Pechmarie

Manche Menschen fallen bereits als Kinder auf die Butterseite des Lebens.

Marie gehört zu jenen, die darauf ausrutschen.

Jeder Tag ein Balanceakt. Am Beispiel ihrer Freundin sieht Marie, dass es eine große Rolle spielt, wie man sich wehrt. Marie wehrt sich anders! Damit endet der erste Teil der Pechmarie.

Eine mögliche Antwort auf das „WARUM“ kann Ihnen die zweite Geschichte geben. Es könnte aber auch ganz anders gewesen sein.

Dann gibt es noch eine dritte Geschichte. Marie ist 28 Jahre alt und will das Leben einer erwachsenen Frau führen. Mit so einer Vergangenheit lebt es sich nicht einfach. Sie lernt Michael kennen. Nun weiß sie, was ihr bisher gefehlt hat. Eigentlich könnte jetzt alles gut sein für Marie. Wenn da nicht dieser Buchtitel wäre.

Drei Geschichten, die einen Teil eines Lebens erzählen und als eine Einheit gesehen werden können. Jede kann für sich stehen. Entscheiden Sie selbst, welche Sie zuerst lesen wollen.

Weitere Kurzgeschichten finden Sie in meinem Buch „Einfach ist es nicht immer“.

Auf meiner Homepage gibt es viel zu entdecken!

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Pechmarie

Teil 1

Als Maries Kopf auf die rechte Seite geschleudert wurde, hatte ihr Gehirn die Szene bereits gezeichnet. Vom Gesicht eines Kindes war nur die Nasenspitze und ein kleiner Bereich der rechten Wange zu erkennen, verdeckt durch eine Hand. Leichte Verzerrung der Zeichnung sorgte dafür, dass die Gewalt der Ohrfeige auch für den Betrachter zu spüren war. Und ein WAMM! geschrieben in mächtigen, schwarzen Blockbuchstaben. Dieses WAMM! stellte die Wucht dar, mit der Mutters Handfläche im Gesicht der Tochter landete.

Ein empörter Schrei holte Marie in die Wirklichkeit.

Ich muss mich geduckt haben, sie hat den Türstock erwischt, dachte das Mädchen, als sie bemerkte, wie Mutter ihr Handgelenk mit der linken Hand umfasste und an ihre Brust presste.

Eine Haarsträhne klebte an Mutters Wange, die feucht glänzte. Sie ließ ihr Handgelenk los, besah es kurz, strich sich die lästige Strähne aus dem Gesicht, drehte sich um und langte mit sicherem Griff in die Kochlöffellade. Die Tochter hatte sie nur mit dem gefährlichen Grau ihrer Augen zum Versteinern gebracht.

Warum lief sie nicht weg, fragte sich das Mädchen. Warum blieb sie, wie das Kaninchen, das von der Schlange fixiert wurde?

Da war eine Zeit, da konnte Marie sich noch an fast nichts erinnern, sie musste noch sehr jung gewesen sein. An Mutters Gang zur Kochlöffellade, an dieses Krächzen, wenn sie die Lade genussvoll und langsam öffnete, erinnerte sie sich aber sehr gut.

Mit diesem verlängerten Holzarm drosch sie nun auf ihre Tochter ein. Mancher Schlag traf Maries Oberschenkel, ihr Hinterteil, sehr oft ihre Arme, die sie schützend nach hinten bog. Vielleicht lag es daran, dass es der Mutter egal war, wohin sie schlug. Vielleicht aber war es die Schuld des Kindes, das sich wand und zu schützen versuchte. Irgendwann ließ die Mutter von der Tochter ab und das Mädchen durfte in ihr Zimmer fliehen.

„Abendessen gibts keins mehr heut!“

Marie ließ sich erschöpft auf ihr Bett fallen. Ihr Zimmer befand sich im oberen Stock des Hauses, niemand konnte ungehört nach oben kommen, dafür sorgte die alte Holztreppe. Diese Tatsache gaukelte dem Kind das Gefühl von Sicherheit vor. Es spielte keine Rolle, wie sie sich bettete, der Schmerz war überall. Marie verfluchte ihre Dummheit. Wie oft schon hatte sie sich vorgenommen, sich nicht mit ihren Armen zu schützen. Es war, als ob ihr rechter Arm gar nicht vorhanden wäre, er gehorchte ihr einfach nicht. Dann musste das Zeichnen im Kopf vorläufig genügen. Morgen würde sie ihre Finger wieder gebrauchen können, dann könnte sie die neuen Szenen zeichnen.

Wach wurde Marie mit einem merkwürdigen Gefühl. Es war, als ob in ihren Ohren eine Fruchtfliege ihre ersten Flugversuche wagte, der Rest war absolute Stille und Dunkelheit. Als das Mädchen mühsam den Kopf hob, um sich mit ihrem Oberkörper aus dem Bett zu lehnen, betastete sie ihr Kopfkissen. Wie gerade aus der Waschmaschine gefischt, dachte Marie. Früher hatte sie noch gemeint, es wäre Blut.

Endlich fanden die Finger unter dem Bett ihre Taschenlampe und knipsten sie an. Um wieder einschlafen zu können, musste sie gesehen haben, dass es nur Tränen waren. Sie wendete das Kissen und legte ihr verschwollenes Gesicht auf die trockene Seite.

*

In Maries Kopf tat ein Hammerwerk seine Arbeit. Fleißig und ohne Unterlass.

Kurz hielt sie den Atem an. Ein Blick auf den Wecker bestätigte ihr, dass die Eltern nicht mehr im Haus waren. Keine Schule, keine Eltern, die das Haus mit bedrohlicher Atmosphäre füllten.

Schon lange erschrak sie nicht mehr über ihren Anblick nach so einem Abend. Ihre Locken standen beinahe waagrecht vom Kopf ab, ihre Augen, Nase waren angeschwollen. Sie sah nicht aus wie Marie, eher wie ein rothaariger Troll mit Knollnase.

Bevor sie in die Küche trat, wusste sie, was sie erwarten würde, abgesehen vom Kaffeeduft, der noch von den Eltern in der Luft hing. Das einzig Gute, das sie hinterlassen, dachte das Kind und schlurfte in das Esszimmer.

