Marion Stoll, Gerd Stoll

Ihr hängt alle mit drin

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Erster Tag

Zweiter Tag

Dritter Tag

Zehn Monate später

Impressum neobooks

Erster Tag

1. Kapitel

Schreie hallen durch die Nacht. Ausgelöst von schmerzenden, nicht heilenden Wunden. Gleich werden sie kommen. Ich darf mich nicht bewegen. Ich schlafe tief und fest. Eine Tür springt auf. Musik und lautes Gegröle tönen von weit her. Der Geruch von Zigaretten, Alkohol und Schweiß füllt den Raum. Angewidert von ihren Stimmen, ziehe ich die Decke über meinen Kopf. Warum sind sie immer so laut? Ihre Schuhsohlen schlürfen über den kalten Laminatboden. Schritte nähern sich meinem Bett. Stimmen. Schon wieder ihre ewig streitenden Stimmen. Schranktüren klappern. Schubladen werden aufgezogen.

„Verdammt! Wo hat der Bengel die Kohle gebunkert?“

Ben schläft. Sein Atem geht ruhig und gleichmäßig. Schreie. Höre nicht auf sie! Schlafe tief und fest, Ben! Die Schreie und das Weinen wollen nicht verstummen. Sandra! Sandra, bitte hör auf zu weinen! Sie tun dir weh.

„Stell endlich das Geplärr ab! Das macht einen ja kirre im Kopf.“

Ich stelle mich tot. Ich bin tot. Die Schreie werden immer leiser, so als würden sie von einer Haube abgedeckt.

„Was machst du da?“

Das Weinen ist kaum noch zu hören, bald ist es nur noch ein ersticktes Wimmern. Die Schritte entfernen sich.

„Verdammt, was machst du?“

Das Weinen verstummt.

„Ich sorge für Ruhe. Hast du doch gesagt.“

Die Schritte kommen wieder näher. Ich bin schon tot. Ich atme nicht mehr, kriege keine Luft, ersticke gleich.

„Markus! Markus!“

Ich höre eine Stimme. Ich ersticke. Lasst mich in Ruhe!

„Markus!“

Bitte helft mir! Hilfe! Neeiiin.

„Markus, wach auf! Markus! Hey, Markus!“

Die Rufe kommen von Ben, der vor dem Toilettentopf steht und seinen Morgenurin mit kräftigem Strahl in die Porzellanschüssel schickt. Markus öffnet die Augen. Er versucht sich zu orientieren, blickt auf die Metallfederung des Bettes über seinem Kopf und dann an die Wand zwischen den Etagenbetten, von der ihn eine nackte Frau mit großen Brüsten anlächelt. Sie sitzt mit gespreizten Beinen in der Hocke und scheint ihn geradezu in sich aufzusaugen.

Er hatte schon wieder diesen grässlichen Traum. Es war jene Nacht, in der seine kleine Schwester gestorben ist. Erstickt? Niemand wusste etwas. Todesursache: plötzlicher Kindstod. Ende. Aus. Und er war dabei. Er hatte geschwiegen. Aus lauter Angst. Er war sieben, oder vielleicht schon acht oder neun. Aber das war für ihn im Nachhinein kein Grund, es tatenlos geschehen zu lassen. Und es war erst recht kein Grund, zu schweigen. Zeitlebens würde er sich Vorwürfe machen, weil er sich mitschuldig fühlt, an dem Tod seiner Schwester.

Markus richtet sich auf, und er muss aufpassen, dass er nicht mit dem Kopf am oberen Bettrahmen anstößt. Er setzt sich auf die Bettkante und streicht seine langen Haare zusammen. Obwohl er erst siebzehn ist, wirkt er erwachsen, eher wie Mitte zwanzig.

Ben betätigt die Toilettenspülung und geht zum Waschbecken. Schmunzelnd beobachtet Markus die Katzenwäsche seines jüngeren Bruders.

Ein Königreich für ein bisschen Gras. Er könnte einen Joint gebrauchen. Ganz dringend. Seine Hand sucht tastend den Fußboden ab und findet eine angebrochene Schachtel Lucky Strike. Geübt entlockt er der Packung eine Zigarette und zündet sie an. Ein tiefer Lungenzug umnebelt seine Gedanken. Kräftig stößt Markus den Rauch aus, so als wolle er sich die Seele aus dem Leib blasen.

Ein lautes Schließgeräusch unterbricht die morgendliche Ruhe. Niemals werden sie sich daran gewöhnen können. Es ist die Sicherheitsverrieglung ihrer Zellentür, mit deren morgendlichen Öffnung beginnt der durchgetaktete Gefängnisalltag, der mit der Schließung um 19.00 Uhr endet.

Morgen ist es endlich soweit, dann dürfen sie diese Zelle für zwei Tage verlassen. Und dann gibt es ausreichend Dope. Das hatte Mathilda versprochen.

Ben hängt das Handtuch an den Haken und fängt mit seinem morgendlichen Training an. Mit der rechten Hand umfasst er ein Stuhlbein und stemmt den Stuhl einhändig zur Decke und zurück.

Markus drückt seine Zigarette durch die Öffnung einer Cola-Dose. Er schüttelt sie kurz, um sicher zu gehen, dass die Glut der Zigarette durch die in der Dose verbliebene Flüssigkeit erlischt.

„So ist richtig, Ben. Immer schön dran bleiben. Machst du nix, hast du in spätestens vier Wochen statt Muckis Wackelpudding in den Armen.“

Das Lob seines Bruders spornt Ben an. Mit gleichmäßigen Bewegungen stemmt er den Stuhl von seiner Brust weg und wieder zurück.

An gut zwei Dutzend Werkbänken bearbeiten Männer in schwerer Schutzkleidung mit Schweißbrennern, Feilen, Sägen und Schmiedehämmern ihre Werkstücke aus Industriestahl oder rohem Eisen.

Wir sehen einem Arbeiter über die Schulter. Funkensprühend hinterlässt der glühende Strahl seines Schweißbrenners eine holprige Naht auf einer Metallplatte mit angesetztem Rohrstück. Der Mann dreht den Regler an seinem Arbeitsgerät und der Schweißbrenner erlischt. Ein dunkles Kopfhauben-Visier klappt nach oben und wir blicken in das schweißnasse Gesicht von Markus. Seine schulterlangen, dunkelblonden Haare kleben wie angekleistert an seinem Gesicht. Markus gibt sich lethargisch, nimmt sein Werkstück auf und betrachtet es lustlos.

Ernst Grüning, ein friedvoller Mann Mitte sechzig, tritt mit ebenfalls hochgeklapptem Visier heran und begutachtet Markus' Arbeit. Er nimmt das Werkstück entgegen und prüft es von allen Seiten. „Das ist keine Verbesserung, Markus. Hier!“ Grüning zeigt auf die Schweißnaht. „Siehste? Da zu viel und da zu wenig. Nimmste zwei neue Bleche, Rohr drauf, heften, und dann zeigst es mir noch mal!“

Markus verfügt über einen etwas angestaubten Sprachschatz und glorifiziert den Freiheitskämpfer William Wallace, besitzt aber nicht ansatzweise die Besonnenheit seines Kinohelden. Heute muss er sich zusammenreißen. Unbedingt. Er nickt gleichgültig. Aus ein Meter neunzig Höhe sieht er auf seinen um einen Kopf kleineren Gruppenleiter herab. „Alles klar, Chef. Ich steh mehr so auf Schwerter, wissen Sie? Das hier“, dabei zeigt er auf sein Werkstück, „ist nicht so meins.“

Markus versucht seinen Ärger zu verbergen, was ihm nicht gelingt. Missmutig wirft er die Arbeit eines ganzen Tages auf einen Haufen Metallschrott. Er sieht zu seinem Bruder Ben rüber, der am Nachbartisch ein Metallstück mit einer Feile bearbeitet.

Der untersetzte Ben mit pubertärem Narbengesicht ist mit seinen sechzehn Jahren der klassische Mitläufer, dazu verunsichert durch einen Sprachfehler, der sich in Drucksituationen verstärkt. Er sieht Markus grinsend an.

„Was gibt’s zu lachen, Schröder?“, erkundigt sich Grüning bei Ben. Der Gruppenleiter ist stolz auf seine Werkstatt, die innerhalb und außerhalb der Gefängnismauern der Justizvollzugsanstalt einen exzellenten Ruf genießt. Und er ist stolz auf seine Jungs, wie er seine Schützlinge gerne nennt. Deshalb pflegt er entgegen der Anstaltsregeln den väterlichen Umgangston. Schallend klatscht er in die Hände. „Na, dann lasst mal gut sein für heute. Feierabend!“

Sie haben ihre Körper in Form gehalten, das sticht sofort ins Auge. Noch tropfnass von der abendlichen Körperreinigung kommen Markus und Ben aus der Dusche. Die Badelaken haben sie um ihre Hüften gewickelt und sehen damit aus wie die Bewohner einer Südseeinsel.

Auf dem Weg zu ihrer Zelle kämpfen sie sich durch den dicht bevölkerten Flur. Hie und da beobachten sie die üblichen Neckereien unter den überwiegend jugendlichen Mithäftlingen, die sich mit ihren Badetüchern schlagen oder sich gegenseitig in den Schritt fassen und dabei ausgelassen lachen. Markus und Ben kümmern sich nicht um derartige Albernheiten und wirken fast wie Sonderlinge.

Die Brüder haben die blauen Einheitsjeans und graue Muskelshirts angezogen.

An einem winzigen Spiegel unternimmt Ben den Versuch, seine widerspenstigen Haare in Form zu bringen.

Markus schlägt seine Mähne mehrmals nach vorne aus, um den Trocknungsprozess zu beschleunigen. Anschließend frisiert er die Haare mit einer Drahtbürste zu einem Seitenscheitel.

