Revier beständig auszubauen – was in Zeiten, da alles käuflich wurde, immer weniger Probleme machte.

Er war der erfolgreichste Agent in Moskau, so sahen es seine Chefs: Politische Stiftungen, Nichtregierungs-Organisationen und durchgeknallte Typen mit Zugang zur Hightech-Szene waren seine Lieblingswerkzeuge.

Und nun auf einmal – mit den Listen – stand nach über zwanzig Jahren für ihn alles auf dem Spiel, wie in einer letzten Poker-Runde, nach der er sich die Kugel geben konnte.

Er zwang sich zur Ruhe und ging in die Offensive. »Warum so verkniffen?«, fragte er mit gespielter Siegermiene. »Unsere Vereinbarung kenne ich, aber sind da vielleicht Leute dabei, die heute noch für euch arbeiten? Habt ihr deshalb Fracksausen?«

»Nein, nein – wenn es darum ginge, würde ich dich nicht um Hilfe bitten, sondern allein handeln. Es ist nicht wie du denkst. Es geht vielmehr um unsere gemeinsame Geschichte bei der Deutschen Einheit, wenn du so willst. Die hatte für beide Seiten gerade ihr Gleis gefunden, wie man bei uns so sagt. Wie stehen wir da, als Russen? Es waren nicht die äußeren Umstände damals, nicht unsere beschränkten, missgünstigen Satelliten, nicht unsere objektiven, wirtschaftlichen Schwierigkeiten, ein überdehntes Imperium zu sichern, sondern Agenten der Militär-Geheimdienste des ganzen Ostblocks waren es, die halfen, einen der geschichtlich größten Machtblöcke aufzulösen.«

Wieder durchzuckte es Ernst Buch. Obwohl sich Folim nichts anmerken ließ, denn eigentlich musste der Russe, bei der Sichtung der Listen, auch auf seinen Namen gestoßen sein, – den Puppenspieler, als der er im Militärgeheimdienst der DDR einst agierte.

Ihn jetzt damit gefügig zu machen, hob sich der alte Taktik-Fuchs, als den er Folim kannte, wohl für brisantere Momente auf – da hatte er keine Zweifel.

Beeindruckt schob er seine Brille zurecht: »Das klingt gewaltig – gerade aus deinem Munde, Fjodor – aber was geht das uns an, als Deutsche?«

»Bedenke das Ende!«, raunzte Folim. – »Eure ganzen schönen Geschichten vom Wunder der Deutschen Einheit, vom Heiligen Geist der Revolution, der da übers Volk kam, werden völlig neu beleuchtet, da bin ich mir sicher. Ich frage dich, ob das dann unseren und euren regierenden Politikern gefällt?«

»Hm, – ist schon gut«, stöhnte Buch einsichtig, «ich verstehe die Brisanz, glaube ich. Was erwartest du von uns, Fjodor Fjodorowitsch?«

»Hier hast du seine Legende – ein gewisser Albrecht van Oie. Zieh ihn aus dem Verkehr und sammele die Daten von Antonow ein. Du kannst dir ja eine Kopie machen und kannst dann sicher auch Schlüsse ziehen, was zu tun ist«, lächelte er mit geschlossenen Augen so kryptisch, dass Ernst Buch eine Chance witterte, doch noch das Unheil abzuwenden, oder wenigstens darauf vorbereitet zu sein.

Vor allem aber irritierte auch Buch jetzt der Name van Oie, denn den hatte er im Herbst des Wendejahres in der Moskauer Botschaft gehört, ohne ihn zuordnen zu können, – auch wegen der nervenzerreißenden Kommandoaktion gegen den KGB, die ihn damals fast den Hals gekostet hätte und ihn zum Abtauchen nach Berlin zwang.

Er beäugte Oies altes Bild wie ein Numismatiker und fand keinen Anhaltspunkt – doch der Name verunsicherte ihn zutiefst.

»Danke, dass ich Einsicht in die Daten bekommen kann«, fing er sich, »bloß wie stellst du dir das vor, Fjodor, wenn gegen den Mann nichts vorliegt? Ich bekomme in dieser Gefechtslage nicht einmal einen Durchsuchungsbeschluss, wir sind ein Rechtsstaat.«

»Was könnt ihr eigentlich noch, wenn ich das höre? Aber auch da haben wir – unfreiwillig –, eine Vorlage für euch, denn es gibt kein Glück, wenn das Unglück nicht ein bisschen geholfen hätte, sagt man bei uns in Russland.

Ein paar Leute haben schon versucht den Oie einzufangen, ohne dass ich davon wusste. Da ist dann was schief gegangen und ein Toter blieb liegen. In einem Ort Namens Franzfelde, nördlich von Berlin, da war es – das ist die Vorlage.

Außerdem, Ernst, haben wir noch einen Gefallen bei euch gut, wegen der zwei deutschen Islamisten, die wir auf dem Weg nach Afghanistan abgefangen haben.«

»Ja schon, aber dazu haben unsere Chefs schon telefoniert. Ihr habt unsere Operation gestört, der eine war unser V-Mann und ihr habt ihm mächtig zugesetzt in Moskau.«

»Das war nur ein Vorgeschmack von dem, was ihm bevorsteht, wenn bei den Talib seine Tarnung auffliegt oder er nur unter Verdacht gerät. Ich kenne Afghanistan als Offizier, da könnt ihr nicht solche grünen Jungs hinschicken, die werden sofort in die Mangel genommen. Ich habe noch von keinem gehört, der da nicht gesungen hätte.«

»Du meinst den zweiten Islamisten, Fjodor, das war nicht unser Mann – nur ein Fanatiker zur Tarnung. Wir hatten keinen anderen.«

»Siehst du Ernst, es war gut, dass wir den zurückgeschickt haben. Außerdem habt ihr bessere Kliniken für Rehabilitation. Wenn der eher gesungen hätte, wäre es ihm nicht so schlecht ergangen. Wir haben euch dafür einen unserer Männer gegeben. Den Besten, einen Tschetschenen, der sich auskennt, gute Verbindungen hat und nun, mit eurem Mann gemeinsam, regelmäßig Lageberichte aus Afghanistan schickt. Deshalb sollten wir auch in dieser unerfreulichen Sache Antonow kooperieren!«

»Grundsätzlich ja, aber wie konnte das mit diesem Antonow eigentlich geschehen, Fjodor Fjodorowitsch – bei eurem Apparat und euren Vollmachten?«

»Du scherzt, Ernst, das ist auch nicht mehr so wie früher. Versteh bitte: Antonow war ein Offizier mit hohen Verdiensten, absolut zuverlässig, ein brillanter Kopf, der beste Mann des Militär-Geheimdienstes damals, sagte man – und sein Leben lang der Partei ergeben, wie es bei uns hieß.«

»Versteh schon, aber noch mal, wie konnte so was passieren?« In Buchs Worten schwang ein Anflug von Irritation mit.

»Ganz profan: Er hinterlässt einer Person der Familie einen versiegelten Brief mit dem Auftrag, ihn nach seinem Ableben an die Adresse in Deutschland zu überbringen. So ein Wunsch ist auch in Russland heilig.

Gott sei Dank hatten sie in der Familie, als alte Kommunisten, Bedenken, gleich nach dem Tode, mit so einer Sendung nach Deutschland – es war ja ein Geheimdienst-General. Also blieb der Brief irgendwie liegen. Alle, die davon wussten, starben, und als nur noch eine alte Dame da war – soviel wissen wir – bekam die auf einmal einen Gewissenskonflikt. Vielleicht hat sie ihren Popen gefragt, wie es jetzt so Mode ist. Vielleicht wollte sie aber auch nur einkaufen in Berlin – wir wissen es nicht. Jedenfalls ist die Sendung von ihr zu einem Notar in Berlin gebracht worden und wurde zum Glück nicht persönlich an den Oie übergeben. Auf diese Weise haben wir es erfahren.«

»Welcher Notar denn, Fjodor?«, merkte Buch auf.

»Den kennst du nicht – und es tut auch nichts zur Sache!«

»Welcher Notar, Fjodor Folim, wenn wir zusammenarbeiten wollen – nur für uns und ohne Konsequenzen?«

»Na schön – Bulgakow heißt der Mann, auf der Kantstraße in Berlin, wir haben ihn schon lange wegen Steuerhinterziehung und Geldwäsche für einen Londoner Oligarchen unter Beobachtung.«

»Gut«, erhob sich erst Buch, »fangt den Oie selbst. Wir werden erst mal nicht aktiv, aber stellen euch Koordinaten über eventuelle Aufenthaltsorte und die letzten Bewegungs-Profile aus dem Funknetz. Die bekommst du auf dem üblichen Wege.

Ob sich was aus dem Vorfall Franzfelde ergibt, muss ich sehen. Da ist die Kriminalpolizei sicher schon dran.

Aber bitte, Fjodor, keine Schweinereien, kein Blut mehr, keinen Lärm, einen Skandal können wir uns beide nicht leisten.

Und eine Frage noch von einem wichtigen Mann in unserer Botschaft: Er sucht sibirische Zobelfelle – Winterfelle – für einen Mantel seiner Frau zu Weihnachten.«

»Oh ja, Ernst – was wäre diese Welt, wenn wir nicht gelegentlich zusammenhalten würden?

Eine Adresse schicke ich dir morgen. Da habt ihr die größte Auswahl.

Aber topsecret! Es ist ein Zoll-Lager. Ich melde euch telefonisch an, wenn ihr wisst, wann ihr hinwollt.«

Die Agenten verabschiedeten sich förmlich.

8 Fischzug der Erinnerungen

Sie drückten sich leicht vom Steg ab, schwebten in freies Wasser und der Kahn glitt mit ein paar Ruderschlägen Ulms hinaus.

Kein Windhauch war zwischen dem Hochwald-Saum der Ufer in dieser sternklaren Nacht spürbar. Der See erschien im sanften Licht des gerade aufgehenden Mondes spiegelglatt.

Fast lautlos kamen sie nach wenigen Minuten zu einer Boje nahe am Schilf, die ein im Wasser schwimmender kaum sichtbarer, rindenlos-heller Holzkloben war.

»Der ist über ein Perlonseil auf dem Grund verankert, so fällt er nicht auf«, flüsterte Ulm.

»Wem fällt er nicht auf?«

»Na allen: Den Nachbarn, dem Förster und den anderen Anglern.«

»Ach, deshalb im Dunkeln?«

»Nö. Vor allem wegen der Chancen nachts an meinem Platz etwaszu fangen – und wegen der Stimmung. Wirst du gleich sehen, so was erlebst du nicht in der Stadt. Lass uns bisschen was tun.«

Sprach’s, und holte aus einem Plast-Eimer im Boot eine lange feste Sehne, die er an der Holzboje verknüpperte. An dieser Schnur waren im Abstand von einigen Metern armlange Schnüre mit Haken befestigt. Ulm griff in eine Büchse des Anglerkoffers und zog spitzfingrig Mehlwürmer heraus, die er einzeln an die Haken steckte.

»So geht das und das mach ich jetzt, während du langsam rudernd voraus gehst, immer in dem Abstand am Schilf entlang.«

Oie tat wie ihm geheißen und bemühte sich um möglichst geräuschloses Rudern. Schon nach etwa zweihundert Metern war das Ende der Leitschnur erreicht.

»Stopp jetzt«, brummte Ulm, »und die Schnur versank in der Tiefe. Nur eine Sorgleine mit Plast-Schwimmer am Ende markierte die Position.

»Wie tief ist es hier?«

»Zwischen zwei und drei Meter«, antwortete Ulm. Er wies auf die Ruder und dann voraus, worauf Oie mit kräftigen Schlägen in die Mitte des Sees zog, wo ihn ein aufkommendes Lüftchen mit den unvergleichlichen Gerüchen des feuchten Nacht-Waldes überraschte.

Ulm steckte einen Klappanker zusammen, versenkte ihn und sortierte sich.

»Hier – nimm die Decke, bevor du auskühlst. Das Wasser hat zwar Sommer-Temperatur, aber gegen Morgen wird’s frisch.«

Der Mond war in der Zeit ihrer Leinenarbeit in voller Schönheit aus dem Wald über den See gezogen und tauchte die Szene nun in ein graublau-silbernes Zauberlicht.

Darunter machten sie es sich bequem, und Ulm griff Obstgeist aus dem Koffer, den er mit einem Brummeln, mehr auffordernd als fragend, Oie hinhielt: »Schluck!«

Der nahm einen kräftigen Zug und gab ihn zurück, worauf Ulm schnaufend einen herunter gurgelte, der seinem Kampfgewicht entsprach.

Es war eine zauberhafte Nacht. Der Pudel stand im Bug mit den Vorderpfoten auf der Bordwand, witterte und lauschte den feinen Geräuschen des nächtlichen Waldes, die sie erst jetzt wahrnahmen.

Ein Kuckuck tönte in der Ferne, ein Waschbär planschte grunzend und Oie empfand eine kaum zu beschreibende Idylle.

Nach einiger Zeit durchbrach Ulm flüsternd die Stille: »Wie ist es dir damals in Berlin ergangen, nachdem du weg bist?

»Nicht schlecht – oder besser gesagt, wie hier auf dem Lande – wo ich ja noch weiter Projekte bearbeitete und auch mein angestammtes Atelier behielt. Die Aufgaben wurden allerdings vielfältiger.

Die Kehrseite der Medaille war dann Terminstress, denn die ganze Vorstandsarbeit beim Künstlerverband war ja ehrenamtlich und nur zu bewältigen, weil ein effizienter Apparat dahinterstand.

Ich konnte mir bald, wegen der großen Nachfrage, die Arbeit an den Gestaltungsprojekten aussuchen und zu Gastvorträgen, Workshops und Seminaren so einiges in der Welt bereisen. Meine tolle Frau kam dann dazu – du bist ihr doch damals begegnet?«

»Ja«, bestätigte Ulm, »ich erinnere mich an diese schöne Kollegin. Alle waren der Meinung, sie sei letztendlich der Grund für deinen Weggang.«

»Nein, es war die neue Verantwortung in Berlin, denn ihr hattet mich ja - frei und geheim, wie ich immer betone, und ein kleines Novum in der DDR – auf diesem letzten Verbands-Kongress im Herbst achtundachtzig in den Vorstand und ins Präsidium des Künstlerverbandes gewählt – verantwortlich für Architektur und Bildende Kunst, die von vielen Kollegen als ambivalent empfundene Baugebundene Kunst.«

»Ja, wegen des organisatorischen Aufwandes manchmal störend, aber wichtig für die Kultur des öffentlichen Raumes – und gut bezahlt – auch bei uns auf den Dörfern. Damit konnten wir unsere freien Bildhauer-Arbeiten gut finanzieren.«

»Aber andererseits, mit ihren kreativen Explosionen, der Feind der Planwirtschaft«, setzte Oie nach. – »Das war für mich, in Konfrontation der Bildenden Künstler mit der damals allmächtigen, zentralen Plattenbau-Mafia, eigentlich ein Himmelfahrtskommando.

Da hatte ich dann jede Woche Fingerhakeln um Projekte und Mittel mit gutwilligen, interessierten Auftraggebern, aber auch gewohnheitsträgen, mauernden Bonzen der Bauverwaltungen.

Auch mit dem Ausräumen von Hindernissen der Reichsbedenkenträger auf allen Ebenen. Du weist schon: Was ist das denn? Brauchen wir das? – Es stört den Plan-Ablauf! Geht nicht! Was das kostet! – Das wollen unsere Menschen nicht!

Mit der Reisestelle des Verbandes und des Kulturministeriums gab es auch ständig Probleme, um die man sich kümmern musste. Die Reise-Angelegenheiten unseres Bezirkes und deine Sache waren auch dabei.«

»Ja, meine Sache«, wurde Ulm bedächtig. Er nahm wieder einen Schluck aus der Pulle und reichte sie herüber.

»Ich habe damals nicht mehr geglaubt, zu der Giacometti-Ausstellung nach München fahren zu können. Der Antrag wurde zweimal ohne Begründung abgelehnt – und dann überraschend doch gestattet. Warst du das?«

Oie trank und fixierte Ulm lächelnd: »Ja, damals eigentlich ganz einfach für mich. Ich kannte ja euer Reiseproblem, den Frust über dieAblehnungen – und habe mit denen in der Zentrale des Verbandes offen darüber geredet.«

»Mit wem?«

»Mit einem geheimnisvollen Herrn, vom Ministerium des Innern – zumindest sagte er mir das anfangs so, als Neuling im Vorstand. Der tauchte regelmäßig auf und befragte mich zu verqueren Verbands-Angelegenheiten.«

»Was für Angelegenheiten?«

»Na, wenn mal wieder ein Kollege bei einer West-Reise drüben geblieben war, wie dieser Restaurator, mit den Packen Blattgold für die Restaurierung der Orangerie Neustrelitz – oder der blauäugige Fluchtversuch unserer malenden Freundin, mit dem Stehgeiger aus dem Orchester der Stadt, über die bulgarische Grenze, der dort dann im Knast gelandet war. Den Genossen interessierte auch, wie es aktuell um den Künstlerverband stände, nach diesem für den Partei-Apparat provozierenden Verbands-Kongress.