Ein Brief, der tägliche Brief ihrer Mutter. Er lag genau in der Mitte des Tisches. Die Vase, die Marie irgendwann einmal im Werkunterricht fabriziert hatte, unendlich schief und braun wie Milchkaffee, aufgewertet durch einen herbstbunten Asternstrauß, war zu diesem Zweck etwas verschoben worden. In der Mitte des runden Tisches lag jetzt der Brief.

Guten Morgen!

Küche aufräumen, Badewanne putzen, Schlafzimmer lüften und saugen.

Marie las und gleichzeitig drückte sie den Schalter des Radios. Sie strich ihre Haare hinter die Ohren, wanderte in die Küche und schaufelte Kaffeepulver in die Filtermaschine. Das Glucksen der Maschine und der Duft versetzten sie jedes Mal in Hypnose. Sie zählte die Tropfen und sog den Duft ein.

Marie erwachte erst, als die Kaffeemaschine zischte und dampfte. Mit der Tasse Kaffee setzte sie sich auf die Küchenbank und lauschte dem Radiosprecher.

„Wenn dir deine Eltern nicht passen, dann such dir neue, ein Zitat von Nietzsche.“

Das war der Satz, den sie gerade noch hören konnte, bevor Friedrich Gulda mit Bach begann.

Wie sucht sich eine dürre, rothaarige Dreizehnjährige neue Eltern? Wie sucht man sich überhaupt neue Eltern? Hat dieser Nietzsche sich selbst neue Eltern gesucht? Hat das irgendjemand schon gemacht?

Als Marie einen Schluck aus der bereits leeren Tasse nehmen wollte, durchzuckte sie ein furchtbarer Schreck.

Die befohlene Arbeit war noch nicht erledigt. Nietzsche würde sie am Montag in der Bibliothek suchen. In einer halben Stunde kam die Mutter. Ihr Herz musste gerade eine riesige Menge Blut in Richtung Gehirn pumpen, denn Marie hörte nur mehr ein sehr hohes Fiepen in ihrem linken Ohr.

„Oh Gott, oh Gott“, murmelte sie panisch und zog den Brief zu sich.

Schlafzimmer, dachte sie und tippte mit ihrem Zeigefinger auf das Papier, das ist am schnellsten erledigt.

Es schien ihr, als ob sie die knarrenden Stufen gar nicht mehr berührte, so blitzartig rannte sie nach oben.

„Fenster auf, Staubsauger aus dem Kasten, anstecken, schnell saugen, drei Minuten genügen. Staubsauger wegräumen, Fenster offen lassen, Badewanne putzen, zwei Minuten!“

Sie musste ihre eigene Stimme hören, dann ging es ihr besser, so konnte sie schneller arbeiten.

„Badewanne ist tipptopp, Fenster zu, runter in die Küche!“

Bei dem Anblick kam Marie noch mehr ins Schwitzen.

„Geschirrspüler ausräumen, einräumen. Mein Gott, der ist schon wieder so gut wie voll, also gleich wieder einschalten, ist nicht viel Arbeit, wird Eindruck machen.“

Machte eigentlich irgendetwas, was ihre Tochter tat, Eindruck auf die Mutter?

Egal, dachte Marie, es würde sie einfach vor ihrem Zorn schützen, wenn sie gute Arbeit leistete. Vielleicht.

„Schnell das restliche Geschirr abwaschen, die Arbeitsfläche und den Herd putzen.“

Das würde unglaublich knapp werden.

„Küchenboden aufkehren und das Geschirr abtrocknen, verräumen. Geschafft!“

Marie eilte nach oben, zog ihre Pyjamahose hoch und noch während sie die letzte Stufe nahm, hörte sie den Schlüssel im Schloss der Haustüre. Sie zog sich im Gehen das Oberteil aus, tapste leise in ihr Zimmer, griff in ihren Kasten, streifte sich ein T-Shirt über und schlüpfte in ihre Jogginghose. So konnte ihr Outfit nicht mehr beanstandet werden. Marie ließ sich erschöpft auf den Sessel fallen, holte ihren Skizzenblock aus der Schreibtischlade, Bleistift und Radiergummi, legte ihre Mathematikbücher zurecht, um ihre Zeichnungen damit zu verbergen. Wenn die Mutter nach oben ging, um sich umzuziehen und zu waschen, kontrollierte sie, ob Marie anwesend war und ordnungsgemäß gekleidet. Es machte sich gut, wenn das Kind am Schreibtisch saß und lernte. Alles, was sie besänftigte, musste getan werden. Aufmerksam lauschte sie und wusste genau, wo sich die Mutter gerade befand. Diesmal rief sie nur im Vorbeigehen nach dem Kind.

Ein knappes: „Ich lerne!“, genügte, um sie vom Raum ihrer Tochter fernzuhalten.

Bald war Marie vertieft in ihre Tätigkeit, sie ließ den gestrigen Abend noch einmal auferstehen.

In den Momenten des Geschlagenwerdens konnte das Kind sich außerhalb seines Körpers begeben, sich vorstellen, wie sie die Erniedrigung später zu Papier bringen würde, denn dann könnte sie gefahrlos fühlen. Jetzt konnte sie alles fühlen, was sie wollte. Machtlosigkeit, Empörung. Wenn sie zeichnete, konnte sie auch der Wut gestatten da zu sein und von ihr Besitz zu ergreifen. Das Mädchen hatte Angst, wenn sie dem Zorn erlaubte, sich zu entfalten, während die Mutter ihr diese Schmerzen zufügte, könnte dieser Zorn die Tochter dazu bringen, den Spieß umzudrehen, der Mutter einen Finger abbeißen, ihr mit den Fingern in die Augen drücken, dass aus den Augäpfel Gelee wurde, Apfelgelee, sozusagen und dann könnte es noch sein, dass ihr Fuß Mutters Weichteile treffen würde, so gekonnt, dass möglicherweise der Darm platzen und sein stinkendes Inneres in Mutters Inneres pressen würde. Das durfte natürlich nicht geschehen. Darum musste Marie sich ihren Zorn versagen, bis zu dem Moment, in dem sie ungestört in ihrem Zimmer das Szenario vor sich sah, weil sie es zu einem Bild gemacht hatte. Sie durfte dann sogar das, was sie durch ihren enormen Zorn der Mutter angetan hatte, zeichnen. Mit einem Gefühl der Befriedigung, aber auch mit schlechtem Gewissen. Gerade als das Kind Mutters aufgeplatzten Darm zeichnete, hörte sie die Stimme etwas rufen und erschrak. Sie blickte auf die Uhr. Vermutlich Mittagessen, sie hatte den Vater gar nicht heimkommen hören.