Ben sieht auf seine klobige Taucheruhr. „Oh, sch... schon Abendessenszeit.“

Hinter einem aufgebauten Tisch mit Verpflegung für die Abendmahlzeit thront der für die Essensausgabe eingeteilte Kemal auf einem dreibeinigen Hocker.

Markus begutachtet das dürftige Angebot, das aus mehreren Sorten Brot, Wurstaufschnitt und Schnittkäse, in Stücke zerteilte Schlangengurke, unreifen Tomaten und einem nicht gerade appetitlich aussehenden Klumpen Mett besteht. Nachdenklich tastet er seine muskulösen Oberarme ab und wirkt wenig entschlossen.

Ben hat seine Auswahl schnell getroffen. Wahllos packt er sich seinen Teller mit Brot, Wurst und Käse voll.

Kemal zeigt Markus grinsend seine Zahnlücken.

Einige Jungen bleiben neugierig stehen, als erwarten sie, dass in den nächsten Sekunden ein Schaukampf zwischen den beiden Dauerstreithähnen beginnt.

Kemal ist siebzehn und spricht lupenreines Kiezdeutsch. „Oh, Susi! Hast dein Haare schön gemacht. Los, du Penner! Willst übernachten? Ha? Hab isch Wichtiges vor. Mach schon!“ Lustlos klatscht er eine Kelle Schweinemett auf einen Teller, den er Markus unter die Nase hält. „Hier hastu Mett.“

Markus verzieht gelangweilt den Mund. Warum überschätzt der Türke seine Kräfte, fragt er sich. Denn im Grunde genommen hätten fünf Kemals zusammen nicht die geringste Chance gegen ihn und Ben. „Mach keinen Stunk, Kemal!“

Kemal streckt die Hand mit dem Teller aus und berührt Markus' Brustkorb. „Kaviar ist heute alle. Wallah, ihr fresst doch rohes Fleisch von stinkenden Schweinen. Nimm was du willst und verpiss dich endlich!“

Ben geht einen Schritt auf Kemal zu. „Was willst du Kameltreiber?“

Markus starrt Kemal kalt an und hält Ben zurück.

Am Ende des Ganges sieht Kemal einen Gefängnismitarbeiter, der, weil die Situation zu eskalieren droht, um die Ecke verschwindet. Typisch, sagt sich Kemal. Immer schön weggucken, wenn es brenzlig wird. Jetzt wendet er sich Ben zu. „Guck mal, guck mal, der kleine Ben. Ey, Lan, Alter. Fühlst dich stark mit dein große Bruder, was?“

Markus bleibt seelenruhig. Für diese Witzfigur würde er seinen Urlaub nicht aufs Spiel setzen. „Glaub, ich muss mal mit dir Schlitten fahren“, sagt Markus gepresst.

Kemal sieht sich nach allen Seiten um. „Pah! Ohne Schnee? Siehst du so Schnee oder so? Isch seh kein Schnee.“

Markus grinst Kemal breit an und angelt, ohne ihn aus den Augen zu lassen, ein paar Brotscheiben vom Tisch. „Wenn ich in drei Tagen wieder zurück bin, ist hier alles zugeschneit.“

Kemal guckt verwirrt, dann geht ihm endlich ein Licht auf. „Ah, machst du so Urlaub? Besorgst du’s den Bräuten mit dein klein Schwanz? Häh? Schiebst für mich so ein Gruß mit rein?“ Er hat die Lacher auf seiner Seite.

Markus hindert Ben erneut daran, eine unbedachte Handlung zu begehen. Ganz souverän und mit einem süffisanten Grinsen entgegnet Markus: „Eigentlich mach ich so was ja nicht. Aber bei deiner Fatma werd ich mal 'ne Ausnahme machen.“

Kemal springen fast die Augen aus dem Kopf. Nur mit Mühe behält er die Kontrolle und winkt zwei seiner Kumpane heran, die Markus daraufhin in die Zange nehmen. Dann sagt er: „Du rührst meine Fatma nicht an, Lan. Du nich. Kapiert? Hab isch noch Blutspendentermin frei. Ischschwör, Alter, hau isch dir so ein ganze Liter aus dein Nase. Was?“

Markus zeigt sich unbeeindruckt, deutet nach rechts und links auf Kemals Komplizen. „Kannst du das auch ohne diese beiden Affen hier?“

Kemal gibt seinen Leuten ein Zeichen, die Markus daraufhin loslassen.

Markus wendet sich ab. Doch dann dreht er sich noch einmal um, zieht die Lippen hoch wie ein irrer Ackergaul und deutet mit dem Zeigefinger auf seine Frontzähne. „Ach, Kemal ... Putz mal deine Zähne! Morgen ist Pferderennen.“

Den muss Kemal erst mal verarbeiten. Nachdenklich tastet er mit den Fingern seine weit auseinander stehenden Schneidezähne ab.

Markus geht mit Ben die Treppen zu den Zellen hoch. Hinter ihrem Rücken vernehmen sie Kemals Stimme.

„Der war gut, Alter. Wallah, echt stark, Mann. Muss mir merken.“

Ohne sich umzudrehen hebt Markus die Hand zum Gruß.

Vergitterte Fenster, ein Etagenbett, Pin-up-Girls und ein Braveheart-Plakat an der Wand. Auf der Mattscheibe des Mini-Fernsehers läuft die x-hundertste Folge irgendeiner Soap.

Markus und Ben nehmen, an einem Tisch hockend, schweigsam ihre Abendmahlzeit ein. Morgen haben sie Heimaturlaub, zwei Tage lang, von Mittwochmorgen bis Donnerstagabend. Wie sich das anhört: Heimaturlaub. Dabei wissen sie gar nicht, wo ihre Heimat genau liegt. Sie kommen aus zerrütteten Verhältnissen, hatte der Richter immer wieder hervorgehoben, der sie schließlich wegen schwerer Körperverletzung in drei Fällen, diverser Diebstähle, Drogen- und Waffenbesitzes zu zweieinhalb Jahren Jugendhaftstrafe verurteilt hat. Davon haben sie drei Monate abgesessen, die ihnen unendlich lange vorgekommen sind, so als habe man ihnen ihre ganze Jugend weggenommen. Sie sehnen sich nach Freiheit, und wenn es nur diese lächerlichen zwei Tage sind.

Zu ihrem alten Herrn müssen sie fahren. Lächerlich! So sind halt die Vorschriften bei Minderjährigen.

Scheiß drauf. Wenn sie ihre Strafe hier abgesessen haben, sind sie volljährig. Dann kann ihnen niemand mehr vorschreiben, wo sie sich zu melden haben. Sie werden ein neues Leben beginnen. Mit 'ner geliehenen Karre runter in den Süden brausen und die düsteren Erinnerungen ablegen wie ein zerschlissenes Kleidungsstück. Der richtige Zeitpunkt für den Absprung, der wird sich schon noch ergeben.

Zweiter Tag

2. Kapitel

Nacheinander verlöschen die künstlichen Lichter einer Kleinstadt nahe der niederländischen Grenze. Ein Zeitungsbote verrichtet seine Arbeit in der erwachenden Stadt, über die sich die Sonne hinter einer dichten Wolkendecke versteckt hält.

Vor der Haustür eines Mehrfamilienhauses zieht er eine Zeitung aus der Satteltasche seines Fahrrades und stopft sie in einen der Briefkästen. Irgendein Vollpfosten hat hier seinen Liebeskummer ausgelebt und in einem nicht mehr ganz zeitgemäßen Graffiti festgehalten.

LOVE IS PAIN steht in blauer Farbe an der Wand über den Briefkästen. Daneben hat der Verfasser des Textes ein Herz mit einem Pfeil mittendurch gemalt.

Die Haustür öffnet sich und heraus tritt ein hünenhafter Mann. Der Zeitungsausträger schüttelt verständnislos den Kopf, denn der in Lederhosen, Cowboystiefeln und Fransenwildlederjacke gekleidete Mann könnte mühelos als Komparse in einem Western mitwirken.

Kurt Schröder hat die Vierzig schon überschritten. Nach seiner gescheiterten Ehe lebt er nun solo. Und das soll vorerst so bleiben, denn sein Beruf als Fernfahrer ist der Killer jeder festen Beziehung. Grußlos lässt er den Zeitungsboten stehen. Seine Aufmerksamkeit gilt einzig und allein seinem aufwendig lackierten Truck, der auf der gegenüberliegenden Straßenseite parkt.

Das Fahrerhaus mit seiner langen Motorhaube glänzt in metallic schwarz und seitlich angedeutetem Feuerschweif. Silberne Auspuffrohre ragen an beiden Seiten hinter den Türen bis über das Dach der Fahrerkabine hinaus. Und dann kommt der Clou: Eine Prärielandschaft mit Kakteen und den typischen Felsformationen des Monument Valley zieht sich über die gesamte Länge des Anhängers, perfekt ausgeführt in Airbrush-Technik.

Kurt überquert die Straße und steigt in den Wagen. Das Dröhnen des anspringenden Motors durchreißt die Stille des Morgens. Rußwolken schießen aus den seitlichen Auspuffrohren. Der Truck fährt ruckelnd an und bald sind nur noch seine Rücklichter verschwommen in der Ferne zu erkennen.

Etwa zur selben Zeit sucht ein im Sechziger-Jahre-Look gekleidetes Mädchen mit Pferdeschwanz und exakt geschnittenem Pony an der Zufahrt einer Autobahn eine Mitfahrgelegenheit. Sie trägt Schlaghosen mit Blumenmuster, einen selbst gestrickten Norweger-Pullover, der ihr im Laufe der Zeit ein paar Nummern zu groß geworden ist, und cognacfarbene Wildlederboots. Ihren hellbeigen Trenchcoat hat sie, genauso wie ihren Rucksack, über die Schulter geworfen.