Ich habe immer Klartext geredet und ihn, nachdem ich von deiner zweiten Ablehnung erfuhr, direkt gefragt, was da los ist. Er konnte nichts sagen, aber versprach, sich zu erkundigen.

Einige Zeit später kam er mit der Nachricht, dass so ein Ortswichtig aus eurem Dorf kein gutes Haar an euch gelassen hätte – so wie ihr lebt, arbeitet und eure Kinder erzieht.

Auch dass ihr das alte, nicht mehr gebrauchte Feuerwehrhaus, gegen den Willen der lokalen Obrigkeit, zu einer kleinen Galerie umbauen wolltet, Stimmung dafür in der Gemeinde machtet – das war der tiefere Grund.

Einige in der Provinz-Provinz sahen die führende Rolle der Partei im Dorf angekratzt, mochten euch bunte Vögel nicht – und die örtlichen IM haben euch denunziert.«

»Ja« – brummte Ulm »es war für uns Zugezogene sicher ein kleiner Kulturkampf, bei dem wir nach und nach die Mehrheit der Dörfler auf unsere Seite ziehen konnten. Die, die sich davon was für das Dorfleben und den Tourismus versprachen. Das haben uns allerdings einige machtbesoffene Dorf-Schranzen nicht verziehen.«

»Letztlich habe ich dem Offizier von der Stasi – so war später klar – gesagt, dass diese Anschuldigungen einfach Quatsch seien, nichts mit eurer Qualität als Bildhauer zu tun hätten und ich als Vorstand für euch bürge. Ansonsten könne ich nicht mehr dafür garantieren, dass ihr unter dieser Reisesperre dem Arbeiter- und Bauern-Paradies künstlerisch noch freundlich gesonnen bleiben könnt.«

»Das hast du gesagt?«, zweifelte Ulm ungläubig.

»Na so sinngemäß natürlich – nach zwanzig Jahren. Ich war nie sehr diplomatisch!«

»Aber«, sagte Ulm, »in meiner Stasi-Akte, die ich vor einigen Jahren lesen konnte, stand, ich sei ein Feind der Republik, – irgendein IM-Waldläufer hat das von sich gegeben.«

»Der steht auch in meiner Akte und ich weiß, wer das war«, stöhnte Oie.

»So was, bei mir waren entscheidende Stellen geschwärzt.«

»Bei mir war das auch so – aber es war trotzdem einfach. Da tauchten ganz persönliche Dinge auf, die nur Steinfelds wissen konnten. – Gerd Steinfeld, der sich überall anbiedernde Dozent für Philosophie, der angeblich wegen der Biermann-Affäre geschasst wurde. In Wirklichkeit hatte er seine Stelle verloren, weil er seine lange terminierte und oft verschobene Doktorarbeit nicht auf die Reihe bekam. Das habe ich aber erst Jahre später erfahren.«

»Ja«, brummte Ulm traurig. »Steinfeld und seine Frau Doktor Steinfeld haben Spuren hinterlassen im Kunstbetrieb.«

»Na ja«, wiegelte Oie ab, »ihr konntet den großen Softie alle ganz gut leiden in eurem Jahrgang an der Kunsthochschule und habt nicht bemerkt, dass er alle bespitzelte. Auch Alma mochte ihn und hat ihn angeschleppt. Die Steinfelds verkehrten dann oft privat bei uns – auch bei den abendfüllenden Küchentisch-Disputen. Du erinnerst dich: Nirgendwo sonst wurde so Klartext über die versumpften Verhältnisse geredet, wie dort, im Privaten. Diese kleine Form des Dampfablassens war immer wie ein Sauerstoff-Zelt.

Da Steinfeld nach seinem Rauswurf angeblich keine standesgemäße Anstellung mehr fand, habe ich ihn mitgenommen und als Werkstatt-Gehilfen eingestellt. Als freiberuflicher Künstler konnte ich das unkompliziert. Er hielt sich auch für einen begnadeten Handwerker und ich glaubte das anfangs auch.

Sogar beim Wohnungstausch habe ich ihnen geholfen, was – wie du weißt – damals ein Riesenproblem werden konnte. Bei uns im Haus haben wir sie aufgenommen, nachdem eine passende Wohnung für das Rentner-Ehepaar gefunden worden war, das da vorher wohnte. In diesem verfallenden Mehrfamilienhaus aus der Gründerzeit, für das ich dann große Sanierungs-Kredite aufnahm.

Steinfeld sollte eine Rolle als Geselle in meiner Werkstatt spielen, da ich bei vielen Projekten auf Reisen und auf Baustellen war.

Nur, es passierte nichts, wenn ich abwesend war. Irgendwas fehlte immer: Wie in dem Witz von der Ost-Hölle, in der die Teufel mal keine Nägel haben und mal keine Bretter, um Feuer-Kreuze zu bauen. Und wenn sie doch mal beides haben – ist Versammlung.

Oder es war höhere Gewalt, weshalb nicht viel passierte.

Heute glaube ich, ihm saß die ganze marxistisch-leninistische Ideologie quer im Kopf. Er hätte wohl doch lieber als Partei-Sekretär in meinem Atelier gearbeitet – oder mitregiert, wie sich das damals Parteichinesisch nannte. Wir waren also bald auf Kollisionskurs.«

»Ja der war schon ein komischer Vogel«, belustigte sich Ulm. – »Erkonnte mit intellektueller Attitüde hervorragend und überaus betroffen die Probleme der Gesellschaft in der DDR reflektieren. Aber offensichtlich wollte er nur provozieren und aushorchen.«

»Aber du weißt, Ulm, ihr wart alle erfreut über diesen Zugewinn an Persönlichkeit in der intellektuell beschränkten Provinz – und auch ich habe ihm anfangs vertraut.

Auch seiner Frau, die als Philosophin – zum Erschrecken aller Kollegen – zum Kunst-Erklärer mutierte, als sie mit dem Segen der Partei einen entsprechenden Posten ergattert hatte.«

»Joohh«, grunzte Ulm, »ein promovierter Kampfbesen mit Hintern und Brüsten. Kunst-Kritikerin mit Hausfrauenverstand und Marx-Engels-Lenin-Gesamtausgabe unter dem Arm – in freihändiger Kunstdeutung – das war Spitze! Ich musste sie wegen ihres blöden, ahnungslosen Geschwätzes vor Publikum, bei Beratungen und Ausstellungseröffnungen ein paar Mal bloßstellen, sonst hätten die Anwesenden gedacht, da ist was dran. Danach war richtig Hass auf mich und Linde – das erklärt auch einen Teil unserer Schwierigkeiten.«

»Das war für mich dann doch ein lösbares Problem, weil ich Steinfeld als Gehilfen entlassen habe. Damals allerdings ein ungeheurer Fauxpas im erträumten Sozialismus«, stöhnte Oie, »und der Beginn einer Treibjagd von sechs IM auf mich. Mit allen Registern, wie Zigarettenkippenauf unserem Küchentisch, wenn wir als Nichtraucher in unsere Wohnung zurückkehrten, abgehörten Telefonaten, sichtlich inspiziertem Atelier, nicht zugestellten Fachzeitschriften von West-Kollegen und Beschwerden über meine unkonventionelle Arbeitsweise. – Ich sollte zur Strecke gebracht werden.«

»Das war damals für alle zu bemerken«, schürzte Ulm die Lippen. »Dem entspricht auch, was ich in dieser ersten Broschüre ‚FeindlichNegativ – Zur politisch-operativen Arbeit einer Stasi-Zentrale’ nach der Wende gelesen habe.

Da ging es um die Bekämpfung und Zersetzung von Künstlern. Da sind Linde und ich, Alma und du, sowie zwei Dutzend anderer Künstler, Theaterleute, Schauspieler und Musiker namentlich erwähnt. Bloß, wie bist du damals da rausgekommen?«

»Nur durch vorzeigbare, nicht angreifbare Gestaltungsergebnisse an der Basis, wie du dich sicher erinnerst. Aber natürlich auch wegen der Wahl in den Zentralvorstand des Künstlerverbandes – und wohl auch wegen eines Schutzengels, dessen Nachlass mir jetzt Sorgen macht und weshalb ich auf der Flucht sein muss.

Das ist aber eine andere Geschichte, die ich dir erzählen kann, wenn ich da durch bin und selbst Klarheit habe.«

Ulm brummelte, immer noch erschüttert: »So was – die Steinfelds!«

Er nahm noch einen kräftigen Schluck. Oie nur einen Kleinen, denn es ging schon an sein Limit.

»Deinen Roten Hammer aus dem Tor-Café in der Stadtmauer, hast du den damals wiederbekommen?«, fragte Ulm dann mit nervösem Lachen, wie um den letzten Erkenntnissen ein bisschen die Bitternis zu nehmen.

»Nein, der war weg, konfisziert von zwei Herren, die sich nicht vorstellten, erzählte mir noch zu Ostzeiten unsere Kellnerin unter dem Siegel der Verschwiegenheit. Aber ich habe ein zweites Original angefertigt, das hängt jetzt in unserem Atelier.«

»Wie bist du eigentlich darauf gekommen, diesen Roten Hammer über den Künstler-Stammtisch zu hängen? Das war ja irgendwie die musischste Insel in Neubrandenburg und über die Zeit ein magischer Ort, der beliebte Anlaufpunkt für alle Kollegen vom Lande. – Und auf einmal hängt da so ein Kontrapunkt, wie eine Provokation – dein Igel-Hammer.«

»Aus Ratlosigkeit Ulm – Jux und Freude würde ich heute sagen. An Provokation habe ich dabei erst gar nicht gedacht. – Es war ja damals schon eine schöne Tradition geworden, bei der Kollegen, ringsherum an den Wänden, Grafik und kleinere Bilder aufhängten. Ich besaß nichts Derartiges, nur große Entwurfs-Zeichnungen, die da nicht hinpassten. Aber immer mittags, wenn ich da war und die Bilder sah, schaute mich dieser große schmiedeeiserne Leuchter über dem achteckigen Eichentisch an.

Etwas Ergänzendes, Raumwirksames musste her – und außerdem hatte Gorbatschow in der Sowjetunion gerade die Perestroika verkündet. Dazu braucht man einen Hammer dachte ich und habe, von irgendeiner Vorahnung geritten einen großen Bau-Schlegel aus meiner Werkstatt genommen, den Kopf feuerrot lackiert und den hellen Stiel rundum mit Messing-Reißnägeln beklebt – wie einen Igel halt.«

Ulm grunzte lachend so laut, dass der Pudel hechelte und nach Beute Ausschau hielt.

»Als ich das Ding dann mittags kopfüber mit einer verchromten Klo-Perlenschnur am Leuchter aufhängte, war gleich großes Hallo unter unseren Kollegen und allgemeines Gelächter über die Idee.

Da noch viele andere Gäste im Tor-Café waren, ging das natürlich schnellrum in der Provinz-Hauptstadt. Auf dem dazugehörigen kleinen Pappschild an der Wand stand auch noch mein Name und ‚Ohne Worte– 1986’. Ich konnte den Hammer ja schlecht signieren.«

»Das haben wir bis zu uns aufs Dorf gehört und die Sektion Bildhauere iwurde von der Partei aufgefordert, dagegen Stellung zu beziehen, da man das Objekt unbedingt abhängen wollte, sich aber nicht traute. Natürlich konnte man auch nichts Sachliches vorbringen gegen das plastische Objekt an diesem Künstler-Stammtisch - und Ohne Worte! Also taten wir natürlich nichts«, brummte Ulm.

»Ja, Partei und Regierung des Bezirkes haben sich damit beschäftigt, wurde mir zugetragen. Ich wurde mehrfach hinter vorgehaltener Hand gebeten, den Hammer als Beitrag zurückzuziehen. Aber niemand konnte mir einen plausiblen Grund sagen, außer Verdächtigungen und Unterstellungen, – die ich natürlich, mit Hinweis auf ‚Ohne Worte’ zurückwies.

Doch die Mächtigen fühlten sich irgendwie provoziert. Ein Hammer war ja Teil des Staats-Emblems – Rot die Farbe der Arbeiterklasseund ihrer Partei – aber ein Reißzwecken-Stiel? Und kopfüber mit einer Klo-Perlenschnur an einem Kaffeehaus-Tisch?

Sie fühlten sich verunglimpft oder angegriffen – wussten aber nicht warum.«

»Oie, die fühlten sich doch immer angegriffen. Schon, wenn einer eine unbequeme Frage stellte oder etwas Frisches, Überraschendes vortrug, das sie nicht verstanden. Das war doch die mentale Folge der ideologischen Verblendung dieser Leute.«

»Du hast recht, Ulm. – Das Hauptproblem war aber, glaube ich, mehr die Öffentlichkeit. Der Künstler-Stammtisch, in der mittelalterlichen Wehr-Anlage mit der romantischen Ecke am Ofen, war einer der beliebtesten Plätze in der Stadt. Er wurde als musischer Ort gerne von irgendwelchen Leuten zu Kaffee-Kränzchen, Brigadefeiern oder Geburtstagen reserviert.

Die verstiegen sich dann über kurz oder lang zu lustigen Deutungen über den roten Igel-Hammer, erzählte mir die Kellnerin.

Da zeigt denen mal einer, wo der Hammer hängt, war wohl eine der häufigsten Deutungen des Bilderrätsels. Und - Da, wo der Hammer hängt, wurde zu einer kryptischen Orts-Bezeichnung unter den Leuten in der Stadt.

Die öfter auch anwesenden Spitzel an Nachbartischen kamen dann wohl mit dem Notieren defätistischer Äußerungen nicht hinterher.

Lustigerweise hat dann auch die Stasi reserviert, denn in der Nachmittagszeit – nach unserem Stammtisch – saßen da oft nur wenige, graue, schlecht gelaunte Figuren und bewachten den Roten Hammer quasi als Platzhalter, beobachtete die Kellnerin.

Ein paar Wochen lang ging das gut, bis die Herrschende Klasse – besser gesagt ihre Wadenbeißer – den Mut fasste, den Hammer einfach verschwinden zu lassen.«

»Verrückte Zeiten waren das schon«, lächelte Ulm, »und schon hoch nervös im Kulturbetrieb, vor allem in der Beschaulichkeit unserer Provinz, denn die Funktionäre wurden durch Gorbatschows Ideen der Perestroika in ihrem Herrschaftswahn fundamental erschüttert.«

Im Boot lagernd, erinnerten sie sich leise flüsternd an diese Zeit des Aufbruchs – eine Zeit der Suche nach Orientierung und neuen Maßstäben des Handelns. Dabei nahm sie Glanz und Stille der Nacht unterm Mondschein gefangen, der den Himmel über ihnen, begrenzt vom schwarzen Waldrand, wie einen riesigen See von funkelnden Sternen erscheinen ließ.

»Was war eigentlich damals mit diesem Leuchtenbauer Volkmar Nickel, aus Berlin, den du mir, im Jahr vor der Wende, für mein Gestaltungsprojekt vermittelt hast – für den Jugendclub in Neustrelitz – du erinnerst dich? Hast du noch mal was von ihm gehört, Oie?«

»Nein, der ist gleich nach der Währungsunion von der Bildfläche verschwunden. Du hast Glück gehabt, dass er dein Projekt damals noch beliefern konnte.«

»Vor der Wende war er schwer in Bedrängnis – deshalb frage ich dich ja. Am Schluss hat es gerade noch rechtzeitig geklappt. Ich hätte sonst hässliche Leuchten vom VEB-Elektrohandel nehmen müssen. Warum waren die einfachen Dinge damals so schwer?«

»Ach weißt du Ulm, das war doch im Sozialismus wie beim Spargel: Wer zuerst den Kopf rausstreckt, wird geköpft. – Das war dasProblem von Lampen-Nickel als Handwerksbetrieb. Wir haben ihn deshalb in einem Wettrennen mit dem Apparat, der ihn zur Strecke bringen wollte, unter das Dach des Künstlerverbandes geholt – sonst wäre Schluss gewesen.«

»Ein typischer, systembedingter Schwachsinn«, grimmte Ulm. »Er war doch der Einzige, der Leuchten mit besonderem ästhetischen Anspruch gebaut hat. In kleinen Serien, die ich in seiner Verkaufsgalerie am Prenzlauer Berg anschauen konnte. Dort habe ich mir, auf deine Empfehlung, technoide Design-Leuchten raussuchen können, obwohl er jammerte, weil er als gewöhnlicher Handwerker, mit verplantem Reparatur-Auftrag, für anständige Serien kein Material bekam.«

Oie erinnerte sich: »Die geballte Staatsmacht des Kreises wollte ihn damals ausbremsen, weil nicht sein konnte was nicht sein durfte, in ihrem sozialistischen Planwirtschafts-Wahn.

Da produzierte die größte DDR der Welt unendlich viele, teils gut gestaltete Lampen, vor allem für IKEA und die West-Warenhäuser, die natürlich kein Ostbürger kaufen konnte – bestenfalls für Westgeld im Intershop.

Und da kommt so ein Elektro-Ingenieur und produziert ohne Genehmigung in seinem Hinterhof, mit Maschinen vom Schrottplatz, Design-Leuchten, die Kult-Charakter hatten im Osten – und nachdenen die kulturelle Elite Schlange stand.