Marie ging nach unten, nicht ohne sich vorher mit viel Seife die Hände gewaschen zu haben. Sie würde an Maries Händen riechen und mehr als einmal hatte Marie trotz gewaschener Hände eine Ohrfeige bekommen. Es wurde an ihren Händen gerochen, die Suppe stand auf dem Tisch. Das Kind wollte wissen, wo denn der Vater sei. Sie vermisste ihn eigentlich nicht, sie war nur neugierig. Die Mutter starrte sie mit winzigen Schweinsäuglein an. Die Veränderung der Farbe! Das Stimmungsbarometer! Wie konnte Marie das nur übersehen haben? Vom Eisblau zu Schlammgrau. Eisblau war permanent gefährlich, Schlammgrau war hochexplosiv. Maries Gehirn zeichnete Gefahrgutschilder. Sie erhielt keine Auskunft.

Marie nickte unmerklich zu der Antwort, die sie nicht bekommen hatte und löffelte weiter. Wie beim Bundesheer, schön tarnen, nur nicht auffallen, schlauer Rückzug, dachte Marie. Als sie Teller und Löffel in den Geschirrspüler geräumt hatte, tat sie das auch, den schlauen Rückzug antreten, sich unsichtbar machen. Nicht ohne sich währenddessen noch zu wundern, weshalb die Mutter sie diesmal nicht gerufen hatte, den Geschirrspüler auszuräumen.

*

Sie legte sich ins Bett und dachte über Nietzsche nach. Bestimmt gab es irgendwo auf dieser Welt Eltern, die sich so ein pflegeleichtes Kind wie sie es war, wünschten, die ihre Freude hätten mit einem Mädchen wie sie es war. Wie konnten sie gefunden werden? Sie war dürr, nicht besonders schlau, desinteressiert an allem und schlampig. Wenn sie sich in ihrem Zimmer umsah, musste sie den Eltern auch in diesem Punkt recht geben. Und was tat sie schon außer zeichnen und lesen? Die Schule war Marie egal, auch da lagen die Eltern richtig, keine Interessen. Wenn Marie mit den beiden unterwegs sein musste, schlief sie meistens. Das war ihre Art zu fliehen. Sie wusste keine andere Möglichkeit, dem auszuweichen, was ihre Eltern verbreiteten. Stets schwebte die dunkle Wolke einer undefinierbaren Gefahr über ihr. Wenn der Vater die Bezeichnung der Straße wissen wollte, auf der sie gerade unterwegs waren, die Mutter ihre hinterlistigen Fragen stellte, die nichts mit Interesse an ihrer Tochter zu tun hatten.

Was interessierte sie die Straßen, auf denen sie gar nicht sein wollte?

Sie wollte auch keine Antworten geben auf Erkundigungen nach Elfis Familie. Schlafen konnte sie immer, überall und sehr lange.

Sie schlüpfte in eine Jeans und ging nach unten, immer noch vorsichtig, denn die Rückseite ihrer Oberschenkel schmerzte am meisten, wenn sie über Treppen gehen musste.

„Darf ich ein bisschen zur Elfi gehen?“ Die Mutter nickte gnädig.

„Bind dir die Haare zusammen!“, befahl sie.

Die Tochter seufzte und glaubte, sie hätte nur innerlich geseufzt, denn eigentlich wagte sie so etwas nicht. Es war nie ratsam, etwas von ihrem Inneren nach außen dringen zu lassen.

„Wenn dir was nicht passt, bleibst halt daheim!“

Eilig ging das Mädchen nach oben und band sich ihre widerspenstigen Locken zu einem Pferdeschwanz. Auch ihre Arme schmerzten noch beim Hochheben.

Marie zog sich ihre warme Jacke über, schlüpfte in Turnschuhe und klingelte fünf Minuten später bei ihrer Freundin. Elfi drehte den Schlüssel zwei Mal um und spähte durch einen kleinen Spalt zwischen Tür und Rahmen heraus.

„Glaubst, du wirst überfallen?“, fragte Marie.

„Ah, du bist es, Gott sei Dank.“

Wen sie erwartet habe, wollte Marie wissen, während sie sich durch den immer noch schmalen Spalt in das Vorzimmer zwängte. Elfi drückte sofort wieder die Tür zu.

„Sie hat gesagt, ich darf niemanden reinlassen, muss zwei Mal zusperren“, erklärte sie und drehte den Schlüssel zwei Mal um.

Dann drückte das Mädchen die Türklinke und drehte sich zufrieden zu Marie. Wären nicht Elfis Haare das Gegenteil von Maries Locken, die beiden hätten für Schwestern gehalten werden können.

„Oh, hast wieder Dresche gekriegt.“ Es war eine Feststellung, keine Frage.

Marie nickte. „Fünfer auf den Physiktest.“

„Physik ist echt ...“, ein Schrei, wie das angsterfüllte Quieken eines Schweines, kurz vor der Schlachtung, ließ Marie nur mehr erahnen, was Elfi über Physik sagen wollte.

Entsetzt rasten die Mädchen in das Innere des Hauses, Elfi riss die Kinderzimmertüre auf, stürmte in das Zimmer und versuchte den kleineren Jungen vom Bauch des größeren zu zerren. Zu Maries Überraschung schrie nicht der unterlegene große Bruder, der am Boden lag, sondern von obenauf, aus dem ausgemergelten, kleinen Körper kamen diese Töne.

Als Elfi den mageren Brustkorb von hinten umfasste, krallten sich die Finger des Bruders in ihre Hände und Arme, rissige Lippen öffneten sich weit.

Wenn der mit diesen Kariesbeißern in Elfis Arm beißen will, ist er sie mit einem Biss los, dachte Marie.

Ihr Blick blieb an den wundgekratzten, blutverkrusteten Händen des Jungen haften.