Unsicher, als wäre es verboten, hält sie den vorbeifahrenden Autos den ausgestreckten Daumen entgegen. Niemand hält an. Lara beginnt langsam zu resignieren.

Die achtzehnjährige Lara ist nicht auf einem altersgerechten Entwicklungsstand, sieht jünger aus. Meist ist sie nur körperlich anwesend, während ihr Geist in einem Paralleluniversum unterwegs zu sein scheint. Sie sieht die Welt aus der Perspektive eines Kindes, in der alles gut und niemand schlecht ist. Wer sie näher kennt, würde sagen, sie sei schizophren, doch diese Bezeichnung würde nicht exakt zu ihrem geistigen und seelischen Zustand passen.

Heute hat sie ihren Rucksack gepackt und ist zum ersten Mal alleine unterwegs. Angst hat sie keine, und auf den Gedanken, dass ihre Eltern sich Sorgen machen, kommt sie erst gar nicht. Sie ist ein bisschen hilflos hier draußen. Wie man das mit dem Daumen macht, das hat sie mal in einem Roadmovie gesehen. In dem Film waren es zwei Hippie-Frauen, die auf diese Weise quer durch Alaska gereist sind.

Ein schwarzer Golf mit dunkel abgetönten Scheiben rauscht an Lara vorbei. Enttäuscht lässt sie die Hand fallen. Sie nimmt ihren Rucksack auf und geht unentschlossen weiter. Dann sieht sie zuerst die Bremslichter des Golfs und als Nächstes das Rückfahrlicht des Wagens aufleuchten. Das zurücksetzende Auto kommt auf Laras Höhe zum Stehen. Die Beifahrertür springt auf. Eine Frau mit heller Haut und weißgrauen Haaren beugt sich über den Beifahrersitz und sagt etwas, das von dem Krach eines vorbeidonnernden Tankwagens verschluckt wird. Lara fackelt nicht lange und steigt kurzentschlossen ins Auto.

3. Kapitel

Werner Hartmann befindet sich auf seiner morgendlichen Runde, zu der vorrangig das Entriegeln der Zellentüren gehört. Der hochgewachsene Justizvollzugsbeamte ist Mitte dreißig. Seinen Job erledigt er mit viel Fingerspitzengefühl. Er ist einer der wenigen Mitarbeiter, die von den jugendlichen Inhaftierten respektiert und nicht gehasst werden.

Hartmann betritt eine Zelle und blickt auf Markus und Ben, die sich augenreibend auf ihren Pritschen rekeln. Markus richtet sich schlaftrunken auf.

„Wollen Sie Ihren Urlaub hier drinnen verbringen?“, fragt Hartmann frotzelnd und probiert ein Grinsen. Dann tut er so, als will er die Tür wieder verriegeln. „Auch gut. Erspart uns unnötigen Ärger.“

„Ey, was soll das denn werden? Natürlich nicht“, meint Markus.

Der Wärter lächelt kameradschaftlich. „Spätestens morgen Abend, pünktlich um 18 Uhr, will ich Sie wieder hier sehen! Keine Minute später, kapiert? Dass Sie mir ja keinen Bockmist da draußen machen! Kleidung und Handys gibt es im Untergeschoss, Zimmer 7.“

Ein Linienbus hält vor einer Reihe alter Bergmannshäuser, deren graue Fassaden irgendwann einmal weiß gewesen waren. Sie stammen aus den Zeiten, in denen in dieser Gegend jede Familie von der Arbeit im Kohlebergbau leben konnte. Heute wird so gut wie keine Kohle mehr gefördert und die Orte wirken, als sei die Zeit stehengeblieben.

Markus und Ben steigen mit leichtem Gepäck aus dem Bus und steuern, da ein feiner Nieselregen einsetzt, auf ein zerfallenes landwirtschaftliches Gebäude zu. Unter einem Dachüberstand finden Sie Schutz vor der Nässe. Markus stellt seine Sporttasche ab und zieht die Kapuze seines altmodischen Armee-Parkas über den Kopf. Ben klappt den Kragen seiner verwitterten Lederjacke hoch. Sie versuchen sich zu orientieren, wirken entspannt und unternehmungsbereit. Es ist noch früher Morgen. Markus zückt sein Handy und wählt eine Nummer. Er wartet eine Weile. Dann spricht er in das Mobilteil. „Mathilda?“

Durch den Spalt einer Wohnzimmertür fällt Licht auf die mit Jacken und Mänteln überfrachtete Flurgarderobe.

Wir befinden uns in der Wohnung einer am Rande der Gesellschaft lebenden Familie. Das Stöhnen eines beim Liebesspiel beschäftigten Paares vermischt sich mit dem Ton des Fernsehers.

Die Geräusche dringen bis ins Badezimmer, in dem sich ein hageres, bleiches Mädchen vor dem Spiegel schminkt, während sie dabei telefoniert. „Du, Markus, hier könnt ihr nicht herkommen.“ Mathilda drückt ihr Smartphone dichter ans Ohr und hört eine Weile zu. Dann: „Natürlich hab ich den Stoff. Am besten wir treffen uns im Park. Ich komme in einer Stunde dort hin. Ihr wartet da auf mich! Klaro?“ Sie beendet das Gespräch mit einem Tastendruck und widmet sich wieder ihrer Kosmetik.

Wie lange hat sie auf diesen Tag gewartet. Für Markus und Ben, da würde sie durchs Feuer gehen. Und jetzt, wo die beiden ihre Hilfe benötigen, ist sie zur Stelle. Auf sie ist Verlass. Genauso wie sie sich in all den Jahren, die sie sich nun kennen, auf Markus und Ben verlassen konnte. Die sie beschützt haben, wenn die Liebhaber ihrer Mutter ihr zu nahe gekommen sind. Die ihr ein Alibi gegeben haben, als die Polizei sie um ein Haar wegen eines Ladeneinbruches überführt hatte. Oder sie haben die Schuld auf sich genommen, als die Ermittler sie wegen unerlaubten Drogenbesitzes verknacken wollten. Sie haben es getan, damit sie weiterhin auf ihre kleine Schwester aufpassen konnte, war ihre Begründung.

Der viel zu dunkle Lidschatten lässt ihr von pechschwarzen Haaren eingerahmtes Gesicht gespenstisch erscheinen und sie wesentlich älter aussehen, als sie in Wirklichkeit ist. Sie ist achtzehn. Geprägt durch ihr soziales Umfeld hat sich Mathilda zu einer kalten, gefühllosen Hexe entwickelt. Ihre Welt wird von der Farbe Schwarz dominiert; Begriffe wie Geborgenheit, Harmonie oder Liebe finden dort keinen Platz. Ausnahmen macht sie lediglich bei ihrer kleinen Schwester Sarah sowie ihren einzigen Freunden Markus und Ben.

Sie zieht ihre Lippen übertrieben mit einem roten Lippenstift nach, den sie anschließend in ihre Handtasche wirft. Dann geht sie aus dem Badezimmer.

Im Korridor stellt sie einen prall gefüllten Rucksack ab und betritt das Wohnzimmer, das einer zoologischen Tierhandlung ähnelt. Katzenbäume, Tierkäfige für Wellensittich und Hamster, ein Aquarium, und zwischen überquellenden Wäschekörben eine Serie von Futter- und Trinknäpfen.

Mittendrin sitzt die fünfjährige Sarah auf dem Fußboden und spielt apathisch summend mit ihrer Puppe.

Mathilda sieht die Hinteransicht ihrer Mutter Petra, die auf dem Sofa kniet und unter ihrem fülligen Körper mit hochgerutschtem Kittelkleid den schmächtigen Tobi begräbt.

Tobi ist gerade mal zwanzig und sieht mit seinen eingefallenen Wangen nicht sonderlich gesund aus.

Petra kann Mathilda nicht sehen, dafür Tobi, der Mathilda mit seinen Kifferaugen ansieht und ungeniert weitermacht. „Was willst du? Mitmachen, oder was?“

Mathilda beugt sich zu Sarah herunter und streichelt sanft über ihren Hinterkopf. Sarahs Summen wird von Tobis Stimme übertönt.

Petra hält in der Bewegung inne und sieht Tobi strafend an. „Ey, was soll das?“, meckert sie und verfällt augenblicklich wieder in ihren reitenden Rhythmus.

Mathilda nimmt Tobis Provokation gelassen zur Kenntnis. Wie gerne würde sie ihrer kleinen Schwester helfen, ihr eine bessere Kindheit ermöglichen, in normalen familiären Verhältnissen. Sie hat Angst um Sarah. Ihre Mutter, die diese Bezeichnung nicht verdient, ist eine gefräßige, sexbesessene Schlampe, die für ein paar Kröten ihre Seele verkauft und vermutlich auch Sarahs Körper. Davon ist über kurz oder lang auszugehen. Es hat da in der Vergangenheit schon gewisse Andeutungen gegeben und irgendwann würde Petra wieder die letzten Grenzen überschreiten, so wie sie es mit ihr gemacht hatte. Und genau das war es, als Markus meinte, sie solle gut auf ihre Schwester aufpassen.

Sarah liebkost ihre Puppe.