Ästhetische, langlebige Halogenleuchten aus Rest-Materialien der großen sozialistischen Industrie, – was anderes bekam er ja kaum.

Den Lampen-Nickel wollten sie deshalb unbedingt in die Knie zwingen, als sichtbare Alternative ausschalten, obwohl der Apparat ihm selbst die Luxus-Preise für seine Design-Leuchten vorschrieb, die er zu nehmen hatte, – um dann neunzig Prozent Gewinn bei ihm abzuschöpfen.

Vor allem fürchteten die Funktionäre – wie immer – das Wecken unerfüllbarer Bedürfnisse und die Frage, warum der so was zustande brachte und die große Volkseigene Industrie nicht. Die normalen Lampen-Läden hingen ja voller unverkäuflicher, überteuerter Trottel-Leuchten, die dann irgendwann hinter den Ural geschickt wurden, weil sie hier keiner kaufen wollte.

Nickel war damals ein Nervenbündel und hat das nur noch gemacht, um die Projekte im Lande, bei denen Gestalter mit seinen Leuchten in der Ausstattung geplant hatten, nicht im Regen stehen zu lassen.

Als ihm die Kreis-Planbehörde wieder mal besonders zusetzte, mit zugesagten und dann gestrichenen Materiallieferungen, haben wir ihm grundsätzlich geholfen – denn wir machten ihn zum Kandidaten im Künstlerverband.«

»Das habe ich von hier gar nicht mitbekommen. – Wie ging das denn?«

»Nickel war ja ein talentierter Macher und eine ganze Reihe von Leuchten hatten hohe Designqualität. Da hat er, für die Präsentation, aus seinen Produktions-Skizzen nur noch anständige Entwurfs-Grafiken machen müssen. Dann stand er, im Licht seiner Leuchten, vor der respektablen Aufnahme-Kommission und bekam Applaus für seine Leistungen. Ich hielt, als sein Mentor, die Laudatio auf das Wesen der Nickel-Leuchten, nämlich ästhetisches Licht, und anschließend wurde er als Kandidat aufgenommen.

Das war der Befreiungsschlag – denn er war der Planwirtschaft entronnen. Von da an war alles Kunsthandwerk, er bekam seine Wunschmaterialien, eine andere Steuerklasse und keiner redete ihm mehr in sein Produktions-Programm rein.

Der bornierte Apparat hat gespuckt, aber sie konnten nichts machen, denn er unterstand damit nicht mehr der Kreis-Plankommission. Nur deshalb hast du deine Leuchten doch noch bekommen.

So ging das, und so kenne ich viele Fälle, bei denen sich Künstler aus dem Vorstand für Kollegen eingesetzt haben, die in Bedrängnis waren – das war selbstverständlich. Natürlich auch, um dem konkreten Schwachsinn des verkalkten Systems die Stirn zu bieten.

Nach der Wende und mit der Währungsunion war allerdings Schluss bei Nickel. Alle kauften West-Leuchten zum halben Preis, da kam er mit seiner Uralt-Technik in der Fertigung nicht mit. Er musste schließen. Dann ist er – glaube ich – zu seiner Freundin nach Bulgarien gezogen.«

»Ja, damals war manches unendlich zäh, voller Tücken und Fangeisen, wenn man als Bildhauer für den öffentlichen Raum gestalten wollte«, schnaufte Ulm, »aber in meiner plastischen Arbeit war ich frei, denn es gab einen traditionellen, bildungsbürgerlichen Respekt vor der menschlichen Figur, vor Anspruch, Haltung und Poesie bildnerischenSchaffens. Das hat sich nach der Einheit gewaltig geändert. Die Dilettanten, die Spekulanten und verkopften Kunstdeuter bestimmen mittlerweile alles.

Das ist auch der Grund, weshalb wir uns nicht an diesem Wettbewerb für dieses Freiheits- und Einheitsdenkmal in Berlin beteiligt haben. Schon die Tatsache, dass der Wettbewerb für dilettierende Laien aller Couleur offen war, und auch die völlig überdimensionierte Jury von aus der Tradition gefallenen Bildhauern, Intellektuellen und Politikern nach Randgruppen-Proporz. Das machte das zu erwartende Ergebnis klar: Ein überdimensioniertes Bilderrätsel fern aller menschlichen Bezüge, ein modernistisches Monster irgendwelcher verschwurbelter Friseure und kulturell entwurzelter Vortänzer – mit dem intellektuellen Hammer der Kunst-Deuter auf den Kopf des Publikums. Auf das ernüchternde und belanglose, weil menschlich irrelevante Ergebnis, kann man eigentlich warten – und in der Berliner Kulturszene wettet man schon auf eine überdimensionale Schaukel fürs Volk.«

»Wundert dich das, Ulm? Inhalt und Form sind doch Qualitätskriterien für Gestaltung. Auch wenn sich das Ergebnis als entlarvend zeigt – und dann in der Kunstgeschichte, für künftige Generationen, als der letzte Punkt auf dem ‚i’ einer Zeitenwende steht.

Da hätten die rechtschaffenden Bürger und Fachleute des Ostens endlich ein Bild davon, wie sehr sie verschaukelt wurden, bei ihrem offenherzig-naiven Versuch, Ideale, Erfahrungen und Talente in das wieder vereinte Deutschland einzubringen.«

»Verschaukelt, Oie?«

»Na einerseits wohl versorgt und in den Schlaf gewiegt – mit einem finanziellen Kraftakt auf Pump, der noch unseren Enkeln den Schweiß auf die Stirn treiben wird – und andererseits eben am Voranschreiten zu einem besser verfassten Deutschland durch Verschaukeln gehindert.«

»So habe ich das noch nicht gesehen, das wäre dann wirklich eine Punktlandung – auch eine Entblödung der Mächtigen und ihrer hip-medialen Schleimer. Wenn wirklich so was kommt, werden sie es bejubeln: Fantastisch, noch nie da gewesen! – Und alle konnten sich beteiligen! Als ob das jemals wesentliche Kriterien menschlicher Kunst gewesen wären.«

»Ihr hattet ein Konzept, wie ich euch kenne – und habt dann resigniert?«, stocherte Oie nach.

»Ja, wie gesagt, schon die Zusammensetzung der Jury machte es aber klar, dass wir keine Chance hatten, mit unserem Modell, das mehr eine humanistische Alternative zur Aufgabenstellung geworden wäre.«

»Was war da falsch an der Aufgabenstellung, denkst du?«

»Die Ausblendung des menschlichen Geistes, der Kunstgeschichte und vor allem der bildnerischen Tradition. Allein schon der Gedanke, dass ein Denkmal für Menschen als Kulturbürger – für Freiheit und Einheit – jenseits figürlicher Plastik darstellbar wäre, ist völlig absurd.

So eine Form um der Form willen, ohne sinnlich erfahrbaren, bildhaften Bezug zur Geschichte und gleichzeitig zum menschlichen Leben, ohne fühlbaren Anspruch und Haltung, als quasi abstraktes, proklamatorisches Gebilde oder als Event-Installation.

Das machte für uns eine Beteiligung hoffnungslos.«

»So ist doch vieles in der zeitgenössischen Kunst und, denke ich an die Pyramiden, ist das doch – rein geometrisch und monumental – auch irgendwie grandios, das musst du zugeben, Ulm.«

»Ja, aber das ist nur eine monumentale nichtssagende Hülle, die Poesie und Formlust der Zeit im Innern versteckt. Ein Mausoleum für den Totenkult eines Gottes. Das hat doch nichts mit dem Lebender Bürger zu tun. Mit Hoffnungen und Tugenden, mit menschlicher Größe oder menschlicher Schwäche, dem fundamentalen Anspruch eines jeden großen Denkmals in der Kulturgeschichte.

Menschlicher Anspruch und menschliche Haltung waren doch in der Wende des Ostens – millionenfach multipliziert – die Triebkräfte zu Freiheit und Einheit. Das ist so alt wie die Welt. Und wird so alt wie die Welt, Oie – auch wenn die Herrscher des Kunstmarktes und ihre intellektuellen Sekundanten es beständig torpedieren.«

»Wie war eure Idee, – was habt ihr konzipiert unter diesem Anspruch?«

»Wir hatten so eine große, begehbare, flach aufsteigende, elliptische Naturstein-Spirale mit getreppten Flanken als Basisform geplant, die den gesamten Sockel des alten Hohenzollern-Denkmals überspannt – mit Arkaden zum Spreekanal, als Fassung, wie beim alten Denkmal.

Auf der Basisform sollten sich – wie in der Tradition abendländischer Kreuzwege – lebensgroße, allegorische Figurenpaare in spannungsvollem Abstand und auf hüfthohen Sockeln gegenüberstehen, zwischen denen die Besucher des Denkmals wie im Dialog hinaufwandeln. Allegorische figürliche Plastik, in Bronzeguss oder Stein, jeweils im Wettbewerb ausgeschrieben und paarweise von einem renommierten, figürlichen Bildhauer bearbeitet. Allegorische Figuren von Mut und Feigheit, Treue und Verrat, Stolz und Demut, Zuversicht und Verzweiflung, Liebe und Hass, Wahrheit und Lüge, – und oben, im Zentrum, eine Allegorie der Freiheit, Einheit und Gerechtigkeit.

Das wäre eine der Bedeutung dieses deutschen Denkmals angemessene Dimension gewesen. Eine derartige Aufgabenstellung wäre eines Rodins, Klingers oder Michelangelos würdig. Das hätte die Chance etwas Großes und universal Gültiges dieser Zeit zu werden: Die menschlichen Tugenden und Schwächen der Bürger von Berlin oder auch Deutschland, wie sie gleichzeitig für die ganze Menschheit stehen könnten – wie es sich bei Rodins Plastik der Bürger von Calais so eindrucksvoll zeigt.«

»Sehr poetisch klingt das, und ich kann mir das gut vorstellen, Ulm. Allegorische Figuren – jede ein erhabenes Kunstwerk – im besten Sinne begreifbar, umlagert von Besuchern, in dieser poetischen Dimension, die deutsche und menschliche Geschichte trägt.

Und den Klang kann ich hören, das Geplapper und die Gespräche der Flaneure im Licht der Tages- und Jahreszeiten. Stell dir vor, man verabredet sich an der Liebe, oder an der Treue – oder an der Zuversicht. Oder du wirst zum Verrat bestellt, oder zur Verzweiflung – das ist doch eine poetische Ansage.

Schöne Idee Ulm und damals, in der alten Zeit, hätte ich gewusst, wie man die fähigsten Künstler an dieser Aufgabe vereint. Vor allem wie man es den Funktionären beibringt und dafür kämpft, dass es so gestaltet und umgesetzt wird.«

»Dafür warst du ja bekannt Oie, aber heute ist alles anders. Heute muss jeder für sich kämpfen, denn dieses selbstverliebte, wuchernde System der Kunst-Erklärer fürchtet nichts mehr in der Kunst, als menschliche Maßstäbe – und Fachleute, die sich einig sind. Denn da ist kein Platz mehr, für die Kunst-Hypnotiseure der Händler und Spekulanten, für kulturell blinde Intellektuelle und diese profilneurotischen Polit-Zwerge der Jurys.«

Der Mond war auf dem Weg in den Wald, – Ulm räusperte sich, und der Pudel ging erwartungsvoll, mit dem Schwanz wedelnd, in Stellung.

»Jetzt machen wir den Fischzug«, flüsterte er, holte den Anker ein und ruderte mit leichten Zügen zur Boje.

Was sie dann raus zogen, war eine Handvoll Aale, einen Hecht und ein paar kleine Barsche. – »Für Mephisto«, wie Ulm frohlockte, indem er den hechelnden Hund nach dem ersten Fischchen schnappen ließ.

Mit dem aufzwitschernden Gesang der ersten Lerchen in der heraufziehenden Morgendämmerung merkten sie, wie lange sie geredet hatten.

Urplötzlich kroch die Müdigkeit in ihre Knochen.

Beim Anlegen sichtete Oie Licht in der Küche des Hauses – Ulm versprach heißen Kaffee und sie gingen froh hinauf.

Als sie eintraten, kam ihnen Linde mit strahlendem Lächeln entgegen. »Schön, dass du so lange geblieben bist«, umarmte sie Oie. »Ich hatte schon Sorge, du könntest bereits weg sein. Ich mache gerade Frühstück – ist aber gleich fertig. Setz dich und erzähl!«

Dabei bewegte sie sich im körperbetonten naturfarbenen Leinenkleid barfuss und lautlos, wie schwebend, durch die Küche.

Linde war fast so alt wie Ulm, aber man merkte ihr die Jahre weniger an. Etwas üppigere Proportionen als damals, fand er, aber immer noch dieses schöne, strahlende und offene Gesicht, umrahmt von ihren dunklen, schon grau durchwirkten Haaren, die sie als hüftlangenZopf trug.

Oie erzählte ihr von den Projekten und Ereignissen der letzten Zeit, ohne den Vorfallauf Franzfelde zu erwähnen. Er entschuldigte sich auch, dass er bald weiter müsse, aber diesmal würde es nicht wieder zwanzig Jahre dauern, bis zum nächsten Besuch.

Nach dem Frühstück schauten sie sich im Atelier noch Lindes jüngste Arbeiten an. Sie waren so ganz anders als die Ulms. Bodenständige Figuren in Gips und Ton, auch kleine Bronze-Güsse voller Würde in straffen Formen, die etwas von der urigen, steingehobelten Landschaft der Uckermark atmeten.

Sie saßen auf dem Sofa des Ateliers und es schien ihm wie damals, als die beiden Bildhauer hier angefangen hatten und zuweilen – nach Tagen emsiger Arbeit – so manche Nacht durchgefeiert wurde.

Es gab in diesen vergangenen Zeiten klassischer, künstlerischer Exklusivität und gleichzeitig versuchter, ideologischer Bevormundung eine große Gemeinschaft unter den Künstlern auf dem Lande. Man ignorierte das offizielle Propaganda-Gedöns, stand streitbar zu seiner Arbeit, sah sich die der Anderen an und diskutierte über aktuelle Vorhaben am Bau – über Bücher, Musik, Theater und Filme.

Bei diesen Gesprächen ging es – so erinnerten sie sich – immer auch um die eigenen Maßstäbe für die weitere Arbeit vor der Kunst. Selbst in den wilden, politischen Diskussionen, die beinahe unvermeidlich waren, ging es um Anspruch und Haltung des Menschlichen – immer auch als Kontrapunkt zu den komisch-verkrampften Wort-Kapriolen der Kulturfunktionäre, in Vorahnung des heraufdämmernden Endes ihrer Deutungshoheit. Auch ging es um Produktivität, Wert und Nützlichkeit, im ästhetischen Sinne.

So war man erzogen und so hatte man seine akademisch-handwerkliche Ausbildung erfahren – getreu der goetheschen Maxime: Vom Handwerk kann man sich zur Kunst erheben, vom Pfuschen nie.

Noch heute war diese ewige Wahrheit wichtig für sie – da waren sie sich einig. Gemeinsam erinnerten sie sich mit glänzenden Augen: Weißt du noch? – und die Zeit verging wie im Fluge.

Allerdings schlafften die Männer im Gespräch immer mehr ab und Ulm ruckte gegen seine Müdigkeit an. »Ich muss ins Bett, aber vorher fahre ich dich noch nach Fürstenberg zum Bahnhof.«

Auf der Fahrt bat Oie Ulm darum, spätestens am Abend mal vorsichtig in Franzfelde vorbeizuschauen – wegen der Tierfütterung.

»Das machen wir auch sonst schon mal, wenn Alma auf Reisen geht. Auf dem Lande hilft man sich, das ist selbstverständlich und existenziell. Aber was sage ich der Polizei, wenn da noch wer rumsteigt – nach den von dir angedeuteten Ereignissen?«

»Du sagst am besten, dass du das mit Alma verabredet hättest, wegen der Tiere. Hier ist der Schlüssel. Oder du gehst hinten vom Garten durch die Küchentür. Das mit dem Haken kennst du ja sicher. Mich hast du auf keinen Fall gesehen. – Bitte!«

»Kenne ich, ist schon gut«, brummelte Ulm in seinen Bart, »auch das kriegen wir auf die Reihe.«

Sie verabschiedeten sich herzlich und verabredeten einen weiteren Besuch Oies, mit Katharina, sobald die Umstände es zuließen.

9 Brand-Jagd

In seiner verschlissenen Ausstattung sah Oie aus wie ein Hobby-Angler, der vom Nachtangeln an den Fürstenberger Seen kommt. Tarnweste über der Jacke, gelber Südwester und Stiefel, sperriges Angelgerät, – und im Rucksack noch drei von Ulms selbst geräucherten Aalen, die sie ihm mitgegeben hatten.

So kostümiert löste er eine Fahrkarte am Automaten, stieg in den Regional-Express und sah sich um. Gegen neun Uhr waren wenig Reisende unterwegs, nur einen Wagen weiter lärmte eine Jugend-Gruppe, in freudiger Erwartung ihrer Visite der Hauptstadt.

Oie klappte die Ohren zu und genoss im Oberdeck des Waggons die vorbei schießenden Bilder der Wälder und Seen in der sonnig grünen Frische Brandenburgs.