Da fixierten seine froschgrünen Augen die Freundin seiner Schwester und er verstummte augenblicklich. Der große Bruder nutzte die Chance, rappelte sich unbeholfen auf und taumelte außer Reichweite des Kleinen. Elfi ließ den Jungen los und setzte sich erschöpft auf das Bett.

„Diese Sau hat in mein Bett geschissen!“, sagte der Magere und zeigte mit seinem knochigen Zeigefinger auf den Großen, ohne den Blick von Marie zu wenden.

Elfi sprang auf und starrte ungläubig auf das Bett.

Jetzt erst bemerkte Marie den Geruch, der dieses Zimmer ausfüllte. In Maries Vorstellung sahen Gefängniszellen so aus wie dieses Kinderzimmer, das sich die drei Geschwister teilen mussten. Grauer Teppichboden, drei Betten, ein Kasten. Kein Spielzeug, keinen Schreibtisch, kein Bild, nur ein Gemälde. Blickte man auf das einzige Fenster, konnte man es betrachten. Gregor, Georg, Elfi, ein Kreuz, ein Totenkopf, sorgfältig mit Kot geschrieben und gezeichnet.

„Ich musste mal und wollte was Vernünftiges damit anfangen“, grinste der große Bruder.

Man sieht ihm an, was für ein Arsch der ist, dachte Marie. Diese glibberigen, weißen Wangen, Augen, deren Farbe es nicht zu geben schien, Lippen, als ob sie immer geschwollen wären und dann formt er sie andauernd so, als ob er beleidigt wäre.

„Mama wird dich umbringen“, flüsterte Elfi.

„Nee, dich wird sie verdreschen, du hättest auf uns aufpassen müssen.“

„Komm, ich lass dich raus“, murmelte Elfi.

Marie dachte, dass sie vergleichsweise ein paradiesisches Zuhause hatte, denn sie wurde wenigstens nur für ihre eigenen Taten verdroschen und wenn sie nichts tat, was die Mutter verärgerte, wurde sie zumindest ignoriert. Sie wusste, dass ihre Freundin auch Arbeiten im Haushalt erledigen musste, obwohl die Mutter immer zuhause war, ausgenommen sie ging auf Sauftour, wie eben. Wenn Elfi den Abwasch machte und die Teller nicht tief genug in das Abwaschwasser tauchte, konnte es schon passieren, dass sie von ihrer Mutter mit einer Hand im Nacken gepackt wurde, die andere legte sie auf ihren Hinterkopf. Dann schlug die Mutter Elfis Kopf an die Wand. Das hatte zur Folge, dass Elfi mit Ticks zu kämpfen hatte. Ohne Vorzeichen zuckte ihre linke Schulter und ihr Kopf klappte auf die Schulter, sie riss ihn wieder in die Senkrechte, das wiederholte sich einige Male, dann entspannte sich ihr Körper wieder. Elfi war überzeugt, dass es irgendwann einmal nicht mehr aufhören würde. Auch in diesen Momenten musste Marie Vergleiche ziehen und war doch erleichtert, dass ihre Mutter meistens nur auf ihr Hinterteil einschlug. Die Ohrfeigen, die sie bekam, die brachten ihr Gehirn auch manchmal zum Singen, aber Elfis Gehirn würde irgendwann nicht mehr funktionieren. Eigentlich wollte sie Elfi von ihrer Entdeckung, von Nietzsches Vorschlag, erzählen.

„Alles Gute, Elfi, tut mir leid!“

Als Marie die quietschende Gartentür aufdrückte, hörte sie bereits, dass sich die Mutter im Garten zu schaffen gemacht hatte. Sie seufzte, denn das bedeutete auch für die Tochter Gartenarbeit. Stets war da die Gefahr, dass sie an einem grünen Etwas zog und dann stellte sich heraus, dies war kein Unkraut. Für jedes ausgerupfte Pflänzchen gab es Salven von Mutters Beschimpfungen. Manchmal auch einen erdigen Handabdruck im zarten Gesicht der Tochter, nämlich dann, wenn die Mutter der Ansicht war, dass Worte nicht mehr genügten, um den Unterschied zwischen grünen Stängeln und grünen Stängeln zu lernen. Die einen waren Pflänzchen, die anderen Unkräuter. Die einen wurden gehegt und gepflegt, die anderen wurden behandelt wie Marie. Grob gepackt, entwurzelt und gebrochen. Im Herbst war es ungefährlicher, denn ihre Arbeit war, den Rasen von den Blättern und Ästen zu befreien, die Blumentöpfe auszuwaschen, das Werkzeug zu waschen und später in das Gartenhäuschen zu räumen. Ergeben trabte das Kind in den rückwärtigen Bereich des kleinen Gartens zur Mutter, die sich eben aufrichtete, die linke Hand auf ihren Rücken gedrückt.

Endlich war es zu düster geworden für die Gartenarbeit, endlich durfte sie wieder in ihr Zimmer gehen.

*

Als sie aufwachte, war es dunkel und viel zu warm in ihrem Zimmer. Von unten hörte Marie Gemurmel, etwas Licht vom Vorhaus zwängte sich durch den schmalen Spalt in ihr Zimmer. Plötzlich verbreiterte sich der Lichtschein, füllte die Hälfte ihres Raumes aus.

„Komm runter“, brummte der Vater.

Marie schwang sich aus ihrem Bett.

Sie sagen mir, dass sie sich scheiden lassen, dachte sie. Er wird mich nicht haben wollen, mit ihr gehe ich nicht mit. Wie soll ich mich entscheiden? Wie kam sie auf die Idee, dass sie irgendetwas entscheiden könnte?

Als Marie fertig war mit ihren Überlegungen, stand sie in der Küche und starrte auf ein Etwas in Mutters Hand. Was machte die Mutter mit einem, wenigstens noch verpackten, Kondom in der Hand und was sollte sie hier? Wie peinlich. Mutter starrte mit Schweinsaugenblick auf das Kind. Fragend und gehässig. Marie fragend und unschuldig.

„Erklärung“, presste die Frau hervor.

„Wie, Erklärung?“ Die Hand, in der kein Kondom lag, war ja frei für die Ohrfeige, die Marie schnell erhielt.

„Gibs zu, du hast dir halt ein Kondom gekauft, weil du wissen wolltest, wie so was aussieht, wie es funktioniert, oder weiß der Kuckuck was“, das sagte der Vater.