„Mach 's gut, kleine Maus.“ Mathildas Stimme klingt traurig und sanftmütig. „Ich hol dich hier raus. Ich versprechs dir.“

Tobi macht auffordernde Handbewegungen. „Na, komm schon, Mathilda! Ich beiße nicht.“

Petra dreht verwirrt ihren wild zerzausten Kopf. Erst jetzt sieht sie Mathilda. „Hast du 'n Knall, oder was? Mach dich vom Acker hier!“

Mathilda richtet sich auf. Ohne sich um ihre Mutter zu kümmern, deutet sie mit dem Zeigefinger auf Tobi. „Hey, hör mal zu, du Fotzencasanova! Pass lieber auf, dass du nicht ins Gras beißt! Oder fickst du mit Gummi?“

Petra steigt von Tobi ab und richtet ihr Kleid. „Und du lässt gefälligst meine Tochter zufrieden! Hast du kapiert, Tobi?“

Tobi vergeht jegliche Lust und klingt verwirrt. „Wie? Was?“

„Ohne. Hab ichs mir doch gedacht“, resümiert Mathilda und zeigt Tobi den Mittelfinger. „Dann mach mal morgen gleich 'nen Aids-Test ... und am besten auch dein Testament.“

Petra reißt der Geduldsfaden. „Mathilda, zum Teufel. Raus hier, jetzt!“

Angewidert formen sich Mathildas Lippen zu einem Strich. Sie geht aus dem Zimmer, reißt ihre Jacke von der Garderobe, schnappt sich ihren Rucksack und öffnet die Wohnungstür. Aus dem Wohnzimmer hört sie Tobis und Petras Diskussion.

„Was hat sie damit gemeint, Petra?“

„Ach, leck mich doch am Arsch! Mathilda! Mathilda!“

Mathilda wirft einen letzten Blick auf die erbärmliche Behausung und lässt die Tür hinter sich ins Schloss fallen.

4. Kapitel

Dunkle Wolken trüben den Himmel. Sie haben eine Parkbank am Rande des Waldes in Beschlag genommen.

Markus sitzt auf der Banklehne. Er massiert seine rechte Hand, an der er ständig einen aus der Mode gekommenen Autofahrerhandschuh trägt. Tief in sich gekehrt sucht er den Horizont ab, so als halte er Ausschau nach einem fernen Land.

Ben und die etwa gleichaltrigen Brüder Michael und Tim hören dem Aufschneider Ronny zu, der mit seinem Klappmesser spielt, das Bens Interesse weckt. „Z... z... zeig mal her!“

Ronny wirft Ben das zusammengeklappte Messer zu, das dieser gekonnt mit einer Hand auffängt. Während Ben die Klappfunktion des Messers ausprobiert, fährt ein schwarzer Geländewagen auf den Parkplatz.

Ronny gestikuliert mit den Händen. „Was wollt ich noch sagen? Ach so, ja. Also, ich komm vom Pommes-Stand bei Karstadt, er kommt mir entgegen. Ich sag: Alter, was liegt an? Er grinst blöd und haut mir so, zack, eine rein.“ Ronny schüttelt den Kopf. „Nee, nee.“

Markus interessiert sich mehr für den Geländewagen. Er mag diese Autos vom Prinzip her nicht. Sie sehen aus, als wären sie für einen Kriegseinsatz im Amazonasgebiet konzipiert. Und rein theoretisch würde so ein Fahrzeug die Strapazen überstehen. Benötigt werden diese Kutschen lediglich für den sonntäglichen Brötcheneinkauf beim Back Shop um die Ecke.

Ein älteres Ehepaar in gehobener Freizeitkleidung und mit gesunder andalusischer Überwinterungsbräune klettert mit ihrem Yorkshire-Terrier aus dem Wagen.

Ben ist mit all seinen Sinnen bei seinen Kumpanen und nimmt Ronnys Faden auf. „Ha... hast du ihm gezeigt, wo der Ha... Hammer hängt?“

Markus achtet nicht auf das Gespräch. Hat der alte Mann nicht provozierend zu ihm herübergeschaut, dabei gelächelt und mit dem Kopf genickt? Was soll das? Was soll der Unfug? So was mag er nicht. Niemand hat hier über ihn zu lachen. Und schon gar nicht dieser arrogante Fatzke. Der soll sich vorsehen, sonst fliegen hier eins, zwei, drei die Fetzen. Da können alle neunmalklugen Knastpsychos hundertmal sagen: ruhigbleiben, gar nicht beachten, abschalten. Immer und immer wieder haben sie mit ihm die Situationen durchgekaut, in denen ganz bestimmte Verhaltensschemen einzuhalten sind. Er versucht sich daran zu erinnern. Ja, er erinnert sich genau.

Ihm gefällt die Visage von dem feinen Pinkel mit seinem aufgeblähten, spritfressenden Geländewagen und seiner überzüchteten Töle nun mal nicht. Und was spricht dagegen, nur mal kurz die Muskeln spielen zu lassen, dem Typen mit seiner sonnengegerbten Schokoladenhaut zu zeigen, wo der Frosch die Locken hängen hat. Er hat die Lage jederzeit im Griff, alles in ihm ist im grünen Bereich. Sportlich hüpft Markus von der Banklehne und geht mit lässig wiegendem Hüftschwung auf das Ehepaar zu.

Ronny will Ben antworten, interessiert sich plötzlich mehr für Markus' Aktion. „Ey, warte mal!“

Ben, Ronny, Michael und Tim sehen mit wachsender Neugierde, dass sich Markus vor dem Ehepaar aufbaut und ein leichtes Grinsen aufgesetzt hat.

Markus ist völlig ruhig und begrüßt die Leute, denen es für seinen Geschmack eine Spur zu gut geht, mit erhobener Hand. „Guten Tag auch. Äh, haben sie mal 'nen Euro für 'n armen Schüler?“

Der Mann wirkt verärgert, während seine Frau eher eingeschüchtert scheint. Der Hund fängt an zu knurren. Denkfalten bilden sich auf der Stirn des Mannes. „Dich kenne ich doch irgendwoher. Bist du nicht der Schröder? Ihr habt früher mal in der Cäcilienstraße gewohnt.“

Volltreffer. Markus kann seine Überraschung nicht ganz verbergen. Natürlich haben sie dort mal gewohnt. Das war in einem anderen Leben, und das ging diesem Arschloch nichts an. Moment mal. Ja, klar. Lehmann. So hieß der Kotzbrocken, der ihnen ständig Vorschriften gemacht hatte und bei jeder Kleinigkeit mit der Polizei gedroht hatte. Wenig überzeugend sagt Markus: „Leider falsch, Meister.“

Lehmann beugt sich runter zu seinem Hund, der inzwischen zu bellen angefangen hat. „Aus! Linda. Aus!“ Er kommt wieder hoch und sieht Markus ins Gesicht. Seine Antwort klingt mehr als geringschätzig. „Nun denn. So kann man sich täuschen.“

Markus streckt seine Hand aus wie ein Bettler auf einem mittelalterlichen Basar. „Eine milde Gabe!“

„Versuchs mal mit Arbeit. Und jetzt gib den Weg frei! Oder soll ich die Polizei rufen?“

Markus grinst das Ehepaar an, so als wolle er die Schmähung dadurch entschärfen. Für die Lehmanns sieht es so aus, als habe der Jugendliche aufgegeben. Markus wendet sich zum Gehen um und hebt beide Hände in die Luft, wie um sich zu ergeben. „Ist ja schon gut, Mann. Immer schön locker bleiben!“

Diese Spießer haben ihm soeben den Tag versaut, und darauf hat er keinen Bock.

Die Lehmanns atmen sichtbar durch.

Doch dann reißt Markus seinen Körper herum. Daumen und Zeigefinger seiner rechten Hand imitieren eine schussbereite Pistole, die er auf das Ehepaar richtet. Seine Stimme klingt hart. „Vorsicht, alter Mann! Pass auf was du sagst! Dann hol doch die Bullen! Na los! Worauf wartest du noch? Ruf die scheiß Bullen! Du Wohlstandssau. Verpisst euch, sonst gibts was aufs Maul!“

Von der Parkbank kommt hämischer Applaus von Ronny, Michael und Tim. Ben hat sich aufgerichtet und lässt das Klappmesser provozierend in einer Tour auf- und zuspringen. „B... brauchst du Hilfe, Mann?“ Ben findet so richtig gefallen an seinem neuen Spielzeug. Seine Handbewegungen mit dem Messer werden schneller.

Frau Lehmann klammert sich ängstlich an ihrem Mann. Der Terrier bellt ununterbrochen.

Markus hört seinen Pulsschlag und fasst sich an den Kopf. Warum nicht zuschlagen? Er sieht Ben, der seinen Mund öffnet, so als rufe er ihm etwas zu. Markus hört nichts mehr, außer seinen Herzschlag, der in seinem Kopf hämmert wie das vielfach verstärkte Geräusch einer medizinischen Überwachungsanlage auf der Intensivstation. Dann kommt Mathilda ins Bild. Im Zeitlupentempo kreuzt sie seinen Weg, während sich das Ehepaar langsam aus seinem Blickwinkel entfernt und im angrenzenden Wald von Bäumen und Strauchwerk verschluckt wird.

Mathilda nimmt den viel zu schweren Rucksack von den Schultern und stellt ihn neben sich ab. Zuerst begrüßt sie Ben mit einem Kuss und flüstert etwas in sein Ohr. Dann wendet sie sich Markus zu. „Tach, Markus.“

Er hatte wieder einen dieser Aussetzer, die er sich nicht erklären kann. Nicht der Rede wert. Geht ja wieder vorbei. „Hi, Mathilda.“

„Was wollten die alten Leute von euch?“

„Ach, nix“, erwidert Markus und winkt mit der Hand ab.

Mathilda deutet mit dem Kopf auf die anderen drei Jungen. „Und was ist mit den Pappnasen?“

Markus macht eine wegwerfende Handbewegung. „Waren zufällig hier.“

Mathilda fordert Markus mit einer Kopfbewegung zum Gehen auf. Zum Abschied klatschen sie Ronny, Michael und Tim ab.