Immer wieder ruckend versuchte er sich wach zu halten, so als wüsste er, dass die heraufbeschworenen Geister der Vergangenheitnur darauf lauerten, ihn im Schlaf zu attackieren.

Bald aber schlief er vor Erschöpfung ein, die ihn in einen würgenden Albtraum mit einer finalen Version der Ereignisse auf Franzfelde führte.

Ein fauchender, stinkender Schatten umklammerte ihn zerrend und quetschte sein Innerstes, wie aus einer Tube, zum Halse heraus – als ihn die Schaffnerin rettete.

Mit mütterlichem Lächeln sah sie auf den übernächtigt wirkenden, zerknitterten alten Mann, der sich mit dem Ärmel den Schweiß von der Stirn wischte.

Es war schon hinter Oranienburg, wo langsam die ausgefranste Steinigkeit Berlins ins Weichbild der grünen Landschaft drängt. Das Eintauchen des Zuges in immer dichtere Wohngebirge wirkte, nach den heftigen Ereignissen und dem nachhallenden Alb, irgendwie beruhigend – schien ihm wie eine Heimkehr, wie der Rückzug in seine sichere Festung Berlin.

Am Hauptbahnhof ausgestiegen nahm er die S-Bahn zum Alex und fuhr mit der U-Bahn weiter zur Samariterstraße.

Kathas winzige Stadtwohnung hatten sie damals nicht aufgegeben, als sie wegen Elena raus aufs Land zogen, denn das jüngste seiner Kinder sollte aufwachsen wie er, in der Natur, mit den unverfälschten Jahreszeiten und den gedämpften kulturellen Anfechtungen des Landlebens, am Rande der großen Stadt.

»Da draußen«, sagte er immer zu allen, die an der Lebensqualität vor der Stadt zweifelten, »da draußen ist die Welt noch in Ordnung. Da fühlt man noch die ewigen Maßstäbe der Natur – fernab vom hedonistischen Medien-Getöse – und Stadt-Neurotiker sind eine seltene Erscheinung.«

Zwischenzeitlich war die Wohnung dann Unterschlupf für die großen Kinder, jugendliche Verwandte, und später auch manchmal Quartier für Gäste, die Berlin besuchten.

Oie hatte sich dort einen Schreibtisch am Fenster, eine Bücherwand und einen Computer hingestellt.

Es war seine Arbeits-Klause, wenn er, wie Katha meinte, wieder mal was auszubrüten hatte. Die Verbindung des Künstlers zur Welt ist die Einsamkeit, war dann seine Erklärung für sich und andere, die sich verwundert zeigten, über diesen abgetaucht-sporadischen Ortswechsel.

Als er nun, von der Frankfurter Allee kommend, in seine Straße einbog, die leicht zur Samariter-Kirche anstieg, sah er rechts in der baumgesäumten Altberliner Stein-Schlucht – auf der Höhe seines Mietshauses – Feuerwehrwagen stehen.

Auf den ersten Blick fühlte er sich sicher beim Anblick der feuerroten öffentlichen Ordnung, besonders nach den chaotischen Erlebnissen auf Franzfelde, wie auch immer. Aber dann - näher herankommend - sah er Schläuche in seinen Hauseingang laufen.

Er verzögerte seinen Schritt, denn es standen viele neugierige Menschen neben den Fahrzeugen und irgendetwas sagte ihm: Halt dich zurück!

Rechts neben seinem Haus befand sich eine Änderungs-Schneiderei, die er von oben, aus seiner Hinterhof-Wohnung, zuweilen bei Nacht arbeiten sah. Er ging hinein und fragte eine kleine, schmächtige Näherin mit asiatischem Einschlag freundlich, ob er einen Anzug zum Kürzen bringen könnte, und was das kosten würde.

Die sagte, ihn von oben bis unten in seinem Aufzug musternd: »Hosbei funfzeh Uro – Äml zeh Uro.«

Er wusste es zu deuten, zeigte sich einverstanden und versprach den Anzug in den nächsten Tagen zu bringen – um dann unverfänglich zu fragen: »Ist nebenan etwas passiert?«

Die Näherin schaute ein Nichtverstehen, doch die hinzutretende Chefin vom gleichen Stamm bestätigte Kaugummi kauend: »Heut Nacht Hof brennt, da, sieh«, und sie ging mit ihm an das Fenster zum Hof, das er des Nachts so oft von seinem Schreibtisch aus erleuchtet gesehen hatte. »Schau da drei Stock, alles brennt – löschen Rest.«

Mit einem Schlag wurde Oie bewusst, dass das ihre Wohnung war, die da gebrannt hatte und es schoss ihm ein Entsetzen in die Knochen, – doch er riss sich zusammen und ließ sich nichts anmerken.

»Is nix passiert, wohnt nix mehr Leut, so das ist Malade. Mann noch lebt, nix gefunden. Ist nix da wesen. Habe nur einmal sehen, – is Künstler reden Leut. – Sieht ähnlich ihm«, und sie schaute dabei auf den Angler – »doch nix!«

»Na ja«, drehte sich Oie um, »ich muss los. Ich habe es noch ein Stückchen bis zum alten Schlachthof. Da wohne ich. Machen Sie es gut – ich komme demnächst vorbei.«

Er entschwand in die vorgezeigte Richtung, ohne sich noch einmal umzudrehen und lief um den Block, ziellos ins Nirgendwo.

Er hätte auch zur Wohnung gehen, sich als Mieter offenbaren und dabei Näheres von der Feuerwehr erfahren können, aber er wusste, zu ändern ist eh nichts mehr. Seine mentale Bewegungsfreiheit hätte gelitten und die Gefahr war groß, dass mit den Ereignissen auf Franzfelde, die vielleicht schon polizeilich hochgekocht waren, seine eigenen noch unklaren Pläne zu Igor Antonows Auftrag gestört würden.

Wieder schossen Gedanken wie Hagelschauer durch seinen Kopf. Dabei war eine Frage seit gestern immer wieder bohrend präsent: Warum? – War das, was er hatte – die Listen – so brisant nach zwanzig Jahren?

Oder ging es denen ums Prinzip, um das Wesen der Geheimdienste, wie Antonow einst betonte – und sich damals auch konsequentdaran hielt. Wenn sie das nicht beherzigen würden, was wären sie dann anderes als eine Nachrichtenbörse, eine Projekt-Gesellschaft oder ein Reisebüro mit anderen, zweifelhaften Mitteln, waren die abwimmelnden Worte Igor Antonows, an die er sich zu erinnern glaubte.

Oie hatte so gar keine Vorstellung von den Hintergründen der letzten Ereignisse, war als Berufsoptimist jedoch noch immer versucht, gegen seine schrillen Ahnungen, intellektuelle Barrieren von Unfall oder Zufall aufzubauen.

Die objektive Ernüchterung wurde jedoch mit jeder Minute größer, denn die letzten Stunden ließen keinen anderen Schluss zu: Der Brand war der zweite Versuch ihn umzubringen. – Oder war es schon Rache für Franzfelde?

Nur der Spontanausflug zu Ulm hatte ihm offensichtlich den Hals gerettet. Wäre er mit der JAWA nach Berlin gefahren, – er konntees nicht zu Ende denken.

Oie war sich jetzt sicher: Die da meinten ihn. Antonows Vermächtnis war eine Bombe mit Magnet-Zünder, die zu jeder Stunde, an jeder Ecke, bei jeder zufälligen Begegnung hochgehen konnte.

Die Brutalität, mit der sie vorgingen, ließ keinen anderen Schluss zu. Einfach seine Klause abbrennen – das ging über seinen Verstand. Seine Höhle, einen Teil seiner Geschichte zerstören, nur wegen ein paar alter Informationen? Wie sollte er das Katha beibringen? Das beunruhigte ihn am meisten.

Sein überhitztes Gehirn schleuderte zwischen den Optionen: Zu Katharina raus fahren war zu riskant. Sicher warteten die dort schon und er brachte seine Familie in Gefahr – das ging nicht. Verdammt noch mal, was wollten die?

Nur Antonows Vermächtnis, – die Listen? Sicherlich auch ihn als Mitwisser beseitigen, soviel war ihm jetzt klar, anders war diese Brutalität nicht zu erklären. Weiter abtauchen, lag also nahe – aber wohin?

Sein Auto aus der Reparatur abholen erschien ihm nicht sinnvoll, denn wohin sollte er fahren? Sicher kannten, die ihn verfolgten, auch sein Autokennzeichen, wenn sie über zwanzig Jahre vergangene Adressen, wie Franzfelde, auf dem Schirm hatten.

Er lief ziellos, wie betäubt, durch die Stadt, schaute wie abwesend in Schaufenster und ignorierte die Blicke der Kinder, die ihm belustigt, ob seines skurrilen Aufzuges, der sich als Mischung aus Rumpelstilzchen und Klabautermann darstellte, hinterher blickten.

In der Hitze des Tages wurden seine Gummistiefel zu Schweißbädern, sein Südwester zur Brutkappe und sein Anglergepäck zur Plage.

Am S-Bahn-Bahnhof Frankfurter Allee trieben ihn die schmerzenden Füße ins Café vom Ring-Center. Er setzte sich unter eine Markise, ließ sich einen Eis-Kaffee und zwei große Mineralwasser bringen, – zog die Stiefel aus und goss sich das Wasser über die heißen, wundgescheuerten Füße.

Mit berlinischer Gleichmütigkeit ignorierten die anderen Gäste diese Attitüde eines ungewaschenen, alternden Stadtindianers – sahen sie doch in der Gegend täglich Verrückteres.

Was tun?

Seine Schwester Maria und sein Schwager fielen ihm ein – nur zwanzig Minuten mit der S-Bahn – und ein Gastgeschenk hatte er auch: geräucherten Aal.

Er bezahlte, quälte sich in die Stiefel und brauchte dann einige beherzte Schritte um den aufflammenden Schmerz zu ignorieren.

Unter der Brücke durch schwenkte er gerade in die Gasse zwischen Kaufhaus und Viadukt zum Bahnhofs-Eingang, da erhob sich ein leiser Klang wie ein fernes, weinendes Horn im Sturm, – dem Seefahrer den sicheren Hafen weisend.

Es war eine Harmonika, die aus dem Menschenstrom herauf klang und Kalinka spielte, wie einen Blues. Im Näherkommen sah er rechter Hand vor der gelbroten Backsteinmauer, einen Musiker hocken, den die Passanten umfluteten wie eine Buhne im Strom. Den antrabenden Oie in seinem exotischen Aufzug wahrnehmend, sang der alte, weißhaarige Musikant aus voller Kehle, – Kalinka – kalinka – kalinka moja! W sadu jagoda malinka, malinka mojaaaa – wie wenn er Oie erwartet hätte.

Seltsam berührt, empfand er es in dem Augenblick wie einen Gruß von Igor Antonow, aus seinem himmlischen Parallel-Universum – und wie eine Mut machende Bestätigung seines Entschlusses, dessen kryptisches Vermächtnis nun anzunehmen.

Aus dem Menschstrom ausbrechend, verharrte er beim Harmonikaspieler, fingerte dann verträumt einen Fünfeuroschein aus der Weste und legte ihn in den rot-samten ausgeschlagenen Harmonika-Koffer.

Der tiefe, dankbare Blick aus wasserblauen Augen und ein feines Nicken waren wie eine erneute Bestätigung, und wie ein Augenaufschlag des Freundes im Jenseits.

Dem folgte – als wolle Igor ihm Beine machen – ein abrupter Tempowechsel vom Blues in den Kasatschok: Kalinka–kalinka–kalinka moja – der den vorbeieilenden Passanten ein Lächeln in die Gesichter zauberte und – als musikalischer Marschbefehl – bei Oie wie eine Injektion Adrenalin wirkte.

Er spannte die alten Knochen, ruckte an, zwinkerte dem Musikanten dankbar zu, und stieg auf zur S-Bahn.

Als er bei seiner Schwester auftauchte, hatte er sich gefangen. Sie war noch auf der Arbeit, aber sein Schwager Rudolf begrüßte ihn und staunte: »Wat denn, angeln tuste ooch?«, mit dem typischen Berliner Slang, den man abließ, wenn man unter Freunden war.

Er überreichte einen Aal und bat um ein Quartier – weil er Ärger habe und nicht nach Hause könne – so beschrieb er es.

Rudolph verstand ihn offenbar, fragte nicht weiter und bat ihn herein. Oie borgte sich Sandalen und frische Sachen, stieg unter die Dusche und war ein neuer Mensch.

Dann setzten sie sich bei einer Flasche Bier unter die Weinpergola, bis seine Schwester eintraf.

Rudolph sprang auf und ging in die Küche, das Abendbrot zuzubereiten.

Die Schwester war mehr als erstaunt über den überraschenden Besuch und da Albrecht einige Tage bleiben wollte, hatten sie gefühlt alle Zeit der Welt, tratschten über die letzten Ereignisse in der Familie, ohne dass Oie die Nachricht über den toten Bruder, die ihm die ganze Zeit im Nacken saß, anzusprechen vermochte.

Als sie dann aber am Abend in der Stube zusammensaßen, Wein tranken und alles besprochen war, fasste er sich ein Herz: »Maria, ich muss dir was Schlimmes sagen: Vor ein paar Tagen habe ich erfahren, dass Otto im Jahr neunundachtzig in Russland umgekommen ist.«

Die Schwester wandte sich ihm wie vom Blitz getroffen entgeistert zu, schwieg mit verkrampftem Mund wurde bleich und brach in Tränen aus. Nach einer Weile fassungslosen Schluchzens sagte sie: »Ich habe es nie glauben wollen, hatte immer einen Rest Hoffnung, dass er heimkehrt, irgendwie.

Wenn du das jetzt sagst, ist es, als ob alles gerade geschehen wäre, – woher weißt du es?«, fragte sie mit leidvoll-erstarrtem Gesicht.

Albrecht nahm sie in den Arm und auch ihm kamen die Tränen: »Ein alter Freund aus Russland hat es mir vor seinem Tode mitgeteilt, aber wo und wie wusste er auch nicht. Nur eine Person, die mir mehr sagen könnte, hat er aufgeschrieben. Die lebt in Russland.«

Seine Schwester löste sich und suchte die Beherrschung: »Ich kannes nicht begreifen, so ein kluger und guter Mensch, wer bringt so jemanden um?«

»Umbringen? – Ich weiß nicht«, versuchte Oie sie zu trösten.

»Es ist bisher nur eine Information aus einer für mich seriösen Quelle, dasser tot ist. Deshalb muss ich hin, um mehr zu erfahren.«

»Kann das nicht jemand anders tun? Ich möchte dich nicht auch noch verlieren. Mit soviel Liebe habe ich euch begleitet – bis ihr mir über den Kopf gewachsen seid. Trotz der ganzen Jahre, seit er verschwunden ist, ist es immer noch schrecklich. Wenn ich dich sehe, denke ich manchmal es ist Otto, oder er kommt wenigstens gleich rein, mit einem lustigen Spruch – und wir können wieder zusammensein.

Ihr wart ja wie Abziehbilder, nur im Temperament so verschieden. Weißt du, wie oft ich uns nachts in meinen Träumen, in der Sonne spielend, im Garten sehe? Oder beim Füttern unserer Kälbchen, Katzen und Kaninchen. Es ist jedes Mal herzzerreißend, wenn ich aufwache. Dann brauche ich lange, um mich zu fassen und den Traum Beiseite zu schieben.

Die ersten Jahre, seit er vermisst ist, habe ich in meinen Träumen ganze Bäche von Tränen geweint. Schöne Träume und Tränen aber nützen ja nichts, wenn das Erwachen so bitter ist. Nur weiß ich nach zwanzig Jahren immer schon vor dem Aufwachen, dass es nur einTraum ist – das macht es aber nicht einfacher.«

Tief ergriffen durch die Nachricht von Ottos Tod sprachen sie noch lange über ihre Kindheit auf dem Bauernhof ihrer Eltern und gingen dann zur Ruhe.

In dieser Nacht lag Oie lange wach. Seine Schwester hatte dicht am Wasser gebaut, das war ansteckend und das hatte sie von ihrer Mutter. Auch er hatte lange nicht mehr soviel Tränen vergossen. Wie aber konnte er ihr und sich helfen? – Wie konnte es weitergehen?

Wie kam er an Informationen, was mit Otto geschehen war – und warum?

Im Halbschlaf umschwebten ihn schöne Bilder. Otto, der freundliche Schöngeist, der als studierter Historiker soviel wusste und Albrechts Kindern der liebste Onkel war. Voller Fantasie, verspielt und ein Erzähler vor dem Herrn, hingen sie an ihm, sobald er auftauchte.

Otto selbst hatte noch keine Familie, weil die passende Prinzessin fehlte, wie er immer sagte, um die Neugier der Kinder zu stillen. Umso mehr kümmerte er sich um Oies Kinder, wenn er abends Geschichten erzählte – Geschichten aus dem Wald, wie er es märchenhaft nannte.

Dabei konnten sich die Kinder immer die beteiligten Helden wünschen und Otto improvisierte. Einen Abend mit Elch, Eichhörnchen, Biber und Fuchs, – und einen anderen Abend mit der Gans, dem Bär oder Maulwurf, der Katze oder dem Frosch.