Marie war verblüfft. Noch nie in ihrem Dasein hatte er zu ihr geholfen, hatte er etwas Versöhnliches gesagt, hatte etwas von sich gegeben, das vielleicht die Wogen glätten könnte, hatte überhaupt noch nie einen so bedeutsamen Satz für sein Kind gesagt, hatte sie so wahrgenommen, ihr so direkt in die Augen geblickt. Maries Gehirn war unfähig zu arbeiten. Sie stand da und blickte den Vater an. Marie war bewusst, dass sie gerade nicht besonders schlau aussehen konnte.

„Siehste“, sagte er zu seiner Frau gewandt. „Sie gibt es halt nicht zu, schämt sich, so was machen Kinder in ihrem Alter eben.“

Der weiß sicher nicht, dass ich dreizehn bin, dachte Marie, redet aber von meinem Alter.

Mutters Blick ließ von dem Kind ab, das bedeutete, Marie sollte verschwinden.

Warum sagte er so etwas, glaubte er wirklich, dass sie sich ein Kondom gekauft hatte, um es sich anzusehen, und es dann irgendwo liegengelassen hatte, ohne es sich angesehen zu haben? Glaubten sie, dass Marie Geld ausgeben würde für so einen Schmarren? Da hätte sie sich doch lieber ein paar Himbeer-Sahne-Schlecker gekauft. Wie kam er bloß auf die Idee? Und warum hatte sie in diesem Menschen, der nicht einmal wusste, wann seine einzige Tochter Geburtstag hatte, auf einmal einen Fürsprecher? Marie fühlte sich unendlich erschöpft.

Sie schleppte sich matt ins Badezimmer und füllte die Badewanne mit Wasser und sehr viel Lavendelschaum an. Sie liebte es, unterzutauchen und so völlig abgeschnitten zu sein von der Welt. Unter Wasser war die Welt in Ordnung, es war warm, leicht und weich. Und unter Wasser fiel ihr ein, warum der Vater heute für seine Tochter gesprochen hatte. Er hatte das Kondom gekauft, dann vergessen, weggelegt. Der Vater hatte seiner Tochter das Verbrechen angehängt, das er begangen hatte. Der feige Vater hatte seine unschuldige Tochter beschuldigt, um sich selbst reinzuwaschen. Und sie, die Mutter, seine betrogene Frau, wollte lieber die Tochter beschuldigt wissen, als die Wahrheit, die doch so leicht zu sehen war, zu begreifen. Marie beschloss unter Wasser zu bleiben, bis sie ersticken würde. Sie wollte nicht mehr auftauchen, um in dieser Welt weiter zu existieren. Der Drang, die Lungen mit Luft zu füllen, war unerträglich. Sie würde bestimmt bald bewusstlos werden, dann wäre vom Ersticken nichts zu spüren, dachte Marie, bevor sie sich mit ihren Beinen aus dem Lavendelwasser stemmte und Sauerstoff einsaugte.

*

Einen Ort auf dieser Welt gab es, an dem Marie sich bedingungslos wohl fühlte. Gleich neben der Schule befand sich die Bibliothek, warm, leise, vollgestopft mit Wissen und Geschichten, hier war sie in Sicherheit, die Bücher empfand sie als Gleichgesinnte.

Viel fand sie dort nicht über Nitzsche, noch weniger über seine Aussage, die das Kind beschäftigte.

Jeden Tag nach der Schule wartete Marie dort auf den Bus. Der Bus, der nicht nur sie nach der Schule nach Hause brachte, sondern auch die Mutter von ihrer Arbeit. Das Mädchen hasste es, jeden Tag mit diesem Bus fahren zu müssen, in dem sie saß. Erst die Zeit in der Bibliothek, in der Marie so etwas wie Glück fühlte, Geborgenheit, dann runter zur Bushaltestelle, warten auf die Augen der Mutter, die sie bereits beim Einfahren des Busses in die Haltestelle durch die riesigen Scheiben suchte, um vor dem Einsteigen ihre Befindlichkeit darin abzulesen. Die Bibliothek war Garten Eden, der Rest ihres Lebens Kriegsgebiet, ohne Lazarett, ohne Oase zum Verschnaufen. Heute standen die Zeichen auf gestresst, genervt.

Aber einsteigen musste sie.

Und das Genügend in Physik gestehen musste sie auch.

Als sich das Kind zur Mutter setzte, wusste es, dass die Augen gleich leuchten würden, grau. Dann nämlich, wenn das Kind im Schutze der Anwesenden vom neuerlich verpatzten Test berichten würde.

Marie sah nach dem geflüsterten Geständnis krampfhaft nach vorne, zählte die silbrigen Haare am Kopf vor ihr. Sie wusste ohnehin, was jetzt da neben ihr vorging. Erst zorniges Funkeln, dann wütende Düsterheit.

Marie bereute im Bus gestanden zu haben. Sie ärgerte sich über ihre Dummheit, ihre Seelenqualen auf diese Weise verlängert zu haben. Hatte sie tatsächlich geglaubt, der Zorn der Mutter würde verrauchen, bis sie zuhause waren? Die hatte das falsche Spiel ihrer Tochter durchschaut, schwieg und die Wut würde zuhause noch mächtiger sein.

Marie konnte das Beben ihres Körpers fast nicht mehr kontrollieren, ihre Oberschenkel taten, was sie wollten, zwangen ihre Beine und Füße auf und ab zu federn, ihr linkes Auge zuckte. Sie legte ihren Zeigefinger auf den Nerv und massierte leicht. Am liebste wäre sie auf ihrem Platz kleben geblieben.

Die Mutter rempelte sie mit ihrem Ellbogen, denn Marie machte keine Anstalten, auszusteigen, als der Bus an der Haltestelle des Städtchens hielt. Die Stufen aus dem Bus schienen in weiter Ferne, als sie nach unten steigen wollte, ihre Knie versagten beinahe und in ihrem Kopf hämmerte und dröhnte es. Plötzlich, als ihre Füße den Asphalt fühlten, begannen sie, sich rasend schnell zu bewegen, sie rannten mit dem Kind in Richtung des alten Schlosses. Bald brannte ihre Lunge von der kalten Novemberluft, die lockeren Steinfliesen im Schloss klapperten verräterisch, als sie die schwere Holztür aufgedrückt hatte und im riesigen Vorhaus weiterrannte.