„Und was ist mit meinem Messer?“, ruft ihnen Ronny hinterher.

Ben macht den Stinkefinger, und er dreht sich noch nicht einmal um.

5. Kapitel

Sie befinden sich im Hausflur eines Mehrfamilienhauses. Niemand hat ihnen die Wohnungstür geöffnet, obwohl sie Sturm geklingelt haben.

Mathilda und Ben sehen Markus auf die Finger, der eine Plastikkarte zwischen Türrahmen und Türblatt hin- und herschiebt.

„Habs gleich. Hier ist ein Widerstand. Es gibt etwas nach. Der Schwachkopf hat nicht abgeschlossen“, stellt Markus überheblich fest.

Aus einer der gegenüberliegenden Eingangstüren dringt das laute Streitgespräch zwischen Mann und Frau in den Flur.

Markus hat Glück. Nach nur zwei Versuchen kann er den Schnapper des Türschlosses beiseiteschieben. Während die Tür zur Wohnung lautlos aufschwingt, macht er eine einladende Handbewegung und sagt: „Dein Herz ist frei, hab den Mut ihm zu folgen!“

Es ist ein Zitat aus Braveheart. Er kann sie mittlerweile alle im Schlaf herunterbeten und streut sie immer wieder gerne ein. Im Film sagt ein sterbender Mann diese Worte zu seinem Sohn, dem jungen William Wallace, der dieses Gespräch geträumt hat.

Ben sieht Mathilda an und entschuldigt seinen Bruder achselzuckend. „Schon w... wieder diese Braveheart-Kacke. Bald kenne ich alle D... D... Dialoge in- und auswendig. Sag bloß keinem, dass er mein Bruder ist!“

Der Mischmasch-Stil aus Kolonialmöbeln und die mit Modelllastwagen vollgepfropften Glasvitrinen wirken erdrückend auf sie. An den Wänden hängen komplette Fotostrecken von Männern mit ihren Motorrädern. Sie sind in südlichen Regionen unterwegs: Spanien, Südfrankreich oder vielleicht Griechenland. Wildwest-Accessoires wie Cowboyhüte, Revolvergurte, ein zweiläufiges Gewehr mit eingelassenen Türkissteinen, indianischer Schmuck, Trommeln und ein lederumwickelter Speer, von dessen Spitze drei Adlerfedern baumeln, runden das Bild, das sich dem Trio bietet, ab.

Mathilda begutachtet missbilligend die riesige Home-Entertainment-Anlage im Wohnzimmer: 52 Zoll Full-HD Flat-TV, Mediacenter-Personal Computer, Blue-Ray-Player, Sound-System mit Stand-Speakern und Subwoofer.

Markus zieht die Gardinen zu und reißt ein gerahmtes Foto von der Anrichte, das ihn zusammen mit seinem Vater Kurt und seinem Bruder Ben zeigt. Er hatte seinen Vater immer gemocht, bis zu dem Tag, an dem er anfing zu saufen und in seinem Alkoholwahn Frau und Kinder verprügelte. Als die Sache mit Sandra passierte, ging die Ehe in die Binsen, und Kurti, wie sie ihn alle nannten, landete in der Gosse. Er machte Entziehungskuren, war für einige Zeit trocken, doch die Sucht konnte er nie vollständig besiegen. Er fing wieder an, LKW zu fahren, beförderte Tomaten und Zucchini mit 'nem 30-Tonner von Spanien bis nach Norwegen und wieder zurück.

Als er und Ben verurteilt wurden, war er nicht zur Gerichtsverhandlung erschienen, und in der Justizvollzugsanstalt bekamen sie höchstens mal eine Postkarte aus Spanien oder Italien. Auch die blieben irgendwann ganz aus. Aber die Bilder von den fernen Stränden mit Palmen und den bunt angestrichenen Ferienhäusern, die sie sich unzählige Male reinzogen, die weckten Visionen in ihnen.

Markus starrt auf das Familienportrait. Dann küsst er es schmatzend und schmettert es mit einer wilden Bewegung gegen die Wand. „Fahr zur Hölle, Mann! Hast uns wieder mal vergessen.“

Die Glassplitter verfehlen Ben nur knapp, der gerade aus der Küche kommt und ein halbes Dutzend Bierflaschen zwischen den Fingern hält. „Bier ist genug da. Das Saufen hat der Alte immer noch nicht aufgegeben.“ Das Lächeln in Bens Gesicht friert ein.

Mathilda will etwas sagen, doch Markus hebt beschwichtigend die Hände. „Ist gut. Ist gut. Ihr braucht gar nichts zu sagen. Alles ist cool. Ich hab alles im Griff. Alles in Ordnung. Ehrlich.“

Es entsteht eine beklemmende Pause in der Ben Zweifel kommen, ob Markus Anführerqualitäten besitzt, und für Mathilda scheint hier im Moment gar nichts cool zu sein.

Ben stellt die Flaschen auf den Couchtisch und überlegt, wie er die Stimmung auflockern kann. „Kleiner Imbiss wäre nicht schlecht, o... oder? K... kannste was kochen oder so, Mathilda?“

Kochen? Mathilda schiebt ihre Haare aus dem Gesicht. „Guck mal hier, Ben!”, sagt sie und deutet mit dem Finger mitten auf ihre Stirn. „Steht hier: Köchin? Koche dir doch selber was, wenn du Kohldampf hast.“

Verlegen öffnet Ben ein Bier, von dem er glucksend trinkt. Mehr zu sich selbst sagt er: „F... fängt ja schon gut an.“ Und an Mathilda gerichtet: „Wa... was ist?“

Mathilda verdreht die Augen, während sich Ben zunehmend verunsichert fühlt und sich hilfesuchend an Markus wendet. „Wa... was läuft hier ab? H... hab ich da irgendwas nicht mitbekommen?“, fragt er und guckt ratlos zwischen Mathilda und Markus hin und her. „V... verdammt, wa... wa... warum sagt denn keiner was?“

Markus streicht sich die Haare aus dem Gesicht und fegt die Reste des zerbrochenen Bilderrahmens mit einem Fußtritt in die Ecke. „Nichts läuft hier ab. Gar nichts. Und hör mit deinem verdammten Gejammer auf! Hör endlich auf damit, Ben!“

„Ey, Leute, warum bestellen wir uns nicht was zu futtern?“, ruft Mathilda dazwischen. „Ist doch das Einfachste. Schließlich haben wir hier 'ne flächendeckende Versorgung mit Fast-Food-Essen, und das zu jeder Tages- und Nachtzeit. Frei Haus, bis an die Wohnungstür, Geschirr und Besteck inklusive. Ich lade euch von meinem Gesparten ein, komm!“

Mathilda begibt sich in die Mitte des Raumes und gestikuliert wie eine Marktfrau, die ihre restlichen Fischbestände an den Mann bringen will. Ihre Stimme wird zunehmend euphorischer. „Pizzen, Hamburger, Schnitzel, Pommes, Nudelgerichte, Gyros oder Salat? Komplette Menüs? Getränke? Null Problemo.“ Beiläufig tippt sie eine Nummer in ihr Handy und nimmt es an ihr Ohr. „Ja, hallo. Ist da der Pizza-Palast?“

Bestimmend gibt Mathilda ihre Bestellung durch. Eine Gyrospizza für Markus, Pizza Inferno mit extra Chili und Peperoni für Ben, und für sie eine Pizza mit Gorgonzola, Hirtenkäse und Edamer, ohne Oregano und Basilikum. Markus und Ben quittieren den Auftrag mit Kopfnicken.

Sie haben sich ordentlich satt gegessen. Im TV läuft ein Musik-Clip mit Hip Hop Musik.

Markus legt die Beine auf den Couchtisch. Die leeren Bierflaschen und die Reste ihrer Pizza-Mahlzeit schiebt er mit dem Fuß zur Seite. Er gibt einen langgezogenen Rülpser von sich. „War ganz nett das Büfett“. Dabei legt Markus die Betonung auf Fett.

Ganz schön gemütlich haben sie es sich gemacht. Berauscht von Alkohol und Dope hat Ben seine Chance gesucht, und auch Mathilda hat plötzlich Bock drauf. Knutschend belagern sie das Sofa.

Markus brennt ein Pfeifchen an und inhaliert ruckartig. Ein Schaudern durchflutet seinen Körper. Mitten unter den Abfällen fischt er nach der Fernbedienung und richtet sie auf den Fernseher. Der Ton der Surround-Anlage wird lauter. Als die trockene Bassdrum einer schnellen Dance-Nummer aus den Musikboxen knallt, lacht er gekünstelt. „Ha, ha. Das ist mal 'n geiler Sound.“ Er legt den Kopf auf die Seite und grinst, weil er sieht, dass Ben und Mathilda mit einem Vorspiel anfangen. Mit eindeutigen Handbewegungen fordert er von Ben mehr Aktion, sein Mund formt immer wieder das Wort: WEITER.

Derart angespornt entblößt Ben Mathildas Oberkörper. Ihr schwarzer BH mit gepolsterten Körbchen formt ihre kleinen festen Brüste zu einem aufreizenden Dekolletee. Mathilda, die anzuspringen scheint, reißt sich urplötzlich los und windet sich tanzend zum Rhythmus der Musik.

Ben sieht fasziniert zu und klatscht im Takt. Markus zückt sein Smartphone und filmt die Szene mit. Es geht einiges zu Bruch, als Mathilda ihre Stiefel von den Füßen zieht und auf den Couchtisch steigt. Doch das stört die Beteiligten nicht.