Das waren köstliche Momente damals, und jeder Abend war anders, voll von Abenteuern, Sprachwitz und Fantasie, an die sich seine Kinder noch heute gern erinnerten.

So war Otto – und als Historiker am Museum in Berlin unterfordert. »Zu viele Tabus im Gefängnis der Wörter«, sagte er immer und schrieb nebenbei, nach dem Vorbild Victor Klemperers, an der Sprache des Vierten Reiches – der DDR – wie er ironisch zu verstehen gab, wenn man ihn fragte.

Partei-Chinesisch nannte das damals der Volksmund auf diesem rasant wachsenden Friedhof der Utopien. Diese agitatorische Wort-Mischung aus ideologisch zentrierter Propaganda rund um den Klassenkampf, die Sozialistische Menschen-Gemeinschaft, die Planerfüllung, den Bruderbund mit der Sowjetunion, den proletarischen Internationalismus – den Klassenfeind und die Imperialistische Bedrohung durch den Westen.

Ernteschlacht war eines seiner Lieblingsworte als Bauernsohn. Oder Errungenschaft, fester Klassenstandpunkt, Parteilichkeit oder Einheitsfront. Dazu die permanenten Tabu-Wörter wie Mauer, Flucht, Vertreibung, Wehrdienst-Verweigerung, Reisefreiheit oder Ausreise.

Die damit verbundenen, ja verordneten Verbiegungen der Sprache, hatten es Otto besonders angetan, denn Totschweigen, Umbenennen, Überbügeln und Ausgrenzen waren die Instrumente einer von der täglichen, widerborstigen Realität überforderten Funktionärskaste.

Otto nannte diese ideologisch aufgeladenen Wort-Kapriolen, zwischen idealisierter Theorie und kolateraler Amoralität, im Umgang mit so genannten temporären Entwicklungshindernissen, ironisch Politsprech, Korrektsprech oder Sprachfrevel – denn Wörter unter Kuratel zu stellen, machte ihn wütend.

Nur fehlte ihm die Öffentlichkeit, der Resonanzboden für seineArbeit auf dem Schneidezahn der alten Propaganda-Hyäne, wie er es beschrieb.

Bis Oie, der da ein Depressionspotential befürchtete, Igor Antonow bat seinem Bruder zu vertrauen – den er ja schon von der Ausstellung in Moskau kannte – und ihm eine angemessene Aufgabe zu geben.

Von da an sammelte Otto, als Historiker, Material über die verbalen und faktischen Widerstände gegen die Perestroika in der DDR, die eben immer auch von diesen unsäglichen Sprach-Volten der Parteifürsten und ihrer wiederkäuenden Polit-Mulis begleitet wurden. Den hundert Jahre alten, klassenkämpferischen Spruch Honeckers ‚Den Sozialismus in seinem Lauf, halten weder Ochs noch Esel auf’, konnte er, mit finalem Esels-Geschrei, aufs Lustigste imitieren – da lief er zu Höchstform auf.

Otto sezierte Politsprech aus der Sicht des Historikers und fand in Igor Antonow häufig einen intellektuellen, humorigen Stichwortgeber, soviel bekam Oie am Rande mit. »Glasnost – Transparenz – heißt auch, Ursachen für systembedingte Fehlentwicklungen zu durchschauen, menschliche Verhaltensweisen zu hinterfragen, sowie die finsteren Spielregeln von Desinformation und Propaganda zu entlarven«, betonte Igor in diesem Zusammenhang.

Und zur Veröffentlichung bereit sein – da waren sie sich einig – wenn der Tag kommt, da man offiziell nach den Ursachen und was dem vorausging fragen kann.

Dem diente sein Bruder mit der Leidenschaft und der Akribie eines Wissenschaftlers, bis zu seiner Reise nach Moskau, die er Oie gegenüberals eigene Entscheidung darstellte.

Er wollte, zum Austausch, in den Kreis der sowjetischen Historiker, die sich der gleichen Aufgabe verschrieben hatten – dass er unter einem Decknamen agierte, wie nun aus den Listen Antonows zu ersehen, war damals für Oie nicht erkennbar.

Es klang damals so, als würde Otto länger bleiben, als er mehrmals anrief und zweimal Karten schrieb, aus verschiedenen Städten.

Dann verlor sich seine Spur und so oft er auch nachhakte – es war immer vergebens. Alle Nervenheilanstalten hatten sie nach Männern ohne Identität abfragen lassen, und alle Polizeibehörden nach nicht identifizierbaren Toten. – Nichts!

Selbst die Bemühungen über Igor Antonow und den Militär-Geheimdienst blieben damals ohne Erfolg. Bis sich die Sowjetunion auflöste und niemand mehr zuständig schien für einen vermissten Deutschen.

Teil II: Verbündete

Die Wahrheit entspringt einem Verdacht, der andauert.

10 Samuel Nussbaum – Kryptologe

Am nächsten Morgen, beim Frühstück mit seinem Schwager, war Oie etwas maulfaul. Seine Gedanken kreisten um die Ereignisse der letzten Tage, die er mit niemandem teilen mochte, solange er ratlos war und keine Vorstellung hatte, wie es weitergehen könnte.

Den Bruder hatten sie am Vorabend betrauert, nun musste er sich nach vorn orientieren, wenn er etwas von den Quellen erfahren wollte, die Igor Antonow für ihn aufgelistet hatte.

Nur so, das fühlte er, gab es überhaupt eine Chance bei dem Auftrag, den er jetzt akzeptierte, einen Ansatzpunkt zu finden. Auch drängte es ihn, hinter die Motive seiner Verfolger zu steigen, um ihnen Paroli bieten zu können.

Entschlossen wollte er das Heft des Handelns in die Hand bekommen – wenigstens ein Stück davon.

Igor Antonow hatte mit seinen Unterstreichungen in den Dateien offenbar einen Ariadnefaden gelegt, und wenn das damals aus dem antiken Labyrinth half, warum sollte es hier nicht möglich sein?

Unter den Namen, die Igor mit dem Kürzel AM versehen hatte – und die zu Offizieren, ausgewiesenen Fachleuten, Wissenschaftlern und Künstlern der DDR gehörten – hoben sich die unterstrichenen deutlich ab. Zwei derart Markierte gab es in Berlin.

Einen Oberst a.D. der Militär-Aufklärung mit Klarnamen Herbert Gros, und einen Hauptmann a.D. Samuel Nussbaum, der bei der gleichen Organisation mit Tarn-Namen Rechner gelistet war.

Der Name Nussbaum gefiel ihm, und da der ein nicht so großes Tier war, wie er fand, und irgendwie eine sehr bodenständige Adresse in Berlin-Grünau hatte, beschloss Oie dort anzusetzen, mit seinen Recherchen zu den Fundamenten eines für ihn noch imaginären Denkmals.

Überschaubar ging erst mal um Hintergründe der Deutschland betreffenden Operation Strahl oder – Ljutsch – Lichtstrahl, wenn man es genau nahm. Diese Bezeichnung befand sich als übergeordneter Begriff am Rande der Aufstellung und sprang auch deshalb ins Auge, weil er sich dunkel erinnerte, dieses Schlüsselwort von Antonow mehrfach gehört zu haben, ohne dem damals eine Besondere Bedeutung beizumessen.

Er borgte das Auto seiner Schwester, nahm einen von Ulms Aalen aus dem Kühlschrank und fuhr am Nachmittag hinüber nach Grünau.

Eine grüne Vorstadt-Kolonie mit zweigeschossigen Reihenhäusern aus den Zwanzigerjahren, umstellt von bemerkenswert alten und großen Bäumen. Er fuhr am vermerkten Haus vorbei, hielt hundert Meter dahinter und lief zurück. Die hüfthohe Gartenpforte aus weißem Holz war nur eingeklinkt, wie es bei dem schmalen Vorgartenstreifen dieser Häuser, mit der Klingel neben der Haustür, üblich war.

Noch etwas zögernd schritt er die zwei Stufen hoch und drückte den Messing-Knopf.

Ein altmodischer Ton war zu hören, wie das schnarrende Rasseln eines durchdrehenden Funkrelais, das er aus seiner Militärzeit kannte.

Als sich die Tür öffnete, sah er einen Herrn Ende fünfzig, mittelgroß und schlank. Der schwieg etwas zu lange, musterte ihn mit flackerndem Röntgen-Blick und sagte dann: »Tagschön. – Guten Tag, was wünschen Sie?«

Eigentlich eine typische Frage in Gegenden, in denen jeder zweite Besucher ein Vertreter ist, weil er hinter den altschönen Fassaden, mit tiefen Grundstücken, Geld wittert.

Absichtsvoll offen lächelnd stellte Oie sich vor: »Guten Tag auch. Ich bin Albrecht van Oie, komme von Igor Antonow und suche einen Herrn Samuel Nussbaum – den Rechner.«

Der Hausherr schaute ihn mit einer Mischung aus Erstaunen und Misstrauen an. Die Falten um seine große, schmale Nase und die Augen zuckten dabei merkwürdig nervös. Nach einigen Sekunden Schweigens blickte er ihn scharf an: »Schlecht. – Das ist schlecht. Samuel Nussbaum, das bin ich – aber einen Rechner werden Sie hier nicht finden. – Und wenn Sie Igor Iwanowitsch Antonow aus Moskau meinen, das kann ja schlecht möglich sein, denn der ist seit sechs Jahren tot.«

Oie, der so etwas Ähnliches erwartet hatte, entgegnete mutig: »Das ist richtig, deshalb komme ich ja – und ich habe auch einen Aal mitgebracht – frisch geräuchert von den Feldberger Seen.«

Dabei wedelte er mit dem in weißes Seiden-Papier gewickelten Aal. Herrn Nussbaum, gerade noch sichtlich verspannt, erstaunte diese lebendig-kuriose, verlockende Argumentation. – Er schnupperte den Aal, lockerte sich und bat ihn hinein.

Während Oie im Vorflur seine Jacke ablegte, schaffte Nussbaum das Gastgeschenk dankend in die angrenzende Küche. Dann kam er wieder und bat seinen Gast ins Wohnzimmer: »Platz. – Nehmen Sie bitte Platz, auf dem Sofa, da haben Sie den schönsten Blick in den Garten.«

Und wirklich, als Oie sich gesetzt hatte, entdeckte er eine besondere, zauberhafte Perspektive: Durch das raumhohe Panorama-Fenster sah man die Üppigkeit eines gut gewässerten Sommergartens in voller Pracht. Vielschichtig-punktuell waren in der Tiefe des Grundstücks in Form und Farbe so unterschiedliche Gehölze, Blumenstauden und Büsche angesiedelt, dass sich ein Gemälde auftat.

Der Hausherr bemerkte, dass sein Gast beeindruckt war: Licht. – Sehen sie das Licht? Das müssten Sie mal in der Veränderung des Lichtes sehen. Früh im Dunst der aufgehenden Sonne ein Gedicht, mittags in voller Pracht und abends wie eine künstlerische Übertreibung. Selbst bei grauem Wetter ist dieser Reichtum an gedeckten Farbtönen wie eine Symphonie. Sie müssen wissen, ich bin eigentlich Musiker. – Kennen uns. – Und wir kennen uns, besser, sind uns schon begegnet!«

Diesmal genoss er Oies überraschten Blick: »Ja, ich habe ein Namen- und Bildgedächtnis. Blaues Pferd. – Ihr Blaues Pferd ist mir noch lebhaft in Erinnerung.«

Bei Oie dämmert es: »Prebelow?«

»Prebelow, ja, Prebelow«, lächelte Nussbaum. – »Jahre. – Über fünfunddreißig Jahre ist das her. Dieses Elfen-Lager der Damen der künstlerischen Hochschulen Berlins, an den Rheinsberger Seen – Zivilverteidigung – da haben wir uns getroffen. Ich war damals nicht wehrtauglich, wie es hieß, aus gesundheitlichen Gründen, wegen meines Autismus, während die anderen Studenten ins Militärlager mussten.«

Oie fing an sich zu erinnern: »Da war am Abschluss so ein künstlerisches Wochenende, zu dem alle was beitrugen, tanzten, etwas vorspielten oder ausstellten, was sie so draufhatten – haben Sie da nicht Cello gespielt?«

»Ja, das habe ich. - Aquarell.« – lächelte Nussbaum. –»Und ich wollte Ihr Aquarell Blaues Pferd gegen eine Partitur von mir tauschen – aber Sie wollten nicht.«

»Ich erinnere mich jetzt, tut mir leid«, bedauerte Oie, »das kleine Bild war mir lieb geworden und eine Hommage an Franz Marc – außerdem kann ich mit Partituren nicht viel anfangen. Tut mir auch deshalb leid, weil es so gesehen eine Premiere gewesen wäre, in meinem neuen Leben. Ich hatte zuvor noch nie ein Bild verkauft oder getauscht.«

Nussbaum lächelte und setzte sich gegenüber: »Weltendorf. – Ja, die Welt ist ein Dorf. Köpfe. – Eigentlich wollte ich Sie damals um einen ihrer schönen Lindenholz-Köpfe bitten, diese Portraits in Lebensgröße, die so nach frischem Holz rochen, aber ich traute mich nicht, weil man ihnen die viele Arbeit ansah und ich kein Geld hatte.– Schade!«

Oie sah in Nussbaums leuchtende Augen. Das Zucken war fast verschwunden aber der Satzbau von Nussbaum war noch immer irgendwie irritierend anders.

»Das waren damals schöne und aufregende Wochen in den märkischen Wäldern«, erinnerte sich Oie: »Wir Männer waren ja unter den Mädels eine verschwindende Minderheit. Ich konnte mir als militärisch Gedienter, auf Befehl des Lagerleiters, eine Handvoll Kunst-Studenten aussuchen, mit denen ich, als deutscher Ingenieur, diskret seinen schwarzen Garagenbau in der Nachbarschaft hochzog.

Schweigegeld war jeder Nachmittag, an dem wir dann dort ein freies Holzbildhauer-Plain-Air veranstaltet haben. Die zwei Köpfe stehen heute noch in meinem Atelier.«

»Geblieben. – Also sind Sie dabeigeblieben. – Schön, schön«, freute sich Nussbaum. »Ich selbst habe dann bald aufgehört, Cello und Dirigat zu studieren. Als Individualist und stimmungsabhängiger Autist war es nichts für mich, im Stress eines übenden Orchesters. Meine wohl verrückten Phrasierungen, die teils dramatisch, teils witzig die jeweilige Sache nach Lust und Laune trafen, fanden die anderen Dienst habenden Musikanten zunehmend unlustig. Auch mochte ich nicht – verstörend undiplomatisch, wie ich damals wohl gewesen bin – wie ein Dompteur vor dem Orchester stehen.

Meine Eltern haben mich immer als Dirigenten gesehen und unendlich viel in meine musikalische Ausbildung investiert. Aber bei mir reifte die Erkenntnis, dass es keine Perspektive hatte, es ihnen nur recht zu machen. Ich schmiss das Studium nach drei Jahren Musikhochschule auf den Rat meines Arztes hin.

Wenn ich dabeigeblieben wäre, hätte das nur zu immer weiteren Blockaden und Verspannungen mit rasenden Kopfschmerzen geführt. Gehirn. – Mein Gehirn arbeitet anders, das merken sie sicher an meiner Artikulation, obwohl ich das ganz gut im Griff habe.

Diese, ihnen sicher merkwürdig erscheinenden Wiederholungen von Worten und Begrifflichkeiten, sind bei mir nur immer Aufrufe für bestimmte Teile meines Datenspeichers oder eines neuen Kapitels. Eine Obsession alles zu ordnen und zu speichern, um es verfügbar zu haben. Das habe ich seit meiner Kindheit, wo ich schon den ganzen Brockhaus aufgesogen und abgespeichert habe. Klingt wahnsinnig was?«

Der überraschte Oie, als Künstler immer auf der Suche nach dem Rad schlagenden Pfau und den Farben des Regenbogens menschlicher Kultur, war beeindruckt: »Und was kam dann – es muss ja vielgeblieben sein, wenn ich ihre schönen Instrumente sehe.«

Im Raum standen ein lackschwarzer Flügel und mehrere Celli, in teils offenen Celloetuis.

»Hilfsarbeiter. – Na zunächst nicht viel, nach der Exmatrikulation. Nur Hilfsarbeiter bei Berlin-Chemie. Bis ein alter Mathematiklehrer und Zirkel-Chef aus Pioniertagen von meiner Situation erfuhr.

Der erinnerte sich an meine offensichtlich beeindruckenden Erfolge bei den Mathematik-Olympiaden in Berlin. Er telefonierte eine Weile rum, dann hatte ich ein Aufnahmegespräch beim Dekan der Mathematischen Fakultät an der Humboldt-Universität und postwendend einen Sonderstudienplan. Später wurde ich Kryptologe. Nicht gleich, aber nach dem Diplom, im Rahmen eines Forschungsstudiums. Praxispartner war das Mathematisch-Physikalische Institut der Nationalen Volksarmee.«

»Wie denn so was?« – Oie fixierte Nussbaum hellwach und dachte an den Anstrich auf Antonows Liste.