Ganz oben, dort wo es eng und dunkel war, hatte Großmutter eine winzige Wohnung.

Als sie mit der Handfläche auf Omas Klingel drosch, ging das Licht im ganzen Schloss an. Die Mutter musste unten den Lichtschalter gedrückt haben. Das Kind konnte das Schluchzen nicht mehr halten. Als die Großmutter die Tür öffnete, erblickte sie ihre hysterische Enkeltochter, verschwitzt, die Augen groß und voller Angst. Sie konnte ihr nur ungläubig nachsehen, als Marie an ihr vorbeihetzte, in das Badezimmer, und die Tür abschloss. Sie riss sich die Haube vom Kopf, öffnete ihre Jacke und ließ sich erschöpft auf die Toilette fallen.

Die Stimme der Mutter konnte sie hören, leise, eindringlich und sehr sanft, sie sprach mit Großmutter. Eindringlich, leise und bedrohlich. Die Oma forderte das Herauskommen ihrer Enkeltochter. Marie rührte sich nicht.

Da war auch schon die Geduld der Mutter erschöpft:

„Los raus, aber dalli!“

„Schwöre, dass du mir nichts tust“, forderte Marie tapfer.

Die Frauen besprachen sich.

„Soll sich dein Vater mal mit dir und deiner Blödheit beschäftigen. Und jetzt mach!“

Der Vater, dachte Marie. Da wäre sie sicher, für den existierte sie nicht. Unter diesen Umständen konnte das Kind gefahrlos die Türe öffnen. Der war mit anderen Dingen beschäftigt. Aber Marie wusste, dieser Sieg war kein echter. Erstens wusste sie nicht, ob Mutter sich an die Abmachung hielt. Was hatte sie eigentlich schon versprochen? Die Strafe würde mit eiskaltem Schweigen und ebenso kalten Blicken für die nächsten Tage folgen. Vermutlich würden die Schläge beim nächsten Mal eben härter ausfallen.

Es war dunkel und kalt, durch die Mutter an ihrer Seite fühlte sich dieser Abend noch kälter an. Zwei Laternen in der Allee waren ausgefallen. Plötzlich war da kein Boden mehr unter Maries Füßen, dafür aber bohrte er sich gleich darauf in Maries Hüftknochen. So schien es ihr jedenfalls, als sie auf ihren grünblauen Malen von der Mutter landete. Muttermale, Kochlöffelmale, dachte Marie, um sich irgendwie von diesem Schmerz abzulenken. Als sie versuchte aufzustehen, musste sie erkennen, dass der Muttermalschmerz rasch einem anderen wich. Sie schrie gellend.

„Schrei nicht so!“, herrschte die Mutter ihr Kind an.

Marie schrie trotzdem, weinte und jammerte.

Schließlich erbarmte sich die Mutter, bückte sich und versuchte ihrer Tochter aufzuhelfen.

Mutters Diagnose, als sie zuhause den geschwollenen Fuß besah: „Verstaucht“, und sie teilte Marie mit, wo sie die Creme für ihren verletzten Fuß finden würde.

Wie komme ich morgen in meinen Stiefel, um in die Schule zu gehen, fragte sich das Mädchen, während sie ihren Fuß vorsichtig einrieb. Marie streifte eine Socke über ihren Fuß und konnte dank einer Schmerztablette bald einschlafen.

Es war, wie sie befürchtet hatte. Sie konnte unmöglich ihren Fuß in einen Stiefel stopfen, von den Schmerzen einmal abgesehen. Die Eltern hätten gar nicht bemerkt, dass sie nicht in der Schule war. Der Vater war nicht nach Hause gekommen, der Mutter hätte sie vorlügen können, dass Elfis Vater sie nach der Schule mit nach Hause genommen hatte. Doch was, wenn die Mutter irgendwann mit Elfis Vater darüber sprach? Sie würde Schläge bekommen für das Lügen. Außerdem war da noch das Problem mit der Entschuldigung für die Schule. Marie blieb zuhause, las, zeichnete und fürchtete den Augenblick, in dem sie um die Entschuldigung für die Schule bitten musste. Als das Gezeter der Mutter vorüber gewesen war und Marie mit dem Schreiben und einem: „Blöder Trampel“, entlassen worden war, hatte sie sich in ihrem Zimmer verborgen und nachgedacht.

Ihr Fuß sah nicht so aus, als ober er morgen weniger angeschwollen sein würde. Sie versuchte ihre zitternde Hand unter Kontrolle zu bekommen und humpelte noch einmal nach unten in die Küche. Das Kind zeigte auf ihren Fuß und sagte:

„Ich glaub nicht, dass ich morgen in einen Schuh passe mit der Schwellung.“

Marie hielt der Mutter die Entschuldigung hin.

„Bitte schreib ein anderes Datum. Zwei Tage noch dazu vielleicht. Elfi bringt mir eh alles zum Nachschreiben.“

*

Elfi brachte Marie die Schulsachen, damit sie das Versäumte nachschreiben konnte. Von Maries Kurzbesuch wurde nicht mehr gesprochen. Marie wusste auch so, wie schlimm es für ihre Freundin ausgegangen war. Ihre Ticks häuften sich. In den zwei Stunden, die sie bei Marie verbracht hatte, quälten sie zwei Anfälle, so nannte Marie die Ticks. Die beiden sprachen über Nitzsches Idee und deren Undurchführbarkeit.

Der Vater hatte einmal eine Schrotflinte gekauft, zu Verteidigungszwecken, wie er sagte. Marie wusste, wo die Munition war. Doch wie sollte man sich mit einer Schrotflinte selbst erschießen?

„Wenn ich dich erschieße, wer erschießt dann mich?“, fragte Elfi, zog ihre langen Beine hoch und machte es sich auf Maries Bett gemütlich.

Das einzig hohe Gebäude in der Nähe war das Haus, in dem die Bücherei untergebracht war. Aber war es hoch genug? Sie wollten nicht im Rollstuhl landen, es sollte schon der Himmel sein, wenn es ihn gab, oder das Universum, oder einfach Ruhe vor dem ganzen Wahnsinn, in dem sie sich ungefragt befanden. Niemand hatte sie jemals danach gefragt, ob sie auf der Welt sein wollten, ob sie überhaupt leben wollten. Sie hätten dankend abgelehnt.