Markus ist begeistert. „Yeah! Das ist stark, Mann. Echt bärenstark, Baby. Huuuhuuu!“

Mathilda gerät regelrecht in Ekstase, ist offenbar bereit, sämtliche Hüllen fallen zu lassen. Markus hält das Handy unter ihren Rock, eine Grenzüberschreitung, die Mathilda aufwachen lässt. „Scheiße! Was machst du?“, flucht sie und hüpft vom Tisch. Wütend sammelt sie ihre Kleidung vom Boden und rennt aus dem Zimmer.

Ben steht auf und geht ans Fenster. Er ärgert sich. Markus hat diesen schönen Moment zerstört. Mathilda hatte nur für ihn getanzt. Immer dreht sich alles um Markus, den sie vergöttert und für den sie ihr Leben geben würde. Zum ersten Mal hatte er sie für sich gehabt. Nur für sich allein. Er zieht den Vorhang zur Seite, und er kann nicht glauben, was er da draußen auf der Straße sieht. Polizei? „A... ach du grüne Neune! L... l... Leute, d... d... da draußen s... s... sind Bullen.“

Und hier bleibt Markus gelassen. „Uns suchen die ganz bestimmt nicht. Wir haben Urlaub. Alles staatlich abgesegnet. Mit Amtssiegel. Glaubs mir, die werden gleich weg sein.“

Draußen vor dem Haus patrouilliert ein Polizeiwagen durch das als sozialer Brennpunkt bekannte Wohngebiet.

Die Insassen des Autos sind allerdings mehr mit sich selbst beschäftigt, als sich auf ihre eigentliche Aufgabe zu konzentrieren. Die uniformierten Beamten reden gestikulierend aufeinander ein und bekommen gar nicht mit, wie auf dem naheliegenden Spielplatz ein kleiner Junge von einem Rudel älterer Jugendlicher auf dem Boden liegend mit Faustschlägen und Tritten traktiert wird. In geruhsamem Tempo rollen sie dahin und biegen um die nächste Straßenecke.

In der Wohnung herrscht allgemeine Aufbruchsstimmung. Hastig durchkramt das Trio Schubladen und Schränke. Markus steckt eine Gas- und Signalpistole ein. Rein optisch ist sie von einer scharfen Waffe nicht zu unterscheiden. Die Patronen und den Aufsatz für die Leuchtmunition entdeckt er in einem Schuhkarton.

Mathilda findet ein Messer. Sie zieht es aus der Scheide und durchschneidet die Luft. „Ey, guck mal! Rambo! Cool.“

Ben tritt neugierig hinzu. „Z... z... zeig mal her!“ Bewundernd betrachtet er die kunstvoll angefertigte Gravur auf der Klinge des Finnenmessers. Das Motiv zeigt einen nordeuropäischen Einwohner mit einem Rentierschlitten. Wortlos überlässt er Markus das Messer, als dieser seine behandschuhte rechte Hand danach ausstreckt.

Mathilda reißt einen Küchenschrank auf, und in einer der zahlreichen Dosen findet sie einige Geldscheine, die sie triumphierend einsteckt.

Sie haben genug von geschlossenen Räumen, und sie wollen endlich raus ins Freie. Ab nach unten. Heilfroh treten sie hinaus auf die Straße und lassen die feuchte Luft tief in ihre Lungen strömen.

6. Kapitel

Zum Glück regnet es nicht. Einander untergehakt schreitet die Dreiergruppe durch die Gassen der menschenleeren Stadt. An den Schaufenstern einer, offensichtlich vor langer Zeit geschlossenen Videothek stoppt Markus ab. Faszinierend betrachtet er ein altes Kinoplakat des Braveheart-Filmes. Als der Film gemacht wurde, da war er noch nicht einmal geboren. Markus kann sich nicht von dem Bild lösen und er will protestieren, zumal ihn Ben und Mathilda lachend ansehen und ihn gemeinsam vom Schaufenster wegziehen.

„Solche tollen Streifen werden doch gar nicht mehr gedreht“, versucht Markus seine Begleiter zu begeistern und wendet sich noch einmal zum Schaufenster um. „So was hat wenigstens Format. Dagegen könnt ihr die ganzen belanglosen Filmchen von heute in die Tonne hauen.“

Doch der Funke will bei Ben und Mathilda nicht überspringen.

Nach dem Kalender ist es Sommer, aber dieser Tag fühlt sich eher wie ein Novembertag an, und es will nicht richtig hell werden, ein Licht, das einen runterzieht. Im Erholungspark und dem angrenzenden Kinderspielplatz mit seiner Kletterburg aus Holz ist weit und breit kein Mensch zu sehen.

Auch Ronny und die anderen sind spurlos verschwunden. Von ihrem morgendlichen Treffen zeugen lediglich ein halbes Dutzend leere Bierflaschen und haufenweise Zigarettenkippen, die überall herumliegen.

Ein alter silberner E-Klasse Mercedes und der Oberklasse-Geländewagen der Lehmanns stehen auf dem weitläufigen Parkplatz eng beieinander, als hätten sie sich magnetisch angezogen.

Markus, Ben und Mathilda haben auf der Lehne der verwitterten Parkbank, an der sie vor langer Zeit ihre Namen neben vielen anderen eingeritzt haben, Platz genommen. Sie saugen an ihren Zigaretten, als wollen sie sich innerlich aufwärmen.

Ein Jogger zieht ihre Aufmerksamkeit auf sich. Schwer trabend kommt der übergewichtige Mann aus dem Wald herausgelaufen. Sein Laufstil ist alles andere, nur nicht flüssig. In diesem Augenblick erreicht er den Parkplatz und steuert auf den in die Jahre gekommenen Mercedes zu.

„Ey guckt euch den fetten Sack von Möchtegern-Sportler an, der fällt bald um vor Schwäche“, bemerkt Mathilda und spuckt ihren Kaugummi angewidert auf den sandigen Boden.

Albert Borchert hat kein gutes Gefühl, als er die jungen Leute auf der Bank sichtet. Mit seinen zweiundfünfzig Jahren und einem Übergewicht von satten dreißig Kilogramm fällt ihm das Laufen schwer, und er hat Angst. Eine tierische Angst. Diese Sorte Herumtreiber kennt er genau. Wie oft musste er schon Hohn und Spott über sich ergehen lassen. Wegen seines Aussehens, wie er sich kleidete, wie er redete. Am Ende des Trimm-dich-Pfades würde er gerne die Cool-down-Phase einleiten, langsam gehen, so wie es ihm sein Arzt empfohlen hat, damit sich sein Herz-Kreislauf-System wieder an den normalen Bewegungs-Rhythmus anpassen und sich regenerieren kann.

Bis zu seinem Auto sind es gute hundert Meter. Heute würde er eine Ausnahme machen. Er muss noch ein Stück weit laufen, die letzten Reserven aus seinem Körper herausholen, in den Wagen steigen und losfahren. Das wäre machbar. Nur so kann er dem drohenden Konflikt aus dem Weg gehen.

Warum sind die Menschen so grausam zu ihm? Überall eckt er an. Außer bei kleinen Kindern. Die sind lieb zu ihm. Genauso lieb, wie sie zu jedem anderen sind. Kinder sind nicht voreingenommen, machen keine Unterschiede zwischen alt und jung, dick und dünn oder schwarz und weiß. Deshalb mag er Kinder.

Er kommt aus dem Gleichgewicht und seine Schritte werden langsamer, mühsam setzt er einen Fuß vor dem anderen. Bunte Lichtblitze zucken vor seinen Augen.

Markus stupst Ben in die Seite und macht eine auffordernde Kopfbewegung. „Wollen wir uns einen kleinen Spaß gönnen? Komm, den zocken wir ab!“

Ben nickt kurz, springt von der Bank und geht auf den rundlichen Mann zu. Es ist die alte Masche. Mal sehen wie der Fettwanst reagiert. Erst wird das Opfer eingelullt, und dann werden sie ihn geschmeidig abziehen. Geldbörse, Handy. Oder am besten die Autoschlüssel. Eine kleine Spritztour wäre nicht das Schlechteste bei diesem miesen Wetter. „'tschuldigung. Wissen sie, wie spät es ist?“, leitet er die erste Phase ein, und seine Worte klingen überraschend sauber und fehlerfrei.

Borchert läuft der Schweiß in den Kragen. Er atmet bedenklich schwer.

Hinter Bens Rücken nähern sich Markus und Mathilda.

Borchert, zunehmend nervöser, sieht auf seine Puls-Uhr und betätigt ein paar Knöpfe. Mehr zu sich selbst sagt er: „Aha! Gleich haben wirs. Puls hundertfuffzig, das ist okay ... Kalorien ... Watt. Das brauchen wir alles nicht.“

Ben wirkt genervt, tippelt auf der Stelle und spuckt aus. „M... mann, ich wollte nur wissen, wie spät es ist und nicht ihre ganze Lebensgeschichte hören.“

„Ja, die Jugend. Immer voller Ungeduld. Da ist es. Halb drei. Es ist genau halb drei.“

Ben überlegt, wie er am besten vorgehen soll. „Boooar, s... so spät schon?“ Das sagt er nur so daher, um Zeit zu gewinnen. Und im Grunde genommen wissen Markus und Mathilda nicht, was als Nächstes passieren wird.

Borchert geht weiter, um in seinen Wagen zu steigen.

„Warte gefälligst! Ich war noch nicht fertig!“, ruft Ben und zerrt an der Trainingsjacke des Mannes.

Zögerlich dreht sich Borchert um. Er darf jetzt keine Unsicherheit zeigen, denn das könnte fatale Folgen haben. Diese kleinen Scheißerchen hier sind genauso unberechenbar wie Bluthunde. Lautes Ansprechen würde sie verunsichern, hatte er gehört, und deshalb probiert er eine härtere Gangart. „Was soll das? Zieh Leine, du kleine Ratte.“ Und während er dies sagt, stößt er Ben kräftig gegen die Brust.