»Aufklärung. – Das hieß offiziell so, war aber der Bereich Aufklärung der NVA – des Militär-Geheimdienstes. Mit dem Ende der DDR hieß die Organisation Militäraufklärung der NVA.«

»Was hatte ein Militär-Geheimdienst mit ihrem Mathematik-Studium zu tun, wie kann man das verstehen – und was ist Kryptologie, wobei ich was ahne, denn meine Frau redet von kryptischen Rätseln, wenn sie mich nicht versteht.«

»So ungefähr, aber exakt: Kryptologie. – Kryptologie ist, vereinfacht gesagt, alles, was man an mathematischen und algorithmischen Verfahren für die Informationssicherheit einsetzen kann – um Codes zu entwickeln und Codes zu knacken. Das wird in Staaten, Unternehmenund bei Geheimdiensten gebraucht, – sonst bliebe in der Kommunikation wenig geheim, würde ich mal sagen. Dafür brauchten die damals frische Leute mit einem unbefangenen, schrägen Blick. Das war die Lage. Studieren. – Zweimal auf Staatskosten studieren ging nicht so einfach, außer bei besonders exotischen Begabungen, von denen man sich was versprach, oder an den Nahtstellen zwischen den Disziplinen, wie zum Beispiel angrenzend zur Mathematik.

Mathe-Exot. – So ein Mathe-Exot war ich wohl.«

Oie hakte ein: »Und was war nun das Besondere?«

Nussbaum rieb sich den nicht vorhandenen Bart: »Na ja, das habe ich eben schon angedeutet – ich ticke ein bisschen anders. Schon als Kind konnte ich ganze Märchenbücher speichern und Wort für Wort aufsagen.«

»Ist ja erstaunlich«, war Oie beeindruckt.

»Noten. – Beim Musizieren habe ich keine Noten gebraucht. – Nur einmal, danach habe ich sie vor meinem geistigen Auge gesehen, auch komplizierteste Partituren, wie beim Studium des Dirigats. Nur genutzt hat es mir, wie gesagt, nichts.

Die Mathematik – und später das Militär – waren dann auch gesundheitlich mein Glück, denn ich brauche klar strukturierte, relativ ungestörte Tagesabläufe – sonst bekomme ich Probleme.

Mit dem Eintauchen in die Mathematik habe ich dabei diese exotische Fähigkeit bemerkt – besser, meine Lehrer haben sie bemerkt – nicht nur rezipierend, sondern auch konstruktiv zu agieren, grafische Ordnungen der Bilder und Zahlen zu fokussieren, gleichzeitig zu speichern und damit zu arbeiten.«

»Bitte was?«, rätselte Oie.

»Beziehungen. – Das heißt, aus großen Mengen von Zahlenkombinationen, Buchstaben oder Bildern die Verwandtschaft und die hintergründigen Beziehungen zu erkennen. Ein Beispiel, das ich immer für Laien gebe: Hühnerhof. – Ein Blick von oben auf einen großen Hühnerhof mit Hunderten eng stehender, pickender Hühner. Dazwischen schwarze und weiße Kaninchen – einzeln oder paarweise.

Ein optischer Schuss, und ich kann nachzählen und aufschreiben, wie viel schwarze und weiße Kaninchen in welcher Kombination zusammenstehen – und aufzeichnen, wie sie verteilt sind.«

Oie machte große Augen und sagte nichts – es war zu spannend.

»Picken. – Oder eine andere, parallel laufende oder nachträgliche Fokussierung auf die Hühner: Welche picken schnell, weil sie hungrig sind, welche picken langsam, weil sie satt sind – und welche picken gar nicht?

Oder parallel die Bewegungstendenzen im Schwarm und so weiter. Das Gleiche auf Abruf oder zeitgleich mit den Kaninchen.«

»Ist ja toll«, wunderte Oie sich, »wie das? – Ist das genetisch oder erlernbar?«

»Verdrahtung. – Weiß ich nicht genau, aber ich bin hier oben« – und Nussbaum fasste sich mit gespreizten Fingern über den Kopf – »irgendwie anders verdrahtet. Auch gut trainiert seit meiner Kindheit durch unsere Eltern, die von früh an mit uns musiziert und gespielt haben – vor allem Schach und Bilderrätsel.

Bruder. – Mein Bruder Johannes, der die gleiche Erziehung erfahren hat, ist auch sehr musikalisch – in der Mathematik ist er allerdings ganz normal.«

Oie war sprachlos. Nussbaum, der so was kannte, versuchte lockend abzulenken: »Kaffee? – Ich will uns erst mal einen Kaffee machen, Sie trinken doch Kaffee?«

Oie war leidenschaftlicher Kaffeetrinker und hatte die ganze Zeit das Gefühl, dass irgendetwas fehlte zu seinem Glück, über Igor Antonow, gleich zum Auftakt seiner Suche, so einen interessanten Menschenzu treffen.

»Türkisch, arabisch, schwedisch, holländisch oder einen Pharisäer? – Ist kein Problem!«

Als Oie zweifelnd schaute, lockte Nussbaum: »Lust-Zeit ist das. – Die neue Zeit, – immer Aussicht auf Lustgewinn und die Qual der Wahl. Aber macht uns die Wahlfreiheit zwischen zwölf Kaffee-Spezialitäten reicher – als Mensch?«

»Nö«, wiegelte Oie ab, »aber in der Aussicht irgendwie glücklicher!« Nussbaum lächelte freundlich auffordernd: »Was iss’n nu?«

»Ich lass mich überraschen!«

Herr Nussbaum ging in die Küche. Gewisse Parallelen gab es da schon, stellte Oie für sich fest. Zweimal studiert hatte auch er. Erst an der Technischen Hochschule. Dann, nach einigen Jahren als Projekt-Ingenieur in der Industrie und ausgiebigen Übungen im Zirkel des renommierten Berliner Malers Wolfgang Leber,wurde er als geeignet befunden, an der Kunsthochschule Gestaltung zu studieren.

Die damals regierenden Professoren wollten bildnerisch begabte, musische und erfahrene Leute, die etwas von Produktion und Technik verstanden, weil die Haupt-Ausrede in Sachen Design-Qualität in den Betrieben der Planwirtschaft nicht die Unzulänglichkeiten der Planwirtschaft war – denn die war ja offiziell perfekt, und also Kritik-Tabu – sondern: Das stört die auf Kante genähte Planerfüllung und das können wir technisch nicht, – aus diesen oder jenen vorgeschobenen Gründen.

Man musste also in der verordneten Mangel-Wirtschaft mit solidem technischem Hintergrund improvisieren können, wenn man da, wo alles vorgeplant war, etwas voranbringen wollte, – besonders in der Gestaltung.

Deshalb der Leitspruch der Fakultät: Für wirklich Neues gibt es keine Vorschriften! Das sollte den Gestaltern Mut machen, neue Wege zu gehen. Einige der zehn Studenten pro Jahrgang schafften es dann auch, später so zu arbeiten.

Aus der Küche rasselte, dampfte und roch es verführerisch bis ins Zimmer. Betörendes Kaffee-Aroma schwebte in Oies Nase – vor dem Fenster ließ eine Windböe die Farben des Gartens wogen – und sein toter Schulfreund Daisy kam ihm in den Sinn.

Gerade in diesem Augenblick, beim Auftritt der schillernden Persönlichkeit Nussbaums umgeben von Kaffee-Gerüchen, dachte er an Daisy, den sie in den letzten Schneewehen des Winters auf dem Waldfriedhof am Olympiastadion zu Grabe getragen hatten.

Sein Freund hatte sie damals, vor dem Mauerbau, in die so andere Glitzerwelt des Westens eingeführt, die gleich am S-Bahnhof Gesundbrunnen begann, da wo Hertha BSC an der Plumpe zu Hause war, und sie die amtierenden Radio-Fußballgötter in den Schaukästen am Stadion bewundern konnten.

Dieser Geruch der Kaffee-Röstereien seiner Kindheit war es wohl, der ihn jetzt an Daisy erinnerte, denn den hatte er zum ersten Mal in diesem messingpolierten Kaffee-Geschäft am S-Bahnhof wahrgenommen, in dem sich Daisy, wuselnd wie ein Pfadfinder, auskannte und in dem immer mal bunte Kaugummi oder Sahne-Bonbons geschnorrt werden konnten.

Der so anders duftende Leuchtreklame-Westen Berlins, der an jeder Ecke nach Südfrüchten, Geräuchertem, Bratwurst und Parfüm roch, hatte bei ihm eine sinnliche Spur bis in die Gegenwart hinterlassen, die sich mit lustvollen Bildern der Kindheit verband, denn selbst den aromatischen Abgasen der schicken, chromblitzenden amerikanischen Straßenkreutzer schnüffelten sie damals nach, wie junge Hunde. Bis ins Grenz-Kino – für zwanzig Pfennig Ost auf Schülerausweis – wo die neuesten Micky-Mouse-Filme und Western liefen, in denen das Gute noch klar auf die Stirn der Helden geschrieben war.

Wenn sie dann zurück nach Blankenburg kamen, roch der Osten umso fader, war das Licht grauer, waren die Farben umso blasser, – stank das Russenbenzin der staubigen Lastauto-Kolonnen wie Rizinus-Medizin.

Warum das so war und wie sehr ihr Leben von diesen Unterschieden geprägt sein würde, konnte sie als Kinder noch nicht erahnen.

Wie zufällig und wundersam kam Oie das Schicksal jetzt vor. Wie Brüder in den Verhältnissen der Nachkriegszeit des Ostens aufgewachsen, – dann Daisy am Krebs der Teilung zerbrochen. Als Kinder – wie Latsch und Doppel-Bommel, die verwegenen Drei – von der Fantasie und Abenteuerlust ihrer Bücher getrieben.

Im Winter mit Schlitten auf schneebedeckten Feldern, mit Schiffs-Zwieback als Proviant, auf dem Weg zum Nordpol – jedenfalls solange bis vom Kirchturm die Glocke zum Abendbrot rief. Im Sommer auf dem Floß ihren Amazonas runter, unter den Lianen der Weiden, bedroht von Piranhas, die sich als Stichlinge tarnten, bis zum Sperr-Wehr des Panke-Flüsschens. Sie waren in eine Zeitenwende hinein geboren worden, als das Innere Berlins noch voller Trümmer war – draußen aber, in der Natur, ihr Paradies.

Daisys Vater, als Werkmeister in West-Berlin tätig; Oie’s Vater, der Gärtner, ein Gemüse-Lieferant für den Sau-Magen Berlins – die alten feucht-dunklen Markthallen am zerstörten Alexanderplatz.

Dann, im Sommer des Mauerbaues, als die Freunde gerade beschlossen hatten, den Einstieg in den verlockenden Westen zu wagen und mit ihren mäßigen Fußball-Talenten bei Hertha BSC vorzuspielen, kam ein Angebot, das sie nicht ausschlagen konnten. Ein kostenloses, mehrwöchiges Ferienlager im Wald, am weit entfernten Plauer-See, in Groß-Zelten, auf Strohsäcken, deren abenteuerliche Gerüche bei Oie noch heute für den Umbruch im letzten August ihrer Kindheit standen.

Der fand derweil zu Hause statt und dabei konnten Kinder nur im Wege sein – denn West-Berlin wurde, mit großem Militär-Gerassel, durch die Mauer abgeriegelt.

Daisys Vater, der seinen Betrieb nicht mehr erreichen konnte, verlor die Arbeit und fiel in Verzweiflung. Er stand bald unter argwöhnischer Beobachtung und saß dann, für mehrere Jahre – wegen Beihilfe und Vorbereitung zur Republikflucht – im Zuchthaus Rummelsburg.

Sein Freund ließ sich diese Qual-Jahre äußerlich nicht anmerken, aber irgendwie, war Oie sich jetzt sicher, hatte da der Krebs, der ihn fünfzig Jahre später besiegen sollte, seine Krallen angesetzt.

Wie waren sie über die Zeit, die Verhältnisse und – wie jetzt – über die Düfte verbunden, und wie verschieden war es ihnen gegeben, damit umzugehen. Der eine, redlich bemüht, fleißig lernend und arbeitend, aber immer mit Zorn auf das System, das ungerechte Schicksal seiner Familie und die ihn bedrückenden Verhältnisse, – dann nur noch mit dem einen Wunsch, die Ausreise ins Gelobte Land, West-Berlin.

Die anderen, in der Familientradition christlich verwurzelter Bauern unter dem Kuratel des elften preußischen Gebotes: Du sollst da, wo dich der Schöpfer und das Schicksal hingestellt hat, dein Bestes geben!

Das war, von den Genen eines Wild-Pferdchens bestäubt, für Oie eine ständige, oft lästige, aber immer auch spannende Herausforderung. Ob er beim Abladen am Straßenrand vor der Markthalle am Alex – hoch auf den Gemüsekisten sitzend – den Blumenkohl vor griffschnellen Passanten bewachen musste, oder zu Hause auf dem Hof die gierigen Hühner und Enten davon abzuhalten waren, ins Grün des Salat-Feldes einzufallen. Ob sie die zur abendlichen Markthallenschließung getauschten, noch zappelnden Karpfen mit Zeitungen bändigen sollten, oder bei der Heimfahrt für zwei Stunden auf dem Kutschbock symbolisch die Zügel hielten, weil ihr Vater, nach den geistigen Getränken der Fisch-Weiber, weggenickt war und die Pferde den Weg durch Berlin, nach Blankenburg, zu Stall und Futterkrippe, besser als die Jungens kannten; – sie gaben ihr Bestes.

Von klein auf waren sie verpflichtet, ein nützliches Glied in der Gemeinschaft auf dem Hof zu sein – von Sonnenaufgang bis Sonnenuntergang – durch Hilfe beim Sähen und dann auch beim Ernten.

Alle Zumutungen der Zeit, die großen politischen und die daraus folgenden kleinen im persönlichen Leben, nahmen ihre Eltern mit Ruhe und offenem Visier an – und mit wendigen Entschlüssen, um das Beste daraus zu machen.

So war er erzogen: Wenn Sturm und Regen das Getreide niedergelegt hatten, wurde es zu Futter für die Tiere verhäckselt und alle kümmerten sich umso mehr bei der Kartoffel-Ernte.

Wenn die Hühnerpest die Bestände dahinraffte, besorgten alle Futter für noch mehr Kaninchen.

Die Herren kommen und gehen, der freie Bauer bleibt bestehen, war der Leitspruch unter den Landwirten des Ortes, von deren naturverbundenen archaischem Beharrungsvermögen Oie schon als Kind beeindruckt war. – Was er erst später verstand und was in diesen Zeiten pseudo-revolutionärer Umbrüche als anachronistisch denunziert wurde – wie alles was nicht in die Ideologie getränkte Scheinwelt der neuen, kleinen und großen Machthaber passte.

Ihre weitgehende Immunisierung gegen all die politischen Zumutungen auf ihrem Lebensweg im besetzten Deutschland – auch wenn es vorgab, die erste gerechte, demokratische und sozialistische Alternative zu sein – hatten seine Eltern wohl daher, – und das durchfärbte dann auch ihre Kinder.

Aber wie anders wären sein Leben und das seines Freundes verlaufen, wenn der Mauerbau – dieser wahnsinnig-pragmatische Schnitt in die Verhältnisse – nicht stattgefunden hätte! Würde der Freund noch leben, und säße Oie jetzt hier?

Und warum konnte die Mauer nur mit ebensolchem Schnitt in die politischen Verhältnisse fallen?

Auch da verspürte er in diesem Augenblick einen Zusammenhang.

Herr Nussbaum kam aus der Küche, stellte ihm einen Pott Kaffee hin und setzte sich mit seinem gegenüber. Oie schnupperte, sog den Duft des Kaffees tief ein, nippte und fühlte sich warm ums Herz. Er fragte: »Ein Pharisäer? Da ist doch Alkohol drin – oder irre ich mich? Ich bin mit dem Auto da.«

Nussbaum sagte nur: »Test – Test bestanden!«

»Was?«, stutzte Oie.

»Olfaktorischer Sinn. – Na der Geruchssinn und das, sagen wir mal, Gewissen funktionieren noch richtig.«

»So?«, wunderte sich Oie, der von dieser skurrilen Diagnose etwas überrascht war – »ist das so wichtig?«

»Nein – aber es gibt ein Bild.«

Oie rätselte noch, da pries Nussbaum: »Arabisch. – Das sind arabische Bohnen, aus dem Jemen, ganz besondere Sorte. Probieren Sie – der zweite Schluck steigert den Genuss unvergleichlich.«

Oie nippte und trank dann Schlückchen weise einen Kaffee, der ihn erstaunte. Zart duftend und fein aromatisch, irgendwie ölig gezimtet, lief er ihm den Hals runter, sodass er nicht wusste, ist es der Kaffee allein, oder mehr der unbestreitbare Zusatz.

Schweigend saßen sie sich gegenüber.

Nussbaum war gartengebräunt, eisgrau im welligen Haar, mit kleinen, wachen dunklen Augen. Die Hände waren die feingliedrigen eines Musikers. Gekleidet in Jeans und weißem Hemd, sah er aus wie ein Kurpatient auf der Sonnenseite.