„Ich glaube, Gregor und Georg hätten auch nicht gewollt“, sagte Elfi.

Sich unter den Zug zu legen, schien den Mädchen die beste, weil sicherste, Möglichkeit. Ob sie es aber schafften, ihren Hals liegen zu lassen, wenn sich das Beben der Schienen auf ihren ganzen Körper übertragen würde?

Und weil diese Optionen allesamt unbefriedigend und angsteinflößend waren, schrieb sie den Brief, als Elfi gegangen war.

Ich bin Marie, dreizehn, sehr bald vierzehn. Ich suche dringend neue Eltern. Ich kann staubsaugen, abwaschen, abtrocknen, einen Geschirrspüler bedienen, mir mein Essen wärmen, auch selbst was Einfaches kochen, die Aufgaben mache ich, ohne dass es mir jemand sagen muss, ich lerne ohne Hilfe für meine Tests, zupfe Unkraut, ich mache nichts Verbotenes, rede nicht viel, lasse mich sonntags vor zehn nicht blicken, bin überhaupt nicht frech, mache einfach keine Probleme, trotzdem haben meine Eltern mich nicht gern. Wenn jemand so ein Kind möchte, ich wäre zu haben.

*

Am Abend gab es noch eine Überraschung für Marie, als sie den Hörer des Festnetzapparates abnahm, nachdem sie es zehn Mal hatte klingeln lassen. Sie lauschte gerne dem durchdringenden Schrillen des Telefons, wenn es durch die Räume des Hauses schrie. Es gab kaum Gelegenheit dazu, dieses Telefon gab selten Lebenszeichen von sich. Während sie mitzählte, überlegte Marie, wer das sein könnte. Oma, die Tante mit einer Stimme wie das Kreischen des Telefons? Sie hoffte, dass die Geduld des Anrufers erschöpft sein würde, bevor ihre Neugierde siegte.

„Hallo?“

Ihre Mutter ärgerte sich maßlos, wenn Marie nur „Hallo“ sagte.

Marie grinste. „Bist du die Marie?“

Diese lauschte und versuchte die Stimme zuzuordnen. Ihr Gehirn zeigte ihr aber kein Gesicht dazu.

„Wer spricht?“, fragte Marie misstrauisch.

Kichern am anderen Ende der Leitung.

„Die Freundin deines Vaters.“

„Aha!“, sagte das Mädchen.

„Ich bin schwanger von deinem Vater!“

Marie nickte. „Selbst schuld!“ Auf diese Antwort sollte sie ihr ganzes Leben lang stolz sein.

Marie unterbrach das verblüffte Schweigen, indem sie den Hörer grinsend auf den Apparat gleiten ließ. Von da an übernahm das Kind das Abheben des Telefons, denn dieser Anruf war der Startschuss zum Telefonterror.

Lange gelang es Marie, aber irgendwann musste dann doch einmal die Mutter abgehoben haben.

Marie schaffte es auch, die absichtlich vergessenen Kleinigkeiten der Freundin in den Manteltaschen, Hosentaschen, im Gepäck des Vaters abzufangen. Meist nur durch Zufall. Da war dieser feine, goldene Ring mit dem glitzernden Steinchen. Er fiel auf den Teppich, als er seine Handschuhe aus der Manteltasche nahm. Ein anderes Mal entdeckte sie ein winziges, blauweiß gestreiftes Söckchen. Sie spürte es, als sie die Hosen ihres Vaters aufhängen musste.

Eines Tages war ein Armreif in der Reisetasche des Vaters. Marie barg ihn und gemeinsam mit Elfi ging sie zum Pfandleiher.

Alles, was dieser wissen wollte, war, ob das goldene Schmuckstück auch ihr gehörte.

„Es ist meiner“, sagte Elfi.

Keine der beiden hatte jemals 500 Schilling besessen, das war der Betrag, den sie für den Armreif erhielten. Marie wollte teilen, doch die Freundin weigerte sich, weil die Mutter es doch gefunden hätte.

„Ich bewahre es für dich auf“, sagte Marie und faltete Elfis Anteil ganz klein zusammen.

„Wenn du dir damit etwas kaufen willst, sagst es mir, ich gebe es dir.“

„Sie sieht doch alles, was neu ist”, jammerte Elfi.

„Dann kaufst dir halt was zum Essen! Naschzeug, irgendwas wird dir schon einfallen.“

Am nächsten Tag nach der Schule trafen sich die Mädchen in der Bibliothek.

„Was hast du mit deinen Haaren gemacht?“, fragte Marie fassungslos und konnte den Blick von Elfis kurzen, feinen, roten Haaren nicht abwenden.

Sie sah aus, als ob ihr Haare in Büscheln ausgefallen waren.

„Sie hat mich gestern bei den Haaren so gerissen, dass sie Büschel davon in den Händen gehalten hat. Da hab ich sie mir selbst abgeschnitten.“

Nach dem Frisörbesuch sah Elfi aus wie der Zwillingsbruder von Pippi Langstrumpf, fand Marie. Jedenfalls konnte die Freundin wieder lächeln und Elfis Anteil war gut angelegt worden.

*

Bei einer ihrer gemeinsamen Busfahrten weihte sie die Mutter in das Geheimnis ein, das Marie seit dem Anruf kannte. Der Vater hatte seit drei Jahren eine andere Frau, es sei auch ein Kind da und sie würden sich scheiden lassen. Dann gab es aber doch noch eine richtige Neuigkeit. Der Vater werde im Haus bleiben, die Mutter mit der Tochter in eine Wohnung im gleichen Ort ziehen, leider sei die Wohnung sehr klein, darum werde Marie kein eigenes Zimmer haben. Marie war fassungslos. Wie sollte sie ohne Rückzugsraum überleben?

Marie machte alles mechanisch und wortlos mit. Sie wusste nicht, was sie von ihren Sachen mitnehmen sollte, denn es war kein Platz für ihre Kuscheltiere, Bücher, Fotos und all ihre anderen Schätze.

Marie entschied sich für Zeichenblock, Stifte, Schrotflinte und für ihr Bett. Nur ihre Bücher verpackte sie sorgfältig in Schachteln und schleppte sie auf den Dachboden ihres Elternhauses. Alles andere ließ sie, wo es war, vorerst kümmerte sich niemand darum.