Ben kommt ins Straucheln und seine Miene verfinstert sich. „Du packst mich an?“, fletscht er den Mann wütend an und klatscht ihm ebenfalls die Handflächen gegen die Brust. „Stoß mich nicht an, du Fettsau!“

Verschwommen nimmt Markus das Handgemenge zwischen Ben und dem Jogger wahr, der abermals den Versuch unternimmt, seinen Bruder wegzustoßen. Herrje, was ist bloß mit ihm los? Nicht schon wieder! Die Geräusche verstummen, die Bewegungen verlangsamen. Er verliert die Übersicht, weil sich plötzlich alles um ihn herum zu drehen beginnt und sämtliche Materie einschließlich seines Körpers in einen überdimensionalen Strudel hineingezogen wird. Mechanisch fährt seine Hand unter den Parka und fördert das Finnenmesser zutage. Er umfasst den Holzgriff, der in eine blitzende Klinge übergeht, mit festem Griff. Was ist mit Ben? Sein Mund ist weit geöffnet. Ein Hilferuf! Dann, wie von einer unsichtbaren Kraft gelenkt, bohrt sich das Messer zweimal kurz hintereinander in den Rücken des alten Mannes, und auf einmal ist wieder alles klar und real. Er hört die Schmerzschreie seines Opfers.

„Arrrrrgh! Was, was ist ...“ Mit offenem Mund und schreckgeweiteten Augen wendet sich der Verletzte um, sieht erst zu Markus, dann zu Ben und Mathilda.

Markus stiert auf das Messer, an dessen Klinge Blut klebt. Er greift sich an den Kopf, versucht sich zu orientieren. Was geht denn hier ab, verdammt? Und jetzt wird ihm klar, dass er die Verantwortung für dieses Schlamassel trägt. „Schlüssel her! Und dein Handy! Du hast doch ein Handy?“, sagt Markus, und er wirkt dabei hektisch.

Borchert zittert am ganzen Leib. Sein Körper hat auf die Notfallsituation reagiert und das Endorphin System aktiviert, das in seinem Rückenmark den Schmerzreiz unterdrückt und von dort ins Gehirn weitergeleitet wird. Nur deshalb steht er noch aufrecht. Er kramt in seiner Gürteltasche und zieht sein Handy hervor.

Markus wird ungeduldig. „Und jetzt dein Geld! Nun mach schon!“ Während er dem Mann die geforderten Dinge aus der Hand reißt, sieht sich Ben nervös nach allen Seiten um.

Mathilda glotzt ihr Opfer mit großen Augen anteilnahmslos an. Ihre Zunge spielt von innen an den Wangen. „Mach 'nen Abgang, alter Knacker!“

Borchert sieht an sich herab, sein grauer Jogginganzug hat sich überall tiefrot verfärbt. Torkelnd entfernt er sich, und nach wenigen Metern geht er in die Knie und sackt vornüber zu Boden.

Sie achten nicht auf den Schwerverletzten und konzentrieren sich auf ihre neue Errungenschaft. Ein Mercedes Benz.

Mathilda und Ben steigen in den Wagen.

Markus zögert. Er wiegt das Messer mit der blutverklebten Klinge in der Hand. Dann macht er eine weit ausholende Bewegung und schleudert die Waffe in hohem Bogen in den Wald.

Markus startet den Wagen, knallt den Rückwärtsgang des Automatikgetriebes rein und setzt einhändig lenkend zurück. Er besitzt keinen Führerschein. Dafür ist er zu jung. Außerdem hätte er sich den Unterricht gar nicht leisten können. Autofahren zu lernen, dazu hatte er ausreichend Gelegenheit. Zuhauf haben sie Autos geknackt und sind damit zu einem abgelegenen Parkplatz einer stillgelegten Zeche gefahren. Dort haben sie geübt. Er und Ben. Sie haben sich einen Parcours mit Steinen abgesteckt. Dann sind sie Slalom gefahren, haben Vollbremsungen probiert oder sind durch die Kurven gedriftet. Und er hatte das Kunststück fertig gebracht, die Antriebsräder auf der Stelle durchdrehen zu lassen. Bis kein Benzin mehr im Tank war. Dann haben sie den Wagen stehen gelassen und sind glücklich und erschöpft nach Hause gegangen.

Mit Vollgas jagt Markus über die von Schlaglöchern zersetzte Schotterfläche. Der Mercedesstern auf der Motorhaube folgt wankend seinen Lenkbewegungen.

Mathilda guckt aus dem Heckfenster und sieht den verwundeten, blutüberströmten Mann, der versucht aufzustehen, dann zusammenbricht und reglos liegen bleibt. Das alles scheint sie nicht sonderlich zu berühren. „Der ist alle“, sagt sie lapidar und lässt sich in den Fond fallen.

7. Kapitel

Der Mercedes biegt mit durchdrehenden Reifen auf die Zufahrtsstraße.

Mathilda zählt das gestohlene Geld und die beeindruckende Zusammenstellung von Kreditkarten, als wäre es eine Routineangelegenheit.

Über den Innenspiegel sieht Markus, dass Mathilda mit dem erbeuteten Handy herumfummelt. „Die Handys bleiben ausgeschaltet! Habt ihr verstanden?“

„Warum, zum Geier?“

„Schon mal was von Handy-Ortung oder so gehört?“

Mathilda macht unbeeindruckt weiter. „Hey, Markus, keine Panik! Wer soll uns denn orten?“

Markus kocht. „Mathilda! Ausschalten, die scheiß Dinger!“

Ben haut sich mit den Händen auf die Oberschenkel. Jetzt haben wir getötet, scheint sein verzweifelter Gesichtsausdruck zu sagen. „Du, du, I..., I... Idiot!“, entfährt es ihm.

Markus reagiert nicht, und das treibt Ben zur Weißglut. „M... musstest du ihn u... u... unbedingt a... abstechen? I... ich rede mit dir, du Arschloch. Wa... warum hast du das getan?“ Ben kriegt kaum ein Wort klar und sauber ausgesprochen. Er stößt Markus mit der Hand an. „Sa... sag doch e... endlich w... w... was!“

Mathilda verzieht angewidert den Mund. „Halt endlich dein verdammtes Maul, Ben!“

Markus blickt eiskalt geradeaus. Doch hinter dieser Fassade quält ihn ein Wirrwarr von Gedanken. Er hatte zugestochen, wie immer hatte er die Beherrschung verloren und die eintrainierten Verhaltensmuster nicht abrufen können. Sie hätten das fette Schwein spielend überwältigen, fesseln und knebeln können. Das hätte vollkommen ausgereicht. Doch er hat in dieser Extremsituation unberechenbar reagiert, und sein Handeln ist unwiderruflich. Es ging alles so leicht, viel zu leicht.

Plötzlich greift Bens Hand in das Lenkrad. Der Mercedes gerät ins Schlingern. Und während Markus energisch Bens Hand vom Steuer zieht, bringt er den Wagen mit der linken Hand wieder in die Spur.

Markus pustet erleichtert aus. „Ey komm, lass das! Sag mal lieber, wo wir hin müssen, Mann!“ Die Worte poltern aus Markus heraus, wie eine ganze Wagenladung Briketts.

Bens Lippen vibrieren. „Wo, wo, wo w... wi... willst du denn hin? Zurück in den Bau? Lebenslänglich?“

„Eben nicht. Wir müssen jetzt flexibel sein.“

„A... aber wo willst du denn hin?“

Markus' Kopf bewegt sich hektisch in sämtliche Richtungen. „Zur Autobahn, Mann. Einfach nach Süden. Was weiß denn ich. Hier können wir jedenfalls nicht bleiben. Oder fällt dir was Besseres ein? Lecko mio! Wo ist Süden?“ Ärgerlich haut er auf das Lenkrad. Mit lautem Scheppern rammt der Mercedes einige parkende Corsas, Puntos, Fiestas und Polos.

Markus zieht den Wagen auf die Fahrbahn zurück. Über den Rückspiegel sieht er mindestens vier eingedrückte silberne und dunkelgraue Kleinwagen am Straßenrand stehen.

Eine viel zu sommerlich gekleidete Frau mit hochgesteckten Haaren läuft auf unbequemen Plateausohlen wild mit den Armen rudernd zu ihrem Auto.

„Waren alles bloß scheiß Nuckelpinnen“, sagt Markus und grinst in den Innenspiegel.

Es ist genau dieses Draufgängertum, das Mathilda an ihrem Markus so liebt. Geil.

Ben ist sprachlos, und ihm ist schlecht. Gequält guckt er aus dem Seitenfenster. Er könnte sich auf der Stelle übergeben.

Unter Missachtung jeglicher Verkehrsregeln rast ein silberner Mercedes älteren Baujahres durch den Stadtverkehr. Fahrzeuge kommen mit quietschenden Reifen ins Rutschen und fahren ineinander.

Ein roter Golf schlittert nach einem Ausweichmanöver von der Fahrbahn auf die große Wiese.

Dem vorfahrtberechtigten Lkw eines Umzugsunternehmens kann der Mercedes knapp ausweichen, schrammt dabei einen japanischen Mittelklassewagen, dessen ausgelöste Airbags den Fahrer vollständig zudecken.

Das Ortsausgangsschild bereits in Sichtweite, beschleunigt Markus hochtourig. „Kickdown. Huuuuuh! Yeah! Lass uns fliegen. Die Karre hat Kickdown. Du musst nur das Pedal bis aufs Bodenblech durchdrücken, dann kannst du fliegen.“

Natürlich übertreibt er jetzt maßlos. Und sein kläglicher Versuch, gute Laune und Lockerheit vorzuspielen, kommt bei Ben nicht an. Der klammert sich immer noch krampfhaft am Haltegriff fest.