»Und jetzt, was machen Sie jetzt, wenn ich fragen darf?«

»Garten. – Ich liege den halben Tag in der Sonne – das sieht man doch – und ich pflege meine Zipperlein. Sie wissen doch, wenn man über fünfzig ist und morgens aufwacht, und nichts mehr wehtut, ist man tot.«

Oie stimmte lächelnd zu.

»Arbeitslos. – Im Ernst: Ich bin seit fünfzehn Jahren arbeitslos und wir leben hier im ehemaligen Haus meiner Eltern. Die Kinder sind in der Welt, haben schon studiert und schauen von Zeit zu Zeit mal rein. Wir kommen deshalb mit dem Gehalt meiner Frau als Krankenhaus-Ärztin gut hin.

Hausmeister, Koch, Gärtner und Liebhaber ist jetzt meine Stellenbeschreibung. Ich mache den Garten und pflege meine Hobbys, koche, kümmere mich ums Haus – vor allem damit es meiner Holden trotz der Wechsel-Dienste gut geht. Deshalb musizieren wir auch zusammen. Und ich habe noch ein paar alte Freunde.«

Da hakte Oie ein: »Alte Freunde hatten wir offensichtlich auch gemeinsam, wenigstens einen – Igor Antonow.«

»Tot. – Der ist leider tot«, seufzte Nussbaum – und Oie wusste, er muss jetzt die Karten auf den Tisch legen.

Umständlich, noch zögernd, kramte er den Brief Antonows hervor und schob ihn über den Tisch: »Hier lesen Sie – der ist zwar an mich, aber Igor meint wohl nicht nur mich. Ich bin auf Verbündete und Hilfe angewiesen. Wie die aussehen kann, weiß ich allerdings noch nicht.«

Nussbaum zögerte einen Augenblick misstrauisch, nahm ihn dann langsam und las umsichtig, blätterte ein paar Mal zurück, als ob er seinen Augen nicht traute, während Oie vom hinreißenden Kaffee trank, dessen Aroma sich im Abkühlen – wie der Garten im Licht – fein veränderte.

Nach langen Minuten schaute Nussbaum zu ihm herüber, das Zucken seiner Augen sichtlich unterdrückend.

»Und?«, fragte Oie.

»Bruder. – Das mit ihrem Bruder tut mir leid – so einen persönlichen Aspekt habe ich in der ganzen Operation damals nicht gesehen.

Ei. – Ansonsten ein starkes Stück oder ein dickes Ei, das uns unser Freund Igor da ins Nest gelegt hat. Haben Sie schon einen Plan, – und haben Sie sich abgesichert?«

Oies schaute sichtlich verstört, was Nussbaum nachfragen ließ.

Nachdem Oie in groben Zügen geschildert hatte, was sich auf Franzfelde und mit der Berliner Wohnung zugetragen hatte, wurde Nussbaum unruhig:

»Informationen. – Das war zu erwarten, die mögen das gar nicht, wenn irgendwelche nicht autorisierten Informationen nach außen entweichen – das rüttelt an den Grundfesten aller Dienste.«

Oie war sich sicher: »Das ist doch aber autorisiert, wie es deutlicher nicht sein könnte.«

»Lord-Siegel-Bewahrer. – Schon-schon«, bestätigte Nussbaum, »bloß Der Lord-Siegel-Bewahrer ist tot, wie die Engländer sagen würden. Das nutzt ihnen also nichts. Igor wusste glaube ich auch, weshalb er das erst nach seinem Tode raus gelassen hat. Haben Sie die Liste dabei?«

»Nein vorsichtshalber nicht. Ich konnte ja nicht wissen, was mich erwartet.«

»Gut so«, meinte Nussbaum, »Test. – Zweiter Test bestanden!«

»Ihr Name, der Rechner, befindet sich unter den Markierten, die mir Igor Antonow posthum irgendwie empfehlen wollte«, versuchte Oiezu locken.

Nussbaums Stimme war fühlbar berührt: »Igor. – Ja das ehrt mich, obwohl es so lange her ist. Er war schon eine imposante Persönlichkeit, der Igor Antonow. Ich habe ihn allerdings nur ein paar Mal getroffen, in Berlin und in Ungarn – das ist mir nachdrücklich in Erinnerung geblieben.

Den Rechner lassen Sie aber künftig stecken – das ist Geschichte.

Tun. - Aber was ist zu tun?«, zögerte er nachdenklich. »Sind Sie abgetaucht?«

»Noch nicht vollständig.«

»Das ist aber wichtig! – Wo?«

»Bei einer Verwandten im ländlichen Berlin. Die kennt niemand von denen, die mir gefährlich werden könnten, denke ich. Ich fahre auch deren Auto.«

»Ausweis. – Haben Sie einen Ausweis dabei?«

»Ja, wieso?«

»Nur so, zeigen Sie ihn mal, ich muss da was checken.«

Oie reichte seinen Ausweis über den Tisch. Nussbaum fokussierte und gab ihn zurück.

»Pass. – Wenn Sie einen Pass haben, bringen Sie ihn morgen mit, zur gleichen Zeit, – meine Frau hat Dienst. Liste. – Und vergessen Sie die Liste nicht, die würde mich sehr interessieren. Dann werden wir sehen, was möglich ist.«

Sie verabschiedeten sich.

Beim Hinausgehen hielt ihn der Hausherr zurück: »Engel. – Hier neben der Tür in dem Fenster«, und er zeigte auf ein schmales, einteiliges, weißes Holzfenster, »hier steht morgen ein weißer Kerzen-Engel, wenn die Luft rein ist – und parken Sie um die Ecke, damit es nicht auffällt!«

Oie fuhr zum Haus seiner Schwester und hatte einen etwas unruhig abwesenden Abend, weil er aus Nussbaums Auftritt nicht ganz schlau wurde. Besonders diese abrupten Schwankungen zwischen den klaren Ansagen – wie die eines Offiziers aus dem feinmechanischen Korps – und den verbalen Schleifen, Tempowechseln und Kontrapunkten eines Autisten irritierten ihn.

Auch schaffte er es nicht, ein mögliches Ende zu bedenken.

Er hatte so gar keine Vorstellung von dem, was ihn weiter erwarten würde – und – konnte er Nussbaum trauen? Vielleicht war das hörbar Verquere, Gewöhnungsbedürftige mehr Ausdruck eines inneren Chaos, dem er sich ohne Not ausliefern würde? Vielleicht auch wollte der bloß die Listen? Er beschloss, erst einmal vorsichtig zu sein.

Am nächsten Morgen frühstückte er mit seiner Schwester und seinem Schwager.

Rudolf war Rentner und Maria hatte für ihren Bruder einen freienTag genommen.

Sie wohnten in einem Häuschen in einer Gartenkolonie, von denen Berlin so viele hat und die dem Durchfahrenden den Eindruck geben, Berlin wäre außerhalb des Zentrums eine Anhäufung von Laubenkolonien zwischen Dörfern.

Das Haus in Blankenburg war von der Art, wie es keine größere Verbindung eingehen kann mit der Natur. Efeu berankt und Apfelbaum beschattet besaß es einen natürlichen Witterungsschutz, wie einen grünen Pelz.

Oie hatte sich hier immer sehr wohl gefühlt.

Seine Schwester, eine kleine angenehme Frau von Anfang sechzig, hatte die Hosen an und ordnete die Dinge wie einst ihre Mutter, die Bäuerin, auf dem Hof. An diesem Vormittag von einem weinberankten Pavillon – einem Feldherrnhügel im Gartenreich.

In dem sitzend redeten sie über Gott und die Welt, bei einem Stunden umspannenden Frühstück, das Oie fast vergessen ließ, was über ihm schwebte – oder saß es ihm schon im Nacken?

Unvermeidlich kamen sie wieder auf den toten Otto zu sprechen und seine Schwester zeigte sich erleichtert: »Es ist merkwürdig, seit gestern habe ich ein bisschen mehr akzeptiert, dass er nicht zurückkommt. Aber es ist schwer, nicht zu wissen, wo er begraben ist – es ist sehr schwer.«

»Weißt du Schwesterlein, ich muss eh nach Russland wegen eines Projektes, und ich werde dort die Zeit und alte Verbindungen nutzen, um mehr zu erfahren.«

»Albrecht, sei bloß vorsichtig, so ein großes Land. Man hört so viele Geschichten, dass es dort drunter und drüber geht – immer noch. Bitte sei vorsichtig und ruf an, wo du bist.«

»Maria, das sind Räuberpistolen. Ich kenne das Land, das weißt du. Ich habe da nur Gutes erfahren von den Menschen, und ich habe dort Freunde«, versuchte Oie seine Schwester zu beruhigen.

Oie ahnte nichts von der mittlerweile hektischen Suche nach Antonows Dokumenten und seiner Person durch die Dienste, und auch nichts von der Skrupellosigkeit und dem Aufwand den sie betreiben sollten seiner habhaft zu werden.

11 Nussbaums Talente

Am Nachmittag fuhr Oie mit viel zeitlicher Reserve an die südöstliche Ecke Berlins, nach Grünau. Langsam rollte er an Nussbaums Haus vorbei, in dessen kleinem Flur-Fenster ein weißer Leuchter-Engel stand. Er parkte sein Auto eine Straße weiter, an deren Ecke sich eine Kneipe mit Biergarten befand, und ging hinein. Nachdem er ein Bier getrunken hatte, bestellte er sich ein Taxiund ließ sich zum S-Bahnhof Ober-Schöneweide fahren. Niemand verfolgte ihn, das hatte er im Blick.

Dort angekommen nahm er die Bahn zurück nach Grünau, ging dort an den Taxistand und ließ sich zu Nussbaums Haus fahren. Als der Taxifahrer anhielt, bat ihn Oie einen Augenblick zu warten, schlüpfte durch die Gartenpforte und betätigte das Rassel-Relais.

Als Nussbaum lächelnd öffnete, flüsterte er: »Vorn – zweihundert Meter weiter links, in der Kneipe – da sitze ich im Vorgarten.«

Nussbaum schaute verdutzt und Oie verschwand mit dem Taxi. Nachdem er den Fahrer bezahlt hatte, setzte er sich zum Erstaunen des Wirtes – dem seine flotte Ab- und Anreise sicher merkwürdig vorkam – in den Biergarten an einen Tisch mit Blick auf Nussbaums Haus.

Der kam nach kurzer Zeit heraus, mit einer Akten-Tasche unter dem Arm, direkt auf ihn zu.

»Kompliment, Kompliment!«, brummte er, sich nervös umschauend.

»Was haben Sie denn erwartet?«

»Test. – Ich sehe, Sie wollten sichergehen. Dritter Test bestanden!«, lächelte er, um gleich anzuschließen: »Stellungswechsel. – Unsicheres Terrain hier. Das ändern wir gleich durch Stellungswechsel. – Das Essen ist außerdem zu fettig, sagt meine Frau – da streikt sie seit langem.

Auch das Funknetz ist hier nicht so gut für mich – und irgendwelche Nachbarn könnten auftauchen. Wohin wir fahren, überlasse ich ihnen. Innenstadt. – Am besten Innenstadt, da ist es am wenigsten auffällig.«

Sie gingen zum Auto und fuhren in die Stadt hinein. Unterwegs fragte Nussbaum: »Polizei. – Wie kommen Sie in den Polizei-ComputerBerlins?«

»Keine Ahnung, – woher wissen Sie das?« – durchzuckte es Oie.

»Ich bin gestern in den Zentral-Computer eingestiegen und fand ihr Bild, ihre Personenbeschreibung und den Vermerk: Gesucht als Zeuge bei einem Tötungsdelikt auf Franzfelde in der Uckermark.«

Oie schoss eine asthmatische Lähmung in die Brust, die auf den ganzen Körper ausstrahlte. Einen Augenblick fuhr er wie trunken, und im Kopf pochte es dröhnend: Der erste Mensch in seinem Leben, für dessen Tod er sich verantwortlich fühlen musste – auch wenn er sich keine Schuld zurechnen konnte, außer sich seiner Hautgewehrt zu haben.

Nussbaums Stimme drang von weit her, wie aus dem Nebel, an sein Ohr.

»Waffe. – Vermerkt war auch, könnte bewaffnet sein. Haben Sie die Waffe bei sich?«

»Nö«, schnaufte Oie, der trotz der Erschütterung durch den jetzt bestätigten Tod des Grauen, Mühe hatte, seinen unschuldigen Humor zu unterdrücken: »Nein. – Der Typ ist am Kanonenofen zerschellt, und der ist sehr unhandlich.«

Er schielte zu Nussbaum, der kryptisch lächelte.

Sie gingen ins russisch-blaue Kaffee am Petersburger Platz, das zur Straße eine Front Boden tiefer Fenster besaß, und weit ins Gebäude hineinragte. In einer ruhigen, schummrigen Ecke reichte Oie die Listen Igor Antonows über den Tisch. Nussbaum nahm sie und blätterte.

Oie, nervös das Umfeld sondierend, sah sich in den Goldrahmen verzierten, verspiegelten Wänden, auf einmal in Memoriam – wie in einer verstaubten Kulisse des Jenseits – und surreale Reflexionen zwischen Geisterbahn und Panoptikum bekannter Gesichter verschwammen im Dämmerlicht. Irgendein Film aus einer anderen Epoche lief da an, – und er hatte so gar kein Gefühl dafür, was ihn am Ende erwarten würde.

Die Wirklichkeit trat mit einer sichtlich abgehungerten, Deo und Rauch nachwirbelnden Kellnerin heran.

Sie bestellten kühles Bier und Russische Eier.

Ein Bier, wegen der Biochemie der Verdauung, das ginge auch schon vor achtzehn Uhr, da waren sie sich einig, und das hatte wieder etwas Verbindendes.

Nussbaum las lange aufmerksam, fokussierte und bemerkte: »Ungarn. – Im ungarischen Teil sehe ich eine mir gut bekannte Mathematikerin, aber nicht unterstrichen. Im deutschen Teil ein paar mir bekannte Offiziere – einen davon unterstrichen.

Gärtner. – Oberst Gärtner, der war so ein Koordinator meiner Einsätze damals. – Aber er heißt mit Klar-Namen Gros, sehe ich. Persönlich kenne ich ihn nicht weiter – habe zwanzig Jahre lang nichts von ihm gehört.

Ansonsten liest es sich anhand der Qualifikationen und Dienststellen, wie eine Aufstellung von Fachleuten, die ein Land braucht, um vorwärts zu kommen.«

»Ja, mit bekannten Köpfen aus Wirtschaft, Wissenschaft und Kunst. Auch ein paar ehemalige Politiker der damals zweiten und dritten Reihe sind dabei, bei denen man es nicht vermutet hätte«, bestätigte Oie.

»Gräfin. – Merkwürdig und erschütternd für mich, dass meine damalige Freundin Swetlana, von der ich seit dem Sommer der Wende nichts mehr gehört habe, in der Liste mit dem Decknamen Gräfin auftaucht – sonst nichts. Das ist beunruhigend, denn sie war als lustigerund exotischer Vogel so ziemlich das Gegenteil von mir. Auch musikalisch ging mit ihr die Post ab. Wir hatten eine ziemlich kribbelnde Beziehung – bis meine Frau Wind davon bekam.«

Oie hob bestätigend die Brauen: »Ohne weitere Angaben heißt wohl, – nicht mehr in dieser Welt – wie bei meinem toten Bruder – nur der Name.

Diese Endgültigkeit fährt in die Knochen – aber mental vorbereitet war ich ja, nach so langer Zeit.

Ansonsten bin auch ich erstaunt über diese Ansammlung von bekannten Persönlichkeiten auf den Listen, wenn ich das mal so sagen kann. Ist irgendwie auch logisch, bei dem was da vermutlich lief, wenn Igor Antonow das so klar benennt. Die Leute, die offensichtlich die Europäische Perestroika organisierten, wie er schreibt – und wenn man das Resultat sieht.

Was mich allerdings stutzig macht, sind diese nackten Listen mit den Namen und den Unterstreichungen.

Da frage ich mich die ganze Zeit, warum nur das, warum nicht mehr Informationen zu den eigentlichen Vorgängen? Wollte Igor nicht, – oder konnte er nicht?

Er berief sich ja mir gegenüber immer spöttisch auf das Wesen der Dienste, wenn ich Geheimnissen der Wende nachzubohren versuchte.«

Nussbaum bekam ein Leuchten in die Augen, wie wenn er über der Sache schwebe und sie bereits durchschaue: »Verpflichtungen. – Das Wesen. Igor konnte nicht, auf Grund seiner Stellung und seiner Verpflichtungen. Das liegt in der Natur der Sache, wirklich im Wesen der Geheimdienste. – Und dann natürlich an den Spielregeln bei solch hochkarätigen, komplexen Operationen damals, vor über zwanzig Jahren.

Selbst Igor Antonow, der offensichtlich im strategischen Zentrum der Operationen stand, kannte vor allem den Plan, das heißt die Struktur der Organisation und ihre Protagonisten in den Zentren – vor allem die Decknamen der Akteure, ihre Möglichkeiten und wo sie bereitstanden.

Gebäude. – Quasi, wie bei einem großen Gebäude, die Fundamente, die Stützen, die Bauweise und konstruktiven Verbindungen, nicht aber alle konkreten Details dieses Gebäudes.