Die Flinte stahl sie heimlich aus dem Haus und verbarg sie unter dem Bett ihres neuen Zuhauses, das keines war. Für sie gab es in der Zweizimmerwohnung eine ausklappbare Couch, die durch Maries Bett ersetzt wurde, die Mutter bewohnte das kleine Schlafzimmer. Mit dem Geld des halben Hauses, das die Mutter von ihrem Exmann erhielt, verwirklichte sie sich ihren Traum von einer eigenen Boutique, direkt im Ort.

Das bedeutete für Marie, dass die Mutter selten zuhause war und dass das Kriegsgebiet nicht mehr vor der Bibliothek, sondern erst begann, sobald sie mit dem Bus in die Haltestelle des Ortes fuhr. Es gab keine andere Möglichkeit, als bei Mutters Traum vorbeizugehen, wenn sie nach Hause wollte. Ihre gesamten gezeichneten Werke hätte das Mädchen gegeben für Sigfrieds Tarnkappe. Mutter hatte nun sehr wenig Zeit für irgendetwas anderes als für ihre Boutique, sie hatte sogar Maries fünfzehnten Geburtstag vergessen. Aber sie vergaß auch ihre Tochter zu schlagen.

Eines Tages ließ der Lehrer für Bildnerische Erziehung der Mutter einen Brief zukommen, in der er sie um eine Unterredung bat. Er zeigte ihr Maries Werke und fand, dass das Mädchen Talent zum Zeichnen hatte und dass dies gefördert werden müsste. Marie sollte ein entsprechendes Studium ermöglicht werden. Das Mädchen erfuhr erst von diesem Gespräch, als sie kurz vor den Sommerferien in einer der letzten Unterrichtsstunden gefragt wurde, wie ihr weiterer Weg nun aussehen werde. Marie erzählte von der Schule, in der sie von ihrer Mutter angemeldet worden war, eine Aufnahmeprüfung gemacht hatte, bei der sie keine Ahnung gehabt hatte von dem, was sie da machen sollte, diese aber bestanden hatte und nach den Ferien werde sie diese Schule mit dem dazugehörigen Internat besuchen müssen. Wichtig war dort das Kochen, Putzen, Nähen, Stricken, das wusste sie bereits.

*

Nach dieser Stunde wollte der Zeichenlehrer mit Marie sprechen.

„Sag mal, warum machst du nicht die Matura und gehst dann auf die Uni? Ist doch schad um dein Talent.“

Maries Mund war wie zugeklebt. Sie fühlte, wie die Tränen ihre Augen füllten.

„Ich hab mit deiner Mutter gesprochen, hab ihr gesagt, dass du unbedingt etwas mit deinem Zeichentalent machen solltest.“

Marie hob ihre mageren Schultern und ließ sie matt wieder fallen.

„Es ist zu spät und wenn es nicht zu spät wär, ginge es auch nicht. Sie glaubt eh nicht, dass ich irgendetwas kann.“

Der Lehrer schüttelte betroffen den Kopf.

„Soll ich noch einmal mit deiner Mutter sprechen?“, bot er an.

„Macht keinen Sinn, danke aber“, murmelte Marie und verabschiedete sich schnell.

Sie ging zu Elfi und hoffte, ihre Freundin alleine vorzufinden. Elfi öffnete mit dem üblichen Minispaltblick, wie Marie ihr Spähen durch den Türspalt nannte.

„Die sind im Zimmer, gehen wir in die Küche, komm“, sagte Elfi, während Marie sich durch den Spalt in das Vorhaus zwängte.

Marie hörte die Brüder streiten. Die zwei waren eine sehr gute Vorlage für so manche ihrer Zeichnungen. Georg, der wabbelige, trotzige; Gregor, der magere, stets mit ekzembehafteten Fingern, Handrücken, im Sommer konnte jeder sehen, dass er mit aufgekratzten Stellen übersäht war. Ständig kratzte er sich, immer fanden sich dunkle Blutkrusten unter seinen abgekauten Fingernägeln. Marie wusste, dass Gregor die gleiche Hauterkrankung haben musste wie sie selbst, denn auch sie hatte einige dieser juckenden Stellen in der Ellen- und Kniebeuge und am Hals. Sie war sehr froh, dass es bei ihr nicht so schlimm aussah wie bei Elfis Bruder. Das lag wohl auch daran, dass sie bei Mutter doch hin und wieder eine Creme fand, die ihrer gequälten Haut guttat, wenn sie diese auf die juckenden Hautstellen auftrug. Bei Elfis Eltern gab es wohl nichts dergleichen. Vermutlich hätten die Kinder für eine Entnahme von der Creme der Eltern ordentlich Dresche bekommen, überlegte Marie, oder Gregor käme gar nicht auf die Idee. Ob sie ihm mal den Tipp geben sollte? Wenn es aber dann schlimmer würde, wäre sie schuld und bekäme Schläge von Elfis Bruder. Lieber nicht, das hatte das Mädchen schon entschieden.

„Im Herbst muss ich in eine Haushaltungsschule mit Internat, das neunte Schuljahr machen, dann lerne ich Köchin“, sagte Elfi, während sie ihrer Freundin ein Glas Orangensaft auf den Tisch stellte.

Marie grinste und nahm einen Schluck.

„Dann können wir uns treffen, Mutter hat mich auch in so einer ähnlich bescheuerten Schule mit Internat angemeldet.“

Die beiden waren sich einig, dass es nicht schlimm sein konnte, dieses Zuhause zu verlassen, hundert Kilometer entfernt zu wohnen. Und Schule war Schule, immer unangenehm.

„Meine dauert aber vier Jahre, ich soll dann auch gleich einen Beruf haben“, erklärte Marie.

Elfi öffnete gerade ihren Mund, als die Küchentür aufgestoßen wurde und Georg in der kleinen Küche stand. Vom linken Ohr über den Hals sah Marie eine blutrote Spur, wie mit einem Fineliner gemalt.

„Was hast du da?“, fragte Marie.

„Nix, aufgekratzt, juckt immer, der Scheiß“, war Gregors Antwort.

Marie erhob sich, um ihr Glas in die Abwasch

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