„Ey komm, Alter. Auf den richtigen Abgang kommt es an. Ist alles lässig. Lassen nur 'n bisschen verbrannte Erde zurück.“ Markus sieht die Autobahnbeschilderung und grinst erleichtert. „Olé. Antwerpen! Antwerpen ist gut.“

Ben ist perplex. „A... Antwerpen, wo ist das?“

„Lass mich nur machen. Wir sind richtig. Wir fahren nach Süden“, sagt Markus und tätschelt Ben tröstend am Arm, der ihn wütend abschüttelt und sich wegdreht. „Sieh Dir Mathilda an! Die freut sich, dass es endlich losgeht.“ Markus schaut zu Mathilda, die zufrieden wie auf einer Klassenfahrt im Rücksitz kauert. „Alles klar mit dir da hinten?“

„Bring uns sicher durch und kümmere dich nicht um Lappalien, Markus! Klaro?“

„Sie mögen uns unser Leben nehmen, doch niemals nehmen sie uns unsere Freiheit!“, skandiert Markus und ballt seine freie rechte Hand zu einer festen Faust. Mit diesem Satz hat William Wallace in Braveheart seine Truppen für den bevorstehenden Kampf gegen einen übermächtigen Gegner motiviert. Und das passt doch ganz gut zur Situation, findet er.

Das magische Filmzitat hat sie nachdenklich und schweigsam gemacht. Sie haben eine Menge zu verarbeiten, und dies tut nun jeder ganz für sich allein. Eine Stunde später passiert das Dreiergespann im Strom des fließenden Verkehrs ungehindert die niederländisch-belgische Grenze. Mathilda erwacht aus einem oberflächlichen Schlaf. Sie legt etwas Lippenstift nach, ohne das Ergebnis in einem Spiegel kontrollieren zu können.

Die eingeschaltete gelbliche Autobahnbeleuchtung spiegelt sich auf der Frontscheibe ihres silbernen Mercedes. Markus und Ben machen nachdenkliche Gesichter, so als stehen sie in telepathischen Kontakt mit ihrem Vater Kurt, der sich mit seinem Truck auf der Heimreise befindet und ihnen in dieser Sekunde auf der anderen Fahrbahn entgegenkommt.

8. Kapitel

Das Polizeiaufgebot ist immens. Warnlichter blinken an der Zufahrt zum Parkplatz, auf dem sich gut ein Dutzend Polizei- und Rettungsfahrzeuge versammelt haben. Im angrenzenden Waldgebiet durchkämmen Polizisten in gelben Warnjacken jeden Quadratzentimeter. Mit spitzen Metallstäben suchen sie im Gebüsch nach Spuren. Einer der Beamten macht einen Fund. Mit ausgestrecktem Arm hält er eine Plastiktüte hoch, in der er ein blutiges Messer präsentiert wie eine Jagdtrophäe.

Umringt von Reportern, prüft der frisch von der Polizeischule gekommene Jan Kutowski den Sitz seiner makellosen Kleidung. Er führt ein Diktiergerät an den Mund und sieht die Lehmanns an. „Einer der mutmaßlichen Täter ist zirka einsachtzig, einsfünfundachtzig groß, mit langen Haaren, Armeeparka, Alter: etwa zwanzig Jahre. Der andere ist untersetzt. Alter: zwischen siebzehn und achtzehn.“ Kutowski sieht den kopfnickenden Lehmann fragend an. „Richtig?“

„Markus und Ben Schröder. Das sind Brüder“, ergänzt Lehmann.

Frau Lehmann ist aufgewühlt und hat das Bedürfnis, etwas sagen zu müssen. „Ich hab gleich gewusst, dass da was nicht stimmt. Hab noch zu meinem Mann gesagt, die müsste man einsperren die Verbrecher. Aber wir können ja nicht sofort die Polizei anrufen, oder?“

Kutowski kratzt sich unhöflich murrend den Kopf.

Ronny, der von dem enormen Spektakel angelockt worden ist, steht mitten in einer Vernehmung.

Hauptkommissar Erwin Schneider, ein ungepflegter Mittvierziger, der alle Höhen und Tiefen des Polizeijobs durchlebt hat, sieht Ronny forschend an. „Und Sie sind sich da hundertprozentig sicher?“

„'türlich. Hab mit denen schon in der Sandkiste gespielt. Bis man sie ins Heim gesteckt hat, weil die Alten sie andauernd vermöbelt haben und so. Das Mädchen heißt Mathilda. Aber die kenn ich nicht so wirklich.“

„Kommen Sie bitte morgen früh gegen 10.00 Uhr aufs Revier, um die Aussage zu unterschreiben. Sie haben uns sehr geholfen. Danke, Herr Müller.“

„Da nicht für, Herr Kommissar.“

Schneider sieht zur Seite. Nebenan bellt ein Spürhund im Polizeiauto. Er kennt diese Typen, die die erstbeste Gelegenheit nutzen, sich zu profilieren und dafür Vater und Mutter verraten, nur zu gut.

9. Kapitel

Markus schaltet das Autoradio an, das einen Brei aus überlagerten Frequenzen sendet. Während er den Verkehr im Auge behält, sucht er vergeblich nach klarem Empfang. „Verdammter Schröttelkasten. Sieh mal im Handschuhfach nach, Ben! Vielleicht sind da Kassetten oder so. Das Radio ist von Anno Tuck, hat nicht mal 'n ordentlichen CD-Schacht. Spielt nur Kassetten.“

Ben hat die Tat aus seinem Bewusstsein verdrängt. Was geschehen ist, lässt sich nicht mehr rückgängig machen. Basta! Er durchwühlt das Handschuhfach und fischt einige Briefumschläge heraus. Dabei fliegt ihm ein ganzer Schwung Musik-Kassetten entgegen, die klappernd in den Fußraum fallen. In einem der Umschläge findet er Fotos. „Mein lieber Scholli!“

„Was hast du, Ben?“

„Die Sau steht auf kleine Mädchen und Jungen. 'n scheiß Kinderficker ist das.“

„Zeig mal her!“

Ben reicht Markus die Fotos rüber.

„Eijeijeijeijei. Das ist ja 'n ganz Perverser“, stellt Markus nach oberflächlicher Ansicht der Bilder fest.

Ben schiebt eine Musik-Kassette ein. „Lassma geile Mucke hör'n.“

Zunächst kommt nur ein Knistern aus der Stereoanlage. Offensichtlich hat der Besitzer das Musikstück von einer stark abgenutzten Schallplatte aufgenommen. Markus gefällt, was er da hört, das gezupfte Gitarren-Intro und die markante Stimme des Sängers. Sie hören As Tears go by von den Rolling Stones.

Markus gibt sich der Musik hin und achtet auf den englischsprachigen Text, den er gut versteht. Schon in der Schule war Englisch sein Lieblingsfach. Da war er der Klassenbeste. Er wollte Braveheart gerne in der Originalsprache hören und sehen. Die deutschen Worte, die seinem Helden und dessen Gegenspielern in den Mund gelegt wurden, empfand er mehr als peinlich.

Sätze wie „The trouble with Scotland is, that it's full of Scots“ oder „It’s good scottish weather, Madam, the rain is fallin’ straight down“ gehören zu seinen Favoriten. Oder „Freedom.“ Klingt das nicht viel magischer als das schlichte deutsche Wort dafür?

Später borgte er sich englische Bücher aus und sah sich jede Menge englische Filme mit deutschen Untertiteln an. Mit der Methode „Learning by doing“ verfeinerte er seine Kenntnisse. Gelegenheit dazu hatte er in der Bahnhofsgegend, wo er mit Menschen aller Nationalitäten kommunizieren konnte.

Markus versucht einen Zusammenhang zu finden, zwischen der Perversität, von der ihr Opfer getrieben wurde, und dem Text dieses schönen Liedes. Zwei Strophen weiter endet der Song genauso knisternd wie er begonnen hat, in der Auslaufrille des Original-Tonträgers. Doch dann beginnt das Lied wieder von vorne.

Ben schüttelt den Kopf und spult das Band bis zum nächsten Titel vor. Dasselbe Lied. Murrend lässt er das Band weiter vorlaufen. As Tears go by. Der nächste Versuch. As Tears go by. „Markus, stehst du da etwa drauf?“

„Warum nicht, Ben.“

„Ist das so Ballade?“

„Geht so in die Richtung. Eminem ist's jedenfalls nicht.“

Das soll mal einer verstehen. Wer immer dieses Band aufgenommen hat, der ist ein sentimentaler Zeitgenosse. Jedenfalls muss dieser Mensch Kinder mögen. Warum bringt er es nur übers Herz, sich gleichzeitig sexuell durch sie zu stimulieren?

Ben zieht die Kassette aus dem Schacht und sucht vergeblich nach einer Beschriftung. Dann steckt er das Band mit der anderen Seite wieder ins Radioteil.

Ein Matsch nicht klar auszumachender Instrumente, durchsetzt mit ätzenden Blasinstrumenten ertönt aus den Lautsprecherboxen. Dann hören sie eine weibliche Stimme. Die Stimme von Marianne Faithfull. Es ist derselbe Song. As Tears go by.

Markus fängt an zu lachen und sieht Ben an, der ebenfalls zögerlich zu lachen beginnt. Er scheint wieder ganz der Alte zu sein. Und auch Mathilda kann sich ein Grinsen nicht verkneifen. Und dann lachen sie alle gemeinsam, so herzzerreißend, dass ihnen die Tränen kommen.

Markus kriegt sich zuerst wieder ein und schaltet das Radio aus.

Während sich Ben und Mathilda beruhigen, sieht Markus auf die Tankuhr, deren Zeiger sich tief im Reservebereich befindet. Entsetzt registriert er, dass sie just in diesem Moment an einer