So waren für ihn die Operationen taktisch sicher nur begrenzt überschaubar. Wenngleich das Ergebnis wohl seinem Plan entsprach, was jetzt weithin sichtbar und anerkannt ist. Deshalb die Kronjuwelen – die Namen und Adressen. Darin liegt das Vermächtnis, wenn ich das mal so deute, denn im Wort Vermächtnis steckt für mich eben auch dessen Wurzel, die Macht – die des Faktischen, Belegbaren und Authentischen in der Geschichte. Macht in den Diensten, bei Operationen und Hintergründen, steckt in Namen und Adressen von Beteiligten und ihrem operativen Wissen.

Aktive. – Das sind offensichtlich die wesentlichen Leute, die im Rahmen der Operationen der Abwehr aktiv waren, und deshalb die Details und die Zusammenhänge in ihrem Operationsgebiet kennen, die bisher verborgen blieben – verborgen bleiben mussten.

Was ich sagen will: Puzzle. – Viele einzelne Informationen werden zu Bildteilen, die historisch schlüssige Zusammenhänge sichtbar machen, – wie bei einem Puzzle. Aber nur wenn wir Glück haben und bei den aussterbenden Jahrgängen, nach über zwanzig Jahren, noch genügend Zeitzeugen auftreiben können.«

Oie war beeindruckt und wurde mutig: »Zu unserem eventuellen gemeinsamen Plan, Herr Nussbaum: Kann ich ihnen das Du anbieten? Ich denke, ich bin der Ältere mit Jahrgang achtundvierzig?«

»Fünfzig. – Sehr gern, Jahrgang fünfzig«, schnaufte der. »Es ist auch mir ein Bedürfnis nach diesem ersten Beschnuppern. Das macht alles einfacher. Samuel heiße ich.«

»Gibt es da nicht einen Wanderzirkus?«, scherzte Oie spontan.

»Nicht verwandt und nicht verschwägert«, lachte Nussbaum, »auch nur entfernt mit dem Maler Felix Nussbaum, den sie als Künstler kennen müssten.«

»Ist mit bekannt – und ich bin Albrecht. Aber alle, die mich länger kennen und mit denen ich befreundet bin, nennen mich nur Oie.«

Dann fragte Nussbaum, wie Oie denn vorzugehen gedenke? Er sei jetzt zwar dabei, aber Oie habe schließlich den Auftrag – und er schaute dabei wie ein Gymnasiast, der in der nächsten Minute schlauer sein wird als sein Lehrer.

Oie zweifelte: »Wenn ich das so genau wüsste, wo wir den Faden aufnehmen können. Eigentlich will ich möglichst schnell nach Russland, um erst mal in der Sache mit meinem Bruder weiter zu kommen. Ein gewisser Ossipow, der da auf der Liste steht, hat vermutlich Informationen, aber das hast du ja gelesen – vielleicht weiß der mehr.«

»Darf ich?«, zückte Nussbaum einen Block aus seiner Mappe, begann Orte und unterstrichene Namen von den Listen, die nun offensichtlich in seinem Gehirn schwirrten, als Strukturgrafik zu skizzieren.

»Plan«, murmelte er. »Ein Plan.- Ich war zwar ein Autist unter denOffizieren im Militär-Geheimdienst, aber die dort teilweise herrschende, intellektuelle Anspruchslosigkeit ließ mich doch ein wenig über allem schweben. Wie in der Kryptologie interessieren mich vor allem die unsichtbaren Zusammenhänge.

Puzzle. – Das große Puzzle, das da unzweifelhaft war und von dem man immer nur einen kleinen Teil sah, gerade in den Diensten, in ihrem skurril-kulminierenden Geheimhaltungswahn.

Also Oie, Mathematik. – Es ist wie in der Mathematik: Wenn wir die großen Fragen beantworten wollen, die da mit Igors Listen aufscheinen,– müssen wir mit den verzeichneten Namen und Adressen Nachgraben, um viele kleine Fragen zu lösen, die dann ein Bild ergeben.«

»Wie meinst du das, welche Fragen – und welche zuerst?«

»Zoom. – Das ist ein methodisches Problem. Wir müssen zoomen, von weit weg, wie jetzt, den Blick aufs Ganze richten. Aber dann die großen Fragen in kleine zerlegen – und nah an die Details heran.

Wir müssen das Umfeld und die Randbedingungen erkunden, um die Hintergründe zu beleuchten und zu begreifen, was da damals gelaufen ist – wie alles zusammenhing.

Das Ganze wie folgt: Namen. – Wir haben erstens diese Handvoll namentlich benannter Licht-Operationen von den Listen und auch die zugeordneten Länder.

Zeitbezug. – Wir wissen zweitens an Hand historischer Eckdaten, wann welche Resultate wie die Maueröffnung, die ungarische Grenzöffnung oder der Kreml-Flug zu verzeichnen waren. – Wir kennen also die summarischen Ergebnisse der Operationen sowie ihren geografischen und zeitlichen Bezug.«

»Und wir haben drittens, offensichtlich beteiligte Personen in den jeweiligen Ländern mit Klarnamen, die wir diesen Operationen zuordnen können«, fiel Oie ein.

»Hintergrund. – Ja, aber wir wissen nicht, was konkret ablief, weder in den Operationen noch im Hintergrund und bei den Personen. – Da müssen wir ansetzen, da liegt der Schlüssel. Schlüsselfragen sind das – die kleinen Fragen, die wir lösen müssen, um die großen Fragen zu beantworten. Die Listen mit den Hervorhebungen Igors sind deshalb für mich eine Herausforderung. Ich fühle mich quasi wie am Beginn einer Puzzle-Weltmeisterschaft und will unbedingt aufsTreppchen – wenn du verstehst, was ich meine.

Plan. – So, fertig ist der Plan!«

Er drehte ihn auf dem Tisch zu Oie und überflog die Skizze mit dem Finger: »Kern. – Die eigentlichen Kern-Informationen in beiden Problemstellungen, den Plan Antonows betreffend und auch deinen Bruder, liegen sicher im Osten – vor allem in Moskau.

Da haben wir aber nach meiner Einschätzung schlechte Karten, wenn wir bei den aufzusuchenden Persönlichkeiten auf der Liste kein Gast-Geschenk vorweisen können. Wir müssen also bereits etwas wissen, was von Interesse ist und das künftigen Partnern suggeriert, dass schon vieles an Fakten klar ist – sie aber ihre Sicht der Dinge noch beisteuern können.

Kooperation. – So was animiert, vor einem geschichtlichen Hintergrund, immer zur Kooperation. Das Problem dabei ist, jeder von denen kennt auch nur einen kleinen, eng begrenzten Teil der Operationen und seine unmittelbaren Partner, denn das war ein ehernesGesetz – gerade im Militär-Geheimdienst.«

»Was könnte das sein von unserer Seite? Welche Informationen meinst du, womit können wir jemanden animieren?«, verzog Oie ratlos das Gesicht.

»Kreml-Flug. – Von unserer Seite, als Gastgeschenk, natürlich die Listen überhaupt und den Bezug zum Kreml-Flug.

Der stand doch am Anfang, wurde abgefangen und nicht zur Strecke gebracht. Da sehe ich einen Ansatz, denn das war wohl die Start-Operation damals. Auch weil mein Hirncomputer einen unterstrichenen Valentin Kiparsky, einen Oberst der Luftabwehr in Lettland meldet, der uns weiterhelfen könnte.

Das geheimste Satelliten-Aufklärungs-Zentrum der Luftabwehr, das alles im Überblick hatte, stand ja in Skrunda, im heutigen Lettland. Zu der Einheit habe ich damals, in der Vorwende, des Öfteren Verbindungen verschlüsselt.

Zusammenhänge. – Dieser Oberst könnte Zusammenhänge kennen.«

»Denkst du?«, zweifelte Oie. »Können wir da so einfach auftauchen? Wie finden wir ihn? Igors Informationen sind mittlerweile über sechs Jahre alt.«

»Prüfung. – Da hilft nur die Prüfung im Vorfeld, denn wir können uns schlecht vor Ort durchfragen. Das macht unnötig Lärm, zumal, wenn wir ehemalige Offiziere suchen, noch dazu Leute vom Militär-Geheimdienst.

Die Sowjet-Armee existiert zwar nicht mehr, aber ich denke, die ducken sich sofort ab, wenn wir das ungeschickt angehen. Internet. – Ich werde deshalb anhand der Klar-Namen im Internet schauen, ob die Adressen noch stimmen könnten. Dann fahren wir hin, mit der Liste unterm Arm – da ist jeder über kurz oder lang kooperativ, denke ich. Wie weit, werden wir sehen.«

»Also erst mal Riga«, zeigte sich Oie überzeugt. »Dort lebt auch ein alter Studienfreund von mir. Der hat ein Ingenieur-Büro, und den könnten wir zur Not auch fragen, wenn wir nicht weiterkommen, denn Lettland hat ja nicht mal soviel Einwohner wie Berlin.

Er kennt sich bestens aus und wir könnten sicher auch ein paar Tage dort unterkommen. Segler ist er auch, da sollten wir dann mal raus fahren auf die Rigaer Bucht, damit es nicht gleich zu stressig anfängt und wir uns in Ruhe auf den Trip nach Russland vorbereiten können. Wann kann es losgehen, denkst du?«

»Moment, Feldzug. – Schön ruhig, und den Feldzug sauber planen, wie die großen Schachpartien, an denen Igor Antonow als Regisseur wohl mitgewirkt hat. – Soviel ahnte ich schon damals.«

»Wie das? Was meinst du?«, versuchte Oie ihn aus der Reserve zulocken.

Samuel streckte sich, trank einen Schluck, sah sich um und redete gedämpft. »Weiterbildung. Das war so. – Igor Antonow hat im Juli des Jahres siebenundachtzig eine Handvoll Kryptologen des WarschauerPaktes zu einer so genannten Weiterbildung in Ungarn zusammengezogen, um in aller Freundschaft – wie er sagte – ein paar neue Codes der Amis zu knacken.

Das war jedenfalls die offizielle Version – aber weil wir das auf unseren Dienststellen sowieso jeden Tag taten, und die Sowjets wussten, woran wir arbeiten, kam mir das spanisch vor.

Wie ich schon erzählte, war ich beim Mathematisch-Physikalischen Institut der NVA angestellt. Das war – unter dem Decknamen Wostock – die Zentrale des Militär-Geheimdienstes der DDR, in Berlin-Köpenick, in der Oberspreestraße.

Ein weitläufiges, neu gebautes Objekt und technisch bestens ausgestattet. Ich habe da als Kryptologe mit meinen Kollegen fast alle Codes des Westens und der NATO geknackt. Ironischerweise auch mit Hilfe amerikanischer Hochleistungs-Computer, die auf geheimen Wegen eingeschleust worden waren, denn es gab ja dieses technologische CoCom-Embargo.«

Oie rutschte bei diesen neu aufscheinenden Hintergründen aufgeregt in seinem Sessel herum – beruhigte sich dann aber mit einem kräftigen Schluck Bier.

Nussbaum fuhr fort: »Diplom. – Igor Antonow hatte mich von der Universität weg, schon mit meiner Diplomarbeit über Systematische Perspektiven der Krypto-Technologie, für den Militär-Geheimdienst der DDR rekrutiert. Bei denen, im Dienst, hieß ich dann Richard Rechner.

In diese Organisationen der Militär-Geheimdienste des Ostblocks, besonders auch der Sowjetunion, konnten KGB und die Staatssicherheit nicht rein sehen. Alles dort galt als höchste Geheimhaltungsstufe, da es um die Militärische Sicherheit ging.

Kalter Krieg. – In Zeiten des Kalten Krieges war das auf allen Seiten so. Letzte und mächtigste Instanz bei der Vorbereitung von politischen Entscheidungen in allen Sicherheitsfragen waren immer die Militär-Geheimdienste, nicht CIA, KGB, BND oder Stasi, wie in derÖffentlichkeit absichtsvoll und vernebelnd gestreut wird.«

»Entschuldige, aber hatte das auch was mit der Militär-Polizei zu tun? Die war ja sehr gefürchtet, so erinnere ich mich an meine Dienstzeit?«

»Absolut gar nichts, Oie. Der KD in Gestalt der so genannten Feldjäger der Militärpolizei unterstand direkt den Einheiten und sollte vor allem für ein preußisch diszipliniertes Außenbild an den Standorten sorgen – Besoffene einsammeln und Straftäter festsetzen.

Primat. – Das mit dem Primat der Militär-Geheimdienste ist übrigens heute noch so und steht hinter fast allen irgendwie unerklärlichen, machtpolitischen Entwicklungen der Moderne, würde ich mal sagen – so als ehemaliger Offizier und Hobby-Historiker.

Aber zur Sache: Diese für konspirative Operationen geeignete und sichere Ebene war für die Durchsetzung der Perestroika im Osten existenziell – soviel bekam ich schon damals mit. Gorbatschow. – Ausgangspunkt war der Machtantritt Michail Gorbatschows und seine Perestroika zur Reform des Systems der Sowjetunion.

Er wusste wohl zu diesem Zeitpunkt schon, dass er vielen in der KGB-Spitze und der Generalität der Sowjet-Armee suspekt war – und dass sie ihn in entscheidenden Fragen, besonders der notwendigen Abrüstung, behindern würden.

Er ist dann auch bei den angestrebten Wirtschaftsreformen wie die Katze um den heißen Brei gekreist, denn der Militärisch-industrielleKomplex war zu mächtig – mit Verteidigungsminister Marschall Sokolow als unumschränktem Herrscher und Galionsfigur an der Spitze. Der entzog sich wohl allen Reformbestrebungen – besonders der notwendigen Reduzierung der immensen Rüstungslasten, auch durch den Afghanistan-Krieg, wo er immer der entscheidende Scharfmacher war.

Kreml-Flug. – Deshalb wohl wurde zwei Jahre später der Kreml-Flug inszeniert, perfekt inszeniert, um diese Bande von Verhinderern loszuwerden, denn an diesem Tag war im Berliner Palasthotel eine Sitzung der Warschauer Vertragsstaaten anberaumt auf der Gorbatschow vor seinen Verbündeten eine neue Defensiv-Strategie, das Ende des Kalten Krieges – den Frieden und die Abrüstung in Mitteleuropa zur Kernfrage erklärte.

Damit geriet seine Politik in direkte Konfrontation mit Sokolow, dem Oberhaupt der Sowjet-Armee, die sich – täglich ritualisiert – noch immer vor allem als den großen Sieger des Weltkrieges beweihräucherte.

Zusammenstoß. – Dieser sensationelle Zusammenstoß erfolgte vor den versammelten Generalsekretären und Verteidigungsministern des Ostens, das haben wir damals im Nachhinein gehört. Kurioserweise, und eben nicht zufällig – so vermute ich, so bin ich fast sicher – war zur gleichen Zeit der Kreml-Flieger auf dem Roten Platz gelandet.

Marschall Sokolow sowie viele weitere Generale wurden durch den empörten Gorbatschow und Politbüro-Beschluss gewissermaßen zurückgetreten. Vollzogen und abgesichert vom Militär-Geheimdienst.

In den nächsten Tagen wurden Hunderte weiterer höchster Offiziere aus der Führungsspitze der Sowjet-Armee und des KGB um ihren Abschied gebeten.«

Oie staunte ob dieser chronologisch überzeugenden Argumentation:»Weißt du das genau? Wie konnte Gorbatschow so vorgehen, wo er doch von allen Macht-Repräsentanten, den Siegern des großen Krieges, argwöhnisch beobachtet wurde, wie du sagst?«

»Andropow. – Das ist sicher noch eine Folge der Andropow-Zeit«, schlussfolgerte Nussbaum. »Andropow war, wie Gorbatschow, aus dem Gebiet Stawropol – also Kernrussland – Kosakenland – und Gorbatschows Förderer, schon in der Zeit, als Andropow noch KGB-Chef war.

Da bekam er vermittelt, dass die einzige Macht-Struktur, die nicht dem KGB ausgeliefert war, der Militär-Geheimdienst ist. Da hat er dann offensichtlich seine späteren Partner gefunden und sie gefördert. Darunter den blitzgescheiten Feind des Alkohols Igor Antonow.

Der erzählte uns einige politische Hintergründe des Kremlfluges – damals in Ungarn – als wir die neuesten Codes des KGB knackten, die von denen angeblich für die Führung von Top-Auslandsquellen genutzt wurden, aber so war das nicht. Der KGB wollte vielmehr, in dieser Rivalität mit dem Militär-Geheimdienst, seine alte Macht wiedergewinnen. Vor allem die Informationshoheit und Sicherheit seiner eigenen Nachrichten-Verbindungen – die er wohl seit dem Machtantritt Gorbatschows verloren hatte.

Haken. – KGB und Stasi schnüffelten überall herum und schlugen kryptologisch ständig Haken, deshalb mussten wir all diese Versuche im Auge behalten und das verlässlich aufklären.

Die Informationshoheit des Militär-Geheimdienstes war einer der Gründe, weshalb schon der Kreml-Flug wie ein Blitz einschlug, denke ich heute. Unsere Leute wussten alles über die Operationen des KGB, die aber so gut wie nichts über uns. Jedenfalls hat das IgorAntonow so dargestellt, und ich